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SARAH LARK

DIE ZEIT DER FEUERBLÜTEN

Roman

Lübbe Digital

Vollständige E-Book-Ausgabe

des in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG erschienenen Werkes

Lübbe Digital in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG

Originalausgabe

Dieses Werk wurde vermittelt durch

die Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.

Copyright © 2013 by Bastei Lübbe GmbH & Co. KG, Köln

Lektorat: Melanie Blank-Schröder

Landkarte: Reinhard Borner

Umschlaggestaltung: Johannes Wiebel, punchdesign, München

Umschlagmotiv: © Illustration Johannes Wiebel, punchdesign, München, unter Verwendung von Motiven von Shutterstock/Neale Cousland;

shutterstock/B.S. Karan; shutterstock/Robert Cumming

Datenkonvertierung E-Book: Greiner & Reichel, Köln

ISBN 978-3-8387-2431-7

Sie finden uns im Internet unter:

www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

DANKSAGUNG

Auch dieses Mal haben mir viele Freunde und Testleser geholfen, die Fakten für mein Buch zusammenzutragen. Vielen Dank an Klara für die Übersetzungen aus dem Französischen und die Infos über Waffentechnik, danke Fatima für die Hilfe in Portugiesisch. Meiner Lektorin Melanie Blank-Schröder verdankt das Buch wichtige Anregungen, meine Textredakteurin Margit von Cossart hat wie immer nicht nur sorgfältig, sondern auch atemberaubend schnell gearbeitet. Grundsätzlich ginge nichts ohne die Unterstützung von Joan Puzcas und Anna Koza, und mein Held bleibt nach wie vor Bastian Schlück, der beste Agent aller Zeiten!

Natürlich danke ich auch allen anderen beim Lübbe-Verlag und in der Agentur Schlück, die mir geholfen haben, dieses Buch erfolgreich auf den Markt zu bringen. Ganz besonders erwähnen möchte ich Christian Stüwe aus der Lizenzabteilung, der Sarah Lark inzwischen in der halben Welt bekannt gemacht hat! Es macht mir viel Freude, auch meine spanischen Leser bei den vielen Aktionen mit meinem spanischen Verlag kennenzulernen.

Ebenso vielen Dank den Buchhändlern, die meine Bücher meist so schön vorn platzieren, dass ich sie in jeder Buchhandlung gleich finde und mich freuen kann! Und ganz besonderen Dank all meinen Lesern – viele geben mir Rückmeldung, wenn sie die in den Büchern erwähnten Orte in Neuseeland besucht haben. Es macht mich sehr glücklich, dass ich Ihnen dabei helfen kann, dieses wunderbare Land zu entdecken!

Sarah Lark

Mehemea ka patai koe ki ahau

he aha te mea nui o tenei ao,

maku e kii atu:

he tangata, he tangata, he tangata.

Wenn du mich fragtest,

was das Wichtigste sei auf der Welt,

so würde ich antworten:

die Menschen, die Menschen, die Menschen.

Weisheit der Maori

Erwachsen werden

Raben Steinfeld – Mecklenburg

Piraki Bay – Neuseeland (Südinsel)

1837

KAPITEL 1

»Guten Morgen, Herr Lehrer!«

Fünfunddreißig Schüler zwischen sechs und vierzehn Jahren erhoben sich beim Eintritt von Lehrer Brakel artig von den einfachen Holzbänken und leierten den Gruß im Chor herunter.

Brakel ließ den Blick kurz über ihre Gesichter wandern. In der letzten Woche hatte er keine Schule gehalten, aber viele Kinder wirkten dennoch nicht ausgeruht, sondern eher übermüdet, abgehärmt und erschöpft. Kein Wunder, zumindest die Kinder der Tagelöhner und Bauern hatten die Kartoffelferien bei der Ernte auf dem Feld verbracht. Brakel wusste, dass sie von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang die Furchen der Felder auf Knien entlangrutschten, um die Erdäpfel aus der Erde zu graben. Den Kindern der Häusler ging es ein wenig besser. Auch die Handwerker hatten Kartoffeläcker, sie waren jedoch kleiner und schneller abgeerntet als die der Bauern.

»Guten Morgen, Kinder!«, grüßte Brakel zurück und wies die Schüler an, sich zu setzen. Er wunderte sich, als Karl Jensch, ein großer, aber schmächtiger Dreizehnjähriger, der Anweisung nicht nachkam.

»Was ist, Karl?«, fragte der Lehrer streng. »Willst du dem Unterricht im Stehen folgen?«

Der Junge schüttelte unglücklich den Kopf. »Nein«, sagte er dann. »Es ist … ich bin nur hier, um zu sagen … ich komm ab heute nicht mehr, Herr Lehrer. Es geht nicht, es gibt noch Arbeit auf den Feldern und dann auch beim Junker. Und mein Vater ist krank, wir brauchen Geld. Da kann ich nicht … da kann ich nicht mehr zur Schule gehen …«

Karls Stimme klang, als würde sie gleich brechen. Wahrscheinlich hatte sein Vater seinen weiteren Schulbesuch mit weit rüderen Worten verboten, und dieser letzte Gang in die Dorfschule fiel dem Knaben sicher schwer.

Auch der Lehrer empfand Bedauern. Er hatte das zwar vorausgesehen – die Kinder der Tagelöhner besuchten die Schule nie länger als wenige Jahre –, aber um Karl tat es ihm leid. Der Junge war klug und lernte schnell, und Brakel hatte sogar schon daran gedacht, mit dem Pastor über ihn zu sprechen. Vielleicht gab es Möglichkeiten, ihm über ein Priesterseminar den weiteren Schulbesuch zu ermöglichen. Allerdings war er noch zu jung dazu, und sein Vater würde es auch kaum erlauben. Karl hatte Recht, die Familie brauchte das Geld, das er verdiente. Und der Junker …

Raben Steinfeld gehörte zu einem Großherzogtum. Mit dem Herzog und seinem Junker hätte Brakel über eine Förderung für den aufgeweckten Sohn des Tagelöhners Jensch reden können. Wenn Jensch bloß kein solcher Sturkopf wäre! Wenn er sich nicht – wie die meisten anderen Raben-Steinfelder-Dörfler – ständig mit dem Großherzog anlegte!

Der Landjunker war Anhänger der reformierten Kirche wie auch der König und die meisten Adeligen. In Raben Steinfeld hing jedoch die überwiegende Mehrheit der Leute fest an den Lehren der Altlutheraner, und die Gemeinde ließ keine Möglichkeit verstreichen, ihren Landesherrn zu provozieren. Zum Glück bestrafte und verfolgte er seine Untertanen nicht dafür wie bis kurz zuvor der König von Preußen. Doch die Reibereien mit dem Landvolk und ihren Pastoren verstimmten den Junker. Ganz sicher würde er keinem ihrer Söhne ein Studium finanzieren, um dann den nächsten renitenten Pastor vor der Nase zu haben.

Brakel seufzte. »Das ist schade, Karl«, meinte er dann freundlich. »Aber artig von dir, dich wenigstens abzumelden.« Die meisten Tagelöhnerkinder blieben nach ihrem dreizehnten Geburtstag einfach weg. »Dann geh mit Gott, mein Junge.«

Während Karl Stift, Griffel und Schiefertafel zusammenräumte, wandte sich Lehrer Brakel dem zweiten Musterschüler seiner Klasse zu. Ida Lange – eine unselige Laune der Natur. Brakel fragte sich immer wieder, warum Gott den Sohn der Langes mit eher schwachen Geistesgaben gestraft hatte, während Ida, die älteste Tochter, den Unterrichtsstoff aufsaugte wie ein Schwamm. Dabei hätte es doch ausgereicht, sie mit Schönheit und Liebreiz zu bedenken – Attribute, die Ida neben ihrer Klugheit auszeichneten. Die Zwölfjährige hatte glänzendes dunkelbraunes Haar, porzellanblaue Augen und ebenmäßige Züge. Ihr herzförmiges Gesicht spiegelte Sanftmut und Ergebung wider – sicher das Ergebnis der sorgfältigen Erziehung ihres Vaters. Jakob Lange war Schmied, hatte eine Häuslerstelle inne und hielt seine Familie in strenger Zucht. Im Gegensatz zu Karls Familie hätte er sich einen längeren Schulbesuch für Ida leisten können, aber das kam bei einem Mädchen natürlich nicht infrage. Zweifellos würde auch Ida in knapp einem Jahr die Klasse verlassen.

Jetzt jedoch konnte sie noch vom Unterricht profitieren – und gleichzeitig etwas Glanz in Brakels langweiligen Alltag bringen. Brakel war mit Leib und Seele Lehrer. Schüler wie Karl und Ida machten ihn glücklich, während es keinen so großen Spaß machte, die tumben und am Lesen und Schreiben wenig interessierten Bauernkinder zu unterrichten. Manchmal hatte er das Gefühl, sein einziger Erfolg bestünde darin, sie während des Unterrichts wach zu halten.

»Du hast uns ein neues Buch mitgebracht, Ida … äh … Anton?«

Auf dem Pult des ältesten Lange-Sohnes lag ein schmales Büchlein. Die Reisen des Kapitän Cook. Der Junge sah nicht aus, als hegte er größeres Interesse daran, Ida hatte dem Lehrer allerdings schon beim Kirchgang am Tag zuvor aufgeregt erzählt, ihr Vater habe ein neues Buch aus Schwerin mitgebracht. Das kam gelegentlich vor. Jakob Lange interessierte sich für exotische Länder und versuchte, dies auch seinen Söhnen nahezubringen. Seine Haltung war ungewöhnlich für einen Handwerker und obendrein strengen Altlutheraner, aber Brakel nahm an, dass Lange mitunter an Auswanderung dachte. Der Schmied und anerkannte Pferdekenner war sicher nicht zufrieden damit, sein Land hier im Dorf nicht erwerben, sondern lediglich als Erbpacht nutzen zu können. Er legte sich deshalb ständig mit dem Junker an, irgendwann würde der ihn noch hinauswerfen, egal, wie sehr er seine Arbeit schätzte. In den letzten Jahrzehnten waren viele Altlutheraner nach Amerika gegangen. Möglicherweise plante Lange langfristig Ähnliches.

Anton, sein Sohn, nickte jetzt gelangweilt und schob das Buch zu Ida hinüber. Aber das Mädchen griff nicht so begierig danach, um es der Klasse vorzustellen, wie es von ihm zu erwarten gewesen wäre, sondern schaute zu Karl hinüber, der sich kaum von seinem Pult trennen konnte. Die Erwähnung des Buches hatte sein Interesse geweckt. Und er selbst anscheinend Idas Mitgefühl.

»Ida!«, mahnte Brakel.

Das Mädchen fasste sich und schaute auf. »Es ist ein seltsames Buch!«, erklärte es dann mit seiner sanften, weichen Stimme, die selbst die größten Schlafmützen zu fesseln vermochte, wenn Ida vorlas. »Es geht um einen Kapitän, der zur See fährt und fremde Länder entdeckt! Und denken Sie sich, Herr Lehrer, es wurde in einer anderen Sprache geschrieben! Damit wir es lesen können, musste es erst über… übersetzt werden!« Ida wies auf den Namen des Autors, eines Mannes namens John Hawkesworth.

»Aus dem Griechischen?« Das war Karls Stimme.

Der Junge konnte sich nicht bezähmen. Er hätte längst gehen sollen, aber das neue Buch erinnerte ihn an andere Seefahrergeschichten, die Lehrer Brakel seinen Schülern einmal erzählt hatte. Darin war es um einen Mann namens Odysseus gegangen, der im alten Griechenland haarsträubende Abenteuer erlebt hatte.

Brakel schüttelte den Kopf. »Nein, Karl. John Hawkesworth hat Kapitän Cooks Geschichte auf Englisch niedergeschrieben. Und es ist auch keine Sage, wie die Odyssee, sondern ein Tatsachenbericht. Aber jetzt entscheide dich mal, Karl. Wenn du bleiben willst, setz dich. Ansonsten …«

Karl ging zur Tür. Sein letzter Blick auf die Klasse schwankte zwischen Bedauern und Neid – und wurde fast zärtlich, als er Ida streifte. Er mochte sie. Manchmal, wenn er auf den Feldern arbeitete und seine Gedanken schweifen ließ, erlaubte er sich eine Art Tagtraum. Er sah sich dann als jungen Mann um Ida Lange werben, einen Hausstand mit ihr gründen und jeden Abend, den Gott werden ließ, zu ihr heimkehren und von ihr erwartet werden. Jeden Tag hörte er diese sanfte Stimme, jeden Morgen fiel sein erster Blick auf ihr glattes, weiches Haar und ihr schönes, zartes Gesicht. Mitunter regten sich dann auch sündige Gedanken in ihm, aber die verbot Karl sich streng. Und eigentlich hätte er sich auch die harmloseren Träume von einer Zukunft mit dem Mädchen verbieten müssen. Schließlich konnten sie niemals wahr werden. Selbst wenn Ida seine Zuneigung irgendwann erwidern sollte – und es gab keinen Anlass anzunehmen, dass dies je der Fall sein könnte –, so würde ihr Vater doch niemals einer Verbindung mit dem Sohn eines Tagelöhners zustimmen. Verständlicherweise, Karl hegte da gar keinen Groll gegen Jakob Lange. Er hätte es Ida ja selbst nicht zumuten wollen, so zu leben wie seine Mutter.

Die Familie Jensch hielt sich nur mühsam über Wasser. Karls Vater, seine Mutter und von jetzt an auch er selbst arbeiteten den ganzen Tag auf den Feldern des Junkers oder nahmen andere Arbeiten an. Der Lohn dafür war ein Pfennig pro Stunde für die Männer – oft zahlten die Arbeitgeber dieses Geld nicht einmal aus, sondern vergüteten den Tagelöhner in Naturalien. Auch heute würde Karl kaum Geld sehen, wenn er zehn Stunden lang die letzten Kartoffeln ausgegraben hatte. Wahrscheinlich schickte ihn der Besitzer des Feldes, der ihn für diesen Tag angeheuert hatte, lediglich mit einem Sack voller Erdäpfel nach Hause …

Karl hegte trübe Gedanken, als er sich nun auf dem Feld eines Häuslers an die Arbeit machte. Peter Brandmann ließ seine Arbeit als Zimmermann wohl keine Zeit dazu, es selbst abzuernten, und seine Söhne Ottfried und Erich hatten es in den Kartoffelferien offenbar nicht geschafft. Eigentlich kaum möglich, zu den Häuslerstellen gehörte lediglich ein einziger Morgen Land, und den teilte sich der Kartoffelacker mit dem Gemüsegarten, den Brandmanns resolute Frau größtenteils selbst bearbeitete. Karl würde für die Ernte kaum länger als einen oder zwei Tage brauchen. Aber Erich war noch klein, und Ottfried war auch in der Schule nicht der Eifrigste. Wahrscheinlich hatten sie sich einfach nicht sonderlich angestrengt.

Karl schwang dafür umso rascher die Hacke, konnte er sich damit doch wenigstens ein bisschen von der in ihm kochenden Wut befreien. Er empfand lodernden Zorn, seit sein Vater ihm am Tag zuvor befohlen hatte, die Schule zu verlassen. Dabei hatte er gar nichts dagegen, zu arbeiten. Er wusste nur zu gut, wie dringend die Familie das Geld brauchte. Die wenigen morgendlichen Schulstunden müssten ihn allerdings nicht vom Arbeiten abhalten. Das hätte er am Nachmittag und Abend nachholen können, irgendetwas fände sich bestimmt! Auch im kommenden Winter! Trotzig schmetterte er die freigelegten Kartoffeln in seinen Korb.

Erst nach einer halben Stunde wurde Karl ruhiger. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und biss sich auf die Lippen. Nein, er hatte kein Recht, seinem Vater zu zürnen. Wenn er ehrlich sein sollte, musste er ihm stattdessen Recht geben: In der kalten Jahreszeit war es schon schwierig genug, in den Tagesstunden Beschäftigung zu finden. Wenn die Sonne sank, legte man auf den Bauernhöfen oder in den Handwerksbetrieben die Arbeit nieder. Und in Letzteren gab es sowieso kaum etwas für Tagelöhner zu tun. In den Werkstätten arbeiteten die Häusler allein oder mit einem Gesellen, und nach der Schule halfen die eigenen Kinder, die dann später auch das Handwerk erlernten. Er selbst dagegen würde nie etwas lernen …

Entmutigt schlug Karl erneut die Hacke in die schwarze Erde und fuhr mit seiner Arbeit fort. Die einzige Hoffnung wäre das Priesterseminar gewesen, von dem Lehrer Brakel einmal gesprochen hatte. Aber das hatte sich ja nun auch erledigt. Karl kämpfte dagegen an, konnte jedoch nicht verhindern, dass sich seine Augen mit Tränen füllten. Entschlossen rieb er sie fort. Ein Junge weinte nicht. Und ein guter Christ nahm sein Schicksal in Demut an …

Inzwischen stand die Sonne hoch am Himmel. Die ersten Kinder liefen auf dem Heimweg von der Schule an Brandmanns Feld vorbei – Bauernkinder hauptsächlich, die Höfe lagen zwischen dem Dorf und dem Schloss des Junkers. Die Häuser, Werkstätten und kleinen Ländereien der Handwerker gruppierten sich eher rund um den Dorfkern mit Kirche und Schule. Jakob Langes Schmiede befand sich allerdings am äußersten Ende des Dorfes. Karl ertappte sich dabei, wie er nach Ida Ausschau hielt. Wenn sie keinen Umweg machte, weil noch Besorgungen zu erledigen waren, musste ihr Heimweg sie an Brandmanns Feld vorbeiführen.

Kurz darauf erspähte Karl denn auch ihre Geschwister – Elsbeth, die fröhlich hüpfte, und Anton, der ihr eher missmutig folgte. Auch ihm stand zweifellos ein Nachmittag auf dem Feld bevor oder bestenfalls Arbeit in der Schmiede. Lange hielt nichts von Müßiggang, seine Kinder schufteten kaum weniger als die der Tagelöhner. Aber sie hatten wenigstens eine Zukunft …

Enttäuscht über Idas Ausbleiben wandte Karl den Blick vom Weg ab. Er begann, wieder die Hacke zu schwingen – und erschrak, als jemand seinen Namen rief. Jemand mit einer hellen, sanften Stimme.

»Ida!« Karl fuhr herum und hätte fast gelächelt. Dann besann er sich auf den nichtssagenden, eher mürrischen Gesichtsausdruck, den man von einem Tagelöhner bei der Arbeit erwartete. »Was … was willst du?«

Er hoffte, dass es nicht unhöflich klang. Eigentlich hätte er gern mit Ida gesprochen. Aber dann hätte sie ihm womöglich angesehen … dann hätte sie vielleicht bemerkt, dass er Tränen in den Augen hatte …

Ida hielt ihm etwas entgegen. »Hier«, sagte sie. »Du hast dein Heft vergessen.«

Karl machte keine Anstalten, sich zu nähern und ihr das Schulheft abzunehmen. Tatsächlich hatte er es nicht vergessen, es gehörte zu den Heften mit einer Hausaufgabe, die Lehrer Brakel vor den Kartoffelferien eingesammelt hatte. Es hatte mit den anderen Heften auf dem Pult gelegen, aber Karl hatte sich nicht getraut, den Lehrer danach zu fragen. Dabei hütete er sein Heft eigentlich wie eine Kostbarkeit. Er hatte nie ein eigenes besessen, bevor Lehrer Brakel ihm dieses im letzten Jahr geschenkt hatte.

»Du hast eine Eins bekommen«, fuhr Ida fort. »Es war die beste Arbeit …«

Karl konnte nun doch nicht widerstehen. Wenigstens einmal noch das »Sehr gut« in Lehrer Brakels gestochen klarer Schrift sehen, die rote Tinte … Er trat näher, nahm dabei die Mütze ab und fuhr sich dann unwillkürlich durch seinen Schopf wirrer blonder Haare. Vor der Schule hatte er seine Locken mit Wasser geglättet, doch eben zerzauste der Wind sie. Kein Aufzug, in dem man dem Mädchen entgegentrat, um das man in seinen Träumen warb – Karl schämte sich ebenso seines fadenscheinigen Hemdes und seiner schmutzigen weiten Arbeitshosen.

Ida gab ihm das Heft. Sie sah hübsch aus in ihrem dunklen Kleid und der weißen Hängeschürze. Auch dies einfache Kleidung, aber doch sauber und nicht so verschlissen. Ida, die keine älteren Schwestern hatte, deren Sachen sie auftragen musste, erhielt mitunter sogar ganz neue Kleider.

»Ich hab dem Lehrer gesagt, ich bring’s dir mit«, sagte das Mädchen, als Karl das Heft aufschlug. »Ich …«

Ida wollte noch mehr sagen, aber sie konnte Karl kaum gestehen, dass sie nach der Schule getrödelt und gewartet hatte, bis die anderen Schüler fort waren. Dann hatte sie den Lehrer nach Karls Heft gefragt.

»Ich brauch’s doch nicht mehr«, meinte der Junge mit erstickter Stimme. »Du hättest es lassen können.«

Ida spielte mit einem ihrer fast hüftlangen Zöpfe. »Ich hätt’s haben wollen«, erklärte sie dann mit unglücklichem Gesichtsausdruck.

Karl wurde schlagartig klar, dass Ida ihn sehr gut verstand. Auch sie ging gern zur Schule, und auch für sie gab es keine Hoffnung, länger als bis zu ihrem dreizehnten Geburtstag lernen zu dürfen.

Karl konnte nicht anders, auf sein Gesicht stahl sich nun doch ein Lächeln. »Ich hab’s nicht so gemeint«, murmelte er. »Ich … danke, ich … wollte es auch haben.«

Ida schlug die Augen nieder. »Es tut mir leid«, sagte sie.

Karl zuckte die Schultern. »Es ist nicht zu ändern«, erwiderte er. »Aber … aber die Geschichte von Kapitän Cook … die hätte ich gern noch gehört.«

In Idas Gesicht ging ein Leuchten auf. Ihre hellen Augen strahlten. »O ja, das ist eine großartige Geschichte!«, begann sie und zog Karl sofort mit ihrer singenden Stimme in ihren Bann. »Denk dir, da gab es eine Gesellschaft in England, eine Gesellschaft von Gelehrten, die stattete ein Schiff aus, um damit in die Südsee zu segeln und die Sterne zu beobachten! Die Sterne, kannst du dir das vorstellen? Dafür gaben sie so viel Geld aus!«

»Die Sterne kann man doch auch von hier aus sehen«, bemerkte Karl. »Wozu muss man dazu in die Südsee?«

»Da leuchten sie wohl heller«, meinte Ida. »Und man sieht sicher auch andere – auf der anderen Seite der Weltkugel … Aber das war noch nicht alles! Der Kapitän hatte noch einen weiteren Auftrag, einen geheimen! Man nahm an, es gäbe neues Land, ganz unbekanntes Land da am anderen Ende der Welt, und das sollte er erkunden. Mit ihm reisten Pflanzen- und Tierforscher … Oh, man möchte kaum glauben, was für seltsame Tiere sie da entdeckt haben! Und wie gefährlich die Reise war …«

Während Ida berichtete, zeichneten ihre schmalen, von der Gartenarbeit schwieligen Hände all die Wunder in die Luft. Karl beobachtete dies fasziniert und lachte und staunte mit ihr, während sie riesige Hasen beschrieb, die von den Eingeborenen dieses neuen Landes Kängurus genannt wurden, und bunte Fische, die gewaltige, wunderschöne, aber auch gefährliche Riffe bevölkerten.

Beide vergaßen sie dabei sowohl die Zeit als auch das schmucklose, selbst in der Herbstsonne nüchtern und langweilig wirkende Dorf, auf dessen sandiger Erde sie standen. Ida beschwor schneeweiße Strände und im Wind wehende Palmen …

Plötzlich holte das Geräusch eines heranrollenden Wagens, gezogen von einem schweren Kaltblutpferd, Ida und Karl in die Wirklichkeit zurück. Sie fuhren auseinander, als sie Jakob Langes tiefe, befehlsgewohnte Stimme hörten.

»Ida! Was um Herrgotts willen machst du hier? Eben noch habe ich Anton dafür gerügt, dass er diesen hässlichen Verdacht gegen dich äußerte. Meine Tochter, habe ich ihm gesagt, trödelt nach der Schule nicht herum, und erst recht nicht gemeinsam mit einem Knaben, der …«

»Sie hat mir nur mein Heft gebracht!«, wagte Karl das Mädchen zu verteidigen. Ida selbst machte dazu nämlich keine Anstalten. Sie senkte nur den Blick und kaute reumütig auf ihrer Unterlippe. »Auf … auf Anweisung des Lehrers«, behauptete Karl.

Diese Ausrede hätte auch Ida einfallen können, aber beim Anblick seines Vaters wirkte das sonst so lebhafte Mädchen wie gelähmt.

»Der Lehrer lässt dir dein Heft nachtragen?«, höhnte Lange. »Von meiner Tochter? Das glaubst du doch selbst nicht, Jensch! Und wie mein Sohn berichtete, ist deine Schulzeit ab heute beendet. Also wozu brauchst du noch ein Schreibheft?«

Lange verhielt seinen Wagen neben den beiden und warf einen bösen Blick auf das Heft, das aufgeschlagen auf der halb mit Erdäpfeln gefüllten Kiepe lag. Karl hatte sie abgelegt, um mit Ida zu plaudern. Jakob Lange musste Lehrer Brakels Schrift darin vom Bock aus lesen können und verzog den Mund.

»Ein Lügner und hoffärtig wohl auch noch!«, meinte er. »Stellst deine Note zur Schau, als würde das etwas an deinem von Gott bestimmten Platz ändern! Schäm dich, Jensch!«

Karl wusste, dass er jetzt demütig den Blick hätte senken müssen. Schließlich vergab auch Jakob Lange mitunter Arbeit an Tagelöhner. Es war besser, ihn nicht zu verärgern. Aber der Junge brachte es nicht über sich. Im Gegenteil, er blitzte den Schmied wütend an.

»Wie könnt Ihr wissen«, fragte er bockig, »was Gott für mich bestimmt hat?«

Ida schien bei seinen Worten zusammenzufahren. Karl stellte fest, dass sie selbst dann erschrak, wenn ein anderer ihrem Vater widersprach. Obgleich sie im Rang weit über ihm stand, bedauerte er sie.

Jakob Lange würdigte den Sohn des Tagelöhners keiner Antwort. Stattdessen wandte er sich jetzt erneut an seine Tochter.

»Und auch du wirst über viele Sünden nachzudenken haben, Ida, wenn du heute Nachmittag im Garten arbeitest!«, sagte er streng. »Stehst hier herum und stiehlst dem Herrgott die Zeit – und den Brandmanns die Arbeitskraft dieses Jungen, der deinetwegen Maulaffen feilhält, statt Kartoffeln auszugraben. Ich werde Peter Brandmann natürlich davon in Kenntnis setzen. Dein Lohn, Junge, wird entsprechend niedriger ausfallen. Komm jetzt, Ida!«

Ida schenkte Karl keinen weiteren Blick. Mit gesenktem Kopf erkletterte sie die Ladefläche des Wagens, setzte sich darauf und ließ die Beine herabbaumeln. Eine seltsame Haltung für ein Mädchen auf einem Leiterwagen … Aber dann sah Karl, was sie damit bezweckte. Als Jakob Lange anfuhr, fiel wie durch Zufall ein kleines Buch aus einer Falte von Idas Rock – Die Reisen des Kapitän Cook. Karl brauchte es nur noch aufzuheben. Er schwankte kurz, ob er ihr damit nachlaufen sollte. Vielleicht hatte sie es ja wirklich verloren. Doch dann hob sie den Kopf. Und sie zwinkerte ihm zu.

KAPITEL 2

»Die nicht!«

Priscilla wehrte entschieden ab, bevor sich der Blick des Freiers gänzlich an dem honigblonden zierlichen Mädchen festsaugen konnte, das sich im Pub nützlich machte, indem es die Tische abwusch. Es war erst später Nachmittag, und die Walfänger waren bei der Arbeit an dem neuen Schiff, mit dessen Bau George Hempleman sie beschäftigte, wenn gerade keine Jagd anstand. Erst nachher würden sie, stinkend nach Schweiß und Tran, durstig auf Bier und Whiskey und lüstern auf Frauen in Barker’s Pub einfallen, aber dann würden sie das Mädchen nicht mehr sehen. Die Kleine hätte sich auch jetzt auf eine knappe Warnung hin zurückgezogen, doch diesen Freier hatte Barker überraschend hereingeführt – einen hochgewachsenen schlanken Mann in einem fadenscheinigen schwarzen Anzug und einem Hemd mit sonderbarem Kragen. Er wirkte gepflegter und drückte sich gewählter aus als die übliche Kundschaft. Allerdings zeigte er genauso wenig Skrupel in Bezug auf die Auswahl seiner Gespielin.

»Warum nicht?«, protestierte er jetzt mit seltsam hoher Stimme. »Mr. Barker sagte, ich dürfe aussuchen!«

Tatsächlich hatten sich sämtliche Huren auf Barkers Ruf hin in dem primitiven Schankraum versammelt. Sehr groß war die Auswahl für den Freier allerdings nicht. Es gab nur die energische, knochige Priscilla, die dicke Noni und die hellblonde zarte Suzanne. Suzanne war ursprünglich einmal schön gewesen, aber ihre völlige Apathie verwirrte die Männer ebenso, wie ihr Gestank nach Whiskey und Verwahrlosung sie abstieß. Die junge Frau trug ein schmutzstarrendes pfirsichfarbenes Flitterkleid. Sie wusch es nie, ebenso wie sie nie badete, wenn Priscilla und Noni sie nicht dazu zwangen. Mit leerem Blick starrte sie ins Nichts. Sie schien den Freier gar nicht zu bemerken – und selbstverständlich machte sie keine Anstalten, ihre Tochter vor ihm zu beschützen.

»Die Kleine ist noch zu jung!«, erklärte dagegen Priscilla resolut und wies auf das Mädchen. »Herrgott, das müssen Sie doch sehen, Reverend Morton …«

Sie verzog spöttisch die Lippen, als sie den Mann mit seinem Titel ansprach, und blitzte Barker an. Der Pub-Betreiber hätte die Kleine wirklich selbst hinausschicken können!

Das Mädchen sah auf. Reverend, das hatte etwas mit Kirche zu tun – Mrs. Hempleman hatte mal so was erwähnt, sie sagte normalerweise natürlich Pastor. Mrs. Hempleman sprach fast nur Deutsch und wollte auch lieber Frau Hempelmann genannt werden. Von Kirchenleuten redete sie immer voller Ehrfurcht, sie schien sie zu vermissen. Irgendwann hatte Mr. Hempleman ihr versprochen, einen Reverend für sie herzuholen, wenn sich denn mal einer in der Gegend blicken ließ. Aber dieser Mann hier machte nicht den Eindruck, als wäre er die Antwort auf Linda Hempelmanns Gebete. Seine Blicke waren ebenso lüstern wie die eines jeden anderen, was ihn wenig respekteinflößend wirken ließ. Immerhin erklärten seine Stellung oder sein Amt die seltsamen Worte, mit denen er sich eingeführt hatte: Er wünsche, so hatte er Mr. Barker salbungsvoll vorgetragen, etwas Entspannung, bevor er ausziehe, den Wilden Gottes Wort zu bringen.

Das Mädchen schloss daraus, dass es sich um einen Missionar handelte. Auch ein Wort, das es bei der Unterhaltung über Linda Hempelmanns Sehnsucht nach dem Trost eines Priesters aufgeschnappt hatte: Mr. Hempleman hoffte, dass bald ein Missionar vorbeikam, um die Maori-Stämme rund um die Piraki Bay zum Christentum zu bekehren.

»So jung ist sie auch nicht mehr«, brummte jetzt Mr. Barker und sah an Priscilla vorbei.

Der kleine, dicke Besitzer des Pubs war außer Suzanne der Einzige, der das tatsächliche Alter des Mädchens kannte. Er hatte Suzanne und das Kind aus Sydney nach Neuseeland gebracht, angelockt von der Hoffnung auf neue Siedlungen in einem neuen Land und vertrieben durch irgendeinen Streit im Hafenviertel der Botany Bay. Das Mädchen erinnerte sich nur noch dunkel an Faustkämpfe, fliegende Messer und daran, dass Barker seinen Pub in Australien aufgegeben und überstürzt mit Suzanne das Weite gesucht hatte. Irgendwie hatten sich ihnen dann auch Noni und Priscilla angeschlossen. Das Mädchen wusste noch, dass Priscilla ihm den Kopf gehalten hatte, als es sich auf dem Schiff immer wieder übergeben musste.

»Sie ist bald dreizehn Jahre alt, dann nehm ich sie in Dienst, Reverend! Aber bis dahin …«

Barker wand sich sichtlich. Von sich aus hätte er das Kind wahrscheinlich nicht geschont, er fürchtete jedoch offenbar Priscillas Reaktion. Wenn sie ihm weglief und sich einen anderen Zuhälter suchte, wäre der Laden noch trostloser, als er es ohnehin schon war.

Der Reverend sah sich das Mädchen nun näher an. Er zwang es, ihm sein zartes, ovales Gesicht zuzuwenden. Die nussbraunen Augen waren riesig … Aufseufzend rieb sich der Missionar den Schritt. Das Mädchen gefiel ihm, aber seine noch kindlichen Züge machten ihm dann doch bewusst, dass sich kaum eine halbwegs gottgefällige Ausrede finden würde, in seinen Armen »Entspannung« zu suchen. Er bemühte sich um ein väterliches Lächeln.

»Ein hübsches Ding bist du, Kleines!«, meinte er anerkennend. »Magst du mir sagen, auf welchen Namen man dich getauft hat?«

Das Mädchen zuckte die Schultern. Ganz sicher war es niemals getauft worden, es wusste auch gar nicht genau, was darunter zu verstehen war. Und einen Namen … wenn Suzanne bei ihrer Geburt noch ausreichend bei sich gewesen war, um einen aussuchen zu können, so hatte sich zumindest niemand die Mühe gemacht, ihn zu behalten. Der einzige Name, den das Mädchen kannte, war Kitten – Katzenjunges. Die Huren in Barkers Bordell in Sydney hatten das verwahrloste, zwischen ihnen umherirrende Kleinkind so genannt, weil es sie an ein hungrig maunzendes, streunendes Kätzchen erinnerte.

»Sie ist verstockt«, wandte sich Barker entschuldigend an den wartenden Reverend. »Und wohl auch etwas zurückgeblieben. Die Mutter ist gänzlich irre. Aber fügsam und nett anzusehen …« Er wies auf Suzanne – ein deutlicher Hinweis für den Freier, endlich seine Wahl zu treffen.

Der ließ Kitten denn auch endlich in Ruhe und entschied sich für Noni. Nicht so ansehnlich, aber auch nicht so weggetreten wie Suzanne und nicht so energisch und spöttisch wie Priscilla. Ergeben erhob sich die rundliche Rothaarige und zog den Mann in einen der aus Walknochen und Zeltplanen errichteten Verschläge hinter dem Pub, in denen Barkers Huren hausten. Knochen dienten auf der gesamten Walfangstation in der Piraki Bay als Holzersatz, auch die Walfänger errichteten daraus ihre niedrigen Unterstände, und die Tische und Stühle im Pub waren ebenfalls daraus gezimmert.

Der Schankraum war primitiv zusammengestückelt – vier Pfosten aus dem Holz rasch geschlagener, kaum entrindeter und nicht abgelagerter Südbuchen aus dem Wald oberhalb der Bay, mit Abfallholz, das beim Bau von Hemplemans Haus übrig geblieben war, verkleidet. Planen boten nur notdürftig Schutz. Der Wind pfiff hinein und wehte den Gestank der verwesenden Walkadaver auf dem Strand zu den zechenden Männern und mürrischen Huren herüber, immerhin war das Dach regendicht.

Kitten atmete auf, als der Reverend mit Noni verschwand, und ergriff die Flucht. Barker ließ sie zum Glück gehen, ohne den Zeitpunkt ihrer endgültigen »Anstellung« weiter zu diskutieren. Doch sie merkte natürlich, dass er verärgert war. Seine Wut entlud sich über Priscilla.

»Das war das letzte Mal!«, brüllte er die grobknochige, schon etwas in die Jahre gekommene Hure an, die das stoisch über sich ergehen ließ, »das letzte Mal, dass du mir in den Rücken gefallen bist, was Suzannes Kleine angeht! Das Kätzchen haben wir jetzt lang genug gefüttert. Wenn ich gewusst hätt’, was es mich kosten würde, hätt’ ich’s damals gleich ertränkt, als sie damit ankam. Aber gut, es ist niedlich, auf die Dauer wird es sein Geld einbringen. Und wenn ich’s recht bedenke, wird es wohl auch dreizehn Jahre her sein, dass Suzanne es geworfen hat. Nach dem, was ich höre, wird’s jetzt zumindest jeden Monat läufig. Da kann es so jung ja nicht mehr sein.«

Kitten, die vor dem Pub stehen geblieben war, um zu lauschen, biss sich auf die Lippen. Priscilla hatte ihr geraten, Mr. Barker nicht merken zu lassen, dass sie seit einiger Zeit jeden Monat blutete. Und sie hatte sich auch wirklich bemüht, die Stoffstreifen, die Noni ihr gab, um das Blut aufzufangen, heimlich zu waschen. Kitten war nicht zurückgeblieben, sondern eigentlich ganz aufgeweckt und seit Jahren gewohnt, Mr. Barker aus dem Weg zu gehen. Aber im letzten Monat hatte Suzanne sie verraten. Sie hatte die Stoffstreifen gefunden und angefangen, laut darüber zu lamentieren. Irgendwas über »Evas Fluch« und »böses Los der Frauen«. Kitten hatte nicht genau hingehört, Barker musste es allerdings mitbekommen haben. Und nun würde er seine Drohungen wahr machen und Kitten unter seine Freudenmädchen einreihen.

»Nach dem nächsten großen Fang ist sie fällig, Pris!«, führte Barker dies im Pub näher aus. »Wenn Hempleman was Ordentliches ins Netz geht und die Kerle Geld in den Taschen haben. Muss sie vorher natürlich einreiten …«

Kitten erstarrte. Was sagte er da? Er wollte sie … der fette Barker wollte der erste Mann sein, mit dem sie …

»Du?«, fragte Priscilla gedehnt, und in ihren Worten schwang ein neuer Tonfall mit – Eifersucht!

Kitten seufzte. Sie wusste, dass Priscilla etwas mit Barker hatte – auch wenn sie beim besten Willen nicht verstand, was ihre gelegentliche Beschützerin an dem poltrigen Hurenwirt fand. Wahrscheinlich hoffte sie darauf, dass er sie irgendwann nur noch für sich selbst haben wollte und nicht mehr an die Walfänger verkaufte. Priscilla hatte Kitten einmal verraten, dass sie den Gestank nach Tran und Blut hasste, der ihren Körpern anhaftete. Da nahm sie vielleicht lieber den höchstens mal nach Bier und ranzigem Frittierfett riechenden Barker …

»Da wärst du ja schön dumm …«, Priscillas Tonfall änderte sich wieder, Kitten kannte sie gut, dies war der Ton, den sie anschlug, wenn sie versuchte, die Leute nach ihrer Pfeife tanzen zu lassen, »… dir den Verdienst entgehen zu lassen!«

Barker lachte dreckig. »Süße, sie wird dabei nicht kaputtgehen«, bemerkte er. »Mit der verdien ich noch genug! Wenn sie erst mal kirre ist …«

Priscilla gab eine Art Schnauben von sich. »Ach, fügsam ist sie doch jetzt schon!«, behauptete sie. »Die weiß genau, dass ihr gar nichts anderes übrig bleibt. Und wahrscheinlich ist sie auch noch scharf drauf …«

Kitten biss sich empört auf die Lippen. Priscilla glaubte nicht wirklich, dass sie »scharf drauf« war! Im Gegenteil, Kitten wollte keine Hure werden! Sie hatte Priscilla oft genug gesagt, dass sie fest entschlossen war, niemals so zu enden wie Suzanne! Und auch Priscillas und Nonis Leben erschien ihr nicht gerade erstrebenswert. Gut, die beiden kamen zurecht, sie hatten zu essen und zu trinken – wobei sie beim Trinken Maß hielten – sie gönnten sich nicht mehr als einen oder zwei Whiskeys nach der Arbeit. Auf jeden Fall fanden sie ihr Auskommen, und manchmal lachten sie auch miteinander und schienen Spaß zu haben. Noni hatte einen Freund, der ihr versprochen hatte, sie zu heiraten, wenn er mit dem Walfang ein bisschen Geld verdient hatte. Und Priscilla hatte Barker …

»Also wozu die Mühe?«, fragte die alternde Hure jetzt. »Oder bist du scharf auf sie?« Das klang lauernd.

Barker lachte heiser, und seine Stimme wurde einschmeichelnd. »Ach was, scharf … Als ob mich so magere Hühnchen anmachen würden! Weißt du doch … Ich steh auf große, starke Weiber …«

Kitten bemühte sich, die Geräusche auszublenden, die ihr bedeuteten, dass Priscilla und Barker drinnen Zärtlichkeiten tauschten.

»Dann lass auch die Finger von der Kleinen!«, mahnte schließlich Priscilla. »Und denk an den Verdienst! So mancher von den Kerlen wird ganz scharf drauf sein, bei Kitten der Erste zu sein.«

Kitten hörte Barkers heiseres Lachen. »Da kannste Recht haben …«, stimmte er zu. »Was meinste, Pris, was kann ich nehmen? Das Doppelte? Das Dreifache vom Normalpreis?« Seine Stimme klang habgierig. »Oder nein, ich hab’s! Wir versteigern sie! Wer das meiste bietet, kriegt den Zuschlag. Das wird ’ne Show, sag ich dir, wie in den großen Klubs in England … Wir machen’s spannend, wir stellen sie aus … die Kerle dürfen den ganzen Abend nur gucken, bis sie geiler werden und geiler, und … Ein hübsches Kleid wird sie brauchen.«

Kitten wandte sich ab, sie wollte nicht weiter zuhören. Ihr war jetzt schon übel, und das nicht nur von dem Gestank der Walkadaver am Strand.

Eine Versteigerung! Und Priscilla hatte nicht widersprochen, im Gegenteil, sie hatte Barker noch auf die Idee gebracht … Kitten fühlte sich verraten. Dann erinnerte sie sich jedoch daran, dass Priscilla nie einen Zweifel an Kittens letztendlicher Bestimmung gelassen hatte. Solange sie ein Kind gewesen war, hatte Priscilla versucht, sie zu schützen, und auch jetzt hätte sie ihr sicher gern ein paar Monate oder vielleicht sogar Jahre Aufschub verschafft. Aber letztendlich bestand für Priscilla kein Zweifel: Für eine alleinstehende Frau in diesem neuen, noch kaum besiedelten Land gab es keine ehrbare Möglichkeit, sich den Lebensunterhalt zu verdienen. Ein anderer Beruf als Freudenmädchen kam für Kitten nicht infrage.

»Du musst einfach das Beste daraus machen!«, hatte Priscilla aufmunternd gepredigt, wenn Kitten sich immer wieder dagegen verwahrte, den Weg ihrer Mutter einschlagen zu müssen. »Und es ist ja auch nicht für ewig. Du bist schließlich wunderschön, sicher findet sich bald ein Kerl, der dich heiraten will. Lass nur die Finger weg vom Schnaps und pass auf, dass du dich nicht in den Erstbesten verliebst, der ein bisschen nett guckt. Such dir einen Ernsthaften aus, der sein Geld spart, weil er es vielleicht mal zu was bringen will … Sie erschließen Land in den Ebenen hinter Port Victoria – mit ein bisschen Glück endest du als Bäuerin.«

Für Priscilla schien das Leben auf einer Farm erstrebenswert zu sein, aber Kitten konnte es sich kaum vorstellen. Sie hatte nie einen Bauernhof gesehen – ihre Welt beschränkte sich auf das Umfeld der Walfangstation, und sie hätte nicht mal eine andere Unterkunft als den Pub gekannt, wenn da nicht Frau Hempelmann gewesen wäre.

Bei dem Gedanken an sie fühlte sich Kitten gleich besser. Vielleicht gab es ja doch noch einen Ausweg aus ihrer misslichen Lage. George Hempleman war der Gründer und Besitzer der Walfangstation. Sicher konnte er etwas für sie tun, wenn seine Frau ihn darum bat. Kitten würde ihr dann nur erzählen müssen, was ihr drohte. Kitten seufzte. Es graute ihr davor, Linda Hempelmann mit diesen Dingen zu belasten, aber eine andere Lösung fiel ihr jetzt nicht mehr ein. Am besten tat sie es gleich … zumal sie sehen musste, dass sie wegkam aus der Umgebung des Pubs. Bald würden die ersten Männer eintreffen …

Kitten ließ den Strand hinter sich und tauchte in das Halbdunkel des lichten Waldes ein. Hier in Küstennähe standen Nikau-Palmen, windgepeitschte Südbuchen, eine Art Oleandersträucher und andere Bäume und Büsche, die Kitten nicht kannte. Der Wald gefiel ihr. Die Luft roch frischer hier, der Boden war noch feucht vom letzten Regen, und die Pflanzen schienen den vom Strand herüberwehenden Kadavergeruch abzuhalten. Kitten fühlte sich getröstet, es war fast, als könnten diese Bäume ihre Freunde sein …

Dann schalt sie sich ihrer unsinnigen Gedanken und folgte dem Pfad, der zum Haus der Hemplemans führte. Es ging relativ steil bergauf, George Hempleman hatte sein Haus oberhalb des Waldes anlegen lassen, der wie ein schmaler Gürtel um die Bucht und den Strand lag und dann in eine von Tussockgras bewachsene Hochebene überging. Mitten im Grasland lag denn auch das Holzhaus, von dem aus man einen wunderschönen Blick über Bäume und Strand hatte, ohne den mit dem Walfang unweigerlich verbundenen Lärm und Gestank ertragen zu müssen. Hempleman pflegte auch darauf zu achten, die gefangenen Wale außerhalb der Sichtweite seines Hauses zum Ausweiden an Land ziehen zu lassen, und der Pub und die Hütten der Arbeiter störten die Aussicht nicht, die sich Linda Hempelmann bot, wenn sie denn die Kraft aufbrachte, sich auf ihrer Terrasse dem Müßiggang hinzugeben.

In der letzten Zeit war das leider immer seltener der Fall. Frau Hempelmann war krank – sie hatte ein schwaches Herz. Auf jeden Fall erlitt sie immer wieder Anfälle und war in der Zeit danach tagelang ans Bett gefesselt. Mr. Hempleman wies immer wieder darauf hin, dass seine Gattin unter keinen Umständen aufgeregt oder mit irgendwelchem Ärger auf der Walfangstation behelligt werden dürfe. Er hatte auch Kittens häufige Besuche in seinem Haus zunächst mit Argwohn verfolgt, aber Frau Hempelmann wurde nicht müde, ihm zu versichern, wie sehr sie sich über das Mädchen freute.

George und Linda Hempleman hatten sich zwei Jahre zuvor, kurz bevor Barker mit seinen Huren eingetroffen war, in der Piraki Bay auf der Banks-Halbinsel angesiedelt. Damals war es Frau Hempelmann noch weitaus besser gegangen. Natürlich hatte sie von den Frauen am Strand gehört und war heruntergekommen, um einen Blick auf sie zu werfen – womöglich hatte sie sich Gesellschaft erhofft. Aber Priscilla, Noni oder gar Suzanne waren selbstverständlich kein Umgang für Linda Hempelmann. Allein die Vorstellung, die Huren in ihren speckigen, meist verdreckten Kleidern könnten auf ihren gepflegten Sofas und Sesseln Platz nehmen … Und der Gedanke erst, ihre ordinären Reden könnten die Ruhe in ihrem Haus stören, könnten die sanften, freundlichen Worte übertönen, die sie an Kitten zu richten pflegte …

Kitten lächelte bei der Erinnerung an die angenehme, eher leise Stimme Linda Hempelmanns, die sich meist einer ihr damals noch fremden Sprache bediente. Sie und die einsame Frau im Herrenhaus hatten sich sofort gemocht und auch sehr bald verstanden. Es begann damit, dass Kitten fast ungläubig auf das Zuckerzeug geblickt hatte, das Frau Hempelmann ihr schenkte, nachdem sie sie zum ersten Mal am Strand gesehen hatte. Nie zuvor hatte ihr jemand etwas Süßes gegeben. Das Wort »Plätzchen« war dann auch das erste, das sie in der deutschen Sprache lernte.

»Und wenn man sie bekommt, sagt man ›danke‹!«, hatte Frau Hempelmann Kitten ermahnt, als sie die Leckerei mit beiden Händen gleichzeitig in den Mund gestopft hatte.

Kitten hatte sie aufmerksam angesehen und das Wort wiederholt. Man ging höflich miteinander um im Hause der Linda Hempelmann. Kitten hatte viel zu lernen, aber sie sog das Wissen um gute Umgangsformen und vor allem die neue Sprache nur so in sich auf. Als die liebenswerte Frau begann, ihr am Nachmittag und Abend Zuflucht in ihrem Haus zu gewähren, wenn der Pub öffnete und die Huren ihre Freier empfingen, lernte sie sehr schnell Deutsch. Und da Suzanne in der Regel in den Armen des letzten Mannes ihren Rausch ausschlief und sich für Kitten folglich kein Platz in ihrem Verschlag fand, schlief das Mädchen meist im Pferdestall des Herrenhauses.

George Hempleman wusste davon nichts – Kitten schlich sich aus dem Haus zu den Ställen, wenn sie ihn heimkommen hörte, und war längst aufgestanden und wieder am Strand, bevor er seine Frau am Morgen verließ. Linda Hempelmann wusste dagegen Bescheid. Sie hatte dem Mädchen jeden Morgen etwas Milch, Brot und Honig vor die Stalltür gestellt, als es ihr noch besser gegangen war. Doch das war Wochen her … Inzwischen war es Kitten, die der mütterlichen Freundin das Essen ans Bett brachte.

Auch an diesem Tag schwante dem Mädchen nichts Gutes, als es die Haustür öffnete und Wohnräume und Küche verwaist vorfand. Man merkte das Fehlen der Hausfrau, auch wenn Mr. Hempleman sich erkennbar bemühte, sein Heim sauber zu hinterlassen, schon um seine Frau nicht aufzuregen. Alles wirkte unordentlich. Das Geschirr vom Frühstück war nicht gespült, die Kissen auf dem Sofa waren nicht ordentlich aufgeschüttelt, und natürlich hatte niemand geputzt.

Kitten rief Frau Hempelmanns Namen, um sich anzukündigen, und steuerte auf das Schlafzimmer zu, das George Hempleman seiner Frau kurz zuvor zu ebener Erde eingerichtet hatte. Eigentlich führte eine Treppe zu einem oberen Stockwerk hinauf, in dem die Privaträume des Ehepaares lagen, aber Linda Hempelmann war inzwischen zu schwach, um dort hinaufzusteigen. Während Kitten durch die Wohnung ging und hier und da etwas geraderückte oder ein Möbel wieder an seinen Platz schob, kam ihr ein Gedanke. Wenn sie jetzt offiziell erwachsen sein sollte, dann könnte Frau Hempelmann sie doch eigentlich als Hausmädchen anstellen! Sie konnte hier bei ihr wohnen, sie pflegen und die Sachen der Hemplemans in Ordnung halten. Oder nein, vielleicht lieber nicht hier wohnen …

Sooft Kitten davon träumte, in einem richtigen Bett in einem richtigen Zimmer zu schlafen, sosehr war sie doch auf der Hut. Frau Hempelmann war krank, und auch Mr. Hempleman war ein Mann! Kitten hatte Barker oft murren hören, dass dem Chef seine Huren nur nicht gut genug waren. Die Walfänger behaupteten, er besuche ein Bordell in Port Victoria.

»Kätzchen?« Frau Hempelmann öffnete die Augen, als Kitten ihr Zimmer betrat. Es war ziemlich klein, früher hatte es ihr als eine Art Handarbeitszimmer gedient. Kitten hatte sie oft mit einer Stickerei an dem großen Fenster angetroffen, das einen Ausblick auf die Bucht bot. »Das ist schön, dich zu sehen! Und die hübschen Blumen! Feuerblüten …«

Kitten erwiderte das Lächeln, das die magere, blasse Frau auf dem Bett ihr schenkte. Sie hatte gewusst, dass sie sich über das Sträußchen Rata-Blüten freuen würde, das sie vor dem Haus für sie gepflückt hatte. Rata wuchs in der Gegend üppig, die Pflanze war sowohl als eigenständiger Busch verbreitet wie auch als Parasit in den Kronen des Rimu oder anderer Bäume. Aber Frau Hempelmann liebte ihre Blüten und hatte diesen poetischen Namen für sie gefunden.

»Ich muss sie nur in die Vase stellen«, sagte Kitten geschäftig und machte sich daran, die verwelkten gelben Kowhai-Blüten, die sie am Vortag mitgebracht hatte, gegen die rote Pracht auszutauschen.

Das Mädchen bemühte sich, unbeschwert zu wirken, obwohl Frau Hempelmanns Anblick ihr einen Schrecken versetzte. Sie schien von Tag zu Tag hinfälliger zu werden – und älter! Linda Hempelmann mochte nicht mehr als dreißig Jahre zählen, doch selbst die verlebte, trunksüchtige Suzanne wirkte jünger und vitaler. Ihr ehemals glänzendes dunkelblondes Haar war jetzt stumpf und ergraute zusehends. Ihr Gesicht war bleich und knochig, die Augen lagen tief in den Höhlen und waren dunkel umschattet.

»Geht es Ihnen denn gut, Frau Hempelmann?«, fragte Kitten und versuchte so zu klingen, als meine sie die Frage ernst. Dabei war unschwer zu erkennen, dass es ihrer mütterlichen Freundin alles andere als gut ging. »Soll ich Ihnen einen Tee machen? Oder irgendetwas bringen?«

Linda Hempelmann versuchte, sich ein wenig aufzurichten. Kitten stellte die Vase auf dem Nachttisch ab und half ihr dabei. Sie schien dadurch etwas Kraft zu gewinnen und fuhr mit den Fingern durch ihr Haar, das sie in der Nacht nicht aufgesteckt hatte.

»Wenn du mein Haar kämmen würdest, Kind?«, fragte sie mit ihrer schwachen, jedoch immer noch äußerst melodischen Stimme. »Und ein Tee … ein Tee wäre himmlisch. Aber es hat Zeit. Leiste mir erst noch etwas Gesellschaft, Kätzchen, dann holst du Tee und Honigbrot für uns beide, ja?«

Linda Hempelmann wirkte nicht wirklich hungrig, sie wusste allerdings sicher, dass Kitten an diesem Tag noch nicht viel zwischen die Zähne bekommen hatte. Priscilla und Noni kochten nur für sich oder ihre jeweiligen Freunde, für das Mädchen fiel da selten etwas ab. Und Suzanne kochte gar nicht und behielt von ihrem verdienten Geld auch kaum genug übrig, damit Kitten sich irgendetwas kaufen konnte. Kitten argwöhnte, dass die meisten Freier sie um ihren Lohn betrogen, und von dem wenigen, das ihr blieb, wollte natürlich auch Barker etwas abhaben. Den Rest setzte Suzanne in Whiskey um.

Kitten war jedoch geduldig. Sie war es von klein auf gewöhnt, zu hungern. Ganz sicher würde sie Frau Hempelmann nicht drängen. Stattdessen griff sie jetzt tatsächlich nach der Haarbürste auf dem Nachttisch und begann, das schütter werdende Haar zu bürsten und dann mit einem der hübschen Schildpattkämme, die Frau Hempelmann aus Sydney mitgebracht hatte, aufzustecken.

»Möchten Sie sich vielleicht auch ein wenig waschen?«, fragte Kitten und machte sich gleich auf, um eine Schüssel mit Wasser, Waschlappen und Handtuch und vor allem ein Stück von Linda Hempelmanns duftender Seife zu holen.

»Gern, aber du wirst mir helfen müssen«, erwiderte Frau Hempelmann traurig.

Es gefiel ihr ganz offensichtlich nicht, von irgendjemandem abhängig zu sein. Kitten machte es jedoch nichts aus, sich um sie zu kümmern. Sie ging ihr gern zur Hand und half ihr nun sogar, das Nachthemd auszuziehen und ein frisches anzulegen, nachdem sie ihren Körper abgerieben hatte. Vielleicht ein guter Zeitpunkt, mit ihrem Anliegen herauszukommen?

»Ich finde, Sie sollten immer jemanden hierhaben, der Ihnen ein bisschen hilft«, begann sie vorsichtig. »Im … im Haus und … und gerade jetzt, da Sie krank sind …«

Linda Hempelmann nickte unglücklich. »Natürlich wäre das schön, Kind. Aber es müsste ja eine Frau sein, und es findet sich einfach kein Hauspersonal. Georg wollte schon bei den Maori fragen … so eine Wilde, die kein verständliches Wort spricht, will ich jedoch auch nicht um mich haben …«

Sie zog verächtlich die Stirn kraus, und auch Kitten konnte sich keine Maori-Frau in diesem Haus vorstellen. Beide fürchteten sich ein bisschen vor den halb nackten, feisten Einheimischen, die gelegentlich neugierig um die Walfangstation schlichen und den Walfängern Süßkartoffeln oder Getreide verkauften. Die Maori mussten Felder und Gärten in ihren Dörfern haben, und sie waren immer ganz freundlich, aber sie sprachen nur wenige Worte Englisch, und sie wirkten nicht so, als polierten sie gern Möbel oder halfen Ladys beim Ankleiden. Dazu empfand Kitten ihren Anblick als bedrohlich – seltsame Ranken schlangen sich um die Münder der Frauen und über die gesamten Gesichter der Männer. Die Maori tätowierten sich, Frau Hempelmann würde sich zu Tode fürchten.

»Aber ich könnte Ihnen doch helfen!«, schlug Kitten jetzt mutig vor. »Ich weiß ja, wo alles ist und wie Sie alles gern mögen, und …«

»Du bist doch noch ein Kind, Kätzchen!« Frau Hempelmann lächelte. Ihre Stimme klang nachsichtig. »Es ist ja lieb von dir, dass du dich nützlich machen willst, und du bist mir auch so schon eine große Hilfe. Aber um richtig zu arbeiten, bist du noch zu jung!«

»Das meinen nur Sie!«, brach es verzweifelt aus Kitten heraus. »Mr. Barker sieht das ganz anders. Aber der hat natürlich auch ganz andere Vorstellungen von richtiger Arbeit!«

Erschrocken brach sie ab. So deutlich hatte sie das eigentlich nicht sagen wollen. Entsetzt stellte sie fest, dass Linda Hempelmann alarmiert wirkte. Über ihr bleiches Gesicht zog eine ungesunde Röte … bestimmt hatte Kitten sie jetzt aufgeregt, und womöglich bekam sie einen Anfall. Kitten suchte verzweifelt nach dem Riechsalz. Manchmal konnte man damit noch etwas abwenden …

Frau Hempelmann fing sich jedoch gleich von selbst wieder. Sie winkte ab, als Kitten ihr das Fläschchen vors Gesicht hielt. »Soll das heißen, Kind, der Kerl will … er will, dass du dich … verkaufst?«

Kitten nickte unglücklich. »Eine andere Arbeit gibt es hier ja nicht«, meinte sie. »Für ein Mädchen jedenfalls. Als Mann könnte ich Wale fangen oder Seehunde jagen oder was weiß ich nicht alles. Aber als Mädchen kann ich nur das machen, was meine Mutter auch tut.« Sie hatte eigentlich tapfer sein wollen, jetzt unterdrückte sie jedoch ein Schluchzen. »Wenn Sie mich nicht anstellen.« Fast hoffnungsvoll richtete sie den Blick auf die Kranke. »Und ich würde mich auch anstrengen. Ich würde viel arbeiten, ich könnte Ihnen wirklich helfen, ich …«

Linda Hempelmann hob schwach die Hand. »Aber ich werde nicht mehr lange da sein, Kind«, sagte sie sanft.

Kitten runzelte die Stirn. »Sie gehen weg?«, fragte sie verwirrt. »Mr. Hempleman gibt die Station auf?«

Kitten konnte das kaum glauben. George Hemplemans Geschäft lief schließlich sehr gut. Alle paar Monate verließ sein Kompagnon Captain Clayton die Station mit einem voll beladenen Schiff, und in England wurden Lebertran und andere Walerzeugnisse gut bezahlt. Außerdem hätten die Männer im Pub darüber geredet, wenn die Schließung der Station gedroht hätte.

Frau Hempelmann schüttelte den Kopf. »Nein«, flüsterte sie. »Mein Gatte wird wohl hierbleiben. Und mit Gottes Hilfe findet er vielleicht einmal eine andere Frau …«

»Eine andere …? Aber warum sollte er denn?«, fragte Kitten entsetzt. »Sie wollen ihn doch nicht verlassen, Sie …«

»Doch«, sagte Linda Hempelmann hart. »Wenngleich von wollen keine Rede sein kann. Georg …«, wie immer sprach sie den Vornamen ihres Mannes deutsch aus; sie konnte sich nicht daran gewöhnen, dass er seinen gesamten Namen anglisiert hatte, »… ist mir ein guter Mann gewesen, und ich war ihm eine liebende Frau. Aber ich … mein Gott, Kindchen, muss ich es wirklich aussprechen? Ich sterbe. Ich gehe zu Gott. Ich höre ihn schon nach mir rufen, Kätzchen.«

Kitten empfand plötzlich Hass auf diesen Gott, von dem sie vor ihrer Bekanntschaft mit Frau Hempelmann nie gehört hatte, der im Leben der gläubigen Deutschen aber offenbar eine große Rolle spielte. Und der jetzt beabsichtigte, Kitten um den einzigen Schutz zu bringen, auf den sie je hatte hoffen können!

»Das kann doch nicht sein, Frau Hempelmann!«, protestierte sie. »Sie sind doch noch nicht alt! Natürlich sind Sie krank, aber das wird wieder werden. Bisher haben Sie sich immer erholt, wenn Sie einen Anfall hatten. Und wenn Sie mich jetzt für Sie sorgen lassen … das wird im Handumdrehen wieder gut, und …«

Linda Hempelmann schüttelte erneut den Kopf. »Das wird nicht wieder gut, Kind, glaub’s mir. Der letzte Anfall war zu schwer – und ich bin müde, Kätzchen. Ich werde Gottes Ruf freudig Folge leisten. Nur um dich tut es mir leid, und selbstverständlich um Georg.« Sie streckte die Hand nach Kitten aus und streichelte leicht über ihre Wange.

»Aber … aber wann …?«

Kitten kämpfte erneut mit den Tränen, ihre Stimme klang erstickt. Dabei wusste sie natürlich, dass es auf diese Frage keine Antwort gab. Frau Hempelmann konnte nicht wissen, wann genau ihr Gott sie zu sich zu nehmen gedachte. Vielleicht ging das ja auch gar nicht so schnell. Vielleicht waren es noch viele Monate … ein Jahr … Kitten könnte das Geld sparen, das sie im Haushalt der Hemplemans verdiente. Und dann woanders hingehen, der Walfangstation entfliehen, wenn Frau Hempelmann gestorben war …

»Ein paar Tage vielleicht, Kindchen«, nahm die Kranke ihr dann jedoch die letzte Hoffnung. Ihre Stimme klang, als wollte sie jetzt schon verwehen. »Höchstens ein paar Wochen. Und du musst verstehen … du wirst verstehen … ich kann dich nicht ins Haus nehmen. Wie würde denn das aussehen? Wie würde mein Mann dastehen, wenn er sich so ein junges Ding ins Haus holte, ein paar Tage bevor seine Gattin … Es tut mir wirklich leid, Kleines …«

Kitten biss sich auf die Lippen. Der Ruf George Hemplemans war ihr völlig egal. Aber auch, wenn Frau Hempelmann sich umstimmen ließe – es wäre allgemein hoffnungslos, dem Pub nur für ein paar Tage oder Wochen entfliehen zu wollen. Barker würde erneut die Hand auf sie legen, sobald Linda Hempelmann gestorben wäre.

»Willst du uns jetzt einen Tee kochen, Kätzchen, Liebes?«, flüsterte Frau Hempelmann. »Vielleicht … vielleicht könnte ich ja mit Georg noch einmal über dich sprechen. Vielleicht gibt es irgendeine Möglichkeit … eine Familie in Port Victoria oder so, die ein Hausmädchen sucht …«

Die Kranke versuchte, ermutigend zu klingen, Kitten machte sich jedoch keine Illusionen. Port Victoria war ein ähnlich wilder Ort wie Piraki Bay, auch er bevölkert mit Walfängern und Abenteurern. Zwar gab es neuerdings ein paar Siedler in den Canterbury Plains, wie sie gehört hatte, und dazu gehörten sicher auch Frauen und Kinder. Aber ob die ein Hausmädchen brauchten? Solange sie nicht mal ein Haus hatten? Und ob sich irgendeine Ehefrau ein Mädchen wie Kitten ins Haus holte? Das Bastardkind einer Hure, das nicht mal einen Namen hatte, wenn es auch nach allgemeinem Dafürhalten schön war? Selbst in Priscillas Stimme hatte Eifersucht mitgeschwungen, als sie mit Barker über Kitten gesprochen hatte, und Frau Hempelmann fürchtete über den Tod hinaus, das Mädchen könnte ihren Gatten verführen.

Nein, Kitten gab die Hoffnung auf, während sie Tee aufbrühte und Brot schnitt, auf das ihr der Appetit fast schon vergangen war. Eine ehrbare Lösung für sie gab es nicht. Wenn ihr nicht noch etwas gänzlich anderes einfiel, würde sie sich Barkers Wünschen fügen müssen.

KAPITEL 3

Es dauerte eine gute Woche, bis sich wieder ein Wal in der Piraki Bay sehen ließ – für Kitten eine Galgenfrist. Beim Schiffsbau verdienten die Männer nicht genug, um sich die Sonderausgabe für eine Hure leisten zu können, nicht einmal Priscilla, Noni und Suzanne hatten dann ausreichend zu tun. In dieser Woche war aber wenigstens Noni ausgelastet. Der Missionar machte bislang keine Anstalten, zu den »Wilden« weiterzureisen. Stattdessen verbrachte er jeden Tag viele Stunden bei Linda Hempelmann, mit der er auf Wunsch ihres Mannes betete und der er Mut zusprach. Gegen Abend tauchte er dann zuverlässig im Pub auf und suchte die Huren auf, wobei er Noni bevorzugte. Ganz offensichtlich träumte er jedoch immer noch von Kitten, er verschlang sie mit Blicken, wenn sie Linda Hempelmann während seiner Anwesenheit zur Hand ging.

Kitten hätte sich dem am liebsten entzogen, aber sie brachte es auch nicht über sich, ihre kranke Freundin mit dem Reverend allein zu lassen. Sie brauchte inzwischen immer mehr Hilfe bei den einfachsten Handreichungen – und man konnte dem Reverend natürlich nicht zumuten, sie aufzusetzen oder ihr ein Getränk an die Lippen zu halten, damit sie trinken konnte. Außerdem sprach der Priester, ein Anglikaner, kein Deutsch, und Frau Hempelmanns Englisch war schlecht. Sie freute sich sichtlich, wenn Kitten bei ihren Gesprächen hinzukam und übersetzte – und der Reverend war darüber regelrecht begeistert. Stets forderte er das Mädchen auf, sich neben ihn ans Bett der Kranken zu setzen. Er suchte Tuchfühlung, legte mitunter sogar den Arm um Kitten, als wäre er von väterlicher Ergriffenheit und Stolz erfasst, wenn sie ein englisches Bibelzitat schnell in der deutschen Bibel wiederfand und vorlas. Dabei las sie gar nicht sonderlich gut, Frau Hempelmann hatte erst, als ihre Krankheit schlimmer wurde, angefangen, es ihr beizubringen.

»Er wird mitbieten wollen«, sagte Kitten mutlos zu Noni, die ihr im Auftrag Barkers ein Kleid ihrer Mutter änderte.

Der Pub-Betreiber hatte sogar etwas Flitter gekauft, um es zusätzlich zu schmücken. Am Morgen war Tom Carpenter eingetroffen, ein fliegender Händler, der sowohl mit den Weißen auf den abgelegenen Farmen Handel trieb als auch mit diversen Maori-Stämmen. Die Eingeborenen liebten bunten Tand, während die Siedler eher ihre Vorräte an Grundnahrungsmitteln wie Mehl und Hülsenfrüchte ergänzten. Und natürlich verkaufte Carpenter auch Whiskey – billiger als Barker, der seinen Nachschub im Allgemeinen selbst organisierte. Captain Clayton brachte ihm die Fässer aus Irland mit.

Noni seufzte. »Und womöglich hat er sogar genug Geld – seine Heimatgemeinde wird ja für seine Mission gesammelt haben. Wenn die wüssten, wo der Zaster bleibt!«

»Aber ich will ihn nicht!«, erregte sich Kitten.

Noni schob sie vor den alten Spiegel, den die Huren sich teilten, Kitten drehte jedoch demonstrativ den Kopf weg. Sie wollte sich in ihrem neuen Staat nicht sehen. Schon ein flüchtiger Seitenblick reichte, um zu erkennen, dass ihr zierlicher Körper in dem engen roten Kleid die Männer verrückt machen würde. Wenn Barker sie dann noch zwang, ihr Haar zu öffnen, das sie meist einfach zum Zopf geflochten trug, und die goldblonden Locken über ihren Rücken fallen würden …

»Du gewöhnst dich am besten gleich daran«, meinte Noni gleichmütig und raffte den Stoff unterhalb des Ausschnitts. Es sah jetzt fast aus, als hätte sie Brüste. »Wir können uns die Kerle nicht aussuchen. Und der Pfaffe stinkt wenigstens nicht nach Tran – er ist auch nicht gewalttätig und immer schnell fertig, so gesehen gibt es Schlimmere. Es ist gar nicht so gut, wenn der Erste ein Junger, Feuriger ist, der dir womöglich noch den Kopf verdreht! Dann kriegst du nur einen falschen Eindruck davon, was auf dich zukommt.«

Kitten antwortete nicht. Sie wollte keinen jungen und feurigen Freier, sie wollte überhaupt keinen Mann! Jedenfalls keinen, der für die Benutzung ihres Körpers bezahlte! Immer verzweifelter suchte sie nach einem Ausweg – seit Barker ihre Versteigerung nach dem nächsten Walfang angekündigt hatte, folgten ihr die lüsternen Blicke fast aller Männer auf der Station. Sie wagte sich kaum noch unter Leute.

An einem sonnigen Morgen, den Kitten vom Herrenhaus aus begrüßte, nachdem sie die Nacht angstvoll neben der nach Luft ringenden Linda Hempelmann verbracht hatte, erscholl dann der gefürchtete Ruf.

»Wal in der Bucht! Alle Mann in die Boote!«

Kitten konnte die Vorbereitungen in der Bucht vom Haus aus nicht sehen, aber sie hörte die Stimmen der Männer und sie spürte die in der Luft liegende Anspannung. Die Walfänger ließen da unten jetzt Boote zu Wasser, bestückt mit jeweils zwölf Ruderern und einem Harpunier. Es waren recht große Boote, gegenüber den gewaltigen Kreaturen, denen sich die Männer auf See zum Kampf stellten, wirkten sie dennoch fragil und verletzlich. Der Wal konnte ein Boot mit einem einzigen Schlag seiner Schwanzflosse umwerfen, tat es jedoch nicht. Die Tiere waren friedfertig, und selbst, wenn die Männer sie beschossen, versuchten sie eher zu fliehen, als sich zu wehren. Und immer wieder ließen sie die Boote auf Schussweite an sich herankommen – dabei musste es doch eigentlich leicht sein, davonzuschwimmen oder abzutauchen, sobald sie die Menschen sahen.

Erst wenn die Widerhaken der schweren Harpunen schon tief in ihrem Fleisch steckten, kämpften die Wale verzweifelt gegen die daran hängenden Seile, mit denen die Männer sie an Land ziehen wollten, aber fast immer war es zu spät. Der Schmerz und der Blutverlust raubten den Meeresriesen die Kraft, und irgendwann gaben sie auf – oft allerdings erst nach Stunden. Am Ende waren auch die Männer in den Booten zu Tode erschöpft. Dabei begann ihre eigentliche Arbeit erst, wenn der Wal am Strand lag. Sie hackten Fleischstücke aus seinem Körper – mitunter aus dem noch lebenden Tier – und kochten sie aus, um Tran zu gewinnen … Kitten schüttelte sich. Der Gestank der Kessel würde noch tagelang über der Bucht liegen.

An diesem Abend waren die Männer wahrscheinlich zu müde, um noch ein Mädchen zu ersteigern. Wahrscheinlich würde Barker ihren großen Tag um vierundzwanzig Stunden verschieben. Kitten hatte immer noch keinen richtigen Plan – wenn man mal davon absah, dass sie versuchen konnte, sich mit der Pflege Frau Hempelmanns herauszureden. Barker würde sie wohl kaum vom Krankenbett der Frau wegzerren, er …

»Kätzchen!«

Frau Hempelmanns schwache Stimme rief sie vom Fenster weg. Sie war wach – Kitten deutete das als gutes Zeichen. Das Mädchen zwang sich zu einem Lächeln, als es sich zu ihr umwandte.

»Der … Reverend wird gleich kommen. Kannst du … mich noch ein wenig herrichten?«

Auch das klang vielversprechend, nach der schlimmen Nacht hätte Kitten gar nicht mit so viel Lebenswillen gerechnet. Während sie noch mit Waschwasser und Haarbürste hantierte, erschien Mr. Hempleman.

»Linda, meine Liebe! Wie geht es dir?«

Er drückte einen flüchtigen Kuss auf die bleiche Wange seiner Gattin, zuckte dann aber schnell wieder zurück, obwohl Frau Hempelmanns Haut eigentlich sehr schön nach der Rosenseife duften musste, mit der Kitten sie eben abgerieben hatte.

Linda lächelte ihm trotzdem zu. »Gut …«, hauchte sie. Für laute Worte fehlte es ihr seit Tagen an Atem. »Ich … bitte … Bitte setz dich doch ein bisschen zu mir, ich …« Sie streckte die Hand nach ihrem Mann aus und musste schon nach dieser winzigen Anstrengung husten. »Ich muss dir etwas sagen, ich …«

George Hempleman wehrte jedoch ab. »Liebste, das geht jetzt nicht, sie haben einen Wal gesichtet. Ich muss runter und die Kerle in die Boote scheuchen, zusehen, dass sie sich von dem Vieh nicht massakrieren lassen …« George Hempleman pflegte den Einsatz der Fangboote von einem größeren Boot aus zu beobachten und zu koordinieren, indem er den Männern mit dem Sprachrohr Befehle zurief. »Und schau, da kommt ja auch schon der Reverend …«

Der Priester erschien eben im Korridor vor dem Zimmer, George Hempleman hatte die Tür nicht geschlossen.

»Wir sehen uns dann heute Abend …« Hempleman hatte es sichtlich eilig fortzukommen.

»So Gott will …«, hauchte seine Frau.

Sie war sehr blass, Kitten hatte das Gefühl, als ob sie in dieser Nacht wieder etwas geschrumpft wäre. Inzwischen war auch dem Mädchen klar, dass ihr Ableben kurz bevorstand.

»Reverend, ich kann Ihnen nicht genug danken für das, was Sie für meine Frau tun«, sagte Hempleman noch kurz und schlug dem Priester rasch anerkennend auf die Schulter.

George Hempleman machte sich schnell auf den Weg, bevor der Reverend das Thema Spende anschneiden konnte. Dieser versuchte immer wieder, Linda Hempelmann zu einer großzügigen Hinterlassenschaft für seine Mission zu überreden, aber sie reagierte nie darauf. Kitten nahm an, dass sie einfach kein Geld hatte, das sie vererben konnte. Den Lebensunterhalt des Ehepaares bestritt schließlich allein ihr Mann. Und selbst wenn der großzügig war: Wo hätte Linda Hempelmann das Geld hier ausgeben sollen?

Kitten räumte das Waschzeug weg und kam dann widerwillig dem Ruf des Reverends nach, sich neben ihm niederzulassen und mit ihm und Frau Hempelmann zu beten, in der Bibel zu lesen und der Sterbenden zuzuhören, die immer wieder danach verlangte, zu beichten. Kitten lauschte ihren lässlichen Sünden. Frau Hempelmann erschien ihr stets wie eine Heilige, aber Gott schien es ja schon übel zu nehmen, wenn man nur mal einen hoffärtigen Gedanken hegte. Mehr als solche Kleinigkeiten hatte Frau Hempelmann jedenfalls nicht zu bereuen – der Reverend sprach sie jeden Tag erneut gelassen davon los.

Um die Mittagszeit schlief Linda Hempelmann ein, und Kitten entfloh dem stickigen Haus und vor allem dem Reverend in den schattigen Wald oberhalb des Strandes. Die Männer auf dem Wasser kämpften immer noch mit dem Wal, aber sie kamen dem Ufer schon recht nahe, es durfte nur noch eine Frage von einer oder zwei Stunden sein, bis das Tier am Strand lag. Kitten hoffte, dass Mr. Hempleman sich Zeit für einen Besuch bei seiner Gattin nahm, bevor er dann das Ausweiden überwachte. Linda Hempelmanns Zustand beunruhigte sie an diesem Tag, die Kranke war einerseits wacher als an den Tagen zuvor, andererseits beängstigend schwach. Der Reverend, der ihr immer wieder den Puls fühlte, hatte denn auch besorgt den Kopf geschüttelt. Wenn Linda Hempelmann ihrem Mann noch etwas sagen wollte, so tat sie das besser bald.

Kitten pflückte erneut einen großen Strauß der leuchtend roten Rata-Blüten, genug, um das ganze Krankenzimmer damit zu schmücken. Sie war gerade fertig, als Linda Hempelmann erwachte. Sie blickte Kitten aus müden Augen an.

»Mein Mann …«, flüsterte sie, »und … und der Priester … Ich … es ist Zeit, Kleines, ich … ich höre die Engel … Hörst du … hörst du sie auch?«

Das Einzige, was Kitten hörte, war etwas wie Triumphgeschrei von fern. Wahrscheinlich war es den Männern gelungen, den Wal an Land zu ziehen.

»Und du, Kätzchen … ich … hab nachgedacht, über dich, und ich dachte, ich gebe …«

Sie rang nach Luft und wollte dann weitersprechen, aber bevor sie die Kraft dazu aufbrachte, betrat der Reverend erneut das Zimmer. Er musste wohl kurz weg gewesen sein, um etwas zu essen oder um dem Odem des Todes, wie er die Atmosphäre in Linda Hempelmanns Krankenzimmer nach Auskunft Nonis nannte, in die Arme der Hure zu entfliehen. Das tat er gern auch mal um die Mittagszeit. Kitten ekelte schon der Gedanke daran, dass seine langen, dürren Finger Nonis Brüste kneteten, um dann die Hände der Sterbenden zu umfassen. Von all den anderen Dingen, die er mit Noni trieb, gar nicht zu reden.

Er warf nur einen kurzen Blick auf die Frau im Bett, dann richtete er die Augen alarmiert auf Kitten.

»Kind, es ist so weit! Lauf rasch hinunter und such ihren Mann, der sollte ja inzwischen an Land sein. Ich werde so lange mit ihr beten. So Gott will, kann sie sich noch verabschieden …«

»Aber … Kätzchen …«

Linda Hempelmann versuchte, Kitten nachzurufen. Anscheinend hatte sie auch ihr noch etwas zu sagen. Kitten wagte jedoch nicht, sich zu widersetzen. Sie verließ das Haus und rannte zum Strand hinunter. Zwischen Pub und Meer lag der zuckende Körper des Wals, umlagert von aufgeregten Männern mit Messern und Hacken. Der Sand begann schon, sich vom Blut rot zu färben, die ersten Feuer brannten … Kitten bemühte sich, das Tier nicht anzusehen. Sie hatte einmal einem der sterbenden Wale ins Auge geblickt und würde den Anblick nie vergessen. Aber da war zum Glück George Hempleman. Und Kitten brauchte nicht viel zu erklären. Er kam sofort auf sie zu, als er sie sah.

»Mädchen …« George Hempleman nannte Kitten nie beim Namen, manchmal fragte sie sich, ob er überhaupt wusste, wie man sie rief. »Ist etwas mit …«

Kitten nickte. »Sie lässt Sie rufen«, sagte sie und kam dann kaum mit, als George Hempleman den Weg zum Haus hinaufhastete.

Beide waren außer Atem, als sie das Krankenzimmer erreichten. Heraus klang immer noch die hohe Fistelstimme des betenden Reverends. Frau Hempelmann musste also noch am Leben sein.

Kitten bekam sie allerdings nur noch einmal kurz zu Gesicht. Jetzt, da es offenbar zu Ende ging, wollte George Hempleman seine Gattin allein sehen.

»Sie warten draußen, Reverend!«, bestimmte er, während er sich an ihrem Bett niederließ. »Und du, Mädchen … vielen Dank … In den letzten Tagen warst du meiner Frau eine große Hilfe, und wir werden sicher auch noch über eine kleine Vergütung …«

»Kätzchen …«, flüsterte Linda Hempelmann, aber ihr Gatte ging nicht darauf ein, er machte vor allem keine Anstalten, Kitten noch einmal zu ihr vorzulassen.

»Jetzt geh bitte. Du wirst am Strand ja auch etwas zu tun haben … oder wo auch immer … Ich glaube, Barker hat sogar nach dir gefragt. Also, bitte …« Er machte eine Handbewegung, als wollte er das Mädchen wegscheuchen.

»Ich komme nachher wieder, Frau Hempelmann!«, rief Kitten der Kranken noch zu.

Für sie sah es eigentlich gar nicht so aus, als wollte Linda Hempelmann in den nächsten Minuten sterben. Womöglich übertrieb der Reverend, und sie würde am Abend noch nach Kitten verlangen. Kitten machte sich damit Mut, als sie das Haus verließ. Aber in ihrem Kopf hallte immer nur der letzte schwache Ruf ihrer mütterlichen Freundin wider: Kätzchen …

Kitten hatte keine Lust, an den Strand zu gehen. Sie verkroch sich lieber im Wald und behielt das Haus im Auge. Vielleicht spürte Linda ja ihre Anwesenheit … Für Kitten war die Nähe auf jeden Fall tröstlich. Irgendwann fiel ihr ein, dass es die Sterbenskranke vielleicht gefreut hätte, wenn sie für sie betete. Kitten versuchte es pflichtschuldig, hatte allerdings nicht das Gefühl, als hörte ihr irgendjemand zu. Selbst die Bäume, in denen sie doch sonst oft eine überirdische Präsenz zu spüren meinte, schwiegen. Nicht einmal der Wind rauschte in ihren Ästen.

Im Haus rührte sich zunächst stundenlang nichts, erst sehr viel später, als es schon begann, dunkel zu werden, und die Südbuchen gespenstische Schatten warfen, hörte Kitten ein Keuchen und eine ärgerliche Stimme, die nach ihr rief. Eine Frauenstimme! Sie dachte zunächst wider alle Vernunft an Frau Hempelmann, aber dann erkannte sie Noni. Außer Atem schleppte sich die rundliche Hure den Weg hinauf.

»Kitten!«, schnaufte sie halb verärgert, halb erleichtert. »Da bist du ja! Komm jetzt, sonst zieht Barker uns beiden das Fell über die Ohren. Hat Suzanne vor einer Stunde geschickt, dich zu holen. Die hat’s natürlich vergessen, wenn sie’s überhaupt verstanden hat. Sie ist heute schon den ganzen Tag völlig weggetreten. Und jetzt sollte ich dich hübsch angezogen mit in den Pub bringen. Du warst jedoch nicht da … und Barker …«

»Ich soll mich umziehen?«, fragte Kitten. »Das … neue Kleid anziehen? Aber … aber er wird mich doch nicht heute …«

Noni schüttelte den Kopf. »Ach was, heute sind die Kerle viel zu kaputt nach all der Arbeit mit dem Wal. Appetit machen will er ihnen. Wenn das Vieh morgen ganz zerlegt ist, kriegen sie ihren Lohn, dann wollen sie feiern. Und wenn sie dich heute schon mal in vollem Staat sehen, dann können sie die ganze Nacht von dir träumen. Also, komm jetzt, Kitten, es wird Zeit. Du willst doch nicht, dass Barker selbst hier raufkommt und dich an den Haaren runterschleift!«

Dem fetten Wirt und Zuhälter war das zuzutrauen. Und wenn er hier herumpöbelte, hörte man es womöglich im Haus. Kitten seufzte. Dann warf sie noch einen letzten, liebevoll besorgten Blick auf das Heim der Hemplemans, bevor sie Noni zum Strand folgte. Sie würde schnell ihren Auftritt hinter sich bringen und dann in Linda Hempelmanns Nähe zurückkehren.

»Nun schau dich doch wenigstens an!«, rief Noni vorwurfsvoll.

Sie hatte Kitten in das rote Kleid geholfen, ihr Haar gelöst und gebürstet und ihr Gesicht ein wenig geschminkt. Tatsächlich nur ein wenig, nicht so grell wie die Gesichter der anderen Huren. Aber Kitten sollte ja auch noch nicht allzu frivol wirken, man versteigerte schließlich eine Jungfrau.

Nun lag also nur etwas Rouge auf ihren Lippen, und der Kajalstift betonte ihre großen haselnussbraunen Augen. Sie leuchteten heute fast unnatürlich, spiegelten sie doch Kittens inneren Kampf zwischen Auflehnung und Resignation wider.

»Du bist so hübsch! Die Kerle werden ein Vermögen für dich bieten! Denk auch mal an das Geld!«, versuchte Noni sie aufzumuntern. »Zehn Prozent von unserem Verdienst behalten wir …«

»Es sollte umgekehrt sein!«, erklärte Kitten böse. »Ihr solltet den Löwenanteil bekommen, ihr macht ja die Arbeit, er …«

»Wir, Schätzchen!«, lächelte Noni. »Du gehörst jetzt auch dazu. Ich würde Barker allerdings nicht um mehr Geld bitten. Haben wir alle schon mal versucht – na ja, außer Suzanne natürlich, die lebt ja in ihrer eigenen Welt … Aber ich erinnere mich noch gut daran, wie mein Hintern hinterher schmerzte …«

Kitten fragte sich, ob Barker auch Priscilla verprügelt hatte. Wahrscheinlich nicht. Die große, starke Frau hatte sich sicherlich durchgesetzt und strich nun heimlich einen höheren Anteil ihrer Einnahmen ein. Wenn sie sich nicht von Barkers Liebesschwüren hatte betören lassen …

»Nun komm, Kleines!«

Noni zog Kitten aus dem mit primitiven Vorhängen vom Schankraum abgetrennten »Ankleideraum« der Freudenmädchen. Im Pub herrschte reges Treiben – und ein infernalischer Gestank, obwohl die Seiten des Gebäudes geöffnet waren. Aber der Tran- und Blutgeruch hing nicht nur über dem Strand, sondern auch in den Kleidern, den Haaren, wahrscheinlich steckte er selbst in der Haut der Männer, die hier zechten. Die meisten hatten große Bierhumpen vor sich. Nach der schweren Arbeit des Ausweidens kamen sie sicher fast um vor Durst.

Kitten befürchtete, sich in dieser Mischung aus Trangestank und Bierdunst übergeben zu müssen, sie hatte allerdings ohnehin nichts im Magen. Jetzt zerrte Barker sie zu lauten Ahs und Ohs aus dem offenbar vorbereiteten Publikum zu einem Tisch und einem Stuhl inmitten einer extra geschaffenen Freifläche im Pub.

»Auf den Stuhl und dann auf den Tisch, Kleine!«, befahl er, und seine Stimme klang so drohend, dass Kitten keinen Widerstand leistete. Folgsam erkletterte sie die »Bühne«, hielt aber die Augen gesenkt.

»Da habt ihr sie, Männer! Das Katzenjunge von Suzanne – jünger, schöner und nicht so plemplem wie ihre Mutter. Kostet auch keinen zusätzlichen Whiskey, ist ja noch ein Kind …« Barker grinste. »Aber ab morgen wird sie hier ihre Arbeit tun wie alle anderen Weiber. Nachdem einer von euch sie darauf vorbereitet hat. Männer – ich weiß nicht, ob euch vorher je so was begegnet ist, hier haben wir eine tatsächliche Jungfrau! Einer von euch wird der Erste sein, der die Hand auf sie legt – und nicht nur die Hand!«

Gelächter klang zu Kitten empor. Sie versuchte, nicht hinunterzusehen, aber ihre Scheu wirkte auf die Männer nicht minder erregend als die bösen Blicke, die sie ihnen sonst oft zuwarf, wenn sie zudringlich zu werden drohten. Kitten konnte machen, was sie wollte. Ihr Anblick machte die Männer immer verrückt.

»Das kostet natürlich eine Kleinigkeit«, fuhr Barker fort und leckte sich die Lippen. »Um nicht zu sagen, ich hätte größte Mühe, da einen Preis festzusetzen. Insofern wähle ich eine salomonische Lösung: Wer sie am meisten will, wird am meisten zahlen! Morgen, kurz bevor der Pub schließt, könnt ihr um die erste Nacht mit der Kleinen steigern. Und es wird eine ganze Nacht, Jungs! Das garantier ich – eine Hochzeitsnacht! Wer sie morgen kauft, hat sie bis Sonnenaufgang für sich allein!«

Barker ließ den Männern Zeit, sich über diese Aussicht auszutauschen und bei Priscilla und Noni neues Bier zu ordern. Derweil wies er Kitten an, sich auf ihrem Tisch zu drehen, den Saum ihres Kleides ein wenig zu heben. Sie tat das so wenig kokett wie eben möglich und fragte sich, was die Männer daran wohl erregte. Ihr altes Kleid war ihr längst zu kurz geworden. Wenn sie durch die Siedlung lief, sah man jeden Tag weit mehr von ihren Beinen als jetzt auf der improvisierten Bühne.

»Also, Männer!«, hob Barker schließlich wieder an. »Morgen! Morgen nach der Arbeit erwarte ich euch alle hier im Pub …«

»Nein!«

Kitten wandte sich erschrocken nach der befehlsgewohnten Stimme um, die Barker eben vom Eingang des Pubs aus unterbrach. Es konnte kein Retter sein, das gab es nur in kitschigen Geschichten von Prinzen und Prinzessinnen. Tatsächlich erkannte sie denn auch nur Mr. Hempleman. Der schob sich nun vor und baute sich vor seinen Männern auf.

»Morgen, Männer, bleibt der Pub geschlossen. Linda, meine geliebte Gattin, Gott habe sie selig, ist vor einer Stunde heimgegangen. Morgen nach der Arbeit werde ich die traurige Pflicht haben, sie zu Grabe zu tragen – und ich erwarte euer aller Anwesenheit!«

Während er sprach, ließ Mr. Hempleman seinen Blick drohend über die gesamte Gesellschaft im Pub wandern – und erfasste damit schließlich auch Kitten, die sich darunter wand. Hoffentlich erkannte er sie nicht unter der Schminke und in dem Kleid, in dem sie so erwachsen wirkte. Hoffentlich …

Aber das war natürlich unmöglich. »Auch deine, du … schamlose kleine Hure!«, sagte Hempleman verächtlich, nachdem er ihren Aufzug kurz gemustert hatte. »Meine Frau hat sich immer um dich gekümmert. Und jetzt, in ihrer Todesstunde, stehst du da und spreizt dich vor deinen Freiern. Widerlich! Du … du verdienst nicht …« Er sprach nicht weiter, sondern wischte sich kurz über die Augen. »Also, Männer!« Hempleman wandte sich zum Gehen. »Und im Übrigen: Auch für heute ist hier Schluss. Ich wünsche nicht, durch trunkenen Lärm gestört zu werden, wenn ich Totenwache halte.«

Kitten fühlte sich schrecklich, andererseits war sie jedoch auch erleichtert ob der Galgenfrist, die sich ihr durch die Schließung des Pubs auftat. Sie kletterte zitternd vom Tisch. Barker ließ sie in Ruhe, er umschwirrte jetzt Hempleman, um ihn seines Beileids zu versichern und Verständnis für die Schließung des Pubs zu heucheln.

Kitten nutzte die Gelegenheit, sich hinauszuschleichen. Obwohl es zu regnen begonnen hatte, verzog sie sich in den Wald und rollte sich im Schutz einer noch recht jungen Nikau-Palme zusammen. Sie bot Schutz vor der Nässe, aber Kitten bemerkte den Regen ohnehin kaum. Ihre Wangen waren schon nass von ihren Tränen.

KAPITEL 4

Der nächste Tag verging mit dem weiteren Ausweiden des Wals, fachmännisch Abflensen genannt. Das Tier wurde nicht nur abgespeckt, man entnahm ihm auch die Barten für das begehrte Fischbein, das zu Korsetts und Reifröcken für Frauen verarbeitet wurde, schöpfte Walrat aus der Schädelhöhle und suchte im Darm nach Ambra – ein zur Parfümherstellung genutzter Stoff, der sein Gewicht in Gold wert war. Die Stimmung der Männer dabei war gedrückt, sie fühlten sich um ihr Fest am Abend betrogen und sorgten sich auch darüber, ob Hempleman sie gleich entlohnen oder auch das auf einen der nächsten Tage verschieben würde.

Kitten kehrte, steif und durchnässt nach der Nacht im Wald, zu den Frauen zurück. Sie war hungrig und erschöpft nach ihrer einsamen Totenwache und ließ es stoisch über sich ergehen, dass Noni wegen des verschmutzten »Hochzeitskleides« mit ihr schimpfte. Das rote Ding musste gewaschen werden – Noni bekundete wortreich ihre Erleichterung darüber, dass es wenigstens erst am nächsten Tag gebraucht werden würde.

Gegen Abend trug man Linda Hempelmann zu Grabe, schnell war ein Sarg gezimmert worden. Kitten hätte ihn gern mit Rata-Blüten geschmückt, sie wagte aber nicht, sich George Hempleman zu nähern, der kaum von der Seite seiner toten Gemahlin wich. Um keine weiteren Vorwürfe zu riskieren, hielt sie sich bei der Trauerfeier hinter den Männern, auch die Huren hielten Abstand. Suzanne summte weggetreten vor sich hin, während der Reverend die Totengebete sprach, Priscilla hatte alle Hände voll zu tun, sie halbwegs ruhig zu halten. Schließlich stimmte der Priester eine Hymne an, und die Männer, die sie kannten, sangen unmelodisch mit. Die große Mehrzahl gab höchstens eine Art Brummen von sich. Ein paar Iren intonierten am Ende Danny Boy, was Kitten von all dem Gesang und den Gebeten noch am schönsten fand. Und dann war es vorbei. Der Sarg wurde in die Grube gesenkt, und die Männer, die nicht mit dem Zuschütten des Grabes betraut worden waren, verzogen sich.

Kitten hockte sich mit Priscilla und Noni vor Nonis Hütte. Der Regen war zum Glück wieder mildem Frühlingswetter gewichen. Da der Pub geschlossen war, versammelten sich die Männer um rasch am Strand entzündete Feuer und ließen die Whiskeyflaschen kreisen. Barker verkaufte zwar keinen Schnaps zum Mitnehmen, aber Carpenter war erneut vorbeigekommen, nachdem er die örtlichen Maori-Stämme besucht hatte. Es gab rund um die Piraki Bay ein paar kleinere Ansiedlungen, und der Händler pflegte die Walfangstation als Stützpunkt zu benutzen, wenn er mit ihnen Handel trieb. Nun hatte er dem Begräbnis beigewohnt und die Chance genutzt, den immerhin bereits entlohnten Walfängern ein paar Flaschen Whiskey zu verkaufen, bevor er wie geplant am nächsten Morgen weiterreiste. Er freute sich, dass sich ihm dann eine Mitreisegelegenheit in den Norden der Insel bot. Captain Clayton würde mit dem beladenen Schoner Bee ins Delta des Wairau River segeln. Dort, in der Cloudy Bay, an der Mündung des Flusses, gab es eine weitere Walfangstation, deren letzte Erzeugnisse zugeladen werden sollten, bevor sich der Kapitän auf die lange Reise nach Europa begab. Carpenters Bitte, seinen Wagen und sein Pferd bis zur Cloudy Bay zuzuladen, hatte Clayton gern entsprochen. Der Händler plante, in der Gegend der Tasman Bay größere und bekanntere Maori-Stämme aufzusuchen, die etwas zivilisierter sein sollten als die hiesigen.

»Hat schon seinen Grund, dass ich bei denen hier nicht gern über Nacht bleibe«, verriet er jetzt dem Missionar, Reverend Morton. »Dieser Hone Tuhawaiki, der Häuptling der Kerle hier, hat Hempleman das Land verkauft, aber das hindert ihn nicht, auch immer mal wieder Überfälle auf die Siedler zu verüben. Und das kann blutig werden, wenn ihm seine Krieger aus dem Ruder geraten. Es ist sogar von Kannibalismus die Rede …«

Kitten, die unfreiwillig mithörte, weil Morton natürlich sofort die Nähe der Frauen gesucht hatte, als er sich zum Gespräch mit Carpenter niedergelassen hatte, sah im Feuerschein, wie der Missionar zusammenzuckte. Bislang hatte er keine Eile gezeigt, sich zu den »Wilden« in der Umgebung der Walfangstation zu begeben, nun schien er noch weniger Lust dazu zu verspüren.

»Und … im Norden sind sie friedlicher?«, fragte er den Händler besorgt.

»Na ja, nicht unbedingt«, gab Carpenter gelassen Auskunft. »Aber da gibt’s schon länger weiße Siedler, sie haben mehr Kontakt mit denen und … gewissermaßen gelernt, was sich schickt. Man isst sich nicht mehr gegenseitig, sondern verhandelt – jedenfalls meistens. Ich zumindest ziehe die Gegend vor. Man kommt auch eher mit den Leuten ins Geschäft, sie sind scharf auf alles, was den Weißen das Leben einfacher macht: Decken, Töpfe, Pfannen … Und sie haben Geld – verkaufen ja ständig Land an die neuen Siedler.«

Reverend Morton holte tief Luft. »Vielleicht …«, überlegte er, »… zeigen sie sich dann auch aufgeschlossener für Gottes Wort?« Er sah den Händler hoffnungsvoll an.

Der zuckte die Achseln. »Weiß ich nicht, Reverend. Nach Bibeln besteht zurzeit noch keine Nachfrage. Aber das könnten Sie ja ändern. Wenn Sie wollen, nehme ich Sie mit.«

»Das würden Sie machen?« Der Reverend lebte erkennbar auf. »Mein Wirken könnte dort … auf fruchtbareren Boden fallen, nicht wahr?«

Carpenter verdrehte die Augen. »Eher wäre es schlecht für mein hiesiges Geschäft, wenn Bloody Jack demnächst einen Missionar verspeisen würde«, gab er gelassen zurück. Bloody Jack war der Spitzname des Häuptlings Tuhawaiki. »Ich vermeide gern alles, was den Kerlen Appetit macht. Ich erwarte natürlich einen kleinen Beitrag zu den Reisekosten …« Captain Clayton nahm den Händler selbstverständlich nicht umsonst mit.

Reverend Morton wand sich. »Ich verfüge nur über wenige Mittel, ich …«

»Na, für die Huren hat’s noch allemal gereicht, hörte ich«, bemerkte Carpenter. »Geben Sie sich keine Mühe, Reverend, ich glaub nicht, dass meine Seele noch zu retten ist, nur weil ich ’nen Pfaffen zu den Wilden transportier. Sie zahlen Ihren Beitrag, oder Sie missionieren bei Tuhawaiki …«

Reverend Morton war anzusehen, dass er dieser Alternative das Zahlen vorzog.

»Müssen wir tatsächlich morgen schon abreisen?«, fragte er unglücklich. »Ich denke, das wäre doch … nicht sehr pietätvoll, wenn man bedenkt, dass Mrs. Hempleman gerade erst verschieden ist. Ich gedachte schon, dem Witwer noch einen oder zwei Tage Beistand zu leisten … Der Kapitän ließe sich sicher überzeugen …«

Carpenter, ein kleiner, rundlicher Mann mit listigen Augen, denen so schnell nichts entging, lachte schallend. »Dem Witwer Beistand leisten? Ach, hören Sie auf, Reverend, Ihnen geht’s doch mehr um die Versteigerung der kleinen Blonden. Die schmachten Sie schließlich an, seit Sie da sind! Gar nicht gut für den Ruf Ihrer Kirche übrigens … Sie sollten sich zurückhalten. Aber wie gesagt, mich kümmert nicht, was Sie treiben. Und ich fürchte, Captain Clayton ist es auch egal. Genau wie die Trauer vom alten Hempleman. Das Schiff ist beladen, er wird segeln. Zeit ist Geld.«

Kitten musste lächeln, als der Reverend seufzte. So wichtig, dass er sich dafür auffressen ließ, war es ihm wohl doch nicht, bei ihr der Erste zu sein. Aber sonst hatte das Gespräch nicht dazu geführt, dass Kitten sich besser fühlte. Sie hatte in den letzten Stunden darüber nachgedacht, vielleicht zu den Maori zu fliehen. Womöglich würden die sie ja aufnehmen. Sie könnte etwas Saatgut und Tand von Carpenters Wagen stehlen und sich sozusagen einkaufen. Nur … wenn es dort so gefährlich war …

Dann jedoch blitzte eine andere Idee in ihrem Kopf auf. Wie wäre es mit einer Flucht auf der Bee? Bislang hatte Kitten geglaubt, der Kapitän segle direkt nach Europa ab, wie er das gewöhnlich tat. Sie hatte natürlich schon einmal daran gedacht, sich auf dem Schiff zu verstecken und Barker auf dem Seeweg zu entkommen. Vor der extrem langen Reise und dem völlig fremden Land hatte sie jedoch stets zurückgeschreckt, und drei Monate lang konnte sie sich auch nicht zwischen den Tranfässern verbergen. Sie wäre ja verhungert und verdurstet. Aber bis zur Cloudy Bay konnte es nicht weit sein, sonst würde sich der Umweg für Captain Clayton nicht lohnen. Sie konnte auf dem Wagen von Carpenter unterkriechen. Der pflegte seine Waren mit einer Plane vor Regen und Sonne zu schützen, ein ideales Versteck für Kitten! Und zweifellos fand sich unter Carpenters Vorräten auch etwas zu essen, selbst wenn es nur Mehl war oder Schiffszwieback. Die Bedingungen waren ideal.

Lediglich der Zielort gefiel ihr nicht sonderlich. Cloudy Bay war schließlich eine weitere Walfangstation. Womöglich kam sie vom Regen in die Traufe. Aber hatte Carpenter nicht etwas von weißen Siedlern gesagt, mit denen die dortigen Maori verhandelten? Vielleicht lag die Station ja nah bei einer größeren Ansiedlung oder gar einer Stadt! Wenn überhaupt, so gab es nur in einer solchen Siedlung ehrliche Arbeit für ein junges Mädchen – im Haushalt vielleicht oder in einem Geschäft. Kittens Herz klopfte heftig. Natürlich bestand ebenso die Möglichkeit, dass sie gleich in der Cloudy Bay im nächsten Bordell landete …

Letztendlich gab sie sich jedoch einen Ruck. Gut, die Sache konnte schiefgehen, aber die Flucht war immerhin eine Chance! Hier dagegen hatte sie keine. Wenn sie bis zum kommenden Tag blieb, war ihr Schicksal besiegelt. Kitten beschloss, nicht länger nachzudenken. Sie sah zu Noni hinüber, die mit verträumtem Blick ins Feuer schaute. Wahrscheinlich fantasierte sie von ihrem Freund und künftigen Verlobten. Priscilla war längst bei Barker und tröstete ihn über den heutigen Verdienstausfall hinweg, und Suzanne saß an einem der anderen Feuer, starrte wie immer ins Leere und nahm ab und zu einen Schluck aus der Whiskeyflasche, die ihr einer der Männer reichte. Sie würde diese Nacht nicht allein verbringen – und ganz sicher würde sie sich keine Gedanken darüber machen, wo ihre Tochter blieb.

Kitten stand unauffällig auf. Noni sagte nichts, lediglich der Reverend sah ihr unglücklich nach, als sie davonschlenderte, um Carpenters Fuhrwerk zu suchen.

Kitten fand den Wagen des Händlers etwas abseits der Walfangstation. Sicher wollte Carpenter nicht, dass der Trangestank in seine Waren zog, er handelte ja auch mit Decken und Kleidung. Abgesehen vom Licht des Mondes, der sich in dieser Nacht im Gegensatz zu der gestrigen verregneten wieder sehen ließ, und den Myriaden von funkelnden Sternen, war es vollständig dunkel, und um den Wagen herum war alles still. Kitten kletterte behände auf die Ladefläche und schlüpfte unter die Plane. Es war fast gemütlich hier, wenngleich der Geruch etwas seltsam war … Kitten ertastete ein kleines Fass Sauerkraut. Davon ging er also aus! Der in Streifen geschnittene, gestampfte und vergorene Weißkohl war beliebt bei Seeleuten, weil sein regelmäßiger Genuss auf langen Reisen Skorbut vorbeugte – und er war die Leibspeise Linda Hempelmanns gewesen. Es musste sich wohl um ein deutsches Nationalgericht handeln, Carpenter hatte es stets für sie mitgebracht. Mr. Hempleman hatte er es jetzt wohl nicht anbieten wollen.

George Hempleman bemühte sich, seine deutschen Wurzeln so weit wie möglich zu vergessen – wahrscheinlich hätte er auch gar nicht gewusst, wie man das Sauerkraut zubereitete. Kitten selbst aß den eingelegten Kohl ganz gern, gekocht, wie Frau Hempelmann ihn anbot, aber auch roh. Sie war ohnehin ständig hungrig und aß fast alles. Nur Walfleisch – nach dem Fang wanderten immer wieder fette Stücke in die Kessel der Männer und galten als Köstlichkeit – brachte Kitten nicht herunter. Das Sauerkraut war jedoch noch in anderer Hinsicht ein Glücksfall. Es würde auf der Reise nach Norden nicht nur Kittens Hunger stillen, sondern ebenso ihren Durst – wenngleich das Essigwasser, in dem das Gemüse schwamm, nicht gerade ihre erste Wahl gewesen wäre.

Zufrieden machte das Mädchen es sich zwischen den Decken bequem, die sich reichlich auf dem Wagen fanden. Wenn Carpenter jetzt nicht noch auf die Idee kam, ein paar letzte Geschäfte mit den Walfängern abzuschließen, bevor er den Wagen aufs Schiff steuerte, dürfte eigentlich nichts mehr passieren.

Zu Kittens Überraschung fand sie sogar Schlaf in ihrem Versteck. Gesättigt und erschöpft von der langen Nacht zuvor schlummerte sie sehr schnell ein und wurde erst wach, als der Wagen anfuhr. Carpenter hatte die Plane also nicht mehr gehoben, und ein rascher Blick nach draußen verriet ihr, dass er es kaum noch tun würde. Die Sonne ging gerade erst auf, und um diese Zeit regte sich noch nichts am Strand. Allerdings hielt der Händler noch einmal kurz an und begrüßte den Reverend. Er war sonst sicher kein Frühaufsteher, aber die Furcht, auf der Speisekarte eines Maori-Häuptlings zu enden, hatte ihn offenbar pünktlich aus Nonis Armen getrieben. Morton nahm auf dem Bock Platz, und Carpenter steuerte den Wagen an Bord des Schiffes.

Alles verlief reibungslos, Rampen gab es noch vom Beladen am vorherigen Tag. Kitten hielt den Atem an, als es über die schwankenden Bretter ging, und noch einmal, als Carpenter und der Reverend abstiegen und Captain Claytons Männer den Wagen auf dem Deck des Schiffes vertäuten. Der Händler führte die Pferde weg, die wohl unter Deck untergebracht wurden, dann war sie allein. Kitten befürchtete noch, Carpenter würde vielleicht ein paar Decken oder andere Dinge hervorholen. Womöglich um sie Morton zu verkaufen, der vielleicht nicht auf eine Übernachtung an Bord eingerichtet war. Aber auch das erwies sich als überflüssige Sorge. Und dann erschollen auch schon die Stimmen des Kapitäns und seiner Männer. Befehle wurden gerufen und die Segel gesetzt, die Rampe wurde abgebaut.

Kitten entspannte sich, als sie das Schiff unter sich schwanken fühlte. Die Bee legte ab, und sie war auf See, sie war Barker entkommen! Selbst wenn man sie jetzt noch entdeckte, würde Captain Clayton kaum zurücksegeln, um dem Pub-Betreiber seine Ware zurückzubringen. Kitten hätte beinahe ein Dankgebet gesprochen, wie Frau Hempelmann es sie gelehrt hatte. Aber dann verzichtete sie doch darauf. Besser, sie machte Reverend Mortons Gott gar nicht erst auf sich aufmerksam!

Die Reise zur Cloudy Bay nahm zwei Tage in Anspruch, und sie verlief ruhig, für die Besatzung ebenso wie für Kitten. Abgesehen von den Stimmen der Matrosen auf Deck und dem Wind in den Segeln sah und hörte das Mädchen nichts während der Seefahrt. Niemand näherte sich dem Wagen, und Kitten wagte es schließlich sogar, unter der Plane hervorzukriechen, um ihre Notdurft zu verrichten. Zumindest nachts war das gänzlich ungefährlich. Der Wagen war am Bug des Schiffes zwischen Kisten mit Fischbein und anderen Waren vertäut, und der größte Teil der Mannschaft hielt sich unter Deck auf und schlief. Bei leichtem Wind und der ruhigen See genügten wenige Männer, um das Schiff zu segeln.

Kitten konnte ihr Glück kaum fassen. Doch leider hielt es nicht an, als sie Cloudy Bay endlich erreichten. So schwand zum Beispiel sofort ihre Hoffnung, die Walfangstation wäre vielleicht einer Stadt angegliedert. Kitten spähte unter ihrer Plane hervor auf den Strand, aber da war nichts außer Walknochen, Booten und den üblichen primitiven Hütten der Walfänger. Die Station war eher kleiner als die von George Hempleman. Sie sollte allerdings älter sein. Kitten machte sich keine Illusionen – auch hier würde es einen einfachen Pub geben und zweifellos ein paar Huren. Der Wirt und Zuhälter würde frisches Blut genauso begeistert in Dienst nehmen wie Barker. Es war also besser für Kitten, sich nicht sehen zu lassen, sofern das irgendwie möglich war.

Das Land hinter der Station schien allerdings wunderschön. In unmittelbarer Nähe des Strandes war es etwas flacher als in der Piraki Bay, aber im Hintergrund taten sich schneebedeckte Berge auf und oberhalb des Strandes grüne Hügel. Auch die Flussmündung war jetzt zu erkennen. Der Fluss Wairau, an dem die Station lag, musste ein gewaltiger Strom sein. Floss er vielleicht auch durch die Siedlung, die Carpenter erwähnt hatte? Würde man in eine Stadt kommen, wenn man ihm folgte? Kitten überlegte, es zu versuchen, fürchtete sich jedoch zu Tode davor, sich allein in die Wildnis zu wagen. Zudem gab Carpenter ihr auch gar nicht erst die Gelegenheit, sich nach dem Anlegen aus ihrem Versteck zu schleichen. Obwohl der Reverend protestierte – er hätte wohl gern noch etwas in der Station verweilt und möglicherweise seine sogenannte Entspannung gesucht –, steuerte der Händler seine Pferde gleich vom Strand weg und folgte einem Weg am Fluss entlang.

»Hab hier mal Ärger gehabt«, gab er kurz Auskunft, als Morton ihn deswegen anging. »Der Betreiber der Station ist ein Gauner. Ich hab ihn mit einem ganzen Wagen Proviant versorgt, aber er meinte, es sei zu teuer. Und was sollte ich machen? Als ich auf meinem Preis beharrte, standen ganz schnell zwanzig wilde Kerle um mich rum, jeder davon einen Kopf größer als ich. Schließlich hat er mir nicht mal den Einkaufspreis bezahlt, ich konnte froh sein, mit dem Leben davonzukommen. Also mache ich jetzt, dass ich wegkomme, solange Captain Clayton noch da ist. Sonst räumen die Kerle mir noch mal den Wagen leer. Sie können natürlich gern bleiben, Reverend. Ich warne Sie allerdings: Wenn die Jungs hier was anderes zwischen die Zähne kriegen wollen als Fisch, und darauf haben sie garantiert Jieper, dann kochen die sicher auch mal einen Missionar …« Er lachte, und Kitten konnte sich die Miene vorstellen, die der Reverend bei diesen Worten aufgesetzt hatte.

Für sie gab es nun keine Gelegenheit mehr auszusteigen. Sie konnte nur hoffen, dass Carpenter den Wagen in eine weiße Ansiedlung steuerte. Diese Hoffnung zerschlug sich jedoch schnell, als Reverend Morton den Händler nach seinem Ziel fragte.

»Kommen wir heute denn noch in die Stadt?«, erkundigte er sich. »Ich meine … Sie sagten etwas von weißen Siedlern …«

Carpenter schnaubte. »Ich sagte etwas von der Gegend um die Tasman Bay, Reverend. Wenn Sie sich mal eine Karte Ihres neuen Wirkungsgebiets angesehen hätten, dann wüssten Sie, dass die wenigen von Weißen bewohnten Gegenden am anderen Ende der Cookstraße liegen. Fast schon an der Westküste, während wir fast noch an der Ostküste angelandet sind. Da müssten wir also einmal quer über die Insel. In einem Tag ist das nicht zu schaffen. Und was sollten wir da auch? Meine Kunden – und Ihre künftigen Schäfchen – leben im Inland. Te Rauparaha, der berühmte Häuptling, siedelt mit seinem Stamm am Wairau River. Und da fahren wir jetzt hin. Keine Ahnung, ob wir heute schon ankommen, aber morgen bestimmt. Sie können sich ja schon mal ein paar Gebete ausdenken. Oder ein paar Worte Maori lernen. Kia ora heißt guten Tag. Und willkommen haere mai. Ach ja, und ich glaube, ich sterbe heißt ka mate. Da gibt’s einen berühmten haka, einen Ritualtanz der Einheimischen. Können Sie dann ja singen, bis das Wasser kocht …«

Der Missionar protestierte heftig gegen die ständigen Anspielungen auf seine Furcht vor den Wilden, aber Kitten hörte ihm gar nicht erst zu. Sie war selbst von Angst erfasst. Carpenter fuhr direkt zu einem Maori-Stamm! Und spätestens, wenn er begann, seine Waren feilzubieten, würde er sie finden! Sie beschloss, sich jetzt, noch in relativer Nähe der Walfangstation, unauffällig aus dem Wagen fallen zu lassen, um sich dann irgendwie zu den Siedlungen am anderen Ende der Bay durchzuschlagen. Es rumpelte heftig auf den nicht befestigten Wegen, mit etwas Glück würde es den Männern auf dem Bock nicht auffallen, wenn sie absprang. Den Weg zu finden wäre auch nicht schwer, ein Blick unter der Plane hervor verriet ihr, dass sie immer noch am Fluss entlangfuhren. Die Ufer waren dicht bewaldet, die Vegetation viel üppiger als in der Piraki Bay. Riesige Baumfarne senkten ihre Wedel über den Fluss, Eisenbäume, umwuchert von Rata, ragten in den Himmel, und einmal meinte Kitten sogar, einen Kauribaum zu erkennen – angeblich das wertvollste Holz Neuseelands. Die Möbel der Hemplemans waren daraus gezimmert gewesen.

Der Fluss floss breit und behäbig dahin, sicher war er auch schiffbar, was den schlechten Straßenzustand erklärte. Wahrscheinlich fuhr man eher mit Booten, wenn man von der Küste aus zu den Maori wollte. Kitten suchte sich eine Ausgangsposition, um sich fallen zu lassen, aber gerade, als sie tatsächlich abspringen wollte, wurde der Weg besser, und Carpenter ließ seine Pferde antraben. Er hatte es wohl eilig, im Maori-Dorf anzukommen, anscheinend dachte er gar nicht daran, vorher noch einmal zu übernachten.

Kitten verwarf die Idee, sich fallen zu lassen. Im Trab war das zu gefährlich, sie konnte verletzt werden. Und eigentlich wollte sie ja auch gar nicht zur Walfangstation. Sie seufzte und fand sich schließlich damit ab, sich einfach zum Maori-Lager mitnehmen zu lassen und da entdeckt zu werden. Das war gar nicht das Schlechteste. Carpenter würde sich zwar zweifellos aufregen, aber bestimmt konnte sie ihn davon überzeugen, sie wieder mitzunehmen, wenn er seine Geschäfte erledigt hatte. Er fuhr dann sicher in die nächstgrößere Siedlung, um den Warenvorrat wieder aufzufüllen. Wahrscheinlich würde er ein Entgelt für ihre Beförderung haben wollen – wenn es gar nicht anders ging, musste sie ihm zu Willen sein. In der Siedlung fand sich jedoch bestimmt eine erneute Fluchtmöglichkeit …

Kitten ergab sich ihrem Schicksal und spähte weiter hinaus auf den in der Sonne silbern schimmernden Fluss. Das Flussbett war steinig und zum Ufer hin flach, es gab Sandbänke, und oft schien der Wairau sich gar nicht entschließen zu können, wo entlang er fließen wollte. Die Folge waren vielfältige Verzweigungen.

»Sehr fischreiches Gewässer«, bemerkte Carpenter seinem Passagier gegenüber, der immer schweigsamer wurde, je tiefer sie in die Wildnis eindrangen. »Die Maori fangen Fische in Reusen – wenn sich gerade kein Missionar zum Grillen findet …« Kitten meinte, das Grinsen am Klang seiner Stimme zu erkennen. »Ansonsten kochen sie Wurzeln und andere Teile der Farne und bauen Süßkartoffeln an. Seit die Weißen da sind, auch gern Getreide, das kannten sie vorher nicht. Das Saatgut findet reißenden Absatz. Ach ja, sagte ich schon, dass Häuptling Te Rauparaha seinen Namen von einer essbaren Pflanze hat? Einer seiner Vorgänger, der an das Amt kam, indem er Te Rauparahas Vater besiegte und aufaß, drohte, auch den Sohn zu verspeisen – mit Rauparaha-Wurzeln als Beilage. Schmeckt aber auch zu Fisch …«

Carpenter amüsierte sich offensichtlich blendend, und Kitten hoffte, dass seine gute Laune anhalten würde, wenn er sie später entdeckte. Der Farnwald wurde jetzt lichter, und schließlich meinte Kitten, Anpflanzungen zu erkennen – Felder auf denen irgendetwas Krautartiges wuchs und Weizen. Das Lager musste jetzt nahe sein. Kitten ließ die Plane sinken. Besser, auf den Ausguck zu verzichten, als früher als nötig entdeckt zu werden.

Tatsächlich wurden die Wege jetzt ebener, und bald hörte sie Rufe und näher kommende Stimmen. Es waren Männer- und Frauenstimmen, und sie klangen freudig und wohlwollend. Carpenter schien hier bekannt zu sein.

Schließlich hielt der Wagen, und Begrüßungen wurden ausgetauscht. Carpenter radebrechte auf Maori, und Kitten verstand das zuvor schon erwähnte kia ora. Zumindest einer der Einheimischen erwiderte die Grüße jedoch auch auf Englisch.

»Gute Tag, Car-pin-ta!«, sagte eine dunkle, angenehme Männerstimme. »Wir dich gewartet viele Monde. Wir erfreut!«

Carpenter lachte. »Ich freu mich auch, Te Puaha!«, antwortete er. »Vor allem auf ein gutes Essen, hab seit Tagen nichts Frisches mehr in den Bauch gekriegt.«

Kitten konnte sich vorstellen, dass er den Reverend dabei vielsagend anblitzte – und seinen Appetit konnte sie sich auch erklären. Wo immer sie hier waren, die Menschen mussten mit der Vorbereitung einer Abendmahlzeit beschäftigt sein. Es roch vielversprechend nach gegrilltem Fisch.

»Und du mitgebracht jemand? Wer sein?« Der junge Mann, Te Puaha, fragte nach dem Missionar, und Reverend Morton schien sich langsam zu fangen.

»Mein Name ist Reverend Morton«, vernahm Kitten seine hohe Stimme, »und ich überbringe euch Gottes Gruß und Gottes Segen!«

Kitten erschrak, als es daraufhin zu alarmierenden Rufen und hämmernden Geräuschen kam. Sie erlaubte sich erneut einen kurzen Blick unter der Plane hervor und erkannte entsetzt, dass sich dem Missionar, der die Arme segnend erhoben hatte, eine beträchtliche Anzahl junger Männer entgegenschob, die ihre Speere drohend auf den Boden stießen.

»Nehmen Sie die Hände runter, Sie Idiot!«, brüllte Carpenter. »Keine Aufregung, Te Puaha, er will nur guten Tag sagen. Das Zeichen für kia ora, Leute, verstanden?«

Reverend Morton ließ die Arme erschrocken sinken, und Te Puaha lächelte wieder. Er war ein stämmiger junger Mann, wie überhaupt fast alle Maori-Männer schwer und untersetzt wirkten. Ihre dunkle Haut war besonders im Gesichtsbereich mit blauen Ranken und blattähnlichen Gebilden tätowiert. Der Missionar war verständlicherweise erblasst, als sie Anstalten machten, sich auf ihn zu stürzen.

»Wir gedacht, Kriegskeule«, erklärte Te Puaha versöhnlich. »Oder Feuerding – Mus-ke-ta, so nennen du, nicht? Du welche mitgebracht, Ca-pin-ta? Du versprechen!«

Kitten ließ die Plane wieder sinken und konnte so nicht sehen, ob Carpenter nickte.

»Wir sprechen später über die Ware«, beschied er jetzt jedenfalls den jungen Maori. »Aber erst sagt ihr mal haere mai zu Reverend Morton. Der kriegt ja sonst Angst. Und er will euch bestimmt nichts tun. Gehört nicht zu denen, die mit Feuer und Schwert missionieren, dazu hat der viel zu viel Schiss.«

Der Missionar sagte irgendetwas, es ging allerdings in vielen freundlichen Begrüßungslauten der Maori unter.

»Freund von Ca-pin-ta auch Freund von Ngati Toa!«, hieß Te Puaha den Missionar willkommen. »Aber jetzt wir begrüßen. Mädchen tanzen haka, Frauen machen Essen, du bringen Whiskey, ja?«

Kitten sank der Mut. Jetzt war es also so weit. Die Whiskeyflaschen lagerten neben dem Kohlfass. Um da heranzukommen, musste Carpenter die Plane lüften. Und tatsächlich tat das jetzt auch schon Te Puaha. Während draußen gelacht und gesungen wurde, hob der schwere Maori vergnügt die Plane – und starrte auf das Mädchen, das sich zwischen den Decken und Saatgutsäcken so klein wie möglich machte.

»He, Ca-pin-ta? Was gebracht da? Uns wollen verkaufen kleine Mädchen?«

Kitten hätte am liebsten die Augen geschlossen und gehofft, dann auch ihrerseits nicht gesehen zu werden, aber das wäre natürlich sinnlos und kindisch gewesen. Stattdessen richtete sie ihre schönen nussbraunen Augen auf den jungen Maori – und dann auf Carpenter, der gleich hinzukam.

»Ich glaub’s nicht!«, sagte er fassungslos, als er ihrer ansichtig wurde. »Wie kommst du denn hierher? Du … du bist doch aus der Piraki Bay, nicht? Das Mädchen, das sie versteigern wollten!«

»Versteigern Mädchen?«, fragte Te Puaha verwundert.

Um ihn herum hatten sich jetzt weitere Maori geschart, unter anderem Frauen und Kinder. Sie schienen nach Übersetzung zu verlangen. Te Puaha wechselte jedenfalls ein paar rasche Worte mit einer dunkelhäutigen, schlanken Frau mit langem schwarzem Haar und weichen Gesichtszügen, die trotz ihrer Tätowierung nicht bedrohlich wirkte.

Kitten nickte. »Nicht böse sein«, flehte sie den Händler an. »Ich wollte weg aus Piraki, und da hab ich mich in Ihrem Wagen versteckt, bevor Sie ihn aufs Schiff fuhren. Ich hab ein bisschen Sauerkraut gegessen … tut … tut mir wirklich leid … aber wenn Sie mich mitnehmen zu dieser Siedlung, dann … also ich such eine ehrliche Arbeit, und dann zahl ich es Ihnen zurück, und …«

»Jetzt komm erst mal raus!«, befahl Carpenter. »Du bringst mir die Kundschaft ganz durcheinander.«

Kitten kletterte zitternd vom Wagen. Dabei wagte sie erstmals, sich richtig umzusehen, und war erstaunt, sich in einem regelrechten Dorf zu befinden. Rund um den Platz, auf dem Carpenter gehalten hatte, standen schmucke Holzhäuser mit bunten Giebeln, die wie die verandaähnlichen Vorbauten mit hübschen Schnitzereien versehen waren. Sie waren verschieden groß und schienen unterschiedlichen Zwecken zu dienen. Vor einem dieser Häuser wurden Lebensmittel zubereitet, es schien eine Art Küchenhaus zu sein. Vor einem anderen standen lebensgroße Figuren, auch sie aus Holz geschnitzt und bunt bemalt. Das Lager von ein paar Wilden hatte Kitten sich anders vorgestellt.

Sie musterte nun auch die dunkelhäutigen, kräftigen, rundäugigen Menschen. Sowohl Männer als auch Frauen trugen breite, geschmückte Gürtel und Röcke, die aus Bändern bestanden und beim Gehen ein Geräusch erzeugten, das dem Schwirren eines Vogels ähnelte. Die Männer hatten keine Hemden an, sondern Umhänge aus fedrigem Material, die Frauen waren in gewebte Oberteile gehüllt. Sie hielten ihr offenes Haar durch breite Stirnbänder zurück, die Männer hatten ihres zu einer Art Knoten auf dem Kopf zusammengefasst. Die Maori wirkten zwar fremdartig, aber keinesfalls bedrohlich. Als Kittens Blick auf Reverend Morton fiel, der ihn lüstern erwiderte, fand sie eher ihn bedrohlich. Sicher konnte er ihr gefährlicher werden als jeder der Menschen dieses Eingeborenenstammes.

»Du!« Der Reverend ging auf sie zu und hob wieder die Hände, als wollte er beten oder seinem Gott danken. »Die Wege des Herrn sind unergründlich. Du … und ich …«

Kitten wandte sich an Carpenter. »Ich wollte nicht verkauft werden«, sagte sie. »Ich will keine Hure werden. Bitte … bitte nehmen Sie mich mit zu der Siedlung an der Cookstraße. Ich werde irgendetwas arbeiten … Als Dienstmädchen oder was auch immer …«

Carpenter lachte, er wirkte fast etwas mitleidig. »Kleine, ich weiß ja nicht, was du dir vorstellst, aber das Kaff da oben ist keine Großstadt. Da gibt’s zwei, drei Farmer, die haben ihre Weiber mitgebracht und einen Stall voller Kinder. Hauspersonal brauchen die nicht. Dann treiben sich noch ein paar Missionare da oben rum und Landvermesser – für die alle gibt’s einen Gemischtwarenladen und ein paar Pubs. In denen findest du zweifellos Arbeit – nur keine ehrliche …«

Kitten senkte verzweifelt den Kopf. Also wieder nichts, wieder eine zerstörte Hoffnung … und erneut die Fistelstimme des Reverends.

»Ein jeder muss sein Schicksal annehmen und den Platz einnehmen, den Gott für ihn bestimmt hat!«

Kitten starrte ihn an. Als der Missionar sich bekreuzigte, griffen die Männer wieder wachsam nach ihren Kriegskeulen. Das Zeichen schien ihnen wohl suspekt. Die Frau mit den weichen Gesichtszügen – Kitten registrierte jetzt ihre vornehme Haltung und den Umstand, dass um ihre Schultern ein ähnlich weicher, fedriger Mantel lag, wie ihn einige der Männer trugen – versuchte wieder, Te Puaha zu einer Übersetzung zu drängen. Die Ausdrucksweise des Reverends schien den Maori jedoch zu überfordern.

»Nun machen Sie aber mal halblang!«, warf dagegen Carpenter ein. »Das kann ja wohl nicht gottgewollt sein, dass man die Kleine verkauft wie ein Stück Vieh! Predigt ihr nicht sonst immer, die leichten Mädchen seien verdammt? Und ihre Freier nicht minder?« Wieder grinste er.

»Das ist es ja gerade!«, erklärte der Missionar aufgeregt. »Das versuche ich dem Mädchen ja zu erklären. Es ist nicht verdammt. Gott in seiner unendlichen Gnade hat seine Jungfräulichkeit bewahrt und es hierher geschickt. Zu mir! Ich werde seinem Ruf folgen und das Mädchen zur Frau nehmen! Wir werden eine gute, christliche Ehe führen …«

Kitten verkrampfte sich, die Welt verschwamm vor ihren Augen, und die aromatischen Essensgerüche auf dem Platz verursachten ihr plötzlich Übelkeit. Alles in ihr wehrte sich gegen den Gedanken, Reverend Morton zum Mann zu nehmen. Auch wenn es sicher ihre einzige Chance war, zu einer ehrbaren Frau zu werden. Unter den Maori, die hier in ihrem eigenen Dorf zu Zuschauern dieses für sie unverständlichen Dramas gemacht wurden, machte sich Unruhe breit. Te Puaha übersetzte für die große schlanke Frau.

»Eine gute Ehe?«, erregte sich Carpenter wutentbrannt. Er war viel kleiner als der Reverend, allerdings schien sein Zorn ihn wachsen zu lassen. »Sie sind dreimal so alt wie das Mädchen, Sie Mistkerl! Schauen Sie sich das Kind doch an! Schämen sollten Sie sich, dass Sie auch nur daran denken, das kleine Ding in Ihr Bett zu zerren.«

Der Missionar zuckte die Schultern. »Besser eine junge Braut als eine junge Sünderin«, bemerkte er und ging auf Kitten zu. »Nun sag doch selbst etwas dazu, meine Schöne. Willst du mir mit Gottes Hilfe eine gute Frau sein?«

Kitten wich zurück.

»Nein!«, flüsterte sie. »Nein, ich …«

Sie suchte nach einem Fluchtweg, während Reverend Morton sie fixierte wie eine Katze die Maus. Wenn sie noch weiter zurückwich, würde sie gleich gegen eines der Häuser gedrängt … In Panik ergriff sie schließlich die Flucht nach vorn – und rannte dabei fast in die Maori-Frau mit dem Umhang hinein. Kitten murmelte eine Entschuldigung und wollte weiterlaufen, aber dann legten sich ihr große, warme Hände auf die Schultern. Die Frau bedeutete ihr, stehen zu bleiben, und auf eine Kopfbewegung ihrerseits schoben sich drei der gewaltigen Maori-Krieger zwischen Kitten und den Reverend.

Te Puaha wandte sich fragend an Carpenter. »Das Freund Ca-pin-ta?«, erkundigte er sich.

Carpenter seufzte. »Nicht wirklich«, meinte er. »Aber tut ihm bitte trotzdem nichts, er …«

»Tochter von Häuptling sagt, er soll gehen!«, forderte der Maori-Krieger. »Und sie behalten Mädchen. Wenn du wollen, sie dich geben Geld für lassen frei.«

Kitten konnte es kaum glauben. Sie sah dankbar zu ihrer Retterin auf, während Carpenter die Verhandlungen aufnahm. Er wäre den Missionar zwar sicher gern losgeworden, man konnte den Mann allerdings nicht einfach in die Wildnis schicken. Kitten würde er der Tochter des Häuptlings selbstverständlich umsonst überlassen – oder höchstens gegen einen kleinen Betrag, aber Morton musste bis zum kommenden Morgen irgendwo unterkommen.

Kitten zog ihre Aufmerksamkeit von den Männern ab, als die Maori-Frau jetzt das Wort an sie richtete.

»Du ingoa?«, fragte sie.

Kitten sah sie eingeschüchtert an. Das Wort gehörte nicht zu denen, die Carpenter dem Reverend zuvor genannt hatte.

»Ich Te Ronga.« Die Frau zeigte geduldig auf sich und dann auf Kitten. »Du?«

»Wie dein Name?«, half Te Puaha aus.

Kitten holte tief Luft. Sie hatte die Geste der Frau schon verstanden, aber sie hatte es satt, Katzenjunges genannt zu werden! Wenn sie nun schon erwachsen sein sollte – und egal, was geschah, ihre Kindheit war sicher vorbei –, dann brauchte sie auch einen erwachsenen Namen. Leider fiel ihr kein richtiger ein.

»Cat«, sagte sie schließlich. Es war ja nur logisch, dass aus Kitten Cat wurde.

Te Puaha lachte. »Poti!«, übersetzte er dann – und wies auf eine fette dreifarbige Katze, die sich vor einem der Häuser putzte. »Das doch cat, nicht? Wir nennen poti.«

Das Mädchen nickte. »Poti«, sprach sie nach, lächelte und wies auf sich.

Die Maori kicherten und klatschten in die Hände.

»Haere mai, Poti!« Te Ronga verbeugte sich theatralisch, um anzudeuten, dass es sich hier um einen Willkommensgruß handelte. »Haere mai in Stamm von Ngati Toa.«

Cat sah sie ungläubig an. Bot sie ihr wirklich an zu bleiben? Als Mitglied ihrer Familie? Sie schwankte. Aber dann sah sie in die lächelnden Gesichter von Te Ronga und all den anderen Frauen des Stammes. Und plötzlich fühlte sie sich an Linda Hempelmann erinnert. Diese Frauen mochten fremdartig sein. Ihre Kleidung und ihre Sprache waren gänzlich anders als die der vornehmen Deutschen. Doch sie waren nicht weniger freundlich – und sie waren zweifellos ehrbar.

Cat holte tief Luft. »Kia ora, Te Ronga!«, sagte sie.

Die Sankt Pauli

Raben Steinfeld, Hamburg

Bahia, Nelson – Neuseeland (Südinsel)

1842–1843

KAPITEL 1

Der Winter hatte so früh wie schon jahrelang nicht mehr begonnen. Schnee und Eis machten den Menschen in Raben Steinfeld schwer zu schaffen. Und der November hatte gerade erst begonnen. Kälte und Nässe hatten Karls dünne, abgetragene Jacke durchdrungen, seine Hosen und Schuhe waren getränkt vom Eiswasser. Karl keuchte und verfluchte das Wetter. Auch weil gerade wieder Schneefall eingesetzt hatte, nachdem er mit dem Freischaufeln der Zufahrt zum Haus der Witwe Kruse fertig war. Die Frau war darüber sicher äußerst verärgert, schließlich war abzusehen, dass sie gleich am nächsten Tag wieder befürchten musste auszugleiten. Sie hatte dies zum Anlass genommen, Karls Lohn um die Hälfte zu kürzen, als wäre der junge Tagelöhner schuld an dem Winterwetter. Und Bauer Friesmann, bei dem er vorher geholfen hatte, eine unter den Schneelasten eingestürzte Scheune wieder aufzustellen, hatte ihn auch nur in Naturalien bezahlt, allerdings nicht etwa mit einem Stück Speck oder Wurst – er hatte Karl mit einem Sack Mehl und ein paar Kartoffeln abgefertigt.

»Danke Gott für das, was du bekommst, deine Mutter kann daraus eine gute Suppe für die ganze Familie kochen«, hatte der Landwirt bemerkt, als Karl vorsichtig nach einer Bezahlung in Heller und Pfennig gefragt hatte.

Der junge Mann war daraufhin gegangen. Wenn Friesmann schon ignorierte, dass er keinerlei Familie mehr hatte – seine Mutter war im Spätsommer gestorben und sein Vater und sein jüngerer Bruder schon lange vorher –, dann würde er erst recht nicht der Bitte nachkommen, Karls Lohn aufzustocken. Im Gegenteil, womöglich zog er noch etwas ab, da einer allein ja kaum so viel brauchte.

Karl seufzte. Er war todmüde und durchgefroren nach dem langen Tag, und die Aussicht, sich selbst eine Suppe kochen zu müssen, nachdem er zunächst Holz gehackt und den Ofen in seiner Kate angeheizt hatte, jagte ihm Schauer über den Rücken. Aber dann schalt er sich. Er wollte nicht unbescheiden sein, immerhin hatte er an diesem Tag überhaupt etwas verdient, was im Winter keine Selbstverständlichkeit war. Von dem Pfennig, den die Witwe für zwei Stunden Arbeit herausgerückt hatte, und den Gaben des Landwirts konnte er wieder ein paar Tage leben, ohne allzu sehr zu hungern. Wenn es auch ein lausiges Leben war, ein Leben, an dem seine Eltern und Geschwister gestorben waren und das auch an seinen Kräften zehrte.

Natürlich war er jetzt noch jung und stark – selbst wenn er manchmal hustete, so spuckte er doch noch längst kein Blut, und er konnte auch schwerste Arbeit leisten, ohne in Atemnot zu geraten. Aber auf Dauer … Karl machte sich keine Illusionen. Ein Tagelöhner in Mecklenburg hatte keine hohe Lebenserwartung. Er dachte deshalb auch nicht mehr daran, zu heiraten und eine Familie zu gründen, obwohl er die Kate seiner Eltern als ihr Nachfolger günstig hatte mieten können. Die Verantwortung hätte zu schwer auf ihm gelastet. Karl selbst hielt es aus, zu hungern und zu frieren, aber er hätte keiner geliebten Frau dabei zusehen können. Und schon gar nicht Ida …

Der Schneefall wurde heftiger und nahm Karl fast völlig die Sicht auf den Weg und das Dorf. Er nahm die Frau, die sich eben dick vermummt in einen wollenen Umhang aus der Zufahrt des nächstgelegenen Bauernhofes kämpfte, nur als Schemen wahr. Der Wind schien sie fast wegzuwehen, und obendrein schleppte sie einen erkennbar schweren Sack.

Karl überlegte, ob er warten und ihr helfen sollte, obwohl es ihn in die Trockenheit seiner Stube zog. Dann erkannte er Ida – und fühlte sich erschauern. Eben noch hatte er an sie gedacht, und jetzt tauchte sie hier auf. Ein seltsamer Zufall, andererseits auch nicht zu merkwürdig. Schließlich dachte er ständig an Ida. Er wollte es nicht. Aber egal, was er tat und womit er versuchte, sich abzulenken: Ihr herzförmiges, schönes Gesicht schob sich doch immer wieder vor sein inneres Auge.

»Grüß dich, Ida!«, rief er sie jetzt an, um sie auf sich aufmerksam zu machen. Im Schneetreiben hielt sie den Kopf schließlich gesenkt, sein plötzliches Auftauchen hätte sie vielleicht erschreckt.

Ida blickte auf. Dicke Schneeflocken verwandelten ihre Augenbrauen und ihren dunklen Haaransatz in flaumiges Engelshaar. Sie lächelte schwach, als sie ihn erkannte.

»Grüß dich, Karl!«, antwortete sie und warf ihren Sack von der linken über die rechte Schulter. »Ein fürchterliches Wetter, nicht?«

Karl nickte. »Was tust du hier draußen?«, fragte er und griff nach dem Sack. »Lass mich das tragen, wir haben doch den gleichen Weg.«

Ida trennte sich bereitwillig von ihrer Last, und Karl lief das Wasser im Munde zusammen, als er die Düfte wahrnahm, die aus dem Jutesack drangen. Schinken … frisches Brot …

»Bauer Vieth hat geschlachtet. Und mein Vater hat … eine Versammlung anberaumt, heut Abend, bei Dunkelwerden. Da sollte ich ein paar Würste holen, die Männer zu bewirten. Eigentlich wollte ich längst zurück sein. Aber die Frau Vieth … sie hat erzählt und erzählt und erzählt, sie wollte mich gar nicht weglassen. Und jetzt ist es fast dunkel und schneit. Immerhin hat sie mir noch ein Brot geschenkt, weil ich ja nicht mehr zum Backen komme …«

Karl seufzte. Die Häuslertochter wurde für einen Plausch mit der Bäuerin reicher beschenkt, als ein Tagelöhner für drei Stunden Arbeit entlohnt wurde. Seiner Mutter hatten die Bauern nie auch nur eine Scheibe Brot gegeben, ohne sie dafür schuften zu lassen.

Er beschloss, an etwas anderes zu denken. Immerhin war sein Glückstag. Nicht nur, dass er Arbeit gehabt hatte, der Himmel gewährte ihm auch diesen gemeinsamen Weg mit Ida und ein richtiges Gespräch. Das hatten sie kaum noch führen können, seit er damals die Schule verlassen hatte – und Ida selbst nur ein knappes Jahr später. Sie trafen sich auch nur selten, besonders, nachdem Idas Mutter bei der Geburt ihres jüngsten Geschwisterchens gestorben war. Auf der dreizehnjährigen Ida hatte von einem Tag auf den anderen der gesamte Haushalt der Langes und die Pflege des kränklichen Babys gelastet. Sie hatte sich unendlich fürsorglich um das kleine Mädchen bemüht, aber es war seiner Mutter trotzdem nur ein halbes Jahr später in den Himmel gefolgt.

Gott gibt und Gott nimmt, hatte Jakob Lange stoisch gesagt, Ida war jedoch untröstlich gewesen.

»Dein Vater ruft zu einer Gebetsversammlung?«, erkundigte Karl sich jetzt und schob sich so neben die fröstelnde Ida, dass sein Körper ihr zumindest ein wenig als Windschutz diente. Er hätte alles darum gegeben, eine warme Jacke zu besitzen, die er jetzt ausziehen und schützend um sie hätte legen können. Ihr Umhang schien sie nicht ausreichend zu wärmen. »Bei diesem Wetter? Und an einem Dienstag? Ist irgendjemand krank?«

Dass man ihn selbst nicht dazu eingeladen hatte, wunderte Karl nicht. Dabei war sein Vater durchaus eine Stütze der Altlutherischen Gemeinde gewesen. Der Pastor hatte die schöne Singstimme des tiefgläubigen Friedrich Jensch, die den Kompositionen Martin Luthers bei jedem Gottesdienst Leben einhauchte, sehr geschätzt. Genutzt hatte es Jensch nicht viel, die wohlhabenderen Gemeindemitglieder hatten ihn schnell vergessen, als er sterbenskrank zu Hause gelegen hatte. Karl lag das bis heute auf der Seele, und er hatte sich immer wieder zu entsprechend kritischen Äußerungen dem Pastor und den Bauern und Häuslern gegenüber hinreißen lassen. Seitdem galt er als streitlustig und aufsässig. Man duldete ihn in der Kirche, aber man bezog ihn nicht ein.

Jetzt sah er, dass Ida den Kopf schüttelte. »Nein, keine Gebetsversammlung«, sagte sie und schüttelte den Schnee ab, der sich wie eine Decke über das Tuch legte, das sie über ihr Haar geworfen hatte. »Es geht um … Vater war doch neulich in Schwerin.« Das kam häufig vor, Jakob Lange war ein hervorragender Schmied und galt als Pferdekenner. Selbst der Junker erkannte ihn als solchen an und nahm ihn mit, wenn ein Pferdekauf anstand. Diesmal war es um ein Schlittengespann gegangen. Karl hatte die prächtigen Tiere kürzlich von Weitem bewundern können. »Und da hat er ein Plakat gesehen … und dann einen Mann getroffen, einen vornehmen Herrn mit einem seltsamen Namen. Also mit Nachnamen heißt er Beit, das ist einfach. Aber mit Vornamen so was wie Joon Nicholas.«

Karl überlegte. »Nie gehört«, befand er. »Wer soll das sein?«

»Er gehört zu einem … ich weiß auch nicht, einem Handelshaus oder was auch immer … Jedenfalls heißt es Neuseelandkompanie, schreibt sich jedoch komisch: in drei Wörtern und die Kompanie mit C und am Ende mit Y und Neuseeland mit Z. Eine Hamburger Reederei hat auch was damit zu tun …« Ida erzählte stockend, aber eifrig – irgendetwas an dieser Sache schien ihr auf der Seele zu liegen.

»Über Neuseeland haben wir damals gelesen!«, erinnerte sich Karl, froh, etwas zum Gespräch beitragen zu können. »Das Buch von Kapitän Cook, weißt du noch?«

Er lächelte ihr verschwörerisch zu. Ida erwiderte den Blick eher etwas gequält. Bestimmt hatte sie Ärger bekommen, als das Buch damals verschwunden war. Vielleicht hatte es auch nur mit den Plänen ihres Vaters zu tun.

»Er will auswandern!«, brach es jetzt aus ihr heraus. »Also, mein Vater. Dieser Beit wirbt Siedler an für Neuseeland. Da gibt es angeblich sehr viel Land, und jeder kann es kaufen. Nicht so wie hier …«

In Mecklenburg war die Leibeigenschaft erst gut zwanzig Jahre zuvor abgeschafft worden, und immer noch konnten Bauern und Handwerker lediglich zur Erbpacht Land erwerben. Das galt zwar als sicher, gerade die Männer der Altlutherischen Gemeinden misstrauten jedoch der Regelung. Der Herzog von Mecklenburg hatte sie zwar nie wegen ihres Glaubens verfolgt, wohl aber der letzte König, Friedrich Wilhelm III. von Preußen. Sein Sohn hatte das Verbot, altlutheranische Gottesdienste zu feiern, nach dessen Tod aufgehoben, doch Jakob Lange und andere glaubten nicht an dauerhaften Frieden. Die Landjunker konnten ihr Festhalten an der reinen Lehre Martin Luthers jederzeit als Vorwand nehmen, sie von ihren Ländereien zu vertreiben.

»Und jetzt möchte Vater auch die anderen Häusler dafür gewinnen«, berichtete Ida weiter. »Wir könnten mit der ganzen Gemeinde gehen, meinte Herr Beit, und teuer sei es auch nicht. Dreihundert englische Pfund für die Passage und mehr als achtzig Morgen Land. Ich weiß nicht, wie viel das in Taler ist, aber mein Vater sagt, wir könnten es uns alle leisten.«

Karl seufzte wieder. Auf die Häusler mochte das zutreffen, vielleicht auch auf einige Bauern, für ihn wäre es allerdings selbst dann undenkbar gewesen, hätte es sich nur um dreihundert Pfennige gehandelt. Dabei ließ der Gedanke an ein neues Land sein Herz schneller schlagen. All das hier schon bald hinter sich lassen, ein ganz neues Leben beginnen …

Ida schien diese Begeisterung nicht zu teilen. Sie wirkte eher bedrückt.

»Aber du möchtest nicht gehen?«, fragte Karl einfühlsam.

Ida zuckte die Schultern. »Ich gehe, wohin mein Vater geht«, sagte sie schlicht, »oder mein Mann …«

Karl empfand die Bemerkung wie einen Stich ins Herz. Dabei wusste er natürlich, dass Ida Lange mit Ottfried Brandmann verlobt war – der Pastor hatte es vor nicht allzu langer Zeit von der Kanzel aus verkündet. Die beiden könnten eigentlich bald Hochzeit feiern. Ida war fast siebzehn Jahre alt, meist wurden die Mädchen in diesem Alter verheiratet. Aber die junge Frau vertrat nach wie vor die Mutter bei den jüngeren Geschwistern, und Jakob Lange wollte sie wohl gern im Haus behalten, bis die jüngeren Kinder etwas selbstständiger waren. Zudem schien es Ottfried nicht allzu eilig mit dem Ende seiner Zimmermannslehre zu haben. Er arbeitete zwar in der Werkstatt seines Vaters, hatte sein Gesellenstück aber noch nicht abgeliefert. All das konnte jedoch nur noch eine Frage von Monaten sein.

»Dieser Ottfried!«, brach es aus Karl heraus. Er wusste nicht, was in ihn fuhr, vielleicht war es die seltsame Atmosphäre des Spaziergangs, die Dämmerung, in welcher der Schnee gespenstische Schleier wob, die Karl und Ida gemeinsam vor der Wirklichkeit verbargen. »Du willst ihn wirklich heiraten? Liebst du ihn?«

Ida blieb stehen und sah ihn verwirrt aus großen Augen an. »Er ist ein guter Mann«, sagte sie. »Und der älteste Sohn, er erbt die Häuslerstelle. Wenn wir nicht … auswandern … Mein Vater …«

»Vergiss doch mal deinen Vater, Ida!«, flehte Karl. »Überleg, was du beim Gedanken an diese Hochzeit empfindest. Willst du … begehrst du Ottfried?«

Idas ohnehin winterbleiches Gesicht schien noch mehr zu erblassen, bis sie die Bedeutung seiner Worte voll erfasste. Umgehend errötete sie schamhaft.

»Was gebrauchst du für Worte, Karl Jensch!«, tadelte sie ihn, und Karl bereute seinen Ausbruch sofort.

Wahrscheinlich würde sie das Gespräch jetzt abbrechen und nie wieder mit ihm reden. Aber da irrte er sich. Ida brauchte eine kurze Zeit, sich zu fassen, dann suchte sie nach einer Antwort.

»Jedes Mädchen heiratet …«, sagte sie mit leiser Stimme. »Das ist … gottgewollt. Und dass sie ihrem Ehegatten zugetan ist … das kommt dann schon. Ottfried passt zu mir. Er ist Handwerker, er ist gläubig … Mein Vater sagt, es muss passen. Alles andere kommt dann schon.« Ida schaute Karl Zustimmung heischend an.

Der dachte jedoch gar nicht daran, Verständnis zu heucheln. »Aber was ist mit deinem Herzen, Ida?«, bedrängte er sie stattdessen. »Du musst doch etwas empfinden für deinen künftigen Gatten! Hat man dich überhaupt gefragt, ob du ihn heiraten willst? Hat er dich gefragt?«

Karl konnte sich nicht bezähmen, diese Fragen zu stellen, die ihn seit der Bekanntgabe der Verlobung quälten. Dabei war es Irrsinn, sich so gehen zu lassen. Ida würde noch merken, was er für sie fühlte, und dann wurde es vollends peinlich.

»Ottfried ist ein guter Mann«, wiederholte Ida. »Er hat mir ein Geschenk zum letzten Weihnachtsfest gegeben. Und wir haben uns schon oft an den Händen gehalten nach dem Gottesdienst. Es passt sehr gut … er … er kommt aus gutem altlutherischem Haus …«

Karl gab es auf. Ida schien nicht zu begreifen, worauf er hinauswollte, oder sie wollte sich nicht damit auseinandersetzen. Auf jeden Fall schien sie die Entscheidung ihres Vaters, sie mit Ottfried Brandmann zu verheiraten, nicht infrage zu stellen, und auch Ottfried fand sich wohl bereitwillig hinein in das Schicksal, das Jakob Lange und Peter Brandmann da zweifellos in ernsthaftem Gespräch für ihre Kinder vereinbart hatten. Nun war das kein Wunder, die Übereinkunft der Väter bescherte ihm schließlich die Ehe mit dem schönsten Mädchen des Dorfes.

»Und jetzt wirst du mit Ottfried auswandern?«, wechselte Karl unglücklich das Thema. »Nach Neuseeland? Das ist weiter weg als Amerika …«

Ida versuchte, gleichzeitig zu nicken und die Schultern zu zucken. »Es ist viel weiter weg als Amerika«, bestätigte sie dann. »Ich glaube, drei Monate mit dem Schiff. Aber ich weiß nicht, ob Brandmanns mitkommen. Das wollen sie ja heute eben besprechen, die Männer … Vielen Dank, Karl, dass du meinen Sack getragen hast.«

Das Haus der Langes kam nun hinter dem Schneevorhang in Sicht, und Ida machte Anstalten, Karl den Sack mit den Leckereien abzunehmen. Anscheinend wollte sie nicht mit ihm gesehen werden. Die Gefahr bestand jedoch ohnehin nicht. Es herrschte immer noch dichter Schneefall, und dazu war das Haus der Langes von einer jetzt dick mit Schnee bedeckten Brombeerhecke umgeben.

Karl gab Ida den Sack zurück, war allerdings noch nicht bereit, sie gehen zu lassen. »Und wenn Brandmanns nicht gehen? Dann … dann heiratest du Ottfried nicht?«, fragte er.

Der junge Mann wusste nicht, was er sich wünschen sollte. Ida in einem fernen Land, aber immerhin frei, oder hier, gebunden an einen Mann, von dem er nicht viel hielt und für den sie offenbar nicht das Geringste empfand außer einer Art Achtung, die sich auf die Einschätzung ihres Vaters stützte.

»Ich heirate Ottfried auf jeden Fall«, stellte Ida klar. »Wenn Brandmanns nicht auswandern, bleibe ich mit ihm hier. Aber dann müssten wir schnell heiraten. Ich glaube … ich glaube, das Schiff geht schon im Dezember.« Sie wandte sich zum Gehen.

»Und was wünschst du dir?«, rief Karl Ida nach, ein letzter Versuch, sie irgendwie aus ihrem Panzer des Gehorsams und der Selbstaufgabe zu befreien. »Was würdest du vorziehen?«

Ida drehte sich noch einmal um und sah Karl jetzt offen in die Augen. Ihr Blick voller Trauer und Resignation traf ihn bis ins Mark.

»Ich wünsche mir gar nichts«, sagte sie entschlossen. »Wünsche sind was für Träumer und Fantasten, die dem Herrgott die Zeit stehlen.«

»Und worum betest du?«, fragte Karl verzweifelt. Vielleicht antwortete sie, wenn er die Frage anders ausdrückte. Ida musste doch eine Meinung zu ihrer Zukunft haben!

»Um Demut«, flüsterte Ida. »Ich bete um Demut.«

Die meisten Häusler von Raben Steinfeld waren bereits um den großen Tisch in der Wohnstube der Langes versammelt, als Ida eintraf. Sie erkannte den Sattler Beckmann, den Bäcker Schieb und den Schuhmacher Busche. Außerdem natürlich die Brandmanns – Peter Brandmann hatte seinen Sohn Ottfried mitgebracht.

Ida entschuldigte sich für ihre Verspätung und begrüßte die Männer. Ottfried hielt ihre Hand etwas länger, drückte sie fest und besitzergreifend. Dabei lächelte er ihr verschwörerisch zu. Ida versuchte, das Lächeln zu erwidern, ohne dadurch in den Verdacht zu geraten, schamlos mit ihrem Verlobten zu tändeln. Sie ertappte sich bei der kühlen Musterung des jungen Mannes, dessen Frau sie bald werden sollte.

Ottfried war ein stattlicher junger Mann, sehr viel schwerer gebaut als Karl. Wahrscheinlich würde er einst füllig werden wie sein Vater. Auch sonst ähnelte er Peter Brandmann. Sein Gesicht war eher rundlich, die Züge gefällig, die Augen vielleicht etwas zu nah beieinanderstehend, aber sonst schön – Ida bemerkte zum ersten Mal, dass sie braun waren, sie hatte sich ihren Verlobten bislang nie so genau angesehen. Ottfrieds Mund war groß, die Lippen fleischig. Ida errötete bei dem Gedanken, dass er sie sehr bald damit küssen würde. Seine Nase war gerade, nicht zu groß, nicht zu klein, das Haar braun, nicht sehr üppig. Bei seinem Vater lichtete es sich bereits, das ließ bei Ottfried in mittleren Jahren Ähnliches erwarten.

Ida kam zu dem Ergebnis, dass Ottfried sie nicht abstieß – ihr aber auch nicht gerade Herzklopfen verursachte. Als sie Karl getroffen hatte, hatte sie Herzklopfen gespürt, das kam jedoch sicher nur daher, dass es so überraschend kam und dass sie wusste, wie wenig ihr Vater das freundschaftliche Gespräch mit dem Tagelöhner billigte. Andererseits hatte sie immer gewusst, dass Karls Augen grün waren, ein lichtes, sattes Grün wie die Weiden im Sommer.

»Und was gibt uns nun die Sicherheit, dass dieser Beit kein Betrüger ist?«

Die Männer nahmen ihre Unterhaltung wieder auf, als Ida sich zur Küche wandte. Sie hörte ihre lauten Stimmen, während sie Brot aufschnitt und Wurst und Schinken auf einem Teller anrichtete. Ein bisschen schuldbewusst dachte sie dabei an Karl, der ihr all diese Leckereien nach Hause getragen hatte, obwohl bei ihm selbst sicher Schmalhans Küchenmeister war. Sie hätte ihm vielleicht etwas abgeben sollen – als Dank für die Hilfe. Aber das hätte er sicher abgelehnt, Karl war stolz, er wollte keine Almosen.

»Hinter ihm steht diese Neuseelandkompanie«, antwortete Jakob Lange auf Peter Brandmanns Frage, als Ida die Speisen auftrug. »Und ein Hamburger Handelshaus: De Chapeaurouge & Co. Die werden das Schiff stellen. Beit hat Beglaubigungen und Bestätigungsbriefe von allen denkbaren Stellen. Er ist sicher kein Gauner …«

»Ist er rechten Glaubens?«, erkundigte sich der Schuhmacher.

Lange zuckte die Schultern. »Das habe ich nicht gefragt. Aber er ist Familienvater, seine Frau und seine Kinder werden mit uns reisen. Außerdem zwei Missionare. Wir werden also auf dem Schiff nicht ohne geistlichen Beistand sein.«

»Rechten Beistands?«, fragte Busche streng.

»Herr Beit hat mir versichert, dass in der Gegend um Nelson, in der das uns zugedachte Land liegt, bereits eine Missionsstation besteht – besetzt von Geistlichen, die vor der Herrschaft des Preußenkönigs flohen. Also sicher keine Reformierten. Beit hat mir außerdem versichert, dass wir unser eigenes Gemeinwesen gründen können. Wenn wir also gemeinsam auswandern, werden wir unser Gemeindeleben fortführen können, wie wir es gewohnt sind.« Lange nahm sich ein Stück Brot von dem Teller, den Ida gerade auf den Tisch gestellt hatte, und bestrich es dick mit Leberwurst. »Alles wird genauso sein wie hier, wir behalten unsere Sprache, unsere Bräuche …«

»In Neuseeland ist jetzt Sommer.« Ida biss sich auf die Lippen, kaum dass ihr die Worte entschlüpft waren. Aber sie hatte es sagen müssen. Es würde nicht »genauso sein wie hier«. Es war ein anderes Land, es gab dort andere Pflanzen, andere Tiere … andere Sterne! Sie dachte an das Buch über Kapitän Cook.

Die Männer lachten gutmütig.

»Na, das ist doch mal ein Argument!«, erklärte Horst Friesmann, der Landwirt, dem am Tag zuvor erst das Scheunendach unter den Schneemassen zusammengebrochen war.

»Der Argumente gibt es viele!«, schnaubte Lange und warf seiner Tochter einen strafenden Blick zu. »Gerade für euch Bauern. Mensch, Friesmann, denk nach! Was hast du hier an Land? Sieben Hektar! Das reicht kaum zum Leben, wenn du im Sommer nicht noch für den Junker arbeitest wie ein dreckiger Tagelöhner! Aber da! Zwanzig Hektar gleich, und so viel Land zum Dazukaufen, wie du nur eben willst. Meilenweit freies, wildes Land, das nur darauf wartet, dass wir es urbar machen!«

»Zu ›wild‹ fallen mir erst mal Eingeborene ein«, bemerkte Beckmann, der Sattler. »Wie ist es mit … Indianern?«

Die anderen Männer nickten. Über die Gräueltaten der Ureinwohner Amerikas hatten sie alle schon Schauergeschichten gehört.

»Indianer gibt es nicht, meint Beit«, erläuterte Lange. »In dem Land gab’s wohl ursprünglich gar keine Menschen. Vor den Engländern sind noch ein paar Neger von irgendwelchen Inseln gekommen. Sollen aber harmlos sein. Und wenn sie gerade auf dem Land siedeln, das wir haben wollen, dann kauft man es ihnen für ein paar Glasperlen ab …«

Ida biss sich auf die Lippen. In dem Buch über Kapitän Cook hatte anderes gestanden. Dem Seefahrer zufolge waren die Einwohner Polynesiens durchaus wehrhaft, es war sogar von Menschenfressern die Rede.

»Klingt wie das Paradies!«, höhnte Brandmann. »Ein Paradies für dreihundert englische Pfund. Aber ist das gottgewollt, Lange? Liegt da Segen drauf?«

Jakob Lange faltete die Hände. »Das Geschenk der göttlichen Gnade …«, zitierte er Martin Luther. »Es wird der erlöst, der es gläubig annimmt. Nicht die Kleinmütigen, Peter. Nicht die Zauderer! Vertrauen wir auf Jesus Christus, vertrauen wir darauf, dass Gott uns leitet, dass er es war, der mich nach Schwerin führte, gerade als John Nicholas Beit dort seinen Vortrag hielt. Wir sind den wahren Lehren immer treu geblieben – da ist es doch nur recht und billig, wenn Gott uns dafür belohnt. Ihr müsst es nicht gleich entscheiden, aber bald.« Er wies auf die Broschüren, die er aus Schwerin mitgebracht und auf den Tisch gelegt hatte. »Nehmt sie euch mit, lest sie, ich habe auch ein paar Plakate, die ich draußen anschlagen werde, sobald der Schneefall nachlässt. Und nun lasst uns alle beten, dass Gott uns erleuchtet und auf den rechten Weg führt. Auch wenn es ein langer ist …«

Weiter weg als nach Amerika, dachte Ida.

Und am nächsten Tag tat sie etwas, das sie selbst nicht verstand. Ida nahm eine der Broschüren und schob sie unter der Haustür der Mietkate durch, die Karl Jensch bewohnte. Natürlich achtete sie darauf, dass niemand sie dabei sah, am allerwenigsten Karl selbst. Er sollte nicht glauben, dass sie ihn narren wollte – schließlich würde er die dreihundert Pfund niemals aufbringen. Aber er sollte doch wissen … er sollte einfach wissen, wohin Ida ging.

KAPITEL 2

Das Gespräch mit Ida hatte Karl aufgewühlt.

Es war also doch so, wie er es gedacht hatte. Auch wenn sie nichts von sich verriet, wenn sie sich ihre Gefühle, Wünsche und Träume nicht einmal selbst eingestand – im Grunde war sie ebenso unzufrieden mit ihrem Los wie Karl. Sie sehnte sich nach mehr als Hausarbeit und Mutterschaft in diesem sandigen Kaff am Ende der Welt, sie hätte lieber Bücher gelesen und Aufsätze geschrieben als sich schon als Dreizehnjährige um ein Baby zu kümmern, das ihr dann auch noch unter den Händen starb. Ida war gehorsam, aber sie wollte nicht wirklich eine Ehe mit einem Mann, den ihr Vater ausgesucht hatte. Wobei ihre Zukunft natürlich auch nicht wesentlich anders ausgesehen hätte, wenn Jakob Lange ihr erlaubt hätte, länger zur Schule zu gehen. Die Töchter des Junkers hatten beide das Lyzeum besucht. Anschließend hatte man allerdings auch sie verheiratet.

Karl wusste nicht, was er sich für Ida wünschte, es kam ja auch nicht infrage, dass er selbst um sie freite. Wahrscheinlich hatte sie ganz einfach Recht damit, sich in Demut zu üben. Und er selbst sollte das vielleicht auch tun, statt immer wieder zu wüten und aufzubegehren. Gott mochte sich ja wirklich etwas dabei denken, einem jeden seinen Platz zuzuweisen …

Karl versuchte, ein Gebet zu sprechen, aber er fühlte sich nicht wirklich getröstet, als er sich schließlich in seine dünne Decke wickelte und sich bemühte, in der kaum beheizten Kate Schlaf zu finden. Am nächsten Morgen wartete erneut die Zufahrt zu Witwe Kruses Haus – hoffentlich bezahlte sie ihn anschließend wenigstens …

Die Witwe zahlte natürlich nicht, entlohnte Karl allerdings mit etwas Besserem als einem Pfennig: Sie brachte ihm einen Humpen warmes Bier heraus, während er arbeitete, und steckte ihm anschließend einen Laib Brot und einen Wurstzipfel zu! Zusammen mit der Suppe vom Tag zuvor würde das ein fürstliches Mittagsmahl geben. Es tröstete Karl darüber hinweg, dass er für den restlichen Tag keine Arbeit fand. Bei einer Kälte wie dieser igelten die Bauern und Häusler sich ein – wenn nicht gerade eine Scheune zusammenbrach, verrichteten sie nur die Routinearbeiten, mit denen die Familien allein fertig wurden.

Karl stieß die Tür zu seiner Kate auf – und schaute verwundert auf das bedruckte Faltblatt, das auf dem Boden lag. New Zealand Company … Karl las die fettgedruckte Zeile am Kopf des Schreibens und war sofort wie gebannt. Er vergaß Brot und Wurst und überflog rasch den Text. Und dann, während er sein Essen hinunterschlang, las er ein zweites und drittes Mal. Es war tatsächlich so, wie Ida gesagt hatte! In einem Ort namens Nelson auf der Südinsel Neuseelands war Land erschlossen worden, und man warb nun um Siedler. Auch den Namen John Nicholas Beit sah er nun gedruckt vor sich. Und dessen Adresse in Hamburg.

Beim vierten Lesen erwachte ein Plan in ihm, der ihn über seine eigene Kühnheit erschrecken ließ. Demut … Wenn er sein Vorhaben wahr machte, wenn er es versuchte, so bewies das wohl eher das Gegenteil. Und die Sache würde ihn seinen mühsam erarbeiteten Pfennig kosten. Wenn er in den nächsten Tagen keine Beschäftigung fand, würde er hungern müssen. Aber dann dachte er wieder an Idas traurigen Blick, der ihm alles verraten hatte, über ihren Überdruss an dem vorgezeichneten Leben in Raben Steinfeld und ihre gleichzeitige Angst vor dem Aufbruch in ein neues Land. Wenn es irgend ging, würde er sie nicht alleinlassen!

Karl brauchte nicht lange zu suchen, bis er sein altes Schulheft fand, versteckt in der hintersten Ecke seiner Kleidertruhe. Auch der Bleistift lag noch dabei, sorglich gespitzt, und das Buch über Kapitän Cook, das er seitdem Hunderte Male gelesen hatte. Er legte es neben das Heft auf den Tisch, vielleicht würde es ihm ja Glück bringen.

Karl leckte die Mine des Bleistiftes – er hatte fünf Jahre lang kein Wort mehr geschrieben. Aber das »Sehr gut« in der gestochenen Schrift Lehrer Brakels machte ihm Mut. Er hatte es einmal gut gekonnt, und sicher verlernte man es nicht!

Im letzten Licht dieses dunklen, verschneiten Winternachmittags schrieb Karl Jensch den ersten Brief seines Lebens.

Das Schreiben lag wenige Tage später auf dem Schreibtisch von John Nicholas Beit, der sein Kontor allerdings nicht selbst besetzt hielt. Seine Tochter Jane öffnete lustlos die an ihn gerichtete Post – eine Aufgabe, die er ihr gern überließ, während er selbst unterwegs war, um Vorbereitungen für die Verschiffung der deutschen Siedler nach Nelson zu treffen. Der Zeitpunkt der Abreise rückte näher, und Janes Stimmung verschlechterte sich dabei mit jedem Tag. Wobei sie an diesem Morgen einen Tiefpunkt erreichte. Bei der Anprobe ihres Festkleides für den abendlichen Ball der Familie hatte der Stoff schon wieder über Brust und Hüfte gespannt – und das, obwohl ihr das Kleid erst zwei Wochen zuvor angemessen worden war. Jane hatte Verärgerung geheuchelt und die Schneiderin beschuldigt, falsch Maß genommen zu haben. In den Augen ihrer Mutter und ihrer Schwestern hatte sie natürlich lesen können, dass sie davon kein Wort glaubten. Es war nicht zu leugnen, Jane war auf dem besten Weg dahin, eine stattliche Frau zu werden, wie ihre Mutter und die Schneiderin das vorsichtig ausdrückten. Die Schwestern redeten eher von einer fetten Kuh. Aber Jane konnte sich einfach nicht bezähmen: Wenn sie verstimmt und gelangweilt war, bekam sie Hunger. Und da sie eigentlich ständig schlechte Laune hatte, seit ihr Vater ihre Abreise nach Neuseeland beschlossen hatte, war sie die beste Kundin in Hamburgs Chocolaterien.

Jane wollte nicht nach Neuseeland! Sie hasste Neuseeland! Wobei sich das nicht unbedingt auf die Landschaft bezog oder gar auf das Wetter – der Winter in Hamburg war fast genauso deprimierend wie die Aussicht auf die Reise nach Nelson. In Neuseeland war die Luft sehr viel klarer, und zumindest an der Küste gab es kaum jemals anhaltende Regen- oder Schneefälle. Selbst im Winter brach immer mal wieder die Sonne durch, und zurzeit war sowieso Sommer. Auch die Gegend war schön. Wer gebirgiges, freies Land mochte, endlose grasbedeckte Ebenen und bewaldete Hügel, die nur darauf warteten, dass jemand ein Blockhaus darauf aufbaute und Felder anlegte, der mochte dort sogar glücklich werden. Jane dachte an all die eifrigen Leserinnen der illustrierten Heftchen, in denen die Abenteuer von mutigen Pionierinnen in den Prärien Amerikas geschildert wurden. Viele Mädchen der Hamburger Gesellschaft schwärmten geradezu von einem Leben in der Wildnis.

Jane ging das allerdings nicht so. Im Gegenteil, sie genoss die Annehmlichkeiten des Hamburger Stadthauses, das Herr De Chapeaurouge für ihren Vater und seine Familie angemietet hatte. Das fließende Wasser – ein Rohrnetz brachte Elbwasser direkt in die Haushalte –, die modernen Öllampen, die Wärme der Kamine und Kachelöfen … Und Jane hatte auch keine Lust auf Ackerbau und Viehzucht. Sie war ein kluges Mädchen, ihre Lehrer waren stets begeistert von ihr gewesen. Vor allem rechnete sie gern, am liebsten hätte sie die Buchführung eines großen Handelshauses übernommen.

Sie hatte diese Vorliebe durch Zufall entdeckt. Sarah Beit hatte einen der Buchhalter der Chapeaurouges als Hauslehrer für ihre Töchter gewonnen. Die Mädchen sollten lernen, ein Haushaltsbuch korrekt zu führen. Aber Jane war schon nach einer Unterrichtsstunde darüber hinaus, sie wollte mehr, und der gutwillige junge Mann führte sie bereitwillig auch in die kompliziertere Materie der kaufmännischen Buchführung ein. Das galt nicht als unschicklich für Mädchen, es gab viele Kaufmannsfrauen, die ihren Männern die Journale führten. Jane Beit würde das nur zu gern auch tun. Und eigentlich sprach überhaupt nichts dagegen, sie noch in Hamburg zu verheiraten – vor der Abreise ihrer Eltern und Geschwister nach Neuseeland, wohin ihr Vater die Auswanderer, die er für die Neuseelandkompanie angeworben hatte, begleitete. Herr De Chapeaurouge hatte ihrem Vater sogar angeboten, ein paar der angesehenen Kaufmannsfamilien darauf anzusprechen. Gerade nachdem er gesehen hatte, wie umsichtig Jane ihrem Vater im Kontor zur Hand ging.

Beit hatte jedoch abgelehnt. Vorgeblich fand er Jane noch zu jung, um sie zu vermählen, aber das war Unsinn. Jane war fast zwanzig, eigentlich wurde es dringend Zeit! Der wahre Grund war also sicher ein anderer, und Jane befürchtete, dass sie sich ihre Lage selbst zuzuschreiben hatte. Sie hätte sich im Kontor nicht derart unentbehrlich machen sollen! Es war falsch gewesen, ihrem Vater all die organisatorische Arbeit abzunehmen, die die Auswanderung der Leute aus Mecklenburg über die reine Anwerbung hinaus verlangte. Jane langweilte sich jedoch in der Gesellschaft ihrer Schwestern und deren Freundinnen, sie fand keinen Gefallen an den Vergnügungen, denen sich die Mädchen ihrer Gesellschaftsschicht im Allgemeinen hingaben. Sie machte sich nichts aus Kleidern, sie tanzte nicht gern. Ausfahrten im regnerischen Hamburg reizten sie in keiner Weise, und Reiten war ihr ein Gräuel!

Sehr viel lieber erledigte Jane die Korrespondenz für ihren Vater, kümmerte sich um die Anmietung von Logierhäusern für die Siedler vor der Einschiffung und versandte die Reiseunterlagen. Natürlich kontrollierte sie auch eingehende Zahlungen, mahnte sie im Zweifelsfall an und koordinierte die Zusammenarbeit mit De Chapeaurouge – der Kaufmann hatte über das Chartern eines passenden Schiffes verhandelt. Jane hatte sogar den Werbezettel verfasst, während ihr Vater nur das tat, was er am besten konnte: Er redete und verhandelte, knüpfte Kontakte und hielt Vorträge, um Siedler anzuwerben. Kein Wunder, dass er diese Freiheit nicht aufgeben wollte. Zumal es Tage dauern und natürlich Geld kosten würde, an Janes Stelle einen Schreiber oder Buchhalter einzuarbeiten.

Jane seufzte und griff geistesabwesend nach einem Pralinee, während sie den ersten Brief öffnete. Sie hatte keine Lust dazu, obwohl sie sich sagte, dass sie die Arbeit im Kontor eigentlich noch genießen sollte, solange sie andauerte. Denn darüber, was in Neuseeland auf sie wartete, machte Jane sich keine Illusionen. In dem Moment, in dem die Bark Sankt Pauli, die De Chapeaurouge inzwischen gechartert hatte, den Hafen verließ, würde Beit seine Tochter nicht mehr brauchen. Auf dem Schiff gab es für sie nichts zu tun, und die Landzuteilung in Nelson und die damit verbundenen Schreibarbeiten würden Mitarbeiter der New Zealand Company oder des Gouverneurs übernehmen. Jane konnte sich nur noch gemeinsam mit ihren Schwestern langweilen, bis ihr Vater irgendeinen Mann für sie fand. Womöglich einen, der nur darauf brannte, ihr ein Blockhaus zu bauen …

Der Brief fesselte dann allerdings doch ihre Aufmerksamkeit. Eine sorglich gefaltete Seite eines Schulheftes, auf das jemand in fast kindlicher Schönschrift die Anschrift des Kontors Beit geschrieben hatte. Das Siegel war nicht erkennbar, aber als Jane das Schreiben jetzt las, wurde ihr klar, dass der Absender es wohl dem Schreiber irgendeines Landjunkers zur Versendung überlassen hatte. Wahrscheinlich gegen ein für seine Verhältnisse fürstliches Entgelt …

Gnädigster Herr John Nicholas Beit,

untertänigst möchte ich hiermit eine Anfrage an Euch richten, bezüglich einer Auswanderung nach Neuseeland. In meiner Hand liegt ein Faltblatt, das Land zum Kauf in einem Ort namens Nelson anbietet, und viele hochangesehene Mitglieder der hiesigen Kirchengemeinde erwägen die Umsiedlung. Auch mich würde das Leben in einem neuen Land über alles reizen. Ich bin ein guter und fleißiger Arbeiter und könnte überall nützlich sein, wohin Eure Company mich zu schicken beliebte, um vielleicht Häuser zu bauen oder Felder urbar zu machen. Allerdings besitze ich kein Geld, ich verdinge mich als Tagelöhner im Flecken Raben Steinfeld. Ich arbeite hart, der Verdienst reicht jedoch kaum zum Leben, und ich kann nicht glauben, dass dies wirklich der Ort ist, an dem Gott mich sehen will. So also wende ich mich nach innigem Gebet und in der Hoffnung, Ihr mögt mir meine Dreistigkeit vergeben, an Eure hochgeschätzte Person. Gibt es auch für mittellose Neusiedler Arbeit in Neuseeland? Besteht vielleicht die Möglichkeit, dass mir die New Zealand Company das Geld für die Schiffspassage vorstreckt, um dann in den ersten Monaten oder Jahren über meine Arbeitskraft verfügen zu können? Ich bin ein ehrlicher Mann, Ihr könnt darauf bauen, dass ich alles daransetzen würde, meine Schulden umgehend auf Heller und Pfennig zurückzuzahlen.

In der Hoffnung auf Eure und Gottes Hilfe, Verständnis und Vergebung

Karl Jensch

Darunter stand eine Adresse, ein Gutshof in Mecklenburg. Der Schreiber des Junkers würde eine eventuelle Antwort wohl weiterleiten.

Jane zupfte an ihrem Ohrläppchen und nahm ein weiteres Pralinee, während sie eine Antwort auf dieses Schreiben erwog. Die Anweisungen ihres Vaters waren eigentlich unmissverständlich: Anfragen von Tagelöhnern und anderen Habenichtsen waren vorerst grundsätzlich abzulehnen. Später, kurz vor der Einschiffung, mochte sich das ändern. Wenn sich keine zahlenden Siedler mehr fanden, konnte der verbleibende Platz auf dem Schiff an mittellose Siedler vergeben werden. Die New Zealand Company war dafür offen. Nachdem sich in England nicht gleich Siedler für die neu erschlossenen Ländereien in Nelson gefunden hatten, warb man dort sogar vorwiegend Tagelöhner an. Beit suchte dies allerdings zunächst zu vermeiden, wobei er die salbungsvollen Worte zu wiederholen pflegte, mit denen auch die Pastoren und Junker die Habenichtse auf ihre Plätze verwiesen: Nehmt in Demut hin, was Gott euch beschert hat, und macht euch nicht der Sünde der Hoffart schuldig, indem ihr nach Höherem strebt.

Tatsächlich steckten dahinter ganz handfeste finanzielle Überlegungen, was Jane blitzschnell bemerkte und ihrem Vater umgehend vorhielt. Wobei sie sein Kalkül durchaus nachvollziehen konnte – sie hasste es nur, wenn er sie für dumm hielt. Aber die Rechnung war eigentlich klar: John Nicholas Beit erhielt für jeden Siedler, der in Nelson gesund vom Schiff stieg, achtzehn englische Pfund. Beim zahlenden Kunden war dieses Geld Reinverdienst. Die dreihundert Pfund, die die Auswandererfamilien aufbrachten, deckten leicht die Schiffspassage auch für vielköpfige Familien, und das bisschen Geld, mit dem man den Maori-Stämmen das Land bei Nelson abhandelte, war ohnehin nicht der Rede wert. Also obendrein ein satter Profit für die New Zealand Company, die Beit natürlich zufriedenstellen wollte, und für De Chapeaurouge, der das Schiff stellte. Nahm man hingegen Tagelöhner mit, so ging das Geld für ihre Schiffspassage von Beits Verdienst ab, und man riskierte obendrein, der neuen Gemeinde Nelson Faulenzer und Nichtskönner in den Pelz zu setzen. Wenn überhaupt Plätze für sie frei blieben, so würde Beit also umfangreiche Nachforschungen über mittellose Ausreisewillige anstellen, indem er ihre Pastoren und eventuelle frühere Arbeitgeber zu ihnen befragte.

Bei diesem Karl Jensch sah Jane hier schwarz. Die Art, in der das Schreiben abgefasst war, sprach zwar für einen klugen Kopf, aber auch für Widerspruchsgeist. Der Brief klang, als hätte man ihm seine mangelnde Demut und Fügsamkeit oft genug vorgeworfen. Karl Jensch schien dennoch fest entschlossen, Gott ein Schnippchen zu schlagen! Er wollte seinen jämmerlichen Platz in dieser Welt nicht akzeptieren – und jetzt, Ironie des Schicksals, lag sein Leben in der Hand von Jane Beit.

Jane biss gedankenverloren in ein drittes Pralinee. Sie überlegte, ob sie um Gottes Beistand flehen sollte, bevor sie eine Entscheidung traf. Aber sie hatte keine Lust zu beten. Wozu auch? Hier tat kein Gott ein Wunder, sondern höchstens ein dickes Mädchen, dem es in den Fingern juckte, seinem Vater ein bisschen von seiner Ungerechtigkeit heimzuzahlen. Jane griff lächelnd nach Papier, Feder und Tinte. Es war ein gutes Gefühl, Macht zu haben.

Eine Woche später öffnete Karl Jensch mit zitternden Fingern ein dickes Kuvert, das ihm der Schreiber des Junkers eben ausgehändigt hatte. Nicht ohne einen weiteren Pfennig zu kassieren natürlich, obwohl der Absender sicher für die Zustellung des Briefes bezahlt hatte. Karl bemühte sich, den schweren braunen Umschlag nicht kaputt zu machen, womöglich konnte man ihn irgendwann noch einmal gebrauchen. Aber er war zu aufgeregt. Das Papier zerriss unter seinen Fingern, und aus dem Kuvert fiel … eine Schiffspassage! Karl konnte es nicht glauben, aber das Billett erlaubte ihm ausdrücklich, am 26.12.1842 in Hamburg an Bord der Bark Sankt Pauli zu gehen, garantierte ihm Verpflegung während der Überfahrt auf dem Zwischendeck und enthielt Angaben über erlaubtes und empfohlenes Gepäck und Preise für den Transport weiterer persönlicher Güter. Weiterhin enthielt der Umschlag einen Schein, der beim Logierhaus Hanse vorzuweisen war, um eine Unterkunft vor der Einschiffung zugewiesen zu bekommen, eine Anweisung, sich vor der Abreise zu einer medizinischen Untersuchung am Hamburger Hafen zu melden, und ein Berechtigungsschreiben zur Mitreise in einem der vom Handelshaus De Chapeaurouge gestellten Fuhrwerke, welche die Auswanderer und ihr Gepäck von Mecklenburg nach Hamburg bringen sollten. Ein weiteres Schriftstück enthielt Anweisungen darüber, wo man sich den für die Reise erforderlichen Pass ausstellen lassen konnte und welche Unterlagen dazu benötigt wurden. Karl würde sich an ein Kontor beim Fürstentum Mecklenburg wenden müssen und sein Arbeitsbuch sowie einen Auszug aus dem Kirchenbuch beibringen.

Der junge Mann suchte hektisch nach dem Beischreiben, in dem sein Ansinnen positiv beschieden wurde. Schließlich entdeckte er die Antwort auf seinen Brief, geschrieben auf feinstem Bütten.

Sehr geehrter Herr Jensch,

im Namen der New Zealand Company danke ich Ihnen herzlich für Ihre Bereitschaft, in Nelson, Neuseeland, zu siedeln. Der Aufbau dieses neuen Gemeinwesens wird viel Anstrengung und Arbeitskraft erfordern. Junge, gesunde Siedler sind uns deshalb auch dann willkommen, wenn ihre Ansiedlung nicht gleich mit Landerwerb gekoppelt ist. Gefordert sind lediglich Mut, Fleiß und Redlichkeit, Eigenschaften, über die Sie, Ihrem Schreiben zufolge, wohl im Übermaß verfügen.

Ich freue mich deshalb, Ihnen hiermit die Reiseunterlagen übersenden zu können. Bitte lesen Sie alles aufmerksam und finden Sie sich pünktlich mit allen erforderlichen Papieren an den genannten Stellen ein.

Mit freundlichen Grüßen

J. Beit

J. Beit – der Beauftragte der New Zealand Company hatte sich also persönlich mit seinem Anliegen beschäftigt. Karl wusste nicht, ob er lachen oder weinen sollte. Er konnte nicht fassen, was er hier in Händen hielt, aber dann nahm er sich doch zusammen, ließ sich in seiner staubigen Kate auf die Knie nieder und dankte Gott für ein neues Leben.

KAPITEL 3

Karls erster Impuls nach Erhalt seines Briefes war, Ida von der Bewilligung seiner Ausreise zu erzählen. Er wusste nicht, ob sie es war, die den Werbezettel unter seiner Tür durchgeschoben hatte, aber er nahm es an. Und wenn nicht, dann hoffte er zumindest, dass sie sich darüber freuen würde, wenn er ihr in ihre neue Heimat folgte. Natürlich würde dies nichts an ihrem Vorhaben ändern, Ottfried Brandmann zu heiraten – er zweifelte nicht daran, dass dies das Erste wäre, was sie ihm versichern würde.

Die Brandmanns hatten sich inzwischen definitiv entschieden, bei der Auswanderung dabei zu sein. Insgesamt würden elf Familien aus Raben Steinfeld, vor allem Häusler, aber auch einige Landwirte, dem Ruf nach Neuseeland folgen. Sie alle waren Honoratioren des Ortes. Das Dorf würde nicht mehr das Gleiche sein, wenn sie abzogen, der Junker bedauerte allerdings höchstens den Verlust Langes als Schmied und Pferdekenner. Ansonsten waren die Familien überall im Lande groß, und obwohl meist alle Söhne eines Häuslers dessen Handwerk erlernten, konnte nur der Älteste Werkstatt und Hausstelle übernehmen. Die anderen zogen als Wandergesellen umher, immer auf der Suche nach einer frei werdenden Wirkungsstätte. Jakob Lange, Peter Brandmann und die anderen Auswanderer hatten ihre Erbpachthöfe und Werkstätten also schnell verkaufen können. Der Junker hatte ihren Nachfolgern das Geld dazu vorgestreckt. Die Handwerker und Bauern waren ihm damit auf Jahre verpflichtet – neue Leibeigene für den Herrn im Schloss.

Während Karl seine Papiere immer und immer wieder ansah, spielte er die Unterhaltung mit Ida in Gedanken durch und malte sich aus, wie sie auf seinen Triumph reagieren würde. Es würde nicht einfach sein, ein »zufälliges« Treffen herbeizuführen. Nach wie vor war das Dorf tief verschneit, und die Auswanderer, gerade die Frauen, waren drinnen mit dem Packen und Aussortieren ihrer Sachen beschäftigt. Ob er also einfach zum Haus der Langes lief, Ida herausrief und es ihr erzählte? Die Versuchung war groß, denn im Grunde war es jetzt ja gleichgültig, ob er sich damit den Unmut ihres Vaters zuzog. Er würde in dem neuen Land nicht mehr darauf angewiesen sein, für die Raben Steinfelder zu arbeiten, sicher gab es genug andere Siedler.

Irgendetwas ließ Karl jedoch zögern. Vielleicht war es einfach Aberglaube, womöglich auch eine Art Instinkt, der ihn warnte. Zumindest in Raben Steinfeld war Karl der einzige Habenichts, den Beit mit nach Neuseeland nehmen würde – und bestimmt würden es die Dörfler missbilligen, dass sie für die Passage zahlten, während für Karl die Company aufkam. Wer wusste schon, was den missgünstigen Honoratioren des Ortes einfallen mochte, um ihm diese Suppe doch noch zu versalzen? Womöglich fanden sie irgendetwas, das ihn zwingend an diesen Ort band, brachten den Junker gegen ihn auf oder hinderten den Pastor daran, ihm eine Abschrift aus dem Kirchenbuch anzufertigen, um damit die Ausstellung seines Passes zu verzögern.

Nach reiflicher Überlegung kam Karl zu dem Schluss, Vorsicht walten zu lassen und niemandem etwas zu sagen. Es war besser, wenn die anderen erst auf dem Schiff erfuhren, dass er mit von der Partie war – alle Auswanderer, auch Ida. Die konnte ihn zu leicht verraten, falls er Pech hatte und jemand sah, wie er sich mit ihr unterhielt. Wenn ihr Vater sie dann unter Druck setzte und nach dem Inhalt des Gesprächs ausfragte, würde sie die Wahrheit sagen. Ida mochte vielleicht einmal Sachen verschweigen, aber zu lügen war für sie undenkbar.

Karl hielt also blutenden Herzens mit seiner Neuigkeit zurück und belog auch den Geistlichen der Gemeinde über die Notwendigkeit der Ausstellung eines Passes. »Im Winter habe ich hier kein Auskommen, Herr Pastor«, erklärte er und verschränkte demütig die Hände. »Und betteln will ich nicht. Aber wenn ich für ein paar Wochen nach Brandenburg gehe oder nach Holstein … Da mag sich eher etwas finden.«

Der Wechsel zwischen den Fürstentümern und Kleinstaaten erforderte einen Ausweis, und der Geistliche stellte die dazu nötigen Abschriften ohne weitere Fragen aus.

Karl beschloss, auch die Mitreisegelegenheit auf den von De Chapeaurouge gestellten Fuhrwerken nicht zu nutzen. Außer einem Bündel besaß er kein Gepäck, es musste also möglich sein, sich anderweitig in die etwa achtzig Meilen entfernte Stadt Hamburg durchzuschlagen. Im Zweifelsfall würde er laufen.

Als Karl schließlich stolz seinen Pass in Händen hielt, war eigentlich alles geregelt und entschieden – wenn es da nur nicht so viele Fragen gegeben hätte, die ihm noch auf den Nägeln brannten. Er dachte schon darüber nach, einen weiteren Brief an John Nicholas Beit zu schreiben, aber diesen wichtigen Mann konnte er nun wirklich nicht mit seinen Zweifeln und seinem Wissensdurst belästigen. Erst im letzten Moment fiel ihm jemand ein, der mehr wissen mochte – und der ihn auch sicher nicht verraten würde, selbst wenn er ihm von seiner Auswanderung erzählte. Karl wusste eigentlich selbst nicht, warum er Lehrer Brakel derart blind vertraute – seit er die Schule hatte verlassen müssen, hatte er kaum mehr als wenige Grußworte mit ihm gewechselt. Aber dennoch war da das Gefühl, in ihm einen Freund zu haben. Vielleicht, weil der Lehrer keine Unterschiede zwischen den Kindern der Häusler und Bauern und denen der Tagelöhner gemacht hatte. Für Brakel war es nur wichtig, wie fleißig und klug man war, und da hatte Karl ihn nie enttäuscht.

Einen Tag vor seinem geplanten Aufbruch – er gedachte, das Dorf eine Woche vor der Abreise der anderen Siedler zu verlassen – klopfte er an die Tür des Schulmeisters. Der Lehrer öffnete sofort. Es schneite erneut, und bei diesem Wetter war eigentlich jeder zu Hause.

Karl drehte nervös seine Mütze, die er höflich abgenommen hatte, in den Händen. Hoffentlich empfand Brakel seinen Besuch nicht als Belästigung! Er atmete auf, als der Lehrer lächelte, nachdem die erste Verwunderung aus seinem Gesicht gewichen war.

»Karl Jensch! Wie schön, dass du mich einmal besuchst! Damit hatte ich nun wirklich nicht gerechnet … Komm doch herein, du bist ja ganz durchnässt und verfroren. Zieh deine Jacke aus, bei mir ist es warm. Wir legen sie ans Feuer zum Trocknen …«

Schüchtern folgte Karl dem Schulmeister in dessen kleines, anheimelnd warmes Haus. Im Kamin brannte ein flackerndes Feuer – die Eltern seiner Schüler versorgten den Lehrer stets reichlich mit Feuerholz, und auch wenn in den Bauernfamilien geschlachtet und gebraut wurde, fiel für Brakel meist etwas ab. Der Lehrer hatte wohl am Feuer gesessen und ein Buch gelesen. Neben dem gemütlichen Ohrensessel – alles Mobiliar in diesem Haus war einfach, aber gediegen – stand ein Becher mit Warmbier.

»Setz dich doch!«

Brakel schob einen Stuhl ans Feuer, während Karl verlegen von einem Fuß auf den anderen trat. Er wusste nicht, wie man sich bei einem Besuch verhielt, die Jenschs waren nie irgendwo eingeladen gewesen oder hatten Besucher empfangen und bewirtet.

»Möchtest du auch einen Schluck Bier? Ach, natürlich möchtest du, schon um dich aufzuwärmen …«

Geschäftig füllte der Lehrer Bier aus einem Krug in einen Kessel, den er über das Feuer hängte. Aromatischer Geruch stieg davon auf. Brakel entnahm einem Wandschrank einen weiteren Becher. All diese Verrichtungen schienen ihm sehr vertraut, er führte sein Haus seit Jahren allein. Seine Frau war gestorben, kurz nachdem er nach Raben Steinfeld gekommen war.

»Und was führt dich nun her, Karl?«, fragte Lehrer Brakel vergnügt, als Karl auf der Stuhlkante Platz genommen hatte und nun auch befangen an seinem Becher nippte. »Sprich nur freiheraus!«

»Dies hier«, sagte Karl und nestelte den Brief von Beit aus seiner Gürteltasche.

Die hatte er sich extra aus einer alten Arbeitshose angefertigt, um seine wenigen Wertsachen nah am Körper tragen zu können und vor allem die Papiere trocken zu halten.

Als Brakel las, ging in seinem runden, freundlichen Gesicht ein Strahlen auf. »Ach, das freut mich für dich, Karl!«, sagte er herzlich. »Es hat mich stets gedauert, dich so im Elend zu sehen. Du bist ein derart heller Kopf, du hast mehr verdient, als dich hier für ein paar Pfennige zu Tode zu schuften!«

»Ja, wirklich, Herr Lehrer?« Karl schaute überrascht auf und fühlte sich gleich etwas wohler. »Ihr verdammt das nicht? Ihr denkt nicht, dies sei hoffärtig und ich sollte an dem Platz bleiben, den Gott mir zugewiesen hat?«

Brakel wehrte ab. »Ach, wer kennt Gottes Willen schon, Junge? Und die Wege, auf die er uns führt? Wäre es nicht gerade hoffärtig zu meinen, er könnte seine Pläne für dich nicht ändern? Nein, nein, Karl, da musst du dich nicht sorgen. Nichts geschieht gegen den Rat des Allmächtigen. Wenn er dir die Gnade erweist, dein Glück machen zu dürfen, dann greif nur nach den Sternen!«

Karl lächelte. »Danke, Herr Lehrer!«, sagte er aus tiefster Seele.

Der Lehrer winkte ab. »Nichts zu danken. Aber war es nun das, was dich herführte? Also, eine solche Frage hätte ich ja eher dem Pastor gestellt.«

Der sie wahrscheinlich gänzlich anders beantwortet hätte, dachte Karl respektlos, dann schüttelte er den Kopf. »Nein, Herr Lehrer. Es sind andere Dinge, die mich beschäftigen … Ich habe Fragen zu … zu diesem neuen Land.«

»Neuseeland?« Brakel lächelte. »Nun, da bist du nicht der Einzige. Meine Schüler reden schon von nichts anderem mehr als von der Auswanderung. Dabei war ich natürlich auch noch nicht da. Ob meine Antworten also immer richtig sind, vermag ich nicht zu sagen. Aber fangen wir doch einfach an. Du willst wissen, wo es liegt, habe ich Recht?«

Karl schüttelte wieder den Kopf, und diesmal wirkte es fast etwas beleidigt. »Das weiß ich längst!«, erklärte er. »Das habe ich gelesen.«

»In besagtem Büchlein über Kapitän Cook, dem einzigen Ding, das unsere brave Ida zeit ihres Lebens verbummelt haben will?« Der Lehrer grinste breit. »Habe ich mir doch gleich so was gedacht, als das Buch verschwand, kurz nachdem sie das Schulheft für dich abgeholt hatte. Hast du’s stibitzt, oder hat sie es dir gegeben?«

Karl runzelte die Stirn. Jetzt wirkte er wirklich verletzt. »Ich stehle nicht, Herr Lehrer!«, sagte er stolz.

»Schon gut, schon gut!« Brakel hob entschuldigend die Hände und nahm dann den Kessel vom Feuer, um Karls und seinen Becher erneut zu füllen. »Es war ja nur eine Frage, und du warst gerade dreizehn Jahre alt und so begierig, diese Geschichte zu lesen. Also: Wenn du das Buch kennst, weißt du womöglich mehr über deine neue Heimat als ich. Auf jeden Fall mehr als deine Mitreisenden. Anne Bensemann jedenfalls vermutete Neuseeland auf der anderen Seite von Brandenburg.«

Er wirkte erleichtert, als Karl wieder lachte.

»Manche Sachen stehen aber nicht in Büchern«, bemerkte Karl. »Jedenfalls nicht in diesem. So heißt es zum Beispiel … Es heißt, sie sprächen da eine andere Sprache …«

Der Lehrer nickte. »Ja. Neuseeland ist eine britische Kolonie. Die meisten Siedler kommen aus England, Irland oder Schottland. Sie dürften Englisch sprechen.«

»Anton Lange sagt, wir müssten das nicht lernen …« Karl hatte die Söhne der Auswanderer ausgehorcht, so unauffällig es eben ging. »Wir blieben doch unter uns …«

Brakel zog die Stirn kraus. »Ich könnte mir denken, dass Anton einfach keine Lust hat, es zu lernen«, meinte er dann lächelnd. »So gern hat er ja nie die Bücher gewälzt.«

»Und Heinz Bensemann sagt, es sei einfach. Man würde es von selbst lernen. Kleine Kinder lernen ja auch von allein sprechen. Ist es einfach, Herr Lehrer? Ich kann mir nicht helfen, aber eine fremde Sprache … Mir macht das Angst.«

Brakel überlegte. Er selbst hatte nie ein Wort Englisch gehört, im Lehrerseminar hatte er nur ein paar Brocken Griechisch und Latein gelernt. Er erinnerte sich an endloses Vokabel- und Grammatikstudium.

»Nein, Karl«, meinte er schließlich. »Von selbst wirst du die Sprache nicht lernen. Wenn man erst mal erwachsen ist, funktioniert das nicht mehr. Und einfach ist es sicher auch nicht. Ich könnte mir denken, dass viele sich schwer damit tun werden, gerade die älteren Auswanderer. Aber du, Karl, bist jung und aufgeweckt. Ganz sicher wirst du sehr bald genauso fließend Englisch sprechen wie Deutsch. Zumal du auch ein sehr gutes Deutsch sprichst …« Viele Dörfler machten sich nicht die Mühe, sich um Hochdeutsch zu bemühen, wie der Lehrer es in der Schule von ihnen erwartete. Außerhalb der Unterrichtsstunden sprachen sie nur Platt. »Am besten kaufst du dir gleich in Hamburg ein Wörterbuch. Dann kannst du es auf dem Schiff schon einmal studieren, es ist ja eine lange Reise …«

Karl nickte und fühlte sich erneut etwas besser. Das mit dem Wörterbuch war eine gute Idee. Er würde seine wenigen mühsam gesparten Pfennige gern dafür ausgeben.

»Und was liegt dir noch auf dem Herzen?«, erkundigte sich der Lehrer.

Karl biss sich auf die Lippen. »Es geht mich eigentlich nichts an«, murmelte er. »Weil … ich kann ja gar kein Land erwerben …«

»Frag trotzdem!«, ermunterte der Lehrer.

»Ich … ich mach mir bloß etwas Sorgen …«

Tatsächlich rankten sich diese Sorgen um Ida, aber das würde er beim Lehrer natürlich nicht ansprechen. Karl schob seinen Becher von einer Hand in die andere.

»Nun sag schon, was dich quält!« Brakel lächelte. »Vielleicht kommst du ja doch noch mal zu Geld und planst dann einen Landerwerb – wobei ich mich da wenig auskenne, ich hab ja auch kein Land.« Das Schulhaus wurde dem Lehrer von der Gemeinde zur Verfügung gestellt. Es gehörte ihm nicht.

Karl fasste Mut. »Herr Lehrer, dieses Land, was da in Neuseeland urbar gemacht wird … Es ist viel, zwanzig Hektar für jeden … und es werden ja noch weitere Siedler kommen. Kann es sein, dass es wirklich niemandem gehört? Gibt es das? Hunderte von Hektar Land, die keinen Besitzer haben? Ich meine … natürlich mag es Urwald sein, aber hier in Mecklenburg haben wir auch noch dichte Wälder. Die könnte man roden und sich ansiedeln. Das darf man jedoch nicht, weil sie dem Fürsten gehören. Oder sonst irgendjemandem. Ich meine … Amerika …«

Karl sprach seine Bedenken nicht aus, schließlich konnte es sein, dass der Lehrer ihn scharf dafür rügen würde. Wenn er das, was man von der Besiedelung Amerikas hörte, allerdings richtig deutete, dann war es da doch wohl auch so gewesen, dass man Siedlern angeblich freies Land verkaufte. Bis die Indianer kamen und die Leute skalpierten … Hier hatte es zumindest Missverständnisse gegeben, wenn nicht gar Betrug.

Lehrer Brakel seufzte. »Tja, Karl, das weiß ich nicht«, erwiderte er dann. »Ich habe natürlich ein bisschen herumgefragt, aber sichere Angaben konnte mir da keiner machen, am allerwenigsten Jakob Lange. Es ist wohl so, dass es Eingeborene gibt in Neuseeland. Wie viele, das steht in den Sternen. Vielleicht sind es ja zu wenige, um das ganze Land zu besiedeln. Die Angaben widersprechen sich. Einmal heißt es, das Land, auf dem dieses Nelson erbaut wird, sei ganz jungfräulich und frei, und bevor die Engländer kamen, habe nie jemand die Hand darauf gelegt. Andererseits hat dieser Herr Beit von der Neuseelandkompanie auch einmal gesagt, man habe es den Eingeborenen abgekauft.«

»Den Wilden?«, fragte Karl zweifelnd.

Cook hatte von Menschenfressern in Polynesien berichtet, und die Indianer in Amerika pflegten ihre Opfer zu massakrieren. Karl hielt diese Völker nicht für besonders aufgeschlossene Verhandlungspartner.

»Ich weiß nicht, wie wild sie sind«, bemerkte Brakel. »Vielleicht sind sie ja ganz vernünftig. Und vielleicht hat man ihnen einen ordentlichen Preis für Ländereien gegeben, die sie selbst nicht brauchten.«

»Aber?«, warf Karl ein.

»Vielleicht hatten die Siedler auch nur die bessere Bewaffnung«, meinte der Lehrer schmallippig. »Vielleicht wurden diese Verhandlungen mit vorgehaltenen Musketen geführt. Man hört, die Engländer gingen nicht besonders vorsichtig mit den ›Wilden‹ um. Denk an die Negersklaven aus Afrika … Ich weiß es nicht, Karl. Das wirst du selbst herausfinden müssen. Ich rate dir auf jeden Fall, vorsichtig zu sein. Denn sosehr ich davon überzeugt bin, dass du das Richtige tust, und so innig ich dir alles Glück der Welt wünsche … Du kommst nicht in ein Paradies, Junge! Nichts auf dieser Welt ist ohne Arg, kein Weg ohne Steine. Vergiss das nicht, Karl! Geh mit offenem Herzen in das neue Land, aber auch mit offenen Augen!«

Karl Jensch verließ Raben Steinfeld im Morgengrauen des nächsten Tages. Er sagte niemandem Lebewohl, und der schon wieder fallende Schnee hatte seine Spuren verwischt, kaum dass er den Dorfausgang passiert hatte.

KAPITEL 4

Ida Lange wusste nicht, wo ihr der Kopf stand über all den Dingen, die zu regeln, den Sachen, die zu packen waren. Der Transport von Hausrat war teuer, und so hatte Jakob Lange entschieden, den Besitz seiner Familie größtenteils zurückzulassen. Er hatte das Haus möbliert verkauft. Über kleinere Dinge des täglichen Bedarfs musste Ida jedoch selbst entscheiden. Sollte sie die bestickten Tischtücher und die fein gewebte Bettwäsche aus der Aussteuer ihrer Mutter mitnehmen? Es war nun ihre eigene, Ida konnte sich nicht vorstellen, die Ehe ganz ohne Brauttruhe einzugehen. Jakob Lange nahm sein Schmiedewerkzeug mit in die neue Heimat. Aber würden sie auch Töpfe und Pfannen brauchen, Teller und Becher? Die Langes besaßen kein edles Porzellan, nur irdenes Geschirr, das überall im Fürstentum für wenig Geld zu ersetzen wäre. Was war, wenn es all das in Neuseeland gar nicht gab?

Ida hätte viele tausend Fragen gehabt, die sie niemandem stellen konnte. Schließlich beschränkte sie sich auf das Nötigste. Sie nahm jeweils zwei Kleider und Schürzen für sich und ihre Schwester mit sowie Unterwäsche zum Wechseln. Auch für den Vater und die Brüder gab es nur ein Hemd und eine Hose zusätzlich zu den Sachen, die sie am Leibe tragen würden. Das war nicht viel, doch Ida sparte den Platz lieber für die Aussteuer. Kleider musste es in Nelson zu kaufen geben – man lief da schließlich nicht nackt herum. Ob es allerdings Bett- und Tischwäsche gab, und ob der Vater bereit wäre, Geld für ihren und Elsbeths Brautschatz auszugeben, nachdem sie all diese Herrlichkeiten einfach in Mecklenburg zurückgelassen hatte, war zu bezweifeln. Zudem würden sie die Truhen während der Reise ohnehin nicht bei sich haben, wie das Merkblatt von Beit verriet. Also reichte es, nur Sachen zum Wechseln in Bündel zu packen.

Ida fragte sich auch, wie es mit Proviant aussehen würde. Beit versprach Verköstigung während der Reise, ob man nicht dennoch besser etwas Brot und ein paar Würste mitnahm? Drei Monate auf See … Ida graute es vor der Überfahrt.

Bei all dem hatte sie kaum Zeit, an Karl zu denken, aber als sie schließlich auf dem Leiterwagen saßen, der sie – ziemlich unbequem – von Schwerin nach Hamburg bringen sollte, verspürte sie Bedauern. Sie hätte sich wenigstens von ihm verabschieden sollen. Er hätte allerdings auch mal vorbeikommen können, um ihr Lebewohl zu sagen! Der Gedanke, ihn niemals wiederzusehen, verursachte einen vagen Schmerz in ihrem Herzen, aber sie versuchte, nicht daran zu denken. Jeder hatte auf dem Platz zu bleiben, den der Herrgott ihm zugewiesen hatte … Jeder Mann zumindest, während die Frau ihrem Gatten zu folgen hatte. Wer war sie, sich darüber zu grämen, dass sich Karls und ihr Geschick so deutlich unterschieden?

Die Reise nach Hamburg bedeutete einen Tag und eine Nacht Gerüttel und Geschüttel in dem unbequemen Gefährt. Elsbeth, Idas jüngere Schwester, beschwerte sich unausgesetzt, ebenso Franz, der kleine Bruder, der vor Müdigkeit greinte. Anton, das älteste ihrer Geschwister, war dagegen bester Stimmung. Er fuhr auf einem Wagen mit Ottfried und anderen jungen Männern, und alle machten eifrig Pläne für das neue Land. Auf die Jagd würden sie gehen und Fleisch im Überfluss haben … In dem neuen Land gab es schließlich keinen Junker, der alle Wildtiere für sich beanspruchte!

Idas Einwände, dafür gebe es in Neuseeland aber auch keine Rehe und Hirsche, sondern lediglich Insekten und Vögel, lachten sie weg. Anscheinend war sie die Einzige, die das Buch über Neuseeland und Australien gelesen hatte, das ihr Vater bei seinem letzten Besuch in Schwerin erstanden hatte. Es hatte Ida immerhin dahingehend beruhigt, dass sie in Neuseeland keine Giftschlangen und andere gefährliche Tiere zu erwarten hatte – ganz im Gegensatz zu Australien.

Das Wetter in Übersee, so begeisterte sich Anton, als es wieder zu schneien anfing … Wieder etwas, das Ida nicht bestätigen konnte. In manchen Teilen der Südinsel sollte es ganz schön viel regnen, aber sie hatte keine Ahnung, wo sich die Stadt Nelson befand. Und schmucke Häuser wollten die jungen Männer sich bauen, von dem Geld, das sie mit ihrem Handwerk verdienten! Das sei bestimmt viel, meinte Anton. Schließlich gebe es in Nelson bislang sicher keine Schmiede. Der Gedanke, dass es vielleicht auch keine Pferde gab, schien ihm gar nicht zu kommen, ebenso wenig wie Ottfried über das Holz nachdachte, aus dem er Möbel zimmern würde. Nun gab es zweifellos Wälder in dem neuen Land, Ida hatte aber auch von weiten grasbewachsenen Ebenen gelesen … Müßig fragte sie sich, ob Ottfried sein Gesellenstück nun wohl endlich abgeliefert hatte, aber wahrscheinlich würde in Neuseeland kein Mensch danach fragen.

Irgendwann hörte sie dem Gerede der jungen Männer nicht mehr zu. Sie fiel in einen unruhigen Halbschlaf, war jedoch alles andere als ausgeruht, als sie Hamburg schließlich erreichten. Die Stadt war imponierend und einschüchternd. Ida war froh, dass der Kutscher wusste, wo das Logierhaus lag, in dem sie untergebracht werden sollten, und dass er sie gleich dort ablieferte. Ottfried und Anton zogen sofort wieder los, die Stadt zu erkunden, aber Ida hätte der Vater das natürlich nie erlaubt, und sie zeigte auch kein Bedürfnis danach. In einem der schmucklosen, dennoch sauberen und ordentlichen Schlafsäle brachte sie die quengelnden Kinder ins Bett, wusch die Unterwäsche noch rasch aus – wer wusste schließlich, wann sie noch einmal Wasser dazu haben würde. Am kommenden Morgen stand immerhin die ärztliche Untersuchung an, bei der sie nicht schmutzig wirken wollte – und legte sich dann selbst ebenfalls hin. Völlig erschöpft schlief sie sofort ein und erwachte nur noch kurz, als die jungen Männer zurückkehrten und der Vater und Herr Brandmann mit Anton und Ottfried schimpften. Beide rochen auffällig nach Schnaps – die Jungen mussten auf die Abreise angestoßen haben.

»Aber es ist doch Weihnachten!«, rechtfertigte sich Anton trunken.

Das stimmte. Ida fiel plötzlich siedend heiß ein, dass sie über all der Aufregung und all den Vorbereitungen völlig vergessen hatte, dass der 24. Dezember war. Am 26. sollte die Sankt Pauli auslaufen.

»Umso schlimmer, dass ihr Gott lästert, indem ihr in der Nacht der Geburt seines Sohnes trunken herumtorkelt!«, erregte sich Lange.

Die Männer zwangen ihre Söhne, niederzuknien und Gott um Verzeihung zu bitten, andere Siedler riss das jedoch aus dem Schlaf. Sie beschwerten sich, und schließlich verschoben Brandmann und Lange die Buße auf die Frühmesse am nächsten Morgen. Die Wirtin des Logierhauses kannte eine Kirche, in der nach altlutheranischem Ritus gefeiert wurde.

Ida und zumindest ihre kleineren Geschwister traten adrett und sauber zu der Messe an. Ida trug einen langen dunkelblauen Rock und eine hochgeschlossene helle Bluse, darüber eine hellblaue Kittelschürze. Ihr Haar versteckte sie unter einer sauberen weißen Haube. Elsbeth kleidete sie ähnlich, sie trug allerdings ein Kleid unter der Schürze. Ida hatte es vorsorglich ausgelassen, sodass es schon fast so lang war wie die schickliche Kleidung einer Erwachsenen. Das Mädchen konnte während der Reise schließlich wachsen – nicht auszudenken, wenn ihm das Kleid dann nur noch bis zu den Knien reichte! Der kleine Bruder war ordentlich in leinene Hosen und ein weites Hemd gehüllt, eine Jacke von Anton hatte Ida ihm noch geändert. Sie war dennoch viel zu groß – Franz war sieben, Anton sechzehn Jahre alt. Die Kinder der Auswanderer trugen allerdings alle Kleider zum Hineinwachsen, dafür musste Ida sich nicht schämen. Insofern wirkte lediglich Anton etwas derangiert nach der kurzen Nacht, seine Kleider stanken nach der Hafenkneipe, in der er sie wohl zur Hälfte verbracht hatte. Ida hoffte, dass sie ihn vor der ärztlichen Untersuchung noch dazu bringen konnte, die Sachen im Logierhaus zu wechseln, aber daraus wurde nichts.

Nach der Messe erwartete die Auswanderer nämlich schon ein höchst ungeduldiger John Nicholas Beit. Ein rundliches Mädchen stand neben ihm und setzte einen Haken neben ihre Namen, die auf einer Liste standen. Neugierig betrachtete Ida den Mann, dem sie die Wendung in ihrem Leben zu verdanken hatten. Sie fand ihn imponierend. Beit war groß und beleibt, sein breites, grobknochiges Gesicht verdeckte ein Vollbart fast zur Gänze. Er wirkte respekteinflößend – so stellte Ida sich einen biblischen Patriarchen vor. Im Umgang mit den Siedlern, die sich gleich um ihn drängten, um Fragen zu stellen, zeigte er sich allerdings unwirsch und verärgert. Nachdem er ihre Pässe kontrolliert hatte, wies er ihnen rasch den Weg zum Hafen, wo der Arzt sie zur Untersuchung erwartete.

»Sie sind spät, ich hatte Ihnen doch mitteilen lassen, Sie möchten sich um acht Uhr zur Gesundheitskontrolle einfinden!«, tadelte er die künftigen Passagiere der Sankt Pauli.

Jakob Lange zuckte die Schultern. »Am Weihnachtstag ist die erste Pflicht des Christen, Gottes Lob zu singen und die Geburt seines Sohnes zu feiern!«, erklärte er würdevoll.

Beit verdrehte die Augen. »Wenn Sie jetzt drei Stunden warten müssen, haben Sie ja Zeit zum Beten!«, gab er spöttisch zurück. »Inzwischen sind die ganzen Amerikafahrer auch schon da und stehen Schlange – dabei hatte ich mit dem Arzt vereinbart, Sie bevorzugt abzufertigen. Das geht jetzt nicht mehr, die Leute würden einen Aufstand machen. Also gehen Sie, und stellen Sie sich an!«

Tatsächlich warteten bereits Hunderte von Menschen mehr oder weniger geduldig vor dem Lagerhaus am Pier, in dem der Mediziner seine Untersuchungen durchführte. Ida sah zum ersten Mal das Meer oder das, was sie dafür hielt. Später erfuhr sie, dass diese weite Wasserfläche nur die Elbmündung gewesen war. Besorgt starrte sie auf das trübe graue Wasser, auf dem Eisschollen schwammen, und auf die gewaltigen Segelschiffe, die auf ihre menschliche Fracht warteten. Ein »Amerikafahrer« sollte bald ablegen. Seine Passagiere standen vor Ida und ihrer Familie in der Schlange.

Es dauerte tatsächlich Stunden, bis die Langes abgefertigt waren. Als Ida und ihre Geschwister endlich so weit waren, dass sie das Haus betreten durften, waren sie bereits durchgefroren bis ins Mark – immerhin schneite es gerade nicht. Nun konnten sie den Arzt bei der Arbeit beobachten, man hatte sich nicht die Mühe gemacht, ihm einen geschlossenen oder auch nur durch Vorhänge abgetrennten Bereich zur Verfügung zu stellen. Ida sorgte sich darüber zunächst – bei einer solchen Untersuchung mussten sich die Frauen doch gewiss frei machen! Ihre Sorge erwies sich jedoch als unbegründet. Die Untersuchung war äußerst flüchtig, der Mediziner ließ sich nur rasch die Zunge zeigen, maß den Patienten den Puls und ließ etliche Kinder die Köpfe senken, um sie auf Läusebefall zu kontrollieren.

Ida hätte sich zu Tode geschämt, hätte er das auch bei ihren Geschwistern getan, aber der Arzt hatte wohl schon einen Blick dafür, welche Familien verwahrlost und welche Kinder gut gepflegt waren. Bei Jakob Lange und seinem Anhang beschränkte er sich auf die Frage, ob jemand Husten oder eine andere ansteckende Krankheit habe. Außerdem schob er Elsbeths Kleiderärmel kurz hoch, um ihren Arm auf Rötungen oder Pusteln zu kontrollieren, die auf Masern oder andere Kinderkrankheiten schließen ließen.

Nach wenigen Minuten war die Untersuchung vorbei, alle Auswanderer aus Raben Steinfeld erfreuten sich nach Ansicht des Arztes bester Gesundheit.

»Morgen früh dann zur Passkontrolle!«, befahl John Nicholas Beit, der ihre Zeugnisse beim Logierhaus in Empfang nahm. »Der Zoll ist gleich neben dem Pier, könnt ihr nicht verfehlen. Aber nicht wieder erst in die Kirche rennen! Wir haben das um sieben Uhr für euch arrangiert, Leute! Ihr werdet privilegiert abgefertigt – verpasst mir das bloß nicht! Um drei Uhr geht das Schiff!«

Die Raben Steinfelder – einige etwas indigniert ob der herablassenden Art, mit der Beit sie behandelte – beschlossen daraufhin, noch einmal gemeinsam den Abendgottesdienst zu besuchen und Gott um eine gefahrlose Überfahrt zu bitten. Ida wäre eigentlich lieber im Logierhaus geblieben. Sie fror immer noch bitterlich, der Schlafsaal wurde nicht geheizt. Immerhin gab es eine warme Suppe. Ida wäre danach am liebsten gleich in ihr Bett gekrochen, doch sie konnte sich dem Kirchgang nicht entziehen. Und so sang sie inbrünstig Gottes Lob und hoffte, dass ihr dabei etwas wärmer wurde.

Karl Jensch war es wesentlich besser ergangen. Er hatte sich den morgendlichen Kirchgang geschenkt – fest entschlossen, alles genau so zu machen, wie das Merkblatt es vorsah. So war er bereits um halb acht vor dem Lagerhaus, in dem der Arzt untersuchte, und eine Minute nach acht wieder draußen. Er konnte Beit dann auch direkt sein Gesundheitszeugnis überreichen und war nur etwas enttäuscht, dass der Agent der New Zealand Company so gar nicht auf seine demütig vorgetragenen Dankesbezeugungen einging. Er schien sich an seinen Brief nicht erinnern zu können, aber so wichtige Männer hatten natürlich viel zu tun. Karl grüßte also nur noch ehrerbietig das rundliche Mädchen, das eben mit einer Liste zu Beit stieß, als er mit ihm fertig war, und machte sich dann auf in die Stadt. Bisher hatte er keine Zeit gehabt, sie zu erkunden, obwohl er bereits drei Tage da war.

Seine Reise war ohne Zwischenfälle verlaufen, allerdings hatte er wirklich sehr viel gehen müssen. Nur selten hatte sich ein Wagen gefunden, der ihn ein Stück mitnahm. Der Fuhrmann, der den letzten Wagen gesteuert hatte, hatte allerdings einen guten Ratschlag für den jungen Mann gehabt: Am Hafen suchte man immer Arbeitswillige zum Be- und Entladen der Schiffe. Hier war Tag und Nacht Betrieb, und Karl, der ohnehin keine Unterkunft hatte – der Berechtigungsschein für das Logierhaus bezog sich nur auf zwei Nächte –, schuftete zwei Tage und eine Nacht durch, bevor er die Herberge bezog. Das brachte ihm ein erkleckliches Sümmchen ein – Reisegeld, mit dem er nicht gerechnet hatte. Im Logierhaus gab es obendrein drei kostenfreie Mahlzeiten, er brauchte also kein Geld, um sich etwas zu essen zu kaufen. Karl konnte sich nicht erinnern, an irgendeinem Weihnachtsabend zuvor so satt und zufrieden gewesen zu sein, als er sich auf einer Pritsche am äußersten Ende des Schlafsaals ausgestreckt hatte. Der einzige Wermutstropfen war, dass er Ida nicht gesehen hatte. Er hatte gehofft, wenigstens von Weitem einen Blick auf sie werfen zu können. Die Wirtin erklärte ihm jedoch, Auswandererfamilien seien in einem anderen Logierhaus untergebracht. Sie selbst vermiete nur an alleinstehende junge Männer, kurzfristig an Auswanderer, aber auch längerfristig an Hafenarbeiter.

Während Ida dann für die ärztliche Untersuchung anstand, schlenderte Karl durch die Straßen von Hamburg und bewunderte die riesigen Speicherhäuser am Hafen, prunkvolle Bauten, in denen wohl die reichen Kaufmannsfamilien wohnten, und schließlich die Geschäftsstraßen. Hier fand sich eine Buchhandlung, und Karl entdeckte tatsächlich ein deutsch-englisches Wörterbuch! Genau genommen fand er gleich drei. Unsicher wandte er sich an den Verkäufer, der ihm ein kleines grünes Büchlein empfahl.

»Schauen Sie mal, hier sind nicht nur die Wörter aufgelistet, Deutsch-Englisch und Englisch-Deutsch, ganz hinten haben Sie auch noch ein paar Redewendungen …« Der Mann schlug das Büchlein auf und zeigte auf eine Liste wichtiger Sätze. »Guten Morgen – good morning«, las er vor.

So schwierig war das gar nicht, fand Karl, es klang fast wie Plattdeutsch! »Das ist gut, das nehme ich!«, rief er begeistert.

Karl sah zu, wie der Mann ihm das Wörterbuch einpackte, und fasste dann den Entschluss, ein paar weitere Pfennige zu opfern und nach einem Buch über Neuseeland zu fragen. Hier war die Auswahl nicht so groß, aber immerhin fand sich schließlich ein dünnes Werk, das sowohl Neuseeland als auch Australien gewidmet war. Karl entschied sich, es zu nehmen, als er gleich beim Aufschlagen die Zeichnung eines der neuseeländischen Einheimischen entdeckte. Maori sollten sie sich nennen – und vielleicht würde er bei der Lektüre ja etwas mehr über sie erfahren.

Hochzufrieden kehrte er zurück ins Logierhaus, freute sich am reichhaltigen Essen und ging dann früh schlafen. Da die Gaslampen noch brannten, bis die Wirtin sie um zehn löschte, nutzte Karl die Zeit zu ersten Studien. Noch beim Einschlafen murmelte er seine ersten englischen Wendungen.

»Good eve-ning, Ida! Glaad to seeh jo-u!«

Am nächsten Morgen fanden sich alle hundertdreiundfünfzig Passagiere der Sankt Pauli überpünktlich beim Zoll ein. Diesmal erhaschte Karl auch einen Blick auf Ida und ihre Familie. Die Raben Steinfelder standen alle dicht beieinander – Brandmann empörte sich eben wortreich darüber, wie unhöflich die Zöllner mit ihm umgesprungen waren. Offenbar hatten sie in seinen Truhen gewühlt, ihm Schmuggel und Betrug unterstellt …

»Ich sagte Ihnen doch, Sie möchten pünktlich hier sein und warten, bis ich komme!«, beschied Beit die verärgerten Auswanderer. »Wenn Sie zu früh sind, ist das ebenso wenig hilfreich wie Ihre gestrige Verspätung. Nun geben Sie mir Ihre Pässe, und dann warten Sie hier. Ich rufe einen nach dem anderen herein, und wir regeln das schnell.«

Mit John Nicholas Beits Vermittlung ging die Abfertigung tatsächlich mehr als zügig vonstatten. Der Agent ging mit einem Familienvater nach dem anderen zum Zoll, und gleich danach übernahm ein Angestellter des Handelshauses De Chapeaurouge die Truhen der Auswanderer. Sie wurden direkt aufs Schiff gebracht. Brandmann lamentierte, er lasse sein Hab und Gut äußerst ungern aus den Augen, aber darauf nahm niemand Rücksicht. Schließlich wies der junge Angestellte den Raben Steinfeldern den Weg zum Schiff. Karl kannte ihn schon. Er hatte sich die Sankt Pauli bereits an seinem ersten Tag in Hamburg angesehen und wusste, dass es sich um ein ehemaliges Kriegsschiff handelte, das man für den Personentransport umgebaut hatte. Ein Dreimaster, der bei gutem Wind unter sechzehn Segeln fuhr.

»Ganz s-tabiler Kahn!«, hatte ihm ein Seemann in der ulkigen Mundart der Hamburger versichert. »Da kannste unbedenklich anheuern.«

Nun sah er Ida und ihre Familie zum Pier gehen, während er selbst Beit zum Zoll folgte und sein Bündel unaufgefordert zur Kontrolle öffnete. Die Zöllner sahen kaum hin.

»Du siehst nicht aus, als brächtest du Reichtümer aus dem Land«, grinste einer. »Viel Glück im neuen Leben!«

KAPITEL 5

Obwohl das Schiff bereits zum Einsteigen vorbereitet war, standen die Auswanderer noch am Pier, als Karl zu ihnen stieß. Eine Rampe mit Geländer führte vom Hafen an Deck, sodass jeder gefahrlos an Bord kommen konnte. Zwei Matrosen standen bereit, um zu helfen. Sie gaben den Eingang jedoch noch nicht frei, und Karl sah jetzt auch, dass die Siedler die Köpfe zum Gebet gesenkt hatten. Ein großer, glatzköpfiger Fremder mit Priesterkragen und volltönender Stimme betete vor, dann übernahm ein kleinerer Mann, offensichtlich ebenfalls ein Geistlicher. Die beiden baten Gott im Namen aller um eine sichere Reise und gutes Gelingen für die Aufgaben, die im neuen Land auf sie warteten.

»Missionare«, sagte jemand.

Karl erinnerte sich, im Dorf davon gehört zu haben, dass es nicht nur in dem neuen Land, sondern auch auf See geistigen Beistand geben sollte. Er senkte den Kopf und betete inbrünstig. Ein paar Reihen vor ihm hielt Ida ihre Geschwister ebenfalls dazu an. Dabei waren sowohl Franz als auch Anton kaum noch zu bändigen. Die Jungen drängten aufs Schiff, während Elsbeth sich an den Rock ihrer Schwester klammerte und hysterisch weinte. Sie schien sich vor dem Einsteigen wie vor der ganzen Reise zu Tode zu fürchten.

John Nicholas Beit hatte sich inzwischen zu seiner Familie gesellt, die etwas abseits wartete. Eine stämmige, wohlbeleibte Ehefrau und eine Schar von Kindern, zu denen auch die junge Frau zu gehören schien, die schon wieder eine Liste in der Hand hielt. Außerdem ein Diener und anscheinend eine Zofe. Die beiden bewachten das Handgepäck der Beits, eine Unmenge von Koffern und Kisten, nicht zu vergleichen mit den ärmlichen Bündeln, die man den Siedlern zugestanden hatte. Beit hatte zwar den Kopf zum Gebet gesenkt wie alle anderen, wirkte jedoch ungeduldig. Er wollte seine Schäfchen jetzt wohl endlich an Bord treiben.

Vorher erschien aber noch ein mittelgroßer, sehr schlanker Mann in Kapitänsuniform auf der Rampe, der sich so gerade hielt, dass er noch größer wirkte als der vierschrötige Beit.

»Meine Damen und Herren!«, begrüßte er die Siedler mit lauter, befehlsgewohnter Stimme. »Ich heiße Sie hiermit an Bord der Sankt Pauli willkommen. Mein Name ist Peter Schacht, und ich bin Ihr Kapitän. Das heißt, ich zeige mich verantwortlich für eine gute und sichere Reise – mit Gottes Hilfe natürlich …« Er nickte den Missionaren zu, der Glatzkopf blickte streng zurück. »Zögern Sie nicht, sich in allen Belangen an mich zu wenden, Ihr Wohlbefinden ist mir ein Anliegen. Sicherlich werden Sie auf der Reise Einschränkungen und Unbequemlichkeiten unterworfen sein, die sich aus der Enge des Schiffes ergeben. Das lässt sich leider nicht ändern, doch ich werde mein Bestes tun, alle zufriedenzustellen. Im Allgemeinen sind die Anstrengungen der Reise auch bald vergessen, wenn Ihre neue Heimat erst mal in aller Schönheit vor Ihnen liegt. Also bitte steigen Sie nun ohne Hast ein, Familien bleiben zusammen. Auf dem Zwischendeck finden sich Mannschaftsmitglieder, die Ihnen Unterkünfte anweisen. Zuerst darf ich allerdings die Kabinenpassagiere aufs Oberdeck bitten. Herr Beit nebst Familie und die Herren Pastoren Wohlers und Heine …«

Insgesamt waren es siebzehn Personen, die sich auf diesen Aufruf hin in Gang setzten. Beits älteste Tochter argumentierte noch kurz mit ihrem Vater. Sie wäre wohl gern an der Rampe geblieben, um ihre Liste zu vervollständigen, ihre Mutter protestierte allerdings heftig. Beit postierte sich schließlich selbst mit den Unterlagen neben dem Schiffseingang und hakte die Namen der Eintretenden ab. Karl reihte sich wieder als einer der Letzten ein – Ida und ihre Geschwister waren längst an Bord, als er die Rampe und dann das Deck des Schiffes betrat. Er hätte sich gern umgesehen, aber ein Matrose winkte die Auswanderer sofort durch eine schmale Luke ins Innere des Schiffes – um Karl dann doch zurückzuhalten, als er dessen Namen hörte.

»Die allein reisenden Männer zuletzt«, erklärte er. »Ihr seid ganz hinten untergebracht, lasst also erst die anderen hinein. So lange könnt ihr euch ja schon mal bekannt machen.«

Er verwies Karl an drei andere junge Männer, die hinter ihm warteten – zwei ihm unbekannte blonde, schlaksige Jungen und zu Karls Überraschung Ottfried Brandmann!

»Was machst du denn hier?« Ottfried starrte Karl verblüfft an. »Wo hast du das Geld her für die Passage?«

»Auch dir einen schönen Tag, Ottfried!«, grüßte Karl vergnügt. Jetzt, da er sicher an Bord war, machte es ihm größten Spaß, die Katze aus dem Sack zu lassen. »Und …«

»Wir brauchten kein Geld!«, ließ sich einer der Schlakse vernehmen und fügte besorgt hinzu: »Das ist doch so, Hannes, nicht?«

Sein Begleiter nickte beruhigend. »Durch Gottes Gnade zahlt die Neuseelandkompanie unsere Überfahrt«, erklärte er salbungsvoll. »Die deine doch auch, oder?« Er wandte sich an Ottfried.

Der schnaubte. »Keinesfalls!«, stieß er aus. »Unsere Familie zählt zu den künftigen Landeignern in Nelson. Die Passage ist im Kaufpreis inbegriffen. Allerdings bat man mich, einen Schlafraum mit anderen Junggesellen zu teilen, weil die Familienunterkünfte beschränkt sind. Von Abschaum und Habenichtsen war dabei allerdings nicht die Rede. Matrose!« Ottfried stieß das Mannschaftsmitglied an, das nun auch die letzten Passagiere, zwei allein reisende Frauen, zu ihren Quartieren schickte. »Gibt es keine Unterschiede zwischen zahlenden und nicht zahlenden Passagieren? Mein Vater wird sich beschweren, wenn ich schlechter untergebracht werde als meine Familie!«

Der Matrose zuckte die Schultern. »Der Kapitän kriegt für jeden gleich viel, den er heil in Nelson abliefert«, meinte er gelassen. »Irgendwer muss also für die drei Jungs bezahlen. Und da unten ist jeder Verschlag gleich. Eurer ist vielleicht ein bisschen kleiner, aber ihr müsst da drin ja schließlich keine Windeln wechseln. Wenn du mich fragst – sei froh, bei den Junggesellen unterkriechen zu können. Brüllende, seekranke Kinder sind die Hölle!«

Ottfried schien dennoch indigniert. Inzwischen hörte man schon andere aufgebrachte Stimmen aus dem Schiffsinneren.

»Das ist unzumutbar!«, schimpfte Jakob Lange. »Ich will sofort Herrn Beit sprechen!«

Der Matrose verdrehte die Augen. »Da gefällt wohl noch einem die Unterkunft nicht«, meinte er. »Ihr geht jetzt am besten erst mal rein und bezieht euer Quartier. Gleich links, wenn ihr unten ankommt.«

Er wies auf die Stiege, und die beiden Blonden kletterten ohne Zögern hinab. Karl folgte ihnen – vom Anblick des Zwischendecks nicht überrascht. Schließlich hatte er in den letzten Tagen schon etliche Amerikafahrer entladen und war dem Schiffszimmermann auch dabei zur Hand gegangen, das Zwischendeck in die entladenen Schiffe einzuziehen. Die Segler brachten menschliche Fracht in die Kolonien, Handelswaren zurück. Während man unten im Schiff die Reisetruhen und den Proviant lagerte, zog man zwischen Schiffsboden und Oberdeck ein weiteres Deck ein, das Zwischendeck: Auf groben Holzbalken errichtete man Verschläge mit primitiven Kojen zum Schlafen. Natürlich war der Platz besonders im Junggesellenquartier äußerst beschränkt, die beiden Etagenpritschen nahmen fast den gesamten Raum in dem winzigen Verschlag ein. Karl nahm bereitwillig eine der oberen Bettstellen – er hatte ja nichts unterzubringen als sein Bündel und seine beiden Bücher, und Ottfried würde sicher auf einer der komfortabler wirkenden unteren Kojen bestehen. Vorerst zog der junge Mann jedoch wieder los, um sich zu beschweren.

Ida war es peinlich, dass ihr Vater auf dem Schiff direkt die Stimme erhob, aber sie konnte seine Empörung nachvollziehen. Der Abstieg ins Zwischendeck und der Blick in ihr Quartier hatte auch sie demoralisiert: Die Langes sollten sich einen Viererverschlag mit schmalen Kojen, die obendrein übereinander angeordnet waren, teilen.

»Das passt schon«, meinte der Matrose unbekümmert, der sie einwies. »Drei Erwachsene …«, er wies auf Jakob, Anton und Ida, »… und die zwei Kinder teilen sich eine. Ist so vorgesehen, mehr Platz hat niemand.«

»Mehr Platz hat niemand?«, donnerte Lange. »Und was ist mit den Beits? Und den Missionaren? Da scheint ja sogar Platz zu sein für Dienerschaft!«

Der Matrose zuckte die Schultern. »Dann hätten Sie auch erste Klasse buchen müssen, mein Herr«, erklärte er höflich. »Aber das ist teuer – da kostet eine Passage mehr als die Überfahrt auf dem Zwischendeck für eine ganze Familie. Wenn Sie das aufbringen können, sprechen Sie mit dem Kapitän.« Damit wandte er sich ab, um weitere, nicht minder entsetzte Passagiere einzuweisen.

»Ich schlaf nicht mit Franz in einem Bett!«, erklärte Elsbeth entschlossen. Sie hatte über den Anblick der Quartiere endlich aufgehört zu weinen, stattdessen schien sie entschlossen zu kämpfen.

Ida seufzte. Wie es aussah, würde es also an ihr hängen bleiben, das Bett während der Überfahrt mit dem kleinen Bruder zu teilen. Jedenfalls wenn sie halbwegs ihre Ruhe haben wollte. Elsbeth war zwölf, ein schwieriges Alter – und sie war starrköpfig, sie wusste sich durchzusetzen. Zudem war sie der Liebling des Vaters, er sah oft lächelnd über Ausbrüche und Eskapaden hinweg, die Ida in Elsbeths Alter die Rute eingebracht hätten.

»Das geht doch auch nicht, dass ein Mädchen und ein Junge in einem Bett schlafen!«, lamentierte Elsbeth.

Mit diesem Argument würde sie es wahrscheinlich beim Vater versuchen und womöglich damit durchkommen. Der würde Franz dann zu Anton beordern und damit neuen Ärger heraufbeschwören.

»Aber ich brauch ein Bett!« Franz war den Tränen nahe. Er schien zu befürchten, man würde ihn womöglich nicht mitnehmen.

»Du kommst einfach zu mir!«, beruhigte ihn Ida. »Wir kuscheln uns eng zusammen und haben es ganz warm, wenn die anderen frieren müssen.«

Franz war sofort getröstet. »Die Elsbeth muss frieren, die Elsbeth muss frieren!«, sang er vor sich hin, während Ida die Pritschen herrichtete. Man hatte Strohsäcke ausgeteilt, außerdem gab es grobe Decken.

Im Vorraum der Verschläge gab es jetzt ein Wortgefecht zwischen Jakob Lange, Peter Brandmann und John Nicholas Beit, in das sich auch Ottfried mischte. Idas Verlobter beschwerte sich über seine Unterkunft, was sie nicht überraschte. Dann jedoch horchte sie auf – der Name Karl Jensch fiel.

»Ja, wenn ich’s euch doch sage!«, trumpfte Ottfried auf, wobei er sich an Jakob Lange und seinen Vater wandte. »Ich teile mein Quartier mit diesem Jensch – einem Tagelöhner, einem Tunichtgut und Gauner, der keinen Pfennig für diese Passage bezahlt hat. Und er belegt eine Koje wie alle anderen zahlenden Passagiere …«

»Sie vergeben Schlafplätze an Habenichtse, Beit?«, erregte sich Brandmann. »Und sechsköpfige Familien bringen Sie in einem dunklen Verschlag mit vier Bettstellen unter?«

Offensichtlich hatte man also auch den Brandmanns nur eine Unterkunft wie die der Langes angewiesen. Die vier jüngeren Kinder, die zum Teil auch schon mehr als dreizehn Jahre zählten, sollten sich zwei der Betten teilen.

»Nicht in diesem Ton!« John Nicholas Beits Stimme klang schneidend und so entschlossen, dass sie das Stimmengewirr der einziehenden Siedler in allen umliegenden Verschlägen zum Schweigen brachte. »Sie wussten, dass Sie eine Zwischendeckpassage gebucht haben. Was erwarten Sie da? Himmelbetten? Und selbstverständlich haben wir auch den freien Emigranten, deren Passage die New Zealand Company finanziert, Schlafplätze gestellt. Jedem einen eigenen zwangsläufig, es sind ja erwachsene Männer. Oder hätte ich sie zu Ihren Töchtern ins Bett legen sollen?« Jakob Lange und Peter Brandmann schnappten nach Luft. »Und jetzt belegen Sie Ihre Kojen und halten hier nicht weiter den Betrieb auf. Der Kapitän will ablegen …«

»Ich will den Kapitän sprechen!«, verlangte Brandmann.

»Peter, was soll das denn …«, versuchte Frau Brandmann, die Wogen zu glätten. »Der Kapitän weiß, wie wir untergebracht sind. Das ist wohl immer so …«

»Es geht nicht an, dass ein Tagelöhner besser wegkommt als meine Kinder!«, beharrte Lange. »Geben Sie die Koje meinem Sohn hier, und lassen Sie den Kerl auf dem Boden schlafen!«

Ida empfand Mitleid mit Karl. Wie gut, dass er sich das wenigstens nicht mit anhören musste! Aber Beit ergriff ja wenigstens für ihn Partei.

»Der Mann kann nicht auf dem Boden schlafen!«, schnauzte er, »es gibt da Bestimmungen. Sie werden selbst sehen, warum das nicht geht, wenn der Seegang erst mal höher wird und das Wasser reinläuft.«

»Hier läuft Wasser rein? Wir müssen auch noch mit Überschwemmungen rechnen?«

Brandmann vergaß den Tagelöhner umgehend und begann, über die schlechte Verarbeitung der Balken und Planken auf dem Zwischendeck zu lamentieren.

Ida hörte nicht mehr hin. Sie kämpfte nun auch die Scham darüber nieder, dass ihre Familie im Mittelpunkt eines Aufstands stand. In dem Wissen, dass Karl Jensch an Bord war, war es ihr plötzlich egal, was die anderen Auswanderer, die sich demütig in ihr Schicksal fügten, jetzt über die Langes und die Brandmanns dachten. Idas Herz schlug schneller. Was für ein Segen für Karl, in Nelson neu anfangen zu dürfen! Sie wusste nicht, wie es in Neuseeland sein würde, aber von Amerika hieß es, dort könne jeder sein Glück machen, auch ein Tagelöhner und Habenichts.

Und was sie selbst anging … Sie würde zurechtkommen, es hatten schon andere Leute die Überfahrt auf dem Zwischendeck überlebt. Unvermittelt empfand Ida so etwas wie Freude. Und verbot sich energisch den tröstlichen Gedanken, jetzt nicht mehr allein zu sein.

Den Zwischendeckpassagieren war nicht erlaubt, beim Ablegen der Sankt Pauli an Deck zu gehen, um einen letzten Blick auf die alte Heimat zu werfen. Das Schiff, so argumentierte Kapitän Schacht, sei dafür einfach zu klein, die Matrosen brauchten den Platz, um mit den Segeln zu hantieren. Weit über hundert herumstehende und womöglich weinende und winkende Menschen würden da nur stören. Murren darüber wurde allerdings kaum laut. Die Auswanderer kamen fast alle aus dem ländlichen Mecklenburg und interessierten sich weder für einen letzten Blick auf Hamburg, noch hatten sie Angehörige, die sie zum Pier begleitet hatten. So wurden denn auch nur wenige Tränen vergossen, als sich die Sankt Pauli in Fahrt setzte.

Jakob Lange versammelte die Mitglieder seiner Gemeinde auf dem Korridor der Unterkünfte zu einem kurzen Gebet, in das zu seiner Freude auch die anderen Auswanderer einfielen. Sie alle waren Altlutheraner, was gleich Gemeinsamkeiten schuf, und auch sie reisten in Gruppen. Lediglich zwei Familien aus der Gegend um Gustrow hatten sich unabhängig von ihrer Gemeinde zur Auswanderung entschlossen. Bis zur Ankunft im neuen Land, da war Lange zuversichtlich, würden sie sich alle zu einer Gemeinde zusammengeschlossen haben. Nur die allein reisenden Männer und Frauen bildeten Ausnahmen und wurden entsprechend misstrauisch beäugt. Hannes und Jost, Karls Quartiergenossen, stammten als Einzige nicht aus Mecklenburg, sondern waren Hamburger. Karl fand nicht gleich heraus, ob sie Altlutheraner oder Reformierte waren, aber sie gaben sich überaus gläubig und beteten gleich inbrünstig mit. Hannes erzählte, Beit habe sie in einer christlichen Mission für Seeleute angeworben, in der sie aus Gründen, die er nicht näher angab, gestrandet waren. Der Anstoß dazu war wohl von Beit ausgegangen, laut Hannes’ weitschweifiger Rede sei er in dem Asyl aufgetaucht und habe die Passagen angeboten »wie ein leibhaftiger Engel«. Hannes bekreuzigte sich, während er davon erzählte.

Karl wunderte sich. Sollte er wirklich der einzige Tagelöhner und Habenichts in ganz Mecklenburg gewesen sein, der Beit auf eine Mitreisemöglichkeit angesprochen hatte? Hatte es in keinem der Dörfer jüngere Bauern- oder Häuslersöhne gegeben, die vielleicht auch mit dem Segen der Gemeinde kostenlos hätten reisen können? Karl hätte das sehr viel einfacher gefunden, als Siedler in Obdachlosenasylen anzuwerben.

Die erste Nacht auf See verlief recht ruhig, aber noch segelte das Schiff ja durch die Elbmündung. Erst am nächsten Tag erreichte die Sankt Pauli offene See. Beit nutzte das ruhige Wetter, um die Passagiere mit den alltäglichen Abläufen an Bord vertraut zu machen, wobei sich schnell herausstellte, dass er vorhatte, ein strenges Regiment zu führen. Gleich am ersten Morgen versammelte er sämtliche Männer an Deck und verteilte Ämter. Lange und Brandmann wurden mit dem Auswiegen der Essensrationen betraut, andere mit der Verteilung der Mahlzeiten und wieder andere mit Aufsichts- und Ordnungsfunktionen.

»Sie haben dafür zu sorgen, dass die Schiffsordnung streng eingehalten wird!«, verkündete Beit.

Mit volltönender Stimme verlas er einen Katalog von Geldstrafen, mit denen Verstöße dagegen geahndet wurden. Unter anderem war es den Zwischendeckpassagieren verboten, sich an Deck aufzuhalten – lediglich eine Stunde am Tag und zum Gottesdienst am Sonntag dürften sie frische Luft schnappen.

»Wie im Gefängnis!«, empörte sich Ottfried, wurde dann aber mit dem überaus wichtigen Amt eines Wachmanns im Bereich der Essensausgabe getröstet.

Wie für alle anderen Aufgaben hatten sich auch dafür mehrere Auswanderer beworben. Sämtliche Amtsinhaber nahmen die Sache äußerst ernst und pochten auf ihre Autorität. Als Karl am Abend die Essensrationen für sein Quartier abholte, wurde er auf dem Weg gleich dreimal kontrolliert. Hannes wurde am nächsten Morgen sogar wegen unangemessener Kleidung gerügt – man schickte ihn in seine Unterkunft zurück, als er mit nacktem Oberkörper zu den Latrinen tappte.

Karl selbst hatte sich nicht um ein Amt beworben und hätte es wohl auch kaum erhalten – die Raben Steinfelder sprachen nicht mit ihm. In ihren Augen hatte er sich die Passage »irgendwie erschlichen«, und das schienen sie ihm übel zu nehmen. Auch Beit war eher unfreundlich. Vielleicht bereute er ja schon, dem Gesuch des Tagelöhners nachgegeben zu haben – schließlich hatte es wohl gleich Schwierigkeiten mit Brandmann gegeben. Karl hatte von der Auseinandersetzung auf dem Gang gehört. So hielt er sich erst mal zurück und verbrachte die Zeit mit seinen Büchern in seiner Koje. Er las das Büchlein über Neuseeland rasch durch und vertiefte sich dann in das englische Wörterbuch. Nur zur Freistunde an Deck verließ er den Verschlag der Junggesellen. Hier konnte er schließlich darauf hoffen, Ida zu treffen und vielleicht sogar ein paar Worte mit ihr zu wechseln.

In den ersten beiden Tagen erwies sich das jedoch als unmöglich. Die junge Frau stand inmitten der Dörfler aus Raben Steinfeld an der Reling und bestaunte das Meer, das sich grau und weit vor ihnen auftat. Da wenig Wind wehte, gab es keine Brandung, und Eisschollen trieben auch nicht auf dem Salzwasser. Es war nur eine leicht bewegte stahlgraue Fläche, die in der Ferne mit dem ebenfalls grauen Himmel verschmolz. Karl fand den Anblick nicht so erhebend, wie er ihn sich nach der Lektüre des Büchleins über Kapitän Cook vorgestellt hatte, sondern eher eintönig und deprimierend.

Dann jedoch, am dritten Tag der Reise, als sie mitten auf dem Atlantik waren, kam heftiger Wind auf. Plötzlich hatten die Wellen schäumende Kämme, die sich an den Planken des Schiffes brachen und die Siedler nass spritzten, wenn sie sich zu nah an die Reling wagten. Es regnete auch zum ersten Mal. Eiskalter Sprühregen peitschte die Wangen der Passagiere, und schließlich trieben die Matrosen die Leute vor der Zeit zurück in ihre Unterkünfte.

»Es kommt Sturm auf«, verriet einer der Seeleute Karl, der nicht verärgert lamentierte wie viele andere, sondern höflich nach dem Grund fragte. »Wir machen die Schotten dicht.«

Tatsächlich beobachtete Karl besorgt, dass die Luken zum Zwischendeck geschlossen wurden. Die Luft dort wurde dadurch noch stickiger, und die Menschen klagten, als es obendrein vor der Zeit dunkel wurde. Auch die verstärkten Schiffsbewegungen wirkten beängstigend, die ersten Reisenden klagten über Übelkeit und belagerten die wenigen Latrinen. Das war jedoch nur der Anfang. Bald wurde das Schiff vom Sturm hin und her geworfen, und das Zwischendeck verwandelte sich in eine Hölle aus Lärm, herumwirbelnden Gegenständen, betenden, schreienden und sich übergebenden Menschen.

Karl, der zunächst in seiner Koje blieb, hörte die Ordner Befehle brüllen und die Frauen weinen. Dabei hätte er lieber auf die Geräusche vom Oberdeck gelauscht, auf die Rufe der Seeleute, auf den Wind in den Segeln – oder zog man die Segel bei solch einem Wetter ein? Vielleicht hätte man daraus ja auf die wirkliche Gefährdung durch den Sturm schließen können. Er fand es beruhigend, dass Hannes und Jost, die beide früher zur See gefahren waren, nicht besonders erschüttert wirkten. Sie schienen einfach zu versuchen, etwas Schlaf zu finden. Karl dagegen hielt die Untätigkeit irgendwann nicht mehr aus. Er kämpfte sich über den gefährlich schwankenden Boden in die Richtung, in der er Idas Quartier vermutete. Vielleicht würde er sie nicht sehen, aber er hatte das Bedürfnis, ihr nahe zu sein und ihr vielleicht sogar ein paar tröstende Worte zu sagen.

Und dann traf er sie tatsächlich auf dem Gang. Bleich, erschöpft und verängstigt balancierte sie einen Eimer mit Erbrochenem in Richtung Latrinen.

»Ida! Geht es dir gut?« Karl versuchte spontan, ihr den Eimer abzunehmen, doch sie hielt ihn fest, es war ihr wohl peinlich.

»Gut?«, fragte sie schwach. Er wusste, die Frage war dumm gewesen. »Das Schiff geht unter, und du fragst, ob es mir gut geht?«

Karl winkte ab. »Das Schiff geht nicht unter. Auf dem Atlantik ist es immer stürmisch, das schreibt schon Kapitän Cook. Und mir wurde gesagt, die Sankt Pauli sei robust. Das Geschaukel ist nur eine Frage von ein paar Stunden, bald ist alles wieder gut.«

Vor den Latrinen stauten sich die Menschen. Die Ordner versuchten, sie zu kontrollieren, aber sie drängten verzweifelt auf die Abtritte, und immer wieder schaffte es auch jemand nicht und übergab sich gleich davor.

»Es sind viel zu wenige.« Karl seufzte und versuchte, einen Durchgang für Ida zu schaffen. »Drei Abtritte für mehr als hundertdreißig Menschen …«

Ida schob eine ihrer Locken zurück unter die Haube. Sie sah derangiert aus, wie auch die anderen, sonst so adretten Frauen der Häusler. Bei diesem Sturm hatten sie sichtlich anderes zu tun gehabt, als ihre Hauben ordentlich aufzusetzen und ihre Schürzen zu glätten.

»Beit hat meinem Vater versichert, es müsste nur eine auf fünfzig Passagiere zur Verfügung gestellt werden …«

Karl grinste. »Na, da haben wir ja noch Glück«, bemerkte er sarkastisch. »Du bist nicht seekrank?«

Ida schüttelte den Kopf. »Nein. Aber alle anderen. Elsbeth meint, sie müsste sterben … Wird das die ganze Reise hindurch so gehen, Karl?«

Sie taumelte, als das Schiff wieder von einer Windböe erfasst wurde. Karl fing sie auf – und hielt sie einen Herzschlag lang in seinen Armen.

»Entschuldige.« Ida befreite sich sofort und wurde glühend rot, als hätte Gott ihr eine Warnung zugeraunt. »Ich muss zurück … wahrscheinlich hat sich inzwischen schon der Nächste erbrochen.«

Die junge Frau hatte ihren Eimer endlich leeren können und tastete sich nun durch die dunklen Gänge zurück zu ihrem Verschlag. Karl folgte ihr, bereit, sie erneut aufzufangen, wenn sie stürzte.

»Ich bin hier, wenn du mich brauchst«, sagte er leise, als sie hinter der behelfsmäßigen Tür verschwand. »Wenn ich … wenn ich etwas helfen kann …«

Ida verneinte tapfer, aber sehr lange hielt sie die Weigerung nicht durch. Die Zustände im Quartier ihrer Familie wuchsen ihr einfach über den Kopf – die Kinder weinten und erbrachen sich alle paar Minuten. Anton war keine Hilfe, er lag selbst wimmernd in seiner Koje – ob vor Schmerz oder Angst, konnte keiner sagen. Selbst der Vater schaffte es nicht mehr, die Koje zu verlassen, um sich auf den Latrinen zu übergeben. Wenn er sich nicht gerade erbrach, betete er mit schwacher Stimme. Ida schwankte also gleich mit dem nächsten stinkenden Eimer auf den Gang, und diesmal protestierte sie nicht, als Karl ihn ihr abnahm.

Letztendlich verbrachten sie beide eine höllische Nacht. Karl übernahm wortlos den mit Erbrochenem und bald auch mit Exkrementen gefüllten Eimer, der kleine Franz hatte sich vor Angst in die Hose gemacht. Karl trieb einen weiteren Eimer auf und brachte ihn mit Wasser gefüllt zurück, damit Ida den Boden aufwischen konnte. Und dann kam es zu dem von Beit vorhergesagten Wassereinbruch. Die Wellen mussten extrem hoch sein, um das Deck zu überspülen, und das Wasser drang durch die nur ungenügend schließenden Luken ins Zwischendeck. Karl bemühte sich, die Wassermassen schon im Gang vor Idas Kabine zurückzudrängen – die Mannschaft versorgte die Zwischendeckpassagiere dazu mit Putzlumpen und Schöpfgefäßen. Aber bald schon stand die mit Schmutz und Erbrochenem vermischte Brühe fußhoch.

Elsbeth schrie hysterisch, als das Wasser schließlich in ihre Kabine eindrang, und Karl hörte, dass Ida versuchte, sie zu beschwichtigen. »Habt ihr es nicht neulich gehört? Als Vater und Herr Brandmann mit Herrn Beit gesprochen haben? Herr Beit hat gesagt, das sei ganz normal …«

Karl hatte das niemand mitgeteilt, auch die anderen Passagiere, die nicht zufällig zugegen gewesen waren, als Beit und Lange gestritten hatten, waren ahnungslos. Entsprechend panisch gestalteten sich ihre Reaktionen auf die Überschwemmung. Wieder wurde geschrien und laut gebetet. Vor den Ausgängen stauten sich hysterische Passagiere, die unbedingt an Deck wollten, ihre Angst verstärkte sich noch, als sie die Luken versperrt fanden. Der Albtraum schien niemals zu enden.

Doch dann hörte der Sturm plötzlich auf. Der Wind legte sich. Das Schiff lag wieder ruhiger im Wasser. Karl sah Ida völlig entkräftet aus ihrem Quartier kommen.

»Glaubst du … glaubst du, es ist vorbei?«, fragte sie und rieb sich die Augen.

Karl zuckte die Schultern. Sie schmerzten, wie auch sein Rücken, ja eigentlich sein ganzer Körper. Stundenlang hatte er sich gemüht, sich auf dem schwankenden Boden aufrecht zu halten und den Inhalt der Eimer nicht zu verschütten.

»Sieht so aus«, erwiderte er, schon um Ida zu trösten. »Ich kann versuchen, jemanden zu finden, der uns die Frage beantwortet. Aber das wird sicher dauern, die Matrosen sind ja alle beschäftigt. Soll ich … darf ich … dann wiederkommen?«

Ida schüttelte bedauernd den Kopf. »Wenn es vorbei ist, wird es meinem Vater bald bessergehen. Und dann bekomme ich Ärger, wenn er dich hier sieht.«

Karl lachte bitter. »Eigentlich sollte er sich wohl eher bedanken … Er meint sicher, ich sollte nicht hier sein, richtig? Und nicht nur hier bei dir …«, er wies auf die Gänge zwischen den Unterkünften der Familien, »… sondern gar nicht erst auf dem Schiff.«

Ida nickte und schob sich eine Strähne ihres feuchten Haares aus dem Gesicht. Alles war feucht auf dem Zwischendeck, Karl spürte jetzt erst, dass seine Kleidung völlig durchnässt war.

»Das meinen alle«, berichtete Ida leise und beinahe schuldbewusst. »Sie sagen, du hättest … du hättest den Platz verlassen, auf den Gott dich gestellt hat. Du hättest gegen die Ordnung verstoßen …«

Karl sah ihr fest in die vor Anstrengung geröteten Augen, und auf Idas sonst blassen Wangen sah er rote Flecken. Ihr Haar hatte sich gelöst und stahl sich schweißfeucht unter der Haube vor, das fleckige Kleid hing nass an ihr herunter. Für ihn war sie dennoch unendlich schön. Und er wollte jetzt wissen, was sie dachte.

»Aber ich habe um eine solche Gelegenheit gebetet«, bemerkte er. »Vielleicht hat Gott ja nur meine Bitte erhört.« Er trat vor sie und legte seine Hände leicht auf ihre Oberarme, als wollte er sie daran hindern, vor einer Antwort zu fliehen, wenn er jetzt seine Frage stellte. »Oder hätte ich um Demut beten sollen?«

Ida antwortete nicht, doch ihr Gesicht spiegelte eine Vielfalt wechselnder Empfindungen wider. Sorge und Angst, Ergebenheit und Auflehnung.

»Hätte ich dableiben und um Demut beten sollen, Ida?«, fragte Karl noch einmal, mit härter werdender Stimme.

Ida schien sich befreien zu wollen, dann gab sie jedoch nach und schüttelte heftig den Kopf. »Ich bin froh, dass du da bist«, flüsterte sie hastig. »Und vielleicht … vielleicht habe ich ja auch für dich gebetet.«

KAPITEL 6

In den nächsten Tagen beruhigte sich das Wetter etwas, zumindest kam es nicht wieder zu einem solch starken Sturm. Wassereinbrüche blieben allerdings an der Tagesordnung, dafür brauchte das Deck nicht vom Meer überspült zu werden. Es reichten heftige Regenfälle, und die gab es um diese Jahreszeit beinahe täglich.

»Was wandert ihr auch mitten im Winter aus?«, meinte einer der Matrosen, bei dem Lange sich über die Unannehmlichkeiten beschwerte. »Der Atlantik ist schon im Hochsommer stürmisch, und jetzt … Ein Wunder, dass es nicht noch schlimmer ist!«

Ida fand die Lage schlimm genug. Nach dem Sturm war das Zwischendeck nicht mehr abgetrocknet, auch ihre Kleider und die der Kinder trockneten nicht mehr, und sie zu wechseln war hoffnungslos, denn auch die Bündel mit den Habseligkeiten der Siedler waren nass geworden. Überall auf dem Zwischendeck stank es muffig und nach Fäulnis, besonders die überlaufenden Latrinen machten den Auswanderern zu schaffen. Lüften konnte man nicht, bei dem anhaltenden Regen mussten die Luken verschlossen bleiben. Die Leute murrten natürlich, und Beit machte die Sache noch schlimmer, indem er die Ordnungskräfte für die Zustände auf dem Zwischendeck verantwortlich machte. Mit rüden Worten tauschte er sie aus. Als es unter den neuen Leuten nicht besser wurde, ließ er die Rationen kürzen, vorgeblich, um die Siedler dafür zu bestrafen, dass sie nicht auf Ordnung und Sauberkeit in ihren Quartieren achteten. Lange protestierte im Namen der Raben Steinfelder und verlor daraufhin umgehend sein Amt in der Küche.

Zum Ärger der Auswanderer verhielt Beit sich mehr und mehr wie ein Despot. Er stieß die Ordnungskräfte herum, setzte eigenmächtig Größe und Zusammensetzung der Essensrationen fest und beorderte junge Frauen in die Kabinen seiner Familie aufs Oberdeck, um diese zu säubern und der Zofe zur Hand zu gehen. Wenn die Mädchen zurückkehrten, berichteten sie atemlos von den komfortablen Unterkünften der Erste-Klasse-Passagiere, was den Unmut unter den Siedlern weiter schürte. Sie litten unter den kargen Mahlzeiten, der Kälte und Nässe im Zwischendeck. Als die ersten Kinder zu husten begannen und ein kleiner Junge an Lungenbrand starb, waren sie sehr erzürnt.

Karl tröstete sich damit, dass die Zustände an Bord vorübergehend sein sollten. Bald, so hatten ihm die Matrosen versichert, werde das Schiff den Golf von Biskaya erreichen und das Wetter werde sich beruhigen. Dann werde es auch wärmer …

»Zu warm!« Einer der Seeleute lachte. »Warte ab, in ein paar Wochen klagt ihr über die Hitze!«

Karl konnte sich das kaum vorstellen, war aber bereit, den Männern zu glauben, die diese Route zum Teil bereits mehrmals befahren hatten. Er hielt sich weiterhin von den Mitreisenden fern und vertrieb sich die Zeit mit seinen Englischstudien. Längst konnte er sämtliche Redewendungen aus seinem Büchlein auswendig, nun begann er, Worte, die ihm wichtig erschienen, nachzuschlagen und zu lernen. Er brannte darauf, seine Sprachkenntnisse an einem Menschen zu erproben, und suchte zunächst in den Freistunden einen Ansprechpartner. Das gestaltete sich jedoch schwierig. Die Erste-Klasse-Passagiere – Karl nahm an, dass zumindest John Nicholas Beits Familie des Englischen mächtig war – mischten sich schließlich nicht unters Volk, sondern blieben in ihren Unterkünften, wenn die Leute aus dem Zwischendeck herausdurften. Lediglich die Missionare bekam man mal zu Gesicht, sie boten an den Wochenenden Andachtsgruppen an. Karl wagte es schließlich, einen von ihnen, Pastor Wohlers, anzusprechen, doch auch der sprach kein Englisch.

»Das ergibt sich dann schon, wenn wir im Lande sind, junger Mann!«, erklärte er hoffnungsvoll.

Karl fragte sich, wie der Geistliche sich die Sache mit der Mission vorstellte. Die Eingeborenen würden kaum Deutsch sprechen. Wenn überhaupt, so konnte man ihnen allenfalls auf Englisch predigen. Aber vielleicht plante der Pastor ja auch, gleich die Sprache der Maori zu erlernen, die allerdings sehr fremdartig sein sollte, wie Karl seinem Buch entnahm. Karl jedenfalls musste zu anderen Mitteln greifen, um sein Englisch zu üben – auch wenn das bedeutete, die Regeln zu brechen.

An einem schönen, ruhigen Morgen, an dem sich sogar ein paar Sonnenstrahlen durch die Luken ins Zwischendeck stahlen, erklomm er die Stiege zum Oberdeck und machte sich auf die Suche nach einem Gesprächspartner.

Jane Beit hielt das Gesicht in die Sonne und genoss die Wärme, ohne dass dies ihre Stimmung wesentlich aufheiterte. Sie hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, jeden Morgen ein wenig auf dem Deck zu flanieren. Am besten ging das zur Frühstückszeit, dann konnte ihre Mutter nicht die großen Rationen monieren, die Jane sich holte, um ihre Langeweile und ihre Depressionen buchstäblich hinunterzuschlucken. Dabei wusste sie natürlich, dass es ihr nicht guttat, so viel zu essen, und sie nahm sich auch jeden Tag vor, das Frühstück durch diesen Spaziergang zu ersetzen. Hinterher war sie allerdings meist durchgefroren und erneut schlecht gelaunt, und Peter Hansen, der Butler, hielt dann gleich eine Tasse heiße Schokolade für sie bereit.

Nun schien sich ja wenigstens das Wetter zu bessern. Vielleicht konnte sie demnächst mehr Zeit an Deck verbringen und musste sich dann weder die Streitereien ihrer Geschwister anhören noch die geistlichen Dispute, mit denen sich die Missionare die Zeit vertrieben. Ihr Vater schimpfte immerzu auf die nichtsnutzigen, liederlichen Siedler – ein Kind hatte man bereits verloren, und wenn sich die Zustände nicht änderten, konnte es zu Epidemien kommen, und noch mehr Menschen würden sterben. Der Arzt bestätigte das und riet zu schärferen Maßnahmen, die Leute zu Ordnung und Sauberkeit anzuhalten. Die Missionare baten dann Gott um Beistand und Einsicht bei den Menschen unter Deck.

Auch die Oberdeckpassagiere fielen in die Gebete ein – aber Jane wusste genau, dass ihr Vater dabei nur an seinen Profit dachte. Was sie selbst anging, so hatten sich ihre Erwartungen bestätigt. Es gab nichts, absolut nichts mehr für sie zu tun, nachdem das Schiff erst mal abgelegt hatte. Sie war verdammt zu endloser Langeweile. Inzwischen ertappte sie sich schon dabei, interessiert nach Walen auszuschauen, die sich hier, dem Kapitän zufolge, öfter blicken ließen. Dabei waren ihr Wale vollständig gleichgültig – allenfalls empfand sie eine Art Hass auf sie, engte das Korsett aus Fischbein, das ihre Mutter sie selbst hier auf dem Schiff zu tragen zwang, ihren Körper doch zusätzlich schmerzhaft ein.

Jane passierte grußlos einen Matrosen, der das Deck schrubbte, und entdeckte dann endlich jemanden, an dem sie ihren Unmut auslassen konnte! Da schlich ein Zwischendeckpassagier an Bord herum! Und er suchte nicht einmal Deckung, als sie auf ihn zukam, sondern lächelte sie offen und freundlich an. Nun wagte er auch noch, das Wort an sie zu richten!

»Goot mornink, ladi!«, radebrechte er.

Jane blitzte ihn ungläubig an.

»Issnt it a nize dei?«

Jane runzelte die Stirn. Der Mann schien verwirrt zu sein.

»Sie haben hier nichts zu suchen!«, herrschte sie ihn an. »Eine Unverschämtheit, herumzuschleichen und Leute zu belästigen! Verziehen Sie sich augenblicklich in Ihr Quartier, sonst werde ich meinem Vater Meldung machen!«

Der Mann, jung und blond und eigentlich gar nicht so verrückt wirkend, wie seine Rede ihn erscheinen ließ, sah sie verblüfft und irgendwie verletzt an. Jane verspürte fast die Regung, sich noch einmal versöhnlicher zu äußern. Aber dann überlegte sie es sich anders. Was ging sie dieser irre Kerl an? Sie wandte sich auf dem Fuße um und schritt in Richtung der Kabinen. Majestätisch, wie sie hoffte. Sie durfte niemals so dick werden, dass sie derart watschelte wie ihre Mutter.

Karl sah ihr unglücklich nach und schlenderte schließlich zu dem Matrosen hinüber, der Jane kopfschüttelnd hinterherblickte.

»Hab ich irgendwas Falsches gesagt?«, fragte er den Mann.

Der zuckte mit den Schultern. »Weet ick nich, heff nich tohört«, meinte er in breitem Hamburger Dialekt, bemühte sich dann jedoch, einigermaßen Hochdeutsch zu sprechen. »Wahrscheinlich haste aber nix verbrochen. Die Deern is immer so, da muss man sich nix draus machen. Raunzt jeden an, der ihr übern Weg läuft …«

Karl rieb sich die Stirn. »Es ist nur … ich hab Englisch mit ihr gesprochen. Und vielleicht … es wäre ja möglich, dass ich etwas gesagt habe, das sie vielleicht beleidigt hat …«

Der Matrose, ein kleiner Mann mit spitzem Gesicht und listigen, blitzenden Augen, sah kurz zu dem hochgewachsenen Auswanderer auf, bevor er sich wieder ans Schrubben machte.

»Wat hest denn secht?«, fragte er, wieder ins Platt verfallend.

Karl wiederholte die Worte, die er eben an die junge Frau gerichtet hatte.

Der Matrose hielt mit seiner Tätigkeit inne und grinste ihn an. »Also, beleidigt haben kanste se damit nich«, stellte er fest. »Aber Englisch is dat auch nich.«

»Nicht?« Karl war nun völlig verunsichert. »Aber es steht hier! In meinem Wörterbuch. Ich habe extra ein Buch gekauft. Und nun stimmt das alles nicht, was da drin steht?« Die Kosten für das Buch … und all die Stunden des Lernens … Sollte all das völlig umsonst gewesen sein?

Der Matrose lachte. »Dat wird schon stimmen, wat in deim Buch steht«, meinte er mit Gemütsruhe. »Is bloß so, dat sich dat anners spricht, als es da geschrieben steht. Gloov ich jedenfalls, viel Englisch gelesen hab ich noch nich …«

»Aber gesprochen?«, fragte Karl begierig. »Sie sprechen … du … du sprichst Englisch?«

Der Mann pfiff durch die paar Zähne, die er noch besaß. »Also nich wie die feinen Herrschaften«, schränkte er ein. »Nur dat, wasse im Hafen so lernst – ’n Bier bestellen und ’nen Rum, ’ne Hure aufreißen, feilschen … wat zu essen kaufen …«

Essen schien in der Liste des Matrosen ziemlich weit hinten zu stehen, während Karl die Worte für die wichtigsten Nahrungsmittel gewissenhaft als Erstes gelernt hatte. Gleich nach »Arbeit« und »Geld«.

»Sag mal etwas!«, forderte Karl den Seemann auf.

Der grinste wieder. »Also dat, wat du da der Deern sagen wolltest, dat heißt richtich: Good morning, Lady. Die Engländer würden aber eher ›Miss‹ sagen. Der Käptain nennt die Lady ›Miss Jane‹ oder ›Miss Beit‹.«

»Miss heißt Fräulein!«, meinte Karl eifrig.

Das Wort hatte er auch bereits gelernt, und erfreulicherweise sprach es sich auch so, wie es sich schrieb. Die anderen Wörter allerdings …

»Isn’t it a nice day?«, wiederholte der Matrose, als Karl ihm das Lexikon mit den Redewendungen hinhielt.

Es klang völlig fremdartig, und Karl schwirrte der Kopf. Aber immerhin kannte er jetzt einen Experten. »Kannst du’s mir beibringen?«, fragte er den Matrosen. »Ich würd auch was dafür zahlen …« Blutenden Herzens überschlug er seine Barschaft. Hoffentlich würde der Mann nicht zu viel verlangen.

Der Matrose schüttelte jedoch den Kopf. »Dat bissken, dat ick kann«, meinte er, »dat is wahrscheinlich auch gar nich aals ganz richtich. Behalt mal dein Geld …«

»Aber du kannst mehr als alle anderen!«, flehte Karl. »Bitte! Kann ich … kann ich nicht irgendwas für dich tun? Dir hier helfen vielleicht …« Er wies auf das Deck. »Und dafür bringst du’s mir bei. Wie heißt du überhaupt?«

Der kleine Matrose stellte sich als Hein vor, und auch Karl nannte seinen Namen. Dabei schaute er schon mal nach einem zweiten Schrubber und Eimer aus.

»Du derfst doch gar nich an Deck«, gab Hein dann jedoch zu bedenken. »Wie wist du dat denn maken?«

Karl überlegte. Er war wild entschlossen, zu seinem Unterricht zu kommen. Kurz dachte er daran, Beit wegen einer Sondererlaubnis anzusprechen. Das war jedoch sicher keine gute Idee … Unsicher blickte er hinauf zur Brücke – und sah Kapitän Schacht im Gespräch mit dem Steuermann.

Karl nahm allen Mut zusammen. Der Kapitän hatte sie so freundlich auf seinem Schiff willkommen geheißen und versuchte immer wieder zu schlichten, wenn die Siedler mit Beit aneinandergerieten. Auch während der Trauung zweier Paare und bei der Trauerfeier für den kleinen Rudolf war Schacht ihm leutselig erschienen. Jetzt überlegte er nicht lange. Mehr als Nein sagen konnte der Kapitän nicht, und selbst wenn er über die Störung erzürnt war, würde er Karl kaum ins Meer werfen.

Entschlossen erkletterte der junge Mann die Brücke und schöpfte Hoffnung, als Schacht darüber lächelte.

»Wie kann ich helfen, mein Sohn?«

Kurze Zeit später hatte Karl eine Arbeit als Hilfsmatrose an Deck und auch schon gelernt, dass man dies auf Englisch job nannte. Er sollte Hein und den anderen Seeleuten zur Hand gehen, die Sprache, die dabei gesprochen wurde, war dem Kapitän egal. Schließlich verabschiedete Schacht ihn sogar auf Englisch, und Karl fand, dass seine Worte wohlwollend klangen, obwohl er ihren Sinn nicht ganz erfasste.

»So good luck, boy. After you have finished your studies, you will be welcome in every harbour. I hope they won’t forget to teach you the word ›French disease‹ …«

In den nächsten Wochen wurde das Wetter besser, die Sonne schien, und im Gegensatz zu den totenbleichen Passagieren auf dem Zwischendeck war Karl bald braun gebrannt von der Arbeit an der frischen Luft. Die Matrosen ließen ihn das Deck schrubben, die Rettungsboote instand halten und auch mal dabei helfen, ein Segel zu hissen. Während der Zeit brachten sie ihm Wörter auf Englisch bei, deren Bedeutung er zum Teil nicht einmal auf Deutsch kannte. Ihm schwante, dass es hier um Dinge ging, die man als Christ auch nicht unbedingt wissen musste. Doch er lernte auch Nützliches, und vor allem ging ihm irgendwann auf, dass der Aussprache der Worte in seinem Lexikon durchaus Regeln zugrunde lagen. Ein doppeltes O sagte man immer wie ein U, ein A fast immer wie ein Ä und ein E wie ein I. In seiner Freizeit studierte er sein Buch und wandte neu Erlerntes später bei den Matrosen an. Leider war vieles ihnen unbekannt – um im Hafen ein Mädchen aufzureißen brauchte man schließlich keinen Pflug und keine Egge, kein Saatgut und keinen Spaten. Auch fiel es Karl schwer, aus den Wörtern, die er lernte, ganze Sätze zu bilden. Die Kenntnisse der Matrosen beschränkten sich auf ein paar Redewendungen, und die dahinterstehende Grammatik durchschaute er nicht.

Hier kam Karl allenfalls weiter, wenn sich mal der Butler der Beits zu ihnen gesellte. Peter Hansen, ein freundlicher kleiner Mann, sprach fast fließend Englisch, hatte er doch mit seiner Herrschaft in Australien und in Neuseeland gelebt. Seine Frau war außerdem Schottin. Hansen war gern bereit, Karl weiterzuhelfen, zumal der ihn nicht ständig mit seinem »weibischen Job« neckte wie die Matrosen. Wenn der Butler Geld damit verdiente, dass er Anzüge ausbürstete, Blusen plättete, Staub wischte und Schokolade servierte, so war das für Karl eher ein Grund, ihn zu beneiden, als zu verachten. Eine so leichte Arbeit fand sich wohl kaum irgendwo sonst!

Allerdings war Beit kein einfacher Arbeitgeber. Er ließ dem Butler kaum Freizeit und beschimpfte ihn rüde wegen nichtigster Fehler – zum Beispiel dem, dass Hansen nicht fähig war, ihm seine Wünsche von den Augen abzulesen. Karl fragte sich oft, wie der Butler das aushielt. Er selbst hätte längst aufbegehrt und die Arbeit hingeworfen. Aber Hansen zuckte nur gleichmütig die Schultern, als er ihn eines Tages darauf ansprach.

»Gehört zum Job, Junge. Er will einen Fußabtreter – und hier bin ich. Euch Siedlern da unten täte es auch ganz gut, ein bisschen gelassener zu werden. Die dauernden Beschwerden machen Beit nur wütend … und hier auf dem Schiff könnt ihr ihm sowieso nicht entkommen.«

Lange und Brandmann sowie auch andere der selbstbewussten Häusler, begehrten inzwischen fast täglich auf, obwohl die Lage auf dem Zwischendeck besser wurde, nachdem es nicht mehr dauernd hineinregnete. Hauptstreitpunkte waren die Verpflegung und das Verbot des Aufenthalts an Deck – die Enge in den Quartieren und die schlechte Luft waren katastrophal für die Gesundheit. Als zwei weitere Kleinkinder am Fieber starben, forderten die Siedler vehement bessere Lebensbedingungen. Beit bezichtigte sie dafür diverser Regelverstöße, verhängte Geldstrafen und setzte die Rationen weiter herab – vorgeblich mit der Begründung, der Proviant gehe zur Neige. Die Siedler würden sich bis zum Zwischenstopp in Bahia bescheiden müssen. Der Koch erklärte hingegen, es sei genug da, nur die Qualität der Vorräte – die sich im Übrigen auf Schiffszwieback, Hülsenfrüchte, Kartoffeln und Pökelfleisch beschränkten, denn etwas anderes kam auf dem Zwischendeck nie auf den Tisch – lasse zu wünschen übrig. Das konnten alle bestätigen. Das Essen war schlecht und lag schwer im Magen. Viele Kinder klagten ständig über Bauchschmerzen.

»In Bahia gehen wir zum Konsulat!«, kündigten ein paar Männer aus einer anderen Gemeinde an.

Sie setzten eine Petition auf, um sich über Beit zu beschweren. Lange und Brandmann berieten endlos, ob sie es wagen konnten, sich ihnen anzuschließen. Auch beim täglichen Freigang an Deck standen die Männer zusammen und debattierten.

Karl bot sich dadurch die Gelegenheit, Ida wieder näherzukommen. Wie alle Frauen verbrachte sie die Freistunden in emsiger Sorge um die Pflege der Kleidung und die Gesundheit der Kinder. Endlich war es nun anhaltend trocken, und die Prophezeiung der Matrosen, es werde regelrecht heiß werden, bewahrheitete sich. Ida und die anderen Frauen trockneten die Kleidung der Familien, fingen in Rettungsbooten Wasser auf, wenn es doch noch einmal regnete, um die Sachen in Süßwasser waschen zu können. Sie zogen die jüngsten Kinder aus und ließen sie nackt in der Sonne spielen – auch wenn die Missionare das missbilligten. Inzwischen war auch ein Kind geboren worden. Die stolze Mutter nannte ihren Sohn Peter Paul – nach Kapitän Schacht und seinem Schiff. Überhaupt regte sich allen Spannungen zum Trotz das Leben auf dem Schiff, der Kapitän nahm drei weitere Trauungen vor.

Karl traf Ida an Deck dabei an, wie sie das Kleid ihrer Schwester zum Trocknen über einem Rettungsboot ausbreitete. Es war trotz der Wäsche noch fleckig, den Siedlern fehlte es an Seifenlauge. Aber immerhin war Ida allein. Karl ging unauffällig zu ihr, lächelte sie an und brachte einen lange geübten Gruß an.

»Good morning, Ida! I am glad to see you! How are you and how is your family?«

Ida schaute verwirrt zu ihm auf. Dann lächelte auch sie. »Karl!«, rief sie aufgeregt. »Was erzählst du da? Ist das Englisch? Wo hast du es gelernt?«

»Yes, Ida«, antwortete Karl. »I am learning English.« Er strahlte, als sie die Bedeutung der Worte erriet.

»›Yes‹ heißt ›ja‹?«, fragte sie eifrig. »Und ›lörning‹ ›lernen‹? Das ist ja gar nicht so schwer. Aber warum nennst du mich ›Eida‹?«

In ihrer Aufregung vergaß Ida fast, das Gespräch mit Karl möglichst verborgen zu halten, auf sein Zeichen folgte sie ihm hinter einen Deckaufbau. Gewöhnlich hätte sie das sicher nicht getan, doch was war ein bisschen Ungehorsam gegen die Möglichkeit, zum ersten Mal die Sprache ihrer neuen Heimat zu hören? Der Gedanke, auch selbst Englisch zu lernen, beflügelte sie.

»Das ist dein Name, Ida!«, erklärte Karl eifrig. »Man spricht die Buchstaben auf Englisch anders aus. Am Anfang scheint das sehr kompliziert, aber es ist nicht wirklich schwierig. Schau …«

Karl hockte sich hin und schrieb ein paar Worte in den Staub, der sich auf den Deckplanken abgelagert hatte, aller Schrubberei zum Trotz. Es schien Sand zu sein – sie kamen dem Land wohl wirklich näher.

Ida las konzentriert – fuhr dann allerdings zusammen. Frau Brandmann rief sie.

»Ida! Was machst du da! Mit …«

Karl grüßte Ottfrieds Mutter höflich, aber sie antwortete nicht, und Idas verschreckter Gesichtsausdruck machte klar, dass es Ärger geben würde.

»Komm jetzt, wir müssen die Strohsäcke herauftragen – damit sie endlich einmal trocken werden«, forderte Frau Brandmann streng.

»Ich kann gern helfen«, bot Karl sich an, Ottfrieds Mutter warf ihm jedoch lediglich einen strafenden Blick zu.

»Ida!«

Ida wagte nur, ihm scheu zuzunicken, bevor sie ihrer künftigen Schwiegermutter mit gesenktem Kopf folgte.

Und natürlich ereilte sie am Abend das Donnerwetter ihres Vaters. Er kam hinzu, als sie Franz eben zu Bett brachte und die ungestörte Zeit mit ihren kleinen Geschwistern nutzte, um auch ihnen die ersten Worte Englisch beizubringen. Elsbeth wiederholte die Wendungen eher gelangweilt, aber Franz war mit Feuereifer dabei.

»Good morning, Ida! Good afternoon, Elsbeth! Good night, Franz!«, plapperte er und wollte sich über den Gutenachtgruß an sich selbst schier kaputtlachen.

Jakob Lange lauschte mit gerunzelter Stirn. »Was soll das? Ida? Franz?«

Franz zog sofort den Kopf ein.

»Das ist Englisch, Vater«, erklärte Ida. »Das müssen wir lernen, wenn wir uns mit den Menschen in Neuseeland verständigen wollen. Karl Jensch hat es mir beigebracht …« Sie wollte Karls Namen lieber selbst ins Gespräch bringen, bevor ihr Vater ihr das Treffen mit ihm vorwerfen konnte.

»Ich habe schon gehört, dass du mit dem Kerl gesprochen hast!«, sagte Lange streng. »Obwohl ich es dir mehrmals untersagt habe, schon zu Hause … Und ganz abgesehen davon, dass er ein Dummkopf und Habenichts ist: Es schickt sich nicht für ein anständiges Mädchen, allein mit einem Mann zu reden. Du bist verlobt, Ida! Werde ich dich noch hier auf dem Schiff verheiraten müssen, um deinen Ruf zu wahren?«

Ida erschrak – und verstand gar nicht, warum sie bei dem Gedanken an die rasche Eheschließung mit Ottfried plötzlich fror. Eigentlich sollte sie sich doch darauf freuen – oder sich immerhin gleichmütig und demütig fügen. Aber selbst ihre Demut hatte Grenzen. Auf keinen Fall wollte sie die Ehe auf diesem Schiff, auf einem klammen Strohsack, im gleichen Bretterverschlag mit ihrem Vater oder gar mit Ottfrieds Familie, vollziehen! Den anderen jungen Paaren schien das nicht viel auszumachen – welche Gründe diese Frauen und Mädchen in eine so überstürzte Heirat trieben, konnte Ida sich nicht vorstellen.

Sie senkte den Kopf. »Nein, Vater. Verzeih mir, ich … ich habe nicht nachgedacht. Die Unterhaltung war gänzlich harmlos. Wenn sich solch eine Gelegenheit noch einmal bietet, werde ich Ottfried einfach dazubitten. Dem täte es ja auch gut, schon mal ein paar Worte Englisch zu lernen, bevor wir ankommen …«

»Unsinn!« Jakob Lange schnaubte. »Ottfried lernt das schon, wenn wir erst im Land sind. Sofern er es überhaupt brauchen wird … Letztlich werden wir ja doch ein eigenes Dorf gründen. Wir sind uns da alle einig, es wird Sankt Paulidorf heißen. Weil wir hier alle zu einer Gemeinde geworden sind. Und da sprechen wir natürlich die Sprache Martin Luthers, die Sprache der Bibel …«

Ida biss sich auf die Lippen. Hatte Martin Luther die Bibel nicht aus einer ganz anderen Sprache übersetzt?

»Aber die Obrigkeit …«, gab sie zu bedenken. »Auf den Ämtern wird man Englisch sprechen. Und die Kaufleute … Wir werden doch etwas einkaufen müssen …«

Lange winkte ab. »Natürlich wird man nicht umhinkommen, ein paar Wörter zu lernen«, räumte er ein. »Unsere Frauen müssen wir damit allerdings nicht behelligen. Oder bist du in Mecklenburg zum Fürsten gegangen, wenn etwas anlag? Hast du Pferde gekauft oder Ziegel bestellt?« Er lachte nachsichtig.

Ida rieb sich die Stirn. »Ich weiß nicht, ob wir Raben Steinfeld so einfach ans andere Ende der Welt verlegen können«, bemerkte sie, ungewohnt mutig. »Wir sind nicht mehr in Mecklenburg …«

Lange schüttelte jedoch den Kopf. »Lass das einfach meine Sorge sein«, beschied er seine Tochter. »Und die deines Ehegatten. Sobald uns Land zugeteilt ist, könnt ihr heiraten, Ottfried und du. Elsbeth wird nächsten Monat dreizehn, alt genug, mir den Haushalt zu führen. Und für dich wird’s Zeit zur Eheschließung, das wird dir die Rosinen aus dem Kopf treiben. Englisch lernen – womöglich besser als dein Gatte. So weit kommt das noch! Geh jetzt ins Bett und bete um Demut!«

Ida seufzte, als sie sich auf ihrem endlich einmal trockenen, allerdings immer noch muffig riechenden Strohsack ausstreckte. Darauf lief es also hinaus: Sie sollte die neue Sprache um Himmels willen nicht besser beherrschen als Ottfried! Dabei hatte sie immer viel schneller gelernt. Plötzlich erinnerte sie sich wieder an die Schule, wie viel Spaß es ihr gemacht hatte, zu schreiben und zu lesen. Und wie gut es sich angefühlt hatte, wenn der Lehrer sie lobte.

Sie und Karl.

Während der Freistunde am nächsten Tag ließen Jakob Lange und die Brandmanns Ida nicht aus den Augen. Sie fand trotzdem die Möglichkeit, erneut zu dem Rettungsboot zu gehen, auf dem sie am Tag zuvor Elsbeths Kleid ausgebreitet hatte. Sie beugte sich hinab, um das getrocknete Kleidungsstück an sich zu nehmen, und warf dabei einen verstohlenen Blick in die Richtung, in der sie Karl vermutete. Es war gut, er beobachtete sie.

Ida ließ schnell ihr Buch über Neuseeland unter das Ruder des Bootes gleiten. Karl würde es hier finden, sicher brannte er darauf, es zu lesen. Zu ihrer Überraschung ertastete sie an der Stelle bereits ein anderes Buch. Ohne zu überlegen, nahm sie es an sich und versteckte es in ihrer Rocktasche. Karl zwinkerte ihr zu, als die Glocke die Siedler wieder unter Deck rief und Ida an seinem Verschlag vorbeiging.

Später, in ihrer Koje, holte sie das Buch hervor, schlug es auf – und blickte erschrocken auf die Zeichnung eines dicken, beängstigend tätowierten Mannes. Es war ein Maori-Krieger. Sie hielt ein neues Buch über ihr neues Land in den Händen! Und dann fiel auch noch ein Stück Papier heraus. From Karl, for Ida, stand darauf. The first things to learn: …

Mit klopfendem Herzen flüsterte Ida immer wieder die ersten Übungssätze, die Karl ihr aufgeschrieben hatte: My name is Ida. I live in Nelson, New Zealand. Your name is Karl. You live in Nelson, New Zealand. Ida has a brother. His name is Franz. He lives in Nelson, New Zealand. Ida has a sister. Her name is Elsbeth. She lives in Nelson, New Zealand. Karl and Ida and her family live in Nelson, New Zealand.

Erst, als sie alles auswendig konnte, überlegte sie, dass es im letzten Satz eigentlich »Ottfried and Ida« heißen musste. Aber das war nicht der erste Satz in der neuen Sprache, den sie bilden wollte. Sie besann sich auf das, was sie am Tag zuvor schon gelernt hatte: Good night, Karl. Sie wollte noch ein I am glad to see you dazusetzen, ließ es jedoch, weil sie ihn schließlich nicht vor sich hatte. Doch tatsächlich sah sie Karl dann in ihren Träumen.

KAPITEL 7

Nach Wochen der Seefahrt erreichte die Sankt Pauli am 3. März Bahia, einen Landstrich in Brasilien. Der Ort, an dem sie anlegte, hieß Salvador – Erlöser, wie die Missionare den Siedlern beim Sonntagsgottesdienst berichteten. Die Stadt war zu Ehren Jesu Christi so genannt, was die Pastoren herausstellten. Ansonsten gaben sie den Auswanderern aber zu bedenken, dass es sich bei den Bewohnern des Landes um eingefleischte Papisten handle. Der Besuch einer Messe oder auch nur eines Gotteshauses sei also nicht möglich.

Viele Frauen klagten darüber, zumal es weitere Totenmessen zu lesen gab. Einige Zeit vor der Ankunft in Bahia war eine Krankheit ausgebrochen, die den Pocken zumindest ähnelte – so ganz sicher war der Arzt sich da nicht. Das damit verbundene Fieber hatte noch einmal drei Kleinkinder dahingerafft – Ida dankte dem Himmel, dass es bei Franz glimpflich verlaufen war. Jetzt wünschte sie sich nichts sehnlicher, als einmal wieder festen Boden unter den Füßen zu haben und der drangvollen Enge auf dem Zwischendeck entfliehen zu können.

Tatsächlich wurde der Landausflug dann zu mehr als nur einem erleichternden Zwischenspiel. Nein, für Ida glich der erste Blick auf Salvador de Bahia eher einer Offenbarung! Der Ort kam ihrer Vorstellung vom Paradies so nahe, wie es nur möglich war. Fasziniert starrte die junge Frau auf breite, helle Sandstrände, gesäumt von grünen Wäldern, und bunte, verspielt wirkende Häuser in so gleißendem, warmem Sonnenlicht, wie sie es nie für möglich gehalten hatte. Schon im Hafen wurden frische Früchte feilgehalten, deren Namen Ida nicht kannte, bei deren Anblick ihr aber das Wasser im Munde zusammenlief. Nach wochenlanger einseitiger Ernährung würde es sich wie der Himmel anfühlen, süßes Fruchtfleisch im Munde zergehen zu lassen.

Leider gab Beit den Siedlern vorerst keine Erlaubnis, das Schiff zu verlassen. Salvador sei nicht sicher, erklärte er den Auswanderern, sie würden zweifellos unter Räuber und Mörder fallen, wenn sie hier auf eigene Faust herumstreiften. Lange, Brandmann und andere liefen Sturm. Natürlich verstanden sie die Warnung und hätten ihre Frauen und Kinder auf keinen Fall solchen Gefahren ausgesetzt. Was jedoch sprach dagegen, dass die Männer sich ein wenig an Land umsahen?

Schließlich verließen elf jüngere Auswanderer, allesamt Heißsporne, unerlaubt das Schiff und fragten sich tatsächlich bis zum deutschen Konsulat durch, um dort ihre Petition gegen Beit vorzulegen. Großen Erfolg hatte ihre Beschwerde allerdings nicht. Das Botschaftspersonal hörte sich ihre Klagen an, nahm das Schreiben entgegen und versprach, es an die New Zealand Company weiterzuleiten – aber konkrete Hilfsmaßnahmen konnte man nicht einleiten. Immerhin begleitete ein Botschaftsmitarbeiter die Männer zurück zum Schiff und bat um eine Unterredung mit Beit und dem Kapitän. Das Ergebnis war ein wutschnaubender Agent, der sich sofort rächte, als der Botschaftsangestellte von Bord war. Er bestellte die Aufrührer an Deck, ließ sie stundenlang in glühender Sonne warten, bis sein »Urteil« gefällt war, und verlangte von jedem eine halbe Krone Strafe für unerlaubtes Verlassen des Schiffes. Die meisten Siedler waren daraufhin demoralisiert – alle hatten auf ein Einschreiten des Konsuls gehofft – und harrten still bei Schiffszwieback und Pökelfleisch auf dem Zwischendeck aus, bis ihnen die versprochenen Quartiere an Land endlich zugewiesen wurden.

Nur Karl Jensch verließ im Gefolge der Matrosen, die direkt Landurlaub erhalten hatten, heimlich das Schiff. Fasziniert erforschte er die Stadt und beobachtete die Menschen – meist kleine, braunhäutige und schwarzhaarige Männer und Frauen, in bunte Gewänder gekleidet. Sie lachten viel und sprachen laut in wieder einer anderen, für Karl fremden Sprache, aber im Hafenbereich verstanden die meisten ein paar Brocken Englisch. Karl war überaus stolz, als seine schüchternen Fragen nach einem Badehaus beantwortet wurden. Es entpuppte sich allerdings als fragwürdiges Etablissement, zu dem zwar ein paar der Vokabeln passten, die ihm die Matrosen vermittelt hatten, das die Benutzung von Badezubern jedoch nur in Verbindung mit Begegnungen und Handlungen anbot, die Karl das Blut in die Wangen trieben. Was das Essen anging, war er erfolgreicher. In einer Garküche nahm man einen seiner gut gehüteten Pfennige an und servierte ihm dafür einen scharfen Bohneneintopf mit Fleisch, dazu Reis und Früchte. Letztere nahm er mit aufs Schiff und legte sie für Ida unter den Sitz des Rettungsbootes.

To eat, schrieb er auf einen weiteren, aus seinem alten Schulheft gerissenen Zettel – er würde bald ein neues benötigen. Mango, banana, orange.

Karl setzte auf Deutsch ein »Du musst sie schälen« hinzu – er selbst hatte zunächst versucht, einfach so in die Banane zu beißen, und der Wirt hatte ihm lachend gezeigt, wie man die Schale entfernte. Was das auf Englisch hieß, hätte er zwar nachschlagen können, aber Ida hätte es sicher überfordert. Dabei wuchsen ihre Englischkenntnisse – zumindest, was das geschriebene Wort anging. Karl hinterließ ihr jeden Tag einen Zettel mit neuen Wörtern und Sätzen, und Ida schrieb zurück, indem sie die Sätze umstellte und versuchte, neue zu bilden.

I am glad arrive in Bahia. I see forest and sand. Und in der letzten Zeit wurden es sogar schon kleine Briefe in der neuen Sprache, die Karl und Ida tauschten: Beit say, we live in house in Bahia. Ida see Karl, when live in house.

Wenn die Siedler an Land untergebracht werden würden, sollte es einfacher sein, sich zu treffen. Das hoffte auch Karl und freute sich, dass der Kapitän den Passagieren am Tag nach seinem unerlaubten Landgang eröffnete, es würden nun Quartiere etwas außerhalb von Salvador bereitgestellt.

Aufatmend verließen die Menschen das Zwischendeck und bezogen Hütten am Strand, die Brandmann verächtlich Baracken nannte. Er beschwerte sich gleich wieder, als seine Frau die ersten Küchenschaben entdeckte.

Ida dagegen war wie verzaubert. Zugegebenermaßen waren die mit Palmwedeln gedeckten Holzhäuser primitiv, aber der Strand, an dem sie lagen, erschien ihr unvorstellbar schön und der sich dahinter auftuende Tropenwald wie ein einziges Wunder. Die Sonne strahlte zuverlässig jeden Tag von einem wolkenlosen Himmel und ließ den Sand golden und das Meer azurblau leuchten. Es duftete nach exotischen Blüten, und am Abend scholl von der Stadt her Musik herüber. Trommeln, Flöten und Mandolinen, deren Klänge sich zu wilden Rhythmen verbanden – Ida hatte nie so schnelle Läufe, so atemberaubende Melodien gehört. Ihr Herzschlag beschleunigte sich im Rhythmus der Musik, sie wünschte fast, dazu tanzen zu dürfen.

Die Bevölkerung Bahias erwies sich als freundlich und aufgeschlossen. Sehr bald erschienen Neugierige in der improvisierten Siedlung der Deutschen, auch Frauen und Mädchen in bunten Kleidern, die Obst und Gemüse verkauften. Ida bestaunte ihre durchbohrten Ohrläppchen, in denen goldene oder farbige Ringe hingen, und ihre großen, bunten Ketten und Armbänder, die klapperten, wenn sie lebhaft gestikulierten. Fliegende Händler boten Früchte und gebratene Krabbenküchlein an, und die Matrosen zeigten den Siedlern, wie man Fische fing und gleich am Strand über dem offenen Feuer briet. Sie schmeckten köstlich, besonders, wenn man sie mit Zitronensaft beträufelte – ganz anders als die Karpfen aus dem Dorfteich in Mecklenburg oder die Stinte, die Anton manchmal heimlich aus dem See des Junkers geholt hatte.

Auch die anderen Siedler begannen jetzt nach und nach, die knappen Essensrationen, die Beit ihnen zukommen ließ, mit Früchten und anderen frischen Lebensmitteln aufzustocken. Die Frauen betrachteten misstrauisch die tropischen Früchte, und Ida hätte sich fast verraten, als sie prompt Anstalten machten, die Mangos und Bananen mit Schale zu verspeisen. Karl zwinkerte ihr von Weitem zu, derweil sie die Früchte fachmännisch schälte und so tat, als wäre die Idee dazu ihr selbst gekommen.

Die Einheimischen gingen eigentlich immer barfuß, worüber die meisten Siedlerfrauen sich endlos empören konnten, Ida reizte dies jedoch, auch selbst einmal verstohlen Schuhe und Strümpfe auszuziehen und mit bloßen Füßen über den Strand zu gehen. Der Sand war warm unter den Sohlen, kitzelte zwischen den Zehen … und das Gefühl, dann ins Meer zu waten und die Füße von den Wellen umspielen zu lassen, war einfach unbeschreiblich. Ida hatte sich noch nie so leicht und glücklich gefühlt wie an diesem Strand westlich von Salvador.

Die anderen Siedler teilten die Leichtigkeit allerdings nicht, sondern hielten an den Regeln und Gepflogenheiten des Mecklenburger Dorflebens fest, so weit es eben ging. Viele von ihnen fühlten sich auch unsicher. Beits Warnungen vor Räubern und Mördern machten sie misstrauisch gegen alle Brasilianer, und das fremde Essen, die ungewohnten Zutaten und Zubereitungsarten schlugen ihnen angeblich auf den Magen. Jakob Lange untersagte seinen Kindern streng, Essen von den Einheimischen anzunehmen, er schien zu befürchten, die fliegenden Händler wollten sie vergiften. Frau Brandmann scheuchte sogar die Kinder der Einheimischen fort, die sich neugierig ihren Feuern näherten. Dabei waren die dunkelhäutigen Kleinen mit ihrem krausen Haar sehr niedlich.

»Neger!«, sagte Ida fasziniert, als sie die nackten Kinder der Einheimischen in den Wellen spielen sah.

»Neger!«, entsetzte sich Frau Brandmann. »Wie kommt es nur, dass der Dreck von ihrer Haut nicht abgeht?«

Allgemein klagte man über das Fehlen einer Kirche, aber die Missionare hielten Messen und Gebetsstunden am Strand ab. Sie dankten Gott für die bisher recht sichere Reise, und die Auswanderer sangen gemeinsam Lieder aus der Heimat. Ein paar Frauen weinten, sie schienen jetzt schon unter Heimweh zu leiden. Stundenlang erzählten sie einander von ihren Dörfern und ihren Familien, während sie wie einst in Mecklenburg zusammensaßen und die Löcher in den Strümpfen ihrer Lieben stopften. Die künftige Gemeinde Sankt Paulidorf schweißte das alles noch enger zusammen.

Nur Karl blieb weiter ausgegrenzt, und so gelang es ihm auch erst eine Woche nach der Ankunft in Bahia, mit Ida ins Gespräch zu kommen. Die Frauen holten Trinkwasser aus einem Bach, der im Wald oberhalb des Strandes floss, und ausnahmsweise hatte Ida niemand begleitet, als sie sich gegen Abend entschloss, ihre Trinkwasservorräte noch einmal aufzufüllen. Karl traf sie am Bach und nahm ihr die Eimer ab.

»Good afternoon, Ida!«, sagte er. »Can I help you?«

Beide strahlten, als sie korrekt mit thank you antwortete.

»Oh, Karl, ich hätte nie gedacht, dass es so schön werden würde!«, brach es dann aus Ida heraus.

Bislang hatte sich niemand gefunden, der von Bahia derart begeistert war wie sie. Die anderen Siedler schimpften ja eher über den Sand, den man unweigerlich in die Hütten trug, die schweißtreibende Hitze – und die faulen Einheimischen, die um die Mittagszeit jede Arbeit sinken ließen und sich zum Nichtstun in den Schatten zurückzogen. Dies verzögerte die Proviantaufnahme und die Instandsetzungsarbeiten auf der Sankt Pauli. Vor der Weiterfahrt ließ der Kapitän das Schiff noch einmal generalüberholen und reinigen.

»Wird es in Neuseeland so sein wie hier?«

Karl zuckte die Schultern. »Ich weiß nicht«, meinte er bedauernd. »Aber ich glaube nicht. Nach dem, was Beit deinem Vater erzählt hat, soll es da eher so sein wie in Mecklenburg. Die Matrosen sagen, es sei wie in England. Es würde viel regnen. Dir gefällt es hier?«

Ida nickte eifrig. »Gefallen?«, fragte sie mit einem glücklichen Lächeln. »Das ist untertrieben. Es ist wunderbar hier, paradiesisch! Ich wünschte, ich könnte bleiben!«

Karl stellte die Eimer ab. Er wusste nicht, ob es klug war, was er tat, doch dies war eine Chance …

»Dann lass uns das doch tun!«, sagte er entschlossen. »Lass uns einfach weglaufen! Ich kann mir hier eine Arbeit suchen, am Hafen zum Beispiel. In Hamburg habe ich Schiffe entladen, das wird ganz gut bezahlt. Und ob wir Englisch lernen oder Portugiesisch … Ich kann sogar schon einen Satz, Ida: Você é linda. Das bedeutet: Du bist schön!« Er strahlte sie an. Ida sah verständnislos zurück, aber Karl ließ sich nicht entmutigen.

»Es gibt sogar ein deutsches Konsulat, Ida!«, sprach er weiter. »Da können wir uns melden, vielleicht helfen sie uns …« Er hielt Ida die Hände entgegen. »Willst du mit mir hierbleiben, Ida Lange? Willst du mich heiraten?«

Ida erschrak, dann lachte sie nervös. »Du … du scherzt … Wir können nicht einfach weglaufen, wir …«

»Wer sollte uns denn hindern?«, fragte Karl und griff entschlossen nach ihren Händen. Er fasste Mut, als sie sich ihm nicht sofort entzog. »Dein Vater? Beit? Wenn wir uns in der Nacht wegschleichen, bevor alle wieder an Bord gehen, werden sie nicht lange nach uns suchen. Ein oder zwei Tage vielleicht – längere Verzögerungen wird der Kapitän nicht dulden. So lange verstecken wir uns. Im Wald, oder ich miete ein Zimmer am Hafen …« Er dachte an den freundlichen Wirt der Garküche. Bestimmt würde der ihm weiterhelfen.

Ida schüttelte den Kopf. »Aber ich kann dich doch nicht heiraten«, gab sie zu bedenken. »Ich werde Ottfried heiraten, das weißt du doch. Das ist bestimmt … und meine Familie … ich muss nach Neuseeland …« Sanft löste sie ihre Hände aus den seinen.

Karl winkte ab. »Von wem soll das denn bestimmt sein?«, fragte er. »Von Gott? Also, ich habe keine himmlische Stimme gehört, die der Welt verkündet hätte, Ida Lange dürfe nur Ottfried Brandmann heiraten und niemanden sonst auf der Welt.«

Ida bekreuzigte sich. »Du lästerst, Karl!«, sagte sie vorwurfsvoll, und in ihren Augen stand jetzt Angst. »Ich bin mit Ottfried verlobt. Es ist von der Kanzel aus verkündigt worden …«

»Von einer Kanzel im letzten Winkel Mecklenburgs, fünftausend Meilen entfernt von hier!«, rief Karl. »Daran bist du nicht gebunden, Ida! Dies ist ein anderes Land, ein anderer Erdteil! Wir sind frei!«

Ida schüttelte den Kopf. »Vor seinem Schicksal, Karl, kann man nicht davonlaufen«, erklärte sie ernst. »Ja, ich weiß, du versuchst es, und das ist ja auch richtig. Und ich glaube sogar, dass Gott das für dich so bestimmt hat. Aber doch nicht für mich. Ich muss tun, was mein Vater sagt. Man soll Vater und Mutter ehren, sagt die Schrift. Was würden denn die Leute im Dorf von mir denken, wenn ich einfach so mit dir auf und davon ginge? Ohne dass wir einander angetraut worden wären vor Gott und den Menschen! Das ist Sünde, Karl!«

Karl wusste, dass er sich jetzt hätte zurückziehen müssen. Er würde sie ohnehin nicht umstimmen – zumindest noch nicht, vielleicht war es einfach zu früh für seinen Vorstoß gewesen –, doch er konnte nicht anders. Verzweifelt griff er erneut nach Idas Oberarmen und zwang sie, ihn anzusehen.

»Aber ich liebe dich, Ida! Zählt das nichts?«

»Nein«, sagte Ida ruhig und sah ihm in die Augen. »Das zählt gar nichts. Ich meine … es ist schön, dass du mich liebst, wir alle sollen einander lieben, sagt Jesus Christus. Nur nicht wie … nicht wie Mann und Frau. Wie Mann und Frau dürfen nur Ottfried und ich uns lieben.«

Karl schwankte zwischen dem Bedürfnis, Ida zu schütteln, und dem, sie in die Arme zu ziehen. Wie konnte sie so engstirnig sein? Sie musste es doch auch spüren … und er sah es in ihren Augen … In einem verzweifelten Impuls entschied er sich für die Umarmung. Bevor sie noch wirklich wusste, wie ihr geschah, zog er sie an sich und küsste sie, seine Zunge suchte den Weg in ihren Mund. Ida wand sich in seinem Griff, wollte sich losreißen – dann gab sie jedoch nach. Ihre Lippen öffneten sich, und einen Herzschlag lang schien es sogar, als wollte sie den Kuss erwidern. Das tat sie zwar nicht – lief allerdings auch nicht fort, als er sie losließ. Verwirrt schaute sie zu ihm auf.

»Tut mir leid …«, flüsterte Karl. »Aber … aber sag nie wieder, dass das nicht zählt!«

Mit diesen Worten wandte er sich ab. Vielleicht hatte er jetzt alles kaputt gemacht, doch immerhin hatte er sie einmal geküsst!

Ida blieb wie erstarrt zurück. Einen Augenblick schloss sie die Augen, erlaubte sich, dem Kuss nachzuschmecken. Sie sollte beschämt sein und wütend, sie sollte sich beschmutzt fühlen, vielleicht sogar den Übergriff melden – aber sie fühlte sich glücklich. Und das war schlimmer als alles andere. Nie wieder durfte sie Karl so nahe kommen, am besten unterließ sie auch die Heimlichkeiten mit ihm. Ihr Vater hatte Recht, sie musste nicht Englisch lernen. Hier verstand schließlich auch keiner der Auswanderer die Sprache der Brasilianer, und trotzdem lebten sie gut.

Ida öffnete die Augen wieder. Sie beschloss, sich künftig zurückzuhalten und nicht an die drei Worte zu denken, die sie eben auf Portugiesisch gehört hatte. Você é linda … Du bist schön … Worte zum Träumen, aber träumen durfte sie nicht! Vielleicht war das überhaupt die Gefahr, vielleicht gab es zu viele Worte zum Träumen in diesen fremden Sprachen …

Ida versuchte, nicht mehr an Karl zu denken. Vielleicht sollte sie Ottfried doch noch auf dem Schiff heiraten. Und damit Karl – und Gott – beweisen, dass sie es ernst meinte. Sie würde sich mit dem Gedanken anfreunden müssen. Aber bei aller Reue wusste sie jetzt schon, dass sie sich nicht dazu überwinden konnte. Ida Lange würde ihr Schicksal demütig annehmen – forcieren würde sie es dennoch nicht.

Die Auswanderer aus Raben Steinfeld waren also vollständig, als die Sankt Pauli nach vierundzwanzig Tagen Aufenthalt in Bahia den zweiten Teil ihrer weiten Reise anging. Zwei andere Passagiere hatten sich allerdings in Salvador abgesetzt. Hannes und Jost, die in Hamburg angeworbenen Seeleute, waren verschwunden.

»Undankbares Pack!«, wütete Beit.

Aber die Männer zu suchen und wieder an Bord zu zwingen war natürlich undenkbar. Womöglich hatten sie schon auf irgendeinem anderen Schiff angeheuert, um es noch einmal mit der mehr oder weniger christlichen Seefahrt zu versuchen. Karl wunderte das nicht. Die Frömmigkeit der beiden Schlakse war ihm von Anfang an aufgesetzt erschienen, die Passage auf der Sankt Pauli mochten sie wohl nur angenommen haben, um ein paar Monate bei Vollverpflegung faulenzen zu können. Auf dem Schiff hatten sie jedenfalls nie einen Finger gekrümmt, wenn es irgendetwas zu tun gab. Und nun erschien ihnen das bunte, laute Brasilien wohl attraktiver als eine frömmlerische Landgemeinde am Ende der Welt. Wirklich verdenken konnte Karl es den zwei jungen Männern nicht, aber er wäre auch nicht auf die Idee gekommen, sich ihnen anzuschließen. Das, so dachte er bitter lächelnd, hätte schließlich geheißen, vor seinem Schicksal davonzulaufen.

Denn von einem war er nach wie vor überzeugt: Sein Schicksal war mit Idas verbunden!

KAPITEL 8

Die Fahrt nach Neuseeland nahm weitere zweieinhalb Monate in Anspruch, es wurde Juni, als endlich wieder Land in Sicht kam. Immerhin verlief die Reise ruhig, trotz wechselnden Wetters. Nachdem es zeitweise fast unerträglich heiß gewesen war und ein paar Tage lang Flaute herrschte, wurde es schließlich erneut kühler.

»In Australien und Neuseeland ist jetzt Winter«, erklärte Hein dem im kalten Wind auf Deck schlotternden Karl, der sich schon an seinen Dialekt gewöhnt hatte, und lieh ihm einen wollenen Pullover. »Und bald sind wir da. In den nächsten Tagen müsste Van-Diemens-Land in Sicht kommen.«

»Das ist diese Gefängnisinsel, ja?«, fragte Karl und erinnerte sich an die Bücher über Neuseeland und Australien.

Nach wie vor besaß er das Buch, das Idas Vater gekauft hatte, während Ida seines aus Hamburg in ihrem Besitz hatte. Karl konnte nur hoffen, dass Jakob Lange das nicht irgendwann herausfand. Aber ein Rücktausch war nicht möglich, seit ihrem Aufenthalt in Bahia hatte Ida das Versteck im Rettungsboot nie wieder aufgesucht. Sie holte sich keine neuen englischen Wörter mehr ab, und sie suchte auch nie mehr Karls Blick, wenn sie zur Freistunde an Deck waren. Die meiste Zeit verbrachte sie ohnehin in ihrer Kabine. Karl hätte sich für seinen Vorstoß in Bahia selbst ohrfeigen können. Auf dem Schiff hatte sich ihre Beziehung so schön entwickelt, mit seinem übereilten Antrag und seinem Kuss hatte er alles zerstört.

»Das ist diese Gefängnisinsel, aber keine Sorge, wir gehen nicht an Land. Wir segeln zwischen Van-Diemens-Land und Australien durch«, gab Hein gelassen weiter Auskunft. »Und dann noch knapp tausend Meilen, und es ist geschafft. Dann sind wir in Nelson. Du solltest mal überlegen, ob du wirklich dableiben willst. Machst dich gut hier auf dem Schiff. Ich wette, der Kapitän nimmt dich mit Kusshand, wenn du anheuern willst!«

Karl lachte. Er amüsierte sich über das Lob, aber natürlich lehnte er ab. Sein Leben auf einem Schiff zu verbringen konnte er sich beim besten Willen nicht vorstellen. Er freute sich schon darauf, wieder Land zu bearbeiten, auch wenn es erneut nicht sein eigenes sein würde.

Die Auswanderer hatten alle danach gefiebert, einen ersten Blick auf ihre neue Heimat werfen zu können, doch als die Sankt Pauli in Nelson anlegte, war es tiefste Nacht. Die meisten Siedler verschliefen die Ankunft und schauten am frühen Morgen verblüfft auf die schlichten Holzhäuser, die das Hafenbecken säumten. Keine verspielte Architektur wie in Bahia, sondern zweckmäßige hübsche Giebelhäuschen, meist zweistöckig, mit Veranden davor oder mit einem Ladenlokal im Erdgeschoss. Sie waren durchweg ziemlich neu und bunt gestrichen, meist in Pastellfarben, Blau und Gelb überwogen. Um den Hafen herum führte ein Pier, von dem kleine Straßen abgingen, akkurat angelegt, anheimelnd und sauber. Die Menschen begannen gerade mit ihrem Tagewerk, und ihr Anblick beruhigte sogar Frau Brandmann, die sich seit dem Aufenthalt in Bahia um die Begegnung mit »Eingeborenen« sorgte. Die Bürger von Nelson waren weiß und kleideten sich nicht anders als die Auswanderer. Die Männer trugen Anzüge oder Drillichkleidung, die Frauen adrette Kleider, Schürzen und Hauben. Sie schützten sich mit Schals vor der Winterkälte, die hier allerdings nicht annähernd ein Ausmaß erreichte wie in Mecklenburg. Lediglich auf den Berggipfeln, die man in der Ferne erkannte, lag Schnee.

»Wann können wir von Bord?«, erkundigte sich Lange ungeduldig bei Kapitän Schacht, der an Deck mit dem Hafenmeister verhandelte. »Ich möchte so bald wie möglich unser Land sehen, wir wollen …«

Der Kapitän machte eine beschwichtigende Handbewegung und lächelte. »Nur die Ruhe, Herr Lange! Tatsächlich ist Herr Beit schon heute Morgen vor Tau und Tag aufgebrochen, um Arthur Wakefield aufzusuchen. Das ist der Stadtgründer von Nelson und Beauftragter der Neuseelandkompanie. Er dürfte Ihnen Ihre Parzellen in den nächsten Tagen zuteilen. Bis dahin soll Ihnen Wohnraum in Nelson zur Verfügung gestellt werden. Aber so genau weiß ich das alles nicht. Haben Sie einfach noch ein wenig Geduld, und danken Sie Gott für die ruhige und verhältnismäßig glückliche Überfahrt.«

Auf der fast sechsmonatigen Reise waren lediglich sechs Kinder gestorben. Tragisch, doch ein recht niedriger Blutzoll, der an die See zu entrichten war. Auf vergleichbaren Reisen gab es meist wesentlich höhere Verluste an Menschenleben.

Da die Missionare mit Beit von Bord gegangen waren, versammelten schließlich Lange und Brandmann die Siedler zu einem improvisierten Gottesdienst, aber so recht waren sie nicht bei der Sache. Die Männer fieberten Beits Rückkehr entgegen – und waren äußerst beunruhigt, als sie ihm schon von Weitem ansahen, dass er vor Wut schäumte.

»Was ist jetzt mit unserem Land?«, ging Lange ihn sofort an, als er den Fuß auf die Gangway zum Schiff setzte. »Können wir gleich …?«

Beit schüttelte den Kopf. »Es gibt kein Land!«, stieß er zwischen den Zähnen hervor. Eine Ader auf seiner Stirn pochte, er war erkennbar empört. »Es tut mir leid, ich bin darüber ebenso enttäuscht und verärgert wie Sie. Aber vor Kurzem sind neue Siedler aus England eingetroffen, und Wakefield hat ihnen das für uns vorgesehene Land zugeteilt. Jetzt müssen …«

Seine Worte gingen in den empörten Ausrufen der Siedler unter.

»Kein Land?«

»Man hat uns betrogen!«

»Was ist mit unserem Geld?«

Die ersten Frauen und Kinder brachen in Tränen aus. Beit hob die Hand, um sich Gehör zu verschaffen. Schließlich brüllte er los.

»Ruhe! Wie soll ich Ihnen das weitere Vorgehen erklären, wenn Sie mich nicht ausreden lassen? Betrogen in dem Sinne hat man Sie nicht – schauen Sie sich doch um, hier gibt es Morgen um Morgen von Land, da wird sich schon etwas für Sie finden! Nur nicht so schnell. Es sei denn, Sie entscheiden sich für einige der Restgrundstücke. Alles hat Wakefield nicht vergeben. Allerdings grenzen diese Ländereien nicht aneinander, Sie würden also englische Nachbarn haben …«

»Man hat uns versprochen, ein eigenes Gemeinwesen gründen zu können!«, wandte Lange ein. »Nur unter dieser Bedingung haben wir …«

Beit gebot ihm erneut mit einer herrischen Handbewegung Schweigen. »Das weiß ich, und wenn Sie darauf bestehen, wird es sich auch machen lassen. Es soll in Kürze weiteres Land erschlossen werden. In der Wairau-Ebene, an einem Fluss, etwa dreißig Meilen östlich von hier oder auch mehr. Hervorragendes fruchtbares Land, es sollte jetzt gerade vermessen werden.«

»Es sollte vermessen werden?«, fragte Brandmann misstrauisch. »Also wird es nun vermessen oder nicht?«

»Es … äh … gibt ein paar Unstimmigkeiten … Missverständnisse … mit den Einheimischen, den Maori«, gab Beit zögernd zu.

»Mit den Wilden? Was haben die damit zu schaffen?« Lange schnaubte.

»Nun … sie … In gewisser Weise betrachteten sie das Land hier als das ihre.«

Erneut brandete Tumult auf. Ein Teil der Siedler empörte sich über die Unverschämtheit der Wilden, andere über John Nicholas Beit und Arthur Wakefield, die über das Land anderer Leute hatten bestimmen wollen. Diesmal war es allerdings Peter Brandmann, der die Siedler zur Ruhe brachte. Drohend baute er sich vor dem Agenten auf.

»Was haben wir zu erwarten, Beit? Indianerüberfälle? Wurden die Besitzverhältnisse nicht geklärt, bevor Siedler hergeholt wurden?«

Beit rieb sich den Bart. »Doch«, erklärte er. »Captain Wakefield hat den Maori das Land abgekauft. All das hier um Nelson, das Ihnen ursprünglich versprochene Farmland und die Wairau-Ebene. Der Häuptling der Kerle will das allerdings nicht mehr anerkennen. Sprich, er will mehr Geld. Und probt jetzt den Aufstand. Er hat die Hütten der Landvermesser niedergebrannt und sie rausgeworfen. Das ist gerade erst passiert, Captain Wakefield konnte darauf noch nicht reagieren. Es ist aber nur eine Frage von Tagen. Augustus Thompson, der oberste Police Officer, bereitet schon eine Expedition vor. Er stellt eine Gruppe von Männern zusammen, die sich ins Maori-Lager begeben und den Aufrührer festnehmen werden. Er wird dann in Nelson als Brandstifter vor Gericht gestellt, das dürfte die Unterhäuptlinge abschrecken. Angeblich ist es vor allem dieser Te Rauparaha, der hier Unruhe stiftet. Im Allgemeinen sind die Wilden ganz umgänglich. Sie sehen also, es wird sich alles finden. Nur nicht von heute auf morgen, so leid es mir tut …«

Beit wirkte tatsächlich etwas zerknirscht. Die Siedler besänftigte das. Derart friedfertig hatten sie den Agenten noch nie erlebt.

»Und was ist bis dahin?« Brandmanns Stimme klang provokativ. »Sollen wir wieder am Strand kampieren?«

Beit schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht. Für die nächsten drei Monate ist Ihr Auskommen sichergestellt. Viele angesehene Bürger von Nelson haben sich bereit erklärt, Ihnen in ihren Häusern gastliche Aufnahme zu gewähren, und Ihren Unterhalt bestreitet die Company. Das alles ist mir wirklich sehr unangenehm, und Selbiges soll ich Ihnen von Captain Wakefield bestellen. Er hatte einfach nicht so früh mit unserem Eintreffen gerechnet, dazu die Verzögerungen in Wairau … Allerdings bittet er mich, Sie trotz aller Enttäuschungen und Widrigkeiten auf das Herzlichste in Ihrer neuen Heimat willkommen zu heißen. Es werden auch bereits Ihre neuen Pässe ausgestellt, mit Ihrer Ankunft auf dieser Insel wird Ihnen die britische Staatsangehörigkeit gewährt. Bitte holen Sie sich die Unterlagen ab morgen im Magistrat ab. Und nun bereiten Sie sich schon einmal vor, von Bord zu gehen. Meine Tochter erstellt soeben eine Liste der aufnahmewilligen Siedler, denen Sie zugeteilt werden. Familien bleiben natürlich zusammen, machen Sie sich keine Sorgen, begreifen Sie die Verzögerungen vielleicht sogar als Chance. Sie haben so die Möglichkeit, Ihre neuen Landsleute gleich näher kennenzulernen, sich in Nelson umzusehen … Nochmals, Ladies and Gentlemen: Willkommen in Neuseeland!«

Ida hatte die Habseligkeiten ihrer Familie in kürzester Zeit zusammengepackt, und so fanden sich die Langes schnell mit ihren Bündeln auf dem windigen Pier ein. Die junge Frau fühlte sich an ihren Aufbruch in Hamburg erinnert, wo es ähnlich gestürmt hatte. Die Reisetruhen würden erst einmal eingelagert, hatte Beit ihnen erklärt, es sei sinnlos, sie bei den Gastfamilien, wo sie nur Platz wegnähmen, unterzustellen. Die Siedler würden ja unter beengten Verhältnissen hausen müssen.

Ida seufzte, wenn sie daran dachte, dass sie jetzt womöglich weitere Monate mit ihrer Familie in einem Raum leben und die Kleider weiter tragen musste, die sie an Bord der Sankt Pauli Tag und Nacht nicht abgelegt hatte. Das Vorhaben, sie allabendlich gegen ein Nachthemd zu tauschen, hatte sie schon in den ersten Tagen in der winzigen Kabine aufgegeben. Nun auch noch fremden Menschen dankbar sein zu müssen! Das einzig Gute war, dass damit ihre Hochzeit erneut in weitere Ferne rückte. Ida schalt sich umgehend dieses Gedankens. Warum nur konnte sie sich nicht freuen, endlich einen eigenen Hausstand gründen zu dürfen?

Niedergeschlagen folgte sie ihrem Vater, dem Jane Beit wortlos einen Zettel in die Hand gedrückt hatte. Mortimer Partridge, 8 Trafalgar Street, stand darauf. Lange versuchte sich durchzufragen, aber natürlich wusste er nicht, wie sich die Wörter aussprachen. Immerhin waren die Menschen außerordentlich freundlich und bemüht, den Auswanderern zu helfen. Ein Mann griff schließlich nach der Adresse und versuchte, Lange zunächst wortreich, dann mit Händen und Füßen den Weg zu erklären. Schließlich zeichnete er einen Plan in den Staub der noch unbefestigten Straße.

»Thank you«, sagte Ida schüchtern, als er sich verabschiedete. Jakob Lange warf ihr einen unwilligen Blick zu.

»Meinen herzlichsten Dank für Ihre Mühe, mein Herr!«, sagte er laut, als hätte er hier nicht einen Engländer, sondern einen Schwerhörigen vor sich.

Der Mann lächelte und zwinkerte Ida vergnügt zu. »You’re welcome. Have a nice day!«

Idas Herz klopfte heftig vor Freude, weil sie seine Worte verstand.

Und auch sonst entwickelte sich der Tag, der so enttäuschend begonnen hatte, für die Langes nicht unerfreulich. Die Partridges, ein kleiner, umtriebiger Mann mit rotem Haar und eine mütterlich wirkende, etwas rundliche Frau, die sich gleich familiär als Mort, Mr. Partridge, und Alice, Mrs. Partridge, vorstellten, besaßen ein Haus in einer belebten Straße, und sie hatten nur ein Kind, einen Jungen in Franz’ Alter. Beim Hausbau hatten sie aber offensichtlich an mehr Nachwuchs gedacht, auf jeden Fall gab es zwei leer stehende geräumige Schlafzimmer. Mrs. Partridge wies eines davon Jakob und Anton zu, das andere würde sich Ida mit ihren jüngeren Geschwistern teilen. Es wies nur zwei Betten auf, Mrs. Partridge bedeutete Ida jedoch, sie könnten mühelos ein drittes aufbauen. Wie sich herausstellte, betrieben die Partridges einen Gemischtwarenladen und hatten auch Matratzen und Bettzeug im Angebot.

»Vielleicht können wir das Bett für Franz dann ja gleich kaufen«, schlug Ida ihrem Vater vor. Es war ihr unangenehm, dass die Partridges ihre Ware den Gästen so bereitwillig zur Verfügung stellen wollten.

Lange schüttelte jedoch den Kopf. »Wir haben kein Geld zu verschenken, Ida«, sagte er streng. »Unsere Betten zimmere ich selbst, oder Ottfried kann’s machen. Dann bleibt der Lohn wenigstens in der Familie.«

Wie schon dem Mann auf der Straße bekundete er gleich darauf lautstark seinen Dank gegenüber der Familie Partridge, die ihn dafür freundlich anlächelte. Die Partridges waren sehr nett und schienen sich gern zu unterhalten, verstanden aber kein Wort Deutsch. Das hinderte Mrs. Partridge nicht, vor allem an Franz, den sie zum Essen neben ihrem Sohn Paul platziert hatte, ständig das Wort zu richten. Während Jakob Lange unwillig und Ida befangen in einem seltsamen Backwerk herumstocherten, das Mrs. Partridge zu Fleisch und getränkt mit Bratensauce servierte und Yorkshire Pudding nannte, lernte der Junge kichernd die nächsten Worte Englisch.

»Pea!«, sagte Paul und beschoss ihn mit Erbsen.

»Roastbeef«, nannte Mr. Partridge das Fleisch, das für Idas Verständnis nicht ausreichend durchgebraten auf den Tisch kam.

Als Paul nach Franz’ Namen fragte, stellte Mrs. Partridge ihn als Francis vor, und der Kleine wollte sich ausschütten vor Vergnügen über seinen neuen Namen.

Ida überwand ihre Scheu vor der Reaktion ihres Vaters, wies schüchtern auf sich selbst und sagte »Eida«. Die Partridges applaudierten ihr begeistert.

»Kann ich auch einen neuen Namen bekommen?«, fragte Elsbeth missgünstig – und wurde gleich Elizabeth genannt.

»Or would you prefer Elsie or Betty?«, fragte Mrs. Partridge lachend und zog an Elsbeths blonden Zöpfen. »You are such a pretty little girl, but you need a bath!«

Ein Bad brauchten allerdings sämtliche Langes, und Ida und Anton brachten den halben Nachmittag damit zu, Wasser zu schleppen, um den Zuber der Partridges zu füllen. Ihre freundliche Gastgeberin brachte auch gleich frische Kleider und Unterwäsche für Elsbeth und Ida aus dem Laden unten im Haus, und Elsbeth bestand darauf, dass ihr Vater sie ihnen kaufte.

»Es dauert viel zu lange, bis wir uns selbst welche genäht haben!«, erklärte sie und drehte sich in dem blauen Kleid mit roten Bordüren, das Mrs. Partridge für sie ausgesucht hatte. »Und in den alten können wir nicht mehr herumlaufen, die sind ja völlig fleckig und verschlissen! Schau einmal, wie hübsch die Kleider sind, Vater! Ich hatte noch nie eines mit Spitzen!«

Jakob Lange sah den Zierrat an dem Kleid seiner Jüngsten eher ungern – solche Kleidung entsprach nicht dem Stand einer Häuslertochter und nicht der Weltsicht eines Altlutheraners. Im Allgemeinen kleideten die Frauen der Gemeinde sich schlicht und zweckmäßig.

Zu Elsbeths neuem Staat gehörte dagegen nicht mal eine züchtige Haube, und Mrs. Partridge hatte ihr das frisch gewaschene Haar nicht geflochten, sondern nur gebürstet und zwei Strähnen rechts und links des Gesichts abgeteilt und am Hinterkopf zusammengebunden. Obendrein mit einer blauen Schleife … Es sah unzweifelhaft hübsch aus, aber Jakob Lange war indigniert.

Ida, die so etwas geahnt hatte, trug ein schlichteres braunes Kleid, das nur am Ausschnitt und an den Ärmeln gelb abgesetzt war. Auch das jedoch aus besserem Stoff als alles, was sie je besessen hatte, und dabei war es gar nicht so teuer gewesen – zumindest soweit sie das umrechnen konnte. Man zahlte hier ja nicht mehr mit Pfennigen und Talern, sondern mit englischen Pfund.

Zum Nachtessen gab es Brot und Aufschnitt, und nachdem Mr. Partridge mittags nur ein kurzes Tischgebet gesprochen hatte, dankte diesmal Jakob Lange ausführlich, salbungsvoll und wieder so laut, als hätte er es bei den Partridges mit Schwerhörigen zu tun, Gott für die guten Gaben, die hochherzige Aufnahme in der Familie ihrer Gastgeber und erneut für die sichere Ankunft im neuen Land. Die Partridges lauschten geduldig, nur Paul schaute schon begehrlich über die gefalteten Hände hinweg auf das Essen.

»Thank you, Jakob!«, brummte Mortimer Partridge schließlich, als Lange »Amen«, die Partridges mit erkennbarem Aufatmen »Ämen« gesagt hatten. »But you have to learn English. God might understand you. But the rest of us …«

Ida schlief hervorragend, allein in ihrem sauberen, frisch bezogenen Bett, und als sie die Partridges am Morgen traf, begrüßte sie ihre Gastfamilie auf Englisch. Elsbeth wiederholte den Gruß, und erneut reagierte Mrs. Partridge euphorisch. Ida werde bestimmt schnell lernen, erklärte sie, und Betty desgleichen. Sie erbot sich eifrig, die Mädchen dazu unter ihre Fittiche zu nehmen, und wies sie gleich in die Zubereitung eines englischen Frühstücks ein. Ida kochte Porridge, Elsbeth coffee.

Jakob Lange begab sich sofort nach dem Frühstück in den Magistrat, um die Pässe abzuholen, sich über mögliche Neuigkeiten zu informieren und vor allem mit den anderen Mecklenburgern zu reden. Als er zurückkehrte, begleiteten ihn Peter und Ottfried Brandmann – und fanden die Lange-Kinder bei den verschiedensten Beschäftigungen. Mr. Partridge hatte Anton als Handlanger im Laden angestellt, rief ihn Tony und wies ihn an, Säcke zu stapeln und den Inhalt von Paketen in die Regale zu ordnen. Franz und Paul warfen sich im Hof einen eiförmigen Lederball zu, den Paul football nannte, und aus Mrs. Partridges Küche drangen die vergnügten Stimmen der Mädchen, die ein englisches Lied sangen und dabei Tierstimmen imitierten.

»And on his farm he had a cow … muh … muh!«

Elsbeth begrüßte die Männer begeistert. »Hörst du, Vater? Kuh heißt cow und Schwein heißt pig! Und ich bin jetzt Betty!«

Jakob Lange warf seinen Töchtern einen unzufriedenen, den Brandmanns einen bedeutsamen Blick zu. »Da seht ihr, was ich meine«, hörte Ida ihn sagen, nachdem er der verständnislosen Mrs. Partridge die Brandmanns vorgestellt hatte und die drei Männer hinausgingen. »Wir müssen hier so bald wie möglich raus, sie entfremden uns die Kinder.«

KAPITEL 9

Jane Beit langweilte sich schon wieder. Es hatte nur ein paar Stunden gedauert, das noble Stadthaus, das die New Zealand Company für ihre Familie hatte erstellen lassen, zu erkunden. Missmutig bezog sie ihr großes, vollständig eingerichtetes Schlafzimmer. Vielleicht hätten andere Frauen Lust verspürt, es zu dekorieren oder Deckchen, Schalen und silberne Kerzenhalter auf den wuchtigen englischen Möbeln zu arrangieren, aber Jane ließen diese Dinge kalt. Und Margaret Hansen dabei beaufsichtigen zu wollen, ihre Sachen aus den Reisetruhen in den Schränken und Kommoden ihres Zimmers zu verteilen, war auch müßig. Die erfahrene Zofe konnte das ohnehin viel besser.

Jane strolchte also durchs Untergeschoss und haderte mit der Überlegung, in der Küche vorbeizugehen und nach irgendeiner kleinen Leckerei zu fragen. Die Köchin sollte die Arbeit schon aufgenommen haben … Aber dann entdeckte sie ihren Vater in seinem Kontor, und er schien erfreut zu sein, sie zu sehen.

»Ah, Jane, hast du gerade nichts zu tun?«, fragte er. »Hier wäre eine Abrechnung zu machen …«

Gespannt schob Jane sich näher und erkannte die Unterlagen der Siedler. Sicherlich, ihr Vater musste eine Aufstellung über die erfolgreiche »Anlieferung« der Sankt-Pauli-Passagiere erstellen und der New Zealand Company vorlegen. Erst dann konnte seine Entlohnung erfolgen. Natürlich hatte er keine Lust zu diesem Papierkram – er saß nie gern im Büro.

»Ich kann das gern für dich tun!«, bot Jane sich eifrig an. »Gibt es Formulare? Oder soll ich die Rechnung einfach auf das Papier mit deinem Briefkopf schreiben? Ist das überhaupt schon ausgepackt?«

Beit stand auf, erleichtert, seiner Tochter gleich die ungeliebte Arbeit überlassen zu können.

»Muss hier irgendwo sein«, erwiderte er desinteressiert. »Vorhin, als Hansen die Truhen ausgeräumt hat, die die Leute von der New Zealand Company gebracht haben, hab ich’s noch in der Hand gehabt … Wirst du denn wirklich allein mit der leidigen Sache fertig? Ich sollte zum Magistrat, Wakefield bereitet eine Expedition zu den Maori vor, wegen der Wairau-Ebene … Mal sehen, ob ich da nicht ein paar Leute von der Sankt Pauli mitschicken kann. Dann wären die wenigstens beschäftigt.«

Jane nickte. Auch sie hatte von der geplanten Expedition gehört, die aufmüpfigen Einheimischen sollten bestraft werden. »Natürlich komme ich zurecht«, erklärte sie zuversichtlich und nahm glücklich auf dem schweren ledergepolsterten Bürosessel Platz. »Ich finde schon alles, mach dir keine Sorgen.«

Entschlossen griff sie nach den Unterlagen der Siedler und lächelte ihrem Vater aufmunternd zu. Beit verabschiedete sich umgehend. Und Jane war zufrieden, endlich ein paar ungestörte Stunden einer nicht allzu geisttötenden Beschäftigung nachgehen zu können. Besonders anspruchsvoll war das Schreiben von Rechnungen zwar nicht, aber verglichen mit dem Einräumen von Schränken doch beinahe der Himmel.

Jane orientierte sich kurz anhand der Listen Kapitän Schachts und suchte dann nach ihres Vaters Briefpapier. Sie konnte die Rechnung gleich ins Reine schreiben, es war ja nicht schwierig, die Namen der Familien zu notieren – die Geburts- und Sterbefälle hatte Jane sogar noch im Kopf …

Allerdings fand sich das druckfrische Briefpapier – Jane hatte es selbst in Hamburg in Auftrag gegeben – nicht sofort. Methodisch suchte sie nach dem Namenszug der Druckerei. Vielleicht war die Rechnung ja auf den Einschlag des Papierpackens geheftet, und der Stapel fiel deshalb nicht gleich auf. Sie überflog die Adressen etlicher Briefe und die Umschläge der Akten, die auf Beits Schreibtisch verteilt lagen. Noch herrschte eine gewisse Ordnung, ihr Vater hatte ja noch nicht viel Zeit in seinem Kontor verbracht.

REGIERUNGSAMTLICHE ANFRAGE ZUM LANDKAUF UND ZUR ANSIEDLUNG VON EINWANDERERN AN DER TASMAN BAY – NELSON. Jane stutzte, als sie den Titel der Akte sah, die unter ein paar anderen Briefen verborgen lag. Worum ging es wohl hier? Neugierig griff sie nach dem Schriftstück, dem diverse Unterlagen beigeheftet waren. Der Verfasser war ein William Spain, Land Claims Commissioner, also ein offizieller Beauftragter des Gouverneurs in Auckland, der für die Landansprüche zuständig war.

Jane wusste, dass ihr Vater dies wahrscheinlich nicht billigen würde, dennoch begann sie zu lesen. Schließlich ging es sicher auch hier um die Siedler aus Mecklenburg. Ihr würde schon eine Ausrede einfallen, falls er sie wider Erwarten ertappte.

Commissioner Spain begann sein Schreiben mit ein paar höflichen Allgemeinplätzen, kam dann aber sehr schnell zur Sache. Ganz offensichtlich war eine Beschwerde über das Vorgehen der New Zealand Company beim Erwerb des Landes erfolgt, auf dem Nelson und die umliegenden Siedlungen entstanden waren, beziehungsweise entstehen sollten. Von – Jane schnappte nach Luft – einem Maori-Häuptling. Te Rauparaha, ariki der Ngati Toa. Te Rauparaha behauptete, beim Verkauf des Landes seines Stammes an Captain Wakefield übervorteilt worden zu sein. Die Summe, die Spain in seinem Schreiben nannte, erschien auch Jane lächerlich gering für die umfangreichen Ländereien, um die es ging. Natürlich war es üblich, den Maori das Land zu einem Spottpreis abzuluchsen und es dann viel teurer an Neusiedler zu verkaufen. Aber die Profite, die sich die New Zealand Company erhoffte, seien denn doch »unverhältnismäßig«, wie Spain sich vorsichtig ausdrückte.

Pech für Arthur Wakefield, dass Te Rauparaha das nicht nur sehr schnell selbst bemerkt hatte, sondern die Gepflogenheiten seiner weißen Mitbürger auch schon gut genug kannte, um den Weißen nicht mit einem Trupp ungenügend ausgerüsteter Krieger entgegenzuziehen. Der Häuptling führte ganz zivilisiert beim Gouverneur auf der Nordinsel Klage und merkte an, dass Land an Siedler verteilt worden war, das die Vereinbarung zwischen Wakefield und dem Stamm gar nicht beinhaltete. Spain bemerkte, dass er dazu Kartenmaterial beifüge, welches die Annahme nahelege, die Maori befänden sich im Recht.

Jane durchforstete ob dieser vorsichtigen Formulierung die anhängenden Unterlagen – und erschrak erneut. Es war gar keine Frage, dass der Häuptling die Wahrheit sagte. Captain Wakefield hatte seine Verträge mit Te Rauparaha zum Teil offen ignoriert.

William Spain drohte nun in seinem Schreiben mit Aufdeckung – Jane konnte sich gut vorstellen, was das bedeutete. Wenn der Land Claims Commissioner die strikte Einhaltung der Verträge mit den Eingeborenen einforderte, würden einige Siedler ihr Land wieder verlieren. Und andere, wie diese Deutschen von der Sankt Pauli, konnten in der nächsten Zeit überhaupt nicht mit Zuteilungen rechnen. Zweifellos würden sie ihr Geld zurückfordern … Jane biss sich auf die Lippen. Was sie da in der Hand hielt, war Zündstoff – und womöglich das Ende der New Zealand Company!

Nun räumte Spain ein, dass hier sicher Maßnahmen zur Behebung des Konfliktes getroffen werden konnten. Aber … Jane durchfuhr es eisig, als sie daran dachte, was Arthur Wakefield sich da offenbar vorstellte! Vielleicht wusste ihr Vater es noch gar nicht, doch dieses Schriftstück war zweifellos der Anlass für die geplante Expedition Officer Thompsons und Captain Wakefields zu den Maori. Anstelle der Verhandlungen, die Spain bestimmt vorschwebten, setzten die beiden Haudegen auf aggressives Vorgehen. Ob der selbstbewusste Häuptling sich dadurch würde einschüchtern lassen? Nein, da musste es andere Lösungen geben!

Mit Feuereifer machte Jane sich daran, ebensolche auszuarbeiten. Sie fand die Akten der New Zealand Company im Schrank ihres Vaters und überschlug blitzschnell Einnahmen und Ausgaben. Die Summen auf der Haben-Seite waren stattlich, was die junge Frau beruhigte. Auch wenn weitere Zahlungen an die Maori nötig sein würden, konnte das ohne größere Gefahr für die Firma verkraftet werden. Zumindest, soweit sie nicht zu hoch ausfielen … Jane überlegte Strategien zur Befriedung der Maori, möglichst ohne Hinzuziehung dieses William Spain, der sich zum Glück noch auf der Nordinsel aufhielt.

Jane entwarf einen beschwichtigenden Brief an den Land Claims Commissioner, in dem sie den Wunsch der Company ausdrückte, alle eventuell bestehenden Missverständnisse umgehend auszuräumen. Sie überlegte, dass man vielleicht ihren Vater bei den Verhandlungen mit den Maori zuziehen konnte. Der sprach deren Sprache zwar nicht, aber wenn er sich anstrengte, war er erfahrungsgemäß sehr gut darin, Menschen zu überzeugen. Darin war Jane ihrem Vater ähnlich – beide waren keine geborenen Diplomaten, konnten dennoch sehr geschickt argumentieren, wenn es ihren Zielen diente. Beit hatte immerhin eine ganze Schiffsladung sturer Mecklenburger Häusler und Bauern dazu überredet, sich unter seiner Führung ins völlig Ungewisse zu begeben – bestimmt würde er auch Te Rauparaha überreden können, auf das den Siedlern schon zugeteilte Land zu einem günstigen Preis zu verzichten.

Die geplante Intervention Thompsons und Wakefields bei den Maori am Wairau River war dagegen sicher ein Fehler. Die Akten der Company enthielten Informationen über Te Rauparaha – und je mehr Jane über ihn las, desto sicherer wurde sie in ihrer ablehnenden Haltung Wakefields aggressivem Vorgehen gegenüber. Auf keinen Fall konnte man diesen wichtigen Würdenträger seines Volkes zu irgendetwas zwingen oder ihn gar verhaften! Im schlimmsten Fall würde das zu einem Krieg führen, der die Company dann noch teurer zu stehen käme als die notwendigen Nachzahlungen an die Maori.

Was die anging, so enthielt Janes detaillierter Plan auch schon Überlegungen dazu, wo man das nötige Geld einsparen konnte. Natürlich würden die Gewinne für die Company und damit für Wakefield und Beit sehr viel geringer ausfallen als geplant. Wahrscheinlich würden sich ihre hochherrschaftlichen Haushalte nicht weiter auf diesem Niveau finanzieren lassen, und die Investitionen in Straßenbau und öffentliche Gebäude musste man vielleicht auch einschränken. Aber das würden die Bürger verstehen – jedenfalls, wenn man es ihnen richtig verkaufte. Etwas weniger Wachstum oder Krieg – da war die Entscheidung doch einfach! Jane erlaubte sich, schon mal Vorschläge für eine entsprechende Rede zu notieren. Ihr Vater oder noch besser gleich Wakefield brauchte sie nur noch vor den Siedlern zu halten.

Ein paar emsige Stunden später, in denen Jane sich wirklich glücklich fühlte und kein einziges Pralinee den Weg in ihren Mund gefunden hatte, lagen eine mehrseitige Auflistung möglicher Maßnahmen sowie Entwürfe für Anschreiben und Ansprachen auf dem Schreibtisch ihres Vaters. Sie sah seinem Kommen stolz entgegen. Er musste diese Leistung anerkennen – und auch gleich die entsprechenden Konsequenzen einleiten: Officer Thompsons Anwerbung von »Söldnern« zwecks der bewaffneten Intervention bei den Maori musste gestoppt werden! Und John Nicholas Beit musste sofort erneut bei Wakefield vorsprechen.

Jane hielt ihrem Vater ihre Aufzeichnungen entgegen, kaum dass er den Raum betrat. Er schien recht aufgeräumter Stimmung – bei Wakefield war offenbar Whiskey serviert worden. Aber betrunken war Beit nicht. Also vielleicht sogar ein Vorteil für Janes Anliegen – Alkohol machte ihren Vater leutseliger und mitunter zugänglicher.

»Was machst du denn immer noch hier?«, fragte er sie jetzt verwundert. »Bist du noch nicht fertig mit der Abrechnung?«

Jane biss sich auf die Lippen. An die Rechnungsstellung für die Sankt Pauli hatte sie gar nicht mehr gedacht.

»Ich hab noch gar nicht angefangen«, gab sie zu. »Aber hier, Vater … ich hab das hier gefunden. Du musst das lesen …« Sie reichte ihm aufgeregt das Schreiben des Land Claims Commissioners. »Hier, das ist von Mr. Spain aus Auckland. Es fiel mir in die Hände, als …«

»Du liest meine Briefe?«

Beits Stimme klang drohend, doch bevor er Jane noch mit einem allgemeinen Donnerwetter bedenken konnte, fesselte ihn der Brief des Regierungsbeauftragten. Jane behielt Recht: Bislang hatte Beit keine Informationen über Te Rauparahas Beschwerden erhalten. Nun überflog er das Schreiben kurz und warf es dann auf den Schreibtisch.

»Unangenehm … Aber Wakefield geht das Problem ja nun an. Seltsam nur, dass er nichts gesagt hat … Was hast du denn mit der Sache zu tun, Jane? Unerhört, meine Post zu öffnen, während ich dir vertrauensvoll mein Kontor überlasse! Ich …«

Jane unterbrach Beits Ausbruch mit einer beschwichtigenden Handbewegung. »Vater, es war Zufall«, verteidigte sie sich. »Und das Schreiben lag hier auch ganz offen herum, ich habe kein Kuvert geöffnet. Aber das ist ja jetzt auch nicht wichtig. Die Frage ist doch eher, wie wir darauf reagieren. Also auf die Beschwerden des Häuptlings, den Brief von Gouverneur FitzRoy – denn für den spricht Spain ja. Wir müssen etwas tun. Nicht jedoch, indem wir Waffen sprechen lassen! Du kannst kaum glauben, diese Expedition von Wakefield würde irgendetwas zum Guten ändern!«

Beit wollte etwas einwerfen, aber Jane ließ sich jetzt nicht mehr unterbrechen. Mit Herzblut trug sie ihm ihre Pläne vor – und erwartete tatsächlich etwas wie ein Lob, da Beit sie in Ruhe aussprechen ließ. Doch der brach in schallendes Gelächter aus, und ihr Traum fiel jäh in sich zusammen.

»Nicht zu glauben! Meine kleine Jane will die Company retten! Nachdem sie deren kommenden Niedergang denn auch als Einzige festgestellt hat! Jane, mein Mädchen, soll das ein Scherz sein, oder was treibt dich zu solchen Verrücktheiten?«

Jane sah ihren Vater fassungslos an. »Aber jeder, der diesen Brief liest und eine einigermaßen klare Vorstellung von der Wirtschaftslage der Company hat, muss sich Sorgen machen! Der Gouverneur kann eure Firma zerschlagen, wenn er es will, er braucht den Forderungen der Maori nur uneingeschränkt nachzugeben. Die Schadenersatzforderungen der Siedler wären immens! Und womöglich auch die der Eingeborenen, die hätten ja ein Recht darauf, ihr Land so wiederzubekommen, wie es war. Wenn denen einfällt, dass die darauf schon erbauten Häuser wieder abgerissen werden müssen … Vater, das betrifft auch Teile von Nelson! Teile der Stadt! Es muss dringend mit den Maori verhandelt werden.«

»Schweig!« Beit unterbrach sie heftig, und Jane meinte, in seinem vorhin nur belustigten Antlitz jetzt auch Misstrauen und Sorge zu erkennen. »Und komm vor allem nicht auf die Idee, deinen albernen ›Maßnahmenkatalog‹ oder gar deine Befürchtungen bezüglich der Sicherheit der Company irgendjemand anderem zugänglich zu machen! Du würdest uns ja zum Gespött der Leute machen …«

»Oder vielleicht andere überzeugen, die mehr Einfluss haben als ich?«, fragte Jane frech. Sie wusste, dass sie zu weit ging, aber sie konnte nicht an sich halten. »Was würde Mr. Tuckett dazu sagen, der oberste Landvermesser? Mit dem habt ihr doch auch schon Schwierigkeiten gehabt, oder? Vater, wenn ihr nicht endlich alle einbezieht, die Maori und die Regierung beschwichtigt und Leute wie Tuckett an den Entscheidungen für die Siedler beteiligt, dann wird die New Zealand Company nicht mehr lange existieren!«

Jane erschrak zutiefst, als die Hand ihres Vaters hochfuhr und ihre Wange streifte. Bislang hatte er seine Kinder nie geschlagen, die Ohrfeige war eine Überraschung – und eine Warnung. Sie hatte Recht – ihr Vater hatte durchaus verstanden, was für einen Zündstoff der Brief des Land Claims Commissioners bot. Er war jedoch nicht willig, logische Konsequenzen daraus zu ziehen.

»Du musst etwas tun, Vater!«, beschwor sie ihn weiter. »Es nützt nichts, mich zu bestrafen. Ich bin doch höchstens … na ja, ich hab dir die schlechten Nachrichten gebracht. Aber ich kann dir auch helfen, die Probleme zu lösen. Lies meine Vorschläge, Vater, bitte! Und verhindere diese Strafmaßnahmen gegen Te Rauparaha!«

Beit schnaubte. »Ich werde ganz sicher etwas verhindern, Jane«, sagte er dann böse. »Nämlich, dass du dich weiterhin mit Dingen befasst, die dich nichts angehen und die du auch gar nicht verstehst. Die Kirchenleute haben Recht: Es ist nicht gottgefällig, dass ein Weib sich ins Geschäftliche einmischt. Und dieses Problem werde ich sehr bald lösen. Es wird Zeit, dass du dich mit weiblichen Aufgaben befasst, Jane. Deine Mutter hält mir das schon lange vor, aber ich habe die Zügel schleifen lassen. Ein Fehler, Jane, wie ich jetzt einsehe. Kümmere dich um deine Aussteuer, Mädchen. Sobald ich einen halbwegs passenden Mann finde, werden wir dich verheiraten!«

KAPITEL 10

»Du wirst dich da anschließen!«, erklärte Peter Brandmann seinem Sohn mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete. »Ich will, dass du verfolgst, was da vor sich geht!«

»Aber ich werde doch kein Wort verstehen«, gab Ottfried zu bedenken.

Was seine Teilnahme an der Expedition zur Ergreifung der aufständischen Wilden anging, für die Officer Thompson, wie er gehört hatte, noch Mitstreiter rekrutierte, waren seine Gefühle gemischt. Einerseits brannte er darauf, von seiner Familie fortzukommen – Peter Brandmann hielt seine Kinder seit dem Anlanden in Nelson unter strengster Kontrolle. Ottfried hatte es bislang nicht einmal geschafft, in eine der örtlichen Schenken zu entkommen, die man in Brasilien Bar nannte und hier Pub. Dabei hätte er gern mit Anton Lange und anderen jungen Auswanderern ein Bier auf die glückliche Ankunft getrunken – und er hatte auch nichts gegen Kontakte mit Einheimischen. In Salvador war er immer mal wieder entwischt. Er hatte gelernt, dass man Bier auf Portugiesisch cerveja nannte, während klarer Schnaps cachaça hieß und gemischt mit Zucker und Zitronensaft hervorragend schmeckte.

Peter Brandmann fand diese Ausflüge allerdings verwerflich und gefährlich, und hier in Nelson gab es kein Junggesellenquartier, das sich auf dem Schiff und in Bahia als ganz praktisch herausgestellt hatte. Die Brandmanns wohnten bei einem schottischen Ehepaar in einem eher kleinen Haus – und Ottfrieds Mutter fand schon wieder alles zum Fürchten. Sie scharte ihre Kinder um sich, und die freundlichen Versuche von Mrs. McDuff, mal ein paar Worte zu wechseln oder zumindest mittels Zeichensprache ein paar Informationen auszutauschen, ignorierte sie entschlossen. Ottfried wäre dem gern entkommen, er hätte sein Quartier und seine Familie lieber heute als morgen verlassen. Andererseits hatte er jedoch Bedenken, sich gleich einer militärischen Mission anzuschließen und Eingeborene zu bekämpfen, die ebenso wild sein mochten wie die gefürchteten Indianer in Amerika. Ottfried fuhr besorgt über sein ohnehin nicht allzu dichtes Haar. Er war nicht monatelang über die Meere gereist, um hier seinen Skalp zu verlieren.

Sein Vater und Jakob Lange kannten jedoch kein Pardon.

»Was ist da groß zu verstehen? Du hast ja wohl Augen im Kopf und wirst uns anschließend berichten können, was du gesehen hast. Wie die Gefangennahme ablief zum Beispiel, ob es Gegenwehr gab …«

»Es ist wichtig, dass wir Präsenz zeigen«, fügte Lange hinzu. »Wir können nicht die Engländer schicken, um für uns die Kartoffeln aus dem Feuer zu holen. Sie sollen auf jeden Fall sehen, dass wir uns einsetzen, dass wir bereit sind, für unser Land zu kämpfen …«

»Kämpfen? Ich hab nicht mal eine Muskete«, wandte Ottfried ein.

Genau genommen hätte er damit auch wenig anfangen können. In Mecklenburg hatte er nur mal mit einer Schleuder auf Vögel geschossen.

»Mein Gott, Junge, sie werden euch schon bewaffnen!«, brauste Lange auf, während Brandmann die Schultern zuckte.

»Dann kaufen wir dir eben eine Muskete«, meinte er. »Wäre doch sowieso gut, eine Jagdwaffe zu haben, und wer weiß, womöglich müssen wir alle lernen, uns zu verteidigen – da in der Wildnis.«

Lange nickte. »Recht hast du!«, lobte er seinen Freund. »Ich sollte vielleicht auch …«

»Geht denn Anton mit?«, fragte Ottfried.

Beim Gedanken an eine eigene Muskete oder ein Jagdgewehr hatte sein Gesicht aufgeleuchtet, aber so ganz überzeugt war er noch nicht. Er würde es begrüßen, zumindest nicht allein gehen zu müssen.

»Anton ist erst sechzehn«, beschied ihn Lange. »Die nehmen doch keine Kinder mit! Soweit ich weiß, ist bislang nur dieser Jensch mit von der Partie – so ziemlich der letzte Kerl, dem ich die Sorge um unser Land anvertrauen möchte!«

Karl Jensch hatte sich sofort gemeldet, als der Police Officer Freiwillige gesucht hatte. Er hatte bei der Abholung seines Passes davon erfahren und gleich die Chance gesehen, etwas Geld zu verdienen. Außerdem würde er so ein wenig von dem neuen Land sehen, einen Blick auf die Einheimischen werfen können – und ein paar Tage verköstigt werden. Für Karl hatte sich nämlich keine Gastfamilie gefunden, das war Ottfried erzählt worden. Er hatte schließlich ohnehin kein Land erhalten sollen, also fühlte sich Beit nicht weiter für ihn verantwortlich. Die ersten Nächte hatte er in einem Verschlag neben einem Pub am Hafen verbracht, der Wirt ließ ihn dafür ein paar Hilfsarbeiten übernehmen. Auf die Dauer stellte sich Karl seine Zukunft allerdings bestimmt anders vor, als in einer Hafenschenke Tische zu schrubben.

»Und Jensch hat ganz sicher keine Waffe«, bekräftigte Lange sein Argument. »Wer weiß, vielleicht lehnen sie ihn deshalb ab, wenn genug Bewaffnete zusammenkommen. Du wirst dich jetzt melden, Ottfried, und dann schauen wir mal, ob sich irgendwo ein Laden findet, der Jagdwaffen feilhält.«

Der Besitzer des kleinen Geschäfts am Hafen, das man am ehesten als Waffenhandlung bezeichnen konnte, sprach recht gut Deutsch und freute sich, es an seinen neuen Kunden erproben zu können. Er berichtete den Brandmanns und Jakob Lange, dass er nach seiner Ankunft in Neuseeland mehrere Jahre auf einer Walfangstation gearbeitet habe, die von dem Deutschen Georg Hempelmann geleitet worden sei. Mit dem dort verdienten Geld habe er dann seinen Laden finanziert. Allerdings führte er keine Jagdwaffen, das Geschäft war eher auf Anglerbedarf konzentriert.

»Hier gibt es ja nichts zu schießen«, begründete er das schulterzuckend. »Die Tiere sind alle nicht gefährlich – und auch nicht essbar, es sei denn, Sie sehen das biblisch und mögen Heuschrecken.« Er lachte. »Es gibt nur ein paar Vögel, die meisten können nicht mal fliegen. Dafür sind sie so dämlich, dass sie sich stundenlang unter irgendwelchen Bäumen eingraben. Tagsüber, nachts laufen sie rum. Die Maori gehen dann einfach hin und buddeln sie aus, und schon haben sie ihr Barbecue.«

Ottfried Brandmann fand die Vorstellung sich eingrabender Vögel befremdlich, und das Wort »Barbecue« sagte ihm nichts. Dass die Eingeborenen offenbar keine Schusswaffen besaßen, beruhigte ihn.

Lange fragte dagegen gleich nach. »Und die Wilden selbst? Diese Maori? Stellen die keine Bedrohung dar? Es wird doch wohl soeben eine Strafexpedition organisiert, muss man da nicht befürchten …?«

Der Händler lachte. »Ach was, die Maori sind ganz friedfertig. Mit denen kann man sich eigentlich immer einigen – Georg Hempelmann hatte in den ersten Jahren Schwierigkeiten mit Überfällen auf die Station, aber dann hat er ihnen ein Boot geschenkt, und von da an ging’s. Und hier, dieser Te Rauparaha … der ist wütend und nicht ganz ohne Grund. Letztes Jahr oder so wurde eine Frau aus seinem Stamm von einem der Siedler ermordet, Wakefield hat den Mörder davonkommen lassen. Ob mit oder ohne Absicht, ist nicht geklärt, aber der Häuptling fühlt sich nicht ernst genommen. Also macht er jetzt Ärger wegen der Landverkäufe. Und statt da mal zu verhandeln und sich vielleicht sogar förmlich zu entschuldigen, rasselt der Polizeichef mit den Säbeln. Im Grunde ist es ein Machtkampf …« Der Mann grinste. »Der zweier kleiner Männer – unser Wakefield misst gerade mal gute eins fünfzig, und der Häuptling ist auch so ein Gnom … Sie nennen ihn den Napoleon des Südens – jedenfalls machen sie sich beide gern wichtig. Das muss man nicht ernst nehmen, sofern nicht irgendetwas schiefgeht.«

»Inwiefern etwas schiefgeht?«, fragte Lange. »Und wie, meinen Sie, geht das Ganze aus?«

Der Ladenbesitzer kratzte sich am Kinn. »Na ja, wie ich das sehe, zieht Thompson da mit einem zusammengewürfelten Haufen von Kerlen, die alle noch nie einen Maori gesehen haben, in die Wairau-Ebene. Sie mögen streitlustig sein. Und die Maori-Krieger sind auch keine Engel. Wenn da die Richtigen aneinandergeraten, verlieren womöglich alle beide die Kontrolle: Wakefield und Te Rauparaha. Dann könnte es zu einem Kampf kommen und hässlich werden. Aber wenn sich alles normal entwickelt, dann streiten die jetzt ein bisschen, wägen den ungesühnten Mord und die angebliche Brandstiftung gegeneinander ab, einer nach dem anderen macht Zugeständnisse, man zieht wieder ab, schickt dann neue Unterhändler, na ja, und in ein paar Monaten wechselt noch ein bisschen Geld den Besitzer, und die Landvermesser dürfen wiederkommen.«

»In ein paar Monaten?«, fragte Peter Brandmann entsetzt. »Bis überhaupt vermessen werden kann? Dann kann es ja ein Jahr dauern oder mehr, bis wir bauen können!«

Der Ladenbesitzer zuckte die Schultern. »Das kann so kommen«, bestätigte er gemütlich. »Aber was soll’s denn nun sein? Kann ich Ihnen eine Angelausrüstung verkaufen? Fische fangen dürfen Sie hier überall, und das verkürzt auch die Wartezeit …«

Jakob Lange schnaubte verärgert.

»Sie haben überhaupt keine Waffen?«, fragte Ottfried noch einmal. Nach wie vor war es ihm nicht geheuer, wehrlos zu den Eingeborenen zu ziehen.

»Na ja, wenn Sie darauf bestehen …« Der Mann stand auf und suchte ein bisschen in einem Regal herum, bis er einen Kasten fand und auf die Ladentheke stellte. »Ich hätte hier eine Muskete. Hat so ein Glücksritter bei mir gegen eine Angel eingetauscht, der war wohl irgendeiner Armee entlaufen. Ist ein schönes Stück, aber ein Ladenhüter. Bisher hat sich nie jemand dafür interessiert.«

Peter Brandmann hob die Muskete aus der Kiste, die auch Zündhütchen enthielt. Er hatte keine Ahnung von Feuerwaffen, versuchte jedoch, das nicht zu zeigen.

»Dann sollten Sie uns ja auch einen guten Preis machen können«, eröffnete er die Verhandlungen.

Kurze Zeit später schloss der frühere Walfänger seinen Laden und ging mit den Zuwanderern in den Hof, um Ottfried das Schießen beizubringen. Es verlief ganz erfolgreich, der junge Mann lernte schnell, die Muskete zu laden und abzufeuern. Im Allgemeinen auch in die Richtung, in die er zielte. Die Männer waren zufrieden, als sie schließlich zahlten und sich auf den Weg zurück in ihre Quartiere machten.

»Ich verstehe diesen Wakefield nicht«, meinte Jakob Lange, als sie den Hafenbereich verlassen hatten, wobei Ottfried stolz seine Waffe über der Schulter trug. »Er wird doch wohl mit einer Horde unbewaffneter Wilder fertig werden, die nicht einmal mit Pfeil und Bogen schießen, sondern ihre Jagdbeute ausgraben! Warum fährt er nicht hin, macht deren Lager dem Erdboden gleich, wie sie es mit dem der Landvermesser getan haben, und reibt die Kerle einfach auf?«

»Das wäre nicht christlich«, gab Peter Brandmann zu bedenken.

Lange stieß verächtlich die Luft aus. »Unsinn! Das sind doch sowieso Heiden … Es ist sicher nicht gottgefällig, wenn die unser Land blockieren.«

Am 17. Juni 1843 bestiegen Ottfried Brandmann, Karl Jensch und neunundvierzig weitere Männer die regierungseigene Brigg Victoria. Von den an der Expedition teilnehmenden Landvermessern einmal abgesehen, waren sämtliche Männer bewaffnet. Thompson hatte auch Karl eine Muskete ausgehändigt, offenbar in der Annahme, der junge Mann kenne sich damit aus. Eine Einführung in die Bedienung der Waffe war jedenfalls nicht erfolgt.

Das Schiff segelte den Wairau-Strom hinauf, an dem das Lager der Maori vermutet wurde. Die Männer hofften, es in wenigen Stunden zu erreichen.

»Und dann wird die Sache mit dem Land hoffentlich bald geklärt sein!«, erklärte Jakob Lange seinen Kindern, die Bedenken des Ladenbesitzers ignorierend.

Schließlich hatte Beit den Auswanderern noch am Vortag übersetzt, dass Captain Wakefield plane, die Landvermesser gleich in der Wairau-Ebene abzusetzen, nachdem er die Häuptlinge verhaftet habe. Die Erschließungsarbeiten würden dann zügig vorangehen.

»Lasst uns also beten, dass Gott unserer Sache gnädig sein wird«, fuhr Lange fort und faltete die Hände. »Halte, o Herr, besonders deine Hand über meinen künftigen Schwiegersohn Ottfried, den Verlobten meiner Tochter Ida. Er möge Dein Werk für uns alle tun und gesund und siegreich heimkehren!«

Ida fiel brav in das Gebet mit ein, sprach aber auch verstohlen ein weiteres für Karl Jensch. Sie machte sich Sorgen um beide Männer. Und sie fragte sich, ob der Segen Gottes wirklich darauf liegen konnte, das Leben in diesem neuen Land mit einer Strafexpedition gegen die Ureinwohner zu beginnen …

Die blonde Maori

Wairau-Ebene, Nelson

1843

KAPITEL 1

»Du wirst doch übersetzen, nicht wahr?«, vergewisserte sich Te Puaha.

Bevor Cat sechs Jahre zuvor zu den Maori gekommen war, hatte dem jungen Mann diese Aufgabe oblegen, und er drückte sich auch nicht darum. Erst vor Kurzem, als Te Rauparaha Captain Wakefields Landvermesser vom Land der Ngati Toa vertrieben hatte, war es Te Puaha gewesen, der ihnen höflich, aber unmissverständlich klargemacht hatte, dass sie hier nicht erwünscht waren. So selbstverständlich und korrekt, wie sich Cat in der Sprache der pakeha ausdrückte, würde Te Puaha es jedoch niemals schaffen. Dieses Mal musste ja auch kein Trupp Krieger zu den Weißen geschickt werden, Captain Wakefields Leute würden die Maori in ihrem Dorf aufsuchen. Das junge Mädchen konnte also gefahrlos an den Verhandlungen teilnehmen.

»Natürlich!« Cat schob den Korb beiseite, an dem sie eben geflochten hatte, und nickte. »Es werden ja ohnehin alle da sein. Te Ronga hat sich auf jeden Fall für ein förmliches powhiri ausgesprochen.«

Te Puaha verzog den Mund. »Das können wir auch lassen«, meinte er. »Die pakeha wissen es ohnehin nicht zu schätzen, wenn wir sie mit Gesang und Tanz begrüßen. Es wird sie eher aufbringen. Sie haben wenig Geduld …«

Cat nickte wieder. »Aber es ist tikanga«, wiederholte sie die Worte ihrer Pflegemutter. »Die Götter werden den Verhandlungen wohlgefälliger gegenüberstehen, wenn wir die Bräuche achten.« Sie lächelte. »Wir werden es abkürzen. Das habe ich schon mit Te Ronga besprochen – wir achten damit den Brauch der pakeha, schnell zur Sache zu kommen.«

Der kräftige junge Maori, ein Neffe des Häuptlings, wie Cat inzwischen wusste, zwinkerte ihr zu. »Du machst es schon richtig. Ich denke, ich werde sie noch an Bord ihres Schiffes begrüßen und willkommen heißen. Dann rudern wir sie an Land, ich geleite sie auf den Verhandlungsplatz, und du kannst nach den Zeremonien zu uns stoßen.«

Cat strich ihr langes blondes Haar zurück, das sie mit einem breiten gewebten Stirnband in den Stammesfarben aus dem Gesicht hielt. Die pakeha würden sich zweifellos über diese Übersetzerin wundern, bislang hielt Cat nur den Kontakt des Stammes zu fliegenden Händlern und Missionaren, die ins Dorf kamen. Te Ronga ließ es nicht zu, dass sie die Männer bei diplomatischen oder gar kriegerischen Aktionen begleitete. Sie war besorgt um ihre Pflegetochter und wusste nur zu gut, dass Frauen bei den weißen Siedlern wenig galten.

»Hoffentlich stören sie sich nicht an mir oder an den Frauen unter den Ältesten«, gab Cat nun auch zu bedenken.

Te Puaha winkte ab. »Te Ronga wird Te Rauparaha ebenfalls begleiten. Und sie hatte noch nie Schwierigkeiten, ihr mana sichtbar zu machen.« Mana bezeichnete bei den Stämmen Ansehen und Durchsetzungsfähigkeit. »Und was dich angeht: Du bist tohunga, das müssen sie akzeptieren.«

Cat lächelte stolz. Sie war glücklich über diesen Ehrentitel, den der Stamm ihr zuerkannt hatte, weil sie nicht nur das Englisch der gewöhnlichen pakeha fließend beherrschte, sondern vor Kurzem auch noch mit einem deutschen Missionar in seiner seltsamen Sprache verhandelt hatte. Tohunga nannten die Maori einen Menschen, der sich auf einem bestimmten Gebiet ungewöhnlich viel Wissen erworben hatte. Das konnte das Reich der Götter und das der Heilkunde betreffen, aber auch den Bau von Häusern, das Schnitzen von Götterstatuen oder die Beherrschung verschiedener Sprachen. Und Cat hatte sich ihre Stellung besonders hart erarbeitet, da sie bei ihrer Aufnahme in den Stamm nicht einmal ein Wort der von den Maori gesprochenen Sprache beherrschte. Wie sie überhaupt alles hatte lernen müssen, das den Menschen hier selbstverständlich war, vom Auslegen einer Reuse zum Fischfang bis zum Anpflanzen und Ausgraben von Süßkartoffeln.

»Wie hast du bisher überhaupt überleben können?«, neckte Te Ronga das Mädchen damals fast jeden Tag.

Cat war rot vor Scham geworden, wenn ihr selbst die kleinsten Kinder zeigen konnten, welche Pflanze essbar war oder mit welchen Blättern man sich einreiben konnte, um sich vor Insekten zu schützen. Aber sie hatte alles schnell begriffen. Vor allem Sprachen zu erlernen fiel ihr leicht, sie konnte sich bald verständigen. Und dann erfuhr sie eben auch alles andere, geführt von der liebevollen Hand Te Rongas, die ihr im Stamm den Weg ebnete.

Sie ist jetzt meine Tochter!, hatte sie erklärt, nachdem ihr Vater, Häuptling Te Rauparaha den Händler Carpenter mit einer kleinen Abfindung dafür belohnt hatte, das Mädchen zu den Ngati Toa gebracht zu haben. Te Ronga hatte die eingeschüchterte Cat ins Schlafhaus des Stammes gebracht und ihr ein Lager neben dem ihren angewiesen. Zu Cats Verblüffung teilten sich alle Mitglieder des Stammes einen großen Schlafraum. Nur die Häuptlinge hatten eigene Häuser, in denen sie von ihren Ehefrauen mehr oder weniger oft besucht wurden. Wie Cat bald feststellte, schlief Te Ronga häufig bei ihrem Mann Te Rangihaeata, das Paar pflegte eine sehr enge, liebevolle Beziehung. Aber in den ersten Nächten, die Cat – noch zitternd vor Furcht, alles könnte nur ein Spiel sein und am Ende würden die Maori sie Reverend Morton und Carpenter wieder überlassen – im Schlafhaus verbracht hatte, war die junge Maori bei ihrer neuen Tochter geblieben. Sie hatte versucht, Cat verständlich zu machen, dass es hier nichts zu fürchten gab, zeigte ihr, wie man die unbekannten Speisen aß und wie man tagsüber die Matte zusammenlegte, auf der man des Nachts schlief. Erstaunlicherweise unterstützten alle anderen im Stamm ihre Bemühungen, das weiße Mädchen heimisch werden zu lassen. Als Cat die ersten Worte lernte, stellte sie verwirrt fest, dass sie auch alle anderen Frauen in Te Rongas Alter Tochter nannten und liebevoll behandelten. Die Älteren sagten mokopuna – Enkelin.

Alle Kinder gehören in Stamm, und Te Ronga viel mana, da niemand sagen Nein zu neue Tochter, hatte Te Puaha, den Cat schüchtern danach fragte, erklärt. Du jetzt viele Mütter. In den ersten Wochen war Te Puaha für Cat der wichtigste Mensch im Stamm gewesen. Te Ronga hatte ihn ständig als Übersetzer hinzugezogen, und Cat war ihm dankbar für seine Geduld und seine selbstverständliche Freundlichkeit gewesen. Und noch etwas war neu für sie: Nicht ein einziges Mal blickte Te Puaha sie lüstern an!

Sehr bald war Cat so in ihrem neuen Leben aufgegangen, dass sie kaum noch an Suzanne, Priscilla, Noni und die Walfangstation in der Piraki Bay dachte. Barker war weit fort, sein Pub erschien Cat nur noch wie ein böser Traum. Und an die Stelle der elenden Hütten der Walfänger und des Gestanks nach Tran und Verwesung traten die hübschen bunten Häuser der Maori, die aromatischen Gerüche aus dem Kochhaus und die Düfte der Heilpflanzen und Früchte, die Te Ronga sammelte und einkochte oder destillierte. Cat lernte weben und arbeitete auf den Feldern – und wenn die Ernte einmal nicht ausreichte, was vorkam, wenn es in einem Sommer zu viel oder zu wenig regnete, begleitete sie den Stamm im Frühjahr auf Wanderungen in bessere Jagdgebiete.

Mitunter wanderten die Ngati Toa auch im Sommer – meist weil die Geister Te Ronga oder einen der anderen Ältesten riefen. Dann bestiegen sie die Kanus, ruderten den Fluss hinauf, und die Reisen führten sie letztlich zu Heiligtümern, wo sie die Götter mit Gesang und Gebeten ehrten. Das konnten seltsam geformte Felsen, Vulkane oder glasklare Seen sein, aber manchmal auch einfach Orte, an denen irgendwann in der Vorzeit Blut vergossen worden war. Der Stamm gedachte der Toten, während der Wind über schier endloses Grasland wehte, man feierte jedoch auch die Tapferkeit der Sieger. Cat lernte bei diesen Wanderungen den gesamten nördlichen Teil der Südinsel Neuseelands kennen – des Landes, das die Maori Aotearoa nannten, große weiße Wolke.

Te Ronga erklärte ihr die Heilpflanzen und wie man sie erntete, die jungen Leute nahmen sie mit zum Fischfang und auf die Vogeljagd. Und manchmal trafen sie auf ihren Reisen andere Maori-Stämme – Bruderstämme der Ngati Toa, die man in ihren marae besuchte, oder Vertreter der verfeindeten Ngai Tahu. Dann gewann das traditionelle Begrüßungsritual, das powhiri, an Spannung, denn nun stellten die haka und Scheinkämpfe, mittels deren die Krieger ihre Kraft demonstrierten, ja kein Spiel mehr dar. Der andere Stamm sollte wirklich davon überzeugt werden, dass es besser war, die Ngati Toa unter ariki Te Rauparaha nicht anzugreifen. Bislang war das immer gelungen, der Häuptling war ein auf der gesamten Südinsel gefürchteter Krieger, und niemand legte sich gern mit ihm an. Letztlich hatten dann Te Ronga oder eine der tohunga des anderen Stammes beide iwi mit den Göttern verbunden, und am Ende stand ein gemeinsames Fest.

Auch dem Besuch der pakeha unter Captain Wakefield sah Cat nun gelassen entgegen. Einen Angriff befürchtete sie nicht, und was die Lüsternheit der Weißen anging, so schützten sie Te Ronga und eine halbe Armee muskelbepackter Maori-Krieger vor Kerlen wie Reverend Morton.

Cat lächelte in sich hinein, wenn sie an den Missionar zurückdachte – es war zu schön gewesen, den alten Lüstling vor den Maori fliehen zu sehen! Wie sie bei Carpenters nächstem Besuch erfuhr, hatte er sich in den zwei Tagen, die der Händler im Dorf verbracht hatte, hungrig und völlig verängstigt im Wald versteckt. Nicht mal den Bach hatte er gefunden – der Mann war auf das Leben in der Natur noch weniger vorbereitet gewesen als Cat. Und die Maori-Krieger hatten ihm derart Angst eingejagt, dass er ihr Volk ohne weitere Gewissensbisse dem Heidentum überließ. Zumindest gedachte er nicht mehr, die Stämme zum Zwecke der Missionierung selbst aufzusuchen. Carpenter hatte ihn in einer Missionsstation bei der Siedlung, die später Nelson hieß, abgesetzt.

Inzwischen wusste Cat allerdings auch, dass die Maori der Missionierung ohnehin nicht allzu offen gegenüberstanden. Sie hörten sich die Geschichten aus der Bibel zwar gern an, aber sie hatten ihre eigenen Götter und Halbgötter, sogar weibliche Gottheiten! Jeden Abend am Feuer erzählten die tohunga im whaikorero, der Kunst der schönen Rede, von ihren Taten und Abenteuern. Cat erfuhr dabei von Kupe, dem ersten Siedler auf Aotearoa. Er war von einer Insel namens Hawaiki gekommen, einem Land der Sehnsucht, in das die Seelen der Maori nach dem Tode zurückkehrten. Sie hörte von Papa und Rangi, der Erde und dem Himmel, die von ihren gemeinsamen Kindern getrennt werden mussten, um die Welt mit all ihren Schönheiten zu schaffen, und sie lauschte gebannt den Erlebnissen des Halbgottes Maui, eines starken, frechen jungen Kerls, der sogar dem Tod trotzte.

Obwohl sie dabei leichte Gewissensbisse verspürte, fand Cat das alles erheblich spannender als die biblischen Geschichten, die Frau Hempelmann ihr erzählt und die sie ihr dann später vorgelesen hatte. Die Maori redeten auch nicht dauernd von Sünden und beteten um Vergebung zu einem Gott, der niemals antwortete. Stattdessen schickten sie ihre Fürbitten und Wünsche mit bunten Drachen gen Himmel und ehrten die Götter durch Tänze und vielstimmigen Gesang. Cat fand schnell Gefallen an all dem und machte gern mit, als die gleichaltrigen Mädchen sie schließlich aufforderten, ihre Tänze und ihre Musikinstrumente zu erlernen.

Wie weit sie allerdings selbst an die Götter glaubte, war eine andere Frage. Im Stillen nahm Cat an, dass die Blüten des Rongoa-Strauches auch eine heilende Wirkung entfalten würden, wenn Te Ronga die Geister nicht um Erlaubnis bat, sie abzupflücken, und sie konnte sich nicht vorstellen, dass wirklich etwas passierte, wenn man an Plätzen, die irgendjemand zu tapu erklärt hatte, entgegen den Geboten aß oder trank. Das Leben auf der Walfangstation und nicht zuletzt Reverend Morton hatten Kitten gründlich ernüchtert, und Cat hielt es nun mit Te Ronga so, wie sie es vorher mit Frau Hempelmann gehalten hatte: Sie achtete den Glauben der Frauen, sprach ihre Gebete und sang ihre Lieder, ohne je irgendetwas infrage zu stellen. Vor allem merkte sie sich all die nützlichen Dinge, die sie von Te Ronga lernen konnte. Die Häuptlingstochter war heilkundig, und Cat folgte ihr gern, wenn sie auszog, um Blüten und Wurzeln zu sammeln, aus denen sie dann Tränke und Salben herstellte. Sie hörte zu, wenn die Frauen ihr von ihren Leiden berichteten, und wunderte sich, wenn Te Ronga oft einfach nur einen Zauber anwandte und es der Patientin oder ihrem Kind schon besserging.

Nach kurzer Zeit wurde Cat klar, welcher Glücksfall es für sie gewesen war, von gerade dieser Frau adoptiert zu werden. Te Ronga war Mitglied einer Art Adelsfamilie, sie nahm als Tochter des Häuptlings eine hohe Stellung ein. Und auch ihrem Mann Te Rangihaeata gestand man bereits die Häuptlingswürde zu. Es hieß, er würde Te Rauparaha irgendwann beerben. Ihren Platz im Ältestenrat verdankte Te Ronga allerdings ihrer Stellung als tohunga und ihrer Weisheit. Der Rat entschied über Stammesangelegenheiten, hielt Gericht und beriet die Häuptlinge in Fragen des Landverkaufs und des Umgangs mit den pakeha. Te Ronga hatte darin großen Einfluss.

Cat wunderte sich nur am Anfang darüber, dass alle das selbstverständlich zu finden schienen. Später stellte sie fest, dass Frauen bei den Stämmen allgemein hoch geachtet waren – ob jemand über mana verfügte, war keine Frage des Geschlechts. Auch was dies anging, waren die Sitten bei den Maori gänzlich anders als bei den pakeha. So wäre zum Beispiel nie jemand auf die Idee gekommen, eine Maori-Frau für Liebesdienste zu bezahlen wie die Huren in der Piraki Bay, und es sah auch niemand auf ein Mädchen herab, wenn es kichernd mit einem jungen Mann, den es vielleicht gerade erst kennengelernt hatte, im Wald verschwand. Jede Frau im Stamm war ehrbar – sie musste dazu weder ehelich geboren worden noch verheiratet sein und schon gar nicht keusch.

Cat wusste es nicht genau, aber sie glaubte, dass sie die einzige unter ihren gleichaltrigen Freundinnen war, die noch nie einem Mann beigelegen hatte. Die anderen neckten sie oft deswegen, und manchmal musste sie sich gar anhören, dass sie wohl auf einen pakeha-Prinzen warte – was besonders unangenehm wurde, wenn die Mädchen ihr den nächsten Händler oder Missionar, der ins Dorf kam, mit zotigen Worten anpriesen. Die Männer verstanden das zum Glück selten – aber Cat reichten eigentlich schon ihre lüsternen Blicke, um peinlich berührt zu sein. Jeder der pakeha-Männer schien sie mit Blicken auszuziehen, und so versteckte sie sich in der letzten Reihe der Mädchen, wenn ihnen zu Ehren ein Begrüßungsritual stattfand.

Bei den powhiri pflegten die Töchter des Stammes in leichten piu piu, Röckchen aus gehärteten Flachsblättern, und knappen gewebten Oberteilen zu tanzen, einem Aufzug, der den Weißen als unschicklich galt. Wenn Cat zum Übersetzen gebraucht wurde, hüllte sie sich meist ganz in eine Decke, als fröre sie, und den Brauch der Maori-Frauen, im Sommer im Dorf ganz ohne Oberteil umherzulaufen, mochte sie auch nicht annehmen.

Dass sie von den Männern des Stammes nicht belästigt wurde, lag sicher daran, dass sie ihr mangelndes Interesse akzeptierten – aber ein weiterer Grund mochte darin liegen, dass Cat nach Maori-Maßstäben zu zart gebaut war. Vielleicht fanden die Männer auch ihre Haut zu hell, ihr Gesicht zu schmal … Cat wusste es nicht, und es war ihr egal. Sie suchte keinen Kontakt zu den jungen Kriegern, und auch eine Heirat lockte sie nicht. Die Männer, die sich auf den Körper ihrer betrunkenen Mutter geworfen hatten, hatten dem Kind Kitten zu viele schlaflose Nächte bereitet. Die junge Frau, die sie heute war, vermochte nicht, von einem Liebhaber zu träumen.

»Wann erwarten wir denn das Schiff der pakeha?«, fragte Cat jetzt Te Puaha und legte ihre Handarbeit endgültig fort. Es würde sicher noch vieles vorzubereiten sein, bevor die Besucher eintrafen. Die Handarbeit konnte warten. »Und wie viele sind es überhaupt?«

»Um die fünfzig, schätzen die Späher«, gab Te Puaha Auskunft. »Der Landvermesser von neulich, dieser Cotterell, ist wieder dabei und auch Captain Wakefield. Sie sind auf dem Fluss gesichtet worden, als die Sonne am höchsten stand – bevor sie untergeht, dürften sie hier sein.«

KAPITEL 2

»Wir nähern uns ihnen unbemerkt!«, verkündete Thompson seinen Männern. Die Victoria war seit einigen Stunden auf dem Fluss. »Das Überraschungsmoment ist ganz wichtig! Und wir halten die Waffen gut sichtbar! Bei den Kerlen ist Einschüchterung das A und O …«

Karl hörte aufmerksam zu und freute sich darüber, das meiste zu verstehen. Thompsons Rede erinnerte ihn aber auch wieder an seine Muskete. Er sollte wirklich versuchen herauszufinden, wie man sie lud, statt weiter wie berauscht die an ihm vorbeiziehende Flusslandschaft zu bewundern.

Der Wairau war mal von sattgrüner Vegetation gesäumt, exotisch anmutenden Pflanzen, deren Zweige, Rispen oder Wedel bis ins Wasser reichten, dann wieder von weiten Ebenen, bedeckt mit einem Meer von jetzt winterbraunem Tussockgras. Sicher versteckte sich darunter fruchtbares Ackerland, Karl hätte es sich auch gut als Weidegrund für Rinder- oder Schafherden vorstellen können. Jetzt jedoch musste er sich um die Muskete kümmern …

Während Thompson weiter schwadronierte, bemühte er sich erst mal, die Waffe fachgerecht aus dem Futteral zu befreien. Als schon dies nicht gleich funktionierte und Karl sich Hilfe suchend umblickte, bemerkte er, dass der junge Mann neben ihm die Augen verdrehte. Thompson führte gerade die Sache mit dem Überraschungsmoment weiter aus.

Karl dachte darüber kurz nach und grinste dann zu ihm hinüber. »Maori uns längst gesehen, ja?«, fragte er in leidlichem Englisch.

Der Mann nickte, ohne allerdings beunruhigt zu wirken. »Worauf du dich verlassen kannst. Die kennen doch hier jeden Baum und jeden Strauch. Und davon gibt’s ja wohl reichlich, um sich dahinter zu verstecken.«

Er wies auf die dicht bewaldeten Flussufer. Zwischen den Farnen und Nikau-Palmen konnten sich ganze Armeen von Einheimischen verbergen, ohne vom Schiff aus entdeckt zu werden. Die Victoria und ihre Besatzung dagegen waren vom Ufer aus unübersehbar.

»Aber werden … wie heißt, wenn …?«

Karl machte eine Geste, die Angriff symbolisieren sollte. Sein Gesprächspartner, er war in seinem Alter, hatte üppiges braunes Haar und wache braungrüne Augen, lachte und verriet ihm die Vokabel attack.

»Die sind eigentlich ganz friedlich«, führte er dann jedoch aus. »Mit Angriffen aus dem Hinterhalt ist nicht zu rechnen. Ihre Späher werden nur in ihrem Dorf bekannt geben, wann wir kommen, und da bereiten sie dann ein aufwendiges Begrüßungsritual vor. Und ich werde die dankbare Aufgabe haben, unsere bewunderten Führer Thompson und Wakefield so lange ruhig zu halten, bis uns auch der Letzte was vorgetanzt und gesungen hat, und sie dann möglichst noch dazu zu bringen, ein paar Dankesworte zu sprechen.«

»Du haben Aufgabe? Sorry, ich noch nicht verstehen alles, gerade angekommen, lernen Englisch, aber langsam.« Karl lächelte Verzeihung heischend.

Der Mann – Karl wurde erst jetzt bewusst, dass er sein Haar lang und mit einem Lederband zum Pferdeschwanz zusammengebunden trug – wandte ihm daraufhin mehr Aufmerksamkeit zu. »Ach, bist du von der Sankt Pauli? Einer der deutschen Siedler, für die auf einmal kein Land da war?« Er streckte Karl die Hand entgegen. »Christopher Fenroy – Chris. Ich bin hier der Dolmetscher. Leider nicht für Deutsch, ich spreche nur Englisch und Maori.«

»Karl Jensch.« Karl erwiderte den Händedruck fest, glücklich über die freundliche Ansprache. »Von Sankt Pauli ja, aber nicht Land bekommen. Ich free immigrant, verstehen, ich nicht Geld …«

Fenroy nickte verständnisvoll. Er schien keinerlei Ressentiments gegen mittellose Einwanderer zu hegen. »Gut für dich«, meinte er dann. »Hier gibt’s reichlich Arbeit. Straßenbau, bald Gleisbau … Wenn du fleißig bist, kannst du schnell zu was kommen. Und Englisch kannst du ja auch schon ganz gut.«

»Du auch Siedler?«, erkundigte sich Karl. »Du aus England?«

Fenroy schüttelte den Kopf und grinste jungenhaft. »Nein. Du stehst vor einem der wenigen, die schon an diesem Ende der Welt geboren sind. Nicht in Neuseeland allerdings, in Australien. Meine Eltern sind erst nach Sydney ausgewandert und kamen dann hierher, als ich zehn war.«

»Und da haben Farm?«, fragte Karl. »Oder hier Farm?«

»Nein.« Fenroy schaute aufmerksam zum Ufer hinüber, während er sprach. »Mein Vater macht mal dies, mal das, er schlägt sich so durch. Im Grunde sind wir nicht mehr als Habenichtse. Aber mit einem großen Namen. Die Fenroys sind ein englisches Adelsgeschlecht, Verwandte von uns residieren in einem Schloss in Yorkshire. Unser Zweig der Familie war dagegen schon in England verarmt. Wie auch immer – ich kann mich nicht beklagen. Übersetzer werden händeringend gesucht, und die Bezahlung ist auch nicht schlecht.«

»Wo du gelernt Maori?«, erkundigte sich Karl begierig. »Ist einfach? Kann ich auch lernen?«

Fenroy schüttelte bedauernd den Kopf. »Es ist verdammt schwierig«, stellte er richtig. »Hat absolut nichts gemein mit Englisch. Ich hab’s als Kind gelernt, mein Vater fuhr von einem Stamm zum anderen und verkaufte … Na ja, er sagte Saatgut und Haushaltswaren, aber meist war’s Whiskey. Ich spielte derweil mit den Maori-Jungen – später auch ganz gern mit den Mädchen, wenn du weißt, was ich meine …« Er vollführte eine obszöne Geste, grinste dabei jedoch so verschmitzt, dass Karl nicht peinlich berührt war.

»Und sie euch nie was getan?«, wollte Karl wissen.

Die Sache mit der Muskete brannte ihm auf den Nägeln. Es war interessant, sich mit diesem Mann zu unterhalten, der offensichtlich mehr über das Land wusste als alle anderen, mit denen er je gesprochen hatte. Aber wenn es womöglich zum Kampf kam und er seine Waffe nicht beherrschte …

Fenroy verneinte. »Sie tun nicht mal so blinden Idioten wie Thompson und Wakefield was«, erklärte er respektlos. »Manchmal bewundere ich regelrecht ihre Geduld mit uns Weißen … Dabei sind sie durchaus ein stolzes Volk. Dieser Te Rauparaha, den sie jetzt allen Ernstes festnehmen wollen wie einen dahergelaufenen Gauner, ist ein großer Häuptling, der diverse Kriege mit anderen Stämmen geführt und gewonnen hat. Desgleichen sein Schwiegersohn Te Rangihaeata. Mit so jemandem sollte man Frieden halten und guten nachbarschaftlichen Kontakt. Ich hoffe also, dass unser Polizeipräfekt es beim Säbelrasseln belässt und nicht ernstlich Unsinn macht. Aber ganz ehrlich, wenn Tuckett mich nicht gebeten hätte … ich wäre nicht mitgefahren. Er meint allerdings, mit meiner Hilfe vermitteln zu können, und Cotterell ist auch ein guter Mann …«

»Wer ist Tuckett und wer Cotterell?«, fragte Karl und nestelte jetzt wirklich seine Muskete aus dem Holster. »Und … Du vielleicht wissen, wie das funktioniert?«

Fenroy lachte und besah sich die Waffe. »Frederick Tuckett ist der oberste Landvermesser von Neuseeland«, verriet er dabei, »und Cotterell arbeitet für ihn. Er sollte hier die Wairau-Ebene vermessen, aber die Maori haben ihn und seine Leute ja rausgeworfen. Ohne dass er Widerstand geleistet hat. Wie gesagt, ein besonnener Mann. Und ich war bisher viel mit Tuckett unterwegs, meist auf der Nordinsel, hoffentlich verstehe ich den hiesigen Dialekt überhaupt … Na ja, und da bin ich mitgekommen. Auch, weil er hier interessante Kontakte hat.«

»Kontakte?«

Karl förderte Zündhütchen und Kugeln zutage und versuchte herauszufinden, wie man die Muskete damit lud. Fenroy sah sich das eine Zeit lang an, nahm sie ihm dann aus der Hand und schob die Kugel gekonnt in den Lauf.

»Das Ding ist ein Vorderlader«, erklärte er kurz, kam dann aber auf besagte Kontakte zurück. »Mr. Tuckett kennt jemanden, von dem er meint, er könnte mir nützlich sein. Ich hätte so gern eine Farm.« Fenroys Blick wurde sehnsüchtig.

Karl lachte. »Ich auch!«, meinte er und fuhr fort, die Muskete zu laden, um Übung zu bekommen. »Fehlt nur Geld …«

Fenroy zwinkerte ihm verschwörerisch zu. »Genau. Und Geld kann man verdienen, man kann es erben oder man kann es heiraten. Und in meinem Fall ist wohl jemand scharf darauf, seine Tochter mit einem großen englischen Namen zu schmücken. Wahrscheinlich kennst du den Mann sogar. Sind die Beits nicht auch mit der Sankt Pauli gekommen?«

Karl runzelte die Stirn. »Du wollen heiraten Tochter von John Nicholas Beit?«, fragte er ungläubig.

Fenroy hob theatralisch die Hände, als wollte er den Himmel um Hilfe bitten. »So Gott und ihr Daddy es wollen … Na ja, das Mädchen wird man wohl auch fragen müssen. Ich hoffe, es ist hübsch. Aber unter uns gesagt: Wenn die Mitgift aus ein paar Hektar Farmland besteht, würde ich da Abstriche machen. Jedenfalls ein weiterer Grund, hier dabei zu sein. Meinem möglichen künftigen Schwiegervater ist ja wohl sehr daran gelegen, diese Mission zu einem glücklichen Ende zu führen.« Er lachte vergnügt.

Karl dagegen stand sofort Jane Beit vor Augen, und er empfand fast etwas wie Mitleid. Oder würde Fenroy sich mit einer ihrer jüngeren Schwestern verloben? Er jedenfalls sah keinen Grund, die Illusionen seines neuen Freundes gleich zu zerstören.

»Hast du das Mädchen vielleicht mal gesehen?«, fragte Fenroy jetzt. »Auf dem Schiff oder bei der Ankunft? Sie soll Janet heißen oder Jane oder …« Er brach ab, während Karl noch über eine diplomatische Antwort nachdachte, und ging zur Reling, um besser abschätzen zu können, wo genau sie sich gerade befanden. Aufgeregt wies er auf eine Art Anleger am Fluss. »Wir sind angekommen. Schau, da ist das Dorf.«

Karl vergaß umgehend Jane Beit. Er spähte nach Zelten aus, sah vorerst aber nur ein paar Kanus an einem Kiesstrand liegen, ein Teil davon wurde eben zu Wasser gelassen. In das erste sprangen jetzt auch schon Männer und paddelten auf die Victoria zu.

Auf dem Schiff breitete sich Unruhe aus. Offenbar war Karl nicht der Einzige unter den Männern, der nie zuvor einen Maori-Krieger gesehen hatte, und der Anblick war tatsächlich erschreckend. Sie waren dunkelhäutig, groß, muskulös und untersetzt. Trotz der winterlichen Kühle – es war längst nicht so kalt wie in Deutschland, aber eine Jacke fand Karl doch angebracht – gingen sie barfuß und mit nacktem Oberkörper. Nur wenige trugen Umhänge. Die meisten beschränkten sich auf einen rockähnlichen Lendenschurz, unter dem stämmige Schenkel hervorschauten.

Das Erschreckendste waren jedoch ihre Gesichter! Über ihre Nasen und ihre Stirnen zogen sich bläuliche Ranken, die sie befremdlich und gefährlich wirken ließen. Karl hatte Abbildungen von Maori in seinem Buch gesehen, dennoch war er wohl nicht der Einzige, der hier an Teufel aus der Hölle oder böse Geister dachte. Auch andere Männer griffen nach ihren Musketen.

»Ruhe bewahren! Waffen stecken lassen!«, rief sie dann jedoch eine klare, gelassene Stimme zur Ordnung.

Der Sprecher war ein unbewaffneter, großer Mann mit vollem braunem Haar, dichten Brauen und sorgfältig gestutztem Backenbart. Er war schlank und sehr formell bekleidet.

»Tuckett«, stellte Fenroy zufrieden vor.

»Was … was ist mit ihre Gesicht?«, stammelte Karl und wies auf die Maori-Männer. Der Landvermesser war ihm gerade ziemlich egal.

»Stammestätowierungen, moko ist das Maori-Wort«, gab Fenroy Auskunft und legte die Hand auf Karls Waffe. »Steck die mal schnell weg, bevor sich noch jemand bedroht fühlt.«

»Tät…«

»Tätowierungen«, wiederholte Fenroy. »Sie ritzen die Haut an und bringen Farbe ein. Sieht haarsträubend aus, ich weiß, aber über Geschmack lässt sich nicht streiten … Jedenfalls machen die Maori es alle, sie fangen schon bei den Kindern damit an, und wer sich richtig auskennt, sieht daran, welchem iwi, also welchem Stamm, sie angehören.«

»Sie … Waffen, sie …« Karl wusste das Wort für Speer nicht, doch er erkannte schnell, dass jeder der Krieger einen solchen bei sich trug.

Fenroy nickte mit Gemütsruhe. »Klar. Es sind stolze Krieger. Und sie kommen, um uns zu begrüßen. Eine Art Ehrengarde. Wenn die Engländer aufmarschieren, tragen sie auch Säbel …«

Karl bemühte sich, seine Nervosität niederzukämpfen, aber es gelang ihm nicht, bevor das erste Kanu neben der Victoria anlegte und ein breit lächelnder, großer Mann Anstalten machte, die Brigg zu erklettern. Der kräftige Maori trug einen weiten braunen Mantel, gewebt aus einem fedrig leichten Material, zu einer Art Rock aus gehärteten Flachsstreifen. Und er sprach etwas Englisch!

»Kia ora, pakeha-Engländer!«, rief er den Ankömmlingen zu. »Willkommen in iwi von Ngati Toa.«

Behände und anmutiger, als man es von einem so großen Mann erwartet hätte, hangelte er sich über die Reling und orientierte sich kurz, als er an Deck stand. Ein imponierender Anblick – die eben noch verteidigungsbereiten Männer wichen ängstlich vor ihm zurück, obwohl er seinen Speer im Kanu gelassen hatte. Allerdings trug er eine keulenartige Waffe am Gürtel. Karl bemerkte, dass Ottfried Brandmann den Mann totenbleich anstarrte. Schließlich ging der Maori auf Captain Wakefield, Officer Thompson und die Landvermesser zu, die ihm furchtlos entgegenblickten.

Fenroy tippte Karl aufmunternd auf die Schulter, bevor er sich ebenfalls in Bewegung setzte. »Ich muss dann mal arbeiten«, verabschiedete er sich und gesellte sich den Anführern der Engländer zu.

Der Maori-Mann streckte Wakefield eben die Hand zum Gruß entgegen. »Ich Te Puaha, Neffe von Häuptling. Ich grüßen in Name von Te Rauparaha …«

»Vielleicht wollen wir von dem ja gar nicht gegrüßt werden!«, gab Thompson unfreundlich zurück.

Der junge Maori schaute unsicher und fast etwas verletzt. »Ich grüßen!«, wiederholte er und wandte seine ausgestreckte Hand jetzt Wakefield zu.

Sein Blick wanderte zudem prüfend über die Menge der Bewaffneten hinter den Anführern. Es konnte ihm nicht entgehen, dass viele Hände auf den Musketen lagen, dazu murmelten einige der Männer Schmähungen.

Te Puaha ließ die Hand sinken. »Ich laden ein, setzen über in meine Kanu. Ist Häuptlingskanu. Ist Ehre für Wakefield … und Thompson.«

»Woher kennt der Affe meinen Namen?«, raunte Wakefield dem Officer zu.

»Ich vorher schon gehabt Ehre zu reden für Häuptling«, erklärte Te Puaha. Den Affen ließ er unkommentiert, er wirkte auch nicht beleidigt. Anscheinend war ihm das Wort nicht bekannt, und er mochte es auch gewohnt sein, dass seine Leute für die Weißen alle gleich aussahen. »Bei Verkauf von Land. Und nun bitte, Wakefield, Sie kommen, grüßen Stamm, grüßen ariki, Häuptling: Und nicht sein so zu ariki wie sein zu mir! Te Rauparaha große Häuptling. Nicht geduldig!« Die letzten Worte klangen wie eine Warnung.

»Captain Wakefield, wenn ich bitten darf!«, stellte Wakefield mit scharfer Stimme richtig.

Aber jetzt übernahm Christopher Fenroy. Er gebot dem Captain mit einer beschwichtigenden Geste zu schweigen und richtete ein paar höfliche Worte an den Maori. Offenbar stellte er sich vor, ebenso Tuckett. Auch der Name Cotterell fiel.

»Wir kennen uns schon!«, erklärte Cotterell, ein langer, sehr dünner Mann mit hellem Haar und ovalem Gesicht. »Kia ora, Te Puaha.«

Der Landvermesser hielt dem Maori die Hand hin. Ein Zeichen, dass er zumindest dem Übersetzer nicht übel nahm, dass der Stamm die Vermessungen ein paar Wochen zuvor unterbrochen, die Hütten der Vermesser verbrannt und Cotterell und andere hinausgeworfen hatte.

Te Puaha grinste breit. »Verzeihung, dass letzte Mal Umstände nicht freundlich. Aber nicht man geht auf fremde Land, vermessen. Macht man besser wie jetzt. Kommen in marae von Ngati Toa, begrüßen, essen, reden …«

Noch einmal wies er einladend auf das Kanu, ein großes, mit aufwendigen Schnitzereien geschmücktes Boot. Tuckett warf Cotterell einen Blick zu, und die beiden Landvermesser machten Anstalten, das Kanu zu ersteigen. Captain Wakefield und Officer Thompson blieb nichts anderes übrig, als ihnen zu folgen.

»Kanus für alle Männer«, erklärte Te Puaha und zeigte auf Karl und die anderen sowie auf die weiteren Boote, die jetzt um die Victoria herum im Wasser lagen. »Alle willkommen zu powhiri. Haere mai.«

Chris Fenroy wandte sich noch kurz an die Männer auf der Victoria, bevor er hinter den Anführern des Trupps das Häuptlingskanu bestieg.

»Die Leute wollen uns alle mit einer Willkommenszeremonie ehren«, erläuterte er Te Puahas Einladung. »Sie können die Kanus also ohne Bedenken besteigen. Die Männer des Häuptlings werden Sie an Land rudern. Aber bitte bleiben Sie dabei ruhig und höflich. Wir sind Gäste hier …«

»Gäste!« Ottfried schnaubte. Er hatte sich eben neben Karl geschoben, anscheinend aus dem dringenden Bedürfnis heraus, sich mit irgendjemandem in seiner Muttersprache austauschen zu können. Wobei er das Wort guests allerdings richtig interpretiert hatte. »Als ob das ein Höflichkeitsbesuch wäre …«

Karl ließ das unbeantwortet. Er hatte auch zu viel damit zu tun, seine Muskete möglichst unbemerkt von den Maori wieder im Holster zu verstauen. Es sah zum Glück nicht aus, als würde er die Waffe brauchen. Karl beschloss, Fenroy zu vertrauen und sich nicht zu fürchten. Lächelnd erstieg er gleich das erste Kanu.

KAPITEL 3

Vom Flussufer aus führte ein relativ breiter Weg aufwärts durch den Wald – aber schon nach wenigen Schritten erreichten die Männer die Einfriedung des Maori-Dorfes. Den Eingang bildete eine Art Torbogen, rot gestrichen und von breiten Stelen gesäumt, die wohl Götterstatuen darstellten. Diese hatten die Münder weit geöffnet und zeigten beeindruckende weiße Zähne, aber sie wirkten nicht wirklich bedrohlich. Das gesamte Tor war mit Schnitzereien verziert, und wenn man es durchschritt, führte der Weg auf einen von Gebäuden gesäumten Dorfplatz.

Karl musterte verblüfft die bunten, ebenfalls mit hübschen Schnitzarbeiten, Figuren und Ranken versehenen Holzhäuser. In Nelson war stets von einem Maori-Lager die Rede gewesen, und er hatte sich die Anlage so vorgestellt wie ein Indianerlager in Amerika. Das hatte er mal in einem Groschenheftchen abgebildet gesehen. Dass er nun in einem schmucken Dorf stand, dessen Häuser robuster und weit aufwendiger gebaut waren als die meisten Höfe in Raben Steinfeld und so ziemlich sämtliche Häuser in Nelson, konnte er kaum fassen. Natürlich war es eine exotische, befremdliche Kulisse, aber zu seiner Vorstellung von wilden, unzivilisierten Völkern passte sie nicht.

Die Bewohner des Dorfes hatten sich auf dem Dorfplatz versammelt, Karl schätzte etwa achtzig bis neunzig Menschen. Frauen und Kinder standen in der Mitte der Gruppe, gesäumt von alten Männern und Kriegern, Letztere bewaffnet. Eine Gruppe reich gekleideter Männer und Frauen – sie trugen Umhänge und breite Gürtel in prächtigen Webmustern und in bunteren Farben als die anderen sowie Schmuck aus Jade und Perlmutt – stand ein wenig abseits. Sie alle waren älter oder in mittleren Jahren. Nur ein junges Mädchen fiel in der Gruppe auf. Und nicht nur durch sein Alter!

»Ich glaub’s nicht, eine blonde Maori!«

Das war Christopher Fenroy. Auf Geheiß Te Puahas hatte er Captain Wakefield, Officer Thompson und die anderen Anführer der Weißen den Maori gegenüber platziert und ihrem Gefolge geheißen, sich neben und hinter sie zu setzen. Karl richtete seine Aufmerksamkeit nun auch auf die junge Frau. Tatsächlich sah sie völlig anders aus als die Einheimischen. Sie war vielleicht achtzehn oder neunzehn Jahre alt, zierlich, sehr schlank und hübsch – und nicht tätowiert! Das breite Haarband brachte ihre feinen, fast aristokratischen Züge zur Geltung, ihr Gesicht war gebräunt, eine zarte Farbe, die an goldfarbenen Honig denken ließ, aber von Natur aus unzweifelhaft hell. Karl konnte die Farbe ihrer Augen unter den fein geschwungenen Brauen nicht erkennen, doch das Haar war sattblond, eine frische, klare Farbe wie Getreide auf den Feldern. Die junge Frau trug Maori-Kleidung. Ihr Rock war länger als die Kleider der meisten anderen weiblichen Stammesmitglieder, konnte ihre langen gebräunten Beine jedoch nicht gänzlich verdecken.

Karls neuer Freund Fenroy starrte die blonde Frau an wie eine Erscheinung. »Das ist eine pakeha!«, raunte er Tuckett zu. Das Maori-Wort für Weiße war jedem in Neuseeland verständlich.

»Sie ist bildschön!« Der oberste Landvermesser lächelte. »Und jetzt machen Sie den Mund mal wieder zu, Fenroy, das ist ja peinlich. Wahrscheinlich die Tochter von irgendeiner Maori-Frau mit einem Weißen. Das kommt schließlich häufig vor …«

»Nur sind diese Mischlinge niemals blond! Jedenfalls nicht in der ersten Generation. Sie muss …«

Fenroy sprach aufgeregt weiter, doch dann unterbrach ihn ein lauter, von einer Frau ausgestoßener Ruf. Die Männer neben und hinter dem Übersetzer griffen erneut nervös nach den Musketen. Fenroy blieb nichts anderes übrig, als seine Aufmerksamkeit von der jungen Weißen abzuziehen und seine Mitstreiter erst mal zu beruhigen. Zumal sich jetzt auch noch ein Krieger aus der Gruppe der Maori löste und mit großen Gesten eine Rede untermalte. Dabei schwenkte er seine Waffen.

»Das ist nur die mihi, damit beginnt das Begrüßungsritual«, erklärte Fenroy. »Gleich wird getanzt. Also keine Panik.«

»Was er sagen?«, fragte Karl.

Etwas befangen, aber entschlossen nahm er direkt neben dem Übersetzer Platz. Er schien der Einzige zu sein, den die Rede des Mannes neugierig machte. Weder die Anführer noch die Siedler, darunter Ottfried, der sich ebenfalls in der ersten Reihe platziert hatte, interessierten sich für eine Übersetzung.

»Er heißt uns bei seinem Stamm willkommen«, fasste Fenroy zusammen, »wobei er weit ausholt, er stellt die Ngati Toa, ihre Herkunft und ihre Geschichte ausführlich vor. Mit Schwerpunkt darauf, gegen wen sie schon alles Kriege geführt und gewonnen haben … Und jetzt beten sie!« Fenroy rieb sich die Schläfe, als nun auch andere Stimmen in die Rede des Mannes einfielen. »Das ging mal schnell, Donnerwetter! Sonst kann sich die mihi endlos hinziehen. Und eigentlich hätten wir darauf antworten müssen, indem wir uns unsererseits vorstellen und nett ›Guten Tag‹ sagen. Aber damit komme ich den Herren Wakefield und Thompson mal besser gar nicht … und die Ngati Toa scheinen ja auch nicht damit zu rechnen.«

Aus deren Gruppe schob sich nun ein weiterer Mann, sehr jung und sehr martialisch wirkend, hervor. Er stieß Schreie aus, verzog das Gesicht zu einer Grimasse und stieß den Speer mehrmals in den Boden, bevor er zu tanzen begann. Andere Männer untermalten seine Darbietung mit Gesang, dann gesellten sich weitere Krieger dazu und schwangen Speere, Schilde und Keulen.

»O Gott, das sieht gefährlich aus …« Karl hörte Ottfrieds tonlose Stimme.

Er selbst war kaum weniger beunruhigt. »Maori gefährlich?«, fragte er Fenroy.

Der lachte grimmig. »Klar sind die gefährlich. Guck sie dir doch an: Da besteht jeder aus hundertfünfzig Pfund Muskelmasse und brüllt uns gerade entgegen, dass er den Mut von hundert Mann aufbringt und seine Feinde mit Haut und Haaren zu fressen gedenkt. Bis vor ein paar Jahren haben sie das sogar gemacht, eine polynesische Tradition …«

Karl schluckte. »Aber sie nicht haben Musketen!«, bemerkte er, schon um sich selbst zu beruhigen.

Fenroy warf ihm einen ungläubigen Blick zu. »Wer hat dir denn das erzählt? Natürlich haben die Feuerwaffen! Wakefield hat dem Häuptling achthundert Pfund für sein Land gezahlt. Was meinst du, was der dafür gekauft hat? Kinderkleidchen?«

Karl schoss kurz durch den Kopf, dass achthundert Pfund für das gesamte Land um Nelson und jetzt womöglich auch noch die Wairau-Ebene eine lächerlich geringe Summe war. Kein Wunder, dass der Häuptling erzürnt war! Angesichts der schreienden, speerstoßenden und stampfenden Krieger keine sehr beruhigende Vorstellung … Karl tastete wieder mal nach seiner Waffe.

»Aber mitten im powhiri werden sie uns natürlich nicht angreifen«, tröstete ihn der junge Übersetzer. »Der Tanz, haka genannt, dient der Einschüchterung. Die Krieger präsentieren sich mit ihren Waffen, sie warnen davor, sich mit ihnen anzulegen. Was das angeht, hat unser Freund Thompson nämlich ausnahmsweise Recht: Abschreckung ist bei den Maori das A und O. Viele Kämpfe werden allein dadurch vermieden, dass der eine Stamm anerkennt, dass der andere mindestens genauso stark ist. Also warum sich vor dieser Erkenntnis die Köpfe einschlagen?«

»Ist ver… vernünftig, nicht?«, meinte Karl und überlegte, ob er sich erbarmen und das, was er von Fenroys Ausführungen verstanden hatte, für Ottfried übersetzen sollte.

Den jungen Deutschen – wie auch die anderen Männer in Captain Wakefields Gefolge – beruhigte niemand. Die pakeha wirkten nervös und angespannt – lediglich ihre Anführer schienen sich zu langweilen. Wakefield und Thompson zeigten ihre Ungeduld so deutlich, dass es schon unhöflich wirkte.

»Vernünftig«, bestätigte Fenroy. »Sag ich ja, dass die Maori gar nicht so dumm sind. Da, schau, jetzt werden sie auch friedlich. Zumal wir ihnen ja nichts entgegensetzen. Gott sei Dank hat Thompson bisher niemand das Prinzip erklärt, sonst hätte er womöglich noch einen Musketentanz mit seinen Einwanderern eingeübt. Eigentlich müssten die Krieger des besuchenden Stammes nämlich auch tanzen … Aber hier kommen schon die jungen Mädchen. Das ist die kürzeste Begrüßungszeremonie, die ich je gesehen habe. Die Leute kommen uns wirklich entgegen. Beim nächsten Tanz sollte eigentlich das ganze Dorf mitmachen und Szenen aus seinem Leben darstellen. Doch sie beschränken sich auf das hübscheste Element …«

Tatsächlich tanzten nun acht junge Mädchen, sehr schön anzusehen in ihren hellbraunen Röckchen und bunten Oberteilen. Sie sangen ein fröhliches Lied und schwangen kleine Flachsbälle an bunten Bändern.

»Und sieh, die Blonde!« Fenroy geriet schon wieder in völlige Verzückung. Tatsächlich bewegte sich die blonde junge Frau anmutig in der letzten Reihe der Tänzerinnen. »Das ist keine Maori! Nie im Leben, sie muss …«

Die Mädchen ließen ihr Lied ausklingen, bevor er weitersprechen konnte. Captain Wakefields Männer, die sich endlich entspannt hatten, applaudierten, was die Maori offenkundig erfreut registrierten. Wahrscheinlich hatten auch die vorigen Tänzer mit Anerkennung gerechnet. Karl tat es leid, dass die Besucher sie enttäuscht hatten. Doch bevor die Maori noch mit ihrem Begrüßungsritual hätten fortfahren können, stand der Police Officer entschlossen auf.

»Jetzt ist aber mal Schluss hier mit der Rumhüpferei!«, rief Thompson. »Wer von euch ist Te Rauparaha?«

Fenroy reagierte alarmiert – wie auch auf der anderen Seite das blonde Mädchen. Der englische Übersetzer schob sich neben Thompson und das Mädchen neben einen eher kleinen, in einen aufwendig mit Federn geschmückten Mantel gehüllten Mann, der jetzt ebenfalls aufstand und, bevor Fenroy noch übersetzen konnte, auf den Officer zuging.

»Hier bin ich«, sagte er ruhig. Seine tiefe, laute Stimme durchdrang die nach Thompsons Ausbruch eingetretene peinliche Stille. »Was ihr wollen von mir?«

Der Häuptling hielt Thompson die Hand hin – und durch die Reihen der Maori ging ein erschrockenes Raunen, als der Police Officer sie wegstieß.

»Ich bin nicht hier, um Höflichkeiten auszutauschen oder ein paar nackte Mädchen tanzen zu sehen. Unmöglich das, in aller Öffentlichkeit! Dafür geht man in den Pub unter zivilisierten Menschen! Hier geht es um eine Festnahme. Ich …«

Der Häuptling verstand offenbar kein Wort, aber bevor Fenroy noch übersetzen konnte – er schien kurz zu zaudern und zu überlegen, wie viel von dieser Rede dem Häuptling wohl zuzumuten war, wenn man nicht sofort gefressen werden wollte –, erhob die blonde junge Frau die Stimme. In der melodisch klingenden Sprache der Maori wandte sie sich an den Häuptling.

»Sie übersetzen?«, raunte Karl Fenroy zu.

»Sozusagen …«, murmelte der und flüsterte ihm dann simultan die Worte zu, die das Mädchen dem Häuptling zutrug. »Der pakeha zeigt sich beeindruckt von unserem Tanz, auch wenn er englischen Gebräuchen nur begrenzt entspricht. Aber er bittet, den Austausch von Höflichkeiten jetzt beenden zu dürfen. Er …«

Während der Häuptling sich anscheinend kurz mit seinen Ratgebern besprach, richtete die junge Frau höflich das Wort an die Weißen. Sie sprach fließendes Englisch.

»Meine Herren, die Häuptlinge der Ngati Toa erbieten Ihnen zunächst ihren Gruß. Allen voran der Stammesführer Te Rauparaha. Er weiß, dass unsere Gebräuche die pakeha ermüden, deshalb möchte er Sie auf Ihre Art willkommen heißen, indem er Ihnen die Hand reicht …«

Officer Thompson blieb verstockt, aber Tuckett trat jetzt auf die Gruppe der maorischen Würdenträger zu und streckte ihnen die Hand entgegen. Auch Captain Wakefield besann sich. Er tauschte einen Händedruck mit Te Rauparaha. Den anderen Häuptling stellte die blonde junge Frau als Te Rangihaeata vor.

»Und mein Name ist Poti«, sagte sie dann mit einer leichten Verbeugung. »Cat, in Ihrer Sprache. Ich bin tohunga und darf für die Häuptlinge übersetzen.«

Christopher Fenroy schaute verzückt zu ihr hinüber und reichte ihr spontan die Hand. »Angenehm!«, sagte er galant, aber fast etwas heiser. »Ich … ich bin Chris Fenroy. Der zuständige tohunga für die pakeha.«

Die junge Frau blickte ihn ernst an. »Dann wollen wir beide hoffentlich dem Frieden dienen«, sagte sie bedeutsam.

Chris nickte.

Nun mischte sich auch wieder Thompson ein. »Ich habe hier einen Gerichtsbeschluss, der mich ermächtigt, dich, Te Rauparaha, wegen Brandstiftung und Zerstörung englischen Eigentums zu verhaften und nach Nelson vor Gericht zu bringen«, sagte er, nachdem er sich provokativ vor dem Häuptling aufgebaut hatte. Thompson wedelte mit einem Schreiben.

Fenroy warf dem blonden Mädchen einen verzweifelten Blick zu und übernahm die Übersetzung. Das Mädchen schien ein Lächeln zu unterdrücken.

»Was du gesagt?«, erkundigte sich Karl bei Fenroy, als der seine Rede beendet hatte.

»Dass die Ältesten in Nelson verwirrt und etwas erbost gewesen sind über die Zerstörung der Hütten der Landvermesser und dass sie darüber noch mal mit Te Rauparaha reden möchten.« Fenroy zwinkerte ihm zu.

Inzwischen äußerte sich wieder der Häuptling. Das Mädchen überlegte kurz und hob dann die Stimme.

»Te Rauparaha fühlt sich geehrt durch die Einladung, aber er möchte doch klarstellen, dass er nichts getan hat, was nicht rechtmäßig war. Ihre Leute lagerten auf unserem Land, und ihre Hütten waren aus Holz gebaut, das in unseren Wäldern geschlagen wurde. Insofern sieht er auch keinen Anlass dazu, Sie nach Nelson zu begleiten, um dort über vergangene Angelegenheiten zu sprechen. Er wäre allerdings bereit, gleich hier über weitere Landkäufe zu verhandeln.«

»Was soll das Gerede?« Thompson machte Anstalten, den Häuptling am Arm zu fassen, schreckte davor dann allerdings doch zurück. »Hast du nicht gehört? Du bist verhaftet. Du wirst mitkommen und damit basta!«

Der Häuptling gab scharf etwas zurück.

»Ich bin nicht euer Sklave!«, übersetzte Fenroy leise für Karl.

»Ich bitte doch um etwas höflichere Behandlung«, übersetzte Cat.

»Und wer von euch Kerlen ist Te Rangihaeata?«, fügte Thompson hinzu. Anscheinend hatte er zuvor nicht zugehört. »Den werden wir auch mitnehmen. Beihilfe. Wenn ich denn jetzt …«

Fenroy versuchte ein paar begütigende Worte, aber Cats unglücklicher Gesichtsausdruck sprach Bände. Was Thompson da von sich gab, hatte jeder verstanden.

»Nun bleiben wir doch einmal ruhig!«, mischte sich jetzt Frederick Tuckett in den eskalierenden Streit. »Der Häuptling hat Recht, wir sollten über Land sprechen. Ariki Te Rauparaha, ich bin der oberste Landvermesser Ihrer Majestät Queen Victoria in Aotearoa …«

Fenroy übersetzte, diesmal sicher korrekt.

»… und ich habe mir das Land angesehen, das dein Stamm den pakeha in Nelson verkauft hat. Es tut mir leid, es sagen zu müssen, und es lag sicher nicht in eurer Absicht, jemanden zu betrügen, aber ein Teil der Parzellen ist für die von unseren Siedlern angestrebte Nutzung ungeeignet. Sie liegen zu nah am Fluss, das Land wird bei jedem Hochwasser überflutet. Da kann man keine Häuser bauen.«

Te Rauparaha nickte und sagte ein paar Worte.

»Man muss nicht auf jedem Land Häuser bauen«, übersetzte Cat. »Mitunter überlässt man das Land besser den Geistern. Die Götter wissen, was damit zu tun ist. Sie wissen, warum es ist, wie es ist, und sicher ist es gut so.«

Tuckett biss sich auf die Lippen, sprach dann aber weiter. »Das ist zweifellos weise, ariki. Auch wir ergeben uns demütig in Gottes Willen. Doch unsere Siedler sind von weit her gekommen, um hier Land zu bestellen. Wir können sie nicht enttäuschen. Deshalb möchten wir ihnen anstelle der Marschgebiete die Wairau-Ebene anbieten …«

Der Officer wollte wieder etwas einwerfen, aber Wakefield hielt ihn ruhig, bis Tucketts Worte übersetzt waren und der Häuptling antwortete.

»Der Häuptling will der Besiedelung der Wairau-Ebene durch die pakeha gern zustimmen, ihr müsst uns das Land jedoch abkaufen«, gab Cat seine Worte auf Englisch wieder. »Wie Sie selbst sagen, ist niemand betrogen worden. Captain Wakefield hat das Land gesehen, bevor er es gekauft hat. Wenn es sich nicht für ihn eignete, hätte er es nicht nehmen müssen. Aber jetzt ist es seins, und wenn er die Wairau-Ebene auch noch haben will, muss er darüber erneut verhandeln.«

Wakefield gab ein unwilliges Brummen von sich, und Tuckett seufzte. Womöglich hatte er dem Captain das auch schon selbst vorgehalten. Der hatte beim Landkauf einfach wenig Geschick bewiesen – er war Soldat, kein Bauer.

Der Häuptling fügte noch etwas hinzu.

»So will es doch auch Ihr eigenes Gesetz«, übersetzte Cat.

»Unser Gesetz?« Thompson war jetzt nicht mehr zu halten. Er zog weitere Papiere aus der Tasche und stieß sie dem Häuptling fast ins Gesicht. »Hier ist das Gesetz, hier ist The Queen’s law …«

Te Rangihaeata schob sich schützend vor seinen Schwiegervater, er war erkennbar erbost. »Und hier unsre Land!«, schrie er den Officer an. »Land von Ngati Toa, Gesetz von Ngati Toa!«

Er sprudelte ein paar Worte hervor, wurde von Te Rauparaha unterbrochen … Cat konnte das Gesprochene gar nicht so schnell wiedergeben, erst recht nicht mit besonneneren Worten.

»Te Rangihaeata hat Thompson erklärt, er solle den Häuptling in Ruhe lassen. Te Rauparaha lasse die Queen ja auch in Ruhe. Oder ob man mal einen Maori in England gesehen hätte, der sich in die Angelegenheiten der Queen gemischt habe?« Fenroy wisperte die rasche Übersetzung Tuckett zu, aber Karl konnte mithören.

»Das eskaliert, Mr. Tuckett!«, warnte der Dolmetscher. »Hier müsste man schnellstens schlichten. Zum Glück bleibt der Häuptling noch friedlich, er weist Te Rangihaeata in die Schranken …«

Und auch Te Puaha mischte sich nun beschwichtigend ein. Er forderte Besonnenheit, während Thompson jetzt wirklich nach dem Arm des Häuptlings fasste. Es kam zu einem Handgemenge, und die Männer um Tuckett beobachteten entsetzt, dass er nach seiner Waffe griff.

»Bitte bleiben Sie ruhig!«, übersetzte Cat verzweifelt ein paar sehr scharfe Worte Te Rauparahas. Te Puaha warf ihr einen Blick zu, der zwischen Bedauern und Tadel schwankte.

»Der Häuptling Sie warnen!«, übernahm er seinerseits die Übersetzung. »Sie ihm nicht drohen!«

Te Rauparaha schob die Hand unter sein Gewand und rief etwas. Anscheinend eine weitere Warnung. Karl fiel siedend heiß ein, was Fenroy über die Bewaffnung der Maori gesagt hatte. Griff der Häuptling da eben nach einer Waffe?

»Männer! Bajonette aufsetzen!«, brüllte Thompson, als sich die ersten Maori-Krieger vorschoben, um ihren Häuptlingen zu Hilfe zu kommen.

Karl fühlte sich hilflos. Er wollte auf keinen Fall schießen, aber um ihn herum wurden Pistolen gezogen und Bajonette auf Gewehre gepflanzt.

»Vorwärts, Engländer!«, schrie Wakefield.

»Warten Sie!«

»Nun warten Sie doch! Wir wollen hier keinen Krieg entfesseln!«

Karl hörte die beschwichtigenden Stimmen von Fenroy und Tuckett, Cat und Te Puaha.

Die pakeha schienen daraufhin tatsächlich zu zögern. Dies war ja keine ausgebildete Truppe von Berufssoldaten, sondern ein zusammengewürfelter Haufen von Glücksrittern und Siedlern. Auf einen einzigen halbherzigen Befehl hin stürzten die sich nicht ins Gefecht mit einer Horde riesiger Maori-Krieger.

Doch dann fiel ein Schuss.

KAPITEL 4

Die Zeit schien einen Herzschlag lang stillzustehen, als Cats Welt in Trümmer fiel.

Dabei war ihr kurz zuvor noch alles gefährlich, aber beherrschbar erschienen, und der Umgang mit diesem Dummkopf Thompson fast ein Spiel zwischen ihr und diesem netten braunhaarigen Übersetzer der pakeha. Chris Fenroy hatte gleich begriffen, wie man es spielen musste, und wenn dieser Thompson auch nur ein bisschen einsichtig gewesen wäre, so hätten die zwei tohunga die Sache schon zu einem guten Ende geführt. Doch nun? Zuerst Kriegsgeschrei auf beiden Seiten und dann der Schuss – und Te Ronga, die ein ersticktes Stöhnen von sich gab, sich an die Brust fasste und dann lautlos neben Cat und Te Rangihaeata zusammenbrach.

Cat verstand nicht sofort, was geschehen war, oder wollte die Wahrheit einfach nicht annehmen. Sie starrte auf die Szenerie, in der sich plötzlich nichts mehr zu bewegen schien. Auf ihre leblose Pflegemutter, auf deren Brust sich jetzt ein roter Fleck ausbreitete. Auf Fenroy, der genauso fassungslos schien wie sie selbst – und auf die pakeha, aus deren Reihen der Schuss gekommen war, ohne dass Cat den Schützen ausmachen konnte.

Aber dann drehte die Welt sich weiter. Frauen weinten, Männer schrien, und Te Rangihaeata fiel neben seiner Frau zu Boden. Er riss sie in die Arme und begann mit seiner Totenklage.

»Hei koni te marama. Hei koni te ra. Haere mai te po.«

Leb wohl Licht, leb wohl Tag, willkommen ist das Dunkel des Todes.

Die verzweifelte Stimme des Häuptlings erhob sich über den Tumult, der inzwischen den Dorfplatz beherrschte. Frauen und Kinder flohen in die Häuser, Musketen knallten, Männer rannten und brüllten Befehle – zum Angriff oder zur Flucht. Die meisten der Siedler drehten sich beim Anblick der sterbenden Frau und der angreifenden Maori-Krieger auf dem Absatz um und rannten in Richtung Schiff.

Officer Thompsons und Captain Wakefields Versuche, die Männer zu sammeln und zu entschlossener Gegenwehr oder geordnetem Rückzug zu bewegen, waren hoffnungslos. Unter den pakeha herrschte nackte Panik – und die Maori trieb wilde Rache.

Karl folgte Ottfried, der die allgemeine Erstarrung als einer der Ersten überwunden und sich zur Flucht gewandt hatte. Fenroy mochte noch vermitteln wollen, aber Karl genügte ein Blick in die Gesichter der Maori, um zu wissen, dass hier keine Diplomatie mehr griff. Und er sah Mündungsfeuer auf der anderen Seite aufblitzen. Bei den Engländern hatte nur einer seine Muskete abgefeuert, die Maori-Krieger konterten jedoch mit einem Kugelhagel. Selbstverständlich hatten sie Waffen, und wahrscheinlich übten sie sich weit häufiger in ihrem Gebrauch als die Siedler. Karl jedenfalls nahm seine Muskete gar nicht erst aus dem Halfter. Das hätte viel zu viel Zeit gekostet. Und sich dann auch noch in Gegenwehr zu versuchen …

Während er den Weg hinunter zum Anleger rannte, sah er Männer um sich herum fallen und hörte die Stimmen Wakefields und Thompsons, die ihre Leute Feiglinge schimpften. Ein paar wenige blieben daraufhin wirklich stehen und erwiderten das Feuer – vielleicht starben also noch einige Maori. Karl sah nicht zurück. Aber dann hörte er einen Schrei, nach dem er sich umwenden musste. Tuckett, der Landvermesser, fiel hinter ihm getroffen auf die Knie.

Karl eilte zu ihm und zog ihn in die Deckung eines Strauches. Der Mann stöhnte und hielt sich den rechten Oberschenkel. Lebensgefährlich verletzt schien er nicht zu sein, doch allein kam er kaum weiter. Karl überlegte nicht lange.

»Arm über mein Schulter!«, befahl er dem Mann und zog ihn auch schon in eine Position, in der er ihn stützen konnte. »Und rennen!«

Tuckett versuchte es, hielt dann aber keuchend inne.

»Wir ergeben uns!«, schrie Wakefield hinter ihnen. »Engländer, Waffen niederlegen! Dies ist Wahnsinn, wir müssen das beenden! An alle, ergeben Sie sich!«

Karl sah, wie der Captain ein Taschentuch zückte, an einem Ast festband und damit wedelte. Tuckett schien unschlüssig – jetzt hatten sie den Strand jedoch fast erreicht, und die ersten Männer ließen die Kanus der Maori zu Wasser, um zur Victoria hinüberzurudern. Andere versuchten zu schwimmen. Ottfried war bei ihnen, er warf einen panischen Blick auf den Captain, schien dessen Geste jedoch nicht zu verstehen und seine Worte natürlich erst recht nicht.

Karl zog Tuckett auf die Beine. Wenn Ottfried schon nicht wusste, was die weiße Fahne zu bedeuten hatte – wie sollten sich dann die Maori mit den Gepflogenheiten englischer Kriegführung auskennen? Mal ganz abgesehen davon, dass Tuckett einen Arzt brauchte.

»Wir weg!«, brüllte er dem Landvermesser ins Ohr.

Er schwankte kurz zwischen Kanu und Fluss und schob Tuckett schließlich ins Wasser, wobei er die Deckung eines der Kanus suchte, auf das die Maori natürlich schossen. Immer noch waren Schreie zu hören, Karl fragte sich, wie er das Deck der Victoria erreichen sollte, aber dann wurde ihm auch schon ein Seil heruntergeworfen. Er wickelte es um Tucketts Oberkörper, und die Männer der Mannschaft zogen den Landvermesser hinauf. Karl selbst fand eine Strickleiter. Direkt hinter Ottfried fiel er erschöpft über die Reling.

Die Maori-Krieger sprangen nun ihrerseits in die Kanus, um das Schiff aufzuhalten. Andere schossen auf die Brigg. Ein paar der Engländer, die sich schon gerettet hatten, erwiderten ihr Feuer vom Deck der Victoria aus und gaben damit ein paar letzten Flüchtlingen die Chance, an Bord zu kommen, während die Mannschaft die Segel setzte.

Ottfried versuchte, es ihnen gleichzutun, musste seine Muskete aber erst nachladen. Karl fragte sich kurz, wann er die erste Kugel wohl verschossen hatte. Auf der Flucht kaum, da hatte er keinen Blick zurückgeworfen. Dann jedoch vergaß er Ottfried und brachte sich lieber hinter den Deckaufbauten in Sicherheit. Einer der Matrosen bemühte sich dort auch um Tuckett.

»Ist nicht schlimm, glatter Durchschuss«, meinte er gelassen. »Und kein wichtiges Blutgefäß verletzt … Ich werde es trotzdem mal abbinden …«

»Aber ohne Sie wäre ich nicht hier«, wandte der Landvermesser sich mit schmerzverzerrtem Gesicht an Karl. »Vielen Dank. Es ist sicher besser, das in Nelson auszukurieren als in einem Maori-Dorf …«

Karl wehrte beschämt ab. »Nicht gemacht viel. Maori … töten Männer?«

Es wehte ein frischer Wind, die Victoria bewegte sich rasch auf dem Fluss, und die Maori hatten die Verfolgung aufgegeben. Die Flüchtenden konnten sich also entspannen und eine erste Bestandsaufnahme versuchen. Sie fiel verheerend aus: zweiundzwanzig Mann fehlten, darunter Captain Wakefield, Officer Thompson, der Landvermesser Cotterell und Christopher Fenroy.

»Ob sie die Gefangenen töten?«, fragte Tuckett. »Ich hoffe nicht. Wahrscheinlich werden sie Geld fordern, um sie auszulösen. Vielleicht auch Waren, irgendwelche Zugeständnisse – womöglich die Auslieferung des Mörders aus Nelson, den Wakefield nicht vor Gericht gestellt hat …«

»Jetzt noch zweiter Mörder«, gab Karl zu bedenken.

Ob aus Kalkül, weil er die Nerven verloren hatte, oder einfach aus Ungeschick mit der ungewohnten Waffe hatte einer der Engländer die Maori-Frau erschossen, die bei den Häuptlingen gestanden hatte. Also sicher nicht irgendeine Stammesangehörige, sondern ein Familienmitglied Te Rauparahas. Das machte die Sache zweifellos ernster.

Tuckett seufzte. »Wir können nur hoffen und beten«, meinte er. »Und die Männer können Gott danken, dass Fenroy bei ihnen ist. Der spricht die Sprache, kennt die Gebräuche. Wenn sie jemand da herausreden kann, dann er.«

Christopher Fenroy war beim Blick auf die sterbende Te Ronga und spätestens bei Te Rangihaeatas Totenklage zu dem gleichen Schluss gekommen wie Karl: Hier war nichts mehr zu retten, das Beste war eine rasche Flucht. Aber der Blick der blonden jungen Frau hatte ihn einen Herzschlag zu lange gefesselt – er hatte nicht gehen können, ohne wenigstens eine Entschuldigung zu stammeln, auch wenn niemand darauf hörte.

Als er schließlich in Richtung Brigg hastete, fand er sich in Gesellschaft von Wakefield. Der Captain schien nun entschlossen, auf Verhandlung zu setzen.

»Aufhören! Stehen bleiben! Das war ein Unfall!«

Seine Worte richteten sich wohl an die anstürmenden Maori. Aber sie verhallten natürlich ungehört.

Wakefield fasste den jungen Übersetzer am Arm. »Hiergeblieben! Sie wollen doch nicht feige die Flucht ergreifen! Übersetzen Sie!«

Christopher Fenroy versuchte, sich in Todesangst loszureißen, die Krieger waren jedoch schon zu nahe.

»Wir ergeben uns!«, brüllte Wakefield ihnen entgegen. »Verstehen Sie? Wir geben auf!«

Christopher übersetzte – und atmete auf, als nun auch Te Rauparahas Stimme den Lärm übertönte.

»Genug!«, befahl der Häuptling. »Nehmt die Leute gefangen …«

Kurz darauf fand sich Christopher Fenroy, gemeinsam mit achtzehn weiteren überlebenden Engländern, erneut auf dem Dorfplatz wieder, diesmal mit gefesselten Händen. Einige von ihnen, darunter Thompson, waren verwundet. Drei weitere pakeha waren gefallen, und die Maori zerrten ihre Körper an den Rand des marae. Maori-Frauen beklagten drei tote Maori-Krieger.

»Die gleiche Anzahl an Gefallenen«, murmelte Captain Wakefield. »Das ist gut, erleichtert die Verhandlungen …«

»Und die Frau«, bemerkte Fenroy.

Der jüngere Häuptling saß am selben Platz, wiegte seine gestorbene Frau in den Armen, weinte und klagte. Desgleichen die blonde Weiße. Sie versuchte, Te Rangihaeata dazu zu bringen, die Frau loszulassen, wohl um sie wegbringen und aufbahren zu lassen. Dabei strömten ihr die Tränen aus den Augen. Sie hielt die Hand der Getöteten, als wäre es möglich, sie wiederzuerwecken.

»Die Frau war ein Unfall«, beharrte Wakefield.

Fenroy biss sich auf die Lippen.

Nun trat Te Rauparaha zu Te Rangihaeata. Er kniete neben der Frau nieder, vergewisserte sich wohl jetzt erst, dass sie tot war, und rief seinerseits eine Totenklage zu den Göttern.

»Was soll das?«, fragte Wakefield seinen Übersetzer unwillig.

»Er beklagt seine Tochter«, seufzte Fenroy. »Die Frau war also eine Verwandte. Es muss aber nicht wirklich seine Tochter gewesen sein, vielleicht haben wir Glück, und es war nur eine Nichte …«

»Das wird teuer«, stöhnte Wakefield.

Christopher rieb seine Handgelenke aneinander und versuchte, die Fesseln wenigstens zu lockern. Es lenkte ihn auch von seinen Befürchtungen ab, die sich dann jedoch gleich bewahrheiteten.

Te Rauparaha hatte sein Klagelied beendet und wandte sich nun den Gefangenen zu. Er sagte etwas zu Te Rangihaeata und Cat, die sich daraufhin erheben wollte. Wahrscheinlich bat er sie um Übersetzungsdienste. Aber dann sprang Te Rangihaeata auf und schrie den Häuptling an.

»Du willst nicht wirklich verhandeln! Du kannst sie nicht begnadigen! Sie haben deine Tochter getötet!«

Chris übersetzte für den Captain, während aus den Reihen der Maori zustimmende Schreie laut wurden. Die Krieger stießen ihre Speere auf den Boden.

Te Rauparaha schürzte die Lippen. Dann gab er ein paar Anweisungen, winkte einigen Männern und Frauen zu und schritt gleich darauf auf eines der Häuser zu. Die Ausgewählten, ältere Stammesmitglieder, folgten ihm – und kurz darauf auch Te Rangihaeata, der den Leichnam seiner Frau sichtlich widerstrebend zurückließ. Die blonde Weiße bedeckte ihn schließlich mit einer Decke. Dann näherte sie sich widerstrebend den Gefangenen.

»Es tut mir so leid!«, sagte Chris in der Sprache der Maori.

Captain Wakefield mischte sich auf Englisch ein. »Der Häuptling muss uns glauben, niemand wollte das …«

»Der Häuptling muss gar nichts«, erwiderte das Mädchen brüsk. »Er wird sich jetzt mit den Ältesten des Stammes beraten. Sie werden entscheiden, wie weiter mit euch zu verfahren ist.«

»Aber er sollte mich bei den Verhandlungen hinzuziehen!«, begehrte Wakefield auf. »Wir könnten dann gleich …«

Chris hatte nur noch den Wunsch, diesen Mann zu schlagen. Egal, ob er sein Vorgesetzter war und ein verdienter Soldat, Beauftragter der New Zealand Company oder Stadtgründer. Für ihn war der Captain nur ein dummer, herzloser Ignorant.

»Herrgott, nun hören Sie doch endlich auf!«, fuhr er ihn an. »Verstehen Sie nicht? Die verhandeln nicht über fünfzig oder hundert Pfund Wergeld – da geht es um unsere Köpfe! Te Rangihaeata will uns töten lassen!«

»Wer war sie?«, wandte er sich leiser an Cat, als Wakefield erschrocken schwieg, und wies auf die tote Frau. »Sie hat dir viel bedeutet, nicht?«

»Meine Pflegemutter«, sagte das Mädchen mit spröder Stimme. »Te Ronga. Die Tochter Te Rauparahas und die Ehefrau Te Rangihaeatas. Sie war unser aller Mutter, unser aller Tochter … sie sprach mit den Geistern …«

Chris stöhnte. »Bitte glaub mir mein ehrlich empfundenes Beileid«, sagte er. »Das hätte nicht passieren dürfen.«

Cat nickte. »Es war nicht deine Schuld«, sagte sie. »Und ich glaube, auch von denen da hat keiner geschossen.« Sie wies auf die gefangenen Engländer. »Der Landvermesser hatte ja nicht mal eine Waffe. Und die meisten anderen habe ich gar nicht gesehen, die saßen also weiter hinten, sie hätten zwischen ihren Kameraden hindurchzielen und schießen müssen. Aber ob die Ältesten es auch so sehen …«

»Wann wird das Urteil fallen?«, fragte Chris.

Cat zuckte die Schultern. »Irgendwann in der Nacht. Sie reden jetzt … Du kannst nur warten …«

Chris lehnte sich zurück. Seine Handgelenke schmerzten, er saß unbequem auf dem harten Boden, und er fürchtete sich vor der Entscheidung der Häuptlinge. Doch er konnte trotzdem nicht aufhören, die junge Frau anzusehen. Ihre Augen waren von sattem Braun, manchmal schienen auch helle bernsteinfarbene Lichter darin aufzuleuchten, die miteinander tanzten.

»Du hast das gut gemacht«, wagte er zu sagen. »Die Übersetzung. Wir … wir waren auf einem guten Weg.«

Cat nickte traurig. »Es ist alles schiefgegangen. Te Ronga würde sagen, wir haben die Götter erzürnt, indem wir das powhiri abgekürzt haben. Aber eure Leute … sie haben nicht mal den karanga abgewartet …«

Der karanga, der Schrei der ranghöchsten Frau im Stamm der Gastgeber, schloss die Begrüßungszeremonie ab und knüpfte ein Band zwischen den Göttern und den beiden Stämmen.

»Te Ronga hätte ihn ausgestoßen?«, fragte Chris.

»Das hätte sie getan«, meinte Cat. »Sie wollte immer nur Frieden.«

Damit erhob sie sich. Und bevor Wakefield, der sich eben wieder fasste, erneut das Wort an sie richten konnte, sah sie den Captain unnachsichtig an. »Man wird es euch im Morgengrauen sagen, solange könnt ihr ja beten …«

Christopher verbrachte schließlich eine höllische Nacht, frierend und gefesselt in einem umzäunten Bereich etwas abseits vom Dorfplatz. Der Boden war dort nicht so hart wie auf dem Versammlungsplatz, aber frisch umgegraben und feucht. Wahrscheinlich ein Acker oder ein Garten, der auf die Bepflanzung wartete. Christopher fragte sich ängstlich, ob er am Morgen womöglich mit Blut gedüngt würde.

Man hatte die Gefangenen dort hinübergetrieben, weil sie in einem Pferch leichter zu bewachen und zudem aus dem Weg für die Trauerfeiern waren, die auf dem Versammlungsplatz vorbereitet wurden. Die Frauen des Dorfes sangen die ganze Nacht Beschwörungen und Klagelieder. Selbst die Gefangenen, die nicht über die Lebensgefahr informiert waren, in der sie schwebten – Wakefield und Fenroy hatten stillschweigend beschlossen, Einzelheiten über die Versammlung der Maori nicht allgemein bekannt zu geben –, machten kein Auge zu.

Cat erging es nicht sehr viel besser. Sie hätte eigentlich helfen müssen, Te Ronga aufzubahren, aber sie konnte sich nicht von dem Versammlungshaus trennen, in das die Dorfältesten sich zurückgezogen hatten. Unglücklich kauerte sie auf dem Boden in seinem Schatten, wickelte sich in eine Decke und fühlte sich erneut so verlassen und verzweifelt wie damals nach dem Tod von Frau Hempelmann. Doch dieses Mal kam noch eine Sorge hinzu: Sie fürchtete sich davor, am Morgen nicht nur an einer Beerdigung, sondern womöglich auch an neunzehn Hinrichtungen teilnehmen zu müssen. Cat hatte es Chris nicht gesagt, sondern ihm Hoffnung gelassen, aber sie selbst kannte Te Rangihaeata: Wenn sich der Häuptling etwas in den Kopf gesetzt hatte, dann hatte ihn höchstens Te Ronga noch davon abbringen können. Wenn die pakeha also überhaupt nur den Hauch einer Chance haben sollten, so war es Te Rauparaha. Der Anführer des Stammes hatte immer das letzte Wort über eine Entscheidung. Und auch er musste gesehen haben, dass die Gefangenen unschuldig waren. Oder nicht? Er hatte sich natürlich auf Thompson konzentriert …

Cat zermarterte sich den Kopf, letztlich kam sie jedoch zu keiner tröstlichen Prognose. Wenn der Ältestenrat die Köpfe Captain Wakefields und seiner Männer wollte, so würde Te Rauparaha dem nicht widersprechen.

Die Entscheidung fiel, als die junge Frau gerade in einen unruhigen Schlaf gefallen war. Als die Ältesten und die Häuptlinge das Versammlungshaus verließen, schreckte sie auf und schlich sich näher an den Eingang, um vielleicht etwas zu hören.

Te Rangihaeata ging neben Te Rauparaha.

»Du hast die richtige Entscheidung getroffen!«, sagte er ruhig. »Te Ronga war mehr wert als alles Lösegeld der Welt. Wir können ihr Leben nicht zurückkaufen.«

Der ariki seufzte. »Aber unsere Entscheidung mag den Frieden bedrohen«, gab er zurück. »Wir werden auf die Besonnenheit ihres Ältestenrates hoffen müssen … oder auf ihren Gouverneur …«

Te Rangihaeata schnaubte. »Aotearoa gehört uns!«, erklärte er. »Wir können sie immer noch alle in Stücke hauen! Und morgen werden wir ihnen das beweisen.«

Cat sank der Mut. Das Urteil war also gesprochen. Vor ihrem inneren Auge stiegen nach langer Zeit zum ersten Mal wieder die blutigen Bilder vom Strand in der Piraki Bay auf. Die Wale, noch lebend in Stücke gehackt und geschnitten … und vor das Bild der blutüberströmten Tiere schob sich jetzt das von Chris Fenroy. Sein wirres braunes Haar, das er länger trug als die meisten pakeha, würde fast zum Kriegerknoten taugen. Seine vergnügten braungrünen Augen – in denen bei Cats Anblick ein Ausdruck gelegen hatte, wie sie ihn nie zuvor gesehen hatte. Keine Lüsternheit, aber auch kein Desinteresse – vielleicht eine Art … Wärme. Sein freundliches, noch etwas jungenhaftes Gesicht, die Sonnenbräune, die jetzt Totenblässe weichen sollte … Seine lässige Art, sich zu bewegen, seine Klugheit … Es war so selten, dass ein pakeha die Sprache der Maori sprach! Chris Fenroy war tohunga. Nach dem Glauben Te Rongas hatten die Götter ihn mit besonderen Gaben bedacht. Eigentlich sollte er unter ihrem Schutz stehen. Te Ronga hätte nicht zugelassen, dass er getötet würde …

Cat hatte gar nicht gemerkt, dass sie ihren Wachposten verlassen hatte, während ihr all das im Kopf herumging. Aber jetzt fiel ihr auf, dass sie langsam und im Schatten der Häuser dem Pferch zustrebte, in dem die Gefangenen gehalten wurden. Vielleicht schlief er … Sie würde ihn nicht wecken … sie würde … Vorsichtig umging sie die Wachposten, die konzentrierten sich jedoch mehr auf die Totenklagen auf dem Dorfplatz denn auf die Gefangenen. Immer noch wurde gebetet und gesungen, wenn auch sehr viel verhaltener als zuvor. Die meisten der Gefangenen waren erschöpft in den Schlaf gefallen. Cat beschloss, die Entscheidung den Göttern zu überlassen – oder dem Geist von Te Ronga, an den sie noch am ehesten glaubte: Wenn Fenroy schlief, würde sie einfach wieder gehen. Aber wenn nicht … Sie näherte sich lautlos.

»Poti?«

Eine leise Stimme riss sie aus ihren Gedanken. Chris Fenroy lehnte am äußersten Ende des Gartens an einem Zaunpfosten. Anscheinend hatte er versucht, seine Fesseln daran durchzuscheuern.

»Christopher Fenroy.« Sie wiederholte seinen ganzen Namen. Sehr ernst. Wie ein Richter, der sein Urteil verliest.

»Sie haben entschieden, nicht wahr?«, fragte Chris. »Sie … werden uns töten.«

Cat nickte. »Sie werden Wakefield töten und Thompson«, sagte sie dann. »Aber dich nicht … du bist tohunga, du solltest nicht …«

Chris stieß scharf die Luft aus. »Im Ernst?«, fragte er fast belustigt. »Also da habe ich andere Dinge gehört über dein Volk – wenn es dein Volk ist. Irgendwann, wenn wir uns im Himmel wiedertreffen oder auf Hawaiki, wirst du mir erzählen müssen, wie es dich hierher verschlagen hat. Soweit ich weiß, hat man tohunga in alten Zeiten nicht nur getötet, sondern auch verspeist, um Anteil an ihren Talenten zu haben …«

»Nein!«

Cats Stimme klang gequält. Sie hatte solche Dinge niemals hören wollen, es passte auch nicht zu Te Rongas allumfassend liebevoller Sicht der Welt. Und dann traf sie endgültig ihren Entschluss. Lautlos und unsichtbar wie ein Schatten schob sie sich näher an den Gefangenen heran, zog ihr Messer und durchtrennte Christophers Fesseln.

Der junge Mann sah sie verwirrt an. »Du lässt uns laufen?«, fragte er ungläubig. »Gib mir dein Messer, ich befreie die anderen …« Als sie nicht gleich Anstalten dazu machte, bückte er sich nach einem Stein, prüfte seine Schärfe und wandte sich dem schlafenden Wakefield zu.

Cat schüttelte den Kopf. »Nein!«, wiederholte sie entschlossen. »Ich lasse nicht euch laufen, nur dich! Du allein kannst unbemerkt fliehen. Wenn du sie alle losmachst – dann schlagen die Wachen Alarm, bevor noch die Ersten den Pferch verlassen haben. Euer Schiff ist längst fort. Wenn ihr es zu Fuß versucht, fangen sie euch gleich wieder ein, oder sie erschießen euch auf der Flucht.«

Christopher biss sich auf die Lippen. Sie hatte Recht. Selbst wenn sie unbemerkt entweichen könnten, und das war unwahrscheinlich, da die Wachen zwar abgelenkt waren, aber doch nicht schliefen – neunzehn verwirrte, an das Leben in der Wildnis absolut nicht gewöhnte Männer, die hier durch die Wälder stolperten, hatten keine Chance, bis nach Nelson zu kommen. Er allein dagegen – vor dem nächsten Morgen würde man seine Flucht gar nicht bemerken. Vielleicht nicht einmal dann, er hatte keine Ahnung, ob jemand die Gefangenen gezählt hatte. Und er kannte dieses Land, er wusste, wie er sich nach Nelson durchschlagen konnte. Vielleicht konnte er sogar noch Hilfe holen. Es war ja nicht gesagt, dass man die Hinrichtungen gleich am kommenden Morgen durchführen würde …

Chris kämpfte seine Schuldgefühle nieder. Er wollte leben! Behände rollte er sich unter dem Zaun durch und griff spontan Cats Hände.

»Danke! Vielen Dank, Poti. Und nochmals, es tut mir unendlich leid …«

»Geh!«, sagte Cat und wies auf die Begrenzung des marae, hinter der sich gleich der Wald befand. »Folge dem Zaun, hinter dem Kochhaus ist noch ein Tor. Der Weg führt zum Bach, und der führt zum Fluss …«

Sie wandte sich zum Gehen, als Chris mit den Schatten verschmolz. Aber dann, als sie vom Pferch aus zurück zum Versammlungsplatz schlich, um sich unauffällig unter die Trauernden zu mischen, vernahm sie die Stimme Te Rangihaeatas.

»Woher kommst du, meine Tochter?«

Cat fuhr zusammen. Sie hatte den Häuptling an der Bahre seiner Frau vermutet, doch er hatte wohl allein sein wollen. Vom Versammlungshaus aus überblickte er den Dorfplatz – er hatte wohl auch zum Pferch der Gefangenen hinübersehen können.

»Ich … ich bin ein bisschen umhergelaufen …«, murmelte sie. »Mein Herz ist mit Trauer erfüllt …«

»Aber tut es dir nicht auch leid um die pakeha?« Die Stimme des Häuptlings war plötzlich lauernd. »Sie werden sterben, du weißt das, oder?«

»Ach ja? Wurde das beschlossen?« Cat heuchelte Überraschung, doch sie war keine gute Lügnerin. »Nun, sie … sie haben es verdient. Dieser Wakefield ist kein guter Anführer, erst recht nicht dieser Officer. Sie …«

»Du fühlst also nicht wie eine pakeha, Cat?«, fragte der Häuptling.

Cat fuhr zusammen. Noch nie hatte sie jemand bei dem Namen gerufen, den sie sich bei ihrer Ankunft im Maori-Dorf gegeben hatte. Te Ronga hatte sie stets nur Poti genannt.

»Ich fühle wie die Tochter Te Rongas!«, sagte sie fest, und das war nicht gelogen. »Das heißt, ich fühle wie ein Mensch. Tangata, verstehst du?«

Sie sprach das Wort mit einem kurzen a nach dem ersten T aus. Damit bezeichnete es alle Menschen auf der Welt. Mit einem langen a nur die Mitglieder eines Stammes.

Der Häuptling sah sie lange an. »Unsere Sprache zumindest hast du gut gelernt«, sagte er. Dann wies er auf die Gefangenen im Pferch. »Du wirst ihnen morgen unser Urteil verkünden. Beweise uns, dass du tāngata bist – ein Teil der Ngati Toa.«

Christopher verließ das Dorf, aber er ging nicht weit. Dabei konnte er sich sein Zögern nicht erklären. Es sollte ihm doch darum gehen, möglichst schnell seine Haut zu retten, vielleicht auch noch Hilfe für die anderen zu holen. Gerade Letzteres lag ihm auf der Seele. Wenn er jetzt blind nach Nelson floh und von den Urteilen erzählte, würde Captain Wakefields Bruder unverzüglich Männer auf den Weg schicken, um die Gefangenen zu befreien. Womöglich erneut einen so zusammengewürfelten Trupp, den die Maori sofort aufrieben. Dann gäbe es noch mehr Tote, und aus diesem unglückseligen Scharmützel würde endgültig ein Krieg werden. Letztendlich geführt von echten Soldaten der Garnison von Auckland. Te Rauparahas Dorf hätte keine Chance gegen sie. Und Cat … Chris dachte an all die Massaker in den verschiedensten Kolonien, von denen er gehört hatte. Wenn es wirklich ernst wurde, machten weder Siedler noch Einheimische vor Frauen und Kindern Halt.

Nein, bevor er diese Lawine lostrat, würde er sehen, ob es überhaupt Sinn machte. Wenn die Maori die Hinrichtung aufschoben, würde er nach Nelson gehen und alles in die Wege leiten. Letztlich standen ihm seine Leute immer noch näher als das fremde Mädchen. Aber wenn die Männer tot wären, bevor er auch nur in der Siedlung ankam … dann bestand kein Grund zur Eile. Er konnte sich mit Tuckett beraten, dass dieser die Siedler in Nelson zur Besonnenheit mahnte und schließlich neue Verhandlungen mit dem Gouverneur in Auckland aufnahm.

Chris verbarg sich also in der Nähe des Dorfes – es fiel ihm nicht schwer, er hatte als Junge genügend Zeit mit Maori-Kindern verbracht, um zu wissen, wie man sich tarnte, und sogar, wo sich essbare Beeren und Wurzeln fanden. Schließlich blieb er den Rest der Nacht am Fluss und kaute auf ein paar Blättern herum. Um sich abzulenken, dachte er an die Farm in Canterbury, die er hoffte, gründen zu können. Und die Tochter von John Nicholas Beit, die ihm dazu verhelfen sollte, trug in dem unruhigen Halbschlaf, in den er schließlich fiel, die Züge der blonden Maori.

KAPITEL 5

Cat hätte Chris sagen können, dass ein Maori-Häuptling seine Handlungen selten lange hinauszögerte – und sie hätte wissen müssen, dass ein Mann wie Te Rauparaha zu seinen Entscheidungen stand. Der Stammesführer gedachte tatsächlich keinesfalls, die Durchführung der Hinrichtungen Te Rangihaeata zu überlassen und eine junge tohunga damit zu belasten, den Delinquenten ihr Urteil zu verkünden. Stattdessen erschien er gleich am Morgen, förmlich in den kostbaren Häuptlingsmantel aus Kiwi-Federn gehüllt und versehen mit allen Insignien der Macht. Ohne weitere Erklärungen abzugeben, sammelte er seine Krieger und eskortierte den lamentierenden Wakefield und dessen Männer zu einer Lichtung am Fluss, etwas abseits der Bootsanleger und des Dorfes.

Die Frauen und Kinder folgten ihnen, auch Cat, die fürchtete, gleich zu den Häuptlingen gerufen zu werden, um zu übersetzen. Immerhin hatte der ariki sie nicht allein mit der Nachricht zu den Männern geschickt …

Te Rauparaha gruppierte seine Krieger rund um die verwirrten, teils verängstigten, teils beim Anblick des Flusses von neuer Hoffnung erfüllten pakeha und baute sich vor Wakefield und Thompson auf. Der Officer war inzwischen wieder bei Bewusstsein, er stützte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht auf einen seiner Männer, seine Uniform war an der Schulter durchgeblutet.

»Er braucht einen Arzt!«, verlangte Captain Wakefield. »Ihr könntet euren guten Willen beweisen, indem ihr ihn als Ersten gehen lasst.«

Der Häuptling achtete nicht auf ihn. »Wo ist der Mann, der unsere Sprache spricht?«, fragte er und ließ den Blick über die Gruppe der Gefangenen wandern.

Cats Herz klopfte heftig. Damit hatte sie nicht gerechnet. Die Krieger, die am Pferch Wache gehalten hatten, anscheinend auch nicht – jetzt trat jedoch einer von ihnen beschämt vor.

»Einer ist … geflohen, ariki«, gestand er. »Er muss ein Messer gehabt haben. Wir fanden die Fesseln durchgeschnitten …«

»Er ist was?« Te Rauparaha runzelte die Stirn, aber er war weit davon entfernt, die Fassung zu verlieren. Mit so etwas musste man schließlich rechnen. Ein guter Mann würde immer versuchen, aus einer gefährlichen Situation zu fliehen. Der Häuptling selbst war seinen Feinden mehr als einmal entkommen. »Habt ihr die Gefangenen denn nicht durchsucht und ihnen die Waffen abgenommen?«

Der Wächter senkte schuldbewusst den Kopf. »Wir müssen das Messer übersehen haben«, erwiderte er und klang, als könnte er das eigentlich nicht glauben.

Messer aus Stahl waren wertvoll, jeder Krieger hatte größtes Interesse daran, ein solches zu erwerben. Schon bei der Gefangennahme hatte man Wakefield und seine Leute deshalb sicher mehrfach durchsucht, und die beiden Wächter hatten noch einmal nachgesehen, als sie die Männer in den Pferch sperrten.

»Er ist nicht geflohen, er wurde befreit!« Te Rangihaeata verließ den ihm angewiesenen Platz hinter dem Stammesführer und trat vor. »Ich beschuldige Poti, die pakeha, die unter uns lebt. Ich sah sie gestern aus Richtung des Pferches kommen, und sie war erschrocken. Sie führte zudem seltsame Reden … ich bin sicher, dass sie es war …«

Te Rauparaha versuchte, über die Köpfe seiner Krieger hinwegzuspähen, aber er war ein kleiner Mann – er konnte Cat in den Reihen der Frauen und Kinder nicht ausmachen. Einen Herzschlag lang schien er zu überlegen, ob er sie vorrufen sollte, doch dann verwarf er die Idee.

»Darüber werden wir später reden«, erklärte er kurz.

Dann trat er auf Captain Wakefield zu, hob das Beil mit der Klinge aus Grünstein und dem mit Schnitzereien geschmückten Griff, das zu den Insignien des Häuptlings gehörte und eine der Kostbarkeiten des Stammes darstellte. Er berührte damit den Anführer der pakeha und stieß einen schrillen Schrei aus. Seine Krieger kannten daraufhin kein Halten mehr. Fünfzig Maori-Männer, bewaffnet mit Speeren, Keulen und Messern, stürzten sich schreiend auf die Gefangenen – das Massaker, dem Chris aus dem Farndickicht am Rande der Lichtung fassungslos zusah, vollzog sich innerhalb weniger Minuten. Die Männer starben sehr schnell, aber den Kriegern reichte es nicht, sie einfach niederzustrecken. Sie ließen ihre Wut an ihren leblosen Körpern aus.

»Hackt sie in Stücke!«, ermutigte Te Rangihaeata die Maori, und er begann auf der blutigen Lichtung zu tanzen, berauscht von seinem Hass.

Schließlich machte Te Rauparaha der Sache ein Ende. »Das reicht!«, rief er seine Männer zurück. »Verstümmelt sie nicht bis zur Unkenntlichkeit, sonst wird man uns vorwerfen, wir hätten Teile von ihnen gegessen. Und das sind sie nun wirklich nicht wert.« Er spuckte vor Thompsons Leiche aus.

»Hainga …«

Auf den Ruf des Häuptlings trat eine der Stammesältesten vor. Wortlos hob sie Wakefields Kopf, den ein Hieb eines der Krieger vom Körper getrennt hatte, und legte ein Stück Brot darunter.

Cat kannte die Bedeutung der Geste: Ein wahrer Häuptling durfte mit nichts Trivialem, Alltäglichem in Berührung kommen. Indem sie den Captain auf Brot bettete, drückte die Frau ihre Verachtung ihm gegenüber aus. Dieser Mann hatte sich Captain genannt, aber als Anführer und Würdenträger versagt.

»Die Männer mögen sich nun reinigen.« Te Rauparaha wies auf den Fluss. »Auch du, Te Rangihaeata. Dann versammeln wir uns auf dem Dorfplatz. Poti …«

Die junge Frau senkte den Kopf – für den Häuptling schon ein Eingeständnis ihrer Schuld.

»Du wirst dem Stamm Rede und Antwort stehen.«

Te Rangihaeata wiederholte seine Anschuldigungen, gleich nachdem Te Rauparaha Cat in die Mitte des Dorfplatzes gerufen hatte.

Der Häuptling gebot ihm jedoch ungeduldig Einhalt und wandte sich direkt an die junge Frau. »Hast du den pakeha-tohunga befreit?«, fragte er mit harter Stimme.

Cat war entschlossen, sich nicht einschüchtern zu lassen. Sie hob den Kopf und sah Te Rauparaha in die Augen.

»Ja, ariki. Aber ich tat es nicht, weil ich … es hat nichts mit der Farbe meiner Haut zu tun oder damit, dass meine Vorfahren mit einem anderen Kanu nach Aotearoa gekommen sind als die der Ngati Toa. Es war nur so, dass ich die Stimme meiner Mutter hörte. Der Geist Te Rongas leitete mich.«

Ein paar wenige Stimmen aus der Gruppe der Stammesangehörigen gaben überraschte Laute von sich – die Mehrheit der Dörfler dagegen lachte.

»Du glaubst doch gar nicht an unsere Geister!«

Der Angriff aus der Gruppe der jungen Frauen kam scharf und völlig überraschend. Cat warf der Sprecherin einen erstaunten Blick zu. Bislang hatte sie Haki für ihre Freundin gehalten.

»Ich habe sie dabei beobachtet, wie sie Rongoa-Blüten gesammelt hat, ohne die vorgeschriebenen Worte an die Geister der Pflanze zu richten.«

»Und sie hat bei Te Waikoropupu gegessen, obwohl das tapu ist …«, meldete ein anderes Mädchen.

»Ich … ich wusste gar nicht, dass die Quelle tapu ist«, verteidigte sich Cat verblüfft. »Ich …«

»Du weißt eben vieles nicht!«, rief eine ältere Frau gehässig. »Du nennst dich Tochter der Ngati Toa, aber du gehörst nicht zu uns.«

Cat blickte verständnislos in die Runde. Noch einen Tag zuvor war dies ihre Familie gewesen, die Frauen ihre Mütter, die Mädchen ihre Schwestern und Freundinnen. Jetzt sah sie in vielen Gesichtern nur noch Missgunst und Hass.

»Te Ronga hat mich Tochter genannt!«, rief Cat verzweifelt. »Sie hat mich aufgenommen …«

»Und was hat sie davon gehabt?«, fragte eine der Ältesten, fast als wäre es Cat gewesen, die das Gewehr auf Te Ronga abgefeuert hatte. »Te Ronga ist tot, und du hältst zu ihren Mördern!«

»Aber das tue ich doch gar nicht!« Cat wusste nicht, wie ihr geschah. Gerade war ihre Welt erschüttert worden, jetzt zog ihr der Stamm gänzlich den Boden unter den Füßen weg. »Ich habe nur … ich habe nur in ihrem Sinne gehandelt … Te Ronga hätte den pakeha-tohunga nicht getötet …«

»Te Ronga war eine von uns, und sie hätte getan, was der Rat beschlossen hat!«

Wieder die Stimme der Ältesten, und Cat sah entsetzt, dass sich der bislang lockere Ring der Dörfler um sie schloss. Nicht alle wirkten feindselig, die Mehrheit schien ihr einfach gleichgültig gegenüberzustehen. Mitgefühl sah sie allerdings höchstens in den Augen von Te Puaha, der auch die Hand an seiner Kriegskeule hielt. Vielleicht wäre wenigstens er bereit, sie zu verteidigen. Auf jeden Fall machte sein freundliches Gesicht ihr Mut, und sie fand noch einmal die Kraft zu widersprechen.

»Der Rat hätte das nie beschlossen, wäre Te Ronga dabei gewesen!«

»Vielleicht hättest du sie ja beeinflusst? Tochter der pakeha!«

Hakis Mutter schleuderte Cat diese Worte entgegen – und Cat erkannte mit einem Mal den Hass und die Missgunst, die wohl von Anfang an hinter der freundlichen Fassade in einigen der Stammesmitglieder geschwelt hatten. Wäre Cat nicht gewesen, hätte Te Ronga vielleicht Haki erwählt, ihr auf dem Pfad der tohunga zu folgen. Sie hätte vielleicht Omaka und Maputa erklärt, wie man die Rinde des Kowhai erntete und gegen welche Krankheiten getrocknete Koromiko-Blätter wirkten.

»Das pakeha-Mädchen hat meine Frau verhext!«, giftete Te Rangihaeata. »Te Ronga hatte keine Kinder, wer weiß, wessen Schuld das war! Wir sollten sie den anderen pakeha folgen lassen, wir …«

»Genug!«

Te Rauparaha hob bedrohlich das Beil des Häuptlings, um sich in dem allgemeinen Aufruhr Gehör zu verschaffen. Dann trat er zwischen Cat und seinen Schwiegersohn.

»Ich lasse nicht zu, dass Te Rongas Geist beleidigt wird, noch bevor sie in ihrem Grab liegt! Meine Tochter war tohunga, sie war eine weise Frau, sie sprach mit den Göttern. Wie hätte also ein kleines pakeha-Mädchen sie verhexen können? Wer weiß, vielleicht spricht sie ja noch einmal mit uns durch den Mund ihrer erwählten Tochter …«

Cat sah ungläubig zu ihm auf. Sollte er ihr wirklich helfen? Ihre Stellung im Stamm wiederherstellen? Aber gleichzeitig wusste sie, dass dies unmöglich war. Die Worte der Frauen hatten alles zerstört.

»Te Ronga machte keinen Unterschied zwischen Maori und pakeha«, brachte sie trotzdem noch vor. »Erinnert ihr euch nicht an das Lied, das sie uns beigebracht hat? He aha te mea nui o te ao? He tangata! He tangata! He tangata! Die Menschen sind das Wichtigste auf der Welt, sie …«

Der Häuptling nickte begütigend. »Es ist gut, Mädchen, wir haben sie gekannt. Wenn dies vorbei ist, wird der Stamm sich wieder an die erinnern, die sie war …«

Wenn dies vorbei ist? Cat sah ihn verständnislos an. Was sollte vorbei sein? Dieses Tribunal gegen sie? Oder ihre Zeit bei den Ngati Toa? Dachte der Häuptling doch daran, sie zu töten?

Te Rauparaha ging in einem großen Kreis um sie herum, woraufhin die Menschen zurückwichen. Es galt als tapu, wenn der Schatten des Häuptlings auf einen seiner Untertanen fiel.

»Du kannst nicht bleiben, Cat!«, sagte er dann, und Cat fühlte Kälte in sich aufsteigen, als sie ihren englischen Namen hörte. »Du hast gestern bewiesen, wohin du gehörst – ob aus eigenem Antrieb oder geleitet vom Geist meiner Tochter, das ist unerheblich. Aber du wirst zurückgehen zu deinem Volk – sieh es als Strafe oder als Auftrag. Geh getrieben von dem Hass Te Rangihaeatas oder geleitet von der Liebe des Geistes Te Rongas. Niemand wird dich verfolgen, niemand wird dir etwas antun – doch es gibt auch keinen Weg mehr zurück. Haere ra, Poti!«

Der Häuptling senkte kurz respektvoll den Kopf, einen Gruß, den er nur einer tohunga gewährte. Dann hob er die Hand, und der Kreis der Ngati Toa teilte sich für Cat.

Die junge Frau musste sich zwingen, aber sie ging hoch erhobenen Hauptes. Sehr langsam schritt sie über den Dorfplatz, durch das Tor zum Fluss. Sie würde sich nicht durch eine Seitenpforte davonstehlen wie ein Dieb … Erst als sie das marae verlassen hatte, griff sie Hilfe suchend nach dem hei-tiki, einem Anhänger aus Pounamu-Jade, den Te Ronga ihr geschenkt hatte. Es war das Einzige, was sie mitnahm, das einzige Andenken, das sie jemals an Te Ronga haben würde. Nun, immerhin mehr, als sie zum Gedenken an Linda Hempelmann besaß. Cat kniete nieder, als sie den Fluss erreichte, und wusch sich die Tränen vom Gesicht. Was sollte sie jetzt nur tun? Sie würde dem Fluss nach Nelson folgen müssen. Aber dann?

»Poti?«

Cat schreckte auf, als sie Christophers Stimme hörte. »Chris? Was machst du hier? Du solltest schon auf dem Weg nach Nelson sein!«

Sie war erschrocken und besorgt, jedoch auch erleichtert. Wie es aussah, würde sie den Weg nach Nelson wenigstens nicht allein gehen müssen.

Chris schob sich aus dem Schatten eines Farns. »Ich konnte nicht … ich musste sehen, was sie mit Wakefield tun. Und dann musste ich wissen, was mit dir geschieht. Ich konnte doch nicht einfach zulassen, dass sie dich …«

Cat lachte bitter. »Was hättest du denn tun können? Und wie konntest du uns überhaupt folgen? Das marae ist umzäunt …«

Der Gedanke, er hätte sich womöglich noch einmal hineingeschlichen, nur um ihr nahe zu sein, ließ sie vor Angst erbeben, aber auch ein seltsam freudiges Gefühl machte sich in ihr breit.

»Ich bin auf einen Baum geklettert, einen Kahikatea – seine Zweige ragen über die Umgrenzung. Poti, es tut mir so leid! Sie haben dich aus dem Stamm ausgeschlossen, nicht wahr?« Chris blickte sie mitleidig an. »Ich konnte die Worte nicht hören, aber …«

»Sie können niemanden ausschließen, der niemals zu ihnen gehört hat«, sagte die junge Frau bitter. »Und dass dies so ist, haben sie mir deutlich zu verstehen gegeben. Ich habe wohl eine Lüge gelebt … sechs Jahre lang.« Sie riss das Stirnband aus ihrem Haar, das daraufhin über ihre Schultern floss wie ein goldgelber Strom. »Aber komm jetzt, nicht auszudenken, dass sie dich hier finden.«

Cat strich ihr Haar zurück und wandte sich einem schmalen, im Uferdickicht kaum sichtbaren Pfad durch den Wald zu. Chris folgte ihr.

»Also bist du wirklich pakeha?«, fragte er, als sie einige Zeit schweigend gelaufen waren und das Dorf sicher hinter ihnen lag.

Cat führte Chris am Fluss entlang, aber doch in so weitem Abstand vom Wairau und über so versteckte Pfade, dass sie weder vom Fluss aus zu sehen waren noch Spähern der Ngati Toa über den Weg laufen würden. Sie kannte sich hier aus, sie war unzählige Male über diese Wege mit Te Ronga gewandert. Mitunter berührte sie einen Baum oder einen Strauch, als könnte sie Trost daraus schöpfen.

Zunächst antwortete Cat nicht auf Chris’ Frage. Erst nach einer Weile vernahm er ihre müde Stimme. »Ich bin gar nichts …«

Chris hielt sie an, drehte sie zu sich herum und legte ihr die Hände auf die Schultern. »Das stimmt nicht. Du bist wunderschön – und du bist tohunga, du bist klug. Du warst Te Rongas Tochter. Du bist meine Lebensretterin. Und nun sag mir deinen richtigen Namen!«

»Ich habe keinen Namen«, sagte sie verstockt.

»Aber du musst doch mal bei den pakeha gelebt haben!«, beharrte Chris. »Du sprichst fließend Englisch. Irgendwie muss man dich genannt haben. Und es wäre sehr viel einfacher, wenn ich dich in Nelson unter deinem englischen Namen vorstellen könnte. Gerade jetzt. Man wird auf die Maori nicht gut zu sprechen sein. Wie soll ich dich nennen, pakeha-tohunga?«

Er lächelte aufmunternd – und ertappte sich dabei, dass er sich wünschte, selbst einen Namen für sie zu finden. Es musste der Name einer Blüte sein, einer zarten, verletzlichen Blüte, die letztlich den Keim des Lebens in sich trug. Rata vielleicht – ein rot blühendes Gewächs, das auch nicht so recht wusste, was es war, und sich zunächst von anderen Pflanzen ernährte. Auf magerem Boden wuchs es sich zu einem Busch aus, der jedem Sturm trotzte, manchmal auch zu einem gewaltigen, starken und wunderschönen Baum. So unzerstörbar, dass man ihn Eisenholz nannte.

Die junge Frau schien sich jetzt zu einer Antwort durchzuringen.

»Cat«, sagte sie nach einer Weile unglücklich. »Nenn mich einfach Cat.«

KAPITEL 6

Die demoralisierten Flüchtlinge auf der Victoria erreichten Nelson spät in der Nacht. Die Reise auf dem Fluss verbrachten sie weitgehend schweigend, jeder hing seinen eigenen Gedanken nach, durchlebte vielleicht noch einmal den Schrecken der Flucht und dankte seinem Gott dafür, davongekommen zu sein.

Karl blieb bei Tuckett. Er fragte bei der Mannschaft nach ein paar Decken, und der Matrose, der den Landvermesser verarztet hatte, half ihm, dem Verletzten ein halbwegs bequemes Lager an Deck zu bereiten. Dennoch fand Tuckett keine Ruhe. Die Ereignisse beschäftigten ihn, und er fieberte der Ankunft in Nelson entgegen, um irgendetwas für die Gefangenen tun zu können.

»Sie krank!«, gab Karl zu bedenken. »Sie Schuss in Bein. Nicht können tun gar nichts. Und wer Gouverneur? Jetzt, wo Wakefield gefangen?«

Tuckett schüttelte den Kopf. »Captain Wakefield ist nicht der Gouverneur, junger Mann. Wussten Sie das nicht? Der hält nur die Stellung in Nelson, als Vorstand der New Zealand Company, und zurzeit tut das sein Bruder für ihn. Der ist Colonel, aber beide sind Heißsporne und Abenteurer … Nein, nein, der Gouverneur sitzt in Auckland, auf der Nordinsel. Und dahin werde ich jetzt übersetzen, so schnell wie möglich.«

Karl runzelte die Stirn. »Sie verletzt!«, wiederholte er. »Wo Nordinsel? Ist weit?«

Tuckett lächelte. »Sie kennen sich ja noch gar nicht aus. Gerade erst eingewandert, ja? Wo kommen Sie her? Aber erst mal: Neuseeland besteht aus zwei Hauptinseln, die durch die Cookstraße – das ist eine Meerenge – miteinander verbunden sind. Wir sind auf der Südinsel, bislang stärker besiedelt ist allerdings die Nordinsel. Auch von den Maori übrigens, es gibt dort viel mehr unterschiedliche Stämme. Und Auckland ist schon eine richtige Stadt, viel größer als Nelson. Die Cookstraße ist an ihrer engsten Stelle gut dreizehn Meilen breit. Die Überfahrt dauert nicht lange, verläuft jedoch oft turbulent, weil es in der Gegend meist stürmisch ist.«

Karl nickte. Er versuchte, so viel wie möglich zu verstehen und in sich aufzunehmen. Dass seine neue Heimat sozusagen aus zwei Teilen bestand, hatte er nicht gewusst. Aber jetzt fiel ihm ein, dass auch Fenroy die Nordinsel erwähnt hatte.

»Das Klima auf der Nordinsel ist in gewisser Weise angenehmer«, dozierte der Landvermesser, »zumindest ist es wärmer dort, am Nordende gar subtropisch. Sie wissen, dass wir hier sozusagen umgekehrte Verhältnisse haben, nicht wahr? Nach Norden zu wird es wärmer, nach Süden kälter, ganz anders als in Europa … Wobei wir wieder bei der Frage sind, wo Sie herkommen. Und wie heißen Sie überhaupt?«

Karl stellte sich vor und berichtete von der Sankt Pauli und seiner Stellung als free immigrant.

»Ich mir jetzt suchen job«, meinte er. »Und lernen Englisch.«

Tuckett lächelte ihm zu. »Für … warten Sie mal, vier Tage als britischer Staatsbürger sprechen Sie schon hervorragend Englisch. Und was den Job angeht – hätten Sie Lust, für mich zu arbeiten? Zunächst als Hilfskraft, aber ich denke, Sie sind ein recht kluger Kopf. Wenn Sie die Arbeit eines Landvermessers also interessiert …«

Karl schaute den Mann staunend an, er konnte sein Glück kaum fassen. »Land mich interessieren sehr!«, erklärte er.

Tuckett lachte. »Die idealen Voraussetzungen«, lobte er. »Und Sie kommen dann am besten auch gleich mit nach Auckland. Sie können mir ein bisschen unter die Arme greifen, im wahrsten Sinne des Wortes. Sie sehen ja selbst, dass ich zurzeit ein wenig gehandicapt bin.«

Karl half Tuckett schließlich vom Schiff und zum Magistratsgebäude, in dessen Nähe die resolute Witwe eines Seemanns ein paar Zimmer vermietete. Die Landvermesser hatten sich hier eingerichtet, und da das Zimmer, das sich Cotterell und Fenroy geteilt hatten, jetzt verwaist war, bot Tuckett Karl auch gleich eine Übernachtungsmöglichkeit an. Mrs. Robins, die Wirtin, hatte einen leichten Schlaf, sie tauchte gleich auf, als Tuckett nach seinem Schlüssel suchte, und zauberte den Männern sogar noch etwas zu essen.

Am nächsten Morgen bestand sie darauf, sich die Wunde ihres Gastes anzusehen, und protestierte energisch, als der sich weigerte, damit im Bett zu bleiben.

»Wenn sich das entzündet, können Sie daran sterben!«, gab sie zu bedenken, während sie gekonnt den Verband erneuerte.

Tuckett zuckte die Schultern und verbiss sich ein Stöhnen. »Mrs. Robins, wenn ich nichts unternehme, sterben in Wairau womöglich meine Männer. Und Captain Wakefield – und ein Dutzend Siedler, die sich nichts Böses ahnend für diese Expedition zu den Maori haben anwerben lassen. Ich muss mich darum kümmern … Also gehen Sie schon mal runter zum Hafen, Jensch, und gucken Sie, ob da irgendein Schiff liegt, das heute noch ablegt nach Wellington, von dort aus geht es dann über Land weiter.«

Aufgeregt ob dieses ersten Auftrags lief Karl zum Pier und konnte Tuckett bald berichten, dass dort tatsächlich ein Walfangschiff abfahrtbereit vor Anker lag.

»Sie uns nehmen mit zu Gouverneur«, meldete er zufrieden.

Tuckett nickte. »Gut. Dann werde ich nur noch mal kurz mit dem jungen Wakefield sprechen – ich muss ihn davon abhalten, gleich die nächsten bewaffneten Dummköpfe nach Wairau zu schicken. Sie stützen mich wieder, Jensch, und besorgen Sie mir einen Stock. Nein, besser ein paar Krücken, dann brauche ich Ihre Hilfe nicht. Lassen Sie sich was einfallen, wo Sie die herbekommen!«

Karl versuchte es, nicht ohne Hintergedanken, zunächst im Laden der Partridges, aber von der Familie Lange bekam er niemanden zu Gesicht. Dabei hätte er Ida zu gern von seiner neuen Arbeitsstelle berichtet. Auch wenn sie keine geheimen Treffen mehr wollte – wenn er ihr zufällig über den Weg gelaufen wäre, hätte sie ihn sicher angehört. Dann hätte er sich auch verabschieden können …

Die Partridges führten bedauerlicherweise keine Gehhilfen.

»Vielleicht die Apotheke?«, überlegte Mr. Partridge, aber Karl winkte schon ab – und erstand anstelle der Krücken ein Schnitzmesser.

Eine Stunde später überraschte er Tuckett mit Stöcken, die er in dem an die Siedlung grenzenden Dickicht aus gegabelten Ästen geschnitzt hatte. Der Landvermesser konnte sie sich unter die Achseln klemmen und sich so darauf stützen, dass sein Bein beim Gehen völlig entlastet war.

»Halten?«, fragte Karl besorgt. »War Baum, das bisschen ausgesehen wie Baum in Deutschland. Wie …«

»Wie eine Buche wahrscheinlich«, half Tuckett, der von Karls Improvisationstalent sichtlich angetan war. »Wir nennen sie auch Südbuchen, und hier hat man sie häufig. Auf der Nordinsel weniger …«

Während die beiden an Bord des Walfängers gingen, erzählte der Landvermesser von der Vegetation in Karls neuer Heimat, und er nutzte die Reise, um die Bäume und Sträucher, die er beschrieb, für Karl zu skizzieren. Der gelernte Bauingenieur war ein guter Zeichner – und offenbar ein geborener Lehrer. Er fand Vergnügen daran, dem jungen Einwanderer sein Wissen über die Nord- und Südinsel Neuseelands zu vermitteln. Er sprach langsam, nahm sich die Zeit, neue Worte zu umschreiben, oder schlug sie sogar in Karls Wörterbuch nach, das schon völlig zerfleddert war.

Karl hoffte, in Wellington oder Auckland ein neues und vielleicht umfangreicheres Lexikon erwerben zu können. Vorerst freute er sich daran, dass sich seine Sprachkenntnisse ständig verbesserten. Trotz der überaus stürmischen Überfahrt – die meisten Reisenden verbrachten sie mit grünen Gesichtern über die Reling gebeugt – und der Sorge um seinen neuen Freund Fenroy und die anderen Männer in der Gewalt der Maori genoss er die Reise.

Christopher und Cat genossen ihre Flucht keinesfalls. Zwar kannten sich beide in den Wäldern der Südinsel aus, kamen recht gut voran und litten weder Hunger noch Durst, aber sie waren nicht eingerichtet auf eine mehrtägige Wanderung. So waren sie schnell völlig durchnässt, als es ein paar Stunden nach ihrem Aufbruch zu regnen begann, und vor allem Cat fror in den Nächten, in denen sie im Dickicht Unterschlupf fanden und rasteten, jedoch nicht wagten, ein Feuer zu entzünden. Das beeinträchtigte natürlich auch den Speisezettel. Selbst wenn sie ohne Reusen hätten fischen und mit Cats kleinem Messer einen Vogel hätten töten können – roh mochten sie weder Fisch noch Fleisch essen. Also beschränkten sie sich auf ein paar Wurzeln, die Cat ausgrub, und Beeren, die sie zwischendurch sammelten. Immerhin waren beide geübte Wanderer und verstanden sich auf die Kunst der Orientierung mithilfe des Sonnenstands am Tag und der Sterne bei Nacht. Nur selten legten sie eine Rast ein, meist schweigend strebten sie mit langen Schritten ihrem Ziel entgegen. Auch Te Ronga hatte stundenlang ihren Gedanken nachgehangen, während sie wanderten, und Cat hatte gelernt, sich auf sich selbst und die Natur zu konzentrieren, in der sie sich bewegten. Sie hatte danach gestrebt, eins mit dem Land zu werden.

Chris wunderte sich, wie selbstverständlich, anmutig und fast lautlos die junge Frau vor ihm durch die Wälder glitt. Er selbst hätte sich gern unterhalten, aber er mochte Cat nicht drängen – zumal es sicher besser war, kein Risiko einzugehen. Nach wie vor konnten sie hier auf Späher der Ngati Toa treffen. Es wäre unklug gewesen, durch Reden auf sich aufmerksam zu machen.

Am Ende des dritten Tages erreichten sie Nelson. Cat verharrte ängstlich, als die ersten Häuser in der Dämmerung in Sicht kamen. Sie schien zu schwanken, ob sie wirklich mit in den Ort gehen sollte. Sicher konnte sie auch allein in der Wildnis überleben.

Chris lächelte ihr ermutigend zu. »Willkommen bei den pakeha, Cat!«, sagte er freundlich. »Du wirst sehen, so schlimm sind wir gar nicht.«

Cat verzog den Mund. »Sicher. Die Leute werden mich mit offenen Armen aufnehmen – gleich, wenn sie mein Kleid sehen.« Unglücklich sah sie an sich hinunter.

Chris rieb sich die Stirn. Sicherlich, sie hatte Recht. Für ihn sah die Kleidung der Maori schon ganz natürlich an ihr aus, aber er war es auch gewohnt, dass die Frauen der Einheimischen wesentlich kürzere Röcke trugen als die Siedler und dass die Röcke aus Flachsblättern bei Bewegungen sogar die Oberschenkel sehen ließen. Nun trug Cat kein Tanzkleid, sondern einen für ein Mädchen der Stämme recht langen, gewebten Rock. Aber das Oberteil war ärmellos, der hei-tiki an ihrem Hals wirkte befremdlich … Zumindest die strenggläubigen unter den Siedlern mussten ihren Aufzug als äußerst unschicklich ansehen.

»Wir sollten dich also erst mal etwas gefälliger herrichten«, meinte Chris leichthin und überlegte fieberhaft, wie sie das anstellen sollten.

Dann fiel ihm der Gemischtwarenladen ein, in dem er sich vor der Abfahrt der Victoria mit Proviant versorgt hatte. Der hatte auch Kleidung geführt, und er lag in einer Seitenstraße. Wenn sie die Dunkelheit abwarteten, würde Cats Aufzug auf dem Weg dahin kaum auffallen.

»Nimm erst mal meine Jacke!«, schlug er vor und legte sie der jungen Frau um die Schultern. »Und dann versorgen wir dich in der Stadt mit dem Nötigsten – sofern mir die Leute in dem Kramladen Kredit gewähren. Aber eigentlich machten sie einen ganz umgänglichen Eindruck.«

Cat folgte ihm unsicher, als er sie schließlich am Fluss entlang in die Siedlung führte. Wobei es nicht nur die Angst vor den pakeha war, die sie zögern ließ, sondern auch der schlichte Anblick der Stadt. Schließlich lief sie seit der Flucht aus Sydney damals mit ihrer Mutter und Barker nach Piraki Bay zum ersten Mal wieder durch eine Siedlung der Weißen. Die zweistöckigen Häuser schienen sie regelrecht zu erschlagen, die Straßen dazwischen wirkten eng … und überall war Licht hinter den geschlossenen Fenstern – Kerzen oder Gaslaternen, nahm sie an. Bei den Maori hatten ausschließlich Feuer die Nächte erhellt …

Cat fühlte sich dumm und verunsichert, allein hätte sie sich niemals hier hineingewagt. Aber Chris war ein Trost – von ihm fühlte sie sich geschützt, wobei sie sich das kaum eingestehen mochte. Der junge pakeha war schließlich ein Mann, ein weißer Mann, der ebenso gut ein Walfänger oder Seehundjäger hätte sein können. Sicher ging er in Pubs – und wenn er damals in Piraki Bay gewesen wäre, hätte er womöglich mitgesteigert um die Unschuld von Suzannes Katzenjungem. Andererseits konnte sie sich das kaum vorstellen. Etwas in ihr wollte glauben, dass er anders war.

Der Laden der Partridges war bei Einbruch der Dunkelheit natürlich geschlossen worden, aber die Inhaber wohnten offenbar über dem Ladenlokal, und hinter ihren Fenstern brannte Licht. So kurz nach Sonnenuntergang würden sie sicher noch nicht schlafen. Cat versteckte sich hinter Christophers Rücken, als er entschlossen anklopfte.

»Die hören dich nicht«, flüsterte sie, nachdem niemand reagierte. »Die sind oben. Wir werden bis morgen warten müssen.«

Wieder klang ihre Stimme mutlos. Wenn sie bis zur Ladenöffnung warteten, würde die halbe Stadt sie sehen und über sie reden.

»Dann werden wir oben anklopfen!«, sagte Chris fest. »Das haben wir gleich …«

Er bückte sich nach einem Kieselstein, der sich auf der noch unbefestigten Straße schnell fand, und warf ihn gegen eines der Fenster.

»Was machst du, du wirst es noch zerschlagen!«

Cat duckte sich ängstlich. Sie hatte Glasfenster bislang nur bei den Hemplemans gesehen, und da waren sie ihr wenig stabil erschienen.

»Ich passe auf!«, erklärte Chris und warf den nächsten Stein. Jetzt folgte darauf auch eine Reaktion.

»Wer ist da?« Das Fenster öffnete sich und ein Mann kam zum Vorschein. »Was erdreistet ihr euch? Soll das ein dummer Scherz sein? Lumpengesindel!«

Chris machte eine beschwichtigende Geste. Er verstand kein Wort von dem, was der Mann ihm da entgegenschleuderte. Offenbar einer der deutschen Einwanderer, die hier einquartiert worden waren.

»Entschuldigen Sie die Störung, aber es ist sozusagen ein Notfall. Wir müssen einen Einkauf tätigen … wenn Sie also jemanden von der Familie …«, er ließ den Blick über die Ladenfassade schweifen und entdeckte den Namen der Inhaber, »von der Familie Partridge bitten würden …«

»Verschwindet! Wenn ihr Bettler seid – wir geben nichts!« Der Mann machte Anstalten, das Fenster zu schließen. Von Christophers Ansprache hatte er nichts verstanden.

»Bitte … wir brauchen Hilfe!«

Zu Christophers völliger Verwirrung ließ sich Cat vernehmen. Sie musste sich sichtlich überwinden, die Stimme zu erheben, aber die Sprache schien kein Problem für sie zu sein. Die junge Frau sprach Deutsch.

»Bitte, holen Sie doch jemanden aus der Familie Partridge.«

Jakob Lange schaute ebenso verblüfft auf das seltsam und äußerst unschicklich gekleidete Mädchen hinab, das ihm da in seiner Sprache antwortete. Er brummte irgendetwas, aber inzwischen brannte auch Licht in Idas und Elsbeths Zimmer. Die Mädchen würden ihre Gastgeber sicher verständigen, er konnte also ebenso gut zu seiner Bibel und seinen Gedanken zurückkehren, die ihn beschäftigten, seit Ottfried zurück war und von der gescheiterten Expedition erzählt hatte. Offenbar sah es nicht gut aus für einen schnellen Aufbruch in die Wairau-Ebene – und dabei entglitt ihm und Brandmann die Gemeinde zusehends. Ein paar junge Männer hatten sich schon von den Familien getrennt, um auf einer Walfangstation ihr Glück zu versuchen. Ein paar Mädchen schienen gewillt, mit jungen Engländern anzubandeln. Selbst seine Elsbeth bestand darauf, sich Betty zu nennen, und plauderte im Laden der Partridges völlig ungezwungen mit Fremden! Wenn das so weiterging, würde er sie bald eher verheiraten müssen als Ida, deren Eskapaden wenigstens überschaubar blieben.

Aber auch sie zeigte ein ungesundes Interesse an unpassenden Kerlen – hatte sie es doch tatsächlich gewagt, Ottfried nach Karl Jensch zu fragen. In ihrem Blick hatte zunächst Sorge und dann größte Erleichterung gestanden, als sie hörte, dass auch der zweite Mann aus Raben Steinfeld den Eingeborenen entkommen war. Sie musste dringend unter die Haube! Vorher brauchte Ottfried allerdings sein Haus und sein Land. Immerhin schlug der Junge gut ein und wusste, was von ihm erwartet wurde – er war gehorsam, auch wenn es ihm schwerfiel. Wobei man ihm jetzt sogar entgegenkommen konnte, schließlich hatte er alles ihm Mögliche getan.

Lange und Brandmann waren übereingekommen, dass Ottfried sich der nächsten Expedition gegen die Maori nicht würde anschließen müssen. Sofern es denn eine gab! Die Siedler hatten zunächst nicht daran gezweifelt, als die Überlebenden von Gefangenen und Toten erzählten – die aufmüpfigen Wilden waren scheinbar nicht ohne. Aber nun war dieser Friedensengel Tuckett unterwegs nach Auckland, um mit dem Gouverneur das weitere Vorgehen zu besprechen. Zweifellos würde er versuchen, den Mann Gewaltmaßnahmen betreffend zu beeinflussen. Tuckett, so hatten die Siedler gehört, war Quäker – er gehörte einer Religionsgemeinschaft an, die jeden Krieg ablehnte, selbst den gerechten Kampf gegen Heiden und bösartige Wilde.

Ida hatte ihren Vater schimpfen hören und dann den Mann und die junge Frau gesehen, die vor ihren Fenstern nach den Partridges fragten. Im Gegensatz zu ihm hatte sie Chris’ Worte zum Teil verstanden, und nun folgte sie ihren Gastgebern, die sich rasch in Morgenröcke geworfen hatten, verstohlen die Treppe hinunter. Das Anliegen der beiden hatte sie neugierig gemacht. Ein paar Einkäufe tätigen? Um diese Tageszeit?

Ida verriet sich dann allerdings, indem sie sich auf der Treppe sehen ließ, als Mrs. Partridge die späten Kunden hereinführte. Zum Glück war die Ladenbesitzerin nicht böse.

»Ach, Ida, komm doch herunter! Du kannst uns gleich helfen, ein Kleid für die junge Lady auszusuchen. Stell dir vor, Mr. Fenroy hat sie mitgebracht aus dem Maori-Lager! Die Wilden hatten sie entführt oder so was …«

Ida verstand von diesem Redeschwall gerade so viel, dass sie dem Ruf ihrer Gastgeberin folgen sollte. Dabei bemerkte sie, dass die junge Frau in dem viel zu kurzen Rock etwas einwenden wollte. Der braunhaarige junge Mann gebot ihr jedoch mit einer kleinen Bewegung Schweigen.

»… und denk dir, Mr. Fenroy ist den Kerlen entflohen! Weggelaufen … verstehst du, Ida?« Mrs. Partridge klang so stolz, als hätte sie Chris persönlich dabei unterstützt. »Wie haben Sie das nur gemacht, Mr. Fenroy? Sie müssen uns alles erzählen, während wir ein Kleid für Ihre junge Freundin heraussuchen. Sie werden so hübsch sein, Kind, wenn Sie erst wieder zivilisiert angezogen sind! Und wie geht es Captain Wakefield, Mr. Fenroy? Und den anderen? In Gefangenschaft bei den Wilden … Aber sicher löst man sie bald aus!«

Wieder verstand Ida nur die Hälfte von dem, was Mrs. Partridge ihr mit Händen und Füßen kundtat, las aber im Gesicht des braunhaarigen Fremden, dass der Optimismus ihrer redefreudigen Gastgeberin nicht angebracht war. Und dann erfuhr sie als Erste der Einwanderer von der Sankt Pauli vom Massaker in der Wairau-Ebene. Christopher Fenroy schilderte die Hinrichtung der Gefangenen, und als Ida beunruhigt nachfragte, übersetzte Cat den Bericht widerwillig auf Deutsch. Sie beschränkte sich auf knappe Worte, es reichte jedoch, um Ida zu ängstigen. Bislang hatten alle recht freundlich von den Maori gesprochen – aber nach dieser Angelegenheit … Konnte man wirklich friedlich mit ihnen zusammenleben?

Fast noch mehr erschreckte sie allerdings die Reaktion ihres Vaters, als sie gleich darauf an seine Tür klopfte, um ihm und Anton von den Ereignissen zu berichten. Jakob Lange hörte gelassen zu, ohne Entsetzen oder Trauer zu zeigen. Erst als Ida geendet hatte, raffte er sich zu einem Kommentar auf.

»Das ist natürlich furchtbar und sehr bedauerlich für die Betroffenen und ihre Familien. Aber vielleicht sollte es so sein. Denn jetzt wird die Obrigkeit wohl nicht mehr zögern, Truppen zu schicken. Gott will, dass diese Heiden ein für alle Mal vertrieben werden von unserem Land!«

Schachtstal

Nelson, Sankt Paulidorf

1843–1844

KAPITEL 1

»Mr. Fenroy! Was für eine Überraschung! Sie sind zurück! Haben die Wilden Sie freigelassen? Und wen bringen Sie uns da mit?«

Christopher hatte nicht wirklich damit gerechnet, in die Pension kommen zu können, ohne die Aufmerksamkeit der wachsamen Mrs. Robins auf sich zu ziehen. Dennoch zuckte er zusammen, als er ihre laute, tiefe Stimme hörte.

»Was für ein entzückendes Mädchen!«, fuhr Mrs. Robins fort. »Aber Sie wollten sich hier doch wohl nicht heimlich mit ihr einschleichen?«

Mrs. Robins’ Bemerkung klang tadelnd, in ihren Augen stand allerdings der Schalk. Sie hielt Chris Fenroy offenbar für anständig. Die Gastwirtin leuchtete Cat mit ihrer Kerze ins Gesicht und begutachtete ausführlich ihre Züge, ihr Kleid und ihr Haar – wobei wohl alles zu ihrer Zufriedenheit ausfiel. Nun hatte Mrs. Partridge, als sie ihr erstes Erschrecken überwunden und Christopher ihr Beileid zum Verlust Mr. Cotterells ausgesprochen hatte, auch keine Mühen gescheut, die blonde Maori in eine perfekte junge pakeha zu verwandeln. In Anbetracht der Umstände hatte sie ein schlichtes dunkelbraunes Kleid für sie gewählt, das aber sehr gut saß und Cats schlanke Taille ganz ohne Korsett betonte. Natürlich wies es lange Ärmel auf und war hochgeschlossen, höher, als Cat es je bei einer anderen Frau außer bei Linda Hempelmann gesehen hatte. Mrs. Partridge hatte ihr Wasser zum Waschen gebracht und ihr langes blondes Haar zu einem züchtigen, nicht allzu festen Knoten gewunden. Ein paar Strähnen stahlen sich heraus und umspielten Cats hübsches Gesicht. Nicht aufreizend, aber doch ihre Schönheit unterstreichend. In Christophers Augen hatte sich sofort Bewunderung abgezeichnet – und auch in dem gutmütigen Gesicht von Mr. Partridge hatte freundliches Interesse gestanden. Cat hatte sich daraufhin sofort besser gefühlt. Keiner der pakeha schien eine Hure in ihr zu sehen.

»Wo denken Sie hin, Mrs. Robins!«, empörte sich Christopher denn auch eher gespielt. »Niemals würde ich Miss Cat derart kompromittieren, dass ich allein auf ein Zimmer mit ihr ginge, erst recht nicht heimlich. Aber Spaß beiseite, wir haben sehr traurige und alarmierende Neuigkeiten, und so leid es mir tut, wir werden Mr. Tuckett trotz der späten Stunde noch damit behelligen müssen. Ich …«

Er hielt inne, als Mrs. Robins bedauernd den Kopf schüttelte. »Mr. Tuckett ist nicht da. Er ist mit seinem neuen Gehilfen, Mr. Jensch, gleich vorgestern nach Auckland aufgebrochen. Zu Mr. FitzRoy, dem Gouverneur, Sie wissen schon. Wegen Captain Wakefield …«

Christopher sah sich zum zweiten Mal in dieser Nacht genötigt, von der Hinrichtung zu erzählen – wohl wissend, dass Mrs. Robins und Mrs. Partridge die Nachricht in Windeseile unters Volk bringen würden. Er würde früh aufstehen müssen, um sie wenigstens Colonel Wakefield noch selbst überbringen zu können – nicht auszudenken, dass der stellvertretende Leiter der Company durch den Dorfklatsch vom Tod seines Bruders erfuhr!

»Bitte halten Sie mit der Sache noch zurück, bis ich Colonel Wakefield gesprochen habe«, bat er die Wirtin, wobei er sich natürlich darüber im Klaren war, dass sich die Ermahnung als gänzlich sinnlos erweisen würde. »Ich werde gleich morgen früh bei ihm vorsprechen. Aber was machen wir denn jetzt mit Miss Cat?« Etwas hilflos blickte er von der einen Frau zur anderen. »Ich hatte gehofft, Mr. Thompson könnte der jungen Lady zu einer angemessenen Stellung verhelfen, sie wird eine Beschäftigung brauchen.«

Christopher dachte gleich an eine Übersetzer- oder Beratertätigkeit. Natürlich war es ungewöhnlich, Frauen in solchen Positionen einzusetzen. Jemand, der Deutsch, Englisch und Maori sprach, musste in einer mehrsprachigen Kolonie wie dieser jedoch Gold wert sein. Selbst für den konservativsten Agenten der Siedlergemeinschaft!

»Miss Catherine weise ich jetzt zunächst ein Zimmer an!«, bestimmte Mrs. Robins. »Und wegen einer Stellung … also viele Familien gibt’s ja hier nicht, die Dienstboten beschäftigen. Schade, ich hätte ein Mädchen für die Zimmer brauchen können, nur habe ich jetzt schon eins von den deutschen Siedlertöchtern der Sankt Pauli. Spricht zwar kein Wort Englisch, aber fleißig ist es und anstellig … Vielleicht fragen Sie mal bei Familie Beit nach, Mr. Fenroy! Die brauchen ständig Personal.«

In ihrer Stimme schwang ein missbilligender Unterton mit, Christopher hakte jedoch nicht nach. Tatsächlich dankte er der Wirtin aufrichtig für den Vorschlag. Beit als Agent der New Zealand Company müsste Cats Qualitäten zu schätzen wissen, und sein Urteil würde nicht wie das des Colonels durch Trauer getrübt sein.

»Mr. Beit suchen wir dann auch morgen auf«, beschied er die Wirtin und informierte Cat mit ein paar Worten über dessen Funktion. »Und Mr. Tuckett wird sicher bald zurück sein – spätestens, sobald Gouverneur FitzRoy über die traurigen Entwicklungen in Kenntnis gesetzt wurde.«

Cat hätte nie geglaubt, dass irgendetwas so weich, wohlriechend und anschmiegsam sein konnte wie das Bett, die Daunendecke und die Kissen in dem Zimmer, in das Mrs. Robins sie anschließend führte. Sie hatte bei den Hemplemans zwar die Betten gemacht, aber nie in einem gelegen, und jetzt war sie ganz berauscht von der Wärme, dem Lavendelduft und der Bauschigkeit der Kissen. Das alles tröstete sie darüber hinweg, dass sie die nächtlichen Geräusche im Gemeinschaftshaus der Maori vermisste, in dem sie die letzten vielen Hundert Nächte verbracht hatte. Überhaupt fand sie sich in dieser ersten Nacht in Nelson zum allerersten Mal allein in einem geschlossenen Raum – keine stöhnenden und schnaufenden Freier wie damals im Verschlag ihrer Mutter, kein Schnarchen, Kichern und lautes Atmen wie im Schlafhaus der Ngati Toa. Die Stille machte sie zuerst nervös, bald begann sie jedoch, die Ruhe zu genießen. Am Morgen meinte sie, nie so gut geschlafen zu haben wie in dieser Nacht, und dann begrüßte Mrs. Robins sie auch noch mit einer Tasse Tee und frischen gebutterten Brötchen an ihrem Bett.

»Mr. Fenroy ist schon seit zwei Stunden auf!«, erklärte die Wirtin lebhaft, auch sie war schon lange auf den Beinen, wie sie gleich berichtete. »Kosten Sie die Brötchen, meine Liebe, ich bin heute früh extra beim Bäcker vorbeigegangen … Mr. Fenroy lässt Ihnen ausrichten, Sie möchten ausschlafen und in Ruhe frühstücken … Ich mache Ihnen gern Eier mit Schinken, ganz frisch vom Bauern und vom Fleischer, da war ich auch bereits … Und dann möchten Sie bitte auf den jungen Mann warten. Er wird Sie abholen, sobald er im Magistrat fertig ist. Ach, ich hoffe nur, dass es keinen Krieg gibt … Ein bisschen Angst hat man ja doch immer, so nah an den Lagern dieser Wilden … Was haben Sie denn da überhaupt gemacht, Miss Catherine? Waren Sie eine Gefangene? Hat man Sie …« Mrs. Robins ließ den Blick mit einem Ausdruck des Erschreckens und der Bereitschaft zum Abscheu über Cats schmalen Körper wandern. »Man ist Ihnen doch nicht etwa zu nahegetreten, Miss Catherine? Nicht auszudenken! Diese riesigen Kerle …«

Cat schüttelte den Kopf. »Nicht Catherine. Nur Cat. Und niemand ist mir je zu nahegetreten«, stellte sie richtig. »Ich habe bei den Maori gelebt.«

Sie konnte nicht wissen, was für eine Lawine sie lostrat, indem sie der klatschsüchtigen Wirtin ihre Geschichte erzählte.

Christopher verbrachte mehr Zeit im Magistrat, als er veranschlagt hatte. Er konnte Colonel Wakefield die Todesnachricht gerade noch überbringen, bevor sie sich als Klatsch verbreitete. Beinahe wäre ihm dabei noch ein Missionar zuvorgekommen, der fast zeitgleich mit ihm aus Wairau eintraf. Reverend Vincent Tate war ein älterer, tiefgläubiger Mann, der seit Jahren in der Gegend missionierte und ein gutes Verhältnis zu den Stämmen hatte, obwohl oder vielleicht gerade weil er kaum je einen Maori bekehrte. Rein durch Zufall war er bei den Ngati Toa vorbeigekommen und hatte von Te Rongas Tod und den darauf folgenden Ereignissen gehört. Te Puaha hatte ihn auf Weisung des Häuptlings zu den Toten geführt, und der Häuptling hatte ihm gestattet, die Leichen zu begraben, nicht aber, sie nach Nelson zu überführen. Tate hatte das mithilfe Te Puahas und einiger anderer Maori getan und war dann gleich mit dem Kanu, mittels dessen er sich auf den Flüssen zwischen den Dörfern bewegte, nach Nelson aufgebrochen. Nun ergänzte er Christophers Bericht für Colonel William Wakefield – und gleich danach standen beide auch einem Regierungsvertreter Rede und Antwort.

Gouverneur FitzRoy beriet sich zwar noch mit Tuckett und anderen Ratgebern, hatte nach Tucketts Ankunft allerdings sofort den Land Claims Commissioner William Spain in Marsch gesetzt, um die Siedler in Nelson an unüberlegten Handlungen zu hindern. Spain oblag die Aufsicht über jeden Landerwerb in Neuseeland, und der kleine, freundliche Mann, um dessen von einem Kinn- und Backenbart umgebenes ovales Gesicht ständig ein Lächeln zu spielen schien, brachte immer wieder das Kunststück fertig, einen erstklassigen Preis für die Einwanderer zu erzielen, ohne sich die Maori-Stämme zu Feinden zu machen. Mit Captain Wakefield war er dagegen nicht so gut ausgekommen. Spain war auf diverse Ungenauigkeiten beim Landerwerb durch die New Zealand Company gestoßen, und Wakefield hatte alles getan, um weitere Nachforschungen oder gar Nachverhandlungen mit den Maori zu sabotieren.

Nun befragte der Commissioner gelassen und freundlich alle Beteiligten, beginnend mit Christopher und Tate. Auch die anderen überlebenden Teilnehmer der Expedition sollten noch einzeln verhört werden. Tate bestätigte und ergänzte dabei im Wesentlichen Christophers Aussage: Te Rauparaha hatte sich durch Thompson und Wakefield provoziert gefühlt, und das hatte zweifellos Einfluss auf seinen Entschluss gehabt, Te Rangihaeatas Wunsch nach Rache für Te Ronga nachzukommen. Dabei hielt auch der Häuptling den Tod seiner Tochter für einen Unfall, er glaubte nicht, dass der Schuss gezielt abgefeuert worden war. Für die Hinrichtung der pakeha würde er sich nicht entschuldigen, aber er wollte auch keinen Krieg.

Spain nickte zu all dem und entließ Christopher und den Missionar, nachdem sie das Protokoll unterschrieben hatten. »Es sind wohl Fehler auf beiden Seiten gemacht worden«, meinte er bedauernd. »Sehr traurig für die Familien der Verstorbenen. Vor allem jedoch fatal für die weitere Besiedelung dieser Gegend. Eigentlich hätte ich in der nächsten Zeit mit dem Häuptling verhandeln sollen – ich war ihm schon avisiert, er war bereit, über die Wairau-Ebene zu sprechen. Jetzt wird diese Angelegenheit sicher Jahre ruhen müssen …«

Christopher berichtete Cat auf dem Weg zu Beits neu errichtetem großen Haus in der Nähe des Magistrats von Spains Untersuchung. Er hatte die junge Frau beim Spülen des Frühstücksgeschirrs in Mrs. Robins’ Küche angetroffen. Die Wirtin, so berichtete sie, sei eben zum Markt gegangen.

»Wobei ich wirklich nicht weiß, was sie da noch kaufen will.« Cat beendete ihre Arbeit und hängte das Geschirrtuch ordentlich an den dafür bestimmten Haken. »Sie war heute Morgen schon beim Bäcker und beim Krämer und beim Fleischer … was braucht sie denn noch?«

Christopher grinste. »Publikum«, meinte er. »Sie brennt nur so darauf, alles herumzutratschen, was ich ihr gestern über Wakefield und die anderen Opfer erzählt habe. Immerhin ist der Bruder jetzt informiert, sie tritt also niemandem damit zu nahe – na ja, niemand Wichtigem. Ob die Frauen der anderen Toten schon benachrichtigt worden sind, weiß ich gar nicht.«

»Oh …« Cat lächelte traurig. »Deshalb also … Aber das ist dann ja endlich mal etwas, das pakeha und Maori gemeinsam haben. Getratscht wird überall.«

Christopher betrachtete sie wohlgefällig. Cat wirkte an diesem Tag wesentlich entspannter als am Tag zuvor. Ihre ersten pakeha-Kontakte waren also offenbar positiv verlaufen, und Chris hoffte nun auf weitere gute Erfahrungen mit den Beits. Er hatte auch einen persönlichen Grund, den Agenten aufzusuchen. Im Magistrat war ihm eine Nachricht übergeben worden, in der »Lord Fenroy« höflich gebeten wurde, doch bald einmal im Hause Beit vorzusprechen, wenn seine Zeit es erlaubte. Da musste es um das Mädchen gehen …

Christopher schwankte zwischen Spannung und Vorfreude, aber auch vagem Bedauern. Wenn er sich verlobte, würde er nicht mehr mit Cat zusammenarbeiten können – zumindest nicht, ohne den Argwohn seines künftigen Schwiegervaters und seiner Braut zu erregen. Dabei hatte er sich schon so an sie gewöhnt – und er brannte darauf, noch mehr über ihr Leben bei den Maori, deren Bräuche und Denkweisen zu erfahren. Mal ganz abgesehen davon, dass sie auch an diesem Tag wieder einen hübschen Anblick bot. Sie hatte ihr Haar gewaschen, und es glänzte golden, der Knoten war ihr schon recht gut gelungen – auch wenn er mehr einem Maori-Kriegerknoten als der braven Haartracht einer pakeha-Frau ähnelte –, und ihre Züge wirkten jetzt, da die Spannung zu einem großen Teil daraus gewichen war, weicher und mädchenhafter. Christopher fragte sich, wie alt sie war – und wäre bei der Überlegung, ob sie wohl noch Jungfrau war, fast errötet. Wenn sie sich den Bräuchen der Maori angepasst hatte, war das beinahe unmöglich. Die meisten Mädchen machten schon mit vierzehn oder fünfzehn erste, meist spielerische und eigentlich immer lustvolle Erfahrungen mit Männern. Und mit den achtzehn oder neunzehn Jahren, auf die er Cat schätzte, waren sie in der Regel schon verheiratet. Genau wie pakeha-Frauen …

»Hattest du eigentlich … also bei den Maori, meine ich, hattest du da einen Mann?«

Christopher musste sich überwinden, die Frage auszusprechen. Einer Engländerin gegenüber hätte er das nie getan. Cat lächelte jedoch nur.

»Nein, ich habe keinem gefallen«, bemerkte sie. Und sah ihn dann mit einem Seitenblick an, der fast ein bisschen mutwillig wirkte. »Und mir hat auch keiner gefallen«, ergänzte sie. »Und du? Hast du eine Frau? Bei den pakeha, meine ich? Ein paar Maori-Mädchen wirst du gehabt haben …«

Aus ihren letzten Worten sprach keine Geringschätzung, die Bräuche waren einfach so. In ganz Polynesien zeigten sich eingeborene Frauen stets sehr offen gegenüber weißen Gästen. Allerdings meinte Chris einen Anflug von Eifersucht zu spüren.

»Von denen hat mir aber keines besonders gefallen«, antwortete er mit einem Lächeln – und hoffte, dass sie nicht noch mal nach einem pakeha-Mädchen fragte. Doch jetzt standen sie auch schon vor Beits Haus, und Christopher klopfte.

Peter Hansen öffnete den beiden die Tür in voller Butleruniform – einem schwarzen Anzug, weißem Hemd, grauer Weste und schwarzer Krawatte sowie schneeweißen Handschuhen. Cat schaute verwirrt und fast ungläubig auf die Aufmachung des kleinen blonden Mannes, der sich formvollendet vor ihnen verbeugte.

»Darf ich Ihnen die Jacke abnehmen, Sir?«, erkundigte er sich in langsamem, klarem Englisch bei Chris. »Und Ihnen den Schal, Madam?«

Mrs. Partridge hatte Cat ein helles Schultertuch zu ihrem braunen Kleid empfohlen, und die junge Frau hatte es eben schon brauchen können. Cat bewunderte die weiche Wolle, aus der es gefertigt war. Es hielt sehr viel besser warm als die Webarbeiten der Maori.

Befangen gab sie es jetzt diesem seltsamen Mann, bemerkte aber erleichtert, dass es Chris kaum anders ging. Auch er schien seine speckige alte Wachsjacke in den behandschuhten Händen des Dieners deplatziert zu finden.

»Wen darf ich Mr. Beit melden?«, erkundigte der Mann sich jetzt.

»Fenroy«, stellte Chris sich vor. »Ich denke, Mr. Tuckett hat mich angekündigt. Und das hier ist Miss Cat. Sie … Hast du eigentlich keinen Nachnamen, Cat? Wir sollten uns da wirklich etwas einfallen lassen.«

Cat errötete, als Christopher sich ihr zuwandte. Und natürlich unter dem prüfenden Blick dieses Mannes, der so unglaublich … sauber wirkte. Er schien für John Nicholas Beit zu arbeiten, aber Cat konnte sich keine Tätigkeit vorstellen, bei der ein Hemd oder gar Handschuhe so weiß bleiben konnten.

»Nur Cat«, sagte sie dann trotzig.

Der Mann nickte, verbeugte sich noch einmal und wandte sich zum Gehen. »Bitte warten Sie hier. Ich bin sicher, Mr. Beit wird Sie gleich empfangen.«

»Und wenn es doch etwas länger dauert, dürfen wir Ihnen sicher einen unserer Leibeigenen schicken, der Ihnen gern ein paar Erfrischungen serviert …«, ergänzte Chris mit ungläubigem Grinsen, als er gegangen war. »Lieber Himmel, ein Butler! Ich weiß, so etwas gibt es in London, aber hier … im guten alten Aotearoa?«

»Was ist ein Butler?«, fragte Cat verwirrt. »Und … Mr. Beit hält doch nicht wirklich … Sklaven?«

Christopher lachte. »Nein, das war nur ein Scherz. Die Sklaverei ist glücklicherweise längst abgeschafft. So ein Butler herrscht in großen Häusern über ein ganzes Heer von sonstigen Dienstboten. Er ist eine Art Haushaltungsvorstand, ihm untersteht die gesamte Dienerschaft – von der Köchin bis zum Zimmermädchen. Mitunter macht er wohl auch den Leibdiener für den Herrn, jedenfalls in kleineren Haushalten …«

»Und wofür braucht man einen Leibdiener?«, erkundigte sich Cat.

Chris zuckte die Schultern. »Keine Ahnung, ich hatte noch keinen. Aber still jetzt, er kommt zurück. Das ging ja mal schnell. Dieser Beit muss wirklich begierig darauf sein, mich kennenzulernen.«

Cat warf ihm einen verwunderten Blick zu, doch nun war der Butler wieder da und erklärte förmlich, Mr. Beit sei bereit, Mr. Fenroy zu empfangen. Cat erwähnte er nicht, verwehrte ihr aber auch nicht den Eintritt, als sie Chris schüchtern folgte. Das Haus machte ihr fast etwas Angst. Es war sehr viel prunkvoller eingerichtet als das der Hemplemans oder Mrs. Robins’ Pension. Überall schwere, glänzend polierte Möbel mit seltsamen Klauenfüßen, vergoldete Lampen, Spiegel und Bilderrahmen … Cat konnte sich an dieser gesammelten Exotik nicht sattsehen, war allerdings weit davon entfernt, das alles schön zu finden.

Beit erwartete sie in einem schlichten, sehr gediegen eingerichteten Raum, beherrscht von dunklen Möbeln, Ledersesseln und einem dezenten Geruch nach Zigarrenrauch. Der große, bärtige Mann trat Chris mit breitem Lächeln entgegen und streckte die Hand aus.

»Mylord Fenroy!«, grüßte er wichtig. »Ich bin überaus erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

Chris erwiderte den Händedruck. »Ganz meinerseits, Mr. Beit«, sagte er höflich. »Aber ich bin kein Lord. Diesen Titel trägt stets nur ein Mitglied einer Familie.«

Beit griff sich an die Stirn. »Natürlich, richtig, wo habe ich meine Manieren? Die korrekte Anrede ist selbstverständlich Viscount.«

Christopher biss sich auf die Lippen und überlegte, ob es klug war, erneut zu widersprechen. Auch einen Viscount Fenroy gab es schließlich nur einmal, den designierten Erben des Lords. Christopher war von diesem Rang in der »Thronfolge« weit entfernt, doch Beit hatte offenbar keine Ahnung vom britischen Adel. Er konnte ihn ebenso gut später oder gar nicht aufklären.

»Nur Fenroy bitte!«, meinte er schließlich. »Oder gleich Christopher … wir sind doch nicht in England, Mr. Beit.«

»Ich verstehe, britisches Understatement, Viscount. Natürlich!« Beit zwinkerte ihm zu. »Wir werden uns gut verstehen. Aber … wen haben Sie mir denn da mitgebracht?« Sein Gesicht wurde streng. »Ich … gehe doch richtig in der Annahme, dass Mr. Tuckett Sie über den … äh … möglichen Anlass unseres Kennenlernens unterrichtet hat?« Er fixierte sowohl Chris als auch Cat mit kühlem Blick. »Und da halten Sie es für angebracht, eine … hm … junge Frau mitzubringen?«

Christopher lächelte entschuldigend. »Mr. Tuckett war sehr diskret – ich bitte natürlich, das nicht misszuverstehen. Ich freue mich sehr, dass Sie mich in … in der von ihm erwähnten Angelegenheit in Erwägung ziehen, und wollte Sie oder Ihre Tochter keineswegs brüskieren. Aber wir müssen möglichst bald eine Stellung für Miss Cat finden, und …«

»Ach so …« Beit nickte beiläufig. »Eine entfernte Verwandte von Ihnen? Oder eine der Dienstboten Ihrer Familie? Sie soll sich beim Butler vorstellen, sicher findet sich etwas für sie. Und nun …«

Christopher unterbrach seine Rede unerschrocken. »Mr. Beit, entschuldigen Sie, Sie verstehen nicht richtig … Bitte lassen Sie mich zunächst erklären, und sicher möchten Sie auch erst über die neueren Entwicklungen in der Sache mit der Wairau-Ebene informiert werden …«

Cat hörte schweigend zu, wie Chris erneut von der unglücklich verlaufenen Expedition berichtete und dabei auch ihre Rolle herausstrich.

»Sie sehen, ohne Miss Cat wäre ich nicht mehr am Leben«, endete er schließlich. »Ich schulde ihr also etwas, ich möchte nicht, dass sie bereut, ihr Leben bei den Maori für die Rückkehr zu ihrem wahren Volk aufgegeben zu haben. Zumal sie bereit ist, uns an ihren unschätzbaren Kenntnissen über die Maori, ihre Bräuche und ihre Sprache teilhaben zu lassen.«

»Aber Sie sprechen die Sprache doch auch«, meinte Beit mäßig interessiert.

Christopher nickte und musste an sich halten, dabei nicht die Augen zu verdrehen. »Schon«, gab er zu. »Cat hat jedoch bei den Maori gelebt – und das gibt einem ganz andere Einblicke in ihre Kultur, ihr Verhalten, ihre Wertvorstellungen … Außerdem spricht sie Deutsch«, setzte er resigniert hinzu, als Beits Gesichtsausdruck sich nicht änderte. Der Agent war erkennbar nicht interessiert an Maori-Bräuchen.

»Ach ja?« Beits Miene hellte sich etwas auf, und er betrachtete Cat erstmals mit einem gewissen Interesse. »Wie kommt das? Aber es ist praktisch … Mr. Hansen!«

Beit hob die Stimme, und der Butler folgte dem Ruf so schnell, dass dies nur mit einem Abwarten auf dem Flur vor dem Herrenzimmer erklärt werden konnte.

»Bitte, Mr. Beit?« Er verbeugte sich leicht.

»Bringen Sie das neue Mädchen doch bitte zu Ihrer Frau in die Küche, es möchte sich nützlich machen. Angeblich spricht es Deutsch, vielleicht kann man es vermehrt bei den Kindern einsetzen, damit die ihre ›Vatersprache‹ nicht ganz vergessen.« Dabei lächelte er nachlässig, extrem wichtig schien ihm die Sache nicht zu sein. Später sollte Cat erfahren, dass Beit selbst Deutscher war, seine Frau Sarah englischstämmig. Die Kinder wuchsen zweisprachig auf, aber solange sie in Nelson lebten, überwog natürlich das Englische. »Danke … Cat, über Ihr Gehalt werden wir uns sicher einig. Und nun zu Ihnen, Viscount … Kann ich Ihnen einen Whiskey anbieten? Es redet sich doch leichter gerade über delikate Dinge, wenn …«

Cat fand nur noch Zeit, Christopher einen verständnislosen Blick zuzuwerfen, bevor sie dem Butler weisungsgemäß folgte.

Die Küche lag im Erdgeschoss des Hauses und war nicht, wie man Cat erklärte, wie sonst in englischen Herrenhäusern im Souterrain untergebracht. Es war ein großer Raum, an dessen Seiten sich Herdofen und Arbeitstische befanden. Kupferne Töpfe und Pfannen in allen Größen und Formen, die für Maori-Frauen ein Vermögen wert waren, hingen ordentlich aufgereiht an den Wänden, es gab ein Gewürzbord und Körbe mit Früchten und Gemüse. Über allem hing ein aromatischer Duft. Zwei Frauen, eine im Alter des Butlers und ein junges Mädchen, saßen an einem großen Holztisch in der Mitte und tranken Kaffee. Beide trugen adrette hellblaue Kleider mit weißen Schürzen und Hauben.

»Ein neues Mädchen, Margaret«, stellte der Butler vor. »Mr. Beit meint, sie könnte dir bei seinen Töchtern zur Hand gehen, sie spricht Deutsch.«

»Ach wirklich?« Die Frau, etwas größer und deutlich rundlicher als ihr Mann, lächelte freundlich, aber auch etwas mitleidig. »Na ja, vielleicht macht das die Sache einfacher. Kennst du dich denn ein bisschen aus mit den Dingen, die man als Zofe zu tun hat? Also wie man einer Lady zur Hand geht, sie frisiert und schnürt, die Pflege der Kleidung?«

Cat starrte sie an. »Nein«, gab sie dann zu.

Margaret Hansen, unter deren Haube rote Locken hervorlugten, seufzte. »Habe ich auch nicht wirklich erwartet. Du bist eins der Bauernmädchen von der Sankt Pauli, oder? Komisch, ich hab dich auf dem Schiff gar nicht gesehen … Wie heißt du überhaupt? Ich bin Mrs. Hansen, die Hausdame. Jedenfalls nennen sie mich neuerdings so, seit wir mehr Personal haben. Vorher war ich einfach Mrs. Beits Zofe. Ich zeige dir auch gern, wie alles geht, aber …« Sie zuckte die Schultern, eine Geste, mit der Cat in diesem Zusammenhang nichts anfangen konnte. »Na ja, ich hoffe, du lernst schnell … Dies ist Mary, unser Zimmermädchen …«

»… das nicht so schnell lernt«, fügte die junge Frau sarkastisch hinzu. Sie war dunkelhaarig, und ihr rundes Gesicht wirkte tatsächlich etwas einfältig. Ihren scharfen Worten zufolge besaß sie allerdings eine Art Bauernschläue. »Aber so schnell, wie die Beit das gern hätte, lernt sowieso niemand.«

»Mary, bitte!«, tadelte Mrs. Hansen. »Wie oft soll ich noch sagen, dass wir nicht solchermaßen über die Herrschaft reden. Auch wenn sie uns das Leben nicht immer einfach macht, das ist das Wesen des Dienens … Cat versteht ja wahrscheinlich ohnehin nur die Hälfte von unserem Gerede, nicht wahr, Kleines? Was mich betrifft, habe ich auch noch einen schottischen Akzent. Was für ein seltsamer Name übrigens, also, ich hätte jetzt an eine Abkürzung für Catherine gedacht. Aber als Deutsche …«

Margaret Hansen sprach tatsächlich ein etwas hartes Englisch.

»Ich bin keine Deutsche«, stellte Cat richtig. »Und Cat ist keine Abkürzung. Es heißt einfach nur …«

»Katze!« Mary schrie auf. »O nein, Mrs. Hansen, Mr. Hansen, das ist doch nicht das Indianermädchen?«

Die junge Frau sprang aufgeregt von ihrem Stuhl auf und hätte beinahe ihre Kaffeetasse umgeworfen.

»Das was?«, fragte der Butler. »Also wirklich, Mary, selbst du solltest wissen, dass die Indianer nach Nordamerika gehören, hier …«

»Das Maori-Mädchen!«, berichtigte sich Mary und wies mit dem Finger auf Cat. »Mrs. Hansen, ich wollt’s Ihnen gerade berichten, ich hab’s eben auf dem Markt gehört. Die war bei den Wilden, heißt es. Und Sie glauben nicht, was Mrs. Robins über sie erzählt!«

KAPITEL 2

Bei der ersten Begegnung zwischen Chris Fenroy und Jane Beit ging so ziemlich alles schief, was bei einem derart delikaten Treffen auch nur misslingen konnte. Das begann bereits mit Janes Eintreten. John Nicholas Beits Tochter entpuppte sich keineswegs als die anmutige blonde Elfe, die bislang durch Christophers hoffnungsvolle Träume getanzt war, aber das hatte er natürlich auch nicht ernstlich erwartet. Jane konnte kein Ebenbild von Cat sein, und Chris war fest entschlossen, sich kein Gefühl der Enttäuschung zu erlauben. Als er dann jedoch die ausladende Gestalt seiner versprochenen Braut sah, ihr volles Gesicht, das dicke braune Haar … Chris musste sich zwingen, ihr zuzulächeln.

Jane ihrerseits machte sich diese Mühe nicht. Sie musterte ihn prüfend, und das Desaster wurde vollkommen, als Beit nun Anstalten machte, die beiden einander vorzustellen.

»Meine Tochter Jane … Viscount Christopher Fenroy.«

»Viscount?« Janes bislang mürrisch verzogene Lippen hoben sich spöttisch. »Sie erben also eine Grafschaft in England?«

Christopher hätte sich ohrfeigen können. Warum bloß hatte er die Sache nicht gleich richtiggestellt? Jane war im englischen Umfeld aufgewachsen, natürlich wusste sie, wem welcher Titel zustand. Er bemühte sich, nicht zu erröten.

»Nur Fenroy, Miss Beit, Ihr Vater hat da etwas falsch verstanden …«

Jane lächelte mit zusammengepressten Lippen. »Das kommt vor«, bemerkte sie dann. »Nun, was machen wir jetzt, Mr. Fenroy? Haben Sie Blumen mitgebracht?«

Chris stieg das Blut in den Kopf. »Ich … es kam so überraschend …«, druckste er.

Beit hatte Jane gleich dazugerufen, nachdem Cat dem Butler in die Küche gefolgt war und die Männer die wichtigsten Dinge besprochen hatten. »Gut«, sagte sie nun. »Dann kann ich mir ja sparen, ein Mädchen zu rufen und das Grünzeug in die Vase stellen zu lassen. Andererseits überbrückt so etwas ja stets sehr schön die ersten peinlichen Minuten …«

»Jane!«, tadelte Beit.

Jane beachtete ihren Vater nicht. »Was machen wir also stattdessen, Mr. Fenroy?« Chris wand sich unter ihrem Blick. »Reden wir über das Wetter? Es ist hier sonniger als in Canterbury, aber das wissen Sie ja wahrscheinlich …«

»Miss Beit …« Chris wusste nicht, was er sagen sollte, aber natürlich verstand er.

Beits Tochter spielte auf das Farmland an, das ihr Vater ihm versprochen hatte. Unzählige Hektar Farmland … Beit hatte in dem noch weitgehend unerschlossenen Inland am Waimakariri River ein kleines Königreich erworben. Nur das Herrscherpaar fehlte noch.

»Also ›Miss Beit‹ müssen Sie jetzt nicht noch zehnmal wiederholen«, meinte Jane. »Es soll ja wohl sowieso bald ›Mrs. Fenroy‹ heißen. Oder ›Lady Fenroy‹. Das ist zwar nicht ganz korrekt, aber wen schert es? Wahrscheinlich werden wir mehr Land haben als der gleichnamige Lord. Und Sie wären damit zumindest ein ›Country Gentleman‹.«

»Jane!«, wiederholte ihr Vater, jetzt noch schärfer.

Christopher wünschte, er hätte den Whiskey, den Beit ihm zuvor angeboten hatte, angenommen. Er hatte sich keinen Mut für dieses Gespräch antrinken wollen, das erschien ihm dem Mädchen gegenüber unfair. Aber nun hätte er etwas Alkoholisches brauchen können. Und auf jeden Fall musste er jetzt etwas sagen – diese junge Frau schien klare Worte zu bevorzugen.

»Ich hoffe doch sehr, dass ich ein Gentleman bin«, sagte er. »Und Sie sind zweifellos dazu erzogen, eine Lady zu sein. Wir sind uns also beide darüber im Klaren, wie Ehen zwischen Lords und Ladys zustande kommen, und wir werden sicher das Beste daraus machen. Beim nächsten Mal bringe ich Blumen mit.«

Jane machte eine abwehrende Handbewegung. »Ach, sparen Sie sich die Mühe. Sagen Sie mir lieber, was ich zu erwarten habe. Was bieten Sie mir, wenn ich Sie heirate? Mr. Country Gentleman Christopher Fenroy?«

Chris räusperte sich. Was sollte diese Frage? Wollte sie ihn kennenlernen? Aber irgendwie klang es nicht danach, als erwartete sie, dass er von sich erzählte …

»Nun, ich … ich bin jung, nicht ganz dumm, arbeitsam … ehrlich …«

»Ehrlich, Viscount?«, fragte Jane. Zum ersten Mal blitzten ihre Augen auf, sie schien langsam Spaß an der Unterhaltung zu finden. »Bitte sparen Sie sich doch die Allgemeinplätze, ich bin davon überzeugt, mein Vater würde weder einen Dummkopf noch einen Faulpelz für mich aussuchen. Aber wie wird mein Leben aussehen, Mr. Fenroy? Auf Ihrer … unserer … Farm?«

Christopher befeuchtete sich die Lippen. Das war wohl schon wieder ein Fauxpas gewesen. Jetzt gab sie ihm immerhin die Möglichkeit, von seinem Traum zu sprechen. Die Anspannung fiel ein wenig von ihm ab, als er zu reden begann.

»Ich stelle mir unseren Farmbetrieb auf jeden Fall groß vor«, erklärte er. »Nicht nur, weil es so viel Land ist, sondern auch … nun, diese Insel hat ungeheures Potenzial! Es hat gerade erst angefangen mit der Besiedelung, in den nächsten Jahren werden mehr und mehr Menschen herkommen. Die werden nicht alle in der Landwirtschaft arbeiten. Es wird Städte geben – und die Geologen und Landvermesser, mit denen ich in den letzten Jahren unterwegs war, sind sich sicher, es gibt Bodenschätze. Schon heute müssen Walfangstationen und neue Siedlungen wie Nelson mit Gütern versorgt werden. Also sollte es Absatzmärkte geben. Für Getreide, Kartoffeln, Mais … eigentlich alles, was wir anpflanzen können …«

»Wir?«, fragte Jane unbeeindruckt. »Sie erwarten nicht, dass ich in der Erde wühle …«

»Natürlich nicht …«, beeilte sich Chris, ihr zu versichern. »Obwohl … Sie werden sicher einen Garten anlegen wollen … einen Nutzgarten vielleicht erst mal … und später …« Er bemühte sich, gewinnend zu lächeln. »Einen Rosengarten?«

»Nein«, sagte Jane. »Will ich nicht. Ich mache mir weder etwas aus Gemüse noch aus Rosen, und ich habe diesbezüglich auch keinerlei Kenntnisse. Wie steht es da mit Ihnen, Mr. Fenroy?«

Christopher geriet aus dem Konzept. »Ob ich … mich auf … Rosen verstehe?«, fragte er verwirrt. »Nein, eher nicht … aber in der Landwirtschaft habe ich gearbeitet, ich …«

Er brach ab. Die Wahrheit war, dass sich auch seine landwirtschaftlichen Erfahrungen in Grenzen hielten. Sein Vater hatte zwar immer auch mal auf Farmen geholfen – die Fenroys waren unter seiner glücklosen Ägide weit herumgekommen –, doch das einzige Gemüse, mit dem Christopher bislang zu tun gehabt hatte, war die kumara gewesen, die vor allem von den Maori geschätzte Süßkartoffel. Die hatte er mit seinen Freunden bei den Stämmen immer wieder ausgegraben und zum selbst gefangenen und gleich am Bach gebratenen Fisch in der Asche gegart. Wenn sie länger als ein paar Wochen an einem Ort blieben, hatte seine Mutter die kumara auch mal angepflanzt. Sie war einfach zu setzen und wuchs praktisch überall – allerdings gehörte sie nicht gerade zu den Grundnahrungsmitteln weißer Siedler.

»Erfahrungen in Sachen Ackerbau und Viehzucht sind ja wohl die Mindesterwartungen an jemanden, der eine Farm aufbauen will«, bemerkte Jane tadelnd. »Aber was ist mit Buchführung, Geschäftsleitung, Einstellung und Führung von Arbeitskräften … wenn es doch so ein großer Betrieb werden soll?«

Christopher biss sich auf die Lippen. Über diesbezügliche Einzelheiten hatte er bislang ebenso wenig nachgedacht wie über die auf seinem Land konkret anzubauenden Gemüse- und Getreidesorten.

»Das werde ich schon schaffen«, erwiderte er. Es klang jedoch nicht sehr überzeugt.

Jane stieß eine Art Schnauben aus. »Nun, auf diese Dinge verstehe ich mich erfreulicherweise«, erklärte sie gelassen. »Wir sollten also nicht verhungern.«

»Miss Jane«, Christopher versuchte es noch einmal. Es musste doch möglich sein, freundlich und vorerst noch ein bisschen unverbindlich mit dieser jungen Frau zu plaudern! »Ich erwarte von Ihnen keinesfalls irgendwelche Anstrengungen, unser Überleben zu gewährleisten. Im Gegenteil, ich wünsche mir aus ganzem Herzen, Ihnen sehr bald das Leben bieten zu können, das Sie sich wünschen. Vielleicht wird es ein bisschen langsam anlaufen, auf die Dauer sollen Sie jedoch ein großes Haus haben, Personal … Südlich der Mündung des Waimakariri soll ja wohl bald eine Stadt entstehen, sicher gibt es dann auch kulturelle Angebote.«

»Sie brauchen mir nicht gleich eine Oper zu bauen«, meinte Jane spöttisch. »Aber gut, Sie haben die Karten auf den Tisch gelegt, ich werde darüber nachdenken. Jetzt entschuldigen Sie mich, meine Mutter erwartet mich. Wir haben soeben von den Ereignissen am Wairau gehört, Vater. Dieser Missionar … wie heißt er noch … Tate … veranstaltet heute Nachmittag eine Trauerfeier. Oder erst mal eine Gebetsversammlung, die Trauerfeier wird wohl pompöser ausfallen, wenn Colonel Wakefield sich erst gefasst hat. Jedenfalls müssen wir teilnehmen. Mr. Fenroy … es hat mich gefreut, Sie kennenzulernen …« Damit rauschte sie hinaus.

Bei der Trauerfeier am Nachmittag schenkte Jane Beit Christopher keinen Blick mehr. Ein paar Tage später erreichte ihn jedoch ein Briefchen, in dem sie ihn aufforderte, bei den Beits zum Tee zu erscheinen. Natürlich brachte er Blumen mit – und wäre vor Scham fast im Boden versunken, als Cat auf Mrs. Beits Ruf hin erschien, um sie ins Wasser zu stellen. Er hatte die junge Frau nicht mehr gesehen, nachdem sie dem Butler gefolgt war, anscheinend hatte sie die Stelle im Haushalt der Beits angenommen. Jetzt trug sie jedenfalls ein adrettes Dienstbotenkleid und sah Chris nur prüfend von der Seite an. Ihr schien ein Gruß auf der Zunge zu liegen, aber dann schwieg sie doch. Wusste sie nicht, was sie sagen sollte? Wie sie ihn ansprechen sollte? Oder war Dienstboten das Reden mit den Gästen ihrer Herrschaft einfach generell verboten?

Christopher quälte sich durch das förmliche Geplauder beim Tee – Mrs. Beit fragte nach seiner Familie, seiner Arbeit, seinen Plänen –, Jane hörte lediglich zu. Sofern sie das überhaupt tat, vielleicht hing sie auch ganz anderen Gedanken nach … Erst als Chris sich verabschiedete, richtete sie wieder das Wort an ihn.

»Als Nächstes müssten wir wohl zusammen in die Kirche gehen«, bemerkte sie. »Wir sind Lutheraner oder Reformierte, das hält mein Vater so, wie es gerade passt. Sie gehören der episkopalen Kirche an, schätze ich. Also nehmen wir die. Eine andere gibt es hier auch gar nicht. Ach ja, und dann gehört es wohl zu einer ordentlichen Werbung, dass Sie irgendwann mit mir an einem Picknick teilnehmen. Und mich über einen See rudern oder so. Dabei müsste ich kichern. Oder hinterher. Oder vorher … ich werde mich da mal schlau machen …«

Christopher lächelte beflissen, während Jane ihre Ansprache ohne jedes Mienenspiel hervorbrachte.

»Sie haben sich also für mich entschieden, Miss Jane?«, fragte er freundlich.

»Für Ihren Namen, Mr. Fenroy«, gab sie zurück. »Weil es darum ja wohl ging …«

Seit dieser denkwürdigen »Verlobung« ging Chris ab und zu mit Jane aus. Er ließ sich mit ihr auf den Gedenkfeiern für die Opfer des Wairau-Massakers sehen und auf Gemeindefesten der Kirche. Sehr viel mehr gesellschaftliche Anlässe gab es nicht, und er war froh darüber. Im Grunde dankte er dem Himmel, als Tuckett ihn ein paar Wochen nach dem Vorfall am Wairau River – von der Regierung Tumult oder Zwischenfall genannt – auf die Nordinsel beorderte. Auf der Südinsel stockten die Verhandlungen mit den Maori, wie Spain erwartet hatte. Aber seit der ehemalige Gouverneur William Hobson und der vom Vereinigten Königreich gesandte Vermittler James Busby 1840 mit den Nordinselstämmen den Vertrag von Waitangi abgeschlossen hatten, in dem Rechte und Pflichten von Maori und pakeha unter der Souveränität der britischen Krone festgelegt waren, wuchsen die Siedlungen dort sprunghaft, und die Landvermesser bereisten das gesamte Territorium.

Chris folgte dem Ruf gern und war ebenso überrascht wie erfreut, im Umfeld von Tuckett Karl Jensch wiederzutreffen. Wobei es jetzt wesentlich einfacher war, sich miteinander zu verständigen. Karls Englisch verbesserte sich mit jedem Tag, und der junge Mann bewies ausgesprochenes Talent für die Berechnungen und Techniken, die von Geografen gefordert wurden. Frederick Tuckett sprach in den höchsten Tönen von ihm – und für Chris wurde er bald zu einem Freund. Am Lagerfeuer oder in den Pubs der Siedlungen erzählten sich die beiden ihre Lebensgeschichten und sprachen von ihren Wünschen und Träumen. Karl redete von Ida, während Chris selbst sich Jane betreffend kurzfasste. Karl hakte allerdings nach, schließlich hatte er die junge Frau auf der Schiffsreise erlebt.

»Ob du mit der wirklich glücklich wirst?«, sprach er letztlich die Bedenken aus, die Fenroy quälten. »Sie ist doch so schwierig …«

»Sie ist klug«, gab Chris zurück.

Davon zumindest war er überzeugt. Wenn Jane sich zu irgendetwas eine Bemerkung abrang, so war sie in der Regel äußerst scharfsinnig. Scharfzüngig allerdings auch.

»Trotzdem … du liebst sie nicht!«, konstatierte Karl. »Und sie dich auch nicht … Jedenfalls klingt es nicht so, vielleicht irre ich mich da ja.«

Chris lachte bitter. »Sie hätte jedenfalls eine sehr sonderbare Art, es zu zeigen«, witzelte er. »Aber diese Sache mit der Liebe … das muss man einfach abwarten … das kommt vielleicht später … mit der Zeit …«

Karl verdrehte die Augen. »Wenn du jetzt noch sagst, das sei eben alles Gottes Wille und Schicksal und vorbestimmt oder gar deine einzige Chance auf Eingang ins Paradies, dann kannst du dich gleich mit den Langes und Brandmanns zusammentun. Im Ernst, ich höre Ida über Ottfried reden, wenn du von Jane Beit sprichst. Wobei du immerhin noch deine Farm bekommst und damit die Erfüllung deines Herzenswunsches. Ida dagegen … die gesteht sich ja nicht einmal zu, sich irgendetwas zu wünschen …«

Ida lebte jetzt seit Wochen bei den Partridges, und ihr Leben dort ließ gar nicht so viele Wünsche offen. Das Haus war behaglich und bot weit mehr Komfort als ihre Häuslerkate in Raben Steinfeld. Ida und Elsbeth hatten nie einen so angenehmen Winter verbracht. In Raben Steinfeld hatten sie das Holz für die offenen Kamine selbst hacken und ins Haus schleppen müssen, das Familienleben im bitterkalten Mecklenburg hatte in einer einzigen geheizten Stube stattgefunden. Hier in Nelson waren die Winter sehr viel milder, und die Partridges beheizten ihr Haus mit Kachelöfen, die von einer zentralen Stelle aus befeuert wurden. Mortimer Partridge machte das selbst oder bat allenfalls mal Anton um Unterstützung. Die Mädchen halfen lediglich Mrs. Partridge im Haushalt oder gern auch mal im Laden.

Vor allem Elsbeth ging in der Arbeit als Verkäuferin auf. Sie schwatzte fröhlich mit den weiblichen Kunden und flirtete heimlich mit den jungen Männern, wenn sie sicher war, dass ihr Vater nicht da war. Ida war zurückhaltender, aber auch sie lernte weiterhin Englisch und unterhielt sich gern mit Mrs. Partridge über Gott und die Welt. Von ihr aus hätte das noch monatelang so weitergehen können, wäre da nur nicht der ständige Konflikt zwischen den Vorstellungen und Wünschen der Sankt-Pauli-Gemeinde und dem Alltagsleben in Nelson gewesen, der ihr Leben überschattete und sie zu Heimlichkeiten zwang.

Nach wie vor verweigerten sich Jakob Lange, Peter Brandmann und die Familienvorstände der anderen Mecklenburger Auswanderer jeder Anpassung an die Bürger von Nelson. Sie lehnten es auch weiter ab, die englische Sprache zu erlernen – immerhin zeigten sie sich inzwischen aufgeschlossener, wenn sich ihre Söhne daran versuchten. Ihren Töchtern dagegen verboten sie streng, mehr als nötig mit ihren Gastgebern zu kommunizieren.

»Die Frauen sollen im Haus bleiben und die Bräuche bewahren!«, beschied Lange seine Töchter verärgert, nachdem er Elsbeth mal wieder im Laden erwischt hatte. »Wenn ihr euch jetzt hier anpasst, verwässert sich das, und es wird nie wieder so sein wie zu Hause. Womöglich vergesst ihr noch die alten Gebete und Lieder. Dies hier ist ein unschönes Zwischenspiel, das längst hätte enden sollen. Sobald wir endlich unser Land haben, wird sich alles wenden. Ihr werdet eure Höfe haben, gute, gläubige Männer heiraten und genug in euren Gärten, auf euren Feldern und in euren Küchen zu tun haben. Dafür braucht ihr keine fremden Sprachen!«

Am liebsten hätte er Ida und Elsbeth unter die Fittiche Frau Brandmanns geschickt, die sich im Haushalt ihrer Gastfamilie völlig abkapselte, mit ihren Kindern deutsche Lieder sang und deutsche Gebete sprach. Die Brandmanns lebten allerdings ziemlich beengt im Haus ihrer Gastgeber, und die McDuffs zeigten sich auch nicht allzu begeistert von Frau Brandmanns mitunter lautstarken Aktivitäten. Zwei weitere regelmäßige Gäste konnte man ihnen nicht zumuten.

Idas Vater hoffte also auf baldige Landzuteilung, aber die Sache zog sich hin, und die Männer waren darüber zutiefst erbost. Nach dem Wairau-Zwischenfall hatten sie mit einer raschen Lösung gerechnet: Die Maori mussten bestraft und von dem fraglichen Land vertrieben werden. Der Gouverneur in Auckland, vertreten durch seinen hiesigen Beauftragten Spain, schien das allerdings anders zu sehen, was Lange und Brandmann nicht verstanden. Schließlich baten sie den deutschsprachigen Besitzer des Ladens für Angelbedarf um Erklärungen. Der lieferte sie bereitwillig.

»Nein, eine Strafexpedition brächte da nichts, da hat Spain ganz Recht. So was macht die Häuptlinge nur wütend. Ich hab’s Ihnen ja schon mal gesagt, gewöhnlich kann man mit den Kerlen reden. Auch über finanzielle Wiedergutmachung bei Mord und Totschlag. Das machen die unter sich ebenso, da gibt’s einen Brauch namens utu …«

»Wergeld«, nannte Brandmann den altdeutschen Begriff.

Der Ladenbesitzer zuckte die Schultern. »Jedenfalls war im Gespräch, die Wairau-Ebene als Ausgleich für den Tod Wakefields und seiner Männer zu fordern. Aber irgendwie können sie sich nicht einigen. Spain meint wohl, bei der Sache hätten sich eigentlich eher die pakeha zu entschuldigen als die Maori. Der jüngere Wakefield möchte Blut sehen, und der Gouverneur macht erst mal gar nichts, zumal im Moment auch gar kein Verhandlungspartner zur Verfügung steht. Häuptling Te Rauparaha hat sich wohl auf die Nordinsel abgesetzt. Wahrscheinlich, um da Verbündete anzuwerben. Wenn der Gouverneur jetzt eine Strafexpedition zu den Ngati Toa schickt, entfesselt das einen Flächenbrand. Es könnte überall zu Aufständen kommen. Das will niemand. Also machen Sie sich mal keine Hoffnung auf das Land. Die Wairau-Ebene kriegen Sie nie. Machen Sie lieber Wakefield und Beit Feuer unterm Hintern! Die haben den Maori so viel Land abgegaunert – irgendwo muss es da doch was für Sie geben!«

Brandmann und Lange nahmen sich das grummelnd zu Herzen und sprachen seitdem mindestens einmal wöchentlich beim Magistrat vor. Wakefield begann bald, sich verleugnen zu lassen, zumal die Verständigung nach wie vor schwierig war. Wenn Beit nicht zugegen war – und das war er oft, auch er schien sich plötzlich in Luft aufzulösen, wenn die Deutschen mal wieder etwas wollten –, übersetzte Ottfried. Der junge Mann lernte Englisch, wozu er seine Familie jeden Abend verließ, um »sich einzuhören«. Wenn er zurückkam, stank er zum Leidwesen seines Vaters stets nach Bier und oft auch nach Whiskey. Das Einhören in die neue Sprache fand wohl überwiegend in Pubs statt, und Ottfried unterwarf sich beim Heimkommen nach solchen Eskapaden längst nicht mehr den väterlichen Befehlen zum Beten und zum Bußetun. Seit seiner Rückkehr aus Wairau war er aufmüpfiger geworden, auch hier musste nach Ansicht Jakob Langes und Peter Brandmanns dringend etwas passieren!

Dass es dann ausgerechnet der gutmütige Mortimer Partridge war, der die Wende für die deutschen Siedler einleitete, hätte niemand ahnen können.

»Heute waren die Missionare da«, erzählte Partridge beim gemeinsamen Abendessen, nachdem Lange seine Gebete gesprochen hatte. »Die Deutschen aus Moutere. Kann das mal jemand für Mr. Lange übersetzen?«

Er sah Ida an, die, wie er wusste, am besten Englisch sprach. Aber die junge Frau hielt die Lippen verschlossen. Sie wusste genau, dass ihr Vater sie eher rügen als loben würde, wenn sie der Bitte nachkam. Elsbeth wollte vorpreschen, diese einfachen Sätze musste jedoch auch Anton verstanden haben. Ida nickte ihm flehentlich zu, die Aufgabe zu übernehmen.

Jakob Lange lauschte aufmerksam, als sein Sohn zumindest ungefähr das wiedergab, was Partridge erzählte. Die Pastoren Wohlers und Heine, die ebenfalls mit der Sankt Pauli nach Neuseeland gereist waren, hatten gemeinsam mit einem Pastor Riemenschneider eine Missionsstation in Moutere übernommen, gut zwanzig Meilen von Nelson entfernt. Gelegentlich kamen sie in den Ort, um sich zu verproviantieren, und fragten dabei nach den deutschen Siedlern.

»Sie würden sich freuen, wenn Sie mal bei ihnen vorbeischauen würden«, endete Mr. Partridge.

»Die altlutherische Missionsstation?«, fragte Lange aufgeregt. »Von der Beit damals in Mecklenburg berichtet hat? Ich hielt das inzwischen für noch eine Lüge.«

Der Gesprächsbeitrag überforderte Anton, aber Elsbeth übersetzte vergnügt. Triumphierend sah sie dabei ihren Vater an, der diesmal vergaß, sie dafür zu rügen.

»Nein, nein«, meinte Partridge. »Die Mission besteht schon länger, mit wechselnder Besetzung. Immer deutsche Missionare – zwei oder drei. Wobei ich nicht weiß, wen sie da missionieren, die Maori siedeln nicht im Moutere Valley. Zu viele Überschwemmungen gibt es da. Die Reverends sind sich wahrscheinlich selbst genug …«

Die Mission, überlegte Ida, musste zu Zeiten der Verfolgung der Altlutheraner durch den preußischen König gegründet worden sein. Gut möglich, dass ihre ursprünglichen Bewohner davor geflüchtet waren und hier wirklich nicht missionieren, sondern nur in Ruhe ihren Glauben leben wollten.

»Da gibt es Geistliche ohne Gemeinde?«, vergewisserte sich Lange.

Partridge zuckte die Schultern. »Wenn sie nicht den Wetas und Kiwis predigen«, scherzte er.

Elsbeth verkniff sich die Übersetzung, zweifellos um den Vater nicht aufzubringen. Wetas, das wusste sie schon, waren riesige Insekten, eine Heuschreckenart, und Kiwis die blinden Nachtvögel, die sich tagsüber eingruben.

»Wie kommt man denn dahin?«, fragte Lange.

Gleich am nächsten Morgen machten sich Brandmann, Lange, zwei andere ältere Gemeindemitglieder und der etwas verkaterte Ottfried in einem für wenig Geld gecharterten Boot auf den Weg nach Moutere, einem Tal westlich von Nelson. Der Weg übers Wasser war nicht weit, die Männer kehrten schon am Abend nach Nelson zurück und waren hellauf begeistert.

»Wir werden umziehen!«, erklärte Lange seiner Familie und den Partridges aufgeregt beim Nachtmahl. »Anton, sprich unseren Gastgebern doch schon einmal unseren herzlichen Dank für die lange Beherbergung aus. Jetzt hat sich endlich die Möglichkeit gefunden, in der Gemeinde zusammenzuleben. Pastor Wohlers, Pastor Heine und Pastor Riemenschneider vermieten uns das Land hinter ihrer Missionsstation. Da können wir uns zumindest provisorisch einrichten und sind unter uns. Wir werden wieder die Messe hören können, ordentliche Gebetsstunden werden einberufen …«

In Nelson gestaltete sich das nicht so einfach, da die Episkopalen ihre Kirche nicht zur Verfügung stellen mochten und die Altlutheraner ein solches Angebot sowieso abgelehnt hätten. Also traf sich die Sankt-Pauli-Gemeinde allenfalls unter freiem Himmel, und die Vorbeter klagten, dass die Versammlungen bei Regen schlecht besucht waren.

»Die Pastoren werden der Gemeinde gern vorstehen. Darauf hätten wir wirklich einmal früher kommen können! Und überhaupt, die Gegend dort! Dieses Flusstal … wie heißt es noch? Eine paradiesische Landschaft! Weites Grasland, sicher auch gut für die Landwirtschaft. Bauer Friesmann ist ganz begeistert. Dazwischen lichter Baumbestand, alles begrenzt von bewaldeten Hügeln …«

»Aber der Moutere River tritt öfter mal über die Ufer«, bemerkte Mortimer Partridge, als Anton ihm die Schwärmereien seines Vaters in einem knappen river, good land zusammengefasst hatte. »Passen Sie also auf, dass Sie keine nassen Füße bekommen.«

Anton ließ das unübersetzt.

»Morgen gehen wir jedenfalls zu Wakefield!«, endete Jakob Lange triumphierend. »Der wird staunen – hätte er uns doch nie zugetraut, dass wir selbst eine Lösung finden! Wegen unseres Landes lassen wir natürlich nicht locker! Wir werden bei der Missionsstation nur Hütten bauen. Unser endgültiges Dorf erstellen wir erst auf unserem eigenen Grund und Boden!«

Anton nickte, während Ida und Elsbeth unglückliche Blicke wechselten. So viel Gefallen fanden sie nicht an der Idee, ihr geräumiges, anheimelndes Zimmer im Haus der Partridges gegen eine provisorisch errichtete Hütte zu tauschen.

Colonel William Wakefield empfing die Deutschen – Lange und Brandmann hatten gleich am nächsten Tag eine Versammlung aller Männer einberufen und erschienen jetzt mit einer fünfköpfigen Delegation der Sankt Pauli im Magistrat – zunächst unwillig wie immer. Aber je mehr Lange und Brandmann vom Moutere Valley schwärmten, desto interessierter wirkte er. Schließlich bat er die Männer zu warten, ließ Beit kommen und beriet sich kurz mit ihm, dann rief er die Abordnung wieder zu sich.

»Also, wenn es Ihnen so gut gefällt da unten in Moutere …«, begann Wakefield, und Beit übersetzte, »… dann können wir Ihnen auch gern ein endgültiges Angebot machen. Das Land am Fluss wäre zu haben.«

KAPITEL 3

»Wir bekommen endlich unser Land? Im Moutere Valley, dem Tal bei der Missionsstation?«

Brandmann hatte der Versammlung der Siedler eben Wakefields Angebot unterbreitet, und nun überschlugen sich die Stimmen in der Scheune, die ihnen ein Farmer auf Beits Vermittlung hin zur Verfügung gestellt hatte. Seit zwei Tagen regnete es anhaltend.

»Das ist aber abgelegen, oder?«

»Gibt es da keine Wilden?«

»Ist es gutes Farmland?«

»Warum ist da bis jetzt niemand draufgekommen?«

Brandmann musste mehrmals um Ruhe bitten, bis er die Fragen beantworten konnte.

»Es ist natürlich nicht direkt bei Nelson«, meinte er. »Wahrscheinlich der Grund, weshalb bislang niemandem eingefallen ist, es uns anzubieten. Man hatte uns ja Land in der unmittelbaren Umgebung versprochen …«

»Und die Wairau-Ebene?«, wisperte Ida Ottfried zu, der sie zu der Versammlung begleitete. »Das war doch auch bestimmt zwanzig Meilen weit weg …«

Ottfried würdigte sie keiner Antwort. Ida fiel auf, dass er nach Bier roch.

»Aber es ist nicht schwer zu erreichen«, fuhr sein Vater fort. »Mit dem Schiff von Nelson aus ist es ein Katzensprung. Wir haben den Hin- und Rückweg leicht an einem Tag geschafft.«

»Und obendrein ist es auch gar nicht derart in unserem Sinne, so nah bei unseren … hm … englischen Freunden zu siedeln«, fügte Lange hinzu. »Wenn man bedenkt, wie weit der Verfall der Sitten schon nach diesen wenigen Wochen fortgeschritten ist … Je größer die räumliche Nähe, desto rascher die Entfremdung. Nein, so gesehen ist … Wie heißt noch das Tal? Wir werden ihm als Erstes einen guten deutschen Namen geben müssen! Einfach wie gemacht für unsere Siedlung. Und es ist gutes Farmland – Grasland und Bäume am Fluss, Wald auf den Hügeln dahinter, also reichlich Holz, das wir schlagen können.«

»Wir könnten direkt mit dem Kirchenbau beginnen!«, freute sich Brandmann, der hier zweifellos auch Verdienstmöglichkeiten sah. Endlich würde er wieder als Zimmermann arbeiten können.

»Und keine Siedlung von Wilden in näherer und weiterer Umgebung!«, rief Ottfried. Das schien nicht nur ihm äußerst wichtig zu sein. Die Wairau-Expedition zu den Maori hatte ihm wohl gereicht. »Das haben die Missionare versichert, die Eingeborenen haben das Land verkauft und sind abgezogen.«

Aber dann unterbrach ihn unvermittelt eine Stimme von der Tür. »Die Maori brauchten aus dem Moutere Valley nicht abzuziehen, die haben da gar nicht erst gesiedelt!«

Verwundert wandten sich die Gemeindemitglieder nach dem Sprecher um. Und Ida meinte, ihr Herz bliebe stehen. Am Eingang der Scheune stand, triefend vor Nässe nach dem Gang durch den Regen, doch geschützt durch einen Südwester und einen langen Wachsmantel, Karl Jensch.

»Und das aus gutem Grund«, fuhr er fort, während er sich den Hut abnahm und das Wasser abschüttelte.

Ida fand, dass er gut aussah. Er war nicht mehr so mager wie damals in Raben Steinfeld, trug sein blondes lockiges Haar länger als früher und wirkte selbstbewusst.

»Das Land am Moutere River ist in gewisser Weise Marschland«, führte Karl aus. Die Leute, vor allem die Siedler aus den anderen Gemeinden Mecklenburgs, die ihn nicht als Tagelöhner aus Raben Steinfeld kannten, ließen ihn bereitwillig durch, als er nun weiter nach vorn trat. »Das heißt, es wird jedes Mal überschwemmt, wenn der Fluss anschwillt – und das tut er im Winter wie im Sommer regelmäßig. Er wird ja durch Wasser aus den Bergen gespeist, und da regnet es nun mal sehr häufig. Ich kann Ihnen also nur ernstlichst davon abraten, Ihre Siedlung im Moutere Valley zu errichten. Mr. Spain hat das Land auch ausdrücklich nicht als Siedlungsland ausgeschrieben.«

»Wer ist das?«, fragte einer der Siedler in Richtung Lange und Brandmann, die Karl beide wütend anblitzten.

»Was hast du hier zu schaffen?«, fragte Brandmann.

Karl hob die Schultern. »Wie gesagt, ich bin hier, um Sie alle zu warnen. Mr. Tuckett ist äußerst erbost über diese Landzuteilung – wir hörten erst davon, als wir heute Mittag hier eintrafen, und wir fürchteten schon, Sie hätten bereits endgültig zugestimmt. Aber als ich hörte, dass Ihre Versammlung heute erst tagt, habe ich mich gleich auf den Weg gemacht.«

»Unsere Versammlung, wie du ganz richtig sagst«, bemerkte Lange mit schmalen Lippen. »Also nochmals, was hast du hier zu schaffen?«

»Das sagte ich doch schon …« Karl schaute ihn ungläubig an, es konnte nicht sein, dass der Mann nicht verstanden hatte! Dann straffte er sich. »Im Übrigen stamme ich aus Raben Steinfeld, ebenso wie Sie. Ich bin wie Sie mit der Sankt Pauli eingereist, und meine Familie war immer Mitglied der Gemeinde.«

»Ein landloser Tagedieb!«, brummte Lange.

»Tagelöhner«, berichtigte Karl, bemüht, ruhig zu bleiben. »Das ist ein Unterschied. Und es ist lange her. Ich arbeite seit fast zwei Monaten für Mr. Frederick Tuckett, den obersten Landvermesser Neuseelands, beauftragt und bezahlt vom Gouverneur in Auckland, nicht von der New Zealand Company. Mr. Tuckett hat kein Interesse daran, Ihnen unbrauchbares Land zu verkaufen – im Gegensatz zu Colonel Wakefield und Mr. Beit. Also hören Sie besser auf mich.«

»Der junge Mann kriegt also gar kein Land?«, fragte einer der Männer, die nicht aus Raben Steinfeld stammten.

Karl seufzte und wandte sich jetzt gezielt an die Männer aus den anderen Gemeinden. »Nein, ich kam als freier Immigrant. Mit der Sankt Pauli, wie gesagt, vielleicht erinnern Sie sich ja an mich. Ich habe mit Herrn Brandmanns Sohn Ottfried eine Kabine geteilt. Ottfried! Vielleicht sagst du einfach mal etwas dazu. Du wirst deiner Frau bestimmt ein sicheres Heim bieten wollen.«

Karl hatte Ottfried inzwischen in der Menge entdeckt und tauschte einen Blick mit Ida. Die junge Frau wirkte alarmiert. Sie verstand, worum es ging. Ottfried dagegen blieb gelassen.

»Ich schließ mich da der Meinung der Gemeinde an«, meinte er. »Was die Ältesten beschließen, das wird schon richtig sein. Und du … dir muss ich nichts glauben. Aus dir spricht doch nur der Neid.«

Karl rieb sich die Stirn. Ottfried hatte in gewisser Weise Recht, er beneidete ihn glühend. Aber nicht um ein Stück Land am Moutere River! Karl hätte seine jetzige Stellung nicht einmal sofort gegen eine Parzelle gutes Farmland eingetauscht. Er war auf dem Weg, ein ernst zu nehmender, voll einsetzbarer und gut bezahlter Landvermesser zu werden. Er lernte die Sprache, er kam in ganz Neuseeland herum. Sesshaft gemacht hätte er sich höchstens wegen Ida.

»Ich habe ein Recht, hier zu sprechen!«, versuchte Karl es noch einmal. »Als Mitglied der Kirchengemeinde. Das könnt ihr mir nicht verwehren, meine Familie war arm, jedoch geachtet. Also nochmals: Nehmen Sie Wakefields Angebot nicht an! Warten Sie darauf, dass brauchbares Siedlungsland ausgeschrieben wird. Das ist schließlich nur eine Frage der Zeit.«

»Aber die Missionare!«, wandte der Mann von eben ein. »Die leben da doch seit Jahren!«

Karl zuckte die Schultern. »Mit wechselnder Besetzung, hörte ich. Fragen Sie doch mal die heutigen Bewohner, wie oft ihre Missionsstation weggespült wurde. Oder warum sie am Hang liegt. Denn da liegt sie doch, oder? Ich war noch nie da.«

Die letzte Bemerkung war ein Fehler. Die empörten Stimmen der Siedler stürzten auf ihn ein. Wie konnte er Ratschläge geben, wenn er das Land doch nie gesehen hatte!

Brandmann und Lange tauschten allerdings einen kurzen Blick.

»Liegt sie am Hang?«, fragte Ida Ottfried.

»Sie bietet einen sehr schönen Ausblick über das Tal«, antwortete er.

Ida biss sich auf die Lippen. Für sie sagte das alles. Aber die Siedler machten eindeutig Stimmung gegen Karl.

»Wir kommen dann also zur Abstimmung«, meinte Brandmann. »Wenn die Männer, die für die Gründung von Sankt Paulidorf in der Moutere-Ebene sind, bitte die Hand heben würden …«

Und wer fragte die Frauen? Ida hätte beinahe die Stimme erhoben, das hätte die Sache allerdings nicht besser gemacht. Natürlich fragte niemand die Frauen. Die sollten ihren Männern vertrauen und ihnen dann klaglos helfen, die Folgen zu tragen.

Karl verließ die Scheune, während die wenigen Gegenstimmen noch ausgezählt wurden. Ida sah ihre Chance, als Brandmann Ottfried nach vorn rief, damit er Papiere zur Unterschrift an die Siedler verteilte. Elsbeth sah sie hinausschlüpfen, und Ida fürchtete kurz, die Schwester könnte etwas ahnen und würde sie womöglich verpetzen, doch dann wechselten sie einen kurzen Blick, der die junge Frau beruhigte. »Elsbeth« wäre mit der Nachricht sofort zu ihrem Vater gerannt – aber »Betty« hielt dicht.

Draußen regnete es nach wie vor. Ida sah, wie Karl sich den Hut wieder aufsetzte und allen Ernstes Anstalten machte, ein Pferd zu ersteigen! Woher er das wohl hatte?

»Karl?«

Der junge Mann wandte sich sofort um, als er ihre Stimme hörte. Trotz des prasselnden Regens. Ob er mit ihr gerechnet hatte?

»Ida!« Karl strahlte sie an und führte sie rasch unter ein Vordach, das an die Scheune anschloss. Sein Pferd hatte hier wohl gewartet, es knabberte an dem dort lagernden alten Heu. »Ida, wie schön, dich zu sehen! Ich wollte mich damals verabschieden, aber es ging alles so schnell. Tuckett, der Job … ein richtig guter Job, Ida! Sie bilden mich zum Landvermesser aus. Das ist nicht einfach, gewöhnlich braucht man ein Universitätsstudium. Hier gibt es allerdings so wenige, und Tuckett meint, ich hätte Talent. An sich muss man auch einfach nur rechnen können. Arbeit gibt es jedenfalls für Jahre, wenn nicht Jahrzehnte. Und es wird gut bezahlt, es macht Freude. Schau, ich habe sogar ein Pferd!« Er lächelte und streichelte den rotbraunen Wallach. »Es heißt Brandy. Weil es eine Farbe hat wie alter Cognac, meint Tuckett. Ich weiß das nicht, ich habe nie welchen gesehen. Aber Whiskey hätte mir nicht so gefallen … Egal. Ida, erzähl von dir! Du bist noch nicht verheiratet?«

Die Frage klang neugierig, allerdings so, als würde Karl die Antwort kennen. Natürlich, er wusste, dass sie immer noch bei den Partridges lebten. Einen Herzschlag lang argwöhnte Ida, ob seine Warnung vor dem Moutere Valley nicht doch damit zu tun haben konnte, dass er ihre Verbindung mit Ottfried sabotieren oder zumindest hinauszögern wollte. Dann schalt sie sich dieser unwürdigen Überlegungen. Karl handelte sicher aus ehrenwerten Motiven.

»Wenn wir jetzt siedeln, werde ich es bald sein«, antwortete sie.

Karl rieb sich die Stirn. »Ida … ich meine es ernst … Wenn du nur ein bisschen Einfluss auf Ottfried hast, versuch ihn davon abzubringen, das Land am Moutere zu nehmen. Es ist so viel Geld, Ida, das die Siedler bezahlt haben. Dreihundert Pfund – das geben sie euch doch niemals wieder, wenn sich das Land später als ein Schlammloch entpuppt! Und dann habt ihr nichts mehr.«

»Er wird nicht auf mich hören«, meinte Ida bitter.

Karl seufzte. »Dann versuch wenigstens, auf deinen Vater und die anderen einzuwirken, dass sie nicht als Erstes eine Kirche bauen, sondern Entwässerungsgräben anlegen. Es müsste möglich sein, den Fluss umzuleiten, wenn er über die Ufer tritt. Ich könnte Tuckett fragen.«

Ida lachte freudlos. »Sie werden sich kaum von einer jungen Frau vorschreiben lassen, was sie als Erstes bauen sollen«, sagte sie. »Sie wollen ja nicht mal, dass wir Frauen Englisch lernen. Wir sollen ihnen nur helfen, Raben Steinfeld wieder exakt so aufzustellen, wie sie es in Mecklenburg verlassen haben. Und das Brauchtum pflegen … Ich kann nur hoffen, Karl, dass dein Mr. Tuckett Unrecht hat.«

Es klang deprimiert, aber irgendetwas schwang in Idas Worten mit, das Karl Mut machte. Auch wenn sie noch nicht aufbegehrte, gab sie ihrer Bitterkeit und ihrem Zweifel an dem Vorhaben der Gemeinde Ausdruck. Karl wollte sich zwingen, diesmal geduldig zu sein und abzuwarten. Aber zum Teufel, sehr viel länger warten konnte er nicht! Sehr sanft, um sie nicht zu erschrecken, legte er die Arme um sie.

»Es gibt noch eine Möglichkeit, Ida, und das weißt du. Mein Angebot, mit mir zu kommen und mich zu heiraten statt Ottfried, besteht nach wie vor. Und diesmal geht es nicht um eine abenteuerliche Flucht. Komm einfach mit nach Auckland – wir sind nur ein paar Tage hier, Tuckett und ich. Ein Freund von uns heiratet. Danach kehren wir zurück auf die Nordinsel. Wir reisen gemeinsam, tagsüber, unter aller Augen, du wärst also nicht kompromittiert. Zunächst könntest du bei Tucketts Familie unterkommen, bis wir heiraten. Und dann miete ich uns ein kleines Haus. Ein Cottage nennt man das, mit Garten. Garten, Ida, Blumen, ein bisschen Gemüse … kein Feld, auf dem du dich zu Tode schuftest. Auf die Dauer würde dein Vater einlenken, Ida! Du würdest den Kontakt zu deiner Familie nicht verlieren.«

Ida schwankte. Es klang so gut, und es fühlte sich so richtig an, hier zu stehen, dem prasselnden Regen und den Kaugeräuschen des Pferdes zu lauschen – und Karl in die Augen zu sehen. Ruhige, freundliche Augen, in denen nicht diese Mischung aus Unsicherheit und Unrast stand, die sie in der letzten Zeit meinte, in Ottfrieds Blick zu erkennen.

Sie wehrte sich nicht, als sein Gesicht sich dem ihren näherte und er Anstalten machte, sie zu küssen.

Aber dann zerschnitt die Stimme ihres Vaters den Zauber des Augenblicks. »Ida! Was soll das! Komm augenblicklich her!«

Lange wartete nicht, bis Ida sich von Karl löste, sondern stürmte auf sie zu und riss sie empört von ihm weg. »Und du, Jensch, verschwinde! Wenn ich dich noch einmal mit meiner Tochter erwische, garantiere ich für nichts!« Er blitzte Karl an, und der junge Mann befürchtete kurz, er werde versuchen, ihn zu schlagen. Dann winkte Lange jedoch ab. »Na ja, die Möglichkeit wird sich sowieso nicht ergeben. Die Entscheidung wurde eben getroffen, Sankt Paulidorf entsteht am Moutere River!«

Ida schoss durch den Kopf, dass er sich tatsächlich den Namen des Flusses gemerkt hatte.

»Und sobald wir dort eintreffen, Ida, sobald die erste Hütte steht, wirst du verheiratet!«

Karl sah verzweifelt zu, wie Ida ihrem Vater willenlos zurück in die Scheune folgte. Er überlegte kurz, ob er sich einmischen sollte, noch einmal versuchen, sie zum Aufstand zu überreden. Aber sie würde nicht hören. Und in der Scheune befanden sich hundert ohnehin schon aufgeregte Siedler, die eine Auferstehung ihrer Dörfer und Wiederbelebung ihrer Bräuche zum Greifen nahe sahen. Es wäre Irrsinn, konnte Selbstmord sein, sich ihnen allein entgegenzustellen.

Schließlich gab er auf und führte Brandy hinaus in den Regen. Er musste zurück in die Pension und sich umziehen. In wenigen Stunden feierten sie Christopher Fenroys Hochzeit …

KAPITEL 4

Jane Beit zupfte an ihrem Hochzeitskleid und fand, dass sie darin aussah wie eine überdimensionierte Sahnetorte. Das Kleid war schneeweiß, was ihr nicht stand, und so mit Rüschen und Schärpen überladen, dass ihr ohnehin schon nicht unbeträchtlicher Taillenumfang auf das Doppelte angeschwollen schien. Dabei hatte Mrs. Hansen sie schon so eng geschnürt, wie das eben möglich war, ohne einen sofortigen Atemstillstand herbeizuführen. Sie fragte sich, wie sie den Abend in diesem Aufzug durchstehen sollte. Aber gut, es hätte schlimmer sein können, ihre Eltern hätten die Hochzeit am frühen Morgen ansetzen und dann den ganzen Tag feiern können.

Zum Glück war Christopher erst auf die letzte Minute gekommen, auch ihn schienen nicht gerade die Flügel der Liebe zu tragen. Das hatte Jane natürlich auch nicht angenommen. Im Gegenteil, sie wusste, dass er sich mit ihr quälte. Er verhielt sich ihr gegenüber wie die Maus gegenüber der Katze – ihr Spiel mit ihm war einseitig. Aber immerhin war es ein Spiel, das sie zudem fast ein wenig genoss. Einer der beiden kümmerlichen Gründe, aus denen sie Fenroy anderen Bewerbern vorgezogen hatte.

Ihr Vater hatte sie drei Männern vorgestellt, nachdem er beschlossen hatte, sich seine Tochter möglichst schnell vom Hals zu schaffen. Und das war seit dem katastrophalen Fehlschlag der Wakefield-Expedition der Fall. Jane kränkte, dass er sie ständig misstrauisch belauerte, wunderte sich aber nicht darüber. Wahrscheinlich gab es nur wenige Menschen in Nelson, die über die desolate Lage und die Schwierigkeiten der New Zealand Company Bescheid wussten, und offenbar behagte es Beit nicht, dass Jane dazugehörte. Dabei hätten Teile ihres sorgfältig ausgearbeiteten Plans zur Rettung der Situation sogar jetzt noch gegriffen. Ihr Vater zog das allerdings gar nicht erst in Betracht, stattdessen forcierte er das Heiratsprojekt. Die Sache mit »Lord Fenroy« jedenfalls war nur spielerisch angedacht worden, bevor Jane jenen vermaledeiten Brief gefunden hatte.

Beit wollte hoch hinaus, der Gedanke, seine Tochter in eine der besten englischen Familien zu verheiraten, hatte ihm gefallen, und das Land war für ihn eine leicht zu verschmerzende Mitgift. Sicher ging es ihm auch darum, Jane so schnell wie möglich so weit wie möglich aus Nelson zu entfernen. Bei Fenroy bedeutete das Canterbury, zivilisatorisch gesehen natürlich das Ende der Welt, räumlich gesehen allerdings lediglich ein paar hundert Meilen. Der zweite Bewerber, ein Militär, der William Wakefield zuarbeitete, hätte sie dagegen nach Auckland gebracht und von da aus in irgendeine der neu gegründeten Siedlungen, die bewacht und deren umwohnende Maori befriedet werden mussten – im Notfall mit Waffengewalt. Jane graute es allein bei dem Gedanken, nicht nur in der Einöde, sondern auch noch bedroht von feindseligen Stämmen unter verängstigten Neusiedlern festzusitzen. Bei Nummer drei sah es ganz ähnlich aus – ebenfalls ein Militär, stationiert in Van-Diemens-Land, Australien! Die Eingeborenen hatte man da wohl schon ausgerottet, dafür bewachten die Militärs Heerscharen von Sträflingen. Jane würde sich ganz darauf konzentrieren können, ein großes Haus zu führen, hatte der Mann geziert erklärt. Er wollte wohl politische Karriere machen und brauchte eine Frau im Hintergrund, die gesellschaftliche Kontakte pflegte. Wie wenig sich Jane dazu eignete, erkannte er schon beim ersten Treffen.

Blieb also die Auswahl zwischen Christopher Fenroy und Lieutenant Archinson, und da erschienen Jane Christopher und seine Farm als das kleinere Übel denn Archinson und sein Krieg. Schon deshalb, weil er sie wohl kaum bei der Planung seiner Feldzüge einbezogen hätte. Christopher hingegen …

Der junge Mann hatte Recht. Neuseeland besaß Potenzial – eine Farm in Canterbury könnte ein profitabler Betrieb werden. Allerdings kaum unter seiner Leitung. Wenn Jane ihn auch nur halbwegs richtig einschätzte, so hatte Fenroy keine Ahnung von Unternehmensführung. Er stürzte sich zwar mit Begeisterung in das Projekt, ließ aber deutlich erkennen, dass er bislang keinen Gedanken an Buchhaltung, Personalpolitik, Geschäftspläne und alles, was bei einer Betriebsgründung sonst bedacht werden musste, verschwendet hatte. Für Jane boten sich da unendlich viele Betätigungsmöglichkeiten. Sie musste Christopher nur dazu bringen, sie einzubeziehen. Und sie traute sich durchaus zu, ihn entsprechend einzuschüchtern. Er konnte jetzt schon kaum Nein zu ihr sagen – wobei andere Frauen das ja zustande bringen sollten, indem sie ihre Gatten umgarnten, was wiederum den Vorteil hätte, dass die Männer ihnen gern gehorchten …

Jane warf einen weiteren prüfenden Blick in den Spiegel. Nein, was diese Strategie anging, sah sie keinerlei Perspektiven … Allerdings fiel ihr der zweite Grund der Entscheidung für Christopher ein – die mit der Ehe unweigerlich verbundenen unappetitlichen körperlichen Anforderungen. Jane begehrte weder Fenroy noch Archinson, aber einem Ehemann musste sie wohl oder übel erlauben, sich auf sie zu legen und Körperflüssigkeiten mit ihr auszutauschen – so zumindest hatte sie das mit den ehelichen Pflichten verstanden. Und in diesem Fall nahm sie lieber den jungen, schlanken Fenroy als den schweren, fettleibigen Archinson, von dem selbst dann ein leichter Schweißgeruch ausging, wenn er sich nicht anstrengte.

Also Christopher … Sie seufzte. Nun, wenigstens hatte er Angst vor ihr …

Christopher fand sich am späten Nachmittag zum Empfang vor der feierlichen Hochzeitszeremonie im Hause der Beits ein. Der Agent hatte sich gegen eine Trauung seiner Tochter in der Episkopalkirche entschieden, wohl um die deutschen Siedler nicht gegen sich aufzubringen. So war sein Stadthaus für die Hochzeit geschmückt. Für den festlichen Akt war der Salon vorgesehen, in dem der Butler jetzt bereits ersten Gästen ihre Plätze anwies. Neuankömmlinge wurden von den Hausmädchen begrüßt, die vor allem damit beschäftigt waren, ihnen die durchweichte Regenkleidung abzunehmen und die nassen Sachen irgendwo hinzubringen, wo sie nicht störten und vielleicht sogar trockneten. In Christophers Fall war es Cat, die ihm die Tür öffnete – und so stand er zum ersten Mal seit ihrer gemeinsamen Flucht der jungen Frau gegenüber, die nicht nur nach wie vor durch seine Träume geisterte, sondern der gegenüber er auch ein äußerst schlechtes Gewissen hegte. Es war nicht geplant gewesen, Cat in so untergeordneter Stellung unterzubringen.

»Lass das doch«, sagte er peinlich berührt, als sie nun zur Begrüßung brav vor ihm knickste. Die Anmut ihrer Bewegungen bezauberte ihn gleich wieder. Ebenso wie ihr schmales, schönes Gesicht unter dem Häubchen, das ihr blondes Haar nur knapp bedeckte. »Ich bin’s, Cat, Christopher. Du brauchst nicht vor mir auf die Knie zu fallen.«

Cat quittierte den Scherz mit einem bitteren Lächeln. »Wir wurden dazu angehalten«, meinte sie dann. »Und da Mary …«, sie wies auf das zweite Hausmädchen, »… ohnehin ständig damit rechnet, ich würde gleich die Kriegskeule ziehen und damit um mich schlagen, bemühe ich mich besser um zivilisiertes Verhalten.«

»O Cat!« Christopher sah sie unglücklich an. »Du bist hier nicht zufrieden, ich wusste es, aber ich habe wirklich versucht …«

Er brach ab. Hatte er wirklich ausreichende Anstrengungen unternommen, eine andere Stellung für sie zu finden? Natürlich, er hatte Tuckett auf sie angesprochen, und der hatte sich auch interessiert gezeigt. Doch als oberster Landvermesser hatte er viel um die Ohren, dazu waren sie die ganze Zeit auf der Nordinsel unterwegs gewesen … Das Letzte, was Tuckett da durch den Kopf ging, war eine Pflegetochter der Maori, mit der in Nelson niemand etwas anzufangen wusste.

»Geht es dir denn wenigstens halbwegs gut?«

Cat zuckte die Schultern. »Sicher«, sagte sie und sprach damit das aus, was sie sich selbst immer wieder vorsagte, seit sie in Nelson gestrandet war – schließlich war es ihr in ihrem früheren Leben schon deutlich schlechter gegangen.

Im Gegensatz zu Christopher empfand Cat ihre Arbeit bei den Beits nicht als erniedrigend. Damals bei Frau Hempelmann war ihr die Stellung eines Hausmädchens schließlich als größter Traum und gesellschaftlicher Aufstieg erschienen. Und bei den Maori ging jede Frau hauswirtschaftlichen Tätigkeiten nach, egal, welche Stellung sie sonst einnahm. Auch Te Ronga hatte sich am Kochen der gemeinsamen Mahlzeiten beteiligt, sie hatte gewebt, auf den Feldern gearbeitet … es gab keine untergeordnete Tätigkeit bei den Maori. Wenn man etwas gut machte, konnte man sich in jedem Bereich die Achtung der anderen und damit den Titel eines oder einer tohunga erwerben.

Im Hause der Beits war es allerdings fast unmöglich, sich die Anerkennung der Herrschaft zu verdienen. Mrs. Beit nörgelte an jeder Arbeit herum, die Cat oder Mary für sie erledigten, und sie bediente sich dabei scharfer Worte, beschimpfte die Mädchen und tadelte sie so unverblümt, dass Mary oft darüber in Tränen ausbrach. Cat orientierte sich eher an Mr. und Mrs. Hansen, die Mrs. Beits Launen stoisch ertrugen. Aber Freude machte es nicht, unter diesem Druck zu arbeiten – zumal die Töchter der Beits den Umgang ihrer Mutter mit dem Personal übernahmen. Besonders die ständig schlecht gelaunte Jane schubste die Angestellten herum. Cat mochte sie nicht und hatte es bis zu diesem Tag kaum glauben können, dass Chris Fenroy sie tatsächlich heiraten wollte.

Ohnehin hatte es ihr einen Stich gegeben, von seinen Heiratsplänen zu hören. Sie konnte sich nicht erklären, warum, und versuchte auch, keine bösen Gedanken gegen ihn aufkommen zu lassen. Zwischen ihm und ihr selbst war schließlich nichts gewesen, und sie suchte ja auch gar keinen Mann. Trotzdem schmerzte etwas in ihr, wenn sie sich Chris und Jane gemeinsam vorstellte … Vielleicht tat er ihr einfach nur leid.

Dieser Gedanke machte Cat Mut, ihm tröstlich zuzulächeln.

»Es geht mir wirklich gut, Chris. Die Beits sind nicht immer ganz einfach, aber Mr. und Mrs. Hansen sind sehr freundlich. Sie … sie verlangen nicht, dass ich …«

Cat brach ab. Der zweite Grund für ihre Unzufriedenheit in Nelson wog deutlich mehr als die Launen ihrer Dienstherrschaft. Es ging dabei um den Ruf, mit dem »das Maori-Mädchen«, oft auch »das Maori-Liebchen« oder »die Wilde« genannt, in Nelson kämpfte. Es war ein schwerwiegender Fehler gewesen, Mrs. Robins am ersten Tag ihre Geschichte zu erzählen. Aber Cat hatte ja nicht wissen können, wie der Tratsch, den die Wirtin gleich darauf in der Siedlung verbreitete, von den Leuten aufgenommen wurde. Cat hatte Mrs. Robins nichts Kompromittierendes berichtet. Was war schließlich anstößig daran, als Pflegetochter einer Maori-Adligen und Heilerin aufzuwachsen?

Die Frauen von Nelson hatten sich dennoch auf die Geschichte gestürzt wie die Geier. Schon am selben Morgen hatte Mary auf dem Markt gehört, Cat habe an Feldzügen teilgenommen und die Feinde ihres Stammes in Stücke geschlagen, wenn nicht gar gegessen. Natürlich habe sie mit praktisch allen Männern des Stammes das Lager geteilt – wahrscheinlich Mrs. Robins’ Interpretation der Nächte im gemeinschaftlichen Schlafhaus. Und auch die Ursprünge der anderen Gerüchte konnte Cat bei näherer Überlegung ausmachen – Mrs. Robins hatte sie schließlich begierig nach den Bräuchen der Maori befragt, und Cat hatte unbefangen geantwortet. Wie hätte sie ahnen können, dass zum Beispiel ihre Erklärungen zum Kannibalismus in Polynesien derart verfremdet werden würden?

Aber ob es nun allein Mrs. Robins war oder ob viele Frauen an den Geschichten, die über Cat im Umlauf waren, herumgesponnen hatten – eine Chance, das alles richtigzustellen, hatte die junge Frau nicht. Sobald Cat sich aus der Tür der Beits hinausbegab, begann für sie ein Spießrutenlaufen. Bestenfalls hörte sie Schmähungen. Junge Männer riefen ihr zotige Bemerkungen zu, und nach Bekanntwerden der Einzelheiten über das Wairau-Massaker wurde sie mitunter mit faulem Obst oder gar Steinen beworfen und nicht selten bedroht. Irgendwann kam das Gerücht auf, sie hätte sich selbst an den Gräueltaten gegen Wakefield und seine Männer beteiligt – die wahre Geschichte geriet darüber in Vergessenheit.

Zum Glück beteiligte sich niemand aus der Familie Beit am Klatsch auf der Straße. Mrs. Beit und ihre Kinder lebten so abgeschieden, dass sie wahrscheinlich gar nichts davon mitbekamen. Und Mr. und Mrs. Hansen zeigten sich verständnisvoll. Sie lernten Cat schnell als anstellig und umgänglich zu schätzen und glaubten ihr, als sie versuchte, die Gerüchte zumindest vor den Leuten zu entkräften, mit denen sie jeden Tag zusammen war. Bei Mary und bei Joey, dem Knecht und Hausdiener, gelang ihr das nicht vollständig. Die beiden betrachteten sie nach wie vor mit Argwohn.

Für Cat war all das sehr belastend, vor allem das Eingesperrtsein im Haus machte ihr zu schaffen. Te Ronga hatte sie gelehrt, in der Natur und mit der Natur zu leben, und nun fehlten ihr das Lied des Windes in den Bäumen, das Gurgeln der Bäche, die rote Pracht des Rata und die Majestät der Berge in der Ferne. Außerhalb der Arbeitszeit wusste sie sich auch kaum zu beschäftigen – bis Mary ein Groschenheftchen in ihrer gemeinsamen Kammer liegen ließ und Cat sich anschickte, die ersten Sätze zu entziffern. Bei Linda Hempelmann hatte sie sehr gut lesen gelernt, aber die Fertigkeit in den letzten Jahren natürlich nie geübt. Auch hatte sie damals stets Deutsch gelesen, während die Räuberpistolen, die Mary verschlang, auf Englisch verfasst waren. Cat stellte schnell fest, dass die Erinnerung an die Buchstaben wiederkehrte, und sie fand sich bald in die Unterschiede zwischen Schrift und Aussprache im Deutschen und Englischen ein. Schon nach kurzer Zeit verbrachte sie jede freie Minute mit Lesen, stibitzte auch mal Bücher aus der Bibliothek ihrer Herrschaft. Begeistert las sie Romane und Sachliteratur, verschlang Liebesgeschichten und Reiseberichte. Eigentlich war dies der einzige Lichtblick in Cats Leben – aber es half ihr nicht, zu entscheiden, wie es auf Dauer weitergehen sollte.

Chris schien ihr die Sorgen anzusehen. »Ich überlege mir was, Cat. Bestimmt!«, versprach er bemüht. »Vielleicht … vielleicht magst du ja mit uns kommen, also mit … Jane und mir. Wir … wir ziehen nach Canterbury.«

Cat hätte beinahe gelacht. »Nein. Nein, wirklich nicht. Entschuldige, wenn ich mich jetzt … unzivilisiert ausdrücke. Aber deine Jane … bevor ich mit der auf eine einsam gelegene Farm ziehe, gehe ich zurück zu Te Rangihaeata und lasse mich auffressen! Warum willst du sie heiraten?«

Chris runzelte die Stirn, peinlich berührt über die Direktheit ihrer Frage. »Das Land«, antwortete er ehrlich. »Sie bringt Land für eine Farm mit in die Ehe. Das Wichtigste ist das Land.«

Cat schüttelte den Kopf. »Nein«, wiederholte sie dann den Wahlspruch ihrer Pflegemutter. »Das Wichtigste sind die Menschen.«

KAPITEL 5

»Ich habe dich nicht verpetzt.«

Elsbeth schob sich vorsichtig näher an Ida heran, als ob sie sich an ihr wärmen wollte, und wisperte ihr die Worte zu. Die Schwestern hatten nicht offen miteinander reden können, seit ihr Vater die junge Frau am Tag zuvor mit Karl erwischt hatte. Jakob Lange hatte darauf bestanden, die Tür zu ihrem Zimmer offen zu halten, um ihre Gespräche mit anhören zu können. Ida hatte sich deshalb bereits gedacht, dass Elsbeth nicht die Verräterin sein konnte. Die Schwester stand offenbar selbst unter Verdacht.

»Es war Anton«, fuhr das Mädchen jetzt fort. »Ich habe ihm gesagt, du suchtest einen Abtritt, und so viel Zeit haben sie dir dann ja auch gelassen. Aber er ging sofort zu Vater, und als du nicht gleich wiederkamst …«

»Ist schon gut.« Ida seufzte und zog ihren Schal fröstelnd um sich.

Es war kalt im Boot auf dem Moutere River – in der Nacht hatte es einen Frosteinbruch gegeben, und die Landschaft am Fluss war zu einem unwirklichen Traum aus vereisten Palmblättern und Farnwedeln erstarrt. Mr. Partridge hatte den Siedlern denn auch abgeraten, gleich an diesem Tag zur Missionsstation umzuziehen. Ein solches Wetter, so meinte er, halte sich in dieser Gegend nie lange, es sei besser, einfach abzuwarten, bis es wieder taue. Die Deutschen wollten davon aber nichts hören. Hatten sie doch viel zu lange auf eigenes Land und eine eigene Siedlung gewartet. Nun, da es ernst wurde, wollten sie keinen Tag verlieren. Sie mieteten umgehend Boote für den Transport von Menschen und Baumaterial. Vorerst machten sich nur wenige vollständige Familien auf den Weg. Die meisten Männer ließen ihre Frauen und Kinder in Nelson und begaben sich allein ins Moutere Valley, um dort für provisorische Unterkünfte zu sorgen.

Jakob Lange dachte allerdings gar nicht daran, seine Töchter und seine Söhne auch nur einen Tag länger den »verderblichen Einflüssen« der Stadt auszusetzen, und Frau Brandmann wollte auf keinen Fall ohne die Männer in Nelson bleiben. Was sie dort befürchtete, war Ida ein völliges Rätsel, ihre Gastfamilie war völlig harmlos und genauso freundlich und entgegenkommend wie die Partridges. Also teilten sich die Langes und die Brandmanns ein großes Boot mit drei weiteren Familien und froren schon auf der Reise durch bis ins Mark. Ida hatte keine ausreichende Winterkleidung aus Mecklenburg mitgebracht – sie hatte nur einen wollenen Umhang, keinen dicken Mantel besessen. Hier hatte ihr nun Mrs. Partridge mit einem Umschlagtuch ausgeholfen, außerdem reiste ein Ballen Wollstoff mit den Frauen in die neue Heimat. Fertige Kleidung zu kaufen hielt Lange für überflüssig. In Sankt Paulidorf würde man wieder selbst schneidern und bald auch weben und stricken.

»Wir werden ein paar Schafe auf dem Hof haben«, verkündete auch Peter Brandmann.

Ida fragte sich, wo er die hernehmen wollte. Ihres Wissens gab es auf der ganzen Südinsel kein einziges Schaf und auch nur wenige Rinder. Fürsorglich zog sie ihren Schal nun auch noch um Elsbeth, die ebenso erbärmlich fror. Das Mädchen war allerdings in Plauderlaune, und so aneinandergeschmiegt und geschützt durch die Wollschichten hörte die Schwestern niemand.

»Ich finde, Karl sieht besser aus als Ottfried«, flüsterte Elsbeth Ida zu, die daraufhin errötete. Was redete ihre Schwester da? »Willst du nicht lieber den heiraten? So stattlich, wie er sich jetzt kleidet … der teure Mantel …«

Elsbeth war Karls hochwertige wetterfeste Kleidung also auch nicht entgangen. Natürlich, das Mädchen war nicht dumm und hatte obendrein in jeder freien Minute im Laden der Partridges ausgeholfen. Elsbeth wusste, was so ein Mantel kostete.

»Bestimmt würde er dir auch einen kaufen«, spann Elsbeth weiter. Ida musste lächeln. Der Gedanke an wärmende Kleidung stimmte sie im Moment tatsächlich romantischer als der Traum von Karls Umarmung – zumal dieser Wunsch nicht verboten war. Im Boot sehnte sich zurzeit wohl jeder nach einem regendichten Mantel oder noch besser einem Platz am Kamin. Im Moment regnete oder schneite es zwar nicht, über dem Fluss stiegen jedoch Nebel auf. Es war feuchtkalt, Ida konnte ihre Hände und Füße kaum noch spüren.

»Also, wenn ich heirate, dann nur einen reichen Mann. Und es muss einer sein, den ich wirklich mag«, plapperte Elsbeth weiter.

Ida rieb sich die Stirn. »Elsbeth, hör auf mit dem Unsinn«, sagte sie dann. Sie versuchte, streng zu sein, war sich aber darüber bewusst, dass sie nur müde klang. »Du bist so gut wie verlobt mit Friedrich Hauser, ich habe gehört, wie Vater mit Tobias Hauser gesprochen hat.«

Friedrich Hauser war der Sohn des Dachdeckers und lernte sein Handwerk. Er mochte um die sechzehn Jahre alt sein, und bevor da an Heirat zu denken war, würden natürlich noch Jahre vergehen. Vorgespräche fanden jedoch schon statt. Und die Verbindung mit Friedrich versprach eine sichere Zukunft. Bis jedes Haus, das in Sankt Paulidorf geplant war, sein Dach hatte, würden Friedrich und seine Brüder wahrscheinlich selbst schon Kinder haben.

»Aber nicht mit mir!«, trotzte Elsbeth. »Fritz ist dumm und fett. Weißt du, wer mir gefällt, Ida?«

Ihr Tonfall wurde verschwörerisch, und Ida fühlte die Liebe zu ihrer Schwester wie einen Stich in ihrem Herzen. So wichtig hatte Elsbeth immer getan, wenn sie ihr als kleines Kind Geheimnisse anvertraut hatte. Damals war das harmlos gewesen, jetzt empfand sie es als schmerzhaft, von diesen Träumen zu hören, die doch nie in Erfüllung gehen konnten.

»Tommy McDuff in Nelson!«

Der Sohn des Bäckers. Ida lächelte erneut. Deshalb hatte sich Elsbeth also stets darum gerissen, Brot kaufen zu gehen. Und wie begierig sie immer gewesen war, ihren Vater zu den bei den McDuffs einquartierten Brandmanns zu begleiten! Dabei hatte sie mit der langweiligen Gudrun Brandmann, die sie angeblich besuchen wollte, nicht mehr als das Alter gemeinsam. Aber Ida durfte über diesen Unsinn nicht lächelnd hinweggehen. Sie waren nicht mehr in Nelson, wo Mrs. Partridge über Bettys kindliche Schwärmerei nur nachsichtig den Kopf geschüttelt hätte. Ida setzte zu einer Predigt über den Gehorsam an, den Elsbeth ihrem Vater schuldete – hielt dann jedoch inne. Gleichgültig, ob sie jetzt schimpfte oder nicht, Elsbeth würde ohnehin binnen kürzester Zeit auf den Boden der Tatsachen zurückgeschleudert werden. Wahrscheinlich würde sie ihren Tommy McDuff nie wiedersehen – keine der Frauen durfte darauf hoffen, Sankt Paulidorf in den nächsten Jahren zu verlassen. Die Männer würden sie ebenso wenig nach Nelson mitnehmen wie früher nach Schwerin. Und Elsbeth … das Mädchen machte sich offensichtlich keine Vorstellungen davon, was ihm bevorstand, wenn Ida erst verheiratet war!

Jakob Lange hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass er von Elsbeth die Übernahme all ihrer Pflichten erwartete. Sie würde ebenso plötzlich erwachsen werden und für die Versorgung einer Familie zuständig sein wie damals Ida nach dem Tod ihrer Mutter. Ida schalt sich, sie nicht besser darauf vorbereitet zu haben. Aber andererseits hatte ihr Vater seine jüngere Tochter stets verwöhnt und zugelassen, dass sie sich um so manche Pflicht im Haushalt drückte. Das würde sich jetzt ändern. Wenn seine und Antons Bequemlichkeit davon abhing, gab es kein Pardon mehr für Elsbeth.

»Ich würde an deiner Stelle jedenfalls lieber Karl Jensch heiraten«, führte Elsbeth noch einmal aus. »Dann könntest du bestimmt auch in Wellington oder einer der anderen größeren Städte wohnen und müsstest nicht hier in die Wildnis.«

»Still jetzt!«

Ida brachte ihre Schwester gerade noch zum Schweigen, als sie Ottfried Brandmanns Schatten neben sich aus dem Nebel auftauchen sah. Der junge Mann tastete sich über das schwankende Boot zu seiner Verlobten vor und ließ sich neben sie auf die Bank fallen.

»Da sind wir!«, sagte er triumphierend und wies auf das Ufer des Moutere.

Der vom Eis verzauberte Farnwald war offenem Land gewichen. Sie durchfuhren ein Tal, das gänzlich mit raureifgeweißtem Tussockgras bewachsen war. Es schien weitläufig und flach, wurde aber von mehr oder weniger bewaldeten Hügeln begrenzt. In der Ebene selbst gab es kaum Bäume, die wenigen wirkten klein und zerzaust. Das mochte jedoch am Frost liegen. An einem der Hügel oberhalb des Tales klebten ein paar Gebäude: die Missionsstation.

»Willkommen im Schachtstal! Gefällt es dir?«, fragte Ottfried begierig.

»Schachtstal?«, erkundigte sich Elsbeth missmutig. »Ich dachte, es hieße Moutere Valley.«

Ottfried machte eine wegwerfende Handbewegung. »Das kann doch keiner aussprechen!«, behauptete er. Einige der Männer hatten am Vorabend noch zusammengesessen und dabei wohl zur Feier des Tages die letzten aus der Heimat mitgebrachten Flaschen Schnaps geleert. Oder Whiskey … Ottfried dünstete jedenfalls immer noch Alkohol aus. »Wir haben’s umgetauft. In Schachtstal – nach Kapitän Schacht. Der war immer gut zu uns.«

Ida runzelte die Stirn. »Täler heißen doch meistens nach den Flüssen, die hindurchfließen«, bemerkte sie. »Habt ihr den Fluss also auch gleich umgetauft?«

Ottfried sah sie verständnislos an. Über solche Zusammenhänge hatte er sich wohl nie Gedanken gemacht. Aber jetzt zog er Ida sowieso aufgeregt von der Bank, denn das Boot legte an. Zur Missionsstation gehörte ein nicht sehr vertrauenerweckender Anlegesteg, der ebenso mitgenommen aussah wie die Vegetation im Tal.

»Ach was … Komm jetzt, wir müssen unser Grundstück ansehen. Mein Vater hat den Plan mit den Parzellen. Und ich habe uns eine der schönsten gesichert. Gleich am Fluss …« Ottfried konnte es offenbar kaum abwarten.

»Gleich am Fluss?«, fragte Ida alarmiert. Sie war steif vor Kälte, das Aufstehen in dem schwankenden Boot fiel ihr schwer. »Und wenn Karl Recht hat? Wenn der Fluss über die Ufer tritt?«

Ottfried winkte ab. »Dummes Gerede. Und wir müssen das Haus ja auch nicht direkt am Wasser bauen …«

Ida warf einen Blick über das Gelände rechts und links des Moutere. Es war völlig flach. Ob man hier ein paar Hundert Ellen vom Fluss weg oder direkt daneben baute, war im Falle einer Flut wahrscheinlich gleichgültig.

»Nun erst mal langsam, Ottfried!« Jakob Lange schenkte seinem künftigen Schwiegersohn zwar ein zufriedenes Lächeln, rügte aber seine Ungeduld. »Die Parzellen müssen erst genau ausgemessen werden, Wakefield schickt uns da in der nächsten Zeit Landvermesser. Vorher sollten wir keine Bebauung planen, das gibt nur böses Blut, falls dann ein Haus halb auf der Parzelle eines anderen steht … Und es gibt ja auch so genug zu tun! Jetzt gehen wir erst mal hinauf zur Missionsstation und danken Gott für die sichere Reise und das fruchtbare Land, die Frauen sind bestimmt auch froh, ein bisschen ins Warme zu kommen. Danach stellen wir die Zelte auf für heute Nacht – und bis dahin sollten auch die Boote mit dem Bauholz da sein. Das laden wir heute noch ab. Morgen werden dann Hütten gebaut, mit aller Kraft, die Gott uns gewährt! Die anderen Familien warten in Nelson. Und du weißt doch: Hochzeit gefeiert wird erst, wenn alle da sind und jeder ein Dach über dem Kopf hat.«

Um auf keinen Fall Zeit zu verlieren, hatten die Männer sich tatsächlich zum Ankauf einer Fuhre Bretter entschlossen, statt schon das Holz für die vorläufige Barackensiedlung hinter der Missionsstation selbst zu schlagen. Aus diesem Material sollten in wenigen Tagen einfache Hütten errichtet werden. Aber selbst Ida hatte beim Verladen gesehen, wie viele Astlöcher die Bretter aufwiesen und wie billig sie verarbeitet waren. Das war kaum mehr als Abfallholz. Die daraus erstellten Hütten würden Wind und Regen zwar gerade so abhalten, sie zu heizen würde jedoch ein Albtraum sein.

Nun, diesem Problem würde sie sich stellen, wenn es auftauchte – jetzt sehnte sie sich nur noch nach einem warmen Plätzchen.

So schnell, wie sie sich das erhoffte, sollte es jedoch nicht gehen. Die Pastoren kamen den Siedlern bereits entgegen, trugen feierlich ein Kreuz und stimmten nun einen Choral an. Das erste Dankgebet wurde also gleich am Anlegesteg gesprochen, und dann ging es hinauf zur Station, wo man sich zu einem kleinen Gottesdienst auf dem Gelände des zukünftigen Lagers versammelte. Es wehte ein bitterkalter Wind, aber der Platz bot einen wunderschönen Ausblick über das Tal, und bei allem Frost und aller Unterkühlung – Ida konnte nicht umhin, ihn zu genießen. Das Schachtstal war unvergleichlich schön – Morgen um Morgen flaches, sicher fruchtbares Grasland, jetzt frostweiß, geteilt von einem silbern schimmernden Band, das sich wie eine Schlange hindurchwand – dem Fluss Moutere. Bald würde es überall grünen, und im nächsten Jahr, wenn die erste Getreideernte nahe war, würde es goldgelb leuchten. Und wie schön würde es erst aussehen, wenn schmucke Bauernhöfe sauber angelegte Wege säumten, wenn in den Gärten Blumen blühten und Gemüse heranwuchs, wenn Rinder auf fetten Weiden standen, bunte Hennen auf den Misthaufen herumkratzten und Schweine sich im Uferschlamm suhlten …

Ida empfand plötzlich ehrliche Vorfreude auf ihr neues Leben. Gut, in Nelson hatte sie es bequemer gehabt und sich freier gefühlt als in Raben Steinfeld. Aber auch in Mecklenburg war das Leben schön gewesen! Und hier waren die Sommer wärmer und die Winter längst nicht so hart wie in Deutschland. Die Felder und Gärten würden reiche Frucht tragen – vielleicht musste sie sich dafür auch weniger abrackern, als sie es zu Hause getan hatte. Ida verdrängte den Gedanken an die Plackerei auf den Kartoffelfeldern. Sie wollte sich an diesem Tag nur an die guten Momente des Dorflebens erinnern – und wenn sie sich unter den Siedlern umsah, erkannte sie in den Augen der anderen, dass es ihnen ähnlich ging. Frau Brandmann leuchtete geradezu von innen, Frau Krause hielt glücklich ihr neugeborenes Kind – das erste Siedlerkind in Neuseeland –, und alle sangen inbrünstig die alten Lieder zum Lobe Gottes. Nur Elsbeth schien nicht beeindruckt.

»Wenn ich nicht bald ins Warme komme, schreie ich!«, drohte sie Ida.

Auch Franz quengelte. Er wirkte völlig verfroren und blass, Ida machte sich Sorgen um ihn. Auf jeden Fall musste er dringend unters Dach.

Kurz darauf drängten sich die Frauen und Kinder dann wirklich vor der Feuerstelle im Haus der Missionare – das natürlich viel zu klein für diesen Andrang war.

»Wir werden ein eigenes Versammlungshaus brauchen!«, erklärte Frau Brandmann. »Und eine richtige Kirche.« Zur Missionsstation gehörte nur eine provisorische, zugige Kapelle. »Aber das haben die Männer ja gestern schon beschlossen. Die Kirche wird das erste Gebäude in Sankt Paulidorf!«

Dann versuch wenigstens, auf deinen Vater und die anderen einzuwirken, dass sie nicht als Erstes eine Kirche bauen, sondern Entwässerungsgräben anlegen …

Plötzlich hatte Ida Karls Worte wieder im Ohr – ihre Euphorie und Vorfreude verflogen mit einem Schlag und wichen erneuter Sorge. Karl hatte das Verhalten der Siedler so genau vorausgesehen. Aber galt das auch für das Verhalten des Flusses?

Die Siedler arbeiteten im Schweiße ihres Angesichts und in atemberaubender Geschwindigkeit. Tatsächlich standen die provisorischen Unterkünfte für die Familien bereits nach einer guten Woche – einer Woche, die die Männer in Euphorie und Schaffensfreude, die Frauen, schnell ernüchtert, mit dem Kampf gegen Kälte und Nässe verbrachten. Der Frost hatte nicht lange angehalten – wenngleich es reichte, sich in der ersten Nacht im Zelt halb tot zu frieren. Franz hustete am nächsten Tag, und Ida war verzweifelt, weil natürlich niemand daran gedacht hatte, Heilmittel mitzubringen, und seien es nur Honig und Salbeitee. Zum Glück fand sich dann ein Sirup in der Hausapotheke der Missionare – sie schworen darauf, dass er half, obwohl das Rezept von den Einheimischen kam.

Frau Brandmann warnte eindringlich davor, dem Kleinen das Heilmittel zu verabreichen. »Die wollen uns doch alle umbringen! Womöglich ist es ein schleichendes Gift.«

Das erwies sich natürlich als Unsinn. Tatsächlich wirkte der Hustensirup recht gut, reichte aber nicht lange, zumal bald auch andere Kinder und Erwachsene erkältet waren. Mit dem Abschmelzen des wenigen gefallenen Schnees verwandelte sich der Zeltplatz nämlich in eine grundlose Morastfläche. In der Kälte und der Nässe gelang es den Frauen kaum, ein Feuer zum Kochen anzufachen.

Die Männer jedoch triumphierten beim Anblick des Flusses, der nicht wesentlich anschwoll.

»Da seht ihr es, alles Unsinn. Auch wenn es taut, der Fluss bleibt in seinem Bett!«, verkündete Brandmann beim Morgengebet.

Die anderen äußerten sich ähnlich. Sie dankten Gott vielstimmig für die ihnen damit erwiesene Gnade. Ida warf allerdings verstohlene Blicke auf die drei Missionare, die verdächtig still blieben.

»Lasst uns … lasst uns Gott auf jeden Fall bitten, dass es so bleibt«, meinte Pastor Wohlers schließlich, und Pastor Riemenschneider schwächte die Euphorie der Siedler sogar etwas ab.

»Na ja, der Fluss kann schon mal etwas reißender werden …«, murmelte er, aber natürlich ließ sich davon niemand beeindrucken. Die Männer griffen nur umso enthusiastischer zum Werkzeug und begaben sich zu ihren Baustellen – als ein gellender Schrei aus dem Zelt der Krauses alle innehalten ließ.

»Ratten! Mein Baby, mein Gott, mein Baby!«

Ein paar Herzschläge später versammelten sich fast alle Siedler um das Zelt, aber zum Glück war dem kleinen Richard nichts passiert. Die Ratten, die um sein Körbchen geschlichen waren, als Frau Krause ins Zelt kam, hatten allerdings vorher in ihren Vorräten gewütet. Und auch andere Frauen fanden den mitgebrachten Proviant angefressen und durch Kot verunreinigt.

»Wo kommen die so plötzlich alle her?«, erregte sich Ida, die sich von jeher vor Ratten zu Tode fürchtete. »Und was machen wir bloß dagegen, wir …«

»Wir haben dagegen den hier«, erwiderte Pastor Wohlers sichtlich unbehaglich und wies auf einen braun-weißen langhaarigen Hund, den Frau Brandmann und Frau Krause schon mehrmals von ihren Zelten vertrieben hatten.

»Er heißt Chasseur. Aber er jagt nicht gut, die meiste Zeit schläft er. Dabei füttern wir ihn nicht, er sollte also was von dem Viehzeug wegschaffen …«

Der Hund wirkte tatsächlich ziemlich apathisch und war knochenmager – wenn er wirklich nichts zu fressen bekam, war das kein Wunder. Ida erinnerte sich daran, dass ihre Mutter sie stets angehalten hatte, die Katzen gut zu füttern. Nur gesunde, muntere Katzen jagten …

Verstohlen suchte sie unter den noch verwendungsfähigen Nahrungsmitteln nach irgendetwas, das einem Hund schmecken konnte.

Bauer Friesmann verdrehte die Augen. »Der jagt im Leben nicht, Herr Pastor«, bemerkte er. »Das ist ein Hütehund, der stellt Ihnen die Ratten höchstens in die Ecke und passt auf, dass sie nicht weglaufen.«

Idas Vater stellte dagegen eher Grundsatzfragen. »Aber wo kommen die Biester her? Ich denke, es gibt keine Schädlinge in Neuseeland – man sagte uns, was das angeht, hat Gott dieses Land gesegnet.«

Pastor Heine zuckte die Achseln. »Irgendwie müssen sie hergekommen sein. Ursprünglich mit einem Schiff aus Europa. Und hierher, auf die Station … Was weiß ich, ein Versorgungsboot, das Boot, das unseren Hausrat brachte oder Ihr Holz …«

»In zwei Tagen können sie sich wohl kaum so vermehrt haben«, bemerkte Frau Krause bissig. »Wir brauchen dringend Rattengift! So lange kann ich das Kind nicht aus den Augen lassen.«

Die Ratten stellten sich auch in der nächsten Zeit als schwerwiegendes Problem heraus. Die Siedler wurden der Plage nicht Herr, auch wenn sich die Frauen noch so sehr bemühten, die Lebensmittel sicher unterzubringen. Die Nager bissen sich durch Wachstücher und Säcke und sogar durch die provisorischen Holztruhen, die ihnen die Männer schließlich zimmerten, und machten sich über Getreide und Hülsenfrüchte her. Lediglich Ida erging es besser, obwohl ihre Geschwister darüber schimpften, dass es im Zelt durchdringend nach nassem Hund roch. Aber hier ließ Ida nicht mit sich reden. Angesichts der Rattenplage und ihrer panischen Angst vor den Schädlingen widersetzte sie sich sogar ihrem Vater. Chasseur, der Missionshund, schlief – gut abgefüttert mit Griesbrei und auch immer mal wieder mit einem Wurstzipfel – zwischen ihrem und Elsbeths Strohsack. Er fing zwar nie eine Ratte, wirkte aber offensichtlich abschreckend. Die Nager blieben Idas Vorräten fern.

Ende August war es dann so weit: Mit einem Gottesdienst am Landungssteg begrüßten die Männer ihre Familien in der neuen Siedlung. Das Wetter spielte dabei mit, es war fast den ganzen Tag sonnig und trocken. Ein paar der Frauen weinten trotzdem. Diese Hütten waren nicht die Häuser, die sie sich erträumt hatten! Und obendrein fehlte noch jeglicher Hausrat. Die eingelagerten Güter der Siedler sollten erst nach und nach eintreffen.

»Die sollen sich mal nicht beschweren, das ist immer noch besser als die Zelte«, kommentierte Ida das Gejammer.

Gemeinsam mit Elsbeth breitete sie neue Strohsäcke auf dem Boden der Hütte der Langes aus. Die alten mussten sie wegwerfen, sie waren gänzlich von Flöhen verseucht. Ein Mitbringsel des verwahrlosten Missionshundes, der sich pausenlos kratzte. Zum Glück war inzwischen auch Elsbeth für das rattenfreie Heim gewonnen. Sie opferte ein Stück der duftenden Seife aus Mrs. Partridges Laden, die ihre Gastgeberin ihr zum Abschied geschenkt hatte, und zerrte den widerspenstigen Chasseur an den Fluss. Jetzt roch der Köter nach Rosen und fühlte sich ganz flauschig an. Seit er regelmäßig Futter bekam, wirkte er viel agiler.

»Fragt sich nur, wer ihn kriegt, wenn du heiratest«, meinte Elsbeth und wedelte mit einer Wursthaut, um sich bei Chasseur einzuschmeicheln. Vergebens allerdings, das Tier folgte längst Ida auf Schritt und Tritt. »Es ist gemein, wenn du ihn mitnimmst. Jetzt, wo ich ihn gewaschen habe.«

»Wir brauchen mehr Hunde«, meinte Ida geistesabwesend. Chasseur war so ziemlich das Letzte, um das sie sich bei ihrer bevorstehenden Hochzeit Sorgen machte. »Und Katzen … Es gibt doch Katzen in Nelson.«

»Wenn wir da nur mal wieder hinkämen …«

Elsbeth seufzte sehnsüchtig. Sie machte keinen Hehl daraus, dass es ihr in Sankt Paulidorf nicht gefiel. Die Mithilfe im Laden der Partridges hatte ihr wesentlich mehr zugesagt, als die Arbeit in der Landwirtschaft es tat. Wenn sie auf die Ebene unter sich blickte, so sah sie keine blühenden Landschaften, sondern eher die entbehrungsreiche Zeit des Aufbaus, die Plackerei in den zukünftigen Gärten und die Pflege der Felder.

»Wenn der Hausrat da ist, wird gleich alles besser«, tröstete Ida – wider besseres Wissen.

Sie erinnerte sich noch recht gut daran, was sie in Raben Steinfeld eingepackt hatte. Damals hatte es so wenig wie möglich sein sollen, um keine zusätzlichen Kosten auf dem Schiff zu verursachen. Jetzt dagegen … Jakob Lange reagierte mit einem Wutanfall, als die Truhen der Familie endlich eintrafen.

»Wo ist all unser Geschirr? Wo sind die Töpfe, die Pfannen … stattdessen bestickte Bettwäsche … Ich fasse es nicht, Elsbeth! Wie konnte ich euch dumme Dinger aber auch damit allein lassen!«

Es war tatsächlich Elsbeth, die sich mit dem Ausbruch des Vaters auseinandersetzen musste. Ida verbrachte den Tag nach dem Eintreffen der Reisetruhen bereits mit der Einrichtung ihrer eigenen Hütte. Sie hatte ihren Teil der Aussteuer gleich mit hinübergenommen – und fand erfreut auch ein paar Haushaltsgegenstände vor, die Ottfried mit in die Ehe brachte. Brandmanns hatten insgesamt vier Truhen mit nach Neuseeland gebracht. Frau Brandmanns Furcht vor dem »unzivilisierten« neuen Land hatte über Herrn Brandmanns Sparsamkeit triumphiert. Dennoch würde man noch einiges kaufen müssen.

Ida sah sich unglücklich in der Hütte um, die sie vom nächsten Tag an mit Ottfried teilen sollte. Die verzögerte Anlieferung des Hausrats hatte ihr eine Galgenfrist beschert, aber nun hatten Jakob Lange und Peter Brandmann gemeinsam mit den Missionaren den Tag ihrer Hochzeit bestimmt: Der 5. September sollte ein Freudenfest werden. Ottfrieds und Idas Trauung war anberaumt sowie die Taufe von Krauses Baby. Den Höhepunkt würde jedoch die Grundsteinlegung der neuen Kirche bilden! Die Parzellen am Fluss waren zwar erst provisorisch vermessen, aber für das Kirchengrundstück gab jeder gern etwas ab. Die Kirche sollte der Mittelpunkt von Sankt Paulidorf werden, schon jetzt hatten die Männer begonnen, Holz dafür zu schlagen. Peter Brandmann und Ottfried freute das besonders – ihre Dienste als Zimmerleute wurden endlich wieder benötigt und würden nun auch von der Gemeinde entlohnt werden.

»Und abends mache ich mich an unser eigenes Haus!«, erklärte Ottfried wichtig. »Wirst sehen, es steht als eines der ersten im Dorf.«

Ida hatte den Bauplatz inzwischen auch besichtigt. Tatsächlich ein idyllisches Stück Land, zu dem sogar ein paar der traurigen Bäume gehörten, die im Tal wuchsen. Inzwischen waren die Temperaturen etwas gestiegen, die Bäume auf den Hügeln wirkten wieder gesund. Die Wedel der Nikau-Palme, die vor Idas künftigem Haus stand, schienen jedoch fransig und wie vom Sturm gebeutelt.

Und nun also die Hochzeit … Ida konnte sich nicht helfen, sie fühlte eher Niedergeschlagenheit als Vorfreude, wenn sie daran dachte. Dabei war das ganze Dorf bereits emsig mit den Vorbereitungen beschäftigt. Die Frauen machten das Beste aus den wenigen Vorräten, die sie aus Nelson mitgebracht hatten. Sie hatten inzwischen ein provisorisches Backhaus errichtet, und der aromatische Geruch frisch gebackenen Brotes erfüllte die Siedlung. Was Fleisch anging, musste man sich mit ein paar Hühnern begnügen, die mit dem Hausrat aus Nelson gekommen waren, aber dafür gab es reichlich frischen Fisch. Die Hügel und das gesamte Schachtstal waren durchzogen von kleineren und größeren Wasserläufen, und jeder war so fischreich, dass selbst die kleinen Jungen wie Idas Bruder Franz mit den Händen Forellen fingen. Oder jedenfalls Fische, die wie Forellen aussahen. Wahrscheinlich gehörten sie anderen Gattungen an, sie waren jedoch äußerst schmackhaft. Eine Räucherbude hatten die Frauen auch schon gebaut, und für den kommenden Tag köchelte bereits eine Fischsuppe. Natürlich jammerten die Frauen, weil ihnen wichtige Zutaten für die Rezepte aus der Heimat fehlten, aber sie improvisierten mit dem, was sie hatten, bald würden ja wieder Rüben und Kartoffeln, Kohl und Dill in ihren Gärten wachsen.

Ida schalt sich selbst dafür, dass sie Trübsal blies, während die anderen guten Mutes waren, und zwang sich, angemessen auf die Scherzworte und die freundliche Ansprache der Frauen zu reagieren, als sie jetzt zurück zur Hütte der Langes ging, um ihr Kleid noch einmal anzuprobieren. Es war nicht weiß, aber das war auch in Raben Steinfeld nicht üblich gewesen. Die Altlutheraner bevorzugten es schlicht – allenfalls trugen die Bräute landesübliche Tracht, bunte Schultertücher, bestickte Röcke und hübsche Schürzen. Einige Bauersfrauen hatten diese Kleider, die seit Generationen im Besitz ihrer Familien waren, in die neue Heimat mitgebracht. Die meisten Siedler besaßen allerdings nichts dergleichen, ihre Familien waren bis vor wenigen Jahrzehnten Leibeigene des Junkers gewesen und hatten gerade die Kleidung besessen, die sie Tag für Tag am Leibe trugen. Später hatten sie dann meist ein Kleid für den Alltag und eines für den Kirchgang am Sonntag gehabt, das sich auch für Familienfeste eignete.

Die Frauen hatten Ida geholfen, aus dem dunkelblauen Wollstoff aus Nelson ein schlichtes, hochgeschlossenes Kleid zu fertigen, dazu eine weiße Schürze und eine unter den feuchten Wetterbedingungen mühsam mit Kartoffelstärke in Form gebrachte Haube. Ein neues Nachthemd hatte die junge Frau allerdings nicht … aber an die Nacht nach der Hochzeit mochte sie sowieso nicht denken. Sie wusste nicht einmal ungefähr, was dabei vorging, lediglich die Geräusche waren ihr von der Sankt Pauli her vertraut. Da war den Nachbarn der Paare schließlich nie verborgen geblieben, wenn ein Ehemann seiner Gattin beiwohnte. Ida hatte das Stöhnen und Grunzen stets als beängstigend empfunden. Doch sie war entschlossen, alles so zu halten wie ihre Mutter und all die Generationen der Frauen vor ihr. Sie würde in Demut ertragen, was auch immer auf sie zukam.

So schaffte sie denn ein tapferes Lächeln, als Ottfried sie am nächsten Tag vor den improvisierten Altar in der »Kirche« führte, die bislang nur aus einem feierlich gesetzten Grundstein bestand. Es regnete leicht, und die Plane, die rasch aufgespannt worden war, um wenigstens den Pastor, das Brautpaar und den Täufling zu schützen, hielt die Nässe nur ungenügend ab. Idas hübsche Haube hing bald an ihrem Haar wie ein toter Vogel … Zumindest nahm sie an, dass es so wirken musste, wenn sie Stine Krause ansah.

Auch die junge Mutter trug ihren Feststaat und hatte ihr Kind in ein weißes Taufkleid gehüllt. Der Kleine schrie allerdings pausenlos, wahrscheinlich fror er. Und Franz hustete wieder, er schien Fieber zu haben. Ida machte sich Sorgen um ihren Bruder, sagte sich aber, dass dies von nun an Elsbeths Problem war. Sie konnte sich nicht um zwei Haushalte kümmern – oder würde es zumindest nicht können, wenn der Hausbau erst richtig losging. Schon jetzt begannen die ersten Frauen, ihre künftigen Gärten anzulegen. Auch Ida würde sich bald mit dem Umgraben und Säen beschäftigen müssen. Saatgut hatte sie schon aus Nelson mitgebracht.

Ottfried trug seinen Sonntagsanzug und sah adrett aus, sein Hut war noch nicht durchweicht. Als er ihn zur Trauung abnahm, durchfeuchtete der Regen allerdings schnell sein immer spärlicher werdendes Haar. Die dünnen Strähnen hingen ihm ins Gesicht, das so umso voller wirkte … Und Ida konnte sich nicht helfen, ihr schoss Elsbeths Bemerkung durch den Kopf. Karl sieht besser aus als Ottfried.

Karls Hände um ihre Arme hatten sich zudem besser angefühlt als Ottfrieds ungelenke Umarmung, als er sie schließlich küsste, nachdem sie sich das Jawort gegeben hatten. Ottfried fest und stolz, Ida sehr leise und resigniert. Sie hätte gern mehr Freude in ihre Worte gelegt, aber sie schaffte es nicht.

Und sie schaffte es auch nicht, Karls Bild vor ihrem inneren Auge völlig zu verdrängen, als Ottfried sie dann durch die Menge führte und alle lachten und gratulierten. Peter Brandmann und Jakob Lange prosteten sich zu – anlässlich der Hochzeit genehmigten auch sie sich ein Gläschen von dem allerletzten Selbstgebrannten aus der alten Heimat, der sich tatsächlich noch in einer der Truhen Frau Brandmanns gefunden hatte.

Draußen gemeinsam zu feiern, wie es geplant gewesen war, erwies sich dann als unmöglich. Die Menschen drängten sich auf der Flucht vor dem Regen in kleineren Gruppen in verschiedenen Hütten zusammen. Dabei versammelten sich auch wieder frühere Freunde und Nachbarn aus den ursprünglichen Herkunftsorten der Siedler. Die Gemeinde Sankt Paulidorf war eben doch noch nicht gefestigt.

Ida fand sich mit Ottfried in der Hütte der Brandmanns wieder, in der drangvolle Enge herrschte. Dabei kümmerte sich Ottfried kaum um sie, ihr frischgebackener Ehemann schien erst mal mit den Raben Steinfelder Männern anstoßen zu müssen, bevor er sich wieder seiner Frau zuwandte. Ida aß ein wenig Fisch, Huhn und Reis, aber der Großteil ihres Anteils am Festmahl landete heimlich unter dem Tisch in den Fängen Chasseurs. Der Hund schmiegte sich eng in ihre Röcke, auch er wollte bei diesem Wetter nicht draußen sein. Schließlich förderte Frau Brandmann dann auch für die Frauen noch einen Schatz aus einer ihrer Truhen zutage: Aufgesetzten aus Johannisbeeren.

Ida wollte zunächst nichts, eigentlich war ihr schon vom Essen übel, die Frauen nötigten ihr jedoch ein großes Glas des süßsauren, scharfen Getränks auf.

»Das hilft!«, meinte eine der jüngeren Frauen, ohne näher darauf einzugehen, wobei Ida denn Hilfe brauchen würde.

Die anderen nickten wissend.

»Es tut weh, und es ist unangenehm, aber es ist schnell vorbei!«, tröstete Stine Krause, ohne das Wort Hochzeitsnacht auch nur auszusprechen. »Und wenn du dann erst ein Kindchen hast …« Beglückt schaukelte sie ihren kleinen Richard.

Ida jedenfalls fühlte sich nach dem Genuss des ungewohnten Alkohols gewärmt, was ihr gefiel, und etwas berauscht, wofür sie sich schämte. Hoffentlich merkte Ottfried nichts davon …

Der allerdings wirkte noch sehr viel berauschter, als der Tag sich endlich seinem Ende zuneigte, Dunkelheit aufkam und alle ihren eigenen Hütten zustrebten. Künstliches Licht hatte man noch kaum in Sankt Paulidorf, zumindest keine Gas- oder Öllampen, die nennenswerte Helligkeit spendeten. Jede Familie besaß lediglich eine Laterne, und die entzündete Ottfried jetzt reichlich unsicher. Er torkelte, als er Idas Arm nahm.

»Komm jetzt. Wir … wir gehen nach Hause. Es ist Zeit.«

KAPITEL 6

Jane Fenroy gelang es, den Vollzug ihrer Ehe mit Christopher aufzuschieben. Einen gewichtigen Grund dafür gab es nicht, wenn man von ihrem vagen Unbehagen absah, sich auf dieses unappetitliche Unterfangen sozusagen Wand an Wand mit ihren Eltern und Geschwistern einzulassen. Jane und Chris sollten die Hochzeitsnacht im Hause der Beits verbringen, bevor Chris nach Canterbury aufbrechen würde, um ihnen eine zunächst provisorische Bleibe auf der künftigen Farm zu schaffen. Vor allem ging es um eine Machtprobe. Jane musste einfach ausprobieren, wie weit sie bei Christopher gehen konnte, und tatsächlich war es lächerlich einfach. Das junge Ehepaar zog sich nach einigen Stunden mit der Hochzeitsgesellschaft in die Zimmerflucht zurück, die Janes Eltern ihnen stellten. Eines der Hausmädchen – die etwas unbedarfte, aber deutschsprachige Kleine, die sich aus unerfindlichen Gründen Cat und nur Cat nennen ließ – erwartete Jane dort schon, um ihr aus dem pompösen Kleid zu helfen. Wahrscheinlich würde sie es dabei zerreißen, aber wen scherte es …

Jane sah Christopher nur kurz an, bevor sie das Schlafzimmer betrat. »Wollen wir es jetzt machen, oder warten wir auf einen Abend, an dem du nüchtern bist?«, fragte sie kühl.

Eine unfaire Frage – Chris war keineswegs betrunken. Natürlich hatte er ein Glas Champagner gehabt und dann ein paar Drinks mit seinen Freunden. Doch weder schwankte noch lallte er, es bestand kein Anlass, daran zu zweifeln, dass er seine Pflichten in dieser Nacht würde erfüllen können. Janes Angriff traf ihn dann auch wie ein Schlag. Er schreckte regelrecht zurück, errötete und senkte den Kopf.

»Ganz … ganz wie du möchtest, Jane …«

Jane lächelte sardonisch und winkte dem Hausmädchen, das peinlich berührt dabeistand und nicht wusste, wo es hinsehen sollte.

»Dann lassen wir es doch. Komm, Cat, hilf mir aus dem Kleid, ich ersticke in diesem Korsett … Und dir, Chris, wünsche ich eine gute Nacht.«

Wo ihr Gatte schließlich nächtigte, wusste Jane nicht, und es war ihr auch egal. Auf irgendeinem der Sofas oder Sessel im Salon der kleinen Suite würde er es schon gemütlich haben. Am nächsten Morgen, noch bevor Jane zum Frühstück herunterkam, war Chris fort.

»Er hat’s eilig mit dem Nestbau!«, flötete ihre Mutter. »Aber es ist ja auch verständlich, dass er ein eigenes Heim will, in dem er nach Belieben schalten und walten kann. Heute Nacht hat er sich ja wohl sehr zurückgehalten. Man hat gar nichts gehört …«

Jane nahm ein frisches Brötchen und kam zu dem Schluss, dass ihre Entscheidung richtig gewesen war. Es war absolut überflüssig, dass im Haus ihrer Eltern jeder akustisch an ihrem Eheleben teilhatte.

Christopher kehrte jedoch ein paar Wochen später zurück, früher als erwartet und ganz begeistert von seinem Land und ihrer neuen Bleibe. Den Eklat in der Hochzeitsnacht schien er vergessen oder wenigstens verdrängt zu haben.

»Es ging alles viel schneller als gehofft, Jane!«, berichtete er strahlend. »In der Gegend ist ein Maori-Stamm ansässig – die Ngai Tahu. Sie sind viel umgänglicher als die Ngati Toa. Die Männer waren sofort bereit, zu helfen. Erst mal beim Hausbau, aber sie werden mir auch bei der Urbarmachung der Felder zur Hand gehen. Wir haben nun schon mal ein Haus im Stil ihrer Versammlungshäuser aufgestellt.«

»Eine Art Tipi?«, fragte Jane entsetzt.

Sie war von Chris’ Ankunft in Nelson überrascht worden und hatte nicht mal Zeit gehabt, sich ein bisschen herzurichten. In ihrem weiten Nachmittagskleid wirkte sie noch formloser, als sie ohnehin war – und auch wenn sie sich einredete, es sei ihr egal, ob sie ihrem Gatten gefiel oder nicht, so empfand sie ihren Aufzug doch als würdelos.

Chris runzelte die Stirn. »Wieso Tipi? Hast du denn noch nie eine Maori-Siedlung gesehen, Jane? Sie haben nichts, absolut nichts mit den Indianern in Nordamerika gemeinsam! Maori leben nicht in Zelten, es sei denn, sie wandern gerade. Nun, du wirst es sehen, wir werden ja jetzt sozusagen ihre Nachbarn. Und wir können sofort einsäen, ich kann noch dieses Frühjahr anfangen, die Felder zu bestellen. Wann kannst du aufbrechen, Jane? Ein Schiff nach Port Victoria geht gleich morgen.«

Jane hatte keine Lust, auf dem Land und erst recht nicht in der Nachbarschaft von Wilden zu leben. In ihrem Elternhaus fühlte sie sich jedoch auch nicht wohl. Sie genoss einen seltsamen Zwischenstatus als verheiratete Frau, aber noch unter der Ägide ihrer Mutter und der Beobachtung ihrer kichernden, geschwätzigen Schwestern. Die Mädchen neckten sie ständig mit ihren in der Hochzeitsnacht sicher erworbenen Erfahrungen oder versuchten, pikante Details darüber aus ihr herauszubekommen. Auf jeden Fall gab es keinen Grund, den Aufbruch hinauszuzögern, Janes Aussteuertruhen waren seit Wochen gepackt. Blieb noch die Nacht vor der Abreise zu überstehen …

Doch Jane hatte Glück, Christopher versuchte gar nicht erst, sich ihr zu nähern. Zufällig befand sich Frederick Tuckett in der Stadt – es ging weiter um die Aufarbeitung des Wairau-Massakers und wohl auch um den drohenden Konkurs der New Zealand Company. John Nicholas Beit hielt die Einzelheiten vor seiner neugierigen Tochter unter Verschluss, aber nachdem Jane damals die Zahlen überschlagen hatte, war ihr klar, dass hier nichts Gutes zu erwarten war. Das Einzige, was die Company hätte retten können, wäre die Besiedelung der Wairau-Ebene gewesen. Die deutschen Siedler im Moutere Valley unterzubringen war Beit und Wakefield zwar wie ein glänzender Schachzug erschienen, langfristig hatte es die Probleme der Gesellschaft jedoch allenfalls aufgeschoben und Tuckett und Spain weiter gegen den Magistrat von Nelson aufgebracht.

An diesem Abend jedenfalls traf sich Christopher mit Tuckett auf ein paar Gläser Bier und machte anschließend gar nicht erst den Versuch, in Janes Schlafzimmer vorzudringen. Womöglich war er dieses Mal sogar wirklich etwas angetrunken. Am Frühstückstisch am nächsten Morgen wirkte er jedenfalls ziemlich kurz angebunden.

Gegen Mittag ging dann das Schiff nach Port Victoria, Janes Gepäck wurde schon am Morgen verladen. Chris geleitete seine Frau galant an Bord und verabschiedete sich formvollendet von ihren Eltern, nicht ohne ihrem Vater noch einmal für die Überlassung des Landes zu danken.

»Es ist doch auf Jane überschrieben?«, vergewisserte er sich, woraufhin Beit das Gesicht verzog.

»Es ist selbstverständlich auf dich überschrieben«, erklärte er. »Wo kämen wir denn da hin, wenn wir das jetzt den Weibspersonen überließen …«

Jane hielt sich zurück, aber Christopher musste wohl an ihrem Blick erkennen, wie sehr es in ihr loderte. Und obwohl er zweifellos aufatmete, weil sie ihm so nicht in die Angelegenheiten der Farm hineinreden konnte, meinte er sie trösten zu müssen.

»Maori-Frauen haben oft eigenes Land«, verriet er ihr, als Beit außer Hörweite war. »Sofern es bei ihnen überhaupt etwas gibt wie Landbesitz. Die Vorstellungen sind da gänzlich anders als bei uns. Aber wenn eine Frau das Land nutzt, dann gilt es als das ihre. Überhaupt haben Maori-Frauen so ziemlich dieselben Rechte wie die Männer. Es gibt zum Beispiel weibliche Häuptlinge.«

»Frauen als Häuptlinge?«, entfuhr es Jane mit echtem Interesse. Es war das erste Mal, dass sie nicht spöttisch auf Christopher reagierte, sondern eine ernst gemeinte Frage stellte. »Davon hat man gar nichts gehört beim Vertrag von Waitangi.«

Chris schüttelte den Kopf. »Nein. Aber das lag nicht daran, dass keine Frauen nach Waitangi kamen. Tatsächlich schickten Hobson und Busby sie weg, und prompt wählten sich die betroffenen Stämme männliche Führer. Es warten ja immer ein paar Leute darauf, die Macht zu ergreifen, wenn ein Häuptling schwächelt. Auf der Nordinsel gibt es folglich kaum noch weibliche Stammesführer, allerdings nach wie vor weibliche Stammesälteste und tohunga. Ich hatte als Übersetzer oft mit ihnen zu tun, sie machen es auch nicht schlechter als die Männer.«

Christopher dachte an Cat, was ihm gleich wieder das Herz zerriss. Er hatte sie am letzten Abend nicht gesehen, aber es war kein Wunder, dass sie sich fernhielt. Nach dem unsäglich peinlichen Auftritt vor Janes Schlafzimmer … Cat war, nachdem sie Jane geholfen hatte, gleich verschwunden, dann aber mit einem Arm voller Bettzeug zurückgekehrt, mit dem Chris es sich im Wohnzimmer hatte bequem machen können. Sie schien danach wortlos wieder gehen zu wollen, überlegte es sich im letzten Moment jedoch anders.

»Deine Frau hat viel mana«, bemerkte sie – und seitdem grübelte Christopher darüber nach, ob ihre Stimme dabei spöttisch geklungen hatte.

Von Port Victoria aus konnte man die Canterbury Plains über einen Pass erreichen, man konnte jedoch auch ein Boot nehmen, nach Norden aus der Bucht herausfahren und dann die Mündung eines noch namenlosen Flusses hinauf.

»Namenlos ist der Fluss natürlich nur für uns«, erklärte Christopher. »Die Maori nennen ihn Waimakariri. Selbstverständlich weiß das kein Mensch bei den pakeha. Dabei wäre es so viel einfacher, die Namen beizubehalten – man würde nicht ständig aneinander vorbeireden.«

»Die Deutschen haben das Tal, in dem sie jetzt siedeln, nach dem Kapitän ihres Schiffes benannt«, bemerkte Jane.

Wenn es um allgemeine Dinge ging, stellte sie fest, konnte man sich recht vernünftig mit Christopher unterhalten. Sie hatte ihn bereits gut erzogen. Wenn er nicht mit Fallstricken im Gespräch rechnen musste, strahlte er sie an wie ein Hund, dem man über den Kopf streichelte.

»Und ihre Siedlung Sankt Paulidorf«, ergänzte er, ebenfalls lächelnd. »Womit sie es übrigens nicht anders machen als die Maori. Die bewahren sehr sorgfältig die Namen der Kanus, mit denen ihre Vorfahren einst nach Aotearoa kamen. Du weißt, auch sie sind eingewandert, ursprünglich kamen sie aus Polynesien.«

Jane lachte. »Das sollte den Deutschen mal jemand sagen. Wahrscheinlich würden sie dann gar nicht mehr damit aufhören, sich zu bekreuzigen. Ihr Sankt Paulidorf in der Tradition der Wilden!«

Christopher wurde nun allerdings ernst. »Wahrscheinlich würden sie’s nicht glauben, sie haben ja auch die Warnungen vor dem Moutere in den Wind geschlagen und siedeln jetzt auf Überschwemmungsgebiet. Das wird noch Ärger geben für deinen Vater und die Company. Wir können froh sein, dass wir weg sind, bevor der Sturm losbricht.«

Die Landschaft in Canterbury unterschied sich von der stark bewaldeten Gegend bei Nelson, und auch das Klima war anders. Hier gab es endlose Ebenen, bewachsen mit Tussockgras, gut bewässert durch häufige Regenfälle. Die Sommer waren kühler, die Winter milder als in Nelson – Palmen wuchsen hier kaum. Wenn ein Wäldchen das Grasland auflockerte, dominierten Südbuchen. Aber es gab natürlich Rata-Pflanzen, hier meist eher Büsche als Bäume – und das war das Erste, was Jane auffiel, als Christopher sie auf die zukünftige Fenroy Station führte.

»Hier ist ja alles voller Unkraut«, bemängelte sie.

Die Fahrt über den Fluss war ihr lang geworden, dazu kam noch ein Fußmarsch, bis die Farm erreicht war, und ihre aufgelockerte Stimmung war erneut schlechter Laune gewichen. Diese Farm lag genau so, wie sie es sich vorgestellt hatte – abseits jeder Zivilisation. Und obwohl sie das gewusst hatte, haderte sie doch schon wieder mit ihrem Schicksal. Bis das hier ein Geschäft wurde, mit dem sie etwas anfangen konnte, würden Jahre vergehen …

»Ja, ein paar der Sträucher werden wir ausreißen müssen«, meinte Christopher bedauernd.

Im Grunde fand er es schön, dass große Teile seines Landes von Rata-Pflanzen überwuchert waren. Die zarten Blüten waren jetzt, im Frühjahr, gerade dabei, sich zu entfalten, und Chris musste gleich wieder an Cat denken. Seine spielerische Namensuche für sie … und das seltsame deutsche Wort, das sie für die Blüten hatte: Feuerblüten.

»Aber sind sie nicht prachtvoll anzusehen? Ich habe schon überlegt, die Farm Rata-Station zu nennen …«

»Wobei sofort jeder an Ratten denken würde«, spottete Jane. »Wo ist jetzt das Haus?«

Christopher zeigte auf eine kleine Erhebung in der Ebene. »Ich hatte mir gedacht, also, wenn es dir recht ist natürlich, wir erstellen unser endgültiges Wohnhaus hier auf dem Hügel. Ein zweistöckiges Farmhaus schwebt mir da vor … Für die erste Zeit haben wir da hinten ein Blockhaus gebaut. Wir können es später als Scheune nutzen.«

Er führte sie eifrig um den Hügel herum, und Jane war tatsächlich kurz verblüfft, als sie das Haus sah. Einstöckig und stabil, eine Art Langhaus, aber mit einem Satteldach und einem mit Schnitzereien geschmückten Dreiecksgiebel über dem Eingang. Jane hätte sich nie vorgestellt, dass die Eingeborenen in solchen Häusern wohnten.

»Komm mit hinein, oder soll ich dich über die Schwelle tragen? Das soll ja böse Geister fernhalten«, scherzte Christopher unsicher, da Jane das Haus nicht gleich kommentierte.

Sie sah ihn herablassend an. »Du glaubst nicht wirklich an Geister, oder?« Jane schien jederzeit bereit, an seinem klaren Verstand zu zweifeln.

Chris lächelte bemüht. Natürlich glaubte er nicht an Geister, aber selbst wenn er es getan hätte – kein Geist würde einen Angriff auf Jane Fenroy-Beit wagen!

»Die Maori tun es«, erwiderte er.

»Dann kannst du mich ja von denen über die Schwelle tragen lassen«, gab Jane patzig zurück und betrat das Haus, ohne auch nur darauf zu warten, dass Chris ihr die Tür aufhielt.

Auf Anhieb fiel ihr aber auch beim Anblick des Inneren ihres neuen Heims keine abfällige Bemerkung ein. Für die kurze Bauzeit war es großartig – Christopher hatte den hallenartigen Raum durch einfache Holzwände in mehrere Zimmer aufgeteilt. Es gab eine Art Eingangsbereich – natürlich keinen Empfangsraum wie bei ihren Eltern, doch man trat auch nicht sofort in den Wohnraum wie in den Blockhäusern des Wilden Westens, die stets durch Janes Albträume gegeistert waren, wenn sie an ihre künftige Farm gedacht hatte. Danach kam man in den Hauptraum, von dem eine kleine Küche und das Schlafzimmer abgingen. Von der Küche aus gab es einen Seitenausgang. Hinter dem Schlafzimmer fand sich noch ein weiterer Raum.

»Falls … falls unsere Ehe mit Kindern gesegnet werden sollte, bevor das neue Haus fertig ist«, sagte Christopher und rieb sich dabei nervös die Stirn.

Jane ließ auch das unkommentiert – sie hatte eben festgestellt, dass schon ihr Schweigen reichte, um ihren Mann zu verunsichern. Es amüsierte sie.

»Ist es … ist es dir recht, wenn wir die Truhen und deine Möbel morgen hereinbringen?«, fragte Christopher.

Es dämmerte bereits, und der Tag war lang gewesen. Chris hatte keine Lust, jetzt noch das Pferd anzuspannen, das ihnen von einem Korral hinter dem Haus aus zuwieherte, und die Sachen allein auf den Wagen zu wuchten. Jane fragte sich kurz, wie er das am kommenden Tag zu bewerkstelligen gedachte. Er glaubte hoffentlich nicht, sie würde ihm dabei helfen!

»Die … die nötigsten Möbel sind ja vorhanden.«

Das stimmte, das Haus war provisorisch möbliert. Es gab einen Tisch und zwei Stühle, ein Regal, auf dem eine Pfanne und ein Topf sowie einfaches irdenes Geschirr standen – und ein breites, recht solide gezimmertes Bett.

Jane beschloss, keine weiteren Schwierigkeiten zu machen. Sie war müde und hungrig – und wenn sie Christopher jetzt noch mal hinausschickte, würde es sich endlos hinziehen, bis sie etwas zu essen bekam.

»Hol nur den Korb mit dem Essen herein«, erklärte sie deshalb fügsam. »Ich kann ja derweil den Tisch decken.«

Es war vermutlich auch nicht hilfreich, sich gleich wegen Personal mit ihm anzulegen. Auf Dauer würde sie natürlich ein Hausmädchen brauchen, aber in dieser Hütte gab es ja nicht mal Dienstbotenunterkünfte.

Kurze Zeit später saßen beide vor einem kleinen Festmahl. Die Köchin der Beits hatte reichlich Proviant eingepackt, es gab Rauchfleisch, gebratene Hühnerschenkel und frisches Brot. Ab morgen, das wusste Jane, würden sie nicht mehr so schlemmen. Sie hatte die Vorräte gesehen, die Christopher für die nächsten Monate gekauft hatte – hauptsächlich Getreide und Hülsenfrüchte, offenbar erwartete er von ihr, zu kochen und ihr Brot selbst zu backen. Jane hatte das bislang nie getan, sich aber immerhin darüber kundig gemacht, wie es ging. Ob das in der Praxis allerdings so gut funktionieren würde, wusste sie nicht. Auf den ersten Blick jedenfalls erschien ihr der Herdofen in der Küche wie ein feindliches Ungeheuer.

Im Korb hatte sich auch eine Flasche Wein befunden, Jane fiel auf, dass Christopher sie unangetastet ließ, obwohl sie sie auf den Tisch gestellt hatte. Sie verstand die Botschaft. In dieser Nacht würde sie sich ihm nicht entziehen können. Es sei denn, ihr fiel etwas anderes ein …

Sie dachte kurz und bösartig darüber nach, entschloss sich dann aber, das Unvermeidliche nicht länger hinauszuzögern.

Knapp dreihundert Meilen nördlich folgte Ida zur selben Zeit ihrem frisch angetrauten Gatten in der regengeschwängerten Dämmerung durch die Siedlung hinter der Mission. Es war dunkel, kein Stern schien durch die Wolkendecke, und ohne Ottfrieds Laterne hätten sie den Weg in ihre Hütte nicht gefunden. Die Funzel erleuchtete auch das Innere nur schemenhaft – dennoch fühlte Ida sich ein bisschen getröstet, als sie wenigstens das Bettzeug und die Tischdecke, womit sie die karge Möblierung am Tag zuvor heimeliger gestaltet hatte, im Dämmerlicht erkannte. Ottfried war allerdings nicht sehr schonend damit umgegangen. Er hatte in der letzten Nacht schon hier geschlafen und sich nicht die Mühe gemacht, das Bett anschließend wieder zu richten. Auf die Tischdecke war Wachs getropft, und sie wies Essensflecken auf. Das Geschirr, aus dem Ottfried am Vorabend wohl eine rasch gekochte oder aus dem Haushalt seiner Mutter mitgebrachte Suppe gelöffelt hatte, war nicht gespült.

»Dann zieh dich mal aus«, meinte Ottfried. »Ich guck auch nicht hin.«

Mit verstohlenem Grinsen drehte er sich von ihr weg, und Ida zog rasch ihr Kleid über den Kopf. Eine Rückzugsmöglichkeit gab es nicht, die Hütte bestand nur aus einem Raum.

»Kuckuck!«

Sie sah, wie Ottfried hinter seinen vors Gesicht gehaltenen Fingern hindurchzwinkerte, als sie so schnell wie möglich in ihr Nachthemd schlüpfte. Nicht nur aus Scham, sondern auch zitternd vor Kälte. Die Hütte wies eine Feuerstelle auf, aber Ottfried machte sich nicht die Mühe, ein Feuer zu entzünden, er hatte nicht mal Holz bereitgestellt, bevor er zur Hochzeitsfeier aufgebrochen war, und lachte, als sie schüchtern anmerkte, wie sehr es sie fror.

»Ich halt dich schon warm!«, sagte er. »Fertig?«

Ida nickte, was er natürlich nicht sehen konnte, er hätte jedoch ohnehin nicht länger gewartet. Ottfried wandte sich um und fixierte die junge Frau, die ängstlich und fröstelnd die Zudecke um sich zog, mit erwartungsvollem, lüsternem Blick. Ihr dunkelbraunes Haar umspielte ihr Gesicht wie ein Schleier, die hellen Augen blickten furchtsam – und weiteten sich erschrocken, als Ottfried seine Hose hinunterzog und sein sich regendes Geschlecht sichtbar wurde.

»Was … was … ist das? Hast du … hast du es … hast du das hier … schon mal gemacht?«, fragte Ida erstickt.

Ottfried lachte auf. Eigentlich war ihre Frage nicht unberechtigt, in Raben Steinfeld hätte er sicher nie vor der Ehe die Möglichkeit gehabt, sein Ding in eine Frau zu stecken. Aber er hatte die Zeit in Bahia nicht ungenutzt verstreichen lassen, und auch in Nelson gab es einen Pub, in dem der Wirt zwei Huren feilhielt.

»Keine Bange, Liebste!«, erklärte er großspurig. »Dein Gatte zeigt dir, wie’s geht …«

Damit löschte er das Licht, und Ida fühlte sich von einer Dunkelheit umfangen, schwärzer als jede Nacht, die sie je erlebt hatte. Sie wusste, dass das nicht sein konnte – es war in dieser Nacht nicht dunkler als in der zuvor, in dieser Hütte nicht dunkler als in der, die sie mit ihrer Familie geteilt hatte. Aber dann hörte sie ein Winseln … Chasseur, der hinter ihr in die Hütte geschlüpft war, um sich unglücklich vor der kalten Feuerstelle zusammenzurollen, schien ihre Empfindung zu teilen.

Ida wünschte, das Tier neben sich zu haben, auch wenn sein nasses Fell kaum noch nach Rosen duften würde. Doch selbst der Geruch nach nassem Hund wäre besser als der Gestank nach Alkohol und schlechtem Atem, der sie jetzt umwehte. Bislang war Ottfried ihr nie so nah gekommen, nun atmete er ihr ins Gesicht, sein Mund suchte den ihren, seine Zunge drängte zwischen ihren Lippen hindurch. Sie schmeckte den geräucherten Fisch, den er gegessen hatte, und den Schnaps, mit dem er ihn hinuntergespült hatte – und meinte, sich vor Ekel winden zu müssen. Doch die Angst vor dem, was noch kommen würde, ließ sie erstarren. Sie ließ bewegungslos zu, dass Ottfried kurz ihre Brüste knetete, bevor er sich auf sie warf. Sein Gewicht presste sie auf das harte Bett – und dann spürte sie etwas Pulsierendes, Hartes an ihrem Unterleib. Es stieß wie ein Messer in sie hinein. Ida hatte sich im Stillen vorgenommen, alle Prüfungen ruhig zu ertragen, aber jetzt entrang sich ihr doch ein Schrei. Das Messer wurde aus ihr herausgezogen, als Ottfried nach dem Hund trat, der aufgesprungen war, um Ida zu Hilfe zu kommen.

»Verfluchte Töle!«

Ida hörte ein Knurren, dann winselte Chasseur auf und schien sich jaulend zu verziehen. Umgebracht hatte Ottfried ihn jedenfalls nicht. Ida fühlte vage Erleichterung und hielt den nächsten Schrei krampfhaft zurück. Nicht auszudenken, dass der Hund es noch einmal versuchte.

Diesmal war der Schmerz nicht gar so scharf wie beim ersten Mal, da etwas in ihr zerrissen schien. Dafür dauerte es länger. Ottfried bewegte sich auf ihr, sodass sie kaum Luft bekam, stieß immer wieder in sie und gab dabei beängstigende Laute von sich. Er stöhnte und hechelte … und irgendwo jaulte verhalten der Hund.

… es ist schnell vorbei. Ida fiel wieder ein, was die Frauen gesagt hatten … Offenbar ein grausamer Scherz! Für sie dehnte sich die Zeit zu Stunden, bis Ottfried schließlich keuchend über ihr zusammenbrach.

»Das war schon mal ganz gut, Süße«, murmelte er. »Aber pass auf, ich krieg’s gleich noch mal hin! Ich krieg’s viermal die Nacht hin, die Hure von Stephen’s am Hafen konnt’s kaum glauben … Lass mich ganz kurz ausruhen.«

Ida wagte nicht, sich zu rühren, während er wieder zu Atem kam, halb auf ihr liegend, das hässliche Ding zwischen seinen Beinen schlaff und feucht auf ihrem Oberschenkel. Ida spürte sich selbst bluten und sorgte sich. Ihre Periode war doch erst eine Woche her … Und dann regte Ottfried sich tatsächlich ein weiteres Mal! Die Qual und die Angst wiederholten sich – nur dass er diesmal einschlief, als er von ihr abließ. Ida versuchte vorsichtig, sich aus dem Bett zu schleichen und sich vielleicht irgendwo zu waschen – egal, wie kalt das Wasser wäre, wenigstens das Blut wollte sie abspülen. Ottfried griff jedoch nach ihr, als sie das Bett verließ.

»Bleib hier, musst mich doch wärmen«, murmelte er und zog sie in eine schraubstockartige Umarmung.

Ida konnte ihr nicht entkommen. Sie lag wach, zitternd, von Schmerzen geplagt, gedemütigt und völlig verzweifelt da. Wie lange würde sie das aushalten können?

Jane schälte sich aus Kleid und Korsett, während Christopher das Pferd in den Stall brachte – sie fragte sich vage, wer es wohl am Tag zuvor gefüttert hatte. Gelassen hüllte sie sich in ein seidenes Nachthemd. Es war zum Glück nicht kalt, Chris hatte den Herdofen in der Küche angeheizt, das Monstrum verbreitete seine Wärme auch im Schlafzimmer und im Salon.

Jane löste ihr Haar, bis es in dicken sattbraunen Strähnen über ihre Schultern fiel. Nach kurzer Überlegung löschte sie die Öllampe, entzündete vorher aber drei dicke Kerzen. Sie erleuchteten den Raum so weit, dass man zumindest schemenhaft sehen konnte. Jane wollte sich nicht an Christophers Nacktheit ergötzen, aber sie wusste gern, was um sie herum vorging. Auf keinen Fall würde sie sich ihm im Stockdunkeln ausliefern.

Christopher war sichtlich erfreut über die romantische Beleuchtung, als er schließlich zu ihr kam. Er hatte sein Hemd bereits ausgezogen, wohl um sich zu waschen. Jetzt roch er frisch nach Seife. Seine nackte Brust bot auch keinen hässlichen Anblick, und als er jetzt seine Hose abstreifte, sah Jane, dass er muskulöse Beine hatte. Es schien ihn allerdings nervös zu machen, dass sie ihn dabei unverblümt musterte.

»Hast du es schon mal gemacht?«, fragte sie sachlich, als er Anstalten machte, zu ihr ins Bett zu kommen. Die Unterhose wollte er wohl erst unter der Decke abstreifen.

»Doch … schon …« Im Kerzenlicht konnte man es nicht erkennen, doch inzwischen hörte Jane schon an seiner Stimme, wenn er errötete. »Aber … aber noch nie mit einem Mädchen, das ich … das ich liebe …«

Jane stieß hörbar die Luft aus. »Na, dann kommt heute Nacht ja auch nichts Neues auf dich zu«, bemerkte sie sachlich. »Was soll ich machen? Ich glaube, die Frau legt sich auf den Rücken, oder? Sei vorsichtig mit dem Nachthemd, es sind Brüsseler Spitzen.«

Die zwischen tröstlich und bedrohlich schwankenden Andeutungen ihrer Mutter, das betreffend, was einem Mädchen bei der körperlichen Liebe bevorstand – »Es tut weh, aber es geht schnell vorbei!« –, bewahrheiteten sich in Jane Fenroys Hochzeitsnacht nicht. Tatsächlich dauerte es ziemlich lange, bis Chris Fenroy so weit war, in sie eindringen zu können. Er schien sich ziemlich abzumühen, ihre Brüste zu streicheln, ihr Gesicht, ihren Hals und ihr Dekolleté zu küssen, bevor er sich endlich auf sie legte und etwas Hartes zwischen seinen Beinen Eingang in ihren intimsten Bereich suchte. Als es in sie eindrang, schmerzte es tatsächlich ein wenig, etwas riss ein, und sie spürte, dass sie blutete. Aber es war nicht halb so schlimm, wie sie nach den unter tränenfeuchten Augen und zittrig um ein Taschentuch geballten Händen vorgebrachten Bemerkungen ihrer Mutter befürchtet hatte. Das harte Ding steckte dann in ihr, und Christopher machte Anstalten, es ein bisschen zu bewegen. Jane fühlte eine Art Stoßen und dabei ein gar nicht mal so unangenehmes Kribbeln. Schließlich schien – es war nicht schmerzhaft, aber doch etwas ekelerregend – eine Flüssigkeit aus Christophers Glied zu entweichen und in Jane hineinzuströmen. Gleich danach schrumpfte das Ding in ihr und wurde wieder weicher. Christopher gab eine Art verhaltenes Stöhnen von sich. Auch das hatte sie sich lauter und lästiger vorgestellt, ihre Mutter hatte schließlich erwartet, es selbst durch geschlossene Türen zu hören. Umso besser. Jane spürte erleichtert, dass er wieder von ihr herunterrollte.

»Das war es schon?«, fragte sie verwundert. »Man sollte wirklich nicht so viel Aufhebens darum machen. Nach dem, was meine Mutter so gesagt hat, habe ich eine Art Wirbelsturm erwartet. Aber das war ja nichts … Kann ich mich hier irgendwo waschen?« Sie stemmte ihre Körperfülle ungern noch einmal aus dem Bett, seine Flüssigkeiten und ihr Blut hafteten jedoch noch an ihren Oberschenkeln, und sie fühlte sich verunreinigt. »Du hast irgendwie … getropft. Vielleicht kannst du das in Zukunft ja unterlassen.«

Christopher tat, als ob er schliefe, als sie zurückkehrte. Er fühlte sich verletzt und gedemütigt. Er wusste nicht, wie lange er das aushalten würde.

KAPITEL 7

»Vielleicht sollten wir es nicht als Gottes Strafe sehen, sondern eher als seine Botschaft«, erklärte Ottfried.

Nach den schweren Regenfällen in den ersten Januartagen hatten sie endlich zu ihrem Grundstück am Fluss hinunterwaten können und standen nun fassungslos vor Idas zerstörtem Garten und den verschlammten Fundamenten des Hauses, dessen Grundriss man gerade noch erkennen konnte.

»Ich meine … noch war ja nicht viel geschafft … und die Bretter sind nicht kaputt, nur nass. Wir können das Haus auch an anderer Stelle bauen. Weiter weg vom Fluss.«

Von Ottfrieds Warte aus gesehen stimmte das sogar. Er hatte erst einige Tage zuvor angefangen, an Idas und seinem gemeinsamen Heim zu arbeiten. Bislang hatte ihn der Bau der Kirche und der Häuser der begüterten Siedler, die schnell fertig werden wollten und die Zimmerleute gut bezahlten, ganz in Anspruch genommen. Ida dagegen arbeitete seit vier Monaten in ihrem Garten und auf den Feldern – sie hatte gleich nach der Hochzeit damit angefangen, und jetzt, im neuseeländischen Sommer, hatte sie kurz vor der Ernte der ersten Bohnen und Kürbisse gestanden. Sie kämpfte mit den Tränen, als sie an all die guten Dinge dachte, die vom Wasser weggeschwemmt worden waren oder unter Schlammlawinen begraben lagen, und an die Stunden und Stunden harter Arbeit, deren Früchte dann an einem einzigen Tag zunichtegemacht worden waren.

Die Regenfälle hatten zwei Tage zuvor, ausgerechnet am Sonntag, dem Tag des Herrn, begonnen, während die Gemeinde betete. Die Gläubigen waren schnell bis auf die Haut durchnässt gewesen, aber alle hatten ausgeharrt, gingen sie doch davon aus, dass nach einem heftigen Schauer gleich wieder die Sonne scheinen würde. Seit Sommerbeginn war es immer so gewesen, und im Frühjahr hatte es fast nur genieselt. Stundenlange, heftigste Regenfälle hatten die Siedler bis zu diesem Sonntag im Januar noch nie erlebt. Es hörte und hörte nicht auf zu regnen, und über den Bergen türmten sich immer noch mehr dunkle Wolken auf. Die lieblichen kleinen Bäche, die sich fröhlich murmelnd und fischreich zwischen den künftigen Feldern hindurchschlängelten, waren in kürzester Zeit zu reißenden Strömen angeschwollen, die sich sämtlich in den Moutere ergossen. Es war ein drohendes, volltönendes Dröhnen, das die Menschen schließlich dazu trieb, die Runde um den provisorischen Altar zu verlassen, obwohl das Amen noch nicht gesprochen war.

Oben bei der Missionsstation hörten sie den Fluss sonst nicht, gewöhnlich floss der Moutere eher träge dahin. Wenn überhaupt, so vernahm man sein Rauschen nur ganz in der Nähe des Ufers. Jetzt aber wütete er, das sonst klare Wasser war gelb von dem Schlamm, den es mit sich führte, und die Siedler sahen hilflos zu, wie die Fundamente ihrer neuen Häuser überspült wurden, als der Fluss gurgelnd und schäumend über seine Ufer trat. Die unmittelbar am Moutere gelegenen Grundstücke wurden schnell völlig überspült. Ein paar Stunden lang wirbelte das Wasser über sie hinweg und blieb dann wie ein spiegelglatter, erst gelblicher, dann silbrig grauer See darauf stehen, als es endlich aufgehört hatte zu regnen. Das Wasser zog sich ins Flussbett zurück, der Schlamm setzte sich.

»Und es ist doch sicher auch fruchtbarer Boden, der da angeschwemmt wurde«, sprach Ottfried weiter. »Gott …«

»Gott hätte seine Botschaft mal anbringen können, bevor ich dieses Grasland gerodet, es umgegraben und Saatgut für zehn Pfund eingebracht habe!«, erwiderte Ida erbost. »Ist ja schön, dass er mir den fruchtbaren Boden jetzt anliefert, aber er macht damit meine Arbeit zunichte. Und deine auch, wir …«

»Du lästerst Gott!« Jakob Langes Stimme klang wie die eines gestrengen Racheengels, als er jetzt seiner Tochter über den Mund fuhr. »Wie kannst du es wagen? Dabei mag es sein, dass gerade die Putzsucht und die ständigen Klagen unserer Weiber dieses Strafgericht über uns gebracht haben … Und der Ungehorsam unserer Söhne.«

Die älteren Siedler grollten, da sich einige ihrer jüngeren Söhne in den letzten Wochen der Fronarbeit beim Hausbau und auf den Feldern entzogen und sich im Straßenbau verdingt hatten. Die New Zealand Company ließ mit Unterstützung der Regierung Straßen in der Region Nelson anlegen und zahlte recht gut. Den jungen Männern erschien dies attraktiver, als in Sankt Paulidorf Höfe und Werkstätten zu errichten, die dann doch nur ihre älteren Brüder erben würden. Sie hatten in Nelson auch das freiere Leben der Stadt kennengelernt und mochten sich nicht mehr gänzlich der Tradition – und damit ihren Vätern und Pastoren – unterordnen. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatten sie eine Wahl, und die Mutigen entschieden sich für das Abenteuer.

»Niemand hier ist putzsüchtig!«

Ida widersprach ihrem Vater, aber der Anflug von Wut, den sie eben noch verspürt hatte, war schon wieder verraucht. Im Grunde fühlte sie sich nur müde, wie eigentlich fast ständig seit der Hochzeit. Zudem war jegliches Aufbegehren sinnlos. Jakob Lange sah die Argumente der Frauen nicht ein. Wenn sie um Stoff für Kleider baten, Hausrat und vernünftige Werkzeuge für die Gartenarbeit, so taten die Männer dies nur als Verschwendungssucht ab. In Raben Steinfeld, so brachten sie vor, habe man das alles nicht gebraucht. Ida und die anderen konnten ihnen noch so oft vorhalten, dass sie ohne Wolle nun mal nicht weben konnten und dass die Männer selbst darauf bestanden hatten, den größten Teil der Tassen und Teller, Töpfe und Pfannen in Mecklenburg zurückzulassen. Gerätschaften für die Gartenarbeit hatten die Siedler zwar widerstrebend angeschafft, aber die aus Nelson gelieferten einfachen Werkzeuge hielten der harten, mit den Wurzeln des robusten Tussockgrases verbundenen Erde nicht stand. Die Harken und Spaten zerbarsten leicht. Und auch die zwei oder drei Kleider, die die Frauen aus der alten Heimat mitgebracht hatten, waren inzwischen so abgetragen, dass sie ihnen fast vom Körper fielen. Die Männer mochten den Tatsachen jedoch nicht ins Auge sehen: In Raben Steinfeld waren die Familien praktisch Selbstversorger gewesen, hier dagegen musste vorerst alles gekauft und mühsam mit Booten über den Fluss hergebracht werden.

»Aber wir müssen etwas essen!«

Ida zwang sich, trotz ihrer Müdigkeit und des Tadels ihres Vaters weiterzusprechen. Seit dem Tag der Flut hatte sie wieder ständig Karls Stimme im Kopf. Das Land am Moutere River ist in gewisser Weise Marschland. Das heißt, es wird jedes Mal überschwemmt, wenn der Fluss anschwillt – und das tut er im Winter wie im Sommer regelmäßig … Wenn jetzt nichts geschah, wenn die Männer jetzt nicht bald umdachten, würde sich dieses Desaster womöglich wiederholen.

»Und nun ist die erste Ernte weggeschwemmt …«

»Und die zweite wird mit Gottes Hilfe umso reicher ausfallen!«, erklärte Lange. »So lange muss uns die New Zealand Company unterstützen. Rückschläge in der Landwirtschaft kommen vor.«

Ida seufzte. Es stimmte, dass die New Zealand Company den Siedlern nach wie vor Lebensmittel schickte. Das war vertraglich zugesichert, die Einwanderer mussten versorgt werden, bis ihr neues Land etwas abwarf. Aber die Rationen wurden mit jeder Lieferung spärlicher. Frisches Obst und Gemüse gab es kaum, Gewürze, Butter oder gar Fleisch waren Luxus. Meist wurde Trockenfleisch geliefert, das stundenlang gekocht werden musste, bevor man es überhaupt kauen konnte, und dann schmeckte es nach nichts. Hinzu kam das Problem mit der Lagerung. Nach wie vor herrschte eine Rattenplage im Lager, und viele Lebensmittel verdarben. Die Frauen waren inzwischen schon dazu übergegangen, Wildkräuter zu sammeln oder auf gut Glück die Wurzeln heimischer Pflanzen zu kochen. Manchmal stießen sie dabei auf Schmackhaftes, was den Speisezettel bereicherte, aber oft lag auch die ganze Familie mit Magenkrämpfen oder Durchfällen danieder.

Ida hatte sich noch nicht an solche Experimente herangetraut, dazu fehlte es ihr schlicht an Kraft. Dabei machte es ihr nichts aus, hart zu arbeiten, auch in Raben Steinfeld hatte sie auf den Feldern und im Garten geschuftet. Damals hatte es die Nächte jedoch nicht gegeben, in denen Ottfried sie bedrängte. Ida wusste nicht, wie die anderen Frauen das aushielten – vielleicht waren ihre Männer ja weniger agil, oder sie selbst waren weniger empfindlich. Ida hasste es jedenfalls nach wie vor, wenn Ottfried sich auf sie warf, hart in sie stieß und den Akt so oft er nur konnte wiederholte. Sie ertrug seinen Atem nicht an ihrem Hals, wenn er anschließend halb über ihr liegend einschlief. Sein Schnarchen raubte ihr den Schlaf, seine Umarmungen verursachten bei ihr Beklemmungen. Erholen konnte sie sich eigentlich nur, wenn er in Nelson war – und zum Glück fuhr er recht häufig dorthin.

Ottfried galt als der junge Mann mit den besten Englischkenntnissen und dem gefestigtesten Charakter. Seine Teilnahme an Wakefields Expedition nach Wairau hatte ihm größte Achtung sämtlicher Siedler eingebracht, und so betrauten ihn die Ältesten der Siedlung immer wieder mit Besorgungen in Nelson. Dann nahm er meist am Morgen ein Boot und kam erst am Abend des nächsten Tages zurück, mitunter musste er sogar zwei Tage auf die bestellten Waren warten. Ida genoss die Freiheit, bezahlte sie aber mit einer umso schlimmeren Nacht, wenn Ottfried zurückkehrte. Er roch dann stets nach Alkohol – auch in den Tagen darauf. Ida fand das seltsam, bis sie schließlich eine Whiskeyflasche bei seinem Werkzeug entdeckte. Offenbar zweigte er bei seinen Geschäften für die Siedler Geld für Besuche im Pub und persönliche Einkäufe ab. Ida hatte kurz darüber nachgedacht, das zu melden, aber dann war er nach Hause gekommen, um ein vergessenes Werkzeug zu holen, und hatte sie mit dem Whiskey entdeckt … Seitdem hatte sie noch mehr Grund, sich vor ihm zu fürchten. Eigentlich hatte sie jetzt erst einen richtigen Grund – die nächtlichen Behelligungen hatten schließlich alle Frauen zu ertragen. Das gehörte zum Eheleben, wie Stine Krause ihr noch einmal vorhielt, als sie es schließlich nicht mehr aushielt und sich der jüngsten der anderen Ehefrauen anvertraute. Die Männer könnten nichts dafür, sie täten ihren Frauen ja nicht absichtlich weh.

»Im Gegenteil, damit beweisen sie uns ihre Liebe!«, behauptete Stine fest. »Schließlich schenken sie uns damit unsere Kinder.«

Aber der Schlag, den Ottfried Ida versetzt hatte, als sie ihn mit ihrem Verdacht konfrontierte, war brutal und wohlüberlegt gewesen. Und er würde ihr durchaus erneut absichtlich wehtun, wenn sie sein Geheimnis verriet.

»Ich handle ja auch gute Deals für die Gemeinde aus!«, rechtfertigte sich Ottfried später, als er sich wieder etwas beruhigt hatte. Statt weiter zu drohen, redete er auf die eingeschüchterte Ida ein. »Da ist es nur recht und billig, wenn ich dafür eine kleine Vergütung erhalte.«

Ida rieb sich geistesabwesend die Wange, als sie daran dachte, dann kämpfte sie ihre erneut aufflackernde Angst entschlossen nieder. Irgendjemand musste ihrem Vater, Ottfried und den anderen vor Augen führen, dass Gott, wenn er denn überhaupt mit dieser Überschwemmung zu tun hatte, nur eine einzige Botschaft für sie hatte: Siedelt woanders!

»Wir werden die Anlage der Häuser einfach noch einmal überdenken, darüber beten und … Deshalb bin ich eigentlich gekommen, Ottfried … Gott für das Wunder zu danken!« Jakob Lange hob freudig die Arme gen Himmel und wies dann auf die kleine Erhebung in der Ebene, auf der sich der schon recht ansehnliche Rohbau der Kirche erhob. »Sieh, Junge! Und du auch, Ida! Gott hat uns sein Missfallen über einige unserer Taten gezeigt, aber sein Haus hat er verschont! Führen wir sein Werk also fort! Morgen sollte der Boden so weit getrocknet sein, dass wir von Neuem beginnen können!«

»Und wenn so was wieder geschieht?«, fragte Ida provokant. »Wenn der Fluss wieder über die Ufer tritt? Denkt ihr gar nicht daran, was Karl …« Sie kam nicht dazu, das weiter auszuführen.

»Erwähne diesen Namen nicht noch einmal!«, donnerte Lange, und Ottfried fasste seine Frau hart am Arm.

»Ich werde nicht dulden, dass du die Dummheiten dieses Tunichtguts weiter verbreitest. Dieses Land ist uns von Gott gegeben – es ist wunderschön.«

»Und wir werden uns seiner würdig erweisen!«, fügte Lange hinzu. »Allerdings könnte es wirklich sinnvoll sein, ein paar Entwässerungsgräben auszuheben.«

Die Siedler beschäftigten sich eine Woche lang damit, ihre Parzellen mit Gräben zu umgeben, aber dann verloren sie die Lust daran. Das Wetter war wieder strahlend schön, die Verlockung, mit dem Hausbau und dem Anlegen der Felder fortzufahren, wurde übermächtig. Ottfried verlegte sein Haus hundert Schritte weiter weg vom Fluss, und nun, da die Tage länger waren, fand er jeden Tag ein paar Stunden Zeit, daran zu arbeiten. Er stellte auch seine Brüder dazu an, und sein Vater half, sooft er konnte. Das Blockhaus wuchs in rasantem Tempo, sehr bald würden sie einziehen können. Ida begann erneut mit der Anlage ihres Gartens. Wieder grub sie um, legte neue Beete an.

Mitte Februar trat der Moutere erneut über die Ufer. Diesmal geschah es an einem Werktag und wurde wenigstens sofort bemerkt. Obwohl viele ihre Arbeit in den Gärten und auf den Baustellen unterbrochen hatten, als es zu regnen begann, fanden sich doch noch genügend Leute auf den Baustellen, um das Ansteigen des Wasserstands zu registrieren und die anderen zu Hilfe zu rufen. Männer und Frauen eilten unverzüglich zu ihren Parzellen, um sich der Flut entgegenzustellen. Ottfried und die anderen Männer stapelten Säcke, die Kinder und Frauen mit Erde und Steinen füllten, und Ida schwang stundenlang verzweifelt die Hacke, um die unbefestigten Gräben, die Ottfried nach der ersten Flut angelegt hatte, freizuhalten. Dabei durchnässte der Regen sofort ihre Haube, rann ihr in die Augen und durchfeuchtete ihre Röcke, was jede Bewegung zu Schwerstarbeit machte. Ida keuchte vor Anstrengung und schluchzte schließlich vor Erschöpfung, als sie obendrein stolperte und kaum wieder auf die Beine kam, weil das abfließende Wasser an ihren Röcken zerrte. Aber sie gab nicht auf, und auch die anderen Männer und Frauen kämpften um ihre Parzellen oder die Bauplätze für die Schule und die Kirche. Als der Regen schließlich nachließ, waren alle zu Tode ermüdet, die Schäden waren nicht mit denen der ersten Flut vergleichbar.

»Lasst uns Gott dafür danken!«, rief Pastor Wohlers.

Ida fragte sich, woher er die Kraft dazu nahm. Sie selbst wollte sich nur noch ihrer nassen Sachen entledigen und schlafen. Aber die Missionsstation war auch dieses Mal nicht von der Flut betroffen. Sie lag zu hoch. Die Pastoren hatten natürlich in der Siedlung geholfen, sich jedoch nicht so verausgabt wie die Menschen, die um die Früchte ihrer eigenen Arbeit kämpften.

»Gott der Herr ließ uns diesmal nicht allein im Kampf gegen die Elemente!«, verkündete auch Jakob Lange als Vorbeter.

»Es hat ja auch nur drei Stunden lang richtig geregnet«, murmelte Stine Krause und drückte ihr Kind an sich.

Die junge Frau wäre vor Angst fast gestorben, als der urplötzlich steigende Fluss beinahe das Körbchen mit ihrem Baby weggespült hätte, das sie in einer Ackerfurche am Rande des Feldes, auf dem sie arbeitete, abgestellt hatte.

Einen Tag später erklärte ein sehr verlegener Johann Krause den Dorfältesten, die Gemeinde könne über seine Parzelle verfügen. Er beabsichtige, mit Frau und Kind nach Nelson zu ziehen.

»Aber wir hatten es jetzt doch gut unter Kontrolle!«, wandte Brandmann ein. »Es wurde kaum etwas zerstört … und wenn wir die Gräben noch etwas befestigen …«

»Darauf wollen wir uns nicht verlassen«, beharrte Johann Krause. »Meine Frau hat genug – sie hat so hart auf unserem Grundstück gearbeitet, und jetzt ist wieder alles überflutet, sie müsste zum dritten Mal neu anfangen mit dem Umgraben und Pflanzen. Dabei ist sie wieder guter Hoffnung. Es wird zu schwer hier für sie, sie will nicht mehr. Zumal es ja ausreichend andere Arbeit gibt. Ich werde ein Haus in der Stadt mieten und mich beim Straßenbau verdingen. Der Entschluss steht fest. Ich nehme das nächste Boot und hole Stine und den Kleinen nach, sobald ich alles geregelt habe.«

Ida beneidete Stine Krause glühend, als ihr Johann nach wenigen Tagen aus Nelson heimkehrte und gute Nachrichten mitbrachte. Er hatte sofort eine Stelle gefunden – sogar in seinem Handwerksberuf als Wagner. Und Stine konnte bei Partridges im Laden mithelfen.

Auch Mrs. Partridge war zur übergroßen Freude der Familie wieder schwanger und sollte entlastet werden. Stine verabschiedete sich tränenreich, aber erkennbar erleichtert von Ida und den anderen Frauen, während ihr Mann die Habseligkeiten der Familie auf ein geliehenes Boot lud. Eher vor Wut denn vor Abschiedsschmerz rollten allerdings die Tränen von Elsbeth Lange.

»Es ist so ungerecht!«, schluchzte Idas kleine Schwester. »Das war meine Arbeit! Mrs. Partridge hätte mich gern als Hilfe im Laden behalten, ich hätte auch bei ihr wohnen bleiben können und mich nützlich machen. Stattdessen hocke ich hier …«

Als die Krauses abgefahren waren, schmiegte sich Elsbeth in Idas Arme und weinte all die Verzweiflung und Überforderung heraus, mit der sie seit der Hochzeit ihrer Schwester kämpfte. Die Kleine schaffte es einfach nicht, den Haushalt ihres Vaters so zu führen, wie Ida es laut Jakob Lange mühelos in Raben Steinfeld getan hatte. Dabei waren die Vorwürfe ungerecht. Keine Frau konnte aus den spärlichen Lieferungen der New Zealand Company so schmackhafte Mahlzeiten kochen wie damals mit dem Speck und der Butter vom Bauern, dem Gemüse und dem Obst aus dem Garten, den frischen Kartoffeln vom Feld. Die verschlissene Kleidung der Männer ließ sich nicht mehr flicken, Elsbeth hätte neue nähen müssen, aber dazu fehlten ihr der Stoff, das Können und die Zeit. Das junge Mädchen hatte auch nicht die Kraft, Wasser in ausreichendem Maße vom Fluss zu holen, damit die Männer sich abends waschen konnten – Elsbeth versagte bei nahezu jeder ihr gestellten Aufgabe.

»Und dazu ist Franz dauernd krank und quengelt«, jammerte sie.

Ida strich ihrer Schwester tröstend übers Haar. Alle Kinder der Kolonie kränkelten. Es fehlte einfach an frischer Nahrung. Das Gemüse wurde vor der Ernte weggeschwemmt, und die Männer konzentrierten sich so sehr auf den Aufbau des Dorfes, dass sie nicht mal Zeit zum Fischfang fanden.

»Ich hab’s selbst versucht mit dem Fischen, aber ich kann’s einfach nicht«, jammerte Elsbeth. »Und ich mag die Viecher auch nicht totmachen, und ich hab Angst vor den Ratten … Schick mir doch wenigstens manchmal Chasseur, Ida.«

Der gefleckte langhaarige Hund schlief nach wie vor in Idas Hütte und verhalf ihr zu der Disziplin und Demut, um die zu beten sie längst schon zu erschöpft war. Um Chasseurs willen hielt sie Ottfrieds allnächtliche »Liebesbezeugungen« lautlos aus, auch wenn sie sich dabei die Lippe zerbiss. Sie konnte nicht riskieren, dass der Hund wieder bellte und ihr Mann ihn hinauswarf oder Schlimmeres. Idas Haus war dank Chasseur als einziges halbwegs rattenfrei. Und vor den Schädlingen fürchtete sich die junge Frau einfach mehr als vor allem anderen.

»Wir sollten uns um weitere Hunde bemühen«, meinte Ida ausweichend. »Ich werde Ottfried bitten, beim nächsten Besuch in Nelson danach Ausschau zu halten.«

Sie wusste genau, dass er es nicht tun würde – schon, weil ihm der Besitzer der Welpen ein paar Pence dafür abnehmen könnte. Aber die Aussicht auf einen eigenen jungen Hund im Haus tröstete zumindest Elsbeth und beflügelte Franz, der immer noch dem Hofhund nachtrauerte, den sie in Raben Steinfeld zurückgelassen hatten.

Obwohl die zweite Überschwemmung kaum Schaden angerichtet hatte, war die Stimmung unter den Siedlern danach deutlich schlechter als im Anschluss an die erste. Kurze Zeit nachdem die Krauses gegangen waren, gaben zwei weitere Familien ihr Land auf, sosehr ihnen Brandmann und Lange auch zusprachen, es weiterzuversuchen. Keiner erwähnte Karls Warnung bei der Versammlung in Nelson, aber natürlich erinnerten sich alle daran. Besonders die Familien aus den anderen Heimatgemeinden, die ihn nie als abgerissenen Tagelöhner, sondern bei dem Treffen nur als gut gekleideten jungen Landvermesser kennengelernt hatten, zogen jetzt die Konsequenzen. Wenn es so weiterging, würde Sankt Paulidorf bald nur noch aus Raben Steinfeldern bestehen.

Aber dann kam Pastor Wohlers eines Tages mit guten Nachrichten aus Nelson zurück. »In der Siedlung sind Rinder eingetroffen!«, verkündete er der Gemeinde nach dem ersten Gottesdienst. »Und in Anbetracht der Kinder hier und der schlechten Versorgungslage habe ich mit Wakefield gesprochen. Gegen eine kleine Kostenbeteiligung wird uns die Company drei Kühe überlassen!« Er sah strahlend von einem zum anderen.

Peter Brandmann nahm die Ankündigung mit der erwarteten Begeisterung auf. »Gelobt sei Gott!«, rief er in die trotz allem ziemlich niedergedrückte Gruppe der Siedler. Mit dem Boot, das Wohlers gebracht hatte, waren die zwei Familien, die aufgegeben hatten, nach Nelson abgereist. Viele Frauen hatten gerötete Augen vom Abschied – und etliche Männer mochten in ihrem Entschluss, ihrerseits zu bleiben, schwankend werden. »Ist das nicht ein Grund zum Freuen? Endlich wieder Nutzvieh, Milch für die Kinder! Es geht aufwärts, liebe Freunde! Nun, wer will eine der Kühe übernehmen? Wer kann melken?«

»Er sollte lieber fragen, wer die am höchsten gelegenen Weiden hat«, brummte einer der Siedler neben Ottfried und Ida. »Damit uns die Rindviecher nicht bei der nächsten Flut ersaufen.«

»Und ich dachte, die Bereitstellung der Rinder würde ausreichen, um die Stimmung zu heben«, meinte Wohlers später unglücklich.

Die Brandmanns hatten die Missionare und auch Ida und Ottfried zum sonntäglichen Mittagsmahl geladen. Ein fürstliches Mahl – Ottfrieds jüngerer Bruder Erich hatte am Vorabend eher zufällig einen der seltsamen Vögel aufgeschreckt, die es hier im Wald gab und die nicht tagsüber sangen, wie man es von einem ordentlichen Vogel erwarten konnte, sondern nachts herumwanderten und schrille Pfiffe ausstießen. Das Tier hatte sich leicht fangen und töten lassen, jetzt brutzelte es über dem Feuer bei Frau Brandmann, und der Familie und den Gästen lief bereits das Wasser im Munde zusammen.

»Die Leute sind überarbeitet und verbittert nach den Rückschlägen. Und nun kommt auch noch der Herbst.«

»Es sind die Weiber!«, erregte sich Peter Brandmann. »Denen fehlt es an Durchhaltevermögen, am richtigen Geist und am festen Glauben. Sie hetzen die Männer auf.«

Ida fuhr herum. Sie war gereizt nach dem Weggang der drei Familien, zumal Stine Krause ihre einzige halbwegs Vertraute gewesen war. Und sie hatte Elsbeths Klagen noch im Ohr. Vielleicht würde sie es nachher bereuen – Ottfried rügte sie in der letzten Zeit immer häufiger, wenn sie etwas Falsches sagte oder sich rechthaberisch, wie er sich ausdrückte, zeigte. Neuerdings schreckte er auch vor Strafen nicht zurück. Er ließ den Druck, unter dem er stand, und die Sorgen, die sicher auch er sich um den Bestand der Siedlung machte, an Ida aus. Aber jetzt konnte sie nicht an sich halten.

»Uns fehlt es nicht an Durchhaltevermögen und Geist, uns fehlt es an Kleidung, Hausrat und Vorräten!«, sagte sie mit fester Stimme und wandte sich an den Missionar. Vielleicht waren die Pastoren ja einsichtiger als der Ältestenrat der Siedler. »Wir leben seit gut einem halben Jahr in diesen behelfsmäßigen Hütten, wir kochen auf offenen Feuern, und manchmal teilen wir uns mit drei Familien einen Topf. Wir kämpfen mit der Rattenplage, in den zugigen Häusern sind die Kinder dauernd krank, und wir arbeiten den lieben langen Tag auf den Feldern und in den Gärten. Ist es da ein Wunder, wenn wir genug haben, wenn es dann auch noch … Rückschläge gibt?«

Das Wort Rückschläge wollte ihr nicht ohne spöttischen Beiklang über die Lippen – zumindest das würde Ottfried sie nachher zweifellos bereuen lassen. Aber Pastor Wohlers, ein großer, glatzköpfiger Mann mit sanften, wässerig blauen Augen unter dichten, hellen Brauen, hörte aufmerksam zu. Sankt Paulidorf und seine Bewohner lagen ihm am Herzen. Und erstaunlicherweise nickte auch Frau Brandmann.

»Ja. Sie hat Recht«, unterstützte sie ihre Schwiegertochter, wenn auch nicht, ohne sie gleich wieder indirekt zu tadeln. »Die jungen Frauen waren ja nun auch so gar nicht umsichtig, sie haben doch fast nichts mitgebracht aus der alten Heimat. Und jetzt fehlt es oft am Nötigsten … Und sie vergällen den Männern durch ihre Klagen das Leben. Sie brauchen unbedingt etwas, das sie ablenkt. Kühe sind schon gut. Aber ihr solltet auch Schafe, Ziegen und Schweine kaufen …«

»Die gibt es nicht«, meinte der Pastor bedauernd.

»Vielleicht gibt es ja wenigstens Katzen und Hunde, die etwas gegen die Rattenplage bewirken!«, warf Ida erneut ein. »Und Hausrat gibt es ganz sicher, der Laden der Partridges ist voll davon.«

Der Pastor nickte und hob wie segnend die Hände. »Wir sollten uns das durch den Kopf gehen lassen«, meinte er dann milde. »Es ist nicht recht, wenn die Frauen den Männern durch Nörgeleien das Leben vergällen, aber es ist auch nicht recht, wenn ihnen die Dinge verwehrt bleiben, die sie brauchen, um ihre Pflichten zu erfüllen. Frau Ida, wie wäre es, wenn Sie Ihren Mann bei seinem nächsten Besuch in Nelson begleiten? Die Gemeinde wird Sie mit etwas Geld ausstatten, die Frauen können Ihnen Ihre Wünsche vortragen – in vernünftigem Rahmen natürlich –, und Sie werden versuchen, dem, so weit die finanziellen Mittel das ermöglichen, zu entsprechen. Das sollte doch die Stimmung bei den Töchtern Evas etwas heben, oder?«

Ida wusste kaum, wie ihr geschah, hatte sie doch nie damit gerechnet, Sankt Paulidorf in absehbarer Zeit verlassen zu dürfen. Nun fand sie sich, nur eine Woche später, an einem herbstlich sonnigen Märztag, an Bord eines der Boote wieder. Bei ihr Ottfried mit stolzgeschwellter Brust ob der wichtigen Aufgaben, mit denen die Gemeinde ihn wieder betraut hatte. Er sollte nicht nur die drei Kühe abholen, sondern für die Gemeinde Sankt Paulidorf auch ein Gespann Zugpferde und einen Wagen erstehen. Und Ida hielt eine lange Liste in den Händen, zusammengestellt von den Frauen der Gemeinde nach tagelangen, aufgeregten Verhandlungen darüber, was wirklich nötig war, was man sich leisten konnte und was vielleicht ein bisschen Glanz bringen könnte in das Einerlei ihrer Tage.

KAPITEL 8

Als Jane Fenroy nach ihrer Hochzeitsnacht erwachte, war ihr Mann bereits verschwunden. Offenbar lautlos, sie registrierte erfreut, dass er sich scheute, sie zu stören. Auch während der Nacht war er in keinster Weise lästig gewesen, weder schnarchte er, noch suchte er Tuchfühlung. Jane wusste das durchaus zu schätzen und brachte Chris sogar noch freundlichere Gefühle entgegen, als sie gleich darauf feststellte, dass sich ihre Reisetruhen bereits im Haus befanden. Ihr Gatte hatte sie im Salon abgestellt oder abstellen lassen – ein Blick aus dem Fenster zeigte ihr, dass er nicht allein war. Gemeinsam mit zwei stämmigen dunkelhäutigen Männern wuchtete er eben weitere Kisten vom Wagen, Werkzeug und Baumaterialien, die er aus Port Victoria mitgebracht hatte. Als Nächstes, so hatte er ihr am Tag zuvor erzählt, stehe der Bau eines richtigen Pferdestalls an, danach werde man das Haupthaus in Angriff nehmen.

Interessiert musterte Jane die beiden Männer, die Chris zur Hand gingen. Es waren tatsächlich die ersten Maori, die sie zu Gesicht bekam, sie kannte sie nur von Abbildungen. Christopher hatte tatsächlich Recht, die Männer schienen mit amerikanischen Indianern ebenso wenig gemein zu haben wie mit den australischen Aborigines. Sie wirkten zudem weit weniger bedrohlich als ihre in Büchern und Broschüren abgebildeten Stammesgenossen – wahrscheinlich weil sie nicht in der traditionellen Tracht der Krieger auftraten, sondern ganz ähnlich gekleidet waren wie Chris. Der trug heute ein kariertes Arbeitshemd zu verschlissenen Drillichhosen. Erst als die Männer ihr ihre Gesichter zuwandten, erschrak Jane ob ihrer Exotik. Christophers Helfer waren von der Stirn bis zum Kinn tätowiert. An diesen Anblick würde Jane sich erst gewöhnen müssen …

Vorerst gelüstete es sie aber ohnehin nicht nach näherer Bekanntschaft mit ihren neuen Nachbarn. Sie musste sich mit der Aufgabe auseinandersetzen, sich ohne Hilfe einer Zofe anzukleiden, und dann brauchte sie ein Frühstück. Der Gedanke, es selbst zubereiten zu müssen, behagte ihr nicht so sehr, während sie ganz dankbar nach einem Kleid griff, für das sie sich nicht schnüren musste. Sie hatte die Schneiderin in Nelson ausdrücklich angewiesen, ihr ein paar solcher Hauskleider herzustellen, was zu entsetzten Protesten ihrer Mutter geführt hatte. Aber es war nicht infrage gekommen, eine Zofe mitzunehmen, und hier eine anzulernen stand nicht allzu weit oben auf Janes Prioritätenliste. Eine Köchin wäre ihr wesentlich wichtiger gewesen …

Jane stöhnte, als sie versuchte, auf dem wuchtigen Herdofen eine Pfanne zu erhitzen und Eier zu braten. Zuerst schien die Hitze nicht auszureichen, dann wären sie fast angebrannt. Immerhin hatte Christopher bereits Kaffee gekocht. Die schwere Eisenkanne, die auf der Kochplatte warm stand, war zwar nur mit Mühe zu bewegen, das Gebräu erwies sich jedoch als stark und belebend. Brot fand sich noch etwas vom Vortag, obwohl Christopher sich von dem Laib auch schon bedient hatte. Da würde Jane bald für Nachschub sorgen müssen – und sie hatte keine Vorstellung, wie sie den Ofen mit den Brotlaiben füttern sollte, falls es ihr überhaupt gelingen würde, den Teig dafür zu kneten.

Jane überlegte kurz, ob sie Christopher zum Frühstück hereinrufen sollte. Die Eier waren ja nun fertig und halbwegs gelungen. Aber was machte sie mit seinen Helfern? Ob er auf Dauer von ihr verlangen würde, auch die zu bekochen? Jane rieb sich die Stirn und aß erst mal allein. Wie kam sie hier bloß an Hauspersonal?

Immerhin fühlte sie sich gesättigt und von Tatendrang erfüllt, als sie gegessen hatte. Sie schwankte kurz zwischen dem Auspacken der Truhen und einem Rundgang über die Farm. Am Abend zuvor hatte sie vor Müdigkeit und Aufregung – immerhin stand ihre Hochzeitsnacht bevor – kaum etwas gesehen. Als sie erneut aus dem Fenster blickte, entdeckte sie auch Christopher, und er winkte ihr zu. Jane trat hinaus, um ihren Mann und die Arbeiter zu begrüßen. Es war ein sonniger Tag – und selbst sie, die wenig Sinn für Naturschönheiten hatte, musste zugeben, dass die Rata-Büsche auf der Farm einen hübschen Kontrast zu der weiten grünen Ebene boten, die sich um Fenroy Station erstreckte. Von dem Hügel aus, auf dem das Haupthaus geplant war, würde man wahrscheinlich auch den Fluss sehen können. Ein schönes Stück Land … wenn es nur nicht so weit weg von jeglicher Zivilisation gelegen wäre.

Jane setzte ein Lächeln auf, als sie auf Chris zuging, was ihn zu ermutigen schien. Er erwiderte es freudig und stellte seiner Frau gleich seine Helfer vor: Kutu und Hare vom Stamme der Ngai Tahu. Jane hatte gehört, dass die Maori seltsame Begrüßungssitten hatten, war aber erleichtert, als die Männer nur freundlich grüßten und sich dabei leicht verbeugten, wie weiße Arbeiter es taten. Kutu rang sich dabei sogar ein »Willkommen, Madam!« ab und strahlte über das ganze Gesicht. Anscheinend hatte Christopher den Gruß mit den Männern eingeübt. Hare entschied sich allerdings für eine Begrüßung in seiner eigenen Sprache: »Haere mai, Madam!«, sagte er mit ähnlich breitem Grinsen.

»Das heißt auch willkommen«, übersetzte Chris eifrig. »Du wirst sicher ein bisschen Maori lernen wollen, Jane, da wir jetzt ja doch recht eng beieinander wohnen.«

Jane wollte dies schon mit ein paar patzigen Worten erwidern – wie kam er darauf, dass sie sich dazu herablassen könnte, die Sprache der Wilden zu erlernen? Aber dann weckte eine Bewegung in den Rata-Büschen ihre Aufmerksamkeit.

»Da ist was, Chris!«, bemerkte sie erschrocken und unterdrückte nur mühsam den Reflex, sich hinter ihrem Mann zu verstecken oder gleich Deckung im Haus zu suchen. Christopher und seine Männer sollten sie auf keinen Fall für furchtsam halten. »Da versteckt sich was!«

Jane dachte zuerst an ein wildes Tier, dann erinnerte sie sich daran, dass es in Neuseeland keines gab, das größer war als ein Huhn.

Christopher folgte ihrem Blick, entspannte sich aber sofort, als einer der Maori-Männer etwas sagte und dabei vergnügt lachte.

»Sieht aus, als hättest du Besuch, Jane.« Chris lächelte unsicher. »Kutu meint, ein paar Frauen und Kinder seien heute Morgen mitgekommen, um die weiße Missus zu sehen. Sie warten im Gebüsch und trauen sich nicht so recht raus … Sie wissen nicht, ob sie willkommen sind.«

Hinter dem Busch krabbelten zwei kichernde kleine Mädchen hervor – die beiden mussten sich wohl neugierig angeschlichen haben und erkannten jetzt, dass sie ertappt waren. Ein bisschen befangen schoben sie sich in Janes Richtung und hielten ihr jede eine dicke Süßkartoffel als Willkommensgeschenk entgegen.

»Kia ora, haere mai!«, piepsten die beiden den Gruß im Chor, und selbst Jane musste darüber lächeln.

Die Mädchen waren niedlich mit ihren langen dunklen Locken und runden Kindergesichtern – Jane überlegte, wo sie das Zuckerzeug verpackt hatte, das sie aus Nelson mitgebracht hatte. Eigentlich natürlich für sich selbst, aber so langsam schwante ihr, dass sie um näheren Kontakt mit den Einheimischen nicht herumkommen würde. Vielleicht ließen sich dadurch ja ihre Probleme lösen.

Etwas widerstrebend gab sie ihre ungesellige Art auf und gab sich diplomatischer, als jetzt auch die Mütter, Schwestern und Tanten der Mädchen erschienen. Sie hatten sich alle im Gebüsch jenseits des Hauses versteckt gehalten, insgesamt zählte Jane schließlich zwölf Frauen und Mädchen und bestimmt zehn aufgeregte Kinder, die sich um sie scharten. Alle hatten kleine Willkommensgeschenke mitgebracht und eine ältere, sehr würdevolle Frau überreichte mit freundlichen Worten einen grünen Stein und eine Art Muschel.

»Das ist Pounamu-Jade«, erklärte Christopher. Er wirkte besorgt, sicherlich fürchtete er, dass sie ungehalten auf das weibliche Begrüßungskomitee reagierte. »Sie ist sehr wertvoll für die Maori, gerade hier in dieser Gegend, wo man sie nicht überall findet. Der Stein soll dir Glück bringen. Gewöhnlich schnitzen sie daraus kleine Götterfiguren.« Er zeigte auf den Hals einer der Frauen, die eine solche an einem Lederband trug. »Aber Omaka sagt, sie hätten dir keinen hei-tiki schenken wollen, weil sie nicht wüssten, ob du so etwas magst. Ein paar Missionare haben wohl sehr unfreundlich auf solch ein Geschenk reagiert.«

Das konnte Jane sich gut vorstellen. Nicht auszudenken, dass ein Pastor Wohlers oder jemand wie Lange oder Brandmann ein heidnisches Amulett annahmen. Ihr selbst war das allerdings ziemlich egal.

»Wie sagt man denn danke, Chris?«, erkundigte sie sich und wich dann erst einmal zurück, als die Frau, die Chris Omaka genannt hatte, sich ihr näherte und Anstalten machte, sie zu umfangen. »Was soll das denn jetzt?«, fragte sie ängstlich. »Was will sie?«

»Sie will den traditionellen Gruß mit dir tauschen«, meinte Chris, wieder sehr unsicher. »Den hongi. Dazu legt man Nasen und Stirn aneinander, um den … den Atem des anderen zu spüren … Es … es tut mir leid, Jane, ich … Vielleicht hätte ich dich darauf vorbereiten sollen.« Er fügte die Entschuldigung hinzu, als er Janes indigniertes Gesicht sah.

Aber Jane beherrschte sich eisern. Sie hatte sich all das hier nicht ausgesucht, und an sich war es ihr zutiefst zuwider, anderen Menschen zu nahezukommen. Wenn es allerdings ihren Zwecken diente, würde sie die Berührung mit der Maori-Frau nicht scheuen. Mit einem etwas gezwungenen Lächeln ergab sie sich in die Bewegung. Omaka legte ihr die rechte Hand auf die Schulter, zog sie an sich und berührte ihre Nase sanft mit der eigenen. Zu Janes Verwunderung roch die Maori-Frau nicht unangenehm, sondern frisch und erdig nach Kräutern und Blumen.

Auf den Tausch des hongi mit der Stammesältesten folgte vergnügtes Lachen und Applaudieren der anderen Frauen sowie Hares und Kutus. Jane konnte sich des Ansturms kaum erwehren, als jetzt weitere Frauen den Gruß mit ihr tauschen wollten, sicherlich auch, um herauszufinden, wie die fremde Weiße von Nahem aussah, wie sich ihre Haut anfühlte und wie sie roch.

Schließlich machte Jane der Sache ein Ende, indem sie alle Frauen mit einer Handbewegung in Richtung ihres Hauses bat. »Sag ihnen, ich fühle mich von ihrem Besuch geehrt und möchte ihnen gern eine Erfrischung anbieten«, befahl sie dem überraschten Chris.

Und dann wühlte sie in den rasch geöffneten Reisetruhen nach dem Service aus Meißener Porzellan, auf dessen Mitnahme ihre Mutter bestanden hatte. Es gibt keinen Grund, Lebensart und gute Erziehung in der Wildnis zu vergessen!, hatte sie gesagt. Es mag sich immer eine Lady finden, die du zum Tee bitten möchtest, und dann servierst du ihn doch nicht wirklich aus irdenen Bechern! Jane hätte beinahe gelacht, als sie nun an die Bemerkung ihrer Mutter dachte. Ganz sicher hatte diese dabei nicht an eine gesellige Runde mit dunkelhäutigen, blau tätowierten Ladys gedacht! Aber Chris’ Auswahl an Tassen und Tellern reichte einfach nicht, um sie alle zu bewirten.

Die Maori-Frauen bedachten das feine Porzellan mit begeisterten Ohs und Ahs. Sie teilten sich jeweils zu zweit ein Tässchen und schlürften andächtig den schwarzen Kaffee daraus. Jane hätte auch gar nicht gewusst, wo Christopher den Tee aufbewahrte und in welchem Kessel man das Wasser dazu am besten erhitzte. Dafür fand sie ihr Zuckerzeug und verteilte es, wenn auch mit blutendem Herzen, großzügig an die Frauen und Kinder.

Und dann trugen ihre Bemühungen um die Gunst der Maori-Frauen auch schon Früchte! Ein paar jüngere Mädchen entdeckten die Reisetruhen, und Jane nutzte die Gelegenheit, sie beim Auspacken hinzuzuziehen. Sie hatte genau beobachtet, wer von ihnen schon das Porzellan mit besonderer Vorsicht und Begeisterung berührt hatte, und betraute die Betreffenden nun gleich mit dem Herausnehmen und Polieren der Kristallgläser, für die sich zwar keine Vitrine fand, aber erst mal ein Platz im Küchenschrank. Zwei andere Mädchen förderten verwundert Kleider und Korsetts aus den Truhen zutage. Jane bemühte sich um Geduld, als sie sich die Sachen kichernd anhielten. Die meisten der Frauen trugen traditionelle Maori-Kleidung – gewebte Röcke und Oberteile. Zwei von ihnen, unter ihnen die wohl sehr ranghohe Omaka, liefen jedoch stolz in verwaschenen westlichen Kleidern herum. Sie mussten sie billig irgendwo erstanden haben, wahrscheinlich bei einem fliegenden Händler, der hier noch Sachen unter die Leute brachte, die die Siedler längst weggeworfen hatten. Jane überlegte, beizeiten einige ihrer Kleidungsstücke auszusortieren und ausgesuchten Frauen zu schenken – wobei es nicht schwierig sein würde, jemanden zu finden, dem sie passten. Bei den Maori schien eine Figur wie Janes erwünscht zu sein, fast alle Frauen waren untersetzt.

Einige der Mädchen zeigten sich anstellig, als sie ihnen vormachte, wie man Kleider auf Bügel hängte und Wäsche in Schubladen einsortierte. Ein junges Ding namens Reka schaffte das nach einer halben Stunde schon besser, als Mary in Nelson es nach einem halben Jahr fertiggebracht hatte. Jane merkte sich die Kleine an der Form ihres hei-tiki. Ansonsten hatte sie noch Schwierigkeiten, die Maori auseinanderzuhalten. Für ihre ungeübten Augen sahen sie mit ihrem dunklen Haar, ihren dunklen Augen und so untersetzt, wie sie waren, alle gleich aus.

Aber egal, ob ihr die Tätowierungen und die Hautfarbe ihrer eifrigen Helferinnen gefielen – auf jeden Fall waren die Truhen in kürzester Zeit ausgeräumt, wobei sich auch noch alle prächtig amüsierten. Jane beschloss, gleich das nächste Projekt anzugehen, und führte die Frauen vor die Tür.

»Und hier gedenke ich, den Garten anzulegen«, erklärte sie würdevoll.

Sie war fest entschlossen, gar nicht erst in Babysprache zu beginnen, ihr Personal sollte sich an ordentliches Englisch gewöhnen. Jane wies willkürlich auf das Land, zu dem die Hintertür führte. Natürlich verstanden die Frauen zunächst nichts, aber als sie auf einen Spaten und eine Hacke wies, die hier schon an der Hauswand lehnten, begriffen sie und begannen eifrig darüber zu diskutieren.

Schließlich bedeutet Omaka Jane mit ernstem Gesicht, dass dieser Standort nicht gut sei. Mit vielen Worten ihrer Sprache und mit Gesten führte sie aus, um wie viel geeigneter ein Stück Land im Windschatten des Hauses sei. Jane verstand kaum etwas, es war ihr allerdings sowieso egal, wo ihr Garten entstehen würde. Wichtiger erschien ihr, dass eine der jungen Frauen gleich zum Spaten griff und Anstalten machte, mit dem Umgraben zu beginnen. Vergnügt verständigten sich die Frauen darüber, wo man am besten welches Beet anlegte, und wahrscheinlich auch schon über die anzubauenden Früchte. Christopher, der schließlich mit seinen beiden Helfern dazukam und sich erkennbar erleichtert darüber zeigte, wie gut Jane zurechtkam, machte Anstalten zu übersetzen. Jane winkte jedoch ab.

»Um die Einzelheiten kümmere ich mich später. Erst mal sollten wir Grundsätzliches klären. Ich möchte, dass einige der Frauen …«, sie zeigte auf die Mädchen, die ihr im Haus aufgefallen waren, sowie auf eine besonders kräftige und offensichtlich begeisterte Gärtnerin, »… für mich arbeiten. Bitte klär doch mit ihnen, ob sie willig sind und welche Entlohnung sie erwarten.«

Chris biss sich auf die Lippen. »Ich weiß nicht, ob das geht, Jane«, meinte er dann. »Das … das hier ist ja in dem Sinne keine Bewerbung, ich meine, die Mädchen sind nicht hier, weil sie Arbeitsstellen suchen. Das ist ein … hm … Höflichkeitsbesuch. Und bevor wir da jemanden verprellen … Ich kenne die Sitten bei den Ngai Tahu nicht so genau und vor allem nicht den Rang dieser Frauen. Sie könnten alle Prinzessinnen sein.«

Jane verdrehte die Augen und gab eine Art Schnauben von sich. »Blödsinn, Chris! So viele Prinzessinnen gibt’s gar nicht. Und die ließe man wohl auch nicht unbeaufsichtigt herumlaufen. Aber selbst wenn sämtliche Papas der Mädchen Könige wären oder Viscounts«, sie grinste sardonisch, »würden sie hier trotzdem gern die Gartenharke schwingen, wenn sie dafür richtige Kleider bekämen und ein paar Klunker.« Reka hatte Janes eigentlich eher spärliche Schmuckvorräte mit regelrechter Ehrfurcht betrachtet. »Und ob Prinzessin oder nicht, sie werden einsehen, dass man auf der Welt nichts umsonst kriegt.«

»Das wissen sie schon«, meinte Christopher gequält und fragte sich, ob das eine Anspielung auf seinen eigenen Landerwerb sein sollte. »Kutu und Hare arbeiten ja auch für mich. Und die Maori wünschen sich nicht nur Kleidung wie die unsrige, sie hätten auch gern Decken, Saatgut, Kochgerät …«

Jane nickte zufrieden. »Na bitte! Von Letzterem habe ich sowieso zu viel, keine Ahnung, was ich mit all den Töpfen und Pfannen anfangen soll, die Mutter mir mitgeschickt hat.« Sie winkte den Frauen, ihr in die Küche zu folgen, und wies vielsagend auf die eben mit ihrer Hilfe eingeräumten Schätze. »Davon könnt ihr die Hälfte kriegen«, erklärte sie ihren Besucherinnen. »Aber vorher müsst ihr mir zeigen, wie man so etwas zubereitet!« Jane zeigte auf die Süßkartoffeln, die sie ihr als Gastgeschenke gebracht hatten. »Ich habe das noch nie gegessen.« Das stimmte zwar nicht, als Christopher es für die Frauen übersetzte, wollten jedoch gleich drei von ihnen die Küche stürmen.

Jane nickte ihnen zufrieden zu, bevor sie sich wieder an ihren Mann wandte. »Ja, und Saatgut bestellen wir in Nelson oder Port Victoria, wenn das geht. Das brauche ich ja auch für den Garten. Also, sagst du den Mädchen jetzt, wann ich sie morgen zur Arbeit erwarte?«

Christopher machte sich widerstrebend an eine Übersetzung und erntete damit fröhliches Geplapper. Omaka äußerte sich allerdings ernster, sie sprach dabei auch direkt zu Jane.

»Sie sagt, darüber musst du mit dem Häuptling reden«, erklärte Christopher seiner verständnislos dreinblickenden Frau. »Wobei ich erklären muss, dass ich deine Frage nicht wörtlich übersetzt habe. Ich möchte auf keinen Fall jemanden beleidigen. Aber ich habe gesagt, dass du Saatgut für deinen Garten bestellen willst und es gern mit dem Stamm teilen würdest. Und wie sehr du dich über die Hilfe der Frauen im Haus und ihre Gesellschaft gefreut hättest. Daraufhin meinte Omaka, auch sie freue sich, dass die Frauen von dir lernen dürften, sie wollen dich ihrerseits gern an ihrem Wissen teilhaben lassen. Den Garten hättest du beinahe an einer ganz ungeeigneten Stelle angelegt – es gebe da keine Morgensonne und dann hat das auch noch mit der Wohnstatt irgendwelcher Geister zu tun. Das habe ich nicht genau verstanden. Die Geister sollen möglichst nicht beleidigt werden, weshalb man zum Beispiel diesen Busch da …«, er wies auf eine Pflanze, die Omaka eben Koromiko genannt hatte, »auf keinen Fall ausmerzen darf. Sein Dasein gewährleistet eine gute Süßkartoffelernte.«

Jane verdrehte die Augen, achtete aber darauf, dass die Maori es nicht sahen. »Das werde ich natürlich respektieren«, bemerkte sie und lächelte Omaka zu.

Wenn sie nur selbst nicht die Hacke würde schwingen müssen, war es Jane völlig egal, ob der unscheinbare Busch stehen blieb oder nicht. Sie wäre sogar bereit, persönlich die Geister anzurufen.

»Davon geht sie aus«, meinte Christopher ernst. »Die Zusammenarbeit möchte sie jedoch von den Dorfältesten abgesegnet wissen. Zumal wenn du Reka als Hausmädchen willst – ich habe das mal lieber im Sinne von Haustochter oder Pflegetochter übersetzt. Reka ist nämlich die Schwester eines ariki. Da siehst du, wie schnell wir in ein Fettnäpfchen treten können. Auf der Nordinsel wäre es völlig unmöglich, dass eine Verwandte des Häuptlings …«

Jane wandte die Augen schon wieder gelangweilt gen Himmel, als er zu längeren Erklärungen ansetzte. »Wenn das Mädchen hier regelmäßig erscheint, ist es mir gleich, wie ihr das nennt«, meinte sie. »Und von mir aus können wir auch gern noch beim Häuptling vorsprechen. Wann machen wir das? Gleich?«

Christopher rieb sich die Schläfe. »So einfach ist das nicht …«

Zwei Tage später begrüßte der Stamm der Ngai Tahu die Fenroys zu einem förmlichen powhiri – Jane stand die zweistündige Zeremonie mit Tänzen und Gebeten genauso gequält, aber geduldig durch wie die klassischen Konzerte und Opernaufführungen, in die ihre Mutter sie in Europa gezwungen hatte. Weder Kunst noch Religion sagten ihr viel, sie war von Grund auf praktisch eingestellt, wusste jedoch, wann sie sich anpassen musste. Trotzdem atmete sie auf, als endlich auch der letzte hongi mit den Würdenträgerinnen des Stammes getauscht war und die Ngai Tahu zum geselligen Teil der Veranstaltung übergingen.

»Damit ihr nun Teil von Stamm!«, erklärte Kutu, der schon recht gut Englisch sprach, feierlich. »Powhiri vereint manuhiri und tangate whenua – Gäste und Menschen von Stamm. Danach alle ein Stamm. Das jetzt Fest!« Er entkorkte eine der Whiskeyflaschen, die Christopher als Gastgeschenke mitgebracht hatte.

Unter fröhlichem Geplauder servierten die Frauen des Stammes dazu ein einfaches, aber sehr schmackhaftes Essen aus gegrilltem Fisch und den allgegenwärtigen Süßkartoffeln. Reka brachte Jane die Speisen, was Christopher als sehr gutes Zeichen einschätzte, und Jane, die während der Zeremonie Hunger bekommen hatte, sprach allen Gerichten freudig zu. Sie sah, dass der Häuptling, der während des powhiri etwas abseits von seinen Leuten gethront hatte, keinen besonderen Anteil an der Zeremonie hatte, sie jedoch aufmerksam beobachtete.

»Te Haitara«, stellte Christopher ihn vor, als er ihr Interesse bemerkte. »Ein großer Häuptling und ein rechtschaffener Mann. Er erkennt sogar unseren Anspruch auf das Farmland an. Obwohl dein Vater die Verträge mit den Ngai Tahu sehr … hm … großzügig für sich ausgelegt hat.«

»Er hat was?« Jane fuhr auf. »Willst du sagen, sein Landerwerb hier war auch nicht rechtskräftig?«

Gleich darauf biss sie sich auf die Lippen. Das »auch« war ein Fehler gewesen. Chris musste nicht wissen, wie es um die Geschäfte der Company in Nelson bestellt war.

Er machte eine begütigende Handbewegung. »Reg dich nicht auf«, lenkte er ein. »Aber ja, es gab hier genauso viele Ungenauigkeiten bei der Landnahme wie in Nelson … Woher weißt du davon übrigens? Ich dachte, die Company hielte es geheim, ich weiß es nur von Tuckett. Es hätte jedenfalls auch hier zu ernsten Konflikten kommen können, wenn dein Vater das Land an irgendwelche nichts ahnenden und selbstgefälligen Siedler verkauft hätte. Nun haben wir es ja zum Glück, und uns helfen meine Sprachkenntnisse und mein Wunsch nach guten Beziehungen und gegenseitigem Austausch. Daran sind die Ngai Tahu nämlich sehr interessiert – weit mehr als im Norden die Ngati Toa. Te Haitara ist sehr aufgeschlossen.«

Chris nickte dem Häuptling zu. Mit seinen Tätowierungen, dem zum Kriegerknoten gewundenen Haar und den traditionellen Waffen in der Hand wirkte Te Haitara sehr martialisch. Wenn man ihn jedoch genauer ansah, erkannte man klare, sensible Gesichtszüge, volle Lippen und kluge braune Augen, in denen auch etwas Schalk stand.

»Te Haitara bemüht sich um unsere Sprache«, fügte Christopher hinzu. »Auch wenn er noch nicht viel Englisch spricht, sieht er doch ein, dass die Kontakte mit den Siedlern beiden Seiten zugutekommen.«

Der junge Häuptling, der wohl mitbekommen hatte, dass Chris und Jane über ihn sprachen, erhob sich und kam zu ihnen. Er verbeugte sich kurz vor Jane, betrachtete sie aufmerksam und wechselte dann ein paar Worte mit Christopher. Offenbar Scherz- oder Spottworte, die Chris erröten ließen, aber am Ende lachten beide, und Chris bedankte sich, das konnte Jane jetzt schon verstehen.

»Was hat er gesagt?«, erkundigte sich Jane ungeduldig.

Entgegen ihren ursprünglichen Absichten war sie inzwischen fest entschlossen, sehr bald die Sprache der Eingeborenen zu erlernen. Es passte ihr nicht, bei jeder Kommunikation mit ihnen von Chris abhängig zu sein, und sie hatte auch keine Lust, sich von ihm unterrichten zu lassen. Sie würde sich Bücher kommen lassen. Zumindest die Bibel sollte doch inzwischen übersetzt sein. Jane fragte sich, ob sich nützliche Hinweise zum Umgang mit Dienstboten wohl eher im Alten oder im Neuen Testament fänden.

Christopher biss sich auf die Lippen. »Er hat ein paar Sachen gesagt, die ich lieber nicht übersetzen möchte. Mitunter haben unsere Maori-Freunde eine etwas … hm … zotige Ausdrucksweise. Aber die Hauptaussage ist …«

Kutu, der immer noch bei ihnen saß, übersetzte weniger umständlich. »Ariki sagen …«, erklärte er mit einem Grinsen. »… dass pakeha Chris Fenroy haben sehr schöne Frau.«

KAPITEL 9

Cat war etwas mulmig zumute, als Mrs. Hansen sowohl ihr als auch Mary die Nachricht übermittelte, sich nach dem Bettenmachen und den sonstigen morgendlichen Routinearbeiten bei Mrs. Beit einzufinden. Im Allgemeinen rief die Hausherrin die Mädchen schließlich selbst, wenn sie etwas brauchte – mit durchdringendem Organ und in der Regel mit einem Vorwurf auf den Lippen. Dass sie heute sozusagen den Dienstweg einhielt, konnte nichts Gutes bedeuten. Cat schlüpfte also rasch noch einmal in die Kammer unter dem Dach, die sie mit Mary teilte, um eine saubere Schürze anzulegen und ihr Häubchen zu richten. Mrs. Beit sollte keinen Grund finden, sie für eine irgendwie unordentliche Aufmachung zu tadeln. Als sie sich dann endlich vor dem Salon einfand, trat Mary heraus. Das Mädchen war in Tränen aufgelöst.

»Was soll ich denn jetzt bloß machen?«, wimmerte Mary, aber bevor Cat sie fragen konnte, was geschehen war, öffnete Mrs. Beit schon die Tür.

»Cat? Du bist spät … Na ja, egal, komm jetzt herein, ich muss mit dir reden.«

Sarah Beit trug ein hochgeschlossenes Seidenkleid und wirkte adrett wie immer, auf Cat machte sie trotzdem einen derangierten Eindruck. Da war irgendetwas in ihrer Haltung –, Cat meinte fast, dass auch ihre Augen ein wenig gerötet waren. Aber Mrs. Beit und Mary konnten kaum gemeinsam um etwas trauern.

»Cat, ich will nicht lange darum herumreden«, sagte Mrs. Beit, und trotz der knappen Worte klang ihre Stimme nicht so fest und streng wie sonst. »Nun, da Miss Jane verheiratet ist, beabsichtigen wir, den Haushalt zu verkleinern. Du verstehst, wir haben zurzeit ja so viel Personal, dass ihr euch bald gegenseitig auf den Füßen steht.«

Cat runzelte die Stirn. Bislang war ihr das nicht aufgefallen. Tatsächlich änderte eine zu bedienende Person mehr oder weniger kaum etwas an den Abläufen im Haushalt. Gut, Jane verlangte nicht mehr nach Pralinees und heißer Schokolade, und es war ein Bett weniger zu machen. Aber im Vergleich zu ihren Schwestern war die junge Frau eigentlich recht genügsam gewesen. Jedenfalls hatte sie sich nicht dreimal am Tag neu angekleidet und ihr Zimmer meist ziemlich aufgeräumt hinterlassen. Derart viel Arbeit, dass allein dafür ein Hausmädchen gebraucht wurde, hatte sie nicht gemacht. Die Hauptarbeit, die das Personal bei den Beits leistete, bezog sich sowieso auf das Putzen, das Heizen und die Instandhaltung der Einrichtung. Das Haus war einfach sehr groß und angefüllt mit Dingen, die nach Cats Einschätzung nur Schmutzfänger waren. Die Mädchen polierten stundenlang Silberschalen und Kerzenleuchter, sie wischten Staub, reinigten Teppiche und bügelten Zierdeckchen für Tische und Anrichten. Auch in der Küche war viel zu tun, alle Beits liebten mehrgängige Menüs, für die stets aufwendig gedeckt werden musste. Es kam nicht infrage, für eine Mahlzeit einfach nur Brot und Käse oder Fleisch auf den Tisch zu stellen. Zudem war seit Janes Auszug ein halbes Jahr vergangen. Warum fiel es Mrs. Beit also jetzt erst ein, dass ihr Personal dadurch unterbeschäftigt war?

»Jedenfalls sind mein Gatte und ich zu der Ansicht gelangt, dass wir mit Mr. und Mrs. Hansen und der Köchin über genug Bedienstete verfügen«, sprach Mrs. Beit weiter. »Mary und du, ihr werdet nicht mehr gebraucht. Deshalb muss ich euch heute entlassen, so leid es mir tut.«

Sie schniefte. Es schien ihr also wirklich nahezugehen. Cat konnte das kaum glauben.

»Was euren restlichen Lohn angeht … Nun, heute ist der 12. März, ich denke, es ist recht und billig, wenn ich euch ein Drittel des Monatslohns auszahle.«

»Dann wäre aber erst der 10. März«, rutschte es Cat heraus. Sie bemühte sich in der letzten Zeit, etwas Rechnen zu lernen.

Mrs. Beit blitzte sie an. Ihre Rührung hatte nicht lange gehalten. »Also, wenn du mir frech kommst, Mädchen, kannst du auch ohne Lohn gehen! Ich bin keineswegs verpflichtet, gerade dich …«

Cat erwiderte ihren Blick so gelassen, wie sie es eben schaffte. Sie war verwundert. Bisher waren die Gerüchte über sie im Umgang mit ihrer Herrschaft nie zur Sprache gekommen. Aber wenn Mrs. Beit jetzt damit anfangen wollte – sie würde sich zu rechtfertigen wissen. Und ihre Zeit bei den Maori berechtigte die Beits nun wirklich nicht dazu, ihr jetzt den Lohn vorzuenthalten.

»Denk bloß nicht, ich wüsste nicht, dass du dir ständig Bücher aus der Bibliothek meines Mannes ›ausleihst‹!«, sprach Mrs. Beit weiter, und Cat fiel ein Stein vom Herzen. Es ging also nicht um ihre Vorgeschichte. Nur … womöglich war das hier noch schlimmer. »So bezeichnet es zumindest Mr. Hansen«, führte Mrs. Beit aus, »der da erstaunlich viel Geduld mit dir bewiesen hat. Aber wer weiß, ob du die Bände wirklich alle zurückgebracht hast! Wer weiß, wie viele beim Pfandleiher gelandet sind!«

In Nelson gab es gar keinen Pfandleiher. Bevor Cat das anmerken konnte, spitzte Mrs. Beit ihren Angriff jedoch noch zu. »Was meinst du, würde ich nicht ein oder zwei wertvolle Bücher in deiner Kammer finden, Mädchen, wenn ich jetzt nachsehen würde? Was würde der Police Officer wohl dazu sagen? Ganz sicher nicht, dass ich dir Geld schulde!«

Cat senkte geschlagen den Kopf. Sie hatte tatsächlich noch ein Buch in ihrer Kammer – und ob Mr. Hansen ihr beistehen würde, wenn ihre Dienstherrin sie wirklich des Diebstahls bezichtigte, wagte sie zu bezweifeln.

»Dann sind wir uns ja einig«, endete Mrs. Beit eisig. »Und du kannst jetzt gehen. Ich habe Mary erlaubt, bis morgen zu bleiben, in deinem Fall hingegen … ich will dich nicht mehr sehen, Cat. Bring das Buch zurück und verschwinde.«

Von dem Drittel des Monatslohns war nicht mehr die Rede. Cat verfluchte ihr loses Mundwerk. Dabei konnte sie eigentlich durchaus schweigen, sie hatte bei den Beits gründlich gelernt, ungerechte Vorwürfe an sich ablaufen zu lassen. Aber die Entlassung war einfach so überraschend gekommen, und sie stellte eine ziemliche Katastrophe dar, besonders für Cat. Mary mochte nicht wissen, wo sie eine neue Stellung finden würde, sie konnte allerdings bestimmt bei ihren Eltern unterkriechen, bis sich etwas ergab. Cat dagegen stand auf der Straße – und mit ihrer Vorgeschichte würde sie in Nelson niemand mehr einstellen.

Die junge Frau dachte fieberhaft nach, während sie den Salon der Beits durchquerte. Christopher konnte ihr nicht helfen – der weilte seit einem halben Jahr mit seiner Jane in Canterbury und wurde hoffentlich glücklich mit seiner Farm. Vielleicht Wakefield … Sie konnte es auf jeden Fall im Magistrat versuchen. Aber dann sah sie auf dem Weg zum Treppenaufgang den Nelson Examiner.

NEW ZEALAND COMPANY VOR DEM KONKURS!

Die Schlagzeile fiel ihr sofort ins Auge – und erklärte natürlich alles, selbst die Tränen in Mrs. Beits Augen. Die Hausherrin entließ ihr Personal offenbar nicht aus eigenem Antrieb. Viel wahrscheinlicher war, dass die Beits sparen mussten – und ihr hochherrschaftliches Leben vielleicht bald ein Ende finden würde. Ob da allerdings die paar Pence etwas retten würden, um die sie gerade Cat und Mary betrogen hatten?

Nachdem sie den Artikel rasch überflogen hatte, stieg Cat bekümmert die Treppe hinauf. Wakefield stand demnach vor der Ablösung und hatte im Moment sicher andere Sorgen als Übersetzungen in die Sprache der Maori. Er bot keine Hoffnung für Cat. Blieb Frederick Tuckett, der laut Christopher ein vernünftiger Mann war und jetzt im Gespräch als Regierungsvertreter in Nelson. Wenn er erst mal da wäre, würde er vielleicht etwas mit Cat anfangen können. Momentan hielt er sich jedoch auf der Nordinsel auf.

Cat dachte kurz darüber nach, zu den Maori zurückzukehren. Nicht zu den Ngati Toa, das war unmöglich, nachdem der Häuptling sie verbannt hatte. Aber vielleicht zu den Ngai Tahu? Sie galten als friedfertiger, und sie verhandelten mit den pakeha um Land in den Plains und weiter im Süden. Wenn Cat sich da als Übersetzerin anbot? Seufzend packte die junge Frau ihre wenigen Habseligkeiten in ein Bündel. Die Dienstbotenkleider durfte sie natürlich nicht mitnehmen, an für Nelson angemessener Kleidung blieben also nur die Sachen, die sie damals mit Christopher bei Mrs. Partridge gekauft hatte. Als sie das Kleid anzog und sich den Schal um die Schultern legte, fühlte sie sich fast getröstet. Sie wusste noch genau, wie Chris sie angesehen hatte, als sie zum ersten Mal als pakeha-Frau vor ihn getreten war. Sie hatte ihm gefallen, er hatte ihr Komplimente gemacht. Und sie hatten geredet und fast ein bisschen gelacht, als sie durch das nächtliche Nelson gelaufen waren. Redete und lachte er jetzt mit Jane?

Cat schob den Gedanken energisch beiseite. Ihr Bündel mit den Maori-Kleidern in der Hand stieg sie die Treppe hinunter. Ersparnisse hatte sie fast keine. Ihren geringen Verdienst hatte sie größtenteils für Kerzen ausgegeben, um bis in die Nacht hinein lesen zu können. Etwas davon war auch in ein Englisch-Deutsch-Wörterbuch investiert worden und in ein paar Hefte und Bleistifte, mittels deren Cat sich im Schreiben geübt hatte. Sie hatte gehört, dass man gerade dabei war, das erste Buch, die Bibel, in die Sprache der Maori zu übersetzen. Vielleicht boten sich also auch hier in Zukunft Möglichkeiten. Jetzt allerdings steckten nur noch ein paar Pence in ihrer Börse. Nicht genug, um auch nur für diese Nacht ein Zimmer in einer Pension zu bezahlen. Von einer Reise nach Kaikoura, wo sie die nächsten marae der Ngai Tahu vermutete, ganz zu schweigen.

»Cat, nun warte doch mal, du willst doch nicht grußlos fortlaufen?«

In ihrer Erstarrung nach dem Gespräch mit Mrs. Beit hatte Cat gar nicht mehr an die anderen Dienstboten im Haus gedacht. Jetzt, sie hatte fast schon die Haustür erreicht, rief Margaret Hansen sie zurück.

Cat wandte sich um. »Nein … nein, natürlich nicht, entschuldigen Sie … ich war nur so durcheinander.«

Die Haushälterin lächelte und zog sie rasch in die Küche. »Na, da hättest du erst mal Mary sehen müssen, das arme Kind. Die kann’s auch noch gar nicht glauben, sie ist jetzt oben und richtet noch einmal die Zimmer. Vielleicht hätte sie ja was falsch gemacht, meint sie, und Mrs. Beit überlegt es sich noch mal.« Mrs. Hansen verdrehte die Augen.

»Das wird sie nicht, ich habe die Zeitung gelesen«, sagte Cat und nahm dankbar einen Schluck von der heißen Schokolade, die ihr die Köchin mitfühlend eingeschenkt hatte. »Den Beits geht einfach das Geld aus.«

Mrs. Hansen verzog tadelnd das Gesicht. »Wir wollen nicht so respektlos über unsere Dienstherrschaft reden, aber du warst natürlich immer ein kluges Mädchen.« Sie seufzte. »Mag sein, dass Mr. Beit und seine Familie bald nach Australien zurückgehen. Sie sprachen zumindest gestern darüber … Aber was wirst du jetzt tun, Cat? Für Mary findet sich schon irgendetwas. Doch du …?«

Cat trank noch einmal und erzählte dann von ihren Überlegungen zu den Ngai Tahu. Natürlich reagierten sowohl die Köchin als auch Mrs. Hansen mit Bestürzung auf ihren Plan, zu den »Wilden« zurückzugehen.

»Nun, vielleicht ist es ja doch das Beste«, meinte Mrs. Hansen dann allerdings zögernd. »Die Leute hier … sie sind ziemlich aufgebracht, seit der Gouverneur sich praktisch bei den Maori entschuldigt hat.«

Die offizielle Stellungnahme von Gouverneur Robert FitzRoy zu den Vorfällen in Wairau war Ende Februar erfolgt und hatte für böses Blut unter den Siedlern gesorgt. FitzRoy erklärte, dass der Grund für die Vorfälle ganz klar in Wakefields und Thompsons illegalen Handlungen und ihrem unklugen Vorgehen zu suchen war. Ihr Tod und der ihrer Männer resultierten insofern aus ihrem eigenen Verhalten. Den Maori sei nur begrenzt ein Vorwurf zu machen. Als er den Häuptlingen auch noch sein Bedauern über den Tod Te Rongas aussprach, war der Ärger in Nelson gänzlich eskaliert. Die Siedler bezichtigten den Gouverneur aufgebracht des Verrats und der Feigheit.

»Jedenfalls schimpfen sie auf dem Markt und in den Straßen ständig über die Wilden und dass sie endlich Vergeltung wollen und all das«, ergänzte die Köchin. »Mrs. Hansen hat Recht, Cat, du musst aufpassen, wenn du in die Stadt gehst.«

Cat rieb sich die Stirn. Also auch das noch. Sie würde Nelson so schnell wie möglich verlassen müssen.

»Wie komme ich hier denn wohl am schnellsten weg?«, fragte sie unglücklich. »Ich kann natürlich laufen. Aber wenn mich jemand nach Süden mitnähme, wäre es einfacher.«

Mrs. Hansen nickte. »Ich würde auf jeden Fall mal bei Mrs. Robins nachfragen«, überlegte sie dann. »Ja, ich weiß, sie ist eine alte Klatschbase, und sie hat dieses ganze Desaster mit dir erst verschuldet. Wenn allerdings irgendwelche Leute von auswärts im Ort sind, dann übernachten sie bei ihr. Und eigentlich schuldet sie dir auch was. Sie müsste es bereuen, all diese Gerüchte in die Welt gesetzt zu haben.«

Cat konnte sich das zwar nicht vorstellen, aber der Ratschlag war nicht schlecht. Auf jeden Fall besser, als im Hafen nach einem Schiff zu fragen. Ein Segler nahm sie sicher nicht kostenlos mit nach Süden, zumindest würde man ihr Dienste abfordern, die sie bestimmt nicht leisten wollte! Irgendeine Siedlerfamilie oder ein Missionar, der nach Süden fuhr jedoch … Sie schüttelte sich zwar, wenn sie an Reverend Morton dachte, aber heute wäre sie dessen Zudringlichkeiten nicht mehr schutzlos ausgeliefert. An Cats Gürtel hing ein Messer, und sie hätte keine Skrupel, es zu benutzen. Natürlich würde sie das kaum vor einer Horde lüsterner Seeleute bewahren. Einen schlaffen, nicht kampferfahrenen Gottesmann wie Morton würde es ihr allerdings vom Leibe halten.

»Vielleicht wäre ja sogar jemand froh über deine Begleitung«, fuhr Mrs. Hansen optimistisch fort. »Die Siedler fühlen sich doch immer etwas unsicher, wenn sie Maori-Land durchqueren. Es mag sie beruhigen, wenn sie jemanden dabeihaben, der die Sprache der Eingeborenen spricht.«

»Und nimm auf jeden Fall noch Proviant mit!«, fügte die Köchin gutmütig hinzu und packte gleich etwas ein. Schniefend umarmte sie Cat, bevor die junge Frau auf die Straße trat.

»Geh mit Gott, Kleines! Und überleg dir das noch mal mit den Wilden! Vielleicht finden sich ja ein anderer Ort, eine andere Stadt … andere Menschen.«

Cat nickte freundlich. Sie wusste, dass es keine andere Stadt auf der Südinsel gab, aber warum sollte sie der Frau ihre Hoffnungen rauben.

»Menschen«, sagte sie schließlich, bevor sie sich endgültig zum Gehen wandte, »sind überall gleich.«

Cat lief mit gesenktem Kopf durch die Straßen und hoffte, dass die Bürger nicht auf sie achteten. Im Nachhinein verwünschte sie sich dafür, nicht eine der Hauben mitgenommen zu haben, die zu ihrer Dienstbotenuniform gehörten. Viele der Frauen und Mädchen in Nelson trugen auf der Straße ganz ähnliche, und sie wäre damit weniger aufgefallen als jetzt, da sie ihr blondes Haar zu einem fast hüftlangen Zopf geflochten hatte. Nelson nannte sich eine Stadt, aber im Grunde war es nicht mehr als ein größeres Dorf, in dem jeder jeden kannte. Und ein neues oder vermeintlich neues Gesicht erregte Aufsehen – erst recht, wenn es zu einer jungen Frau gehörte, die allein durch die Straßen strebte. Überall in Neuseeland gab es noch sehr viel mehr Männer als Frauen. Cat stellte schnell fest, dass ihr Blicke folgten. Nun mochten die Männer, die sie anstarrten, Seeleute, Walfänger oder Seehundjäger auf der Durchreise sein. Leute, die nichts von ihrer Geschichte wussten, sondern sie für eine ganz normale Bürgertochter hielten. Übergriffe waren von denen nicht zu erwarten. Aber die Frauen, die ihr nachschauten, würden ganz sicher ihre Schlüsse ziehen und gleich anfangen zu tratschen. Sie konnten sich auch zusammenrotten … sie konnten gefährlich werden … Nach Cats Erfahrungen im Maori-Dorf und nach der Warnung der Köchin rechnete sie mit dem Schlimmsten.

Zum Glück gab es in der Gegend um den Magistrat, in der Mrs. Robins ihre Pension unterhielt, nur wenige Ladengeschäfte und keinen Markt. Jetzt, gegen Mittag, war in dem ruhigen Viertel kaum etwas los. Cat hoffte schon, unbehelligt ins Haus der Witwe gehen und ihre Frage anbringen zu können, aber dann kamen ihr doch drei Männer entgegen. Eigentlich waren es fast noch Jungen – sie wirkten ein wenig rabaukenhaft, vielleicht sogar angetrunken. Natürlich konnten sie die Augen nicht von der jungen Frau lassen, und plötzlich erkannte Cat einen von ihnen: Jamie, den Hausdiener der Beits. Er schwankte ein wenig, zweifellos war er betrunken. Den Grund dafür konnte Cat sich gut vorstellen: Auch Jamie war an diesem Morgen entlassen worden. Wahrscheinlich hatte er seinen Kummer im Bier ertränkt. Er schien sie jetzt ebenfalls erkannt zu haben, und sein Blick besagte nichts Gutes. Cat schaute sich nach einer Fluchtmöglichkeit um, aber die drei stellten sich ihr schon in den Weg.

»Wen haben wir denn da?« Jamie grinste sie an. »Guckt mal, Jungs, darf ich vorstellen? Die Menschenfresserin. Hab … hab ich euch doch von erzählt, dass wir das Ding im Haus haben, das mit den Wilden rumgezogen ist.«

Der größere der beiden anderen, deutlich weniger angetrunken, musterte Cat lüstern. »Die würd ich wohl auch anbeißen!« Er lachte. »Was ist, Kleine, willste mal spüren, wie das ist, wenn einer die Zähne in dein Fleisch schlägt? Grrrr!«

Er zog eine Fratze, die wohl dem Gesichterschneiden der Maori nachempfunden sein sollte, und bleckte dabei die Zähne.

»Viel zu schade zum Fressen!« Der andere, kleiner und drahtig, grinste. Sein Gesicht wirkte verschlagen. »Aber ich hab gehört, sie seien nicht prüde, die kleinen Maori-Katzen …«

»Ja, ja, so nennt sie sich!«, rief Jamie so aufgeregt, als hätte sein Freund da eben ein Geheimnis aufgedeckt. »Cat … mal … mal sehn, ob sie rollig is.«

Die Männer kamen näher. Cat überlegte kurz, ob sie Zeit haben würde, das Messer zu ziehen, aber solange sie den Kerlen unmittelbar gegenüberstand, war das hoffnungslos. Ihre einzige Chance lag in der Flucht – vielleicht fand sie ja irgendwo eine Art Deckung.

Cat griff nach ihrem Rock, schürzte ihn, um besser rennen zu können, und jagte davon. Todesmutig schoss sie durch die Lücke zwischen dem schwankenden Jamie und seinem standfesteren, aber völlig überraschten großen Freund. Bevor die Männer sich noch umdrehen konnten, hatte sie schon einen gewissen Vorsprung – vielleicht gaben sie ja sogar auf und machten nicht den Versuch, ihr nachzusetzen? Diese Hoffnung erwies sich jedoch als falsch, gleich darauf hörte sie Schritte hinter sich. Immerhin schienen die Männer schwere Stiefel zu tragen, die ein rasches Vorankommen nicht unbedingt erleichterten. Cat trug bequeme, leichte Schuhe. Nach der langen Zeit bei den Maori hatte sie sich an die modischen Schnürstiefeletten, wie Mrs. Hansen und Mary sie trugen, nie gewöhnen können.

Hier war eine Hausecke – vielleicht, wenn sie in engere Gassen floh? Oder sollte sie gerade eine belebtere Gegend ansteuern? Cat rannte um ein weiteres Haus herum, bog in eine neue Straße. Und sah ein Pferdegespann vor einem Wagen, der fast den gesamten Durchgang versperrte …

KAPITEL 10

Ida wartete ungeduldig. Ottfried hatte nur gerade noch eine kleine Besorgung machen wollen, bevor sie sich auf den langen, über die noch kaum befestigten Straßen äußerst beschwerlichen Weg zurück nach Sankt Paulidorf machen wollten. Eigentlich hätten sie gleich am Morgen losfahren sollen, sie hatten den Wagen beladen, Proviant vorbereitet … aber dann hatte Ottfried seine Frau geheißen, hier, ein paar Straßen hinter Mrs. Robins’ Pension, auf ihn zu warten. Ida konnte sich denken, wie seine Besorgung aussehen würde. Irgendwo in dieser Gegend gab es zweifellos einen Pub, und Ottfried würde das von den Einkäufen zurückbehaltene Geld in seine persönlichen »Getreidevorräte« umsetzen. So pflegte er den Whiskey zu nennen, den er inzwischen offen vor Ida trank.

»Kann einem Mann doch keiner verwehren, wenn er hart arbeitet!«, erklärte er. »Und is aus Korn gemacht, wie Brot. Aus Roggen und Gerste … können wir selbst machen, wenn’s bei uns erst mal wächst.«

Ida wollte sich lieber nicht vorstellen, was die Ältesten ihrer Gemeinde, allen voran ihre beiden Väter, zu einer Whiskeybrennerei in Sankt Paulidorf sagen würden – aber sie verkniff sich den Kommentar. Hatte sie doch längst herausgefunden, dass der Whiskey Ottfried zwar brutaler zustoßen ließ, wenn er ihr anschließend »seine Liebe bewies«, die Sache jedoch auch abkürzte. Ottfried schlief dann schneller ein, und sein Schlaf war tiefer. Ida konnte sich aus seiner schraubstockartigen Umarmung herauswinden und freier atmen. Wenn er sehr betrunken war, wagte sie manchmal sogar, sich ein eigenes Lager auf dem Boden aufzuschlagen. Und nach dem Umzug in ihr neues Heim würde das noch besser gehen. Das inzwischen fast fertige Haus hatte einen Kuhstall, in dem Stroh gelagert werden würde. Ida plante, es sich dort gemütlich zu machen, wenn Ottfried fest schlief, und morgens vorzugeben, sie sei eben erst zum Melken hinausgegangen. Insofern hoffte sie jetzt fast darauf, dass er möglichst viel Geld »eingespart« hatte, um ordentliche Vorräte anlegen zu können. Aber sein Ausbleiben beunruhigte sie. So weit konnte der Weg in den Pub nicht sein, wahrscheinlich hatte er dort Bekannte getroffen und sich festgeredet – wobei sicher das eine oder andere Glas geleert wurde. Mit etwas Pech würde Ottfried betrunken sein, wenn er wieder zu ihr stieß, und das konnte sie nun absolut nicht brauchen. Schließlich führte der Weg über unebene Straßen, keiner wusste, wie sicher die Pferde waren, die sie gerade erst gekauft hatten … Und die Kühe mussten sie auch noch abholen. Hoffentlich waren sie es gewohnt, am Wagen angebunden mitzulaufen, wenn nicht, musste man auch hier besondere Vorsicht walten lassen. Schlimmstenfalls würde einer von ihnen zu Fuß gehen und sie treiben müssen.

Ida jedenfalls machte sich langsam Sorgen. Dabei war bislang alles so gut gegangen. Ihr Einkauf bei Mrs. Partridge war ein reines Vergnügen gewesen. Stine Krause hatte sie in Empfang genommen und sehr kundig beraten. Sie wusste schließlich noch sehr genau, woran es im Schachtstal fehlte. Ida hatte es genossen, mal wieder mit ihr zu plaudern. Dazu hatten die Partridges den Siedlern sehr gute Preise gemacht, und jetzt lagerten wahre Schätze an Stoffen und Hausrat unter der Plane auf Idas Wagen. Dazu zwei große Körbe, deren fiepender und miauender Inhalt auch die Kinder der Siedler entzücken dürfte: ein Wurf kleiner Katzen und vier Hundewelpen. Wenn Ottfried nur endlich zurückkommen würde!

Ida atmete auf, als sie Schritte in einer Seitengasse vor sich hörte. Das mochte er sein. Andererseits klang es, als ob jemand rannte! Und so eilig würde er es doch nicht haben …

Cat hatte nur einen Herzschlag lang Zeit, ihre Entscheidung zu treffen. Umzukehren war nicht möglich. Und sich an dem Wagen vorzubeidrängen auch nicht, die Männer hätten inzwischen aufgeholt. Aber halt, da saß ja jemand auf dem Bock des Gefährts! Vielleicht konnte sie den um Hilfe bitten. Natürlich erwartete sie einen Mann am Zügel der Pferde, auf den zweiten Blick erkannte sie allerdings eine streng wirkende Frau. Schlicht gekleidet in ein dunkelblaues Kleid, das dunkle Haar unter einer ordentlich gestärkten Haube so verborgen, dass man nur den herzförmigen Haaransatz sah, saß sie aufrecht und mit fest geschlossenen Beinen auf der schmalen Bank, ihre ganze Haltung ließ große Unsicherheit erahnen. Bestimmt war es die Frau eines Siedlers, die nicht häufig in die Stadt kam. Sie sah aus wie eine Bäuerin. Ob sie Cat Schutz bieten konnte, war mehr als fraglich. Aber Cat hatte keine Wahl mehr. Sie stürzte an den Pferden vorbei und zog sich blitzschnell auf den Bock des Wagens.

»Fahren Sie los!«, rief sie der Frau dabei zu. »Bitte! Ich werde verfolgt! Ich erklär’s Ihnen gleich.«

»Was?« Ida hatte das Mädchen mit geschürztem Rock und wehendem Zopf heranhasten sehen, so schnell verstand sie die in raschem Englisch ausgestoßene Bitte jedoch nicht. Sie hatte die Sprache zu lange nicht gesprochen. »Wie?«

»Fahren Sie!«, wiederholte Cat verzweifelt auf Deutsch.

Jetzt sah Ida die Männer auch schon hinter der Hausecke vorkommen.

»Da ist sie!« Die Kerle wiesen auf Cat auf dem Bock.

Ida war sofort klar, dass sie in Schwierigkeiten war. Dennoch zögerte sie kurz. Ob Ottfried es gutheißen würde, wenn sie jetzt einfach losfuhr? Womöglich hatten die Männer ja einen Grund, die blonde Frau zu verfolgen? Vielleicht hatte sie gestohlen oder …

»Los, beeilen Sie sich!«, rief Cat.

Ida folgte ihrem Instinkt. Die Kerle sahen nicht aus, als wären sie Polizisten oder betrogene Geschäftsleute. Sie sahen bedrohlich aus – lüstern und böse. Ida ließ die Zügel auf die runden Hinterteile der Pferde klatschen. Sie war keine geübte Gespannfahrerin, aber gelegentlich hatte sie in Mecklenburg die Kaltblüter ihres Vaters gelenkt. Diese Pferde hier waren leichter und reagierten schneller. Der plötzliche Befehl zum Aufbruch, nachdem sie eben noch vor sich hin gedöst hatten, ließ sie einen erschrockenen Satz vorwärts machen und dann rasch antraben. Die drei Männer gerieten dabei fast unter ihre Hufe. Sie mussten sich zur Seite werfen und dann an die Hauswand drücken, um in der engen Straße nicht unter die Räder des Wagens zu kommen. Ida passierte sie aus nächster Nähe, sah ihre schweißnassen, wütenden Gesichter, die harten Augen. Nein, es war sicher richtig gewesen zu fliehen.

Während die Frau sich auf dem Bock neben ihr festklammerte, bemühte sich Ida, die Zügel zu ordnen. Sie befürchtete, das Gespann könne ihr zu schnell werden, aber die Pferde erwiesen sich als brav und gut erzogen. Sie ließen sich leicht zu einem ruhigeren Trab bewegen und dann zum Schritt durchparieren, als Ida die Männer weit genug hinter sich gelassen hatte. Die Kerle hatten wohl aufgegeben.

»Das war knapp«, sagte Cat. »Sie haben mich gerettet. Vielen Dank. Ich weiß nicht, ob ich ihnen sonst entkommen wäre …«

»Was … was wollten sie denn von dir?«, fragte Ida befangen.

Sie wunderte sich, dass die junge Frau Deutsch sprach. Vorhin hatte sie schließlich Englisch geredet. Aber sie schien in beiden Sprachen sicher zu sein.

»Na, was wohl?«, fragte Cat. »Was wollen schlecht gelaunte, betrunkene Männer, wenn ihnen auf einer einsamen Straße eine Frau begegnet? Noch dazu eine, von der sie meinen, sie sei leicht zu haben?«

Ida biss sich auf die Lippen. Sie war unsicher. Woher sollte sie das wissen? Natürlich hatte sie eine Ahnung, das hatte sie den Männern gleich angesehen – und in den Augen der jungen Frau stand Angst, das kannte sie nur zu gut von sich selbst. Aber das konnte doch nicht sein! Die Männer wollten nicht auf offener Straße das Gleiche mit der Blonden machen, was Ottfried im Dunkeln mit Ida tat!

»Ich … ich weiß nicht …«, murmelte sie. »Ich … ich kann’s mir denken, aber … aber das geht doch nicht … hier, auf der Straße …«

Cat zuckte die Schultern. »Da hätte sich schon ein Stall oder eine Hecke gefunden, hinter der’s nicht jeder gleich gesehen hätte. Und wenn’s einer gesehen hätte … So wie sie von mir reden, er hätte womöglich noch Beifall geklatscht.«

»Wie reden sie denn von dir?«, fragte Ida unschuldig. »Ich … ich bin nicht von hier … und ich kann auch kein Englisch. Also, nur ganz wenig … Ich bin aus Sankt Paulidorf, weißt du?«

Cat nickte. Im Hause der Beits war oft von den deutschen Siedlern die Rede gewesen.

»Wo kommst du her?«, fragte Ida weiter.

Sie lenkte die Pferde etwas unschlüssig am Fluss entlang. Eigentlich musste sie zurück zu der Straße hinter der Pension, Ottfried würde sie ja dort abholen. Doch erst wollte sie sichergehen, dass die drei Schläger von dort verschwunden waren.

»Aus Wairau«, sagte Cat.

Sie war unschlüssig, wie viel sie von sich preisgeben sollte. Die junge Frau mochte noch nie etwas von ihrer Vergangenheit gehört haben. Vielleicht war dies ihre Mitreisegelegenheit nach Süden. Allerdings lag das Moutere Valley eher tiefer im früheren Einflussbereich der Ngati Toa als näher an dem der Ngai Tahu.

»Da, wo das Massaker war?« Ida wandte sich interessiert zu ihr um. »Aber da gibt es doch gar keine Siedler. Nur … nur Wilde.«

»Maori«, verbesserte Cat. »Menschen wie du und ich …« Sie duzte die junge Frau jetzt auch, sie war deutlich jünger, als sie Cat auf den ersten Blick erschienen war. Die strenge Kleidung und das zuvor so besorgt wirkende Gesicht hatten sie älter wirken lassen, jetzt, da sie wach und neugierig war, erschien sie Cat noch sehr mädchenhaft.

Die junge Frau errötete. »Ich weiß nichts über sie«, gestand sie. »Ich weiß überhaupt nicht viel … nur dass … Es haben alle Angst vor ihnen, sie schlachten angeblich Leute ab …«

Cat beschloss, ihr Geheimnis zu lüften. »Ich habe mit ihnen gelebt«, verriet sie. »Te Ronga, die Frau, die von den Weißen getötet wurde, war meine Pflegemutter. Und sie war der liebste und beste und großzügigste Mensch auf der ganzen Welt! Natürlich war es nicht richtig von Te Rauparaha, die pakeha töten zu lassen. Aber Te Ronga war seine Tochter! Und Te Rangihaeata forderte Rache für seine Frau. Was würde denn dein Vater sagen, wenn man dich umbrächte? Der wollte den Mörder doch wohl auch am Galgen sehen und all seine Spießgesellen dazu!«

Während Ida das Gespann einmal um Nelson herumtraben ließ, erzählte ihr Cat ihre Geschichte.

»Wie heißt du überhaupt?«, fragte Ida schließlich. »Also ich bin Ida Brandmann.«

»Cat«, stellte Cat sich vor.

Ida lächelte. »Katze!«, übersetzte sie richtig.

Das Wort erinnerte sie an das Kinderlied, das Mrs. Partridge ihr und Elsbeth beigebracht hatte – auf Old MacDonalds Farm hatte es natürlich auch Katzen gegeben.

»Poti auf Maori«, meinte Cat etwas wehmütig. »Was machst du hier allein in Nelson?«

»Ich bin nicht allein. Ich habe auf meinen Mann gewartet. Und jetzt muss ich auch zurück – wenn Ottfried herausfindet, dass ich weggefahren bin, wird er mir zürnen.«

Cat registrierte, dass Ida sich versteifte, ihre Stimme klang ängstlich, als sie von ihrem Mann sprach. Und sie verstand die junge Frau, als sie jetzt wieder in die Straße hinter Mrs. Robins’ Pension einbogen und den dort wartenden Mann sah. Ottfried Brandmanns Gesicht war vor Ärger gerötet – oder vielleicht auch vom Whiskeygenuss, seine Augen wirkten glasig. Er war noch jung, ungefähr so alt wie Ida, aber sein Haar war schon schütter geworden. Er war groß, eine gewisse Untersetztheit war jetzt schon zu erkennen. Wenn er älter war, mochte er schwer und ungelenk werden. Er trug eine braune Papiertüte, in der sich wohl mehrere Flaschen befanden.

Ida hielt den Wagen neben ihm an.

»Wo warst du?« Der Mann blaffte sie an, noch bevor die Pferde ganz zum Stehen gekommen waren. »Du solltest hier warten. Was fällt dir ein, einfach eine Ausfahrt zu machen oder was immer du vorhattest. Noch ein bisschen ratschen mit deiner Freundin Stine vielleicht? Oder mit den anderen Weibern, die ihre Männer von der Gemeinde weggelockt haben? Viel dummes Gerede über ein bisschen Hochwasser?«

Er fixierte seine Frau aus kleinen bösen Augen – und Ida schien unter seinem Blick zu schrumpfen. Dann jedoch sah er Cat … und wollte seinen Augen wohl zunächst nicht trauen. Angetrunken wie er war, mochte er sie für ein Trugbild halten. Ungläubig wanderte sein Blick über ihr wehendes blondes Haar – der Zopf hatte sich bei der wilden Jagd halb gelöst –, ihr zartes, in der langen Zeit im Haus der Beits erblasstes Gesicht, die nussbraunen Augen … und verharrte schließlich auf ihren unter dem schlichten Kleid recht gut erkennbaren weiblichen Formen, den kleinen Brüsten, der schlanken Taille …

»Ich … ich kenn dich …«, murmelte er unsicher. »Du bist … ich hab dich schon mal gesehen, du …«

»Mein Mann war in Wairau«, erklärte Ida und empfand darüber plötzlich Scham. »Mit … mit der Delegation von Captain Wakefield. Doch er hat nicht geschossen. Er kann gar nicht schießen, er …«

»Was soll das, Ida? Selbstverständlich kann ich schießen!«, ereiferte sich Ottfried und lief rot an.

»Aber ich habe natürlich nicht geschossen«, beeilte er sich hinzuzufügen, als ihn sowohl Ida als auch Cat mit Blicken zwischen Vorwurf und Argwohn bedachten. Und dann schien er sich endlich zu erinnern. »Du warst auch in Wairau!«, sprach er Cat an, in der Stimme ein seltsam lauernder Unterton. »Bei den Maori. Aufseiten der Wilden! Und du hast dauernd geredet.«

»Ich habe übersetzt«, sagte Cat würdevoll. »Dich habe ich allerdings nicht gesehen. Du hattest wohl keine … sehr wichtige Position.«

Ottfried nahm die spöttische Bemerkung erstaunlicherweise nicht übel, sondern grinste plötzlich, und seine Stimme gewann wieder an Sicherheit. »Sieh mal einer an! Dann bist du die kleine Menschenfresserin, von der alle reden! Und kannst sogar Deutsch wie ein anständiger Christenmensch.«

»Ottfried, Engländer sind auch Christen!« Ida fiel es erkennbar schwer, aber sie raffte sich auf, Cat zu verteidigen. »Rede doch nicht immer so, als ob … als ob alle anderen keine Menschen wären.«

Cat lächelte ihr zu. »He tangata«, sagte sie, was keiner der anderen verstand. Te Rongas Worte machten ihr jedoch Mut.

»Na, was die Wilden angeht, die ihresgleichen in Stücke schlagen und auffressen … Das sind doch wohl mehr Tiere, Ida-Schatz …« Ottfried näherte sich jetzt dem Bock, und Cat spürte, wie Ida sich dabei verkrampfte. »Und deine kleine Freundin hier – die hat da eifrig mitgemacht …«

Cat griff sich an die Stirn. »Nichts davon ist wahr!«, sagte sie ruhig. »Aber es lohnt sich wohl nicht, irgendetwas zu erklären. Lass mich runter, Ida, und nochmals vielen Dank für die Hilfe. Ich muss sehen, dass ich aus der Stadt rauskomme, bevor es noch weitere Übergriffe gibt.« Sie machte Anstalten, auszusteigen.

Ottfried war jetzt ziemlich nahe. Cat hoffte nur, er würde sie ohne Schwierigkeiten vorbeilassen.

»Cat sucht eine Anstellung«, meinte Ida. »Sie hat bei den Beits gearbeitet, aber die entlassen ihre Leute. Der Neuseelandkompanie geht es wohl nicht so gut …«

Ottfried schnaubte. »Ja! Hab’s eben gehört! Da wird der alte Beit mal runterkommen von seinem hohen Ross. Bloß gut, dass wir unser Land haben. Wenn wir gewartet hätten, wär womöglich gar nichts mehr gekommen.« Sein Blick wanderte wieder zu Cat, die jetzt vor ihm stand. Er schien nicht gewillt, sie sofort gehen zu lassen, direkt gefährlich wirkte er allerdings auch nicht. »Was schwebt unserer kleinen Maori denn vor in Sachen Arbeit? Vielleicht ein Pub? Die Mädchen der Wilden sollen sich ja auf manches verstehen …« Er hob die Hand, als wollte er Cat berühren, aber als sie ihn anblitzte, ließ er sie unbehelligt.

»Mag sein«, meinte Cat patzig. »Nur … denken Sie dran, dass wir die Männer anschließend auffressen. In Hurenhäusern ist das nicht erwünscht, es reduziert die Stammkundschaft.«

Ida schauderte. Sowohl bei dem Gedanken an Menschenfresserei als auch daran, was Ottfried mit ihr zu machen pflegte, wenn sie ihm ähnlich frech entgegentrat. Zumal er solche Scherze nicht immer verstand … Aber jetzt grinste er.

»Fürwahr eine Wildkatze. Dabei brauchen wir nur brave Mäusefänger in Sankt Paulidorf … Was meinst du, Ida, ob sie sich zähmen lässt?« Er leckte sich die Lippen.

Cat wollte nur noch weg. Sie erschrak jedoch zu Tode, als sie sich umsah und drei Männer erblickte, die hinter dem Wagen der Brandmanns aus einer Seitenstraße torkelten. Die Kerle mussten sich im nächsten Pub getröstet haben. Und jetzt lief sie ihnen wieder in die Arme.

Ida bemerkte sie noch nicht, die junge Frau schaute hoffnungsvoll zwischen Cat und ihrem Mann hin und her. Aus irgendeinem Cat unverständlichen Grund schienen Ottfrieds Worte ihr Mut zu machen. Begriff sie nicht, was hier vorging? Wie schamlos ihr Mann sich an sie als vermeintliches Freiwild heranmachte? Dann sagte Ida aber etwas, das Cat völlig verblüffte.

»Ich habe auch schon gedacht, wir könnten Cat vielleicht mit ins Schachtstal nehmen. Das … das wäre doch … Christenpflicht. Sie ist hier nicht sicher. Und wenn sie jetzt zurück zu den Maori geht … zu den Heiden … dann wird sie womöglich nie errettet.«

Ida stockte. Sie hatte den Gedanken, Cat mitzunehmen, schon früher gefasst und seitdem fieberhaft darüber nachgedacht, wie sich das so begründen ließe, dass die Dorfältesten ihrer Aufnahme zustimmten. Dabei dachte sie natürlich an Cats unsterbliche Seele – aber vor allem daran, wie schön es wäre, eine gleichaltrige Freundin im Dorf zu haben. Noch dazu eine, die Englisch sprach. Ob Ottfried und ihr Vater es unterstützten oder nicht, Cat konnte Ida und Elsbeth die Sprache heimlich weiter beibringen. Überhaupt Elsbeth … Ida fühlte sich durch Cat an ihre Schwester erinnert. Es war nicht nur das blonde Haar – nein, eher der Stolz und der Eigensinn. Cat, das spürte sie, würde sowohl ihr selbst als auch Elsbeth Kraft geben.

Ottfried lachte. »Na, ob die errettet wird – es heißt doch, das sei vorausbestimmt von Gott und den Engeln … Wer weiß, ob sie überhaupt getauft ist. Aber von mir aus …« Er machte eine einladende Geste in Richtung des Wagens. »Wir könnten vielleicht eine Magd brauchen.«

Cat überlegte fieberhaft. Sie stand wie auf glühenden Kohlen. Bislang verdeckte Ottfrieds massige Gestalt sie, die Männer würden sie jedoch jeden Moment erkennen. Was würde Idas Mann dann tun? Sie ihnen überlassen? Er starrte sie zwar kaum weniger lüstern an als die Kerle, aber um sie kämpfen würde er wahrscheinlich nicht.

Ida lächelte. Es war ein sanftes, strahlendes Lächeln, bei dem einem Mann eigentlich das Herz aufgehen sollte. In Ottfrieds Augen war allerdings kein Aufleuchten zu erkennen. Sehr viel Liebe für seine Frau schien er nicht zu empfinden.

»Eine Magd wäre wundervoll!« Ida freute sich sichtlich. »Obwohl … Vater würde es vielleicht großspurig finden, wenn wir eine Hilfe anstellen. Unangemessen … Wir haben ja noch kein Vieh. Und nicht mal alle Felder bestellt.« Unsicher schaute sie von Ottfried zu Cat. »Bezahlen könnten wir auch nicht viel …«

Das stimmte eigentlich nicht. Ottfried verdiente als Zimmermann schon recht gut, ebenso sein Vater. Die paar Pfennige, die eine Stallmagd in Raben Steinfeld verdient hatte, konnte er sich leicht leisten. Allerdings hatte in Mecklenburg kein einziger Häusler eine Magd beschäftigt. Den einen Morgen Land, den der Vertrag mit dem Junker den Handwerkern zusprach, konnte die Familie allein bestellen. Höchstens bei der Ernte hatte man einen Tagelöhner gebraucht.

»Wir haben die Kuh …«, meinte Ottfried, »… und ich komm bei all der Arbeit auf dem Bau nicht dazu, das Land zu bestellen.«

Da hätte sich zwar eher die Anstellung eines Knechtes empfohlen, aber Ida wollte auf keinen Fall widersprechen. Sah es doch wirklich so aus, als wollte ihr Mann einmal – zum ersten Mal, seit sie geheiratet hatten – ihren Wünschen nachkommen.

»Und du wirst ja jetzt wohl bald auch in anderen Umständen sein …«, führte Ottfried aus.

Ida errötete. Im Dorf, das wusste sie, wurde darüber getuschelt, dass sie es bislang noch nicht war. Dabei machte Ottfried ja wirklich alle Anstrengungen. Und Ida hatte auch schon zweimal die Hoffnung gehegt, dann aber doch mit ein paar Tagen Verspätung heftig geblutet. Vielleicht war es ja die schwere Arbeit – und einmal, bei der letzten Überschwemmung, war sie auch gestürzt.

»Da is sie! Jungs, da is die Negerhure! Hab ich nich gesagt, wir sollten hier noch mal vorbeischauen? Ob das andere Weib den Wagen nich wiederbringt?«

Cat hörte den Triumphschrei des größten unter den drei Kerlen. Sie stießen einander an, lachten und setzten sich in Trab … Noch einmal würde Cat ihnen nicht entkommen. Verzweifelt hielt sie Ottfried Brandmann die Hand entgegen.

»Ich werde Ihnen eine gute Magd sein!«, erklärte sie.

Ottfried schlug ein – und wandte sich dann zu den Männern um, die den Wagen jetzt fast erreicht hatten. Er fixierte sie argwöhnisch, während Cat blitzschnell auf den Wagen floh und sich neben Ida drückte. Ida legte beschützend den Arm um sie.

»Was willste mit dem Mädchen?«, lallte Jamie provokant. »Die hatten wir vorhin schon. Die … die gehört uns!«

Ottfried runzelte die Stirn. Er verstand offenbar nichts von dem verwaschenen Englisch des Betrunkenen, aber er stellte sich energisch vor seinen Wagen, als die drei jetzt Anstalten machten, hinaufzuklettern.

»Packt euch!«, fuhr er sie an. »Ihr fasst mir mein Weib nicht an! Und auch nicht meine Magd!«

Ida schrie erschrocken auf, als er mit einem Griff unter den Bock des Wagens eine Muskete zutage förderte. Sie hatte nicht gewusst, dass er die Waffe besaß. Cat sog scharf die Luft ein. Der Anblick der Muskete erinnerte sie an Wairau. Wakefields Männer waren alle so oder ähnlich bewaffnet gewesen. Ida kam zum ersten Mal zu Bewusstsein, dass auch Ottfried den Maori mit einer Feuerwaffe in der Hand gegenübergestanden hatte. Und einer der Männer hatte die Tochter des Häuptlings erschossen …

Die drei Betrunkenen wichen sofort zurück, als Ottfried die Muskete auf sie richtete. Einer Schlägerei wären sie sicher kaum aus dem Weg gegangen, mit einem Bewaffneten mochten sie sich jedoch nicht anlegen.

»Schon gut, schon gut … behalt sie …« Jamie machte eine beschwichtigende Handbewegung. »Aber pass auf! Sie ist eine Hexe! Wie sie uns vorhin entkommen ist … Mit rechten Dingen ging das nicht zu!«

Cat hätte beinahe gelacht. Offenbar hatte sie mit ihrer erfolgreichen Flucht den Stolz der drei Kerle verletzt. Nun würde man ihr also auch noch Zauberkünste andichten. Zweifellos schwarze Magie … Es war gut, aus Nelson wegzukommen. Auch wenn ihr dieser Ottfried alles andere als geheuer war!

Die Wege des Herrn …

Sankt Paulidorf, Nelson

1844

KAPITEL 1

»Die Wege des Herrn sind unergründlich«, sagte Pastor Wohlers und ließ einen Blick, den man nur mit äußerstem Wohlwollen als väterlich hätte deuten können, über Cats hübsches Gesicht und über ihren wohlgeformten Körper gleiten. »Also lasst uns ihm danken, dass er dieses verirrte Kind zu uns geleitet hat, nachdem es den Fängen der Heiden glücklich entronnen ist.«

Cat schaute verschämt zu Boden. An sich war sie ja weniger den Fängen der Heiden als dem Mob von Nelson entkommen. Und hier inmitten der Gemeindemitglieder von Sankt Paulidorf stehen zu müssen, während andere über ihr Schicksal entschieden, weckte böse Erinnerungen. Zumal die Dörfler nicht sehr viel freundlicher blickten als die Stammesmitglieder der Ngati Toa nach Te Rongas Tod.

Überhaupt, diese Versammlung! Cat hatte sich in relativer Sicherheit gewähnt, als Ida und Ottfried sie mitnahmen, aber wie es aussah, musste sie sich in Sankt Paulidorf noch einmal einer Art Prüfung unterziehen. Wobei sie die Gemeinde der Altlutheraner eher an ihren Maori-Stamm erinnerte denn an die Leute in Nelson – es war fast unheimlich. Auch sonst hatte Cat ein ungutes Gefühl im Moutere Valley, das diese Leute kurzerhand in Schachtstal umbenannt hatten.

Sie hatten die Siedlung nach zweitägiger strapaziöser Fahrt erreicht – der Wagen war mehrmals im Schlamm stecken geblieben, dann wieder hatten umgestürzte Bäume den Weg versperrt, die mühsam beiseitegeräumt werden mussten. Einmal hatten sie dazu sogar ausspannen und die Pferde mit einer behelfsmäßigen Seilkonstruktion zum Wegzerren der Hindernisse einsetzen müssen. Aber dann näherten sie sich über einen das Tal begrenzenden Hügel der Siedlung und hatten gleich eine sehr schöne Sicht auf die liebliche Flusslandschaft, in der bereits etliche, fast trutzig wirkende Holzhäuser standen. Gärten und Felder waren angelegt, ein Kirchenbau schon als solcher erkennbar – die Menschen hier hatten in den letzten Monaten wirklich schwer gearbeitet. Dennoch, wie konnten sie einfach ignorieren, dass dieses Land Überschwemmungsgebiet war? Sie erinnerte sich daran, dass Te Ronga ihrem Vater Vorwürfe gemacht hatte, als er es den pakeha verkaufte. »Du hast kein Recht, es abzugeben … es gehört den Geistern des Flusses …«

Te Rauparaha hatte gelacht. »Die Geister des Flusses werden sich ihr Recht schon nehmen.«

Und daran war nun wirklich nicht zu zweifeln. Ida hatte von zwei Überschwemmungen in den letzten Wochen erzählt, und Ottfried hatte ihre Beschreibungen abgeschwächt. Jetzt, da Cat das Tal überblickte, konnte sie sich vorstellen, wie es hier nach dem Regen ausgesehen hatte. Sie hätte nie gedacht, dass die Deutschen so nah am Fluss siedeln würden! Wenn sie sich wenigstens an der Missionsstation orientiert und ihre Häuser am Berg gebaut hätten.

Aber sie waren wohl starrsinnig und selbstgerecht – allein ihr Aussehen wirkte bedrohlich. Sämtliche Frauen waren so dunkel und hochgeschlossen gekleidet wie Ida, und die Männer sahen aus, wie Cat sich stets die Patriarchen der Bibel vorgestellt hatte: bärtig, ernst und überaus streng.

»Nicht so schnell, Herr Pastor«, wandte jetzt auch gleich einer von ihnen ein. »Es ist noch längst nicht entschieden, ob die junge Frau bleiben kann!«

Der Sprecher war ein hochgewachsener, schwerer Mann mit harten grauen Augen, der Cat entfernt an Ida erinnerte. Sicher ihr Vater. Die junge Frau hatte über seinen großen Einfluss in der Gemeinde gesprochen – mit ein wenig Stolz in der Stimme und sehr viel Furcht.

»Ein so junges Ding, allein ohne Mann in der Gemeinde – das weckt Begehrlichkeiten. Zumal mein Schwiegersohn andeutete, dass die junge Frau in Nelson nicht den besten Ruf genoss. Was ja kein Wunder ist. Aufgewachsen bei den Wilden … Woher soll sie Ehrgefühl kennen?«

Cat stieg das Blut ins Gesicht, aber neben der Scham wallte jetzt auch Wut in ihr auf.

»Wenn überhaupt, so müsste sie bald verheiratet werden«, sprang Idas Vater jetzt ein anderer der Dorfhonoratioren bei.

Gerade hatte ihn jemand Brandmann genannt, und die Verwandtschaft mit Ottfried war nicht zu leugnen. In ein paar Jahren würde Ottfried genauso kahl und aufgeschwemmt aussehen … Was hatte die bildhübsche Ida nur dazu bewogen, diesen Mann zu heiraten?

»Ein passender Junggeselle will mir da allerdings zurzeit nicht einfallen. Zumal natürlich auch an die Tugend des jungen Mannes zu denken wäre, der sicher besser dran wäre mit einer wohlerzogenen Jungfrau seines Glaubens.«

Brandmann verzog den Mund, sein Ausdruck dabei ließ Cat an einen Frosch denken, der salbungsvoll quakte. Während die jüngeren Männer dieser Versammlung gar nicht so aussahen, als würden sie eine der schwarzen Krähen aus ihrer Gemeinde bevorzugen! Im Gegenteil, manche blickten unverhohlen lüstern. Der Gedanke, sie stünde womöglich bald dem örtlichen Heiratsmarkt zur Verfügung, regte erkennbar ihre Fantasien an.

»Bist du denn überhaupt getauft, Mädchen?«, mischte sich jetzt wieder Lange ein. »Und in welchem Glauben? Dein Name klingt so seltsam. Wie kann jemand Cat heißen?«

»Sie heißt Katharina!«

Cat schaute sich verblüfft zu den Frauen um, die bei dieser Gemeindeversammlung alle in einem Block zusammenstanden. Zum Teil hielten sie sich Planen zum Schutz gegen den Regen über die Köpfe, der schon zu Beginn der Gebetsversammlung eingesetzt hatte. Wahrscheinlich wären sie lieber in ihre Häuser gegangen, als hier auf dem schlammigen Versammlungsplatz in der Frühherbstkälte auszuharren. Sicher auch ein Grund dafür, dass sie eher unwillig auf Cat blickten. Sie sahen in ihr eine junge Frau, deren Auftauchen sie zum Bleiben zwang und die obendrein die Blicke ihrer Männer auf sich zog. Doch nun bahnte sich eine Sensation an, von der alle Gemeindemitglieder gleichermaßen gefesselt wurden. Männer und Frauen starrten auf Ida, die vorgetreten war. Nur ein paar Schritte von Cat entfernt stand sie mit hochrotem Kopf, die Augen befangen zu Boden gerichtet, vor der Gruppe. Sowohl aus den Reihen der Männer als aus denen der Frauen war unwilliges Raunen zu hören. Offenbar war es nicht üblich, dass eine weibliche Person in diesem Rat die Stimme erhob.

Ida musste sich erkennbar zwingen, aber sie sprach mutig weiter. »Und sie … sie ist natürlich getauft, ihre … ihre erste Pflegemutter war lutherischen Glaubens …«

Cat runzelte die Stirn. Das alles war weitgehend frei erfunden. Sie hatte Linda Hempelmann Ida gegenüber nur kurz erwähnt, ohne auf deren Glauben näher einzugehen. Verwirrt suchte Cat Idas Blick, als diese kurz ängstlich aufschaute, und wusste nicht, ob sie Zorn oder Dankbarkeit empfinden sollte. Sie selbst hätte keine Lügen über ihre Herkunft erzählt. Doch Ida meinte es sicher gut.

»Was ist in dich gefahren, Ida, dass du dich hier einmischst?« Jakob Lange blitzte seine Tochter an und tadelte sie scharf. »Die Frau hat in der Gemeinde zu schweigen!«

Ida spielte mit den Bändern ihrer Haube. Aber dann erhielt sie unerwartete Hilfe.

»Nein, Bruder Lange! So lasst sie doch reden. Da das Mädchen selbst ja offensichtlich kein Wort herausbringt, so sehr haben wir es schon eingeschüchtert«, sagte Pastor Wohlers mit sanfter Stimme. »Sprechen Sie nur frei heraus, Frau Ida, wenn sich Katharina Ihnen anvertraut hat.«

Ida holte tief Luft und warf Cat einen Verzeihung heischenden Blick zu. »Sie weiß nicht, ob diese Deutschen … Sie hießen … hießen …«

»Hempelmann«, flüsterte Cat ergeben.

Sie musste Idas Version ihrer Geschichte jetzt unterstützen, andernfalls würde es schreckliche Folgen für die junge Frau haben. Ida zwinkerte ihr unmerklich zu und sprach ermutigt weiter.

»Ob diese Hempelmanns altlutherischen oder reformierten Glaubens waren, Frau Hempelmann hat jedenfalls mit ihr gebetet, und sie hat ihr aus der Bibel vorgelesen. Sie ist auch nie den … den heidnischen Ritualen der Wilden verfallen. Sie … sie hat mir erzählt, dass sie sich weigerte, ihre Gebete zu sprechen.«

Tatsächlich hatte Cat ihrer neuen Freundin nur einen Rongoa-Busch gezeigt und ihr erklärt, wie man aus seinen Blättern ein Mittel gegen Husten erstellte. Der kleine Franz war schon wieder erkältet. Cat hatte dabei von Te Ronga erzählt und ihren Anrufungen der Geister.

Jetzt ballte sie die Fäuste. So wie Ida es darstellte, klang es ja, als hätte sie Te Rongas Glauben nicht respektiert! Eigentlich konnte sie das so nicht stehen lassen. Aber ein Blick in die Gesichter der Pastoren und Dorfältesten bewies, dass Ida genau das Richtige sagte. Pastor Wohlers und Pastor Riemenschneider strahlten. Idas Vater und Herr Brandmann verzogen zwar leicht den Mund, konnten jedoch nicht umhin, anerkennend zu nicken.

»Natürlich wird Cat … äh … Katharina … noch Anleitung brauchen«, meinte Ida. »Es … es wäre bestimmt gut, wenn sie in einer Familie unterkäme, in der sie die entsprechende Unterweisung erhielte.«

Ida sah zu ihrem Vater auf. Der Vorschlag, den sie eben machen wollte, fiel ihr nicht leicht, hatte sie sich doch schon darauf gefreut, Cat in ihrem eigenen Haus zu haben und mit ihr zusammenzuarbeiten. Aber seit sie Elsbeth vorhin wiedergesehen hatte, stand ihr Entschluss fest: Ihre Schwester brauchte die Hilfe dringender als sie. Elsbeth wirkte verhärmt und unglücklich, sie fürchtete sich zu Tode um Franz, der immer schwächer und bleicher wurde, und sie wurde den Anforderungen nicht gerecht, die ihr Vater an die Führung seines Haushalts stellte. Cat, die Ida recht tatkräftig schien und die sich obendrein auf heimische Heilpflanzen verstand, würde sich schnell nützlich machen. Und bei Langes war ihre Tugend auch nicht gefährdet. Ottfried dagegen …

Ida hätte es sich selbst nie eingestanden, aber die bemühten Scherzworte, die er Cat auf der Reise zugeworfen, die Blicke, mit denen er sie verschlungen hatte … Das alles gefiel weder ihr noch ihrer Freundin. Cat schien peinlich berührt und zog sich jetzt schon von Ottfried zurück. Sicher war es besser, wenn sie nicht mit den jungen Brandmanns in ihr neues Haus zog.

»Genauso ist es!« Sowohl Ida als auch Cat fuhren zusammen, als Ottfried Brandmann seiner Frau plötzlich ins Wort fiel. »Die junge Frau muss mit Gottes Hilfe auf den Pfad der Tugend zurückgeführt werden, auf dem sie sicher einmal wandelte, bis die Wilden sie verführten. Dies ist eine verantwortungsvolle Aufgabe, die so manches Opfer erfordert. Aber meine Gattin und ich haben uns die Entscheidung, Katharina mitzunehmen, nicht leicht gemacht. Und wir werden uns gern weiterhin um ihr Seelenheil bemühen. Mit harter Arbeit auf unserem Hof, mit Unterweisung im Gebet durch meine tugendhafte Frau und natürlich unter meiner strengen Aufsicht, wird sie auf den rechten Weg zurückfinden. Ich kann euch allen versichern, dass ich ein Auge auf sie halten werde. Ida und ich werden morgen in unser neues Haus ziehen. Im anschließenden Kuhstall lässt sich ein Verschlag für eine Magd anlegen. Mit der Erlaubnis der Ältesten würden wir Katharina dort unterbringen.«

»Aber …« Ida wollte etwas einwenden, und Elsbeth blickte verständnislos. Sie hatte sich schon auf die Hilfe gefreut. »Ich dachte …«

»Ein selbstloses Angebot«, lobte Pastor Wohlers. »Im Sinne wahren Christentums. Ich möchte doch an die Ältesten appellieren, es anzunehmen! Wo soll die junge Frau denn hin, wenn wir sie jetzt verbannen? Man mag sich gar nicht vorstellen, welchen Gefahren sie in der Wildnis ausgesetzt wäre.«

Cat selbst hätte sich sehr gut vorstellen können, sich fluchtartig zu entfernen – von der »Wildnis« gingen auch keinerlei Gefahren für sie aus. Allerdings hatte sie vom Moutere Valley aus das gesamte Gebiet der Ngati Toa zu durchqueren, bis sie auf den ersten Stamm der Ngai Tahu stoßen würde. Da musste sie schon vorsichtig sein. Ein paar Tage sollte sie besser kein Feuer anzünden und vielleicht besser nachts wandern. Unangenehm, sicher auch nicht gänzlich risikofrei, aber nicht die schlechteste Alternative zu einem Leben unter Ottfrieds »Aufsicht«. Idas Ehemann war ihr durch seine salbungsvolle Ansprache nicht sympathischer geworden.

Dann blickte sie jedoch kurz zu Ida hinüber und verwarf ihre Fluchtpläne. Die junge Frau schaute derart besorgt, ja fast ängstlich drein, als sich ihr Vater, Brandmann und die anderen Kirchenoberen jetzt zur Beratung zurückzogen. Sie schien den dringenden Wunsch zu haben, Cat bei sich zu behalten, obwohl sie bei Ottfrieds letzter Wortmeldung zusammengezuckt war. Ida war sicher naiv, aber so ganz konnten ihr Ottfrieds schmierige Annäherungsversuche während der Reise doch nicht entgangen sein. Und trotzdem fieberte sie nun der Entscheidung der Ältesten entgegen, als ginge es um ihren eigenen Verbleib in einer lebenswichtigen Gemeinschaft. Cat verstand das nicht ganz, sie hätte es allerdings auch nicht übers Herz gebracht, ihre neue Freundin zu enttäuschen. Gut, wenn die Ältesten Cat nicht haben wollten, würde sie gehen. Aber sonst sprach nichts dagegen, eine Zeit lang bei den Altlutheranern unterzukriechen. Vor harter Arbeit fürchtete Cat sich nicht – und erst recht nicht vor Ottfried! Der Kerl war unangenehm, jedoch bestimmt kein Kämpfer. Cat spielte mit ihrem Messer. Sie traute sich durchaus zu, sich Idas Mann vom Leib zu halten.

Brandmann, Lange und die anderen Kirchenältesten hätten sich die Entscheidung nicht leicht gemacht, verkündete Lange, als sie endlich wieder zu ihrer in Kälte und Nieselregen wartenden Gemeinde stießen. Der Vorsteher machte die Sache spannend, indem er zunächst ein Gebet sprach und dann noch viele Worte darum herum machte, bevor er endlich zur Sache kam und das Ergebnis der Besprechung offenbarte. Cat brauchte allerdings nur einen Blick auf Ottfried zu werfen, um zu wissen, wie die Kirchenoberen entschieden hatten. Idas Mann wirkte wie ein feister, zufriedener Kater, dessen Schüssel man eben mit Sahne gefüllt hatte. Zweifellos waren die Männer seiner Bitte nachgekommen.

»Wir werden der jungen Frau eine Chance geben!«, enthüllte Lange dann auch würdevoll die Entscheidung des Rates. »Da unser Gemeindemitglied Ottfried Brandmann sich dazu bereit erklärt hat, die Verantwortung für ihre Tugend zu übernehmen. Er halte das Mädchen also in strenger Zucht, seine Frau Ida sei ihm ein Vorbild an Demut und Frömmigkeit!« Der Patriarch warf seiner Tochter dabei so strenge Blicke zu, als vermutete er völlige Zügellosigkeit hinter ihrer offensichtlichen Ergebenheit. Erst als Ida seinem Blick standhielt und ihre Freude über die Entscheidung hinter einem stoisch ernsten Gesicht verbarg, ließ er von ihr ab und wandte erstmals das Wort an sein neu erkorenes Gemeindemitglied. »Katharina … äh … Hempelmann. Wir laden dich hiermit ein, fürderhin mit uns Arbeit und Brot zu teilen und Gott zu dienen.«

Ida erlaubte sich ein glückliches Lächeln, Cat biss sich jedoch auf die Lippen. Sie war nicht Katharina Hempelmann. Sie war Cat. Nicht mehr – aber auch nicht weniger! Unglücklich dachte sie an die Zeit zurück, da sie sich als Poti ernst genommen und geliebt gefühlt hatte. Für Te Ronga war der Mensch wichtig gewesen, nicht sein Name.

Cat blitzte den Kirchenältesten an. »Danke«, sagte sie dann widerstrebend. »Aber ich bin Cat. Nur Cat.«

Wahrscheinlich hätte schon das zu einem ersten Rüffel des strengen Vorbeters geführt, nach Langes Vortrag ging Cats Einwand hingegen in den aufgeregten Rufen und Gesprächen der Dorfbewohner unter. Zumindest jetzt sah es so aus, als hätte die Mehrheit der Dörfler Cats Aufnahme in die Gemeinde befürwortet. Besonders die Frauen drängten sich um sie und sprachen sie freundlich an. Dabei lechzten sie nach Berichten aus Nelson. Viele fragten nach Bekannten in der Stadt, nach den Beits und Neuigkeiten von der Company. Erst später, als einige Frauen Ida und Cat in Idas und Ottfrieds provisorische Hütte begleitet hatten, um beim Umzug in das neue Haus zu helfen, stellten sie auch Fragen nach ihrem Leben bei den Maori. Cat stand geduldig, aber vor allem vorsichtig Rede und Antwort. Auf keinen Fall durfte sie wieder die Saat für Fehlinterpretationen legen wie damals in Nelson!

Schließlich luden die Frauen Idas gesamten Hausstand auf zwei Handkarren, um ihn hinunter zum Fluss zu bringen. Viel war es nicht, was die junge Familie besaß. Alle bedauerten wortreich, wie wenig man aus der alten Heimat mit nach Neuseeland hatte bringen dürfen.

»Euer schönes Geschirr, Ida, und die Daunendecken … Ich weiß noch, wie fein deine Mutter webte. Wenigstens die Tischdecken hast du noch und die Bettbezüge.« Die Finger der Frauen fuhren bewundernd über das bestickte Leinen, bevor sie Idas Aussteuertruhe auf den Wagen wuchteten.

Ida blieb bei all dem ziemlich unbeteiligt. Cat fragte sich, wozu man all diesen überflüssigen Tand über drei Ozeane hatte befördern müssen. Natürlich waren die Betttücher und Kissenbezüge schön – aber wichtiger wären doch Werkzeuge, warme Kleidung und Kochgerät gewesen. Das alles habe man käuflich erwerben müssen, berichteten die Frauen Cat mit einer Mischung aus Freude und Bedauern. Idas und Ottfrieds Ausflug nach Nelson hatte wohl der Aufbesserung der Bestände gedient. Insgesamt besaßen die Siedler von Sankt Paulidorf allerdings kaum mehr Hausrat als die Frauen der Ngati Toa.

»Wir haben halt angenommen, dass wir hier alles selbst herstellen können«, meinte Ida unglücklich, als Cat diesbezüglich etwas anmerkte. »Wie damals in Raben Steinfeld, da haben wir nie etwas gekauft, unsere Stoffe webten und strickten wir selbst, und die Eisenwaren kamen aus der Schmiede. Aber hier ist alles ganz anders. Schon, dass es keine Schafe gibt und keine Wolle … Mein Vater kann die Schmiede auch noch nicht eröffnen, erst müssen ja mal die Häuser stehen. Wo er dann Eisen herkriegen soll, weiß ich auch nicht. Wie machen denn das die Maori? Die haben doch gar kein Vieh.«

Diese Frage ließ auch die anderen Frauen aufhorchen.

Cat zuckte die Schultern. »Die Maori kochen meist über offenem Feuer oder verwenden Erdöfen. Selbstverständlich nur, wenn es Vulkanaktivität in der Gegend gibt. Und sie spinnen Flachs, harakeke«, verriet sie den Frauen. »Dazu muss man ihn natürlich erst anbauen. Baut ihr hier schon irgendetwas an?«

Cat zog gemeinsam mit Ida und deren kleiner Schwester Elsbeth einen der Handwagen. Gerade erreichten sie die ersten Häuser des künftigen Dorfes, zum Teil noch im Rohbau, zum Teil bereits bezugsfertig. Die ersten Familien wohnten sogar schon in ihren schmucken Heimen. Cat sah mit Schrecken an deren Fundament, bis wohin hier bei der letzten Überschwemmung das Wasser gestanden hatte. Sie wunderte sich gar nicht, als die Frauen jetzt von ihren zerstörten Gärten erzählten.

»Es ist vom Hochwasser weggeschwemmt worden, aber wir lassen uns nicht unterkriegen!«, erklärte Idas künftige Nachbarin Elfriede Busche, die junge Frau des Schuhmachers. »Wir haben die Gärten gleich neu angelegt.«

»Zum zweiten Mal schon«, bemerkte Elsbeth gequält. Während die anderen Frauen mit Stolz und zum Teil etwas aufgesetzter Begeisterung von ihrem Dorf sprachen, fehlte dem Mädchen jeglicher Enthusiasmus. »Aber ich habe es Vater schon gesagt: Noch mal mache ich das nicht! Wenn der Fluss ein weiteres Mal über die Ufer tritt, dann …«

»Dann?«, fragte Cat.

Ihre Stimme ging jedoch in dem allgemeinen Sturm der Entrüstung unter, mit dem die Frauen auf Elsbeths aufmüpfige Äußerung reagierten: Nein, eine weitere Überschwemmung konnte und würde es nicht geben! Und wenn doch, dann würden die Entwässerungsgräben die Häuser und Gärten diesmal schützen, die Frauen hätten schließlich jedes Feld mit einem solchen umgeben. Teilweise hatten die Männer sogar geholfen, und dann waren die Gräben gleich doppelt so tief geraten.

»Gott wird uns schützen!«, verkündete Elfriede Busche im Brustton der Überzeugung und bekreuzigte sich.

»Wir sollten ein Gebet dafür sprechen!«, fügte eine ältere Frau hinzu, und gleich senkten sich gehorsam sämtliche Köpfe unter den so sorglich gestärkten Hauben, deren Form dem Nieselregen allerdings nicht mehr ganz standhielt.

»Können wir zum Beten nicht reingehen?«, quengelte Elsbeth, während Cat um das Grundstück herum nach Entwässerungsgräben Ausschau hielt.

Was sie fand, ging kaum über eine etwas tiefere Ackerfurche hinaus. Mit solchen Gräben hatten auch Te Ronga und die anderen Maori-Frauen ihre Felder umgeben. Sie reichten, einen normalen Regen abzuleiten. Aber die Wucht eines Flusses? Wenn das so einfach wäre, hätten die Ngati Toa diese Ebene längst besiedelt.

»Ja, kommt herein!«, lud Ida die Frauen in ihr Haus. »Dann können wir Gott auch gleich um einen guten Einzug und um Glück in unserem neuen Heim bitten!«

Cat fand, dass ihre Freundin dabei weniger fromm als verfroren wirkte, und ihr selbst ging es natürlich nicht anders. Jede der Frauen musste sich nach einem trockenen Plätzchen sehnen, nur Elsbeth hatte gewagt, das auszusprechen.

»Und vielleicht können wir vorher den Ofen anheizen?«, fügte das Mädchen jetzt auch noch fragend hinzu.

Aber so weit ging die Kompromissbereitschaft der älteren Gemeindemitglieder nun doch nicht. Sie trugen gerade noch die Truhe mit Idas Aussteuer ins Haus, danach begann der improvisierte Gottesdienst.

Cat ließ ihn geduldig über sich ergehen. Bei den Maori wäre es schließlich kaum anders gewesen. Auch bei Te Ronga bestimmten Zeremonien den Alltag, mit denen die Geister beschwichtigt oder eingeladen wurden, am Leben der Menschen teilzuhaben. Die Gestaltung der Beschwörung war nur etwas fröhlicher, in der Regel wurde gesungen und getanzt, nicht nur gebetet. Elsbeth schien das Gebet allerdings auf die Nerven zu gehen, und auch Ida schien nicht mit dem Herzen dabei zu sein. Wahrscheinlich dachte sie an den Rest ihres Hausrats, der nach wie vor auf den Handkarren im Regen stand.

Erst nach dem Gebet zeigte Ida ihren Freundinnen das Haus – wobei die Führung vor allem für Cat stattfand, die anderen Frauen würden bald Häuser von mehr oder weniger gleichem Grundriss bewohnen. Die Männer hatten sich bei der Gestaltung der Häuser an den Bauernhöfen ihrer Heimat orientiert. Es gab einen Eingangsbereich und eine große Diele, von der kleinere Räume abgingen. Die Frauen bewunderten bereitwillig das breite, trutzige Bett, das Ottfried gezimmert hatte, und auch die anderen wuchtigen, stabilen Möbel. Alle halfen eifrig, Idas weniges Geschirr und ihre Töpfe und Pfannen in den Küchenschränken unterzubringen. Cat stapelte die Vorräte an Trockenfleisch und Hülsenfrüchten in der Speisekammer, aufmerksam beobachtet von Chasseur, dem Hund, der sich gleich nach Idas Ankunft im Dorf wieder zu ihr gesellt hatte. Er hoffte wohl auf einen Schlafplatz am Kamin, aber Ida wies Cat an, ihm ein Strohlager im Stall zu machen.

»Wenn du da auch schläfst, ist er ja wenigstens nicht allein«, erklärte sie und streichelte den langhaarigen, freundlichen Vierbeiner.

Cat hatte vorher schon angedeutet, dass sie keinen Wert auf eine Schlafmöglichkeit im Haus legte. Ein Verschlag im Stall reichte ihr völlig aus und bot zudem mehr Sicherheit vor etwaigen nächtlichen Zudringlichkeiten vonseiten des Hausherrn.

»Ottfried mag keinen Hund im Haus haben, bislang hab ich darauf bestanden, wegen der Ratten. Hier wird es hoffentlich keine geben.«

Das zumindest ist der Vorteil häufiger Überschwemmungen, Ratten riskieren nicht, in dieser Ebene in Scharen zu ertrinken, dachte Cat, verzichtete aber darauf, es auszusprechen. Womöglich würde das ein weiteres Bittgebet nach sich ziehen.

Schließlich verabschiedeten sich Idas Nachbarinnen. Es wurde Zeit, dass sie sich um ihre Männer und Kinder kümmerten. Die letzten Vorbereitungen für den Einzug am kommenden Tag konnten Cat und Ida allein bewerkstelligen.

»Vor allem sollten wir schon mal die Kuh und die Pferde holen«, äußerte Ida in Anbetracht des Wetters.

Es regnete weiter, und sie warf bereits ängstliche Blicke auf den Moutere. Der blieb brav in seinem Bett, Ida hatte jedoch längst festgestellt, dass die Überschwemmungen sich nicht voraussagen ließen. Sie hingen nicht davon ab, wie stark es im Schachtstal regnete, sondern von massiven Niederschlägen oder Schneeschmelzen in den Bergen.

»Ja, die Tiere wären bestimmt auch gern im Trockenen«, sagte Cat.

Sie half Ida, eine sehr störrische und ängstlich blökende Kuh von der Missionsstation aus ins Tal zu treiben. Die Dörfler, die sich um die anderen beiden Rindviecher kümmern sollten, hatten ihre Tiere schon abgeholt. Idas Kuh ließ sich zuerst willig hinterherziehen, mochte dann aber nicht weiter zum Fluss gehen. Die beiden Frauen hatten Mühe, ihr Beine zu machen.

»Sie spürt doch nicht womöglich was?«, fragte Ida ängstlich mit Blick auf das Wasser.

Cat zuckte die Schultern. »Keine Ahnung. Das ist die erste Kuh, mit der ich zu tun habe. Ich kann allerdings gern schon mit ihr und den Pferden im Stall bleiben.« An sich war ihr für die Nacht vor Idas Umzug ein Schlafplatz bei den Töchtern der Brandmanns angeboten worden, aber Brandmanns Hütte war auch schon ohne diese Einquartierung überfüllt. »Falls dann was passiert, lasse ich sie raus.«

»Du hältst es also auch für möglich«, meinte Ida nervös, als die beiden gleich darauf auch die Pferde in den Stall holten. Die zwei Braunen folgten ihnen gern, sie waren erkennbar froh, aus dem Regen herauszukommen. »Also das mit dem Fluss … Du glaubst auch, es könnte weitere Überschwemmungen geben?«

Cat verdrehte die Augen. »Ida, hier gibt es seit Menschengedenken Überschwemmungen. Wieso sollte sich das plötzlich ändern?«

»Mein … mein Vater sagt es. Und Ottfried sagt es … aber ich … ich denke, wir hätten weiter oben siedeln sollen, auf den Hügeln. Bis dahin kommt das Wasser sicher nicht.«

»Auch darauf würde ich mich nicht verlassen«, sagte Cat ehrlich. »Te Ronga meinte, dieses Tal gehöre den Flussgöttern. Sie könnten jederzeit Besitz davon nehmen. Wie hoch das Wasser dann steigt, weiß kein Mensch – zumindest kein pakeha.«

»Das ist Aberglaube!«, fuhr ihr Ida ins Wort. »Das … das darfst du nicht sagen. Es gibt keine Flussgötter!« Dabei bekreuzigte sie sich.

»Und dein blindes Vertrauen in deinen Vater und Ottfried?«, spöttelte Cat. »Ist es kein Aberglaube, wenn du meinst, die wüssten, was Gottes Wille ist?«

»Wir sollen auf die Kirchenoberen hören«, murmelte Ida. »Und auf unsere Väter. Und unsere Ehegatten. Das ist gottgewollt.«

»Das ist Unsinn!«, sagte Cat spontan. »Schau mal, Ida, in eurem Raben Steinfeld, da mag das ja noch einen gewissen Sinn gehabt haben. Da kannte dein Vater sich aus, es gab … tikanga … Bräuche, die … Also, die Maori sagen, das Wissen über die Vergangenheit sichere die Zukunft. Aber hier ist alles anders, das hast du selbst gesagt. Und niemand, allenfalls ein tohunga für Wasserläufe, falls es so etwas gibt, oder ein Geologe wie dieser Mr. Tuckett kann sagen, wann es die nächste Überschwemmung gibt. Sicher ist nur, dass es sie geben wird. Egal, wie viel ihr betet, und gleichgültig, was dein Vater sagt.«

»Willst du damit sagen, Gott hört nicht auf uns?«

Idas Stimme klang empört, es schwang jedoch noch etwas anderes darin mit. Zweifel? Angst?

Cat wusste, dass sie jetzt diplomatisch sein sollte. Aber dann dachte sie an ihre vielen sinnlosen Gebete für Frau Hempelmann, ihre eigenen verzweifelten Bitten an Gott, sie vor Barker zu bewahren, an die lüsternen Blicke des Missionars Morton und den äußerst wirksamen Hustensirup, den sie selbst aus der Rongoa-Pflanze hergestellt hatte, obwohl sie darauf verzichtet hatte, vor dem Pflücken die Geister anzurufen.

»Hat er je auf dich gehört?«, fragte sie schließlich zurück. »Hast du irgendwann auch nur den Anflug einer Antwort bekommen, wenn du eine Frage gestellt hast? Hat sich auch nur einer deiner Wünsche erfüllt?«

Ida schwieg, während sie die Stalltür hinter den Pferden schloss. Geschäftig begann sie, das getrocknete Tussockgras, das sie hier als Strohersatz für die Tiere hortete, auf die Ständer der Kuh und der Pferde zu verteilen. Dabei wirkte sie fahrig und unsicher, Cats höhnische Äußerungen schienen sie bis ins Mark getroffen zu haben. Cat tat es inzwischen leid, überhaupt mit den Göttern angefangen zu haben. Dabei hatte sie die Erwähnung der Flussgeister eher scherzhaft gemeint, sie hätte jedoch wissen müssen, dass die Leute von Sankt Paulidorf, was das Heidentum betraf, keinen Spaß kannten. Cat überlegte, wie sie sich entschuldigen konnte, während sie Wassereimer füllte und Hafer in die Krippen der Pferde gab. Bald würde es nichts mehr zu tun geben. Wenn dann immer noch eine so angespannte Atmosphäre herrschte …

Plötzlich brach Ida das Schweigen. »Ich habe noch nie gelogen«, sagte sie mit leiser Stimme. »Also bis … bis vorhin in der Versammlung.«

Nach dem Disput über Götter und Geister kam das für Cat überraschend. Sie wusste nicht, was von ihr erwartet wurde. Aber Idas kläglicher Gesichtsausdruck erweckte ihr Mitgefühl.

»Dafür hast du es ganz gut gemacht«, bemerkte sie mit einem kleinen Lächeln. »Du hättest es jedoch nicht tun müssen. Ich bin dir und Ottfried sehr dankbar, dass ihr mich aus Nelson herausgebracht habt. Von hier aus hätte ich mich schon irgendwie durchgeschlagen.«

»Und wärst damit vielleicht besser gefahren«, flüsterte Ida. »Der Fluss … und Ottfried …«

Es gab keinen Grund, die Stimme zu senken, aber Ida schien die Last der Worte zu erdrücken.

Cat zuckte die Schultern. »Vielleicht«, meinte sie. »Mach dir keine Sorgen um mich. Ich kann schwimmen.« Sie lächelte aufmunternd. »Und sonst … ich komme schon zurecht.« Sie griff unwillkürlich nach ihrem Jagdmesser.

Ida hatte ihre Arbeit beendet und setzte sich erschöpft auf den Balken, der den Verschlag der Kuh von dem der Pferde trennte. »Ich hab es gar nicht für dich getan«, bekannte sie dann.

Cat blickte abwartend auf die junge Frau, registrierte ihre hängenden Schultern, das blasse Gesicht und die Strähnen dunklen Haares, die sich aus ihrer braven Haube gelöst hatten. Selbst die Locken wirkten glanzlos. Idas ganzer Körper drückte Mutlosigkeit und Niedergeschlagenheit aus.

»Ich wollte, dass du bleibst«, sprach Ida schließlich weiter.

Cat lächelte wieder. »Das war nicht zu übersehen«, bemerkte sie. »Aber warum? Du machst dir doch nicht wirklich Sorgen um meine … Wie nennt ihr das? Errettung? Ich weiß nicht mal, was das ist.«

»Ich werde es wahrscheinlich auch nie erfahren«, seufzte Ida. »Es heißt, es sei vorherbestimmt. Und ob ich den … den Anforderungen entspreche? Jedenfalls nein, nein, ich mache mir keine Sorgen um deine Errettung. Auch wenn das natürlich Christenpflicht wäre. Ich sollte mich darum sorgen, und …« Sie brach ab und spielte mit einem Grashalm. Ida musste sich sichtlich überwinden, weiterzusprechen. »Eigentlich wollte ich nur, dass du bleibst, weil ich mit dir reden kann«, brach es schließlich aus ihr heraus. Sie sprach die Worte aus, als handelte es sich um das Geständnis einer Straftat.

Cat setzte sich zu ihr. »Aber Ida«, sagte sie sanft. »Du kannst doch mit jedem hier reden. Jeder spricht deine Sprache …«

Ida schüttelte den Kopf. »Eben nicht«, flüsterte sie. »Ich … ich glaube, dass mich hier keiner versteht. Das ist verrückt, nicht? Ich hab früher schon so empfunden. Als ich klein war, in der Schule. Ich war irgendwie anders. Wir waren anders … ich und … Karl. Wir haben immer alles anders gesehen. Aber das ist nun schon wieder hoffärtig, weil … Wir haben immer bessere Noten bekommen als die anderen, und darauf sollte ich nicht stolz sein. Gerade ich nicht als Mädchen. Der Lehrer hat meinem Vater mal gesagt, ich sei eine seltene Laune der Natur. Und irgendwie bin ich immer noch stolz darauf. Ich weiß nicht, was mit mir los ist, heute begehe ich eine Sünde nach der anderen.«

»Mein schlechter Einfluss?«, scherzte Cat.

Ida lächelte nicht, schüttelte jedoch den Kopf. »Es ist nur … Wenn ich nicht bald jemanden finde, mit dem ich reden kann … dann … ich hab das Gefühl, als müsste ich dann ertrinken … Ob der Fluss nun kommt oder nicht.«

Cat legte sanft den Arm um Ida und spürte ihre knochigen Schultern unter dem wollenen Kleid. »Ich will gern mit dir reden«, sagte sie freundlich. »Obwohl ich nicht weiß, ob ich wirklich deine Sprache spreche. Das mit der Schule zum Beispiel … Ich war nie in der Schule. Und ich weiß auch nicht, ob ich irgendjemanden davor retten kann, zu ertrinken. Ich könnte dir höchstens das Schwimmen beibringen. Aber die Sprache der Geister, weder jener des Flusses noch all der anderen, die dich quälen, beherrsche ich nicht.«

KAPITEL 2

Cat bemerkte sehr bald, dass es nicht nur Götter und Geister waren, die Ida quälten. Sie machte schnell handfeste Gründe dafür aus, dass ihre neue Freundin so verhärmt und unglücklich wirkte. Einmal war da die extrem schwere Arbeit, mit der die Frauen in Sankt Paulidorf belastet waren. Ida und die anderen Frauen und Mädchen erhoben sich bei Sonnenaufgang, machten das Frühstück für ihre Familien und begaben sich dann sofort auf die Felder oder in ihre Gärten. Die Männer der Siedlung waren mit dem Bau der Häuser beschäftigt, die Feld- und Gartenarbeit oblag traditionell den weiblichen Familienmitgliedern. Nur zwei der Bewohner von Sankt Paulidorf hatten in der alten Heimat nennenswerte Bauernhöfe bewirtschaftet. Die anderen ernährten ihre Familien mit Handwerksberufen, für Gartenarbeit blieb da keine Zeit. In Raben Steinfeld waren die Grundstücke allerdings klein gewesen, die Gärten längst angelegt und die Felder schon vor Generationen urbar gemacht. Die Frauen hatten es leicht geschafft, diese Flecken zu bewirtschaften, und im Zweifelsfall konnte auch mal ein Tagelöhner beschäftigt werden, um zu pflügen oder bei der Ernte zu helfen. Hier jedoch besaß jeder Siedler zwanzig Hektar Land und setzte seinen Ehrgeiz darein, es möglichst sofort zu bestellen. Die Frauen mussten also helfen, auch beim Roden der Grundstücke, und die Gärten waren ohnehin ihre angestammte Domäne. Nur wenige Männer ließen sich dazu herab, ihnen auch nur beim Anlegen der Entwässerungsgräben beizustehen. Die älteren Frauen konnten natürlich ihre Söhne hinzuziehen. Ein kräftiger Dreizehn- oder Vierzehnjähriger war schon eine gewaltige Hilfe. Ida war jedoch auf sich allein gestellt – und mehr noch Elsbeth, die schon am Tag nach Cats Ankunft und Idas und Ottfrieds Umzug in ihr neues Haus bitterlich weinend auf Idas Schwelle stand.

»Anton ist weg!«, vermeldete sie verzweifelt. »Er hat gestern mit Vater gestritten. Ottfried hat den jungen Männern wohl … einen ausgegeben …«, die letzten Worte kamen zögernd. Sie waren Elsbeth in Raben Steinfeld nicht geläufig gewesen, Alkohol hatte man damals höchstens im eigenen Haus und nur in sehr geringen Mengen konsumiert, »… und das hat Vater gerochen, als Anton nach Hause kam. Na ja, du kennst Vater! Er wollte ihn wieder zwingen, zu beten und Gott um Verzeihung zu bitten und all das, aber Anton hat ihm widersprochen!« Auch das klang fast ungläubig. »Er sagte, er hätte keine Lust mehr zu der schweren Arbeit auf den Feldern – und dann die Überschwemmungen … Man wüsste doch gar nicht, wozu das alles gut sei. Und außerdem will er Gertrud Brandmann nicht heiraten.«

Cat verstand nichts mehr, und Ida seufzte vernehmlich. Den Plan, Anton Lange mit Ottfrieds ältester Schwester zu verheiraten, hatte es bereits in der alten Heimat gegeben, aber die Verbindung war natürlich lange noch nicht spruchreif gewesen. Anton hatte schon immer gesagt, dass er Gertrud, eine unscheinbare, dafür äußerst fromme und fügsame junge Frau, nicht leiden könne. Vorerst hatte das niemand ernst genommen, und wenn er bei dieser Ablehnung geblieben wäre, hätte der Vater ihn auch ganz sicher nicht gezwungen, es war allerdings ungeschickt gewesen, das Thema jetzt, im Rahmen einer ganz anderen Auseinandersetzung auf den Tisch zu bringen. Antons Erklärung musste Jakob Lange noch mehr aufgebracht haben. Aber anscheinend hatte die Sache schon länger an dem Jungen genagt.

»Hat Vater ihn geschlagen?«, fragte Ida resigniert.

Jakob Lange hatte seine Töchter nie verprügelt. Die Mädchen hatten sich höchstens mal eine Backpfeife eingefangen. Was die Jungen anging, hielt er jedoch auf strenge Disziplin. Ida war stets bemüht gewesen, den kleinen Franz vor ihm zu schützen.

Elsbeth nickte. Und den Rest konnte Ida sich zusammenreimen. Anton hatte die Prügel noch einmal ertragen und war dann ins Bett geschlichen, um im Schutz der Nacht klammheimlich zu verschwinden.

»Er hat uns einen Zettel dagelassen«, meinte Elsbeth. »Er geht zum Straßenbau. Oder zu den Landvermessern wie Karl. Vater war natürlich außer sich. Auch, weil er Karl erwähnt hat, als ob der ein Vorbild wäre. Wobei ich nicht glaube, dass sie Anton da nehmen, bei den Landvermessern. Da muss man doch wohl ziemlich klug sein. Und Anton … Na ja, Landvermesser hat er mit T und mit einem S geschrieben.«

Ida hätte beinahe gelacht. Anton war nie der Schlaueste gewesen. Aber er war kräftig und zuverlässig, beim Straßenbau oder beim Gleisbau würde er sicher seinen Mann stehen. Und ob Gott ihn wirklich dafür strafen würde, dass er sich seinem Vater widersetzt hatte? Womöglich erwartete ihn ein besseres Leben. Eine schönere und sanftere Frau als die frömmlerische Gertrud Brandmann.

Ida gab es vor sich selbst nicht gern zu, doch sie konnte ihren Bruder verstehen, vielleicht würde er ja sein Glück machen. Für Elsbeth war seine Flucht in die Stadt allerdings eine Katastrophe. Bislang hatte ihr Vater den jungen Mann stets angehalten, Elsbeth nach seiner sonstigen Tagesarbeit im Garten zu helfen, Holz zu hacken oder Wasser zu holen. Anton hatte das murrend erledigt, aber doch eingesehen, dass die schmächtige Dreizehnjährige damit hoffnungslos überfordert war. Jetzt, so erzählte Elsbeth, hatte der Vater befohlen, Franz müsse mehr Aufgaben im Haushalt übernehmen.

»Und er ist doch erst gerade mal neun Jahre alt!«, jammerte sie. »Außerdem auch schon wieder krank. Ich habe ihn heute in die Schule geschickt, einfach um ihn los zu sein. Aber ich glaube, er hat Fieber …«

Cat bot sich gleich an, zu helfen. Sie versprach, sich den kleinen Jungen nach der Schule anzusehen, und machte sich gleich auf die Suche nach Pflanzen, mit denen sie seinen Husten lindern und sein Fieber senken konnte. Elsbeth schloss sich ihr dabei vorerst getröstet und voller Eifer an, was Ida wunderte. Bislang hatte ihre Schwester sich nie für Heilkunde interessiert.

Cat erschlossen sich Elsbeths Beweggründe allerdings sofort.

»Sprich Englisch mit mir!«, forderte das Mädchen sie auf, kaum dass sie die Siedlung hinter sich gelassen hatten. »Ich habe bald alles vergessen, aber ich übe es abends im Bett oder bei der Gartenarbeit. Ich will es ganz richtig können! Ach ja, und bitte nenn mich Betty!«

Franz’ Husten wurde bald besser, zu einer vollwertigen Arbeitskraft wurde der Kleine dadurch dennoch nicht. Elsbeth kämpfte weiter allein mit der Gartenarbeit, wobei sich ihr Vater verhältnismäßig duldsam zeigte. Er sah ja selbst, dass es mit Franz’ Unterstützung nicht weit her war. Ottfried dagegen trieb Ida an und rügte sie, wenn die Ergebnisse ihrer Arbeit seinen Anforderungen nicht entsprachen.

»Bei meiner Mutter sprießen die Bohnen längst! Und die Kartoffeln sind gesetzt! Was machst du nur den ganzen Tag? Zumal jetzt, da du auch noch Hilfe hast?«

Cat bemerkte nicht zum ersten Mal, dass Ida bei diesen Vorwürfen verstummte, statt sich zu wehren. Genau so war es auf der Reise von Nelson ins Schachtstal gewesen. Ida schienen die Worte im Halse stecken zu bleiben, wenn Ottfried sie tadelte. Und hier sah Cat auch einen weiteren Grund für Idas allgemeine Niedergeschlagenheit: Ihr böser Geist, da war sie sich nach kurzer Zeit sicher, hieß Ottfried. Ida fürchtete ihn – seine Schmähungen bei Tage und noch mehr seine Annäherungen bei Nacht.

Cat konnte nicht umhin, an Idas Nächten mit Ottfried teilzuhaben. Das schnell gebaute Haus war hellhörig. Im Stall bekam sie alles mit, was in Idas und Ottfrieds Schlafzimmer vorging. Dabei war sie nicht wirklich neugierig, sie hätte Ottfrieds Stöhnen und selbstgefälliges Gerede, sein Schnarchen und Idas leises Weinen, wenn er endlich mit ihr fertig war, nur zu gern verschlafen. Aber Chasseur reagierte äußerst alarmiert, wenn Ottfried über Ida herfiel. Meist bellte er laut auf und verfiel dann in unglückliches Jaulen und Wimmern – wahrscheinlich hatte man ihm das Gebell im alten Haus energisch verboten. Er hielt Cat mit seinem Jaulen wach, und sie hatte nicht das Herz, ihn mit Gewalt zum Schweigen zu bringen. Sie zog ihn dann an sich, streichelte und tröstete ihn, wie sie Ida nicht trösten konnte. Schon der leiseste Versuch, die junge Frau auf ihr nächtliches Martyrium anzusprechen, hatte nur Erröten und schamhaftes Abwenden zur Folge.

Und Cat war schließlich auch keine Expertin. Sie wusste zwar von ihren Maori-Freundinnen, dass die Vereinigung von Mann und Frau eigentlich von beiden als schön empfunden werden sollte. Aber sie konnte Idas Unwillen und Ekel nur zu gut nachvollziehen. Ratschläge, wie man die Beziehung glücklicher gestalten konnte, hatte sie nicht. Allenfalls hätte sie der jungen Frau etwas gegen ihre Schmerzen geben können. Es war sicher nicht normal, dass sich Ida nach jeder Nacht mit Ottfried nur schwerfällig bewegen konnte, dass sie kaum Schlaf bekam und die dunklen Ringe unter ihren Augen immer größer wurden.

Cat machte sich auch Sorgen über Ottfrieds zunehmenden Alkoholgenuss, einen Umstand, den Ida eher gelassen sah. Nachdem nun die Hütten hinter der Missionsstation weitgehend verlassen waren, hatte Ottfried sich bereit erklärt, ihren Abbruch zu übernehmen. Er versammelte dazu nach der gewöhnlichen Tagesarbeit die jüngeren männlichen Gemeindemitglieder – danach sprachen sie alle reichlich dem Whiskey zu, den Ottfried von seinen Touren nach Nelson mitbrachte. Nicht nur den jungen, unerfahrenen Männern fehlte dabei jedes Maß, auch Ottfried kam fast täglich schwankend und lallend heim. Er schaffte es dann nur selten, Ida beizuwohnen, sondern schlief ein, sobald er ins Bett fiel, worauf Ida mit ihrer Decke in den Stall tappte und sich aufatmend neben Cat und Chasseur kuschelte.

Cat gönnte ihrer Freundin diese ruhigen Nächte von Herzen, aber leider machte der Alkohol Ottfried auch regelmäßig Mut, sich ihr erst mal anzunähern. Bevor er ins Haus wankte, schlich er sich in den Stall, versuchte, Cat im Schlaf zu überraschen, und machte ihr trunken Komplimente. Immerhin hielt er Abstand, seit er sich bei einem Versuch, Cat »wach zu küssen«, mit ihrem Messer an der Kehle wiedergefunden hatte. Die blitzscharfe Klinge hatte ihn rasch ernüchtert, und am nächsten Morgen schien er sich an nichts zu erinnern. Danach reichte es, wenn Cat sich vielsagend an den Hals fasste, sobald er begann, zotige Reden zu führen.

Am meisten Ruhe fanden die beiden Frauen, wenn Ottfried sich zur Erledigung irgendeines Auftrags der Gemeinde in Nelson befand. Das kam häufig vor, noch immer mussten viele Baumaterialien und Dinge des täglichen Bedarfs in der Stadt gekauft werden. Dabei schrumpften die Ersparnisse der Siedler langsam zusammen, die ärmeren Familien mussten jetzt schon sehen, wie sie mit den kargen Zuwendungen der Company sowie Fischfang und Jagd zurechtkamen. Die Frauen fieberten der ersten Ernte entgegen, die bei einigen von ihnen kurz bevorstand. In den etwas höher gelegenen Gebieten wie etwa dem Hof der alten Brandmanns hatte die letzte Überschwemmung nicht allzu viel zerstört, und nun reifte Wintergemüse wie Kohl und Steckrüben. Die Frauen tauschten bereits aufgeregt Eintopfrezepte aus.

Dann jedoch kam die nächste Flut.

Cat bemerkte das anschwellende Brausen des Flusses an einem kühlen, regnerischen Wintermorgen. Gewöhnlich erhob sie sich beim ersten Morgenlicht von ihrem Strohlager, um die Kuh zu melken. Sie hatte sich anfänglich zwar etwas vor dem großen sturen Tier gefürchtet, dann aber bald festgestellt, dass die knochige schwarz-weiße Berta grundfreundlich war. An diesem Tag schien die Sonne gar nicht recht aufgehen zu wollen, Cat erwachte nicht von zunehmender Helligkeit, sondern erst, als Berta unglücklich muhte. Sie blinzelte ins Halbdunkel und hörte nicht nur das Prasseln eines heftigen Regens auf dem Stalldach, sondern auch ein unheilvolles Gurgeln und Rauschen. Ein Blick aus der Stalltür auf das leicht zum Fluss abfallende Gelände sagte ihr alles: Der Moutere war im Begriff, zu einem tosenden Strom zu werden, den es nicht mehr lange in seinem Bett halten würde. Noch während Cat durch den Regenvorhang linste, leckten die Wellen des Moutere am Uferrand.

Cat warf rasch einen Umhang über das Kleid, in dem sie geschlafen hatte. Ida und Ottfried mussten informiert werden – und alle anderen in der Siedlung, sofern die nicht schon selbst bemerkt hatten, was sich anbahnte. Ida war eben dabei, den Frühstückstisch zu decken, als Cat hereinkam, und sie wirkte weiß wie die Wand. Wahrscheinlich hatte auch sie das Brausen des Flusses gehört.

»Der … der Moutere?«, fragte sie tonlos, als sie Cats Gesicht sah.

Cat nickte. »Er tritt über die Ufer«, sagte sie fest. »Wir … wir gehen besser rauf zur Station.«

Während Ida noch dazu ansetzte, etwas zu erwidern, betrat Ottfried den Raum. Er rieb sich die Stirn. Sehr verkatert konnte er nicht sein, Cat hatte ihn die ganze Nacht in Idas Schlafzimmer gehört. Ob ihm der Schlafmangel zusetzte? Ida jedenfalls sah aus wie gerädert.

»Das kann nicht sein«, bemerkte er. Anscheinend hatte er Cats Meldung vernommen. »Die neuen Entwässerungsgräben … und …«

Er hielt inne. Wahrscheinlich erschien es selbst ihm jetzt unpassend, Jakob Langes Hoffnungen in Bezug auf Gottes Hilfe zu erwähnen.

»Dann geh einfach raus und sieh nach!«, schleuderte ihm Cat entgegen. »Oder wirf einen Blick aus dem Fenster!«

Durchs Fenster war außer Regen kaum etwas zu sehen, doch schließlich folgten sowohl Ottfried als auch Ida Cat nach draußen.

»Barmherziger Gott!«

Ida starrte verzweifelt, Ottfried ungläubig auf die Wassermassen, die jetzt schon die Hälfte der Böschung vor ihrem Haus überspülten. Mitten hindurch lief einer der kleinen Entwässerungsgräben, der die Fluten eben noch aufhielt. Aber eine ernsthafte Hürde für den Moutere bot er sicher nicht.

»Also, seht ihr’s jetzt?«, schrie Cat gegen den Regen und den brausenden Fluss an. »Können wir endlich die Tiere freisetzen und flüchten?« Ihr Umhang und ihr Kleid waren schon durchnässt, der Weg hinauf zur Missionsstation würde beschwerlich werden.

Endlich kam Leben in Ottfried. »Die Gräben!«, brüllte er. »Mach schon, Ida, wir brauchen Spaten und Sandsäcke. Wir müssen das Haus schützen!«

»Wir müssen hier weg!«, gab Cat zurück.

Doch keiner der Brandmanns hörte auf sie, und nun erkannte sie auch Bewegung auf den Nachbargrundstücken. Die Bewohner von Sankt Paulidorf würden nicht fliehen, sondern sich der Flut so entschlossen entgegenstellen wie schon zweimal zuvor.

»Bring die Tiere in Sicherheit!«, rief Ida ihrer Freundin zu, als sie sah, dass Cat zögerte. »Und dann hilf uns! Der Garten … all die Arbeit … Wir dürfen das nicht noch einmal verlieren!«

Cat hielt diesen erneuten Rettungsversuch für völligen Unsinn, aber sie rannte gehorsam zu den Tieren und versuchte, die unwillige Berta dazu zu überreden, ihren behaglichen Stall zu verlassen und in den Regen hinauszutrotten. Bei den Pferden gelang das schneller, sie brannten darauf, von dem unheilvoll tosenden Fluss wegzukommen. Auf dem Weg zur Station hatte Cat folglich das Gefühl, zwischen den Tieren zerrissen zu werden. Die Pferde strebten fort, während sie Berta mühsam hinter sich herziehen musste. Zum Glück bekam sie schnell Hilfe. Die höher wohnenden Siedler hatten die Situation inzwischen erfasst und eilten sich, ihren Nachbarn zu Hilfe zu kommen. Verteidigten sie damit doch auch gleich ihr eigenes Land. Einer der Jungen, sonst nach der Schule zum Rinderhüten angestellt, nahm Cat Berta ab.

»Du holst die anderen Kühe am besten auch noch!«, forderte Cat ihn auf, als er das unglücklich brüllende Tier in einem Pferch hinter der Missionsstation unterbrachte. »Ach ja, und du solltest sie melken.«

Cat hätte das am liebsten selbst getan, eigentlich zog sie nichts zurück ins Tal, aber noch während sie die Pferde im Windschatten der Missionsstation anband, forderten zwei Frauen ihre Hilfe an. Die beiden sollten einen Handwagen mit Säcken hinunterbringen, die die Missionare eilig füllten. Natürlich wieder nicht mit Sand, sondern mit Steinen und der gelben Erde, die auch oberhalb der Station vorherrschte. Sie würde der Gewalt des Stroms sicher nicht standhalten, wahrscheinlich spülte das Wasser sie aus den grob gewebten Säcken sofort heraus. Die Frauen hielt das jedoch nicht auf. Sie waren mit Feuereifer dabei, den Handwagen zu beladen, und hätte Cat ihre Bedenken geäußert, wären sie wahrscheinlich über sie hergefallen.

»Warum spannen Sie nicht die Pferde an?«, wagte Cat immerhin zu fragen, als sie sich dann gemeinsam mit den Frauen mühte, den schweren Wagen abwechselnd vom Abrutschen auf dem glitschigen Weg nach unten und Steckenbleiben im Schlamm zu bewahren.

»Der Wagen steht bei Lange in der Remise«, keuchte eine der Frauen. »Da müssten wir erst mal hin mit den Tieren. Und wir Frauen … Weißt du, wie man anspannt?«

Cat wusste das nicht, sie hatte bislang schließlich nie mit Pferden zu tun gehabt. Aber diese Frauen waren doch mit ihnen aufgewachsen! Wie kam es, dass sie alles, was damit zu tun hatte, den Männern überließen?

»Ich hab auch Angst vor Pferden!«, bekannte eine der Frauen und wischte sich den Regen aus dem Gesicht. »Nein, so ist es besser.«

Das war es natürlich keinesfalls. Die acht oder neun Säcke, die auf den Handwagen passten, richteten gegen den tobenden Fluss nicht das Geringste aus. Cat sprach die Sache dennoch kein weiteres Mal an, schon um der Pferde willen. Die verbrachten den Tag sicher lieber in Sicherheit auf dem Hügel als bei völlig sinnloser, schwerer Arbeit, die ihnen obendrein Angst machte. Denn ob man hier zehn Säcke hinunterschaffte oder hundert, der Moutere war dadurch nicht aufzuhalten.

Das schafften schon eher die Entwässerungsgräben, die etliche Männer und Frauen weiter unten mit dem Mut und der Kraft der Verzweiflung erweiterten. Sie leiteten das Wasser wenigstens in geringem Maße von den Häusern und Gärten ab – zumindest verhinderten sie eine Überflutung und Abtragung der Erde und der darin wachsenden Pflanzen und Gemüsesorten. Cat griff deshalb lieber ebenfalls zum Spaten, als sich erneut mit den beiden Frauen zur Mission hinaufzukämpfen, um weitere Säcke zu holen. Im strömenden Regen und bis zu den Knien in Schlamm und einfließendem Wasser arbeitete sie mit Ida und Ottfried.

Gegen Mittag brachten die alte Frau Brandmann und ein paar andere Frauen, die es beim besten Willen nicht schafften, noch weiter in der Nässe und der Kälte Gräben auszuheben, Kaffee und Brote. Die Siedler schlangen beides zwischen zwei Spatenstichen hinunter. Ida schluchzte, als allen Bemühungen zum Trotz weiter oben am Fluss ein Haus unterspült wurde und zusammenbrach. Ihr eigenes ragte inzwischen wie eine Insel aus dem Wasser, zumindest im Stall stand die schmutzige Brühe bereits fußhoch.

Cat merkte in ihrem Taumel der Erschöpfung kaum, dass gegen Mittag der Regen nachließ. Am frühen Nachmittag musste ein weiteres Haus aufgegeben werden. Es lag an einer Biegung des Flusses, und die Gräben hielten den hier angeschwemmten Schlamm- und Steinlawinen nicht stand. Die Besitzer, eine Familie mit drei Kindern, beobachteten fassungslos, wie ihr Heim sich brusthoch mit Wasser und Erde füllte. Immerhin brach es nicht ein wie das ihrer Nachbarn.

Gegen vier Uhr meinte Cat dann, einen Rückzug der Flut zu bemerken, und irgendwann, eine oder zwei Stunden später, gab auch Jakob Lange Entwarnung. Sie hatten es geschafft, der Moutere zog sich in sein Bett zurück. Zwar stand rund um die Häuser am Ufer immer noch das Wasser, aber auch das würde in den nächsten Tagen trocknen.

»Insgesamt ist wenig passiert!«, frohlockte Ottfried, als die Brandmanns und Cat endlich die Spaten und Hacken sinken ließen und die Schäden registrierten. »Ein bisschen Wasser im Stall – na ja, im Haus auch, das könnt ihr morgen leicht aufwischen. Im Grunde können wir Gott danken!«

»Aber der Garten ist wieder zerstört«, flüsterte Ida verzweifelt. Ihre Beete waren immer noch von Wasser bedeckt, die Frauen konnten sich ausrechnen, was hier noch übrig sein würde, wenn es ablief. Und diesmal waren auch die Felder und die höher liegenden Grundstücke nicht so glimpflich davongekommen. Schließlich waren außer dem Moutere auch die ihn speisenden Bäche rasend angeschwollen.

»Den bringst du morgen wieder in Ordnung!«, erklärte Ottfried gelassen. »Es war ja ohnehin noch kaum etwas reif. Bei meiner Mutter ist es schlimmer.«

Das Land der alten Brandmanns lag deutlich höher, weshalb Frau Brandmanns Anpflanzungen die letzte Flut recht gut überstanden hatten. Aber diesmal war auch ihr beinahe reifes Gemüse zu einem großen Teil weggespült worden.

»Hier wird doch nie etwas reifen!«, hielt ihm Ida erschöpft entgegen. »Wir können es wieder und wieder versuchen …«

»Es ist völlig sinnlos«, sprach Cat endlich aus, was sie schon den ganzen entsetzlichen Tag über mit Groll erfüllte. »All das, was wir hier machen. Ich verstehe nicht, warum ihr die Siedlung nicht gleich nach der ersten Flut aufgegeben habt!«

Ottfried blitzte sie an. »Wie deine Leute? Die Maori?« Er spuckte ihr die Worte entgegen. »Das feige, faule Volk, das dieses Land nicht zu schätzen wusste?«

»Aber Ottfried, du musst doch einsehen …«

Ida verstummte, denn eben näherten sich Jakob Lange und Peter Brandmann gemeinsam mit den Landwirten und ein paar anderen älteren Männern.

»Die bestellten Felder sind alle in Ordnung!«, meldete Bauer Friesmann. »Kaum Verluste. Aber wir müssen die Entwässerung ernster nehmen, ab morgen wird das Grabensystem ausgeweitet.«

»Nein, nicht gleich morgen!«, fiel ihm Peter Brandmann mit seiner Predigerstimme ins Wort. »Ab morgen ziehen wir erst mal all unsere Kräfte zusammen, bringen das Haus der Busches in Ordnung und bauen das der jungen Schiebs wieder auf! Wäre doch gelacht, wenn ihr nicht in einer Woche wieder ein Dach über dem Kopf hättet, was Manfred?« Er tätschelte die Schulter des jungen Mannes, dessen Familie ihr Haus in den Fluten hatte versinken sehen.

Cat hörte nicht, was Manfred Schieb erwiderte, die anderen Männer stimmten auf jeden Fall eifrig zu. Die Gemeinde Sankt Paulidorf war vom Aufgeben weit entfernt.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Ida erschöpft. »Ich … Also jetzt all das Wasser aus dem Haus wischen, das … das schaffe ich nicht …«

Sie sah tatsächlich aus, als würde sie gleich zusammenbrechen – vor Erschöpfung, aber auch vor Kummer. Und selbst Ottfried schien keine Lust zu haben, noch mit den Aufräumungsarbeiten zu beginnen, zumal die Dämmerung bereits einsetzte.

»Wir schlafen in der alten Hütte hinter der Mission«, meinte er. »Holt Bettzeug aus dem Haus und was zu essen, und dann macht es euch da gemütlich.«

»Wir?«, fragte Cat alarmiert. »Soll ich mir nicht was anderes suchen, und du schläfst da mit Ida?«

Ida zuckte zusammen, doch Ottfried schüttelte den Kopf. »Ich hab noch was zu erledigen. Muss was besprechen mit den Männern. Das weitere Vorgehen. Ich schlaf dann woanders.«

»Sie werden sich die Überschwemmung schöntrinken«, übersetzte Cat, als die Frauen sich durch den Schlamm und das fußhoch stehende Wasser erst zu Idas Haus durchkämpften, um dann ein paar Bündel mit den wichtigsten Sachen zu packen. »Aber ein Glück, dass eure alte Hütte noch steht. Angeblich reißen Ottfried und seine Freunde doch die alte Siedlung ab.«

»Das dauert seine Zeit, wenn man pro Brett einen Whiskey trinkt«, murmelte Ida böse. »Sollen sie machen, was sie wollen. Hauptsache, ich hab meine Ruhe. Ich bin so müde, Cat … so müde. Und morgen geht es von vorne los. Ich wünschte, ich hätte dieses verfluchte Sankt Paulidorf nie gesehen!«

Cat konnte nicht wissen, dass dies der erste Wunsch war, den Ida Brandmann jemals ausgesprochen hatte.

KAPITEL 3

Ida raffte das Bettzeug zusammen, während Cat in der Küche nach etwas Essbarem suchte. Möglichst etwas, das man gleich verspeisen konnte. Keine der Frauen hatte Lust, jetzt noch zu kochen, zumal der Ofen in der alten Hütte erst angefeuert werden musste. Schließlich schlug Cat ein Brot und ein paar Reste Trockenfleisch in ein Küchentuch.

»Mehr hab ich nicht gefunden«, sagte sie entschuldigend zu Ida. »Und dabei bin ich hungrig wie ein Wolf. Und mir ist kalt – das Beste wäre eine heiße Suppe.«

Es war eigentlich nicht kalt gewesen an diesem Tag, während der Arbeit hatten die Frauen sogar geschwitzt. Aber jetzt, da sie zur Ruhe kamen, begannen sie in den nassen Kleidern zu frieren. Cat sehnte sich danach, die Sachen auszuziehen und sich irgendwie zu trocknen. Dafür wäre sie sogar bereit gewesen, die Gastfreundschaft irgendwelcher frömmlerischer Gemeindemitglieder in Anspruch zu nehmen. Die der alten Brandmanns vielleicht. In deren Haus mochte ein Feuer brennen. Oder sie gingen zu Elsbeth. Das Haus der Langes stand recht hoch am Hang, es sollte trocken geblieben sein. Damit würde Ida sicher einverstanden sein.

Ida schüttelte jedoch entsetzt den Kopf, als Cat den Vorschlag äußerte. »Bloß nicht!«, wehrte sie ab. »Wenn wir bei meinem Vater unterkriechen, müssen wir den Ofen auch selbst anheizen. Und dann für die ganze Familie kochen. Oder glaubst du wirklich, Elsbeth kriegt das heute noch zustande?«

Ida und Cat hatten Elsbeth und Franz im Laufe des Tages mehrmals gesehen. Beide hatten beim Herankarren der Säcke geholfen. Die Kinder mussten zu Tode erschöpft sein. Beim Gedanken daran verspürte Ida sofort wieder Schuldgefühle.

»Vielleicht sollten wir ihr wirklich helfen«, murmelte sie. »Sie wird damit nie allein fertig, sie …«

»Dann soll ihr Vater ihr helfen!«, sagte Cat hart. »Du kannst dich nicht um alles kümmern!« Ihr graute es bei dem Gedanken, Holz schleppen zu müssen, aber mehr noch vor Langes Gebeten und Elsbeths Heulen und Lamentieren. Eigentlich mochte sie das Mädchen, sie hatte Verständnis für seine Nöte. An diesem Abend war sie jedoch zu müde.

»Jetzt sind die sowieso alle noch in der Kirche«, meinte Ida schließlich. »Das Dankgebet, von dem mein Vater gesprochen hat. Hörst du sie nicht singen?«

Cat konnte es kaum glauben, aber wenn man darauf achtete und sich den Wind und das immer noch verstärkte Rauschen des Flusses wegdachte, vernahm man tatsächlich den leisen Widerhall eines Kirchenliedes, vielstimmig intoniert in der halb fertigen Kirche von Sankt Paulidorf.

»Und wieso bleibt uns das erspart?«, erkundigte sich Cat und schlug seufzend das feuchte Schultertuch wieder um sich, um das Haus zu verlassen. So schnell wie möglich und unter Umgehung der Kirche, wenn es nach ihr ging. Den Gedanken an ein warmes Essen musste sie wohl aufgeben. Die Hütte hinter der Missionsstation war wenigstens trocken.

»Ottfried hat’s nicht mitgekriegt!«, sagte Ida und um ihre vor Kälte bläulichen Lippen spielte ein fast verschwörerisches Lächeln. »Oder er wollte schnell zu seinem Whiskey. Womöglich hat er sich auch eine Ausrede einfallen lassen. Seine Freunde dürften sich doch auch drücken. Wahrscheinlich behaupten sie, sie türmten noch Sandsäcke auf.«

Cat schaute ihre Freundin verwundert von der Seite an. Für die fügsame Ida waren solche klaren Worte fast schon Aufruhr. Sie lächelte.

»Wir drücken uns also?«, neckte sie ihre Freundin. »Ida Brandmann drückt sich vor einem Gottesdienst? Ist das denn gottgefällig?«

Sie wunderte sich, als Ida sie in plötzlich aufwallender Wut anblitzte. »Das ist mir ganz egal, ob das gottgefällig ist!«, brach es aus der jungen Frau heraus. »Gott schert sich nicht um uns, was sollen wir uns da um ihn scheren! Und ich weiß beim besten Willen nicht, wofür wir ihm heute danken sollen! Die dritte Überschwemmung in einem guten halben Jahr. Kann es noch schlimmer kommen?«

Cat wäre dazu einiges eingefallen, aber sie sagte nichts. Sie legte der vor Kälte schlotternden Ida nur eine Decke um die Schultern, als die junge Frau jetzt in Tränen ausbrach, legte den Arm um sie und ließ sie ein paar Herzschläge lang weinen, bevor sie die Freundin behutsam zur Tür drängte.

»Komm jetzt. Wir müssen ins Trockene, hier können wir nicht bleiben.«

Cat hatte kurz daran gedacht, vielleicht doch den Ofen in diesem Haus anzuheizen. Draußen war es feucht und inzwischen neblig, und sie war sterbensmüde. Der knapp eine halbe Meile weite Weg bis hinauf zur Missionsstation erschien ihr eine fast unlösbare Aufgabe. Beim Blick auf das feuchte Kaminholz und die im ganzen Haus stehenden Pfützen verwarf sie den Plan allerdings. Es war klamm, ihnen würde niemals warm werden. Und außerdem lag ihr die Sorge um die Tiere auf der Seele. Um Chasseur musste man sich da keine Gedanken machen, der ging sicher nicht so schnell verloren. Was jedoch war mit den Pferden? Und mit Berta?

»Vielleicht können wir ja die Kuh noch melken«, überlegte auch Ida, als die Frauen sich dann wirklich über den schlammigen Weg hinauf zur Missionsstation quälten. Er war kaum begehbar, und obendrein hatten die Räder der Handkarren tiefe Spuren darin hinterlassen, in die man im Dunkeln ständig hineinrutschte. »Dann hätten wir wenigstens warme Milch.«

»Ich hoffe, wir müssen die Kuh nicht noch füttern«, brummte Cat.

Sie sah ihre Befürchtungen bestätigt, als sie die Pferche hinter der Station schließlich erreichten. Im Missionshaus war niemand, die Pastoren leiteten sicher die Gebetsversammlung in der Kirche. Aber man sah durchs Fenster, dass im Kamin ein fröhliches Feuer prasselte. Die Geistlichen würden ins Warme heimkehren …

Ida und Cat schlug dagegen das vorwurfsvolle Gebrüll zweier Kühe entgegen – Berta war weder gefüttert noch gemolken worden, immerhin hatte sie Gesellschaft bekommen. Ida erkannte Emma, die Kuh, für die ihre Nachbarn sorgten. Elfriede Busche oder ihr Mann mussten sie in Sicherheit gebracht haben, bevor sie sich in den Kampf mit den Elementen gestürzt hatten, um ihr Haus zu retten.

»Die Tiere sind tatsächlich nicht gefüttert worden.« Ida seufzte, während sie unwillig zu einer Heugabel griff und den Rindern, all ihrer Erschöpfung zum Trotz, Heu in den Pferch wuchtete. Chasseur sprang dabei erfreut um sie herum, er hatte bei den Pferden auf seine Herrin gewartet. »Dabei müssen Ottfried und die anderen Männer doch hier vorbeigekommen sein. Und die Missionare waren den ganzen Tag nebenan.«

»Die einen mussten Whiskey trinken und die anderen beten«, wütete Cat und versorgte auch die hungrigen Pferde. »Ist natürlich viel wichtiger! Wo ist denn wohl die dritte Kuh?«

Ida, die inzwischen einen Wassereimer geleert hatte und Berta abmolk, zuckte die Schultern. »Die war bei den Schiebs«, bemerkte sie und sah dann erschrocken zu Cat auf. »O Gott, nein … das eingestürzte Haus. Sie werden das arme Vieh doch wohl hoffentlich rausgelassen haben, bevor sie aufgaben!«

Cat stieß scharf die Luft aus. »Wenn ja, dann wird sich die Kuh ja morgen irgendwo finden. Und wenn nicht …«

»Dann ist sie ertrunken«, sagte Ida bitter. »Oder von den Trümmern erschlagen worden. Vielen Dank, lieber Gott!«

Mit heftigen Bewegungen strich sie sich ihr nasses, strähniges Haar aus dem Gesicht. Idas Augen lagen tief in den Höhlen, sie wirkte abgezehrt und war sichtlich am Ende ihrer Kräfte. Cat war überzeugt davon, dass sie selbst nicht besser aussah. Sie mussten dringend ins Trockene.

»Ich denke, wir haben genug Milch.« Cat wies auf den ersten vollen Eimer, Ida hatte sich eben einen zweiten geholt. »Komm, lass uns gehen!«

Ida schüttelte jedoch unglücklich den Kopf. »Wenn wir die Kühe nicht ausmelken, kriegen sie eine Euterentzündung«, erwiderte sie seufzend. »Und das Letzte, was wir jetzt noch brauchen, ist krankes Vieh.«

Es war schließlich stockdunkel, als die Frauen die alte Hütte der jungen Brandmanns erreichten und aufatmend die Tür hinter sich schlossen. Der kalte, aber wenigstens trockene Raum erschien ihnen wie ein paradiesischer Zufluchtsort. Zumal, als sich auch noch Zündhölzer und eine Kerze fanden, in deren Licht sie einen Stapel Holz neben dem Kamin erkannten.

»Wir können ihn ganz leicht anfeuern!«, frohlockte Ida. »Und dann haben wir’s warm. Oh, ich kann es kaum erwarten, aus den nassen Sachen herauszukommen!«

Tatsächlich erwärmte das prasselnde Feuer den kleinen Raum recht schnell. Die Hütte war zwar zugig, und man musste ständig Holz nachlegen, um die Wärme zu halten, aber das war Cat und Ida jetzt erst mal egal. Sie schälten sich nah am Feuer aufatmend aus ihren Kleidern. Selbst Ida verdrängte ihr Schamgefühl. Sie empfand es als unschicklich, sich vor anderen Frauen auszuziehen. Cat hatte diese Probleme nicht, mit den anderen Maori-Mädchen hatte sie oft gemeinsam gebadet. Allerdings hatten nur wenige von ihnen einen so schönen, wohlgeformten Körper, wie ihn jetzt Ida enthüllte. Die junge Frau war etwas zu dünn, doch ihre Brüste waren fest und voll, ihre Schultern und Hüften gerundet und ihre Schenkel schlank. Dazu das lange dunkle Haar, das zwar verhärmte, aber eigentlich edle, herzförmige Gesicht … Jeder Mann musste sich nach einer solchen Frau verzehren. Ida hätte ganz andere haben können als den ungeschlachten, mal frömmlerischen, mal verschlagenen Ottfried.

Ida errötete, als sie Cats Blicke bemerkte, und schlüpfte rasch in das Kleid, das sie zum Wechseln mitgebracht hatte: ihr Sonntagskleid, das auch ihr Hochzeitskleid gewesen war. Eigentlich hätte es an einem einfachen Mittwoch im Schrank bleiben müssen, Ida hatte es trotzdem eingepackt. Sie hatte einfach zu sehr gefroren, und ihr Alltagskleid würde über Nacht auch kaum trocknen, selbst wenn sie es jetzt vors Feuer hängte. Cat, die kein Kleid zum Wechseln besaß, drapierte ein Leintuch um ihren Körper. Ida sagte ihr, sie sehe in dem langen, wallenden Gewand wie ein Engel aus.

»Aber ein wehrhafter Engel!«

Cat lachte. Mit ihrem Messer schnitt sie das Brot auf und zerteilte das brettharte Trockenfleisch in mundgerechte Stücke. Ida, die immer noch bibberte, hatte sich schon unter die Decken verzogen, mit denen sie auf dem alten Bett, das zum Glück noch in der Hütte stand, ein gemütliches Lager gebaut hatte.

»Engel haben Flammenschwerter«, erklärte Ida und zog sich die Decke bis ans Kinn, »damit könntest du dieses Fleisch sogar braten. Dann würde es vielleicht nach was schmecken. Bringst du es her, Engel? Ich schaffe es nicht, noch mal aufzustehen …«

Cat hatte nichts gegen ein Picknick im Bett. Allerdings fanden sich in der Hütte weder Besteck noch Teller. Schließlich legte sie die mit dem Fleisch belegten Brotkanten auf ein Stück Holz und trug es zum Bett. Dazu gab es Milch aus dem einzigen Becher, den Cat mit Idas Hilfe gefunden hatte. Er war hinter einem losen Brett in einer Hüttenwand versteckt und noch klebrig vom Whiskey. Die zugehörige Flasche war allerdings leer.

»Die hätte Ottfried sonst wohl auch mitgenommen«, meinte Cat, während sie den Becher ausspülte. Sie hatte Wasser geholt, um die Säume ihrer Kleider zumindest notdürftig vom Schlamm zu reinigen. »Aber wieso war die Flasche versteckt? Hat er früher heimlich getrunken?«

Ida nickte. »Früher hatte er mehr Angst vor den Gemeindeältesten. So was wie jetzt … dass all die jungen Männer sich treffen und Schnaps trinken, mitten in der Woche und bis in die Nacht unter irgendeinem Vorwand, das hätte es in Raben Steinfeld nicht gegeben. Aber hier … es wird alles anders, auch wenn mein Vater und die anderen Kirchenoberen es nicht wahrhaben wollen. Und Ottfried … Ich weiß nicht, was mit ihm los ist. Früher war er nicht so … so bösartig. Ich dachte, er würde werden wie sein Vater, streng und dennoch rechtschaffen. Gottesfürchtig. Jetzt lässt er sich von den Kirchenoberen jedoch nichts mehr sagen. Ich bin sicher, der Gemeinderat weiß, was die Jungen hier treiben, wenn sie angeblich Häuser abbauen. Es kann ja nicht sein, dass man Wochen zum Demontieren einer Siedlung braucht, die in einer Woche aufgebaut wurde. Aber sie halten still, damit ihnen nicht noch mehr Leute weglaufen zum Straßenbau.«

»Und sie brauchen Ottfried«, fügte Cat hinzu. »Der spricht doch als Einziger ein bisschen Englisch, oder? Also sind sie bei allen Behördengängen und Einkäufen auf ihn angewiesen. Sie dürfen ihn nicht verärgern.«

Ida biss sich auf die Lippen. »Ich weiß«, flüsterte sie. »Und das gefällt ihm. Ottfried geht ganz sicher niemals hier weg!«

Sie wandte sich ab, und Cat sah an ihren zuckenden Schultern, dass sie wieder weinte. Ida mochte an ihrem Glauben zweifeln, aber sie saß in ihrer Gemeinde hoffnungslos fest. Für Cat selbst sah das anders aus. Sie dachte darüber nach, das Dorf bald zu verlassen. Sie mochte Ida, noch eine Flut würde sie allerdings nicht mitmachen. Doch darüber konnte sie am kommenden Tag nachdenken, jetzt musste sie schlafen. Angeschmiegt an Ida, die sich in den Schlaf geweint hatte, schloss Cat die Augen.

KAPITEL 4

Ida und Cat erwachten von Chasseurs Gebell. Der Hund hatte sich glücklich vor dem Kamin ausgestreckt, nachdem er etwas Milch geschleckt und einen Happen Trockenfleisch gehabt hatte. Jetzt alarmierte ihn eine Bewegung an der Tür.

Ida regte sich stöhnend, und Cat wäre gewöhnlich beim ersten Laut des Hundes hellwach gewesen. Im Stall der Brandmanns rechnete sie schließlich ständig mit Übergriffen des Hausherrn. In dieser Nacht jedoch erwischte sie Chasseurs Gebell im Tiefschlaf. Sie brauchte sehr viel länger als sonst, die Augen zu öffnen und sich auch nur zu orientieren. Zu lange, wie sie entsetzt feststellte, als sie ein Fluchen und ein Tritt, gefolgt vom Aufjaulen des Hundes, endlich vollständig weckten. Entsetzt blickte sie auf die Gestalt neben ihrem Bett – und in Ottfrieds grinsendes Gesicht im Licht der Laterne, mit der er sich den Weg in seine alte Hütte erhellt hatte. Ida versuchte, sich aufzurichten, genauso fassungslos wie ihre Freundin.

»Sieh an, die eine im Hochzeitskleid, die andere halb nackt. So mag ich das!« Ottfried lachte und blies den Frauen seinen Whiskeyatem ins Gesicht.

Cat schwankte zwischen dem Impuls, das verrutschte Leintuch wieder über ihre Brüste zu ziehen, und dem Griff nach ihrem Messer. Aber sie wusste bereits, dass sie verloren war, als sie vergeblich nach ihrem Gürtel tastete. Der Gürtel lag neben ihrem Kleid am glimmenden Feuer – und das Messer lag auf dem Tisch, an dem sie das Brot geschnitten hatte …

»Gib dir keine Mühe!« Ottfrieds verschlagenes Lächeln bewies, dass auch er es gesehen hatte. »Heute Nacht bist du fällig. Fragt sich nur, mit welcher von euch ich anfange. Der Braut oder der Wilden … Ach, ich kann’s gar nicht erwarten, kleine Katze, zu sehen, was die Krieger dir so beigebracht haben … Ich hatte mal so ’ne Halbindianerin in Bahia …«

»Du wolltest doch woanders schlafen«, flüsterte Ida, offensichtlich immer noch nicht ganz bei sich. »Du … ich träum das jetzt, oder?«

»Das will ich doch hoffen, meine Liebe, dass du von mir träumst. Und nicht womöglich von diesem Karl Jensch …« Ottfried grinste böse. »Aber heute … Ja, ich hab’s entschieden, ich fang mit der kleinen Maori an. Du kannst zuschauen, Ida. Kannst was lernen. Mit dir macht’s nämlich schon längst keinen Spaß mehr, wenn du da unter mir liegst wie … wie was Totes.«

Cat wollte sich aus dem Bett rollen und fliehen, doch Ottfried griff bereits nach ihren Oberarmen. Er war betrunken, dennoch reichte allein sein Gewicht, die zierliche Cat auf dem Bett festzuhalten. Sie stöhnte vor Schmerz, versuchte aber trotzdem weiter, sich zu wehren, als er sich auf ihre Beine kniete, um seine Hose zu öffnen.

»Auszuziehen brauch ich dich ja nicht mehr!« Er lachte auf und warf einen kurzen bewundernden Blick auf ihren Körper. Das Leintuch riss er mit einem Griff herunter. »Und eine Hübsche bist du! Goldener Flaum … sieht aus, als wärste meine erste echte Blonde!«

Sehr viel mehr Zeit verwandte er dann jedoch nicht auf die Bewunderung seiner Beute. Cat schrie, als er brutal in sie eindrang – und noch lauter vor Entsetzen, als sie Idas Reaktion darauf sah. Die junge Frau war wie erstarrt vor Schreck. Sie hätte Zeit gehabt, sich vom Bett fallen zu lassen, zum Tisch zu rennen und das Messer zu holen. Aber Ida überlegte nicht. Sosehr Ottfried mit Cat beschäftigt war, den Schatten des Holzstücks, mit dem sie halbherzig nach ihm schlug, sah er doch – und wehrte den Angriff mit einer kleinen Schulterbewegung ab. Ida versuchte daraufhin zu kratzen und zu boxen, doch er entledigte sich ihrer wie eines lästigen Insekts. Mit einem einzigen Stoß schleuderte er die junge Frau durch den Raum, wie er es sonst mit dem Hund zu tun pflegte. Ida schrie vor Schmerzen auf, als sie hart auf dem Boden aufschlug. Cat konnte nicht sehen, wo, hörte aber während der ganzen furchtbaren Nacht den Hund wimmern und ihre Freundin schluchzen.

Cat gab sich nicht die Blöße zu weinen, als Ottfried wieder und wieder in sie eindrang. Seine widerliche Selbstbeweihräucherung, er schaffe es öfter in einer Nacht als jeder andere Mann, schien tatsächlich nicht der Wahrheit zu entbehren. Er vergewaltigte Cat vier Mal hintereinander – und er schlief zwischendurch nicht ein, sosehr er nach Whiskey roch und so verzweifelt die junge Frau das auch hoffte. Immerhin begnügte er sich mit Cat und machte die Drohung, sich später auch Idas anzunehmen, nicht wahr. Ob Ida verletzt war? Cat machte sich größte Sorgen um die Freundin, aber es gab nichts, was sie tun konnte. Ottfried hielt sie fest wie ein Schraubstock, sie war ihm völlig ausgeliefert, und ihre Versuche, nach ihm zu treten und zu beißen, schienen ihn nur weiter zu erregen. Schließlich lag sie resigniert still da, während er in der Morgendämmerung ein letztes Mal in sie eindrang.

Dann stand er schwankend auf.

»Kurze … kurze Nacht!«, stieß er aus. »Muss sehen, wie ich das Lange erkläre. Aber vielleicht … vielleicht hab ich ja den Fluss bewacht, den … den Scheißfluss. Werde mal runtergehen … gucken, wie’s steht mit dem Haus. Ihr kommt dann nachher einfach nach.«

Ottfried bewegte sich unsicher, als er zur Tür ging. Die Nachwirkungen des Whiskeys? Der Kampf mit Cat hatte ihn wohl kaum so mitgenommen. Eher mochte er steif sein von den Stößen, mit denen er Cat die halbe Nacht traktiert hatte. Oder ihn schmerzten einfach die Muskeln nach der harten Arbeit am Tag zuvor. Cat jedenfalls tat alles weh – aber sie machte sich trotzdem bereit, Ottfried nachzusetzen und das Messer an sich zu nehmen, wenn er ging. Vielleicht erwischte sie ihn ja doch noch! Sie empfand genug Wut und Hass, ihm das Messer kaltblütig in den Rücken zu stoßen.

Ottfried hielt inne, als er am Tisch vorbeiging, hob das Messer auf und wandte sich grinsend zu ihr um. »Ach ja. Vergiss dein Messer nicht, Kätzchen …«

Unvermittelt schleuderte er die Klinge in Cats Richtung. Sie duckte sich entsetzt, obwohl von dem Wurf keine echte Gefahr ausging. Ottfried hatte offensichtlich nie gelernt, gezielt ein Messer zu werfen. Cat selbst hätte es besser gekonnt. Doch bevor sie die Waffe noch aufnehmen und sie nach ihm schleudern konnte, hatte sich die Tür schon hinter ihm geschlossen. Sie hörte, wie sich seine Schritte entfernten.

Cats Rache würde warten müssen – wenn sie überhaupt Rache üben würde. Es wäre Wahnsinn, die Männer der Gemeinde würden ihr nicht glauben, dass es Notwehr gewesen war – erst recht nicht, wenn sie Ottfried mit ihrem Messer im Rücken fanden. Es war weitaus besser zu fliehen. Sie würde jetzt nach Ida schauen, und dann …

»Cat?« Aus der Zimmerecke, in die sich Ida, den verängstigten Hund im Arm, gedrückt hatte, kam ihre erstickte Stimme. »Bist du in Ordnung, Cat?«

Cat rappelte sich auf. »Ich würde das nicht so nennen«, murmelte sie. »Aber ich bin nicht verletzt. Was ist mit dir? Und Chasseur?«

Ida schrie erschrocken auf, als Cat das Leintuch um sich schlang und sie sah, dass es blutig war.

»Das ist nichts«, beruhigte Cat sie. »Ich war nur … ich war nur noch Jungfrau. Aber sag, was ist jetzt mit euch?«

»Dem Hund fehlt nichts«, antwortete Ida. »Nur meine Hand tut schrecklich weh. Ich glaube, da ist was gebrochen.«

Sie versuchte, aufzustehen, taumelte jedoch. Cat zog sie schließlich aufs Bett, um die Hand genauer zu untersuchen. Sie stand in unnatürlichem Winkel ab, das Gelenk war geschwollen.

Cat seufzte. »Ja, wir werden das schienen müssen, und es wird wehtun«, erklärte sie dann. »Und obendrein ist es die rechte Hand. In der nächsten Zeit wirst du nicht viel tun können.« Sie versuchte zu lächeln. »Der vierte Anlauf mit diesem Garten bleibt dir so wenigstens erspart.« Vorsichtig legte sie Idas Hand auf die Bettdecke und strich der Freundin sanft übers Haar. »Pass auf, Ida, ich ziehe mich jetzt an. Es hilft ja nichts, wir können hier auf keinen Fall warten, bis womöglich dein Vater kommt oder der alte Brandmann auf der Suche nach Ottfried. Und dann melke ich und bettle vielleicht die Missionare um irgendetwas zu essen an – und um Verbandmaterial. Später schienen wir das richtig, aber ich muss vorher ein paar Kräuter suchen. Gegen die Schmerzen und vielleicht auch für eine Salbe gegen die Schwellung. Und du lässt dir schon mal eine Geschichte einfallen, wie es passiert ist. Dein Auge ist übrigens auch fast zugeschwollen. Am besten erzählen wir, du seist auf dem Weg hier herauf gefallen.«

Cat nahm ihr Kleid auf und bemerkte seufzend, dass es noch klamm war. Das Feuer musste sehr bald ausgegangen sein, nachdem sie eingeschlafen waren.

Ida nickte unglücklich. Cat fand, dass sie furchtbar aussah, das Gesicht verschwollen vom Weinen und von Ottfrieds Schlag, das Haar zerzaust und strähnig … Sie würde sie nachher kämmen müssen – und sehen, wie sie diese vermaledeiten Hauben in Form bekam. Jetzt zog sie sich erst mal selbst an. Nach kurzer Überlegung griff sie nach einer der Decken, um den Holzklotz, den sie am Vorabend als Melkschemel benutzt hatten, zu polstern.

Ida verstand das falsch. Offenbar befürchtete sie, Cat packte ihre Sachen. In ihren großen blauen Augen stand pures Entsetzen, als sie Cat darauf ansprach. »Du gehst doch nicht weg?«, fragte sie leise. »Also für … für immer? Du lässt mich doch nicht allein?«

Cat schüttelte den Kopf. So gern sie all das hinter sich gelassen hätte, jetzt, da Ida verletzt und hilflos war, konnte sie auf keinen Fall fortlaufen.

»Hab keine Angst«, sagte sie leise. »Wenn wir gehen, Ida, dann gehen wir zusammen.«

KAPITEL 5

In den nächsten Wochen war für Cat gar nicht daran zu denken, Sankt Paulidorf zu verlassen. Ida hatte nicht nur ein gebrochenes Handgelenk, sondern wurde im Anschluss an die dritte Flut und die furchtbare Nacht obendrein krank. Sie fieberte, litt unter Schüttelfrost, hustete allerdings nicht. Te Ronga hätte wahrscheinlich diagnostiziert, dass Ida schlicht am Entsetzen krankte. Sicher hätte sie irgendeine Zeremonie durchgeführt, um die Geister zu beruhigen, die die junge Frau plagten, aber gegen Ottfried hätte das kaum geholfen.

Immerhin hielt sich der in den Tagen nach seiner Untat tunlichst von den Frauen fern. Wieder nüchtern geworden mochte er den Hass fürchten, der in Cats Augen loderte, sobald sie ihn nur ansah. Er ahnte, dass sie ihr Messer nie wieder ablegen würde. Vorerst jedenfalls überließ er Ida und Cat das Haus am Fluss und schlief in der alten Hütte – wenn er nicht ohnehin unterwegs war. Denn wieder wurde Baumaterial gebraucht, um die Schäden auszubessern, die Männer arbeiteten vom Morgengrauen bis zum Sonnenuntergang an den Häusern der Familien Busche und Schieb. Jakob Lange trieb sie an und ging mit den Schiebs auch wegen der verlorenen Kuh nicht allzu streng ins Gericht. Die betroffenen Familien sollten es sich schließlich auf keinen Fall anders überlegen und ihre Häuser aufgeben und doch noch abwandern. Tatsächlich blieben dann sowohl die Busches als auch die Schiebs in Sankt Paulidorf, aber zwei andere junge Paare und drei halbwüchsige Jungen setzten sich ab nach Nelson.

Ida befürchtete jeden Tag, auch Elsbeth könnte weglaufen. Das Mädchen war nach der letzten Flut endgültig demoralisiert und weigerte sich konsequent, noch einmal eine Gartenharke in die Hand zu nehmen. Elsbeths Bemühungen um die eigene Gemüseanpflanzung hatte das Wasser zunichtegemacht. Jakob Lange rügte sie natürlich, doch die Auseinandersetzung eskalierte vorerst nicht. Franz war nach der Anstrengung während der Flut wieder krank, und seine Pflege nahm Elsbeths Zeit gänzlich in Anspruch. Cats Hustenmittel schlugen bei ihm sehr gut an, eigentlich hätte er sich schnell erholen müssen. Aber der Junge war quengelig und ständig erschöpft wie auch viele andere Bewohner von Sankt Paulidorf. Die Stimmung war erneut schlecht.

Inzwischen glaubte kaum noch jemand daran, dass Gott das Dorf vor weiteren Katastrophen dieser Art bewahren würde. So sprach man denn auch bestenfalls über ein ausgeklügeltes Grabensystem zur Entwässerung oder den Bau von Dämmen – längst war auch von Aufgabe der Siedlung die Rede. Lange, Brandmann und die Missionare versuchten, die Leute durch gemeinsame Gebete und Gesänge, ein Gemeindefest zum Frühlingsanfang und aufmunternde Reden wieder zu motivieren. Sie erreichten damit vor allem die älteren und viele der jüngeren Frauen, die sich entsetzlich davor fürchteten, ihre neuen Häuser und die vertraute Gemeinschaft wieder aufgeben zu müssen und erneut in der englischsprachigen Fremde zu stranden. Ihre Männer scharten sich dagegen eher um Ottfried und die Whiskeyflaschen. Inzwischen trafen sich viele ganz offen zum täglichen Stammtisch in Ottfrieds alter Hütte. Offiziell besprachen sie dabei ihre weitere gemeinsame Arbeit, die Anlage der Felder und das Projekt Entwässerung, tatsächlich ertränkten sie ihre Sorgen nur im Alkohol. Lange und Brandmann ließen es zähneknirschend geschehen.

Was die natürliche Vegetation des Moutere Valley anging, so erholte sie sich jetzt, im Frühling, schnell von den Überschwemmungen. Das Tussockgras wurde sattgrün, die Bäume schlugen aus, die Landschaft wirkte lieblich und einladend. Als Ida sich zum ersten Mal wieder zu einer Gebetsversammlung in der Missionsstation aufraffte – in der Kirche liefen die Arbeiten auf Hochtouren, und während das Dach gedeckt wurde, war das Gebäude gesperrt –, fühlte sie sich an das Jahr zuvor erinnert. Sie hatte nach der Ankunft auf das Schachtstal hinuntergeblickt und von schmucken Häusern geträumt, von goldgelbem Getreide, von Rindern auf saftig grünen Wiesen und von blühenden Gärten. Jetzt sah sie die Kühe am Fluss grasen, und auf den Feldern bildeten sich erste Ähren. Aber das alles hatte für Ida an Reiz verloren. Es wurde zu teuer bezahlt, und es war ständig gefährdet.

»Wir müssen nicht hierbleiben«, sagte Cat hinter ihr.

Sie schien ihre Gedanken zu lesen. Die junge Frau hatte Ida begleitet, schon um sie im Auge zu behalten, sie schien ihr doch noch sehr schwach. Außerdem musste sie sich dringend wieder mal bei einer Gebetsversammlung sehen lassen. Cat drückte sich in der letzten Zeit zu oft, die Leute begannen erneut, über sie zu reden. Inzwischen wusste das halbe Dorf, dass die beiden Frauen allein in Idas Haus lebten, während Ottfried in der Hütte hauste, und man fand dies höchst verdächtig. Hatte Cat die Brandmanns womöglich einander entfremdet? Hatte sie Ottfried schöne Augen gemacht, und floh er jetzt vor der Versuchung? Solange Ida ernstlich krank war, konnte man natürlich gutwillig annehmen, er wollte der Magd neben der Pflege seiner Frau nicht zusätzlich zur Last fallen – oder er mochte aus Gründen der Schicklichkeit nicht mit ihr das Haus teilen. Nun ging es Ida jedoch besser, und die Fragen würden dringlicher werden.

Für Cat bedeutete das, eine Entscheidung zu treffen. Sie wollte nicht erneut mit Ottfried zusammenleben. Sie wollte fort, und Ida sollte sie begleiten!

»Wo sollen wir denn hin?«, fragte Ida jetzt mutlos. »Du kannst ja vielleicht zu deinen Maori. Aber ich? Was soll ich da?«

Cat hatte sich diese Frage natürlich auch schon gestellt. Realistisch gesehen gab es keinen Grund für einen Stamm der Ngai Tahu, diese hilflose Frau aufzunehmen, die nicht mal fließend Englisch, geschweige denn Maori sprach. Vielleicht würden sie sich gastfreundlich zeigen und sie ein paar Wochen beherbergen. Aber auf Dauer …

»Ich weiß es nicht, Ida, irgendetwas wird uns schon einfallen!«, erwiderte sie jetzt ungeduldig. »Du kannst dich nicht weiter von Ottfried vergewaltigen und schlagen lassen. Alles ist besser als das, ich …«

Sie brach ab, als sie erkannte, dass sie im Begriff war, zu viel zu versprechen. Sie konnte Ida auf keinen Fall garantieren, dass sie eine Arbeit finden würde, dass Maori wie pakeha nur auf eine weibliche Übersetzerin warteten. Und es war auch nicht richtig, dass alles andere besser war als das, was Ida hatte. Das Leben als Hure auf einer Walfangstation wäre deutlich schlimmer gewesen.

Während die jungen Frauen unglücklich ins Tal schauten, gesellte sich Frau Brandmann zu ihnen. Ottfrieds Mutter schnaufte, der Weg hinauf zur Missionsstation strengte sie an. Cat dachte besorgt, dass inzwischen so ziemlich jeder in Sankt Paulidorf an der schlechten Ernährung und der Arbeitsbelastung litt. Wobei Frau Brandmann es noch am besten getroffen hatte. Bislang war keiner ihrer erwachsenen oder halbwüchsigen Söhne nach Nelson abgewandert, ihre Töchter waren noch nicht verheiratet. Sie hatte also Hilfe im Haus, und Ottfrieds Bruder Erich war inzwischen auch recht geschickt im Fischfang. Zudem legte er, nachdem Cat es ihm einmal gezeigt hatte, nach Art der Maori Schlingen zum Fang von Vögeln aus.

»Wie schön, dich wieder bei uns zu sehen, Ida!«, begrüßte Frau Brandmann ihre Schwiegertochter. »Und dich, Katharina. In der letzten Zeit warst du ja wohl zu sehr mit Idas Pflege beschäftigt, um mit uns zu beten. Wobei ich nicht finde, dass Ida wirklich gut aussieht.« Sie belegte sowohl Ida als auch Cat mit strengem Blick. »Immer noch so blass, so mager … dabei habe ich euch doch Erich mit dem letzten Rebhuhn vorbeigeschickt, das er gejagt hat.« Das Rebhuhn war ein Kiwi gewesen, aber Frau Brandmann weigerte sich standhaft, irgendwelche neuen Begriffe für Pflanzen oder Tiere zu lernen. »Da hättest du ihr eine schöne Suppe kochen können. Kannst du überhaupt kochen?« Sie fixierte Cat argwöhnisch – und vergaß dabei völlig, dass ihr Sohn seine Erfolge bei der Vogeljagd vornehmlich ihrer Unterweisung verdankte.

»Cat kocht sehr gut«, nahm Ida ihre Freundin in Schutz. »Aber ich mag Hühnersuppe nicht besonders.« Sie lächelte. »Oder Kiwisuppe«, verbesserte sie sich dann. »Neuerdings … ich weiß auch nicht, wenn ich Suppe nur rieche, wird mir schlecht.«

Cat hatte das auch schon bemerkt und machte sich Sorgen darüber. Ida hatte sich in letzter Zeit häufig übergeben, und wenn sie richtig darüber nachdachte, ging es ihr selbst nicht besser. Auch ihr war besonders morgens oft übel. Das konnte jedoch nicht an den Kiwis liegen! Sie hatte das Fleisch der Vögel bei den Maori oft gegessen und immer hervorragend vertragen. Und beim letzten Mal hatte es auch nur Bohnensuppe zum Abendessen gegeben …

Während sie noch zu rekapitulieren versuchte, auf welche Speisen sowohl sie als auch Ida mit Übelkeit reagierten und worauf das zurückzuführen sein konnte, strahlte Frau Brandmann schon über das ganze Gesicht.

»Ach so ist das!« rief sie eifrig aus. »Das erklärt natürlich alles! Auch dass du dich krank fühlst. Darum musst du dich nicht sorgen, Ida, das kommt öfter vor, dass man in den ersten Monaten eher Gewicht verliert, weil man sich schlecht fühlt und nicht essen mag. Aber du musst dich natürlich zwingen … und auf Dauer wird es auch sicher besser mit der Übelkeit.«

Ida sah ihre Schwiegermutter verständnislos an. »Ich werde bestimmt wieder gesund«, sagte sie unsicher, »und dann …«

Frau Brandmann lachte schallend. »Herzchen, du bist doch gar nicht krank!«, erklärte sie fröhlich. »Auch wenn du dich manchmal schlecht fühlst. Glaub mir, du bist so gesund, wie es ein braves Eheweib nur sein kann. Du bist gesegneten Leibes, Ida! Du erwartest endlich ein Kind! Schon dich in der nächsten Zeit ein bisschen.« Damit lief sie strahlend weiter den Hügel zur Missionsstation hoch.

»Kann das denn sein?«, fragte Ida erschrocken, als ihre Schwiegermutter außer Hörweite war.

»Natürlich kann das sein!«, gab Cat unwirsch zurück.

Sie hatte bemerkt, dass Ida kreidebleich geworden war. Die junge Frau wäre sicher ins Schwanken geraten, hätte sie nicht ohnehin schon auf einem Fels vor der Station gesessen. Aber Cat konnte sich jetzt mit den Nöten der Freundin nicht befassen, dafür kämpfte sie zu sehr mit ihrem eigenen Entsetzen. Idas Schwangerschaft war immer nur eine Frage der Zeit gewesen. Doch wie war das bei ihr selbst? Es war nicht zu leugnen, dass sie die gleichen Symptome zeigte wie die Freundin, vielleicht war sie gerade deshalb nicht darauf gekommen, wofür sie sprachen.

Cat fühlte Panik in sich aufsteigen und zermarterte sich das Gehirn. Wann hatte sie zum letzten Mal geblutet? In den Tagen nach der Vergewaltigung, da war sie sich sicher. Doch das hatte sie auf die dabei erlittenen Verletzungen, nicht auf ihre Monatsblutung zurückgeführt. Und danach? Cat hatte bei all der Arbeit und Aufregung keine Zeit gehabt, über irgendetwas nachzudenken. Jetzt wurde ihr klar, dass weder sie noch Ida geblutet hatten. Und davor? Cat hatte das Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren. Sie hatte ihre Periode immer regelmäßig gehabt, und das letzte Mal etwa zwei Wochen vor der verhängnisvollen Flut.

Cat ließ sich neben Ida auf den Felsen fallen. Sie hoffte nur, dass der Pastor sich Zeit ließ mit dem Beginn des Bibelkreises. So aufgewühlt, wie sie war, konnte sie den anderen Frauen nicht vor Augen treten.

»Ich will nicht schwanger sein«, flüsterte Ida. »Nicht von Ottfried, nicht hier … o mein Gott, was soll nur werden?«

Cat stieß scharf die Luft aus. »Du hättest dir das früher überlegen müssen!«, fuhr sie die Freundin an. »Immerhin hat man dich gefragt. Du musstest nicht seine Frau werden. Aber mich … Er hat uns beide geschwängert, Ida! Wie es aussieht, erwartet jede von uns ein Kind von ihm!«

Ida und Cat standen den Gebetskreis irgendwie durch – und Erstere auch die freundlich-neugierigen Blicke der Frauen während der Bibelstunde und anschließend ihre Gratulation. Frau Brandmann hatte selbstverständlich nicht gezögert, gleich das ganze Dorf von der Schwangerschaft ihrer Schwiegertochter zu informieren. Immerhin deuteten die Frauen Idas abwechselndes Erblassen und Erröten als Zeichen von Scham und Schüchternheit, aber ihr zweifelndes »Ich bin mir doch noch gar nicht sicher …« lachten sie weg.

»Du bist schon über ein Jahr verheiratet, Ida!«, meinte Elfriede Busche. »Da musste es ja endlich klappen! Und wie rücksichtsvoll von Ottfried, dich in diesen ersten Wochen in Ruhe zu lassen, da du dich so schlecht fühlst! Mein Robert kannte da nichts … und es schadet dem Kindchen ja zum Glück auch nicht. Jetzt wird dein Mann doch wieder zu dir ziehen, nicht wahr? Und dir geht es auch bald besser. Das sind diese ersten drei Monate. Sag mir, wenn ich etwas helfen kann! Im Garten oder so …«

Die Frauen von Sankt Paulidorf hatten stoisch begonnen, ihre Gärten zum vierten Mal wieder herzurichten. Dass Ida und Cat dazu keine Anstalten machten, hatte schon für Gerede gesorgt.

»Ach, das ist wunderbar!«, freute sich Frau Brandmann und hörte gar nicht mehr auf, Dankgebete zu murmeln. »Das erste Enkelkind! Hier im neuen Dorf! Weiß es denn Ottfried schon, liebe Ida?«

»Er wird es ganz sicher heute noch erfahren«, sagte Cat mutlos, als die beiden Frauen endlich wieder allein waren.

Den ganzen Weg hinunter zum Fluss hatte Elfriede Busche sie begleitet und dabei pausenlos vor sich hin geplappert. Wie schön es sei, dass ihr kleiner Sohn nun einen Spielgefährten bekommen würde, wie herrlich die Kinder hier aufwachsen könnten – und wie unbändig Ida sich freuen müsse, dass Gott ihren Leib endlich gesegnet habe. Zum Glück war ihr gar nicht aufgefallen, wie hartnäckig Ida und Cat dazu geschwiegen hatten.

»So was spricht sich im Dorf doch blitzschnell herum. Und eigentlich müsstest du es ihm selbst sagen. Er wird erbost sein, wenn er es von anderen hört.«

»Das ist mir egal!«, erklärte Ida. »Ich gehe ihn jetzt bestimmt nicht suchen und verkünde ihm die ›frohe Botschaft‹. O Gott, Cat, ich weiß, ich versündige mich. Aber ich will kein Kind! Ich will nicht hierbleiben, ich …« Sie begann zu weinen.

Cat schob sie auf einen Stuhl und setzte sich ihr gegenüber. Sie hätte sie gern getröstet, doch Idas Schwierigkeiten waren nichts gegen die, in denen sie selbst steckte. Für sanftes Zureden war jetzt nicht die Zeit.

»Hör auf zu jammern, Ida, wir müssen reden!«, sagte sie entschlossen. »Du willst kein Kind und ich erst recht nicht, aber das lässt sich nun mal nicht mehr ändern. Es gibt zwar Möglichkeiten ein … ein Kind in der Mutter zu töten …«

Ida sah erschrocken auf, ihre Pupillen weiteten sich in maßlosem Entsetzen. Cat hatte sich das so oder ähnlich gedacht. Ein Dorfmädchen aus Raben Steinfeld hatte ganz sicher nie etwas von Abtreibung gehört. Idas Lamentieren war unüberlegt und kindisch. Nun jedoch musste sie erwachsen werden, und wie es aussah, ohne Cat.

»So was würdest du machen?«, fragte Ida jetzt mit schneeweißem Gesicht.

Cat schüttelte den Kopf. »Nein. Oder ja, ich würde es vielleicht machen, aber ich weiß nicht, wie es geht. Te Ronga hat mir beigebracht, wie man Kinder zur Welt bringt, nicht, wie man eine Schwangerschaft abbricht oder verhindert. Bei den Maori sind Kinder willkommen, auch außerhalb der Ehe. Ich weiß das auch nur von …« Sie dachte an die Huren in der Piraki Bay. Priscilla hatte Methoden gekannt, Cat erinnerte sich noch gut daran, dass sowohl Noni als auch Suzanne einmal fast daran gestorben wären. »Ach, ist ja egal«, brach sie dann ab. »Jedenfalls werden wir diese Kinder nicht los. Für dich ist das allerdings nicht so schlimm. Du hörst doch, alle hier im Dorf freuen sich auf dein Baby.«

»Und bei der nächsten Flut wird es womöglich ertrinken!«, warf Ida ein.

Cat zuckte die Schultern. »Die Sache mit den Überschwemmungen wird sich schon irgendwie lösen. Ewig kann das nicht so weitergehen. Ihr werdet weggehen oder Deiche bauen. Aber du … es tut mir leid, aber du wirst bei Ottfried bleiben müssen.«

Ida schluchzte auf. Sie hatte sich bisher noch nicht vorstellen können, mit Cat wegzugehen, doch jetzt jagte ihr der Gedanke, bis ans Ende ihrer Tage an Ottfried gefesselt zu sein, größere Schauer als je zuvor über den Rücken.

»Und du?«, flüsterte sie.

Cat biss sich auf die Lippen. »Ich werde gehen.«

Sie wappnete sich gegen Idas Tränen und ihre Bitten, sie nicht zu verlassen, aber die junge Frau überraschte sie. Ida rieb sich zwar die Augen, blieb jedoch gefasst. Nun war sie ja auch nicht dumm. Während der Bibelstunde und auf dem Heimweg mussten ihr die gleichen Gedanken durch den Kopf gegangen sein wie Cat: Es stand völlig außer Frage, dass in Sankt Paulidorf ein uneheliches Kind aufwuchs. Erst recht nicht gemeinsam mit seinem Halbgeschwisterchen im Haushalt des Vaters. Wenn Cat nicht von selbst ging, dann würde man sie hinauswerfen – ohne jede Gnade und ohne Rücksicht auf das Kind. Eine Vergewaltigung würde ihr niemand glauben. Eher bedauerte man den »armen Ottfried« als »verführt«.

»Wenn es dir nichts ausmacht, würde ich gern noch einen Monat bleiben, bis es etwas wärmer wird«, führte Cat ihre Pläne aus. »Dann fahren ja auch wieder häufiger Boote.« Im Winter war der Moutere oft zu reißend, und in Regen und Kälte mochte auch niemand tiefer hinein in das noch relativ unberührte Land. Im Sommer dagegen kamen Missionare und Landvermesser, auch fliegende Händler würden sich einfinden – ganz sicher kam Cat irgendwie über den Fluss nach Nelson. Von da aus würde sie sich zu den Ngai Tahu aufmachen, wie ursprünglich geplant. Die Schwangerschaft würde bei der Wanderung hinderlich sein – aber wenn ein Stamm sie aufnahm, war das Kind kein Problem. Cat schalt sich im Stillen, sich überhaupt auf das Abenteuer Sankt Paulidorf eingelassen zu haben. Zumindest die Vergewaltigung und das ungewollte Kind wären ihr erspart geblieben, hätte sie sich direkt an die Maori gewandt.

»Du kannst bleiben, so lange du willst«, sagte Ida leise. »Die Frage ist nur: Das mit deinem Kind … Sagen wir es Ottfried?«

KAPITEL 6

Ida und Cat sollten an diesem Abend keine Zeit finden, eine Entscheidung zu fällen. Die Frauen fuhren auseinander, als Chasseur Ottfrieds Schritt vor der Haustür mit lautem, alarmiertem Bellen meldete. Ida fasste sich verängstigt an den Hals, Cat griff nach ihrem Messer, aber zu ihrer Überraschung war Ottfried nüchtern. Er schälte sich aus seinem Wachsmantel – schon während Cat und Ida nach der Bibelstunde nach Hause gegangen waren, hatte es wieder einmal heftig zu regnen begonnen – und hielt seiner Frau linkisch einen Strauß Rata- und Kowhai-Zweige entgegen.

»Ich habe von dem Kind gehört«, wandte er sich an Ida, ohne Cat auch nur einen Blick zu schenken. »Warum hast du es mir nicht gesagt?«

»Ich wusste es doch selbst nicht!«

Ida verteidigte sich mit erstickter Stimme. Ottfried wirkte an diesem Abend nicht bedrohlich, sie fürchtete trotzdem, dass er sie für das Versäumnis tadeln oder gar schlagen würde. Cat hielt sich bereit, ihr beizustehen. Ihre Wut war sofort wieder aufgelodert, als sie ihn in der Tür stehen sah – auch wenn er diesmal nicht das trunkene Raubein zeigte, sondern den gesitteten Ehegatten.

»Und es ist auch gar nicht sicher. Es ist nur, dass deine Mutter meint …«

Ottfrieds Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. »Oh, meine Mutter irrt sich nicht!«, erklärte er. »Nicht in diesen Dingen. Deshalb warst du auch krank!«

Es klang erleichtert. Womöglich hatte Ottfried also doch mit Schuldgefühlen zu kämpfen, zumindest was Idas Verletzungen betraf.

»Das Baby hat ihr also das Handgelenk gebrochen?«, warf Cat ein. »Eine interessante Sicht der Dinge.«

»Du sei still!«, blaffte Ottfried. »Du bringst nur Unfrieden in meine Ehe. Meine Mutter sagt auch, dass du besser gehen solltest. Du bist eine Versuchung.«

Frau Brandmann hatte die lüsternen Blicke also auch bemerkt, die Ottfried so oft auf Cat richtete.

»Und du hetzt Ida auf!«, beschuldigte er sie weiter. »Wahrscheinlich wäre sie viel früher wieder auf den Beinen gewesen, wenn du sie nicht gehätschelt hättest. Andere Frauen bekommen auch ein Kind und gehen ihren Pflichten nach. Aber es ist gut, Ida.« Seine Stimme wurde weicher, als er seine Frau ansprach. »Das kommt wieder in Ordnung. Jetzt, da wir eine richtige Familie werden. Ich bleibe wieder hier, das ist ja nichts, oben bei der Station zu wohnen, und die Leute reden auch schon. Wenn noch irgendjemand was für dich tun muss, dann werde ich das machen.«

Ida rieb sich die Schläfe. »Ottfried, ich … ich kann noch nicht mit dir …« Sie fasste nach ihrem Bauch, wie um das winzige, darin wachsende Leben zu schützen. Und sich selbst vor dem, was er unter Liebe verstand.

Ottfried grinste. »Ist schon klar. Ich halt mich zurück. Will ja dem Baby nicht schaden. Unser Sohn, Ida! Der erste Brandmann, der in Sankt Paulidorf das Licht der Welt erblickt! Dafür hat sich alles gelohnt!«

»Vielleicht wird es ja ein Mädchen«, flüsterte Ida, als müsste sie sich jetzt schon für ihre Tochter entschuldigen.

Ottfried winkte ab. »Unsinn! Das wird unser Stammhalter! Im Ernst, Ida, ich … also ich werde mich bessern. Ehrenwort. Mein Vater hat mich gerügt wegen des Stammtisches. Und ich weiß auch, dass ich den …«, er schluckte, »… den Verführungskünsten dieser Lilith nicht … nicht … also ich hätte da widerstehen müssen.«

Ottfried versuchte ein entschuldigendes Lächeln, aber in seiner Stimme und in dem Blick, den er Cat dabei zuwarf, zeigte sich wenig Reue, dafür umso mehr Bosheit und Lüsternheit. Cat brauchte all ihre Kraft und Vernunft, um nicht das Messer zu ziehen.

»Ich gehe dann mal in den Stall«, sagte sie heiser. »Ruf mich, wenn du mich brauchst, Ida.«

Sie zwang sich, Ottfried im Herausgehen den Rücken zuzukehren. Er sollte nicht glauben, sie fürchte sich vor ihm. Doch sie hielt das Messer in der Hand, bereit, herumzuwirbeln und zuzustoßen, wenn sie nur seine Schritte hinter sich hörte. An der Tür wandte sie sich noch einmal um.

»Und ich meine das ernst, Ida. Ottfried, wenn ich etwas höre, wenn du sie anfasst … dann … dann …«

Sie spielte mit dem Messer, ihr Gesicht war verzerrt von Hass. Und tatsächlich sah sie Furcht in Ottfrieds Augen. Er war bei ihr zu weit gegangen, und er wusste es.

Cat fand in dieser Nacht kaum Schlaf. Sie lag verspannt auf ihrem Strohbett und lauschte angestrengt, aber aus Idas und Ottfrieds Schlafzimmer war kein Laut zu vernehmen, auch Chasseur schlug nicht an. Offenbar ließ Ottfried seine schwangere Frau wirklich in Ruhe. Es gab dagegen andere Geräusche, die Cat fast ebenso alarmierten wie Ottfrieds Übergriffe. Da war der Regen, der beständig und hart auf das Stalldach prasselte, und da war vor allem der Fluss, dessen Gurgeln und Rauschen von Stunde zu Stunde lauter wurde. Genau so hatte es bei der letzten Flut angefangen.

Und dieses Mal ließ der Moutere Cat nicht die Zeit, Ida und Ottfried zu warnen. Nachdem sie gegen Morgen endlich in einen unruhigen Schlaf gefallen war, erwachte sie von Chasseurs Bellen, Bertas verängstigtem Brüllen und von einem Schwall kalten Wassers, das in den Stall drang. Die Flut suchte sich ihren Weg unter der Stalltür hindurch.

Als Cat erschrocken aufsprang und sie aufriss, schoss ihr das Wasser entgegen und überschwemmte den Boden sofort fußhoch. Das Land unterhalb des Hauses war bereits völlig vom Fluss vereinnahmt, Cat sah Bäume und Sträucher im Wasser, aus- und mitgerissen von der Wucht der Flut. Dies war schlimmer als die letzten Male.

Die junge Frau schickte sich an, zunächst die Tiere zu retten. Die Pferde trampelten schon in ihren Verschlägen und stürmten hinaus, als Cat sie losband. Berta musste sie dagegen wieder mal zwingen. Die Kuh muhte ängstlich. Sie fürchtete sich in dem überschwemmten Stall, aber in den Regen hinaus wollte sie erst recht nicht. Als Cat sie endlich ins Freie getrieben hatte, stand das Wasser im Stall bereits kniehoch und musste auch längst ins Haus eingedrungen sein. Cat brach ihm endgültig Bahn, indem sie die Tür zur Küche aufriss.

»Ida!« Sie brüllte den Namen der Freundin – und erschrak, als ihr stattdessen Ottfried noch im Nachthemd entgegenkam.

»Was soll das … das …« Ottfried blickte verwirrt auf Cat und auf das Wasser, das gleich seine nackten Füße umspülte. »Der … der Fluss?«

Cat blitzte ihn an. »Nein«, entgegnete sie sarkastisch. »Nur ein kleiner Eimer Wasser, der Gott umgefallen ist. Wo ist Ida, Ottfried? Sie muss sich anziehen, schnell! Und mitnehmen, was sie retten will. Wir müssen hier weg!«

Ottfried schnaubte unwillig und watete zum Fenster. »Fängst du schon wieder an? Die Gräben …«

Cat rannte an ihm vorbei und riss die Tür zu Idas Schlafzimmer auf. »Sieh nach draußen, Ottfried, es gibt keine Gräben mehr! Alles ist längst überflutet, diesmal ist nichts zu retten. Nur das nackte Leben. Wenn das Wasser weiter so steigt …«

Ida war bereits auf und versuchte, ihr Kleid anzuziehen. Eigentlich war ihre Hand verheilt, sie brauchte keine Hilfe mehr, doch das Kleid hatte für die Nacht auf einem Stuhl gelegen, und es hing teilweise im Wasser. Der feuchte Stoff überforderte Ida. Cat riss ihr das abgetragene Kleid aus der Hand.

»Das ist nass, nimm das gute!«

Sie zerrte das wollene Sonntagskleid aus dem Schrank und half Ida, es überzuziehen. Sehr lange blieb jedoch auch das nicht trocken. Als Cat und Ida das Schlafzimmer verließen, stand das Wasser im Haus schon mehr als kniehoch. Und selbst Ottfried sah die Hoffnungslosigkeit eines Rettungsversuchs jetzt ein. Rasch zog er sich Hemd und Hose über.

»Geht schon mal, ich hole euch ein!«, rief er Cat und Ida zu.

Die Frauen versuchten, ihre Röcke zu raffen, während sie sich durch Schlamm und beständig steigendes Wasser zum Weg zur Missionsstation kämpften. Es war hoffnungslos, sich irgendwie gegen die Nässe schützen zu wollen. Es regnete wie aus Kübeln und stürmte obendrein. Ida klatschte das offene Haar ins Gesicht, als sie mit gesenktem Kopf weiterstapfte. Sie konnte sich an keinen Tag in den letzten Jahren erinnern, in dem sie es nicht ordentlich aufgesteckt hatte. Cats Haar war immerhin zu einem Zopf geflochten, sie hatte es für die Nacht nicht gelöst.

Ottfried tauchte hinter den beiden auf, bevor sie noch den Hauptweg erreicht hatten, und zerrte Elfriede Busche hinter sich her. Sie hielt ihr Kind im Arm und schrie verzweifelt nach ihrem Mann.

Robert Busche war hinter ihnen, doch er schaute immer wieder mit irrem Blick hinunter zu seinem Haus, das eben zusammenbrach. Der Fluss schwemmte Balken und Wände davon, als spielte er mit einem Papierschiffchen.

»Das … das kann nicht sein, das …« Elfriede verharrte jetzt auch, stammelte unverständliche Worte und versuchte dann, sich loszureißen. »Ich muss da hin! Ich muss runter! All meine Sachen! Meine Aussteuer! All die schönen Sachen!«

Ottfried hielt sie jedoch mit festem Griff, bis Robert sich wieder halbwegs gefangen hatte und den Arm um sie legen konnte.

»Beruhige dich, Elfriede, wir haben unser Kind und unser Leben, wir haben …«

»Nichts. Wir haben nichts mehr!« Elfriede brach in ersticktes Schluchzen aus. »Es ist alles, alles weg.«

Robert sprach beruhigend auf sie ein, um sie zu trösten, aber Ottfried trieb jetzt beide weiter. Er schien allerdings weit entfernt davon zu sein, vollständig aufzugeben. Nachdem Ottfried heftig auf Robert Busche eingeredet hatte, übergab der junge Mann seine Frau an Cat und Ida und eilte selbst mit Ottfried voraus. Irgendwo oberhalb der Flussgrundstücke würden sie den Kampf um die verbleibenden Häuser aufnehmen.

»Und ihr kommt dann nach!«, befahl Ottfried den Frauen. »Sobald Elfriede und das Kind in Sicherheit sind. Wir werden jede Hand brauchen, wenn wir überhaupt noch etwas retten wollen! Du jedenfalls, Cat, wirst dich nützlich machen. Ida … mit dem Kind …« Er schien hin und her gerissen zwischen der Sorge um seinen »Stammhalter« und dem Erhalt der Siedlung.

»Den Teufel werden wir tun!«, stieß Cat aus, als er außer Hörweite war. »Wir gehen zur Missionsstation und sehen zu, dass wir ins Trockene kommen. Nun machen Sie endlich, Frau Busche! Sehen Sie nicht, dass der Fluss weiter steigt?«

Ida, jetzt schon außer Atem, wandte ihr das bleiche, regennasse Gesicht zu. »Cat, wenn wir mitarbeiten … wenn wir wirklich hart arbeiten, dann … vielleicht verlieren wir dann ja die Kinder!«

»Psst!«, zischte Cat und wies auf Elfriede Busche, die Ida mit leerem Blick anstarrte. Cat wusste nicht, wie weit sie aufnahmefähig war, falls sie das jedoch mitbekommen hatte und sich später erinnerte …

Ida biss sich auf die Lippen.

»Du kannst nicht den ganzen Tag graben oder Säcke schleppen!«, beschied Cat sie dann, als hätte sie sich einfach nur angeboten, ihrem Mann und der Gemeinde selbstlos zu helfen. »Am Ende ist nicht nur das Kind tot, sondern du bist es gleich mit. Das ist es nicht wert. Und heute … Ida, ich glaube, es geht nicht um nass werden und schwer arbeiten. Es geht darum, nicht zu ertrinken. Wenn Lange und Brandmann und Ottfried und all die anderen Sturköpfe das endlich einsehen, dann kommen sie da noch raus – die können doch wohl auch alle schwimmen. Aber dich zieht schon das nasse Kleid in die Tiefe. Vergiss das, Ida. Wir …«, sie lächelte mühsam, als ihr Idas neuester Lieblingsausdruck einfiel, »wir drücken uns!«

Die Frauen erreichten jetzt endlich den Hauptweg, und immer noch stieg der Fluss in rasender Geschwindigkeit. Das Tal verwandelte sich zusehends in einen grauen Hexenkessel aus peitschendem Regen und rauschendem Wasser, das die Füße der Frauen jetzt schon wieder umspülte. Auf dem breiten Weg zur Station stießen sie auf weitere Flüchtlinge. Verschreckte, mitunter unvollständig angezogene Frauen und Kinder, deren Männer zwar noch um ihre Häuser kämpften, die Hoffnungslosigkeit ihres Tuns aber wohl schon erkannten. Cat empfand die Situation als gespenstisch – all diese sonst so selbstsicheren, adrett gekleideten Frauen, die nie ohne gestärkte Hauben aus dem Haus gegangen waren und die jetzt mit strähnigem, offenem Haar und falsch zusammengeknöpften Kleidern durch den Regen irrten. Dazu kam eine ganze Gruppe rennender Tiere: die Hunde und Katzen der Siedler, aber auch eine nicht unbeträchtliche Anzahl von Ratten, die sich in gemeinsamer Flucht mit den zu ihrer Vernichtung angeschafften »Raubtieren« vor den Fluten in Sicherheit brachten.

Die menschlichen Flüchtlinge kämpften sich schweigend über den schlammigen Weg, einige weinten auch oder beteten. Vor allem die älteren Frauen, deren Familien fast alle weiter oben am Hang gesiedelt hatten, standen fassungslos vor den Naturgewalten, die nun endgültig die Zukunft von Sankt Paulidorf zerstörten. Frau Brandmann schluchzte, während sie, gestützt von Erich und umgeben von ihren lamentierenden Töchtern, zur Hauptgruppe der Flüchtenden stieß. Elsbeth und der kleine Franz folgten den Brandmanns. Ida umarmte ihre Geschwister.

»Schwimmt jetzt alles weg?«, fragte Franz ungläubig.

»Aber nein!«, tröstete ihn Gudrun Brandmann. »Das Wasser geht morgen wieder weg, so Gott will, und dann machen wir einfach alles sauber und …«

Der Blick, mit dem Elsbeth Lange sie bedachte, konnte nur als tödlich bezeichnet werden.

»Doch, Franz!«, sagte das Mädchen zu seinem Bruder. »Gott sei Dank schwimmt jetzt alles weg! Alles, jedes einzelne Haus. Diesmal ist es endgültig, diesmal bauen wir dieses vermaledeite Dorf nicht wieder auf!«

»Es kann doch nicht bis zu unserem Haus kommen!«, wimmerte Frau Brandmann. »Es kann doch nicht …« Bislang waren die höher liegenden Häuser verschont geblieben, jetzt hatte das Wasser auch sie erreicht.

Und dann, als die Frauen am Aussichtsplatz, von dem Ida am Tag zuvor noch in das sonnige Tal hinuntergesehen hatte, anlangten, gipfelte das Weinen Frau Brandmanns in einem gequälten Aufschrei. Den ansteigenden Wassermassen waren sie hier erst mal entkommen, und alle nahmen sich einen Augenblick Zeit, sich umzuwenden. Gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie die Kirche in den Fluten versank. Nur der Turm schaute noch hervor, bis die Gewalt des Flusses die Fundamente des Gotteshauses mit sich riss und auch dieser langsam in sich zusammenfiel.

»Die Apokalypse!«, sagte Frau Brandmann tonlos. »Gott straft uns!« Sie begann, Gebete zu murmeln.

Kurz darauf hasteten auch die Männer hinter ihren Familien den Hügel hinauf.

»Nicht stehen bleiben!«, mahnte Jakob Lange keuchend die Frauen, die wie gelähmt auf die Wassermassen blickten, die eben ihre Kirche verschlungen hatten. »Rauf zur Station. Hier können wir alle ertrinken!«

Vor dem Missionshaus standen die drei Pastoren und starrten auf das Inferno – die Idee, dieser Flut mit Sandsäcken beikommen zu wollen, hatten sie dieses Mal wohl gleich verworfen. Sie hielten ihre Schaufeln zwar noch in den Händen, hatten aber gar nicht erst begonnen, Säcke zu füllen. Als die Siedler nun die Station erreichten, begannen sie sofort, mit ihnen zu beten. Elfriede Busche sank weinend in die Arme ihres Mannes.

Der kleine Franz klammerte sich an seinen Vater. »Macht Gott alles gut? Gott macht doch alles gut, nicht?«

Cat und Ida warteten die Antwort nicht ab. Ihnen stand der Sinn nicht nach Beten. Cat nahm ihre Freundin an die Hand und zog sie weiter, um das Missionshaus herum, und Elsbeth schloss sich ihnen an.

»Steht hier wohl noch eine Hütte?«, fragte sie. »Ich muss ins Trockene, ich bin völlig durchnässt. Franz auch, wir wären eben fast ertrunken. Das Wasser stieg rasend schnell in unserem Haus. Dabei war es doch bislang nie so hoch gekommen. Und Vater wollte es nicht glauben! Als es dem Franz schon bis zur Brust stand, da wollte er immer noch an die Entwässerungsgräben. Als ob das irgendetwas genützt hätte! Ich bin mit Franz allein weggelaufen, wir haben es gerade so geschafft. Wir hatten nur Glück, dass die Brandmanns auch gerade kamen. Wenn Erich Brandmann den Franz nicht getragen hätte …«

Brandmanns jüngster Sohn schien überhaupt recht anstellig. Auch er hatte seine Mutter und seine Schwester gewaltsam aus dem Haus getrieben, während sein Vater noch glaubte, die Lage beurteilen zu müssen.

Die drei erreichten jetzt den Windschatten des Missionshauses, hier schienen sich die Elemente etwas beruhigt zu haben. Ida suchte erschöpft Halt an einem Zaunpfosten. Im Pferch hinter der Mission trabten aufgeregt die beiden Pferde herum. Sie wenigstens hatten sich in Sicherheit gebracht, und einer der Gottesmänner hatte sie wohl geistesgegenwärtig eingesperrt, bevor sie ihre Flucht womöglich bis Nelson fortgesetzt hätten. Bei den Pferden wartete, wie auch schon bei der letzten Überschwemmung, Chasseur. Von den Kühen fehlte jede Spur.

Und leider hatten Ottfried und seine Männer den Abbau der alten Hüttensiedlung nicht nur als Vorwand für Trinkgelage verwandt, sondern im Laufe der Zeit tatsächlich alle Behausungen bis auf Ottfrieds und Idas alte Hütte abgerissen. Die Frauen strebten ihr jetzt zu, sosehr es Cat und Ida zuwider war, den Ort ihrer Erniedrigung erneut aufzusuchen.

»Können wir nicht … in die Mission?«, fragte Ida leise, kurz bevor sie das Holzhaus erreichten.

Cat schüttelte den Kopf. »Mir fällt’s auch nicht leicht«, raunte sie der Freundin zu. »Aber wir müssen gucken, wie es da aussieht. Bevor die anderen kommen. Ob da irgendwas ist, das wir gebrauchen können …«

»Gebrauchen?«, fragte Ida tonlos. Sie war schon wieder kreidebleich. »Wozu gebrauchen?«

Cat stützte sie. »Ida, das Wasser steigt noch immer«, sagte sie leise, um Elsbeth nicht zu beunruhigen. Das Mädchen stieß eben erleichtert die Tür der Hütte auf, es wähnte sich erkennbar in Sicherheit. »Es gibt keine Gewähr dafür, dass wir hier sicher sind.«

»Aber die Mission«, flüsterte Ida. Sie konnte nicht glauben, dass dieser Albtraum vielleicht immer noch nicht zu Ende war.

»Was ist mit der Mission?«, spottete Cat. »Glaubst du, Gott wird dem Wasser davor Einhalt gebieten? Um all der Gebete willen, die da gerade schon wieder gesprochen werden? Du hast wahrscheinlich Recht, das Missionshaus war bis jetzt noch nie überschwemmt, das heißt allerdings kaum, dass es heute nicht passiert. Das ist die Schneeschmelze in den Bergen, Ida. Weißt du nicht mehr, wie wir uns gestern noch über das schöne Frühlingswetter gefreut haben? Und dazu dieser Regen … Vielleicht war es bisher einfach noch nie so schlimm.«

»Oder sie haben die Station immer wieder aufgebaut!«, mischte Elsbeth sich ein. Das Mädchen hatte gute Ohren. »Wir wissen doch, wie das läuft … Und was soll jetzt hier drin sein?« Sie schaute sich in der Hütte um, in der es gänzlich anders aussah als sechs Wochen zuvor.

Die Männer hatten dieses abgelegenste aller Holzhäuschen tatsächlich als Rückzugsmöglichkeit benutzt. Den Missionaren hatten sie sicherlich erklärt, dass sie Tische und Stühle hineingeschleppt und es nicht wie die anderen abgebaut hatten, weil sie bei schlechtem Wetter dort Rast machten und Besprechungen abhielten. Die Einrichtung der kleinen Hütte glich jedenfalls, wie Cat feststellte, der Kneipe in Barker’s Pub in der Piraki Bay: Grob zusammengehämmerte Stühle standen um wacklige Tische, auf denen Whiskey- und Biergläser klebrige Ränder hinterlassen hatten.

»Da seht ihr’s, hier hat der ›Stammtisch‹ getagt«, bemerkte Cat. »War doch klar, dass die nicht im Regen saufen! Also gucken wir uns hier mal um, vielleicht haben sie nichtalkoholische Vorräte angelegt. Lebensmittel zum Beispiel oder Decken.«

»O ja, Hunger hätte ich jetzt auch!«, meinte Elsbeth und begann sofort, Idas alte Küchenschränke zu durchsuchen. »Aber erst mal sollten wir ein Feuer machen.«

»Erst mal sollten wir zusammenpacken, was sich hier noch an Brauchbarem findet«, befahl Cat, während Ida sich erschöpft auf einen der Stühle sinken ließ. »Bevor jemand anderes es tut oder Ottfried eurem Vater alles Übriggebliebene aushändigt, damit der es an die ›Bedürftigsten‹ verteilt. Überlegt doch mal, es ist nichts mehr da! Die letzten Häuser von Sankt Paulidorf werden gerade weggespült, es bleibt allenfalls noch das, was die Missionare gehortet haben. Und vor uns liegt der Marsch nach Nelson. Mit all den Kindern und Frauen und … Lass mich raten, der Wagen für die Pferde steht wieder mal in Langes Scheune! Es werden also alle laufen müssen. Durch den Regen, ohne Nahrung und Zelte.«

»Hier ist Whiskey!«, erklärte Elsbeth vergnügt. Jetzt, da sie im Trockenen war, schien ihr das Abenteuer beinahe Spaß zu machen.

»Gut!«

Cat nahm ihr den Alkohol ab und ignorierte Idas entsetzten Blick, als sie die Flasche entkorkte und an die Lippen setzte. Sie nahm einen langen Schluck und reichte sie dann an Ida weiter.

»Hier, trink! Das weckt die Lebensgeister. Wenn man es nicht übertreibt …«

»Ich hab noch nie Whiskey getrunken!«, erklärte Elsbeth begierig und griff nach der Flasche, nachdem Ida halbherzig daran genippt hatte. Sie nahm gleich einen großen Schluck, um ihn dann sofort auszuhusten und zu spucken. »Schmeckt ja scheußlich!«, keuchte sie dann. »Und so was mögen die Männer?«

»Offenbar gewöhnt man sich daran«, bemerkte Cat. »Und jetzt trink noch ein bisschen, Ida, es wärmt von innen, du bist immer noch ganz weiß um die Nase. Sieh es als Medizin – Te Ronga pflegte Kräuter darin einzulegen, wenn sie mal einer Flasche habhaft werden konnte. Gewöhnlich tranken wir sie gleich aus. Nun guck nicht so, Ida! Habt ihr in Raben Steinfeld keinen Schnaps gebrannt? Unser Stamm hatte höchst selten mal zwei oder drei Flaschen Whiskey. Wenn wir die kreisen ließen, wurden alle fröhlicher, aber mehr auch nicht.«

»Ich würde gern mal Wein trinken«, träumte Elsbeth. »Oder Cham-pag-ner.«

Die beiden Frauen konnten nicht anders, sie mussten trotz der Misere lachen. »Du hättest im Haus des Junkers geboren werden sollen«, neckte Ida. »Du passt gar nicht nach Raben Steinfeld.«

Elsbeth schob die Unterlippe vor. »Da bin ich ja auch nicht mehr!«, sagte sie zufrieden. »Und Sankt Paulidorf geht gerade unter. Du sagst selbst, Cat, wir gehen morgen nach Nelson! Und dann wird alles anders!«

KAPITEL 7

In Ottfrieds alter Hütte fanden sich noch zwei weitere Flaschen Whiskey, jedoch keine Lebensmittel. Dafür förderte Cat etliche Werkzeuge zutage, die beim Abbau der Häuser verwandt worden waren, und zwei gewachste Planen.

»Die sind gut, daraus können wir uns Zelte bauen!«, freute sie sich.

»Ohne Stangen?«, fragte Elsbeth mit gerunzelter Stirn. Sie hatte bei den Partridges im Laden Zelte verkauft.

»Wir nehmen die Axt mit und schlagen unterwegs Äste ab«, erklärte ihr Cat. »Das ist jedenfalls besser als gar kein Regenschutz. Und jetzt feuern wir wirklich mal diesen Ofen an. Irgendwann müssen die Siedler doch auch mit dem Beten fertig sein, dann kommen sie vielleicht drauf, sich hier unterzustellen. Zumindest die Kinder sollten ins Trockene …«

Die letzte Nacht der deutschen Siedler in Sankt Paulidorf gestaltete sich wie ein einziger Albtraum. Zwar stieg der Fluss wirklich nur bis auf ein paar Längen unterhalb der Missionsstation, aber natürlich boten das Haus der Missionare und Ottfrieds alte Hütte nicht genügend Wetterschutz für über siebzig durchnässte, verzweifelte Menschen. Ein paar völlig verängstigte und gänzlich demoralisierte Familien machten sich denn auch noch in der gleichen Nacht auf den Weg nach Nelson. Die anderen drängten sich in den Häusern.

Ida und Cat strebten sehr schnell hinaus. Die Luft in der Hütte war binnen kürzester Zeit zum Schneiden. Der Wasserdampf, der aus den trocknenden Kleidern aufstieg, vermischte sich mit den Ausdünstungen der Menschen, dem Geruch nach Kaffee und Tee, den die Missionare aufbrühten, und schließlich dem Eintopf, den ein paar couragierte Frauen aus Wohlers und Riemenschneiders spärlichen Vorräten zusammenkochten. Es reichte nicht für alle, aber Cat und Ida lehnten sowieso ab, ihnen beiden war übel. Schließlich bauten sie ihr improvisiertes Zelt schon in dieser Nacht auf und verbrachten sie Wärme suchend aneinandergeschmiegt unter den Planen. Auch Chasseur hielt sie ein wenig warm. Das Tier hatte sich in der Hütte direkt an die Feuerstelle gesetzt und war gänzlich getrocknet, bevor die Siedler hereingekommen waren. Nun kuschelten sich Ida und Cat in sein weiches Fell. Trotzdem war die Nacht höllisch. Der Fluss stieg zwar nicht mehr, doch der Regen hielt noch die halbe Nacht an, und die Planen schützten die Frauen nur ungenügend. Dazu trat auch keine Stille ein. Die Siedler fanden keinen Schlaf – einige diskutierten immer noch darüber, ob sie Sankt Paulidorf wirklich aufgeben müssten, und andere weinten und beteten.

Cat fühlte sich wie gerädert, als sie am nächsten Morgen aus dem Zelt kroch – und sich erst einmal übergab. Zu allem Überfluss stellte sie fest, dass sie sich nicht allein hinter den Rata-Büschen befand, hinter die sie getorkelt war, um sich zu erleichtern.

Elfriede Busche hatte den improvisierten Abtritt dort wohl auch benutzt. Sie sagte nichts, aber ihre neugierigen Blicke sprachen Bände. Wenn sie sich jetzt an Idas Bemerkung vom Vortag erinnerte und eins und eins zusammenzählte …

»Ich hab wohl was Schlechtes gegessen«, entschuldigte sich Cat, doch sie sah sehr genau, dass Elfriede ihr nicht glaubte.

Aber was immer Elfriede auch ahnte, jeder Skandal und jeder Dorfklatsch waren vergessen beim ersten Blick auf Sankt Paulidorf am Tag nach der Katastrophe. Selbst Elsbeth, die das Land am Moutere vom ersten Augenblick an gehasst hatte, verstummte vor dem Bild der Zerstörung, das sich von der Missionsstation aus bot. Das Wasser war erst zur Hälfte aus dem Tal abgezogen, der Zustand der Häuser und Felder, die es jetzt schon wieder freigegeben hatte, ließ jedoch auf den der restlichen Siedlung schließen. Vom Haus der Langes standen noch ein paar Trümmer, das der Brandmanns war völlig weggeschwemmt, auf dem Feld dazwischen lagen die Kadaver der beiden ertrunkenen Kühe. Die Fragmente der Kirche waren als solche nicht mehr zu erkennen, der Turm steckte allerdings noch halb im Schlamm. Unter dem Schlamm waren auch weitere Häuserruinen erkennbar, aber sicher nicht mehr zu retten. Die Überschwemmung hatte gewaltige Mengen Erdreich ins Tal getragen. Fruchtbare Erde, dieses Mal erwähnte das allerdings nicht mal Bauer Friesmann. Weiter oben hatte das abfließende Wasser auch Erdreich abgetragen. Der Weg von der Missionsstation ins Dorf war völlig ausgewaschen, er wirkte wie eine Schlucht. Kein Gedanke daran, ihn noch einmal mit einem Pferdefuhrwerk zu befahren, selbst zu Fuß wäre es mehr eine Kletterpartie als ein Spaziergang.

»Das ist das Ende«, flüsterte Jakob Lange und bekreuzigte sich. »Wir müssen zurück nach Nelson.«

»Ja. Und diesem Wakefield einheizen!«, wütete Peter Brandmann. »Und diesem Beit. Die wussten das doch mit der Überschwemmungsgefahr. Denen war ganz klar, was da auf uns zukommt.«

»Ihr wusstet das auch!«, sagte Ida. Sie nahm gern in Kauf, einen Sturm der Entrüstung zu ernten. »Karl Jensch hat es euch gesagt, aber auf den wollte ja keiner hören …«

»Wakefield hätte es uns sagen müssen!« Peter Brandmann stapfte davon, sichtlich bemüht, sich lieber in Wut zu steigern, als sich der Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit hinzugeben. »Er muss uns anderes Land geben!«

»Das wird er doch nicht wirklich tun, oder?«, fragte Elsbeth ihre Schwester besorgt.

Sie und Franz waren bereits aufbruchbereit, während viele andere Frauen noch weinten und lamentierten und die Männer darüber beratschlagten, ob es Sinn machte, in den Trümmern der Siedlung nach Wertgegenständen oder Erinnerungen zu suchen, bevor man abzog. Ida, deren Haus eines der ersten Opfer der Flut geworden war, wusste, dass dies vergeblich war, und Elsbeth war es völlig egal, was von den bestickten Decken ihrer Mutter und ihrer eigenen Aussteuer vielleicht noch übrig war. Sie wollte nur noch weg.

Ida schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht«, beantwortete sie die Frage ihrer Schwester. »Wakefield hat uns natürlich nicht die Wahrheit gesagt – aber wir haben ihn ja geradezu darum angefleht, betrogen zu werden. Es war Vaters und Brandmanns Idee, am Moutere zu siedeln. Darauf wird er sich herausreden. Und überhaupt: Er hat uns Land versprochen, und wir haben Land bekommen. Es gehört uns ja auch noch … wir können nur nichts damit anfangen. Die Maori hätten es nicht an Wakefield verkaufen dürfen.«

Cat verzog das Gesicht. »Die Maori werden genauso Wakefield gegenüber argumentieren wie er euch gegenüber. Sie haben ihm gegeben, was er wollte, er hat’s gekauft, wie besehen. Wenn er Fragen gestellt hätte, hätten sie wahrheitsgemäß geantwortet. Te Rauparaha ist kein Lügner, aber ein … wie sagt ihr das? Ein Schlitzohr. Nun kommt, lasst uns aufbrechen. Der Weg wird lang genug, wir sollten gehen, solange es gerade nicht regnet.«

Es war ein trauriger Zug von ausgehungerten, abgerissenen Menschen, der drei Tage später in Nelson eintraf. Bis dorthin war es zwar nicht weit, aber die Siedler kamen nur langsam voran. Dabei fand Cat, dass die Wege in einem deutlich besseren Zustand waren als noch ein paar Monate zuvor, als sie mit Ida und Ottfried hergefahren war. Wakefield hatte wohl Straßenbaukolonnen eingesetzt, um sie zu befestigen. Trotzdem hielten die Frauen und Kinder, die lange Wanderungen nicht gewöhnt waren, die Gruppe auf. Das Wetter blieb anhaltend schlecht, und mitunter regnete es so heftig, dass die Familien nicht weiterwollten, sondern sich lieber im Wald unterstellten. Manche Frauen, wie etwa die völlig gebrochene Frau Brandmann, mussten zu jedem Schritt überredet werden. Sie wussten zwar, dass sie nicht in Sankt Paulidorf bleiben konnten, aber sie wollten auch nicht zurück nach Nelson. So klammerte Frau Brandmann sich an ihren Mann und an Ottfried, der sich auf dieser Wanderung eher seiner alten Familie als seiner neuen anschloss. Es war ihm unangenehm, mit Cat, deren Blicke auf ihren Peiniger immer noch tödlich waren, am Feuer zu sitzen, und was Ida anging … Ottfried fürchtete ihre Vorhaltungen, dass die Katastrophe vorhersagbar gewesen war. Und er fürchtete seinen eigenen Jähzorn. Wenn Ida Karl Jensch noch einmal erwähnte, würde ihm die Hand ausrutschen.

So ertrug er lieber die Klagen seiner Mutter und seiner Schwestern, die für ihre missliche Lage eher ihren strafenden Gott verantwortlich machten als die Gemeindeältesten, die alle Warnungen in den Wind geschlagen hatten. Er führte die Pferde und ließ die Kinder abwechselnd darauf reiten – was wenigstens unter den Jüngsten für etwas bessere Stimmung sorgte. Natürlich klagten die Kinder der Siedler über schmerzende Füße und Hunger, die meisten Männer und Frauen waren jedoch zu antriebslos, um nach essbaren Pflanzen zu suchen oder Fische zu fangen. Nur Cat war eine Ausnahme. Ihr war morgens zwar oft übel, aber spätestens gegen Mittag war sie hungrig wie eine Wölfin. Nun boten die Wälder um Nelson für die blonde Maori natürlich auch eine Fülle von Nahrungsquellen. Sie grub Wurzeln aus, hielt Ida und Elsbeth an, Beeren zu sammeln, und fing auch ohne Reusen geschickt Fische. Erich Brandmann, Ottfrieds Bruder, schloss sich ihr dabei meistens an, und so hätten auch Frau Brandmann und ihre Töchter nicht darben müssen, wenn sie sich nicht ununterbrochen in sinnlosem Weinen und Lamentieren ergangen wären.

Erich fiel das auf die Nerven. »Wir werden schon nicht verhungern«, erklärte er gelassen und entfachte geschickt ein Feuer, um die Fische zu braten. Auch das hatte Cat ihm gezeigt, und wie bei allen Überlebenstechniken erwies er sich als Naturbegabung. »Für Zimmerleute gibt’s in Nelson genug Arbeit. Vater muss nur Englisch lernen, auch wenn’s ihm nicht gefällt.«

»Wir bleiben doch alle zusammen?«, wollte Franz angstvoll wissen. »Das hat Vater gesagt, die Gemeinde bleibt zusammen, auch wenn wir Sankt Paulidorf aufgeben müssen.«

»Ja, das sagt mein Vater ebenso«, bemerkte Erich, dennoch drückte sein Gesicht Skepsis aus. »Wenn sich das bloß mal machen lässt. Also ich glaub …«

»Ich glaube, besser du lernst Englisch, Franz«, sagte Ida, strich ihrem Bruder übers Haar und reichte ihm einen auf einen Ast gespießten Fisch, damit er ihn selbst ins Feuer halten konnte. »Weißt du noch, wie die Partridges dich immer genannt haben?«

Franz lächelte. »Francis!«, sagte er. »Ich freu mich schon auf Paul! Wir wohnen doch wieder bei den Partridges, oder?«

Tatsächlich erwiesen sich die Bewohner von Nelson als genauso hilfsbereit und gastfreundlich wie bei der Ankunft der Siedler eineinviertel Jahre zuvor. Sie hatten von den ersten Flüchtlingen – einige von ihnen hatten wahre Gewaltmärsche hingelegt, um nur der Flut und der Erinnerung an ihre verlorenen Träume zu entkommen – von der erneuten Überschwemmung gehört und äußerten ehrliches Bedauern. Natürlich öffneten sie den gescheiterten Siedlern wieder ihre Häuser. Fast alle kamen in den Familien unter, bei denen sie schon vor dem Umzug ins Schachtstal untergebracht worden waren. Ida sah neidisch zu, wie Elsbeth Mrs. Partridge um den Hals fiel. Die Kaufmannsfrau erwiderte die Umarmung freundlich, rümpfte dann aber die Nase.

»Und schon wieder riechst du ein bisschen streng, Betty«, bemerkte sie. »Du brauchst ein Bad. Und du hast eine neue Zimmergenossin. Darf ich dir Amanda vorstellen? Mein Baby!«

Ida sagte den Partridges kurz guten Tag und bewunderte Amanda. Sie wusste natürlich, dass es für sie selbst auch ohne den Familienzuwachs keinen Platz mehr bei den Partridges gegeben hätte. Ida war verheiratet, sie gehörte zur Familie der Brandmanns. Und die tat sich schwer mit der Herbergssuche, die McDuffs fanden Ausreden, sie nicht wieder aufzunehmen. Ida wunderte das nicht. Frau Brandmann und ihre Töchter hatten sich dort schließlich nicht beliebt gemacht.

»Wir finden etwas anderes für Sie!«, tröstete der junge Sekretär des Magistrats, den Wakefield geschickt hatte, die Siedler in Empfang zu nehmen. »Heute Nacht bringen wir Sie erst mal in der Pension von Mrs. Robins unter, und dann hören wir uns um.«

Die Brandmanns lauschten ihm verständnislos, bis Ottfried übersetzte. Nach wie vor hatte keiner von ihnen auch nur ein Wort Englisch gelernt.

»Und was ist mit uns?«, fragte Ida ihren Mann. »Gehen wir auch in die Pension? Was wird jetzt überhaupt aus Cat? Und aus Chasseur?«

Der Einzug in die Pension wäre ihr unangenehm gewesen, wusste sie doch, dass sie nicht zahlen konnten. Zwar würde Ottfried in absehbarer Zeit sicher Arbeit finden, aber Ida war mit dem Gedanken aufgewachsen, dass kaum etwas so schändlich war, wie Schulden anzuhäufen. Außerdem würde die gestrenge und auf peinliche Sauberkeit achtende Pensionswirtin ganz sicher keinen Hund in ihren Zimmern dulden.

Cat hatte aus anderen Gründen wenig Lust auf Mrs. Robins’ Pension. Bislang hatte sie niemand in Nelson erkannt – im Gefolge der deutschen Siedler war sie eine blonde Frau unter vielen. Mrs. Robins würde jedoch wissen, wer sie war, und dann begann womöglich gleich wieder das Kesseltreiben. Dabei wäre Cat gern noch ein paar Tage in Nelson geblieben. Sie wollte zumindest wissen, was aus Ida werden würde, bevor sie aufbrach, um die Ngai Tahu zu suchen. Und sie scheute die lange, einsame Wanderung bei dem unbeständigen Wetter.

Die beiden Frauen sahen einander unglücklich an und suchten nach einer Lösung. Erstaunlicherweise hatte diesmal Ottfried eine rettende Idee.

»Für uns find ich schon was, Ida, keine Sorge!«, meinte er großspurig. »Ich hab hier schließlich Freunde. Ich bin kein Unbekannter in Nelson. Hab schon öfter hier übernachtet und das Geld für die Pension der alten Robins gespart. Kommt einfach mit, ich mache uns Quartier.«

Ottfried winkte seiner Familie und dem deutlich erleichterten Magistratsangestellten noch einmal zu und setzte sich dann zielstrebig in Bewegung. Ida und Cat folgten ihm.

»Seine Freunde wohnen aber nicht in der besten Gegend«, murmelte Cat, als sie ins Hafenviertel abbogen.

Ida zuckte die Schultern. Sie konnte sich das Ziel vorstellen und wurde dann auch nicht überrascht. Ottfried führte sie zu einem Pub – einer Hafenkneipe, deren Fassade verwahrlost wirkte, obwohl das Haus noch nicht alt sein konnte. Keines der Häuser in Nelson war alt. Ida sah unglücklich, Cat besorgt auf das wacklige Schild über der Tür. Paddy’s Hideaway. Ein Pub oder obendrein ein Hurenhaus?

Ottfried stieß die Tür auf und betrat einen typischen Schankraum, aus dem ihnen Biergeruch entgegenwaberte. Gescheuerte Tische und Stühle aus rohem, billigem Holz, ein fleckiger Fußboden, eine lange Theke, die ein gemütlicher, rotgesichtiger Wirt eben polierte. Für Ida war das nur abschreckend, Cat überlegte sarkastisch, dass sie sich hier eigentlich heimisch fühlen könnte. Immerhin war der Raum sauber – das war mehr, als man von Barker’s Pub hatte sagen können.

Ottfried ging zielstrebig auf die Theke zu. »Paddy, alte Haus … grüß ich dich!«, radebrechte er auf Englisch.

Der Wirt erwiderte den Gruß freundlich, zog aber fragend eine Augenbraue hoch, als Ida und Cat hinter Ottfried eintraten. Der sprach gleich weiter.

»Ich dich brauch du Hilfe. Wir viel Wasser in Dorf. Wir da weg. Jetzt brauchen Platz, Wohnung für ich und mein Frau.«

Paddy grinste. »Soll das heißen, euer Sankt Paulidorf is abgesoffen? Und ihr alten Frömmler habt’s endlich eingesehen? Halleluja!« Er lachte. »Und nu willst du mit Weib und Hund hier einziehen?« Er blickte auf Chasseur, der gleich die Feuerstelle ins Auge fasste und sich davor niederließ, obwohl gar kein Feuer darin brannte, und dann abwechselnd auf Ida und Cat.

»Mit zwei Weibern«, berichtigte der Wirt sich dann. »Es sei denn, ich seh doppelt.« Ida senkte schamhaft den Kopf. Cat bemühte sich um Gleichmut, während das grinsende Gesicht des Wirtes langsam einen bewundernden Ausdruck annahm. »Teufel, Otie, ich hab’s ja nie geglaubt, wennde mit deinen beiden Weibern angegeben hast! Aber nu seh ich’s mit eigenen Augen. Zwei. Und eine schöner als die andere! Wer ist denn nu die Angetraute? Und steht die andere vielleicht auch mal der Allgemeinheit zur Verfügung, wenn ich euch hier wohnen lass?« Paddy leckte sich die Lippen.

Ottfried verzog sein Gesicht. Man konnte nicht erkennen, ob er stolz oder befangen war. Bevor er jedoch etwas sagen konnte, trat Ida vor.

»Mr. Paddy«, sagte sie in langsamem, aber korrektem Englisch. »Mein Name ist Ida Brandmann, und das ist unsere Magd und Haushaltshilfe – und meine Freundin – Katharina. Ich weiß nicht, wie man es in England handhabt oder in Irland oder wo Sie herkommen, doch in unserem Land hat ein Mann nur eine Frau. Was Cat angeht …«

»Mädchen sucht Job!«, erklärte Ottfried und wies auf Cat.

Die blitzte ihn an. Der Wirt beobachtete fasziniert die hasserfüllten Blicke, die sie dem Mann ihrer Freundin zuwarf.

»Ich suche keinen Job von der Sorte, die Sie anzubieten haben, Paddy!«, schleuderte sie ihm wütend entgegen.

Paddy hob beschwichtigend die Hand. »Schon gut, schon gut … ich wollt dir nicht zu nahe treten. War ja nur ’ne Frage. Weil, nach dem, was unser Otie so erzählt hat … und da er jetzt mit euch zwei Hübschen ankommt … Was soll’s denn nun sein, Otie? Ein Zimmer für drei? Oder doch nur für dich und deine Lady?«

Ottfried wand sich sichtlich. »Alle drei. Aber nicht weiß, wie Zimmer …«

»Es wäre schön, wenn wir alle für eine kurze Zeit hier unterkommen könnten, falls Sie Zimmer vermieten«, meldete Ida sich erneut zu Wort, genauso würdevoll wie eben.

Cat konnte nicht umhin, sie dafür zu bewundern. Sie beide sahen abgerissen und erbarmungswürdig aus. Ihr Haar war strähnig und ungepflegt, obwohl Ida immerhin ein paar Kämme von Mrs. Partridge bekommen hatte, die ihnen ermöglichten, es lose aufzustecken. Dennoch wirkte Ida wie der Inbegriff der ordentlichen und absolut integren Siedlersfrau.

»Wir sind zurzeit allerdings mittellos, wie Sie sicher schon der Rede meines Mannes entnommen haben …«, in Idas Augen blitzte es spöttisch auf, bisher hatte Ottfried stets so getan, als wäre sein Englisch perfekt, »… mussten wir Sankt Paulidorf aufgeben. Wir müssten also …«

»Paddy und mich werden einig über Geld!«, erklärte Ottfried großspurig. »Wir Freunde, nicht?«

Der Wirt verdrehte die Augen. »Also, ’ne Pension oder so hab ich nicht«, schränkte er ein. »Nur so’n Schuppen hinterm Pub – da lass ich schon mal einen schlafen, von dem ich denk, er findet nicht mehr heim. Und dann wär oben noch ein Zimmer. Das vermiet ich … wie soll ich sagen, ohne den Ladys zu nahe zu treten …« Er rieb sich die Nase und wirkte tatsächlich ein bisschen verlegen. »Na ja, ich geb’s eher … stundenweise ab. Wenn ich euch das geb, dann bräucht ich ’ne Vergütung. Mindestens so viel, wie Lucie zahlt. Den Schuppen könnt ihr so haben. Müsst ihn aber selbst herrichten, ist, mit Verlaub gesagt, ein Dreckloch. Und als Ausgleich … Vielleicht machen sich die Ladys dafür mal ’n bisschen hier nützlich. Nein, nein, keine Sorge, nichts Anstößiges. Nur mal durchputzen hier. Lucie, also die Schlampe, die’s bisher macht, die ist eher was für das Zimmer oben. Das kann sie auch besser.«

Ida errötete zutiefst.

»Wo hast denn du geschlafen, wenn du hier genächtigt hast?«, wandte sich dann Cat zynisch an Ottfried. »Im Schuppen oder bei der Schlampe?«

Ottfried biss sich auf die Lippen – und bewies, dass auch in ihm noch genug Raben Steinfeld steckte, um flammend zu erröten.

Cat nickte. »Das sagt wohl alles«, meinte sie nüchtern. »Also vielen Dank, Paddy. Mrs. Brandmann und ich werden Ihren Schuppen beziehen. Wir richten ihn uns gern her, und wir werden uns auch Ihrer Schankräume annehmen. Allerdings …«

Sie zog gelassen das Messer aus ihrem Gürtel, fixierte die Dartscheibe, die an einer der Kneipenwände angebracht war, und schleuderte die kleine Waffe unvermittelt in die Richtung. Paddy stieß scharf die Luft aus, als sie ins Schwarze traf.

»Allerdings steht keine von uns ›der Allgemeinheit zur Verfügung‹«, endete Cat. »Und was Mr. Brandmann angeht: Mit dem werden Sie – und Miss Lucie – sicher wieder so einig, wie Sie das bisher gehandhabt haben. Das alles natürlich nur vorübergehend. Mr. Brandmann wird seiner Familie ja wohl bald ein richtiges Heim schaffen wollen – meine Freundin erwartet ein Kind. Und ich suche, wie gesagt, einen Job … Wo ist jetzt der Schuppen?«

In den Händen der Geister

Nelson, Canterbury Plains

1844–1845

KAPITEL 1

Was den Schuppen anging, hatte Paddy Reilly, der Wirt, nicht zu viel versprochen. Er war winzig und voller Müll, Staub und Spinnweben. Ida wäre bei dem Anblick fast in Tränen ausgebrochen. Sie hatte sich im Pub eisern beherrscht, aber jetzt stand sie kurz vor dem Zusammenbruch. Sie brauchte dringend ein Bett und irgendetwas zu essen. Bei der Ankunft in der Stadt hatten die mitleidigen Bewohner von Nelson die Flüchtlinge zwar in einer improvisierten Suppenküche mit Broten und heißem Tee versorgt, doch da hatte Ida vor Sorge und Erschöpfung kaum etwas hinunterbekommen. Und jetzt dieses Loch, das erst mal gründlich geputzt werden musste, bevor man sich auch nur auf dem Boden niederlassen konnte. Die fleckige Matratze, die Paddy hier für seine betrunkenen Gäste bereithielt, betrachteten die Frauen nur mit Ekel, selbst Chasseur wandte sich ab, nachdem er kurz daran geschnuppert hatte.

»Garantiert verwanzt«, bemerkte Cat. »Wir brauchen eine neue. Oder wenigstens Stroh … wo sind denn die Pferde untergekommen?«

»Im Stall des Magistrats«, antwortete Ida müde. »Da wird es auch noch Streitereien geben, wem die gehören. Die Gemeinde hat doch zusammengelegt, um das Gespann zu kaufen. Und jetzt braucht jeder Geld.«

Cat griff seufzend nach einem Besen und begann, die Spinnweben zu entfernen und den gröbsten Dreck zusammenzukehren, bevor sie Wasser holte. Ida sammelte die leeren Flaschen, Kartons und den sonstigen Müll ein, den Paddy in dem Schuppen gehortet hatte. Von Ottfried war nichts zu sehen, er war nicht mitgekommen, als Paddy den Frauen den Schuppen gezeigt hatte. Da er sowieso nicht darin wohnen sollte, fühlte er sich auch für die Reinigung nicht zuständig.

»Hoffentlich sucht er sich wenigstens bald Arbeit«, meinte Ida, »und wartet nicht auf neue Landzuteilung oder was die anderen jetzt auch planen. Wir müssen doch essen.«

Cat nickte zuversichtlich. »Ottfried will vor allem trinken«, bemerkte sie. »Und Paddy sah mir nicht aus, als gäbe er ihm was umsonst. Auch Lucie wird ihn nicht aus lauter Liebe in ihrem Bett schlafen lassen.«

Ida errötete. »Er hat mich betrogen«, konstatierte sie, als ob ihr das jetzt erst klar wurde. »Ich … er … Also ich wusste wohl, dass er früher schon mal was mit Huren hatte. Aber während der Ehe … Das ist eine Sünde!«

Cat zuckte die Schultern. »Wenn du mich fragst, ist es auch vorher schon eine Sünde. Frauen sollten nicht käuflich sein. Euren Gott scheint das nicht sonderlich zu scheren …«

»Das sagst du so!«, rief Ida. »Aber die Flut …«

Cat griff sich an die Stirn. »Ida, ich habe es dir schon zehn Mal gesagt: Die Flut hat es immer gegeben. Und dieser Karl hat das gewusst. Wer ist das überhaupt? Jedes Mal, wenn er erwähnt wird, bekommt dein Vater einen roten Kopf, Ottfried schäumt vor Wut und du … Ich weiß auch nicht, du scheinst irgendwie … zu lächeln. Oder zu leuchten. Du musst mir mal erzählen, was da zwischen euch war. Jedenfalls hat Karl die Überschwemmungen vorausgesagt, ganz unabhängig von Ottfrieds Hurerei. Da hatte kein Gott die Hand mit im Spiel, Ida! Allenfalls Te Rongas Flussgötter. Allerdings kümmern die sich nicht um die Menschen, die lassen den Fluss nur steigen und fallen, wie es ihnen beliebt.«

»Irgendwie haben wir wohl alle gesündigt«, murmelte Ida. »Aber Ottfried mehr als ich!«

Cat verdrehte die Augen. »Wenn’s dich beruhigt. Jedenfalls kosten Ottfrieds Sünden Geld, und jetzt kann er nichts mehr vom Geld der Gemeinde abzweigen. Also wird er schon arbeiten, keine Angst. Und wenn du morgen mal zu Frau Brandmann läufst und ihr ein bisschen was darüber vorweinst, dass du in einem Pub wohnen musst, dann wird sie ihm auch dahingehend Beine machen, dass er bald für eine bessere Wohnung sorgt!«

Ottfried erschien an diesem Tag nicht mehr, doch eine Stunde, nachdem die Frauen mit der Reinigung des Schuppens begonnen hatten, tauchte eine junge Frau mit strähnigem blondem Haar in einem fleckigen blauen Rüschenkleid auf und brachte zwei Humpen Bier, einen Teller Brot und gegrilltes Fleisch.

»Hier, schickt euch Paddy«, stieß sie zwischen den Zähnen hervor, ohne sich vorher einen Gruß abzuringen. »Sieht ja schon gut aus hier …« Mit ihren blauen Augen durchmaß sie flink den Raum. »Kann er glatt ’ne zweite Hure drin anschaffen lassen, wenn ihr auszieht.«

Ida musterte die junge Frau schockiert, aber auch neugierig. »Sie sind Lucie?«, fragte sie erstickt.

Die Frau nickte und verbeugte sich zynisch. »Zu Ihren Diensten, Madam. Du bist die Ehefrau, ja? Und das ist die Maori?« Sie schien Cat mit Blicken auszuziehen. »Scharf«, urteilte sie dann. »Du könntest ’ne Menge verdienen. Obwohl … reich wird hier keine. Zu bieder, das Kaff. Die meisten kommen nur zum Biertrinken. Dann esst euch mal satt. Paddy sagt, er setzt es auf Oties Rechnung.«

Ida sah ihr fassungslos nach, als sie mit schwingenden Hüften hinausging. »Wie kann er die lieben?«, fragte sie leise.

Cat lachte. »Du bist doch nicht eifersüchtig, oder? Er liebt sie nicht, Ida, er benutzt sie nur. Genau wie … verzeih mir, aber … genau wie dich. So, und jetzt essen wir was, und dann gehe ich mal rüber in den Pub, bevor es zu voll wird, und frage Paddy, ob er uns nicht wenigstens mit einem Tisch und zwei Stühlen aushelfen kann. Und wo wir einen Strohsack füllen können, für die Nacht.«

Der Pub war bereits voller Zecher, als Cat, die Hand auf ihr Messer gelegt, am frühen Abend dort vorbeischaute. Cat seufzte und wappnete sich für den Spießrutenlauf unter den Blicken der Männer. So selbstverständlich wie möglich, den Blick züchtig gesenkt, durchschritt sie den Schankraum – und würdigte vor allem Ottfried, der mit einem Whiskey vor sich in einer Runde mit anderen Männern saß, keines Blickes. Natürlich erntete ihr Auftritt trotzdem zotige Bemerkungen und eindeutige Anträge.

»Tut mir leid«, meinte Paddy, als sie endlich zu ihm durchdrang und ihr Anliegen vorbrachte. »Aber die Jungs meinen es nicht so. So was Süßes wie dich kriegen sie hier einfach nicht oft zu sehen. Willste nicht doch …? Komm, du bist die blonde Maori, nicht? Von der hier vor ein paar Monaten alles redete. Demnach warst du bei den Wilden nicht so prüde.«

»Für das Wort prüde kenne ich in der Maori-Sprache keinen Begriff«, sagte Cat kurz. »Und auch nicht für das Wort Hure. Bitte lassen Sie mich in Ruhe, Paddy. Meine Freundin und ich brauchen nur ein paar Möbel und einen Schlafplatz für uns allein.«

Paddy wies schließlich zwei noch nüchterne, sehr junge Männer an, Cat einen Tisch und zwei Stühle hinüberzubringen und ihr Stroh aus dem nächsten Mietstall zu holen. Die beiden erledigten diese Aufgabe ernst und ohne den Frauen zu nahe zu treten. Im Gegenteil, sie schienen Ida selbstverständlich zu respektieren, und Cat war wohl auch schon ein gewisser Ruf vorausgeeilt. Paddy war von ihrem Messerwurf äußerst beeindruckt gewesen und erzählte die Geschichte sicher herum. Aber auch andere Geschichten machten die Runde. Als Cat den Schankraum verließ, hörte sie die höhnische Stimme der Hure Lucie, die im Pub das große Wort führte.

»Die treibt’s nich mit jedermann, Jungs! Die is so ’ne Art Indianerhure, hat Jamie erzählt, der Knecht von den Beits damals. Wenn die ’ne Frau wollen, dann legen sie ihr erst mal ’nen Skalp zu Füßen. Und dann essense zusammen Menschenfleisch!«

Cat zuckte zusammen. Wenn sich diese Gerüchte jetzt wieder verbreiteten …

»Blödessinn!« Jemand fiel Lucie ins Wort, und Cat erkannte Ottfrieds trunkene Stimme. »Die nicht macht mit euch, weil nur macht mit mich. Gehört mir, verstehen? Frau mein …«

Cat rieb sich die Stirn und floh. An dieser Geschichte strickte Ottfried wohl schon länger. Aber wahrscheinlich war es besser, als Ottfried Brandmanns Kurtisane zu gelten denn als Angehörige eines Kannibalenstamms.

Ida und Cat schliefen schließlich wie tot in ihrem Verschlag neben Paddys Pub, und in den nächsten Tagen sollte sich das sonderbare Arrangement erstaunlich gut bewähren. Ottfried ließ die Frauen in Frieden, ebenso Lucie, die ohnehin selten vor der Mittagszeit aus ihrem Zimmer im ersten Stock kam. Ottfried schien bei ihr zu nächtigen. Er verdiente wirklich Geld, auch wenn er sich offenbar nicht nach einer festen Stelle umsah, sondern sich jeden Tag im Hafen neu verdingte, um Schiffe zu entladen, oder anderen Hilfsarbeiten nachging. Viele Männer aus Sankt Paulidorf taten das Gleiche.

»Tagelöhner«, sagte Ida mit schiefem Lächeln. »In Raben Steinfeld haben sie auf Karl herabgesehen, und jetzt leben sie alle von der Hand in den Mund.«

Sie hatte Cat inzwischen von Karl erzählt – wenn auch nicht von ihrer besonderen Beziehung zu ihm und vor allem nicht von seinen Heiratsanträgen.

»Aber nicht aus Not«, meinte Cat.

Sie war bei den Partridges gewesen, um einige dringende Einkäufe zu tätigen, und hatte mit Elsbeth gesprochen. Idas Schwester erzählte deprimiert von ihrem Vater, der täglich im Magistrat vorsprach und jedem, der ihm dort begegnete, wegen neuer Landzuteilungen auf die Nerven fiel. Offenbar hofften immer noch viele Siedler auf eine zweite Chance, obwohl John Nicholas Beit, der sie damals angeworben hatte, längst fort war, ebenso wie Colonel Wakefield. Nach ihm hatte der Landvermesser Tuckett sein Amt im Magistrat innegehabt, aber auch der war inzwischen gegangen. Er erschloss Land für schottische Siedler in Otago. Für die deutschen Siedler gab es keine Hoffnung, trotzdem weigerten sich viele von ihnen, sich einfach eine Arbeit zu suchen und sich irgendwo in oder um Nelson inmitten englischer Nachbarn anzusiedeln. Lieber hielten sie sich mit Aushilfstätigkeiten über Wasser und hofften auf ein Wunder.

Elsbeth machte diese Sturheit Angst. Sie konnte sich noch so oft sagen, dass ihr Vater nie aus Nelson herauskommen würde, seine Entschlossenheit erfüllte sie dennoch mit Besorgnis. Wenn Lange und Brandmann auch nur den Funken einer Hoffnung sehen würden, irgendwo ihr zweites Raben Steinfeld zu errichten, würden sie nicht zögern.

»Dabei ist hier alles bestens«, fuhr Elsbeth vergnügt fort. »Mrs. Partridge hat so viel zu tun mit Amanda und Paul. Stine Krause kommt nicht mehr, jetzt, wo sie ihr zweites Kind hat und ihr Mann gut verdient.«

Die Krauses hatten sich gut eingefügt in Nelson und waren zufrieden. Sie waren noch unter Frederick Tucketts Obhut zurückgekommen, und der ehemalige Landvermesser, der ihre Geschichte kannte, hatte sie großzügig unterstützt und ihnen zu einem Grundstück und einem Haus am Rande der Stadt verholfen.

»Jedenfalls können die Partridges mich im Laden gut brauchen«, freute sich Elsbeth. »Sie zahlen mir sogar ein kleines Gehalt! Aber das sag ich Vater nicht! Sonst muss ich es abgeben, wir sollen doch alle für neues Land sparen. Aber ich nicht, Cat, ich geb’s für mich selbst aus! Schau mal!«

Cat bewunderte pflichtschuldig die hübsche neue Haarspange, die Elsbeth sich von ihrem ersten Lohn geleistet hatte. Doch auch sie selbst konnte ihre Einkäufe von eigenem Geld bestreiten. Ein paar Tage nach ihrer Ankunft hatte Paddy sie beiseitegenommen und gefragt, ob sie tatsächlich die Sprache der Maori beherrsche und sich auf ihre Sitten verstünde. Wie sich herausstellte, war ihm bei seiner Ankunft ein Stück Land zugeteilt worden, dessen Besitz nach Spains Ansicht fraglich war. Nun plante er vorerst nicht, da zu siedeln, er verdiente mit seinem Pub genug Geld. Aber er wollte die Besitzverhältnisse doch gern regeln und sich gütlich mit den Maori einigen.

Cat musste ihm die Bitte, für ihn zu dolmetschen, zwar abschlagen, da hierbei natürlich mit Vertretern der Ngati Toa verhandelt werden musste. Aber sie konnte Paddy selbstverständlich kundig beraten und Vorschläge machen, wie der Konflikt beigelegt werden konnte. Schließlich machte sich der Wirt ein bisschen nervös, jedoch mit einem reich mit Gütern beladenen Planwagen auf den Weg zur nächsten Maori-Siedlung. Ein paar Grußworte in der Sprache der Eingeborenen hatte Cat ihm eingepaukt und ihm außerdem beigebracht, wie sich eine höfliche Begrüßung auf Maori-Art gestaltete. Am nächsten Tag kehrte er begeistert zurück. Die Geschenke waren freudig angenommen worden, alle Missverständnisse beigelegt, und zu Paddys Beruhigung hatten ihn die Stammesmitglieder auch nicht mit Menschenfleisch bewirtet, wie Lucie vorausgesagt hatte, sondern mit Fisch und Süßkartoffeln, wobei sie die von ihm mitgebrachten Whiskeyflaschen kreisen ließen.

»Das sind ganz gute und ordentliche Leute!«, befand er.

Paddy ließ in Zukunft nichts mehr auf Cat und ihre Rolle bei den Stämmen kommen. Vor allem aber entlohnte er sie für ihre Beratung – und Cat erstand endlich ein paar Decken, Kleidung und die wichtigsten Haushaltsgegenstände für Ida und für sich.

Und dann ergab sich auch für Ida überraschend die Möglichkeit, zum Haushaltseinkommen beizutragen. In Paddys Schuppen gab es natürlich keine Küche, und so kochte Ida meist über einem offenen Feuer im Hof für ihre »Familie«. Ottfried fand nichts dabei, sich zu den Mahlzeiten in der Unterkunft seiner Gattin einzufinden, um danach stillschweigend zur Arbeit oder abends in den Pub zu verschwinden. Paddy dagegen war immer sehr höflich, wenn er sich von den aromatischen Düften, die aus Idas Töpfen und Pfannen aufstiegen, locken ließ. Die junge Frau kochte deutsche Eintöpfe, bereitete aber auch Fisch und Süßkartoffeln nach Cats Maori-Rezepten zu.

»Donnerwetter, Mrs. Brandmann«, lobte der Wirt, als die Frauen ihm gastfreundlich einen Teller füllten, nachdem er auffällig oft um das Feuer herumgeschlichen war. »Das ist zehnmal besser als alles, was der Kerl so zusammenbraut, der bei mir in der Küche steht.« Paddy’s Hideaway bot seinen Gästen am Abend einfache Mahlzeiten an, was besonders von den unverheirateten Hafenarbeitern und den Leuten vom Straßenbau gern angenommen wurde. Allerdings beklagten sie sich oft darüber, dass das Fleisch entweder halb roh oder verbrannt war, und die Suppen waren ungenießbar. »Ganz abgesehen davon, dass er nur auftaucht, wenn er zufällig mal nüchtern ist. Hätten Sie nicht Lust, bei mir als Köchin zu arbeiten? Ganz ehrbar, Frau Ida, ich versprech’s. Sie kriegen die Gäste gar nicht zu Gesicht, Sie wissen ja, wo die Küche ist.«

Die Küche hatte einen Ausgang zum Hof, dem Schuppen gegenüber. Ida würde hinein- und hinausgehen können, ohne den Schankraum durchqueren zu müssen.

»Natürlich machst du das!«, redete Cat ihr zu. »Und du wirst Ottfried nicht vorher fragen. Er fragt dich ja auch nicht, wenn er irgendeinen Job annimmt.«

»Das ist nicht das Gleiche«, meinte Ida nervös.

Wie sich herausstellte, hatte Ottfried gar nichts dagegen. Er war ständig knapp bei Kasse und beschwerte sich jedes Mal, wenn Ida nur ein bisschen Haushaltsgeld forderte, von Ausgaben für dringend nötige Anschaffungen gar nicht zu reden. Cat nahm an, dass der Schlafplatz bei Lucie ihn nicht weniger kostete als die Miete für eine Wohnung mit Ida, aber sie brachte das nicht zur Sprache. Die augenblickliche Regelung, in der Ottfried weder der einen noch der anderen »seiner Frauen« zu nahe trat, gefiel ihr sehr gut. Von ihr aus konnte man das beibehalten, bis der Sommer da und das Wetter zuverlässiger sein würde. Dann würde sie Ida verlassen und sich auf die lange Wanderung nach Canterbury begeben, wo sie freundliche Maori-Stämme zu finden hoffte. Wenn Ida bis dahin eine Arbeit und etwas eigenes Geld hatte, umso besser. Cat hatte immer noch ein schlechtes Gefühl dabei, ihre Freundin mit Ottfried allein zu lassen.

Ida verbrachte erst einmal zwei enervierende Tage mit der Reinigung von Küche und Kochstelle – Paddys bisherige »Köche« hatten offenbar nie geputzt, sondern den Fett- und Schmutzfilm, der auf allen Gerätschaften lag, als unvermeidlich hingenommen. Das Fett, in dem sie Fish and Chips frittierten, hatten sie wohl auch nie gewechselt – Ida warf es angeekelt zusammen mit dem Topf weg, obwohl es ihr um Letzteren leidtat. Sie sah es jedoch als hoffnungslos an, ihn sauber zu bekommen. Schließlich war die Vorarbeit in der Küche erledigt, auf dem Herdofen brodelten Eintöpfe, und über dem Feuer im Hof brieten Fische, die zur Spezialität des Hauses werden sollten. Paddys Gäste waren begeistert, und auch Ida fand schnell Freude an ihrer neuen Aufgabe.

»Man könnte aus diesem Pub ein richtiges Gasthaus machen!«, träumte sie nach der ersten Woche. »Ein ehrbares, in dem auch Familien bewirtet werden. Neue Siedler zum Beispiel, die nur auf der Durchreise in Nelson sind. Und ein Mittagstisch wäre möglich für die Hafenarbeiter. Einfaches, billiges Essen. Die Leute kämen jeden Tag.«

»Dann müsste Paddy aber Lucie rauswerfen«, meinte Cat. »Und vielleicht ein paar Decken auf die Tische legen – oder mal lüften. Du hast Recht, hier ginge einiges. Auch eine kleine Pension, eine einfache, nur für Männer vielleicht. Die Straßen- und Hafenarbeiter schlafen in den schrecklichsten Unterkünften. Ich weiß das, weil sie früher oft bei Beit nachgefragt haben, wenn sie in die Stadt kamen – ob er nicht wüsste, wo sie unterkommen könnten. Mrs. Robins’ Pension ist viel zu teuer und zu nobel. Aber das Zimmer von Lucie könnten sich drei oder vier Tagelöhner teilen.«

Ida lächelte. »Dann hätten wir leider Ottfried am Hals!«, erinnerte sie die Freundin.

Cat biss sich auf die Lippen. »Ida, mit dem wirst du auf die Dauer ohnehin wieder leben müssen«, sagte sie dann ernst. »Wir sind jetzt im dritten Monat, sehr lange wird sich das mit meinem Kind nicht mehr verbergen lassen. Und vorher muss ich weg. Dann wird Ottfried hier einziehen – oder ihr richtet euch auf Dauer in Nelson ein und sucht euch ein Haus. Ihr könnt in diesem Schuppen schließlich kein Kind großziehen. Und die Träume vom neuen Sankt Paulidorf werden Ottfried und die anderen doch irgendwann aufgeben. Falls Ottfried da überhaupt noch dran glaubt. Wenn du hier in der Küche arbeitest und er sich einen festen Job sucht … Er könnte sich als Zimmermann selbstständig machen, hier wird doch noch auf Jahre hinaus ständig gebaut! Dann habt ihr ein gutes Auskommen.«

Ida antwortete nicht, aber ihr Gesicht sprach Bände. Sie wusste, dass Cats Weggang unvermeidlich war, sie mochte nur nicht daran denken.

Dann jedoch überstürzten sich die Ereignisse. Es begann damit, dass Elsbeth an einem frühen Abend, Cat entfachte eben das Feuer und Ida wollte sich gerade daranmachen, Gemüse und Fleisch für einen Eintopf zu schneiden, völlig aufgelöst in den Hof stürzte. Sie war vorher noch nie am Pub gewesen, es musste ihr also gelungen sein, sich durchzufragen. Während sie in raschen Worten Bericht erstattete, konnte sie die Tränen kaum zurückhalten.

»Wir sollen wieder weg!«, sagte sie verzweifelt. »Vater und die Brandmanns und noch ein paar aus Raben Steinfeld. Sie wollen es noch mal versuchen mit einer Siedlung.«

Ida stöhnte. »Das kann nicht sein!«, rief sie. »Der Magistrat hat ihnen doch klipp und klar mitgeteilt, dass sie ihr Land nicht eintauschen können. Wo soll es denn hingehen? Doch nach Wairau?«

Elsbeth schüttelte den Kopf. »Schlimmer, Ida! Es kommt noch viel schlimmer. Vater will nach Australien. Er hat diesem Beit geschrieben, du weißt schon, der auch das mit Neuseeland geregelt hat. Und der schrieb jetzt zurück, hier in Neuseeland könne er nichts machen. Aber in Australien gebe es unendliche Mengen Land, da sei es einfach, uns was zuzuweisen. Die Einreise könnte er auch organisieren – ist doch jetzt einfach, wir sind schließlich alle britische Staatsbürger. Und Schiffe gehen jede Woche. Sind ja ›nur‹ zweitausend Meilen bis zu der Stadt, in die er will, oder noch weiter. Ich will da nicht hin, Ida! Wer weiß, was da wieder lauert! Im Schachtstal war’s ja nur der Fluss, aber in Australien … Ist es wahr, dass es da Giftschlangen gibt? Und Spinnen? Und gefährliche Eingeborene?«

»In Australien ist alles giftig«, bemerkte Paddy im Vorbeigehen. Er kam gerade mit einem Schwung zu spülender Gläser in die Küche. »Können Sie das gerade machen, Miss Cat?«

Cat und mit ihr Elsbeth griffen unwillkürlich nach Bürste und Geschirrhandtuch, während Paddy weitersprach.

»Im Ernst, Mädchen, da haben sie nicht ohne Grund erst die Sträflinge hingeschickt. Normale Siedler wären schreiend weggelaufen, wenn sie die ersten von den Viechern gesehen hätten!«

»Ich dachte, da gäb’s Kängurus«, wunderte sich Ida in Erinnerung an das kleine Buch über Neuseeland und Australien, das Karl damals auf dem Schiff gegen ihr Buch getauscht hatte. »Die sahen doch ganz niedlich aus. Beißen die?«

Paddy lachte. »Nee, die nich. Die fressen dir nur die Haare vom Kopf – oder besser das Korn vom Acker. Aber die Schlangen, die Spinnen, die Quallen, die Fische, die Mücken, die Krokodile …«

»Krokodile!«, schrie Elsbeth entsetzt. »O Gott, Ida, ich will da nicht hin. Wir müssen es ihnen unbedingt ausreden. Hat Ottfried schon was gesagt?«

Ida verneinte. »Will denn Frau Brandmann da hin?«, erkundigte sie sich. »Die ist doch so ängstlich.«

Elsbeth stieß scharf die Luft aus. »Die hat vor nichts mehr Angst als vor ihren englischen Nachbarn«, meinte sie dann. »Mit der neuen Gastfamilie kommt sie auch nicht zurecht, sagt Eric.«

»Sagt wer?«, fragte Ida.

»Eric.« Elsbeth lächelte, zum ersten Mal, seit sie hereingeschneit war und die Hiobsbotschaft verkündet hatte. »Erich Brandmann. Aber das klingt so deutsch, deshalb nennt er sich jetzt Eric. Ist doch auch viel schöner, nicht?«

Ida zog die Stirn kraus. Das dürfte Peter Brandmann nicht gefallen.

»Und die ganze Gemeinde will wieder mit?«, brachte Cat das Thema erneut auf Australien. »Ich hatte den Eindruck, die Gruppe verläuft sich.«

Das stimmte. In den letzten Wochen hatten viele ehemalige Sankt-Pauli-Siedler Nelson verlassen. Einige versuchten ihr Glück auf der Nordinsel, andere in den Canterbury Plains, wieder andere zogen nach Otago, wo unter der Aufsicht von Frederick Tuckett eine neue Stadt entstehen sollte: Dunedin. Sie würde hauptsächlich von strenggläubigen Schotten, mit denen die Altlutheraner sich durchaus verwandt fühlten, besiedelt werden. Und ein paar junge Leute wie die Krauses richteten sich auch in Nelson selbst ein. Ob sich da noch genügend Leute finden würden, um in Australien ein neues Raben Steinfeld zu errichten?

»Vater redet mit allen«, meinte Elsbeth. »Und Herr Brandmann natürlich auch und Bauer Friesmann. Der will auf jeden Fall neues Land, dem gefällt’s gar nicht hier in Nelson. Ottfried werden sie sicher bald ansprechen. Rede ihm das bloß aus, Ida! Rede ihm das bloß aus!«

KAPITEL 2

Ida machte sich keine großen Hoffnungen, Ottfried ausreden zu können, was er sich in den Kopf gesetzt hatte. Aber wie sich herausstellte, war das gar nicht nötig. Ottfried Brandmann wollte nicht nach Australien, er gedachte allerdings auch nicht, in Nelson zu bleiben. Stattdessen hatte sich – im Pub natürlich – eine Möglichkeit für ihn ergeben, mit der er hoffte, sein Glück machen zu können. Am Tag nach Elsbeths Besuch breitete er den Plan aufgeregt vor Ida aus – wohlweislich während Cat auf dem Markt war.

»Landnahme, Ida! Landkauf und Erschließung für Siedler. Dabei kann gar nichts schiefgehen, damit wird immer Geld verdient, schau dir die Beits und die Wakefields doch an …«

»Beit ist fluchtartig nach Australien abgefahren, und Wakefield ist tot«, gab Ida zu bedenken.

»Der eine Wakefield«, stellte Ottfried richtig. »Der andere … keine Ahnung, wo er ist, aber bestimmt ist er reich. Und Beit auch. Ob hier oder in Australien, er wird da bestimmt keine Felder bestellen. Und was der kann, das können wir schon lange.«

Ida zog die Augenbrauen hoch. Soweit sie wusste, war Beit zwar ein Schlitzohr und kein sehr sympathischer Zeitgenosse gewesen, jedoch ein gebildeter Mann, mehrsprachig und wortgewandt. Ottfried hatte gerade mal die Dorfschule beendet, und sein Englisch war immer noch fürchterlich.

»Wo willst du das Land denn überhaupt hernehmen, das du irgendwelchen Siedlern verkaufst?«, erkundigte sie sich.

Ottfried grinste stolz. »Ich hab meine Kontakte, Ida. Hab ich dir doch schon mal gesagt. Und gestern hab ich mit ’nem Freund gesprochen, ’nem guten alten Freund …«

Ida dachte daran, dass er auch Paddy als seinen Freund bezeichnet hatte, als sie in Nelson angekommen waren. Der Wirt hatte das anders gesehen. Und wenn man es nüchtern betrachtete – Ottfrieds englische Sprachkenntnisse reichten vielleicht für eine flüchtige Unterhaltung, jedoch kaum für das Schließen von Freundschaften.

»Joe Gibson«, sprach Ottfried inzwischen weiter. »Der war Landvermesser bei diesem Tuckett, ist dann aber da weg. Mit Tuckett kann man nicht arbeiten, meint er. Ist ’n Erbsenzähler. Quäker. Schwierige Leute sind das.«

Ida runzelte die Stirn. »Ich habe gehört, sehr gläubige Leute, ähnlich wie wir. Und …«

Sie brach ab, bevor sie ihren Gedanken aussprechen konnte. Karl war mit Tuckett hervorragend ausgekommen.

»Gibson sagt, er ist ein Mistkerl«, meinte Ottfried und senkte den Blick, als Ida ihn vorwurfsvoll ansah. Früher hätte ein Brandmann solche Worte nicht ausgesprochen. In der Kirchengemeinde waren Schimpfworte verpönt. »Aber wie auch immer«, beharrte Ottfried. »Jedenfalls kennt er sich aus. Gibson, meine ich. Der kennt sich wirklich aus. Und er sagt, in den Plains gibt es Land – so viel Land, wie sich keiner vorstellen kann. Und ganz wenig Maori. Die brauchen das ganze Land gar nicht. Und sie leben da von der Hand in den Mund. Weil sie zu dumm und zu faul sind, was anzubauen, sagt Gibson. Jedenfalls verkaufen sie. Für ein Butterbrot. Ein paar Decken und Töpfe und ’ne Flasche Whiskey – und schon hast du eine Farm! Der nächste Siedler zahlt dafür dreihundert Pfund. Na, ist das ein Geschäft?«

Ida fand, es klang eher wie Betrug, sie wollte Ottfried jedoch nicht reizen. »Und woher kommt erst mal das Geld für die Decken und Töpfe und den Whiskey?«, fragte sie. »Wir haben keinen Penny übrig, Ottfried, das weißt du doch.«

Ottfried strahlte über sein ganzes, von Eifer gerötetes Gesicht. »Tja, aber wir haben was anderes. Das ist ein Deal, weißt du, da muss man auch mal um die Ecke denken. Joe Gibson, der hat ein bisschen Geld. Ein, zwei Wagen voll Sachen soll man dafür kaufen können. Und ich … ich habe Cat.«

»Wir würden alle nach Purau ziehen, das liegt in den Canterbury Plains – da werden Wale gefangen. Es gibt auch eine oder zwei Farmen und ein Haus für uns, Joe Gibson hat da wohl früher gewohnt. Von da aus wollen Ottfried und sein Freund losziehen, um Land von den Maori einzuhandeln. Und du sollst übersetzen.«

Idas Stimme schwankte zwischen Skepsis und Hoffnung, als sie Cat wenig später Ottfrieds Pläne darlegte. Sie wartete damit nicht einmal, bis die Freundin ihre Einkäufe – viel frisches Gemüse, denn der Sommer war endlich da, und die Farmer brachten ihre reiche Ernte auf den Markt – vor ihr ausgebreitet hatte. Die Planung für den abendlichen Speisezettel im Pub musste vor den Neuigkeiten zurückstehen.

Cat zog die Augenbrauen hoch. »Was verstehe ich denn unter einhandeln?«, erkundigte sie sich mit sarkastischem Unterton. »Viel Land gegen ein paar Decken tauschen, oder wie stellen die sich das vor?«

Ida wurde rot. Sie schämte sich jetzt schon für Ottfried und seinen Freund. »So ähnlich«, gab sie zu. »Mir gefällt das auch nicht. Aber Cat, es ist eine Chance! Ich muss nicht mit meinem Vater und den anderen Siedlern nach Australien, und du könntest bei uns bleiben!«

Cat schüttelte den Kopf. Sie begann, ihre Einkäufe auszupacken. »Ida, ich kann nicht mitkommen – oder zumindest nicht bleiben. Die Mitreisemöglichkeit nehme ich gern an, wenn ihr das wirklich machen wollt. In Purau gibt es Maori, fast alle Stämme dort gehören zu den Ngai Tahu. Aber ich kann mich nicht mal dem allernächsten Stamm anschließen, wenn ihr in der Gegend bleibt. Du vergisst das Kind, Ida. Oder willst du es Ottfried jetzt doch erzählen?«

Ida biss sich auf die Lippen. »Du könntest behaupten, es sei von jemand anderem«, murmelte sie.

Cat blitzte sie wütend an. »Und wessen Hure soll ich gewesen sein?«, fragte sie böse.

Ida senkte den Kopf. »Tut mir leid«, entschuldigte sie sich. »Es wäre so schön gewesen. Und es ist weit weg von der Gemeinde. Niemand kennt uns in der Gegend. Niemand redet über uns.«

»Das würde sich schnell ändern, wenn Ottfried da mit zwei Frauen ankäme!«, höhnte Cat. »Über so was wird immer geredet. Auch in den abgelegensten Dörfern.«

»Aber wenn du doch für uns arbeitest. Als Magd …« Ida suchte verzweifelt einen Ausweg.

»Umso schlimmer!«, sagte Cat hart. »Denk nach, Ida! Ihr habt noch nicht mal ein eigenes Haus, geschweige denn Landwirtschaft, und schon mal eine Magd angeheuert? Das glaubt euch doch kein Mensch! Und du siehst auch nicht aus, als brauchtest du eine Zofe. Mal ganz abgesehen davon, dass Zofen und Mägde, die im Dienst guter christlicher Familien ein Kind erwarten, gewöhnlich nicht gehätschelt, sondern kurzerhand gefeuert werden. So wurde das jedenfalls bei den Beits gehandhabt. Mrs. Hansen hat Mary und mich ständig mit Warnungen überschüttet, wenn wir nur mal einen freien Abend hatten.«

»Wir könnten sagen, du bist meine Schwester«, überlegte Ida weiter.

Cat griff sich an die Stirn. »Wir sehen uns nicht ähnlich«, gab sie zurück. »Dafür dürften sich die Kinder umso ähnlicher sehen. Gib’s auf, Ida. Ich kann nicht bei euch bleiben, jedenfalls nicht, ohne dass Ottfried von der Schwangerschaft erfährt.«

»Aber wenn du zu den Maori gehst, und er kommt da hin mit diesem Gibson, dann sieht er das Kind auch irgendwann«, gab Ida zu bedenken.

»Ich werde eben ein bisschen weiterwandern, ich muss mich ja nicht an den erstbesten Stamm wenden«, sagte Cat entschlossen. »Und ich muss ihn das Kind nicht sehen lassen, wenn er doch mal auftaucht. Was nicht wahrscheinlich ist. Wach auf, Ida, dieser Gibson will nicht Ottfried, der will mich! Oder besser gesagt, der will jemanden, der ihm hilft, die Maori in ihrer eigenen Sprache über den Tisch zu ziehen. Wenn ich weg bin, ist Ottfried für den uninteressant.«

Ida senkte den Kopf. »Und dann hat er wieder keinen Job, und ich sitze mit ihm in Purau«, flüsterte sie.

Cat rieb sich die Stirn. »Damit hast du jetzt mal Recht«, gab sie widerwillig zu. »Also muss ich mich vorher auf den Weg machen. Ottfried ist dann hoffentlich klug genug, hier in Nelson zu bleiben. Wobei ich nicht die Gefahr sehe, dass er dich nach Australien schleppt. Der kriecht nicht mehr unter die Fittiche deiner Gemeinde, Ida! Darüber ist er hinaus. Ottfried sucht nach der nächsten verrückten Idee, ohne Arbeit reich zu werden …«

Cat rüstete sich also zum Aufbruch, während Ida sich nicht nur darüber grämte, Ottfrieds Launen demnächst wieder allein ausgesetzt zu sein, sie machte sich auch Sorgen darüber, wie er auf Cats Weggang reagieren würde – nun, da doch seine gesamten Zukunftspläne auf ihren Sprachkenntnissen fußten.

Ottfried Brandmann war felsenfest davon überzeugt, mit Cat und dem »Deal« mit Gibson den Schlüssel zum Reichtum zu besitzen, und brüstete sich damit gleich am Abend vor seinen Trinkkumpanen im Pub. Die Runde bestand größtenteils aus früheren Nachbarn und Freunden aus Raben Steinfeld und Sankt Paulidorf. Manfred Schieb, Robert Busche und andere, die bislang in Nelson von Gelegenheitsarbeiten lebten, diskutierten besorgt die Frage, ob sie Lange und Brandmann nach Adelaide in Australien folgen sollten. Ottfried bemühte sich nach Kräften, sie zu beeindrucken, indem er seine ehrgeizigen Pläne vor ihnen ausbreitete. Seine durchdringende Stimme reichte bis zu Ida, die sich in der Küche um das Essen kümmerte. Cat war an diesem Abend nicht bei ihr, sie hatte sich am Nachmittag nicht wohlgefühlt und sich hingelegt.

»Was euch fehlt, Jungs, ist der Wagemut!«, konstatierte Ottfried leicht lallend. »Ihr denkt nur an euer Land und eure Gemeinde. Aber damit kommt ihr zu nichts! Dies ist ein neues Land, Freunde! Da kann man sein Glück machen. Man muss es nur mit beiden Händen fassen …«

Robert Busche lachte. »Packst du der kleinen Cat dazu an die Brüste oder um die Hüften?«, erkundigte er sich. »Deine Frauen hast du im Griff, das kann man nicht anders sagen. Ein Wunder, dass Ida so ruhig dabei bleibt. Also Elfriede würde mir was anderes erzählen!«

Ottfried warf sich in die Brust. »Tja, da solltest du vielleicht mal durchgreifen. Wetten, deine Frieda will mit ihren Betschwestern nach Down Under?« Wichtig verwandte er den Spitznamen für Australien, wie es die englischen Siedler taten. »Und macht dir die Hölle heiß, wenn du keine Lust hast auf ein drittes Raben Steinfeld? Meine Ida dagegen, die spurt! Die ist ein braves Weib, der musst ich nur erst diesen Karl aus dem Kopf rammeln.«

Ida errötete zutiefst – und sah, wie Paddy hinter der Theke angewidert den Mund verzog. Sie hatte gar nicht gewusst, dass der dicke Wirt so viel Deutsch verstand.

Ottfried schwadronierte schon weiter. »Und das Kätchen, das ist natürlich eine Wilde. Die war schwerer zu zähmen. Aber …«

»Nun du mal halt die Mund, Otie!«

Ottfried verstummte tatsächlich verblüfft, als Paddy ihm ins Wort fiel. Der Wirt drehte sich zu Ida um und blinzelte ihr ermutigend zu, dann verschaffte er sich Gehör, indem er eine halb leere Whiskeyflasche auf den Tresen knallte. »Die Cat nicht dich gehört. Und du nicht sie zähmen. Sie frei, und wenn klug, nicht geht mit dich!«

Ottfried schaute den Wirt verblüfft an. Bisher hatte er nie Deutsch mit ihm gesprochen, und sein Ausbruch überraschte ihn sichtlich. Er schien die Sprache verloren zu haben.

Dafür erhob Robert Busche die Stimme. »Aber wenn sie nicht Ottfried gehört«, fragte der junge Mann deutlich. »Von wem ist das Aas dann schwanger?«

Auf Roberts Enthüllung hin brach ein Sturm los. Ida wusste nicht, ob sie in der Küche bleiben oder über den Hof laufen und Cat warnen sollte. Ottfried brauchte ohnehin keine langen Erklärungen. Wahrscheinlich war ihm bei Roberts Eröffnung umgehend aufgegangen, weshalb sich »seine« beiden Frauen derart aneinanderklammerten, welches dunkle Geheimnis ihnen den Mut gab, sich immer wieder gegen ihn aufzulehnen – und weshalb Cat überhaupt noch da war. Sie hätte schließlich gleich nach der Aufgabe Sankt Paulidorfs weglaufen können – und eigentlich auch schon vorher. Mit dem Kind im Bauch konnte sie jedoch nirgendwohin, niemand würde ihr eine Anstellung geben.

Während Busche also noch lang und umständlich erklärte, wie seine Elfriede Cat »auf die Schliche« gekommen war, verließ Ottfried bereits den Pub auf dem Weg in den Schuppen. Allerdings nicht ohne seinen Besitzanspruch noch einmal zu betonen.

»Da hörste es, Paddy!«, dröhnte er dem Wirt entgegen. »Der alte Otie hat nicht nur zwei Weiber – der hat sie auch beide trächtig gemacht!«

Cat erschrak fast zu Tode, als Ottfried, gefolgt von der erschrockenen und verängstigten Ida, in den Schuppen stürzte.

»Stimmt das?«, brüllte Ottfried. »Du kriegst ein Kind von mir und hast nichts gesagt? Und du Miststück hast das gewusst?« Das galt Ida.

Cat setzte sich auf. »Ich bekomme ein Kind, aber es wird mein Kind sein«, sagte sie würdevoll. »Schließlich kannst du mich kaum heiraten und es ehrbar machen. Und mach dir keine Sorgen um deinen Ruf, ich werde sehr bald verschwinden. Ich bin sicher, bei irgendeinem Stamm der Maori werde ich unterkommen.«

»Verschwinden? Stamm? Wovon schwatzt du, dummes Weib?«

Ottfried näherte sich ihr bedrohlich, aber Cat stand schneller mit gezücktem Messer auf den Füßen, als er denken konnte.

»Untersteh dich, mich anzufassen!«, zischte sie ihn an.

Ottfried hob theatralisch die Arme. »Das Letzte, was ich will, Cat. Nicht mit meinem Kind im Bauch, da könnt ja was kaputtgehen – und eklig ist’s mir auch, wenn ein Weib schwanger ist. Aber du wirst auch nicht abhauen. Meinen Sohn bei den Wilden aufziehen, so weit kommt’s noch!«

»Es könnte ein Mädchen sein«, gab Cat zurück. »Und wie gesagt, es ist nicht dein Kind.«

»Und ob’s das ist! Oder haste noch andere gehabt, Cat? Wenn ich nicht hingeguckt hab? Brave Sankt-Paulidorf-Familienväter? Das glaub ich nicht, Cat, das hätt da keiner geschafft, dich zu zähmen. Da musste ’n Ottfried Brandmann kommen!« Er grinste und warf sich in die Brust. »Und mein Kind, das wirst du schön zur Welt bringen. Wo und wie ich das will.«

Er fuchtelte drohend mit der Faust in der Luft herum, konnte Cat damit allerdings nicht beeindrucken.

»Wie soll denn das gehen, Ottfried?« Das war Ida. Sie schaute schwankend zwischen Hoffnung und Angst von einem zur anderen. »Du kannst doch nicht wirklich so tun, als wärst du mit uns beiden verheiratet. Das ist Sünde. Und verboten. Auch bei den Maori, nicht, Cat?«

»Jedenfalls nicht üblich«, meinte Cat.

Sie hatte gehört, dass es in Polynesien Vielweiberei gegeben hatte und wohl auch in den ersten Jahrhunderten der Besiedelung Aotearoas. Aber in ihrem Stamm hatte niemand mehr als eine Frau gehabt.

»Bei den Engländern ist es bestimmt verboten!«, erklärte Ida.

Ottfried lachte. »Verboten ist vieles!«, bemerkte er. »Und dazu fürchte ich … ich fürchte, unsere kleine Katharina würde mich gar nicht heiraten.«

»Auf keinen Fall! Und wenn du der letzte Mann auf Erden wärst!«, spie Cat ihm entgegen.

»Das muss sie auch nicht«, sprach Ottfried weiter. »Im Ernst, unter uns – ich will nichts mehr von dir, Cat. Du bist mir zu schnell mit dem Messer dabei. War mal ganz nett, aber eigentlich steh ich mehr auf willige Weiber. Also beruhig dich. Nur das Kind, das ist meins, und das nimmst du mir nicht weg. Und du machst dich auch nicht einfach so davon. Ich brauch dich. Hat Ida dir nichts gesagt?«

»Dass du eine Übersetzerin brauchst, um die Maori zu betrügen?«, fragte Cat böse. »Doch, hat sie. Und ich hab Nein gesagt. Ich mache das nicht, Ottfried. Mein Kind und ich, wir suchen uns einen neuen Platz.«

»Du weißt doch noch nicht mal, ob ein Stamm dich aufnimmt!«, sprach Ida endlich die Befürchtungen aus, die sie seit Langem hegte. »Womöglich … womöglich …«

»Was?«, fragte Cat. »Womöglich bringen sie mich um und essen mich? Das ist lächerlich, Ida, schlimmstenfalls schicken sie mich fort, und dann versuche ich es beim nächsten Stamm.«

»Aber du hast selbst gesagt, so viele gäb’s nicht«, meinte Ida. »Joe Gibson meint auch, in Canterbury würden nicht viele Maori leben. Wenn dich keiner aufnimmt, bist du ganz allein. Und dann?«

Cat biss sich auf die Lippen. Sie nahm das nicht an, aber theoretisch konnte es sein. Zumal wenn es stimmte, dass die Ngai Tahu von der Hand in den Mund lebten, wie Ottfried es ausgedrückt hatte. Und das war möglich, auf den Wanderungen mit den Ngati Toa hatten sie oft Stämme getroffen, die aus wirtschaftlichen Gründen wanderten. In ihren marae bauten sie nicht genug zum Leben an, also mussten sie ins Hochland ziehen, um zu fischen und zu jagen. Ob sie sich da noch mit einer Weißen und einem Kind belasten wollten? Cat hatte auch keine Ahnung, welche Erfahrungen die Stämme bislang mit pakeha gemacht hatten. Waren nur die verhältnismäßig harmlosen Missionare zu ihnen vorgedrungen, oder hatten sich schon Landkäufer mit ähnlich dunklen Absichten, wie Ottfried und Gibson sie hatten, zu ihnen verirrt? Cats Verwandtschaft mit den Ngati Toa würde ihr nicht unbedingt weiterhelfen. Die Ngai-Tahu-Siedlungen in Purau hatten Te Rauparaha und seine Leute nur fünfzehn Jahre zuvor mehrmals überfallen. Cat musste vor sich selbst zugeben, dass ihr Plan nicht sonderlich ausgereift war.

»Was machst du dann, Cat?«, drang Ida in sie.

Die junge Frau schien es als Fügung zu betrachten, dass Ottfried nun Bescheid wusste. Solange das Geheimnis zu wahren war, hatte sie Cat nie etwas entgegengesetzt, doch jetzt – sie wünschte so sehr, die Freundin würde bleiben!

»Dann geht sie zur nächsten weißen Siedlung und sucht sich einen Job!«, warf Ottfried ein, triefend vor Hohn. »Einen von diesen wunderbaren Jobs, die ’ne Frau mit ’nem Bastard kriegen kann. Frag mal Lucie, Cat. Die hat auch ’n Balg am Hals.«

Das hatten Cat und Ida nicht gewusst, aber wahrscheinlich war das Kind irgendwo in Pflege, während Lucie arbeitete. Und der Gedanke daran, dass irgendjemand anderes es versorgte, brachte Ida auf die rettende Idee.

»Dieses Anwesen, da in Purau«, überlegte sie, »ist das abgelegen?«

Ottfried lachte. »Süße, alles in Purau ist abgelegen. Insofern wird es niemanden stören, ob ich zwei, drei oder fünf Frauen habe. Das kriegen allenfalls ein paar Walfänger mit, und die zerreißen sich da nicht die Mäuler.«

»Wahrscheinlich bewundern sie dich sogar dafür«, stieß Ida böse hervor, doch dann kam sie zu ihrer Idee zurück. »Es wäre also möglich, dass niemand von Cats Schwangerschaft erfährt. Ein paar Monate lang brauchte sie ja niemand zu sehen. Und wenn doch … Unter einer weiten Schürze könnte …«

»Kein Mensch wird sie sehen, wenn sie das nicht will«, erklärte Ottfried.

»Und wie es aussieht, kommt mein Kind ungefähr um die gleiche Zeit zur Welt wie Cats«, führte Ida weiter aus. »Es könnten Zwillinge sein.« Sie wandte sich an Cat. »Verstehst du, Cat? Beide werden meine Kinder sein, wir lassen sie beide als meine und Ottfrieds Kinder registrieren. Dann ist dein Baby kein Bastard. Und du bleibst bei uns!«

Cats Gedanken flogen zur Walfangstation in der Piraki Bay und zu Suzanne, Noni und Priscilla. Auf keinen Fall, auf gar keinen Fall durfte ihr Kind so aufwachsen! Da war Idas Idee schon nicht schlecht. Und Cat musste sich auch nicht gleich festlegen. Sie konnte sich erst mal umsehen, da in Purau, in den Plains. Bevor man viel von der Schwangerschaft sehen würde, konnte sie mit Ottfried und Gibson zu den Ngai Tahu fahren. Ein bisschen vorfühlen, ob eine Flucht möglich war.

»Ich komme mit«, sagte sie widerwillig. »Ich weiß nicht, wie das alles werden soll, aber gut, Ida. Ich komme mit.«

Ottfried grinste. »Na also!« Er lachte. »Da geh ich jetzt einen drauf trinken. Zwillinge! Das muss gefeiert werden.«

Ida band ihre Schürze ab. Sie würde nicht zurück in die Küche gehen. Wenn noch jemand etwas essen wollte, musste Paddy selbst etwas warm machen.

Cat steckte ihr Messer wieder ein. Ihr war immer noch schlecht, sie wollte zurück unter die Decke. Vielleicht würde sie das Kind ja doch noch verlieren. Doch daran glaubte sie nicht wirklich. Sie konnte es drehen und wenden, wie sie wollte: Die Götter schienen auf Ottfrieds Seite zu sein.

»Er hat gewonnen«, sagte sie bitter.

KAPITEL 3

Nachdem die Entscheidung getroffen war, kamen Ottfrieds und Gibsons Vorbereitungen für den Umzug nach Purau rasch voran. Joe Gibson, ein kleiner, kräftiger Mann mit braun gebranntem Gesicht und harten Zügen, hatte als Walfänger und Seehundjäger gearbeitet, nachdem er seinen Job als Landvermesser verloren hatte. Er besaß tatsächlich etwas Geld und investierte es in gleich zwei Planwagen, die er in Nelson beladen ließ. Ottfried prahlte, dass die Partridges ihm einen extra guten Preis für all die Waren gemacht hätten, aber wenn Mortimer und Alice Partridge ihm tatsächlich Rabatt gaben, so eher um Idas willen.

»Es ist sicher besser, Sie gehen auf die Banks-Halbinsel als nach Australien«, meinte Mrs. Partridge mitfühlend, als Ida vorbeikam, um bei Elsbeth nach dem Rechten zu sehen. »Die arme Betty weint sich noch die Augen aus, sie will und will nicht nach Australien. Und verstehen kann ich’s, sie hat ein bisschen von Ihrer Siedlung da im Moutere Valley erzählt.« Ida bemerkte, dass das Schachtstal seinen alten Namen wiedererlangt hatte. »Da stehen einem ja die Haare zu Berge. Das arme Kind, es kann doch nicht den ganzen Haushalt allein führen! Und den Bruder aufziehen. Das Beste wäre, die Kinder blieben beide hier.«

Ida war eigentlich ganz ihrer Meinung, doch sie wusste, dass ihr Vater sich darauf niemals einließe. Jakob Lange tat sich schwer genug mit Ottfrieds Entscheidung, in Neuseeland zu bleiben. Desgleichen die Brandmanns, sie führten einige ernste Gespräche mit Ottfried, denen Ida schweigend lauschte. Die Vorwürfe der Eltern konzentrierten sich allein auf ihren Sohn. Idas demütiges »Wo du hingehst, da will auch ich hingehen« wurde allgemein akzeptiert. Allerdings hielten sowohl Frau Brandmann als auch Herr Lange ihrem Sohn und Schwiegersohn vor, dass er die arme Ida ihrem Glauben entfremden würde – und bei den Männern unter sich kam wohl auch das Thema Cat zur Sprache. Robert Busche hatte seine Elfriede allerdings zum Stillschweigen verpflichtet. Zumindest war das Gerücht über die zweite schwangere Frau des Ottfried Brandmann noch nicht bis zu seinen Eltern gelangt. Die Busches hatten entschieden, die Auswanderer nicht zu begleiten. Inzwischen war ein Schiff mit weiteren deutschen Siedlern eingetroffen. Ein Graf von Rantzau-Breitenburg hatte ihnen die Überfahrt bezahlt und auch die Landnahme organisiert, er sollte dann Anteile von den Einnahmen ihrer Güter erhalten. Die Einwanderer, ebenfalls Altlutheraner, siedelten in den Bergen oberhalb des Moutere Valley, und die Busches und die Schiebs schlossen sich ihnen an.

»Warum geht ihr nicht wenigstens nach Rantzau?«, fragte Frau Brandmann ihren Sohn unglücklich – die neuen Siedler hatten ihr neu entstehendes Dorf nach ihrem Protegé benannt.

»Warum geht ihr nicht selbst nach Rantzau?«, fragte Ida zurück.

Sie fand, dass dies ein weniger abenteuerlicher Neuanfang wäre als die Auswanderung nach Australien. Aber die Männer schüttelten die Köpfe. Ihre dann folgenden Argumente gegen einen Anschluss an die fremden Siedler erschienen Ida alle nicht sonderlich stichhaltig.

»Letztlich läuft es darauf hinaus, dass sie sich da anpassen müssten«, zog sie am Abend ihre Schlüsse, als sie mit Cat zusammen kochte. »Die Leute in Rantzau haben ihre eigenen Gemeindevorsteher und Vorbeter, die brauchen Vater und Brandmann nicht. Und Ottfried schon gar nicht. Dieser Graf Rantzau hat alles gut organisiert, sicher spricht jemand im Dorf Englisch. Also probieren unsere Männer es lieber allein, und wenn es noch so riskant und verrückt ist.«

Langes, Brandmanns, Hausers und zwei weitere Familien aus Sankt Paulidorf erstanden schließlich Passagen für ein Schiff, das am 15. Januar 1845 nach Adelaide in Südaustralien auslief – ein Ort, von dem sie nur wussten, dass er im Gegensatz zu den meisten australischen Siedlungen nicht aus einer Sträflingskolonie hervorgegangen war. Angeblich sollte es dort auch Altlutheraner geben, die schon während der Verfolgung durch König Friedrich Wilhelm III. ausgewandert waren. Vielleicht würden die sich ja über Gleichgesinnte im Glauben freuen.

Franz weinte jämmerlich, als Ida sich von ihrer Familie verabschiedete und ihn ein letztes Mal umarmte, aber Elsbeth blieb tränenlos. Sie schaute mürrisch und teilnahmslos vor sich hin. Für die Siedlersöhne in Adelaide war sie sicher ein Gewinn, sie war auf dem besten Weg, sich zu einer ausgesprochenen Schönheit zu entwickeln. Keine so madonnenhafte, sanfte wie Ida, eher eine rassige, fesselnd durch ihr lebhaftes Mienenspiel – und ihre Launen!

»Ein so hübsches Mädchen wie Betty ist doch überall gern gesehen!« Cat wollte etwas Aufmunterndes sagen.

»Katharina, bitte verzichte auf zotige Anspielungen!«, tadelte Jakob Lange sofort, als Cat ein zaghaftes Lächeln von Elsbeth erntete. »Elsbeth wird Friedrich Hauser heiraten, sobald sie alt genug ist. Das ist beschlossen – ein braver, guter Junge, dessen Glaube und Zuversicht auch durch die schlimmen Erfahrungen im Schachtstal nicht beeinträchtigt wurden.«

»Ja, weil er zu dumm und zu träge ist, daraus Schlüsse zu ziehen!«, zischte Elsbeth, wohlweislich auf Englisch.

Ida tadelte sie halbherzig, worauf ihr Vater beide mit einem bösen Blick bedachte, obwohl er sicher kein Wort verstanden hatte. Aber allein die Tatsache, dass Elsbeth die Sprache fließender beherrschte, reizte ihn bis aufs Blut.

»Auch das wirst du dir wieder abgewöhnen!«, sagte er streng. »Ich werde es nicht weiter dulden, dass du Unterhaltungen über meinen Kopf hinweg führst. Du legst es darauf an, Elsbeth, dass ich dich nicht verstehe.«

»Dann lern doch endlich Englisch, Vater!«, schleuderte Elsbeth ihm entgegen. »Good bye dann, Ida, farewell. Ich muss noch packen.« Damit wandte sie sich ab und stieg entschlossen die Treppe zu ihrem Zimmer im Hause der Partridges hinauf.

»Sie scheint sich ja damit abgefunden zu haben«, seufzte Ida und strich sich geistesabwesend über ihren Leib.

Man konnte jetzt sehen, dass sie in anderen Umständen war, wenn man davon wusste, aber ihr Bauch war längst nicht so gerundet wie der anderer Frauen im fünften Monat. Cat ging es ebenso. Wenn sie ein weites Kleid trug – sie hatte absichtlich ein zu großes aus der Kleidersammlung der Bürger für die Flüchtlinge gewählt –, sah man noch nichts. Sie führte das auf die Entbehrungen in den ersten Monaten und die anstrengende Flucht vor der Flut zurück, machte sich aber um ihr Kind keine Sorgen. Ida litt deutlich mehr unter ihrer Schwangerschaft, sie wurde auch jetzt schon wieder kurzatmig, als sie mit Cat zurück zum Hafen ging, um die Küche des Pubs zu öffnen. Ein letztes Mal. Am kommenden Morgen, wenn das Schiff nach Australien abgelegt hatte, würden sich auch die jungen Brandmanns auf den Weg in ihr neues Heim machen.

»So sieht es wenigstens aus«, meinte Cat.

Sie traute dem Frieden noch nicht ganz, hoffte allerdings, dass Elsbeth nichts Dummes anstellen würde. Ein Leben in einer australischen Neugründung von Sankt Paulidorf war sicher nicht erstrebenswert, doch für ein vierzehnjähriges Mädchen allein in Neuseeland gab es auch keine Alternativen.

Ottfried und Joe Gibson hatten entschieden, sich an der Ostküste entlang Richtung Süden nach Purau durchzuschlagen. Das war sicher etwas weiter als durchs Inland, aber weniger gefahrvoll. Am Wasser gab es eher mal eine Ansiedlung, bei der man Rast machen konnte, und auch schon den einen oder anderen ausgebauten Weg, der mit Planwagen gut befahrbar war. Insgesamt bedeutete die über zweihundert Meilen weite Fahrt allerdings eine Strapaze für Menschen und Tiere. Ottfried und Gibson hatten sich für zwei Gespanne kräftiger, aber doch wendiger und vielseitiger Pferde entschieden. Zu Cats Freude erstanden sie die zwei braunen Wallache, mit denen sie sich in Sankt Paulidorf den Stall geteilt hatte, die anderen beiden Pferde waren Füchse. Nun lenkte je einer der Männer ein Gespann, Cat fuhr bei Gibson mit, Ida bei Ottfried. Chasseur rannte begeistert hinterher und schien sich über den Aufbruch zu freuen. Im Pub in Nelson hatte er sich nur gelangweilt.

Der erste Tag der Reise führte von Nelson aus in die Wairau-Ebene. Ida schaute traurig auf das wunderschöne Land, das ihnen durch Wakefields Streit mit den Maori entgangen war. Die Ebene säumte eine Meeresbucht mit hellen Stränden, im Hintergrund waren die Alpen erkennbar, und das Klima hier war erstaunlich warm, besser noch als in Nelson. Auch an diesem Tag strahlte die Sonne von einem wolkenlosen Himmel, die Luft schien klar wie Glas, und das Meer war glatt wie ein Spiegel. Größtenteils war die Ebene bewaldet, doch es gab auch Flächen, die nur mit Tussockgras bewachsen waren – als Folge früherer Rodungen durch Maori-Stämme. Wo auch immer man auf der Südinsel rode, hatte Te Ronga Cat einst erklärt, wachse kein Wald mehr nach, auch wenn man die Landwirtschaft oder das Dorf dann aufgebe. Stattdessen machte sich das robuste Gras breit.

»Soll ganz gut für Schafe sein, das Gras«, bemerkte Gibson. »Die Redwoods, meine Nachbarn in Purau, haben sich ein paar von der Nordinsel geholt. Aber ob das Zukunft hat?«

Ida fand den Gedanken an Schafzucht angenehm, in Raben Steinfeld hatte ihre Familie eine Ziege gehabt, die sie gemolken und aus deren Milch sie auch mal Käse hergestellt hatte. Das hatte ihr immer Freude gemacht, sie verstand sich ausgesprochen gut auf die Käserei. Cat dagegen hatte noch nie eine Ziege oder ein Schaf gesehen.

»Egal, man kann das Land auch umpflügen«, meinte Ottfried und grinste. »Aber damit sind wir ja jetzt fertig! Nicht mehr bearbeiten, sondern verkaufen! Sollen sich andere mit der Landwirtschaft rumärgern. Wir ernten nur noch Geld!«

Jakob Lange hätte jetzt sicher streng gefragt, ob darauf wohl Gottes Segen liege, doch Ida hielt sich zurück. Sie war das Beten in Sankt Paulidorf selbst leid geworden. Wer war sie also, Ottfried zu tadeln?

»Alles wäre anders geworden, wenn wir hier gesiedelt hätten«, meinte sie trotzdem traurig zu Cat.

Die zuckte die Schultern. Es würde nichts bringen, Ida zu erzählen, wie nah sie an der Verwirklichung dieses Traums gewesen waren. Te Rauparaha war schließlich verhandlungsbereit gewesen, hätte Wakefield sich nur etwas diplomatischer gezeigt. Und trotz seines Ungeschicks wäre alles noch zu retten gewesen, hätte man nur Cat und Fenroy freie Bahn gelassen. Aber der unglückselige Schütze aus den Reihen der Weißen hatte alles zerstört. Nicht nur Cats Welt, wie sie jetzt erkannte, sondern letztlich auch Idas.

Schließlich ließen sie die liebliche Landschaft mit ihren Palmen und Stränden hinter sich und erreichten die Küste. Sie folgten den Wegen, die Walfänger und Missionare geebnet hatten, aber häufiger den Pfaden der Maori, die Cat leicht als solche erkannte, gen Süden. Leider waren sie selten breit genug für die Planwagen, und es war eine ziemliche Plackerei, sie zu verbreitern oder die Wagen über Wurzeln und Baumstümpfe hinwegzulavieren. Einfacher wurde es, wenn sie direkt am Meer entlangfahren konnten oder weiter im Süden oberhalb der Steilküsten. Hier entschädigte sie auch der Ausblick über das Meer für alle Anstrengungen. Die Reisenden blickten hinab auf felsenbegrenzte Buchten oder menschenleere Kies- oder Sandstrände, die Ida schmerzlich an Bahia erinnerten. Sie wusste noch genau, wie sich der warme Sand zwischen ihren Zehen angefühlt hatte, wie das Meer ihre Füße umspielt hatte – und sie musste sich zwingen, nicht an Karls strahlende Augen zu denken. Karl, der Bahia genauso geliebt hatte wie sie. Karl, der sie aufgefordert hatte, mit ihm im Paradies zu bleiben. Damals hatte sie das als Versuchung empfunden, und sie sollte stolz darauf sein, ihr widerstanden zu haben, doch auch wenn es Sünde sein sollte, sie konnte nicht aufhören, davon zu träumen. Von Bahia, von Karl – und von seinem Kuss.

Am Abend rasteten sie meist im Schutz der Wälder, Ottfried und Gibson fühlten sich dort sicherer. Cat konnte darüber nur lachen. Wenn es Maori-Stämme in der Gegend gab, so würden sie die Durchreisenden im Auge behalten, und ein Angriff würde Ottfried und Gibson überraschen, egal, wie oft sie einander versicherten, alles im Griff zu haben. Die Männer platzierten ihre Musketen gewichtig neben sich, wenn sie sich an das Feuer setzten, das Cat allabendlich entfachte und auf dem Ida kochte. Die Mahlzeiten verliefen dann ebenso schweigend wie ein Großteil der Reise.

Die vier waren übereingekommen, dass es am besten war, zwei Siedlerpaare zu mimen, die auf der Suche nach geeignetem Land nach Süden reisten. So jedenfalls sollte Cat es gegenüber den Maori darstellen, falls sie auf Dörfer oder auf Patrouillen der Krieger trafen. Mit etwas Glück würden die Einheimischen sie dann ziehen lassen, vermuteten sie in dem Fall doch nur Hausrat und Baumaterialien unter den Planen und keine wertvolleren Güter. Cat saß also den ganzen Tag auf dem Bock neben Gibson, der misstrauisch schwieg und nie auch nur Anstalten machte, sie anzufassen. Ottfried musste ihm geschildert haben, wie locker ihr Messer saß.

Auf dem anderen Planwagen schwiegen sich Ida und Ottfried an. Die Atmosphäre war gespannt und lockerte sich auch nicht, wenn Ida trotz des spärlichen Proviants wunderbar schmackhafte Mahlzeiten zubereitete. Sowohl Cat als auch Gibson verstanden sich darauf, sie durch Fisch, Beeren und Wurzelgemüse zu bereichern, und gelegentlich fing sich sogar ein Vogel in einer ihrer über Nacht ausgelegten Fallen.

Gibson kannte sich mit dem Leben in der Wildnis deutlich besser aus als Ottfried, und Cat hätte gern gewusst, wo er diese Kenntnisse erlangt hatte, aber sie fragte ihn nicht. Sie suchte so wenig Kontakt zu den Männern wie möglich und war froh, wenn sie abends nach dem Essen mit Ida in eines der Zelte kriechen konnte. Ottfried und Gibson teilten sich das andere. Falls örtliche Maori-Stämme sie wirklich beobachteten, mussten die Krieger das seltsam finden. Doch offenbar suchten die Einheimischen keinen Streit.

Um keine Begehrlichkeiten zu wecken, beschäftigten sich Gibson und Ottfried unterwegs kaum mit ihrer Ladung. Sie ließen die Handelswaren unter den Planen verschnürt, die beiden Zelte und den Proviant verwahrten sie unter dem Bock der Wagen. Erst nach drei Tagen – es hatte heftig geregnet, und die Frauen brauchten dringend trockene Kleidung – warf Cat einen Blick unter die Plane. Sie fuhr erschrocken zurück, als sie statt auf die billigen Kleider, die Gibson den Maori verkaufen wollte, in ein blasses, zartes Gesicht sah. Elsbeth Lange blinzelte ins Tageslicht.

»Betty!«

Cat zog die Plane rasch ganz zur Seite und entdeckte dabei den zweiten blinden Passagier: Erich Brandmann.

»Bitte nicht schimpfen!«, flüsterte Elsbeth. »Am besten … am besten, du verrätst uns nicht.«

Aber dafür war es natürlich zu spät. Cats verwunderter Ausruf hatte Gibson alarmiert, und als er jetzt lachend unter die Plane spähte, bemerkten auch Ottfried und Ida, dass etwas nicht in Ordnung war.

»Ich kann’s nicht fassen: Romeo und Julia!« Gibson hielt Elsbeth galant die Hand entgegen, um ihr aus dem Wagen zu helfen.

»Nein, Eric und Betty, Sir!«, stellte Erich richtig und wunderte sich darüber, dass er Gibson damit noch mehr amüsierte.

»Erich!« Entrüstet erkannte Ottfried seinen Bruder. »Was machst du denn hier? Du solltest mit der Familie auf dem Schiff sein, statt hier mit einem Mädchen. Schämst du dich gar nicht, die Schwägerin deines Bruders zu entehren?«

Gibson lachte wieder. »Komm, Ottfried, wenn der sie da drunter entehrt hat, dann war das die leiseste Entjungferung aller Zeiten. Die zwei waren doch still wie die Mäuschen. Wie habt ihr das überhaupt geschafft, zwei Nächte lang?«

Tagsüber mochten die Räder des Wagens, die Hufschläge und das Schnauben der Pferde manchen Laut übertönen, aber bei Nacht durchbrach höchstens das schrille Geschrei der Nachtvögel die Stille.

Elsbeth stieg sofort die Röte ins Gesicht. »Wir haben nichts gemacht«, flüsterte sie. »Wir wollten nur …«

»Ihr wolltet nur euren Vätern trotzen und euren eigenen Lüsten frönen!«, wütete Ottfried. »Wir sollten euch zurückschicken!«

»Wir wollen doch bloß nicht nach Adelaide«, erklärte Erich.

»Zurückfahren?« Cats Stimme klang schrill. »Die ganze Strecke? Auf diesen Wegen? Du bist verrückt, Ottfried!«

»Ich nehme meine Verantwortung gegenüber meinem Bruder und meiner Familie ernst!«, behauptete Ottfried.

Gibson verdrehte die Augen. Er verstand sicher nur die Hälfte der auf Deutsch geführten Unterhaltung, doch der Tenor ließ ihn erahnen, worum es ging.

»Nun spiel mal hier nicht den Moralapostel«, beschied er Ottfried. »Gerade du mit deiner Vielweiberei.«

»Mit seiner was?«, fragte Erich Elsbeth.

Cat hoffte, dass sie das Wort nicht verstanden hatte, und zum Glück zuckte auch das Mädchen die Schultern.

»Auf keinen Fall bringen wir Romeo und Julia zurück. Wohin denn auch, das Schiff nach Adelaide ist doch längst weg. Oder glaubst du, der alte Lange hat seine Siedler allein nach Down Under geschickt, um hier die verlorene Tochter zu suchen? Und wer weiß, wann der nächste Segler geht. Willst du sie so lange fesseln und knebeln, Otie? Und dann mit Gewalt aufs Schiff zerren?«

Ida schüttelte den Kopf. Sie hatte dem Geschehen bislang sprachlos zugeschaut, jetzt mischte sie sich ein. »Mein Vater würde Elsbeth gar nicht wieder aufnehmen«, sagte sie ruhig. »Er hat mich schon fast … Er hat mich … Na ja, er war schon sehr aufgebracht, als ich nur mal mit einem fremden jungen Mann geredet habe. Und meine Schwester war nun so lange mit Erich zusammen.«

»Aber wir haben wirklich nichts gemacht!«, wiederholte Elsbeth.

»Das stimmt«, fügte Erich hinzu, inzwischen genauso errötet vor Scham wie seine Freundin.

»Wo wolltet ihr denn überhaupt hin?«, fragte nun Cat. »Ihr müsst doch irgendein Ziel gehabt haben.«

Sie selbst hegte größtes Verständnis für die beiden, und es war ihr fast unheimlich, wie sehr Bettys und Erics Flucht ihrer eigenen fast acht Jahre zuvor ähnelte. Sie hatte damals keinen sehr ausgereiften Plan gehabt.

»Nach Wellington«, antwortete Elsbeth sofort. »Also erst mal natürlich mit euch nach Purau. Aber wir haben gehört, das liegt nah bei Port Victoria, und da ist ein Hafen.«

»Und wir fallen Ihnen sicher nicht zur Last, Sir!«, wandte Erich sich an Gibson, von dem er sich weit mehr Unterstützung erhoffte als von den Frauen. »Wir nehmen das nächste Schiff.«

»Wellington wäre von Nelson aus näher gewesen«, bemerkte Cat.

Eric nickte. »Ja. Da ging aber gerade kein Schiff ab. Nächste Woche erst, haben sie am Hafen gesagt. Und so lange konnten wir uns da nicht verstecken. In Port Victoria wird das einfacher. Da kennt uns keiner.«

»Ich denke, ihr habt so viele englische Freunde!«, höhnte Ottfried. »Wollte euch keiner aufnehmen?«

»Sei nicht albern, Ottfried«, tadelte Ida. »Die Partridges und die McDuffs und Mrs. Robins, das sind alles ordentliche Leute. Die verstecken keine Kinder vor ihren Eltern. Mrs. Partridge hätte Elsbeth gern in Dienst genommen, das hat sie mir gesagt. Jedoch nicht ohne Vaters Erlaubnis.«

»Und was wollt ihr in Wellington?«, fragte Cat weiter.

»Arbeit suchen!«, erklärte Erich. »Mr. McDuff sagt, das wär schon eine richtige Stadt. Da werden sie doch irgendwo Laufburschen brauchen.«

»Oder Hausmädchen«, fügte Elsbeth hinzu. »Wir sagen, wir wären ein bisschen älter.«

»Du gedenkst also nicht mal, das Mädchen zu heiraten?«, fuhr Ottfried seinen Bruder an.

Erich senkte den Blick, schaute dann aber unglücklich unter den gesenkten Lidern vor. »Ich bin doch erst vierzehn. Und Betty auch. Vielleicht später …«

Elsbeth errötete wieder und linste scheu zu ihm hinüber. Bisher war das Thema wohl noch nicht erörtert worden.

»Also, ich bin dafür, dass wir jetzt erst mal weiterfahren«, meinte Gibson. »Sonst schaffen wir heute nichts mehr. Was aus Romeo und Julia wird, könnt ihr dann ja später entscheiden. Aber jetzt fahrt ihr auf dem Bock mit, Kinder – und macht euch nützlich! Ich nehm dir nicht übel, dass du nicht nach Down Under wolltest, Mr. Montague. Doch dass ich dich drei Tage lang durchs Unterholz geschoben und gehoben und gezerrt hab, dafür lass ich dich bluten!«

»Warum nennen Sie ihn Mr. Montague, Sir?«, erkundigte sich Elsbeth, als sie und Erich wie abgesprochen zu Gibson und Cat in den Wagen kletterten. Die Gesellschaft ihrer älteren Geschwister war ihnen wohl nicht geheuer. »Und Ro… Romeo? Er heißt Brandmann. Eric Brandmann. Und ich bin Betty, nicht Julia.«

Gibson lachte. »Das ist nur eine Anspielung, Kleine. Auf eine Geschichte, die in England jeder kennt. Romeo und Julia waren ein berühmtes Liebespaar. Und auch noch ganz jung wie ihr.«

»Und ging sie gut aus?«, fragte Betty. »Die Geschichte, meine ich.«

Gibson schüttelte den Kopf. »Nee, Süße. Die ging nicht gut aus. Aber zu Zeiten von Mr. Shakespeare gab’s auch noch kein Wellington.«

Bettys und Erics Anwesenheit machte die Reise kurzweiliger, zumindest für Cat und Gibson. Betty und Eric schilderten anschaulich ihre Flucht.

»Wir sind in der Nacht auf den Wagen geklettert, bevor ihr losgefahren seid. Und dann immer mal wieder raus, wenn ihr gehalten habt. Ich meine, man muss ja mal …« Betty errötete, als sie auf ihre körperlichen Bedürfnisse hinwies.

»Obwohl wir fast nichts getrunken haben!«, präzisierte Eric. »Aber ihr seid ja immer mal vom Wagen weg, und wenn ihr abends am Feuer gesessen habt, hat keiner aufgepasst. Dann sind wir rausgeschlüpft.«

Auch gegessen hatten die beiden wenig. Ihr Proviant war schon am zweiten Tag aufgebraucht gewesen, jetzt verschlangen sie hungrig Brot, Käse und Trockenfleisch aus Cats Vorräten. Zwischendurch kommentierten sie immer wieder die überwältigende Landschaftskulisse, die sich vor ihnen auftat.

»Was für ein schöner Strand! Wie in Bahia.«

»Da war’s aber wärmer.«

»Die Musik war gut. Denkst du auch noch manchmal an die Musik?«

»Klar!«

Eric begann, nicht untalentiert, einen Rhythmus zu klatschen und zu summen. Betty fiel sofort ein. Cat, die sich eben nach Ida umsah, erkannte den flüchtigen Ausdruck von Sehnsucht auf ihrem Gesicht …

Auch am Abend, als die Reisenden sich um ihr Feuer versammelten, lockerten die beiden blinden Passagiere die Atmosphäre auf. Betty und Eric löffelten ihre Fischsuppe genauso hungrig wie die Erwachsenen – das letzte Wegstück des Tages war hart gewesen, und beide hatten ihren Anteil an der Arbeit, die Wagen über einen grundlos schlammigen Weg zu lenken, klaglos geleistet. Sie dachten allerdings nicht daran, anschließend schweigend in den Sternenhimmel zu starren, um sich dann so bald wie möglich zurückzuziehen. Stattdessen schwatzten sie miteinander, bis die Anspannung zwischen den Erwachsenen ihr Gespräch erstickte. Betty schaute verwundert von einem zum anderen.

»Warum … warum erzählen Sie uns nicht mal die Geschichte«, wandte sie sich dann etwas schüchtern, aber entschlossen, das Eis zu brechen, an Joe Gibson. »Die, nach der Sie uns benannt haben, vorhin. Die in England jeder kennt.«

Gibson wehrte ab. »Ich bin kein guter Geschichtenerzähler«, sagte er dann.

»Ach, das glaub ich nicht!« Betty schenkte ihm ein süßes Lächeln. »Sie können das bestimmt. Versuchen Sie es doch einfach!«

Ida gab sich einen Ruck. Es war besser, die Kinder merkten nicht, wie es zwischen ihr und Cat und Ottfried stand. Sie mochten es merkwürdig genug finden, wenn sie gleich mit Cat und nicht mit ihrem Mann das Zelt teilte. Und vielleicht war es ja auch wirklich Zeit, ein bisschen das Eis zu brechen.

»Nun haben Sie uns jedenfalls neugierig gemacht, Mr. Gibson«, wandte sie sich mit etwas spröder Stimme und gezwungenem Lächeln an den Kompagnon ihres Mannes. »Also bitte, erzählen Sie die Geschichte!«

Gibson räusperte sich. »Also gut«, begann er. »Da waren zwei Familien …«

Kurze Zeit später lauschten Betty und Eric, Ida und Cat gebannt seiner Erzählung. Nachdem die ersten Sätze etwas steif herauskamen, berauschte sich Joe schnell selbst an seinen Worten, und am Ende, als er anrührend schilderte, wie Julia Romeo in den Tod folgte, mussten Ida und ihre Schwester weinen.

»Das war soo schön!«, schluchzte Betty. »Kennen Sie nicht noch so eine Geschichte?«

Joe lachte. »Nein. Jedenfalls keine, die ich noch heute Abend erzählen wollte. Ich brauch jetzt einen Whiskey, um die Stimme zu ölen. Wenn ihr noch was hören wollt, dann muss jemand anders erzählen …«

Er stand auf, holte eine Flasche aus seinem Wagen und reichte sie der ihm am nächsten sitzenden Cat weiter, nachdem er einen langen Schluck genommen hatte. Sie griff verwundert zu und nippte an dem scharfen Getränk, bevor sie die Flasche an Eric weitergab. Der Junge nahm den Whiskey stolz entgegen, trank aber sehr vorsichtig. Dies war sicher nicht sein erster Alkohol – aller Strenge des alten Brandmanns zum Trotz.

»Was ist nun mit noch einer Geschichte?«, fragte Betty in die Runde, nachdem auch sie mutig einen Schluck genommen und den darauffolgenden Hustenreiz halbwegs erfolgreich unterdrückt hatte.

»Heute nicht mehr«, beschied sie Cat. »Wir müssen alle schlafen. Aber morgen … morgen kann ich euch eine erzählen. Die Geschichte von der Entdeckung Aotearoas.«

»Erdkunde?«, fragte Eric gelangweilt.

Pastor Riemenschneider hatte regelmäßig mit den Siedlerkindern Schule gehalten, begeistert hatte er sie mit seinen eher drögen Vorträgen allerdings nicht.

Cat lachte. »Nein. Es ist eine Liebesgeschichte. Mit Mord und Totschlag und geraubten Frauen … Die Maori haben auch ihre Romeos und Julias. Wozu mir Papa und Rangi einfallen … Aber wie gesagt, morgen. Jetzt gehen wir erst mal schlafen. Betty kommt zu uns ins Zelt, und Eric schläft unter dem Wagen!«

Ida und Ottfried hatten nie andere Geschichten gehört als biblische – die wenigen Erzählungen, an die Ida sich aus der Schule erinnerte, ausgenommen. Doch Cat hatte bei den Maori unendlich viele Märchen gehört, und so unterhielt sie die Runde an den nächsten Abenden mit der Geschichte von Kupe, der Kura-maro-tini raubte und auf der Flucht mit ihr eine nebelverhangene Insel entdeckte, die Kura zuerst für eine Wolke hielt.

»Sie nannten sie Aotearoa, Land der weißen Wolke, und es sollte ihre neue Heimat werden. Später segelte Kupe zurück nach Hawaiki und holte weitere Siedler. Und das ist keine erfundene Geschichte! Jeder Maori weiß noch heute, wie das Kanu hieß, mit dem seine Vorfahren nach Aotearoa kamen.«

Cat erzählte von den Abenteuern des Halbgottes Maui, der einst zum Fischen auszog und dabei kenterte. Sein Kanu wurde zur Südinsel Neuseelands, der gefangene Fisch zur Nordinsel. Und da alle Gefallen an dem listigen Burschen fanden, schilderte sie weitere seiner Abenteuer. Sie sprach von der Falle, die er einst der Sonne stellte, und davon, wie er den Menschen das Feuer brachte.

Ida erinnerte sich an die griechischen Sagen, die Lehrer Brakel seinen Schülern erzählt hatte, und nach ein paar Schlucken Whiskey wagte sie sich in langsamem, aber schon recht korrektem Englisch an die Geschichte von Prometheus.

Die abendliche Erzählrunde wurde schnell zu einer Gewohnheit, auf die sich die kleine Reisegruppe den ganzen Tag freute. Es war schön, nach einer anstrengenden Etappe auf andere Gedanken zu kommen. Gibson schilderte anschaulich englische Dramen und Ritterabenteuer, und Cat erinnerte sich immer wieder an eine Landmarke, einen Berg, einen riesigen Kauribaum oder einen See, deren Geschichten ihr Te Ronga erzählt hatte. Nach dem Glauben der Maori war die gesamte Natur belebt, in jedem Berg oder Baum existierte ein Gott oder ein Geist, der glücklich oder traurig war, der sich unsterblich verlieben konnte, aber auch Eifersucht, Neid und Ärger empfand und seine Feinde oft unversöhnlich hasste.

Cats Geschichten machten Neuseeland vor allem für die Kinder lebendig. Es dauerte nicht lange, bis Betty und Eric selbst anfingen, den Bäumen und Felsen auf ihrem Weg Namen zu geben und sich auszudenken, wie es ihre Geister wohl hierher verschlagen hatte. Cat und Gibson amüsierten sich darüber, während Ida immer noch etwas ängstlich und peinlich berührt darauf reagierte. Ihr Vater hätte Cat für ihre Erzählungen gerügt und Elsbeth für ihre heidnischen Reden streng gestraft. Der Gott, mit dem sie aufgewachsen war, hatte wenig Humor.

KAPITEL 4

Der letzte Teil der Reise nach Purau führte über weitgehend ebenes Gebiet. Hier begannen nach Gibsons Angaben die Canterbury Plains, die er in Zukunft für Siedler erschließen wollte. Endlose, mit Tussockgras bewachsene Flächen, die anscheinend nur darauf warteten, von fleißigen Einwanderern umgepflügt und urbar gemacht zu werden. Mithilfe einiger an seiner Mündung siedelnder Fischer überquerten die Reisenden den Waimakariri River und bogen ins Inland ab.

»Wenn ihr direkt nach Port Victoria wollt, müsst ihr hier nach links«, wandte sich Gibson an Betty und Eric, die sich daraufhin unschlüssig ansahen.

Eigentlich wären sie gern bei den Erwachsenen geblieben – Betty zumindest hätte sich bei ihrer Schwester erheblich sicherer gefühlt als allein in Wellington. Und wenn in Purau wirklich eine schon bestehende Farm auf Ida und Ottfried wartete … Vielleicht würde sich da ja auch Eric nützlich machen können, bis er wenigstens ein bisschen älter war und fließend Englisch sprach?

»Wir gucken uns erst mal an, wo ihr hinwollt!«, entschied Betty schließlich. »Oder wäre es von da aus sehr weit nach Port Victoria?«

Gibson schüttelte den Kopf. »Fünfzehn, zwanzig Meilen am Meer entlang, ein Katzensprung per Boot«, gab er Auskunft.

Betty und Eric atmeten auf.

»Dann kommen wir erst mal mit«, entschied Ottfrieds Bruder.

Tatsächlich erreichten die Reisenden nun sehr bald die Banks-Halbinsel, ein hügeliges, bewaldetes Gebiet. Cat wusste allerdings, dass es hier schon lange Maori-Ansiedlungen gegeben hatte.

»Und Maui, der Halbgott«, erzählte sie den gespannt lauschenden Kindern, »soll die Halbinsel geformt haben. Der rastete nämlich mal hier mit seinem Kanu, und plötzlich entstieg dem Meer ein Riese und wollte mit ihm kämpfen. Maui warf ein paar Felsen auf ihn …«, sie wies auf die Hügel, zwischen denen Gibson den Wagen herlenkte, »… und als er darunter verschwand, hoffte Maui, er wäre besiegt. Aber der Riese regte sich doch noch einmal, und er spaltete die Felsen, bevor Maui ihn endlich töten konnte. Dadurch entstanden zwei Buchten, die sich zum Fischfang eigneten. In beiden wurde gesiedelt, eine der Siedlungen war Purau.«

»Ist jetzt aber frei von den Wilden«, erklärte Gibson, was wohl beruhigend wirken sollte. Cat schaute ihn jedoch strafend an.

Er verdrehte die Augen, als er ihren Blick bemerkte. »Nun guck nicht so!«, fuhr er sie an. »Ich hab sie nicht vertrieben. Die hatten sich gegenseitig in den Haaren. Jedenfalls sind sie weg. Mit den Weißen in Port Victoria hatte das gar nichts zu tun.«

»Ein bisschen schon«, widersprach Cat. »Te Ronga meinte, viele Menschen seien krank gewesen, auch schon bevor Te Rauparaha sie angriff. Die pakeha haben Krankheiten eingeschleppt.«

Gibson zuckte die Schultern. »Ich hab sie nicht mit den Pocken angesteckt«, erklärte er. »Aber ich kann nicht sagen, dass ich ihr Fehlen groß bedauere. Ohne die Kerle ist alles leichter.«

Cat ließ das unerwidert. Jetzt tat sich auch die Bucht von Purau vor ihr auf, und sie hatte genug damit zu tun, die Landschaft zu bewundern. Das Meer – es wirkte tatsächlich, als hätte jemand die Hügel mit einer Axt gespalten, um ihm Raum zu schaffen – war hier türkisgrün. Es schien die vielen verschiedenen Grüntöne der Hügel zu spiegeln. Manchmal reichte die Vegetation bis zum Wasser, an vielen Stellen fanden sich auch weiße Strände. Den hier recht gut befahrbaren Weg säumten blühende Hibiskusbüsche. Es gab Südbuchen, aber auch Palmen, Rata und Farne. Eine Vielfalt aus Blüten und Blättern, Nadeln und Wedeln erstrahlte in allen Variationen von Grün, Gold, Rot und Violett.

»Wie wunderschön!«, sagte Ida andächtig.

Sie blickte noch verzückter, als auf einem der grasbewachsenen Hügel ein Farmhaus sichtbar wurde. Es war aus Holz gebaut, aber nicht ganz so trutzig wie die Häuser in Sankt Paulidorf, dafür hatte es zwei Stockwerke und eine Veranda, wie Ida sie schon von den Häusern in Nelson kannte. An das Haus angeschlossen gab es Ställe und Koppeln für Nutztiere. Das Anwesen wirkte gepflegt und einladend. Es bot eine atemberaubende Sicht über einen schmalen Strand und das Meer. An einem Landungssteg dümpelte ein Boot.

»Ist es das?«, rief Ida hingerissen und laut genug, damit Joe es auf dem anderen Wagen hören konnte. »Hier werden wir wohnen? Oh, Mr. Gibson, ich hätte es mir nie so schön vorgestellt!«

Joe Gibson schloss mit seinem Gespann zu Ottfrieds auf. »Joe, Ida, nenn mich Joe. Wie oft soll ich dir das noch sagen, wir sind doch nicht im Ballsaal. Und nein, hier wirst du nicht wohnen, allerdings ganz in der Nähe. Dies hier ist die Redwood-Farm. Seht ihr nicht die Schafe? Sie erhoffen sich da viel von, haben etliche von der Nordinsel hergeholt. Klar, macht weniger Arbeit, als zu ackern.«

Ida hätte ihm sagen können, dass auch die Pflege und die Zucht der Schafe, das Melken und die Käserei, das Scheren und die Wollverarbeitung eine Menge Arbeit machten, aber sie hielt sich zurück. Gibson, das wusste sie inzwischen, hatte nie auf einer Farm gearbeitet. Er war in London in einer Kaufmannsfamilie aufgewachsen, nicht reich, doch auch nicht bedürftig. Es reichte jedenfalls, den Sohn auf gute Schulen zu schicken und studieren zu lassen. Joe wollte Geologie allerdings nicht nur theoretisch betreiben, ihn lockte das Abenteuer. Also studierte er gerade genug, um sein Wissen zu Geld machen zu können, und schiffte sich dann nach Übersee ein. Neuseeland war eher zufällig sein Ziel gewesen, aber da er dort als Landvermesser gleich Arbeit fand, blieb er. Mit Tuckett bereiste er die Nordinsel, und nachdem sich die beiden überworfen hatten, versuchte er es als Walfänger und Seehundjäger – die üblichen Betätigungsfelder für Abenteurer in dem jungen Land.

Gefallen hatte ihm keins von beidem – was Cat darauf zurückführte, dass es dem gebildeten Mann dabei wohl zu blutig zugegangen war. Ida tippte eher darauf, dass ihm die Sache zu anstrengend geworden war. Gibson, das war ihr schon nach wenigen Tagen der Reise klar, hatte die Arbeit nicht erfunden. Insbesondere seit Betty und Eric zu ihnen gestoßen waren, hatte er immer eine Ausrede gefunden, das Sammeln von Feuerholz oder das Fischen und Aufbauen der Zelte auf Eric abzuwälzen. Trinken und Reden lagen ihm weitaus mehr, was auch die Ursache für seinen Bruch mit Tuckett gewesen sein mochte.

Betty zeigte nun tatsächlich auf ein paar Schafe, die in einem Pferch neben dem Haus grasten – so aufgeregt, als hätte sie solche Tiere nie gesehen. Cat, für die es tatsächlich die ersten Schafe waren, schaute interessiert auf ihr kurzes Fell.

»Ich dachte, sie wären so wuschlig!«, rief sie zu Idas Wagen hinüber. »So wie Chasseur.« Besorgt pfiff sie dem Hund, der sich beim Anblick der Schafe sofort aufgeregt vom Wagen entfernt hatte und Anstalten machte, die Herde zu umkreisen. »Die hier sehen eher gerupft aus.«

»Die sind geschoren!« Betty kicherte. »Die Wolle kann man spinnen.«

Joe lenkte seinen Wagen jetzt um das Haus herum, und Cat entdeckte einen noch recht jungen Mann, der neben dem Schafpferch mit Holzhacken beschäftigt war. Neben ihm lag ein schwarz-weißer Mischlingshund, der nun anschlug. Chasseur verließ die Schafe und trabte vergnügt und schwanzwedelnd auf ihn zu. Der Mann sah daraufhin auf.

»Tag, Edward!«, grüßte Joe und grinste ihn an.

Der Mann wirkte nicht so begeistert. »Tag, Gibson«, gab er zurück. »Auch wieder mal in der Gegend?« Dann entdeckte er jedoch Cat auf dem Wagen und rang sich ein Lächeln ab. »Und nicht allein, wie ich sehe. Habe ich da etwa Mrs. Gibson vor mir? Und du willst es doch noch mal versuchen mit der Farm, Joe? Und ehrlicher Arbeit? Tja, mancher muss eben erst die richtige Frau finden! Verzeihung …« Edward Redwood wandte sich an Cat, rieb sich dabei die Hände an der Hose sauber, nahm seinen Hut ab und verbeugte sich höflich. »… Edward Redwood, mein Name.« Er streckte Cat die Hand entgegen.

»Nee, keine Mrs. Gibson«, unterbrach ihn Gibson. »Kennst mich doch, ein Mädchen allein wär mir viel zu wenig.«

Redwoods Miene verhärtete sich. »Ich seh’s«, bemerkte er, als er jetzt auch Bettys ansichtig wurde. »Aber …«

»Die gehören alle zu Otie«, meinte Gibson jetzt, als wäre dies eine Erklärung, und wies auf Ottfrieds Wagen, der eben neben ihm hielt.

»Otie Brandman«, stellte er vor. »Mein Kompagnon. Und seine Frau Ida.«

Redwood musterte die Neuankömmlinge und rang sich dann ein höfliches »Mr. Brandman … Mrs. Brandman …« ab, wobei er auch für Ida ein knappes Lächeln hatte. Ottfrieds Status als Gibsons Kompagnon schien ihm allerdings nicht zu imponieren. Überhaupt wirkte er seinem Nachbarn Gibson gegenüber zwar nicht gerade feindselig, aber reserviert.

»Bitte steigen Sie doch ab«, meinte er schließlich, ein wenig bemüht, doch entschlossen, der Höflichkeit Genüge zu tun. »James und Joseph sind ausgeritten, Laura ist drin. Sie wird Ihnen gern ein paar Erfrischungen anbieten.«

Während Cat noch überlegte, ob sie hier wirklich willkommen waren, stieg Ida gleich vom Bock, begierig, die weibliche Nachbarschaft kennenzulernen. Jetzt öffnete sich auch schon die Haustür, und die zierliche braunhaarige Frau, die heraustrat, war ganz offensichtlich entzückt über den Besuch.

»Hallo, was für eine Überraschung! Herrgott, ihr seid die ersten Frauen, die ich seit … Himmel, ich glaub, seit ’nem guten Jahr zu Gesicht krieg! Hab mich schon gefühlt wie Eva im Paradies: schöne Gegend, aber keiner zum Rezepte austauschen!« Sie lachte.

Cat und Betty gaben ein Lächeln zurück, Ida war allerdings wieder mal peinlich berührt. Sie verglich sich mit Eva aus dem Garten Eden? Durfte man über biblische Geschichten so respektlos scherzen?

»Dafür hast du drei Männer, Eva hatte nur einen!«, neckte Edward Redwood und stellte die junge Frau vor. »Dies ist Laura, meine Schwägerin, die Frau meines Bruders Joseph. Sie führt uns allen den Haushalt. Und hat uns gut im Griff!«

»So also siehst du mich! Als Dompteuse!«, scherzte Laura. »Das merk ich mir, Ed! Demnächst gibt’s erst Frühstück, wenn ihr alle durch einen Reifen gesprungen seid! Aber kommen Sie doch endlich vom Wagen runter!«, rief sie Cat, Joe und den beiden Jüngsten zu.

Ottfried war gleich nach Ida abgestiegen und hatte die Pferde an den Zaun des Pferchs gebunden, jetzt schüttelte er Edward Redwood die Hand. »Auf gute Nachbarschaft!«, sagte er dabei auf Deutsch.

Von Redwoods verständnislosem Blick ließ Ottfried sich nicht irritieren. Ida murmelte ein Nice to meet you. Fast verschämt, sie wollte Ottfried nicht durch bessere Englischkenntnisse bloßstellen.

Joe Gibson band seine Pferde ebenfalls an, Cat und Ida wandten sich Laura zu.

»Ich freue mich, Sie kennenzulernen!«, sagte Ida langsam und korrekt auf Englisch. »Ich bin Ida Brandmann. Das ist Cat.«

Laura Redwood gab beiden die Hand. »Cat wie Catherine?«, erkundigte sie sich.

Cat lächelte. »Nein, Cat wie Katze, Mrs. Redwood«, antwortete sie. »Einfach nur Cat, bitte. Oder … oder Poti …« Sie wusste nicht recht, warum sie ihren Maori-Namen nannte, ihre Geschichte würde sie sowieso erzählen müssen, wenn Ottfried und Joe sie gleich als ihre Übersetzerin einführten. Und das war nur eine Frage der Zeit. Joe erläuterte Ed Redwood eben schon seine neue Geschäftsidee.

Laura nickte. »Und ich bin bitte einfach nur Laura!«, erklärte sie. »Das höfliche Getue fangen wir gar nicht erst an. Es wäre doch sonst Miss, oder? Wenn ich das eben richtig mitgekriegt habe, sind Sie nicht Mrs. Gibson?«

Cat wehrte ab. »Nein, ich habe nur für Brandmanns gearbeitet. Als Magd, auf ihrem Hof. Aber das ist eine lange Geschichte.«

Laura hielt einladend die Haustür auf. »Die erzählen Sie mir beim Tee. Oder soll ich Kaffee machen? Wir sind ja aus Yorkshire und damit eher Teetrinker. Sie sind keine Engländerin, Ida?«

Ida schüttelte den Kopf und stellte jetzt Betty und Eric vor, die sich ihnen schüchtern anschlossen. Gibson redete immer noch auf Redwood ein, und Ottfried blieb bei ihm. Er versuchte, verständig zu schauen, obwohl er von dem raschen Englisch sicher wenig verstand. Die Kinder hatten sich da überflüssig gefühlt.

»Meine Schwester Elsb… Betty! Und mein junger Schwager, Eric.«

Laura klatschte vergnügt in die Hände. »Wie nett, eine ganze Familie! Platz ist da oben ja reichlich, im Fort. Wenn’s einem nichts ausmacht, da zu wohnen. Also ich fänd’s ja ein bisschen gespenstisch. Aber jetzt setzt euch erst mal!«

Sie führte die Frauen und Eric ins Haus, ein typisches Farmhaus, dessen Zentrum wohl Lauras Küche bildete. Hier stand auch ein großer Esstisch, die Redwoods machten sichtlich keine großen Umstände. Laura stellte dicke irdene Teebecher vor die Gäste auf den Tisch und auch ein paar Gläser.

»Falls jemand Limonade möchte. Also nicht, dass wir Zitronen hätten, nur einen Apfelbaum, den hätschel ich, und im Herbst koch ich den Saft ein und misch ihn dann mit Wasser. Zustände wie im Paradies, ich sag’s ja!« Sie kicherte, und ihr von Lachfalten durchzogenes, braun gebranntes Gesicht wirkte wie das eines fröhlichen Kobolds.

Betty und Eric schnüffelten inzwischen angelegentlich in Richtung eines riesigen eisernen Herdofens, aus dem es aromatisch duftete. Frische Kekse. Ida musste an Weihnachten in Raben Steinfeld denken. Aber Laura holte keine Vanillekipferl und Zimtsterne aus der Backröhre, sondern längliche, blasse Küchlein.

»Scones«, erklärte sie, als Betty die Backwaren fragend ansah. »Und ihr dürft sie meinen Männern jetzt wegessen!«

Sie stellte Teller auf den Tisch, Butter und Marmelade und zeigte den Gästen, wie man das englische Traditionsgebäck aß.

»Ihr seid also … Deutsche?«, fragte sie. »Oder Niederländer? Es gab ja schon mal Deutsche in der Gegend – also im weitesten Sinne. Diese Hemplemans auf der anderen Seite der Halbinsel, in der Piraki Bay. Ich war da allerdings noch nie, es ist nicht gerade in der Nachbarschaft.«

Ida warf Cat einen kurzen Blick zu. Erst als die nichts dazu sagte, sprach sie. »Wir sind in Nelson gestrandet, in Sankt Paulidorf.«

Laura hatte davon nie gehört, lauschte nun aber interessiert der Geschichte der missglückten Neugründung.

»Sie haben hier ja mehr Glück gehabt mit dem Land«, endete Ida schließlich und blickte aus dem Küchenfenster, von dem aus man das Meer sah. »Was für ein wunderschönes Stück Erde Sie hier haben! Wer hat es Ihnen vermittelt? Auch die Neuseelandkompanie?«

Laura schüttelte den Kopf, und ein paar braune Kringellocken lösten sich aus ihrer ohnehin nicht allzu ordentlich aufgesteckten Frisur. Eine Haube trug sie nicht. »Nein, das haben die Männer selbst geregelt. Wir sind vorher etliche Male umgezogen, bevor wir das hier gefunden haben. Zuerst haben wir’s auf der Nordinsel versucht, und ich fand’s da auch ganz schön. Aber die Männer sind unstet. Alle paar Jahre brauchen sie was Neues, mal sehen, wie lange sie’s hier aushalten.«

»Das schöne Land!«, wunderte sich Ida. »Ihr Land! Das können Sie doch nicht einfach aufgeben und woanders siedeln!«

Laura zuckte die Schultern. »Die Schafe können wir mitnehmen. Und das Land ist sowieso nur gepachtet. Wir würden es gern kaufen, das ist allerdings ein bisschen schwierig. Unsere Maori hier …«

»Sie haben es von den Maori gepachtet?«, fiel ihr Cat verwundert ins Wort. Diese Praxis war ihr vonseiten der Stämme neu.

»Für wie viel?«, rutschte es Ida heraus, und sie riss sofort verlegen die Hand vor den Mund. Wie unhöflich, eine völlig Fremde nach Geld zu fragen!

Laura schien allerdings gar nichts dabei zu finden. »Ja«, antwortete sie erst mal auf Cats Frage. »War ein bisschen Palaver drum, aber die Männer können ein paar Worte Maori, und die Maori hier aus der Gegend verstehen auch ein bisschen Englisch. In Port Victoria sitzen ja schon länger Walfänger, die haben immer mit ihnen gehandelt. Jedenfalls haben sie sich geeinigt. Auf einen Pachtpreis von drei Decken und ein paar Ellen Kattun pro Jahr. Für etliche hundert Hektar Land. Es ist viel zu wenig. Doch wenn alle zufrieden sind …« Sie zuckte die Schultern.

»Das ist wirklich wenig …«

Ida sah ihre Gastgeberin mit großen Augen an, und Cat las ihre Gedanken. Zum ersten Mal sah Ida wirklich Hoffnung für Ottfrieds und Gibsons Pläne. Bisher hatte sie es offenbar für ziemlich verrückt gehalten, Land für Decken und Kochtöpfe einhandeln zu wollen. Aber wenn das wirklich so einfach war …

»Mein Mann und Mr. Gibson gedenken Land von den Einheimischen einzuhandeln und an deutsche oder englische Siedler zu verkaufen«, breitete Ida die Geschäftsidee denn auch gleich vor Laura aus. »Glauben Sie, das ist aussichtsreich?«

Laura hob die Schultern. »Wenn Sie sich mit den Maori verständigen können … Verständigung ist wohl das Hauptproblem, und nicht nur mit Worten. Irgendwie denken die anders. Das meint jedenfalls Joseph, mein Mann. Und dann müssen sich auch Siedler finden. So viele kamen bis jetzt nicht hierher.« Laura klang ein bisschen skeptisch. »Ich würde mich jedenfalls freuen!«, erklärte sie dann. »Ich fänd es schön, wenn mehr Siedler kämen. Und ich würde gern bleiben. Ich hätte gern ein Haus aus Stein.« Sie lächelte verträumt.

Cat warf einen Blick aus dem Fenster. Ottfried und Gibson sprachen immer noch mit den Redwoods – inzwischen waren die beiden Brüder Edwards dazugekommen. Sie waren genauso groß und schlaksig wie ihr Bruder und hatten ähnlich lange, kantige Gesichter, der Jüngste war jedoch nicht dunkelhaarig, sondern blond. Beide hielten ihre kompakten, kräftigen Pferde noch gesattelt am Zügel und wirkten ein bisschen ungeduldig wie Edward auch. Wahrscheinlich hätten sie lieber mit ihrer Arbeit weitergemacht oder eine Teepause mit frischen Scones eingelegt, statt mit Gibson zu reden. Cat beschloss, die Brüder von ihm zu befreien.

»Wir sollten uns langsam verabschieden«, sagte sie, sowohl an Ida als auch an Laura gewandt. »Es ist sehr nett bei Ihnen, Laura, und ich habe noch nie etwas so Gutes gegessen wie Ihre Scones. Aber wir wollen doch in unserer Unterkunft ankommen, bevor es dunkel wird.«

Zu ihrer Überraschung nickte Laura eifrig. »O ja, o ja, natürlich, nach Dunkelwerden möchte ich da auch nicht hin!«, erklärte sie, um ihre Bemerkung dann gleich abzuschwächen. »Ich meine, nach Dunkelwerden irgendwo einzuziehen ist immer beschwerlich. Aber wir können uns ja jetzt öfter zum Tee treffen, Ida – und Cat und Betty. Das Fort ist nur gute zehn Meilen von hier entfernt.«

»Zehn Meilen?«, fragte Ida erschrocken. Nachbarschaft hatte sie sich etwas anders vorgestellt.

Laura legte ihr aufmunternd den Arm um die Schulter. »Nun schauen Sie nicht so ängstlich! Zehn Meilen sind nichts, auf der Nordinsel lagen fast dreißig zwischen uns und dem nächsten Anwesen. Das ist hier ein großes Land, und es gibt noch wenige Siedler. Hoffen wir mal, dass es Ihren Männern gelingt, das zu ändern!«

Damit geleitete sie ihre Besucherinnen hinaus, nicht ohne ihnen noch rasch eine Flasche ihres selbst gemachten Apfelsaftes mitzugeben sowie ein Brot, Butter und Käse. Die Redwoods bearbeiteten nur wenige Getreidefelder, aber neben den Schafen besaßen sie auch einen Bullen und vier Milchkühe.

Cat drängte zur Eile, als Laura sich herzlich verabschiedete. Wenn wirklich noch zehn Meilen zu fahren waren, wurde es knapp mit der Zeit. Sie fragte sich, wie Gibson und Ottfried das hatten vergessen können, aber die Männer waren ganz in ihrem Element. Gibson schilderte den Redwoods ihre geplanten Siedlungen in leuchtenden Farben. Die blickten allerdings zweifelnd.

»Tu, was du willst, Gibson«, meinte schließlich Joseph, der älteste der Brüder. »Mach dich nur nicht unbeliebt! Uns wär’s nicht recht, wenn hier eines Tages zwanzig tätowierte Kerle anrücken und mit ihren Speeren wedeln würden, weil du sie übern Tisch gezogen hast. Weißt ja, dass jeder pakeha für die gleich aussieht.«

Gibson und Ottfried lachten über die Bemerkung wie über einen guten Witz, doch Cat war alarmiert. Die Redwoods trauten Gibson nicht. Und sie kannten ihn sicher besser als Ottfried …

Der Weg zu Gibsons Anwesen zog sich dann tatsächlich hin, denn die Wege waren ziemlich schmal – eher für Fußgänger oder allenfalls Reiter angelegt als für Wagen. Während der Fahrt fragte sich Cat, warum Laura Gibsons Hof »Fort« nannte. Sie hatte den Begriff noch nie gehört, mochte Joe aber auch nicht um eine nähere Erklärung bitten, nachdem er auf ihre erste Frage nur ungeduldig antwortete, dass es eben ein altes Fort sei.

»Von der Kavallerie?«, erkundigte sich daraufhin erstaunlicherweise Eric. Der schien das Wort also zu kennen. »US-Army?«, schnarrte er weiter.

»Unsinn, die gibt’s doch hier gar nicht!« Betty kicherte. »Gleich fragst du noch nach Indianern! Du liest zu viele Groschenheftchen!«

Cat versuchte, sich aus dieser Unterhaltung etwas zusammenzureimen, kam aber nur zu dem Schluss, dass sich das Wort in den billigen kleinen Heftromanen gefunden haben musste, die auch Mary, das Mädchen im Haushalt der Beits, verschlungen hatte. Mary hatte kitschige Liebesgeschichten bevorzugt. Die Hefte, in denen die Abenteuer der Pioniere im amerikanischen Westen geschildert wurden, lasen wohl eher Jungen.

Betty und Eric spekulierten weiter, ob vielleicht die Engländer das Fort gebaut hätten, aber Gibson reagierte nicht auf ihr Geplapper. Er war ganz offensichtlich verärgert – sein Verhältnis zu den Redwoods war nicht das beste.

Unterdessen rollte der Wagen zwischen bewaldeten Hügeln hindurch, in der Ferne war ein Berg zu erkennen. Dann wich der Wald Grasland – die Gegend musste also irgendwann besiedelt gewesen sein –, und schließlich trieb Gibson seine Pferde einen Hügel mit abgeflachter Kuppel hinauf, Ottfried folgte ihm. Bei schon schwindendem Tageslicht passierten sie eine teilweise eingestürzte Palisade aus Holz, bewehrt mit dornigen Büschen. Ein geschnitztes Tor war noch erkennbar, vom Wind halb umgeweht. Der Weg wurde hier breiter, sicher war er einmal gepflegt gewesen. Er führte zu ein paar halb zerfallenen Langhäusern, die mit Schnitzereien verziert und wohl mal farbig bemalt waren. Aber die Farbe war längst verblasst, die Giebel waren eingebrochen, und die Götterstatuen, die die Eingänge bewacht hatten, musste jemand entfernt haben.

»Da sind wir! Willkommen auf meiner Farm!«, rief Gibson und bestätigte damit Cats ärgste Befürchtungen. »Ich weiß, es sieht alles ein bisschen verfallen aus, doch das lässt sich leicht herrichten.«

»Aber das ist ein pa!«, brach es aus Cat heraus. »Das hier war ein marae!«

Gibson nickte, während Ottfried seinen Wagen neben den seinen lenkte. Ida schaute verstört auf die von der Dämmerung in bläuliche Farben getauchte Verwüstung.

»Sag ich doch, ein Fort, eine Festung«, meinte Gibson. »Richtig, pa nennen sie das, die Maori …«

Neuerdings versuchte er sich abzugewöhnen, von den Maori als den Wilden zu sprechen. Cat hatte ihm unmissverständlich klargemacht, dass dies eventuelle Verkaufsverhandlungen mit Stämmen, in denen jemand Englisch sprach, eher negativ beeinflussen könnte.

»Das haben die Leute Ihnen doch nie verkauft!«, erregte sich Cat. »Das ist … hier kann man nicht wohnen, Gibson! Das ist tapu!«

Joe Gibson lachte dröhnend. »Haben wir da unsere blonde Maori beim Aberglauben ertappt? Ich denk, aus der habt ihr eine brave Christin gemacht, in eurem Sankt Paulidorf, Otie! Und jetzt hat sie Angst vor den Geistern!«

»Gibt’s hier Geister?«, fragte Betty nervös.

Es erschien ihr nicht unwahrscheinlich. Die verfallenen Häuser, der Wind, der ungehindert zwischen verlassenen Feldern und Versammlungsplätzen flüsterte … und der Mond, der langsam über dem Berg aufging, der die Halbinsel beherrschte, während die blaue Dämmerung der sternklaren Nacht wich. Betty schob sich näher an Eric.

»Was ist tapu?«, fragte Ida.

Es sprach für ihr eigenes unwohles Gefühl, dass sie Bettys bange Frage unbeantwortet ließ. Gewöhnlich hätte sie das Mädchen gerügt. Als gläubige Christin durfte sie sich vor Geistern nicht fürchten!

»Tapu heißt so was wie verboten«, erklärte Cat. »Hier darf ganz sicher keiner wohnen!«

Ottfried schnaubte und machte Anstalten, vom Wagen zu klettern. Das am besten erhaltene Haus war offenbar das frühere Versammlungshaus, in dem ein Maori-Stamm meist auch schlief. Hier jedenfalls hing die Tür noch in den Angeln, und der Zimmermann erkannte im letzten Tageslicht, dass daran jemand Reparaturen vorgenommen hatte. Nicht schön, aber funktional, Gibson hatte wohl selbst gewerkelt. Wahrscheinlich war dies seine versprochene Unterkunft.

»Woher willst du denn das wissen?«, fragte er Cat, die keine Anstalten machte, von Gibsons Wagen zu steigen. »Sieht doch ganz nett aus. Und außer uns ist keiner hier …« Ottfried prüfte die Tür, die sofort aufschwang, als er leicht dagegenstieß.

Cat nickte. »Eben«, erklärte sie. »Das pa wurde aufgegeben. Und zwar mit ziemlicher Sicherheit, nachdem hier Blut geflossen ist. Und wo Blut vergossen wurde, da lebt man nicht. Das wird zu einem … na ja, so was wie einem heiligen Ort. Man kommt hin und gedenkt der Toten. Aber man wohnt da nicht!«

Sie fragte sich wehmütig, ob die Ngati Toa das Dorf, in dem sie mit Te Ronga gelebt hatte, nach dem Kampf mit den Engländern ebenfalls aufgegeben hatten.

»Also du meinst, die Engländer sind hier eingebrochen und haben die Maori getötet, und der Rest ist weggelaufen?«, fragte Betty ängstlich. »Und hier ist nun alles voller Geister?«

»Nicht die Engländer«, sagte Cat leise. »Ich denke … ich fürchte, es war Te Rauparaha. Mit Kriegern der Ngati Toa. Er hat früher viele Feldzüge geführt. Um Beute zu machen. Und die Leute hier – Laura sagte, die Weißen aus Port Victoria hätten mit ihnen gehandelt. Also besaßen sie Dinge, die Te Rauparaha wollte. Vielleicht hat er das pa geschleift.«

»Oder die Leute sind einfach freiwillig gegangen, weil sie die Häuser nicht mehr brauchten«, meinte Gibson. »Hast du selbst mal gesagt, dass es hier früher mehr Maori gab als jetzt. Und dass die oft an ganz normalen Krankheiten gestorben sind. Also keine Leute, kein Dorf mehr. Die sind einfach weggezogen. Und jetzt kommt, die Häuser hier gehören niemandem.«

»Und da haben Sie sich einfach hier einquartiert?«, fragte Ida streng. »Ohne irgendjemanden zu fragen?«

Gibson verdrehte die Augen. »Wen sollte ich denn fragen?«, erkundigte er sich. »Die Redwoods haben es genauso gemacht. Einfach da gesiedelt, wo es ihnen gefiel – und als die Maori was wollten, haben sie verhandelt. Hier bei mir ist bislang keiner aufgekreuzt, der was wollte.«

»Das wird auch niemand tun«, erwiderte Cat mit schmalen Lippen. »Wenn es hier Maori gibt, werden sie nicht mit uns reden und nicht mit uns handeln. Sie werden uns auch nichts tun. Man vergießt kein Blut an Stätten, die tapu sind. Da überlässt man die Rache den Geistern. Aber wir sind Abschaum für sie. Wir stoßen uns selbst aus, wenn wir hier leben.«

»Das Dorf ist auch unheimlich!«, sagte Betty. »Ich will hier nicht bleiben!«

Eric nickte ihr fast unmerklich zu. »Wir gehen nach Port Victoria«, wisperte er. »Wir suchen uns ein Schiff nach Wellington, gleich morgen!«

Gibson holte mit einem Seufzer eine Flasche Whiskey unter dem Bock seines Wagens hervor und nahm einen langen Schluck. Dann warf er sie Ottfried zu.

»Sprich ein Machtwort!«, bemerkte er. »Deine Weiber sind verrückt geworden.«

Ottfried, der von der vorausgehenden Diskussion nicht einmal die Hälfte verstanden hatte, trank ebenfalls und schaute dann mit gerunzelter Stirn von Ida zu Cat.

»Verstehe ich das richtig, dass ihr hier nicht schlafen wollt, weil irgendwelche Wilden sich in der Gegend mal gegenseitig abgeschlachtet haben?«, fragte er auf Deutsch. »Auch du, Ida? Als Christin? Die gelernt hat, auf Gott als ihre feste Burg zu vertrauen? Als Tochter von Jakob Lange?«

Ida errötete, aber Cat nickte. »Ottfried, es geht nicht darum, ob es hier Geister gibt oder nicht. Es ist eine Frage des Respekts. Dieses Land gehört uns nicht. Wir haben nicht das Recht, uns hier einfach einzuquartieren. Zumal in dem Wissen, dass die Eigentümer es nicht gutheißen, dass hier überhaupt jemand lebt.«

»Was hätten wir denn gemacht, Ottfried«, fragte Ida leise, »wenn plötzlich Maori gekommen wären, sich in der Kirche in Sankt Paulidorf eingenistet und da unseres Glaubens gespottet hätten, indem sie ihre Feuer angezündet und ihre heidnischen Gebete gesagt hätten. Und …«, sie errötete zutiefst, »… und ihre Kinder gezeugt und geboren?«

Ottfried holte eine Laterne vom Wagen und leuchtete in das alte Versammlungshaus, nachdem er sie rasch entzündet hatte. Innen wirkte es nicht so bedrohlich. Gibson hatte das Haus primitiv und spärlich möbliert, es gab einen einfach zusammengehämmerten Tisch, Stühle und eine Pritsche. An die ursprünglichen Bewohner erinnerte hier nichts mehr.

Ottfried wirkte zufrieden. »Na, was hätten wir wohl getan mit den Wilden in unserer Kirche?«, antwortete er schließlich. »Rausgeschmissen hätten wir sie natürlich, mit Pauken und Trompeten! Und das hätten die Wilden mit Gibson auch tun können. Wenn’s denen irgendwie ankäme auf die Ruine hier, und wenn’s ihnen ernst wär mit deren Heiligkeit. Aber das ist es ja wohl nicht, Ida. Sie machen sich nichts aus dem Platz hier, oder sie trauen sich nicht, sich durchzusetzen. Gleichgültig oder feige. Ihr könnt es euch aussuchen. Und mir ist’s egal, wenn ihr’s wissen wollt. Denn auf die Dauer, auf die Dauer gehört in diesem Land hier sowieso alles uns. Die Wilden machen sich jetzt noch ein bisschen wichtig, und wir sind ja auch nett und kommen mit Geschenken, statt mit Musketen. Aber wenn die aufmucken, dann …«

»Willst du allein gegen die Maori antreten?«, fragte Cat spöttisch.

Ottfried zuckte die Achseln. »Brauch ich gar nicht. Wie du siehst, gehen sie ganz von selbst. Sie wissen, wo sie hingehören. Und wir nehmen uns das, was uns zusteht!« Entschlossen trat er ins Haus und warf seine Jacke über die Lehne eines der Stühle.

Joe Gibson folgte ihm mit dem Whiskey, dem Proviant und einem Beutel mit dem Bettzeug der Frauen. »Ihr Frauen könnt heute Nacht hier schlafen, Otie, Eric und ich richten uns woanders ein«, meinte er. Es klang begütigend, fast als habe Ottfrieds Ausbruch auch ihn schockiert, obwohl er natürlich kaum etwas davon verstanden haben konnte. »Morgen besprechen wir dann, wer auf Dauer wo unterkommt.«

Ida stand immer noch unschlüssig vor dem Haus. Das pa gefiel ihr nicht, doch sie war auch erschöpft und hungrig.

»Ist es besser, wenn wir draußen schlafen?«, wisperte sie Cat zu. »Wir könnten das Zelt aufbauen.«

Cat fühlte sich plötzlich todmüde. Sie glaubte nicht, dass sie es schaffte, jetzt noch mit dem Zelt herumzuwerkeln. Und es würde ja auch nichts ändern.

»Das ganze pa ist tapu«, ließ sie Ida wissen. »Also ob wir drinnen oder draußen schlafen, ist egal. Wir haben es auch jetzt schon entweiht. Te Ronga hätte gesagt: Wir sind in den Händen der Geister. Hoffen wir, dass sie uns gnädig sind.«

KAPITEL 5

Die Geister ließen die Frauen zumindest ruhig schlafen – nach der beschwerlichen Reise waren Ida und Cat so erschöpft, dass es eines sehr lauten Spuks bedurft hätte, um sie zu wecken. So verschliefen denn auch beide Bettys und Erics Aufbruch.

Als Cat sich langsam aus den Decken schälte, fand sie nur noch einen Zettel auf dem Tisch vor.

Wir sind fort nach Wellington, die Redwoods können uns sicher sagen, wie wir zum Hafen kommen. Haben etwas Brot und Käse als Wegzehrung mitgenommen. Bitte nicht böse sein!

Betty

»Tja, da können wir den beiden nur viel Glück wünschen«, meinte Cat gelassen, als sie Idas Sorge bemerkte. »Reg dich nicht auf, Ida, die kommen schon durch. Ich weiß nicht, wie es bei deiner Schwester aussieht, aber Eric ist heiß verliebt in sie, das ist nicht zu übersehen. Also wird er auf sie aufpassen. Oder wolltest du, dass sie hierbleiben?«

Ida schüttelte den Kopf. »Nein! Betty soll frei sein. Wenigstens eine von uns soll tun, was sie will. Ich möchte auch nicht, dass sie das hier mit uns rauskriegt. Meine … unsere Schande …«

Cat nahm sie tröstend in den Arm, sagte jedoch nichts. Sie hatte Ida wieder und wieder versichert, dass sie ihre Schwangerschaft von Ottfried zwar als lästig und unerwünscht, jedoch nicht als Schande betrachtete. Weder sie selbst noch das Kind waren an irgendetwas schuld. Und Ida schon gar nicht! Die war schließlich immer eine brave Ehefrau gewesen und hatte Ottfried keinen Grund gegeben, sie zu betrügen. Rein verstandesmäßig konnte Ida das auch nachvollziehen, aber sie wusste, dass man es in der Gemeinde anders sehen würde. Zumindest würde man darüber tuscheln, ob sie ihre Pflichten nicht doch verletzt und Ottfried damit Gründe gegeben hatte, auszuscheren. Und ihren Entschluss, Ottfrieds und ihren »Bastard« an Kindes statt anzunehmen, würde ganz sicher niemand billigen. Insofern machte es Ida schon äußerst verlegen, dass Joe zwangsläufig davon wissen würde. Das Geheimnis mit ihrer Schwester zu teilen hätte sie nicht ertragen.

»Es wird bestimmt alles gut werden«, murmelte Cat schließlich hilflos. »Irgendwie wird alles gut. Und jetzt gehen wir mal hinaus und sehen uns um. Schau, die Sonne scheint! Betty und Eric haben schönes Wetter zum Wandern, und das pa wirkt gar nicht mehr so gespenstisch, oder?«

Tatsächlich verlor die verlassene Festung im Sonnenschein an Schrecken. Natürlich wirkten die halb eingestürzten Häuser und Palisaden verwahrlost und traurig, aber wenn man ein wenig Arbeit hineinsteckte, würde sich das pa so herrichten lassen, dass man nicht mehr gleich an Krieg und Zerstörung dachte. Ottfried machte sich direkt an die Arbeit, von ihm wussten die Frauen, dass er hart anpacken konnte. Joe dagegen beklagte Erics Flucht. Er hatte auf die Hilfe des Jungen gehofft.

»Ach was, das kriegen wir auch allein hin!«, meinte dagegen Ottfried optimistisch, während er herzhaft von seinem Käsebrot abbiss und es mit viel Kaffee, den Ida aufgebrüht hatte, hinunterspülte.

»Wir fangen mit dem Stall an – dafür nehmen wir das kleine Haus nebenan.«

»Das war das Küchenhaus«, sagte Cat.

Ottfried zuckte die Schultern. »Mir egal, wofür die Wilden das genutzt haben. Ich hab’s mir gestern mal angeguckt, für die Pferde reicht es. Und daneben ist noch ein Verschlag, da kannst du schlafen, Cat. Das machen wir dir ganz gemütlich, ich kann dir sogar ein richtiges Bett zimmern, wenn ich Zeit habe. Holz ist ja reichlich da, wir bauen einfach ein paar von den Gebäuden ab. Auch die Palisade, das gibt einen guten Zaun. Joe kriegt das Haus da bei den Bäumen. Da ist natürlich noch einiges dran zu tun, aber dafür ist es schön. Falls er doch noch mal ’ne Frau mitbringt. Und Ida und ich, wir nehmen das alte Versammlungshaus hier, da ist ein bisschen mehr Platz, auch für das Kind später. Geht das in Ordnung, Joe?«

Joe grummelte eine Zustimmung, doch Ida schaute missbilligend. Die Männer hatten also tatsächlich vor, sich hier auf Dauer einzurichten. Das für Joe vorgesehene Haus war das frühere Haus des Häuptlings. Nicht sehr groß, aber mit aufwendigen Schnitzereien verziert – und leider ziemlich stark beschädigt. Die Frauen mochten sich kaum vorstellen, was mit seinem Bewohner und womöglich dessen Frau und seinen Kindern geschehen war. Vor allem Ida, deren lebhafte Fantasie nach der Wairau-Affäre monatelang vom bösartigen Gerede in Nelson genährt worden war, konnte die Vorstellung von Menschenfresserei nicht abschütteln. Wahrscheinlich würde sie noch wochenlang von abgetrennten Körperteilen träumen, die auf dem Platz vor der Hütte in großen Kesseln kochten.

Sie folgte Cat, die nach dem Frühstück das Terrain erkunden wollte, um vielleicht die früheren Felder und Gärten der Maori zu finden, auch nur unwillig nach draußen. Ottfried forderte die Frauen jedoch unmissverständlich auf, sich nützlich zu machen. Dass sie in anderen Umständen waren, ließ er als Ausrede nicht gelten. In Raben Steinfeld hatten die Bäuerinnen immer bis zum Tag der Geburt gearbeitet.

»Schau, Ida, hier zumindest waren gute Geister am Werk!«, scherzte Cat, als sie in einem umfriedeten Landstück hinter den Häusern eine Art Feld fand, auf dem sich niedrige dunkelgrüne Pflanzen breitmachten. Die Erde war relativ locker, und nach kurzem Graben fand Cat, was sie erhofft hatte. »Süßkartoffeln. Die Maori nennen sie kumara«, erklärte sie. »Hast du sie schon mal gegessen? Heute Mittag jedenfalls gibt es kumara-Eintopf!«

Ida hatte inzwischen weitere Pflanzen entdeckt, unter anderem Getreide und Mais. »Ich dachte, die Maori wären keine Bauern«, wunderte sie sich.

Cat zuckte die Schultern. »Eigentlich schon, die Frauen bestellen ihre Gärten und Felder. Das hat Tradition. Aber die meisten Pflanzen, die mit den ersten Kanus aus Hawaiki kamen, wuchsen hier einfach nicht. Dort war es ja viel wärmer. Nur die kumara gedieh. Und das hier …«, sie wies auf den Hafer und den Mais, »… das kam mit den Engländern. Saatgut ist eine begehrte Handelsware. Und wie du siehst, wenn Maori-Frauen welches bekommen, dann machen sie auch was draus!«

»Es kommt mir komisch vor, es jetzt zu ernten«, sagte Ida leise, während Cat sofort begann, die Pflanzen auf ihren Reifegrad zu untersuchen und auszugraben, abzuschneiden und mitzunehmen, was man essen konnte. »Ich meine, es gehört uns nicht, wir ernten die Früchte der Arbeit von anderen.«

Cat zuckte die Schultern. »Hier hat lange niemand geackert, diese Pflanzen haben sich ganz sicher allein ausgesät«, meinte sie. »Und außerdem: Wem nützt es, wenn das Gemüse jetzt verdirbt? Aber wir können ja von mir aus ein Dankgebet sprechen. Zu deinem Gott und zu Te Rongas Göttern. Säen und ernten ist bei den Stämmen immer mit karakia verbunden. Mal sehen, ob ich noch eines singen kann.«

Natürlich erinnerte sie sich gut an die Lieder, die Te Ronga und die anderen Frauen mit dem Pflanzen der Süßkartoffel verbunden hatten. Ihre sanfte, helle Stimme beruhigte dann auch Ida, und schließlich summte die junge Frau mit, während sie beide die Erdäpfel ausgruben. Anschließend faltete Cat bereitwillig die Hände zum Dankgebet an Idas Gott und dachte dabei liebevoll an Te Ronga. So langsam verstand sie deren Glauben, der immer offen für neue Götter und Geister gewesen war. Te Ronga wäre stolz auf ihre Pflegetochter gewesen. Trotz der Entweihung des pa.

Die Geister der Maori erwiesen sich auch weiterhin nicht als nachtragend, und mit jedem Tag, den Ida und Cat in dem alten pa verbrachten, schwanden ihre schlechten Gefühle mehr und mehr. Der Charakter der Siedlung änderte sich allerdings auch rasant – Ottfried hatte es eilig, die notwendigen Erneuerungsmaßnahmen zu treffen, und stimmte Ida damit etwas freundlicher. Außerdem registrierte sie zufrieden, dass er Cat nicht mehr belästigte.

Cat sah die Sache realistischer, plante Ottfried doch keinesfalls, bis zur Niederkunft seiner Frauen in Purau zu bleiben, wie Ida es hoffte. Sowohl er als auch Gibson brannten darauf, sich mit ihren Waren in die Plains zu begeben, um die ersten Geschäfte mit den Maori zu tätigen. Das ging natürlich nicht ohne ihre Übersetzerin, also musste diese erste Handelsreise stattfinden, solange die Schwangerschaft Cat noch nicht zu unbeweglich machte. Cat bestand darauf, allenfalls bis zum Ende des siebten Monats unterwegs zu sein, und erstaunlicherweise brachten beide Männer größtes Verständnis dafür auf. Wahrscheinlich befürchteten sie nichts mehr, als mit einer verfrüht kreißenden Frau in der Wildnis zu stehen.

Cat selbst dachte bei der Regelung allerdings eher an Ida. Ihr selbst hätte es gar nicht so viel ausgemacht, ihr Kind in irgendeinem Maori-Dorf zur Welt zu bringen. Im Gegenteil – bei den Eingeborenen würde sie auf fachkundige Hilfe hoffen können, während Ida bislang nur der Geburt ihrer jüngsten Schwester beigewohnt hatte. Die war obendrein nicht glücklich verlaufen – Ida verband mit dem Gedanken daran den Anblick ihrer sterbenden Mutter und dann die Sorge um das schwächliche Kind. Ida sah auch ihrer eigenen Entbindung mit großer Furcht entgegen. Cat musste deshalb bei ihr sein. Auf keinen Fall konnte Ida ihr Kind allein im pa zur Welt bringen, nur umgeben von den Geistern der Toten!

Die Männer hatten insofern allen Grund, sich mit der Instandsetzung der alten Häuser zu beeilen, und Ottfried machte dem trägen Joe erfolgreich Beine. Auch Cat und Ida halfen – und so vergingen nur drei Wochen, bis sich zumindest ein Teil des windgebeutelten, verwahrlosten Dorfes in eine ordentliche kleine Farm mit einem Stall, zwei Wohnhäusern und einer Pferdekoppel verwandelt hatte. Ida hatte die Felder der Maori gejätet, tote Pflanzen entfernt und trotz Ottfrieds Protesten einen Teil des kostbaren, als Handelsware eingeplanten Saatguts eingebracht. Die Umfriedung um den Garten war erneuert, die alte Palisade größtenteils entfernt worden, und kurz vor der geplanten Abreise in die Plains konnten Ida und Cat sogar noch Getreide ernten. Idas Speisekammer war also gut gefüllt, zumal Joe auch noch einmal hinunter zu den Redwoods geritten und Käse und Trockenfleisch eingekauft hatte.

»Verhungern wirst du jedenfalls nicht«, scherzte Cat halbherzig, als sie am Abend vor der Abfahrt den Proviant für sich und die Männer zusammenstellte. »Wohl ist mir dennoch kaum dabei, dich hier ganz allein zu lassen … Hast du wirklich keine Angst?«

Ida zuckte die Schultern. »Ich … ich war natürlich noch nie allein. Aber Chasseur ist ja bei mir.«

Der braun-weiße Hund schmiegte sich an sie, als er seinen Namen hörte. So gern er auch mit Cat zusammen war – wenn er die Wahl hatte, folgte er doch Ida auf Schritt und Tritt.

»Und die Männer haben schon Recht. Es ist zu anstrengend, mitzufahren.«

Cat hatte angeregt, Ida vielleicht einfach mit zu den Stämmen zu nehmen. Den Maori würde es nichts ausmachen. Wenn die reisten und sich gegenseitig besuchten, dann stets mit dem gesamten Stamm. Sie würden vier Besucher genauso willkommen heißen wie zwei oder drei. Ottfried und Joe hatten sich jedoch vehement dagegen ausgesprochen. Ottfried wollte seinen kostbaren Stammhalter geschont wissen, und Joe befürchtete, Ida könnte das Fortkommen behindern. Der jungen Frau war auf der Reise nach Purau oft übel gewesen, und Cat hatte zu ihrer Schonung auf häufigere Pausen und früheres Nachtlager gedrängt.

»Ich werde mich schon beschäftigen.« Ida sprach tapfer weiter. »Ich kann die Wolle spinnen, die Laura Redwood gebracht hat, und die Beeren einkochen, die du gepflückt hast. Laura kommt sicher auch mal vorbei.«

Laura war eine recht schneidige Reiterin und hatte Ida und Cat schon zweimal im Fort besucht. Cat wurde das schon zu viel. In den letzten Monaten der Schwangerschaft würde es kaum noch möglich sein, das Kind vor ihr zu verbergen. Aber sehr häufig kam die lebhafte Farmersfrau natürlich nicht dazu, Besuche zu machen. Schließlich hatte sie drei Männer zu versorgen und half auch in der Käserei und beim Umtreiben der Schafe fleißig mit.

»Vor allem im Frühling beim Lammen habe ich viel zu tun!«, hatte sie bei ihrem letzten Besuch vergnügt erklärt. »Das macht mir auch Spaß. Sie haben also eine erfahrene Geburtshelferin in der Nähe, Ida! Zögern Sie nicht, mich rufen zu lassen!«

Ida hatte gequält genickt. Laura bei der Geburt hinzuzuziehen kam natürlich nicht infrage. Sie würde sie erst einladen, sich die »Zwillinge« anzusehen, wenn alles vorbei war.

»Es kann dir hier auch eigentlich gar nichts passieren«, meinte Cat, klang jedoch, als wollte sie damit vor allem sich selbst trösten. »Zumindest, wenn du dich schonst und keine Frühgeburt riskierst. Also arbeite nicht zu viel. Komm nicht auf die Idee, womöglich Holz zu hacken und zu stapeln.«

Ein Teil des Holzes der alten Palisaden war zu brüchig, um es weiter zu verbauen. Ottfried hatte damit angefangen, es zu Feuerholz klein zu machen. Fertig geworden war er nicht, aber für die Zeit seiner Abwesenheit lagerten ausreichend Scheite vor der Tür, damit Ida den Ofen in Gang halten konnte.

Ida biss sich auf die Lippen. »Tu ich schon nicht …«, versprach sie, obwohl Holzhacken durchaus auf ihrem Plan gestanden hatte, wie eigentlich alles, womit sie sich vom Grübeln abhalten und was sie die Einsamkeit vergessen machen konnte.

»Ich … vielleicht wird es mir ja sogar gefallen, mal ein bisschen allein zu sein«, erklärte sie dann. »Ich war bisher nie allein, weißt du. Immer mit meinen Eltern und Geschwistern zusammen … in der Gemeinde … Na, und dann Ottfried …«

»Den wirst du jetzt sicher schmerzlich vermissen!«, scherzte Cat.

Ida bemühte sich um ein Lächeln. »Chasseur wird ihn jedenfalls nicht vermissen.«

Ottfried hielt sich in der letzten Zeit erfreulich zurück. Obwohl er wieder mit Ida den Schlafraum teilte, rührte er sie nicht an. Er belästigte auch Cat nicht mit zotigen Sprüchen. So hatte der braun-weiße Hund wieder Oberwasser bekommen und begann erneut, Idas Gatten anzuknurren, wenn er fand, dass der seiner Herrin zu nahe kam. Daraufhin war er prompt aus dem Haus verbannt worden, obwohl Ida protestierte und darauf verwies, dass der Hund gebraucht wurde. Die Ratten entwickelten sich nämlich auch hier zu einer Plage. Ida nahm an, dass sie selbst sie auf dem Planwagen eingeschleppt hatten. Oder sie waren schon früher mit irgendwelchen Warenlieferungen von Händlern zu den Maori gekommen. Vielleicht mit dem Saatgut, aus dem letztlich das Getreide gewachsen war, mit dem Ida jetzt Brot buk.

»Wir werden ja auch bestimmt nicht lange fort sein …« Cat konnte nicht aufhören, Ida zu trösten. »Die Plains sind eben, wir sollten rasch vorankommen. Ich denke, in drei oder vier Wochen können wir es schaffen. So lange hältst du durch!«

Ida bemühte sich, spöttisch die Augen zu verdrehen. »Ich halte auch noch länger durch!«, behauptete sie. »Und ich muss mich ja daran gewöhnen. Wenn die Kinder erst da sind … Also jetzt könntet ihr mich ja noch mitnehmen, aber mit zwei kleinen Schreihälsen … Es wird schon alles gut, Cat.«

Cat machte sich trotzdem Sorgen, als sie bei Sonnenaufgang am nächsten Morgen losfuhren. Ida winkte ihnen tapfer nach und lachte sogar, doch da war irgendetwas in ihrer Haltung, in ihrem Ausdruck … Cat hätte sich gewünscht, sie nicht allein lassen zu müssen.

»Ja, nun sind sie weg«, rief Ida gespielt fröhlich Chasseur zu. »Und wir müssen sehen, was wir mit dem Tag anfangen. Was meinst du, graben wir ein paar Süßkartoffeln aus?«

Ida redete sich ein, dass sie die Ruhe genoss, als sie dann in der Sonne saß und die Erdäpfel schälte. Sie kochte nur für sich allein einen schmackhaften Eintopf und sprach ein langes Tischgebet, bevor sie ihn löffelte. Beten war gut, es war tröstlich, zu Gott zu sprechen, auch wenn er nicht antwortete.

Ida brachte die Kartoffelschalen und andere Abfälle auf den neu angelegten Komposthaufen. Dann machte sie sich daran, die Wolle zu waschen, die sie später verspinnen wollte, schließlich war es so ein schöner Tag. Und Cat hatte ihr ein paar Pflanzenrezepte zum Färben gegeben. Bisher nur erprobt mit Flachs, aber warum sollte sich damit nicht auch Schafwolle verschönern lassen? Ida ging also in den Wald, um die Pflanzen zu suchen – und war stolz auf sich, nicht zu Tode zu erschrecken, als eine Weta vor ihr aufsprang und sich kurz auf ihre Schulter setzte, bevor sie ihren Weg in die Büsche fortsetzte. Cat hatte ihr von der riesigen, für ihre neue Heimat typischen Heuschreckenart erzählt. Die Tiere seien harmlos, hatte Cat gesagt – wenngleich hässlich. Ihr Name bei den Maori bedeute »Gott der hässlichen Dinge«.

Als ob es dafür einen Gott brauchte! Ida überlegte, ob dieser Gedanke wohl schon heidnisch war, und sprach ein Gebet, um Gott für eine eventuelle Lästerung um Verzeihung zu bitten. Er antwortete nicht. Dabei hätte die Stille im Wald … Es hieß doch, man müsse nur in die Stille hineinhören, um endlich seine Stimme zu vernehmen. Wenn Ida ihn bislang also nie gehört hatte, hatte um sie herum einfach nicht genügend Stille geherrscht. Jetzt jedoch …

Ida begann, die Stille als gespenstisch zu empfinden. Mit klopfendem Herzen nahm sie ihre Kräuter und ging zurück zum pa, wo Chasseur mit lautem Gebell Ratten jagte. Und dann wurde es sehr bald Abend. Ida betete immer wieder, ohne eine Antwort zu bekommen. Schließlich wich die Stille nächtlichen Lauten. Ida hörte Kreischen, Schreie … Vögel, sie wusste, dass es sich um Vögel handelte. Oder doch um den Kampfruf von Kriegern? Hatten die Stämme nur darauf gewartet, bis die Männer fort waren, um sich dann für die Entweihung des pa zu rächen? Aber nein, Cat hatte ihr versichert, dass keine Maori rund um die alte Festung lebten. Sie hätte ihre Spuren sonst irgendwann in den vergangenen drei Wochen gefunden.

Und dann dachte Ida an die Geister … Die Stimmen der Menschen an diesem Ort mochten sie bisher gebannt haben. Nachdem Cat beim Ernten der kumara die ersten karakia gesungen hatte, begleitete sie ganz selbstverständlich auch alle anderen Arbeiten mit Beschwörungen. Es erinnere sie an ihre Pflegemutter, hatte sie gesagt und lachend hinzugefügt, es befriede die Geister. Ida hatte ihr gern zugehört – auch wenn sie hinterher Gott um Vergebung für ihr heidnisches Tun hatte bitten müssen. Doch jetzt … jetzt war Cat fort, und die Geister schrien in der Nacht. Und Gott antwortete nicht …

Ida verbrachte die Nacht zitternd in einer Nische zwischen dem breiten, neu gezimmerten Bett und ihrem Kleiderschrank. Sie klammerte sich an Chasseur, der die Aufregung seiner Herrin nicht begriff und schließlich begann, nervös zu winseln.

Sie war so allein, und Gott antwortete nicht, und das Kind … das Kind in ihrem Leib rührte sich nicht, müsste es sich nicht endlich mal rühren? War es überhaupt noch am Leben, oder wusste es … Wusste Gott, dass sie es nicht wirklich gewollt hatte, und nun wurde es womöglich Beute der Geister und seine Mutter mit ihm?

Ida wiegte sich wimmernd vor und zurück. Chasseur leckte ihr beruhigend das Gesicht, erfreut und erstaunt, dass sie ihn nicht abwehrte.

Und dies war erst die erste Nacht.

KAPITEL 6

Die Canterbury Plains, so befand Cat, trugen ihren Namen zu Recht. Tatsächlich waren es weite Ebenen, bedeckt mit Tussockgras, nur gelegentlich aufgelockert durch eine Baumgruppe, einen klaren, von kleinen Bächen gespeisten See oder ein paar Felsen, die wirkten wie vom Himmel gefallen. Im Hintergrund des Graslandes sah man schneebedeckte Berge, die Südalpen, die von fast jedem Ort der Südinsel, an dem Cat bislang gewesen war, zu sehen waren. Aber hier wirkten sie näher, schärfer umrissen. Kein Wald und kein größerer Hügel versperrten die Sicht, und die Luft schien fast noch klarer, der Himmel weiter und die Wolken fedriger zu sein als anderswo. Der Waimakariri, dessen Verlauf Ottfried und Gibson mit ihren Planwagen folgten, war breit und lebhaft. Cat schaute nach Maori-Siedlungen an seinen Ufern aus, aber in den zwei ersten Tagen passierten sie kein marae der Ngai Tahu, lediglich sehr selten eine noch im Aufbau befindliche pakeha-Farm.

»Wahrscheinlich siedeln sie im Inland … falls der Fluss über die Ufer tritt«, sagte Ottfried, der das Gewässer mit Skepsis betrachtete.

Er hatte auch Gibsons Vorschlag, das Angebot einiger, in der Nähe der Mündung siedelnder Farmer und Schiffer anzunehmen, die Waren auf Boote umzuladen und landeinwärts zu schippern, erschrocken abgelehnt. Das wäre sehr viel schneller gegangen, als sich mit den Planwagen durchzuschlagen, aber Ottfried wollte davon nichts wissen.

»Ich hab hier noch nie was von Überschwemmungen gehört«, meinte Gibson gelassen. »Und die Farmen, an denen wir vorbeigekommen sind, liegen direkt am Fluss. Also eher unwahrscheinlich, dass wir es da mit einem zweiten Moutere zu tun haben. Dir steckt einfach Sankt Paulidorf noch in den Knochen, Otie. Das musst du mal vergessen!«

Cat dachte, dass Ottfried noch anderes in den Knochen steckte. Seine Weigerung, den Wasserweg zu nehmen, hatte sicher nichts mit Sankt Paulidorf zu tun. Eher erinnerte ihn eine Bootsfahrt zu einem Maori-Dorf an die Ereignissen von Wairau. Und überhaupt schien Ottfried zunehmend nervöser zu werden, je weiter sie sich von der nächsten englischen Ansiedlung entfernten und in unangefochtenes Maori-Gebiet vorstießen. Natürlich hätte er es nie zugegeben, Cat nahm jedoch stark an, dass er sich vor der Konfrontation mit den Eingeborenen fürchtete.

»Ich würde trotzdem mal ins Inland abbiegen – vielleicht einem der Bäche folgen«, mischte sie sich in die Diskussion ein. »Es ist gut möglich, dass die Stämme nicht auf der offenen Ebene siedeln mögen. Da lägen die Dörfer ja geradezu auf dem Präsentierteller für eventuelle Angreifer. In Waldstücken oder an Seen ist es geschützter.«

»Aber da könnten sie uns auch leichter überfallen!«, gab Ottfried zu bedenken.

Cat stöhnte. »Also, willst du sie jetzt treffen und mit ihnen verhandeln, oder nicht? Geschützt bist du nirgendwo, auch wenn du das Dorf meilenweit vorher siehst. Bei Nacht könnten sie dir trotzdem die Kehle durchschneiden.«

Sie hätte beinahe gelacht, als Ottfried daraufhin erblasste und nach seiner Waffe unter dem Sitz tastete. Cat wusste, dass Gibson ebenfalls eine besaß, ein Jagdgewehr. Bei dem beunruhigte sie das allerdings nicht. Er fürchtete sich nicht übermäßig vor den Eingeborenen, die Gefahr, dass er unkontrolliert damit herumfuchtelte, war nicht groß. Bei Ottfried war Cat sich da nicht so sicher.

Sie sprach das Thema deshalb Gibson gegenüber an, als sie mit ihm außer Hörweite Ottfrieds war. Sie bevorzugte es, in Gibsons Wagen mitzufahren, obwohl sie auch ihm nicht traute. Sie hielt ihn jedoch für berechenbarer als Ottfried, was sich am ersten Abend der gemeinsamen Reise bestätigte, als sie mitbekam, wie er Ottfried ernstlich tadelte. Cat hatte sich zum Schlafen in ihr Zelt zurückziehen wollen und die Männer gebeten, es ihr aufzustellen, während sie Fische briet. Ottfried hatte darauf mit einer zotigen Bemerkung reagiert.

»Bist du noch ganz bei Trost, Otie, die Kleine anzumachen?«, fuhr Gibson ihn an. »Du weißt doch, dass sie nichts von uns will, wie oft soll sie uns noch mit dem Messer vor der Nase herumfuchteln?«

Ottfried schnaubte und lachte sein hässliches Lachen. »Komm, Joe … Was sie kann machen mit kleine Messer gegen zwei große Männer?«

Gibson fasste sich an die Stirn. »Also erstens würde mir da einiges einfallen. Ich hab sie das Ding werfen sehen und möchte nicht der sein, der es zwischen die Rippen kriegt. Und zweitens – Herrgott, Otie, wir brauchen die Kleine! Ohne Übersetzer sind wir aufgeschmissen bei den Wilden. Und komm mir jetzt nicht mit der Idee, sie da gefesselt und geknebelt hinzuschleppen. Die kann den Kerlen sonst was erzählen. Oder verstehst du was von dem Kauderwelsch? Also: Sei höflich und benimm dich wie ein Gentleman, wenn du schon keiner bist. Die Welt ist voller Weiber, in die du dein Ding stecken kannst. Aber die hier, die ist … Wie war noch dieses Wort, dass sie dauernd benutzt? Die ist tapu.«

Seitdem hatte Ottfried Cat völlig in Ruhe gelassen, und Gibson behandelte sie sowieso mit ausgesuchter Höflichkeit. Der Mann war sicher ein Gauner, er wusste jedoch, was er wollte, und er war nicht dumm. Und natürlich hatte er auch schon gemerkt, dass Ottfried der Begegnung mit den Maori mit Sorge entgegensah.

»Er darf durchaus eine Waffe tragen, die Maori-Krieger selbst werden auch mit Speeren und Kriegskeulen zum powhiri kommen«, erklärte Cat. »Aber pass auf, dass er nicht schießt. Was hat er überhaupt für eine Waffe? Auch ein Jagdgewehr?«

Gibson schüttelte den Kopf. »Eine Muskete. Eine Kriegswaffe, keine Ahnung, wie er da rangekommen ist. Ich behalte ihn im Auge, keine Angst. Am liebsten wäre mir sowieso, die Waffen gar nicht zu zeigen. Sonst werden die doch gleich zum Gegenstand von Verhandlungen. Oder sind die Jungs da nicht scharf drauf?«

Cat lächelte traurig. »Anscheinend wünscht sich jeder Mann auf der Welt so ein Ding, das knallt und tötet. Ich hab mich auch schon gewundert, warum ihr keine Waffen in den Planwagen habt. Ein paar Flinten wären ein ausgesprochen gutes Verkaufsargument.«

Gibson grinste. »Erstens waren in Nelson keine zu kriegen«, antwortete er. »Und zweitens sträubte sich unser Otie da mit Händen und Füßen. Wahrscheinlich fürchtete er, sie könnten die Dinger gleich an ihm ausprobieren. Ist ein bisschen nervös, der Junge – kein Talent zum Helden.«

»Dann sorg auch dafür, dass er es gar nicht erst versucht«, schloss Cat das Gespräch.

Tatsächlich zuckte zwar Ottfrieds Hand reflexartig unter seinen Sitz, doch er holte die Waffe nicht hervor, als sie am sechsten Tag der Reise endlich auf Maori stießen. Sie waren Cats Ratschlag gefolgt und nach zwei Tagen vom Flusslauf abgewichen, dann einem Bach nach Südwesten gefolgt, der später fast parallel zum Fluss verlief. Nun schauten sie sich nach Waldstücken und anderen geschützteren Orten um, und trafen schließlich zwei Maori-Jungen beim Fischen.

Die beiden mochten vierzehn oder fünfzehn Jahre alt sein und reagierten eher neugierig als alarmiert oder gar feindselig auf den Anblick der pakeha. Als Cat sie ansprach, antworteten sie lebhaft, und als Gibson ihnen zwei Taschenmesser schenkte, zeigten sie sich aufgeregt und erfreut.

»Sie führen uns gern in ihr Dorf«, übersetzte Cat. »Bisher haben sie noch nie einen pakeha gesehen, obwohl sie natürlich eine Menge gehört haben. Es sind auch schon Leute aus ihrem Dorf mit Missionaren zusammengetroffen. Einem haben sie eine Decke geschenkt. Seine Frau ist ganz stolz darauf.«

Joe grinste. »Na also!«, erklärte er. »Das sieht doch aus, als würden wir hier offene Türen einrennen!«

Er sollte Recht behalten. Die Verhandlung mit den Ngai Tahu, die hier an einem See siedelten, gestaltete sich einfach und angenehm. Schon der Empfang war gänzlich anders, als zumindest Ottfried befürchtet hatte. Cat fiel auf, dass die Stammesmitglieder vertrauensvoller waren als die Ngati Toa – sicher deshalb, weil sie noch keine schlechten Erfahrungen mit weißen Siedlern gemacht hatten. Jedenfalls bestand das Empfangskomitee nicht aus Kriegern, sondern hauptsächlich aus Frauen und Kindern, die alles an den Ankömmlingen bestaunten. Von den Pferden vor den Wagen, die vor allem die Jungen unbedingt einmal anfassen wollten, bis zu Cats blondem Haar – für die Frauen das reinste Wunder. Cat öffnete es dann auch und tauschte ein traditionelles Stirnband gegen einen Kochtopf. Die Frau, die es gewebt hatte, konnte sich vor Freude kaum halten. Alle linsten neugierig auf die Planwagen, aber natürlich wusste auch dieser Stamm, was sich gehörte, und so veranstaltete man den Gästen zu Ehren erst mal ein förmliches powhiri.

»Ihr dürft auf keinen Fall Ungeduld zeigen«, wies Cat die Männer streng an. »Oder Beunruhigung. Es gehört dazu, dass die Krieger ihre Waffen zeigen und Grimassen schneiden. Und es wird eine Menge geredet, das ich nicht alles übersetzen werde. Ich nehme schließlich an, dass es euch völlig egal ist, mit welchem Kanu dieser Stamm nach Aotearoa gekommen ist und welche Wanderungen er seitdem unternommen hat. Also lasst mich einfach antworten und bleibt gelassen. Wie hieß noch das Schiff, mit dem du eingereist bist, Gibson?«

Gibson und Ottfried saßen das Ritual dann brav aus, wenn Ottfried auch immer wieder zusammenzuckte, als die Männer ihre haka aufführten. Sie hörten sich die Reden der Stammesältesten und Cats Entgegnungen darauf an, wobei Ottfried nicht mehr als Sankt Pauli verstand. Cats eigene Geschichte – sie berichtete ganz ehrlich von ihrem Leben bei den Ngati Toa – warf Fragen auf. Te Rauparaha war bekannt und gefürchtet. Ottfried und Gibson schauten mehr als besorgt, als Cat sich in recht scharfem Ton rechtfertigte. Aber schließlich sprach eine alte Frau begütigende Worte und tauschte den hongi mit Cat.

»Haere mai, Poti!«

Die Dorfbewohner raunten, als Cat unter Tränen lächelte. Sie hatte den geliebten Namen so lange nicht gehört. Und dann waren endlich alle Lieder gesungen und die Begrüßungsrufe ausgestoßen.

»He tungata!«, erklärte der Häuptling feierlich, und so war das Band zwischen den Besuchern, den Stammesmitgliedern und den örtlichen Göttern und Geistern geschlossen.

»Ihr dürft jetzt ein paar Whiskeyflaschen herausholen«, wies Cat Joe und Ottfried an, als die Maori-Frauen eifrig plaudernd Essen heranbrachten.

Gibson grinste. »Sprich, wir gehen zum gemütlichen Teil über. Und wann reden wir übers Geschäft?«

Cat konnte die Männer kaum bremsen, doch schließlich setzte sie durch, die Verkaufsverhandlungen auf den nächsten Tag zu verschieben. Der Häuptling erlaubte den Gästen, ihre Zelte auf dem Dorfplatz aufzuschlagen. Ottfried bestand darauf, so nah wie möglich bei den Wagen zu übernachten, um die Waren schützen zu können. Er nahm seine Muskete mit ins Zelt, und Cat machte vor Sorge darüber, dass sich irgendein neugieriger Bengel heranschleichen könnte und dabei womöglich erschossen wurde, kein Auge zu. Bis sich ein paar kichernde Maori-Mädchen an das Zelt der interessanten weißen Männer herantasteten. Zum Glück laut genug, um keinen Diebstahlsverdacht zu wecken, und geschickt genug, ihr Anliegen auch ohne Sprache vorzubringen.

Ottfried und Gibson wirkten zufrieden, wenn auch nicht sehr ausgeruht, als sie am Morgen aus dem Zelt kamen. Cat war schon damit beschäftigt, den Frauen des Stammes bei der Zubereitung des Frühstücks zu helfen, was freundlich aufgenommen wurde. Sie scherzte mit ihnen, während sie Fladenbrot buken und die Kinder mit Früchten fütterten, und fühlte sich schon fast als Teil des Stammes, als dann auch die Mädchen dazustießen und vergnügt die Geheimnisse ihrer Nacht mit den pakeha ausplauderten. Schließlich zogen Ottfried und Gibson mit großen Gesten die Planen von ihren Handelswaren. Die Frauen bewunderten die Kleidungsstücke und Küchengerätschaften und teilten sie bereits in lebhafter Diskussion untereinander auf, die Männer bestaunten die Messer aus Stahl. Für Cat bestätigte sich das, was sie früher schon gehört hatte: Zumindest dieser iwi der Ngai Tahu war deutlich ärmer als die Leute um Te Rauparaha. Außer der Decke, die der Junge am Tag zuvor erwähnt hatte, besaßen sie noch keinerlei westliche Güter oder Kleidungsstücke. Sie lebten hauptsächlich vom Fischfang und von der Jagd auf Vögel, angebaut wurden lediglich die obligatorischen Süßkartoffeln. Die Bauten im Dorf waren auch primitiver gestaltet, als Cat es von den Ngati Toa kannte. Es gab weniger Schnitzereien und Götterfiguren. Die Frauen hatten Cat am Morgen erzählt, dass der Stamm häufig wanderte. Wenn ein Jahr zu feucht war und die Ernte verdarb oder wenn der Winter lang wurde und die Vorräte nicht reichten, suchte man sich reichere Jagdgründe bis hinauf ins Alpenvorland.

Als Cat nun ihr Anliegen vorbrachte, also die Möglichkeit eines Tausches von Waren gegen Land ansprach, bat der Häuptling die Besucher ins Versammlungshaus und rief auch die Ältesten des Stammes hinzu. Alle waren freundlich und gaben bereitwillig Auskunft über ihr Land. Te Kahungunu und sein Stamm verfügten über riesige Flächen Land – vom Ufer des Waimakariri bis fast ins Alpenvorland. Zumindest gab es keine anderen Maori-Stämme in der näheren Umgebung.

»Also gehört ihnen das Land nun, oder nicht?«, fragte Ottfried unwillig, als Cat diese Angaben wörtlich übersetzte. »Können und wollen sie verkaufen?«

»Sie sind sehr aufgeschlossen und willig«, erläuterte Cat. »Aber ihr müsst verstehen: Die Maori haben ein anderes Verständnis von Landbesitz. Und was zu verkaufen ist, weiß der Häuptling auch nicht so genau.«

»Hm?« Gibson runzelte die Stirn.

»Na, die Kerle in Wairau wussten das aber ganz gut!«, meinte Ottfried. »Um nicht zu sagen, sie verstanden sich sogar darauf, uns über den Tisch zu ziehen.«

Cat versuchte, das zu erklären. »Te Rauparaha hat schon seit vielen Jahren Kontakt zu pakeha, er weiß, wie sie denken. Deshalb lässt er sich ja auch nicht mehr mit Decken und Kochtöpfen bezahlen, sondern fordert Geld. Und er ist kriegerisch. Die Ngati Toa sind daran interessiert, Landstriche zu kontrollieren. Te Kahungunu hat dagegen nie um Land gekämpft, und was Geld ist, weiß er nicht – er hat jedenfalls nur ungefähre Vorstellungen. Das Land gehört für ihn dem, der es nutzt, doch er hat nichts dagegen, dass hier auch weiße Siedler herkommen und es bestellen. Er wird sie willkommen heißen, sagt er. Und dankt noch einmal für die vielen großzügigen Geschenke.«

Ottfried verzog den Mund. »Als Geschenke war das aber nicht gedacht, er …«

»Er wird das schon verstehen«, fiel ihm Gibson ins Wort. »Frag ihn, Cat, ob ich das Land für die Weißen vermessen darf. Und er muss natürlich einen Vertrag unterschreiben.«

Beide Männer wirkten erleichtert, als der Häuptling zu allem bereitwillig nickte. Nach den Verhandlungen zogen sie dann, gefolgt von einer Horde aufgeregter und neugieriger Stammesmitglieder, in das umliegende Gelände und ließen sich von einer freundlichen weißhaarigen tohunga zeigen, wo die pakeha siedeln konnten, ohne die Geister zu beleidigen oder tapu zu brechen. Cat achtete darauf, dass Gibson das wirklich berücksichtigte, als er seine Karten zeichnete. Auch wenn er manchmal murrte, weil sich heilige Stätten inmitten einer passenden Parzelle befanden.

»Das sind doch nur ein paar Steine!«, erregte er sich immer wieder. »Und drumherum alles wunderbares Land. Wir können nicht zwanzig Hektar sausen lassen wegen ein paar Geistern!«

»Den Maori muss zumindest Zugang gewährt werden«, meinte Cat. »Das Land drumherum interessiert sie nicht. Aber zeichne die Stellen unbedingt ein. Wer auch immer diese Parzellen kauft, muss wissen, dass ihm einige Quadratmeter innerhalb seines Landes nicht gehören!«

Im Grunde wäre ihr lieber gewesen, wenn die Männer ganz auf die Vermessung dieser Parzellen verzichtet hätten, aber das ließ sich bei Joe und Ottfried nicht durchsetzen.

Eine knappe Woche später hatte Gibson ein Gebiet in der doppelten Größe von Sankt Paulidorf für Neusiedler erschlossen, vermessen und Pläne gezeichnet. Im Grunde das gesamte Land zwischen dem Maori-Dorf und dem Waimakariri River. Er legte all das feierlich dem Häuptling und dem Ältestenrat vor, der kaum fasste, dass man Land auf Papier bannen konnte. Die tohunga Harata wies aufgeregt auf die Stellen, die tapu waren, Gibson hatte sie brav markiert. Die Siedler würden später selbst entscheiden, wie sie damit umgingen.

Gibson ließ Te Kahungunu, die weißhaarige tohunga und zwei weitere Älteste ihr Zeichen unter den Vertrag machen, mit dem das Geschäft rechtsgültig wurde. Alle erledigten das feierlich und mit großem Ernst, und anschließend gab es ein Festmahl.

»Nun müsst ihr aber auch weiße Siedler herholen«, meinte Cat am Abend des ersten Tages der Rückreise. »Der Stamm würde es sonst nicht verstehen. Der Vertrag tritt für die Ngai Tahu erst in Kraft, wenn tatsächlich Leute kommen. Soweit ich ihnen überhaupt klarmachen konnte, was ein Vertrag ist.«

»Der Vertrag ist ja wohl rechtsgültig!«, erklärte Ottfried. »Da gibt’s kein Vertun.«

Gibson nickte. »Da kommen die Kerle jetzt nicht mehr raus!«, lachte er. »Aber sorg dich mal nicht, Cat. Wir finden schon Siedler. Wir hören uns um in … Also erst mal in Port Victoria!«

Cat runzelte die Stirn. »In Port Victoria?«, fragte sie. »Das ist nicht viel mehr als eine Walfangstation. Gut, ab und zu legt mal ein Schiff an. Aber Siedler? Familien? Glaubt ihr wirklich, da werdet ihr fündig?«

»Na, wo denn sonst?«, fragte Ottfried und öffnete eine Whiskeyflasche. Cat fragte sich, ob der Vorrat der Männer wirklich unerschöpflich war. »Gut wäre natürlich auch Nelson. Da müsste dann allerdings einer von uns hin.«

»Brauchte man nicht eigentlich Kontakte in England?«, fragte Cat. »Oder Deutschland, oder wo die Siedler sonst herkommen? Ihr wurdet doch von John Nicholas Beit angeworben. Und jetzt soll ein ganzer Schub Schotten kommen und in Otago siedeln, haben sie in Nelson erzählt. Das hat so eine Kirche organisiert.«

»Wir verlegen uns auf die Nichtorganisierten«, meinte Gibson unbesorgt. »Um die muss sich ja auch einer kümmern. Ist sowieso besser, wenn sie einzeln kommen. Dann kann jeder so viel Land kaufen, wie er will.«

»Kommen denn viele Familien auf gut Glück nach Neuseeland?«

Cat kannte sich mit Einwanderung nicht aus, aber die Siedler, die sie in Nelson kennengelernt hatte, waren ihr alle ziemlich unselbstständig erschienen. Zumindest verglichen mit den Walfängern in der Piraki Bay. Natürlich gab es Leute wie George Hempleman oder die Redwood-Brüder, die aufbrachen, um das Abenteuer zu suchen. Aber sie waren sicher in der Minderheit. Die große Mehrheit der Auswanderer wollte vor der Abreise wissen, wo sie leben würden. Sie wollten sich nicht mit Fremdsprachen belasten und die Maori am besten gar nicht zu Gesicht bekommen. Auf gut Glück kamen eher junge Männer, die sich dann mit Seehundjagd und Walfang über Wasser hielten. Vielleicht träumten viele von ihnen dabei auch von Landerwerb, die zweihundert Pfund jedoch, die Ottfried und Gibson für eine Parzelle ihres neu erschlossenen Landes verlangen wollten, hatte nicht mal Christopher Fenroy zusammensparen können. Obwohl der als Übersetzer bei Tuckett sicher besser verdient hatte als ein Seehundjäger.

»Es kommen jedenfalls immer mehr, Schätzchen!«, erklärte Gibson. »Wir werden unser Land schon los. Früher oder später …«

Cat biss sich auf die Lippen. Offenbar hatten Gibson und Ottfried die Denkweise der Maori nicht verstanden. Sie konnte nur hoffen, dass es ihr besser gelungen war, Te Kahungunu die Denkweise der Weißen nahezubringen.

»Erst mal brauchen wir aber wenigstens einen Käufer«, erklärte Ottfried. »Damit wir wieder flüssig werden. Das ganze Geld ist ja weg … Und wir wollen doch weitermachen, mit neuen Waren bei neuen Stämmen. Es ist unglaublich! Ich wünschte, ich könnte das meinem Vater erzählen. Ich hab Land! Ottfried Brandmann hat Land! Viel mehr als die paar Hektar in Sankt Paulidorf. Tatsächlich viel mehr … viel mehr als der Junker in Mecklenburg!« Er strahlte. »Wir könnten es im Prinzip sogar behalten und ein paar von den Maori-Kerlen anlernen, es zu bearbeiten. Die wären doch ganz verrückt darauf, für ’n Appel und ’n Ei für uns zu ackern! Und ich bau mir ein großes Haus und reite sonntags über meine Felder.«

Cat griff sich an die Stirn und suchte den Blick Joe Gibsons. Der grinste verständnisvoll, anscheinend ging er davon aus, dass aus Ottfried der Whiskey sprach. Cat konnte das nur hoffen. Sollte er dagegen ernstlich daran denken, so einen Traum wahr zu machen … Die Maori um Te Kahungunu waren freundlich und mochten auf Ottfried sogar devot wirken. Aber seine Leibeigenen würden sie nicht werden und auch nicht seine Bauern.

KAPITEL 7

»Ida!«

Laura Redwood war äußerst alarmiert, als sich auch auf ihren dritten Ruf nach Ida Brandmann hin niemand meldete. Das alte pa, das nach dem Umbau nur noch begrenzt an die Bauten der Maori erinnerte, lag zwar friedlich in der Sonne, und es gab keinerlei Anzeichen für einen Einbruch oder einen Überfall. Es war dennoch seltsam, dass Ida nicht reagierte. Wenn Laura sonst zu Besuch gekommen war, hatte sich immer sofort jemand gerührt. Jetzt waren die Männer und Cat natürlich unterwegs, aber wenigstens der Hund hätte anschlagen müssen.

»Wo stecken Sie denn, Ida?« Lauras Rufe wurden lauter. »Und wo bist du, Chasseur?«

Als sie die Tür zum Haus der Brandmanns schließlich aufriss, hörte sie ein Winseln. Der Hund antwortete, aber er sprang nicht fröhlich um Laura herum wie sonst. Besorgt folgte Laura dem traurigen Laut ins Schlafzimmer der Brandmanns. Chasseur näherte sich ihr mit eingezogenem Schwanz und unglücklichem Gesichtsausdruck – und dann sah sie endlich auch Ida. Die junge Frau hockte in ihrem Schlafzimmerschrank, alle Kleidungsstücke, die sie besaß, um sich gezogen. Hätte Chasseur sie nicht aufmerksam gemacht, hätte Laura ihr Versteck nicht entdeckt.

»Ida, was um Himmels willen machen Sie da?«

Laura stellte fest, dass ihre neue Freundin wenigstens wach und offenbar unverletzt war. Sie schaute in riesige, völlig verängstigte blaue Augen, rot gerändert und dunkel umschattet.

»Nicht so laut«, flüsterte Ida. »Nicht … nicht, dass sie uns finden. Chasseur, nicht bellen, nicht …«

Laura schüttelte den Kopf. »Na, Gott sei Dank hab ich Sie gefunden! Was ist denn passiert? War jemand da? Hat Ihnen jemand etwas getan?«

Sie konnte sich das nicht vorstellen. Ein von Dieben durchsuchtes Haus sah anders aus. Und bislang hatte es in Neuseeland auch noch nie einen Einbruch oder etwas Vergleichbares gegeben, das hatte man ihr erzählt.

»Nein, ja … aber die Geister … das Heulen. Sie schleichen ums Haus, wissen Sie. Irgendwer …«

Ida zitterte. Aber jetzt schien sie Laura immerhin zu erkennen, die Panik wich ein wenig aus ihrem Blick und sie regte sich.

»Laura«, flüsterte sie. »Sie sind es, Laura, oh, gut, dass Sie da sind!«

Laura Redwood beugte sich zu der jungen Frau hinab und nahm sie in die Arme, als sie sich Hilfe suchend an sie klammerte.

»Meine Güte, Ida, Sie sind ja völlig verängstigt! Und steif. Wie lange haben Sie denn hier so gesessen? Kommen Sie jetzt, stehen Sie auf. Ich mache Ihnen einen Tee, und dann erzählen Sie, was vorgefallen ist. Es schleicht doch hier nicht wirklich jemand ums Haus! Abgesehen von ein paar Kiwis vielleicht.«

Resolut zog die kleine dunkelhaarige Frau Ida auf die Beine, führte sie in die Küche und heizte den Ofen an. Ida zitterte vor Kälte, obwohl es draußen warm war. Bewegungslos und von Angst geschüttelt hatte sie in ihrem Versteck gesessen, nun war sie durchgefroren.

»Ich war so allein«, murmelte sie schließlich, als Laura ihr einen Becher Tee in die eiskalten Hände drückte.

Ida trank in kleinen Schlucken und spürte dankbar das Leben in sich zurückkehren – und ihre Fähigkeit, klar zu denken. Dabei regte sich sofort ihre Scham. Was musste Laura von ihr halten! Wie dumm konnte man sein, um sich aus Furcht vor Gespenstern zu verkriechen?

»Und zuerst war alles still. Aber dann hab ich Schreie gehört und Lärm und …«

»Die üblichen Nachtgeräusche«, beruhigte Laura sie. »Kind, Sie haben schon so oft in einem Zelt geschlafen. Sie müssen doch wissen, wie es sich anhört, wenn die Vögel schreien und die Insekten zirpen. Andererseits kann ich Sie schon verstehen. Hier ganz allein, in diesem … in diesem … Gott, nicht, dass ich Ihnen noch mehr Angst mache. Aber für mich war das hier auch immer ein unheiliger Ort.«

»Ein heiliger«, stellte Ida richtig. »Cat sagt, für die Maori ist er heilig. Tapu.«

»Ich dachte, tapu heißt in erster Linie verboten«, meinte Laura. »Aber lassen wir das. Auf jeden Fall ist es nicht gut für Sie, hier allein zu sein. Und dem machen wir jetzt ein Ende. Sie kommen mit runter und bleiben ein paar Tage bei mir. Danach sehen wir weiter.«

»Und die anderen? Ihre Familie? Und mein Mann, wenn er zurückkommt … Ich komme mir so dumm vor!« Ida rieb sich die Stirn. Sie konnte sich gut vorstellen, was Ottfried zu ihrem Verhalten sagen würde. »Und ich muss mich auch daran gewöhnen, allein zu sein.«

»Jetzt müssen Sie erst mal wieder zu Kräften kommen!«, erklärte Laura resolut. »Wie lange haben Sie nichts gegessen? Das ist sehr schädlich für das Kind, wissen Sie?«

Ida nickte. »Chasseur ist auch hungrig«, sagte sie leise. »Ich … ich hab ihm gesagt, er soll Ratten jagen, doch er … er wollte nicht weg von mir.«

Laura verzog das Gesicht. »Und die Ratten haben derweil fröhlich um Sie herumgetanzt und Ihnen noch mehr Angst gemacht«, bemerkte sie. »Der Hund ist ja sehr nett, als Jäger allerdings nicht brauchbar. Ein Hütehund.«

Wie um das zu widerlegen, tauchte Chasseur vergnügt vor ihnen auf und hielt eine tote Ratte im Maul. Fressen wollte er sie allerdings nicht, eher schien er zu hoffen, dass Ida den Kadaver gegen etwas Schmackhafteres tauschte. Die schauderte, riss sich jedoch so weit zusammen, das Tier zu loben.

»Ich schau mal in Ihre Speisekammer«, meinte Laura und zauberte aus den dort gelagerten Vorräten kumara, Käse und Rauchfleisch ein schnelles Essen. Zufrieden sah sie zu, wie Ida es hungrig verschlang – und natürlich wurde auch der Hund nicht vergessen.

»So, und jetzt kommen Sie mit mir, keine Widerrede. Du auch, Chasseur, kannst mit unserer Suzie spielen. Aber nur spielen, nicht mehr! Das Letzte, was uns fehlt, sind Welpen von dem Streuner.«

Laura packte rasch ein paar Kleidungsstücke für Ida zusammen, legte ihr einen Schal um die Schultern und nötigte sie hinaus. Verwirrt schaute Ida im strahlenden Sonnenschein dieses Frühherbsttages auf den wolkenlosen Himmel, die Berge am Horizont und den Wald, der nun, bei Tageslicht, kein bisschen bedrohlich wirkte. Wie hatte sie sich nur in eine solche Panik hineinsteigern können? Aber sie war überzeugt davon, die Geister weinen gehört zu haben. Bei den Redwoods würde es ihr sicher bessergehen.

Schließlich folgte sie Laura denn auch ohne weiteren Widerspruch. Es war ein langer Fußmarsch. Zu Pferde schaffte Laura die Strecke zu ihrer Farm in weniger als zwei Stunden, wie sie glaubhaft versicherte. Aber Ida konnte nicht reiten, und Laura scheute sich, sie nach all der Aufregung nun auch noch mit aufs Pferd zu nehmen. Es war sowieso ein Wunder, dass ihr Kind die Strapazen überlebt hatte.

»Sie haben jedenfalls ein kräftiges Baby!«, erklärte sie der jungen Frau. »Es wird gewiss ein prächtiges Kind!«

Ida legte unsicher die Hand auf ihren Leib. In der Nacht allein im pa hatte sie sich um das Baby gesorgt, sonst empfand sie jedoch nicht viel für das Leben, das da in ihr heranwuchs. Eigentlich war es nur lästig, ein Ding, das ihr Kraft raubte und das sie auf ewige Zeit an Ottfried und das Leben band, das er ihr aufzwang. Natürlich hätte sie sich auch ohne die Schwangerschaft gefürchtet, ihn zu verlassen und auf gut Glück mit Cat fortzugehen. Aber in Paddys Pub, in seiner Küche, hatte es ihr gefallen. Sie hatte Geld verdient und sich unter dem Schutz des Pub-Besitzers sicher gefühlt. Vielleicht hätte sie den Mut aufgebracht und Ottfried getrotzt, wenn sie und Cat nicht schwanger gewesen wären.

»Zwillinge«, murmelte sie. »Ich glaube, es werden Zwillinge. Das liegt in unserer Familie. Es sind sicher zwei.«

Die Frauen erreichten die Farm der Redwoods am frühen Abend und wurden gleich mit Fragen bestürmt. Joseph, James und Ed hatten sich um Laura gesorgt, weil sie so lange ausgeblieben war, und zeigten sich jetzt nur wenig begeistert von ihrem Anhang.

»Hoffentlich gibt das keinen Ärger mit den Männern da oben«, sorgte sich Ed. »Nicht, dass wir uns missverstehen, Lady. Sie sind natürlich willkommen. Aber ob Ihr Gatte das so mag, wenn wir uns bei Ihnen einmischen? Sie sollten doch wohl allein die Stellung halten.«

Laura stieß ein ärgerliches Schnauben aus. »Gegen wen oder was soll sie die Stellung halten?«, erkundigte sie sich. »Fangt ihr jetzt nicht auch noch an, ihr Angst zu machen! Und wenn die Kerle was wollen, dann sollen sie sich an mich wenden. Ich werde ihnen schon das Richtige erzählen! Das arme schwangere Ding allein in dem gespenstischen alten Fort zu lassen – mit dem dämlichen Hund. Kein Wunder, dass es Geister sieht.«

Beschützend blickte sie auf Ida, die es sich erkennbar erleichtert in Lauras Schaukelstuhl vor dem Kamin gemütlich gemacht hatte. Allerdings war ihr der Disput um ihre Person sichtlich peinlich.

»Ich bleibe nur ein paar Tage, wirklich«, mischte sie sich jetzt schüchtern ein. »Ich wollte gar nicht mit. Ich hätte auch dableiben können. Ich werde mich hier nützlich machen. Ich kann nähen und stopfen und natürlich putzen und … Laura sagte, Sie machen Käse. Ich hab immer gern Käse gemacht.«

Edward, James und Joseph mochten sich Gedanken über das ohnehin fragile nachbarschaftliche Verhältnis zu Gibson und Brandmann machen, doch sie waren durchweg Gentlemen. Keiner der Redwood-Brüder hätte Ida gegenüber hart bleiben können – und Laura gegenüber erst recht nicht.

»Na ja, so schnell sollten Ihre Leute sowieso nicht wiederkommen«, überlegte Joseph schließlich. »Wie lange sind sie jetzt weg, zwei, drei Tage? Dann dauert’s eh noch – hoffe ich jedenfalls. Sie werden ja nicht gleich die nächsten Stämme mit ihren fabelhaften Handelsideen beglücken.«

In den folgenden Tagen lief Ida Laura Redwood nach wie ein verlorenes Kind. Eigentlich wollte sie die junge Frau nach Aufgaben im Haushalt fragen, aber sie war nicht fähig, irgendetwas zu tun. Ida war erschöpft und fühlte sich ängstlich und unsicher, sobald sie allein war. Laura behandelte sie freundlich und mit nie versiegender Geduld – während die Männer reservierte Höflichkeit zeigten. Wie Ida schnell feststellte, arbeitete Laura enger mit ihrem Mann und ihren Schwägern zusammen, als das bei den Männern und Frauen in Raben Steinfeld oder Sankt Paulidorf üblich gewesen war. Sie beschränkte sich nicht auf Haus und Garten, sondern ging gern auch mit den Schafen, Rindern und Pferden um. Ida fühlte sich schamhaft berührt, als sie entdeckte, dass Laura sogar Hosen trug. Sehr weite zwar, die sie selbst nähte und die auf den ersten Blick wie Röcke wirkten, es waren dennoch Hosen, und Laura setzte sich damit auch bedenkenlos breitbeinig aufs Pferd, um Schafe oder Rinder einzutreiben.

»Ich hab mir nie viel aus Waschen und Kochen gemacht«, gestand sie, als sie Idas Befremden bemerkte. »Deshalb bin ich ja auch sehr gern weg aus Yorkshire! Die anderen Frauen haben mich für verrückt gehalten und für schamlos. War das eine Aufregung, als mein Vater rauskriegte, dass ich mit drei Männern in ein Land am Ende der Welt wollte! Aber ich wusste genau: Wenn ich da einen braven Bauern heirate, dann komm ich aus der Küche nicht mehr raus. Gut, vielleicht noch mal in den Schafstall, ein paar Lämmer mit der Flasche aufziehen. Auf ein Pferd jedoch nie. Dabei liebe ich Pferde!«

Das war nicht zu übersehen. Wenn Laura den leichten isabellfarbenen Wallach anschaute, den sie von der Nordinsel mitgebracht hatte, strahlte sie deutlich mehr als beim Anblick ihres Mannes. Unkompliziert rief sie beide Darling. Joseph schien das nichts auszumachen, und das Pferd wieherte, sobald es ihre Stimme hörte.

»In meinem Dorf hätten sie gesagt, das sei nicht gottgefällig«, merkte Ida schüchtern an. »Also, wenn eine Frau nicht an dem Platz bleibt, an den sie gestellt wurde.«

Laura lachte. »Und gleich darauf hätten sie hinzugefügt, dass meine Ehe sicher deshalb noch nicht mit Kindern gesegnet wurde. Kenne ich, das schreibt mir meine Mutter auch immer! Meine Schwestern haben beide schon drei. Aber ich bin so ganz glücklich. Wird schon noch werden mit den Kindern. Und wenn nicht, dann müssen sich eben Ed und James Frauen suchen und Erben für die Farm zeugen, die wir ja eigentlich auch noch gar nicht haben. Ich sag immer: Jungs, baut mir ein Steinhaus, und dann reden wir über Nachwuchs! In so ’ner Blockhütte …«, sie wies geringschätzig auf ihr Farmhaus, »… zieh ich Lämmer und Fohlen auf, aber keine Menschenkinder!«

Ida dagegen beneidete Laura um ihr schmuckes Holzhaus mit seiner einladenden Terrasse, den großen Fenstern, vor die sie bunte Gardinen gehängt hatte, und der einfachen, gemütlichen Einrichtung. Laura mochte das Handarbeiten nicht besonders zusagen, dennoch verspann und verwebte sie offenbar die Wolle ihrer Schafe. In ihrem Haus gab es weiche Wolldecken, bunte Kissen und bestickte Tischtücher. Ida dachte wehmütig an ihre Aussteuer zurück, die mit Sankt Paulidorf untergegangen war.

»Und jetzt muss ich mich um die Käserei kümmern«, meinte Laura dann sichtlich unwillig. »Da mögen wir alle vier nicht gern ran, und irgendwann haben die Jungs beschlossen, das sei Frauenarbeit. Dabei scher ich die Schafe viel lieber, als sie zu melken.«

Ida lachte schüchtern. »Euer Käse ist auch nicht … sehr gut«, sagte sie leise. »Tut mir leid, also ich will nicht undankbar sein, es war so nett von euch, uns welchen zu schenken. Aber ich … Man könnte da mehr draus machen.«

Laura zog die Augenbrauen hoch. »Ja?«, fragte sie, weit entfernt davon, beleidigt zu sein. »Dann zeig mir das mal. Wie macht man denn Käse bei euch in Mecklenburg?« Die förmliche Anrede ließ sie auch gleich weg.

»Den ganz typischen?«, erkundigte sich Ida eifrig. »Aus Kuhmilch! Ich kann etwas ansetzen!«

Kurze Zeit später erläuterte Ida Laura in ihrer kleinen Käserei im Stall, dass der Käsebruch unbedingt anders geschnitten werden müsse, schöpfte eifrig Molke ab und wurde nicht müde, den Käse, der schon in Formen gefüllt war, umzutuchen.

»Das ist so viel Arbeit!«, murrte Laura.

Doch Ida lachte sie nur aus. »Es lohnt sich, wenn man dafür richtig guten, herzhaften Käse bekommt!«, erklärte sie. »Ihr könnt dann bestimmt auch mehr Geld dafür verlangen. Ihr verkauft den Käse doch, oder?«

Laura nickte, erwähnte allerdings, dass die Absatzmärkte für Farmprodukte in dieser Gegend noch nicht sehr groß seien. »An der Flussmündung des Otakaro soll ja bald eine Stadt entstehen«, meinte sie. »Aber wann, das steht in den Sternen. Bis jetzt verkaufen wir Käse und Fleisch in Port Victoria. An die Walfänger und die paar Siedler. Auch mal an die Proviantmeister der Schiffe, die von da abfahren. Aber die wollen natürlich keinen Frischkäse, sondern harten, der haltbar ist. Dabei kann ich nur Frischkäse einigermaßen gut.«

»Dieser hier hält mindestens fünf Monate!«, erklärte Ida stolz und begann, den Käse in Salz zu wenden. »Ach ja, habt ihr Bier für die Rotschmiere? Oder Wein? Sonst müssen wir brauen. Rotschmiere muss sein. Die macht den Käse würzig.«

Laura grinste. »Machst du Witze? Ich hab hier drei Männer – klar brauen wir Bier. Aber willst du wirklich darin den Käse baden? Klingt interessant. Hast du für Schafskäse auch noch ein paar Rezepte?«

Ida zuckte die Achseln. »Ich hab Ziegenkäse in Salzlake gelegt – da hält er sich auch lange. Und man kann Kräuter drangeben – Brennnesseln. Gibt es hier Brennnesseln? Wir müssen Cat fragen, was man stattdessen nehmen könnte. Lass mich erst mal den Bruch sehen. Wie, du machst keinen Schafskäse mit Lab? Schau mal, wir setzen die Schafsmilch jetzt genauso an wie die Kuhmilch.«

Ida hatte nicht mehr so viel Freude an der Arbeit gehabt, seit sie Paddys Pub verlassen musste, das Käsen machte ihr sogar noch mehr Spaß als das Kochen. In den nächsten Tagen blühte sie denn auch sichtlich auf. Ida trocknete und salzte, presste in Formen und würzte. Der Alt Mecklenburger Käse gelang vorzüglich mit Lauras Bier nach Rezepten aus Yorkshire. Und Chasseur schnappte sehr viel freudiger nach Käserinden denn nach Ratten.

»Aber ich muss bald zurück«, kündigte Ida unglücklich an, nachdem sie zehn ruhige Tage auf der Farm der Redwoods verbracht hatte.

Sie war nicht mehr so zufrieden und ausgeglichen gewesen, seit sie Raben Steinfeld hatte verlassen müssen – und auch da hatte sie sich zwar sicher, doch nicht wirklich gebraucht und geschätzt gefühlt. Laura dagegen wurde nicht müde, sie für ihr Geschick in der Käserei zu loben, und die Redwood-Brüder bedankten sich wohlerzogen für jede Mahlzeit, die ihnen die Frauen vorsetzten. Ida bewunderte Lauras und Josephs freundlichen, liebevollen Umgang miteinander. Diese Eheleute hatten einander wirklich gern, konnten miteinander reden und hatten vieles gemeinsam. Wenn Ida ihnen zusah, musste sie oft an Karl denken. Ob es so gewesen wäre, wenn sie ihn geheiratet hätte? Hätten auch sie noch nach Jahren miteinander lachen können? Aber hatte man in Raben Steinfeld oder auch in Sankt Paulidorf überhaupt jemals miteinander gelacht?

»Wirst du dich allein nicht wieder fürchten?«, sorgte sich Laura. »Ja, sicher, du weißt jetzt, dass es unbegründet war. Doch das wusstest du vorher eigentlich auch schon.«

Ida biss sich auf die Lippen. »Es kam irgendwie über mich«, murmelte sie. »Eigentlich glaube ich gar nicht an Geister. Und es gibt da ja auch niemanden, der mich überfallen könnte. Ich hab mich einfach hilflos gefühlt!«

Ida wunderte sich darüber, dass Laura plötzlich strahlte. »Klar! Sicher!«, erklärte die Freundin eifrig. »Das ist es! Dass ich darauf nicht gekommen bin!« Laura lief geschäftig auf einen Schrank in ihrer Küche zu und begann, darin zu suchen. »Du fühlst dich hilflos, daher kommt die Angst! Wenn du dagegen gar nicht so hilflos wärst … Mir ging das auch schon mal so, Ida. Auf der Nordinsel, da war eine Walfangstation in der Nähe. Lauter raubeinige Kerle. Aber Joseph und die anderen mussten mich manchmal allein lassen. Und da haben sie mir das hier gekauft!«

Triumphierend förderte sie eine Kiste zutage und öffnete sie. Verblüfft starrte Ida auf die elegante kleine Waffe, die darin mit vielfältigem Zubehör auf blauem Samt lag.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Ein Revolver!«, erklärte Laura stolz. »Ein Colt! Ein bisschen kompliziert zu laden, aber wenn man das einmal geschafft hat, dann hat man fünf Schuss, ohne nachladen zu müssen. Das Ding ist besser als die alten Waffen. Du kannst ihn laden und in die Küchenschublade tun – oder in die Rocktasche, wenn du dich überall sicher fühlen willst. Und wenn dir dann einer was will: peng!«

Während sie sprach, nahm sie den Colt aus der Kiste und richtete ihn spielerisch auf irgendein Ziel jenseits des Küchenfensters. Sie drückte nicht ab, Ida fuhr dennoch zusammen.

»Kann man sich damit nicht verletzen?«, fragte sie ängstlich.

Laura zuckte die Schultern. »Süße, mit einem Küchenmesser kann man sich auch verletzen. Oder wenn du mit heißem Wasser hantierst. Du musst einfach sorgsam sein und wissen, wie es geht. Komm, ich zeig dir, wie das Ding geladen wird.«

Laura wies Ida einen Stuhl an ihrem Küchentisch an und führte ihr minutiös vor, wie man Schwarzpulver in die Pulverkammer einfüllte, dann eine Einlage und schließlich die Kugeln einsetzte.

»Die Kugeln gießt man selbst«, erklärte sie und zeigte ihr die entsprechenden Gießzangen, die ihr Waffenset enthielt. »Das ist ganz einfach. So, und jetzt noch die Zündhütchen, und dann setzen wir die Trommel ein. Sie ist nun feuerbereit, Ida – du könntest fünf böse Geister damit erledigen …«

Ida lachte beklommen.

»Komm, wir probieren es mal!«, lud Laura sie ein. »Himmel, die Jungs werden einen Heidenschrecken bekommen, wenn wir jetzt draußen herumknallen. Aber du musst es wenigstens mal gemacht haben, bevor ich dir die Waffe mitgebe.«

»Du willst sie mir mitgeben?«, fragte Ida nervös. »Ich kann doch nicht schießen. Und du brauchst sie sicher selbst.«

Laura schüttelte den Kopf. »Kindchen, ich brauche sie ebenso wenig, wie du sie brauchen wirst. Da oben im Fort besteht keinerlei Bedrohung – nur in deinem Kopf. Und dagegen hilft es fabelhaft, so ein kaltes Metall zur Hand zu haben, zu spüren, wie es zwischen deinen Fingern warm wird. Wie es auf deiner Seite ist, Ida! Es geht um das Gefühl. Es geht darum, nicht hilflos zu sein.«

Sie nahm den Revolver mit nach draußen, und Ida folgte ihr beklommen. Sie sah nervös zu, wie Laura Holzscheite auf ihren Paddockzaun legte, nicht ohne sich vorher zu vergewissern, dass kein Pferd oder ein anderes Tier in der Nähe war.

»Wir wollen ja niemanden erschießen«, meinte sie. Dann platzierte sie sich mit Ida ein paar Schritte von ihren Zielen entfernt – und feuerte.

Ida erschrak zu Tode, und Chasseur floh jaulend mit eingezogenem Schwanz. Die Colliehündin der Redwoods desgleichen.

»Suzie ist nicht schussfest«, erklärte Laura mit Gemütsruhe. »Sie kommt auch immer von den Weiden zurückgerannt, wenn die Jungs mal Kaninchen schießen. Sehr praktisch für mich. Wenn Suzie mit einem Gesichtsausdruck hier ankommt, als hätte man sie umbringen wollen, dann weiß ich: Abends gibt’s Hasenbraten.«

Alle drei Redwoods besaßen Jagdgewehre, seit irgendjemand in Neuseeland Kaninchen eingeschleppt hatte. Die Tiere vermehrten sich mangels natürlicher Feinde explosionsartig, und die Brüder waren gute Schützen.

Laura lag das Zielen nicht so sehr. Erst mit dem dritten Schuss traf sie ihr Holzscheit.

»Jetzt du«, meinte sie dennoch zufrieden.

Ida griff nervös nach der Waffe, richtete sie aus und fixierte das Holzscheit.

»Na los!«, ermunterte sie Laura. »Es kann nichts passieren. Auch nicht, wenn du danebenschießt.«

Ida schoss nicht daneben. Der Knall ließ sie zwar erneut zusammenfahren, und der Rückstoß, mit dem sie nicht gerechnet hatte, brachte sie völlig aus dem Gleichgewicht, aber das Holzscheit flog vom Zaun.

»He, das war großartig! Du bist eine Naturbegabung!«, jubelte Laura. »Los, gleich noch mal!«

»Was macht ihr denn hier?« Lauras Mann Joseph verhielt sein Pferd hinter den Frauen aus dem Galopp. Er musste sich beeilt haben, herzukommen. »Ich bin zu Tode erschrocken, Laura!«, erklärte er denn auch gleich seine Eile. »Schüsse aus Richtung Haus! Ich dachte, jemand will dir etwas! Könnt ihr nicht Bescheid sagen, bevor ihr mit dem Ding da rumspielt?« Er wies auf den Colt.

»Oh, wir spielen nicht!«, erläuterte ihm Laura. »Ich zeige nur Ida, wie’s geht. Sie soll den Colt mit raufnehmen, dann fühlt sie sich sicher und braucht sich nicht zu fürchten.«

Joseph runzelte die Stirn. »Und wenn ihre Leute wiederkommen, werden die aus Versehen erschossen«, unkte er. »Wenn Ida Geister hinter jedem Baum sieht.«

»Sie passt schon auf!«, meinte Laura optimistisch. »Und sie ist gut, Joseph. Es ist unglaublich, sie hat gleich beim ersten Versuch getroffen.«

Lauras Mann lachte. »Anfängerglück«, behauptete er.

Laura schüttelte den Kopf. »Nein! Sie kann’s! Mach’s noch mal, Ida!«

Befangen zielte Ida ein weiteres Mal. Sie ließ sich Zeit, setzte jetzt auch ihren Ehrgeiz hinein, es Joseph zu zeigen. Schließlich drückte sie langsam ab – und wurde nicht mehr ganz so sehr vom Rückstoß überrascht. Sie begann, sich an die Sache zu gewöhnen.

Das Holzscheit flog nicht direkt vom Zaun, aber Ida hatte es seitlich getroffen und ein Teil davon platzte ab und explodierte in herumfliegenden Spänen.

Joseph duckte sich.

»Anfängerglück«, beharrte er dann. »Aber Donnerwetter!«

KAPITEL 8

Laura behielt Recht. Der Colt bewirkte tatsächlich, dass Ida sich sicherer in ihrem einsamen Haus fühlte – obwohl sie ihn in der äußersten Ecke ihres Küchenschrankes versteckt hielt. Wäre es wirklich zu einem Überfall gekommen, hätte sie die Waffe niemals rechtzeitig an sich bringen können, doch allein ihre Existenz beruhigte sie. Gefolgt von dem geduldigen Chasseur kämpfte sie sich so geschäftig wie möglich durch die Tage, arbeitete im Garten, färbte und spann Wolle und hackte sogar Holz, bis sie sich einreden konnte, müde zu sein. Nachts verkroch sie sich dann mit dem Hund im Arm unter der Decke, um nichts zu sehen und nichts zu hören. Auf diese Weise überstand sie die letzten Tage, bis die Männer und Cat zurückkamen – und brach erst wieder weinend zusammen, nachdem sie Cat um den Hals gefallen war.

»Gott sei Dank, dass ihr wieder da seid!«, schluchzte sie. »Gott sei Dank! Ich war so allein und hab mir die schrecklichsten Dinge ausgemalt, die euch hätten geschehen können.«

»Sei nicht so dumm, Ida«, fuhr Ottfried sie an, offenbar verärgert, dass sie Cat umarmte, während sie ihm nicht einmal einen Gruß gönnte. »Da draußen ist es völlig ungefährlich. Während du hier rumgeflennt und dir einen schönen Tag gemacht hast, hab ich dich zu einer reichen Frau gemacht! Du könntest dafür einmal Dankbarkeit zeigen.«

»Keine Dankgebete, Otie!«, fiel ihm Joe ins Wort.

Gibson fiel es erkennbar auf die Nerven, wenn Ottfried in die aufgesetzte Frömmigkeit der Mecklenburger zurückfiel. Unterwegs hatte er ihm sogar das Tischgebet abgewöhnt. Schirr lieber die Pferde ab oder tu sonst etwas Nützliches, pflegte er zu sagen.

Ida beachtete weder den einen der Männer noch den anderen. Stattdessen schaute sie Cat verwirrt an. »Tatsächlich?«, fragte sie leise. »War es tatsächlich erfolgreich?«

Cat zuckte die Schultern. »Nun, wir haben den Maori für ein bisschen Tand eine Menge Land abgehandelt – und wenn sich wirklich Siedler fänden, die Joe und Ottfried dafür eine Menge Geld gäben, dann könnte die Rechnung schon aufgehen. Wenn du allerdings mich fragst …«, sie wechselte ins Englische, da Ottfried immer noch in ihrer Nähe herumwerkelte, »… kann dabei auch noch eine Menge schiefgehen. Aber nun lass uns erst einmal einen Tee trinken, Ida, und du erzählst mir, wie es dir hier ergangen ist. Du siehst nicht gut aus. Viel zu blass und schmal bist du. Und was macht das Baby? Bewegt es sich schon? Ich spür meins seit einer ganzen Weile!«

Cat sah blühend aus. Der Aufenthalt bei den Ngai Tahu hatte ihr gutgetan, sie schien sich inzwischen ehrlich auf ihr Kind zu freuen. Ida beneidete sie, als sie von der Fahrt in die Plains erzählte. Sie selbst berichtete Cat von ihrem Aufenthalt bei den Redwoods, ohne allerdings den Anlass dafür zu erwähnen oder die Waffe. Sie schämte sich jetzt ihrer Ängste. Cat sah natürlich trotzdem, dass nicht alles in Ordnung war.

»In den nächsten Wochen wirst du auf jeden Fall nicht allein bleiben. Die Männer haben Land im Überfluss, schönes, fruchtbares Land, wenn auch etwas weit weg. Wenn du mich fragst, wird es nicht ganz einfach sein, Käufer dafür zu finden. Doch wie auch immer: Mich brauchen sie bei der Suche nicht. Mit möglichen Siedlern können sie in ihren eigenen Sprachen verhandeln. Wir machen uns hier eine ruhige Zeit und bringen die Kinder zur Welt.« Dabei streichelte sie über ihren sich schon ziemlich wölbenden Bauch. »Haere mai, Baby«, summte sie.

Ida rührte verlegen in ihrer Teetasse. Ihr selbst war die Schwangerschaft sehr viel deutlicher anzusehen als Cat, obwohl sie kaum weiter vorangeschritten war. Aber Ida war mager und verhärmt, das einzig Runde an ihrem knochigen Körper war der Bauch, das Kind schien all ihre Kraft für sich zu beanspruchen.

»Meins tritt mich auch immer«, meinte sie schließlich.

Doch ihr lag kein Schlaflied auf den Lippen, eher das Geständnis, dass sie ihr Kind nicht als Geschenk, sondern als Parasiten empfand.

Die nächsten Wochen verliefen tatsächlich friedlich für Ida und Cat – eigentlich kam es nur zu Aufregung, wenn Laura Redwood zu Besuch kam. Cat verbarg sich dann rasch in irgendeinem Versteck. Ida suchte ständig nach glaubwürdigen Ausreden dafür, dass ihre Freundin sich nicht zeigte. Laura erschien jedoch seltener, als sie erkannte, dass Ida sich erholte. Die junge Frau nahm endlich etwas zu und fand mit fortschreitender Schwangerschaft zu ihrer früheren Schönheit zurück. Laura war zufrieden mit ihr – stolz überreichte sie Ida einen der ersten fertigen Alt Mecklenburger Käselaibe.

»Wir werden die ersten gar nicht verkaufen«, erklärte sie vergnügt. »Die Jungs wollen sie alle selbst essen! Und der Schafskäse wird jetzt fest und haltbar, er schmeckt so gut mit den Kräutern! Wir werden ein richtig gutes Geschäft machen – und nicht ohne mich, hab ich den Jungs gesagt! Ich lasse sie nicht meine Lorbeeren ernten. Wenn sie das nächste Mal nach Port Victoria fahren, will ich mit!«

Ida hoffte, dass der Markt, die Ankunft eines größeren Schiffes oder was immer die Redwoods als Anlass nehmen würden, in die Siedlung zu fahren, mit dem Termin für die Geburt ihres und Cats Babys zusammenfallen würde. Es war schließlich nicht auszudenken, wenn Laura während einer der Niederkünfte hereinplatzen und entdecken würde, dass die erwarteten »Zwillinge« nicht gleichzeitig geboren wurden und dazu noch verschiedene Mütter hatten.

»Nach dem, was du über sie erzählst, würde es sie wahrscheinlich gar nicht schockieren«, meinte zwar Cat, Ida beharrte jedoch darauf, dass sie in einem solchen Fall vor Scham im Boden versänke.

Von Ottfried und Gibson sahen die Frauen nicht viel in der Zeit bis zu den Geburten. Die beiden waren oft unterwegs, denn wie Cat befürchtet hatte, standen die Käufer für das von ihnen erstandene Land nicht gerade Schlange. Das finanzielle Desaster wurde zum Glück dadurch abgewendet, dass ein Captain Rudyard Butler gleich drei Parzellen kaufte, er war mit Walfang an der Westküste reich geworden. Wobei er sich nicht selbst als Walfänger verdingte – er befehligte einen Segler, der die Walprodukte nach England brachte. Nun hatte er sich in England verheiratet und plante, sesshaft zu werden. Und da in der Gegend um Port Victoria auf Dauer eine Stadt geplant war – angeblich warb die anglikanische Kirche in England um Siedler, und Butlers junge Frau gehörte dieser Kirche an –, entschloss er sich für die Plains. Der Captain nahm Grundstücke direkt am Fluss, sodass die spätere Stadt per Boot schnell erreichbar sein würde.

»Die Frau ist eine richtige Lady!«, schwärmte Gibson. »Ein selten schönes Mädchen, wenngleich etwas dünn …«

»Und dieser Butler will ihr jetzt einen Palast in die Plains stellen«, fügte Ottfried unbeeindruckt hinzu. »Heuert schon Arbeiter an, lässt Bausteine kommen … Das wird ein großes Ding. Hoffentlich nicht zu viel für unsere Wilden da oben.«

»Die Ngai Tahu werden glücklich sein«, meinte Cat. »Jedenfalls, wenn es auch für sie Arbeit auf dem Bau gibt.«

Gibson zuckte die Achseln. »Die soll’s wohl geben, und ein bisschen Maori kann der Captain auch. Jedenfalls fürchtet er sich nicht vor blau tätowierten Kerlen. Und wir haben unseren Einsatz dreifach raus!«

Tatsächlich fielen für jeden der beiden Männer zweihundertsiebzig Pfund Gewinn an – dreihundert abzüglich des Geldes für die Handelswaren. Genau der Preis, den Ottfrieds Vater damals für seine Parzelle in Sankt Paulidorf bezahlt hatte – und fünfmal so viel, wie Te Kahungunu und sein Stamm erhalten hatten.

»Und die nächsten Verkäufe sind dann Reingewinn«, freute sich Ottfried.

Die allerdings ließen auf sich warten. Von Purau aus war es unmöglich, Siedler anzusprechen. In Port Victoria traf man nur auf Glücksritter und Seeleute.

»Ich könnt’s mit Wellington versuchen«, meinte schließlich Gibson.

Ottfried dachte eher an Nelson. Auf ihren Reisen hatten sie gehört, dass da inzwischen weitere deutsche Siedler eingetroffen waren. Wenn sie ebenso enttäuscht worden waren wie die Auswanderer der Sankt Pauli und verzweifelt auf Landzuteilungen warteten, konnten sie der New Zealand Company vielleicht doch noch einen Teil des gezahlten Geldes wieder abnehmen, um dann in den Plains zu siedeln!

Schließlich kamen die Männer überein, gemeinschaftlich nach Norden zu reisen. Ottfried würde sein Glück in Nelson versuchen, Gibson von dort aus ein Schiff auf die Nordinsel nehmen. Ida und Cat sahen sie aufatmend ziehen.

»Glaubst du, sie werden Erfolg haben?«, fragte Ida nervös.

Cat zuckte die Schultern. »Wenn nicht, könnt ihr immer noch eine der Parzellen selbst behalten und eine Farm aufbauen. Geld für den Neuanfang habt ihr jetzt auch. Ja, ich weiß, das ist nicht das, was Ottfried sich vorstellt. Aber ein Ausweg ist es allemal.«

Ida presste die Lippen zusammen. Eine Farm im äußersten Winkel der Plains war inzwischen auch nicht mehr das, was sie sich vorstellte. Ihr graute es vor einem Neuanfang ähnlich dem in Sankt Paulidorf, nur diesmal allein mit Ottfried und ihren Kindern.

Dann stöhnte sie auf, das Baby in ihrem Bauch bewegte sich heftig.

»Hör auf, du …«

Sie biss sich auf die Lippen. Nein, sie durfte nicht mit dem Kleinen schimpfen. Es konnte ja nichts dafür, dass seine Mutter es hasste.

Ida war die Erste, bei der an einem regnerischen Spätherbsttag – Ottfried und Gibson waren noch im Norden – die Wehen einsetzten. Sie hatte eben den primitiven Webstuhl in Gang gesetzt, um ihre hübsche bunte Wolle zu Kleiderstoff zu verweben, als ein scharfer Schmerz durch ihren Leib fuhr. Idas erster Impuls war Angst. In den letzten Wochen hatte sie sich gut gefühlt, aber jetzt war da Schmerz, und es würde noch schlimmer kommen. Sie hatte es während der ganzen Schwangerschaft verdrängt, nun stand ihr jedoch das Bild ihrer Mutter im Kindbett vor Augen, im Kindbett, das ihr Sterbebett werden sollte. Und sie dachte an das winzige Baby, das sie mit so viel Mühe am Leben erhalten hatte, nur damit es seiner Mutter wenige Monate später folgte. Nein, sie wollte kein eigenes Kind! Von ihr aus konnte das Baby bleiben, wo es war!

Ida versuchte, den Schmerz zu ignorieren. Sie stand mühsam auf und wischte die Fruchtwasserlache zu ihren Füßen weg. Was es damit auf sich hatte, wusste sie nicht – um ihre Mutter hatten sich damals andere Frauen aus Raben Steinfeld gekümmert. Die dreizehnjährige Ida hatte nur die Schreie gehört, war ab und zu herumgeschickt worden, um Wasser und Tücher zu holen, und schließlich hatte man sie ins Zimmer gelassen, um sich von ihrer Mutter zu verabschieden. Die Erinnerung war das nackte Grauen, und sie erfasste Ida jetzt mit voller Wucht.

»Ich will nicht!«, war dann auch das Erste, was sie stammelte, als Cat von draußen hereinkam und ihr totenbleiches, schweißüberströmtes Gesicht sah.

Die junge Frau erfasste sofort, dass etwas nicht stimmte, und dann sah sie Idas feuchtes Kleid. Gleich darauf krümmte sie sich unter einer Wehe.

»Da ist jetzt nichts mehr zu wollen«, sagte Cat sanft. »Das Kind kommt, und du hilfst besser dabei mit. Sonst dauert es noch länger und wird noch schmerzhafter. Steh jetzt erst mal auf, wir ziehen dich aus, in einem Nachthemd hast du es bequemer. Oder gleich nackt, so gebären die Maori-Frauen.« Sie gab diesen Gedanken auf, als ihre Freundin errötete.

»Ich muss ins Bett«, flüsterte Ida. »Vielleicht hört es auf, wenn ich mich hinlege.«

Cat schüttelte den Kopf. »Es hört auf keinen Fall wieder auf. Und Hinlegen ist auch ganz falsch. Schau mal, Ida, das Kind will da herauskommen, wo es hineingekommen ist, verstehst du? Also unten. Und das fällt leichter, wenn du stehst oder kniest, jedenfalls dich aufrecht hältst. Und es geht schneller, wenn du dich bewegst. Also lass uns ein bisschen herumgehen.«

Cat führte ihre widerstrebende Freundin die nächsten zwei Stunden durch das Haus und über den Vorplatz, immer wieder dadurch unterbrochen, dass sich Ida unter einer Wehe krümmte und zu Boden sinken ließ. Sie wimmerte, hielt ihren Bauch umklammert und versuchte, die Wehe zu unterdrücken. Ida kämpfte gegen das Kind, und Cat kämpfte gegen Idas Verzweiflung. Dabei wäre es eigentlich eine leichte Geburt gewesen. Das Kleine lag richtig und wollte zur Welt kommen, das konnte Cat ertasten. Cat massierte Idas Bauch, wie sie es von Te Ronga gelernt hatte. Sie kochte ihr Tee, um sie zu beruhigen und die Schmerzen zu lindern, aber Ida schluchzte nur in ihre Tasse oder stieß sie gar weg.

»Ich will das nicht. Ich will nicht!«, jammerte sie.

Irgendwann verlor Cat die Geduld. »Du verhältst dich nicht gottgefällig!«, brüllte sie.

Doch nicht einmal das half. Im Gegenteil: Ida, inzwischen vor Schmerzen und Angst kaum noch bei sich, tat das, was sie als Mädchen beim Tod ihrer Mutter nicht gewagt hatte: Sie verfluchte ihren Gott. Anschließend war sie völlig am Ende und lag von Schmerzen geschüttelt in Cats Armen.

»Gott straft mich!«, weinte sie. »Er wird mich strafen!«

Als das Kind nach endlosen sechs Stunden in die Welt glitt, war Cat so erschöpft, als hätte sie es selbst geboren. Zuletzt hatte sie Ida auf dem Küchenboden in eine kniende Position gezwungen und festgehalten, erst dann hatte diese eingesehen, dass sie durch Pressen dem Kind helfen musste. Das kleine Mädchen landete jedenfalls eher unsanft auf der festgestampften Erde – und schrie seinen Protest darüber sofort lauthals heraus.

Cat schwankte zwischen Lachen und Weinen, als sie es aufhob und erst mal besorgt auf Verletzungen untersuchte. Abgesehen von der verständlichen Empörung, die Cat in ihrem verschrumpelten knallroten Gesichtchen zu erkennen meinte, fehlte der Kleinen jedoch nichts.

»Willkommen auf der Welt!«, flüsterte Cat sanft, durchtrennte die Nabelschnur und wischte das Baby mit Tüchern ab. Es war nicht allzu groß, aber vollkommen entwickelt und – zumindest in Cats Augen – ganz entzückend. »Ida, schau, du hast eine Tochter! Hineingeboren in die Arme von Papatuanuku. Es bringt Glück, Ida, wenn ein Kind direkt auf die Erde gelegt wird!«

Ida hatte sich auf dem Boden zusammengerollt, als der Geburtsschmerz endlich nachließ, und rührte sich nicht.

»Ida!« Cat schüttelte sie. »Nun schau sie dir doch wenigstens an. Sie ist eine Schönheit. Und kräftig! Hör einmal auf zu schreien, Kleines, und begrüß deine Mutter!«

Als Ida sich endlich umwandte, tat sie es langsam und eher mit einer Geste der Pflichterfüllung denn aus Neugier oder gar Liebe. Natürlich musste sie ihr Kind ansehen und in die Arme nehmen. Aber sollte das nicht in einem sauberen Bett geschehen, nachdem man sie gewaschen und in ein anderes Nachthemd gewandet hatte? Sie dachte daran, wie Geburten in Raben Steinfeld ausgesehen hatten. Selbst ihre Mutter hatte man zum Sterben noch schön gemacht. Und sie selbst lag nun hier, verdreckt und blutig auf der nackten Erde und nahm dieses verschmierte kleine Ding entgegen, das sie nie gewollt hatte.

»Ist sie nicht hübsch?«, fragte Cat verzweifelt.

Ida nickte pflichtschuldig. »Sehr, sehr schön«, murmelte sie. »Aber kann ich jetzt nicht … kann ich mich jetzt endlich hinlegen?«

Cat wickelte das kleine Mädchen in ein Leintuch und bettete es in einen Korb, den sie für das Neugeborene aus Schilf geflochten hatte. Es gab auch eine Wiege – von Ottfried für den »Stammhalter« gezimmert und mit den gewichtigen Worten eingeweiht, dass nun jeder Brandmann, der in der neuen Heimat geboren werden sollte, da hineingebettet werden würde. Cat erschien sie zu groß und zu ungemütlich für das winzige Kind.

Dann half sie Ida auf, wusch sie und brachte sie zu Bett – wo sie gleich begann, sich erneut vor Schmerzen zu winden, bis sie endlich auch die Nachgeburt ausstieß.

»Hört das nie auf?«, fragte sie verzweifelt. »Wird das nie aufhören?«

Cat beruhigte sie, wusch ihr erneut den Schweiß von der Stirn und kleidete sie endlich in das ersehnte blütenweiße und sauber gewaschene Hemd. Dabei hielt sie das Baby im Auge, das brav in seinem Körbchen schlief. Als Ida endlich nach ihm verlangte, hob sie es fast etwas widerstrebend heraus.

»Weck es nicht auf«, sagte sie sanft, bevor sie es der jungen Mutter in die Arme legte. »Schau mal, wie niedlich es schläft! Und die winzigen Händchen!« Das Baby hatte die Hände zu Fäusten geballt. Cat fand, dass es selbst im Schlaf entschlossen wirkte. »Es ist jedenfalls ganz gesund, du brauchst dir keine Sorgen zu machen.«

»Meine Schwester sah auch erst gesund aus«, erklärte Ida, sichtlich zweifelnd an Cats Worten. »Und sie war genauso klein.«

Sie sah ihr Baby jetzt an, aber ob dieses kleine Wesen lebte oder starb, war ihr vollkommen egal. Es war furchtbar. Sie war eine schreckliche Mutter!

»Wenn sie aufwacht, musst du ihr gleich die Brust geben!«, erklärte Cat. »Du hast doch Milch, oder?«

Ida fühlte Spannung in ihren Brüsten, doch sie mochte nicht daran denken, das Kind so nah an ihren unbekleideten Körper zu lassen, dass es saugen konnte. Natürlich zwang sie sich trotzdem zu einem Versuch – um ihn schließlich abzubrechen, als ihre Brustwarzen zu schmerzen begannen.

»Wir probieren es morgen noch mal«, tröstete Cat und verdünnte dem Kind etwas von der Kuhmilch, die sie glücklicherweise im Haus hatten.

Laura Redwood hatte Ida erst am Tag zuvor zum letzten Mal besucht, sie war gleich danach mit ihrem Mann und seinen Brüdern nach Port Victoria aufgebrochen.

»Wir werden drei oder vier Tage weg sein«, hatte sie erklärt. »Bis dahin ist das Kind bestimmt noch nicht da.«

Cat bedauerte inzwischen, Laura Redwood nicht eingeweiht zu haben. Vielleicht hätte die couragierte Farmersfrau ihr helfen können, Idas Verhalten zu verstehen. Bei den Maori war sie nie mit solchen Ängsten und Vorbehalten konfrontiert gewesen. Jede Frau – und mit ihr der ganze Stamm – hätte sich über ein so hübsches und gesundes Kind gefreut.

»Hast du denn schon mal über einen Namen nachgedacht?«, fragte Cat, während sie das Kind wiegte, das eifrig an einem in Milch getauchten Tuchzipfel saugte. »Ich weiß, Ottfried wollte es Peter nennen. Aber das geht ja nun nicht.«

»Nach seinem Vater«, murmelte Ida desinteressiert. »Es sollte nach seinem Vater heißen.«

Cat nickte. »Ich weiß. Doch es ist nun mal ein Mädchen. Auch wenn’s Ottfried nicht gefallen wird. Wie heißt denn seine Mutter?«

Ida verzog das Gesicht. »Ottilie«, gab sie Auskunft. »Aber so …«

»… so können wir sie nicht nennen!«, befand auch Cat. »Das kann ja hier niemand aussprechen. Und der Großvater? Wie hieß Ottfrieds Großvater, Ida?«

Ida war bemüht, sich zu erinnern. »Karl«, sagte sie schließlich. »Ich glaube … nein, ich bin sicher, er hieß Karl.«

Cat nahm dem Baby das Tuch aus dem Mündchen und tauchte es erneut in Milch. Das Kind gab eine Art ungeduldiges Maunzen von sich. Cat lachte.

»Na, das ist doch ein schöner Name – und sie hört auch schon drauf. Wobei er dir auch gefällt, nicht, Ida?« Ihre Stimme klang sanft und dennoch ein bisschen verschwörerisch.

Ida zuckte die Schultern. »Ein Mädchen kann nicht Karl heißen«, erklärte sie.

Cat verdrehte die Augen. »Aber doch Karla«, erwiderte sie. »Oder Carol. Das wäre die englische Form. Und klingt das nicht sehr hübsch?«

Ida sah das Kind an, und vor ihren Augen erschien das Bild Karl Jenschs. Sie hatte noch genau im Ohr, wie er ihren Namen ausgesprochen hatte, als er anfing, Englisch zu lernen. Ein neuer Name für ein neues Land.

»Carol …«

Ida sagte den Namen leise vor sich hin, und zum ersten Mal, seit die Wehen eingesetzt hatten, lächelte sie.

KAPITEL 9

Ottfried Brandmann hatte sein erstes Kind noch nicht gesehen, als auch schon das zweite zur Welt kam. Cat spürte ihre Wehen in der Nacht, und natürlich war es ausgemacht gewesen, Ida aufzuwecken und um Hilfe zu bitten. Nach der Geburt der kleinen Carol hatte sie Mutter und Kind das große Bett im Schlafzimmer überlassen und sich selbst in der Küche eingerichtet. Ida erklärte ihr zwar, das sei nicht nötig. Sie könne weiterhin neben ihr schlafen, wie die beiden das immer hielten, solange Ottfried und Joe fort waren. Carol könne einfach in ihrem Körbchen schlafen. Cat fand diese Haltung jedoch befremdlich. Bei den Maori wäre nie jemand auf die Idee gekommen, Mutter und Kind in der Nacht zu trennen, und so bestand sie denn auch darauf, sich in die Küche zurückzuziehen. Ohne damit das gewünschte Ergebnis zu erzielen, wie sie am nächsten Morgen feststellte. Ida hatte das Kind in sein Körbchen gelegt. Das große Bett teilte sie mit Chasseur.

»Ich hab Angst, dass ich sie erdrücke«, behauptete sie.

Cat machte sich trotz dieser Erklärung Sorgen. Irgendetwas stimmte nicht zwischen Ida und ihrer Tochter. Sie hoffte nur, dass sich die Ressentiments nicht auch auf ihr eigenes Baby übertragen würden, wenn Ida es an Kindes statt annahm.

Und nun machte sie sich auch Gedanken bezüglich Idas Hilfe bei der Geburt. Idas eigenes Geburtserlebnis war gerade mal drei Tage her – ob sie ihr da wirklich zumuten konnte, das Ganze gleich noch einmal zu erleben? Cat wusste, dass ihr das eigentlich egal sein sollte. Sie würde Hilfe brauchen, keine Frau sollte während dieser Stunden allein sein. Andererseits sollte Ida wenigstens dieses Baby vorbehaltlos lieben können.

Cat beschloss also, die Entscheidung aufzuschieben. Sie stand mühsam auf, bereitete sich einen Tee, der laut Te Ronga die Geburt vorantreiben sollte, und sprach sogar die passenden Gebete zu den zuständigen Geistern – sie hatte das Gefühl, Te Ronga damit näherzukommen.

Schließlich ging sie herum, bis die Wehen zu stark wurden, zog sich dann aus und kniete auf dem festgetretenen Naturboden nieder, bevor sie beschloss, dass ihr mit getrocknetem Tussockgras gepolstertes Lager im Stall sich besser für die Geburt des Kindes eignete. Dort brauchte sie auch ihr Stöhnen und ihre Schreie nicht mehr zu unterdrücken, als die Schmerzen übermächtig wurden. Cat umklammerte einen Pfosten des Verschlags, in dem die Pferde standen, und lehnte den Rücken an einen anderen, wie die Ahnfrau Turakihau es die Frauen gelehrt hatte. Und schließlich meinte sie, benommen von Schmerzen, Te Rongas freundliche Stimme zu hören: Ko te tuku o Hineteiwaiwa … Ein karakia, ein Lied, das bei schweren Geburten helfen sollte. Cat versuchte, die Silben auszustoßen, statt zu schreien. Sie presste im Takt des Liedes und sprach zu ihrem Kind – bis es endlich ins Stroh glitt.

Cat hatte länger gebraucht als Ida, aber weniger gelitten – wenngleich sie nach all den Schmerzen grimmig überlegte, dass sie nie wieder eine Geburt als rauru nui, einfach und unkompliziert bezeichnen würde. Leicht war es ihr nicht gefallen, das kleine Wesen herauszupressen, das noch durch die Nabelschnur mit ihr verbunden im Stroh lag und unsichere Bewegungen mit Händchen und Beinchen machte.

»Du solltest mal schreien«, stöhnte Cat, nachdem sie die Nabelschnur durchtrennt hatte.

Sie richtete sich auf, hob das Kind geschickt an den Füßen hoch und klopfte ihm auf den Po, bis es laut brüllte. Erst jetzt nahm sie sich Zeit, es näher anzusehen, und strahlte vor Glück, als sie erkannte, dass auch sie eine Tochter geboren hatte.

»Deinem Vater wird’s nicht gefallen«, scherzte sie zärtlich und zog das Kind auf ihren Bauch, um gemeinsam mit ihm auszuruhen, bevor sie sich säuberte und sich etwas anzog. Der Herbst war empfindlich kalt in Purau. Auf ihrem Lager in der Küche würde es wesentlich angenehmer sein als hier im Stall. »Aber ich freue mich. Ich wollte eine Tochter!«

Cat stöhnte auf, als die Wehen erneut einsetzten. Jetzt hätte sie wirklich Hilfe gebraucht, es wäre gut gewesen, hätte sich jemand um das Kind gekümmert. So musste sie aufpassen, dass sie die Kleine nicht zerdrückte, als sie sich beim Herauspressen der Nachgeburt erneut zwischen den Pfosten wand. Schließlich lag sie zitternd, verschwitzt und erschöpft im Stroh und schaffte es gerade noch, eine Pferdedecke über sich und das Kind zu ziehen, bevor sie völlig ermattet einschlief, das Baby an die Brust gedrückt.

Cat erwachte gegen Morgen, das Kind lag warm und geschützt in ihren Armen. Es wollte gleich wieder schreien, aber sie schob ihm eine Brustwarze in den Mund, bevor es dazu noch richtig Luft holen konnte. Es schien vorsichtig die neue Lage zu erkunden, dann begann es zaghaft und bald schon kräftig zu saugen. Cat fühlte sich schwindelig vor Erleichterung. Viel Kuhmilch enthielt die Speisekammer nicht mehr, und keine der beiden Frauen war in der Verfassung, zehn Meilen weit zu laufen, um bei den Redwoods um frische zu bitten. Sie würde beide Kinder nähren, wenn Ida dazu nicht in der Lage war.

Sie zog die Decke fest um sich und das Baby, bevor sie sich aufrichtete und zurück ins Haus ging. Ihr ganzer Körper schmerzte und protestierte dagegen, sich jetzt schon wieder bewegen zu müssen, doch mit jedem Schritt ging es besser. Cat stopfte sich Lumpen zwischen die Beine, um die leichte Blutung nach der Geburt aufzufangen, und setzte Wasser auf, um Tee zu bereiten und das Kind zu baden. Als draußen die Sonne aufging, lag ihre Tochter sauber, satt und frisch gewickelt in ihrem Arm – und Cat machte sich auf den Weg, sie Ida vorzustellen.

Leise öffnete sie die Tür zum Schlafzimmer, wo die Freundin noch schlief – ebenso Carol: die eine in ihrem Bett, die andere in ihrem Körbchen. Carol regte sich jetzt allerdings, und Cat hob sie schnell auf, bevor sie schreien konnte. Sie bettete ihr eigenes Baby behutsam neben Ida aufs Kissen, während sie Carol an die Brust nahm. Idas Tochter saugte sofort gierig. Die nahrhafte Vormilch schien der Kleinen deutlich besser zu munden als die mit Wasser versetzte Kuhmilch. Cat wiegte sie beim Stillen ebenso zärtlich wie ihr eigenes Kind. Carol war sicher noch nicht ganz satt, aber erst mal zufrieden, als Cat auch sie in frische Leintücher wickelte und neben Ida legte. Erst jetzt weckte sie die Freundin.

»Schau, Ida! Unsere Zwillinge!«

Ida schaute verwirrt zunächst auf Cat, dann auf die Mädchen, die rechts und links von ihr auf dem Kissen lagen.

»Du hast dein Kind bekommen? Aber wie … wie hast du das gemacht? Du hast gar nichts gesagt! Hast du es ganz allein geboren?«

Cat nickte lächelnd. »Es war gar nicht so schlimm«, behauptete sie und fand das nicht einmal mehr gelogen. Je länger sie ihr vollkommenes Baby ansah, desto mehr verblassten die Schrecken der Nacht.

»Es ist übrigens auch ein Mädchen«, sagte Cat. »Aber ich habe noch keinen Namen für sie.«

Ida wusste, dass sie ihr Kind gern nach Te Ronga genannt hätte, doch das würde Ottfried niemals zulassen. Andererseits hätte sich Cat wahrscheinlich wie eine Furie dagegen gewehrt, ihre Tochter nach einem von Ottfrieds Verwandten zu nennen.

Ida zog das Tuch, in das die Kleine gewickelt war, vorsichtig von ihrem zarten Gesichtchen. Cats Tochter wirkte nicht so zerknautscht und rotgesichtig wie Carol nach ihrer Geburt. Der kurze Schlaf in den Armen ihrer Mutter hatte ihre Züge geglättet, und sie hatte sich auch nicht in Rage geschrien. Für Ida wirkte sie wie ein Wunder, ein entzückendes Baby, das ihr anscheinend von Engeln gebracht worden war. Genau so hatte sie sich das Mutterwerden als Kind vorgestellt, bevor sie die grausame Wirklichkeit mit der Geburt ihrer Schwester eingeholt hatte. Sie lächelte fassungslos, als das Baby sein Gesichtchen so verzog, dass es wirkte, als würde es ihr Lächeln erwidern.

Ein Traum! Dieses Kind war ein Traum! Und plötzlich formten sich Worte in Idas Kopf. Worte, die Karl einmal gesagt hatte, in einem Land, das ebenfalls ein Traum gewesen war, in einer Stunde, die so unwirklich gewesen war wie ein Wunder …

»Você é linda«, flüsterte sie. »Das heißt: Du bist schön.«

Cat schaute sie an und runzelte die Stirn. »Hm? Wie kommst du denn jetzt darauf? Und was ist das für eine Sprache?«

»Eine schöne …«, meinte Ida versonnen, und sie lächelte wieder so wie drei Tage zuvor, als sie ihrem eigenen Kind Karls Namen gegeben hatte. »Dein Kind ist schön.«

Cat sah Ida nachdenklich an. Was redete sie da? »Du meinst, wir sollten sie Linda nennen?«, versuchte sie dann, die Gedankensprünge ihrer Freundin nachzuvollziehen. »Auf Maori hieße das pai.«

»Pai klingt auch schön«, meinte Ida zaghaft. »Aber Ottfried … Wenn du sie Pai nennst, würde ihn das wütend machen, Linda könnte sie jedoch heißen. Sag einfach, es sei der Name deiner Mutter.«

Cat zog die Augenbrauen hoch. Der letzte Name, den sie ihrem Kind jemals gegeben hätte, wäre der ihrer leiblichen Mutter gewesen – Suzanne! Doch dann dachte sie an Linda Hempelmann, und ihre Augen wurden feucht.

»Ein bisschen stimmt das sogar«, sagte sie leise.

Als Ottfried und Joe ein paar Tage später von ihrer Reise in den Norden zurückkehrten, lag Ida sauber und hübsch gekleidet im Bett und wirkte frisch und ausgeruht. In jedem Arm hielt sie ein Baby, wobei das eine beim Anblick seines Vaters alarmiert die Stirn zu runzeln schien, während das andere aus sanften blauen Augen zu ihm aufblinzelte. Die beiden Mädchen wurden ihm kurzerhand als Linda und Karla vorgestellt.

»Nach Cats Mutter und deinem Großvater!«, erklärte Ida angespannt.

Ottfried verzog den Mund, schwieg aber zumindest zum Thema Namensgebung, als Cat zu weiteren Erklärungen ansetzte. »Und Karla können wir Carol rufen, das ist dann ein englischer Name. Linda klingt in beiden Sprachen gleich.«

Cat schaute ihn entschlossen, Ida eher ängstlich an. Doch Ottfried schien etwas ganz anderes zu beschäftigen als der Umstand, dass Ida ihr Kind nach seinem alten Rivalen genannt hatte.

»Sind es wirklich beides Mädchen?«, fragte er enttäuscht.

»Man kann sich das nicht aussuchen«, gab Cat spitz zurück.

Ottfried schnaubte. Dann blickte er Ida drohend an und schnaubte. »Beim nächsten Mal!«, sagte er.

Ottfrieds düstere Laune, die sich auch in den nächsten Tagen nicht verbesserte, war nicht nur auf das Ausbleiben des Stammhalters zurückzuführen. Wie Cat und Ida erst nach und nach aus den Männern herausbekamen, waren deren aufwendige Unternehmungen zum Anwerben von Siedlern nicht sehr erfolgreich gewesen. Tatsächlich hatte Ottfried in Nelson überhaupt keinen Käufer für ihr Land gefunden, Joe in Wellington lediglich einen. Aber auch der, ein ehemaliger Walfänger und Seehundjäger, der es dann als Fellhändler zu einem besseren Einkommen gebracht hatte, gedachte nicht, sofort auf seine Parzelle zu ziehen. Ein paar Monate würde es auf jeden Fall noch dauern, bevor er seine Geschäfte auf der Nordinsel abgewickelt hatte. Zudem stand in den Sternen, inwieweit er überhaupt zum Farmer taugte. Die Triebfeder hinter seinem Plan, sich sesshaft zu machen, war sicher seine Frau.

»Und niemand in Nelson wollte Land?«, fragte Ida ungläubig. »Wir mussten doch damals so lange warten.«

Ottfried zuckte die Schultern. »Ja, wir hatten Pech. Aber die neuen Siedler aus Mecklenburg sind zufrieden. Ihr Rantzau liegt günstig. Ganz in der Nähe von Sankt Paulidorf übrigens, unsere Pastoren haben da wohl eine neue Gemeinde. Nur höher, überschwemmungsgefährdet ist es nicht. Das Land ist fruchtbar, beim Erwerb ging es mit rechten Dingen zu, und alle sind glücklich. Auch unsere Leute, die sich denen von Rantzau angeschlossen haben. Der Junker, der die Landnahme organisiert hat, ist ungemein großzügig – zumindest sieht es so aus. Er will auf Dauer natürlich Geld aus den Erträgen der Siedler sehen. Aber er hat allen Land gegeben, und sie sind ungemein dankbar. Wegziehen werden sie auf keinen Fall – im Gegenteil, es ist sogar im Gespräch, Leute aus Australien zurückzuholen.«

Ida nickte. Von ihrem Vater und Brandmanns hatten sie bislang erst einen Brief erhalten – der Posthalter in Port Victoria sammelte die Post für die abgelegenen Höfe –, aber das Schreiben hatte nicht sehr ermutigend geklungen. Auch in Australien brach die Gemeinde weiter auseinander, das Land erschien den Deutschen zudem fremder, exotischer und damit auch gefährlicher als Neuseeland. Wobei die Gefahren laut Frau Brandmann eher von all den Engländern ausgingen, die ja obendrein noch größtenteils von Strafgefangenen abstammten, als von Spinnen, Schlangen und Krokodilen.

»Das ist jetzt nur eine Durststrecke!«, beeilte sich Joe Gibson zu versichern, als Ida vorsichtig die Frage stellte, wovon Ottfried seine Familie denn in Zukunft zu ernähren gedachte, wenn es nun doch nichts wurde mit dem Landverkauf. »Auf die Dauer kommen Siedler, das ist so sicher wie das Amen in der Kirche! Wir dürfen nur nicht aufgeben!«

Ans Aufgeben dachten die Männer wirklich nicht. Im Gegenteil, sie hatten das von Butler eingenommene Geld nicht nur in ihre Reisen investiert, sondern auch zwei weitere Wagen voller Güter aus Nelson mitgebracht.

»Zumindest die Partridges verdienen gut an dem Geschäft«, meinte Cat trocken, nachdem sie die Einkäufe inspiziert hatte. »Was wollt ihr denn mit all dem Zeug? Und so viel Saatgut, das muss doch in die Erde, das kann man nicht endlos lagern.«

»Willst du jetzt doch selbst ackern, Ottfried?«, fragte Ida zwischen Sorge und Ergebung in das Unvermeidliche. Zwar wollte sie keine Farm, die Familie musste jedoch ernährt werden. Das Naheliegendste war da wohl, gleich hier, neben dem pa, ein paar Felder anzulegen.

Ottfried schüttelte heftig den Kopf. »Ganz sicher nicht, Süße!«, erklärte er großspurig. »Für Ottfried Brandmann hat’s sich ausgeackert, ich bleibe beim Landhandel. Und die Maori wollen ja wohl vor allem Saatgut. Oder haben wir sie da letztes Mal nicht richtig verstanden?«

Cat runzelte die Stirn. »Ihr wollt wieder zu den Stämmen? Weiteres Land einhandeln? Wozu? Ihr werdet doch das letzte noch nicht mal los!«

Gibson verdrehte die Augen ob so viel weiblichen Unverstands. »Eine Durststrecke«, wiederholte er dann. »Und der wird ein Ansturm von Siedlern folgen, glaub’s mir! Und da müssen wir natürlich gerüstet sein. Wann können wir denn wieder los, Cat? Kannst du schon wieder reisen? In einer Woche vielleicht?«

Cat schüttelte entschlossen den Kopf – und sah die Gesichter der Männer immer länger werden, als sie berichtete, dass sie beide Kinder stille.

»Du bist aber auch zu gar nichts nutze!«, fuhr Ottfried Ida an, die erschrocken zusammenfuhr und Carol dabei so fest an sich drückte, dass das Kind empört zu schreien begann. »Erst bringst du mir nur ein Mädchen, und dann kannst du’s nicht mal selbst ernähren!«

Ida schossen die Tränen in die Augen. Sie fühlte sich an diesem Tag ohnehin nicht gut und lief mit gesenktem Kopf herum wie damals in Sankt Paulidorf. In der Nacht zuvor hatte Ottfried zum ersten Mal nach Monaten wieder Hand an sie gelegt, und so kurz nach der Geburt waren ihr seine rauen »Zärtlichkeiten« noch schmerzhafter erschienen als zuvor. Dazu befürchtete sie eine weitere Schwangerschaft. Cat wusste von Te Ronga, dass eine solche unwahrscheinlicher war, wenn die Frau stillte, und Ida hatte nun den ganzen Tag versucht, ihren Brüsten mithilfe der geduldig nuckelnden Linda doch noch Milch zu entlocken. Aber natürlich war es dafür viel zu spät, und irgendwann schrie die Kleine nach ergiebigeren Milchquellen. Ida weinte, als sie Cat das Kind in die Arme legte.

»Ich kann doch nichts dafür«, flüsterte sie jetzt. »Gott … Also, ich hab gebetet, ich …«

»Gott hat sich da schon was bei gedacht«, unterbrach Cat sie brüsk. »Nämlich dass man Ida und die Kinder nicht schon wieder wochenlang allein lässt, nur um Land zu erwerben, das kein Mensch kaufen will. Also lass sie jetzt in Frieden, Ottfried, und finde dich damit ab: In den nächsten drei Monaten gibt’s keine Handelsfahrten. Vielleicht nutzt ihr ja die Zeit, um euch was zum Verkauf der Parzellen auszudenken, die ihr bereits habt. Am besten sucht ihr Kontakt zu jemandem in England oder Deutschland, der direkt Siedler für euch anwirbt.«

»Vielleicht könnte man die Pastoren ja mal darauf ansprechen?«, regte Ida schüchtern an, als sie später mit Cat und den Kindern allein war. Ottfried mochte sie den Vorschlag nicht machen, zumal er selbst darauf hätte kommen können. Schließlich war er gerade in Nelson gewesen. »Wenn die zurück nach Mecklenburg gehen und da von dem Land hier erzählen würden … Also, nicht von Sankt Paulidorf, aber von den neuen Gemeinden. Rantzau zum Beispiel. Dann kämen sie mit Siedlern wieder!«

Cat nickte und reichte ihr Carol, nachdem sie die Kleine ebenfalls gestillt hatte. Ida legte sie schnell in ihr Körbchen und schmuste stattdessen mit Linda.

»Es ginge auch einfacher«, führte Cat ihre Überlegungen weiter. »Die Pastoren stehen doch mit Missionen oder Amtsbrüdern oder wie man das nennt, in Kontakt. Vielleicht reichten ein paar Briefe. Aber auch das würde dauern. Wie lange war es damals bei euch, von Beits Auftauchen in Deutschland bis zum Anlanden?«

Ida rechnete nach und kam auf fast ein Jahr von der ersten Erwähnung der Auswanderung bis zur Ankunft in Nelson.

Cat kaute auf ihrer Lippe. »So hatte ich mir das gedacht«, meinte sie. »Und Beit war Geschäftsmann. Eure Pastoren wären sicher … hm … umständlicher.«

Ida packte auch Linda warm ein, um sie schlafen zu legen. Sie trennte sich deutlich schwerer von ihr als von ihrer eigenen Tochter.

»Also wird es dauern, bis Ottfried und Joe wieder Geld verdienen«, fasste sie das Problem zusammen. »Und dabei ist von Butlers Geld und jetzt von dem dieses Fellhändlers kaum noch was übrig. Jedenfalls nicht, wenn wir die Kuh von Redwoods kaufen.«

Laura Redwood war am Tag zuvor wieder zu Besuch gekommen, mit stolzgeschwellter Brust von all dem Lob, das sie in Port Victoria für ihren Käse geerntet hatte. Sie hatte alle Laibe verkauft. Nun war sie hingerissen von Idas Kindern, aber besorgt darüber, dass die Freundin so wenig Milch hatte. Cat versteckte ihre prallen Brüste unter einem weiten Umhang, Laura war jedoch zu aufmerksam, als dass ihr Idas knappe Oberweite hätte entgehen können – und Carols verärgertes Geschrei, als sie ohne Erfolg bei ihr nuckelte. Ida hatte die Kinder auf Lauras Geheiß angelegt, als sie unruhig geworden waren.

»Da kommt ja praktisch nichts!«, wunderte sie sich. »Erstaunlich, dass die zwei trotzdem ganz proper aussehen. Aber sie brauchen unbedingt zusätzliche Milch. Himmel, die Jungs werden mich umbringen, wenn ich euch jetzt ein Angebot mach: Fünfzig Pfund, und ihr bekommt die Jennifer.«

Jennifer war ihre beste Milchkuh, und sie war tragend. In einem Land, in dem Nutzvieh so rar war wie auf der Südinsel, war sie damit ein Vermögen wert.

Ottfried wütete natürlich über die Ausgabe, doch Cat setzte sich mit all ihren Überredungskünsten dafür ein, die Kuh zu kaufen. Jennifers Milch würde sie unabhängiger von den Redwoods machen, von denen sie nach wie vor Käse und Milch bezogen. Jedes Mal ein Marsch oder eine Fahrt von zehn Meilen!

»Das Beste wäre, auch noch ein paar Schafe anzuschaffen«, meinte selbst Gibson.

Der machte sonst allerdings nicht den Eindruck, als wollte er etwas von seinem Anteil der Einkünfte in die Tiere investieren. Als Ottfried ihm das zu bedenken gab, zuckte er die Schultern und erklärte, dass er ja immerhin schon den Grund und Boden und die Häuser beigesteuert habe, in denen die Brandmanns lebten.

»Er tut so, als hätte er sie selbst gebaut!«, erregte sich Ida. »Dabei hat er nicht mal was für das Land gezahlt, er hat’s einfach genommen …«

Cat fragte sich, ob der Maori-Stamm, dem die Redwoods Pacht zahlten, sich nicht bald auch bei Gibson melden würde, wenn sie nun ebenfalls Vieh besaßen und dafür die Ackerfläche vergrößern mussten. Sie war im Stillen entschlossen, allein ein größeres Getreidefeld anzulegen, wenn Ottfried sich weiter weigerte. Womöglich würden sie noch jahrelang in dem alten pa hausen, und sie brauchten Brot.

»Die Kuh sollten wir auf jeden Fall kaufen«, meinte Cat jetzt. »Aber was Ottfried und Joe angeht – Joe mag sogar Recht haben mit seiner Durststrecke. Es werden mehr pakeha kommen, das sagt eigentlich jeder. Nur wenn es zu lange dauert, wenn die Decken und Kleider verschlissen und die Messer stumpf und das Getreide gegessen ist, bevor die Siedler kommen und ihr Land in Besitz nehmen, dann könnte es Schwierigkeiten geben mit den Stämmen …«

KAPITEL 10

Ottfried und Gibson fügten sich grummelnd in das Unvermeidliche und warteten mit der nächsten Expedition ins Inland, bis Cat die Kinder abgestillt hatte. Für Ida war diese Zeit oft qualvoll, denn Ottfried nahm sich allabendlich seine ehelichen Rechte. Carol und Linda hatten keine Chance, sie davor zu bewahren, indem sie schrien oder weinten. Ottfried verbannte sie einfach zu Cat in den Stall, nachdem dies das erste Mal geschehen war und Ida natürlich sofort aufstand, um sich um die »Zwillinge« zu kümmern.

»Erst der Köter, dann die Bälger!«, schimpfte Ottfried. Auch Chasseur hatte er wieder unsanft aus seinem Schlafzimmer gejagt. »Anscheinend will uns hier jeder den Spaß verderben! So geht’s nicht, Ida. Wir brauchen ein bisschen Privatsphäre. Sonst wird das nie was mit dem Stammhalter.«

Ida biss die Zähne zusammen und sagte nichts. Ottfried hatte tatsächlich den Eindruck gemacht, als ob er es ernst meinte. Konnte er wirklich glauben, sie genieße seine nächtlichen Überfälle?

»Die Huren, zu denen er sonst geht, spielen es ihm wahrscheinlich vor«, meinte Cat gelassen, als Ida ihr davon erzählte. »Denk an Lucie, die hat ja auch so getan, als wäre er der größte Held. Und den Maori-Mädchen hat’s tatsächlich gefallen mit ihm. Die konnten gar nicht genug davon kriegen.«

Ida errötete. »Erzähl mir doch nichts von seiner Ehebrecherei«, flüsterte sie.

Cat verdrehte die Augen. »Ida, Ottfried hat dich wahrscheinlich von Anfang an betrogen. Und ich dachte eigentlich, es wäre dir egal. Oder liegt dir so viel an seiner ›Liebe‹?«

Ida errötete noch tiefer. »Er hat’s doch geschworen«, murmelte sie. »Liebe und Treue und all das. Er hat’s vor Gott geschworen …«

»Und Gott hat mal wieder nicht hingehört«, höhnte Cat. »Hör auf, Ida, Gott wird ihn nicht strafen. Jedenfalls nicht in dieser Welt. Wenn eure Priester Recht haben, kommt er nach seinem Tod in die Hölle. Und das ist gut für dich, dann bist du ihn wenigstens los, wenn du auf deiner Wolke sitzt und singst oder was immer man in eurem Himmel tut. Also vergiss die Schwüre. Sie binden ihn nicht.«

Cat war in diesen Tagen überhaupt nicht gut auf Ottfried zu sprechen. Nicht nur, dass sie Mitgefühl für Ida empfand, sie hatte sich auch selbst wieder mehrmals seiner Annäherungsversuche erwehren müssen, wenn er am Abend heimkam und die Pferde in den Stall brachte. Er roch dann stark nach Whiskey, was kein Wunder war. Die Männer verbrachten in diesen Monaten oft ganze Tage und Nächte in Port Victoria – das sich neuerdings Port Cooper nannte und ein paar mehr Einwohner hatte. Ottfried und Joe behaupteten, unter ihnen Siedler anwerben zu wollen, aber natürlich waren es nach wie vor Seeleute, Walfänger und andere Abenteurer. Wenn diese tatsächlich daran dachten, sich sesshaft zu machen, so taten sie es gleich am Hafen – wo zwei neue Pubs eröffnet hatten.

Ottfried und Joe waren dort die besten Kunden, wobei Ottfried sein letztes Geld ausgab, während Joe das seine mitunter sogar mehrte: In beiden Pubs wurde gespielt, und Gibson brillierte in Poker und Black Jack. Ottfried hatte weder das eine noch das andere gelernt. Bei den Altlutheranern war jedes Glücksspiel verpönt. Jetzt versuchte er, mittels seiner letzten Geldreserven aus dem Landverkauf an Butler dieses Manko auszugleichen, natürlich mit mäßigem Erfolg. Immerhin hatte Ottfried vorher noch die Kuh und zwei Schafe gekauft. Die Frauen hatten also Milch, Butter und Käse, im Garten gediehen kumara, Getreide und Kohl, im Wald fanden sie Kräuter und Beeren. Verhungern würden sie nicht.

»Vielleicht hat es ja auch sein Gutes«, sprach Cat jetzt weiter, als Ida sie ob der Gotteslästerung ängstlich ansah. Sie schaukelte fahrig die Wiege, in die sie die Babys gemeinsam betteten. Cat trug sie auch gern abwechselnd in einem ebenfalls selbst aus Schilf geflochtenen Tragekorb wie die Maori, sie würden sie vermissen, wenn sie demnächst wieder zum Landkauf auszog. »Denk einmal nach, Ida: Wenn Ottfried seine Schwüre nicht binden, dann binden dich die deinen auch nicht!«

Die Männer hatten immer noch keine weiteren Landparzellen verkauft, als sie zur nächsten Fahrt zu den Stämmen rüsteten. Seit der Geburt der Kinder waren fast vier Monate vergangen – selbst Ottfried und Joe hatten schließlich eingesehen, dass es Unsinn wäre, im Winter auszuziehen. Aber nun war es Frühling, das Gras spross auf den Plains, und überall stieß man auf blühenden Rata und Kowhai. Cat nutzte jede Rast, um Pflanzen zu sammeln, die sie zu Heilmitteln verarbeiten konnte, mit einigen ließ sich auch Idas Käse würzen. Sie machte sich ein bisschen Sorgen um Ida, wenn die Vögel ihre nächtlichen Konzerte anstimmten – in Neuseeland rangen sich die Tiere eher ein Krächzen, bestenfalls ein Pfeifen ab, statt lieblich zu singen. Sie hoffte, dass Ida darüber nicht in Panik geriet, wenn sie allein sein würde. Aber die zwei Kleinen, die Tiere, die Arbeit auf den Feldern und das Käsen würden Ida wahrscheinlich kaum Zeit lassen, zu grübeln und sich zu fürchten. Zudem lebten sie jetzt bald ein Dreivierteljahr in dem alten Fort. Wenn sie bislang nicht von Geistern heimgesucht worden waren, so sollten die sich auch in Zukunft ruhig verhalten.

Die Expedition zu den Maori verlief ähnlich wie die erste. Ottfried zeigte dieses Mal jedoch eher Vorfreude auf die Zeit mit den Maori als Angst, und Cat befand sich deshalb in ständiger Anspannung. Ottfried hätte sich ihr gern erneut genähert, inzwischen machte sogar Joe Anstalten, um sie zu werben.

»Wär doch schön, Cat, wenn wir zwei Paare wären in unserem Fort. Ich schlaf allein, und du schläfst allein. Auf Dauer ist das nichts!«

Cat verdrehte die Augen. »Bislang, Joe, schlafe ich keinesfalls allein, sondern mit einem heulenden Hund und zwei schreienden Babys, die alle drei verrückt spielen, wenn Ottfried es mit Ida treibt. Glaub’s mir, da möchtest du nicht dabei sein!«

Joe grinste. »Im Moment seh ich weder Köter noch Kinder. Also warum nicht gleich heut Nacht, meine süße Cat?«

Cat zog ihr Messer und spielte damit. »Weil ich dich aufspießen würde, bevor du’s mit mir tust, Joe«, bemerkte sie. »Und Ottfried, komm nicht auf den Gedanken, mich festzuhalten. Sonst erzähl ich dem nächsten Maori-Krieger, dass du tapu brichst und die Geister erzürnst. Denen ist es egal, ob sie dir Land für deine Waren geben oder ob sie das Zeug an sich nehmen, nachdem sie dich zu einem schmackhaften Eintopf verkocht haben. Zumal wenn ich ihnen versichere, dass davon nichts nach außen dringt!«

Das alles war natürlich Unsinn, Cat bemerkte dennoch belustigt, dass Ottfried erbleichte und Joe sich auf seine Grundsätze besann. Er brauchte Cat als Übersetzerin, da war es nur ratsam, sie auf seiner Seite zu wissen.

»War ja auch nur ’n Scherz«, erwiderte er schnell. »Ich weiß, Süße, du bist tapu.«

Als sich dann ein Stamm fand – ähnlich weit entfernt von jeglicher westlichen Siedlung wie der erste, den die drei besucht hatten –, erledigte sich dieses Problem allerdings sowieso wieder von selbst. Auch diesmal fanden sich reichlich willfährige Mädchen in Ottfrieds und Joes Zelt ein, nachdem die Maori die Besucher gastlich aufgenommen hatten. Erneut gestalteten sich die Verhandlungen einfach, wieder wechselte zumindest vertraglich sehr viel Land für zwei Wagenladungen Textilien und Saatgut die Besitzer.

Ida bemühte sich derweil um gelassenen Umgang mit ihrer Einsamkeit, und tatsächlich kam sie relativ gut zurecht. Sie kümmerte sich um das Vieh und um die Mädchen, schor die Schafe und machte sich an die Wollverarbeitung. Außerdem hatte sie sich eine kleine improvisierte Käserei in einem der früheren Vorratshäuser eingerichtet und experimentierte hier mit neuen Rezepten. Vielleicht würde ihr Laura Redwood ja sogar Geld dafür geben, wenn sie ihrer gewerblichen Käserei neue Impulse gab. Zumindest revanchierte sie sich mit Geschenken wie etwa Sauerteig. Bislang hatten sich Ida und die anderen mit den Fladen beholfen, die Cat nach Maori-Art über dem Feuer röstete, nun konnte Ida Sauerteigbrot backen, und es schmeckte frisch und saftig wie einst das in Raben Steinfeld und Sankt Paulidorf.

Als Ida am vierten Tag von Cats Abwesenheit ins Haus kam, nachdem sie den Morgen mit der Versorgung der Tiere und der Herstellung frischer süßer Butter verbracht hatte, war sie müde und hungrig. Sie konnte es kaum erwarten, ein Stück ihres köstlichen selbst gebackenen Brotes mit der Butter zu bestreichen und zu genießen, bevor die Kinder wach wurden. Die zwei schliefen in einem Korb, den sie vor dem Haus abgestellt hatte, gut bewacht von Chasseur. Der Hund fühlte sich eindeutig mehr zum Hüten als zum Jagen berufen, er zeigte sich auch ganz geschickt darin, die Schafe zu treiben, und was die Kinder betraf, war er unbezahlbar. Er reagierte sofort mit alarmierendem Winseln oder gar Bellen, wenn sich eins von ihnen regte. Ida konnte in Ruhe arbeiten – und jetzt auch unbesorgt kurz ins Haus gehen, um zu frühstücken und den am frühen Morgen vorbereiteten Brei für die Kinder zu erwärmen.

Ida öffnete die Küchentür – und blieb dann wie erstarrt stehen. Den Brotlaib hatte sie unbesorgt auf dem Tisch liegen lassen, die Rattenplage, mit der sie sich in der ersten Zeit im pa herumgeschlagen hatten, war seit Monaten kein Problem mehr gewesen. Laura Redwood war den Biestern zuleibe gerückt, nachdem sie Ida voller Furcht in ihrem Schlafzimmer gefunden und gesehen hatte, dass die Ratten ihre Speisekammer plünderten. Im Redwood-Haus angekommen, hatte sie Ida gleich zur Seite genommen.

»Kindchen, der Hund wird mit den Viechern nicht fertig. Da brauchtest du eher zehn Katzen. Haben wir aber nicht. Dafür das hier …« Sie hatte aus dem Küchenschrank, in dem sie offenbar alle tödlichen Waffen verwahrte, eine Packung Rattengift geholt. »Solange du bei uns bist mit deinem dummen Köter, werden wir das bei euch auslegen. Nicht, dass du aus Versehen den Hund vergiftest, und die Ratten machen Freudensprünge. Ich reite morgen früh zum pa, während du hier die Stellung hältst und das Mittagessen für die Männer kochst!«

Laura hatte das dann auch getan und fünf Tage später gleich noch einmal. Seitdem war in Idas Haus kein Nager mehr gesehen oder gehört worden.

Bis zu diesem Tag.

Mitten auf Idas Küchentisch hockte eine riesige schwarze Ratte mit spitzem Gesicht, großen Ohren und langem, kahlem Schwanz, knabberte an ihrem Brot und blinzelte die junge Frau frech an. Idas erster Impuls war zu schreien. Zu Hause in Raben Steinfeld hatte ihr alarmierter Ruf aus der Küche oder der Speisekammer stets ihren Vater oder Anton herbeigerufen, und sie hatten die Ratte erschlagen oder mit der Schleuder erlegt. Gibson erschlug die Tiere geschickt mit Stöcken – und wenn sie jetzt rief, kam vielleicht wenigstens Chasseur. Sofern sie die Tür nicht hinter sich geschlossen hatte … Doch Ida wusste genau, dass die Haustür hinter ihr zugefallen war.

Erstarrt und voller Ekel blickte sie nun auf das spitznasige, geschäftig schnüffelnde Tier, das sich ohne jede Furcht in ihrer Küche an ihrem Brot gütlich tat. In ihrem Kopf explodierte alles, was sie über Ratten wusste: Dies war kein Einzelexemplar, wo eine war, da waren auch andere. Die Lebensmittel, die sie nicht fraßen, verunreinigten sie – und letztlich machten sie auch vor der Wiege der Kinder nicht Halt. In einem Anfall von Grauen sah Ida sie vor sich, angefüllt mit schwarzen, stinkenden, verflohten Viechern, die mit spitzen Zähnen nach Carol und Linda bissen. Sie meinte fast, ihre Schreie zu hören, brachte selbst jedoch nur einen erstickten Ton heraus. Und wieder erfasste sie Entsetzen: Sie war ganz allein, sie war hilflos …

Aber halt, das war sie natürlich nicht! Ida fühlte, wie ihre Starre sich löste. Rückwärts, die Ratte nicht aus den Augen lassend, schob sie sich in die Küche und öffnete mit zitternden Fingern den Schrank, in dem sie den Colt verwahrte. Sie hatte ihn niemandem gezeigt – eigentlich hatte sie gar nicht mehr daran gedacht, nachdem die Männer und Cat zurückgekommen waren. Jetzt tastete sie nach der Kiste, in der der Revolver geladen verstaut war, sie brauchte sie nur zu öffnen und das Ding herauszunesteln. Es ging tatsächlich erstaunlich einfach. Und die Waffe passte sich ihrer Hand wieder ebenso beängstigend wie tröstlich an.

Ida richtete den Lauf auf die Ratte. Sie erinnerte sich genau, wie man die Waffe hielt, und sie wusste auch noch, wie es ging, sie zu entsichern. Ida fühlte Übelkeit in sich aufsteigen, als sie das jetzt tat – und erschrak, als das Tier auf das Klicken des Hebels reagierte. Es linste unsicher zu Ida herüber, setzte sich dann wieselflink in Bewegung, rannte am Tischbein hinunter … Ida hoffte, die Ratte würde in irgendeinem Loch verschwinden, bevor sie zielen konnte, auch wenn sie sich dann vor Angst vor ihrer Rückkehr kaum würde halten können. Aber dann hielt das Tier inne und machte Anstalten, am Küchenschrank hochzuklettern. Ida holte tief Luft. Sie konnte das nicht zulassen, der Brei für die Mädchen stand neben dem Ofen … Entschlossen zielte sie und zog den Abzug durch.

Der Knall war ohrenbetäubend, und der Rückstoß ließ sie zurückstolpern. Sie hatte vergessen, wie hart er ausfiel und wie er ihre Ohren dröhnen ließ. Ida brauchte ein paar Herzschläge, um sich erneut in ihrer Küche zu orientieren, nachdem der Knall verhallt war. Die Waffe rauchte – und die Ratte war verschwunden. Wahrscheinlich war sie hinter den Schrank geflohen, sie konnte sich nicht vorstellen, das Tier erschossen zu haben. Dann entdeckte sie das Loch, das die Kugel in den Schrank geschlagen hatte – zu ihrer Überraschung nur zwei oder drei Finger breit entfernt von der Stelle, an der die Ratte eben noch gewesen war. Sie hatte sie nur knapp verfehlt. Die Holzscheite damals auf dem Zaun der Redwoods hatte sie getroffen. War das tatsächlich Anfängerglück gewesen? Hatte Ed Redwood Recht, und es war wirklich nur Zufall? Aber gleich drei- oder viermal nacheinander? Oder war sie doch eher das Naturtalent, von dem Laura gesprochen hatte?

Ida betrachtete die Waffe mit neuem Interesse. Eigentlich war es leicht gewesen, sie abzufeuern, ihre Nervosität erschien ihr jetzt albern. Sie inspizierte die Trommel, in der noch vier Patronen steckten.

Aber dann wurden ihre Überlegungen unterbrochen. Chasseur bellte, und eins der Babys begann zu schreien – natürlich, der Schuss musste den Hund alarmiert und die Mädchen geweckt haben, und es war ja ohnehin Essenszeit. Innerlich immer noch aufgewühlt erwärmte Ida den Brei und schloss das Brot weg, nachdem sie die Stelle, an der die Ratte genagt hatte, herausgeschnitten hatte. Auch die Butter kam gut abgedeckt in den Küchenschrank. Ida war der Appetit vorerst vergangen.

Durch das Fenster sah sie, dass draußen strahlend die Sonne schien. Sie musste sich zusammennehmen und den Gedanken an die Ratte verdrängen, bevor sie zu den Kindern hinausging, um sie zu füttern. Ein aufgeregter Chasseur, schwankend zwischen seiner Angst vor dem Schuss und seiner selbst gewählten Aufgabe, die Kinder zu beschützen, erwartete sie vor dem Haus. Sichtlich erleichtert legte er sich zu ihren Füßen nieder, als sie die lauthals schreiende Carol und die irritiert jammernde Linda aus dem Korb nahm und ihnen abwechselnd Brei in die Mündchen löffelte. Die Waffe ging Ida dabei nicht aus dem Kopf, auch nicht, als sie den Kindern Wiegenlieder vorsang, bis sie wieder schliefen.

»Euch bringe ich jetzt ins Schlafzimmer«, sagte sie, hob entschlossen den Korb mit den Mädchen auf und trug ihn ins Haus.

Das Schlafzimmer war der schallsicherste Raum des Hauses, sie wusste noch, dass die Schreie der Nachtvögel nur sehr gedämpft zu ihr durchgedrungen waren, als sie sich dort verängstigt verschanzt hatte. Sie legte die Kinder in die Wiege und zog den Vorhang zu.

»Und du bellst möglichst nicht!«, befahl sie Chasseur, der ihr nachgelaufen war und zufrieden aufs Bett sprang, um von dort aus die Wiege zu bewachen. »Halt dich zurück. Ich mache demnächst schließlich deine Arbeit!«

Ida nahm den Revolver an sich, trug ihn hinaus ins Freie und legte kleinere und größere Steine auf den Zaun des Pferdeauslaufs. Sie würde das Ding jetzt ausprobieren. Sie würde es immer wieder abfeuern. Sie würde lernen zu zielen. Und sie würde lernen zu treffen!

Chasseur und die Babys gewöhnten sich in den nächsten Tagen an Idas Schießübungen. Ida verbrachte die Nachmittage nicht mehr damit, Wolle zu waschen, zu färben und zu spinnen, sondern ihre Waffe zu reinigen, zu laden und neue Munition dafür zu gießen. Sie tat das alles in äußerster Anspannung. Bisher war die riesige Ratte nicht wieder erschienen. Aber es konnte jeden Tag so weit sein. Immer wieder spähte sie ängstlich in die Wiege der Mädchen, sie holte sie sogar bei Nacht in ihr eigenes Bett, obwohl sie ständig befürchtete, die stille Linda zu erdrücken, während die sehr lebhafte, im Schlaf strampelnde und manchmal greinende Carol sie ihrerseits um den Schlaf brachte. Tagsüber ging Ida nirgendwohin ohne ihre Waffe in der Rocktasche. Es war ein gutes Gefühl – sie fühlte sich auch nicht mehr albern, weil sie sich vor Geistern fürchtete. Die Bedrohung war ganz real, sie musste ihr nur gewachsen sein.

Eines Morgens, Ida wollte Jennifer melken und griff wie selbstverständlich nach Eimer und Melkschemel, sah sie die Ratte oder einen ihrer Artgenossen auf dem Boden herumschnüffeln. Weil die Kuh beim Melken ruhiger stand, wenn sie dabei etwas kauen konnte, hatte Ida einen Eimer Getreide vor sie gestellt. Die Ratte hatte es offensichtlich darauf abgesehen. Und dann geschah es. Ida nahm gelassen die Waffe aus der Tasche, entsicherte und zielte. Nur einen Augenblick später feuerte sie kühl und selbstsicher einen Schuss ab. Ida spürte den Rückstoß, aber sie schloss dabei schon längst nicht mehr erschrocken die Augen. Sie sah, wie die Ratte explodierte – und schoss sofort noch einmal auf die blutigen Überreste. Es war überflüssig, das Tier konnte den ersten Treffer nicht überlebt haben, doch irgendetwas hatte der Schuss in Ida bewirkt.

»Stirb!«, schrie sie. »Stirb, du … du verdammtes Biest, du … Stirb, du … du …«

Ida feuerte auch die dritte, vierte und fünfte Kugel auf die zerschmetterte Ratte ab. Sie war erfüllt von Genugtuung, von Rache, von rasender Wut und Freude. Sie schoss auf all ihre Dämonen, auf ihre Geister, auf ihre Angst. Und sie fühlte sich dabei so befreit, so leicht und glückselig wie nie zuvor – außer vielleicht während des unvergesslichen Augenblicks, in dem sie Karl Jensch geküsst hatte.

Schließlich ließ sie die Waffe sinken, beseitigte die Überreste der Ratte – und nahm dann endlich die Welt wieder wahr. Sie war so berauscht gewesen, dass sie das Erlebte nur wie in einem Nebel wahrgenommen hatte, das Einzige, was klar vor ihr gestanden hatte, war ihr Ziel gewesen, gefühlt hatte sie nur ihre Verschmelzung mit der Waffe. Jetzt aber hörte sie die Kinder schreien. Sie mussten erschrocken sein, Ida hatte den Korb vor dem Kuhstall abgestellt, und Chasseur hockte wahrscheinlich eingeschüchtert in irgendeiner Ecke. Der Revolver machte ihm immer noch Angst.

Ida rief den zitternden Hund hinter einem Strohhaufen hervor und beruhigte dann die Kinder. Linda streckte ihr die Ärmchen entgegen, um aufgenommen zu werden, Carol hatte die kleine Stirn schon wieder gerunzelt und funkelte sie an – ihre Augen würden wohl blau bleiben, aber Ida dachte weniger an Porzellan denn an Stahl, wenn sie in das Gesicht ihrer Tochter blickte. Und an diesem Tag war sie zum ersten Mal stolz darauf. Dieses Kind empfand offenbar jetzt schon Zorn.

»Ich werde dir beibringen, wie man schießt«, versprach sie dem winzigen Wesen. »Du wirst nie um Demut beten!«

Geschäfte

Canterbury Plains, Südinsel

Wellington, Nordinsel

1845–1846

KAPITEL 1

Während Chris Fenroy von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang arbeitete, kämpfte seine junge Frau mit Unmut und Langeweile – fast so, wie sie es im Hause ihres Vaters getan hatte, seit sie denken konnte. Nun war es natürlich nicht so, als gäbe es auf der Farm in den Plains nichts zu tun. Im Gegenteil, Jane fand sich stärker beschäftigt als je zuvor, was hauptsächlich ihrem »Personal« zu verdanken war. Die von ihr als Helferinnen in Haus und Garten auserwählten Maori-Mädchen erschienen tatsächlich fast jeden Tag. Als Jane sie einmal ungeduldig anblaffte, kamen sie einige Zeit nicht mehr. Irgendwann fanden sie sich zwar wieder ein, doch den Versuch, sie an geregelte Arbeitszeiten zu gewöhnen, hatte Jane bald aufgegeben. Die selbstbewussten Maori-Frauen gaben sich auch nicht damit zufrieden, dass Jane ihnen die Arbeit anwies. Offenbar waren sie es gewohnt, mit hochrangigen Persönlichkeiten ihres Stammes Seite an Seite zu arbeiten, und sie wollten dabei unterhalten werden. Jane brachte den Mädchen also Englisch bei, und nicht nur das, Omaka bestand darauf, dass Jane bei der Gartenarbeit mitwirkte und geduldig die Worte der passenden karakia zum Setzen der kumara und Aussäen des Korns wiederholte.

»Du mitsingen. Du hier wohnen mit Geister. Wenn nicht singen, Geister erzürnt, dann nicht wachsen Korn …«

Jane fiel das alles auf die Nerven, doch ihr fehlte der Wortschatz, den Frauen das Verhältnis zwischen Herrn und Diener verständlich zu machen. Bei den Maori schien es das auch höchstens zwischen Besitzer und Sklave zu geben – man versklavte schon mal die Verlierer eines Krieges. Allerdings hatten die Ngai Tahu schon länger keine Kriege geführt, und verschiedene Hautfarben schienen sie nicht als Zeichen von Status, sondern lediglich überaus interessant zu finden. Christopher musste sich ständig irgendwelcher Frauen erwehren, die sich ein Kind von ihm wünschten.

Nun gab es aber auch kaum etwas, womit man den Einheimischen die intellektuelle Überlegenheit der weißen Rasse begreiflich machen konnte. Im Gegenteil, wenn Jane ehrlich sein sollte, so lernten die Maori weitaus schneller Englisch als sie selbst Maori. Allein mithilfe einer schlecht übersetzten Bibel vollzog sich Janes Sprachstudium quälend langsam. Sie war ein analytisch denkender Mensch, eine Sprache erfasste sie am besten mittels Grammatik und Vokabellernen. Eine Grammatik der Maori-Sprache gab es allerdings noch nicht. Entweder man erfasste die Sprache intuitiv, was Jane nicht lag, oder man erarbeitete sich die Verbformen und Präpositionen mühsam mithilfe des vergleichenden Bibelstudiums. Jane versuchte Letzteres und verzweifelte beinahe daran, zumal ihr Mann ihr keine große Hilfe war. Chris war nicht ungebildet, hatte jedoch nie eine richtige Schule besucht. Seine Mutter, die in England eine ordentliche Mädchenbildung genossen hatte, hatte ihm Lesen und Schreiben beigebracht und sein großes Interesse an Büchern geweckt. Chris las, was er in die Hände bekam, eine englische Grammatik war nie darunter gewesen. Insofern wusste er kaum, was Jane mit Begriffen wie Konjugation oder Deklination meinte. Er konnte ihr zwar Wörter und Sätze auf Maori übersetzen, erstellte aber keine Tabellen, Paragrafen und Lektionen, wie sie es sonst aus Grammatiken und Lehrbüchern kannte. Hinzu kam, dass die Maori völlig anders dachten. Für manche Sätze schien es einfach keine Übersetzung zu geben, oder eine wörtliche Übersetzung könnte leicht mal falsch verstanden werden. Und alles, was man sagte und meinte, war von Mythen und spirituellen Überlegungen durchsetzt. Jane verzweifelte immer wieder an den Gesprächen mit den Frauen, selbst wenn sie den Wortlaut verstand.

»Du musst dich mehr darauf einlassen!«, war das Einzige, was Christopher dazu zu sagen hatte.

Wie er sich überhaupt gewünscht hätte, dass Jane sich stärker auf ihr neues Leben einließ und sich der Welt anpasste, in die er sie gebracht hatte. Dass Jane nicht das Bedürfnis hatte, sich anzupassen, sondern eher zu gestalten, begriff er nicht. Und so hatte sie denn auch trotz aller Beschäftigung das gleiche Gefühl wie im Haus ihrer Eltern: Sie kam nicht voran, es war, als schwömme sie in zähem Schlamm, wo sie doch gern rasch durch klares Wasser geglitten wäre. Jede Anstrengung, die sie machte, war mühsam und führte nicht dahin, wohin sie wirklich wollte.

Jane hatte dieses allgemeine Gefühl der Unzufriedenheit zu Hause gern an der Dienerschaft ausgelassen, wie ihre Mutter es ihr vorgemacht hatte. Nachdem das bei den Maori allerdings nicht funktionierte, war es Christopher, der all ihren Unmut und ihre schlechte Laune erdulden musste. Jane schimpfte, dass es mit dem Haus nicht voranging, weil Chris den ganzen Tag auf dem Feld war, und andererseits, dass die Farm nie etwas abwerfen würde, wenn er nicht auf den Feldern arbeitete, sondern stattdessen mit dem Hausbau beschäftigt war. Sie mäkelte an dem Essen herum, das ihre Maori-Köchin auf den Tisch brachte, obwohl die sich redlich bemühte. Arona kochte gern und versuchte sich geduldig an Janes alten Lieblingsspeisen wie Roastbeef und Yorkshirepudding – das geriet aber nicht richtig, weil Jane zwar wusste, wie etwas schmecken sollte, die Rezepte jedoch nicht kannte. Zum Herumprobieren zeigte sie auch wenig Lust, und so blieb die Maori-Frau meist beim Altbewährten: Fast jeden Tag standen gegrillter Fisch und Süßkartoffeln auf dem Tisch der Fenroys.

Christopher sagte nichts dazu. Er aß gern frischen Fisch, und es war ihm ziemlich gleichgültig, was man ihm servierte, solange er nur nicht hungrig blieb. Lieber als die Oberhoheit über die Küche hätte er die über das Schlafzimmer gehabt, oder doch wenigstens ein Mitspracherecht darüber, wie es dort zuging. Aber hier war nicht mit Jane zu reden. Allein sie bestimmte, wann Christopher ihr beiwohnte, und sie fand Spaß daran, ihn zu quälen. Also lud sie ihn in ihr Bett ein und im letzten Moment wieder aus, sie reizte ihn – und brauchte dann doch nur eine abfällige Bemerkung, um seine Erektion wieder zum Erschlaffen zu bringen. Chris war das unsagbar peinlich. Er hatte früher nie vergleichbare Schwierigkeiten gehabt, doch Jane zog ihn sexuell nicht sehr an und schüchterte ihn obendrein ein. Er hätte gern darauf verzichtet, überhaupt mit ihr zu schlafen, sah es allerdings als seine Pflicht an, seine Gattin zufriedenzustellen. Außerdem hoffte er auf ein Kind. Selbst Jane musste doch weicher und ausgeglichener werden, wenn sie ein Kind hatte!

Chris tat also sein Bestes, aber ihre gemeinsamen Nächte erfolgten zu unregelmäßig, um auf eine rasche Empfängnis hoffen zu können. Jane legte es auch nicht darauf an. Sie wünsche sich kein Kind, erklärte sie unmissverständlich, als er das Thema einmal anschnitt.

»Himmel, Chris, ich kriege das Personal nicht mal dazu, unaufgefordert die Betten zu machen und das Geschirr abzuspülen! Wie soll ich da eine annehmbare Nanny ausbilden?«

Der Gedanke, sich einfach selbst um das Kind zu kümmern, kam ihr gar nicht erst.

»Ich bin nicht so mütterlich veranlagt«, meinte sie ein anderes Mal gleichmütig. »Kinder langweilen mich …«

»Was um Himmels willen langweilt dich nicht?«, schleuderte Chris ihr einmal wütend entgegen.

Jane zuckte die Achseln. »Nichts, was sich hier zu tun anböte«, antwortete sie böse. »Ich könnte dir die Bücher für die Farm führen, wenn du mal was erwirtschaften würdest. Aber bislang kriegst du ja nichts zustande.«

Christopher gab es schließlich auf, mit Jane reden zu wollen. Er konnte nur darauf hoffen, dass seine erste Ernte gut ausfallen und die Farm endlich florieren würde. Dann hätte Jane wenigstens einen Grund, ihn zu achten, wenn sie einander schon nicht lieben konnten.

Dann jedoch fand Jane Fenroy ihren Wirkungskreis in einem Bereich, in dem sie ihn nie erwartet hätte.

Te Haitara, der Häuptling des nächsten Maori-Stammes, den Jane gleich beim powhiri kennengelernt hatte, war häufig zu Gast bei Chris Fenroy. Der ariki interessierte sich für alles, was auf der Farm vor sich ging. Er schien jede Kleinigkeit über die Lebensweise der pakeha erfahren zu wollen. Also ließ er sich von Chris die Funktionsweise der Landmaschinen erklären, streichelte ungeschickt und ehrfürchtig über das Fell der Pferde und sah fasziniert zu, wie ein Mann aus seinem Stamm die Kuh der Fenroys molk. Er unterstützte ausdrücklich die Arbeit seiner Stammesmitglieder für Jane und Chris und akzeptierte ihre Entlohnung mit Saatgut und Decken, statt Geld zu verlangen. Chris dankte Gott dafür, denn erstens hatte er kein Geld, und zweitens wäre es ihm ohne Te Haitaras Fürsprache kaum gelungen, die Mädchen und Frauen, die Jane brüskiert hatte, zu einem zweiten Versuch in ihren Diensten zu bewegen. Für Te Haitara war Chris Fenroys Farm ein Wunderland moderner Errungenschaften, und wenn seine Stammesmitglieder ihm etwas davon zeigen und erklären konnten, lobte er sie überschwänglich. Er inspizierte den Herdofen, auf dem die von Jane zur Köchin erklärte Arona die Speisen zubereitete, und den Kamin, den Reka anheizte und der so viel mehr Wärme spendete als die offenen Feuer der Maori. Vor allem aber bemühte er sich darum, Englisch zu lernen. Und er war der Einzige, der das mit regelrechten Lektionen bei Christopher versuchte, statt einfach Worte und Sätze nachzusprechen wie die anderen Maori. Jane musste lachen, als sie ihren Mann einmal dabei ertappte, die von ihr mühsam ausgearbeitete Grammatik als Unterrichtsmaterial zu verwenden.

»Da scheint sich ja noch einer nicht einfach auf eine neue Sprache einlassen zu können«, höhnte sie. »Nachher bringt er dir noch Grammatik bei!«

Jane jedenfalls meinte seitdem, eine gewisse Seelenverwandtschaft mit dem Häuptling zu spüren, der sie stets ehrerbietig ansprach und Floskeln wie How do you do, Madam? an ihr erprobte. Inzwischen fand sie auch seine Stammestätowierungen nicht mehr befremdlich. Man gewöhnte sich daran, wenn man nur von Maori umgeben war.

Dennoch erschrak sie ein wenig, als sie ihn eines Tages völlig unbeweglich und offenbar in Gedanken versunken am Ufer des Waimakariri sitzen sah. Jane war flussaufwärts gewandert, wie sie das fast jeden Tag tat, seit der Sommer begonnen hatte. Sie machte sich zwar nichts aus Spaziergängen, doch sie war eine große Freundin regelmäßiger Körperhygiene. Sie hatte die modernen Bäder in den Häusern der Beits in Hamburg und Nelson genossen. Hier auf der Farm gab es dergleichen natürlich nicht. Zwar war ein Badezuber vorhanden, aber kein Knecht, der ihn hätte füllen können. Christopher hatte nur gelacht, als Jane vorschlug, einen der Maori-Helfer damit zu betrauen.

»Jane, bitte, ich möchte nicht, dass die Einheimischen uns für verrückt halten! Wenn du baden willst, dann tu es im Fluss.«

In ihrem ersten Sommer und dann erst recht im folgenden Winter hatte Jane das natürlich als unzumutbar abgelehnt und sich grummelnd mit in warmes Seifenwasser getauchten Tüchern gereinigt. Jetzt, in ihrem zweiten Sommer, hatte sie den Fluss für sich entdeckt. Es war erfrischend hineinzutauchen, und es gab verschwiegene Stellen, an denen die Wedel von Farnbäumen wie Vorhänge über dem Wasser hingen. Jane konnte sich unbesorgt entkleiden und in stillen, kaum bewegten Buchten ohne neugierige Blicke herumplantschen. Sie liebte das grüne Halbdunkel an ihrer Lieblingsbadestelle, das selbst bei strahlendem Sonnenschein herrschte, als verbreitete eine Tiffanylampe ihr heimeliges Licht, und sie hatte aufgehört, sich vor den Insekten zu fürchten, die dort herumschwirrten.

Jane neigte nicht zur Hysterie. Sie mochte keine Wetas und keine Fliegenlarven, aber sie empfand auch keinen Ekel und keine irrationale Angst. In Neuseeland gab es keine giftigen und gefährlichen Tiere. Das hatte man ihr gesagt, und das glaubte sie. Und schließlich fand sie sogar einen gewissen Gefallen an dem Fußweg, der von der Farm zu ihrer Lieblingsstelle führte. Jane versuchte, die Bäume zu identifizieren, die ihr dabei Schatten spendeten, wie die Cabbage-Palme und die Südseemyrte, von den Maori Manuka genannt – sie gestattete sich sogar, ein paar der Pflanzen hübsch zu finden, wie etwa eine Vergissmeinnichtart, die am Flussufer blühte. Auf jeden Fall schöner als der auf der Farm allgegenwärtige Rata! Jane sog den Duft der Blüten ein und freute sich an ihrer Farbenpracht, aber sie kam nicht auf den Gedanken, sie zu pflücken und auf der Farm in eine Vase zu stecken. Auch an Dekoration verschwendete die junge Frau keine Energie.

Nun saß hier, im Gras zwischen wildem Flachs und Raupo, ein mächtiger Maori-Krieger. Jane erkannte den Häuptling erst auf den zweiten Blick, und sein Aufzug erschien ihr befremdlich. Er trug die traditionelle Kleidung der Maori, die auch bei Männern aus einer Art Rock bestand, und sein Oberkörper war frei. An seinem Gürtel hingen diverse Keulen, Messer und andere Waffen, den Speer hatte er neben sich abgelegt. Wenn er Christopher auf der Farm besuchte, trug er meist Hemd und Denimhosen wie auch die anderen Stammesmitglieder, die für die Fenroys arbeiteten. Alle schienen stolz auf diese Sachen zu sein und sie der traditionellen Kleidung vorzuziehen. Und jetzt hockte hier Te Haitara, aufrecht, das lange schwarze Haar zum Kriegerknoten gewunden, die Augen zu Schlitzen verengt. Er starrte wie in Trance auf den Fluss, und Jane war sich unsicher, ob sie ihn überhaupt stören sollte. Andererseits wäre es unhöflich, einfach vorbeizugehen. Sie mochte auch nicht baden, solange der Häuptling in der Nähe war. Gut, für Te Haitara war es völlig normal, die Frauen seines Stammes halb nackt im Dorf herumlaufen zu sehen, aber Jane wäre denn doch vor Scham im Boden versunken!

»Kia ora, ariki!«, grüßte sie also und hoffte, Te Haitara nicht zu erschrecken.

Der Häuptling wandte sich in gemessenem Tempo nach ihr um – wahrscheinlich hatte der erfahrene Krieger sie längst kommen hören, bevor sie noch seiner gewahr geworden war.

»Guten Tag, Madam!« Te Haitara grüßte höflich, um sich dann zu erheben.

»Oh, meinetwegen mussten Sie nicht aufstehen«, erklärte Jane. »Ich wollte auch gar nicht stören.«

Der ariki lächelte. »Nicht darf stehen niemand, wenn ariki sitzt«, sagte er. »Das tapu. Nicht will, dass du musst sagen sorry zu Geister.«

Jane hob die Augenbrauen. »Ich fürchte mich nicht vor Geistern«, sagte sie gelassen.

Te Haitara lachte. »Du Frau mit viel mana. Kann sein, Geister fürchten dich.« Er seufzte. »Geister kann sein fürchten pakeha«, sinnierte er. »Nicht heute sprechen zu mich.«

Jane ließ den Blick zwischen dem Raupo, dem Flachs und dem nächststehenden Manuka-Baum schweifen. »Sie sind hier, um … mit den Geistern zu sprechen?«, fragte sie. »Denen in … den Pflanzen?« Die Frauen, die für sie arbeiteten, taten das ständig, aber irgendwie hatte Jane dem Häuptling mehr Verstand zugetraut. »Sind das hier … spezielle? Weil … es gibt auch näher am Dorf Flachs und Raupo.«

Te Haitara schüttelte ernst den Kopf. »Mit Geister von Fluss. Geister von Pflanzen nicht können wissen. Immer auf gleiche Stelle. Aber Fluss fließen. Auch zu pakeha. Kann sein, weiß Antwort.«

»Antwort worauf?«

Jane war sich sicher, mit ihrer Frage gegen irgendein tapu zu verstoßen, aber sie ging jetzt dennoch auf einen der vier Felsen zu, die in Ufernähe aus dem Gras zu wachsen schienen. Wenn es dem Häuptling nicht passte, sollte er es einfach sagen. Er musste sich ja nicht mit ihr unterhalten.

»Auf Frage«, meinte Te Haitara. »Das hier heiliger Ort, Madam. Fluss, Steine, viele Geister. Besser sitzen zwischen Steine, nicht auf.«

Jane ließ sich schulterzuckend ins Gras sinken. Der Häuptling tat es ihr – in einiger Entfernung – gleich.

»Wenn’s die pakeha angeht, kann ich Ihnen vielleicht helfen«, bot Jane an. »Die Geister sind da sicher nicht so ganz der richtige Ansprechpartner.«

»Hm?«, fragte der Häuptling. Dann sinnierte er weiter. »Ariki sucht Rat bei Geister, wenn Stamm nicht glücklich.«

Jane fragte sich, ob die Geister es wohl auch schon übel nahmen, wenn sie sich gegen einen der Steine lehnte. Es war heiß, und sie hätte es sich gern bequem gemacht. Der Häuptling saß mühelos aufrecht, aber er blickte sorgenvoll.

»Ihr Stamm ist nicht glücklich … mit Ihnen?«, erkundigte sie sich.

Jane überlegte kurz, was der ariki in solchen Fällen wohl zu erwarten hatte. Wurde er abgewählt? Musste er Aufstände niederschlagen? Und aß man ihn womöglich auf, wenn es ihm nicht gelang? Die letztere Vorstellung erheiterte sie, an all die Gerüchte über Kannibalismus bei den Maori hatte sie nie geglaubt.

»Nicht mit mich«, stellte Te Haitara richtig. »Und ›glücklich‹ nicht richtige Wort. Ist mehr … wie wenn was wollen und nicht bekommen.«

»Zufrieden?«, riet Jane.

Der Häuptling nickte grimmig. »Ja. Das die Wort.«

»Und was will Ihr Stamm?«, fragte Jane.

Te Haitara riss ein paar Raupo-Blätter ab und spielte mit ihnen, wahrscheinlich hätten die tohunga seines Stammes das nicht ohne vorhergehenden Vortrag eines karakia gebilligt. Jane lehnte sich an den Stein.

»Geld«, sagte der Häuptling knapp. »Stamm will kaufen Dinge. Dinge wie haben pakeha.«

Jane nickte. »Ja. Weiß ich. Aber ich finde das auch gar nicht verwerflich. Gut, heute ist es ziemlich warm, da ist Ihr … hm … Rock … vielleicht angenehmer als mein Kleid. Im Winter frieren Sie jedoch damit. Und diese Flachsdecken und Blusen sind ja ganz hübsch, dem Klima allerdings nicht unbedingt angemessen. Ganz abgesehen davon, dass niemand gern nur Süßkartoffeln isst. Anstelle Ihrer Leute hätte ich auch gern Decken und Saatgut und Vieh und all das.«

»Ist nicht … wie sagen? Ver-weff-lich? Schwere Wort. Kann nicht einfach sagen ›schlecht‹? Das leichtes Wort. Also: Ist nicht schlecht, nur teuer. Fehlt Geld. Ich fragen Geister: Wie kriegen Geld?«

Jane musste lachen. »Das fragt sich mein Mann auch immer«, bemerkte sie. »Vielleicht sollte ich ihn mal herschicken.«

Der Häuptling sah sie ganz ernst an. »Ja. Ich schon fragen Chris. Er auch nicht weiß.« Er zerpflückte die Raupo-Blätter.

Jane kaute auf ihrer Lippe. Bisher hatte ihr nie ein Mann zugehört, wenn sie über Geld sprach. Zumindest hatte man sie nie ernst genommen. Vielleicht lohnte sich hier ja ein erneuter Versuch.

»Passen Sie auf, ariki«, setzte sie an. »Das mit dem Geld ist so: Man tauscht es ein. Gegen Gegenstände oder gegen Arbeit. Arbeit kommt für Sie nicht infrage, der Einzige, der hier Arbeit zu vergeben hat, ist mein Mann, und der hat selbst kein Geld. Außerdem verdient man nicht sehr viel damit, sich bei irgendjemandem zu verdingen. Ein Kaufmann verdient deutlich mehr.«

»Was ist ›Kauffamm‹?«, fragte der Häuptling. Er lauschte aufmerksam.

»Kaufmann. Das ist jemand, der Sachen kauft und verkauft. Ein anderes Wort ist Händler.«

»Händler wie Ca-pin-ta!«, freute sich Te Haitara. »Tom Ca-pin-ta. Kommen mit Wagen, uns wollen verkaufen Dinge. Decken, Kleider, alles was haben pakeha. Aber will haben Geld.«

»Sicher«, sagte Jane. »Verschenkt wird nichts. Sehen Sie, ariki, dieser Carpenter stellt die Waren nicht selbst her. Der kauft sie irgendwo, weil er meint, er könnte sie anderswo weiterverkaufen. Also müssen Sie das erst mal andersrum machen: Sie verkaufen Carpenter etwas, das er haben möchte. Er gibt Ihnen dafür Geld, und Sie kaufen für dieses Geld wieder alles, was Ihr Stamm will.«

Der Häuptling runzelte die Stirn. »Warum dann nicht gleich tauschen?«, fragte er. »Aber egal. Wir nicht haben Sachen zu verkaufen. Nichts, was will pakeha.«

Jane schürzte die Lippen. »Da wäre ich mir gar nicht so sicher«, meinte sie. »Es geht da um Angebot und Nachfrage. Um Begehrlichkeiten und Preisgestaltung. Und Reklame. Sie müssen mal Stilling lesen und Adam Smith. Ach vergessen Sie’s …« Jane lachte, als der Häuptling sie jetzt völlig verständnislos anstarrte. »Sagen wir: Sie müssen einfach die richtigen Geister auf Ihre Seite bringen. Wenn dieser Händler vorbeikommt – da hat bislang Chris für Sie übersetzt, ja?«

Der ariki nickte. »Oder wir gemacht selbst. Braucht nicht viel Worte machen Handel.«

Jane schüttelte den Kopf. »Schon falsch!«, erklärte sie. »Passen Sie auf, ich komme morgen im Dorf vorbei. Und wir schauen mal, was Sie zu verkaufen hätten. Und dann müssen wir gezielt mit der Herstellung von Waren anfangen, sonst gibt es nachher eine Nachfrage, aber kein Angebot. Und wenn der Händler kommt, übersetze ich!«

KAPITEL 2

Jane und die willigen, aber weitgehend verständnislosen Maori waren bereit, als der Händler Carpenter zwei Monate später seinen Planwagen in das marae der Ngai Tahu lenkte. Eigentlich eher, um ein kostenloses Essen, eine sichere Schlafmöglichkeit und vielleicht auch ein bisschen Liebe in den Armen einer willfährigen Frau zu finden, als um wirklich Geschäfte zu machen. Mehr als der Tausch eines Messers gegen ein paar Heilkräuter oder Saatgut gegen etwas Teebaumöl hatte sich bei diesem Stamm nie ergeben. Allenfalls wechselte auch noch billiger bedruckter Stoff als Geschenk in die Hände der nächtlichen Gespielin. Diesmal sah es jedoch anders aus. Anstelle des freundlichen Chris Fenroy, mit dem Carpenter immer gern ein wenig plauderte, erschien am Morgen nach der Ankunft des Händlers eine stattliche junge pakeha-Frau im Dorf, förmlich in ein dunkelrotes Kostüm gekleidet, das dicke braune Haar ordentlich unter einem schlichten Hut aufgesteckt. Die Maori betrachteten sie mit kaum weniger Ehrfurcht als Carpenter, als sie den Händler mit gemessenen Worten begrüßte.

»Mein Name ist Jane Fenroy-Beit, und ich darf im Auftrag des ariki Te Haitara mit Ihnen über Geschäfte sprechen.«

»Was?«, grunzte Carpenter.

Jane lächelte überlegen. »Ja, Mr. Carpenter. Häuptling Haitara und sein Volk haben sich entschlossen, eine kleine Manufaktur ins Leben zu rufen, um ihre wirtschaftliche Position zu verbessern. Sie würden gern mit Ihnen ins Geschäft kommen, vielleicht zunächst auf Kommissionsbasis. Aber ich bin sicher, unsere Angebote werden Ihre sonstigen Kunden überzeugen, vor allem natürlich die Siedler. Sie wissen ja, dass zum Beispiel über die medizinische Versorgung in den Siedlungen immer wieder geklagt wird. Dabei gibt es zahlreiche traditionelle Heilmittel, die mit den heimischen Kräuterapotheken der deutschen oder englischen Siedler durchaus vergleichbar sind, denen diese jedoch oft skeptisch gegenüberstehen, wenn sie direkt von den Einheimischen angeboten werden. Hier zum Beispiel hätten wir eine Gelbblütenessenz – sehr gut zur Behandlung von Verletzungen und Prellungen. Und hier unser Veronikapulver, benannt nach dem Strauch, aus dessen Blättern es gewonnen wird. Wirkt gegen … Diarrhö.«

»Ein Durchfallpulver?«, präzisierte Carpenter. »Nicht schlecht, da gäb’s sicher Nachfrage.«

»Ganz zweifellos, Sir!«, erklärte Jane. »Hier unser Erkältungssirup gegen Husten und Lungenleiden. Wir nennen ihn Großmutters Hustensaft.«

Carpenter grinste. »Weil Sie für die Rongoa keinen englischen Namen gefunden haben?«

Jane lächelte überlegen. »Sie durchschauen das Prinzip, Sir. Die Kunden sollen in unsere Heilmittel vertrauen, und das tun sie eher, wenn sie keine allzu exotischen Namen tragen.«

Es hatte Jane drei Briefe gekostet, ihre Mutter dazu zu überreden, ihr ein Buch über Botanik zu senden, das ihr Vater in seiner Bibliothek hortete. Die Pflanzen Polynesiens wurden seit den Reisen des Kapitän Cook erforscht, gezeichnet und katalogisiert. Nur selten verwandte man dabei die Namen, die ihnen die Einheimischen gaben. Viel häufiger taufte der Botaniker seine Entdeckung willkürlich. So war Jane darauf gestoßen, dass man den Koromiko-Busch auch Neuseeland Veronikapflanze nannte. Während die Gelbblütenessenz ihren Namen einfach daher erhalten hatte, dass Kowhai auch das Maori-Wort für gelb war.

»Sie sehen, wir haben die Mittel sehr gefällig in Hartholzgefäße abgefüllt, sie sind eine ganze Weile haltbar. Also würde ich einfach vorschlagen, Sie nehmen uns, sagen wir, zwanzig Stück von jedem Mittel ab und …«

»Ich kauf das nicht auf gut Glück!«, fiel ihr Carpenter ins Wort.

Jane schüttelte nachsichtig den Kopf. »Wenn Sie mir doch einmal zuhören würden! Wie ich schon sagte, können wir uns vorerst auf Kommissionsbasis einigen. Wobei Sie schon einen kleinen Betrag pro Einheit entrichten müssten.«

»Was willst du denn überhaupt haben?«, wandte sich Carpenter an Te Haitara, offenbar, um die Sache abzukürzen und zu vereinfachen. »Wenn ich dir vielleicht … sagen wir, einen Ballen Kattun gebe für das ganze Zeug …«

Er wies auf die Sammlung von Medikamenten, die ordentlich in Kisten verpackt zum Mitnehmen vorbereitet waren. Es war nicht einfach gewesen, die tohunga des Stammes, die gewöhnlich Musikinstrumente, Schalen und Löffel aus Hartholz herstellten, zum Schnitzen der Tiegel für die Salben und Tinkturen zu bewegen. Und auch die Frauen nahmen das Leinen, das Jane in ihrer Aussteuertruhe fand, nur ungern zum Nähen der Säckchen für die Pulver, statt es zu Hemdchen für ihre Kinder zu verarbeiten. Aber letztlich waren alle Verpackungen sehr ansprechend geworden, und Jane hatte ihr Briefpapier geopfert, um sie mit sauber geschriebenen Etiketten zu versehen.

Bei Carpenters Angebot wurde unter den Frauen des Stammes Jubel laut. Wie immer, wenn etwas Besonderes anstand, hatten sich alle versammelt, und nun sahen sie die Früchte ihrer Arbeit in erreichbarer Nähe. Der Häuptling schien denn auch zu schwanken und schaute unsicher zu Jane hinüber. Die schüttelte jedoch entschlossen den Kopf.

»Nein, Sir, auf Tauschhandel lassen wir uns nicht ein. Dies hier ist eine Manufaktur, wie gesagt, wir arbeiten gewinnorientiert – oder streben das doch zumindest an. Der Festpreis unsererseits ist ein Sixpence für jeden Artikel, was Sie da beim Verkauf noch draufschlagen, ist Ihre Sache. Und … es ist uns durchaus bewusst, dass Sie den Markt erst erkunden wollen, da wären wir mit einem Penny Vorauszahlung für jeden Artikel zufrieden. Die Abrechnung machen wir dann, wenn Sie wieder vorbeikommen.«

Carpenter schaute verblüfft. Der Häuptling nickte zustimmend, nur die Frauen raunten unzufrieden.

»Fünf Pence für jeden Artikel!«, begann Carpenter zu handeln. »Und ein halber Penny Anzahlung.«

Jane überlegte kurz. »Fünf Pence sind in Ordnung, aber bei der Anzahlung von einem Penny bleibt es. Ach ja, hier hätte ich Ihnen übrigens noch etwas zu zeigen …«

Bevor Carpenter weiter zu feilschen versuchte, zog sie ein Säckchen aus einem der Kisten und förderte daraus aus Pounamu-Jade geschnitzte Anhänger hervor. Carpenter sah misstrauisch auf die fratzenschneidenden kleinen Götterfiguren.

»Was soll denn das sein?«, erkundigte er sich.

»Man nennt sie hei-tiki«, erklärte Jane, »und trägt sie um den Hals. Wir würden sie Amulette nennen. Es sind Glücksbringer. Diese hier bewähren sich besonders beim Walfang.«

»Ja?«, fragte Carpenter ungläubig. Er ließ die Blicke über die Hälse einiger der anwesenden Maori schweifen und erkannte die kleinen Götter an vielen Lederbändern. »Werden hier in der Gegend viele Wale gefangen?«

»Sie bringen auch beim Angeln kleinerer Fische Glück«, improvisierte Jane. »Jedenfalls sollten Sie die Dinger mal anbieten. Vielleicht nicht so ganz offen. Eher abends im Pub – als Geheimtipp.«

»Hier auch eine Flussgott!«, mischte sich Te Haitara ein. Der Häuptling schien zu begreifen, worum es ging. »Die bringt …«

»Geld!«, erklärte Jane strahlend und zwinkerte Te Haitara zu. »Weil Geld bekanntlich ständig in Bewegung ist … wie ein Fluss. Und … äh … dieser Gott … der hat mal einen gestaut! Einen Fluss, meine ich.«

»Aha.« Carpenter grinste. »Soll ich raten? Für jedes von den Dingern wollen Sie einen Sixpence?«

Jane schüttelte den Kopf. »Nein, zehn Pence. Und zwei Pence Vorauszahlung. Billiger ist an Geld nicht zu kommen.«

Carpenter entrichtete schließlich tatsächlich hundert Pence, was so viel wie acht Shilling und vier Pence war, als Vorauszahlung für sechzig Medikamentenpackungen und zwanzig hei-tiki.

Der verblüffte ariki stellte fest, dass er schon dafür einen Ballen Stoff und drei Taschenmesser kaufen konnte.

»Sie sehen, der Tausch wäre ungünstiger gewesen«, erklärte Jane zufrieden, bevor sie sich verabschiedete. »Zehn Pence müssen Sie mir allerdings jetzt schon mal geben. Für die nächsten Etiketten brauche ich Leim und neues Papier.«

»Nächste?«, fragte Te Haitara. »Du glauben, kaufen mehr?«

»Bestimmt!«, meinte Jane. »Warten Sie nur ab. Aber verhandeln Sie bloß nicht allein mit ihm! Er kriegt keinen Tropfen Hustensaft, bevor wir hier nicht vollständig abgerechnet haben.«

»Und dann wir reich!« Kutu, Chris’ Farmarbeiter, strahlte. Er hatte bei seinem Arbeitgeber ein wenig zählen und rechnen gelernt. Nun konnte er die Summen kaum fassen, die sein Stamm womöglich bald einnahm.

»Langsam«, dämpfte Jane die Begeisterung. »Carpenter fährt jetzt erst noch ein paar Farmen ab und dann nach Port Cooper, von dort aus nach Nelson. Es wird Monate dauern, bis er wieder vorbeikommt.«

Diese Voraussage bewahrheitete sich nicht. Tatsächlich fuhr der Wagen des Händlers bereits gute zwei Wochen später wieder auf den Dorfplatz der Maori. Te Haitara sandte den schnellsten Läufer des Stammes, einen mageren kleinen Jungen, um Jane sofort dazuzurufen.

»Wieder da Ca-pin-ta!«, radebrechte der Kleine. »Mit ohne Rongoa!«

Rongoa war das zusammenfassende Wort der Maori für Medikamente.

Jane machte sich sofort auf den Weg und fand den eifrigen Händler wild feilschend mit Te Haitara vor.

»Er verkauft alles. Aber will geben weniger«, fasste der Häuptling zusammen, was er verstanden hatte. »Ist trotzdem viel.«

Jane blickte den Händler streng an. Sie war an diesem Tag nicht ganz so förmlich gekleidet, sondern trug nur ein einfaches Hauskleid ohne Korsett. Der offensichtliche Erfolg ließ sie dennoch Selbstsicherheit und Würde ausstrahlen – ebenso wie Missbilligung.

»Nun, wenn Sie sämtliche Waren umgeschlagen haben, dann komme ich auf einen Gesamtpreis von fünfhundert Pence, das macht einundvierzig Shilling und einen Sixpence. Davon gehen die acht Shilling und vier Pence ab, die wir bereits erhalten haben, also schulden Sie dem Häuptling noch genau dreiunddreißig Shilling und zwei Pence. Wenn Sie das bitte gleich entrichten wollen, dann bleiben wir alle Freunde.« Jane bemühte sich um ein gewinnendes Lächeln, hatte aber selbst das Gefühl, dabei eher einem zufriedenen Haifisch zu ähneln. »Und nun erzählen Sie mir, wie der Verkauf gelaufen ist, Mr. Carpenter. Und was Sie so schnell wieder herführt. Es kann doch kaum sein, dass das Geld des Stammes so in Ihrer Tasche brannte, dass Sie es gleich wieder loswerden wollten?«

Te Haitaras Augen schienen immer größer zu werden, als Carpenter nun tatsächlich die Summe abzählte und dabei unweigerlich mit der Wahrheit herausrückte, was den Verkauf der Medikamente und der Amulette betraf. Jane, das war ihm klar, würde ihm keine Tiefstapelei abnehmen. Und dann ging es auch mit ihm durch. Er vergaß seine Absicht, die »Wilden« doch noch ein bisschen über den Tisch zu ziehen, und berichtete voller Begeisterung von dem Geschäft seines Lebens.

»Die Leute haben es sich aus den Händen gerissen. Ich habe drei Farmen passiert auf dem Weg nach Port Cooper, und jede der Frauen hat Medikamente gekauft. Ob das Pulver auch gegen Übelkeit hilft, soll ich fragen, wenn … äh … die Frau guter Hoffnung ist. Die Walfänger und Seeleute haben den Rest genommen. Ich hätte von allem das Dreifache umsetzen können! Hier besteht übrigens Nachfrage nach einem Mittel gegen Furunkel und Gliederschmerzen. Die Skipper haben ja alle die Gicht von der Feuchtigkeit an Bord. Jedenfalls war ich gleich in Port Cooper ausverkauft. Auch mit den Hei-Dingsbums, diesen Anhängern, jeder von den Walfängern wollte einen – und die Skipper auch. Denen hab ich die kleinen Dämonen gegeben, die so putzig die Zunge zeigen. Das wär ’ne Schmähgeste gegen den Sturm, hab ich ihnen gesagt. Sorgt für sichere Überfahrt.«

Carpenter grinste Beifall heischend. Jane hoffte, dass der Häuptling nicht alles verstand. Es war sicher besser fürs Geschäft, seine religiösen Gefühle nicht zu verletzen.

»Jedenfalls hab ich mir überlegt«, fuhr Carpenter fort, »es lohnt die Mühe, noch mal herzukommen. Wegen Nachschub. Also: Wie schnell könnt ihr noch mal so viel von all dem Zeug herstellen? Oder noch mehr? Ich nehm alles, was ich, sagen wir, innerhalb von zwei Wochen kriegen kann. So lange würde ich hier Station machen.«

»Sicher!«, strahlte Jane. »Wir berechnen dann einen Penny pro Tag für Kost und Logis, und einen weiteren für Ihre Pferde, die stellen wir auf der Farm meines Mannes unter, da haben sie einen Stall. Ach ja, und ich gehe davon aus, dass wir in einer Woche etwa hundert weitere Einheiten Medikamente herstellen können. Vielleicht in nicht gar so aufwendiger Verpackung, dafür bestelle ich demnächst kleine Glasflaschen. Und was die hei-tiki angeht … fünfzig Stück sind da sicher drin.«

Te Haitara war hellauf begeistert von den weiteren Verdienstaussichten – die tohunga seines Stammes allerdings weniger.

»So schnell geht das nicht!«, klagte die Kräuterfrau. »Allein die Rongoa-Blüten, die zu pflücken sind. Das muss ich selbst machen, dafür kann ich niemand anderen anstellen, das wäre tapu. Und der Sud aus der Kowhai-Rinde … es müssen karakia gesungen werden. Auch beim Ernten der Koromiko!«

Jane verdrehte die Augen, als Chris, den die Alte als verständnisvolleren Vermittler als ihren eigenen ariki hinzugezogen hatte, die Worte übersetzte.

»Rongoa dürfen nur tohunga pflücken«, führte er erläuternd aus. »Und bei Kowhai muss man vorsichtig sein, Teile der Pflanze sind giftig.«

»Dann soll sie mal schnell ein paar Schülerinnen zusätzlich aufnehmen und die, die sie schon hat, zu Priesterinnen weihen oder was man da macht. Und was die ganzen Gesänge angeht – sag ihr, wir huldigen hier vor allem den Flussgöttern, und die sind den Pflanzengöttern übergeordnet. Als dieses Sankt Paulidorf weggeschwemmt wurde, nahm der Moutere jedenfalls alles mit, wenn ich das richtig verstanden habe. Also sollen sie ihre karakia mal ein bisschen schneller singen, damit alles in Fluss kommt …«

KAPITEL 3

Karl Jensch empfing seine Post in Wellington. Allerdings war er höchstens alle paar Monate mal in der Stadt, um sein Postfach zu leeren. Ansonsten hatten ihn seine Aufträge in den letzten beiden Jahren in alle Winkel der Nordinsel geführt. Von der Bay of Islands im Norden bis Wellington im Süden der Nordinsel vermaß er Ländereien zunächst für Tuckett, und dann, nachdem der als Nachfolger von Wakefield nach Nelson beordert worden war, für andere Auftraggeber. Oft arbeitete er für die Regierung, aber auch für Privatleute oder gar Maori-Stämme, die Land verkaufen und dies korrekt handhaben wollten. Karl lernte die Nordinsel Neuseelands dabei gründlich kennen. Er erforschte ihre Wälder und staunte über die gewaltigen Kauribäume, vermaß Ländereien für Schafzüchter in den Waikato Plains und staunte erschauernd über die gewaltigen feuerspeienden Berge, denen die Maori seltsame Namen wie Ngauruhoe oder Ruapehu und Taranaki gegeben hatten. Es gab dazu auch immer Geschichten. Für die Einheimischen waren die Berge und Bäume von Göttern und Geistern bewohnt, Karl wünschte sich oft, ihre Sprache besser zu verstehen, um all die Märchen der Maori aus erster Hand hören zu können. Er schwamm im klaren Wasser des Tauposees und ließ sich von den örtlichen Maori in die Kunst des Forellenfischens einweisen, und er wanderte über die ausgedehnten, sonnenverwöhnten Strände im Osten der Insel. Der Anblick des Meeres machte ihn allerdings stets ein wenig traurig, erinnerte er ihn doch unweigerlich an Ida und ihre Begeisterung für Bahia.

Wie anders wäre alles gekommen, hätte sie damals über ihren Schatten springen und mit ihm fortlaufen können! Oder auch später, nach der verhängnisvollen Entscheidung der Siedler für das Dorf am Moutere. Im äußersten Norden Neuseelands wurde es zumindest im Sommer fast tropisch warm, und in Waipoua bildeten Palmen und Farne einen der Karibik fast vergleichbaren Urwald. Karl träumte heute noch davon, hier irgendwo ein Heim für Ida zu finden, das ihren Träumen von Wärme, Leichtigkeit und leuchtend blauem Meer viel mehr entsprach als die regenreiche Südinsel.

Aber Ida war fort, für immer verloren, und Karl musste sich damit abfinden.

Australien – das war ein ganzer Kontinent, riesig und unübersichtlich. Selbst wenn er in Neuseeland alles aufgab und dorthin ging, um sie zu suchen – in diesem gewaltigen Land würde er die Spur der Langes oder Brandmanns niemals wiederfinden. Karl konnte nur hoffen, dass Ottfried Ida nicht allzu unglücklich machte und dass die Raben Steinfelder wenigstens beim zweiten Versuch ihr Gelobtes Land fanden. Vielleicht sogar in einem Klima, das Ida besser behagte. Wenn ihr Leben schon aus demütiger Selbstaufgabe an der Seite eines Mannes bestehen musste, den sie nicht liebte, so wünschte Karl ihr doch immerhin ein Haus, das Aussicht auf ein Meer und einen weißen Strand bot. Möglichst ohne Krokodile!

Karl hatte einiges über Australien gehört und noch mehr gelesen, seit Tuckett ihm von der Abreise der Raben Steinfelder berichtet hatte. Er wusste, dass nicht alle gegangen waren, doch er hatte herausbekommen, dass Peter Brandmann und Jakob Lange die Ersten gewesen waren, die es noch einmal mit einer Gemeindegründung versuchen wollten. Und natürlich mussten Ottfried und Ida sich ihnen angeschlossen haben. Genauere Angaben über den Verbleib der Familien hatte Tuckett allerdings nicht gehabt. Es sei die Rede von der Gegend um Adelaide gewesen, hatte er geschrieben, von dort aus mochten die Siedler natürlich weitergezogen sein.

Karl seufzte und schloss sein Postfach auf. Wie immer in der unsinnigen Hoffnung, Idas ein bisschen kindliche Schrift auf einem der Umschläge zu sehen. Es konnte nicht sein, sie besaß seine Adresse nicht – aber wenn sie es mit »Karl Jensch, Wellington« versucht hätte … Karl sprach den Posthalter immer wieder darauf an, dass ein solcher Brief für ihn kommen könnte. Der Mann würde ihn sicher nicht wegwerfen oder zurückschicken. Allerdings war auch dieses Mal kein verheißungsvolles Schreiben unter den wenigen Briefen, die Karl entgegennahm. Ein Brief von Tuckett, einer von Christopher Fenroy, der sich alle paar Wochen meldete, und ein oder zwei Schreiben, die seine Arbeit betrafen. Letztere konnten warten – Karl war nicht erpicht auf neue Aufträge.

Vielleicht war es ja nur die erneute Enttäuschung und seine anhaltende Trauer um Idas Verlust, aber in den letzten Monaten verlor der junge Mann das Interesse an seiner Arbeit. Sosehr es ihm anfänglich gefallen hatte, sosehr wurde er es langsam leid, ständig unterwegs zu sein. Er wäre gern sesshaft geworden, er liebte das Land. Eine Zeit lang war es schön gewesen, es nur für andere zu erschließen, jetzt hätte er auch gern einmal eigenen Grund und Boden, und er konnte es sich sogar leisten! Karl hatte in den letzten Jahren gut verdient und kaum einen Penny ausgegeben. Wenn er in Wellington weilte, gönnte er sich zwar ein gutes Hotel, ordentliche Mahlzeiten und neue, qualitativ gute Kleidung, die ihn auf seinen Reisen warm und trocken hielt, sonst jedoch schlief er im Zelt und versorgte sich weitgehend selbst mit Fisch und Fladenbrot. Wenn er Maori-Führer hatte, was oft der Fall war, lernte er auch, welche Wurzeln und Früchte essbar waren, und ergänzte sein Mahl zum Beispiel durch gekochte Raupo-Knollen. Traf er auf eine Farm, so fand er dort meist gastliche Aufnahme, ebenso bei den verschiedenen Maori-Stämmen. Das Geld, das er verdiente, wanderte auf eine Bank in Wellington, und das Guthaben wuchs stetig an, es war längst genug für ein Stück Land.

Aber Karl konnte sich nicht entschließen, wo er siedeln wollte – und allein, ohne eine Familie, erschien es ihm auch wenig sinnvoll. Er überlegte, ein paar Monate in Wellington zu bleiben und sich nach einer Frau umzusehen. Es musste doch ein Mädchen für ihn geben, Ida konnte nicht die Einzige sein, die er jemals lieben würde! Bisher war es ihm allerdings noch nicht gelungen, jemanden zu finden, auch wenn er redlich versucht hatte, zum Beispiel etwas für eins der Maori-Mädchen zu empfinden, die ihm bei seinen Aufenthalten bei den Stämmen Avancen machten. Er nahm fast immer eines mit in sein Zelt – schließlich war er kein Heiliger –, und manchmal fand er auch eines mit dunklem, aber nicht ganz so schwarzem Haar und herzförmigem Haaransatz und sanften Augen. Doch so schön diese Mädchen mitunter waren – für Karl war es fast noch schlimmer, neben ihnen zu erwachen, als neben solchen, die Ida weniger ähnlich sahen. Es war ja auch Unsinn, eine zweite Ida zu suchen, und so nahm er sich vor, Ausschau nach einem blonden Mädchen zu halten.

Karl steckte seine Briefe ein und verließ die Poststelle. Er hatte keine Lust, sie gleich dort zu lesen, draußen schien eine verheißungsvolle Frühlingssonne, und es wäre sehr viel angenehmer, es sich irgendwo gemütlich zu machen. Auf der anderen Straßenseite lockte auch gleich eine Coffeebar, die Tische und Stühle nach draußen gestellt hatte. Petit Paris stand auf der bunten Jalousie über dem Eingang. Französische Einwanderer? Oder bemühte sich hier jemand um weltmännisches Flair? Karl jedenfalls fand das Café einladend und ließ sich auf dem gepolsterten Sitz eines der zierlichen Metallstühlchen nieder. Die geschwungene Rückenlehne machte es erstaunlich bequem. Auch die Tischchen davor waren geschmiedet – und das junge Mädchen, das jetzt aus dem Lokal kam, um seine Bestellung aufzunehmen, bot ebenfalls einen erfreulichen Anblick. Es war blond – vielleicht sollte er es sich näher anschauen. Karl lächelte über sich selbst, als er der Bedienung ins Gesicht sah. Und dann entdeckte er erstaunlich bekannte Züge darin.

»Du … Sie … das kann nicht sein! Entschuldigen Sie, Sie sehen einem Mädchen unglaublich ähnlich, das ich einmal kannte, Sie …« Karl verhaspelte sich, als er versuchte, sein verblüfftes Starren zu erklären

Die Blonde lachte ihn spöttisch an. »Netter Versuch«, bemerkte sie. »Aber ich verabrede mich nicht. Und Sie brauchen mich auch nicht zu einem Kaffee einzuladen. Ich kann hier so viel Kaffee trinken, wie ich will.«

Das junge Mädchen sprach fließend Englisch – allerdings mit deutschem Akzent.

»Verzeihung«, wiederholte Karl, und plötzlich war er sich seiner Sache sicher. »Du … es ist eigentlich unmöglich, aber du musst es einfach sein. So eine Ähnlichkeit! Auch wenn du natürlich gewachsen bist. Bist du Elsbeth? Elsbeth Lange? Die Schwester von Ida?«

»Betty«, berichtigte das junge Mädchen. »Woher wissen Sie denn das?«

Betty sah Karl jetzt ebenfalls forschend an – und plötzlich flog auch über ihr leicht gebräuntes schmales Gesicht ein Anflug von Erkennen.

»Sie sind Karl Jensch!«, stellte Betty überrascht fest. »Sorry, dass ich Sie nicht gleich erkannt hab, ich schau den Gästen nicht so direkt ins Gesicht, das würde aufreizend wirken, meint Celine. Aber jetzt … Wo kommen Sie her? Wo haben Sie gesteckt, während der Rest von Raben Steinfeld betend abgesoffen ist?«

Karl musste lachen. Elsbeth war immer die aufgeschlossenere, frechere der beiden Schwestern gewesen. Sie mochte manchmal um Mut gebetet haben, doch sicher nie um Demut. Und wie es aussah, hatte Gott sie erhört – an Courage schien es ihr nicht zu mangeln, und in dieses Café passte sie erstaunlich gut. Sie sah hübsch und zufrieden aus in ihrer Dienstkleidung, einem adretten schwarzen Kleid mit Spitzenschürzchen und einem mondänem Spitzenhäubchen, das kokett auf ihrem blonden Haar saß. Nicht zu vergleichen mit der züchtigen gestärkten Haube, die in Raben Steinfeld zur Alltagskleidung einer jeden Frau gehörte.

»Ich habe die Raben Steinfelder gewarnt!«, sagte Karl und hob theatralisch die Hände, um sein Unschuldsplädoyer zu unterstreichen. »Aber man wollte ja nicht auf mich hören. Und man hat mich auch nicht eingeladen, beim Absaufen mitzubeten. Du drückst dich übrigens nicht gottgefällig aus.«

Betty kicherte. »Gott war da wohl gar nicht dabei!«, setzte sie ihre lästerliche Rede fort. Karl dachte daran, dass Ida sie jetzt zweifellos streng getadelt hätte. »Da hatten eher Flussgeister die Hände im Spiel. Meinte jedenfalls Cat. Oder die Pflegemutter von Cat. Die hat die Maori gewarnt, den Siedlern das Land zu verkaufen. Und die haben auch nicht auf sie gehört. Wie auch immer – ich wein Sankt Paulidorf keine Träne nach. Von früh bis spät arbeiten, und dann die Überschwemmungen. Und ich sollte Friedrich Hauser heiraten. Kannst du dir das vorstellen? Äh … oder soll ich weiter ›Sie‹ sagen?«

Betty sprach jetzt Deutsch und war dabei unwillkürlich zum Du übergegangen. In Raben Steinfeld wäre es ihr nie eingefallen, Karl Jensch zu siezen. Doch dieser gut gekleidete, selbstsichere junge Mann, der sich ganz selbstverständlich in ein Café setzte und sein Essen und seinen Kaffee zweifellos bezahlen konnte, hatte mit dem abgerissenen Jungen von damals wenig zu tun.

»Sag ruhig Du. Wir waren schließlich zusammen in der Schule – na ja, fast, du hattest gerade angefangen, als ich abgehen musste.« Karl lächelte. »Aber was machst du nun hier in Wellington? Ich wähnte dich mit deiner Familie in Australien. Seid ihr nicht alle gegangen und die Brandmanns auch?«

Betty zog einen Flunsch. »Das ist eine lange Geschichte«, sagte sie dann. »Und ich muss auch weiterarbeiten, Celine, das ist die Besitzerin des Cafés, guckt schon durch die Gardine, obwohl … sie ist sehr, sehr nett. Ich glaub, dass sie früher … Ach, das erzähl ich dir später! Meine Schicht geht noch eine Stunde. Wenn du solange hier Kaffee trinkst, können wir hinterher reden.«

Karl nickte. »Schön. Dann bring mir doch einen Kaffee und ein Stück Kuchen. Ich hab sowieso noch Briefe zu lesen.«

Er zog seine Post wieder hervor, während Betty davoneilte und kurz darauf eine dampfende Tasse Milchkaffee und etwas Blätterteiggebäck vor ihn auf den Tisch stellte.

»Bis gleich dann!«, sagte sie vergnügt und verzog sich nach drinnen.

Karl öffnete zunächst den Brief von Frederick Tuckett. Sein früherer Arbeitgeber berichtete anschaulich wie immer von seinen Verhandlungen mit den Maori über ein Stück Land in Otago. Seiner Ansicht nach war es ideal geeignet für die neue Stadt, die die Church of Scotland auf der Südinsel zu errichten plante. Allerdings hatte er eben von den Zahlungsschwierigkeiten der New Zealand Company gehört und ärgerte sich auch schon wieder darüber, dass man ihn geradezu darum ersuchte, die Maori über den Tisch zu ziehen.

Ich glaube, ich gebe auf und kehre nach England zurück, endete schließlich sein Brief, den er in Nelson aufgegeben hatte. Oder zunächst nach Australien, da hätte ich auch ein interessantes Angebot. Haben Sie vielleicht Interesse, mitzukommen und wieder für mich zu arbeiten? Sie zeigten ja stets große Anteilnahme am Schicksal einiger Siedlerfamilien, die nach jenem Desaster in Sankt Paulidorf nach Australien weiterwanderten. Unter Umständen könnten Sie da erneut Kontakt aufnehmen.

Karl rieb sich die Schläfe. Diese Einladung kam nun wirklich unerwartet! Bisher hatte er es immer als illusorisch angesehen, Ida nachreisen zu wollen. Aber im Gefolge von Tuckett wäre es – nun ja, es wäre zumindest eine Ausrede, wider alle Vernunft seinem Herzen zu folgen. Und vielleicht stand ja auch Elsbeth in Kontakt mit ihrer Schwester und konnte ihm wenigstens Anhaltspunkte dazu liefern, wo er Ida finden konnte.

Karl verbrachte ein paar selige Minuten in einem Tagtraum, in dem er durch eine Art Nachbau von Raben Steinfeld wanderte, bis ihm Ida strahlend entgegenflog und ihn begrüßte wie einen Retter. Dann befahl er sich, vernünftig zu sein. Ida war verheiratet, ihr Leben war geordnet. Karl hatte kein Recht darauf, ihren Frieden zu stören.

Entschlossen legte er Tucketts Brief beiseite und öffnete das Schreiben Chris Fenroys. Heraus fielen drei eng in rascher, flüchtiger Schrift beschriebene Seiten. Karl zog die Augenbrauen hoch. Schon am Schriftbild war erkennbar, dass Chris ihm wieder mal sein Herz ausschütten würde.

Wir haben die erste Ernte jetzt eingebracht, berichtete der Freund, nachdem er sich kurz nach Karls Befinden erkundigt und vorausgeschickt hatte, dass auf der Farm alles seinen Gang ging und sowohl er als auch Jane wohlauf seien. Danach fand er allerdings, dass es genug der Floskeln waren, und begann mit der Schilderung der wahren Situation. Und der Getreideertrag war gar nicht so schlecht. Allerdings erwies es sich als unerwartet schwierig, das Korn abzusetzen. Es war äußerst mühsam, die voll beladenen Wagen über Land nach Port Cooper zu schaffen – und als ich mit dem ersten ankam, musste ich feststellen, dass der Bedarf der Siedlung bereits von näher liegenden Farmen gedeckt worden war. Mein Getreide musste also auf Schiffe geladen und nach Nelson transportiert werden, wo die Nachfrage recht hoch sein soll. Eine Zeit lang bestanden da ernste Versorgungsschwierigkeiten …

Karl wusste das, es gehörte zu den Problemen, mit denen sich Tuckett als Wakefields Nachfolger hatte herumschlagen müssen.

Aber selbstverständlich konnte ich nicht selbst hinfahren, um die Verkäufe zu regeln, ich musste mich auf Händler und Agenten verlassen. Die verlangten dafür natürlich einen Anteil am Erlös, und auch der Transport per Schiff war nicht billig. Zumal ich erst mal die Flussschiffer bezahlen musste, um das Getreide über den Waimakariri nach Port Cooper zu befördern. Mit dem Gespann über Land hätte das viel zu lange gedauert. So blieb der Reinerlös der Ernte weit hinter meinen Erwartungen zurück – und du kannst dir vorstellen, was Jane dazu zu sagen hatte. Wir haben jetzt das neue Haus bezogen, und ich hatte ihr versprochen, es vom Erlös der Ernte standesgemäß einzurichten, das erwies sich allerdings als illusorisch, es blieb gerade genug Geld übrig, die Geräte, die ich zur Bearbeitung des Landes dringend brauche, zu ergänzen und instand zu halten. Es ist nicht leicht, den Boden hier umzupflügen, die Grasnarbe ist fest. Im Grunde brauchte ich ein Ochsengespann, mit den Pferden ist es eine einzige Plackerei. Ich werde mehr Land unter den Pflug nehmen müssen, wenn die Farm rentabel werden soll. Dabei scheint sich der Boden geradezu dagegen zu wehren, kultiviert zu werden. Dieses allgegenwärtige Tussockgras sät sich selbst immer wieder aus, man kommt mit der Pflege der Felder kaum nach. Hinzu kommt, dass Jane mir ständig vorrechnet, wie unrentabel ich bislang arbeite. Sie hat irgendwelche Wirtschaftstheorien an der Hand, in denen es um Absatzmärkte und Infrastrukturen und was weiß ich nicht alles geht. Ich verstehe davon nur die Hälfte, und es interessiert mich auch nicht. Aber laut Jane ist es abzusehen, dass meine Farm niemals Geld abwerfen wird, wenn sich nicht Grundlegendes ändert. Die Gründung einer Stadt an der Mündung des Otakaro zum Beispiel könnte neue Absatzmärkte für landwirtschaftliche Produkte schaffen, und so etwas ist ja auch geplant. Nur … was mache ich bis dahin? Wie komme ich finanziell über diese Durststrecke, und vor allem: Wie ertrage ich Jane? Es ist ja nicht nur so, dass sie mir wegen der Farm das Leben zur Hölle macht, nein, neuerdings verlegt sie sich auf eigene, bestenfalls sehr fragwürdig zu nennende Aktivitäten. Dabei war ich anfänglich froh, als sie begann, Maori zu lernen. Ich dachte, sie fände vielleicht Freundinnen unter den Frauen im Stamm. Stattdessen macht sie sich daran, die Stammesstrukturen vollständig umzukrempeln. Fast jede Woche habe ich eine tohunga hier, die mir ihr Herz ausschüttet.

Karl hielt einen Moment inne. Er konnte sich gut vorstellen, wie verzweifelt Chris war.

Der Häuptling und Jane, sagen sie, huldigen den Göttern des Geldes. Dabei wusste ich bislang nicht mal, dass die Maori solche Götter haben. Aber wie es aussieht, haben Jane und Te Haitara eine Art Manufaktur gegründet, und die Leute sollen nun in großen Mengen traditionelle Heilmittel und Götterstatuen erstellen. Dabei verlangen sie zum Teil komplizierte Rituale – zumindest meinen das die tohunga. Jane sagt, Kowhai-Rinde sei Kowhai-Rinde, egal, welche karakia man beim Ernten singt. Der Häuptling scheint ihr da beizupflichten. Der Stamm jedenfalls verdient Geld, und wie ich zu meiner Schande gestehen muss, mehr als ich! Obendrein muss ich also befürchten, demnächst ohne Helfer auf den Feldern und im Stall dazustehen. Ich glaube, sie kommen schon jetzt mehr aus Freundschaft denn um der paar Pence willen, die ich zahlen kann. Die Maori selbst bearbeiten auch mehr Land, seit sie sich so viel Saatgut leisten können, wie sie wollen. Außerdem besitzen sie neuerdings eine Kuh und denken über den Ankauf von Schafen nach. Te Haitara stellte sich neulich ganz wichtig vor mich hin und sagte: Fenroy, ich hören, Schaf hier auf Te Wai Pounamu haben Zukunft!

Karl musste lachen. Bei allem Mitgefühl für seinen Freund, aber bei der Vorstellung eines Maori-Häuptlings, der ernsthaft die wirtschaftliche Lage auf der Südinsel analysierte, konnte er nicht ernst bleiben. Zumal, wenn er sich Christophers Gesicht dabei vorstellte. Ansonsten mochte der Häuptling gar nicht Unrecht haben. Karl hatte die Entwicklung auf der Nordinsel jetzt zwei Jahre lang verfolgt, und auch er sah, dass die Schaffarmer hier erfolgreicher waren als die Ackerbauern. Wie Christopher schon sagte, waren weite Ebenen der Inseln bedeckt mit Gras, natürliche Weideflächen für die Wiederkäuer. Man brauchte im Grunde nichts zu tun, als den Tieren dort Pferche zu bauen oder sie frei weiden zu lassen. Mit entsprechend geschulten Hunden ließen sie sich leicht wieder eintreiben. Mit wenig Aufwand erhielt man so Milch und Fleisch und vor allem Wolle, die sich leicht nach England verschiffen ließ. Schon jetzt machten die ersten Farmer mit diesem Erwerbszweig nicht nur ausreichende Profite, um zu leben, sondern häuften große Vermögen an.

Karl dachte kurz über die Südinsel nach. Allen Aussagen zufolge glichen dort Landschaft und Klima den wichtigsten europäischen Schafzuchtgebieten wie Irland und Wales. Die Schafe sollten also ein dickeres Wollkleid entwickeln als auf der wärmeren Nordinsel, und das Voralpenland bot ideale Möglichkeiten, die Tiere den ganzen Sommer über frei im Hochland weiden zu lassen. Vielleicht wäre es also wirklich eine Alternative für seinen Freund Chris, die Farm auf Schafzucht umzustellen. Wenn Karl seinen Brief beantwortete, würde er das Thema ansprechen. Aber jetzt kam erst einmal Betty zurück an seinen Tisch und lächelte ihm zu. Sie hatte ihre Arbeitskleidung gegen ein einfaches blaues Kattunkleid eingetauscht und schwenkte vergnügt eine Tüte.

»Hier, ich habe Celine erzählt, dass ich dich aus meinem Dorf kenne, da hat sie mir ein paar Pasteten geschenkt. Wir könnten zum Hafen gehen und uns an den Kai setzen und die Schiffe ansehen, während wir sie essen, meinte sie. Du dürftest mir nur keinen unsittlichen Antrag machen.« Sie kicherte. »Ich hab ihr gesagt, dass da keine Gefahr besteht, weil du immer nur in meine Schwester verliebt warst.«

Karl spürte, wie ihm die Röte ins Gesicht zog. Betty war unverbesserlich, und ihre Chefin schien wirklich um sie besorgt.

Betty nickte, als er das anmerkte. »O ja, Celine hat mich bestimmt auch nur angestellt, um mich vor einem ›Schicksal schlimmer als der Tod‹ zu bewahren. Also so hat sie das natürlich nicht gesagt, so steht es nur immer in den Heftchen, die ich mir kaufe. Aber ich glaub, als Celine herkam, da hat sie, also da hat sie … sich verkauft.« Betty senkte verschämt die Stimme. »Sie kam mit Siedlern aus Frankreich, die versuchten es in Akaroa auf der Südinsel, aber ihre Eltern starben wohl auf der Reise, und dann wollte keiner sie haben. Also musste sie das … das Schreckliche tun, um am Leben zu bleiben. Jetzt hat sie ja zum Glück das Café, und als ich nach Arbeit gefragt habe, da hat sie mir gleich welche gegeben. Ich darf auch hier schlafen, es gibt eine Kammer hinter der Küche. Das ist sehr gut. Eric hat’s nicht so gut, der …«

»Eric?«, unterbrach Karl ihren Wortschwall. »Nun komm mal zur Sache, Elsbeth … ich meine, Betty. Bist du ganz allein hierhergekommen? Denn du bist doch allein. Jakob Lange hat es sich nicht anders überlegt und womöglich auf der Nordinsel gesiedelt?«

Betty schüttelte den Kopf. »Nein, Vater ist mit Franz nach Australien, und die Brandmanns auch mit ihren anderen Söhnen und Töchtern. Aber ich wollte nicht mit, und Eric, ich meine Erich Brandmann, der wollte auch nicht mit. Also haben wir uns vor der Abfahrt des Schiffes in Idas Wagen versteckt, und sie haben uns nicht gefunden bis …«

»In Idas Wagen?«

Karl verhielt alarmiert seinen Schritt. Bislang war er gelassen neben Betty durch die teils palmengesäumten Straßen geschlendert, dem Naturhafen zu, der wohl der Grund dafür war, dass sich hier sehr früh Engländer angesiedelt hatten. Die Stadt war noch klein, jedoch hübsch und sauber. Sie schmiegte sich zwischen den bewaldeten Mount Victoria und eine vor Stürmen und Winden geschützte Meeresbucht, in der sich heute der tiefblaue Himmel spiegelte. Aber Karl hatte jetzt keinen Blick mehr für die Schiffe und das Treiben im Hafen.

»Wozu brauchte Ida einen Wagen?«, fragte er. »Ist sie nicht mit nach Australien?«

»Nein«, gab Betty gelassen Auskunft und wandte sich der Hafenmauer zu. Eben hatte hier ein Schiff angelegt, und ein paar Matrosen machten Anstalten, es zu entladen, wozu sie eine voluminöse Rampe ausfuhren. »Hier können wir uns hinsetzen und essen«, erklärte sie. »Und zusehen, wie sie ausladen. Ich weiß ja nicht, wie’s dir geht – ich gucke anderen Leuten gern beim Arbeiten zu.« Sie lachte spitzbübisch.

»Betty!«, insistierte Karl. »Was ist mit Ida?«

»Ida ist mit Ottfried in Purau«, berichtete Betty und nahm mit anmutigen Bewegungen auf der Hafenmauer Platz. Die bewundernden Blicke der Matrosen, die ihr dabei zusahen, genoss sie sichtlich. »Ottfried will kein Bauer mehr sein und auch kein Zimmermann, der verfolgt jetzt höhere Ziele. Er will den Maori Land abhandeln und es dann an Siedler verkaufen. So habe ich das zumindest verstanden. Er hat einen Kompagnon, einen Engländer. Und Cat soll für die zwei übersetzen. Cat hat bei den Maori gelebt, weißt du.«

Karl machte eine abwehrende Handbewegung. Er musste sich zwingen, ruhig zu bleiben und sich zu setzen. Am liebsten wäre er aufgeregt vor Betty hin und her gelaufen. »Schon gut, ich kenne Cat, zumindest wurde mir von ihr erzählt. Aber wie kommt sie denn nun an Ottfried? Egal, das sagst du mir gleich. Jetzt erst noch zu Ida. Geht es ihr gut? Wollte sie nach Purau? Wieso überhaupt Purau? Und wie leben sie da? Haben sie Land? Ein Haus? Gibt es da überhaupt Siedler?«

Betty kam kaum damit nach, all seine Fragen zu beantworten, schaffte es jedoch trotzdem noch, sich ab und zu ein Stück Pastete in den Mund zu stopfen. Karl konnte an Essen nicht denken. Er war zu aufgewühlt.

»Mir würd’s da jedenfalls nicht gefallen, in dem gruseligen pa«, endete Betty schließlich. »Und wenn sie dann auch noch allein da bleiben muss, mit dem Kindchen …«

Betty verabschiedete sich, nachdem die wichtigsten Neuigkeiten ausgetauscht waren. Sie hatte die Tüte mit den Pasteten schweren Herzens geschlossen, nachdem sie die Hälfte vertilgt hatte, und kündigte jetzt an, sie Eric vorbeibringen zu wollen.

»Der hat’s nicht gar so gut getroffen, er ist Laufbursche in einem Handelskontor. Und wenn denen mal Leute fehlen, die Schiffe zu beladen, dann muss er da auch ran. Einen richtigen Schlafplatz hat er nicht, er schlägt sich so durch. Aber er spart sein Geld, sagt er, und wenn er erst sechzehn ist, kann er auch zum Straßenbau oder Gleisbau. Jedenfalls ist alles besser, meint er, als irgendwo in Australien von Krokodilen gefressen zu werden, und er will auch nicht in einem Kaff leben wie Sankt Paulidorf, wo immer nur gebetet wird und Deutsch gesprochen. Wir sind beide lieber in der Stadt, weißt du! Und wer weiß, was aus uns noch alles werden kann!«

Betty winkte Karl fröhlich zu und zog ihres Weges, während Karl nachdenklich auf dem Mäuerchen sitzen blieb. Bettys Bericht hatte seine Welt völlig auf den Kopf gestellt. Ida war nicht in Australien! Er musste sie nicht auf einem ganzen Kontinent suchen! Natürlich konnte er auch nicht einfach in Purau auftauchen wie zu einem nachbarschaftlichen Schwatz. Wenn er Ida und Ottfried aufsuchte, so mussten sich dazu schon Gründe finden. Aber vorerst war das egal. Wichtig war nur, dass sie da war, auf der Südinsel, nur eine Bootsfahrt getrennt von ihm! Das bedeutete selbstverständlich das Ende seiner Australienpläne. Er würde Tuckett nicht begleiten, sondern sich wieder eine Arbeit auf der Südinsel suchen. Vielleicht schaute er sogar erst mal bei Christopher vorbei, konnte ja sein, dass der Hilfe auf der Farm brauchte.

Karl grinste. Er könnte natürlich auch so tun, als plante er Landerwerb, und sozusagen als Kunde bei Ottfried aufkreuzen! Eigentlich war es verrückt – zumal Betty von einem Kind gesprochen hatte. Karl hatte trotzdem das Gefühl, als täten sich mit dem Wissen um ihren Verbleib tausend neue Möglichkeiten für ihn und Ida auf. Er empfand Freude und Unruhe – sein Herz tanzte bei der Vorstellung, sie wiederzusehen.

Plötzlich zog das zu entladende Schiff seine Aufmerksamkeit auf sich. Die Rampe war inzwischen aufgebaut, und an Deck drängte sich die Fracht: eine Herde blökender, wohlgenährter Schafe. Die Hafenarbeiter und Matrosen standen bereit, sie hinunterzutreiben, aber ein Mann, er trug die blaue Uniform des Hafenmeisters, suchte das zu verhindern. Nachdem er bereits einige harsche Worte mit dem Maat gewechselt hatte, kam der Kapitän hinzu, offenbar alarmiert von seinen Männern.

»Und ob ich sie hier auslade!«, lärmte der vierschrötige Mann, wobei er die Mütze abnahm und sich den Schweiß von der Stirn wischte. »Ich kann sie schließlich nicht wieder mitnehmen. Ich bin bezahlt worden für den Transport von Sydney nach Wellington, und da bin ich jetzt, und ich lade das Viehzeug aus.«

»Aber der Besitzer ist nicht da!«, erklärte der Hafenmeister. Er versuchte, ruhig zu bleiben, doch die Aussicht, Dutzende unbeaufsichtigte Schafe in seinem Hafen und dann womöglich in der Stadt herumlaufen zu haben, machte ihn erkennbar nervös. »Wer soll das denn überhaupt sein, vielleicht lässt er sich ja ausfindig machen …«

Der Maat überflog ein paar Papiere. »Der Besitzer ist ein Mr. Pidgin, nähere Angaben habe ich nicht. Wir sehen Ihr Dilemma natürlich, Hafenmeister, aber wir laden morgen neue Fracht, und bis dahin muss das Unterdeck auch noch gesäubert werden. Was meinen Sie, wie es da jetzt stinkt! Also müssen die Viecher raus. Was Sie damit anstellen, ist Ihr Problem.«

Der Hafenmeister hob die Hände. »Geben Sie mir wenigstens noch eine oder zwei Stunden, damit ich einen Pferch organisiere oder einen Stall, wo wir die Tiere zunächst unterbringen können. Wie viele sind es überhaupt?«

»Hundert«, antwortete der Maat. »Wenn nicht zwischendurch welche abgelammt haben. In den Papieren steht, dass es hundert trächtige Mutterschafe sind. Ach ja, und hier steht auch noch: Bezahlung bei Erhalt per Bankanweisung. Die Bankanweisung sollten wir uns eigentlich zeigen lassen.«

Der Hafenmeister strahlte. »Da! Da haben Sie es! Keine Bankanweisung, keine Bezahlung, kein Ausladen. Sie nehmen die Tiere wieder mit!«

Der Kapitän zog seine Taschenuhr. »Eine Stunde, Hafenmeister. So lange kann ich warten, dann gehen die Biester vom Schiff. Mir doch egal, ob der Verkäufer sein Geld kriegt oder nicht. Also finden Sie diesen Mr. Pidgin, oder organisieren Sie sonst was.«

Karl schlenderte näher an die beiden heran. Ihm war eben ein Einfall gekommen.

»Wenn wir die Tiere jetzt irgendwo unterbringen bei ungeklärten Besitzverhältnissen … was wird denn dann? Den Stall muss doch auch einer bezahlen!« Der Hafenmeister schaute die Schafe an, als sähe er sie am liebsten gleich gebraten am Spieß.

Der Kapitän zuckte die Schultern. »Ich lass Ihnen die Adresse von dem Züchter in Australien da, einem Mr. Holder. Sie können sie ja für ihn verkaufen und die Stallmiete vom Preis abziehen.«

»Verkaufen!« Die Stimme des Hafenmeisters überschlug sich fast. »Captain Peters, ich bin kein Viehhändler!«

Während die Männer noch weiter lamentierten, warf Karl einen Blick auf die Schafe. Viel konnte er nicht erkennen, aber die Tiere machten einen lebhaften, wohlgenährten Eindruck. Sie waren sicher vor nicht allzu langer Zeit geschoren worden, doch schon jetzt wuchs gleichmäßige, helle Wolle nach.

»Entschuldigung …«, wandte Karl sich an die drei streitenden Männer, »ich habe zufällig Ihr Gespräch mitgehört. Vielleicht kann ich Ihnen helfen. Falls der Käufer dieser Tiere wirklich von seinem Vertrag zurücktreten will … ich hätte Interesse.«

KAPITEL 4

Es war nicht allzu schwierig, eine vorübergehende Unterkunft für die Schafe zu finden. Von Wellington aus wurde relativ häufig Vieh auf die Südinsel verschickt, und ein Farmer am Stadtrand stellte bis zur Abreise Pferche zur Verfügung – natürlich gegen Geld. Da der Hafenmeister nun jemanden gefunden hatte, der die Kosten übernehmen würde, wenn sich der mysteriöse Mr. Pidgin nicht auftreiben ließ, organisierte er den Abtrieb der Tiere zügig. Karl, der dabei half, ahnte, dass er im Begriff war, ein wirklich gutes Geschäft zu machen. Die Schafe schienen tatsächlich alle gesund und wohlgenährt, wenn nun auch noch der Preis halbwegs stimmte, konnte er zufrieden sein. Wobei er noch nicht ganz genau wusste, was er mit seinem wolligen Familienzuwachs machen würde. Tatsächlich eine Farm in den Plains, vermittelt durch Ottfried Brandmann? Oder sollte er die Tiere zu Chris bringen und über eine Teilhaberschaft verhandeln?

Auf jeden Fall passte der Spontankauf zu Karls neuer Lebensfreude und Aufbruchstimmung. Er war äußerst guter Dinge, als er die Schafe in einem sauberen Paddock Heu knabbernd sich selbst überlassen konnte, und strebte seinem Hotel zu. Er würde gleich einen Brief an Chris schreiben und ihm die neuesten Entwicklungen schildern. Mit dem Hafenmeister war er übereingekommen, einen Brief an den Züchter der Tiere zu schreiben, den Captain Peters in seinem Schiff nach Australien mitnehmen konnte. Karl erklärte darin sein Einverständnis, die Schafe zu den gleichen Bedingungen wie ursprünglich geplant zu übernehmen, wobei er natürlich von einem angemessenen Preis ausgehe. Mr. Holder möge ihm diesen nennen, und er werde ihm die Summe dann alsbald überweisen. Der Hafenmeister fügte hinzu, dass die Tiere unter der Aufsicht der Verwaltung von Wellington Harbour gut untergebracht seien. Sie würden Mr. Jensch nach Vorlage der Bankanweisung an Mr. Holder übergeben werden.

Tatsächlich war es dann gar nicht nötig, auf eine Antwort des Züchters zu warten. Die Sache mit dem säumigen Mr. Pidgin hatte sich im Hafen nämlich schnell herumgesprochen, und gleich am zweiten Tag nach Ankunft des Schiffes traf ein Hafenarbeiter in einem Pub auf den Farmer. John Pidgin, Farmer aus Foxton, erwies sich als demoralisiert, verkatert und im Begriff, sich gleich wieder zu betrinken. Allerdings reichte sein Geld nicht mehr, um dieses Vorhaben wahr zu machen.

»Er ist vollständig pleite«, meldete der Arbeiter dem Hafenmeister. »Und dabei ist er mit einem schönen Sümmchen hergekommen, um seine Schafe abzuholen. Die Viecher sollten der Zuchtstamm für seine Farm werden, seine Frau sah sich schon als kommende Schafbaronin.« Schafbaron war der neue, nur bedingt spöttisch gemeinte Spitzname für die Farmer, die mit Schafzucht in Neuseeland reich wurden. »Aber dann landete Mr. Pidgin im Pub, trank ein paar Schlückchen und wagte ein Spielchen. Tja, und so ein Gauner von einer Walfangstation hat ihn nach Strich und Faden ausgenommen. Jedenfalls ist das Geld für die Schafe weg. Pidgin ist allerdings noch da. Er traut sich nicht nach Hause. Ich hab ihm jetzt zwei Drinks spendiert, damit er bleibt, bis Sie kommen und mit ihm über die Viecher sprechen.«

Der schnell hinzugerufene Karl dankte dem Mann, erstattete ihm das Geld für die Drinks und ließ sich den Weg in den Pub zeigen. Mit John Pidgin wurde er sich dann schnell einig. Der weinerliche kleine Mann war zwar verzweifelt über den Verlust seiner Ersparnisse, jedoch froh, dass ihn der Züchter der Schafe nicht auch noch wegen Vertragsbruch belangen würde. Er trat Karl seine Rechte ab, verriet ihm den Kaufpreis der Schafe und überließ sich dann erneut seinem Kummer. Karl, der ohnehin ein Konto in Wellington unterhielt, tätigte die Bankanweisung sofort und übergab dem Hafenmeister den Beleg.

»Na, dann herzlichen Glückwunsch!« Der Mann lachte erleichtert. »Und was machen Sie jetzt mit den Tieren? Haben Sie hier eine Farm oder so was? Sie sagten doch gestern, Sie seien Landvermesser.«

»Nicht mehr lange«, scherzte Karl, nicht minder zufrieden. »Sie sehen ja, ich bin auf dem Weg zum Schafbaron. Ich brauche nur noch die meinem Stand entsprechenden Ländereien und den Adelstitel. Aber Spaß beiseite, die Schafe, mein Pferd und ich benötigen eine Passage auf die Südinsel. Port Victoria … oder Port Cooper, wie es jetzt ja wohl heißt. Wissen Sie zufällig ein Schiff, das uns mitnehmen könnte?«

Das nächste Schiff nach Port Cooper ging in der Woche darauf, und Karl nutzte die Zeit, sich mit den Schafen und vor allem einem kleinen schwarz-weißen Hund vertraut zu machen, den ihm der Farmer verkaufte, bei dem die Schafe untergestellt waren. Seine Colliehündin hatte gerade Junge.

»Sind nicht reinrassig«, erklärte der Farmer ehrlich, während er Karl unter einer wuseligen Menge von Welpen mit seidigem Fell und bärchenhaftem Aussehen auswählen ließ. »Also die Winnie schon, die Mutter, die hab ich aus Irland mitgebracht, die ist ein echter Collie. Aber die Kleinen sind von so einem wuscheligen Rüden aus der Nachbarschaft. Ganz andere Rasse, Hüteinstinkt hat er allerdings auch, sonst hätt ich ihn nicht rangelassen. Bei den Welpen kann ich da natürlich für nichts garantieren, doch meistens vererbt sich das. Und einen Hütehund brauchen Sie, das ist mal sicher.«

Karl sah das ein, er war ganz angetan von der Idee, einen Hund zu haben. In Raben Steinfeld hatte er sich als Kind immer einen gewünscht, in seiner Familie hatte das Geld aber nicht mal für die Menschen gereicht, geschweige denn für einen Hofhund. Und einen Nutzen hätte das Tier auch nicht gehabt, bei Familie Jensch hatte es nichts gegeben, das sich zu bewachen lohnte.

Nun ließ er sich von dem Farmer beraten und wählte den kräftigsten Rüden des Wurfes. Der kleine Kerl kam deutlich nach seiner Mutter und hatte, winzig wie er war, nur Augen für die Schafe. Karl musste ihn bremsen, damit er in seinem Eifer, die Tiere zu treiben oder zu verhalten, nicht unter ihre Hufe kam. Da er auch gleich Karls Freundschaft suchte und ihm schon am zweiten Tag ihrer Bekanntschaft ständig auf dem Fuße folgte, taufte Karl ihn Buddy, was so viel wie Kumpel hieß, und freute sich an seiner Gesellschaft.

Die Überfahrt zur Südinsel verlief dann stürmisch wie fast immer. Karl selbst erwies sich zwar als ebenso unempfindlich für die Seekrankheit wie damals auf der Sankt Pauli, aber Buddy erbrach sich drei Mal und war nur noch ein winselndes Häufchen Elend, als sie endlich Port Cooper erreichten. Karl sorgte sich auch um die Schafe, aber die ertrugen die Seefahrt stoisch. Der Magen der Wiederkäuer schien nicht sonderlich empfindlich zu sein. Dafür zeigten sie sich recht renitent, als Karl sie schließlich an Land hatte. Das Tussockgras reichte in Port Cooper bis an den Landungssteg, und die Schafe machten sich gleich daran, es abzunagen. Karl allein und sein angeschlagener Welpe hatten ihnen da nichts entgegenzusetzen. Karl dachte daran, sich auf sein Pferd zu schwingen und zu versuchen, sie zusammenzutreiben, Brandy war jedoch steif nach der Seereise. Er mochte ihm keine schnellen Galoppaden und knappe Stopps zumuten. Während Karl noch überlegte, flitzten aus Richtung des Ortes zwei graue Hunde heran, nicht glatt- und seidenhaarig wie Collies, aber genauso geschickt und entschlossen, wenn es um Schafe ging. Die beiden kreisten Karls Herde in Windeseile ein, trieben sie zusammen und legten sich zufrieden hechelnd auf je einer Seite des Kreises nieder, als das Werk getan war. Buddy, der hingerissen mitgerannt war, übernahm eine dritte Seite und schaute abwechselnd konzentriert auf die zu bewachenden Schafe und von einem der großen Hunde zum anderen. Er hatte sichtlich neue Vorbilder.

Karl dagegen sah sich nach dem Besitzer der Hunde um. Ihm war nicht entgangen, dass die Tiere nicht selbstständig gehandelt hatten, sondern durch Pfiffe gelenkt worden waren. Und dann entdeckte er seinen Retter. Ein vierschrötiger Mann, unter dessen Mütze rotes Haar hervorlugte und dessen verschlissener Windmantel von vielen Stunden Schäferei bei Wind und Wetter zeugte, kam grinsend auf ihn zu.

»William Deans«, stellte er sich vor und tippte an seine Mütze. »Ich hoffe, wir konnten behilflich sein!«

Karl bejahte und bedankte sich. »Sie haben mich gerettet!«, erklärte er. »Ich muss mit den Viechern irgendwie den Waimakariri rauf bis Fenroy Station. Jedenfalls ist das die vorläufige Planung. Aber wie’s aussieht, laufen sie mir nicht einfach nach. Und der kleine Hund …«

Deans grinste. »Sehr vielversprechend, mit so einer Menge Schafe allerdings noch überfordert. Und Sie machen das auch noch nicht lange, oder?«

Karl schüttelte den Kopf. »Nein, das muss ich zugeben. Außerdem muss ich die Herde heute Nacht noch irgendwo unterbringen. Sie haben nicht zufällig ebenfalls Schafe?«

William Deans lachte laut auf. »Ob ich Schafe hab? Junge, Sie sind wirklich noch neu im Geschäft. Deans ist mein Name, wie ich schon sagte. Einer der Deans-Brüder, hier aus Riccarton. Na, kommt da immer noch nichts?«

Karl zuckte die Schultern. »Tut mir leid. Ich war zwei Jahre auf der Nordinsel. Landvermessung. Anscheinend ist mir da einiges entgangen.«

Deans warf einen kurzen Blick auf die Schafe und pfiff einem der Hunde, als zwei davon ausbrachen. Das Tier brachte sie selbstständig wieder unter Kontrolle.

»Mein Bruder und ich haben die ersten Schafe auf die Südinsel geholt«, erklärte er dann. »Aus Australien. Wir haben eine Farm in der Nähe. Mit inzwischen ein paar Hundert Tieren. Und falls Sie Ihre hier verkaufen wollen – ich mach Ihnen einen guten Preis. Das sind ganz hervorragende Mutterschafe, die Sie da haben. Könnten glatt von Holder sein.«

Karl bestätigte die Annahme, nicht ohne die Sachkenntnis seines Gegenübers zu loben – und fünf Minuten später waren die Männer handelseinig.

William Deans würde Karls Schafe vorerst mit nach Riccarton nehmen. Er kannte Christopher Fenroy und erklärte, seine Farm liege auf dem Weg. »Ich kann Ihnen helfen, die Tiere hochzutreiben. Oder Ihnen erst mal einen Hund leihen. Und zum Dank krieg ich dann zwei junge Widder nach eigener Wahl, wenn Ihre Schafe abgelammt haben. Die passen nämlich sehr gut zu unserer Zucht. Geht das in Ordnung?«

Er hielt Karl die Hand hin, der schlug aufatmend ein. Das Problem Schafe war damit vorerst zur allseitigen Befriedigung gelöst. Deans strahlte vor Freude über den Deal und die zu erwartende Blutauffrischung für seine Herde. Als Karl jedoch gleich darauf Ottfried Brandmann erwähnte und seine Überlegungen, ihm vielleicht Land für eine Farm abzukaufen, verdüsterte sich das Gesicht des Farmers.

»Was brauchen Sie denn dafür Joe und Otie, Mann?«, fragte der stämmige Schotte. »Machen Sie’s doch einfach wie mein Bruder und ich: Gucken Sie sich ein Stück Land aus – möglichst nicht so weit abgelegen, ich würd keine drei Tagesreisen weg vom nächsten weißen Nachbarn siedeln –, und dann fragen Sie bei den örtlichen Maori nach, ob die es Ihnen geben. Am besten auf Pachtbasis, darauf lassen sie sich fast immer ein. Und es ist beinahe geschenkt, man einigt sich auf ein paar Decken oder Stoffballen oder Töpfe und Messer im Jahr – wir zahlen insgesamt so etwa sechs Pfund –, und schon haben Sie Ihr Land.«

»Ich würde es aber vielleicht lieber kaufen«, meinte Karl. »Und ich hörte, dass Mr. Brandmann verkauft.«

Deans zuckte die Schultern. »Tut er. Und er hat auch Verträge mit den Maori, das ist alles wasserdicht – jedenfalls aus der Sicht der pakeha. Ob die Häuptlinge allerdings begreifen, was sie da unterschreiben? Also, ich würde mich nicht auf ein Stück Papier verlassen, wenn ich zwanzig bis an die Zähne bewaffneten Kriegern gegenüberstünde. Nein, nein, da pachte ich besser erst und kungle ihnen das Land später ab. Sie sind im Allgemeinen friedlich, wenn man sie nicht reizt, und teilweise sogar schon ganz geschäftstüchtig. Der Stamm da oben bei Fenroy – die machen ein Heidengeld mit Glücksbringern und Hustensaft! Meine Frau deckt sich da auch mit Heilmitteln ein, und das Zeug hilft wirklich. Wenn Sie mich fragen, verdienen die mehr als Fenroy mit seinen Äckern. Ackerwirtschaft läuft hier nicht. Die Zukunft hat Wolle und vier Beine.« Er wies grinsend auf Karls Schafe, die immer noch manierlich beisammenstanden und Gras knabberten.

»Also, denken Sie drüber nach«, meinte Deans und pfiff seinen Hunden jetzt zum Aufbruch. Er musste sich auf den Weg machen, wenn er Riccarton Farm vor dem Dunkelwerden erreichen wollte.

»Und falls Sie doch mit Joe und Otie verhandeln: Vorsicht! Das sind beides Gauner, gerade Joe ist mit allen Wassern gewaschen. Lassen Sie sich nicht über den Tisch ziehen!«

Karl pfiff Buddy ebenfalls, musste sich den Welpen aber schließlich unter den Arm klemmen, um ihn daran zu hindern, Deans und den Schafen zu folgen.

»Du kriegst die Viecher ja wieder«, tröstete er den fiependen Hund. »Und wenn du erst mal groß und stark bist, tun die auch, was du willst.«

Karl machte sich auf die Suche nach einem Nachtquartier für sich und sein Pferd. Nun, da die Schafe versorgt waren, musste er darüber nachdenken, was er als Nächstes tun wollte. Deans’ Auskunft über Ottfried befremdete ihn. Gut, er hatte Ottfried nie gemocht und hielt ihn für einen ziemlichen Dummkopf. Bislang kannte er ihn jedoch eher als einen Frömmler denn als einen Gauner. Andererseits war Ottfried von jeher faul gewesen. Unter der Knute seines Vaters hatte er sich das zwar nicht anmerken lassen, aber auf den Feldern und auch als Kind in der Schule hatte Ottfried nie einen Handschlag zu viel getan. Dazu passte die Vorstellung, lieber mit Land zu handeln, als es zu bestellen. Und die dahinterstehenden Gaunereien mochte Ottfried gar nicht durchschauen. Karl konnte sich kaum vorstellen, dass er inzwischen fließend Englisch sprach.

In Gedanken versunken stieg Karl den Hügel hinauf. Das Land in Port Cooper stieg verhältnismäßig steil an. Direkt am Meer war es zwar eben, aber die Siedlung lag am Hang. Karl zählte so etwa ein Dutzend Wohnhäuser und Läden. Einen Gasthof mit Übernachtungsmöglichkeit gab es leider noch nicht – doch immerhin zwei Pubs. Karl strebte gleich dem ersten zu. Nach der Überfahrt und den erfolgreichen Verhandlungen mit Deans über die Schafe war seine Kehle trocken, ein Bier würde ihm jetzt guttun. Gefolgt von dem immer noch etwas beleidigten Buddy betrat er die Kneipe, in der das für solche Etablissements typische Halbdunkel herrschte. Jetzt, am Nachmittag, war die Schenke noch wenig besucht. Zwei Männer standen an der Theke und unterhielten sich. Ein weiterer Mann, sehr gut gekleidet und offenbar nicht aus der Gegend, nippte an einem Whiskey. An einem Tisch in einer Nische wurde Black Jack gespielt.

Karl bestellte sein Bier, aber bevor er sich noch recht orientieren konnte, wurde die Tür aufgerissen und ein Mann stürmte herein. Er war eher klein und muskulös und sicher stark. Aus seiner Kleidung, Lederjacke, Stiefel und Denimhose, hätte Karl auf einen Farmer geschlossen, aber der schwankende Gang und die wettergegerbte Haut des Mannes sprachen eher für einen Seemann oder Walfänger. Jedenfalls nahm sich der Ankömmling nicht einmal die Zeit, seinen Hut, einen breitkrempigen Südwester, abzunehmen, bevor er den Barkeeper anblaffte.

»Ich such Joe Gibson, den Hurensohn. Und den komischen Deutschen, Otie!«

Der Barkeeper blieb gelassen. »Ruhe, mein Freund«, befahl er. »Wenn du wen erschießen willst, tu’s draußen. Das gilt auch für Schlägereien, ich wisch hier nicht gern Blut auf, verstanden?«

»Keine Angst. Wenn ich mit denen fertig bin, greif ich eigenhändig zum Schrubber!«, beschied ihn der Mann sarkastisch. »Also, was ist? Sind die Kerle hier? In dem anderen Pub haben sie mir gesagt, sie trieben sich bei Ihnen rum.«

Der Barkeeper wies mit dem Kinn auf den Tisch mit den Kartenspielern. Karl wandte sich gespannt zu ihnen um – sollte er Ottfried hier wirklich direkt gefunden haben? Aber der Neuankömmling stapfte sofort auf die Runde zu und versperrte ihm die Sicht.

»Gibson, du Hundesohn! Ich sag’s dir gleich, ich will mein Geld zurück! Und wenn’s gerecht zuginge, solltest du mir noch Ausgleich zahlen – und meiner Frau! Die sich erst zu Tode gefürchtet hat und sich jetzt zu Tode grämt! Mit mir machst du das nicht!«

Der Mann hob drohend die Arme, während die Kartenspieler verdutzt zu ihm aufsahen.

»Wer das ist, Joe?«

Eine verwunderte Stimme – und Karl erkannte Ottfried. Er konnte Idas Mann jetzt auch zumindest teilweise sehen. Ottfried lümmelte sich, offenbar nicht sonderlich besorgt, auf seinem Stuhl. Er war dicker geworden und wirkte aufgedunsen. Außerdem hatte er sich den Bart abrasiert – er sah nicht mehr aus wie ein braver Altlutheraner, sondern wie einer der Säufer und Spieler, die in den Bars von Auckland bis Nelson herumlungerten.

Der Mann schnaubte, bevor Gibson noch antworten konnte. »David Potter, mein Name – wenn er euch schon nicht geläufig ist. Aber sicher habt ihr tausend zufriedene Kunden! Wer sollte sich da an einen Pelzhändler aus Wellington erinnern?«

»Mr. Potter, natürlich!«

Karl nahm an, dass es Joe Gibson war, der sich jetzt mit getragener Stimme an den wütenden Mann wandte. Sein Tonfall erinnerte fatal an die Predigerstimme Jakob Langes, wenn der Gott mal wieder für etwas dankte, worüber andere sich eher beschwert hätten.

»Wo drückt denn der Schuh? Was haben wir getan, um Sie derart zu verärgern? Soweit ich weiß, haben Sie Ihr Land doch noch gar nicht in Besitz genommen.«

»Aber bezahlt, du Mistkerl!«, wütete Potter. »Und letzten Monat bin ich denn auch hergekommen. Mit meiner Frau und all unserem Hausrat. So eine Blockhütte hätte ich ja schnell gebaut, dachte ich, und Susan ist tapfer, eine echte Pionierin. Ein paar Tage im Zelt, das fand sie durchaus abenteuerlich.«

»Und?«, fragte Gibson unschuldig. »Was ist passiert? Eine Weta im Zelt? Ein paar Nachtvögel, die randaliert haben? Das kann passieren, Mr. Potter, das ist da draußen ja noch unerschlossenes Land.«

»Ein paar fette, blau tätowierte Maori vorm Zelt!«, brüllte Potter. »Mit Speeren, Keulen und Grimassen. Susan wäre vor Schreck fast gestorben. Die Kerle kamen an unser Feuer und machten Theater. Was sie wollten, haben wir zuerst gar nicht verstanden. Wir waren abends im Halbdunkel angekommen, hatten nur schnell unser Zelt aufgebaut – na ja, und am Morgen stell ich dann fest, dass wir mitten in deren kumara-Pflanzung gezeltet hatten. Nicht ganz unverständlich, dass sie da erbost waren. Nur … was macht deren kumara-Acker auf unserem Land? Daneben war noch ein Kornfeld – und ein paar Hütten waren da, die Kerle und ihre Weiber wohnten da drin. Ich hab ihnen meine Besitzurkunde gezeigt, aber da wollten sie nichts von wissen. Taten, als würden sie uns gleich am Spieß braten! Und erst mal haben sie unseren halben Hausrat eingesackt, als Entschädigung für das kaputte Feld. Zum Glück kam dann so ein fliegender Händler vorbei, der konnte ein bisschen Maori und hat übersetzt. Und dabei kam raus, dass uns das Land gar nicht gehört! Die Maori haben sich die Urkunde angeguckt und dann gesagt, ja, sie hätten mit dem Häuptling geredet vor dem letzten Neujahrsfest. Und dann wär niemand gekommen, um das Land zu bearbeiten. Also hat es der Häuptling zwei Familien gegeben, die irgendwie von sonst wo gekommen und mit dem Stamm verwandt sind, was weiß ich! Und jetzt will ich mein Geld zurück, Gibson! Und ein bisschen dalli!«

Gibson schien noch zu überlegen, aber Ottfried grinste Potter an. »Wo Problem? Gut, Übersetzer sagen, manchmal, wenn Siedler nicht gleich kommen, Maori denken, kommen nie. Das dumme Sache. Dann du ganz einfach nehmen Parzelle nebenan! Wir ändern Papier, du siedeln, alles gut!«

»Wie war das bitte?« Potter ballte die Fäuste. »Wir sollen da noch mal rausfahren, vielleicht den Rest unserer Sachen mitnehmen und mal höflich nachfragen, ob die Kerle das eine Papier anerkennen, nachdem sie das andere zum Hintern abwischen benutzt haben? Ich hör wohl nicht richtig! Ich weiß nicht, was Sie da für ein Geschäft gemacht haben mit den Wilden, korrekt war’s jedenfalls nicht!«

»Aber sicher war es korrekt, Mr. Potter!«, erklärte jetzt Gibson, nach wie vor mit salbungsvoller Stimme. »Alles ganz offiziell registriert und anerkannt in Auckland vom Gouverneur und allen Regierungsstellen. Wenn die Maori das jetzt nicht anerkennen, müssen Sie sich durchsetzen. Sie müssen Klage führen, vielleicht die Polizei oder das Militär um Hilfe bitten. Ehrlich gesagt weiß ich selbst nicht genau, wie man in solchen Fällen verfährt, es ist allerdings ganz sicher nicht unser Problem. Wir haben die Sache ordentlich gehandhabt, die Papiere sind in Ordnung.«

»Das ist nicht Ihr Problem?« Potter fasste den Mann blitzschnell am Kragen und zerrte ihn hoch. »Dann werde ich Ihnen jetzt mal ein paar Probleme bereiten, Mr. Gibson. Auf keinen Fall lasse ich Sie so davonkommen. Ich werde keinen Privatkrieg führen um dieses Land. Ich hol mir das Geld von Ihnen zurück und kauf mir anderes!«

»Nun bleiben Sie mal ruhig!« Der vornehm gekleidete Mann, der an der Theke seinen Whiskey getrunken hatte, mischte sich ein. »Sie werden Ihr Geld auf jeden Fall zurückerhalten, Mr. Potter. Machen Sie sich keine Sorgen. Wenn ich mich vorstellen darf: Reginald Newton, ich bin Anwalt. Ich betreibe eine Kanzlei in Wellington und bin jetzt hier, weil sich ein anderer … äh … Kunde dieser Herren an mich gewandt hat. Ein Zufall, dass wir uns hier alle treffen.« Er lächelte. »Aber die Welt ist natürlich noch klein auf der Südinsel, auch wenn das Land groß ist. Ich jedenfalls vertrete Rudyard Butler – offenbar Ihr Nachbar, Mr. Potter. Captain Butler siedelt bereits auf dem Land, das ihm von Mr. Gibson und Mr. Brandmann verkauft worden ist. Und auch was ihn angeht, sind Unregelmäßigkeiten aufgetaucht. Die Einheimischen bestreiten sein Recht auf gewisse Teile seiner Parzelle, und sie behaupten, ihre Ansprüche beweisen zu können. Jedenfalls sind sie im Besitz von Landkarten, in die Heiligtümer eingezeichnet sind.«

Ottfried stöhnte. »Die tapu. Du nicht erzählt Käufer von tapu, Joe? Wo doch Cat sagt, wichtig?«

»Komm, Otie, hör auf!« Gibson schüttelte den Kopf. »Du warst dabei, als wir mit Butler verhandelt haben. Hast du noch an die drei Ecken gedacht, auf denen die tohunga rumgetanzt hat?«

Newton runzelte die Stirn. »Mr. Butler möchte die Maori jedenfalls nicht verärgern«, sprach er weiter, »sondern wünscht eine gütliche Einigung. Zumal die Leute wohl auch beim Kauf ziemlich übervorteilt worden sind. Mr. Butler war geradezu verstört darüber, wie das Land eingehandelt wurde. Auch er wird Klage führen. Sie können sich also gern anschließen, Mr. Potter, wenn ich die Sache vor Gericht bringe.«

Potter schnaubte erneut und musterte den gepflegten Herrn belustigt. »Was bist du denn für ein Laffe?«, fragte er grinsend. »Aus Wellington? Mir scheint, du kommst aus London! Und bringst unsere Sache noch vor die Queen, was? Ich hab meine Angelegenheiten immer allein geregelt – und schneller, als Victoria ›Albert‹ sagen kann, Gibson!« Unvermittelt wandte er sich wieder zu seinem Widersacher um, und gleich darauf sauste seine Faust gegen dessen Kinnlade. Gibson flog durch die halbe Bar, landete an der Wand unter einer Dartscheibe und sank verblüfft zu Boden.

»Und nun zu dir, Otie!« Potter machte Anstalten, mit Ottfried genauso zu verfahren wie mit dessen Freund, aber Ottfried hob sofort abwehrend die Hände.

»Nicht … nicht hauen! Ich nichts gemacht – wir doch alle Freunde, oder?«

»Ich werd dir zeigen, wer hier wessen Freund ist!«

Gibson hatte sich wieder gefangen und stürzte mit einem Schrei auf Potter zu. Der wehrte seinen Schlag geschickt ab. Einer der anderen Spieler, wohl mit Gibson befreundet, griff ihn daraufhin an. Binnen kürzester Zeit war eine Kneipenschlägerei im Gange.

»Aber meine Herren!«

Der Anwalt aus Wellington blickte unglücklich auf das Gewühl und dann auf Karl, der ebenfalls noch an der Bar stand und überlegte, ob und auf wessen Seite er sich einmischen sollte.

»Das ist unglaublich!«, bemerkte Newton.

Karl ließ die Bemerkung unbeantwortet, zog sich aber ebenso zurück wie der Anwalt. David Potter brauchte ganz offensichtlich keine Hilfe. Er hatte Joes Freund ebenso schnell auf die Bretter geschickt wie zuvor Joe und versetzte eben auch Ottfried einen rechten Haken. Joes erneuter Angriff brachte ihm neben der schon aufgeschlagenen Lippe auch noch eine blutige Nase ein.

»Reicht’s euch jetzt?«, fragte der kleine Mann ein bisschen außer Atem, jedoch sichtlich bereit, es auch noch mit drei weiteren Angreifern von Joes und Ottfrieds Kaliber aufzunehmen. »Haben wir die Angelegenheit geklärt?«

Ottfried nickte verängstigt. »Du Geld zurück«, stieß er mühsam hervor, einer seiner Vorderzähne schien sich gelockert zu haben.

Joe Gibson richtete sich wieder auf. »Ja … äh … tut mir … tut mir leid, dass die Lage sich so verschärft hat, Mr. Potter. Aber gut, wir wollen in diesem Fall eine Ausnahme machen und Ihnen anstelle eines Umtauschs dann doch Geld anbieten. Wir …«

»Ihr kommt jetzt augenblicklich mit der Kohle rüber«, stoppte Potter seinen Redefluss, »oder ich stopf dir das Maul endgültig. Die Scheißpredigerstimme kannste dir sparen. Da bin ich einmal drauf reingefallen, nicht noch mal!« Er zerrte Joe erneut am Hemd hoch.

»Augenblicklich wird nicht gehen«, stöhnte Joe. »Bitte, Sie … Sie müssen doch verstehen, dass wir keine zweihundert Pfund mit uns herumtragen. Hier, ich …«, er suchte in seinen Taschen, »… ich geb Ihnen fünf Pfund, in Ordnung? Und dann nehm ich das nächste Schiff nach Nelson zur Bank, Sie verstehen? Ich hab mein Geld auf der Bank. Und du, Otie?«

Karl sah, dass er versuchte, seinem Kumpan zuzublinzeln, Ottfried verstand den Wink allerdings nicht.

»Ich nur zwei Pfund«, nuschelte Ottfried. »Und nichts auf … Bank. Ich gar nichts mehr. Tut leid.«

Gibson stöhnte. Karl fragte sich, ob angesichts der Dummheit seines Kompagnons oder der Erkenntnis, dass die Erstattung des Kaufpreises nun an ihm hängen blieb.

»Na schön«, lenkte er ein. »Dann kommt eben alles von meinem Konto. Aber ich muss nach Nelson, daran geht kein Weg vorbei.«

Potter überlegte. »Du weißt«, sagte er drohend, »was mit deinem Freund passiert, wenn du mich hängen lässt?«

Gibson hob die Hände. »Um Himmels willen! Ich würde Sie doch nicht hängen lassen. Und Otie – schön dumm wäre ich, Sie sind ja nicht unser einziger Kunde. Nur unzufrieden. Also, wenn ich nicht zurückkäme, dann könnte Otie sich doch den Erlös der ganzen anderen Parzellen einstecken! Nein, nein, Mr. Potter, keine Sorge. Vielleicht … Ja, wenn ich es mir recht überlege, geht es vielleicht schneller, wenn ich ein Pferd nehme.«

Karl wartete den Ausgang der Verhandlungen nicht ab. Ottfried hatte ihn im Eifer des Gefechts nicht bemerkt, und es war sicher nicht der geeignetste Zeitpunkt, seine Bekanntschaft mit ihm zu erneuern. Zudem sah er seine Chance: Wenn dieser Potter nicht ganz dämlich war – und den Eindruck machte er auf Karl keinesfalls –, würde er Ottfried in den nächsten Tagen nicht aus den Augen lassen. Karl selbst hätte keinen der Kerle allein gelassen, er hätte beide nach Nelson und dort auf die Bank begleitet! Wenn Potter Gibson nun wirklich gehen ließ, dann würde er Ottfried als Geisel betrachten und mit ihm zusammen in Port Cooper warten.

Karl konnte derweil nach Purau reiten und ganz zwanglos bei Ida vorbeischauen. Er musste wissen, wie sie im Schatten dieses »neuen« Ottfried lebte!

KAPITEL 5

»Da ist wieder eins!« Aufgeregt vor Jagdeifer wies Cat auf ein Kaninchen, das Chasseur eben aus einem Busch trieb. »Pass aber auf, dass du den Hund nicht erwischst!«

Ida hatte bereits angelegt. Sie erkannte längst an Chasseurs Bellen, ob er hinter einem Kaninchen her war, und natürlich bestand keine Gefahr, dass sie Jäger und Beute verwechselte.

Die Kugel des Colts zerschmetterte den Kopf des kleinen Tieres und schleuderte es noch ein paar Längen durch die Luft, bis es tot zu Boden fiel. Chasseur apportierte es brav.

»Abendessen gesichert«, meinte Ida kurz.

Cat war vor Begeisterung außer sich. Sie vermochte kaum zu glauben, wie souverän die sanfte, schüchterne Ida die Schusswaffe handhabte. Inzwischen hatte sie ihr Können oft genug unter Beweis gestellt. Die Kaninchen, die sie im Wald und auf den Ebenen schoss, waren eine willkommene Bereicherung des Speisezettels. Ida ging allerdings nur auf die Jagd, wenn Ottfried und Joe nicht zu Hause waren. Sie wusste eigentlich nicht, warum sie ihnen ihre Schießkünste verheimlichte, aber irgendetwas hielt sie zurück, davon zu erzählen, obwohl sie die Männer und Cat nach deren Rückkehr von der zweiten Handelsexpedition mit einem Kaninchenbraten begrüßt hatte. Vielleicht war es auch gerade Ottfrieds unfreundliche Reaktion auf diese kulinarische Überraschung gewesen, die sie zum Schweigen veranlasste.

»Warst du wieder bei den Redwoods?«, fuhr er sie an. »Oder hat einer von denen den Hasen vorbeigebracht? Mir gefällt das nicht, Ida, zwei ledige Kerle in dem Haus, und du gehst da aus und ein. Wen magst du denn da lieber, Ida? James oder Edward?«

Ida hatte ihn verletzt angesehen und die Lippen zusammengepresst. Tatsächlich genoss sie die Höflichkeit der Redwood-Brüder, sie behandelten sie immer wie eine Lady. Die Männer in Raben Steinfeld hatten die Frauen auch respektiert, doch das »Madam hier« und »Madam da« der Redwoods, die kleinen zuvorkommenden Gesten – sie öffneten ihr die Tür oder nahmen ihr schwere Lasten ab und bedankten sich mit freundlichen Worten für ein Essen oder eine kleine Dienstleistung –, all das hatte Ida bisher nicht gekannt. Die Unterstellung, sie könne unzüchtige Gedanken bezüglich Ed oder James hegen, war jedoch unsinnig. Sie hatte Ottfried nie Anlass zur Eifersucht gegeben.

»Ich bin mit Laura befreundet«, rechtfertigte sie sich knapp. »Mit keinem sonst. Und Laura verdankst du auch den Braten. Letztendlich. Also iss ihn oder lass es. Mir ist es egal.«

Ottfried hatte natürlich gegessen, aber wie es genau zugegangen war, dass Ida Laura den Braten »verdankte«, hatte sie später, als die Männer außer Haus waren, nur Cat erzählt.

Die Freundin fuhr darauf ungläubig und ehrfürchtig über das glatte Holz des Revolvergriffs. »Ich hab noch nie eine Muskete abgefeuert!«, gestand sie, obwohl sie im Dorf der Ngati Toa natürlich welche gesehen hatte, »und ich wusste gar nicht, dass man so genau damit zielen kann – so ein Kaninchen, das ist doch ein kleines Tier.«

Ida lächelte. »Dies ist keine Muskete, es ist ein Revolver. Viel kleiner und handlicher. Und wie man damit schießt, kann ich dir zeigen, obwohl Laura sagt, die meisten lernen es nicht so schnell. Mir erscheint es einfach.«

Cat zog die Augenbrauen hoch, und in ihren schönen Augen blitzte der Schalk. »Bei dir ist es wahrscheinlich die pure Not«, neckte sie die Freundin. »Bei einem Mann wie Ottfried … da fühlt man sich als Frau doch gleich besser, wenn man bewaffnet ist.«

Ida hatte Cat dann gezeigt, wie man die Waffe lud und abfeuerte, doch die Freundin erreichte nie auch nur annähernd ihre Treffsicherheit. Zudem machte ihr das Schießen keinen Spaß. Auch noch nach etlichen Tagen der Übung zuckte sie zusammen, wenn sie das Mündungsfeuer sah und den Rückstoß spürte.

»Ich kann nichts dagegen machen«, meinte Cat schließlich, bevor sie die Sache aufgab. »Feuerwaffen machen mir Angst. Wann immer ich so ein Ding sehe oder höre, muss ich an Te Ronga denken und das Loch in ihrer Brust. Ich hab versucht, darüber hinwegzukommen, aber es geht nicht. Du musst weiter allein auf die Jagd, Ida, ich werde Fallen stellen und Fische fangen.«

Cat stellte fest, dass Ida ihre neuen Fertigkeiten ausgesprochen guttaten. Die junge Frau blieb nicht mehr furchtsam allein im Haus, während sie selbst durch den Wald streifte, um Kräuter zu sammeln und auch mal den ein oder anderen Vogel zu fangen. Stattdessen nahm sie ihre Waffe und folgte ihr. Und auch ihr Verhältnis zu Carol schien sich geändert zu haben. Während sie früher bevorzugt Linda im Arm gehalten hatte, setzte sie sich jetzt ganz selbstverständlich die Trage auf und setzte Carol hinein. Das Kind begleitete sie so auf ihren Jagdausflügen und gewöhnte sich weit schneller als Cat und Chasseur an den Lärm der Waffe. Der Hund hatte sich immerhin von deren Nutzen überzeugen lassen, nachdem Ida begonnen hatte, die Hasen zu erlegen, die er aufscheuchte. Der Knall behagte ihm zwar nicht, tot waren die Kaninchen allerdings leichter zu fangen. Chasseur war als Jäger völlig untalentiert, Apportieren lag ihm deutlich mehr.

An diesem Tag nun lag bereits das zweite erlegte Kaninchen in der ledernen Jagdtasche, die Cat bei sich trug. Die Frauen wollten sich gerade zurück zum pa aufmachen, als Chasseur ein weiteres Mal bellte. Diesmal vor einem Gebüsch, das den Sträuchern, aus denen das Kaninchen gekommen war, gegenüberlag. Hier versteckten sich jedoch keine Tiere. Als Cat und Ida näher traten, hörten sie Stimmen.

»Maori«, sagte Cat überrascht und rief dann einen freundlichen Gruß in das Dickicht, in dem die Leute Deckung gesucht hatten.

»Kia ora. Haere mai. Keine Angst, wir haben nicht auf euch geschossen!«

Die Maori ließen sich daraufhin sehen und gaben sich beleidigt.

»Ariki Te Kahungunu ist nicht furchtsam!«, erklärte ihr Anführer mit fester Stimme. »Genauso wenig wie seine Krieger!«

Auf Ida wirkte der Mann seinerseits furchterregend, mit seinen das ganze Gesicht bedeckenden moko. Cat hatte ihr erklärt, dass die Maori die Tätowierungen so nannten. Auch seine traditionelle Kriegeraufmachung, zu der er obendrein ein schweres Beil, eine verzierte Nephritkeule und einen aufwendig gewebten Mantel trug, befremdete und ängstigte sie. Cat hingegen erkannte den Häuptling, der ihr und den Männern bei ihrer ersten Expedition gastlich Aufnahme gewährt hatte. Ebenso die kleine ältere Frau mit dem offenen, schon fast weißen Haar. Sie war jetzt westlich gekleidet, anscheinend ihr neuer Feststaat, aber schon die hei-tiki, die sie trug, ihr Schmuck aus Muscheln und ihr verzierter Mantel kennzeichneten sie als Würdenträgerin ihres Stammes. Die tohunga, die den Weißen damals die Stellen gezeigt hatte, die ihrem Volk heilig waren. Die beiden wurden von vier Kriegern begleitet, alle mit Speeren und Kriegskeulen bewaffnet – und mit Flinten. Cat schwante nichts Gutes, direkt Furcht empfand sie jedoch nicht.

»Das hat auch niemand angenommen!«, versicherte sie dem ariki jetzt würdevoll. »Te Kahungunu würde sich auch vor einem ganzen Stamm von Feinden nicht fürchten, und ebenso wenig seine Krieger und die tohunga Harata, mit der die Geister sind.«

Cat verbeugte sich ehrerbietig und trat vor, um mit der Stammesältesten den hongi zu tauschen. Spätestens jetzt mussten die Maori sehen, dass Linda in der Trage auf ihrem Rücken saß. Egal, ob sie sich zuvor gefürchtet hatten oder nicht, sie konnten nicht ernstlich glauben, dass zwei Frauen mit ihren Kindern auf dem Kriegspfad waren.

Die Stammesälteste sagte etwas.

»Kannst du vielleicht mal übersetzen?«, fragte Ida nervös.

Sie hielt immer noch die Waffe in der Hand und kämpfte gegen den Impuls, sie drohend auf die Maori zu richten. Aber sie ahnte, dass dies die falsche Reaktion gewesen wäre. Die Leute sahen gefährlich aus, machten jedoch keine Anstalten zum Angriff.

»Harata sagt, sie sei gekommen, weil die Geister erzürnt seien«, übersetzte Cat und wandte sich wieder an die tohunga.

»Das beunruhigt uns«, versicherte sie ihr. »Aber was können wir tun, um sie wieder gnädig zu stimmen? Kann es sein, dass meine Freundin sie mit ihrem Schuss erschreckt hat? Das war nicht unsere Absicht, wir wollten niemanden erschrecken oder bedrohen.« Sie hob ihre Hände und öffnete dann betont langsam die Jagdtasche. »Hier, wir haben nur die Tiere gejagt, welche die pakeha nach Aotearoa brachten und die es hier seitdem in so großer Zahl gibt wie Sterne am Himmel.«

»Ist es, weil wir das pa bewohnen?«, fragte Ida ängstlich. »Sind sie gekommen, um uns rauszuwerfen oder irgendwas zu fordern?«

Cat schüttelte den Kopf und gebot ihr Schweigen. »Die sind nicht wegen des pa hier. Das ist ein ganz anderer Stamm, die leben sechs Tagesmärsche von hier. Und ich kenne sie. Weshalb ich jetzt auch nicht ›Mach dir keine Sorgen‹ sage. Die werden schon ihre Gründe haben, bewaffnet hier aufzukreuzen. In unmittelbarer Gefahr sind wir dennoch nicht.«

»Wir laden euch auch gern ein, das Mahl mit uns zu teilen«, wandte sich Cat erneut an die Eingeborenen, die steif den Frauen gegenüber Aufstellung genommen hatten. »Wir können gleich hier ein Feuer entzünden. Aber wollt ihr nicht den hongi mit uns tauschen?«

Die tohunga schwieg darauf, und der Häuptling rief ein paar scharfe Worte.

»Ich habe sie zum Essen eingeladen, doch der Häuptling sagt, er wolle nicht mit uns an einem Feuer sitzen«, übersetzte Cat seufzend. »Es sei kein Frieden zwischen ihm und unseren Männern. Er kommt, um Klage zu führen. Und er will wissen, wo Joe und Ottfried sind.«

Sie sprach ein paar ruhige Worte zu dem Häuptling, der daraufhin zu einer Erklärung ansetzte. Cat übersetzte für Ida.

»Es hat Schwierigkeiten gegeben mit dem Land, das sie Ottfried und Joe verkauft haben. Erst habe es wohl niemand haben wollen. Dann kam Mr. Butler – sie nennen ihn Mis-ta Rudia, ich nehme an, er heißt Rudyard oder Rüdiger oder so ähnlich. Jedenfalls kamen sie mit ihm gut aus, bis er bei einem ihrer Heiligtümer Land umpflügte. Und auf einem anderen ließ er Schafe weiden. Dabei haben Ottfried und Joe ihnen zugesichert, die tapu würden von den Siedlern geachtet. Sie haben Mr. Butler dann zur Rede gestellt, und der wusste von nichts. Er will jetzt jemanden beauftragen, der die Frage vor den Gouverneur bringt oder so etwas. Aber Te Kahungunu sieht das nicht ein. Er sagt, nicht der Gouverneur habe ihm die Zusicherungen gegeben, sondern Joe und Ottfried. Und ich natürlich, ich habe ja übersetzt. Wofür ich mich eben schon dreimal entschuldigt habe. Ich hoffe, sie glauben mir, dass ich es ernst meine. Außerdem können die Geister nicht warten, bis der Gouverneur Entscheidungen getroffen hat. Sie müssen versöhnt werden, und auf keinen Fall darf es weitere Verstöße gegen tapu geben. Deshalb sind sie hier. Sie wollen die Männer zur Rede stellen.«

»Hast du ihnen gesagt, dass sie nicht da sind?«, fragte Ida.

Cat nickte. »Sie wollen warten. Oder sie suchen gehen. Da ist nämlich noch etwas anderes. Sie haben herausgefunden, dass sie übervorteilt worden sind. Allein Butler hat schon zehnmal so viel für sein Land gezahlt, wie der Stamm für alles erhalten hat. Und jetzt wollen sie mehr Geld.«

Die Maori richteten ihre Speere drohend auf.

Ida rieb sich die Stirn. »Was machen wir denn jetzt?«, fragte sie unglücklich. Carol regte sich schon in ihrer Trage, sie hoffte, die Kleine würde nicht gleich schreien.

Cat zuckte die Schultern. »Erst mal Geschenke überreichen, würde ich sagen. Vielleicht nehmen sie ja doch etwas von unseren Speisen an. Aber dazu müssten wir sie zum pa mitnehmen, was ich ungern täte. Damit sähen sie schließlich den nächsten Bruch eines tapu. Harata wäre sicher erbost. Und dann müssen wir überlegen, ob wir sie nach Port Cooper schicken oder nicht.«

»Alle lassen jetzt die Waffen sinken!« Überraschend durchschnitt eine Männerstimme die Luft, klar und entschlossen.

Sowohl Cat und Ida als auch die Maori fuhren zusammen. In ihrer hitzigen Diskussion hatte keiner von ihnen den Reiter bemerkt, der sich vom pa her genähert hatte und jetzt ein Jagdgewehr auf Te Kahungunu und seine Leute richtete. Der Mann zögerte ein wenig, als er die Frau unter den Einheimischen erkannte. Anscheinend fragte er sich, ob er die Situation verkannte. Die Speere sprachen jedoch eine deutliche Sprache. Hier wurden zumindest Drohgebärden gezeigt.

»Karl!«

Ida sah zu dem Reiter auf und vergaß mit einem Schlag die Maori und ihre und Cats unangenehme Lage. Nichts war mehr wichtig. Vor ihr, auf dem hübschen Fuchs, den er Brandy nannte, saß Karl Jensch!

»Karl! Wo kommst du her? Wie hast du mich gefunden?« Idas Gesicht drückte Verblüffung aus, doch ihre Augen strahlten bereits.

Die tohunga sprach ein paar Worte zu Cat, die daraufhin den Kopf schüttelte. »Nein. Das ist nicht ihr Gatte«, gab sie Auskunft. »Ihr Gatte ist Otie. Aber ja, da ist Licht zwischen den beiden. Sie … äh … sie sind wohl alte Freunde.«

Einer der Krieger lachte. »So wie Kupe und Kura-maro-tini Freunde waren, bevor er ihren Gatten erschlug und sie mitnahm nach Aotearoa?«, frotzelte er.

Cat musste ein Lächeln unterdrücken. »Nein, nicht so, glaube ich. Mehr Freunde, die als Kinder miteinander gespielt haben.«

Harata blickte von Karl zu Ida und wieder zu Karl. Ihre Augen schienen seltsam hell. »Jetzt sind sie keine Kinder mehr«, meinte sie. »Was will der Mann? Er trägt eine Waffe, aber ich sehe keinen Wunsch nach Kampf in seinen Augen.«

»Was ist hier los?«, fragte Karl.

Er versuchte, sich nicht in Idas Blick zu verlieren, sondern die Männer im Auge zu behalten, die er immer noch mit der Waffe bedrohte, obwohl sie das nicht sehr ernst zu nehmen schienen. Die alte Frau jedenfalls nahm sich Zeit für einen Plausch mit der schönen blonden jungen Frau, in der er das Mädchen wiedererkannte, das damals in Wairau übersetzt hatte. Poti. Oder Cat, wie sie sich später nannte. Chris Fenroys Cat.

»Bedrohen dich diese Leute, Ida?«

Ida war zu keiner Stellungnahme fähig. Sie konnte Karl nur ansehen. Er war immer noch schlank, aber kräftiger als damals in Raben Steinfeld. Sicher hatte er in den letzten zwei Jahren nicht hungern müssen. Sein blondes lockiges Haar umspielte sein Gesicht. Er trug es halblang unter einem breitkrempigen Hut. Sein Bart hätte mal wieder gestutzt werden können. Ein kurzer Bart, der ihn männlicher wirken ließ. Die Lachfältchen und die blitzenden Augen, die sein Gesicht immer jungenhaft gemacht hatten, waren noch da. Und er musste viel draußen sein, sein Gesicht war gebräunt und wettergegerbt.

»Nein«, antwortete stattdessen Cat. »Niemand bedroht hier irgendjemanden. Sie missverstehen das. Bitte, Mr. Jensch – Sie sind doch Karl Jensch, oder? Bitte stecken Sie das Gewehr weg. Diese Leute haben mit Ottfried ein Hühnchen zu rupfen, aber gegen Ida und die Kinder haben sie nichts, und mir werden sie auch nichts tun. Machen Sie sich die Leute nicht zu Feinden, das könnte uns alle gefährden.«

Karl nickte und ließ die Waffe sofort sinken.

Als der Häuptling daraufhin drohend mit dem Speer auf den Boden schlug, steckte er das Gewehr endgültig weg, zeigte ihm in einer Geste der Kapitulation die Handflächen und versuchte, sich zu erinnern, wie man eine Entschuldigung auf Maori formulierte.

»Mo taku he. Es tut mir leid«, sagte er schließlich. »Kia ora. Ich wollte nur …«

Harata, die tohunga, sprach ein paar begütigende Worte zu Te Kahungunu. Der gab daraufhin eine Art Grunzen von sich.

»Harata meint, Sie haben Ida nur schützen wollen«, übersetzte Cat. »Der Häuptling ist trotzdem erzürnt.«

Karl überlegte kurz. Dann nahm er seinen wertvollen Wachsmantel, den er hinten am Sattel trug, stieg ab und legte ihn vor Te Kahungunu nieder, sehr vorsichtig, um ihm nicht zu nahe zu kommen. Auf der Nordinsel galten die ariki als unberührbar. Hier schien das nicht so streng gehandhabt zu werden, aber er wollte sich keinesfalls eines weiteren Fehlers schuldig machen.

»Bitte, Cat, sagen Sie ihnen, ich erbitte ihre Verzeihung, und wenn ich jemanden beleidigt haben sollte, so nehme er doch bitte dieses Geschenk als Wiedergutmachung an.«

Cat lächelte anerkennend. »Sie haben eben schon sehr schön selbst um Verzeihung gebeten. Das hier wird die Leute natürlich endgültig besänftigen.«

Sie sprach die Maori an, und sowohl Karl als auch Ida atmeten auf, als Te Kahungunu daraufhin nickte.

»Er will noch wissen, ob Sie Ottfried und Joe kennen«, übersetzte Cat die folgenden Worte des Häuptlings. »Und ob Sie ein Freund von ihnen sind.«

Karl hob abwehrend die Hände. »Hoa nohea«, radebrechte er auf Maori, was so viel wie »Freund nie« bedeutete. »Aber ich hab sie gestern noch in Port Cooper gesehen«, wandte er sich an Cat. »Und die Leute hier sind nicht die Einzigen, die ein Hühnchen mit ihnen zu rupfen haben. Da ist zum Beispiel ein Farmer, der sein Land anderweitig vergeben fand, als er in die Plains kam, ein Siedler, der wohl aus Versehen diverse tapu gebrochen hat und froh sein konnte, dass man ihn dafür nicht umbrachte. Ein geschniegelter Anwalt aus Wellington …«

»Ottfried steckt in Schwierigkeiten?«, fragte Ida nervös.

»Joe und O-tie in Te whaka raupo?«, fiel ihr der Häuptling ins Wort. »Ort, die pakeha jetzt nennen Port Cooper?«

Karl nickte. »In einem der dortigen Pubs, nehme ich an. Zumindest Ottfried. Gibson ist angeblich in Nelson.«

Te Kahungunu sagte etwas zu seinen Gefolgsleuten. Die schienen sich daraufhin zum Aufbruch bereitzumachen. Harata sagte etwas zu Cat und wandte sich dann ebenfalls zum Gehen.

Cat wirkte erleichtert, aber auch etwas zerknirscht, als sie es für Karl und Ida übersetzte. »Der Häuptling und seine Leute gehen jetzt nach Port Cooper, um mit den Männern zu sprechen. Sie haben verstanden, dass Sie, Karl, mit der ganzen Sache nichts zu tun haben. Mir sind sie wegen der Übersetzerei etwas böse. Harata sagt, ich hätte wissen müssen, wie die Männer sind. Indem ich für sie arbeitete, habe ich mich beschmutzt. Womit sie ja nicht Unrecht hat. Ich habe ihr zugestimmt und versprochen, mich zu reinigen. Doch sie sagt, die Geister seien bereits besänftigt gewesen, Ida, als sie dein Lächeln sahen. Du erfreust sie durch dein Glück.«

KAPITEL 6

»Wo kommst du her, Karl? Wie hast du mich, wie hast du uns gefunden?«

Karl ließ sich aus dem Sattel gleiten. »Ich hörte, du seist in Purau, Ida«, sagte er.

Was war nur mit seiner Stimme los? Sie klang tonlos, schwankend, als führte er diese Unterhaltung nur in seinen Träumen. Und doch war er jetzt hier auf einer sonnigen Lichtung in einem Wald aus Südbuchen, Farnen sowie von Rata-Sträuchern umwucherten Kamahi und Steineiben, und vor ihm stand Ida. Leibhaftig und noch schöner, als er sie in Erinnerung hatte. Sie hatte sich verändert, war etwas fraulicher geworden. Vielleicht wirkte sie auch nur dadurch weicher und zugänglicher, dass sie keine Haube mehr trug, keine Schürze und keine dunklen Kleider. Ihr prächtiges Haar war auch nicht mehr brav aufgesteckt, sondern zu einem langen, dicken Zopf geflochten. Statt der hochgeschlossenen strengen Kleidung der Altlutheraner Dörfler trug sie ein leichtes hellblaues Kattunkleid. Es war abgetragen und schmutzig, doch die Farbe passte zu ihren Augen und bildete einen hübschen Kontrast zu ihrem leicht gebräunten Gesicht. Dies war nicht mehr die Frau, die ihr Leben mit gesenktem Kopf verbrachte – im Sommer über die Gartenbeete, im Winter über eine Handarbeit gebeugt. Ida sah zu ihm auf – und er bemerkte verblüfft die Waffe in ihrer Hand.

»Ida, hast du geschossen? Ich war auf eurem Hof – die Redwoods hatten mir den Weg gewiesen – und kam her, als ich den Schuss hörte. Aber ich hätte nicht gedacht … Du hast auf diese Maori geschossen?«

Cat zog lächelnd eins der Kaninchen aus der Jagdtasche und hielt es ihm hin. »Nein, nur auf das hier, sonst wären wir jetzt tot. Ida trifft zwar zuverlässig, vier Maori-Krieger auf einmal hätte sie jedoch nicht niederstrecken können.«

Karl runzelte die Stirn und warf einen Blick auf den Colt. »Vier?«, fragte er. »Also ich denke, dieses Ding fasst bis zu fünf Patronen! Das ist doch ein Trommelrevolver, oder? Du musst ihn mir nachher mal zeigen, ich habe so ein Ding noch nie gesehen.«

Ida errötete. Sie bekam kein Wort heraus, und Karl fand die Situation plötzlich völlig absurd. Er stand Ida gegenüber und sprach über die waffentechnische Entwicklung durch Mr. Colt.

Er ging auf die Frau zu, von der er sein Leben lang geträumt hatte. »Ida, du musst mir von dir erzählen! Wie ist es dir ergangen? Ich dachte, du wärst in Australien. Aber dann traf ich Elsbeth, und sie erzählte mir, ihr wärt hier. Ich bin sofort gekommen.«

Er griff nach ihren Händen. Ida ließ die Waffe fallen, sodass sie frei waren, als Karl sie in die seinen nahm. Sie waren eiskalt.

Carol regte sich in ihrem Tragekorb, und als der fremde Mann plötzlich näher kam, begann sie besorgt zu weinen. Dann bellte Chasseur. Während der Konfrontation mit den Maori hatte er sich tunlichst zurückgehalten – der Hund verfügte über einen guten Überlebensinstinkt. Er war wohl bereit, seine Herrin gegen einen Mann zu verteidigen, aber nicht gleich gegen eine halbe Armee.

Sein warnendes Kläffen lockte nun Buddy hinter Karls Pferd hervor. Der Welpe wedelte mit seinem kleinen Schwanz, als er des größeren Hundes gewahr wurde. Chasseur fixierte ihn knurrend mit drohend aufgestellter Bürste, bis Cat ihn dafür rügte.

»Chasseur, mach dich nicht so wichtig! Er ist noch ein Baby!«

Ida und Karl nahmen nichts von all dem wahr. Als sich ihre Hände berührten, schien sich ein Kreis geschlossen zu haben. Ein paar Herzschläge lang sahen sie einander in die Augen und vergaßen die Welt um sich herum. Dann straffte Ida sich.

»Warum?«, fragte sie und entzog ihm langsam ihre Hände.

Karl runzelte die Stirn. »Warum was?«

»Warum bist du gekommen? Ich meine, ich freue mich, dich zu sehen. Aber meinetwegen musstest du doch deine Arbeit nicht aufgeben, eine Reise machen … nur … nur meinetwegen …«

Carol beruhigte sich nicht, und so nahm Ida sie aus der Trage, bevor aus ihrem ärgerlichen Weinen Schreien wurde. Das Kind zu wiegen gab ihr auch einen guten Grund, Karl nicht mehr anzuschauen.

»Ich wollte sehen, wie es dir geht!«, antwortete Karl. »Dir und … Ottfried.«

Ida senkte den Kopf. Nachdem sie sich von dem Schreck über die Begegnung mit den Maori erholt hatte, schien sie sich wieder an das zu erinnern, was man in Raben Steinfeld von einer züchtigen Frau erwartete.

»Mir geht es gut«, sagte sie mechanisch. »Uns geht es gut. Wir … du siehst, wir haben ein … wir haben Kinder. Zwillinge.«

Karl sah verdutzt auf die beiden kleinen Mädchen. Er hatte das Kind in Cats Trage spontan für deren Tochter gehalten. Aber gut, wenn man näher hinsah, ähnelten sich die Kinder. Beide waren blond und zweifellos im gleichen Alter.

»Mr. Jensch«, mischte sich Cat jetzt ein, die Idas Verunsicherung bemerkte und die Freundin wieder einmal nicht verstand. »Ida wird Ihnen bestimmt gern alles erzählen, was sich ereignet hat, seit Sie getrennt wurden. Jetzt müssen wir die Mädchen allerdings nach Hause bringen. Sie müssen gefüttert werden. Carol schreit bestimmt gleich, und …«

»Carol?«, fragte Karl und sein Lächeln überstrahlte die eben verspürte Ernüchterung. »Das eine heißt Carol?«

Und bei Ida überwog nun der Mutterstolz über ihre Zurückhaltung. »Karla«, sagte sie. »Nach … nach Ottfrieds Großvater.«

Karls Lächeln erlosch.

»Und das andere heißt Linda«, setzte Ida schnell hinzu, wie um etwas richtigzustellen. Cat hob ihre Tochter ebenfalls aus der Trage, damit Ida sie vorstellen konnte.

»Você é linda …«, sagte Karl mit weicher Stimme. Er erinnerte sich. Und er sah Ida an, nicht das Kind.

»Wir sollten jetzt wirklich gehen«, erinnerte Cat, doch als Ida die Augen hob, schwieg sie.

Die tohunga hatte richtig gesehen, zwischen Ida und Karl Jensch war viel mehr als eine Jugendfreundschaft. Wenn sie einander ansahen, schien sich ein Band von Sternen zwischen ihnen zu winden.

»Cat hat Recht!«, sagte Ida jetzt, bevor sie sich wieder in Karls Blick verlieren konnte. »Wir müssen heim. Kommst du mit?«

»Ich möchte keine Umstände machen«, erklärte Karl förmlich.

Cat verdrehte die Augen. »Sie wollen jetzt nicht wirklich irgendwo Ihr Zelt aufbauen und altes Brot essen, statt zu uns ins Haus zu kommen und Kaninchenbraten zu genießen?«, fragte sie lachend. »Nachdem Sie Berge und Meere und was weiß ich nicht alles überwunden haben, nur um Ida wiederzusehen. Wo haben Sie denn überhaupt Betty getroffen? Kommen Sie mit, Sie wissen ja, wo wir wohnen, es ist nicht weit.«

Natürlich folgte Karl den Frauen nach Hause. Brandy fand einen Platz im Stall, und Chasseur duldete, dass Buddy sich neben ihn ans Feuer legte.

»Das ist ein Hütehund, nicht wahr?«, fragte Ida und streichelte den Kleinen. »Die Redwoods haben einen ähnlichen. Aber du hast doch gar keine Schafe.«

Karl lachte. »O doch!«, erklärte er und erzählte erst mal von seinem Neuerwerb.

Ida schienen die Schafe sehr zu interessieren. Sie fragte dies und das, während Cat in der Küche werkelte. Dabei schaute sie allerdings immer wieder nervös zu ihrer Freundin. Ida hatte beim Kochen helfen wollen, aber Cat hatte darauf bestanden, dass sie sich zu Karl setzte und erzählte. Echte Vertraulichkeit kam dabei jedoch nicht auf. Ida zeigte sich krampfhaft bemüht, das Gespräch nicht zu persönlich werden zu lassen. Lieber sprach sie über Schafe, über Hunde und Landvermessung auf der Nordinsel.

Karl spielte gelassen mit. Wahrscheinlich gaben ihm auch schon Idas Haus und ihr Umfeld Antworten auf viele seiner Fragen. Ida mochte noch so sehr beteuern, dass es ihr gut ging, sie lebte in einem schnell und flüchtig instand gesetzten Maori-Versammlungshaus in einem verfallenen pa. Cat kochte auf dem offenen Feuer, es rußte, weil der Kamin nicht ordentlich zog. Wahrscheinlich wurde das Haus auch im Winter kaum warm. Die Möbel waren spärlich und lieblos zusammengehauen. Gerade Ottfried als Zimmermann hätte das besser gekonnt, aber er machte sich offenbar nichts aus diesem Haus. Es war eine Wohnstätte auf Zeit, nicht das Heim, von dem Siedlerfrauen im Allgemeinen träumten. Das einzige liebevoll erstellte Möbelstück war die Wiege, in die Ida und Cat jetzt die Kinder betteten. Sie war sorglich gedrechselt, und am Kopfende prangte in fein ausgearbeiteten Buchstaben der Name Brandmann.

»Sie soll alle künftigen Generationen aufnehmen, die in diesem Land geboren werden«, murmelte Ida, als Karl die Arbeit lobte. »Vor allem natürlich …«

Sie brach ab, doch Karl hatte genug gehört. Sicher, Ottfried hatte beim Wiegenbau an einen Stammhalter gedacht. Von den beiden kleinen Mädchen war er wahrscheinlich eher enttäuscht.

Im Haushalt der Brandmanns fehlte es auch an Hausrat und offenbar an Kleidung. Sowohl Idas als auch Cats Sachen waren kaum mehr als Lumpen, von Idas Aussteuer war beim Untergang von Sankt Paulidorf anscheinend nichts gerettet worden. Nur die Kinder trugen hübsche gestrickte Sachen aus Wolle. Karl nahm an, dass die Redwoods Ida mit Schafwolle ausgeholfen hatten, aber Ottfried hatte sich nicht darum gekümmert, wie seine Frau sie verarbeiten sollte. Spindel und Webrahmen entdeckte er nun in einer Ecke, sicher das Werk von Cat. Wobei sich die Frage stellte, was Cat eigentlich bei den Brandmanns machte. Nach Bettys Erzählungen hatte Ottfried sie in Sankt Paulidorf als Magd beschäftigt, hier war allerdings ganz sicher keine vonnöten.

Karl beschloss, Cat oder Ida später danach zu fragen, im Moment mochte er die ohnehin angespannte Atmosphäre nicht weiter aufheizen. Ida war scheu. Sie schämte sich wohl ihres ärmlichen Zuhauses, mochte aber auch nicht mit der Wahrheit über ihr Befinden herausrücken. »Das eigene Nest nicht beschmutzen« … Karl erinnerte sich an den Spruch aus Raben Steinfeld. Ida war damit aufgewachsen. Dabei hatte sie sicher schon nach dem Tod ihrer Mutter genug Grund zum Klagen gehabt. Die Frauen hatten damals darüber geredet, ob das sehr junge Mädchen nicht doch Hilfe im Haushalt oder bei der Erziehung der Geschwister brauchte. Doch Jakob Lange hatte alles abgewehrt. Ida hatte geschwiegen und würde auch kein kritisches Wort über Ottfried sagen.

Nun brauchte sie das auch nicht. Cat, der das gezwungene Gespräch zwischen Karl und Ida nicht behagte, stellte schließlich den fertigen Kaninchenbraten und eine Flasche Whiskey auf den Küchentisch. Sie wusste genau, wo Ottfried seine Vorräte aufbewahrte. Jetzt schenkte sie ihnen allen großzügig ein, und wenn sich auch Ida zurückhielt, so lockerte der Alkohol doch zumindest die Zungen von Karl und Cat. Karl erzählte von seiner Arbeit auf der Nordinsel, schließlich von Betty, die er in Nelson getroffen hatte, und von Eric, den er dann aufgesucht hatte. Über beide war nur Gutes zu berichten. Eric hatte es zwar noch schwer, eine annehmbar bezahlte Arbeit zu finden, doch er war fleißig und klug. Wenn er etwas älter gewesen wäre, hätte es reichlich Stellen für ihn gegeben. So musste er sich noch eine Weile durchschlagen, auch mit Bettys Hilfe, die mit ihrem Job im Café wirklich Glück gehabt hatte. Die Besitzerin Celine hatte Karl ebenfalls kurz kennengelernt, und er schilderte sie anschaulich.

»Die heute sehr ehrbare Lady hat sich das Geld für die Geschäftseröffnung zweifellos als ›leichtes Mädchen‹ verdient. Es war sehr lustig, wie Betty das zu umschreiben versuchte – ein braves Mädchen aus Raben Steinfeld würde sich ja eher die Zunge abbeißen als das Wort ›Hure‹ zu gebrauchen. Aber es ist offensichtlich. Celine wirkt auch noch ein bisschen exotisch, sie kleidet sich bunter und offenherziger, als wir das gewohnt sind. Vielleicht ist das für Französinnen ja normal. Jedenfalls ist sie heute eine Stütze der Wellingtoner Gesellschaft und sehr um Betty besorgt. Nun schau nicht so, Ida, es ist hierzulande nun mal nicht leicht für eine alleinstehende Frau, sich den Lebensunterhalt zu verdienen. Celine blieb wahrscheinlich einfach nichts anderes übrig, als sich zu verkaufen, sie hat das Beste daraus gemacht. Und jetzt wacht sie wie eine Löwin über Bettys Unschuld. Ich glaube, sie sieht ein bisschen eine Tochter in ihr. Deine Schwester hätte es nicht besser treffen können.«

Ida presste ihre Lippen zusammen. Sie durfte sich gar nicht vorstellen, was ihre Mutter dazu gesagt hätte, dass eine ehemalige Prostituierte die Mutterstelle bei Elsbeth vertrat. Von ihrem Vater ganz zu schweigen.

Karl allerdings nutzte jetzt die Gelegenheit, das Thema auf Cats Arbeit für die Brandmanns zu bringen. »Sie haben doch damals für Beit gearbeitet, oder? Chris Fenroy hat von Ihnen erzählt. Es tat ihm immer leid, dass sich keine qualifiziertere Stelle für Sie gefunden hat.«

Cat, die bereits einige Schlucke Whiskey getrunken hatte, stieg das Blut ins Gesicht, als sie den Namen Chris Fenroy hörte. Sie dachte immer noch mitunter an den klugen, lebhaften Engländer, der so viel mehr mit ihr gemeinsam gehabt hatte als mit der nörgeligen, schwierigen Frau, die er geheiratet hatte. Aber dann berichtete sie ganz gelassen über das Ende ihrer Tätigkeit bei den Beits, ihre Bekanntschaft mit Ida und die Zeit in Sankt Paulidorf. Ida hörte schweigend zu, wie sie den Untergang der Siedlung schilderte.

»Ich wollte danach eigentlich in die Plains und mich irgendeinem Maori-Stamm anschließen. Von den Altlutheranern hatte ich an sich genug«, erklärte Cat freimütig, »aber Ida war schwanger, es ging ihr nicht gut, und ich wollte sie nicht allein lassen. Und dann hat sich ja die Sache mit Ottfried und Gibson ergeben. Auf die ich nicht gerade stolz bin.«

Sie erzählte von ihrer Übersetzertätigkeit und erklärte in diesem Zusammenhang auch die Hintergründe des »Besuches« der streitbaren Maori. Karl sprach von seiner Begegnung mit Ottfried, Joe, Potter und dem Anwalt in Port Cooper.

»Und jetzt werden die beiden wohl weiteren Ärger bekommen«, meinte er schließlich. »Hoffentlich haben sie noch genug Geld, um die Leute alle zu entschädigen. Sonst wird es haarig. Vor dem Anwalt würde ich mich ja nicht so fürchten. Bis der Fall mal vor Gericht kommt, kann es Jahre dauern. Aber der Häuptling schien mir recht entschlossen.«

Cat nickte. »Obwohl ich nicht glaube, dass er mitten in Port Cooper Gewalt anwenden wird«, bemerkte sie, auch um Ida zu beruhigen, die schon wieder blass geworden war. »Und die tohunga ist dabei, auch das ist ein gutes Zeichen. Es wird Gibson und Ottfried jedoch mindestens eine zusätzliche Warenlieferung kosten, die Maori zufriedenzustellen. Und ob sie danach noch weitere von den beiden angeworbene Siedler in ihrem Gebiet dulden …«

»Ottfried hat kein Geld«, sagte Ida leise. Während Karl von dem Vorfall in Port Cooper berichtet hatte, hatte auch sie ein Glas Whiskey geleert. »Der hat alles ausgegeben und verspielt. Was wird er nur machen? Was wird jetzt aus uns?«

Cat zuckte die Schultern. »Es wird schon irgendwie weitergehen«, tröstete sie. »Gibson hat nichts ausgegeben und beim Spiel eher gewonnen. Der muss es Ottfried eben vorstrecken. Wenn er die zwei nicht überhaupt noch aus allem rausredet. Der Kerl ist ja mit allen Wassern gewaschen. Mach dich nicht verrückt, Ida, es kommt schon alles in Ordnung. Wo wollen Sie jetzt schlafen, Karl? Wir hätten einen recht bequemen Platz im Stall anzubieten.«

Karl nahm das gern an, hatte er sein Zelt doch gar nicht mitgebracht, sondern im Pub in Port Cooper gelassen. Für den Transport hätte er ein Packtier benötigt, vorerst allerdings keinen Sinn darin gesehen, in dem Hafenort eins zu erwerben. Nun bezog er Cats Verschlag neben dem Pferdestall und ließ sich von Brandys gleichmäßigen Kaugeräuschen einlullen. Das Pferd hatte ausreichend getrocknetes Tussockgras im Stall vorgefunden und stand zufrieden neben zwei weiteren Pferden, zwei Schafen und einer Kuh.

Sehr lange sollte Karl die Ruhe allerdings nicht genießen können. Er hatte kaum bis zum Morgengrauen geschlafen, als ihn der Klang der sich öffnenden Stalltür, Hufgetrappel und das überraschte Wiehern der Pferde beim Eintreten eines Artgenossen weckte. Das neue Pferd war hörbar außer Atem, und auch der Mann, der es führte, wirkte eilig. Er schien sich kaum Zeit nehmen zu wollen, es abzusatteln. Immerhin entzündete er rasch die Stalllaterne. Karl erkannte Ottfried im Licht der Funzel – und auch Ottfried sah, dass da jemand lag.

»Cat?«, fragte er und trat näher, »Cat, du musst aufstehen, wir … Aber … wer …?«

Verblüfft blickte er auf den Mann unter den Decken und erkannte dann schnell Karl Jensch.

»Was machst du denn hier?« Ottfrieds Stimme hatte eben alarmiert geklungen, jetzt polterte er los. »Das ist ja noch schöner! Ich komme spät nachts nach Hause, und was finde ich vor? Einen Kerl im Bett meiner Frau! Und dann auch noch einen alten Bekannten. Wo kommst du plötzlich her, Karl Jensch? Was willst du hier?«

Karl hob beschwichtigend die linke Hand, während er mit der rechten sicherheitshalber nach seinem Gewehr tastete. Ottfried mochte betrunken sein und dadurch angriffslustig – obwohl er sich nicht so anhörte. Eigentlich klang er missgestimmt und wütend, aber völlig nüchtern.

»Also erstens ist es bereits Morgen, nicht mehr Nacht. Zweitens liege ich nicht im Bett deiner Frau, sondern in dem deiner Magd – sofern man das so nennen kann. Ich glaube eigentlich nicht, dass da ein Angestelltenverhältnis besteht. Oder bezahlst du Cat regelmäßig? Und wie du selbst im Licht dieser Funzel erkennen solltest, ist Cat nicht bei mir, ebenso wenig Ida. Also: Guten Morgen, Ottfried. Schön, dass wir uns doch noch zu sehen bekommen. Als ich euch gestern besuchen wollte, traf ich nur deine Frau an und eure reizenden Zwillinge. Herzlichen Glückwunsch zur Vaterschaft. So, und da wir uns nun wie erwachsene Menschen unterhalten, wäre es an dir zu fragen, wie es mir geht, was ich in den letzten Jahren getan habe und was mich jetzt auf die Südinsel führt. Ich gebe dir dann sehr gern Auskunft.«

Ottfried winkte ab. »Ach, geschenkt, was schert’s mich, was du in den letzten Jahren getrieben hast. Ich hab andere Sorgen. Also verzieh dich jetzt, ich muss Ida wecken.«

Ohne sich weiter um Karl oder auch nur um sein nach wie vor schwer atmendes und gesatteltes Pferd zu kümmern, stürmte er in Richtung Haus. Karl stellte das Tier rasch in einen der Verschläge und stellte ihm Brandys Wassereimer hin, bevor er Ottfried folgte. Er dachte gar nicht daran aufzubrechen, bevor er wusste, was passiert war. Zumal er sich das beinahe denken konnte. Es sah aus, als käme alles noch sehr viel schlimmer, als Ida befürchtet hatte.

»Aufstehen, Ida, Cat! Ach, lass dein Messer stecken, ich will nichts von dir, Weib! Dafür ist auch gar keine Zeit mehr, wenn wir mit heiler Haut hier rauskommen wollen. Packt eure Sachen, wir müssen fort!«

»Fort? Weg von hier? Aber wieso?«

Karl hatte Ottfrieds Stimme noch von draußen gehört – Idas Mann hatte sich nicht die Mühe gemacht, die Haustür hinter sich zu schließen. Nun sah er Ida schlaftrunken aus einem Nebenzimmer kommen. Die junge Frau hatte nur einen Schal über ihr Nachthemd geworfen, und Karl sah sie zum ersten Mal seit ihrer Kinderzeit mit offenem, weich über ihren Rücken fließendem Haar. Sie war wunderschön – trotz ihres blassen, besorgten Gesichts, über das eine leichte Röte flog, als sie jetzt Karl hinter ihrem Mann an der Haustür auftauchen sah.

»Wenn es mit Karl zu tun hat …«

Ida sah hilflos von Ottfried zu Karl, ihr Mann hatte jedoch noch gar nicht registriert, dass sein alter Rivale seinen Auftritt miterlebte.

»Natürlich hat es nichts mit Karl zu tun.« Cat erschien hinter Ida und stopfte hastig ihre Bluse in einen schnell übergeworfenen Rock. Sie zeigte sich Ottfried offenbar ungern in Nachtkleidung. »Es hat wohl eher mit Gibson zu tun. Was ist los, Ottfried? Haben sie den womöglich eingesperrt?«

»Ach was!« Ottfried begann ziellos, Hausrat in eine grob gezimmerte Truhe zu werfen. »Nun macht schon, helft mir zu packen! Wir müssen hier weg, so schnell wie möglich, bevor dieser Potter seinen Rausch ausgeschlafen hat. Gibson ist abgehauen. Er hat uns sitzen lassen mit all dem Ärger. Ein Pferd hat er auch mitgenommen. Ganz schlau angefangen hat er das. Dabei hat Potter ihn bis aufs Schiff begleitet. Aber irgendwie ist er da wieder runter, hat sich das Pferd aus dem Mietstall geholt und ist weg – weiß der Himmel, wohin.«

»Dann hatte er sein Geld also nicht auf der Bank in Nelson«, bemerkte Karl und trat ganz ein.

»Nein, hatte er nicht!«, wütete Ottfried. »Dass das eine Finte war, wusste ich. Ich dachte allerdings, er lässt sich was einfallen! Was weißt du überhaupt darüber? Und was machst du noch hier? Hau ab, Karl! Du bist der Letzte, den wir hier brauchen können!«

»Du hast Gibson abhauen lassen, obwohl du wusstest, dass er gar nichts in Nelson zu tun hatte?«, fragte Cat. »Himmel, Ottfried, wie dumm kann man denn eigentlich sein? War doch klar, dass der nicht wiederkommt! Du hättest ihn zwingen müssen, sein Geld rauszurücken!«

»Hätte, hätte …« Ottfried blitzte sie wütend an. »Ich dachte doch, er … er hat mir zugeblinzelt, ich dachte, er bringt uns da irgendwie raus. Aber das ist ja auch egal jetzt. Macht schon! Holt euer Zeug, Ida und Cat, und steht hier nicht rum. In ein paar Stunden kriegt Potter raus, dass ich weg bin. Und mit dem ist nicht zu spaßen. Wenn der herkommt und sein Geld will …«

»Wir können ihn doch nicht bezahlen«, flüsterte Ida. »Und die Maori auch nicht.«

»Welche Maori?«, fragte Ottfried und fuhr fort, ziellos zu packen. »Ich weiß nichts von irgendwelchen Maori.«

»Ich glaube, du weißt überhaupt nicht allzu viel«, mischte Karl sich gelassen ein. »Vor allem hast du doch wohl keine Ahnung, wo du jetzt hinwillst mit Weib und Kind, oder?«

Ottfried zuckte die Schultern. »Erst mal weg hier. Vielleicht Nelson oder die Nordinsel. Vielleicht Australien. Das wär gut, da ist unsere Familie.«

»Da bringt dich das Schiff aber nicht umsonst hin«, bemerkte Karl, während sich Ida, offenbar entsetzt von der Idee, nun doch noch einmal auswandern zu müssen, auf einen der Küchenstühle fallen ließ. Sie machte keine Anstalten zu packen. Auch ihr musste die Ziel- und Sinnlosigkeit dieser Flucht klar sein. Eins der Kinder schrie, und Cat ging nachsehen. Gleich darauf kam sie wieder, beide Babys im Arm.

»Nimm sie, Ida, und beruhige sie. Ich mache ihnen Milch warm, hoffentlich ist noch welche da. Mir steht der Sinn jetzt nicht nach Melken. Also was ist, Ottfried? Wo willst du Ida und die Mädchen hinbringen?«

Cat brannte das Herz, sie war sich jedoch ziemlich sicher, dass sich ihr Lebensweg und der Idas, Carols und Lindas jetzt bald für immer trennen würde. Sie konnte die Familie Brandmann vielleicht noch ein paar Tage auf der Flucht begleiten, aber sicher nicht in irgendeine Siedlung und erst recht nicht nach Australien. In jeder normalen Gemeinde würde man sehr schnell Fragen nach ihrer Funktion im Hause Brandmann stellen. Und um eine Siedlung kam Ottfried jetzt nicht mehr herum. Er würde Ida und die Kinder irgendwo einmieten und sich eine Arbeit suchen müssen. Wenn er vernünftig wurde und sich als Zimmermann bewarb, sollte das nicht schwer sein.

»Ich wüsste einen Ort.«

Karls Bemerkung kam überraschend, und seine Stimme klang keineswegs fest. Ida starrte ihn dennoch an wie ihren Retter – und sogar in Ottfrieds Gesicht stand nicht nur Ablehnung, sondern zumindest ein Anflug von Interesse. Allerdings auch von Verschlagenheit. Er mochte jetzt schon darüber nachdenken, wie er den früheren Nachbarn übervorteilte.

»Aber wir sollten uns erst mal hinsetzen und in Ruhe darüber reden. Es bringt nichts, Ottfried, jetzt überstürzt zu fliehen. Wo auch immer du hingehst – nach Nelson oder in eine neue Siedlung … Wer dich sucht, wird dich finden. Der einzige Zufluchtsort auf dieser Insel wäre eine der einsam gelegenen Farmen. Wenn du da ein paar Monate unterkämst, geriete die Sache mit dem Geld vielleicht in Vergessenheit. Oder Potter fände Gibson, mit ein bisschen Glück wird er sich auf die Jagd nach ihm konzentrieren. Der Mann will ja kein Blut sehen, sondern Geld.«

»Du meinst, ich sollte siedeln? Irgendwo auf unserem Land?«

Ottfried wirkte nicht gerade begeistert, doch hoffnungsvoll. Bisher war ihm dieser Gedanke wohl noch nicht gekommen.

Karl schüttelte den Kopf. »Nein. Die Maori sind nämlich auch schon hinter dir her. Die haben rausgekriegt, wie ihr sie über den Tisch gezogen habt, du und dein Gibson. Ich wäre da sehr vorsichtig. Sie wollen natürlich ebenfalls Geld, und sie mögen noch weniger zimperlich sein als Potter, um es zu bekommen.«

Ottfrieds Gesicht wandelte sich in eine Maske der Furcht. »Aber dann kann ich ja nirgends hin! Sie werden uns alle umbringen! Ich hab das schon damals gedacht, als … als … Sie bringen uns um … wie Wakefield …« Er stammelte.

Karl schüttelte erneut den Kopf. »Nein. Weil ich euch nämlich mitnehme. Nach Fenroy Station, in die Plains. Chris Fenroy wird euch aufnehmen, wenn ich mich für euch einsetze. Ich werde mich in die Farm einkaufen mit meinen hundert Schafen, und du, Ottfried, kannst für uns arbeiten.«

Cat blickte gespannt von Ida zu Ottfried. Dieses Angebot, das erfasste sie sofort, war das Beste, was allen passieren konnte. Zumindest Ida und den Mädchen. Jane Fenroy war zwar nicht gerade die Nachbarin, die Cat ihrer Freundin gewünscht hätte, auf Fenroy Station wären Carol und Linda hingegen sicher. Cat sah, dass Ida sich geistesabwesend bekreuzigte. Sie murmelte ein Dankgebet – ob aus tiefstem Herzen oder um Ottfried zu zeigen, dass sie gegebenenfalls Gott und nicht Karl Jensch dankbar wäre, wusste Cat nicht zu sagen. Wahrscheinlich war es beides. In Ottfrieds Miene dagegen kämpften Resignation und verletzter Stolz. Auch er musste wissen, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als das Angebot anzunehmen. Aber für jemanden arbeiten? Nicht als stolzer Handwerker, sondern als Knecht, und dann obendrein für den vormals so verachteten Karl? Es musste ihn hart ankommen.

Dann schien er einen Einfall zu haben. Sein Gesicht verzog sich zu einer Art grimmigem Lächeln. »Gut … äh … einverstanden, Karl. Ich, wir … also wir könnten uns entschließen, da oben am Waimakariri auf dem Land von deinem Freund zu siedeln. Aber ich komme nicht als Knecht und Lohnarbeiter! Ein bisschen Geld habe ich schon noch übrig, von all dem, was wir verdient haben. Ja, ja, Ida, ich hab’s dir nicht gesagt …« Er grinste komplizenhaft in Karls Richtung. »Wenn man den Weibern alles klarlegt … die geben das Geld ja schneller aus, als man gucken kann! In der letzten Zeit haben wir noch mal was verkauft.«

»Na wunderbar!«, fiel Cat ihm ins Wort. »Dann wird ja bald der Nächste vor der Tür stehen, der sein Geld zurückwill!«

»Und ich hab auch ein bisschen was gewonnen beim Poker in der letzten Zeit«, fuhr Ottfried fort. »Jedenfalls werde ich ein paar Schafe kaufen. Ich werde mich auch einkaufen auf dieser Farm. Ich muss nicht betteln, Karl. Und du wirst nicht die Frau eines Tagelöhners sein, Ida Brandmann. Solang ich lebe, nicht!«

KAPITEL 7

Ida fand, Ottfried sollte seine Schafe bei den Redwoods kaufen, und Karl riet zu den Brüdern Deans. Aber Ottfried wollte auf niemanden hören, er hatte angeblich großartige Beziehungen auf dem Viehmarkt in Nelson. Dort waren schließlich die Pferde gekauft worden, die sich doch sehr bewährt hatten, und auch die Kühe von Sankt Paulidorf stammten daher.

»Damals hatten sie da gar keine Schafe«, wandte Ida ein.

»Damals gab es auf der ganzen Südinsel kaum Schafe«, erklärte Karl. »Inzwischen finden sich dagegen etliche Züchter. Jedenfalls nach dem, was ich gehört habe. Die Viecher grasen sogar schon auf Maori-Heiligtümern – oder habe ich mich da im Pub verhört, Ottfried? Bewegt sich nicht auch dieser Butler, dem ihr Land verkauft habt, Richtung Schafbaron? Jedenfalls könnten sich durchaus Schafe auf dem Viehmarkt bei Nelson finden. Nur warum so weit fahren oder reiten, Ottfried? Die Redwoods sind eure Nachbarn hier, und bei den Deans müssen wir sowieso vorbei, um meine Tiere zu holen.«

»Eben!«, erklärte Ottfried gewichtig. »Wir müssten bei all denen vorbei, und hinterher erzählen sie Potter, sie hätten mich gesehen und ich hätte Schafe gekauft. Dann weiß er, dass ich noch Geld habe, und will es sich holen. Auf dem Viehmarkt in Nelson kennt mich dagegen keiner.«

»Eben hast du noch gesagt, du hättest da die besten Beziehungen«, erinnerte ihn Cat.

Ottfried schnaubte. »Klar, hab ich die. Ich meinte nur … da erzählt keiner rum, dass er mich kennt. Die Männer da können schweigen.«

»Fürs Schweigen zahlt man meistens extra«, bemerkte Karl. »Und ob Viehhändler bessere Tiere und bessere Preise haben als Züchter, wage ich auch zu bezweifeln. Aber gut, Ottfried, ich will dir nicht reinreden. Wenn du meinst, es wäre sicherer, wenn du erst mal nach Nelson fährst oder reitest, dann mach es, wie du willst. Ich nehme Ida und die Kinder – und Cat, wenn sie möchte – gleich mit nach Fenroy Station. Es wäre viel zu gefährlich, wenn sie in einen Streit zwischen dir und Potter gerieten.«

Karl war verwundert, als Ottfried sich diesem Vorschlag nicht entgegenstellte. Er hatte eigentlich mit Widerspruch gerechnet – schließlich würde Karl während der mehrtägigen Reise mit den Frauen allein sein, und dieses Mal würden keine Haus- und Stallwände zwischen ihm und Ida stehen. Natürlich gedachte Karl nicht, das auszunutzen, und auch Ida lag ein Ehebruch fern – mit Ottfrieds Vertrauen zu seiner Frau war es allerdings nicht weit her.

Nun jedoch schien selbst er einzusehen, dass Ida und die Kinder ihn auf der langen Reise nach Nelson nur behindern würden – und obendrein würden sie die Kuh und die zwei Schafe mitführen müssen, wenn sie die wertvollen Tiere nicht aufgeben oder verkaufen wollten. Auf dem Rückweg in die Plains musste dann obendrein Karls Schafherde getrieben werden, was das Vorankommen zusätzlich erschwerte. Karl fragte sich, wie Ottfried seine wollenen Einkäufe allein über die weite Strecke treiben wollte. Für einen einzigen Mann war das kaum zu schaffen. Doch es war ihm egal, er würde Ida, die Kinder und Cat in Sicherheit bringen. Cat plante, ihre Freundin nach Fenroy Station zu begleiten und sich dann einem Maori-Stamm anzuschließen. Sie sei die pakeha leid, behauptete sie, und wollte lieber zurück zu Te Rongas Lebensstil. Wie weit diese Einstellung mit Chris Fenroy zusammenhing und sich womöglich noch änderte, wenn Cat ihn wiedersah, wagte Karl nicht zu entscheiden. Die Alternative, mit Ottfried nach Nelson zu reisen, um sich dort erneut nach einer Stellung umzusehen, lehnte die junge Frau auf jeden Fall ab, und Ottfried drang da auch nicht in sie.

Ida und Cat schafften es in kaum zwei Stunden, ihren gesamten Hausrat und ihre Vorräte auf einen der Wagen zu verladen. Sie würden die beiden Braunen davorspannen, die Ida seit Sankt Paulidorf kannte und problemlos kutschieren konnte. Karl ritt auf Brandy nebenher und Ottfried nahm das verbleibende Pferd, um nach Nelson zu reiten. Karl hatte eigentlich angenommen, er werde auch den zweiten Wagen mitnehmen, um ihn in Nelson oder auf dem Weg dorthin zu Geld zu machen. So ganz glaubte er nicht an Ottfrieds heimliche Ersparnisse.

»Wir hätten von weiteren Landverkäufen gehört. Ottfried hätte sich damit gebrüstet«, meinte auch Cat, als Karl sie darauf ansprach. Ida war stets darum bemüht, nichts Schlechtes über ihren Ehemann zu sagen. Sie hatte seine Eröffnung bezüglich heimlicher Geldvorräte erfreut und ohne sie zu hinterfragen hingenommen. Cat sah das sehr viel kritischer. Der Abscheu, den sie Ottfried gegenüber empfand, stand ihr im Gesicht geschrieben, und sie hielt mit ihrer Meinung nicht zurück. »Sie haben es doch gehört, Karl, er brüstet sich andauernd. Gestern mit seinen hervorragenden Beziehungen zu diesen Viehhändlern, bis dahin mit seinem gewaltigen Landbesitz. Und jetzt will er plötzlich Geschäfte gemacht haben, von denen wir alle nichts wussten? Nein, da glaube ich eher an die Gewinne beim Poker. Ist ja möglich, dass er das Spiel endlich begriffen hat oder dass er einfach mal Glück hatte. Vielleicht weiß er auch, wo Gibson noch Geld versteckt hat – obwohl der ja wohl ausreichend Vorsprung hatte, um es an sich zu nehmen! Wie auch immer. Wir werden sehen, ob er dann mit einer Herde Schafe auf Fenroy Station ankommt oder ob er allein das Weite sucht wie sein sauberer Freund.«

Man sah Cat an, dass sie auf Letzteres hoffte, und Karl erwischte sich auch selbst dabei, am Abend darum zu beten.

Karl führte seinen kleinen Tross zunächst nach Port Cooper, um seine dort eingelagerten Sachen zu holen. Außerdem gab es im Ort eine Poststation, und wie Karl gehofft hatte, lag hier die Antwort von Chris Fenroy auf Karls Brief aus Wellington. Der junge Mann öffnete das Schreiben mit einem mulmigen Gefühl. Was um Himmels willen sollte er mit den Frauen, den Kindern und den Schafen machen, wenn Chris sein Ansinnen ablehnte?

Darüber hätte er sich allerdings keine Sorgen machen müssen. Tatsächlich klang Chris’ Schreiben euphorisch. Er freute sich unbändig über die Schafe und noch mehr darauf, seinen alten Freund als Helfer und Teilhaber auf Fenroy Station begrüßen zu dürfen. Wir werden natürlich weiteres Land brauchen, schrieb er, aber da bin ich guten Mutes. Die Maori verpachten uns sicher so viel, wie wir benötigen. Du kannst gern in unser altes Haus ziehen, es steht ja seit unserem Umzug leer. Und wenn du einmal eine Frau findest, bauen wir ein zweites, großes Farmhaus für dich. Ich erwarte dein Kommen – Jane freut sich auch, Chris.

Karl grinste über den Zusatz »Jane freut sich auch«. Chris Fenroy schrieb außerordentlich lebendige Briefe. Und immer, wenn er Floskeln wie diese gebrauchte, wusste man, dass er log.

Nun konnte Karl sich wenigstens halbwegs sorglos auf den Weg in die Plains machen. Zumindest er war willkommen – auch wenn es noch in den Sternen stand, was Christopher zu einem zweiten Teilhaber sagen würde. Noch dazu einem wie Ottfried, der sicher nicht einfach im Umgang sein würde. Aber Chris wusste, wie Karl zu Ida stand. Er würde ihm seine Bitte, sie aufzunehmen, nicht verwehren. Und mit ihr kam immerhin Cat, die Frau, der Chris ähnliche Gefühle entgegenbrachte wie Karl Ida. Das Leben auf Fenroy Station mochte durch den Zuwachs nicht einfacher werden, ganz sicher jedoch interessanter.

David Potter traf Karl in Port Cooper nicht mehr an. Im Pub sagte man ihm, er sei auf dem Weg nach Purau, auf der Suche nach Otie. Der Anwalt, Reginald Newton, war ebenfalls fort. Er hatte ein Pferd gemietet und war zu Butlers Farm aufgebrochen. Wahrscheinlich, um die Probleme vor Ort zu analysieren und dann eine Anklageschrift zu formulieren. Das alles würde den Farmer ein Vermögen kosten und kaum Ergebnisse bringen, aber anscheinend hatte Butler Geld. Ida Brandmann blieb jedenfalls unbehelligt, und Karl brachte die Frauen dann auch gleich weiter nach Riccarton.

William Deans begrüßte ihn polternd. »Potztausend, junger Mann! Sie machen ja mal flott mit dem Sesshaftwerden. Innerhalb von ein paar Tagen hundert Schafe – inzwischen sind’s übrigens hundertfünfzehn, acht Tiere haben abgelammt, fast alles Zwillinge – und gleich zwei Frauen.« Er musterte Ida und Cat ungläubig und sichtlich neidisch. Dann fiel sein Blick auf die Mädchen, und er grinste breit. »Kinder gibt’s auch schon! Das soll Ihnen mal einer nachmachen, Jensch! Und einen neuen Hund.«

Er wies auf Chasseur, der sofort Freundschaft mit Deans’ Hütehunden schloss und in ihrem Gefolge dazu ansetzte, den Pferch vor dem Farmhaus zu umkreisen, auf dem etwa fünfzig Mutterschafe darauf warteten, gemolken zu werden. Buddy purzelte ihnen eifrig hinterher.

»Scheint sogar ’n Hüteinstinkt zu haben, der Köter. Könnte Briard-Blut haben, so wuschelig, wie er ist. Oder Bearded Collie wie meine.« Er zeigte auf seine langhaarigen Hütehunde, denen Chasseur wirklich entfernt ähnelte. »Bleiben Sie ein paar Tage hier mit Ihrer Familie, dann schaue ich mir das mal an. Vielleicht kriegen Sie die Schafe ja allein mit dem Mischling und Ihrem kleinen Collie nach Fenroy Station.«

Karl lernte dann noch John kennen, den zweiten Deans-Bruder, und Cat und Ida wurden bei deren Frauen gastfreundlich aufgenommen. Ida erzählte, dass ihr Mann noch Geschäftliches in Nelson zu regeln habe, bevor er ihnen nach Fenroy Station folgen würde. Sie kehrte die brave Ehefrau heraus, bei den Deans trug sie auch wieder Schürze und Haube. Cat fragte sich allerdings, wer ihr all das glaubte, wenn er bemerkte, mit welchen Blicken sie Karl Jensch verfolgte. Sie sah ihm nie mehr in die Augen, offenbar voller Angst, dieser Kreis aus Lachen und Liebe zwischen ihnen würde sich wieder schließen, aber sie schaute ihm nach, freute sich an seinem Anblick, am Klang seiner Stimme. Ida würde Ottfried nie betrügen, da war Cat sich inzwischen sicher, sie fand jedoch Trost darin, ihrer wirklichen Liebe nahe sein zu können.

Schließlich tauschte Ida mit den Frauen der Deans Käserezepte aus, verriet allerdings nicht jedes ihrer Geheimnisse. Sie plante, demnächst selbst eine Käserei zu eröffnen, und hoffte auf gute Einkünfte, wenngleich die Deans-Brüder meinten, dass die Zukunft der Schafhaltung in Neuseeland in der Wollgewinnung liege.

»Hier ist Platz für Tausende von Schafen!«, erklärte William, vor seinem verklärten Blick schienen bereits riesige Herden ins Hochland zu ziehen. »Aber man muss sie halb wild halten. Man braucht robuste Rassen, keine Milchrassen, die einen Stall brauchen. Und wer sollte sie auch alle melken und die Milch und den Käse verbrauchen? Natürlich reden alle von Christchurch, dieser Stadt, die da an der Mündung des Avon oder Otakaro, wie die Maori sagen, entstehen soll. Bislang trinken sie in Port Cooper noch sehr viel mehr Whiskey als Milch. Wir haben jetzt schon genug Milchschafe, um eine ganze Stadt mit Käse zu versorgen. Und denken Sie an die Anfahrtswege! Wir Deans sind hier nah bei Port Cooper, wir kriegen Milcherzeugnisse leicht in die Läden. Für die Redwoods ist es allerdings schon eine Himmelfahrt, ihren Käse in die Siedlung zu bringen, und Fenroy Station ist noch weiter weg. Wolle dagegen lässt sich lagern, kann transportiert werden, wie und wann es gerade passt. Der Absatz ist garantiert, die Manufakturen in England und die neuen Tuchfabriken schreien danach. Bald wird es auch hier Schererkolonnen geben, die wie in Australien von Farm zu Farm ziehen. Wir sollten also den Schwerpunkt auf Wollrassen legen – das haben Sie schon ganz richtig gemacht, Karl! Ihre Tiere sind großartig, kreuzen Sie da bloß keine schlechteren mit ein!«

Karl nickte und hoffte, dass sein Deal mit Ottfried sich letztlich nicht als nachteilig für die Zucht auf Fenroy Station erweisen würde. Schließlich hatte ja bislang niemand eine Ahnung von der Qualität der Schafe auf dem Markt in Nelson. Aber dann konzentrierte Karl sich auf die Einführung in die Schäferei, die ihm die Deans-Brüder bereitwillig angedeihen ließen. Es fiel ihm leicht. Er hatte immer gern mit Tieren gearbeitet, und es machte ihn außerdem glücklich, Ida in der Gesellschaft der Deans-Frauen aufblühen zu sehen. Die Schafe lammten immer noch ab, und die Frauen fassten mit an, wenn es Schwierigkeiten dabei gab. Mit ihren kleinen Händen hatten sie es einfacher, die Lämmer zu drehen und ihnen auf die Welt zu helfen, wenn sie sich im Geburtskanal verkeilt hatten.

Cat war dabei überaus geschickt, ihr half die Erfahrung in der Geburtshilfe bei Menschen, über die Te Ronga ihr viel beigebracht hatte. Vor allem fand sie unerwarteten Spaß an der Arbeit mit den Schafen. Sie hatte auch die Kühe in Sankt Paulidorf und Purau gemocht, ihre Größe hatte ihr allerdings immer etwas Respekt eingeflößt. Die Schafe dagegen waren kleiner und handlicher und ihre Lämmer außerordentlich niedlich. Dazu gefiel Cat der Umgang mit den Hütehunden, an den sie sich schnell gewöhnte. Sie war musikalisch und lernte die Pfiffe, mittels derer man sie kontrollierte, schneller als Ida und Karl. Aber auch Ida fand unerwartet große Freude daran, beim Ablammen zu helfen. Sie griff beherzt zu und ließ sich auch von Blut und anderen Körperflüssigkeiten nicht abschrecken. Zu Cats Erstaunen beschränkte sich ihre anerzogene Prüderie auf den Umgang mit Menschen. Wenn die kleinen wolligen Geschöpfe blökend neben ihren Müttern standen und der Milchquelle zustrebten, war Ida stolz und überglücklich.

»Es gefällt dir also auf einer Schaffarm?«, fragte Karl vorsichtig, als sie ihm strahlend ihre Schützlinge vorstellte. Die letzten drei Lämmer gehörten zu seinen Schafen.

Ida lächelte schüchtern. »Wem könnte es hier nicht gefallen?«, fragte sie und wies auf das Farmhaus und die Weiden von Riccarton.

Der Anblick war wirklich idyllisch, so schön war Raben Steinfeld auch an den klarsten Sommertagen nicht gewesen. Ansonsten erinnerte die Landschaft schon ein wenig an Mecklenburg, wenn man sich die majestätische, mal klar zu erkennende und mal im Nebel wabernde Silhouette der Südalpen wegdachte. Sie gab der Landschaft einen unwirklichen Anstrich. Manchmal sah es aus, als grasten die Schafe in einem Vorhof des Himmels. Die Gegend um Riccarton Farm war nur ganz leicht hügelig. Das Tussockgras prangte jetzt, zu Beginn des Sommers, in sattem Grün, die Schafe wirkten auf den Weiden wie weiße Farbspritzer. Die Farmhäuser der beiden Deans-Familien waren einfach aus Holz gebaut, aber ihr bunter Anstrich stimmte jeden Betrachter sofort fröhlich. Dahinter gab es Ställe und Scherschuppen. Über den leuchtend blauen Himmel zogen watteweiße Wölkchen, als würde auch dort oben eine Herde Schafe weiden. Sein Blau und die Schatten der Wolken spiegelten sich in dem träge etwas abseits der Farm dahinfließenden Avon.

»Es ist einfach wunderschön hier«, sagte Ida.

Karl nickte. »Sicher. Aber wäre es das, was du dir immer gewünscht hast? Kannst du dir vorstellen, auf einer solchen Schaffarm zu leben? Würde es dich … glücklich machen?«

Über Idas Gesicht zog ein Schatten. »Wie oft soll ich dir noch sagen, dass ich mir nicht viel wünschen kann?«, fuhr sie ihn an. »Und das Glück ist sicher auch nicht auf meiner Seite. Wenn du’s unbedingt wissen willst – im Moment kann ich mir alles vorstellen, was mir hilft, den Mädchen ein sicheres Heim zu schaffen. Ich möchte morgens aufstehen, ohne mich fürchten zu müssen. Und abends …« Sie brach ab. Schließlich war ihr schmerzlich klar, dass sie sich niemals niederlegen würde, ohne sich zu fürchten, solange sie mit Ottfried verheiratet war. Karl sollte das jedoch nicht wissen. »Abends möchte ich die Ruhe und den Frieden eines christlichen Heims genießen«, vervollständigte Ida ihren Satz.

Ihre Worte klangen nicht würdevoll, sondern kläglich. Karl brach es das Herz.

Letztendlich blieben Karl und sein Anhang zwei Wochen bei den Deans, bevor sie alle den Waimakariri hinaufzogen. Karl hatte William zum Dank ein Mutterschaf mit einem Lamm überlassen, einem prächtigen kleinen Widder.

»Der wird mal einer der Stammväter dieser Zucht«, freute sich William und lud Karl freundlich ein, weiterhin mit den Deans zusammenzuarbeiten. »Es ist immer gut, mal Tiere auszutauschen, auch Rinder. Wenn eure Kuh ein Bullenkalb kriegt … wir wären sehr interessiert.« Die Deans hatten mehrere Rinder, doch fast alle aus eigener Zucht und eng miteinander verwandt.

Das Treiben der Schafe den Fluss hinauf gestaltete sich einfacher, als Karl befürchtet hatte. Chasseur erwies sich beim Hüten als Naturbegabung, nach der kurzen Zeit, in der die Deans mit ihm gearbeitet hatten, kannte er schon die wichtigsten Befehle. Buddy lag das Treiben sowieso im Blut, und Brandy, Karls Pferd, schien es ebenfalls Spaß zu machen, die Schafe zu kontrollieren. Oft ahnte er voraus, wo Karl Hilfe brauchte, und setzte ganz selbstständig einem ausscherenden Tier nach. So folgten die Schafe brav dem Wagen, der seine Geschwindigkeit allerdings der Kuh anpassen musste. Der Zug kam dementsprechend langsam voran.

An den Abenden schlug Karl sein Zelt auf, während die Frauen und Kinder auf dem Wagen schliefen. Es war warm, aber natürlich entzündeten sie ein Feuer, auf dem sie Fische oder Kaninchen brieten. Vor Karl hielt Ida ihre Schießkünste nicht geheim. Er hatte den Revolver ja ohnehin bei ihr gesehen. Nun bewunderte er sie ganz offen dafür, wie sicher sie traf.

»Man hört ja so einiges über ›Revolverhelden‹ in Amerika. Und damals der Junker mit seinem Jagdgewehr, der muss wohl auch recht sicher geschossen haben. Aber so einen kleinen Hasen in vollem Lauf zu erwischen – das ist außergewöhnlich.«

»Revolverhelden?«, fragte Ida verwundert.

Cat lachte und vertröstete sie auf den Abend. »Ich kann dir ein paar Geschichten erzählen über Revolverhelden im Wilden Westen«, erklärte sie. »Ich weiß allerdings nicht, ob sie stimmen.«

Sie berichtete von den Groschenheftchen, die Mary damals bei den Beits mit in die Mägdekammer gebracht hatte und mit deren Hilfe sie gelernt hatte, Englisch zu lesen. Tatsächlich nahmen sie dann am Abend den Brauch des Geschichtenerzählens wieder auf, den sie damals auf der Reise mit Gibson, Elsbeth und Erich eingeführt hatten. Karl hatte wenig beizutragen – er hatte in den letzten Jahren viel gelesen, aber nur Sachbücher über Geologie und Vermessungstechniken. Über Romeo und Julia hörte er jetzt zum ersten Mal von Cat, die Gibsons Erzählung wiedergab, nachdem Ida die Wildwestgeschichten zu blutrünstig wurden.

»Na, Blut fließt in dem Stück aber auch genug«, meinte er anschließend. »Und es endet so traurig. Hätte man es nicht so erzählen können, dass es glücklich endet?«

Cat zuckte die Schultern. »Da fehlt es mir an Vorstellungskraft«, sagte sie nüchtern. »Versuch du’s doch. Ich glaube, Ida mag Geschichten, die gut ausgehen.«

Ida errötete, als Karls liebevoller Blick sie streifte. Und dann erzählte er, unerwartet poetisch, wie sich Romeo im Anblick der vermeintlich toten Julia verliert, sich all die schönen Momente ihrer Liebe vor Augen führt, und als er gerade das Gift schlucken will, erscheint Lorenzo. Während der alles aufzuklären versucht, erwacht Julia.

»Und dann kommen ihre und seine Eltern, und alle streiten sich aufs Neue«, höhnte Ida. »Oder Julias Vater ersticht Romeo, und dann nimmt Julia das Gift und …«

»Nein«, sagte Karl sanft. »Romeo und Julia fliehen, und sie haben ein wunderschönes Leben in einem Land am Meer, in dem es warm ist und in dem immer die Sonne scheint.«

Er suchte Idas Blick, und in einem kurzen unkontrollierten Moment erwiderte sie ihn. Der Kreis schloss sich sofort, beide wähnten sich wieder am Rande des Urwaldes von Bahia, spürten die Hitze der Sonne, hörten die Trommeln und das Anlaufen der Wellen an den Strand.

»So ein Land gibt es nicht«, bemerkte Cat. »Glaube ich jedenfalls nicht. Es muss doch ab und zu regnen, sonst verdorrt alles. Und die beiden müssen auch irgendwie Geld verdienen. Dabei kann Romeo wahrscheinlich nichts anderes, als mit dem Schwert zu kämpfen. Er könnte sich also höchstens irgendwo als Soldat verdingen und dann …«

»Es ist doch nur eine Geschichte«, sagten Karl und Ida wie aus einem Mund. Und dann lachten sie gemeinsam, bis Ida den Zauber wieder brach.

»In Wirklichkeit …«, murmelte sie und zwang sich, in die niederbrennenden Flammen zu blicken statt in Karls Gesicht, »… in Wirklichkeit würden sie nicht glücklich, aber sie würden auch nicht sterben. Julia würde Paris heiraten, Romeo ginge nach Mantua. Und irgendwann fände sich ein anderes Mädchen.«

Karl schüttelte den Kopf. »Ein anderes Mädchen«, sagte er, »fände sich nie.«

KAPITEL 8

Christopher und Jane Fenroy erfuhren schon Stunden vor Karls Eintreffen, dass sich ein Tross von Schafen und Menschen näherte. Die Späher der Ngai Tahu hatten den Reiter, den Wagen und die Schafherde ausgemacht, sobald sie Stammesland betreten hatten, und Te Haitara schickte eine Nachricht nach Fenroy Station. Christopher hatte den Häuptling schon auf seinen neuen Teilhaber vorbereitet. Zusätzliches Land für die Schafzucht sollte kein Problem sein. Allerdings beriet Te Haitara sich mit Jane, bevor er einen Pachtzins festsetzte, und ihr Vorschlag hatte zu einem heftigen Streit mit Christopher geführt.

»Sag, Jane, auf wessen Seite stehst du eigentlich?«, stellte Chris seine Frau ärgerlich zur Rede, nachdem der Häuptling seine Forderungen gestellt hatte. Es war selten, dass er sich auf eine solch offene Konfrontation mit ihr einließ, aber über diese Frage entlud sich nun doch sein ganzer aufgestauter Zorn. »Es ist ja schön und gut, dass du dich für einen gerechten Pachtzins einsetzt, doch das hier geht zu weit!«

Jane hatte dem Häuptling zu einer Forderung geraten, die dreimal höher lag als das, was gewöhnlich an Geld oder häufiger an Sachwerten gezahlt wurde. Für drei Decken und einen Ballen Stoff war bei Te Haitara kein halbes Königreich zu pachten. Dafür hatte Jane gesorgt.

»Es ist immer noch günstiger als alles, was die New Zealand Company den Siedlern verkauft und verpachtet hat«, antwortete sie nun gelassen auf Christophers Ausbruch. »Einem Weißen würdest du das Geld anstandslos zahlen, und die Maori willst du mit ein paar Haushaltswaren abspeisen?«

»Herrgott, Jane, ich würde es auch einem Weißen nicht zahlen, weil ich es einfach nicht habe!«, erregte sich Christopher. »Und das weißt du genau. Also warum fällst du mir in den Rücken?«

Jane verdrehte die Augen und strich sich lässig eine Strähne ihres braunen Haares aus der Stirn. Sie trug es nur locker aufgesteckt, Frisieren gehörte nicht zu den Stärken ihrer Maori-Hausmädchen.

»Du musst einfach mal anfangen zu rechnen, Chris«, sagte sie eisig. »Sonst wirst du es auch mit den Schafen zu nichts bringen. Überleg dir, ob mit dieser Farm ein Geschäft zu machen ist – in dem Fall wird dir die Bank auch etwas Geld leihen oder Te Haitara wird dir die Pacht ein Jahr lang stunden. Wenn nicht, dann steckst du besser gar nicht erst Geld und Zeit in diesen Plan mit den Schafen.«

Damit wandte sie sich ab und rauschte hinaus – das neue Haus bot bessere Möglichkeiten für stilvolle Abgänge als das kleine, das sie anfänglich bewohnt hatten. Christopher hatte schon bereut, es für Jane gebaut zu haben.

Zu seinem Glück erwies sich Te Haitara als weit weniger harter Geschäftsmann. Nach dem Streit mit Jane bat Chris ihn um ein zweites Treffen, förmlich an jenem Platz am Ufer des Waimakariri, an dem er laut Auskunft der darüber empörten tohunga neuerdings die Götter des Geldes beschwor. Die Männer hockten sich hin, blickten ins Wasser des Flusses, in dem sich die Sonnenstrahlen brachen wie Goldpfeile, und Chris sprach das Thema Pacht erneut an. Dabei gestand er dem Häuptling, das geforderte Geld einfach nicht zu haben.

»Und dein Freund, der jetzt die Schafe bringt, hat es auch nicht?«, erkundigte sich Te Haitara mitfühlend.

Chris zuckte die Schultern. »Das weiß ich nicht«, sagte er ehrlich. »Ich weiß nur, dass er kein reicher Mann ist. Und wenn wir euch jetzt schon so viel Geld für die Weiden versprechen, dann geraten wir unter Druck, gleich im ersten oder zweiten Jahr sehr viel mit den Schafen verdienen zu müssen.«

Der Häuptling nickte wissend. »Ja. Das ist so.« Er wies auf den Fluss. »Wenn die Geister des Geldes zufrieden sind, senden sie immer mehr Geld, so wie der Fluss anschwillt, wenn der Schnee schmilzt in den Bergen. Aber sie fordern dann auch mehr. Ca-pin-ta will immer schneller Medizin und immer mehr hei-tiki. Manchen in meinem Stamm gefällt das nicht. Sie sagen, das verleite die Jungen dazu, tapu zu missachten. Ein paar Mädchen singen keine karakia mehr, wenn sie Pflanzen ernten, und die Männer schnitzen hei-tiki aus Holz, weil das billiger ist und schneller geht als aus Jade.«

Chris nickte. »Ja«, meinte er unglücklich. »Das ist auch so eine Sache. Wenn wir so viel Pacht bezahlen für das Land, dann können wir nicht jedes tapu beachten, das vielleicht auf diesem oder jenem Wald oder dem einen oder anderen Wasserlauf liegt. Wir müssten das Recht haben, die ganze Region zu beweiden. Das würde deinen tohunga auch nicht gefallen.«

Te Haitara seufzte. Dann erhob er sich. »Chris, ich frage mich, was hier mit uns geschieht«, sagte er ernst. »Wir haben ein powhiri mit euch gefeiert, als ihr gekommen seid – ihr und wir, wir sind ein Stamm. Und jetzt reden wir über Geld und Rechte und den Bruch mit dem Brauchtum. Es ist eine neue Zeit, ich weiß es. Aber wo soll das enden?« Er wirkte auf einmal verwirrt und hilflos.

Chris hob die Hände, stand ebenfalls auf und wandte sich dem Häuptling zu. »Es kann hier und jetzt enden«, sagte er fest. »Wir brauchen nicht über Geld zu reden. Wir können über Geschenke reden so wie bisher.« Als Vergütung für das Land, auf dem die Farm stand, brachte Christopher jedes Jahr ein paar Sachgüter mit aus Port Cooper. Er besaß hier zwar eine Besitzurkunde aus der Hand John Nicholas Beits, er wusste jedoch, dass die Maori den Handel mit Janes Vater nicht wirklich verstanden hatten, und er wollte keinen Streit. »Und über Freundschaft. Ich bringe euch Decken und Messer und Töpfe und was ihr sonst noch braucht, und dafür weiden meine Schafe auf eurem Grund. Natürlich nicht auf heiligem Boden, es ist für mich selbstverständlich, die tapu zu achten.«

Der Häuptling schürzte die Lippen. »Es ist eigentlich so, dass wir gar keine Decken und Messer und Töpfe mehr brauchen«, erklärte er dann stolz, aber auch ein wenig verlegen. »Wir können uns das alles schon selbst kaufen. Du könntest uns allerdings ein Schaf geben. Jane sagt, man kann damit vieles tun. Es gebe Milch wie Kühe, und an seinem Körper wüchse so was wie … wie Flachs.« Er klang ungläubig.

Chris lachte. »Wolle, ariki. Man nennt es Wolle. Und es ist wirklich wahr, man kann die Schafe scheren und die Wolle spinnen und weben – aus Schafwolle sind die Decken und die Kleider, die uns warm halten. Abgemacht, ariki! Als Pacht für das Land werdet ihr jedes Jahr ein Schaf erhalten. Gern auch ein trächtiges, dann habt ihr bald eine eigene Herde. Wir werden euch zeigen, wie man die Tiere schert – ich meine, sobald wir es selbst herausgefunden haben. Ich bin kein tohunga und Karl wahrscheinlich auch nicht. Und was dann das Spinnen und Weben angeht …«, er grinste sardonisch, »… das ist Frauenarbeit. Da fragst du Jane.«

Jane nahm die geschlossene Vereinbarung schließlich sowohl ihrem Mann als auch dem ariki übel. Wieder mal hatte man nicht auf sie gehört, und das ärgerte sie, obwohl sie bei den Maori längst als Frau mit sehr viel mana galt. Te Haitara hatte ihren Ratschlag sicher nicht unüberlegt in den Wind geschlagen, aber er war zu weichherzig. Und möglicherweise hatten auch seine Stammesältesten, denen Geld ohnehin nicht so wichtig war, wie es sein sollte, mitentschieden. Sie ignorierten immer wieder ihre Ratschläge, beispielsweise das mit der wachsenden Manufaktur verdiente Geld nicht sofort auszugeben, sondern irgendwo sinnvoll zu investieren. Jane hatte dabei sogar schon an eine Schafherde gedacht – grundsätzlich räumte sie diesem neuen Wirtschaftszweig recht gute Chancen ein.

Te Haitara schien das durchaus zu verstehen, sein Stamm hatte bislang jedoch keinen Bezug zur Viehzucht. Und überhaupt neigten seine Leute dazu, sich auf ihren Lorbeeren auszuruhen. In der letzten Zeit gab es Bestrebungen, die Erwerbsarbeit wieder einzustellen, nachdem jetzt alle mit warmer Kleidung, Decken und Hausrat versorgt waren. Sollten die Verfechter dieses Plans sich durchsetzen, würde Janes Leben erneut langweiliger werden. Immerhin war Te Haitara ein Geschenk des Himmels. Im Allgemeinen tat er, was Jane wollte, vielleicht war sogar sein Deal mit Christopher in diesem Zusammenhang zu sehen. Wenn die ersten Schafe da waren, mochten seine Leute spuren. Die Schäferei würde ihnen möglicherweise mehr liegen als die Arbeit in der Manufaktur, die oft unter Zeitdruck stattfinden musste, wenn Carpenter auf eine neue Lieferung wartete. Schafe fraßen langsam, sie würden Zeit genug haben, beim Hüten so viele karakia zu singen und tapu zu achten, wie den tohunga nur einfiel. Jane musste sich dann nur noch um die Vermarktung kümmern, wobei sie bislang noch nicht wusste, wie man das am besten anstellte. Chris natürlich auch nicht. Man würde sehen, ob der neue Teilhaber, dieser Deutsche, genauere Vorstellungen hatte.

In gewisser Weise war Jane gespannt auf Karl Jensch, den sie auf ihrer Hochzeit nur flüchtig kennengelernt hatte. Der Name kam ihr irgendwie bekannt vor. Sie musste eine Korrespondenz mit ihm geführt haben, als sie die Passagierliste für die Sankt Pauli erstellt hatte. Auf jeden Fall musste er tüchtig sein – vom frömmelnden Mecklenburger Dörfler zum angesehenen Landvermesser in Neuseeland war es ein weiter Weg. Die wenigsten Siedler lernten genug Englisch, um sich anderswo nützlich zu machen als etwa beim Straßenbau. Karl Jensch beherrschte die Sprache wohl fließend.

Jane wusste nicht, ob sie sich wünschen sollte, dass die Farm durch Karls Teilhaberschaft endlich florierte, oder ob sie sich eher an Chris’ erneutem Scheitern weiden wollte. Nach wie vor genoss sie das Katz-und-Maus-Spiel mit ihrem Mann. Sie hielt Christopher in heiliger Furcht vor ihrer scharfen Zunge und ihren Launen. Wenn er nun Schützenhilfe von einem Teilhaber erhielt, mochte ihr der Spaß verdorben werden. Gut möglich, dass Karl Jensch sich weniger leicht herumstoßen ließ.

Nun war er also unterwegs – und offenbar nicht allein. Der aufgeregte kleine Maori-Junge, den der Häuptling mit der Nachricht geschickt hatte, erzählte etwas von einer blonden und einer dunkelhaarigen Frau und sehr kleinen Kindern. Verwirrt beobachtete Jane, wie Chris darüber geradezu aus dem Häuschen geriet.

»Das muss Ida sein! Karls Ida, verstehst du, Jane, das Mädchen, in das er verliebt ist, seit er denken kann, und das dann doch einen anderen geheiratet hat. Wenn das Ida ist! Wenn Karl es wirklich geschafft hat, diesem Ottfried seine Ida zu entführen! Ich kann’s nicht glauben! Das kann nicht wahr sein!«

»Ich will es zumindest nicht hoffen«, bemerkte Jane schmallippig. »Es wäre schließlich sehr befremdlich, wenn sich der Mann hier gleich mit einem Ehebruch und einer geraubten Frau einführt. Als Maori-Legende ist so was ja nett anzuhören, in der Wirklichkeit folgt darauf allerdings meist ein sehr verärgerter Ehemann mit einer geladenen Muskete.«

Chris winkte ab. »Ach was! Das wird schon seine Richtigkeit haben. Vielleicht gibt’s ja Scheidungen bei diesen Altlutheranern. Karl macht schon nichts Verbotenes. Wie’s aussieht, hat er Glück mit allem, was er anfasst. Nun wird es auch aufwärtsgehen mit der Farm, Jane! Wirst sehen, die Schafe machen uns reich!«

Jane verdrehte die Augen. »Na, dann geh ihn mal begrüßen, deinen Retter und Glücksbringer«, höhnte sie. »Ich werde mich derweil frisch machen, um die Lady standesgemäß zu begrüßen. Oder die Ladys … Sprach der Junge nicht von zweien? Muss ja ein Teufelskerl sein, dein Karl, zumal er beiden wohl auch schon ein Kind gemacht hat. Wie lange ist er jetzt auf der Südinsel? Und erlauben die Altlutheraner womöglich Bigamie?«

Bei dem langsamen Tempo, zu dem die Kuh und die neugeborenen Lämmer die Reisenden zwangen, hatte die Fahrt nach Fenroy Station fast eine Woche gedauert. Karl, Ida, Cat und die Kinder erreichten das Anwesen in der Mittagszeit. Vor ihnen in der Sonne lagen Häuser und Ställe, ein paar Äcker und weitläufiges Grasland. Der Waimakariri floss hier ebenso ruhig und klar dahin wie der Avon bei den Deans. Selbst die besorgte Ida konnte keine Anzeichen dafür erkennen, dass er jemals eine Überschwemmung verursacht hatte. Sein Ufer war verschwenderisch mit Raupo bewachsen, es gab ein Wäldchen in der Nähe der Farm und außergewöhnlich viele Rata-Sträucher. Cat fühlte sich an das Anwesen der Hemplemans erinnert.

»Rata hast du bisher eher als Bäume kennengelernt«, erklärte sie Ida. »Aber wenn das Gelände zu steinig ist, bleiben sie buschartig. Frau Hempelmann nannte sie Feuerblüten«, sagte sie und erzählte, wie oft sie die Blumen für die kranke Freundin gepflückt hatte. »Schau dir dieses Meer von roten Blüten an. Eigentlich ist es ja ein Unkraut, aber es gefällt mir, dass Chris Fenroy es stehen lässt.«

Ida hielt sich zurück. Jetzt, da sie Fenroy Station sah, begann sie, sich unwohl zu fühlen. Das war so viel Land, eine so große Farm – und auf dem Hügel über dem Fluss stand ein regelrechtes Herrenhaus. Und da sollten sie sich nun »einkaufen«? Mit ein paar Schafen? Wie würde Ottfried überhaupt damit zurechtkommen, all das mit Karl und Chris Fenroy zu teilen? Wobei Fenroy sicher das Sagen hätte. Warum sollte er die Herrschaft über dieses kleine Königreich aufgeben? Außerdem war da noch Jane. Die Tochter von Nicholas Beit. Ida erinnerte sich an ihre stattliche Erscheinung und ihre mangelnde Geduld. Wie mochte sie zu dieser Einquartierung stehen?

Ida grübelte, bis sie Chris Fenroy von einem der Ställe aus auf Karl und sein Gefolge zukommen sah. Zumindest nahm sie an, dass es Fenroy war, sie erinnerte sich nicht mehr genau an ihn, schließlich hatte sie ihn nur ein- oder zweimal kurz im Laden der Partridges gesehen. Karl und Chris dagegen schienen gute Freunde zu sein. Karl sprang sofort vom Pferd, und die beiden umarmten einander herzlich.

»Karl, du siehst gut aus!« Chris Fenroy hielt seinen Freund auf Armeslänge von sich und strahlte ihn an. »Verwegen, der reinste Trapper! Die Nordinsel hat dir gutgetan und das Reisen auch!«

Karl betrachtete Chris ebenfalls lächelnd, obwohl er das Kompliment nicht ehrlich erwidern konnte. Chris hatten die Ehe und die Jahre auf der Farm nicht gutgetan. Er wirkte älter als damals, nicht mehr so optimistisch. Sein Haar trug er kürzer, den Bart gestutzt, und in sein Gesicht hatten sich erste Falten eingegraben. Sorgenfalten, keine Lachfältchen.

»Und dich hat die Ehe reifen lassen«, bemerkte Karl. »Mit so einem sauberen Haarschnitt habe ich dich früher nie gesehen. Schwingt Jane da selbst die Schere?«

Chris lächelte mühsam. »So weit geht der Pioniergeist bei ihr nicht, dass sie ihrem Gatten die Haare schneidet, die Kleider flickt und das Essen kocht. Aber wehe, ich wage es, mal nach Port Cooper zu fahren und den Besuch beim Barbier zu vergessen! Jane meint, man habe sich auch in der Wildnis nicht gehen zu lassen.«

Karl mühte sich um einen zerknirschten Ausdruck. »Dann mache ich ja gleich einen schlechten Eindruck. Im Ernst, ich habe den Barbier in Port Cooper gar nicht gefunden. Egal, Miss Jane wird mich nehmen müssen, wie ich bin.«

»Und wie deine Ida es ja wohl auch tut!«, meinte Chris vergnügt und wandte sich dem Wagen zu.

Ida und Cat saßen auf dem Bock, hatten jedoch einen Sonnenschutz darüber gespannt, um die Kinder zu schützen. Er erschwerte das Aussteigen ein wenig. Chris konnte die Frauen nicht genau erkennen, streckte nun aber die Hand aus, um der ersten herunterzuhelfen.

»Sie müssen Ida sein! Wie es mich freut, Sie zu tref…«

Chris verstummte mitten im Satz, als er die blonde Frau sah, die sich nun vom Sitz herunterhangelte. Unversehens blickte er in ein Gesicht, das er nur noch aus seinen Träumen kannte, das ihm dennoch so gegenwärtig war wie bei seiner ersten Begegnung mit der »blonden Maori«.

»Poti«, flüsterte er. »Cat. Was machst du denn hier? Du bist doch nicht …«

Er blickte von Cat zu Karl, und sein Herz schien zu erkalten. Aber dann rief er sich zur Ordnung. Karl hätte ihm geschrieben, wenn er und Cat sich wiedergetroffen hätten und ein Paar geworden wären. Das hier musste ein Zufall sein, der sich erst in den letzten Tagen ergeben hatte.

Cat lächelte, es war jedoch ein gezwungenes Lächeln. Tatsächlich berührte sie Christophers Anblick bis ins Mark. Sie musste sich zwingen, sich nicht in seine Arme fallen zu lassen.

»Christopher«, sagte sie förmlich. »Ich freue mich, dass es dir gut geht.«

»Aber wo … wie …?« Chris rang um Worte. »Nun komm erst einmal herunter.«

»Nimmst du die Kinder, Cat?«, hörte Chris jetzt eine sanfte, melodische Stimme.

Ida reichte ihrer Freundin den Korb hinunter, in dem die beiden kleinen Mädchen schliefen. Er war inzwischen ziemlich schwer, sehr lange konnten die Kinder ihn nicht mehr teilen. Sie krabbelten schon, bald würden sie laufen können. Und jetzt, da die Reise vorbei war, konnten sie auch wieder in der Wiege schlafen, die Ottfried gebaut und die sie mitgenommen hatten.

»Deine Kinder?«, fragte Chris Cat tonlos.

Cat schüttelte den Kopf. »Idas Kinder«, sagte sie fest. »Carol und Linda, sie sind Zwillinge.«

Karl half Ida vom Bock. »Darf ich vorstellen, Chris: Ida Brandmann. Das ist Christopher Fenroy, Ida. Ich weiß nicht, ob ihr euch schon mal getroffen habt.«

Chris erinnerte sich dunkel an das Mädchen mit dem herzförmigen Haaransatz, dem Madonnenscheitel und dem engelhaft schönen, ernsten Gesicht. Das dunkle Haar hatte sie stets von einer Haube verdeckt getragen. Auch jetzt wirkte Ida noch wie eine brave Altlutheranerin – im Gegensatz zu Cat, die ein buntes Kattunkleid trug, kombinierte sie ein schlichtes blaues Kleid mit Schürze und Haube. Sicher ehemals ein Sonntagsstaat.

»Eine so schöne Frau wird mir immer im Gedächtnis bleiben«, sagte Chris galant und verbeugte sich. »Aber wieso kommt ihr zusammen? Du hast nichts davon geschrieben, Karl. Ich meine, Sie sind natürlich willkommen, Mrs. Brandmann. Doch was ist mit … Ihrem Gatten?«

»Mein Mann wird nachkommen«, sagte Ida leise. »Also, wenn es Ihnen recht ist. Karl muss das alles erklären, er … wir …«

»Du wirst noch einen zweiten Teilhaber bekommen, Chris«, sagte Karl ruhig. »Lass uns gleich darüber reden. Ich weiß, es ist ein Überfall, es ist allerdings auch ein Notfall. Es ließ sich nicht anders regeln.«

Chris sah seinen Freund prüfend an – und erkannte, dass auch dieser alles andere war als der unbeschwerte Abenteurer, den sein verwegenes Äußeres vermuten ließ. Karl hatte Ida wiedergefunden, aber noch längst nicht gewonnen. Und er war nach wie vor bereit, alles Menschenmögliche für diese Frau zu tun.

»Wir sollten die Pferde ausspannen«, sagte Chris. »Meine Frau erwartet uns im Haus, sie hat … ein Dinner vorbereitet.«

Karl zog die Augenbrauen hoch. »Ein Dinner?«, fragte er. »So was wie ›Erlesene Speisen serviert auf Meißener Porzellan, umgeben von Kristallgläsern und Damastservietten‹?«

Chris grinste und ließ zum ersten Mal den alten Schalk wiedererkennen. »In etwa. Die ›erlesenen Speisen‹ musst du streichen, Jane hat zwar eine Köchin, deren Spezialität sind allerdings Fisch und Süßkartoffeln – vorzugsweise über offenem Feuer gebraten. Jane versucht ihr das gerade mithilfe eines Kochbuchs ihrer Mutter abzugewöhnen. Seitdem gibt es mitunter auch Süßkartoffelauflauf und den Fisch gebacken oder in Salzkruste oder mit irgendwelchen Kräutern. Arona greift einfach ins Regal und erwischt höchstens durch Zufall mal das, was im Rezept steht. Jane liest es ihr alles zehnmal vor, das hilft jedoch nichts. Sie müsste es ihr vormachen, sie kann nur selbst nicht kochen. Nicht mal Fisch und Süßkartoffeln über offenem Feuer. Arona nimmt sie deshalb nicht sehr ernst.«

»Wieso bleibt die Frau denn dann bei ihr?«, fragte Cat. »Eine Arona, die Fisch und Süßkartoffeln brät, die müsste doch Maori sein, oder? Wieso lässt sie sich Janes … etwas rüden Umgang mit Hauspersonal bieten?«

Chris lächelte, und dieses Mal schloss sich der fast sichtbare Sternenkreis aus Wärme und gegenseitigem Verstehen zwischen ihm und Cat.

»Jane nimmt sich zusammen«, bemerkte er. »Sie bildet sich ein, die Maori zu erziehen, tatsächlich findet da ein Austausch statt. Wenn sie die Mädchen anschreit und beleidigt, kommen sie am nächsten Tag nicht mehr. Wir hatten das am Anfang einmal, und es bedurfte etlicher diplomatischer Bemühungen meinerseits wie auch seitens des Häuptlings, bis sich alle wieder beruhigten. Ihren Ärger darüber lässt Jane an mir aus. Ich überlege schon, Kochen und Frisieren zu lernen.«

»Du würdest es ihr doch nicht recht machen.« Cat lachte.

»Ich kann gut kochen«, sagte Ida spontan. »Ob ich …«

»Ida, diese Sachen besprechen wir alle später«, fiel Karl ihr ins Wort. Nicht auszudenken, dass sie sich jetzt ganz naiv als Köchin in Jane Fenroys Herrenhaus anbot! Ottfried würde das auf keinen Fall billigen, und sein Einstand wäre gleich von Ärger begleitet. »Wo können sich Ida und Cat denn … vor dem Dinner frisch machen? So sagt man doch, oder?«, fragte er Chris und sah den Freund beschwörend an. Chris verstand den Wink. Karl wollte, Karl musste ihn dringend allein sprechen.

»Im alten Haus«, erwiderte er bereitwillig. »Das ist ja sowieso für dich vorbereitet, Karl – jetzt werden es wohl die Frauen beziehen. Es ist möbliert, aber wir bringen die Möbel, die Sie mitgebracht haben, nachher auch gern hinein, Frau Brandmann.«

»Ida«, sagte Ida. »Ich denke, es ist einfacher, wenn Sie nur Ida sagen. Jetzt, da wir hier zusammen wohnen sollen.«

»Es ging beim besten Willen nicht anders«, entschuldigte sich Karl, nachdem er Chris im Pferdestall alles erzählt hatte. Brandy und die beiden Braunen kauten jetzt Heu neben Chris’ schweren Ackerpferden und seinem Reitpferd, einer kleinen Schimmelstute. Die Männer gaben die Whiskeyflasche von Hand zu Hand, die Chris »für Notfälle« im Stall hortete. »Glaub mir, ich wollte dich nicht so überfallen. Und Ottfried ist … na ja, als Teilhaber wäre er nicht meine erste Wahl, um es mal vorsichtig auszudrücken. Aber ich hätte Ida sonst wieder verloren. Und was dann aus ihr geworden wäre? Sie ist sehr geduldig, du wirst von ihr nie ein böses Wort über ihren nichtsnutzigen Gatten hören, jetzt gab es allerdings kaum noch Perspektiven. Dieser Gibson ist weg, und der ist gewitzt, den finden sie nie. Also wird Ottfried für alles verantwortlich gemacht, was die beiden verbockt haben. Einer der Gläubiger ist ein harter Brocken, und der andere beschäftigt einen geschniegelten Nordinselanwalt, der bestimmt seine Beziehungen hat – und seine Männer fürs Grobe. Davor kann man nicht weglaufen mit einer Familie ohne Geld und ohne Ziel!«

Chris zog die Augenbrauen hoch. »Na ja, ganz mittellos scheint er ja nicht zu sein, wenn er jetzt auf dem Weg ist, Schafe zu kaufen. Vielleicht hätt’s durchaus noch gereicht für eine Passage nach Australien.« Er grinste. »Das hätte dir bloß nicht gefallen.«

Karl biss sich auf die Lippen. »Nein. Das hätte mir nicht gefallen. Sag mir ruhig, dass ich ein Trottel bin, schließlich kann ich Ida nicht haben, ob sie hier ist oder sonstwo. Ich habe wirklich versucht, über sie hinwegzukommen, aber ich liebe sie, und ich weiß, ich sage dir da nichts Neues. Ich dachte ja, sie wäre längst in Australien, und wenn ich sie jetzt, da ich sie wiedergefunden habe, glücklich sehen würde, dann würde ich sie auch in Ruhe lassen. Doch das ist sie nicht! Dieser Ottfried ist ein Mistkerl, faul und zu nichts fähig. Insofern tut es mir auch leid, dass ich …«

Chris machte eine abwehrende Handbewegung. »Ich schätze«, seufzte er, »uns steht eine wunderschöne Zeit bevor. Mit Ida und Ottfried. Und Jane und Cat.« Er bemühte sich um ein Lächeln. »Denn auch dir sage ich da ja nichts Neues. Ich liebe Cat. Und du kannst mir jetzt ruhig erklären, dass ich ein Trottel bin. Ich hätte sie haben können, damals in Nelson. Jedenfalls hätte ich um sie werben können, stattdessen habe ich versucht, über sie hinwegzukommen. Mit Jane … du weißt, was daraus geworden ist. Gib mir noch einen Schluck, Karl, dann müssen wir gehen. Jane wird uns schon erwarten. Und ich kann nur beten, dass sie nichts ahnt von mir und Cat.«

KAPITEL 9

»Sie haben ein wunderschönes Haus«, sagte Ida höflich, als sie Jane Fenroy zur Begrüßung die Hand reichte.

Sie sprach aus ganzem Herzen, das Heim der Fenroys auf dem Hügel am Fluss beeindruckte sie sehr. Es hatte ein Erdgeschoss und ein oberes Stockwerk und war aus Holz gebaut, mit Türmchen und Erkern allerdings etwas verspielter als die nüchternen Farmhäuser der Redwoods und Deans. Mit den trutzigen Bauernhöfen in Raben Steinfeld hatte es nichts gemeinsam.

»Es sollte ein bisschen so aussehen wie die Häuser, an die Jane gewöhnt war«, erklärte Christopher und bedachte seine Frau mit einem Blick, der vielleicht Beifall heischend sein sollte, doch eher wie eine Bitte um Gnade wirkte. Jane hatte sich bislang in Schweigen gehüllt. Sie sprach nur das Notwendigste mit ihren Besucherinnen, die sie obendrein abschätzig musterte.

Ida Brandmann, aufgemacht wie eine der Bauersfrauen auf der Sankt Pauli, wirkte hausbacken und schüchtern. Jane war ganz überrascht, dass sie immerhin Englisch sprach. Und mit ihr kam Cat, früher Hausmädchen bei den Beits und jetzt wohl bei den Brandmanns, wenn Jane das richtig verstanden hatte. Wobei sich die Frage stellte, wofür jemand ein Hausmädchen brauchte, der nicht mal ein Haus hatte. Und Jane fand es auch kaum angebracht, sein Personal zu einem Begrüßungsdinner mitzubringen. Wahrscheinlich sollte Cat sich um die Kinder kümmern. Gleich zwei hatte diese Ida, und Christopher war offenbar entzückt von den Babys. Wahrscheinlich würde er Jane demnächst wieder mit dem Wunsch nach Nachwuchs auf die Nerven fallen.

»Gewöhnt«, bemerkte Jane jetzt spitz, »war ich Häuser aus Stein, die gewöhnlich an andere Häuser aus Stein grenzten. Ein Holzhaus in der Wildnis ist da eher … eine Frage der Gewöhnung eben. Aber Sie werden ja nun vorerst mit der alten Hütte vorliebnehmen müssen, insofern sollte ich mich nicht beschweren. Darf ich fragen, mit welcher der beiden Ladys Sie dort einzuziehen gedenken, Mr. Jensch? Verheiratet sind Sie doch wohl mit keiner von beiden?«

»Vielleicht setzen wir uns erst mal?«, fiel ihr Chris, sichtlich peinlich berührt, ins Wort.

Er wies auf die Stühle rund um den Esstisch. Das Mobiliar war grob gezimmert, was im Verhältnis zu dem feinen Linnen, mit dem der Tisch gedeckt war, dem wertvollen Porzellan und den kristallenen Weinpokalen besonders auffiel. Ida stolperte errötend auf den ihr zugewiesenen Platz zu. Karl erwiderte Janes abschätzigen Blick dagegen ohne Scheu.

»Ich gedenke mit keiner der Ladys dort einzuziehen, Miss Jane. Wie Sie richtig bemerkten, bin ich ledig, und es liegt mir fern, irgendjemandem zu nahezutreten. Ich denke, es findet sich schon anderswo ein Schlafplatz für mich, ich bin mit einem Verschlag im Stall zufrieden. Ihr altes Haus wird Miss Ida zunächst mit Miss Cat bewohnen, später mit ihrem Gatten.«

Mit einem leichten Nicken übergab er das Wort an Christopher. Es war sicher besser, wenn der seiner Frau selbst von dem zweiten Teilhaber erzählte. Christopher tat es mit stockender Stimme und unter Auslassung kompromittierender Umstände. Er stellte es so dar, dass sich die neuen Pläne mit der Farm natürlich umso schneller verwirklichen ließen, je größer die Schafherde war, mit der man die Zucht begann.

Jane runzelte die Stirn – wobei sich nicht auf Anhieb erkennen ließ, ob sich diese Unmutsäußerung auf die Sache mit den Brandmanns bezog oder auf das hübsche Maori-Mädchen, das ebenso eifrig wie ungeschickt eine Vorspeise servierte. Die Fischsuppe schwappte zum Teil auf das Damasttischtuch. Sehr schade um sie war es nicht, fand Karl. Chris hatte bei der Schilderung der Kochkünste seines Personals nicht untertrieben. Die wässerige Brühe hatte mit der Bouillabaisse, als die sie angekündigt war, sicher nicht viel zu tun.

»Wir haben also mit weiterem Zuwachs zu rechnen«, meinte Jane schließlich und verzog das Gesicht. »Hat jemand schon einmal von den vielen Köchen gehört, die den Brei verderben?«

Karl hob gelassen den Kopf. »Nun, in diesem Fall …«, beschied er Jane und rührte angewidert in der Suppe, »… könnten ein paar mehr und vielleicht besser ausgebildete Köche absolut nicht schaden.«

»Chris, du darfst dich von Jane nicht so heruntermachen lassen!«, mahnte Karl später. Er richtete sich sein Lager für diese Nacht erst mal bei den Pferden im Stall, und Chris hatte ihn dorthin begleitet – vorgeblich, um ihm einen Schlafplatz anzuweisen, tatsächlich, weil dort natürlich noch die Whiskeyflasche wartete. »Sie hat doch geradezu Spaß daran, dich bloßzustellen. Und ich sehe auch gar keinen Grund dafür, sich vor ihr zu ducken. Es ist doch noch nicht mal wahr, dass du ihr die Farm verdankst. Du sagst selbst, dass ihr Vater sie unter nicht ganz korrekten Vorzeichen erworben hat. Du zahlst Pacht, und wenn die Maori irgendwann begriffen haben, wie es in der neuen Welt läuft, wirst du das Land noch einmal kaufen müssen. Also lass dich von Jane nicht derart schlecht behandeln!«

Christopher zuckte die Schultern. »Ach, schon gut«, murmelte er. »Ich höre da gar nicht mehr hin. Aber was sagst du zu Cat? Hast du gewusst, was sie vorhat?«

Jane hatte es sich natürlich nicht nehmen lassen, die Sprache bei diesem angespannten Dinner auch noch auf Cat zu bringen. Das kleine Haus, so bemerkte sie spitz, sei eigentlich auch ohne Dienstpersonal sauber zu halten, erst recht für eine fleißige Bauersfrau aus Mecklenburg.

»Haben Sie zu Hause überhaupt eine Magd gehabt, Ida?«, erkundigte sie sich mit süßer Stimme. »Oder eine Zofe?«

Ida, die gerade nervös nach ihrem Weinglas griff, hätte den zarten Stiel beinahe zerbrochen. »Nein«, sagte sie dann. »Aber …«

»Sie wird auch hier keine haben.« Cat mischte sich mit ruhiger Stimme ein. »Ich bin zwar mit Mr. Jensch und den Brandmanns gereist, um sicherer und bequemer in die Plains zu kommen, ich gedenke jedoch nicht zu bleiben. Wie Sie wissen, bin ich bei einem Maori-Stamm aufgewachsen, und ich möchte mich auch jetzt wieder einem anschließen. Ich denke, ich werde sehr bald einen ariki finden, der mich aufnimmt. Mit meinen Sprachkenntnissen und dem allgemeinen Wissen über die pakeha dürfte ich jedem iwi von Nutzen sein.«

»Ach ja?« Jane lächelte süffisant, während Chris und Ida ihre Betroffenheit kaum verbergen konnten. »Lassen Sie uns an Ihren Erkenntnissen teilhaben, Cat! Wo liegen die grundlegenden Unterschiede zwischen pakeha und Maori?«

Cat erwiderte Janes Blick, und in ihren nussbraunen Augen funkelte es golden. »Vor allem in Bezug auf Offenheit, Miss Jane. Ein Maori lächelt zum Beispiel nie, wenn er einem anderen die Keule über den Schädel ziehen will.«

Karl grinste in Erinnerung an diese Bemerkung. »Ob ich was gewusst habe? Dass sie weiterwill? Chris, das kann dich doch nicht überraschen. Was soll sie denn hier? Jane stichelt jetzt schon über Idas und Ottfrieds ›Magd‹. Am Ende wird sie darauf kommen, dass du es bist, der Cat hier hält. Und das macht Cat nicht mit, dazu ist sie zu stolz. Also lass sie gehen. Sie ist noch frei, vielleicht findet ja wenigstens sie einen Mann, mit dem sie glücklich wird.«

Vorerst blieb Cat allerdings bei Ida. Die Frauen richteten sich mit den kleinen Mädchen in Janes und Chris’ altem Haus ein und halfen Chris und Karl beim Bau von Schafpferchen und Scherschuppen. Ida suchte sich ein paar umgängliche Schafe zum Melken aus und begann erneut, Käse herzustellen. Cat sammelte Kräuter für ihre Rezepte, dabei stieß sie unweigerlich mit den Frauen der Ngai Tahu zusammen. Sie erregte Aufsehen, als sie beim Ausgraben einer Raupo-Wurzel geistesabwesend den karakia sang, den Te Ronga sie dazu gelehrt hatte. Das brach natürlich gleich das Eis zwischen ihr und den örtlichen tohunga. Schon nach wenigen Tagen tauschte sie sich mit ihnen über Heilkräuter aus und lud ein paar junge Frauen dazu ein, vorbeizukommen und zu lernen, wie man ein Schaf molk. Karl hatte seinen ersten Pachtzins in Gestalt eines hübschen Mutterschafes und seiner zwei Lämmer bereits entrichtet, doch bisher traute sich noch keine der Maori-Frauen so recht an die Tiere heran.

»Aber insgesamt zeigen sie viel Geschick«, vertraute Ida Karl an, nachdem sie mit den Mädchen gearbeitet hatte. »Also im Umgang mit den Tieren. Und sie sind auch sonst freundlich. Das hätte ich gar nicht gedacht, mit diesen moko sehen sie so furchterregend aus.«

Karl bemerkte belustigt, dass sie moko sagte statt Tätowierungen. Sie orientierte sich an Cat und sprach ihre ersten paar Worte Maori.

»Furcht wollen wohl nur die Männer erregen«, meinte er. »Bei den Frauen sollen die moko daran erinnern, dass die Götter ihnen den Atem des Lebens eingehaucht haben. Achte mal darauf, sie sind nur um den Mund herum tätowiert.«

»Das mit dem Atem des Lebens war doch Adam!«, wandte Ida erschrocken ein. »Eva wurde aus seiner Rippe geschaffen.«

Karl lachte. »Die Maori sind anderer Ansicht – und Gott hat sie bislang nicht dafür gestraft. Wie sieht es mit dem Ablammen aus? Sind wir da bald durch? Dann könnten wir die Herde nämlich auf die fetteren Weiden abseits vom Haus treiben und nur deine Milchschafe hierbehalten.«

Ida gab eifrig Auskunft. Es gefiel ihr, Seite an Seite mit Karl zu arbeiten, zumal er stets freundlich zu ihr war und sie niemals tadelte oder anschrie wie Ottfried. Er zog sie auch gern hinzu, wenn er die Schafe umtrieb oder sonst etwas tat, wozu ein Hund gebraucht wurde, denn nach wie vor hörte Chasseur am besten auf Ida. Karl beobachtete, wie viel glücklicher die junge Frau in den wenigen Tagen, die sie mit ihm auf Fenroy Station verbrachte, geworden war. Sie ging auch wieder auf die Jagd und begann, jeden Mittag für die Männer zu kochen.

»Ich hoffe bloß, Jane hat nichts dagegen«, meinte sie schüchtern, als nicht nur Karl und die beiden Maori-Helfer heißhungrig über ihren Kanincheneintopf herfielen, sondern auch Chris. »Kocht sie nicht für Sie, Chris?«

Chris schüttelte den Kopf. »Die Köchin bereitet am Abend etwas zu. Mittags gibt es höchstens Reste oder ein Sandwich. Jane kocht nicht selbst.«

»Was tut sie dann den ganzen Tag?«, wunderte sich Ida.

Chris zuckte die Schultern. »Lesen, schreiben … Sie lernt auch Maori, und sie ist oft beim Stamm drüben und beaufsichtigt die Manufaktur.«

Cat lachte. »Womit sie die tohunga zur Weißglut bringt. Ich habe da schon einiges gehört. Aber der Häuptling steht hinter ihr, und die Ergebnisse sind beeindruckend. Der Stamm wird reich werden.«

»Geld ist nicht alles«, brummte Chris und nahm sich noch einmal Eintopf. »Ich schicke Ihnen morgen die Köchin her, Ida, von Ihnen wird sie Ratschläge annehmen.« Er stand auf und hob die Hände zu den Geistern. »Ich ernenne Sie hiermit zur tohunga, Ida Brandmann. In Bezug auf Kaninchen macht Ihnen niemand auf dieser Insel etwas vor. Hilfst du mir jetzt am Schafpferch, Cat?«

Cat arbeitete ebenso glücklich und harmonisch mit Chris zusammen wie Ida mit Karl. Keiner von ihnen sprach darüber, aber diese wenigen Tage vor Ottfrieds Ankunft hatten für sie alle einen Zauber, den sie genossen, ohne ihn zu hinterfragen. Karl scherzte mit Ida, und sie schlug die Augen nicht mehr nieder, wenn sie mit ihm sprach. Chris berührte manchmal wie versehentlich Cats Hand, und sie zog sie nicht mehr unwillig zurück.

Jane suchte keinen Kontakt zu einer der beiden Frauen. Sie war weder eifersüchtig auf ihre harmonische Zusammenarbeit mit den Männern noch neidisch auf ihre außergewöhnliche Schönheit, die beide jetzt wiedergewannen, nachdem sie sich endlich von den Strapazen der Reisen und der harten Arbeit, der Geburten und der Sorgen erholten. Cat tanzte leichtfüßig über den Hof, das hüftlange blonde Haar zum Zopf geflochten oder offen wie ein Maori-Mädchen. Und auch Ida legte die strenge Tracht der Altlutheraner wieder ab und wirkte unwiderstehlich, wenn sich dunkle Haarsträhnen aus ihrer flüchtig aufgesteckten Frisur lösten. Jane beobachtete das ungerührt. Ihr waren auch die Blicke der Männer egal, die wohlgefällig auf den jungen Frauen ruhten.

Das alles wäre kein Grund gewesen, sich nicht mit Ida und Cat anzufreunden, aber Jane konnte weder mit der häuslichen Ida noch mit der praktisch veranlagen Cat irgendetwas anfangen. Cats Ausflüge ins Maori-Dorf betrachtete sie allerdings mit Argwohn. Nicht, dass die blonde Maori sich erdreistete, da ihren Platz einzunehmen! Doch sie merkte sehr bald, dass Cat nicht besonders gut rechnen konnte und dass Geschäfte sie nicht interessierten. Jane schrieb sie als dumm und abergläubisch ab, als sie hörte, wie sie im Garten beim Ernten der Süßkartoffeln Beschwörungen sang. Zu Ida schickte sie allerdings ihre Köchin, seitdem Chris von ihrer Küche so schwärmte. Was diese von ihr dachte, war ihr völlig gleich.

Ottfried traf fünf Wochen nach seinem Abritt nach Nelson mit seinen Schafen auf Fenroy Station ein. Karl hatte schon darauf gehofft, er habe sich wirklich mit seinem restlichen Geld auf die Nordinsel oder sonst wohin abgesetzt. Dann meldeten Maori-Späher jedoch seine Ankunft – und er schaffte es, einen erstaunlich guten ersten Eindruck zu erwecken. Flankiert von zwei offenbar hervorragend ausgebildeten, noch sehr jungen Collies, die sich redlich bemühten, richtig auf Ottfrieds ungeschickte Handzeichen und Pfiffe zu reagieren, trottete eine Herde von fünfzig Mutterschafen den Waimakariri hinauf. Ottfried folgte ihnen zu Pferde.

»Na, zufrieden?« Er grinste, als Karl die Tiere sichtlich beeindruckt in Augenschein nahm. »Genügen sie deinen Ansprüchen?«

»Sie sind großartig!«, freute sich Karl. »Ich hätte nie gedacht, dass sie da oben schon so gute Tiere züchten! Wahrscheinlich kamen gleich welche von Australien nach Nelson, da gibt es ja direkte Schiffsverbindungen. Die jedenfalls passen ganz großartig zu den anderen. Und diese schönen Hunde! Sind die auch vom Viehmarkt?«

»Hab ich dazugekriegt«, meinte Ottfried wegwerfend. »Hervorragende Kontakte, sag ich doch! Zeigt ihr mir jetzt die Farm? Und wie wär’s mit ’nem guten Schluck? So ein Geschäft will doch gefeiert werden!«

Chris entkorkte bereitwillig eine Flasche Whiskey, nachdem Karl ihn vorgestellt hatte. Er konnte sich nicht mehr an Ottfried erinnern, er war ihm in Wairau kaum aufgefallen.

»Da du auch nur Augen für süße Cat!«, neckte Ottfried Chris. »Und jetzt sie hier. Oh, pass auf, dass dein Frau nicht sieht!«

Er grinste, und Chris versuchte, nicht zu erröten. Cat war bei ihm gewesen, als Ottfried eintraf, und hatte Idas Mann mehr als frostig begrüßt. Sie war auch gleich gegangen, als Ottfried begonnen hatte, mit seinen Schafen zu prahlen. Aber anscheinend hatte der Deutsche die Anziehung zwischen ihr und Fenroy sofort gespürt. Chris bemühte sich um ein Lächeln, Ottfried war ihm jetzt schon zuwider. Die Schafe mochten eine Bereicherung für Fenroy Station sein, doch womöglich zahlten sie mit Ottfrieds Aufnahme einen zu hohen Preis. Er schenkte ihnen trotzdem ein. Ottfried prostete ihm grinsend zu.

Karl biss sich auf die Lippen. »Komm!«, sagte er schließlich. »Wenn du die Farm sehen willst, solange du noch nüchtern bist, Ottfried, dann sollten wir jetzt los. Sämtliche Grenzen abzureiten schaffen wir heute sowieso nicht mehr. Du musst dir die Lage ungefähr so vorstellen …« Er kauerte sich nieder und zeichnete ein Rechteck in den Sand. »Hier ist der Waimakariri, er begrenzt das Land im Süden. Im Osten bildet ein See die Grenze, der den Maori heilig ist, also bitte komm nicht auf die Idee, darin zu baden oder zu fischen, wenn du in der Gegend unterwegs bist. Die Schafe sollten wir auch möglichst woanders tränken, es gibt überall Bäche und Teiche, das ist keine Schwierigkeit. Im Norden ist das Maori-Dorf, die werden bald ebenfalls viele Schafe haben, sie sind jedoch bereit, sie nördlich vom Dorf weiden zu lassen. Trotzdem werden sich die Herden mitunter vermischen. Wir müssen unsere Tiere also auf Dauer kenntlich machen und auf jeden Fall vermeiden, dass es zu Verwechslungen oder gar Übergriffen des einen auf die Tiere des anderen kommt.«

Ottfried verzog den Mund. »Was predigst du mir das? Da muss man doch eher die tätowierten Kerle im Auge behalten!«

Chris schüttelte den Kopf. Er hatte nicht alles von der auf Deutsch geführten Unterhaltung verstanden, doch das Wesentliche. »Die Ngai Tahu sind sehr ehrlich«, sagte er ernst. »Wir haben ein gutes nachbarschaftliches Verhältnis, das nicht gefährdet werden darf. Darum geht es Karl. Also bitte hören Sie ihm zu.«

»Und im Westen zieht sich das Land praktisch bis zu den Alpen!«, endete Karl. »Theoretisch kontrollieren es Te Haitaras Ngai Tahu, praktisch wird es nicht genutzt. Wir können es unbegrenzt beweiden und die Zuchttiere den ganzen Sommer in die Berge schicken wie in Wales und Yorkshire und den anderen Zuchtgebieten in England.«

»Gelegentlich wandern da allerdings andere Stämme«, schränkte Chris ein. »Wir sollten uns auch mit denen verständigen, wenn wir ihrer gewahr werden.«

»Und wenn wir ihrer nicht gewahr werden?«, fragte Ottfried streitlustig. »Dann treiben sie unser ganzes Vieh weg und berufen sich darauf, dass sie nicht wissen, was mein und dein ist wie beim Landkauf?«

Karl übersetzte.

»Sie kennen sich gar nicht gut genug aus mit Schafen, um irgendwelche Tiere wegzutreiben«, begütigte Chris. »Vielleicht eignen sie sich mal eins an und schlachten es. Damit muss man rechnen. Aber nicht mit Viehdiebstahl in großem Stil. Und sie kommen und gehen auch nicht unbemerkt. Te Haitara kontrolliert das Land, wie gesagt. Wenn andere Stämme durchziehen, gibt es eine Begrüßung, man redet miteinander – es gibt hier nur iwi der Ngai Tahu, die sind nicht verfeindet. Ich werde dann einfach mitgehen und das mit den Schafen erklären. Machen Sie sich keine Sorgen, Ottfried, da passiert nichts!«

Ottfried schnaubte. »Das mögt ihr ja alle glauben«, erklärte er, »ich trau den Kerlen trotzdem nicht. Meine Schafe jedenfalls treibt ihr nicht ins Hochland. Die bleiben schön hier unter Aufsicht.«

Chris warf Karl einen resignierten Blick zu. Sie hatten mit Schwierigkeiten gerechnet, und schon waren sie da. Es sollte allerdings noch schlimmer kommen. Karl und Chris führten ihren neuen Teilhaber an diesem Nachmittag noch relativ weit hinauf nach Westen, hier fand sich eine Hügelgruppe, von der aus man einen Teil der Farm übersehen konnte. Chris galoppierte stolz hinauf und wies auf die weiten Weiden, die Wäldchen und die manchmal wie steinerne Schlösser oder Türme aus der Ebene aufragenden Felsformationen.

»Und dort unten liegt Fenroy Station!«, sagte er glücklich. Die Farm war am Horizont nur schemenhaft zu erkennen. »Ist es nicht wunderschön hier? Das alles gehört uns. Bald werden hier überall Schafe weiden! Du hattest Recht, Karl, die Schafe sind die Zukunft der Südinsel und besonders der Plains!«

Ottfried lenkte sein Pferd neben ihn, und auch seine Augen leuchteten, als er über die Ebenen blickte. Er setzte sich im Sattel auf und straffte sich wie ein König, der sein Land überblickt.

»Das ist weit größer als Raben Steinfeld!«, sagte er zufrieden, »größer als das, was der Junker hatte.«

Karl lachte. »Das ist fast so groß wie ganz Mecklenburg!«, ärgerte er ihn. »Aber es ist eine andere Art von Besitz. Wir werden hier keine Zäune ziehen und keine Dörfer gründen. Ich sehe uns mehr als Schäfer. Wir treiben unsere Herden über das Land, wir verändern es jedoch nicht.«

Ottfried schnaubte erneut verächtlich. »So siehst du das. Andere sehen es vielleicht anders. Wie machen wir das jetzt überhaupt? How we now make it?«

»Was?«, fragte Chris, der sein Pferd gerade wieder den Hügel hinunterlenkte.

»Na, das mit dem Land. Und dem Hof. Wenn uns das jetzt alles zusammen gehört, dann kann es nicht mehr Fenroy Station heißen. Und wir sollten das Land auch aufteilen. In Parzellen. Damit wir wissen, was wem gehört.«

Karl musste erst Luft holen, bevor er das für Chris übersetzte. »Ottfried, das wird eine Schaffarm«, sagte er dann beschwörend. »Ein Großbetrieb. Es gibt auf der Nordinsel schon Farmer, die haben mehrere Tausend Tiere. Die Herden wachsen schnell. Und sie sollten nach Mutterschafen, Jungtieren, Widdern, Woll-, Fleisch- und Milchvieh zusammengestellt werden – nicht danach, ob sie Jensch, Fenroy oder Brandmann gehören. Wir brauchen außerdem große Flächen, du kannst so viele Schafe nicht in Pferche sperren. Wenn sie das Gras einmal zertrampelt haben, ist die Narbe zerstört, und es wächst nichts mehr. Ich schlage vor, wir bearbeiten alles zusammen und teilen am Ende den Ertrag durch drei. Bei den Deans- und Redwood-Brüdern scheint das sehr gut zu funktionieren.«

»Bei Brüdern bleibt’s auch in der Familie«, wandte Ottfried ein. »Aber was ist, wenn ich am Ende einen Erben habe und du nicht?«

Chris schüttelte den Kopf, als Karl übersetzte. »Brandmann, bisher haben wir mit dieser Schaffarm noch keinen Penny verdient. Da können wir doch jetzt noch nicht übers Erben reden!«

Ottfried lachte. »Noch nichts verdient, doch schon etliche Pence reingesteckt!«, prahlte er dann. »Fünfzig schöne Schafe! Die hätt ich gern auf eigenem Land!«

Chris verdrehte die Augen, dann lächelte er sardonisch. »Also schön, Ottfried«, sagte er gelassen. »Ich habe da eine Urkunde, unterschrieben von John Nicholas Beit. Demnach gehört mir hier einiges an Land. Ein Drittel davon können Sie gern haben. Aber bitte vorerst nur auf dem Papier. Was die Bewirtschaftung angeht, so machen wir es, wie Karl vorschlägt. Das bewährt sich. Auf der Nordinsel, bei den Redwoods und bei den Deans.«

»Und wir werden uns alle brüderlich lieben«, bemerkte Karl, als er Brandy auf dem Rückweg neben Chris’ Stute lenkte. Ottfried sprengte schon voraus, beflügelt von der Aussicht auf sein neues Land. »Wie war das noch mit Kain und Abel? Wer hat da angefangen, den anderen zu betrügen? Gib’s zu, deine Urkunde von Beit ist das Papier nicht wert, auf dem sie ausgestellt ist!«

Chris grinste. »Zumindest nicht in den Augen der Maori. Was die pakeha angeht, kann Ottfried ja Klage führen beim Gouverneur. Wobei ich bezweifle, dass der ihm eine Streitmacht schickt, um seine Ansprüche durchzusetzen. Ich werde auch sehr vorsichtig formulieren und mich ausdrücklich auf die Urkunde von Beit beziehen, wenn ich euch das Land überschreibe, damit mir keiner einen Strick drehen kann, wenn Te Haitara es mir am Ende doch noch regulär verkauft.«

»Uns?«, fragte Karl.

Chris nickte ernst. »Aber sicher. Wenn Ottfried einen Anteil von Fenroy Station bekommt, dann du natürlich auch. Das muss alles seine Ordnung haben.«

Karl lachte schallend. »Du bist so großzügig, mein Bruder! Ottfried hat allerdings Recht. Die Farm kann dann nicht mehr Fenroy Station heißen. Wie nennen wir sie denn jetzt? Paradise Station? Oder gleich Garden of Eden?«

Karakia toko

Canterbury Plains, Port Cooper

1846

KAPITEL 1

Ottfried nahm Ida genauso triumphierend wieder in Besitz, wie sein vermeintliches neues Land. Er trank noch etwas mit seinen widerstrebenden neuen Geschäftspartnern und bezog dann »sein Haus«, von dem er sich allerdings etwas enttäuscht zeigte.

»Wir werden auf unserem eigenen Grund ein neues bauen, Ida«, verkündete er, nachdem er die einfache Hüttenkonstruktion in Augenschein genommen hatte. »Wie in Sankt Paulidorf. Hier haben wir viel mehr Land und weniger Arbeit! Die Schafe versorgen sich ja praktisch allein. Das war mal eine gute Idee von diesem Karl Jensch. Aber mit der Arbeit haben es die Jenschs ja nie gehabt, deshalb kamen sie auch zu nichts.«

Schließlich befahl er Ida in ihr Schlafzimmer und spedierte die Wiege mit den Kindern in die Küche, als Carol und Linda sofort zu schreien begannen. Ida fragte sich, ob die Kleinen ihre Anspannung und Angst genauso spürten wie Chasseur, und horchte die ganze wie immer schreckliche Nacht mit Sorge und Schuldgefühlen auf ihr Weinen. Doch wenigstens über den Hund brauchte sie sich keine Gedanken zu machen, der war Cat gleich nachgelaufen, als sie sich zum Schlafen in den Stall begeben hatte. Stattdessen dachte sie mit einer Mischung aus Sorge und Hoffnung an Karl. Auch er schlief irgendwo in einem der Ställe – vielleicht gar nicht so weit fort. Wenn er nun vielleicht hörte, wie Ottfried sie nahm, wenn er die Schreie vernahm, die sie mitunter nicht unterdrücken konnte … Würde er kommen? Versuchen, sie zu retten?

Ida wusste, dass dies eine verrückte Idee war. Carol und Linda machten sehr viel mehr Lärm, als Ida selbst sich je gestattet hätte, und ihr Weinen drang offenbar nicht bis in den Stall. Cat wäre sonst gekommen, um sich um die Kinder zu kümmern. Es war jedoch ein tröstlicher Traum, sich Karl als ihren Retter vorzustellen, der Ottfried von ihr wegriss und sich selbst an seine Stelle legte. Ida schämte sich für ihre Gedanken, und dachte dann doch in den schmerzlichsten Augenblicken an Bahia und an Karls Kuss.

Cat hatte sich nicht zu den Pferden, sondern in den weiter entfernten Kuhstall verzogen, um nicht mit Karl zusammenzustoßen. Der sollte schließlich nicht meinen, sie wollte etwas von ihm. Dabei wälzte sie düstere Gedanken. Sie würde Fenroy Station jetzt wirklich verlassen müssen. Schließlich konnte sie nicht ewig im Stall nächtigen und die unglaubwürdige Rolle als Brandmanns Magd spielen. Jane würde sich bald die Frage stellen, warum sie blieb – und sie mochte über genug Intuition verfügen, um zu erahnen, dass Linda der Grund war. Zudem fürchtete Cat weitere Übergriffe von Ottfried oder auch nur seine dummen Prahlereien. Wenn er zu viel Whiskey getrunken hatte, konnte er durchaus eines Tages damit herausrücken, nicht nur Ida, sondern auch Cat gehabt zu haben. Und so egal es ihr gewesen war, wie viel Gibson von ihrem Kind und Ottfrieds Vaterschaft wusste, es wäre ihr peinlich gewesen, hätten Chris und Karl davon erfahren.

Als sie jetzt ihre Decken neben Jennifers Verschlag ausrollte, schmiegte sich nicht nur Chasseur neben sie, sondern auch Ottfrieds Collies, die sich anscheinend verloren fühlten, wenn sie allein im Stall nächtigen mussten und es gerade nichts zu hüten gab. Cat fragte sich, ob sie bisher in einem Haus geschlafen hatten. Andererseits sollten sie von einem Viehhändler stammen, und die pflegten ihre Tiere nicht zu verwöhnen. Ein weiteres Rätsel zu den vielen Fragen, die Ottfrieds Reise nach Nelson ohnehin aufwarf.

Grübelnd warf Cat sich auf ihrem Strohbett hin und her – und wurde dabei gewahr, dass in dieser Nacht nicht die übliche Ruhe im Stall herrschte. Nun war sie es von den Pferden gewohnt, dass sie gelegentlich schnaubten, Heu kauten, sich ins Stroh legten und wieder aufstanden. Aber die Unruhe, die Jennifer in dieser Nacht zeigte, war nicht normal. Nachdem sie eben schon gelegen hatte, stand sie nun wieder auf, wanderte in ihrer Box umher und muhte.

Sie kalbt jetzt bald … Cat wurde siedend heiß klar, dass Ida das am Morgen erwähnt hatte. Doch dann hatte niemand mehr an Jennifer und ihr Kalb gedacht, weil Ottfried und seine Schafe gesichtet worden waren. Die Männer hatten anderweitig zu tun gehabt, und Ida war den ganzen Tag wie in Trance herumgelaufen, fahrig und ängstlich in Erwartung der Nacht.

Cat schob die beleidigten Hunde beiseite, stand alarmiert auf und schaute nach der Kuh, die sich gerade wieder hinlegte. Es war nicht zu verkennen, sie hatte Wehen. Cat überlegte, Ida zu rufen, doch vielleicht schaffte sie das hier auch allein. Entschlossen wies sie die Hunde aus der Box und kauerte sich neben die Kuh, streichelte sie und sang karakia, obwohl sie sich dabei etwas dumm vorkam. Sie hatte nie daran geglaubt, dass Gebete und Zaubersprüche wirklich halfen, andererseits hatte ihr Gesang selbst Ida während der Geburt beruhigt. Auf die Kuh schien er ähnlich zu wirken, aber die wusste wohl ohnehin, was sie tat. Laut Laura Redwood war dies bereits ihr drittes Kalb. Cat brauchte im Grunde nur abzuwarten, bis sie das kleine Wesen auf die Welt gepresst hatte. Es lag richtig, Cat konnte die Vorderhufe und den Kopf schon sehen.

Fasziniert beobachtete sie jetzt, wie sich die Schultern ins Freie schoben und das Kalb schließlich mit einer letzten kräftigen Wehe ins Stroh glitt. Jennifer blieb kurz liegen, wie um sich auszuruhen, dann setzte sie sich auf, muhte ihrem Kind zu und begann, es zu lecken. Cat half ihr, indem sie es mit Stroh abrieb und weitersang. Jetzt waren es Freudengesänge, Te Rongas Begrüßungslied für ein neues Wesen auf dieser Welt …

Chris Fenroy hörte Cats Stimme, als er zum Haus zurückging, nachdem er einen letzten Whiskey mit Karl getrunken hatte. Der »Umtrunk« mit Ottfried hatte im Herrenzimmer seines Hauses stattgefunden, als der dann zu Ida gegangen war, hatten sich Chris und Karl lieber wieder in den Pferdestall zurückgezogen. Ihre ohnehin gedrückte Stimmung wurde durch Janes missbilligende Bemerkungen im Haus schließlich nicht besser. Chris genierte sich immer noch, wenn er in ihrem Beisein Whiskey trank.

Nun hatten die Männer die Flasche wieder verkorkt, denn so gern sie sich die Sorgen über die weitere Zusammenarbeit mit Ottfried weggetrunken hätten und Karl sicher auch den Gedanken daran, was ihr neuer Teilhaber gerade mit Ida trieb, am Morgen stand eine Menge Arbeit an, und keiner von ihnen wollte einen Kater riskieren. So war Chris jetzt auch noch relativ nüchtern, als er durch die sternklare Nacht zum Haus zurückging. Er passierte die alte Hütte, hörte Babygeschrei und grinste vor sich hin. Keine gute Nacht für Ottfried, wahrscheinlich würde Ida nur damit beschäftigt sein, die Zwillinge zu beruhigen! Dann musste er am Kuhstall vorbei und vernahm Maori-karakia, intoniert von Cats schöner klarer Stimme. Chris überlegte, ob er träumte. Vielleicht bildete er sich das ja nur ein. Aber so viel Whiskey hatte er nun wirklich nicht getrunken!

Unentschlossen öffnete er die Stalltür. Was auch immer für einen Zauber Cat da webte, sicher wollte sie keine Zuhörer. Und was machte sie überhaupt im Stall? Es gab ein »Kinderzimmer« in Idas und Ottfrieds Haus, in dem sie hätte wohnen können. Und dann sah er Cat neben der Kuh und ihrem Kalb knien, das Gesicht völlig verklärt vor Freude über das Wunder der Geburt. Sie trug ihr Arbeitskleid, ihr Haar fiel in weichen Wellen über ihre Schultern. Es sah fast so aus, als liebkoste sie das neugeborene kleine Tier mit ihrem Haar. Dabei sang sie leise und zärtlich und flehte den Segen der Muttergöttin Papa auf das Kälbchen herab. Papa, die auch die Göttin der Liebenden war.

»Cat!«

Chris rief die junge Frau an, um sie nicht zu erschrecken. Dann trat er näher. Cat hob das Gesicht zu ihm auf. Sie strahlte, sie tat offensichtlich die Arbeit, die sie glücklich machte, und ihr inneres Leuchten verstärkte sich noch, als sie Chris in die Augen sah.

»Ein Bullenkalb«, sagte sie leise. »Für die Deans. Es gefällt mir, dass es leben wird. Ich hätte es nicht gern auf die Welt geholt, um es dann zu schlachten.«

Christopher trat näher. »Es ist gesund und kräftig!«, sagte er und sah Cat dann in die Augen. »Und du bist wunderschön, Cat. Ich wünschte … ich wünschte … du könntest einmal karakia für mein Kind singen.«

Cat erwiderte den Blick. »Für dein und Janes Kind?«, fragte sie ernst. Wenn sie von Jane sprach, schwang oft Sarkasmus in ihrer Stimme mit, aber nicht in dieser Nacht.

Chris schüttelte den Kopf. »Nein. Für dein und mein Kind, Cat.«

Er streckte die Arme aus und empfand ein überwältigendes Gefühl der Erleichterung, als Cat aufstand und sich hineinschmiegte.

»Ich wollte das nicht«, sagte sie leise, dann jedoch schloss er ihr den Mund mit einem Kuss, dem ersten Kuss in ihrem Leben, wenn man von Ottfrieds brutalen »Zärtlichkeiten« in jener schrecklichen Nacht absah. Cat erwiderte ihn zunächst etwas widerstrebend und bald schon voller Neugier. Sie hatte sich immer gefragt, was die pakeha daran fanden – Maori küssten einander nicht, sie hatten auch erst ein Wort dafür, seit die Engländer eingewandert waren. Nun genoss sie die Nähe zu Chris, seine Zunge in ihrem Mund, die sie sanft liebkoste. Ihre zarten Schläge an ihrem Gaumen erregten sie, Cat presste ihren Körper an seinen und erschauerte, als er sie streichelte.

»Chris, was soll daraus werden?«, fragte sie dennoch heiser, als er die Lippen kurz von ihr löste. »Wir können nicht …«

»Doch«, sagte Chris und küsste sie erneut.

Dieses Mal erwiderte Cat den Kuss und erlaubte ihm dann auch mehr. Er küsste ihre Mundwinkel, ihre Stirn, ihr Kinn und dann ihren Hals und den Ansatz ihrer Brüste. Cats Vorsatz, Chris zumindest nicht so weit zu verfallen, dass sie sich völlig in dieser hoffnungslosen Liebe verlor, schwand zusehends. Und schließlich ließ sie die Leidenschaft zu, erlaubte sich, nicht mehr zu denken, sondern nur noch zu fühlen. Sie empfand keine Schuldgefühle, als sie Chris auf ihr Lager zog. Beide lachten, als sie dabei sowohl Chasseur als auch die Collies energisch zur Seite schieben mussten.

»Hoffentlich fängt er nicht gleich an zu heulen«, murmelte Cat mit Blick auf den braun-weißen Mischling.

Der Hund blickte jedoch nur etwas beleidigt, weil er seinen Platz räumen musste. Anstalten, Cat gegen Chris zu verteidigen, machte er nicht.

Chris hielt kurz inne, als Cat sich das Kleid abstreifte – ihre Geste erinnerte ihn an Janes leidenschaftslose Vorbereitung auf die Hochzeitsnacht. Aber Cat legte sich danach nicht einfach auf ihre Decke, sondern schmiegte sich an ihn und liebkoste ihn – sie wusste es zu schätzen, dass er sich Zeit nahm, sie zu erregen, um schließlich sehr langsam in sie einzudringen. Es überraschte ihn nicht, dass sie keine Jungfrau war. Maori-Mädchen machten meist recht früh erste sexuelle Erfahrungen, Chris nahm an, dass auch Cat bereits bei den Ngati Toa mit Männern geschlafen hatte. Dennoch verhielt sie sich in vieler Hinsicht, als wäre alles neu für sie, und Chris genoss es, sie in die Feinheiten der Liebe einzuweisen.

Er selbst war nie zuvor mit einer Frau so glücklich, so vollständig eins gewesen, Cats Liebe würde ihn von Janes Kränkungen genesen lassen. Cat war freundlich, wo Jane kalt war, sie lachte und ermutigte ihn, wo Jane mit einer einzigen sarkastischen Bemerkung jeden Zauber zerstörte. Chris fühlte sich zum ersten Mal seit Jahren wieder als Mann. Bei Jane fiel es ihm immer schwer, seine »Pflichten« zu erfüllen, mit Cat war alles einfach und selbstverständlich. Sie liebten sich wieder und wieder, küssten und streichelten einander und erforschten genüsslich ihre Körper.

Für Cat löschte diese Nacht mit Chris alles aus, was ihr bislang schon den Gedanken an die körperliche Liebe vergällt hatte: die zotigen Bemerkungen der Männer auf der Walfangstation, das Stöhnen und Grunzen der Freier im Zelt ihrer Mutter und schließlich die schreckliche Erfahrung mit Ottfried. Was sie hier erlebte, war Liebe, rein, beglückend und zweifellos von allen Göttern gesegnet. Alles andere bedeutete nichts.

Schließlich lagen die beiden schweißnass nebeneinander, und Chris deckte Cat vorsichtig zu, damit sie nicht fror.

»Musst du nicht ins Haus?«, fragte sie schlaftrunken, als sie sich an seine Schulter schmiegte. »Wird sich Jane nicht wundern?«

Chris schüttelte den Kopf. »Jane und ich schlafen in getrennten Zimmern«, sagte er, »und das Wort ›Wunder‹ gehört gar nicht zu ihrem Sprachschatz.«

»Aber zu deinem schon«, murmelte Cat.

Chris küsste sie. »Nicht wirklich bis heute«, flüsterte er. »Jetzt hast du es hinzugefügt.«

Cat schlief selig in Chris’ Armen, doch beide wurden rechtzeitig wach, um sich weder von Karl noch von Ida entdecken zu lassen. Vor allem Ida hätte auf den Gedanken kommen können, schon früh nach der kurz vor dem Kalben stehenden Kuh zu sehen. Sie war da eigentlich sehr gewissenhaft. An diesem Morgen erschien sie aber nicht. Nach der Nacht mit Ottfried war sie erneut wund und erschöpft. Sie brauchte außerdem lange, die Kinder zu beruhigen, die sich erst gegen Morgen in einen unruhigen Schlaf geschrien hatten. Carol wurde früh wieder wach und quengelte.

»Das ist das Wurm, das von dir ist, ja?«, fragte Ottfried bösartig, als Ida Carol wiegte. »Das andere ist friedlicher. Erstaunlich, bei den Müttern ist’s ja eher umgekehrt. Vielleicht sollte ich meinen Stammhalter lieber mit der Kratzbürste zeugen.«

»Vielleicht sollte ich auch mit einem Messer unter dem Kopfkissen schlafen!«, gab Ida zurück und erschrak über ihren eigenen Mut. Sie erwartete eine Züchtigung, aber Ottfried lachte nur.

»Du Seelchen weißt doch gar nicht, wie man so was benutzt!«, höhnte er, nicht ahnend, welche Gedanken Ida dabei hegte …

Als Ida sich endlich so weit aufgerafft hatte, in den Stall zu gehen, um die Schafe zu melken und nach Jennifer zu sehen, standen Chris, Cat und Karl schon vergnügt um den Verschlag herum und bewunderten den kleinen Bullen.

»Wie heißt er? Hat er schon einen Namen?«, fragte Ida verzückt und hielt dem Kälbchen einen Finger hin, an dem es sogleich saugte.

Chris lachte. Er sah glücklich aus, Ida bemerkte mit einem Blick die Aura der Seligkeit, die ihn und Cat umgab.

»Ja, Cat hat ihn getauft!«, erklärte Chris und seine Hand fuhr wie selbstverständlich über Cats Rücken. »Sag’s, Cat, mal sehen, ob Ida weiß, was es bedeutet.«

Cat hatte eben noch ausgelassen gewirkt, jetzt entzog sie sich der Berührung. Beiläufig, als hätte Chris’ Streicheln nichts zu bedeuten gehabt, aber Ida sah den Schatten, der über ihr Gesicht huschte.

»Ach, es ist albern«, sagte sie. »Ich hab ihn kihi getauft – Kuss. Weil der weiße Fleck auf seiner Stirn wie ein Kussmund aussieht.«

Um das zu erkennen, brauchte man etwas Fantasie.

»Er ist niedlich«, meinte Ida, nur um etwas zu sagen.

In dieser Nacht war ganz sicher etwas geschehen zwischen ihrer Freundin und Chris, und sie wusste nicht, ob sie es gutheißen konnte. Konnte? Oder durfte? Ida beschloss, dass es ihr egal war, wie die Gemeinde von Raben Steinfeld darüber gedacht hätte. Sie war entschlossen, sich für Cat zu freuen, wenn es denn etwas zum Freuen gab. Cats Glück darüber, dass sie und Chris sich gefunden hatten, schien sich schon wieder etwas zu trüben. Als Chris versuchte, seine Hand auf die ihre zu legen, wehrte sie ihn ab und gesellte sich dann Ida zu, die in den Schafstall ging.

»Soll ich dir beim Melken helfen?«, fragte Cat.

Es war wieder mal kaum zu übersehen, dass ihre Freundin sich nach der Nacht mit ihrem Mann kaum rühren konnte. Und um die Schafe zu melken, musste man recht beweglich sein.

Ida nickte beklommen. »Ja, das wäre nett. Aber komm erst mit, die Kinder holen. Ich will nicht, dass sie aufwachen und keine von uns da ist. Sie sind völlig erschöpft und quengelig. Wir hatten eine unruhige Nacht.«

Während Ottfried vor dem desinteressierten Chris und dem dabei fast körperlich leidenden Karl mit seiner Nacht mit Ida prahlte, stellte Ida ihrer Freundin vorsichtige Fragen – und wunderte sich, dass Cat sie ganz freimütig beantwortete.

»Es war wunderschön«, sagte sie leise. »Es war der Himmel. Für uns beide, glaube ich. Aber es darf sich natürlich nicht wiederholen.«

»Warum?«, fragte Ida und wunderte sich im selben Moment über sich selbst. Einer guten Christin sollte die Antwort schließlich klar sein. Cat war jedoch keine gute Christin. Und sie selbst … Sie hatte sich in dieser Nacht dabei ertappt, nicht mehr zu beten. Und noch schlimmer – anstelle ihrer Bitte zu Gott, das Martyrium wenigstens für diese Nacht zu beenden, war ihr Tagtraum von Karl als Ritter in schimmernder Rüstung getreten. »Also wenn … Du sagst doch, du schämst dich nicht. Du glaubst nicht, dass es eine Sünde ist. Und bei den Maori ist es auch erlaubt. Warum willst du es dann nicht wieder tun?«

Cat nahm sich einen Melkeimer und hockte sich vor ein Mutterschaf. »Bei den Maori ist es mir zwar erlaubt, zu machen, was ich will, ich bin ja frei. Aber was Chris macht, ist auch für sie Ehebruch. Und das kann ganz schön hässlich werden. Denk an die Geschichte von Kupe, der Kura-maro-tinis Mann erschlug. Jane wird mich natürlich nicht gleich erschlagen, die verletzt eher durch ihre scharfe Zunge, nur … Wie soll es denn weitergehen? Soll ich hier leben als Chris’ Geliebte? Als seine Zweitfrau oder Nebenfrau? Offen oder heimlich? Letzteres wird kaum gehen, er kann ja nicht die Finger von mir lassen. Und was ist, wenn ich wieder schwanger werde? Soll Jane das Kind dann aufziehen, so wie du Linda großziehst? Ich glaube nicht, dass sie sich darauf einließe, und ich würde ihr das Kind auch nicht geben. Sie ist ja wie eine Kneifzange! Also käme es ohne Namen zur Welt so wie ich damals. Und das will ich keinem Kind antun. Nein, Ida, ich gehe noch heute zu den Ngai Tahu und frage, ob sie mich aufnehmen. Ich liebe Chris, und gerade deshalb muss ich gehen. Es ist unmöglich, es muss ein Ende haben.«

Te Haitara und der Rat der Dorfältesten hörte sich Cats Bitte ruhig an. Sie hatte sich an Makutu, eine der ältesten Medizinfrauen, gewandt und eine förmliche Verhandlung erbeten. Die alte tohunga, eine kleine verschrumpelte Frau, von der dennoch eine unglaubliche Würde und Autorität ausging, hatte sie dazu ins Versammlungshaus gebeten. Nun hockte sie in unbequemer Haltung vor den Männern und Frauen, um ihnen Rede und Antwort zu stehen.

»Du hast bei den Ngati Toa gelebt, und Te Rauparaha hat dich verstoßen«, fasste der Häuptling Cats förmlich vorgetragene Lebensgeschichte zusammen.

Te Ronga hatte sie gelehrt, wie man eine korrekte pepeha formulierte, und obwohl sie natürlich Lücken aufwies, Cat kannte weder ihre Ahnen noch hatte sie einen Schimmer davon, wie das Schiff geheißen hatte, mit dem Suzanne, Noni, Priscilla und Barker aus Australien nach Aotearoa gekommen waren, aber die Ngai Tahu schienen zufrieden zu sein.

»Er hat dich verstoßen, weil du in einer entscheidenden Angelegenheit nicht zu deinem Stamm, sondern zu den pakeha gehalten hast«, sprach Te Haitara weiter. »Was gibt uns die Gewähr, dass du uns nicht auch verrätst?«

»Soweit ich weiß, habt ihr keinen Streit mit den pakeha«, erklärte Cat. »Also gibt es auch keine zwei Seiten. Und du kennst Te Rauparaha. Er sucht den Krieg. Ich war jedoch die Tochter Te Rongas, und sie hasste den Krieg. Ihr Geist leitete mich. Und ich habe niemandem etwas getan, niemand hat Schaden durch mich gehabt. Es ist kein Verrat, den Frieden zu wollen.« Cat spielte mit Te Rongas hei-tiki, den sie immer noch um den Hals trug.

Te Haitara nickte. »Aber nun hast du bei den pakeha gelebt«, erwiderte er. »Du bist mit diesen neuen pakeha gekommen. Man redet darüber, dass du dem Mann mit schütterem Haar gehörst, der gestern über unser Land ritt, jedoch keinen Gruß für Te Konuta übrig hatte.«

Te Konuta, ein junger Neffe des Häuptlings, war am Tag zuvor beim Fischen auf die Männer von Fenroy Station getroffen. Karl und Chris hatten ein paar freundliche Worte mit ihm gewechselt, Ottfried, der vorausgeritten war, hatte den Maori-Jungen dagegen nicht beachtet.

»Ich gehöre niemandem!«, sagte Cat fest. »Und zuallerletzt Ottfried Brandmann. Ich bin mit diesen pakeha gereist, das ist richtig, ich habe für sie gearbeitet.«

»Und warum willst du jetzt nicht mehr für Christopher Fenroy arbeiten?«, fragte der Häuptling. »Hast du ihn erzürnt? Vielleicht indem du unseren Frauen gezeigt hast, wie man die Schafe melkt? Hast du erst die Maori erzürnt, indem du es mit den Weißen hieltest, und jetzt erzürnst du die Weißen, weil du es mit uns hältst? Bist du ein Wanderer zwischen den Stämmen, der nicht weiß, wohin er gehören will?«

Cat seufzte, sie musste sich jedoch auch ein Lächeln verkneifen. »Du sagst es ganz richtig, ariki, ich bin ein Wanderer zwischen den Stämmen. Aber ich habe Chris nicht erzürnt. Das dürft ihr nicht glauben! Chris und Karl haben nicht das Geringste dagegen, dass Ida und ich euch zeigen, wie man Wolle und Milch verarbeitet. Chris ist euer Freund! Nur … er …« Sie sah zu Boden. »Ich möchte nicht mehr für ihn arbeiten, weil er mich lüstern ansieht.«

Im Ältestenrat erhob sich aufgebrachtes Murmeln.

»Hat er dir Gewalt angetan?«, fragte Makutu.

Cat schüttelte den Kopf. »Nein, nein, das nicht. Er ist ein guter Mann. Allerdings …«

Te Haitara runzelte die Stirn. »Ich weiß nicht, ob ich dir das glauben kann«, meinte der Häuptling. »Chris Fenroy hat eine sehr schöne Frau. Eine Frau mit viel mana. Eine Frau, um die ihn jeder beneiden würde. Warum sollte er dich lüstern ansehen?«

Cat erkannte, dass Jane Fenroy in dem Häuptling einen Verehrer hatte, und hob resignierend die Hände. »Auch auf Hawaiki wird es viele sehr schöne Frauen gegeben haben«, sagte sie, »aber Kupe wollte Kura-maro-tini. Ihr wisst, wie es enden kann, wenn sich Menschen von ihren Begierden beherrschen lassen.«

»Auch Kura-maro-tini wollte Kupe«, meinte Makutu und musterte Cat prüfend.

Cat nickte. »Das kann die Dinge schlimmer machen«, stimmte sie vage zu.

Über das faltige Gesicht der alten tohunga zog ein anerkennendes Lächeln. »Ich stimme dafür, dass Poti bleibt«, sagte sie. »Sie kann uns nützlich sein. Sie spricht unsere Sprache und die der pakeha. Sie kann unsere Sache vertreten vor Ca-pin-ta.«

»Vor wem?«, fragte Cat, der Häuptling unterbrach sie jedoch.

»Jane Fenroy vertritt uns vor Ca-pin-ta!«, erklärte er scharf.

Cat erschrak. »Ich will Jane Fenroy auf keinen Fall im Weg stehen. Das ist wirklich das Allerletzte, was ich will!«

Ein paar der Frauen lachten, bis Makutu sowohl ihnen als auch Cat und dem ariki Schweigen gebot. »Einer der unseren sollte unsere Sache vertreten«, sagte sie. »Und Poti ist mehr eine der unseren als Jane. Ich habe mit ihr karakia gesungen, sie kennt mehr Gebete als nur das zu den Göttern des Geldes. Und sie kann unseren Kindern Englisch beibringen. Dann brauchen wir bald gar keinen Fremden mehr, der für uns spricht.«

Der Häuptling schürzte die Lippen und dachte einen Moment nach. »Gut«, sagte er schließlich. »Sie soll bleiben. Aber sie spricht nicht für uns zu Ca-pin-ta. Sie wird den Kindern Englisch beibringen und lesen und schreiben und rechnen.«

»Ich kann nicht rechnen«, warf Cat ein. »Also nicht sehr gut.«

Das stimmte. Natürlich hatte sie schon als Kind gelernt, Geld zu zählen und dabei einfachste Rechnungen vorzunehmen. Aber in keinem der Bücher, die Cat gelesen hatte, seit sie wieder bei den pakeha war, hatten Erklärungen darüber gestanden, wie man etwa schriftlich multiplizierte oder teilte. Wenn Ida die Einkünfte für ihre Küche im Pub mit Paddy abgerechnet hatte, hatte Cat niemals folgen können.

»Dann lern es!«, fuhr der Häuptling sie an. »Jane Fenroy sagt, wir alle müssten es lernen, es sei das Wichtigste überhaupt!«

Die alte tohunga schüttelte unglücklich den Kopf. »Nein, ariki. Das Wichtigste …«

»… sind die Menschen!«, vervollständigte Cat.

Die alte Frau sah sie an. »Wir werden uns gut verstehen«, sagte sie ernst.

Cat konnte nicht umhin, an Chris zu denken, als sie am Abend ihre Schlafmatte im Gemeinschaftshaus der Ngai Tahu auseinanderfaltete. Einerseits fühlte sie sich wie zu Hause, als sie den Neckereien und Plaudereien lauschte, die ihre neuen Stammesgenossinnen tauschten, bevor sie sich endgültig niederlegten, andererseits sehnte sich jede Faser ihres Körpers danach, die Nacht mit Chris zu wiederholen, ihn zu lieben und dann in seinen Armen einzuschlafen.

Um sich abzulenken, lauschte sie auf die Gespräche um sich herum. Sie hatte sich im Schlafbereich der jungen, noch unverheirateten Frauen niedergelassen und hörte zu, wie die Mädchen über die Kleiderstoffe und bunte Ketten schwatzten, die sie sich sehr bald kaufen wollten. Und immer wieder fiel dabei der Name, über den Cat sich zuvor schon gewundert hatte.

»Reka«, fragte sie schließlich das Mädchen neben sich, »wer ist Ca-pin-ta?«

KAPITEL 2

Cat konnte kaum glauben, dass der fliegende Händler, mit dem der Maori-Stamm unter Janes Ägide Geschäfte machte, wirklich der alte Tom Carpenter sein sollte, dem sie ihre Flucht aus der Walfangstation verdankte. Aber wenn sie es recht bedachte, war es nicht allzu abwegig. Carpenter war nach Cats »Adoption« durch die Ngati Toa nur noch einmal im Norden der Insel aufgetaucht, er war auch früher eher auf der Banks-Halbinsel und in den Plains herumgereist. Expeditionen zur Tasman Bay waren teuer und beschwerlich, kein Wunder also, wenn Carpenter den dortigen Markt anderen überließ und sich auf die wachsende Bevölkerung rund um Port Cooper und die durch Landverkauf reicheren Maori-Stämme konzentrierte.

Cats neuen Stamm der Ngai Tahu besuchte er gleich zwei Wochen nach ihrem Abschied von Fenroy Station. Zwei Wochen, in denen Cat alles getan hatte, um sich im Stamm einzugewöhnen, während Chris sie fast täglich besucht und bedrängt hatte, zurück auf die Farm zu kommen.

»Es muss sich doch eine Lösung finden, Cat! Wir lieben uns! Was wir hatten – was wir haben –, ist einzigartig. Bitte wirf es nicht weg!«

Cat blutete das Herz, wenn er sie derart anflehte, aber sie blieb hart. »Die Lösung hat sich schon gefunden, Chris. Ich lebe hier, und du lebst mit deiner Frau auf Fenroy Station. Und nicht ich, sondern du hast weggeworfen, was hätte werden können. Woraus ich dir keinen Vorwurf mache. Damals ging einfach alles zu schnell, wir standen beide noch unter dem Schock von Wairau. Du kanntest mich kaum, ich dich ebenso wenig, ich war gefangen in meiner Trauer um Te Ronga und du in deinem Traum von der eigenen Farm. Wir haben gespürt, dass etwas zwischen uns war, aber wir haben die Chance verpasst. Damit müssen wir uns nun beide abfinden – bitte mach es uns nicht allzu schwer.«

Chris gab jedoch nicht auf. Er suchte immer wieder Gründe, zum Maori-Dorf zu reiten und mit Cat zu reden oder sie immerhin zu sehen, und seine verzweifelten Blicke folgten ihr, wenn sie nach Fenroy Station kam, um Ida zu besuchen.

»Ich komme schon gar nicht mehr gern her«, klagte Cat ihrer Freundin. »So wie er mich ansieht … das muss Jane doch merken. Und Ottfried auch. Karl weiß wahrscheinlich Bescheid, aber vor Ottfried würde ich es lieber geheim halten. Dem gibt man besser kein Druckmittel in die Hand!«

Ida konnte nur nicken. Auch sie beobachtete besorgt, wie sich die Lage zwischen Ottfried, Chris und Karl zuspitzte. Ottfried beteiligte sich kaum an den gemeinschaftlichen Anstrengungen, Schafställe und Scherschuppen zu bauen. Stattdessen erklärte er, das alles für seine Tiere selbst auf seinem Land erstellen zu wollen. Er plante darauf ein Haus für seine Familie, mindestens so aufwendig wie das der Fenroys, machte vorerst jedoch keine Anstalten, mit dem Bau zu beginnen, schon deshalb, weil es an Materialien fehlte. Chris und Karl schlugen das Holz für ihre Scheunen und Ställe in den Südbuchenwäldern in der Nähe. Aber sie zeigten sich nicht bereit, Ottfried bei seinen Alleingängen zu helfen.

»Wir betreiben die Farm gemeinsam, das war die Vereinbarung«, schlug Chris seine Bitte entschlossen ab. »Das heißt, alle Schafe kommen in einen Stall, und das Futter lagert für alle in der gleichen Scheune. Um sämtliche Einrichtungen bis zum Winter fertig zu bekommen, brauchen wir jede Stunde Tageslicht und jeden Mann. Frag Kutu und Hare also nicht, ob sie dir helfen, es sei denn, du willst sie aus eigener Tasche bezahlen! Stallbau geht ganz klar vor Hausbau. Es haben ja alle ein Dach über dem Kopf, und deine Familie hat sogar ein ganz komfortables. Da sollte sich eher Karl beklagen. Also, willst du uns nun helfen oder nicht?«

Ottfrieds Arbeitseifer hielt sich bei Gemeinschaftsprojekten in Grenzen, aber natürlich konnte er sich auch nicht einfach weigern. Also erschien er zwar jeden Tag irgendwann zum Holzschlagen oder auf dem Bau, beschränkte sich allerdings weitgehend darauf, die Maori-Arbeiter herumzukommandieren. Die ließen das natürlich nicht zu, und so geschah bald das Gleiche wie anfänglich bei Jane: Die Arbeiter blieben beleidigt weg, und Chris musste beim Häuptling zu Kreuze kriechen, sich entschuldigen und Geschenke verteilen, damit die Männer wieder erschienen. In diesem Fall war sein Anliegen allerdings sehr viel dringlicher. Ohne Hauspersonal konnte Fenroy Station auskommen, den Bau der Ställe schafften Chris und Karl nicht allein. Schließlich verständigten sich die beiden darauf, Ottfried nicht weiter zur Mitarbeit zu drängen. Zwar wäre gerade der gelernte Zimmermann nützlich gewesen, aber unwillig wie er war, behinderte Idas Mann sie mehr, als er ihnen half.

»Er will lieber nach Port Cooper fahren und die Vorräte ergänzen«, berichtete Ida Cat. Die beiden hatten sich vor den Männern in die Käserei geflüchtet. Cat half ihrer Freundin, die fast fertigen Käse aus den Formen zu nehmen und in verschiedenen Kräutern zu wälzen oder in würzigen Flüssigkeiten zu marinieren. »Er brüstet sich damit, das auch für die Gemeinde in Sankt Paulidorf getan zu haben. Fürs Handeln habe er ein Händchen, sagt er. Dabei ist das riskant, der Anwalt oder dieser Potter könnten immer noch in Port Cooper sein oder zurückkommen und sich danach umhören, wo Ottfried steckt. Und es macht ja auch gar keinen Sinn. In Sankt Paulidorf sprachen alle schlechter Englisch als Ottfried, deshalb bot es sich an, ihn zu schicken. Aber hier sind Karl und Chris, die können die Verhandlungen zehnmal besser führen.«

Cat lachte grimmig. »Am allerbesten könnte das vermutlich Jane. Die treibt gerade mal wieder die Ngai Tahu zur Eile. Der Händler, der ihnen die Medikamente und Schnitzereien abnimmt, wird erwartet. Das heißt, die Warenlieferungen müssen fertig werden. Und Himmel, ich wusste, dass sie anstrengend sein kann, aber wie sie da herumkommandiert – das lassen sich die Leute nur gefallen, weil der Häuptling hinter ihr steht und natürlich, weil sie all die Kleider und Decken und den Hausrat und den Tand haben möchten, den Carpenter feilhält. Der ariki ist großzügig. Jeder kriegt, was er will. Was wieder Jane ärgert. Die würde das Geld lieber weiter investieren, statt es mit vollen Händen auszugeben. Wahrscheinlich würde sie am liebsten eine Fabrik bauen. Te Haitara ist allerdings nicht dumm, der weiß, was er seinen Leuten zumuten kann. Sonst wählen sie ihn womöglich noch ab. Ein paar der Älteren ziehen das ganz ernsthaft in Erwägung. Sie werfen ihm vor, dass er mit ihren tikanga bricht, also mit den althergebrachten Bräuchen. Die Jüngeren dagegen orientieren sich ganz gern an den pakeha. Sie hören sogar auf, ihre Kinder zu tätowieren. Das bringt wieder die moko-Meister auf …«

»Aber für Chris ist es doch ganz gut, wenn Jane beschäftigt ist«, meinte Ida.

Cat verdrehte die Augen. »Zweifellos, zumindest war es das bisher. Jetzt allerdings verschärft ihre ständige Anwesenheit im Dorf die Situation. Chris ist ständig da und schmachtet mich an – das muss Jane bald auffallen! Ich hätte mich einem weiter entfernten Stamm anschließen sollen. Aber ich wollte nicht zu weit weg von Linda und Carol.«

Die beiden Mädchen spielten vor der Käserei. Sie brabbelten in einer nur ihnen verständlichen Sprache aufeinander ein und spielten mit Abfallholz und Steinchen.

Ida lächelte verständnisvoll. »Und von Chris!«, neckte sie. »Komm, Cat, du willst ihn doch nicht wirklich aus den Augen verlieren. Immerhin könnte Jane morgen tot umfallen … O Gott, ich kann nicht glauben, dass ich das jetzt gesagt habe!« Sie hielt sich die Hand vor den Mund.

Cat zuckte die Schultern. »Finde dich damit ab, du bist nicht mehr das brave christliche Mädchen aus Sankt Paulidorf. Und Jane erfreut sich bester Gesundheit, du brauchst dir also keine Hoffnung zu machen. Auch wenn wir ihr alle die Pest an den Hals wünschen, wird sie sicher noch lange leben. Ich hasse sie auch gar nicht. Jane ist in ihrer Ehe genauso unglücklich wie Chris. Aber bei den pakeha gibt es nun mal keine Trennung.«

»Bei den Maori schon?«, fragte Ida begierig.

Cat nickte. »Ja. Es ist gar nicht so schwierig. Es müssen nicht einmal beide zustimmen. Wenn einer sich trennen will, geht das mittels einer einfachen Zeremonie. Nur … vor deiner Kirche hätte das ebenso wenig Gültigkeit wie vor dem Gouverneur.«

Ida seufzte. »Ich hoffe, dass sich wenigstens die Männer auf Dauer irgendwie zusammenraufen. Ich will und kann hier nicht wieder fort!«

Ida klang so verzweifelt, dass Cat darauf verzichtete, die Neckerei zurückzugeben und Karl zu erwähnen. Es war sicher besser, die Wahrheit nicht auszusprechen. Cat konnte ohne Chris leben – aber Ida niemals mehr ohne Karl.

Cat erkannte Tom Carpenter sofort, als sein Wagen heranrollte. Er stand vergnügt auf dem Bock, um die Maori zu grüßen. Fast alle waren auf dem Dorfplatz versammelt, die meisten in geschäftiger Aufregung. Die Frauen packten Flaschen und Tiegel mit Elixieren und Salben in Kisten, die Männer schlossen sie und stapelten sie übereinander. Makutu bemühte sich, dem Brauch wenigstens halbwegs Genüge zu tun, indem sie Gebete über den versandfertigen Kisten sprach, doch niemand zollte ihr besondere Aufmerksamkeit. Cat unterstützte die alte Frau, schon um Jane ein bisschen zu ärgern, und sang mit ihrer schönen Stimme karakia. Sie hielt allerdings inne, als Carpenter sein Gespann verhielt und eifrig vom Bock sprang.

»Sehr gute Neuigkeiten, Miss Jane, ariki!«

Er verbeugte sich vor Jane und dem Häuptling, der etwas indigniert guckte. Te Haitara wusste, dass es zu den guten Umgangsformen der pakeha gehörte, Frauen zuerst zu begrüßen, aber ein wenig wurmte ihn der Mangel an Respekt ihm gegenüber denn doch. Cat, die ihm dies gerade erst wieder erklärt hatte, war froh, dass in England eine Königin auf dem Thron saß. Sie hätte sonst nicht gewusst, was sie auf Te Haitaras Frage »Und wenn sie vor dem König stehen? Begrüßen sie dann auch zuerst alle wahine?« hätte antworten sollen.

»Die Verkäufe waren mehr als zufriedenstellend, die Leute reißen sich die Sachen geradezu aus den Händen – besonders den Hustensirup und die Essenz gegen Gliederschmerzen. Davon brauche ich beim nächsten Mal noch mehr. Gern die dreifache Menge. Wobei ich davon ausgehe, dass Sie mir dann einen extra guten Preis machen, Miss Jane.« Carpenter ließ den Blick über die erwartungsvoll, jedoch weitgehend verständnislos lauschenden Dorfbewohner gleiten und versuchte sich gleich diplomatisch an einer Übersetzung für alle. »Gut hokohoko! Alle rawa uruhau! Rawa moni, rawa Sachen einkaufen!«

»Er hat alle Sachen verkauft, die wir hergestellt haben«, übersetzte Cat in korrektem Maori. »Alle Käufer waren sehr zufrieden …« Dann hielt sie inne und rieb sich kurz die Stirn, bevor sie sehr frei weiterübersetzte. »Und sie lassen den tohunga und ihren Helfern danken für all die Medizin, die ihre Kinder und ihre Alten gesund gemacht haben. Sie schließen euch in ihre Gebete zu ihren Göttern ein. Und natürlich hat Ca-pin-ta auch viel Geld für euch mitgebracht, von dem ihr euch schöne Sachen kaufen könnt!«

Te Haitara machte eine Geste der Anerkennung in Cats Richtung, Jane wirkte eher unwillig ob ihrer Einmischung. Doch auch sie konnte kaum umhin zu bemerken, dass nicht nur die jüngeren Stammesmitglieder in Erwartung kommender Einkaufsfreuden strahlten, sondern ebenso die tohunga Makutu mit ihrem faltigen Gesicht. Die alte Heilerin freute sich über die Anerkennung ihrer Arbeit. Dann jedoch verzog Jane ihr Gesicht voller Missfallen, denn Carpenter zog seine Aufmerksamkeit von ihr und Te Haitara ab und starrte stattdessen Cat an, die bei den Dorfältesten stand.

Die blonde junge Frau trug ein Wollkleid. Es war inzwischen Herbst und schon recht kalt, ihr Haar war nach Maori-Art offen und nur durch ein Stirnband zurückgehalten. Die Frisur ließ sie jünger wirken – und Tom Carpenter erkannte sie sofort.

»Das gibt’s doch nicht! Ich trau meinen Augen nicht! Barkers entlaufenes Kätzchen! Und schön bist du geworden – zum Teufel, hübsch warst du ja schon immer! Wenn ich noch an den Geifer denke, der dem alten Morton aus dem Maul troff, als die Maori-Frau dich gekauft hat!«

»Ich denke, Sie hätten mich nicht verkauft«, spottete Cat. »Sagten Sie damals nicht so was wie ›Ein guter Christ handelt nicht mit Mädchen‹?«

Carpenter grinste. »Nein. Das sagte Morton. Zur allgemeinen Erheiterung. Aber vergessen wir mal Morton. Wie kommst du hierher? Ich hab dich doch damals bei einem ganz anderen Stamm abgesetzt!«

»Also rechnen wir jetzt ab, Mr. Carpenter, oder wollen Sie alte Bekanntschaften pflegen?«, mischte sich Jane Fenroy mit schneidender Stimme in die Unterhaltung. »Es interessiert mich zwar durchaus, an wen Sie die junge Lady wann verkauft haben, das können Sie uns jedoch später noch berichten. Jetzt hätten wir gern die Quittungen und das Geld – ich habe nicht den ganzen Tag Zeit …«

Carpenter verdrehte die Augen. »Sorry, Kitten, die Pflicht ruft. Aber lauf nicht weg. Ich muss noch etwas mit dir besprechen. Jetzt, da du endlich wieder aufgetaucht bist.«

»Ich bin kein Kätzchen mehr«, berichtigte Cat kühl. »Wenn Sie mich ansprechen wollen – ich nenne mich Poti oder auch Cat. Und was … Also wenn es um meine Mutter geht, Mr. Carpenter, oder irgendetwas, das ich Mr. Barker möglicherweise schulde …« Ihre Stimme wurde hart.

Carpenter schüttelte den Kopf. »Ach was. Barker hat natürlich getobt damals, jetzt ist er allerdings längst weg. Die Walfangstation in Piraki gibt’s nicht mehr, er ist mit seinen Huren weitergezogen. Keine Ahnung, wohin. Nein, nein, es ist ganz etwas anderes. George Hempleman sucht dich. Seit Jahren, und er gibt nicht auf, es muss ihm wohl wirklich wichtig sein.«

Cat runzelte die Stirn. »Was sollte George Hempleman von mir wollen?«

Sie versuchte, gelassen zu klingen, aber als der Händler nur den Namen erwähnte, erinnerte sie sich an das Gesicht, das Hempleman bei ihrer letzten Begegnung gemacht hatte. Er hatte angewidert ausgesehen, auch irgendwie verletzt. Und sie hörte noch seine Worte zu dem grell geschminkten und aufreizend gekleideten kleinen Mädchen auf dem improvisierten Podium. Du widerliche Hure! Cat rieb sich die Schläfe.

»Ich glaube, er will sich entschuldigen«, meinte der Händler. »Und … es geht um eine Erbschaft.«

KAPITEL 3

Es sollte lange dauern, bis Cat mehr über Hemplemans Absichten erfuhr, so viele Fragen sich ihr auch sofort stellten und so schwer es ihr fiel, ihre Ungeduld zu zügeln. Aber die Abrechnung mit dem Stamm ging vor, da kannte Jane Fenroy kein Pardon. Sie ließ Carpenter nicht aus den Augen, bevor nicht der Verbleib jedes einzelnen Tiegelchens Salbe registriert und die Umsätze genau in ihren Büchern vermerkt waren. Am Ende verkündete der Häuptling mit großer Geste die Höhe des Gewinns und ließ sich dafür vom Stamm bejubeln. Jeder einzelne Dorfbewohner würde sich am nächsten Tag seine Wünsche erfüllen können, wenn Carpenter seine Waren feilbot. Während Jane und der Händler dann um die Bedingungen für die nächste Warenlieferung feilschten, bereiteten die Frauen des Stammes ein Festmahl vor. Beeilen brauchten sie sich dabei nicht, denn auch diese Verhandlungen zogen sich stundenlang hin. Makutu, die alte tohunga, die als Stammesälteste daran teilnahm, hielt ihren Fortgang weiterhin auf, indem sie immer wieder zu Cat herauskam, um sich mit ihr über das zu beraten, was sie meinte, verstanden zu haben.

»Der Händler will, dass wir mehr Medizin für weniger Geld hergeben. Und Jane und der Häuptling wollen, dass wir weniger für mehr weggeben. Ich verstehe das nicht. Richtet sich die Menge der Medizin denn nicht nach der Zahl der Kranken? Verwehren die pakeha ihnen die Medizin, wenn sie nicht bezahlen können? Das wäre verwerflich. Und ist es nicht ohnehin verwerflich, Geld für Medizin zu fordern?«

Cat bemühte sich, zu erklären und zu beschwichtigen. Sie teilte die Meinung der alten Heilerin, aber mit solchen Überlegungen dürfte man Jane und Te Haitara natürlich nicht kommen. Außerdem würden die pakeha die Medizin der Maori nur wertschätzen, wenn sie dafür bezahlen mussten.

Es war nicht einfach, Makutu das verständlich zu machen, und es machte Cat obendrein unbeliebt. Jane Fenroy blitzte sie wütend an, als sie endlich, nach zähen Verhandlungen, aus dem Versammlungshaus trat. Offenbar hatte Makutu die Abschlüsse wesentlich verzögert und dazu beigetragen, dass der Gewinn geringer ausfallen würde. Jane machte Cat dafür verantwortlich. Cat erwiderte ihren Blick trotzig, atmete aber erst auf, als der Häuptling ihr freundlich zunickte. Te Haitara war an der Harmonie im Rat genauso viel gelegen wie am Profit, und was das anging, so wirkte Makutu heute sehr viel zufriedener als nach früheren Verhandlungen.

Das drückte sich auch in den Reden aus, die gehalten wurden, nachdem nun endlich eine Einigung erzielt war. Makutu selbst rief die Götter und Geister an, um die neuen Verträge zu segnen, und deutete die Sterne dazu positiv. Wieder wurden karakia gesungen und haka getanzt, und natürlich aßen und tranken alle gemeinsam. Als Carpenter endlich Zeit für Cat fand, war es längst dunkel, und Jane Fenroy war nach Hause gegangen.

Cat hatte an einem Feuer nahe bei Carpenters Wagen gewartet und hüllte sich fröstelnd in eine wärmende Decke, als er sich zu ihr gesellte. Die Nacht war wunderbar klar, die Sterne beleuchteten die friedliche Szenerie der feiernden Dörfler, von den anderen Feuern klangen Musik und Gesang herüber.

»Ich hoffe, Sie haben Wollstoffe dabei«, begrüßte Cat den Händler. »Es wird kalt.«

Carpenter nickte. »Alles. Stoffe, Kleidung, auch ein paar Mäntel«, bestätigte er. »Und Hülsenfrüchte, daraus könnt ihr Suppe kochen.« Er grinste. »Und Whiskey!« Eine Flasche davon zog er gleich aus der Tasche, entkorkte sie und reichte sie Cat hinüber. »Hier, nimm einen Schluck, das wärmt immer noch am besten. Ihr solltet euch damit gut eindecken, denn bis zum Frühling komme ich nicht mehr. Ich werde diese Lieferung noch verkaufen und dann in Akaroa überwintern. Ein hübscher Ort auf der Banks-Halbinsel. Alles Franzosen. Man versteht zwar kein Wort von dem, was sie sagen, und es sieht nicht so aus, als hätten sie vor, in den nächsten Jahrzehnten noch Englisch zu lernen, aber sie kochen gut! Und ich hab ein Auge auf eine der Frauen dort geworfen …« Er zwinkerte Cat vergnügt zu.

Cat runzelte die Stirn. »Dann hoffe ich mal, dass sie wenigstens die Bedeutung von yes und no kennt, wenn Sie mit ihr vor den Traualtar treten. Und wie erzählen Sie sich dann was an den langen Winterabenden?« Carpenter grinste und wollte etwas erwidern, doch Cat winkte ab, sie war nicht wirklich interessiert an seiner Beziehung zu dieser Französin. »Was ist denn jetzt mit Hempleman?«, fragte sie und gab den Whiskey zurück. »Und wer soll wem etwas vererbt haben?«

»Hemplemans Frau der kleinen Kitten, wenn ich das richtig verstanden habe«, antwortete der Händler. »Du warst in ihrem Testament erwähnt. George hat dir jedoch nichts gegeben. Er war derart aufgebracht, als er sah, wie Barker dich im Pub feilbot. Die grölenden Männer und du in der Mitte … und seine Frau war noch nicht mal kalt …«

Cat nickte und nahm die Flasche erneut entgegen. Diesmal trank sie einen größeren Schluck. Du verdienst nicht … Hemplemans letzte Worte ihr gegenüber ergaben plötzlich einen Sinn. Der Walfänger war der Meinung gewesen, sie wäre der Erbschaft nicht würdig.

»Na ja, und dann warst du ja weg«, sprach Carpenter weiter. »Da wird er sich seine Gedanken gemacht haben. Er sprach mich auf dich an, als ich wieder in Piraki war, und ich hab ihm erzählt, was ich wusste. Dass du vor Barker geflohen bist und keine Hure sein wolltest. Ich habe auch von Reverend Morton erzählt – und er war erschüttert. Es scheint ihm entgangen zu sein, was das für ein alter Lüstling war.«

»Linda Hempelmann hat viel von ihm gehalten«, murmelte Cat. »Aber sie konnte das natürlich nicht einschätzen. Sie war sehr fromm. Na ja, und die meisten Leute, die sehr fromm sind, sind ja auch ein bisschen … hm … unbedarft …«

Carpenter lachte. »Das kannst du laut sagen! Na ja, was soll’s, Friede ihrer Seele. Und wenn der Kerl ihr die letzten Tage etwas erhellt hat mit seiner Beterei, dann hat er ja wenigstens einmal im Leben was Gutes getan. Aber so naiv kann sie nun auch wieder nicht gewesen sein. Wenn sie dir was vererben wollte, dann doch sicher, um dir zu helfen. George hat das jedenfalls so gesehen, und sein Verhalten tat ihm sehr leid. Er ließ sich zehnmal versichern, dass du in Sicherheit bist, und trug mir auf, dich unbedingt zu ihm zu schicken, wenn ich dich wiedersehe. Danach war ich leider nicht mehr in Wairau. Erst ergab es sich nicht, und dann kam es da ja auch zu Konflikten. Jedenfalls hatte ich bis heute keine Ahnung, wo du geblieben bist.«

»Dann hat es sich inzwischen wohl auch erledigt«, meinte Cat und schürte das Feuer.

Carpenter schüttelte den Kopf. »Nein, nicht für George. Er fragt immer wieder nach dir, wenn wir uns sehen. Er hofft immer noch, dich aufzuspüren. Er lebt jetzt übrigens bei Akaroa, mit seiner zweiten Frau. Vor fünf Jahren oder so hat er noch mal geheiratet. Wenn du also nichts zu tun hast: Ich nehm dich gern mit, dann kannst du selbst mit ihm reden.«

Akaroa, eine kleine Bucht, in der französische Siedler ein Dorf gegründet hatten, war knapp dreißig Meilen südöstlich von Purau gelegen. Von Fenroy Station aus würde man wahrscheinlich eine gute Woche unterwegs sein. Bliebe der Rückweg. Cat überlegte, dass sie sicher leicht zu Fuß nach Port Cooper kam. Dort konnte sie dann bei den Deans warten, bis Karl oder Chris mal vorbeikamen und sie wieder mit den Waimakariri hinaufnahmen.

»Wenn du überhaupt zurückwillst«, gab Carpenter zu bedenken. »Womöglich macht dich die Erbschaft ja zu einer reichen Frau, und dir fällt etwas Besseres ein, als dich hier von Jane Fenroy mit Blicken erdolchen zu lassen.«

Cat lachte. »Ich hab in dieser Gegend Verpflichtungen«, meinte sie vage. »Aber Sie haben Recht, ich werde darüber nachdenken. Wie lange sind Sie hier? Doch sicher bis übermorgen, oder? Dann werde ich wissen, ob ich mitfahre.«

Ida weinte, als Cat ihr von der Erbschaft erzählte und die Absicht äußerte, mit Carpenter nach Akaroa zu fahren. Cat hatte die Entscheidung gleich am nächsten Tag getroffen, als Chris wieder einmal im Dorf aufgetaucht war und die Augen nicht hatte von ihr lassen können. Sie wechselte nur wenige Worte mit ihm, Tom Carpenter grinste dennoch, als der junge Farmer wieder abritt.

»Die gute Jane hat ja wohl Gründe, Blitze auf dich zu schleudern«, bemerkte er.

Cat biss sich auf die Lippen. Wenn der Händler die Beziehung zwischen ihr und Chris schon mit einem Blick erkannte – wie sollte sie da Jane und Ottfried auf längere Sicht verborgen bleiben?

Sie gab das auch Ida zu bedenken. »Es ist einfach besser, wenn Chris mich eine Zeit lang nicht sieht. Er braucht Zeit, sich mit der Situation abzufinden.«

Ida tröstete das jedoch nicht, im Gegenteil, es schürte ihre schlimmsten Befürchtungen. »Wer weiß, ob du überhaupt zurückkommst!«, schluchzte sie. »Und dann bin ich ganz allein hier.«

Cat wollte anführen, dass Karl und Chris ja für sie da seien, doch Ida war an diesem Tag in sehr schlechter Verfassung. Eins ihrer Augen war blau unterlaufen, ihre Haube verdeckte eine Platzwunde am Haaransatz. Cat erriet die Ursache dieser Verletzungen. Aber wenn Ida sich damit an Chris oder gar an Karl wandte, konnte das schlimm ausgehen.

»Ida, ich bin allenfalls vier Wochen weg!«, versicherte sie. »Und wenn mich diese Erbschaft wirklich reich macht, was ich nicht glaube, so viel hatte Linda Hempelmann gar nicht zu vererben, wenn es also wirklich viel Geld ist, dann können wir beide hier weg. Wir können die Kinder nehmen und verschwinden – auf die Nordinsel, nach Australien, meinetwegen nach Bahia.«

Sie atmete auf, als sie Ida unter Tränen lächeln sah. »Wir denken uns andere Namen aus und sagen, du seist verwitwet. Deinem Karl und meinem Chris schicken wir einen Brief … nach einem Jahr oder so, bis dahin haben sie Ottfried rausgeschmissen. Und dann sehen wir ja, ob sie ihre Schafe und ihre Jane verlassen um unseretwillen.«

»Karl würde kommen«, sagte Ida leise. »Karl ginge überall hin für mich.«

Auch in die Hölle, dachte sie, als Cat sie umarmte und sich von den Kindern verabschiedete. Und plötzlich erschien ihr die Hölle als gar nicht mehr so schlimm. Wenn sie verdammt sein sollte aufgrund ihrer sündigen Gedanken und irgendwann vielleicht auch Taten, dann würden sie dort wenigstens zusammen sein.

Es war sehr viel angenehmer auf dem Bock von Tom Carpenters Wagen zu reisen als hinten unter der Plane. Der Händler lachte, als Cat das anmerkte. Das klare, aber kalte Herbstwetter hielt sich, und so genoss sie die Ausblicke über die Plains und später über die bewaldeten Hügel auf der Halbinsel. Tom Carpenter erwies sich zudem als unerwartet angenehmer Reisebegleiter. Der Händler war klug und weit herumgekommen. Er konnte zu jeder Farm, die sie passierten, etwas erzählen, und unterhielt Cat bestens mit Anekdoten aus der ersten Zeit der Besiedelung Neuseelands, als es eigentlich nur Walfänger und Seehundjäger auf den Inseln gab, die mehr oder weniger oft mit den ansässigen Maori zusammenstießen. Mitunter verliefen diese Kontakte blutig, häufiger wunderte man sich nur über die Sitten der jeweils anderen. Um Land stritt man damals noch selten, die Jäger brauchten ja nicht viel.

»George Hempleman wollte groß in den Landhandel einsteigen, nachdem er die Walfangstation aufgab. Er hatte da was gekungelt mit Hone Tuhawaiki von den Ngai Tahu. Praktisch die ganze Banks-Halbinsel sollte er haben, natürlich für einen Spottpreis: ein altes Schiff, ein bisschen Tabak und ein paar Decken. Wenn er das an Siedler weiterverkauft hätte, hätte er ein Vermögen gemacht. Aber als er kam, waren die Franzosen schon da. Und wie sich herausstellte, hatte Tuhawaiki, das alte Schlitzohr, das Land zweimal abgegeben. Jetzt führt Hempleman Klage vor der Regierung. Nur … ob das was nützt? Die Franzosen werden ihre Häuser kaum wieder abreißen.«

Cat zuckte die Schultern. Also noch jemand, der nicht durch den Landhandel reich werden würde. Und das, obwohl er seit fast einem Jahrzehnt im Land war und eigentlich hätte wissen müssen, wie die Maori dachten. Aber ob das Ottfried und Gibson trösten würde? Carpenter lachte jedenfalls herzlich, als Cat von deren Abenteuern erzählte.

»Zumindest der eine hat Profit gemacht«, bezog er sich auf Joe Gibson. »Solange er sich nicht erwischen lässt. Und der andere ja wohl auch, sonst hätte er keine Schafe kaufen können. Eine gute Investition übrigens. Schafe sind mächtig im Kommen auf der Südinsel. Sie werden sogar schon geklaut, hab ich gehört. Die Brüder Redwood sind stinksauer, bei denen wurden welche weggetrieben. Jedenfalls scheinen die Viecher ein Geschäft zu sein. Wolle vor allem. Aber wen wundert’s bei dieser Kälte? Ich wäre jetzt jedenfalls für ein Feuer und einen Whiskey. Hier am Bach ist doch ein guter Rastplatz. Wie wär’s, ich mach ein Feuer an, und du fängst uns ein paar Fische?«

Auch die Abende und Nächte der Reise mit Carpenter verliefen unproblematisch. Der Händler war es gewohnt, sich selbst zu verpflegen, Cat fand es sehr angenehm, dass er sich den abendlichen Aufbau des Lagers ganz selbstverständlich mit ihr teilte. Sie hatte sich Karls Zelt geliehen, und Carpenter stellte es jeden Abend für sie auf. Er bedrängte sie nicht, während der ganzen Reise fiel keine einzige lüsterne Bemerkung. Nach dem zweiten Tag entspannte sich Cat völlig. Sie hielt ihr Messer nicht mehr griffbereit, wenn sie abends mit Carpenter am Feuer saß, seinen Erzählungen lauschte und ein paar Schlucke Whiskey mit ihm trank. Auch Chasseur, den Ida ihr aufgedrängt hatte, lag ganz gelassen neben Carpenter und ließ sich kraulen.

Nun hätte Chasseur ohnehin niemanden daran hindern können, ihr Gewalt anzutun, Ida hatte wohl auch eher an seinen Schutz als an den von Cat gedacht, als sie ihn energisch mit einer Leine versehen und gezwungen hatte, sich Cat anzuschließen. Ottfried zwang Ida wieder in fast jeder Nacht zu dem, was für ihn »Liebe« war, und Chasseur bellte dann anhaltend. Irgendwann, so befürchtete Ida, würde Ottfried das gewaltsam abstellen. Das Argument, der Hund würde zur Rattenjagd dringend gebraucht, zog nicht mehr. Die Collies, die Ottfried mitgebracht hatte, waren viel eifriger und erfolgreicher hinter den Schädlingen her …

Nach einer Woche gemächlicher Reise erreichten Cat und Carpenter dann Akaroa, eine Siedlung, die Cat sofort gefiel. Das Dorf lag oberhalb der French Bay, nahezu jedes Haus bot einen atemberaubend schönen Blick auf die in eine sattgrüne Hügellandschaft eingebettete Bucht. Alles wirkte sauber und liebevoll angelegt, die Häuser waren bunt gestrichen, mit Veranden und Erkern versehen und mit Schnitzereien verziert. Fast alle hatten gepflegte Gärten, zumindest Carpenters neue Liebe Nadine legte mehr Wert auf Blumen denn auf Gemüse. Sie bewohnte ein Cottage am Dorfrand, das ein wenig wie ein Puppenhaus aussah. Es war in hellem Gelb gestrichen, Türen und Fenster himmelblau abgesetzt, darum herum standen Töpfe, in denen Gewürzpflanzen wucherten oder Blumen gezogen wurden. Auf einer Terrasse waren zierliche Stühlchen um einen ebenso niedlichen Metalltisch herumgruppiert. Cat verstand Carpenter – dies war ein Ort, an dem man sich wohl fühlen konnte.

Und dann öffnete sich die Tür, ein französischer Wortschwall erklang, und eine junge Frau stürzte heraus, um Carpenter in eine herzliche Umarmung zu ziehen. Der kleine, untersetzte Händler schien darin vollständig zu versinken – Nadine war einen Kopf größer als er und recht korpulent. Alles an ihr schien weich und rund zu sein, sie hatte ein fröhliches Gesicht mit runden roten Apfelbäckchen, ihr üppiges schwarzes Haar lugte unter einer etwas schief sitzenden, niedlichen Spitzenhaube hervor. Nadine trug ein dunkelrotes Kleid, ihre Schürze spannte sich über ihrem gewaltigen Busen, und sie duftete unwiderstehlich nach Vanille und frischem Backwerk.

»Isch gerade backen!«, erklärte sie in gebrochenem Englisch und lachte ein perlendes Lachen. Ihre schwarzen Augen blitzten spitzbübisch. »Misch ’aben gesagt Geister, dass kommen Tom! Hier, der misch ’aben gesagt!« Vergnügt zeigte sie einen der hei-tiki, die Cats Stamm verkaufte und der um ihren Hals hing – Carpenter musste ihn ihr geschenkt haben.

»Aber kommen rein! Oh, du mitgebracht Besuch? Schön, wie du heißen? Und die Hünd … Komm her, kleines Hünd …« Sie lockte Chasseur, der sich sofort an sie schmiegte. Anscheinend zog ihr Duft auch ihn magisch an.

Doch dann störte eine verärgerte Männerstimme die Idylle. »Nadine!« Ein dunkelhaariger, dünner Mann stürmte um das Haus herum und überschüttete Nadine mit einem französischen Wortschwall. »Vos foutues brebis sont encore dans mon potager! Quand est-ce que ca arrêtera? Enfermez-les enfin! Mes belles laitues!« »Die verdammten Schafe«, schimpfte er. Wann würden sie dem Garten endlich fernbleiben? »Sperren Sie sie endlich ein! Mein schöner Salat!«, empörte er sich.

»Oh …« Nadines freundliches Gesicht verzog sich erschrocken. »Oh, pardon, Monsieur Jules, pardon, Tom … isch muss … isch muss fangen Schafe. Schrecklische Schafe, immer weglaufen … Immer in Gemüse von Monsieur Jules …«

Nadine setzte sich in Trab und folgte ihrem verärgerten Nachbarn um das Haus herum. Hier gab es einen Schafstall – und einen Pferch, in dem die Herde wohl hätte stehen sollen. Tatsächlich war der Holzzaun an verschiedenen Stellen geborsten, und seine Bewohner verteilten sich auf den umliegenden grasbewachsenen Hügeln und in den Beeten nebenan. Monsieur Jules zog offenbar nicht nur Gemüse für den eigenen Tisch, sondern betrieb eine kleine Gärtnerei. Die Salat- und Kohlköpfe wuchsen hier in ordentlichen Reihen – oder hatten das jedenfalls getan, bevor Nadines Schafe eingebrochen waren. Sie hatten den zierlichen Lattenzaun, mit dem die Anlage umgeben war, ebenso zielsicher dem Erdboden gleichgemacht wie ihre eigene Pferchbegrenzung. Gleich zehn oder zwanzig Wollträger taten sich an den letzten Salatköpfen und am ersten Wintergemüse gütlich. Nadine und ihr Nachbar versuchten vergeblich, sie hinauszutreiben. Weder Jules’ Drohen mit einem Stock noch Nadines Rufe, die sie mit einem Wedeln ihrer Schürze zu unterstreichen suchte, machten irgendeinen Eindruck auf die Tiere.

Cat pfiff nach Chasseur, und wie immer genoss sie es, dem eifrigen Hütehund beim Zusammentreiben der Schafe zuzusehen. Chasseur war nicht ganz so geschickt wie Laura Redwoods und William Deans’ Collies, aber gut genug, um Nadine, Carpenter und den verärgerten Monsieur Jules außerordentlich zu beeindrucken. Binnen kürzester Zeit hatte der braun-weiße Mischling die Tiere zu einer Herde zusammengetrieben und schaute nun fragend auf Cat, die ihm und seinen Schützlingen die Tür zum Pferch öffnete. Gleich darauf marschierten die Schafe im Gänsemarsch hinein.

»Sie werden aber sofort wieder draußen sein, wenn Sie den Zaun nicht flicken, Nadine«, gab sie der begeisterten Französin zu bedenken, die dankbar auf sie zukam und bereit schien, Chasseur ebenso an ihr Herz zu drücken wie zuvor Tom.

»Das so güte Hünd! So was ich brauche! So eine Hünd!« Sie wandte sich an Carpenter, als hoffte sie, er könnte einen Hütehund aus dem Nichts zaubern.

»Was du brauchst, ist ein Käufer für diese Schafe!«, brummte Carpenter. »Kommen Sie, Monsieur Jules, Sie haben doch sicher Werkzeug. Wir bringen eben diesen Zaun in Ordnung.«

»Oh, isch auch Werkzeug! Bestimmt ’atte gute Pierrot gute Werkzeug. Nur …« Nadine sah sich suchend um.

»Bis sie das gefunden hat, sind wir längst fertig«, meinte Carpenter.

Jules schien das ebenso zu sehen. Er ging hinüber zu seinem Gartenschuppen, und gleich darauf machten sich die Männer mit Zangen und Draht am Zaun zu schaffen. Chasseur hielt derweil die Schafe in Schach.

Nadine berichtete von ihrem Dilemma mit den Schafen, die ihr verstorbener Mann angeschafft hatte und von denen sie sich nun nicht trennen konnte.

»Tom sagt, isch soll verkaufen Schafe. Aber isch nischt bringe über Herz … So man sagt, nischt?« Nadine lächelte wehmütig und sah dann Cat an. »Weil hing Herz von meine gute arme Pierrot an Schafe. Immer sagen: Schafe sein future, Nadine, machen uns reisch. Doch dann, als Schafe gerade angekommen und Pierrot so glücklisch, er tot. Isch nischt verstehen wie. Letzte Blick auf Schafe, dann einfach fällen … fallen … füllen … tot um. Gute, arme Pierrot lieben Schafe! Isch kann doch nischt verkaufen Schafe von gute arme Pierrot an Leute, die ich gar nischt kenne … Wo noch gar nischt misch gemacht reisch.«

Tom Carpenter, der eben nach getaner Arbeit zu den Frauen zurückkam, verdrehte die Augen. »Nadine, vorerst sieht es eher so aus, als machten die Schafe dich arm!«, wandte er sich streng an seine Freundin. »Du musst Monsieur Jules den Salat und den Kohl erstatten, das ist dir doch klar, oder? Wo ist denn der Junge, der die Viecher hüten sollte?«

Nadine zuckte die Schultern. »’eute gemacht früher Schluss.«

Cat warf einen Blick auf die leeren Futterraufen und Wasserwannen im Pferch. »Die Tiere waren offenbar noch nicht satt, als er sie eingetrieben hat«, meinte sie. »Haben Sie irgendwo Heu, Nadine? Und Wasser brauchen Sie auch.«

Nadine seufzte unglücklich. »’abe isch Futter für Winter. Aber jetzt noch Gras. Jetzt eigentlich noch Weide. Sonst so teuer.«

Carpenter nickte. »Eben. Sie fressen dir die Haare vom Kopf. Den Jungen nehme ich mir morgen mal vor, dem werde ich helfen, einfach wegzulaufen und die Tiere nicht mal zu tränken. Auf die Dauer geht das so nicht, Nadine. Du kannst die Schafe nicht halten, du brauchst sie ja auch gar nicht. Du hast deinen Beruf. Und, mit Verlaub, meine Liebste, du scheinst mir auch nicht zur Schäferin geboren.«

Nadine zwinkerte ihm neckisch zu. »Oh, isch sehr süße bergère für disch, wenn wir spielen … isch misch legen auf Wiese, Blümen in die Haar … Und du kommen wie Pan!«

»Und die Schafe machen derweil einen Ausflug in die nächste Gärtnerei!« Carpenter rieb sich die Stirn. »Nadine, das ist nicht komisch. Du musst die Tiere abgeben. Egal, wie sehr dein verstorbener Mann daran gehangen hat.«

»O non! Isch doch nischt verkaufen Schafe von gute arme Pierrot an fremde Leute, die vielleicht nischt ’aben lieb!« Nadine fuhr mit ihrem Lamento fort.

Monsieur Jules sagte etwas, das Cat nicht verstand, doch auch der Nachbar schien die Sache mit dem armen Pierrot schon öfter gehört zu haben, und sie ging ihm erkennbar auf die Nerven. Wahrscheinlich forderte auch er einen Verkauf der Tiere.

»Wir jetzt erst mal gehen rein, essen mes biscuits. Extra gebacken für Tom. Et vous, Monsieur Jules …«

Nadine schien die Schafdiskussion jetzt leid zu sein, machte Jules gegenüber aber offenbar ein Friedensangebot. Der Mann erwiderte noch etwas, folgte Nadine und ihren Gästen dann allerdings ins Haus, um es kurz danach mit einer Schüssel köstlich duftender Vanilleplätzchen und Blätterteiggebäck wieder zu verlassen.

»Er nun wieder glücklisch!« Nadine lächelte. »Ist Magie, mit mes biscuits. Machen Menschen glücklisch.«

Eifrig wies sie Cat und Carpenter den Weg in ihr Wohnzimmer, das direkt an eine geräumige Küche grenzte. Es war mit einfachen, hübschen Möbeln eingerichtet, überall lagen bunte Kissen und gewebte Teppiche. Cat entdeckte gleich drei Vasen mit Blumen, deren Duft sich mit dem der Plätzchen mischte. In der Küche wartete eine große Schüssel Hefeteig auf die weitere Verarbeitung.

»Muss noch bisschen machen für morgen, ’ab versprochen Monsieur Revé ein paar brioches«, erklärte Nadine. »Und ihr jetzt setzen. Essen biscuits. Isch auch machen café. Gleisch wir trinken café.« Sie wirbelte in die Küche, stellte Kaffeewasser auf und begann, den Teig zu kneten und zu Kugeln zu formen.

Cat griff etwas befangen in die Keksschüssel, biss ein Stück von einem Biscuit ab – und meinte, nie im Leben etwas so Gutes gegessen zu haben »Das ist wundervoll!«, begeisterte sie sich. »Wie macht man das?« Vielleicht konnte sie Ida das Rezept mitbringen.

»Mit viel Zücker, chérie!« rief Nadine aus der Küche. »Und viel Liebe!«

Carpenter lächelte. Seine Entrüstung war längst verraucht, anscheinend hatten er und Nadine die Schafe in dem Moment vergessen, in dem sie außer Sicht waren.

»Nadine ist Konditorin«, klärte er Cat dann auf. »Das hat sie schon in Paris gemacht, bevor sie ihren Pierrot geheiratet hat. Und jetzt, nachdem er gestorben ist, verkauft sie ihr Backwerk im Gemischtwarenladen. Davon kann sie ganz gut leben – wenn sie nicht noch eine Herde Schafe durchfüttern muss, die ihr nichts, aber auch gar nichts einbringen.«

»Pierrot sagen, machen reisch!«, beharrte Nadine.

Sie kam eben mit frischem Gebäck und verführerisch duftendem Kaffee ins Wohnzimmer und steckte Chasseur gleich einen Keks zu. Der Kaffee enthielt Sahne, Zucker, vielleicht auch etwas Kakao – auch so etwas hatte Cat, die sich inzwischen auf einen kleinen Sessel gesetzt hatte, nie zuvor probiert.

»Eine Konditorei könnte dich reich machen«, meinte Carpenter. »Wenn du die Schafe verkaufst, kannst du eine eröffnen. Hier auf dem Marktplatz. Jeder würde kommen!«

Nadine seufzte drollig. »Oui, eigene pâtisserie meine Traum. Aber kann isch doch nischt verkaufen Schafe von gute arme Pierrot!«

Sie hatte ihre brioches, ein süßes Hefegebäck, jetzt in den Ofen geschoben und quetschte sich zu Carpenter auf das zierliche Sofa, das schon mit seinem Gewicht ein bisschen überfordert schien. Chasseur versuchte nichtsdestotrotz, sich auch noch darauf niederzulassen. Nadine gab ihm einen weiteren Keks.

»Du so güte Hünd! Wenn du misch dalassen die Hünd, alles besser mit Schafe. Und er misch lieben!«

Chasseur schmachtete sie an.

»Nur, solange Sie ihn füttern«, bemerkte Cat. »Hören Sie, Mr. Carpenter …«

Sie fand Nadines Wohnzimmerchen zwar sehr gemütlich und ihr Backwerk unwiderstehlich, irgendwie fühlte sie sich jedoch fehl am Platze. So nett Nadine war, sie gedachte die Zeit, in der die brioches buken, sicher nicht im Gespräch mit Cat, sondern eher in zärtlicher Umarmung mit ihrem Tom zu verbringen.

»Ich würde mich jetzt gern verabschieden.«

»Sie können gern bleiben. Freund von Tom auch misch Freund. Sagt man so?«, fragte Nadine fröhlich.

Eifersucht schien sie nicht zu kennen, sie hatte bislang nicht einmal gefragt, was Cat eigentlich herführte, noch dazu gemeinsam mit ihrem Geliebten.

Cat schüttelte den Kopf. »Nein, ich … ich muss …«

»Sie ist die junge Frau, die George Hempleman sucht«, wandte Carpenter sich jetzt doch noch mit einer kurzen Erklärung an Nadine, die darüber gleich wieder in einen französischen Wortschwall ausbrach, der mit mon Dieu begann und offenbar ihre Freude ausdrückte, dass Cat endlich gefunden worden war. »Er immer fragen nach Sie. Sisch macht Sorgen, sagt Tom. Isch gut verschtehen, Sie sischer wie … wie verlorene Tochter!«

»Das nun nicht gerade«, murmelte Cat. »Aber ich muss jetzt wirklich aufbrechen, sonst wird es zu spät für einen Besuch. Ich will nicht unhöflich sein. Wohnen die Hemplemans hier im Ort?«

Carpenter schüttelte den Kopf. »Nein, nicht direkt. George wohnt in der German Bay. Das ist am Wasser, wie der Name schon sagt, und eine deutsche Siedlung. Eine oder zwei deutsche Familien sind mit den Franzosen gekommen und haben sich da Häuser gebaut. Hempleman hat sich zu ihnen gesellt, als er herkam. Das schönste Haus in der Siedlung ist seins, kann man gar nicht verfehlen. Er hatte ja damals in der Piraki Bay schon ein hübsches für Linda gebaut und nun ein noch besseres für Elizabeth.«

»So heißt seine neue Frau?«, fragte Cat unsicher. Sie konnte sich George Hempleman nicht an der Seite einer anderen Frau als Linda vorstellen. »Ist sie … viel jünger?«

Die Vorstellung, gleich womöglich mit einer Frau in ihrem Alter konfrontiert zu werden, war ihr unangenehm, die Annahme, dass der erfolgreiche Geschäftsmann sich im Alter noch mit einem jungen Mädchen schmückte, war jedoch naheliegend.

Zum Glück konnte Carpenter sie beruhigen. »Nein, nein, da ist er vernünftig, der George«, erklärte er. »Sie ist eher älter als er, auch schon einmal verwitwet. Eine sehr liebenswürdige Frau, Linda nicht ganz unähnlich, nur mit mehr Lebenserfahrung. Und George von Herzen zugetan. Geh nur und lern sie kennen. Die German Bay liegt knapp zwei Meilen von hier entfernt, die Maori nennen sie Takamatua. Akaroa ist eine ganz kleine Halbinsel, ein paar Hügel zwischen zwei Buchten. Die Franzosen sind auf dieser Seite, die Deutschen auf der anderen – French Bay und German Bay. Also einfach nach Norden halten und einmal quer rüber.«

»Gibt Wege«, setzte Nadine hinzu. »Wir nicht Feinde mit Allemands.«

KAPITEL 4

Cat fand die Siedlung der Deutschen, ohne noch einmal jemanden nach dem Weg fragen zu müssen. Sie brauchte dazu nur durch den Ort Akaroa zu gehen und dann der breiten, viel befahrenen Straße zu folgen, die zwischen den Hügeln entlangführte. Die Bewohner schienen häufige Kontakte zu pflegen, und Cat erkannte den Grund dafür auch gleich beim ersten Blick auf die German Bay. Das deutsche »Dorf« bestand lediglich aus drei oder vier Häusern. Geschäfte oder Gasthäuser gab es hier nicht, für jede Besorgung musste man nach Akaroa. Cat fragte sich, warum die Deutschen nicht gleich dort gesiedelt hatten. Wie Nadine schon sagte, bestanden ja wohl keine größeren Differenzen zwischen ihnen und den Franzosen, sie waren sogar mit demselben Schiff gekommen. Aber auf den zweiten Blick erkannte man den Unterschied zwischen diesen beiden Ansiedlungen. Die Häuser der Deutschen waren ebenso gepflegt, jedoch trutziger und weniger verschachtelt und verspielt als die der Franzosen. Zudem standen sie weiter auseinander, die Siedler bearbeiteten mehr Land. Ihre Höfe waren schlicht und ausgelegt für große Familien, außerdem mit Ställen für Vieh versehen. Cat erinnerten sie ein bisschen an die Bauten in Sankt Paulidorf, allerdings war diese Siedlung nicht mehr im Aufbau. Um die Höfe herum grasten Schafe und Rinder, die Felder waren abgeerntet und schon wieder auf die Wintereinsaat vorbereitet.

Ein Haus, oberhalb der Bucht auf einem Hügel gelegen, stach unter allen heraus. Es war größer und architektonisch anspruchsvoller gestaltet. Zweifellos George Hemplemans Domizil, Carpenter hatte Recht, man konnte es nicht verfehlen. Cat steuerte also darauf zu und dachte wehmütig an Linda Hempelmanns Heim in der Piraki Bay. Auch ihre mütterliche Freundin hatte eine wunderschöne Aussicht auf das Meer genießen können – aber hier war es noch idyllischer, und vor allem stank es nicht nach Walfett und Tod. Das Haus, das George Hempleman für seine zweite Frau Elizabeth gebaut hatte, stand zwischen alten Bäumen und neu angelegten Gartenanlagen. Die Luft war erfüllt vom Duft später Rosen.

Cat rief Chasseur zu sich, öffnete das Gartentor und folgte einem gepflegten Fußweg zur Eingangstür. Wehmütig erkannte sie den Türklopfer aus Messing wieder, der auch an Lindas Haustür gehangen hatte. Damals hatte sie ihn nie betätigt, sie war immer willkommen gewesen. Jetzt …

Cat sah noch einmal an sich hinunter. In Anbetracht der Aufmachung, in der sie George Hempleman das letzte Mal vor Augen gekommen war, hatte sie sich an diesem Tag um ein besonders ordentliches und seriöses Äußeres bemüht. Sie trug ein neues dunkelgrünes Wollkleid mit weißem Kragen und Ärmelaufschlägen aus Carpenters Warenlieferung, dazu eine schwarze Pelerine. Ihr Haar hatte sie hochgesteckt.

Die Kleidung war klug gewählt, wie Cat gleich feststellte, als sie endlich wagte, den Klopfer zu betätigen, und dann nach kurzer Zeit einer etwa sechzigjährigen Frau gegenüberstand. Elizabeth Hempleman erinnerte ein wenig an die Bilder, die Cat in Nelson von Queen Victoria gesehen hatte. Sie hielt sich sehr gerade und würdevoll, war nicht mehr ganz schlank, aber auch nicht dick – eine stattliche Frau. George Hemplemans zweite Frau trug ein schlichtes blaues Kleid, das entfernt an die Tracht der Altlutheranerinnen erinnerte, es bestand jedoch aus gutem, teurem Stoff, und die Schürze, die sie dazu angelegt hatte, war mit Spitzen verziert. Elizabeth’ streng aufgestecktes kastanienbraunes Haar bedeckte eher eine Art Schleier als eine Haube, auch dies etwas, das Cat bislang nur von Fotografien der Queen kannte. Diese Frau wirkte allerdings nicht so unnachgiebig wie die Königin. Ihr Gesicht war rund und noch fast faltenlos, beherrscht von klugen hellblauen Augen, und sie lächelte Cat freundlich an.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte sie.

»Ich bin Poti … äh … Cat. Und ich war …« Cat wusste nicht, wie sie anfangen sollte.

Elizabeth Hempleman runzelte kurz die Stirn, dann kam ihr offenbar ein Geistesblitz, denn ein Strahlen zog über ihr Gesicht.

»Kitten!«, rief sie. »Man nannte Sie früher Kitten, inzwischen sind Sie natürlich längst erwachsen! Ich habe mich immer gefragt, wie Sie richtig geheißen haben, aber George weiß das nicht, und seine erste Frau hat Sie wohl immer nur ›Kätzchen‹ genannt.«

Cat nickte, erleichtert über den netten Empfang. Elizabeth Hempleman schien keine Hemmungen zu haben, über ihre Vorgängerin zu sprechen. Ein Blick in den Eingangsbereich ihrer Wohnung verriet Cat, dass sie mit dem Andenken an Linda lebte. Cat kannte die schweren deutschen Möbel noch aus Lindas Haus, an der Wand hing ein Bild von ihr.

»Ich habe keinen anderen Namen«, fand Cat endlich ihre Stimme wieder. »Nur Cat. Und bitte verzeihen Sie, dass ich hier so hereinplatze.«

»Hereinplatze?« Elizabeth Hempleman lachte, trat zurück und lud Cat ein, ins Haus zu kommen. »Liebes Kind, Sie glauben gar nicht, wie ich mich über Ihr Kommen freue. Und mein Mann erst mal. Der grämt sich seit Lindas Tod damit, wie sehr er Ihnen Unrecht getan hat. Wenn Sie auf der Straße gelandet sind, dann ist es seine Schuld, sagt er immer.« Sie musterte Cat prüfend, und was sie sah, schien ihr zu gefallen. »Wie es aussieht, hat er sich völlig umsonst Sorgen gemacht!«, konstatierte sie dann zufrieden. »Sie sehen sehr gut aus. Ich bin übrigens Elizabeth, seine zweite Frau. Kommen Sie, mein Mann ist im Garten, ich werde ihn gleich rufen. Legen Sie ab! Wir haben leider kein Hausmädchen, Sie müssen mir Ihren Umhang geben. Drinnen im Wohnzimmer ist es warm, der Kamin ist angefeuert, und ich habe gerade Tee gekocht. Bitte, Cat …«

Der zweite überaus herzliche Empfang an diesem Tag. Elizabeth Hempleman wies Cat einen Sessel am Feuer an und schenkte ihr Tee ein. Die Gebäckschale, die vor sie hingestellt wurde, enthielt Scones. Chasseur versuchte es auch bei dieser Gastgeberin mit seinem bittenden Blick, aber Elizabeth Hempleman war anders als Nadine.

»Platz!«, sagte sie bestimmt und wies auf eine Matte vor dem Kamin.

Chasseur sah kurz zu ihr auf, ein Blick genügte jedoch, um ihn davon zu überzeugen, dass sie es ernst meinte. Mit einem Seufzen ließ er sich zu Cats Füßen nieder.

»Ich gehe dann mal und hole meinen Mann!«, sagte Elizabeth und entfernte sich leichtfüßig.

Cat ließ den Blick über die Einrichtung des Zimmers schweifen. Diese Möbel kannte sie nicht, vielleicht stammten sie ja aus Elizabeth’ früherem Haushalt, und George musste hier mit der Erinnerung an ihren ersten Gatten leben. Cat fragte sich, wie er damit fertig wurde, dann hörte sie auch schon Schritte. George Hempleman musste auf dem Weg ins Haus gewesen sein, als Elizabeth sich aufgemacht hatte, ihn zu holen. Nun trat er ein, und seine Frau folgte ihm mit einem Leuchten im Gesicht, als hätte sie ihm eben ein Weihnachtswunder beschert.

»Da ist sie!«, rief sie glücklich. »Erkennst du sie wieder?«

George Hempleman musterte Cat. Er hatte sich in den Jahren wenig verändert, zumindest war er kaum gealtert. Im Gegenteil, er sah besser aus als damals in der Walfangstation. Jetzt war er schließlich nicht mehr täglich Wind und Wetter ausgesetzt, trank wahrscheinlich weniger Whiskey – und musste sich nicht um seine sterbende Frau sorgen. Elizabeth schien von blühender Gesundheit.

»Du bist es tatsächlich«, sagte er jetzt ungläubig. »Ich hatte nicht mehr damit gerechnet. Ich habe dich suchen lassen, weißt du. Sogar an der Westküste, in den Bordellen und auf der Nordinsel. Aber du warst verschwunden.«

»Ich war da, wo Carpenter mich zurückgelassen hat«, erklärte Cat. »Bei den Ngati Toa. Sie kannten doch Te Rauparaha.«

Hempleman lachte grimmig. »Den alten Haudegen? O ja, und schon deshalb habe ich nicht dran geglaubt, dass du da alt werden könntest.«

In den ersten Jahren auf der Walfangstation waren Hempleman und der Häuptling öfter aneinandergeraten, bis Te Rauparaha seine kriegerischen Aktivitäten zunächst in die Gegend von Purau und dann weiter nach Norden verlagert hatte.

»Aber wie auch immer, du hast es geschafft. Trotz meines Versagens. Ich habe mich damals nicht um dich gekümmert, Kitten.«

»Cat«, berichtigte Cat.

Er lächelte bedauernd. »Ich habe mir nicht mal die Mühe gemacht, jemanden nach deinem richtigen Namen zu fragen. Dabei bist du ja praktisch unter meinen Augen aufgewachsen. Unter fürchterlichen Bedingungen, wie ich jetzt weiß. Ich hätte das erkennen und dir irgendwie helfen müssen. Linda hätte dich sicher gern an Kindes statt angenommen. Doch bis in die Einzelheiten wusste sie wohl auch nicht Bescheid, oder?«

Cat schüttelte den Kopf. Sie fragte sich, wie viele Einzelheiten ihres Aufwachsens George Hempleman inzwischen kannte. Priscilla und Noni hatten ihm sicher vieles erzählt.

»Ich wollte Frau Hempelmann nicht aufregen«, sagte sie. »Sie haben das auch immer gesagt, dass ich sie auf keinen Fall aufregen soll. Also habe ich ihr auch am Ende nichts erzählt. Von dieser Versteigerung, die Barker plante.«

»Aber Linda muss etwas geahnt haben«, meinte Hempleman. »Jedenfalls wollte sie dir helfen. Sie hat noch ein paar Tage, bevor sie starb, ihr Testament geschrieben, und du solltest alles erben, was sie besaß. Also ihre Kleider – die hätten wir für dich verkaufen können – und vor allem ihren Schmuck.«

»Das hier!«, sagte Elizabeth Hempleman. Sie hatte eben, während George mit Cat gesprochen hatte, kurz den Raum verlassen und kehrte jetzt mit einer Schatulle in der Hand zurück. »Und das hier, nicht zu vergessen.« Sie löste die schlichte, sicher kostbare Perlenkette, die sie um den Hals getragen hatte, und öffnete die Schatulle. »Schauen Sie, Cat!«

Elizabeth Hempleman legte die Perlen zu den anderen Schmuckstücken, die auf dunkelblauem Samt ruhten. Cat blickte verwirrt auf die goldenen Ketten und Armreifen, einen glitzernden Ring, Ohrgehänge aus goldgefassten Perlen und Edelsteinen.

»Das gehört jetzt Ihnen!«, sagte Elizabeth Hempleman.

»Aber …« Cat dachte an die Perlen, die noch warm von Elizabeth’ Halsbeuge in der Schatulle lagen. »Haben Sie den Schmuck denn bislang nicht getragen? Wollen Sie ihn einfach so abgeben?«

Elizabeth’ Lächeln wurde wehmütig. »Das ist keine Frage des Wollens«, erklärte sie dann. »Es ist wahr, ich habe den Schmuck getragen. George wollte mir eigenen schenken, hier kann man nur keinen kaufen. Dies sind zum Teil noch Erbstücke aus Lindas Familie. Sie sind sehr schön, und ich habe sie in Ehren gehalten. Aber ich wusste immer, sie gehören mir nicht.«

Cat biss sich auf die Lippen. »Ich kann sie gar nicht gebrauchen«, sagte sie leise. »Ich lebe mitten in den Plains, und dies ist doch Schmuck für einen Ballsaal! Wenn ich ihn annehme, dann nur, um ihn zu verkaufen. Und das erscheint mir als undankbar Linda gegenüber.«

George Hempleman schüttelte den Kopf. »Aber nein, Cat! Linda wusste, dass Sie den Schmuck zu Geld machen würden, sie wollte Ihnen doch helfen, aus Piraki herauszukommen. Also machen Sie sich da bloß keine Gedanken. Allerdings … mir kommt da gerade eine Idee! Bitte, verstehen Sie mich nicht falsch, Cat. Der Schmuck gehört Ihnen, Sie können damit machen, was Sie wollen, und ihn verkaufen, an wen Sie wollen. Aber gerade habe ich gedacht, Elizabeth würde ihn gern behalten, und Sie würden ihn gern in Händen wissen, die ihn in Ehren halten. Warum verkaufen Sie ihn also nicht an mich? Es gibt einen Uhrmacher in Akaroa, der sollte ihn schätzen können. Oder wir erkundigen uns nach dem Goldpreis in England. Auf der Nordinsel gibt es ja Banken und vielleicht auch schon in Nelson. Ich möchte Sie auf keinen Fall übervorteilen.«

Cat schaute verwirrt auf den Schmuck und die Hemplemans. George wirkte unsicher und peinlich berührt, als träte er ihr mit seinem Vorschlag zu nahe, Elizabeth strahlte ihn jedoch an.

»Was für eine wunderschöne Idee, George!«, lobte sie mit ihrer angenehmen, fein modulierten Stimme. »Finden Sie nicht auch, Cat? Also, mich würden Sie damit sehr glücklich machen! Alles würde ich natürlich nicht nehmen. Auf keinen Fall, Sie brauchen unbedingt eine Erinnerung an Linda. Suchen Sie sich einfach aus, was Sie behalten möchten, und für den Rest macht Ihnen George einen guten Preis. Was denken Sie, Cat? Könnten Sie sich damit anfreunden? Dann bliebe Lindas Schmuck sozusagen in der Familie.«

Cat blickte in die Schatulle und erkannte ein Medaillon, das sie häufig an Linda Hempelmann gesehen hatte. Es enthielt ein winziges Bild, eine Miniatur, gemalt von ihrer Schwester. Sie zeigte Linda als Kind. Cat dachte an ihre eigene kleine Linda und nahm das Schmuckstück heraus.

»Das hätte ich gern«, sagte sie zärtlich und spielte mit dem Mechanismus. Tatsächlich öffnete das Medaillon sich sofort, und das blonde kleine Mädchen auf dem Bild lächelte ihr zu.

»Aber dazu brauchen Sie noch eine goldene Kette!«, meinte Elizabeth Hempleman und suchte eifrig in der Schatulle. »Es gehörte eine dazu, ich … ich hab das Medaillon nie getragen. Hier!« Strahlend förderte sie eine schwere Goldkette hervor und fädelte sie durch den Ring des Medaillons. »Sie können es gleich umlegen. Es sieht sicher schön an Ihnen aus!«

Cat lächelte. Sie stellte sich das Schmuckstück eher am Hals ihrer Tochter vor, wenn diese etwas größer war. »Darf ich noch etwas nehmen?«, fragte sie schüchtern.

»Sie dürfen natürlich alles, bitte, Cat!« Hempleman begann mit weiteren Entschuldigungen und Erklärungen.

Elizabeth hielt Cat die Schatulle hin. »Suchen Sie in aller Ruhe aus!«, ermunterte sie Cat.

Die hatte das zweite Schmuckstück bereits gefunden. Ein silbernes, mit Aquamarinen besetztes Kreuz, auch das ein Lieblingsstück Lindas. Cat nahm es heraus. Sie würde es Ida schenken – und die konnte es eines Tages an die kleine Carol weitergeben. Gerührt betrachtete sie auch die restlichen Schmuckstücke. An manches davon erinnerte sie sich, anderes hatte Linda in ihrer Gegenwart nie getragen. Aber alles atmete ihre Liebe – Cat dachte voller Zärtlichkeit und Dankbarkeit an ihre mütterliche Freundin zurück. Sie streichelte noch einmal über den Samt der Schatulle, bevor sie den Schmuckkasten schloss.

»Legen Sie doch Ihre Perlen wieder an, Mrs. Hempleman«, sagte sie und schob die Schatulle zu Elizabeth hinüber. »Sie passen so gut zu Ihrem Kleid.«

Ein paar Tage später, nachdem sich der Uhrmacher als früherer Pariser Juwelier herausgestellt und sämtliche Schmuckstücke penibel geprüft, geschätzt und den ermittelten Wert von französischen Franc in englische Pfund umgerechnet hatte, befand sich Cat im Besitz eines kleinen Vermögens. Sie hatte die Tage im Gästezimmer der Hemplemans verbracht. Nun saß sie auf ihrem Bett, starrte das Geld an und fragte sich, was sie damit anstellen sollte.

»Es wäre genug, um zum Beispiel irgendwo ein Geschäft zu eröffnen«, ermunterte Elizabeth Hempleman sie. »Es werden größere Städte entstehen in den nächsten Jahren, Sie könnten sich mit einer Unternehmung in der neuen Siedlung am Avon ansiedeln, Christchurch. Oder vielleicht auf der Nordinsel, hier ist es noch schwierig für eine Frau allein. Was könnten Sie sich denn da vorstellen, Cat?«

Cat dachte lange nach und kam zu dem Ergebnis, dass sie sich eigentlich gar kein Geschäft vorstellen konnte. Sie konnte ja nicht einmal rechnen. Gut, es reichte, um dieses Geld zu zählen, und sie würde sich auch nicht bei Einkäufen über den Tisch ziehen lassen. Aber eine Geschäftsfrau wie Jane Fenroy war sie nicht. Es würde ihr keinen Spaß machen, zu feilschen und zu handeln.

»Und ein Gasthaus?«, fragte Elizabeth. »Eine Teestube oder ein Café?«

»Das wäre mehr etwas für Ida«, murmelte Cat.

Sie dachte an das Restaurant, das Ida aus Paddys Pub hätte machen können. Ob sie Ida darauf ansprechen sollte? Ob sie es wagen würde, mit ihr auf die Nordinsel zu gehen, vor Ottfried zu fliehen und es mit einem Unternehmen zu versuchen? Aber Ottfried würde sie dort finden, wenn er seine Frau ernstlich suchte. Ein Gasthaus ließ sich ja nicht heimlich führen. Und selbst wenn Ottfried Ida aufgab – Karl würde sie finden! Was wieder zu neuen Komplikationen führen würde. Wenn Ida überhaupt von Karl wegging … Zudem sah Cat sich nicht als Wirtin. Weder Kochen noch Bedienen machte ihr besonderen Spaß. Für diese Dinge musste man geboren sein. Wie Nadine.

Oui, eigene pâtisserie meine Traum! Cat hörte noch die sehnsüchtige Stimme der begnadeten Konditorin. Isch kann doch nischt verkaufen Schafe von gute arme Pierrot an Leute, die isch gar nischt kenne …

Plötzlich lächelte Cat.

KAPITEL 5

Die Schafe von Fenroy Station pflegten auf den umliegenden Hügeln zu grasen, aber die Mutterschafe, die Ida für die Käseproduktion täglich molk, hielt sie am Haus und ließ sie nur ein paar Stunden täglich am Fluss auf die Weide, bewacht von den beiden Collies, die Ottfried mitgebracht hatte. Nun war sie gerade damit beschäftigt, sie zum abendlichen Melken einzutreiben, als sich ein Boot auf dem Waimakariri näherte.

Ida winkte dem Flussschiffer zu – ausnahmsweise ohne sich vorher scheu umzusehen, ob Ottfried in der Nähe war und mit Eifersuchtsanfällen darauf reagieren konnte. Er verhielt sich in den letzten Wochen immer extremer. Die Isolation auf der abgelegenen Farm schien ihm nicht zu gefallen, und das Ergebnis war, dass er sein gesamtes Umfeld argwöhnisch beobachtete. Wenn er Chris oder Karl dabei erwischte, »seine« Schafe ohne vorher zu fragen auf neue Weiden zu treiben oder anderen Herden zuzuordnen, bekam er einen Wutanfall. Oft war auch Ida das Opfer, der er die absurdesten Vorwürfe machte, wenn sie zu irgendeinem Mann auf der Farm freundlich war. Er unterstellte ihr Liebeleien mit Chris und Karl, auch den Maori-Arbeitern machte er Vorwürfe, seine Frau lüstern anzublicken. Das verärgerte sie derart, dass sie immer wieder tagelang nicht zur Arbeit erschienen. Schließlich hatten Chris und Karl nachgegeben. Ottfried sollte mit den letzten Erzeugnissen aus Idas Käserei nach Port Cooper fahren und dafür Nachschub an Lebensmitteln, Viehfutter und Baumaterialien einhandeln. Ob er schlechtere Preise erhalten und einen Teil des Erlöses vertrinken würde, war ihnen egal, wenn sie nur ein paar Tage Ruhe vor ihm hatten. Nun war er seit bald einer Woche weg, und Ida fühlte sich so wohl und sicher wie schon lange nicht mehr. Nur schade, dass Cat noch unterwegs war.

Der Flussschiffer lenkte jetzt sein Boot ans Ufer, Chris hatte einen Steg gebaut, an dem er anlegen konnte. Ob der Mann Nachricht von Cat brachte?

»Tag, Miss Ida!«, grüßte er vergnügt.

Er kannte Fenroy Station, kam er doch immer mal wieder an der Farm vorbei. Es gab inzwischen mehrere Siedlungen weiter oben am Waimakariri River, die Leute ließen sich gern Waren über den Fluss liefern. Chris tat das seltener, die geschäftstüchtige Jane dachte jedoch immer häufiger darüber nach, die Erzeugnisse der Maori auch auf dem Wasserweg zu versenden. So ließen sich vielleicht andere Händler erreichen, die mehr zahlten als Carpenter. Bislang traf das jedoch noch auf taube Ohren aufseiten der Maori, die Verkauf und Einkauf gern gleich miteinander verbanden und sich über Carpenters Besuche freuten.

»Schöne Grüße von Miss Cat. Ich soll Ihnen bestellen, sie ist mit Ihrem Hund und einem Haufen Schafe unten bei den Deans, und es möchte sie doch bitte jemand abholen.«

Der Mann lachte Ida zu und sah sie tatsächlich etwas begehrlich an. Sie sah ja auch hübsch aus mit ihrem vom Wind geröteten Gesicht und dem dunklen Haar, das sie nur mit einem Band zum Pferdeschwanz zusammengefasst trug.

»Einem Haufen Schafe?«, fragte Ida. »Aber kommen Sie doch erst mal rein, Pete! Karl und Chris sind im Stall, sie wollen die Neuigkeiten sicher auch hören.«

Der Schiffer schüttelte den Kopf. »Keine Zeit, hab ’ne Nachricht für Butler. Der lässt sich seinen Anwalt auf der Nordinsel richtig was kosten, alle paar Tage geht da was hin und her wegen irgendwelcher Landverkäufe oder was weiß ich. Jedenfalls ist es angeblich eilig. Vielleicht schau ich auf der Rückfahrt noch mal vorbei.«

Er machte Anstalten, das Boot, das er mit einem flüchtigen Knoten am Anleger fixiert hatte, loszubinden und zurück in die Mitte des Flusses zu rudern.

»Warten Sie! Sie müssen noch mehr von Cat berichten! Woher hat sie die Schafe? Und was soll ich unter einem Haufen verstehen?«

Der Schiffer zuckte die Schultern. »Ich würd mal sagen so sechs oder sieben Dutzend. Hauptsächlich Mutterschafe und Lämmer. Na ja, und wenn sie nicht die war, die das Viehzeug bei den Redwoods gestohlen hat …«, sein Lachen bewies, für wie abwegig er diese Überlegung hielt, »… dann hat sie die Tiere wohl irgendwo gekauft. Ich weiß es nicht, Miss Ida, die Deans haben mir nur einen Boten geschickt, und der hat mit meiner Frau gesprochen. Schicken Sie einfach jemanden, der Cat in Riccarton abholt.« Damit hob er grüßend die Hand und legte ab. Mit kräftigen Stößen ruderte er den Fluss hinauf.

Chris war im Stall und fütterte die Pferde, als Ida ihre Milchschafe endlich eintrieb. Buddy, der neben ihm gelegen hatte, sprang sofort dazu, um den Collies zu helfen. Während sich die Tiere über den Hafer hermachten, den sie als Milchproduzenten zusätzlich erhielten, erzählte Ida Chris von Cat. Wie sie erwartet hatte, strahlte er.

»Sie hat Schafe gekauft? Von ihrer Erbschaft? Oh, Ida, das ist ein gutes Zeichen! Vielleicht will sie ja Teilhaberin werden, vielleicht erlaubt sie mir, ihr hier ein Haus zu bauen! Ich reite gleich morgen runter und hole sie ab. Das ist wunderbar, Ida! Letztendlich musste sie sich auch was überlegen, es kann ja nicht sein, dass sie weiter bei den Maori lebt, und ich …«

Ida wandte sich ihrem Melkstand zu, ohne auf Chris’ Wortschwall zu antworten. Sie konnte seine Euphorie nicht teilen. Vor ihrer Reise nach Akaroa hatte Cat schließlich nicht so geklungen, als hätte sie sich die Sache mit Chris überlegt. Ida dankte im Stillen dem Himmel, dass sie überhaupt zurückkam. Aber ein Haus auf Fenroy Station, neben Janes Haus? Und als dritte Teilhaberin auf einer eigentlich eher kleinen Farm? Ottfried würde sich zweifellos querstellen und Karl vielleicht nur zustimmen, um Chris einen Gefallen zu tun. Nein, Ida glaubte nicht, dass Cat vorhatte, ihre Schafe auf Fenroy Station zu weiden. Darüber wollte sie sich im Moment allerdings keine Gedanken machen. Ihr ging etwas anderes im Kopf herum. Ida war jetzt seit Monaten auf Fenroy Station, ohne die Farm jemals verlassen zu haben, und langsam fiel ihr die Decke auf den Kopf. Zu gern hätte sie mal wieder eine Frau getroffen, die nicht tätowiert war – und auch nicht so unzugänglich und mürrisch wie Jane. Mit den Frauen der Deans hatte sie sich gut verstanden. Sie hatte größte Lust auf einen Besuch.

»Chris …«, wandte sie sich deshalb etwas schüchtern an Fenroy, als sie das dritte Schaf gemolken hatte. »Wäre es wohl möglich, dass du mich mitnimmst nach Riccarton? Ich weiß natürlich, ich würde dich aufhalten, wir müssten ja den Wagen nehmen, und zu Pferd bist du schneller. Aber wir könnten Frischkäse mitnehmen und gegen Wolle eintauschen, dann habe ich im Winter was zu verspinnen und …«

Chris hob lächelnd die Hand. »Schon gut, Ida, du brauchst dich doch nicht zu rechtfertigen. Klar, dass du gern mal hier rauswillst, das ist kein Problem. Pack die Mädchen ein und deinen Käse und was du sonst mitnehmen willst, und morgen bei Sonnenaufgang fahren wir los. Cat wird sich freuen! Und Chasseur erst mal.«

Ida molk beschwingt weiter, während Chris über ihr Ansinnen nachdachte. Ida wollte aus freien Stücken und ohne Ottfried zu fragen auf eine Reise gehen! Auch das war ein sehr gutes Zeichen! Karl jedenfalls würde es sicher so deuten. Der freute sich ja über jede selbstständige Entscheidung, die Ida traf.

Und man konnte es noch besser machen …

»Also von mir aus kannst du gern an meiner Stelle fahren.« Chris Fenroy fiel es nicht leicht, seinem Freund diesen Vorschlag zu machen, aber als er das Strahlen auf Karls Gesicht sah, wusste er, dass er das Richtige tat.

»Bist du dir ganz sicher?«, fragte Karl trotzdem nach. »Ich sehe doch, wie du darauf brennst, Cat so schnell wie möglich wiederzusehen und zu erfahren, was es mit diesen Schafen auf sich hat. Und da schickst du jetzt mich?«

Chris nickte. »Ob ich Cat ein paar Tage früher sehe oder später, ist eigentlich egal.« Er lachte. »Vielleicht ist es sogar ganz gut, wenn ich sie nicht mit zu offenen Armen in Empfang nehme. Was denkst du, sollen wir sie foppen und so tun, als dächten wir über ihre Teilhaberschaft erst mal nach? Und du und Ida – Mensch, Karl, ihr werdet eine Weile unterwegs sein! Du sitzt auf dem Bock neben ihr, am Abend machst du ein Feuer, erzählst ihr was … Vielleicht findet ihr ja endlich zueinander. Es ist doch nicht auszuhalten, wie ihr euch hier seit Monaten anschmachtet, aber keiner sagt etwas!«

»Und Ottfried?«, fragte Karl.

Chris seufzte. »Was den angeht, so solltest du Ida in Riccarton lassen und einen Abstecher nach Port Cooper machen. Es wird nicht schön für Ida, wenn du ihn gleich mitbringst, wir können jedoch auch nicht zulassen, dass er den ganzen Erlös der Käserei versäuft, verspielt und womöglich verhurt. Und irgendwas in dieser Richtung macht er ja wohl, er wäre sonst längst zurück. Also reite hin und zieh ihn an den Haaren aus dem Pub.«

Ida war verwundert und auch ein bisschen unsicher, als sie am Morgen mit einem proviantgefüllten Korb aus dem Haus trat und Karl auf dem Bock des Planwagens sah. Carol und Linda krabbelten ihr hinterher.

»Du?«, fragte sie leise, noch bevor sie Karls aufgesetzt fröhlichen Gruß erwiderte. Auch er war befangen.

»Ich dachte, wir führen mit Chris.«

»Chris hat … er muss bei den Maori …« Chris und Karl hatten sich eine gute Begründung für den Fahrerwechsel ausgedacht, aber jetzt bekam Karl sie nicht über die Lippen. »Chris lässt mich fahren«, gestand er, »damit wir mal Zeit zum Reden haben. Zeit für uns.«

Ida biss sich auf die Lippen. »Ich weiß nicht, weshalb wir Zeit füreinander brauchten, wir …«

Karl beugte sich zu ihr hinunter, um erst Carol und dann Linda in Empfang zu nehmen und schließlich Ida auf den Bock zu helfen. Und wieder schien die Welt stillzustehen, als sich ihre Hände berührten.

»Das weißt du sehr wohl, Ida«, sagte er ruhig. »Aber wir müssen ja gar nicht … darüber reden. Wir können einfach nur so zusammen sein. Als Freunde. Wie damals in Raben Steinfeld.«

Ida lächelte schüchtern. »Und unsere Rechenaufgaben vergleichen?«, fragte sie.

Karl zuckte die Schultern. »Oder über die Reisen des Kapitän Cook fantasieren. Ich habe immer noch kein Känguru gesehen, inzwischen weiß ich allerdings sicher, dass es sie gibt.«

»Ich bin ganz froh, dass ich keins sehen muss«, bemerkte Ida und setzte Carol zwischen sich und Karl, Linda nahm sie auf den Schoß.

Karl fragte sich, ob sie Carol bewusst so platzierte, dass sie nicht direkt neben ihm sitzen musste, doch das war Unsinn. Sie konnte das Kind nicht nach außen setzen, die Gefahr hinunterzufallen war zu groß.

Carol hielt sich am Zügel fest. »Hopp-hopp-hopp!«, plapperte sie und quietschte vergnügt.

Karl lachte. »Na, da wächst uns ja wohl eine kleine Pionierin heran«, meinte er. »Du wirst gar keinen Mann brauchen, wenn du groß bist, Carrie.«

»Sag’s nicht Ottfried, aber das ist das Ziel meiner Erziehung«, sagte Ida trocken, und dann lachten beide.

Hätte Ida gewusst, dass sie mit Karl fahren sollte, hätte sie sich die ganze Nacht mit der Suche nach unverfänglichen Gesprächsthemen den Kopf zermartert. Die Überraschung ließ jedoch keine allzu große Anspannung aufkommen. Ida und Karl sprachen über Neuseeland, die Unterschiede zwischen Nord- und Südinsel und die Querelen bei der Landnahme. Karl erzählte von seinen Reisen und dann von den Büchern, die er gelesen hatte. Ida konnte nur die Geschichten wiedergeben, die sie von Gibson gehört hatte.

»Ich habe immer so gern gelesen«, sagte sie bedauernd. »Aber es gab ja keine Bücher in Sankt Paulidorf.«

Und dann fiel es ihr plötzlich auch leicht, von der Siedlung zu erzählen. Nicht von Ottfried und ihrem Martyrium in seinem Bett, seinen Prahlereien und seinen Eskapaden, sondern vom Aufbau der Gemeinde, von den Missionaren, vom Hausbau und den immer wiederkehrenden Fluten.

»Ich kann mir gut vorstellen, wie Vater Lange darauf reagiert hat«, meinte Karl grimmig. »›Danken wir Gott, dass immerhin nur die Hälfte davongeschwemmt wurde …‹« Er hob flehend die Hände und imitierte Jakob Langes Predigerstimme.

Ida kicherte. »Noch schlimmer«, sagte sie. »Beim ersten Mal wurde Schlamm angeschwemmt, der meinen ganzen Garten bedeckte. Da sollte ich Gott für die gute, neue Muttererde danken!«

Karl lachte mit. »Und beim nächsten Mal sicher dafür, dass bei der Sintflut ein paar Ratten ertrunken sind.«

»Und dafür, dass uns in den nächsten Monaten keine Dürre treffen würde …«, witzelte Ida weiter.

Gleich darauf überboten sich die beiden mit den aberwitzigsten Ideen dazu, was man an der Überschwemmung von Sankt Paulidorf noch Dankenswertes finden konnte. Ida fühlte sich dabei schuldig, doch sie hatte seit Jahren, vielleicht überhaupt noch nie vorher in ihrem Leben, so unbeschwert gelacht.

»Ich danke Gott jedenfalls ganz ehrlich, dass er dich von Sankt Paulidorf weggeschwemmt hat, Ida!«, sagte Karl schließlich und wurde schlagartig ernst. »Ich weiß, das ist sündig, ich hätte mir nicht wünschen dürfen, dass dieses Siedlungsvorhaben schiefgeht, aber ich habe euch ja gewarnt, mehr konnte ich nicht tun. Insofern denke ich, Gott wird mich nicht dafür verurteilen, dass ich dir ein anderes Leben wünschte. Wann … wann ist er eigentlich so geworden?«

Ida runzelte die Stirn. »Wer? Gott?«

Karl lachte gezwungen. »Selbstverständlich nicht. Entschuldige, es war ein Gedankensprung. Ich meinte natürlich Ottfried. Wann hat er sich so geändert? Ich hab ihn nie gemocht, Ida, und ich hab dich ihm nie gegönnt. Aber ich dachte doch, er wäre ein rechtschaffener Mann. Ich dachte, er wäre wie dein Vater … oder sein Vater.«

»Die sind auch nicht einfach«, sagte Ida leise.

Karl legte den Arm um Carol, die mit den Zügeln der ruhig dahintrottenden Pferde spielte. Karl umschloss ihre winzigen Hände mit den seinen. Und ein bisschen berührte er dabei auch Ida.

»Meinst du nicht, du verniedlichst die Sache, wenn du Ottfried nur als schwierig bezeichnest? Ida, er trinkt. Er arbeitet nicht. Er hat all sein Geld verspielt.«

»Er hat noch was für die Schafe gehabt«, stieß Ida entschlossen zwischen den Zähnen hervor.

Sie drückte Linda so heftig an sich, dass die Kleine empört aufjammerte. Es war so schön gewesen, mit Karl zu scherzen. Warum musste er das jetzt wieder zerstören? Sie hasste es, Ottfried verteidigen zu müssen. Aber er war doch ihr Mann.

»Was mich immer noch wundert«, gab Karl zurück. »Und er behandelt dich schlecht. Nein, das hat mir niemand erzählt, auch Cat nicht, obwohl der die Wut in den Augen steht, wenn du wieder mal mit verweintem Gesicht in den Stall kommst. Und ich höre den Hund bellen und die Kinder weinen. Und ich … ich spüre deine Traurigkeit, Ida, und deine Angst. Ich halte es manchmal kaum aus.«

Während er sprach, hatte er nach vorn gesehen, nun wandte er sich ihr zu. Sein Blick war voller Sorge, aber auch forschend, und darin stand die Hoffnung, sie würde sich ihm endlich öffnen.

»Wenn ich es aushalte«, sagte Ida leise, »kannst du es auch aushalten. Oder denkst du immer noch daran zu fliehen? Das nächste Schiff zu nehmen nach Bahia?«

Karl ließ die Zügel in eine Hand gleiten und legte den linken Arm jetzt ganz um Ida, zog sie und die beiden Kinder an sich.

»Du brauchst nur ein Wort zu sagen, Ida. Wenn du es willst, wenn du es schaffst, wenn du mit deinem Gott und deinem Gewissen oder was auch immer dich bei Ottfried hält, zurechtkommst, dann nehmen wir das nächste Schiff und fahren bis ans Ende der Welt.«

Ida versuchte, nicht über Konsequenzen nachzudenken, als sie sich Karls vorsichtiger Umarmung vertrauensvoll überließ. Sie wollte nicht darüber grübeln, ob er sich später weitere Freiheiten herausnehmen würde, wenn sie ihm jetzt nichts entgegensetzte. Sie genoss einfach die Wärme seiner Nähe, lauschte, wenn er mit den Kindern scherzte und plauderte, und saß am Abend entspannt mit ihm am Feuer. Sie wiegte die Kinder in den Schlaf, während er Fische fing und briet und fast so geschickt Wurzeln ausgrub und zubereitete wie Cat.

»Auf der Nordinsel schlagen sie das Essen in Blätter ein und garen es in Kochgruben unter heißen Steinen. Man gräbt es aus, wenn es gar ist«, erzählte er, und Ida war schon wieder nach Lachen und Scherzen zumute.

»Man gräbt sich sein Essen hier immer aus«, bemerkte sie. »Denk an die Kiwis. Ottfrieds Bruder Erich, oder Eric, wie er sich jetzt nennt, hatte eine Art sechsten Sinn dafür, wo er nach ihnen buddeln musste.«

Karl vergrub eine Wurzel in der Glut des Feuers, um sie darin zu garen. »Eric ist ein netter Junge«, meinte er.

Ida rieb sich die Stirn. »Er ist anders als Ottfried. Und ich glaube, irgendwie war er schon immer so.«

Jetzt war es an Karl, verwundert nachzufragen. »Wer? Eric? Der mag immer gute Anlagen gehabt haben, aber erst durch das neue Land kamen die richtig zum Tragen. In Raben Steinfeld …«

»Nein, ich meine Ottfried«, flüsterte Ida und sah starr ins Feuer. »Er war doch in der Schule schon so. So aufbrausend und rechthaberisch und nie fleißig. Du hast dich mal irgendwann mit ihm geprügelt, weißt du noch? Als wir noch ziemlich klein waren. Lehrer Brakel hat das dann verboten. Und Ottfried hat irgendwann rausgefunden, dass man mit Prügeln nicht weiterkam in Raben Steinfeld. Besser mit Beten und Sichanpassen. Ich glaube, das Wichtigste für Ottfried ist, was die anderen von ihm denken. Am liebsten ist ihm, wenn sie ihn bewundern. Er braucht … Freunde ist nicht das richtige Wort.« Sie hielt inne.

»Er braucht Kumpane«, bemerkte Karl. »Er braucht Leute, die mit ihm was auskungeln, die mit ihm reden und eben auch trinken und spielen.«

Ida nickte. »Kungeln tat mein Vater auch gern«, gab sie zu. »Und Ottfrieds Vater. In Raben Steinfeld wäre Ottfried eine Stütze der Gemeinde geworden. Stur und fest im Glauben und bald Kirchendiener und Vorbeter und dann im Ältestenrat.«

»Und sein Bruder Erich wäre das schwarze Schaf gewesen, das immer querschießt«, fügte Karl hinzu. »Aber jetzt …« Er lächelte grimmig. »Wir sind auf der anderen Seite der Erdkugel. Wo hier Norden ist, ist dort Süden. Wo der eine sein Glück macht, scheitert der andere.«

Ida schüttelte den Kopf. »Ottfried wird nicht scheitern. Er kommt immer irgendwie durch. Er hat Glück, und er hat … mich … und euch, dich und Chris. Ich weiß genau, was ihr für mich tut, Karl, und wie schwer es euch fällt, mit ihm zurechtzukommen. Aber ich kann ihn nicht verlassen, Karl. Ich bringe es nicht fertig, es wäre eine Todsünde. Meine Mutter würde sich im Grabe umdrehen. ›Was Gott zusammengefügt hat, das soll der Mensch nicht scheiden.‹«

»Gibt es da denn gar keine Grenzen?«, fragte Karl verzweifelt. »Egal, was immer er tut? Ida, wir sind in Neuseeland, aber manchmal verhältst du dich, als wärst du immer noch in Raben Steinfeld!«

»Vielleicht bin ich das«, sagte sie leise.

KAPITEL 6

Obwohl es vom zweiten Tag der Reise an pausenlos regnete, waren Ida und Karl traurig, als am Nachmittag des dritten Tages die ersten Schafe von Riccarton Station in Sicht kamen. Überall in den Hügeln rund um die Farm knabberten die Tiere am letzten Gras. Sie suchten erkennbar die Nähe der Farm, wahrscheinlich standen sie gewöhnlich schon in den Ställen und bekamen Heu. Zurzeit aber war zumindest der größte der Schafställe von einer fremden Herde belegt. Knapp hundert Mutterschafe und Lämmer drängten sich im Paddock vor dem Haus.

»Das sind sicher die von Cat!«, rief Karl aufgeregt. »Schöne Tiere! Es könnten glatt Merinos sein! Ich kann’s kaum glauben!«

»Nicht schlecht geraten!« William Deans lachte.

Er hatte den Wagen herannahen sehen und kam ihnen in Regenmantel und Südwester aus einem der Scherschuppen entgegen. »Ihr habt ein Glück, ihr Leute da von Fenroy Station, euch laufen die besten Schafe zu! Dies hier sind Rambouillets, auch French Merinos genannt. Ganz ausgezeichnete Wolllieferanten. Und nicht so sensibel wie ihre spanischen Vorfahren. Diese sind jedenfalls wetterfest. Im Gegensatz zu Ihnen, wie ich sehe. Kommen Sie, Karl, Ida … Gott, sind die Kinder gewachsen! Lassen Sie uns schnell reingehen, damit Sie ins Trockene kommen.«

Karl konnte sich jedoch so schnell nicht von Cats Neuerwerbung losreißen. Fasziniert betrachtete er die dicke Wolle der Tiere und die ausladenden, gewundenen Hörner der Widder.

»Wie kommt Cat an französische Schafe?«, erkundigte er sich.

»Wie die Jungfrau zum Kinde!«, scherzte Deans. »Aber das soll sie Ihnen selbst erzählen. Jetzt kommen Sie erst mal ins Haus.«

Chasseur schoss auf Ida zu, sobald William Deans die Tür zum Farmhaus geöffnet hatte. Er wusste nicht, ob er zuerst Ida oder die Kinder anspringen und abschlecken sollte.

»Aus, aus!«, rief Carol. Ida und die Deans lachten über ihre resolute Tochter.

»Die schicken Sie uns zur Arbeit mit den Hunden, wenn sie größer ist. Dann schmeißt sie Ihre Farm bald ganz allein!«, meinte William.

Linda umarmte und küsste derweil den Hund, bevor beide Mädchen sich auf Cat stürzten und gleichzeitig in ihre Arme drängten. Cat küsste und kitzelte sie lachend, bevor sie Ida zur Begrüßung umarmte.

»Siehst du, ich bin wiedergekommen!«, sagte sie, als die Frauen einander losließen. »Und ich habe sogar ein Geschenk für dich.«

Ida runzelte die Stirn. »Du schenkst mir doch keine hundert Schafe?«, fragte sie.

Cat schüttelte lachend den Kopf. »Nein. Die schenke ich niemandem, die behalte ich. Mrs. Hempleman meinte, ich solle mit meinem Erbe ein Geschäft aufmachen. Und da ist eine Schaffarm doch so gut wie jedes andere.«

Ida wurde blass. »Du willst eine eigene Farm? Du willst wegziehen? Du bleibst nicht auf Fenroy Station?«

Cat griff in ihre Tasche, holte das edelsteinbesetzte Kreuz aus der Tasche und hängte es Ida um. »Hier, das ist mein Geschenk. Dein persönlicher christlicher hei-tiki. Möge dein Gott dich beschützen und dich daran hindern, dir andauernd Sorgen zu machen. Natürlich gehe ich nicht weg. Aber jetzt begrüß erst mal Emma und Alison. Und komm ins Warme, du bist ja ganz nass.«

Ida ließ sich das nicht zweimal sagen. Sie umarmte die Frauen der Deans, ließ sich zu den gut geratenen Kindern beglückwünschen und mit Tee und Kuchen verwöhnen. Auch Karl gesellte sich zunächst zu den Frauen im Salon. Bevor er sich von den Deans-Brüdern in ihr Herrenzimmer entführen ließ, dem einzigen Raum des Hauses, in dem ihre Frauen uneingeschränkten Tabak- und Whiskeygenuss erlaubten, wollte er Cats Geschichte zumindest in groben Zügen hören.

Cat berichtete denn auch ausführlich von Carpenter, Nadine und den Schafen des »guten armen Pierrot«.

»Ich konnte sie davon überzeugen, dass die Tiere bei mir in den allerbesten Händen sind, dass sie geliebt und gehätschelt und jeden Tag mit Namen angesprochen werden. Sie hat ihnen allen Ernstes Namen gegeben, allen achtundneunzig Stück! Ich habe eine Liste mitbekommen. Leider kommt kein Einziges auf Zuruf. Aber wie auch immer, Nadine hat einen fairen Preis dafür bekommen, und jetzt gehören sie mir. Es waren ursprünglich fünfzig Tiere, die aus Frankreich kamen, ein Teil war allerdings trächtig und hat gelammt. Es läuft auch ein Widder mit, der die Muttertiere inzwischen neu gedeckt hat«, beendete Cat ihren Bericht. Auf ihre weiteren Pläne mit den Tieren ging sie nicht ein.

»Und darauf trinken wir jetzt einen!«, erklärte William Deans und winkte Karl. »Komm, lass die Frauen über Kinder, Küche und Kirche reden.«

Emma, seine äußerst couragierte Frau, warf ein Wollknäuel nach ihm. Ida, Cat und die Deans-Frauen sprachen eher über Schafe, Wollerzeugung und ihre Käsereien, wobei die Deans vorhatten, die ihrige zu schließen.

»Seitdem du auch im Geschäft bist, Ida, lohnt sich das für uns nicht mehr«, meinte Emma, ohne dabei vorwurfsvoll zu klingen. »Die Arbeit steht in keinem Verhältnis zum Erlös, Riccarton Farm verlegt sich jetzt ganz auf Wollproduktion. In extensiver Haltung, die Zuchttiere treiben wir den Sommer über in die Berge und lassen sie da frei. Wir denken sogar drüber nach umzuziehen, um näher am Hochland zu sein. Die Redwoods haben das fest vor, die suchen schon einen Käufer für ihre Farm. Dann kannst du den Käse für ganz Port Cooper liefern, Ida. Und für die künftige Siedlung, Christchurch. Also wenn ihr das beibehalten wollt, mit der Milchwirtschaft.«

Ida sah Cat fragend an, aber die zuckte nur die Schultern. »Meine Rambouillets sind hauptsächlich für ihre Wolle berühmt«, erklärte sie. »Ich denke, ich bespreche das alles mit Te Haitara und den Maori-Frauen. Falls die Lust auf eine Käserei haben …«

Es klang nicht sehr optimistisch. Te Haitaras Stamm fand sich mit der Medizin- und hei-tiki-Produktion für Jane schon ausreichend ausgelastet. Sehr unwahrscheinlich, dass die Maori sich noch mehr Arbeit aufhalsen würden, hatten sie doch jetzt schon mehr Geld, als sie brauchten.

»Du willst bei den Maori bleiben?«, fragte Ida verblüfft. »Und Chris und Karl Konkurrenz machen?«

Cat hob die Hände. »Ach, Ida, wer spricht denn von Konkurrenz? Soweit ich weiß, kaufen die Wollfabrikanten in London so viel Wolle, wie sie nur kriegen können. Da macht jeder das gleiche Geschäft. Ich dachte eher, mit Fenroy Station zusammenzuarbeiten. Was die Schur angeht zum Beispiel, da werden wir bald professionelle Schafscherer brauchen, die unsere Leute anlernen. Und die sind dünn gesät, jeder Züchter auf der Südinsel ist hinter den paar Männern her, die sich auf Schafschur wirklich verstehen. Da liegt es doch nahe, wenn wir alle zusammen welche anheuern, die Redwoods, die Deans, Fenroy Station, die Ngai Tahu und ich.«

»Mommy, Pipi!«

Bevor Ida etwas erwidern konnte, meldete sich Lindas helles Stimmchen. Ida sprang sofort auf. Sie begann gerade, die Kleinen von den Windeln zu entwöhnen, und sie meldeten sich auch manchmal, wenn sie auf den Abtritt mussten. Allerdings meistens zu spät.

»Ich bin gleich wieder da«, entschuldigte sich Ida. »Komm, Linda, wir gehen. Und du komm auch gleich mit, Carol.«

Ida eilte, die Kinder auf den Armen, durch den Korridor dem Abtritt zu. Dabei passierte sie die halb offene Tür zum Herrenzimmer, einem eher düsteren, verqualmten Raum, in dem die Deans-Brüder sich auf abgewetzten Ledersofas vor dem Kamin räkelten, ihre Collies zu ihren Füßen und gefüllte Whiskeygläser vor sich. Karl saß bei ihnen und winkte Ida lächelnd zu, als sie mit den Kindern vorbeilief. Die Männer waren in ein Gespräch vertieft, aber Ida hatte es zu eilig, um darauf zu hören. Erst als sie ein paar Minuten später zurückkehrte – die Mädchen krabbelten ihr schon voraus, um Cat von der erfolgreich erledigten Mission zu berichten –, vernahm sie Karls und Williams Stimmen. Und verhielt im Korridor vor dem Herrenzimmer, um zu lauschen.

»Und was wird nun aus Cat und ihren Schafen?«, fragte John Deans.

»Weiß ich nicht«, antwortete Karl. »Sie hat nichts gesagt. Chris nimmt natürlich an, sie würde die Tiere unserer Herde zuschlagen.«

»Noch ein Teilhaber?«, fragte William skeptisch. »Wird euch das nicht zu viel, wenn da jeder mitreden will? Demnächst müsst ihr Parlamentssitzungen einberufen, bevor ihr ein Schaf decken lasst.«

Die Brüder lachten dröhnend.

»Da wir gerade beim Thema sind …« Das war John, und er klang ernst. »Da ist noch was, das wir mit dir bereden wollten, oder mit Chris. Es geht uns ja eigentlich nichts an, aber Ida ist eine so nette Frau. Und die reizenden Kinder … Es geht einfach nicht …«

Ida meinte fast sehen zu können, wie Karl sich aufrichtete. »Was ist mit Ida?«, fragte er.

Ida vernahm ein Gluckern, offensichtlich füllte einer der Deans die Whiskeygläser erneut.

»Ihr Mann, Otie, hockt seit Tagen in Jefferson’s Pub in Port Cooper. Verspielt und vertrinkt die Einnahmen. Schon das ist nicht in Ordnung. Aber vor allem … er führt sehr lose Reden, Karl. Er brüstet sich mit allen möglichen Abenteuern. Mit den … zwei Frauen, mit denen er in die Plains kam.« William brach ab, wohl um einen Schluck Whiskey zu nehmen.

»Versteh uns richtig, Karl«, übernahm dafür John das Wort. »Wir glauben nichts von dem Gerede, und den Kerlen in Port Cooper, den Walfängern und Skippern und Seehundjägern, denen ist es völlig egal, wie viele Frauen euer Otie geschwängert hat. Die Siedlung wächst allerdings, und diese neuen Leute, die eine Stadt an der Avon-Mündung gründen, die sind richtig religiös. Soll ja auch Christchurch heißen, das sagt wohl alles. Anglikaner oder was weiß ich. Jedenfalls bauen die jetzt die Kirchen, in denen Lindy und Carrie mal getraut werden sollten. Möglichst mit guten, ehrlichen Gemeindemitgliedern. Wenn sich da diese Gerüchte verbreiten. So was bleibt doch hängen …«

Ida hörte nicht mehr, was Karl antwortete. Sie wich zurück, als hätte man sie geschlagen, und sie verstand zum ersten Mal, was Menschen meinten, wenn sie rotsahen. Das Gefühl, das in ihr aufstieg, war wild und zerstörerisch. Vielleicht ein bisschen mit dem Rausch zu vergleichen, in dem sie damals die Ratte getötet hatte, doch noch sehr viel lodernder, alles erfüllender. Ida bebte vor Wut, mehr als je zuvor in ihrem Leben, vielleicht war es sogar das erste Mal, dass sie überhaupt Wut empfand. Was sie bisher dafür gehalten hatte, war lediglich dumpfe Verärgerung, Enttäuschung und Entrüstung gewesen. Nun brannte sie, sie hatte nur noch den Wunsch, Ottfried anzuschreien, zu schlagen, zu kratzen und zu beißen. Wie konnte er ihr Geheimnis verraten, sich betrunken mit seiner Zeugungsfähigkeit brüsten! Er hatte Idas Leben zerstört und in gewisser Hinsicht auch Cats. Wie konnte er nun auch noch das der Mädchen zerstören, das seiner eigenen Töchter?

Ida dachte gar nicht daran, jetzt zu den Frauen zurückzukehren. In ihrem aufgewühlten Zustand verriet sie sich dort womöglich selbst – während bisher ja wenigstens die Möglichkeit bestand, dass die Deans die Geschichte vor Emma und Alison geheim gehalten hatten. Schließlich hatten sie Karl eben versichert, sie glaubten kein Wort davon. Ida ging zurück zur Hintertür Richtung Abtritt. Hier hing ein Wachsmantel – sie hatte ihn sich eben schon geliehen, um auf dem Weg zum Abtritt trocken zu bleiben. Jetzt griff sie wieder danach. Und machte sich auf den Weg nach Port Cooper. Ihre Wut trieb sie an – sie würde die Sache jetzt mit Ottfried regeln. Vor aller Welt!

Ida war keine sehr gute Reiterin, aber sie hatte weder Lust, die sieben Meilen nach Port Cooper zu laufen, noch mochte sie sich die Zeit nehmen, den Wagen anzuspannen. Sie wollte überhaupt keine Zeit vergeuden. Ida brannte darauf, Ottfried ihre Wut ins Gesicht zu schleudern. Und zwar gleich!

Sie ging in den Stall. Brandy, der rotbraune Wallach, war brav, Ida hatte ihn auch schon mal geritten, um ihre Schafe einzutreiben. Der Sattel lag hinten auf dem Planwagen. Karl hatte ja vorgehabt, noch nach Port Cooper zu reiten, und das Sattelzeug zugeladen, bevor er Brandy mit einem der anderen Pferde gemeinsam eingespannt hatte. Nach kurzer Überlegung zog Ida auch ihren Revolver unter dem Bock des Wagens hervor. Bis sie Port Cooper erreichte, würde es dunkel sein, und eine Hafenstadt bei Nacht war für eine Frau allein nicht unbedingt der sicherste Ort.

Karl und die Deans hatten Idas Verschwinden noch nicht bemerkt, als sie das Pferd aus dem Stall führte und aufstieg. Zum Glück hatte es inzwischen aufgehört zu regnen, Ida meinte sogar, die Wolken aufreißen zu sehen, als sie das Pferd vorsichtig antrieb und Brandy gelassen Richtung Port Cooper trabte. Er kannte den Weg und war zuverlässig. Von Brandy hatte sie nichts zu befürchten.

»Wo bleibt denn Ida?«

Cat hatte sich angeregt mit den Frauen der Deans unterhalten, aber als sie schließlich aufstanden, um das Abendessen vorzubereiten, fiel ihnen doch auf, dass Ida fehlte.

»Wahrscheinlich ist sie bei den Männern«, meinte Emma unbesorgt. »Sie wird bei ihnen geblieben sein, nachdem sie mit den Kindern auf dem Abtritt war.«

Cat konnte das nicht recht glauben. Ida fürchtete sich zwar sicher nicht vor John und William Deans, sie war jedoch auch keine Frau, die sich einfach so einer Runde rauchender und whiskeytrinkender Männer anschloss. Und natürlich fand sie ihre Freundin nicht im Herrenzimmer, als sie gleich darauf nachsah.

»Ida? Nein, die war nicht hier«, meinte William.

Karl sah alarmiert auf. »Doch, sie ist vorhin mit den Kindern vorbeigekommen«, sagte er. »Aber wenn ich es mir recht überlege, habe ich sie nicht zurückkommen sehen.«

»Vielleicht hast du einfach nicht drauf geachtet«, gab John zu bedenken.

Karl war jedoch bereits aufgesprungen. »Sie muss etwas gehört haben!«, überlegte er. »Gleich nachdem sie mit den Kindern hinausging, haben wir über Ottfried gesprochen. Himmel, Cat, wenn sie … wenn sie das gehört hat. Sie muss empört gewesen sein!«

Cat zuckte die Schultern. »Ach, da müsstet ihr wirklich was Neues erzählt haben. Über Ottfrieds Eskapaden regen wir uns schon längst nicht mehr auf. Worum ging’s denn? Versäuft er das Käsegeld? Oder hat er eine neue Hure? Das hatten wir auch schon. In Nelson …«

Karl registrierte das Wir. »Cat«, fragte er, ins Deutsche wechselnd. Es war besser, wenn die Deans-Brüder nicht alles verstanden. »Stimmt es womöglich?«

»Was?« Cat begann, sich ernstlich zu sorgen. Idas Verschwinden, die Dringlichkeit in Karls Stimme … »Worum geht es eigentlich?«

»Ottfried brüstet sich in Port Cooper mit seinen Frauengeschichten. Und er … Ich mag es gar nicht wiederholen, aber er behauptet, du wärst seine Geliebte gewesen. Er hätte mit dir und mit Ida geschlafen.« In Karls Gesicht stand Abscheu. »Und er hätte euch beide geschwängert.«

Cat erschrak. Damit hatte sie nicht gerechnet! Sie überlegte kurz, es zu leugnen, doch Karl las die Antwort in ihrem Gesicht.

»Es war nicht so, wie er es wahrscheinlich darstellt«, sagte sie, betont nüchtern, die Deans sollten ihrem Tonfall möglichst nichts entnehmen. »Er hat Ida zusammengeschlagen und mich vergewaltigt.« Sie wollte weitersprechen, aber Karl brachte sie mit einem Blick zum Schweigen.

»Wo kann sie sein?«, fragte er tonlos. »O Gott, Cat, sie muss sich zu Tode schämen! Wenn das nun alle wissen … Für sie ist das doch eine Schande! In Raben Steinfeld … Wenn sie sich jetzt etwas antut …«

Cat schüttelte den Kopf. »Sie ist nicht mehr das unbedarfte Ding aus Raben Steinfeld. Auch wenn es manchmal noch so aussieht oder sich für sie so anfühlt. Ihre Schande oder meine Schande … über solche Dinge ist sie längst hinweg. Nur für den guten Ruf der Mädchen wird sie kämpfen. Und vielleicht ist sie jetzt ja endlich wütend genug, ihrem Ottfried eine Kugel in den Bauch zu jagen! Wenn du mich fragst, ist sie auf dem Weg nach Port Cooper.«

Nach den ersten paar Meilen im Trab war Ida so durchgeschüttelt, dass ihr alles wehtat, aber sie war immer noch wütend genug, um Brandy einen Galopp abzuringen. Sie wusste, dass sich diese Gangart angenehmer saß als Trab, war sie bislang jedoch erst einmal geritten. Nun war sie überrascht, dass der Wallach gutmütig ansprang, als sie ihm die Zügelenden aufs Hinterteil klatschte. Er begann, sich in langen, gleichmäßigen Sprüngen unter ihr zu bewegen, und sie kam nun wirklich schnell voran.

Die Sonne war dennoch bereits untergegangen, als sie die ersten Häuser von Port Cooper erreichte. Umso besser, dann war Ottfried jetzt sicher im Pub, wobei Ida auch kein anderer Ort einfiel, an dem er vorher gewesen sein konnte. Oder doch, vielleicht stand er ja wirklich noch in Verhandlungen mit Eisenwaren- oder Futtermittelhändlern.

»Wo finde ich Jefferson’s Pub?«, erkundigte sie sich bei einem vorbeigehenden Mann.

Er musterte die junge Frau auf dem Pferd neugierig. Ida erwiderte seinen Blick, ohne peinlich berührt zu sein. Ihr Rock war zwar hochgerutscht, da sie im Herrensitz auf dem Pferd saß, der Wachsmantel war jedoch ein Reitmantel und hinten geschlitzt. Er bedeckte ihre Beine also züchtig, nur die Spitzen ihrer Schnürstiefel in den Steigbügeln waren zu sehen.

»Was willste denn da?«, fragte der Mann zurück. »Wenn du ’n Job suchst – das Hurenhaus ist bei Bailey’s.«

»Ich suche Jefferson’s Pub!«, sagte Ida hart. »Und was ich da will, geht Sie nichts an.«

Ihre Augen mussten wohl Funken gesprüht haben, auf jeden Fall hob der Mann entschuldigend die Hände. »Schon gut, schon gut, junge Frau. Ist gleich hier, die Straße runter, dann rechts, Richtung Hafen.«

Ida dankte ihm nicht, sondern setzte Brandy gleich wieder in Gang. Sie zitterte jetzt, aber die Kälte, die diese nun aufklarende Nacht beherrschte, spürte sie nicht. Ida empfand nach wie vor nichts als flammende Wut.

Sie band Brandy flüchtig vor dem Pub an und ging zur Tür. Aus der Wirtschaft drangen Gelächter und laute Männerstimmen. Die Gesellschaft darin war schon betrunken, dabei war es noch nicht spät. Wahrscheinlich eine Runde Spieler – und dann hörte sie auch Ottfrieds Stimme.

»Dann lass sehen, deine Blatt, Ben! Und dann du lassen Hose runter. Du mich schulden …«

»Ich schuld dir gar nichts, Otie!« Ida hörte eine gelassene Stimme, die im Gegensatz zu Ottfrieds verhältnismäßig nüchtern klang. »Selbst wenn du jetzt gewinnen würdest, wär dein Konto bei mir gerade erst ausgeglichen. Aber zeig erst mal, was du hast. Wenn du schon so stolz drauf bist.«

»Kann ich sein stolz! Hier: Karo 2, Pik 7 – und die Dame! Macht 19. Black Jack!«, lallte Ottfried trunken.

»Tja, nicht schlecht.« Der andere Mann wirkte unbeeindruckt. »Und jetzt schau mal hier …«

Ida wusste nicht, welches Blatt er daraufhin schweigend auf den Tisch legte, die Ohs und Ahs der anderen sagten allerdings alles. Ganz offensichtlich hatte er Ottfried geschlagen.

»König und As … aber … aber Teufel, das …« Ottfried war hörbar ernüchtert.

Der andere, Ben, lachte dröhnend. »Tja, der eine hat eben Glück im Spiel, Otie, und der andere in der Liebe. Erzähl uns noch mal von den zwei Huren, mit denen du’s gleichzeitig getrieben hast, Otie! Ich geb auch noch einen aus. Und Georgie mischt derweil die Karten neu. Oder will einer aussteigen?«

Hinter Ida tauchten ein paar weitere Männer auf, die dem Pub zuströmten. Ida ging zur Seite, als sie eintraten, und schob sich dann in ihrem Gefolge selbst in den Schankraum. Die Männer reagierten nicht darauf. Im Halbdunkel und in dem langen Wachsmantel, dessen Kapuze sie sich über den Kopf gezogen hatte, erkannten sie Ida wahrscheinlich nicht auf den ersten Blick als Frau.

»Tja, im Bett hat er’s drauf, der alte Otie …« Auch ein anderer Spieler versuchte Ottfried jetzt zu provozieren. »Wie war das noch? Die eine war die Schwester von der anderen?«

»Nee!« Ottfried führte sein Glas zu den Lippen, nahm einen Schluck und grinste. »Eine war … mein Eheweib … brav, wie sagt man … züchtig? Tat nur beten bevor kommen in mein Bett. Aber good old Otie sie gezeigt, wie geht! An Ende wie Feuer, nur schreien mehr, mehr! Und andere … ein … Maori-Schlampe. Aber blonde Haar, eigentlich Englisch, verstehen? War nur bei diese Stamm um … um lernen …«

Die Handbewegung, mit der er Cats angebliche Lehrzeit bei den Maori beschrieb, fachte Idas Wut noch weiter an. Sie ließ die Kapuze vom Kopf sinken – und erregte damit die Aufmerksamkeit der ersten Männer. Die Neuankömmlinge und die zwei oder drei Zecher an der Bar sagten jedoch nichts, sie starrten die junge Frau nur an.

Ottfried schwadronierte derweil weiter. »Wild, Kleine, ganz wild«, giggelte er. »Cat wie Panther, aber wenn Otie fertig, süß wie Kätzchen … und läufig wie Kätzchen. Am Ende: Wurf von beide fast an gleiche Tag! Das Otie, Jungs! Und jetzt gib Karte. Kauf drei gleich. Neue Spiel, neue Glück.« Er griff nach den Karten, die der Bankhalter ihm abzählte, doch jetzt schob sich Ida zu ihm durch.

»Du wirst jetzt aufhören, mein Geld zu verspielen!«, sagte sie mit klingender Stimme. »Und meine Freundin zu verleumden. Von mir einmal abgesehen … und von deinen Töchtern!« Damit hob sie die Hand und verpasste Ottfried eine schallende Ohrfeige.

»Madam …« Jefferson, der Barkeeper, bemerkte, dass sich ein Eklat anbahnte, und kam auf sie zu. »Madam, es tut mir leid, aber wir bedienen hier keine Ladys. Wenn Sie also bitte …«

»Ich will auch nicht bedient werden!« Ida warf ihm einen kurzen, hochmütigen Blick zu. Sie empfand weder Angst noch Scham, in diesem Pub zu sein und vor all den Männern die Stimme zu erheben. Sie hatte lange genug in ihrer Gemeinde geschwiegen. »Mein Name ist Ida Brandmann«, erklärte sie. »In meiner Käserei wurde das Geld verdient, das mein Gatte hier verspielt. Wobei er offensichtlich wenig Glück hat. Oder kannst du es einfach nicht, Ottfried?« Sie blitzte Ottfried an, der sich schockiert die Wange hielt. »Weißt du einfach nicht, wie’s geht, das … das Kartenspielen?« Sie wandte sich zu Jefferson und den anderen Männern um und schaute selbstsicher in die Runde. »Mein Mann kann vieles nicht, müssen Sie wissen«, sagte sie mit schneidender Stimme. »Sein Englisch zum Beispiel ist sehr schlecht. Er kennt nicht viele Worte. ›Mehr!‹ etwa, das hat bestimmt noch nie eine Frau zu ihm gesagt. Und ich … Nun, in ›good old Oties‹ Bett würde jede Frau beten. Dafür, dass es bald vorbei ist.« Ida errötete jetzt doch, vor allem, da ihre letzte Bemerkung jubelndes Gelächter auslöste. Aber die Männer schwiegen sehr schnell wieder, als Ida weitersprach. Sie hatte ihre gesamte Aufmerksamkeit. »Es ist insofern durchaus möglich, dass er daran dachte, auf unsere Hauskatze auszuweichen«, fuhr Ida böse fort. »Um das Tier mache ich mir allerdings keine Sorgen. Es kratzt und beißt. Und seine Jungen sehen meinem Mann auch nicht sehr ähnlich.« Erneute Heiterkeitsstürme brachen los. »Er muss da also etwas verwechselt haben«, endete Ida und wandte sich dann noch mal an ihren Mann, der sie fassungslos anstarrte. »Überleg dir in Zukunft, was du sagst, Ottfried. Und lern wenigstens, wie Black Jack geht, bevor du uns gänzlich verschuldest. Am allerbesten kommst du nach Hause, betest mal wieder und ziehst in Ehren deine Kinder groß. Deine und meine Kinder! Mag ja sein, dass wenigstens Gott dir verzeiht!«

Damit wollte sie sich umwenden und gehen, aber Ottfried hatte sich endlich gefangen. Er griff nach ihrem Arm.

»So kommst du mir hier nicht weg, du Schlampe! Ich zeig dir, was ich kann, vor … vor aller Welt …«

Er schleuderte Ida an die Wand, riss ihren Mantel auf, zerrte an ihrem Kleid und löste seinen Gürtel.

»Lass mich!« Ottfried schlug nach einem der anderen Männer, der eingreifen wollte. »Du nicht gehört? Das meine Weib. Ich mit ihr kann machen, was …«

»Du Mistkerl!« Karl Jensch hatte den Raum mit wenigen Schritten durchquert und riss ihn von Ida weg. Ottfried stolperte und fiel. »Wie kannst du nur? Hier vor allen Leuten … Zieh dir die Hose wieder rauf! Ida …«

Karl wandte sich Ida zu, während zwei andere Männer Ottfried ergriffen und energisch daran hinderten, auf Karl loszugehen.

»Du nüchterst jetzt erst mal aus, Otie!«, erklärte auch der Wirt. »Die kleine Frau ist ja ein bisschen … hm … ausfallend geworden, das rechtfertigt allerdings noch lange nicht, sie hier vor allen Leuten …«

»Ida …«

Karl hatte Ottfried in dem Moment vergessen, indem er ihn zu Boden geworfen hatte. Er vergaß auch die Männer um sie herum, die nun teilweise für Ottfried, teilweise für Ida Partei ergriffen, sich empörten oder immer noch herzhaft lachten. Karl hatte nur noch Augen für die junge Frau, die mit blassem Gesicht an der Wand lehnte.

»Dir ist doch nichts geschehen?«

Ida schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte sie.

Sie trug ein warmes Wollkleid aus dickem Stoff, mit einem Griff hatte sich das nicht zerreißen lassen. Nur ein paar Knöpfe an Emma Deans’ Wachsmantel waren abgesprungen.

»Bring mich bitte hier weg, Karl.«

Karl nickte. Die Menge der Wirtshausbesucher teilte sich bereitwillig, als er sie hinausführte. Ottfried brüllte ihnen irgendetwas hinterher, aber Ida achtete nicht darauf, und Karl vergewisserte sich nur aus dem Augenwinkel, dass die Männer ihn immer noch festhielten.

Auf der Straße schlug ihnen klare, sehr kalte Luft entgegen.

»Wo kamst du plötzlich her?«, fragte Ida. »Ich …«

»Ich bin dir gefolgt«, sagte Karl leise. »Ich folge dir doch immer. Und ich versuche immer, dir zu helfen, nur dass du mich meistens nicht lässt.«

»Ich musste das hier tun«, flüsterte Ida.

Karl lächelte. »O ja, und es war großartig! Ich habe nicht alles mitbekommen, ich kam erst später dazu …«

»Es war schamlos«, stellte Ida richtig. Sie zitterte. »Es war … es war furchtbar, ich habe mich kompromittiert bis in alle Ewigkeit.«

Karl schüttelte den Kopf. »Du hast eher Ottfried kompromittiert bis in alle Ewigkeit. In diesem Pub werden sie noch in Jahrzehnten über ihn lachen. Und jetzt komm, ich bringe dich zurück zu den Deans. Auf jeden Fall sollten wir hier weg. Ich zumindest möchte heute nicht mehr mit Ottfried zusammenstoßen.«

Ida sah zu ihm auf. Ihr Blick war ruhig und fest. »Ich will nicht zu den Deans«, sagte sie. »Bring mich … bring mich zu einem Strand.«

»Zu einem Strand?« Karl runzelte die Stirn. »Aber Ida, es ist eiskalt. Du zitterst jetzt schon. Wenn wir nun auch noch ans Meer gehen …«

»Mir ist ganz warm«, erklärte Ida. »Zu einem Strand. Bitte. Es gibt doch hier Strände, oder?«

»Sicher. Komm, ich helfe dir aufs Pferd.« Er hielt ihr Brandys Steigbügel. Neben dem Fuchs stand ein ungesattelter Brauner. Karl war einfach aufs Pferd gesprungen und nach Port Cooper galoppiert, als Cat ihre Vermutung zu Idas Verbleib geäußert hatte.

Ida schüttelte den Kopf. »Nein, du … steig du zuerst auf. Ich möchte mit dir reiten.«

»Auf einem Pferd?« Karl lächelte. »Wie im Märchen der Prinz die Prinzessin aufs Pferd nimmt?«

»Ja«, sagte Ida ruhig. »Ich möchte, dass du mich in den Arm nimmst.«

Karl verstand nicht, was vor sich ging, aber er dachte auch nicht mehr allzu viel nach, als er Ida vor sich in den Sattel nahm und sie an sich drückte, um sie warm und sicher zu halten. Brandy schritt gelassen aus – es war nicht weit zu dem Strand, den Karl im Auge hatte. In der Nacht war der Naturhafen von Port Cooper menschenleer, und es gab viele kleine versteckte Stellen, die von nirgendwo einzusehen waren. Schließlich verhielt Karl das Pferd an einer sandigen, teils von Felsen, teils von grünen Hügeln begrenzten Bucht.

»Hier?«, fragte er.

»Hier ist es gut«, meinte Ida. »Ein längerer Strand wäre besser, aber hier ist es ein bisschen geschützt. Und die Sterne leuchten schon richtig.«

Die Wolken des Tages hatten sich inzwischen gänzlich verzogen. Der Mond war fast voll, und der Sternenhimmel spiegelte sich im Meer, das hier fast völlig glatt war, nur kleine Wellen schwappten ans Ufer.

Ida glitt vom Pferd. Karl folgte ihr und sah zu, wie sie die Szenerie von Sand und Meer, Mond und Sternen in sich aufnahm.

»Willst du mich nicht küssen?«, fragte sie dann.

Karl nahm sie ungläubig in die Arme. »Ich will dich immer küssen«, flüsterte er.

»Dann küss mich!«, sagte Ida.

Gleich darauf versank sie in Karls Umarmung. Seine Lippen suchten die ihren, und es war genauso schön, so erregend, so warm und zärtlich wie damals in Bahia. Dieses Mal wehrte sich Ida nicht.

Karl küsste sie wieder und wieder, sie genoss seine Berührungen, schwelgte in seinem Duft nach Schweiß und Leder und Pferd – und Liebe. Von dieser Nacht an würde Liebe für Ida immer ein Duft sein. Karl streichelte sie, fuhr mit sanften Händen zärtlich über ihr Gesicht, ihren Rücken, ihr Haar, als könnte er nicht glauben, sie wirklich vor sich zu haben.

»Du kannst mein Haar lösen«, flüsterte sie, als die Haube unter seinen Händen zu Boden glitt. »Ich hab mir immer vorgestellt, dass du mein Haar löst. Vorher …«

Als sie begann, die Knöpfe an ihrem Kleid zu öffnen, atmete Karl heftig. Er begehrte sie, aber andererseits – das hier war verrückt. Es war eine frostige Herbstnacht.

»Ida, wir sollten vielleicht … Es ist bitterkalt. Ich will nicht, dass du …«

Ida ließ ihr Kleid in den Sand gleiten. »Es ist nicht kalt«, sagte sie. »Verstehst du nicht? Kalt ist es in Raben Steinfeld. Doch ich habe Raben Steinfeld eben verlassen. Und wir sind am Strand, wir sind in Bahia. Gleich werden wir die Trommeln hören, die Musik …«

»Warte«, flüsterte Karl.

Er ging zu Brandy, nahm ihm rasch den Sattel ab und entfaltete den Woilach, mit dem er ihn abpolsterte. Die Decke war kratzig und roch nach Pferdeschweiß, aber sie war aus dicker Wolle, und sie würde Ida und Karl warm halten.

Ida breitete Emmas und Karls Regenmäntel auf dem Sand aus. »Ich würde den Sand gern spüren«, sagte sie unglücklich. »Er ist leider noch nass. Du hast Recht, es wäre zu kalt. Hier ist … vielleicht ist hier doch nicht Bahia.«

Karl küsste sie und zog sie sanft herunter auf das seltsame Lager. »Doch!«, flüsterte er. »Doch. Der Sand wird trocknen auf heißer Haut. Das weißt du doch, du bist mit nackten Füßen ins Wasser gegangen. Und ich halte dich warm. Wo ich bin, wird Bahia für dich sein …«

Sie liebten sich im Rhythmus der Trommeln, die sie beide hörten, auch wenn sie auf einem anderen Strand erklangen, in einer anderen, wärmeren Welt. Ida dachte nicht daran, dass es wehtun könnte, wie es immer wehgetan hatte – sie lebte in dieser Nacht ihren Traum, und darin hatte es niemals Schmerz und Angst gegeben. Karl nahm sie sanft und zärtlich und langsam wie eine Jungfrau. Er streichelte sie, flüsterte Zärtlichkeiten und bedeckte ihren Körper mit Küssen, schließlich bewegte er sich mit ihr zum Klang der Wellen. Sie wurden eins miteinander, aber auch mit der Bucht und dem Sternenhimmel und dem Meer. Ida fühlte Wärme in sich aufsteigen, löste sich auf in einer Wolke von Seligkeit und meinte zu schweben.

»Und dafür soll man in die Hölle kommen?«, fragte sie später, als sie sich unter dem wärmenden Woilach in den Armen hielten. »Mir erschien es eher, als hätten wir den Himmel berührt!«

Karl lächelte. »Das ist vielleicht auch so. Vielleicht haben sich die Götter unserer Körper bedient. Du warst Papa, die Erde, und ich war Rangi, der Himmel – und nun werden sie uns ewig danken, dass wir ihnen noch einmal erlaubt haben, sich zu vereinigen. Wie schön du bist, Ida!« Er küsste sie erneut.

»Du auch.« Sie sah seinen Körper nur schemenhaft, und was sie sah, gefiel ihr. Karl war sehnig und schlank, kräftig und doch nicht so schwer, dass sie sein Gewicht nicht gern auf dem ihren spürte. »Você é linda.«

»Ich glaube, bei einem Mann müsste es lindo heißen«, sagte Karl. »Aber du hast es nicht vergessen. Ich habe es noch einmal gesagt, als ich deine Tochter kennenlernte. Es ist Linda, nicht wahr? Deine Tochter ist Linda?«

Ida schüttelte den Kopf. »Sie sind beide meine Töchter. Und sie sind beide Cats Töchter – nur so ging es. Linda wäre sonst ein Bastard gewesen.«

Karl zog erstaunt die Augenbrauen hoch. »Linda ist Cats … leibliches Kind? Ich dachte, sie wäre deines.«

»Nein.« Ida lächelte. »Meines ist Carol. Als sie geboren wurde … es war schwer, ich hatte Angst, ich hatte Schmerzen, ich war nur froh, als es vorbei war. Ich dachte, dass ich sie niemals lieben könnte.«

»Und deshalb hast du sie ›Liebste‹ genannt?«, fragte Karl. »Ich habe Chris gefragt, was ›Carol‹ bedeutet, und er sagte, es sei so etwas wie ›Geliebte‹ oder ›Frohes Lied‹.«

»Nein …« Ida begann, ihn erneut zu streicheln und zu erregen, während sie sprach. »Cat hat ihr den Namen gegeben. ›Carol‹ wie ›Karla‹. Und ich glaube, sie hat genau gewusst, was sie tat. Denn wie hätte ich ein Kind nicht lieben können, das deinen Namen trägt?«

KAPITEL 7

Ida hatte Raben Steinfeld verlassen und Bahia erreicht. Aber das bedeutete längst noch nicht, dass sie nun auch in Neuseeland angekommen war. Karl musste das schmerzlich erfahren, als sie nach ihrer verzauberten Nacht am Strand zuerst zu den Deans und dann nach Fenroy Station zurückkehrten. Weder Cat noch die Deans stellten Fragen, obgleich sich in Cats Lächeln Idas und Karls Glück zu spiegeln schien. Doch schon auf dem Weg zurück zu Chris’ Farm holte die Wirklichkeit die Liebenden ein. Ottfried schloss mit seinem Wagen zu ihnen auf, als sie gerade mal einen Tag unterwegs waren.

Ida erschrak, als sie ihn sah. Ihre Wut war inzwischen verraucht und hatte einer gewissen Angst Platz gemacht. So gut es getan hatte, Ottfried vor all seinen Freunden im Pub bloßzustellen, blieb sie natürlich mit ihm verheiratet und musste mit einer Vergeltungsaktion rechnen. Erst recht, falls er herausfand, dass sie ihn nun wirklich mit Karl betrogen hatte.

Vorerst verhielt er sich allerdings eher kleinlaut, zumal ihn Cat sofort zur Rede stellte, als er sich der Gruppe anschloss. »Na, hast du noch irgendetwas übrig behalten vom Erlös des Käses, oder sind womöglich schon die Waren im Wagen auf Pump gekauft?«

Ottfried verzog das Gesicht und tat beleidigt. »Ich hatte den Auftrag, den Käse zu verkaufen und das Geld in Futter und Nägel umzusetzen«, erklärte er würdevoll. »Das habe ich getan.«

Tatsächlich enthielt der Wagen die von Chris und Karl bestellten Güter, aber Cat vermutete, dass Ottfried beim Futtermittel- und Eisenwarenhändler hatte anschreiben lassen.

»Und sonst …«, Idas Mann biss sich auf die Lippen, anscheinend war er zu der Erkenntnis gekommen, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als zumindest kurzzeitig zu Kreuze zu kriechen, »… sonst tut es mir leid, Ida. Ich hatte ein bisschen zu viel getrunken.«

»Ein bisschen?«, fuhr Cat ihn an. »Du hast uns alle bloßgestellt! Wir können nur den Göttern dafür danken, dass dein Englisch immer noch so schlecht ist! Da vermag man sich auf Missverständnisse herauszureden. Karl weiß jetzt natürlich Bescheid. Chris werden wir auch einweihen müssen, und die Deans ahnen zumindest, dass an deinem Gefasel etwas dran ist. In Zukunft beherrschst du dich! Am besten, du bleibst auf der Farm. Die Einkäufe machen Chris oder Karl genauso gut. Ohne Verluste beim Spiel und dreimal so schnell!«

Ida schwieg. Sie entzog sich Ottfried erfolgreich während der Reise, indem sie mit Cat und den Kindern in ihrem Planwagen schlief. Karl hatte sein Zelt zurück, doch Ottfried verzichtete darauf, es mit ihm zu teilen, er kroch lieber unter die Plane des zweiten Wagens. Offenbar war ihm sein Verhalten doch zumindest ein bisschen peinlich. Auch zwischen Karl und Ottfried kam der Zwischenfall im Pub nicht zur Sprache. Karl ließ Idas Mann in Ruhe. Denn sosehr er ihn verabscheute – auch Karl war von Raben Steinfeld geprägt und empfand Schuldgefühle, weil er Ottfried betrog.

»Ich biege dann hier ab«, erklärte Cat, als sie sich am dritten Tag der Fahrt Fenroy Station näherten. Der Hauptweg nach Nordwesten führte parallel zum Waimakariri, und bei Fenroy Station hatte sich eine kleine Gabelkreuzung ausgebildet. Nach links ging es zur Farm, nach rechts zum Maori-Dorf. »Vielen Dank fürs Abholen und für die Hilfe beim Treiben, Karl, und Grüße an Chris. Er soll vorbeikommen und sich die Schafe ansehen! Kann ich Chasseur noch einen Tag behalten, Ida? Ohne ihn kriege ich die Schafe kaum ins Dorf.«

»Willst du nicht mitkommen und Chris begrüßen?«, fragte Karl. Er wusste, dass sein Freund zu Tode betrübt sein würde, wenn er Cat nicht mitbrachte.

Die junge Frau schüttelte jedoch den Kopf. »Nein. Dann versucht er bloß, mich zum Bleiben zu überreden und bei euch Teilhaberin zu werden. Und prompt werdet ihr euch wieder mit Ottfried streiten.«

Ottfried hatte Cats Schafe gleich misstrauisch beäugt und, als sein Selbstvertrauen langsam wiedergekehrt war, über ihre Aufnahme auf Fenroy Station zu lamentieren begonnen. Er werde auf jeden Fall dagegen stimmen, Cat als Teilhaberin aufzunehmen, argumentierte er, das sei auch kaum rechtens, sie sei schließlich eine Frau und nicht mal verheiratet. Wie sie da ihren angemessenen Teil an der Farmarbeit leisten wolle?

Karl hatte geschwiegen, obwohl ihm ein »Viel weniger als du kann sie kaum beitragen!« auf der Zunge lag. Aber Cat hatte ja ohnehin schon unmissverständlich erklärt, dass sie die Schafe ins Maori-Dorf bringen wollte. Die Ngai Tahu hatten inzwischen selbst mehrere Tiere, und mit Cats Rambouillets würde das Dorf nun in die Riege der ernst zu nehmenden Wollproduzenten aufsteigen.

»Aber Chris wird dich sehen wollen«, versuchte Karl es noch einmal bei Cat.

Die schüttelte jedoch erneut den Kopf. »Ich sagte schon, er kann ja kommen. Ein Umweg von zwei Meilen mit der ganzen Herde wäre allerdings Unsinn. Grüßt ihn von mir!«

Damit pfiff sie Chasseur und sorgte gleich wieder für Unstimmigkeiten, denn Ottfrieds zwei Collies liefen eifrig mit. Die Rufe ihres Herrn ignorierten sie, und Ottfried machte darüber ein Gewese, als hätte Cat die Hunde gestohlen.

»Sie wird sie schon wiederbringen«, begütigte Karl. »Und ansonsten … du hättest ja mal üben können. Hunde wissen nicht, wem sie gehören. Sie gehorchen dem, der sich am meisten mit ihnen beschäftigt.«

Chris war wie erwartet unglücklich über Cats Entscheidung, obwohl ihm Karl ihre Gründe darlegte und ihre Einladung überbrachte. Die Erste, die im Maori-Dorf einen Blick auf Cats Schafe warf, war allerdings Jane. Sie ging gleich am nächsten Tag hin und fand Cat im eifrigen Gespräch mit Te Haitara.

»Kia ora, ariki!«, grüßte Jane. »Sie haben sich nun doch dafür entschieden, in die Schafzucht einzusteigen?«

»Einsteigen?«, fragte Te Haitara. Er sprach inzwischen recht gut Englisch, nur manche Worte waren ihm noch nicht geläufig. »Einsteigen wie in Kutsche?«

Jane verzog den Mund, als Cat lächelte und übersetzte.

Der Häuptling antwortete begeistert auf Englisch. »Ja. Du gucken, schöne Schafe, nicht? Machen wir, wie du gesagt. Aber Schafe von Cat, nicht von ›Investition‹! So besser, können verkaufen Wolle und trotzdem kaufen mehr Sachen für Leute bei Ca-pin-ta!« Er strahlte.

»Ariki, eure Leute haben doch längst alles, was sie brauchen!«, seufzte Jane, aber diese Diskussion hatte sie inzwischen oft genug geführt, um zu wissen, dass sie sinnlos war. »Was ist denn mit der zusätzlichen Arbeit? Finden sich da Freiwillige?«

»Freiwillig …?«

Janes Wortwahl an diesem Tag überforderte den Häuptling deutlich.

»Ob unsere Leute mit den Schafen arbeiten wollen«, sagte Cat, diesmal auf Englisch, um Jane nicht auszuschließen.

Te Haitara nickte eifrig. »O ja! Lieber als machen Medizin! Für Schafe nicht braucht viel karakia. Tohunga machen natürlich, haben heute schon gefleht Segen von Götter auf hipi!«

Er wies auf die Schafe, die durch den Segen nicht wesentlich verändert aussahen, aber alle satt und zufrieden wirkten. Selbst jetzt, zu Beginn des Winters, fand sich noch Gras rund um das Maori-Dorf.

»Schön«, sagte Jane. »Dann wäre noch die Logistik zu bedenken. Woher bekommen wir Futter für all die Tiere?«

Der Häuptling strahlte schon wieder über das ganze Gesicht. »Oh, auch gemacht Cat! Ganze Wagen voll Heu und Hafer, noch auf Chris’ Station, aber kommen bald.« Er schaute Jane erwartungsvoll, dann Cat mit offener Bewunderung an.

Die junge Frau hatte Idas Planwagen bei den Deans mit Futter für die Schafe füllen lassen und weiteres Heu bestellt. Sie wusste, dass mit Chris’ Vorräten keine weiteren hundert Tiere durch den Winter zu bringen waren, auch wenn er ihr sicher gern aushalf. Und finanzielle Probleme gab es nicht. Vom Verkauf des Schmucks war genug übrig geblieben, um die Schafe zu erhalten, bis die ersten Erlöse zu erwarten waren.

»Na, dann braucht ihr mich ja nicht mehr«, meinte Jane unwillig und wandte sich ab. »Aber ich werde mich wegen der Schur mal umhören. Wir sollten Männer dafür ausbilden lassen, ich habe mich da mal eingelesen. Die Schur muss fachkundig durchgeführt werden, um einen Höchstpreis für die Vliese zu erzielen.«

Während Chris weiterhin damit haderte, dass Cat sich ihm weitgehend entzog, und Karl sich um Duldsamkeit gegenüber Ottfried und Zweisamkeit mit Ida bemühte, begann Jane eine aufwendige Konversation mit einigen großen Schafzüchtern auf der Nordinsel. Der Flussschiffer Pete hielt inzwischen fast bei jeder Fahrt nach Westen in Fenroy Station, brachte Briefe für Jane und berichtete die Neuigkeiten. Das Land an der Mündung des Avon, wo die Stadt Christchurch entstehen sollte, wurde nun endgültig vermessen. Die Redwoods planten ernstlich einen Umzug. Sie hatten bereits Interessenten für die Übernahme ihrer Farm. Der Diebstahl eines Teils ihrer Schafe war immer noch nicht aufgeklärt.

»Dabei müssten die doch irgendwo sein«, meinte Pete. »So viele Schafstationen gibt es ja noch nicht auf der Südinsel.«

»Vielleicht hat man sie einfach geschlachtet«, vermutete Jane desinteressiert. »Irgendein Maori-Stamm, der noch nicht zivilisiert ist.«

Den ihrigen versuchte sie eifrig weiter zu »zivilisieren« – in gewisser Hinsicht mit Cats Hilfe. Die junge Frau nahm die Pflichten ernst, die sie bei der Aufnahme in den Stamm übernommen hatte –, sie unterrichtete die Kinder in Englisch, Lesen und Schreiben. Nur mit dem Rechnen tat sie sich weiterhin schwer. Janes Haltung zu Cats Lehrtätigkeit war gespalten. Einerseits begrüßte sie jede Bildungsanstrengung, andererseits beobachtete sie argwöhnisch, dass Cat immer mehr Einfluss im Stamm gewann. Sie hasste es, sie in vertraulichem Gespräch mit dem Häuptling zu sehen. Bisher hatte Te Haitara nur Jane so bewundernd angesehen, wenn sie ihm pakeha-Angelegenheiten begreiflich machte. Cat mit ihrem fließenden Maori fiel das natürlich leichter. Jane empfand zum ersten Mal in ihrem Leben Eifersucht.

Karl und Ida schafften es den gesamten Winter über, ihre von Ida endlich zugelassene Liebe vor Ottfried zu verbergen. Es war nicht einfach, Chris und Cat fanden, dass die Blicke, mit denen sie einander folgten, und die verstohlenen Berührungen kaum zu übersehen waren. Und auch ihre gelegentlichen Treffen konnten in der kalten, regnerischen Jahreszeit nicht einfach auf den Weiden, den Ebenen rund um die Farm oder im Wäldchen am Fluss stattfinden. Wenn die beiden es ohne einander nicht mehr aushielten, mussten sie überdachte Plätze finden. Meist liebten sie sich im Stall, in der Scheune oder in dem neu errichteten Scherschuppen, der auf die erste Schafschur wartete. Hinzu kam, dass Ida auch die Kinder nicht mehr einfach in einen Korb legen und am Rande des Geschehens schlafen lassen konnte. Carol und Linda liefen inzwischen und waren ausgesprochen lebhaft. Sie wollten beschäftigt werden, und auf keinen Fall konnte man sie beim Liebesspiel einfach zusehen lassen. Karls und Idas heimliche Treffen erforderten also eine komplizierte Vorbereitung. Die Kinder mussten erst ins Maori-Dorf zu Cat oder in die Obhut einer der anderen Frauen gebracht werden, was nicht ohne Gefahr war. Ottfried hätte Fragen nach Idas Verbleib gestellt, wäre er des Aufenthalts der Mädchen im Dorf gewahr geworden. Die Liebenden gingen das Risiko jedoch immer wieder ein, und das nicht nur auf Karls Drängen.

Tatsächlich war es eher Ida, die das Wunder kaum fassen konnte und sich deshalb immer wieder seiner Liebe versichern musste. Sie umarmte Karl jedes Mal mit größerer Leidenschaft – ganz langsam entwickelte sie sich zu dem Mädchen und dann zu der Frau, die sie außerhalb Raben Steinfelds hätte werden können. Ida duckte sich nicht mehr und überprüfte nicht mehr jeden Gedanken auf Gottgefälligkeit. Sie sprühte vor Ideenreichtum und Witz, brachte Karl zum Lachen und zum Staunen. Wenn sie sich liebten, berührte er sie immer noch mit Vorsicht, doch je öfter sie zusammen waren, desto mehr fasste sie Vertrauen.

Nach dem Eklat im Pub hatte Ottfried Ida eine Zeit lang in Ruhe gelassen. Ihr Ausbruch schien tatsächlich sein Selbstwertgefühl erschüttert zu haben, oder er wagte es nicht, unter Karls und Chris’ Beobachtung Rache zu nehmen. Die beiden Männer hielten ein Auge auf Ida, und Ottfried wusste, dass er ihre Duldsamkeit nicht überstrapazieren durfte. Sie hatten bei einem Einkauf in Port Cooper herausgefunden, dass Fenroy Station beim Futtermittel- und beim Eisenwarenhändler verschuldet war, und das hatte zu einem heftigen Streit geführt. Chris Fenroy nahm kein Blatt vor den Mund, er drohte damit, Ottfried die Teilhaberschaft aufzukündigen. Natürlich hätte er das um Idas und Karls Willen niemals wahr gemacht, aber sicher konnte sich Ottfried nicht sein, und mitten im Winter mit seiner Familie und einer inzwischen fast hundertköpfigen Schafherde auf sich allein gestellt zu sein, wollte er nicht riskieren. Schließlich bewohnten die Brandmanns nach wie vor das alte Farmhaus, Ottfrieds großartig angekündigter Bau eines Wohnhauses auf seinem eigenen Land war über den Plan noch nicht hinausgelangt.

Doch auch, wenn Idas Mann sie nicht mehr ganze Nächte lang quälte, begann er doch einige Zeit nach der Sache in Port Cooper, wieder mit ihr zu schlafen. Er nahm sie meist schnell, mürrisch und achtlos, wie ein ungezogenes Kind sein Spielzeug malträtierte. Ida fühlte sich wie früher beschmutzt und trat Karl gehemmt und ängstlich entgegen. Einmal war sie auch wieder wund, als sie zu ihm auf ein improvisiertes Strohlager im Stall kam, und Karl mochte eigentlich nicht mit ihr schlafen, um ihr nicht wehzutun. Ida beschwor ihn jedoch, es trotzdem zu tun.

»Nimm mich ein bisschen mit nach Bahia, Karl. Hier in der Kälte und im Regen werde ich sonst verrückt.«

Karl dachte ständig daran, wie er Ida aus ihrer Ehe heraushelfen konnte, aber außer einer Flucht und einem Leben unter falschem Namen fiel ihm nichts ein. Er hätte das auf sich genommen, Ida war dazu jedoch noch nicht bereit – erst recht nicht, als sie zum Frühjahrsbeginn feststellte, dass sie wieder schwanger war.

»Gerade jetzt müssen wir gehen!«, beschwor Karl sie. »Es ist doch mein Kind, Ida! Es muss unser Kind sein!«

Ida sah ihn traurig an. »Das weiß nur Gott allein«, sagte sie. »Es kann genauso gut von Ottfried sein. Und ich habe Angst, Karl! Ich will es nicht irgendwo auf der Flucht zur Welt bringen. Wir wissen doch gar nicht, wohin es uns verschlägt. Und die Geburt … Ich brauche Cat!«

Karl nahm sie in den Arm. »Du brauchst keine Angst zu haben, wenn ich bei dir bin. Und überall auf der Welt gibt es Hebammen«, tröstete er sie.

Ida schüttelte jedoch entschlossen den Kopf. »Ich will nicht irgendeine Hebamme«, beharrte sie. »Ich will Cat!«

»Du willst einfach nur nicht gehen«, sagte Karl.

Er machte ihr keinen Vorwurf, er konnte Ida nur zu gut verstehen. Auch er wollte nicht gehen. Karl fühlte sich wohl auf Fenroy Station, sah gespannt der ersten Schafschur entgegen und genoss die Zeit des Ablammens. Seine Schafe und die der Maori sollten den Sommer im Hochland verbringen. Er würde mit Chris hinaufreiten und sie hochtreiben – es würde aufregend werden und abenteuerlich. Er träumte davon, Ida mitzunehmen, nachts mit ihr im Zelt zu liegen und auf die Rufe der Vögel zu lauschen oder sie unter freiem Himmel und im Licht der Myriaden von Sternen zu lieben. Sie dachte immer noch zu oft an Bahia, kannte noch nicht genug von Neuseeland, um auch dieses Land zu lieben. Karl verstand das. Aotearoa, wie Cat es nannte, war bislang nicht allzu freundlich zu Ida gewesen, aber das konnte sich ändern. Karl fand, dass seine aufgeweckte, neugierige Ida sehr gut zu diesem Teil der Welt passte. Ob Bahia ihr und den Kindern so viele Möglichkeiten hätte bieten können, bezweifelte er – von seinen eigenen beruflichen Aussichten ganz zu schweigen. Karl hatte sich als Landvermesser recht wohl gefühlt, doch lieber war er Farmer. Und sich wieder als Lohnarbeiter für ein paar Pence die Stunde zu verdingen widerstrebte ihm völlig.

Ottfried war nicht gern Farmer, und wenn er genau darüber nachdachte, hatte er sich auch nie einen Bauernhof gewünscht. Aber alle Häusler in Raben Steinfeld waren so erpicht auf Landbesitz gewesen, dass Ottfried gar nicht auf die Idee gekommen war, sich etwas anderes vorzustellen. Erst in Sankt Paulidorf, als er festgestellt hatte, welche Plackerei es war, das Land zu bearbeiten, war ihm klar geworden, dass er dafür nicht geschaffen war. Nun machte ihm auch sein erlernter Beruf als Zimmermann nicht allzu viel Spaß, als anerkannter Handwerker in einer Stadt oder einem Dorf hatte man allerdings mehr Möglichkeiten. Abends ins Gasthaus zu gehen zum Beispiel, sich selbst und seine Familie gut zu kleiden und damit sonntags in der Kirche zu protzen, ein schönes Pferdegespann zu besitzen und damit herumzufahren – all das hätte Ottfried sehr viel mehr behagt, als auf seiner Scholle festzusitzen und von morgens bis abends zu schuften.

Noch besser wäre es natürlich, ein Geschäft zu besitzen! Die Zeit mit Gibson hatte ihm gefallen, schade, dass es nicht so gelaufen war, wie sie es sich vorgestellt hatten, vielleicht war es einfach zu früh gewesen. Schon jetzt kamen mehr Siedler in die Plains. Wenn die Stadtgründung am Avon erst mal erfolgt sein würde, sollten es noch deutlich mehr werden. Immerhin gab es ja jetzt eine zweite Chance, den Aufstieg zum Schafbaron! Schafe machten sehr viel weniger Arbeit als Ackerbau, bislang beschränkte Ottfried sich darauf, die seinen weitgehend sich selbst oder Ida für die Käserei zu überlassen. Gut, die Maori hatten sich schon zwei- oder dreimal bei Chris beschwert, dass die Tiere auf ihre Weiden kamen und sich mit Cats Schafen vermischten, aber darüber machte Ottfried sich keine größeren Gedanken. Es gab schließlich Gras genug in den Plains, und es kostete nichts. Für Wolle dagegen wurden gute Preise bezahlt.

Alles in allem hätte Ottfried zuversichtlich in die Zukunft gesehen, wenn er die Farm nur nicht mit Fenroy und Jensch hätte teilen müssen. Dieser miese Tagelöhner Karl, der ihn auf einmal kontrollieren wollte! Und dann war er auch noch Zeuge seiner Schande in Port Cooper geworden. Ottfried ballte die Fäuste, wenn er nur daran dachte. Eines Tages würde er Ida dafür bezahlen lassen!

Der Eklat in Jefferson’s Pub hing Ottfried immer noch nach, obwohl inzwischen ein paar Monate verstrichen waren. Dabei hatte er gehofft, dass Gras darüber wachsen würde, wenn er nur eine Zeit lang nicht in den Ort kam. Er hatte gute Miene zum bösen Spiel gemacht, als Karl und Chris ihn praktisch dazu gezwungen hatten, in den Plains zu bleiben. Leider hielten sie ihn auch mit Whiskey knapp, und Vorräte hatte er nicht anlegen können, dazu hatte er Port Cooper einfach zu schnell und zu überstürzt verlassen müssen. So saß er auf Fenroy Station ebenso auf dem Trockenen wie in der ersten Zeit in Sankt Paulidorf. Und Ida strengte sich auch nicht mehr richtig an mit ihrer Käserei! Natürlich behauptete sie, es liege an der Jahreszeit, die Schafe gäben einfach weniger Milch und müssten vor dem Ablammen ja auch trocken gestellt werden. Aber Ottfried hielt das für dumme Ausreden – und nutzte die Chance, nach Port Cooper zu fahren, als sie endlich wieder eine nennenswerte Anzahl an Käselaiben erstellt hatte. Diesmal fragte er Chris und Karl nicht um Erlaubnis und Ida erst recht nicht. Zum Teufel mit dem Gesamtertrag der Farm, der angeblich vorerst weiterinvestiert werden musste! Dieser Käse war sein Besitz, von seiner Frau aus der Milch seiner Schafe erstellt! Den konnte und würde er auf eigene Rechnung verkaufen!

Ida und Karl atmeten auf, als er den Wagen eines Morgens ohne größere Ankündigung belud und nach Port Cooper lenkte. Gut, den Erlös für den Käse würden sie abschreiben müssen, aber sie waren doch wenigstens ein paar Tage von Ottfrieds Anwesenheit befreit.

»Und wenn er wieder anfängt herumzuprahlen?«, gab Cat zu bedenken. Sie war vorbeigekommen, um über die bevorstehende Schafschur zu sprechen. »Machst du dir da gar keine Sorgen, Ida?«

Ida zuckte die Schultern, Karl konnte über die Bedenken der Frauen jedoch nur lachen. »Der gute Ottfried wird sein blaues Wunder erleben!«, sagte er voraus. »Port Cooper ist ein kleiner Ort, in dem nicht viel passiert. Da wird man sich noch in zehn Jahren an den Vorfall in Jefferson’s Pub erinnern! Ottfried kriegt da kein Bein mehr auf die Erde, denkt an meine Worte!«

Natürlich sollte er Recht behalten. Weder war Idas Auftritt im Pub in Vergessenheit geraten noch Chris’ Ärger darüber, dass Ottfried ohne sein Wissen Schulden gemacht hatte. Ottfried konnte seinen Käse also verkaufen, als offizieller zeichnungsberechtigter Vertreter von Fenroy Station wurde er allerdings nicht anerkannt. Und sogar seine Spiel- und Trinkkumpane enttäuschten ihn. Es standen noch Schulden aus, die er vom Erlös der neuen Käselaibe brav bezahlte, neuen Kredit wollten ihm jedoch weder der Betreiber des Pubs noch die Mitspieler geben.

»Was los mit euch? Ich hundert Schafe, ich reich! Ihr könnt nehmen, wenn ich nicht zahlen!« Ottfried konnte es kaum glauben, dass die Männer dennoch abwinkten.

»Deine Schafe magst du ja haben, aber wetten, dass wir erst an deiner Frau vorbeimüssten und dann an Jensch und Fenroy, wenn wir die pfänden wollten?«, höhnte Georgie. »Das tun wir uns doch nicht an. Mir dröhnt noch der Kopf vom letzten Mal, als ich dir zu Hilfe kommen wollte, damals bei der Sache mit Potter. Nee, Otie, der Shilling in der Hand ist besser als das Schaf auf dem Dach. Also Geld auf den Tisch, oder wir spielen allein!«

Ottfrieds Laune war noch schlechter als bei seiner Abfahrt, als er sein Gespann nach nur zwei Tagen in Port Cooper zurück in die Plains lenkte. Sehr lange würde er das nicht mehr mitmachen! Vielleicht reichte das Geld ja schon nach der Schur, um sich eine eigene Farm aufzubauen – ganz sicher wenn sich jemand fände, der das Land kaufte, das ihm Chris überschrieben hatte. Irgendwo anders – vielleicht in Otago. Und sobald er das hier hinter sich gelassen hatte, würde er Ida beibringen, wie er sich eine brave kleine Frau vorstellte!

Karl Jensch wusste, wie man ein Schaf schor, und er konnte es Chris Fenroy und ihren beiden Maori-Helfern beibringen. Damit planten die Männer, ihre erste Schafschur allein zu bewältigen. Jane konnte darüber nur den Kopf schütteln.

»Die Maori-Jungen werden euch weglaufen und Cats Schafe scheren, sobald sie halbwegs wissen, wie’s geht«, höhnte sie. »Und wie viele Schafe habt ihr jetzt? Dreihundert? Wie lange, meint ihr, werdet ihr da scheren, wenn ihr für ein Schaf eine Stunde braucht? Sollen die englischen Aufkäufer so lange warten? So geht das nicht, Chris. Aber …«, sie wedelte mit einem Brief, »… zum Glück denkt hier ja nicht jeder nur von zwölf bis Mittag! Ich werde Scherer aus Australien anwerben. Die können hier aushelfen und unsere Leute ausbilden. Herrgott, Chris, ihr werdet mal zweitausend, viertausend, vielleicht zehntausend Schafe haben! Dafür müsst ihr gerüstet sein!«

»Wir können die Leute bloß nicht bezahlen«, gab Chris kleinlaut zu bedenken. »Allein die Anreise aus Australien dürfte ein Vermögen kosten.«

Er fuhr immer noch zusammen, wenn Jane ihn abkanzelte, und diesmal, so musste er zugeben, hatte sie nicht einmal Unrecht. Die Schafschur war eine gewaltige Aufgabe, der sie allein kaum gewachsen waren.

»Wir müssen uns eben mit anderen zusammentun«, meinte Jane. »Ich gehe morgen zu Te Haitara. Den holen wir als Ersten ins Boot.«

Diesmal sollte Janes Plan jedoch nicht aufgehen. Te Haitara war nicht im Dorf, als sie eintraf, um mit ihm zu reden.

»Häuptling auf Wanderung. Nach Westen, zu mahinga hipi von Mis-ta Bat-la«, gab ein kleines Mädchen in schon recht gutem Englisch Auskunft.

»Er ist auf der Schaffarm von Butler?«, fragte Jane verblüfft. »Was macht er denn da?«

»Ist mit Cat«, erklärte das Mädchen. »Cat sagt, müssen machen ab Wolle von hipi. Aber nicht können allein, zu viele hipi. Müssen haben Leute, die zeigen Männer, wie geht. Und machen zusammen mit Mis-ta Bat-la.«

Jane zuckte zusammen, als hätte die Kleine sie geschlagen, aber natürlich beherrschte sie sich eisern.

»Cat will die Schur zusammen mit der Farm von Butler organisieren?«, fragte sie tonlos. »Und der Häuptling ist mit ihr gegangen? Die beiden … allein?«

Das Mädchen schüttelte den Kopf. »Nicht allein. Mit vier Krieger. Kann nicht gehen allein, ariki. Ariki große Mann! Und wird treffen andere ariki, von die haben Land Mis-ta Bat-la. Aber nicht haben Angst, Miss Jane!« Das Mädchen schien die Blässe in Janes Gesicht falsch zu deuten. »Nicht Krieg. Andere Stamm auch Ngai Tahu. Freunde, Verwandte.«

Jane musste sich zwingen, ihr zu danken, bevor sie sich umwandte. So weit war es also schon. Cat zog mit dem Häuptling los. Allein. Die Kriegereskorte zählte nicht, die würden ihrem ariki die Frau nicht streitig machen. Jane fragte sich, was daran sie so erschütterte. Cat war frei, sie konnte machen, was sie wollte. Der Häuptling erst recht. Und dass Cat Jane mit ihrer Idee zur Schafschur zuvorgekommen war … Es bestand keine Pflicht für sie, sich mit Jane oder den Männern auf Fenroy Station abzustimmen. Es waren ihre eigenen Schafe. Vielleicht … hätte sie ihr einfach von ihrer Korrespondenz mit Australien erzählen sollen.

Jane rieb sich die Stirn. Sie fühlte sich wieder so übergangen und nutzlos wie im Haus ihres Vaters. Aber dieses Mal kam noch mehr hinzu. Es war, als schmerzte ihr Herz. Es war, als hätten Cat und Te Haitara sie verraten. Jane lief mit gesenktem Kopf zurück zur Farm. Eben noch war sie voller Tatendrang gewesen, jetzt fühlte sie sich nur noch müde.

Lange bevor es dunkel wurde, kroch sie in ihr Bett und hätte nicht sagen können, warum sie weinte.

KAPITEL 8

Cat war bester Stimmung, als sie vom Oberlauf des Waimakariri zurückkam und Chris und Karl Bericht erstattete. Ottfried saß natürlich dabei und schaute griesgrämig, weil Cat sich nicht die Mühe machte, die Ergebnisse ihrer Reise auf Englisch und auf Deutsch zusammenzufassen, und Jane hatte sich ebenfalls dazugesellt. Mit einer fast so mürrischen Miene wie Ottfried lauschte sie und musterte dabei ihre Rivalin. Zum ersten Mal fiel ihr auf, wie hübsch die junge Frau war mit ihrem leuchtend blonden Haar und den jetzt vor Eifer blitzenden nussfarbenen Augen. Kein Wunder, dass Te Haitara sich von ihr angezogen fühlte. Letzten Endes zählten für die Männer doch immer nur die Äußerlichkeiten – wenngleich Jane nicht leugnen konnte, dass Cat auch die geschäftlichen Dinge recht gut im Griff hatte.

»Captain Butler fand die Idee mit den Scherern aus Australien gut, und er hat dort auch entsprechende Kontakte«, erzählte sie jetzt. »Aber wir hätten die auch, sagt er. Warum haben Sie denn nichts davon gesagt, Miss Jane, dass Sie mit den Schafzüchtern Morgan und Holder korrespondieren?«

Jane verzog den Mund, antwortete jedoch nicht, als Cat ganz unbefangen das Wort an sie richtete. »Mr. Butler hat schon befürchtet, es liefe auf irgendwelche Rivalitäten hinaus oder auf eine Art Wettrennen – sozusagen unsere Schafschur gegen seine Schafschur: Wer als Erster mit der Wolle auf dem Markt ist, hat gewonnen. Aber das wäre natürlich völliger Unsinn. Es ist viel besser, sich zusammenzutun. Mr. Morgan in Adelaide will uns jedenfalls gern eine erfahrene Schererkolonne schicken, und wenn alle mitmachen, könnte die in Port Cooper ankommen und bei den Redwoods anfangen, dann zu den Deans, dann zu uns und zuletzt zu Mr. Butler reisen. Den Transport der Vliese organisieren wir am besten auch gemeinsam. Das ist billiger, und die Aufkäufer brauchen die Farmen nicht einzeln abzufahren. Wir bringen ihnen die ganzen Erträge nach Port Cooper. Schreiben Sie nach Australien, dass wir das so machen werden, Miss Jane?«

Jane stieß scharf die Luft aus. »Geben Sie jetzt hier die Befehle, Cat?«, fragte sie unwirsch.

Cat runzelte die Stirn, überrascht und ein bisschen verletzt. »Ich dachte nur …«

»Ich werde schreiben«, unterbrach sie Chris. Wenn es darum ging, Cat zu verteidigen, war er bereit, Jane Kontra zu geben. »Meine Frau ist bekanntermaßen nicht sehr diplomatisch, Cat. Gemeinsame Unternehmungen sind ihr allgemein suspekt – könnte ja sein, dass jemand anders als allein sie davon profitiert.«

Jane blitzte ihn an. »Ich könnte mich durchaus mit dem Prinzip des Primus inter Pares anfreunden«, schnappte sie, »aber ich finde ja kaum jemanden, dem ich auch nur auf Augenhöhe begegnen kann.«

»Des was?«, fragte Cat verwirrt. »Sie müssen das noch mal auf Englisch sagen, Miss Jane, sonst kann ich es Te Haitara nicht übersetzen. Der war es nämlich, der Sie bitten wollte, Mr. Morgan zu schreiben. Im Namen der Ngai Tahu. Er will gern unterschreiben, das steht ihm auch zu, wenn wir Leute auf sein Land einladen. Er ist schließlich der Häuptling.«

Chris lachte. »Dies zum Thema ›Erster oder Erste unter Gleichen‹«, bemerkte er. »Te Haitara fände es gar nicht lustig, wenn er erführe, dass du ihn für geistig minderbemittelt hältst, Jane.« Er wunderte sich, als Jane rot anlief. Und dann begann sie auch noch herumzudrucksen.

»Ich halte ihn gar nicht für … also Te Haitara ist natürlich etwas anderes, er …« Jane brach ab, fasste sich dann jedoch schnell wieder. »Natürlich werde ich den Brief für ihn gern verfassen.«

Cat tauschte verwirrte Blicke mit den von Janes Verhalten gleichermaßen irritierten Männern.

»Wie gut, dass wenigstens der Häuptling vor Janes bekanntermaßen hohen Ansprüchen bestehen kann«, stichelte Chris. »Also schön, dann macht das alles mal so. Aber was ist mit den Deans und den Redwoods? Weiß man schon, ob die mitmachen?«

Cat schüttelte den Kopf. »Ich dachte, einer von euch könnte hinreiten«, meinte sie. »Ihr müsst doch sowieso mal wieder nach Port Cooper.«

Sie rechnete damit, dass Ottfried sich melden würde, aber zu ihrer Verwunderung schwieg er. Statt seiner nickte Chris.

»Ich mach das«, versicherte er. »Und bestimmt gibt es keine Probleme. Die Deans stöhnen ja schon seit dem letzten Jahr, dass die Schur eine Kraftprobe ist. Und die Redwoods sollten sich vom Verlust ihrer Schafe auch erholt haben. Obwohl es sicher schwer war. Wer auch immer die Schafe gestohlen hat, er hat die besten ihrer Zucht erwischt.«

Cat nickte. »Die Redwoods lassen das nicht auf sich beruhen«, berichtete sie. »Sie haben gerade noch mal bei Butler angefragt, ob dem womöglich Schafe zum Kauf angeboten wurden oder ob er sonst etwas gehört hat. Es sind auch Hunde weggekommen.«

Jane schrieb den Brief nach Australien gleich am nächsten Tag und nahm das zum Anlass, zum Maori-Dorf zu wandern, um Te Haitara unterschreiben zu lassen. Sie hatte dem Häuptling selbst beigebracht, seinen Namen sehr säuberlich unter Verträge oder Briefe zu malen, eine Aufgabe, die ihn immer wieder beglückte und mit großer Wichtigkeit erfüllte. Makutu bestand allerdings darauf, dass dazu entsprechende karakia aufgesagt oder gesungen wurden, um die Geister einzubeziehen. Da es keine speziellen gab, griff sie auf Gebete zurück, die man sprach, wenn man Drachen aufließ, um Kontakt mit den Göttern aufzunehmen.

»Das ist ganz ähnlich«, erklärte sie ernst. »Die manu bringen Raupo-Blätter zum Sprechen, und du verschickst Worte auf eurem Papier.«

Jane hatte längst aufgehört, sich über diese Dinge zu wundern oder gar aufzuregen. Im Gegenteil. Sie hatte die karakia auswendig gelernt und leierte sie inzwischen selbst herunter, bevor sie einen Brief absandte. Irgendwann war ihr aufgefallen, dass seitdem noch nie einer verloren gegangen war.

An diesem warmen Frühlingstag traf sie den Häuptling allerdings nicht an. Überhaupt waren nur ältere Erwachsene im Dorf. Die anderen arbeiteten auf den Feldern. Cat saß im Kreise von etwa zwanzig Schülern und hörte geduldig zu, wie ein Mädchen das Einmaleins aufsagte.

»Ein mal sieben ist sieben, zwei mal sieben ist vierzehn, drei mal sieben ist zweiundzwanzig, vier mal sieben …«

»Einundzwanzig!«, berichtigte Jane. Sie sprach zwar immer noch nur gebrochen Maori, aber die Zahlen waren ihr geläufig. »Drei mal sieben ist einundzwanzig! Schlafen Sie, Cat? Sie hätten ihr das jetzt durchgehen lassen, ohne zu korrigieren!«

Cat zuckte die Schultern. »Ich hab’s überhört«, gab sie zu. »Komm, Kiri, wir suchen noch mal drei mal sieben Steine und zählen nach, wer Recht hat.«

»Was soll denn heißen, wer Recht hat?«, regte Jane sich auf. »Das sind doch wohl die Grundlagen der Arithmetik!«

Cat hob entschuldigend die Hände. »Rechnen liegt mir nicht, Miss Jane, ich war nie in einer Schule. Ich weiß allerdings, dass die Kinder das Malnehmen leichter verstehen, wenn wir Steinchen dabei zu Hilfe nehmen. Wenn Sie es besser können – ich reiße mich nicht um die Schule. Sie dürfen gern zumindest den Rechenunterricht übernehmen.«

Jane warf ihr einen bitterbösen Blick zu. Das Letzte, was sie jemals hatte werden wollen, war Lehrerin – ironischerweise der einzige Beruf, der ihr als Alternative zur Ehe offengestanden hätte.

»Ich suche den ariki«, erklärte sie anstelle einer Antwort.

Jane sah Cat forschend an. Würde sie sich verraten, wenn sie Te Haitara erwähnte? Es hieß doch, man sehe es Leuten an, wenn sie verliebt waren. Und wenn Heiratsabsichten bestanden, würde Cat dann nicht bald damit prahlen? Jane redete sich ein, dass sie dies nur fürchtete, weil sie dadurch sicher jeden Einfluss auf den Häuptling und die Geschäfte des Stammes verlieren würde. Aber … geschäftliche Dinge ließen ihr Herz gewöhnlich nicht so rasen.

Cat sah allerdings nicht mal von der Steinsammlung auf, die ihre Schüler soeben in Reihen vor sie hinlegten. »Der Häuptling ist am Fluss«, gab sie gelassen Auskunft. »Zwiesprache mit den Geistern. Er muss wohl über einiges nachdenken. Der Betrieb bei Butler hat ihn sehr beeindruckt, aber ich glaube, der Gedanke, unsere kleine Schafzucht könnte sich auch dahingehend entwickeln, macht ihm Angst.«

»Angst?«, begann Jane. »Wieso das denn, das wäre doch …«

Cat winkte ab. »Ich denke, Sie wissen, wo Sie ihn finden«, beendete sie das Gespräch. »Tatsächlich, Kiri, einundzwanzig. Wer hätte das gedacht? Und wie viel ist nun vier mal sieben?«

Jane verließ die Schule und nahm den direkten Weg zu dem Wäldchen am Fluss, in dem Te Haitara zu beten pflegte. Sie grübelte über Cat und den Häuptling nach. Der jungen Frau schien es egal zu sein, ob sie demnächst einem florierenden Unternehmen vorstehen oder nur im Dorf unterrichten würde. Oder wollte sie nur Te Haitara? Aber warum schickte sie dann Jane allein zu ihm? Müsste sie nicht eifersüchtig sein? Jane wünschte sich erstmals, besser über menschliche Gefühle Bescheid zu wissen. Sie hätte vielleicht doch ein paar dieser lächerlichen Liebesromane lesen sollen, mit denen sich ihre Schwestern die Zeit vertrieben.

Te Haitara hockte auf den Fersen im Raupo-Dickicht wie damals, als Jane ihn hier zum ersten Mal getroffen hatte. Und wieder stand er sofort auf, als sie sich näherte.

»Kia ora, Jane.« Er lächelte. »Gerade eben habe ich an dich gedacht, und da senden die Götter dich zu mir.«

Der Häuptling sprach Maori, langsam, damit Jane folgen konnte. Wenn sie unter sich waren, tat er das nun fast immer. Er wusste, dass er sie mit einem gelungenen Gespräch in seiner Sprache stolz machte, während sie es hasste, bei den raschen Diskussionen im Dorf nicht alles zu verstehen und dann nachfragen zu müssen.

»Mich gesendet Cat«, antwortete Jane. »Ich dich gesucht in Dorf.«

»Die Götter erwählen sich ihre Werkzeuge«, meinte Te Haitara und ging voraus zu den Steinen, vor denen sie damals im Gras gesessen hatten. Mit einer Handbewegung bedeutete er Jane, sich als Erste zu setzen.

Jane verstand nicht ganz. »Cat … Werkzeug für dich? Ich dachte … Frau.«

Te Haitaras Tätowierungen verzogen sich, als er die Stirn runzelte. »Natürlich ist Poti eine Frau«, meinte er dann. »Was sonst? Ich meinte nur, dass die Götter durch sie wirkten, als sie dich hersandten. Es ist nicht so wichtig.«

»Aber Cat sehr wichtig für dich!«, widersprach Jane. »Sie dir helfen mit pakeha.«

Te Haitara nickte. »Ja, sie spricht meine Sprache fließend. Und die der pakeha. Das ist sehr hilfreich.« Es klang völlig gelassen.

»Sie dir auch helfen mit Geschäfte«, fügte Jane hinzu.

Te Haitaras Blick wurde unsicher. »Aber du hilfst uns doch mit den Geschäften!«, stellte er richtig. »Oder willst du das nicht mehr? Weil der Stamm nicht …«, er suchte das Wort, das es bislang nur auf Englisch gab, »… investieren will?«

Jane lächelte. »Nein, nein, ich euch gern helfen. Nur denken, dass du lieber machen mit Cat.« Sie brach ab. »Cat …«, murmelte sie dann, »… sehr schöne Frau.«

Te Haitara sah Jane an, als ob sie nicht recht bei Trost wäre. »Poti? Schön?« Er schien nachzudenken. »Doch, ihr Haar hat eine schöne Farbe. Wie Goldmünzen. Gefällt sie dir deshalb? Ich weiß, pakeha lieben Gold. Wir mögen eher Jade.«

Jane fühlte sich auf unerklärliche Weise besser. »Mir gar nicht gefällt«, bekannte sie. »Mir nicht muss gefallen. Ich auch Frau.«

»Aber warum fragst du dann?«, erkundigte sich Te Haitara und überlegte kurz. »Machst du dir Sorgen, weil sie … deinem Mann gefällt?« Seine Stimme klang gequält.

Jane lachte ungläubig auf. »Meinem Mann?« Sie wechselte ins Englische. »Häuptling, es ist mir völlig egal, ob sie meinem Mann gefällt!«

Te Haitara ließ die Worte auf sich wirken. »Dein Mann ist dir gleichgültig?«, fragte er dann.

Jane zuckte die Schultern. Sie hoffte, dass Te Haitara sie für ihre Worte nicht verachtete. Sie hatte keine Ahnung, wie die Maori es mit dem heiligen Sakrament der Ehe hielten. Doch der Häuptling war … ihr Vertrauter? Wieder wunderte sie sich über die Gefühle, die in ihr aufwallten. Te Haitara gegenüber konnte sie einfach nicht lügen.

»Häuptling, mein Mann und ich wurden verheiratet«, sagte sie auf Englisch. »Es ging um einen Namen und um Land. Nicht um Liebe. Ich mache mir nichts aus ihm, und er macht sich nichts aus mir. Das ist so.«

»Aber du bist eine Frau mit viel mana!«, wunderte sich der Häuptling.

Jane lachte wieder. »Eben«, meinte sie. »Schon deshalb kann ich mit Chris nichts anfangen und er nichts mit mir. Er ist ein netter Kerl. Aber viel mana hat er nicht.«

»Du hättest lieber einen Mann mit viel mana?«, erkundigte sich Te Haitara.

Wie beiläufig hob er die Insignien seiner Häuptlingswürde auf. Er hatte den mit Federn geschmückten Mantel im Zwiegespräch mit den Göttern getragen.

»Das kommt auf den Mann an«, sagte Jane und empfand plötzlich eine seltsame Spannung. »Er müsste mir auch sonst gefallen. Und ich ihm.«

Jeder der beiden sprach jetzt seine Sprache, und sie schienen sich besser denn je zu verstehen.

»Wem könntest du nicht gefallen?«, fragte Te Haitara. »Du hast Augen wie Jade, dein Haar ist so braun und so weich wie der Kolben des Raupo … Raupo wäre mein Name für dich! Ein Geschenk der Götter. Du weißt, was die Pflanze uns bedeutet.«

Die Maori stellten aus dem Schilfgewächs Matten her, die Dächer ihrer Häuser und die Segel für ihre Kanus. Sie aßen die Wurzeln und verarbeiteten die harten Blätter zu Tanzkleidern und poi-poi, kleinen Spielbällen. Und sie kannten das Raupo-Dickicht am Ufer der Flüsse und Seen als Heimstatt von Wasservögeln.

»Du bist eine schöne Frau … die schönste … für mich.«

Jane errötete. »Und du bist …«, sie suchte die Worte in seiner Sprache, »… ein starker Mann, ein großer Mann …«

»Ich gefalle dir?«, fragte Te Haitara.

Jane nickte. Sie fragte sich, was jetzt kam, sie wusste, dass Maori nicht küssten. Aber sie verfolgte ohne Angst und ohne Zweifel, wie der Häuptling jetzt aufstand, obwohl sie noch saß, sie hochzog und an sich presste und sein Gesicht gegen das ihre legte. Sie hatte schon einmal den hongi mit ihm getauscht, damals war es allerdings kaum mehr gewesen als eine lästige Pflicht. Jetzt spürte sie Te Haitaras warme Haut, nahm seinen Geruch auf, teilte seinen Atem.

»Die Götter gewähren mir, worum ich gebeten habe«, sagte er, während er Jane aufhob und auf ein Brautbett aus Schilf legte.

Jane hatte nicht gebetet. Aber alles in ihr sang und lachte und tanzte, als Te Haitara ihren Körper in Besitz nahm. Er war stark, er war schnell, nicht vorsichtig und sanft wie Chris. Ein Mann mit mana.

»Müssen wir jetzt karakia singen?«, fragte Jane, als sie wieder zu Atem kam. »Es … erschiene mir angebracht.«

Te Haitara lächelte und strich ihr das Haar aus dem Gesicht. Sie lag auf ihm, und die kräftigen braunen Strähnen fielen über seinen und ihren Körper.

»Jetzt nicht. Jetzt ist nicht die Zeit für karakia. Aber ich werde gern waiata aroha für dich singen, Liebeslieder. Ich werde eines schreiben für dich. Für die Frau, die für mich aus dem Raupo geschaffen wurde. Ich werde singen, wenn du ganz mein sein wirst.«

»Aber das bin ich schon«, sagte Jane. »Mehr … mehr kann nicht daraus werden. Ich bin verheiratet …«

Te Haitara zuckte die Schultern. »Man wird karakia sprechen müssen«, sagte er kurz.

KAPITEL 9

Chris Fenroy war eben dabei, ein Schaf zu scheren, als Te Haitara auf den Hof kam. Der Maori war traditionell gekleidet. Er trug die Waffen des Kriegers und den Mantel des Häuptlings. Chris war es peinlich, ihm verschwitzt und in schmutziger Arbeitskleidung entgegenzutreten, aber Te Haitara hätte sich anmelden müssen, wenn es etwas Ernstes förmlich zu besprechen gab. Chris konnte nur hoffen, dass dieser überraschende Auftritt nichts Schlimmes bedeutete. Womöglich hatte Ottfried ja wieder etwas angestellt.

»Ihr schert doch selbst?«, erkundigte sich der Häuptling mit Blick auf das Schaf, das Chris jetzt losließ, woraufhin es erleichtert das Weite suchte. »Ich dachte, die Leute aus Australien kämen auch zu euch.«

Chris nickte, erleichtert, dass der Maori die Unterredung mit höflicher Konversation begann. Wäre er verärgert gewesen, hätte er sich das gespart.

»Doch, sicher kommen sie auch zu uns«, antwortete Chris. »Aber ich möchte mich ihnen nicht als völlig ahnungslos präsentieren. Karl hat mir gezeigt, wie man schert, und ich übe jetzt ein bisschen. Auch wenn ich an das Können der Australier sicher nie heranreichen werde.«

Er hielt kurz inne und gab Te Haitara Zeit, sein Anliegen vorzubringen. Der Häuptling schien allerdings zu zögern. Chris wunderte sich. Befangenheit war Maori-Häuptlingen im Allgemeinen fremd.

»Was kann ich für dich tun, ariki, mein Freund?«, fragte er schließlich. »Ist etwas geschehen, das dich veranlasst hat, die Kleidung eines Kriegers anzulegen? Du bist doch nicht hier, um die Lieder eines Kriegers anzustimmen?« Nervös musterte er die Waffen seines Gegenübers.

»Nein«, sagte Te Haitara. »Zwischen uns herrscht Frieden, wir sind ein Stamm. Und es ist mein größter Wunsch, dass es so bleibt. Deshalb will ich dir ein Angebot machen.«

Chris zog die Augenbrauen hoch. »Ich wüsste nicht, was den Frieden zwischen uns stören könnte«, meinte er. »Doch sprich! Um was auch immer es geht, wir werden sicher zu einer Einigung gelangen.«

Der Häuptling holte tief Luft, und Chris erschien er plötzlich wie ein unsicherer junger Mann, der um die Hand eines Mädchens anhielt.

»Ich möchte dir einen Tausch anbieten. Im Namen der Ngai Tahu schenke ich dir das Land, auf dem deine Farm steht und auf dem deine Schafe weiden …«

Chris starrte Te Haitara an. Damit hatte er nun wirklich nicht gerechnet.

»… und im Gegenzug überlässt du mir Jane Fenroy, deine Frau.«

Chris schluckte. »Ariki, das … das geht nicht.«

»Doch.« Der Häuptling fand zu seiner Würde und Selbstsicherheit zurück, jetzt, da er sein Anliegen ausgesprochen hatte. »Ich habe Gefallen an deiner Frau gefunden, und ich möchte sie zu der meinen machen. Als Gegenleistung bekommst du das Land.«

Chris wusste nicht, was er erwidern sollte. Nervös rieb er sich die Schläfe. »Ariki, ich kann nicht glauben, dass wir dieses Gespräch führen! Ich kann Jane doch nicht verkaufen oder tauschen! Sie ist keine Sklavin.«

»Natürlich nicht«, meinte der Häuptling beleidigt. »Ein ariki der Ngai Tahu sucht sich sein Weib selten unter den Gefangenen. Eine Sklavin wäre meiner nicht würdig. Ich will eine schöne Frau mit viel mana. Ich will Jane.«

Chris schüttelte den Kopf. »Es geht wirklich nicht. Selbst wenn ich einem solchen … Tausch zustimmen könnte. Du musst das verstehen, Te Haitara: Jane ist mir vor Gott und den Menschen angetraut. So ist es tikanga bei den pakeha. Ehen sind unauflöslich.«

Te Haitara zuckte die Achseln. »Aber sie will es auch«, meinte er. »Es geht nicht um einen Raub, verstehst du? Nicht um Krieg.«

Chris runzelte die Stirn. »Sie will es auch?«, fragte er verblüfft. »Du hast mit ihr gesprochen?«

Der Häuptling verzog den Mund zu einem kleinen Lächeln. »Mehr als gesprochen«, bemerkte er und machte eine eindeutige Handbewegung. »Das war natürlich nicht richtig. Ich weiß, dass du Vergeltung dafür fordern könntest. Jane meinte allerdings, es sei keine Liebe zwischen euch. Es sei nur … etwas wie taumou.«

Taumou war bei den Maori die Bezeichnung für eine arrangierte Ehe. Die Partner, meist Nachkommen hoher Würdenträger, wurden einander schon in der Kindheit versprochen. Ganz so war es bei Chris und Jane natürlich nicht gewesen, aber Chris verstand, worauf Te Haitara hinauswollte.

»Zwischen euch ist … Anziehung?«, vergewisserte er sich ungläubig. »Zwischen dir und Jane?«

Te Haitara nickte feierlich. »Für mich ist sie das Licht und der Tag«, erklärte er. »Sie vertreibt das Dunkel meiner Seele. Und auch die Ältesten haben nichts dagegen. Ich habe mit ihnen gesprochen, auch sie sprechen dir das Land für sie zu. Jane ist ja von hohem Rang. Ist es nicht so, dass ihr Vater eine Art ariki ist bei den Weißen?«

John Nicholas Beit ein Häuptling? Chris hätte beinahe gelacht. Er ließ die Frage einfach unbeantwortet, aber der Häuptling sprach auch schon weiter.

»Wir würden sie auch gegen Poti tauschen«, erweiterte Te Haitara das Angebot. »Sofern sie zustimmt. Als sie zu uns kam, sagte sie, es sei ihr nicht recht, wie du sie anschaust. Makutu sagt jedoch, ihre Augen sprächen eine andere Sprache. Vielleicht schickst du ihr einfach mal einen miromiro …« Der Häuptling grinste.

Miromiro … in der Maori-Mythologie ein Vogel, der einer umworbenen Frau Liebeslieder singt. Chris spürte, wie die Röte in seine Wangen schoss. Er hätte nicht gedacht, dass Cat so offen gesprochen hatte, als sie ins Maori-Dorf gezogen war. Aber vielleicht konnte Makutu ja Gedanken lesen. Er traute es der alten Frau durchaus zu. Einen Herzschlag lang verlor er sich in dem Gedanken, ganz offen um Cat werben zu dürfen, während Jane mit dem Maori-Häuptling glücklich wurde. Wenn er frei wäre, würde Cat ihm nachgeben. Sie liebte ihn doch ebenso wie er sie. Doch das war natürlich unmöglich.

»Te Haitara, es geht nicht«, wiederholte er bedauernd. »Pakeha-Ehen dauern bis zum Tod, es gibt keine Scheidung. Jedenfalls wüsste ich nicht, wie man das anstellt.«

Der Häuptling zog verwundert die Augenbrauen zusammen, wobei seine Tätowierung wieder tanzte. Te Haitara war ein ungemein großer, sehr stämmiger Mann. Chris fragte sich, warum ihm bis heute nicht aufgefallen war, wie gut er allein körperlich zu Jane passte.

»Ich kann dir sagen, wie das geht mit der Scheidung«, meinte der Häuptling gelassen. »Es ist nicht schwierig. Du brauchst nur eine tohunga zu bitten, ein karakia toko zu singen. Das trennt Mann und Frau – so wie Papa von Rangi weggerissen wurde. Beide können sich dann neu verbinden.«

Chris lachte nervös. Es war zu verlockend, es wäre ein wahr gewordener Traum. Jane los zu sein, nie wieder ihre Nörgeleien zu hören und ihren Spott. Und dafür Cat, ihre sanfte Stimme, ihr Lachen … Der Tausch würde endlich Glück in sein Leben bringen.

»Ich kann da trotzdem nicht zustimmen«, beharrte er mit blutendem Herzen. »Es widerspricht den guten Sitten. Es widerspricht dem Brauch, es ist so was wie tapu. Das musst du verstehen.«

Te Haitara schüttelte jedoch den Kopf. »Bei uns ist es nicht tapu«, erklärte er. »Und für Jane ist es auch nicht tapu.« Er richtete sich auf und wirkte dadurch noch größer und imponierender. »Du bist es, der verstehen muss«, sagte er mit lauter Stimme. »Ich bin nicht hier, um deine Zustimmung zu erbitten. Ich will dir utu anbieten, damit kein böses Blut ist zwischen uns.«

Chris wusste, dass mit utu so etwas wie eine Zahlung gemeint war, mit der Unrecht wiedergutgemacht werden konnte. Der Ältestenrat verurteilte dazu, wenn jemand einen anderen verletzt oder etwas gestohlen hatte. Mitunter bezeichnete es auch eine Art Wergeld und konnte Kriege zwischen zwei Stämmen verhindern.

»Aber was die Scheidung angeht«, sprach der Häuptling gelassen weiter. »Das ist beschlossene Sache. Jane hat die tohunga bereits gebeten. Makutu wird es machen. Die Zeremonie findet bei Sonnenuntergang statt, am Schilfufer am Fluss. Bei den Felsen vor dem Wäldchen. Du kannst kommen oder wegbleiben, unser Land nehmen oder weiter Pacht bezahlen. An der Sache ändert es nichts. Jane wird heute frei.«

Natürlich ging Chris zu der Scheidungszeremonie, und Karl schloss sich ihm an. Ida wäre auch gern mitgekommen, sie war gleichermaßen schockiert wie fasziniert von der Möglichkeit, eine unglückliche Ehe einfach so beenden zu können. Es interessierte sie längst nicht mehr, ob ihr Tun oder das der anderen gottgefällig war oder nicht. Sie war zu dem Schluss gelangt, dass Gott, wenn er seinen Geschöpfen gegenüber nicht gänzlich gleichgültig oder gar schlecht gesinnt war, sehr viel eher ihre Verbindung mit Karl segnen würde als die mit Ottfried.

Der belegte sie an diesem Abend jedoch mit Beschlag. Mehrere Schafe standen vor dem Ablammen, und Ottfried verlangte Idas Anwesenheit, falls dabei irgendetwas schiefging. Das Argument, sie sei doch nur am Fluss und innerhalb von einer halben Stunde zurückzuholen, ließ er nicht gelten. Und er lamentierte mit seiner alten Raben Steinfelder Predigerstimme gegen die gottlose Zeremonie, an der er Ida auf keinen Fall teilnehmen lassen wollte.

»Er will mich diese Nacht«, vertraute Ida sich Karl an, bevor er ging, und senkte den Blick.

Karl tat es fast körperlich weh, sie leiden sehen zu müssen. Er empfand keine Eifersucht mehr, wusste er doch längst, dass Ottfried nur Idas Körper haben konnte, während ihre Seele längst ihm gehörte. Aber der Gedanke an den Schmerz und die ständigen Demütigungen, denen sie immer noch duldsam entgegensah, machte ihn krank. Er verbrachte fast jeden Abend ruhelos patrouillierend zwischen den Ställen und Idas Haus.

Nun lenkte die Scheidungszeremonie ihn jedoch ab. Der gesamte Stamm der Ngai Tahu war bereits versammelt, als Chris und Karl nun das Flussufer erreichten. Die tohunga Makutu stand zwischen den Steinen vor dem Schilfdickicht, bei ihr waren Jane und Te Haitara. Der ariki trug wieder die formelle Tracht des Kriegers und die Insignien seiner Häuptlingswürde. Chris hatte eigentlich damit gerechnet, dass auch Jane traditionell gewandet sein würde, allerdings war es kühl an diesem Abend, weshalb die junge Frau ein pakeha-Wollkleid vorgezogen hatte, ein dunkelgrünes, weit geschnittenes Nachmittagskleid, das ihr gut stand. Der Häuptling hatte ihr seinen Federmantel über die Schultern gelegt, was sehr festlich wirkte. Aber vor allem war es ihr Gesichtsausdruck, der Jane Fenroy-Beit an diesem Abend beinahe schön aussehen ließ. Aus Janes grünen Augen strahlte das Glück. Sie sah geradezu anbetend zu Te Haitara auf und respektvoll und gläubig auf die kleine, alte Medizinfrau hinunter, die mit kraftvoller Stimme sang und verschiedene Götter und Geister zu Zeugen der Zeremonie anrief.

»Bist du bereit?«, fragte sie Jane dann. »Wenn du es wirklich willst, dann spreche ich jetzt den karakia toko.«

Jane sah Hilfe suchend zu Te Haitara hinüber und erblickte dann Chris am Rand der Versammlung. Sie schien unsicher, ob sie die Augen schamvoll senken oder seinen spöttischen Blick fest erwidern sollte. Jane entschloss sich für Letzteres, während Chris sich aufraffte, es ihr etwas leichter zu machen. Er hob die Hand und machte eine einladende Geste, als wollte er ihr den Weg weisen. Te Haitara bemerkte dies und nickte Chris erfreut und dann Jane aufmunternd zu.

Die junge Frau straffte sich. »Ich will«, sagte sie laut.

Die tohunga hob die Arme und verharrte kurz, um ihren Geist mit dem Himmel und den eben aufgehenden Sternen zu verbinden. Dann intonierte sie den karakia – so schnell, dass Chris kaum folgen konnte. Die wichtigsten Gebete der Maori bestanden oft aus einem eilig vorgetragenen Sprechgesang. In diesem Fall war es zudem ein äußerst kurzer.

»Ka tokona atu nei korua. Tu ke Rangi, tau ke Papa.«

»Ihr beide werdet auseinandergezwungen, als wärt ihr Rangi und Papa«, übersetzte Chris für Karl. »Du kennst die Geschichte. Tane, der Waldgott, und die anderen Kinder der Erde und des Himmels trennten das Paar, um Licht und Luft für die Schöpfung zu schaffen. Sozusagen die erste Scheidung …«

»Doch nicht im Sinne der Ehegatten«, wandte Karl ein.

Chris zuckte die Schultern. »Aber zum Wohle der Welt. Tja, und wenn ich mir Jane so angucke – in diesem Fall ist es zweifellos im Sinne der Ehegattin!«

»Und in deinem ja wohl auch.« Karl lächelte und winkte Cat, die zwischen den Frauen stand. »Hast du schon mit Cat gesprochen? Wie steht sie zu dieser Zeremonie?«

»Wann sollte ich denn mit ihr gesprochen haben?«, fragte Chris zurück. »Zwischen heute Mittag und heute Abend? Ich weiß doch selbst noch gar nicht, wie mir geschieht.«

Cat lächelte den Männern kurz zu und schloss dann gemeinsam mit den anderen jungen Frauen einen Ring um Jane, die sie wieder in die Gemeinschaft der unverheirateten Frauen und Mädchen aufnahmen. Makutu sprach noch einige karakia, dann wurde gesungen. Und schließlich verkündete der Häuptling, es gebe Essen und Whiskey für alle im Dorf, und die Gesellschaft zerstreute sich rasch.

»Das ging ja schnell«, wunderte sich Karl.

Chris zuckte die Schultern. »Eine Trauung geht ja auch schnell«, meinte er. »Drei Worte, und man ist verheiratet. Nur dass die Trauung allgemein anerkannt ist, während das hier in den Augen der restlichen Welt absolut nichts bedeutet.«

»In der Welt der pakeha bedeutet es nichts«, berichtigte Karl. »Aber für die Maori-Stämme ist es amtlich. Nach ihren Regeln wird Jane den Häuptling heiraten, und du nimmst Cat.« Er lächelte Jane zu, die strahlend neben Te Haitara stand und offenbar Glückwünsche der anderen Stammesmitglieder entgegennahm. Sie wirkte so gelöst und zufrieden, wie er sie nie zuvor erlebt hatte. »Himmel, Chris, in Auckland wird kein Hahn danach krähen! Wo kein Kläger, da kein Richter. Und wer sollte sich auch daran stoßen? Die alten Beits sind in Australien – wie viel Jane ihnen von all dem hier mitteilen will, muss sie selbst wissen. Letztlich hat sie die Scheidung gewollt, nicht du. Die Maori, unsere direkten Nachbarn, erkennen die Zeremonie sowieso an. Und die paar pakeha, die wir kennen, die Redwoods und die Deans und die anderen Schafzüchter, das sind doch auch keine Frömmler! Die freuen sich eher für dich, wenn du mit Cat glücklich wirst, und Jane gönnen sie ihren Te Haitara. Also nimm das hier einfach hin und betrachte es als göttliche Fügung!«

Chris biss sich auf die Lippen. Vielleicht hatte Karl Recht. In diesem neuen Land galten andere Regeln. Doch letztlich würde alles davon abhängen, wie Cat es sah.

Rata Station

Canterbury Plains

1846

KAPITEL 1

In den nächsten Wochen fand Chris keine Zeit, in Ruhe mit Cat zu sprechen, und erst recht nicht dazu, förmlich um sie zu werben. Die Schafe lammten eins nach dem anderen ab, und Cat und Ida, Chris, Karl und meist sogar Ottfried waren rund um die Uhr damit beschäftigt, sich um das Wohlergehen der Muttertiere und ihrer ein bis zwei staksigen, blökenden Lämmer zu kümmern. Immer wieder gab es auch Waisenkinder oder Lämmer, die von ihren Müttern verstoßen wurden. Ida sammelte sie in einem Verschlag in ihrer Küche, während Cat und die anderen Maori-Frauen sie wie eigene Kinder herumtrugen – sie hielten sie unter ihren Jacken und Mänteln warm. Carol und Linda wurden bei all dem Trubel sehr rasch der Milchflaschen entwöhnt, an denen sie bislang noch zum Einschlafen genuckelt hatten – und kicherten, als Ida die Fläschchen nun für die Lämmer füllte. Linda hielt sie mit Idas oder Cats Hilfe den kleinen Tieren zum Trinken hin. Sie war sehr fürsorglich und geduldig, während Carol sich mehr für die Hundewelpen interessierte – eine von Ottfrieds Colliehündinnen hatte geworfen.

»Alle meins!«, erklärte Carol entschlossen und patschte in das Gewusel der Wurfkiste. »Alle mit, Ssssafe hüten!«

Unverhofft schnell traf auch die Schafschererkolonne aus Australien ein. Die fünf Männer mussten gleich das nächste Schiff genommen haben, nachdem Janes Brief den Schafzüchter erreicht hatte, bei dem sie gerade arbeiteten. Wie geplant begannen sie auf der Banks-Halbinsel mit dem Scheren der Südinsel-Schafe und brauchten nur unvorstellbare zehn Tage für die Schur sämtlicher Tiere der Redwoods und der Deans. Kurze Zeit später brachen die verwegen wirkenden Männer über Fenroy Station herein und erfüllten die Farm mit Gelächter, deftigen Witzen und dem Lanolingeruch der Scherschuppen. Mit klappernden Scheren befreiten sie die Schafe schneller von ihren Vliesen, als Chris, Karl und die Maori-Helfer ihren Bewegungen folgen konnten. Schließlich baten sie die Männer, am Abend ein paar »Unterrichtsstunden« für Chris, Karl und für Te Haitaras Männer zu geben.

»Geht schon klar, wir können ja jetzt nicht jedes Jahr extra aus Down Under kommen«, erklärte sich der Vormann Nils, ein älterer Schwede, gutmütig damit einverstanden. »Obwohl … wenn ich an Mrs. Brandmans Kochkünste denke, könnte ich da schwach werden. Wenn Sie mir also ’ne Festanstellung anbieten …«

Das war natürlich ein Scherz. Kein angestellter Viehhüter wurde auch nur annähernd so gut entlohnt wie die hoch spezialisierten Mitglieder der Schererkolonnen, und obendrein sahen die Männer sich als Abenteurer und Freigeister und hätten sich nie dem Diktat eines Schafzüchters unterworfen. Idas Küche hatte sich jedoch gleich am ersten Tag ihre uneingeschränkte Anerkennung erworben, ebenso wie ihre Braukunst. Die Schafscherer konsumierten Unmengen an Bier und Whiskey. Binnen kürzester Zeit vertilgten sie Chris’ und Karls sämtliche Vorräte und auch die Reserven der Maori, mit denen Te Haitara bereitwillig aushalf.

Auf Chris’ Hilferuf hin erschien der Häuptling aber nicht nur mit seinen Kriegern und beachtlichen Mengen an Flaschen und Fässern zum Abschiedsfest der Schafscherer auf Fenroy Station. Er brachte auch ein in Janes akkurater Schrift korrekt aufgesetztes Dokument mit, unterschrieben von ihm und zweien seiner Dorfältesten.

»Hier!«, erklärte er wichtig und hielt es Chris entgegen. »Du siehst, ich halte meine Versprechen. Und Jane dankt dir für dein Verständnis. Ich soll dir sagen, sie ist sehr glücklich.«

Chris nahm die Besitzurkunde entgegen und fühlte fast etwas wie Rührung. Dann lächelte er. »Letztlich gestaltet sich eben doch alles so, wie es sein soll in einer guten Ehe«, wisperte er Karl zu, nachdem er mit dem Häuptling auf den gelungenen Handel angestoßen hatte. »Ich habe meine Farm erhalten und Jane dafür glücklich gemacht!«

»Ottfried allerdings nicht«, meinte Karl mit einem Seitenblick auf Idas Mann, der wie jeden Abend mit den Schafscherern zechte. Te Haitaras feierliche Übergabe der Besitzurkunde hatte er sicher nicht übersehen. Sein mürrischer Ausdruck sprach Bände. »Ihr hättet das diskreter handhaben müssen mit dem Land«, fuhr Karl fort. »Jetzt weiß er, dass du ihn genarrt hast mit der Teilung der Farm …«

Chris wollte etwas erwidern, doch einer von Te Haitaras Kriegern belegte ihn mit Beschlag, und auch später kam Ottfrieds Anspruch auf eigenes Farmland nicht mehr zur Sprache. Chris und der Häuptling waren in Feierstimmung, die Schafscherer sowieso, und Karl ließ sich anstecken.

Als es dunkel wurde, erschienen dann nach und nach auch die Frauen der Maori auf der Farm. Man entzündete Feuer, an denen gekocht und getrunken wurde, und das Fest geriet zu einem ausgelassenen Gelage. Lediglich Ida hielt sich zurück. Sie trank nur mit Cat etwas Whiskey in ihrem Haus. Auf keinen Fall würde sie an der Feier teilnehmen.

»Wenn ich mich draußen blicken lasse, hängt Ottfried mir eine Affäre mit einem der Schafscherer an«, erklärte sie besorgt. »In der Stimmung ist er. Er brütet irgendetwas aus, den ganzen Abend guckt er schon so komisch. Hoffentlich tut er mir nichts an. Mit Karls und Chris’ Hilfe ist heute nicht zu rechnen. Die sind beide schon ziemlich betrunken.«

»Sie haben ja auch was zu feiern, zumindest Chris«, meinte Cat nachsichtig. »Jetzt hat er endlich seine Farm.«

»Und du?«, fragte Ida. »Wirst du ihn heiraten, jetzt, da er frei ist?«

Cat zuckte die Schultern. »Er müsste mich schon erst fragen. Und es ginge ja auch nur nach dem Ritus der Maori – in den Augen der pakeha wären unsere Kinder immer noch Bastarde. Bliebe außerdem die Frage, was mit der Schafzucht würde. Der Stamm hat sich gerade damit angefreundet, und die Ngai Tahu sind wunderbar mit den Tieren. Soll ich ihnen die Herde jetzt wieder abnehmen und sozusagen ›in die Ehe einbringen‹? Nein, überstürzte Entscheidungen werde ich sicher nicht treffen. Aber …«, sie lächelte, »… insgesamt hat sich, diplomatisch formuliert, die Lage verbessert. Man muss ja nicht gleich heiraten.«

»Und wie beurteilen Sie so unsere Schafe?«, erkundigte sich Chris am Tag nach dem Fest bei dem Vormann der Schererkolonne.

Die Männer waren auf Fenroy Station fertig, sie wollten sich nur noch die Herde der Maori vornehmen und dann zu Butler weiterreiten. Nun tranken sie einen letzten Whiskey mit Chris und Karl, auch Ottfried war zugegen. Nicht nur, weil er sich immer einfand, wenn Alkohol ausgeschenkt wurde, sondern auch, um die Entlohnung der Männer zu kontrollieren. Seit der Sache mit der Urkunde ließ er Chris deutlich spüren, dass er ihm misstraute. Er war erkennbar verstimmt, wagte aber bislang nicht, die Angelegenheit mit dem Land zur Sprache zu bringen. Karl dankte dafür dem Himmel. Er wusste genau, dass Chris sich nicht noch einmal auf Zugeständnisse einlassen würde. Bei allem Verständnis für ihn und Ida, die Zusammenarbeit mit Ottfried war unmöglich.

»Wenn er wegwill, muss Ida sich entscheiden«, hatte Chris auf eine erneute Nachfrage Karls hart gesagt. »Auf die Dauer steht das sowieso an. Oder wollt ihr euch das ganze Leben lang heimlich im Stall treffen und in den Wald gehen, um Küsse zu tauschen?«

»Sie hat Angst, mit mir wegzulaufen, gerade jetzt, wo sie schwanger ist«, hatte Karl zu bedenken gegeben. »Die Mädchen müssten wir ja auch mitnehmen. Und ich will nicht wirklich weg, wir …«

Chris hatte die Schultern gezuckt und gegrinst. »Die Antwort, das hast du neulich selbst gesagt, heißt karakia toko. Makutu wäre sicher jederzeit bereit, Idas Ehe zu scheiden, sie braucht nur darum zu bitten. Anschließend schicken wir Ottfried in die Wüste und leben alle in Sünde. Wahrscheinlich treffen wir den guten Otie dann irgendwann in der Hölle wieder. Aber bis dahin haben wir unsere Ruhe. Mein Land kriegt er jedenfalls nicht. Und komm bloß nicht auf die Idee, ihm deins zu überlassen!«

Karls Teilhaberschaft an der Farm war schriftlich festgelegt. Er hätte darauf bestehen können, dass Chris ihm die Hälfte des Farmlandes überschrieb. Das lag ihm allerdings fern, er war mit den bestehenden Regelungen zufrieden und lauschte jetzt interessiert der Stellungnahme des erfahrenen Schafscherers zur Qualität der Zuchttiere auf Fenroy Station.

»Reicht die Qualität der Wolle aus, um langfristig gut im Geschäft zu bleiben?«, ergänzte er Chris’ Frage.

Der Vormann dachte kurz nach. Dann nickte er. »Sicher. Sie haben ja sehr schöne Tiere. Der Erfolg wird letztlich davon abhängen, wie Sie die zwei oder drei verschiedenen Rassen und Schläge kombinieren, die Ihren Zuchtstock bilden. Die Schafe, die Sie aus Australien haben, Karl, das sind Merino-Mischungen. Damit experimentiert Francis Holder in Adelaide. Und von dem haben Sie die doch, oder?«

Karl nickte, fasziniert von der Sachkenntnis des Scherers. Tatsächlich war Holder der Züchter der Schafe, die er in Wellington erworben hatte.

»Sehr schöne Wolle, sind aber auch ziemlich sensible Tiere. Da müssen Sie sehen, wie die sich hier im Sommer im Hochland halten. Und dann die Romneys von Ihnen, Otie. Auch sehr schön – erinnern mich ganz stark an die Zucht der Redwoods. Wo haben Sie die noch mal her?« Er sah Ottfried prüfend an.

Der fuhr auf. »Was Sie wollen damit sagen?«, regte er sich auf.

Der Vormann hob beschwichtigend die Hand. »Gar nichts, überhaupt nichts!«, beruhigte er. »Die Ähnlichkeit fiel mir nur auf. Und dazu die Geschichte von den gestohlenen Tieren. Könnte es sein, dass man Ihnen da Hehlerware verkauft hat?«

»Unverschämtheit!« Ottfrieds breites Gesicht verfärbte sich rot, und er begann sofort zu lamentieren. »Sie mir unterstellen …«

Karl schüttelte den Kopf. »Nun halt mal den Mund, Ottfried, man unterstellt dir gar nichts! Er hat die Tiere vom Viehmarkt in Nelson«, wandte sich Karl an den Vormann. »Meines Wissens hat er sie gekauft, bevor die Schafe bei den Redwoods wegkamen – auf jeden Fall, bevor sie auf den Markt kommen konnten. Der Dieb wird sie ja nicht gestohlen und dann direkt verkauft haben, so frech kann niemand sein! Wir wollen da allerdings auf keinen Fall irgendwelche Zweifel aufkommen lassen. Wenn ich James, Joseph oder Edward das nächste Mal sehe, werde ich sie einladen, sich unsere Tiere mal anzusehen.«

»Und wie die dann sollen erkennen?«, höhnte Ottfried. »Hören auf Name, wie die von Cat? Sieht ein Schaf doch aus wie andere.«

»Offenbar nicht«, unterbrach ihn Karl verärgert. »Du hast gerade gehört, dass Nils meinen Schafen ihren Züchter angesehen hat. Und die Redwoods …«

»Das war eigene Nachzucht, und Joseph Redwood sagt, die Tiere seien gekennzeichnet«, erklärte der Vormann. »Wie genau, hat er mir nicht erzählt, meistens sind es ja Ohrmarkierungen. Die Schafe hier auf Fenroy Station haben fast alle welche – auch daran hab ich die Nachzucht von Holder erkannt. Sie sollten sich für Ihre eigenen Lämmer neue ausdenken.«

Chris nickte und füllte noch einmal die Gläser. »Machen wir, danke für den Tipp«, meinte er. »Und was die Redwoods betrifft – sie sind jederzeit willkommen. Wir haben hier nichts, aber auch gar nichts zu verbergen.«

Karl nippte an seinem Whiskey und verfolgte argwöhnisch, wie Ottfried den seinen herunterkippte. Die Röte war erstaunlich schnell aus seinen Wangen gewichen. Karl sah ihn forschend an.

»Wir haben doch nichts zu verbergen. Oder, Ottfried?«

»Ich weiß jetzt, was ich tue!«

Ottfried klang triumphierend, als er zu Ida ins Haus kam. Zum ersten Mal, seit Te Haitara Chris das Land überschrieben hatte, wirkte er nicht mehr mürrisch und von Wut zerfressen, sondern schien gut gelaunt.

»Wir werden Land haben, Ida. Eigenes Land, das ohne Zweifel uns gehört. Und noch mal lasse ich mich nicht übers Ohr hauen wie damals von Wakefield und dann von den Wilden und jetzt von diesem englischen Schnösel! Diesmal wird der Häuptling persönlich unterschreiben, und seine Hure Jane wird die Urkunde aufsetzen. So wie bei Fenroy. Und dann lasse ich das beim Gouverneur beglaubigen. Diesmal …«

»Nun warte doch mal«, unterbrach ihn Ida verwirrt. »Von welchem Land redest du denn da? Und wie willst du es bezahlen? Te Haitara gibt es dir sicher nicht für ein paar Decken und Kochtöpfe wie damals der Stamm im Westen. Da passt Jane schon auf.«

»Ich rede von dem Land, das wir von den Kerlen gepachtet haben«, erklärte Ottfried.

Als seine Schafe eingetroffen waren, hatte Chris mit dem Häuptling über weiteres Weideland verhandelt. Auch Ottfried musste mit einem gedeckten Mutterschaf pro Jahr für die Nutzung etlicher Hektar Weide zahlen. Im Gegensatz zu Karl und Chris hatte er darauf bestanden, dass die Grenzen genau definiert wurden, und Karl hatte ihm achselzuckend den Gefallen getan, das Land für ihn zu vermessen. Es war ein hübsches Grundstück im Norden von Fenroy Station, teilweise bewaldet.

»Ich werde es kaufen.«

»Wenn der Stamm es abgibt«, gab Ida zu bedenken. »Und wenn du es bezahlen kannst.«

»Du meinst, wenn wir es bezahlen können«, berichtigte Ottfried mit drohendem Unterton. »Du und ich!« Er hasste es, wenn Ida von sich, Chris, Karl und Cat in der Wir-Form sprach und ihn dabei ausschloss.

Ida duckte sich. »Du und ich«, gab sie nach. »Aber wir haben doch gar kein Geld! Sicher, jetzt ein bisschen was von der Schur, Chris und Karl sind ganz glücklich, dass die Farm endlich etwas abwirft. Karl meint allerdings, wir müssten das Geld noch eine Zeit lang investieren, bevor wir uns irgendwelchen Luxus leisten können. Weitere Schafe kaufen …«

»Karl, immer wieder Karl!« Ottfried stand auf und begann, unruhig im Raum herumzuwandern. »Ich kann’s nicht mehr hören! Wer ist er denn, dieser Karl? Ein Tagelöhner, ein Hungerleider, weiter nichts! Der hat nie was gehabt, der wird niemals was haben, und es ist ihm auch egal. Aber ich bin nach Neuseeland gekommen, um Land zu erwerben! Eigenes Land! Nicht, um ein paar Wilden Tribut zu zahlen! Verdammt, Ida, das ist wie in Mecklenburg mit den verfluchten Junkern!« Er schlug mit der Faust gegen die Wand.

Ida zuckte zusammen. Was sollte das nun wieder? Mit den Junkern in Mecklenburg konnte man Te Haitara nun wirklich nicht vergleichen.

»Das ändert nichts daran, dass wir kein Geld haben«, wandte sie erneut mutig ein. »Und ob Te Haitara verkaufen will, wissen wir auch nicht. Wo die Maori jetzt doch selbst eine Schafzucht haben …«

Ottfried grinste. »Eben«, sagte er zufrieden. »Und genau da werde ich ansetzen!«

»Er will was?« Karl rieb sich die Stirn, als er von Ottfrieds Plänen hörte. Er hatte Ida im Wäldchen an Janes ehemaliger versteckter Badestelle getroffen, aber statt sich wie sonst glücklich und unbeschwert in seine Arme zu werfen, berichtete sie unglücklich von den Absichten ihres Mannes. »Er will eure Schafe verkaufen?«

»Nicht alle«, gab Ida Auskunft und setzte sich auf den Stamm eines umgestürzten Baumes. Anstelle der Südbuche erhob sich jetzt ein Rata-Strauch in den Himmel, die rot blühende Pflanze hatte über ihren ehemaligen Wirt triumphiert. »Nur die ersten fünfzig. Bei der Nachzucht, meint Ottfried, könntet ihr euch querstellen.«

»Würden wir auch!«, erklärte Karl entschieden. Er wanderte jetzt ebenso aufgewühlt am Flussrand auf und ab wie Ottfried am Tag zuvor in Idas Küche. »Meine Güte, Ida, selbst meine Geduld stößt da langsam an ihre Grenzen. Ich tue ja alles für dich, doch Ottfried … Wie kann jemand so undankbar sein? Wir haben ihn aufgenommen, als ihm das Wasser bis zum Hals stand. Und jetzt erzählt er uns nicht mal was von seinen Verkaufsabsichten!«

»Er sagt, Chris habe ihm auch nicht alles erzählt. Von dem Land. Na ja, und er hat ihn ja wirklich ein bisschen … genarrt, als er ihm ein Drittel der Farm überschrieben hat, obwohl die ihm gar nicht gehörte.« Ida fühlte sich nicht wohl dabei, Ottfried zu verteidigen, aber vielleicht war Chris tatsächlich zu weit gegangen.

»Trotzdem«, beharrte Karl. »Ich habe ein schlechtes Gefühl dabei. Zumal es gerade die Schafe sind, die er angeblich vom Markt in Nelson hat. Während ganz ähnliche Tiere fast gleichzeitig bei den Redwoods weggekommen sind. Sieht verdammt aus, als wollte er sich derer entledigen.«

Er setzte sich und legte den Arm um Ida. »Ida, mir gefällt das alles nicht. Und wenn Ottfried jetzt womöglich wegwill – du kannst nicht mitgehen, Ida! Du musst dich entscheiden. Für mich!«

Ida schüttelte heftig den Kopf. »Nein, nein, Karl, so ist es nicht! Also, Ottfried ist ja nun kein, kein guter Mensch, glaube ich … Aber er ist auch kein Dieb! Er will die Schafe nicht irgendwohin verkaufen. Die sollen schon hierbleiben. Nur nicht bei uns. Er will sie Te Haitara geben. Im Tausch gegen sein Pachtland.«

Karl stand wieder auf. Die Konsequenzen dieses Handels machten ihm zu schaffen, und er hatte von jeher besser denken können, wenn er sich bewegte.

»Dann will er also hierbleiben, Ottfried …«, überlegte er.

Ida nickte. »Das ist gut, nicht?«, fragte sie leise. »Dann muss ich nicht …«

Karl seufzte. »Gut und schlecht«, murmelte er. »Natürlich freue ich mich, dass er nicht plant, dich nach Australien zu entführen. Doch letztlich schiebt es die Entscheidung nur hinaus – und es wird schwerer, sich zu trennen, wenn Ottfried hier erst mal Eigentum hat. Wir können ihn nicht unser Leben lang betrügen, Ida – und ebenso wenig Haus an Haus mit ihm leben! Es ist ja nicht wie bei Chris und Jane. Ottfried wird dich behalten wollen. Er wird eine Scheidung nach Maori-Brauch nicht anerkennen.«

»Die erkennt doch keiner an«, murmelte Ida. »Vor Gott kann ich nicht frei werden.«

Karl ließ Gottes Rolle bei der Scheidungsangelegenheit unkommentiert. »Du könntest hierbleiben, wenn Ottfried ginge, oder Ottfried könnte bleiben, und du gingest weg mit mir«, führte er stattdessen aus. »Aber was soll’s, das habe ich dir oft genug vorgebetet!« Karls Stimme klang jetzt zornig, seine Geduld kam langsam an ihre Grenzen. »Du hast einfach keinen Mut. Und irgendwann kann das blutig enden, das weißt du!«

Ida biss sich auf die Lippen. In der Nacht nach dem ausgelassenen Fest mit den Schafscherern hatte Ottfried sie wieder geschlagen. Vor Karl und Chris hatte sie die Blutergüsse an ihrer Wange mit dem Hufschlag eines Mutterschafes beim Melken erklärt. Offenbar ahnte Karl ja zumindest die Wahrheit.

»Schimpf nicht mit mir«, sagte sie leise. »Lieb mich lieber. Es ist so ein schöner Tag. Es ist warm, und das Land hier … Wir können uns vorstellen, es wäre ein Strand.«

Tatsächlich war das Flussufer an dieser Stelle sandig, und unter den Nikau-Palmen war es leicht, sich in die Karibik zu träumen.

Karl zwang sich zur Ruhe und zog Ida in seine Arme. »Ich will ja nicht schimpfen«, flüsterte er. »Aber du musst endlich raus aus Bahia! Bevor Ottfried dich zurück nach Raben Steinfeld katapultiert!«

Chris hörte mit gemischten Gefühlen von Ottfrieds Verkaufsplänen. Er hatte am Tag zuvor mit Cat gesprochen – und nicht nur gesprochen! Jetzt, da die Sache zwischen ihm und Jane geklärt war, hatte sie ihm wie selbstverständlich wieder die Lippen zum Kuss geboten, derweil die Scherer im Maori-Dorf an die Arbeit gingen. Sie war in Richtung Fenroy Station neben ihm hergegangen, und sie hatten geredet, und schließlich hatten sie sich zwischen den Rata-Büschen geliebt. Ein Bett aus Blüten und Gras, Cat und Christopher schwelgten in Duft und Wärme und freuten sich am Anblick ihrer Körper im Sonnenschein. Keiner von ihnen würde noch einmal leugnen, dass sie füreinander geschaffen waren. Aber die Beziehung offiziell zu machen lehnte Cat ab. Sie wollte nicht heiraten, auch nicht nach dem Ritus der Einheimischen, und sie wollte keine Teilhaberschaft an Chris’ Farm. Dazu hätte sie den Maori ihre Schafe wieder wegnehmen müssen, und das erschien ihr undankbar.

Wenn Te Haitara die Tiere von Ottfried übernahm, brauchte Cat sich darüber allerdings keine Sorgen mehr zu machen. Die Maori würden ihre eigene Zucht haben, und Te Haitara wusste, dass Chris Cat liebte. Er würde sicher nicht darauf bestehen, dass sie mit ihren Tieren im Dorf blieb. Cat ihrerseits würde eher bereit sein, zu Chris zu ziehen, wenn sie Ottfried nicht mehr jeden Tag auf der Farm über den Weg lief.

»Ottfried als Nachbarn zu haben gefällt mir zwar auch nicht, aber ich kann nichts daran ändern«, äußerte Chris schließlich Karl gegenüber. »Offen gestanden bin ich froh, ihn wenigstens nicht mehr auf unserer Farm zu haben. Soll er sein eigenes Ding machen mit der Nachzucht seiner Schafe – so dumm das ist. Es sind sehr wenige Tiere für eine eigene Zucht, noch dazu alle verwandt. Aber das muss er selbst wissen. Wir kommen ohne ihn zurecht, wir können vom Gewinn aus der Schur neue Schafe kaufen. Wenn Cat zu mir zöge und ihre Tiere einbrächte, käme ich sogar allein zurecht. Ich könnte dich mit meinem Geld aus der Schur auszahlen, Karl, wenn du mit Ida gehen wolltest.«

Karl zuckte die Schultern. »Danke für das Angebot, aber Ida ist noch nicht bereit.« Er rieb sich die Stirn, als kämpfte er mit einem anhaltenden Kopfschmerz. »Und womöglich wird sie es niemals. Wenn es dir also recht ist, möchte ich bleiben. Ich weiß, dass ich verrückt bin. Ich sollte sie aufgeben, eine andere Frau nehmen, versuchen, ob ich anderswo glücklich werden kann. Cat hat es ganz richtig gemacht, als sie dich verließ, weil du an Jane gebunden warst. Nur … bin ich nicht so stark wie Cat. Und Ida ist nicht so stark wie du. Wir würden beide daran zerbrechen.«

KAPITEL 2

Te Haitara erklärte sich mit Ottfrieds Geschäftsvorschlag einverstanden. Jane erstellte eine weitere Übertragungsurkunde, die der Häuptling säuberlich unterschrieb, und Te Haitara schickte ein paar Männer, mit deren Hilfe Ottfried seine ursprünglichen fünfzig Schafe aus der Herde der anderen aussortierte. Ganz einfach war das nicht, aber jetzt, da die Männer darauf achteten, erkannten sie tatsächlich die Ohrmarkierungen bei den Tieren, die nicht auf Fenroy Station geboren waren. Die Züchter brachten schon bei den Lämmern Schnitte an unterschiedlichen Stellen der Ohren an, um sie als ihren Besitz zu kennzeichnen. Chris und Karl, die bei der Arbeit zwar nicht direkt halfen, jedoch darauf achteten, dass sich Ottfried und die Maori bei der Auswahl der Tiere nicht irrten, registrierten, dass Ottfrieds Schafe alle die gleichen Markierungen trugen.

»Das beweist ja nur, dass sie alle vom gleichen Züchter kommen«, meinte Chris, um sich und seinen Freund zu beruhigen. »Im Gegensatz zum Beispiel zu den Schafen von Cat, die man wohl bei verschiedenen französischen Züchtern zusammengekauft hat. Es muss nicht sein, dass die Tiere von den Redwoods stammen.«

Karl zuckte die Schultern. »Hoffen wir’s. Sonst gibt es Schwierigkeiten. Ottfried hätte man zwingen können, die Tiere zurückzugeben – bei Hehlerware sind die Gesetze ja eindeutig. Aber die Maori haben sie in gutem Glauben erworben. Ich glaube nicht, dass Te Haitara sie wieder abgibt, egal, was die pakeha-Gesetzgebung dazu sagt. Wenn ich mich bloß genau daran erinnern könnte, ob Ottfried die Herde vor oder nach dem Raub bei den Redwoods gekauft hat! Er ist etwa um diese Zeit nach Nelson geritten, da bin ich sicher. Eigentlich ist es nicht möglich, dass die Diebe die Tiere da schon auf den Markt nach Nelson gebracht hatten. Allein sie dahinzutreiben dauert doch seine Zeit …«

Chris biss sich auf die Lippen. Er wünschte sich genauso wie sein Freund, von Ottfrieds Unschuld ausgehen zu können. Cat hatte allerdings am Tag zuvor einen sehr viel hässlicheren Verdacht geäußert. Ottfried war damals sehr überraschend mit seinen angeblichen Ersparnissen herausgerückt. Eigentlich hätte er kein Geld mehr haben dürfen. Was also war, wenn er die Schafe gar nicht auf dem Markt von Nelson erworben hatte? Konnte er sie nicht selbst von den Weiden der Redwoods gestohlen haben?

Ein paar Tage, nachdem Ottfrieds Schafe zu den Maori getrieben worden waren, schauten die Schafscherer noch einmal auf Fenroy Station vorbei. Sie hatten ihre Arbeit nun auch bei Butler beendet und waren auf dem Rückweg nach Port Cooper.

»Wir sollen euch was von Captain Butler bestellen«, meinte Nils, der Vormann. »Wir haben ihm erzählt, ihr wolltet noch Schafe kaufen, und er hätte da so etwa drei Dutzend Jungtiere, die er gern abgeben würde. Ganz ausgezeichnete Qualität, ich hab sie mir angesehen. Würden sehr gut zu euren Tieren passen. Also, wenn ihr Interesse habt, sollt ihr vorbeikommen. Wird sowieso Zeit, dass ihr euch mal persönlich kennenlernt – wo ihr doch praktisch Nachbarn seid!«

»Sollen wir denn nun tatsächlich bei Butler vorbeischauen?«, fragte Christopher Karl, als die Scherer endgültig abgezogen waren. »Das mit den Verkaufstieren klang doch ganz vielversprechend.«

»Das klang wie ein dicker Glücksgriff!«, stimmte Karl zu. »Wir sollten uns die Gelegenheit nicht entgehen lassen – und auf keinen Fall Jane und dem ariki davon erzählen! Sonst kommen die uns noch zuvor, sie scheinen ja Blut geleckt zu haben. Dabei hätte ich gar nicht gedacht, dass Jane sich für Schafzucht begeistert.«

Jane war einige Tage zuvor vorbeigekommen und hatte das künftige gemeinsame Zuchtprogramm ausgiebig mit Chris, Karl und Cat besprochen. Dabei erwies sie sich als erstaunlich kundig, was Wollqualitäten und Zuchtkriterien anging. Wahrscheinlich hatte sie wieder mal Bücher bestellt und studiert.

»Jane begeistert sich für alles, womit man Geschäfte machen kann«, meinte Chris grimmig. »Wobei sie sicher Waren vorzieht, die nicht blöken und Mist hinterlassen. Aber bei den Schafen spielen die Maori besser mit als bei der Produktion von Heilmitteln. Da standen die tohunga am Ende wohl kurz vor dem Streik. Die spirituelle Seite ihrer Kunst kam ihnen zu kurz, und die Arbeit wurde ihnen zu viel. Aber Schafzucht ist offenbar mit keinerlei tapu belegt, wenn man mal davon absieht, dass sie auf gewissen Plätzen nicht weiden sollen, und Expansion bedeutet nicht zwangsläufig mehr Arbeit, zumindest nicht rund ums Jahr. Insofern sind alle mit mehr Eifer dabei. Jane passt es nur nicht, dass sie dabei noch auf uns angewiesen ist. Sie würde gern ihr eigenes Ding machen wie Ottfried. Aber sie ist klüger, sie weiß, dass sie mit fünfzig Tieren allein nicht weit kommt, und wenn sie was dazukaufen kann, wird sie zugreifen. Wir sollten also möglichst bald zu Butler und uns die Schafe sichern.«

Karl nickte. »Es passt mir bloß nicht, Ottfried hier allein zu lassen«, gab er zu bedenken. »Mit Ida und Cat.«

Chris spielte mit einem Schilfhalm. Die beiden Männer hatten die Scherer ein Stück am Fluss entlang begleitet und rasteten jetzt an Te Haitaras Lieblingsplatz. »Cat wird sich schon zu helfen wissen«, meinte er dann. »Mein Haus lässt sich abschließen, und sie hat sich auch früher schon gegen Ottfried verteidigt. Wenn er überhaupt wagt, sie zu behelligen. Er ist doch eigentlich nur gefährlich, wenn er betrunken ist, und so viel Whiskey haben die Scherer nicht übrig gelassen. Was Ida angeht – der können wir sowieso nicht helfen. Du glaubst immer, deine Anwesenheit hält ihn von irgendetwas ab, aber wenn du genau hinsiehst … Sie hat immer wieder blaue Flecke und zerschlagene Lippen. Und ich glaube ihr die Ausreden nicht, die sie da gebraucht! Um die Frauen mache ich mir also nicht mehr Sorgen als sonst. Eher um die Schafe. Es könnten auch hier welche verschwinden.«

Karl biss sich auf die Lippen. »Du denkst jetzt aber nicht an Jane und Te Haitara?«, fragte er leise.

Chris schüttelte den Kopf. »Ich denke an Ottfried«, sagte er hart. »Ich traue ihm nicht!«

»Ich traue ihm auch nicht«, erklärte Cat, als die Männer später mit ihr über ihren Ritt zu Butler sprachen. »Aber er wird hier sicher keine Schafe klauen! Das würde auffallen. Wo sollte er denn auch hin mit ihnen? In Port Cooper läuft er damit womöglich noch den Scherern in die Arme, oder den Deans und den Redwoods. Also müsste er Richtung Nelson. Da wäre er tagelang unterwegs. Ida würde Fragen stellen. Und er müsste seine eigenen Schafe allein lassen, wo er die doch hütet wie einen Goldschatz.«

Ottfried ließ seine Tiere tatsächlich nicht gern aus den Augen. Die in England und Irland übliche halb wilde Haltung war ihm suspekt, er war entschlossen, seine Schafzucht so zu betreiben wie weiland der Junker in Mecklenburg. Bei dem hatten die Tiere entweder in Ställen oder auf eingezäunten Weiden gestanden, oder sie waren, betreut von einem Schäfer, unter Aufsicht über Land geführt worden.

»Es würde trotzdem reichen, wenn einer von uns zu Butler hochritte«, schlug Karl vor, doch ganz überzeugt war er nicht davon. »Ich kann hierbleiben, Chris, und du reitest mit Cat.«

Cat schüttelte jedoch den Kopf. »Bei uns haben noch nicht alle Mutterschafe abgelammt. Und bei den Maori auch nicht. Ich habe versprochen zu helfen.« Sie lachte. »Oder könnt ihr euch Jane im Schafstall vorstellen? Man kann ihr nicht vorwerfen, dass sie sich nicht bemüht. Sie hat fantastische Bücher über Geburtshilfe bei Schafen. Sobald ich mich im Dorf blicken lasse, muss ich für die Maori-Frauen übersetzen. Die gucken mich dann verständnislos an und fragen, ob das karakia seien und ob sie den gesamten englischen Text auswendig lernen müssten. Die Theorie hinter der Geburtshilfe begreifen sie einfach nicht. Aber Jane selbst mit der Hand im Hintern eines Schafs? Undenkbar. Ich kann hier auf keinen Fall weg. Und wie gesagt – ich sehe kein Problem darin, wenn ihr gemeinsam reitet. Vor allem, da ihr nächsten Monat doch sowieso wegmüsst. Oder soll dann auch einer allein die Schafe ins Hochland treiben?«

Im November planten die Männer, die Mutterschafe von Fenroy Station und die der Maori ins Voralpenland zu bringen und dort den Sommer über in Freiheit weiden zu lassen. Ottfried war nach wie vor fest entschlossen, seine Tiere nicht mitzuschicken. Er würde also ohnehin ein bis zwei Wochen allein mit Ida auf Fenroy Station – oder auf Raben Station, wie er seine eigene Farm zu nennen gedachte – bleiben.

Chris nickte. »Sie hat Recht, Karl! Wir sollten morgen aufbrechen, umso schneller sind wir wieder da. Und du, Cat, schaust Ottfried auf die Finger und bittest auch die Maori, ein Auge auf ihn zu halten – sobald wir unterwegs sind und der Handel abgeschlossen ist. Dann kommt Jane nicht mehr auf dumme Gedanken. Die lernt sonst womöglich noch reiten …«

James und Joseph Redwood kamen nach Fenroy Station, als Chris und Karl gerade weg waren. Ida, die sie zunächst allein in Empfang nahm, da Ottfried bei seinen Schafen war, betrachtete ihren Besuch mit wechselnden Gefühlen. Ihr war klar, dass die beiden den langen Weg nicht aus purer Lust am Wiedersehen mit alten Freunden auf sich genommen hatten. Und obwohl sie Ottfried glauben wollte, dass nichts faul war mit den in Nelson erstandenen Schafen, fühlte sie sich doch unsicher. Aber dann überwog ihre Freude darüber, die Redwood-Brüder wiederzusehen – und die Erleichterung, nicht mehr mit Ottfried allein zu sein.

Die Nächte waren hart für sie, und sie konnte sich nicht mal bei Cat ausweinen. Die Freundin war bei den Ngai Tahu und half deren Schafen beim Ablammen. Wahrscheinlich hätten die Maori die meisten Probleme auch allein lösen können, aber Jane bestand darauf, dass Cat ihnen dabei auf die Finger schaute. Dabei hatten Makutu und viele der Maori-Frauen genauso viel oder gar mehr Erfahrung mit Geburtshilfe als Cat – abgesehen von der kurzen Einführung in die Schafzucht bei den Deans beruhten deren Kenntnisse ja auch weitgehend auf ihrer Arbeit als Hebamme bei Te Ronga. Nun studierte sie natürlich zusätzlich Janes Bücher, während Makutu die traditionellen karakia sang und sich einfach auf ihre geschickten Finger verließ, wenn sie den Lämmern half, das Licht der Welt zu erblicken. Sie rettete damit mindestens genauso viele schwache Tiere wie Cat, Jane fühlte sich jedoch besser, wenn eine pakeha als Aufsicht zugegen war, und Cat mochte ihr das nicht abschlagen. Sie war schließlich nur zu froh über das gute Einvernehmen, das zwischen dem Maori-Dorf und Fenroy Station herrschte.

Ida hieß die Redwood-Brüder nun herzlich willkommen – wobei sie sich gleichzeitig bemühte, nicht zu erfreut auf den Besuch zu reagieren, um Ottfried nicht eifersüchtig zu machen. Sie achtete darauf, den Blick gesenkt zu halten, obwohl sie längst gelernt hatte, dass man auch Männern offen in die Augen sehen konnte, ohne sich dadurch zu kompromittieren. Interessiert fragte sie nach Laura und ihrer Käserei.

»Laura wird ganz neidisch werden, wenn wir ihr erzählen, wie prächtig Ihre beiden Kleinen hier sich entwickelt haben!«, bemerkte James mit der herzerwärmenden Höflichkeit der Redwoods und strahlte Carol und Linda an, die auf dem Boden in der Küche saßen und mit kleinen Bällen aus Flachs spielten, die Cat ihnen geflochten hatte. Ida hatte den Männern Brot und Käse aufgetischt, und beide langten kräftig zu. »Laura geht’s gut, aber ihr Käse ist nach wie vor längst nicht so schmackhaft wie der Ihre, Miss Ida. Nun, Sie werden einander ja demnächst wieder öfter sehen. Wir sind im Begriff, Land zu kaufen von den Maori. Nur fünfzehn Meilen flussaufwärts, zwischen Ihnen und den Butlers. Gekauft diesmal, nicht gepachtet! Das wird also der letzte Umzug, und Laura kriegt endlich ihr Steinhaus. Sie freut sich schon, auch auf Sie, Ida! Wo steckt denn nun Ihr Gatte? Und wo ist Chris Fenroy? Wir hörten von seiner spektakulären ›Scheidung‹. Maggie und Karen Rhodes – das sind die Frauen der Brüder, die unsere Farm übernehmen – sind völlig schockiert. Laura dagegen amüsiert sich köstlich. Joseph muss sich seitdem dreimal am Tag anhören, sie lasse karakia toko singen, wenn er sich nicht benimmt!«

Joseph Redwood grinste, doch Ida errötete. »Tja, wir wissen auch nicht so recht, was wir davon halten sollen. Jane wollte es so. Und die Maori …«

»Was ist mit den Maori?« Ottfried fuhr seine Frau an, als er ins Haus kam, die Redwoods an seinem Küchentisch sitzen sah und nun Idas letzte Worte vernahm. »Was erzählst du da?«

Ida fuhr zusammen. »Nichts«, flüsterte sie. »Nur von Jane. James und Joseph wollten wissen, wie das ging … mit der Scheidung.«

Ottfried schnaubte verächtlich – wirkte allerdings auch erleichtert. »Hure, die flattert von eine Mann zu andere«, urteilte er verächtlich, »und meint, dass segnet Gott von Wilde. Götter von Wilde! Ist Schande! Wenn macht meine Frau, ich sie ziehen an Haare zurück in meine Bett! Und ihr treiben aus Geilheit!«

Ida biss sich auf die Lippen und schwieg verschämt. Die Redwood-Brüder schienen ähnlich peinlich berührt.

»Miss Ida scheint mir aber doch über jeden Zweifel erhaben«, meinte James schließlich und verbeugte sich leicht in Idas Richtung.

Ottfried verzog das Gesicht. »Das auch wäre noch schöner! Ida brave Frau! Sonst …« Seine Stimme wurde drohend, und er blickte argwöhnisch zwischen James, Joseph und Ida hin und her.

»Vielleicht begrüßt du unseren Besuch erst mal, Ottfried«, sagte Ida begütigend. »James und Joseph sind so weit geritten. Du hast doch sicher noch einen Whiskey für sie. Das Bier ist gerade aus, ich muss neu brauen nach der Ernte.«

»Du immer hast Ausrede!«, schalt Ottfried. »Aber ja, Joseph, James, willkommen auf Fenroy Station – und Raben Station. So wird heißen neue Farm. Meine Farm!« Seine Stimme klang triumphierend.

Die Redwoods schauten eher betroffen. »Sie teilen die Farm?«, fragte Joseph verwundert. »Das würde ich an Ihrer Stelle nicht machen. Diese kleinen Höfe haben hierzulande nicht so viel Zukunft. Ackerbau rentiert sich nicht. Noch nicht, zumindest, bis die Stadt fertig ist. Und für Schafe braucht man große Flächen und viele Tiere.«

»Kann ja noch vergrößern«, meinte Ottfried desinteressiert. »Hab viel vor. Aber was wollen hier? Weshalb kommen her?«

James Redwood runzelte die Stirn. Sehr einladend hatten Ottfrieds Worte nicht geklungen.

»Mein Mann will fragen, was Sie herführt und ob wir Ihnen mit irgendetwas behilflich sein können«, half Ida in flüssigem Englisch aus. »Chris und Karl sind nicht da, das wollte ich gerade sagen. Sie sind bei Butlers, Schafe ansehen und vielleicht kaufen.«

Joseph nickte. »Aus ähnlichem Grunde sind wir hier«, erklärte er grimmig und sah Ottfried an. »Wir wollen uns Schafe ansehen, wenngleich nicht, um zu kaufen. Uns sind Gerüchte zu Ohren gekommen … Nichts für ungut, Miss Ida und Otie … Es heißt, bei Ihnen liefen Schafe herum, die den unseren exakt gleichen. Und Sie wissen, wir wurden vor einiger Zeit bestohlen.«

»Ihr uns unterstellen Diebstahl!« Ottfried fuhr mit allen Anzeichen der Empörung auf. »Wir gestohlen eure Schafe?«

James winkte ab. »Wir unterstellen gar nichts. Aber diese Schafe haben sich ja nicht in Luft aufgelöst. Irgendwo müssen sie sein. Vielleicht hat sie einer von Ihnen in gutem Glauben gekauft. Jedenfalls werden wir nicht ruhen, bis wir sie gefunden haben, und wir gehen jedem Hinweis nach. Ich bin sicher, Chris Fenroy hat nichts dagegen, wenn Sie uns seine Schafe einmal zeigen. Auch wenn er gerade nicht da ist. Also bitte, lassen Sie uns nicht streiten. Sie führen uns einmal über die Farm, wir werfen einen Blick auf Ihre Herden, und dann trinken wir einen Whiskey. Einverstanden?« Joseph bemühte sich um ein diplomatisches Lächeln und griff in seine Satteltasche, die er mit ins Haus gebracht hatte. »Wir haben sogar einen mitgebracht«, erklärte er und förderte eine Flasche zutage. »Betrachten Sie das hier als einen freundschaftlichen Besuch, Otie. Sie haben doch nichts zu verbergen.«

»Natürlich nicht!«, sagte Ida nervös. »Ottfried, bitte … Wollen Sie sofort los, oder …?«

»Sofort!«, befahl Ottfried. »Wenn, dann sofort. Machen Kontrolle, Misters Redwood, dann wir sehen. Ich nicht schlecht Lust, zu schmeißen euch raus. Aber gut, ihr wollen sein Freunde, dann Freunde.«

Er wandte sich auf dem Absatz um und ging festen Schrittes hinaus, ohne auf die Redwoods zu warten, die erst aufstehen und ihre Jacken wieder anziehen mussten.

»Mit Fenroy und Jensch wäre das einfacher gewesen.« Beschämt hörte Ida, wie James seinem Bruder die Worte zuraunte. Ottfried verhielt sich unmöglich. Wenn die Redwoods ihn bisher noch nicht verdächtigt hatten – jetzt würden sie es tun!

Als die Männer gegangen waren, verbrachte Ida geschäftige Stunden mit der Zubereitung eines Eintopfes. Hasenbraten hätte den Männern sicher besser gemundet, aber sie hatte kein frisches Fleisch im Haus. Ottfried wusste nach wie vor nichts von ihrem Revolver und ihrem Geschick im Umgang mit der Waffe. Wenn sie Kaninchen- oder Entenbraten auftischte, behauptete sie stets, Karl oder Chris hätten die Tiere geschossen oder sie hätten sich in einer von Cats Fallen verfangen.

Immerhin reichte die Zeit noch, um zwei Laibe Brot zu backen – dann waren Ottfried und die Redwoods auch schon wieder da. Zu Idas Erleichterung in bester Stimmung.

»Alles in Ordnung?«, fragte Ida trotzdem besorgt und atmete auf, als James und Joseph lächelnd nickten.

»Falscher Alarm, Miss Ida, wie wir ja schon gedacht hatten. Keins Ihrer Schafe hatte unsere Markierungen. Aber Kompliment, schöne Tiere hat Ihr Mann! Sehen tatsächlich aus wie unsere, fast reine Romneys. Wir sollten demnächst über ein gemeinsames Zuchtprogramm nachdenken. Und die Merino-Mischungen von Jensch und Fenroy, dazu diese fantastischen Rambouillets – die gehören tatsächlich Miss Cat? Ich verstehe Otie manchmal so schlecht. Sie müssen uns das genauer erzählen, Miss Ida!«

Ottfried grinste zufrieden und blieb sogar gelassen, als sich die Redwoods beim Essen mehr mit Ida unterhielten. Sein schlechtes Englisch erlaubte ihm keine längeren Gespräche. Den Redwoods gegenüber tat er an diesem Abend jedoch ohnehin noch etwas zugeknöpft. Er schien ihnen ihren Diebstahlverdacht weiter übel zu nehmen und ließ sich erst nach dem vierten oder fünften Whiskey dazu herab, ihnen zu vergeben. Dennoch waren die Männer nicht volltrunken, als die Redwoods sich schließlich zurückzogen, Ida hatte ihnen ein Zimmer in Chris’ Haus gerichtet. Die drei hatten die Flasche der Brüder geleert. Als Ottfried nun allerdings vorschlug, eine weitere zu öffnen, lehnten James und Joseph ab. Sie wollten am nächsten Tag heimreiten, und das möglichst ohne schweren Kopf.

Ottfried entkorkte dennoch eine Flasche und schenkte sich ein weiteres Glas ein. Er wirkte mehr als zufrieden und ungewöhnlich friedfertig. Ida, die noch die Küche aufräumte, beschloss, eine neugierige Frage zu wagen.

»Hast du ihnen auch die Schafe im Maori-Dorf gezeigt?«

Ottfried verzog das Gesicht. »Natürlich nicht. Warum sollte ich? Was interessiert die das Viehzeug von den Wilden?« Er grinste. »Die wollten unsere Schafe sehen. Und die haben sie gesehen. Sie haben gekriegt, was sie wollten. Und sind jetzt hoffentlich zufrieden.«

Ida rieb sich die Stirn. Sie wusste nicht, ob es klug war, das jetzt zu erwähnen, aber wenn Ottfried in ein paar Wochen vom Umzug der Redwoods überrascht werden würde, konnte sie Ärger bekommen, weil sie jetzt geschwiegen hatte.

»Auf die Dauer werden sie die Tiere im Maori-Dorf jedoch zu Gesicht bekommen«, sagte sie. »Du hast das nicht mitbekommen, sie werden demnächst unsere Nachbarn. Sie kaufen praktisch das ganze Land zwischen Fenroy Station … äh … Raben Station und Butlers.«

»Was?« Ottfried fuhr auf. »Die … die Maori-Mistkerle verkaufen denen Land? Das Land, das an unseres grenzt? Aber … aber das heißt ja, wir können nie vergrößern! Wir bleiben auf den paar Hektar hocken, die wir ihnen jetzt für die Schafe abgekungelt haben!«

Ida zitterte aus Angst vor seinem Zorn, war allerdings auch erleichtert. Wegen der Schafe Te Haitaras schien Ottfried sich keine Sorgen zu machen.

»Das haben sie so gesagt«, bestätigte sie leise. »Tut mir leid, du hättest Te Haitara vielleicht sagen sollen, dass du auch Interesse hast.« Plötzlich fiel ihr etwas ein. »Aber das kannst du ja noch!«, rief sie aufmunternd. »Bisher scheinen keine Verträge unterzeichnet zu sein. Frag einfach Jane und den ariki. Bestimmt lässt sich was machen!«

Ottfried schnaubte. »Und ob sich da was machen lässt!«, brummte er. »Nur nicht so. Ich werde nicht zu Kreuze kriechen! Das hat lange genug gedauert … Ich … Warte nur bis morgen. Denen … denen wird Hören und Sehen vergehen!«

Ida schaute Ottfried und den Redwood-Brüdern besorgt nach, als sie am nächsten Morgen nach dem Frühstück das Haus verließen.

»Ist noch was, ich euch wollen zeigen!«, erklärte Ottfried, als die Männer zum Aufbruch rüsteten. »Mir was eingefallen. Mit Schafe. Müsst ihr kommen mit. Ach, und Ida …« Er wechselte ins Deutsche. »Es kann sein, dass ich die Redwoods nach Port Cooper begleiten werde. Ich hab da etwas zu erledigen. Du weißt schon, wir sprachen gestern darüber.«

Ida runzelte die Stirn, schwieg dann aber. Sie hatte keine Ahnung, was ein Ritt nach Port Cooper mit Ottfrieds Drohungen zu tun haben konnte, sie wollte ihn allerdings auch nicht reizen. Nachdem seine Friedfertigkeit in wilde Wut auf Gott und die Welt umgeschlagen war, tat ihr ohnehin noch alles weh. Sie hätte ihm früher von den Umzugsplänen der Redwoods erzählen müssen, lautete der Vorwurf. Dann hätte er es gleich anders angehen lassen. Was er damit meinte, war Ida völlig schleierhaft, doch wenn er jetzt mit den Brüdern nach Port Cooper wollte – umso besser!

Nachdem Ottfried abgeritten war, kehrte Cat zurück aus dem Dorf der Maori und lauschte interessiert, was Ida über den Besuch der Redwoods erzählte.

»Er hat ihnen alle Schafe gezeigt, nur nicht die von Te Haitara«, berichtete diese besorgt. »Glaubst du, das hat etwas zu bedeuten? Ich kann mir nicht vorstellen, dass er mit dem Diebstahl bei den Redwoods zu tun hat. So ist er nicht erzogen, er ist Christ, er ist aus Raben Steinfeld – wir waren immer anständige Menschen. Aber ich denke, er befürchtet, dass ihm der Händler in Nelson gestohlene Schafe verkauft hat, und dann müsste er sie zurückgeben und wäre wieder arm und …«

Cat verdrehte die Augen. »Grübel doch nicht so viel, Ida«, sagte sie sanft. »Und vergiss Raben Steinfeld! Wenn du mich fragst, ist dein Ottfried ein Gauner reinster Sorte, ich würde ihm einen Diebstahl zutrauen. Was allerdings Te Haitaras Schafe angeht … Wenn er es geschafft hat, dass die Redwoods die nicht gesehen haben, ist das reiner Zufall. Gewöhnlich grasen sie doch rund ums Dorf und laufen mit meinen und Karls durcheinander. Nur jetzt, wo die letzten noch ablammen, lassen wir sie im Pferch. Das müsste eigentlich nicht sein, es würde reichen, die zurückzuhalten, die noch werfen müssen, aber Makutu sieht das anders. Die Herde müsse zusammenbleiben, meint sie, es sei nicht gut für ihre Seelen, wenn man die Familie auseinanderreiße.«

»Die Seelen der Schafe?«, fragte Ida und runzelte die Stirn.

Cat lachte. »O ja, für die Ngai Tahu hat jedes Schaf eine Seele, genau wie jeder Baum und jeder Rata-Strauch. Und nun guck nicht wie ein Mädchen aus Raben Steinfeld, das überall eine Gotteslästerung wittert. Die tohunga könnten Recht haben. Bisher jedenfalls hat noch keins ihrer Schafe ein Lamm verstoßen. Das Lamm eines Muttertieres, das während der Geburt gestorben ist, hat ein anderes angenommen, und die Lieder, die Kunari singt, scheinen sie alle gern zu hören. Du hast selbst gesagt, sogar ihr Frischkäse schmeckt besser als deiner.«

Kunari war eine junge Frau aus dem Stamm, die ein bisschen zurückgeblieben schien. Sie war sanft und liebenswürdig, doch langsam im Handeln und unfähig, sich Dinge zu merken. Kunari sprach nicht viel, doch sie sang ständig vor sich hin – in unverständlichen Worten oder, wie Makutu sagte, in ihrer eigenen Sprache. Seit der Stamm allerdings Schafe hielt, war Kunari auf dem Weg zum Rang einer tohunga. Die junge Frau kümmerte sich, seit Ida ihr das Melken beigebracht hatte, um die Pflege der Milchschafe und hatte einen Instinkt für ihr Wohlergehen. Ida hatte für ihre Käserei täglich zehn Tiere gemolken, sie jetzt aber abgeben müssen, da auch sie zu Ottfrieds Herde gehörten. Ihr war das nicht leicht gefallen, aber immerhin wusste sie die Schafe bei Kunari in besten Händen. Die junge Frau molk sie morgens und abends, setzte Frischkäse an und zog zwischendurch mit den Tieren über Land, damit sie das saftigste Gras zu fressen bekamen. Dabei sang sie ihnen vor und erzählte ihnen lange Geschichten. Einen Hütehund brauchte sie nicht. Die Schafe folgten ihr aufs Wort. Kunari spricht die Sprache der hipi, hatte Makutu einmal respektvoll gesagt, wir haben uns lange gefragt, welches Geschenk die Götter ihr wohl gemacht haben oder noch machen werden, und nun wissen wir es!

»Kunari war gestern übrigens den ganzen Tag mit ihren Schafen unterwegs«, erinnerte sich Cat plötzlich. »Und vorgestern auch. Ottfried und die Redwoods hätten ihr leicht über den Weg laufen können. Also mach dir keine Sorgen. Jedenfalls nicht um die Ngai Tahu und ihre Schafe oder um deinen Ottfried! Ich würde mir eher Gedanken um die Redwoods machen. Die sind schließlich zurzeit mit ihm zusammen, und er hat sich doch wohl auch über sie geärgert. Hoffentlich drehen sie ihm nicht den Rücken zu!«

Ottfried blieb auch noch in den nächsten Tagen verschwunden, und Idas Erleichterung darüber mischte sich mit zunehmender Besorgnis. Natürlich war es möglich, dass Cat Recht hatte, und Ottfried war nur wieder mal in einem der Pubs versackt, um das bisschen Geld zu verspielen und zu vertrinken, das ihm die Schafschur eingebracht hatte.

»Er wollte es für den Hausbau auf Raben Station ausgeben, das hat er sehr ernst gemeint«, wandte Ida ein.

Cat verzog das Gesicht. »Ida, er trinkt, und er spielt. Und das ist offenbar nichts, was Männer steuern können. Wenn sich Ottfried einmal an den Spieltisch setzt, ist er verloren, dann hört er nicht eher auf, bis all sein Geld weg ist. Genauso ist es mit dem Trinken. Solange Whiskey verfügbar ist, hängt er an der Flasche. Bleibt nur zu hoffen, dass er nicht wieder Schulden macht. Aber die Leute in Port Cooper kennen ihn ja inzwischen, höchstwahrscheinlich leihen sie ihm nichts mehr.«

KAPITEL 3

»Ich frage Sie noch einmal: Sind Sie sicher?«

Der junge Police Officer ließ seine Männer in einem Wäldchen am Fluss in der Nähe von Fenroy Station und des Dorfes der Ngai Tahu noch einmal rasten. Er fühlte sich unwohl, seit die Redwood-Brüder in sein Büro in Port Cooper gekommen waren, um Anzeige zu erstatten. Mit einer Aktion wie dieser fühlte er sich überfordert – er hatte den Posten als Dorf-Sheriff, wie ihn die Siedler lachend nannten, eigentlich nur angenommen, weil ihn sonst keiner wollte. Das Geld hatte er natürlich auch gebraucht, und im Gegensatz zu den meisten Bewohnern von Port Cooper fielen ihm die mit dem Job verbundenen Schreibarbeiten leicht. In Irland war er Dorfschullehrer gewesen. Aber nun diese heikle Angelegenheit … Sean O’Malley musste sich ein weiteres Mal vergewissern, bevor er die Sache ernstlich anging.

»Sie können sich nicht geirrt haben?«

»Nein.« Joseph Redwoods Stimme klang verärgert. »Ich habe es Ihnen schon dreimal gesagt, Officer, und in meinem Bruder und Mr. Brandman haben wir weitere Zeugen. Diese Leute haben unsere Schafe. Ein Zweifel ist unmöglich, die Tiere tragen unsere Markierungen, wir können das jederzeit beweisen, wenn sie sichergestellt worden sind.«

»Und wieso wurden sie dann nicht besser versteckt?« O’Malley zupfte an seiner Uniform herum und vergewisserte sich zum zehnten Mal, dass seine Bewaffnung vollständig war. »Sie sagen selbst, die Schafe hätten ganz offen gegrast und die Schäferin hätte sich nicht schuldbewusst verhalten.«

»Officer!« Joseph Redwood fiel es langsam schwer, sich zu beherrschen. »Das Mädchen, das diese Schafe hütete, war offenbar schwachsinnig. Daraus folgt ein mangelndes Unrechtsbewusstsein. Deshalb führte es uns die Tiere auch ganz stolz vor, wir konnten sie uns von Nahem ansehen. Wir sind uns sicher, also lassen Sie uns jetzt in dieses Dorf gehen, die Leute zur Rede stellen und die Schafe konfiszieren. Laut Mr. Brandman dürfte der Häuptling hinter dem Raub stecken – der scheint ganz listig zu sein, der Stamm erfreut sich eines gewissen Wohlstands. Wahrscheinlich laufen da noch weitere krumme Dinger. Das Beste wird also sein, den Kerl festzunehmen, und dafür haben Sie Ihren Stoßtrupp doch wohl auch zusammengestellt.«

»Sicher.« O’Malley kaute auf seiner Unterlippe.

Er persönlich hätte den Fall am liebsten erst mal vorgesetzten Stellen in Auckland vorgetragen, doch die Redwoods hatten darauf bestanden, dass er gleich etwas unternahm. Und es war nicht schwierig gewesen, Freiwillige für eine Strafexpedition zu finden. Die Redwoods waren beliebt und hatten in kürzester Zeit Bekannte und Freunde in Port Cooper mobilisiert, außerdem waren eben neue Siedler eingetroffen, die ihr Land noch nicht in Besitz nehmen konnten. Sie hatten nichts zu tun und waren sehr daran interessiert, die Region zu sichern, in der sie fürderhin leben wollten. Mit Maori hatten sie nie Kontakt gehabt, aber alle kannten die Schreckensberichte amerikanischer Siedler über die Gräueltaten der Indianer.

»Also gut.« Der Police Officer straffte sich. »Dann gehen wir mal. Bleiben Sie ruhig, Männer, wenn auch wachsam. Wir müssen damit rechnen, dass die Krieger über Feuerwaffen verfügen. Das sagten Sie doch, Mr. Brandman?«

Ottfried warf sich in die Brust. Sein Herz klopfte heftig, dies hier war das größte Wagnis, das er je eingegangen war. Und wenn es glückte, wenn er es schaffte, dann kam er mit heiler Haut aus der Sache mit den Schafen heraus, und auch in Sachen Landbesitz würden die Karten neu gemischt.

»Die Kerle bewaffnet bis an Zähne, Officer!«, erklärte er. »Also Vorsicht! Aber wir stärker!«

Die Neusiedler, Bauern, keine Kämpfer, tasteten unruhig nach ihren Musketen und Jagdgewehren.

»Ich werde die Verhandlungen führen!«, erklärte O’Malley, während er sich an der Spitze seiner Leute in Marsch setzte. »Hoffentlich sprechen die Englisch.«

Den Leuten in Te Haitaras Dorf war natürlich nicht verborgen geblieben, dass sich ein Trupp Männer, teils zu Pferde, teils in zwei Fuhrwerken, näherte. Jane schloss auch aus der Beschreibung von O’Malleys Uniform auf Polizeibeteiligung. Einen Reim darauf konnte sie sich allerdings nicht machen.

»Vielleicht wollen sie ja zu Chris«, überlegte sie. »Obwohl … dass der was Verbotenes macht, kann ich mir nicht vorstellen. Oder sie suchen einen Straftäter. Dann kommen sie vielleicht her und befragen uns. Jedenfalls brauchen wir uns keine Sorgen zu machen.«

»Ich soll die Krieger also nicht in Alarmbereitschaft versetzen?«, fragte Te Haitara.

Die Männer hatten sich sofort gesammelt und trugen ihre Speere und Kriegskeulen bei sich. Musketen oder gar Revolver besaßen die meisten von ihnen nicht, Carpenter handelte nicht mit Waffen. Der fliegende Händler besorgte seinen Kunden so ziemlich alles, was sie wünschten, hier setzte er allerdings klare Grenzen. Ich hau ja schon mal Leute übers Ohr, und ich komm auch bestimmt nicht in den Himmel, pflegte er zu erklären, aber ich hab kein Blut an den Händen, und das soll auch so bleiben. Wenn ihr euch gegenseitig erschießen wollt, besorgt euch die Waffen anderswo! Im Dorf gab es nur zwei Jagdgewehre, die Chris Fenroy für Te Haitara in Port Cooper gekauft hatte. Nach mehr verlangte es den Häuptling und seine Leute nicht. Die Ngai Tahu waren ein friedlicher Stamm und hatten auf der Südinsel kaum Feinde, seit die Ngati Toa ihre Kriegszüge weitgehend eingestellt hatten.

»Wir werden ein powhiri vorbereiten«, traf Makutu gelassen die Entscheidung, bevor Jane noch antworten konnte. »Wenn die Männer tatsächlich ins Dorf kommen, sollen sie angemessen begrüßt werden, und dabei zeigen sich natürlich auch unsere Krieger in ihrer Stärke.«

Die Ankündigung versetzte die Dörfler in aufgeregte Aktivität. Die Frauen und Mädchen tauschten ihre bunten Kattunkleider mit den traditionellen Röcken aus gehärtetem Flachs und den gewebten Oberteilen in Stammesfarben. Der Häuptling rüstete sich mit den Insignien seiner Würde, die bewaffneten Krieger bauten sich traditionell barfuß und halb nackt neben und hinter ihm auf. Alle applaudierten erfreut, als auch Jane Maori-Kleidung anlegte. Es war ein warmer Frühlingstag, sie würde nicht darin frieren, und es war ihr wichtig, ein Zeichen zu setzen.

Ein paar Frauen begannen zu singen, als die Besucher sich schließlich näherten, zwei junge Verwandte Te Haitaras gingen den Männern entgegen. Sie trugen Schmuck und kostbare Mäntel, die sie als hochrangige Vertreter des Stammes auswiesen.

Ottfried fühlte sich gespenstisch an die Szenerie in Wairau erinnert, doch er kämpfte seine aufsteigende Panik nieder. Er hatte es damals geschafft, er würde es wieder schaffen. Dieser Stamm war viel kleiner als der von Te Rauparaha und weniger kriegerisch. Ottfried wusste genau, dass die meisten der Männer um Te Haitara nicht bewaffnet waren.

»Kia ora!« Die jungen Männer des Begrüßungskomitees verbeugten sich mit ernsten, aber freundlichen Gesichtern vor den pakeha.

O’Malley machten ihre Tätowierungen trotzdem Angst und den Neusiedlern erst recht. Ottfried wusste noch genau, wie er sich in Wairau gefühlt hatte.

»Haere mai. Wir Sie begrüßen herzlich in marae von unsere iwi. Häuptling Te Haitara Sie erwarten. Sehr erfreut zu sehen!«

»Ihnen auch einen … hm … guten Tag«, murmelte O’Malley. »Uns führt jedoch eine eher unerfreuliche Angelegenheit her. Ich bin Sean O’Malley, Police Officer von Port Cooper, ich …«

Einer der jungen Männer trat näher an ihn heran. »Sehr erfreut!«, wiederholte er. »Ich Te Konuta. Neffe von ariki. Hongi?«

Er machte Anstalten, sein Gesicht dem des Officers zu nähern, um den traditionellen Gruß zu tauschen. O’Malley schreckte zurück, besann sich dann aber auf seine guten Umgangsformen und reichte Te Konuta immerhin die Hand. Der junge Mann strahlte, offensichtlich begeistert. Er schien es als Ehre zu betrachten, einmal einen echten pakeha-Gruß tauschen zu können. O’Malleys schmale Hand versank in seiner gewaltigen Pranke, als er sie herzlich schüttelte.

»Sehr erfreut!«, erklärte der junge Maori dabei in ganz korrektem Englisch.

O’Malley verzog das Gesicht. »Hören Sie, das ist ja alles sehr … hm … schön, dass Sie sich freuen. Doch wie gesagt, die Angelegenheit, in der wir kommen, ist allgemein eher … unangenehm.«

»Jetzt hören Sie auf, um den heißen Brei herumzureden, Officer!« James Redwood reichte es. »Dies ist kein Höflichkeitsbesuch. Ich bin James Redwood, und das ist mein Bruder Joseph. Uns wurde vor einiger Zeit eine Herde Schafe gestohlen, und wir haben zumindest einen Teil der Tiere hier wiedergefunden. Wir verlangen sie zurück, und wir verlangen, dass die Verantwortlichen zur Rechenschaft gezogen werden.«

Te Konuta runzelte die tätowierte Stirn. »Brei … essen?«, fragte er verwirrt. »Schaf … essen? Wir essen, wenn fertig Begrüßung.«

Joseph Redwood verdrehte die Augen. »Herr im Himmel! Findet sich hier nicht jemand, der ordentlich Englisch spricht?«

Der zweite junge Mann nickte. »Doch. Reden mit Jane. Verzeihen, lernen Englisch, noch nicht so gut. Wenn reden langsam, verstehen besser. Nun kommen. Und auch geben Hand oder hongi. Freunde!«

Redwood seufzte und schüttelte dem jungen Krieger die Hand, obwohl er aussah, als würde er sie ihm lieber abschlagen. »Also gut, reden wir mit Mrs. Fenroy. Aber ich sag’s Ihnen gleich, die wird einiges zu erklären haben!«

»Wann willst du es Ottfried denn endlich mal sagen?«, fragte Cat und nahm Chasseur die tote Ente ab, die der kleine Hund freudig apportiert hatte. Es war schon die dritte, die Ida an diesem Tag vom Himmel geholt hatte. Mit exakt drei Schüssen.

»Was?«, fragte Ida. »Das mit dem Schießen oder das mit der Schwangerschaft?«

»Jetzt gerade dachte ich an das mit dem Schießen«, meinte Cat. »Dass du wieder ein Kind bekommst, lässt sich ohnehin nicht ewig verheimlichen. Das hättest du ihm schon längst sagen können. Du weißt doch, dann hätte er dich nachts in Ruhe gelassen wie beim letzten Mal. Aber du willst dir ja wohl immer noch offen lassen, mit Karl wegzulaufen.«

Ida seufzte. Mit ihrer Vermutung traf Cat ins Schwarze. Wenn sie Karls Drängen doch noch nachgab, war es besser, wenn Ottfried nichts von ihrer Schwangerschaft wusste. Er mochte sich mit dem Verlust seiner Frau abfinden – obwohl sie auch das nicht glaubte –, jedoch ganz sicher nicht mit dem seines möglicherweise männlichen Erben. Es fiel ihr auch nicht schwer, die Schwangerschaft zu verheimlichen. Sie fühlte sich diesmal deutlich besser als beim ersten Mal, selbst morgendliches Unwohlsein war eher selten.

»Ich denke, wenn wir wirklich umziehen, muss ich es ihm sagen«, erklärte Ida und kam auf ihre Schießkünste zurück. »Jedenfalls, wenn ich weiterhin jagen will. Ottfried wird auf Fleisch nicht verzichten wollen, und ehrlich gesagt, schieße ich lieber Kaninchen als dass ich Lämmer schlachte.«

Sie ließ ihren forschenden Blick über das Grasland schweifen. Es war ein wunderschöner Tag zum Jagen, klar und sonnig. Ida und Cat hatten die Kinder im Maori-Dorf gelassen und den Frauen eine Ente oder ein Kaninchen zum Dank fürs Hüten versprochen, bevor sie hinausgingen. Die Kaninchen waren im Frühling besonders unvorsichtig. Sie paarten sich, und anderswo wäre Schonzeit gewesen. In Neuseeland, wo die Tiere keine natürlichen Feinde hatten, war man allerdings froh über jedes Kaninchen, das sich nicht vermehrte.

»Du läufst dann aber Gefahr, dass er dir den Revolver wegnimmt«, gab Cat zu bedenken.

Ida zuckte die Schultern. »Dann war’s das mit dem Hasenbraten«, sagte sie kurz und fixierte zwei lange Ohren hinter einem der Findlinge, die hier überall aus dem Boden zu wachsen schienen, als hätte sie einer der allgegenwärtigen Maori-Götter ausgesät. Ida hob blitzschnell ihre Waffe. Sie schoss, als das Kaninchen hinter dem Stein hervorsprang. Es fiel sofort zu Boden.

»Noch eine Patrone«, meinte Ida, während Chasseur loslief, um ihre Beute zu holen. »Wir müssen wieder welche gießen, möglichst bevor Ottfried zurückkommt.«

Chasseur brachte das Kaninchen, während Ida nach weiterer Beute Ausschau hielt. »Warte! Da kommt jemand«, sagte sie plötzlich alarmiert. »Aus dem Dorf. Ist das nicht Kunari? Na, die hat’s aber eilig!«

Weder Ida noch Cat konnten sich daran erinnern, die junge Frau jemals rennen gesehen zu haben. Jetzt hastete sie jedoch auf die beiden zu und fiel dabei fast über ihre eigenen Füße. In ihrem breiten Gesicht, das um den Mund herum tätowiert war, stand die helle Panik.

»Ich … ich … du … du … Sch… Sch… Schießgewehr, du … du … schießen böse Männer … Wollen wegnehmen Schafe. Ich … ich hab gehört, waren im … im … im … am Fluss. Sind aber meine Schafe. Und … und … und jetzt im Dorf. Ich … ich … ich … ich hab Angst!«, stammelte Kunari.

Cat runzelte die Stirn, sie verstand nicht recht, worum es ging. Andererseits drückte Kunari sich klarer aus, als sie es je zuvor getan hatte. So viel und so schnell hatte sie noch nie in der »Menschensprache« geredet.

»Was sagt sie?«, erkundigte sich Ida.

Cat zuckte die Schultern. »Wenn ich sie recht verstehe, möchtest du bitte mit ins Dorf kommen und ein paar Leute erschießen, die Kunaris Schafe wegnehmen wollen. Sie hätten unten am Fluss darüber geredet, das hat sie wohl belauscht.«

Ida rieb sich die Schläfe. »Maori oder pakeha, Kunari?«, fragte sie alarmiert.

»Kunari versteht kein Englisch«, bemerkte Cat, doch Kunari schüttelte schon heftig den Kopf.

»Doch verstehen, hipi verstehen, hipi heißen Schaf! Pakeha, Mann böse, Mann wollen meine Schafe!«

»Komm!« Ida setzte sich in Bewegung. »Schnell! Wir müssen ins Dorf. Wer weiß, was da passiert ist!«

»Aber sie wird etwas missverstanden haben. Sie …« Cat folgte Ida. Kunari hastete neben dem aufgeregten Chasseur her.

»Kamakama!«, rief sie dabei immer wieder. »Schnell!«

»Vielleicht hat sie die Worte nicht verstanden, jedoch den Sinn«, stieß Ida außer Atem aus. »Auf jeden Fall ist sie entsetzlich erschrocken. Sie muss ihre Schafe allein gelassen haben – sie war doch sicher mit den Tieren unterwegs, als sie die Männer bemerkt hat. Und das hätte sie nie getan, wenn sie nicht völlig verängstigt wäre. Irgendetwas tut sich im Dorf. Und die Kinder sind dort!«

Chris und Karl hatten Fenroy Station fast erreicht, als sie die Schüsse hörten. Mit Buddys Hilfe trieben sie eine Herde lebhafter junger Mutterschafe in Richtung Farm. Der Vormann der Scherer hatte nicht übertrieben. Butlers Schafe passten hervorragend zu ihren eigenen Tieren, und der Captain hatte ihnen einen fairen Preis gemacht. Auch sonst hatten sie sich gut mit Butler verstanden, und seine hübsche Frau hatte den seltenen Besuch gar nicht mehr wieder weglassen wollen. Letztendlich waren die Männer viel länger geblieben, als sie eigentlich vorgehabt haben. Karl machte sich bereits Sorgen um Ida. Als sie jetzt die Schüsse hörten, rannten die Schafe erschrocken durcheinander.

»Was ist das?«, fragte Chris nervös.

Karl pfiff Buddy und setzte mit Brandy zwei Ausbrechern nach.

»Ida auf Jagd«, stellte er dann fachkundig fest. »Das ist kein Gewehr, sondern ein Revolver. Bei Brandmanns gibt es heute wahrscheinlich Kaninchenbraten. Vielleicht kriegen wir ja was ab, wenn wir schön bitten.«

Chris schüttelte den Kopf. »Wenn Ida auf der Jagd ist, heißt das, Ottfried ist abwesend«, bemerkte er. »Wo mag der wieder stecken? Und woher kamen die Schüsse?«

Er ließ den Blick über die Plains schweifen, aber in Ufernähe konnte er Ida und Cat nicht ausmachen. Dafür sah er ein Boot, das sich auf dem Waimakariri näherte.

»Da ist jedenfalls mal Pete!« Er lächelte und winkte dem Flussschiffer.

»Fenroy, Jensch!« Pete erwiderte den Gruß und lenkte sein Boot ans Ufer. »Gut, dass ihr wieder da seid! Ich hätt euch sonst bei Butler gesucht. Als ich das mit den Redwoods gehört hab, bin ich sofort …«

»Was haben Sie gehört?«, unterbrach ihn Chris alarmiert und sprang vom Pferd. Er fing die Leine auf, als Pete sie ihm ans Ufer warf, und zog das Boot heran. »Wir kommen gerade zurück.«

»Sie haben uns gesucht?« In Karls Blick stand Angst, obwohl Ida eigentlich nichts passiert sein konnte. Wer außer ihr sollte hier mit einem Revolver jagen? »Ist was geschehen?«

»Na ja, bislang wohl noch nicht«, meinte Pete und kletterte aus seinem Boot. »Kann aber noch kommen. Die Redwoods sind mit dem Police Officer von Port Cooper auf dem Weg hierher. Diesem Milchgesicht, ihr wisst schon, O’Malley. Angeblich haben sie ihre gestohlenen Schafe hier ausgemacht – bei einem Maori-Stamm. Die wollen sie jetzt zurückfordern. Und den Häuptling verhaften.«

Karl und Chris sahen einander an, jeder wusste, woran der andere dachte: Wairau. Karl bemühte sich, nicht in Panik zu geraten.

»Das werden wir richtigstellen«, sagte Chris und saß schon wieder auf seinem Pferd. »Die Maori haben die Tiere in gutem Glauben erworben. Von Ottfried …«

»Otie?« Pete grinste. »Der hat die Redwoods doch gerade erst auf die Idee gebracht. Und führt jetzt auch den Suchtrupp oder wie man das nennen soll.«

»Suchtrupp?«, fragte Karl verwirrt. »Ich denke, die Redwoods und O’Malley …«

Pete schüttelte den Kopf. »Von wegen. Die Redwoods machen keine halben Sachen. Und der Officer … der scheißt sich doch in die Hose, wenn er einem Maori gegenübersteht. Ohne Kavallerie geht der nicht los, um einen Häuptling zu verhaften.«

Chris stöhnte. »Wie viele?«, fragte er.

Pete zuckte die Schultern. »Um die zwanzig Mann.«

Die Männer um O’Malley erschraken, als sie kurz hintereinander zwei Schüsse hörten.

»Eine Falle?«, fragte O’Malley verängstigt. »Sind da welche von den Kerlen hinter uns her?«

Te Konuta und der andere junge Krieger schritten völlig unbeeindruckt vor ihnen her, jetzt passierten sie auch schon das Tor des einfachen geflochtenen Zauns aus Raupo-Blättern, der das Dorf umgab. Die Maori hatten sich zwischen den Häusern versammelt, niemand reagierte auf den Schuss. Die pakeha griffen jedoch erneut nach ihren Waffen. So mancher spielte nervös mit dem dazugehörigen Bajonett herum, als könnte er kaum erwarten, es aufzusetzen.

Auch Ottfried erzitterte. Mit einer Schießerei hier in den Plains hatte er nicht gerechnet. Ob Chris und Karl bereits zurück waren? Das konnte seinen Plan gefährden. Ansonsten kamen ihm die Schüsse durchaus zupass. Die anderen Männer und der Police Officer wirkten jetzt noch besorgter.

Die Redwood-Brüder hätten Ottfried aufklären können, sicher erkannten sie, dass die Schüsse Lauras Revolver entstammten. Allerdings konzentrierten sie sich zu sehr auf die Maori, um die Nervosität der anderen Männer zu bemerken.

Ottfried spürte deren Aufregung fast körperlich. Inmitten eines ganzen Dorfes voller traditionell gekleideter muskelbepackter und mit Speeren und Kriegskeulen bewaffneter Krieger fürchteten sich die Neusiedler zu Tode – und der Police Officer zitterte noch mehr als seine Hilfskräfte. Wenn Ottfried ein wenig Glück hatte, würde er die Initiative gar nicht ergreifen müssen. Es war gut möglich, dass einer der anderen die Nerven verlor.

Aber dann traten Te Haitara und Jane Fenroy aus der Gruppe der Würdenträger des Dorfes heraus. Ein paar Krieger folgten dem Häuptling. Die Spannung der Männer hinter Ottfried stieg – Te Haitara wirkte äußerst bedrohlich, so groß und schwer wie er war. Er strahlte Macht aus. Jane Fenroy trug allerdings dazu bei, die Lage zu entspannen. Die weiße Frau bot einen imponierenden Anblick in ihrem bunten Rock und ihrem knappen gewebten Oberteil. O’Malley und seine Männer starrten wie gebannt auf ihre Ketten und hei-tiki und mehr noch auf ihr offenes, von einem breiten Stirnband zurückgehaltenes Haar. So hatten sie eine Engländerin nie gesehen. Die Anspannung der Männer wich Verwirrung. Und Interesse, als Jane dann zu sprechen begann.

»Mein Name ist Jane, und ich darf Sie im Namen meines Gatten Te Haitara in diesem Dorf begrüßen. Das Volk der Ngai Tahu ist gastfreundlich, die Dorfältesten und der Häuptling möchten Sie gern mit einer Zeremonie in unserem Stamm willkommen heißen. Wir …«

»Madam, ich möchte Sie ja nicht unterbrechen.« Joseph Redwood hatte brav den Hut abgenommen, Ottfried merkte, dass sich auch die anderen Männer um ihn herum entspannten. »Aber wir sind in einer sehr ernsten Angelegenheit hier.«

Ottfried dachte fieberhaft nach, während Redwood sein Anliegen schilderte. Der Frau gegenüber sehr viel verbindlicher als eben noch Te Kanuta. O’Malley verbeugte sich jetzt sogar und bat höflich um eine Stellungnahme des Häuptlings zu den Vorwürfen der Redwoods. Die Siedler hatten die Hände von ihren Musketen genommen. Von selbst würde die Situation nicht eskalieren. Wenn Ottfried sich retten wollte, musste er selbst handeln. Und es musste jetzt sein. Wenn Jane ihn erst beschuldigte, würden alle ihn ansehen …

Ottfried zog seine Muskete und zielte sorgfältig. Das war diesmal wichtiger als in Wairau. Da war es schließlich egal gewesen, ob er traf, Hauptsache, es fiel der erste Schuss! Hier dagegen hing das Gelingen der Aktion wesentlich davon ab, dass der Schuss nicht ins Leere ging … Ottfried beruhigte sich mit dem Gedanken, dass er sicher mehrmals würde schießen können. Te Haitaras Männer würden das Feuer nicht erwidern, zumindest nicht sehr effektiv. Zwei der Krieger trugen zwar Jagdflinten, doch das war nichts im Verhältnis zu der geballten Feuerkraft der pakeha.

Ida und Cat eilten, gefolgt von Kunari und Chasseur, auf das Dorf zu. Als sie das Tor durchschritten, erkannten sie, dass die Dorfbewohner und ihre Besucher einander gegenüberstanden. Ida war erleichtert. Alles sah friedlich aus. Die Maori schienen ein powhiri zu planen, und Jane sprach die ersten Begrüßungsworte. Was auch immer vorlag, sie war wortgewandt genug, um alles richtigzustellen. Die Frauen verstanden noch nicht, was sie sagte, registrierten jedoch ihren verärgerten Ausdruck, als James Redwood und Officer O’Malley sprachen.

»… fordern wir Sie also auf, uns die strittigen Tiere zunächst zu zeigen und sie uns dann, wenn sich der Verdacht der Redwoods bestätigt, zurückzugeben!«

Police Officer O’Malley hatte die Stimme erhoben, als Ida und Cat dem Zentrum des Geschehens ausreichend nahe gekommen waren, um etwas zu verstehen. Sie sahen, dass Janes Gesicht zunächst Verblüffung und dann Wut widerspiegelte, als sie die Vorwürfe hörte. Dann setzte sie zu einer Erwiderung an.

Cat empfand die Szenerie auf dem Dorfplatz nicht als friedlich und erst recht nicht als beruhigend. Dafür ähnelte sie zu sehr den Bildern aus Wairau, die sich auf ewig in ihr Gedächtnis eingebrannt hatten. Wieder zwei Volksgruppen, die einander gegenüberstanden, wieder verunsicherte, aber schwer bewaffnete Männer. Cat ließ die Blicke wachsam und angespannt über die Reihen der pakeha schweifen – und sah die Mündung einer Waffe in der Sonne aufblitzen.

»Jane! Runter, Jane!«

Cat schrie auf, um Jane zu warnen, doch der Schuss übertönte ihren Schrei.

Chris und Karl galoppierten auf das Dorf zu und hörten den Schuss, als ihre Pferde eben das Tor passierten. Auch sie waren wie erschlagen von dem Anblick, der sich ihnen bot. Wairau … Die Geschichte wiederholte sich, und womöglich waren sie zu spät gekommen.

Cat sah Jane erschrocken zurücktaumeln. Sie wartete, starr vor Entsetzen, auf den roten Fleck, der sich auf ihrer Brust ausbreiten würde wie damals auf Te Rongas, doch Jane blieb auf den Beinen. Cat hatte das Gefühl, dass sich die wenigen Herzschläge, in denen alles geschah, zu Stunden dehnten. Sie blickte zurück zu dem Schützen und sah Ottfried Brandmann. Er hatte sich an die Brust gefasst, und er fiel. Und dann hörte sie auch schon Ida neben sich.

»Ich hab ihn erschossen, Cat, ich hab ihn erschossen.« Idas Stimme klang tonlos. Ihre Waffe rauchte noch.

Chris und Karl lenkten ihre Pferde entschlossen zwischen die Maori und die Engländer, als sie Ottfried am Boden liegen sahen. Die Redwood-Brüder bemühten sich um ihn, O’Malley schien verwirrt zu sein. Er blickte nur entsetzt auf die Maori und auf seinen Hilfstrupp, der kurz davor schien, in Panik auszubrechen. Die Männer zogen ihre Waffen, irgendjemand schrie »Klar zum Gefecht«. Andere Stimmen forderten dazu auf, die Ruhe zu bewahren, und die Mehrheit gab einfach nur Schreck und Verblüffung Ausdruck.

Te Haitaras Krieger gruppierten sich um ihren Häuptling, der sich seinerseits bemühte, Jane vor weiteren Angriffen abzuschirmen. Die junge Frau war totenblass und umschloss ihre blutende linke Hand mit der rechten. Ottfrieds Schuss musste sie gestreift haben, doch eine ernstliche Verletzung war das nicht. Wahrscheinlich hatte sich der Schuss gelöst, als der Schütze fiel. Getroffen von Idas letzter Kugel.

»Ich hab ihn erschossen, Gott wird mich strafen, ich hab ihn erschossen, ich hab meinen Ehemann erschossen, ich hab …« Idas Flüstern wurde zu einem Leiern, einem Stammeln, einem Weinen. »Gott wird mich strafen, o Gott, o Gott, ich hab … ich hab ihn erschossen …«

»Sonst hätte er Jane erschossen!«

Cat wollte Ida schütteln, doch dann erkannte sie, dass es Wichtigeres gab, als die Freundin aus ihrer Trance zu reißen. Chris und Karl redeten auf die pakeha ein. Aber auch die Maori waren bewaffnet. Sie musste unbedingt verhindern, dass weitere Schüsse fielen. Es durfte nicht so weit kommen wie damals in Wairau.

Wairau? In Cat keimte eine dunkle Ahnung.

»Nicht schießen!« Cat hörte Karls beschwörende Stimme, während Chris die Worte auf Maori wiederholte. Die Körper ihrer Pferde bildeten eine Barriere zwischen den Parteien. »Auf keinen Fall schießen! Senken Sie die Waffen! Das hier war ein Versehen, da muss sich ein Schuss gelöst haben, da …«

Die alte Entschuldigung für die Vorgänge in der Wairau-Ebene. Doch Cat sah das jetzt klarer, und die Wucht der Erkenntnis traf sie wie ein Schlag.

»Nein!«, rief sie – und hatte damit zumindest die Aufmerksamkeit von Chris, Karl und den Engländern. »Das war kein Versehen, genauso wenig wie damals! Es war Absicht! Es war Brandmann. Ich hab’s gesehen, er hat genau gezielt auf Jane, die Frau des Häuptlings. Und … und es war nicht das erste Mal!«

Cat blickte auf Ottfrieds leblosen Körper und spürte die Sicherheit in sich wachsen. Sie sah zu Chris Fenroy auf.

»Er war es, Chris!«, sagte sie. »Er hat Te Ronga getötet!«

»Wer hat geschossen?«

Auf dem Dorfplatz trat langsam Ruhe ein, und Police Officer O’Malley begann sich, da die erste Gefahr einer Eskalation abgewendet schien, endlich wieder zu fassen.

»Wer hat zuerst geschossen?«, präzisierte Joseph Redwood, richtete sich auf und fixierte die Maori mit drohendem Blick. Für Ottfried Brandmann konnte niemand mehr etwas tun.

Chris sah zu Cat hinüber und dann zu Ida, die haltlos schluchzend zu Boden gesunken war, den Revolver noch in der Hand. »Offenbar Ida«, antwortete er so ruhig wie möglich auf Josephs Frage. »Den Bruchteil eines Augenblicks vor Ottfried. Ansonsten wäre Jane jetzt tot. Aber warum das alles …«

»Wer ist Ida?«, fragte O’Malley und schaute verständnislos auf die zierliche junge Frau mit der schweren Waffe.

Während Chris nach weiteren Worten suchte, stieg Karl vom Pferd, nahm Ida den Revolver ab und zog sie tröstend in die Arme.

»Dies ist Ida Brandmann«, stellte er kurz vor. »Sie ist …«

»Ich bin seine Frau«, schluchzte Ida. »Ich hab ihn umgebracht, ich …«

O’Malley rieb sich die Stirn. »Könnte mir vielleicht irgendjemand erklären, was hier geschehen ist? Geht es jetzt um Schafdiebstahl oder um Gattenmord?«

Cat straffte sich. Sie würde alles richtigstellen müssen. Dabei fühlte sie sich im Grunde nicht weniger verzweifelt und von Trauer erfüllt als Ida. Die Freundin musste mit dem Tod ihres Mannes durch die eigene Hand fertig werden – und Cat mit der Erkenntnis, dass ihre Pflegemutter nicht bei einem Unfall ums Leben gekommen war, sondern durch Mord.

»Es ging um den Versuch, einen Diebstahl zu verschleiern«, erklärte sie. »Mit allen Mitteln. Die Ngai Tahu haben Ihre Schafe nicht gestohlen, Joseph und James. Das war Ottfried Brandmann. Und als er befürchtete, Sie könnten ihm auf die Schliche kommen, hat er die Tiere an die Maori verkauft.«

»Und den Häuptling dann des Diebstahls bezichtigt«, erkannte James Redwood.

»Zuerst wollte er die Tiere wohl nur loswerden und hat sie an die Maori verkauft. Aber als er hörte, dass Sie hier in die Gegend ziehen würden, wusste er, dass der Plan fehlschlagen musste. Sie hätten die Schafe zwangsläufig irgendwann zu Gesicht bekommen«, führte Cat weiter aus, »also brauchte er einen Sündenbock.«

»Das musste doch rauskommen!«, bemerkte Joseph.

»Klar!«, sagte Cat. »Jane Fenroy war eben dabei, alles zu erklären.«

»Und dabei machte dieses Schwein Anstalten, sie zu erschießen!«, verstand Chris. »O Gott, Cat! Jetzt verstehe ich. Jetzt verstehe ich, was du mit Wairau meintest. Damals war er auch dabei und …«

O’Malley sah keine Parallelen zu anderen Zwischenfällen. Er hatte genug damit zu tun, die nächstliegenden Zusammenhänge zu verstehen.

»Aber es gab doch weitere Leute, die Bescheid wussten«, gab er zu bedenken. »Es hätte nicht genügt, lediglich Miss Jane …«

James Redwood verdrehte die Augen. Wahrscheinlich wusste auch er nichts von Wairau, konnte sich jedoch denken, wie ein Häuptling auf den Mord an seiner Frau reagieren würde. »Brandman hat natürlich damit gerechnet, dass die Maori zurückschießen!«, erklärte er dem naiven Police Officer. »Himmel, das kennt man doch: Wenn erst mal ein Schuss fällt, gibt es kein Halten mehr. Brandman wollte eine allgemeine Schießerei auslösen.«

Te Haitara, für den abwechselnd Chris und Cat übersetzt hatten, warf etwas ein.

»Keine Schießerei«, stellte Chris richtig, »ein Massaker! Die Ngai Tahu haben keine Feuerwaffen. In ihrer Wut wären sie mit Speeren und Kriegskeulen auf die pakeha losgegangen, natürlich ohne jede Chance. Ihre Männer hätten diesen Stamm ausgelöscht, O’Malley! Und genau das hat Ottfried gewollt.«

Der Police Officer wurde blass. »Und wie kommt nun seine Frau dazu, ihn …?«

Er schaute hilflos auf die weinende Ida. Makutu war jetzt bei ihr, sprach sanft in der Sprache der Maori auf sie ein und bedeutete Karl, dass es besser sei, sie wegzuführen. Sie nahm sie mit in eines der Maori-Häuser.

»Ida und ich kamen hier an, als er gerade auf Jane anlegte«, erzählte Cat. »Wir sahen die Waffe aufblitzen – jedenfalls ich sah sie. Ich habe geschrien, aber niemand hat mich gehört. Nur Ida … Es war die einzige Möglichkeit, ihn aufzuhalten, Officer. Es war Notwehr. Die einzige Chance, ein Blutbad zu vermeiden.«

»Hm …« O’Malley nickte. Dann beugte er sich hinunter, um Ottfrieds Leiche zu untersuchen.

»Der Einschusswinkel kommt hin«, sagte er dann. »Ich kann’s zwar immer noch nicht glauben, doch es sieht wirklich so aus. Eine Frau, die einen Revolver abfeuert, es ist unglaublich! Und dass sie auch noch trifft – ein ungeheuerlicher Zufall! Als hätte Gottes Hand …«

James Redwood grinste grimmig. »Das konnte Miss Ida auch ganz ohne göttliche Hilfe«, bemerkte er. »Schoss wie der Teufel, die kleine Lady. Von Anfang an …«

KAPITEL 4

Es stellte einen ausgesprochenen Bruch mit der Tradition dar, aber nicht einmal Makutu protestierte, als der Häuptling das powhiri einmal ausfallen ließ. Jane Fenroy, die sich schnell wieder gefasst hatte, nachdem eine der Frauen ihre Wunde gereinigt und verbunden hatte, befahl, die Redwoods, O’Malley und seine Leute ohne förmliche Zeremonie in den Freundeskreis des Stammes aufzunehmen und zu bewirten. Es gab Bier und Whiskey, und die Frauen brieten das vorbereitete Essen über schnell entzündeten Feuern. Ottfried Brandmanns Leiche wurde ins Haus des Häuptlings gebracht, um dort auf ein Begräbnis vorbereitet zu werden, und der Police Officer notierte die Geschehnisse ernst und ausführlich in einem Notizbuch. Gewissenhaft befragte er alle Beteiligten von Te Haitara bis zu den Redwood-Brüdern und zeichnete die Aussagen auf.

»Die Rechnung wäre aber trotzdem nicht aufgegangen«, meinte er schließlich. »Es gab doch einige Leute, die von dem Verkauf der Schafe wussten. Und wenn es zu einem ernsten Zwischenfall mit den Maori gekommen wäre, hätte der Gouverneur auch eine Untersuchung angeordnet.«

»Ansonsten haben nur wir von dem Verkauf gewusst«, warf Chris ein. »Karl, Cat und ich. Und wer weiß, was Ottfried da noch vorhatte. Bis zur offiziellen Untersuchung hätte er jedenfalls noch Monate Zeit gehabt, sich darum zu kümmern.«

»Die Rechnung ist ja auch damals nicht aufgegangen …«, sagte Cat leise.

Sie hatte sich gerade erst wieder zu den Männern gesellt und auch Karl genötigt, die Hütte zu verlassen, in die Makutu Ida gebracht hatte. Die junge Frau hatte geweint und lamentiert, bis sie schließlich in einen unruhigen und wie Cat fürchtete, fiebrigen Schlaf gefallen war. Makutu wachte nun bei ihr, und Kunari sang in ihrer unverständlichen Sprache endlose Lieder. Cat war zu der Erkenntnis gekommen, dass hier zurzeit weder sie noch Karl helfen konnten – und sie brauchte dringend einen Whiskey. Jetzt nahm sie einen großen Schluck und sprach dann weiter.

»… in Wairau.«

»Damals wurde eine Häuptlingsfrau erschossen«, erinnerte sich jetzt O’Malley, er hatte die jüngste Geschichte seiner neuen Heimat gründlich studiert. »Aber was hat das hiermit zu tun?«

Chris und Cat skizzierten ihm kurz die damalige Situation rund um Nelson, die Lage der deutschen Siedler und Wakefields Expedition zu den Ngati Toa, um die Landnahme in der Wairau-Ebene zu erzwingen.

»Und das Ganze eskalierte, als sich ein Schuss aus der Waffe eines der pakeha löste«, erzählte Cat. »Durch Zufall, wie wir glaubten. Er tötete meine Pflegemutter, Te Ronga. Doch es war kein Unfall – das wurde mir heute klar. Es stand schon damals ein Plan dahinter! Ottfried wollte die Schießerei auslösen, er wollte den Kampf zwischen Maori und pakeha. Hätte Arthur Wakefield die Ngati Toa ausgelöscht, dann wäre der Weg in die Wairau-Ebene frei gewesen!«

Chris nickte. »Und es hätte ja auch beinahe geklappt! Es stand doch auf Messers Schneide. Colonel Wakefield war drauf und dran, Soldaten zu schicken. Ohne Tuckett und mit einem weniger besonnenen Gouverneur auf der Nordinsel …«

»Das war allerdings nie und nimmer der Plan von Ottfried Brandmann«, warf Karl ein und nahm hin, dass ihn alle misstrauisch ansahen, weil er den Schützen verteidigte. »Ich kenne Ottfried von klein auf. Und weiß Gott, ich konnte ihn nie besonders leiden! Aber so einen perfiden Plan, einen so komplizierten Plan, den hätte er sich niemals ausdenken können! Erst recht nicht damals. Ich weiß, ihr kennt ihn als Glücksritter und Spieler und Gauner. Aber damals, vor der Gründung von Sankt Paulidorf, da war er ein unbedarfter, frömmlerischer Junge aus Raben Steinfeld. Ein bisschen angeberisch, ein bisschen verschlagen, jedoch kein eiskalter Mörder. Nein, wenn hinter der Wairau-Affäre ein Plan steckte, dann hatten den andere ausgeheckt.«

»Brandmann und Lange«, sagte Cat, nahm einen weiteren Schluck Whiskey und gab die Flasche dann an Chris weiter. »Sein Vater und Idas Vater. Die ihren Traum von einem neuen Raben Steinfeld am anderen Ende der Welt wahr machen wollten – egal, um welchen Preis. Sie haben Ottfried nach Wairau geschickt, mit einer Muskete. Ida hat es mir erzählt, sie haben ihm die Waffe extra gekauft. Und sicher mit genauen Instruktionen.«

»So genau mussten die gar nicht sein«, fügte Karl hinzu, der an seine eigenen ersten Erfahrungen mit der Waffe dachte, die man ihm damals gegeben hatte. Es wäre ihm absolut unmöglich gewesen, sie gezielt abzufeuern, und auch Ottfried hatte in ein oder zwei Tagen sicher nicht gelernt, zuverlässig zu treffen. »Wahrscheinlich wollte er Te Ronga gar nicht erschießen. Der Auftrag bestand vielleicht einfach darin, die Waffe im richtigen Moment abzufeuern. Es hätte gereicht, in die Luft zu schießen, um diesen Tumult zu entfesseln.«

»Es wäre sogar noch besser gewesen«, meinte Chris. »Denn dann hätte Te Rauparaha Captain Arthur Wakefield und seine Leute nicht getötet. Es wären ein paar Schüsse gefallen, die Maori hätten die Engländer und die deutschen Siedler aufs Schiff getrieben und sich über sie lustig gemacht. Und Wakefield wäre erbost mit allen verfügbaren Soldaten zurückgekehrt und hätte das Dorf dem Erdboden gleichgemacht – ohne den Gouverneur in Auckland zu informieren.«

»So starben Te Ronga …«, sagte Karl leise und rieb sich die Augen, »… und Wakefield und seine Leute. Mein Gott, wie muss sich Ottfried dabei gefühlt haben! Wie muss er sich all die Zeit dabei gefühlt haben … Ida und ich haben einmal darüber gesprochen, was ihn so verändert haben kann, warum er sie so schlecht behandelt hat, warum er trank. Dies könnte alles erklären. Es muss ihn gequält haben … Mein Gott, selbst ich habe das Bild noch vor mir. Von Te Ronga, von Te Rangihaeata, der sich über sie beugte und die Totenklage sang. Wie muss es da erst für Ottfried gewesen sein? Kein Wunder, dass er Whiskey brauchte, um die Bilder zu vertreiben.«

Cat suchte erneut nach der Flasche. Sie war bisher nie betrunken gewesen, aber sie konnte sich vorstellen, es an diesem Tag zu werden. »Und jedes Mal, wenn er seine Frau ansah«, fügte sie leise hinzu, »hatte er die Tochter des Mannes vor sich, der für all das verantwortlich war. Ida hatte keine Chance. Er konnte sie nicht lieben. Nicht einmal achten. Und jedes Mal, wenn er mich ansah …«

Sie kämpfte mit den Tränen. Zumindest Chris wusste, was sie sagen wollte: Jedes Mal, wenn er Cat ansah, hatte er die Tochter der Frau vor sich, die er getötet hatte.

Chris Fenroy legte den Arm um sie. »Nicht weinen, Liebes«, sagte er zärtlich. »Jetzt ist alles vorbei. Für dich schon lange und jetzt auch für Ida.«

Cat schüttelte den Kopf. »Für Ida wird es nie vorbei sein«, flüsterte sie. »Genau wie es für Ottfried nie vorbei war.«

»Es geht ihr nicht gut«, sagte Makutu.

Draußen waren die angespannte Atmosphäre der ersten Konfrontation und dann das förmliche Essen der pakeha mit dem Stamm in ein ausgelassenes Feiern umgeschlagen. O’Malleys Männer flirteten mit den Maori-Mädchen, die an ihnen das bei Cat gelernte Englisch erprobten, und die Redwoods unterhielten sich mit Jane und Te Haitara über Schafhaltung. Offenbar war nicht mehr die Rede davon, die von Ottfried eingehandelten Tiere zurückzufordern. Wahrscheinlich würden die Brüder sich später eher mit Chris über eine Rückgabe eines Teils der Nachzucht verständigen.

Der Police Officer ergab sich dem Whiskey und der Musik. Die Maori hatten ihre traditionellen Instrumente hervorgeholt, und der musikalische junge Ire erforschte nun den Unterschied zwischen der Putorino und einer Tin Whistle. Korrekt wie er war, hatte er allerdings vorher die Untersuchung zumindest formell abgeschlossen.

»Ich werde natürlich noch mit Mrs. Brandman reden müssen, wenn es ihr Zustand erlaubt«, erklärte er. »Aber wie es aussieht, werde ich der Regierung nahelegen, die Tat als Notwehr beziehungsweise Eingreifen zur Vereitelung eines Verbrechens anzuerkennen. Mrs. Brandman wird nicht belangt werden. Wie geht es ihr denn?«

Eben das wollten Cat und Karl herausfinden, als sie wieder die Hütte betraten, in der Makutu und Kunari über Ida wachten. Karl hatte gehofft, dass der Schlaf die schlimmsten Eindrücke auslöschen und Ida entspannt aufwachen würde. Tatsächlich bewahrheitete sich jedoch Cats Befürchtung. Ida fieberte und kämpfte mit bösen Träumen. Sie warf sich unruhig auf der Matte hin und her, auf die Makutu sie gebettet hatte, und murmelte Unverständliches vor sich hin.

»Sie ist schwanger«, sagte Karl besorgt.

Makutu nickte. »Ich weiß. Das hat Cat mir schon gesagt …«

»Und …«, fragte Karl besorgt, »… wird sie das Kind verlieren?«

Die alte Maori schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht. Der Geist des Kindes ist stark, es will bleiben. Und der Körper der Frau ist stark, er wird das Kind halten.«

Karl beugte sich über Ida, deren Körper ihm so gar nicht stark erschien. Im Gegenteil, im Licht der Öllampe, mit der Makutu zweifellos dank der Handelsbeziehungen zu Carpenter ihre Hütte erhellte, wirkte die junge Frau zerbrechlich wie eine Figur aus Porzellan. Unter der Haut ihres bleichen, eingefallenen Gesichts schien sich jeder Knochen abzuzeichnen. Ihr dunkles Haar war gelöst, schweißfeucht kräuselte es sich leicht über ihrer Stirn. Karl küsste den herzförmigen Haaransatz, den er schon als Kind an ihr bewundert hatte. Er musste an eine Elfe denken oder einen Schmetterling – Ida erschien ihm so anfällig und fragil. Karl fasste nach ihrer Hand, undenkbar, dass sie das kalte Metall einer Waffe umfasst und das Leben eines Menschen ausgelöscht hatte.

»Sie wird doch wieder aufwachen?«, fragte Karl.

Makutu verzog das Gesicht, sodass die moko rund um ihren Mund zum Leben zu erwachen schienen. »Sie fiebert«, sagte sie. »Ihr Körper brennt, denn ihr Geist ist verwirrt. Ihr Geist weiß nicht zu sagen, mit welchem Kanu er einst nach Aotearoa gekommen ist.«

Karl schaute Cat, die für ihn übersetzte, verwirrt an. »Aber natürlich weiß Ida das!«, erklärte er. »Sie ist mit der Sankt Pauli gekommen wie wir alle.«

Makutu holte tief Luft, schlug Feuer und entzündete etwas Reisig inmitten der Hütte, um darüber Kräuter zu verbrennen. Der Rauch ließ Karl husten. Ida reagierte nicht. Die tohunga murmelte etwas.

»Ihr … Geist ist nicht wirklich angekommen«, bemühte sich Cat um eine Übersetzung. »Für die Maori besteht der Mensch aus tinana, mauri und wairua, Körper, Seele und Geist. Wairua kann wandern … wenn wir träumen. Idas Geist war gefangen, er war hergezwungen worden. Und nun, da er frei ist …«

»Nun, da er frei ist, will er fort?«, fragte Karl ungläubig. »Fort von mir? Das … das kann nicht sein. Ich liebe sie doch.«

»Mommy …« Beim Klang der Männerstimme regte sich Linda, die an Ida geschmiegt geschlafen hatte.

Wie alle anderen Dorfkinder waren die Mädchen nicht in Gefahr gewesen. Jane hatte dafür gesorgt, dass die jüngsten Stammesmitglieder während des Treffens mit den Weißen im Versammlungshaus untergebracht und von zwei Frauen gehütet worden waren. Ihrer Ansicht nach hatten Kinder bei Erwachsenenveranstaltungen nichts zu suchen. Die Maori befremdete das zwar, sie ließen ihre Kinder an jedem Ereignis teilhaben, aber in diesem Fall hatte es sich als vernünftig erwiesen. Die Kleinen hatten von den Schüssen nichts mitbekommen. Cat hatte die Kinder nach der Konfrontation mit den pakeha zu Ida gebracht, in der Hoffnung, sie könnten ihre Mutter trösten und beruhigen. Carol hatte sich an Chasseur geschmiegt und Trost und Sicherheit in seinem weichen Fell gesucht. Sie war gleich eingeschlafen. Linda hatte sich an Ida gekuschelt und hilflos tröstend ihr tränennasses Gesicht gestreichelt, bis Kunari auch sie in den Schlaf gesungen hatte.

»Aufwachen, Mommy! Daddy tommt …« Lindas Stimmchen klang ängstlich.

Karl strich ihr vorsichtig das blonde Haar aus der Stirn. »Nein, Linda, dein Daddy kommt nicht mehr. Du kannst ruhig schlafen.«

»Daddy?«

Carols Stimme klang alarmiert. Im Gegensatz zu Linda schien sie sofort hellwach zu sein, als sie auch nur befürchten musste, dass ihr Vater das Haus betrat. Chasseur reagierte mit Bellen.

Karl erwartete, dass Ida die Augen öffnete, doch sie stöhnte nur und warf sich herum. Cat hob Linda auf und wiegte sie wieder in den Schlaf.

»Du musst ihn einfangen, musst ihn locken … ihren Geist«, riet Makutu. »Und du musst ihm die Angst nehmen.«

Karl überlegt kurz. »Ich werde etwas holen«, sagte er dann und stand auf, nicht ohne Ida noch einmal über die Stirn zu streichen. »Ich weiß nicht, ob es ihr die Angst nimmt, aber ich weiß, dass es unsere Geister einmal verbunden hat.«

Das kleine Buch, längst abgegriffen und zerfleddert vom Wieder- und Wiederlesen, war seit Jahren von einer Satteltasche in die nächste gewandert, auch jetzt fand Karl es sofort am gewohnten Platz. Er hatte so oft danach gegriffen – einfach nur, um es anzufassen, um Ida über alle Entfernungen hinweg nahe zu sein. Die Reisen des Kapitän Cook. Karl trug seinen Glücksbringer wie einen Schatz in Makutus Hütte.

»Ich … wenn es euch nichts ausmacht, dann lasst uns doch jetzt allein …« Der junge Mann wandte sich an Cat und Makutu, die beide skeptisch auf das dünne Buch blickten, das sich zur Geisterbeschwörung so gar nicht zu eignen schien.

»Und die Kinder …?«, fragte Cat unschlüssig.

»Die Kinder können hierbleiben«, meinte Karl. »Sie werden sich vor mir nicht fürchten. Und Ida wird sie sehen wollen, wenn sie aufwacht.«

Kunari folgte den Frauen nicht, als sie hinausgingen. Sie schüttelte energisch den Kopf, als Karl auch sie bat, ihn mit Ida allein zu lassen.

»Ich singen kehua weg«, erklärte sie, »von Mann, der nehmen Schafe.«

»Sie sagt, sie hält Ottfrieds Geist von ihr fern«, übersetzte Cat. »Sie wird nicht gehen.«

»Wir hätten sie früher einsetzen sollen«, bemerkte Karl mit einem Anflug von Galgenhumor, dann lächelte er dem Mädchen zu.

»Gut, danke, Kunari. Ich rufe Idas wairua, und du hältst ihr den Weg frei.«

Und dann begann Karl zu lesen. Von Kapitän Cooks Reisen, seinen Erlebnissen, den exotischen Tieren, die er gesehen und beschrieben hatte, und seinen Begegnungen mit Eingeborenen. Er ließ den Zauber wieder auferstehen, den diese fremden Welten dereinst für Karl und Ida gehabt hatten. Und er erinnerte sie daran, wie sehr sie damals von der Royal Society geschwärmt hatte, einer Gesellschaft von Gelehrten, die Cooks Reisen finanziert hatte. Den Wissenschaftlern ging es hier hauptsächlich um astronomische Vermessungen, was Ida allerdings nie so ausgedrückt hatte. Sie hatte von Sternen gesprochen, von fremden Sternen …

»Und denk dir«, sagte Karl schließlich mit sanfter Stimme. »Viel später gab es eine andere Gesellschaft, die Schiffe ausstattete, um in die Länder zu kommen, die Kapitän Cook entdeckt hatte. Ihre Gründer waren nicht von Wissensdrang getrieben, eher wollten sie Geschäfte machen. Die Vertreter der New Zealand Company versprachen viel und hielten wenig, aber sie gaben uns ein Schiff. Und erinnerst du dich nicht an die Sterne, Ida? Die Sterne über Bahia? Und die Sterne an unserem Strand bei Port Cooper. Da warst du hier, Ida. Hier auf der Südinsel von Aotearoa. Mit Körper und Seele und Geist. Bei mir. Ich kann dir heute keinen Strand bieten, Ida. Sterne jedoch …«

Karl hob die junge Frau auf und erschrak. Wie leicht sie war! Er trug sie hinaus unter den Sternenhimmel und erzählte weiter. Vom zweiten Teil der Reise mit der Sankt Pauli, der Zeit nach Bahia, als Ida sich in ihrer Kabine vergraben hatte. Er schilderte die Schönheit und die Weite des Ozeans, den Anblick der Gefängnisinsel Van-Diemens-Land bei Australien, schließlich den ersten Blick auf Neuseeland, den Ida wie die meisten Siedler verschlafen hatte. Karl hatte ihn nicht verschlafen, er hatte an Deck gestanden und auf das neue Land gestarrt, das sich als dunkler Schatten am nächtlichen Horizont abzeichnete.

»Es sah wirklich ein bisschen aus wie ein Kanu«, sagte er zärtlich. »Deshalb ist einer der Maori-Namen für die Südinsel Te waka a Maui, Mauis Kanu. Kannst du es dir nicht vorstellen, Ida? Können wir die Reise nicht noch einmal machen? Fühlst du, wie das Meer uns wiegt, siehst du die Sterne, die uns den Weg weisen? Den Mond, der uns leuchtet?«

Ida erwachte nicht, aber sie schien auch nicht mehr gar so unbeteiligt und leblos in Karls Armen zu liegen. Sie schmiegte sich an ihn, als er sich mit ihr an ein verlöschendes Feuer vor Makutus Haus legte. Karl wiegte sie in seinen Armen, während Kunari im Haus Schutz gegen böse Geister erbat. An einem anderen Feuer sangen ein paar Mädchen ein Liebeslied, und von irgendwo hörte man eine irritierend fremdartige Version von The Maids of Mourne Shore, geblasen auf einer Putorino.

Karl spürte das sommerlich weiche Gras unter sich und den Boden, der noch die Wärme dieses sonnigen Tages speicherte. Er versuchte, eins mit dem Land und dem Himmel zu werden, wie die Maori Teil von Aotearoa wurden. Er nahm die Silhouette der Alpen am Horizont in sich auf und ließ Bilder der Canterbury Plains in sich aufsteigen: den sich lebhaft seine Bahn suchenden Waimakariri, die Karl immer noch fremdartig scheinenden Nikau-Palmen und Südbuchenwäldchen, die Rata-Sträucher, die Cat so liebte.

»Ich würde gern hier leben«, sagte er leise. »Hier, zwischen den Rata-Büschen, auf Fenroy Station. Mir ist die Farm ans Herz gewachsen. Doch wenn du woanders hinwillst, Ida – ich werde da sein, wo dein Geist und deine Seele sind. Ich suche sie. Ich rufe nach ihnen …«

Irgendwann, als allererstes Morgenlicht die Schatten der Nacht durchbrach, schlief Karl ein, Ida fest im Arm haltend. Cat, die mit Makutu und all den Stammesmitgliedern, die nicht gleich an den Feuern eingeschlafen waren, im Gemeinschaftshaus genächtigt hatte, wollte ihn wecken, als sie etwas später hinausging, um nach ihrer Freundin und den Kindern zu sehen.

»Das kann er doch nicht machen!«, regte sie sich auf. »Sie fiebert, und er zerrt sie raus ins Freie? Und dann schläft er auch noch ein! Wer kümmert sich denn um die Kinder? Und Ida …«

Makutu legte kurz die Hand auf Idas Stirn und lächelte. »Ida hat kein Fieber mehr«, sagte sie, ging dann kurz ins Haus und kam mit einer Decke in der Hand zurück.

»Und die Kinder schlafen noch. Auch Kunari. Sie scheint alle Geister besiegt zu haben.«

Vorsichtig, um die Schlafenden nicht zu stören, breitete die alte tohunga ihre Decke über Karl und Ida. »Weißt du nicht, Poti?«, flüsterte sie. »Wenn wir schlafen und träumen, wandert der Geist. Und diese beiden … Ihre Körper und ihre Seelen sind schon zusammen. Und sein Geist holt den ihren heute heim nach Aotearoa.«

KAPITEL 5

Ida war nicht von ihrem Entsetzen und ihren Schuldgefühlen befreit, als sie ein paar Stunden später in Karls Armen erwachte, aber sie fühlte sich doch besser – vor allem so sicher wie nie, seit sie damals die Sankt Pauli bestiegen hatte. Woher das Gefühl kam, hätte sie nicht sagen können, sie war einfach erleichtert – eine Last schien von ihr genommen. Dann erzählte Cat ihr von ihren Vermutungen um die Ereignisse in Wairau, und Ida vergoss erneut Tränen um Te Ronga und die Männer, die damals ihr Leben verloren hatten, um Cat, die ihre Mutter und ihren Stamm verloren hatte – und auch um Ottfried und ihren Vater. Sie hatte diesen als streng in Erinnerung, sie wusste, dass er nie groß Rücksicht genommen hatte, wenn er meinte, dass etwas gerecht und richtig war. Aber ein ganzes Dorf auszulöschen, Dutzende von Leben zu zerstören, nur um dafür Raben Steinfeld neu errichten zu können …

»Ich bin sicher, er hat Gott um Beistand gebeten«, flüsterte Ida, und das Grauen stand ihr im Gesicht geschrieben. »Er muss völlig verblendet gewesen sein. Und nun ist er … o Gott, wenn das wirklich so war, dann … dann sind sie alle verdammt!«

»Gott hat wahrscheinlich gar nicht hingehört«, tröstete Cat sie gelassen. »Das tut er doch nie.« Sie lächelte. »Außer bei Karl, dessen Gebete wurden wohl heute erhört.«

Karl strahlte vor Glück, seit Ida erwacht war. Er konnte den Blick nicht von ihr lassen, schürte das Feuer, an dem sie immer noch fröstelnd saß, obwohl es schon früh am Morgen wieder warm wurde, brachte ihr Tee und Fladenbrot und schirmte sie erfolgreich vor dem Police Officer ab, der noch mit ihr reden wollte.

»Ich hab mich nie getraut, darum zu beten«, flüsterte Ida. »Also darum, dass Gott mich und Karl zusammenführt. Ich hab mir das immer gewünscht, aber …«

Cat lächelte verschmitzt. »Makutu würde wahrscheinlich sagen: ›Die Götter lesen deine Gedanken, sie hören die Gebete hinter den Gebeten.‹ Und für Te Ronga waren die Götter ohnehin nicht so wichtig. Natürlich gehören sie dazu. Genau wie das Land, in dem wir leben, die Tiere, die wir jagen, die Pflanzen, die wir sammeln. Das Wichtigste auf der Welt sind jedoch die Menschen. He tangata. Also vergiss deinen Gott und die bösen alten Männer, die ihn nach ihrem eigenen Bilde geschaffen haben. Freu dich an Karl und an den Kindern und an dir selbst!«

Sie wurde ernst, als sie neben den üblichen Geräuschen und Gerüchen eines geschäftigen Dorfes Gesänge und Gebete hörte und den Duft verbrennender Kräuter wahrnahm.

»Das sind Makutu und ihre Frauen«, sagte sie. »Hör zu, Ida, hast du etwas dagegen, wenn sie Ottfried heute schon bestatten? Makutu sagt, sie würden ihn vorbereiten, und die pakeha könnten es ja dann so machen, wie sie es gewohnt sind. Ich weiß, bei den pakeha wartet man meistens zwei oder drei Tage, während die Maori ihre Toten lieber gleich begraben. Damit ihre Seele, mauri, sich auf die Reise machen kann nach Hawaiki. Bei Ottfried scheinen sie ernsthaft zu befürchten, dass sein Geist im Dorf herumspukt. Kunari hat die ganze Nacht gesungen, um ihn zu bannen. Sie sagte, er habe dir aufgelauert. Makutu windet schon den ganzen Morgen Schutzzauber. Wenn du also nichts dagegen hättest …«

Ida schüttelte den Kopf. »Ich will nur«, sagte sie leise, »dass er in Frieden ruht.«

Police Officer O’Malley hielt schließlich den Trauergottesdienst. Der ehemalige Dorfschullehrer, bibelfest und gläubig, gestaltete ihn sehr ernst und festlich und bat Gott von Herzen, Ottfried all seine Sünden zu vergeben. Ida hörte seinen Fürbitten, seiner Bibellesung und den Gebeten ohne sichtbare Regung zu – Karl fragte sich, ob sie überhaupt merkte, dass ihr streng altlutherisch gläubiger Ehemann hier nach dem Ritus der römisch-katholischen Kirche Irlands zur letzten Ruhe gebettet wurde. Er musste schmunzeln. Zuerst die Jenseitszauber der Maori, dann die Gebete der Papisten … Selbst wenn sich Ottfried der Himmel also wirklich noch öffnen sollte, er würde kaum im gewünschten Teil ankommen.

Aber wahrscheinlich spielte das alles ohnehin keine Rolle. Cat hatte Recht, wichtig waren die Menschen. Die Lebenden.

»Was werdet ihr denn jetzt machen?«, fragte Chris, nachdem die Trauerfeier vorbei war.

Sean O’Malley, die Redwoods und ihre Männer hatten sich zurück nach Port Cooper aufgemacht, nachdem Ida sich ausreichend gefasst hatte, um dem Police Officer noch ein paar Fragen zu beantworten. Nein, hatte sie zu Protokoll gegeben, sie habe nichts über die möglichen Hintergründe des Wairau-Zwischenfalls gewusst, und sie habe auch keine Ahnung vom genauen Aufenthaltsort ihres Vaters und Peter Brandmanns. Die beiden würden ihre Beteiligung aber sowieso leugnen, und nachweisen könne man ihnen sicher nichts. Der einzige Mitwisser, Ottfried, sei schließlich tot. Ida hatte noch hinzugefügt, sie habe auch Cats Warnruf nicht gehört und nicht über Ottfrieds mögliche Absichten nachgedacht, bevor sie schoss.

»Ich hab nur die Waffe gesehen und dass er auf die Maori zielte. Dann ging es wie von selbst. Gedacht habe ich dabei gar nicht. Schießen und denken, Officer, das geht nicht zusammen.«

O’Malley hatte ihr schließlich noch einmal sein Beileid ausgesprochen, wobei er angesichts der seltsamen Situation knallrot angelaufen war, und dann die Ermittlungen abgeschlossen.

»Ich werde Ida auf jeden Fall heiraten!«, erklärte Karl glücklich. »Nach einer angemessenen Trauerzeit natürlich – aber möglichst bevor das Kind zur Welt kommt. Egal, ob ich es gezeugt habe oder Ottfried. Es wird nicht mehr Brandmann heißen. Und wenn es dir recht ist, Chris, würden wir gern auf Fenroy Station bleiben. Wir würden uns ein eigenes Haus bauen. Auf Ottfrieds Land – oder lieber näher an dem euren, schon wegen der Kinder. Wir könnten natürlich auch das alte Haus behalten, allerdings … Ich denke, Ida kann dort nicht mehr wohnen!«

Chris nickte mitfühlend. »Daran haben Cat und ich auch schon gedacht«, meinte er. »Wir überlassen euch erst mal unseres.«

»Janes«, berichtigte Cat.

Christopher lächelte. »Vielleicht solltet ihr das überhaupt übernehmen, und wir bauen neu. Jedenfalls könnt ihr es haben, bis eine endgültige Lösung gefunden ist.«

Karl schüttelte den Kopf. »Das ist sehr nett von euch, danke. Aber in den nächsten Wochen – solange es noch geht mit der Schwangerschaft – wollen Ida und ich ein bisschen reisen. Wandern, sagte Makutu. Das sei gut für die Seele. Ich denke zwar, wir nehmen einen Wagen und zwei Pferde, letztlich kommt es jedoch aufs Gleiche heraus. Ich werde Ida Neuseeland zeigen. Aotearoa. Die Strände auf der Nordinsel – die Palmen, die Farne, die Berge … Sie soll sehen, wie schön es hier ist. Und sie soll wirklich hier ankommen. Nicht mehr zurückblicken. Sie soll Raben Steinfeld endgültig verlassen.«

Chris lächelte. »Ich denke, das hat sie bereits«, meinte er. »Sie ist endlich bei dir.«

»Und was ist mit uns?«, fragte Chris später in seinem Haus auf Fenroy Station.

Cat hatte eben die Reste eines schnellen Abendessens weggeräumt und dabei zu ihrer Freude eine noch halb volle Whiskeyflasche gefunden. Der Tag war vorbei, Ottfrieds Seele hatte hoffentlich seine Ruhe gefunden, und Karl und Ida hatten sich in eines von Janes Gästezimmern zurückgezogen. In den nächsten Tagen würden die vier sich das Haus einfach teilen – es musste ja auch darüber gesprochen werden, was mit Carol und Linda geschehen sollte. Während Karl und Ida reisten, würden beide bei Cat bleiben, aber ob man sie später weiter als »Zwillinge« aufwachsen lassen sollte oder ob man jede ihrer leiblichen Mutter überlassen würde, war noch nicht entschieden.

»Wir trinken jetzt diesen Whiskey«, sagte Cat vergnügt. »Oder hast du noch Wein da? Der hat mir wunderbar geschmeckt. Ich fürchte nur, Jane hat alle anderen Flaschen mitgenommen.«

Jane Fenroy hatte immer einen Vorrat an Wein gehortet, neulich hatte Chris eine vergessene Flasche entdeckt und gemeinsam mit Cat entkorkt.

»Nun nimm das mal ernst, Cat!«, mahnte Chris. »Du weißt genau, dass es mir nicht um Wein oder Whiskey geht. Es geht um uns. Karl und Ida werden heiraten. Und wir?«

»Wir können nicht heiraten«, antwortete Cat lächelnd. »Oder glaubst du, die Behörden in Auckland erkennen an, dass dich ein karakia toko geschieden hat? Oder die Priester? Da wäre ich gern dabei, wenn du das einem braven anglikanischen Reverend erklärst!«

Chris stöhnte theatralisch auf. »Vielleicht hat Ida einfach zu schnell geschossen. Sie hätte Ottfried wenigstens noch zielen lassen können.«

Cat schüttelte tadelnd den Kopf. »Das meinst du nicht ernst!«, erklärte sie mit strenger Miene. »Du bist nur wütend, weil Jane dir in Sachen Schafzucht Konkurrenz macht. Was hatte sie wohl gestern die ganze Zeit mit den Redwoods zu besprechen? Wir müssen aufpassen, dass sie uns nicht die nächsten verkäuflichen Zuchtschafe vor der Nase wegschnappt.«

Chris schüttelte den Kopf. »Cat, wir reden jetzt nicht über Schafe!«, sagte er streng. »Wir reden über dich und mich. Was willst du tun, wenn du mich nicht heiraten willst? Willst du wenigstens weiter mit mir leben? Du willst doch nicht fortgehen, oder?« Die letzten Worte kamen heiser. Es durfte nicht sein, dass er sie verlor.

Cat stellte den Whiskey weg, legte die Arme um Chris und schmiegte sich an seine Schulter. »Nein«, sagte sie zärtlich. »Aber ich kann auch nicht einfach zu dir in dieses Haus ziehen. Es ist Janes Haus, und für mich bleibt es das. Ganz abgesehen davon, dass ich mich darin verloren fühle. Es ist zu groß, Chris! Ich will kein Schlafzimmer im oberen Stock und kein Wohnzimmer mit Parkett. Dafür bin ich zu sehr Maori. Ich will die Erde unter den Füßen spüren …«

»Dann ziehen wir eben in das alte Haus«, schlug Chris vor.

Cat löste sich von ihm und sah ihn an. »Ich ziehe in das alte Haus«, sagte sie. »Erst, während Idas und Karls Reise, mit den beiden Kindern, und danach wird man sehen. Du kannst Janes Haus behalten. Oder es Karl und Ida geben und dir ein neues bauen. Wenn du keine Gästezimmer und Empfangszimmer und kein Raucherzimmer oder Herrenzimmer oder was auch immer haben willst, was Jane hier angeblich so dringend brauchte, dann geht das ganz schnell.«

»Ich brauche gar nichts«, versicherte ihr Chris. »Nur dich. Und ich dachte eigentlich, du brauchtest mich auch. Willst du denn wirklich allein leben? Ganz allein, also … also nur mit Linda?«

Cat lächelte und streichelte sanft über seine Wange. »Ich denke, Linda und Carol werden zusammenbleiben und bei Ida leben. Janes Haus ist ja riesig, es wäre überdies grausam, sie zu trennen. Und ich …«, sie küsste ihn, »… ich werde sehr oft einen Nachbarn einladen.«

»Und was ist mit den Schafen?«, fragte Chris. »Du willst jetzt nicht auch noch deine eigene Farm wie Ottfried? Mit eigener Schafherde und eigenem Land?«

»Ach was!«, rief Cat. »Obwohl ich das Land ganz gern hätte, das er sich da unter den Nagel gerissen hat. Zumindest die Hälfte, ich sollte da mal mit Ida reden. Mir steht utu zu, für Te Ronga. Und ich hätte gern ein bisschen eigenes Land.«

Chris fasste sich an die Stirn. »Wenn du mich heiratest, hast du ganz Fenroy Station!«, erklärte er.

Cat lachte. »Hätte ich nicht. Denk an karakia toko! Es bliebe immer deine Farm, Chris. Aber natürlich mache ich jetzt keinen Unterschied zwischen deinen Schafen und Karls Schafen und meinen Schafen. Betrachtet mich einfach als Teilhaber. Trotzdem möchte ich nur mal etwas ganz für mich. Etwas, das mir niemand nehmen kann, auch wenn … falls … wir uns einmal nicht mehr lieben. Chris, ich habe mein Leben lang gehört, eine Frau könne nur Ehefrau sein oder Hure. Und ich will beides nicht!«

»Aber du hättest einen Namen«, murmelte Chris, »wenn du mich heiraten würdest. Ich würde dir meinen Namen geben. Dann brauchtest du nicht mehr ›einfach nur Cat‹ zu heißen.«

Cat winkte ab. »Kannst du nicht, wie eben schon besprochen. Und ich will es auch gar nicht. Ich habe mir meine Namen immer selbst gegeben, Chris. Ich hab aus Kitten Cat gemacht, aus Cat Poti – und jetzt werde ich aus Poti Rata machen. Denn darauf bestehe ich! Unsere gemeinsame Farm wird Rata Station heißen. Und man wird bald von mir reden, Chris. Von Catherine Rata – Teilhaberin von Rata Station.« In ihren Augen stand Stolz. Stolz, der die Liebe überwog.

Chris rieb sich die Stirn. »Brauchst du mich dann überhaupt?«

Cat wollte lachen, aber dann sah sie sein bedrücktes Gesicht und schmiegte sich tröstend an ihn. Sie wollte ihn ja nicht verletzen, nicht fortschicken. Sie wollte nur beweisen, dass es sich nicht ausschloss, zu lieben und frei zu sein.

»Wie würdest du mich denn nennen?«, fragte sie sanft.

Chris legte einen Finger unter ihr Kinn und sah ihr fest in die Augen. Und dann sprach er den Namen endlich aus, den er so lange im Geheimen für sie hegte – und den sie nun auch für sich selbst gewählt hatte. Ein Zeichen, dass ihre Seelen im Einklang waren. Sie gehörten zusammen und würden zusammen sein, ob sie nun ein Haus teilten oder nicht. All ihrer Freiheit zum Trotz.

»Feuerblüte«, sagte er zärtlich. »Ich würde dich Feuerblüte nennen.«

NACHWORT

Wie immer in meinen Neuseeland-Romanen vollzieht sich die fiktive Handlung in Die Zeit der Feuerblüten vor einem möglichst gut recherchierten historischen Hintergrund. In diesem Fall sind dies die Geschichte von Sankt Paulidorf, der Wairau-Konflikt und die Anfänge der Schafzucht auf der Südinsel Neuseelands. Es war verhältnismäßig einfach, die Geschehnisse rund um die Vorfälle in Wairau zu rekonstruieren. Abgesehen davon, dass man nicht weiß, wer den verhängnisvollen Schuss auf die Häuptlingsfrau und -tochter Te Ronga abgegeben hat, sind die Abläufe bis ins Detail dokumentiert. Selbst die Worte von Te Rangihaeatas Totenklage sind überliefert. Allerdings gab es weder bei den Maori noch auf der englischen Seite so fähige Übersetzer wie meine fiktiven Figuren Cat und Christopher Fenroy. Tatsächlich lag die Vermittlung zwischen den beiden Konfliktparteien wohl allein auf den Schultern des Häuptlingsneffen Te Puaha. Auch von Te Rauparaha sind ein paar englische Worte überliefert. Der Vorstand der New Zealand Company, Captain Wakefield, und Police Officer Thompson dürften sich durch ihre mangelnden Sprachkenntnisse nicht beliebter gemacht haben.

Die Hinrichtung von Wakefield und den anderen Gefangenen wird sich in etwa so vollzogen haben, wie ich sie geschildert habe. Überlebende Zeugen aufseiten der Engländer gab es allerdings nicht. Erst durch einen Missionar gelangte die Kunde von Wakefields Tod nach Nelson.

Meine Darstellung der weiteren Ereignisse, wie die Untersuchung des Vorfalls durch die Landvermesser Spain und Tuckett und letztlich die Entschuldigung des Gouverneurs bei den Maori entsprechen im Wesentlichen den historischen Tatsachen. Die offizielle Lesart ist bis heute, dass der Wairau-Tumult – die frühere Bezeichnung Wairau-Massaker gilt inzwischen nicht mehr als politisch korrekt – durch eine »versehentlich« abgefeuerte Muskete ausgelöst wurde oder dass sich der Schuss von selbst löste. Waffenexperten erklären allerdings, dass beides bei der Bauart der damals gebräuchlichen Musketen (das in den Quellen gebrauchte englische Wort musket müsste auf Deutsch übrigens korrekt als Flinte übersetzt werden; ich habe darauf verzichtet, um keine Verwirrung zu stiften, falls jemand die Geschichten nachrecherchieren möchte) praktisch unmöglich war. Auch diese Erkenntnis inspirierte mich zu meiner Interpretation der Hintergründe von Te Rongas Tod.

Sehr viel schwieriger als die Recherche des Wairau-Konflikts gestaltete sich die Verfolgung der Reise der Sankt Pauli und die Abenteuer ihrer Passagiere im Tal des Moutere River. Nun finden sich auch dazu mannigfaltige Informationen, leider widersprechen sich die Quellen in Einzelheiten. Sicher ist, dass John Nicholas Beit die Siedler in Mecklenburg zu den im Buch genannten Bedingungen anwarb. Gemeinsam mit seiner Familie reiste er mit der Sankt Pauli nach Nelson – erster Klasse, was zweifellos den Unmut der Zwischendeckpassagiere erregte. Meine Jane Beit ist allerdings eine fiktive Person. Leider fand ich keine Angaben zu Anzahl und Namen der Kinder von John Nicholas und Sarah Beit. Sollte eines der Mädchen tatsächlich Jane geheißen haben, so handelt es sich um eine zufällige Namensgleichheit.

Was die Siedler angeht, so ist die Passagierliste der Sankt Pauli bis heute erhalten. Man kann ihr entnehmen, dass es sich größtenteils um Handwerker und ihre Familien, also wahrscheinlich um Häusler handelte. Den Auswanderern war sehr daran gelegen, in ihrer neuen Heimat zusammenzubleiben, also darf man wohl davon ausgehen, dass es sich bei den Passagieren der Sankt Pauli um eine oder zwei Dorfgemeinschaften gehandelt hat, die gemeinsam ihr Glück in Übersee suchten. Die in meinem Buch genannten Gründe dafür sind authentisch. In der damaligen Zeit trennten sich viele Häusler und Landwirte aufgrund ihrer Religion, Unzufriedenheit mit dem Feudalsystem und vor allem der Unmöglichkeit, uneingeschränkt Land erwerben zu können, von ihrer Scholle. Das Dorf Raben Steinfeld als Ursprungsort der ersten deutschen Auswanderer nach Neuseeland habe ich allerdings willkürlich gewählt. Alle Gemeindemitglieder sind fiktive Personen, auch wenn einige ihre Namen der Sankt-Pauli-Passagierliste verdanken.

Die Umstände der Überfahrt der Bark Sankt Pauli waren verhältnismäßig leicht zu rekonstruieren. John Nicholas Beits Arroganz und sein despotischer Umgang mit den Siedlern sind hinreichend belegt, auch die Proteste dagegen, wie etwa die Petition der elf Männer in Bahia und die Flucht zweier Junggesellen vor Beits strengem Regiment. In Einzelheiten widersprechen sich jedoch die Berichte, so etwa in der Frage, ob der Aufenthalt in Brasilien von vornherein geplant oder infolge einer Pockenepidemie auf dem Schiff kurzfristig organisiert wurde. Die traumhafte Atmosphäre rund um die Behelfsunterkünfte in Bahia wird allerdings von Zeitzeugen bestätigt. Viele Passagiere erinnerten sich bis ans Ende ihres Lebens an die von der Stadt herüberwehende Musik, die tropischen Früchte und den Strand.

Widersprüchliche Angaben finden sich dann wieder bezüglich der Unterkunft der Deutschen in Nelson, nachdem klar wurde, dass es mit den Landzuteilungen dauern würde. Sicher ist, dass die Gemeinde Nelson sie aufnahm und unterstützte. Ob sie aber in Familien untergebracht wurden oder in schnell erbauten Notunterkünften, differiert je nach Quelle. Ebenso gibt es unterschiedliche Informationen darüber, ob die Missionsstation im Moutere Valley schon lange vor der Ankunft der Sankt Pauli existierte oder ob sie erst von den Missionaren Wohlers und Riemenschneider gegründet wurde. Wen die Pastoren dort missionieren wollten, ist gänzlich ungeklärt. Das Tal war von den Maori definitiv nicht bewohnt, auch sonst gibt es keine Berichte über Kontakte der Missionare zu den Einheimischen. Einer Quelle zufolge sollen die Maori in der Region Nelson bereits christianisiert gewesen sein, als Wohlers und Riemenschneider eintrafen. Für sehr wahrscheinlich halte ich das allerdings nicht, ich persönlich glaube an die Interpretation, die ich im Text gebe: Die Missionsstation wurde von Flüchtlingen vor der Kirchenpolitik Friedrich Wilhelm III. gegründet, die Altlutheraner lebten dort still und allein ihren Glauben, während unten im Tal der Moutere über die Ufer trat.

Fakt ist jedenfalls, dass Moutere Valley als Überschwemmungsgebiet bekannt war – Captain Arthur Wakefield hatte sich ungeeignetes Siedlungsland aufschwatzen lassen, sicher einer der Gründe für sein schlechtes Verhältnis zu Te Rauparaha. Den deutschen Siedlern gegenüber mag man die Sache etwas beschönigend dargestellt haben, aber eigentlich hätten sie wissen müssen, auf welche Risiken sie sich mit der Gründung ihres Dorfes am Moutere River einließen. Die Szene mit Karl vor der Gemeindeversammlung in der Scheune ist zwar fiktiv, Tatsache ist jedoch, dass der Landvermesser Frederick Tuckett von der Besiedelung des Landes dringend abriet und sich über die Zuweisung der Parzellen an die Deutschen erbost zeigte. Darüber, was die Siedler bewog, sämtliche Warnungen in den Wind zu schreiben, kann man nur spekulieren.

Wahrscheinlich war es ganz ähnlich, wie in meiner Geschichte geschildert: Die Einwanderer befürchteten den Verlust ihrer nationalen Identität und handelten überstürzt, um eine Assimilation an die englische Gemeinde Nelson zu verhindern. Hinzu dürfte ihr Glaube an die Gottgefälligkeit des eigenen Tuns gekommen sein, obwohl die Altlutheraner längst nicht so streng und fanatisch waren wie etwa die Vertreter der Church of Scotland oder die Buren in Südafrika. Tatsächlich ging es in ihren Gottesdiensten sogar eher zwangloser zu als in denen der Reformierten, es wurde zum Beispiel mehr gesungen. Dennoch dürfte die Atmosphäre in Sankt Paulidorf von Frömmlertum und der Härte der Gemeindevorsteher geprägt gewesen sein. Es gehört schließlich ein gehöriges Maß an Sturheit und blindem Gottvertrauen dazu, aus Glaubensgründen alle Warnungen vor Naturkatastrophen zu ignorieren.

Zum Leben in Sankt Paulidorf gibt es vielfältige Quellen und Chroniken, leider oft mit sehr unterschiedlichen Angaben zu Zeiten, Entfernungen und wichtigen Ereignissen. Ich habe mir die Freiheit genommen, jeweils die »Fakten« in die Geschichte einzubauen, die am besten passten, aber natürlich stimmen die Basisdaten: Sankt Paulidorf wurde im August 1843 gegründet und gut ein Jahr später nach der schwersten von (je nach Quelle) drei oder vier sintflutartigen Überschwemmungen wieder aufgegeben. Darüber hinaus konnte ich viele Einzelheiten zusammentragen, die meine Schilderungen des Lebens in Sankt Paulidorf hoffentlich authentisch machen. Chasseur, der zum Rattenjagen angeschaffte, aber nicht sonderlich effektiv arbeitende Hund, ist zum Beispiel eine »historische Persönlichkeit«. Nur seine spätere Karriere als Hütehund habe ich ihm angedichtet.

Nach der Aufgabe von Sankt Paulidorf zerstreute sich, wie im Text geschildert, die Gemeinde. Während einige Familien sich den neuen Lebensumständen in dem fremden Land anpassten, gingen andere tatsächlich nach Australien – einige kehrten später zurück, um sich den florierenden deutschen Gemeinden Rantzau und Sarau anzuschließen.

Die ersten Schafe kamen 1843/44 auf die Südinsel Neuseelands. Entweder mit den Greenwood-Brüdern (in diesem Buch wegen der Namensgleichheit mit George Greenwood aus meinen früheren Romanen in Redwood-Brüder umgetauft) oder den Deans-Brüdern. Wahrscheinlich kamen die Greenwoods und die Deans etwa gleichzeitig auf den Gedanken, den neuen Wirtschaftszweig Schafzucht in den Canterbury Plains zu etablieren. Anfänglich hatte man dabei tatsächlich vor allem Käse- und Fleischproduktion im Auge, dann explodierten durch die aufstrebende Textilindustrie in England die Wollpreise. Die Canterbury Plains mit ihren endlosen Weideflächen wurden rasch zu einer Hochburg der Schafzucht Neuseelands, viele Farmer sammelten große Vermögen an.

Vorbild meiner Schaffarm Fenroy Station war das Unternehmen der Deans-Brüder, die zumindest anfänglich auch mit anderen Familien als Teilhaber arbeiteten. Die Landnahme – die an die Maori gezahlten Pachtpreise entsprechen der Realität – und der Aufbau der Schafzucht mit Tieren aus Australien, von der Nordinsel oder aus Europa mag sich also so oder ähnlich vollzogen haben.

Und auch mein erster Viehdiebstahl in den Plains, im Buch begangen durch Ottfried, hat historische Vorbilder: 1844 wurden die Greenwoods in Purau Opfer des ersten Raubüberfalls in Neuseeland. Als Täter entpuppte sich eine kriminelle Vereinigung namens Blue Cap and his Gang.

Völlig fiktiv sind dagegen mein geschäftstüchtiger Maori-Häuptling Te Haitara und seine Schafzucht. Maori-Stämme engagierten sich zumindest in den Fünfzigerjahren des 19. Jahrhunderts noch nicht in dieser Richtung und vermarkteten auch keine Naturmedizin. Was das Familienrecht angeht, waren die Maori tatsächlich äußerst modern. Die im Buch zitierte Zeremonie des karakia toko ist authentisch, ebenso die Bedingungen der Trennung. Ein Mann oder eine Frau konnte sich auch ohne Einwilligung des Partners mittels weniger Worte scheiden lassen.

Chris dagegen irrt sich: Seit Heinrich VIII. ist die Ehe in England nicht unauflöslich! Theoretisch wäre also auch nach britischem Recht eine Scheidung von Jane möglich gewesen. Praktisch war das Mitte des 19. Jahrhunderts allerdings fast unbezahlbar. Um den notwendigen »Act of Parliament« zu initiieren, veranschlagte man etwa 5000 Pfund.

LIEBE LESERIN, LIEBER LESER,

wenn Sie mehr von dieser wunderbaren Autorin lesen möchten, begleiten Sie sie nach diesem Ausflug nach Neuseeland doch mit der Leseprobe aus ihrem Roman Die Insel der roten Mangroven in die Karibik.

Eine bessere Zukunft

Jamaika – Cascarilla Gardens

Kaimaninseln – Grand Cayman

Spätsommer 1753

KAPITEL 1

Eigentlich sollten wir das ja nicht unterstützen …«

Lady Lucille Hornby-Warrington schaute missmutig aus ihrer offenen Kutsche hinaus in den sonnigen Sommertag. Dabei gab es nicht viel zu sehen, die Wege zwischen der Hollister- und der Fortnam-Plantage waren staubig und gesäumt von Zuckerrohrpflanzungen. Die schilfähnlichen Gräser erreichten eine Höhe von bis zu sechs Metern – die Straßen erschienen wie frisch geschlagene Schneisen durch das üppige Grün. Die Lady war zwangsläufig gelangweilt. Lord Warrington, ihr Gatte, taxierte die Höhe und den Umfang der Pflanzen dafür umso interessierter. Schließlich bezog die Plantage, die er für den Onkel seiner Frau verwaltete, ihren Reichtum ebenfalls aus dem Zuckerrohr, und dieses Jahr deutete alles auf eine gute Ernte hin. Warrington wirkte denn auch erheblich besser gelaunt als seine Frau.

»Das meinst du nicht ernst«, beschied er die Lady gelassen und auch ein wenig spöttisch. »Ein Fest bei den Fortnams auslassen, nur weil dir der Anlass nicht passt? Darf ich dich daran erinnern, dass Nora und Doug die beste Köchin der Gegend haben, den schönsten Tanzsaal besitzen und stets die begabtesten Musikanten engagieren? Und das Mädchen ist doch auch ganz reizend.«

»Das Mädchen ist ein Halbblut!«, erklärte seine Gattin mit verkniffenem Gesicht. »Eine Mulattin. So was gehört ins Sklavenquartier. Man zieht es nicht als ›Tochter des Hauses‹ auf, und man feiert nicht groß seine ›Volljährigkeit‹. Aber Doug Fortnam tut ja so, als hätte er mit Zeugung und Aufzucht dieses Bastards eine Glanzleistung vollbracht!«

Warrington lächelte. Bekannt für die Zeugung von Bastarden mit schwarzen Sklavinnen war eigentlich eher Lord Hollister, Lucilles Onkel. Lucille und ihre Tante sahen zwar darüber hinweg, tatsächlich bevölkerten immer noch Dutzende ihrer Halbcousinen und -cousins die Hollister-Plantage. Auch ihr Kutscher Jimmy zeigte eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Besitzer der Plantage, der sich seit einigen Jahren in sein Stadthaus in Kingston zurückgezogen hatte. Die Plantage hatte er Lucilles Gatten überlassen, nachdem er die junge Frau, die aus der mittellosen Beamtenfamilie Hornby in London stammte, an Kindes statt angenommen hatte. Mit seiner Gattin hatte Lord Hollister keine Kinder. Doug und Nora Fortnam dagegen hatten neben der heutigen Debütantin noch zwei jüngere Söhne.

»Ist das Mädchen nicht tatsächlich Noras außereheliche Tochter?«, fragte Lord Warrington.

So ganz durchschaute er die Verhältnisse auf der Nachbarplantage Cascarilla Gardens noch nicht, obwohl er inzwischen bereits fünf Jahre mit Lucille hier lebte. Aber die Fortnams hatten keinen sehr engen Kontakt zu ihren Nachbarn. Sie waren höflich und luden auch immer mal wieder zu Festlichkeiten ein, Freundschaften suchten sie hingegen nicht. Auch die anderen Pflanzer hielten eher Abstand zu den Besitzern von Cascarilla Gardens. Doug und Nora Fortnam pflegten einen sehr eigenwilligen Umgang mit ihren schwarzen Plantagenarbeitern. Zwar hielten auch sie Sklaven, wie alle hier auf Jamaika, aber sie beschäftigten kaum weiße Aufseher, gaben den Leuten häufiger frei als andere und setzten auf eine Art Selbstverwaltung unter Leitung eines schwarzen Vormanns.

Anfänglich hatten die Nachbarn deshalb mit einer Katastrophe gerechnet. Schließlich galt es als erwiesen, dass die Schwarzen faul und nicht selten gewalttätig waren, wenn man sie nicht streng unter Kontrolle hielt. Cascarilla Gardens florierte allerdings trotz des eigenwilligen Führungsstils seines Besitzers. Tatsächlich gehörte die Plantage sogar zu den reichsten Jamaikas, inzwischen brachten viele der anderen Pflanzer Doug Fortnam Neid entgegen. Allein, was er an den Gehältern der Aufseher sparte! Allerdings wäre keiner auf die Idee gekommen, sein Modell für die eigene Plantage zu übernehmen.

Lady Warrington stieß scharf die Luft aus. »Umso schlimmer!«, erklärte sie. Im Gegensatz zu ihrem Mann erinnerte sie sich sehr gut an die Einzelheiten. »Na ja, es war nicht Miss Noras Schuld, sie ist entführt worden und … und einer der Kerle hat ihr wohl Gewalt angetan. Doch gerade deshalb! Wer will denn die … die Frucht eines solchen Unglücks um sich haben?«

Warrington zuckte die Achseln. Auch für ihn war es befremdlich, dass Doug Fortnam die nach Jahren der Gefangenschaft in einem Widerstandsnest entlaufener Sklaven endlich befreite Nora nicht nur geheiratet, sondern auch ihre Tochter, die von einem der Aufständischen gezeugt worden war, adoptiert hatte. Das Mädchen selbst fand er allerdings ganz reizend, wahrscheinlich war es schon als Kind entzückend gewesen. Doug mochte es schlicht nicht übers Herz gebracht haben, Mutter und Tochter zu trennen. Der Mann hatte ein zu weiches Herz, doch darüber war man sich in der Umgebung von Kingston ja seit Jahren einig. Und irgendwann würde sich das auch rächen mit dieser laschen Haltung gegenüber seinen Schwarzen …

Die Kutsche passierte jetzt eines der letzten Felder der Hollister-Plantage, auf der eben eine Gruppe Sklaven damit beschäftigt war, neue Zuckerrohrpflanzen zu setzen. Die Männer sahen dabei kaum auf, was Warrington zufrieden vermerkte. Die Kerle sollten schließlich keine Maulaffen feilhalten und seiner Kutsche nachschauen, sondern arbeiten. Er nickte dem Aufseher anerkennend zu. Der stämmige Schotte saß auf seinem Pferd, Gewehr und Peitsche griffbereit, aber nicht im Dauereinsatz. Der Mann machte einen guten Job, anscheinend genügte seine Anwesenheit, um den Schwarzen eine Höllenangst einzujagen. Und offensichtlich unterstützte er nicht diese Singerei der Sklaven! Manche Aufseher versprachen sich höhere Erträge, wenn die Männer die Macheten im Takt eines Liedes schwangen. Auch aus Cascarilla Gardens klang mitunter Gesang herüber. Warrington schätzte das jedoch nicht, er liebte es eher ruhig – schon weil seine Frau zu viel redete. Jetzt allerdings schwieg sie indigniert. Anscheinend haderte sie nach wie vor mit ihrer Teilnahme an diesem Fest, gefangen zwischen Missfallen und Neugier.

Dann wurde die Stille jedoch unterbrochen. Als die Kutsche der Warringtons die Grenze nach Cascarilla Gardens überquerte, schallten schnelle Hufschläge und helles Lachen aus einem der Seitenwege. Der Kutscher Jimmy verhielt die Pferde abrupt. Lady Lucille fuhr ihn empört an, sie wäre beinahe vom Sitz gerutscht.

Warrington sah das gelassener. Ohne die scharfe Bremsung wäre es dem Mann wohl kaum gelungen, einen Zusammenstoß mit den beiden Reitern zu vermeiden, deren Pferde nun vor ihnen über den Weg preschten. Ein zierlicher Schimmel, geritten von einer jungen Frau im Damensattel, überholte eben einen wesentlich größeren Braunen. Der junge Mann, der ihn verzweifelt zu einer rascheren Gangart anfeuerte, rief den Warringtons eine flüchtige Entschuldigung zu. Der Schimmel war schon zwischen den Pflanzungen verschwunden.

Warrington schnaubte. »Der junge Keensley«, murmelte er.

»Und die Bastard-Tochter der Fortnams«, fügte Lucille gallig hinzu. »Skandalös! Ich sagte ja … wir sollten das nicht unterstützen!«

Warrington zuckte die Schultern. »Und dennoch werden wir den Abend genießen«, begütigte er. »Jetzt fahr zu, Jimmy! Auf den Schreck brauche ich einen guten Schluck Zuckerrohrschnaps. Oder Rumpunsch.«

Das Punschrezept von Fortnams Köchin war legendär, Warrington lief schon das Wasser im Munde zusammen. Und die Fortnam-Tochter bot wirklich einen höchst erfreulichen Anblick. Selbst wenn sie nur auf einem Pferd vorbeigaloppierte. Es würde zweifellos noch anregender sein, sie später beim Tanzen zu beobachten. Warrington fragte sich, ob es als väterlich durchginge oder einfach nur albern wirken würde, wenn er sich anbot, das Mädchen selbst durch ein Menuett zu führen …

»Hab ich’s Ihnen nicht gesagt? Alegría ist schneller als Ihr Brauner. Auch wenn er Rennpferdeahnen hat. Aber Alegría hat orientalisches Blut, sie ist eine Enkelin von Darley Arabian …«

Deirdre Fortnam begann sofort, auf ihren Begleiter einzureden, als sie die Pferde nach Überschreiten der Ziellinie – der Übergang der Plantagenwege in die befestigte Auffahrt von Cascarilla Gardens – zum Schritt durchparierten. Die kleine Schimmelstute hatte das improvisierte Rennen überlegen gewonnen.

Quentin Keensley, ihr hoch aufgeschossener rothaariger Begleiter, verzog leicht den Mund. Es fiel ihm schwer, sich mit der Niederlage abzufinden.

»Wobei sicher auch eine Rolle spielt, dass sie nicht viel Gewicht mit sich herumträgt«, konterte er. »Denn Sie, Miss Fortnam, wiegen ja kaum mehr als eine Feder. Die reizendste Feder des entzückendsten Kolibris, den unsere gesamte Inselwelt je hervorgebracht hat …«

Der junge Keensley zwirbelte seinen zur modischen »Fliege« gestutzten Bart und schenkte dem Mädchen ein Lächeln. Die geschliffene Rede lag ihm deutlich mehr als das Reiten – Pferde interessierten ihn nicht wirklich. Was ihn anzog, war allein Deirdre Fortnam.

Quentin war weit gereist. Seine Familie hatte ihm eine traditionell englische Erziehung angedeihen lassen und obendrein eine Europareise geschenkt, bevor er nach Jamaika zurückgekehrt war. Aber nie hatte er irgendwo ein schöneres Mädchen gesehen als die Tochter seiner Nachbarn. Allein diese Haut – Sahne mit einem Schuss Kaffee darin, zart und seidig. Quentin sehnte sich danach, sie zu berühren. Und ihr seltsames Haar … es war schwarz, jedoch weder glatt oder großlockig noch wirklich kraus. Sehr viel feiner als das aller anderen Schwarzhaarigen, die er kannte, fiel es kaskadenartig in winzigen Ringellocken über ihren Rücken. Und dann ihre Augen! Sie wirkten wie Smaragde, geschützt von irritierend langen tiefschwarzen Wimpern. Dazu sprühten sie Feuer! Wie jetzt, als Deirdre ihn anblitzte.

»He, das klingt ja, als wäre ich nur Dekoration auf meinem Pferd!«, rügte sie. »Dabei will Alegría geritten sein! Können Sie gern mal ausprobieren, aber ich sag’s Ihnen, wenn Sie nicht wirklich reiten können, schaffen Sie es nicht, Alegría vor Kingston wieder anzuhalten!«

Die junge Frau streichelte den Hals ihrer Stute, die eigentlich ganz entspannt und umgänglich schien. Keensley war sich sicher, dass Deirdre übertrieb. Tatsächlich hätte er dem kleinen Pferd aber auch kein solches Höllentempo zugetraut, wie es eben vorgelegt hatte.

»Ich verbeuge mich vor Ihrer Reitkunst wie vor Ihrer Schönheit!«, erklärte er jetzt mit entschuldigendem Lächeln und senkte den Kopf.

Er hätte gern noch den Hut gezogen, aber sein Dreispitz war ihm schon zu Anfang des wilden Rittes verloren gegangen. Er würde gleich einen Sklaven hinausschicken müssen, um das gute Stück zu suchen.

Deirdre lenkte ihr Pferd nun um das Haus ihrer Eltern herum, einen verspielten Bau im Kolonialstil, der sie als Kind an ein Schloss erinnert hatte. Es gab Türmchen, Veranden und Balkone, gestrichen in Blau und Gelb, den Lieblingsfarben ihrer Mutter, und mit kunstvollen Schnitzereien verziert. Cascarilla Gardens bildete selbst Tischler und Holzschnitzer aus. Die Sklaven hier hatten sehr viel mehr Kinder als auf anderen Pflanzungen – Doug Fortnam akzeptierte Ehen unter seinen Leuten. Er riss keine Familien auseinander, indem er Männer, Frauen und Kinder einzeln verkaufte. Genau genommen verkaufte Doug überhaupt keine Sklaven. Wer auf Cascarilla Gardens geboren wurde, hatte hier Heimatrecht. Das war gut, da unter diesen Bedingungen fast nie jemand fortlief. Für all die jungen Schwarzen mussten jedoch Beschäftigungen gefunden werden.

Deirdre und Quentin trabten am Gartenzaun der Fortnams entlang, der ein weitläufiges, schon festlich geschmücktes Anwesen umgab. Die Gesellschaftsräume von Cascarilla Gardens gingen in die Gartenanlagen über, bei schönem Wetter wurden die weiten Türen des Tanzsaals geöffnet, und die Gäste konnten draußen sitzen oder sich zwischen den Bäumen und Blumenbeeten ergehen. Nora Fortnam war eine große Freundin der jamaikanischen Pflanzenwelt. Sie legte all ihren Stolz darein, möglichst viele Orchideenarten der Insel in ihrem Garten zu züchten, hätschelte ihre Accarabüsche und duldete auch die allgegenwärtigen bis zu zehn Meter hohen Cascarillas, die der Plantage ihren Namen gegeben hatten. Ein riesiger Blauer Mahoe beherrschte den Garten und bot im Sommer Schatten. Jetzt hingen Lampions in seinen Zweigen.

»Ist das nicht schön?«, freute sich Deirdre und wies auf die Dekoration. »Den Garten habe ich gestern mit den Hausmädchen und meinen Brüdern zusammen geschmückt. Sehen Sie den roten Lampion da oben? Das ist meiner, den habe ich gebastelt!«

»Sehr … hübsch …«, kommentierte Keensley verhalten. »Sie sollten sich Ihre Hände jedoch nicht durch Hausarbeit verderben …« In Quentins Familie hätte eine Lady die Sklaven allenfalls dabei beaufsichtigt, den Garten zu dekorieren. Und ganz sicher hätte sie sich nicht an der Herstellung der Lampions beteiligt.

Deirdre seufzte. »… und ich sollte beim Reiten Handschuhe tragen«, meinte sie mit einem schuldbewussten Blick auf ihre Finger, die Alegrías Zügel fast ständig leicht anspielten und die Stute dadurch aufmerksam hielten. »Ich vergesse es bloß immer wieder. Wobei Reiten und Gartenarbeit eher Schwielen machen als ein bisschen Papierfalten. Ist aber auch egal. ›Arbeit schändet nicht‹, sagt mein Vater immer …«

Doug Fortnam hatte sich seine Europareise in jungen Jahren durch Schuften in der Landwirtschaft und in Steinbrüchen selbst finanziert. Zuletzt hatte er sich sogar als Matrose verdingt, um die Rückfahrt nach Jamaika zu bezahlen.

Deirdre ließ ihr Pferd noch einmal kurz angaloppieren, um die Ställe schneller zu erreichen. Der Blick auf den geschmückten Garten hatte ihr ins Gedächtnis gerufen, dass sie längst nicht mehr auf dem Pferd sitzen, sondern sich umziehen und für den Abend zurechtmachen sollte. Dies war schließlich ihr Fest – die Fortnams feierten ihren achtzehnten Geburtstag.

Im Stallbereich war man längst auf den Empfang der Gäste vorbereitet. Kwadwo, der alte Stallmeister, erwartete die Kutschen vor dem Eingang, bereit, die Gäste zu begrüßen und ihnen ihre Pferde abzunehmen. Dabei hatte er es sich nicht nehmen lassen, sich in die traditionelle Livree des hochherrschaftlichen Hausdieners zu kleiden: hellblau mit gelben Aufschlägen am Kragen und an den Ärmeln. Dazu trug er eine weiße, gepuderte Perücke. Deirdre fand, dass er darin eher komisch wirkte, aber Kwadwo schien der Aufzug zu gefallen. Er pflegte würdevoll einherzuschreiten und den Damen und Herren mit elegantem Schwung die Kutschentüren zu öffnen. Dazu verbeugte er sich in der Manier eines Lakaien am Hofe des Sonnenkönigs. Irgendjemand musste ihm das einmal gezeigt haben, und Kwadwo hatte Gefallen daran gefunden, obwohl seine Herrschaft gar nicht so sehr auf Förmlichkeiten hielt.

Ansonsten war sein Verhalten allerdings keineswegs besonders unterwürfig. Im Gegenteil, als Busha, wie man einen schwarzen Vorsteher einer Plantage auf Jamaika nannte, vertrat er die Interessen der ihm untergeordneten Sklaven. Doug Fortnam schätzte ihn als Mittler zwischen Sklavenquartier und Herrenhaus. Außerdem hatte Kwadwo die Stellung des Obeah-Mannes inne, des spirituellen Führers der Sklaven seiner Plantage. Das war allerdings streng geheim. Unter den Weißen war der Obeah-Kult verpönt und auf den Plantagen gewöhnlich verboten. Die Sklaven schlichen sich nachts heimlich zu den Zeremonien. Doug und Nora Fortnam hätten ihren Nachbarn gegenüber nie zugegeben, dass sie die Obeah-Zusammenkünfte ihrer Leute duldeten. Aber tatsächlich drückten sie beide Augen zu und sahen großzügig darüber hinweg, wenn mal ein Huhn als Opfer für die Obeah-Götter verschwand …

Als Deirdre und ihr Begleiter nun ihre Pferde vor den Ställen verhielten, kam Kwadwo sofort zu ihnen. Allerdings sparte er sich bei der Tochter des Hauses die ehrerbietige Begrüßung. Im Gegenteil. Nach einem Blick auf den Stand der Sonne und die erhitzte Deirdre flog ein Ausdruck des Missfallens über sein breites, runzeliges Gesicht.

»Gute Güte, Missis Dede, was machst du … was machen Sie denn hier? Sie müssten längst im Haus sein. Ihre Mommy wird schimpfen! Und allein ausgeritten mit einem Herrn! Benimmt sich so eine Lady? Gib’s zu, du hast das Pferd allein aus dem Stall geschmuggelt, ich hätte dich nicht ohne Begleitung losreiten lassen …«

Deirdre lachte. »Dem Knecht wäre ich doch sowieso weggeritten!«, bemerkte sie.

Kwadwo wandte die runden, dunklen Augen theatralisch gen Himmel. »Und Mr. Keensley hast du wohl auch gleich abgehängt, oder? Wenn ich mir dein Haar so anschaue …«

Deirdre hatte ihre Locken vor dem Reiten sicher aufgesteckt und unter ihrem Hut versteckt, wie es sich gehörte. Aber bei ihrem wilden Ritt hatten sie sich gelöst. Deirdre wollte eben zu einer Entgegnung ansetzen, als Quentin sein Pferd zwischen den Diener und ihre Stute trieb. Der junge Mann neigte zum Aufbrausen. Schon das Ausbleiben der ehrerbietigen Begrüßung hatte ihn erzürnt – und jetzt erwies sich der Sklave auch noch als erstaunlich scharfsinnig in Bezug auf seine Niederlage beim Rennen.

»Wie sprichst du mit deiner Herrin, Nigger?«, fuhr er Kwadwo an. »Hab ich da eine unziemliche Anrede gehört?«

Die Reitgerte des jungen Mannes durchschnitt die Luft – doch der alte Stallknecht fing den Schlag mit seiner großen, schwieligen Hand ab.

»Nicht so, junger Herr!«, sagte er ruhig. »Ich bin kein Sklave, ich bin ein freier Mann. Und wie ich rede, darüber hab ich nur dem Backra Rechenschaft abzulegen und keinem …«

Kwadwo brach ab. Frei oder nicht frei, es ziemte sich nicht für ihn, den jungen Mann zu tadeln. Dabei hatte Keensley die Rüge durchaus verdient. Es war eines Gentlemans nicht würdig, ein Mädchen ohne Anstandsdame auf einen Ausritt zu locken. Deirdre war manchmal etwas unbedacht, aber Quentin Keensley hätte das nicht ausnutzen dürfen.

Quentin ließ die Blicke jetzt wütend und hilflos zwischen dem alten Schwarzen und der erschrockenen Deirdre hin- und herwandern.

»Wie redet der überhaupt?«, wandte er sich verwirrt an die junge Frau. »Das klingt ja, als … das klingt wie richtiges Englisch.«

Die meisten der aus Afrika verschleppten Sklaven sprachen die Sprache ihrer Herren nur gebrochen oder taten zumindest so, als wüssten sie sich nicht flüssig auszudrücken. Kwadwo und die anderen Sklaven auf Cascarilla Gardens verzichteten allerdings zumindest auf Letzteres, und die jungen Schwarzen hielt Nora Fortnam dazu an, in ganzen Sätzen zu sprechen. Kwadwo, der als junger Mann nach Jamaika gekommen war, hatte sich die Sprache schnell angeeignet. Seine früheren Herren durfte er das allerdings nie wissen lassen. Auch heute noch sprach er Pidgin, wenn Gäste kamen. Nur gegenüber Quentin hatte er sich eben vergessen.

»Kwadwo ist seit fünfzig Jahren hier«, gab Deirdre zurück und schaute ihren Kavalier böse an. Erst jetzt bemerkte Quentin ihre Empörung. »Da ist es ja wohl normal, dass er Englisch spricht. Aber Sie sollten sich schämen, alte Männer zu schlagen! Ich meine … junge Männer schlägt man natürlich auch nicht … Also, Sklaven überhaupt. Wobei Kwadwo kein Sklave ist, mein Vater hat ihm schon vor langer Zeit die Freiheit geschenkt. Kwadwo ist unser Busha. Und er gehört zur Familie!« Sie errötete leicht. »Also für mich ist er so was wie mein Großpapa …« Deirdre lächelte den alten Obeah-Mann verschwörerisch an.

Über Kwadwos Gesicht zog ein Strahlen. »Na, na, Missis, dafür bin ich wohl zu schwarz …«, wehrte er gutmütig ab, wohl wissend, dass Deirdres Großeltern väterlicherseits nicht weniger dunkelhäutig gewesen waren als er.

Aber Deirdre kam stark nach ihrer Mutter, und die Fortnams hängten ihre Abstammung nicht an die große Glocke. Sie galt als Noras und Dougs Kind – wenn über anderes getuschelt wurde, so nur unter der Hand. Wer die Geschichte damals nicht mitbekommen hatte, bezweifelte denn auch oft den Wahrheitsgehalt dieses Geredes.

»Du bist genau richtig, Kwadwo!« Deirdre lachte. »Hast du dir wehgetan?«

Sie wies auf seine Hand und ließ sich aus dem Sattel gleiten. Quentins Angebot, ihr dabei Hilfestellung zu leisten, übersah sie geflissentlich.

Der Stallmeister schüttelte den Kopf, wobei er die langen Kräusellocken seiner Perücke in lebhafte Schwingungen versetzte.

»Aber nein, Missis. Ich hab schwielige, unempfindliche Hände … so wie du … wie Sie bald auch, wenn Sie nicht endlich Handschuhe anziehen beim Reiten …«

Wahrscheinlich hätte Kwadwo seine Schimpftirade gleich wieder aufgenommen, wäre jetzt nicht der Wagen der Warringtons die Auffahrt heraufgekommen. Kwadwo rief rasch nach ein paar Stallburschen, die Alegría und Keensleys Braunen in die Ställe führten, während er selbst sich um die Gäste bemühte.

»Mrs. Warrington, Backra Lord Warrington!« Kwadwo vollführte seine berühmte Verbeugung. »Willkommen auf Cascarilla Gardens! Sie gehabt gute Reise? Nicht zu heiß ohne Dach von Kutsche? Jimmy, Nichtsnutz, nicht hast gedacht, dass deine Missis sich wird verderben Teint bei Sonne …«

Deirdre lächelte, als sie sah, dass Quentin missmutig guckte. Kwadwo spielte erneut virtuos seine Rolle, aber Quentin schien die Komik darin nicht zu sehen. Überhaupt, dieser Quentin Keensley … Deirdre schüttelte den Kopf über ihre eigene Dummheit. Wie hatte sie sich mit ihm abgeben können! Sie schenkte ihm keinen Blick mehr, als er sie jetzt zum Haupthaus begleitete. Auf einen aufgeschlossenen, klugen Begleiter hatte sie gehofft, als er von seinen Europareisen erzählt hatte. Aber jetzt erwies er sich doch nur als aufgeblasener kleiner Zuckerbaron: immer schnell mit der Peitsche bei der Hand, wenn ein Sklave sich nicht wehren konnte. Jederzeit bereit, alle Menschen mit schwarzer Haut für dumm zu halten.

Und anständig reiten konnte er auch nicht!

KAPITEL 2

Nora Fortnam stand vor den Empfangsräumen bereit, die Gäste zu begrüßen, und wirkte ebenso verärgert wie erleichtert, als Deirdre endlich hereinschlüpfte. Ihre Tochter schaute denn auch entsprechend schuldbewusst. Ohne Keensleys Begleitung hätte sie wahrscheinlich den Kücheneingang gewählt, um schnell und ungesehen ins Haus zu kommen, aber mit dem Kavalier ging das natürlich nicht – an die grundlegenden Regeln der Etikette hielt sich zum Glück auch ihre wilde Tochter. Wenngleich der junge Mann zurzeit nicht sonderlich vorzeigbar wirkte. Nora beobachtete, dass der Hausdiener an der Tür Quentins Aufzug indigniert in Augenschein nahm. Die bereits festliche Kleidung Keensleys hatte unter dem Ausflug mit Deirdre ein wenig gelitten. Sein zartblaues Brokatjackett und die passenden Kniehosen zeigten einen leicht rötlichen Schimmer von dem Staub auf den Wegen. Außerdem fehlte der Dreispitz, ein Muss bei der augenblicklichen Mode. Ohne den Hut unter dem Arm bei einer formellen gesellschaftlichen Veranstaltung zu erscheinen war schlichtweg nicht gentlemanlike, und Keensley schaute denn auch entsprechend verlegen. Über sein nicht ordentlich gepudertes Haar sah man im Hause Fortnam schon eher hinweg, schließlich pflegte sich der Hausherr selbst dieser Mode konsequent zu verweigern.

»Dede, wo bleibst du denn?«, wandte sich Nora nun an ihre Tochter. »Du solltest längst in vollem Staat neben mir stehen und die Gäste begrüßen! Du bist schließlich die Hauptperson! Und ich frage mal besser gar nicht, wo du mit wem gewesen bist!« Deirdres Reitkleid und ihr aufgelöstes Haar machten diese Frage auch weitgehend überflüssig.

Für den Begleiter ihrer Tochter hätte Nora fast Mitleid empfunden, wäre sie nicht so aufgebracht über die Verspätung gewesen. Wahrscheinlich hatte er sich Hoffnungen auf einen Flirt mit Deirdre gemacht, aber da brauchte Nora sich keine Sorgen zu machen. Bislang hatte ihre Tochter noch jedem Kavalier einen Korb gegeben. Sie war weit mehr am Rennreiten interessiert als am Austausch verbotener Zärtlichkeiten.

»Und Sie, Mr. Keensley, machen sich wohl auch besser ein wenig frisch!«

Nora sah sich nach einem Hausdiener um, der sich um Quentins Aufmachung kümmern konnte, und sandte zwei kleine schwarze Jungen aus, den Dreispitz des Gastes zu suchen. Deirdre verriet den beiden rasch die Route, über die sie Keensley geführt hatte. Sie wirkte dabei schon wieder belustigt, zweifellos hatte sie sich bestens amüsiert.

Nora seufzte. Auch sie war in jungen Jahren ein Wildfang gewesen und ritt heute noch gern schnell. Allerdings hatte sie in Deirdres Alter doch mehr auf Formen geachtet – oder zumindest so getan … Die Erinnerung an ihre eigenen Eskapaden hätte sie fast lächeln lassen, sie hielt sich jedoch gerade noch zurück. Deirdre war ohnehin hoffnungslos verwöhnt, da galt es jetzt nicht auch noch, Verständnis zu zeigen.

»Jetzt beeil dich, Deirdre, du wirst hier gebraucht!«, forderte sie ihre Tochter schließlich in strengem Ton auf. »Über dein Verhalten reden wir später … Es ist unmöglich, sich einfach so mit Mr. Keensley wegzuschleichen!«

Deirdre lächelte entschuldigend. »Ach, schimpf nicht, Mommy!«, bat sie und küsste ihre Mutter auf die Wange – um sich anschließend angewidert den Puder von den Lippen zu reiben. »Ich komm einfach später hinzu. Wenn alle schon da sind, werde ich die Treppe hinunter… hm … hinunterschweben, und alle werden bewundernd zu mir aufblicken.«

Sie richtete sich auf und bewegte sich mit tänzelnden, gekünstelten Schritten, als stecke sie jetzt schon in hohen Schuhen und Korsett.

Nora bemühte sich um eine ernste Miene, was ihr nicht wirklich gelang. »Jetzt schweb erst mal in dein Zimmer!«, sagte sie versöhnlich. »Die Mädchen warten schon, um dich zurechtzumachen. Sag ihnen, sie sollen sich beeilen. Wir veranstalten dieses Fest nicht zum Spaß, Deirdre. Es geht um deine Einführung in die Gesellschaft, und es wäre wünschenswert, wenn du dich entsprechend benehmen würdest …«

Dieser Roman ist im Buchhandel und digital erhältlich.

ISBN 978-3-7857-2460-6

ISBN 978-3-8387-1974-0 (E-Book)