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Ein Imprint der CARLSEN Verlag GmbH
© der Originalausgabe by CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2015
Text © Kim Kestner, 2014
Umschlagbild: shutterstock.com / © Cvijun (Inneres der Uhr / © ISebyI (Zifferblatt)
Umschlaggestaltung: formlabor
Gestaltung E-Book-Template: Gunta Lauck
Satz und E-Book-Umsetzung: readbox publishing, Dortmund
ISBN 978-3-646-60100-8
www.carlsen.de

1. KAPITEL

31. AUGUST 2013

6.04 Uhr, Mill Valley

Eine blecherne Melodie reißt mich aus dem Schlaf.

Ich muss nicht erst die Augen öffnen, um zu wissen, dass mich mein hoffnungslos veraltetes Handy mit seiner immer gleichen Tonfolge beschallt.

Mit der einen Hand ziehe ich mein Kissen über das Ohr, mit der anderen versuche ich, das elektronische Biest zu erschlagen. Ich hasse die Melodie! Und sie scheint mich ebenso zu hassen.

»Ja?«, brülle ich schließlich in das Ding, das ich erst aufklappen muss, damit es funktioniert.

»Alison!«

»Oh Gott! Carissa. Wie spät ist es?«

»Keine Ahnung, aber stell dir vor: Ich war die ganze Nacht wach. Bin gar nicht erst schlafen gegangen! Hab mit 'nem Campingstuhl vor dem Laden gewartet und so …«

Entnervt halte ich das Handy so weit von meinem Ohr entfernt wie möglich. Carissas Stimme ist fast so schrecklich wie meine Handymelodie, und ein Blick auf den Wecker gibt mir den Rest. Mit stoischem Blinken zeigt er mir seinen Mittelfinger. Es ist erst kurz nach sechs. Super! Und das in den Ferien!

Selbst Jeremy schläft noch. Sonst ist er immer der Erste, der unserem Haus seinen stampfenden, schreienden, heulenden und johlenden Odem einhaucht. Schrecklich!

Mein Bruder Jeremy ist gerade zehn geworden und ein Unfall, wie meine Eltern nie zu erwähnen vergessen. Trotzdem lieben sie ihn abgöttisch. Mit seinem blonden Engelshaar und den viel zu großen Augen erweckt er den Eindruck, als könne er kein Wässerchen trüben, aber mein aufgebrochenes Sparschwein und das zerlesene Tagebuch sprechen eine andere Sprache.

Meine Haare sind schwarz und meine Augen matschfarben. Niemand würde mich für einen Engel halten.

»Chst d mch?«, höre ich dumpf aus der Ferne.

Verdammt! Carissa … Zwecklos, noch an Schlaf zu denken. Wenn du nicht schlafen kannst, steh auf, hat mir Großvater immer gesagt. Also springe ich aus dem Bett, stoße mir mein Knie am Nachttisch und schleppe mich, mit dem Handy in der Hand, zum Fenster. Nur mit einem energischen Stoß lassen sich die Flügeltüren öffnen, aber dann strömt die warme Morgenluft herein und mit ihr das aufdringliche Gezwitscher eines Vogels, irgendwo aus den Ästen des Apfelbaums, der sich bis über unseren Dachfirst streckt.

»Was?«, schnauze ich in die Sprechmuschel und lasse mich wieder aufs Bett fallen. Es klingt weniger verärgert, als ich es mir gewünscht hätte.

»Gut, da bist du ja«, schnattert Carissa weiter. »Es ist sooo cool! Und du wirst nicht glauben, was das Beste ist! Stell dir vor: Die ersten fünf Kunden haben eine Sonderedition mit Perlmutt-Lackierung bekommen. Gleich nach dem Frühstück komme ich zu dir und …«

»Bitte, bitte, nein! Ich will noch schlafen!«, würge ich Carissa ab und lege auf. Wir kennen uns, seit wir denken können. Ich weiß, sie wird es mir nicht übel nehmen.

Carissa ist auf den Tag zwei Monate älter als ich und früher haben wir in der gleichen Gegend gelebt, doch seit ihr Daddy ein Vermögen mit Düngemittel gemacht hat, bewohnen sie ein großes Strandhaus, dessen Fronten fast ausschließlich aus Glas bestehen. Ich mag Carissa noch immer, aber ihr ganzes Chichi nervt. Gestern hat sie doch tatsächlich vor irgendeinem Apple-Store in San Francisco gecampt, nur um das neue iPhone als Erste zu besitzen. Am Montag nach den Ferien wird sie in der Highschool höllisch damit angeben.

Mit einem Seufzer krieche ich zurück unter die Decke und schirme meine Augen gegen das grelle Morgenlicht ab, das tanzende Schatten durch den dichten Blätterwald auf mein Gesicht wirft. Obwohl unser Haus auf einer kleinen, frei geschlagenen Schneise inmitten gigantischer Bäume steht, schafft es die Sonne in diesen Augusttagen bis in mein Dachgeschosszimmer. Sie wärmt meine Haut, lässt meine kurzen, schwarzen Fransen bald auf meiner Stirn glühen, und da außer mir ohnehin noch niemand wach zu sein scheint, lasse ich mich von der Wärme und den Geräuschen des Waldes in einen Dämmerschlaf tragen …

8.02 Uhr, Mill Valley

Ich schrecke hoch, sitze kerzengerade und verschwitzt in meinem Bett. Etwas stimmt nicht. Etwas ist … anders!

Der penetrante Vogel im Apfelbaum scheint ausgeflogen zu sein, statt seiner macht sich ein ehrgeiziger Specht bemerkbar. Aber das ist es nicht. Meine linke Hand schmerzt, wahrscheinlich weil ich noch immer das Handy verkrampft festhalte. Mit dem Daumen massiere ich die Innenfläche, während ich mich in meinem Zimmer umsehe: der Holzstuhl mit der geflochtenen Sitzfläche, über dem einige Kleidungsstücke hängen, mein apfelgrüner Teppich mit dem ärgerlichen dunklen Fleck am Rand, den ich unter einem hoch getürmten Magazinstapel verstecke. Den Fleck habe ich natürlich Jeremy zu verdanken oder genauer gesagt: seiner Kakao-Vorliebe. Eigentlich hat mein Bruder nichts in meinem Zimmer zu suchen, trotzdem nutzt er jede Gelegenheit dazu rumzuschnüffeln und sein Spielzeug hereinzuschleppen. Seit er letzten Monat mein Tagebuch gelesen hat, trägt es zur Sicherheit ein Schloss. Außerdem steckt es jetzt zwischen meinen Schulbüchern, die er mit Gewissheit nicht anfasst. Sie stehen neben einigen gerahmten Familienfotos von uns auf dem Schreibtisch.

Alles scheint unverändert. Aber die Zahl auf dem Wecker ist eine andere: kurz nach acht. Da wird mir klar, was mich hat hochschrecken lassen: Es ist viel zu still für diese Zeit.

Schläft Jeremy noch? Oder streift er schon wieder durch den Wald, mit dem sinnlosen Versuch beschäftigt, ein Eichhörnchen zu fangen? Verrückt!

Aus dem Untergeschoss höre ich Geschirr klappern. Mum deckt den Tisch, was sie nur tut, wenn auch Dad zu Hause ist und Zeit für ein gemeinsames Frühstück bleibt. Einen Moment später zieht auch schon der Duft von Pancakes in mein Zimmer und ich schlüpfe schnell aus meinem Entenpyjama, streife mir nur Jeans und ein verwaschenes Shirt über, damit ich am Tisch bin, bevor Jeremy mir alles wegfuttert. Er kann Berge von Pancakes in Windeseile verdrücken.

Jede der Treppenstufen knarzt und obwohl ich unser altes Holzhaus liebe, würde ich manchmal gern mit Carissas traumhaftem Stranddomizil tauschen.

Unsere Küche ist altmodisch, aber gemütlich, und wie fast alles in unserem Haus aus Holz. Dad arbeitet in dem letzten verbliebenen Sägewerk von Mill Valley, und nicht selten stapeln sich krumme, zerspante oder sonst wie unbrauchbar gewordene Bretter auf seinem Pick-up, wenn er am Spätnachmittag den ausgefahrenen Waldweg zu unserem Haus heruntergerumpelt kommt. Er kann den Gedanken nicht ertragen, einer der gigantischen Redwood-Bäume sei umsonst gestorben. Daher verbringt er nicht selten seine Wochenenden im Schuppen, um irgendetwas aus den Holzabfällen zu bauen. So ist auch unsere Küche entstanden. Aber Mum hat sie am letzten Wochenende bunt angestrichen, weil sie meinte, kein naturbelassenes Holz mehr sehen zu können. Seitdem ist Dad noch wortkarger als sonst, und als ich in die Küche komme, sitzt er, eine aufgeschlagene Zeitung vor dem Gesicht, am Tisch und brummt: »Morgen.«

Ich drücke ihm einen Kuss auf die kahle Stirn. »Guten Morgen, Mops.«

Er schaut mich an und grinst. Ich schätze, Dad mag es, wenn ich ihn Mops nenne, auch wenn sein beachtlicher Bauch die Schuld an dem Namen trägt.

»Ist er immer noch stinkig?«, frage ich Mum und deute auf einen türkisfarbenen Schrank, aus dem sie gerade drei Teller nimmt.

»Kein Mensch kann immer nur braun sehen, erst recht nicht, wenn er die ganze Nacht arbeitet und ins Dunkle starrt«, antwortet sie und reicht mir die Teller.

Wie müde sie aussieht … Ich werde heute mit Jeremy in den Wald gehen, damit Mum ein wenig Schlaf nachholen kann. Seit einiger Zeit muss sie nachts an einer Mautstation der Golden Gate Bridge arbeiten, denn seit Mill Valley zu einem der lebenswertesten Orte der Staaten gewählt wurde, sind die Kosten für Lebensmittel, Benzin, sogar für Toilettenpapier derart gestiegen, dass Dads Lohn nicht mehr ausreicht.

Mum unterdrückt ein Gähnen, stellt den Sirup auf den Tisch und zupft an meinem grauen Shirt. »Du könntest aber auch ein bisschen Farbe vertragen, Hoppihasi. Immer diese dunklen Sachen. Das passt doch gar nicht zu dir.«

»Nenn mich nicht Hoppihasi!«, fauche ich und ziehe meine Oberlippe hoch, um deutlich zu zeigen, dass sich meine Lücke zwischen den Schneidezähnen, der ich meinen Spitznamen zu verdanken habe, fast geschlossen hat. Doch als ich sehe, dass Mum anscheinend vor Müdigkeit sogar Jeremys Gedeck vergessen hat, bereue ich meine Worte und decke den vierten Teller dazu. »Hoppihasi ist okay, Mum. Mach dir keine Gedanken.«

Meine Mutter lächelt dankbar, dann öffnet sie die Briefe, die mein Dad zusammen mit der Zeitung ins Haus geholt hat.

»Stromrechnung; die Versicherungsunterlagen für den Pick-up; du meine Güte, schon wieder neue Schulkleidung …«, murmelt sie, während sie die Umschläge in den Mülleimer fallen lässt und Dad die Briefe über den Tisch zuschiebt, »und - ach … kennst du einen Francis Raymond, Robert?«

»Hm … ein entfernter Verwandter, ich glaube, meine Schwester Rose hat ihn irgendwann mal besucht. Was ist mit ihm?«, fragt Dad, ohne die Zeitung zu senken.

»Stell dir vor, eine Einladung für uns, zu seinem Geburtstag. Wie nett. Hier steht, er lebt irgendwo bei Carson City, Nevada. Was meinst du, sollen wir zusagen? Es wäre spaßig. Wir könnten Las Vegas besuchen …«

»Mich zieht nichts in diese gottverdammte Einöde«, brummt Dad, legt die Zeitung zur Seite und zieht eine Augenbraue hoch, als ich das Besteck zu Jeremys Teller lege. »So früh Besuch?«

»Der ist für Jeremy, Dad!«, antworte ich kopfschüttelnd und lasse mich auf den Stuhl fallen. »Wo ist er überhaupt?«

Mum füllt uns allen Pancakes auf und übergießt sie mit großen Mengen Ahornsirup. »Du musst mir sagen, wenn Besuch zum Frühstück kommt, Hopp…«, sie beißt sich auf die Zunge, »Alison. Jetzt haben wir nicht genug Pancakes.«

»Jeremy«, brummelt Dad. »Besucht ihr den gleichen Kurs? Ist er älter als du?« Eine steile Falte zeichnet sich auf seiner Stirn ab und ich muss mir das Lachen verkneifen, weil er tatsächlich verärgert aussieht.

»Sehr witzig, Mops! Selber Kurs …« Jeremy kommt erst nächstes Jahr auf die Junior High und ich fürchte, dass er mir dann die ganze Zeit an den Fersen kleben wird. »Nein, im Ernst. Hat mein kleiner Bruder schon gefrühstückt?« Ich schiele nach dem letzten Pancake.

»Wessen Bruder? Kennen wir seine Schwester? Was ist das für ein Typ?«, will Dad wissen.

»Robert!«, fällt Mum ihm ins Wort und zupft an meinen fransigen Haarsträhnen herum. »Wenn es endlich jemanden gibt, der dir gefällt, Hoppi, solltest du dich ein wenig mehr zurechtmachen.«

Wieder beschleicht mich das ungute Gefühl, dass hier irgendetwas nicht stimmt, und es hat nichts mit meiner immer noch schmerzenden Handfläche zu tun, sondern mit Mum und Dad. Es sieht ihnen nicht ähnlich, Scherze auf Kosten ihrer Kinder zu machen.

»Mum! Wo ist Jeremy?«, frage ich mit einem Kloß im Hals.

»Ich weiß nicht, wann habt ihr euch denn verabredet? Er wird dich doch wohl nicht versetzt haben?« In dem Blick meiner Mutter liegt so viel aufrechtes Mitgefühl, dass ich fast glaube, sie weiß wirklich nicht, von wem ich spreche.

Mein Herz macht sich wild pochend bemerkbar. »Wenn das hier ein Scherz sein soll, ist es ein verdammt schlechter!«, presse ich heraus. »Ich will jetzt sofort wissen, was mit Jeremy ist!«

Dad lässt die Zeitung sinken, die er gerade wieder aufgenommen hatte, und starrt mich an. »Alison, ist alles in Ordnung?«

»Nein! Nichts ist in Ordnung!«, blaffe ich, wütend darüber, dass meine Eltern konsequent ihr Schauspiel durchziehen. »Mein Bruder - Jeremy! Wo ist er?«

Als beide nicht antworten, wird mir übel.

Jeremy ist verletzt oder noch schlimmer: tot! Er ist von einem der irrsinnig hohen Bäume gefallen, in die er immer klettert, um den Eichhörnchen nachzujagen. Aber warum sagt mir niemand was?

»Alison, du hast keinen Bruder«, sagt Mum und legt mir besorgt die Hand auf die Stirn. »Kein Fieber«, murmelt sie. »Was ist denn nur los mit dir?«

»Was ist los mit euch? Selbstverständlich habe ich einen Bruder! Er heißt Jeremy, ist am siebzehnten Juni zehn Jahre alt geworden und euer kleiner Engel! Was ist ihm zugestoßen? Ich schreie das Haus zusammen, wenn ihr mir nicht sofort sagt, was passiert ist!« Meine Stimme überschlägt sich.

»Du schreist ja schon das Haus zusammen. Beruhig dich, Kind. Du hast keinen Bruder!«, wiederholt Mum und schüttelt mich an den Schultern.

Ich verstehe nicht, wie sie so etwas behaupten kann, und Wut wechselt sich mit Panik ab. Aber Mum bleibt so ernst, dass mir plötzlich der Gedanke kommt, ich könnte Jeremy tatsächlich herbeifantasiert haben. Vielleicht stimmt etwas mit mir nicht, mit meiner Wahrnehmung. Ich befreie mich aus Mums Griff und renne in mein Zimmer, um ein Foto von Jeremys letztem Geburtstag zu holen, auf dem wir alle Piratenhüte tragen. Die Tür steht einen Spalt offen, als ich sie ganz aufstoße, verliere ich das Gleichgewicht vor Schreck und muss mich am Treppengeländer festhalten. Auf dem grünen Teppich liegt ein großer, graumelierter Hund mit langem, zottigem Fell, der den Kopf hebt und mit seiner Rute klopft, als er mich sieht.

»Was zum Teufel …? Raus! Verschwinde dahin, wo du hergekommen bist!«

Der Hund trollt sich die Treppe runter. Ich brauche eine Sekunde, dann stürze ich zum Schreibtisch, stolpere über den Stapel Magazine, der sich über dem Teppich ausbreitet. Der Kakaofleck! Er wäre nicht da, wenn Jeremy nicht existieren würde, oder? Mit fliegenden Händen schleudere ich die Magazine beiseite. – Was? Das kann nicht sein! Er ist weg! Nichts! Nur apfelgrüne Wolle, kein Fleck. Ich bin mir sicher, nicht zu träumen, kneife mir aber trotzdem in die Wange. Es tut weh.

Hektisch stolpere ich zu meinem Schreibtisch, reiße meine Bücher um. Das Tagebuch fällt auf die Erde, klappt auf. »Kein Schloss! Wo …« Mein Blick fällt auf die beiden Bilderrahmen, mir wird schwindelig und gleichzeitig eiskalt. Ich sehe Mum, Dad, meine Tante Rose und mich selbst beim Zelten an einem See. Die Aufnahme entstand in einem der Nationalparks im Redwood-Forest, ich muss etwa acht gewesen sein. Mit klaffender Zahnlücke grinse ich in die Kamera. Aber dort, wo Jeremy in einem Nest aus Moos sitzen sollte, das ich zusammengetragen hatte, damit er weich genug liegt, steht ein Grill. Mein Verstand will nicht glauben, was meine Augen sehen. Aber schon längst habe ich bemerkt, dass auch der andere Glasrahmen, der das Foto halten sollte, auf dem mein Bruder in wilder Piraterie einen Plastiksäbel über unseren Köpfen schwingt und wir alle so tun, als würde er uns gleich erdolchen, einem anderen gewichen ist. Es zeigt eine Aufnahme von mir und dem Hund, den ich eben aus dem Zimmer gejagt habe. Das Bild ist mit einem Herz verziert, neben dem »Buffy« steht.

Du meine Güte! Das kann doch nicht … Wie? Ich weiß, Jeremy existiert, Millionen Dinge verbinde ich mit ihm. Kein Beweis dafür. Nirgends! Warum erinnert sich denn niemand?

Vielleicht bin ich verrückt geworden! Vielleicht ist das gar nicht mein Leben. Ich muss fantasieren, aber alles fühlt sich so echt an. Hilfe! Ich öffne den Mund, ein stummer Schrei. Jeremy … Jeremy! Benommen stolpere ich zu dem Fenster, lehne mich weit hinaus. »Jeremy! Je-re-miiiiiiiiie! Antworte doch! Bitte komm wieder!« Plötzlich zieht sich mein Magen zusammen. Ich würge, falle auf die Knie, alles dreht sich! Schwallartig breche ich die Pancakes aus. Meine Handfläche brennt wie Feuer. Wieder muss ich würgen, bittere Galle. Ich höre gerade noch, wie Dad ins Zimmer gestürmt kommt, brüllt: »Susan! Ruf einen Arzt! Schnell!«

Wieso brennt meine Hand? Wieso … wieso … Mein Leben versinkt in Dunkelheit.

Irgendwann – irgendwo

Jemand streichelt meine Hand. Anscheinend bin ich bei Bewusstsein … Ich versuche, die Augen zu öffnen. Nicht möglich … Leise Stimmen dringen zu mir durch, Wortfetzen verfangen sich in meinem vernebelten Hirn. »Puls optimal …«, »Anzeige läuft …«, »kann bald aktiviert werden …«, »Impuls zum Aufwachen geben …«, »Stopp! Neuronale Werte noch nicht stabil …«

Ich muss im Krankenhaus sein! Mum steht neben mir und massiert meine Hand, ihre Berührung tut gut, alles ist in Ordnung. Müde … ich will schlafen … nur noch schlafen …

Als ich wieder aufwache, höre ich die Ärzte. Sie reden leise, ihre Stimmen klingen ruhig. Niemand scheint sich ernsthaft Sorgen zu machen. Trotzdem, irgendetwas ist merkwürdig, irgendetwas nicht normal. Nur was?

Im nächsten Augenblick schießt etwas heiß durch meine Venen, ein Kribbeln überzieht meinen ganzen Körper, als würde eine Feder darüber streifen, und dann bin ich hellwach. Der geistige Schleier hat sich so abrupt in Luft aufgelöst, als hätte mich jemand mit einem Kübel eiskalten Wassers übergossen. Aber jetzt ist mein Verstand glasklar.

Jeremy! Was ist mit Jeremy? Und Mum!

»Mum?«, flüstere ich und öffne meine Augen.

Aber es ist nicht meine Mutter, die eben meine Hand loslässt, sondern eine spindeldürre Schwester mit breiter Nase und weit auseinanderstehenden Augen. Sie schraubt einen Metalltiegel zu, wendet sich ab und wäscht sich die Hände. »Der Marker hat eine leichte Entzündung hervorgerufen. Das sollte er nicht. Aber die Creme wirkt schnell«, sagt sie emotionslos und verlässt ohne weitere Erklärungen den Raum.

Ich starre ihr hinterher, dann auf meine Handinnenfläche, die sie behandelt hat. Hauchdünne silberne Fäden ziehen sich über die Haut und kreuzen sich mit den Lebenslinien zu einem bizarren Muster. Sie scheinen keinen Sinn zu machen. So etwas habe ich noch nie gesehen, auch verstehe ich ihren Zweck nicht. Mein Zeigefinger streicht unwillkürlich über den Fremdkörper. Er lässt sich kaum erspüren.

Erst jetzt registriere ich einen Mann, der mit dem Rücken zu mir an einer eigenartigen Anzeigetafel aus Glas steht, die er steuert, ohne sie zu berühren.

»Hallo«, versuche ich, ihn auf mich aufmerksam zu machen. Aber der Mann reagiert nicht. »Hey! Sie!«, sage ich lauter und als er sich endlich umdreht: »Warum sind meine Eltern nicht hier? Wo bin ich? Was ist das hier auf meiner Hand?«

»Es wird sich alles klären. Ich bin nicht befugt, tut mir leid«, antwortet er, doch ich lese weder Mitleid noch Interesse in seinem Gesicht. Auch scheint er kein Arzt zu sein. Zumindest trägt er keinen Kittel, stattdessen einen milchigen Ganzkörperanzug, der ihn auf seltsame Weise konturlos erscheinen lässt. »Ihre Werte sind stabil. Bis auf die winzige Entzündung.« Jetzt greift er nach meinem Arm und biegt meine Finger hoch, ganz so, als sei ich eine Puppe. »Sehen Sie selbst, er hat sich wunderbar mit Ihrem Nervensystem verbunden. Also kein Anlass zur Sorge.«

Seine Ignoranz macht mich wütend, gleichzeitig fühle ich mich elend und verlassen. »Hören Sie! Ich gehe jetzt, okay?« Ich versuche selbstbewusst zu klingen, aber es hört sich mehr wie eine Frage an.

»Das wird nicht möglich sein«, antwortet der Mann und bringt mein Bett in eine aufrechte Position. »Aber ich bleibe bei Ihnen, bis Sie geholt werden. Meine Aufgabe ist es lediglich, Ihnen in der verbleibenden Zeit den Marker zu erläutern. Bitte wenden Sie Ihre Aufmerksamkeit Ihrer linken Handinnenfläche zu.«

»Wohin werde ich geholt?«

»Ich bin nicht …«

»Dann rufen Sie jemanden, der befugt ist!«

Jetzt scheine ich meinen Worten genug Kraft verliehen zu haben, denn kurz zeichnet sich Verblüffung auf seinem bleichen Gesicht ab. Statt einer Antwort wendet er sich wieder der Anzeigetafel zu. Mein Blick folgt seinem zu einem digitalen Balken, der kurz rot aufleuchtet, dann wieder in einen gelben Bereich zurücksinkt. Als prompte Reaktion werde ich ruhiger, obwohl ich es nicht will. Ganz so, als würde ich fremdbestimmt, ferngesteuert, automatisch reguliert.

Es fühlt sich falsch an, denn ich spüre nichts als Erstaunen, als ich mich wieder frage: Wo bin ich? Warum haben meine Eltern mich hiergelassen? Allein? Was ist mit Jeremy geschehen?

Die Ungewissheit sollte mich mit Panik erfüllen, aber mein Körper lässt keinerlei Emotionen mehr zu. Er verhält sich beherrscht und ich kann meine Gedanken nicht mit der Angst, Wut oder dem Entsetzen in Einklang bringen, das ich empfinden sollte.

Okay, dann kann ich ja auch gehen.

Aber der Sessel lässt mich nicht aus seiner Schale, obwohl ich jeden Muskel meines Körpers anspanne. Ich mühe mich ab, winde mich hin und her, bis auch meine Freiheit mir nicht mehr wichtig erscheint. Gleichgültig lasse ich die Arme sinken und sehe trübe zu dem bleichen Gesicht des Technikers. Er deutet mit knapper Geste auf einen Gurt, der mich anscheinend fixiert hält, aber ebenso wenig spürbar ist wie die silbernen Fäden auf meiner Hand.

»Was haben Sie mir gegeben?«, frage ich eher aus Langeweile.

Mein Gegenüber, das mit seinen blassblauen Augen auf mich herabsieht, nickt zufrieden. »Es ist notwendig, dass wir Ihre Emotionen herunterregulieren. Sie müssen in der Lage sein, mir zu folgen.«

Er greift erneut nach meiner Hand und drückt einen schlanken Metallstab in die Vertiefung zwischen Daumen und Zeigefinger. Sofort vereinen sich die vielen feinen Silberfäden zu einer Fläche, die von einem klar umrissenen Rechteck begrenzt ist. Zahlen und Farben erscheinen darauf.

»Dies ist Ihr Marker«, erklärt das bleiche Gesicht und umfährt mit dem Metallstab die eckige Kontur. »Er zeigt momentan Ihre Vitalwerte. Das heißt, eigentlich nur eine vereinfachte Darstellung mit den wichtigsten Kennzahlen. Hier, auf unserem Neuroscreen hinter mir an der Wand, sehen Sie alle neuralen, chemischen und hormonellen Prozesse Ihres Körpers. Für Ihre Belange jedoch reicht der Puls«, er tippt auf eine der Zahlen, »Blutdruck, die Katecholamine, wie Adrenalin, Dopamin, also die wichtigsten Stresshormone, und zu guter Letzt eine Zusammenfassung sämtlicher Werte, die Ihre allgemeine Verfassung widerspiegeln. Momentan liegen Sie im hellgrünen Bereich. Das ist hervorragend, aber natürlich auch Ihrem derzeitig begrenzten emotionalen Spektrum zuzuschreiben. Was ein roter Wert bedeutet, muss ich wohl nicht erläutern.« Er schließt meine willenlose Hand zur Faust. »Bald werden Sie merken, dass wir Ihre Emotionen stückweise wieder hochfahren. Erschrecken Sie also nicht, wenn die Werte dann ein bisschen durcheinandergeraten. Öffnen bitte.«

Der Mann tippt mit dem Stab auf meine Fingerknöchel und ich folge seiner Anweisung.

»Der Marker ist mit Ihrem neuralen Netz insoweit verbunden, als dass wir auch über die Distanz hinweg Zugriff haben werden. Er dient uns zur Lokalisierung und Portierung Ihrer Person. Außerdem werden Sie beschränkte Textnachrichten über ihn empfangen. Sollten Sie diese missachten, wird er durch einen Signalton auf sich aufmerksam machen. Ich nehme an, Sie haben meine Ausführungen begriffen?«

Ich nicke stumm und betrachte mit schräg gelegtem Kopf den Text, der statt der Ziffern auf der Anzeige erschienen ist:

»Herzlich willkommen bei Top The Realities, Alison Hill.«

Der Mann scheint alles gesagt zu haben. Er verlässt den Raum und statt seiner betritt eine übergroße, schlanke Frau, deren Alter ich nicht bestimmen kann, das Zimmer. Ihr langer Hals wie auch ihr Gesicht sind mit einer goldenen Schicht bedeckt, die nur um die Augen herum leichte Brüche aufweist. Sie klatscht freudig in die Hände, als sie mich sieht.

»Das also ist Alison Hill. Wunderbar! Reine Haut, unverbrauchtes Gesicht, ganz natürlich. Ich werde nicht viel machen müssen.«

Sie strahlt und blickt zur Anzeigetafel, die anscheinend viel mehr Aufschluss über mein Befinden gibt, als ein simples »Wie geht es Ihnen?«.

»Ich bin Ivana Jass.« Immerhin hat Goldmarie den Anstand sich vorzustellen. Sie deutet einen asiatischen Gruß an. »Genießen Sie den Zustand? Ich muss zugeben, ich beneide Sie! Keine Rötungen, Schweißausbrüche, hektische Flecken … nichts, was Ihr Aussehen ruinieren könnte … oh nein, schon vorbei.« Merklich enttäuscht unterbricht sie sich und deutet auf einen Balken, der sich leicht in den gelben Bereich angehoben hat.

Tatsächlich nehme ich wieder ein leises Gefühl wahr: Verwunderung. Verwunderung darüber, warum ich hier bin.

Dass dies kein herkömmliches Krankenhaus sein kann, habe ich bereits begriffen, was das Ganze soll, allerdings nicht.

»Können Sie mir denn Fragen beantworten, Ivana?«

»Können schon, Schätzchen. Dürfen aber nicht.« Versöhnlich tätschelt sie mir die Hand.

Verdammt! Vielleicht sollte ich es mit Mitgefühl probieren. Mein Instinkt sagt mir, dass ich taktieren muss, wenn ich wieder Herr meiner Lage sein möchte. »Hören Sie, ich bin ohnmächtig geworden. Zu Hause in meinem Zimmer. Dann bin ich hier wieder aufgewacht, mit diesem Marker auf der Hand, und ich weiß nicht, wo meine Eltern sind, mein Bruder scheint verschwunden zu sein …«

Sie soll mich nicht für übergeschnappt halten. Darum verschweige ich, mir überhaupt nicht sicher zu sein, ob das Geschehene wirklich passiert ist. »Ich möchte doch nur wissen, was los ist …« Meine Stimme klingt weinerlich und plötzlich brechen alle Dämme. Tränen fließen über mein Gesicht, ich wende es bewusst nicht ab. Soll sie doch sehen, wie es mir geht.

Aber Ivana schert sich nicht um mich. Stattdessen klappt sie einen Tisch aus der Wand und stellt irgendwelches Zeugs darauf. Lauter Töpfchen, Sprays und eine Haarbürste. Blöde, vergoldete Gans! Doch als sie sich umdreht, liegt Mitleid in ihrem Gesicht. Ich schniefe laut. Einen Moment später hockt Ivana vor mir, legt ihre Hand auf meine Wange und streicht die Tränen weg.

»Nicht weinen, Schätzchen. Es ist nicht gut, wenn sie dich so zerbrechlich sehen. Es ist wichtig, dass du kämpfst! Höre nie auf zu kämpfen, in Ordnung?«

»Wofür kämpfen? Ich verstehe nicht, was …«

»Pscht … Alles wird gut«, flüstert Ivana, streicht mir über die Wange.

Ich schlucke meine aufkeimende Angst herunter und erst, als mein Tränenfluss versiegt ist, meint sie: »Und jetzt machen wir beide dich noch ein bisschen hübscher, bald wird sich alles klären. Bestimmt. Du wirst deine Eltern wiedersehen. Vertrau mir.«

Ivana lächelt und große Zähne zeigen sich zwischen ihren goldenen Lippen. Ihre Worte klingen ehrlich, was mich beruhigt.

Während sie mir mein schwarzes, glattes Haar zurechtzupft, plappert Ivana fröhlich weiter: »Ich werde nicht viel verändern, wir fixieren deine Haare nur etwas, damit sie nicht von deinem Gesicht ablenken und diesen sensationellen grünen Augen. Ansonsten wird unser Credo Natürlichkeit sein.«

»Sie sind matschfarben«, werfe ich ein.

»Aber nein, Schätzchen. Wie kommst du denn auf den Gedanken? Sie sind oliv! Ich hätte mich auch für eine solche Farbe entscheiden sollen. Oliv und Gold. Wie im alten Ägypten«, schwärmt sie und sprüht hier und da etwas auf Haaransatz und Spitzen. »Warst du schon mal da? Im alten Ägypten?«

»Nein, ich war noch nie außerhalb der Staaten. Immer nur in den Redwoods und ein paar Mal in San Francisco. Mehr ist nicht drin.«

Ivana flippt fast aus vor Begeisterung, als sich meine Wangen vor Scham rosa färben.

»Na ja, das wird sich jetzt ändern«, meint sie leichthin. »Deine Augenbrauen sind mir zu dicht. Sie lenken von dem Oliv ab. Wir werden sie ein wenig verändern, in Ordnung, Schätzchen?«

Ohne auf meine Antwort zu warten, fährt sie mit einem summenden Gerät über meine Stirn und ich spüre ein leichtes Kribbeln.

»Jetzt noch etwas für den Teint und die Kontraste …«, säuselt Ivana weiter, wobei sie zu einer schlanken Flasche greift, mit deren Inhalt sie mein Gesicht bestäubt.

Zufrieden tritt sie zurück. »Wir lassen deinen Look genau so. Er wirkt absolut authentisch und gleichzeitig fremdartig genug. Überragend! Einfach fabulös! Sieh selbst!«

Mit einem Wisch durch die Luft zaubert Ivana eine spiegelnde Fläche hervor, in die ich blicke und dessen Bild mir einen erstaunten Ruf entlockt.

Meine Haut schimmert in einem hellbronzenen Ton, meine Wangenknochen werden von dem Zartrosa hervorgehoben, über das Ivana eben derart begeistert war, und meine Augen scheinen viel größer zu sein, als ich sie bisher wahrgenommen habe. Manchmal hat mich Carissa geschminkt, eigentlich immer, bevor wir auf Strandpartys gegangen sind, aber so etwas hat selbst sie nicht zu Stande gebracht. In diesen Dingen bin ich absolut talentfrei und nachdem ich mir mehrfach fast ins Auge gestochen habe beim Versuch meine Wimpern in Form zu bringen, habe ich dieser Kunst endgültig abgeschworen.

Doch was Ivana vollbracht hat, hat nichts mit dem Bepinseln von Wangenknochen oder Augenlidern zu tun. In der Tat entdecke ich überhaupt kein Make-up und trotzdem wirkt mein Gesicht ausdrucksstark und klar.

Der Spiegel wirft meinen verblüfften Ausdruck zurück. Bevor ich aber etwas sagen kann, vernehme ich ein hohes Piepen. Es kommt irgendwie aus meinem Kopf. Ich bin mir sicher, dass es nicht von außen kommt, denn Ivana schaut immer noch verzückt auf mich herab, ohne auf den schnell lauter werdenden, schrillen Ton zu reagieren. Ich verziehe gequält das Gesicht und Ivana schüttelt tadelnd ihren vergoldeten Kopf.

»Es piept«, versuche ich zu erklären.

»Ach so. Dein Marker. Sieh nach!«

In der Sekunde, da ich die Hand öffne, verstummt das Piepen.

»Noch 43 Sekunden bis zur Einfahrt«, lese ich vor. »Was bedeutet das?« Mein Herz klopft schneller, die Anzeigetafel flammt sogleich an verschiedenen Stellen rot auf und plötzlich spüre ich Panik.

»Es bedeutet, dass es jetzt losgeht, Schätzchen.« Ivana drückt meine freie Hand, die zu schwitzen beginnt. »Ich werde dich jetzt abschnallen, rate dir aber, sitzen zu bleiben. Schon manche haben das Gleichgewicht verloren und meine Arbeit war umsonst. Du hast noch dreißig Sekunden, atme tief und regelmäßig. Deine emotionalen Beschränkungen sind fast wieder aufgehoben. Versuche stark zu wirken. Das ist wichtig!« Prüfend sieht Ivana in mein Gesicht. Erst als ich nicke, lächelt sie und fährt mit ihrer linken Hand über den Verschluss des Gurts.

»Autorisierung erfolgt«, vernehme ich wie aus weiter Ferne und der Gurt zieht sich geräuschlos ein.

Ivanas Lippen bewegen sich, ich aber höre nur noch tosendes Rauschen. Ich bin taub für ihre Worte, nehme nichts mehr wahr, außer Blut. Mein Blut! Es pumpt wild durch meinen Körper.

Jetzt zeigt der Countdown auf dem Marker nur noch siebzehn Sekunden an!

Ich greife wieder nach Ivanas Hand. Sie schüttelt den Kopf, ihr Blick ist ernst. »Alison, wenn … oben bist, dreh nicht … Zeig … Gefühle, aber dreh …«

Nur noch Wortfetzen … Bedeutungsvoll zeigt Ivana an die Decke, in der plötzlich ein kreisrundes Loch klafft. Johlende Rufe dringen zu mir herab, Getrampel, Beifall. Der Marker piept erneut. Ich öffne meine Finger. Tiefe Rillen zeichnen mein Fleisch, so fest habe ich die Nägel hineingerammt. Trotzdem ist der Text klar lesbar: »Fünf, vier, drei, zwei, eins – Spielstart!«, und ich werde nach oben geschossen. In dieser Sekunde bricht alles über mich herein: Angst, Verzweiflung, das klare Bewusstsein von Gefahr, aber vor allem Wut!

»Was ist das für eine Scheiße, die hier gespielt wird?«, schreie ich aus Leibeskräften hinaus und meine Worte werden um ein Vielfaches verstärkt in alle Richtungen getragen.

Tosender Beifall, Jubelrufe und grelle Pfiffe sind die Antwort. Sofort versucht mein Gehirn einzuordnen, wo ich bin. Doch durch den nasskalten Nebel, der mich umfängt, kaum dass meine Fahrt nach oben beendet scheint, sehe ich lediglich bunte Lichtreflexe. Hektisch wechseln sie von Blau zu Rot zu Grün. Der Beifall donnert aus allen Richtungen und vereint sich bald zu einem Stakkato, das ein von hunderten Mündern hinausgeschrienes Wort begleitet: »Al-is-on! Al-is-on! Al-is-on!« Keine Frage, der nicht enden wollende Applaus gilt mir.

Dann endlich lichtet sich der Nebel. Er sinkt wabernd herab und gibt mir die Sicht auf ringförmig angeordnete Sitzreihen frei, die sich Rang um Rang nach oben schrauben. Unzählige Körper heben und senken sich und mein Blick folgt der Welle, bis er an einem im Lichtkegel stehenden Mann hängen bleibt. Mit ausgebreiteten Armen strahlt er mich an.

»Uuund hier, meine sehr verehrten Gäste, live bei uns im Show-Dome, ist unsere bezaubernde, unsere wunderbare, unsere fabelhafte Kandidatin: Aaaaalison Hill!«

Das Publikum ist nicht zu bremsen, klatscht, trampelt, johlt lauter und lauter, bis eine heroische Melodie sich über alles erhebt.

»Du meine Güte …«, entweicht es mir unwillkürlich, aber ich begreife nicht, was der Mann im Lichtkegel meint. Unsere Kandidatin Alison Hill … Das ergibt keinen Sinn! Jeremy, der nie existiert zu haben scheint, ein Marker, der mit meiner Hand verwebt meine Vitalwerte misst, Ivana und ihre hastig gesprochenen Ermahnungen: Sei stark! Dreh nicht durch! Steh nicht auf! Als ich nach unten sehe, verstehe ich zumindest Letzteres: In meinen Stuhl gepresst starre ich auf den Nebel, der grauenvolle zehn oder zwanzig Meter unter mir ins Bodenlose versinkt. Aus ihm erwächst eine steile Säule, die in einer armspannbreiten Plattform endet, gleich einem i, mit meinem Sessel als Pünktchen obenauf. Sollte ich noch einmal in Ohnmacht fallen, wäre es mein sicherer Tod. Ich kralle mich im Sessel fest, lege meinen Kopf in den Nacken, um nicht schon wieder zu brechen.

Du meine Güte! Das bin ich - unglaublich vergrößert auf einem gigantischen Bildschirm. Er spannt sich wie eine Kuppel über den Show-Dome und ich starre mir von oben entgegen. Mein Mund steht offen, was ziemlich dämlich wirkt. Zum Glück zeigen sie im nächsten Moment eine Frau, wahrscheinlich aus dem Publikum. Warum sie ein Plakat mit den Buchstaben K A Y hochhält, weiß ich nicht. Alles ist so verwirrend! Aber dann wechselt das Bild zu dem Mann, der meinen Namen gerufen hat. Er wirkt eigenartig. Hat keine Haare, nicht mal Wimpern, und sein Gesicht ist mit funkelnden Steinen zugekleistert.

»Alison!« Unwillkürlich wende ich mich der realen Figur zu, die auf einer viel größeren Plattform, einige Meter von mir entfernt, steht. »Mein Name ist Wum Randy, der Showmaster von Top The Realities. Wie geht es Ihnen?«

Mir klappt der Mund auf. »Das ist ein Witz, oder? Ist es das, was Sie von mir wollen? Wissen, wie es mir geht?«, knurre ich, fassungslos über die Frage. »Ich werde wie ein dämlicher Preis-Pudel gechipt, herausgeputzt, gegen meinen Willen hierhin verschleppt, vorgeführt und niemand hält es für nötig mir etwas zu erklären! Ich will endlich Antworten!«

Meine wütende Stimme trägt sich überlaut durch die Ränge des Publikums, welches jäh zu klatschen aufgehört hat. Anscheinend wollen sie hören, was ich zu sagen habe. Aber das können sie vergessen. Solange ich keine Antworten bekomme, bekommen sie auch keine. »Was auch immer hier läuft, ich mache da nicht mit!«

»Das ist Kämpfergeist! Das ist Leidenschaft!« Der Moderator klatscht begeistert in die Hände. »Offensichtlich ist unsere Kandidatin in bester Verfassung und bereit für die erste Challenge der beliebtesten Gameshow unserer Zeit: Top The Realities!«

»Gameshow?« Endlich begreife ich das Offensichtliche! Ich befinde mich in einer Fernsehsendung, von der ich nie gehört habe, in die ich nie gewollt habe, deren Kandidatin ich aber augenscheinlich bin. Das alles muss ein ungeheures Missverständnis sein.

»Hören Sie, Sie haben mich verwechselt, ich kann nicht …«

»Was weißt du über Zeit, Liebes?«, unterbricht mich da der Moderator und gleichzeitig ertönt das Piepen in meinem Kopf. Mein Marker fordert mich auf zu antworten. Als ich wütend die Zähne zusammenbeiße, wird er lauter.

»Sie vergeht«, presse ich heraus.

»Ja natürlich. Sie vergeht … Aber wie viele zeitliche Dimensionen sind dir bekannt? Fünf, sechs, neun?«

Ich starre ihn an, doch als nach wenigen Sekunden der Signalton in meinem Kopf zu einem schrillen Pfeifen anschwillt, begreife ich, dass ich dieses Spiel wohl oder übel mitspielen muss.

»Es gibt vier Dimensionen«, antworte ich, als wäre ich bei einem Physiktest.

Aus dem Publikum erklingt heiteres Lachen. Auch der Moderator wirkt belustigt, aber ich spüre deutlich, dass er nicht vorhat, lediglich mit mir zu plaudern.

»Nun, nehmen wir einmal an, es gäbe weitere zeitliche Dimensionen.« Wum Randy malt mit seinem Finger imaginäre Linien in die Luft. »Nicht nur vier oder fünf, sondern unzählige Dimensionen, in denen alles möglich ist. In denen, nur zum Beispiel, eine Alison Hill in einem behaglichen Holzhaus in Mill Valley leben kann oder auch in einem baufälligen Schloss in Frankreich, in einem Loft in Sydney, mit fantastischem Ausblick auf die Oper, oder unter einer Autobahnbrücke am Stadtrand von New York. Nehmen wir an, es gäbe zeitliche Dimensionen, in denen jene Alison Hill einen Bruder haben könnte, oder …«, er macht eine Kunstpause, »oder eben auch nicht.«

Seine Worte treffen mich wie ein Faustschlag. »Was habt ihr mit Jeremy gemacht?«

»Wie schnell sie begreift!« Wum Randy freut sich, als hätte er mir eben die quadratische Gleichung erklärt, dann wendet er sich an das Publikum. »Gleich nach der Werbung lernen wir unsere neue Kandidatin Alison von ihrer ganz privaten Seite kennen. Wir werden Ihnen Live-Ausschnitte aus Alisons bisheriger Lebensdimension von 1996 bis hin zu 2013 holoportieren. Und wie immer können Sie in dieser Zeit mit Ihrem Cull den Schwierigkeitsgrad der ersten Challenge bestimmen! Aber seien Sie nicht zu hart zu unserem Frischling.« Der Moderator zwinkert dem Publikum verschwörerisch zu, dann entschwindet er dem Lichtkegel.

Auch das Publikum versinkt im Dunkeln, nur hier und da blitzt ein kleines Licht auf. Ich bleibe allein auf dem winzigen Trapez zurück.

»Das könnt ihr nicht machen!«, brülle ich dem Moderator hinterher, aber sie haben mir den Saft abgedreht. Niemand scheint mich mehr hören zu können oder es interessiert sie einfach nicht …

Mir ist hundeelend zu Mute, ich fühle mich verwundbar, ausgeliefert und mein Gehirn ist in jeder Hinsicht überfordert all das Geschehene irgendwie zu begreifen. Sicher bin ich mir nur, dass niemand mir helfen wird.

Wieder fließen Tränen über mein Gesicht. Ich wünschte, der Marker würde mich jetzt von meinen Gefühlen befreien. Aber als ich meine verschwitzte Hand öffne, blinkt statt meiner Vitalwerte nur das Wort: Werbeunterbrechung …

»Top The Realities wird unterstützt von Timeship«, erklingt es auch schon über einen Lautsprecher. »Timeship, Ihr Partner für konsequenzfreies Reisen.«

In der ersten Reihe heben sich Köpfe, deren Gesichter ich im Halbdunkel nicht ausmachen kann. Ihre Häupter wenden sich der Hauptbühne zu, die plötzlich von unzähligen farbigen Lichtstrahlen durchbrochen wird. Sie projizieren ein dreidimensionales Logo in Gestalt einer einfachen Taschenuhr, unter der der Schriftzug Timeship schwebt.

Schnell schwillt die Uhr zu überdimensionaler Größe an, dann wandern ihre Zeiger rückwärts im Takt zu einer Melodie, die Abenteuer und Freiheit verspricht. Im nächsten Moment verfällt das Bild. Stattdessen formen die Lichtstrahlen eine altertümliche Ballszene, die derart lebensecht, derart greifbar wirkt, dass ich die tanzenden Körper für real halten würde, wäre das Bild an dieser Stelle nicht so absurd: ein Orchester, Musik … Walzer, glaube ich. Ein Ballsaal voller Menschen. Sie schweben über eine Tanzfläche, gehüllt in bauschige Kleider, die Männer mit Fliege und in Smoking. Die tanzenden Paare gleiten auseinander. In ihrer Mitte kreist in den Armen eines übertrieben gut aussehenden Typs eine blonde Frau. Aus ihrem Gesicht spricht pure Lebensfreude, Leidenschaft und Hingabe. Doch als die Walzermelodie sich zum Höhepunkt steigert, wirft sie ihrem Begleiter einen sehnsüchtigen Blick zu und verschmilzt in einer vollendeten Drehung zu einer ägyptisch anmutenden Prinzessin, die durch einen Palmengarten streift. Im nächsten Moment sehe ich sie mit Zylinder und schlanker Zigarettenspitze in einem Varieté, gleich darauf als kämpferische Amazone über unebene Wiesen galoppieren und schließlich, in einem glänzenden Ganzkörperanzug gehüllt, auf der Bühne stehen. Sie wirkt erhitzt, aber glücklich, und wirft lachend ihre mit silbernen Linien überzogene Hand hoch.

»Ich hab's getan!«, ruft sie strahlend. »Entfliehen auch Sie Ihrem Alltag, ganz ohne Konsequenzen. Natürlich können Sie dank des Zeitankers von Timeship jede Zeitreise ohne Auswirkung auf Ihr Jetztsein antreten. Wir haben die wichtigsten Episoden der letzten sechstausend Jahre in allen Facetten für Sie erfasst. Timeship! Updaten Sie Ihren Marker gleich in einer unserer über 500 Filialen oder ganz einfach im Hypernet.«

Die Projektion erlischt. Zurück bleibt nur das Wort Zeitreise!

Seine Bedeutung ist so abwegig, dass ich auflachen muss, aber als ich einen Wimpernschlag später begreife, verschlägt es mir den Atem.

Die Frage ist nicht, wo ich bin, sondern wann!

2. KAPITEL

IRGENDWANN IN DER ZUKUNFT

Auf der Showbühne

Die Bühne wird erneut in künstliches Licht getaucht, meine Plattform hingegen bleibt im Dunkel, was mich auf der einen Seite erleichtert, gibt es mir doch Zeit, Informationen zu sammeln, auf der anderen Seite brauche ich aber unbedingt Gewissheit über diese ungeheuerliche Vermutung. Aber wird man mich anhören? Wird man meine Fragen beantworten? Werde ich überhaupt die Gelegenheit haben, sie zu stellen?

Applaus beendet meine Gedanken und der Moderator schreitet auf die Mitte der Bühne. Diesmal schillert sein Gesicht von grünen und silbernen Schuppen überzogen im Scheinwerferkegel und lässt seinen runden Kopf auf lächerliche Weise wie einen aufgeblähten Kugelfisch im Forellen-Mantel wirken.

»Wie versprochen, holoportieren wir Ihnen jetzt Live-Ausschnitte aus dem Leben unserer Kandidatin.« Wum Randy ruft in den verebbenden Applaus hinein, gestikuliert dabei wild. Alles an ihm wirkt übertrieben. »Und denken Sie daran: Dies sind echte Gefühle, Momente, wie sie jetzt gerade irgendwann passieren, wir haben nichts manipuliert, nicht eingegriffen! Unsere Reise startet im Jahr 1996, das Jahr von Alisons Geburt. Für alle Zuschauer hier und an den Holografen zu Hause, die diese zeitliche Dimension nicht vor Augen haben: Unsere Kandidatin Alison lebt in einer Realität, in der der erste Farbige Präsident der Vereinigten Staaten von Amerika wird, in einer Zeit, in der Kommunikation über Mobiltelefone und das Internet betrieben wird, Krankheiten wie AIDS oder Krebs als nicht heilbar gelten und das Wetter noch den Launen der Natur überlassen wird.«

Wetter, den Launen der Natur? Was denn sonst?

Vereinzelt höre ich erstaunte Rufe aus dem Publikum und Wum Randys glitzernder Schuppenkopf nickt verständig. »Trotzdem wird diese Zeit die Epoche des Verständnisses genannt, denn obwohl die Menschen weder in der Lage waren, mehr als vier Dimensionen zu erkennen, noch sich in der Zeit bewegen konnten, hierzu sollten noch gut zweihundert Jahre vergehen …« Er unterbricht sich selbst. »Trotz dieser Beschränkungen bestand zumindest die umstrittene Theorie, es könne mehr als eine Realität zur selben Zeit geben.«

»Mehr als zweihundert Jahre?«, schallen seine Worte in meinem Kopf wieder. Aber … aber dann … Meine Eltern sind längst tot! Und ich auch, obwohl ich doch hier bin. Wie habe ich mein Leben weitergelebt? Habe ich es weitergelebt? Bin ich wieder nach Hause gekommen oder besser, werde ich wieder nach Hause kommen? Was passiert denn jetzt? Was haben die mit mir vor?

Die Fragen wirbeln durch meinen Kopf, der plötzlich in Watte gepackt zu sein scheint. Ich bin unfähig, logisch zu denken. Mein Herz schlägt viel zu schnell. Rauschen in meinen Ohren, das von Piepen unterbrochen wird. Piepen … Mein Marker. Ich sehe auf meine Handfläche. Sämtliche Balken sind in den roten Bereich geschossen. Mit aller Kraft kralle ich mich an den Sitzlehnen fest, aus Angst, ich könnte das Bewusstsein verlieren und in die Tiefe stürzen.

»Ich höre eben, dass die Vitalwerte unserer Kandidatin instabil sind. Können wir dazu einmal eine Grafik bekommen? Ist das möglich?«, höre ich die Stimme des Moderators dumpf aus der Ferne. Verschwommen nehme ich eine Holografie war, die in leuchtenden Rottönen über der Bühne schwebt.

»Sehr gut!« Wum Randy wirkt, als freue er sich über meinen nahenden Zusammenbruch, und zeigt auf die tanzenden Balken der Grafik. »Da ist sie schon. Alisons Puls ist deutlich erhöht, wie wir sehen, und, wow, ihr neurales Netz steht ganz schön in Flammen! Verschwenden wir also keine Zeit und sehen uns Ausschnitte aus ihrem Leben an, bevor sie uns vom Stuhl kippt.«

Niemand kommt auf die Idee, mir zu helfen. Vielleicht wäre es besser, wenn ich mich in die schwarze Tiefe fallen lasse, die in mir aufsteigt … Sie drängt sich mir auf, will mich erlösen, mich mit ihr reißen, ins Vergessen. »Kämpfe! Sei stark!«, hat Ivana gesagt.

Wozu?, denke ich, doch dann sehe ich eine Tür. Nicht in meinem Kopf, sondern auf der Bühne …

Dunkle Bretter umschließen ein rautenförmiges Fenster, in dem sich wiegende Baumwipfel spiegeln, und Sonnenstrahlen tanzen über die Dielen, als sich die Tür knarzend öffnet. Es ist unser Haus. Nicht einmal zehn Meter entfernt steht es da. Genau so, wie ich es kenne. Am liebsten möchte ich aufspringen und hineinrennen. Durch diese Tür in mein Zimmer, in mein Bett und von dem wunderbaren Gezwitscher der Vögel aus diesem Albtraum geweckt werden. Ich will nach Hause! Der innige Wunsch gibt mir die Kraft, die ich brauche, um mich hier oben zu halten.

Ich kann nach Hause. Ich kann es schaffen. Ich muss es schaffen! Jetzt darf ich nicht nachgeben, nicht abgleiten …

In meinen Sessel gequetscht starre ich auf die Szene: Mein Vater, viel jünger und mit fast vollem Haar, hält meiner Mutter die Tür auf. »Jetzt sind meine beiden Prinzessinnen zu Hause.« Gut gelaunt beugt er sich über ein Bündel in Mums Armen, über dem die Wörter Alison, geb. 1996, 3 Tage schweben. Auch seine Bewegungen werden von einem Schriftzug verfolgt: Robert, geb. 1960, 36 Jahre, wie auch bei meiner Mum:Susan, geb. 1963, 33 Jahre.

»Vielleicht sollten wir das Bettchen ins Wohnzimmer stellen …« Meine Mutter sieht sich um.

»Nicht nötig. Ich habe eine Überraschung für euch!«

Dad gluckst aufgeregt und entschwindet mit schnellen Schritten der Projektion.

Mum streichelt meinem schlafenden Ich zärtlich über den dunklen Flaum. »Wir werden so tun, als wüssten wir nicht, woran dein Daddy die letzten Wochen gearbeitet hat, in Ordnung, Schätzchen?« Sie flüstert verschwörerisch, öffnet das Fenster und deutet hinaus auf unseren Schuppen, in dem Dad ganze Wochenenden verbringen kann.

Und auch wenn das Knacken der dahinterliegenden Bäume bis auf die Bühne getragen wird, fehlt der Geruch von Sägespänen, Harz und feuchter Baumrinde, damit ich mich vollkommen in diesem Trugbild verlieren kann.

Meine Mutter wendet sich um.

Bis auf einige Bilder, die ich Jahre später gemalt habe, sieht das Wohnzimmer unverändert aus: dunkle Holzdielen, grob und fleckig, bedecken den Fußboden. Auf ihm ein mit lindgrünem Cord bespanntes Sofa, ein Ohrensessel, dunkelbraun mit abgegriffenem Leder, Dads Lieblingsplatz gleich nach dem Schuppen. Der Kamin brennt nicht. Es ist Sommer, und als Dad im Rückwärtsgang eine Wiege in den Wohnraum zerrt, flattert ein Schmetterling mit ihm herein. Natürlich ist die Wiege aus Holz. Mein Name ist aus einem Brett herausgearbeitet und etwas, das aussieht wie ein Otter mit langen Ohren.

»Sie ist wunderschön. Und du hast sogar ein kleines Häschen geschnitzt.« Mum sieht ehrlich begeistert aus. Sie legt mich vorsichtig auf ein Schaffell, um die Wiege zu umrunden.

Eine Erinnerung flammt in mir auf. Eigentlich ist es mehr ein Geruch als ein Bild, der mir flüchtig in den Sinn kommt, aber ich bin mir sicher, dass ich diesen Platz geliebt habe.

Plötzlich laufen die Bilder schneller. Unser Wohnzimmer sinkt in den Halbschatten der mondbeschienenen Nacht, meine Mutter steht im Morgengrauen auf, nimmt mich aus der Wiege, Schatten und Licht tanzen durch das Zimmer, die Sonne versinkt wieder. Dann laufen die Szenen meiner Vergangenheit so rasant ab, dass ich in der verwischten Holografie nur den rotbraunen Holzton ausmachen kann, der unser Haus durchzieht. Er wechselt ins Orange. Herbstblätter wehen über den nebelverhangenen Waldboden. Das Krähen von Raben. Der Anblick ist mir vertraut und auch wenn der Wald mein zweites Zuhause ist, durchläuft es mich eiskalt, als ich ein durchbrochenes Schluchzen vernehme, das von den verzweifelten Rufen meines Vaters übertönt wird.

»Alison! Alison! Verdammt, Alison, wo bist du?«

Die Rufe werden lauter. Zweige brechen, die nebelumfangene Gestalt meines Vaters stolpert in das Bild.

»Daddy?«

»Alison! Du meine Güte. Beweg dich nicht. Ich komme hoch und hol dich da runter. Du musst keine Angst haben, in Ordnung?« Dad blickt nach oben. »Bleib ganz still! Ich bin gleich da!«

Die Perspektive wechselt. Erst jetzt sehe ich mich, hoch oben in einer Astgabel kauernd, leuchtende Schrift über mir: Alison, 6 Jahre, die genauso erstarrt ist wie ich.

Im selben Moment fällt es mir wieder ein: Ich stromerte mit nackten Füßen durch den Wald, eine Puppe in der Hand, für die ich eine Hütte bauen wollte. Eigentlich war es den Morgen über ein ungewöhnlich sonniger Herbsttag gewesen, fast schwül, aber plötzlich brach ein Gewitter los. Der noch warme Erdboden dampfte unter den Regentropfen und schnell stand ich im brusthohen Nebel. Mir war kalt, das weiß ich noch. Bibbernd floh ich immer tiefer in den Wald, verlor die Orientierung, und als der Donner direkt über mir stand, suchte ich Schutz unter dem dichten Blätterdach einer Baumkrone, in die ich mich wie ein kleines Äffchen flüchtete.

Das Gewitter verschwand so schnell, wie es gekommen war, aber als ich nach unten klettern wollte, brach das Geäst unter meinem verlagerten Gewicht. Ich schürfte mir das Bein auf, blieb in einer Astgabel hängen und starrte Stunde um Stunde auf den viel zu weit entfernten Waldboden, unfähig mich zu bewegen.

Von der Bühne höre ich mich jetzt hemmungslos weinen.

»Ich bin gleich da!« Mein Vater greift nach dem Stamm, versucht sich an der knorrigen Borke festzukrallen, um die viel höher beginnenden Äste zu erreichen. Ächzend zieht er sich Stück für Stück zu mir hoch, umklammert dabei wie ein Koala den Stamm. Als er nach dem untersten Ast greift, knackt es, Dad verliert den Halt, knallt auf den harten Boden zurück. »Herrgott nochmal! - Hör zu, Alison. Ich bin zu schwer, ich komme da nicht rauf. Ich werde jetzt zurückgehen und eine Leiter besorgen.«

»Bitte lass mich nicht allein … Ich habe Angst, Daddy, dass ich falle!«

»In Ordnung.« Mein Vater seufzt und fixiert die Baumkrone. »Unter dir ist ein großer Ast. Er wird dich tragen, aber du musst loslassen, um ihn zu erreichen.«

»Ich kann nicht«, wimmere ich und die Bilder nehmen an Fahrt auf.

Es wird dunkel. Kegelförmiges Licht einer Taschenlampe, eine Leiter, Nacht, der Schrei einer Eule, Musik, getragen von sanft angeschlagenen Klaviertasten, eine Kerze auf einem Tisch, an dem Mum und Dad sitzen. Ein Restaurant, eindeutig. Aber ich kenne es nicht.

»Auf unseren zehnten Hochzeitstag.« Dad gießt Mum dunkel schimmernden Rotwein nach. Meine Mutter lacht hell, greift zu dem Glas. »Wer hätte das gedacht. Zehn Jahre und du hast schon keine Haare mehr.«

»Du bist kein bisschen verwelkt, meine Blume«, nuschelt er, anscheinend schon vom Rotwein berauscht und beugt sich über den Tisch, um Mum zu küssen.

»Ob es Alison gut geht?«, fragt sie.

Dad runzelt die Stirn. »Lass uns dieses Wochenende genießen, ja? Nur du und ich und dieses kleine Strandhaus mit dem viel zu breiten Himmelbett, in dem ich dich …«

»Robert!«, sagt Mum mit gespieltem Entsetzen und kichert. »Du wirst doch nicht …«

Ihre Stimme verhallt und das Kerzenlicht wird in spiegelndem Blau ertränkt, aus dem Schilfgras wächst. Mitten darin Onkel Herold, der knöcheltief mit mir im Wasser steht. Ich bin elf, meine langen Haare sind zum Pferdeschwanz verknotet und ich wirke schlaksig mit meinen dünnen Beinen in den kurzen Shorts.

»Wenn du dich ganz langsam bewegst, merkt die Forelle nicht, dass du dich näherst, und du kannst sie einfach aus dem Wasser heben, siehst du?« Onkel Herold schleudert einen großen Fisch ans Ufer, der direkt vor Dads Füßen landet.

Der sitzt auf einer Wiese und ruft begeistert: »Bravo, Herold! Du hast uns vor dem sicheren Hungertod bewahrt!«

»Aber den grille ich! Du hast genug Essen in Flammen aufgehen lassen für einen Tag, Robert.« Mein Onkel zwinkert mir zu. »Versuch es weiter. Irgendwann hast du den Trick raus und dann kannst du deine Familie ernähren.« Seine überlangen Gummistiefel verursachen schmatzende Geräusche, als er ans Land watet, und das helle Blau des Wassers wird vom aufgewühlten Schlamm getrübt.

»Ich hasse Fisch!«, motze ich. »Ich geh jetzt lieber ein bisschen Moos suchen. Damit baue ich Jeremy ein Nest! Du kannst mich ja rufen, wenn du einen Hirsch oder so was gefangen hast.«

Allein Jeremys Namen zu hören, tut unendlich gut. Er existiert! Und als die Wiese in den Vordergrund der Szene rückt, sehe ich auch die Buchstaben seines Vornamens über dem krabbelnden Kleinkind leuchten, das sich fröhlich glucksend Gänseblümchen in den Mund stopft. Er sieht so vergnügt aus, dass es mir die Eingeweide zusammenzieht, und ich spüre erst in diesem Augenblick, wie viel mir mein kleiner Bruder bedeutet, jetzt da er so nah und doch nicht da ist.

»Ich werde dich zurückholen«, schwöre ich mir in diesem Moment und mein Entschluss steht fest: »Ich werde kämpfen! Und wenn alles wieder gut ist, werde ich mit dir Eichhörnchen jagen, hörst du?« Tränen verschleiern meine Sicht, als ich wieder zur Bühne blicke.

»Ach, wie lieb! Sieh nur, Susan! Deine Tochter hat ein Himmelbett aus Moos gezaubert.« Es ist Tante Rose, die gerade spricht und meinen Bruder in das Moos setzt. »Rückt mal alle zusammen! Ich mache ein Foto. Komm, Herold!«

»Ich muss den Fisch ausnehmen«, grummelt der, dann verfliegt die Idylle.

Die Ausschnitte werden kürzer. Sie zeigen immer wieder Jeremy und mich. Mal zanken wir uns um eine Hängematte in unserem Garten, dann liegen wir wieder einträchtig unter freiem Himmel und ich zeige auf die Sterne; Jeremy, wie er meine Eltern heulend anfleht einen Eichelhäher behalten zu dürfen, den er verletzt im Wald gefunden hat; ich, wie ich ihm die Tür vor der Nase zuschlage, als er im Begriff ist, matschüberzogen in mein Zimmer zu stürmen. Eine Wasserschlacht im Badezimmer, bei der wir gleichermaßen unseren Spaß haben; ich, mit wütender Miene im Wohnzimmer, weil ich auf Jeremy aufpassen soll, während Mum arbeitet, und deswegen nicht mit Carissa nach Miami Beach fliegen darf.

Oh Gott! Das war letzten Sommer!

Carissas Eltern hatten mich eingeladen und ich hatte mir nichts mehr gewünscht, als einmal aus dem stinklangweiligen Mill Valley herauszukommen.

»Aber ihr müsst doch keinen Penny dafür bezahlen. Für Carissas Eltern ist das echt kein Ding!«, schleudere ich meiner Mum gerade wütend entgegen.

»Deine Mutter geht nicht jede Nacht arbeiten, damit du mit diesen Neureichen in der Sonne braten kannst«, beendet mein Vater, statt ihrer, die Diskussion.

Mein Hier-und-Jetzt-Ich lacht auf bei der Erinnerung: Am gleichen Abend hatte ich mir aus Wut die Haare abgesäbelt, die alle immer so an mir gemocht haben, und beschlossen, mir einen Sommerjob zu besorgen. Daraus sind drei Monate auf Onkel Herolds Apfelplantage geworden, die abseits der Stadt liegt, und auf der ich unzählige Stunden mit schmerzenden Armen Äpfel aus den Bäumen gepflückt habe. Am Ende kamen über zweitausend Dollar zusammen. Aber es folgte ein sehr kalter Herbst, in dem unsere Heizung ausfiel. Mein Vater war beschämt und Mum hat vor Glück geweint, als ich ihr das Geld für die Reparatur in die Hand gedrückt und mir nur einen Friseurbesuch geleistet habe, um meine ruinierten Haare zu retten …

Die letzte Szene zeigt mein Zimmer. Sonnenstrahlen brechen durch die Schlitze der Fensterläden und tanzen über meine Bettdecke, unter der ich zusammengerollt mit dem Kissen auf dem Kopf liege. Mein Handy klingelt. Schlaftrunken taste ich danach, klappe es auf und brülle »Ja?«. Dann halte ich es vom Ohr weg, klettere über mein Bett zum Fenster und öffne die Laden. Mein Kopf wird von den Wörtern Alison, 17 Jahre verfolgt. Die Bilder werden schneller und wenige Sekunden später stehe ich schon in der Küche, meine Mutter reicht mir drei Teller.

»Du meine Güte, das war heute Morgen«, entfährt es mir und ich flüstere ihre Worte mit, an die ich mich zu gut erinnere: »Alison, du hast keinen Bruder. Was ist denn nur los mit dir?«

Mein ungläubiger Blick, meine Verständnislosigkeit, meine sich steigernde Wut und meine Ohnmacht werden gezeigt, als ich das Foto anstarre, auf dem Jeremy in seinem Nest aus Moos sitzen sollte.

Scheinwerferlicht reißt mich in die Realität zurück. Jetzt bin ich wieder Mittelpunkt der Aufmerksamkeit und schon steht Wum Randy auf der Bühne und spricht mich an.

»So ein Bruder kann ganz schön nerven, was, Alison? Sollen wir ihn vielleicht lieber lassen, wo er ist?« Er lacht laut, das Publikum mit ihm.

»Wo habt ihr Scheißkerle Jeremy hingebracht?«, fauche ich.

Der Moderator schüttelt enttäuscht seinen Kopf, der in der Zwischenzeit mit vielen kleinen Spiegelstücken bedeckt wurde, die auf seiner nachtblau eingefärbten Haut wie Sterne schimmern. »Ich dachte, du hättest mittlerweile begriffen, dass wir nichts mit ihm gemacht haben.«

»Was soll das heißen?«

»Viele kleine Rädchen des Lebens greifen ineinander, Alison. Ein Abend bei Kerzenschein, eine berauschte Nacht in einem Strandhaus, ohne die kleine Alison, die den Abend von Tante Rose gehütet wird und neun Monate später einen Bruder vor die Nase gesetzt bekommt. Nun ja, vielleicht ist es aber auch anders gewesen. Es gibt viele Realitäten.« Er wiegt abwägend die Hand. »Wir haben sie nicht alle beleuchtet, das ist auch uns nicht möglich, aber einige der Realitäten spielen sich nun mal ohne Jeremy ab.«

»Was muss ich tun?«, sage ich kalt. Ich bin nicht mehr bereit tatenlos auf diesem Sessel zu sitzen.

»Du hast die Wahl, Alison. Du wirst jedes Mal die Wahl haben. Das sind die Spielregeln.«

»Jedes Mal?«, frage ich misstrauisch.

»Kommen wir erst zu deiner Entscheidung!« Mit einem Wisch zaubert Wum Randy ein Diagramm auf die Bühne. Es besteht aus vielen verzweigten Linien, die vor meinen Augen verschwimmen, während ich sie betrachte. Daneben jedoch blinken deutlich und übergroß Zahlen. Die zumindest kann ich lesen, auch wenn ich ihre Bedeutung nicht kenne.

Der Moderator zeigt auf sie. »Die Auswertung hat ergeben, dass 99,346 Prozent deiner dir bekannten Realität bestehen geblieben sind. Abweichungen gibt es, aber sie sind winzig. Ein verschwundener Fleck, ein Hund statt eines Bruders … Es hat sich also nicht sehr viel geändert. Wir brauchen eine Entscheidung, Alison: Willst du diese Realität annehmen?«

»Entscheidung! Entscheidung! Entscheidung!«, brüllt das Publikum im Takt und klatscht dazu in die Hände.

Darüber muss ich nicht nachdenken. Es zu akzeptieren wäre, als würde ich tatenlos zusehen, wie Jeremy ermordet wird. »Niemals!«, stoße ich aus und die Zuschauer überschlagen sich vor Begeisterung.

»Fantastisch! So kämpferisch!« Wum Randy strahlt mit seinem verspiegelten Kopf, der mich an eine Discokugel erinnert, um die Wette. »Dann werden wir jetzt sehen, welcher minimale Eingriff die ineinandergreifenden Räder des Schicksals so gelenkt hat, dass Alisons Bruder Jeremy nie in ihr Leben treten wird. Bühne frei!«

Wum tritt zur Seite, das Hologramm erscheint.

Wieder zeigen sie Momente meines Lebens: meine Eltern im Restaurant, bei Kerzenschein, ein Glas Rotwein vor sich, Klavierklänge …

»Du bist kein bisschen verwelkt, meine Blume«, säuselt mein Vater beschwipst und beugt sich vor, um meine Mutter zu küssen.

Die Szene kenne ich bereits. Was soll das?

Plötzlich klingelt mein Handy. Instinktiv will ich danach greifen, aber da zieht meine Mutter es bereits aus ihrer Handtasche. Richtig, sie hat es mir einige Jahre später geschenkt, fällt mir ein.

Mum sieht Dad mit sorgenvollem Blick an.

»Du meine Güte! Es ist deine Schwester, Rose. Ob es Alison gut geht?« Sie hebt ab, ohne auf Dads Antwort zu warten. »Oh, Herold, du bist es. Ich dachte, es wäre Rose. Alles in Ordnung bei euch?« Einige Sekunden fährt Mum mit dem Finger über das Weinglas, das sich leise wimmernd beklagt, dann bricht sie ab. »In Ordnung, wir kommen. Bleib bei ihr, bis wir da sind. Geht das?«

Dad sieht Mum mit hochgezogenen Brauen an.

»Rose ist von unserem Apfelbaum gefallen. Sie wollte uns mit ihrem California Apple Pie überraschen und hat sich wohl die Hüfte gebrochen«, berichtet sie hastig und greift nach ihrer Tasche. »Man hat sie ins Krankenhaus nach San Francisco gebracht. Herold ist im Moment bei Alison, aber er steht in den Startlöchern.« Mum schiebt den Stuhl ran, bereit zu gehen, doch dann hält sie kurz inne: »Schau nicht so drein, Robert. Es ist nicht unser letzter Hochzeitstag und man weiß nie, wozu manche Dinge gut sind.«

Das Bild erlischt, Wum Randy füllt im Scheinwerferlicht funkelnd den freien Platz.

»Ein Kalifornischer Apfelkuchen ist also das kleine Rädchen, das alles verändert hat, Alison. Wäre Tante Rose nicht auf die Idee gekommen, ihn zu backen, wäre sie nicht vom Baum gestürzt. Deine Eltern hätten die Nacht in einem lauschigen Strandhaus verbracht und Jeremy – na ja, ich denke, das Prinzip ist dir klar.«

Ich schlucke trocken und nicke. Ein Signalton, laut und für alle hörbar, erspart mir einen weiteren Kommentar. Ich ahne nichts Gutes.

»Das ist der Ton, auf den wir gewartet haben!«

Kaum, dass Wum die Worte ausgesprochen hat, schießt ein mannshohes Thermometer aus der Bühne, genau durch ihn hindurch.

Wum Randy tritt ungerührt zur Seite. »Sie haben mit Ihrem Cull entschieden, wie schwer es unser Küken Alison bei ihrer ersten Challenge haben wird, und hier ist das Ergebnis!«

Eine grüne Spirale schraubt sich nervenaufreibend langsam in die Höhe und bald geht die Farbe in ein helles Gelb über.

Nicht Rot!, denke ich. Lass es stehen bleiben. Stopp!

Mein Flehen wird erhört. Die Spirale stoppt im unteren Drittel und Wum Randy sieht für einen Moment verärgert aus, hat sich aber im nächsten Augenblick schon wieder im Griff.

»Unsere Zuschauer mögen dich. Du hast viele Sympathien gewonnen, wie es aussieht. Deine Aufgabe ist dir klar?«

»Das Backen von Apfelkuchen gesetzlich verbieten lassen«, knurre ich.

Das Publikum lacht vergnügt auf, aber ich habe tatsächlich keinen Schimmer, wie ich Tante Roses Sturz verhindern soll.

»Wir sind gespannt, ob es Alison gelingt! Gleich nach der Werbeunterbrechung werden wir sehen, ob es ihr gelingt, unser kleines Eingreifen zu verhindern, und ob Jeremy wieder zu ihrem Leben gehört. Aber vorher, und ich weiß, dass sich vor allen Dingen die Ladys auf ihn freuen, vorher werden wir Kay bei uns auf der Showbühne begrüßen! Denn er wurde als Alisons Scout ausgewählt!«

Die Zuschauer im Publikum überschlagen sich vor Begeisterung. Aus allen Richtungen höre ich schrille Schreie, steile Pfiffe, Trampeln, Klatschen und dann immer lauter werdend: Kay, Kay, Kay! Kay, Kay, Kay!

Du meine Güte! Selbst auf der Bühne lese ich dieses Wort. Meterhoch steht es leuchtend da: K A Y. Was soll ein KAY sein? Herzen steigen plötzlich in die Luft, zerplatzen eine Armlänge von mir entfernt. Wieder kommt künstlicher Nebel auf und verhüllt die Bühne mit seinen undurchsichtigen Schwaden.

Wum Randy steht mit ausgebreiteten Armen am Rand der Plattform, als wolle er einen alten Bekannten begrüßen. Vor ihm erhebt sich etwas, nein, jemand. Eine Gestalt, dunkel und groß. Ich versuche sie durch den von Licht durchzuckten Schleier genauer zu betrachten. Auch dem Publikum ist der undeutliche Schatten nicht entgangen, denn die Rufe nach Kay steigern sich in wildes Gekreische.

Wer ist dieser Kay? Mein Scout … Was meinen sie damit? Soll er mich begleiten, auf mich aufpassen, ist er ihr Handlanger? Was auch immer seine Aufgabe sein wird, ich beschließe, es ihm so schwer wie möglich zu machen. Worauf er sich verlassen kann! Ich werde ihm, ich werde gottverdammt allen zeigen, dass ich sehr wohl in der Lage bin, selbst auf mich aufzupassen! Ich bin schnell. Vielleicht gelingt es mir, ihn abzuhängen. Soll er doch …

Ich vergesse zu atmen, kann ihn nur anstarren. Am liebsten möchte ich den herabsinkenden Nebel wegwischen, endlich sein Gesicht klar sehen. Denn er ist … er ist … absolut umwerfend! Seine Züge sind zwar angespannt, geradezu wütend, doch wirkt alles an ihm eben und gradlinig. Nur etwas Schwarzes in seinem Gesicht irritiert mich. Was auch immer es sein soll, es wird halb von seinem bronzefarbenem Haar verdeckt, welches ihm weich über die Stirn bis auf die Brauen fällt, die wie zwei Wächter über, wie ich meine, unendlich dunklen Augen stehen. Sein Blick ist ernst und wach zugleich. Mit verengten Augen fixiert er seine Umgebung, ohne sich zu bewegen. Klar und analytisch. Als sei er erhaben über all das. Selbst die immer noch anhaltenden Schreie im Publikum scheinen ihn nicht zu berühren. Unwillkürlich versuche ich sein Alter einzuschätzen. Er wirkt nicht, als würde er aufs College gehen, obwohl er neunzehn vielleicht zwanzig Jahre alt sein muss …

Aber nein. Nie könnte ich ihn mir zwischen anderen Studenten vorstellen. In einer Bibliothek oder gar bei einer Vorlesung. Kay ist weit von den Dingen entfernt, die einen College-Studenten beschäftigen würden, das merke ich. Als hätte er ein normales Leben lange hinter sich gelassen.

Der Nebel hat sich endgültig gelegt und erst jetzt erkenne ich, wie groß er ist. Als Wum Randy seinem Gast freundschaftlich auf die Schulter klopft, muss er den Arm heben, um Kays breites Kreuz zu erreichen. Ungerührt lässt der die joviale Geste über sich ergehen.

Es ist aberwitzig, aber ich versuche mich in meinem Stuhl möglichst klein zu machen, obwohl mich das abgeblendete Licht noch davor schützt von ihm entdeckt zu werden. Ich weiß nicht, wie ich reagieren soll, sollte er mich direkt ansehen. Vielleicht kneife ich einfach die Augen zusammen oder lasse mich in die Tiefe fallen.

»Herzlich willkommen zurück, mein Lieber«, meint Wum im väterlichen Tonfall und versucht Kays Blick, der immer noch auf dem Publikum ruht, auf sich zu lenken, indem er ihm die Schulter tätschelt. »Wobei haben wir dich gerade gestört? Wolltest du etwas essen? Hast du geschlafen?«

Langsam dreht sich der Mann, der mein Scout sein soll, um. Seine Arme scheinen entspannt, aber ich kann trotz der Distanz erkennen, dass seine Hände sich unter Wums Berührung zu Fäusten geballt haben. Schnell lässt dieser seinen Gast los und lacht übertrieben laut. »Oder hattest du ein kleines Stelldichein?«

»Ich war gerade dabei einem Mann zuzusehen, der an seinem eigenen Blut erstickt ist, nachdem ich ihm mit dem Messer die Luftröhre durchtrennt habe.« Kays Stimme ist ruhig, fast emotionslos.

Prompt tritt Wum einen Schritt zurück und scheint sich einen Moment sammeln zu müssen, bevor er wieder Herr der Lage ist.

»Nun ja, also, äh - Kay. Du kennst das Spiel. Du kennst die Regeln und du wirst sicherlich inzwischen ähm Erfahrungen gesammelt haben, die dich zu einem besseren Scout für unsere Kandidatin machen, als es deine Begleiterin schlussendlich für dich war.«

»Und wenn sie überlebt, wird mir der Marker entfernt und ich werde vergessen, dass es je eine andere Gegenwart gab als meine jetzige«, stellt Kay fest und tritt dabei verdammt nah an Wum Randy heran. »Das ist der Deal, richtig?«

Überlebt? Was meint er damit? Wieso sollte ich den Versuch nicht überleben Tante Rose vom Apfelpflücken abzuhalten? Es geht doch um Jeremys Leben, nicht um meins!

»Ja-aa, das ist der Deal.« Wums Stimme klingt unsicher. Er geht rückwärts, macht einen großen Bogen um Kay, dann steht er am anderen Ende der Bühne. Viel zu dicht neben mir. »Nun gut, wir hoffen, dass du uns später noch zu einem Interview zur Verfügung stehst, aber jetzt ist es an der Zeit, deinen Schützling kennenzulernen! Und hier ist sie! Unsere Alison!«

Ich muss meine Augen gegen das grelle Licht abschirmen, das mich in den Mittelpunkt der Aufmerksamkeit rückt, um Kay weiterhin sehen zu können. Er steht gut zehn Meter von mir entfernt, am anderen Ende der Bühne, und sieht zu mir herüber. Ich versuche zu lächeln und trotz dieser aberwitzigen Situation ist es mir plötzlich wichtig, dass ich nach wie vor genauso ausdrucksstark wirke, wie Ivana mich modelliert hat. Dabei zupfe ich mir nervös einige Strähnen ins Gesicht und warte auf Kays Reaktion.

Doch weder Kay noch der Moderator noch das Publikum sagen einen Ton. Die unangenehme Spannung macht mich noch unruhiger. Auf was warten sie? Darauf, dass ich etwas sage? Ich sehe Wum Randy fragend an. Der jedoch steht in der Mitte der Bühne zwischen Kay und mir und starrt mit in den Nacken gelegtem Kopf nach oben auf den großen Bildschirm. Mein Blick folgt dem seinen. Das mächtig vergrößerte Gesicht von Kay ist eingeblendet und erst jetzt sehe ich, dass das Schwarze viele feine Linien sind, die seine Stirn überziehen und sich über seine Wangenknochen bis zur Nasenwurzel schwingen. Die düstere Tätowierung verleiht ihm etwas Kämpferisches, fast Barbarisches. Doch nichts davon ist in seinem Gesicht zu lesen.

Kay schüttelt langsam den Kopf. Er wirkt ungläubig, geradezu schockiert. Seine Augen sind düster, scheinen plötzlich schwarz zu sein. Blanker Hass steht in seinem Gesicht. Doch plötzlich verändert sich sein Ausdruck. Kay verzieht schmerzhaft das Gesicht, beißt sich auf die Lippe. So stark, dass feine Blutstropfen daraus hervorquellen. Sie müssen ihm Schmerzen über den Marker zufügen! Mit Sicherheit ist ihnen auch das möglich. Wieso tun sie das? Bestürzt sehe ich zu Wum, der teilnahmslos wirkt.

Als ich wieder auf den Bildschirm an der Decke blicke, sehe ich eine Träne, die über Kays Gesicht läuft. Es ist nur eine, aber er wischt sie nicht weg.

Wie lang soll das noch gehen? Warum tun sie ihm das an? »Aufhören!« Ich keuche und ein Raunen geht durch die Zuschauerreihen. Sofort zeigt der Monitor mein Bild.

Nicht! Nein! Was ist mit Kay? Zeigt ihn, nicht mich! Kann er wirklich einer von ihnen sein? Nein! Auf keinen Fall. Nicht, wenn sie ihm derart wehtun. Genau wie ich ist er hierhin verschleppt worden.

»Ihr sollt aufhören, ihm wehzutun!«, brülle ich jetzt laut in die unbegreifliche Stille hinein, aber meine Worte zeigen keine Wirkung. Stattdessen legt Wum Randy verzückt die Hände aufeinander, als wolle er beten und lächelt. »Es ist, wie eine alte Bekannte wieder zu treffen, nicht wahr, Kay?« Er wirkt unfassbar selbstgefällig.

»Warum sie?«, presst Kay heraus, anscheinend immer noch unter den Schmerzattacken leidend.

»Nun ja …« Der Moderator ringt mit den Händen. »Eine hübsche Kleinstadt, eine sympathische Familie, ein nettes Waldhaus … Unsere Kandidatin ist eben eine typische Amerikanerin ihrer Zeit. Sicher, diese Faktoren hätten auch auf viele hunderttausend andere mögliche Aspirantinnen zugetroffen«, räumt er ein, »aber unsere Spielleitung war der Meinung, dass unsere Wahl dem Ganzen etwas mehr Würze verleihen würde. Und wie es scheint, lagen sie nicht falsch da…«

Seine Worte gehen in einem markerschütternden Schrei unter, der aus Kays Kehle dringt. Erst glaube ich, dass die Spielleitung ihre Pein gesteigert haben muss, aber einen Wimpernschlag später fliegt Kay, fast ohne den Boden zu berühren, auf Wum Randy zu und rammt ihm, ohne innezuhalten, seine Handkante zwischen die Augen. Ein dumpfes Knacken wird über die Lautsprecher übertragen, dann liegt der Moderator auf dem Boden, Kay direkt über ihm, seine Hand auf dessen Kehlkopf gepresst. Mehrere Männer stürmen hinter der Bühne hervor, direkt auf die beiden zu, surrende Metallstäbe in den Händen, die sie zum Angriff vorgestreckt halten.

»Du weißt, dass ich dich in einer Sekunde töten kann, oder?«, flüstert Kay, aber seine gedämpfte Stimme ist trotzdem im ganzen Show-Dome zu hören. Kays Gesicht ist jetzt ganz nah an Wums herausquellenden Augen, dann trifft ihn der erste Schlag und er bricht bewusstlos über Wum zusammen.

»Nebel!«, keucht der Moderator am Boden. Wie ein Wurm versucht er sich unter Kay hervorzuwinden. Ob es ihm gelingt, sehe ich nicht, denn schon versinkt die Bühne in dichten Schwaden, aus denen nur noch seine wutentbrannte Stimme zu hören ist. »Seine Emotionen sollten herabgesenkt sein, verflucht! Das ist eine Live-Show! Was seid ihr für gottverdammte Amateure?«

»Aber ich bin mir sicher, dass er auf das Minimum eingestellt worden ist«, kommt ein kläglicher Erklärungsversuch von weiter hinten. »Ich verstehe das nicht … Okay, wir checken das, dann bringen wir ihn wieder zu Bewusstsein. Sollen wir jemanden in der Zeit zurückschicken und ihm Handfesseln anlegen, bevor er auf die Bühne portiert wird?«

»Ach was! Bringt den Scheißkerl aus dem Show-Dome, noch besser, aus dieser Zeit. Schickt sie los! Und stellt dieses verflixte Mikro aus!«, brüllt Wum.

Im nächsten Moment wird mein Stuhl abgesenkt und mein Magen beschwert sich kribbelnd über die abrupte Fahrt nach unten. Irgendetwas ist da oben gewaltig schiefgelaufen und auch wenn ich nicht verstehe, was sie Kay angetan haben, kann ich nicht umhin mich über seine Reaktion zu freuen. Trotz ihrer manipulierenden Wundertechnik, die sie in unseren Händen versenkt haben, waren sie ihm ausgeliefert. Mein Scout hat die Machtverhältnisse für einen verblüffend langen Moment umgekehrt und ihnen gezeigt, dass sie uns nicht in Gänze beherrschen können. Ich lächle, als mein Stuhl zum Stillstand kommt.

Eine wortkarge Frau, ganz in Schwarz, begleitet mich den langen Flur entlang. Das alles ist so verwirrend. Fast wie ein Traum, aus dem man erwacht und für einen Moment nicht weiß, was echt ist. Auf einmal glaube ich, einst von Kay geträumt zu haben. Ein vages Bild, fast nicht greifbar. Wie der Schatten eines Déjà-vus. Fühle ich mich deswegen so verbunden mit ihm, als wäre er ein guter Freund, als kenne ich ihn mein Leben lang?

Ich nehme das leise Zischen der Tür kaum wahr. Anscheinend befinde ich mich erneut in dem Raum mit der Anzeigetafel. Ivanas Wundermittel sind verschwunden, genau wie der Tisch, der wieder mit der spiegelglatten Wand verschmolzen ist. Kay ist nirgends zu sehen, ich schätze, sie haben ihn in einen anderen Raum gebracht. Vielleicht sollte ich nach ihm suchen. Es ist ohnehin niemand da, der mich davon abhalten könnte.

Viel gibt es um mich herum nicht zu entdecken. Bis auf die abgeschaltete Anzeigetafel und meinen Sessel ist der Raum leer. Boden, Wände und Decke sind aus ein und demselben fremdartigen Material: kein Stein oder Ziegel, nichts Bekanntes wie etwa Raufaser, sondern eher ein milchiges Plastik, dass matt spiegelnd das Blau meiner Jeans zurückwirft. Eine Tür gibt es nicht.

Ratlos schreite ich den Raum ab, fahre mit der Hand über die kalten Oberflächen und ertaste da, wo Ivana den Tisch ausgeklappt hat, eine feine Linie. Ich müsste direkt davor stehen, sehe sie aber nicht.

»Zscht«, macht es plötzlich und ich springe zurück. Ein Stück der Wand fehlt, ich sehe in einen nichtssagenden Flur, eine Tür aber sehe ich nicht. Gerade als ich mich hinauswagen will, kommt der Kerl im Ganzkörperanzug herein und die Wand schließt sich wieder.

»Hallo?« Keine Reaktion. »Hey, Sie! Was haben Sie mit mir vor? Was, verdammt noch mal, soll ich hier?«

Der Mann beachtet mich nicht. Mit der Hand am Ohr steht er vor der Wand, als würde er aus einem Fenster sehen. »Ja, verstanden.« Er nimmt die Hand eine Sekunde vom Ohr, um mit ihr den Monitor wiederzubeleben, und überfliegt die Werte, die dort angezeigt werden. »Die Dopaminwerte sind leicht erhöht, aber das stellt kein Problem dar. Sie kann portiert werden.« Er dreht sich um und mustert mich schweigend, die Hand immer noch ans Ohr gepresst. »In Ordnung«, sagt er schließlich, ballt die Hand einmal kurz zusammen und greift dann nach meiner. »Die Entzündung ist vollkommen abgeklungen. Wir werden Sie jetzt portieren. Der Prozess ist absolut schmerzfrei, aber Sie werden sich zunächst desorientiert fühlen. Schwindel, Übelkeit und Kribbeln sind normale Reaktionen, die nach kurzer Zeit wieder nachlassen. Alles Weitere erfahren Sie über den Marker. Bitte treten Sie zur Seite.«

»Wohin portiert? Nach Hause?«, frage ich hoffnungsvoll.

»Ihr Marker wird Ihnen die vorgesehenen Auskünfte erteilen.« Er schiebt mich zur Seite, als ich mich nicht rühre.

Aus dem Boden hebt sich dort, wo ich eben noch stand, ein transparenter Zylinder. Er ist an einer Seite geöffnet. Drei Menschen würden darin Platz finden, so groß ist er.

»Bitte«, sagt der Ganzkörperstrampler und weist mit der linken Hand auf den Eingang. »Sie können sich darin bewegen, es ist nicht notwendig stillzustehen.«

»Wo ist Kay?« Ich will da nicht alleine rein.

»Wer?«

»Kay! Mein Scout.«

»Ich bin nicht befugt.« Ein angespannter Zug tritt in sein Gesicht. »Ich fordere Sie auf sich in den Scanner zu begeben. Wir folgen einem genau definierten Zeitplan und möchten keinen unnötigen Zwang anwenden.«

Widerstrebend trete ich in den Zylinder. Mir ist klar, dass ich nur einige Minuten gewinnen kann, sollte ich mich widersetzen, und auf keinen Fall will ich die fiesen Stäbe zu spüren bekommen so wie Kay.

Sofort schließt sich die Röhre und ein blauer Lichtspiegel zuckt zu meinen Füßen.

»Wir beginnen jetzt.« Der Mann legt seine Hand auf den Zylinder.

»Autorisierung erfolgt«, vernehme ich dumpf eine mechanische Stimme, dann fährt der Lichtspiegel erschreckend schnell meinen Körper empor. Als er meinen Hals erreicht hat, frage ich noch: »Und, sind Sie zumindest befugt, mir zu sagen, in welchem Jahr ich mich befinde?«

»Selbstverständlich.« Der Mann lächelt das erste Mal. »2417.«

Seine Worte flattern mir in auseinandergerupften Silben hinterher, wie einem Sog folgend, der mich aus ihrer Welt trägt. Über vierhundert Jahre! Kann das wahr sein? Bevor ich weiter darüber nachdenken kann, setzt der Schwindel ein.

Jeremys neunten Geburtstag haben wir alle zusammen im Adventure-Land verbracht, einem Vergnügungspark, der allerdings nur Jeremy Vergnügen bereitet hat. Während er überglücklich war, endlich die notwendigen ein Meter vierzig erreicht zu haben, die erforderlich sind, um in die aufregenden Achterbahnen zu steigen, habe ich auf irgendeiner Mauer gehockt und mich gefragt, wie mein Bruder sich freiwillig eine solche Tortur antun kann. Endlose Loopings, rasante Berg- und Talfahrten und sich überschlagende, schaumstoffgepolsterte Sitze später hatte mein Bruder mich tatsächlich überredet in eine Schiffsschaukel einzusteigen.

Es war grauenvoll!

Immer wenn sich das Bug in schwindelerregende Höhen geschwungen hatte, blieb es eine Sekunde stehen und Jeremy schrie: »Guck mal! Sieh dir das an! Boaaah! Ist ja abgefahren!«

Dann zog sich mein Magen zusammen und wir wurden in die gegenüberliegende Richtung geworfen. Selbst mit größter Willenskraft wäre es mir nicht möglich gewesen dabei die Augen zu öffnen, so unerträglich war das Kribbeln in meinem Körper.

In den ersten Sekunden befürchte ich, sie hätten mich direkt in diese Schiffsschaukel portiert, aber dann höre ich eine Stimme: »Alison. Versuch die Augen zu öffnen.«

Ich muss sie nicht öffnen, um zu wissen, dass es Kays Stimme ist. Obwohl sie ohne die Verstärkung eines Mikros viel wärmer klingt, liegt in ihr die gleiche Bestimmtheit wie auf der Bühne. »Alison! Sie werden uns nicht viel Zeit gegeben haben. Öffne die Augen, setz dich auf und leg deinen Kopf auf die Knie. Das hilft. Bestimmt.«

Ich gehorche und starre auf verschwommene Grashalme, die sich über eine glitzernde Wasserfläche beugen.

»Mir ist übel.« Ich hoffe inständig, dass ich nicht vor Kay brechen muss. Er kniet direkt vor mir und auch wenn ich nur seine sandfarbene Khakihose sehen kann, spüre ich die Wärme seines Körpers und ich wünschte, er würde mich berühren. Nur einen Moment seine Hand auf meinen Arm legen. Mir sagen, dass alles gut wird.

Unter meinen Haarsträhnen spähe ich nach oben, ich möchte sein Gesicht betrachten, ohne dass er es merkt, doch als ich seinem Blick begegne, erschrecke ich. Sein Ausdruck ist kalt, geradezu abweisend. Er wirkt geschäftig, so als hätte er nur einen Job zu erledigen.

»Du solltest dich nicht übergeben.« Seine Stimme klingt ernst, aber ohne einen Hauch von Mitgefühl. »Es ist wichtig, dass du die Flüssigkeit bei dir behältst, umso länger bleibt dir die Dehydration erspart.«

Ohne dass ich es verhindern kann, schießt mir Schamröte ins Gesicht. Meine verworrenen Gefühle für ihn sind mir unangenehm, jetzt, da klar ist, was er von mir erwartet: nicht kotzen, schnell auf die Beine kommen, funktionieren.

»Das ist gut, dein Gesicht zeigt wieder Farbe.« Mit einem Satz ist Kay auf den Beinen und reicht mir die Hand.

Ich sehe immer noch leicht verschwommen, erkenne aber, dass seine Hand schlank ist, gebräunt, nein verdreckt … Die Konturen werden plötzlich klarer und jetzt begreife ich, dass es kein Dreck ist, der seine offene Handfläche zeichnet: Es sind feine Blutstropfen, die sich bis über seine Finger sprenkeln.

»Bist du okay?« Da ich ehrlich besorgt bin, zwinge ich mich, ihm in die Augen zu sehen. »Hast du noch Schmerzen?«

»Schmerzen?« Er zieht die Brauen hoch.

»Ich dachte … auf der Bühne. Sie haben dir doch wehgetan. Du hast geblutet, an der Lippe, als du …« Ich gerate ins Stocken.

»Da war nichts«, antwortet er kalt. »Steh auf.«

Wütend über mich selbst, über mein offenkundiges Interesse an ihm, komme ich auf die Beine und drehe mich vorsichtig im Kreis, um mich zu orientieren. Es ist Sommer, wahrscheinlich später Vormittag, denn die Sonne brennt aus dem wolkenlosen Himmel, ohne dass die großen Bäume um uns herum lange Schatten werfen würden. Ich stehe am Rand eines flachen Baches, dessen feuchter Geruch von dem Duft gegrillten Fleisches überlagert wird. Schnuppernd halte ich die Nase in die leichte Brise, die das Aroma einer köstlichen Grillmarinade zu mir herüberträgt. Erst jetzt merke ich, dass ich Hunger habe, und entdecke unter den weit herabhängenden Ästen einer Trauerweide zwei Jungs flussabwärts, die auf einer Picknickdecke sitzend dabei zusehen, wie ihr Vater große Rippenstücke auf einem Grill wendet. Gleich daneben steht ein holzumfasster Mülleimer. Wespen umschwirren ihn gierig. Etwas weiter entdecke ich Lilien, die in blaugelber Blütenpracht das geschwungene Bachbett sprenkeln. Ein Pärchen watet Händchen haltend und mit hochgekrempelten Hosenbeinen durch das Wasser und auf einer Steinmauer direkt hinter mir sitzt ein älterer Mann mit Hut und großer Hornbrille, der uns über seine Zeitung hinweg beäugt. All diese Details nehme ich überdeutlich wahr, muss sie aber wie ein Puzzle zusammensetzen, um zu verstehen, dass ich mich in einem Waldstück oder einem naturbelassenen Park befinde.

»Ein Park, Sommer, Menschen … Wo bin …« Plötzlich verfliegt meine Desorientiertheit, wie der Moment zwischen Schlaf und Erwachen, und ich bin vollkommen da. Das Areal erschließt sich mir jetzt als Ganzes: Nicht weit von mir steht ein großer Nadelbaum, der seine knorrigen Arme fächerartig von sich streckt, und ich weiß, dass Dad mich gerügt hätte, denn ich kenne den Namen des Baumes nicht, aber ich kenne ihn. Er steht vor einer Steinbrücke, die den Bach an der Stelle überspannt, wo er zu einem strudelnden Gewässer wird, durchbrochen von großen Steinen, über die Jeremy jedes Mal hüpft, wenn Dad uns die Geschichte von Mill Valley erzählt. Denn kurz hinter der Brücke fällt das seichte Gelände rapide ab und zwischen den dicht gedrängten Redwood-Bäumen steht die Nachbildung der ersten Sägemühle, der Mill Valley seinen Namen zu verdanken hat.

Ich bin zu Hause! Nur eine knappe halbe Stunde von unserem Häuschen entfernt, den Weg könnte ich mit verschlossenen Augen finden, so oft waren wir hier.

»Kommt dir etwas bekannt vor, Alison?«, fragt mich Kay in diesem Moment und ich zucke unwillkürlich zusammen.

»Wir sind in Mill Valley, im Old Mill Park, er ist …« Ein Piepen schneidet mir das Wort ab, doch bevor ich meine Hand öffnen kann, spricht Kay schon die Worte aus, die auch auf seinem Marker aufleuchten.

»Verbleibende Zeit: Zwölf Stunden 47 Minuten 38 Sekunden, 37 Sekunden, 36 Sekunden.«

»Das ist eigenartig«, murmelt Kay mit gefurchter Stirn. »Sie geben uns eine Menge Zeit, du kennst den Ort, an dem wir uns befinden und offensichtlich sind wir nicht sehr weit in deine Vergangenheit portiert worden.«

»Aber das ist gut, oder?«

»Es ist zu einfach.« Kay sieht sich wachsam um. »Okay, Alison. Wir sollten trotzdem keine Zeit verschwenden. Ich schlage vor, wir finden heraus, welches Datum wir haben, währenddessen erzählst du mir, was du über die Gegend weißt.«

»Sie haben dir nichts gesagt?«

»Sie haben mich direkt auf die Bühne geholt, als ich …«

»Als du einem Mann die Kehle durchgeschnitten hast? Das war nicht dein Ernst, oder?« Prüfend sehe ich in Kays Gesicht.

»Ich will nicht darüber reden.« Wie ein Stoppschild hält er mir seine blutbeschmierte Hand vor das Gesicht. Und dann begreife ich.

»Das ist nicht dein Blut, oder?«

»Ich meine es ernst, Alison. Lass uns das hinter uns bringen und mit Glück sehen wir uns nie wieder. Der Mann auf der Mauer beobachtet uns die ganze Zeit und wir sollten tunlichst keine Aufmerksamkeit erregen. Komm! Jetzt!«

Bevor ich noch etwas sagen kann, bugsiert mich Kay in Richtung der Brücke.

Sein Druck auf meiner Schulter lässt keinen Widerspruch zu. Wie gern hätte ich seine Hand einen Moment länger gespürt, aber ich gebe ihm Recht. Ich muss mich auf das Wesentliche konzentrieren: auf Jeremy, auf Tante Rose, auf den Apfelbaum, und während ich versuche mit Kay Schritt zu halten, erzähle ich ihm von der alten Mühle, Mum, Dad, Jeremy und den Mammutbäumen, durch die sich der Weg zu meinem Elternhaus schlängelt.

Als wir die Brücke erreichen, liest Kay eine zerknautschte Plastikflasche auf und ich halte inne, um einen Blick auf den Marker zu werfen. Uns bleiben noch gut zwölf Stunden und fünfundvierzig Minuten. Wenn wir uns beeilen, könnte ich in zwanzig Minuten bei Mum und Dad sein, ihnen alles erklären. Nur dies kann und darf meine Gedanken beherrschen. Nichts anderes.

Aber eine Seite von mir wünscht sich plötzlich und auf irrsinnige Weise zu scheitern, um mehr als diese … ich starre auf den Countdown … diese zwölf Stunden und vierundvierzig Minuten und achtundzwanzig Sekunden mit ihm zu haben.

Es ist das erste Mal in meinem Leben, dass mich jemand auf diese Weise beschäftigt. Ja klar, es gab ein paar nichtssagende Küsse während des letzten Sommers, den ich mit Carissa und einigen Leuten aus der Highschool am Strand verbracht habe, aber das auch nur, weil sich meine Freundin darüber amüsiert hat, dass ich mich angeblich nicht für das männliche Geschlecht interessiere. Aber so ist es nicht. Es gab einfach niemanden, der interessant genug gewesen wäre, um mich in ihn zu verlieben. Den außergewöhnlichsten Mann, den ich je in Mill Valley kennengelernt habe, war Mr Givens, der Leiter der städtischen Bibliothek. Immer wenn ich ihm ein Buch zurückbrachte, dessen abenteuerliche Geschichten ich an einen Baumstamm gelehnt verschlungen hatte, nahm er sich die Zeit, mir von echten Abenteuern seines Lebens zu berichten: Mr Givens war im Vietnamkrieg, fand seine große Liebe während der Friedensbewegung und hat zusammen mit ihr den Kilimandscharo bestiegen, er lebte zeitweise auf einer Farm in Tansania und zog nach dem Tod seiner Frau zurück in seine Heimatstadt Mill Valley. Mr Givens war dreiundneunzig, als er letztes Jahr starb.

Manchmal war ich überzeugt, es wäre mir nicht bestimmt mich zu verlieben, aber als ich Mr Givens nach einem Nachmittag mit »Romeo und Julia« erklärte, Liebe sei nur etwas für romantische Bücher, lächelte er mich durch seine runzeligen Augen an und meinte: »Jede Liebe hat ihre Zeit und jede Zeit ihre Liebe. Die Zeit von Romeo und Julia ist längst vergangen, die Zeit für Alison Hill zu lieben, wird erst noch kommen.«

Alison Hill bleiben noch zwölf Stunden und vierzig Minuten, um sich NICHT zu verlieben, verflucht! Doch die Vorstellung, Kay danach nie wiederzusehen, finde ich unerträglich. Ich fühle mich geborgen in seiner Nähe, so als würden wir uns schon ewig kennen. Es ist die Souveränität, die er ausstrahlt, seine kontrollierten Bewegungen, seine Gewissheit in den Dingen, die er sagt und tut, die mich verwirrt, wie jetzt in diesem Moment.

Während wir auf der Brücke stehen, fixiert Kay unablässig seine Umgebung. Er achtet darauf, niemanden anzusehen, hebt einen Kronkorken auf, betrachtet ihn, wirft ihn wieder weg und greift aus der Luft einen umherwehenden Zettel, der über unsere Köpfe getrieben wird.

»Mill Valley Fall Arts Festival, September 1986. Jetzt haben wir einen Anhaltspunkt.« Mein Scout deutet mit dem Finger auf den Zettel. »Das Papier ist mindestens einige Monate dem UV-Licht ausgesetzt gewesen. Hier, das Blatt war wahrscheinlich grün, aber die photolytische Reaktion hat ihm die Gelbfragmente entzogen und jetzt erscheint es bläulich. Das Schwarz auf dem Zettel hingegen ist noch recht kräftig. Ich schätze, dass er daher etwa vor sechs Monaten, vielleicht ein wenig mehr, gedruckt worden ist.«

»Aber dann muss es jetzt Frühling 1987 sein.«

Kay lacht kurz auf, da ich die Monate an meinen Fingern abgezählt habe. »Ja, ich schätze, es ist April. Wo hat deine Tante Rose 1987 gewohnt?«

Ich starre ihn an. »Tante Rose? In San Diego, glaube ich. Aber Jeremy ist doch nicht in den Achtzigern geboren. Wieso schicken sie uns denn in diese Zeit?«

»Alles andere wäre wohl zu leicht«, bescheidet Kay. »Bist du dir sicher mit deiner Tante und San Diego?«

»Ziemlich … Dad hat einmal erwähnt, dass sie dort als Tierpflegerin gearbeitet hat und geholfen hat, einen Pandabären zur Welt zu bringen, den sie nach ihr benannt haben.«

»San Diego … Das ist unmöglich zu schaffen. Was ist mit deinen Eltern? Lebten sie schon in dem Haus mit dem Apfelbaum?«

»Ich schätze schon.« Leider muss ich mir eingestehen, dass ich nichts über die Jugend meiner Eltern weiß. Wie alt mögen sie jetzt sein?

»Denk nach, Alison. Dein Vater ist jetzt siebenundzwanzig, deine Mutter vierundzwanzig Jahre alt. Wo waren sie?«

Verflucht, ist der Mann ein wandelnder Taschenrechner? Ich knete meine Finger, die ich eben zur Hilfe nehmen wollte, und versuche mich zu erinnern, aber Kay schiebt mich wortlos zur Seite, so dass ein Jogger seine Bahn unbeirrt weiterlaufen kann. Er trägt einen weiten, lilablauen Jogginganzug aus Ballonstoff und sein grellgelbes Stirnband wird von großen Kopfhörern fixiert, die in einen nicht weniger gelben Walkman gestöpselt sind. Im Lauf wirft er den Kopf zurück, um sich mit einem Nicken zu bedanken, und lächelt uns unter seinem dünnen Schnurrbart hindurch zu. Ich starre dem Mann nach. Alles an ihm schreit auf übertriebene Weise: »Achtziger Jahre«, und langsam beginne ich zu begreifen, dass ich mich tatsächlich in einer anderen Zeit befinde.

Und wie zur Bestätigung kommt eine kleine Gruppe Teenager aus der Richtung, in die der Jogger gelaufen ist, auf uns zu, die einen lärmenden, lächerlich großen Kassettenrekorder bei sich tragen. Der Sound klingt verzerrt und tatsächlich hält die Gruppe etwa fünfzig Meter von uns entfernt an, um eine Kassette, dessen Band sich abgespult hat, aus dem Gehäuse des Monstrums zu befreien. Einer der Jungs zieht einen Stift aus seiner blassblauen Jeansjacke und steckt ihn in die Kassette, um das Band Zentimeter für Zentimeter wieder aufzudrehen, während die anderen sich eine Zigarette anzünden und dabei zusehen.

»Die haben uns tatsächlich in die Achtziger portiert.« Ich deute auf die Gruppe.

Kay nickt nur kurz. Er wirkt unruhig und sieht nervös zu dem Händchen haltenden Pärchen, das fast die Brücke erreicht hat und eben aus dem tiefer werdenden Wasser steigt. Während sie ihre karottenförmige Jeans entkrempelt, kippt ihre hoch auf dem Kopf zusammengebundene Dauerwelle nach vorn und verheddert sich in ihren Papageiohrringen.

Plötzlich kommt mir eine Idee. Ich springe mit wenigen Sätzen auf den Mann zu, der seiner Freundin behilflich ist, ihre Haare von den Papageien zu trennen, und ignoriere Kays Aufschrei.

»Alison! Nein!«

Falls Mum und Dad schon in unserem Haus gewohnt haben, könnte ich sie anrufen. Unsere Telefonnummer ist nur fünfstellig, was bedeutet, dass wir sie vor ziemlich vielen Jahren zugewiesen bekommen haben müssten. Die jetzigen Nummern sind meistens acht- oder auch neunstellig. Wenn ich Dad erreichen könnte, würde uns das eine Menge Zeit sparen. Vielleicht wird er auflegen oder nicht da sein, aber einen Versuch ist es wert.

»Entschuldigung. Ich müsste ganz dringend telefonieren«, stoße ich schnell hervor, als ich den Mann erreiche, denn Kay sprintet bereits auf mich zu.

»Okay …« Der Mann blickt mich fragend an.

»Es ist wirklich dringend!«

Verständnislos schüttelt er den Kopf.

»Euer Mobiltelefon! Bitte! Es geht auch ganz schnell.« Es ist eine Lüge, aber egal.

In dem Moment erreicht mich Kay und packt mich am Handgelenk, um mich von dem verdutzten Pärchen wegzuziehen. Sein Griff ist fest und lässt keinen Widerspruch zu. Unbeholfen stolpere ich hinter ihm her und sehe gerade noch, wie sich der Mann an die Stirn tippt und zu seiner glucksenden Freundin sagt: »Mobiltelefon! Bin ich der verdammte Präsident?«

Dann presst Kay mich gegen den Brückenpfeiler und lässt mein Handgelenk los, das rot leuchtend seine Fingerabdrücke trägt.

»Spinnst du?«, fauche ich ihn an.

»Du wirst niemanden ansprechen! Keinem Jogger im Weg stehen und, verflucht noch mal, nicht nach einem Mobiltelefon fragen, das erst in vier oder fünf Jahren in ausgewählten Läden verkäuflich sein wird!«, faucht er. »Alles, jede Kleinigkeit, kann Auswirkungen auf dein Leben 2013 haben, Alison! Verstehst du das?«

»Aber ich habe doch nur …«

»Wir dürften gar nicht hier sein! Wenn der Jogger uns umrunden hätte müssen und dadurch zwei Sekunden später auf die Kreuzung getroffen wäre, wo ein Bus ihn angefahren hätte, und gestorben wäre, wären seine nachfolgenden Generationen ausgelöscht worden. Vielleicht ist deine beste Freundin darunter oder der Mann deiner zukünftigen Tochter. Also, sprich mit niemandem. Berühre niemanden. Stehe niemandem im Weg!«

Kay steht gerade weit genug entfernt, um mir mit beängstigendem Ernst in die Augen sehen zu können. Er blinzelt nicht und fixiert mich, bis ich gelobe, mich an seine Regeln zu halten. »Sie mich nicht so an, ich mach's ja nicht wieder, versprochen.«

»Das solltest du auch nicht. Nur wenn du Glück hast, wirst du nicht die Zeit haben, die Auswirkungen von all dem hier zu begreifen. Du wirst nicht lernen müssen, dich wie ein Geist zu bewegen, in der Wildnis zu überleben oder in die düstersten Abgründe der Menschheit zu blicken.«

Seine Stimme klingt beängstigend zornig, vorsichtshalber schweige ich, während wir weitergehen.

Erst als Kay im Begriff ist einen falschen Weg einzuschlagen, sehe ich in sein verschlossenes Gesicht und frage: »Und was schlägst du vor?«

Kay blickt zur Seite, steht wie eine Statue vor der Weggabelung, die von uns in verschiedene Richtungen strebt.

»Es ist dein Leben. Deine Show! Du triffst die Entscheidung. Im Grunde habe ich dir schon jetzt zu viel geholfen. Das werden sie nicht mögen.« Noch immer wendet er mir den Rücken zu.

»Scheiß auf sie!« Aufmerksam sehe ich durch die im Himmel gipfelnden Baumkronen nach oben, in der Erwartung, dort irgendwo einen Hubschrauber, einen Satelliten oder sonst etwas zu sehen, das meine Wut in das Jahr 2417 portieren könnte. Doch außer einer einsamen Wolke, die wirkt, als sei sie mit zwei Fingern durchkämmt worden, kann ich nichts entdecken.

»Wir gehen durch den Wald.« Entschlossen trete ich von dem befestigten Weg auf den torfigen Boden, der mit unendlich vielen Nadeln übersät ist. Eigentlich müsste hier ein ausgetretener Pfad sein, der sich durch Farne und die gewaltigen Stämme der Mammuts hindurch zu unserem Haus schlängelt, aber ich befürchte, dass Jeremy und ich ihn erst Jahre später in den Waldboden treten werden. Trotzdem bin ich mir sicher, den richtigen Weg eingeschlagen zu haben.

Kay spüre ich direkt hinter mir. Er bewegt sich nahezu lautlos, nur seinen regelmäßigen Atem kann ich vernehmen. Äste knacken unter meinen immer schwerer werdenden Schritten, da der Wald bald ansteigt und so dicht wird, dass sich die Wurzeln der nahe zusammenstehenden Bäume verschlingen. Ich folge meinem Instinkt und gehe entschlossen bergauf. Einige Minuten schweigen wir. Ab und zu greift Kay über meine Schulter hinweg nach einem tief hängenden Ast und biegt ihn hoch, damit ich unbeirrt weitergehen kann. Der unwegsame Boden und seine Nähe lassen mein Herz schneller schlagen, als mir lieb ist. Warum muss er so dicht hinter mir sein, so als wolle er dafür sorgen, dass mir nichts geschieht?

»Wieso haben sie dich mitgeschickt?«, durchbreche ich unser Schweigen. Meine Worte kommen stoßweise aus meiner trockenen Kehle.

»Was ist dein Plan?«

»Ich werde mit Dad sprechen.«

»Er wird dir nicht glauben.«

»Ich bin seine Tochter.«

»Du bist noch nicht einmal geboren!«, schnaubt Kay. »Was willst du ihm sagen? Dass du in über fünfundzwanzig Jahren von Menschen aus der Zukunft entführt werden wirst, um in die Vergangenheit geschickt zu werden, damit deine Tante in fünfzehn Jahren nicht von einem Apfelbaum fällt? Was glaubst du, was wahrscheinlicher ist, dass er dir Glauben schenkt oder die Polizei ruft?«

»Du meine Güte! Dann fälle ich den verdammten Baum halt!«, fauche ich gereizt. Jetzt, da Kay es ausgesprochen hat, scheint mir mein Vorhaben selbst mehr als abwegig.

»Sehr gut, Alison. Das wäre eine Möglichkeit. Aber du solltest immer darauf bedacht sein, nur das Minimum zu verändern. Vielleicht hat dieser Baum mehr Tragweite, als du denkst.«

»Ja, vielleicht entsteht auf ihm eine neue Insektenart, deren DNA in fünftausend Jahren für einen überlebenswichtigen Impfstoff sorgt.«

Kay legt seine Hand auf meine Schulter und ich verlangsame meine wütenden Schritte, als er nicht loslässt, drehe ich mich um und sehe ihn an. Das Licht der Frühlingssonne durchbricht in grellen Bündeln das dichte Blätterwerk und wirft einen glänzenden Strahl über Kays Haar, was ihn wie einen Heiligen wirken lässt. Er sieht mir ohne Ärgernis in die Augen, vielmehr betrachtet er mich nachdenklich, wobei seine Hand nach wie vor auf meiner Schulter ruht. Die Ärmel seines Khakihemdes hat er über die Ellenbogen hochgekrempelt und obwohl er keinen Druck ausübt, treten die Muskeln seines Unterarms unter der gebräunten Haut hervor. Die Zeit scheint plötzlich stehen zu bleiben, nur ein leises Plätschern verrät mir, dass sie es nicht wirklich tut.

»Deine Lippen sind spröde, sie haben schon Risse, und deine Haut wirkt gespannt, dein Mund wird zu trocken sein«, stellt Kay fest und dreht mich unvermittelt so, dass ich auf eine Quelle blicke, der Ursprung des Plätscherns. »Das Wasser ist, ohne dass wir es abkochen müssen, trinkbar, aber sehr kalt. Trink langsam und so viel du kannst.«

Er hat Recht. Ich habe tatsächlich Durst und obgleich mein Magen wütend nach Essen knurrt, ist der Wunsch nach Flüssigkeit doch größer. Das Wasser quillt zwischen einigen Steinen heraus, verliert sich in einem Rinnsal, das nur zwei Schritte entfernt im Waldboden versickert, so dass ich mich hinlegen muss, um das kalte Nass mit meinen Händen aufzufangen.

»Eine Coke wäre mir jetzt deutlich lieber.« Mit geöffneten Händen schöpfe ich Schluck für Schluck in meinen Mund.

»Die Auswirkungen wären nicht kalkulierbar«, entgegnet Kay. »Du würdest unweigerlich Menschen begegnen und …«

»Du meine Güte! Ich rede doch nur von einer Coke, das wird schon nicht den dritten Weltkrieg auslösen!« Langsam nervt Kay! Ungelenk rolle ich mich zur Seite, mitten durch das Rinnsal und setze mich auf. Toll! Jetzt ist auch noch mein Shirt nass und dreckig.

Kay grinst nur, pflückt einige Blätter des Farns ab, der überall wuchert, und beginnt geschickt sie miteinander zu verflechten, während er spricht. »Du denkst zu linear. Es gibt längst einen dritten Weltkrieg und auch einen vierten.«

»Das hätte ich wohl mitbekommen.«

»Es gibt eine Alison Hill, die …«

»Die in einem behaglichen Holzhaus in Mill Valley lebt? Oder in einem baufälligen Schloss in Frankreich, in einem Loft in Sydney oder unter einer Autobahnbrücke am Stadtrand von New York?«, wiederhole ich Wum Randys Worte und tippe mir an die Stirn.

»Das wollte ich zwar nicht sagen, aber genau so ist es. Jedoch sind dies keine Alternativen, Alison. Es passiert nicht entweder oder. Sobald du dich nicht mehr auf deiner Zeitlinie befindest, also dich in ihr bewegst, biegst du nicht rechts oder links ab, du springst zwischen den bereits vorhandenen Realitäten. Mit anderen Worten, eine Coladose, an die du – wie auch immer – kommst, könnte dich in eine Realität katapultieren, in der der dritte Weltkrieg herrscht, oder sogar deine eigene Existenz auslöschen.«

Ich versuche zu begreifen, was Kay eben gesagt hat. Wo sollte denn eine andere Version von mir sein, die in einem Loft in Sydney lebt oder unter einer Brücke in New York? Wie viele Alisons soll es denn bitte geben?

»Soll das bedeuten, dass überall auf der Welt Doppelgänger von mir rumlaufen?«

»In gewisser Weise …« Mein Scout rollt die geflochtenen Blätter zu einem Trichter, um das Quellwasser in die zerknautschte Wasserflasche zu leiten, bevor er selbst trinkt. »Nur dass es nicht lediglich eine Welt gibt, sondern unfassbar viele. Nimm es zunächst einfach als gegeben an, Alison, und versuch nicht es zu verstehen. Seit ich …« Er stockt. »Ich beschäftige mich jetzt über zwei Jahre mit Zeit und Raum und habe manchmal das Gefühl, dass ich es nie ganz verstehen werde.«

Kay schraubt den Deckel auf die Flasche und bedeutet mir mit vorgestrecktem Arm weiterzugehen.

Jetzt, da ich getrunken habe, fällt mir der Aufstieg wesentlich leichter, nur die Gedanken wirbeln durch meinen Kopf, als seien sie von einem Strudel erfasst worden. Wenn das, was Kay sagt, stimmt, befinde ich mich nicht mehr in meiner Realität, aber sie besteht trotzdem noch, nur ohne mich, aber mit Jeremy, was bedeutet, dass Mum und Dad sich vermutlich gerade verrückt machen, weil ich wie vom Erdboden verschwunden bin, aber wo ist die Alison, die in meiner jetzigen Realität lebt? Habe ich sie ersetzt? Nein, richtig, ich bin ja noch gar nicht geboren, aber befinde ich mich momentan auf der gleichen Zeitlinie, in der Jeremy existieren wird, und überhaupt, aus welcher Realität kommt Kay?

Alle gewohnten Pfeiler meines Lebens scheinen von dem Strudel mitgerissen zu werden und von einem Fluss davongetragen, einzig der erdige Geruch des Waldes ist eine Konstante, die mir Halt gibt. Unwillkürlich berühre ich die borkigen Stämme, lasse meine Fingerspitzen durch den hohen Farn gleiten, um zu spüren, dass ich immer noch in einer vertrauten Realität bin. Doch obwohl mein Elternhaus nur noch wenige Minuten von mir entfernt liegt, scheint es plötzlich unerreichbar, denn all das, was es ausmacht, alle Erinnerungen meiner Kindheit und an Jeremy scheinen plötzlich unerreichbar …

Die Erkenntnis trifft mich wie ein Schlag.

Top the Realities, der Name der Show. »Überflügel die Realitäten.« Zu Fuß kann ich keine Realitäten überwinden, nur durch Entscheidungen. Durch die richtige Entscheidung zum richtigen Zeitpunkt. Und plötzlich kommen mir zwölf Stunden viel zu kurz vor, alle Möglichkeiten und Folgen zu durchdenken, ich habe das Gefühl, mit jedem Schritt, mit jeder zertretenen Pflanze eine Katastrophe auslösen zu können, und versuche, mich genauso bedächtig durch die Natur zu bewegen, wie Kay es mühelos tut.

»Meine Eltern werden nach mir suchen, in meiner, in der anderen Realität …«

Mein Scout geht jetzt wieder neben mir. »Menschen verschwinden manchmal spurlos. Noch nie davon gehört? Denk mal darüber nach, wer dafür verantwortlich sein könnte.«

»Aber damit würden sie doch ihre eigene Gegenwart beeinflussen. Sie könnten ihre eigenen Vorfahren auslöschen«, entgegne ich nicht ohne Stolz, dieses Gedankenspiel durchdrungen zu haben.

»Sie nennen es Zeitanker, es ist in den Markern integriert und garantiert konsequenzfreies Reisen in der Zeit. Für sie! Ohne Marker hättest übrigens auch du dich nicht an deinen Bruder erinnern können«, fügt er hinzu und nimmt die Wasserflasche in die andere Hand, um mir mit der freien ein letztes, steiles Stück hinaufzuhelfen, bevor der Wald in eine plane Ebene übergeht. Links von uns entdecke ich die unbefestigte Straße, die zu unserem Holzhaus führt, und als ich Kays Hand loslasse, schlägt mein Herz wild vor Aufregung, bis es jäh aussetzt, als ich seine Handinnenfläche sehe.

Elf Minuten, dreizehn Sekunden leuchten dort auf. Die Stunden sind ausradiert. Ich öffne meine Hand und stöhne auf.

»Diese verdammten Schweinehunde!«, knurrt Kay, der meinem Blick gefolgt ist. »Wie ich gesagt habe, es war zu einfach. Sie treiben uns an, wahrscheinlich waren die Quoten nicht hoch genug oder jemand hat die Jury dafür bezahlt.«

»Jury? Bezahlt? Was für eine Jury denn? Die können doch nicht einfach die Regeln ändern!«

»Klar können sie das. Es ist ihre Show und wenn sich eines in vierhundert Jahren nicht geändert hat, ist es, dass Geld entscheidet. Aber jetzt, Alison …«

»Ja?« Ich schlucke hart.

»… zählt jede Sekunde. Lauf!«

Ich versuche, nicht mehr zu begreifen, ich denke nicht einmal mehr. Meine Beine fliegen über die steinige Straße, zwischen den lichter werdenden Stämmen hindurch, ich achte nicht auf meine Seitenstiche, die nach einer Minute einsetzen, und deute mit vorgestrecktem Arm auf ein Holzhaus mit Veranda, dem wir immer näher kommen.

»Das ist es!« Atemlos sehe ich Kay nach, der an mir vorbeischnellt und den ungepflasterten Vorplatz einige Sekunden vor mir erreicht. Als ich ihn fast eingeholt habe, hält er mich mit wedelnder Hand zurück und drückt sich an einen Baumstamm, Jeremys Kletterbaum.

Dad hat ihm irgendwann eine Leiter gebaut, damit er die viel höheren Äste erreichen konnte, um seinen Eichhörnchen nachzujagen, was Mum regelmäßig zu spitzen Schreien veranlasst hat. Aber zu diesem Zeitpunkt lehnt nur Kay an der Rinde und blickt vorsichtig um den Stamm. Dann winkt er und ich bin in wenigen Schritten bei ihm.

»Ein Mann«, erklärt er mit gedämpfter Stimme und nickt in Richtung des Nachbargrundstücks, auf dem ein aus Holzstämmen zusammengezimmertes Wochenendhaus aus den fünfziger Jahren steht. In ihm haben Carissas Eltern einige Jahre gewohnt, bevor sie in das gläserne Strandhaus gezogen sind. »Er ist eben ins Haus nebenan gegangen. Es steht zwar recht weit weg, aber …«

»Verstehe. Wie sah der Typ aus?«

»Etwa Mitte zwanzig, rötliche Haare, Brille, Schnauzer.«

»Mr White.«

»Du kennst ihn?«

»Er ist der Dad meiner besten Freundin.«

»Umso wichtiger, dass er dich nicht sieht. Alles, was in direktem Zusammenhang mit deinem Leben steht, wird umso größere Auswirkungen auf dich haben.«

»Ich hab's begriffen! Wirklich!«

Kritisch sieht Kay mich an.

Ein Blick auf den Marker zeigt acht verbleibende Minuten.

»Okay, der Baum steht auf der anderen Seite. Sieht aus, als sei niemand zu Hause. Die Fensterläden sind zu, also …«

»Das Haus ist leer«, bestätigt Kay und hebt ein Schild auf, das umgekippt vor der Veranda liegt. Auf einen Pfeil steht »FOR SALE« und plötzlich erinnere ich mich, das Dad einmal erwähnt hat, dass sie das Haus zufällig bei einem Spaziergang entdeckt hatten und die einzigen Interessenten waren, weil sie das Zu-Verkaufen-Schild umgestürzt unter Blättern und Erde hervorgezogen hatten. Niemand schien sich ernsthaft um den Verkauf bemüht zu haben. Über die Folie streiche ich mit dem Finger. Ein leichter Schmutzrand bleibt an ihnen haften, aber wahrscheinlich würden Mum und Dad das Schild erst nach dem Herbst finden.

»Leg es wieder hin«, sage ich zu Kay, der es vorsichtig in den Abdruck legt, den es auf dem baumnadelüberzogenen Boden hinterlassen hat.

Ein letzter Blick auf das Schild, dann rennen wir um das Haus herum. Ein Stück Wiese öffnet sich. Mein Kinderzimmer mit der Gaube in der oberen Etage, der Apfelbaum davor. Seine Äste strecken sich noch nicht bis zum Dach, aber der Baum ist größer, als ich vermutet habe. Der Stamm lässt sich nicht brechen und als ich an dem Baum zerre, weigert er sich, auch nur ein Stück nachzugeben.

»Was ist, wenn Tante Rose einfällt, an dem Tag von Jeremys Zeugung Fenster zu putzen und von der Leiter fällt oder krank wird und gar nicht erst kommt?«

Kay stellt sich mit gespreizten Beinen vor den Baum, der ihn selbst um einen guten Meter überragt, geht in die Hocke und zerrt an dem Stamm. Dabei spannt sich jede Faser seines Körpers an und unter dem cremefarbenen Hemd zeichnet sich deutlich sein durchtrainierter Körper ab. Seine obersten beiden Hemdknöpfe sind geöffnet und ich ertappe mich dabei, wie ich auf seine sich hebende und senkende Brust starre.

»Sie hat es in ihrer Zeitlinie nicht getan und sie wird es nicht tun«, antwortet Kay, lässt den Stamm los und blickt hoch. »Zwecklos!«

Schnell wende ich mich ab, denn jetzt, da sein Gesicht von der Anstrengung gerötet ist, scheint er mir noch umwerfender als zuvor. Er wischt sich die Hand an der Hose ab und wirft einen Blick auf die Innenfläche.

»Vier Minuten. Wir brauchen eine Säge.«

»Der Schuppen!«, rufe ich. Dad hat unendlich viele Sägen in seinem Schuppen. Handkreissägen, Bügelsägen, Gehrungssägen, Furniersägen. Ich habe ihm meist nur mit einem Ohr zugehört, aber ich bin mir sicher, etwas zu finden.

Als ich jedoch den Schuppen erreiche, schaukelt die Tür in einer Angel hängend und knarzt leise im aufkommenden Wind. Ich reiße sie auf, blicke in einen verstaubten Raum, in dem einige Bretter lagern. Eine Glasflasche liegt in der Ecke, Spinnen haben sich eingenistet, ein verrosteter Schraubenzieher steckt zwischen den Latten der Hüttenwand. Nirgendwo entdecke ich eine Säge. Natürlich, Mum und Dad wissen noch nicht einmal, dass dieses Haus existiert!

Scheiße! Okay, was dann … was dann? Ich reiße den Schraubenzieher aus der Wand und schnappe mir die Flasche, die ich dreimal mit dem Hals über die Bretter schlage, bevor sie zerspringt. Dann stoße ich die Tür so kräftig auf, dass sie ganz hinausfällt und renne zu Kay zurück, der auf seinen Marker tippt. Über eine Minute ist vergangen. Ich drücke Kay den scharfkantigen Flaschenhals mit dem Wort »Säge« in die Hand und haue mit dem Schraubenzieher und der Kraft der Verzweiflung auf den Stamm ein, ganz so, als wolle ich jemanden ermorden. Tatsächlich muss ich an Wum Randy denken. Dabei hacke ich mit der Spitze auf die Rinde, bis Flüssigkeit hinaustritt. Vielleicht gelingt es uns in der verbleibenden Zeit, den Baum so weit zu verletzen, dass er den Sommer nicht übersteht.

Kay hockt auf der anderen Seite und führt den Flaschenhals in kräftigen und gleichmäßigen Zügen oberhalb der Wurzeln entlang. Er scheint mehr Erfolg zu haben als ich. Dann jedoch passieren zwei Dinge auf einmal: Mr White ist etwa hundert Meter hinter uns aufgetaucht und kommt auf uns zu und … der Marker beginnt zu piepen. Es kommt mir vor, als hätten sie uns weitere Zeit geraubt, denn der Countdown zeigt neunzig Sekunden an, blinkt kurz auf und zählt unbeeindruckt ob unserer Situation rückwärts.

»Hey, was macht ihr da? Ich rufe die Polizei!«, schreit Mr White immer näher kommend.

Es ist zwecklos. Wir werden diesen Baum nicht zu Fall bringen. Schweiß bricht aus meinen Poren und meine Hände sind auf einmal so glitschig, dass sie meinen Hieben kaum mehr Kraft verleihen können. Tante Rose darf nicht am … Fieberhaft rechne ich nach. Jeremy ist im Juni 2003 geboren, wird geboren werden. Egal. Neun Monate, meine Finger fliegen hoch. Neun Monate, neun Monate! September! September 2002. Genau! Es war der Hochzeitstag. Mum und Dad haben am 30. September Hochzeitstag. Ich bin mir nicht vollkommen sicher, aber es bleibt keine Zeit mehr. Mr White hat uns erreicht und packt Kay bei den Schultern. Aus den Augenwinkeln nehme ich wahr, wie Kay blitzartig auf den Beinen ist, die Flasche fällt zu Boden, ich habe bereits »30. Sept« in den Baumstamm geritzt. Die Borke ist knorrig und macht es mir nicht leicht. Ich verzichte auf den Rest des Wortes. Noch vierzig Sekunden. Ein Aufschrei. Mr Grey liegt auf dem Boden. Kay fixiert ihn mit einer Hand.

»Ich werde Ihnen nicht wehtun«, sagt er ruhig. »Und Sie werden nicht schreien.«

Mr White nickt, schielt zu mir herüber.

Kay lässt ihn nicht aus den Augen. Fast in Keilschrift hämmere ich Buchstabe für Buchstabe in den Stamm. Die Zahlen 2002 stechen klar heraus, das Wort Rose hingegen ist schlecht zu lesen, es lässt sich nicht ändern. »Kauf Äpfel«, vollende ich die nächsten Worte. Der Platz reicht nicht. Verzweifelt ritze ich den letzten Teil meiner Botschaft in eine Wurzel, die aus dem Erdreich geplatzt ist. »Nicht pflücken!«

Das Piepen wird lauter. Fünfzehn Sekunden. Fünfzehn Sekunden, um Kay noch einmal in die Augen zu sehen. Seine Aufmerksamkeit gilt jedoch immer noch Mr White.

»In welcher Realität lebst du?«, frage ich ihn.

Er sieht auf und in seinem Blick liegt so viel Wärme und Schmerz zugleich, dass mich das überwältigende Bedürfnis überkommt, ihn zu halten, zu küssen, ihm tröstende Worte zuzuflüstern.

»In einer Realität, in der ich nie mehr lieben werde«, antwortet Kay mit belegter Stimme. »Viel Glück, Alison.«

3. KAPITEL

31. AUGUST 2013

8.02 Uhr, irgendwo

Kays Blick eingebrannt in mein Gedächtnis, erwache ich. Diesmal ist mir nicht schwindelig, aber ich fühle mich benommen, ganz so, als hätte ich viel zu lange geschlafen, mich aber kein bisschen erholt. Dabei bin ich mir sicher, nur ein paar Minuten geruht zu haben. Meine Erinnerungen an die vergangenen Stunden sind viel zu real, als dass sie einem Traum entsprungen sein könnten, und natürlich gilt mein erster halbwegs klarer Gedanke Jeremy.

Angestrengt versuche ich, die Augen zu öffnen, um zu sehen, wo ich bin und vor allen Dingen wann. Ist mein Plan aufgegangen? Offensichtlich liege ich in einem Bett, eine leichte Daunendecke auf mir. Das Rauschen des Windes in den Baumwipfeln dringt durch ein geöffnetes Fenster. Aber es riecht salzig, keinesfalls erdig. Erst nachdem ich meine Augen wie ein Waschbär gerieben habe, löst sich der Wimpernkranz von der Haut und ich blicke verquollen in ein gleißendes Licht, das durch eine große Panoramascheibe das Zimmer flutet. Es kommt mir vertraut vor, aber zu Hause bin ich nicht.

Mit der Hand schütze ich meine Augen, kneife sie zusammen, um die glitzernde Oberfläche eines Meeres auszumachen, das in der Morgensonne von Millionen Lichtreflexen überzogen wird. Kleine Wellen spülen schaumige Flocken ans Ufer und jetzt bringe ich das Rauschen in Einklang mit dem, was es ist: Ich befinde mich in Carissas Zimmer, das Meer nur wenige Meter entfernt. Sie hat sich neu eingerichtet. Ihre kalten Designermöbel sind einem Flickenteppich gewichen, auf dem eine Holzkiste steht, in der Ecke lehnt ein ausgeblichener Stamm, an den sie Fotos gepinnt hat, und aus einer geöffneten Runddeckeltruhe quellen Kleidungsstücke. Bis auf einen Stapel Hochglanzmagazine, die als Nachttisch dienen, ist der Raum leer. Wieso bin ich bei Carissa? Und wo ist sie?

Ein Blick unter die Decke zeigt mir, ich bin angezogen, trage die Jeans und das graue Shirt des Vortages, auf dem sich ein getrockneter Wasserrand abzeichnet, meine Schuhe sind nass, ich streife sie ab. Aber warum sind sie das? Natürlich: Die Quelle, Kay, der Marker! Ich öffne meine Hand und blicke auf meine Lebenslinien, die durch keinen einzigen silbernen Faden durchkreuzt werden. Das verstehe ich nicht. Mit dem Finger der anderen Hand fahre ich seicht über die Innenfläche, kann aber nichts erspüren außer meiner Haut. Sie müssen mir den Marker entfernt haben. Das bedeutet, dass wir es geschafft haben! Ich habe es geschafft!

Carissas Haus liegt eine gute Stunde zu Fuß von unserem entfernt. Mit klopfendem Herzen steige ich aus dem Bett. Bald bin ich zu Hause und bei dem Gedanken an meinen goldgelockten Bruder schießen mir Tränen in die Augen. Vielleicht kann Mr White mich fahren. Ob er sich an das Mädchen erinnert, das in einen Apfelbaum geritzt hat? Kay wird er mit Sicherheit nicht vergessen haben. Als ich mir das Bild vor Augen rufe, wie mein Scout Mr White mit einer Ruhe und Leichtigkeit in Schach gehalten hat, wird mir schmerzlich bewusst, dass ich nichts über Kay weiß. Nichts, das mir helfen könnte, ihn zu finden, falls er oder sein Abbild überhaupt in meiner Realität existiert.

Unvermittelt kommt mir der Gedanke, dass ich mich vielleicht gar nicht im Jahr 2013 befinden könnte. In meiner Umgebung lässt nichts darauf schließen, dass es nicht auch 1973 oder 2021 sein könnte. Dieser schreckliche Gedanke hilft mir auf die Beine und ich gehe auf die Fotos zu. Vielleicht geben sie Aufschluss … Aber ein melodisches Klingen lässt mich innehalten. Auf dem Zeitschriftenstapel liegt Carissas neues iPhone, mit Perlmuttlackierung, ganz so, wie sie es mir vor gefühlten zehn Tagen beschrieben hat. Okay, nicht 1973. Ich nehme das Handy hoch, das sein Klingen etwas lauter werdend wiederholt.

Penelopes Konterfei erscheint groß auf dem Display, daneben ein kleines Videosymbol. Ich kann Penelope nicht ausstehen, sie ist furchtbar arrogant und oberflächlich und seit sie in einem Werbefilm für Frühstücksflocken mitgewirkt hat, reißen sich die meisten Mädchen in der Highschool um ihre Freundschaft. Ich weiß, Carissa trifft sich ab und zu mit ihr, aber nie, wenn ich dabei bin. Da mir jede Information wertvoll zu sein scheint, berühre ich Penelopes Stupsnase und der Bildschirm füllt sich mit einer verwackelten Großaufnahme ihres Gesichts.

»Alison!«, kreischt es mir entgegen. »Das war so cool letzte Nacht! Ich hab dir doch gesagt, wir greifen die Sonderedition ab, wenn wir früh genug da sind. Die anderen werden ultraneidisch sein. Aber scheiß auf sie! Wir sehen uns nachher am Strand, oki? Ich muss jetzt erst mal ne Runde schlafen, mein Agent sieht es nicht gern, wenn ich übernächtigt bin. Also, eine Millionen Küsschen und immer schön sauber bleiben!«

Penelopes Video zieht sich zu einem kleinen Quadrat zusammen und verschwindet. Zurück bleibt eine digitale Uhr unter der der 31. August 2013 angezeigt wird. Es ist 8.16 Uhr und irgendetwas stimmt hier überhaupt nicht.

Ich lasse das Handy fallen und bin drei Schritte später bei den Fotos. Auf keinem der Bilder ist Carissa zu sehen. Stattdessen starre ich auf mich selbst. Mein Magen zieht sich zusammen, denn ich kann mich an nichts, das ich sehe, erinnern: Ich mit Penelope auf dem Deck einer kleinen Yacht. Eine Coke in der Hand haltend, liegen wir im Bikini auf dem Bauch, aufgestützt auf den Armen und lachen über irgendetwas. Ein anderes Foto zeigt ein Lagerfeuer am Strand, um das sich Menschen gruppiert haben, deren Gesichter sich in der Dunkelheit verlieren. Bierflaschen liegen im Sand und mein Gesicht schiebt sich mit ausgestreckter Zunge überblitzt und in Großaufnahme ins Bild. Auf einem weiteren entdecke ich den struppigen Hund. Wie hieß er gleich? Buffy, genau! Kein Herz ist auf ihn gezeichnet, dafür aber ist ein Bild von einem schlaksigen Jungen mit Herzen übersät, dazu der Name Jason, daneben Penelope und ich auf dem Bett in diesem Zimmer. Sie schneidet mir die Haare und ich halte anscheinend mit künstlich verdrehten Augen die Kamera von uns weg. Unwillkürlich fasse ich an meinen Kopf. Die Haare sind kurz und zottelig, so wie ich sie in Erinnerung habe.

Irgendetwas ist gewaltig schiefgelaufen. Denn dies ist nicht meine Realität!

Schnell schlüpfe ich in ein paar pinke Turnschuhe, die wie angegossen sitzen, dann reiße ich die Tür auf und taumle die gläsernen Stufen hinunter, die von langen Stahlseilen gehalten werden und mich in Mr und Mrs Whites Wohnzimmer führen. Auch hier ist die Front verglast, ein Holzdeck schließt sich dem Haus an, von dem aus einige Stufen zum Strand führen. Alles wirkt ungepflegt, das Holz ist von Grünspan überzogen, ein Sonnenschirm liegt halb geöffnet auf der Erde, lange Gräser haben sich zwischen den Bohlen eingenistet und in einer über das Meer getriebenen Brise trudelt eine Plastikflasche über das Holzdeck.

In der Sonne ausgestreckt liegt der zottige Hund und sieht mich trübe an. Ich klopfe an die Scheibe, doch das Tier legt sich auf die Seite, ohne mich weiter zu beachten. Also drehe ich mich um. Im Wohnzimmer stehen bis auf zwei weißlackierte Stühle überhaupt keine Möbel mehr, nur stapelweise Kisten mit der Aufschrift »We Move You«. Es riecht nach kaltem Zigarettenrauch und als ich mit weit geöffneten Augen weitergehe, entdecke ich einen überquellenden Aschenbecher auf einem der Umzugskartons. Daneben eine leere Flasche Gin und einen käseverklebten Pizzakarton, auf dem sich bereits Schimmel gebildet hat. Angewidert schließe ich den Deckel und schiebe mich zwischen den Kisten hindurch in Richtung Küche, aus der ich meine, ein Klappern vernommen zu haben. Die Tür steht offen.

»Mum?«, stoße ich aus. »Wieso - Ich verstehe nicht, was machst du …« Eine Sekunde später bin ich bei ihr, umklammere ihren Körper. »Mum, ich – hab …«

Meine Worte gehen in Schluchzen unter und ich kann die Tränen nicht mehr zurückhalten. Ich fliege auf meine Mutter zu, die in einen türkisen Morgenmantel gehüllt am Tresen von Mrs Whites Küche lehnt. Es kommt mir vor, als hätte ich meine Mutter seit Jahren nicht gesehen, und ich bin unendlich erleichtert, dass sie da ist, auch wenn ich nicht verstehe, warum. Jetzt wird alles gut. Doch noch während ich mein tränenbenetztes Gesicht in ihren Bademantel drücke, merke ich, dass nichts gut wird. Meine Mutter erwidert meine stürmische Umarmung nicht. Ihre Hände hängen schlaff an ihrem Körper herunter, sie fühlt sich mager an, kraftlos. Widerwillig trete ich zurück.

Sofort greift Mum nach einer auf dem Tresen liegenden Schachtel, fingert eine Zigarette heraus und hält mir mit zittriger Hand die Packung hin. »Auch eine?«

Ich sehe sie entsetzt an. »Ich rauche nicht. Das weißt du doch. Und du auch nicht! Mum, was soll das?«

»Sicher«, erwidert sie, hustet trocken und drückt mit dem Daumen das Feuerzeug, aus dem eine bläuliche Flamme züngelt. Die Zigarette brennt knisternd ein Stück herunter. Diesmal ist es der Rauch, der mir die Tränen in das Gesicht treibt.

»Meine Frage mag dir jetzt merkwürdig vorkommen, aber wie viele Kinder hast du?«, frage ich rundheraus und blinzle.

Meine Mutter lacht auf.

»Zwei!«, antwortet sie und tippt die Zigarette auf einen leeren Joghurtbecher, so dass die Asche abfällt. Ich schließe kurz die Augen und danke dem Himmel. Alles andere bekommen wir hin.

»Ein großes und ein kleines Kind. Deinen Vater und dich.« Mum legt den Kopf in Nacken und lacht heiser.

Ich fühle, wie etwas in mir zerbricht. »Dad? Aber - Wo ist Jeremy? Habe ich denn keinen Bruder?«

Das Lachen meiner Mutter gefriert und sie stiert mich an. Erst jetzt bemerke ich, dass ihr Blick glasig ist. »Das ist nicht witzig, Alison. Du weißt genau, wo dein Bruder ist.«

»Sag du es mir. Wo?«

»Du bist grausam«, antwortet die Frau, die nur aussieht wie meine Mutter, die mir fremder nicht sein könnte. Jetzt nimmt sie ein Glas und umkreist es mit dem Finger, bis es einen heulenden Ton erzeugt. Ich lehne mich vor und rümpfe die Nase. Die klare Flüssigkeit riecht nach Schnaps, den Mum mit wenigen Schlucken in sich hineinkippt.

»Wo ist Jeremy?«, frage ich mit Nachdruck und reiße meiner Mutter das fast geleerte Glas aus der Hand.

Sie lässt es widerspruchslos zu. »Mein Gott, Alison, man könnte meinen, du trinkst, nicht ich. Du benimmst dich äußerst merkwürdig.«

»Jeremy!«, schreie ich.

»Was bist du nur für ein Mensch!« Mum verzieht angewidert die Mundwinkel. Sie sieht mich so voller Abscheu an … ich erkenne sie nicht wieder. Als sie sich auch noch umdreht, eine weitere Flasche Schnaps aus dem Schrank zieht, möchte ich sie am liebsten schütteln, bis sie wieder zu Verstand kommt. Stattdessen sehe ich wortlos zu, wie sie zum Fenster geht und auf das Meer starrt. Ich schaue traurig auf ihre ausgemergelte Gestalt, um die der Bademantel schlottert, und ein Klicken verrät mir, dass sie sich eben eine weitere Zigarette angezündet hat. Leise trete ich hinter sie, lege meine Hand auf ihre, die sich knöchern um die Flasche spannt.

»Mum, tu das nicht«, flüstere ich. »Du musst nicht trinken. Wir finden einen Weg … hier raus.«

»Wären wir doch nie hier hergezogen«, murmelt sie, als hätte sie mich nicht gehört, befreit sich und löst den Verschluss der Flasche.

Widerwillig trete ich zurück. Ich muss mich behutsam herantasten, denn ich spüre, dass sie sich jeden Moment vollkommen verschließen wird.

»Wie lange ist das noch mal her?«

»Rühr nicht in alten Wunden, okay, Alison? Nach so vielen Jahren muss man die Dinge ruhen lassen, sie verkraften lernen, irgendwie.« Mum schweigt eine Weile. Sie hängt ihren Gedanken nach, ich kenne diesen Ausdruck. »Ach, hätten wir unser Waldhäuschen doch nie verlassen.«

»Aber, wo wohnen denn jetzt Carissa und Mr und Mrs White?«

»Wer?«, fragt Mum geistesabwesend.

»Unsere Nachbarn, sie hatten dieses Blockhaus neben uns im Wald.«

»Ich erinnere mich. Eine fürchterliche Sache. Ich habe die Whites nicht kennengelernt, aber jeder hat damals darüber gesprochen. Ihr Haus ist, glaube ich, ein gutes Jahr bevor wir nebenan eingezogen sind, abgebrannt.« Mum nimmt einen Schluck aus der Flasche, dann lehnt sie sich schwer gegen die Scheibe und stiert auf das Meer. »Ich hatte immer Angst, dein Bruder würde aus den Bäumen fallen, aber nie hätte ich gedacht, dass es so enden würde. Vielleicht ist es besser, dass dein Vater in das Waldhaus zurückgekehrt ist. Er kann den Schmerz nicht ertragen und ich kann die Augen nicht von dem Meer lassen, das deinen Bruder verschlungen hat.« Sie schluckt hart. »Wie auch immer … Und du willst sicher nicht mit Dad zurückziehen, Alli?«, fragt Mum abrupt und dreht sich zu mir.

»Jeremy hat gelebt?«, stöhne ich auf. »Und er ist ertrunken, du bist eine Säuferin, Dad zieht aus, Carissa hatte nie eine Chance und ich selbst bin zu einer oberflächlichen Partytussi geworden!«

»Tja, so ist das, Alison.« Mums Stimme ist kalt, und als sie aus der Küche wankt, hält sie die Flasche immer noch in den Händen. »Man kann die Zeit nicht zurückdrehen und seine Entscheidungen korrigieren.«

Ich höre, wie sie die Treppe hinaufstolpert, eine Tür schlägt auf, ein Rumsen. Offensichtlich ist Mum irgendwo gelandet.

»Doch! Man kann die Zeit zurückdrehen. Die Gegenwart ist nicht in Stein gemeißelt«, flüstere ich.

Dann schließe ich die Augen, atme tief ein und schreie so laut es mir möglich ist: »Ich will das hier nicht!«

Sekunden lang geschieht nichts. Angespannt horche ich in mich hinein, aber weder Übelkeit noch Schwindel steigen in mir auf.

»Ich nehme diese Realität nicht an!«, kreische ich.

Meine Hand brennt als sofortige Folge dieser Worte. Ich öffne sie.

»Willkommen zu deiner zweiten Challenge, Alison Hill«, leuchtet es in grünen Lettern, dann wird mir wieder übel.

Ich erbreche mich auf den Küchenfußboden, würge, bis mir schwarz vor Augen wird, schließe sie und sacke zusammen, hinein in mein Erbrochenes.

4. KAPITEL

2417

Irgendwo im Show-Dome

Es riecht nach Lavendel, die Luft ist frisch und warm, Vögel zwitschern und nur wenige Schritte von mir entfernt reihen sich üppige Büsche in violetter Pracht aneinander, in der ein alter Mann mit Strohhut steht, um behutsam Zweig für Zweig in einen Weidenkorb zu legen. Als ein Zitronenfalter seinen Arm streift, blickt er ihm nach und lächelt. Der Schmetterling steigt in die rosafarbenen Wolken, die sich über dem Horizont aus dem Bild schieben, das eine Seite der vier Wände einnimmt, die mich umgeben.

Neugierig streife ich mit der Hand durch den Lavendel und ertaste wenige Zentimeter hinter dem Trugbild eine glatte Wand. Ich trete zurück und lasse meinen Blick durch den Raum schweifen, der offensichtlich als Konferenzraum genutzt wird. Denn auf einem sandfarbenen Boden, der sich unter meinen Füßen auf befremdliche Weise wie Moos anfühlt, liegt ein kreisrunder Teppich, auf ihm ein von innen beleuchteter, ovaler Tisch, um den sich im perfekt abgestimmten Violett fünf Stühle gruppieren. In der Ecke ein säulenförmiger Wasserspender, gefüllt mit grell türkisener Flüssigkeit. Mein Hals brennt durch die Magensäure, die das wenige, das ich in den letzten Stunden zu mir genommen habe, hinauskatapultiert hat, und mein Mund ist unangenehm trocken. Neben dem Wasserspender stehen ein Dutzend Becher ineinandergesteckt. Begierig ziehe ich einen heraus und halte ihn unter das Gefäß. Nichts geschieht. In dem Moment, da ich mit meiner Markerhand die Säule hochfahre, um einen Knopf zu suchen, blinken mir zwei Worte abweisend entgegen: »Keine Autorisation.«

Wütend werfe ich den Becher in das Lavendelfeld, direkt durch den Hut des Mannes, der unbeeindruckt weiter pflückt. Da ich nicht weiß, was ich sonst machen soll, schreite ich den Raum ab, berühre den eigenartigen Fußboden unter mir, lasse meine Hände über die glatten Wände gleiten, bis ich die feine Linie entdecke, die sich bei meinem letzten Besuch in dieser Zeit als Tür herausgestellt hat. Ich lege meine Hand ganz wie der Techniker im Ganzkörperanzug neben die Markierung. Sofort erscheint der gleiche abweisende Schriftzug über meinen Fingern: »Keine Autorisation.«

»Hallo? Ich habe Durst! Ist da jemand?«, rufe ich laut und hämmere dabei an die Wand.

Anscheinend hat man mich gehört. Denn in diesem Moment öffnet sich die Tür und ein pickliger, junger Mann schiebt ungelenk einen Wagen hinein, der mit etlichen Schachteln beladen ist.

»Ich … äh, das ist für Sie. Also, Sie sollen - Ich stell das einfach hier hin«, stammelt er mit gesenktem Kopf, aber ich sehe, dass sein Gesicht knallrot ist.

»Was ist das?«

»Nur ein paar Fanartikel. Ich soll Ihnen sagen, ähm … die müssen Sie signieren«, presst er hervor, immer noch, ohne mich anzusehen, doch plötzlich geht ein Ruck durch seinen Körper und er hebt seinen leuchtenden Kopf. »Ich habe mir gedacht, vielleicht könnten Sie mir dieses signieren? Für Nale. Man spricht es ohne das E, einfach Nal.«

»Signieren?«, frage ich ungläubig.

Die Tür schließt sich zischend und ich ärgere mich, dass ich den Moment nicht genutzt habe, um hinauszuschlüpfen. Aber wo sollte ich auch hin?

Nale hält mir eine Karte entgegen, auf der ich selbst zu sehen bin, mein Gesicht ist genauso ausdrucksstark, wie Ivana Jass es modelliert hat. Mit perfektem Teint wende ich meinen Kopf und lächle. Im Hintergrund nur verschwommenes Grün.

»Das Bild bewegt sich!«, rufe ich verblüfft aus.

Nale sieht mich durch sein pickeliges Gesicht erstaunt an.

»Natürlich tut es das. Was sollte es denn sonst tun?«

»Keine Ahnung - nichts?«

»Toll sind aber diese Funktionen. Sie steigern zwar nicht gerade den Sammlerwert, weil man ja ständig auf der Karte herumdrückt, aber sehen Sie!« Nale tippt auf ein kleines Rechteck, wobei seine Gesichtsfarbe sich langsam normalisiert. »Hier können Sie eine Galerie runterladen. Bilder von Ihrer Kindheit bis jetzt, und hier sind Sie direkt im Shop. Zustellung innerhalb von zwanzig Minuten garantiert.«

Mein Gesicht ist von der Oberfläche verschwunden und Nale wischt in unglaublicher Geschwindigkeit über die Karte, auf der sich eine nicht enden wollende Anzahl von Artikeln mit meinem Konterfei zeigen: Tassen, Shirts, kleine Figuren, Stifte, die in meinem Kopf enden, Kekse in Form meines Schattenrisses … Mir wird übel.

»Mach das weg!«, verlange ich barsch.

»Mögen Sie die Aufnahme nicht?«, fragt Nale unsicher.

»Ich mag es nicht, dass man mich essen kann.«

»Wenn Sie mir das unterschreiben, verspreche ich auch, Sie nicht zu essen.« Der picklige Junge lächelt schief und hält mir einen Stift hin.

Ich seufze und setze meine Unterschrift mitten über mein Gesicht, wo die Linien metallisch schimmernd hervortreten. Darunter schreibe ich deutlicher lesbar: Für Nale, der mir ein Glas Wasser gegeben hat.

Mit forderndem Gesichtsausdruck halte ich meinem Fan die Karte unter die Nase, der sie rasch in seine Jackentasche steckt, zur Tür schielt, aber schließlich ein Glas der bläulichen Flüssigkeit zapft. Im Gehen tut er so, als würde er davon nippen, stellt das Glas dann jedoch vor mir auf den Tisch und sagt mit Blick auf den vollbeladenen Wagen: »Sie müssen das unterschreiben«, bevor er schnellen Schrittes durch die Tür verschwindet.

Bevor mich jemand davon abhalten könnte, stürze ich die Flüssigkeit herunter. Sie schmeckt nach flüssigen Gummibärchen, scheint aber trinkbar zu sein.

Schon um irgendetwas zu tun, was mich meine saufende Mutter vergessen lässt, öffne ich den ersten Karton. In ihm befindet sich eine der Tassen, die ich bereits auf der Karte gesehen hatte, und kritzle Alison Hill auf die Rückseite.

Und wieder sehe ich meine Mum vor mir. So dünn war sie, so verloren. Ich habe sie im Stich gelassen, bin nicht in ihrer Realität geblieben … Nicht darüber nachdenken, es ist zu spät. Zu spät und vorbei … Nächster Karton, einfach schreiben, nicht denken …

Nach einiger Zeit stehen über hundert beschriebene Alisons auf Tassen, Shirts und Wimpeln vor mir, die in absoluter Gleichförmigkeit den Kopf drehen und lächeln.

»Was für ein Horrorkabinett«, sage ich zu meinem Konterfei, das mich durch eine Glaskugel angrinst, reibe mir das Handgelenk und ziehe eine längliche Verpackung von dem Wagen. Ich bin müde und froh, nur noch ein Dutzend der was auch immer unterschreiben zu müssen. Aber als ich den Inhalt auf den Tisch stelle, würde ich der Figur, die augenblicklich losläuft, am liebsten den Kopf abreißen. Unwirsch greife ich mein Miniatur-Ich an den Füßen und lasse es kopfüber vor meiner Nase baumeln. Es trägt ebenso wie ich eine Jeans und ein graues Shirt. Nur seine Augen leuchten in einem übertriebenen Grün. Das Püppchen schielt zu mir und sagt mit einer viel zu niedlichen Stimme: »Willst du meine Freundin sein? Ja? Toll! Dann komm mit mir. Wir erleben ein Abenteuer!«

Ich fange an, mich zu hassen, und bin fast froh, als die Tür aufgeht und der Techniker im Ganzkörperstrampler gefolgt von Nale hereinkommt, der den Eindruck vermittelt, er würde mich nicht kennen.

»Folgen Sie mir«, sagt der Strampler ohne Gruß. »Sie müssen in neunzig Sekunden auf der Showbühne sein. Und du, pack ein paar davon in die Geschenktüten für die Promis in der ersten Reihe.« Seine letzten Worte gelten Nale, der angestrengt meinem Blick ausweicht.

Als wir den Raum verlassen, zeigt mein Marker einundachtzig Sekunden und ich folge müde den eiligen Schritten vor mir. Wir gehen durch einen langen Korridor, an dessen Wänden das verschiedenfarbige aber sonst immer gleiche Portrait eines Mannes mit Zwirbelbart und spitzem Kinn hängt.

»Wer ist das?«

»Sven Oskar. Hier hoch, bitte«, sagt der Mann und zeigt auf eine erstaunlich unzeitgemäße Stahltreppe, die bereits Rost angesetzt hat. »Sie warten auf dem Stuhl neben der Visagistin, bis Wum Sie auffordert, die Bühne zu betreten. Versuchen Sie zu fliehen oder machen andere Dummheiten, übernimmt der Marker die Kontrolle, verstanden?«

Ich nicke.

»Na los, gehen Sie schon.«

Ivana Jass' vergoldete Hand winkt mich zu sich und kaum, dass ich mich neben sie gesetzt habe, dreht sie mein Gesicht zu beiden Seiten und sieht mich prüfend an.

»Tut mir leid, Schätzchen, ich darf da leider nichts mehr machen. Sie wollen dich so, wie du bist. Mit geröteter Haut und spröden Lippen. Man soll den Verfall sehen, du verstehst schon.«

Sehe ich so furchtbar aus? Bisher hatte ich noch keine Gelegenheit, in einen Spiegel zu schauen, im Grunde ist es mir auch vollkommen egal, wie ich wirke, es sei denn, ich würde Kay nochmals begegnen. Von meiner Position aus habe ich aber nur eingeschränkten Blick auf die Bühne und kann ihn nirgends ausmachen. Ich sehe jedoch die Frau, die sich wie bei dem letzten Werbespot lachend durch die Zeit bewegt. »Ich hab's getan!«, ruft sie gerade.

Plötzlich springt Ivana auf und geht mit einer schlanken Flasche bewaffnet auf Wum zu, der eben, gefolgt von einem Assistenten, die Treppe hinaufkommt. Er wirkt verärgert und als Ivana sein Gesicht mit Hilfe der Flasche bestäuben will, schiebt er sie unsanft zur Seite.

»Bekommt diesen Jungen in den Griff!«, zischt er dem Assistenten zu, dann setzt der Jingle von Top The Realities ein und Wum betritt mit breitem Lachen und ausgebreiteten Armen die Bühne.

»Er sieht einfach lächerlich aus«, raunt Ivana mir durch den tosenden Applaus zu. »Dieser Trend ist unmöglich, ich weiß nicht, wie ihr so etwas tragen konntet.«

»Das war vor meiner Zeit«, antworte ich, stimme ihr jedoch in Gedanken zu.

Wum sind plötzlich Haare gewachsen, die in blonden Strähnen über seinen Nacken fallen. Vorn trägt er sie kurz, was den dünnen Schnauzbart noch mehr betont. Um seinen Hals baumelt eine feingliedrige Goldkette, an seinen ausgebreiteten Armen leuchten neonfarbene Schweißbänder, dazu ein schultergepolsterter Blouson aus violetter Seide.

Wum heißt sein Publikum überschwänglich willkommen und begrüßt einige Gäste in der ersten Reihe per Handschlag.

»Ist Kay auch hier?«, flüstere ich Ivana zu und versuche, die Antwort in ihrem vergoldeten Gesicht abzulesen, noch bevor sie etwas sagt.

»Aber sicher, Schätzchen, auch wenn er gerade, sagen wir, etwas indisponiert ist …«

Erst in diesem Moment wird mir klar, dass ich in keinster Weise weiß, ob Kay ebenso in seine Realität zurückgeschickt wurde und was ihn dort erwartet hat. Was bedeutet indisponiert? Ist er verletzt worden? Haben sie ihm etwas angetan? Vielleicht hat er gegen irgendwelche dämlichen Spielregeln verstoßen?

Gerade als ich Ivana, die höflich in den Applaus einstimmt, fragen will, vernehme ich meinen Namen. Gleichzeit meldet sich mein Marker. »Alison Hill, auf die Bühne«, blinkt befehlend in meiner Handinnenfläche.

Dann höre ich Wum.

»Und hier ist sie nun wirklich, live und frisch aus dem Jahr 1987 portiert! Unsere Kandidatin Aaaaalison Hill!«

Ivana sieht mich mit hochgezogenen Brauen an und zischt, ohne ihr Klatschen zu unterbrechen: »Showtime, Schätzchen!«

Mein Blick fliegt zwischen ihr und der Bühne hin und her.

»Was ist mit Kay?«, stoße ich hervor. »Wo ist er?«

Ivana sieht mich eindringlich an. »Nun mach schon, Mädchen! Geh auf die Bühne!«

»Ich will erst eine Antwort«, presse ich hervor.

Was …? Oh Gott! Schmerz! Heftiger, plötzlicher Schmerz! Aaaah! Nein! Aufhören! Wieso macht - Kann nicht denken Meine Schläfen stechen, als hätte man einen Nagel in sie hineingetrieben. Unwillkürlich presse ich die Hände vor mein Gesicht und schlage meine Fingernägel in die Kopfhaut. Ich bin unfähig zu sprechen oder mich zu bewegen. Etwas so Grauenvolles habe ich nie zuvor gespürt! Gedanken verschwimmen, nur noch Stechen und Reißen, flammendes Brennen, Bohren, Hacken - nichts ist mehr wichtig. Man packt mich am Ärmel und gibt mir einen Stoß. Ich stolpere auf die lichtüberflutete Bühne, direkt in Wums Arme hinein. Aus unsichtbaren Lautsprechern dröhnt durch den Schmerz hindurch ein Song von Michael Jackson. Das Publikum klatscht im Takt der Musik und dann plötzlich verschwindet die Pein, so abrupt, wie sie gekommen ist.

Wum lächelt mich gewinnend an: »So ein Zeitsprung lässt einen manchmal die Orientierung verlieren. Jeder von uns kennt das.« Er nimmt meine Hand.

Wütend befreie ich mich aus seinem Griff und sehe, dass mein Marker in roten Balken auf irgendwelche erhöhten Werte hinweist.

Lachen dringt aus dem Publikum zu mir. Anscheinend hat Wum etwas Witziges erzählt.

»Nicht wahr, Alison?«

Ich nicke.

Sie können mich zu allem zwingen, das ist mir jetzt klar. Ich muss funktionieren, ihre Show muss funktionieren. So gut ich kann, ringe ich mir ein Lächeln ab, obwohl ich Wum am liebsten mit seiner Goldkette erdrosseln möchte.

»Bitte setz dich doch«, flötet der Moderator durch seinen dünnen Oberlippenbart hindurch und schwingt sich in einen der drei Sessel, die um einen milchigen Tisch gruppiert sind.

Okay, aber nicht neben ihn. Ich lasse den Sessel zwischen uns frei und schiele zu Wum rüber. Er ist mir immer noch viel zu nah. Wahrscheinlich könnte der ganze Show-Dome nicht genug Abstand zwischen uns bringen. Angespannt knete ich meine Hände unter der Tischplatte, die frei schwebt, keine Füße hat, dann ergreift Wum das Wort. Der hat die Beine übereinander geschlagen und ist in einen lässigen Plauderton gefallen: »Was für ein Geistesblitz, Alison. Manchmal kommen einem die besten Ideen unter Druck, ich kenne das selbst. Wie bist du darauf gekommen, diese Botschaft in den letzten Sekunden in den Baum zu ritzen?«

Neben uns erscheint ein Standbild, das den Stamm, meine hineingekeilten Worte und meine Hand mit dem Schraubenzieher zeigt.

Wum sieht mich mit hochgezogenen Brauen an.

»Ich, äh …«

»Wirklich sensationell, Alison. Dir war in dem Moment klar, dass der Baum die zeitbeständigste Möglichkeit war, deiner Familie diese Worte zu übermitteln. Buchstaben, die über die Jahre mitwachsen, die nicht übersehen werden können!«

»Ich habe, ehrlich gesagt, nicht darüber nachgedacht«, antworte ich leise.

»Aber es hat dir eine Menge Sympathien eingebracht. Die Jury war begeistert, wie wir alle!«

»Jury!«

»Aber natürlich. Was wäre eine Show ohne Jury? Und hier ist sie! Die beste Jury aller Zeiten!« Wum ist aufgesprungen und an den Rand der Bühne getreten.

Zwischen Publikum und unserer Plattform hebt sich ein Pult, mit der Aufschrift Top The Realities, dahinter drei Sessel, auf denen drei Gestalten, mir den Rücken zugewandt, thronen.

»Begrüßen wir unsere wunderbare, wundersame Stilikone Nicolas Noun!«, ruft Wum und der erste Stuhl dreht sich, in virtuelle Flammen getaucht, zu mir. Ein Mann in den Dreißigern hebt seine Hand mit zum Victoryzeichen gespreizten Fingern zum Gruß. Seine Augen sind von dunklem Kajal umzogen, darüber schwarze, geschwungene Brauen, die ihn ungemein weiblich wirken lassen, besonders, da er seine langen Haare rechts und links zu mit Perlen durchwirkten Zöpfen gebunden trägt. Er ist in einen rot leuchtenden Seidenanzug gehüllt, eine dünne Krawatte unter dem aufgeknüpften Oberteil und einen Zylinder auf dem aschblondem Haar, der genau wie seine Augen beständig die Farbe wechselt. Die Stilikone lässt den frenetischen Applaus unberührt über sich ergehen.

»Nicolas bewertet deinen Style und deine Kreativität«, erklärt Wum, als hätte ich mir denken können, das ich auch noch eine Jury zu überzeugen habe. »Sehen wir uns doch kurz die Ergebnisse an: Nicolas, wird Alisons Outfit zum Trend, den wir bald im ganzen Land bewundern können?«

Die Augen der Stilikone verharren einen viel zu langen Moment auf dem Wasserfleck meines unansehnlichen, verwaschenen Shirts und gleiten dann abschätzend über die Jeans, bis hin zu den pinken Schuhen.

»Nun ja«, beginnt Nicolas und noch bevor ich begreifen kann, was es genau mit dieser Jury auf sich hat, flimmern auch schon Ziffern über das Pult, die in schneller Folge eine Punktzahl von null bis sieben anbieten. »Ich denke, schlicht ist das neue Pompös.« Ich glaube nicht richtig zu hören, aber Nicolas zwinkert mir verschwörerisch zu. »Alisons Look ist fabelhaft! Deshalb erhält sie keine Strafpunkte.«

»Aber er entspricht nicht der Mode der damaligen Zeit«, wirft Wum fast verärgert ein.

»Er ist nahezu zeitlos«, erwidert Nicolas Noun, und ich ertappe mich beim Grinsen, auch wenn ich immer noch nicht begreife, warum er das sagt.

»Null Strafpunkte für deinen zeitlosen Style von Nicolas Noun!«, ruft Wum aus und klatscht eifrig in die Hände. »Wie sieht es mit Alisons Kreativität aus, hat sie hier ebenfalls keine Strafpunkte zu erwarten?«

»Diese Frage ist wohl überflüssig«, gibt Nicolas kühl zurück und schlägt raschelnd die in bauschenden, roten Stoff gehüllten Beine übereinander. »Die Idee mit der Botschaft im Baumstamm war absolut mirakulös! Selbstverständlich gebe ich ihr auch hier keine Strafpunkte!«

»Auch hier keine Strafpunkte!«, wiederholt Wum scheinbar freudig, in seinen Augen meine ich jedoch ein ärgerliches Funkeln zu entdecken. Nicolas hingegen wirkt höchst zufrieden und ich bin mir fast sicher, dass er den ebenfalls überkandidelten Moderator nicht ausstehen kann. Dieser hat sich demonstrativ von dem ersten Jurymitglied abgewendet und deutet mit offener Hand auf den zweiten Stuhl.

»Neben Nicolas sitzt der Gründer von Timeship, dem Partner für konsequenzfreies Reisen. Wer könnte sich besser mit Zeitsprüngen auskennen als Melim Ferrisen?« Wum verschlingt seine Hände ineinander, um einen Gruß nachzuahmen, als der zweite Sessel in blauen Dampf gehüllt herumfährt.

Der Unternehmer erwidert den Gruß schmallippig, würdigt mich aber keines Blickes. Dicke Tränensäcke lassen seine Augen kaum erkennen, nur seine scharfe Habichtsnase sticht aus dem auch sonst aufgedunsenen und von roten Flecken überzogenen Gesicht hervor. Alles an dem Experten für Zeitreisen wirkt abstoßend und auf beängstigende Weise teilnahmslos. Der Unternehmer hustet, wedelt mit der Hand den künstlichen Nebel weg und greift nach einem Getränk, das er hinunterstürzt und sogleich auffordernd auf das leere Glas tippt. Der scharfe Geruch von Alkohol trägt sich zu mir. Ich bin mir sicher, dass dieser Mann mehr an seinem Rausch als an mir interessiert ist, und warte mit klopfendem Herzen auf sein Urteil.

»Als Experte für Zeitreisen«, klärt Wum mich auf, »bewertet Melim Ferrisen deine Anpassungsfähigkeit und dein Geschick. Willkommen, Melim! Kommen wir direkt zu dem Ergebnis: Wie hat Alison in diesen Disziplinen punkten können?«

»Das Wichtigste bei Reisen in eine andere Zeit«, hebt der Unternehmer im belehrenden Tonfall an, »ist Unauffälligkeit! Die Kandidatin hat sich ebenso unauffällig verhalten wie ein gelb getupftes Känguru auf einem Airbike. Sie bewegt sich laut und schwerfällig, erkennt keine Gefahren und kann die Folgen ihres Handelns nicht einschätzen. Ich sehe hier Versagen auf ganzer Linie. Sechs Strafpunkte … je Disziplin!«

»Sechs Strafpunkte?«, echoe ich. »Und was bedeutet das?«

»Zwölf Strafpunkte, also«, fasst Wum Randy zusammen, statt mir zu antworten.

»Das ist nicht fair! Keiner von euch hat mir etwas von einer Jury und irgendwelchen Punkten gesagt!«, schleudere ich Wum entgegen.

»Das sind die Spielregeln«, antwortet Wum gelassen.

Ich schnappe nach Luft. »Spielregeln? Es geht hier um mein Leben und mir werden noch nicht einmal die Regeln erklärt!«

»Deswegen nur sechs Strafpunkte, nicht sieben.« Verächtlich verzieht Melim Ferrisen sein Gesicht.

»Aber …«

Wum würgt meinen Protest mit einem scharfen Blick ab und positioniert sich hinter dem dritten Stuhl.

»Schließlich ist es mir eine besonders große Ehre, dir die Baronessa da Lucia vorzustellen, die als unsere Herzensdame die romantischen Momente genau unter die Lupe nimmt.«

Der letzte Sessel dreht sich um die eigene Achse und aus einem Meer von zerplatzenden Herzen wirft mir die Baronin etliche Kusshände zu, wobei die roten Steine auf ihren fünf oder sechs protzigen Ringen im Scheinwerferlicht funkeln. Auch am Hals trägt sie aufwändigen Schmuck aus goldenen Ranken, die sich … ich kneife die Augen zusammen … tatsächlich bewegen. Blätter verschmelzen miteinander, kleine Blüten springen auf, spucken ein Feuerwerk aus glitzerndem Staub auf ihr talarartiges Gewand, welches in Weiß und Gold perfekt auf ihre ebenso weißen Locken abgestimmt ist, die von goldenem Schmuck zusammengehalten werden. Ihr Gesicht hingegen ist unnatürlich glatt. Trotzdem schätze ich, dass sie ihr letztes Lebensdrittel bereits erreicht hat.

Sobald der Applaus verebbt ist, trötet die Baronin dröhnend: »Wie sehr ich mich auf euch gefreut habe! Was für ein wunderbares Paar!«

Begriffsstutzig sehe ich zu Wum. Paar? Was für ein Paar?

»Kay und Alison, Alison und Kay, die ewige Liebe!«, beantwortet Baronessa da Lucia meine stumme Frage. »Nur leider, leider konnte ich keinen Esprit zwischen euch ausmachen. Fast so, als würdet ihr euch nicht kennen, meine Täubchen. Deswegen musste ich euch, so sehr ich es auch bedaure, ebenfalls zwölf Strafpunkte geben. Und auch nur zwölf, weil ich ein viel zu großes Herz habe.«

Die zwölf erscheint in diesem Moment auf dem Pult. Ich starre ungläubig auf die Baronin, die mir schon wieder Kusshände zuwirft. Was soll das bedeuten … romantische Momente, Esprit und überhaupt … Kay und ich kennen uns doch tatsächlich kaum … Zum Teufel! Von welcher ewigen Liebe spricht sie da?

Wum Randy hat sich wieder zu mir gesetzt und drängt sich mit seiner nervigen Fröhlichkeit in meine sich überschlagenden Gedanken.

»Wie du bereits weißt, entscheidet fairerweise unser neutrales Publikum über den Schwierigkeitsgrad der Challenges. Sie sitzen sozusagen am Drücker, genauer gesagt am Cull. Sie entscheiden aber nur über eure Startbedingungen, die Ausgangsbasis, mit anderen Worten. Das Voting der Jury aber beeinflusst dieses Ergebnis. Die Jury kann ihre Punktzahl während der laufenden Challenges abgeben. Nur bei keinem einzigen Strafpunkt hat die Entscheidung des Publikums Bestand. Sehen wir uns doch einmal das genaue Ergebnis des letzten Cull an!«

Wum Randy dreht sich schwungvoll mit dem Stuhl zur Seite. Neben ihm erscheint eine balkenförmige Grafik in der Luft, die sich in Zeit und Entfernung aufteilt.

»Hier sehen wir, wie gewogen dir unser Publikum war, Alison.« Wum deutet mit ausgestrecktem Arm auf die lang gestreckten Balken. »Du befandest dich lediglich einen Katzensprung von dem Apfelbaum entfernt, deren Frucht eine so tragische Rolle in deinem Leben einzunehmen scheint, und das Publikum hat entschieden, dass dir fast dreizehn Stunden zur Verfügung stehen.«

»Aber es waren nur achtundvierzig Minuten!«, begehre ich auf.

»Ja, denn jeder Strafpunkt der Jury kostet dich Zeit.«

Ein Raunen geht durch das Publikum.

»Wie viel Zeit?«, frage ich mit belegter Stimme.

»Du wirst es früh genug feststellen. Hoffentlich …«, sagt Wum und lächelt dabei dem Publikum zu. »Jetzt eine kurze Werbeunterbrechung und im Anschluss holoportieren wir endlich die Momente, die uns zeigen, was Alisons Zeitsprung verändert hat. Ich weiß, Sie alle brennen darauf!«

Das Diagramm verschwindet, stattdessen bläst sich die stilisierte Uhr von Timeship auf, der wiederum als Partner der Show angepriesen wird, und Wum zieht mich, mit der freien Hand dem Publikum zuwinkend, von der Bühne.

Die Stühle hinter der Plattform sind leer. Wum bedeutet mir dort zu warten, eilt die Treppe hinunter und ruft im Lauf nach seinem Assistenten, der gleich herbeigewieselt kommt.

Ich bin müde und immer noch durstig und so bekomme ich nur am Rande mit, wie eine Lifetime-Insurance-Gesellschaft für eine garantierte Lebenserwartung von hundertdreißig Jahren wirbt. Aber dann vernehme ich Wums Stimme direkt unter der Metalltreppe, die auf die Bühne führt.

»Ist er bereit mitzuspielen?«, fragt Wum gereizt.

»Er redet nicht mal mit uns.«

Die Stimme des Assistenten ist leiser, aber noch zu hören.

»Dann setzt den verdammten Marker ein!«

»Das haben wir schon, Sir. Aber der Kandidat benimmt sich, als ob er nichts fühlt. Völlig unbeeindruckt. Wenn wir keine neurologischen Schäden riskieren wollen, können wir nicht höher drehen.«

»Dann macht ihm klar, dass wir ihr wehtun werden, sollte er sich nicht kooperativer verhalten. Und beeilt euch! Ich muss gleich wieder auf die Bühne.«

»In Ordnung. Sonst noch etwas?«

»Ja! Mach dem Mädchen klar, dass es die Sympathien des Publikums und der Jury verspielt, wenn sie sich nicht charmanter zeigt!«, vernehme ich noch Wums Stimme, die leiser werdend in den Korridoren verschwindet.

Charmanter? Die spinnen wohl! Was erwarten sie denn, dass ich fröhlich über meine neue Realität plaudere, mich über die Erfahrung der Zeitreise freue, Wum Komplimente über sein Achtzigerjahre-Outfit mache, die Jury lobpreise oder mich für die vierundzwanzig Strafpunkte bedanke?

Die Antwort erhalte ich schneller, als mir lieb ist, denn Ivana sitzt, ohne dass ich sie die Stahltreppe hinaufkommen gehört hätte, plötzlich neben mir und greift nach meinen Händen.

»Schätzchen, so geht das nicht«, sagt sie tadelnd und schüttelt ihr Goldköpfchen.

»Ich mache das Ganze hier nicht freiwillig«, fauche ich zurück.

»Jetzt hör mir gut zu.« Ivanas Blick wird ernst und ihre Stimme leise. »Das Publikum beginnt sich zu langweilen. Die Quoten sind noch während der letzten Challenge gefallen und wenn du nicht dafür sorgst, dass sie wieder steigen, wird die Spielleitung dafür sorgen!«

»Sollen sie doch. Ich werde mir mein Leben zurückholen! Das ist alles. Eure Quoten interessieren mich einen Dreck!«

Ivana sieht mich auf eine Weise an, die mir rät, sie trotz ihrem Getue und den vielen Schichten Gold ernst zu nehmen.

»Ich erkläre es dir jetzt in einfachen Worten, Alison. Also, hör zu. - Dies ist die elfte Staffel. Sie haben Kay ausgegraben, damit überhaupt noch jemand seinen Holografen anschaltet, um die Show zu sehen. Aber Zeitreisen verbrauchen sich langsam, sie sind zur Normalität geworden, und du bist in unseren Augen längst tot. Im Grunde ist es jedem hier egal, in welche grausame Realität du schlussendlich zurückkehrst. Wichtig ist nur, dass das Publikum von dir fasziniert ist. Zeig ihnen, wer du bist, Alison! Sei ehrlich, aber kritisiere die Show nicht! Bleib bei dir - zeig ihnen, wie du leidest, wie verwirrt du bist, wie du liebst, kämpfst, zeig ihnen alles, was du bist! Ansonsten …«

»Was passiert sonst?«, frage ich mit schwindendem Trotz.

»Ansonsten werden sie auf ihre Weise den Challenges mehr Würze verleihen und das wird dir nicht gefallen.«

»Aber die Jury kann doch jederzeit eingreifen, wenn …«

Ivana lacht hell auf und erstickt damit meine Worte.

»Die Jury? Denen bist du herzlich egal, auch wenn Wum es anders darstellt. Das sind alles abgehalfterte Promis, die ihr Geld verspielt, versoffen oder sonst wie verschwendet haben und einzig an den zehntausend Cash-Points interessiert sind, die ihrem Marker nach der Show gutgeschrieben werden.«

»Aber - was können sie denn machen?«

»Dich hungern lassen oder verdursten, dich in irgendeinem Gebirge aussetzen oder in einem Dschungel voller giftiger Tiere … Die Möglichkeiten sind vielfältig … So. Mehr darf ich dir nicht sagen und mehr kann ich nicht für dich tun. Du musst gleich auf die Bühne«, zischt Ivana leise und steht auf, um Wums Gesicht zu bestäuben, der sich eben mit zufriedenem Lächeln die Treppe hinaufschwingt.

Mein Marker weist mich gleichmütig piepend auf neunzig verbleibende Sekunden hin, bevor ich die Bühne wieder zu betreten habe, und ich starre auf den letzten Werbespot, der mir ebenso surreal erscheint wie alles andere.

Ein Junge in Jeremys Alter streift glücklich an der Hand eines Mannes, der dem Anschein nach seinen Vater darstellen soll, durch hohe Gräser, die am Rand eines glasklaren Sees stehen. Tannen spiegeln sich verzerrt im Wasser. Sie säumen am anderen Ufer den Fuß einer Bergkette, die steil aufsteigend an dem mit Schäfchenwolken überzogenen Himmel kratzen. Hier und da das Zwitschern von Vögeln.

»Ich freue mich jedes Jahr auf unsere gemeinsame Zeit«, sagt der Mann und Lachfalten zeigen sich unter den dichten Augenbrauen auf dem sonst so faltenfreien Gesicht. »Jetzt bist du schon fast elf Jahre, Tim. Wie die Zeit vergeht …«

»Und du bist wirklich hundertzweiunddreißig, Ururgroßvater?«, vergewissert sich der Junge und sieht den Mann aus großen, haselnussbraunen Augen an.

»Ich habe eben rechtzeitig in mich investiert!« Mit der Leichtigkeit eines Rehs überspringt er mannshohes Schilfgras, hält plötzlich inne und zeigt mit dem Finger in die Ferne. »Sieh nur! Ein Adler, Tim!«

»Wo?«, fragt der Junge und schirmt seine Augen ab.

»Beinahe auf dem Gipfel des Berges. Und wie es scheint, hat er drei kleine Räuber zu versorgen«, erwidert der Mann schmunzelnd, wobei sein rechtes Auge in den Fokus der Szene rückt. In der Mitte von dichten, schwarzen Wimpern leuchtet die Iris im hellen Grün, die unter feinen sich drehenden Ringen etwas zu fokussieren scheint. Die Wimpern schließen sich in Zeitlupe und als sie den Blick auf das Auge wieder freigeben, spiegelt sich im Schwarz der Pupille der Adler auf einem Felsvorsprung.

»Ich sehe nichts!«, beklagt sich der Junge, der nun enttäuscht zu dem Mann hochsieht.

»Weil du kein Cyberimplantat von Int-Tech trägst, kleiner Tim. Damit kann ich bis zu fünfunddreißig Kilometer scharf sehen, Objekte fünfzigfach vergrößern und bei Nacht die Restlichtverstärkung oder das Infrarot nutzen«, doziert der Mann, während das holografische Bild den Adler heranzoomt, ihn bis in die Poren vergrößert, bei Nacht in grünlichem Licht taucht und ein Wärmebild von ihm projiziert. »Und das Beste daran ist, dass die Int-Tech-Implantate jetzt mitwachsend erhältlich sind. Verrate mich nicht, kleiner Tim. Aber deine Ururgroßmutter und ich schenken sie dir zum elften Geburtstag. Sie können sogar die Farbe wechseln.«

»Oh danke! Das ist so toll!«, ruft der Junge aus und wirft sich in die Arme des Mannes, der dem Jungen die Schultern tätschelt und mit ruhiger Zuversicht antwortet: »Wir investieren nur in deine Zukunft.«

Ein letzter Zoom in das Cyber-Auge in dessen Mitte jetzt das Logo von Int-Tech steht, dann setzt der Jingle von Top The Realities ein und mein Marker fordert mich auf die Bühne.

Ivanas Ermahnung im Kopf beobachte ich das Publikum genauer, während ich neben Wum zu der Sitzgruppe gehe. Der Applaus verrät unübertroffene Begeisterung, aber als ich meinen Blick über die ersten Reihen der Zuschauer schweifen lasse, sehe ich im besten Fall verhaltenes Klatschen, meist jedoch in Gespräche vertiefte Menschen, die uns keines Blickes würdigen. Anscheinend kommen die steilen Pfiffe und begeisterten Rufe aus unsichtbaren Lautsprechern und als sich ein dicklicher Mann mit einer Zeitung unter dem Arm mitten durch eine Gruppe junger Mädchen in der dritten Reihe schiebt, die Transparente mit dem herzübersäten Wort Kay hochhalten, wird mir klar, dass die zig Ränge im Zuschauerraum von Holografien besetzt sind.

Niemand interessiert sich dafür, ob ich mein Leben wiedergewinne, wird mir schlagartig klar. Niemand wird sich für mich einsetzen, es wird keine Gerechtigkeit, keine Spielregeln geben, vielleicht setzen sie die Show ab und lassen mich in irgendeiner Vergangenheit hängen!

Der dickliche Mann in der dritten Reihe entfaltet seine Zeitung und sein Kopf verschwindet hinter dem Papier. Wum fordert mich auf, Platz zu nehmen, und die Jury schiebt sich, aus der Versenkung gehoben, zwischen mich und das gelangweilte Publikum.

»Ich bin hier!«, höre ich mich plötzlich schreien und meine ganze Wut und Abscheu diesen gleichgültigen Menschen gegenüber, brechen durch den tauben Selbstschutz, der mich dies alles durchstehen lassen hat.

Einige Köpfe heben sich.

»Ich bin hier!«, schreie ich wieder. »Ich bin keine verdammte Holografie! Ich lebe und ich werde mir mein Leben zurückholen! Ich werde dafür bluten und Schmerzen ertragen, dursten, hungern und wenn es sein muss sogar töten!«

Ich habe sie erreicht. Alle Blicke sind auf mich gerichtet, der dickliche Mann hat seine Zeitung sinken lassen und Wum strahlt mich an.

»Applaus für unsere Kandidatin, die darauf brennt, die nächste Challenge zu bestreiten!«, kommentiert er meinen Ausbruch und bietet mir gleichzeitig mit offener Hand den Platz neben sich an.

Als ich mich setze, verebbt der Beifall, Wum wendet sich vom Publikum ab, mir zu. »Ich bin erstaunt, Alison. Hast du nicht Angst vor dem, was dich erwartet?«

»Ich weiß nicht, was mich erwartet, und natürlich habe ich Angst«, antworte ich, im Geiste Ivana dankend, die mich ermahnt hat, ehrlich zu sein. »Aber das ist nicht wichtig. Ich werde alles tun, um …« Ich muss schlucken, als mir klar wird, dass die Worte, die ich mir nur für die Show zurechtgelegt habe, nicht weniger und nicht mehr als die Wahrheit widerspiegeln. »Ich werde alles tun, um nach Hause zu kommen«, sage ich heiser.

»Du hast dein Zuhause bei deiner kurzen Stippvisite in dem Jahr 2013 verändert vorgefunden und obwohl 97,834 Prozent deines gewohnten Umfeldes vorhanden waren, wolltest du deine Realität nicht annehmen, wie wir alle gehört und gesehen haben. Was hat dich dazu bewogen, sie abzulehnen?«

Ich sehe ihn für ein paar Sekunden erstaunt an. Was für eine idiotische Frage! Ist es denn nicht offensichtlich, warum ich nicht dort bleiben wollte?

Wum zieht die Augenbrauen hoch. Seine Arme ruhen mit offenen Handflächen auf der Sessellehne, seine Beine sind locker übereinandergeschlagen, er wirkt gelöst, doch in seinem Gesicht lese ich Anspannung. Auch für ihn steht hier verdammt viel auf dem Spiel, wird mir bewusst. Vielleicht ist dies seine letzte Chance, vielleicht stirbt seine Karriere mit dieser Show. Ein wunder Punkt, den ich mir im Geiste notiere. Möglicherweise kann ich mir diese Schwäche zu Nutze machen. Noch weiß ich jedoch nicht wie und bleibe bei meiner Strategie: Ehrlich sein, die Zuschauer für mich gewinnen. Wums Auge zuckt nervös, als ich endlich antworte.

»Wie hätte ich diese Realität annehmen können?«, gebe ich leise zurück, obwohl ich schreien möchte: »Ihr Schweinehunde habt mir mein Leben gestohlen!« Aber dann bewegen sich meine Lippen von alleine. Ich weiß, was ich zu sagen habe: »Meine saufende Mutter, mein toter Bruder, das Haus, in dem Carissa wohnen sollte, nicht ich … Ich erinnere mich nicht daran, je in ihrem, in meinem Zimmer geschlafen zu haben, und die Fotos … Diese Fotos, wer sind die Leute darauf? Ich erinnere mich nicht an gemeinsame Zeiten mit ihnen, nicht daran, wie Jeremy gestorben ist, ich erinnere mich noch nicht einmal an diesen verdammten Hund! Nichts davon gehört zu meinem Leben! In meinem Leben knarzt jede Diele unseres alten Holzhauses, es riecht nach Wald, Erde und Sägespänen, nicht nach Salz und Meer, ich vermisse den Lärm, den mein Bruder veranstaltet, wenn er durchs Haus tobt, Dad, der ständig vor sich hin brummelt, es sei denn, er baut etwas aus Holz, wie die Küche für Mum. Meine Mutter … Aber das war nicht Mum, die auf das Meer gestarrt hat, morgens betrunken, so … so kalt und abweisend! Meine Mutter ist liebevoll und warmherzig, sie hält die Familie zusammen und nennt mich Hoppi, nicht Alli oder Alison!« Tränen fließen über mein Gesicht, die ich nicht wegwische. »Ich will doch nur nach Hause … Lasst mich nach Hause«, wimmere ich und Wum reicht mir ein Papiertaschentuch. Durch meine verwässerten Augen sehe ich, wie Nicolas Noun bestürzt zu mir herübersieht, der Rest der Jury, wie auch Wum Randy, wirken allenfalls interessiert.

»Du warst wirklich nahe dran, Alison. Deine Idee mit dem Baumstamm war gut, nur ist sie falsch verstanden worden«, sagt Wum ohne Mitleid.

»Was ist schiefgelaufen?«, schniefe ich und am Himmel des Show-Domes wird mein verweintes Gesicht übergroß widergespiegelt.

»Nun, genau das werden wir uns jetzt ansehen. Haben wir die Szenen schon herausgefiltert?«

Ein Mann, ganz in Schwarz gekleidet, steht am Rand der Bühne und nickt zur Bestätigung. Unsere Sitzgruppe fährt zur Seite, bunte Lichtstrahlen brechen durch die Plattform und zunächst wird der Moment wiederholt, in dem ich verbissen die Buchstaben in die Rinde haue, Kay im Hintergrund, die Hand auf Mr Whites Brust, die andere um den Flaschenhals geklammert von ihm weggestreckt. Im unteren Drittel läuft ein Ticker über die Holografie: »Von welchem Interpreten war der Titel »Bad«, der den Musikstil des Jahres 1987 prägte? Nutzen Sie Ihren Marker und gewinnen Sie einen von achtzig historischen Walkmans mit dazugehörigem Bleistift und dem Musikmedium [Kassette]. Nur ein Cash-Point pro Cull«, überfliege ich den Aufruf, dann verfängt sich mein Blick in der unteren Ecke der Projektion, wo das Logo von Top The Realities flimmert. Daneben werden Daten in Form eines vereinfachten Kalenders angezeigt, auf dem Challenge 1, 13. Mai 1987, 13:27 Uhr, Verbleibende Zeit 0 Tage, 0 Stunden, 5, 4, 3, 2 Sekunden zu lesen ist.

Ich halte den Atem an. In diesem Augenblick lösen Kay und ich uns in Luft auf, wir werden nicht transparenter oder flimmern, wir verschwinden einfach. Zurück bleiben ein kreideweißer Mr White und ein zu Boden fallender Flaschenhals. Das Bild erstarrt für einen Moment, nur die Zahlenkolonnen neben dem Logo rennen weiter … 13. Mai 1987, 13:28, 13:29 … 14:57 … 19:46 … 22:16. Uhr.

Die Holografie zeigt Mr White vor seiner Blockhütte in einem Schaukelstuhl sitzend, in dem er unablässig hin und her wippt und in die nachtschwarze Ferne starrt. Neben ihm flackert eine Öllampe, um die herum zig Bierflaschen im trüben Lichtschein auszumachen sind. Mr White öffnet mit den Zähnen eine weitere, leert sie in einem Zug und lässt sie auf den Haufen gleiten. Dabei dreht er die zerbrochene Flasche an ihrem Hals, mit dessen Hilfe Kay versucht hat, den Baumstamm zu durchtrennen. Die Uhr springt eine Minute weiter und Carissas Vater hebt sich unbeholfen aus dem Schaukelstuhl, wirft den Flaschenhals in die Nacht und stößt das Mückengitter der Verandatür auf, um durch sie der Projektion zu entschwinden. Die Zahlen gewinnen an Fahrt, nach kurzer Zeit erlischt die Öllampe, der Mond schiebt sich durch die Bäume und als um 05:59 die Sonne aufgeht, erscheint auf der Bühne die Großaufnahme eines Holzstapels. Licht und Schatten fliegen darüber, Gräser zucken am Rand, ein Käfer vibriert durchs Bild. Ich halte die Darbietung schon für ein Missgeschick der Spielleitung, als ich ein blitzendes Licht zwischen den Stämmen entdecke … Die Uhr benennt die Mittagszeit des 14. Mai 1987 und mir ist im gleichen Moment klar, was schiefgelaufen ist. Ich höre mich aufstöhnen, dann steigt auch schon eine dünne Rauchfahne aus dem Holz auf, zwischen dessen losen Scheiten der achtlos weggeworfene Flaschenhals steckt.

Ich presse die Hand vor meinen Mund und flüstere: »Es ist meine Schuld.«

Meine Stimme wird durch den Show-Dome getragen und während der inzwischen lichterloh brennende Stapel seine Flammen nach dem Blockhaus ausstreckt, kommentiert Wum meine Erkenntnis: »Wir haben, nur zum Spaß, diesen Moment in unzähligen Realitäten beleuchten lassen und tatsächlich war eine zum Brennglas gewordene, zerbrochene Flasche keine vom Schicksal vorgesehene Variante.«

»Aber … Mr White … und Carissas Mum, Carissa!«

Inzwischen steht das Haus in Flammen, die Uhr rast dem Abend entgegen. Endlich quält sich die Feuerwehr den Waldweg entlang.

Wum deutet auf die Projektion. »Mr White hat den Rauch eingeatmet, bevor ihn die Flammen erreicht haben. Er ist im Schlaf aus dieser Realität geschieden. Mrs White hingegen, das heißt Mrs Delmnow, wohnt zu jenem Zeitpunkt noch in Chicago und wird Mr White nie in dem Schnellrestaurant kennenlernen, in dem sie während ihrer Reise im Herbst 1987 einen Kaffee und einen Caesar Salad bestellen wird«, erklärt Wum Randy gelassen.

Virtuelle Rauchschwaden füllen die Bühne und als der kleine Kalender am unteren Rand den 30. September 2002 anzeigt, wächst dort, wo das Blockhaus stehen sollte, hohes Gras. Es ist 15:39 Uhr und Mum kommt aus unserer Haustür, welche die Projektion jetzt in den Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stellt. Der Tag von Jeremys Zeugung!

»Robert? Wo bist du? Rose kommt bald«, ruft Mum, während sie das Haus umrundet und einige Meter von meinem Vater entfernt stehen bleibt, der in einer verdreckten Latzhose auf dem Gras kniet. »Du meine Güte! Nicht schon wieder dieser Apfelbaum! Wann sägst du dieses Gerippe endlich ab … Und außerdem, solltest du nicht zumindest zu unserem zehnten Hochzeitstag etwas anderes anziehen? Robert?«

»Heute ist der 30. September«, antwortet mein Vater gedankenverloren und fährt mit dem Finger über den Stamm, der in einer kahlen Krone mündet.

Ich stelle verdutzt fest, dass unser Plan aufgegangen sein muss, denn tatsächlich hängt kein Blatt an den gebrochenen und windschiefen Ästen. Aber was ist dann schiefgelaufen?

Mein Vater erhebt sich und sieht Mum fest in die Augen. »Ich mach's!«

»Du bist doch vom Affen gebissen! Deine Erbschaft zu verschwenden, wegen ein paar Zahlen, die irgendwelche Kinder in den Baum geritzt haben! Außerdem müssen wir bald los. Robert! Deine Schwester …«

»Ist schon da«, flötet meine Tante und biegt mit einer großen Schachtel in der Hand um das Haus. »Alles Gute zum Zehnjährigen, meine Lieben! Ich habe euch einen Apfelkuchen gebacken, nach unserem Familienrezept mit Zimt und Walnussstückchen. Herold hat die Äpfel heute Morgen noch schnell gepflückt. Die besten der ganzen Plantage! Ich soll euch herzlich grüßen und ausrichten, dass ihr endlich selbst ein paar Bäume pflanzen sollt. Nebenbei bemerkt … Susan, wann sägt dein Mann endlich dieses traurige Exemplar ab?«

Meine Mutter verdreht die Augen, nimmt Tante Rose die Schachtel aus der Hand und öffnet den Deckel. »Oh Rose, wie lieb von dir, aber leider haben wir keine Zeit mehr, ihn zu genießen. Wir sind ohnehin schon spät dran. Robert ist noch nicht mal umgezogen und jetzt fängt er wieder mit diesem Omen an …«

»Heute ist der 30. September 2002«, beharrt Dad, »und dort steht, ich soll genau heute Apple kaufen. Ihr könnt mich ruhig verrückt nennen, aber das ist ein Zeichen! Vielleicht verlieren wir ein paar Tausend Dollar, aber vielleicht machen wir auch ein kleines Vermögen. Nichts davon wird unser Glück zerstören«, sagt Dad und klopft sich die Hose ab.

»Hauptsache, du ziehst dich um!«, erwidert meine Mutter im Gehen und eilt, gefolgt von Tante Rose, um das Haus. »Er ist stur wie ein Esel.«

»Das sind alle Hills!« Tante Rose lacht. »Wo ist überhaupt Alison?«

»Sie malt ein Bild in ihrem Zimmer … Esst ihr doch den Apfelkuchen. Sie wird sich freuen!«, höre ich Mum noch sagen, dann bewegen sich die Zahlen auf dem Kalender.

Wum nutzt die Pause und tritt vor die verschwimmende Holografie. »Fünfzehn Jahre hat deine Botschaft überdauert, zumindest Teile davon und sie haben eine aberwitzige Wendung in deinem Leben bewirkt, die so nie vorgesehen war«, erklärt Wum und zaubert mit einem Wisch seiner Hand eine Großaufnahme des verwitterten Stamms in die Luft …

Die Borke ist augenscheinlich an einigen Stellen abgeplatzt, die Wurzeln liegen unter Erde vergraben, nur wenige Buchstaben haben die Jahre überdauert und selbst sie heben sich kaum von der silbergrauen Rinde ab. »30 Sept 2002, kauf Ap el«, ist alles, was von meiner Botschaft übrig geblieben ist.

»Dein Vater erbte im Sommer 1999 ein kleines Vermögen von deinem Großvater Stuart …«

»Ich erinnere mich, das war das Jahr, als uns Dad stolz seinen neuen senfgelben Pick-up präsentiert hat …«

»Davon kauftet ihr einen Pick-up«, sagt Wum wie zur Bestätigung und fügt erklärend hinzu, »ein mineralölbetriebenes Fortbewegungsmittel, das von Hand gesteuert werden musste … Von dem verbliebenen Geld aber erwarb dein Vater an seinem zehnten Hochzeitstag annähernd dreitausend Aktien der Firma Apple, die … ja, man könnte sagen, die Vorläufer unserer Marker herstellten, und - er verbrachte eine ungestörte Hochzeitsnacht mit deiner Mutter. Jeremy wurde neun Monate später geboren, die dir bekannte Realität, liebe Alison, verlief zumindest bis zum Dezember des Jahres 2010 beinahe so, wie du sie in Erinnerung hast. Inzwischen verdreihundertfachte sich jedoch der Wert dieser irrwitzigen Geldanlage und als deine Eltern beschlossen, die Aktien zu verkaufen, konnten sie … ähm … konnten sie … sie konnten nun ein Vermögen ihr Eigen nennen.« Nervös wirft Wum einen Blick zum Bühnenrand.

Auch ich entdecke Kay im gleichen Moment. Er steht mit verschränkten Armen im Halbdunkel und sieht zu mir herüber. Unruhig rutsche ich in meinem Sessel hin und her. Am liebsten würde ich aufspringen, doch Wum hat sich gefangen und redet bereits in seinem unnachahmlichen Singsang weiter.

»Deiner Mutter kam kurz darauf zu Ohren, dass ein herrliches Haus am Strand zu verkaufen sei, und nachdem eure Familie im Frühling des nächsten Jahres wenige Kilometer weiter an das Meer zog, nutzte dein Vater euer Holzhaus, um sich dort mit einer kleinen Möbelmanufaktur selbständig zu machen.«

Während Wum Randy ein Leben, an das ich mich nicht erinnere, zusammenfasst, fliegen die holografischen, so lebensechten Bilder über die Bühne: Umzugskartons stapeln sich, ein Schlüssel, der in die Haustür gesteckt wird, fremde Menschen gehen ein und aus, wieder der Wald, mein Dad steht mit einem Hobel in der Hand über einen Stuhl gebeugt, ich sehe mich selbst am Strand mit dem struppigen Hund, das Meer …

Dunkle Wolken blähen sich wie aus dem Nichts am Himmel, das Wasser wirkt nachtschwarz, nur an den Spitzen der aufgewühlten Wellen zucken ab und zu weiße Schaumkronen. Die Projektion führt mich über einen Steg, der immer wieder von Wellen überspült wird, weit ins Wasser hinein. Ich erkenne den Ort. Carissa und ich sind in den Sommermonaten oft von seiner Spitze in das kühle Nass gesprungen, aber jetzt zeigt der Kalender den 10. November 2011 und das Meer wirkt bedrohlich. Klatschend werfen sich die Wellen gegen das Holz und nur das Pfeifen des Windes übertönt die tosende See. Die Holografie führt mich weg von dem Steg, weiter auf das offene Meer, etwas wird über den Ozean getragen … Es ist ein Schriftzug … Jeremy Hill, geboren am 17. Juni 2003, 8 Jahre. Die hellgelben Worte stehen einen Moment in einer in sich zusammenbrechenden Welle, dann sehe ich, was ich bereits wusste: Der Schriftzug zieht meinen Blick eine unendliche Weile in die düstere Tiefe, bis plötzlich helle Locken auftauchen, die weich nach oben fließen. Bleiche Haut, weit geöffnete, panikerfüllte Augen. Luftblasen drängen nach oben.

Ich springe auf, höre mich schreien, spüre plötzlich Hände auf meinen Schultern, die mich in den Sessel zurückdrücken, die sich nicht abschütteln lassen. Ich muss zu meinem Bruder!

»Pscht, Alison. Nicht … Du kannst nichts tun. Es ist schon geschehen.«

Kay flüstert mir die Worte ins Ohr, ohne seine Hände von meiner Schulter zu nehmen. Ich winde mich unter seinem Gewicht verzweifelt hin und her, strecke meine Arme zu meinem Bruder, der tiefer und tiefer sinkt.

»Es ist nicht deine Realität … Alison, du wirst nie wieder dorthin zurückkehren … Sieh nicht hin. Sieh zu mir.«

Doch ich kann meinen Blick nicht von meinem Bruder lösen und starre auf das immer dunkler werdende Wasser, das Jeremy erbarmungslos verschlingt. Erst als unter seinem Geburtsdatum ein Kreuz erscheint, sehe ich langsam zu Kay hoch.

»Warum?«, bringe ich erstickt hervor, meine Stimme jedoch schallt laut durch den Show-Dome, wo sie irgendwo an der Kuppel zerbricht.

»Es dreht sich alles um den Apfelbaum, genauer gesagt um den Apfelkuchen!«, ruft Wum aus und tänzelt freudestrahlend zu mir. »Dies ist also deine zweite Chance, deine zweite Challenge, Alison. Hans, unser technischer Leiter, wird euch jetzt hinunterbegleiten, um euch erneut in deine Vergangenheit zu schicken. Wir alle können es kaum erwarten, das Dream-Team wieder in Aktion zu sehen! Überzeugt die Jury, Leute, begeistert das Publikum, betört ganz Amerika! Denn dies ist eure Showtime!«

»Okay, dann zurück in die Vergangenheit!«, sage ich zu Kay und bin schon auf dem Weg zum Bühnenrand, wo der Ganzkörperstrampler namens Hans auf mich wartet. »Diesmal werde ich den Apfelbaum sofort absägen!«, knurre ich grimmig und überlege eben, wo ein brauchbareres Werkzeug zu finden sein wird, als Wum laut auflacht. Mit zusammengekniffenen Augen fahre ich herum und stolpere dabei fast über meine Füße.

»Aber, Alison, du wirst doch nicht schon wieder in das Jahr 1987 zurückgesendet werden. Diese Chance hast du vertan, Liebes.«

Mein Mund klappt auf. »Nicht? Aber … wann dann?«

»Unser Computer hat berechnet«, antwortet Wum und macht eine Kunstpause, in der sich wieder etliche holografische Zeitlinien formatieren, »dass die nächste Möglichkeit, deine Realität wiederherzustellen, genau der dritte - nein, ich würde zu viel verraten! Das wirst du schon rausfinden.« Wum Randy fällt in dröhnendes Lachen, das mich und Kay noch den Gang runter verfolgt, als wir schweigend hinter Hans hergehen.

Kay wird angewiesen, einen Raum mit der Nummer vier zu betreten, ich tripple nervös an den unterschiedlich farbigen Portraits des Mannes mit dem Zwirbelbart vorbei, bis Hans mir die Tür zu Raum Nummer sechs öffnet. Ich kenne ihn bereits.

Die Tafel an der Wand erhellt sich in dem Moment, da Hans die Tür schließt. Der Techniker betrachtet die zahlreichen Werte, die zumeist im gelben Bereich liegen, und nickt zufrieden. »Sie sind stabil genug, um portiert zu werden. Bitte betreten Sie den Zylinder.«

»In welche Zeit werden Sie mich bringen?«, frage ich mit wild klopfendem Herzen durch die sich schließende Glastür und hämmere gegen die Scheibe, da Hans nicht antwortet. »Hey! In welche Zeit werde ich portiert?«, brülle ich so laut ich vermag.

»Ich höre Sie über meinen Marker. Sie können in normaler Lautstärke mit mir kommunizieren und wie Sie bereits wissen, bin ich nicht befugt, Ihnen Auskünfte zu erteilen.« Hans' Lippen pressen sich zu schmalen Linien zusammen und als der blaue Spiegel, der zügig meinen Körper hochfährt, meine Nase erreicht, werfe ich ihm einen letzten hasserfüllten Blick zu.

5. KAPITEL

IRGENDWANN,

Mill Valley

Mir ist wieder übel, jedoch lässt der Schwindel schneller nach als beim letzten Zeitsprung, so dass ich es wage, den Kopf zu heben.

Kay steht bereits auf den Beinen und reicht mir die Hand.

»Moment noch«, murmle ich und hefte meinen Blick an einen abgenutzten Pflasterstein, der offensichtlich Teil eines Bürgersteiges ist, bis ich sicher bin, mich nicht schon wieder übergeben zu müssen.

»Alison, die Menschen sehen uns an. Komm hoch.«

Als ich mich von Kays kühler Hand in die Höhe ziehen lasse, sehe ich, was er meint. Wir befinden uns auf einer überschaubaren Einkaufsstraße, die jedoch so überfüllt ist wie San Francisco zur Feierabendzeit, dabei scheint es noch recht früh am Morgen zu sein. Die Sonne ist noch nicht über die dicht gedrängten Fassaden zahlloser Geschäfte geklettert, die Luft aber ist warm und stickig. In meine Lungen drängt sich der beißende Geruch von Abgasen, der von altertümlichen Fahrzeugen ausgespuckt wird. Hupend stauen sie sich auf der Straße. Zwischen ihnen wieseln Kinder umher, ein Esel, vor einen Karren gespannt …

»Hey!« Ich springe zur Seite. Das Vieh quetscht sich samt Karren doch zwischen mir und der Autokolonne hindurch. »Das ist ein Bürgersteig! Kein verdammter Eselsteig!«

Kay wirft mir einen mahnenden Blick zu. Ich zucke mit den Schultern. Hier ist es doch wirklich unmöglich, jemanden aus dem Weg zu gehen! Tatsächlich stehen nur zwei Meter entfernt drei Frauen in den Dreißigern und tuscheln hinter vorgehaltenen Händen, den Blick auf uns geheftet. Alle tragen einen eng anliegenden Hut, der an eine Glockenblume erinnert.

Sofort versuche ich, die Mode einer Zeit zuzuordnen, aber die fließenden Stoffe, ihre knielangen, gerade geschnittenen Röcke und die in gleichem Pastell gehaltenen, mit Glasperlen bestickten Oberteile sagen mir nichts. Verstohlen werfe ich einen Blick auf den Marker. »Verbleibende Zeit: Drei Tage, dreiundzwanzig Stunden und achtundfünfzig Minuten« ist die einzige Information, die er preisgibt.

»Fast vier Tage«, zische ich Kay zu, der kopfschüttelnd die Straße hinunterblickt. Ich meine, in seinem Blick Verzweiflung zu lesen.

»Es hätte schlimmer kommen können, oder? Der Wilde Westen zum Beispiel. Wann meinst du, sind wir?«

Da Kay nicht antwortet, wage ich es, mich selbst umzusehen, obwohl uns alle Vorbeigehenden abschätzende Blicke zuwerfen.

Zwischen den sich langsam vorwärtsschiebenden Wagen zirkeln auf schmucklosen Fahrrädern junge Männer, zumeist mit Schiebermütze, kurzen Hosen und knielangen Strümpfen bekleidet.

Peng! Ein Knall! Ich zucke zusammen. Du meine Güte! Was war das denn jetzt? Es knallt und knattert noch ein zweites Mal.

Ein kleiner Junge, an der Hand seiner Großmutter, deutet auf ein klobiges Motorrad und lacht laut, als er meinen verängstigten Ausdruck sieht. Mit einem jähen Wisch über den Kopf bringt die Frau das Kind zum Schweigen und der Kleine tappt mit gesenktem Kopf weiter. Anders als die anderen weiblichen Passanten steckt seine Großmutter in einem bodenlangen, gerüschten Kleid, das an ihrem im Gedränge entschwindenden Rücken durch ein Korsett zusammengehalten wird.

Mehrere Männer in Arbeitskleidung bringen Wimpel und Fahnen in den amerikanischen Farben an den Markisen, Hausfronten und Straßenlaternen an. In regelmäßigen Abständen spannen sich von einer Straßenseite zur anderen blau-weiß-rote Papierstreifen, gegen die zwei Jungs in Jeremys Alter lachend und hüpfend schlagen. Es ist nicht zu übersehen: Überall werden Vorbereitungen für ein Straßenfest getroffen. Auch in einem nicht weit entfernten Straßencafé hängen blau-weiß-rote Girlanden, unter denen einige Damen vor ihren Mokkatässchen sitzend Zigaretten paffen.

Aus einem Geschäft dringt blechern eine schmalzige Melodie zu uns. Ein feister Ladenbesitzer mit zurückgegeltem, dünnem Haar und Hosenträgern schiebt ein handbemaltes Werbeschild auf die Straße. »Eiscreme nur acht Cent und eisgekühlte Coca Cola nur fünf Cent«, lese ich. Meine Kehle ist unangenehm trocken und mein Magen beklagt sich knurrend darüber, dass ich nicht einmal acht Cent für Eiscreme besitze. Mir kommt meine Umgebung seltsam bekannt vor, doch für den Moment kann ich nur an die Cola denken, die ich hinter dem Schaufenster in einer roten Metallbox auf dem Tresen vermute.

»Ich habe Durst.«

Kay legt seine Hand auf meine Schulter und schiebt mich mit Nachdruck die Straße herunter. »Nicht jetzt. Lass uns gehen. Es sind zu viele Menschen hier, das gefällt mir nicht. Wir werden ohnehin schon beobachtet.«

»Nur fünf Cent für eine Cola? Ich schätze, wir sind in den vierziger Jahren«, raune ich Kay zu und gehe mit Absicht etwas langsamer, damit er seine Hand nicht von meiner Schulter nimmt. Er sieht trotz der Strapazen umwerfend aus und ich bin mir sicher, dass die drei Ladys uns seinetwegen beäugen.

»Knickerbocker, Glockenhüte, Coca Cola für fünf Cent, Zigarettenspitzen, kniehohe Radios und dort hinten ein Ford T Roadster … Wir sind in den späten Zwanzigerjahren gelandet, sicher nicht in den Vierzigern.«

»Woher … Wieso weißt du das alles?« Sein maßlos arroganter Tonfall ärgert mich.

»Ich hatte genug Zeit.«

Und in diesem Moment erkenne ich es wieder: Vor uns überragt ein Kino die anderen Gebäude. Die strenge Fassade, graue, aneinandergeschmiegte Stelen, die abweisend in den Himmel ragen. Okay, der Vorbau ist anders, ein Baldachin überspannt die doppelflügelige Eingangstür; statt plakativer Leuchtbuchstaben zeigen bunt gemalte Poster in Holzrahmen das Programm, aber ich bin mir sicher: Wir sind wieder in Mill Valley, mitten im Zentrum auf der Throckmorton Avenue, und für einen kurzen Moment verliere ich mich in der Idee, dies alles sei nur ein Film und ich könnte Carissa anrufen, sie fragen, ob sie mit mir heute Abend einen verrückten Science Fiction in eben diesem Kino sehen will …

Doch in diesem Augenblick zerreißt der helle Singsang der drei Damen meine Fantasie. Sie drängen sich zwischen uns.

Unverschämt! Ich sehe nur ihre Rücken, aber bemerke wohl, wie eine der Ladys kokett an einer exakt inszenierten Haarsträhne spielt, die unter ihrem lavendelfarbenen Hut hervorlugt, als sie Kay anspricht: »Meine Freundinnen und ich haben uns eben gefragt, ob Sie der Zauberer sind, der heute Abend vor der Premiere auftritt«, flötet sie, was ihre Begleiterinnen zum Kichern bringt.

»Der Premiere?«, antwortet Kay mit hochgezogenen Brauen.

»Die Sunny-Side-Up-Premiere!« Die Frau lacht hell, deutet mit ihrem behandschuhten Finger auf ein Plakat, das die grob gemalten, lachenden Köpfe eines Paares zeigt. »Wir haben jetzt Tonfilm in Mill Valley! Finden Sie das nicht ebenfalls furchtbar aufregend?«

»Eine unglaubliche Errungenschaft, da kann ich Ihnen nur beipflichten. Haben Sie denn heute Abend das Vergnügen, der Premiere beizuwohnen?«, erwidert Kay galant und mir klappt der Mund auf. Was ist mit nicht einmischen? Und was mit niemandem im Weg stehen, niemanden ansprechen, sich unsichtbar verhalten? Offensichtlich scheint Kay diese Regeln unter dem gezierten Charme der ihn umschwirrenden Grazien vergessen zu haben.

»Wir hatten das Glück, einen Logenplatz zu erhaschen. Der Bürgermeister selbst war so gütig, uns die Karten zukommen zu lassen. Aber befriedigen Sie meine Neugierde. Sind Sie nun der Illusionist? Sie schienen vollkommen aus dem Nichts aufgetaucht zu sein. Ein wirklich famoser Trick. Wie haben Sie das nur gemacht?«

»Ein Zauberer verrät niemals seine Tricks«, antwortet Kay ausweichend, worauf die Frau lachend ihren Kopf in den Nacken wirft, ihre zierliche Hand ausstreckt und flötet: »Kate Wineyard. Eine von nun an begeisterte Anhängerin Ihrer Kunst!«

Ich kann nicht glauben, dass der spröde, wortkarge, bestimmende Kay sich auf diese Schmeichelei hin leicht verbeugt und einen Handkuss andeutet, und dränge mich demonstrativ zwischen die Damen, um Kay wütend funkelnd in die Augen zu sehen.

»Wir sollten unseren Auftritt vorbereiten.« Ich trete dabei so nah an Kay heran, dass ich Kate Wineyard zurückzwinge.

Diese jedoch lässt sich nicht beirren. »Meine Freundinnen meinen, Sie kämen Ihnen bekannt vor. Sind Sie Bürger von Mill Valley?«

Neugierige Sumpfnelke!

»Das ist ausgeschlossen, meine Damen«, sagt Kay und lächelt den Glockenhut über meine Schulter hinweg an. »So sehr ich mich darüber gefreut hätte, bereits Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben, so unwahrscheinlich erscheint mir doch diese Möglichkeit. Wir kommen von außerhalb.«

»Ja, das kommen wir und da müssen wir auch jetzt wieder hin!«, fahre ich zwischen das Geplänkel und diesmal bin ich es, die Kay bestimmt an der Hand greift.

»Bis heute Abend! Verzaubern Sie uns«, haucht Kate Wineyard und wendet sich wieder ihren Begleiterinnen zu, während ich mit grimmigem Blick versuche, Kay von der Stelle zu ziehen.

Als er nicht nachgibt, fahre ich herum. »Spinnst du? Was sollte das? Und überhaupt, wie redest du, was ist das für eine affektierte Ausdrucksweise?«

Kay macht sich behutsam los und der Schalk blitzt aus seinen Augen. »Mir scheint fast, du bist eifersüchtig, Alison Hill.«

Ich schnappe nach Luft. Das ist ja wohl die Höhe. »Eifersüchtig?« Meine Stimme überschlägt sich kieksend, obwohl sie wütend klingen sollte, was mir die Schamröte ins Gesicht treibt.

Kay grinst und biegt ohne weitere Worte an der Ecke des Kinos in eine schmale Sackgasse ein. Sie wirkt trotz der Sonne düster und stinkt nach vergammelten Essensresten. Ich muss allerlei Kisten mit leeren Flaschen und ein halbes Dutzend Müllsäcke umrunden, aus denen sich ein rot gescheckter Kater bedient, bis ich Kay erreiche. Er ist am Hinterausgang des Kinos stehen geblieben und sieht mich ernst durch seine unendlich dunklen Augen an. Ich bin immer noch wütend, will mich wegdrehen, aber mein Scout hält seine Hände rechts und links von mir gegen die Mauer gestützt, so dass ich nicht entweichen kann.

»Alison, pass auf … Das war das Unauffälligste, was ich in dieser Situation hätte machen können. Sich unsichtbar zu verhalten, bedeutet auch, sich anzupassen. Es wäre unangenehm aufgefallen, wenn ich die Frauen ohne Antwort hätte stehen lassen. Sieh mal, die Straßen sind voller Menschen … Ich schlage vor, dass wir uns so schnell wie möglich vom Stadtzentrum entfernen, um weitere Begegnungen zu vermeiden.«

»Mit den Klamotten fallen wir überall auf.«

»Ja, das stimmt. Aber mit Glück finden wir einen Vorgarten, in dem etwas Brauchbares zum Trocknen aufgehängt ist, was uns zeitgemäßer aussehen lässt als jetzt in Jeans und T-Shirt.«

»Ach, Wäsche klauen könnte nicht den dritten Weltkrieg auslösen, aber eine Cola schon?«

»Zugegeben, es ist riskant. Aber wir sind viel zu auffällig, allein deine pinken Turnschuhe können mehr durcheinanderbringen als eine gestohlene Bluse.«

»Erst die Cola!«

»Erst die Kleidung! Danach kümmern wir uns um unseren Flüssigkeitshaushalt und du erzählst mir, was du über deine Vorfahren in diesem Jahrzehnt weißt. Aber jetzt, Alison, müssen wir hier verschwinden.«

Kay entlässt mich gerade rechtzeitig aus seinen Armen, denn in diesem Augenblick schwingt die Hintertür des Kinos auf und schlägt dort, wo ich eben gestanden habe, an die Wand. Erschrocken fahre ich herum und sehe, wie ein beleibter Mann eine weitere Flaschenkiste mit seinem Fuß auf die Straße schiebt. Schweißflecken zeichnen sich auf seinem groben Leinenhemd ab und zwischen seinen Lippen klemmt eine Zigarre, die er in den Winkel gleiten lässt, während er uns von Kopf bis Fuß mustert.

»Okay, lass uns abhauen«, zische ich Kay zu. »Der Mann starrt uns an.«

Kay nickt, aber kaum, dass wir die Einkaufsstraße erreicht haben, brüllt der Kerl uns nach.

»Komm Se hierdurch! Vorn is noch geschlossen! Sind aber reichlich früh, Sie beide, aber besser als zu spät!«, ruft er im Gehen die Häuserschlucht hinunter und haut Kay auf die Schulter, kaum, dass er uns erreicht hat. »Die Ladys ham Se ja bereits verzaubert, aber bewahren Se sich den Rest für die Show am Abend auf.« Er lacht rau. Es klingt nach einem grunzenden Schwein, was Schluckauf hat.

»Wir sind keine …«

»Seien Sie unbesorgt, das Publikum wird begeistert sein«, fällt Kay mir ins Wort.

»Das will ich wohl meinen! Ihr Ruf eilt Ihnen ja voraus.«, antwortet der Mann und zieht seine Hand aus der Hosentasche, um sie Kay entgegenzustrecken. »Jimmy Walden. Der Eigentümer des ersten Tonfilm-Theaters im ganzen County! Und Sie müssen Phillippe Gusti sein?«

»Ganz zu Ihren Diensten.« Kay schüttelt die kräftige Pranke des Kinobetreibers. »Meine Assistentin Susanna.«

Jimmy Walden lupft seinen Hut und stiert auf den Fleck, der immer noch auf meinem Shirt zu sehen ist.

»Junge Dame … Wenn ich mir die Frage erlauben darf, is das Ihr Kostüm fürn Abend?«

Ich nicke knapp und sehe Hilfe suchend zu Kay hoch.

»Wir gehen mit der Zeit«, springt mein Scout ein. »In San Francisco tragen bereits die meisten jungen Damen Hosen.«

Jimmy Walden grunzt unzufrieden. »Ham Se nischt andres? Wasn bisschen mehr funkelt? Is ja immerhin ne Zaubershow und keine Modenschau!«

Kay schüttelt den Kopf. »Tut mir leid. Wir waren aber eben im Begriff, uns die Innenstadt anzusehen. Vielleicht finden wir noch etwas Glamouröseres für meine Assistentin. Wenn Sie uns also entschuldigen würden …«

»In Mill Valley? Na, das glaub ich nun nich!« Unser Gegenüber kratzt sich nachdenklich am Kinn.

Nervös werfe ich einen Blick in meine hohle Hand. Kay hat Recht. Wir sind derartig auffällig, dass unsere erste Priorität andere Kleidung sein muss, sofern wir nicht dauernd angesprochen werden wollen. Gut dreißig Minuten sind bereits verstrichen und ich hoffe inständig, dass die Jury uns die verbleibenden knapp vier Tage lässt. Bisher jedoch scheinen wir alles richtig zu machen.

»Das ist sehr freundlich von Ihnen … Wir werden sicherlich etwas Passendes finden«, sagt Kay eben.

»Was finden?«

»Al- Susanna, Mr Walden hat uns gerade angeboten, seinen Kostümfundus zu durchstöbern«, erklärt Kay.

Während wir durch den Hintereingang in das Kino eintreten, unterhalten sich die Männer, als wären sie gute Bekannte. »Mir war nicht bewusst, dass das Kino ebenfalls als Theater genutzt wird.« Kay sieht sich mit großen Augen um, während wir einen mit flackernden Glühbirnen beleuchteten Korridor hinuntergehen.

»Aber natürlich! Oder meinen Se, vom Film allein könnte ein Betreiber wie ich überleben? Solche goldenen Zeiten werden wohl nie kommen. Allein die ganzen Ausgaben! Die Umrüstung auf Ton hat mich ein kleines Vermögen gekostet, und ständig is was kaputt!«

Er stößt eine Tür auf, die uns den Blick auf an die Wand gestapelte, monströse Filmrollen freigibt. Ein blasser Junge hängt über den Enden zweier Bänder und betrachtet sie mit der Lupe. Als er uns endlich bemerkt, gleitet ihm das Band aus der Hand und er flucht leise.

»Noch fünf Flicken, Chef. Machen Sie sich keine Sorge, wird alles zusammengenietet bis heute Abend. Das krieg ich schon hin.«

»Das will ich doch hoffen! Wir sind ausverkauft, Junge!« Jimmy Walden hustet Zigarrenqualm in den kleinen Raum. »Übrigens, das hier is der Zauberer und seine Kleine, die dürfn sich was ausm Kostümfundus leihn. Brauchst also nich zusammenzuschrecken und alles fallen lassen, wenn du die beiden siehst, hörste, Joe?«

Der Junge streckt seinen Hals, um einen zweiten Blick auf Kay zu werfen, aber der hat sich in eine dunklere Ecke den Gang hinunter zurückgezogen.

Joe blinzelt. »Ernsthaft? Ich hab gedacht, der würde zum alten Hill gehörn. Sein Fahrer oder so … Bis auf die Bemalung im Gesicht sieht er dem Burschen vom Hill zumindest verflucht ähnlich. Entschuldigen Sie den gottlosen Ausdruck, Lady.«

Der letzte Satz galt mir, da ich unwillkürlich zusammengezuckt bin.

»Über welchen Hill sprechen Sie, bitte?« Mein Herz hämmert wild gegen meine Rippen. Kann Joe wirklich von dem Hill sprechen?

»Seine Familie kenn ich nich«, antwortet Jimmy Walden auch schon statt des Jungen. »Aber ich schätze, Joe meint Hamilton Hill von der Plantage, oder, Joe?«

Der Junge nickt eifrig.

Ich kann mein Glück kaum fassen, obwohl mir der Name Hamilton nichts sagt, mein Großvater hieß Stuart und wenn Dad mal von Urgroßvater gesprochen hat, nannte er ihn Abe.

Schnell versuche ich, die Generationen zu überschlagen. Wenn mein Vater 1960 geboren ist, könnte mein Großvater fünfundzwanzig bei dessen Geburt gewesen sein und dessen Vater ebenso. Also weitere fünfzig Jahre zurück … 1910, 1910, 1910 versuche ich die Zahl in meinem Kopf festzuhalten. Jemand, der 1910 auf die Welt kam, würde Ende der Zwanzigerjahre nicht als »alter Hill« bezeichnet werden. Also nochmals fünfzig Jahre, zwei Generationen. Vater, Großvater, Urgroßvater, das sind drei Generationen, zwei dazu … Urururgroßvater also. Könnte das sein?

Inzwischen bin ich müde und so durstig, dass ich mich nur schwer konzentrieren kann, außerdem pochen meine Schläfen und meine Augen brennen von dem Zigarrenqualm, der durch den Korridor zu mir wabert. Ohne dass ich es bemerkt habe, hat Jimmy Walden die Tür geschlossen und steht einige Meter weiter, mit Kay in ein Gespräch vertieft, wobei ich nur Jimmys Gesicht hinter der roten Glut des Stummels sehen kann.

Ein ungutes Gefühl beschleicht mich. Kay benimmt sich eigenartig, so kenne ich ihn nicht, ganz davon abgesehen, dass ich ihn im Grunde überhaupt nicht kenne. Seit wir in diesem Jahrzehnt angekommen sind, führt er sich auf, als ob wir alle Zeit der Welt hätten, dabei redet er so merkwürdig und scheint mit jedem gleich gut Freund zu sein.

Mir wird klar, dass Kay bisher meinen Fragen ausgewichen ist. Aber sollte es nicht seine verdammte Aufgabe sein, mir als mein Scout zu helfen? Mir alles zu erzählen, was nützlich sein könnte? Warum lässt er mich so hängen?

Ich bin wütend! Wütend darüber, dass es unter allen Menschen in allen Zeiten ausgerechnet mich getroffen hat! Wütend auf Wum Randy, der mich wie eine Laborratte vorführt, und wütend auf Kay, der eben herzhaft über etwas lacht, das der Kinobetreiber ihm erzählt hat, als wären sie alte Freunde.

Mit zusammengebissenen Zähnen schließe ich trotzdem zu den Männern auf.

»Ich würde mich jetzt gern umziehen. Und es wäre überaus freundlich, wenn ich etwas trinken könnte«, sage ich so höflich ich kann, da meine Zunge staubtrocken ist.

Jimmy Walden weist auf eine weitere Tür hinter meinem Rücken. »Die Garderobe ist gleich hinter Ihnen, da finden Se auch nen nettes Wässerchen. Aber übertreiben Ses nicht!«

Erst als wir den Kinobetreiber um die Ecke verschwinden sehen, schließe ich die Tür und funkle Kay an, der mit verschränkten Armen vor einer langen Kleiderstange steht und mich ruhig ansieht.

»Wir müssen reden.«

»Wir reden doch schon.«

»Ich habe Fragen.«

»Ja?«

»Oh Gott! Moment … Da ist das Wasser! Ich dachte schon, ich müsste mitten in einer Stadt verdursten!« Auf einem Holztisch, der mit vielen Tiegeln und Schwämmchen bedeckt vor einen fleckigen Spiegel geschoben wurde, steht tatsächlich eine verkorkte Flasche, daneben zwei Gläser und ein abgegriffenes Kartenspiel. Mit den Zähnen ziehe ich gierig den Korken aus dem Flaschenhals und lasse die Flüssigkeit in meinen Mund laufen. Sie ist warm und brennt sofort auf meiner Zunge.

»Das ist ja Alkohol!«, pruste ich und speie den Fusel über meine Hose. »Verflucht! Ich dachte, in den Zwanzigern herrscht Prohibition!«

Kay nimmt feixend ein Glas vom Tisch, geht zu einem emaillierten Waschbecken an der Wand und lässt es mit trübem Wasser volllaufen.

»In dieser Zeit ist es leichter, an hochprozentigen Schnaps als an ein klares Glas Wasser zu kommen. Es wäre besser, es abzukochen …« Kritisch sieht Kay mir dabei zu, wie ich die metallisch schmeckende Brühe dem Fusel hinterherschütte und ein zweites Glas aus dem Hahn zapfe.

»Ich habe Fragen«, wiederhole ich und gähne herzhaft. Jetzt, da mein Durst vorerst gestillt ist, spüre ich meine unendliche Erschöpfung. Hier in der Garderobe ist es mollig warm, das Licht trübe und ich möchte mich nur noch zusammenrollen und schlafen. »Erzähl mir etwas über dich. Wer bist du?« Ich lasse mich die Wand herab auf den Boden sinken.

»Nicht jetzt, Alison. Wir werden noch genug Zeit haben zu reden. Jetzt sollten wir unser Glück nutzen und diese Kostüme durchstöbern. Komm schon, steh auf!«

»Ich will nicht.«

»In Ordnung, aber … Sieh mal! Wie steht mir dieser Hut?« Mit einem verschmitzten Lachen setzt Kay sich einen Dreispitz auf und ahmt mit in die Seite gewinkeltem Arm einen Piraten in einem Schwertkampf nach.

Ohne es zu wollen, muss ich lachen. »Wenn wir auf einem Dreimaster oder Piratenschiff wären, ungefähr tausend Jahre zurück, wärst du damit bestimmt vorzüglich gekleidet!«

»Den Dreispitz …«, Kay vollführt eine Art Pirouette um seinen imaginären Gegner herum, »trug man vom siebzehnten bis zum achtzehnten Jahrhundert, die Piraterie hatte jedoch zwischen dem sechzehnten und siebzehnten Jahrhundert ihren Höhepunkt, der Dreimaster allerdings wurde bereits im fünfzehnten Jahrhundert populär. Gut gekleidet wäre ich wohl eher als französischer Offizier um 1715.« Kay steckt sein unsichtbares Schwert zurück in die ebenso unsichtbare Scheide.

Ich kann nicht anders, als ihn zu bewundern. Er wirkt selbst mit diesem lächerlichen Hut unfassbar männlich, wobei seine Bewegungen so geschmeidig sind, als hätte er schon etliche Kämpfe mit einem Schwert ausgetragen. Dann aber legt Kay den Dreispitz zurück auf ein Regalbrett, wobei sein bronzefarbenes Haar weich zurück über seine Stirn fällt. Mit dem Finger fährt er eine Reihe weiterer Hüte und Kappen entlang und sieht mich abwartend an. So als wolle er sagen: »Komm schon, du bist dran!«

Sein Blick macht mich nervös und prompt gerät mein Herzschlag aus dem Rhythmus. Ich möchte Kay nahe sein, viel näher, als ich unter diesen Umständen sollte, doch ich habe Angst, dass mein Scout sich dann wieder verschließt. Ich habe das bestimmte Gefühl, dass ich eine imaginäre Linie nicht überschreiten darf. Als wenn alles nicht schon kompliziert genug wäre …

Gedankenverloren knabbere ich an meiner Unterlippe.

»Woher weißt du das alles? Das mit dem Dreispitz und den Piraten?«, frage ich vorsichtig.

Sofort verschließt sich Kays Gesicht und er wendet sich ruckartig den Kostümen, Kleidern, Mänteln und Tüchern zu, die staubig und dicht gedrängt an der Stange hängen.

Du meine Güte! War schon diese Frage zu viel?

Ich vergrabe meinen Kopf in meiner Armbeuge und sehe Kay mit ärgerlich gefurchter Stirn dabei zu, wie er, mir den Rücken zugewandt, einen haselnussbraunen Pullunder, ein Tuch und einen hellen Hut mit braunem Band über der Krempe aus dem Wirrwarr von Kleidern zieht. Wortlos krempelt er die Ärmel seines Khakihemdes herunter und verwandelt sich in wenigen Augenblicken in einen Gentleman der Zwanzigerjahre.

»Du bist dran. Mach schon!«, fordert Kay, als er fertig ist.

Wütend knurrend komme ich hoch und fahre, ohne Kay eines weiteren Blickes zu würdigen, mit dem Finger über die Kostüme … Ab und zu sieht ein Stück alltagstauglich aus …

Eine mausgraue Bluse, na ja … Eine schwarze Hose, glattes Gewebe, nicht schlecht, aber viel zu lang, leider. Und … bitte was ist das? So viel Stoff, eine Lage über der anderen … Oh! Ein Ballkleid, wie es scheint. Wunderschön, aber ziemlich auffällig, also auch nicht. Aber was ist denn das? Ein rosafarbenes Trägerkleidchen mit Fransen und Pailletten. Es hängt zwischen einer Mönchskutte und einem Kettenhemd. Ich ziehe es heraus.

Kay lehnt mit angewinkeltem Bein vor einem hoch liegenden Fenster, durch das nur die Ziegelsteinmauer der anderen Straßenseite zu sehen ist, und schüttelt leicht den Kopf. »Entzückend, aber zu auffällig.«

Ärgerlich stopfe ich das Kleid wieder zurück. »Irgendwas muss ich doch anziehen. Und hier sind nur Kostüme und dieser Zottel!«, maule ich und zerre einen verfilzten Pelz von der Stange, wobei etwas aus seidig-weißem Strick zu Boden gleitet. Es entpuppt sich als kurzärmliges Kleidchen mit moosgrünem Kragen, ebenso farblich abgesetztem Saum, gerade geschnitten … selbst achtzig Jahre später wäre ich damit perfekt gekleidet. Zeitlose Eleganz … Die Stilikone Nicolas Noun wird sicherlich gerade begeistert in die Hände klatschen.

»Probiere es an!«

»Dreh dich um!«

»Mir wäre nichts anderes in den Sinn gekommen.« Kay wendet mir den Rücken zu, den Blick auf die Backsteinmauer gerichtet, während ich schnell in das Kleidchen schlüpfe.

Es könnte einem Kind passen, aber da ich selbst nicht viel größer als mein Bruder Jeremy bin, sitzt es perfekt. Nur die pinken Turnschuhe sehen etwas merkwürdig dazu aus. Irgendwo müssen doch … Ich schlüpfe aus den Schuhen und umrunde den Kleiderständer. Tatsächlich, auf der anderen Seite finde ich ein Regal voller Stiefel, Pumps, Sandalen, Ballerina, Straßen- und sogar Schnabelschuhen. Ein zierliches Paar mit Riemchen fällt mir ins Auge. Sie sind etwas zu groß, passen aber so perfekt zum Kleidchen, dass ich sie trotzdem wähle. Zurück vor dem Spiegel drehe ich mich im Kreis, nehme einen Kamm von dem Tisch und fahre mir kurz durch die Haare.

»Darf ich mich umdrehen?«

»Warte noch …« Plötzlich ist alle Wut auf Kay verflogen.

Auf dem Tisch, zwischen zwei Tiegeln, finde ich eine perlenbesetzte Haarnadel, mit der ich meine schwarzen Fransen hinter dem Ohr befestige, und streiche mir zum Schluss noch einen Hauch Rouge auf die Wangen. »Jetzt!«

Kay dreht sich um und grinst, aber nur für einen Moment, dann weicht sein verschmitztes Lächeln Entsetzen, das sich so klar auf seinem Gesicht abzeichnet, dass ich unwillkürlich hinter mich sehe. Aber dort sind nur die verschlossene Metalltür und ein Hocker zu sehen.

»Alles in Ordnung?«

»Nein, ja … es ist nur … es ist so lange her, dass ich … du bist …« Kay starrt mich aus weit geöffneten Augen an und für einen Moment ist es, als könne ich in seine Seele blicken, die sich mit unstillbarer Sehnsucht quält.

»Was ist so lange her?«

»Du …«

»Ich? Kay, was verheimlichst du mir?«, frage ich leise.

»Du siehst umwerfend aus, Alison. Das ist alles.«

Ich gehe einen Schritt auf ihn zu. »Du bist mein Scout, Kay, aber ich verstehe die Bedeutung davon nicht. Ich weiß nichts über dich und eben«, ich stocke, »eben, als du dich umgedreht hast, sahst du aus, als hättest du einen Geist gesehen. Was bedeutet das alles?« Ich bin nur noch zwei Schritte von ihm entfernt.

Kay blinzelt und senkt seinen Blick. Nervös spielen seine Finger an dem Saum des Pullunders und sein Blick ist auf den glänzenden Holzboden geheftet. Noch jedoch steht die Tür zu seinem Inneren einen Spaltbreit offen. Mit hämmerndem Herzen wage ich mich weiter vor, strecke die Fingerspitzen meiner herabhängenden Hand behutsam vor, berühre seine dabei.

Kay zuckt zusammen. »Nicht«, flüstert er, aber es klingt wenig überzeugend.

»Kay … Wer bist du?«

Langsam hebt mein Scout seinen Kopf, seine fast schwarzen Augen glitzern feucht, als er meine Hand greift und mich an sich zieht. Seine Lippen öffnen sich, streifen die meinen, fahren über meine Wange, gleiten über meinen Hals, Zähne zupfen an meinem Ohrläppchen …

Im ersten Moment versteife ich mich irritiert, fast schon verärgert über seinen abrupten Sinneswandel.

Starr versuche ich zu verstehen, was Kay überkommen hat. In den wenigen Stunden, die wir gemeinsam verbracht haben, hat er mir bestenfalls knappe Anweisungen erteilt, mich angetrieben, mich belehrt und kaum, dass ich ein Kleid trage, fällt er über mich her?

Kay hält immer noch meine Hand umklammert und ich biege die Finger gerade, um seinem Griff zu entkommen, denn wenn ich mich jetzt nicht löse, werde ich seinen immer fordernder werdenden Liebkosungen nicht länger standhalten können. Doch mein Scout scheint meinen schwindenden Widerstand zu spüren … Seine freie Hand greift in meinen Nacken, er presst mich an sich, findet meinen Mund … Meine Lippen öffnen sich, ohne dass mein Verstand es ihnen erlaubt hätte, unwillkürlich gehe ich auf die Zehenspitzen, strecke mich, ergebe mich seinem Drängen, und eine unendliche Weile verschmelzen wir so selbstverständlich miteinander, als ob wir uns bereits eine Ewigkeit kennen würden. Alles andere ist unwichtig. Ich will nicht denken, nur spüren, den Moment festhalten, ihn nie enden lassen. Aber ein gleichtönendes Piepen drängt sich zwischen uns. Es wird nicht lauter, macht sich jedoch beharrlich bemerkbar.

Kay wendet stöhnend sein Gesicht ab. Ich stehe nach wie vor auf Zehenspitzen und versuche, seinen Mund zu erreichen, doch als ich sehe, wie sich sein Gesicht wieder verschließt, wanke ich benommen zurück.

Kay schluckt hart. »Es tut mir leid, ich wollte das nicht … Ich sollte das nicht. Es ist unverzeihlich«, murmelt er und dreht sich zum Fenster.

Es piept weiter.

Verwirrt und aufgewühlt weiß ich nicht, wie ich auf Kay reagieren soll. Eine Seite von mir will auf seinen breiten Rücken eintrommeln, ihn anschreien, ihm klarmachen, dass ich nicht sein Spielball bin, die andere will ihn umdrehen und sein makelloses Gesicht berühren. Ich tue nichts von beidem. Stattdessen schaue ich auf den verdammten Marker, der mich beständig piepend aus diesem Traum gerissen hat.

Ein in eckigen Linien umrissenes Herz pulsiert rot auf meinen Lebenslinien, daneben drei Worte: »Plus sechzig Minuten«. Bevor ich begreife, was es damit auf sich hat, erlischt die Botschaft und statt ihrer wird wieder die verbleibende Zeit angezeigt. »Vier Tage, null Stunden, zwei Minuten.«

Plötzlich sehe ich die in virtuellen Herzen versinkende Baronin vor meinem geistigen Auge, rufe mir ihre Worte in Erinnerung: »Alison und Kay, die ewige Liebe … Doch leider konnte ich keinen Esprit zwischen euch ausmachen … Zwölf Strafpunkte und das auch nur, weil ich ein viel zu großes Herz habe.«

Und endlich verstehe ich! Die Zuschauer, die Jury, sie wollen Kay und mich als Paar sehen, sie haben uns ausgewählt, damit wir uns ineinander verlieben, damit wir noch mehr leiden als ohnehin schon, damit wir zerbrechen, wenn wir auch uns verlieren, irgendwann, wenn all dies ausgestanden ist, damit die Quoten stimmen, damit die Show nicht stirbt.

»Ist es das, was ihr wollt?«, schreie ich und drehe mich im Kreis, in der Hoffnung irgendwo eine Kamera oder ein Mikrofon auszumachen, das meine Stimme in die Zukunft trägt. Natürlich kann ich nichts entdecken, brülle trotzdem meine ganze Enttäuschung, meine Verzweiflung und Hilflosigkeit heraus: »Ein Liebespaar wollt ihr, ja? Heiße Küsse, romantische Momente, Liebe sehen, echte Gefühle für eine Stunde Extrazeit? Das könnt ihr haben! Da sind meine Gefühle!« Mit meinen Fäusten trommle ich auf Kay ein, der sich umgedreht hat und ungerührt meine Attacke über sich ergehen lässt. »Hier habt ihr echte Gefühle! Vollidiot!« Ich treffe Kay auf der Brust. »Heuchler!«, schleudere ich hinterher, knalle meine Faust gegen seine Rippen. »Abgebrühter, manipulativer Mistkerl! Das hast du ja wunderbar inszeniert. Und was springt für dich dabei raus?«

»Es tut mir leid«, murmelt Kay.

Ich sinke erschöpft gegen seine Brust, er lässt es zu, mehr aber auch nicht.

»Wer, verdammt noch mal, bist du?«

»Wir werden später noch Zeit haben …«

»Du hast uns eben eine Stunde mehr Zeit verdient. Wir reden jetzt! Ich werde diesen Raum nicht ohne Antworten verlassen, ich bin hungrig, ich bin müde, ich bin erschöpft und ich schätze, dass es ohnehin keine Chance auf ein Happy End gibt, oder?«

Kay schiebt mich langsam von sich. »Es wird schwierig …«

»Eine halbe Stunde. Mehr will ich doch nicht. Das bist du mir schuldig!«

»Zehn Minuten … und ich kann dir nicht versprechen, alle Fragen zu beantworten.«

»Zwanzig Minuten und drei Joker«, fordere ich, nehme die obersten drei Spielkarten von dem Stapel auf dem Tisch, die unterschiedliche Variationen einer mittelalterlichen Figur zeigen, und strecke sie Kay entgegen. »Drei Joker!«

»Teufel noch mal! Du wirst nicht nachgeben, oder, Alison?«

Ich schüttle den Kopf und unterdrücke ein Lächeln, das er nicht verdient hätte.

Seufzend nimmt Kay die Karten, zieht den Hocker neben der Tür zu mir und setzt sich selbst auf die Tischkante. Mit Blick auf seinen Marker wiederholt er: »Zwanzig Minuten und drei Joker. Die Zeit läuft.«

Ich schlucke trocken. Meine Gedanken überschlagen sich bei dem Versuch, alle Fragen, die sich seit Jeremys Auslöschung gesammelt haben, zu sortieren. Es gelingt mir nicht. Egal! Ich werde trotzdem jede Sekunde der zwanzig Minuten nutzen, obwohl nur eine Frage den Raum in meinem Kopf einnimmt. Wieso hast du mich geküsst?

»Wie alt bist du?«, frage ich aber.

»Einundzwanzig«, antwortet Kay. »Zumindest glaube ich das.«

»Wieso glaubst du das?«

»Die Sprünge durch die Zeit haben meine lineare Sichtweise etwas durcheinandergebracht.«

»In welche Zeiten bist du gesprungen und was ist dort passiert und was bedeutet lineare Sichtweise?«, sprudelt es jetzt aus mir heraus.

»2010, 1727, 1852, 1853, 1127, in eine Zeit, die etwa dreitausend Jahre vor unserer Zeitrechnung existiert, immer wieder in das Jahr 2415 und 2417, 1987 und, wie es aussieht, 1928 oder 1929. Vor zwei Jahren haben sie mich das erste Mal geholt, und lineare Sichtweise bedeutet, dass unendlich viel mehr existiert, als du dir vorstellen kannst, als jeder Mensch sich vorstellen kann.«

Fragend ziehe ich meine Brauen hoch.

»Du musst versuchen, deinen Geist von der Annahme zu lösen, dass es einen Anfangs- und einen Endpunkt gibt, zwischen denen sich das, was man in Geschichtsbüchern nachlesen kann, abgespielt hat.«

»Aber … was soll sich denn sonst abgespielt haben?«

Kay reibt sich ermüdet die Augen, bevor er seinen Kopf in die aufgestützten Hände legt und seufzt.

»Bei meinem ersten Zeitsprung in das Jahr 2415 hatte ich das Glück, Sven Oskar zu treffen. Du hast von ihm gehört?«

»Der Name kommt mir bekannt vor …«

»In dem langen Flur unter der Showbühne hängt ein Portrait in unterschiedlichen Farben von ihm, er hat diesen Zwirbelbart, wie John K. Banks …«

»Ach der. Die Bilder habe ich gesehen, aber wer soll Sven Oskar sein und John K. Banks? Hab ich nie gehört …«

»John K. Banks ist der sechsundzwanzigste Präsident der Vereinigten Staaten von Amerika.«

»Der sechsundzwanzigste Präsident war mit Sicherheit nicht ein Kerl namens Banks, es war Theodore Roosevelt, Amtszeit von 1901 bis 1909. Letzten Sommer musste ich ein Referat über ihn halten und bin mir absolut sicher«, trumpfe ich auf.

»Gut aufgepasst«, lobt Kay und lacht. »Auch ich kenne Roosevelt als den sechsundzwanzigsten Präsidenten. Genauso ist es aber ein John K. Banks gewesen, der seine Amtszeit von 1901 bis 1905 hatte, das ist das, was ich dir zu erklären versuche …«

»Kay, bitte! Ich versteh gar nichts.«

»Nimm einfach mal an, dass so gut wie jeder Mensch zu seiner Zeit Präsident der Vereinigten Staaten gewesen ist, also selbstverständlich auch ein John K. Banks und auch du, in Ordnung?«

Ich sehe Kay an, als ob er übergeschnappt wäre.

»Nimm es einfach an und hör zu.« Kay sieht forschend in mein Gesicht. »Sven Oskar ist die entscheidendste Figur in diesem Spiel … Er wurde mir bei meinem ersten Zeitsprung in das fünfundzwanzigste Jahrhundert als der führende Wissenschaftler der Quantenphysik vorgestellt und hat wohl den Meilenstein im Gebiet der Zeitreisen gelegt. Gleichzeitig hat er die Zeitsprünge während der ersten Staffel von Top The Realities begleitet und überwacht. Im Laufe der ersten Show stieg Oskar jedoch aus, da die ethischen Regeln mit dem Format verletzt werden würden, so meinte er. Irgendwann ging das Gerücht um, er würde Propaganda gegen seine eigene Erfindung machen: dem Zeitanker. Dann ist er wohl verschwunden. Wahrscheinlich in eine andere Zeit. Wie auch immer … Oskar machte sich die Mühe, mir die Zusammenhänge zu erklären, und auch wenn ich zu jenem Zeitpunkt nicht annähernd verstand, was er meinte, hatte ich doch mehrere Jahre darüber nachzudenken, zu verstehen …«, Kay wiegt den Kopf, als könne er immer noch nicht glauben, was er damals erfahren hat. »Die Shows der ersten Staffeln waren … sagen wir, weniger menschenverachtend als die jetzigen, zumindest zunächst … tja, und Sven Oskar versuchte dem Publikum und mir beizubringen, welche Auswirkungen Zeitreisen haben können, sogar kleinste Veränderungen und dass dadurch unendlich viele Realitäten erschaffen werden, die leicht verschoben nebeneinander existieren.«

»Du meinst, es kann wirklich eine Alison Hill geben, die unter einer Brücke am Stadtrand von New York lebt oder in einem Loft in Sydney mit Blick auf die Oper«, wiederhole ich Wums knappen Erklärungsansatz. »Aber, wenn ich mir selbst begegne, löse ich mich dann auf?«

Kay lacht hell. »Du löst dich nicht auf. Du wirst dich noch nicht einmal wahrnehmen können, dabei bist du alleine in dieser Garderobe unzählbar oft vorhanden. Es ist so, jedes Mal, wenn du eine Entscheidung triffst, hat Oskar mir erklärt, spaltet sich quasi eine Realität von dir, die eine andere Entscheidung trifft. Deine Wahl ist auf dieses entzückende Kleid gefallen, eine andere Alison sucht vielleicht immer noch nach etwas Passendem oder würde das Fransenkleidchen tragen oder wäre nie hier reingegangen … Alle Möglichkeiten, und die sind so mannigfach, dass es keine Zahl dafür gibt, spielen sich parallel zueinander ab, ein Quäntchen verschoben, so dass du sie nicht bemerkst. Aber je länger wir uns in einer anderen Zeit bewegen, je mehr wir auffallen, je mehr wir in die Geschichte eingreifen …«

»… desto weiter entferne ich mich von meiner eigenen Realität«, vollende ich Kays Satz und die Tragweite dieser Erkenntnis trifft mich wie ein Schlag.

Eine Minute lasse ich schweigend verstreichen, starre aus dem Fenster zu der Ziegelsteinmauer, die im gleichen Moment eine Betonwand sein könnte oder ein Holztor oder ein Wasserfall.

»Ich habe nicht die geringste Chance, in meine Realität zurückzufinden, oder?«, frage ich schließlich.

»Es ist wie ein Irrgarten …« Kay seufzt. »Aber du bist noch verdammt nah dran an dem, was dir bekannt vorkommt.«

»Wie schlimm kann es werden?«

»Schlimm … Ich war in einer Welt gefangen, die so unvorstellbar grausam ist, dass … Ich werde wohl nie mehr nach Hause zurückkehren«

»Wie ist sie … deine Welt … was passiert dort?«, frage ich nach einer Weile.

Schweigend schiebt Kay einen Joker zu mir herüber.

»So schlimm?«

Kay bleibt stumm.

»Hast du wirklich jemandem dabei zugesehen, wie er an seinem Blut erstickt ist?«

»Dieser Mann hatte nichts mit Menschsein zu tun!«, erwidert Kay so heftig, dass ich zusammenzucke. »Wenn es darum geht, den Rest Moral und Ethik und Mitmenschlichkeit zu schützen, der geblieben ist, würde ich es jederzeit wieder tun. Noch drei Minuten, Alison, stell andere Fragen.«

Ich atme tief durch. »Schon gut, einverstanden … Wenn du dir so sicher bist, nicht mehr in deine Welt zurückzufinden, wieso bis du dann hier?«

»Meine Aufgabe ist es, dich zu schützen und zu führen. Die Show wäre schnell beendet, wenn du bei deinem zweiten oder dritten Sprung von einem Bären zerrissen werden würdest oder verdurstest, an Infektionen stirbst oder schlicht aufgeknüpft wirst, weil du zu andersartig wirkst. Das ist alles. Das ist mein Job.«

»Von einem Bären zerrissen oder verdursten? Mitten in der Stadt?«

»Dies war nicht immer eine Stadt und du bist noch nicht am Ende deiner Reise …«

»Wann ist die Reise zu Ende?«

»Sobald du deine neue Realität annimmst.«

»Was springt für dich dabei heraus?«

»Ich werde vergessen. Der Marker wird mir entfernt werden …«

»Aber, ist es nicht möglich, den Marker herauszuschneiden, sie könnten dich dann nicht mehr finden …«

»Nur wenn du den Tod vorziehst. Er ist mit deinem neuronalen Netz verbunden.«

»Bist du dir sicher?«

»Ich war dabei, als mein Scout es versucht hat. Ich denke, sie wusste, was passieren würde, aber sie konnte das Ganze nicht noch einmal durchstehen …«

»Sie? Eine Frau?«, frage ich erstaunt.

Kay antwortet nicht, anscheinend hängt er seinen Gedanken nach, wobei seine Augen noch dunkler zu werden scheinen, als sie ohnehin schon sind. Da ich mir sicher bin, dass er noch nicht geendet hat, lasse ich wertvolle Sekunden verstreichen, bis er mit gequältem Ausdruck fortfährt: »Ohne Marker werde ich mich nicht mehr daran erinnern, dass es je eine andere Realität gegeben hat, als die, in der ich gefangen bin. Denn die Erinnerung an etwas, dass du nie wieder erreichen wirst, obwohl es gleich neben dir existiert, ist schlimmer, als einen geliebten Menschen sterben zu sehen.«

»Wen hast du verloren? Wen haben sie dir genommen?«, frage ich leise, doch statt einer Antwort wird ein weiterer Joker zu mir herübergeschoben.

»Noch dreißig Sekunden.«

Kays Miene ist wieder zu einer steinernen Maske geworden. Ich sehe an ihm vorbei zur Ziegelsteinmauer. Vielleicht wird mein Scout mir verraten, wen sie ihm genommen haben, sobald all das hier ausgestanden ist. Das heißt, sofern … Du meine Güte! Was ist wenn … Ich räuspere mich, trotzdem, meine Stimme ist nur ein Krächzen.

»Falls wir es schaffen … ich meine, in das 2013 zurückzukehren, das ich kenne … Wirst du dann auch dort sein? Ist es möglich, dich dort zu finden oder zumindest eine Kopie von dir, die andere Entscheidungen getroffen hat?«

»Ich halte es für ausgeschlossen.«

»Aber … wenn es keine Zukunft für uns gibt, wieso hast du mich dann geküsst?«

Langsam schiebt Kay die letzte Karte zu mir. Und als ich sie greife, legt er seine Hand für einen Augenblick auf meine.

»Es tut mir leid, Alison.«

6. KAPITEL

IRGENDWANN ZWISCHEN 1927 UND 1930

Mill Valley

Neu eingekleidet gehen wir durch die Katakomben des Kinos, verlassen es durch den Hinterausgang und treten wieder ins Freie. In die enge Gasse fällt jetzt ungehindert das Licht der Sonne, so hoch steht sie schon. Es muss irgendwann am Vormittag sein und ich danke dem Himmel für das luftige Kleid, das ich trage, denn bis auf eine leichte Brise ist es trotz der frühen Tageszeit bereits unerträglich warm. Die Abfallsäcke stinken in der zwischen den Häusern gefangenen Hitze; selbst die Katze hat die Nase voll und liegt zusammengekugelt am Ende der Sackgasse vor eben der Ziegelsteinmauer, die wir aus der Garderobe heraus gesehen haben. Bevor wir auf die dicht bevölkerte Einkaufsstraße treten, berichte ich Kay von Hamilton Hill und meiner Vermutung, dass er mein Urururgroßvater sein muss.

»Der Kinobetreiber sprach vom alten Hamilton von der Plantage«, erkläre ich Kay »und soweit ich mich erinnere, hat mein Großvater mir mal erzählt, dass Onkel Herolds Plantage schon sehr lange im Familienbesitz ist. Es ist also gut möglich, dass es sie auch schon in dieser Zeit gab und meinem Urururgroßvater gehörte.«

»Dann sollte das unser erstes Ziel sein, die Plantage!«

»Nicht der Apfelbaum in unserem Garten?«

»Alison, Ende der Zwanziger gab es weder einen Apfelbaum noch euer Haus. Wenn du also nicht vorhast, allen fruchtbaren Boden abzutragen, auf dem in den nächsten fünfzig Jahren ein Apfelkern keimen könnte, schlage ich vor, wir statten deinem Urururgroßvater einen Besuch ab.«

»Aber die Plantage liegt in Sebastopol, das sind fast hundert Kilometer!«, stöhne ich. »Zu Fuß werden wir das kaum in vier Tagen schaffen.«

»In Sebastopol?«, fragt Kay erstaunt.

»Natürlich.«

»Das verstehe ich nicht …«

»Wieso? Warte, nein! Du hast Recht!«

»Was ist dir eingefallen?«

»Ich hab mich geirrt! Am 03. Juli 1929 wütete nämlich ein großer Brand in Mill Valley. Das Feuer fraß sich bis ins Zentrum, wobei es fast die Innenstadt in Schutt und Asche gelegt hätte, hätte der Wind nicht im letzten Augenblick gedreht.« Ich fasse in schnellen Worten zusammen, was in Mill Valleys Grundschulen jedes Kind lernen muss. »Die Plantage wurde dabei vollkommen vernichtet und erst viele Jahre später in Sebastopol wieder aufgebaut. Falls heute also vor dem 03. Juli 1929 ist, müssen wir Hamiltons Plantage oben auf dem Berg suchen, höchstens ein paar Kilometer entfernt.«

»Ein Brand am 03. Juli 1929? Bist du dir sicher?« Alle Farbe weicht aus Kays Gesicht. Seine Miene spiegelt ein Wechselbad der Gefühle, die ich nicht verstehe, bis sie sich wieder verschließt, und langsam bin ich es leid, Kay jede Information aus der Nase zu ziehen.

»Ich bin mir absolut sicher.« Meine Stimme klingt gereizt. »Mein Großvater hat es mir erzählt. Wie durch ein Wunder ist niemand außer seiner Tante ums Leben gekommen. Nach ihr bin ich übrigens benannt. Ziemlich traurig, was?«

Kay antwortet nicht, sondern sieht mich nach wie vor entgeistert an.

»Du wirst mir nicht sagen, warum du mich so anstarrst, oder?«

»Gehen wir. Wir müssen herausfinden, welches Datum heute ist.«

Wenig später sind wir in dem Menschengewirr der Throckmorton Avenue untergetaucht. Wir gehen zügig, aber nicht überaus schnell, um unauffällig zu bleiben. Doch trotz unseres gemäßigten Schritts und der neuen Garderobe zieht Kay die Blicke der Frauen auf sich. Kichernd und tuschelnd ziehen sie an uns vorbei. Vielleicht liegt es auch an seiner Gesichtstätowierung, deren Geheimnis ich noch nicht gelüftet habe. Sollen sie ihn doch ansehen, er gehört sowieso nicht in diese Zeit. Genauso wenig wie ich.

Seit Kay von dem Brand erfahren hat, haben wir kaum Worte miteinander gewechselt. Mein Scout ist wieder so unnahbar und kühl wie bei unserem ersten Zusammentreffen. Also gehe ich schweigend neben ihm her …

Ab und zu erkenne ich einige Häuserfassaden wieder, sie drängen sich nicht durch die leuchtenden Werbeschilder auf, wie sie es fast hundert Jahre in der Zukunft tun werden, aber dann entdecke ich einen kleinen Supermarkt. Er ist vollgestopft mit Dosen, großen Gurkenfässern, von der Decke hängenden Schinken, gestapelten Holzkisten voll Obst und Gemüse … Im Jahre 2013 wird dort ein Hutgeschäft sein.

Am liebsten würde ich einen Schinken von der Decke reißen und meine Zähne hineinkeilen. Aber der Supermarkt ist noch geschlossen, ein Schild weist auf die Eröffnung für den kommenden Tag hin, so oder so, ich habe ohnehin kein Geld. Mit zusammengebissenen Zähnen gehe ich weiter. Die nächsten Häuser müssen die kommenden Epochen nicht überlebt haben, denn ich erkenne weder das Gebäude, aus der die heiß-feuchten Dämpfe einer Wäscherei quellen, noch die Apotheke mit ihren dunklen Holzregalen und etlichen Schubladen und Fächern, bestückt mit hunderten von fein beschriebenen Keramiktöpfchen und verkorkten Gläsern.

Plötzlich fliegt mit einem Knall die Ladentür auf, schlägt scheppernd gegen die Wand. Eine grauhaarige Frau mit weißem Kittel eilt mit schnellen Schritten aus der Pharmazie und reißt einen Zettel, der an ihrer Schaufensterscheibe klemmt, mit einem Ruck herunter. Sie betrachtet ihn kurz, knüllt ihn zusammen und wirft ihn sichtlich verärgert auf die befahrene Straße, direkt neben mich. Mit schnellem Griff rette ich den Zettel vor einem knatternden Ford Truck mit offener Ladefläche, der dies mit quäkender Hupe quittiert. Vielleicht finde ich ein Datum …

»Warte …« Ich zupfe Kay an seinem Pullunder.

Doch der Zettel entpuppt sich als Werbung für eine Frauengruppe, die mit Aufklärung in Frauen- und Hygienefragen wirbt. Dieses Ansinnen scheint selbst für eine Apotheke etwas zu fortschrittlich zu sein.

»Kein Datum«, antworte ich auf Kays stumme Frage, der sich nervös umsieht.

»Gut, dann weiter.«

Obwohl ich mir bewusst bin, dass die Tatsache, dass wir uns zwischen unzähligen Passanten bewegen, mich noch weiter von meiner Realität entfernen könnte, finde ich Kays Verhalten eigenartig. Er scheint sich plötzlich zwischen den vielen Menschen mehr als unwohl zu fühlen, obwohl er doch vorhin alle Zeit hatte, mit den drei Grazien zu flirten.

Ich eile ihm leise fluchend hinterher, umrunde dabei eine Traube Jungen, die mit ihren Nasen an einer Fensterscheibe kleben, um ein übergroßes Radio im Holzgehäuse zu bestaunen, aus dem blechern eine Schnulze plärrt.

Aber wo ist Kay? Verdammt! Egoistischer …

Ich schlucke einen hässlichen Fluch hinunter und sehe mich zähneknirschend um. Nirgends entdecke ich meinen Scout. Also stapfe ich wütend weiter, schlängle mich zwischen Passanten hindurch, erreiche knapp hundert Meter weiter eine Kreuzung. Auch da keine Spur von ihm. Aber … Was ist das? Mein Herz macht einen kleinen, glücklichen Hopser, als ich das Gebäude entdecke. Mein absolutes Lieblingsgeschäft in Mill Valley, ein Kaffee- und Buchladen. Wie viele Stunden werde ich dort verbringen, in einem der Bücher schmökern …

Ich liebe es, dabei in aufgeschäumter Milch ertränkten Espresso zu schlürfen. Wann immer es das Wetter zulässt, sitze ich draußen unter den schattenspendenden Sonnenschirmen, die Füße auf einen Blumenkübel gestreckt, bis die letzte Seite gelesen ist.

Jetzt jedoch ist mein Lieblingsplatz von Gleisen überspannt, das Gebäude ein Bahnhof, vor dem eine monströse, pechschwarze Dampflok schnauft. Unzählige Passagiere steigen eben gut gelaunt aus den Waggons, manche mit Picknickkörben und -decken in der Hand, andere mit Wanderstock unter dem Arm oder einer Kamera, die mehr einer Ziehharmonika ähnelt. Wahrscheinlich wollen sie zu dem Straßenfest, das sich auch hier durch blau-weiß-rote Fahnen und Wimpel ankündigt. Sie alle tragen Hüte, und erst nach einer Weile entdecke ich Kay wieder, der nur durch seine Größe heraussticht. Auch er hält mit abgeschirmten Augen nach mir Ausschau. Unsere Blicke treffen sich und Kay zeigt von weitem auf ein niedriges Holzhaus, vor dessen lang gestreckten blassgelben Markisen einige Autos parken.

»Hättest du nicht auf mich warten können?«, fauche ich, als ich ihn schließlich erreiche.

»Sieh dir das an.« Kay meint einen gespreizten Holzaufsteller, der mit einer Girlande umwickelt ist, wieder in den Farben der Vereinigten Staaten.

»The Old Mill Tavern«, lese ich laut. »Schinken-Sandwiches mit Fassgurken für fünf Cent. Haben wir denn fünf Cent?« Mein Hunger raubt mir zunehmend die Energie und ich würde furchtbar gern etwas essen, bevor wir den Berg hinaufsteigen, um nach Urururgroßvaters Plantage zu suchen.

Kay verdreht die Augen. »Lies weiter!«

»… Fassgurken für fünf Cent. Nur morgen am Unabhängigkeitstag!«

»Der vierte Juli!«

»Ich weiß, wann der Unabhängigkeitstag ist«, zische ich leise, da eine Frau, wenig älter als ich und mit Schürze bekleidet, aus dem Inneren der Taverne zu uns sieht. »Dann muss heute der dritte Juli sein … Du meine Güte! Das ist der Tag des Brandes! Zumindest 1929 ist er das. Lass uns reingehen und einfach fragen, in welchem Jahr wir uns befinden.«

»Und jede Menge Strafpunkte von der Jury kassieren. Auffälliger könnten wir uns nicht verhalten!«

»Dann wird uns eben eine halbe Stunde abgezogen, was soll's, aber wenn heute tatsächlich der dritte Juli 1929 ist, wird hier bald alles in Flammen stehen. Ich denke, das Risiko müssen wir eingehen!«

»Besser nicht, Alison …«

Ich lasse Kay stehen und betrete die schummrige Taverne. Jetzt, am späten Vormittag, ist sie noch ohne Gäste. Die Frau mit Schürze poliert stumm ihr Glas und betrachtet mich dabei mit gefurchter Stirn über den Tresen hinweg. Ihre kupferfarbenen Haare sind zu einem kurzen Bob geschnitten; ihr Gesicht, mit Sommersprossen übersät, wirkt trotz ihres nachdenklichen Gesichtsausdrucks niedlich und passt nicht in die düstere Taverne. Ich merke, dass ich etwas sagen muss, doch noch während ich die richtigen Worte suche, legt die Frau das Geschirrtuch zur Seite, umrundet den Tresen und geht lächelnd auf mich zu.

»Mrs Hill, wie freundlich, uns einen Besuch abzustatten«, begrüßt sie mich mit heller Stimme.

Aus Reflex greife ich die dargebotene Hand, bringe jedoch kein Wort heraus. Wie kann sie meinen Namen kennen? Das kann nicht sein … Mehr noch, es ist unmöglich! Mein Gedanken überschlagen sich, versuchen, eine Erklärung zu finden. Vielleicht habe ich mich verhört oder ich wurde, ohne es zu merken, in meine Zeit zurückportiert …

Rasch lasse ich meinen Blick durch die Taverne gleiten: Ein abgetretener dunkler Holzfußboden, gegen die Tische gelehnte Stühle, mit moosgrünem Samt bezogen. Mehrere Geweihe an der fleckigen Tapete und der ausgestopfte Kopf eines Ebers, ein vertäfelter Tresen, auf ihm bauchige Gläser, gefüllt mit Bonbons, Gurken und eingelegten Eiern … Eine altertümliche mächtige Kasse schimmert kupferfarben im trüben Licht der schwarz angelaufenen Glühbirnen … In den Regalen hinter dem Tresen stehen Säfte, Soda, Limonade und eine Reihe zierlicher Glasflaschen mit der Aufschrift Coca Cola. Nichts weist darauf hin, dass ich die Zwanzigerjahre verlassen habe.

»Fühlen Sie sich nicht wohl, Mrs Hill?«, fragt mein Gegenüber, deren Hand ich immer noch halte, mit besorgter Miene.

Ich merke, dass ich nicht länger schweigend in die Gegend starren kann. »Es ist nur die Hitze. Ich habe etwas Abkühlung gesucht«, antworte ich endlich und tatsächlich ist meine Hand schweißnass.

»Ein ungewöhnlich heißer Tag. Kann ich Ihnen eine Erfrischung anbieten?«

»Ich, ähm … habe kein Geld dabei, danke.«

»Ich bitte Sie! Das geht aufs Haus. Meine Mutter hat wunderbare Limonade zubereitet, mit jeder Menge Zitronen und unanständig viel Zucker. Kommen Sie!«

Während mir die Unbekannte ein hohes Glas mit hellgelber Flüssigkeit vollgießt, blicke ich durch die gewölbten Butzenfenster Hilfe suchend zu Kay, der an einem der parkenden Wagen lehnt und vorwurfsvoll den Kopf schüttelt. Ich halte meinen Zeigefinger hoch, wobei meine Lippen die Worte »eine Minute noch« formen. Es wird Zeit, dass ich die wesentlichen Fragen stelle.

»Woher kennen wir uns doch gleich?«

Die Frau lacht glockenhell und schiebt mir das Glas über den Tresen zu.

»Ich bin Helen, Helen Hudges! Ich bin mit Ihrer Schwester Mildred befreundet!«

»Meine Schwester Mildred?« Jetzt bin ich endgültig verwirrt.

»Wissen Sie nicht mehr? Wir beide haben uns doch bei der Parade vor drei Jahren zur Feier des hundertfünfzigsten Unabhängigkeitstages kennengelernt. Sie waren mit Ihrem jüngeren Bruder … wie hieß er gleich … Howard, natürlich, und Mildred dort, und im Gedränge habe ich unverzeihlicher Weise ein Glas Soda über das neue Kleid Ihrer Schwester geschüttet …«

Um Zeit zu gewinnen, nippe ich an der Limonade, die fürchterlich süß schmeckt, mir aber immerhin etwas Kraft zurückgibt. Inzwischen bin ich mir sicher, dass die Frau … dass Helen mich verwechseln muss, vielleicht gibt es eine verschobene Realität, in der ich einen Bruder namens Howard und eine Schwester namens Mildred habe, doch ganz sicher nicht in dieser Zeit. Deshalb bleibt die Frage, wieso mich Helen mit Mrs Hill angesprochen hat. Sollte ich jemand ähneln, der auch noch den gleichen Nachnamen trägt? Überaus unwahrscheinlich.

»Ist das Ihr Frischvermählter?«, fragt Helen und nickt in Richtung der Butzenfenster.

Ich verschlucke mich fast an der Limonade.

»Ihre Schwester hat mir erzählt, dass Sie in den Hafen der Ehe gesteuert sind, aber nicht, dass Ihr Gatte so umwerfend aussieht«, kichert Helen. »Verzeihen Sie meine Bemerkung, aber er ist auffallend. Wieso kommt er nicht herein?«

»Wir haben noch etwas zu erledigen«, antworte ich vage und gleite von dem Barhocker. »Vielen Dank für die Limo und bis dann.«

»Die Limo?«

»Die Limonade, vielen Dank für die Limonade«, verbessere ich mich und gehe Richtung Ausgang.

»Bitte! Warten Sie einen Augenblick, Mrs Hill!«

Als ich mich umdrehe, sehe ich eben noch, wie Kay mich ungeduldig heranwinkt. Hinter dem Rücken wedle ich beschwichtigend mit der Hand. Neben Helen steht plötzlich ein Mann in mittleren Jahren, mit gescheiteltem Haar, glatt und strähnig, einer Weste und Krawatte, über die ebenfalls eine Schürze gespannt ist, und betrachtet mich abschätzend durch glasige Augen. Er schwitzt stark und ist mir auf Anhieb unsympathisch, irgendetwas an ihm wirkt verschlagen, und ich wünschte, ich hätte die Taverne einfach verlassen und Helens Bitte ignoriert.

»Mrs Hill, wenn ich Ihnen meinen Vater vorstellen darf? Louis Hudges. Du meine Güte, dabei fällt mir ein, dass Sie ja gar nicht mehr Ihren Namen tragen. Mrs …«

»Johnson.« Der erste Name, der mir durch den Kopf schießt.

»Überaus angenehm«, ergreift Mr Hudges mit schwerer Zunge das Wort, deutet eine Verbeugung an, wobei er Schwierigkeiten hat, das Gleichgewicht zu halten. »Wie Sie vielleicht wissen, bin ich ein guter Geschäftspartner Ihres Großvaters. Ein erstaunlich rüstiger Mann in diesem Alter. Ich bin sogar einer seiner besten Kunden, jedenfalls bis jetzt, wenn ich mir diese Anmerkung erlauben darf.«

»Dürfen Sie«, sage ich knapp.

»Meine Tochter meinte, Ihr Gemahl würde sich nicht hereinwagen. Wenn es Ihre Zeit erlaubt, würde ich ihn gern kennenlernen.« Mr Hudges stiert mir ungehemmt auf die Brust.

»Tut es nicht. Wir haben es leider eilig«, erwidere ich, auch wenn es unhöflich ist, aber die Situation gefällt mir immer weniger.

»Ich bestehe darauf«, drängt Helens Vater und hält mich am Handgelenk fest.

Sekunden später steht Kay in der Tür.

»Ist alles in Ordnung bei dir, Alison?«

»Alles okay«, sage ich kurz.

Kay tritt mit schnellen Schritten an Helens Vater heran und packt ihn am Arm. »Sie vergessen sich, Sir! Ich würde Ihnen nur ungern vor den Augen Ihrer Tochter wehtun. Lösen Sie Ihre Hand. Jetzt!«

»Schon gut! Machen Sie keinen Aufstand deswegen, es war nicht so gemeint, Mr Johnson.« Sofort lässt Louis Hudges mich frei.

»Wir gehen jetzt«, sagt Kay bestimmt, tippt vor Helen kurz an seinen Hut und bietet mir den Arm, den ich umständlich ergreife.

Als wir die Tür bereits erreicht haben, schwingt sie auf und Kay wäre fast mit einem alten Mann zusammengestoßen, der schwer auf seinen Gehstock gestützt im Türrahmen stehen bleibt, um sich umzusehen. Über seine gesamte rechte Gesichtshälfte zieht sich eine wulstige Narbe, die den Winkel seines Mundwinkels schlitzt. Der Mann tut mir leid.

Er nickt Helens Vater zu. »Louis …«

»Geh schon mal nach hinten, Alvin. Ist noch keiner da, aber Helen bringt dir gleich einen Drink … und Sie, Mr Johnson, richten Sie dem alten Hill aus, wenn er bei der nächsten Ladung wieder so ein gepanschtes Zeug abfüllt, such ich mir einen anderen Lieferanten.« Anscheinend fühlt sich Hudges durch die Anwesenheit eines Gastes sicherer. »Da hat ja ein Bier mehr Umdrehungen, nicht wahr, Alvin?«

Der Alte ist ein paar Schritte weitergeschlurft, zieht die Nase hoch und spuckt auf den Boden.

»Das ist meine Meinung zu dem Hill-Clan und deren Schnaps!«

Er erinnert mich an eine Schlange, denn ein Zischen begleitet jedes seiner Worte, was anscheinend seiner Narbe geschuldet ist. Ich sehe Kay an.

»Lass uns hier verschwinden.«

Mit zügigen Schritten gehe ich an Kays Arm die Straße runter. Es scheint noch wärmer geworden zu sein, die leichte Brise des Morgens hat sich inzwischen in einen kräftigen Wind verwandelt, der Blätter und abgebrochene Zweiglein die gepflasterte Straße hinuntertreibt, auf der wir Richtung Norden gehen. Zumindest glaube ich, dass es Norden ist.

Schweigend denke ich über das Geschehene nach, darüber, dass mein Urururgroßvater offenbar illegal Schnaps brennt, diesen an schmuddelige Tavernen liefert und dabei sogar betrügt. Nie habe ich davon gehört! Egal, ob es als Familiengeheimnis totgeschwiegen wurde oder einfach über die Jahre in Vergessenheit geraten ist, es passt nicht in mein Bild von einem alten Mann in seinem Schaukelstuhl, vor seinem doppelstöckigen Holzhaus, inmitten seiner Apfelplantage …

Auf einmal merke ich, dass ich die Orientierung verloren habe. Nichts erinnert mehr an die Straßen von 2013 und dort, wo ich einen Supermarkt vermute, stehen einige weiß gestrichene Holzhäuser inmitten einer Gruppe hoher Bäume. Da, wo ich meine, ein Elektronikgeschäft in Erinnerung zu haben, wuchern dornige Büsche. Die Geschäftsstraße haben wir anscheinend hinter uns gelassen, denn jetzt zeigen sich lediglich versprengte Häuser, ab und an ein parkendes Auto, und als wir um eine Kurve biegen, steht eine Kuh am Wegesrand, die Nase in einem Büschel Gras versenkt.

Die letzten Minuten haben Kay und ich kaum miteinander gesprochen. Er wirkt aufs Äußerste angespannt und ich versuche zu verstehen, wie Urururgroßvater Hamiltons Plantage mit Jeremy zusammenhängt. Meinem Instinkt folgend, führe ich Kay die immer schlechter werdenden Straßen bergauf, Richtung Berg, Richtung der Plantage. Immer noch liegt meine Hand auf Kays Unterarm und ich genieße die Berührung, wobei ich hoffe, auch er mag es, mir nah sein und lässt meine Hand nicht nur dort, um die Form zu wahren.

»Das war verrückt«, breche ich das Schweigen.

»Du warst verrückt, da reinzugehen.«

»Die Frau kannte meinen Namen … Sie hat mich mit Mrs Hill angesprochen! Ich denke, dass sie mich verwechselt haben muss.« In wenigen Sätzen berichte ich meinem Scout von der anderen Mrs Hill, ihren Geschwistern, Mildred und Howard, dem Soda auf Mildreds Kleid während der Parade zum hundertfünfzigsten Unabhängigkeitstag.

Abrupt entzieht Kay mir den Arm. »Wann war das?«

»Ähm, eben in der Taverne …«

»Der hundertfünfzigste Unabhängigkeitstag! Wann war der?«

»Ach so. Ich glaube, sie sagte vor drei Jahren …« Da wird mir klar, worauf Kays Frage abzielt.

»Die Unabhängigkeitserklärung wurde am vierten Juli 1776 unterzeichnet … Hundertfünfzig Jahre später war der …«

»War der vierte Juli 1926 und morgen wird der vierte Juli 1929 sein!« Plötzlich schlägt Kay mit geballter Faust auf die breite Motorhaube eines Fahrzeuges, das rechts von uns steht.

»Hey! Spinnst du?«

Er antwortet mir nicht, dreht sich wild im Kreis, das Gesicht vor Wut verzerrt.

»Alison hatte Recht! Nur durch euch hat er sie gefunden! Ihr seid für den Brand verantwortlich! Sie ist bei lebendigem Leib verbrannt! Habt ihr auch das gezeigt? Wie das Feuer ihren Körper auffrisst? Hat es euch amüsiert?«

Wie von Sinnen ist Kay, ich verstehe nicht, wovon er spricht … Wen meint er? Womit habe ich Recht? Wer wird verbrennen?

»Kay«, schreie ich diesmal und mein Blick fliegt zwischen dem verbeulten Wagen und dem Haus am Ende der Auffahrt hin und her. Doch nur einige Wäschestücke, zwischen zwei Bäumen aufgehängt, blähen im Wind. Sonst ist es ruhig. Als ich mich wieder umdrehe, sehe ich Kay zusammengesunken auf dem buckligen Pflaster, seinen Kopf auf die geballten Fäuste gelegt, sein Körper bebend vor Zorn, oder Verzweiflung, oder Gram.

»Kay …« Jetzt rede ich leise, um ihn nicht zu verschrecken, und lege meine Fingerspitzen auf seine Schulter.

»Gib mir einen Moment«, sagt er erstickt und ich erkenne, dass es stummes Schluchzen ist, das seinen Körper schüttelt.

Behutsam streiche ich über seinen Rücken, bis er ruhiger wird und schließlich aufsteht. Seine Augen sind gerötet, aber wieder voller Entschlossenheit.

»Du musst mir alles über den Brand erzählen. Wann brach er aus und wo, welche Gebiete hat er erfasst und wie wurde er gelöscht?«

Ich schüttle leicht den Kopf. »Es tut mir leid, aber das weiß ich nicht mehr. Wir haben sicherlich in der Schule darüber gesprochen, bloß … das ist lange her …«

»Du musst dich erinnern!«

»Verdammt, Kay! Ich habe dir alles gesagt, was ich darüber weiß: Am dritten Juli 1929 wurde die Apfelplantage meiner Vorfahren von dem Feuer in Schutt und Asche gelegt, das sich bis in das Zentrum von Mill Valley fraß, und hätte der Wind nicht gedreht, wäre auch die Innenstadt zerstört worden.«

»War es hier? Hat es hier gebrannt, in der Ralston Avenue?«

»Sind wir auf der Ralston? Woher weißt du das?« Ungeduldig suche ich in Kays steinern gewordener Maske nach der Wahrheit.

Mein Scout deutet den gewundenen, stetig abfallenden Weg herunter. »Vor etwa einem Kilometer sind wir an einem Schild mit der Aufschrift Ralston Avenue vorbeigegangen und ich möchte nicht, dass wir in die Flammen geraten, deswegen wäre es hilfreich zu wissen, wo genau es brennen wird. Das ist alles.«

»Wirklich? Du hast herumgeschrien, als sei bei dir etwas durchgebrannt.«

»Wirklich.« Er schiebt das Kinn vor.

Ich glaube ihm nicht, merke jedoch, dass es keinen Sinn hat, Kay weiter zu bedrängen.

Ich wünschte, ich hätte Zeit, seine Geheimnisse zu ergründen, mich ihm langsam zu nähern, um zu verstehen, warum er sich immer wieder verschließt, seine Hand zu nehmen, zu wissen, dass er sie nicht mehr loslassen wird.

Stattdessen sehe ich auf meinen Marker. Er hat sich nicht mehr gemeldet, seitdem wir das Kino verlassen haben, und ich will sichergehen, dass er funktioniert. Stoisch blinkt mir die Zeit entgegen, es sind erst knapp drei Stunden vergangen, doch es kommt mir wie Tage vor.

Ich massiere mir erschöpft die Schläfen.

Seit wir in dieser Zeit gelandet sind, ist es, als würde sie mich in sich hineinziehen, mir keinen Moment gönnen, die Zusammenhänge zu begreifen. Wie in einem Sog aus unbegreiflichen Zufällen folgen wir dem verworrenen Strudel meiner Familiengeschichte: Erst der Kinobetreiber … ich suche nach seinem Namen … Jimmy Walden, genau, dem wir zeitgemäße Kleidung zu verdanken haben und das gleich nach unserer Ankunft, dessen Gehilfe Joe, der mir von Hamilton Hill berichtet hat, die Taverne, in der mich Helen mit offenen Armen empfängt und in der ich - obwohl oder gerade weil sie mich verwechselt hat wieder auf den Namen Hill treffe, erfahre, dass meine Vorfahren illegal Schnaps brennen. Fast kommt mir all das inszeniert vor, wüsste ich nicht genau, dass ich die Entscheidung getroffen habe, in die Katakomben des Kinos abzutauchen, die Throckmorton Avenue hinunterzugehen, in der Taverne nach dem Datum fragen zu wollen. Doch … habe ich das wirklich? Oder bin ich nur Kay gefolgt? Ich rufe mir meinen Scout vor der Taverne in Erinnerung, wie er mich heranwinkt, auf das Schild deutet, dass irgendetwas für fünf Cent auspreist … Aber es war meine Entscheidung, die Taverne zu betreten, oder?

Der Rückblick entschwindet meiner krampfhaften Bemühung, ihn Revue passieren zu lassen. Ich bin schon wieder durstig, die Hitze wird langsam unerträglich und ich kann mich nicht weiter konzentrieren.

»Was machen wir jetzt?«

Kay betrachtet nachdenklich ein zweistöckiges Holzhaus hinter uns. »Du hast gesagt, die Plantage von Hamilton wird bei dem Feuer zerstört werden, dass sich dann Richtung Zentrum gefressen hat. Es wird also irgendwo auf dem Berg vor uns entflammen und dann von dem Wind heruntergetragen werden, der im Moment von Osten kommt, bis er umschlägt.«

»Kommt er von Osten?«

»Sieh genau hin: das Tuch.« Kay meint damit anscheinend das flatternde Geschirrtuch an einer zwischen den Bäumen gespannten Leine. Es schlägt talwärts. »Der Wind kommt von Osten«, bekräftigt Kay. »Die Sonne steht fast am Zenit, es muss etwa zwölf Uhr am Mittag sein, wenn der Brand am dritten Juli 1929, also heute, ausbricht, bedeutet das, wir haben maximal zwölf Stunden Zeit, den Herd zu finden. Wahrscheinlicher jedoch ist, dass uns viel weniger Stunden bleiben, da das Feuer irgendwann im Laufe des Tages ausbricht. Wenn wir den Brand verhindern wollen, müssen wir uns also beeilen.«

»Und wie soll das Jeremy zurückbringen? Ich kann einfach keinen Zusammenhang zwischen dem Brand, der Apfelplantage und Tante Rose sehen, die in etwa fünfundsiebzig Jahren von dem Baum hinter unserem Haus fallen wird. Da ist kein roter Faden! Außer den Äpfeln vielleicht«, füge ich mehr ironisch hinzu, doch plötzlich fallen mir Wum Randys Worte wieder ein: Du befandst dich lediglich einen Katzensprung von dem Apfelbaum entfernt, deren Frucht eine so tragische Rolle in deinem Leben einzunehmen scheint …

»Dass wir gerade an den Tag des Brandes portiert wurden, kann kein Zufall sein. Es muss einen Zusammenhang geben, Alison. Denk nach!«, fordert Kay barsch, berührt im nächsten Moment jedoch leicht meinen Arm, als wolle er seinen scharfen Ton mildern.

Die kleine Geste reicht, mich vollkommen aus der Fassung zu bringen, den Rest meiner geistigen Kapazität mit dem Wunsch zu besetzen, wieder und wieder in seine Arme gezogen zu werden. Äpfel, Küsse, Küsse, Äpfel, Apfelbaum, Apfelkuchen, Küsse … wabern die Worte durch mein Gehirn.

»Was passierte, nachdem die Plantage abgebrannt ist?« Kay sieht mich durchdringend an, seine Hand liegt immer noch auf meiner nackten Haut, dort wo der Ärmel meines Kleidchens endet. Nicht gerade hilfreich.

»Ich weiß es nicht genau, nur dass sie in Sebastopol wieder aufgebaut wurde und dort bis heute Apfelmost fabriziert wird.«

»Apfelmost, kein Apfelschnaps also.«

Ich schüttle den Kopf. »Nein, ich habe letztes Jahr auf der Plantage gearbeitet, da hätte ich mitbekommen, wenn Onkel Herold etwas anderes als Most hergestellt hätte.«

»Nichts sonst?«

»Nicht wirklich … Na ja, ähm … außer dem Kuchen natürlich.«

»Kuchen?«

»Ach, das ist eigentlich unwichtig, aber Tante Rose hat irgendwann aus einem Schuppen ein wunderbares, kleines Café gemacht, da haben uns die Besucher quasi überrannt. Sie alle wollten ihren Apfelkuchen nach alter Tradition.«

»Nach welcher Tradition?«

»Du meine Güte!« Ich atme scharf ein, kaue einen Moment auf meinem Fingerknöchel, um alles zu überdenken, aber tatsächlich: Das könnte der rote Faden sein …

»Ich weiß es jetzt«, flüstere ich und ein Schauer läuft über meinen Arm, ob er von Kays Berührung oder der Erkenntnis herrührt, ist egal. Plötzlich bekommt alles einen Zusammenhang, einen Sinn: »So könnte es passieren … Urururgroßvater destilliert irgendwo auf dem Berg in den Wäldern Apfelschnaps, illegal, während der Prohibition. Das Feuer bricht innerhalb der nächsten Stunden aus, zerstört die Plantage, auf der ausgerechnet heute – warum auch immer - niemand ist, außer meiner Urgroßtante natürlich, nach der ich benannt bin. Nur sie wird den Brand nicht überleben …« Mich fröstelt trotz der Hitze bei dem Gedanken, dass meine Vorfahrin in diesem Moment auf der Plantage sitzt, vielleicht im Schatten eines Baumes, ohne den leisesten Schimmer zu haben, dass dies ihre letzten Stunden sein werden.

»Weiter«, flüstert Kay.

»Morgen wird Hamilton begreifen, dass er seine Familie ohne die Plantage auf verbranntem Land nicht mehr ernähren kann. Er wird mit ihr nach Sebastol gehen, neues Land kaufen, wieder von vorn beginnen, einige Jahre warten, bis die ersten Apfelbäume tragen. Inzwischen ist das Prohibitionsgesetz abgeschafft, wahrscheinlich lohnt sich das Geschäft nicht mehr … Zumindest produziert die Familie ab dem Zeitpunkt nur Most und Apfelkuchen, Apfelkuchen, wie Tante Rose es auch fünfundsiebzig Jahre später tut, nach alter Familientradition, mit Walnüssen.«

Kay sieht mich durch weit geöffnete Augen an. »Also, du meinst, dass … wäre die Plantage nicht abgebrannt, hätte Hamilton Hill weiter Apfelschnaps hergestellt und dieser wäre zur Familientradition geworden, nicht der Kuchen?«

Ich nicke aufgeregt.

»Deine Tante wäre mit Sicherheit nicht auf die Idee gekommen, auf den Apfelbaum hinter eurem Haus zu steigen, um von dessen Früchten ihrer sechsjährigen Enkelin einen Schnaps zu brennen, sie wäre nie gestürzt, hätte sich nie die Hüfte gebrochen …« »Es klingt zwar weit hergeholt«, gebe ich schulterzuckend zu, »aber der einzige rote Faden, den ich sehe … Wahrscheinlich ist es so, wie du gesagt hast: Wir müssen den Brand verhindern. Das heißt …«

»Ja?«

»Würde das nicht noch mehr durcheinanderbringen? Wenn wir den Brand verhindern und damit etliche Leben retten?«

Kay seufzt tief.

»Wir können nur das Beste hoffen und das Naheliegendste versuchen.«

»Ich weiß nicht …«

Kay zerstreut meine Bedenken nicht, sondern sieht die Straße hinauf. Wir stehen immer noch vor der Einfahrt neben dem Auto, höchstens am Fuß des Berges, der fast achthundert Meter hoch ist, und ich habe keine Idee, wo genau wir nach der Plantage suchen sollen und wie vor den Flammen schützen, aber plötzlich ist mir klar: Die großzügig bemessenen vier Tage haben keinerlei Relevanz. Es hätten auch zwei Jahre sein können oder zehn. Uns bleiben aber nur noch ein paar Stunden, um meine Realität zu ändern.

»Sobald die Flammen die Plantage erreicht haben, ist Jeremys Schicksal besiegelt.«

Im gleichen Moment ertönt das vertraute Piepen. Kay und ich blicken gleichzeitig auf unsere Marker. Er zeigt in zackiger Grafik zwei Hände, die Beifall klatschen.

Wir haben den Zusammenhang gefunden!

»Und wie viel Zeit bleibt uns wirklich?«, rufe ich aus.

Es dauert einige Sekunden, in denen die Hände tonlos weiter klatschen, dann leuchtet die übliche Anzeige auf …

»Verbleibende Zeit: Null Tage, eine Stunde, zwei Minuten.«

Im Geiste höre ich Wums höhnisches Lachen.

»Mist! Das schaffen wir nie! Wir brauchen mindestens eine Stunde, um überhaupt in die Berge zu kommen …«

»Nur zu Fuß.« Kay wirft einen schnellen Blick die Straße hinunter, fixiert mit verengten Augen das Haus, dann öffnet er den Verschlag des Wagens, der nicht abgesperrt ist, noch nicht einmal ein Schloss besitzt.

»Aber wenn uns jemand sieht!«, protestiere ich.

»Wir haben keine Zeit, darüber nachzudenken. Pass einfach auf, dass es nicht dazu kommt!«

Kay schwingt sich auf die steile Fahrersitzbank. Nervös sehe ich von ihm zu dem still liegenden Haus, die Straße rauf und runter, wieder zurück zu Kay. Der Schlüssel steckt, als hätte er auf uns gewartet, Kay dreht ihn, nichts passiert. Mein Blick fliegt erneut den gewundenen Weg hoch und runter, dann zurück zu Kay. Er macht sich gerade an einem kleinen Hebel zu schaffen, zieht einen Knopf heraus, schiebt ihn wieder herein. Verdammt! Warum springt das Auto nicht an?

Plötzlich schiebt sich unendlich langsam ein großer Schatten um die Kurve. Ein weiterer Wagen? Nein, entscheide ich, nicht ohne Motorengeräusch. Mit klopfendem Herzen beobachte ich, wie der Schatten anwächst, sehe kurz zu Kay, er tritt auf einen breiten Schalter im Fußraum. Endlich! Der Motor springt an, wenn auch mehr schlecht als recht, hustet sprotzend grauen Qualm aus dem Auspuff.

Schnell springe ich auf die Beifahrerseite, Kay dreht an irgendeinem Hebel, den ich noch nie bei einem Auto gesehen habe, aber es bewirkt, dass der Motor jetzt runder läuft, er löst die Handbremse und endlich tuckert unser monströses Gefährt los.

Als wir den Berg hinauffahren, sehe ich in den Innenspiegel und da steht er, der zur Gestalt gewordene Schatten: groß und schwarz-weiß, mit Gras im Maul, starrt er uns mit blödem Ausdruck hinterher.

Ich werfe lachend den Kopf nach hinten. »Wir haben's geschafft! Wir sind einer Kuh entkommen!«

Kay grinst, wirft einen etwas zu langen Blick auf meine nackten Beine und in der nächsten Rechtskurve lasse ich mich über die Sitzbank zu ihm gleiten. Zum Glück gibt es keine Anschnallgurte.

Unser geklautes Gefährt schiebt sich knurrend, stotternd und schaukelnd die sich windende Straße hoch. Kay schaltet einen Gang runter, öffnet das Fahrerfenster und legt den Arm um meine Schultern, so als wäre es selbstverständlich, als würden keine Geheimnisse zwischen uns stehen, als hätten wir alle Zeit der Welt.

Schon nach wenigen Minuten wird die Straße schlechter. Das bucklige Pflaster ist einer ausgefahrenen Piste gewichen, übersät von Schlaglöchern, denen Kay geschickt ausweicht, mit einer Hand am Steuer, mit der anderen hält er mich fest, und trotzdem werden wir kräftig durchgeschüttelt. Der Weg ist inzwischen so schmal geworden, dass ein entgegenkommendes Fahrzeug nicht an uns vorbeikäme. Aber weit und breit ist keins zu sehen.

Mit jeder Kurve werden die Abhänge steiler. Nur dornige Büsche trennen uns von dem abfallenden Dschungel aus dicht stehenden, knorrigen Stämmen und dunklen Tannen, aus wucherndem Farn, moosbedeckten Steinen und leise plätschernden Bächen. All dies soll bald in Flammen stehen? Ich kann es nicht glauben und halte die Nase in den Fahrtwind, der wie ein heißer Föhn durch das Fenster bläst.

Die Luft riecht nach warmer Erde und Tannenzapfen. Nichts deutet auf einen Brand hin und ich fühle mich so sicher in Kays Arm, dass ich mich trotz der drohenden Gefahr meiner Erschöpfung hingebe und die Lider schließe. Langsam lasse ich meinen Kopf auf seine Schulter sinken. Er riecht so gut! Wie der süßlich herbe Geruch eines Kiefernzapfens, wie trockene Baumrinde, wie … verkohlte Baumrinde!

Ich nehme es zuerst wahr, wahrscheinlich, weil ich die Augen geschlossen hatte, jetzt aber sind sie aufgerissen, meine Nasenflügel blähen sich und mein Herz schlägt wild gegen die Brust, verjagt jegliche Müdigkeit. Der Marker meldet sich. Irgendein blöder Wert ist in die Höhe geschossen. Ich sehe meinen Scout von der Seite an, sein ebenmäßiges, konzentriertes Gesicht, und könnte laut fluchen, weil ich weiß, gleich wird er seinen Arm von meiner Schulter nehmen.

»Kay …«

»Alison …«, antwortet er lächelnd.

»Es hat angefangen!«

03. Juli 1929
Mount Tamaplais bei Mill Valley

Der mächtige Wagen tuckert unerträglich langsam den Berg hinauf und obwohl Kay das Gaspedal durchdrückt, schätze ich unsere Geschwindigkeit auf nicht mehr als dreißig Stundenkilometer. Einen Tacho gibt es nicht.

Jetzt weichen wir keinen Schlaglöchern mehr aus, Kay nimmt die spitzen Kurven, ohne vom Gas zu gehen, immer in Richtung der Rauchsäule, den Brandgeruch in der Nase.

»Wie lange werden wir noch brauchen?«, frage ich Kay.

»Fünf, vielleicht sechs Minuten, bis wir in der Nähe sind.«

»Meinst du, das Feuer hat sich schon ausgebreitet?«, frage ich sorgenvoll.

Kay hat inzwischen das Fenster geschlossen, denn der beißende Geruch treibt uns die Tränen in die Augen, und jedes Mal, wenn sich der Abhang links von mir auftut, heften sich unzählige schwarze Flocken an die Scheibe. Ich habe keine Ahnung, wie wir atmen sollen, wenn das Feuer direkt vor uns lodert. Ich wende meinen Blick von der verrußten Scheibe ab und sehe Kay abwartend an.

Er beantwortet meine Frage nicht. Im höchsten Maße angespannt, die verengten Augen stur auf die Fahrbahn gerichtet, nimmt er Kurve für Kurve, bis wir abrupt in einen unscheinbaren Stichweg einbiegen und bremsen.

»Steig aus!«, fordert er sofort.

»Aber … ich sehe das Feuer nicht. Hier ist nichts!«

»Komm schon, Alison. Los!«

Kays Tonfall lässt keinen Widerspruch zu und ich öffne die Tür. Ein unerträglich heißer Föhn schlägt mir entgegen, gefüllt mit Rußpartikeln und so wenig Sauerstoff, dass ich scharf die Luft einziehe, um das überlebenswichtige Element in meine Lungen zu pumpen. Sofort erstickt ein Hustenanfall den Versuch, weiterzuatmen.

Kay bietet mir wortlos das Tuch aus dem Kostümfundus an. Ich presse es mir vor den Mund, lasse mich an die Hand nehmen, stolpere mit tränenden Augen hinter ihm her, obwohl mein Instinkt die Oberhand gewinnen und in Richtung Tal fliehen möchte. Mit jedem verräucherten Luftzug wird mein Gehirn träger, das Laufen schwerer, meine Willenskraft schwächer. Jetzt kann ich nachvollziehen, warum Menschen, die sich tatsächlich inmitten eines Feuers befinden, nicht einmal mehr zur Tür finden und nur wenige Schritte vor dem Ausgang orientierungslos zusammenbrechen.

Doch einen Augenblick später schlägt der Wind um und als das Atmen leichter wird, kann ich meine Augen weiter öffnen, obwohl sie noch tränen …

Blinzelnd folge ich Kays Blick nach unten. Wir stehen über einem Wasserfall, der einem Haufen bemooster Steine entspringt. Kay zieht seinen Pullunder aus und schleudert ihn in das Gebüsch. Einen verständnislosen Moment lang denke ich, er will baden, aber dann wird mir klar, was er vorhat: Wahrscheinlich ist die tief liegende Quelle die letzte Möglichkeit unsere Kleidung in Wasser zu tränken, um der Hitze des Feuers so lange wie möglich zu trotzen.

»Verdammte Höhenangst«, krächze ich, atme noch einmal tief durch und lasse mich ein Stück bergab gleiten, um das Nass zu erreichen. Der Boden ist glitschig. Mit den Füßen suche ich auf einem umgestürzten Baumstamm Halt, unter meinem Gewicht jedoch stürzt er in die Tiefe, knallt etliche Meter unter mir gegen einen Mammutbaum. Oh Gott! Ich blicke ihm nach in den grauenvollen Abgrund, eine Hand um einen Birkenast gekrallt, die Füße mannshoch über dem nächsten Plateau baumelnd, auf dem sich das Wasser sammelt, um kurz dahinter die nächste Kaskade herunterzustürzen.

»Scheiße!« Fluchend versuche ich, nach dem Vorsprung zu tasten, aber meine alles beherrschende Höhenangst versteinert meinen Körper. Er will mir einfach nicht gehorchen, ist in eine Starre verfallen. Nur der kalte Schweiß rinnt mir trotz der Hitze über den Rücken, bricht aus allen Poren, auch aus meinen Händen, die gefährlich glitschig werden, und dem nicht genug, meldet sich auch noch der Marker. Wahrscheinlich zeigt er erhöhte Stresswerte an, aber ich denke nicht daran, den Birkenast loszulassen, um nachzusehen. Endlich gleitet Kay neben mir den Abhang herunter. Seine Hände greifen geschickt in vorspringende Steine und im nächsten Augenblick steht er unter mir im Wasser, streckt die Arme aus und ruft: »Ich fang dich auf! Versuch dich langsam über das Moos gleiten zu lassen!«

»Ich kann nicht!«

Es klingt jämmerlich. Plötzlich habe ich das Gefühl, wieder in der Baumkrone zu sitzen, sechs Jahre alt und starr vor Angst, unfähig mich zu bewegen, mich auf den rettenden Ast gleiten zu lassen, bis mein Vater eine Leiter holt und mich befreit. Aber hier gibt es keine Leiter und ich bin nicht mehr sechs!

»Lass los, Alison! Ich werde dich auffangen! Ganz bestimmt! Es sieht nur von dort oben so hoch aus, ich kann deine Füße fast berühren, siehst du?« Kay hält die Arme immer noch ausgestreckt, die Beine gespreizt im Wasser stehend. »Ich werde dich auffangen! Versprochen. Mach schon!«

Ich lasse los. Meine Rippe schlägt schmerzhaft über einen Stein, dann bin ich in Kays Armen, noch bevor ich den Boden berühre, hat er mich aus der Luft gegriffen, lässt mich hinunter und schöpft Wasser über meine Haare und meinen Körper. Ich presse mich an die Steinwand, lasse mir das unerwartet kalte Nass über den Rücken laufen und sehe Kay bibbernd dabei zu, wie er sein bronzefarbenes Haar mit dunklem Schlamm bedeckt. Vielleicht sind dies unsere letzten Minuten zusammen. Vielleicht schaffen wir es nicht …

Inzwischen dringt das laute Knacken brechender Bäume zu uns, es wird erschreckend schnell lauter, und als unsere Kleidung endlich zu Kays Zufriedenheit getränkt ist, er mir seine verschlungenen Hände zur Räuberleiter bietet, hat es sich in ein wahres Getöse verwandelt. Nie hätte ich vermutet, dass Feuer so laut sein kann. Inzwischen bin ich mir fast sicher, dass wir zu spät kommen werden …

Kay hebt mich in die Lüfte, ich greife wieder den Birkenast und noch bevor ich mich hochziehen kann, hat er die glitschige Wand erklommen und packt mich am Arm. Einen Moment später stehe ich tropfnass vor ihm. Wieder berühren seine Lippen mein Gesicht, legen sich auf meinen Mund, nicht so bedingungslos leidenschaftlich wie in dem Kino, sondern lang und zart, fast ohne sich zu öffnen.

Es gleicht einem Abschiedskuss.

»Wir werden uns wiedersehen«, flüstert Kay jedoch und löst sich von mir.

»Was hast du vor?«

»Dort geht es zur Plantage, etwa einen halben Kilometer den Weg herunter«, antwortet er und deutet den ausgefahrenen Sandweg entlang. Ich werde mit dem Wagen versuchen, so weit wie möglich in den Wald zu kommen, du gehst nicht mit mir. Unter keinen Umständen!«

»Aber … das Feuer! Du wirst es nicht allein schaffen«, protestiere ich.

»Ich weiß. Darum geht es nicht mehr.«

»Was - worum geht es dann?«

»Bitte, Alison, wir haben keine Zeit für Erklärungen! Du musst zur Plantage und dafür sorgen, dass sie vorbereitet sind. Sie sollen alle Eimer und Gefäße, meinetwegen Stiefel und Kochtöpfe mit Wasser füllen, die Erde rund um das Haus befeuchten, trockenes Gras rausreißen! Du hast nur noch dreiundzwanzig Minuten!«

Ich halte Kays Hand fest, natürlich könnte ich ihn nicht daran hindern, aber er muss verrückt sein, sich dem Feuer weiter nähern zu wollen. Wie zur Bestätigung bricht plötzlich ein Sprung Rehe aus dem Wald. Die Tiere stürmen die Böschung herunter, ungebremst über Äste hinweg, stürzen mit knallenden Hufen an uns vorbei, den Abhang herunter. Vögel steigen im gleichen Moment aus den Baumkronen, fliehen mit panischen Lauten talwärts, sogar einige Schlangen winden sich aus dem Dickicht; es ist, als ob die Arche angelegt hätte, um die letzten Tiere vor dem Untergang zu retten.

Und dann schlagen auch schon die ersten Flammen über den Berggipfel, nicht mehr als ein paar hundert Meter entfernt. Verzweifelt klammere ich meine Finger um Kays Hand.

»Du bist wahnsinnig! Das Feuer wird dich töten! Bitte, Kay … das ist Irrsinn! Lass uns abhauen und wir versuchen es beim nächsten Zeitsprung wieder!«, flehe ich ihn an und schon heule ich wieder. Die Tränen quellen einfach heraus, ich kann es nicht ändern, denn ich weiß, er wird verflucht noch mal gehen.

Schon streift Kay mich ab und schiebt mich eine Armlänge von sich. »Ich habe nicht vor, das Feuer zu löschen. Das wäre inzwischen wohl ziemlich sinnlos. Nein! Ich will den Dreckskerl finden, der es gelegt hat. Noch bevor er es auch auf der anderen Seite der Plantage entfacht, verstehst du?«

Ich schüttle den Kopf.

»Der Brandstifter wird es wahrscheinlich an einer Stelle entfachen, wo es vom Ostwind über die Plantage getrieben wird.«

»Wieso sollte jemand Feuer legen? Wie kommst du darauf?«, frage ich verwirrt, während meine zusammengekniffenen Augen über die Flammen wandern, die jetzt tatsächlich in die entgegengesetzte Richtung von uns schlagen.

Kay stößt verärgert die Luft aus. »Verdammt, dass du nie einfach machen kannst, was man dir sagt!«, schnaubt er, gibt sich jedoch geschlagen. »Pass auf, die erste Rauchsäule, die wir gesehen haben, liegt etwa einen Kilometer westlich von uns und kann sich bei der Windrichtung unmöglich nach Osten getragen haben. Das bedeutet: Es sind mindestens zwei Brandherde, was kein Zufall sein kann. Ich bin mir sicher, dass irgendjemand hier durch die Wälder streift und das Feuer legt, und wenn ich ihn finde, werde ich ihn …«

Kay hält inne, beißt sich auf die Lippe und starrt einen Moment in Richtung der roten Glut am Berggipfel. Als er sich wieder zu mir dreht, steht flammender Hass in seinem Gesicht, selbst die feinen Linien der Tätowierung haben sich zu einem wütenden Schrei zusammengezogen.

Kay dreht mich von sich weg, hält von hinten meine Schultern wie einen Schraubstock und wiederholt in herausgepressten Worten seine Anweisungen: »Lauf jetzt zum Haus! Sag ihnen, was ich dir gesagt habe, und sobald du von dort aus Feuer siehst, rennst du talabwärts in die entgegengesetzte Richtung. Bleib nicht stehen, dreh dich nicht um und suche nicht nach mir. Hast du verstanden?«

Ich nicke beklommen.

»Ich weiß, dass wir uns wiedersehen werden!« Er gibt mir einen leichten Stoß nach vorn.

Ich sehe mich nicht um, renne den Weg entlang, weg von dem Feuer, weg von Kay, immer in Richtung der Plantage. Meine Rippe sticht, sobald ich mit dem linken Bein aufkomme. Ich ignoriere den Schmerz, laufe mit meinem tropfenden Kleid Meter für Meter, um drei oder vier Kurven, bis ein offen stehendes Metalltor in Sichtweite kommt. Dahinter säumen bereits Apfelbäume den Wegrand, ziehen sich talabwärts bis zu einem verwinkelten Haus, das wirkt, als sei es über die Jahre planlos umgebaut worden.

Erst jetzt, da es aus groben Holzstämmen zusammengehauen vor mir liegt, frage ich mich, wie Kay wissen konnte, dass es hier zu finden sein wird. Wieso ist er, ohne zu zögern, in den Stichweg eingebogen, wusste genau, wo der Wasserfall entspringt? Im Grunde hätte es mir schon klar werden müssen, als mein Scout den Wagen gestartet hat, mit all seinen fremdartigen und komplizierten Hebeln, Pedalen … Es gibt nur eine Erklärung: Kay war schon einmal hier!

Noch während ich zwischen der Allee aus Apfelbäumen auf das Haus zurenne, versuche ich mir in Erinnerung zu rufen, in welche Zeiten Kay gesprungen ist. Was sagte er? 2417, 1987, 19… - es ist mir entfallen.

Der Kuss hat alle Erinnerungen erstickt.

Das Holzhaus liegt jetzt nur noch wenige Meter entfernt. Ich darf nicht mehr über Kay nachgrübeln, muss mich aufs Wesentliche konzentrieren: Was soll ich bloß meinem Ururugroßvater sagen? Er wird mich für verrückt halten!

Keuchend komme ich vor einer Treppe zum Stehen. Sie führt einige Schritte hinauf zu einer Veranda, die um die vielen Vorsprünge und Winkel des Hauses herumführt. Auf ihr steht kein Schaukelstuhl. Stattdessen stapeln sich leere Kisten, zusammengezimmert aus groben Holzbrettern.

Ich hämmere gegen die Tür, zähle bis fünf, schlage wieder dagegen, drücke nach kurzem Warten die Klinke. Die Tür ist verschlossen.

»Hallo? Ist jemand zu Hause? Ich suche Hamilton Hill!«

Im Haus bleibt es still. Nur eine vergraute Gardine flattert hinter einem geöffneten Fenster und zeigt mir, wo Westen ist.

Von hier aus kann ich das Feuer weder sehen noch hören, einzig ein schwacher Brandgeruch verrät, es wütet irgendwo im Westen.

Da sich nichts in dem Haus rührt, umrunde ich es über die Veranda. Von der hinteren Seite strecken sich die Apfelbäume über ein Plateau mehrere Hundert Meter bis zu einem steilen Felsabbruch, auf dem kaum eine Pflanze wächst. Unmöglich, dass die Glut sich über diesen kahlen unwirtlichen Stein frisst. Auch die Apfelbäume stehen zu weit auseinander, ihr Grund ist zu kultiviert, um den Flammen genug Nahrung zu bieten. Im Grunde ist es fast ausgeschlossen, dass die Plantage von dem Feuer vernichtet werden wird. Es sei denn, Kay hat Recht und jemand legt es an verschiedenen Orten …

Aber es hat keinen Wert, weiter darüber nachzugrübeln. Wenn ich meine Realität noch ändern möchte, muss ich jemanden in den nächsten zwölf Minuten und sechzehn Sekunden finden.

Ich forme meine Hände zu einem Trichter. »Hallo! Ist jemand zu Hause?«

Nichts. Kein Feuer, keine Antwort. Die Plantage scheint verlassen.

Natürlich ist sie das! Ich schlage mir auf die Stirn. Erst jetzt fällt mir wieder ein, was ich Kay vor wenigen Stunden erzählt habe. Aus irgendeinem Grund war an dem Tag des Brandes niemand auf der Plantage, bis auf meine Urgroßtante Alison, die in den Flammen umgekommen ist. Sie muss hier irgendwo sein.

Die Sonne brennt vom Himmel. Mit abgeschirmten Augen suche ich die Plantage ab. Nirgendwo ein lebendes Wesen, nicht einmal ein Hund oder eine streunende Katze, auch kein parkendes Fahrzeug oder aufgehängte Wäsche, alles wirkt, als sei die Plantage verlassen worden. Am unteren Ende, dort wo die letzten Bäume stehen, der dichte Wald seinen Schatten wirft, entdecke ich etwas Rechteckiges. Vielleicht eine Scheune.

Ein Blick auf den Marker: noch zehn Minuten und wenige Sekunden. Mit fliegenden Beinen steuere ich zwischen den Apfelbäumen hindurch, ducke mich unter tief hängenden Ästen, schlage Haken um herumstehende Kisten, bis ich den Bau erreiche. Es ist ein fensterloses Nebengebäude, anders als das Haupthaus aus Stein, mit einem großen Schornstein, der süßlich riechenden Rauch hinauspustet. Wieder klopfe ich an die Tür. Wieder keine Antwort. Aber aus dem Inneren klingen dumpf Schritte, ein Klackern, wie von Absätzen auf Stein.

Na also!

Diesmal hämmert meine Faust gegen die massive Pforte, ich rufe nicht mehr, sondern schreie: »Alison? Alison Hill! Ich muss Sie dringend sprechen! Bitte! Kommen Sie raus!«

Die Schritte kommen näher.

»Hören Sie mich? Sie müssen rauskommen. Es brennt!«

Ein Riegel wird zur Seite geschoben und dann sehe ich sie: ein geblümtes Sommerkleid, das ihr bis kurz über die Knie reicht, kleine, feste Schuhe mit breiten Absätzen … Ihre Haare sind braun, nicht schwarz, zu einem Knoten zusammengesteckt und nicht kurz, sie ist älter als ich, mir aber ansonsten wie aus dem Gesicht geschnitten! Die gleichen matschfarbenen Augen, die olivfarbene Haut, schmale Lippen, eine feine Nase, hohe Wangenknochen.

»Alison Hill«, krächze ich. Überwältigt von der Ähnlichkeit, bekomme ich nicht mehr heraus.

»Wer sind Sie?«, fragt mein Spiegelbild misstrauisch.

»Alison Hill.«

»Alison Raymond, ich habe kürzlich geheiratet.«

»Nein, ich bin Alison Hill.« Es klingt selbst in meinen Ohren absurd. »Hören Sie! Ich erkläre Ihnen das später. Aber es brennt. Sie müssen mit mir kommen und Wasser in Eimer füllen, das Gras befeuchten …«

»Ich habe keinen Schimmer, wer Sie sind oder was Sie wollen. Vielleicht möchten Sie sich etwas sammeln, bevor Sie fortfahren?«

Du meine Güte, was hatte ich auch erwartet?

»Bitte glauben Sie mir! Die Plantage wird in wenigen Minuten abbrennen. Sie werden verbrennen, wenn Sie nicht mit mir kommen! Ich weiß, es klingt verrückt!«

»In der Tat, das tut es«, bestätigt mein Gegenüber mit hochgezogenen Augenbrauen. Anscheinend ist die Frau genauso störrisch wie ich. »Ich sehe weit und breit keine Flammen und Sie wirken eher, als seien Sie ins Wasser geraten und nicht in die Nähe eines Feuers.«

Alison steht mit verschränkten Armen in der Tür, hinter der ich nur etwas Glänzendes aus Kupfer erkennen kann. Ich bin mir sicher, dass dies die Destille ist, in der der Apfelschnaps gebrannt wird. Brodelnde Geräusche dringen aus dem Inneren. Es riecht feucht und derartig süß, dass der Geruch den verschmorten Gestank des Brandes überdeckt, der die andere Alison vielleicht hätte umstimmen können.

Ich muss alles auf eine Karte setzen. »In Ordnung, ich verstehe, wenn Sie mir nicht glauben und dass, was ich Ihnen jetzt erzähle …«

»Bitte, fassen Sie sich kurz«, schnaubt mein Gegenüber. »Meine Familie ist nicht zugegen und ich muss gewisse Prozesse am Laufen halten, der Apfelmost, Sie verstehen …«

Ich atme tief durch. »Mein Name ist Alison Hill. Mein Vater benannte mich nach seiner Großtante, die am 03. Juli 1929 in den Flammen umgekommen ist. Er benannte mich nach Ihnen. Und wie Sie zugeben müssen, haben wir ziemlich viel Ähnlichkeit miteinander. Nur, dass ich etwa neunzig Jahre nach Ihnen geboren werden werde. Ich komme aus der Zukunft.«

»Und ich aus Atlantis!«, höhnt Alison Raymond. »Im Übrigen mögen Sie mir in gewisser Weise ähnlich sein, bis auf Ihr verdrecktes und nicht minder tropfendes Kleid, aber Ihr geistiger Zustand ist doch meilenweit entfernt von dem meinigen. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen wollen.«

Ich blähe meine Backen und stoße scharf Luft aus. »Sieht dies so aus, als sei es nicht aus der Zukunft?« Ich strecke ihr meine Markerhand entgegen, auf der vier Minuten und siebenundzwanzig Sekunden angezeigt werden.

Alison kneift die Augen zusammen, eine steile Falte steht über ihrer Nasenwurzel, während sie den Countdown betrachtet. »Was soll das sein?«

»Es ist … Ich habe keine Zeit, das alles zu erklären, in vier Minuten werden Sie hier verbrennen!«

»Das ist lächerlich!«

Ich muss ihr Recht geben. Alles um uns herum wirkt ruhig und friedlich. Vielleicht hat Kay den Brandstifter längst ausfindig gemacht und Alisons Schicksal, unser Schicksal, wurde bereits geändert.

Mit schräg gelegtem Kopf sieht mein Spiegelbild auf den Countdown meiner Hand. Plötzlich geht ein Ruck durch ihren zierlichen Körper.

»In drei Minuten muss ich mich um die Maische kümmern. Diese Zeit gebe ich Ihnen. Erzählen Sie mir etwas über die Zukunft, das mich überzeugt, und ich bin bereit, hundertfünfzig Liter Apfelmost verkochen zu lassen und Ihnen zu folgen.«

»Sie brennen Apfelschnaps, keinen Most.«

Alison winkt ab. »Das wissen mehr Menschen, als sie sollten.«

»Heute ist niemand auf der Plantage, Sie sind allein, wenn das Feuer kommt.«

»Mein Mann ist gestern nicht nach Hause gekommen. Die anderen suchen ihn, vielleicht ist sein Wagen irgendwo liegen geblieben, aber auch das ist Dorfgespräch. Erzählen Sie mir etwas anderes. Wird der Graf Zeppelin irgendwann zum Mond fliegen?«

»Zeppelin?«

»Das Fortbewegungsmittel der Zukunft. Sie werden doch davon gehört haben, oder?«

Inzwischen habe ich das Gefühl, dass ich Alison mehr amüsiere, als überzeuge, und merke, wie Wut in meiner Stimme liegt, als ich sie mit meinem Wissen über die Zukunft bombardiere. Auch wenn die Jury mir für mein auffälliges Verhalten fünfzig Strafpunkte geben sollte, sie werden die letzten drei Minuten ungestraft verstreichen lassen, schon aus reiner Neugier.

»In Ordnung, lassen Sie mich nachdenken … Also, irgendwann in den Dreißigern wird ein Zeppelin explodieren und der Flugverkehr wird eingestellt werden. In meiner Zeit werden stattdessen große Flugzeuge eingesetzt werden, die mehrere Hundert Menschen in wenigen Stunden nach Europa transportieren. Den Mond haben wir in den Sechzigern erreicht, aber da war nichts Interessantes.«

»Und den Mittelpunkt der Erde?«, lacht Alison und macht mich damit noch zorniger.

»Was?«

»Jules Verne!«

Ich stöhne hörbar. »Okay, passen Sie auf! Im Jahre 2013 besitzt jeder Mensch ein kleines Telefon, welches er mit sich rumtragen kann. Alles Wissen der Welt ist in vielen kleinen Maschinen gespeichert, auf die jedermann zugreifen kann, es werden Bomben entwickelt, die die ganze Welt auslöschen können, wir senden Kameras in das Weltall, die uns Fotos von weit entfernten Planeten senden, unsere Autos fahren bis zu dreihundert Stundenkilometer, die Fernsehgeräte sind so flach wie meine Hand und zeigen farbige Filme und unser Präsident ist schwarz.«

»Schwarz?«

»Ein Farbiger, dunkle Haut!«

»Ein Neger? Jetzt werden Sie wirklich utopisch«, sagt Alison Raymond sichtlich verärgert.

Aus dem Inneren der Destille ist ein Pfeifen zu hören und mein Gegenüber dreht sich um. »Ich kann nicht behaupten, dass es mich gefreut hat, aber es war durchaus kurzweilig, Ihre Bekanntschaft gemacht zu machen.«

»Ich bitte Sie doch nur, die Destille zu verlassen. Nur für eine halbe Stunde!«, hebe ich an, doch die Tür ist ins Schloss gefallen, der Riegel schiebt sich schabend zu.

Plötzlich höre ich weitere Schritte und fahre herum.

Ein Mann, auf einen Stock gestützt, steht nur zwei Meter von mir entfernt. Ich kenne ihn, habe ihn aber nicht kommen hören. Seine linke Gesichtshälfte ist von einer wulstigen Narbe gezeichnet, die bis in den Mundwinkel reicht und ihn schlitzt.

»Mrs Raymond?«, zischt er.

Ich schüttele verwirrt den Kopf.

Wieder ein Schaben, die Tür öffnet sich einen Spalt und Alison Raymond lugt durch die Lücke.

»Mr Corner! Ich habe Sie nicht erwartet. Bringen Sie Neuigkeiten von meinem Mann?«

Der Alte schlappt an mir vorbei und schiebt einen schweren Stiefel in den Türspalt. Er wirkt beweglicher als am Morgen.

»Mr Hudges aus der Taverne schickt mich. War nicht zufrieden mit der letzten Lieferung, ich soll mal nen Blick auf die Produktion werfen. Hat gemeint, das Zeug wär gestreckt.«

»Warten Sie bitte, bis mein Großvater wieder …«

»Wo ist Hamilton?«, zischelt der Mann, drückt die Tür auf, um sie einen Augenblick später von innen zu verriegeln.

»Hören Sie! Was erlauben Sie sich!«, höre ich Alison dumpf, dann schwere Schritte, ein heiseres Lachen.

»Das sieht mir aber nicht gestreckt aus! Doppelt gebrannt, hä?«

Ein Brechen, Scheppern, ein kolossaler Knall, ein Piepen - mein Marker! Scheiße! Noch dreißig Sekunden. Plötzlich ein spitzer Schrei. Er kommt von Alison!

»Sind Sie wahnsinnig?« Ihre Stimme überschlägt sich, klingt panisch.

Und plötzlich begreife ich die Zusammenhänge, sehe den verächtlichen Blick des Alten vor meinem inneren Auge, als der Name Hamilton Hill in der Taverne fiel. Wie er ausgespuckt hat, um seine Meinung über den Hill-Clan zu verdeutlichen.

Er ist der Brandstifter!

Hochprozentiger Alkohol, ein paar Streichhölzer, eine geschlossene Tür … Er muss nicht warten, bis das Feuer über den Berg getragen wird. Das alles diente vermutlich nur der Ablenkung …

Entschlossen, die Zukunft in letzter Sekunde zu ändern, trete ich gegen die Tür, hämmere auf das massive Holz ein, werfe mich dagegen.

Von innen höre ich die Stimme des Alten: »Das war mein Gold! Ich hatte es gefunden! Das alles sollte mir gehören!«

Im nächsten Moment ein Knacken, wieder ein Schrei, diesmal von mir. Meine Rippe ist gebrochen und tritt sichtbar unter dem dünnen Kleid hervor. Das Atmen fällt mir schwer. Wieder Piepen, rote Balken, abwechselnd zu dem Countdown: Noch fünf Sekunden. Eine Stichflamme schießt aus dem Schornstein, von innen schreckliche Laute: Schlagen, Schreien, Brechen, Knacken … Es klingt fürchterlich, es klingt nach einem Todeskampf.

Mein Magen zieht sich zusammen und befördert bittere Galle nach oben. Ich knicke ungewollt nach vorn und stöhne. Meine Rippe scheint ihren Platz gänzlich verlassen zu haben. Noch einmal erbreche ich das bisschen Flüssigkeit, das geblieben ist, dann verschwimmt das Steinhaus vor meinen Augen.

Das Letzte, was ich in diesem Jahrhundert sehe, ist ein schwerer Stiefel, der ins Freie tritt und Sekunden danach eine rot glühende Feuerwolke.

7. KAPITEL

31. AUGUST 2013

08.02 Uhr, vor einer Stahltür

Ich kauere in einer Ecke, den Rücken an eine raue Betonwand gelehnt, und stiere auf das einzige Interieur des trostlosen Raumes: einen Eimer, daneben eine Toilettenrolle.

Vor wenigen Minuten bin ich hier erwacht, wieder, ohne Schlaf oder Erholung geschöpft zu haben.

Jetzt, da die Gefahr gebannt scheint, mein Körper nicht mehr von irgendwelchen Stresshormonen aufgepeitscht ist, fühle ich mich unendlich erschöpft und kann kaum dem Drang widerstehen, mich zusammenzukugeln, die Augen zu schließen und die acht Minuten verstreichen zu lassen, die sie mir noch geben, um zu entscheiden, ob ich in dieser Realität leben möchte. Nur mein letztes Fünkchen Verstand und der Schmerz meiner gebrochenen Rippe halten mich davon ab.

Mir gegenüber führt eine Stahltür ins Ungewisse. Ich weiß nicht, ob sie verschlossen ist oder was mich dahinter erwartet, von der anderen Seite vernehme ich dumpf menschliche Laute, zumindest hoffe ich, dass sie menschlich sind.

Irgendwie komme ich auf die Beine, schleppe mich zur Tür, drücke die Klinke, flackerndes Licht ist das Erste, was ich wahrnehme. Es kommt von einer Batterie Neonröhren. Sie beleuchten einen langen Flur, wieder mit Betonwänden, Betonboden, ohne Türen oder Bilder oder sonst irgendeinen Schnickschnack.

Wenn ich meinen Oberkörper etwas abwinkle, kann ich fast schmerzfrei gehen, wenn auch nur langsam. Jetzt jedoch ist keine Zeit, über die gebrochene Rippe nachzudenken.

Die Neonröhren im letzten Drittel des Flurs sind ausgefallen und ich kann nicht sehen, wohin er führt, nur dass aus dem Dunkel etwas schnell in meine Richtung läuft.

Es ist der Hund. Groß und zottelig, mit heraushängender Zunge und freudig pendelnder Rute trabt er auf mich zu, setzt sich auf den Hintern, sobald er mich erreicht hat.

Vorsichtig strecke ich die Hand aus, die das Tier stürmisch beleckt, offensichtlich kennt er mich auch in dieser Realität, die daher nicht meine sein kann. Mein letztes Fünkchen Hoffnung, mich lediglich in einem unbekannten Gebäude zu befinden, das mich in mein Mill Valley führt, das ich kenne und liebe, stirbt mit dieser feuchten Hundenase. Es hat also nicht geklappt. Die Destille ist in den Flammen aufgegangen, wie wohl auch meine Urgroßtante Alison, die Lebensgrundlage für meine Vorfahren wurde zerstört und das Schicksal nahm seinen Lauf. Keine Destille, kein Apfelschnaps, kein Einkommen, stattdessen ein Neuanfang, eine neue Plantage, die viele Jahre später Onkel Herold führen wird, auf der Apfelmost und –kuchen hergestellt werden wird, mit Walnüssen, nach Familientradition. Irgendwann kommt der 30. September 2002, Tante Rose, die Apfelkuchen gleichermaßen wie Traditionen liebt, sich in den Kopf setzt, dieser zu folgen, in den Baum steigt, sich die Hüfte bricht und damit Jeremys Schicksal besiegelt. Ich habe keine Hoffnung, dass es anders sein könnte, die Frage ist nur, wie schlimm es ist.

Der Marker zeigt gute sechs Minuten. Zeit weiterzugehen.

Ich tätschle dem Hund den Kopf. »Na, Buffy. Kennst du meinen Geruch?«

Als Antwort bekomme ich eine Pfote auf die Hand gelegt.

»Wo sind die anderen. Wo ist Herrchen?«

Bei meinem letzten Wort kläfft der Hund laut, dreht sich um und läuft den Gang runter.

»Warte!«, rufe ich ihm hinterher, das Tier bleibt stehen, sieht sich nach mir um, anscheinend ist es brauchbarer, als ich dachte. Ich folge Buffy in einen weiteren Flur, diesmal breiter und besser beleuchtet, ein Feuerlöscher hängt an der Wand, gegenüber ein großes Stück Pappe, an der zig Fotos hängen, darüber das Wort: Vermisst!

Ich nehme mir keine Zeit, Jeremy darunter zu suchen, mir bleiben nur noch fünf Minuten und endlich erreichen wir eine Halle, die, nur durch einen halbseidenen Vorhang getrennt, schemenhaft sichtbar ist. Buffys Nase stößt ihn zur Seite und gibt den Blick auf das Grauen frei: Überall stehen Betten, sicherlich fünfzig Stück, nur schmale Gänge bleiben. Wimmernde Laute, gedämpftes Murmeln, ein Baby schreit, der Geruch von Urin und Ausdünstungen ist allgegenwärtig, gleich rechts neben mir liegt ein Mädchen auf einer Matratze, nackt bis auf eine Unterhose, und sieht mit leeren Augen zu mir hoch. Sie ist vielleicht zehn Jahre alt, bleich, mit verklebtem, aschblondem Haar, der Körper gezeichnet durch offene Wunden, schwarze Blasen auf der unversehrten Haut, ihre Brust hebt und senkt sich schnell wie bei einem Hund, der hechelt. Sie ist allein. Aus einem Impuls greife ich nach einer zerknautschten Plastikflasche, die mit trüber Flüssigkeit gefüllt ist, wahrscheinlich Wasser, und versuche, es ihr in den Mund fließen zu lassen. Sie reagiert nicht und die Brühe läuft ihren Mundwinkel herunter in die Matratze.

Buffy dreht sich unruhig im Kreis, kläfft laut, als wolle er mir sagen: »Geh weiter, folge mir.«

»Es tut mir leid«, sage ich leise zu dem Mädchen, stelle die Flasche zurück und zirkle hinter Buffy her durch die Katakomben aus Betten, Matratzen, Ausscheidungen, Kochgeschirr und infizierten Menschen. Überall infizierte Menschen, die immer gleichen Symptome. Manche sitzen noch aufrecht, bei anderen bin ich mir nicht sicher, ob sie überhaupt noch leben, aber niemand mehr scheint noch gehen zu können. Eine Frau, deren Alter ich nicht mehr bestimmen kann, so gezeichnet ist sie, streckt die knochige Hand nach mir aus und murmelt irgendetwas von einem Engel. Ich lächle ihr kurz zu.

Als Buffy in der hintersten Ecke der Halle stehen bleibt, bleiben mir noch drei Minuten und 44 Sekunden. Das ich in dieser Realität nicht bleiben werde, ist mir klar, aber ich möchte meine Eltern finden. Es ist wahrscheinlich, dass ich nicht allein in diesen Bunker gegangen bin. Sie müssen irgendwo zu finden sein.

»Wo ist Herrchen, Buffy?«

Wieder ein Kläffen als Antwort.

Vor mir liegt aber nur ein alter Mann, seine Augen sind geschlossen, wahrscheinlich ist er über achtzig Jahre, mit dünnem Haar, eingefallenen Wangen, das Gesicht überzogen von schwarzen Blasen, atmet er in unregelmäßigen Zügen.

Wieder meldet sich Buffy mit lautem Bellen.

Der Mann öffnet die Augen. Sie sind matschfarben wie meine.

Ich presse die Hände vor meinen Mund. Ein erstickter Schrei dringt aus meiner Kehle.

»Dad?«

»Alison … du siehst gut aus«, murmelt er.

»Was ist passiert? Wo ist Mum? Habe ich einen Bruder?«

Er muss mich für verrückt halten, aber es bleibt keine Zeit für Erklärungen.

Die rissigen Lippen meines Vaters verziehen sich. »Mein sehnlichster Wunsch war es, dich verschont zu sehen«, presst er heraus.

»Bitte, Dad! Ich muss es wissen! Habe ich einen Bruder? Wo ist Mum?«

»Das sind die ersten Symptome, Hoppi. Verwirrung, Fieber, Kopfschmerzen, Erbrechen, bald kommen die schwarzen Blasen. Jetzt werden sie dich nicht mehr rauslassen. Jetzt nicht mehr … Wir werden alle eingehen, eingepfercht wie auf einem Schweinetransport.«

Ich sinke zusammen, kauere neben meinem Vater auf der Erde, habe Angst, ihn zu berühren, mich anzustecken, deshalb vergrabe ich das Gesicht in meinem Schoß.

Tatsächlich ist mir bereits übel. Sind das erste Symptome? Was für eine Seuche auch immer ausgebrochen ist, sie ist grausam und todbringend und ich darf mich nicht in den wenigen Minuten dieser Realität infizieren.

»Vorhin haben sie Neue reingebracht. Eine Familie mit sechs Kindern, alle infiziert«, murmelt Dad. »Es heißt, sie hätten jetzt ganz Kalifornien zum verseuchten Gebiet erklärt. Man bemüht sich nicht mehr um Heilung, bei dem kleinsten Anzeichen stopfen sie die Kranken in die Bunker, verriegeln die Türen, tragen nur die Toten heraus.«

»Wo ist Mum?«

»Auch sie haben sie herausgetragen … Ach Alison, du weißt doch, dass sie deine Mutter herausgetragen haben.«

»Wann?«

»Vor drei oder vier Wochen vielleicht. Hier drinnen verschwimmt die Zeit, nicht wahr?«

»Und meinen Bruder?«, frage ich, schiele aus meiner Armbeuge zu Dad herüber.

Er schüttelt den Kopf.

»Du hast keinen Bruder, Hoppi. Die Seuche … es ist das Ammoniak, das dein Gehirn benebelt, sobald deine Leber sich zersetzt, wird es ausgeschüttet … Es bricht mir das Herz, dich so zu sehen«, sagt er erstickt. Seine Hand sucht meine, ich will sie ihm reichen, ihm Trost spenden, aber mein Überlebensinstinkt ist stärker, die Angst vor Ansteckung zu groß.

Der Marker piept. Verstohlen sehe ich in meine Handinnenfläche, die letzten sechzig Sekunden laufen rückwärts.

»Ich nehme meine Realität nicht an«, flüstere ich kraftlos, höre ein krächzendes Lachen meines Vaters.

»Ich auch nicht!«, bringt er heraus, dann setzt der Schwindel ein, begleitet von Würgen, bis alles in Schwärze versinkt.

8. KAPITEL

2417

Seuchenschutzraum

»Seuche!«

Mehr bekomme ich nicht über die Lippen, bei dem Anblick des Mannes im weißen Schutzanzug. Ich meine, den Techniker Hans in ihm zu erkennen. Nur ein Teil seines Gesichts ist durch eine transparente Scheibe im Kopfteil des Anzugs zu sehen. Er hantiert mit einem Ding herum, das einem Handscanner an Supermarktkassen ähnelt, und würdigt mich keines Blickes. Ich selbst stehe in dem gläsernen Zylinder, der mich durch die Zeit portiert, und da er geschlossen ist, ich nicht erwarte, dass Hans diesmal befugt ist, mir irgendetwas zu erklären, drehe ich mich im Kreis.

Diesmal scheine ich wirklich in einem Krankenhaus zu sein oder zumindest in einem Raum, der medizinischen Zwecken dient, denn außer einem schnörkellosen Metallbett sehe ich nur Schläuche, Anzeigetafeln, einen weißen Tisch mit Operationsbesteck und jede Menge aus der Wand klappbare Schränke. Sie zeichnen sich wie immer durch feine, abgerundete Linien ab, in jeder Umrandung ein Kästchen, als Markierung für den Marker, mit dessen Autorisation sie zu öffnen sind.

Hans legt den Scanner auf den Tisch und lässt eine Schublade aus der Wand fahren. In sie, wie auch in alle anderen Fächer, ist ein hellgrüner Schriftzug geprägt, in diesem Fall verspricht er HC-Tester. Was auch immer das ist. Mit seinen behandschuhten Fingern greift Hans in die Lade und kommt mit einem Gerät, das entfernt an ein Ohrenthermometer erinnert, auf mich zu. Die Tür des Glaszylinders öffnet sich zischend, Hans fordert mich mit winkender Geste zu sich und nimmt meinen Oberarm in die freie Hand.

»Wir führen einen Seuchentest durch. Der Erreger, dem Sie ausgesetzt waren, wird als Influenza Filoviridae, kurz Infiloa, bezeichnet. Er ist hoch ansteckend und verlief im Jahr 2013 immer tödlich. Bitte machen Sie Ihren Arm gerade.«

Ich strecke Hans meine Faust entgegen, die Venen nach oben, ganz so, wie ich es vom Arzt kenne, und versuche, mich ruhig zu halten. Es nützt nichts. Mein ganzer Körper zittert plötzlich, die Angst, mich infiziert zu haben, ist übermächtig.

»Falls ich mich angesteckt habe, können Sie in diesem Jahrhundert etwas dagegen tun?«

»Keine Sorge. Die Krankheit würde mit dem bereitliegenden Gegenmittel wie eine harmlose Grippe verlaufen … Kopf- und Gliederschmerzen, Erbrechen, Durchfall, Fieber, nicht mehr.«

Hans drückt das Gerät auf meine Vene. Ein kurzes Piepen, kein Schmerz, ein langes Piepen, fertig. Das Ergebnis zieht der Techniker bedächtig aus dem unteren Teil des Geräts, ein Röhrchen dunklen Bluts, welches er sogleich in den Handscanner drückt. Auf meinem Arm bleibt bloß der Abdruck eines Kreises.

Hans geht zu einer der Anzeigetafeln. Auf ihr blinken die Worte: Analyseläuft. Angespannt starre ich über Hans' Hinterkopf hinweg auf den Schriftzug, bis das erlösende Ergebnis erscheint: Keine Kontamination!

Ohne sichtbare Emotion streift der Techniker seine Handschuhe ab, entledigt sich seines Anzugs und sieht mich trübe an.

»Der Eingangsscan hat eine gebrochene Rippe bei Ihnen gezeigt wie auch beginnende Dehydration. Da beides nicht lebensgefährlich ist, sehen die Statuten vor, die Zustände unbehandelt zu lassen. Man hat mir aufgetragen, Sie mit Informationen zu versorgen, die sich auf diesem portablen Holografen befinden. Sobald Sie es gesehen haben, begeben Sie sich in den Zylinder. Alles Weitere ist voreingestellt und die Prozesse werden automatisch initiiert, sobald sich die Tür des Zylinders geschlossen hat. Ich werde nicht mehr in den Seuchenschutzraum zurückkehren, da ich anderweitig gebraucht werde.«

»Soll das heißen, Sie setzen mich mit gebrochener Rippe in einer anderen Zeit aus?«, frage ich ungläubig.

»Ja.«

»Und was ist mit der … muss ich nicht noch auf die Bühne?«

»Soweit ich informiert bin, befindet sich Ihr Scout momentan dort zu einem Interview. Ihre Präsenz ist erst nach dem nächsten Sprung geplant. Wir werden Sie dann direkt auf die Bühne portieren, wenn es so weit ist.«

»Direkt auf die Bühne?«

»So ist es geplant. Alles Weitere erfahren Sie über den Holografen. Berühren Sie einfach die Fläche mit Ihrem Marker. Ich lasse Sie jetzt allein.«

»Okay …«, sage ich matt. Die Kraft für Diskussionen fehlt mir.

Mit dem Holografen in der Hand lasse ich mich auf das Metallbett sinken, gerade sitzend mit ausgestreckten Beinen, so lässt sich der Schmerz in der Rippe besser ertragen, und berühre die Oberfläche des flachen Geräts. Sofort schießt ein Bild heraus. Aus zahllosen Lichtstrahlen bildet sich die dreidimensionale Darstellung eines Flachbildfernsehers, der ein zweidimensionales Bild wiedergibt. Wie überflüssig, aber doch faszinierend.

Das Logo von World News, Channel Six dreht sich mit der Erdkugel, in die hineingezoomt wird, bis Chicago erkennbar ist, dann das Gebäude des Senders, ein Wolkenkratzer, der wie ein metallenes Riesenzäpfchen wirkt, und zuletzt ein Zoom durch die Panoramascheibe im obersten Stockwerk, direkt in das Studio, in dem hinter einem beleuchteten Tresen Jerry Coopman sitzt, der Nachrichtensprecher. Ich kenne sein Gesicht. Jeder Amerikaner kennt es: glatt rasiert, eisblaue Augen, dunkle Brauen unter vollem, weißem Haar, immer eine andersfarbige Krawatte, jetzt ist sie hellgrün. Bisher waren Jerry Coopmans Beiträge für mich lediglich eine Geräuschkulisse, die mich immer leiser werdend in mein Zimmer begleitete, während Dad mit grummelnden Kommentaren die Nachrichten verfolgte. Jetzt aber hänge ich mit klopfendem Herzen an Jerry Coopmans Lippen.

»Heute ist der 13. Juni 2013, Sie sind bei World News, Channel Six, und ich bin Jerry Coopman, hier sind die Schlagzeilen! Edward Snowden hat heute der Weltöffentlichkeit eine Videobotschaft zukommen lassen, in der er mitteilt, dass sich die NSA seit Jahren in die Computer von Hongkongs Multi-Konzernen gehackt hat«, erklärt der Nachrichtensprecher gleichtönig, holt kurz Luft, um die nächste Schlagzeile abzulesen. »Im immer noch andauernden Syrienkonflikt stieg die Zahl der Toten auf über 93.000 Opfer. Allein im Juni …«

Kurz lasse ich meine Gedanken schweifen, sehe meinen sterbenden Vater in diesem stickigen Bunker voller Unrat und dahinsiechender Menschen. Wie konnte es dazu kommen? Die nächste Schlagzeile lässt mich wieder aufhorchen.

»In Kalifornien breitet sich eine aggressive Grippewelle aus. Die Krankheit wird als höchst ansteckend aber harmlos verlaufend eingeschätzt. In San Francisco jedoch musste heute die Bank of America schließen, da lediglich ein Mitarbeiter zur Verfügung stand. In Colorado wurden an diesem Tag 900 Häftlinge umgesiedelt, da …«

Das Bild löst sich auf, die holografische Abbildung des Fernsehers jedoch bleibt bestehen und einen Wimpernschlag später erscheint wieder Jerry Coopman, diesmal mit rostbrauner Krawatte und die drittplatzierte Schlagzeile vom 13. Juni ist zur Topmeldung geworden.

»Seit die ersten Fälle der Grippe-Erkrankung Influenza Filoviridae, kurz Infiloa, vor gut zwei Wochen bekannt wurden, stieg die Zahl der Todesfälle auf achtzehn. Vor allem Säuglinge und ältere Menschen waren unter den Opfern. Das Gesundheitsministerium warnt davor, Symptome wie Kopf- und Gliederschmerzen als auch Erbrechen zu ignorieren, und fordert die Bürger auch außerhalb Kaliforniens auf, sich bei ersten Anzeichen umgehend in ärztliche Versorgung zu begeben. Man zeigte sich zuversichtlich, in Kürze einen Impfstoff bereitstellen zu können. Bisher ungeklärt ist, woher dieser Virus kommt.«

Ich merke, wie ich mich verkrampfe. Was habe ich getan, dass eine solche Tragödie ausgelöst wurde? Aus Selbstschutz versuche ich, jene Realität von mir zu schieben, schließe die Augen, denke an unser Häuschen im Wald, an Dad, der in seinem Schuppen klopft und hämmert. Es gelingt nicht. Zu greifbar war der Bunker, der Gestank, das Stöhnen.

Als ich wieder aufblicke, trägt Jerry Coopman eine hellgraue Krawatte. Unter seinen Augen liegen Schatten.

»Nur einen Monat nach Ausbruch des Infiloa-Virus, musste der Staat Kalifornien über siebzehntausend Todesfälle beklagen. Bisher wurde kein wirksamer Schutz, kein Gegenmittel gefunden. In den betroffenen Gebieten hat die Regierung den Notstand ausgerufen, sie fordert die Bürger auf, in ihren Häusern zu bleiben und Außenkontakte zu vermeiden. Es wird dringend geraten, von Hamsterkäufen abzusehen, um die Ansteckungswahrscheinlichkeit so gering wie möglich zu halten. Auch in Boston und Chicago wurden erste Fälle der Infiloa-Erkrankung gemeldet. Experten stufen den Virus mittlerweile als tödlich ein und haben ihn der Risikostufe vier zugeordnet. Den Verlauf der Krankheit, Anfangssymptome und alle wichtigen Informationen erhalten Sie auf unserer Website. Wir von Channel Six halten Sie rund um die Uhr auf dem neuesten Stand.«

Wieder erlischt das Bild, baut sich neu auf, Jerry Coopman trägt weiterhin eine hellgraue Krawatte, etwas gelockert, der oberste Hemdknopf ist offen, im Ganzen wirkt der Nachrichtensprecher beunruhigend erschöpft.

»Eben hat uns eine Sondermeldung erreicht. Neuesten Informationen zur Folge wurde der Virus offenbar absichtlich verbreitet. Das Pharmaunternehmen Biomed aus San Francisco gab vor wenigen Stunden zu, an Gegenmitteln der Seuchenerkrankung Ebola und verschiedenen Mutationen des Virus gearbeitet zu haben, die allesamt der höchsten Schutzstufe unterliegen sollten. Das meldepflichtige Projekt war jedoch von der Regierung nicht genehmigt worden. Der Pressesprecher des Milliardenunternehmens Biomed gestand, dass eine der Viruskulturen vor etwa sechs Wochen spurlos verschwunden sei, und räumte ein, der ehemalige Mitarbeiter Kalvin Broncowiz könnte im Zusammenhang mit dem Verlust stehen. Der 63-jährige Kalvin Broncowiz war knapp sechs Jahre als Biochemiker in dem Unternehmen beschäftigt, bis bekannt wurde, dass der Altachtundsechziger einer Gruppe von Weltuntergangsfanatikern angehört.«

Hinter dem Nachrichtensprecher erscheint ein Bild von einem Mann im nichtssagenden, schwarzen Anzug auf dem Schirm, untertitelt mit Vincent Brenston, Pressesprecher Biomed.

Der Pressesprecher räuspert sich nervös. »Inzwischen müssen wir uns eingestehen, dass das Verschwinden der Viruskultur im direkten Zusammenhang mit der fristlosen Entlassung von Kalvin Broncowiz stehen könnte. Beides geschah am gleichen Tag. Nachdem bekannt wurde, dass unser ehemaliger Mitarbeiter im engen Kontakt zu Weltuntergangsanhängern stand, wurde Mr Broncowiz mit sofortiger Wirkung freigestellt. Seine privaten Interessen ließen sich nicht mit den Forschungen des Biomed-Unternehmens vereinbaren. Selbstverständlich wurde versucht, den ehemaligen Mitarbeiter ausfindig zu machen, um einen Zusammenhang zwischen den Vorfällen auszuschließen. Bisher ist dies jedoch nicht gelungen.«

Der Pressesprecher verschmilzt mit einem Portrait eines Mannes mit kupferfarbenem Haar und weißem Kittel: Kalvin Broncowiz, wie zu lesen ist.

Der Nachrichtensprecher, Jerry Coopman, verkündet die Schließung des Biomed-Unternehmens, dann verschwindet auch er. Als wieder das Logo von Channel Six mit der Erde kreist, fährt der Zoom auf eine blasse Frau, viel zu jung für eine Nachrichtensprecherin, die ein schwarzes Kostüm trägt. Ich merke mir ihren Namen nicht, vernehme nur, wie sie den Tod von Jerry Coopman bedauert, der an dem Infiloa-Virus gestorben sei, wie sie berichtet. Bilder von Highways rund um Los Angeles, San Francisco und anderen Städten folgen, militärisches Aufgebot, Stacheldrahtzäune, kreisende Hubschrauber, bewaffnete Soldaten … Kalifornien wird zum Katastrophengebiet erklärt, das Verlassen des Staates wird verboten. Zusammengeschnittene Beiträge reihen sich aneinander. Es sind nur noch Momentaufnahmen: überfüllte Krankenhäuser, Infizierte, die auf dem Fußboden schlafen oder in Waschräumen, Massengräber am Rande einer Müllkippe, mit schwarzen Blasen übersäte ausgemergelte Leiber, geschlossene Geschäfte, geplünderte Apotheken, scheinbar nicht endende Staus auf den Autobahnen, tausende von Flüchtlingen, oft mit Kindern an der Hand, drängen sich an den schnell geschaffenen Grenzen …

Ich sehe zur Seite, kann das Grauen nicht mehr ertragen, und frage mich immer wieder, was ich getan habe, um solch ein Szenario zu erschaffen.

Erst als die Erkennungsmelodie von Top The Realities erklingt, sehe ich wieder auf den Holografen. Vor mir tänzelt Wum Randy in Miniaturgröße über das flache Gerät und kommentiert die eben gezeigten Bilder mit nichtssagenden Floskeln. Kay sehe ich im Hintergrund in einem Sessel. Er reibt sich das Gesicht vor Erschöpfung oder vor Entsetzen. Anscheinend wurde der Zusammenschnitt der Nachrichten zeitgleich auf der Bühne projiziert, denn Wum umkreist gerade das eingefrorene Hologramm von Kalvin Broncowiz im Kittel und deutet auf sein Namensschild.

»Kalvin Broncowiz, 1955 in San Francisco geboren«, erklärt Wum, »Studium der Biochemie auf der University of Massachusetts Dartmouth, Hoffnungsträger seines verwitweten Vaters Benjamin Broncowiz, ganzer Stolz seiner Großmutter, Helen Broncowiz, geborene Hudges …« Wum macht eine Kunstpause. »Ich bin mir sicher, dass unsere aufmerksamen Zuschauer bei dem Namen Helen Hudges bereits eine Idee haben, was unsere Kandidatin getan hat, um die eben gezeigte Realität auszulösen, und ich werde Sie nicht länger auf die Folter spannen!«

Ein Hologramm im Hologramm erscheint. Sehr klein, diesmal von Helen Hudges, die ich nur an ihrem kupferfarbenen Bob erkenne, und meinem neu eingekleideten Ich. Es zeigt uns in der Taverne Mill Valleys. Sie legt ihr Geschirrtuch zur Seite und kommt lächelnd auf mich zu.

Das kleine Abbild gefriert. Wum Randy tritt davor. »Siebzehn Minuten und elf Sekunden war Alison in der Taverne von Kalvin Broncowizs Urgroßvater und dessen Tochter Helen. Genau drei Minuten und eine Sekunde zu lang. Denn diese Zeit fehlte Helen, um bei ihren anschließenden Besorgungen mit ihrem zukünftigen Ehemann zusammenzustoßen, einem Wochenendgast aus Reno. Dieser verpasst seinen Zug daher nicht und lernt drei Jahre später eine andere Frau kennen, deren Leben uns nicht weiter interessiert. Helen jedoch begegnet am 04. Juli 1929 einem der Feuerwehrmänner, die mit dem Schiff von San Francisco übergesetzt sind, um mit vielen anderen gegen den Brand zu kämpfen. Dieser Feuerwehrmann ist Micha Broncowiz, polnischer Einwanderer, kräftig, mutig und wie ein strahlender Ritter muss er Helen in seiner Uniform erscheinen. Micha findet wenige Stunden Schlaf in einer der Gasträume über der Taverne und als Helen ihm in den frühen Morgenstunden das Frühstück bereitet, ist ihr Entschluss gefasst: Diesen Mann wird sie heiraten! Eine Entscheidung, die zwei Generationen später den Weltuntergangsfanatiker Kalvin Broncowiz hervorbringen wird.«

Ich schüttle fassungslos den Kopf. Nie hätte ich ahnen können, was für Auswirkungen mein unbedachtes Handeln haben könnte. Woher auch? Hätte Helen nicht ebenso den Vater eines Friedensnobelpreisträgers hervorbringen können? Oder einen Enkel, der in seiner Freizeit Sportsendungen schaut und als Pförtner im Silicon Valley arbeitet?

Selbst das Bewusstsein, dass es vermutlich auch solche Realitäten gibt, lässt das Übel der anderen nicht geringer erscheinen.

Ich verdränge die niederschmetternden Bilder, verfolge stattdessen Wum Randy auf dem Holografen. Er hat in diesem Augenblick Kay erreicht, schwingt sich in den freien Sessel und strahlt meinen Scout an, als hätte er selbst eben den Superball kommentiert und nicht eine Katastrophe apokalyptischen Ausmaßes.

»Wie hast du dich gefühlt, Kay, als Ali…«

Mehr bekomme ich von dem Interview nicht mit.

Die Lichtstrahlen brechen ab, aus dem flachen Gerät wird ein gewöhnlicher Bildschirm, der mich mit den Worten »Betreten Sie jetzt den Zylinder, Alison Hill«, auffordert, den nächsten Sprung durch die Zeit anzutreten. Ich lege den Holografen auf das Bett, atme durch, soweit es der Schmerz in meiner Brust zulässt, und schleppe mich müde zu dem Zylinder.

Im letzten Moment jedoch kommt mir eine Idee, es ist mehr ein Impuls. Ich weiß nicht, ob mein Geistesblitz Sinn machen wird, schaden wird er jedoch nicht. Mit schnellen Handgriffen raffe ich das Operationsbesteck vom Tisch, worunter sich auch ein Skalpell befindet, wie verschiedene Zangen, sogar ein langes Holzstäbchen, dessen Aufgabe mir unklar ist, und trete mit meiner Beute in der Hand in den Zylinder. Einige Sekunden vergehen, in denen ich bange. Aber niemand erscheint oder stoppt den Prozess.

Der blaue Lichtspiegel fährt meinen Körper hoch, Schwindel setzt ein und mit einem kleinen triumphierenden Lächeln auf den Lippen verlasse ich ihre Zeit …

9. KAPITEL

IRGENDWANN

Irgendwo in einer Wüste

Ich spüre sofort, dass ich nicht in Mill Valley bin. Noch bevor ich die Augen öffne. Die Luft ist anders. Weniger klar, weniger würzig. Eher staubtrocken.

Seit wenigen Sekunden befinde ich mich hier, kauernd auf einem Stückchen Erde, kenne inzwischen jedoch die Folgen eines Zeitsprungs, weshalb ich die Lider zunächst geschlossen halte. Bald wird sich der Schwindel legen. Dann kann ich mich umsehen.

Es ist nicht so, dass ich vom Himmel falle oder mich Stück für Stück materialisiere. Ich bin einfach da.

Doch meine Gedanken sind auch nach dem sechsten Zeitsprung nicht fokussiert, kreisen um Unwichtiges, schwimmen in einem zähen Brei aus ersten Sinneswahrnehmungen: trockene Luft, Stille, nicht einmal das Krächzen eines Raben, Sand, in den sich meine Finger graben, kleine Steinchen ertasten, Hände, ein Stab, dünn und lang …

Langsam öffne ich meine flackernden Lider, betrachte den Stab, den ich zwischen den Fingern drehe. Er ist aus Holz und mahnt mich, irgendetwas nicht zu vergessen. Ach, wäre der Stab doch ein Strohhalm in einem Glas Wasser. Ich habe Durst. Aber da ist nur trockene Luft … Sand, Steine, ein Holzstab, dessen Verwendungszweck mir unklar ist. Aber ich habe ihn schon einmal gesehen. Nur wann und wo und warum erscheint er mir wichtig?

Natürlich! Das Operationsbesteck! Ein Skalpell, Zangen, noch irgendetwas anderes aus Metall … und dieses Stäbchen. Mit klarer werdender Wahrnehmung suche ich den Boden ab. Nichts als Sand und Steine, kein Metall, kein Skalpell, keine Zangen. Es hat nicht geklappt, denke ich enttäuscht. Ich konnte nichts mitnehmen außer diesem Holzstab, warum gerade ihn, ist mir schleierhaft.

Plötzlich schiebt sich eine braune Schuhspitze in mein Blickfeld. Ich sehe erschrocken hoch, viel zu schnell, und zucke zusammen, als ich Kay, wenn auch verschwommen, aber unverkennbar vor mir sehe.

»Ich dachte, du wärst noch im Interview!«

»War ich auch.«

»Aber wieso bist du dann schon hier?«

Kay lacht, wobei seine Augen belustigt blitzen. »Immer noch lineares Denken?«

»Ähm …«

»Ich hätte drei Jahre mit einem Interview verbringen können und wäre trotzdem zum selben Zeitpunkt hier gewesen. Sie setzen dich genau in dem Moment in die Vergangenheit, den sie bestimmen, verstehst du?«

Es fällt mir schwer, Kays Erklärung nachzuvollziehen, aber schließlich, nachdem der Schleier sich ganz gelegt hat, begreife ich: Egal, wie viele Stunden Kay noch in der Zukunft verbracht hat, er ist in dieser Zeit nur etwas älter geworden, aber landet schließlich punktgenau an dem Datum, das sie vorgesehen haben, so wie ich.

Über das komplizierte Konstrukt werden meine Gedanken endgültig klar. Seltsam, wie einem die ersten Augenblicke nach einem Zeitsprung das Wesentliche aus den Augen verlieren lassen, denn erst jetzt komme ich auf die Idee, mich von Kays Gesicht zu lösen und mich umzusehen.

»Heiliger Kuhmist!«

So weit das Auge reicht, wiederholt sich sandfarbene Erde!

Keine Gebäude, keine Strommasten, keine Bäume oder Straßen, keine Tiere, außer uns kein Mensch, kein Wind, kein Geräusch. Der einzige Kontrast zu der scheinbar endlosen Einöde sind ein paar Flechten, dornige Sträucher, ebenfalls sandfarben, darüber türmen sich dunkle Wolken am graublauen Himmel. Alles wirkt wie auf einem fremden Planeten.

»Das ist eine Wüste …« Meine Finger halte ich vor Entsetzen vor den Mund gepresst.

»So sieht es aus. Wir könnten in Mexiko sein oder in der Sierra Nevada, vielleicht auch in Australien.«

»Warst du in Australien?«

»Ich habe davon gehört …«

»Was glaubst du, in welcher Zeit wir sind?«

Kay zuckt mit den Schultern und deutet auf den Holzstab in meiner Hand. »Was ist das?«

»Ein Stab.«

»Das sehe ich. Was ich meinte war, woher kommt er?«

»Ach … ich hatte so eine Idee«, beginne ich und erzähle Kay von dem Operationsbesteck und meiner Hoffnung, ich könnte diese nützlichen Dinge mitnehmen.

»Erstaunlich«, meint Kay. »Es scheint so, als würden organische Dinge nicht gefiltert werden.«

»Gefiltert?«

»Na ja, ich schätze, dass dieser Scanner alle Fremdkörper erfasst und nicht mitportiert. Zumindest dann nicht, wenn sie anorganisch sind.«

»Und was ist mit der hier?« Ich will die Nadel aus meinem Haar ziehen, die ich bei unserer letzten Challenge aus dem Kino mitgenommen hatte, aber auch sie ist nicht mehr da. »Merkwürdig …«

»Wir können später darüber nachdenken. Jetzt sollten wir unsere Umgebung erkunden.« Kay reicht mir die Hand. Ich sitze immer noch auf dem Boden und als er mich mit Schwung hochzieht, entweicht mir ein kleiner Schrei.

»Du bist verletzt!« Jetzt sieht Kay ehrlich besorgt aus, mustert mich kritisch, sein Blick bleibt an der gebrochenen Rippe hängen, die sich immer noch unter dem leichten Wollkleid abzeichnet.

»Es ist nicht so schlimm. Mir wurde gesagt, es sei nichts Lebensgefährliches.« Ich überlächle meinen Schmerz. »Was machen wir jetzt?«

»Zieh dich aus.«

»Das mache ich bestimmt nicht!«

»Ich möchte mir die Verletzung ansehen. Es sieht nicht so aus, als könne die Rippe so wieder zusammenwachsen.«

»Bist du Arzt oder so etwas?« Wieder kommt mir zu Bewusstsein, wie wenig ich über Kay weiß.

»Ich habe gelernt, mich selbst zu verarzten.« Er wirkt ungeduldig. »Zieh dein Kleid zumindest bis über die Rippe. Bitte, Alison. Wir müssen, wie es aussieht, noch einiges für die Nacht vorbereiten, die Sonne steht schon tief.« Kay zeigt auf einen glutroten Ball, der die dunklen Wolken knapp über dem Horizont einfärbt. Das Bild erinnert mich an die Feuerwolke in der Destille und ein kalter Schauer läuft mir über den Rücken.

»Es hat nicht geklappt … Ich konnte Urgroßtante Alison nicht retten und die Destille auch nicht. Aber du hattest Recht, es war Brandstiftung.« Ich erzähle Kay von dem narbigen Alten aus der Taverne.

»Ich weiß. Sie haben's auf die Bühne projiziert. Wie ist das hier passiert?«

Ich zucke mit den Schultern. Selbst diese kleine Bewegung schmerzt. »Wahrscheinlich beim Wasserfall. Da war so ein blöder, vorstehender Stein. Und die Tür der Destille hat mir dann den Rest gegeben. Aber es ist halb so wild. Geht es dir gut? Ich meine, das Feuer?«

»Ich konnte nichts mehr ausrichten. Meine Güte, du zitterst ja! Du hast doch kein Fieber?« Besorgt legt Kay zwei Finger auf meine Stirn.

»Mir ist kalt in diesem kurzen Kleid, das ist alles.«

Wobei ich tatsächlich das Gefühl habe, die Temperatur sei innerhalb der wenigen Minuten, die wir hier verbracht haben, um mehrere Grad gesunken.

»Hör zu, Alison, du fühlst dich heiß an. Vielleicht eine Infektion. Wir müssen das jetzt in Ordnung bringen mit deiner Rippe. Du musst funktionieren!«

»Ich ziehe mein Kleid auf keinen Fall hoch!«, bekräftige ich, verschränke meine Arme, wobei ich quietsche wie ein Meerschweinchen, da selbst diese Bewegung wehtut.

»Alison, bitte!«

Trotzig schüttle ich den Kopf.

Kay verdreht die Augen, tritt hinter mich und legt seine Hand auf die Fraktur. »Okay … du hast es nicht anders gewollt. Also, einatmen, ausatmen, Luft draußen lassen. Jetzt.«

Ich gehorche.

Dann knirscht es fürchterlich, gleichzeitig ein stechender Schmerz, der kurz darauf einem Gefühl der Befreiung weicht. Es ist, als hätte jemand einen Schraubstock entfernt.

Ich atme tief durch und lächle dankbar. Ein Hochgefühl jedoch bleibt aus. Vor mir liegt eine plane Fläche, abweisend, karg, in schmutzigem Gelb, das düsterer wird, je mehr es sich dem wolkenverhangenen Himmel nähert. Nur dort, wo die sinkende Sonne die bevorstehende Nacht ankündigt, färbt sich ein stetig steigender Gebirgszug im kitschigen Rosarot. Ab und zu zuckt ein stummer Blitz, dem kein Donner folgt, zwischen den getürmten Wolken, erhellt den Kamm des Berges, und es wirkt, als läge Schnee auf ihm. Die einzige Wasserquelle, die ich ausmachen kann, und sie ist meilenweit entfernt und davor nur Wüste, Trockenheit und Dornenbüsche. Bei dem Anblick will ich bloß noch zusammensinken, keinen Schritt mehr gehen. Mir fehlt die Kraft. Ich bin müde. Ich bin erschöpft. Ich bin durstig. Vor allen Dingen bin ich durstig, und Wasser, das ist mir klar, wird hier zu einem echten Problem werden. Instinktiv fahre ich mit meiner Zunge über die Lippen, die jedoch genauso trocken sind wie der Rest meines Mundes. Außerdem pochen meine Schläfen. Ein klopfender Schmerz, der sich bis über die Augenhöhlen zieht.

»Bist du okay?« Kay sieht mich kritisch an.

»Geht schon.«

»Gut, die Rippe ist jedoch nach wie vor gebrochen, sitzt aber jetzt an der richtigen Stelle. Deine Muskulatur sollte sie dort halten, bis sie wieder zusammenwächst. Trotzdem keine gute Voraussetzung für das, was uns bevorsteht.«

»Was steht uns denn bevor?«

»Es wird bald so dunkel sein, dass wir uns nur noch an den Sternen orientieren können, sofern wir sie sehen. Lass uns besser das letzte Licht ausnutzen und einen Schlafplatz suchen. Heute Nacht müssen wir wohl ohne Feuer, Essen und Wasser auskommen. Morgen gehen wir dann immer in Richtung Nordwesten. Falls wir nämlich nicht in einer Wüste Australiens sind, sondern tatsächlich in der Sierra Nevada, ist es wahrscheinlich, dass die Natur uns in dieser Richtung bald mehr zu bieten haben wird.« Kay zeigt mit ausgestrecktem Arm auf den Gebirgskamm. »Wir halten uns dann immer in Richtung dieser zackigen Ausbuchtung oben links auf dem Berg, siehst du?«

Ich folge Kays Fingerzeig und nicke tapfer. In Gedanken jedoch erkläre ich ihn für verrückt. Wir werden diesen Berggipfel niemals erreichen in … »Wie viel Zeit haben sie uns gegeben?«

Die Frage beantwortet sich mit Blick auf meine Handinnenfläche. »Fast vier Wochen? Nicht dass wir uns darauf verlassen könnten, aber … vier Wochen?«

»Ich fürchte, wir können uns darauf verlassen.« Ohne weitere Erklärung setzt Kay sich in Bewegung, lässt mich einfach stehen.

Ich schnappe nach Luft. Was soll das?

Grummelnd schließe ich zu ihm auf und eine Zeit lang schleppen wir uns schweigend Meter für Meter über den kargen Boden.

»Wieso glaubst du, lassen sie uns diesmal die gesamte Zeit?«, frage ich nach einigen Minuten, in denen die Sonne noch tiefer gesunken ist. »Bisher konnten wir uns doch nicht darauf verlassen. Ich meine, was ist mit der Jury und den Strafpunkten?«

»Die Jury!« Kay lacht trocken. »Die greifen dann ein, wenn es dem Publikum zu langweilig wird, die Quoten sinken, nur in den Momenten nehmen sie uns Stunden oder auch Tage. Ich bin so oft durch die Zeit gesprungen, habe ihre Spielchen so oft mitspielen müssen, dass ich mir absolut sicher bin, dass sie die vier Wochen gnadenlos durchziehen werden!«

»Aber das ist doch zu unserem Vorteil! Vier Wochen! Wir könnten es schaffen diesen Lebensraum …«

»Lebensraum«, schnauft Kay verächtlich und kickt einen Stein durch die Luft. »Das ist eine Todesfalle! Kein Wasser, wenig Essbares, die Temperaturen werden immer tiefer sinken und jeder Zuschauer dieser perfiden Show wartet darauf, dass wir anfangen, mit dem Tod zu kämpfen.«

»Du meinst, sie wollen uns sterben sehen?«

»Sie wollen eine Show! Dazu gehört eben Leid und Kampf! Und was könnte spannender sein, als Menschen, die ums Überleben kämpfen?«

»Aber du sagtest, es wäre deine Aufgabe, mich zu schützen. Dafür zu sorgen, dass ich nicht sterbe, dann würden sie dir den Marker entfernen, richtig? Damit du vergisst, dass es je eine andere Realität gab. Was ziemlich unlogisch ist …«

»Ist es nicht. Es bedeutet nur, sie sind bereit, dich nicht so schnell sterben zu lassen, nicht nach einem Tag, aber glaube nicht, sie seien grundsätzlich daran interessiert, dass du überlebst.«

»Geht es nur darum bei diesem Zeitsprung? Ums Überleben?«

Kay hebt seinen Arm, als wolle er etwas Wichtiges unterstreichen, lässt ihn aber wieder fallen. »In erster Linie geht es ums Überleben, ja.«

»Und … was … ich meine …«

»Ja?«

»Welche Realität willst du vergessen?«

Kay fährt herum. »Nochmals, Alison, und zwar das letzte Mal! Ich werde nicht über meine Vergangenheit reden. Halt dich an meine Regeln, lerne und ansonsten schweig!«

Plötzlich sieht mein Scout wütend aus, regelrecht bedrohlich! Fürs Erste schweige ich tatsächlich, mehr aus Schreck, vier Wochen jedoch werde ich nicht ohne Worte hinter Kay herlaufen. Nicht nur ich bin von ihm abhängig; will er seinen Marker loswerden, ist er es auch von mir.

Die Sonne geht erschreckend schnell unter. Kurz ertränkt sie den Himmel noch in blutigem Rot, dann überlässt sie dem nächtlichen Wächter das Feld: dem Mond, der fahles Licht auf die schattenlose Landschaft wirft.

Kay macht nicht den Anschein, als wolle er stehen bleiben. Mit wütenden Schritten stapft er weiter, ohne sich nach mir umzusehen, obwohl er um meine gebrochene Rippe weiß. Bald ist es so düster, dass ich seine große Statur nur noch sehe, wenn das Wetterleuchten den Himmel erhellt. Meine Beine tragen mich irgendwie, Meter für Meter, trotz aller Erschöpfung.

Irgendwann weicht meine Wut auf Kay unendlicher Schwere und Müdigkeit. Selbst mein Durst ist nicht so mächtig wie das Bedürfnis zu schlafen. Und kein Stolz hält mich mehr davon ab, dieses Bedürfnis durchzusetzen.

Also breche ich das Schweigen: »Ich muss mich ausruhen.«

»In Ordnung. Hier ist es genauso gut wie irgendwo anders in dieser Einöde. Leg dich hin. Schlaf.«

»Sehr nett«, zische ich, ein letztes Aufbegehren gegen Kays Kälte und Gleichgültigkeit, dann sacke ich zusammen. Der Boden ist hart, aber spürbar wärmer als die Luft, die sich wie ein kaltes Laken über mich legt. Ich rolle mich zusammen, den Kopf auf einem flachen Stein gebettet, spüre, wie mein Körper unkontrolliert zittert, und ergebe mich dem übermächtigen Bedürfnis nach Schlaf. Alles andere ist egal.

In der Nacht wache ich immer wieder auf, kaum bei Bewusstsein, sehe ich mit flackernden Augen in den Sternenhimmel, der sich jetzt zeigt, gleite wieder in den Schlaf.

Irgendwann weckt mich ein gleichmäßiges Klicken. Als ich im Morgengrauen die Augen aufschlage, sehe ich Kay wieder und wieder zwei Steine gegeneinanderschlagen. Anscheinend versucht er, Feuer zu machen. Es gelingt nicht. Wie gleichgültig mir all das ist. Schlaf … nur Schlaf ist wichtig.

Erst als helles Licht meine geschlossenen Lider orange färbt, blinzle ich kurz. Kay kniet neben mir und mustert mich mit gefurchter Stirn. Auch das ist mir egal. Mein Mund ist so trocken, als hätte man ihn mit Sand vollgestopft, in meinem Kopf hämmert eine ganze Armee fieser, kleiner Gnome gegen die Schläfen und Augenhöhlen und Stirn.

Kurz komme ich hoch, um zu würgen, spucke stinkende Galle aus, lasse mich wieder fallen. Mein Körper zittert wieder oder immer noch, aber auf jeden Fall nicht zu kontrollieren, auch das Hemd, das Kay auszieht und mir über den Leib legt, gibt keine Wärme. Das Licht ist so hell und doch so kalt. Ich schließe wieder die Augen, würge, ohne die Kraft zu haben, mich aufzurichten. Kay hält meinen Kopf, dreht mich zur Seite, winkelt meine Beine an und erklärt irgendetwas. Es geht in Rauschen unter, ein einziges Rauschen in meinen Ohren. Nur den Marker höre ich noch piepen. Soll er doch.

Als ich das nächste Mal erwache, brennt ein Feuer eine Armlänge entfernt von mir. Wie wunderbar! Am liebsten möchte ich hineinkriechen, mir fehlt jedoch sogar die Kraft, meinen Fuß zu heben. Kay legt die Hand auf meine Stirn, murmelt etwas von Fieber und wendet sich ab.

Ein letztes, kleines Fünkchen von Zuneigung und Hoffnung stirbt mit dieser Geste. Er lässt mich allein zurück. Ich bin Ballast. Ich werde sterben. Nach einem Tag schon, ach was, nach einer Nacht.

Während der kurzen Schlafperioden träume ich. Ich träume nur von Wasser. Manchmal fließt es aus einem Hahn, manchmal regnet es vom Himmel, jedes Mal stürze ich es begierig herunter, aber es stillt meinen Durst nicht.

In den kurzen Wachperioden sehe ich in das herabbrennende Feuer, hinter der die Wüstenlandschaft flimmert. Kay entdecke ich nicht. Nur sein Hemd beweist, dass es ihn überhaupt gegeben hat.

Wieder träume ich. Diesmal von einem Schwamm, an dem ich sauge. Er gibt nicht viel her und das Wasser schmeckt eigenartig, irgendwie süß, aber diesmal stillt es einen kleinen Teil meiner Begierde. Herrlich!

Die kühler werdende Luft weckt mich, ich höre ein entferntes Heulen wie von einem Wolf, weiß aber nicht, ob es real ist. Vielleicht bin ich doch nicht wach. Bestimmt bin ich es nicht … denn da sind wieder diese Schwämme, vollgesaugt mit süßlichem Wasser, die ich begierig auslutsche, einen nach dem anderen. Nie hatte ich einen schöneren Traum. Wenn ich bald sterbe, möchte ich an nichts anderes denken. Nur an das süße Wasser aus den Schwämmen …

Doch noch sterbe ich nicht.

Ich schlafe, sauge süßes Wasser, schlafe wieder.

Als ich das nächste Mal die Augen öffne, fühle ich mich stark genug, den Kopf zu heben. Neben mir prasselt das Feuer. Höher als zuvor. Es müsste längst niedergebrannt sein! Schritte … ein Fremder. Hilfe suchend strecke ich den Arm aus, murmle etwas von Wasser. Diesmal bleiben meine Lider geöffnet und ich sehe, wer auf mich zukommt: Es ist Kay.

Er setzt sich neben die Flammen, die er durch einige kürbisgroße Steine geschützt hat, und legt etwas Rundes auf einen von ihnen. Es sieht aus wie ein aufgeblähter Igel. Mit einem anderen Stein schlägt er auf das Tier ein, das es klaglos hinnimmt. Wieder döse ich weg, aber ich spüre Kay neben mir. Er streicht über meine Lippen. Ich öffne sie, wie auch meine Augen, vor denen etwas Fleischiges verschwimmt.

»Was ist das?«, krächze ich.

Kay lächelt, legt den Finger auf seinen Mund. »Pscht. Nicht reden. Trink. Ich habe noch mehr gefunden. Es ist genug da. Das sind Fasskakteen, sie speichern das Wasser … so ist gut«, flüstert er, als ich begierig die Flüssigkeit heraussauge.

Das sind also die Schwämme, kein Traum, sondern Kakteenfleisch, welches er mir gebracht hat. Er hat mich nicht sterben lassen, er hat dafür gesorgt, dass ich überlebe …

Als ich diesmal in den Schlaf gleite, bin ich mir sicher, dem Leben wieder ein Stückchen näher zu kommen.

Irgendwann in der Nacht spüre ich meinen Scout bei mir. Ganz nah, sein Atem streift meinen nackten Arm. Er deckt mich zu, legt die Hand auf meine Stirn, streicht mir die vom Fieber verschwitzten und verklebten Haarsträhnen aus dem Gesicht. Ich fühle mich sicher, bloß viel zu erschöpft, um ihn anzusehen oder gar zu reden, versinke wieder in wohlige Dunkelheit und so gleiten die Stunden, Tage und Nächte dahin: knisterndes Feuer, das Wärme spendet, süßes Wasser aus dem Fleisch der Kakteen, wieder Dunkelheit, wieder eine prüfende Hand auf meiner Stirn, manchmal leise gesprochene Worte. Ich verstehe sie nicht, aber sie beruhigen mich. Alles wird gut.

Als ich das erste Mal mit klaren Gedanken aufwache, habe ich Hunger. Beißenden, wütenden, unverdrängbaren Hunger. Ich kann mich aufsetzen, atme die kalte Nachtluft ein und suche in dem roten Schein des Feuers nach Kay.

Er schläft, halb im Sitzen mit dem Rücken gegen einen Stein gelehnt, in der Hand einen gespitzten Ast, wahrscheinlich eine Waffe. Wie müde er sein muss. Ich habe Kay nie schlafen gesehen, ihn nur zwischen meinen fiebrigen Träumen gespürt, im Nebel des Halbbewussten wahrgenommen, wie er geht, irgendwann zurückkehrt, mich versorgt und wieder verschwindet, um noch mehr überlebenswichtiges Wasser zu beschaffen. Wahrscheinlich ist auch er am Ende seiner Kräfte. Langsam und so leise wie möglich komme ich auf die Beine und streife mit vor Staunen geöffnetem Mund durch das Camp, das Kay errichtet hat. Wie lange muss ich geschlafen haben?

Um das Feuer liegen nun noch mehr Steine, ordentlich im Kreis angeordnet, hoch aufgetürmt und nur an einer Stelle offen, um die Wärme zu meinem Schlafplatz zu leiten. In einem größeren Kreis um uns herum stecken Dutzende Stöcker, dicht gedrängt und in den harten Boden gerammt. Ausnahmslos sind sie am Ende zugespitzt und verrußt, wahrscheinlich in der Glut des Feuers gehärtet. All das wirkt wie eine Festung, die für jedes hungrige Tier, das größer als eine Ratte ist, unüberwindbar wäre. Unglaublich!

Auf Zehenspitzen schreite ich den inneren Kreis der Festung ab. Hinter dem Feuer entdecke ich eine Axt. Sie ist einfach gemacht, nur aus einem eingekerbten, länglichen Stein, der mit irgendwelchen Fasern an einen kurzen, aber kräftigen Ast befestigt ist. Behutsam hebe ich das Werkzeug auf, fahre mit meinem Finger über die behauene Seite des Steins. Sie ist überraschend scharf und ich empfinde Stolz für meinen Scout, der fähig ist, aus dem kargen Angebot der Wüste eine sichere Behausung zu schaffen.

Als ich die Axt wieder an ihren Platz lege, platzt mein Herz fast vor Zuneigung, die sich jetzt mit aller Kraft zurück in mein Inneres drängt, und dann spüre ich eine Hand auf meinem Rücken.

»Du bist aufgestanden …«

Ich drehe mich um, sehe Kay an, der mit nacktem Oberkörper im Schein des Feuers steht und mich besorgt betrachtet.

»Ich habe Hunger«, sage ich mit schiefem Lächeln.

Kay schließt kurz die Augen und atmet durch. »Das ist gut. Sehr gut. Wenn du Hunger spürst, geht es dir besser.« Plötzlich lacht er vergnügt. »Hunger! Das ist großartig!«

Mit zwei Sätzen ist mein Scout an seinem Schlafplatz und zieht etwas Langes, Schlankes aus der Dunkelheit, um es mir mit dem Stolz eines Jägers zu präsentieren. »Es ist eine Mojave-Schlange! Sie ist mir zum Glück kurz vor Sonnenuntergang in eine der Fallen gegangen und spätestens morgen Mittag hätte ich sie sowieso zubereiten müssen. Also komm! Wir werden so tun, als sei es das beste Stück vom Rind, der Filetstrang, gleich neben der Wirbelsäule, ja?«

Ich nicke dankbar, denn ich hätte auch eine Beutelratte verschlungen, da kommt mir die Schlange wie ein Festmahl vor. Bald sitzen Kay und ich dicht nebeneinander an dem prasselnden Lagerfeuer. Mein Scout dreht einen Stock, auf den er die Schlange gespießt hat. Sie riecht köstlich! Ich betrauere jeden Tropfen Fett, der zischend in dem Flammen verbrennt. Am liebsten würde ich das Tier roh verschlingen, so hungrig bin ich. Mit knurrendem Magen verfolge ich, wie es langsam knusprig wird.

»Wie lange habe ich eigentlich geschlafen?«

»Vier Tage und drei Nächte.«

»Du meine Güte! So lange?« Erschrocken sehe ich auf den Marker, der mir genau dies bestätigt.

»Du hattest hohes Fieber, Alison. Vielleicht eine Infektion … Dabei warst du so schwach, schienst jede Stunde mehr aus dem Leben zu weichen.« Kay schluckt sichtbar. »Wenn ich nicht mit Sicherheit gewusst hätte, du überlebst, wäre ich durchgedreht!«

Ich blicke Kay von der Seite an. Er wirkt verändert. Die Härte ist aus seinem Gesicht gewichen und obwohl er mit gesenkten Lidern auf den sandigen Boden starrt, sehe ich Tränen aus seinen Augen quellen. Behutsam lege ich meine Hand auf seine, streiche sanft mit dem Finger über die Haut. Kay hebt seinen Kopf und als er mich ansieht, bebt sein Kinn.

»Ich werde das nicht durchstehen! Nicht über drei Wochen mit dir zusammen ohne andere Menschen!«

Vielleicht soll es wütend klingen, mich verletzen oder eine Mauer zwischen uns errichten, aber seine harten Worte passen nicht zu dem, was ich sehe: Kays ganzer Körper zittert unter der Verzweiflung, die seine Worte begleiten, auch in seinem Blick liegt keine Zurückweisung sondern Sehnsucht, und seine Hand umklammert meine, statt sie wegzuschieben.

Nur noch ein kleiner Teil in mir befürchtet, all das falsch verstanden zu haben. Ich ersticke ihn mit dem unumstößlichen Entschluss, Kay nicht mehr gehen zu lassen! Ihm nie wieder zu gestatten, mich abzuweisen oder sich plötzlich zurückzuziehen. Egal was uns in den nächsten Wochen erwartet: Ich werde Kay festhalten, um ihn kämpfen und sein Geheimnis ergründen!

»Wieso kannst du meine Gegenwart nicht ertragen?« Ich sehe ihm fest in die Augen. Als er sein Gesicht abwenden will, halte ich sein Kinn fest. »Wieso kannst du meine Gegenwart nicht ertragen, Kay?« Diesmal höre ich meiner Stimme die Ungeduld an, die mein Drängen begleitet.

»Verdammt, Alison! Tu das nicht!«

»Wieso kannst du meine Gegenwart nicht ertragen?«

»Weil ich den Gedanken nicht ertragen kann, dich zu verlieren! In Ordnung? Das ist die Antwort!«

»Aber …«

»Ich werde meine Gefühle nicht zulassen, nicht noch einmal.«

»Noch einmal?«

Kay starrt düster in die Flammen. »Lass es dabei bewenden. Ich kann und werde dir nicht mehr sagen.«

»Und ich kann und werde keine Ruhe geben, das muss dir klar sein. Du hast einer Nervensäge das Leben gerettet.«

Mit einem Anflug eines Lächelns schüttelt Kay den Kopf. »Dass du auch nie tun kannst, was man dir sagt.«

»Ich würde etwas von dem Festmahl da essen, wenn du es mir befiehlst …«

Kay zieht den Stock zu sich und dreht das zur Unkenntlichkeit verkohlte Tier. »Isst du deins blutig oder medium?«, fragt er augenzwinkernd.

»Ich würde es lebend vertilgen!« Voller Ehrfurcht zupfe ich das verbrannte Fleisch von dem Ast, den Kay mir reicht.

Eine Weile sitzen wir schweigend nebeneinander, kauen auf dem zähen Tier herum, das trotzdem wie der Himmel schmeckt. Irgendwann wirft Kay den Ast in die Glut, steht auf und läuft unruhig durch unser Camp, die Hände miteinander verschlungen, bis die Nacht langsam der heraufdrängenden Sonne weicht. Die Angst, dass mit dem Tageslicht das dünne Band zwischen uns zerfällt, wird mit jedem seiner gehetzten Schritte stärker. Mein Entschluss jedoch ist ungebrochen: Ich werde meinen Scout nicht mehr davonkommen lassen.

Aber genau aus diesem Grund muss ich warten, das spüre ich. Warten, bis sein Kampf ausgetragen ist, den er förmlich mit den Händen ringt. Ich lasse Kay nicht aus den Augen!

Mit dem Rücken an einen großen Stein gelehnt, die Knie dicht an meinen Körper gezogen, verfolge ich jeden seiner Schritte, versuche, in seinem Gesicht zu lesen, sobald er es dem Schein des Feuers zuwendet. Mal wirkt er nachdenklich, mal regelrecht wütend, niemals jedoch entschieden. Er wirkt wie ein nicht zu bändigendes Tier in einem Käfig, das nur darauf wartet, dass sich das Tor öffnet, um in die Freiheit zu entfliehen, und ich frage mich unwillkürlich, ob er den Gedanken nicht ertragen kann, mich zu verlieren oder seine Ungebundenheit.

Irgendwann ist das Feuer zu einer flachen Glut geschrumpft, die Leuchtkraft der Sterne verblasst und statt ihrer übernimmt es die Sonne, die karge Wirklichkeit um uns in Szene zu setzen.

Mein Scout starrt mit dem Rücken zu mir in die Ferne und ich habe das Gefühl, er hat den Kampf gegen sich verloren.

»Kay …«

Ohne mich anzusehen, schüttelt er den Kopf.

Ich ignoriere seine Abweisung, da ich mir sicher bin, ihn fast verloren zu haben. »Du wirst mich nicht verlieren. Wir werden einen Weg finden …«, sage ich so zuversichtlich, wie ich kann, lasse einige Sekunden verstreichen, in denen Kay erstarrt scheint, dann wage ich mich weiter vor. »Lass uns re…«

»Wir brauchen Feuerholz!«

Seine Worte gleichen einem wütenden Schrei und als er die gespitzten Stöcker aus der Erde reißt und mit schnellen Schritten in die Wüste entschwindet, ist es, als hätte das Raubtier mir seine Pranke durchs Gesicht gezogen.

Mit jedem Schritt, den er sich entfernt, schwindet meine Hoffnung, jemals zu erfahren, warum er den Gedanken nicht ertragen kann, mich zu verlieren.

Mein Scout kennt mich doch kaum!

Er wurde mir zugeteilt, hat nur wenige Stunden mit mir verbracht und mich in unserer gemeinsamen Zeit noch nicht einmal besonders freundlich behandelt, nur aus Kalkül heraus geküsst und immer hatte ich den Eindruck, es ginge ihm einzig darum, den Marker loszuwerden, seinen Teil des Paktes einzuhalten. Und im Grunde handelt er richtig, denn ich weiß, dass auch ich keine Gefühle zulassen sollte, denn sie lenken mich zunehmend von meinem Ziel ab: Jeremy, meine Eltern und unser Häuschen im Wald, all das verliert hier in der Wüste mehr und mehr an Bedeutung … Es erscheint fast so unerreichbar wie Kay.

Über meine Gedanken muss ich in einen traumlosen Schlaf gesunken sein, denn als ich die Augen aufschlage, steht die Sonne hoch am Himmel. Kay ist nicht aufgetaucht, aber neben mir auf dem flachen Stein liegen zwei aufgebrochene Fasskakteen und etwas, das aussieht wie ein gegrillter Salamander. Ich nage lustlos an dem trockenen Fleisch, sauge die Kakteenfrucht aus und kugle mich wieder zusammen. Der Stein in meinem Rücken hat sich von der Sonne aufgewärmt, weniger als ich es in der Wüste erwartet hätte, doch genug, damit ich nicht friere. Meine Erschöpfung und das Martyrium der letzten Tage zwingen mich bald in weitere traumlose Stunden. Als ich wieder erwache, stehen bereits Sterne am Firmament. Dicht neben mir kauert Kay. Die Beine umschlungen, den Kopf auf seinen Knien, scheint er zu schlafen, doch seine Atemzüge sind unruhig, gleich einem gehetzten Tier, und genauso erschöpft wirkt er auch, dunkle Schatten unter den Augen, die Haare wild ins Gesicht hängend.

»Du bist wieder hier«, flüstere ich.

Sofort öffnet Kay die Lider. »Wo könnte ich sonst sein …«

»Und?«

Dieses schlichte Wort beinhaltet all meine Fragen … Wirst du bei mir bleiben? Wirst du aufhören, mich zurückzustoßen? Wirst du mir Antworten geben? Wirst du mich in dein Herz lassen? Anders ist mein »Und« nicht zu verstehen.

Kays Gesicht ist wie eine Maske, undurchdringlich, regungslos, was die Sekunden, in denen er mich nur betrachtet, zu einer Qual werden lässt.

»Tohanl waecanun sni, hehanl iyopeinic'iyakta«, flüstert er schließlich.

Ich hebe fragend die Augenbrauen, zu mehr bin ich nicht im Stande.

»Das ist indianisch und bedeutet in etwa: Bereuen werde ich nur die Dinge, die ich nicht getan habe«, übersetzt Kay heiser und beugt sich vor. Seine Augen fixieren meine, auch als er noch näher kommt, seine Lippen sich öffnen.

Abrupt rutsche ich zurück. »Das reicht mir nicht!«

Mein Scout stöhnt leise. »Was verlangst du?«

»Dass du mir sagst, wieso du Angst hast, mich zu verlieren, und woher dieses Tattoo auf deinem Gesicht stammt, wieso du einen Menschen umgebracht hast, was deine Geheimnisse sind, wieso du nie mehr lieben willst, und ich verlange, dass … Ach verdammt! Ich möchte einfach mit dir reden, ohne Angst zu haben, von dir zurückgestoßen zu werden.« Ich verschränke die Arme, um Kay wissen zu lassen, wie ernst ich es meine.

»Es fällt mir schwer …«

»Mir auch.«

»Es würde es nicht einfacher machen.«

»Das Risiko gehe ich ein.«

»Du wirst irgendwann alles verstehen.«

»Ich will es jetzt verstehen!«, fauche ich, rücke noch weiter ab.

Kay atmet tief durch und nickt ergeben. »Okay, aber vielleicht wirst du bereuen, mich gefragt zu haben … Vielleicht wirst du mich sogar hassen … Aber damit du verstehst, muss ich von vorn beginnen …«

Ich schlucke nur, wage kaum, Kay anzusehen.

»Ich war noch nicht einmal neunzehn, als ich meinte, die große Liebe meines Lebens gefunden zu haben …« Kay spricht leise, den Blick in die Ferne gerichtet, als würde sich dort, einer Fata Morgana gleich, seine Geschichte spiegeln.

»Im Grunde war sie schon vergeben, an den Sohn eines Lebensmittelhändlers … Dabei war das Letzte, was ich damals wollte, mich zu binden, das kannst du mir glauben. Die Welt erschien mir wie ein unerschöpflicher Quell an Vergnügungen. Hier ein wenig arbeiten, dort ein Mädchen, weiterziehen, mich treiben lassen … Ich habe die Menschen ausgenutzt, genommen, ohne zu geben. So blieb ich eine Zeit lang in Utah bei einer Frau, die mich quasi am Straßenrand aufgelesen hatte. Inzwischen weiß ich nicht mehr, was mich in diese gottverlassene Gegend getrieben hatte, nur noch, dass ich dort stundenlang am Straßenrand stand, auf ein Auto wartete, um in eine größere Stadt mitgenommen zu werden. Der Wagen, der schließlich hielt, gehörte Mrs Castle. Eine Witwe, von der ich erst dachte, sie hätte mit ihrem Leben gebrochen … Noch auf der Fahrt zu ihrer kleinen Ranch, die sie mit ein paar Hilfskräften bewirtschaftete, erzählte sie mir von ihrem Mann, der an dem Biss einer Schlange gestorben war, von ihrem einzigen Kind, Simon, der in meinem Alter war und spurlos verschwand. Schnell war mir klar, ich sollte diesen Platz füllen, und ich genoss die Wochen, in denen Mrs Castle für mich kochte, mich umsorgte, sogar nach einer Frau für mich Ausschau hielt. Dann und wann half ich ihr bei kleineren Reparaturen. Nicht dass sie je Ansprüche stellte oder mich zu irgendwelchen Arbeiten drängte. Selbst nicht, als ich tagelang auf der Veranda saß und den Whiskey ihres verstorbenen Mannes soff. - Ich erzähle dir das, Alison, damit du verstehst, was für ein Mensch ich war.«

Ich nicke nur.

»Als der Herbst kam«, fährt Kay fort, »hatte ich das Gefühl, weiterziehen zu müssen. Mir stand der Sinn nach dem Leben einer Großstadt, nach Abenteuer, Vergnügungen, Mädchen, die leicht zu haben waren … Ich verließ Mrs Castle noch vor Sonnenaufgang und ohne eine Nachricht zu hinterlassen.«

Kay schluckt hart und knetet seine Hände, als er weiterspricht, wirkt sein Ausdruck düsterer, als ich ihn je zuvor erlebt habe.

»Würde ich in diese Zeit nach Utah zurückportiert werden, würde ich mein anderes Ich windelweich prügeln! Aber ich habe Mrs Castle nie wiedergesehen.«

Kurz reibt Kay sich die Schläfen. Ich sehe ihm an, wie schwer es ihm fällt, über diese Zeit zu reden. Er braucht einige Sekunden, lässt die Hände sinken. Es wirkt hilflos.

»Irgendwann landete ich in San Francisco. Die Stadt erschien mir wie eine Offenbarung! Über Monate feierte ich das Leben, ohne nur einen Penny dafür auszugeben. Mir war immer bewusst, welche Wirkung ich auf Menschen habe«, gesteht Kay, »und fand es nur recht, wenn die, die sich mit mir umgaben, auch für meine Vergnügungen bezahlten. Eines Tages nahm mich ein solcher Freund mit aufs Land. Inzwischen war der Frühling angebrochen und irgendjemand aus seiner Familie feierte irgendeine Hochzeit. Dort sah ich sie zum ersten Mal: Nussbraune Haare, ein fein geschnittenes Gesicht und viele kleine Teufelchen in ihren grünen Augen. Das Mädchen war anders als alle anderen, die ich bis dahin kennengelernt hatte, selbstbewusst, zynisch und sie machte es mir mehr als schwer. Ich umwarb sie, sie wies mich zurück. Ich bekniete sie, sie wies mich zurück. Ich legte ihr mein Herz zu Füßen, sie wies mich zurück, und trotzdem wich ich nicht von ihrer Seite … Vor allen Dingen arbeitete ich das erste Mal in meinem Leben, machte mich auf der …« Kay stockt kurz. »… in dem Betrieb ihres Vaters nützlich. Der sah in mir bald den perfekten Schwiegersohn und, was soll ich sagen, das überzeugte wohl auch seine Tochter.« Kay lacht verschmitzt, ist im nächsten Augenblick aber wieder so ernst wie zuvor. »Wie auch immer … Als der Sommer anbrach, war sie schwanger. Wir heirateten, wohnten zunächst im Haus ihres Vaters, gemeinsam mit ihren Geschwistern … Eines Abends tranken ihr alter Herr und ich zusammen. Ich glaube, es waren zwei Flaschen Whiskey! Bevor wir zu Bett gingen, bot er an, seiner Tochter und mir ein Haus in der Stadt zu kaufen. Verdammt! Mein Glück schien perfekt. Schon am nächsten Morgen fuhr ich in Richtung Stadt, um mich nach passenden Häusern umzusehen. Auf der Fahrt wurde mir plötzlich übel, ich musste mich übergeben und gab dem Whiskey die Schuld, aber dann fiel ich in Ohnmacht und erwachte …«

»Im Jahr 2417«, flüstere ich.

»Fast, ja. Im Jahr 2415.«

»Was passierte dann?«

»Tja, was passierte dann … Man stellte mir meinen Scout zur Seite, sagte, es würde ein Kinderspiel werden.«

»Ein Kinderspiel?«

»Ja, so waren Wum Randys Worte, ein Kinderspiel. Er versprach mir den Himmel, aber ich ging durch die Hölle. Mein Scout und ich wurden in die Vergangenheit geschickt, am Anfang war es wirklich ein Kinderspiel, aber dann … Meine Frau habe ich in unzähligen Realitäten gesehen. In keiner davon hat sie überlebt. Ich habe mich lange mit der Frage gequält, ob sie unser Kind geboren hätte, wenn diese Show nicht gewesen wäre. Als man mich aus unserer gemeinsamen Realität riss, war sie erst im dritten Monat.«

Kay schweigt eine Weile. Ich lasse ihn, auch wenn ich mir fast die Zunge abbeißen muss, um nicht alle Fragen herauszuschmettern, die in meinem Kopf toben.

»Aber was ich auch tat«, fährt Kay kopfschüttelnd fort, »sie hörten nicht auf, mich zu quälen, ließen mich einfach nicht zurück. Brachen ihre Versprechen, zerstörten alles, was ich mir aufgebaut hatte ... Tja, irgendwann schien mir all das, was ich kannte, so weit entfernt, so unerreichbar, dass es anfing zu verblassen. Ich arrangierte mich mit meiner Situation, wahrscheinlich ein Überlebensinstinkt. Ich arrangierte mich mit meinem Scout, lernte ihn immer mehr zu schätzen.

Ein störrisches Mädchen, meiner Frau nicht unähnlich. Nach und nach nahm sie den leeren Platz in meinem Herzen ein und mit der Zeit liebte ich sie mehr … Ich liebte sie mehr als die Frau, die mir genommen wurde. Der Wunsch, meine Realität wiederherzustellen, wich dem Wunsch, nur noch mit meinem Scout zusammen zu sein! Ich lernte viel von ihr: Überlebenstechniken, Fallen stellen, Feuer entzünden, sich lautlos durch die Vergangenheit bewegen … Dafür bewunderte ich sie. Außerdem war sie hinreißend, wunderhübsch, temperamentvoll und …«

»Ich hab's verstanden«, zische ich, bis ins Mark eifersüchtig.

Kays Blick ist trüb, als er seinen Gedanken nachhängt, aber seine Augen sind voller Wärme und Liebe, ein Ausdruck, den er mir wohl nie entgegenbringen wird! Und mit einem Mal bin ich mir nicht mehr sicher, ob ich noch mehr über seine Vergangenheit und diesen Scout erfahren will, diesem - wie sagte er? Diesem hinreißenden, wunderhübschen, temperamentvollen Mädchen, das ich nicht bin, nie sein werde.

Kay atmet tief durch. »Und auch, wenn ich noch oft an meine schwangere Ehefrau zurückdachte, war es, als hätte das Schicksal mich nur deswegen für diese absurde Show auserwählt, damit ich für meine wahre Liebe reife. Eine unerschütterliche Liebe, an der du nie zweifelst, die du nie, nie vergessen kannst! Unsere Zeit war viel zu kurz, aber sie war die schönste und gleichsam schlimmste meines Lebens.«

Du meine Güte! Schon gut! Kay ist ja gar nicht mehr zu bremsen …

»Und hatte dieses wunderbare Wesen auch einen Namen?« Inzwischen bin ich unfassbar wütend über Kays verklärte Geschichte.

»Sie hieß Alison«, antwortet mein Scout und sieht mir fest in die Augen.

Mir entweicht ein erstaunter Laut. »Alison, so wie ich?«

»Nein, Alison, nicht wie du …«

»Was … wie … ich meine … Kay, tu das nicht. Spiel nicht mit mir.«

»Alison, wunderbare, kleine Alison«, flüstert Kay und berührt meinen Nacken, um mich zu sich heranzuziehen. »Du warst mein Scout, oder besser, du wirst es sein. In zwei Jahren, linear gesehen.«

10. KAPITEL

IMMER NOCH IRGENDWANN

In einer Wüste, Richtung Nordwesten

Ich brauche den Rest der Nacht, um zu verstehen, was Kay mir zu erklären versucht hat. Als die aufgehende Sonne schließlich den Tag ankündigt, liege ich mit dem Kopf auf seinem Schoß und starre in die eintönige Wüste, während Kay sanft mit den Fingern durch meine Haare fährt, und versuche, seine Beichte zu verkraften.

Mein Scout liebt mich! Es waren keine zarten Bande, die ich ab und an zu spüren gemeint habe, er fühlt weit über eine kopflose Verliebtheit hinaus, die mich immer wieder seine Nähe hat suchen lassen. Nein. Kay liebt mich mit unumstößlicher Gewissheit!

Diese Tatsache zerschmettert in ihrer Wucht alle anderen verwirrenden Informationen! Es lässt sie unwichtig erscheinen, so unglaublich sie auch sind … In zwei Jahren, im Alter von neunzehn also, werde ich wieder von ihnen geholt werden. Diesmal, um mit meinen Erfahrungen einem anderen Kandidaten als dessen Scout zur Seite zu stehen: Kay!

Nur dass Kay erst neunzehn sein wird, nicht einundzwanzig, und sich an nichts von dem, was wir zusammen erlebt haben, erinnern werden wird, weil es für ihn noch nicht geschehen ist. Er wird nicht der Kay sein, den ich jetzt kenne, sondern ein leichtsinniger Egoist, der die Sprünge in die Vergangenheit als ein beherrschbares Abenteuer betrachtet, mich als ein lästiges Anhängsel, bis … ja, bis etwas geschieht, über das er mir zum jetzigen Zeitpunkt nichts erzählen darf.

»Das, was geschehen wird, ist schon geschehen«, hat Kay versucht zu erklären. »Wenn ich dir aber mehr verrate als ohnehin schon, könnten sich die Realitäten wieder verschieben. Es ist nicht gesagt, dass all das genau der Alison widerfahren wird, die jetzt bei mir sitzt, die ich so sehr liebe …«

Für einen kurzen Moment hatte ich begriffen, was er meinte, bis sich die Pforte zur Erkenntnis wieder geschlossen hat, meine Gedanken wieder in meinem beschränkten Verstand gefangen waren. Ganz so, wie man manchmal glaubt, die Unendlichkeit verstehen zu können, sobald man sie jedoch zu fassen versucht, ist der magische Moment erloschen. Was soll's. Es genügt mir zu wissen, dass ich Kay wiedersehen werde und dies nicht das Ende unserer Reise ist.

Inzwischen steht die Sonne hoch genug, um uns zu wärmen. Kurze Schatten erscheinen auf der eintönigen Landschaft vor uns, von Dornenbüschen in zackige Spitzen geworfen. Den Himmel sehe ich den ersten Tag seit unserer Ankunft wolkenlos. Hoch oben entdecke ich einen Schwarm Vögel, der unbeeindruckt unseres Schicksals über den Berggipfel gleitet. Ich blicke ihm nach, bis der Schwarm zu einem Punkt geschrumpft ist, dann schließe ich die Augen, genieße Kays Finger, die zärtlich über meine von der Sonne gewärmte Haut gleiten.

»Ab welchem Zeitpunkt hast du begriffen, dass du mein Scout sein wirst?«, frage ich, die Bilder unserer ersten Begegnung auf der Showbühne vor Augen.

Kurz hält Kay inne. »Sofort natürlich! Alison, ich habe zwei Jahre nur an dich denken können. Ich war mir sicher, dich nie wiederzusehen. Dabei hatte ich immer das Wissen im Hinterkopf, dass es dich gibt, dass du existierst, ein Quäntchen verschoben, in einer anderen Realität, in einer anderen Zeit, unerreichbar … Irgendwann wollte ich nur noch vergessen. Der Schmerz hätte mich sonst den Verstand verlieren lassen.«

»Aber du sahst nicht besonders begeistert aus, als du mich wiedergesehen hast. Ich meine, du hast eher gewirkt, als hätte man dir über den Marker Schmerzen zugefügt, und dann hast du dich auf Wum Randy gestürzt, als wolltest du ihn umbringen!«

»Ich war versucht«, gibt Kay lächelnd zu. »Aber das hätte nichts geändert. Vielleicht hätte ich diesem widerlichen Mistkerl für kurze Zeit das Leben nehmen können, ja. Aber wer durch die Zeit reisen kann, beherrscht die Geschichte. Die Spielleitung hätte ein paar Sicherheitskräfte wenige Minuten zurückgeschickt, um mir den Weg zu versperren, oder lediglich ein Abbild von mir auf die Bühne projiziert, oder, oder, oder … So hatten sie eine gute Show.«

»Sie haben dir keine Schmerzen über den Marker zugefügt?«

»Das brauchten sie nicht. Zu wissen, dass du es sein wirst, der all dies angetan werden wird, hat mir viel größeren Schmerz zugefügt, als ein Marker es gekonnt hätte.«

Verwirrt sehe ich zu Kay hoch, der meinem Blick mit unendlicher Tiefe erwidert.

»Aber habe ich dir nicht erzählt, dass wir uns wiedersehen werden, so wie du es mir jetzt erzählt hast?«

Kay schüttelt den Kopf. »Du wirst deine Gründe gehabt haben, es nicht zu tun.«

»In zwei Jahren?«

»Aus deiner Sicht in zwei Jahren, ja. Ich verspreche dir, alle Fragen zu beantworten, sofern sie nicht das betreffen, was in zwei Jahren geschehen wird, Alison, aber jetzt müssen wir einige Stunden schlafen. Sobald der Abend anbricht, werden wir weiterziehen müssen, der Himmel ist klar. Wir können uns also an den Sternen orientieren. Aber der Weg wird beschwerlich werden. Wir brauchen Kraft und genügend Schlaf. Wie geht es deiner Rippe?«

»Besser, aber ich will nicht.« Ich schiebe meine Unterlippe vor. »Wieso bleiben wir nicht einfach hier? Genießen die drei Wochen, die uns bleiben, bis wir uns in zwei Jahren wiedersehen …«

»Das geht nicht, mein störrischer, kleiner Schatz«, antwortet Kay liebevoll. »Im Umkreis von mehreren Kilometern sind keine Fasskakteen mehr zu finden, wir würden schnell verdursten. Besonders viel Essbares gibt's hier auch nicht, was aber viel wichtiger ist: Du musst lernen, in der Wildnis zu überleben. Feuer zu machen, zu jagen, Fallen zu stellen, dich zu orientieren … All dies wirst du mir nämlich in zwei Jahren beibringen müssen.«

»Ich dir?«

»Du mir.«

»Ich werde dir beibringen, was du mir jetzt beibringst? Ich lerne von dir, was du von mir gelernt hast?«

»Paradox, aber so ist es. Und ich weiß, dass du es verdammt gut machen wirst. Aber das, was vor uns liegt, wird kein Spaziergang sein. Deswegen werden wir jetzt schlafen, Kraft schöpfen und bei Sonnenuntergang aufbrechen, okay?«

Ich nicke ergeben und robbe noch dichter zu Kay herüber, der lang gestreckt auf dem Boden liegt und neben sich klopft. Mein Gesicht zwischen seinem Hals und seiner Schulter vergraben, seinen schweren Arm um mich geschlungen, schlafe ich viel schneller ein, als mir lieb ist.

Am nächsten Morgen verlassen wir unser Lager mit nur wenigen Habseligkeiten. Kay erklärt, wir sollten mit möglichst geringem Ballast reisen, und so wandert nur die Steinaxt mit uns sowie ein besonders starker Speer, dessen Spitze Kay in der Glut des niedergebrannten Feuers gehärtet hat. Ich trage ein Stück Dung auf meiner ausgestreckten Hand. Er muss von einem größeren Tier stammen und ist in der Sonne zu einem festen Klumpen getrocknet.

Kay lässt keine Gelegenheit aus, mir Überlebenswichtiges beizubringen, und auch wenn ich ihn dränge, meine Fragen zu beantworten, ist er unerbittlich, wenn es um meine Ausbildung geht. So erklärt er mir, dass sich die getrockneten Ausscheidungen von Tieren hervorragend eignen, Feuer zu transportieren. Mit dem Finger ein Loch in die Mitte des Haufens gebohrt, drückt man ein Stück der glühenden Kohle hinein, welches dort stundenlang weiterglimmt. In meiner Markerhand liegt jetzt ein flacher Stein, der mich vor der Glut schützen soll, die ich, in Tiermist gestopft, bereits eine beachtliche Strecke durch die Wüste getragen habe.

Es macht mir nichts aus, den Marker nicht sehen zu können. Im Gegenteil. Ich beschließe, nur noch auf ihn zu schauen, sollte das Piepen unerträglich werden, ansonsten werde ich jede Sekunde mit Kay genießen, ohne einen Countdown im Hinterkopf.

Die Nacht ist sternenklar und kalt. Trotz unserer ausladenden Schritte friere ich bald in meinem kurzen Kleidchen, dessen Wollfaden sich auch noch am Rücken aufgeribbelt hat, als ich an einem Dornenbusch hängen geblieben bin. Diese Gewächse, hat mein Scout mich belehrt, enthalten jede Menge Öle, so trocken sie auch wirken mögen, und sind das beste Brennmaterial, das in der Wüste zu finden ist.

Schon bald merke ich, wie Recht Kay hatte: Mir fehlt die Energie. Mit jedem Schritt wird das Laufen beschwerlicher, mein ausgestreckter Arm schmerzt bald und widerwillig wechsle ich die Hand, um die Glut zu tragen. Obwohl ich es vermeiden wollte, registriert mein Gehirn den im Dunklen leuchtenden Countdown. Uns bleiben noch zwanzig Tage, unser unbekanntes Ziel zu erreichen, die Zusammenhänge zu verstehen und das Richtige zu tun, in der geringen Hoffnung, es möge meine Realität wiederherstellen.

Da die Natur gen Nordwesten stetig vielfältiger wird, bald erste belaubte Sträucher auftauchen, können wir uns zumindest nicht auf der anderen Halbkugel der Erde befinden, erklärt Kay mir. In Australien würde es in Richtung Norden immer karger werden und der gleichnamige Stern, an dem wir uns orientieren, wäre überhaupt nicht zu sehen. Immer wieder lässt mein Scout mich am glitzernden Firmament nach dem Nordstern suchen und fordert mich auf, die Himmelsrichtungen zu bestimmen.

»Niemals Ohne Seife Waschen«, wiederhole ich Kays Worte. »Norden, Osten, Süden, Westen. Im Uhrzeigersinn. Okay, warte … Da oben rechts ist er … der Nordstern. Den Hellsten von allen meine ich. Wir halten uns etwas links davon, also zwischen Norden und Westen.«

»Sehr gut.« Kay nickt anerkennend. »Ohne Anhaltspunkt laufen die Menschen, die sich in der Wüste verirrt haben, ausnahmslos im Kreis. Uns fehlen wohl die Instinkte, wie sie Tiere haben, und auch deren Sinne. Wir müssen uns auf unseren Verstand verlassen, auf unser Wissen. Deswegen suche dir am Tag immer einen Fixpunkt, den du nie aus den Augen lässt. In der Nacht können dich nur die Sterne leiten. Ist der Himmel wolkenverhangen, bleib, wo du bist, und warte auf die Sonne. Wo geht sie auf?«

»Ich bin echt fertig … Können wir nicht eine Pause machen?«

»Wo geht die Sonne auf? Sag den Spruch!«, fordert Kay unerbittlich.

»Im Osten geht die Sonne auf, im Süden nimmt sie ihren Mittagslauf, im Norden wird sie untergehen, im Westen ist sie nie zu sehen.«

»Falsch! Noch mal!«

»Kay! Du meine Güte! Im Westen wird sie untergehen. Es ist der Westen, okay? Lass uns BITTE eine Pause machen! Meine Füße brennen und überall ist dieser verfluchte Sand!«

»Es wird bald hell. Dann suchen wir einen Rastplatz, versprochen.« Kay ist endlich stehen geblieben und haucht mir einen Kuss auf die Stirn. »Es dauert nicht mehr lang. Vielleicht noch eine halbe Stunde, in Ordnung?«

Ich lasse meinen Kopf gegen seine Brust sinken und auch wenn ich den Wunsch habe, für immer dort zu verweilen, stimme ich zu. »In Ordnung.«

Kay behält Recht. Kurze Zeit später verblassen die Sterne unter der leuchtend gelb aufsteigenden Sonne, die die kontrastlose Tristesse der Nacht verscheucht. Mir entweicht ein erstaunter Laut, als ich sehe, wie sehr sich die Landschaft verändert hat. Der Marsch durch die Kälte der Nacht hat sich ausgezahlt. Wir sind anscheinend weiter gekommen, als ich geahnt habe, denn die Wüste liegt hinter uns.

Das immer gleiche Gelb des Sandes ist einem hellem Braun gewichen. Körnige Erde zieht sich über seichte Erhebungen, die wie zu Stein gewordene Wellen wirken. Selbst der Berg ist viel näher gekommen, scheint nicht mehr so unerreichbar wie noch am Tag zuvor, und nicht weit entfernt stehen dicht gedrängt gelb blühende Pflanzen zwischen silbrigen Sträuchern.

Die Luft ist erfrischend, kalt, ja, das auch, aber nicht mehr so trocken, und ich merke, wie sie mich mit neuer Energie versorgt. Das Leben ist überall! Nicht sofort sichtbar, aber jedes Brummen eines Insekts, jedes Zwitschern eines Vogels erweckt ein Hochgefühl in mir.

Als wir durch kniehohe Gräser einen Hügel hinaufgehen, stehen wir plötzlich über einem mehrere Meter breiten Fluss. Klares, glitzerndes Wasser, das mein Hochgefühl in schiere Euphorie steigert.

»Das ist das Paradies!«, rufe ich Kay zu und stürme das Gefälle hinunter, wobei mir fast der immer noch glühende Dungklumpen entgleitet. Am Flussufer lege ich ihn vorsichtig zwischen die Gräser und tauche meine Hände in das Wasser, um es Schluck für Schluck in meinen Mund zu schöpfen. Es ist erschreckend kalt und mein Magen zieht sich schmerzhaft zusammen, so empört ist er über die eisige Flüssigkeit, aber ich gönne ihm keine Ruhe, bis mein Durst gestillt ist.

Erst dann lasse ich mich ins Gras fallen, schüttle den Sand aus meinen Schuhen und sehe mich nach Kay um. Er trägt ein Bündel der langen Gräser im Arm, zusammen mit einigen Zweiglein, die er behutsam zu einem Nest zusammenschiebt, den Dung kopfüber hineinlegt und vorsichtig pustend das Feuer neu entfacht. Schnell züngeln die Flammen empor, verbrennen das Gras und finden nur noch in den abgeknickten Zweigen Nahrung.

Kay erhebt sich und bricht den Speer über seinem angewinkelten Knie in vier Teile, die er über dem Feuer fächert.

»Ich besorge mehr Holz. Du musst das Feuer bis dahin mit dem Gras am Leben halten. Lass es nicht ausgehen und ersticke es nicht.«

»In Ordnung.«

Mir ist klar, dass es nicht einfach ist, Feuer ohne Streichhölzer oder dergleichen neu zu entflammen. Also reiße ich die steifen Halme des Grases gleich büschelweise heraus.

Ich nehme meine Aufgabe sehr ernst und als Kay nach einer gefühlten halben Stunde mit einem Arm voller Äste zurückkommt, habe ich sogar zwei Büsche zu Kleinholz verarbeitet und ein heiß loderndes Lagerfeuer geschaffen.

Eine Weile sitze ich an Kay gelehnt. Wir sehen auf den Fluss, der das Wasser von dem Berg wegträgt, und lassen uns von der Hitze des Feuers durchwärmen. Mein Scout hat seine Arme um mich geschlungen. Ich fühle mich sicher, eingesponnen, wie in einem Kokon. Als Kays Lippen über meinen Hals wandern, lege ich meinen Kopf in den Nacken, bis sich endlich, endlich unsere Münder berühren.

Der Kuss ist forschend, vorsichtig und nicht so drängend, so leidenschaftlich wie in der Garderobe des Kinos … Seine Lippen streifen meine hauchzart, knabbern vorsichtig an meinem Fleisch, ziehen sich wieder zurück, sobald ich mich an ihn dränge. Er spielt mit mir und das bringt mich endgültig um den Verstand. Ich zapple wie ein Fisch im Trockenen in seiner festen Umarmung, schnappe ebenso nach seinen Lippen, wie der Fisch es nach Wasser tut, überwältigt von dem Bedürfnis meinen ganzen Körper an seinen zu pressen. Seine Hände auf mir zu spüren, endlich und mit unabdingbarer Leidenschaft mit ihm zu verschmelzen.

Aber Kay beendet meine Träume mit einem fast väterlichen Kuss auf die Nasenspitze.

»Noch nicht«, sagt er mit belegter Stimme.

»Was meinst du?«, keuche ich schnell atmend.

»Es ist noch nicht an der Zeit …«

Wieder Zurückweisung. »Aber in der Garderobe war der richtige Zeitpunkt?« Meine Leidenschaft weicht langsam aber sicher Verärgerung.

»Nein, war es nicht. Da habe ich mich vergessen, denn … Du sahst so hinreißend aus in diesem Kleid und … Mein Verhalten war unverzeihlich! Du musst mich für den größten Idioten der Welt gehalten haben, als ich dich danach fast nicht beachtet habe.«

»Für einen noch größeren! Deswegen könntest du langsam damit aufhören und mich …« Ich suche nach den richtigen Worten. Mich lieben … Mich wieder auf diese Weise küssen … Mich mit deinen Berührungen um den Verstand bringen … »Du könntest damit aufhören und weniger zurückhaltend sein.«

»Wenn ich mich nicht zurückhalte, wenn ich mich meinen Gefühlen hingebe, dann … Glaub mir, Alison. Ich begehre dich so sehr, dass ich mich vergessen werde, und dann wärst du …«

»Wäre ich was, Kay?« Forschend suche ich in seinem Gesicht nach der Wahrheit.

»Wie soll ich das erklären? Na ja, siehst du … in zwei Jahren wirst du noch Jungfrau sein und so muss es bleiben, denn sonst ist es unmöglich, dass die gleiche Alison bei mir sein wird, die jetzt hier ist.«

»Und woher willst du wissen, dass ich bis dahin mit keinem anderen … Oh!«, entweicht es mir unwillkürlich, als ich verstehe, und schnell wende ich mein Gesicht ab. Besser, Kay sieht nicht, wie ich bis in die Haarspitzen erröte … »Dann wirst du der Erste sein, der …«

»Ja.«

Als ich mich wieder umblicke, lächelt Kay versonnen.

»Lass das!«, schimpfe ich mit gespieltem Vorwurf.

»Was?«

»Du siehst mich an, als ob ich ein gegrilltes Spanferkel oder so was wäre.«

Kay feixt. »Ich musste nur an deinen kleinen Leberfleck über dem Bauchnabel denken …«

»Das ist ungerecht! Ich weiß fast nichts von dir! Ich kann keine Erinnerung an das haben, was für mich erst geschehen wird!«

Plötzlich wird Kay ernst. »Denk daran, wenn sich die Verhältnisse in zwei Jahren umdrehen. Dann werde ich dich nicht kennen und du wirst mir helfen loszulassen, dir zu vertrauen und zu überleben.«

»Zwei Jahre!« Ich ächze bei dem Gedanken, noch so lange warten zu sollen …

»Wir müssen uns gedulden.«

»Ich hasse es, mich gedulden zu müssen.«

»Ich weiß. Ich kenne dich so viel besser, als du glaubst«, flüstert Kay und entlässt mich aus seiner Umarmung, um zum Flussufer zu gehen.

Mit schmollend vorgeschobener Unterlippe beobachte ich, wie er mit einem Stock im Wasser rumstochert.

»Der Fluss ist nicht tief und voll mit Fischen!«, ruft Kay mir zu, ohne sich umzudrehen. »Ich schlage vor, wir bleiben einige Tage hier, um uns mit dem Wichtigsten zu versorgen, und du zeigst mir noch mal, wie man eine Forelle mit bloßen Händen heraushebt, in Ordnung?«

Widerwillig erhebe ich mich aus dem sonnenbeschienenen Gras und gehe die Böschung zum Fluss hinunter.

Tatsächlich stehen mehrere Regenbogenforellen in dem glasklaren Wasser, dicht an der Oberfläche, und halten sich mit flinken Flossenbewegungen gegen den Strom an der Stelle. So stehen wir kurze Zeit später im kniehohen Wasser, leicht nach vorn gebeugt mit ausgestreckten Händen. Es ist Jahre her, seit Onkel Herold mir beigebracht hat, wie sich die Fische auch ohne Angel an Land bringen lassen, und bei den ersten Versuchen entwischen mir mehrere der schillernden Tiere. Kay, der es wahrscheinlich gewohnt ist, seine Beute durch Geschwindigkeit zu erlegen, sticht mit pfeilschnellen Bewegungen nach unten und verscheucht den kleinen Schwarm damit endgültig.

»Vielleicht versuchst du es besser mit ein paar Flussschnecken«, necke ich ihn.

Resigniert lässt mein Scout die Arme sinken und watet wieder an Land.

»Es ist zwecklos, Alison. Du hast es mir so oft gezeigt … Ich werde es wohl nie lernen. Wie es aussieht, wirst du heute für das Mittagessen sorgen müssen. Ich stelle lieber ein oder zwei Fallen an Land … Vorhin habe ich ziemlich viele Hinterlassenschaften von Wildkaninchen gesehen. Mit etwas Glück gibt es heute Forelle in Hasenmantel.«

Mit wedelnder Hand scheuche ich Kay weg, um mich im Zeitlupentempo einige Meter flussabwärts zu bewegen, wo zwei unerschrockene Fische noch nicht geflüchtet sind.

Zum Glück wirft die Sonne meinen Schatten von ihnen weg und auch, als ich meine Hände langsam in das Wasser tauche, bleiben sie an der Stelle. Vorsichtig schließen sich meine Finger um das ahnungslose Tier, greifen zu, kurz bevor ich es berühre, und schon zappelt der glitschige Fisch in der Luft. Ich werfe ihn weit die Böschung hoch, preise im Geist Onkel Herold, der stundenlang meinem elfjährigen Ich diese Jagdtechnik beigebracht hat.

Lange Zeit gehe ich flussabwärts, bis ich schließlich sechs Forellen aus dem Wasser gehoben habe. An Land breche ich einen Ast von einer Weide und mache mich auf den Rückweg. Schon bald entdecke ich die erste Forelle im Gras. Sie zuckt noch, schnappt unbeholfen nach Luft. Das Tier tut mir leid, aber mir ist klar, dass wir uns nicht nur von Fasskakteen und mageren Schlangen ernähren können. Also erlöse ich die Forelle mit einem schnellen Stockschlag und hänge sie unter den Kiemen an eine der Astgabeln.

Als ich das Lagerfeuer erreiche, steht die Sonne bereits hoch am Himmel, aber vor mir trage ich einen Strauß herrlich fetter Fische. Das Feuer ist inzwischen auseinandergefallen und nur noch wenige Holzstücke glühen in der Asche. Ich schiebe sie vorsichtig mit dem Fuß zusammen und beschließe, neues Holz zusammenzutragen, da von Kay ohnehin noch nichts zu sehen ist.

Vorher bohre ich den Ast so gut es geht in die Erde, dann mache ich mich auf. Eine halbe Stunde streife ich durch hohe Gräser, immer in Richtung der Bergkette. Dann endlich entdecke ich zwischen niedrig gewachsenen Sträuchern die ersten mageren Bäumchen. Ich werde so viele Äste abbrechen, wie ich tragen kann, damit das Feuer die ganze Nacht über Nahrung hat.

Auch wenn es zur Mittagszeit angenehm warm ist, zeigt mir der schneebedeckte Berg doch, dass es Winter sein muss und die Nächte von Tag zu Tag kälter werden.

Im Moment jedoch kommt mir dieses Fleckchen Erde wie das Paradies vor: frisches Wasser, eine reiche Beute an Fischen, Feuerholz und Zunder in erreichbarer Nähe und mein Scout, der mich über alles liebt. Ich freue mich unbändig auf die nächsten Stunden mit Kay! Weiter denke ich nicht. Zu wissen, dass ich mir seiner Liebe sicher sein kann, er mich nicht mehr zurückweisen wird, uns nichts davon abhalten wird, einander zu entdecken, lässt in diesem Moment sogar meine Sehnsucht nach Jeremy verblassen. Die nächste Zeit gehört nur Kay und mir. Niemand wird sie uns nehmen. Oder doch?

Während ich den Bäumchen, die ich bald als Birken erkenne, näher komme, beschäftigt sich mein Geist auf bösartige Weise mit Wum Randy und der dreiköpfigen Jury. Ich versuche, die Gedanken zu verdrängen, aber es gelingt mir nicht. Seit über einer Woche sind wir in dieser zahlenlosen Zeit, ohne von Top The Realities gehört zu haben. Unwahrscheinlich, dass sie die Show abgesetzt und uns hier vergessen haben. Bisher aber hat die Jury keine weiteren Strafpunkte vergeben, unsere Zeit wurde nicht gekürzt. Oder? Unwillig werfe ich einen Blick auf den Marker. Er zeigt nach wie vor in roten Ziffern den Countdown an: fast drei Wochen. Alles unverändert.

Ich bin froh, die weißen Stämme der Birken endlich zu erreichen und mich ganz auf das Feuerholz konzentrieren zu können, mich nur mit dem Biegen und Brechen der Zweige zu beschäftigen. Trotzdem bleibt eine ungute Vorahnung, denn ich kann mich des Gefühls nicht erwehren, dass die Spielleitung bald in irgendeiner Weise unser Glück zerstören wird.

Als ich dem ersten Bäumchen, ein besonders mageres Exemplar, die Äste abgeschlagen habe, gehe ich mit meinem Bündel zum nächsten Baum, nur wenige Meter entfernt. Die Birken setzen sich mehr zur Wehr, als ich dachte, und es ist mühselig, die biegsamen Äste zu brechen. Dabei bin ich mir mehr als unsicher, ob die grünen Zweige überhaupt brennen werden. Aber ich bin entschlossen, meinen Teil zum Überleben beizutragen, deswegen gebe ich nicht nach, bis ich ein großes Bündel Äste und Zweiglein zusammengetragen habe.

Als ich das Feuerholz schließlich zu unserem Lager zurückschleife, sind meine Hände ziemlich in Mitleidenschaft gezogen. Zwischen dem feinen silbernen Gitternetz des Markers quellen Blutstropfen hervor und laufen über mein Armgelenk.

Ich sehe der feinen roten Spur nach. Bei dem Anblick habe ich das Gefühl, etwas Bedeutsames vergessen zu haben … aber so sehr ich mich anstrenge, mir fällt nicht ein, was es sein könnte. Also wische ich das Blut an dem ohnehin verdreckten Kleid ab, lege mir die Zweige umständlich auf die Schulter und schreite weit aus. Immer talwärts, zwischen blühendem Ginster, hohem Gras und silbrig schimmernden Büschen entlang. Der Fluss dient mir dabei als Orientierung und um mir die Zeit zu vertreiben, versuche ich die sinkende Sonne einer Himmelsrichtung zuzuordnen … »Südwesten, oder? Niemals ohne Seife …«

»Alison!«

Kay! Suchend drehe ich mich im Kreis, lasse dabei fast das Bündel fallen, entdecke Kay aber gut hundert Meter flussabwärts nicht weit von unserem Lager entfernt. Irgendetwas Großes hat er bei sich.

»Bleib da! Ich komme zu dir!«, rufe ich aufgeregt. Mein Herz springt wild in meiner Brust, als ich zum Fluss hinunterstolpere. Ich kann immer noch nicht fassen, dass dieser umwerfend gut aussehende Mann, der mit in die Seite gestemmten Armen am Ufer steht, mich - Alison Hill – liebt!

Als ich ihn schließlich atemlos erreiche, lacht er auf. »Na, mein Biber … Hast du uns Stöcke zum Abendessen aus dem Wasser gezogen?«

»Nein, sechs Forellen und das ist das Feuerholz für die Nacht!«, antworte ich stolz und werfe Kay das Bündel vor die Füße. »Aber woher zum Teufel hast du dieses Boot?«

»Das?« Kay zieht ein hölzernes Kanu an Land, an den Enden schlank, in der Mitte bauchig, irgendetwas Helles zusammengeknüllt in seinem Inneren. »Das lag brach an der anderen Uferseite. Es ist ziemlich hinüber«, Kay kippt das Gefährt mit dem Fuß, wo mehrere fehlende Planken zu sehen sind.

»Sollen wir damit etwa flussaufwärts fahren?«, frage ich mit Schaudern.

Kay kippt das Boot wieder zurück und wirft meine mühsam zusammengetragenen Äste hinein.

»Daraus, meine Süße, baue ich uns ein kuscheliges Nachtlager. Es ist sicherer, wenn wir nicht auf dem Boden schlafen. Ich will dich nicht unnötig ängstigen, aber auf dem Weg habe ich acht Schlangen gesehen … Alle giftig, zwei davon absolut tödlich! Du solltest nicht mit nackten Beinen durch das hohe Gras laufen, so entzückend ich es auch finde.« Kay lacht verschmitzt. »Überlass mir das Holzsammeln, in Ordnung?«

Ich nicke abwesend und betrachte unruhig das dichte Gras um mich herum, durch das ich so sorglos marschiert bin. Die Halme wiegen sich leicht, kitzeln meine Oberschenkel, aber eine Schlange in den eng stehenden Büscheln auszumachen, wäre mir unmöglich. Auf einmal erscheint mir die Gegend nicht mehr so paradiesisch …

Kay, der meinen besorgten Blick sieht, hebt mich an der Hüfte in die Luft, haucht mir einen Kuss auf die Lippen und setzt mich dort, wo Kiesel und Steine das Gras ablösen, wieder auf die Erde. Ich atme erleichtert aus.

»Es ist wichtig für dich, zu lernen, wie man eine Schlange aufspürt, anfasst und unschädlich macht. Ich zeige es dir bei der nächsten Gelegenheit, aber jetzt, mein Schatz, machst du erst mal das Abendbrot, wie es sich für ein gutes Weib gehört.«

»Nur wenn du die Fische ausnimmst, wie es sich für einen Mann gehört«, entgegne ich mit einem Lachen und vergesse die Schlangen fürs Erste.

Als wir wenige Minuten später das Kanu zu unserem Lager geschleppt haben, entweicht mir ein erstaunter Laut.

»Jemand war hier! Die Fische! Jemand hat unsere Fische geklaut!«, rufe ich entsetzt, denn statt der Forellen finden wir ein erloschenes Feuer und zertrampelte Erde. Den Ast, an dem die Forellen hingen, entdecke ich in kleine Teile zerpflückt einige Meter weiter am Flussufer wieder.

Kay lässt das Kanu aus den Händen gleiten und bedeutet mir mit ausgestreckter Hand, stillzustehen. Langsam dreht er sich im Kreis, die Augen gegen die sinkende Abendsonne abgeschirmt, dann folgt er den Spuren der Verwüstung zum Fluss herunter.

»Wir hatten Bärenbesuch!«, ruft mein Scout zu mir rüber. »Komm her, Alison! Sieh dir das an!«

Am Ufer ist die Erde feuchter und tatsächlich sind die runden Tatzenabdrücke leicht erkennbar. Handtellergroß lassen sie mich erahnen, wie mächtig der Bär gewesen sein muss, der unser Abendbrot verschlungen hat.

»Hier können wir nicht bleiben«, sagt Kay bestimmt. »Es ist wahrscheinlich, dass der Bär zurückkommt, um noch mehr Fische auf dem Silbertablett serviert zu bekommen. Wenn sie hungrig aus dem Winterschlaf erwachen, machen sie auch vor Menschen keinen Halt.«

Ich fluche leise und wünsche dem Tier, was mich nicht nur um das Abendessen sondern auch noch um kuschelige Stunden mit Kay gebracht hat, im Geiste eine Klapperschlange auf seinen Pelz.

Mit knurrenden Magen gehen wir also flussaufwärts, immer am Ufer entlang. Umso näher wir der Bergkette kommen, desto grüner wird die Landschaft. Und kurz vor Einbrechen der Nacht erreichen wir die ersten Tannen, die versprengt zwischen schroffen Steinen stehen.

Wir sind beide erschöpft und so hungrig, dass wir kaum miteinander reden. In den letzten Sonnenstrahlen pflücke ich mit knirschenden Zähnen mehrere Hände voll Flussschnecken von glitschigen Steinen, die im Wasser liegen, und als ich zurückkomme, zeigt Kay mir einen gespitzten Stab, um den er eine Art Bogen gespannt hat, bestehend aus Pflanzenfasern und einem biegsamen Birkenzweig. Ein Feuerbohrer, erklärt er stolz und zeigt mir, wie er mit schnellen Bewegungen den Stab zum Rotieren bringt.

Auf Kays Geheiß schäle ich einige der Birkenäste, deren Rinde sich hervorragend als Zunder eignet, wie sich schnell herausstellt. Schon bald verschwindet die Sonne endgültig hinter der Bergkette. Zum Glück haben wir da bereits ein prachtvolles Lagerfeuer entfacht, das zwischen den aufgetürmten Steinen prasselt. Mit dem Stöckchen vom OP-Tisch pule ich winzige feste Fleischstücke aus den Schneckengehäusen, die wir über den Flammen rösten. Sie haben eine widerliche, gummiartige Konsistenz, schmecken fad und sättigen nicht im Geringsten.

Mein Magen knurrt wütend über die klägliche Mahlzeit, trotzdem schlafe ich irgendwann an einen Stein gelehnt ein.

In der Nacht öffne ich kurz die Augen, da Kay mich hochhebt und in das Kanu bettet. Irgendetwas legt er über mich, einen harten Stoff, der jedoch genug Wärme spendet, so dass ich den Rest der Nacht durchschlafe. Erst am nächsten Morgen erkenne ich ein mit groben Stichen zusammengeflicktes Lederstück in meiner Decke, wahrscheinlich das helle Ding aus dem Bauch des Kanus.

Mit steifen Gliedern schäle ich mich aus meiner Schlafstätte und stakse zu Kay, der am Feuer sitzt und ein vierbeiniges Tier an einen Stock gespießt über den Flammen röstet.

»Oh mein Gott! Essen!«, rufe ich aus.

»Wildkaninchen zum Frühstück! Zwei Stück sind in die Fallen gegangen, und ich schwöre dir, du wirst nie etwas Leckereres gegessen haben! Reich mir mal bitte das Grünzeug dort!«

»Was ist das?« Ich reiche Kay die violett und weiß blühenden Pflanzen, die auf der Spitze des Kanus zum Trocknen liegen, und setze mich dicht neben ihn.

»Dies hier ist Bärlauch und dies wilder Thymian«, erklärt mein Scout und zupft die Blätter der Pflanzen in kleine Stücke, um sie in eine Metallschale rieseln zu lassen, die in der flammenlosen Glut liegt. Sofort steigt mir der intensive Geruch von Knoblauch in die Nase und ich beuge mich neugierig vor, um in die Schale zu blicken.

Als ich sehe, wie die Kräuter in einer kleinen Lache köstlich duftenden Fetts schmoren, welches unablässig von dem Kaninchen tropft, glaube ich mich im Himmel. Am liebsten würde ich die brodelnde Flüssigkeit sofort herabstürzen. Und als Kay meinen gierigen Blick sieht, lacht er vergnügt, zieht den Stock zu sich heran, um das Fleisch zu lösen. Die Haut ist dunkel, fast schwarz und platzt auf, als Kay eine Keule bricht, aber im Inneren zeigt sich wunderbar rosabraun gegartes Fleisch, welches er durch das Fett zieht und mir reicht.

Kay hatte Recht. Nie habe ich etwas Köstlicheres gegessen. Mein entwöhnter Gaumen hätte sich auch über eine Handvoll Flussschnecken gefreut, aber dieses in Fett getränkte Tier entfacht ein geschmackliches Feuerwerk in meinem Mund.

Eine Weile sitze ich zufrieden kauend am Feuer, wo schon der zweite Leckerbissen schmort. Minutenlang knabbere ich jede Faser vom Knochen, erst dann frage ich Kay nach der Herkunft der Metallschale.

»Sie lag in dem Kanu, zusammen mit diesem Tomahawk«, erklärt mein Scout, und zeigt mir eine schwere Axt, wahrscheinlich aus Eisen, in die kunstvoll feine Linien gehauen wurden. Sie haben starke Ähnlichkeit mit Kays Tätowierung.

Als ich ihn jedoch danach frage, schüttelt er den Kopf. »Ich kann dir darüber nichts erzählen, das weißt du doch.«

»Bedeutet das, die Tätowierung hat etwas mit dem zu tun, was in zwei Jahren geschehen wird?«

»Bitte, Alison. Mach es mir nicht schwer. Ich werde dir keine andere Antwort geben, wir sollten aber über etwas anderes sprechen.«

Fragend sehe ich Kay an.

»Dieses Kanu, das gegerbte Leder, die Art, wie es verziert ist, und auch dieser Tomahawk sind indianisch. Wahrscheinlich Koso-Indianer, die im Westen Nordamerikas leben. Vor allen Dingen in Nevada. Ich nehme an, wir befinden uns am Rande der Wüste Nevadas und bewegen uns Richtung Kalifornien.«

»Woher weißt du das?« Erstaunt lasse ich die Keule sinken, die ich endgültig bis auf den Knochen abgenagt habe.

»Das spielt keine Rolle. Viel wichtiger ist dies hier!«

Kay hält einen geflochtenen Ring in die Höhe, in dessen Mitte blondes, langes Haar an Fäden gespannt ist. Struppig und von Blutresten verklebt, lässt es mich würgen. Schnell beuge ich mich zur Seite, merke, wie sich die Säfte in meinem Mund sauer zusammenziehen und schlucke Nur mit aller Anstrengung kann ich das Gegessene bei mir behalten.

»Du meine Güte. Was ist das?«

»Der Skalp eines weißen Menschen«, erklärt Kay und legt die widerliche Trophäe wieder neben sich. »Ich habe ihn zusammen mit den anderen Dingen im Kanu gefunden und kann nur mutmaßen, wie es dazu gekommen ist. Ich schätze, wir befinden uns in der Mitte des neunzehnten Jahrhunderts, wo sehr viele Europäer in die Gegend hier vorgedrungen sind, um nach Gold zu suchen. Wie es aussieht, wurde einer von ihnen skalpiert und dessen Landsleute haben sich gerächt, im Gegenzug den Indianer ermordet, sein Kanu zerstört … Vielleicht war es auch anders …«, meint Kay schulterzuckend. »Wichtig ist, dass wir jetzt wissen, in welcher Zeit wir uns ungefähr befinden, wo in etwa wir sind und dass Schlangen und Bären nicht die einzigen Gefahren sind, auf die wir treffen können.«

Nachdenklich nage ich auf meiner Unterlippe und frage mich nicht ohne Schaudern, warum wir bisher keiner Menschenseele begegnet sind.

»Ich glaube, es wird nicht mehr lang dauern, bis wir den ersten Fremden treffen.« Kay scheint meine Gedanken gelesen zu haben.

»Indianer?«, frage ich bang.

»Indianer oder Goldsucher, Siedler oder Jäger, wen auch immer. Wir befinden uns mit ziemlicher Sicherheit im Wilden Westen, eine verdammt raue Zeit, für die wir so gut gerüstet sein sollten, wie wir können. Daher müssen wir Vorräte anlegen, damit wir etwas zum Tauschen anbieten können, und wir sollten weitere Waffen herstellen. Außerdem ist die Frage unaufschiebbar, wie das Ganze mit deinem Bruder zusammenhängt. Jetzt, da wir Ort und Zeit einschränken können, müssen wir den roten Faden finden.«

Auch mir ist klar, dass wir nicht weiter so tun können, als befänden wir uns auf einer Pfadfinderexkursion, nach der wir zwei Wochen später in einen Bus steigen und nach Hause fahren.

Aber es gefällt mir nicht. Gegen alle Vernunft möchte ich jede Sekunde mit Kay auskosten, mich mit nichts anderem beschäftigen.

»Was weißt du über diese Zeit?« Kays Worte reißen mich aus meinen Träumen.

»Diese Zeit. Na ja … Indianer, Cowboys, Schießereien, Goldsucher, Saloons, Planwagen …« Ich male ein Bild aus einem billigen Wildwestfilm.

»Was weißt du über deine Vorfahren in dieser Zeit, meinte ich.«

»Ach so …« Kurz denke ich nach, aber mein Gefühl bestätigt sich. »Nichts, tut mir leid. Familiengeschichte hat sich bei uns mehr auf die Lebenden beschränkt.«

»Wenn dir etwas einfällt, sag es mir, egal wie unwichtig es erscheint, okay?«

»Ich schätze, dass ich dich enttäuschen werde …«

Kay wiegt den Kopf. »Irgendeinen Hinweis muss es geben … sonst wäre all dies hier doch sinnlos. Das Format der Show wäre dahin. Was nur heißen kann, wir haben den Hinweis noch nicht gefunden oder ihn übersehen.«

Als ich den abgenagten Knochen in das Feuer werfen möchte, hält Kay mich zurück und erklärt, man könne daraus nützliche Werkzeuge fertigen, wie eine grobe Nähnadel oder den Auslöser einer Falle.

Und so beginnt mein Unterricht. Da meine gebrochene Rippe fast nicht mehr zu spüren ist, treibt Kay mich schonungslos durch die Wildnis, gönnt mir lediglich kurze Pausen, um zu trinken, und schon bald lässt er mich für das Essen sorgen, das uns am Leben hält.

Gelingt es mir nicht, kauen wir abends wieder auf faden Flussschnecken herum, denn die Forellen, die ich mit Leichtigkeit an Land bringe, weidet Kay aus und legt deren Fleisch in dünne Scheiben geschnitten zum Trocknen oder räuchert sie über dem Feuer.

Die nächsten Tage lehrt mich der Hunger, einfache Fallen zu stellen, meist aus hinuntergebogenen Ästen, mit den Eingeweiden der Kaninchen als Köder, die ich ebenso in tief ausgehobene Gruben lege, vorsichtig abgedeckt mit kleinen Hölzern.

Meine Freude hält sich in Grenzen, als ich tags darauf ein Eichhörnchen darin finde. Der kleine Nager hat sich mit dem Fuß in der Schlinge verfangen und versucht, mit seinen anderen drei Beinen vorwärtszukommen. Ich lasse das Tier frei. Zu sehr erinnert es mich an Jeremy, der Eichhörnchen doch so sehr liebt.

Von Kay ernte ich einen strafenden Blick. Den Rest des Tages lässt er mich dafür wieder und wieder die getrockneten Hinterlassenschaften von Tieren aufheben, um sie zu bestimmen. Dabei wird mir immer deutlicher, dass Bären wie auch Kojoten in der Nähe unseres Camps rumschleichen.

Bald lerne ich ihre Tatzenabdrücke einzuordnen, wilde Kräuter von ungenießbaren Gräsern zu unterscheiden, essbare Pilze zu erkennen und Vogelnester auszuräubern. Kay ist ein strenger Lehrmeister und gönnt mir nur wenig Pausen.

So vergehen drei Tage und vier Nächte, in denen ich bis zum Umfallen erschöpft sofort in Kays Armen einschlafe, bis ich schließlich meine erste Schlange sehe.

Sie ist in eine der Gruben gefallen, die ich am zweiten Tag meiner Lehrzeit ausgehoben habe. Zunächst sehe ich sie nicht und will schon in das ein Meter tiefe Loch greifen, um die hineingefallenen Äste herauszuholen, als Kay mich nach hinten reißt.

»Niemals mit den Händen in eine eingebrochene Fanggrube fassen. Niemals! Hörst du?« Kay hat mich grob zu sich gedreht und sieht mit ärgerlich gefurchter Stirn zu mir herab. »Meinst du, die Äste sind von allein da reingefallen?«

»Spiel dich nicht so auf!«, fauche ich. »Da ist nichts drin! Das sieht man doch!«

Wortlos bricht Kay einen an der Spitze gegabelten Ast ab und stochert damit in dem Laub und den Stöckchen, die die Grube getarnt hatten. Ich bewege mich nicht von der Stelle, warte, dass Kay einsieht, wie lächerlich er sich macht, doch dann befördert er eine armlange Schlange zu Tage, die sich wütend um den Stock windet und zischt. Mein Scout lässt das Tier langsam zu Boden und drückt sofort die Stockgabelung hinter ihren Kopf, um sie zu fixieren. Die Schlange windet sich verzweifelt, aber als Kay sie zunächst direkt hinter ihrem Kopf packt und dann mit der anderen Hand ihren Leib fixiert, gibt sie Ruhe.

»Es tut mir leid.« Ich versuche, ein reuevolles Gesicht aufzusetzen.

»Du hast die tödlichste Schlange gefangen, die es in dieser Gegend gibt«, sagt Kay, ohne auf meinen verzagten Blick einzugehen. »Dies ist eine Mojave-Klapperschlange. Ein Biss und das Gift lähmt dein Herz-Lungen-System. Du wirst nicht mehr atmen können, dein Herz hört auf zu schlagen. Drei, vielleicht vier qualvolle Minuten, bis der Tod eintritt. Und jetzt, Alison, wirst du lernen, wie man eine Schlange aufhebt, sie tötet und zubereitet.«

Nach quälenden Stunden sehe ich am Abend angewidert auf die kopflose Schlange, die über dem Feuer schmort. Da das Gift im Kopf des Tieres sitzt, genauer genommen in den Giftdrüsen des Oberkiefers, kann die Schlange ohne ihren Kopf bedenkenlos gegessen werden, erklärt Kay mir, während er den Spieß dreht.

Mir dreht sich der Magen allein bei dem Gedanken daran um. Ich kann mich nicht überwinden, ein Tier zu essen, dem ich kurz zuvor den Kopf abgehackt, die langen Eingeweide aus dem Leib gekratzt und die Haut vom Körper gezogen habe. An diesem Abend begnüge ich mich mit zwei hellgrünen Eiern, die ich auf dem Rückweg zu unserem Lager in einem Nest inmitten eines Dornengestrüpps gefunden habe. Ich schlage sie in die Metallschale, wo sie in der Glut des Feuers schnell stocken, und kratze bald lustlos das magere Gericht aus der Schale. Kay nagt an der Schlange und beobachtet mich aufmerksam, bis er das Tier restlos verspeist hat.

Die letzten Minuten bis zur einbrechenden Dunkelheit verhält er sich wortkarg, so als sei er immer noch wütend auf mich. Nur als mein Magen in die Stille der Nacht hineinknurrt, belehrt er mich, wie wichtig es sei, töten und Feuer machen zu können, um das Fleisch zu garen.

»Wasser, Feuer, Essen, Unterkunft, Orientierung …«, höre ich ihn wiederholt sagen. »In der Wildnis ist es genau das, worauf es ankommt.«

»Oder ich greife ein paar Fische aus dem Fluss und es gibt Sushi«, werfe ich zurück, genervt von Kays Belehrungen.

Aber schon am nächsten Tag würde ich die Schlange ohne Bedenken herunterwürgen, denn seit etwa zwei Stunden sitze ich mit wütendem Blick an unserem Lagerfeuer, das Kay vor meinen Augen ausgetreten hat, und versuche mit Hilfe des Feuerbohrers die Glut neu zu entfachen. Meine Arme schmerzen von dem andauernden Hin und Her des Bogens, der den gespitzten Holzstab auf dem Zunder kreisen lässt. Kay hat für das Feuerentfachen nur wenige Minuten gebraucht, weigert sich jedoch, mir zu helfen.

Ich strafe ihn mit Missachtung, er mich mit einem köstlichen Stück Fleisch eines Ziegenbocks, das an einen Stock gespießt darauf wartet, gegart zu werden. Am Morgen hat Kay das Tier mit einem Speer erlegt.

Es ist bereits später Vormittag und seit den Eiern des Vorabends habe ich nichts mehr gegessen. Das Fleisch roh zu essen, wäre jedoch zu gefährlich. Parasiten wie winzige Fadenwürmer oder Larven von bis zu zehn Meter langen Bandwürmern, würden das leckere Mahl bald zu einer Todesfalle machen, erklärt mir Kay, und inzwischen habe ich gelernt, seine Warnungen ernst zu nehmen.

Die Vorstellung, dass sich in rohem Fleisch Parasiten tummeln, die Organe befallen, sich mit winzigen Saugnäpfen an den Darm heften, um dort Hunderttausende von Eiern zu legen, macht das Feuer unverzichtbar.

Während Kay das Fell des Ziegenbocks zum Trocknen spannt, Fleischreste und Sehnen mit einem Stein herunterschabt, bearbeite ich also mit zusammengebissenen Zähnen den Feuerbohrer.

Am Nachmittag verhängen dichte Wolken den Himmel und die zunehmende Kälte treibt mich noch mehr an als mein Hunger. Trotzdem muss ich immer wieder Pausen einlegen, denn ich habe nur eine Chance, die getrocknete Birkenrinde zum Glühen zu bringen, wenn ich mit regelmäßigen, kraftvollen Zügen arbeite.

Am Abend jedoch habe ich keine Kraft mehr.

Mit unendlicher Wut und noch mehr Leere im Bauch, lutsche ich an den Blättern einer Bärlauchpflanze, die scharf in meinem Mund brennt. Kay wirft mir ab und an einen mitfühlenden Blick zu, das Feuer jedoch entfacht er nicht.

Als die Sonne untergeht, lege ich mich in das Kanu, das gegerbte Leder über mich, zittere aber dennoch am ganzen Körper.

In der Nacht kommt Kay zu mir, bedeckt mich mit einem weiteren Stück von irgendwas. Ich stoße ihn weg.

Unseren ersten Streit tragen wir ohne Worte aus.

Kälte und Hunger wecken mich noch vor Sonnenaufgang. Mit steifen Gliedern stakse ich zu der Feuerstelle, reibe meine Hände aneinander, bis sie etwas wärmer werden, und greife zu dem Feuerbohrer. In einer Hand halte ich den Bogen, in den der Stock eingespannt ist, auf ihn lege ich mit der anderen Hand einen flachen Stein, damit meine Hand nicht eher glüht als der Zunder. Den Bogen muss man mit Schwung nach rechts ziehen, der Stab kreist im Uhrzeigersinn, dann den Bogen wieder nach links, was den Stab in die andere Richtung drillt. Immer wieder die gleichen Bewegungen, keine Pause, keine Tempoänderung. Ich höre auf zu denken, bewege meine Arme mechanisch, achte nicht mehr auf das kleine Häufchen Birkenrinde … nur rechts und links, rechts und links.

Und dann endlich, zu Sonnenaufgang, steigt eine dünne Rauchfahne empor. Mit einem kleinen Freudenschrei werfe ich den Feuerbohrer zur Seite, greife nach dem Holzbrett, auf dem der Zunder liegt, und puste vorsichtig in die spärliche Glut, bis die Rinde Feuer fängt und kleine Funken sprühen. Mit dem Brett zusammen trage ich das Wunderwerk zu einem Häufchen Gräser, lasse es vorsichtig hineingleiten und wedle mit der Hand Luft in die Flämmchen, bis auch das Gras Feuer gefangen hat. Dann schichte ich, wie Kay es mir so oft gezeigt hat, viele kleine Zweiglein darüber, die neben dem eigentlichen Brennholz lagern.

Erst als die Flammen sich knisternd über das trockene Geäst hermachen, wage ich es, die größeren Stöcke hineinzulegen.

Dann habe ich es geschafft! Vor mir prasselt ein ordentliches Lagerfeuer, heiß und lebenserhaltend, in das ich am liebsten hineinkriechen möchte. So nah es die Hitze zulässt, setze ich mich an die Flammen und bestaune mein Werk, bis ich Kay näher kommen höre.

Er legt behutsam die Metallschale in die Flammen. Sie ist randvoll mit kleingehacktem Ziegenfleisch, Kräutern und Wasser gefüllt, und ich kann meinen Blick nicht abwenden, selbst nicht, als Kay sich dicht hinter mich setzt und seine Arme um meinen Körper schlingt.

»Das hast du sehr gut gemacht, meine Kleine.«

»Ich sollte dich über den Flammen rösten!«

Soll Kay doch meinen Zorn spüren! Er hat es verdient. Mich fast verhungern zu lassen, von der Kälte ganz zu schweigen …

Trotzdem, ich habe es geschafft. Ich! Ganz allein! Bei diesem Gedanken spüre ich ein Ziehen in der Nasenwurzel, gleich darauf Wasser in meine Augen treten. Oh nein! Schon wieder Tränen. So soll Kay mich nicht sehen. Nicht noch einmal. Aber, es nützt nichts! Dicke Tropfen quellen aus meinen Augen, ergießen sich auf die Erde.

»Geschafft! Ich! Alleine!«, schluchze ich und Kay drückt mir einen Kuss auf die Haare.

»Das hast du, mein Schatz. Das hast du«, flüstert er in mein Ohr. »Und jetzt wirst du es jederzeit wieder können und mir in zwei Jahren beibringen.«

»Wirklich?«

»Ganz bestimmt.«

Als wir unser Lager verlassen, bleiben noch sechs Tage bis zum Ende der Challenge. Noch immer wissen wir nicht, was in dieser Zeit Jeremys Verlust etwa hundertfünfzig Jahre später bedingen wird. Da wir aber in den vergangen Wochen keinem Menschen begegnet sind, beschließen wir, uns weiter am Fluss entlangzubewegen, denn Kay vermutet, dass wir irgendwann auf Goldsucher stoßen werden.

Mir ist schleierhaft, was uns ein solches Aufeinandertreffen bringen soll, vor allem, da Kay bisher strikt dagegen war, mit Fremden in Kontakt zu kommen.

»Wieso jetzt?«, frage ich, als wir zum Fluss gehen, um Wasser zu holen.

»Wieso ich jetzt das Risiko eingehen will, auf andere Menschen zu treffen?«

Ich fülle das klare Wasser in die Blase des Ziegenbocks und nicke. Inzwischen versteht Kay mich ohne viele Worte.

»Wir haben bisher keinen Anhaltspunkt, wie diese Zeit mit dem Apfelbaum und Jeremy zusammenhängt, und uns bleiben nur noch wenige Tage. So lange du nichts in deiner Erinnerung findest, was mit deiner Familie und dem Wilden Westen zu tun hat, müssen wir uns in die Zivilisation wagen. Hier werden wir zumindest keine Hinweise finden.«

»Und wenn wir damit alles noch schlimmer machen?«, werfe ich ein.

»Wenn wir hier bleiben, wird dein Leben zumindest nicht besser aussehen. Würdest du das akzeptieren?«

Ich schüttle den Kopf.

Am Morgen des zweiundzwanzigsten Tages brechen wir schwer bepackt auf. Das Kanu lassen wir zurück. Es ist zu unhandlich, um es über weite Strecken zu transportieren.

Stattdessen hat Kay zwei Körbe geflochten. Sie machen einen wenig stabilen Eindruck, tragen aber zuverlässig unsere reiche Beute, die wir inzwischen angehäuft haben: getrocknetes Fleisch von Forellen, Wildkaninchen und dem Ziegenbock, verschiedenste Kräuter in kleinen Bündeln mit Sehnen zusammengefasst, achtzehn grüngesprenkelte Eier obenauf und ein winziges Häufchen Salz. Kay hat es aus Pflanzenasche gewonnen, die er immer wieder mit Flusswasser gefiltert hat. Das Salz reicht nicht, um das Fell des Bocks damit vernünftig zu gerben, ist aber doch eine Kostbarkeit, die sich vielleicht mit etwas anderem tauschen lässt.

Mit dem Tomahawk habe ich ein Loch in das getrocknete Ziegenfell geschnitten und trage es jetzt als stinkenden Poncho, der jedoch erstaunlich wärmt. Um meine nackten Beine ist Kaninchenfell geschnürt. Die Tiersehnen erweisen sich dabei als unverzichtbares Hilfsmittel.

Auch das gefundene Leder der Indianer konnte ich damit zusammenknoten, so dass Kay die Tierhaut wie ein Cape über seinem Khakihemd tragen kann. Ich fühle mich wie der erste Höhlenmensch. Kay hingegen findet mich besonders entzückend in meinem felligen Outfit und auch Nicolas Noun muss begeistert sein, denn bisher bekommen wir keine Strafpunkte zu spüren.

Nach einigen Stunden Marsch treiben uns kleine Eisschollen auf dem Fluss entgegen. Sie müssen aus dem Berg gebrochen sein, wie Kay meint. Mich fröstelt schon bei ihrem Anblick und je länger wir gehen, desto mehr häufen sich die eisigen Placken, schieben sich übereinander, verdecken bald die Wasseroberfläche. Jetzt zeigt sich, wie wichtig die Felle für unser Überleben sind. Ohne sie würden wir jämmerlich erfrieren.

Zwischen dicht stehenden Tannen, unweit vom Wasser, machen wir am frühen Abend Halt, um uns eine Unterkunft für die Nacht zu bauen. Das von niedrigen Büschen überzogene Tal haben wir endgültig hinter uns gelassen. Aus versprengten, dünnen Tännchen ist inzwischen ein dichter Nadelwald geworden, die hellbraune Erde ist nun moosüberwucherten Steinen gewichen und statt gelbem Ginster überdecken Farn und erste Schneeplacken den Waldboden. Es ist Winter, keine Frage.

Jetzt, da ich mich nicht mehr bewege, kriecht die Kälte meine nackten Oberschenkel empor, und ich wickle den Poncho eng um meinen Körper.

Wir sind den ganzen Tag marschiert, nur mit einer kurzen Pause, um mehrere Dutzend Austernpilze von einem entlaubten Baum zu pflücken. Alles in allem müssen wir an die dreißig Kilometer zurückgelegt haben. Die Bergspitze kann ich inzwischen nicht mehr sehen, so nah sind wir ihr gekommen.

Nur wenige Meter hinter uns steigt das Massiv bereits steil an. Felsig und schroff, aus grauem Stein und mit großen Vorsprüngen wirkt es wie eine schützende Mauer.

Kay steht vor einem besonders ausladenden Überhang und klopft prüfend gegen den Stein. »Perfekt! Schutz von hinten, Schutz von oben, jetzt brauchen wir nur noch lange Stöcker für die Seiten. Das mache ich.«

»Soll ich mich dann schon mal ums Feuer kümmern?« Inzwischen bin ich begierig, meine neu gewonnene Fähigkeit unter Beweis zu stellen.

»Nimm trockene Kiefernnadeln als Zunder und Tannenzweige zum Anglühen, okay? Ich muss wohl weiter in den Wald rein. Die Äste hier sind viel zu dünn und zu kurz. Ich möchte unser Schlafzimmer heute Nacht nicht mit einem Bären teilen müssen.«

Kritisch sehe ich zum Himmel. »Es wird bald dunkel. Mit Glück noch eine Stunde …«

»Das schaff ich.«

Mit dem Tomahawk bewaffnet verschwindet Kay in dem dunklen Grün des Waldes. Ich blicke ihm nach, bis er nicht mehr zu sehen ist, dann schaffe ich unsere Vorräte zu dem Unterschlupf. Unnötig lang unbeaufsichtigt lassen möchte ich sie nicht, denn wenn nicht ein Bär würde sich auch jeder andere Räuber über die getrockneten Leckerbissen freuen.

Mit schnellen Schritten gehe also ich in Richtung des Flusses, wo die Tannen lichter werden. Ich glaube, auf dem Hinweg einige Kiefern in der Nähe des Ufers gesehen zu haben, und tatsächlich: Meine Erinnerung trügt mich nicht. Von dem ersten krummen und dicht verasteten Baum pflücke ich einen ganzen Schoß voll trockener Nadeln und bin bald wieder bei unserem Lagerplatz. Die Vorräte sind unversehrt und ein Feuer sollte dafür sorgen, dass es so bleibt. Nur die hungrigsten oder wagemutigsten Tiere würden sich an die Flammen herantrauen, und wie ich bald feststelle, eignen sich die Kiefernnadeln wirklich hervorragend als Zunder.

Schon nach wenigen Minuten prasselt ein kleines Feuer. Nur ungern verlasse ich es, aber ich muss mehr Brennmaterial herbeischaffen.

Zum Glück brauche ich nicht weit zu gehen. Die dünnen Äste der Tannen lassen sich leicht brechen. Bald habe ich einen ansehnlichen Haufen zusammengetragen, den ich dicht an den Körper gepresst zurückschleppe.

Als ich unseren Lagerplatz wieder erreiche, schreie ich auf, lasse die Äste vor Schreck fallen. Ich sehe es sofort! Vor dem Feuer liegt mit einem Stein beschwert ein Zettel, daneben ein kleines Glasfläschchen, in der Glut die Metallschale mit Wasser gefüllt.

Jemand schickt uns eine Botschaft, das ist mir klar. Die Spielleitung? Wum Randy? Ein rascher Blick auf den Marker – keine Nachricht. Mehr noch, er scheint ausgefallen zu sein, denn selbst der Countdown ist erloschen.

Mit zittrigen Fingern ziehe ich den Zettel unter dem Stein hervor und starre entsetzt auf das Blatt, bevor ich die Sätze lese. Die Handschrift würde ich jederzeit wiedererkennen: Es ist meine.

»Kay wird morgen sterben«, lese ich laut. »Wenn du sein Schicksal ändern willst, musst du ihn zurücklassen. Fünfzehn Tropfen in einen Tee aus Kiefernnadeln. Verliere keine Zeit! Verbrenn den Zettel. Such mich nicht. Ich komme wieder, sobald er schläft. Alison.«

Ich lasse den Brief sinken, lausche in den Wald hinein. Das Zirpen eines Vogels, brechende Äste, irgendwo regelmäßiges Klopfen … vielleicht Kay, der Stämme schlägt. Mit zusammengekniffenen Augen suche ich zwischen den Bäumen. Die Sonne ist schon hinter dem Bergmassiv verschwunden, spendet nur noch indirektes Licht. Unmöglich, jemanden auszumachen. Immer noch zitternd lese ich den Zettel erneut.

Ist das möglich? Bin ich ein zweites Mal hier, um mir selbst zu begegnen? Um Kays Leben zu retten? Kann ich der Botschaft trauen? Ist sie eine List von Wum Randy?

Tausend Gedanken rasen durch meinen Kopf. Über all dem aber steht der Satz: Kay wird morgen sterben. Wie wird er sterben und warum? Er kann nicht sterben! Nicht Kay, der sich immer zu helfen weiß, der eins mit der Natur ist, der selbst zu einer tödlichen Waffe wird, sollte er angegriffen werden.

Kay wird morgen sterben! Meine Handschrift …

Es hat keinen Sinn, weiter nachzugrübeln. Ich muss mir einfach trauen. Wenn nicht mir selbst, wem sollte ich dann Glauben schenken?

Meine nächsten Schritte verrichte ich wie in Trance.

Das Fläschchen entkorken, fünfzehn Tropfen in die Schale, eine Handvoll Kiefernnadeln dazu, Tannenäste auf die Glut, bis das Feuer lodert.

Ein letztes Mal lese ich den Zettel, versuche, eine List zu erkennen, aber Zweifel bringen mich nicht weiter. Ich höre auf mein Gefühl und werfe das Papier in die Flammen. Das Fläschchen vergrabe ich im Waldboden, fege Laub mit meinen Händen über die aufgebrochene Erde, greife mir zwei gegabelte Stöcker aus den Vorratskörben und hebe damit die glühende Schale aus dem Feuer, um sie in einen Schneeflecken zum Abkühlen zu stellen.

Dann warte ich auf Kay. Ich sollte ihm vielleicht von dem Brief erzählen … Wir könnten gemeinsam auf mein zweites Ich warten, denn mit Sicherheit würde Kay eine Alternative finden, oder? Anderseits, gäbe es diese Alternative, würde ich mir dann einen solchen Brief schreiben?

Über mein Vorhaben weiter nachzudenken, verbiete ich mir. Mein anderes Ich wird wiederkommen und mir verdammt noch mal Rede und Antwort stehen.

Trotzdem, als Kay endlich aus dem Wald kommt, einen Bündel kräftiger Stöcker im Schlepptau, schlage ich vor Entsetzen die Hand vor den Mund. Was bin ich bereit zu tun? Was war in dem Fläschchen?

»Du siehst blass aus. Alles in Ordnung?« Kay legt das Holz auf die Erde.

»Ich bin nur müde …«

»Es dauert nicht lang, mein Schatz. Die Stöcker sind stark und schon alle gespitzt. Bald kannst du schlafen.«

»Ist gut.« Ein letztes Mal ringe ich mit mir.

Kay hockt sich vor mich und streicht eine Haarsträhne aus meinem Gesicht, während ich den Boden anstarre.

»Schaffst du es noch, uns die Pilze zu kochen? Vielleicht zusammen mit dem Trockenfleisch? Ich glaube, ein warmes Essen würde dir guttun.«

»Ich habe Tee gemacht.« Ich weiche seinem Blick aus, deute auf die Schale.

Schnuppernd nimmt mein Scout das Gefäß aus dem fast geschmolzenen Schneeflecken. »Kieferntee … Riecht gut. Nimm ein paar Schlucke, das gibt Energie.«

Ich schüttle den gesenkten Kopf. Noch immer mag ich Kay nicht ansehen. »Hab schon … eine ganze Schale. Der ist für dich.«

»Wirklich?«

»Trink schon, bevor er kalt ist.«

Ich höre, wie Kay die Schale in schnellen Zügen leert. Erst dann sehe ich auf.

»Es tut mir so leid …«

»Was denn? Der Tee war großartig!«

»Ich mach dann Essen«, würge ich hervor. Was auch immer passiert. Zu spät, meine Entscheidung zu ändern.

Ich sehe auf den Marker. Er funktioniert wieder und die nächsten Minuten verbringe ich damit, die Austernpilze langsam in Stücke zu brechen, schaufle etwas Schnee in die Schale und lege sie wieder auf die Glut.

Ich höre, wie Kay die Stöcke ächzend in den Boden bohrt, erst als es still wird, drehe ich mich wieder um.

Mein geliebter Scout sitzt an die Felswand gelehnt, ein Ausdruck des Erstaunens im Gesicht. Er öffnet den Mund, anscheinend, um etwas zu sagen, doch dann fallen ihm die Augen zu. Im nächsten Moment kippt er zur Seite und ich springe auf. Mit der Hand auf seinem Brustkorb spüre ich regelmäßige Atemzüge. Erst als ich mir sicher bin, dass Kay lediglich ohne Bewusstsein ist und nicht vergiftet, schiebe ich einen Haufen Laub unter seinen Kopf, nehme den Tomahawk auf und halte neben ihm Wache, während ich auf mein zweites Ich warte.

Die Nacht bricht schnell herein und ist von erdrückender Finsternis, kein Stern am Firmament zu sehen. Auch der Mond hat sich hinter der Wolkendecke versteckt, einzig das Feuer spendet etwas Licht. Ab und zu muss ich aufstehen, um Tannenäste nachzulegen, ich entferne mich nur ungern von Kay, nicht einmal die wenigen Meter, aber das Feuer ist zu wichtig, um es ausgehen zu lassen. Es spendet nicht nur Wärme, sondern hält auch Tiere ab.

Trotzdem habe ich das Gefühl, von Bären und Kojoten umzingelt zu sein. Laut brechen Äste in der Nacht, ein klagendes Heulen lässt mich zusammenzucken, selbst der Ruf einer Eule ängstigt mich. Manchmal sind die Laute erschreckend nah. Und nur wenige Meter entfernt vernehme ich plötzlich ein tiefes Grollen, es klingt nach einem wütenden Tier, unmenschlich in jedem Fall.

Ich umklammere den Tomahawk noch fester, verharre bis in die letzte Faser angespannt. Wieder das Brechen von Ästen. Jetzt in unmittelbarer Nähe.

»Hallo?«

Die Antwort ist ein wütendes Grollen. Oh Gott! »Kay! Hey! Wach auf!« Scheiße! Ich habe einen Riesenfehler gemacht! Panisch rüttle ich an Kays Schulter, trommle auf seine Brust. Er reagiert nicht. Ich klammere mich hilflos an Kays Oberarm, stiere in die Dunkelheit, den Körper mit jeder Faser gespannt. Da - ein Schatten! Etwas wirklich Breites zeichnet sich ab und tritt in den Schein des Feuers. Ich höre mich schreien. Jetzt erkenne ich das Ding: es ist ein Bär. Er sieht mich wachsam durch seine kleinen Augen an. Zwar ist das Vieh nicht besonders groß, vielleicht einen Meter bis zur Schulter, aber sein schwarzer, zottiger Rumpf ist massiv, die Gliedmaßen kräftig.

Einen Moment verharrt das Tier. Es taxiert mich, als ob es darüber nachdenkt, ob ich ein Gegner für ihn sein könnte, dann setzt er sich wiegend in Bewegung, kommt geradewegs auf mich zu.

»Hau ab!«, schreie ich dem Tier zu, schüttle verzweifelt Kays willenlosen Körper. »Scheiße! Kay! Wach doch auf! Komm schon! Ich brauche dich!«

Der Bär ist nur noch zwei Meter von mir entfernt. Ich springe auf die Füße, drücke mich mit dem Tomahawk an die Felswand.

»Mein Gott! Die Schweinehunde haben mich reingelegt! Es tut mir so leid!«

Meine Beine sind starr vor Angst, wollen sich einfach nicht bewegen, nicht von Kays Seite weichen. Ich kann ihn doch nicht zurücklassen!

»Hau ab! Verschwinde!«, schreie ich schrill, schwinge dabei den Tomahawk.

Der Bär schnaubt unwillig. Ich habe offensichtlich einen Fehler gemacht, denn jetzt richtet er sich auf, schlägt mit der Pfote durch die Luft. Da gehorchen meine Beine wieder. Rückwärts stolpere ich in den Wald hinein, den Tomahawk über meinem Kopf, sehe, wie der Bär in den Unterschlupf tritt, hinter dem unsere Vorräte stehen, direkt auf Kay zu.

Aus dem Nichts spüre ich jemanden hinter mir, fahre herum. Eine dunkel gekleidete Gestalt entreißt mir den Tomahawk, springt vor und schleudert die Waffe durch die Luft. Sirrend dreht sie sich und trifft pfeilgenau den Hinterkopf des Bären, der mit einem ächzenden Schnaufen zusammenknickt, dann auf die Seite fällt.

»Scheißvieh!«, höre ich eine vertraute Stimme sagen.

Als ich mich umdrehe, blicke ich in mein eigenes Gesicht. Ich stehe vor mir. Zweimal existierend. Ich merke, wie mein Mund offen steht.

Die andere Alison geht zügig an mir vorbei, zieht den Tomahawk mit gestemmten Beinen und beiden Händen aus dem Bärenschädel und wischt das Blut an dem schwarzen Fell ab. Wie ferngesteuert wanke ich zu ihr.

»Ist er tot? Er zuckt noch.«

Mein Gegenüber sieht mich an. Unverkennbar ich und doch anders. Die schwarzen Haare sind viel länger und zu einem strengen Zopf zusammengebunden. Ihre Gesichtszüge wirken älter, reifer und sind von einer erschreckenden Härte, genau wie ihre Augen, die mich kalt fixieren.

»Toter geht's nicht«, beantwortet sie meine Frage, wischt mit den Fingern unter dem Ohr des Tieres entlang, um mir ihre blutverschmierte Hand entgegenzustrecken. »Blut aus den Ohren bedeutet Schädelbasisbruch. Das Gehirn ist auch hin. Keine Reflexe mehr, nur noch Muskelzucken. Und jetzt hör mir zu! Ich habe nur wenig Zeit, bis die Arschlöcher aus der Zukunft uns wieder sehen können.«

»Du hast den Marker noch?«

»Ja!«, sagt sie knapp. »Erstens, zweifle nie, nie an meinen Worten. Zweitens, du wirst in zwei Minuten aufbrechen und Kay zurücklassen. Nimm nur den Tomahawk mit. Er weiß sich auch ohne Waffen zu helfen. Gehe schnell, mach keine Pausen. Kay darf dich nicht einholen. Etwa zwei Stunden vor Ablauf eurer Zeit hier wirst du auf Menschen treffen. Eine Gruppe besoffener Goldgräber. Acht Männer! Sie werden Kay töten, weil sie ihn für einen Indianer halten - die Tätowierungen … Das Schlafmittel war hoch dosiert. Er wird also noch viele Stunden schlafen, hoffentlich genug, um den Bastarden nicht zu begegnen, denn er wird dich suchen, deiner Spur folgen, wie ich ihn kenne.«

»Aber …«

»Sei still und hör nur zu! Wenn dein Marker exakt dreizehn Minuten und elf Sekunden anzeigt, wirst du zwei Kindern am Flussufer begegnen, die streiten. Sobald du sie siehst, wirst du alles verstehen. Du wirst wissen, dass du eines von ihnen töten musst, um deine Gegenwart wiederherzustellen. Aber du wirst damit nicht leben können. Es verändert alles. Es verändert dich.«

»Ich würde niemals ein Kind töten!«

»Du hast es getan, vielleicht auch eine Version von dir. Ich habe dich dabei gesehen. Aber falls du ich bist, wirst du eine andere Lösung finden, denn ich will, verdammt noch mal, nicht damit leben!«

»Wie? Was denn für eine andere Lösung?«

»Die Zeit ist gleich um. Finde eine andere Lösung! Schwöre es!«

»Ich schwöre es«, flüstere ich eingeschüchtert.

Mein älteres Ich nickt zufrieden, lächelt sogar. »Und, Alison …«

»Ja?«, frage ich.

»Wenn alles wieder gut ist … wenn du es geschafft hast, meine ich … lerne, die Axt zu werfen!«

Vor meinen Augen verschwindet Alison und der Tomahawk fällt mit einem dumpfen Klonk zu Boden.

11. KAPITEL

MITTE DES 19. JAHRHUNDERTS

Wahrscheinlich in Nevada, entlang des Flusses

Ich zweifle nicht an Alisons Worten … an meinen Worten. Bevor ich gehe, stelle ich die Vorräte einige Meter abseits von Kay, damit sich nicht ein weiteres Untier in seine Nähe wagt. Noch ein letztes Mal streiche ihm durch das bronzefarbene Haar, presse meine Lippen auf seine Stirn, dann schreite ich weit in den Wald aus – Richtung Osten, der Morgendämmerung entgegen. Am Rande nehme ich ein Blinken in meiner Markerhand wahr und sehe, ohne stehen zu bleiben, nach.

»Technischer Ausfall«, steht dort.

»Na so was …« Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen.

Doch als ich den Fluss bereits durch das dichte Blätterwerk sehe, setzt das Piepen in meinem Kopf ein. Es ist nicht leise und steigert sich allmählich, wie sonst, sondern fordert im schrillen Signalton meine Aufmerksamkeit.

»Die Übertragung wurde unterbrochen«, lese ich wie auf einem Spruchband, das über den Marker läuft und an einem Ende verschwindet, um weiterem Text Platz zu machen. »Ergänzen Sie verbal die fehlenden Informationen! Die Übertragung wurde unterbrochen. Erg…«

»Ihr könnt mich!«, rufe ich laut, stapfe wütend weiter.

Das Piepen schwillt zu einem unerträglichen Dauerton an.

»Welche Kenntnis haben Sie über die technische Manipulation? Ergänzen Sie verbal die …«

»Niemals!«

»Ergänzen Sie! 15 Sekunden, 14 Sekunden, 13 Sek…«

»Ein Countdown? Und dann was?«, höhne ich furchtlos.

Was auch immer mein zukünftiges Ich getan hat, versetzt die Drahtzieher der Show in Wut. Ein Blackout ihrer Systeme … sensationell! Mehr noch: Es bedeutet, dass sie nicht allmächtig sind. Sie konnten mich etwa fünf Minuten nicht sehen, nichts übertragen. Wie auch immer mir das gelingen wird, es beunruhigt sie enorm.

»… 2 Sekunden, 1 Sekunde …«

Der Schmerz reißt mich schier von den Füßen.

Unkontrolliert knicke ich zusammen, schlage mit meiner Markerhand hart auf einen Stein und würge. Nie habe ich so etwas Grauenvolles erleiden müssen: ein Brennen bis in die Haarwurzeln. Jede Gehirnzelle scheint in Flammen zu stehen, lodernde Monster, die sich durch meinen Kopf fressen.

Von Schmerz getrieben krieche ich zum Fluss, um das Feuer in ihm zu ertränken.

Noch bevor ich ihn erreiche, hört der Schmerz abrupt auf.

»Ihr kriegt mich nicht klein!«, schreie ich und schleudere einen Stein in die Luft. »Ihr habt eine Scheißangst, was?«

Wieder Schmerz, wieder Brennen, wieder Höllenqualen. So schrecklich sie sind, ist mir eins bewusst: Sie haben die Kontrolle verloren, sie sind angreifbar, und ich werde nichts an dem Umstand ändern, so sehr sie mich auch foltern. Vielleicht, ganz vielleicht, werde ich irgendwann einen Weg finden, ihrem System zu entrinnen, mir den Marker aus der Hand zu reißen.

In dem Moment, in dem ich diesen Gedanken fasse, hört der Schmerz auf und macht etwas viel Grauenvollerem Platz: Plötzlich fällt mir ein, was mich derart beunruhigt hat, als ich beim Holzsammeln meine Markerhand verletzte, das Blut zwischen den feinen silbernen Fäden hervorquellen sah …

Wie waren Kays Worte in der Garderobe des Kinos gleich gewesen? Ich schließe die Augen, versuche mir unser Gespräch in Erinnerung zu rufen. Kay saß auf dem Tisch, die Joker in der Hand, die er mir zuschob, um eine Antwort zu verweigern. Ich unterbreche ihn, und frage: »Ist es nicht möglich, den Marker herauszuschneiden, sie könnten dich dann nicht mehr finden …«

»Nur wenn du den Tod vorziehst. Er ist mit deinem neuronalen Netz verbunden.«

»Bist du dir sicher?«

»Ich war dabei, als mein Scout es versucht hat. Ich denke, sie wusste, was passieren würde, aber sie konnte das Ganze nicht noch einmal durchstehen …«

»Sie? Eine Frau?«

…

Ich werde sein Scout sein, in zwei Jahren, ich bin die Frau, von der Kay sprach. Ich werde mir den Marker herausschneiden und … sterben.

Ich reagiere nicht mehr auf das Piepen, lasse den Schmerz willenlos über mich ergehen …

Zu wissen, wann der Zeitpunkt des eigenen Todes kommen wird, ist erschreckend. Zu wissen, dass es so bald sein wird, unerträglich. Warum sollte ich so etwas tun? Warum sollte ich mir den Marker herausschneiden, wenn ich doch weiß, es wird mich das Leben kosten? Es ist mir unbegreiflich!

Also wird es keine Zukunft mit Kay geben … nicht wirklich. Keine Kinder, kein gemeinsames Altwerden. Und ich kenne noch nicht mal seinen Nachnamen. Zum Teufel, wieso habe ich ihn nie nach seinem Familiennamen oder seinem Wohnort gefragt? Insgeheim, gestehe ich mir ein, habe ich mir ein reales Leben mit Kay erträumt, außerhalb dieser abartigen Show. Und jetzt weiß noch nicht mal, ob er in meiner Realität überhaupt existiert.

Wieder eine Schmerzwelle. Ich lasse sie mit zusammengebissenen Zähnen vorüberziehen.

Eine ganze Weile hocke ich am aufgeweichten Ufer, registriere irgendwann nassharten Graupel, der auf mich prasselt, und zermartere mir mein Hirn, wie es mir gelingen kann, mein Schicksal zu wenden.

Schließlich halte ich mich an der Idee fest, nichts sei unausweichlich. Ich werde mich doch nicht umbringen, jetzt da ich weiß, was passieren könnte. Ein zerbrechlicher Strohhalm, an den ich mich klammere, aber es kann viele Realitäten geben: eine Alison, die in einem Loft in Sydney lebt, eine, die sich den Marker herausreißt, und eine, die mit Kay zusammen alt wird.

Erst als aus dem Graupel große Schneeflocken werden, stelle ich fest, dass der Schmerz nicht mehr wiedergekommen ist. Sie haben kapituliert. Ich sehe auf den Marker.

»Strafpunkte … War ja klar!«

Aus den fünf Tagen bis zum Ende der Challenge sind sieben Stunden und vierunddreißig Minuten geworden. Siebeneinhalb Stunden, um einen anderen Weg zu finden, meinen Schwur zu halten, meine Realität wiederherzustellen, ohne zur Mörderin zu werden. Ich rapple mich auf und wasche meine verdreckten Hände im Flusswasser.

Während ich den Windungen des Flusses folge, halte ich nach den streitenden Kindern Ausschau. Die nächsten Kilometer sehe ich jedoch nichts als einen dichten Blätterwald, durch den die Sonne des Morgens bricht. Je weiter ich Richtung Norden gehe, desto kälter wird es. Aus dem Schneetreiben ist ein regelrechter Schneesturm geworden, den selbst die Bäume des Waldes nicht abhalten können.

Mit an den Brustkorb gedrücktem Kinn kämpfe ich mich weiter, den Tomahawk in meinen eisigen Händen. Inzwischen müsste Kay erwacht sein und nach mir suchen. Wahrscheinlich erst am Lagerplatz, irgendwann jedoch wird er begreifen, dass ich nicht zurückkomme, und meine Fährte aufnehmen … Also gönne ich mir keine Pause, nicht einmal, um zu trinken.

Am Nachmittag löst sich bei einem meiner Ballerinas die Sohle und ich bin gezwungen, kurz Rast zu machen. Vielleicht kann ich den Schuh irgendwie reparieren. Barfuß über den eiskalten Boden zu gehen, würde mich noch langsamer machen … Als ich den Schuh oder was davon übrig geblieben ist, ausziehe, höre ich plötzlich Stimmen: lautes Rufen, Grölen und Gelächter. Sofort denke ich an Alisons Worte: Etwa zwei Stunden vor Ablauf eurer Zeit hier wirst du auf Menschen treffen. Eine Gruppe besoffener Goldgräber.

Ich sehe auf den Marker: Tatsächlich, mir bleiben nur noch knappe zwei Stunden, genau genommen eine Stunde und sechsundfünfzig Minuten.

Schnell kaure ich mich in den hoch gewachsenen Farn, der mich umgibt, und verteile feuchte Erde auf meinem Gesicht und meinem Haar. Eine dürftige Tarnung, aber als die Geräusche lauter werden, erkenne ich die Gruppe auf der anderen Seite des Flusses. Sie werden mich nicht sehen. Was ich jedoch sehe, erfüllt mich mit Grauen.

Eine Indianerfrau, unverkennbar, ja … mit langen Zöpfen, in bunt bestickte Ledertracht gekleidet, ist wie ein Stück Vieh an einen Planwagen gebunden und stolpert unbeholfen hinter dem Gefährt her. Eine Gruppe bewaffneter Männer, ich zähle insgesamt sieben, mit Schrotflinten über den Schultern, treiben die Frau grölend mit einem langen Stock an. Einer der Kerle trägt einen Schlapphut. Wie die anderen scheint er einen Heidenspaß an der Sache zu haben.

Schnell ist der von dürren Pferden gezogene Planwagen auf gleicher Höhe mit mir. Ich ducke mich tiefer in den Farn, schiele zu dem Mann mit Schlapphut. Er bricht gerade einen Weidenast ab, lässt ihn durch die Luft peitschen. Sein hämisches Lachen höre ich bis hierher.

»Hey, dreckige Rothaut, du bist ja lahmer als 'n Ackergaul! Schwing die Hufe!«

Der erste Hieb lässt mich zusammenzucken, der zweite mein Blut in den Adern gefrieren. Wieder und wieder knallt der Weidenast über das Lederkleid der Indianerfrau. Beim vierten Hieb platzt es auf. Blut läuft ihr die nackten Beine hinunter. Der Wagen holpert weiter. Noch sehe ich ihn, höre die Frau stöhnen. Da entreißt ein anderer Kerl seinem Freund den Stock, schlägt ihn ihr in die Kniekehlen. Sofort knickt sie zusammen, schlägt hart auf dem steinigen Boden auf. Immer wieder versucht sie, auf die Beine zu kommen. Zwecklos. Der Mann lacht rau. Die anderen grölen.

»Joe! Blas den Gäulen ma ordentlich Pfeffer in den Arsch!«, schreit der, der die Frau zu Fall gebracht hat.

Der Kutscher schwingt eine Schnapsflasche, holt weit aus, lässt die Peitsche niedersausen. Schnell verschwindet die Kutsche hinter einem Felsvorsprung. Das Letzte, was ich sehe, ist der blutüberströmte Körper der Frau. Willenlos schlägt er über den Boden.

Oh Gott … Oh Gott. Oh Gott!

Ich zittere, kann meine Hand kaum kontrollieren, die immer noch den Tomahawk hält. Ich starre auf die treibenden Eisplacken, wage mich eine lange Zeit nicht aus dem Versteck, warte, bis das Zittern nachlässt. Zwischen den Atemzügen lausche ich zum Fluss hinunter. Aber sie scheinen nicht wiederzukommen.

Waren das Kays Mörder? Und hätte er versucht, die Frau zu retten? Mit Sicherheit! Was auch immer Kay mit den Indianern verbindet, es ist stark genug, acht bewaffnete Männer anzugreifen, die nicht zögern, eine Indianerin zu ihrem Spaß zu töten.

Irgendwann fühle ich mich fähig, aus meinem Versteck zu kriechen, meine Füße Schritt für Schritt voreinander zu setzen. So schaffe ich es die nächsten dreißig Minuten gebückt durch den eisigen Wald, immer mit Abstand zum Flussufer. Dabei sehe ich wieder und wieder auf den Marker, der schließlich noch eine knappe halbe Stunde bis zum Ende der Challenge anzeigt.

Die Landschaft hat sich seit meinem Aufbruch in der Nacht verändert, vielmehr der Fluss hat sich gewandelt. Jetzt ist er deutlich breiter und strömt mit Kraft in die Richtung, aus der ich gekommen bin.

Ein tosendes Geräusch lässt mich taub für das Gezänk von Kindern werden, das ich aber suche, um alles zu verstehen, wie Alison mir vorausgesagt hat.

Ich vermute in der Nähe einen Wasserfall, der die schnell fließenden Massen das Flussbett hinunterdrückt, herausragende Steine schäumend überflutet und nur von einem niedrigen Canyon davon abgehalten wird, über die Ufer zu treten.

Der Wald endet abrupt an einer Abbruchkante, die den Canyon auf meiner Seite begrenzt. Auf der anderen ist die Felswand niedriger und das Wasser reicht direkt bis an den rauen Stein.

Auf Zehenspitzen bewege ich mich zu der Baumgrenze, um einen Blick über die Kante zum Flussbett zu werfen. Etwa zwei oder drei Meter unter mir blicke ich auf ein breiteres Ufer. Es ist verwüstet. Steine wurden beiseite geschafft, die Erde wirkt zertrampelt und übereinandergestapelte Stämme zeugen von dem Versuch, einen Staudamm zu bauen. Viel mehr kann ich nicht sehen, denn der Fluss macht eine scharfe Rechtskurve um die Steilwand herum. Trotzdem bin ich mir sicher, bald werde ich auf andere Menschen stoßen.

Mein Marker zeigt einundzwanzig Minuten bis zum Ende dieser Zeitreise und ich beeile mich so gut ich kann, ohne meine Tarnung im Wald aufgeben zu müssen.

Inzwischen friere ich erbärmlich. Selbst der stinkende Ziegenfellponcho kann die Kälte nicht abhalten, die mit dem Wind zusammen in meine dürftigen Kleider kriecht. Meine Zehen fühlen sich taub an. Meine Hände sind so eisig, dass ich den Tomahawk ständig in die andere Hand nehme, um die freie unter dem Fell zu wärmen.

Dann, als der Marker fünfzehn Minuten unterschritten hat, sehe ich weißen Rauch am Flussufer und gehe in gebückter Haltung bis an den Rand des Waldes. Der Fluss windet sich jetzt einer Schlange gleich bis zu dem Bergmassiv, aus dem tatsächlich ein Wasserfall bricht. Von hier aus kann ich jedoch noch nicht über die Abbruchkante sehen.

Raue Rufe dringen zu mir hoch. Ich verstehe den Inhalt nicht, aber es klingt wenig freundlich. Wenige Meter vor mir stehen noch zwei weitere Tannen dicht beieinander, deren Wurzeln teils über den Abhang fallen. Vielleicht sollte ich hinter diesen Bäumen Schutz suchen, aber der Boden dort ist viel schneebedeckter als unter den schützenden Baumkronen des Waldes. Weiß und schwarz, ein unglücklicher Kontrast zu meinem mit Erde verschmierten Gesicht und meinem dunklen Haar.

Die verdammte Angst hält mich an der Stelle! Aber dann höre ich helle Schreie, die wütenden Stimmen von Kindern. Mein Marker zeigt neun Minuten und sechzehn Sekunden und ich wage den Sprung nach vorn, lasse mich bäuchlings in den Schnee fallen, blicke auf das Ufer hinunter.

Niemand schaut zu mir hoch.

Zwei Jungs, nicht älter als fünf Jahre, stehen mit hochgekrempelten Hosen an einem großen Haufen matschbedeckter Steine und schubsen sich. In ihrer Nähe arbeiten an die zwanzig Männer am Fluss, viele über Schalen gebeugt, durch die sie Wasser schöpfen. Einige schaufeln Schlamm aus dem Fluss, andere schaffen Steine beiseite, ausgerüstet mit Hacken und Spaten. Vor der nächsten Biegung des Flusses steht eine Reihe heller Zelte, davor, an einem Feuer, sitzen zwei Frauen in knöchellangen Kleidern und machen sich an einem Kessel zu schaffen. Auch sie beachten die streitenden Kinder nicht, die sich inzwischen direkt unter die beiden Tannen getrieben haben.

Jetzt verstehe ich auch ihre Worte, viel mehr ihr Geschrei.

»Den hab ich gefunden! Gib ihn mir wieder!«, fordert der Kleinere von beiden und hüpft nach oben, versucht dem anderen etwas zu entreißen.

Ich robbe mich noch weiter vor, um zu sehen, was es ist. Jetzt verbirgt der Größere es jedoch hinter dem Rücken und faucht: »Ich hab ihn zuerst gesehen! Den kriegst du nimmer!«

Wütend schleudert der andere einen faustgroßen Stein nach seinem Gegner und trifft ihn am Auge.

»Das büßt du mir, du Sohn einer verlausten Hure!«, schreit der Getroffene und stürzt sich auf den Kleinen.

Ein paar Sekunden kugeln die beiden über die Erde. Dann sehe ich hellglänzend einen faustgroßen Goldklumpen zwischen die grauen Steine kullern. Ein Vermögen, von dem anscheinend noch keiner der Erwachsenen Wind bekommen hat.

Auch der Junge, der den Stein geworfen hat, sieht das Gold, greift blitzartig danach, windet sich unter seinem Widersacher hervor und schreit: »Ich habe zumindest eine Mutter!«

Noch bevor der Kleine losrennen kann, schlägt ihn der andere in die Kniekehlen und fährt mit einem scharfkantigen Stein in der Hand über das Gesicht des Jungen. Die Wucht des Schlags hat die Wange des Kindes vom Auge bis in den Mundwinkel aufgeschlitzt. Blut fließt ihm über die Seite. Der Kleine lässt mit weit aufgerissenen Augen das Nugget fallen und fasst sich an die klaffende Wunde.

In dem Moment fügt sich alles für mich zusammen. Noch während ich den Großen davonpreschen sehe, verstehe ich, dass es sich um meinen Urururroßvater Hamilton handelt. Er hat dem Jüngeren die Narbe verpasst, die ihn noch achtzig Jahre später zeichnet. Ein wulstiges Ding, das bis in dessen Mundwinkel reicht. Der Kleine wurde um sein Vermögen betrogen und entstellt. Genug für einen über Jahrzehnte anschwellenden Hass. Einen Hass, der sich in Rache entlädt. Eine Rache, in dessen Flammen meine Urgroßtante Alison verbrennen wird, die Destille von Hamilton zerstört werden wird, meine Vorfahren von da an gezwungen sein werden, Apfelkuchen zu verkaufen, um die Kinder zu ernähren … Apfelkuchen, der zur Familientradition werden wird und Tante Rose in etwa hundertfünfzig Jahren dazu veranlasst, auf den Baum hinter unserem Haus zu klettern, von dem sie fällt, sich die Hüfte bricht und damit Jeremys Zeugung verhindert. Dieses weinende kleine Kind mit der blutenden Wunde im Gesicht wird zu einem rachsüchtigen alten Widerling, zu einem Mörder werden und meine Familie zerstören!

Ich sehe auf den Tomahawk in meiner Hand. Der Junge ist direkt unter mir. Ich müsste die Axt nur fallen lassen. Noch ist niemand auf das Kind aufmerksam geworden. Ich kann all das Leid vermeiden.

Mein Marker zeigt zwei Minuten. Was sollte es jetzt noch für eine Alternative geben? Verschwommen sehe ich, wie eine der Frauen sich vom Feuer erhebt und mit gerafftem Rock auf das Kind zuläuft.

Ich hebe die Axt. Sie wiegt schwer in meiner Hand. Ich bin mir sicher, dass sie tödlich ist. Niemand wird mich finden. Ich werde ihre Zeit gleich verlassen. Die Frau ist nur noch zwanzig, dreißig Schritte entfernt. Der Junge sieht zu ihr auf.

Er ist ein Mörder, mache ich mir bewusst, atme tief durch und stütze meinen Ellenbogen auf einen Haufen Tannenadeln, die der Schnee nicht bedeckt hat, um mein Handgelenk ruhig zu halten.

Eine Bewegung unter dem aufgestützten Arm lässt mich eine Sekunde zögern. Die Nadeln fallen zur Seite, etwas windet sich langsam aus dem Nadelhaufen heraus, braun und weiß geschuppt, mit rautenförmigen Flecken auf dem Rücken … Ich erkenne sie sofort: eine Mojave-Klapperschlange, die ich offensichtlich in ihrem Winterschlaf gestört habe. Noch ist das Tier träge.

Hektisch flackert mein Blick von dem Kind, dessen Mutter es nun fast erreicht hat, zu dem Marker, der noch zwölf Sekunden anzeigt, zu der Schlange, die sich eben aufrichtet und bedrohlich mit dem Schwanzende rasselt.

Schon merke ich Übelkeit in mir aufsteigen. Gleich werden mir die Sinne schwinden. Eine vage Idee formt sich in meinem Kopf. Sie ist wahnwitzig, höchst riskant und alles andere als sicher. Aber sie ist eine Alternative. Es muss blitzschnell gehen, so schnell, dass sie es nicht sehen.

Ich drehe den Tomahawk, drücke mit der flachen Seite die Schlange nieder, greife mit meiner Markerhand hinter ihren Kopf, stopfe sie unter den Poncho und reiße sie mit mir in das Jahr 2013.

12. KAPITEL

31. AUGUST 2013

8.02 Uhr, irgendwo

Ein Blick genügt, um zu erkennen, dass dies nicht meine Realität ist. Ich stehe auf verödetem Land, zahllose Überreste zerstörter Häuser um mich, ein toter Hund, auf den sich Fliegen gesetzt haben. Es ist Buffy.

Unter meinem Poncho windet sich die Schlange. Sie ist tatsächlich mit mir portiert worden! Ich fasse noch fester zu, ihren Kopf im Klammergriff, weg von meinem Körper.

Wird mein Plan aufgehen?

Die nächsten Sekunden werden entscheiden. Tief ziehe ich in meine Lunge Luft. Sie stinkt.

»Ich nehme meine Realität nicht an!«, höre ich mich schreien.

Sofort wird mir übel, noch schaffe ich es, das Tier zu halten …

13. KAPITEL

2417

Auf der Showbühne

Sie haben mich tatsächlich direkt auf die Bühne portiert, genau wie der Techniker Hans es mir vor vier Wochen angekündigt hat. Unter mir wabert Nebel, durchbrochen von Abertausenden Lichtstrahlen, die mein Erscheinen in Szene setzen.

Zum Glück spüre ich den festen Leib der Schlange an meinem Körper. Ihr Schwanz zuckt hektisch, gibt dabei rasselnde Geräusche von sich. Mir kommen sie überlaut vor. Genau wie mein Herz. Es führt einen Boxkampf in meiner Brust auf und ich meine, Wum Randy müsste beides, das Rasseln der Klapperschlange wie das Schlagen in meiner Brust über den Applaus hinweg hören.

Wo ist er überhaupt?

Das Licht irgendwelcher Spots blendet mich. Ich blinzle, lasse beinahe das zornige Tier los, um meine Augen abzuschirmen, dann aber sehe ich ihn.

Wum Randy tritt aus dem in Dunkelheit versenkten Rand der Bühne. Er wird von roten Scheinwerfern angestrahlt und trommelt sich mit einem »Hu-hu-hu-hu« auf den Mund.

Ein Indianerschrei - geschmacklos!

Seine Haare sind lang, tiefschwarz, Federn stecken unter einem bestickten Stirnband, im Gesicht kriegerische Bemalungen, dazu fransige Ledertracht am Körper.

Ich denke an die geschundene Frau hinter dem Planwagen und meine Wut auf diesen Mann steigert sich in lodernden Zorn. Wie gern würde ich ihn über steinigen Boden schleifen!

Aber der Applaus verebbt und ich darf keine Zeit mit Träumereien verschwenden.

Wum breitet die Arme aus, kommt auf mich zu. Ich lächle so gewinnend, wie es mir möglich ist, wobei ich fortwährend nach ihren Sicherheitskräften Ausschau halte. Niemand zeigt sich. Also haben sie bis jetzt keinen von ihnen in der Zeit zurückgeschickt, um meinen Plan zu vereiteln.

Wum ist nur noch wenige Schritte von mir entfernt. Seine Augen sind auf das Publikum gerichtet, während er trompetet: »Begrüßen Sie unsere wunderbare, kämpferische Kandidatin Alison und unsere fantastische Jury! Hier ist sie!«

Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie sich das Jurypult aus der Versenkung hebt. Wum ist nur noch eine Armlänge von mir entfernt, das Jurypult ist hochgefahren, rastet mit einem leisen Klonk ein. Wum verharrt zwischen mir und Nicolas Noun, den er eben begrüßt. Ich höre, wie die Schlange unter meinem Poncho wütend zischt, kann sie kaum noch bändigen. Ich muss mich beeilen.

Doch plötzlich quillt ihr langer Körper unter dem Ziegenfell hervor. Ich sehe es im gleichen Augenblick wie Nicolas Noun, der mit aufgerissenen Augen auf mich zeigt. Aus dem Publikum höre ich einen panischen Schrei. Jetzt oder nie!

Mit zwei Sätzen bin ich bei Wum, reiße im Sprung den schuppigen Tierkopf heraus, packe seinen Kiefer und schon sperrt die Schlange ihr Maul auf, entblößt ihre langen, spitzen Zähne.

Ich nehme wie in Zeitlupe wahr, dass Wum der Mund aufklappt. Er wirkt fassungslos, so als könne dies nicht wirklich passieren. Dann erreiche ich ihn, halte den aufgerissenen Schlund der Schlange dicht an seinen Hals.

»Bewegen Sie sich, sterben Sie!«, fauche ich.

Wum verfällt in künstliches Lachen, begreift nicht, in welcher Gefahr er sich befindet.

»Schlangenreflexe sind schneller als die eines Menschen. Verlassen Sie sich drauf! Haben Sie's nicht übertragen? Herz und Lunge versagen … ein schneller Tod.«

Wum Randys teigige Haut wird blass.

»Das wird nicht funktionieren, Alison … du hast keine Chance. Die Sicherheits…«

»Kein Schritt weiter!«, schreie ich, da sieben schwarz gekleidete Männer mit surrenden Stäben auf mich zugehen.

Sie lassen sich nicht beirren, kommen immer näher. Im gleichen Moment spüre ich den bekannten Schmerz in meinem Kopf. Damit habe ich gerechnet. Trotzdem brauche ich alle Kraft, um die Schlange an der Stelle zu halten, nicht zurückzuweichen oder nach vorn zu taumeln.

Doch meine Stimme klingt fest, als ich brülle: »Stopp! Oder ich werde ihm diese Zähne hier in den Hals rammen!«

Die Männer verlangsamen ihren Schritt. Anscheinend sind sie verunsichert.

Wums Augen flackern unruhig. »Hört auf …«, presst er hervor.

Was auch immer Wum gemeint hat, den Schmerz oder die Sicherheitskräfte, seine Worte zeigen Wirkung. Die Männer verharren, das Feuer in meinem Kopf erlischt. Jetzt warte ich auf den entscheidenden Satz, denn ich weiß bereits, Wum wird gleich klar werden, wie machtlos er in diesem Moment tatsächlich ist.

»Schickt jemanden in der Zeit zurück«, würgt Wum hervor, wie ich erwartet habe. »Sie sollen ihr das Biest abnehmen.«

Einer der Männer hält seine Markerhand an den Mund und flüstert etwas. Ich verstehe nicht was, auch wenn es jetzt so still im Show-Dome ist, als hätten alle aufgehört zu atmen.

Ich grinse breit, sehe Wum fest in die Augen.

»Immer dieses lineare Denken«, flüstere ich leise, so dass nur er es noch hören kann. »Denken Sie nach … wenn es geklappt hätte … wenn Sie wirklich jemanden zurückgeschickt hätten, würde ich diese Schlange dann noch in der Hand halten? Oder hätten Ihre Leute sie nicht längst getötet oder mich sonst wohin geschickt?«

Eine Sekunde starrt Wum mich entgeistert an. Ich bin mir nicht sicher, ob er die Tragweite meiner Worte verstanden hat.

»Ich bin hier und die Schlange lebt«, fahre ich deshalb fort. »Das bedeutet, niemand aus der Zukunft wird zurückspringen, um das zu verhindern, niemand wird Ihnen helfen.«

»Du meine Güte …«, krächzt Wum, dann treten seine Augen hervor, Schweiß bricht aus seinen Poren, verschmiert seine Gesichtsbemalung zu einer lächerlichen Maske.

»Genau«, nicke ich triumphierend und verlange laut, dass alle es hören können: »Und jetzt schickt ihr mich in die Realität zurück, aus der ihr mich entführt habt!«

Der Zeitpunkt ist gekommen, an dem ich pokern muss, und ich weiß nicht, ob sie es mir abnehmen werden. »Der Blackout, euer Systemausfall, das war nicht mein Werk!«, erkläre ich fest. »Aber ich weiß, wer es getan hat, und habe ein kleines Arrangement getroffen. Sollte ich woanders aufwachen als in meinem Bett, ist irgendetwas verändert, werden eure Zeitanker nicht mehr funktionieren!«

Ein Raunen geht durch das Publikum.

Wum hingegen wirkt trotz der Schlange an seinem Hals belustigt. »Das wird wohl kaum möglich sein.«

»Nein? Sven Oskar ist da anderer Meinung.«

»Sven Oskar? Was? Wo ist er?«

»Während des Blackouts hat er mir einen Besuch abgestattet. Wir haben geplaudert …«

Auch wenn ich selbst nicht den blassesten Schimmer habe, wie der verschollene Sven Oskar ihren Zeitanker außer Kraft setzen sollte, scheinen sie es doch für möglich zu halten. Ich habe ihren wundesten Punkt getroffen. Ohne Zeitanker könnte jedes ihrer Leben aus den Fugen geraten. Ohne Zeitanker würden auch sie die Konsequenzen der Reisen in die Vergangenheit zu spüren bekommen.

Wum wirkt, als würde er sich das Gehirn zermartern.

»Sven Oskar!«, bringt er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Plötzlich bekommt sein Blick etwas Lauerndes. »Um dich in deine Realität zurückzuschicken, müssten wir in den Portierungsraum.«

Ich weiß, dass er es jetzt ist, der pokert. Es kann nicht anders sein.

»Müssen wir nicht«, erwidere ich daher gelassen. »Wenn ihr mich direkt auf die Bühne portieren könnt ohne dieses Teil, diesen Zylinder, dann dient der wohl anderen Zwecken … durchleuchtet mich … lässt Dinge verschwinden, die ich durch die Zeit mitnehmen könnte, oder?«, formuliere ich meine Vermutung, die ich hatte, seit ich das Operationsbesteck mitnehmen wollte, und die sich soeben durch mein Portieren direkt auf die Bühne bestätigt hat.

Wums Züge erschlaffen. Nur noch seine Augen schielen nach dem Schlangenkopf, den ich durch meinen Griff weiterhin zwinge, das Maul aufgesperrt zu halten.

»Schickt sie zurück«, ächzt er.

Sofort kommt Leben in die Security. Sie wagen es nicht, weiter auf uns zuzukommen, aber ich registriere, wie mit Händen gefuchtelt wird, in den Marker gesprochen und Daumen gehoben werden.

Dann spüre ich Übelkeit aufkommen. Ich bin nur noch Sekunden von meiner Familie, von Jeremy entfernt, als mir bewusst wird, dass ich immer noch nicht Kays Namen kenne. Wie sollte ich ihn ausfindig machen?

»Moment noch!«, rufe ich aus, aber die Übelkeit verstärkt sich. Sie brechen den Prozess nicht ab, wollen mich loswerden. Ich bin kaum noch in der Lage, die Schlange zu halten.

»Wie ist Kays voller Name?« Mir schwinden die Sinne … »Sein Nachname? Wie ist sein Nachname?«

»Raymond«, antwortet Wum und verzieht sein Gesicht zu einem Grinsen. Etwas Diabolisches liegt darin, das erkenne ich noch. Sein gehässiges Lachen flattert in verzerrten Lauten hinter mir her.

Bevor ich aus ihrer Zeit getragen werde, öffne ich meine Hand und lasse die Schlange fallen. Soll sie sich doch an Wum rächen.

14. KAPITEL

31. AUGUST 2013

8.02 Uhr, hoffentlich zu Hause

Aufrecht sitze ich im Bett. Alles um mich ist verschwommen, wie immer nach einem Zeitsprung. Und wie immer fällt es mir schwer, mich zu fokussieren. Wie viel Zeit geben sie mir, meine Umgebung zu erforschen, meine Realität anzunehmen?

Meine Handinnenfläche erteilt mir keine Auskunft. Weniger noch. Die silbernen Fäden des Markers scheinen gänzlich verschwunden zu sein und als ich mit meinem Zeigefinger über die Haut streife, ertaste ich nichts als die feinen Vertiefungen der Lebenslinien. Selbst die Wunde ist verschlossen, nicht abgeheilt, sondern einfach weg. Mein ganzer Körper fühlt sich geheilt an und als ich nach meiner Rippe tasten möchte, stelle ich verwundert fest, dass ich meinen Entenpyjama trage. Das verdreckte Wollkleidchen, der Poncho, das Kaninchenfell an meinen Beinen, sogar der Dreck in meinem Haar … all das ist verschwunden, fast so, als hätte ich die letzten Wochen nur erträumt. Dass ich es nicht habe, weiß ich, nur trägt nichts Zeugnis davon.

Langsam lichtet sich der Schleier der Benommenheit und ich nehme meine Umgebung wahr: ein Wecker, der kurz nach acht anzeigt, nicht viel weiter ein grüner Teppich, an der Wand ein Schreibtisch, Bilderrahmen darauf, ganz klar, ein Zimmer.

Das Fenster ist geöffnet. Ich höre einen Specht, der irgendwo im Wald klopft, sehe Äste eines Baumes, sonnenbeschienene Blätter, ein Eichhörnchen huscht zwischen ihnen hindurch … Jeremy mochte Eichhörnchen … Jeremy … Jeremy … Jeremy!

Plötzlich bin ich ganz da, die Benommenheit ist wie weggewischt und ich springe aus dem Bett. Meine nackten Füße landen auf dem Teppich, er ist apfelgrün und erst jetzt erkenne ich das Zimmer: mein Zimmer!

Ich reiße die Tür auf, nehme drei von den knarzenden Treppenstufen auf einmal, renne Richtung Küche, aus der der Duft von Pancakes dringt. Die Tür steht offen, ich nehme im Lauf bunt lackierte Holzschränke wahr und komme schlitternd zum Stehen.

Am Tisch sitzt mein Vater, halb von einer Zeitung verdeckt und hebt eine Braue, als er mich sieht. Meine Mutter ist in einen Brief vertieft, von Jeremy keine Spur. Ich starre die beiden an. Sie sehen zufrieden aus. Zufrieden und gesund. Alles fühlt sich echt an, alles sieht nach meinem Zuhause aus, aber noch traue ich dem Gesehenen nicht.

Mum lässt den Brief sinken, murmelt etwas von Geburtstag und sieht mich an.

»Alles in Ordnung, Hoppi? Du siehst aus, als hättest du ein Gespenst gesehen.«

Jetzt brechen alle Dämme bei mir. Tränen quellen aus meinen Augen, ich zittere am ganzen Körper, kein Marker kommentiert meine erhöhten Was-Auch-Immer-Werte.

»Mum!« Mehr bringe ich nicht raus. Eine Sekunde später umklammere ich sie, drücke mein tränennasses Gesicht in ihre Haare. »Es – ist – so – schön! Du, gesund!«, stammle ich unter Schluchzen, fahre herum und bedecke die kahle Stirn meines Vaters mit Küssen. »Es geht euch gut! Ich … bin … zu Hause, zu Hause!«

Dad schiebt mich sanft zurück und mustert mich. »Ist wirklich alles in Ordnung, Alison?«

Ich nicke und schlucke einen neuen Tränenstrom hinunter.

»Als hätte sie uns wochenlang nicht gesehen …«, murmelt Dad.

Mum streicht mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht. »Ich habe Pancakes für euch gemacht.«

»Für uns?« Ich habe Angst, die Frage direkt zu stellen. Die Frage, deren Antwort die trügerische Harmonie mit einem schlichten Nein zerstören würde.

»Natürlich für euch. Oder erwartest du jemanden, Hoppi? Du musst mir sagen, wenn jemand zu Besuch kommt, sonst reichen die Pancakes nicht. Du weißt doch, Jeremy kann Berge davon verschlingen.«

»Jeremy? Mein Bruder?«

»Wenn man vom Teufel spricht …«, antwortet Mum und deutet auf die offene Tür, durch die man von der Küche mit wenigen Schritten im Wald ist.

Ich stürze ins Freie. Zwischen den mächtigen Stämmen der Mammutbäume kommt ein blond gelockter Junge auf mich zu, seine Füße sind nackt. Es ist Jeremy!

Ich stürme meinem Bruder mit ausgebreiteten Armen entgegen, schreie immer wieder seinen Namen. Mein Bruder schlägt einen Haken, will an mir vorbei in die Küche rennen … Ich erwische ihn am Zipfel seines Shirts, hebe ihn in die Lüfte, um ihn im nächsten Moment mit meiner Liebe schier zu erdrücken.

»Ey, lass das! Mum! Meine blöde Schwester will, dass ich keine Pancakes abkriege!«

»Du bekommst sie alle! Alle und noch viel mehr!«, schluchze ich, wühle Jeremy durch sein Haar, bedecke seine helle Haut mit Küssen.

Jeremy zappelt unwillig in meiner Umarmung, bis ich ihn schließlich freigebe. Er muss mich für verrückt halten.

Selbst als wir alle am Tisch sitzen, springe ich immer wieder auf, um meine Familie an mich zu pressen, ihnen zu versichern, wie lieb ich sie habe. Mum lacht vergnügt, Jeremy verzieht angewidert das Gesicht und Dad legt nach der fünften Umklammerung endlich seine Zeitung zur Seite.

Ich habe Jeremy nach wenigen Bissen all meine Pancakes auf seinen Teller geschaufelt. Da mein Magen nicht mehr an solches Essen gewöhnt ist, zieht er sich bei so viel Zucker und Fett erschrocken zusammen. Trotzdem lässt der Sirup noch immer meine Geschmacksknospen explodieren und ich lecke mit der Zunge über meine Lippen, um die letzten klebrigen Reste zu lösen.

Während des Frühstücks redet meine Mutter auf Dad ein, irgendetwas von einer Einladung. Ich höre kaum hin, da ich an die vergangenen Wochen denke, die mir, zumindest jetzt noch, realer vorkommen als unsere Küche. Soll ich meinen Eltern von dem erzählen, was geschehen ist? Würden sie mir auch nur im Entferntesten Glauben schenken?

Immer wieder fährt mein Finger über die Handinnenfläche, sucht nach dem Fremdkörper, der inzwischen ein Teil von mir geworden ist. Doch auch wenn ich den Marker nicht ertasten kann, bin ich mir sicher, dass er da ist, denn ich habe nichts von dem Erlebten vergessen. Vor allen Dingen Kay nicht.

Kay Raymond. Wohin werden sie ihn zurückgeschickt haben? In seine grausame Realität? Wird er den Marker noch tragen, sich an mich erinnern? Oder ist er zu seiner schwangeren Frau zurückgekehrt …

Diese Möglichkeit will ich mir nicht weiter ausmalen, denn so sehr ich Kay auch liebe, so wenig kann ich den Gedanken ertragen, dass er mit einer anderen Frau glücklich ist, sogar ein Kind erwartet.

Jeremy schiebt den leer gefutterten Teller von sich und springt auf. »Ich geh noch mal in den Wald!«, ruft er.

Mum stellt sich in die Tür.

»Nicht wieder ohne Schuhe, hörst du?«

»Oh Mann!«, höre ich Jeremy maulen, bevor er aus der Küche trabt, um sich die Schuhe zu holen.

Auch Dad erhebt sich. »Ich habe versprochen, dem Jungen einen Holzkäfig zu bauen, sollte er jemals ein Eichhörnchen fangen.«

Mum gähnt, während sie die Teller abräumt. Ich nehme sie ihr aus der Hand und räume sie in den Geschirrspüler. »Leg dich hin, Mum. Ich werde mit Jeremy in den Wald gehen und ihm zeigen, wie man sie fängt.«

Meine Mutter lacht auf. »Du willst ihm zeigen, wie man Eichhörnchen fängt.«

Ich schmunzle. »Leg dich hin. Alles ist gut.«

Mit diesen Worten steht meine Entscheidung fest. Ich werde niemanden von Wum Randy, von Top The Realities erzählen. Nicht so lange es noch nicht ausgestanden ist. Vielleicht in zwei Jahren … Wenn ich dann noch am Leben bin.

Die nächsten Tage verbringe ich mit meinem Bruder im Wald. Er klebt förmlich an mir, hängt wissbegierig an meinen Lippen, wenn ich ihm erkläre, wie man Lebendfallen baut, Feuer mit etwas Zunder, einem Stock und einem Bogen entfacht, eine Schlange packt, ohne gebissen zu werden. Zugegeben, es war nur eine Blindschleiche, die Jeremy stolz mit nach Hause geschleppt hat, bevor Mum sie mit einem Schreikrampf und mit spitzen Fingern am Schwanz gepackt wieder zurücktrug.

Heute Nachmittag hat Dad den großen Holzkäfig fertiggestellt. Eine wunderbare Arbeit, innen mit vielen Stangen und Ästen, kleinen Verstecken und Seilen, an denen sich Scrat und Tinker entlanghangeln, um an die Nüsse zu kommen, die Jeremy ihnen täglich hineinlegt. Ich glaube, die beiden Eichhörnchen sind ein Pärchen.

Erst nach einigen Tagen kann ich mich dazu überwinden, nach Kay zu forschen. Der Computer steht im Arbeitszimmer von Mum und ich verbringe den Abend und die halbe Nacht mit dem Versuch, meinen Scout zu finden. Kay Raymonds finde ich einige und jedes Mal, wenn ich seinen Namen lese, klicke ich mit klopfendem Herzen auf den weiterführenden Link. Aber kein Profil, kein Bild, kein Alter passt auf meinen Kay.

Erst als Mum gegen halb fünf am Morgen von ihrer Schicht nach Hause kommt und erstaunt in ihr Arbeitszimmer blinzelt, schalte ich den Computer aus.

Nach einer Woche haben Jeremy und ich einen Streit. Nichts Wichtiges, nur wegen meines Tagebuchs, dass er zwischen den Schulbüchern hervorgezogen und nach dem Lesen wieder falsch herum hineingesteckt hat.

Jetzt aber sitze ich in meinem Zimmer und grinse. Denn erst nach diesem kleinen Streit fühlt sich mein Leben wieder echt an. Ich ziehe mein Tagebuch erneut hervor, blättere darin, lese Einträge über Carissa, die ein paar Mal angerufen hat, mich dazu gedrängt hat, auf irgendeine Strandparty am letzten Wochenende der Sommerferien zu gehen.

All das kommt mir belanglos vor und ich bin froh, dass Mum Dad überreden konnte, an genau dem Wochenende zu einem Geburtstag eines Verwandten nach Nevada zu fahren. Nur einen Abstecher nach Las Vegas hat Dad entschieden verweigert. Zu wenig Wald, zu viel Wüste für seinen Geschmack.

Die letzten Tage bis zur Schule verbringe ich im Wald, ohne Jeremy. Er muss nicht mitbekommen, wie ich die Axt aus Dads Schuppen unbeholfen durch die Luft schleudere, immer wieder die schlanke Tanne verfehle.

Aber ich übe verbissen und als Mum am Morgen unseres Ausflugs nach Nevada lauthals nach mir ruft, landet die Axt genau in der Mitte des Tannenstamms. Ich ziehe sie heraus, verberge sie in einem hohlen Baum und gehe mit zufriedenem Lächeln zurück zu unserem Haus.

Jedes Mal, wenn ich an dem Apfelbaum vorbeikomme, berühre ich seine Rinde, widme einen kleinen Moment den heranwachsenden Früchten. Ich werde nie wieder einen Apfelkuchen essen können, ohne liebevoll an Jeremy zu denken.

Epilog

29. SEPTEMBER 2013

Auf dem Weg nach Nevada

Die Fahrt nach Nevada ist lang, Jeremy plappert unablässig, ich aber schweige die meiste Zeit, blicke aus dem Fenster.

Die gigantischen Mammutbäume Mill Valleys werden bald von eintönigem Grasland abgelöst, ab und an ein Fluss, dann durchqueren wir Sacramento. Die vielen Reklametafeln brennen sich in meine Augen, die bunt beschilderten Gebäude überfordern mein Gehirn, Ampeln und Schilder verwirren mich, der Verkehrslärm dröhnt in meinen Ohren.

Seit meiner Rückkehr bin ich nur in dem Wald hinter unserem Haus gewesen, habe die Zivilisation gemieden. Mich wieder in das Leben zu stürzen, wäre mir wie ein Verrat an Kay vorgekommen. Nicht zu wissen, was aus ihm geworden ist, ob er die letzten Stunden im Wilden Westen überlebt hat, quält mich über alle Maßen.

In der Natur fühle ich mich ihm nah. Die Straßen und Gebäude um mich herum fühlen sich falsch an, so als könne ich meinen Kay niemals in einer solchen Umgebung wiederfinden.

Die nächste Stunde Autofahrt ertrage ich mit zugeschnürter Kehle. Erst als wir das kleine Örtchen Placerville hinter uns lassen, die Straße uns durch dichte Tannenwälder führt, atme ich auf. Ich sehe nicht geradeaus, fixiere die viel zu schnell vorbeirauschenden Baumstämme und verliere mich irgendwann in der Überlegung, wo wir unser Nachtlager errichten könnten, welches Wild es zu fangen gäbe und ob schon genießbare Pilze im Wald zu finden sein könnten …

Das Gelände steigt langsam an. Bald windet sich unser Pick-up durch immer engere Kurven und ich registriere unausweichlich die asphaltierte Straße, deren Anblick mich in die Realität zurückzwingt.

Dad hält bei einer Tankstelle, um Benzin nachzufüllen. Jeremy quengelt nach etwas Süßem und als mein Vater mit zwei in goldene Folie gehüllten Eis am Stiel zurückkommt, sie uns reicht, starre ich die glänzende Verpackung an, als käme sie aus dem All. Es erscheint mir unmöglich, so etwas mitten im Wald aufzutreiben. Ich reiche Mum das Eis nach vorn, die es kopfschüttelnd nimmt.

Seit Tagen habe ich kaum etwas gegessen, Teller randvoll mit Schokopops, Spaghetti, Hot Dogs oder Pommes zurückgeschoben und nur an ein wenig Brot herumgeknabbert. Vielleicht bin ich wieder in meiner Realität angekommen, aber die Realität sicher noch nicht bei mir.

Mum mutmaßt, ich hätte Liebeskummer, und lässt mich. So Unrecht hat sie damit auch nicht. Dad bekommt nicht viel mit in seinem Schuppen und Jeremy findet mich einfach nur großartig. Er schlingt mein unangetastetes Essen hinunter und folgt mir, so oft ich es zulasse, in den Wald.

Auch jetzt ist er aufgeregt, da er einen Waschbären entdeckt hat, der an einem Rastplatz eine Mülltonne ausräubert. Er will das Tier am liebsten mitnehmen. Ich hingegen überlege, wie es zuzubereiten wäre.

Links von uns erstreckt sich irgendwann ein großflächiger See, an dessen sandigem Ufer Einheimische in der Sonne braten. Hotdog-Buden, Hinweisschilder und Souvenirstände zerstören auch dieses Naturschauspiel und als wir die Grenze zu Nevada passieren, reichen sogar vielstöckige Hotels bis an das Wasser.

Trotzdem kommt mir die Gegend vertraut vor. Sie ähnelt immer mehr dem Nadelwald, in dem Kay und ich unsere letzten Tage verbracht haben. Irgendwann geht mir auf, dass wir tatsächlich in diesem Gebiet sein müssen. Zumindest in etwa, denn Kay und ich hielten uns stets gen Nordwesten, Richtung Kalifornien, und Dad lenkt das Auto Richtung Südosten, wie mir die Mittagssonne verrät.

Einige Zeit später, nachdem wir eine ganze Weile bergab gefahren sind, meine ich sogar, eine Felsformation wiederzuerkennen. Es erscheint mir lächerlich, aber als Dad auf einen Parkplatz einbiegt und brummt: »Geschafft. Hier müsste es irgendwo sein«, vollführt mein Herz einen Salto vor Aufregung.

Eine Weile stehen wir zwischen einigen anderen parkenden Autos und sehen uns suchend um. Mum hält eine Pappschachtel mit einem Apfelkuchen in der Hand, Dad die Geburtstagseinladung, der eine handbemalte Karte beiliegt.

»Sehe ich aus wie ein verdammter Pfadfinder?«, grummelt er, sichtbar verärgert. »Hier steht was von zu Fuß weiter und Südwesten und einem Fluss!«

Neugierig nehme ich ihm die Karte aus der Hand, die mit feinen Linien eine Landschaft skizziert, gekennzeichnet durch Himmelsrichtungen, einem Flusslauf und einem Maßstab.

»Wir müssen dort lang. Etwa zwei Kilometer talabwärts.«

»Was? Zwei Kilometer?« Mum sieht entsetzt aus. »Ich dachte, wir könnten mit dem Auto dorthin fahren. »Ich weiß nicht, ob meine Schuhe das mitmachen und der Kuchen …«

Dad sieht mich mit gerunzelter Stirn an. »Bist du dir sicher, Alison? Woher willst du wissen, dass da Südwesten ist? Ich mag Bäume, aber da sieht's aus, als könnten wir uns schnell verlaufen …«

»Dad, das müsstest du alter Waldschrat doch wissen«, erwidere ich mit gespieltem Tadel. »Niemals ohne Seife waschen.«

»Mach ich nicht«, antwortet mein Vater.

Jeremy, dem ich bereits erklärt habe, wie man sich an der Sonne orientiert, dreht sich mit ausgestrecktem Zeigefinger im Kreis. »Niemals ohne Seife waschen. Norden, Osten, Süden, Westen.«

»Hast du ihnen das beigebracht?«, wendet sich Dad an meine Mutter.

»Sommerlager!«, bescheide ich kurz, als ob damit alles gesagt wäre.

Mit einem Schulterzucken schließt mein Vater sich uns endlich an und wir folgen der Sonne, die am frühen Nachmittag im Südwesten steht.

An diesem Spätsommertag ist der Wald herrlich warm und ich entdecke ab und an wildwachsende Beeren, die ich von den Sträuchern pflücke und mir in den Mund stopfe.

Jeremy springt wie ein kleiner Hase vorweg und ich beobachte mit Stolz, wie er uns mühelos navigiert, auch als die Sonne zwischen den Baumwipfeln kaum noch zu sehen ist.

Wir haben fast das Tal erreicht, als ich meine, mein Herz würde aussetzen. Rechts von uns entdecke ich durch die Tannen hindurch den Fluss, einige hoch gewachsene Kiefern stehen an seinem Ufer. Sie sind viel größer, als ich sie in Erinnerung habe. Ein Wunder, dass sie überhaupt noch existieren, denn es sind über hundertfünfzig Jahre vergangen, seit ich sie das letzte Mal gesehen habe, aber ich bin mir sicher. So sicher, wie man sich nur sein kann. Da, links von uns, die graue Abbruchkante, die den Nadelwald beendet. Eben jene, an der ich Kay mit dem toten Bären zurückgelassen habe.

Unmöglich, an einen Zufall zu glauben.

Ich lasse meine Familie stehen und renne zu der Felswand, wo ich den Überhang vermute, unter dem mein geliebter Scout und ich Schutz gesucht haben, und da sehe ich sie: eine Blockhütte, aus geschälten Stämmen gebaut, verborgen hinter dicht stehenden Tannen. Sie ist klein, höchstens für zwei Personen geeignet, und wirkt, als sei sie mit viel Mühe aus dem, was der Wald zu bieten hat, errichtet worden.

Hier muss es sein. Hier muss das Geburtstagskind wohnen. Es gibt keine andere logische Erklärung, als dass es Kay ist. Ich habe ihn nie nach seinem Geburtstag gefragt, nur nach seinem Alter.

Nach Luft schnappend hämmere ich gegen die Tür.

Es vergeht eine Minute, bis sie sich öffnet. Erst als meine Eltern mich erreicht haben, tritt eine Frau, um die Sechzig, heraus und streckt mir lächelnd die Hand entgegen.

»Du musst Alison sein.«

Ich nicke, zu verwirrt, etwas zu sagen.

»Ich bin Hillary und kümmere mich um das Geburtstagskind.« Sie begrüßt auch meine Familie mit kräftigem Händeschütteln.

Hillary wirkt liebenswürdig. Sie ist schon leicht ergraut und ziemlich mollig, aber dafür von erstaunlicher Energie. »Bitte, kommen Sie herein.«

Hillary tritt zur Seite, weist mit offener Hand ins Innere.

Ich brauche einen Moment, um im Halbdunklen etwas zu erkennen. Dann aber erfasse ich ein urgemütliches Wohnzimmer, deren einzige Lichtquelle einige Kerzen sind. Selbst sie wirken handgemacht. Felle liegen auf der Erde, auf ihnen Sitzmöbel aus Holz, die Dad mit anerkennendem Nicken betrachtet.

Als sich meine Augen ganz an das schummrige Licht gewöhnt haben, sehe ich ihn, und das im gleichen Moment wie Jeremy, der das Tier mit einem Cool! kommentiert. An der Wand hängt ein ausgestopfter Schwarzbär. Erst glaube ich, es ist der Bär, den mein älteres Ich mit dem Tomahawk getötet hat, aber sein Fell am Kopf ist unversehrt.

Ansonsten ist der Raum menschenleer. Keine anderen Geburtstagsgäste haben sich hierhin verirrt.

»Wo ist er?«, frage ich Hillary mit erstickter Stimme.

»Das würde ich auch gern wissen«, grummelt Dad.

»Wir konnten Sie nicht mehr rechtzeitig erreichen«, erklärt Hillary. »Es tut mir sehr leid, aber das Geburtstagskind fühlt sich nicht wohl. Er braucht Ruhe. Wir mussten die Party absagen. Aber ich habe Cola!«

Inzwischen halte ich Hillary für eine Art Haushälterin, auch wenn ich nicht verstehe, was in dieser kleinen Hütte zu organisieren wäre.

»Super, Cola!«, ruft Jeremy begeistert.

»Lass sie dir schmecken. Ich musste sie extra aus Carson City holen und hier runterschleppen.« Hillary lächelt, bietet meinen Eltern auch eine Flasche an. »Trinken Sie! Der Rückweg ist steil.«

»Soll das bedeuten, wir sind die ganze Strecke für eine Cola gefahren?«, brummt Dad.

»Es tut mir wirklich leid. Aber er fühlt sich nicht wohl«, wiederholt Hillary und deutet auf die Pappschachtel, die Mum immer noch in der Hand hält. »Ist das der berühmte Apfelkuchen?«

»Ich muss zugeben, dass meine Schwägerin Rose ihn gebacken hat. Ich hoffe, er ist jetzt noch in einem Stück«, antwortet Mum. »Wir wussten ja nicht, dass wir zu Fuß …«

»Er wird wunderbar sein«, erwidert Hillary und sieht zu einer schweren Holztür, gleich neben dem Bärenkopf. »Er sollte Alison jetzt sehen, bevor er wieder schläft …«

»Schläft?«, rufe ich. »Wie kann er schlafen wollen?«

»Alison, wieso Alison?«, fragt meine Mutter im gleichen Moment, doch Hillary ist schon durch die Tür gegangen und winkt mich in den noch dunkleren Raum, so klein, dass nicht mehr als ein Bett darin Platz findet sowie ein Regal, mit einigen Büchern darauf, und ein Tropf. Das nehme ich aber nur am Rande wahr, genau wie das Schließen der Holztür, denn ich blicke auf Kay.

Er liegt mit lang gestreckten Beinen unter einer gehäkelten Decke und lächelt mich an. Sein Gesicht ist eingefallen, von Falten durchzogen, die Haut wirkt dünn, fast gläsern und ist von braunen Flecken gezeichnet. Es sind Altersflecken.

»Da bist du ja …«, sagt Kay mit immer noch fester Stimme.

Ich merke, dass ich die Hand vor den Mund presse, lasse sie sinken.

»Dein wievielter Geburtstag ist das?«, frage ich erstickt.

»Mein hundertvierter«, antwortet Kay. »Ich habe lange warten müssen, aber jetzt bist du ja da.«

»Aber … Ich habe immer gedacht, dass wir … dass wir in der gleichen Zeit leben, vielleicht in unterschiedlichen Realitäten, ja, aber in der gleichen Zeit …«

»Tun wir doch …« Kay lächelt.

Ich starre den zerbrechlichen Mann auf dem Bett an und merke, dass ich ihn auch jetzt noch liebe. Vorsichtig berühre ich seine Hand, in dessen Rücken der Zugang für den Tropf gesteckt ist.

»Bist du krank?«

»Nur alt …«, murmelt Kay. »Alt und müde. Aber jetzt kann ich sterben.«

»Sag das nicht.«

»Hillary wird froh sein, wenn sie nicht mehr durch den Wald stapfen muss, um mich zu versorgen …« Kay wirkt belustigt, aber im nächsten Moment sieht er mich ernst durch seine tief dunklen, runzeligen Augen an. »Ich konnte dir nicht alles erklären, nicht alles beibringen. Du warst plötzlich verschwunden und ich habe nur hoffen können, dass mein Leben lang genug andauern wird, um mein Versäumnis nachzuholen.«

»Dann lass uns los. Zeig mir, wie man mit einem Speer jagt oder Feuer mit Steinen macht …« Ein blöder Scherz, aber ich kann der grässlichen Tatsache nicht ins Auge sehen, dass es keine Zukunft für Kay und mich gibt.

»Was ist geschehen? Wieso hast du mich nicht mehr auf dich aufpassen lassen, mich betäubt …«

Langsam lasse ich mich auf das Bett sinken, streiche durch Kays ergrautes Haar, während ich ihm von der anderen Alison erzähle, den Tropfen in der Flasche, meinem Urururgroßvater Hamilton, den ich als Kind am Fluss entdeckt habe, seinem Spielkameraden, dem Brandstifter und schließlich der Mojave-Klapperschlange und Wum Randy.

Kay unterbricht mich nicht, drückt nur einmal stolz meine Hand, als ich ihm von der Schlange berichte, aber er sieht müde aus.

»Du hättest ihn töten sollen … den Jungen. Ich hätte es getan«, sagt er schließlich.

»Hättest du nicht.«

»Er war der Mörder meiner Frau.«

»Deiner Frau?«

Kay nickt. »Alison. Deine Urgroßtante. Sie war im dritten Monat, als die Destille explodierte.«

»Oh mein Gott …«, höre ich mich flüstern und lasse die Stunden des Jahres 1929 an meinem geistigen Auge vorbeiziehen.

Stück für Stück fügt sich alles. Kay, der sich so selbstverständlich in den Zwanzigern bewegte, sich der Sprache mit Leichtigkeit anpasste, sofort wusste, wie das komplizierte Gefährt zu starten war, das wir auf halber Strecke gestohlen hatten. Natürlich wusste er, wo die Plantage lag. Sie war sein Zuhause. Ihr Zuhause …

Jetzt erinnere ich mich an die ungefähren Worte meiner Urgroßtante. »Ich warte auf meinen Mann. Er ist gestern nicht nach Hause gekommen …«

»Sie haben dich einen Tag vor dem Brand geholt …«, sage ich zu Kay.

»Und zwei Jahre später mit dir zusammen zurückgeschickt, ja. Aber ich habe es nicht geschafft. Ich konnte den Brandstifter nicht finden, nicht das Leben ihres Kindes retten, auch nicht, nachdem Wum Randy mich plötzlich aus diesem Wald hierher portierte … direkt in das Jahr 1929. Ich konnte nicht wissen, dass du es warst, die Wum dazu gezwungen hat. Ich dachte, sie hätten die Show abgesetzt …«

»Und hast du sie wiedergesehen? Meine Urgroßtante meine ich?«

Kay schüttelt den Kopf. »Ich kam einen Tag zu spät. Plötzlich saß ich wieder in dem Auto, du weißt schon, das wir am Straßenrand abgestellt gefunden haben. Von dem du dachtest, wir klauen es. Es war mein Wagen, den ich dort parkte, weil mir plötzlich übel wurde …«

»Und sie dich das erste Mal in ihre Zeit geholt haben?«

»Ins Jahr 2415, ja.«

»Sie haben dich nicht in diese schreckliche Realität zurückgeschickt?«

Kay schüttelt den Kopf.

»Ich war im Wald, auf der Suche nach dir, habe deine Fußabdrücke verfolgt, als ich mich plötzlich wieder in meinem Wagen befand. Im Jahr 1929. Er stand genau dort, wo ich ihn stehen ließ, um den Brandstifter zu suchen. Doch schon auf dem Weg zur Plantage war mir klar, ich komme zu spät. Überall verbrannte Erde, schwarze Baumstümpfe …«

Kay schließt die Augen und verzieht schmerzhaft das Gesicht.

Seine Lunge rasselt, als er Luft holt, um weiterzuerzählen. »Alle dachten, auch ich wäre in den Flammen umgekommen. Keiner suchte nach mir. Also verließ ich Mill Valley und kehrte hierher zurück. An diesen Platz, in der Hoffnung, ich würde alt genug werden, dich noch einmal zu sehen.«

»Da bin ich«, flüstere ich lächelnd.

»Ich habe nur so lange durchhalten können, da ich wusste, dass es ein gemeinsames Leben für uns geben kann.«

»Ich bleibe bei dir«, verspreche ich Kay, dessen Augen auf einmal so lebendig funkeln, als wären sie nicht schon hundertvier Jahre.

»Mein Dummerchen«, sagt Kay zärtlich. »Ich meine, kein gemeinsames Leben mit einem alten Tattergreis, wie ich es bin. Ich meine eine Zukunft, in der wir etwa im gleichen Alter sind und du bei deiner Familie sein kannst …«

»Wie soll das gehen?«

»Der Marker … wir tragen ihn immer noch.«

Ich nicke.

»Er ist mit dem neuronalen Netz verbunden, wie du weißt. Das bedeutet, er sendet Impulse, die dein Gehirn umsetzt.«

»Ja …«

»Er funktioniert auch umgekehrt.«

»Wie?«, frage ich ungläubig.

»Willenskraft und Training … Du kannst ihn beeinflussen. Mir sind kurze Zeitsprünge gelungen, nur wenige Sekunden konnte ich mich halten, dann wurde ich wieder zurückgeschleudert … Aber es hat funktioniert.«

»Aber wie …«

Kay legt seinen Zeigefinger auf den Mund, unterbricht meine Frage. »Es hat funktioniert. Ich weiß nicht, wie du es dir zu Nutze machen kannst, aber wenn du lernst, deine Gedanken zu fokussieren, nicht nachzugeben, wenn dir schwindelig wird … Du wirst es herausfinden, sonst hättest du dich nicht selber besuchen, dir die Tropfen geben und mich zurücklassen können«, schließt Kay erschöpft.

»Aber …« Ich schlucke hart. »Du hast gesagt, dein Scout, also ich … Ich würde mir den Marker herausschneiden und sterben, in etwa zwei Jahren.«

»Eine mögliche Realität, aber sie muss nicht deine sein. Sie ist noch nicht geschehen, linear gesehen …«

Ich spüre, wie unendlich Kay das Gespräch anstrengt. Er atmet flach und eine Weile streiche ich über seine Stirn, er lächelt mich an, bis ihm die Augen vor Erschöpfung zufallen.

»Ich liebe dich«, flüstere ich, vergrabe meinen Kopf an seiner schmal gewordenen Schulter.

Irgendwann wird die Tür geöffnet, Licht fällt in das Zimmer, und ich sehe Hillary.

»Deine Familie drängt zum Aufbruch«, sagt sie leise.

Bevor ich gehe, ziehe ich Kays Decke etwas hoch, eine Klappkarte fällt dabei heraus. Ich hebe sie auf, lege sie auf Kays flach atmende Brust und will mich schon hinausschleichen, als mir klar wird, dass dies keine gewöhnliche Karte ist. Ich meine, etwas darin hätte sich bewegt.

Als ich die Karte aufklappe, stöhne ich. Scheinbar aufgedruckte Luftballons bewegen sich auf dem Papier, sie sind silbern und kreisen um eine Kerze, deren Flamme leicht flackert.

Auf der anderen Seite lese ich die Widmung: »Meinem alten Freund Francis Kay Raymond alles erdenklich Gute zum hundertvierten Geburtstag. Herzlichst, Ihr Wum Randy.«

Ende des ersten Bands

© privat

Kim Kestner, geboren 1975 in Gifhorn, studierte Visuelle Kommunikation und gründete später eine Marketingagentur. Als Kind klebte sie gebannt an den Lippen ihres Vaters, der ihr immer fantastischere Geschichten erzählte. Irgendwann gingen ihm dann die Ideen aus, deshalb entschloss sie sich, selbst Geschichten zu erfinden. Doch erst als sie ebenfalls Kinder bekam und sich Gute-Nacht-Geschichten ausdenken musste, erinnerte sie sich wieder an ihre Idee und fing an zu schreiben. Heute veröffentlicht sie regelmäßig Fantasyromane und erzählt immer noch Gute-Nacht-Geschichten …

Buchempfehlungen

Nadine d'Arachart, Sarah Wedler

Watcher – Ewige Jugend

England, wie es die Großväter unserer Großväter einmal kannten, gibt es nicht mehr. Übrig geblieben ist eine einzige Stadt, umgeben von hohen Mauern, die es von dem abtrennen, was da draußen ist. Dem Niemandsland. Sie beherbergt die Reichen, die Glück gehabt haben, die Armen, denen nichts mehr bleibt, und die ewig jung Bleibenden, wie Jolette und Cy. Sie gehören nicht zu den Glücklichen, nicht zu den Unglücklichen, und auch nicht zu den Todgeweihten aus dem Niemandsland. Sie sind die Watcher. Ihre alleinige Aufgabe ist es, das Einzige, das alle am Leben erhalten könnte, vor den Todgeweihten zu schützen und jegliche menschliche Emotion dabei abzuschalten. Sie führen ein perfektes Leben. Bis sie sich eines Tages begegnen …

Dies ist der erste Band der Niemandsland-Trilogie. Der zweite Band erscheint im Sommer 2014.

Jana Goldbach

Felicitas Brandt

Laura Kneidl

Zauber der Vergangenheit

Zum Glück gibt's die Liebe

Light & Darkness

Nicht genug bekommen?

Leseprobe aus »Watcher. Ewige Jugend«, dem ersten Band der Niemandsland-Trilogie von Nadine d'Arachart und Sarah Wedler

London, wie es die Großväter unserer Großväter einmal kannten, gibt es nicht mehr. Mit den Jahren hat die Stadt alles um sich herum verschlungen. Sie hat ihre langen Spinnenbeine bis nach Oxford und Dover ausgestreckt und sich jede Großstadt, jeden Vorort, jede Wiese, jeden Wald und jede Weide einverleibt. Dort, wo einst Manchester und Liverpool lagen, herrscht nun Ödnis. Seen haben sich in Sümpfe und Flüsse in verdorrte Flussbetten verwandelt. Wälder gibt es da draußen nicht mehr, nur noch vereinzelte Bäume, karg und unfruchtbar, brachliegende Äcker und Bauten, einsturzgefährdet wie Kartenhäuser. Wer ein Huhn hat, kann sich glücklich schätzen. Wer eine Kuh hat, sollte vorsichtig sein und wer gleich mehrere Tiere besitzt, muss um sein Leben bangen. Das Gebiet vor den Toren Londons, das Hunger und Armut in eine Wüste verwandelt haben, nennt sich Niemandsland.

London selbst ist schillernd, voller Prachtbauten, Parks und kleiner Seegebiete. Zwölf Millionen Menschen leben darin und jeder Einzelne von ihnen hat entweder Glück oder Pech gehabt.

Die Glücklichen sind die Industriellen, sie bewohnen den grünen Kern. Dort residieren sie in ihren Villen mit ihren überdimensionalen Gärten, treffen sich zum Cricket und bevölkern die Malls. Auch ihre Kinder sind glücklich. Sie gehen auf das Internat in dem Stadtteil, der früher Oxford war und jetzt Neu-Oxford heißt und übernehmen irgendwann die Konzerne ihrer Väter. Alles ist nach Erbfolge geregelt. Kein Industrieller wird jemals arm sein – und kein Arbeiter jemals reich.

Die Arbeiter machen den Teil der Londoner aus, der Pech gehabt hat. Die meisten von ihnen leben in Highworth, einer Siedlung, deren Straßen so eng sind, dass dort kaum geatmet werden kann. Sie gehört nicht zum schillernden Teil Londons. Die Wohntürme von Highworth kann man bis ins Zentrum sehen – Kastenbauten aus Beton, so gut wie fensterlos, denn das kostbare Glas aus Londons einziger Glashütte wird für das schicke Geschäftsviertel gebraucht. Die Arbeiter wissen, dass es sie schlimmer hätte treffen können, also verhalten sie sich still. Nehmen alles hin, sogar den beißenden Dampf der Industrie, der Tag für Tag von zu ihnen herüberwallt.

Die Industrie liegt an der Grenze zum Niemandsland und es wird penibel darauf geachtet, dass ihre giftigen Gase nicht nach Neu-Oxford wehen. Ihre Kinder sind den Industriellen fast so heilig wie sie selbst, deshalb schützen sie sie. Vor allem die besonderen Kinder. Aus diesem Grund gibt es uns – die Watcher.

Ich bin Jolette Somerville. Ich gehöre nicht zu den Glücklichen, nicht zu den Unglücklichen, und auch nicht zu den Todgeweihten aus dem Niemandsland. Ich gehöre zu den Aufpassern in einer abgeschotteten Stadt. Einem Ort, an dem alles perfekt ist. Augenscheinlich.

***

Ich streiche mir das schweißfeuchte Haar aus der Stirn, ziehe meinen Pullover aus und wickle ihn um meine Hüften, damit niemand mein Messer sieht. Die Sonne scheint schräg durchs Fenster und meine Kleider kleben an meinem Körper wie eine feuchte zweite Haut. Im Gegensatz zu den Klassenräumen sind die Flure nicht klimatisiert und bald, wenn es Mittag ist, wird es unerträglich heiß sein. Zum Glück bekomme ich vorher eine kleine Atempause an der frischen Luft.

Vorsichtig nähere ich mich der Tür zu Raum 106. Unter den glänzenden Messingziffern ist ein Fensterchen eingelassen, verziert mit weißen Spitzengardinen. Offiziell ist das Fenster zur Zierde da, inoffiziell hilft es mir, meine Arbeit zu machen. Behutsam spähe ich hindurch. Die Lehrerin steht keine drei Meter von mir entfernt vor der Klasse. Sie trägt die gleiche Uniform wie die Schüler, nur ist sie schwarz, während die Kleidung der Schüler das Rot von reifen Äpfeln hat. Mit ihren gestärkten Kragen und den Schleifen über der Brust sehen die Mädchen alle irgendwie gleich aus. Die Jungen haben anstatt der Schleifchen Fliegen um – als wollten sie gleich nach dem Unterricht auf einen Ball gehen.

Die Lehrerin bemerkt mich nicht, ist in irgendeine Erklärung vertieft, die ich hier draußen nicht verstehen kann. Die meisten Schüler starren durch die Gläser ihrer Datenbrillen ins Leere, vermutlich verfolgen die wenigsten den Unterricht.

Bei Patience bin ich mir nicht sicher. Zwar schaut sie die Lehrerin an, aber gleichzeitig zwirbelt sie an ihrem Haar herum, als wäre sie vollkommen in Träumereien versunken. Ich denke an meine eigene Schulzeit zurück. Nicht zuhören gab es bei uns nicht, und es gab auch keine Computer, die uns hätten ablenken können. Die Hände gehörten auf die Tischplatte, die Köpfe mussten nach vorn gerichtet sein. Wenn man gegen eine dieser Regeln verstieß, konnte das eine Nacht auf dem Sportplatz bedeuten. Für die ganze Klasse.

Die Pausenklingel schrillt los und hinter den Ziergardinen kommt Bewegung in die Schüler. Sie klappen ihre Bildschirme herunter, einige springen sofort auf. Wie jeden Tag ziehe ich mich zurück und verschwinde in den Nebenraum, der um diese Zeit leer ist. Lautlos schließe ich die Tür und schaue zu, wie Patience' Klassenkameraden einer nach dem anderen auf den Flur stürmen. Sie sind jetzt ein oder zwei Jahre jünger als ich, die Arme und Beine der meisten sehen viel zu lang und schlaksig aus. Ich hatte nie so eine Figur, was vielleicht am Training lag. Während sie altern, irgendwann erwachsen und nicht mehr so jung und kraftvoll sein werden, behalte ich den Körper einer Siebzehnjährigen.

Einer der Schüler, ein pickliger Junge, schaut in meine Richtung und ich ducke mich. Meine Reflexe sind perfekt trainiert. Wenn ich nicht gerade abgelenkt oder aus irgendeinem Grund benommen sein sollte, werde ich immer schneller sein als jeder Lehrer und jeder Schüler auf dem ganzen Internat.

Als ich mich wieder aufrichte, sehe ich Patience und ihre Freundinnen an mir vorbeigehen, die rothaarige Adella und Rhoda, die blond ist wie Patience, ihr Haar aber deutlich kürzer trägt. Die Mädchen stecken die Köpfe zusammen und tuscheln über irgendetwas. Ich kann nur hoffen, dass es Patience keiner der Jungs aus der Klasse angetan hat, denn wenn es soweit sein sollte, werden die Dinge kompliziert. Nein, unangenehm trifft es wohl eher.

Auch aus den anderen Klassenräumen links und rechts kommen jetzt Schüler; auf dem Gang werden sie zu einem dichten Strom und ich kann Patience nicht mehr sehen. Ich warte, bis die letzten Nachzügler aus dem Korridor verschwunden sind, dann verlasse ich den leeren Klassenraum und laufe los. Routiniert wende ich mich nach rechts und nehme denselben Schleichweg, der mir seit Jahren dazu dient, Patience nicht länger als nötig aus den Augen zu lassen. Zwar ist sie auf dem Internatsgelände zumindest tagsüber in Sicherheit, doch wie sagt ihr Vater immer so schön? Das Problem mit der Gefahr ist, dass sie unberechenbar ist.

Ich sprinte weiter bis zum Abstellraum, in dem die Putzfrauen ihre Sachen aufbewahren. Licht machen muss ich nicht, denn ich bin diesen Weg schon hundert Mal gegangen. Jede Bewegung, jeder Handgriff sitzt. Ich steige über die Eimer und Reinigungsgerätschaften hinweg, stoße die Klappe zum Lüftungsschacht auf. Dann schiebe ich mich mit den Füßen zuerst hinein, drehe mich auf den Bauch und hänge die Klappe wieder in ihre Verankerungen. Rückwärts robbe ich los, bis ich die erste Biegung erreiche. Dort kann ich mich umdrehen und komme nun schneller voran, trotz der stickigen Luft, der Enge und der Dunkelheit um mich herum. Ein paar Spinnweben hängen vor mir von der niedrigen Decke, ich wische sie beiseite. Penibel achte ich darauf, dass meine Schuhe nicht gegen das Metall des schmalen Schachts stoßen. Obwohl ich es eilig habe, muss ich leise sein, denn wenn mich ein Hausmeister oder einer der Lehrer entdecken würde, hätte ich ein ernstes Problem. Ich müsste erklären, was die Tierpflegerin im Lüftungsschacht zu suchen hat und ich fürchte, darauf gäbe es beim besten Willen keine logische Antwort.

Endlich erreiche ich das Ende und klettere aus dem Schacht, achte wieder darauf, dass ich ihn sorgfältig hinter mir verschließe. Nun bin ich in einem der Speisesäle, die wie immer um diese Zeit noch leer sind. Aus der Küche dringt schon ein schwerer, würziger Geruch, aber meine letzte Mahlzeit ist zu lange her, als dass ich den Duft erkennen könnte. Ich hätte es nie gedacht, doch wenn man nicht essen muss, verlässt einen auch der Appetit. Essen ohne Sinn macht keinen Spaß.

Ich schleiche an der Küchentür vorbei. Sie steht einen Spalt offen, dahinter huschen unzählige Gestalten in weißen Jacken hin und her. Wie immer sind sie zu beschäftigt, um mich zu bemerken. Keine zwei Stunden mehr, dann wollen allein in diesem Raum mehr als tausend Schüler versorgt werden. Das Woodpery-Internat ist die größte Schule in Neu-Oxford, und die teuerste dazu. In den Arbeitersiedlungen gibt es überhaupt keine Schulen, im Niemandsland natürlich auch nicht.

Ich lasse die Küche hinter mir und laufe zu einem der Fenster. Es steht offen. Kurz vor dem Fensterbrett setze ich an und mache einen beherzten Sprung nach draußen, falle gut fünf Meter in die Tiefe und lande auf den Füßen. Um mein eigenes Gewicht abzufangen, gehe ich in die Hocke. Sogleich richte ich mich wieder auf. Ich befinde mich auf der Rückseite von Patience' Schulgebäude, in dem die zehnten Klassen unterrichtet werden, an einer abgelegenen Stelle des riesigen Campus.

Vor mir erstreckt sich der Park, der die prächtigen, schiefergrauen Unterrichtsbauten von den Wohngebäuden trennt. Der Schulhof liegt ein wenig abseits, damit die lernenden Schüler von denen, die gerade Pause haben, nicht gestört werden. Ich sprinte los, nehme die Abkürzung über die Grünflächen, bleibe im Schatten der Bäume. Schon in meiner Ausbildung war ich eine gute Läuferin. Wenn ich renne, habe ich das Gefühl, dass meine Beine wie zwei Roboter sind, die sich ganz von selbst unter mir bewegen. Manchmal fühlt es sich an, als würde ich zwischen zwei Schritten gar nicht den Boden berühren. Der Wind zerzaust mein Haar und ich spüre keine Anstrengung, obwohl es bis zum Schulhof und damit auch zum Stall ein ganzes Stück ist. Schließlich bin ich da, eile durch die Hintertür ins Innere des Stalls. Die Pferde in ihren Boxen schrecken auf, als ich in ihrer Mitte langsam zum Stehen komme. Alle Welt wird denken, ich wäre die ganze Zeit hier gewesen. Seelenruhig gehe ich zum vorderen Tor und öffne es. Meine Hündin Mali erhebt sich von ihrer Decke im Heu, streckt ihren kräftigen Körper und folgt mir. Warmes Tageslicht fällt in den Stall und Staubflocken tanzen in der Sonne. Es ist ein schöner Tag heute. Ein paar der Pferde wiehern leise und scharren mit den Hufen.

»Gleich dürft ihr auf die Koppel«, beruhige ich sie, dann trete ich nach draußen. In der Ferne erreichen die ersten Schüler den Pausenhof, tobende Fünft- oder Sechstklässler. Mit Mali dicht an meiner Seite überquere ich die Koppel und bleibe am Zaun stehen, bis ich Patience entdecke. Zwischen Adella und Rhoda tritt sie aus den Schatten der Gebäude. Zufrieden tätschle ich Mali den Kopf und lasse sie am Zaun zurück. Dann gehe ich langsam zurück zum Stall, um die Pferde nach draußen zu holen, die einige der Schülerinnen von ihren Eltern geschenkt bekommen haben. Das ist mein Glück, denn wenn es die Stelle als Tierpflegerin nicht gegeben hätte, hätte ich mich als Lehrerin bewerben müssen, und dafür bin ich nicht nur zu jung, sondern leider auch völlig ungeeignet. Zu dickköpfig, haben meine eigenen Lehrer immer gesagt. Niemand, der anderen ein Vorbild sein kann.

Ich öffne die Box von Hazel, einer Stute, die mich nicht wirklich leiden kann. Sie scheint allerdings niemanden so richtig zu mögen, auch nicht das Mädchen aus der Achten, dem sie gehört. Die Stute schnaubt und dreht mir den mächtigen Hintern zu.

»Ruhig«, sage ich und lege ihr die Hand auf den Rücken. Die Stute dreht sich um, ohne mich auch nur eines Blickes zu würdigen, und stolziert nach draußen.

»Also gut, du stures Vieh«, sage ich und will mich gerade der nächsten Box widmen, als auf einmal Patience' Stimme über die Koppel schallt.

Ich laufe nach draußen. Es ist alles in Ordnung, sie steht am Zaun und schaut mir entgegen. Rhoda und Adella warten abseits und tuscheln wieder. Sie sind typische sechzehnjährige Gören, zumindest glaube ich das. Obwohl ich kaum älter bin als sie, kann ich mich nicht in sie hineinversetzen.

»Pferdemädchen«, ruft Patience erneut und winkt mich zu sich heran. So nennen mich alle Schüler, ich störe mich nicht weiter daran.

»Ich wollte nur fragen, wie es Yvore geht«, fragt Patience, als ich bei ihr angekommen bin. Laut genug, dass ihre Freundinnen es hören können.

Adella verdreht übertrieben die Augen. »Lass das blöde Pferd doch«, ruft sie, aber Patience ignoriert sie.

»Komm rein und sieh nach ihm. Er freut sich sicher.« Ich öffne ihr das Gatter.

Yvore ist ein Hengst, der kränkelt, seit ich ihn kenne. Er versteht sich nicht mit den anderen Pferden und versteckt sich meist in seiner Box. Außerdem ist er unser Codewort – wann immer Patience während der Schulzeit irgendetwas von mir will, geht es offiziell um Yvore. Unter dem Protest ihrer Freundinnen und Adellas Hinweis, dass sie ihre Pause nicht so vergeuden sollte, folgt Patience mir und Mali in den Stall. Ich lasse das Tor offen, alles andere wäre auffällig. Kaum eingetreten, dreht sich Patience zu mir um.

»Worum geht es?« Ich lehne mich gegen Hazels leere Box und sehe sie an.

»Adella und Rhoda wollen heute Abend in die Stadt«, beginnt Patience vorsichtig.

»Aha«, sage ich. Ich weiß, worauf sie hinaus will.

»Am Piccadilly Circus wird es eine Damnatio geben. Die beiden dürfen zusehen und ich würde gerne mitfahren.«

Gut, damit habe ich nicht gerechnet. Ein einziges Mal war ich während einer Damnatio am Piccadilly Circus, dem riesigen, gemauerten Platz in der Mitte der Stadt. Auf den Leinwänden habe ich die Gesichter der Delinquenten gesehen. Einmal und nie wieder, das habe ich mir geschworen. Überrascht schaue ich Patience an. Sie hat ein Pokerface aufgesetzt.

»Das willst du dir angucken?«, frage ich.

Patience sagt weder ja noch nein. »Alle tun es«, rechtfertigt sie sich.

»Du nicht«, antworte ich und wende mich der nächsten Box zu. Bis Mittag müssen alle Pferde draußen sein und einige von ihnen bocken nur zu gern, auch wenn sie genau wissen, dass es auf der Koppel Futter gibt.

»Bitte, Jo.« Patience folgt mir. »Es ist doch nur ein Abend. Und Rhodas Dad wird sogar auf uns aufpassen.«

»Er kann auf deine Freundinnen aufpassen, damit hat er genug zu tun.« Ich führe einen braunen Wallach auf den Mittelgang, aber weiter komme ich nicht, denn Patience steht uns im Weg. »Ich habe Nein gesagt. Und jetzt geh bitte raus, bevor jemand nach dir suchen kommt.«

Patience sieht mich flehentlich an. »Überleg es dir. Es geht mir doch gar nicht um die Hinrichtung. Ich will nur einen einzigen Abend erleben, der nicht so -«

»Sicher ist?«, frage ich sie.

Patience senkt den Blick und fährt dem Wallach mit den Fingern durch die Mähne. »Das ist dann wohl ein endgültiges Nein«, stellt sie ein bisschen bedauernd, ein bisschen beleidigt fest.

»Genau«, sage ich, denn ich kann es mir nicht leisten, meine Meinung zu ändern.

***

Ich starre aus dem Fenster in die Dunkelheit. In der Fensterscheibe begegne ich der Spiegelung meiner ernsten blauen Augen. Unter mir winden sich die Pfade des Internatparks. Sie sind mit kleinen Lampions beleuchtet und doch so tückisch, so gefährlich. Ich kenne jeden Meter der Grünanlage, jede Trauerweide, jede Esche und Erle. Ich weiß um die Verstecke, die es dort unten gibt, die dunklen Nischen, die gerade einmal groß genug für einen Menschen sind.

Neben mir hebt Mali den Kopf und beginnt, leise zu knurren. Schon den ganzen Nachmittag über hat sie sich so seltsam verhalten und mich nervös gemacht. Ich streichle ihr den Kopf und werfe einen Blick zu der Verbindungstür zwischen meinem und Patience’ Zimmer. Dass die Tierpflegerin gleich neben einem der reichsten Kinder der Schule wohnen darf, hat ihr Vater eingefädelt. Seine Tochter sei nachts nicht gern allein, ihre Freundinnen sollten davon aber nichts wissen, da sie sich sonst nur lustig machen würden. Ich werde dafür, dass ich nachts für sie bereitstehe, von der Schule zusätzlich bezahlt. Was für eine Ironie.

Normalerweise liegt Mali immer auf der Schwelle zu Patience’ Schlafraum und lauscht auf jedes verräterische Geräusch. Doch heute hat es ihr das Fenster angetan. Nein, wohl vielmehr der dahinter liegende Park.

Ich reiße mich von der nächtlichen Schwärze los und lege Mali ihr Halsband um. Auch wenn es mir nicht behagt, Patience allein zurück zu lassen, muss ich mich vergewissern, dass auf dem Grundstück keine Gefahr lauert. So leise ich kann, öffne ich die Tür zu ihrem Schlafzimmer und spähe hinein. Patience liegt auf dem Rücken, das Haar fällt ihr in goldenen Wellen über die Schultern und ihre Wangen haben einen rosigen Ton angenommen. Optisch bin ich das genaue Gegenteil von ihr – mein Gesicht ist stets blass, meine Lippen sind voller als ihre, dafür nicht so fein geschwungen. Außerdem kann ich mir nicht vorstellen, dass ich ein so friedliches Bild abgebe, wenn ich mal schlafe. Ich muss lächeln. Patience ist so unbedarft. Und so soll es auch bleiben. Ich schließe die Tür wieder, verriegle sie. Mali knurrt noch immer. Es ist ein tiefes, drohendes Grollen, das mir einen Schauer über den Rücken jagt.

»Komm«, flüsterte ich und Mali ist mit einem Satz an meiner Seite.

Die kühle Luft beruhigt meine Nerven ein wenig. Eine Gänsehaut überzieht meinen Körper, die nackte Haut meiner Arme fühlt sich klamm an. Der Himmel ist sternenklar und ich kann in der Ferne die gläsernen Türme des Industriebezirks sehen. Wie ein Wahrzeichen ragen sie empor, an der Stadtgrenze, kurz bevor das Niemandsland beginnt. Ich muss den Blick abwenden, denn ich will nicht an früher erinnert werden. An meine Zeit in der Wächterschule, in den fensterlosen Trainingshallen.

Mali läuft mir ein paar Schritte voraus, sie hat die Ohren aufgestellt, aber sie knurrt nicht mehr. Immerhin. Vielleicht habe ich Glück und sie hat grundlos angeschlagen.

Immer wieder drehe ich mich um und sehe zurück zum Hauptportal. Das ganze Gebäude liegt still und friedlich da. Die Mädchen und Jungen schlummern hinter den dicken, mit Zinnen und Türmchen verzierten Mauern und träumen. Ein Luxus, der mir meistens verwehrt bleibt. Ich muss nicht schlafen, also tue ich es auch nicht. Mein Körper braucht nur dann Zeit, sich zu regenerieren, wenn ich verletzt werde. Ansonsten bin ich stets wach – stets wachsam.

Ich spaziere mit Mali die Pfade entlang und sehe den Motten dabei zu, wie sie sich um die bunten Lampions scharen. Irgendwo im Unterholz höre ich Frösche quaken, laut und fordernd. Ansonsten ist alles ruhig, keine Füchse oder Marder huschen durchs Gehölz, kein Käuzchen ruft oder flattert aufgeregt davon. Innerhalb der Stadtgrenzen gibt es außer den Haus- und Nutztieren nur die Spezies, die sich durch die Lücken im Zaun quetschen können; alle anderen wurden vor langer Zeit ausgesperrt. Der Elektrozaun, der die Stadt bisher vom Niemandsland abschirmte, wird nun durch eine hohe Mauer ersetzt – bald werden es also nur noch Vögel nach London schaffen. Die meisten Tiere kenne ich durch meine Ausbildung. Man weiß schließlich nie, ob man die Sicherheit der Stadt irgendwann einmal verlassen muss und von wem oder was man dann angegriffen wird.

Ich beschließe, meine Runde bis zum Haupttor zu machen, das in eine Mauer eingelassen ist und das Internatsgebäude vom Rest der Stadt trennt, dann werde ich wieder reingehen. Morgen will ich noch einmal mit Patience reden. Seit einiger Zeit ist es gar nicht mehr so einfach, mit ihr zurecht zu kommen. Damals, als ich bereits siebzehn und sie noch ein Kleinkind war, hatten wir keine Probleme. Und auch später, als sie zehn oder elf und ich immer noch älter war, hat sie auf mich gehört. Doch jetzt, wo uns nur noch ein Jahr trennt, fängt sie an, die Dinge zu hinterfragen und ich spüre, dass ihr dieser goldene Käfig zu eng wird.

In Gedanken versunken trotte ich weiter. Geradewegs auf einen schmalen Weg zu, der in völliger Schwärze liegt. Ich runzle die Stirn, als Mali wieder mit ihrem kehligen Grollen beginnt. In diesem Teil des Parks sind alle Lampions ausgepustet worden. Kleine Rauchschwaden kringeln sich in die Luft.

Es dauert einen Moment, bis sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt haben und ich etwas schneller gehen kann. Ich lege meine Hand auf das Messer, das ich immer bei mir trage und schleiche weiter. Gerne hätte ich eine effektivere Waffe, doch Pistolen gibt es bei uns nicht mehr seit dem weltweiten Aufstand der Arbeiter vor dreißig Jahren. Seitdem sind die meisten Waffen verboten, doch es gibt immer wieder Menschen und Häscher, die trotzdem an welche herankommen. Ich muss mit einem einfachen Messer vorliebnehmen und selbst das habe ich mir hart erkämpfen müssen.

Schritt für Schritt gehe ich weiter. Die Büsche werden dichter, der Pfad wird schmaler. Hinter einer Ansammlung hoher Schilfhalme befindet sich ein Teich mit riesigen Seerosenblättern darauf. Dahinter stehen einige Bänke, an den Bäumen hängen Schaukeln, die sich sanft im Wind bewegen. Auf einer dieser Gartenschaukeln sitzt eine Gestalt mit langem Haar. Sie hat den Kopf von mir abgewandt, zu ihren Füßen liegt ein kräftiger, grauer Hund.

»Mali«, zische ich, aber zu spät. Meine Hündin ist bereits über die Teichbrücke gewetzt und kläfft den anderen Hund an. Dieser ist aufgestanden, hat die Lefzen gehoben und lenkt mich für einen Augenblick ab.

Gerade noch rechtzeitig sehe ich den Pfeil auf mich zuschießen und werfe mich auf den Boden, bevor er hinter mir in den Stamm eines Baumes saust. Holz splittert und rieselt auf mich herunter. Ich krieche schnell ein Stück vorwärts und verstecke mich zwischen den Sträuchern. Auf der anderen Seite des Teiches höre ich Mali bellen, dann ein Winseln. Ich kann meine Hündin nicht sehen. Dafür sehe ich sie.

Die Gestalt auf der Schaukel ist eine Frau. Ihre Haut ist unnatürlich weiß, sie trägt eine tiefschwarze Sonnenbrille. Eine Cupid, das erkenne ich sofort. Lässig hat sie einen Fuß auf die Sitzfläche gestellt, auf ihrem Knie ruht eine Armbrust, mit der sie in meine Richtung zielt. Doch sie scheint mich in meinem Versteck nicht sehen zu können. Wenn sie ihre Waffe abfeuert, wird sie mich um einen guten Meter verfehlen. Wieder ein Winseln von der anderen Seite. Keine Zeit, nachzudenken.

Ich betrachte das Messer in meiner Hand, dann klemme ich es in meinen Gürtel. Auf diese Entfernung ist es nutzlos. Ich wurde für den Nahkampf ausgebildet, doch meine Gegnerin ist feige. Die Cupids lassen es nur ungern auf direkte Konfrontationen ankommen. Sie nutzen Waffen, die auf größere Distanz wirksam sind: Armbrüste, Pfeil und Bogen, manchmal auch Speere. Soweit ich weiß, bauen sie sich alle Waffen selbst, nach uralten Plänen, in einer illegalen Schmiede, deren genauen Standort niemand kennt. Ohnehin gibt es niemanden in der Stadt, der es wagen würde, die seltsamen, weißen Kinderhäscher zu entwaffnen. Also haben sie eine Art Narrenfreiheit, die den Londonern allzu oft zum Verhängnis wird.

Meine Finger tasten über den feuchten Boden und finden einen Stein. Leise richte ich mich auf. Die Cupid ist ebenfalls aufgestanden und schnüffelt in meine Richtung. Sicher hat sie meine Witterung schon aufgenommen. Ich hole aus und werfe den Stein in eine Hecke ein paar Meter neben mir.

Die Cupid fährt herum und feuert einen Pfeil in das Eibengebüsch. Ich sprinte los und haste auf die Brücke. Irgendwie muss ich auf die andere Seite gelangen, wenn ich sie aufhalten will. Wieder saust ein Pfeil durch die Luft, diesmal direkt auf mich zu. Im letzten Moment werfe ich mich nach links und springe in den Teich. Kaltes Wasser schwappt in meinen Mund, es schmeckt nach Eisen. Ich halte die Luft an und lasse mich ein Stück nach unten sinken. Es dauert nicht lange, dann sehe ich den Umriss der Cupid am Ufer. Noch habe ich Luft, also warte ich. Die Frau kommt näher und meine Lungen fangen an zu brennen. Noch ein paar Sekunden, dann ... Ich schnelle an die Oberfläche und greife nach ihrem Fuß, zerre sie zu mir in den Teich.

Die Cupid schreit und rudert haltlos mit den Armen, dann plumpst sie neben mir ins Wasser. Ich entreiße ihr die Armbrust und werfe sie auf die Wiese. Dann gestatte ich mir einen kurzen Blick zu Mali herüber. Sie hat den grauen Rüden zu Boden gerungen, er jammert leise. Ich wende mich ab und verpasse der Cupid einen Fausthieb. Ich fühle einen Widerstand, doch ich kann nicht erkennen, wo ich sie treffe. Wassertropfen spritzen mir ins Gesicht, dann spüre ich einen scharfen Schmerz in meiner Leiste. Ich blende das Gefühl aus und drücke meine Angreiferin nach unten. Sie japst und geht gluckernd unter. Ihre Hände krallen sich in meine Arme, drücken zu, aber ich lasse nicht los.

Ihre Gegenwehr lässt nach und als ich mir sicher bin, dass ich die Cupid erledigt habe, lockere ich meinen Griff. Gerade, als ich aus dem Wasser steigen will, höre ich schnelle Schritte im Unterholz, dann sehe ich zwei Gestalten vorbei eilen. Auch ihre Haut glänzt aschfahl im Mondlicht, ihre Augen sind hinter dunklem Glas verborgen.

»Nein!«, schreie ich und stemme mich aus dem Wasser. Ich schnappe mir die Armbrust und nehme einen festen Stand ein. Aus meiner Ausbildung weiß ich, wie man mit diesem Monstrum umgeht. Ich ziele, dann schieße ich kurz entschlossen. Mein Pfeil trifft einen der Cupids und lässt ihn zu Boden gehen. Der andere verlangsamt seine Schritte, dreht sich um und stürmt mit einem wütenden Knurren auf mich zu. Im gleichen Augenblick greift eine Hand aus dem Teich, umfasst mein Fußgelenk und zerrt an mir. Ich trete nach der Häscherin, aber ihr Griff ist erbarmungslos und bringt mich zu Fall.

Der andere Cupid ist nun über mir und richtet die glänzende Spitze eines Pfeils direkt auf meine Stirn, während ich auf dem Boden kauere. Ich wage es nicht, mich zu bewegen. Die Cupidfrau klettert indes aus dem Teich und entwaffnet mich. Sie nimmt mir nicht nur die Armbrust, sondern auch mein Messer ab und wirft es achtlos ins Gebüsch.

»Damit kommt ihr nicht durch«, sage ich. Meine Stimme zittert vor Wut und Anstrengung.

»Und wer will uns daran hindern?« Der Cupid lacht schnarrend. »Du etwa?«

Er versetzt mir einen Tritt gegen die Schulter, doch ich gönne ihm nicht die Genugtuung, dass ich vor Schmerz aufstöhne. Ich beiße die Zähne zusammen und starre zu ihm hoch, denke fieberhaft nach, wie ich aus dieser Situation wieder herauskomme. Ich kann nur hoffen, dass sie es noch nicht zu Patience geschafft haben.

Als hätte sie meine Gedanken gelesen, fragt mich die Frau plötzlich: »Wo ist die Kleine? In welchem Zimmer hält sich dein Schäfchen versteckt?« Dicke Tropfen fallen aus ihrem Haar und haben bereits eine Lache im Gras hinterlassen.

»Wer seid ihr?« Eine bessere Frage fällt mir nicht ein, um Zeit zu schinden.

Der Cupid lacht wieder. »Du weißt, wer wir sind, wir wissen, wer du bist und wir alle sind uns im Klaren darüber, was wir hier wollen. Oder besser gesagt, wen.«

»Ihr miesen -«, beginne ich, aber die Cupid lässt mich nicht ausreden.

Sie stürzt sich auf mich und ich spüre ihre Faustschläge auf mich einprasseln. »Deine Töle hat meinen Hund totgebissen!«

Ich atme erleichtert auf, weil Mali es geschafft hat. Dann wehre ich die Schläge meiner Angreiferin ab und versuche, mich unter ihr fortzuwinden, doch sie hockt auf meiner Brust wie eine fette Kröte.

»Ich suche die Kleine«, sagt der Cupid. Seine Stimme klingt gelangweilt, scheinbar hat er schon das Interesse an mir verloren. »Du kommst hier klar?«

»Ja, Slade.«

Für einen Moment ist die Frau abgelenkt. Ich schubse sie von mir herunter und springe auf, nur um gleich wieder auf Slades Pfeilspitze zu blicken. »Hier geblieben.«

Das darf doch nicht wahr sein! Ich frage mich, seit wann die Cupids so organisiert sind, so zäh und fokussiert. Ich hebe beide Hände, als wolle ich mich ergeben, dann lasse ich meine Faust nach vorne und gegen seinen Hals schnellen.

Slade taumelt und ich ziehe meine Ersatzwaffe, eine geschliffene Scherbe, aus dem Stiefel. Ich verletze den Häscher am Oberarm, dann geht auf einmal alles ganz schnell.

Zwei Pfeile zischen durch die Nacht und ich fahre herum. Die Cupidfrau ist leblos zu Boden gegangen. Hinter ihr steht ein Junge, der mir bekannt vorkommt, den ich aber in dem Moment nicht einordnen kann. Er hat sich den Pfeil und Bogen des Cupids geschnappt, den ich als Erstes erledigt habe. Neben ihm hockt Mali.

»Pass auf!«, ruft er mir zu und ich ducke mich instinktiv weg.

Slade, dessen Versuch, mich mit der Armbrust niederzuschlagen, schief gegangen ist, brüllt wütend auf, macht kehrt und verschwindet in den Sträuchern.

Der Junge setzt ihm noch ein paar Meter nach, dann bleibt er kopfschüttelnd stehen.

»Er ist weg. Diese Viecher überwinden die Mauer, als wäre sie überhaupt nicht da.« Er wendet sich mir zu und mustert mich von oben bis unten. Ich tue es ihm gleich. Er trägt die unauffällige Kleidung, die für die Bediensteten des Internats üblich ist: eine schwarze Hose und ein einfaches, nachtblaues Hemd, das ihn in der Dunkelheit perfekt tarnt. Die Ärmel sind hochgeschoben und entblößen seine drahtigen, sonnengebräunten Unterarme. Sein Haar ist dunkelblond und sieht aus, als hätte er seinen Kamm genau so zum Teufel gejagt wie den Cupid mit der Armbrust. Unter zerzausten Strähnen funkeln mir blaue Augen entgegen, in denen es nach dem gewonnenen Kampf fast vergnügt blitzt.

Ich halte die Glasscherbe noch immer fest, diesmal richte ich sie auf meinen mysteriösen Retter. »Wer bist du?«, frage ich scharf.

»Hey, nicht doch.« Er lässt Pfeil und Bogen sinken, dann lächelt er. »Ich bin Cy. Du ... hast mich vielleicht schon mal gesehen?«

Das habe ich in der Tat, aber ich kann mich beim besten Willen nicht daran erinnern, wann und wo. »Was suchst du hier?«

»Es sah für mich aus, als könntest du Hilfe gebrauchen.« Er schiebt sich eine Strähne aus der Stirn. »Aber wahrscheinlich habe ich mich geirrt und du kamst bestens zurecht, richtig?«

Ich ignoriere seinen Spott und stecke die Scherbe zurück in meinen Stiefel. Das Leder ist nass und steif. Um meine Nerven zu beruhigen, kraule ich Mali das Fell. »Du bist ein Wächter«, murmle ich, kann meinen eigenen Worten aber keinen Glauben schenken.

»Verwundert?«

»Nein«, lüge ich und mustere den Jungen genauer. Ich schätze ihn auf achtzehn oder neunzehn. Anders als die Schüler und Lehrer des Internats ist er absolut durchtrainiert. »Du bist aber nicht auch wegen Patience hier, oder?« Ich versuche, meine Frage gleichgültig klingen zu lassen.

»Doch, da muss ich dich leider enttäuschen.« Cy macht sich daran, die Hosentaschen der Cupids abzusuchen. »Das gehört dir.«

Ich stecke mein Messer mechanisch zurück an seinen Platz. Ich kann nicht glauben, was ich da gehört habe. Patience soll zwei Wächter haben? Das ist unmöglich. Warum wusste ich davon nichts?

»Beweis es«, fordere ich. Wenn Cy wirklich der ist, für den er sich ausgibt, dann weiß er, was ich meine.

Er richtet sich auf und grinst. »Du zuerst.«

»Ich denke gar nicht daran!«

Cy seufzt übertrieben, dann knöpft er sein Hemd auf und entblößt seinen muskulösen Oberkörper. Über seiner linken Brust prangt das Brandzeichen. Ein stilisiertes W für Watcher – Wächter. »Jetzt du.«

Ich zerre am Ausschnitt meines Oberteils und präsentiere ihm auch meine Brandmarke. Seine ist blasser, also ist er vermutlich älter als ich. Länger im Dienst …

»Watcher. Ewige Jugend«, der erste Band der Niemandsland-Trilogie, erscheint am 03.04.2014 bei Impress.

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Im.press
Ein Imprint der CARLSEN Verlag GmbH
© der Originalausgabe by CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2014
Text © Kim Kestner, 2014
Lektorat: Marion Lembke
Umschlagbild: shutterstock.com / © diversepixel (Gebäude)
/ © Cvijun (Inneres der Uhr)/ © ISebyI (Zifferblatt)
Umschlaggestaltung: formlabor
Gestaltung E-Book-Template: Gunta Lauck
Schrift: Alegreya, gestaltet von Juan Pablo del Peral
Satz und E-Book-Umsetzung: readbox publishing, Dortmund
ISBN 978-3-64660-059-9
www.carlsen.de

1. KAPITEL

15. Dezember 2013

Mill Valley

Das Messer in meiner Hand ist leicht. Ein Schwereres wäre besser. Es wäre viel einfacher, damit zu töten. Vor allem aus der Distanz. Aber ich weiß nicht, ob es ein Küchenmesser oder eine Axt sein wird, mit der ich meine Beute erlege, falls ich überhaupt eine Waffe besitzen werde. Aber dass ich töten muss, weiß ich. Mit viel Glück wird es nur ein Tier sein.

Der Baum ist zehn Schritte entfernt. Ich ziehe meinen Arm nach hinten, das Messer liegt locker in der Hand, so wird es nicht zur bewussten Entscheidung, es loszulassen, sondern gleitet einfach hinaus, sobald ich den Arm nach vorn reiße. Also los: zielen, einatmen, schleudern!

Das Messer rotiert durch die Luft, fliegt auf den Baum zu - und plumpst wenig elegant auf den aufgeweichten Blätterboden. »Scheiße!«

Vier, fünf … sieben. Ganze drei Schritte vor dem Baum ist es zu Boden gegangen. Verärgert hebe ich es auf, stapfe mit nackten Füßen zurück, werfe wieder.

Diesmal landet es noch nicht mal in der Nähe meines Ziels. Dabei ist es ein Redwood, keine schlanke Tanne. Ein gigantischer Baum, den nur drei oder vier Menschen gemeinsam umfassen könnten. Was bedeutet, dass ich noch nicht mal einen Elefanten treffen würde.

Als am Nachmittag die Sonne untergeht, habe ich zwei Mal die Rinde des Baumes angekratzt. Hätte eine Fliege an genau der Stelle gesessen, hätte es sie wohl erwischt, aber Fliegen machen nicht satt.

Inzwischen sind meine Füße aufgeweicht, sie fühlen sich taub an, obwohl es in dieser Gegend Kaliforniens fast nie richtig kalt wird. Aber im Dezember regnet es unablässig. Mum weiß nicht, dass ich meine Schuhe ausziehe, sobald ich von unserem Holzhäuschen aus in den Wald gehe, um zu trainieren. Sie würde mich für verrückt halten, aber es härtet ab. Das Immunsystem wird gestärkt, und ich muss stark sein, wenn sie mich in anderthalb Jahren ab heute gerechnet holen werden.

Die Zeit erscheint mir viel zu knapp, um all das zu lernen, was ich zum Überleben brauchen werde. Aber ich trainiere hart. Jede freie Minute. Selbst während der High-School, die ich in sechs Monaten beendet haben werde. In Mathematik, Biologie, Geographie und Geschichte bin ich inzwischen Klassenbeste, denn dieses Wissen ist wertvoll für mich. Englisch, Kunst und Musik nutze ich, um unter dem Tisch Bücher über Amerikanische Geschichte zu verschlingen. Einordnen zu können, in welcher Zeit ich mich befinde, ist eine der ersten und wichtigsten Informationen, sobald ich in der Vergangenheit ankommen werde. Über die Zukunft gibt es leider noch keine Bücher, da werde ich dann improvisieren müssen.

In diesen Tagen geht die Sonne bereits um halb fünf unter und das Restlicht ist schwach. Die Baumstämme verschmelzen zu einer grauen Masse. Ich ziehe meine Stiefel wieder an und gehe zurück zum unserem Haus. Ich bin frustriert, gebe dem blöden Messer die Schuld an meinem Versagen. Nach zwanzig Minuten stehe ich in unserer Küche, wasche das Messer schnell ab und feuere das Ding zurück in die pink angestrichene Schublade. Inzwischen hat Dad Mum verziehen, dass sie die Fronten bunt bemalt hat, und ihr sogar zum Hochzeitstag einen Tisch gezimmert und ihn knallblau lackiert.

Ich bin hungrig. Der Kühlschrank hat nicht viel zu bieten: angebrochener Orangensaft, einige Bagels, die Reste vom Sonntagsbraten und eine Packung Milch. Ich entscheide mich für Braten und Milch. Oh Mann, die Tüte Milch ist leer! Jeremy! Typisch.

In den letzten Monaten ist er mir über den Kopf gewachsen, obwohl er erst elf wird, und verschlingt noch mehr als früher, was kaum möglich sein dürfte.

Ich werfe die Milchtüte in den Müll, gurgele den Orangensaft hinunter und beiße in das kalte Fleisch. Es schmeckt trocken und faserig.

Als ich Mums Schritte höre, schnappe ich mir schnell einen Teller und Besteck und schneide fein säuberlich die angebissene Bratenecke ab.

»Hoppi!«

»Hi Mum. Musst du los?«

»Ach, diese verdammten Nachtschichten und jetzt wird es noch früher dunkel. Hat Jeremy sich gemeldet?«

Ich zucke mit den Schultern. »Weiß nicht.«

»Er sollte mich anrufen, wenn er über Nacht bei seinem Freund bleibt.« Mum drückt auf dem Telefon herum. »Keine Nachricht. Dieser Junge! Und was ist mit dir? Du siehst aus, als hättest du im Dreck gewühlt. Warst du schon wieder den ganzen Tag im Wald?«

Ich nicke kauend.

»Was machst du da nur? Ich verstehe das nicht. Triff dich doch wieder mal mit Carissa. Dauernd ruft sie hier an und ich muss ihr sagen, dass du lieber wie ein Wiesel durch den Wald streifst.«

»Mache ich, Mum. Keine Sor-«

»Oh, da ist dein Vater.« Mum späht durch die Verandatür den Waldweg hinunter, auf dem Dads senfgelber Pickup auf unser Haus zu rumpelt. »Du meine Güte. Er hat schon wieder die ganze Ladefläche voller Holz. Soll ich damit etwa zur Arbeit fahren? Robert!«

Mit schnellem Griff zieht meine Mutter ihren Mantel von einem violett gestrichenen Stuhl, schnappt sich ihre Handtasche und stößt die Verandatür auf. Ein kalter Windzug fegt in die Küche. Ich schüttle mich und räume den Tisch ab. Draußen sehe ich meine Mutter wild gestikulieren, woraufhin Dad mit eingezogenen Schultern Bretter von dem Pickup lädt, die er bei seiner Arbeit im Sägewerk abgestaubt hat. Ich kann mir ein Lachen nicht verkneifen. Typisch Dad. Es lagert so viel Holz hinter unserem Haus, wir könnten ein zweites damit errichten.

Bevor ich in mein Zimmer gehe, um zu lernen, lasse ich Wasser in den Schnellkocher laufen, um mir einen Tee zuzubereiten. Der einzige technische Luxus, den ich mir erlaube. Es wäre auch nicht ratsam, ein offenes Feuer in einem Holzhaus zu entfachen, nur um das Wasser zu erwärmen. Außerdem würden mich meine Eltern für noch merkwürdiger halten, als sie es ohnehin schon tun.

Seit ich aus der Zukunft zurückgekehrt bin, Wum Randy und seine Zeitreiseshow hinter mir gelassen habe, kann ich ihnen ohnehin kaum begreiflich machen, warum ich entweder stundenlang durch den Wald streife oder mich hinter historischen Fachbüchern verkrieche. Sie haben es Gott sei Dank aufgegeben, mein Verhalten zu hinterfragen.

Der Wasserkocher schaltet sich mit einem Klicken aus und ich gieße meinen Tee auf: getrockneter, wilder Salbei aus dem Wald, kein Zucker. Ich will meinen Gaumen nicht zu sehr verwöhnen. Mein Körper muss auf karge Kost eingestellt sein. Dass ich dadurch sieben Pfund abgenommen habe und geradezu mager aussehe, spielt keine Rolle. Mit kalten Fingern umklammere ich die herrlich warme Tasse und will in mein Zimmer gehen, als Mum zurück in die Küche kommt.

»Hoppi! Das hätte ich fast vergessen. Ein Brief für dich.«

Erstaunt hebe ich die Brauen. »Von wem?«

»Keine Ahnung. Er ist ohne Absender.« Sie zieht einen cremefarbenen Umschlag aus einem offenen Fach und reicht ihn mir.

Fast lasse ich die Teetasse fallen, stelle sie klirrend auf den Tisch und starre auf das Papier. Mein Name und meine Adresse sind handgeschrieben, schwungvolle Linien in Schwarz. Plötzlich hämmert mein Herz wild gegen die Brust, denn ich bin mir sicher, der Brief ist von Kay. Wer sonst sollte mir solche Post schicken?

Den Tee lasse ich stehen. Meine Hände zittern zu sehr, um ihn zu ergreifen. Erst als ich in meinem Dachgeschosszimmer bin, öffne ich das Kuvert und ziehe ein gefaltetes Blatt und eine Karte heraus.

Die Karte ist beidseitig beschrieben und trägt die gleiche Handschrift wie das Kuvert. Sie ist weiblich und mit Hilary unterzeichne. Kays Haushaltshilfe.

Ich überfliege die Zeilen, schlucke hart und lese sie nochmals Wort für Wort.

Liebe Alison,

Kay bat mich, Dir den beiliegenden Brief zu schicken, sobald er von uns gegangen ist.

Kurz schließe ich die Augen, dann zwinge ich mich, wieder auf die Karte zu sehen.

… von uns gegangen ist.

Das letzte Wort ist verschwommen, wahrscheinlich unter einer Träne. Niemand hätte Kay nicht lieben können.

Am 1. Dezember hat er zu atmen aufgehört. Es tut mir leid, aber ich hatte nicht die Kraft, Dir früher zu schreiben. Wie es sein Wunsch war, habe ich seine Asche auf dem Waldboden vor seinem Haus verstreut. Er hatte seit Jahren keinen Kontakt mehr zu anderen Menschen. Es war eine einsame Zeremonie. Aber als ich wieder ins Haus ging, sah ich einen Schwarzbären aus dem Wald kommen. Er stand über Stunden an der Stelle, als hielte er Wache …

Ich bleibe in dem Häuschen, liebe Alison. Meine Schwester wird zu mir ziehen, allein ist es mir zu einsam, auch wenn ich die Natur nicht mehr missen könnte. Ich habe Kay gesagt, ich könnte das Haus nicht nehmen, es stände Dir zu, aber er meinte, irgendwann würdet ihr ein gemeinsames haben, mit genug Platz für Kinder. Ich hoffe, Du weißt, was er damit meinte.

Fühle Dich umarmt.

Hilary

Langsam lasse ich meine Hände in den Schoß sinken, streiche mit dem Finger über die erste Zeile. Ein Ziehen in der Nasenwurzel. Ich lege die Karte zur Seite, aber schon schwimmen Tränen in meinen Augen. Ich beiße mir auf die Lippe, verbiete mir zu trauern, gar zu weinen. Verdammt! Kay lebt! Irgendwo existiert eine Realität, in der wir ein gemeinsames Leben haben werden, ohne dass siebenundachtzig Jahre Altersunterschied zwischen uns stehen. Ich muss diese Realität nur finden!

Entschlossen lege ich Hilarys Karte in meine Nachttischschublade und betrachte den gefalteten Brief. Ich höre Dad draußen in seinem Schuppen hämmern, Jeremy ist genau wie Mum nicht da, aber trotz der Ruhe fühle ich mich nicht in der Lage, Kays letzte Worte zu lesen. Noch nicht.

Mit angezogenen Beinen lehne ich mich an die Wand, ziehe mir eine bunte Flickendecke bis an das Kinn, und während ich durch das Dachgeschossfenster in die aufkommende Nacht starre, denke ich an unser erste Begegnung …

Nicht einmal sechs Monate ist es für mich her. Da war Kay einundzwanzig, nur vier Jahre älter als ich damals. Er stand mit hasserfüllten Augen neben Wum Randy, dem Moderator der Zeitreiseshow Top The Realities. Dass die Schweinehunde mich dabei als ihre Kandidatin und Kay als meinen Scout gewählt hatten, war alles andere als Zufall gewesen. Uns verbindet bedingungslose Liebe, von der ich jedoch damals nichts wusste. Für die Zuschauer der Show ein riesen Kracher!

Alles fing mit meinem Bruder Jeremy an. Eines Morgens war er verschwunden. Mehr noch, er schien nie existiert zu haben. Nicht einmal unsere Eltern konnten sich an seine Geburt erinnern! Ich hatte gedacht, ich drehe durch!

Aber dann, einen Moment später, hatte ich mich auf einer Bühne befunden, als Kandidatin dieser abartigen Show, über vierhundert Jahre in der Zukunft …

Vor meinem geistigen Auge sehe ich die selbstverliebte, glitzernde Gestalt des Showmasters, höre sein hämisches Lachen, als er sagte: »Einige der Realitäten spielen sich nun mal ohne Jeremy ab.«

Ich verstand nur, dass sie es gewesen waren, die in meinem Leben herumgepfuscht, Jeremys Dasein verhindert hatten. Was das aber bedeutete, begriff ich erst, als sie mich tief in die Vergangenheit zurückgeschickt hatten, um die richtigen Schlüsse zu ziehen, in die Geschichte einzugreifen, zu verhindern, was sie getan hatten. Kurz: Jeremys Existenz wiederherzustellen.

Kay hatten sie als meinen Scout mitgeschickt. Seine Aufgabe? Ich sollte überleben, denn die Show musste weitergehen. Eine tote Kandidatin war nur kurz interessant. Und sie hatten Recht. Ohne Kay wäre ich mit Sicherheit gestorben. Wahrscheinlich verdurstet. Oder erfroren, verhungert, an einer Infektion eingegangen. Ich hätte keine Woche in der Wüste des vorletzten Jahrhunderts überlebt, in dem wir schlussendlich gelandet waren. Erst dort hatte Kay mir gestanden, dass er mich liebt, schon lange.

Unbegreiflich!

Bei der Erinnerung schüttle ich den Kopf. Immer noch fällt es mir schwer, die zeitlichen Paradoxe zu verstehen. Aber ich weiß, in weniger als zwei Jahren seit damals, linear gerechnet, werden sie mich wieder holen. Dann werde ich Kays Scout sein, mich an unsere Liebe klammern, aber er wird sich nicht an unsere gemeinsame Zeit erinnern können, mich nicht einmal kennen! Für ihn ist Zukunft, was für mich Vergangenheit ist. Er wird nicht wissen, dass ich erst im Jahr 1996 auf die Welt kommen werde, fast neunzig Jahre nach ihm.

Aber am schlimmsten ist: Von all dem werde ich ihm nichts erzählen dürfen. Es würde unsere Zukunft gefährden.

Das Klappen der Haustür reißt mich aus meinen Gedanken. Ich höre die Kühlschranktür gegen die Wand schlagen, Dad grummelt irgendetwas, eine Minute später dringt die eintönige Stimme eines Nachrichtensprechers zu mir. Die nächsten Stunden wird Dad fernsehen.

Ich atme tief durch und entfalte das Blatt. Die Wörter wirken wie mit zittriger Hand geschrieben. Fast bin ich enttäuscht, als ich sehe, wie kurz der Brief ist …

Meine geliebte Alison,

wenn wir uns das nächste Mal sehen, werde ich mich nicht an Dich erinnern können und ich werde nicht der Mann sein, den Du kennst. Denn erst durch das Geschehene wurde ich zu dem Menschen, der ich heute bin.

Deshalb, sei hart zu mir! Lass mir nichts durchgehen! Verschwende keine Zeit auf meine Mission. Vielleicht kannst Du mir mein Verhalten irgendwann verzeihen, denn ich war ein Riesenidiot. So spät habe ich erkannt, dass das einzig Wichtige Du bist. Nur Du!

Du musst den Marker beherrschen lernen. Trainiere jede Sekunde. Du kannst es schaffen. Du musst es schaffen!

Denn irgendwo gibt es eine gemeinsame Realität für uns. Du musst sie nur finden.

Auch wenn ich bereits tot bin, wenn Du dies liest, ist es kein Abschiedsbrief, das weißt Du.

Ich werde Dich in jeder Realität lieben.

Kay

Ich lese den Brief nicht noch einmal. Es wäre zu gefährlich. Ich weiß nicht, ob Wum Randy mich aus der Zukunft beobachtet, vielleicht gerade diesen Moment an seine Zuschauer holoportiert. Solange ich den Marker trage, könnten sie es zumindest. Er ist mit meiner Handinnenfläche verwebt. Auch wenn er im Moment nicht sichtbar ist, können sie mich jederzeit durch ihn aufspüren, mich aus meiner Zeit reißen, mir sogar Schmerzen zufügen. Irgendwie ist das Ding mit meinem neuronalen Netz verbunden. Mein Gehirn würde gewissermaßen explodieren, würde ich den Marker gewaltsam entfernen.

Kay gelang es, ihn so zu manipulieren, dass ihm kurze Zeitsprünge möglich waren, ganz ohne ihr Zutun, nur durch seine Willenskraft. Sollte die Spielleitung je davon erfahren, sie würde es zu verhindern wissen. Es wäre ein unkalkulierbares Risiko für sie.

Zur Sicherheit reiße ich den Brief also in winzige Schnipsel, greife nach einer Metallschale mit Räucherstäbchen und lasse die Papierfetzen hinein flattern. Streichhölzer … wo? Ach da, hinter dem Stapel Geschichtsbücher. Ein Ratsch, kurz riecht es nach Schwefel, dann verbrennt Kays Botschaft zusammen mit einem Räucherstäbchen in einer Wolke aus Kiefernnadelgeruch. Vielleicht sollte ich auch meine Notizen verbrennen? Könnten sie mir gefährlich werden?

Unter meinem Kopfkissen ziehe ich eine karierte Kladde hervor, schlage sie auf. Erst wenige Seiten sind beschrieben und die Zeit drängt. Nein, sie sollen ruhig sehen, wie ich mich vorbereite auf das, was kommen kann, sie können wissen, dass ich mein Schicksal nicht tatenlos abwarte.

Auf der ersten Seite der Kladde steht fett unterstrichen: LERNEN!

Ich gleite mit dem Zeigefinger über die Liste, die ich einen Monat nach meiner Rückkehr aufgestellt habe, meinen Trainingsplan:

1. Wasser

- Wassergewinnung

Wasseradern aufspüren

Wasser entsalzen

Wasser filtern

2. Feuer machen

Feuerbohrer

Feuersteine

Brennglas …

Ich blättere um und seufze. Die Liste setzt sich über die nächsten Seiten fort. Verschiedene Arten Unterkünfte zu errichten, zwölf Wege Fallen zu stellen, Fischen auf unterschiedlichste Weise, Jagdtechniken, Orientierung bei Tag und Nacht, Verteidigungsmöglichkeiten mit und ohne Waffen, Behandlung von Wunden und Brüchen, Heilpflanzen, essbare Kräuter, Pilze und Beeren, Tarnung, Amerikanische Geschichte, Weltgeschichte, Geographie und Vegetation aller Gebiete der Vereinigten Staaten.

Nur der Feuerbohrer und eine Fischtechnik sind bisher abgehakt. Aber erst wenn ich alles beherrsche, habe ich eine Chance, die nächste Show zu überleben!

Mit einem Kugelschreiber umkreise ich Orientierung bei Nacht, schiebe die Kladde zurück unter das Kissen und schalte das Licht aus.

Bis auf die Schuhe bleibe ich angezogen. Mehr als fünf, maximal sechs Stunden Schlaf gönne ich mir ohnehin nie. Um Mitternacht werde ich in den Wald gehen. Der Himmel ist wolkenlos und die Sterne sind gut zu sehen. Bis Schulbeginn bleiben noch dreizehn Stunden … Ich werde mich mindestens drei davon durch die Redwoods treiben lassen, den Blick auf den Boden geheftet. Wenn alles gut geht, finde ich meinen Weg zurück, bevor Mum aus der Nachtschicht kommt.

Ich denke an Kays Brief. Trainiere jede Sekunde, hat er geschrieben. Aber wie? Wie trainiert man etwas, das unbegreiflich erscheint?

Meine Augenlider sind schwer und flattern bei dem Versuch, im fahlen Mondlicht meine Handinnenfläche zu fixieren. Minutenlang suche ich nach einer Verbindung zwischen meinem Gehirn und dem Marker, stelle mir die feinen, silbernen Linien vor, die meine Haut durchweben, die leuchtenden Ziffern des Countdowns, der mir zeigt, wie viel Tage, Stunden, Minuten mir während der Zeitreise-Challenge bleiben.

Vergeblich. Nichts tut sich! Der Marker scheint verschwunden. Dass er es nicht ist, weiß ich nur, weil ich mich erinnere. Ohne Marker hätte ich andere Realitäten vergessen. Ich hätte Kay vergessen.

2. Kapitel

16. Dezember 2013

wahrscheinlich Mitternacht

Ich schrecke hoch. Habe ich verschlafen? Noch ist es dunkel draußen …

Radiowecker, Handy, MP3-Player, selbst den Taschenrechner habe ich Jeremy geschenkt. Bis auf Letzteren fand er es super. Technischen Schnickschnack gestatte ich mir nicht mehr, denn ich muss in jeder Lebenslage lernen, ohne ihn klar zu kommen. Ob mein innerer Chronograph auch nachts funktioniert, werde ich gleich herausfinden.

Auf nackten Füßen tapse ich zum Fenster und stoße die Flügeltüren auf. Die Luft ist kalt. Noch immer ist der Himmel sternenklar. Weit lehne ich mich aus dem Fenster, um nach dem Polarstern zu suchen. Er ist der wichtigste Orientierungspunkt am Himmel, zumindest auf dieser Seite der Erde. Erst finde ich ihn zwischen den Wipfeln der immergrünen Mammuts nicht, halte mich an der Heizung fest, um mich noch weiter vorzustrecken.

Über dem Schornstein unseres Hauses entdecke ich schließlich das Sternbild des kleinen Wagens, der helle Polarstern am Ende. Jetzt muss ich nur noch Kassiopeia ausmachen, um die Zeit zu bestimmen. So stand es zumindest im Astronomiebuch. Im Winter gleicht das Sternbild einem W, im Sommer einem M. Es kreist um den Polarstern, wie die Zeiger einer Uhr, nur entgegengesetzt.

Aber wie ich mich auch verbiege, ich finde das blöde W nicht. Egal! Zumindest jetzt ist es nicht überlebenswichtig.

Aus dem Wald dringt das leise Hu-Hu eines Kauzes.

Als ich die Holztreppe ins Erdgeschoss hinunterschleiche, knarzt jede Stufe - trotz meiner nackten Füße. Vom Flur spähe ich ins Wohnzimmer. Der Fernseher läuft noch immer, ist aber stumm geschaltet. Nur Dads pfeifendes Schnarchen dringt zu mir. Er ist auf dem Sofa eingeschlafen, wie so oft, seit Mum in der Nachtschicht arbeitet.

Leise ziehe ich die Tür zu, gehe in die Küche und öffne die Messerschublade. Ein großes Tranchierwerkzeug liegt neben kleinen, spitzen Schneiden zum Kartoffelschälen. Einen Moment möchte ich zu dem großen Messer greifen. Es ist zwar nicht gut ausbalanciert, was das Werfen schwierig macht, aber die Klinge ist mächtig genug, um zu töten. Heute Nacht jedoch habe ich nicht vor, ein Tier zu erlegen, und greife zu dem kleineren aber spitzen Küchenmesser, mit dem ich tags zuvor gescheitert bin. Vielleicht bleibt mir etwas Zeit zum Üben.

Als ich die Verandatür öffnen will, höre ich ein Klappen aus dem oberen Stockwerk. Die Fenster stehen noch offen, richtig. Besser ich schließe sie, bevor Dad davon wach wird und mich sucht. Wieder knarzende Treppenstufen, dann bin ich zurück in meinem Zimmer.

Die lang gestreckten Äste des Apfelbaums wiegen sich leicht im aufkommenden Wind. Mit schräg gelegtem Kopf betrachte ich sie. Warum nicht? Es ist besser, den schwereren Weg zu wählen, umso leichter ist er, wenn ich nicht mehr die Wahl habe.

Ich lehne mich aus dem Fenster, greife einen dicken Ast, der direkt vom Stamm abgeht, und ziehe mich in die kalte Nachtluft. Wieder ruft der Kauz, als wolle er mich begrüßen.

Mit einer Hand stoße ich die Fenster zu, mit der anderen klammere ich mich an den Stamm. Meine Füße tasten nach der nächsten Gabelung. Ich finde sie mit ausgestreckten Zehen und blicke nach unten. Nicht mehr als drei Meter liegen zwischen mir und dem blätterübersäten Rasen, aber es sind grauenvolle drei Meter. Ich habe tierische Höhenangst und würde mir am liebsten eine Ohrfeige für diesen grandiosen Einfall geben, müsste ich dafür nicht den Stamm loslassen!

Wie ein Klammeräffchen arbeite ich mich Zentimeter für Zentimeter abwärts, bis ich schließlich auf der Gabelung sitze. Ein Blick nach unten: Immer noch verflucht hoch. Nicht nachdenken … Bloß nicht nachdenken! Ich schließe die Augen und springe.

Au! Verdammt! Die Messerspitze bohrt sich gerade in meine Hüfte. Nichts, aber auch nichts will gelingen! Ich werde ein grauenhafter Scout für Kay sein, so tollpatschig, wie ich bin, wahrscheinlich werde ich gleich über den ersten Stein stolpern und mir das Genick brechen!

Mit dem Messer in der Hand schreite ich wütend aus, drehe mich nicht mehr nach unserem Holzhäuschen um. Es liegt hinter der offiziellen Stadtgrenze Mill Valleys, nur wenige Kilometer vom Tamplais Naturschutzgebiet entfernt. Dem Ende der Zivilisation. Als ich in den Wald trete, kann ich mir kilometerweiter Natur sicher sein. Keine Straßen, keine Häuser, und bald bin ich zwischen den silbergrauen Stämmen eingetaucht, die im Mondlicht schimmern.

Hier ist die Nacht niemals still. Äste knacken, trockene Blätter zerbrechen knisternd unter meinen Füßen, plötzlich hektischer Flügelschlag von Vögeln, die ich aufscheucht habe, gurgelnde Geräusche eines Baches, irgendwo links von mir Trippeln und Kratzen kleiner Pfoten, ganz in meiner Nähe …

Inzwischen hat es aufgehört zu regnen, aber der Boden ist feucht und je tiefer ich in den Wald eindringe, desto höher steigt nasskalter Nebel. Bedächtig setze ich einen Fuß vor den anderen, lasse mich treiben, ganz wie ich es geplant hatte. Meine Zehen ertasten jede Unebenheit, erspüren moosbedeckte Wurzeln, zerbrochene Zweiglein, erkennen spitze Steine, noch bevor sie sich in meine nackten Sohlen bohren können.

All meine Sinne sind aufs Äußerste geschärft, ich hebe nicht mal den Kopf, um mich umzusehen.

Bald wird das Gelände uneben. Zwischen den Bäumen hebt und senkt sich der Boden wie die Wellen des Meeres. Immer wieder rutsche ich ab, falle zwei Mal und schlage mir mein Knie an einer felsigen Kante auf. Blut durchdringt meine Jeans. Ich ignoriere den Schmerz und hinke weiter.

Der Wald steigt jetzt steil an. Manchmal schiele ich nun doch nach oben und ergreife einen Ast, um mich hochzuziehen. Mittlerweile ist der Nebel undurchdringlich und ich habe Angst, einen Abhang hinunter zu stürzen. Wie lange bin ich schon gewandert? Eine Stunde, zwei?

Mein Pullover liegt klamm auf der nackten Haut, meine Füße sind taub und ich zittere. Ich fürchte, ich habe mich überschätzt.

Krank zu werden, würde meinen Trainingsplan noch weiter zurückwerfen. Ich beschließe umzukehren und lasse mich auf einen Baumstamm sinken, den Blick nach oben gerichtet. Gott verdammt! Wo sind die Sterne? Der Himmel ist tiefschwarz. Nur dort, wo der Mond die Wipfel einiger Tannen beleuchtet, zeichnet sich grau-marmoriert die dichte Wolkendecke ab. Was habe ich mir nur dabei gedacht? Ein großartiger Erfolg! Jetzt sitze ich hier, nass, durchgefroren und - ängstlich, wie ichmir eingestehen muss.

Ich habe die Orientierung verloren, zumindest das habe ich geschafft. Mir bleibt nichts, als auf den Morgen zu warten.

Ich ziehe meine Knie dicht an den Körpern, umschlinge die Beine und starre in die Finsternis. Plötzlich kommen mir die Geräusche des Waldes wie wütende Schreie, wie wildes Tosen vor. Das Knacken von Zweigen scheint zum Brechen von Ästen geworden zu sein, das Trippeln und Kratzen zu Reißen und Scharren!

Mich fröstelt, denn ich weiß, dass in dieser Gegend Bären und auch Wölfe gesichtet worden sind. Mich zu rühren, wage ich nicht mehr, halte sogar den Atem an. Irgendwo ein Heulen. Viel zu nah. Die Haare an meinen Armen stellen sich auf. Knisternd fegt ein Windzug Blätter über den Boden. Waren es wirklich Blätter? Etwas faucht. Oh Gott! Was war das? Da! Ein Schatten huscht durch den Nebel. Das Messer? Wo ist das Messer? Ich hatte es doch die ganze Zeit in der Hand, oder? Hektisch taste ich den Waldboden ab. Etwas Hartes. Ein Stein. Blätter, Äste, Moos … der raue Plastikgriff des Küchenmessers. Gott sein Dank!

Langsam drücke ich mich an dem Stamm hoch, strecke meinen Arm nach hinten, das Messer in der zitternden Hand. Immer noch höre ich es ganz in meiner Nähe kratzen, ein knurrender Laut - Etwas kommt auf mich zu! Ich reiße den Arm nach vorn. Einen Atemzug später vernehme ich klägliches Fiepen. Getroffen! Ich habe wirklich getroffen, aber das Tier ist nicht tot. Ich höre, wie es sich über den Boden schleppt, seinen schnellen Atem. Zwecklos, im dichten Nebel nach ihm zu suchen, genauso wenig wie nach meinem Messer. Ich hätte es nicht werfen dürfen. Jetzt fühle ich mich noch schutzloser.

Mir kommt es wie Stunden vor, in denen ich seinen Todesqualen lausche, erst mit dem Licht der Morgensonne verstummt das Tier.

Endlich ist der Nebel verflogen wie auch die Geräusche der Nacht. Bald ist der Wald voll von fröhlichem Vogelgezwitscher. Ich komme mir vor wie ein Idiot.

Bevor ich mich auf den Rückweg mache, suche ich nach dem Tier. Vielleicht gab es Blutspuren, aber die hat der nasskalte Nebel weggewischt. An einer Baumwurzel entdecke ich das Messer. Es ist rot verschmiert und Haare kleben daran. Ich hebe es auf, wische es an meiner Jeans ab und stecke es in die Gürtelschlaufe.

Das verletzte Tier kann nicht weit gekommen sein und tatsächlich finde ich nur wenige Schritte entfernt einen zusammengekrümmten Silberdachs zwischen hohem Farn. Er ist nicht groß, kleiner als eine Katze. Sein Fell glänzt hellgrau unter den Tautropfen, am Bauch ist es blutbenetzt und als ich ihm über den weichen Pelz streichle, spüre ich die Todesstarre. Behutsam schließe ich seine halb geöffneten Augen.

»Es tut mir so leid, kleiner Räuber. Ich - ich wollte das nicht. Glaub mir …«

Stimmt das? Hatte ich es wirklich nicht töten wollen? Genau genommen war ich im ersten Moment sogar stolz gewesen, es getroffen zu haben. Dabei wäre mir der kleine Dachs niemals gefährlich geworden. Die Wahrheit ist, ich habe ihn in kopfloser Panik ermordet!

Unbeholfen versuche ich, das Blut mit Blättern wegzuwischen, aber es verteilt sich nur. Kurz überlege ich, den Dachs auszuweiden und zu essen. Kein Tier sollte sinnlos sterben, aber ich bringe es nicht übers Herz. Ihn hier liegen zu lassen, als Nahrung für andere Tiere wäre vielleicht richtig …

Eine Stunde später knie ich immer noch auf dem Boden, die Hände verdreckt, meine Fingernägel eingerissenen, aber ich habe eine Grube ausgehoben, in die ich den Dachs vorsichtig hineinlege und mit Erde bedecke.

Auf dem Rückweg versuche ich, mir immer wieder einzureden, dass ich richtig gehandelt habe. Es hätte doch auch ein tollwütiger Fuchs sein können, oder? Der Nebel … Ich konnte es doch nicht wissen.

Als ich aber nach einer halben Stunde auf einen ausgetretenen Wanderpfad stoße, muss ich mir eingestehen, dass ich unendlich weit davon entfernt bin, Kay ein guter Scout zu sein. Ich muss mehr, ich muss härter trainieren und vor allem muss ich eine Verbindung zu diesem verfluchten Marker finden. All das Training dient doch nur dazu, in jeder Situation überleben zu können, der Marker allerdings ist der Schlüssel zu einem Leben mit Kay. Und nach nichts sehne ich mich mehr!

Noch achtzehn Monate auf ihn warten zu müssen, erscheint mir unerträglich, ihn danach nie wiederzusehen tödlich.

Nach zwei Stunden erreiche ich die erste Straße. Sie führt bergab, Richtung High-School. Der Kunstunterricht hat längst begonnen. Mrs. Frensh wird wahrscheinlich gerade ausschweifend über den Expressionismus und seine Vertreter im 20. Jahrhundert referieren … Ich sehe an mir herab, auf meine am Knie zerrissene Jeans, meine nackten Füße, meine verdreckten Hände. Um mich zu waschen und die Kleidung zu tauschen, hätte ich schon vor zwanzig Minuten abbiegen müssen. Aber Mrs. Frensh wird mich nicht zu Gesicht bekommen, denn mein Weg führt direkt ins Rektorat.

Irgendwie werde ich Mum und Dad schon begreiflich machen, dass ich die High-School nur noch besuchen werde, um meine Prüfungen abzulegen. Ich darf keine Zeit mehr verschwenden …

3. Kapitel

12. Juli 2014

Mittag, Zuhause

Heute ist es unerträglich heiß. Die hohe Luftfeuchtigkeit treibt mir den Schweiß aus den Poren. Gut so.

Jeremy sitzt mit einer kalten Limo und einer Stoppuhr in der Hand unter dem Apfelbaum und wartet auf mein Kommando. Ungeduldig lässt er den Strohhalm zwischen den klappernden Eiswürfeln rotieren. »Kann`s endlich losgehen?«

»Moment noch. Ich muss mich erst aufwärmen.«

»Als wenn`s nicht schon warm genug wäre. Das ist öde.«

»Jeremy, bitte! Nur zwei Minuten.«

Ich strecke mein Bein nach hinten, biege mich vor und dehne meinen Oberkörper. Als meine Stirn den Boden berührt, sehe ich, wie mein Bruder zu einem Comicheft greift, die nackten Beine ausgestreckt, und lustlos die Seiten durchblättert. Noch vor einem halben Jahr konnte ich kaum trainieren, ohne dass er hinter mir her geschlichen wäre. Manchmal habe ich ihn gelassen und er konnte gar nicht genug vom Lebendfallenstellen oder Feuermachen bekommen. Jetzt aber ist er ein richtiger Teenager, ohne Pickel noch, aber am liebsten hängt er von morgens bis abends in seinem Zimmer herum, liest Comics oder verbringt Stunden auf Facebook.

Als Jeremy laut schlürfend den Rest seiner Limo durch den Strohhalm zieht, richte ich mich auf und binde mir die Haare aus dem Gesicht. »Kann losgehen. Auf mein Kommando.«

»Ja, klar. Was sonst.« Jeremy gähnt.

Ich versuche, alles rund um den Parcours auszublenden, stelle mir eine Realität vor, in der jeder um sein Überleben kämpft. Der Wald wird zu einer trockenen Wüste, bis zum Horizont nur Sand und dornige Büsche. In meiner Vorstellung kommen bedrohlich wirkende Männer auf mich zu, sie sind gut trainiert, tragen Waffen und wollen, wie ich, nur das rettende Ziel erreichen, das überlebenswichtige Elixier: einen Krug Wasser, drei Münzen darin. Für jeden Mann eine.

Ich schirme die Augen gegen die Sonne ab. Mein erstes Ziel: eine drei Meter hohe Holzpyramide, durch die einige Taue gezogen sind. Dad hat sie mir gebaut, ohne weitere Fragen zu stellen.

Die Männer sind jetzt direkt hinter mir. Ich atme tief ein, schreie: »Und … los!« Im gleichen Moment ein Piep, das Startzeichen der Stoppuhr.

Meine Beine fliegen nach vorn. Ein kurzer Sprint, dann bin ich an der Pyramide. Ich bremse nicht ab. Meine nackten Füße krallen sich in das raue Holz. Bevor ich nach hinten kippe, habe ich das erste Seil zu fassen bekommen, ziehe mich mit angewinkelten Beinen hoch, das zweite Seil, eine kleine Plattform an der Spitze, gerade groß genug für meine Füße. Mit den Armen rudernd finde ich Halt.

Nur einen Meter entfernt der knorrige Ast des Apfelbaums. Ich bete, dass er nicht bricht, lasse mich nach vorn fallen. Wie ein Äffchen greifen meine Hände voreinander, mein Körper schwingt bis zur Stammgabelung, zwei Meter trennen mich von der Erde. Lachhaft!

Ich springe, komme in der Hocke auf, renne über den Rasen, etwa hundert Schritte bis zum Wald. Zwischen zwei Bäumen ist ein Tampen gespannt, nur wenige Zentimeter über der Erde, aber darunter habe ich etliche zerbrochene Glasflaschen verteilt, die spitzen Kanten nach oben. Drei, vier Sekunden vergehen, bis ich mein Gleichgewicht finde.

Die nackten Füße gekrümmt, der Rücken gerade, die Arme zur Seite gestreckt. Ich zwinge mich, langsam Fuß vor Fuß zu setzen, zähle dabei die Sekunden: achtundzwanzig, neunundzwanzig. Geschafft!

Sofort lasse ich mich auf die Erde fallen. Zehn Liegestützen auf dem rechten Arm, zehn auf dem Linken, das ermüdet die Muskulatur, macht die nächste Aufgabe schwerer …

Auf die Füße!

Fünf Sprünge bis zum Baumstumpf. In ihm stecken das Küchenmesser, ein Speer und ein Beil. Das Küchenmesser zuerst. Rausziehen, Arm zurück, schleudern. Es sirrt durch die Luft, trifft das Ziel, eine Holzscheibe, fünf Meter weiter, am Rand. Schon habe ich den Speer in der Hand. Einige Meter zurück, Anlauf, Wurf! Noch während ich sehe, wie die Spitze die Rinde der Scheibe abtrennt, greife ich zum Beil. Mit rudernden Armen jage ich es dem Speer hinterher, treffe genau die Mitte!

Meine Arme brennen und ich atme zu schnell. Als ich die Wiese wieder erreiche, sticht meine Seite. Unwichtig.

Jetzt nur noch die Hürden, der Ring, der Krug. Mit langen Sprüngen setze ich über vier Holzstapel, rolle mich über die Schulter ab, bin gleich wieder auf den Füßen und springe mit den Händen voraus durch einen Hula-Hoop-Reifen, der an dem Apfelbaum hängt.

Ein Flipflop und ich stehe kerzengerade vor Jeremy.

Er hält mir den Krug Wasser hin, ohne von seinem Comic aufzusehen. Ich stürze die Flüssigkeit hinunter, schütte die letzten Tropfen zusammen mit den Münzen auf meinen Handrücken, drehe ihn um, greife die herabfallenden Münzen reflexartig aus der Luft, und knalle sie vor Jeremy auf den Rasen.

Er drückt die Stoppuhr und streicht das Geld ein. »Zwei Minuten, achtundfünfzig Sekunden«, sagt er gelangweilt und schlägt sein Comicheft zu. »Ich geh jetzt rein.«

»Danke.« Ich keuche, den Körper vornübergebeugt, die schmerzenden Arme auf meine Oberschenkel gestützt.

Knapp drei Minuten sind gut, trotzdem achtundzwanzig Sekunden zu lang.

Wenig später stehe ich auf der Veranda, wische mir mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn und betrete die Küche. Aus dem Wohnzimmer vernehme ich die gedämpften Stimmen meiner Eltern.

Den Krug stelle ich in die Spüle, fülle ihn mit Wasser. Mein Gott! Ich habe Hunger und könnte einen ganzen Ziegenbock auf Toast verschlingen.

Auf dem Küchentisch stehen eine Tüte Milch, Zucker und eine Schale mit Himbeeren. Am Vormittag fand ich einen Strauch am Wegesrand und freue mich schon seit Stunden darauf. Zucker und Milch stelle ich mit zusammengepresstem Kiefer zurück.

Ich weiß, Mum meint es nur gut, aber es ist nicht besonders hilfreich. Ich habe so lange keine Milch mehr getrunken, ich würde sie liebend gern gegen die Fasanenhenne tauschen, die ich gestern mit dem Speer erlegt habe. Solange ich jedoch keine Kuh, Ziege oder sonst ein Tier mit Eutern fange, ist Milch von meiner Speisekarte gestrichen.

Reste vom Fasan liegen im Kühlschrank, gestopft mit getrockneten Cranberries, Zitronenkraut und Knoblauchsrauke. Wie Salz schmeckt, habe ich inzwischen vergessen. Ein Tablett, der Krug Wasser.

Wenig später stehe ich im Flur und schließe mit der Hacke die Küchentür. Meine Eltern scheinen zu streiten. Zumindest Mums Stimme klingt angespannt und ich verharre auf dem Treppenabsatz, als mein Name fällt.

»… über Alison. Ich verstehe nicht, wie du dir keine Sorgen machen kannst, Robert. Das ist doch kein normales Verhalten für eine junge Frau.«

»Du machst dir zu viele Gedanken.« Die vertraute Stimme meines Vaters.

»Zu viele Gedanken? Welches achtzehnjährige Mädchen wünscht sich schon zum Geburtstag ein Jagdmesser?«

»Und einen Selbstverteidigungskurs, was ich im Übrigen sehr vernünftig finde.«

»Warst du in letzter Zeit mal in ihrem Zimmer? All diese Bücher. Wenn sie nicht im Wald ist, liest sie dieses Überlebenszeugs. Was will sie damit in Mill Valley? Ganz abgesehen von dem irrsinnigen Parcours da draußen. Und überhaupt, findest du nicht, sie sollte mal einen Freund mit nachhause bringen?«

»Nein«, brummt Dad.

Ich blähe die Backen auf und stoße langsam die Luft aus. Wie lange werden sie mein Verhalten noch dulden? Bloß keine Diskussionen mehr. Es hat mich schon zwei Wochen endloser Gespräche gekostet, Mum davon zu überzeugen, die High-School lediglich für die Prüfungen zu besuchen. Wertvolle Zeit, die ich sinnvoller nutzen wollte. Aber in den meisten Fächern konnte ich beste Ergebnisse vorweisen, sogar in Kunst und Musik, nur um Mum zu beruhigen … dass ich das College trotzdem nicht besuchen werde, behalte ich besser für mich.

Als ich Schritte aus dem Wohnzimmer höre, schleiche ich auf Zehenspitzen die knarzende Treppe hoch in mein Zimmer, stelle das Tablett auf einen Stapel Schulbücher und löse mein Haargummi. Meine schwarzen Haare fallen weich über die Schultern. Ich bürste sie mit hundert Strichen, bis sie schließlich glänzen. Wenn ich Kay endlich wiedersehe, möchte ich gut aussehen. So gut es eben geht in einem schwarzen Trainingsanzug aus Isovantage, einer neuartigen Membran, die Kälte abhält, gleichermaßen vor Hitze schützt, federleicht ist und eng am Körper anliegt.

Ich ziehe den Reißverschluss meiner Jacke auf und betrachte mich im Spiegel. Meine Brüste sind durch das harte Training noch kleiner geworden. Im Grunde könnte ich mir den Sport-BH sparen. Ansonsten gefällt mir, was ich sehe: Jeder Muskel ist klar definiert, zeichnet Konturen unter meiner leicht gebräunten Haut, der Bauch ist flach, die Taille so schlank, Kay könnte sie mit zwei Handspannen umgreifen.

Kay … Ein Schauer überläuft meinen Rücken. Ich vermisse ihn so schmerzlich, seine Berührung, seine Stärke, die Sicherheit, die er mir gibt. Nicht! Nein, verdammt nicht an ihn denken, nicht träumen! Der Tag wird kommen.

Über meinem Schreibtisch hängt ein schlichter Kalender und bevor ich mit dem Biologiebuch und meinem Abendessen ins Bett gehe, durchkreuze ich den 12. Juni. Jetzt sind es noch ein Jahr und achtzig Tage, bis sie mich holen werden, bis ich Kay endlich wiedersehe.

Um auf andere Gedanken zu kommen, schlage ich mein Biobuch auf, sobald ich mich auf meinem Bett ausgestreckt habe, und lutsche auf den Himbeeren herum. Nervenfutter. Wie passend … Auch das Thema der Prüfung in zwei Monaten wird um Nerven kreisen. Nervenbahnen, Nervenbündel, Nervenzellen, lauter langweiliges Zeugs.

Ich unterdrücke ein Gähnen und lese die ersten Sätze, irgendetwas über sensible Leitungsbahnen, die Reize der Körperoberfläche ans Gehirn weiterleiten. Daneben eine Abbildung. Die Nervenbahn erinnert an eine Würstchenkette, welche in einer Zelle endet, einen gierigen Schlund mit ausgestreckten Tentakeln.

Immer noch hungrig greife ich zu dem Fasanenfleisch und lese die Zeilen erneut. Elektrische Impulse, welche Informationen weiterleiten, wahrscheinlich wie bei dem Marker.

Moment … Was habe ich gerade gedacht? Genau! Nur so kann er funktionieren … Wie sonst sollten mich feine Silberdrähte beeinflussen können als über meine Nervenbahnen? Informationen, die durch elektrische Impulse an das Gehirn weitergeleitet werden, wie Schmerz. Über den Marker können sie mir Schmerzen zufügen und sie haben es getan. Höllenqualen, lodernde Flammen in meinem Kopf …

Schnell schüttle ich die Erinnerung ab und betrachte wieder das Bild mit den aneinander gereihten Würstchen. Aber jetzt sehe ich die Nervenbahnen als ein Schienennetz, das alles miteinander verbindet und schließlich im Bahnhof mündet, den Nervenzellen.

Ich lege den Fasan zurück auf den Teller, wische mir die Finger an einem Taschentuch sauber und blättere aufgeregt um. Die nächsten Seiten verschlinge ich wie einen spannenden Thriller. Bakterien, Blutgefäße, Toxine, Muskelfasern, Ionenströme … Jeder Abschnitt ist ein weiteres spannendes Kapitel.

Erst als es dunkel zu werden beginnt, klappe ich das Buch zu und schließe die Augen.

Nervenbahnen …

Mit dem Finger streiche ich über meinen Arm, so dass sich die feinen Tasthärchen aufrichten, stelle mir vor, wie die Nervenzellen die Berührung aufnehmen, in einen Impuls umwandeln, ihn durch das Schienennetz bis ins Gehirn schicken … die Information wird verarbeitet, eingeordnet, zurückgesendet und mündet als wohliger Schauer, als kribbelnde Gänsehaut auf meiner Haut. Wunderbar …

Jetzt umgekehrt!

Die Bilder aus dem Buch vor meinem geistigen Auge, tauche ich immer tiefer in mein Gehirn, durchsuche Windungen, umschwirre Synapsen, durchschwimme ein Meer von Zellen, bis ich mich für eine entscheide, die ihre Tentakel besonders weit ausstreckt. An ihr klammere ich mich fest, zwicke ihre Enden, folge dem Impuls, durch meine Wirbelsäule hindurch, den linken Arm hinunter bis in meine Handinnenfläche, und öffne die Lider. Im letzten Licht des Tages schimmern feine, silberne Linien und verweben sich vor meinen Augen zu einem Rechteck, dem Marker.

4. Kapitel

28. August 2015

Mill Valley

Ich bin nicht vorbereitet. Nicht annähernd!

Seit zwei Wochen trage ich Tag und Nacht den schwarzen Isovantage-Anzug, meine zweite Haut. Ich will ihn unbedingt anhaben, sobald sie mich in ihre Zeit reißen. So werde ich in großer Hitze oder Kälte länger überleben. Drei Stück besitze ich inzwischen. Meine einzige Kleidung, der Rest passt ohnehin nicht mehr, schlottert nur um meinen Körper, so sehr habe ich abgenommen.

Nervös knabbere ich an meinen Fingernägeln, horche wieder in mich hinein, suche nach Anzeichen dafür, dass sie mich holen, nach Schwindel oder Übelkeit, die bei jedem Zeitsprung auftreten. Das einzige Abnorme aber ist mein Herz. Es lärmt einem Trommelwirbel gleich in viel zu schnellen Schlägen, gebärdet sich wie eine Flipperkugel, wenn ich an Kay denke, was ich quasi ständig tue.

In drei Tagen, um 08.02 Uhr genau, sind für mich zwei Jahre seit der ersten Show vergangen, das Warten wird ein Ende haben und ich werde Kay wiedersehen! Irgendwie werde ich die Zeit bis dahin totschlagen …

Heute ist es heiß, wie gewöhnlich für einen Augusttag in Kalifornien. Durch das geöffnete Fenster höre ich Jeremy mit Freunden Bälle schlagen. Mein Bruder überragt mich inzwischen um einen Kopf, obwohl er erst dreizehn wird. Kurz vor den Ferien hat man ihn in die Baseball-Schulmannschaft aufgenommen, jetzt trainiert er, bis Mum ihn abends zum Essen ruft.

Ich gehe zum Kalender und streiche den 28. August durch. In drei Tagen werde ich Jeremy für lange Zeit nicht mehr sehen.

Mit einem Seufzer lasse ich mich auf das Bett fallen und greife nach der kalt gewordenen Tasse Kakao. Er schmeckt ekelhaft süß. Ich trinke ihn trotzdem. Seit zwei Wochen esse ich so viel Zucker und Fett, wie ich kann, ohne brechen zu müssen, versuche mir ein kleines Polster anzufuttern, um später davon zehren zu können. Auch das Training habe ich eingestellt. In den letzten Wochen hätte ich sowieso nichts gelernt, was ich in zwei Jahren nicht geschafft habe. Wie meine Prüfungen. Mum und Dad werden erst nach den Sommerferien erfahren, dass ich keine der Abschlussprüfungen bestanden habe. Wie auch, ich war nicht da. Es wäre pure Zeitverschwendung gewesen, so als würde man sich mit Shakespeare befassen, während die Welt in Trümmern liegt. Verteidigung, Selbstschutz, Jagd, Tarnung, das sind Dinge, auf die es ankommt. Fähigkeiten, die im Leben wichtig sind. In meinem Leben.

Ich ziehe die Kladde unter dem Kopfkissen hervor und streiche mit dem Daumen über die untere Ecke der Seiten, so dass sie sich flatternd durchblättern. Die Blätter sind abgegriffen und einige haben sich gelöst, aber auf den Inhalt kommt es an: Fotos und Zeichnungen von Heilkräutern, Listen von essbaren Pilzen und Beeren, anatomische Abbildungen des Knochenaufbaus, seitenweise Skizzen von Kleidung verschiedener Epochen, geschichtliche Daten, Jahreszahlen. Eine Weile versuche ich mit geschlossenen Augen, Daten der Amerikanischen Geschichte von der Kolonialzeit bis zum Bürgerkrieg aufzusagen. Alles gerät durcheinander, nichts scheint hängengeblieben zu sein. Vielleicht ist mein Gehirn überladen und hat sich neu formatiert, außer gähnender Leere und Kays tief dunklen Augen, finde ich nichts darin.

Frustriert stopfe ich eine halbe Tüte Chips in mich und starre auf meine fettige Handinnenfläche, an der paprikagewürzte Krümel kleben. Inzwischen ist es leicht, den Marker anzusteuern. Ich muss nicht mal mehr die Augen dafür schließen, nur den Nervenbahnen folgen und schon tritt das klar umrissene Rechteck hervor, wie jetzt.

Mit den Lippen streiche ich über die silbernen Linien, lecke die Chipsreste herunter und lausche den vielfältigen Tonfolgen des Vogelgezwitschers. Ich höre Jeremy die Verandatür hinter sich zuschlagen, ihn über den Rasen zu seinen Freunden laufen.

»Gab nur noch Dr. Pepper, Coke ist aus!«, kiekst er und ich muss lachen. Immer wieder verirrt sich Jeremys Stimme in viel zu hohe Lagen oder rutscht mitten im Satz in den Keller. Er ist jetzt im Stimmbruch und bald wird er seine erste Freundin mit nach Hause bringen. Morgen fährt Jeremy für einige Tage in ein Feriencamp: zelten, angeln, Feuer nur so zum Spaß machen. Wie unbeschwert doch das Leben für ihn ist.

»Komm schon, Jeremy! Jetzt wirf die Pille halt!« Die Stimme seines Freundes, Steve, glaube ich. »Mir fällt bald der Arm ab.«

»Hier, deine Pepper, fang!« Das war Jeremy.

»Und die Dose fliegt und fliegt. Was für ein Wurf!«, kommentiert ein anderer Junge. »Und Schlag!«

Au!

Mein Kopf fliegt nach hinten, schmettert gegen die Wand. Stechender Schmerz schießt in meinen Nacken. Die Dose hat mich mit Wucht an der Stirn getroffen, direkt über dem linken Auge. Als ich sie berühre, fühlt sie sich taub an.

Einen fassungslosen Moment starre ich das Wurfgeschoss auf meinem Schoß an, dann springe ich auf, schnappe mir die Dose und schleudere sie zurück aus dem Fenster.

»Seid ihr total verrückt geworden? Was soll der Scheiß?«

»Ist etwa eins deiner schlauen Bücher zu Bruch gegangen?«, fragt Jeremy großspurig.

»Stell dir vor, das Teil hat mich am Kopf getroffen, Idiot!«

»Echt?«

»Ja, ganz echt! Du könntest mal 'nen Gang runter schalten und dich entschuldigen.«

»Tut mir Leid«, murmelt Jeremy mit gesenktem Kopf.

»Das sollte es auch. Und jetzt zischt ab! Ich muss lernen.«

Jeremy mault irgendwas, ich lasse mich wieder aufs Bett fallen und reibe mir die Stirn. Was für ein Scheißtag.

Wieder versuche ich, den Marker anzusteuern, bekomme die doofe Dr. Pepper-Dose aber nicht aus dem Kopf und dann wird mir auch noch übel. Vielleicht eine Gehirnerschütterung … Oh Gott und das drei Tage vorher …

Aber plötzlich ist der Schmerz weg. Dafür rauschen meine Ohren, Speichel zieht sich sauer in meinem Mund zusammen, ich würge. Im gleichen Moment trifft mich ein Schlag, genau an der selben Stelle, mein Kopf fliegt nach hinten. Aaah! Verdammt tut das weh!

Ich fasse mir an die Stirn, sie fühlt sich immer noch taub an, der Nacken schmerzt, auf meinem Schoß liegt die Dose Dr. Pepper.

Wütend bis in die Haarspitzen springe vom Bett und schleudere das Geschoss zurück, diesmal genau auf Jeremy. Ich treffe ihn am Bein. Er fährt herum.

»Spinnst du?«, kiekst er.

»Ich? Du bist doch total bekloppt! Noch einmal und ich sperr dich zu deinen Eichhörnchen in den Käfig. Ist das klar?«

Jeremy sieht zu seinen Freunden und grinst. »Was denn, ist etwa eins deiner schlauen Bücher zu Bruch gegangen?«

Das ist ja wohl die Höhe! »Sieh zu, dass du verschwindest, Jeremy. Ich mein es todernst!«

Ich löse die Haken der Flügelfenster, reiße sie mit lautem Knall zu und werfe mich wieder aufs Bett. Tief durchatmen, runterkommen … Ich muss mich beruhigen, bevor ich mich wieder auf den Marker konzentrieren kann.

Die Dr. Pepper-Dose schwebt vor meinem geistigen Auge statt der neuronalen Bahnen. Nach kurzer Zeit jedoch gelingt es mir, sie zu verscheuchen, mich zu konzentrieren. Das Rechteck erscheint, sonst aber nichts, keine leuchtende Anzeige, keine Ahnung, wie ich den Marker nutzen kann, um durch die Zeit zu springen.

Plötzlich ein Luftzug, ich sehe die Dose kommen, kann mich nicht mehr ducken. Sie trifft mich am Kopf, knapp über dem linken Auge und landet in meinem Schoß.

Was - das Fenster ist ja weit aufgesperrt! Ich hatte es doch geschlossen. Ganz sicher.

»Du meine Güte …« Meine Stimme ist nicht mehr als ein Flüstern. Mit weichen Knien wanke ich zum Fenster, prüfe die Haken, die beide Flügel fest in der Öse halten. Wie ist das möglich?

Ein ungeheurer Verdacht jagt einen Schauer über meinen Rücken. Was ist, wenn … Die Dose ist auf den Teppich gekugelt. Wie in Trance habe ich sie auf, halte sie aus dem Fenster, so dass mein Bruder sie sehen kann.

»Jeremy! Die Dose. Wie oft hast du sie geworfen?«

»Was denn, ist etwa eins deiner schlauen Bücher zu Bruch gegangen?«

»Wie oft?«

»Einmal, was`n das für `ne Frage? Krieg ich sie wieder?«

»Oh Gott! Das heißt, ich hab`s geschafft! Es hat funktioniert!« Ich liebe dich Jeremy! Ich liebe Dr. Pepper! Ich liebe Baseball!

»Ja, was immer du meinst. Krieg ich jetzt die Pepper wieder?«

»So oft du willst.« Ich lache laut. »Hier, fang!«

5. Kapitel

31. August 2015

00.01 Uhr , in meinem Zimmer

Noch acht Stunden! Jede Minute davon zieht sich unerträglich in die Länge. Seit gestern steht wieder eine digitale Uhr in meinem Zimmer. Ich starre die Zahl an, bis sie endlich auf 08.02 springen wird. An Schlaf ist nicht zu denken. Stattdessen tigere ich durch mein Zimmer, warte, horche in mich hinein, versuche irgendetwas zu essen, ein Grundstock für die nächsten Tage. Aber allein der Gedanke, Kay endlich wiederzusehen, verursacht Tumult in meiner Magengegend …

06.34 Uhr

Ich bin schweißgebadet, überlege, einen neuen Isovantage-Anzug anzuziehen. Aber wenn sie mich im falschen Moment holen, stehe ich in Unterwäsche auf der Bühne. Alle würden lachen. Eine schreckliche Blamage. Und Kay soll hingerissen von mir sein, sich sofort in mich verlieben. Ich kann nicht noch länger warten, will ihn endlich wieder küssen, seine Lippen spüren, in seine starken Armen sinken. Allein bei dem Gedanken entweicht mir ein leises Stöhnen …

08.04 Uhr

Was ist bloß los? Ich bin immer noch in meinem Zimmer. Inzwischen ist mir kotzübel, alles dreht sich. Ich muss mich setzen, die Augen schließen.

11.42 Uhr

Oh Gott! Ich bin tatsächlich eingeschlafen? Scheint so, denn fast vier Stunden sind verstrichen, aber nichts ist geschehen. Ich fühle mich ausgelaugt, schon jetzt erschöpft.

Als ich in vor den Spiegel trete, wirft er ein blasses, mageres Gesicht zurück, Schatten liegen unter meinen Augen und meine Haare wirken strähnig. Ich muss sie bürsten … Wo ist denn jetzt … Die Haarbürste liegt nicht mehr auf meinem Nachttisch, auf dem Regal nicht, vielleicht unter dem Bett … Nein. Himmel! Ich kann mich auf nichts mehr konzentrieren. Vielleicht im Schrank. Was zum Teufel - Wo ist meine Kleidung? Der Schrank ist ja leer!

Hektisch drehe ich mich im Kreis, suche den Boden ab, sehe sogar in der Nachttischschublade nach. Aber auch da nur Leere. Die Karte von Hilary, mein Tagebuch, alles weg! Meine Aufzeichnungen! Ich reiße das Kopfkissen runter. Auch die Kladde hat sich in Luft aufgelöst.

Mit einem Satz bin ich beim Schreibtisch, suche mein Bücherregal ab, ein Geschichtsband fällt heraus, klappt auf. Lauter leere Seiten. Kein Wort steht darin. Meine Hände zittern unkontrolliert, als ich das nächste Buch öffne, auch hier nur weißes Papier.

Plötzlich zischt es, ich fahre herum. Mitten in der Wand hat sich ein Rechteck geöffnet, wie ein Türrahmen, dahinter ein Flur, aus dem ein Mann mit Zwirbelbart in eigentümlicher Kleidung in mein Zimmer tritt.

Ich erkenne ihn sofort als Sven Oskar wieder, dem führenden Wissenschaftler im Bereich der Quantenphysik und damit Zeitreiseexperte.

Er wirkt freundlich, auf jeden Fall ungefährlich, als er mich anlächelt. »Bitte erschrecken Sie nicht. Sie befinden sich quasi immer noch in Ihrem Zimmer.«

»Tue ich nicht. In meinem Zimmer enthalten Bücher Wörter.«

Sven Oscar nickt leicht. »Stimmt, tun Sie nicht. Wir wollten Sie nicht erschrecken, was uns scheinbar schlecht gelungen ist. Zu viele Details …«

Die Tür schließt sich leise.

»Zunächst möchte ich Ihnen versichern, dass Sie nicht in Gefahr sind. Wir wollen Ihnen nichts Schlechtes, verstehen Sie?«

Mit hoch gezogenen Brauen erwidere ich Sven Oskars Blick. Ich glaube ihm kein Wort. »Wo genau bin ich?«

»Sehen Sie, das ist nicht die entscheidende Frage. Vielleicht sollten wir uns setzen.« Mein Gegenüber sieht sich in dem, was mein Zimmer sein soll, um. Erst jetzt fällt mir auf, dass auch mein Stuhl fehlt. Sven Oskar setzt sich auf die Kante der Schreibtischplatte und weist auf mein Bett, als sei es sein Zimmer. »Bitte, nehmen Sie doch Platz.«

Ich rühre mich nicht von der Stelle, bin wie erstarrt, da ich begreife, dass ich bereits portiert wurde. Vor Stunden schon, wie es scheint.

»Wo ist Kay? Auf der Bühne?«

Sven Oskar reißt seine Augen auf. »Man hat Sie schon informiert? Sie wissen bereits von dem Zeitsprung, und dem Kandidaten?«

»Äh-«

Moment mal. Anscheinend weiß hier niemand von meiner Rückkehr in zwei Jahren. Kennen sie ihre eigene Zukunft nicht? Kann das sein? Und könnte ich meinen Wissensvorsprung irgendwie zu meinem Vorteil nutzen?

Jetzt heißt es, einen kühlen Kopf zu bewahren.

Ich setze ein Unschuldsgesicht auf. »Ein Mann war hier«, erwidere ich vage. »Wann geht’s denn los mit der Show?«

Sven Oskar kratzt sich nachdenklich am Kinn. »Das war so nicht vorgesehen. Ich verstehe das nicht … Kennen Sie seinen Namen?«

Ablenken. Einfach ablenken. »Er hat sich nicht vorgestellt. Zumindest trug er keinen Zylinder.«

»Zylinder?«

Irgendwie wirkt der Zeitreiseexperte schusselig, so als würde er ständig Banales vergessen.

Ich deute auf seinen Kopf, auf dem ein dunkelgrüner Zylinder sitzt.

»Oh, das. Ich habe versucht, Kleidung Ihrer Zeit zu wählen.«

Ich verziehe das Gesicht.

»Nicht passend?« Er nimmt den Zylinder ab.

»Sie sollten besser recherchieren«, antworte ich. Verdammt. Ich darf nicht so gelassen wirken, ich muss vollkommen aufgelöst erscheinen. Ich versuche, Tränen aus meinen Augen zu quetschen. Es gelingt nicht, aber Sven Oskar scheint sich ohnehin nicht über meine Reaktion zu wundern. Er betrachtet nur den Zylinder in seiner Hand.

»Nun, wenn wir erst selbst in die Vergangenheit reisen, werden wir sicherlich ein klareres Bild der damaligen Mode und Gepflogenheiten bekommen.«

»Bedeutet das, Sie sind noch nie durch die Zeit gesprungen?« Das ist neu …

»Wir stehen kurz davor!« Jetzt glitzern Sven Oskars Augen und mir fällt auf, dass sie von einem warmen Braun sind. »Wir befinden uns in der Betaphase. Bisher ist noch kein echter Mensch, entschuldigen Sie, hat noch kein Mensch dieser Zeit eine solche Reise angetreten. Aber ich werde einer der ersten sein. Wenn diese Testphase abgeschlossen ist, werde ich mehrere Jahrhunderte zurückreisen. Zu den Amerikanischen Ureinwohnern vielleicht. In unberührte Natur. Ich habe eine Schwäche für alte Indianerfilme, wissen Sie.«

Ich lächele höflich, bin mit meinen Gedanken aber ganz woanders. »Bedeutet das, Sie sind auch noch nicht in Ihre eigene Zukunft gereist?«

»Oh Gott, nein! Da sind die Gesetzgebungen ganz klar. Sehen Sie, etwas in unserer Zeit verhindert, dass unsere Gegenwart durch Reisen in die Vergangenheit verändert werden kann, nicht jedoch, wie sie sich durch Informationen aus der Zukunft wandeln könnte, die wir zurück in die Gegenwart nehmen, wobei streng genommen die Gegenwart aus Sicht der Zukunft wieder Vergangenheit wäre. Aber das ist nur Theorie. In der Praxis ist es verboten. Außerdem, will man tatsächlich wissen, was einen in dreißig oder auch in zwei Jahren erwartet? Ich möchte mir die Spannung erhalten. Wir haben allerdings eine Katze ge- … Entschuldigen Sie bitte.« Plötzlich drückt Sven Oskar sich seine Markerhand an das Ohr, ein Art Anruf, wie ich weiß.

»Wirklich? Keine Ahnung … Heute läuft allerdings einiges schief. Warten Sie, ich frage nach.« Der Wissenschaftler legt den Zylinder auf den Tisch und drückt die Hand auf seine Hose, eine hellviolette Jeans, wahrscheinlich, damit sein Gesprächspartner nicht mithört.

»Die Technik sagt, Ihr Marker sei vom System erfasst worden. Hat man ihn schon aktiviert?«

Oh Gott. Was soll ich sagen? Ja, hat man, besser gesagt, wird man, in zwei Jahren, bei der elften Staffel der Show, in der ich den widerlichen Showmaster Wum Randy in die Knie zwinge? Auf keinen Fall dürfen sie das erfahren. Es könnte das Geschehene verändern.

»Miss Hill. Haben Sie mir zugehört?« Sven Oskar deutet auf meine linke Hand.

Ich strecke sie aus. »Natürlich, tut mir Leid. Der Marker ist schon aktiviert.«

Sven Oskar hält den Daumen hoch und spricht wieder in seine Handinnenfläche. »Ja, schon geschehen, aber trotzdem keine Anzeige.« Eine Pause, in der er mich freundlich anlächelt. »Noch nicht kalibriert worden? Verstehe, verstehe. Kein Problem, das kann Cleo machen.« Wieder kurze Stille. »Machen Sie sich keine Gedanken. Es wird sich alles einspielen. Gut, bis dann.«

Sven Oskar schließt die Hand zur Faust und kratzt sich mit der anderen am Kopf. Sein Zylinder fällt vom Tisch, er bückt sich und reicht ihn mir kopfschüttelnd. »Wirklich eigenartig, die Mode Ihrer Zeit. Möchten Sie ihn vielleicht tragen, zu Ihrer Abendgarderobe?«

»Abendgarderobe?«

»Ach richtig, das können Sie nicht wissen. Eine Überraschung, ein Empfang zu Ihrer beider Ehren, für Mr. Raymond und Sie. Nur im kleinen Kreis, da werden Sie auch den Showmaster treffen, bevor es losgeht.«

Schon Kays Nachnamen zu hören, lässt meinen Mund trocken werden. »Ist er schon da, der Kandidat, Mr. Raymond?«, krächze ich.

»Oh ja, oh ja. In seinem Quartier. Sie werden ihn in«, Sven Oskar schaut in seine Hand, »in zwei Stunden kennen lernen. Alles Weitere erfahren Sie von Sandra. Ich werde noch gebraucht. Haben Sie noch Fragen?«

»Wieso ich?« Die Frage kommt mir ganz plötzlich in den Sinn, wie wichtig mir ihre Antwort ist, merke ich erst, da ich sie stelle.

»Nun, wir haben uns in der Vorbereitung zu dem Experiment unzählige mögliche Kandidaten angesehen. Dabei lagen uns gewisse, von der Programmleitung vorgegebene Parameter zu Grunde. Der Kandidat sollte zwischen neunzehn und einundzwanzig Jahre alt sein, optisch ansprechend, ein Sympathieträger, Herr der Englischen Sprache und im 20. Jahrhundert geboren. Diese Eckdaten trafen auf sehr viele junge Männer zu. Ich bestand darauf, sich für einen Menschen zu entscheiden, dessen Leben sich ohne uns in eine fatale Richtung entwickeln würde, welches er durch diese Chance abwenden kann. Sie, meine Liebe, partizipieren daran in seiner Folge.«

»Wie bitte?«

»Man wird es Ihnen bald erklären. Liegen Ihnen noch weitere Fragen auf dem Herzen?«

Ich schüttle langsam den Kopf, lasse mich nun doch auf die Bettkante sinken, so schwindelig ist mir. Was meinte Sven Oskar mit fataler Richtung? Vielleicht den Brand, bei dem Kays Frau umgekommen ist? Wie wird es ihm jetzt gehen? Wie behandeln sie ihn? Er muss mit den Nerven am Ende sein, herausgerissen aus seiner Zeit, aus dem Jahr 1929, jemand ist ihm genommen worden, vielleicht seine Frau, sein Leben ist ein Scherbenhaufen, all das Dank dieser abartigen Show. Eine Welle von Mitleid durchflutet mich. Wie gern würde ich jetzt bei ihm sein …

»Nun, gewöhnen Sie sich erst mal ein. Man wird Sie gleich in Ihr Quartier bringen, Ihnen wird es an nichts mangeln. Oder bevorzugen Sie dieses Zimmer?«

»Nein!« Bloß nicht, dieses Trugbild meines Zimmers ist gruselig. »Das Quartier wäre toll. Ist Mr. Raymond auch dort?«

»Sicher, sicher, im gleichen Stockwerk.« Sven Oskar dreht den Zylinder unschlüssig in der Hand, legt ihn schließlich auf die Tischplatte und erhebt sich.

»Es hat mich wirklich gefreut, Sie kennen zu lernen. Ich schicke Cleo zu Ihnen, sie wird sich um alles kümmern.«

»Danke.«

Schon ist der Mann, der diese ungeheuerliche Show erst möglich gemacht hat, an der Wand und öffnet den Ausgang. Doch dann dreht er sich nochmals um. »Ich glaube, ich habe mich gar nicht vorgestellt, wie unangenehm. Sven Oskar ist mein Name. Ich bin Vorsitzender des Komitees für ethisch-moralische Richtlinien von Zeitreisen und deren Auswirkungen.«

Es dauert eine Ewigkeit, bis sich die Tür wieder öffnet und eine kleine, drahtige Frau im glänzenden Overall hereinkommt. Sie wirkt hektisch und spricht schnell, als sie mich begrüßt.

»Es tut mir leid, ich habe Sie warten lassen. Ich bin Cleo. Alison, richtig?«

Ich nehme die dargebotene Hand. Sie drückt sie kurz und greift gleich nach meiner Linken.

»Dann wollen wir mal sehen. Noch nicht kalibriert. Das haben wir gleich.«

Aus einer ihrer zahlreichen Taschen des Overalls zieht sie einen schlanken Metallstab und drückt ihn in meine Hand, genau in die Vertiefung zwischen Daumen und Zeigefinger. Das Prozedere kenne ich bereits und schon erscheint ein Schriftzug auf dem Marker, der wie ein Spruchband durch das Rechteck läuft: »Willkommen Alison Hill. Sandra steht Ihnen für alle weiteren Informationen zur Verfügung. Wir wünschen Ihnen einen angenehmen Aufenthalt und viel Spaß bei der Show.«

Spaß? Angenehmer Aufenthalt? Ich weiß, was mich erwartet. Diese Menschen würden jederzeit meinen Tod in Kauf nehmen. Ich werde durch die Hölle gehen, frieren, hungern, dursten, leiden. Am liebsten würde ich Cleo, die nervös mit dem Fuß wippt, während ich die Anzeige verfolge, all das entgegenschleudern.

»Wer ist Sandra?«, frage ich stattdessen.

»Das Service-Hologramm in deinem Quartier. Ich bringe dich jetzt dorthin. Es ist nicht weit, wir nehmen den Cube.«

Cube? Auch das ist neu. Ich folge Cleos kleinen, schnellen Schritten wortlos einen Gang entlang, von dem etliche nummerierte Türen abgehen. Zwischen ihnen ersetzen Bildschirme normale Wände, die in hektischen Bildern Menschen zeigen, die merkwürdige Dinge tun: auf leuchtende Tasten schlagen, sich gegenseitig mit Farbe bespritzen, Bällen ausweichen, bewegungslos in einem Käfig verharren …

»Was tun die?«, frage ich Cleo.

Sie folgt meinem fragenden Blick. »Ach das. Gameshows anderer Sender. Total verbraucht. Unser Format wird die Zuschauer umhauen.«

Wir haben das Ende des Flures erreicht und Cleo hält ihre Markerhand auf eine Markierung. Sofort öffnet sich eine Tür und wir treten in einen milchig-weiß schimmernden Kubus, eine Sitzschale in jeder Ecke.

»Gebäude 7, Etage 795, Apartment 23«, sagt Cleo, setzt sich und weist auf den gegenüberliegenden Stuhl.

Kaum dass ich mich niedergelassen habe, spüre ich einen Sog unter meinem Po und kann nicht mehr aufstehen.

»Willkommen im Cube, Alison Hill, willkommen, Cleodores Walker.” Eine samtweiche Stimme, die aus allen Richtungen zu kommen scheint. »Ihre Fahrzeit beträgt 42 Sekunden. Wünschen Sie eine Änderung der Umgebungstemperatur?«

»Nein!« Cleo zupft nervös ihre weißblonden Haare zurecht. Erst als der Cube zischend nach oben schießt, wirkt sie entspannter.

Ein Kribbeln durchläuft meinen Körper, der Druck setzt meinen Ohren zu, dann bremst der Cube seicht ab, um eine Sekunde später nach rechts zu gleiten. Als sich die Tür wieder öffnet, ist mir schwindelig.

»Apartment 23. Ich wünsche einen angenehmen Aufenthalt.«

Wieder die samtweiche Stimme, der Sog lässt nach und ich erhebe mich leicht schwankend, trete in einen fensterlosen, vor allen Dingen aber leeren Raum, fast zumindest, an der Wand entdecke ich einen kleinen Bildschirm.

Cleo weist auf ihn und wedelt mit ihrer Markerhand. »Deine Unterkunft, hier der Paddel. Einfach mit dem Marker aktivieren, ansonsten kannst du ganz normal mit ihr reden. Der Cube kommt in einer Stunde, sechzehn Minuten wieder und holt dich zum Empfang ab, okay? Richte dich ein, wie du willst. Ich muss jetzt los, letztes Meeting vor Showstart.«

Ohne Verabschiedung verschwindet Cleo und der Cube mit ihr.

Ratlos sehe ich mich im Raum um. Kein Bett, kein Stuhl, nicht einmal eine Toilette, was aber gerade mein dringendstes Problem ist. Vielleicht kann mir der Bildschirm verraten, wo ich ein Klo finde, denn ich bin mir fast sicher, auch die Menschen der Zukunft müssen mal.

Als ich die matte Fläche berühre, tritt das Gesicht einer freundlich blickenden Frau heraus, absolut lebensecht, wenn sie nicht körperlos wäre. Ich kenne diese dreidimensionalen Projektionen bereits von meinem letzten Besuch in dieser Zeit, wische trotzdem mit der Hand durch ihre Nase. Gruselig.

»Hallo, Alison. Ich bin Sandra. Was kann ich für dich tun?«

»Ähm…« Ich komme mir blöd vor, mit einem Hologramm zu reden, aber meine Blase lässt mir keine Wahl. »Wo ist die Toilette?«

Sofort wechselt das Bild und zwei verschiedene Kloschüsseln werden angezeigt, eine oval, eine eckig, beide mit allen möglichen Düsen und Knöpfen. Du meine Güte! »Das runde Ding.«

»Bitte berühre deine Auswahl mit dem Marker.«

Ich tippe auf die erste Abbildung.

»Bitte wähle das Couleur.«

»Keine Ahnung … ist mir doch egal. Grün, von mir aus.«

»Bitte berühre die Auswahl mit -«

Ungeduldig und mit wippenden Beinen haue ich durch irgendeine Farbe.

»Bitte wähle den Standort.« Ein rechteckiger Raum wird angezeigt, das Klo knall-pink und frei schwebend darin.

Das gibt’s doch nicht!

Als ich mit der Hand nach der Miniatur greife, lässt es sich in dem Raum verschieben. Ich setze es in eine Ecke und es dockt sich an dem virtuellen Fußboden an.

Im gleichen Moment werde ich angehoben, sehe auf meine Füße, die auf einer Plattform stehen. »Was zum Teufel -«

Da beginnt sich der Fußboden zu verrücken, wie bei diesem Puzzle, wo man die Teile hin und her schieben muss, um ein vollständiges Bild zu bekommen. Ich sehe starr und mit offenem Mund auf die Bodenplatten, bis sich einige Sekunden später eine pink glänzende Schüssel aus der Erde hebt und mit einem Klonk einrastet.

Mein Gott! Endlich!

Ich springe von der Plattform, noch bevor sie wieder in der Erde verschwindet, und hechte zum Klo.

Musik und Meeresrauschen begleiten mich und als ich mich erleichtert erhebe, strömt mit Blumenduft geschwängerte Luft aus irgendwelchen Düsen. Die spinnen doch.

Was jetzt?

Vielleicht kann ich rausfinden, wo Kay untergebracht ist, zu ihm gehen. Wie verängstigt er sein muss. In seiner Zeit gab es ja noch nicht mal Farbfilm.

Ich gehe zu dem Bildschirm, dem Paddel, zurück. »Sandra?«

Das Gesicht hat mich höflich mit meiner pinken Toilette alleine gelassen und erscheint nun wieder.

»Kannst du nach jemanden suchen?«

»Bitte nenne die Markernummer der Person.«

»Die Markernummer? Die kenne ich nicht. Aber ich suche Francis Kay Raymond. Er müsste irgendwo hier sein, in diesem Gebäude.«

Sandra schließt kurz die Augen, als müsse sie nachdenken. »Francis Kay Raymond befindet sich in Apartment 92, Etage 795.«

»Danke.«

Schon bin ich an der Tür. Mein Herz hämmert, dumm, dumm, dumm, dumm … Ich muss mich beruhigen. Einatmen, ausatmen, Marker auf das Handsymbol an der Wand und beten, dass sie sich öffnet.

»Du bist nicht berechtigt, den Cube anzufordern.« Sandras immer freundliche Stimme.

Ich fahre herum. »Ich muss wissen, wie es Kay geht!«

»Seine Werte liegen im Normalbereich. In 59 Minuten wird der Cube eintreffen. Möchtest du mit dem Einrichten des Apartments fortfahren?«

»Nein! Doch.« Ich muss mich setzen. »Ich brauche einen Stuhl.«

»Bitte wähle die Art des Stuhls.«

Ich verdrehe genervt die Augen, was Sandra unbeeindruckt lässt, und durchforste die dargebotenen Sitzmöbel. Willkürlich treffe ich eine Auswahl und nach kurzer Zeit stehen ein altmodisches Bett, ein gläserner Stuhl, eine Dusche mit Spiegel und verwirrend vielen Knöpfen, sowie ein scheußlicher, goldschimmernder Tisch in meinem Zimmer.

Als ich den Mund öffne, um Sandra nach einer Haarbürste zu fragen, ertönt ein leises Ping und die Tür öffnet sich zum Cube. In ihm steht eine große Kiste auf Rollen. Kaum dass ich sie berühre, fährt sie in mein Zimmer und der Cube verschwindet zischend.

»Was ist das nun wieder?«

»Deine Garderobe für den Empfang.« Die Frage galt mir, aber Sandra scheint auch hier die Antwort zu kennen. »Möchtest du einen Kleiderschrank auswählen?«

Ich schüttle stumm den Kopf, öffne die graue Box. Perlmuttfarben schimmernder, bauschiger Stoff quillt heraus, das Material wirkt fremdartig, und als ich mit der Hand Finger darüber streiche, knistert das seidenweiche Gewebe. Vorsichtig hebe ich es heraus, lasse den Stoff auseinandergleiten.

Wow! Ein Kleid, so wunderschön, mit dünnen, glitzernden Trägern, am Rücken eng anliegend mit tiefem Schlitzam Rockteil. Ein Traum! Und zu verführerisch. Ich halte mir das Kleidchen an den Körper, drehe mich vor dem Spiegel der Dusche. Es scheint mir auf den Leib geschneidert zu sein.

Soll ich es anziehen? Muss ich es anziehen? Kay wird hingerissen sein und für einen Moment male ich mir aus, wie ich einen Raum betrete, Kay verschüchtert, wie ein gescheuchtes Tier, zwischen den Unmenschen dieser Show … unsere Blicke treffen sich. Ich lächle ihm zu, er kann das Gesicht nicht abwenden, spürt, dass wie füreinander geschaffen sind …

Nein! Ich lasse mich nicht von ihnen einwickeln. Auch nicht in ein so schönes Kleid! Ich werde sie spüren lassen, dass ich mich ihnen nicht beuge. Sie wollen mich vorführen? Gern, aber mit nackten Füßen und in einem verschwitzten Isovantage-Anzug.

Entschlossen feuere ich das Kleid zurück in die Kiste, es legt sich bauschend auf ein paar Riemchenschuhe, die am Boden liegen. Kay wird mich in jeder Realität lieben und in jedem Outfit.

Je weiter die Zeit fortschreitet, desto nervöser werde ich. Eine Weile sitze ich mit wippenden Beinen auf dem Stuhl, dann lasse ich mir Wasser aus der Dusche übers Gesicht laufen, es riecht nach Mandeln, schließlich hetze ich nur noch zwischen Bett und Stuhl hin und her, bis endlich das erlösende Ping erklingt und der Cube sich öffnet.

Niemand ist darin, aber als ich mich setze, jagt der Kubus mit mir nach oben. Anscheinend kennt er sein Ziel und nach wenigen Sekunden erklärt er, es erreicht zu haben.

»Willkommen in der Sky-Lounge, Alison Hill.«

Die Tür öffnet sich.

6. Kapitel

2415

Irgendwann, in der Sky-Lounge

Ich weiß nicht, was ich erwartet habe, vielleicht Roboter, die futuristische Drinks zum Empfang reichen, oder die Aussicht auf durch Wolken fliegende Autos, aber sicher nicht das!

Bewegungslos stehe ich im Cube und versuche, Kay in den Massen der augenscheinlich kostümierten Menschen auszumachen. Sie stehen dicht gedrängt in einem Raum mit weiß geputzten Wänden, zwiebelförmigen Torbögen und kleinen Caféhaustischchen, auf denen stoffbezogene Lampen stehen. An der Decke hängen orientalische Laternen, ein Klavier steht mitten im Raum, auf dem ein dunkelhäutiger Pianist sanfte Töne anschlägt, rechts von mir ist ein blank polierter Tresen, fransenbesetzte Barhocker stehen davor, Tabletts mit leise klirrenden Whiskygläsern, Menschen im Smoking mit Fliege oder in Uniformen mit Orden behängt, sogar Frauen in arabischen Gewändern.

Himmel! Was soll das? Und wo ist Kay?

Langsam trete ich aus dem Cube heraus und blicke mich um. Niemand nimmt Notiz von mir, dabei müssen über hundert Menschen in dieser irrwitzigen Lounge sein. Ich stelle mich auf die nackten Zehenspitzen, kann aber nicht weiter blicken als bis zu einem breiten Rücken im weißen Smoking. In Gedanken verfluche ich meine 1,62 m.

»Mr. Oskar, Mr. Oskar!« Eine umwerfend aussehende Frau mit rostbraunem Haar und eng anliegendem Abendkleid flattert an mir vorbei. »Mr. Oskar!«, ruft sie wieder. »Bitte stellen Sie mich Mr. Raymond vor. Man lässt mich einfach nicht zu ihm.«

Mein Herz setzt aus. Kay ist also hier. Wo? Schnell dränge ich mich an einem Kellner vorbei, der anscheinend hinter mir aus einem weiteren Cube getreten ist und eine fünfstöckige Torte vor sich herschiebt, schlängele mich zwischen eng stehenden Grüppchen hindurch, bis ich die Schönheit und Sven Oskar erreiche, der sich als Scheich mit Turban verkleidet hat.

»Mr. Oskar!« Meine Stimme klingt atemlos, geradezu gehetzt.

»Oh, Miss Hill. Wie schön.«

»Wo ist Kay?«, platze ich heraus. Ich kann nicht mehr warten. Zwei Jahre waren unerträglich, die letzten Sekunden aber werden zur Höllenqual, jetzt, da er in so greifbarer Nähe ist.

Ich bemerke, wie mich die Schönheit von oben bis unten mustert, und komme mir plötzlich furchtbar hässlich neben ihr vor, mit meinen nackten Füßen, die zwischen den Zehen dreckig sind, meinem locker zurückgebunden Pferdeschwanz und dem schlichten Isovantage-Anzug. Aber Sven Oskar kommentiert meinen Aufzug mit keinem Wort. Vielleicht ist es ihm noch nicht mal aufgefallen.

»Wie gefällt Ihnen Rick`s Café?«, fragt er mich stattdessen.

»Was?«

»Casablanca! Der bekannteste Film Ihrer Zeit, oder? Meine …« Oskar räuspert sich. »Unsere bezaubernde Jill hier hat jedes Detail nacherschaffen lassen, damit Sie sich wie zuhause fühlen.«

»Sie müssen besser recherchieren«, murmele ich kaum bei der Sache, denn jetzt habe ich Kay entdeckt. Nur wenige Meter entfernt hat sich für einen Augenblick eine Tür geöffnet, um den Kellner mit der Torte einzulassen. Der kurze Blick hat genügt, damit ich mir sicher bin.

»Bringen Sie mich zu ihm.« Fordernd sehe ich Sven Oskar an.

»Das hatte ich sowieso vor«, antwortet er lächelnd und stellt sein quadratisches Whiskyglas auf eines der Tischchen. »Dann ist jetzt wohl der Moment gekommen, in dem Sie Ihren Schützling kennen lernen. Hat Cleo Ihnen die …?«

»Hm?« Was hat mich Sven Oskar gefragt?

Oh Gott. Wir haben die Tür erreicht. Ein breitschultriger Mann tritt zur Seite, nickt dem Wissenschaftler zu und legt seine Hand auf die Markierung, so dass die Tür wieder aufgleitet. Mit tauben Beinen stakse ich in den kleineren Raum, merke gerade noch, wie Jill an mir vorbeischlüpft, dann verschwimmt alles zu einer unwichtigen Masse, aus der nur Kay heraussticht.

Wie gut er aussieht! Ach was - fantastisch! Noch viel besser, als ich ihn in Erinnerung habe.

Er überragt die Umstehenden um Kopfeslänge, steht locker gelehnt an der holzvertäfelten Wand. Man hat ihn in einen Smoking gesteckt, was seine breite Statur betont. Sein ebenmäßiges Gesicht wirkt verändert … natürlich, die Tätowierung fehlt.

Noch hat er mich nicht bemerkt. Sein bronzefarbenes Haar fällt ihm weich auf die Schultern. Wie sehr möchte ich mit meinen Fingern hindurchgleiten, ihm in seine unendlich dunklen Augen sehen, um die sich eben kleine Lachfältchen zeigen.

Mir ist so schwindelig. Kay lächelt in meine Richtung! Ein umwerfendes Lächeln, das jeden in seinen Bann zieht. Auch jetzt drängen sich die Anwesenden um ihn, in respektvollem Abstand noch, aber viel zu nah für meinen Geschmack. Kay ist unumstrittener Mittelpunkt. Wie in Zeitlupe sehe ich ihn die Lippen öffnen, schwanke benommen auf ihn zu. Alles in mir schreit danach, ihn zu berühren.

»Ich liebe dich so, so sehr.«

Meine Stimme ist nicht mehr als ein Flüstern, aber Jill muss meine Worte gehört haben. Sie sieht mich mit kraus gezogener Stirn an und schüttelt verächtlich den Kopf. Soll sie doch denken, was sie will. Denn jetzt hebt Kay seine Hand, winkt zu mir.

Sven Oskar schiebt sich mit vorgestrecktem Arm zwischen die Smokings und Abendkleider und ergreift Kays Handgelenk. »Kommen Sie, Mr. Raymond, ich möchte Ihnen Ihre Begleiterin vorstellen. Sie sollten sich kennenlernen, bevor Sie gemeinsam das Abenteuer Ihres Lebens bestreiten.«

Kay lächelt zwei Damen entschuldigend zu, die ihm mit schmachtendem Blick nachsehen, während er auf mich zukommt.

»Das ist Alison Hill. Sie werden die nächste Zeit miteinander verbringen.«

»Alison Hill?« Irritiert sucht Kay Sven Oskars Blick. »Aber das ist der Mädchenname meiner Frau.«

Aha! Jetzt spätestens weiß Jill, Kay ist verheiratet. Ich beobachte ihre Reaktion aus den Augenwinkeln, doch Jill macht sich nur noch ein bisschen gerader und sieht mit schräg gelegtem Kopf zu Kay hoch, der auf Sven Oskars Erklärung wartet.

»Ach so?« Der Wissenschaftler zuckt mit den Schultern. »Ihr Name war mir nicht bekannt. Ein bemerkenswerter Zufall, wie es scheint, nun zumindest, dies ist Ihr Scout.«

Ich sehe zu Kay hoch, die Hände hinter dem Rücken verkrampft. Endlich, endlich ist es soweit!

»Ich hatte gehofft, eine hübsche Begleiterin zu haben, aber nicht gewagt, mir so viel Anmut und Schönheit vorzustellen«, schnarrt Kay und verbeugt sich leicht … vor Jill! Mit keinem Blick beachtet er mich und ich meine, eine Faust hätte mich in den Magen gerammt, so speiübel ist mir plötzlich.

Jill lacht glockenhell. Ich könnte ihr den hübschen Kopf abreißen! »Sie glauben nicht, wie gern -«

Mr. Oskar unterbricht Jill hüstelnd. »Mr. Raymond …«

»Ja?«

Kay hört einfach nicht auf, Jill anzulächeln!

»Eine Verwechslung. Das ist Alison Hill«, sagt der Wissenschaftler und legt seine Hand auf meine Schulter.

Ich spüre, wie das Blut heiß in mein Gesicht schießt, und mag Kay, der ziemlich verwirrt wirkt, kaum ansehen.

»Wirklich?« Kays Frage richtet sich an Jill, die bedauernd nickt. »Oh, also dann. Dieses Mädchen soll mich begleiten … nun, was soll ich sagen … sind Sie sicher, Mr. Oskar?«

»Vollidiot!« Am liebsten hätte ich Kay meine Fingernägel durch sein glattes Gesicht gezogen, hätte ich sie nicht bereits vor lauter Nervosität abgeknabbert.

Kay lacht belustigt auf, zuckt mit den Schultern. »Nun, machen wir das Beste draus. Kannst du wenigstens -«

Ein lauter Gong schneidet ihm das Wort ab und alle drehen sich zu der Tür, in der jetzt Wum Randy steht. Mr. Oskar tätschelt meine Schulter, schreitet zu dem Showmaster, schüttelt seine Hand und dreht sich zu den leise tuschelnden Gästen.

»Liebe Top The Realities Familie. Sie kennen ihn alle. Und jetzt gehört der beliebteste Showmaster aller Zeiten zu unserem Team: Wum Randy!«

Anerkennende Pfiffe, lautes Klatschen, fröhliche Hallo-Rufe um mich, nur in mir zerbricht all die Hoffnung und Vorfreude der letzten zwei Jahre.

Als die Umstehenden zu Wum Randy drängen, der im weißen Smoking gekleidet Hände schüttelt, merke ich, dass Kay nicht mehr bei mir ist. Wenige Meter weiter steht er an die Kante einer festlich gedeckten Tafel gelehnt und plaudert mit Jill.

Erst jetzt fällt mir auf, wie wenig verängstigt oder eingeschüchtert er wirkt. Ganz im Gegenteil. Kay scheint sich prächtig zu amüsieren. Hat er denn nicht mitbekommen, wo er ist? Weiß er nicht, was ihn erwartet? Überhaupt, dieses ganze freundliche Getue, der Empfang … was soll das?

Als ich sehe, wie Kay Jill irgendetwas von ihrem Kleidchen zupft, möchte ich mich am liebsten auflösen, zumindest mit dem Cube in mein Quartier fliehen, einfach alleine sein, aber ein Glas erklingt dreifach mit hellem Ping. Sven Oskar bittet alle Anwesenden zu Tisch und bietet mir den Arm.

Natürlich hat man mich neben Kay platziert, der über meinen Rücken hinweg unablässig mit Jill plaudert. Wum Randy und Sven Oskar sitzen an den sich gegenüberliegenden Stirnseiten, den Rest des Teams kenne ich nicht. Sven Oskar stellt mir den Produktionsleiter vor, ich vergesse seinen Namen sofort wieder, dann wird das Glas auf Kay und mich erhoben, Unmengen hoch getürmte Speisen hereingetragen, Sektflaschen geöffnet …

Ich verlange nach einem Glas Wasser und versuche, meine Tränen zurückzuhalten. Bittere Enttäuschung, die sich mit ohnmächtiger Wut mischt. Erst als mein namenloses Gegenüber, ein junger Mann mit blauschwarzen Haaren und silbern glitzernder Haut, mich auf den Gewinn anspricht, komme ich wieder zu mir.

»Entschuldigung. Welcher Gewinn?«

»Na ja, sobald Sie die Challenge bestanden haben. Ihre verbesserte Gegenwart. Hat man Sie im Unklaren gelassen?«

»Ähm, nein. Ich bin nur … alles ist etwas verwirrend.«

»Wenn ich den Vorschlag machen darf, ruhen Sie sich noch etwas aus vor Ihrer Challenge und lassen Sie sich die Spielregeln morgen nochmals in Ruhe erklären. Hier wird wohl niemand mehr nüchtern genug dafür sein.«

Ich lächele dem Unbekannten dankbar zu und schiebe den Stuhl zurück. Mein Teller bleibt unangetastet stehen, mir ist immer noch übel, und als ich sehe, wie in diesem Moment die fünfstöckige Torte angeschnitten wird, muss ich die Hand vor den Mund pressen, um mich nicht zu übergeben.

Ich wanke fast zum Ausgang, was niemanden interessiert. Als ich die Hand auf die Markierung neben der Tür lege, sie sich wider Erwarten öffnet, vernehme ich Kays Stimme, zu laut und leicht gedehnt vom Champagner: »Ach, kommen Sie, Sie scherzen doch …«

Ich drehe mich um. Kay ist auf meinen Platz gerückt und sitzt nun direkt neben Jill, die ihm etwas hinter vorgehaltener Hand zuraunt. Kay schenkt ihr und sich Champagner nach, wobei er laut lacht. »Warum und vor allen Dingen wie sollte so ein Mädchen mir denn helfen? Mein Scout, wirklich. Vielleicht kann sie meine Socken stopfen oder etwas -«

»Socken stopfen?«, platze ich heraus und werfe Kay einen Blick zu, bei dem er gefrieren sollte.

Schlagartig ist es still.

Jill lässt ihre Gabel zurück auf den Teller sinken, auch die anderen Gäste haben zu essen aufgehört, sogar der Mann mit dem Tortenmesser verharrt mitten in der Bewegung. Alle sehen erwartungsvoll zu Kay.

Der hat seinen Arm lässig über Jills Schulter gelegt, das Champagnerglas in der Hand, wobei zwei seiner Finger mit ihren Haaren spielen. Belustigt lächelt er mich an. »Keine Socken, also … vielleicht Knöpfe annähen?«

»Du!« Ich schreie, den ausgestreckten Zeigefinger auf ihn gerichtet. »Du hast keine Ahnung -«

»… vom Sockenstopfen, richtig«, fällt Kay mir ins Wort.

Jill kichert.

Ohne nachzudenken, entreiße ich dem Tortenmann das lange Messer, hole aus und schleudere es mit Wucht nach vorn. Sirrend fliegt es über die Tafel, ein spitzer Schrei, in der gleichen Sekunde schlägt es mit einem Fong in Jills hohe Stuhllehne, Kays Smokingärmel in das Holz genagelt. Klirrend zerbricht sein Champagnerglas am Boden.

Kay starrt mich mit offenem Mund an.

»Ich sollte dir etwas anderes als deine Socken stopfen!«, schleudere ich ihm entgegen, drehe mich um, schaffe es gerade noch mit durchgestrecktem Kreuz zu dem Cube, um meine Markerhand auf die Markierung zu pressen, dann breche ich zusammen.

Der Cube kennt seinen Weg, alles ist vorprogrammiert, nur mein Leben mit Kay nicht.

Als sich die Tür wieder öffnet, renne ich zur Dusche, reiße meinen Anzug herunter, schlage willkürlich auf irgendwelche Knöpfe, bis rosafarbenes Wasser über meinen Körper läuft und alles um mich herum im Dampf versinkt.

Niemand hört mein lautes Schluchzen, niemand sieht, wie sich mein abgemagerter Körper schüttelt. Wofür habe ich trainiert? Wofür entbehrt? Worauf gehofft? Was habe ich bloß erwartet?

Mein Quartier

Erst nach Stunden, wie es mir vorkommt, höre ich auf zu zittern. Irgendwann kündigt das Ping den Cube an. Eine von Kopf bis Fuß silbern schimmernde Frau tritt ohne Zögern in mein Quartier und strahlt mich an.

»Das also ist Alison Hill! Fantastisch!«, ruft sie und entblößt dabei ihre großen, schneeweißen Zähne. Über ihrem Arm hängt ein aufgeplusterter Kleidersack.

»Ivana?«

»Wer hat mich verraten? Das geschwätzige Servicehologramm?«, fragt sie augenzwinkernd und legt den Sack auf das Bett.

Ich freue mich so, sie zu sehen! Dabei hätte ich Ivana fast nicht wiedererkannt, ganz in Silber und mit helltürkisen Pupillen. »Du trägst jetzt Silber, nicht mehr Gold?«

»Gold? Oh Gott, nein! Das wäre doch vollkommen am Trend vorbei. Silber und Türkis, wie bei den alten Indianern. Hast du mal welche gesehen? Deine Zeit muss furchtbar aufregend sein.«

Erst jetzt wird mir bewusst, Ivana kennt mich noch nicht! Kann mich noch nicht kennen. Ich begegne ihr erst in zwei Jahren, aus ihrer Sicht zumindest. Aus meiner Sicht habe ich sie vor zwei Jahren das letzte Mal gesehen. Damals glänzte ihre Haut mattgold, ganz in der Mode der alten Ägypter. Gold und Oliv, der neueste Schrei. Ivana war der einzige Mensch, der mit mir gefühlt hat, mir geholfen hat, so gut sie eben konnte.

Jetzt sieht sie sich kopfschüttelnd um. »Also, besonders viel Stil hast du nicht bei deiner Einrichtung bewiesen, Schätzchen. Hier passt ja eines nicht zum anderen. Ich bringe das für dich in Ordnung, sobald du in der Challenge bist, in Ordnung?«

Ich nicke stumm.

Ivana klatscht voller Tatendrang in die Hände. »Dann wollen wir dich mal hübsch machen. Keine Sorge, irgendwie kriege ich dich schon hin.«

Schon hinkriegen? Sehe ich tatsächlich so schrecklich aus? Bei unserem ersten Kennenlernen war Ivana ganz begeistert von meinem Ausdruck, meinen olivfarbenen Augen, meinem Teint gewesen.

Verstohlen schiele ich zum Spiegel, während Ivana bei dem Servicehologramm irgendwelche Bestellungen aufgibt. Ich wirke wirklich abgemagert, auch wenn ich mich nicht so fühle, aber das Spiegelbild beschönigt nichts. Meine Wangenknochen treten hervor, unter meinen Augen liegen Schatten, meine Haut wirkt fahl, meine langen, schwarzen Haare stumpf und strähnig. Unter dem eng anliegenden Isovantage-Anzug zeichnen sich kaum mehr Brüste ab. Genauso gut könnte ich ein Mann mit langen Haaren sein.

Wie habe ich mir nur einbilden können, Kay würde sich sofort in mich verlieben? Die Frage, ob ich überhaupt noch von diesem Vollidioten geliebt werden will, ist eine andere. Mein Magen zieht sich zusammen. Doch … das will ich. Selbst, wenn mich nicht viel an den Kay erinnert, den ich liebe.

Ivana löst mein Haargummi und fährt mit ihren langen, türkisen Fingernägeln durch meine Zotteln, während sie unaufhörlich redet. »Ich wünschte, ich dürfte schon reisen. Wie ich dich beneide. In die eigene Vergangenheit springen, alles hautnah miterleben. Was für ein Glückspilz du bist.«

»Scheint so …«

»Erst mal bringen wir diese Katastrophe hier in Ordnung. Die Länge ist gut, sehr weiblich, aber der Rest …«

Das Ping des Cubes erspart mir weitere Ausführungen über mein Aussehen und schon rollt eine dieser Kisten in den Raum, Ivanas Bestellung, wie es scheint. Mit silbernen Händen holt sie alle möglichen Tiegel und Geräte heraus, sogar eine kopfgroße Kugel, und stellt sie auf den goldenen Tisch, nicht ohne einen abfälligen Kommentar zu dessen geschmackloser Lackierung zu machen.

»Komm, setz dich auf den Stuhl. Wir müssen uns beeilen. In weniger als einer Stunde geht es los.«

»Schon?« Ich folge Ivanas Anweisung und blicke in meine Markerhand, in der tatsächlich ein Countdown blinkt.

»Er hat gar nicht gepiept«, murmle ich.

Eine der unangenehmsten Erinnerungen. Das Piepen, ein Signalton in meinem Kopf, der anschwillt, bis er nicht mehr zu ertragen ist. So zwingen sie einen, den Marker nicht zu ignorieren, die Botschaften aus der Zukunft zur Kenntnis zu nehmen.

»Warum sollte er denn piepen?« Ivana wirkt belustigt.

»Keine Ahnung … es … nicht wichtig.«

Während Ivana mit einem surrenden Gerät über meine zu ausgeprägten Augenbrauen fährt, plappert sie unablässig weiter. Wie müde ich bin … ich hätte schlafen sollen.

»… freust du dich auf deine verbesserte Realität?«

Mein Gott, das hatte ich vergessen. »Ich weiß nicht genau … vielleicht habe ich gestern zu viel Champagner getrunken. Was genau erwartet mich denn?«

»Netter Versuch, Schätzchen, aber was genau, darf ich dir nicht verraten. Aber wenn Mr. Raymond seinen Job gut macht, wirst auch du etwas davon haben. Übrigens ist der gestrige Empfang Tagesgespräch. Du hast wirklich ein Messer nach deinem Schützling geworfen?«

»Er ist ein arrogantes Arschloch.« Es ist gemein, Kay so zu nennen, doch ich fühle mich immer noch zutiefst verletzt.

»Tatsächlich? Alle sind absolut hingerissen von ihm. Na ja, ihr werdet euch schon zusammenraufen. So, jetzt die Lippen, sie sind zu blass. Leicht öffnen bitte.«

Ich gehorche.

»Aber mach dir keine Sorgen«, fährt Ivana fort. »Ihr schafft das und schließlich passen wir auf euch auf. Ihr werdet bestens ausgerüstet sein.«

Bestens ausgerüstet? Das verstehe ich nicht und es gefällt mir nicht. Alle hier sind nett und zuvorkommend, die Challenge scheint ein Kinderspiel zu werden, nicht eine Höllentour wie beim letzten Mal. Gut, dies ist die erste Staffel von Top The Realities. Vielleicht sind die Regeln noch nicht so hart. Trotzdem, ich bleibe wachsam.

Nachdem Ivana mein Gesicht bestäubt und etwas auf meine Wimpern getupft hat, tritt sie einen Schritt zurück und betrachtet zufrieden ihr Werk.

»Und aus dem hässlichen Entlein wurde ein Schwan. Fast zumindest. Ich muss nur noch die passende Frisur für dich finden.«

Kurz darauf sehe ich meinen Kopf aus dem Paddel treten, in dem sonst Sandra wohnt, und meine Stylistin fegt mit geübter Handbewegung durch die Liste angebotener Frisuren. Bald habe ich kurze, rote Haare, dann verflochtene Blonde, zwischendurch einen grünen Bob, immer schneller wechselt die Frisur auf meinem dreidimensionalen Abbild, bis sich Ivana für eine aufgetürmte Haartracht entscheidet, aus der blauschwarze Ringellöckchen platzen.

»Das dürfte zur Mode der Zeit passen. In etwa zumindest. Lehn dich zurück, ich setze dir jetzt den Cutformer auf. Ziept ein bisschen, aber dafür ist das Ergebnis perfekt.«

Das ist also die Kugel. Als Ivana mir das Cutdingsbums auf den Kopf setzt, reißt und zerrt es sofort an meinen Haaren und ich verziehe das Gesicht.

»Du gewöhnst dich dran«, winkt Ivana ab, bevor sie meinem Blickfeld entschwindet.

Es knistert und rauscht und wenig später steht sie mit einem blassrosa, bodenlangen Kleid aus feiner Baumwolle vor mir. Es ist oben eng geschnitten, mit einem dezenten, leicht runden Ausschnitt, der von weißen Stickereien eingefasst ist. Sie ziehen sich in Form von Blütenranken und zarten Blättern über den gesamten unteren Teil des Kleides, der in mehreren Lagen Stoff bauschig aufträgt. Das Kleid ist ein rosa Prinzessinentraum und damit nichts für mich.

Ich überlege zu protestieren, da meldet sich Sandra und kündet das Eintreffen des Cubes in 60 Sekunden an, um mich abzuholen.

»Schon? Du meine Güte!« Ivana wird hektisch, entfernt die Kugel von meinem Kopf, zupft eine Locke zurecht, die vor meinem linken Auge baumelt, und löst die Haken am Rücken des Kleides.

Während ich in den weichen Stoff schlüpfe, zaubert sie ein paar flache Schuhe mit Bändern hervor und schiebt sie über meine Füße, schließt mit flinken Fingern den Rücken des Kleides, zupft den Saum zurecht, tänzelt um mich herum und lässt eine Kette aus kleinen, ebenmäßigen Perlen vor meinen Augen durch ihre Hand gleiten.

»Muss das sein?«, frage ich.

Schmuck ist wohl mehr als überflüssig für das, was mich erwartet. Auf der anderen Seite, vielleicht kann ich die Kette tauschen. Also hebe ich mein Kinn, damit Ivana sie mir um den Hals legen kann. Gerade will ich einen Blick in den Spiegel werfen, da öffnet sich schon die Wand zu dem Cube und kurz darauf sausen wir nach unten.

Auf der Showbühne

Genau 43 Sekunden später treten wir in den Flur mit den großen Bildschirmen, auf denen sich immer noch Personen mit Farbe beklecksen. Oder schon wieder. Jetzt eilen alle möglichen Menschen an uns vorbei. Viele mit der Hand am Ohr, manche nicken Ivana zu oder strecken anerkennend den Daumen hoch mit Blick auf mein Kleid.

Ivana ist viel größer als ich und so muss ich laufen, um mit ihren ausladenden Schritten mitzuhalten.

»Mach dir keine Sorgen wegen der Show. Wum Randy weiß, was er tut, er ist wirklich nett, und erst mal wird sowieso der Kandidat im Vordergrund stehen, nicht sein Scout.«

Wum Randy ist der widerlichste, kaltherzigste Mensch, den ich kenne, aber natürlich behalte ich meine Erfahrung für mich.

Als wir schließlich vor einer geschlossenen Doppeltür stehenbleiben, nimmt mich Cleo in Empfang. Sie deutet auf ein rotes Licht, direkt über dem Türrahmen. »Gleich ist das Interview beendet, dann können wir rein. Übrigens, tolle Arbeit, Ivana. Sie ist nicht wiederzuerkennen.«

Sie? Hallo, ich bin hier. Ich stehe vor dir.

Dann schaltet das Licht auf Grün und Cleo sagt: »Ich nehme sie mit. Bis nachher, Ivana.«

Noch während ich eine lange Treppe zur Bühne hinauf gehe, versuche ich, mir über meine Gefühle für Kay klarzuwerden. Der Mensch, den ich gestern kennengelernt habe, könnte mir fremder nicht sein. Mein Kay ist nicht so … so überheblich und leicht zu beeinflussen. Mein Kay hätte verstanden, dass all die übertriebene Freundlichkeit hier nichts als Scharade ist. Er wäre wachsam gewesen, hätte sich nicht einwickeln lassen von dieser blöden Gans Jill. Wie waren seine Worte in dem Abschiedsbrief? Sei hart zu mir, lass mir nichts durchgehen, erst durch das Geschehene werde ich zu dem Menschen, der ich bin. Das kann er haben!

Als ich in den verebbenden Applaus auf den abgedunkelten Bühnenrand trete, sperre ich meine Erinnerungen tief in mein Herz, entschlossen, Kay durch die Hölle gehen zu lassen, wenn es sein muss.

Im Moment wirkt er aber nicht, als wäre irgendetwas hiervon eine Qual für ihn. Entspannt sitzt er, mir den Rücken zugewandt, in einem Sessel und plaudert mit Wum Randy, als wären sie alte Bekannte. In der rechten Hand dreht er einen schwarzen Zylinder. Wieder klopft mein Herz bis zum Hals, ich kann nichts dagegen tun.

Blödes, dummes Herz.

Lichtstrahlen durchbrechen die Bühne, auch das kenne ich schon, eine holografische Übertragung, absolut lebensecht. Ich lasse meinen Blick schweifen. Erst jetzt fällt mir auf, dass dieses Studio viel kleiner ist als bei meinem letzten Besuch. Alles wirkt irgendwie improvisiert, schnell zusammengeschoben, nicht nach großer Show. Nur eine kleine Bühne, keine einzige Zuschauerreihe, stattdessen lauter Bildschirme, die Sitzgruppe, fünf Sessel insgesamt, und schließlich die Holofläche, auf der sich eben eine Tür öffnet und eine Torte herein geschoben wird.

Du meine Güte! Sie zeigen die Szene von dem Empfang.

Gleich darauf wird Kay in den Mittelpunkt gerückt, legt seinen Arm um Jill und lacht. »Socken stopfen?«, höre ich mich schreien, sehe wieder, wie Kays Finger mit Jills Haaren spielen. Gegen sie wirke ich wie ein Trampel. Ein hässlicher Trampel. Beschämt sehe ich weg, höre gleich danach das Messer einschlagen, Jills erschreckten Schrei, das Champagnerglas am Boden zerbrechen. Als ich wieder aufblicke, schließt sich die holografische Tür hinter mir, Wum Randy erhebt sich und klatscht begeistert, bis die Projektion in sich zusammenfällt.

Ich spüre Cleos Hand auf meiner Schulter, die mich anerkennend tätschelt.

»Wow! Was für eine Darbietung«, kommentiert Wum Randy meinen Messerwurf. »Ganz schön temperamentvoll, dein Scout. Was erwartest du von ihr?«

Kay hüstelt. »In erster Linie, dass sie mich nicht umbringt. In Zweiter, dass sie meine Socken stopft, wenn es nötig sein sollte.«

Wum Randy wirft mit dröhnendem Lachen seinen Kopf in den Nacken.

Ich knirsche mit den Zähnen.

Plötzlich gibt Cleo mir einen kleinen Schubs. »Dein Auftritt«, flüstert sie. »Zeig's ihm!«

»… die kämpferische, die heißblütige Alison Hill!« Wum Randy ist aufgestanden und breitet seine Arme aus, als ich auf ihn zugehe. »Also, ich muss schon sagen … Du siehst umwerfend aus, Alison. So verändert. Du hast in diesem atemberaubenden Kleid doch kein Messer versteckt?«

»Wer weiß?«, erwidere ich bissig, dann stehe ich Kay gegenüber.

Er hört auf, den Zylinder zu drehen, sieht mich aus weit geöffneten Augen an, erhebt sich langsam. Er trägt einen langen, schmal geschnittenen Wollmantel, darunter einen Frack. Nur zwei Meter trennen uns und endlich ruhen Kays dunkle Augen nur auf mir. Seine Stirn liegt in Falten, er betrachtet mich mit leicht schräg gelegtem Kopf. Plötzlich umspielt ein spitzbübisches Lächeln seine Lippen. Wie sehr ich es liebe …

»Sie sehen bezaubernd aus, Miss Hill, wenn ich mir diese Anmerkung erlauben darf.«

Als ich nicht antworte, bittet Wum uns, Platz zu nehmen, aber Kay fällt ihm ins Wort. »Ich glaube, ich habe es versäumt, mich Ihnen vorzustellen, wie es die Etikette verlangt hätte.«

Kay verbeugt sich leicht, als er wieder aufsieht, liegt Begehren in seinem Blick. Na bitte, geht doch.

»Das tut sie tatsächlich. Ein traumhaftes Paar für die erste Staffel unserer Show!« Wum Randy bedeutet uns mit geübter Geste, rechts und links von ihm Platz zu nehmen, und schlägt die Beine übereinander. Heute ist er in einen knallgrünen Seidenanzug gekleidet. Neben Kay wirkt er wie ein Clown im Froschkostüm.

»Unsere Zuschauer brennen darauf, euch bei eurem Abenteuer zuzusehen. Die Regie hat mir eben geflüstert, dass bisher 87 Prozent der Nation diesen Augenblick an den Holografen verfolgt. 87 Prozent? Großartig! Hallo Amerika!« Wum winkt in eine nicht sichtbare Kamera. »Nun, bevor es losgeht, werden wir über die Auswirkungen von Zeitreisen sprechen. Und wer könnte sich besser damit auskennen als Sven Oskar, führender Wissenschaftler des Multimilliarden-Unternehmens Time-Ship!«

Wum ist wieder aufgestanden, klatscht, während der Wissenschaftler die Bühne betritt, unsere Hände schüttelt, sich vorstellt, als sähen wir uns zum ersten Mal. So verwirrt er auch sonst wirken mag, Sven Oskar ist ein Medienprofi, anscheinend gewohnt, in der Öffentlichkeit zu stehen.

»Sven, der Marker überträgt bei unseren Kandidaten stets die gesundheitliche Verfassung«, erklärt Wum, nachdem wir uns wieder gesetzt haben. »Sind Kay und Alison in der Lage, einen Zeitsprung unbeschadet zu überstehen?«

»Ich freue mich, sagen zu können, dass beide in bester Verfassung sind, besonders für Menschen, die beständig Umweltgiften ausgesetzt waren.«

»Umweltgiften? Sie meinen Smog?«

»Genau. Ein weit verbreitetes Problem der Zeit, aus der sie stammen. Abgase, Ozonstrahlung, Elektrosmog, Feinstaubbelastung, Wasserverschmutzung … Man kann sich dass heute gar nicht mehr vorstellen.«

»Ist das der Grund, wieso es unseren Bürgern noch nicht gestattet ist, Reisen in die Vergangenheit anzutreten, wo wir doch dank Ihnen den Zeitanker besitzen?«

Jetzt lehnt sich Sven Oskar zurück, scheint uns vergessen zu haben, ganz in seiner Welt zu versinken. »Natürlich ist der Zeitanker die Grundvoraussetzung, um auch nur einen Fuß in die Vergangenheit zu setzen, aber der, wie wir alle wissen, nicht meine Erfindung war. Ohne ihn wäre eine solche Show jedoch nicht möglich.«

»Das ist ein wichtiger Punkt. Wir haben viele beunruhigte Anfragen vor der Sendung bekommen. Einige Zuschauer fürchten wohl, ihre Realität könnte nicht stabil bleiben. Bitte erklären Sie uns genau, wieso sich niemand Sorgen machen muss.«

Was? Das ist interessant. Erzählt Sven Oskar gleich, wo ihr wundester Punkt ist? Wie diese menschenverachtende Show zu verhindern ist? Zeitreisen an sich eine Katastrophe für sie werden könnten? Vor uns? So naiv können die doch nicht sein. Nicht einmal bei der ersten Staffel.

Ich versuche, unbeteiligt zu wirken, beschließe, mir jedes Detail zu merken … was nicht leicht ist, da Kay ruhig in seinem Sessel sitzt und nicht den Blick von mir lässt. Ich schlage die Augen nieder, spiele mit dem rosa Stoff meines Kleides, während ich aufs Höchste angespannt auf Oskars Erklärung warte.

»Die Sorge wäre ohne Zeitanker durchaus berechtigt. Sehen Sie, je weiter die Kandidaten in unsere Vergangenheit reisen, desto größer würden die Auswirkungen für uns sein. Selbst eine Kleinigkeit könnte zur Katastrophe führen.«

»Eine Kleinigkeit zur Katastrophe? Sogar eine Fliege an der Wand? Jetzt machen Sie selbst mir Angst. Muss ich Sorge haben, mich aufzulösen, sobald unsere Kandidaten zurückgeschickt werden?« Wum Randy lacht nervös auf, aber sein Gesprächspartner bleibt ernst.

»Das müssten Sie, ohne Zeitanker, ja.«

»Wie meinen Sie das?«

»Bleiben wir bei der Fliege an der Wand. Würde ich zwei Minuten in der Zeit zurückreisen und die Fliege verscheuchen, bevor ich zu Ihnen auf die Bühne trete, ist die Wahrscheinlichkeit äußerst gering, dass sie Einfluss auf die jetzt lebenden Menschen haben wird. Wahrscheinlich wird sich das Insekt über mich ärgern, sich einen Meter weiter erneut auf die Wand setzen und äußerst gelangweilt von meinen Ausführungen vor sich hinstarren.«

»Gut, aber was würde passieren, wenn Sie die Fliege, vor … sagen wir, siebenhundert Jahren verscheucht hätten?«

Der Wissenschaftler legt die Fingerspitzen zusammen, bevor er fortfährt, und nickt bedächtig. »Das ist der Punkt, um den es geht. Abgesehen, davon, dass mein Auftritt in dieser Zeit noch größeren Schaden anrichten würde als die Fliege an sich, könnte sie … also nur um Ihnen die Tragweite von Zeitreisen zu verdeutlichen … sie könnte sich zum Beispiel neben einem rostigen Nagel niederlassen, nachdem ich sie verscheucht habe. Denken Sie sich meine Anwesenheit weg, es geht jetzt nur um das Insekt. Der Nagel steckt in der Küchenwand eines kleinen Bauernhauses, in dem, wie zu der Zeit nicht unüblich, neun oder zehn Kinder leben, auch ein vierjähriges Mädchen, nennen wir sie Sandra.«

»Wie unser Servicehologramm?«

»Das spielt keine Rolle. Sandra schlägt nach der lästigen Fliege, verletzt sich dabei die Hand an dem Nagel, die Wunde entzündet sich, schon bald stirbt das Mädchen an einer Blutvergiftung, was damals durchaus noch möglich war. Hätte ich die Fliege nicht verscheucht, hätte Sandra Jahre später selbst acht Kinder bekommen, von denen um die vierzig weitere Nachkommen in die Welt gesetzt werden würden. Gehen wir von fünfundzwanzig Jahren pro Generation aus, und ein Mittel von zweikommafünf Kindern je Nachkommen, wären somit in den folgenden siebenhundert Jahren siebenundzwanzig Generationen und über dreieinhalb Milliarden Nachkommen Sandras nicht geboren worden.«

»Aber das wären ja viel mehr Menschen als unsere momentane Weltbevölkerung! Würde das bedeuten, alle Menschen des Jahres 2415 wären ausgelöscht? Keiner von uns würde mehr existieren?«

»Ja und nein. Nein, unsere Bevölkerung wäre nicht ausgelöscht, es gab damals ja noch mehr Frauen als die Sandra aus meinem Beispiel, aber ja, wahrscheinlich würde keiner mehr von uns existieren. Zumindest nicht in der von mir aufgezeigten Realität. Wir wären durch andere Menschen ersetzt, wahrscheinlich wäre ich nie zur Welt gekommen.«

»Aber wie hätten Sie dann die Fliege verscheuchen können? Ein Paradoxon, oder?«

»Nein, nur Realitätenverschiebung. Das zu erklären, würde den Rahmen der Show sprengen. Wichtig ist, dass Dank des wunderbaren Zufalls, der uns den Zeitanker beschert hat, nichts von dem geschehen wird. Egal wie viele neue Realitäten sich durch Kays und Alisons Eingreifen abspalten werden, unsere Gegenwart bleibt stabil. Das garantiere ich Ihnen. Wir haben ja bereits Tests durchgeführt. Denken Sie an die Katze. Selbst ihr Erscheinen hätte unsere Realität verändern müssen, mehr noch als eine Fliege.«

»Und könnte sich die Realität für unseren Kandidaten Kay und seinen Scout Alison verändern?«

»Selbstverständlich, ja. Sie könnten sich sogar selbst auslöschen oder Mitglieder ihrer Familie. Aber das sind Optionen, die wir natürlich nicht zulassen werden. Das wäre moralisch nicht zu vertreten und würde gegen unsere ethischen Richtlinien verstoßen.«

Ethische Richtlinien? Das ist ja ganz neu. Bisher hat es niemanden hier interessiert, wie grauenhaft mein Leben sich durch Top The Realities verändert hat, zumindest bis ich Wum Randy zwang … das heißt, es wird niemanden mehr interessieren, in zwei Jahren, in der elften Staffel. Vielleicht sind die Spielregeln jetzt anders, menschlicher …

Auf der anderen Seite … das passt alles nicht zusammen. Kay sagte doch …

Ich versuche, mir seine Worte in Erinnerung zu rufen, als er mir vor zwei Jahren gestand, dass ich in zwei Jahren, also jetzt, ihn als sein Scout begleiten werde.

Vor meinem geistigen Auge sehe ich uns wieder in der Wüste Nevada, vor dem wärmenden Lagerfeuer. Kay weigerte sich, mir Näheres über unsere Zukunft zu erzählen, über die erste Staffel von Top The Realities, aber ich bin mir sicher, dass er meinte: »Wum versprach mir, es werde ein Kinderspiel, aber ich ging durch die Hölle.«

Das hört sich nicht nach ethischen Richtlinien an. Ich schätze, es gibt nur zwei Erklärungen: Entweder Sven Oskar lügt oder sie ändern irgendwann die Regeln des Spiels. Aber wann und wieso?

»Wir haben die Bilder bereits gezeigt«, sagt Wum, nun an Kay gewandt. »Wir sahen, wie du am 3. Juni 1929 in deinem Wagen ohnmächtig wurdest und hier, im Jahr 2415, wieder zu dir kamst. Ein Schock, von dem du dich augenscheinlich schnell erholt hast. Du scheinst gut damit zurecht zu kommen, oder?«

Noch immer ruht Kays Blick auf mir. Mein Gott, er sieht wirklich umwerfend aus! Erst nachdem Wum nervös hüstelt, strafft Kay sein breites Kreuz und wendet sich dem Moderator zu.

»Natürlich habe ich zunächst an meinem Verstand zweifeln müssen, aber als ich hier aufwachte, wurden mir die Zusammenhänge begreiflich gemacht. Mr. Oskar nahm sich die Zeit und gab mir sein Wort als Ehrenmann, dass ich in meine Gegenwart zurückkehren werde, sollte ich bei diesem Spiel hier verlieren. Sollte ich gewinnen, stellt er mir ein Leben in Reichtum in Aussicht. Wer würde sich nicht darüber freuen?«

Ich schüttle ungläubig den Kopf. Kay wird sein blaues Wunder erleben.

»Und die Tatsache, dass wir Sie durch die Zeit schicken können, hat Sie nicht verwundert?«

»Sehen Sie, meine Frau las kurz vor meinem … meinem Verschwinden die Geschichte Jules Verne, die Reise um den Mond, wenn ich mich richtig entsinne. Wenn Sie mir versucht hätten, weiszumachen, es wäre Ihnen tatsächlich gelungen, den Mond zu umkreisen, hätte ich Sie einen Aufschneider genannt, aber hier bewegen wir uns doch auf der Erde, nur durch die Zeit. Ich erachte es als folgerichtig, dies irgendwann zu können.«

»Erstaunliche Ansichten für einen Mann, der 1910 geboren wurde, nichts für ungut.«

Kay lächelt freundlich.

»Dann kommen wir jetzt zu Ihrer Challenge.« Wum dreht sich abrupt zu der Holofläche, die ein Standbild eines Zigarillo rauchenden Mannes um die Dreißig zeigt. Er ist schlank, trägt eine offene, hellbraune Weste, darunter ein grobes Hemd, in das ein Halstuch gesteckt ist. Über seiner Stuhllehne hängt ein Strohhut. Er sitzt an einem runden Tisch, auf dem Gläser, Flaschen und eine angelaufene Petroleumlampe stehen und einige Spielkarten aufgedeckt sind. Hinter ihm ist eine halb geöffnete Tür, durch die gerade noch dunkles Holz mit aufwändiger Schnitzerei zu sehen ist, ich meine, ein aufgerissenes Löwenmaul zu erkennen, in dem die Flamme einer Kerze flackert.

Jedes Detail merke ich mir, so gut es eben zu sehen ist, aber das Licht ist schummrig und Rauchfahnen trüben das Bild. Trotzdem versuche ich, zumindest die Mode einer Zeit zuzuordnen. Die Art, Halstücher so zu binden, dass sie wie zwei Zipfel herabhängen, habe ich schon mal gesehen. Irgendwo in meinen unerreichbaren Büchern … vielleicht 1840, die Pionierzeit …

Ich suche Sven Oskars Blick, warte auf eine Erklärung, aber der Wissenschaftler hat bereits die Bühne verlassen.

»Der 31. Dezember 1852«, sagt Wum Randy jedoch, als hätte er meine Gedanken gelesen. »Eine der vielen Lokale Early Americas, dem damaligen San Francisco. Zu dieser Zeit strömten die Einwanderer in die Stadt, um, wie viele andere auch, nach Gold zu suchen. Damals konnte es noch nicht synthetisch hergestellt werden, war überaus wertvoll, und so legten täglich Schiffe aus den Biotopen an, dem einstigen Europa, und die Anzahl der Einwohner Early Americas stieg in kurzer Zeit von 900 auf über 20.000. Wenige Jahre zuvor landete so auch dieser Schotte an.« Wum zeigt mit ausgestrecktem Finger auf das Halstuch des Mannes. »Schottland lag übrigens in der Gegend der heutigen Aquakultur-Farmen, genau wie England, aus dem sich 1829 John A. Robertson als einer der ersten Europäer in Early America niederließ.«

Das Standbild des Halstuchträgers wechselt zu einem Mann, der wie Kay Frack und Zylinder trägt. Sein Gesicht erkenne ich kaum, da er den Kopf gesenkt hält, anscheinend ganz in die Spielkarten vertieft, die aufgefächert in seiner Hand liegen.

»Robertson machte ein Vermögen mit günstigen Landkäufen vor der großen Einwandererwelle, die er danach mit horrenden Gewinnen veräußerte. Er verbrachte diesen Abend, wie viele zuvor, in den Kneipen der Stadt, um Karten zu spielen. Nicht selten ging es dabei um hohe Einsätze, die Robertson schon 1857 um sein gesamtes Vermögen bringen sollten. In der Silvesternacht des 31. Dezembers 1852 sitzt neben Robertson auch der Schotte Perry Hill an dem Spieltisch und …«

Perry Hill? Hill? Das muss einer meiner Vorfahren sein. Klar, Kay und mein Leben sind miteinander verflochten, immerhin hat er meine Urgroßtante Alison geheiratet, nach der ich benannt bin. Aber der Name Perry sagt mir nichts. Unruhig rutsche ich in meinem Sessel hin und her und warte auf Wums Erklärung.

»Wir haben Perry Hills Leben ein wenig näher beleuchtet, um herauszufinden, wie wir diese aufregende erste Challenge so gestalten, dass unserem Kandidaten im besten Fall ein Vermögen winkt.«

»Jetzt kommt der interessante Teil der Geschichte«, wirft Kay ein und nickt in Richtung des holografischen Kartenspiels. »Poker?«

Wum nickt zustimmend. »Wir wissen, dass Sie diesem Spiel recht zugetan sind, Kay … Nun, auch Perry Hill war, genau wie sein härtester Gegner John A. Robertson, ein geübter Spieler und gewann in dieser Silvesternacht beim Pokerspiel ein Stück Land in der Nähe Early Americas, auf der er später eine Apfelplantage anlegte. Eben jene, auf der unser Kandidat Kay zusammen mit seiner Frau wohnt.«

»Demnach ist Perry Hill der Urgroßvater meiner Frau?« Kays Stimme wirkt interessiert, keinesfalls erstaunt. Ich verstehe nicht, wie ihn all das so unbeeindruckt lassen kann.

Wum nickt anerkennend. »Gut kombiniert.«

»Und was wäre meine Aufgabe und was mein Gewinn?« Kay zieht seine geraden Brauen hoch, die eine etwas höher als die andere.

»Ihre Aufgabe ist einfach, ein Kinderspiel. Sorgen Sie dafür, dass Robertson seinen Einsatz erhöht, wesentlich erhöht, und gegen Perry Hill verliert.«

»Wie hoch wird mein Einsatz sein?«

»Nun, wir werden Sie mit Tausend Dollar ausstatten«, erklärt Wum Randy und gibt Cleo, die am Rand der Bühne steht, ein Zeichen. »Meine Assistentin hat die Zahlungsmittel der damaligen Zeit replizieren lassen und hier sind sie. Danke, Cleo.«

Ich sehe auf die gräulichen Papierfetzen, die Cleo aufgefächert auf den Tisch gelegt hat. Mehr als ein Dutzend fünfzig Dollarscheine, auf denen ein Segelboot abgebildet ist, darunter in großen Lettern In Gold Dust steht und einige kleinere Banknoten, mit irgendwelchen Frauen in wallenden Kleidern darauf. Für mich wirken die Scheine wie Spielgeld, nicht als könne man sich tatsächlich etwas dafür kaufen.

Wum Randy nimmt eine Note vom Tisch und hält sie in die Höhe. »Fünfzig Dollar entsprachen im Jahr 1929, also in Ihrer Zeit, Kay, über hundert Dollar, im Jahr 2015, also in Ihrer Gegenwahrt, Alison, konnten diese 50 Dollar mit einem kleinen Vermögen von Tausendvierhundert Dollar gleichgesetzt werden. Heute würden Sie über zehntausend Cashpoints gegenrechnen müssen. Ihr Limit von Tausend Dollar, Kay, dürfte Sie also zu einem würdigen Mitspieler machen. Sie dürfen das Geld jedoch nicht dem Urgroßvater Ihrer Frau schenken. Betrachten Sie es als Ihr Startkapital in eine bessere Zukunft.«

»In eine verbesserte Gegenwart, meinen Sie«, wirft Kay ein, wobei sein Blick auf den Scheinen haftet. »Wenn ich es richtig verstehe, soll ich also den Spielern das Geld aus der Tasche ziehen und dafür sorgen, dass Perry Hill haushoch gewinnt, somit das Erbe seiner Urenkelin, meiner Frau, zu einem Vermögen wird. Meinem Vermögen.«

»Richtig. Sie begreifen schnell. Ich habe beinahe das Gefühl, Sie bräuchten gar keinen Scout.«

Für einen kurzen Moment sieht Kay mich unschlüssig an, als überlege er, mich hierzulassen. »Was wird ihre Aufgabe sein?«

Jetzt bin ich gespannt. Anscheinend weiß hier niemand von meinem zweijährigen Training. Niemand ahnt, wie gut ich auf das Bevorstehende vorbereitet bin. Inzwischen kann ich in beinahe jeder Lebenslage für uns sorgen. Selbst in der Arktis könnte ich Essen beschaffen, uns sogar im Dschungel navigieren, auch in der Wüste Wasser auftreiben. Und plötzlich ersehne ich, dem Überlebenskampf mit Kay ausgesetzt zu sein, der ihm mit Sicherheit diese alberne, überhebliche Maske herunterreißen würde. Ich sehe uns schon in eisiger Kälte, eng zusammengeschmiegt in einem Iglu. Wir warten auf die Nacht, damit uns die Sterne den Weg weisen. Kay hat mich fest in seine Arme geschlossen, sein Atem ist trotz der Kälte heiß, als er Ich liebe dich in mein Ohr flüstert …

Meine Hände schwitzen allein bei dem Gedanken, ihm so nah zu sein. Unauffällig wische ich sie an dem rosa Stoff trocken. Ich hätte mich weigern sollen, dieses alberne Kleid anzuziehen. Selbst in Kays starken Armen wäre ich in einem Iglu mit dem Isovantage-Anzug viel besser geschützt.

»Alison!«

Mein Name reißt mich gnadenlos aus diesem verführerischen Tagtraum. Wie konnte ich überhaupt in ihn abgleiten? In dieser Situation? Kays Nähe lässt mich wieder zu einem kleinen, naiven Mädchen werden. Das darf nicht geschehen! Ich straffe meine Schultern und blicke zu Wum Randy.

»Es scheint, als hätte unser Scout schon von seiner verbesserten Gegenwahrt geträumt«, überspielt er meinen Aussetzer. »Wir sprachen eben über Ihre Aufgabe. Haben Sie alles verstanden?«

»Äh … nicht genau … könnten Sie vielleicht etwas präziser werden?«

Ich sehe, wie Kay ungeduldig mit dem Bein wippt. »Mr. Randy ist offenbar der Auffassung, eine Frau könne hilfreich in einem solchen Etablissement sein«, antwortet er statt Wum und nickt in Richtung der Holografie, die nach wie vor das Pokerspiel zeigt.

Wum lacht laut auf. Zu laut, für meinen Geschmack. »Meine genauen Worte waren … es verleiht dem Ganzen die richtige Würze. Eine durchaus reizvolle Idee, wie ich finde.«

Verärgert schüttelt Kay den Kopf. »Und ich denke, eine Frau hat in einer solchen Spelunke nichts zu suchen, es sei denn, ihr Ruf wäre von zweifelhafter Herkunft.«

»Nun …« Wum Randy klatscht sich auf die Schenkel und sieht über den Bühnenrand zu einer kleinen, nervös wirkenden Frau, die mit kreisender Handbewegung ihre Ungeduld verdeutlicht. »Wir wollen unsere Zuschauer Zuhause an den Holografen nicht länger warten lassen. Kay und Alison werden jetzt in das Firmengebäude unseres Sponsors Timeship gebracht. Dort wartet der von Timeship entwickelte, bisher einzigartige Portierer, der sie in weniger als zwanzig Minuten aus dem Jahr 2415 in das Jahr 1852 befördern wird. Seien Sie live dabei und bleiben Sie dran. Sehen Sie, ob und wie es unserem Kandidaten Kay gelingt, seine Realität zu verändern. Dafür bleiben ihm und der zauberhaften Alison exakt vier Stunden, die wir Ihnen in Echtzeit übertragen. Was für ein großer Moment!« Wum Randy steht auf und streicht seinen froschgrünen Anzug glatt. »Kay, Alison - sind Sie bereit für den Sprung ins Unbekannte?«

»Absolut!«, bestätigt Kay, erhebt sich und setzt seinen Zylinder auf den Kopf, als wolle er das Haus verlassen.

Ich verharre regungslos, versuche zu begreifen, was Wum Randy da eben gesagt hat. Vier Stunden?

Der Moderator hebt unauffällig die Hand, als unmissverständliches Zeichen, ich solle aufstehen. Aus großen Augen sehe ich zu ihm hoch. Ich kann nicht.

»Nur vier Stunden? Nicht mal ein halber Tag und dann ist alles vorbei? Das war`s?«, vergewissere ich mich, obwohl ich im Grunde davon überzeugt bin, Wum wird mir gleich von weiteren Challenges beichten, die Tage und Wochen dauern. Wochen, die mir und Kay gehören …

»Vier Stunden, ein Pokerspiel, und wenn Sie geschickt sind, dann werden Sie beide in eine fantastische, viel bessere Realität zurückgeschickt, meine Liebe. Na los, nehmen Sie Ihr Schicksal in die Hand.«

»Aber, das ist unmöglich. Wie soll -«

»Miss Hill. Bitte. Gleich ist der Werbeblock beendet. Wir senden live. Alles folgt einem Zeitplan.«

Wum sieht kurz zu der nervösen Frau. Ich folge seinem Blick, sehe sie vier Finger heben.

»In vier Minuten wird die Baronessa da Lucia zu einem Interview … Verdammt, nun kommen Sie endlich! Wir klären Ihre Fragen auf dem Weg zu Timeship.«

Ich nicke wie ferngesteuert, ignoriere Wums ausgestreckte Hand und komme irgendwie aus dem Sessel. Kay steht im Halbdunklen des Bühnenrandes und schüttelt mürrisch den Kopf. Ich spüre förmlich, wie wenig begeistert er von der Idee ist, die Challenge mit mir bestreiten zu müssen, mit einer Frau!

Kaum dass Wum den Treppenabsatz hinter der Bühne erreicht hat, nimmt Cleo uns im Empfang und Wum drückt seine Markerhand auf die immer gleiche Markierung an der Wand, um wortlos durch eine Nebentür zu verschwinden.

Cleo klatscht in die Hände. »Also, dann wollen wir mal.« Mit schnellen Schritten geht sie die Treppe runter, Kay neben ihr, und ich habe Mühe, mit dem langen Kleid Schritt zu halten. Erst im Flur hole ich die beiden ein.

»Cleo.« Meine Stimme klingt kraftlos.

Sie sieht im Gehen über ihre Schulter, ohne ihr Tempo zu verlangsamen. »Ja?«

»Ich verstehe das nicht. Wum, äh, Mr. Randy sagte, es gäbe nur eine Challenge, nur vier Stunden und dann würden wir in unsere Zeit zurückgeschickt.«

»Richtig. Und in elf Minuten geht`s los. Ihr packt das schon.«

»Ja, nein. Das ist es nicht. Was passiert, wenn sich Dinge durch unser Eingreifen verändern? Was, wenn sich unsere Gegenwart negativ verändert? Das ist doch mehr als wahrscheinlich, oder? Bekommen wir dann eine zweite Chance?«

»Wozu? Ihr werdet … Moment bitte.« Jetzt verlangsamt Cleo ihren Schritt, hält sich die Hand ans Ohr. »Okay, verstehe. Wir sind gleich am Cube. Sicher, sicher …«

Fragend sehe ich Cleo an, die auf die Wandbildschirme sieht. Erst jetzt bemerke ich, dass keine Menschen mehr gezeigt werden, die sich mit Farbe beklecksen, sondern die kleine Bühne, auf der wir eben standen, im Vordergrund die Sitzgruppe, Wum im Sessel, der gerade auf die Rückseite einiger herangezoomter holografischer Spielkarten deutet.

»Sven Oskar?«, meint Cleo, mir den Rücken zugewandt, und ihr Finger fährt geistesabwesend über die Umrisse der Spielkarten. »Ja, so können wir es machen. Bin gleich da.«

Cleo ballt ihre Hand, um das Gespräch zu beenden und dreht sich zu mir um. »Mr. Randys Interviewgast verspätet sich. Himmel! Heute läuft auch alles schief.«

Angestrengt reibt sie sich mit beiden Händen die Nasenwurzel, atmet ein Mal tief durch und dreht ihren Kopf, bis es laut knackt. »Wir kriegen das hin … kein Problem«, sagt sie wohl mehr zu sich selbst. »Ich muss zurück. Mr. Oskar begleitet euch zu Timeship. Geht einfach geradeaus und am Ende des Ganges links. Da wartet er am Cube. Kriegt ihr das hin?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, ist unsere Begleitung im Laufschritt auf dem Rückweg.

»Moment!«, rufe ich ihr hinterher. Wieder spüre ich Kays ungehaltenen Blick. Soll er doch. »Sie haben meine Frage nicht beantwortet!«

»Mach dir keine Gedanken, Alison. Wenn`s nicht klappt, werdet ihr in eure gewohnte Realität zurückgeschickt, wie besprochen. Nur eine Challenge und alles ist beim Alten, im schlechtesten Fall!«, ruft sie, ohne sich umzudrehen, und winkt mit halb zu uns gekehrter Schulter zum Abschied. Einen Moment später ist sie durch die Doppeltür zur Bühne verschwunden.

Als ich mich wieder umdrehe, ist auch Kay weg. Das ist doch … Er hat mich einfach stehen lassen!

Selbst in meinem Jahrhundert wäre so ein Verhalten mehr als unhöflich gewesen, für einen angeblichen Gentleman aus den 1930ern erst recht. Mit Worten hätte er nicht deutlicher sagen können: Da ist mein Ding und du bist überflüssig!

Seine Schmeicheleien auf der Bühne waren gespielt, wird mir schmerzlich bewusst, alles war nur Show. Kay ist ein Blender, der seinen wahren, kaltherzigen, egoistischen Charakter hinter aufgesetztem Charme versteckt.

Meine Enttäuschung könnte bitterer nicht sein. Schon jetzt habe ich das Gefühl, Kay verloren zu haben, verloren, bevor ich ihn gewinnen konnte.

Voller Sehnsucht schließe ich die Augen, lehne mich gegen die Monitorwand und versuche, den Mann heraufzubeschwören, der mich bedingungslos geliebt hat, der es wert ist, zwei Jahre jede wache Minute für ihn zu entbehren, zu trainieren, auszuharren, sich nicht beirren zu lassen. Aber das Bild ist blass, das Gefühl taub. Zu präsent ist der Mann, der mich hier hat stehen lassen.

Im Gegenzug beschließe ich, ihn warten zu lassen. Live-Show hin oder her. Nicht mein Problem. Mit verschränkten Armen, aber immer noch geschlossenen Augen, versuche ich zu verstehen, wie Kay sich in lediglich vier Stunden zu dem Mann wandeln soll, der er bei unserem ersten Treffen sein wird.

Ich habe geglaubt, vorbereitet zu sein, ich habe mir erträumt, Kay zu imponieren, ihn zu leiten, vielleicht sogar zu retten, so dass er mir in ewiger Dankbarkeit seine Liebe gesteht.

Aber nichts ist, wie erwartet.

Niemand muss gerettet werden, ums Überleben kämpfen oder um die Existenz eines geliebten Menschen. Unser Handeln wird keine furchtbaren Auswirkungen auf unser Leben haben. Wer weiß, vielleicht hätten wir sogar darum bitten können, uns zurückzuschicken und man hätte sich für einen anderen Kandidaten und einen anderen Scout entschieden.

Ich war mir so sicher, Wochen mit Kay zu haben, nicht Stunden. Er selbst hat es mir vorausgesagt, da für ihn all das, was mich jetzt erwarten soll, bereits in der Vergangenheit lag. Kay meinte damals, ich würde ihm beibringen zu jagen, Feuer zu entfachen, in der Wildnis zu überleben, die Auswirkungen von Zeitreisen zu verstehen. Er würde mich mehr und mehr schätzen lernen, sich in mich verlieben, mich nie vergessen, zwei Jahre in einer schrecklichen Welt ausharren, bis er mich schließlich und unverhofft wiedersieht, als Kandidatin der elften Staffel von Top The Realities.

Aber wie soll all das möglich sein? In nur vier Stunden?

Vielleicht hat es etwas mit dem Marker zu tun. Würden mir Zeitsprünge gelingen und ich könnte Kay irgendwie mitnehmen, blieben uns wahrscheinlich mehr als vier Stunden. Doch seit Jeremys Dr. Pepper-Dose ist mir kein Sprung mehr gelungen. Ich konnte einfach keinen Ansatz finden. Keinen inneren Schalter, der mich auch nur für ein paar Sekunden vor oder zurück portiert hätte.

Ich löse meine Arme und fahre mit dem Finger über meine Handinnenfläche. Wie nur kann ich diesen verflixten Schalter in den nächsten paar Stunden finden? Und selbst wenn, wie würde ich Kay mit mir reißen können?

Nein, nichts passt zusammen, nichts zu dem, was uns von Wum angekündigt wurde: Ein Kurztrip ins 19. Jahrhundert und das war`s. Wie ich es auch beleuchte, nur ein Umstand erklärt alles und er ist so treffend und gleichzeitig niederschmetternd, dass mein Herz plötzlich schwer wie Blei wiegt, mich niederzieht, auf den Boden zwingt, wo ich mein Gesicht in den Händen vergrabe, bereit, ewig hier zu bleiben. Genau an dieser Stelle.

All das, was Kay mir vor zwei Jahren als unumstößliche Zukunft vorausgesagt hat, geschieht nicht mir. Er wird sich nicht in mich verlieben, er ist nicht einmal er. Ein anderer Kay aus einer anderen Realität wird sich in eine andere Alison verlieben, die Scout einer anderen Show ist, welche andere Regeln hat. Der Mann, der mich im Flur hat stehen lassen, ist nicht mein Kay. Eine andere Alison, eine Abspaltung von mir, ist bei ihm.

Im Cube

Zusammengesunken höre ich Schritte näher kommen. Sie gehören nicht Kay. Sein Gang ist leichter und federnd. Diese sind schwer, begleitet von einem Schlurfen. Das dumpfe Klacken der Absätze wird lauter und bricht ab, als ich die Wärme des Menschen unmittelbar vor mir spüre. Durch meine Armbeuge hindurch erspähe ich eine stumpfe Schuhspitze.

»Miss Hill. Sie können nicht hier bleiben.«

»Was wollen Sie dagegen tun, Mr. Oskar?«

»Wollen Sie denn nicht nach Hause?«

Ich schiele nach oben und sehe in das freundliche Gesicht mit den warmen, braunen Augen, bis in deren Winkel Sven Oskars Zwirbelbart reicht.

»Es gäbe nur einen Ort, wo ich lieber wäre«, sage ich leise und denke an die letzten gemeinsamen Stunden mit Kay im Wald.

Sven Oskar legt mir die Hand auf meine eingesunkenen Schultern. »Wenn es einen Ort und eine Zeit gibt, die Sie einmal kennenlernen möchten, können wir unter Umständen etwas für Sie tun.«

»Wirklich?«

»Auf Ihr Risiko und nach der Challenge. Ich verspreche, es zu debattieren.«

Ein Ruck durchzuckt mich, als säße ich in einem stotternden Auto. So könnte ich meinen Kay wiedersehen! Vier Stunden nur und ich wäre bei ihm. Vielleicht könnten wir immer zusammenbleiben, dort im Wald des 19. Jahrhunderts …

Natürlich! So muss es sein. So fügt sich alles! Ich werde Kay wiedersehen und mich selbst! Ich werde von Sven Oskar zu unserem Unterschlupf portiert werden. Wie sonst könnte ich dorthin gelangen? Nur mit Oskars Hilfe kann ich mir eine Nachricht hinterlassen, und schließlich den Bären töten. Genau wie ich es vor zwei Jahren erlebt habe. Damals sah ich mein jetziges Ich dunkel gekleidet, mein Isovatage-Anzug … Es ist stimmig. Meine Haare kamen mir lang vor, genau wie sie es jetzt sind. Das kann nur bedeuten, ich werde mich nach der Challenge dieses lächerlichen rosa Kleides entledigen, in meine zweite Haut schlüpfen und dank Sven Oskar zu Kay zurückkehren.

Als ich aufstehe, spüre ich neue Energien die Zellen meines Körpers fluten, erwarte kurz den Marker piepen zu hören, so viel Glückshormone durchströmen mich. Aber er bleibt stumm, ganz im Gegensatz zu mir.

Während wir zu dem Cube gehen, versuche ich, Sven Oskar zu erklären, wo genau sie mich nach der Challenge hin portieren sollen, aber meine Beschreibung bleibt ungenau. Zu wenig weiß ich über den genauen Ort oder die Zeit.

Als wir links um die Ecke biegen, wartet der Cube bereits mit offener Tür und ich setze mich auf eine der Schalen.

»Können Sie etwas damit anfangen?«, frage ich Sven Oskar, der neben mir Platz nimmt.

»Es ist schwierig … Bringen Sie erst mal die Challenge hinter sich«, antwortet er lächelnd und streckt sich vor, um seine Hand auf die Markierung zu legen.

»Die Fahrt dauert knapp sechs Minuten, dann … Herrgott!« Schon wieder unterbricht ein Anruf ein Gespräch und Oskar zieht seine Hand zurück, kurz bevor er den Cube aktivieren kann, und drückt sie sich ans Ohr.

»Ja?« Eine steile Falte teilt seine Stirn. »Ich habe keine Zeit dafür. Klären Sie das!«, raunzt er. »Ich benötige jetzt eine freie Hand, tut mir Leid.«

Einige Sekunden beobachte ich Oskars Minenspiel, während er seinem Gesprächspartner zuhört. Die verärgerte Falte weicht beunruhigten Wellen, die sich über Oskars Brauen kräuseln. Plötzlich reißt er die Augen auf.

»Was? Das ist doch gar nicht möglich! … Okay, gut … ich komme. Sagen Sie der Regie Bescheid, alles verzögert sich um mindestens zehn Minuten!«

Der Wissenschaftler springt auf und starrt auf seine Hand, knallt sie auf die Markierung. »Es ist etwas Unerwartetes passiert. Ich muss das klären. Der Cube bringt Sie ins Timeship-Gebäude. Ihr Schützling ist bereits dort.«

Er stolpert beinahe hinaus und schon schließt sich die Tür.

Ich ziehe scharf die Luft ein. Nicht dass ich Sven Oskar gut kennen würde, so beunruhigt habe ich ihn bisher jedoch nicht erlebt. Er schien mir immer über weltliche Dinge erhaben. Was auch geschehen ist, es muss ein ernstes Problem geben.

Angespannt warte ich auf den Sog aus der Sitzschale, welcher mich sichern soll. Er bleibt aus. Auch höre ich keine Stimme, die mir die Fahrzeit ankündigt oder mir anbietet, die Umgebungstemperatur zu ändern. Okay, also funktioniert die Technik ebenso nicht. Langsam verfestigt sich das Gefühl, dass nichts hiervon gut geplant oder vorbereitet ist, und ich klopfe mangels Holz drei Mal auf meinen Kopf.

Als wenn jemand Herein gerufen hätte, öffnet sich erneut die Tür und Sven Oskar schlüpft mit geneigtem Haupt hinein, presst wortlos seinen Marker auf die Markierung und setzt sich mit immer noch gesenktem Kopf. Verwundert sehe ich auf sein leicht ergrautes Haar. Es wirkt ungepflegt, sogar etwas verfilzt.

Jetzt saugt mich der Sessel doch an, die Tür schließt sich zischend und Oskar hebt seinen Blick. Als er mir ins Gesicht sieht, schreie ich unwillkürlich auf – Oskars Zwirbelbart ist ja verschwunden! Unmöglich! Wie kann er sich in wenigen Sekunden so verändern? Auch seine Kleidung ist eine andere, ein schäbiger, brauner Anzug, der so abgerissen wirkt, als hätte er ihn über Jahre getragen.

Ich drücke mich, soweit es der Sog zulässt, an die Wand des Kubus, beäuge den Mann misstrauisch. Vielleicht hat Oskar einen Zwillingsbruder … oder … dieser hier stammt aus einer anderen Realität. Könnte das sein?

Mit einem Ruck setzt sich der Cube in Bewegung.

»Woher kommen Sie?« Meine Stimme zittert und verrät meine Unsicherheit.

»Alison, habe bitte keine Angst. Vertraue mir. Kannst du das?«

»Ich weiß nicht … Ja, wahrscheinlich«, antworte ich, merke aber, wie ich dabei den Kopf schüttle. Wenig glaubhaft.

Der Mann beugt sich vor und versucht, meinen Blick zu fixieren. »Ich habe nur wenig Zeit, dir alles zu erklären. Ich muss dich verlassen, bevor der Cube bei Timeship ist. Sie werden versuchen, mich dort abzufangen.«

»Wer?«

»Die Sicherheit, die Technik, meine ehemaligen Mitarbeiter, der Pförtner. Wahrscheinlich alle, die in greifbarer Nähe sind. «

»Warum?«

»Weil mein Marker doppelt vom System erfasst wurde und mich genau hier im Cube ein zweites Mal ortet, was zu einem Ausfall führen kann, was bedeutet, dass ich entweder illegal durch die Zeit gereist bin oder ein Fehler des Systems vorliegt. Sie werden hoffentlich Letzteres glauben.«

Der Mann, der wie Oskar wirkt, sieht mich durchdringend an. Sein Blick hat etwas Gehetztes, mehr noch, er ist fast wild. Mir ist mehr als unwohl, gefangen mit ihm in diesem fahrenden Würfel. Sein Erscheinen bedeutet, dass wieder irgendetwas schiefgelaufen sein muss. Verdammt schief.

»Okay, aber … was wollen Sie von mir?«, frage ich zögerlich.

»Alison, ich komme aus der Vergangenheit und aus der Zukunft. Es ist so … als ich dich vor einigen Jahren zu diesem Cube begleitete -«

»Vor einigen Jahren? Aber -«

Ich verstumme, da der Wissenschaftler seine ausgestreckte Hand abwehrend durch die Luft zieht, fast als wolle er meinen Einwand zerschneiden.

»Zur Hölle! Das müsstest du doch langsam begrei- … entschuldige … ich bin unhöflich. Es war nur … hör zu … ich versuche, es dir so gut es geht zu erklären.«

»Das wäre wirklich freundlich.«

Meine Worte kommen ungewollt scharf über meine Lippen, aber mein Gegenüber nimmt es mir scheinbar nicht übel, sondern schließt nur die Augen, vielleicht um sich etwas ins Gedächtnis zu rufen. Als er sie wieder aufschlägt, ist das Wilde aus ihnen verschwunden und ich finde die braune Wärme wieder, die mir schon gestern aufgefallen ist.

»Alison, mein jüngeres Ich wird gleich … nein, anders - ich machte, wenige Tage nachdem ich dich und Kay ins Jahr 1852 schickte, einen im höchsten Maße untersagten Selbstversuch und sprang in die Zukunft.«

»Warum?«

»Beim Portieren wies dein Marker Spezifikationen auf, die erst im Entwicklungsstadium waren. Für mich gab es nur eine Erklärung. Der Marker muss dir in meiner Zukunft eingesetzt worden sein, nicht erst kurz bevor ich dich das erste Mal sah … Wie auch immer, ich brauchte siebenunddreißig Sprünge, bis ich dich wieder sah … in der, der …«

»Elften Staffel«, murmele ich.

Ein scharfer Ruck treibt den Cube nach links und die sanfte Stimme kündigt fünf Minuten bis zum Ziel an.

»Die elfte Staffel«, wiederholt Oskar. »Auch ich fand dies heraus, und sah euch beide in vertauschten Rollen … Derart in dein Leben einzugreifen, dich fast sterben zu lassen … unmenschlich!« Sven Oskar schüttelt den Kopf, wie ein Hund, der sein nasses Fell trocknen will. »Und in jedem Fall ein Verstoß gegen sämtliche ethischen Zeitreise-Richtlinien. Nie war so etwas vorgesehen, geschweige denn erlaubt. Was also war geschehen?«

Oskar sieht mich durchdringend an, ich hebe hilflos die Hände.

»Ich sprang wieder zu der Sekunde meines unerlaubten Verschwindens zurück und schlug Alarm. Aber man klagte mich wegen meines eigenmächtigen Handels an, zerrte mich vor das Komitee für ethisch-moralische Richtlinien von Zeitreisen und deren Auswirkungen, dessen Vorsitzender ich bis dato war. Aber in keiner Weise schien sie die grausame Entwicklung dieser Show zu tangieren. Also portierte ich mich erneut in das Jahr 2417 und auch in weiter entferntere Jahre, um zu sehen, ob ich irgendetwas durch meinen Protest bewirken konnte. 2417 aber blieb unverändert, wahrscheinlich führte der Zeitanker mein Vorhaben ad absurdum. Wie auch immer, die elfte Staffel sollte die letzte der Show sein, zumindest in dieser Form. Als ich jedoch entdeckte, was in den darauffolgenden Jahren geschehen wird … Mein Gott! Was hatte ich nur getan! Nie war es meine Absicht, dass Zeitreisen, dass Menschen …«

Sven Oskar faltet seine Hände vor dem Mund und atmet heftig durch sie aus. Erst als der Cube uns die Ankunft in vier Minuten voraussagt, spricht er weiter.

»Ich bin kein Kämpfer, Alison. Niemand, der aufbegehrt. Ich habe die Welt verändert, weil ich eine Vision hatte … Meine anfängliche Intention war es, dass Zeitreisen nicht mehr als ein stilles Zusehen sein sollten, ein stummes Beobachten, ein passives Lernen. Alles in allem vergleichbar mit dem, was ihr Fernsehen nennt, nur authentisch. Kurz um, das Holoportieren von Momenten der Vergangenheit, ohne einzugreifen, ohne mit der gefährlichsten Macht, die wir kennen, zu spielen, ohne das Leben von Menschen zu zerstören, für eine Game-Show! Aber dann stimmte ich diesem Versuch zu und … Ich hatte doch keine Ahnung, welchen Weg all das nehmen würde. Und als ich es begriff, war ich nicht Manns genug, meine Erfindung unschädlich zu machen, mich unschädlich zu machen. Und wie hätte ich auch können? Dieser verfluchte Zeitanker! Ich stieg einfach nur aus. Ich flüchtete mich weit in die Vergangenheit, koppelte mich vom System ab.«

»Ich verstehe das nicht. Wieso erzählen Sie mir das?«

»Weil du an einen Punkt kommen wirst … du wirst alles dafür tun, Zeitreisen unmöglich zu machen.«

Ich reiße die Augen auf. »Was? Wie denn das?«

Sven Oskar ringt mit den Händen. Ich sehe ihm förmlich an, wie er etwas mit sich auszumachen versucht.

Nervös kaue ich auf meiner Unterlippe und es vergeht eine Ewigkeit, bis er schließlich antwortet.

»Nun, ich kann es dir nicht sagen, Alison. Würde das Wissen um das Wie, Wann und Warum das Resultat verändern? Durchaus möglich. Dieses Risiko werde ich nicht eingehen.«

»Aber …« Das ist doch Irrsinn. Wie könnte ausgerechnet ich Zeitreisen verhindern? Und warum? »Das hört sich alles mehr als unwahrscheinlich an«, spreche ich meine Gedanken laut aus.

Mein Gegenüber lächelt leicht.

»Mr. Oskar … Sagen Sie etwas!«

»Wenn man das Unmögliche ausgeschlossen hat, muss das, was übrig bleibt, die Wahrheit sein, so unwahrscheinlich sie auch klingen mag. Diese Weisheit stammt übrigens nicht von mir, sondern aus Ihrer Zeit: Sherlock Holmes.«

Sherlock Holmes … Ich merke, wie sich alles in mir anspannt. Oskars Andeutungen machen mich wütend. Wieso ist er hier, wenn er mir doch nichts erklärt? Ich balle meine Hand zur Faust, um meinen Zorn zu bremsen. Im gleichen Moment weist mich die samtweiche Stimme auf die Ankunft in zwei Minuten hin. »Und warum sind Sie dann hier, wenn Sie mir ohnehin nichts verraten können?«

»Um dir zu helfen, deinen Weg zu gehen. Das kann ich tun.«

»Was tun?«

Sven Oskar Augen wandern zur Decke, obwohl es da nichts zu sehen gibt.

»Was tun?«, dränge ich.

»Das.« Plötzlich zieht der Wissenschaftler einen schlanken Metallstab aus seiner Sakkotasche und greift nach meiner Markerhand. Ruckartig ziehe ich sie zurück.

»Was haben Sie vor?«

»Du sagtest, du vertraust mir.«

»Erklären Sie mir erst, was Sie vorhaben.«

»Danach. Das hier braucht etwas Zeit. Bitte, Alison.«

Ich schüttle langsam den Kopf, öffne trotzdem meine Hand und strecke sie ihm entgegen. Der Metallstab ist kühl. Ich zucke zusammen, als er in meine Haut drückt. Aber sonst geschieht nichts. Zögerlich ziehe ich meine Hand zurück, reibe die Stelle, die der Stab berührt hat.

»Also, was haben Sie getan? Was geschieht jetzt?«

Sven Oskar presst die Lippen zusammen.

»Noch sechzig Sekunden bis zu Ihrer Ankunft«, vernehme ich am Rande.

»Mr. Oskar!«

»Weißt du Alison, wo es am schönsten ist?«

»Das war nicht meine Fra-»

»Am Ende des Regenbogens«, beendet er seinen Satz, die Augen in eine Ferne gerichtet, die nicht existiert.

Wie bitte? Regenbogen? Du meine Güte! Dieser Mann ist ja vollkommen durchgedreht und ich habe ihn an meinem Marker rumfummeln lassen! Ebenso gut hätte er mit meinem Gehirn rumspielen können. Angespannt horche ich in mich hinein. Hat sich etwas verändert?

Nichts. Ich spüre nichts als meinen Herzschlag.

Plötzlich verlangsamt sich die Geschwindigkeit des Cubes und ein Kribbeln durchläuft meinen Körper. Gleich sind wir da.

»Sie haben mir versprochen, dass -«

»Ich habe gelogen«, meint Oskar lächelnd. »Hoffentlich, bis bald.«

»Ist das ein Witz?«, schreie ich, aber der Wissenschaftler ist schon in die Vergangenheit entschwunden. Wohin oder in welche Zeit, bleibt unausgesprochen.

Der Sog schaltet sich ab und der Cube steht still. »Sie haben das Hauptgebäude von Timeship erreicht.«

Und jetzt? Was soll ich tun? Dem anderen Sven Oskar vom Besuch seines zukünftigen Selbst erzählen? Meinen Marker untersuchen lassen? Oder dem Sven Oskar aus dem Cube tatsächlich vertrauen?

Die Tür öffnet sich zischend. Ich folge meinem Instinkt …

Im Timeship-Gebäude

Sven Oskar hat nicht übertrieben. Sicherlich vierzig Menschen spähen über Köpfe hinweg in den Cube, als sich die Tür öffnet. Zuvorderst zwei Männer von der Security, die surrende Stäbe hoch gestreckt halten und sofort ihre schweren Stiefel in den Kubus schieben, als wollten sie verhindern, dass er sich wieder schließt.

Ich versuche, überrascht zu wirken, und bleibe vorsichtshalber sitzen. »Ist alles okay?«

Die Security antwortet nicht. Stattdessen drängt sich ein großer, hagerer Mann mit fahlem Gesicht aber kalten blass-blauen Augen durch die Menge und klopft einem der breitschultrigen Security-Jungs auf die Schulter, der lässt ihn durch. Ich kenne den Mann mit den kalten Augen. Er heißt Hans. Ob er Techniker oder Arzt ist, habe ich schon bei meinem letzten Besuch in der Zukunft nicht rausfinden können, aber dass er ein emotionsloser, kaltherziger Mistkerl ist, schon.

Jetzt steht er, ohne mich eines Blickes zu würdigen, im Cube und fährt mit einem flachen Gerät über die drei freien Sitze. Als er Sven Oskars Platz unter die Lupe nimmt, knattert und knackt das Teil, fast wie bei einem alten Geigerzähler, der Radioaktivität messen soll.

Hans zieht seine Mundwinkel runter, steckt das Gerät in seine Overalltasche und sieht mich an. »Wo ist Mr. Oskar?«

Ich zucke mit den Schultern, aber zermartere mir das Gehirn nach einer logischen Erklärung.

Hans kneift die Augen zusammen. »Es ist unbestreitbar, dass er vor wenigen Minuten mit diesem Cube gereist ist, aber augenscheinlich ist er nicht mehr hier.«

Ich versuche, angemessen verärgert zu wirken. »Ich habe keine Ahnung, was Sie von mir wollen«, fauche ich also, »aber Mr. Oskar hat nur einige Sekunden neben mir gesessen, dann hat er einen Anruf oder so etwas bekommen und den Cube wieder verlassen. Ich war allein. Fragen Sie ihn doch selbst. Er ist jetzt ja da - augenscheinlich.« Das letzte Wort betone ich besonders spitz.

Hans dreht sich um, und Sven Oskar, der es wie auch immer geschafft hat, kurz nach mir anzulanden, nickt bestätigend, wobei sein Zwirbelbart auf und ab wippt.

»Anscheinend ein technisches Problem, wir kümmern uns später darum. Kommen Sie, Alison.« Der Wissenschaftler winkt mich freundlich lächelnd heran.

Die Security entspannt sich sichtlich, Hans verlässt schulterzuckend den Cube und unter anschwellendem Gemurmel zerstreut sich der Rest der Menschenansammlung.

Die Lobby von Timeship ist groß und hell. Etwa zwanzig Cubes reihen sich aneinander und ständig ertönt ein leises Ping, um wieder Fahrgäste aufzunehmen oder abzuliefern. Einen Empfang gibt es anscheinend nicht, aber dafür mehrere Bildschirme, aus denen Sandra, das Servicehologramm, ihr immer freundliches Gesicht streckt.

Während ich neben Sven Oskar die Halle durchschreite, drehe ich mich im Kreis, um alles aufzunehmen. Es ist das erste Mal, dass ich von der Zukunft mehr zu sehen bekomme als die Räume rund um die Showbühne. In der Mitte der Lobby steht ein gigantischer Baum, höher noch als die Mammuts in Mill Valley. Er ragt scheinbar in den Himmel, ob er es wirklich tut, kann ich nicht abschätzen, denn die perfekten Schäfchenwolken an der Decke könnten ebenso ein Hologramm sein. Als wir dicht an dem Stamm vorbeigehen, berühre ich ihn. Meine Hand trifft auf die borkige Rinde. Der Baum ist echt, aber solche wie Perlmutt schimmernden tellergroßen Blüten, die an langen Zweigen herunterhängen, habe ich noch nie gesehen.

Sven Oskar legt seine Hand auf meine Schulter, da ich stehen geblieben bin und mit dem Kopf im Nacken auf die Wölkchen sehe. »Kommen Sie, Alison. Wir müssen uns beeilen.«

In diesem Moment formt sich eine Schäfchenwolke zum Logo von Timeship und ich wende enttäuscht meinen Blick ab. Also doch nur eine Projektion.

An Oskars Seite gehe ich, wie viele andere auch, durch zwei schlanke Pfosten hindurch, die uns mit einem Piep erfassen. Dahinter stellen sich die Mitarbeiter von Timeship geduldig in eine Schlange, die wir überholen, um uns schließlich in eine weitere Sitzschale zu begeben, die über einem breiten, schwarzen Streifen schwebt.

»Labor 11«, sagt der Wissenschaftler, nachdem wir angesaugt wurden, und kurz danach gleiten unsere Schalen die schwarze Linie entlang. Auf dem Fußboden leuchten ansteigende Zahlen. Als wir die 23 passiert haben, gesellt sich eine gelbe Linie dazu, die uns jetzt von der Schwarzen weg lenkt.

»Wo sind wir eigentlich?«, frage ich Oskar, da er die ganze Zeit über schweigt.

»Im Entwicklungsgebäude von Timeship.«

»Ich meinte, in welchem Bundesstaat?«

»Bundesstaat?«

»Ja, Kalifornien, Colorado, Illinois?«

»Ach so, nein. Auf dem einstigen australischen Kontinent.«

»Was? Australien? In der kurzen Zeit?«

Sven Oskar sieht mich für einen Moment verdutzt an, dann zucken seine Mundwinkel belustigt.

»Sie waren nie woanders, Alison. In New`olution, also in Australien, ist unsere Forschung angesiedelt. Okay, wir sind jetzt da.«

Unsere Sitzschalen stoppen in einer Art Karussell, ähnlich wie bei einem Skilift, und als wir auf die Tür mit der Aufschrift Labor 11 zugehen, sehe ich über die Schulter, wie die Gefährte der Rundung folgen und wieder verschwinden.

Das Labor ist fast ernüchternd. Außer diversen Bildschirmen und Anzeigetafeln, auf denen Listen und Zahlen leuchten, entdecke ich nur eine Halbkugel aus gewöhnlichem Metall, wie es scheint. Sie ist groß, ich schätze sechs oder sieben Meter im Durchmesser.

»Das ist er, der Portierer«, sagt Sven Oskar mit sichtbarem Stolz.

»So groß?«

»Oh, der ist schon klein. Den Prototypen haben wir vor einigen Jahren in der Wüste errichten müssen. Aber wir arbeiten daran, das Portieren bald nur über den Marker möglich zu machen.«

Ich streiche mit der Hand über die Oberfläche der Halbkugel. Sie fühlt sich erstaunlich warm an. »Wie funktioniert die Maschine?«

»Das, meine Liebe, wissen nur meine besten Forscher und meine Tochter, die im Übrigen zu meinen besten Forschern zählt.«

Ich folge dem Wissenschaftler angespannt um die Kugel. Langsam werde ich doch nervös, obwohl ich den Prozess bereits kenne, aber bei meinem letzten Zeitsprung war der Portierer viel kleiner, nicht mehr als eine armspannenbreite Röhre.

Auf der Rückseite unterbricht eine eckige Öffnung die runde Form und Sven Oskar bedeutet mir mit einladender Geste hindurchzutreten. Von innen ist die Kugel hell, durch warmes Licht angenehm erleuchtet, aber außer einem X im Zentrum des glatten Fußbodens ist sie leer. Keine Kabel, keine Apparaturen, auch kein Tastenfeld, um ein Datum oder Ort einzugeben.

»Auf dem Kreuz stehen Sie schon richtig. Bleiben sie bitte dort«, meint Sven Oskar. »Ich werde Sie gleich verlassen, dann schließt sich die Tür. Der Prozess ist ungefährlich und schmerzlos, aber Sie könnten sich nach Ihrer Ankunft etwas benommen fühlen und Ihnen könnte -«

»… kotzübel sein«, ergänze ich, ohne nachzudenken, und könnte mich ohrfeigen für diese Unachtsamkeit.

»Ähm, ja richtig, Übelkeit ist leider eine Nebenwirkung. Man hat es Ihnen anscheinend schon gesagt. Haben Sie noch Fragen?«

»Mr. Oskar, wenn dies der einzige Portierer ist, wie bin ich denn hierher gekommen und wie holen Sie uns aus 1852 zurück, ohne diese Kugel vor Ort und wo ist überhaupt Kay?«

»Der Kandidat ist bereits am Zielort. Er wird Ihr verspätetes Eintreffen aber nicht als solches wahrnehmen. Wir portieren Sie direkt in die gleiche Millisekunde. Ihre anderen Fragen darf ich Ihnen leider nicht beantworten, tut mir leid.«

Mir ist jetzt schon übel, obwohl der Portierungsprozess noch nicht begonnen hat, und ich schwanke leicht auf dem X.

Der Wissenschaftler legt seine Hände auf meine Schultern und sieht mich warmherzig an. »Wir können Sie ständig sehen. Sobald sich die Tür hier schließt, verfolgen wir Sie in Echtzeit, alles live. Sollten Sie wirklich in Gefahr geraten, holen wir Sie raus. Keine Sorge. Es wird großartig werden. Ich beneide Sie um diese Erfahrung, Alison. Sind Sie bereit?«

»Ich denke schon.«

»Gut, dann sehen wir uns in vier Stunden. Ihr Marker zeigt Ihnen die verbleibende Zeit direkt nach Ihrer Ankunft. Sie werden 20.12 Uhr Ortszeit ankommen. Gute Reise, Alison.«

Ich schlucke hart, als die Tür sich schließt.

Sofort erfüllt ein tiefes, abgehaktes Brummen den Raum, so laut, dass mein Körper im Takt zittert. Das Licht wechselt zu einem intensiven Blau. Ich schließe die Augen, konzentriere mich darauf, stehen zu bleiben, trotz des Schwindels. Er ist diesmal viel intensiver und macht mir Angst. Plötzlich zwingt mich mein Körper nach vor, ich würge, ohne brechen zu können, Schweiß bricht aus meinen Poren, besonders am Nacken, läuft mir in Bächen den Hals herunter und tränkt den feinen, rosa Baumwollstoff. Durch meine geschlossenen Lider nehme ich noch ein helles Aufblitzen war, dann wird alles schwarz.

7. Kapitel

31. Dezember 1852

20.12 Uhr, San Francisco

Es stinkt. Nein, es stinkt bestialisch. Der durchdringende Geruch von Urin beißt in meinen Nasenflügeln und ich spüre Nässe an meiner Hüfte. Hoffentlich ist es nicht das, was ich rieche, mit Sicherheit aber liege ich in einer Pfütze.

Mein Körper ist schwer, meine Lider bleiern. Noch kann ich mich nicht bewegen, selbst nicht die Augen öffnen. Auch der Schwindel hat sich nicht gelegt und mein Magen krampft sich schmerzhaft zusammen.

Plötzlich vernehme ich erste Geräusche. Klack, klack … klack, klack. Es wird immer lauter. Lauter und schneller. Klack, klack, klack, klack. Ein Knall zerschneidet die Luft, ich spüre den Windzug an meiner Wange, reiße erschrocken die schweren Lider auf. Metallbeschlagene Pferdehufe preschen davon und schleudern mir feuchten Dreck ins Gesicht.

Im nächsten Augenblick fasst eine kleine Hand an meinen Hals, macht sich an meinem Nacken zu schaffen. Jemand reißt und zerrt an der Kette. Sie schneidet scharf in meinen Hals ein, so dass ich für einen kurzen Moment nicht atmen kann, dann reißt der Schmuck, die kleinen Perlen kullern vor meinen Augen über glänzendes Kopfsteinpflaster.

»Hey! Was soll das?«, krächze ich, meine Kehle schmerzt.

Das schmutzige, magere Gesicht eines aschblonden Jungen grinst mich an. Zwei Schneidezähne fehlen. Das Kind, das mit flinken Fingern die Perlen zusammenklaubt, ist vielleicht sechs oder sieben Jahre alt. Die kleinen Kostbarkeiten verschwinden in seiner ausgebeulten Tasche. Ich versuche, ihn trotz meiner Schwere zu packen, aber noch bevor ich mich vollständig aufrichte, läuft der Junge einige Schritte rückwärts, verbeugt sich feixend und ruft: »Feine Dame, feiner Herr, na, da danke ich wohl sehr!« Dann klatschen seine nackten Füße über das nasse Pflaster und er schlüpft zwischen die langen Mäntel schemenhafter Gestalten im mondbeschienenen Zwielicht der anbrechenden Nacht. Erst jetzt merke ich, dass es regnet.

Aber warum bin ich nur stückweise Herrin meiner Sinne?

Erst Riechen, den Gestank von Urin, dann Hören, die Geräusche von beschlagenen Pferdehufen, danach Sehen, den kleinen, schmutzigen Jungen, später Sprechen, oder zumindest Krächzen, und endlich Fühlen, den Regen auf meiner Haut … Aber das alles ergibt keinen Sinn. Wo bin -

Oh Gott! Natürlich! Ich bin da, in San Francisco des Jahres 1852! Der Verstand kommt immer als Letztes zurück. Gefährliche Minuten, in denen man hilflos seiner beschränkten Wahrnehmung ausgeliefert ist und damit ein leichtes Opfer, wie für diesen frechen Jungen. Feine Dame, feiner Herr …

Herr?

Kay! Wo ist mein Schützling?

Mit einem Sprung bin ich auf den Füßen. Uups. Das war ein Fehler. Alles schwankt, oder ich schwanke. Ich lehne mich gegen eine Mauer und warte, bis sich der Schwindel gelegt hat.

Überall sind Menschen, eigentlich nur Männer. Manche starren mich unverhohlen an. Ihr lüsterner Blick gefällt mir nicht, deshalb schlinge ich meine Arme um die Brust und gehe ein paar Schritte weiter. Vor mir zieht sich eine Reihe zweistöckiger Gebäude entlang, über deren flachen Dächern ein Hügel zu erahnen ist. Ständig kommen und verlassen kleine wie große Gruppen die Häuser und durch die aufschwingenden Türen erklingen Gelächter, fröhliche Musik und laute Rufe. So viele Menschen … sie zerstreuen sich im Halbdunkeln.

Offensichtlich ist die andere Seite der Straße unbebaut und ich meine, das Meer zu riechen, als der feine Nieselregen mir mit einer Böe ins Gesicht getrieben wird. Er ist kalt und der Stoff meines Kleides liegt schon jetzt klamm auf meiner Haut. Ich reibe meine Oberarme und folge dem Strom der Menschen, die Häuserzeile hinunter.

Wo nur ist Kay?

Ein Mann, in festem, aber löchrigem Mantel, schwankt auf mich zu, bleibt breitbeinig vor mir stehen und lallt irgendetwas. Mit glasigem Blick stiert er auf meine Hand, in der in der Dunkelheit erschreckend hell rote Ziffern leuchten: Drei Stunden, 51 Minuten, 16 Sekunden. Schnell balle ich eine Faust und drehe mich weg.

Da entdecke ich wenige Meter entfernt inmitten einer großen Gruppe einen hochgewachsenen Typen, der mit seinem empor ragenden Zylinder zwischen den einfachen Strohhüten und anderen breitkrempigen Kopfbedeckung deutlich heraussticht. Er steht, mir den Rücken zugewandt, zwischen einem guten Dutzend Männer. Sie bilden einen Kreis und feuern laut grölend jemanden an. Der Mann mit dem Zylinder streckt ein Bündel Geldscheine in die Luft. Kay! Verdammt! Was zum Teufel macht er da?

Ich raffe mein langes Kleid hoch und bin mit wenigen Schritten bei ihm. Wütend schlage ich mit der Hand gegen seinen Rücken. »Spinnst du? Das Geld war - Oh!«

Der Mann ist nicht Kay. Er trägt einen ergrauten Backenbart, hat eine lange, spitze Nase und sieht mit hoch gezogenen, buschigen Brauen auf mich herab. »Ich hoffe, nur eine Verwechslung kann Ihr Verhalten erklären«, sagte er hochmütig.

»Entschuldigung. Ich wollte nicht … Ich habe jemand anderen … es tut mir leid.«

Der Mann mit dem Zylinder tritt einen Schritt vor und mustert mich kritisch. Durch die entstandene Lücke kann ich zwei Hähne ausmachen, die sich mit schlagenden Flügeln umkreisen und wütend nacheinander hacken, dann schließt ein anderer Schaulustiger den Kreis wieder.

»Miss, verzeihen Sie mir meine Offenheit. Aber eine ehrbare Frau wie Sie sollte nicht um diese Zeit auf der Straße sein, erst recht nicht in Sidney-Town.«

»Sidney? Ich bin in Australien?« Ich verschlucke mich fast.

Der Mann verzieht seinen Mund zu einem abschätzigen Grinsen.

»Sie sind noch nicht lange hier, nicht wahr? Mit dem letzten Passagierdampfer des Jahres gekommen, der SS New Orleans, nehme ich an.«

Ich nicke abwesend, während ich zu verstehen versuche, warum um alles in der Welt ich in Australien bin.

»Keine Sorge, Ihr Schiff hat sich nicht verfahren. Sie sind in San Francisco. Wir nennen das Viertel wegen der australischen Einwanderer aus den Strafkolonien Sidney-Town. Zum Glück haben die meisten von ihnen sich gegenseitig gelyncht. Trotzdem sollten Sie nach Hause gehen. Mit Verlaub, wo ist Ihr Gatte?«

»Ich weiß es nicht. Er sollte hier irgendwo sein. Er ist groß und trägt einen Zylinder, deshalb dachte ich -«

»Meinen Sie etwa diesen jungen Mann?« Der Backenbart deutet mit dem Kinn auf einen Häuservorsprung, an dem zusammengesunken eine dunkel gekleidete Gestalt lehnt, eine Armlänge entfernt der Zylinder zwischen groben Schuhen und langen Mantelsäumen. Ich sehe nur einen Teil von dem Gesicht des Mannes, da dessen bronzefarbenes Haar ihm weit über die Stirn fällt, aber ich bin mir diesmal sicher: Es ist Kay.

Dankbar blicke ich zu dem Backenbart hoch und nicke. »Das ist er. Danke.«

Mein Gegenüber sieht mir ernst in die Augen. »Wenn Ihr Gatte es in dieser Stadt zu etwas bringen möchte, müssen Sie ihn von den Rauchhäusern fernhalten, Mam. Soll ich Ihnen eine Kutsche rufen?«

Ich schüttle den Kopf und schiele dabei zu Kay, der unbeholfen aufzustehen versucht. »Nicht nötig, danke.«

»Wie Sie meinen. Dann empfehle ich mich.« Der Fremde hebt seinen Zylinder, dreht sich um und zerrt einen halbwüchsigen Jungen aus dem Kreis, um sich mit Geld wedelnd wieder dem Hahnenkampf zu widmen.

Ich wische mir entschlossen den Sprühregen aus dem Gesicht und steuere auf Kay zu. Als ich ihn erreiche, kniet er halb in einem stinkenden Haufen Pferdemist und versucht, sich an der Wand hochzuziehen.

»Bleib unten.«

Kay hebt den Kopf. Er sieht blass aus, aber er lächelt. »Ich schätze, ich habe einen ordentlichen Brummschädel, ohne das Vergnügen ausschweifenden Trinkens gehabt zu haben.«

»Mir hat mal jemand geraten, den Kopf eine Weile auf die Knie zu legen. Das hilft.«

»Wer war das?«

»Du kennst ihn nicht.«

»Es geht schon«, sagt Kay und kommt auf die Füße. Aber kaum, dass er steht, übergibt er sich schwallartig und ich rieche den sauren Champagner des Vorabends.

Genervt verdrehe ich die Augen. Das fängt ja gut an. »Du solltest damit beginnen, auf mich zu hören.«

Kay wischt sich über den Mund und fischt seinen Zylinder aus dem Gewirr von Beinen. »Wenn ich mich umsehe, war ich wohl nicht der Erste und werde bestimmt nicht der Letzte sein, der sich hier erleichtert. Mich dünkt, man hat uns in den sündigsten Teil San Franciscos geschickt.«

Mich dünkt … Was soll das überhaupt bedeuten? Mein Kay hat nie so geredet, außer als es notwendig war, sich anzupassen, aber ansonsten klang er auf keinen Fall wie ein aufgeblasener Schnösel. Aber ich gebe dem hier Recht.

»Ja, es ist die Hölle.«

»Die Hölle? Finden Sie? Vielleicht nicht gerade der Himmel, da pflichte ich Ihnen bei, aber es könnte das Paradies sein.« Er klopft den Zylinder ab, bevor er ihn sich auf den Kopf setzt. Anscheinend ist mein Schützling wieder okay, aber nicht bei Verstand.

Ich schiele in meine Handfläche. Uns bleiben noch gut dreieinhalb Stunden. »Dann sollten wir die Pforte zum Paradies finden. Ich schlage vor, wir nehmen uns einen Laden nach dem anderen vor, bis wir etwas aus der Hologramm wiedererkennen.«

»Hologramm?«

»Der Projektion, dem Farbfilm!«

»Verzeihen Sie, Alison. Ich glaube, ich habe keinen Hehl daraus gemacht, dass ich keine Anstandsdame benötige, ungeachtet dessen, dass dies kaum der geeignete Ort für eine junge Lady ist. Wir sollten ein Teehaus für Sie suchen und ich stoße kurz nach Mitternacht zu Ihnen.«

»Vergiss es! Komm schon.«

Wenige Schritte weiter stehen wir vor einem sehr schmalen, gelb getünchten Gebäude mit verrußten Glasscheiben und einer schweren Holztür. »Ich habe Sie gewarnt«, meint Kay und drückt gegen die Tür. Sie gibt nicht nach.

Entschlossen klopfe ich dagegen. »Keine Sorge, ich kann sehr gut auf mich aufpassen.«

»Wirklich? Wo ist Ihre Perlenkette?«

Verflixt. Auch dieser Kay ist ein guter Beobachter. Zum Glück bewahrt mich das Knarzen der Tür, die handbreit aufgesperrt wird, vor einer Antwort. Süßlich fauler Gestank schlägt mir entgegen. Im nächsten Moment späht ein kleiner Asiat mit streng zurückgebundenem, langem Zopf und kahler Stirn durch den Spalt und bleckt seine Zähne. Sie sind dunkel verfärbt, einige fehlen sogar.

»Keine Frauen!«, ruft er aufgebracht und speit dabei Spucketröpfchen aus.

Kay sieht mich über seine Schulter hinweg mit einem »Hab ich's nicht gesagt Blick« an, aber dann zieht er einen Fünfzigdollarschein aus der Innentasche seines Mantels und hält ihn vor den Türspalt. Die kleine Hand des Asiaten grabscht gierig danach, aber Kay zieht das Geld blitzartig zurück.

»Kann sich ein Herr hier beim Kartenspiel zerstreuen?«, fragt er lächelnd.

»Kein Kartenspiel. Rauchhaus, bestes chinesisches Opium … Komm, komm, bring Frau mit.« Wieder versucht die Hand, den Schein zu greifen. Die Finger sind dünn, die Nägel so lang, dass sie sich ringeln und genauso gelb wie die Zähne des Chinesen.

Sofort lässt Kay das Geld wieder in seiner Tasche verschwinden. Der Chinese stößt einen zischenden Fluch aus, etwas, dass wie Hunzang klingt, und knallt die Tür zu.

»Und, möchten Sie immer noch die Abgründe der menschlichen Vergnügungen kennen lernen?«, fragt Kay mich.

»Ich will das hier hinter mich bringen und dann -«

»Dann?«

»Lass uns einfach weitermachen, okay?«

Kays Art reizt mich bis aufs Blut. Sein überhebliches Getue geht mir auf die Nerven, am liebsten würde ich ihm augenblicklich beweisen, wie ernst zu nehmen ich bin!

Fast wünschte ich, Kay würde mir einen Grund geben, ihm einen gezielten Schlag zu versetzen, natürlich nicht tödlich, aber schmerzhaft, so unfassbar wütend bin ich. Eine andere, sehr dumme Seite will ihm nah sein. Auch wenn es nicht mein Kay ist, er sieht so aus wie meiner und dieser Umstand genügt, mich in ein vollkommenes Gefühlschaos zu stürzen.

Nach wie vor stehen wir vor der Opiumhöhle und Kay bietet mir wieder seinen Arm. Ich lege meine Hand auf die weiche Wolle seines Mantels und kralle meine Finger hinein. Sollte er mein Gefühlschaos bemerken, lässt er es sich zumindest nicht anmerken. Inzwischen scheint es leerer auf den Straßen geworden zu sein, aber die verbleibenden Gestalten wirken düster und Kay zieht mich dicht zu sich heran. Erst möchte ich mich anschmiegen, aber dann rufe ich mir ins Bewusstsein: Es ist nicht er. Ich darf nicht zulassen, dass dieser mich so verwirrt.

Ich mache mich los und stapfe über das regennasse Kopfsteinpflaster. Ich brauche mir nichts mehr vorzumachen, Kay trägt nicht die Schuld an meinen verworrenen Emotionen. Der wahre Grund ist maßlose Enttäuschung. Ich fühle mich betrogen! Zwei Jahre musste ich meine Sehnsucht zügeln und jetzt? Ich spüre ihn direkt hinter mir. Ich kann ihn riechen. Seinen herben Duft, der mich an einen Kiefernwald nach einem Regenschauer erinnert. Allein bei dem Geruch verzehrt sich alles in mir nach seiner Berührung, aber sobald er mich tatsächlich berührt, wird mir bewusst, dass er nichts weiter als eine Fata Morgana ist. Ein Trugbild, ein nicht erreichbarer See in der staubtrockenen Wüste meines Verlangens. Diesen Kay hinter mir zu wissen, ist, als wäre die größte Kostbarkeit der Welt immer eine handbreit zu weit entfernt, sie zu erreichen. Finster starre ich in die Nacht.

»Sie zittern ja«, stellt Kay fest und legt seine warme Hand auf meinen nackten Arm.

Seine Berührung durchzuckt mich.

»Ist alles in Ordnung«, fragt er und legt mir seinen Mantel über die Schulter.

Als ich mich nicht rühre, knüpft er ihn behutsam zu. Auch in diesem Kay steckt ein fürsorglicher Mensch, der mir das Gefühl gibt, sicher zu sein, fast wieder, als wäre er mein Scout und nicht umgekehrt. Ich schließe die Augen, ziehe den Geruch der feuchten Wolle ein, an der noch etwas von Kays Duft haftet, und warte, bis sich mein Herz beruhigt hat. Erst dann öffne ich die Lider, um Kay so fest es mir möglich ist anzusehen.

»Es tut mir Leid. Ich hätte dir helfen sollen und dich nicht stehen lassen.« Die Worte so auszusprechen, ehrlich und vernünftig zu sein, fällt mir fast so schwer wie Kays Blick Stand zu halten.

»Aber Sie können mich gar nicht stehen lassen. Ich würde Sie nie allein durch die Nacht gehen lassen.«

Ich lächele zu Kay hoch, sage schlicht: »Ich weiß«, und frage mich im gleichen Moment, wieso sie mich mitgeschickt haben, ich sein Scout sein soll. Kay braucht keine Hilfe, erst recht nicht solche, die ich ihm bieten könnte. Wir müssen weder ein Tier erlegen, noch mit nichts als ein wenig Holz, ein Feuer entzünden. Sowieso fühle ich mich immer mehr wie ein lästiges Anhängsel. Trotzdem will ich meine Rolle so gut wie möglich erfüllen und voranschreiten.

»Ich weiß, wie wir den richtigen Saloon finden«, sage ich daher, wobei ich die Arme in die Seite stemme.

»So?«

»Bei dem Holo- … bei dem Farbfilm, eine Tür ging für einen Moment auf und Ist dir die Kerze aufgefallen, die in …«

»… einem Löwenkopf steckte?«

»Genau!«, antworte ich verblüfft. Ich war sicher, nur ich hätte dieses Detail wahrgenommen. »Also, durchkämmen wir die Kneipen nach diesem Löwen und dann machst du dein Glück. Vielleicht klappt es ja wirklich.«

»Wollen Sie tatsächlich Ihre Zeit damit vergeuden, jedes der Häuser da nach einer Schnitzerei abzusuchen?«

»Nicht ich. Wir! Ich bin dein Scout, also -«

»Mein Scout.« Kay lacht auf. »Da lasse ich mich besser von der Göttin Fortuna leiten.«

Ich kneife die Augen zusammen. »Nenn mich Fortuna, wenn du willst, aber wir machen es, wie ich es gesagt habe.«

Kay mustert mich, nickt schließlich und zum ersten Mal habe ich das Gefühl, meine Anwesenheit ist doch wichtig.

Nebeneinander gehen wir durch die sich leerende Straße. Die letzten Gestalten drängen in die Kneipen. Ein verstohlener Blick auf den Marker zeigt mir, dass uns immerhin noch drei Stunden bleiben, und als wir die erste Tür aufstoßen, ist das Gedränge so groß, dass Kay mich an der Hüfte hoch heben muss, damit ich nach dunklem Holz und einem Löwenkopf Ausschau halten kann.

Einige der Gäste sehen kopfschüttelnd zu uns, aber die meisten sind mit sich selbst beschäftigt. Nirgends ein Kartenspiel oder eine Schnitzerei.

»Fehlanzeige«, raune ich Kay ins Ohr und er lässt mich zu Boden.

Gleich darauf sind wir wieder in der Kälte der Nacht und steuern das nächste Gebäude an. Es ist rosa gestrichen, rote Laternen hängen an der Fassade. Als ich die Tür aufdrücken will, hält Kay mich zurück.

»Bitte drehen Sie sich um. Dies ist kein Anblick für Sie.«

Ich verdrehe die Augen. Natürlich ist mir klar, dass rote Laternen nicht gerade auf eine gewöhnliche Kneipe hindeuten, aber auch in einem Bordell könnte irgendwo Karten gespielt werden.

Kay sieht mich streng an und dreht mich an den Schultern um. »Ich lasse Sie nicht allein. Seien Sie unbesorgt.«

Innerlich lache ich auf. Aber wenn Kay den Helden spielen möchte, spiele ich eben mit und starre in die Dunkelheit, während ich höre, wie Kay mit der freien Hand die Tür aufdrückt. Die andere spüre ich immer noch auf meiner Schulter. Der durchdringende Geruch von schweren Parfum und Schweiß steigt mir in die Nase. Ich bilde mir ein, dass er nach erhitzten Körpern riecht, dann fällt die Tür wieder zu und mein Schützling dreht mich um.

»Nichts von Interesse. Zumindest nicht für Sie.«

»Könntest du damit aufhören?«

»Womit?«

»Mit dem Sie! Ich komme mir vor, als wäre ich vierzig oder so was.«

»Man würde denken, wir hätten eine vertrautere Beziehung.«

»Na und?«

Einen Moment legt Kay seinen Kopf schief und betrachtet mich nachdenklich, dann grinst er. »Eine vertrautere Beziehung … das könnte mir gefallen.«

»Idiot!«

»Jetzt wird mir unsere Beziehung zu vertraut.«

»Gewöhn dich dran«, gebe ich zurück.

Kay lacht laut.

Im Louisiana

Da Sidney-Town nur aus einer Reihe von etwa zwanzig Gebäuden besteht, sind wir beim nächsten Haus auch schon wieder auf der Höhe des Hahnenkampfs. Die Männer, als auch die Hähne, sind verschwunden, aber auf dem Boden liegen jede Menge Federn und ausgetretene, filterlose Zigarettenstummel. Erst jetzt sehe ich das Haus in Gänze. Es ist so klischeehaft, unglaublich, wie aus einem Western!

Kay drückt seine Stirn gegen eins der Fenster. Ich betrachte das Gebäude. Es ist viel breiter als die anderen, auch das höchste in der Reihe und das einzige, das einen Namen trägt. In weiß gemalten Blockbuchstaben prangt Louisiana über der gesamten oberen Fensterreihe. Sie ist gedrungen und dunkel, nur hinter einer offen stehenden Tür, durch die man auf einen Balkon gelangt, sehe ich schwaches Licht. Eine Holztreppe führt von dort zum unteren Stock und endet über einer halbhohen Pendeltür.

Ich stelle mich auf die Zehenspitzen und spähe über sie hinweg, aber außer wippender Männerrücken sehe ich nur einen Kerl, der auf einem Tisch steht und eine Geige bearbeitet, als wolle er sie zersägen.

Als ich neben Kay trete, entdecke ich auch durch die viel größeren Fenster im Erdgeschoss nicht mehr als die Schatten tanzender Menschen, denn das Fensterglas ist trüb und an einigen Stellen mit Blei gekittet.

»Da ist aber ganz schön was los«, sage ich unnötigerweise.

Kay dreht sich zu mir. Seine Augen funkeln im Mondlicht. »Fantastisch, was? Komm, lass uns diese Nacht genießen!«

»Wie meinst du das?«

»Für uns gibt es hier kein Morgen. Lass uns tanzen, singen, Champagner trinken, einfach feiern. Es ist die Silvesternacht, Alison! Riechst du das?« Mit geschlossenen Augen zieht Kay die kalte Luft ein. »Das ist die Freiheit! Wie oft kannst du machen, was du willst, ohne am nächsten Tag dafür büßen zu müssen? Wir könnten das Geld verprassen!«

»Du spinnst doch!«

»Ganz und gar nicht! Oder genießt man in eurer Zeit das Leben nicht mehr?«

»Man trägt Verantwortung für sein Leben«, gebe ich zurück, ohne mir selbst zu glauben. »Was ist mit dem Pokerspiel?«

Kay winkt ab. »Entweder das Schicksal führt mich oder es wird mir genauso gut oder schlecht wie zuvor gehen. Aber jetzt verschwende keine Zeit mit philosophischen Diskussionen, als wären wir in einem Debattierclub.«

»Und was, wenn du nicht die Gegenwart vorfindest, die du kennst, sobald du zurück bist?«

Durchdringend sehe ich Kay an, mir absolut bewusst, dass Wum Randy und die Spielleitung uns jede Sekunde sehen und hören können. Auf keinen Fall will ich es sein, der sie auf den Gedanken bringt, meinen Schützling in eine schlechtere Realität zu schicken. In zwei Jahren wird von Top The Realities nur der Name und der Showmaster Wum Randy geblieben sein. In zwei Jahren wird man willkürlich das Leben eines Menschen auslöschen und den Kandidaten immer tiefer in die Vergangenheit schicken, mit dem Ziel, dessen Leben zu retten.

Mir hat man meinen Bruder genommen, Jeremy. Er war damals zehn. Je verzweifelter ich versuchte, seine Existenz wieder herzustellen, je weiter ich in der Zeit zurückreiste, um die richtigen Schlüsse zu ziehen, die richtigen Weichen zu stellen, desto mehr veränderte ich meine Gegenwart. Sie wurde schlimmer und schlimmer und schlimmer.

Sollte die Spielleitung durch mich auf die Idee gebracht werden, Kay die Folgen seines Hierseins spüren zu lassen, er würde sein Leben nicht wiedererkennen.

Aber mein Schützling versteht den warnenden Blick nicht, erwidert ihn nicht einmal, sondern sieht versonnen zu den tanzenden Körpern hinter den Glasscheiben.

»Kay, du solltest das hier ernst nehmen«, sage ich daher eindringlich.

Er dreht sich zu mir und lächelt. »Ach, komm schon Alison. Das Leben ist doch ernst genug. Jetzt feiern wir!«

Plötzlich nimmt Kay mich an der Hüfte und schwingt mich durch die Luft. Ich quietsche vor Schreck.

»Einen Tanz, Alison. Nur einen Tanz«, ruft er und einen Wimpernschlag später sitze ich auf seinen Schultern.

»Lass das! Lass mich sofort runter! Kay!«

»Nein.«

Ich versuche loszukommen, aber er hält mich an den Knöcheln fest und lacht hell. »Ich mein's ernst! Lass mich los!«

»Auf keinen Fall. Ducken!«

»Was?« Oh, der Türrahmen. Gerade rechtzeitig ziehe ich den Kopf ein, dann tauche ich auf Kays Schultern ins Innere und meine Augen werden groß.

So viele Menschen! Männer, Frauen, sogar einige Kinder … voller Lebensfreude … Sie klatschen, stampfen, singen, tanzen, grölen, lachen, schlagen im Rhythmus zur Musik auf den Tisch. Jeder, der eine Hand frei hat, klopft oder trommelt, schlägt Flaschen gegeneinander, oder Blechnäpfe, wie bei einem Becken. Auf einem Tisch in der Mitte steht der Geiger und stampft mit dem linken Fuß zum Takt der irischen Melodie, die nicht zu enden scheint, schneller und schneller wird. Der Geiger nickt einem Mann mit Hosenträgern zu, der zu ihm auf den Tisch steigt und eine einfach geschnitzte Flöte an die Lippen setzt.

Ich grabe meine Finger in Kays Schultern. Mir ist schwindelig, aber auf eine gute Weise, so als wäre ich verliebt. Vielleicht ist es der Zigarrenrauch, der in dicken Schwaden unter der Decke hängt, vielleicht die Musik oder der Schweiß tanzender Körper, ich fühle mich plötzlich wie in Ekstase, regelrecht berauscht.

»Das ist das Leben!«, ruft Kay zu mir hoch und schleudert seinen Zylinder wie eine Frisbeescheibe in die Menge. »Jetzt tanzen wir!«

»Nein, ich kann nicht tanzen! Warte!«

»Jeder kann tanzen!«, ruft Kay, hebt mich über seinen Kopf hinweg durch die Luft und stellt mich auf den Holzboden. »Scheint, als wollten sie sehen, wie ein Gentleman und eine Lady zur gewöhnlichen Musik tanzen.«

Oh nein! In meinem prächtigen, rosa Kleid passe ich wirklich nicht hierher. Die Frauen tragen weite Röcke und Blusen, ihre Schuhe sind fest, ihre Haare gelöst und tatsächlich bildet sich ein Kreis um uns. Ein Mann mit schmutzigen, grauen Hemd aber freundlichem, rundem Gesicht feuert die Umstehenden mit einem »Hey – Hey - Hey« an. Die Musik setzt aus, aber der Geiger hält seinen Bogen so, als wolle er jeden Moment weiterspielen und nur die Spannung steigern. Die Menschen um uns behalten den Rhythmus bei, stapfen mit den Füßen.

»Komm schon, Lady!« Ein großer Kerl prostet mir erwartungsvoll zu.

Kay nimmt mir den Mantel ab, wirft ihn dem Mann zu und tritt lächelnd hinter mich. »Ja, komm schon, Lady«, raunt er in mein Ohr, seinen Körper von hinten an mich gepresst.

Hitze schießt mir ins Gesicht. Das Stampfen und Klatschen werden immer schneller. Kay greift um mich, nimmt meine linke Hand, der Geiger reißt seinen Bogen hoch, zieht ihn mit Schwung über die Saiten, ich spüre Kays festen Handgriff, die Musik setzt ein, und ich werde herumgeschleudert, weit nach hinten, nur Kays gekrümmte Fingerspitzen halten meine ausgestreckte Hand. Erschrocken reiße ich die Augen auf, schüttle heftig den Kopf. »Nicht, bitte …«

Die Flöte stimmt ein, jetzt auch eine Ziehharmonika.

Kay spannt seine Arme an. »Nicht nachdenken, spür nur die Musik«, sagt er und wirbelt mich mit festem Griff zu sich.

Oh Gott! Ich sehe auf die Erde. Der Holzboden bebt unter dem schnellen Takt der stapfenden Füße, lässt meine Beine zittern. Als ich wieder aufblicke, zieht Kay mich dicht zu sich heran, meine Hand in seiner, und trabt mit mir wie beim Riverdance zur einen Seite, wechselt seine Hand, dann zurück. Meine Füße berühren kaum mehr den Boden, ich fliege durch die Luft, werde hochgehoben, im Kreis herumgewirbelt, bis sich alles dreht. Wunderbar dreht …

Plötzlich bin ich in Kays gewinkelten Arm eingehakt und wir rotieren um uns selbst, bis er mir eine Verschnaufpause gönnt, die Hand in die Seite stemmt und die festen Absätze seine Schuhe auf die Dielen schlägt. Mal mit der Hacke, mal mit der Spitze. Aus dem Zuschauerring höre ich begeisterte Pfiffe. Kay reißt sich die Frackjacke runter, klemmt sich die Daumen unter seine schwarzen Hosenträger und wirft die Beine nach vorn. Ich lege lachend den Kopf in den Nacken. Er ist ein unglaublicher Tänzer!

Jetzt lösen sich auch andere Paare aus den Zuschauern und jemand schlägt Kay anerkennend auf die Schulter. Bald drängen sich die tanzenden Körper zwischen den Tischen und Stühlen und ich werde mal von einem, mal vom anderen untergehakt, herumgewirbelt, bis ich am anderen Ende des Raumes bin.

Ich schnappe nach Luft. »Ich brauche eine Pause.«

Mein Tanzpartner, ein vielleicht vierzigjähriger, recht freundlich aussehender Mann mit breiten Schultern, Schlapphut und einem Bart in Form eines umgedrehten Hufeisens, welches das Kinn freilässt, löst sich von mir. Wir stehen direkt an dem langen, ziemlich fleckigen Holztresen, dahinter der Wirt, der gerade eine Flasche an den Hals hebt.

»Möchten Sie vielleicht etwas trinken?«, fragt mein Tanzpartner. Er hat einen britischen Akzent, aber auf irgendeine Weise schmutzig, wie breites Cockney-Englisch.

Ich nicke dankbar, er beugt sich, die Finger erhoben, über zwei bärtige Männer hinweg, die armdrückend halb über dem Tresen hängen.

Auf den Zehenspitzen halte ich nach Kay Ausschau. Inmitten dreier Frauen, die sich mit aufgeblähten Röcken um meinen Schützling drehen, entdecke ich ihn. Unsere Blicke treffen sich. Er zieht seine Brauen hoch, so als wollte er fragen, alles okay? Ich deute grinsend auf eine der Frauen, die Kay anhimmeln. Sie ist klein und drall und ihr Busen quillt aus der eng geschnürten Bluse heraus. Mit feuerroten Wangen sieht sie zu ihm hoch. Jetzt, da ich weiß, dass dieser Mann nicht mein Kay ist, soll er sich doch eine Weile amüsieren. Die Schwärmereien der anderen amüsieren mich nur. Was sie sich wohl erhoffen? Ein paar Drinks? Eine rauschende Nacht? Einen Ehemann?

Der Typ mit dem Schlapphut kommt zurück und drückt mir einen Humpen mit dunkler Flüssigkeit in die Hand, vier seiner Fingerknöchel sind verschorft. Eine innere Stimme warnt mich plötzlich davor, das Glas zu nehmen, aber ich ignoriere sie, denn meine Kehle ist wirklich verdammt trocken.

»Vielen Dank, ich war kurz vorm Verdursten.«

»Da bin ich froh, Sie gerettet zu haben«, antwortet der Mann und hebt seinen Hut an der Krempe. »John Butcher. Und Sie sind?«

»Alison Hill.«

»Ist das Mr. Hill?« John streckt seinen Finger durch den Henkel des Bierhumpen und deutet auf Kay.

Ich schlucke das süß-herbe Gesöff hinunter und schüttle dabei den Kopf. »Nicht in diesem Leben.«

»Sie sind allein in die Stadt gekommen?«

»Sozusagen.« Kaum dass ich die Worte ausgesprochen habe, merke ich, ich habe einen Fehler gemacht.

Mein Begleiter streicht sich Schaum aus seinem Bart und leckt ihn von den Fingern, während er mich abschätzend betrachtet. Sein Blick wandert von meinem Haar über mein Gesicht und bleibt an der fast jungenhaften Erhebung meiner Brüste hängen. Mein Körper versteift sich. Plötzlich wirkt John Butcher nicht mehr so freundlich. Er stürzt das restliche Bier hinunter und grinst anzüglich.

Ich stelle den Humpen demonstrativ auf den Tresen, werfe dem Typen einen abweisenden Blick zu und drehe mich weg. Ich habe nur wenig Lust, allein hier rumzustehen und von irgendwelchen Männern begafft zu werden. Wo zum Teufel ist Kay? Das reicht jetzt. Er hatte genug Spaß. Verstimmt versuche ich, ihn im Gedränge auszumachen.

Zum Glück ist er groß und nicht schwer zu finden. Mir den Rücken zugewandt, lehnt er an einem Fenster und redet mit einer vollbusigen Frau, mit welligem, kastanienbraunem Haar und dunkelroten Lippen, die ein weißes Kleidchen mit Spitze trägt, es wirkt fast wie ein Nachthemd. Sie ist schon älter, vielleicht fünfzig, aber immer noch schön. Gerade nickt sie bejahend und deutet mit dem Daumen über ihre Schulter hinter sich. Scheinbar kann Kay sich kaum vor Verehrerinnen retten. Aber plötzlich schüttelt sie heftig den Kopf, fast als hätte er ihr ein zu unmoralisches Angebot gemacht.

Ich kneife die Augen zusammen. Was tun die beiden da?

Als er sich vorbeugt, ihr etwas ins Ohr raunt, sieht sie zu mir herüber, nickt und reibt Daumen und Zeigefinger aneinander. Irgendetwas müssen sie miteinander ausgemacht haben. Was tut - Das ist ja wohl die Höhe! Kay hat ihr tatsächlich einen Schein zugesteckt, den sie blitzartig in ihrem spitzenbesetzten Dekolleté verschwinden lässt. Hat er die Frau eben wirklich bezahlt? Okay, sei nicht so naiv. Sie ist eine Prostituierte.

Das reicht! Ich sollte ihn daran erinnern, dass er nicht zu seinem Vergnügen hier ist. Immerhin bin ich sein Scout, auch wenn es hierbei nicht um mein Leben geht, und sein Verhalten mich zunehmend nervt, mahnt mich meine Erfahrung, die Spielleitung von Top The Realities nicht zu enttäuschen.

Verstohlen sehe ich in meine hohle Hand. Noch zwei Stunden und dreiundzwanzig Minuten bleiben Kay, um ein Pokerspiel so zu manipulieren, dass Perry Hill ein Vermögen gewinnt. Aber mein Schützling hat nur irgendwelche Weiber im Kopf, ganz abgesehen davon, dass er verheiratet ist und seine Frau ein Kind erwartet.

Als ich zu Kay zurückblicke, ist er verschwunden, die Frau mit dem Geldschein auch. Vielleicht sind sie in die obere Etage gegangen.

Unfassbar!

Ich entdecke das dralle Mädchen mit den herausquellenden Brüsten wieder. Sie sitzt auf dem Schoß eines Alten, der zahnlos lacht, ihr einen Schein in den Ausschnitt steckt und in den Busen kneift. Sie schiebt das Geld tiefer zwischen ihre Brüste, presst sie gegen seine knollige Nase und gackert mit zurückgeworfenem Kopf.

Mein Gott! Als wenn sich unvermittelt ein Schleier hebt, wird mir klar, dass alle Frauen hier Prostituierte sind. Ihre Wangen sind nicht erhitzt, sondern rot angemalt, ihre geschnürten Blusen keine Mode, sondern ein freizügiges Angebot und Schlapphut-John wollte nur sichergehen, dass auch ich, trotz dieses feinen Kleides -

»Hey!« Plötzlich liegt eine Hand auf meiner rechten Brust und greift fest zu.

Ich fahre herum. »Pfoten weg!«

»Komm schon, zier dich nicht so.«

John Butcher! Als hätte ich ihn gerufen! Er greift nach meinem Handgelenk und zerrt daran. Ich muss nicht nachdenken, winkle den Ellenbogen, drehe meinen Körper aus seinem Griff. Er kann nicht anders, als seine Hand zu öffnen.

Aber anscheinend reicht ihm diese Warnung nicht. »Glaubst du, einen Drink gibt`s kostenlos? Lass mal sehen, was du da unter deinem feinen Zwirn versteckst. Zwei kleine Metzen-Törtchen, so schamhaft verpackt, hä?«

Schon wieder nesteln seine Finger an meinem Ausschnitt. Jetzt reicht`s!

Blitzartig ist meine Hand gerade und so fest wie ein Brett. Ich lasse sie nach vorn schnellen, die Finger ausgestreckt, ramme sie mit durchgestrecktem Arm in die Vertiefung direkt oberhalb seines Brustbeins. Er hat meinen Angriff nicht kommen sehen, stößt einen kehligen, erstickten Laut aus, taumelt zurück, direkt zwischen die beiden armdrückenden Bärtigen. Ein Glas fällt um. Das Bier ergießt sich über das Bein eines der Bärtigen, der John am Kragen hoch reißt und ihn zwischen die Tanzenden schleudert. Er landet so hart auf dem Boden, dass sogar Staub auffliegt.

»Verfluchte Australier!«, brummt der Bärtige nur, setzt sich wieder und fordert seinen Kumpel mit aufgestütztem Ellenbogen erneut zum Armdrücken heraus.

Keiner stört sich an dem Zwischenfall, keiner beachtet John Butcher, der zwischen den tanzenden Beinen zu seinem Schlapphut kriecht. Als er ihn hat, treffen sich unsere Blicke und ich kann nicht anders, als ihm süffisant zuzulächeln. Noch während er sich aufrappelt, bekreuzigt sich John, so als wäre ich der Gestalt gewordene Teufel, und stolpert hinaus.

Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. Trotzdem wäre mir an Kays Seite wohler. Anscheinend ist in diesem Jahrhundert eine Frau ohne Begleitung ihres Mannes zwangsläufig eine Hure. Zumindest hier. Aber mein Schützling vergnügt sich irgendwo im Obergeschoss. Soll er sich da doch Läuse holen oder sonst etwas Ekliges! Ich werde mich nicht mehr um ihn kümmern. Das war's mit Schützling!

Aber plötzlich steht Kay hinter mir. Ich kann ihn riechen, Kiefernwald und feuchte Erde in einem Nebel aus Zigarrenrauch und süßem Bier. Er berührt mit den Fingerspitzen meinen Arm.

»Amüsierst du dich gut?«

»Amüsierst du dich gut?«, gifte ich und fahre herum.

»Prächtig. Ich dachte, du könntest Durst haben.« Kay hält zwei quadratische Gläser mit honiggelber Flüssigkeit in der Hand und streckt mir eins entgegen.

Ich hebe abwehrend die Hand. »Ist das Whiskey?«

»Apfelmost mit Wasser in Whiskeygläsern. Ich trinke nie Alkohol vor einem Pokerspiel, aber es kann von Vorteil sein, meine Mitspieler etwas anderes glauben zu lassen.«

»Pokerspiel? Ich dachte, du spielst … wie dämlich kann man sein?« Ich bin wütender, als ich sollte. »Wo ist deine … Begleitung?«

Das letzte Wort speie ich richtig aus. Im gleichen Moment merke ich, wie sehr es mich trifft, dass Kay so ein Weib für was auch immer bezahlt, statt in mir eine begehrenswerte Frau zu sehen. Ich dachte, ich könne nicht eifersüchtig sein, da dies nicht der Mann ist, den ich liebe, aber er ist es doch, irgendwie …

»Augenblick, erkenne ich da einen Anflug von Eifersucht?«, fragt Kay und betrachtet mich mit schräg gelegtem Kopf.

Trotzig recke ich mein Kinn vor. »Dein Privatleben interessiert mich einen feuchten Dreck, aber in zwei Stunden holen sie uns zurück und - Ach vergiss es! Mach, was du willst!«

Kay seufzt. »Im Hinterzimmer wird Poker gespielt.«

»Was für ein Hinterzimmer?«

»Dort, in der Ecke, wo das Klavier mit dem Löwenmaul steht.«

»Ich seh nichts«, fauche ich, nicht bereit, so schnell einzulenken, auch wenn ich langsam das Gefühl habe, den Boden unter den Füßen zu verlieren.

»Dort, gleich neben dem großen Kerl, der seine Arme verschränkt hält.«

Kay stellt die Gläser auf den Tresen, tritt hinter mich und dreht mich ein Stück nach rechts. Kurz gerät mein Herz aus dem Takt. Ich muss an mich halten, nicht wieder in alberne Tagträume abzugleiten. Es ist nicht er, mahne ich mich, und presse ich meine Zähne aufeinander.

»Siehst du ihn?«

Ich schüttle den Kopf. So klein, wie ich bin, sehe ich lediglich Rücken von tanzenden oder torkelnden Menschen und die Frau in dem Nachthemd, der Kay einen Schein zugesteckt hat. Mit schnellen Schritten zirkelt sie durch die Menge und kommt auf uns zu. Kay drückt kurz meine Schultern, dann geht er ihr entgegen. Irgendetwas bereden die beiden, dann verschwindet sie mit wiegenden Hüften.

Einen Moment später ist Kay wieder bei mir.

»Wir können jetzt ins Hinterzimmer. Aber normalerweise sind keine …« Kay kratzt sich verlegen am Hinterkopf. »Ehrbare Frauen sind dort für gewöhnlich nicht anzutreffen, nur … verflucht! Ich hätte dich in ein Teehaus bringen sollen. Ich kann nicht auf dich aufpassen und gleichzeitig Poker spielen, und dich hierzulassen, ist auch keine Option. Ich möchte, dass du deinen Blick gesenkt hältst, wenn wir dort reingehen. Versprochen?«

»Sicher nicht.«

Kay schnaubt unwillig. »Es scheint, als könntest du nie tun, was man dir sagt.«

Ein Schauer läuft mir über den Rücken. Genau das hat auch mein Kay zu mir gesagt, nicht nur einmal, und einen Wimpernschlag lang glaube ich, er ist es doch …

Als wir den großen Kerl erreichen, der mit verschränkten Armen vor einer Tür steht, sehe ich das Löwenmaul und das Klavier. Es ist dunkel, schwer und voller Schnitzereien, über dem geschlossenen Deckel zwei Löwenmäuler, in denen fast niedergebrannte Kerzen stecken.

Wir sind tatsächlich am richtigen Ort. Hinter dieser Tür sitzt mein Ur-ur-ur-ur-Großvater Perry Hill und wird bald ein Stück Land gewinnen, auf dem seine Nachfahren eine Apfelplantage anlegen werden, und fünfundsiebzig Jahre später, während der Prohibition, sogar Schnaps brennen. Zumindest in meiner Realität.

Der große Mann nickt Kay zu, dann sieht er mich an. Seine Augen wandern über meinen Körper, nicht begierig wie bei Schlapphut-John, sondern geschäftstüchtig, als schätze er meinen Wert ein. Ich schlinge die Arme um meine Brust, worauf er das Gesicht verzieht, als hätte er in eine Zitrone gebissen.

Kay legt seine Hand auf meine Schulter und sieht dem Kerl mit hochgerecktem Kinn in die Augen. Beide sind in etwa gleich groß. Schließlich zuckt der Mann mit den Achseln, stößt mit seinem Fuß die Tür auf und tritt zur Seite.

Ich gehe vor Kay hindurch. Schlagartig ist mir klar, was ihn beunruhigt hat: Das Hinterzimmer ist ein Puff!

Auf einem Sofa, gleich vor mir, sitzt ein Mädchen und krault ein kleines, struppiges Hündchen hinter dem Ohr. Sie ist wahrscheinlich jünger als ich, aber vor allen Dingen ist sie so gut wie nackt. Ihre spitzen, festen Brüste sind an den Warzen rot angemalt, sie trägt nur ein eng geschnürtes Mieder um die Taille, unten herum nichts, und hinter mir fällt die Tür zu.

Ich bin nicht prüde, zumindest dachte ich das, aber ich weiß gar nicht, wo ich hinschauen soll. Der Raum ist um einiges kleiner als der, den wir verlassen haben. Viel zu klein, um mich in irgendeiner Ecke zu verkriechen und nicht gesehen zu werden, was ich sowieso nicht will. Aber irgendwie muss ich Teil des Ganzen werden, nicht auffallen, soweit das möglich ist. Sich seiner Umgebung anzupassen, war eine der ersten Dinge, die ich in der elften Staffel von Top The Realities lernen musste.

Einige Spieltische verteilen sich im Hinterzimmer, zwei Schritte entfernt wird gewürfelt und ein Kerl mit langer Nase lässt eine Münze über seine Finger wandern, während er mich unverhohlen anglotzt. Ich recke mein Kinn und starre mit zusammengekniffenen Augen zurück.

Kay folgt meinem Blick, drückt sein Kreuz durch und legt den Arm um mich. »Komm, Liebling. Nimm einen Drink an der Bar, und sieh zu, wie ich einen schönen Batzen Geld für dich gewinne«, sagt er so laut, dass sich weitere Köpfe heben.

Ich schenke ihm ein scheinbar zuckersüßes Lächeln, ärgere mich innerlich jedoch. Kay muss nicht jede Situation für mich regeln. Im Gegenteil. Es sollte umgekehrt sein. Doch dies ist der falsche Augenblick, um das klarzustellen.

Also spiele ich mit, als Kay mich zu einem Ecktresen bugsiert. Dabei schwankt er leicht, aber ich spüre, dass jede Faser seines Körpers angespannt ist. Kay hat sich vollkommen unter Kontrolle.

Er zieht einen Barhocker für mich heran und klopft die Sitzfläche ab, Staub wirbelt auf, er hebt mich mit Schwung hinauf, wobei er übertrieben laut lacht. Schlagartig ist es still. Jeder in diesem Raum hat Kay jetzt wahrgenommen.

Hinter dem Tresen steht die Frau im Nachthemd. Gerade schiebt sie vier grobschlächtigen Männern randvoll gefüllte Gläser zu. Auch diese Gäste starren uns an. Sollen sie. Wichtig ist, dass Kay seine Zeit nutzt, endlich mit dem Pokerspiel beginnt. Ungeduldig rutsche ich auf meinem Hocker hin und her, trommle mit den Fingern auf dem Tresen, bis die Bardame sich scheinbar gelangweilt zu uns wendet.

»Was darf`s sein?«

»Ihren besten Whiskey, auch für die Lady«, sagt Kay, bevor ich den Mund öffnen kann, und knallt demonstrativ einen Fünfzigdollarschein auf den Tisch. »Dieser Käfer hier ist mein kleiner Glücksbringer, richtig?«

Kay lehnt sich schwer über meine Schulter und blickt dabei zu den Männern neben uns. Einer grinst anzüglich, aber dann greifen sie zu ihren Gläsern und prosten uns zu.

Die Frau im Nachthemd streicht das Geld ein. Sie dreht sich in die Ecke der Theke, um mit irgendwelchen Flaschen zu hantieren.

Endlich ist der Raum wieder von lauten Stimmengewirr und Gelächter gefüllt. Scheinbar hat man sich damit abgefunden, dass eine Frau in der Kleidung der Oberschicht zwischen lauter Huren und Spielern sitzt. Sehr gut, jetzt können wir uns auf die eigentliche Aufgabe konzentrieren.

Also, wo ist das Pokerspiel? Ich lasse meinen Blick schweifen.

»Ihre Drinks.« Die Barfrau stellt zwei Gläser vor uns. Kay stürzt den Inhalt hinunter und schiebt sein Glas auffordernd zurück, ich rieche vorsichtig an meinem, bevor ich einige Schlucke nehme. Langsam, und bedacht darauf, mich zu schütteln, als wäre es hochprozentiger Alkohol und kein verdünnter Apfelsaft.

»Sie wollen spielen, Sir?«, fragt die Frau und sieht zu Kay hoch. Mit ihrem kastanienbraunen Haar und den dunklen Augen wirkt sie italienisch, also taufe ich sie in Gedanken Isabella, nur um sie nicht mehr als Nachthemd zu sehen.

»Spielen und gewinnen! Poker, kein Limit.«

»Ich sehe, was ich tun kann«, antwortet Isabella, schenkt Kay aus einer dunklen Flasche nach und umrundet den Tresen.

»Bist du immer noch der Meinung, dass deine Anwesenheit angemessen ist?« Kay sieht mich durchdringend an.

»Ich bin dein Scout, schon vergessen?« Kay lacht kurz auf. »Mir ist schleierhaft, wieso, aber gut, es ist müßig, darüber zu streiten.«

»Ich habe schon Schlimmeres gesehen.« Eine Lüge. Ungerührt versuche ich über eine Frau hinwegzusehen, die ihren Hintern mit gerafftem Rock an der Hose eines Mannes reibt. Er steht zwischen vielen anderen Zuschauern, vermutlich um einen der Spieltische, und knetet ihren Busen, ohne den Blick von dem Spiel zu nehmen. Ob hinter den Umstehenden Perry Hill sitzt und ob tatsächlich Karten gespielt werden, sehe ich nicht.

»Hast du ihn schon entdeckt?«, raune ich Kay daher zu.

Er deutet ein Kopfschütteln an und löst sich von mir, da Isabella zurückkommt.

»Die anwesenden Herren freuen sich über einen weiteren Mitspieler«, sagt sie und streicht sich eine Strähne aus der Stirn. »Ich bringe Ihnen die Getränke an den Tisch. Vielleicht möchte Ihre Begleitung so lange etwas essen? Es ist noch Fisch übrig oder frische Blutwurst.«

»Fisch ist hervorragend «, antwortet Kay statt meiner. »Kümmere dich ein wenig um sie, bring ihr, was sie wünscht, und … wirf einfach ein Auge auf sie.«

»Sie kann in der Küche warten.« Isabella nimmt Kays Glas und wischt kurz über die Theke.

Ich malme mit dem Kiefer. Obwohl mein Magen knurrt, werde ich bestimmt nicht in irgendeiner Küche warten. »Danke. Ich werde nichts essen«, sage ich kühl, greife mein Glas und gleite vom Barhocker.

Isabella hebt eine Braue, worauf Kay mich leicht am Unterarm berührt.

»Es wird nicht gern gesehen. Versteh das bitte, Alison.«

»Was denn, mache ich dich nervös?«

»Du machst die anderen nervös. Sie könnten sich gehemmt fühlen, in Gegenwahrt einer Dame.«

Isabella rollt mit den Augen. »Hörn Sie, Lady, die Männer hier saufen so lange sie noch schlucken können, zocken bis sie Löcher in den Taschen haben und falls sie gewinnen, wollen sie sich am Ende des Abends zwei heiße Schenkel über die Eichel stülpen. Und das sicher nicht in Anwesenheit einer Frau, die wie ihr Weibchen zu Hause angezogen ist.«

Auf Kay Stirn steht eine steile Falte. »War das wirklich notwendig?«

Weibchen zu Hause? Herrgott! Es scheint, als müsste ich zu drastischeren Maßnahmen greifen. Ich lege meinen Kopf schräg, zupfe an einer Locke und lächle dem klobigen Kerl neben mir zu.

»V`lleicht brinnen Se ja mir Glück, wenn er Se nich will«, sagt er mit schwerer Zunge, beugt sich weit rüber und hält eine Münze direkt unter meinen Mund.

Ich werfe Kay einen langen Blick zu, wobei ich Locke für Locke meiner aufgetürmten Haare löse, den Ausschnitt meines Kleides so tief ziehe, dass mein Brustansatz zu sehen sein müsste. Kay hält meinem Blick Stand, ohne nach unten zu schielen oder nur mit den Wimpern zu zucken. Aufreizend langsam lasse ich Speichel aus dem Mund fließen, spucke auf das Geldstück, so wie ich es in einem Film gesehen habe. Dann schleudere ich es hoch, greife es aus der Luft und knalle es auf den Tresen, fast wie am Ende des Parcours hinter unserem Haus.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie der klobige Kerl leicht schwankend auf die Münze stiert.

»Zahl!«, ruft er erst nach einigen Sekunden, in denen ich Kay nach wie vor herausfordernd ansehe. »Die nächse Runne geht auf dich, Harry!« Sein Kumpel macht eine abwinkende Handbewegung, der Kerl dreht sich wieder mir zu. »Hey, du bis ja würlich nen verdammer Glücksbrinner.«

Isabella wirft ihr Handtuch auf den Tresen. »Wenn sie hier bleibt, kostet das fünfzig extra und ihr seid in einer Stunde, und zwar noch vor Mitternacht, hier raus!«

Na bitte. Dieser Punkt geht an mich. Innerlich lächle ich zufrieden, nach außen lasse ich mir meinen Triumph nicht anmerken.

»Mitternacht«, wiederhole ich scheinbar nachdenklich und kratze meinen Nasenflügel mit gekrümmter Hand, so dass ich die leuchtenden Ziffern auf dem Marker sehen kann. Eine Stunde und siebenunddreißig Minuten bleiben Kay noch, um sein Glück zu machen, falls sie wirklich ihr Wort halten. Für diese Zeit bleibe ich in meiner Rolle, helfe Kay, so gut ich kann, auch wenn ich das Weibchen an seiner Seite spielen muss, aber danach werde ich Oskar beknien, damit er mich zurückschickt. Zurück zu meinem Kay.

Am Pokertisch

Der Tisch ist rund und erstaunlich groß, so dass acht Stühle um ihn herum gestellt werden konnten. Nur drei von ihnen sind besetzt, Kay nimmt zwischen zwei leeren Platz und nickt den anderen Spielern zu. Ich stehe direkt hinter ihm, nippe an meinem Apfelsaft, während Isabella, ihre Hand auf dem Kartenstapel, die Regeln für Kay wiederholt.

»An diesem Tisch wird High Card Draw ohne Limit gespielt. Zum Einsatz kommt nur Bares, oder Wertgegenstände, die von allen akzeptiert werden. Die Spieler geben selbst, reihum dem Uhrzeiger nach. Sie können zwei Mal tauschen, meine Herren, das erste Mal frei, das zweite Mal ein Dollar pro Karte.«

Kay trommelt mit den Fingern auf sein Glas. Ich beäuge die Mitspieler. Einen kenne ich bereits. Es ist der Mann vom Hahnenkampf, der mit dem Zylinder, den er auch jetzt trägt und lupft, wobei er mir zunickt.

Neben ihm sitzt ein viel jüngerer Mann, sein Gesicht ist schmal und blass und seine Augen flackern unruhig. Mich scheint er überhaupt nicht wahrzunehmen.

Die nächsten zwei Sitzplätze sind frei, der darauffolgende Platz ist von einem brutal wirkenden Mann besetzt, neben ihm ist der Stuhl zurückgezogen und leer. Aber auf dem Tisch steht eine verkorkte Steingutflasche, ein klobiges Glas und ein Napf, randvoll gefüllt mit braunen Stummeln und Asche. Dies muss Perry Hills Platz sein. Ich hoffe, er ist nur kurz auf Toilette und nicht schon gegangen. Dann hätte Kay seine Chance verpasst, obwohl … recht würde es ihm geschehen.

In diesem Moment jedoch treten zwei Zuschauer zur Seite, um einen Mann durchzulassen. Helle Weste, grobes Hemd, Halstuch, Strohhut, genau wie in dem Hologramm. Es ist Perry Hill! Er zieht seine Weste straff, hängt seinen Hut über die Stuhllehne und setzt sich.

Ein leichter Schauer überzieht meinen Arm. Nur zwei Meter entfernt sitzt mein Ur-ur-ur-ur-Großvater und hat keine Ahnung, wer ich bin. Unwillkürlich suche ich nach Ähnlichkeiten zwischen uns. Sein Gesicht ist fein geschnitten, seine Augen sind blau und sein Haar aschblond. Obwohl er schlicht gekleidet ist, wirkt alles an ihm geordnet und sauber. Ich bin schwarzhaarig, meine Augen sind matschfarben und bei mir ist nie irgendetwas wirklich geordnet. Nein, es besteht keine Ähnlichkeit, nicht annähernd.

Als Perry Hill eine silberne Schatulle auf den Tisch legt, sie öffnet und ein Zigarillo entnimmt, fällt mir auf, wie schlank seine Finger sind. Sie wirken nicht wie Arbeiterhände, nicht als hätten sie jahrelang Gold geschürft.

Mein Ur-ur-ur-ur-Großvater reißt ein Zündholz an einem Heftchen entlang und zieht an dem Zigarillo, bis die Spitze glüht. Durch den aufsteigenden Rauch blickt er erst zu Kay, dann zu mir. Ich versuche ein Lächeln, aber Perry Hill erwidert es nicht, sondern rümpft seine Nase.

Neben mir hebt Isabella die freie Hand. »Nun, da die Gentlemen vollständig sind … Die Dame hier ist ebenso Gast. Sie sieht nur zu. Halten Sie also Ihre Hände ruhig.«

»Wenn sie`s auch tut …« Der brutal wirkende Mitspieler, ein vierschrötiger Mann, zieht einen Mundwinkel nach unten. Sein Gesicht wirkt nicht nur gewalttätig, sondern genauso verschlagen.

Ich traue mich nicht, etwas zu erwidern.

»Na los, Schönling, erklär`s deiner Kleinen!«, raunzt er.

»Der Herr weist dich daraufhin, keine Zeichen zu geben, die mir verraten könnten, welche Karten einer der Anwesenden auf der Hand hält«, sagt Kay betont langsam, während er seine Scheine, einem nach dem anderen, auf dem Tisch ausbreitet. Insgesamt ein kleiner Haufen. Etwa achthundertfünfzig Dollar müssten Kay geblieben sein.

Unter den Zuschauern schwillt Gemurmel an, irgendjemand schnalzt mit der Zunge.

Isabella schiebt Kay die Karten zu und nimmt ihre Hand von dem Stapel. »Dann wünsche ich viel Vergnügen.«

Ich atme tief durch. Das Spiel im Spiel beginnt.

Kay schiebt einen Zehndollarschein in die Mitte. Der Mann mit dem Zylinder schnippt seine Münzen auf den Tisch, aber der mit dem blassen Gesicht wedelt abwehrend mit der Hand und lehnt sich zurück. Ich habe keine Ahnung von Poker, aber anscheinend ist der Einsatz zu hoch für ihn. Der grobe Kerl knallt seinen Einsatz so hart auf die Platte, dass die anderen Geldstücke hoch springen. Dann reibt er an etwas, das aussieht wie ein Fellbündel mit Krallen. Vielleicht eine Hasenpfote. Jetzt ist Perry Hill an der Reihe. Er zieht einen Bündel Scheine aus seiner Weste, befeuchtet sich die Finger und nestelt einige blassgrüne Noten heraus.

Kay greift zu den Karten. Er mischt das Blatt geschickt, als hätte er es schon tausende Mal getan. Ich sehe gebannt auf seine Hände. Einen Teil der Karten zieht er heraus, lässt sie in das leicht aufgefächerte Deck wieder hineinfallen, erst langsam, so dass es jeder nachvollziehen kann, dann immer schneller. Plötzlich teilt er den Stapel, fährt mit seinen Finger über den Rand, wie bei einem Daumenkino, bis sie sich vermischen.

Angespannt sehe ich auf seine linke Hand. Was ist mit dem Marker? Aber Kay ist geschickt. Eine Karte bleibt immer in der Innenfläche und verdeckt das rote Leuchten.

Jetzt lässt er die Karten aus halb geöffneter Hand wie einen Wasserfall in die andere gleiten, fächert sie senkrecht stehend über die Tischplatte, schiebt sie wieder zusammen und verteilt je fünf von ihnen an die Spieler.

Als er sein Blatt aufnimmt, hält er es so, dass ich es sehen kann: zwei Zehen, eine Sieben, eine Drei und eine Dame. Die letzten drei schiebt Kay verdeckt zurück in die Mitte und nimmt sich neue. Auch die anderen Spieler tauschen einige ihrer Spielkarten. Bald werden weitere Münzen auf den Tisch gelegt, wieder Karten beiseite geschoben, neue genommen.

Eine Zeitlang versuche ich, das Spiel zu verstehen. Ich will wissen, ob Kay ein gutes Blatt in der Hand hält, aber die Regeln bleiben ein Rätsel und irgendwann beginnt mich das Ganze sogar zu langweilen. Wieder frage ich mich, was meine Anwesenheit für einen Zweck hat. Aber da mir niemand hier diese Frage beantworten wird, konzentriere ich mich darauf, in den Gesichtern der Spieler zu lesen, die mir mehr verraten als die Karten.

Perry Hill sitzt aufrecht und wirkt so steif, als hätte er eine Metallstange im Rücken. Er verzieht keine Miene. Nur das hektische Abstreifen seiner Zigarillo verrät seine Nervosität. Der Mann mit dem Zylinder hat sich entspannt zurückgelehnt, die Beine weit geöffnet und wartet mit halb geschlossenen Augen auf den Einsatz des groben Kerls. Der hat seine Arme breit aufgestützt auf dem Tisch, weit vor gelehnt, und spuckt geräuschvoll eine schwarze Masse in einen Blechnapf, bevor er weitere Münzen auf den Tisch legt.

Als Perry Hill an der Reihe ist, wirft er seine Karten vor sich. Anscheinend waren sie nicht besonders gut.

Bald fordert Kay die Verbliebenden auf, ihr Blatt zu zeigen und der Zylinder-Mann zieht mit selbstgefälligem Lächeln die Scheine und Münzen zu sich …

Nach der fünften oder sechsten Runde werden meine Beine schwer. Die Luft ist stickig, gefüllt mit Zigarrenrauch, der mir Tränen in die Augen treibt. Auf dem Spieltisch hat sich nicht viel verändert. Das Geld tauscht seinen Besitzer, ohne dass ich einen klaren Sieger ausmachen kann. Nur der blasse Mann hat nur noch einen kleinen Stapel Silbermünzen vor sich liegen und kaut nervös auf seinem Fingerknöchel, während er die Karten aufnimmt.

Ab und zu taucht Isabella auf, schenkt Kay nach, bis sie die Flasche schließlich stehen lässt. Als mein Schützling erneut mit Geben dran ist, sind seine Bewegungen fahriger, ein Mal entgleitet ihm sogar der Stapel und er hebt die Karten umständlich auf. Wüsste ich nicht, dass in der Flasche nur verdünnter Apfelsaft ist, ich würde Kay für sturzbetrunken halten. Er ist wahrhaft ein Spieler. Durch und durch und in jeder Hinsicht.

Ein verstohlener Blick auf den Marker sagt mir, uns bleiben noch knapp dreißig Minuten in dieser Zeit.

Plötzliche Nervosität verscheucht meine Trägheit. Womöglich werde ich bald meinen Kay wiedersehen! Nach zwei langen Jahren. Nur eine gemeine, kleine Stimme warnt mich davor, mich zu sehr zu freuen, denn noch hat Sven Oskar mir nur versprochen, mein Anliegen zu diskutieren. Aber ich verbiete der Stimme, mich weiter zu nerven.

Alles ist gut. Niemand hat unsere Zeit verknappt, keiner uns Schmerzen über den Marker zugefügt, nichts war so bedrohlich, dass es uns das Leben hätte kosten können. Es scheint wirklich so, als würden sie in der ersten Staffel noch eine gewisse Form von Menschlichkeit beweisen.

Aber wieder drängt sich mahnend und unheilvoll diese Stimme in mein Bewusstsein. Sie hat mit Sven Oskar aus der Zukunft zu tun, dem, der mich im Cube überrascht hat, dem ohne Zwirbelbart. Was hat er mit meinem Marker gemacht? Nach wie vor spüre ich keine Veränderung. Gut möglich, dass Sven Oskar wirklich verrückt geworden ist. Vielleicht eine Nebenwirkung zu vieler Zeitsprünge …

Hat Sven Oskar einfach nur irgendeinen futuristischen Kugelschreiber in meine Haut gedrückt und dachte, er würde damit die Zukunft verändern? Und warum erzählte er etwas vom Ende eines Regenbogens? Vielleicht wollte er mir etwas damit mitteilen … Aber was? Am Ende des Regenbogens steht ein Topf voller Gold. Im Märchen zumindest.

Nein, wie ich es auch betrachte, die logischste Erklärung ist: Sven Oskar muss irgendwann in der Zukunft den Verstand verloren haben. So traurig es auch ist.

Meine Gedanken wandern zu meinem Kay zurück. Wie viel Zeit wird mir mit ihm bleiben? Wird sie reichen, um den Marker zu beherrschen? Und wenn es mir gelänge, wie könnte ich Kay mitnehmen? Der Marker ist schließlich kein DeLorean, in den Kay einsteigen könnte, um mit mir zusammen zurück in die Zukunft zu reisen. Wie nur kann ich dieses blöde Ding beherrschen? Wie ist es mir in meinem Zimmer gelungen?

Ich schließe die Augen. Da war Jeremy, draußen im Garten, die Dr. Pepper-Dose, der Wurf, Schmerz an meiner Stirn … Plötzlich ist mir schwindelig. Fast rechne ich damit, dass es klappt, ich durch die Zeit springe, aber als ich die Augen wieder öffne, stehe ich immer noch hinter Kay an dem Pokertisch. Ich sehe in meine Hand. Vielleicht bin ich nur einen kurzen Moment zurückgesprungen … Auf dem Marker blinken noch zweiundzwanzig verbleibende Minuten. Die Zeit ist also weiter fortgeschritten. Kein Sprung zurück. Ich lasse die Hand auf Kays Stuhllehne sinken und schlucke meine Enttäuschung hinunter.

Kay sieht zu mir auf, als spüre er, wie mies ich mich gerade fühle. Er sagt nichts, aber in seinen dunklen Augen liegt ein besorgter Ausdruck. Ich will ihn nicht beunruhigen und zwinge mich zu einem Lächeln. Kay scheint es mir nicht ganz abzunehmen, denn er wiegt zweifelnd den Kopf.

Plötzlich steht Isabella neben uns. »Sir, ich sollte Ihnen kurz vor Mitternacht Bescheid geben.«

»Dange«, erwidert Kay mit schwerer Zunge und grabscht, nun wieder unbeholfen, nach den zusammen geschobenen Karten. Während er sie mischt, scheinen sie ihm beinahe zu entgleiten, aber ich bin mir sicher, er weiß, was er tut.

Ich trete einen Schritt zurück und verschränke die Arme hinter meinem Kopf. Irgendwie hilft es, mich zu fokussieren, mich auf das Hier und Jetzt zu besinnen, auch wenn es vermutlich nicht sehr damenhaft aussieht.

Inzwischen liegen Dutzende von Scheinen auf dem Tisch, noch mehr Münzen, außerdem eine kleine Silberdose und mehrere Zigarren.

»Vereint San Francisco nich das Besse vom Schlechdesen?« fragt Kay in die Runde, während er die Karten verteilt. »Glügschpiel, Huren und verfluch guden Whissy. Alles an eim Ort.«

Der Zylindermann schneidet die Spitze einer Zigarre ab und nickt zustimmend. »Wohl wahr, San Francisco ist nicht nur die sündigste Stadt, sondern wird bald die Größte der Vereinigten Staaten sein. Man bedenke, allein dreißigtausend goldgierige Seelen sind in diesem Jahr an Land gespült worden. Arme Schwachköpfe. Sie werden sich die Hände blutig waschen und doch nicht mehr als Goldstaub in ihren Pfannen finden. Ich sage, es gibt nur drei Möglichkeiten, in dieser Stadt zu wahrem Reichtum zu gelangen! Der Handel mit Diggern oder Niggern, Landauktionen und das Glücksspiel.«

»Du redest zu viel«, knurrt der grobe Kerl und zieht die Karten zu sich. Er wirkt noch gereizter als vorhin.

Auch ich werde von Sekunde zu Sekunde unruhiger. Dies muss die entscheidende Runde sein. Spätestens jetzt muss Kay Perry Hill ein Vermögen zuschanzen, den anderen Spielern irgendwie das Geld aus der Tasche ziehen, denn vor meinem Ur-ur-ur-ur-Großvater liegen nicht mehr als … vielleicht dreißig Dollar! Bisher kann er also nur verloren haben.

Als Perry Hill seine Karten zu sich heranzieht und auffächert, warte ich gespannt auf seine Reaktion. Er streicht sich über das Kinn, angelt nach einem weiteren Zigarillo und legt sein Blatt wieder verdeckt auf den Tisch, um die Hände für das Streichholzheftchen frei zu haben. Was soll das bedeuten? Hat er ein gutes Blatt?

Ratlos sehe ich nun auf Kays Karten. Er hält eine Fünf, einen König, eine Vier und zwei Buben auf der Hand. Die Buben sind beide rot, ich glaube, das ist gut, aber mehr begreife ich nicht. Kay leert sein Glas, schiebt alle Karten bis auf die Buben zurück, nimmt sich drei neue und blickt zu dem Zylindermann.

»Eine«, sagt der Mann knapp und Kay schiebt ihm die Karte rüber.

Der blasse Mann folgt seinem Beispiel. Auch der grässliche Grobian lässt sich neue Karten geben, dann ist Perry Hill an der Reihe. Er hält zwei Finger hoch. Ich bemerke, dass sie leicht zittern.

Kay schenkt sich nach, die Flasche ist fast geleert.

»Meine Herrn, Sie können no eima nachkaufen«, sagt er und greift neben das Glas. Er spielt seine Rolle wirklich überzeugend. Aber der Sinn bleibt mir unverständlich.

Wieder werden Münzen in die Mitte geworfen, Karten getauscht. Der blasse Mann lässt das Blatt sinken und schiebt es von sich weg.

Ich schaue auf meinen Marker, noch fünfzehn Minuten.

Was nur hat Kay vor? Blöd. Ich sehe nur seinen Rücken, nicht sein Gesicht, aber an seinem Hals treten die Muskeln deutlich hervor. Er ist von Kopf bis Fuß angespannt. »Ich bidde um Ihre Einsässe, Gentlemen … Sir …«

Der Zylindermann streicht sich über seinen Backenbart. Ein Lächeln umspielt seinen Mund. Ganz leicht, aber ich registriere es.

»Dann wollen wir das Spiel mal etwas interessanter gestalten«, sagt er in selbstgefälligem Ton, reibt sich die Hände und zieht ein Papier hervor. »Dies, meine Herren, ist die Besitzurkunde für ein kostbares Stück Land, und zwar direkt neben dem neu gebauten Pier. Sie können mir glauben, schon jetzt ist es ein Vermögen wert, in wenigen Jahren wird es unbezahlbar sein. Mein Einsatz für dieses Spiel. Ich schlage vor, der Sieger bekommt alles!«

Aufgeregtes Murmeln erhebt sich unter den Zuschauern, Perry Hill zieht die Urkunde zu sich, betrachtet sie mit gefurchter Stirn und reicht sie an Kay weiter.

Direkt hinter mir zieht jemand scharf die Luft ein. Ich drehe mich um. Der Mann ist nicht viel größer als ich, hat ein volles Gesicht und freundliche, runde Augen. Er beugt sich weit vor, um ebenfalls einen Blick auf die Urkunde werfen zu können. Ich trete einen Schritt zur Seite, damit er sie besser sehen kann, was er mit freundlichem Lächeln quittiert.

»Jetzt geht`s um alles«, raunt er mir zu. »Passen Sie auf, dass Ihr Mann nicht Ihre Aussteuer verspielt. In seiner Verfassung schätzt man die Dinge oft falsch ein.«

»Aber zwei Buben sind doch gut, oder?«, flüstere ich zurück.

Der Mann betrachtet mich mit schräg gelegtem Kopf. »Sie verstehen nicht viel von Poker, nicht wahr?«

»Kein bisschen.«

»Der Herr mit dem Zylinder hat einen Köder gelegt.«

»Einen Köder?«

»Eine Parzelle am Pier. Jesus! Die ist Tausende wert! Immer wenn ich in der Stadt bin, verbringe ich meine Abende hier. Aber um solche Summen wurde noch nie gespielt. Er muss ein fantastisches Blatt haben. Ich nehme an, er hofft jetzt, einen möglichst dicken Pott an Land zu ziehen. Also einen großen Gewinn.«

»Ach so?«

»Absolut. Es wäre … Verzeihen Sie, wie unhöflich. Ich vergaß, mich vorzustellen. Mein Name ist Jimmy Cornfield, Inhaber von Cornfield und Sohn, Stoffe, Kurzwaren, Bekleidung. Wobei Sohn eigentlich eine Tochter ist. Aber das kann man natürlich nicht schreiben. Cornfield und Tochter …« Jimmy Cornfield gluckst vergnügt und deutet eine Verbeugung an.

Ich nutze die Sekunde, um auf meinen Marker zu schauen. Noch zwölf Minuten.

»Alison Hill«, erwidere ich, als er wieder aufsieht, und verschränke schnell die Hände hinter dem Rücken.

»Begleiten Sie mich. Ich erkläre Ihnen die Partie«, schlägt Jimmy Cornfield vor.

»Sup-, gern, das wäre nett.«

Inzwischen stehen sicherlich zwanzig Männer um den Tisch. Als eine der halb nackten Frauen versucht, sich dazwischen zu drängen, wird sie grob zurückgestoßen. Ich bin froh, dass Jimmy Cornfield zwei große Typen mit Hosenträger darum bittet, mich vorzulassen, und schlüpfe direkt hinter den Grobian. Sein Kreuz ist breit und er stinkt, als hätte er sich ein Jahr lang nicht gewaschen.

Welche Karten hält er in der Hand? Ich recke meinen Hals. Verdammt. Jetzt legt er sein Blatt weg, um die Urkunde zu betrachten. Er hält sie gegen das schwache Licht einer Petroleumlampe und reibt mit dem Finger über das Papier. Seine Hände sind groß wie Schaufeln und so dreckig, dass die Urkunde schmutzig ist, als er sie zurückschiebt.

Ich sehe fragend zu Jimmy Cornfield.

»Sehen Sie«, flüstert er.

Plötzlich liegt ein weiteres Stück Papier auf dem Tisch, mehrfach gefaltet und fleckig. Der Grobian zieht die Nase hoch und rotzt in den Napf. Widerlich!

»Ich habe zwar kein Land am Wasser, aber 'n hübsches Fleckchen Erde nördlich der Bay in den Bergen. Zwölf Morgen, so fruchtbar wie Evas Schoß!«

Das ist es! Das ist die Apfelplantage!

In diesem Spiel hätte Perry Hill sie normalerweise gewonnen, aber jetzt liegt auch noch ein ganzer Haufen Geld auf dem Tisch und ein Stück Land direkt am Pier …

Wenn ich mir vorstelle, dass im Jahr 2015 dort dreißigstöckige Häuser stehen werden … Es ist Jahre her, seit ich das letzte Mal in dieser Gegend war, aber ich bin ziemlich sicher, eine zehnspurige Straße verläuft zwischen den Hochhäusern und einer Markthalle, direkt am Wasser, mit unzählige Restaurants und Geschäften … Allein der Gedanke, wie wertvoll das Land werden wird … unfassbar!

Mit vor den Mund gepresster Hand warte ich, bis auch die Urkunde über die zwölf Morgen von allen begutachtet wurde.

»Was haben Sie noch?«, fragt der Zylinder schließlich und wirft das Papier so achtlos in die Mitte, als wäre es ein Schmierzettel.

Der Mann vor mir grunzt und lässt einen kleinen Stapel Münzen durch die Finger gleiten. Zwei davon scheinen aus Gold zu sein. Sie sind achteckig, irgendwie merkwürdig …

»Einhundertzwölf Dollar, eine Taschenuhr, und diese heiße Lady hier. Ein nickelbeschlagener Navy Colt. Das dürfte wohl reichen.«

Der Mann mit dem Zylinder nickt knapp. Ich schiele zu dem Revolver. Noch nie habe ich eine Schusswaffe aus solcher Nähe gesehen.

»Ist die geladen?«, frage ich Jimmy Cornfield.

»Das will ich wohl meinen. Geladen und teuflisch zielgenau. Sieht aus, als würde ihr Besitzer den Köder für einen Bluff halten.«

»Wie bitte?«

»Verzeihen Sie. Was ich meinte, war, der Mann mit dem Colt glaubt nicht, dass der Herr mit dem Zylinder wirklich gute Karten auf der Hand hat. Er hält ihn für einen Schauspieler. Kommen Sie. Vielleicht können wir einen Blick in sein Blatt werfen.«

Als wir weitergehen, komme ich mir vor wie in einem Theaterstück. Einige Zuschauer raunen sich etwas hinter vorgehaltener Hand zu, die meisten aber sehen stumm auf die Spieler. Trotzdem ist die Anspannung fast zu hören. Wie der raschelnde Vorhang, der sich vor dem letzten Akt hebt. Aber dies ist kein Spiel. Auf dem Tisch liegt ein Vermögen und … eine geladene Waffe.

Zwischen dem blassen Kerl und dem Grundbesitzer bleiben wir stehen. Leider sehe ich nicht viel mehr als dicht gedrängte Körper, zwischen ihren Köpfen Kay, der zurückgelehnt und mit halb geschlossenen Augen auf sein Glas stiert. Isabella steht hinter ihm, eine Hand auf seiner Schulter, aber Kay ignoriert sie. Anscheinend ist es kurz vor Mitternacht. Nochmals auf den Marker zu blicken, wage ich nicht.

Jimmy Cornfield legt seine Hand auf meinen Arm. »Er hat ein Full House!« raunt er. »Dagegen kann man nur verlieren.«

»Wer?«

»Der Herr mit dem Zylinder. Er wird die anderen ausnehmen wie eine fette Weihnachtsgans.«

»Wirklich? Ist das sicher?«

Jimmy Cornfield nickt eifrig.

Oh Gott! Was hat Kay nur getan? Perry Hill wird alles verlieren! Er wird heute Nacht ohne das Stück Land nach Hause gehen, wo auch immer das ist, sein Zuhause … Er wird nie eine Apfelplantage anlegen, nie ein Haus darauf bauen, vielleicht keine weiteren Kinder bekommen … In dieser Realität wird sein Leben vollkommen anders verlaufen. Schlechter, viel schlechter. Und Kay trägt die Schuld daran.

Wieder drängt sich mir die Frage auf, ob Wum Randy Wort halten wird, ihn in seine gewohnte Realität zurückschickt, oder wird er Kay den Ausgang dieses Spieles doch spüren lassen? Dann stände auch Kay vor dem Nichts …

Ich schiebe den Gedanken beiseite, denn jetzt sind alle Augen auf Perry Hill gerichtet. Seine undurchdringliche Maske ist ihm entglitten. Schweiß läuft über das Gesicht meines Ur-ur-ur-ur-Großvaters und er wischt sich mit dem Handrücken über die Stirn, wobei seine Augen unruhig von dem Revolver zu seinen Mitspielern wandern.

»Also, Mann, sind sie dabei?«, fragt der Zylinder schroff.

Perry Hill antwortet nicht, aber aus irgendeinem Grund nestelt er jetzt an den Knöpfen seiner Weste herum. Seine Hand zittert, nein, sie bebt regelrecht.

Was ist denn das? Ist das wirklich …

»Gold …«, höre ich Jimmy neben mir sagen.

Woher hat mein Ur-Großvater denn Gold? Ich sehe auf seine Hände, die den schimmernden Klumpen so fest umkrampfen, dass seine Fingerknöchel weiß hervortreten. Langsam schiebt er den Nugget in die Mitte.

Natürlich! Auf einmal fügt sich alles zusammen. Es ist der Goldklumpen! Der, den der kleine Junge am Fluss gefunden hat. Der, der meiner Urgroßtante Alison gut achtzig Jahre später wegen das Leben genommen wird. Moment mal …

Bedeutet das, wir befinden uns in der gleichen linearen Realität? Wird Kay nach Hause zurückkehren, nur um festzustellen, dass seine Frau verbrannt ist? Nein, das würde ja heißen, der Mann dort am Pokertisch ist doch mein Kay, was unmöglich ist. Aber …

Plötzlich werde ich beiseite gedrängt. Alle versuchen, einen Blick auf den Goldklumpen zu werfen. Ich sehe gerade noch, wie Perry Hill den Nugget loslässt. Er ist groß, so groß wie eine Kinderfaust, viel größer, als ich ihn in Erinnerung habe.

Ich versuche, meine Gedanken zu ordnen, die Realitäten zu sortieren. Nichts scheint mehr logisch, nichts greifbar … Vollkommen durcheinander suche ich in Kays Gesicht nach dem Mann, den ich liebe …

Aber da reißt Isabella ihren Arm hoch und winkt aufgeregt. Was ist denn jetzt wieder los? Ich folge ihrem Blick.

Von der Theke löst sich der massige Kerl, der vorhin noch im Gastraum, neben dem Klavier stand. Während er auf den Tisch zugeht, zieht er einen Revolver. Oh Gott! Was soll das?

Als er Isabella erreicht hat, deutet sie auf den Goldklumpen und der Türsteher stellt sich breitbeinig vor sie, den Revolver erhoben. Unwillkürlich ziehe ich den Kopf zwischen die Schultern und halte die Luft an.

»Ich will keine Scherereien hier drin, verstanden?«, sagt er im scharfen Ton und sofort ist es so still, dass nur noch die Fiedel aus dem Gastraum zu hören ist.

Erleichtert atme ich aus und sehe zu Perry Hill. Sämtliche Farbe ist aus seinem Gesicht gewichen. Seine Augen sind jetzt starr, seine Haut fast grau.

Und Kay? Unsere Blicke treffen sich, aber seine Miene ist ausdruckslos. »Ich bin raus«, sagt er nur, schiebt seine Karten zusammen und klopft sie ein paar Mal auf dem Tisch.

Jimmy Cornfield dreht sich zu mir. »Vernünftig. Ihr Mann hat scheinbar mehr Verstand als der Trottel mit dem Gold. Das ist er los.«

Was? Ich stöhne laut auf. Mir ist egal, dass Jimmy Cornfield mich verwundert ansieht. Ich empfinde nur ungeheures Mitleid für meinen Ur-ur-ur-ur-Großvater.

Wie aus weiter Ferne beobachte ich, wie einer nach dem anderen seine Karten offenlegt. Schräg vor mir der Mann mit dem Zylinder, dann der stinkende Kerl mit dem Colt. Er schleudert seine Karten regelrecht auf den Tisch, stürzt sein Getränk hinunter und flucht laut, irgendetwas mit Sankt Patrick. Kay erhebt sich schwankend und der Mann mit dem Zylinder grabscht nach dem Gold.

»Er hat vier Gleiche. Vier Damen!«, schreit jemand.

Vier Damen? Ich dachte, zwei und drei Gleiche … Ich sehe zu Jimmy Cornfield. Er hat die Augen weit aufgerissen.

»Das gibt`s doch nicht. Der Goldsack hat vier Gleiche!«

»Wer? Perry Hill?«

»Weiß der Kuckuck … der mit dem Goldklumpen.« Er deutet auf meinen Ur-ur-ur-ur-Großvater, der eben den Revolver zu sich zieht.

»Heißt das, er hat alles gewonnen? Auch das Land am Pier?«

Jimmy Cornfields Augen blicken plötzlich hoch. Jemand legt seine Hand auf meine Schulter. Ich drehe mich um.

»Das heißt es«, sagt Kay lächelnd. »Es wird Zeit, dass wir gehen, Alison.«

Verwirrt schüttle ich den Kopf, aber Kay zieht mich zu sich und führt mich eng an seine Seite gedrückt zur Tür.

Plötzlich geht alles viel zu schnell. Es ist nicht so, dass ich hier bleiben will. Nichts auf der Welt würde mich in dieser gefährlichen Zeit halten, aber ich verspüre den Wunsch, Abschied von dieser Reise zu nehmen. Wie bei einem letzten Urlaubsabend auf die erlebten Momente zurückschauen.

Als wir das Hinterzimmer verlassen, will ich Kay zumindest fragen, wie zum Teufel er Perry Hill hat gewinnen lassen, aber der Gastraum ist erfüllt von Jubel. Es muss Mitternacht sein, ich könnte mein eigenes Wort nicht verstehen. Jemand klappt den Klavierdeckel hoch, beginnt einige Takte zu spielen. Und sofort wird die Melodie von hundert oder mehr Stimmen begleitet.

Mit Kays Hand auf meiner Schulter gehe ich zwischen seligtrunkenen Menschen hindurch, die, ihre Arme verschlungenen, voller Inbrunst singen, ohne zu ahnen, dass sich eben das Leben eines einfachen Goldgräbers auf unglaubliche Weise verändert hat.

In diesem Moment bin ich glücklich.

Als wir das Gasthaus verlassen und in die sternenklare Nacht treten, lege ich meinen Kopf auf Kays Schulter und singe leise mit …

Should auld acquaintance be forgot …

Sollten alte Bekanntschaften vergessen werden …

And days of auld lang syne?

Und längst vergangene Tage …

Kay nimmt seinen Arm von mir und streicht mir die Locken aus dem Gesicht. »Das sollten sie nicht, Alison …« Ein ernster Ausdruck tritt in seine dunklen Augen. »Ich werde diese Stunden mit dir nie vergessen.«

Ich sehe ihn nur an, unfähig etwas zu erwidern. In diesem Augenblick erkenne ich so viel von dem Kay wieder, den ich liebe, dass ich fast glaube, er ist es doch. Ich verliere mich in seinen dunklen Augen, suche dort nach der Wahrheit.

»For auld lang syne, my dear, For auld lang syne”, verabschieden die Worte das Jahr 1852 …

Dann ist Kay verschwunden.

8. Kapitel

01. Januar 1853

00.13 Uhr, San Francisco

Ich brauche einige Sekunden, bis mir bewusst wird, dass mir weder übel noch schwindelig ist. Und eine kleine Ewigkeit, bis ich kapiere: Ich bin immer noch hier.

Langsam öffne ich meine Hand, Finger für Finger, starre auf den Marker: Er zeigt drei Nullen - 0 Stunden 0 Minuten 0 Sekunden. Sie blinken nicht, sondern leuchten rot und ohne weitere Erklärung in der Finsternis der Nacht.

Was ist passiert?

Angestrengt horche in mich hinein. Mir ist ein wenig flau, aber keine Spur von Übelkeit oder Schwindel. Wieso bin ich noch hier?

Ich muss Ruhe bewahren, alle Möglichkeiten durchdenken. Es gibt sicherlich eine logische Erklärung dafür.

Vielleicht haben sie irgendein technisches Problem und versuchen, es in diesem Moment zu beheben … Aber warum haben sie dann Kay holen können? Nein, es muss an mir liegen …

Mein Marker zeigt nach wie vor drei Nullen an. Ausgefallen ist er also nicht. Aber es ist gut möglich, dass die andere Seite der Verbindung es ist: ihr Portierer. Womöglich nachdem sie Kay geholt haben und kurz bevor sie mich erfassen konnten. Hatte Sven Oskar nicht gesagt, diese riesige Halbkugel sei der Prototyp? Prototypen sind anfällig, zumindest in meiner Vorstellung.

Mir bleibt wohl nichts anderes übrig, als zu warten, bis ich in die Zukunft getragen werde.

Eine Weile stehe ich stocksteif da, wage nicht mal einige Meter weiterzugehen, wie an einer Haltestelle, aus Sorge, den Bus zu verpassen. Doch dann kriecht Kälte meinen Körper hinauf. Durch die dünnen Sohlen meiner Schuhe bis in meine Fingerspitzen, die langsam taub werden.

Ich balle meine Hände zur Faust, öffne sie wieder, schließe sie erneut, auf zu, auf zu, bis das Gefühl in meine Fingerspitzen zurückkehrt. Inzwischen muss die Temperatur noch weiter gesunken sein und noch immer warte ich auf die typischen Begleiterscheinungen eines Zeitsprungs: Übelkeit und Schwindel. Aber das Einzige, was ich spüre, ist Kälte.

Um mein Gehirn mit etwas Greifbarem zu beschäftigen, versuche ich, die Temperatur einzuschätzen. Das Straßenpflaster glänzt dunkel und feucht, es ist also nicht überfroren, sonst würde es hell glitzern. Noch müssen Plusgrade sein. Von Osten aber bläst eisiger Wind zu mir, und der Stoff meines Kleides hat ihm nur wenig entgegenzusetzen. Die Luft schmeckt salzig. Das Meer dürfte ganz in der Nähe beginnen, ich sehe es jedoch nicht, denn das trübe Licht aus den Lokalen hinter mir beleuchtet nur das Pflaster, alles dahinter verschmilzt zu kontrastlosem Schwarz. Straßenlaternen gibt es nicht.

Vielleicht sollte ich wieder hineingehen. Sie können mich mit meinem Marker doch überall erfassen. Es ist nicht notwendig, in der Kälte zu warten. Außerdem müsste Kays Mantel noch da sein, mit etwas Glück kann ich ihn mir holen.

Aus dem Gastraum dringen laute Stimmen auf die Straße, etwas scheppert fürchterlich, von der Fidel ist nichts mehr zu hören, dafür Schreie. Sie klingen dunkel und wütend. Unschlüssig sehe ich die Tür an. Vielleicht sollte ich – Herrgott!

Ich springe zur Seite. Gerade noch rechtzeitig. Ein Mann knallt auf das Pflaster, direkt vor meine Füße. Man hat ihn aus dem Lokal geworfen. Blut läuft von der Stirn über seine Nase. Ein schneller Blick zur Tür. Sie pendelt hin und her, nur noch einen Spalt breit ist sie offen, aber ich erblicke Fäuste, wutverzerrte Gesichter, ein Bierglas fliegt auf mich zu, zerschmettert in dem Moment an der Tür, als sie sich schließt. Gerade noch rechtzeitig.

Der Mann vor mir rappelt sich auf. Ich kann nicht anders, als ihn anzustarren. Als unsere Blicke sich treffen, steht blanker Hass in seinen Augen. Ich weiß nicht, ob er mir gilt, hebe aber instinktiv meine Hände. Langsam gehe ich rückwärts, Meter für Meter. Selbstverteidigungskurs hin oder her. Dieser Kerl ist riesig, es ist besser, sich von ihm zu entfernen.

Plötzlich stoße ich gegen etwas, ich schnelle herum, nein jemand: ein weiterer Mann. Er grabscht nach mir. Ich schreie, renne.

Aus irgendeinem Lokal torkeln drei Gestalten. Blitzartig schlage ich einen Haken. Sie grölen etwas hinter mir her, lachen rau. Ich bin in der Hölle und Tausend Hände reißen an mir, um mich ins Verderben zu zerren!

Als ich das Ende der Straße erreiche, schimmern mehrere weiße Zelte im fahlen Licht. Ich denke nicht darüber nach, wieso sie hier sind, sondern kaure mich zwischen zwei von ihnen und mache mich so klein wie möglich. Mein Herz hämmert so heftig gegen meine Brust, dass ich befürchte, es würde mich verraten. Ich halte die Luft an, aus Angst, zu laut zu atmen.

Überall knackt es, überall Schritte, irgendwo kotzt jemand geräuschvoll. Und noch immer haben sie mich nicht geholt. So leise wie möglich atme ich aus, ziehe salzige Luft in meine Lungen und sehe auf den Marker. Drei Nullen. Keine Nachricht, keine Übelkeit, kein Schwindel. Wie viel Zeit brauchen sie denn noch? Ich will hier raus. Ich muss hier raus! Ich muss! Ich muss!

Diese Stadt ist gefährlich. Besonders in der Nacht, besonders für eine Frau. Nichts schützt mich! Ich habe keinen Mantel, kein Geld, keine Waffe und keinen Schimmer, warum ich noch hier bin. Meine Güte, was ist, wenn sie Stunden brauchen, um den Portierer zu reparieren, oder Tage, vielleicht sogar Wochen?

Ganz tief im Inneren habe ich das Gefühl, dass ich einen Fehler gemacht haben muss. Aber welchen? War ich zu verhalten bei dem Pokerspiel? Haben sich die Zuschauer von Top The Realities vielleicht gelangweilt? Oder habe ich in meiner Rolle als Scout versagt?

Eine leise Stimme mahnt mich, logisch zu denken, nicht zu spekulieren. Und da begreife ich meinen Fehler: Ich habe falsch gedacht. So falsch, dass die Luft zu gefrieren scheint, als ich endlich verstehe! Sie werden mich nicht holen, niemals! Sie lassen mich hier allein - der Nacht, der Stadt, dem Leben im Jahr 1853 ausgesetzt. Denn es ist egal, wann sie den Portierer reparieren, oder ob er überhaupt kaputt ist. Selbst wenn sie erst in hundert Jahren dazu fähig wären, mich zurückzuholen, sie hätten mich genau in der Sekunde von Kays Verschwinden portiert, für mich wäre die Zeit nicht spürbar gewesen, was bedeutet, dass sie es nicht tun werden, nie getan haben. Nur, ich Idiot, bin wieder in lineares Denken verfallen.

Sämtliche Energie weicht aus meinem Körper, so jäh, wie die Luft aus einem zerstochenen Ballon, und ich falle in mich zusammen.

Ich werde Kay nicht wiedersehen, nicht zu ihm in den Wald portiert werden und nicht ich werde es sein, die mein jüngeres Ich vor dem Bären rettet. Eine andere Alison wird es tun, denn für mich gibt es diese Zukunft nicht. Ich weiß zwar, dass mein Kay zwei gelebte Jahre in einer grausamen Realität ausharrt, bis er mich wiedersieht und als Scout durch die Wüste führt, aber mein Weg ist nicht vorherbestimmt, denn seine Zukunft ist meine Vergangenheit und unsere weitere Zukunft kenne ich nicht! Unsere … Es gibt kein unser. Vielleicht sterbe ich hier, erfriere einfach oder werde vergewaltigt oder ermordet, oder beides …

Aber als der Morgen graut, lebe ich noch. Meine Zehen sind taub, meine ineinander verkrampften Hände so starr, dass ich sie kaum lösen kann.

Die weiße Zeltplane rechts neben mir beult sich. Jemand hustet laut und zieht Rotz durch die Nase. Die ganze Nacht hat irgendwer in dem Zelt geschlafen, in meiner direkten Nähe. Jetzt höre ich Rascheln aus dem Inneren, und auch wenn mein Lebensmut nicht zurückgekehrt ist, mein Überlebensinstinkt bringt mich zurück auf die Füße.

Mit steifen Beinen stakse ich davon, ohne mich nach dem Zelt oder seinem Bewohner umzudrehen. Mein Kleid ist feucht, am Saum sogar steif vom Frost der Nacht, und ich sehne nichts mehr herbei als ein Feuer. In diesem Moment würde ich die wärmenden Flammen sogar gegen das bisschen Stoff tauschen, das meinen Körper bedeckt. Aber es gibt kein Feuer und auch keine Wärme …

Ich lasse mich von irgendeiner Straße führen, leicht abwärts, dem nebelverhangenem Meer entgegen, aus dem hier und da ein Segelmast heraussticht. Die Straßen sind viel dichter bebaut, als ich angenommen hatte. Die Zelte waren nicht das Ende der Zivilisation, sondern standen auf einem unbebauten Platz, zwischen halb fertigen Häusern. Vielleicht ein Provisorium.

Und obwohl ich mich wie betäubt fühle, registriert mein darauf trainiertes Gehirn alles Wesentliche. Überall werden neue Gebäude errichtet, wobei nichts einer Ordnung zu folgen scheint. Oftmals stehen eine ganze Reihe dreistöckige Häuser mit Balkonen aneinandergedrängt, dann wieder nur einige Bretterverschläge oder einfache Schuppen.

Die vergangenen Stunden verlieren mit dem Tageslicht ein wenig von ihrem Schrecken. Der Morgen ist eben erst angebrochen und die Sonne vertreibt allmählich das Zwielicht zwischen Nacht und Tag. Aber noch liegt San Francisco unter einem grauen Schleier.

Irgendwann biege ich ab, verliere das Meer aus den Augen und lasse mich von dem salzigen Geruch leiten, der sich zunehmend mit dem Gestank von Unrat mischt. Ich weiß nicht, wohin oder warum ich mich überhaupt bewege, vielleicht ist es die Kälte, die mich antreibt.

Je weiter ich der Straße folge, desto einfacher werden die Häuser. Die meisten von ihnen sind schlicht: vier Wände und ein Dach, simpel und zweckmäßig. An den Straßenrändern wächst wilde Minze und obwohl es streng nach Urin stinkt, stopfe ich mir einige Blätter in den Mund, um überhaupt etwas im Magen zu haben. Reine Vernunft, denn Hunger verspüre ich keinen. Cafés oder Restaurants gibt es in dieser Gegend scheinbar nicht. Aber ich hätte sowieso kein Geld, um mir etwas zu kaufen, und das einzig Wertvolle, meine Kette, besitzt der schmutzige Junge.

Als ich erneut um die Ecke biege, erhasche ich wieder einen Blick auf den Zipfel des grauen Meeres, rechts und links aber nur weitere Häuser, ab und an eine Palme, keine anderen Bäume, nur jede Menge Stümpfe. Wahrscheinlich wurde jeder brauchbare Baum für den Bau der Häuser gefällt.

In diesem Moment denke ich an Dad und meine Brust zieht sich vor jäher Sehnsucht nach Geborgenheit zusammen. Wir saßen an der Sägemühle im Mill Valley Park, nicht weit von unserem Haus entfernt, die Sonne schien und Dad schnitt eine dicke Scheibe Salami ab, unser Picknick. Er erzählte mir, die großen Redwoods seien früher zu Tausenden gefällt und dann über die Bay nach San Francisco verschifft worden, um die wachsende Stadt mit Bauholz zu versorgen.

Die Golden-Gate-Bridge gab es natürlich noch nicht, aber um diese Zeit entstand Mill Valley und eben auch die Sägemühle, der meine Heimat seinen Namen zu verdanken hat. Dad arbeitet in dem letzten Sägewerk im County und weiß alles über Holz, er liebt es so sehr, dass er an manchen Tagen von nichts anderem redet.

Plötzlich vermisse ich nicht nur Dad, sondern auch mein Zuhause derart schmerzlich, dass ich das Gefühl habe, es zerreißt mich innerlich. Ich renne die letzten paar hundert Meter zum Wasser, um einen Blick auf die andere Seite der Bucht zu werfen, wo Mill Valley nur wenige Kilometer landeinwärts liegt. Nur zu erahnen, dass es schon jetzt dort existiert, mir auszumalen, dass der Grundstein für mein Leben 162 Jahre später bereits gelegt wurde, wird mir Halt geben, mich nicht ganz so verloren zu fühlen.

Aber als ich die Häuserschlucht hinter mir lasse, stockt mir der Atem. Ich sehe die andere Seite der Bucht gar nicht, obwohl sich der Nebel gelegt hat und die Sonne endlich ihre ersten Strahlen über die Hügel im Osten schickt. Statt der glitzernden Wasseroberfläche erblicke ich Dutzende, ach was, Hunderte Schiffe. Es ist, als wolle an diesem ersten Januar 1853 die halbe Welt in San Francisco anlanden. Das Meer ist zwischen den monströsen Holzkörpern kaum auszumachen. Viele von ihnen sind riesig, die meisten Schiffe haben Segel, die jedoch eingezogen sind, bei einigen mache ich sogar Schornsteine aus. Dunkel überragen sie die unzähligen Masten.

Mill Valley. So nah … und doch unerreichbar.

Ich steuere auf den Pier zu, gehe bis zum Ende der Planken, aber auch von hier aus sehe ich nichts als Schiffe und Möwen. Sie kreisen über dem breiten Steg und kreischen erwartungsvoll, als ein kleines Fischerboot hinter einem monströsen Kahn hervorkommt. Vier Männer lenken es mit langen Rudern in meine Richtung. Ich drehe mich um und gehe zurück, bevor sie auf mich aufmerksam werden.

Aber jetzt strömen Menschen aus allen Ecken auf die Straße. Sie machen mir Angst, denn es sind ausschließlich Männer. Ich habe das Gefühl, jeder von ihnen starrt mich an. Eine junge Frau im schmutzigen, rosa Abendkleid passt hier nicht hin, das ist mir klar, und ich suche, mit dem Rücken zum Wasser, in einer Reihe von Schuppen und Häusern nach einem Versteck, einer Lücke, irgendetwas, in das ich mich flüchten kann. Zwecklos. Hier am Hafen ist jeder Zentimeter bebaut.

Mit halb gesenktem Kopf gehe ich also weiter, bedacht darauf, niemanden anzusehen. Pferde vor Karren gespannt ziehen an mir vorbei, beladen mit Holz oder Fässern oder Kisten. Andere Karren stehen am Wasser und werden mit dem beladen, was die Arbeiter von den vorne liegenden Schiffen holen. Es muss Wochen dauern, bis sie alle entladen sind, und am Horizont sehe ich zwei weitere Schiffe mit geblähten Segeln in die Bucht steuern. Von überall lärmt Hämmern, Schlagen, Klopfen, laute Rufe. Männer schreien sich knappe Befehle zu. Ich verstehe kein Wort. Die Sprachen scheinen aus allen Ländern zu kommen oder es ist einfach zu laut.

Ich achte darauf, mit der Masse zu schwimmen. Gehe nicht zu schnell, nicht zu langsam. Der Wind zieht an, greift in meine offenen Haare und vor mir stolpert ein halbwüchsiger Junge an mir vorbei, um seiner Schirmmütze nachzujagen. Er schnappt sie sich im Lauf, rennt rechts von mir einen Steg hinunter und springt über das Wasser auf ein Schiff, oder was davon übrig geblieben ist. An einigen Stellen ist es nicht mehr als ein Gerippe, auf dem fünf oder sechs junge Kerle herumklettern und die Bohlen auseinander schlagen. Ich begreife nicht, warum sie das Boot zerstören, statt es zu reparieren, und einige Meter weiter wird sogar ein Schiff mit Erde gefüllt, die Männer Eimer für Eimer in den Rumpf kippen. Wollen sie das Schiff etwa versenken? Warum?

Ich schüttle den Kopf, gehe aber weiter. Nichts hiervon ist wichtig für mich.

Als der Wind noch schärfer wird, stopfe ich meine Haare in das Kleid, um meinen Nacken zu schützen, und biege in eine der schmalen Seitenstraßen ein, weg vom Hafen, weg von der Kälte.

Ich lasse mich weiter treiben, sehe ab und zu auf meinen Marker. Immer noch die Nullen. Ich erwarte nicht mehr, dass sich die Anzeige noch ändert, und würde das Ding am liebsten wegwerfen, wie eine billige Armbanduhr, die nicht mehr funktioniert.

Irgendwann bewege ich mich vorwärts, ohne weiter darüber nachzudenken, warum ich noch hier bin. Meine Füße tragen mich immer bergauf, gerade vom Wasser weg, bis ich gezwungen bin abzubiegen. Ich bleibe nicht stehen. Wieso auch? Es gibt nichts, dass ich tun könnte. Ich habe keine Mission, es existiert keine Challenge, die irgendwann zu Ende ist. Mein einziges Ziel heißt: durchhalten. Durchhalten, bis irgendetwas geschieht, das mich leitet, meiner Existenz hier einen Sinn gibt. Aber Durchhalten bedeutet Überleben und Überleben bedeutet: Wärme, Wasser, Unterkunft, Nahrung.

Es ist kalt, das einzig erreichbare Wasser ist das salzige Meer und niemand wird mir Essen oder ein Dach über dem Kopf geben, so lange ich nicht dafür zahle.

Vor einem halben Tag noch hatte Kay 1.000 Dollar bei sich. Für diese Summe könnte ich mir wahrscheinlich ein Haus kaufen, jetzt aber habe ich keinen Penny und es gibt nur einen Ort, an dem ich schnell Geld verdienen könnte: im Hinterzimmer des Louisiana.

Ich könnte einige Tage ohne Essen auskommen und vielleicht in einem Gasthof um Wasser bitten, aber werde ich die Nächte überleben? Wahrscheinlich werde ich gezwungen sein, zurück zu Isabella zu gehen und sie darum zu bitten -

Nein! Schon bei dem Gedanken daran zieht sich alles in mir zusammen. Es muss einen anderen Weg geben, in dieser Stadt zu überleben. Aber welchen? Wenn ich tatsächlich Socken stopfen oder besser nähen könnte, würde ich vielleicht auch als Frau eine Anstellung finden, schließlich tragen die Menschen in diesem Jahrhundert ebenso Kleidung und die muss irgendjemand herstellen. Aber ich habe keine Talente. Ich kann nichts, außer in der Wildnis überleben …

Genau! Ich stoße meine Hand vor die Stirn. Das ist meine einzige Chance! Ich muss San Francisco verlassen, jeglicher Zivilisation den Rücken kehren, denn Menschen sind in dieser Zeit viel gefährlicher für mich als die Tiere des Waldes. Zumindest einige, aber die reichen, um eines Nachts als Leiche in der Gosse zu enden.

Es tut gut, ein Ziel zu haben, so vage es auch sein mag. Raus aus der Stadt, rein in die Wildnis; und als ich in eine breitere Straße abbiege, scheint mir mein Schicksal nicht mehr so schwer. Die Sonne trocknet langsam mein Kleid und auch sonst fühle ich mich besser, viel besser!

Mit einem Mal tritt Aufregung an die Stelle meiner Zweifel. In welcher Richtung soll ich die Stadt verlassen? Könnte ich auch ohne Boot in die Wälder um Mill Valley gelangen? In meine Heimat?

Die Bucht, die die Redwoods von San Francisco trennt, ist groß. Ich schätze, dass der Landweg einen Umweg von mindestens 200 Kilometern bedeuten würde.

Aber ich habe Zeit. Niemand treibt mich und in den Ebenen ist der Winter gut auszuhalten, vorausgesetzt ein Feuer brennt. Doch das dürfte kein Problem darstellen. Richtung Süden dürfte es sogar keinen wirklichen Winter geben. Ich bin sicher, dass der Wald mir genug Essbares liefern wird. Selbst im Jahr 2015 sind Hasen, Wildschweine, auch Rehe keine Seltenheit, jetzt dürfte der Wald voll von Tieren sein.

Ein Messer wäre gut, sogar unverzichtbar. Es ist schwierig, Waffen oder einen Unterschlupf ohne Messer herzustellen, und ich bin nicht wirklich geübt darin, Steine so zu behauen, dass sie ein Messer ersetzen könnten.

Plötzlich stehe ich am Rande eines großen Platzes. Das Stadtbild hat sich, ohne dass ich es gemerkt habe, vollkommen verändert. Es ist fast so, als hätte ich mit dem Hafenviertel auch dieses Jahrhundert verlassen, und würden nicht Kutschen über den Platz gelenkt werden, Männer Zylinder tragen und Frauen wallende Röcke, ich wäre überzeugt, in die Zukunft gereist zu sein: Alles auf diesem Platz wirkt gepflegt und sauber. In der Mitte ist sogar eine rechteckige Parkanlage angelegt worden, in der geharkte Kieswege hübsche Beete trennen. Rund um das Karree stehen bis zu vierstöckige Häuser, teilweise so prachtvoll, dass sie wie kleine Paläste wirken, mit ihren hohen Buntglasfenstern und geraden Säulen. Nur die Namen auf den Gebäuden verraten, dass kein König darin wohnt: Union Hotel, Parker House, was auch immer das sein mag, California-Exchange, wahrscheinlich eine Bank, daneben eine Bar, die El Dorado heißt, gleich danach Court of Sessions, offenbar ein Gericht, sogar ein Theater namens Jenny Lind. Am anderen Ende, hinter dem kleinen Park, entdecke ich zu meinem Erstaunen zwei Schaufensterpuppen, die im zweiten Stock vor den Fenstern stehen. Wahrscheinlich eine Boutique. Keine Frage, in diesem Teil ist San Francisco bereits eine richtige Stadt.

Ich bin mir sicher, mich hier nicht fürchten zu müssen. Die Menschen wirken harmlos und zeigen kein großes Interesse an mir, auch nicht, als ich trotz der Kälte ohne Mantel die Häuserreihe entlanggehe. Viele der Frauen tragen Pelz, unter dem ihre ausladenden Röcke hervorgucken, die Männer schmal geschnittene Mäntel und niemand ist ohne Kopfbedeckung. Ich beneide sie um ihre Kleidung. Es wird eine Weile dauern, bis ich ein Tier erlegen kann, welches groß genug ist, um auch meinen Körper mit einem Pelz zu schützen.

Als ich den Platz umrundet habe, bleibe ich vor dem Gebäude mit der Boutique im zweiten Stock stehen. Irgendetwas beunruhigt mich. Etwas, das ich nur am Rande wahrgenommen habe wie eine flüchtige Begegnung …

Vor dem Haus stehen zwei Messingkanonen. Vielleicht haben sie mich alarmiert … Ich streiche über das Metall, aber ein Gefühl bleibt aus.

Hinter den Kanonen führen einige Stufen zu einer breiten Eingangstür, darüber lese ich The Presidio. Wahrscheinlich die Polizei oder vielleicht Militär. Jemand in dieser Stadt sorgt also für Ordnung. Kein Grund, beunruhigt zu sein. Ich sollte weitergehen, es hinter mir lassen, was auch immer mich irritiert hat.

Aber es lässt mir keine Ruhe. Vielleicht habe ich unterbewusst etwas bemerkt, dass mir einen Hinweis darauf gibt, warum ich noch hier bin. Etwas, dass nicht in diese Zeit passt. Ratlos drehe ich mich im Kreis, trete einige Schritte zurück und lege den Kopf in den Nacken.

Oh Gott. Oh Gott! Nein!

Ich stolpere weiter zurück, schlage die Hand vor den Mund, um meinen Schrei zu ersticken. Drei oder vier Meter über mir baumeln zwei Männer an einem Strick. Sie sind tot. So tot man nur sein kann. Die Köpfe hängen herab, starren mich zur Fratze verzerrt an, die Kiefer weit aufgerissen, die Haut verzogen und grau. Es waren keine Schaufensterpuppen, sondern die leblosen, verdorrten Körper zweier Männer. Sie müssen bereits Wochen hier hängen.

Ich sehe auf meine Füße, starre sekundenlang auf die Bänder meiner Schuhe. Natürlich wusste ich, dass Verbrecher auf diese Weise getötet werden, zumindest in dieser Zeit, aber ich war nicht darauf vorbereitet, sie zu sehen.

Schuhe, Hosenbeine, Röcke ziehen an mir vorbei, eine Puppe in einer Kinderhand. Vorsichtig schiele ich hoch, sehe den Menschen nach. Keiner von ihnen hebt den Kopf, sie stören sich nicht an den Leichen. Was nur haben die Männer getan, um auf diese Weise zu enden? Gemordet? Oder nur eine Kette gestohlen wie der schmutzige Junge meine …?

Ich reibe mein Gesicht mit beiden Händen, um nichts sehen zu müssen, um das grausame Bild aus meinem Kopf zu schieben. Das Schicksal der Männer muss mir gleichgültig sein! Wenn ich in dieser Zeit überleben will, muss ich Härte auf meine Liste setzen, noch vor Wärme, Wasser, Unterkunft und Nahrung. Ich presse die Zähne aufeinander und gehe weiter, ohne mich noch einmal umzudrehen.

Mit der nächsten Straße verlasse ich den Platz der Gehängten, setze Fuß vor Fuß, die hügeligen Wege bergauf, der Natur entgegen.

Die Straßen werden bald schmaler, die Gebäude kleiner, weniger prachtvoll. Dafür säumen etliche Restaurants, Cafés oder einfache Garküchen meinen Weg und peinigen mich auf andere Weise. Der Duft von Gebratenen steigt mir in die Nase, gleich darauf von frischem Brot. Vor einer Metzgerei lungern sechs abgemagerte Hunde. Sie wirken nicht bösartig, nur ausgehungert.

Als der Kleinste von ihnen mir nachläuft, schreie ich ihn an: »Verschwinde! Los! Hau ab!«

Aber das Tier lässt sich nicht abschütteln. Es läuft mit erhobener Schnauze neben mir her, bis ich ihm einen Tritt versetze. Ich kann keinen zweiten Esser brauchen.

Die Sonne steht schon fast im Zenit, als das Straßenpflaster in einen matschigen Weg übergeht und die Häuser langsam hügeligem Grasland weichen. Wenig später lasse ich die letzten versprengten Gebäude hinter mir und folge den ausgefahrenen Spurrillen. Ab und zu erblicke ich links von mir das Meer. Immer dann, wenn sich ein Hügel senkt.

Nach wenigen Stunden überlege ich, den Weg zu verlassen. Es ist wahrscheinlich, dass irgendwann eine Kutsche oder Reiter vorbeikommen werden, denn auch Hufabdrücke haben sich in die durchfeuchtete Erde eingeprägt. Zu beiden Seiten zieht sich jedoch dichtes Gestrüpp, dornig und schwer durchdringbar, bis zum Horizont und das ist ein Problem. Diese Gewächse brauchen wenig Flüssigkeit, und dass sich nichts anderes dort ausgesamt hat, bedeutet, es gibt so gut wie kein Wasser. Aber meine Lippen sind inzwischen spröde, mein Mund staubtrocken. Ich benötige dringend Flüssigkeit, fast so sehr wie Wärme, doch Feuerholz werde ich ebenso wenig finden und bald wird es Nacht werden. Bisher habe ich keinen einzigen verfluchten Baum gesehen, nur ab und zu Stümpfe. Es scheint, als wäre jedes Stück brauchbares Holz für den Bau San Franciscos verwendet worden.

Vielleicht entdecke ich welche, wenn ich noch einige Kilometer landeinwärts gehe. Die Sonne wandert allerdings unerbittlich gen Westen. In zwei oder drei Stunden wird sie untergegangen sein.

Ich versuche, den Rest meines Tages zu planen, denn ich kann nur vom Morgen bis zur Nacht denken und von der Nacht bis zum Morgen. Als Erstes muss ich den richtigen Stein finden, am besten einen scharfkantigen Flint. Oft liegen sie in der Nähe von Gewässern, an einem Flussufer oder auch an brüchigen Felsen vor dem Meer. Wahrscheinlich werde ich bald einen Feuerstein entdecken. Ich muss nur die Augen offen halten.

Mit zwei Steinen kann ich Funken erzeugen, die den Zunder in Brand setzen, zumindest theoretisch. Ich habe es einige Male probiert, jedoch absolut erfolglos. Würde ich den Flint gegen die Klinge eines Messers schlagen, wäre es wesentlich einfacher, ein Feuer zu entzünden.

In den dornigen Büschen haben sich massenhaft Flechten verfangen, als hätte sie die Natur zum Trocknen aufgehängt. Der ideale Zunder. Bleibt also das Problem mit dem Holz. Ich brauche dringend Schlaf und kann nicht noch eine Nacht wach bleiben, was ich müsste, um beständig kleine Dornenzweige in die Flammen zu werfen. Ohne Feuer jedoch werde ich im Schlaf an der Kälte zugrunde gehen. Schon jetzt, da die Sonne tiefer steht, merke ich, wie der Boden zunehmend gefriert.

Inzwischen schmerzen meine Füße und an meinen lächerlich dünnen Schuhen kleben schwere Erdklumpen, was das Gehen nicht leichter macht. Nur wenige Kilometer und schon gerate ich an meine Grenzen.

Kurz vor einer Wegbiegung setze ich mich auf einen Baumstumpf, um meine Schuhe abzuklopfen. Sie sind vollkommen durchnässt und die Haut an meinen Füßen ist aufgeweicht. Mit einem Ruck reiße ich die Bänder von dem Stoff, binde sie mir um den Arm und schleudere die Schuhe ins Dornengestrüpp. Sie weiter zu tragen, wäre schädlicher, als barfuß zu gehen. Die Bänder allerdings könnten mir noch nützlich werden.

Als ich wieder aufstehe, habe ich einen Entschluss gefällt: Ich werde noch um diese Kurve gehen, und sollte ich nach wie vor kein Feuerholz finden, werde ich mich zum Meer durchschlagen. Überhängende Felsen oder vom Wasser ausgewaschene Höhlen könnten mir Schutz geben und mit Glück ist Holz oder sonst etwas Brauchbares von den Wellen an Land gespült worden. Vielleicht hat sich sogar Regenwasser irgendwo gesammelt, so feucht, wie der Boden ist, nicht unwahrscheinlich.

Aber hinter der Kurve stehen keine Bäume, dafür etwas viel Interessanteres: ein offenes Fuhrwerk, mit sichtbar gebrochenem Rad. Ein Pferd ist an dem Kutschbock angebunden und schnaubt leise, als es mich sieht.

Einige Sekunden verharre ich in der Bewegung. Aber niemand rührt sich, also gehe ich auf Zehenspitzen weiter. Dieser Wagen könnte ein Geschenk des Himmels sein. Allein die großen Räder würden ausreichen, um ein Feuer die ganze Nacht am Leben zu halten, und ich könnte in der Ladefläche schlafen statt auf gefrorenem Boden. Das Pferd könnte ich essen, die besten Teile über dem Feuer räuchern, so hätte ich ausreichend Proviant für die nächsten Tage. Letztendlich ist ein Pferd auch ein Tier wie jedes andere und groß genug, um aus seinem Fell eine Decke oder einen Mantel zu fertigen. Aber es wird schwierig werden, es ohne Messer zu töten …

Bedacht darauf, keine Geräusche zu machen, stelle ich mich auf die Zehenspitzen und blicke in den Wagen. Scheiße!

Da liegt jemand drin. Ein Mann.

Einige Sekunden betrachte ich ihn. Er ist hässlich und fett und offenbar restlos betrunken. Der saure Geruch von Alkohol strömt aus seinem halb geöffneten Mund. Vier Flaschen liegen neben seinem aufgedunsenen Körper. Drei leere und eine fast geleerte, die noch verkorkt ist. Wenn er die alle getrunken hat, wird er nicht so leicht aufwachen. Das ist meine Chance!

Vorsichtig strecke ich den Arm über die Wand der Ladefläche und angel nach der verkorkten Flasche, ohne das Holz oder den Mann zu berühren. Eine hellbraune Flüssigkeit ist darin. Nicht viel, vielleicht fünf, sechs Schlucke. Auf dem Glas klebt ein verwaschenes Etikett. Die Schrift ist nicht mehr zu lesen. Ich ziehe den Korken heraus und rieche daran. Bier ist es nicht. Vielleicht Whiskey, auf jeden Fall hochprozentig. Das ist gut. Ab sechzig Prozent desinfiziert Alkohol. Ich werde die Flasche mitnehmen.

Der Mann hat irgendetwas unter seinem Kopf zusammengerollt, es ist in Leinen geschnürt und vielleicht brauchbar. Mit Sicherheit sogar. In meiner Situation ist alles nützlich, aber ich wage nicht, das Bündel herauszuziehen. Wenn sein Kopf auf den Boden fällt, wird der Kerl aufwachen und dass er betrunken ist, bedeutet nicht, dass er kampfunfähig ist.

Noch einmal suche ich jeden Winkel der Ladefläche ab, aber bis auf einige Halme Stroh sehe ich nichts Verwendbares. Das heißt … Eine Wolke muss sich zur Seite geschoben haben, denn plötzlich blitzt im Sonnenlicht etwas auf. Ein Messer! Direkt am Hosenbund des Typen. Seine große, schwabbelige Hand liegt schwer darauf, aber zwischen seinen Fingern erspähe ich eine Klinge.

Es ist gefährlich, ich muss das Risiko trotzdem eingehen, das Messer irgendwie unter seiner Hand herausziehen. Sein Besitz würde mehrere Probleme zugleich lösen und sobald ich es an mich gebracht habe, könnte der Kerl mir ohnehin nichts mehr anhaben. Im schlimmsten Fall würde ich das Messer wieder verlieren, sollte ich gezwungen sein, es nach ihm zu werfen. Aber sollte er aufwachen, bevor ich den Griff in meiner Hand habe, könnte es mich das Leben kosten.

Ich werfe einen kurzen Blick über die Schulter. Die Straße ist nach wie vor verlassen, der Mann zieht seine Oberlippe hoch und grunzt unwillig, als hätte er mich bemerkt. Also: Jetzt oder nie!

Bis in die letzte Faser angespannt drücke ich mich so vorsichtig an den Karren, dass das Holz nicht knarzt, dann strecke ich wieder meine Hand aus, mache meinen Arm so lang wie möglich und greife in eine Falte seines Ärmels. Ein schneller Blick: Nein, noch schläft er.

Behutsam hebe ich seinen Arm hoch und seine große Pranke schwebt jetzt einige Zentimeter in der Luft. Das Messer ist großartig! Ein richtiges Jagdmesser, der Griff aus Hirschhorn, die Klinge stark und gute fünfzehn Zentimeter lang. Ich fühle mich, als hätte ich einen Goldschatz entdeckt, und ein übergeschnapptes Lachen steckt in meiner Kehle. Ich zwinge mich jedoch, ruhig zu bleiben, sehe wieder in das hässliche Gesicht. Sabber läuft aus dem Mundwinkel, sonst aber tut sich nichts.

Okay … jetzt kommt der schwierige Teil.

Um an den Griff zu gelangen, bin ich gezwungen, mich weit über den Rand zu lehnen, gleichzeitig den Ärmel hoch zu halten und das Messer aus einer Schlaufe zu ziehen, in der es steckt. Dabei habe ich aber keine Hand frei, um mich festzuhalten. Mache ich einen Fehler, kippe ich in die Ladefläche hinein, direkt auf den monströsen Bauch.

Für einige Sekunden schließe ich die Augen, um mich zu fokussieren. Jeder Muskel muss angespannt sein, dann könnte es klappen …

Ich mache meinen Körper steif, lehne mich weiter vor, so dass ich wie das Brett einer Wippe über dem Wagenrand liege, meine Füße schon in der Luft.

Im gleichen Moment habe ich das Gefühl, beobachtet zu werden. Es ist lächerlich. Niemanden habe ich kommen hören. Keine Schritte, keine Kutsche, kein Pferd. Und trotzdem: Es ist, als wäre die kalte Luft durch eine weitere Aura erwärmt worden. Ich schiele nach rechts und links, aber mein Blickfeld ist nicht weit genug, jemanden auszumachen.

Verflucht noch eins! Jetzt hänge ich in der Luft und muss mich entscheiden: Vor oder zurück?

Ich will den Ärmel des Mannes nicht loslassen, was ich müsste, um mich umzusehen, aber ich glaube immer noch, jemanden in meinem Rücken zu spüren, der mich stumm beobachtet. Ich halte den Atem an, um jedes Geräusch wahrnehmen zu können. Der besoffene Kerl schnarcht blubbernd.

Plötzlich knackt es laut. Wie ein Ast, der zerbrochen wird. Einen Wimpernschlag danach steigt ein ganzer Schwarm Krähen auf, das Pferd wiehert aufgeregt, scharrt mit den Hufen. Scheiße, verdammt! Da ist wirklich jemand!

Der Kerl öffnet die Augen, glotzt mich an. Bevor er reagieren kann, reiße ich das Messer aus der Schlinge, lasse mich zurückkippen, fahre herum, stürze nach vorn, schleudere in der Bewegung das Jagdmesser, bereit, mein Leben bis aufs Letzte zu verteidigen.

Was?!

Wie ist das - ich erfasse die Person, kann meinen Wurf aber nicht mehr stoppen und mein Messer fliegt direkt auf sie zu. Aus weit aufgerissenen Augen sieht sie mich an. Ich schreie erstickt, ein hilfloses Krächzen. In dem Moment jedoch, da das Messer ihre Brust durchbohren sollte, ist sie verschwunden. Meine Waffe fällt einige Meter weiter auf den Weg.

Bevor ich begreife, was da eben geschehen ist, sehe ich aus den Augenwinkeln, wie sich der Mann ächzend aus dem Wagen hebt. »Hey, dreckige Hure. Meinst wohl, du kannst mich bestehlen!«

Ich drehe meinen Kopf, sehe dem Mann, ansonsten stocksteif, in sein wutverzerrtes Gesicht, als wäre der Rest meines Körpers versteinert, nicht fähig zu reagieren.

»Ich zeig dir, was ich mit lausigen Dieben mache!«, schreit der Kerl und greift sich an den Hosenlatz. »Mein Messer!« Er stiert mich an. »Du verhurtes Miststück hast mein Messer gestohlen! Das war ein verflucht dämlicher Fehler!«

Mit hochrotem Kopf schwankt er auf mich zu und endlich renne ich. Ich laufe so schnell, dass meine Füße kaum den Boden berühren, schnappe mir das Messer, ohne mein Tempo zu verlangsamen und renne weiter. Weiter und weiter und nur zu einem Gedanken fähig: Wie um alles in der Welt habe ich gelernt, zu portieren?

9. Kapitel

02. Januar 1853

Nacht, 30 km südöstlich von San Francisco

Nur das Feuer bringt Licht in die Dunkelheit. Ich lege noch zwei Stück Treibholz hinein, welches ich am Strand gefunden habe, bevor ich mich zusammenrolle und in die sternenlose Nacht blicke.

Die kleine Bucht zu finden, war ein Glücksfall. Sie ist vollständig von rundgespülten Steinbrocken eingefasst, die sich bis ins Meer und auf den Strand ziehen. Ein starker Wind muss das Wasser vor Wochen über einen der breiten Steine getrieben haben und mit ihm jede Menge Holz. Es lag trocken und übereinander geschoben da, fast als hätte jemand einen Vorrat für mich angelegt. Eins der feinen Schuhbänder habe ich in schmale Streifen geschnitten, in eine Muschel gelegt und als Zunder geopfert.

Wie ich erwartet hatte, war es kein Problem, einen Flint zu finden und ihn mit dem Messer zu spalten, um ihn gegen die Klinge zu schlagen bis Funken den Stoff in Brand setzten. Jetzt glüht der Stein vor mir rot unter der Hitze des Feuers. Sie fängt sich in der flachen Höhle, die gerade groß genug ist, damit ich mich hineinschieben kann. Eigentlich ist sie mehr ein Spalt, aber für mich könnte ein Himmelbett nicht schöner sein.

Zum Glück ist es beinahe windstill. Das Meer spült sein Wasser leise ans sandige Ufer, ab und zu knackt ein Holzstück in den Flammen, sonst bin ich allein mit dem Geräusch meines Atems und meiner Gedanken.

Ich kann kaum noch die Augen offen halten, so unendlich müde bin ich, allein das Rätsel um die Erscheinung hält mich noch wach. War sie eine Erscheinung? War sie reine Einbildung? Vielleicht haben mich meine überspannten Nerven etwas sehen lassen, das gar nicht da war.

Wieder und wieder rufe ich mir ihr Bild in Erinnerung. Nein, sie war real gewesen, viel zu klar und lebendig, um ein Trugbild zu sein. Doch auch wenn ich in meine eigenen, geweiteten Augen gesehen habe, kam sie mir vor wie eine andere Person, nicht wie ich. Vielleicht weil wir keine Gedanken und Gefühle teilen …

Ich bin mir trotzdem sicher, ich war es, die plötzlich auf dem Weg aufgetaucht war, und keine Alison einer anderen Realität. Die wenigen Sekunden waren zu kurz, um jedes Detail zu erfassen, aber mein zukünftiges Ich hatte noch immer leicht gewelltes Haar, zwar zerzaust, aber nicht so glatt wie sonst.

Ich ziehe eine meiner Locken lang, die der Cutformer geschaffen hat. Noch sind meine Haare weich und ringeln sich wieder zusammen, als ich die Strähne loslasse. Wie viel Zeit muss vergehen, damit sie so zerzaust aussehen wie bei ihr? Eine oder zwei Wochen vielleicht?

Um ihren linken Arm waren die rosa Bänder der Schuhe gebunden. Ich konnte nicht sehen, ob es eins oder alle drei waren, aber ich glaube, es wäre mir aufgefallen, wenn der Stoff zerschlissen gewesen wäre.

Alles spricht dafür, dass es mir bald gelingen wird, durch die Zeit zu springen. Oder jemand portiert mich … Wieso jedoch sollte mich Top The Realities für nur wenige Sekunden an diesen Ort schicken? Und weshalb trug ich mein Kleid nicht mehr, sondern etwas Dunkles aus grobem Stoff?

Es gibt Tausende und keine Erklärung für das, was geschehen ist. Sicher ist nur, zwei Dinge werden in naher Zukunft passieren: Ich werde jemanden treffen, tot oder lebendig, dem ich die Kleidung abnehme, was logisch ist, da mich dieses Kleid denkbar schlecht schützt. Und - was mir unfassbar erscheint ich werde wieder durch die Zeit springen, wie oder mit wessen Hilfe auch immer.

Meine Augen flattern, als ich einen letzten Blick auf den Marker werfe. Kaum noch bin ich in der Lage, die Lider aufzuhalten. Drei Nullen … sie begleiten mich in den Schlaf, ziehen sich durch meine Träume …

Kay.

Er steht weit weg, an den Klippen des Meeres.

Es ist mein Kay.

Ich spüre es.

Zwischen uns hügeliges Land, überwuchert von dornigem Gestrüpp.

Kay. Dort steht Kay! Mit ausgebreiteten Armen, wartet auf mich.

Oh Wunder, nichts will ich mehr, als an dich zu glauben!

Ich muss zu ihm. Renne los. Mein Kleid verfängt sich in den Dornen. Ich stolpere, rappel mich wieder auf und renne weiter. Meine Füße bluten. Egal. Kein Schmerz kann mich abhalten, zu Kay zu gelangen, aber ich komme ihm einfach nicht näher.

Plötzlich steht Wum Randy vor mir, mitten im Dornengeflecht, lacht dröhnend.

»Die Lösung ist das Messer!«, schreit er gegen das tosende Meer an.

Hinter Kay türmen sich Wellen auf und im gleichen Moment piept mein Marker.

Ich sehe in meine Handinnenfläche.

Ein Countdown! Noch achtundfünfzig Sekunden.

Ich muss bei Kay sein, bevor der Countdown die Null erreicht!

Endlich komme ich vorwärts.

Nur noch knapp hundert Meter.

Er steht noch immer mit offenen Armen und breitbeinig an der Klippe und lächelt mir zu.

Da taucht wie aus dem Nichts mein zukünftiges Ich auf. Ich will einen Haken um sie schlagen, aber sie ist immer vor mir, egal in welche Richtung ich ausweiche.

»Das Messer!«, schreit Wum Randy hinter mir.

»Ich soll sie töten?«

»Natürlich!« Wieder fällt der Moderator in dröhnendes Lachen.

Noch 17 Sekunden.

Mein anderes Ich steht einfach nur da und sieht mich aus weit aufgerissenen Augen an.

Ich kann doch nicht mich selbst umbringen! Sie zu töten, wäre, als würde ich Suizid begehen, nur etwas verzögert.

Kay zwinkert mir aufmunternd zu.

Ich reiße meinen Arm nach hinten, schleudere das Messer. Diesmal durchbohrt es ihre Rippen und sie bricht stöhnend zusammen.

Endlich komme ich weiter. Meine blutigen Füße trampeln Dornengestrüpp nieder.

Noch zehn Meter. Kay!

Der Marker piept. Drei Sekunden, zwei, eins …

Ich strecke den Arm aus.

Null!

Bevor ich ihn berühren kann, bebt die Erde und ein großes Stück des Felsens stürzt mit Kay in das tosende Meer.

Ich schreie, schreie … schreie … schreie, bis mir die Tränen in die Augen schießen.

Mir ist eiskalt, als ich aufwache. Das Feuer ist erloschen, das Meer ist aufgewühlt, weiße Schaumkronen hüpfen im Morgengrau auf und ab und noch immer bebt die Erde. Ich brauche einige Sekunden, bis mir klar wird: Dies ist die Wirklichkeit. Die Erde bebt tatsächlich! Alles vibriert, erzittert, Steine, Holz, Asche, Sand … die Konstanten verlieren ihre Bedeutung.

Als ich mich endlich aus der Nische gezwängt habe, hat das Beben aufgehört. Nur ich bebe noch. Aus Angst und vor Unterkühlung.

Furchtsam beäuge ich das Meer. Dunkle Wolken türmen sich über den mannshohen Wellen, gleichzeitig färbt die aufgehende Sonne das Wasser blutrot. Es wirkt wie die Apokalypse und es könnte noch schlimmer kommen. Das Beben könnte nur eine Vorhut gewesen sein und mit vielfacher zerstörerischer Kraft zurückkommen. So wie in sechzig Jahren … 1906 wird ein heftiges Erdbeben San Francisco zerstören.

Ich erinnere mich nicht, etwas über ein bemerkenswertes Erdbeben am 02. Januar 1853 gelesen zu haben, aber das bedeutet nicht, dass es ausbleibt.

Ich schnappe mir das Messer und die kleine Flasche und rutsche die runden Steine hinunter. Etwas weiter, gleich an der Stelle, wo das Treibholz lag, ist eine Böschung, über die ich hierher gelangt bin. Die Bucht ist nicht groß, aber ich bin gezwungen, den Wellen gefährlich nahe zu kommen.

Das Wasser überspült meine Füße, klatscht gegen die Steine, die Gischt peitscht in mein Gesicht und als ich die Böschung schließlich erklommen habe, bin ich bis auf die Haut durchnässt.

Den ganzen Weg durch das dichte Gestrüpp fluche ich laut. Endlich erreiche ich die Straße und sinke auf die Erde. Meine Füße bluten. Genau wie im Traum habe ich sie mir an den Dornen aufgerissen. Auch meine Beine sind verschrammt. Ich muss beides verbinden. Vor allen Dingen jedoch die Füße, bevor Dreck in die Wunden gerät und sie sich entzünden.

Ich war ein Idiot, die Schuhe so leichtsinnig wegzuwerfen. Sie hätten mich besser geschützt als die Lagen Stoff, die ich vom Saum meines Kleides abschneide. Jede noch so winzige Wunde beträufle ich vorsichtig mit einem Tropfen Alkohol, dann schlinge ich die Stoffbahnen mehrfach herum und knote sie fest.

Schon nach den ersten Schritten merke ich, wie mühselig das Gehen werden wird. Aber ich habe keine Wahl.

Während ich der Straße weiter folge, versuche ich zu errechnen, wie viele Kilometer ich bereits hinter mir gelassen habe. Sechs Stunden muss ich gestern etwa gegangen sein, wobei ich um die fünf Kilometer pro Stunde zurückgelegt habe. Dreißig Kilometer also. Das Ergebnis ist ernüchternd.

Ich weiß nicht, wie weit sich diese lebensfeindliche Vegetation noch zieht, aber mein Weg geht schurgeradeaus und bis zum Horizont erblicke ich nur dichtes, dorniges Gestrüpp und Flechten. Meine Füße brennen und der Stoffverband drückt. Vielleicht werde ich auch heute keinen Baum zu sehen bekommen. Dabei brauche ich dringend Holz, um eine Jagdwaffe anzufertigen.

Mein Kopf schmerzt …

Mit dem Messer könnte ich nur ein sehr langsames Tier töten, wie eine Schildkröte oder eine Robbe, nicht jedoch Hasen oder Vögel, die einzigen Tiere, die ich seit meiner Ankunft im 19. Jahrhundert gesehen habe.

Und Wasser … was würde ich für Wasser geben …

Eine Weile suche ich die Landschaft nach einem geeigneten Lagerplatz ab. Wenn ich zwei oder drei Tage irgendwo verharren würde, könnte ich Fallen aufstellen und auf Regen hoffen, um meinen Durst zu löschen.

Trinken … kaltes, klares Regenwasser …

Lange werde ich nicht mehr ohne auskommen.

Zumindest bebt die Erde nicht mehr. Ein lascher Trost.

Die Straße scheint kein Ende zu nehmen. Rechts und links das immer gleiche Bild: Sträucher und Flechten. Nur das Meer ist inzwischen in schwer erreichbare Ferne gerückt. Links dehnt sich eine breite Landzunge aus und drängt das Wasser vermutlich mehrere Kilometer zurück. Inzwischen ist nur noch ein hellblauer Streifen zu erkennen, der konturlos in den Himmel übergeht.

So viel Wasser und voller Salz …

Ich gehe stur geradeaus, und beschäftige meinen Geist mit irgendwelchen Dingen, um nicht mehr daran zu denken.

Eine Weile zähle ich meine Schritte, als ich bei Tausend angelangt bin, zähle ich die Hufabdrücke im leicht gefrorenen Boden. Bisher bin ich niemanden begegnet, was an ein Wunder grenzt. Immerhin scheint diese Straße ein wichtiger Landweg nach San Francisco zu sein.

Als es Vormittag geworden sein muss, bekomme ich heftige Kopfschmerzen und meine Muskeln verkrampfen sich so sehr, dass jeder Schritt zur Qual wird.

Nein! Bitte, noch nicht … Zu früh …

Ich kenne die Anzeichen von Dehydration. Ich weiß, ich muss in den nächsten Stunden etwas zum Trinken finden, sonst werde ich nicht mehr fähig sein, überhaupt danach zu suchen.

Der Himmel ist von eisigem Blau und wolkenlos. Es wird nicht regnen …

Wenig später bin ich zu keinem klaren Gedanken mehr fähig und als die Sonne kaum noch Schatten wirft, lasse ich mich auf die Erde sinken.

Nur eine kurze Pause … gleich gehe ich weiter. Gleich bin ich wieder auf den Füßen.

Aber wozu? Wasser. Ich muss Wasser finden … Nur fünf Minuten schlafen … gleich …

»Mrs. Hill!«

Ich komme gleich. Nur ein paar Minuten noch …

»Mrs. Hill! Um Himmels Willen! Was tun Sie denn hier? Kommen Sie schon!«

Nein! Nicht rütteln. Lass das!

»Sie sind ja kaum noch bei Sinnen! Mrs. Hill! Verstehen Sie mich?«

Ja, zu laut, nicht schreien, mein Kopf … Schmerz … Es tut so weh.

»Jesus! So etwas kann auch nur mir passieren … Gut, also … Mrs. Hill, ich lege Sie jetzt in den Wagen. Ich werde Sie hoch heben.«

Arme … warme Hände, die mich tragen. Kay …

»Ich liebe dich.«

War das meine Stimme, dieses Krächzen?

»Sie fantasieren. Ich bin nicht Ihr Gatte. Gleich haben wir es geschafft. Ich werde Sie … Halten Sie sich fest. Ich muss die Plane öffnen.«

Halt … Halt ist gut und sicher …

»Geschafft. Wir haben Sie drin. Hier, ich schiebe Ihnen etwas unter den Kopf, in Ordnung? Meine Güte, Sie sind ja eiskalt. Eine Decke … warten Sie. Ich hole eine Decke.«

Nein! Geh nicht weg. Ich brauche …

»Wasser …« Zu leise … Er hört mich nicht!

»So, gleich ist Ihnen wärmer. Biberfell, es gibt nichts Besseres. Sehen Sie, ich decke Sie zu. Was noch … Was noch …«

»Wasser.«

»Wasser? Natürlich! Wasser! Sie können auch … vielleicht wäre … Wein könnte Sie mehr stärken.«

»Wasser!«

»Gut, gut. Ich habe Wasser. Heben Sie Ihren Kopf, sonst läuft das Wasser - so können Sie nicht trinken, Mrs. Hill! Heben Sie Ihren Kopf!«

»Es tut so weh …«

»Hatten Sie einen Unfall? Sind Sie verletzt? Ja, so ist gut. Trinken Sie, trinken Sie. Ich habe ausreichend Wasser.«

Wunderbar … so kalt, so klar … ich trinke … ich lebe!

»Mehr … bitte.«

»Sie sind ja vollkommen ausgetrocknet! Ich muss die Flasche füllen. Einen Augenblick.«

Ich kenne die Stimme. Sie gehört nicht Kay. Aber sie ist gut. Ein guter Mensch.

»Hier, hier haben Sie mehr Wasser. Hoppla! Nicht so schnell, es läuft ja alles daneben! Haben Sie Schmerzen? Da, ich habe Ihnen Bibergeil geholt. Trinken Sie einen Schluck. Es wird helfen. Es gibt nichts Besseres. Schmerzen, Krämpfe, Fieber, bei allem hilft der Biber. Sie wissen schon … Wie in der Zeitungsannonce mit diesem putzigen Nager, bei allem hilft der Biber. Herrlich, nicht wahr? Gott sei Dank! Sie öffnen die Augen. Das ist gut.«

»Wo bin ich?« Ich räuspere mich.

»Sie sind in meinem Planwagen. Mrs. Hill. Was ist geschehen?«

»Mr. Cornfield?«

»Ein Schutzengel muss über Sie wachen. Wenn jemand anderes Sie gefunden hätte …«

»Ich dachte, ich schaffe es.«

»Allmächtiger! Wo wollten Sie denn hin?«

»In Sicherheit …« Ich versuche zu lächeln, aber meine aufgerissenen Lippen schmerzen. »Raus aus der Stadt.«

»Ich verstehe das nicht. Hat Ihr Gatte etwa sein gesamtes Vermögen verspielt? Hat er Sie im Stich gelassen?«

Ich sehe in Jimmy Cornfields rundes Gesicht, in seine freundlichen Augen, die mich besorgt betrachten. Ich will ihn beruhigen, irgendetwas erfinden, aber mir fehlt die Kraft.

»Ich muss schlafen.«

»Gut, schlafen Sie. Klopfen Sie einfach gegen die Rückwand, wenn Sie erwacht sind oder etwas brauchen. Ich muss noch heute Santa Clara erreichen. Wenn ich noch länger hierbleibe, wird es dunkel, bevor ich an der Stadtgrenze bin, und die Straßen sind gefährlich. Bitte verstehen Sie, dass ich Sie allein lassen muss. Ich werde später nach Ihnen sehen, in Ordnung?«

»Mein Messer. Ich brauche es!«

»Ein Messer?«

»Draußen.« Zu sprechen fällt mir unendlich schwer. Jede Bewegung, sogar die der Lippen, verursacht stechenden Kopfschmerz, der sich über meine Augenhöhlen, meine Zähne, den Hals hinunterzieht. »Bitte, mein Messer.«

»Machen Sie sich keine Gedanken. Es kann ja nicht weggelaufen sein. Ich werde es holen. Gut, was sonst? Ah! In der Kiste neben Ihnen ist gepökeltes Fleisch, Brot und etwas Käse. Bedienen Sie sich, falls Sie Hunger verspüren.«

»Danke … Ich … Mr. Cornfield … danke.«

»Schon gut. Erholen Sie sich. Dann sehen wir, was wir mit Ihnen machen.«

Der Wagen holpert, mein Kopf jedoch liegt auf weichem Stoff, der die Schläge der Achsen dämpft. Eigentlich will ich nicht einschlafen, sondern meine Zukunft planen, zumindest die nächsten Tage. Es würde mir Sicherheit geben. Aber ich fühle mich wie ein vollgesogener Schwamm. Schwer und voller Wasser.

Und noch bevor ich mir darüber klar werde, wo ich die Nacht verbringe oder was geschieht, sobald wir in Santa Clara angelangt sind, trägt mich das eintönige Rumpeln des Wagens in einen traumlosen Schlaf.

Als ich aufwache, habe ich Mordshunger. Hatte Jimmy Cornfield nicht etwas von Fleisch gesagt? In einer Kiste? Schon füllt sich mein Mund mit Speichel, als hätte ich Tage nichts gegessen. Wobei, ich habe tatsächlich seit drei Tagen nichts gegessen. Aber erst jetzt, wo ich warm eingepackt und nicht mehr durstig in der Sicherheit des Planwagens liege, spüre ich, wie ausgehungert ich bin.

Auf meiner Decke liegt eine Feldflasche. Ich schraube den Deckel ab und rieche daran. Wasser. In wenigen Zügen trinke ich sie halb leer und sehe mich nach der Kiste um. Rechts und links von mir sind Bretter eingezogen, auf denen Stoffballen, Kästchen, Flaschen, Schuhe, ein Fässchen und jede Menge verschnürte Kisten stehen. Selbst von der Decke hängen alle möglichen Dinge: ein Kochgeschirr, Hüte, getrocknete Felle …

Der Wagen ist so voll bepackt, ich habe kaum Platz, mich aufzurichten. Mit gekrümmten Rücken und eingezogenem Kopf ziehe ich durch die Nase Luft ein. Ich rieche das würzige Fett vom Fleisch förmlich. Wie ein Hund schnüffle ich in alle Richtungen. Noch immer schmerzt mein Kopf, aber nicht mehr so stechend, sondern eher dumpf, aber als ich meine Decke zurückschlage, entdecke ich die Kiste und der Schmerz ist mir egal.

Harte Würste, in ein Tuch eingeschlagener Käse, sogar Wein und unbeschreiblich lecker duftendes, helles Brot.

Ich breche ein Stück von dem Käse ab und stopfe es mir zusammen mit dem Brot in den Mund. Viel zu lange muss ich kauen, bis ich das Essen endlich herunterschlucken kann.

Nach kurzer Zeit habe ich drei Würste, den ganzen Käse und das halbe Brot in mich hineingeschlungen und lehne mich mit einem Seufzer gegen die Rückwand.

»Sind Sie wach, Mrs. Hill?«

Jimmy Cornfield muss mich gehört haben. Ich antworte nicht, denn plötzlich reift ein böser, kleiner Plan in meinem Kopf. Ich könnte die Decke, das Kochgeschirr, Wasser und das restliche Essen nehmen und aus dem Planwagen springen. Es hört sich so an, als würden zwei Pferde im gemächlichen Tempo gehen, der Sprung wäre ungefährlich.

Würde Jimmy Cornfield meine Flucht sofort bemerken? Im schlimmsten Fall würde er mir meine Beute abnehmen und mich zum Teufel jagen. Ich glaube nicht, dass er fähig wäre, eine Frau zu schlagen. Sollte er es doch versuchen, habe ich noch mein Messer und meine zweite Waffe: meinen Körper. Nein, das Messer hat er. Verdammt! Ich kann auf keinen Fall darauf verzichten.

Plötzlich vernehme ich ein »Brrr« und der Wagen stoppt. Kurz danach wird die Plane auseinander gebunden. Sonnenstrahlen blenden mich.

»Hab ich doch richtig gehört. Sie sind wach.« Jimmy Cornfield lächelt mich freundlich an und späht in den Wagen. »Haben Sie schon etwas gegessen?«

Ich nicke stumm und schiele mit schlechtem Gewissen zur Kiste. Außer dem Brot ist nur noch eine Wurst geblieben. Das Essen liegt plötzlich so schwer wie Steine in meinem Magen und ich komme mir wie der böse Wolf beim Rotkäppchen vor. Nicht nur, dass ich fast die gesamten Vorräte gegessen habe, eben noch war ich bereit, den Mann, der mir wahrscheinlich das Leben gerettet hat, zu beklauen und notfalls mit einem Jagdmesser anzugreifen.

Aber ich konnte nicht anders, oder? Ehrlichkeit und Bescheidenheit sind schließlich Tugenden, die sich nur ein satter Magen leisten kann, versuche ich mein Verhalten im Inneren zu rechtfertigen, aber ich kann mich nicht selbst belügen: Binnen eines Tages ist aus mir der böse Wolf geworden. Wie werde ich enden, wenn ich noch Wochen oder mein ganzes Leben auf mich allein gestellt sein werde?

Ich muss versuchen, mich an grundlegende Werte zu halten, mir selbst treu zu bleiben, wenn ich nicht zum instinktgetriebenen Tier werden will. Ich habe eine Wahl. Immer.

Jimmy Cornfield klappt eine Leiter aus, schlägt die Plane zurück. »Kommen Sie doch zu mir auf den Kutschbock. Es sind noch gut zwei Stunden bis Santa Clara und wenn Sie sich gestärkt genug fühlen, könnten Sie mir erzählen, was um alles in der Welt Sie allein und halb verdurstet in dieser Gegend gemacht haben. Befriedigen Sie meine Neugier.«

Trotz meiner albernen Gedanken über das Menschsein, möchte ich mich doch wie ein Tier verkriechen, am liebsten für den Rest meines Lebens unter dem Fell verstecken, so lange ich nur Essen und Wasser habe. Aber in zwei Stunden ist die Fahrt zu Ende und eine Entscheidung zu treffen, ist unausweichlich.

»Mrs. Hill? Geht es Ihnen noch schlecht? Hat das Bibergeil nicht geholfen?«

Ich atme einmal tief durch und pelle mich vollständig aus der Decke. Plötzlich schäme ich mich mit meinen verbunden Füßen und dem zerschnittenen Kleid und schlinge die Arme um meine Knie.

»Ähm… doch. Danke, es geht mir besser.«

»Ach, du meine Güte! Das hatte ich vergessen. Sie tragen ja kaum etwas am Leib. Warten Sie.«

Jimmy Cornfield steigt geduckt in den Wagen, zieht etwas Dunkles aus einem Regal, geht rückwärts wieder die Leiter hinunter und legt das Bündel auf die oberste Stufe.

»Ziehen Sie das erst mal an«, sagt er und klopft auf den Stoff. »Ich habe leider keine Kleider oder Damenschuhe dabei. Auf dieser Tour fahre ich in die Goldgräbersiedlungen, da ist feiner Zwirn nicht gefragt, aber dort sind Schuhe in verschiedenen Größen, auch kleinere, vielleicht finden Sie etwas Passendes. Klappen Sie einfach die Leiter hoch und ziehen Sie die Schnur fest, wenn Sie sich umgekleidet haben. Ich warte dann vorn auf Sie.«

Der Wagen neigt sich etwas nach rechts, als Jimmy Cornfield auf den Kutschbock steigt.

Ich falte die Hände vor meinem Mund, um Tränen zu unterdrücken. Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, einen so selbstlosen Menschen in dieser Zeit und mitten in der Wildnis zu treffen? Und ich wollte ihn bestehlen.

In diesem Moment beschließe ich, meinem Retter etwas zurückzugeben. Vielleicht werde ich ihm sogar mein Messer als Dank schenken … Nein, das kann ich nicht, doch mir wird etwas anderes einfallen.

Ich trage eine dunkelbraune Hose und ein Männerhemd aus kratzigem, steifem Stoff, der Schnitt ist unförmig, aber die Sachen schützen meinen Körper unvergleichbar besser als das Kleid zuvor, und über meinen Beinen liegt die Decke aus Biberfell.

Jimmy Cornfield schnalzt mit der Zunge und beide Pferde ziehen zeitgleich an.

Eine Weile sehe ich schweigend in die Landschaft. Die Sonne steht bereits tief. Mittlerweile ist das dornige Gestrüpp hügeligem Grasland gewichen, vereinzelt stehen jetzt Bäumchen am Wegrand, die lange, dünne Schatten über die Pferderücken werfen.

Als wir an einem Stichweg vorbeifahren, sehe ich das erste Haus seit San Francisco und mir ist klar, dass ich bald eine Entscheidung treffen muss, denn nach wie vor will ich der Zivilisation ausweichen.

»Und meinen Sie, die Demokraten werden die United States Wigh Partei ablösen?«, bricht Jimmy Cornfield das Schweigen.

Ich zucke zusammen, so jäh hat er mich aus meinen Gedanken gerissen.

»Habe ich Sie erschreckt?«, fragt Jimmy Cornfield besorgt.

Ich fühle mich ertappt. »Nein, es ist nur … Ich habe überhaupt keine Ahnung von Politik.«

»Nun, das ist auch nichts für Frauen, da haben Sie Recht. Und? Haben Sie das Beben heute Morgen gespürt?«

»Ehrlich gesagt, hatte ich ganz schön Angst«, gebe ich zu, wobei ich wieder auf die Hügel sehe. Es fällt mir schwer, ein normales Gespräch zu führen.

»Wo waren Sie denn zu dem Zeitpunkt?«

Ich löse meinen Blick von einer Herde zottiger Rinder und sehe zu Jimmy Cornfield. Ich bin ihm mehr als eine Antwort schuldig. Er hat mir wahrscheinlich das Leben gerettet.

»Ich habe in einer Felsspalte am Meer geschlafen, als es anfing.«

»Himmel! Was ist denn nur geschehen?«

»Mein Mann war plötzlich nicht mehr da.«

Jimmy Cornfield macht große Augen. »Etwa die Shanghaier?«

»Wer?«

»Sie haben nicht davon gehört? Wann sind Sie denn in San Francisco angekommen?«

»Erst vor Kurzem«, antworte ich vage.

»Über den Landweg oder per Schiff?«

Ich habe Sorge, etwas Falsches, zu Verräterisches zu sagen. »Was genau machen Shanghaier denn?«, lenke ich das Gespräch daher zurück.

»Oh, das sind schlimme Ganoven, Kidnapper, Schläger. Die übelste Sorte Mensch. Sie verschleppen Männer, sogar halbe Kinder auf die Schiffe, wo sie so lange festgehalten werden, bis sie in See stechen. Die Kapitäne zahlen gut dafür.«

Ich reibe meine Augenbrauen, während ich versuche, seine Worte zu verstehen. »Wieso tun sie das? Was haben sie davon?«

»Oh Kindchen, Sie müssen unter einer Glasglocke gewohnt und nicht viel von der Welt mitbekommen haben.« Jimmy Cornfield nimmt die Zügel in die andere Hand und holt zu einer ausladenden Geste aus. »Gold. Überall ist Gold. In den Bergen, in den Flüssen. Ein armer Matrose kann in wenigen Tagen zu einem reichen Mann werden, sofern Fortuna ihm gesonnen ist. Die Schiffe fahren in den Hafen ein und kaum liegen sie vor Anker, flüchtet nicht selten die gesamte Besatzung, um nach Gold zu suchen. Dann steht der Kapitän da und kann sein Schiff nicht mehr steuern. Entweder er lässt es zurück und es wird auseinandergenommen oder versenkt oder er findet genug gesunde Männer, um wieder in See zu stechen. Aber das ist nicht leicht. Jeder, der zwei Arme hat, sucht lieber nach Gold, als ein Segel zu hissen. Aus dieser Not hat sich ein wahrlich lukrativer Geschäftszweig für die Shanghaier ergeben … «

Das also erklärt das Abwracken der Schiffe im Hafen von San Francisco. »Und niemand unternimmt etwas dagegen?«

»Nun, ab und zu hängen Sie einen auf, aber abschrecken tut es doch niemanden. Könnte Ihr Mann Opfer von Shanghaiern geworden sein?«

»Ich weiß es nicht.« Ich presse die Lippen zusammen.

»Sie müssen mir nichts erzählen, wenn Sie nicht wollen, aber wir sollten uns Gedanken machen, wie es mit Ihnen weitergeht. Sie können ja schlecht im Wald leben. Und ich kann Sie auch nicht in die Goldgräbersiedlungen mitnehmen. Zu raue Gestalten. Meiner Tochter habe ich es auch nie erlaubt. Aber es gibt eine Mission in Santa Clara, soweit ich weiß. Vor einigen Jahren traf ich Vater John, der beabsichtigte …«

Ich höre Jimmy Cornfield nicht mehr zu, denn in diesem Moment kommt uns ein Wagen entgegen, bewaffnete Männer darauf, und hinter ihnen schleppen sich zwanzig oder mehr Menschen über den Weg, auch Kinder. Sie sind aneinander gebunden wie Vieh und mit ihrer rötlichen Haut und der typischen Lederkleidung unverkennbar Indianer.

Sofort muss ich an die Indianerin denken, die eben solche Unmenschen zu Tode gequält haben. Zwei Jahr ist das her. Für mich zumindest. Vielleicht sind es sogar dieselben Männer. Bei der Erinnerung fröstle ich, trotz der warmen Decke.

Jimmy Cornfield lenkt sein Gefährt zur Seite und nickt den Männern auf dem Wagen zu, wobei er seinen Hut etwas hebt. Als das Gespann aus gebückt gehenden Menschen an uns vorübergeht, sieht er nur kurz zu ihnen und verzieht den Mundwinkel, als ekle er sich.

Ich blicke in die gebrochenen Gesichter, die vielen leeren Augen und schlucke trocken. Ich kann ihnen nicht helfen, genauso wenig wie der Frau damals. Aber ich kann versuchen, den Wahnsinn zu begreifen.

»Wieso tun sie ihnen das an?«, frage ich, erst nachdem wir um eine Kurve gebogen sind.

»Den Diggern?« Jimmy Cornfield winkt ab. »Das sind Wilde. Die können froh sein, wenn sie umgesiedelt werden. Vielleicht kommen sie auch auf den Sklavenmarkt. Beides soll mir recht sein.«

»Das sind Menschen!«

»Nicht wirklich, nicht wie wir.«

Ich zwirble verdrossen eine Haarsträhne. Natürlich kenne ich die Geschichte, über die Indianer, wie sie von den Siedlern von ihrem Land vertrieben oder gleich ermordet wurden, jeder Amerikaner kennt sie. Trotzdem verstehe ich nicht, wie der sonst so freundliche Jimmy Cornfield derart über sie sprechen kann. »Es ist ihr Land, von dem sie vertrieben werden.«

»Mrs. Hill, mit Verlaub. Sie haben sehr verklärte Vorstellungen. Diese sogenannten Menschen wissen doch gar nichts mit dem Land oder dem Gold, auf dem sie hocken, anzufangen. Sie malen sich ihre Gesichter an, wie die Kinder, und tanzen halb nackt um einen Pfahl. Sie sind in ihrem Geist gestört. Wir lehren Sie Demut, harte Arbeit und den richtigen Glauben!«

Wütend reiße ich die Hände hoch. »Und woher nehmen Sie sich das Recht? Denken Sie et-«

Plötzlich weiten sich Jimmy Cornfields Augen so abrupt, dass ich Angst bekomme. Er reißt an den Zügeln, die Pferde wiehern empört, dann steht der Wagen still.

»Was ist das?« Jimmy Cornfield streckt seinen Finger aus. Er zittert.

»Was meinen Sie?« Ich stelle mich dumm. Schlagartig ist mir klar, dass ich einen Fehler gemacht habe, unachtsam war. Er meint meinen Marker.

»Ihre Hand … da leuchtet doch was in ihr!«

»Da ist nichts.« Ich balle die Hand zur Faust, wobei meine Gedanken sich überschlagen, nach einer glaubhaften Erklärung suchen.

»Aber natürlich! Ich weiß, was ich gesehen habe. Und es ist mir schon einmal begegnet. Brennende Zeichen … zeigen Sie sie mir!«

»Schon mal begegnet?« Auf einmal läuft es mir kalt und heiß den Rücken runter. Wen meint er? Sven Oskar? Einen anderen Kandidaten? Vielleicht Kay, nachdem ich ihn betäubt zurückgelassen hatte! Ich kann mir nicht sicher sein, wann genau wir dort waren. Es könnte in etwa die gleiche Zeit gewesen sein …

»Wann war das?«, frage ich heiser.

Jimmy Cornfield ist so weit wie nur möglich von mir abgerückt. Seine Augen wandern von meiner Hand zu dem Verschlag des Wagens und zurück, als könne er sich nicht zwischen Flucht und Angriff entscheiden. Irgendwie empfinde ich sein Verhalten als übertrieben, aufgesetzt.

»Bei wem haben Sie es gesehen? Ein Mann, eine Frau?«, dränge ich. Ich muss es erfahren. Falls er wirklich Sven Oskar getroffen hat, könnte es meine Fahrkarte nach Hause bedeuten.

Doch Jimmy Cornfield schüttelt heftig den Kopf. »Erst zeigen Sie mir dieses Feuer!«

Ich beiße mir in die Wange, öffne aber langsam meine Finger. Die feinen, silbernen Linien des Markers reflektieren die letzten Sonnenstrahlen und drei Nullen leuchten klar und signalrot in der Mitte. Jimmy Cornfield beugt sich vor und sieht mit zusammengekniffenen Augen auf den Marker. Misstrauisch drückt er mit dem Finger auf den Nullen herum. Ich muss mich zusammenreißen, um meine Hand nicht wegzuziehen.

»Stunden, Minuten, Sekunden«, murmelt er. »Was in drei Teufels Namen ist das? Eine Uhr?«

Ich ziehe meine Hand zurück. »In etwa.«

Jimmy Cornfield reibt sich die Nasenwurzel, als würde es ihm helfen, zu begreifen. »Ich bin Händler«, sagt er unvermittelt. »Ich handle mit Fellen, Stoffen, Kurzwaren, Bekleidung und einigem mehr, dass Sie gebrauchen könnten. Und eines habe ich bereits vor langem gelernt: Alles ist käuflich. Auch Wissen. Also?«

»Sie wollen mich bezahlen?«, frage ich irritiert.

»Ich will wissen, was es ist, was es kann und wie man es herstellt. Ich wäre der Erste, der mit solchen Uhren Handel treiben würde.«

Eine eigenartige Reaktion, ich antworte jedoch: »Man kann es nicht herstellen.«

»Aber woher haben Sie es dann?«

»Ich … es ist …« Scheiße! Wieso fällt mir keine Erklärung ein? Obwohl … Die Wahrheit ist so absurd, er wird mir ohnehin nicht glauben. »Das ist eine Maschine, mit der man Reisen kann. Durch die Zeit«, sage ich also.

Jimmy Cornfield lacht laut, er schüttelt sich vor Lachen, hält sich den Bauch, klatscht sich auf die Schenkel und lacht, bis er nach Luft schnappen muss. »Durch die Zeit reisen!«, prustet er. Sein Gesicht ist ganz rot. »Nein wirklich, sagen Sie mir die Wahrheit.«

»Das ist die Wahrheit«, antworte ich ruhig, obwohl ich am liebsten aus ihn herausschütteln möchte, bei wem und wann er diesem Marker schon einmal begegnet ist. »Mr. Cornfield, glauben Sie mir. Ich komme aus der … Zukunft.«

»Sie meinen das wirklich so!«

Ich nicke.

Jimmy Cornfeld kratzt sich am Kopf. »Ich bin viel rumgekommen. So etwas wie diese Uhr habe ich aber nur einmal gesehen. Ihre Behauptung jedoch, damit durch die Zeit zu reisen, also … das ist unmöglich!«

»Bitte sagen Sie mir jetzt, wo Sie den … die Uhr schon einmal gesehen haben.«

»Überzeugen Sie mich von Ihrer Behauptung und ich verrate es Ihnen.«

Ich seufze. »Also gut … Es ist wie … Vor einigen Jahrhunderten dachte man noch, die Welt sei eine Scheibe, dann die Erde sei das Zentrum des Universums. Sie glauben, Zeitreisen seien nicht möglich, aber sie sind es.«

Jimmy Cornfield wiegt den Kopf. »Das überzeugt mich nicht. Zeigen Sie`s mir. Reisen Sie«, er zieht etwas aus seinem Mantel, das wie ein großes Brillenetui wirkt, und wiegt es in seiner Hand. »In dieser Geldbörse sind über fünfhundert Dollar. Beweisen Sie Ihre verwegene Theorie! Reisen Sie zu dem Pokerspiel zurück und geben Sie mir mein Geld, sagen Sie mir, wie das Spiel ausgeht. Dann fahren Sie mit Ihrer Maschine zurück und ich sage Ihnen, bei wem ich diese Uhr gesehen habe.«

»Sie ist kaputt.«

»Sie funktioniert also nicht. Mrs. Hill, unsere Konversation bereitet mir wirklich Vergnügen und ich möchte dieses Geheimnis unbedingt lüften, aber Sie müssen mir schon etwas bieten.« Jimmy Cornfield steckt den Beutel zurück und sieht mich erwartungsvoll an.

»Es tut mir Leid. Sie ist kaputt und diejenigen, die sie reparieren könnten, leben in der Zukunft. Und ich kann nicht zurück, um die Maschine in Ordnung bringen zu lassen, und anscheinend kommt auch niemand zu mir, um mich hier rauszuholen.«

»Sie wollen mir also weismachen, Sie stecken hier fest? Wie ein Karren im Schlamm?«

»So ungefähr. Deswegen muss ich ja wissen, wo Sie so einen Mark- … eine Maschine schon mal gesehen haben. Verstehen Sie?« Meine Stimme klingt jetzt nicht mehr ruhig, eher verzweifelt.

Jimmy Cornfield streicht sich nachdenklich über die Oberlippe. »Nun gut … nicht weit entfernt, vielleicht zwei Tagesmärsche, oder einen Ritt bis zum Sonnenaufgang.«

»Wo genau und bei wem? Wie sah er aus? Oder sie?«

»In welchem Jahr sind Sie geboren?«

»Bitte … Mr. Cornfield. Ich muss es wissen!«

»Quid pro quo. Der Grundsatz des Handels. Ich gebe Ihnen etwas und Sie mir. Betrachten Sie es als ein Spiel.«

»Im Jahr 1996. Bei wem haben Sie so ein Ding gesehen?«

Jimmy Cornfield betrachtet mich mit schräg gelegtem Kopf. »Fast hundertfünfzig Jahre in der Zukunft. Wirklich?«

Ich nicke.

»Ich tue mal so, als würde ich Ihnen Glauben schenken. Also, womit treibt man Handel in Ihrer Zeit. Wer hat die Börse am schwersten gefüllt?«

»Quid pro quo«, sage ich mit hoch gezogenen Brauen.

»Es war ein Mann. Sie sind am Zug! Wer ist der reichste Mann von … sagen wir … San Francisco, in Ihrer Zeit und womit macht er sein Geld?«

Ich knete meine Hände, während ich nachdenke … Bill Gates? Wahrscheinlich … aber … Computer, Betriebssysteme, Apps, Smartphones … nichts davon würde Jimmy Cornfield begreifen.

»Es ist Bill Gates«, antworte ich trotzdem, weil mir kein besserer Name einfällt. »Er verkauft Kleidung.«

Mein Gegenüber nickt zufrieden. »Das klingt überzeugend. Kleidung braucht der Mensch immer. Fragen Sie, fragen Sie!«

»Wie sah der Mann aus?«

»Wild, er wirkte wie ein panisches Tier. Ein ungepflegter Bart. Er war groß und nicht allzu alt, glaube ich, aber trotzdem rannte er vor mir davon.«

Groß? Sven Oskar kann es nicht gewesen sein. Er ist eher klein für einen Mann.

Kay? Wild, ungepflegt, das passt nicht zu ihm.

»Was für Kleidung? Mäntel, Hosen, welche Stoffe?«

Ich zucke die Achseln.

»Kommen Sie! Sie müssen mir etwas geben. Eine Neuheit. Es muss doch einen Fortschritt in der Kleidermanufaktur geben!«

»Isovantage«, sage ich mit halb erstickten Lachen und lasse den Kopf in meine Hände fallen. Nanotechnologie … Lotusblütenbeschichtungen … Was soll ich bloß sagen?

Aber auf einmal fällt mir etwas ein. Ein Bild, über das ich in einem Buch über die Geschichte San Franciscos gestolpert bin. Es ist gefährlich, derart in die Geschichte einzugreifen. Aber habe ich das nicht ohnehin schon? Es hat keinen Sinn, über morgen oder über die ferne Zukunft zu spekulieren. Ich muss mir jetzt helfen, und die beiden Pferde vor meinem geistigen Auge nehmen Gestalt an, wie sie in entgegengesetzten Richtungen an einer scheinbar unkaputtbaren Hose ziehen …

»Mr. Cornfield …«

»Nun?«

»Ich werde Sie zu einem sehr reichen Mann machen.«

»Ihre Worte klingen wie klimpernde Goldmünzen in meinen Ohren …«

Ich hebe die Hand. »Aber ich habe Bedingungen.«

»So, so … gut, dann erzählen Sie mal. Welche Bedingungen?«

»Ich will die ganze Geschichte hören, von dem Mann, der auch so eine Maschine trägt. Ich will jedes Detail kennen und … ich will diese Decke, das Fläschchen Bibergeil, das Kochgeschirr, die Wasserflasche und die restlichen Vorräte.«

»Ich dachte, Sie würden die Geldbörse verlangen.« Jimmy Cornfield gluckst vergnügt. »Gut, abgemacht. Entweder Sie sagen die Wahrheit oder Sie überzeugen mich mit einem Geistesblitz.«

»Sie fahren oft in die Goldgräbersiedlungen?«

Jimmy Cornfield nickt eifrig. »Das ist mein Hauptgeschäft.«

»Und die Männer kaufen dann diese Sachen bei Ihnen«, vergewissere ich mich und zupfe an dem groben Stoff. »Was ist das?«

»Segeltuch. Hervorragendes Hanf-Flachsgemisch. Es gibt nichts Besseres.«

»Nun, kennen Sie Levi Strauss?«, beginne ich die Zukunft zu verändern …

10. Kapitel

03. Januar 1853

Abend, 80 km südöstlich von San Francisco

Die Sonne geht bereits unter, als ich von dem Weg in einen Wald trete. Endlich Bäume! Hohe starke Tannen, Kiefern und moosbedeckte Steine. Das verbleibende Licht durchbricht die dichten Wipfel in so durchdringender Kraft, wie es nur die Wintersonne kann. Wüsste ich es nicht besser, ich würde meinen, in einem Feenwald zu stehen.

Die Decke habe ich um meinen Körper geschlungen und mit einem Hanfseil fest verschnürt. Es gibt nichts Besseres, hat Jimmy Cornfield lachend behauptet und mir zu dem Kochgeschirr und den anderen Dingen noch eine Petroleumlampe und zwei Streichholzheftchen in die Hand gedrückt. Meine Schätze sind in ein Tuch gewickelt, mein Messer halte ich in der anderen Hand. Ich möchte nicht nach meiner Waffe suchen müssen, wenn ich den ausgetretenen Pfad allein und in die Nacht hinein gehe.

»Mrs. Hill?«

Ich drehe mich zu dem Planwagen um.

»Sie sind unglaublich! Dank Ihnen kann Levi Strauss bald einpacken. Baumwolle, indigoblau gefärbt und mit Nieten …« Jimmy Cornfield schüttelt den Kopf. »Warum bin ich nicht darauf gekommen?«

»Machen Sie etwas draus!«, rufe ich ihm zu. Ich bin richtiggehend aufgekratzt. »Vielleicht tragen in hundertfünfzig Jahren ja alle eine CORNFIELD und keine Levis!«

»Wie nannten Sie es nochmal?«

Ich lache vergnügt. »Eine Jeans!«

»Eine Jeans, richtig.« Er zieht die Zügel an und die Pferde nehmen schnaubend ihre großen Köpfe aus dem Gras. »Mrs. Hill, ich wünsche Ihnen, dass Sie Ihr Zuhause finden. Wo oder wann auch immer es ist.«

»Danke!« Ich nehme mein Messer in die andere Hand und winke zum Abschied. »Danke für alles!«

Jimmy Cornfield schnalzt mit der Zunge. Die Pferde spitzen die Ohren.

Es wird Zeit, mich auf den Weg zu machen, den Mann mit dem Marker zu finden. Ich atme die kühle Luft ein und drehe mich um.

»Mrs. Hill!«

Schmunzelnd sehe ich noch einmal zurück. Wahrscheinlich will Jimmy Cornfield mir noch etwas schenken. Seit ich ihm von der Levis erzählt habe, ist er derartig überschwänglich, dass er mir quasi seine halbe Ladung mit auf den Weg geben wollte. Aber ich habe nur genommen, was ich über weite Strecken tragen kann.

»Mrs. Hill, mir ist noch etwas eingefallen. Vielleicht hilft es Ihnen.«

»Ja?«

»Der Mann mit der Uhr … Er hatte so eine Tätowierung im Gesicht.«

»Eine Tätowierung?« Fast lasse ich das Bündel fallen. »Was für eine Tätowierung?«

»Ich entsinne mich nicht richtig. Irgendetwas Wildes, wie die Digger. Würde ja passen.«

»Kay!« Ich schreie seinen Namen heraus, wie ein Jubelruf. Kay! Mein Kay! Es gibt keine andere Erklärung. Die Tätowierung! Er muss es sein! Kay! Ganz in meiner Nähe! Ich presse die Faust vor den Mund, mein Kinn bebt. Tränen sammeln sich in meinen Augen. Er lebt! Er ist hier! Endlich, endlich kann ich ihn wiedersehen. Jetzt wird alles gut.

Kaum dass ich diesen Gedanken gefasst habe, packt mich die Angst. Werde ich rechtzeitig da sein? Werde ich ihn finden?

»Kay!«

Seinen Namen zu rufen, ist wie ein Startschuss für mich. Ich renne los. Mein Atem geht heftig, stoßweise. Bei jedem Schritt schlägt mir das Bündel in die Seite. Ich werfe es über die Schulter und laufe weiter. Jetzt zählen für mich die Sekunden. Mit jedem verstrichenen Moment könnte sich Kay von mir entfernen, falls er überhaupt noch in dieser Zeit ist.

Mein Traum kommt mir wieder in den Sinn. Ich konnte Kay kaum erreichen und als ich endlich bei ihm war, stürzte er in die Tiefe. Es scheint mir wie ein schlechtes Omen. Meine Lungen brennen. Ich ignoriere den Schmerz. Kay! Mein Traum darf nicht wahr werden. Ach, könnte ich mich doch durch Zeit und Raum portieren …

Erst als ich tief im Wald bin, wird mir bewusst, dass ich Jimmy Cornfield ohne ein weiteres Wort stehen gelassen habe. Ich bezweifle, dass er Santa Clara noch vor Einbruch der Dunkelheit erreicht hat.

Inzwischen ist die Nacht eingebrochen. Es müsste abnehmender Vollmond sein, aber der Wald ist jetzt so dicht, dass die Bäume wie schattenhafte Riesen wirken. Der ausgetretene Pfad, der mich bislang geführt hat, versinkt in der Finsternis und ich taste mich nur noch voran.

Au! Verflucht …

Über irgendetwas bin ich gestürzt. Langgestreckt, wie ein gefällter Baum, liege ich auf dem Bauch, mein Gesicht in feuchtes, weiches Moos gedrückt. Ich befühle den Waldboden, suche nach meinem Bündel. Meine Handinnenfläche schmerzt. Instinktiv habe ich das Messer in der Hand behalten, aber der raue Hirschhorngriff hat bei dem Sturz meine Haut abgeschürft. Ich rapple mich auf und streiche über die Wunde. Sie brennt, scheint aber nicht zu bluten. Jetzt wäre die Lampe hilfreich.

Ich schiebe einen Fuß vor den anderen. Taste so Zentimeter für Zentimeter den Waldboden ab. Ich kann nicht auf meine Habseligkeiten verzichten. Sie könnten überlebenswichtig sein. Und wenn nicht für mich, dann vielleicht für Kay.

Jimmy Cornfields Berichte beunruhigen mich. Er wirkte wild … lief in Panik vor mir weg …

Irgendetwas Schlimmes muss geschehen sein. Grausige Bilder steigen in meinem Kopf auf: Kay, schwer verletzt, Kay im Todeskampf, Kay, blutend und röchelnd …

Jetzt krieche auf allen vieren. Der Waldboden riecht feucht und irgendwie faulig. Kay, verfolgt und gehetzt … Ich stöhne laut auf. Immer male ich mir das Schlimmste aus. Vielleicht um mich zu wappnen, sollte es tatsächlich passieren.

Meine Hose ist nass, im Fell haben sich piekende Tannennadeln verfangen und es ist stockfinster. Es hat keinen Zweck. Ich muss meine Suche abbrechen.

Vor mir ertaste ich die schroffe Rinde eines Baumes. Der Stamm ist dick, so dass ich mich mit dem Rücken daran lehnen kann. Unter mir spüre ich Moos. Es ist weich und hält einigermaßen die Kälte des Bodens ab, wie ein Lager aus Stroh.

Ich ziehe die Beine eng an den Oberkörper, lege den Kopf auf die Knie und starre in die Finsternis. Ich sollte müde sein und auch erschöpft, aber ich bin hellwach. Nur mein Geist ist träge und kaum mehr fähig, logisch zu denken.

Nichts ergibt einen Sinn … Die Puzzleteile scheinen nicht ineinander zu passen, oder?

Ich vergrabe meine klammen Hände unter der Decke und sehe in den blauschwarzen Nachthimmel. Verflucht, ist das kalt! Ich sollte mich zusammenrollen, die Nacht verstreichen lassen. Nein! Konzentriere dich!

Was weißt du über die Zukunft? Was hat Kay mir damals verraten? Vor über zwei Jahren …

Er war Kandidat der ersten Staffel von Top The Realities, wurde ins Jahr 2415 portiert, wie auch ich vor … Meine Güte, erst drei Tage ist es her. Es kommt mir wie Wochen vor. Drei Tage … da dachte ich noch …

Konzentriere dich!

Er sagte, ich hätte ihn als Scout in die Vergangenheit begleitet, hätte ihn geführt, gelehrt zu überleben. Es sei, als hätte ihn das Schicksal gelenkt, um die Frau zu treffen, die er mehr als alles in der Welt lieben wird: mich!

Aber … meine Brust zieht sich zusammen … nichts davon ist eingetroffen. Nichts!

Wenige Stunden habe ich mit einem Mann verbracht, der wie Kay aussah. Und obwohl Kay mir in der Wüste gestanden hat, dass er ein leichtsinniger Egoist gewesen war, der dieses Spiel als ein beherrschbares Abenteuer betrachtet hatte, war der Mann im Hinterzimmer des Louisiana so weit entfernt von dem Mann, den ich liebe, dass er es unmöglich sein konnte.

Die Kälte kriecht von meinen Zehen die Beine hoch. Ich wippe mit den Füßen, wobei ich versuche, brauchbare Hinweise aus dem emotionalen Wirrwarr meiner Erinnerungen zu fischen. Was noch? Was hat Kay mir über die Zukunft verraten? Warum nur so wenig?

Da fällt es mir wieder ein und ich schlage mit der Faust auf meinen Oberschenkel, so wütend bin ich. Hätte er einfach die Klappe gehalten! Nichts gesagt!

Ich saß in seine Arme geschmiegt, das Feuer brannte und ich drängte ihn, mir zu erzählen, was mich in zwei Jahren erwarten würde.

»Das, was geschehen wird, ist schon geschehen«, hat Kay geantwortet und meinen Nacken geküsst. »Wenn ich dir aber mehr verrate als ohnehin schon, könnten sich die Realitäten wieder verschieben. Es ist nicht gesagt, dass all das genau der Alison widerfahren wird, die jetzt bei mir sitzt, die ich so sehr liebe …«

Und so ist es. Es bestätigt meinen Verdacht, den ich begraben habe, seit Jimmy Cornfield mir von der Tätowierung erzählte. Ich hasse diese andere Alison! Ich hasse sie! Aber schon im nächsten Moment lache ich hysterisch. Irgendein Vogel antwortet schimpfend. Der Mann, von dem Jimmy Cornfield erzählte, ist im Gesicht tätowiert. Es muss Kay sein. Mein Kay! Fast habe ich das Gefühl überzuschnappen, allein im Wald, zwischen Wahnsinn und Erkenntnis. Oder gibt es noch einen Kay, der sich hat tätowieren lassen? Allein die Frage erschreckt mich.

Es hilft nichts. Um zu verstehen, muss ich allen unwichtigen Ballast aus meinen Gedanken streichen. Nur die wichtigsten Informationen abgleichen, wie bei zwei scheinbar gleichen Bildern, wo man die Fehler finden soll.

Also … Erstens: Kay wird in das Jahr 2415 geholt. Stimmt. Zweitens: Ich werde sein Scout. Stimmt, zumindest für einige Stunden. Drittens: Zunächst ist er ein leichtsinniger Egoist, der das Spiel als ein beherrschbares Abenteuer betrachtet. Und wie das stimmt. Kay hatte mehr Glück als Verstand, das Pokerspiel überhaupt zu finden. Aber dann … er hat nichts davon gesagt, dass ich hier bleiben werde und er verschwindet. Aber bedeutet das, es ist nicht geschehen?

Plötzlich scheinen mir wieder alle Möglichkeiten offen zu sein und ein Stein fällt mir vom Herzen, von dem ich gar nicht bemerkt hatte, dass er da war.

Ich atme tief durch und schließe die Augen. Morgen werde ich der Wahrheit ein Stück näher kommen.

Mitten in der Nacht wache ich auf. Es ist bitterkalt. Die Wolkendecke hat sich aufgelöst und im fahlen Licht des Mondes sehe ich, wie mein Atem zu kleinen Rauchwölkchen kondensiert. Ich reibe meine Hände aneinander, das Gelenk schmerzt noch immer und meine Finger fühlen sich taub an.

Gerade will ich meine Hände wieder unter dem Fell vergraben, da geht mir auf, dass das rote Licht fehlt. Der Marker ist erloschen. Keine Nullen mehr. Ich wende meine Hand in alle Richtungen, bis der matte Glanz des Markers erkennbar ist. Er ist also noch da. Aber vielleicht habe ich ihn mit dem Hirschhorngriff endgültig zerstört, als ich gefallen bin.

Wie auch immer, ich kann es nicht ändern.

Ich kugle mich zusammen und falle fast augenblicklich wieder in den Schlaf, aber der Marker beschäftigt mich in meinen Träumen weiter.

Diesmal fühlt sich der Traum nicht real an. Ich verliere mich nicht in ihm. Ein Teil meines Bewusstseins ist wach und denkt darüber nach, warum die Nullen erloschen sind. Ich starre auf meine Hand, mir vollkommen bewusst, dass ich schlafe, und streiche über die silberne Fläche. Sie lässt sich nicht ertasten, auch nicht mit der Zunge.

Ich halte sie dicht vor mein Auge. Die Linien verschwimmen zu einer glitzernden Fläche. Ich tauche in sie hinein. Ein eigenartiges Gefühl, als schwämme mein Unterbewusstsein in einem Meer aus flüssigem Silber. Alles ist hell und glänzend, form- und konturlos.

Ich will aufwachen. Ich mag diesen Traum nicht und versuche, mich in die Hand zu kneifen, um mich aus dem Schlaf zu wecken, mich aus dem silbernen Nichts zu lösen. Doch ich spüre keinen Schmerz, ich träume weiter.

Irgendetwas muss doch hier sein! Etwas, an dem ich mich festhalten kann, etwas Greifbares …

Wie führt der Weg hinaus aus dem Marker? Silberne, hauchdünne Drähte, die elektrische Impulse leiten, rufe ich mir ins Bewusstsein. Nervenbahnen, Synapsen …

Meine Hand brennt, als hätte ich die Drähte zum Glühen gebracht. Wahrscheinlich ist es aber nur die Verletzung durch das Jagdmesser, die schmerzt, und ich baue den Schmerz in meinen Traum ein.

Das Messer.

Der fette Mann, sein Gesicht rot vor Wut. Ich sehe ihn vor mir.

Endlich! Jetzt bin ich frei. Kein flüssiges Silber hält mich mehr.

Mein Messer. Mein Schatz! Da ist es. Ich muss meinen Arm nur noch etwas vorstrecken. Wenn sich nur nicht alles drehen würde. Mir ist schwindelig, ich glaube, nicht mehr atmen zu können, als wenn sich eine Klappe über meine Luftröhre gelegt hätte. Meine Lungen sind plötzlich zum Bersten gespannt und noch immer dreht und dreht sich der fette Mann, seine Hand, das Messer darunter.

»Huaaah!« Ich ziehe die Luft wie ein Ertrinkender ein und reiße die Augen auf. Es ist taghell! Die Sonne steht am Zenit: Wie lange habe ich geschlafen? Oder träume ich noch?

Ich muss träumen, denn ich bin nicht mehr im Wald, sondern stehe mitten im dornigen Gestrüpp. Ein Traum im Traum also. Aber es fühlt sich nicht so an. Alles um mich ist greifbar und viel zu detailreich, um einem Traum zu entspringen. Das Zwitschern von Vögeln, die Dornen der Büsche, der eisblaue Himmel …

Langsam drehe ich mich im Kreis. Was? Da bin ich … hänge über dem Wagen, die Füße in der Luft …

Oh mein Gott! Es ist passiert! Es ist kein Traum, nein, alles ist real. Der Zeitsprung!

Was ich gesehen habe, hat sich erfüllt. Gleich werde ich mich umdrehen und das Messer werfen. Ich halte den Atem an, fixiere meinen Rücken, der wie ein Brett über der Seitenwand des Karrens liegt, die nackten Füße in der Luft.

Noch immer ist mir schwindelig, und nicht zu atmen, macht es nicht besser. Ich schwanke, taumle einen Schritt zurück. Ein Ast bricht laut knackend unter den festen Arbeitsschuhen. Vögel steigen auf und das Pferd wiehert.

Ich muss hier weg, sonst trifft mich das Messer. Ich blicke auf den Marker. Die Zahlen sind wieder da. Ein Countdown! Grün und blinkend. Noch zwei Sekunden.

Als ich aufsehe, fliegt das Messer sirrend auf mich zu. Mein zwei Tage jüngeres Ich starrt mich aus aufgerissenen Augen an, wie ich sie. Dann zieht mich etwas aus dieser Zeit. Wie ein gespanntes Gummiband, das plötzlich losgelassen wird.

Der Schwindel ist unerträglich.

Ich kneife die Augen fest zusammen.

Als ich sie wieder öffne, ist es Nacht. Der Mond beleuchtet die Wipfel der Tannen. Ich bin zurück im Wald. Heißer Schweiß läuft mir den Nacken hinunter, als sei ich die Distanz gerannt. Aber Zeit kann man nicht rennen. Ich bin durch sie gesprungen.

Die drei Nullen leuchten unter dem blauschwarzen Nachthimmel in geradezu unheimlichem Rot. Mit dem kleinen Finger male ich sie nach, wahrscheinlich das hundertste Mal, aber noch immer begreife ich nicht, wieso sie plötzlich wieder da sind.

Hat Wum Randy oder Sven Oskar oder sonst wer aus der Zukunft meinen Marker wieder aktiviert? Bisher brauchten sie diesen Metallstab dazu, auch bei der elften Staffel. Unwahrscheinlich, dass sie plötzlich in der Lage sein sollen, den Marker fernzusteuern und zwei Jahre später, 2417 also, trotzdem diesen Stab benutzen. Das wäre wohl so, als würde man Aufstehen und auf den Knöpfen eines Fernsehers herumdrücken, obwohl man die Fernbedienung neben sich liegen hat. Es widerspricht dem menschlichen Bedürfnis nach Bequemlichkeit.

Aber … Moment mal. Was ist mit der noch ferneren Zukunft? Vielleicht haben sie meinen Marker aus dem Jahr 2419 oder 2436 angesteuert. Die Technik ist bis dahin womöglich zu so etwas in der Lage. Könnte es nicht sein, dass sie versuchen, mich aus dieser Zeit zu retten?

Ich stelle mir Wum Randy und Sven Oskar vor, die aufgescheucht durch die Gegend rennen, als sie feststellen: Sie können nur Kay zurückholen, nicht aber mich. Vor meinem geistigen Auge steht Wum Randy auf der Bühne und versucht, die Situation zu überspielen, während Sven Oskar fieberhaft nach dem Fehler im System sucht. Aber es gelingt ihnen nicht, keinem von beiden. Erst Jahre später findet Oskar einen Weg, meinen Marker anzusteuern und führt einen kleinen Test durch, meinen Sprung zu dem Karren, nur zwei Tage in meine Vergangenheit, bevor sie mich endgültig zurückholen. Vielleicht entschuldigen sie sich bei mir, vielleicht versuchen sie wiedergutzumachen, was sie mir angetan haben, vielleicht erfüllen sie mir meinen größten Wunsch: Eine gemeinsame Realität mit Kay …

Verdammt!

Ich verliere mich ständig in Bildern, statt rational zu denken. Ich schweife ab, daher verbiete ich mir, weiter zu träumen. Ohnehin weiß ich schon, nichts von meinen Fantasien hat sich so abgespielt, wie ich sie mir erträumt habe.

Erstens: Wenn es ihnen irgendwann gelingen wird, meinen Marker zu reaktivieren und sie mich zurückholen wollen, hätten sie es in der Sekunde getan, als sie auch Kay portiert haben. Zweitens: Sven Oskar, also der ohne Zwirbelbart, hat mir im Cube zu verstehen gegeben, dass die Show sich noch grausamer entwickeln wird. Ich sollte also besser nicht darauf hoffen, dass sich irgendjemand irgendwann auf die kleine Alison besinnt, die man unglücklicherweise im 19. Jahrhundert verloren hat. Und drittens, und das ist der wichtigste Punkt, hat Sven Oskar mir prophezeit: Wie war das noch gleich? Wenn man das Unmögliche ausgeschlossen hat, muss das, was übrig bleibt, die Wahrheit sein, so unwahrscheinlich sie auch klingen mag. Und das bedeutet, ich werde allein durch meinen Willen den Marker steuern lernen!

Jetzt erscheint es mir wie eine Tatsache und nicht mehr wie ein unlösbares Problem, auch wenn ich immer noch keinen Schimmer habe, wie ich das Ding beeinflussen soll.

Über meine Gedanken ist der Nachthimmel heller geworden, noch reicht das Licht nicht, um meinen Marsch fortzusetzen, aber in ein oder zwei Stunden wird die Sonne aufgehen und die Zeit bis dahin kann ich genauso gut nutzen: Ich werde trainieren. Nicht Messer werfen oder Hürden überwinden, sondern trainieren, den Marker zu beherrschen.

Wenn es nur nicht so kalt wäre …

Der Schweiß auf meinem Körper ist kühl und klebt wie ein kaltes, nasses Tuch an mir. Aber das darf mich nicht ablenken. Nicht jetzt. Ich muss nachdenken … Also wickle ich das Fell noch enger um meinen Körper und schließe die Augen …

Zwei Zeitsprünge sind mir bisher gelungen. Der erste wenige Tage, bevor ich in die Zukunft portiert wurde und Jeremys Dr. Pepper-Dose an meine Stirn prallte. Das zweite Mal in dieser Nacht.

Wo sind die Gemeinsamkeiten?

Natürlich! Schmerz! Unerwarteter Schmerz.

Die Dose traf mich am Kopf und das Hirschhornmesser schrammte meine Handinnenfläche auf. Ich erinnere mich, wie ich in meinem Traum das Gefühl hatte, sie würde brennen. Vielleicht war es eine eingebildete Empfindung, aber im jeden Fall habe ich Schmerzen gespürt, in beiden Fällen.

Das ist gut. Kurze Qualen kann ich leicht erzeugen. Ein Schnitt mit dem Messer oder ein gebrochener Finger … Demzufolge könnte das der Auslöser sein.

Gut, also, was weiß ich über Schmerz? Was stand in dem Biobuch über Reize? Schöne wie qualvolle?

Schmerz ist der stärkste Reiz, der tief in die Gefühls- und Gedankenwelt des Menschen greift. Ein Überlebensinstinkt, hieß es. Es erscheint logisch. Leidvolle Erfahrungen dürfen nicht vergessen werden, um einen Fehler nicht zu wiederholen, also nur einmal auf die glühende Herdplatte fassen.

Aber was geschieht in diesem Moment?

Rezeptoren werden stimuliert, so viel habe ich in Erinnerung. Besondere Rezeptoren, die den Impuls über irre schnell leitende Nervenfasern an das Gehirn weitergeben. Irgendwelche Bla-Bla-Fasern … Elektrische Impulse, die mit Blaulicht in das Gehirn transportiert werden, um extrem schnell reagieren zu können, die Hand augenblicklich von der Herdplatte zu nehmen.

Ja, so könnte es funktioniert haben … Schmerz könnte die Energie sein, die mich katapultiert hat.

Ein Katapult also …

So weit, so gut. Ich stelle mir das Katapult vor, um mich an etwas Greifbarem festzuhalten. Es ist aus Holz, hat einen großen Löffel, in dem das Geschoss liegt. Zurückziehen, loslassen, ein weiter Flug, Ziel treffen!

In diesem Bild bin ich das Geschoss, die Nervenfasern die Flugbahn, der Marker das Katapult, bleibt folglich das Ziel. Wie habe ich das Ziel erreicht? Was hat mich genau an diesen Ort zu jenem Zeitpunkt gebracht? Woran habe ich gedacht?

In meinem Traum hatte ich das Jagdmesser vor Augen. Ich spüre noch jetzt, wie sehr ich es begehrte … Zusammen mit dem Schmerz haben die elektrischen Impulse mich womöglich zu diesem Moment geleitet. Und bei Jeremy war es die Dr. Pepper-Dose, die meine Stirn getroffen hat. Oder vielmehr Jeremys Wurf an sich. Ich war wütend auf ihn. Vielleicht brachte mich diese Empfindung zurück.

Wut, Verlangen, Gier, starke Empfindungen also und dazu fokussierte Gedanken wie auf das Messer oder die Dose.

»Puh.«

Ich stoße hörbar die Luft aus und lasse meinen Kopf gegen den Stamm in meinem Rücken fallen. Mit halb geöffneten Augen sehe ich in den immer heller werdenden Himmel. Jetzt kann ich die Konturen der Tannenwipfel erkennen. Bald bricht der Tag an.

Ich müsste meine Theorie überprüfen. Es einfach ausprobieren, auch wenn sie mir abwegig vorkommt.

Wie soll das überhaupt gehen? Rein technisch? Wie funktionieren Zeitreisen an sich? Und könnte es mir gelingen, auch in die Zukunft zu springen, nicht nur in die Vergangenheit, schon um zu sehen, wohin mich meine Reise führt? Und wenn ich dadurch feststelle, dass all dies kein gutes Ende nimmt, werde ich es dann ändern können? Falls ich zwei Monate oder sogar Jahre in die Zukunft portieren würde, und sähe, wie … ja, wie ich an einem Schlangenbiss sterbe, könnte ich diese Schlange in einem weiteren Zeitsprung töten, bevor sie mich beißt? Vielleicht …

Aber das würde doch bedeuten, die tote Schlange kann und wird mich nicht beißen, dann würde ich mich doch nie im Todeskampf sehen können, wodurch ich unmöglich auf den Gedanken käme, die Schlange zu töten!

Du meine Güte!

Ich massiere mir die Schläfen. Allein das Gedankenkonstrukt bereitet mir Kopfschmerzen. Was war zuerst da? Die Henne oder das Ei? Vielleicht beides. In der einen Realität die Henne, in der anderen das Ei …

Aber all das bringt mich nicht vorwärts. Ich kann es nur herausfinden, wenn mir ein weiterer Zeitsprung gelingt.

Aber als ich das Messer in der Hand halte, zögere ich. Die Spitze bohrt sich in meinen Unterarm und alles in mir weigert sich, mir in die Haut zu schneiden. Sich selbst zu verletzen, ist schwerer, als ich dachte. Zumindest, wenn es ordentlich wehtun soll. Ich muss wahnsinnig sein, mir in die Haut schneiden zu wollen, denn eine Wunde könnte sich schnell entzünden!

Ich werfe das Messer auf den Waldboden und fluche laut. Wieso Schmerz? Hätte es nicht Liebe oder Sehnsucht sein können, die mich katapultiert?

Auf meinem Arm ist ein kleiner, roter Fleck geblieben, eine winzige Einstichstelle. Sie ziept ein wenig. Das ist alles. Nein, es muss anders gehen!

Unentschlossen wackle ich an dem kleinen Finger meiner linken Hand und dehne ihn ein wenig nach hinten, dann noch ein Stück, bis ich das Zerren der Bänder spüre. Oh shit! Das wird höllisch wehtun. Ist das jetzt gut oder schlecht? Ich weiß es noch nicht. In jedem Fall ist der kleine Finger der Teil meines Körpers, auf den ich am ehesten verzichten kann. Der Schmerz wird mich zu Kay bringen.

Ich streiche über meine Haut, die aufgeschürfte Handinnenfläche, die winzige Stichwunde, den kleinen Finger … Wenn ich Kay wiedersehe, möchte ich mit ihm allein sein und nicht mit meinem zwei Jahre jüngeren Ich zusammenstoßen. Es wäre zu verwirrend und zu kompliziert.

Okay … eine andere Alison, eine Abspaltung von mir, die ihren Marker vollkommen beherrscht, hat den Bären getötet. Kurz danach war Kay allein. Er lag betäubt neben dem toten Tier. Irgendwann ist er aufgewacht, um feststellen zu müssen, dass ich ihn zurück gelassen habe. Ich bin mir zwar nicht sicher, wie ich diesen Zeitpunkt ansteuern soll, aber ich habe ja noch neun weitere Finger, falls der erste Versuch misslingt. Ich lache bitter auf, bevor ich die Augen schließe und mich zurückdenke …

Das blutverschmierte zottige Fell des Bären nimmt Gestalt an. Ganz in der Nähe Kay, ausgestreckt und bewusstlos an der Felswand. Ich stelle mir vor, wie er sich die Augen reibt und benommen um sich schaut, spüre mein übermächtiges Verlangen, ihn wiederzusehen, strecke die Hände nach seinem Gesicht … will ihn berühren …

Los! Tu es! Tu es jetzt!

Mit einem Ruck biege ich meinen Finger nach hinten. Es knackt leise. Im gleichen Moment schießt wilder Schmerz in meine Hand. Ich reiße die Augen auf und schreie. Schreie so laut, dass mir die Kehle weh tut.

Nein! Ich hab`s vergeigt!

Das Bild von Kay ist mit dem Schmerz erloschen. Mein Geist war nicht stark genug, nicht so stark wie der Instinkt, meine Wunden zu lecken, wie ein Idiot, die Augen aufzureißen, um zu sehen, was ich bereits wusste: Der Finger ist gebrochen. Er steht widernatürlich gespreizt ab.

Gott! Tut das weh!

Heiße brennende Wellen pumpen durch meine gesamte Hand, den Arm hinauf bis in das Schulterblatt. Vorsichtig tippe ich auf meine Fingerkuppe und zucke zusammen. Allein die Berührung peitscht den Schmerz auf. Und jetzt?

Eine Weile sitze ich da, schluchze leise und bemitleide mich. Irgendwann erreichen jedoch die ersten Sonnenstrahlen den Wald und mit ihnen das Leben. Von überall höre ich Zirpen und Zwitschern, Klopfen, ein Specht, Trällern und Rascheln und dort, wo das Licht den Waldboden erhellt, glitzert das Moos feucht unter dem Tau. Es ist Zeit aufzubrechen.

Mein kleiner Finger schwillt mit jeder Minute an und ist jetzt schon so dick wie der Daumen. Ich muss ihn schienen.

Ich presse die Zähne aufeinander, als ich den gebrochenen Finger zusammen mit dem Ringfinger fixiere, das zweite Schuhband verschwende und fest um die Glieder wickle. Tränen schießen mir in die Augen. Ich wische sie mit dem Handrücken ab, greife mein Messer und schnüre die Decke wieder um mich.

Als ich mein Bündel fast zwanzig Schritte weiter in einem blätterlosen Strauch finde, wird mir klar, wie dämlich ich war, mir den Finger zu brechen. Meine linke Hand ist unbrauchbar geworden. Außer Schmerz habe ich kein Gefühl in dem Finger und schon der Versuch, die restlichen Glieder zu krümmen, lässt mich aufstöhnen.

Ich hebe das Bündel auf. Der Leinenstoff ist dunkel, irgendwie durchnässt. Vielleicht durch den Morgentau, aber schon rieche ich den beißenden Gestank von Petroleum. Mir schwant nichts Gutes.

Nur mit der rechten Hand nestle ich an dem Leinen. Ich muss prüfen, was von meinen Schätzen noch brauchbar ist. Endlich löst sich die Schnur.

Oh nein. Nein! Nein! Nein! Nicht das noch!

Das Glas der Petroleumlampe ist zersprungen und der Deckel vom Tank hat sich gelöst. Alles stinkt, ist nass. Die Würste, das Brot, die Streichholzmäppchen. Vollkommen durchtränkt.

Ich fische das Kochgeschirr und das Fläschchen Bibergeil heraus. Zum Glück ist dieses Glas nicht zerbrochen und die Flasche mit dem Alkohol weiterhin verkorkt. Beides wische ich mit Moos so sauber es geht, schleudere die Lebensmittel in den Wald, wickle das zerbrochene Glas vorsichtig in Farn. Vielleicht kann ich es noch gebrauchen. Als Pfeilspitze oder Brennglas …

Am Vormittag teilt sich der Trampelpfad. Bisher bin ich die Strecke zügig gelaufen. Am liebsten wäre ich gerannt, aber ich muss mit meinen Kräften haushalten. Jetzt bin ich gezwungen, Stopp zu machen, und sehe unentschlossen von links nach rechts und wieder zurück. Davon hat Jimmy Cornfield nichts gesagt.

Der linke Weg ist weniger ausgetreten. Kleine Farnknollen haben sich bereits durch das Erdreich gebohrt. Ich schätze, hier ist seit mindestens drei Wochen niemand entlang gelaufen und da Jimmy Cornfield erst vor zwei Wochen in dem Indianerdorf war, ist es wahrscheinlich, dass er den rechten Weg eingeschlagen hat. Dort sind die freiliegenden Wurzeln blank. Ein Zeichen für viele Füße, die die Rinde nach und nach abgetreten haben. Ich halte mich also rechts.

Kurze Zeit später zieht sich mein Magen zusammen und knurrt wütend. Natürlich habe ich wieder Hunger und auch Durst, aber meine Wasserflasche stinkt so durchdringend nach Petroleum, ich kann mich einfach nicht überwinden, davon zu trinken. Noch nicht. Vielleicht finde ich bald einen Bach. Vorhin habe ich Sumpfdotterblumen entdeckt. Sie sind als Heilkräuter unbrauchbar, aber oftmals ist Wasser in ihrer Nähe zu finden …

Bald steht die Sonne hoch am Himmel. Es ist lange nicht mehr so bitterkalt wie in der Nacht, und als die Bäume sich mehr und mehr lichten, die Sonne ungefiltert ihre Kraft entfalten kann, beginne ich sogar zu schwitzen. Trotzdem beschließe ich, zügig weiterzumarschieren, denn bereits zwei Stunden vor Sonnenuntergang werde ich einen Rastplatz suchen, um mich diesmal auf die Nacht vorzubereiten. Am Nachmittag des nächsten Tages müsste ich das Lager erreichen, von dem Jimmy Cornfield sprach.

Mehrmals im Jahr sucht er diesen Indianerstamm auf, die Olohe Digger, wie er sie nannte, um dort Felle und Leder zu kaufen oder gegen etwas zu tauschen. Er fluchte, als er von dem Marsch erzählte, den er mit zwei Pferden bewältigen muss, ohne Planwagen und weit Abseits jedweder Zivilisation, bis er die kleine Indianersiedlung schließlich erreichte. Und dort sah er ihn: einen Weißen inmitten von Indianern.

»Er sah nicht aus wie die Digger, aber die Digger behandelten ihn so. Als wäre er einer von ihnen. Aber als er mich entdeckte, einen Weißen, seinesgleichen! … Da rannte er kopflos davon.«

»Einfach so? Ohne Grund?«, hatte ich Jimmy Cornfield gefragt. Das klang nicht nach Kay.

»Nun, nicht ganz«, hatte der Händler geantwortet. »Er war dabei, ein Fell abzuschaben. Ich sah die leuchtende Uhr und griff nach seinem Handgelenk. Im ersten Moment dachte ich, er wolle auf mich losgehen, aber dann …« Jimmy Cornfield lachte wiehernd. Bloßer Hohn lag in seinem Gelächter und ich musste mich beherrschen, es ihm nicht aus dem Gesicht zu schlagen. »… aber dann rannte er davon, wie ein aufgescheuchter Hase und die verfluchten Digger machten plötzlich keine Geschäfte mehr mit mir. Nun … hilft Ihnen das jetzt weiter, Mrs. Hill?« …

Es ist das Einzige, das mich auf den Füßen hält, ohne Pause vorangehen lässt. Das schwere Biberfell wird langsam zum Ballast, aber ich habe keine Möglichkeit, es anders zu tragen, als um meinem Leib. Der stechende Schmerz in meinem Finger ist zwar einem dumpfen Pochen gewichen, es wird jedoch Wochen dauern, bis ich meine Hand wieder benutzen kann. Ich hätte mir einfach auf die Zunge beißen sollen, oder mich selbst ohrfeigen …

Inzwischen habe ich den Tannenwald hinter mir gelassen. Wenn mich bislang dunkles Grün begleitet hat, durchschreite ich jetzt helles Ocker. Meine Füße treten auf festen, sandfarbenen Boden und vertrocknetes Gras. Mein Weg führt mich seit der Mittagszeit bergauf. Der Anstieg ist zum Glück nicht besonders steil, jedoch ist der Trampelpfad immer schwerer erkennbar und ich bin gezwungen, wie ein Spurenleser auf kleinste Anzeichen zu achten: abgeknickte Zweige, herunter getretenes Gras, blanke Wurzeln oder festgetretener Boden. Irgendwann muss es hier gebrannt haben, denn außer schwarz verkohlten Stämmen entdecke ich nur junge Büsche oder zarte Pflanzen, die wieder ins Leben zurückgefunden haben.

Als ich die ersten essbaren Pflanzen finde, stoße ich einen kleinen Jubelruf aus. Bergminze, wilder Salbei und sogar eine Zaubernuss, deren Rinde und Blätter zwar widerlich schmecken, jedoch gegen Entzündungen verwendet werden können. Ich stopfe mir die Hosentaschen voll, esse so viel Minze, dass mein Mund nach Zahnpasta schmeckt, und halte weiter auf ein Plateau am höchsten Punkt des Hügels zu: mein Tagesziel. Von dort oben werde ich eine bessere Sicht haben, meinen Weg für den nächsten Tag überblicken können.

Wenn es nur nicht so weit entfernt wäre …

Inzwischen habe ich Blasen an den Füßen. Ich bin es einfach nicht mehr gewohnt, weite Strecke in Schuhen zu laufen. Am liebsten würde ich sie mir ausziehen, dann jedoch käme ich langsamer voran. Noch ist der Schmerz erträglich.

Während ich mechanisch einen Schritt vor den anderen setze, träume ich von einer Zukunft mit Kay. Aber die Bilder fühlen sich falsch an, viel zu unerreichbar, um mich in ihnen zu verlieren.

Nach einer Weile denke ich an nichts mehr und die Stunden ziehen in stumpfer Eintönigkeit vorüber. Gehen, nach dem Weg Ausschau halten, weitergehen, ab und an ein paar Pflanzen pflücken, auf das Plateau zuhalten, einfach marschieren, bis ich es endlich, endlich erreicht habe.

Ich reiße mir das Biberfell vom Körper und lasse mich ins Gras fallen. Der Himmel ist wolkenlos, die tief stehende Sonne taucht ihn in so gleißendes Licht, dass ich die Augen schließen muss. Ich ziehe die Luft ein und lasse sie Stück für Stück entweichen. Sie ist angenehm trocken, nicht so feucht wie im Wald und es riecht nach süßen Blüten. Ich spüre, wie kurz davor ich bin, einzuschlafen. Alles in mir sehnt sich nach Schlaf, nach Erholung. Einfach die Schuhe abstreifen, zusammenkugeln und warten, dass die Nacht vorüberzieht.

Als ich mich aufsetze, seufze ich. Die nächsten Bäume stehen gut hundert Meter abwärts an einem Abhang. Es sind Weiden. Ihr Holz ist biegsam und lässt sich gut verarbeiten, allerdings brennt es schlecht. Erst im Tal erahne ich andere Laubbäume, die dicht beieinanderstehen, ein kleines Wäldchen und kurz dahinter ein silberblauer Streifen: Das Meer.

Wenn meine Muskeln nicht brennen würden, meine Füße nicht schmerzen, mein Finger nicht pochen, meine Schläfen nicht hämmern, mein Magen nicht ziehen, meine Kehle nicht kratzen, würde ich diesen Ausblick genießen können. Aber mein Körper signalisiert mir mit jedem einzelnen Schmerz: Ich brauche Wasser, Nahrung und Schlaf.

Das Wasser habe ich mir bisher aufgespart, auch weil die Flasche nach Petroleum stinkt, aber jetzt muss ich trinken. Ich leere den Inhalt in einem Zug und ohne dabei zu atmen.

Danach lege ich die Kräuter, die Streichholzheftchen und die Zaubernussrinde zum Trocknen und reiße büschelweise verdorrtes Gras aus, mein Zunder. Feuer ist wichtig. Hier oben, auf dem Plateau, bin ich ungeschützt, sowohl vor Tieren, als auch vor der Kälte. Kein Baum oder Strauch wird den Wind abhalten, aber Feuer bietet mir sowohl Schutz vor Kälte als auch vor Tieren. Bisher jedoch habe ich nur Vögel und ab und an Hasen gesehen.

Kurz überlege ich, noch eine Falle zu bauen, verwerfe den Gedanken jedoch wieder. Erst das Feuer. Sollte es dann noch hell sein, die Nahrung …

Als ich eine kleine Ewigkeit später gut dreißig kahle Weidenäste zusammengetragen habe, reicht die Kraft der Sonne nicht mehr, um den Zunder mit dem Brennglas zu entzünden, und ich muss fast ein gesamtes Streichholzheftchen opfern, bis endlich eins der durchtränkten Stäbchen zündet.

Kurz danach bricht die Nacht herein und ich rolle mich in meinem Lager zusammen: zwei leidlich starke, gegabelte Weidenäste, die ich mühsam mit einer Hand in den Boden gebohrt habe und die Decke darübergelegt, sie mit Steinen beschwert, so dass mein Nachtlager wie ein zur Seite gekipptes V wirkt. Vorn offen und gerade groß genug, um mich gekrümmt hineinzulegen.

Ich habe Hunger und noch immer Durst und glaube, so niemals einschlafen zu können, aber kurz darauf tue ich es doch.

Ich träume nicht und wache nur einmal auf, weil mir kalt ist. Das Feuer ist beinahe erloschen. Ich krieche aus meinem Lager, um die restlichen Weidenäste nachzulegen, und schlafe wieder ein, bevor ich sehen kann, ob sie Feuer gefangen haben.

Erst das Zwitschern der Vögel weckt mich wieder. Es ist kurz vor Sonnenaufgang und ich fühle mich vollkommen zerschlagen. All meine Muskeln brennen und mein Kopf dröhnt. Ich weiß, dies sind klare Anzeichen für erneute Dehydrierung. Mich jetzt aufzumachen und nach Wasser zu suchen, kommt mir wie eine schier unlösbare Aufgabe vor, denn allein mich aufzusetzen, kostet mich unmenschliche Kraft.

Wasser! Wasser hätte meine Priorität sein sollen, nicht Feuer.

Wenn ich überhaupt aufstehen und talabwärts gehen will, muss dieser Schmerz aufhören. Oder könnte ich ihn nutzen, um zu springen? Schon der Versuch, darüber nachzudenken, misslingt. Ich kann mich nicht konzentrieren.

Kurzentschlossen ziehe ich den Korken mit den Zähnen aus dem Fläschchen Bibergeil und trinke fünf große Schlucke.

Ich sollte sparsamer damit umgehen, aber die Gier nach Flüssigkeit war zu groß. Selbst nach bitterem, stinkendem Bibergeil.

Die Beine dicht an den Körper gezogen, lege ich behutsam den Kopf auf die Knie und warte darauf, dass der Schmerz nachlässt.

Vor meinen halb geschlossenen Augen verschwimmt die Glut des Feuers. Es ist bis auf ein paar glimmende Stücke fast erloschen. Plötzlich werde ich ganz ruhig und Wärme breitet sich in mir aus. Ist das der nahende Tod? Vielleicht habe ich zu viel von dem Zeug getrunken, vielleicht wirkt es toxisch … Der Schmerz ist verschwunden.

Irgendwo da unten ist Kay, wenn er noch da ist.

Mir ist schwindelig. Schön schwindelig …

Falls er das Indianerdorf nicht verlassen hat oder von Top The Realities in eine andere Zeit geschickt wurde.

Nichts tut mehr weh …

Ich liebe Kay … Bald bin ich da … Wieso ist das Denken so schwer? Wohin führt mich mein Weg? Bald werde ich aufbrechen … Schmerz ist der Weg. Schmerz!

Es ist wunderschön hier. Die Farben sind so schön. Sonnengelb, glutrot …

Kay …

Sein bronzefarbenes Haar. Nie habe ich so eine Farbe …

Glühende Kohle … Warum nicht?

Wie bewege ich meinen Arm? Einfach ausstrecken. Lustig. Er fühlt sich gar nicht wie mein Arm an. Ich kann ja meine Finger bewegen … Sie schließen sich um die glimmende Kohle. Es riecht nach verbranntem Fleisch. Sollte ich schon loslassen?

Kay … irgendwo da unten. Bronzefarbenes, weiches Haar … Der Duft von Kiefern …

Ich werde in einen Strudel gezogen. Die ganze Welt ist ein Strudel, das Universum auch. Warum bin ich früher nicht darauf gekommen? Nur einen halben Tagesmarsch … Kay! Ich muss los. Jetzt riecht es nach kaltem Rauch. Deshalb ist mir übel.

Hilfe! Ich bekomme keine Luft mehr! Ich will atmen! Reiß dich zusammen! Los. Mach schon! Tief einatmen. Ja, so ist gut. Meine Luftröhre öffnet sich, lässt den Sauerstoff hindurchströmen, bis in meine Lungen. Und jetzt mach die Augen auf. Gib dich dem Rausch nicht hin.

Bin ich wirklich wach?

Die Sonne steht tief. Um mich ist verbrannte Erde, schwarze Baumstümpfe, umgeknickte, kahle Stämme, erst etwas weiter blühende Büsche, und einige Weiden, mit silbern schimmernden Blättern, davor ein lang gestreckter Körper, bronzefarbenes Haar …

Ich komme hoch, gehe auf ihn zu. Noch immer dreht sich alles, nein, es schwankt mehr. Ich schwanke … Kay! Dann breche ich zusammen.

Oh Gott!

Seine Haut ist wächsern, vollkommen grau, sein Gesicht eingefallen, selbst die schwarzen Linien seiner Tätowierung, die Augen sind nachtschwarz und leer … alles verschwimmt. Ich klammere mich an Kays Körper. Er fühlt sich kalt an. Viel zu kalt.

Nein! Bitte! Gott!

Adrenalin pumpt heiß durch meine Venen, ich zittere. Meine Hand bebt, als ich meine Finger an Kays Hals lege, den Puls suche, aber das Adrenalin lässt mein Bewusstsein klarer werden. Grausam klar. Kaum noch ist Kays Herzschlag zu spüren. Er ist mehr tot als lebendig. Ich presse die Hand vor den Mund und würge.

Kays Haare sind blutverkrustet. Etwas bewegt sich. Eine Made! Sie windet sich zwischen den Strähnen hervor. Mein Atem geht stoßweise, als ich seine langen Haare aus der Stirn streiche. In der Haut ist ein tiefer Riss, blutverkrustet, und unzählige Maden winden sich in der Wunde, fressen Kays Körper bei lebendigem Leibe auf. Aber er spürt nichts davon, sein Bewusstsein ist schon an einem anderen Ort und sein Körper wird bald folgen und ich kann nichts dagegen tun.

Alles in mir zerbricht. Ich habe das Gefühl, zu Stein zu werden, dabei kotze ich. Es riecht nach Galle und Minze und Tod.

Jemand zerrt an mir, nein etwas. Ich will nicht! Ich muss hier bleiben! Kay begraben, wenn es soweit ist. Ihm seine letzte Ruhe geben!

Ich bäume mich auf, sehe plötzlich mit erbarmungsloser Klarheit zig aufgeworfene Erdhügel um mich, die sich dunkel und feucht von dem verbrannten Grund abzeichnen. Gräber!

Ich umklammere Kays Brust, um mich festzuhalten, dem Sog zu entkommen, doch plötzlich ist unter meinen Händen nur Leere, Kays Körper ist verschwunden, die Gräber sind noch da, aber schon im nächsten Augenblick höre ich Vogelgezwitscher und sehe die aufgehende Sonne.

Vor mir glimmt das Feuer, ein verkorktes Fläschchen liegt zu meinen Füßen … Bibergeil. Es ist halb leer.

Ich schlinge die Arme um meinen Oberkörper und wiege vor und zurück, um die unerträgliche Wahrheit nicht spüren zu müssen: Kay ist vor meinen Augen gestorben. Da bin ich mir sicher. Sein Körper hat sich mit seinem Tod in Luft aufgelöst, vielleicht ist er zurückgeholt worden von diesen widerlichen Unmenschen aus der Zukunft.

Aber das spielt keine Rolle. Kay ist tot. Ich bin tot. Meine Träume sind tot. Es gibt nichts, dass mich zum Aufstehen bewegen könnte, keine Zukunft, kein gemeinsames Leben, keine Kinder, die über den Rasen laufen und Papa ist da! rufen werden …

Ich wimmere leise, mir fehlt die Kraft, meine Gefühle laut herauszuschreien: Trauer, Entsetzen und vor allem Wut. Unfassbare Wut. Wieso nur haben sie ihm das angetan? Kay hätte sein Leben weiterleben können, ohne mich, aber er hätte gelebt!

Die Macher von Top The Realities, Wum Randy und sein dröhnendes Lachen, und auch dieser feige, verlogene Sven Oskar … Sie alle will ich ermorden, mit meinem Messer töten, in den Wald werfen, bis sie von Maden aufgefressen werden, bis nichts mehr von ihnen übrig ist!

Ich balle meine Hände zur Faust. Schmerz spüre ich nicht. Am liebsten würde ich mir den Marker rausschneiden, alles damit enden lassen. Drei Nullen. Noch immer leuchten sie in meiner Handinnenfläche, nur dass die Haut über den silbernen Linien abgeschürft ist, der Finger darüber gebrochen, und mein Handballen rot schwarz marmoriert. Ein langer, dunkler Strich, genau in Form eines glühenden Weidenastes, der mich zu Kay in die Vergangenheit hat springen lassen.

Das Spiel ist vorbei.

Kay ist tot.

Millionen von Zuschauern haben zugeschaut, wie er gestorben ist. Sie wissen, warum er plötzlich in dieser Zeit, ganz in meiner Nähe, auftauchte. Sie wissen, wohin seine Leiche verschwunden ist. Sie wissen, wieso der andere Kay nach dem Pokerspiel zurück portiert wurde und nur ich noch hier bin. Vielleicht sehen sie auch jetzt zu … Gut möglich, dass die Show für sie weitergeht und erst beendet ist, wenn auch ich sterbe.

Aber den Gefallen werde ich ihnen nicht tun. Ich kann durch die Zeit springen. Ich kann es! Ich kann Kays Tod verhindern …

Anscheinend muss mein Geist dafür in einer anderen Sphäre sein, im Schlaf oder durch Drogen berauscht, um mich zu fokussieren, ohne dass der Schmerz meine Gedanken beherrscht.

Ich kann in die Vergangenheit springen, Kays Tod ungeschehen machen …

Ich greife zu dem halb geleerten Fläschchen Bibergeil. Bevor ich den Korken ziehe, rufe ich mir die Landschaft ins Gedächtnis, in der ich Kay gefunden habe. Noch ist die Erinnerung frisch und ich versuche, mir die verkohlten Stümpfe als winterkahle Bäume vorzustellen. Das Bild von Kay, wie er ein Fell abschabt, nimmt in meinem Kopf Gestalt an, so wie Jimmy Cornfield es mir beschrieben hat. Ein Weißer zwischen Indianern …

Was noch? Was habe ich noch gesehen?

Ein blühender Busch, die silbrige Weide … gleich hinter - Mein Gott!

Ich stiere sekundenlang auf die verkohlten Reste der Weide, überdenke alles wieder und wieder, bis ich lache. All meine Gefühle machen sich in diesem Moment Luft und ich heule und lache gleichzeitig. Die Weide trug Blätter, der Strauch blühte! Ich bin nicht in die Vergangenheit gesprungen, sondern in die Zukunft! Ein, zwei Wochen vielleicht, denn hier, südlich von San Francisco, blühen die ersten Sträucher schon Mitte Januar.

Ich weiß nicht, wie lange Kay dort so lag … Stunden? Tage? Eine Woche maximal, linear betrachtet zumindest, eine andere Sichtweise kann und will ich nicht einnehmen. Für mich gibt es nur gestern, heute, morgen, genau genommen ein Zeitfenster von etwa zwei Wochen, in denen etwas Schreckliches passiert sein muss. Vielleicht wird es sogar in den nächsten Stunden geschehen oder gerade jetzt, während ich hier sitze und mir den Kopf darüber zerbreche, statt zu handeln.

Ich stehe auf. Meine Hände haben die Habseligkeiten zusammengerafft, ohne dass ich darüber nachgedacht oder Schmerz gespürt habe, und als ich den Hügel hinunter stolpere, rast mein Herz vor quälender Angst und banger Hoffnung. Vielleicht schaffe ich es, vielleicht komme ich zu spät …

Ich renne, bis mir die Seite sticht, achte kaum noch auf einen Weg …

Meine Zehen stoßen bei jedem Schritt gegen das harte Leder der Schuhe. Längst sind die Blasen aufgeplatzt. Ich könnte den Schmerz auch nutzen, um wieder einen Zeitsprung zu wagen, aber ich weiß nicht, ob er mir gelingt und welchen Moment ich ansteuern soll und wie ich mich lange genug halten kann, um Kay zu warnen oder ihm zu helfen.

Jetzt habe ich die Weide erreicht und ein steileres Stück liegt vor mir. Im Lauf packe ich einen Ast, um meine Geschwindigkeit zu bremsen. Er biegt sich bis aufs Äußerste, aber ich lasse ihn nicht los, da meine Füße keinen Halt auf dem steinigen Abhang finden. Kleine Brocken lösen sich, kullern wie Murmeln bergab. Heiliger Mist! Dieser Hang ist viel steiler, als ich dachte!

Bis zum Wald nur Geröll und brüchige Steinplatten. Hinter der Abbruchkante schlängelt sich ein Weg ins Tal, aber dies ist die kürzere Strecke, und wenn ich gestern noch das Gefühl hatte, jede Minute zählt, bange ich jetzt um jede verstrichene Sekunde.

Ich lasse los und stolpere bergab. Fast augenblicklich verliere ich das Gleichgewicht, reiße Geröll mit mir, mein Schulterblatt schlägt hart gegen Fels und stechender Schmerz raubt mir kurz den Atem, faustgroße Steine fliegen über mich hinweg, ich presse meine Hand vors Gesicht, drücke das Bündel wie ein Baby gegen meine Brust, bis ich so abrupt abgebremst werde, dass eine Wolke aus Steinstaub auffliegt.

Hustend rapple ich mich auf. Ich spüre Kälte auf nackter Haut. Wahrscheinlich ist das Biberfell zerrissen und auch meine Kleidung. Vielleicht blute ich. Aber ich bekomme Luft und meine Beine funktionieren.

Den Wald nehme ich kaum wahr. Ich weiß, er ist nicht groß, zumindest erschien er mir aus der Ferne nicht so, und dahinter kommt das Meer. Gleich bin ich da! Die Blätter rauschen, als wollten sie mich davor warnen weiterzulaufen.

Plötzlich verdunkelt sich der Himmel. Ich zucke heftig zusammen, als ein greller Blitz ganz in meiner Nähe einschlägt. Es kracht fürchterlich, gleich darauf grollender Donner, der den Wald zum Schweigen bringt. Die Luft ist elektrisch aufgeladen, und schon zuckt es wieder hell am Himmel. Dicke Regentropfen prasseln auf mich nieder. Der Boden wird schnell nass.

Jetzt schliddere ich mehr, als dass ich laufe. Selbst die Bäume können den Wind nicht abhalten, der mir den Regen ins Gesicht peitscht. In diesem Moment denke ich daran, was Wum Randy vor zwei Jahren über mein Geburtsjahr gesagt hat: Eine Zeit, in der man das Wetter noch nicht beeinflussen konnte … Aber in der Zukunft ist es möglich. Können sie das? Schickt er das Unwetter? Will Top The Realities mich davon abhalten, zu Kay zu gelangen? Ist der Blitz womöglich für den Brand verantwortlich? Ist Kay deshalb gestorben? Nie habe ich so plötzlich einen derartigen Sturm aufkommen erlebt.

Ich presse das Kinn an die Brust und kämpfe gegen den Wind, der mich schier von den Füßen reißen will. Laubblätter wirbeln durch die Luft, Äste bersten, braunes Wasser fließt zu Bächen zusammen … Und plötzlich rieche ich kalten Rauch und bittere, durchfeuchtete Asche.

Oh Gott! Nein! Ich komme zu spät!

Ich hebe mein Kinn, ziehe heftig die Luft ein und jage auf die ersten niedergebrannten Bäume zu, tiefschwarze Vorboten zum Finale eines grauenvollen Spiels!

Es ist, wie ich es gesehen hatte: verkohlter Boden, verbrannte Stämme, aufgeworfene Erde …

Ich lasse mein Bündel fallen, strauchle zwischen den Gräbern auf die Weide zu. Sie biegt sich im Wind, der kleine, zarte Blätter von ihr reißt. Der Strauch! Winzige Knospen, doch er blüht noch nicht. Aber Kay! Wo ist Kay?

Ich forme meine Hände zu einem Trichter und schreie seinen Namen wieder und wieder.

»Kay! Kay! Kaaaaay!«

Meine Worte werden vom Sturm weggetragen. Er kann mich nicht hören. Wo ist er? Wo?

»Kaay!«

Eine Ewigkeit atme ich nicht, um das kleinste Geräusch durch die Böen heraushören zu können. Nichts. Keine Antwort.

»Kay …« Ich will schreien, aber diesmal kommt nur noch ein ersticktes Schluchzen heraus.

Heiße Tränen vermischen sich mit kaltem Regen. Ich weiß nicht, wohin mit meiner Verzweiflung, und reiße an meinen Haaren, bis ich ein Büschel in der Hand halte. Der Schmerz hilft, den eigentlichen zu betäuben …

Wieder zuckt ein Blitz und da, plötzlich, entdecke ich einen Arm hinter einem der Gräber. Er schwebt, wie von einem Puppenspieler gezogen, für wenige Sekunden in der Luft, gleich darauf fällt er zurück, als wären die Fäden durchtrennt worden.

Nur einen Wimpernschlag später bin ich über Kay.

11. Kapitel

04. Januar 1853

Tag, 100 km südwestlich von San Francisco

Seine Lider flattern kurz, als ich ihn berühre, sein Gesicht mit beiden Händen umfasse. Seine Haut fühlt sich heiß an. Viel zu heiß.

»Kay … kannst du mich hören?«

Aus seiner Kehle dringt ein leises, fürchterliches Röcheln.

»Ich bin da, Kay. Ich … ich bin ja bei dir. Du wirst wieder gesund. Es wird … alles wird gut.« Meine Stimme hört sich brüchig an. Ich darf nicht hoffnungslos klingen! »Alles wird gut«, wiederhole ich fester, was mechanisch in meinen Ohren klingt. »Ich verspreche es dir! Ich lass dich nicht gehen.«

Kay reagiert nicht mehr. Meine Bewegungen sind unbeholfen und meine Hände zittern, während ich mit dem Daumen Blut aus seinem Gesicht wische und seine Haare aus der Stirn streiche. Ich erwarte, Maden zu sehen, die sich in der Wunde winden, aber ich habe mich getäuscht. Kays Haut ist an der Stirn zwar aufgeplatzt, ein Riss von wenigen Zentimetern, der Herd darum geschwollen und gelb verfärbt, sein Blut jedoch ist trocken und nichts daran erklärt, wieso Kay mehr tot als lebendig ist.

Vorsichtig taste ich seinen Schädel ab, hebe seinen Kopf, meine Finger befühlen seinen Nacken, streichen über seinen Oberkörper, die Arme, sein Becken, seine Beine … als ich sein rechtes Knie abtaste, stöhnt Kay auf.

Erschrocken sehe ich hoch. Er atmet flach und schnell, wie ein gehetztes Tier, aber sein Gesicht ist dabei ausdruckslos und furchtbar blass. Tiefe Schatten liegen unter seinen Augen, seine Lippen sind rissig und spröde. Er wirkt halb tot, halb animalisch. Ich muss mein Bündel holen, das Bibergeil und Wasser finden, schießt es mir durch den Kopf. Schon renne ich über die feuchte Asche. Erst jetzt wird mir bewusst, der Regen hat aufgehört, das Gewitter hat sich genauso schnell verzogen, wie es gekommen ist. Als hätte es jemand ausgeschaltet.

Gleich darauf bin ich zurück bei Kay. Ich lasse einen Schluck Bibergeil in meinen Mund laufen, öffne Kays Lippen und gebe die Medizin in winzigen Dosen weiter. Kay hustet und würgt. Ich springe neben ihn und stemme mich mit aller Kraft, die ich aufzubringen imstande bin, gegen seine Schulter, damit er nicht erstickt, falls er bricht.

Kay verhält sich leblos, sein Körper ist schlaff, ich stöhne laut, so schwer ist er. Schließlich kippt er willenlos zur Seite. Ich will sein Bein anwinkeln, ihn in eine stabile Stellung bringen, aber da sehe ich Blut: Seine schlammverkrustete Hose ist in der Kniebeuge voll Blut gesogen, er muss Mengen davon verloren haben, es ist auch in die Erde gesickert, denn als ich meine Hand vom Boden nehme, kleben blutgetränkte Bröckchen daran.

Irgendwie schaffe ich es, Kay auf den Bauch zu drehen. Er reagiert nicht auf mein Zerren und Drücken und ich lege meine Hand an seinen Hals, erwarte fast, dass der Puls nicht mehr zu spüren ist, doch dann fühle ich ein schwaches Zucken unter meinen Fingerkuppen und greife nach dem Messer.

Die Hose habe ich schnell aufgeschnitten. Vor lauter Blut kann ich keine Verletzung ausmachen. Ich versuche unbeholfen, es wegzuwischen, es ist trocken und klebt auf seiner Haut. Erst als ich ein Stück Stoff von der Hose abtrenne, es durch eine Pfütze ziehe und über die Kniekehle rubble, entdecke ich die Ursache: ein dunkelroter, kleiner Kreis. Dickflüssiges Blut sickert heraus. Ich Idiot habe die Wunde wieder aufgerissen!

Ich presse meinen kleinen Finger in das Loch. Kay stöhnt auf. Das ist gut. Er lebt. Dann zähle ich bis Hundert, während ich Kays sich schnell hebenden und senkenden Rücken beobachte, und löse den Druck. Es hat funktioniert. Die Blutung ist vorerst gestoppt. Dafür erblicke ich jetzt etwas mattschwarz in seinem Fleisch schimmern: eine Kugel. Oh Gott. Kay ist angeschossen worden.

Das Projektil scheint nicht weit eingedrungen zu sein, aber vielleicht hat es ein Gefäß getroffen oder eine Entzündung verursacht, oder beides. Sicher ist nur, es muss raus.

Ich schüttle den Kopf, und schluchze. Hilfe … Hilfe. Ich kann das nicht! Auf so etwas habe ich mich nicht vorbereitet. Auf Brüche, ja, und Krankheiten, wie ich sie mit bestimmten Heilpflanzen behandle, aber doch keine Operation!

Ich kann gar nicht aufhören, den Kopf zu schütteln und warte, dass Kay sich erhebt, sich selbst hilft. Er könnte es, da bin ich mir sicher. Kay hat noch nie hilflos gewirkt, jetzt jedoch könnte er hilfloser nicht sein.

Ich muss klar denken, mich aus meiner Starre lösen, handeln.

Endlich komme ich hoch und beginne zu reagieren. Das Meer dürfte nicht allzu weit sein, noch besser wäre ein Fluss, aber Wasser brauche ich auf jeden Fall und Feuer. Jetzt, da es nicht um mein Leben geht, sind mir die Prioritäten ganz klar.

Mit dem Kochgeschirr, der Feldflasche und dem Messer in der Hand springe ich über die Erdhügel, wieder in den Wald hinein. Meine Angst verschließe ich tief in mir, ummantelt mit Kälte und Entschlossenheit. Nichts darf mich davon abhalten, das Richtige zu tun.

Ich presche zwischen Birken hindurch, mein Gehirn registriert dabei nur die wichtigen Details, so wie ein kurzes, klares Bild in einem verschwommenen Film: dunkle, morastige Erde, Farn, Weiden, Sumpfdotterblumen, kraftvolle, grüne Gräser …

Gott sei Dank! Wasser. Es ist nur ein Tümpel, fast schon ein brauner Sumpf, voller verfaulter Pflanzen, aber ich muss die Flüssigkeit ohnehin abkochen. Ich knie mich in den Schlamm und tauche die Feldflasche ein, bis keine Blasen mehr aufsteigen, schöpfe die stinkende Brühe in den Blechnapf.

Auf dem Rückweg verschütte ich die Hälfte, da ich es nicht aushalte, langsam zu gehen. Kaum dass ich Kay erreicht habe, renne ich wieder los. Nicht einmal sehe ich nach, ob er noch atmet.

Ich schlage mein Messer in die Äste des nächsten Baumes, den ich erreiche, und stolpere zurück. Das zweite Streichholzmäppchen … wo ist es?

Mit zittrigen Händen schütte ich den gesamten Inhalt des Bündels neben Kays Arm, aber ich entdecke es nicht. Panik steigt in mir auf. Ich kämpfe sie nieder, versuche mich an meinen überhasteten Aufbruch zu erinnern. Ich hatte es in die Hosentasche gesteckt, genau.

Mein geschienter Finger behindert mich. Ich zerre mit den Zähnen an dem Verband, bis der Stoff auf den Boden fällt. Den Bruchteil einer Sekunde wundere ich mich. Mein Finger schmerzt nicht mehr und ich kann ihn bewegen. Es ist gleichgültig, warum es so ist, aber es grenzt an ein Wunder.

Hektisch schneide ich das Seil, das um das Biberfell geschlungen ist, durch, schüttle beides ab und ziehe die Streichhölzer hervor. Schon das erste zündet. Der Stoff vom Bündel fängt sofort Feuer, so viel Petroleum haftet ihm noch an. Irgendwie gelingt es mir, in Windeseile halb verkohltes Holz zusammenzukratzen, es zu entzünden und kurz darauf lodern heiße Flammen.

Es kommt mir wie Stunden vor, bis das Wasser endlich kocht. Ich kann nicht nach Kay sehen, da ich den Stiel des Blechnapfs ruhig halten muss, um kein Wasser zu verschütten.

Als winzige Bläschen aufsteigen, zerre ich mit den Zähnen das letzte Schuhband von meinem Arm und lasse es in das Kochgeschirr fallen. Danach tauche ich mein Messer hinein, stelle den Topf beiseite und stolpere mit meinem sterilen Operationsbesteck zu Kay: einem Messer und einem Tuch.

Extrem vorsichtig reinige ich die Haut um seine Wunde, dann setze ich die Messerspitze an. Kay stöhnt laut auf. Ich könnte seinen Schmerz mit dem restlichen Bibergeil dämpfen, aber er wird es später brauchen, denn sein Fieber ist noch längst nicht besiegt. Er muss da durch, so wie ich.

Ich presse meinen Kiefer zusammen und führe das Messer Millimeter für Millimeter in sein Fleisch. Die Klinge schneidet in seine Haut, die sofort wieder zu bluten beginnt, was mir die Sicht auf die Kugel nimmt. Behutsam taste ich mich weiter vor, meine, auf einen Widerstand zu stoßen.

Kay ächzt jämmerlich, aber er bewegt sich nicht, als würde er mitbekommen, was auf dem Spiel steht.

Das Messer steckt schon zwei oder drei Zentimeter tief und ich beschließe, es zu kippen und das Projektil so heraus zu führen, und halte den Atem an. Mit einer Blutblase kommt die Kugel hervor.

Oh Gott! Ich habe es geschafft!

Ich nehme sie von der Messerspitze und lutsche sie ab. Ein kleiner Flecken Stoff haftet auf dem Metall. Gut. Sehr gut. Ich stoße pfeifend Luft aus, gönne mir aber keine Pause. Mit dem Tuch wische ich wieder über die Wunde. Kays Blut pumpt mit jedem seiner Herzschläge heraus. Ich muss die Wunde verschließen! Aber wie?

Suchend sehe ich mich um: mein Messer, das Kochgeschirr, heißes Wasser, Feuer … ja! Das könnte funktionieren, auch wenn der Schmerz höllisch für Kay sein wird.

Schon nach wenigen Augenblicken glüht die Messerspitze in den Flammen. Das Metall hält die Hitze, auch als ich wieder bei Kay bin. Ich werde ihn nicht warnen. Wahrscheinlich hört er mich ohnehin nicht. Kurzerhand setze ich mich auf seinen Rücken und würde am liebsten mir den Schmerz zufügen, nicht ihm …

Ich atme tief durch, drücke ihm das Messer in die Wunde, um die Gefäße zu veröden. Sein Körper zuckt heftig und Kay stößt einen gurgelnden Laut aus. Es stinkt nach verbranntem Fleisch. Tränen fließen über mein Gesicht. Ich muss die Prozedur wiederholen, dann das Band erneut abkochen, die Wunde mit dem Alkohol säubern, welches ich dem fetten Kerl genommen habe, und dann Kays Knie fest verbinden, zumindest steht so die Theorie in meinen Büchern …

Als die Sonne untergeht, habe ich das erste Mal das Gefühl, Kay könnte es schaffen. Er könnte überleben. Ich habe ihn auf das Biberfell gerollt, jedoch nicht zugedeckt, da er immer noch fiebert. Seine Haut wirkt rosiger, aber vielleicht ist es auch nur die Abendsonne, die sie beleuchtet.

Wieder benetze ich seine Lippen mit Wasser, lasse kleine Schlückchen in seine Kehle laufen. Die letzten Stunden habe ich mehrere Arme voll Äste gesammelt und sechs Mal die Feldflasche aufgefüllt, das Wasser abgekocht, Kays Bein gewaschen, sein Gesicht von Blut befreit, ihm immerzu Trinken eingeflößt und selbst genug genommen, um nicht erneut zu dehydrieren. Das Wasser schmeckt, wie es riecht: dreckig, schlammig, widerlich.

Bevor mich meine Erschöpfung in den Schlaf zwingt, verabreiche ich Kay noch einen halben Schluck Bibergeil.

Im Schein des Feuers streiche über seine Tätowierung und fahre die schwarzen Linien entlang. Nichts könnte mich glücklicher machen. Ich habe meinen Kay wieder. Das ist, was zählt, alles andere wird sich finden …

Ich gähne lautlos und reibe mir mit dem Handballen die Augen. Ich muss schlafen. Kay braucht mich stark und erholt. Behutsam schmiege ich mich an seine Seite und lausche seinem Herzschlag. Er ist regelmäßig und stark und trägt mich in einen Dämmerschlaf.

In der Nacht taste ich trotzdem immer wieder nach Kays Stirn, kontrolliere seine Temperatur und fühle nach seinem Puls. Ich weiß nicht, ob er spürt, dass ich da bin, dass überhaupt jemand bei ihm ist …

Am frühen Morgen stehe ich auf, um Feuerholz nachzulegen. Kay ächzt leise. Ich will ihn nicht allein lassen, muss mich aber um Essbares kümmern. Für uns beide ist es überlebenswichtig, dass wir bald Nährstoffe zu uns nehmen.

Außerdem will ich weiterdenken. Ich weiß nicht, wie schnell Kay genesen wird, wann ich erfahre, was es mit diesen grausigen Gräbern auf sich hat, aber auf keinen Fall möchte ich länger zwischen ihnen schlafen als nötig. Also beschließe ich, meine Umgebung näher zu erkunden, um den besten Platz für ein Lager zu finden.

Wie unsere Zukunft aussehen mag, steht in den Sternen, aber was ich jetzt zu tun habe, ist klar. Ich werde uns ein Zuhause schaffen, in das ich Kay führen kann, sobald er imstande ist zu gehen.

Erst jedoch beäuge ich meine Verletzung, den gebrochenen Finger, wackle vorsichtig an ihm, balle die Hand zur Faust, öffne sie wieder. Kein Schmerz. Es ist unbegreiflich …

Ich werfe noch einen Blick auf Kay, gleich danach führt mich mein Weg zurück zum Tümpel. Wo Wasser ist, sind auch Tiere.

Wie wenige Chancen ich habe, etwas Essbares zu finden, sehe ich im selben Moment, da ich vor der Senke stehe, in der sich das Wasser gesammelt hat. In der Vormittagssonne stinkt es noch mehr als tags zuvor. Verfaulte Stämme von umgestürzten Bäumen liegen kreuz und quer darin.

Ich ziehe meine Schuhe aus, kremple die Hosenbeine hoch und wate durch die schlammige Brühe. Hinter einem Ast steigen Luftblasen auf. Ich hechte nach vorn und greife in das Wasser. Nur eine Handvoll verfaulter Blätter bekomme ich zu fassen.

Nach etwa einer Stunde gebe ich meine Versuche auf, fülle lediglich die Feldflasche und gehe langsam zurück. Irgendwo meine ich einen großen, umgefallenen Baum gesehen zu haben … Ich finde ihn nur wenige Minuten später. Er ist halb verrottet, wie ich es erhofft hatte, und ich breche die Borke ab. Unzählige fette Larven liegen darunter. Ich seufze bei dem Gedanken, sie Kay zu essen geben zu müssen, aber was bleibt mir übrig …

Auf meinem Rückweg entdecke ich noch fünf Nacktschnecken, einige große Käfer und jede Menge Giersch. Ein klägliches Mal. Bald muss ich Fallen stellen, sonst werden wir verhungern.

Mittags köcheln die Tiere mit dem Giersch und dem getrockneten Salbei zu einer grünen Pampe zusammen.

Kay habe ich aufgefunden, wie ich ihn verlassen habe. Fiebrig und leblos auf dem Bauch liegend. Es ist Zeit, seine Wunde zu untersuchen. Kays Haut glüht, trotz der zehn Grad Lufttemperatur, die wir etwa haben. Das Bibergeil scheint kaum zu helfen und ist fast aufgebraucht.

Kurzentschlossen flöße ich ihm den Rest ein und versuche, den improvisierten Druckverband zu lösen. Er hat sich mit der Haut verklebt. Ich muss ihn regelrecht abreißen. Kay reagiert nicht auf den Schmerz und ich bekomme Angst. Die Wunde hat sich etwas zugezogen, der Herd jedoch ist dunkelrot und Eiter hat sich gesammelt. Weiße Blutkörperchen bekämpfen Entzündungen, was Kays Fieber erklärt. Dringend bräuchte er ein Antibiotikum, was wahrscheinlich noch nicht mal entdeckt wurde. In diesem Jahrhundert sterben Menschen an einer Entzündung.

Scheiße! Scheiße! Scheiße!

Alles was mir zur Verfügung steht, ist die Zaubernuss, von der ich noch nicht einmal weiß, wie ich sie zubereiten soll. Plötzlich fühle mich unendlich allein und genauso hilflos. Ich will ja das Richtige tun. Wenn Kay nur ansprechbar wäre. Schon das würde mir helfen.

Vor lauter Verzweiflung trete ich mit Wucht gegen einen verkohlten Baumstamm und schreie, bis ich heiser bin. Niemand hört mich, niemand kommt, die einzige Botschaft, die ich empfange, sind drei leuchtende Nullen.

Kay! Ich habe nicht nach seinem Marker gesehen! Bisher habe ich mich so auf Kays Überleben konzentriert, dass ich daran nicht gedacht habe. Gleich darauf drehe ich seine Handfläche nach oben. Der Marker ist da, Zahlen blinken: 18 Tage, 7 Stunden, wenige Sekunden. Was bedeutet das? Muss er so lange überleben oder zu dem Zeitpunkt sterben? Wird in 18 Tagen der Strauch blühen und Kay dort verendet, von Maden befallen liegen? Oder habe ich nur eine der vielen Realitäten gesehen, die parallel zueinander existieren?

Sicher ist nur eins: Wir sind noch immer im Spiel. Es existiert eine Deadline, wahrscheinlich ein Auftrag, der in den nächsten Wochen erfüllt werden muss, den ich jedoch nicht kenne.

Aus irgendeinem Grund gibt mir gerade diese Deadline Kraft, vielleicht weil sie meinen Hass auf Wum Randy und seine Show anstachelt, oder weil etwas endlich ist.

Schon aus Trotz würge ich die grüne Madenbrühe herunter. Kay ist nicht mehr in der Lage, sie zu sich zu nehmen, da bin ich mir mittlerweile sicher.

In dem restlichen flüssigen Sud lege ich die Zaubernussrinde und lasse sie köcheln, während ich wieder Kays Stirn befühle. Sie fühlt sich in der Tat kühler an. Auf seinem Gesicht liegt ein entspannter Zug. Das Bibergeil hat seine Aufgabe erfüllt, zumindest bislang.

Als die zweite Nacht an Kays Seite anbricht, ist sein Körper schon so kühl, dass ich ihn zudecke. Vielleicht war es der Zaubernusstrank, vielleicht das Biberzeugs oder einfach ein Wunder … es ist im Grunde egal. Kays regelmäßiges Atmen zu hören, ist alles, worauf es ankommt.

Am nächsten Morgen liegt Frühling in der Luft. Sie ist auf einmal mild und weich, wie Seide. Ich reibe mir den Schlaf aus den Augen und setze mich auf. Kay liegt auf der Seite. Er muss sich in der Nacht umgedreht haben.

Ich beuge mich über ihn, um seine Stirn zu befühlen, da schlägt er die Augen auf.

»Du bist wach!«

Für wenige Sekunden glaube ich, doch noch zu träumen, aber dann räuspert sich Kay und ich nehme sein Gesicht in meine Hände.

»Ich bin bei dir. Du wirst gesund«, flüstere ich.

»Ist es vorbei?« Kays Stimme klingt unendlich schwach und seine Augen sind glasig.

»Pscht. Nicht sprechen. Du wirst gesund«, wiederhole ich und presse meine Lippen auf seine Schläfe.

»Der Marker … Wie …« Kay atmet tief ein. »Wie lange noch?«, bringt er beim Ausatmen heraus.

»Nicht mehr lange«, lüge ich und Kay seufzt: »Gut.« Gleich darauf ist er wieder eingeschlafen.

Eine halbe Ewigkeit streiche ich über seine Haare und sehe ihm beim Atmen zu. Wie ich seinen Anblick vermisst habe. Die geraden Brauen, die wie zwei Wächter über seinen tiefdunklen Augen stehen, sein ebenmäßiges, schlankes Gesicht, die wilde Tätowierung, besonders die. Nur die Bartstoppeln sind ungewohnt für mich, aber sie lassen Kay noch männlicher wirken, was den unbändigen Wunsch in mir auslöst, seine Lippen zu küssen, aber ich traue mich nicht.

Es kommt mir noch immer wie ein Wunder vor, dass dieser Mann sich in mich verlieben wird, und jetzt, da er gesundet, kann ich es kaum noch abwarten …

»Kay …« Ich weiß, er schläft. Trotzdem sage ich leise: »Ich muss etwas zu Essen suchen. Du wirst Kraft brauchen … Bald bin ich wieder bei dir.«

Kay atmet tief durch, als wäre er erleichtert.

Mit der milden Luft ist Leben eingekehrt. Wenn ich bisher nur Krähen und drei, vier Feldhasen gesehen habe, kriecht, raschelt, flattert und wieselt es jetzt überall. Zwei Eichhörnchen springen von Baum zu Baum und ich folge ihnen eine Weile im Laufschritt. Die kleinen Nager ernähren sich hauptsächlich von Nüssen und können mich viel besser leiten als meine dürftige Erfahrung.

Ich sehe kurz in den Himmel, um mir meiner Richtung bewusst zu werden: Ganz sicher gehe ich Richtung Nord-Westen, die frühe Vormittagssonne im Rücken …

Die Eichhörnchen habe ich jedoch aus den Augen verloren. Nicht schlimm. Diesmal werde ich mir Zeit lassen. Erst sammeln, morgen oder übermorgen Fallen stellen und sobald ich einen Speer oder einen Bogen habe, jagen. Zu planen hilft mir, dies als mein Leben zu sehen. Als unser Leben, korrigiere ich mich, und muss lächeln.

Ich lächle immerfort, eine Zeit lang summe ich auch, und dann kreische ich, wie eine Irre. Nicht aus Schreck. Ganz und gar nicht. Nein. Ich bin im Paradies, direkt unter einer Buche, ein Stück außerhalb des Waldes. Der Boden ist von Bucheckern bedeckt, ein Bach windet sich zwischen Birken und Weiden hindurch über hügeliges Grasland und nur wenige hundert Meter weiter erblicke ich das Meer.

Hier wird unser Zuhause sein! Genau hier werde ich nach und nach ein richtiges Haus bauen.

Ich breite die Arme aus und drehe mich im Kreis. Am liebsten würde ich sofort damit beginnen und junge Birken fällen, um unser Lager zu errichten, das jedoch muss warten. Erst das Essen. Die Birken kann ich trotzdem gebrauchen …

Am Mittag habe ich Dutzende Stämmchen und Äste in das Flussbett gelegt, bis sich das Wasser zu stauen begonnen hat. Jetzt muss ich nur noch warten. Der Bach ist breit und recht tief. Es werden Fische darin sein, vielleicht sogar Krebse.

Ich nutze die Zeit, um mir die Taschen voller Bucheckern zu stopfen. In der Nähe quaken Frösche, eine Möwe landet im hohen Gras, wahrscheinlich brütet sie dort und mir läuft der Speichel im Mund zusammen, allein bei dem Gedanken an frische Eier …

Als die Bäume lange Schatten werfen, bin ich bereits auf dem Rückweg. Unfassbar! Ich halte einen wahrscheinlich drei Kilo schweren Flussbarsch unter den Kiemen, den ich roh und mit seinen Eingeweiden verschlingen könnte. Hoffentlich glimmt das Lagerfeuer noch. Gleich werde ich es wissen …

»Kay!«

Ich erschrecke mich so sehr, dass ich den Fisch fallen lasse. Ohne auf ihn zu achten, sprinte ich zum Feuer, an dem Kay, die Decke um sich geschlungen, sitzt, sein verletztes Bein ausgestreckt. Einfach so, als wäre er nicht kurz zuvor dem Tode geweiht gewesen. Gleich darauf bin ich neben ihm.

»Du bist aufgestanden?«, frage ich das Offensichtliche.

Kay verzieht seine Mundwinkel und sieht düster und starr in die Flammen.

»Es sind noch siebzehn Tage«, sagt er rau und bricht einen Ast durch, um ihn in die Glut zu werfen.

Ich hocke mich neben ihn, eine Hand auf seinem Rücken. »Wie geht es dir?«

»Es wäre besser gewesen, du hättest mich sterben lassen.«

Ich ziehe meine Hand zurück. Am liebsten würde ich Kay schütteln oder ihm eine Ohrfeige verpassen. Was redet er da bloß? Du weißt nicht, was passiert ist, rufe ich mich zur Ordnung.

»Was ist geschehen? Wieso bist du hier?«

Kay sieht hoch. In seinen Augen liegt eine Kälte, die die Luft zum Gefrieren bringen könnte. »Wieso bin ich hier … das ist das Spiel, Alison. Das ist das Spiel.«

Ich möchte das Richtige sagen oder tun, aber ich weiß nicht wie oder was.

»Ich habe Fisch«, sage ich daher, obwohl mir die Worte Ich liebe dich auf den Lippen liegen.

»Iss du ihn«, antwortet Kay, ohne mich anzusehen und versucht hochzukommen.

»Warte! Ich helfe dir.« Schon bin ich auf den Beinen und halte ihm meinen angespannten Arm hin.

»Nein.«

»Kay, bitte …«

»Ich lasse mir nicht von einer von euch helfen.«

»Wohin willst du?«

»Weg von dir«, antwortet Kay nur und schleppt sich hinter einen Erdhügel, ein Grab, als wollte er den Tod besuchen.

Ich bleibe mit meiner Fassungslosigkeit allein und fühle mich so leer, dass es noch nicht mal für Tränen reicht. Tausend Gedanken schwirren durch meinen Kopf und keiner davon ergibt einen Sinn. Kays Verhalten ergibt keinen Sinn. Wieso einer von euch? Glaubt er tatsächlich, ich gehöre zu Top The Realities? Wie zum Teufel kommt er darauf?

Mir ist ganz flau im Magen. Eben noch habe ich mich vollkommen ausgehungert gefühlt, jetzt sagt mir nur meine Vernunft, ich muss essen. Ich stehe auf, um den Fisch zu holen, an dem Erdhügel bleibe ich stehen. Kay lehnt mit dem Rücken daran, seinen Kopf aufgestützt, und starrt auf den verbrannten Boden.

»Ich gehöre nicht zu ihnen«, sage ich leise. »Glaub mir … Ich kann dir alles erklären, bitte …«

Kay reagiert nicht.

Ich strecke vorsichtig meine Hand aus, wobei meine Fingerspitzen seine Schulter berühren. »Kay … ich -«

Sein Kopf schnellt hoch. »Fass mich nicht an! Fass mich nie wieder an, hörst du?« Flammender Hass steht in seinen Augen. »Ich würde dich umbringen … Wenn du mich nicht an jemanden erinnern würdest … Ich würde dich umbringen …«

Ich habe das Gefühl, mir bleibt die Luft weg. Falls er vorhatte, mich einzuschüchtern, dann ist es ihm gelungen. Ich spüre, wie ernst es Kay ist. Er sieht mich noch immer an. Allein sein Blick könnte mich töten und er tut es auch, irgendwie …

Mechanisch nehme ich den Fisch aus, wobei ich nicht glaube, ihn runterzukriegen. In diesem Moment kann ich mir nicht vorstellen, je wieder zu essen, oder zu reden oder zu lachen. Alles, was die letzten zwei Jahre erträglich gemacht hat, war die Vorstellung, wie Kay mich küsst, mir seine Liebe gesteht, und jetzt …

Ja, jetzt gibt es keinen Grund mehr weiterzumachen. Alles ist egal. Der Marker, die Frage, wieso ich nicht portiert worden bin, wie ich durch die Zeit springen kann, welche Alison es war, die den Bären tötete, wie es ihr gelang, so gezielt zu portieren und ob ich je wieder meine Familie sehe.

Mit tauben Fingern löse ich die starke Mittelgräte aus dem Fisch und werfe ihn in das kochende Wasser. Anscheinend ist einem Teil von mir meine Zukunft doch nicht gleichgültig, sonst hätte ich das Messer in mich hineingerammt statt in das Tier.

Nach einigen Minuten schwimmt auf der Wasseroberfläche eine Fettschicht, der Geruch von Minze und Fischeiweiß steigt mir in die Nase und mein Körper reagiert mit heftigem Ziehen in der Magengegend.

Kurze Zeit später schlürfe ich die Suppe, schmecken tue ich dabei nichts. Sogar mein Gehirn ist unfähig zu einer Regung, nur von einem Wort blockiert: Warum? Ich finde keine Antwort darauf. Kay könnte sie mir geben … wenn er mit mir reden würde …

Ich stelle den Blechnapf neben mich ins Gras. Mehr als die Hälfte der Suppe ist geblieben. Kay soll sie sich holen, wenn er sie will.

Aber er kommt nicht.

In der Nacht geht das Feuer aus. Ich wache von der feuchten Kälte auf, die sich kurz vor Sonnenaufgang als Morgentau auf meine Haut gelegt hat. Meine Holzvorräte sind erschöpft, die Decke hat Kay. Es ist ihm egal, ob ich friere …

Ich kann nicht länger hierbleiben, zwischen den Gräbern und in der Nähe des Mannes, den ich liebe, der mir aber den Tod wünscht. Ich werde gehen. Nur ein kleines Stimmchen in meinem Kopf sagt mir, wie lächerlich meine Entscheidung ist, dass ich ergründen sollte, wieso sich Kay derart verhält. Doch in diesem Moment will ich davon nichts wissen.

Mir ist nicht viel geblieben, das ich mitnehmen könnte: Das Bibergeil ist aufgebraucht, mit dem Alkohol habe ich Kays Wunden desinfiziert, das Fell werde ich nicht wiederbekommen und das Streichholzmäppchen ist verschwunden. Er wird es genommen haben. Wahrscheinlich damit ich erfriere.

Ich merke, dass ich Kay Unrecht tun könnte, aber das ist mir gleichgültig. Die Vorstellung, er könnte tatsächlich so etwas unfassbar Gemeines getan haben, erlaubt mir, endlich Wut zu empfinden, und als ich meine Habseligkeiten zusammenklauben will, merke ich: Auch mein Messer ist verschwunden. Im diesem Moment ist aus der Wut rasender Zorn geworden. Blut rauscht heiß durch meine Adern, während ich um den Erdhügel gehe, hinter dem er sich verkrochen hat. Kay ist verschwunden. Kaum das er gehen kann, hat er mich im Stich gelassen.

»Du bist ein arrogantes, selbstverliebtes Arschloch!«, schreie ich in die Dunkelheit. »Glaubst du, ich habe nicht gelitten? Verdammte zwei Jahre habe ich nichts anderes gemacht, als … als mich auf all das hier vorzubereiten.«

Plötzlich tue ich mir selbst so leid, dass Tränen über mein Gesicht laufen. Ich schniefe und brülle gleichzeitig.

»Ich habe kaum etwas gegessen, fast nicht geschlafen, nur gelernt und … und trainiert, und trainiert, und trainiert und dafür meine Schule abgebrochen, meine Familie, meine Freunde vernachlässigt! Und weißt du warum? Nein, du weißt nichts. Nichts! Weil du dich nur für dich selbst interessierst. Ich wollte ein guter Scout für dich sein, dich beschützen, dein Leben beschützen! Weil ich dich liebe!«

»Du kennst mich doch kaum.«

Ich fahre herum. Kay steht, die Hände in die Hosentaschen gesteckt, vor mir und sieht auf mich herab. Es durchläuft mich heiß.

»Du … Was machst du hier?«

»Dein Feuer ist ausgegangen … Ich habe Holz geholt.«

»Holz?« Meine Stimme klingt grell. »Du hast … gestern hast du … du wolltest mich -«

»Umbringen.«

»Ja.«

»Dazu ist immer noch Zeit.« Kay nimmt die Hände aus den Taschen, um mir das Streichholzmäppchen entgegenzustrecken. »Hier, die gehören dir.«

Ich strecke mein Kinn vor. Nach außen bin ich trotzig, in mir jedoch ringen meine Gefühle miteinander. Mein Verstand befiehlt mir, Kays Verhalten nicht zu verzeihen und zu gehen, mein Herz aber jubelt darüber, dass er überhaupt mit mir spricht.

Als ich nicht reagiere, steckt Kay die Streichhölzer wieder ein und sieht mich ernst an. »Vielleicht war ich ungerecht. Aber wenn du mich nicht davon überzeugen kannst, dass du nicht zu ihnen gehörst, dann …«

Ich schüttle traurig den Kopf. »Ich gehöre nicht zu ihnen …«

»Ich weiß nicht, wem ich noch trauen kann.«

»Was ist passiert?«

»Erst du.« Kay deutet auf das Feuer. »Komm.«

In einem Baumstumpf, direkt am Feuer, steckt mein Messer. Ich ziehe es heraus, stecke es in die Schlaufe meiner Hose und setze mich. Auf der anderen Seite der Feuerstelle liegt sauber aufgeschichtet ein großer Stapel frisch geschlagener Äste. Mir bleibt der Mund offen stehen, als ich begreife, wie viel Holz Kay zusammengetragen hat, dafür, dass er vor zwei Tagen noch so schwach war … eigentlich unmöglich. Ich verstehe das nicht.

Stirnrunzelnd beäuge ich Kays Bein. Er hat es gewinkelt auf das andere gelegt, so als hätte er überhaupt keine Schmerzen.

Als Kay meinen Blick bemerkt, verschränkt er die Arme. »Also, was hast du mir eingeflößt, dass mich so schnell wieder auf die Beine gebracht hat?« Sein Ton klingt kalt und fordernd und schüchtert mich ein.

Dabei kann ich nicht mehr als die Wahrheit sagen und trotzdem fürchte ich mich davor, Kays Vertrauen nicht gewinnen zu können, diese Chance zu verspielen. Ich rutsche auf dem Baumstumpf herum und breche vor lauter Nervosität Stücke der Rinde ab, die ich zwischen meinen Fingern zerbrösle.

»Was hast du mir gegeben?«, drängt Kay.

Ich verschränke meine Finger, um sie ruhig zu halten. Kay hat Recht. Allein der Umstand, dass ich sie einfach krümmen kann, mein Finger ebenso rasant verheilt ist wie sein Bein, spricht für ihn. Trotzdem, ich begreife es nicht. Ich atme tief durch und zwinge mich, ihn anzusehen.

»Das, was ich hatte … ausgekochte Essenz von einer Zaubernuss, etwas gegen das Fieber, Wasser und Alkohol, um deine Wunde zu desinfizieren.«

Auf Kays Stirn zeichnet sich eine steile Falte ab. »Und das soll ich dir glauben? Alkohol und Pflanzen? Ich weiß, dass ich beinahe tot war! Ich bin angeschossen worden, meine Wunde hat sich entzündet, ich erinnere mich, wie ich Fieber bekam, wahrscheinlich eine Blutvergiftung, und kurz darauf war ich kaum noch Herr meiner Sinne.«

Kays Augen sind zu Schlitzen verengt. Ich könnte ihn berühren, wenn ich meinen Arm ausstrecke, aber die Eiseskälte zwischen uns ist unüberbrückbar. Fröstelnd umschlinge ich meine Knie und sehe in die Flammen.

»Und? Wie erklärst du dir meine Wunderheilung?«

»Vielleicht war es ja genau das richtige Mittel«, antworte ich kaum hörbar.

»Nein«, sagt Kay entschieden. »Keine Medizin dieser Zeit hätte mich retten können, erst recht keine Sträucher. Also, Alison. Erkläre es mir: Wieso sitze ich jetzt hier und rede mit dir, statt auf der Erde zu verfaulen?«

Ich fühle mich hilflos und vergrabe das Gesicht in meinen Händen. »Ich verstehe das auch nicht.«

»Natürlich tust du das«, sagt er bedrohlich leise. »Ihr bekommt nicht genug von diesem Spiel, nur deshalb konntest du mich nicht sterben lassen. Nein, du bist hier aufgetaucht, um mir eure fantastische Wundermedizin zu verabreichen, denn so lange ich lebe, werdet ihr euch an mir ergötzen und an all dem Leid und Tod um mich herum. Und du spielst die Hauptrolle dabei! «

»Das ist Wahnsinn«, keuche ich. »Nichts davon ist wahr!«

»Ach nein? Sie haben mir meine Frau genommen, wieder und wieder und wieder … du siehst ihr so verdammt ähnlich. Ich sollte mich in dich verlieben, deshalb haben sie dich mitgeschickt, nicht wahr? Was für eine Inszenierung! Die zauberhafte, störrische Alison. Die Baronessa war sehr eindeutig …«

Ich sehe überrascht auf. »Baronessa da Lucia?«

»Du kennst sie also. Wie kannst du sie kennen, wenn du nicht zu ihnen gehörst? Deine Karten stehen schlecht, Alison. Es wäre besser für dich, du überzeugst mich bald.«

Vor Verzweiflung beiße ich mir auf die Lippe.

»Mir … mir geht es doch auch nicht anders … ich begreife nichts hiervon. Nichts ist, wie es sein sollte«, sage ich gepresst, den Blick noch immer auf die Erde geheftet.

»Wie sollte es denn sein? Was war eurer Plan?« Kay hat sich abrupt vorgebeugt. »Sieh mich an!«

Ich schüttle nur den Kopf. Ich will nicht. Ich kann nicht, da ich nicht weiß, wie ich Kay überzeugen soll, ohne ihm von der Zukunft zu erzählen, der elften Staffel von Top The Realities. Ich verstehe ja noch nicht mal, wovon er da spricht.

»Ich hätte euch niemals vertrauen dürfen. Schon nach dem Pokerspiel hätte mir aufgehen müssen, dass ihr mich nicht in Frieden lassen werdet«, fährt Kay in bitterem Ton fort und steht auf.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie er sich abwendet. Ich will die Hand nach ihm ausstrecken, ihn festhalten.

»Ich schwöre dir, ich habe damit nichts zu tun.« Meine Stimme klingt weinerlich.

»Ich glaube dir kein Wort.« Kay wirft, ohne sich umzudrehen, im Gehen die Streichhölzer auf die Erde. »Geh, Alison. Geh dorthin, woher du gekommen bist. Wenn die Sonne aufgeht, bist du weg, sonst Gnade dir Gott!«

»Ich kann nicht. Kay!« Ich bin aufgesprungen und jetzt schreie ich vor Verzweiflung. »Versteh doch! Sie haben mich zurückgelassen. Ich bin in - Pokerspiel? Was? Du … das … du meine Güte … Kay! Warte!«

Mit wenigen Sätzen bin ich hinter ihm und berühre ihn an seiner Schulter.

Blitzartig dreht Kay sich um und packt mein Handgelenk. »Nicht«, sagt er scharf.

Obwohl sein Griff so fest ist, dass es schmerzt, möchte ich ihn nur an mich heranziehen, meine Finger über seine angespannten Muskeln wandern lassen, mich an ihn drängen.

»Gib mir nur eine Minute«, sage ich heiser.

Kay führt meinen Arm nach unten und gräbt seine Finger in meine Haut.

»Wie ich dich hasse …«, sagt er gepresst.

In seinen Augen jedoch lese ich plötzlich das gleiche Begehren, dass ich empfinde. Vielleicht hasst er mich. Aber er fühlt sich von mir angezogen. Das spüre ich. Er atmet schwer und ich schaffe es kaum, mich zu konzentrieren.

»Eine Minute«, bringe ich heraus und sehe Kay aus weit geöffneten Augen an. Ich spüre meinen eigenen Herzschlag unter seinem Daumen, der mein Handgelenk immer noch umfasst.

Dieser Mann vor mir ist mein Kay! Nicht nur die Tätowierung in seinem Gesicht verrät es mir, sondern sein Auftreten, seine Selbstsicherheit, seine Entschlossenheit, seine Beherrschtheit, nur dass sich alles in ihm gegen mich wendet.

Und doch kann nicht er es gewesen sein, der mit mir vor wenigen Tagen ins 19. Jahrhundert gesprungen ist. Das ist nicht möglich, oder? Ich war mir so sicher … und jetzt kommt alles ins Wanken.

Was … Der Brief! Ich kenne ihn auswendig. Jedes Wort, auch wenn ich ihn nur zwei Mal gelesen habe … Verschwende keine Zeit auf meine Mission. Vielleicht kannst Du mir mein Verhalten irgendwann verzeihen, denn ich war ein Riesenidiot. So spät habe ich erkannt, dass das einzig Wichtige Du bist. Nur Du!

Mein Gott! Ich stöhne auf. Die ganze Zeit über habe ich versucht, eine Erklärung dafür zu finden, warum der Mann in Louisiana nicht mein Kay sein konnte. Spätestens seit dem Abschiedsbrief, den Hilary mir zukommen lassen hat, war ich überzeugt, ich wüsste, was mich erwartet: Kay wird jemand auf die gleiche Weise genommen werden wie mir Jeremy. Als Kays Scout werde ich dann immer tiefer in seine Vergangenheit eintauchen und dafür sorgen, dass er nicht bei dem Versuch stirbt, meine Urgroßtante zurück ins Leben zu holen, so wie er mich beschützt hat. Irgendwann wird er sich in mich verlieben … Aber so ist es nicht! Ich habe mich derart in diese Idee hineingesteigert, dass ich …

Mein Gott! Langsam fügt sich alles zusammen …

Als die erste Staffel von Top The Realities nicht in meine eingefahrene, idiotische Vorstellung von dem, was geschehen wird, passte, bin ich stur davon ausgegangen, der Mann, der vor mir steht, kann nicht mein Kay sein. Ich war absolut überzeugt, all das würde einer anderen Alison widerfahren, an die Kay sich erinnerte, als er mir während der elften Staffel seine Liebe gestanden hat.

Wieder rufe ich mir seinen Brief in Erinnerung.

… wenn wir uns das nächste Mal sehen, werde ich mich nicht an Dich erinnern können …

Aber genauso ist es geschehen. Kay konnte sich nicht an mich entsinnen, natürlich nicht, für ihn gab es ja keine gemeinsame Vergangenheit. Aber … aber jetzt kann er es. Jetzt haben wir eine gemeinsame Vergangenheit: das Pokerspiel.

Wieso ist mir nicht früher aufgegangen, dass ich sonst in diesem Totental eine Fremde für ihn hätte sein müssen, das er noch nicht einmal meinen Namen hätte kennen dürfen?

Plötzlich sehe ich Kays Abschiedsbrief mit anderen Augen.

… und ich werde nicht der Mann sein, den Du kennst.

Wie wahr. Der Kay im Louisiana war ein leichtsinniger Egoist, genau wie er sich selbst, zwei Jahre später, beschreiben wird. Ich habe wieder seine Worte im Ohr: Ich erzähle dir das, Alison, damit du verstehst, was für ein Mensch ich war … Ich Idiot war nur nicht in der Lage gewesen, eins und eins zusammenzuzählen. Allein der Umstand, dass unsere Challenge lediglich vier Stunden andauern sollte, hat mich blind dafür werden lassen, dass mein Kay die ganze Zeit an meiner Seite gewesen war.

Bloß … was ist geschehen, das ihn derart verändert hat? Was haben sie ihm in den wenigen Tagen seit dem Pokerspiel angetan und woher stammt diese Tätowierung?

Erst durch das Geschehene wurde ich zu dem Menschen, der ich heute bin,

schrieb Kay. Aber was für ein Geschehen meinte er?

Ich sehe zu ihm hoch und empfinde in diesem Moment so viel Sehnsucht, so viel Liebe, so viel Begehren, dass es mich fast zerreißt.

»Das warst du. Du warst es die ganze Zeit …«, flüstere ich und lege meine verletzte Hand auf seine.

Er zuckt zusammen, aber ich lasse mich nicht beirren. Dies ist meine letzte, meine einzige Chance.

Die entscheidenden Worte liegen mir auf den Lippen, es kostet mich jedoch allen Mut, sie auszusprechen: »Kay … du … du wirst es nicht verstehen, das weiß ich …«

Seine Augenbrauen ziehen sich zusammen.

Ich kann kaum atmen. »Aber ich liebe dich. Ich liebe dich so sehr …« Mein Herz rast, es könnte nicht schneller schlagen. »Und wenn du wirklich der Überzeugung bist, ich würde zu ihnen gehören …« Ich ziehe das Messer aus der Schlaufe und halte es so, dass Kay es am Griff nehmen kann. »… wenn du tief im Inneren davon überzeugt bist, dass ich dir irgendein Leid antun könnte, dann … töte mich. Denn so will ich nicht leben.«

Ich bin mir bewusst, wie dramatisch das ist, aber ich will, dass Kay versteht, wie ernst ich es meine.

Er greift nach dem Messer, ohne mich loszulassen. In seinem Blick liegt unendlicher Schmerz. »Wie kannst du mich lieben?«

»Irgendwann wirst du es verstehen.« Ich sehe nicht auf seine Hand, ich weiß nicht, ob er das Messer hebt … Unwillkürlich bin ich noch näher getreten. Jetzt spüre ich seinen Atem auf meiner Haut.

»Als ich im Sterben lag, habe ich dich gesehen. Es war wie in einem Traum und doch fühlte es sich real an«, sagt Kay mit eigenartig entfremdeter Stimme und seine Hand wandert von meinem Unterarm in meinen Nacken. Er greift in meine Haare und zieht meinen Kopf zurück, als wolle er meine Kehle freilegen, um sie zu durchtrennen.

Ich keuche, halte seinem undurchdringlichen Blick aber stand.

»Die Sonne schien. Wir standen unter einem Apfelbaum, in den Bänder gebunden waren. Du trugst ein helles Kleid und ich habe dich geküsst. Wie kann das sein, Alison?«

»Finde es heraus«, sage ich kehlig und gebe seinem festen Griff nach. Mit einem dumpfen Geräusch fällt das Messer zu Boden. Im gleichen Augenblick umfasst Kay mit beiden Händen mein Gesicht, seine Lippen legen sich auf meine.

Mein Körper zuckt, als würde ein Stromschlag ihn durchfahren. Seine Berührung ist nicht vorsichtig oder tastend, sondern voller Verzweiflung und Wut zugleich. Seine Zunge öffnet meine Lippen, seine Zähne beißen in meine Haut. Ich schmecke Blut und schreie erstickt. Sofort fährt seine Hand sanft über meine Wange, als wolle er sich entschuldigen, aber er hört nicht auf, mich zu küssen. Seine rauen Bartstoppeln fühlen sich fremd und aufregend zugleich an. Ich bekomme kaum Luft. Von mir aus könnte ich in diesem Moment ersticken, so lange ich nie wieder etwas anderes spüren muss.

Meine Finger nesteln am Saum seines Hemdes, schieben sich unter den Stoff. Kays Haut ist warm und seidenweich. Jeder seiner Muskeln ist angespannt. Ich presse meine Hüfte an ihn, vergrabe meine Finger in seinem Fleisch. Kays Rücken biegt sich nach hinten und er umschlingt meine Taille. Trotzdem bin ich ihm nicht nah genug. Ich spüre, wie jede Faser meines Körpers ihn begehrt, ich ihn in mich aufnehmen will … Ich weiß, ich bin bereit. Über zwei Jahre des Sehnens liegen in diesem Moment.

»Lass uns zum Feuer gehen«, keuche ich.

In diesem Augenblick jedoch lässt Kay mich los und nimmt mein Becken in seine Hände, um mich von sich wegzuschieben.

»Nicht jetzt. Nicht hier …«

»Warum?«, frage ich atemlos.

»Weil ich sie hier begraben habe …«

Mich durchläuft es kalt. »Wen?«

Kay streicht mir die Haare aus dem Gesicht und legt die Hand auf meine Wange, seinen Daumen hinter meinem Ohr. »Die Sonne geht auf. Ich will, dass wir diesen Ort verlassen, Alison.«

»Was ist geschehen?«, frage ich Kay und verschränke meine Finger in seinen.

Er versteift sich, dann zieht er seine Hand zurück. »Ich werde dir alles erklären, sobald ich verstanden habe, was eben geschehen ist.«

12. Kapitel

06. Januar 1853

Mittag, 40 km östlich von Santa Clara

Bis zum Mittag sitze ich am Feuer und lege Holz nach, während ich auf Kay warte. Er ist ohne eine Erklärung in den Wald gegangen. Ich bin mir sicher, er versucht, etwas mit sich auszumachen. Kay kann sehr impulsiv sein, sich vollkommen vergessen, im nächsten Moment jedoch gewinnt sein Verstand Oberhand und er sucht die Einsamkeit, um eine Entscheidung zu treffen: Herz oder Kopf. Wenn er zurückgekehrt ist, wird er mir vertrauen oder nicht. Im zweiten Fall werde ich keine Chance mehr erhalten, ihn zu überzeugen. Sein Entschluss wird endgültig sein.

Die Stunden verstreichen unendlich langsam. Ich breche Äste in winzige Stückchen, verfolge die Sonne, die langsam den Hügel hinter dem Feuerplatz aus dem Schatten hebt, und wage nicht, aufzustehen. Aber als der Nachmittag anbricht, halte ich es nicht mehr aus und schnappe mir die Feldflasche, um Wasser zu beschaffen. Ich muss etwas tun, sonst drehe ich durch. Ich entscheide mich für den Tümpel, nicht für den Bach. Das Wasser dort ist zwar viel klarer, aber auch viel weiter entfernt.

Während ich durch den Farn streife, entdecke ich immer mehr Pflanzen, die mit der lauen Luft erwacht sind. Es tut gut, den trostlosen, unter Asche begrabenen Lagerplatz verlassen zu können und stattdessen den Duft der sich öffnenden Blüten einzusaugen. Trotzdem kann ich nichts hiervon genießen.

Die Vorstellung, Kay könnte zurückgekehrt sein und glauben, ich sei gegangen, macht mich furchtbar nervös, und als ich aus der Ferne brechende Äste zu hören meine, drehe ich mich um und renne, so schnell mich meine Beine tragen, zurück, ohne die Flasche aufgefüllt zu haben. Keuchend stolpere ich aus dem Wald.

Kay sitzt mir, den Rücken zugewandt, auf dem Baumstumpf und trennt den aufgerissenen Stoff seiner Hose ab.

Ich gehe langsam auf ihn zu. Bei jedem Schritt, den ich ihm näher komme, schlägt mein Herz heftiger. Schon der Gedanke, in seinem Gesicht Kälte oder Abweisung zu lesen, nimmt mir den Mut, ihn zu umrunden, und ich bleibe wenige Zentimeter hinter ihm stehen. Ich spüre die Wärme seines Körpers, so nah bin ich ihm. Bemerkt er mich nicht?

Mit den Fingerspitzen berühre ich seine Haare, die ihm bis in den Nacken fallen. Kay dreht sich nicht um, er streckt nur eine Hand weit über den Kopf, legt sie auf mein Schulterblatt und führt mich mit sanftem Druck um sich. Jetzt sollte ich ihm in die Augen sehen, aber ich habe Angst und blicke nach unten.

Kay legt einen Finger unter mein Kinn und hebt meinen Kopf. »Ich möchte, dass du mich ansiehst, wenn ich dir diese Frage stelle.«

Mit flatternden Lidern schaue ich in sein Gesicht. Er lächelt ein wenig. Aber das Lächeln reicht nicht bis zu seinen Augen. Sein Blick ist ernst und wachsam zugleich. »Woher hattest du die Medizin?«

»Von einem Händler«, antworte ich knapp, aus Sorge, ein Wort zu viel könnte Kay auf falsche Gedanken bringen.

»Und diesen Händler, wie hast du ihn kennengelernt?«

»Ich … ich hatte mehrere Tage nichts getrunken und … also … plötzlich bekam ich heftige Kopfschmerzen«, stammle ich. »Kurz danach war ich so dehydriert, ich konnte nicht mehr weitergehen und lag am Straßenrand …«

»Wohin wolltest du?«, unterbricht Kay mich.

»Einfach raus aus der Stadt.«

Kay wiegt den Kopf. »Und dann?«

»Dann hielt dieser Planwagen an und der Mann darin gab mir Wasser und die Medizin. Er hieß Jimmy Cornfield und … Kay! Du musst ihn kennen!« Plötzlich bin ich aufgeregt und die Worte gehen mir leichter über die Lippen. Jetzt muss er mir glauben. »Er war auch im Louisiana und hat mir das Pokerspiel erklärt. Wir sind um den Tisch gegangen, kurz bevor Perry Hill den Goldklumpen herausgezogen hat, erinnerst du dich?«

»Erzähl weiter«, fordert Kay und steht auf. »Was geschah, nachdem du dieses Bibermittel getrunken hast?«

Ich schüttle heftig den Kopf. »Du bist ihm noch einmal begegnet. Er hat es mir erzählt. Hier irgendwo im Wald … Sonst hätte ich doch gar nicht gewusst, wie ich dich finden soll. Er sagte, er hätte deinen Marker gesehen, als er in ein Indianerdorf kam, um Pelze zu kaufen oder so etwas. Und dann -« Mitten im Satz vergesse ich meine Worte, so plötzlich hat sich Kays Gesicht verfinstert.

»Wie sah er aus, dieser Jimmy Cornfield?«

»Ich weiß nicht …« Kays Blick verunsichert mich noch mehr. »Freundlich irgendwie … und …«

Erst suche ich nach den richtigen Worten. Aber schließlich berichte ich Kay von der gesamten Odyssee. Von dem Moment an, an dem er verschwunden ist, mein Marker nur noch Nullen anzeigte und ich allein in der Nacht vor dem Louisiana stand, von meinem Entschluss, Städte zu meiden, mich in der Wildnis durchzuschlagen, der Felsspalte am Meer, dem Beben, meinem Durst, dann von Jimmy Cornfield, seiner Fürsorge und meinem Weg über die Hügel durch den heftigen Sturm hierher. Nur die Zeitsprünge verschweige ich. Vielleicht erzähle ich ihm irgendwann, wie er in einer anderen Realität, schlussendlich tot und von Maden befallen, hier lag und dann wie von Zauberhand verschwand.

Als ich ende, bin ich schweißnass.

Kay hat während meiner Ausführungen keine Sekunde den Blick von mir genommen. Jetzt aber schüttelt er den Kopf. »Und du glaubst an all diese Zufälle?«

»Natürlich. Wieso?«

»Sei doch nicht so naiv«, sagt Kay und wirkt dabei verärgert. »In dem Moment, in dem du am Verdursten bist, taucht ein alter Bekannter auf, der dir nicht nur eine unsagbar schnell heilende Medizin schenkt, dir überlebenswichtige Dinge mitgibt, sondern auch weiß, wo ich zu finden bin.«

»Aber es war Zufall«, beharre ich, obwohl ich mir nicht mehr so sicher bin. »Hätte er dich nicht drei Wochen zuvor in dem Indianerdorf gesehen -«

»Alison, das hat er nicht. Ich erinnere mich an diesen Mann, ja. Ich habe ihn jedoch nur beim Pokerspiel gesehen, danach nie mehr.«

»Aber …« Ich hebe die Arme, lasse sie jedoch gleich darauf fallen. »Vielleicht eine andere Realität …«

»Du meinst also, dieser Cornfield hätte die gemeinsame Realität verlassen oder du selbst hättest das.« Kays Frage klingt mehr wie eine Feststellung.

Ich kann seiner Logik kaum folgen. »Ich verstehe das ja auch nicht«, antworte ich hilflos.

»Aber ich. Nach dem Pokerspiel konnten sie dich nicht zurückholen.«

»Sie konnten nicht? Woher weißt -«

Kay hebt den Zeigefinger. »Hör mir zu. Ich will, dass du begreifst, was geschehen ist und was dich erwartet.«

Ich wippe unruhig mit den Zehen. Kay weiß also, warum ich immer noch hier bin.

»Nach dem Pokerspiel konnten sie dich nicht zurückholen … Eine Weile hat dein unerwartetes Schicksal die Zuschauer vermutlich bei Laune gehalten, aber dann sank ihr Interesse, erst recht, als es dir verhältnismäßig gut ging, du tage- oder wochenlang am Meer hättest bleiben können, wie du gesagt hast. Doch dann …«

»… bebte die Erde«, flüstere ich.

»… und du warst gezwungen weiterzugehen. Kurz zuvor stößt du auf einen scheinbar betrunkenen Kerl, der genau das bei sich hat, was du am dringendsten benötigtest.«

»Das Messer.«

»Ja. Aber damit war dein Problem nicht gelöst. Du brauchtest Wasser. Es wäre ein unspektakuläres Ende gewesen, wärst du am Straßenrand einfach verdurstet. Nichts, was die Zuschauer sehen wollen. Der Held muss lieben, leiden und kämpfen. Also tritt dieser Jimmy Cornfield auf die Bühne. Du kanntest ihn ja schon und hast ihm vertraut. Auch er gibt dir, was du begehrst, ebenso den entscheidenden Hinweis, wo ich bin. Die letzten Minuten, bevor du mich findest, wird dein Weg von einem dramatischen Sturm begleitet, der sich wie auf Knopfdruck legt, um deine Worte zu wiederholen.«

»Du meinst, all diese Dinge sind inszeniert worden, Jimmy Cornfield aus der Zukunft geschickt? Das ist gar nicht möglich«, sage ich heftig. »Sven Oskar hat mir gesagt, dass sie selbst noch keine Zeitsprünge unternehmen dürfen.«

Kay hebt die Augenbrauen. »Ich habe nicht gesagt, dass sie aus der Zukunft kommen. Wahrscheinlich stammen sie aus anderen Zeiten, vielleicht sogar aus diesem Jahrhundert. Ich nehme an, sie sind selbst Kandidaten der Show, nur wissen wir es nicht.«

»Deswegen dachtest du, auch ich würde ihr Spiel mitspielen?«

»Es erschien mir wahrscheinlich.«

»Und, glaubst du es immer noch?«

»Nein«, antwortet Kay und zieht mich an sich heran. Ich spüre seinen Atem an meinem Ohr. »Aber was ich dir zu erklären versuche, Alison, ist, dass es kein Happy End für dich gibt«, sagt er leise. »Nicht für dich, nicht für mich, nicht für uns. Sie werden dafür sorgen, dass wir keinen Frieden finden werden. Und es wird schlimmer. Viel schlimmer, als du dir vorstellen kannst.«

Die Haare an meinem Arm stellen sich auf. »Was meinst du?«

»Ich meine, dass du bessere Chancen hast, wenn du nicht bei mir bist. Dir haben sie bisher kein Leid zugefügt. Mich aber wollen sie wieder und wieder zerbrechen sehen. Wenn du bei mir bleibst, wirst auch du leiden.«

Innerlich lache ich auf. Wenn Kay glaubt, ich habe nicht gelitten, so könnte er sich nicht mehr täuschen. Aber das kann er nicht wissen. Noch nicht. Doch egal, was kommen mag, ihn zu verlassen, wäre, als würde ich mir ein Messer in die Brust rammen. Ich löse mich von Kay, auch wenn sich alles in mir dagegen sträubt.

»Du hast keine Ahnung, wie sehr ich erst leiden würde, wenn ich nicht bei dir sein kann.«

»Wieso?«, fragt Kay.

»Du wirst es irgendwann verstehen.«

»Was macht dich so sicher?«

»Ich weiß es«, sage ich mit fester Stimme. »Vertrau mir bitte!«

Kay nickt, als würde er es tun. In diesem Augenblick kommt Wind auf und wirbelt Ascheflocken durch die Luft. Ich weiß nicht, ob er von Top The Realities gesteuert wird oder ob es ein Zeichen der Natur ist, aber ich möchte nicht länger an diesem grausigen Ort bleiben.

»Lass uns gehen«, sage ich.

Kay lässt seine Augen über die verbrannte Erde, die verkohlten Baumstämme und die Gräber wandern. »Ja. Es ist an der Zeit.«

Ich lehne meinen Kopf an seine Brust. »Wirst du mir vertrauen können?«

Kay streicht mir über das Haar. »Ich habe mich dazu entschieden.«

Mein Herz macht einen Satz bei diesen Worten. Kay vertraut mir. Jetzt haben wir eine Basis, ich spüre, wie ich mich entspanne, und hebe den Kopf, um ihm ein Lächeln zu schenken. Doch da weicht meine Entspannung erneuter Unsicherheit. Auch Kay lächelt, aber es wirkt unecht, beinahe wie in einem Wachsfigurenkabinett: freundlich, aber ohne wirklichen Ausdruck. So, als wolle er etwas nicht Preis geben.

»Also, verschwinden wir von hier«, meint Kay unvermittelt, bückt sich nach dem Messer und einigen anderen Dingen.

Ich sehe nicht genau hin, denn in meinem Kopf schwillt die Frage, ob er mir wirklich vertraut, plötzlich zu einer riesigen Blase an. Und falls er gelogen hat, ist die Frage nach dem Warum noch entscheidender.

Kay sieht mich abwartend an.

»Warum?«, platzt es aus mir heraus.

Er zieht die Brauen hoch. »Warum was?«

»Warum vertraust du mir plötzlich?«

»Es war eine logische Entscheidung«, antwortet Kay mit einem Anflug von Ungeduld und ruckt mit dem Kopf. »Lass uns Richtung Meer gehen, einige Kilometer von hier ist ein Bach, der uns mit Wasser versorgt.«

»Ich kenne ihn«, sage ich tonlos. Ich weiß, mehr werde ich zu diesem Zeitpunkt nicht von ihm erfahren.

Kay reicht mir das Messer. Den Rest unserer Habseligkeiten hat er in das Fell geschnürt.

Während wir Seite an Seite durch den Wald gehen, schweigen wir. Nur das Knacken von brechenden Stöckchen unter unseren Füßen und Vogelgezwitscher ist zu hören, schnell wird es wärmer und mit der Sonne weicht mein Misstrauen.

Wahrscheinlich hat Kay wirklich die Wahrheit gesagt und es war eine logische Entscheidung. Über etwas nachzudenken und dann einen Entschluss zu fällen, ist typisch für ihn, und als wir nach einiger Zeit aus dem Wald treten und auf den Bach zuhalten, habe ich das Gleiche getan: den Entschluss gefällt, seinen Worten zu trauen.

Im gleichen Moment breitet sich ein regelrechtes Hochgefühl in mir aus, denn jetzt freue ich mich auf die Zeit, die vor uns liegt, was auch immer geschehen mag.

Wenige Minuten später haben wir die Buche erreicht. Kay lässt das Bündel ins Gras gleiten und schaut sich mit in die Seite gestemmten Armen um. »Der Platz ist hervorragend.«

Ich nicke begeistert und deute auf den Bach. »Absolut. Klares Wasser, reichlich Fisch und hinter uns der Wald. Weißt du, wir werden Fallen stellen und wir können später jagen und da«, sage ich mit ausgestrecktem Arm, »wird unsere Feuerstelle sein. Ich glaube, am Bach sind eine Menge große Steine, die nehmen wir dann für die Feuerstelle, und hier unter der Buche«, ich wirble herum, »ist der Schlafplatz!«

All das, was ich mir bei meinem ersten Besuch an dieser traumhaften Stelle bereits ausgemalt habe, sprudelt jetzt aus mir heraus, und Kay lacht mit offenem Mund.

»Also, dort die Feuerstelle?«

»Genau, und wir brauchen Holz und Zunder und sieh mal, hier liegt alles voller Bucheckern. Allein davon werden wir heute satt.« Ich spüre meine Wangen vor Aufregung glühen.

»Gut, dann an die Arbeit.« Kay klatscht in die Hände und wir gehen die kurze Strecke zum Bach hinunter, wo jedoch weniger brauchbare Steine liegen, als ich in Erinnerung hatte.

Bis zum Abend sind wir damit beschäftigt, Feuerholz zusammenzutragen, einen Vorrat für die Nacht anzulegen, damit es nicht ausgeht, und Bucheckern zu schälen, und als die Sonne untergeht, rolle ich mich erschöpft aber zufrieden unter dem Biberfell zusammen und beobachte Kays dunkle Silhouette im Schein des Feuers. Er legt Holz nach, die Flammen lodern plötzlich auf. Ich ziehe das Biberfell so über meinem Körper, das auch Kay genug davon hat, doch bevor ich weiß, ob er zu mir kommen wird, bin ich eingeschlafen.

»In der Ruhe liegt die Kraft!«, rufe ich Kay zu, der mit freiem Oberkörper im Bach steht und versucht, eine Forelle herauszuheben.

»Nicht so laut, Alison. Du verscheuchst ihn noch.«

Ich lache. »Das geht gar nicht. Wo soll er denn hin? Halt deine Hände ruhig, dann klappt`s schon.«

Kay schnaubt unwillig. »Das versuch ich ja.«

Ich verknote die Pflanzenfasern, aus denen ich ein Seil geflochten habe, und lege es zur Seite. Kay ist so süß. Seit einer Stunde versucht er schon, die Forelle zu packen und an Land zu schleudern. Aber in dieser Hinsicht ist er ungeschickt wie ein kleines Kind, das Laufen lernt. Dabei könnte er es einfacher nicht haben. Mit dem ersten Tageslicht, während Kay schlief, habe ich den Staudamm geflickt und etwas weiter eine zweite Barriere gebaut, eine Schleuse, durch die eine prächtige Bachforelle geschwommen ist und nun den Weg nicht mehr herausfindet. Das arme Tier muss ganz erschöpft sein.

Mit einem Seufzer stehe ich auf und gehe zum Wasser.

Es klatscht laut und Kay flucht: »Herr Gott! Man könnte meinen, dieser Fisch verhöhnt mich!«

»Das ist albern. Er will nur leben.«

»Nein! Er sieht mich an und grinst«, behauptet Kay und stemmt die Arme in die Seite. »Guck! Jetzt ist er ganz ruhig.«

»Er ist erschöpft, nicht ruhig.«

»Von wegen erschöpft. Sieh`s dir an.« Pfeilschnell taucht Kay seine Hände in das Wasser, aber die Forelle schwimmt im Zickzack zwischen seinen Beinen hindurch. Luftblasen steigen über ihrem Maul auf. »Und jetzt lacht er.«

»Er atmet.« Ich kremple meine Hose hoch. »Lass mich mal!«

Schlamm wirbelt auf, als wir die Plätze tauschen, und ich bewege mich nicht, bis das Wasser wieder klar ist.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie Kay in sein Hemd schlüpft und es zuknöpft. »Heute Abend wird er sich mit seinen Freunden treffen und ihnen beim Barbecue von den zwei Idioten berichten, die er zum Narren gehalten hat«, sagt er mit gespielter Empörung.

»Dazu wird er nicht kommen«, ich tauche meine Hände langsam in das Wasser, packe zu und hebe den Fisch heraus, der sich wild hin und her biegt, »er ist das Barbecue.«

»Wie hast du das gemacht?«, fragt Kay verblüfft und kratzt sich hinter dem Ohr. In diesem Moment wirkt er wie ein ganz normaler Neunzehnjähriger.

Ich komme aus dem Wasser. »Es ist gar nicht schwer. Viel leichter, als mit dem Bogen zu jagen oder dem Speer zu treffen.«

Kay folgt mir zum Feuer. »Das kannst du?«

»Na ja, es zählt nicht gerade zu meinen besten Disziplinen«, gebe ich zu, als Kay sich gesetzt hat, und nehme den Fisch aus. »Ich treffe mit einem guten Bogen eine Scheibe auf dreißig Meter Entfernung, aber es ist verdammt schwer, ein bewegliches Ziel zu erwischen. Mit einem Messer bin ich geübter.«

Kay lacht laut. Seine Zähne sind weiß und gerade. »Das ist mir lebhaft in Erinnerung. Die kleine Alison, mit nackten Füßen und wütend funkelnden Augen und plötzlich steckt ein Kuchenmesser in der Armlehne.«

»Du warst ein Riesenidiot.«

Feixend steckt Kay seinen Finger durch ein Loch seiner abgeschnittenen Hose. »Kannst du trotzdem stopfen?«

»Vorsicht! Ich bin immer noch bewaffnet«, gebe ich zurück und halte das Messer hoch, an dessen Klinge Fischschuppen kleben.

»Es tut mir Leid«, sagt Kay, jetzt vollkommen ernst. »Ich habe dich falsch eingeschätzt, wie das alles hier. Top The Realities …« Kay schnaubt verächtlich. »Für mich war es das Spiel meines Lebens.«

»Und, ist es das noch, ein Spiel?«, frage ich, wobei ich mich wieder mit den Gräten beschäftige, nur weil ich nicht will, dass Kay bemerkt, wie wichtig mir dieses Gespräch ist.

Noch immer stehen jede Menge unausgesprochene Fragen zwischen uns. Sie zu stellen, würde jedoch bedeuten, die Leichtigkeit der Situation zu zerstören, die selbst mir etwas zu glücklich erscheint.

Das erste Mal erlebe ich Kay gelöst und seit dem Morgen habe ich das Gefühl, wir könnten ein fast normales Leben miteinander führen. Aber ich weiß, wir können es nicht wirklich, nicht nur wegen der Show, sondern auch weil ich keine Klarheit habe. Ich werde ihn fragen müssen, wer unter den Erdhügeln begraben liegt. Und was er über die drei Nullen meines Markers weiß, welche Bedeutung die verbliebenen Tage auf seinem haben. Aber wird er sich dann wieder verschließen?

Ich muss wissen, was Top The Realities ihm angetan hat, was ihn so veränderte. Wie ist ihm seine Frau wieder und wieder genommen worden? Und hat er mich nur geküsst, weil ich ihr ähnlich bin? Die letzte Frage sollte die Unwichtigste sein, aber mein dummes Hirn beschäftigt sich fortwährend damit.

Die Nacht haben wir in das Fell gewickelt unter dem Schutz der Buche verbracht. Irgendwann kam er zu mir. Ich lag in Kays Arme gesponnen, einem wärmenden Kokon, mehr nicht. Wir waren nur zwei Menschen, die ihre Körper aneinander geschmiegt haben, um nicht zu frieren. Noch einmal hat er mich nicht geküsst.

Und jetzt taste ich mich wie ein verliebter Teenager an die Frage heran, was er für mich empfindet, als wenn wir alle Zeit der Welt hätten.

Ich kann nicht länger so tun, als würde ich mich mit dem Fisch beschäftigen. Er ist ausgeschabt und gänzlich von Gräten befreit und das Wasser kocht auf der Feuerstelle. Ich werfe unser Mittagessen hinein und sehe Kay an. »Das Spiel deines Lebens, ist es das noch?«

»Ich spiele nicht mehr«, antwortet Kay und steht in einer fließenden Bewegung auf, »aber ich lebe.« Er beugt sich runter und küsst meine Stirn. »Dank dir, Alison, lebe ich. Ich könnte keinen besseren Scout haben.«

»Ich würde nie zulassen, dass du stirbst.«

Kays Hand ruht auf meiner Schulter. Ich schmiege den Kopf an sie und lächle.

»Das weiß ich jetzt«, sagt er und zieht seine Hand weg. »Irgendwann ist das alles hier vorbei und dann wird jeder von uns sein normales Leben weiterleben. Wer weiß, vielleicht lachen wir dann darüber. Über diese verrückte Zeit …«

Tränen schießen mir in die Augen.

Kay bemerkt sie, noch bevor ich sie wegwischen kann. »Du weinst?«

»Es ist nur der Rauch vom Feuer«, lüge ich, weil ich ihm nicht sagen kann, wie viel Angst ich davor habe, dass jeder von uns sein normales Leben weiterführt. »Komm, lass uns einfach essen.«

Ich mag das Gefühl, trockenes, pieksiges Gras unter den Füßen zu spüren. Vielleicht weil das viele Barfußlaufen sie unempfindlich gemacht hat und weil ich Feuchte und Nässe nicht mehr ausstehen kann. In der Wüste, vor zwei Jahren, hätte ich alles für ein Flecken Moos gegeben, den man auswringen kann, um sein gespeichertes Wasser zu trinken. Jetzt aber macht mich die Sonne glücklich.

Heute riecht es noch intensiver nach Frühling und ich habe mir das Biberfell genommen und bin Richtung Meer gegangen. Spiegelglatt beginnt es, wenige hundert Meter entfernt, sich bis zum Horizont auszudehnen. Die Nachmittagssonne ist stark und zum ersten Mal seit Tagen friere ich nicht. Nein, ich liege mit hochgekrempelten Ärmeln auf dem Fell und sehe in den Himmel, beobachte einige träge Schäfchenwolken und bin so satt, ich mag nicht mal meine Hand heben, um mich an der Nase zu kratzen.

Kay wollte irgendetwas holen. Er hat ein großes Geheimnis daraus gemacht und ich lag ihm so lange bettelnd in den Ohren, bis er aufgestanden ist und meinte: »Du bist unglaublich. Lass dich doch einfach überraschen.«

Die Sonne liegt wie eine hauchdünne, wärmende Decke auf mir und noch während ich mir vorstelle, Kay kommt mit einem Schatz, einer Axt oder einer Säge zurück, etwas mit dem wir uns eine Hütte oder so etwas bauen können, verschwimmen meine Gedanken und ich schlafe ein.

»Hey …«

Kay! Ich schlage die Augen auf. Unscharfe Farbkleckse und helle Sonnenflecken tanzen vor ihnen, gelbe, orange und violette.

Ich niese und stütze mich auf die Ellenbogen. »Du hast mir Blumen gepflückt?«

»Ich wollte dich mal wieder lächeln sehen.«

Kay kniet vor mir und sieht mich mit schräg gelegtem Kopf an. Seine Haare sind nass, ich schätze, er hat sie am Bach gewaschen, erst jetzt fällt mir auf, dass er sich rasiert hat, wahrscheinlich mit meinem Messer, und nun sind die schwarzen Linien seiner Tätowierung wieder vollkommen sichtbar. Schwarz, fast wie Kays dunkle Augen, die mich fixieren. Ich liebe und hasse es, wenn er nie wegsieht, nicht blinzelt, sondern den Blick hält, als sei es ein Spiel: Wer sieht zuerst zur Seite? Du oder ich? Dieses Spiel verwirrt mich.

»Du lächelst ja gar nicht.« Kay zieht eine Schnute.

»Ich habe keine Vase«, bringe ich hervor.

Total dämlich, doch Kay bricht in lautes Lachen aus. Er prustet und wirft seinen Kopf in den Nacken, bis auch ich einstimme. Ich lache mindestens so laut wie Kay, fast übergeschnappt, bis mein Bauch weh tut und ich nach Luft schnappen muss. Es ist wie eine Befreiung.

Kay lässt sich neben mich fallen, dreht sich zu mir und stützt sich auf einen Arm. Dabei versucht er, sichtlich ernst zu bleiben, aber seine Mundwinkel zucken belustigt.

»Keine Vase!«, wiederholt er und wir lachen wieder los.

»Ich kann nicht mehr. Hör auf damit!«, schimpfe ich und Kay sieht mich wieder mit diesem Blick an. Aus lauter Verlegenheit vergrabe ich meine Nase in den Blüten.

»Sie riechen nach Frieden«, murmle ich.

»Nach Frieden?« Kay schaut verständnislos drein.

»Ja, irgendwie, als wenn nichts Schlimmes passieren könnte, solange es so etwas Schönes gibt.«

»Es geschieht aber immer etwas, wenn es zu friedlich ist. Genau in diesen Momenten.« Kays Blick verdüstert sich und ich bereue meine Worte.

In diesem Moment will ich nicht darüber reden, auch wenn mich die Fragen bisher gequält haben, was geschehen ist, was passieren könnte. Jetzt möchte ich nur das Gute an unserer Situation sehen. »Sieh mal, die Wolke da sieht aus wie ein Krokodil auf einem Einrad.«

Kay legt sich auf den Rücken, die Arme hinter dem Kopf verschränkt. »Wo?«

»Na dort!« Ich strecke den Finger aus. »Gleich neben dem Delphin, der in die Kokosnuss beißt.«

»Das ist doch kein Delphin. Das ist ein T-Bone-Steak neben einem Spiegelei. Und siehst du die kleine Wolke mit dem Zipfel?«

»Der Tennisschläger?«

Kay verdreht die Augen. »Das ist eine knusprig gebratene Gänsekeule mit ganz viel Fett unter der Haut.«

»Mhm…« Ich lecke mir über die Lippen. »Und ich glaube, da zieht gerade eine riesige Tüte Chips vorbei und die Sonne ist die Käsesauce.«

»Käse … verdammt! Ich habe seit Ewigkeiten keinen Käse mehr gegessen.«

»Kay, ich glaube, wir müssen unseren Speiseplan erweitern und Fallen stellen.«

»Meinst du, ein Gouda wird reingehen?« Kleine Lachfalten umspielen seine Augen. Er nimmt mich einfach nicht ernst.

Ich boxe ihn an der Schulter. »Wirklich. Wir können nicht von Tag zu Tag so weiterleben und hoffen, dass es nicht regnet, und die ganze Zeit nur von Fisch und Bucheckern leben.«

»In fünfzehn Tagen ist alles vorbei … und dann führe ich dich zum Essen aus.«

»Du weißt, dass das nicht geht.«

Kay streicht mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und beugt sich über mich. »Es ist schon merkwürdig, Alison …«

»Was?«, frage ich erstickt. Mein Herz überschlägt sich geradezu.

»Dass ich dich nur so kennen konnte. Ich hätte jeden Winkel der Erde absuchen können und dich doch nur auf diese eine Weise finden.« Kay beugt sich runter und küsst mich auf die Nasenspitze. »Weißt du was?«

Ich schlucke trocken, unfähig etwas zu sagen.

»Wir tun so, als ob wir immer hierbleiben, vergessen einfach, was uns erwartet, was wir verloren haben oder wie es weitergehen könnte. Lass uns … ja, lass uns ein kleines Haus bauen oder zumindest etwas Ähnliches. Einen Unterschlupf. Gleich dahinten. Unter der Buche!«

Im ersten Moment möchte ich Ja schreien, aber sofort meldet sich das gemeine Monster zu Wort, das mir sagt, es wird nicht funktionieren. Das Glück wird uns nicht vergönnt sein.

»Und was ist mit dem, was du meintest, das sie uns noch antun werden?«, frage ich umständlich. Ich will ihren Namen nicht aussprechen, nicht einmal denken.

»Pscht« Kay legt seinen Finger auf meine Lippen und kommt noch näher. »Nicht jetzt«, flüstert er und streicht über meine Wange, meinen Hals, meinen Mund mit seinen Lippen.

Ich spüre sie kaum, nur den Hauch seines Atems. Er küsst mich zwischen die Augenbrauen. Ein Teil seiner Brust liegt schwer auf mir und ich spüre seinen Herzschlag. Er ist genauso schnell wie meiner. Seine Finger streichen über meinen Hals, die Erhebung meines Schlüsselbeins bis zu dem kleinen Schlitz meines rauen Hemdes. Mein Atem geht schnell, ich keuche. Plötzlich sind die obersten Hemdknöpfe geöffnet. Ich spüre Kays warmen Atem auf meiner Haut und schäme mich wieder für meinen ausgemergelten Körper, vor allem für die kleinen Brüste. Während Kay ihren Ansatz küsst, schielt er nach oben. Meine Wangen glühen vor Verlegenheit.

»Sieh mich nicht so an.« Meine Stimme klingt merkwürdig atemlos. So habe ich sie nie gehört.

»Du bist so schön … Ich will dich ansehen«, sagt er heiser.

Sein makelloses Gesicht ist jetzt nur wenige Zentimeter über mir, aber er rührt sich nicht, sondern betrachtet mich nur. Wenn er mich nicht bald küsst, verliere ich den Verstand!

Die Blumen gleiten mir aus der Hand und ich vergrabe meine Hände in seinem feuchten Haar, um ihn an mich zu ziehen. Ich liebe ihn so sehr …

Kaum dass ich das gedacht habe, weiten sich Kays Augen erstaunt.

»Ich kann das nicht«, sagt er gleich darauf und springt regelrecht auf die Füße.

Ich habe das Gefühl, ein glühendes Eisen würde mir in den Magen gerammt. »Was ist los? Wieso … Kay! Was habe ich getan?«

Kurz wirkt er verwirrt, dann verschließt sich sein Gesicht zu einer undurchdringlichen Maske. »Nichts. Es liegt nicht an dir. Es liegt an … Ich will nicht darüber reden.« Kay presst die Lippen zusammen und sieht zu unserer Lagerfeuerstelle. »Es tut mir Leid … ich … ich gehe dann schon mal …«

Mit zittrigen Fingern knöpfe ich mein Hemd zu und schäme mich. Ich schäme mich fürchterlich und … ich bin wütend.

Diese Nacht schlafe ich in das Biberfell gehüllt und lasse Kay frieren. Es ist nicht mehr so kalt, dass er ernsthaft unterkühlen könnte, aber kurz vor dem Einschlafen höre ich, wie er zum Feuer geht, um Holz nachzulegen. Wahrscheinlich schläft er dicht bei den Flammen, während ich mich unter der Buche zusammengerollt habe. Ich würde es nicht ertragen, auch diese Nacht in Kays Armen zu schlafen und dabei nicht zu wissen, was er empfindet, warum er mich wieder zurückstößt.

Was nur habe ich getan? War ich zu ungeschickt, als ich versucht habe, ihn zu küssen? Im Gegensatz zu ihm sind meine Erfahrungen … na, beschränkt wäre noch angegeben. Vielleicht hat ihn auch mein abgemagerter Körper abgestoßen oder … ach, ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich ihn nie wieder küssen werde. Nie mehr! Ab morgen werde ich mich benehmen wie ein Scout und nicht mehr wie ein liebestrunkener Tollpatsch, der nicht weiß, wie man küsst.

Ich wache von dem Klappern meiner Zähne auf. Es ist früh, die Vögel zwitschern zwar bereits, aber der Tag ist noch nicht angebrochen. In diesem Moment würde ich mein Messer gegen eine Tasse heißen Kaffee eintauschen. Oder Kakao. Kakao wäre wunderbar! Aber ich bin jetzt schon vier Tage in diesem Tal und habe noch nicht mal einen Vorrat an Brennnesselblättern angelegt, um mir damit einen Tee aufzubrühen. Und warum? Weil meine Gedanken nur um Kay kreisen. Um seine Geheimnisse, seine Vergangenheit, sein Wechselbad der Gefühle. Ständig habe ich Angst, etwas falsch zu machen, ihm zu nahe zu kommen, um bloß nicht zurückgestoßen zu werden. Damit ist jetzt Schluss!

Sei hart zu mir, hat Kay geschrieben. Gut, das werde ich sein.

Ich schlinge das Fell um mich und gehe mit so viel Wut im Bauch zum Feuer, dass meine Fäuste geballt sind, als ich vor Kay stehe. Nur noch ein Stück verkohltes Holz glimmt darin. Er hätte längst Holz nachlegen müssen. Erwartet er etwa, dass ich das tue? Ich bin mir sicher, Kay bemerkt mich, stellt sich aber schlafend.

»So! Dein Wellness-Urlaub ist beendet. Ab heute wird trainiert, gearbeitet und gelernt«, fauche ich, wobei ich das letzte Stückchen glimmende Kohle unter meinen Schuhen zermalme.

Kay reibt sich die Augen. Seine Haare sind auf der einen Seite zerzaust und auf der, auf der er geschlafen hat, ganz platt. Er streckt sich ausgiebig und seine starken Brustmuskeln zeichnen sich verführerisch unter dem Hemd ab. Derart verschlafen wirkt er noch unwiderstehlicher als sonst.

Blinzelnd sieht er zu mir hoch. »Gute Morgen, Darling. Was gibt`s zum Frühstück?«

Was? Jetzt tut er wieder so, als hätte er mich gestern nicht einfach liegen gelassen, als wäre ich eine … eine … ist auch egal.

»Das, was du erlegst«, gifte ich und stemme die Arme in die Seite. »Los. Hoch mit dir!«

»Kein Rührei und Speck? Nein, warte … Ich könnte mir nichts Leckereres vorstellen als einen frisch gegrillten Fisch in diesem Bucheckern-Matschzeug. Bekommst du das hin, meine kleine Meisterköchin?« Kay zwinkert mir zu.

»Wenn du Fisch willst, dann besorg ihn dir selbst!« Ich warte auf Kays Reaktion. Er zieht nur eine Braue hoch, also schimpfe ich weiter. »Oder du lässt dir zeigen, wie man Fallen stellt und kannst mit Glück am Abend Fleisch essen.«

Kay lacht hell und klopft neben sich. »Komm, setz dich, Alison, und erzähl mir, welche Laus dir über die Leber gelaufen ist.«

»Es ist deine Wahl, Kay. Entweder du lernst, dich selbst zu versorgen, oder du hungerst.« Ich drehe mich um und stakse davon. Kurz vor der Buche stolpere ich über eine ihrer Wurzeln und falle auf den Po.

»Wut ist kein guter Ratgeber«, ruft Kay mir hinterher.

»Aber Hunger!«, brülle ich zurück, unfassbar sauer über meinen misslungenen Abgang, aber Kay lacht nur vergnügt.

Was zum Teufel ist mit ihm? Erst will er sterben und ist wütend, dass ich sein Leben gerettet habe, dann küsst er mich, kurz danach misstraut er mir, bis er sich entschieden hat, es doch nicht zu tun, kurze Zeit später küsst er mich beinahe und rennt weg und jetzt tut er tatsächlich so, als wäre nichts vorgefallen. Entweder Kay ist plötzlich manisch-depressiv geworden oder sein Verhalten hat etwas mit dem Ereignis zu tun, das er mir vorenthält. Welchen Grund es auch haben mag, es ist kindisch und ich werde da nicht mehr mitmachen. Jetzt ist es an Kay, um mich zu kämpfen - und um sein Essen.

Ich rapple mich auf und lese fast alle Bucheckern vom Boden, um ihm diese Nahrungsgrundlage zu entziehen. Danach beginne ich, weitere Seile zu knüpfen.

Meine Finger vollziehen die Bewegung wie von selbst, fast wie beim Haare flechten, und nach kurzer Zeit liegen etliche geknüpfte Seile aus Brennnesselfasern neben mir, gespitzte Stöcke, ein großer flacher Stein und zwei starke Mittelgräten der Fische, die ich mit dem Messer so bearbeitet habe, dass sie mühelos ein Kleintier töten werden, sobald die Falle zuschnappt.

Ein tiefes Grollen geht durch meinen Bauch. Es wird Zeit, den Speiseplan zu erweitern und etwas Essbares zu fangen. Vorher will ich jedoch noch prüfen, ob sich weitere Fische in der Schleuse verfangen haben, und blicke zum Bach. Kay entdecke ich nirgendwo.

Als ich an der Feuerstelle vorbeigehe, stelle ich fest, dass er weiß glänzende Äste einer Birke hineingeworfen hat. Ich bleibe stehen und schüttle den Kopf. Das Holz wirkt feucht. Dabei ist der ganze Wald hinter uns voll von harzigem, trockenem Tannengehölz, welches sich viel leichter entflammen lässt, Birkenäste speichern viel Wasser. Außerdem fehlt der Zunder, das Holz ist falsch geschichtet und der Himmel ist heute verhangen. Bald wird es regnen. Kay wird das Zeug nie zum Brennen bringen, ganz abgesehen davon, dass ich die restlichen Streichhölzer habe.

Gerade als ich zum Bach runter gehen will, kommt Kay mit großen Schritten aus dem Wald, den Arm voller Blätter.

»Das müsste brennen!«, ruft er und wirft das Laub in die Feuerstelle, sobald er mich erreicht hat. Kein Wort verliert er über unser Wortgefecht vom vorhin. Stattdessen klopft er sich die Hände ab und deutet auf den Stein in meinem Arm. »Was willst du damit?«

»Eine Falle bauen.«

»Damit?« Kay lacht. »Lass den Blödsinn, Alison, und setz dich zu mir.«

»Und was willst du in den nächsten Tagen essen?«

»Mir wird schon was einfallen. Und jetzt leg das Ding weg und gib mir die Streichhölzer.«

Ich umfasse den Stein fester, als Kay danach greifen will, und ignoriere seine Forderung.

»Die Äste da sind feucht. Das Laub auch. Es wird jedes Feuer ersticken«, sage ich so ruhig wie möglich. Ich will ihm eine Chance geben zu lernen. »Bestenfalls wird das Zeug gehörig qualmen, womit jeder im Umkreis von zwanzig Meilen auf uns aufmerksam werden wird. Willst du das?«

»Hier lebt niemand mehr«, sagt Kay und schiebt den Kiefer vor. Seine gute Laune ist verflogen. »Gib mir die Streichhölzer.«

»Nein.«

»Bitte«, schiebt Kay hinterher und lächelt gewinnend. Es wirkt aufgesetzt.

»Vergiss es! Nicht für diesen Scheiterhaufen da. Wenn du Feuer willst, musst du die unteren Äste der Tannen abbrechen, dann suchst du dir trockene Flechten oder die Rinde von Bir-«

»Es wird schon brennen!«, fällt Kay mir ins Wort. »Jetzt gib mit bitte die Streichhölzer, Alison. Es ist verflucht kalt heute.«

Ich schüttle den Kopf und stapfe zum Bach. Was ist das denn? Die Schleuse ist unbrauchbar, ach was … sie ist verschwunden. Die Äste haben sich anscheinend gelöst und sind fast vollständig vom Wasser davongeschwemmt worden. Oder hat Kay etwa dieses Holz genommen, um damit Feuer machen zu wollen? Falls er wirklich … Herr Gott! Verdammter Idiot! So dumm kann man doch nicht sein. Ich möchte wissen, wie er bisher überlebt hat.

Als ich mich nach Kay umdrehe, ist er fort. Ich lasse meinen Blick schweifen, doch er ist weg, wie vom Erdboden verschluckt. Soll er doch gehen. Der Hunger wird ihn zurücktreiben.

Wie ich es erwartet hatte, beginnt es zu regnen. Der Himmel ist genauso düster wie meine Stimmung und die Tropfen auf meiner Haut sind die Tränen, die ich mir verbiete, aus Wut zu weinen. Ich war überzeugt, irgendetwas hätte Kay grundlegend verändert. Gut, er wirkt reifer, ein Teil von ihm ist jedoch der gleiche verantwortungslose Junge, den ich bei unserem Sprung in dieses Jahrhundert kennengelernt habe.

Ich ziehe die Schultern hoch und kämpfe mich mit fest zusammengebissenen Zähnen durch den aufkommenden Wind zum Tümpel. Die Erde wird bald matschiger und klebt schwer an meinen Schuhen, was das Gehen beschwerlich macht. Außerdem hat es der Stein in sich. Ich hätte hier einen brauchbaren suchen sollen, statt ihn durch den halben Wald zu schleppen.

Meine Muskeln brennen und ich setze mich auf einen umgekippten Baumstamm. Dieser Platz ist genauso gut wie die meisten anderen, um die erste Falle zu stellen. In zwei meiner Stöcke habe ich eine Kerbe geschlagen. Jetzt brauche ich sie nur mit zwei weiteren so ineinander zu stecken, dass sie den Stein stützen. Ich hoffe auf einen Marder oder einen Hasen. Im Grunde wäre mir auch ein Stinktier recht, solange die Falle nur zuschnappt.

Zufrieden betrachte ich mein Werk. Die Falle ist perfekt! Jetzt zahlt sich mein Training aus. Jeder Handgriff sitzt und ich werde bis zum Sonnenuntergang noch genug Zeit haben, einen provisorischen Unterschlupf für Kay und mich zu -

Nein! Nicht an Kay denken!, ermahne ich mich und stapfe mit gesenktem Kopf weiter.

Gleich müsste ich den Tümpel er- … Heilige Biberkacke!

Ich verharre mitten in der Bewegung. Am Wasserloch steht ein Hirsch. Noch nie habe ich einen so nah gesehen und er ist verdammt groß. Unverkennbar ein Bock, mit angsteinflößendem Geweih. Schnuppernd hebt er seine Nüstern. Der Wind weht in meine Richtung und kann meinen Geruch daher nicht zu ihm tragen.

Ich stehe ganz ruhig, beobachte ihn. Er schnaubt laut, als würde er mich doch wittern. Langsam bücke ich mich nach einem vertrockneten Blatt. Der Hirsch stampft mit dem Huf auf. Sein Körper ist massig und schaukelt, als er sich umdreht … Scheiße! Jetzt nur keine Panik. Hirsche greifen keine Menschen an. Sie sind Fluchttiere, keine Räuber. Sie fressen Gras, kein Fleisch. Dieser Hirsch starrt mich trotzdem an. Wieso läuft er nicht weg? Registriert er mich überhaupt oder schaut er nur zufällig in meine Richtung.

Das Tier schüttelt seinen mächtigen Kopf, als verspotte es mich, und setzt urplötzlich auf mich zu, prescht so dicht an mir vorbei, dass ich den Luftzug spüre, und verschwindet im Unterholz.

Kopfschüttelnd sehe ich ihm nach. Die Windrichtung muss sich geändert haben. Ich zerbrösle das Blatt zwischen den Fingern. Die kleinen Teilchen flattern dem Hirsch hinterher. Nein, der Wind kommt immer noch aus Westen.

Eigenartig, aber letztendlich nicht von Bedeutung. Viel wichtiger ist: Ich hätte den Hirschen mit der richtigen Waffe aus verdammt geringer Distanz erlegen können. Sein Fleisch hätte uns wochenlang versorgt, sein Fell hätte einen prächtigen Flecken Leder gegeben, aus seinem Geweih hätten sich Werkzeuge und Waffen schnitzen lassen …

Plötzlich muss ich an den kleinen Silberdachs denken, den ich vor zwei Jahren in wilder Panik getötet habe, an mein schlechtes Gewissen, an meine Hände, die ein Grab für ihn ausgehoben haben. Jetzt sehe ich nur noch Fleisch in einem Tier, Schinken, Speck, Steaks, Knochen, die ich zu einer wunderbaren Brühe auskochen kann, geräuchertes Fleisch, gekochtes Fleisch, gedörrtes Fleisch …

Vielleicht werde ich zu einer Wilden, aber genau das ist es doch, worauf ich mich vorbereitet habe: Ein Leben in der Wildnis führen zu können. Ich werde wiederkommen und ich werde eine Waffe dabei haben, die den Hirsch tötet. Denn sicherlich wird er dieses Wasserloch nicht das letzte Mal aufgesucht haben.

Der Regen will einfach nicht aufhören. Bis zum Nachmittag bin ich bis auf die Knochen durchnässt, aber stelle mit verbissenem Fleiß Schlingen, grabe dort, wo der Boden sandiger ist, Löcher, die ich mit Ästen zudecke, und baue zwei raffinierte Fallen aus den Fischgräten. Sie werden nur ein Kleintier töten können, aber die kann ich als Köder für größere Tiere nutzen.

Ich bin weit gegangen. Der Wald ist hier noch dichter und ich kann nur hoffen, alle Fallen morgen wiederzufinden. Mein Gott, habe ich Hunger! Außerdem spüre ich jeden meiner Muskeln und es regnet noch immer. Feiner kalter Nieselregen. Mir ist bitterkalt. Meine Nase kribbelt und die Augen brennen. Hoffentlich werde ich nicht krank. Am liebsten würde ich mich unter einer Tanne zusammenrollen und schlafen. Doch die Sonne steht schon tief. Sie wird in weniger als einer Stunde untergehen. Zu wenig Zeit, um noch einen Unterschlupf zu bauen.

Ich klopfe mir die Hände sauber und werde am Meer entlang zurück zu unserem Lager gehen.

Der Ozean liegt im Westen. Ich folge der untergehenden Sonne. Bald lösen Kiefern den dichten Tannenwald ab und kurz darauf trete ich auf hügeliges Grasland. Etwa einen Kilometer rechts von mir müsste die Buche stehen.

Ob Kay zurück ist? Auf mich wartet?

Unschlüssig sehe ich Richtung Wasser. Die Hügel strecken sich einige Hundert Meter bis zum Meer, das jedoch unter dem grauen Regenschleier kaum auszumachen ist. Eine Möwe kreischt über mir. Sie fliegt auf eine kuppelartige Anhöhe zu meiner Linken und stößt nach unten. Vielleicht brütet sie dort.

Kurzentschlossen folge ich dem Vogel. Sollte ich Eier finden, ist es den Umweg allemal wert.

Ich wische mir über die Stirn und schreite weit aus. Als ich die Anhöhe erreiche, hefte ich meinen Blick auf die Erde, und verlangsame meinen Schritt, setze behutsam einen Fuß vor den anderen, wobei ich das länger werdende Gras nach einem Nest absuche.

Das Gras wirkt an einigen Stellen zertreten. Eigenartig … vielleicht der Hirsch? Ich knie mich hin und suche nach Hufabdrücken. Es sind keine zu sehen, dafür wird es unvermittelt heller. Die Wolkendecke ist aufgerissen, letzte Tropfen fallen auf meine Nasenspitze, dann hört es endlich auf zu regnen.

Ich ziehe tief die feuchte Luft ein und stocke. Es riecht nach … Ist das Feuer? Ich lausche. Nein, kein lautes Prasseln und Knacken wie bei einem Großbrand, dem ich vor zwei Jahren ausgesetzt war. Erleichtert lasse die Luft aus meinen Lungen und stehe auf. In diesem Moment steigt eine Rauchfahne über die Anhöhe. Mein Herz schlägt schneller. Hinter diesem Hügel muss jemand sein. Hier leben doch Menschen!

Ich bin kurz davor zurück zu rennen und Kay zu holen, aber meine Neugier ist stärker als meine Angst, und ich schleiche geduckt den Hügel hoch, bis ich die Kuppe erreicht habe. Im Tal auf der anderen Seite steht inmitten einiger Bäume eine Hütte. Groß und rund, mit Blättern bedeckt, ein niedriger Eingang, scheinbar eine Öffnung oben, aus der Rauch steigt. Jemand muss also im Inneren sein.

Es läuft mir kalt den Rücken runter. Wer baut so etwas, derart einsam und mitten in der Wildnis?

Plötzlich verlässt mich mein Mut. Ich will mich umdrehen, zurück zu Kay laufen, aber da fällt ein langer Schatten durch den Eingang und ich werfe mich in das Gras. Eine Gestalt tritt rückwärts und gebückt heraus und richtet sich zu voller Größe auf. Ich schreie erstickt. Das kann doch nicht sein! Wie zum Teufel -

»Kay!« Ich stolpere den Hügel hinunter, auf die Hütte zu. »Kaaaaay!«

Doch dann bleibe ich wie angewurzelt stehen. Nur wenige Meter trennen uns, aber ich kann meinen Augen nicht trauen. Kay ist in eine helle Hose und Weste aus Leder gekleidet, die er offen auf der nackten Haut trägt, sein Haar ist so lang, dass er es zusammengebunden hat, und um seinen Unterarm ist ein silberner Reif geschlungen. Kay wirkt ganz ruhig und lächelt mich an.

Mir ist bewusst, dass mein Mund offen steht, aber ich kann ihn nicht schließen, kann mich überhaupt nicht bewegen.

Langsam kommt Kay auf mich zu.

»Bleib stehen!«, kreische ich. Dieser Mann ist nicht der Kay, den ich am Morgen zurückgelassen habe. Seine Muskeln sind explodiert, sein Gesicht wirkt älter, reifer … Ich begreife das nicht! Er kommt noch näher. Ich bin immer noch erstarrt. Wieso kann ich nicht weglaufen?

»Wer bist du? Wie … wo kommst du her?«, frage ich erstickt, als er vor mir steht, und in diesem Moment wird mir klar, was mich innehalten lassen hat: Alles an diesem Mann ist so, wie ich es in Erinnerung habe, als ich ihn vor zwei Jahren zurückließ. Nicht die langen Haare, nicht die Kleidung, aber seine Bewegungen, seine ruhige und überlegene Ausstrahlung, sein gestählter Körper, sein liebender Blick … vor allem der.

»Alison …«, sagt er leise, verschränkt seine Finger in meinen und zieht mich in seine Arme.

Ich zittere.

Kay reibt über meinen Rücken. »Du bist ja vollkommen durchnässt … Komm mit rein, das Feuer wird dich wärmen.«

»Was … Ich … Woher …«

»Pscht …« Kay lehnt seine Stirn an meine, unsere Augen sind so nah, dass sie verschwimmen. »Komm, und ich erkläre es dir«, sagt er mit warmer Stimme.

»Was?« Es rauscht in meinen Ohren.

»Alles. Alison … alles. Es ergibt endlich einen Sinn.«

13. Kapitel

08. Januar 1853

Nachmittag, in der Hütte

In der Hütte ist es warm und schummrig und es riecht nach trockener Erde. Ich streiche mit der Hand über die starken, gebogenen Äste, die miteinander verknüpft sind, um einen stabilen Korpus zu bilden. Dazwischen wurden dünnere Äste gesteckt, die mit einem Gemisch aus Lehm und Gräsern abgedichtet sind. Wer auch immer das hier gebaut hat, verstand sein Handwerk.

Ich kann aufrecht stehen, so hoch ist die Hütte und so groß, dass mindestens zehn Menschen um die Feuerstelle herum Platz finden könnten. Jetzt aber sitzen nur Kay und ich an den Flammen. Das Feuer prasselt zwischen uns, umfasst von großen Steinen, an die meine Schuhe zum Trocknen gelehnt sind.

Ich bin bis auf meinen Slip nackt, lediglich in das eingerissene Biberfell geschlungen, von dem ich nur annähernd verstehe, wie es hierher kommt, wie alles, was Kay behauptet hat, nur schwer begreiflich ist. Am wenigsten kann ich glauben, dass dieser Mann derselbe sein soll, den ich am Morgen wutentbrannt zurückgelassen habe. Auch wenn Kay es beschwört, es scheint mir unmöglich.

Immer wieder versuche ich seine Behauptung mit dem in Einklang zu bringen, was ich sicher zu wissen meine, und stocke doch an dem gleichen Punkt.

Zunächst glaubte ich, der Mann, der mit mir nach San Francisco gesprungen ist, um sein Glück beim Pokern zu machen, sei ein Kay einer anderen Realität, so fremd war er mir, dann stand ich plötzlich ohne ihn vor dem Louisiana. Kurz darauf traf ich auf Jimmy Cornfield, der mir von einemWeißen mit einer Tätowierung im Gesicht berichtete, der nur Kay sein konnte. Und als mir mein zweiter Zeitsprung gelang, sah ich ihn dann, von Maden befallen im Sterben liegen. Ich war überzeugt, meinen Kay in der nahen Zukunft gesehen zu haben.

Nur knapp konnte ich seinen grausamen Tod abwenden, indem ich ihn rechtzeitig fand und das Wundermittel einflößte, von dem Kay überzeugt war, es sei Hightech-Medizin aus der fernen Zukunft gewesen. Und zugegebenermaßen wirkte das Zeug tatsächlich verdammt schnell, so dass Kay und ich schon nach zwei Tagen das unter Asche begrabene Tal verlassen konnten. Viel erstaunlicher als die Wundermedizin war die unglaubliche Tatsache, dass der Kay, dem ich das Leben rettete, dieselbe Person war, die am Pokertisch des Louisiana gesessen hatte. Nur konnte ich sein leichtsinniges und mehr als unreifes Verhalten nicht mit dem Mann in Verbindung bringen, den ich wenige Tage danach beinahe tot und mit einer Kugel im Bein im Wald fand. Was hatte ihn in dieser knappen Woche derart verändert und woher kam plötzlich die Tätowierung?

Noch bevor ich diese Fragen ergründen konnte, stritten wir uns. Kay hat sich wirklich wie ein Idiotbenommen. Alsobin ich in den Wald gestapft, um Fallen zu stellen.

Das war heute Morgen.Jetzt ist es beinahe Abend und ich sitze einem Kay gegenüber, der genau die Ruhe und Überlegenheit ausstrahlt, die ich so an ihm geliebt habe, bisher jedoch nicht in ihm fand.Und trotz dieser Wandlung, der anderen Kleidung, den längeren Haaren, beschwört Kay, er sei der gleiche Mann, der im Louisiana am Pokertisch saß, der mit der Kugel im Bein beinahe starb, den ich heute Morgen wutentbrannt sitzen gelassen habe. Und so sehr ich auch darüber nachdenke, verstehe ich nicht annähernd, wie das möglich sein sollte.Aber ich spüre, dass der Mann, der mir jetzt gegenüber sitzt, eben der ist, nach dem ich mich zwei lange Jahre gesehnt habe. Jede Faser meines Körpers spürt es und jede Zelle sehnt sich danach, ihm nah zu sein. Doch ich zügle meine Sehnsucht, denn ich will endlich Antworten bekommen.Also noch mal von vorn …

Meine Beine dicht an den Körper gezogen, beäuge ich Kay über die Flammen hinweg. »Du bist so anders … so … so …«

»Ja?«

»Ich weiß auch nicht … zumindest nicht so idiotisch wie heute Morgen. Ich verstehe das alles nicht. Und woher hast du diese Kleidung und diese Hütte? Wann hast du sie gefunden und wie das Feuer entfacht?«

Kay wirft mir die Streichhölzer zu. »Du hast sie verloren, als du in den Wald gegangen bist.«

Ich öffne das Mäppchen. »Und die Hütte?«

»Die habe ich gebaut.«

»Blödsinn! In den paar Stunden?« Ich ziehe die Brauen zusammen. »Erzähl mir keinen Quatsch, Kay! Du bist doch noch nicht mal fähig, Feuer ohne Streichhölzer zu machen, oder?«

Kay lächelt schief. »Das stimmt.«

»Und das da?« Ich deute auf den Blechnapf, in dem eine Brühe köchelt, auf der herrlich große Fettflecken schwimmen.

»Die ist fertig.« Geschmeidig erhebt sich Kay und nimmt das Kochgeschirr vom Feuer, um es neben mich zu stellen. »Vorsicht, heiß.«

Ich schiele zu ihm hoch. »Das ist keine Erklärung.«

»Ist dir warm genug?«

»Ja!«

Kay drückt seine Lippen auf mein feuchtes Haar. Ich versteife mich.

»Gut. Möchtest du Wasser oder sonst etwas?«

»Ich will Erklärungen!«

»Es ist nicht so leicht … so viel ist geschehen seit …«

»Ach komm … Seit heute -« Ich breche mitten im Satz ab, sehe auf Kays zusammengebundenes Haar. »Deine Haare … Du warst nicht nur ein paar Stunden weg, oder?«

Kay schüttelt den Kopf. »Damals, als sie mich zurückgeholt haben. Vor dem Louisiana«, meint er leise und setzt sich mir wieder gegenüber. »Weißt du noch?«

Natürlich weiß ich es noch. Wie lange ist das jetzt her? Etwas über eine Woche? Mein Gott, es hört sich an, als wären Monate für ihn vergangen.

»Du warst weg und ich allein«, antworte ich. Es klingt wie ein Vorwurf.

Aber Kay lässt sich nicht irritieren. Er wirft einen Kiefernast in die Flammen, der knisternd verbrennt, und sieht dem weißen Rauch nach, wie er aus dem Loch über der Feuerstelle zieht und in den Sternenhimmel steigt.

»Sie waren in heller Aufregung, als sie dich nicht portieren konnten«, erzählt er und lehnt sich an die Hüttenwand.

Ich sehe auf meinen Marker. Drei Nullen. »Wieso konnten sie es nicht?«

Kay hebt die Hände. »Ich weiß es nicht. Ein technisches Problem, hieß es. Mehr wollten sie mir nicht verraten. Ich hab nur gedacht, hoffentlich können sie mich zurückschicken. Hoffentlich gibt`s kein Problem damit.«

»Sehr nett.«

»Ich will nur nichts beschönigen. Das ist es, was ich gedacht habe. Ich verstand ohnehin nicht, wieso ich dort war und nicht zuhause, in meiner verbesserten Gegenwart. Ich hatte meinen Job doch gut gemacht. Tja, und dann steckte man mich in einen Raum. Ich sollte warten. Wum Randy würde bald da sein. Aber er kam nicht. Ich konnte noch nicht mal die verdammte Tür öffnen …«

Ich nicke. Das klingt viel mehr nach Top The Realities.

»Da habe ich gedacht, etwas stimmt nicht. Sie halten ihr Wort nicht«, fährt Kay fort. »Ich hätte auf mein Gefühl hören sollen. Aber als Wum Randy am nächsten Tag auftauchte, beglückwünschte er mich. Die Show sei ein Riesenerfolg gewesen, die weiblichen Zuschauer würden mich lieben, ich wäre der Star und so weiter. Obwohl ich ein ungutes Gefühl hatte, ließ ich mich zu einem, wie er meinte, letzten Interview überreden. Man gab mir andere Kleidung und ich beantwortete brav Wum Randys Fragen. Dich haben sie übrigens mit keinem Wort erwähnt.«

»Und das war dir egal?« Ich knirsche mit den Zähnen.

»Ich dachte, sie hätten das Problem wohl gelöst und dich in deine Zeit zurückgeschickt.«

»Das haben sie nicht. Ich war plötzlich allein und musste sehen, wie ich klarkomme.«

Kay sieht mich mitfühlend an. »Ich weiß. Aber du hast es geschafft. Du bist stark und klug.«

Abwehrend schüttle ich den Kopf. »Spar dir das. Erzähl lieber weiter.«

»Alison …«

Ich hebe die Hand und Kay seufzt.

»Gut … Zum Schluss des Interviews kündigte Wum Randy eine Jury an. Ich wusste nicht, was er meinte. Sollte ich vor Gericht gestellt werden? Redete er von so einer Jury? Nein. Er meinte eine Jury wie bei einem Karnickelzuchtwettbewerb! Zwei Männer und diese Baronessa. Baronessa de …«

»… da Lucia.«

»Genau.« Kay verzieht die Lippen. Er wirkt, als hätte er auf etwas Ekliges gebissen. »Du bist ihr begegnet, der Baronessa?«

»Ich habe von ihr gehört«, sage ich ausweichend.

»Wie auch immer … Bei meiner nächsten Challenge, erklärte man mir nebenbei, würden diese Herrschaften mein Verhalten beurteilen. Ich habe gedacht, ich höre nicht richtig. Was für eine nächste Challenge? Wir hatten eine Abmachung! Aber Wum Randy, dieser … dieser Dreckskerl … sagte nur, ich solle es als Chance begreifen … Nun, um die ganze Sache abzukürzen: Ich weigerte mich.«

Erstaunt ziehe ich die Brauen hoch. »Wie das denn?«

Kay lacht trocken und stochert mit einem Ast in der Glut. »Ganz einfach: Ich beantwortete keine Fragen, sprach nicht mehr mit ihnen, bewegte mich nicht vom Fleck.«

»Und dann haben sie dir Schmerzen zugefügt«, mutmaße ich. So haben sie mich damals gezwungen zu kooperieren.

»Schmerzen? Nein. Keine körperlichen zumindest. Wum Randy behauptete, ich würde meine Frau nie wiedersehen. Sie würde sterben. Ich glaubte ihnen kein Wort. Wieso sollte sie sterben? Aber er machte mir allzu deutlich, was er meinte«, sagt Kay und seine Augen verengen sich. »Er zeigte mir, wie sie von einem Pferd fiel, sich das Genick brach, wie sie krank wurde und am Fieber starb, sie überfallen und erstochen wurde, vom Auto überfahren, unser Kind verlor und verblutete - Herrgott! Ich habe sie Dutzende Mal sterben sehen und immer am gleichen Datum: dem 3. Juli 1929.«

Es knackt. Kay hat den Ast zerbrochen und hält die beiden Teile in seinen geballten Fäusten.

Ich weiß, was er meint, und denke mit Schaudern zurück an diesen Tag, an meine Versuche, Kays Ehefrau davon zu überzeugen, dass sie verbrennen wird.

»Sie war meine Urgroßtante«, murmle ich, ohne Kay anzusehen. Wie wird er reagieren, wenn er begreift, dass wir nicht aus derselben Zeit stammen? Oder hatte man es ihm gesagt? Ich erinnere mich nicht mehr.

»Ich weiß. Baronessa da Lucia hat mich unterrichtet.«

Ich sehe auf. Kay wirkt nicht erstaunt oder verstört, sondern ernst. Er wirft die Stöcke in die Flammen und erwidert meinen Blick.

»Und … hast du eine Ahnung, wie sie …?« Er schluckt. »Ist sie …«

»Sie ist verbrannt«, antworte ich leise. »Mein Vater benannte mich nach ihr.«

Eine Welle von Mitleid durchströmt mich. Es muss grausam sein, den Menschen, den man liebt, wieder und wieder sterben zu sehen, ohne die Möglichkeit, ihn retten zu können.

Durchdringend sieht Kay mich an. »Du siehst ihr sehr ähnlich, weißt du?«

Ich nicke beklommen, löse mich von seinen dunklen Augen und sehe zur Seite. Ist das der Grund, aus dem sich Kay schlussendlich in mich verliebt hat, oder besser, in mich verliebt sein wird, wenn er mich in zwei Jahren wiedersieht? Wegen meiner Ähnlichkeit mit seiner verstorbenen Frau?

»Wie ging es weiter?« Noch immer spüre ich Kays Blick auf mir. Ich nage an meiner Lippe, schweige, bis er endlich fortfährt.

»Sie zeigten mir, wie meine Zukunft aussehen würde, wenn ich nicht kooperiere, wie sie es nannten. Ich sollte begreifen, warum es keinen anderen Ausweg für mich geben sollte. Also ließ Wum Randy mich in die entscheidenden Momente meiner Vergangenheit schicken. Ich sah meine Wurzeln, vor Jahrtausenden begründet, meine Vorfahren, irgendwo in Europa, etwa Tausend Jahre nach Christi -«

»Du warst da?«, falle ich Kay ins Wort. »Sie haben dich in diese Zeiten portiert?«

»Nur kurz. Gerade lang genug, um zu begreifen, wie alles zusammenhängt. Ich sollte es wohl hautnah erfahren. Dann sah ich die Beerdigung meiner Frau, wie mein Schwiegervater beschloss, die Plantage zu verlassen, ich so viel trank, bis er mich von seinem Grund jagte … Schließlich sprang ich in meine Zukunft. Erblickte mich als verbitterten, alten Mann, dem Suff verfallen, mit zerrissener Kleidung … Ich lebte auf der Straße … und starb dort. Im Jahr 2010.« Kay atmet tief durch. »Man stellte mich vor die Wahl. Entweder könne ich mein Leben auf diese Weise führen, oder ich würde …«

»… einer weiteren Challenge zustimmen.«

Kay winkt ab. »Ach was. Mit Sicherheit hätten sie mich auch gegen meinen Willen portiert. Es ging Wum Randy um die Show, dass ich mitspiele, kämpfe, zeige, was ich drauf habe, wie er es nannte … dann, ja, dann würde ich mit einer anderen Zukunft belohnt werden.«

»Mit deiner Frau?«, frage ich verunsichert.

Kaum sichtbar schüttelt er den Kopf. »Anscheinend war es ihr vorherbestimmt, den 03. Juli 1929 nicht zu überleben. Es gab keine verfluchte Realität, in der sie am nächsten Tag noch gelebt hätte. Keine! Aber es existierte ein Leben, in dem ich in Würde starb, wenn ich es auch ohne sie führte.«

Ich atme erleichtert durch, schäme mich jedoch im gleichen Moment für meine Gefühle. Ihr scheinbar unausweichlicher Tod sollte mich nicht froh stimmen, auch wenn er bedeutet, dass Kay durch ihn frei ist. Frei für mich.

Aufmerksam sieht Kay mich an, als wäre ihm meine Reaktion nicht verborgen geblieben. Ich greife verlegen zu dem Blechnapf und nehme einen Schluck. Mein Bauch gluckert furchtbar laut und Kay lacht auf. Für diesen Moment ist die düstere Stimmung verflogen.

Während ich die Suppe schlürfe, berichtet Kay von der Jury, zwei Männern, deren Beschreibung nichts mit dem furchtbaren Melim Ferrisen oder dem überkandidelten aber liebenswerten Nicolas Noun zu tun hat. Sie sollten seinen Kampfgeist und seine Anpassungsfähigkeit bewerten, erklärt er. Das dritte Jurymitglied, die Baronessa da Lucia, ist die Einzige, die auch in der elften Staffel dabei sein wird. Kay erzählt mir von der Baronessa, ihren wallenden Kleidern, ihrer Überschwänglichkeit, wie sie von Alison und Kay als der ewigen Liebe sprach. Das alles ist mir bekannt, aber ich tue so, als hätte ich die Frau nie gesehen.

»Zuerst dachte ich, sie meinte meine Frau, als der Name Alison fiel, aber die Baronin bekam sich gar nicht mehr ein vor Lachen, und ich erfuhr, dass du Alisons Großnichte bist … Und dann wurde die Baronessa deutlich. Sie erwartete von mir, dass ich«, Kays Wangen färben sich rot, als wenn ihm das passende Wort unangenehm wäre, »dass ich dich umgarne.«

Das war es also! Seine Worte verletzen mich. Der Kuss gestern war also nur Show. Ein Teil der Abmachung. Mittel zum Zweck.

»Dann war das alles geplant, ja?«, blaffe ich. Ich sollte nicht reagieren wie ein eingeschnappter Teenager. Dies ist nicht das normale Leben. Wir tun Dinge, um nicht zu sterben, zumindest alles, damit sie uns zurück nach Hause lassen. Da ist es albern, sich darüber den Kopf zu zerbrechen, ob ein Kuss echt war oder Teil der Show. Aber ich kann nicht anders. Nur benutzt worden zu sein, fühlt sich an, als würde man mir mein Herz zerquetschen. Tränen steigen mir in die Augen. Ich lasse meine Haare vors Gesicht fallen und blinzle sie weg.

»Bitte Alison, lass mich zu Ende erzählen. Ich verspreche dir: Du wirst mich verstehen.«

»Ich höre zu«, sage ich hinter dem Vorhang meiner Haare, die meine Gefühle verbergen sollen, aber meine Stimme verrät mich. Sie klingt brüchig.

»Es ist anders, als du denkst.«

»Und wie?«

»Ich dachte, sie schicken mich zurück zu dir, zum Louisiana. Aber die Baronessa war begeistert von dem Gedanken an ein tragisch getrenntes Paar, das sich den Weg zueinander erkämpfen soll, allen Widrigkeiten zum Trotz, wie sie sagte. Nur Sven Oskar sprach sich dagegen aus, er wollte zunächst das Problem mit deinem Marker geklärt wissen, aber die Spielleitung stimmte Baronessa da Lucias Idee zu und kurz darauf portierte man mich in die Wildnis des 1. Januar 1853.

Es war mitten in der Nacht und bitterkalt. Das Schlimmste aber waren die Zahlen auf diesem Ding! Über zwei Monate! Ich dachte, sie müssten sich vertan haben, schrie bis zum Morgen, sie sollen mich zurückholen.«

»Aber das taten sie nicht«, sage ich, lasse trockene Erde durch meine Finger rieseln und unterdrücke ein Gähnen. Der volle Bauch, die Wärme und die Behaglichkeit der Hütte machen mich schläfrig, obwohl ich es nicht will, obwohl ich eigentlich hellwach sein sollte, jetzt, da endlich meine stummen Fragen beantwortet werden. »Entschuldige …«, murmle ich und streiche mir die Haare aus dem Gesicht, als Zeichen, dass ich ihm weiter zuhöre.

»Es tut mir Leid. Ich sollte dich schlafen lassen.«

Ich schüttle den Kopf. »Ich werde doch nicht auf so eine Gutenachtgeschichte verzichten.«

Kay lächelt, aber seine Augen bleiben ernst. »Leider hat die Geschichte kein Happy End«, sagt er und reibt sich das Gesicht, als wolle er seine Erinnerung verbannen. »Die Nacht verging und am nächsten Morgen leuchteten immer noch annähernd zwei verfluchte Monate in meiner Hand. Da begriff ich, dass ich verrecken werde, wenn ich mir nicht selbst helfe. Den Tag über irrte ich umher, ich wollte mich durchschlagen. Irgendwie zurück nach San Francisco. Aber dann kam alles anders. Etwas Merkwürdiges geschah, von dem ich lange nicht verstand, was es zu bedeuten hatte.«

»Was ist passiert?« Ein Schauer überläuft meinen Rücken und meine Müdigkeit ist verflogen.

»Ich traf auf Indianer. Sie stürmten auf mich zu und ich bekam es mit der Angst, aber anscheinend freuten sie sich, mich zu sehen. Sie kannten meinen Namen, behandelten mich wie einen guten Freund, obwohl ich nie, nie zuvor in meinen Leben einen Indianer getroffen hatte. Ich folgte ihnen trotzdem in ihr Dorf. Ich war dankbar, etwas zu essen zu bekommen, an einem Feuer zu sitzen und vielleicht die Nacht nicht im Freien verbringen zu müssen. Aber irgendetwas beunruhigte sie. Ich verstand sie nicht, nur dass es mit meinem Gesicht zu tun hatte. Sie griffen immer wieder hier hin«, sagt Kay und streicht sich über die Stirn.

»Deine Tätowierung?«

»Richtig. Aber davon wusste ich nichts. Für den Abend wurde ein Fest geplant. Eigentlich war es ein Initiationsritual, wie ich später verstand. Trommeln, Feuer, Gesänge … Man gab mir Pilze zu essen. Ich hatte Hunger, also nahm ich sie. Kurz darauf veränderte sich meine Wahrnehmung. Es war eigenartig. Ein Rausch aus Farben und Lichtern, Klängen und Gerüchen … Tja, und am nächsten Morgen wachte ich mit der Tätowierung hier auf. Ein Junge, der von der Jagd zurückgekehrt war, verstand meine Sprache erstaunlich gut. Er hieß Ahanu und bedeutete mir, jetzt sei ich Teil seines Stammes.«

»Was? Wieso?«

»Bevor ich das verstehen konnte, wurden sie alle getötet. Es waren dreißig oder vierzig Weiße. Wir hörten sie schon von weitem … Die Indianer tanzten ihren Geistertanz, die Nacht hindurch, auch noch am Tage, als ich wieder erwacht war. Ahanu sagte, so würden sie die Vergangenheit wiedererwecken, jene Vergangenheit, als die Indianer noch frei waren. Aber der weiße Mann hätte diesen Tanz gesetzlich verboten. Er würde ihm Angst machen. Die Indianer tanzten ohne Pause. Immer weiter und weiter. Gelegentlich fiel jemand völlig erschöpft in die Mitte und lag da wie tot. Sie konnten nicht aufhören zu tanzen, schienen das Klappern der Wagen und die stampfenden Pferdehufe gar nicht wahrzunehmen. Als die Sonne aufging hatten sie uns umkreist wie Schafe … Der Häuptling war ein friedliebender Mann. Er bat Ahanu zu übersetzen, sagte: Denkt an die Alten, an die Kinder und die Frauen, wir haben nichts Böses im Sinn. Bitte lasst uns leben. Der Häuptling hielt eine Friedensfahne in der Hand, die um einen Stock gebunden war. Als die Soldaten ihre Gewehre auf uns richteten, brachten er und die Männer alle ihre Waffen heraus und legten sie in die Nähe der weißen Fahne. Dann durchsuchten die Soldaten die Zelte und Wagen. Sie beschlagnahmten, was sie brauchen konnten, auch Kochgeräte und Nähzeug. Als sich der Stamm um die Friedensfahne versammelte, brachten sie ihre gewaltigen Schnellfeuergewehre in Stellung. Auch sahen wir Kanonen auf den Hügeln, die in unsere Richtung zeigten. Bevor wir verstanden, wieso sie auf uns zielten, fiel der erste Schuss. Dann drei oder vier, dann noch mehr und plötzlich ganze Salven voll Gewehrschüssen. Danach die Schnellfeuergewehre. Es war fürchterlich! Sekunden waren wir wie gelähmt. Als ich mich endlich bewegte, sah ich fast alle Indianer blutend am Boden liegen. Frauen, Kinder schreiende Babys in den Armen ihrer Mütter. Plötzlich rannte Ahanu an mir vorbei, er war von einer Kugel getroffen, schrie mir zu: Lauf weg! Lauf weg! Ich werde sterben. Und es war das Letzte, was er sagte. Alle, die flohen, wurden ermordet. Einfach totgeschossen. Dann gab es einen Aufruf. Es hieß, die, die sich versteckt hätten, sollten herauskommen, man würde ihnen nichts tun. Aus den hohen Gräsern kamen drei kleine Jungen. Sie wurden in dem Moment erschossen, als sie ihre Köpfe hoben. Einfach abgeschlachtet. Es dauerte nur wenige Minuten vom ersten Schuss, bis sie alle tot waren.«

Kay hat ohne Pause, ohne aufzusehen, ohne Bewegung, ohne Mimik gesprochen. Er scheint innerlich erstarrt, und als er aufblickt, mir in die Augen, sehe ich sie glanzlos, als hätte er mit sich gebrochen.

»Wieso hast du überlebt?«, frage ich leise.

Eine Kugel traf mich im Bein. Ich sackte zusammen und musste hilflos mitansehen, wie die Indianer rings um mich abgeschlachtet wurden. Plötzlich war es totenstill. Ich war der einzige Überlebende. Ein Weißer in Uniform, ein Leutnant, kam auf mich zu, beschimpfte mich als dreckigen Diggerfreund und stieß mir seinen Gewehrkolben gegen die Stirn. Er befahl seinen Männern, die Toten auf einen Wagen zu werfen und sie wegzuschaffen. Fünf ließen sie zurück, weil der Wagen so voll war, dass sie herunterfielen. Der Leutnant spuckte mir ins Gesicht, sagte, ich würde auch bald verrecken. Dann steckten sie die Hütten in Brand und verschwanden.« Kay atmet tief durch und legt seinen Kopf in den Nacken. Eine Träne läuft über sein Gesicht.

»Mein Gott …« Unwillkürlich bin ich aufgestanden und knie neben Kay. Ich habe keine Ahnung, was ich sagen soll, also nehme ich seine Hand. Es lässt es zu, sieht aber nach wie vor an die Decke.

»Kay … Das ist …«

Als er zu mir runterblickt, verstumme ich. Ich weiß ohnehin nicht, was ich ihm hätte sagen können.

»Ich konnte nichts tun, ihnen nicht helfen«, sagt er heiser.

Seine Stimme klingt eigenartig entfremdet. »Ich wollte die fünf Toten begraben, aber mir fehlte die Kraft. Also verscharrte ich sie unter dem, was ich in meinem Zustand zusammenkratzen konnte.«

Kay wischt sich über die Augen und wir sehen eine Weile schweigend in die Flammen, als er schließlich weiterspricht, klingt seine Stimme fester. »Als ich die Indianer … als ich sie begrub, muss ich viel Blut dabei verloren haben und brach irgendwann einfach zusammen, spürte noch, wie ich Fieber bekam … und dann …«

»Habe ich dich gefunden.«

»Ja, aber was ich dir noch nicht erzählt habe, ist, als der Leutnant sein Gewehr hob, um mir den Kolben gegen die Stirn zu schlagen, da sah ich seine Hand … in ihr war ein Marker.«

»Was?«

»Ich weiß nicht, ob sie ihn gezwungen haben wie mich, aus welcher Zeit er kam, aber ich bin mir sicher, die Indianer würden heute noch leben, wenn ich mich ihnen nicht angeschlossen hätte.«

»Aber -« Ich bin vollkommen perplex. »Sie können doch nicht jemanden zwingen, Menschen abzuschlachten! Wieso -«

»Herrgott! Weil es zu dieser Zeit gehört, die Zuschauer genau das sehen wollen, so pervers es ist.«

Ich schüttle den Kopf. »Deshalb dachtest du, auch ich wäre von Wum Randy geschickt worden? Hast du mir deswegen misstraut?«

»Ja.«

»Was hat deine Meinung geändert?«

Kay nagt an seiner Unterlippe. »Nichts«, antwortet er nach einer Weile. »Ich habe dir die ganze Zeit misstraut.«

Ich öffne den Mund, bringe aber keinen Ton heraus. Meine Sorgen und Ängste erscheinen mir plötzlich zu lächerlich gegen das, was Kay erlebt hat.

»Ich habe dir auch noch misstraut, als ich dich geküsst habe«, beantwortet Kay meine Frage, die ich nicht auszusprechen in der Lage bin. »Vielleicht holen sie mich zurück, habe ich gedacht, wenn ich tue, was sie verlangen, aber dann …«

Mein Magen zieht sich zusammen. »Ich weiß nicht, ob ich das noch hören will.«

Kay zieht laut die Luft ein. »Du musst! Alison, das alles habe ich dir erzählt, damit auch du begreifst. Verstehst du?«

»Ich verstehe fast nichts. Das alles ist so … so verwirrend.«

»Dann lass mich zu Ende berichten. Wenigstens das. Danach werde ich dich in Frieden lassen, wenn du es verlangst.«

Ich schlucke, höre, wie Kay wieder durchatmet, als sammle er Kraft für das, was er mir sagen will.

»Du … Als wir auf dem Biberfell lagen, ich dich wieder küsste, da hast du mich plötzlich auf eine Weise angesehen, die mich … Dein Blick war voller Begehren und … aufrichtiger, tiefer Liebe.«

Ich spüre meine Wangen heiß werden. »Das ist es, was ich dir gesagt hatte. Dass ich dich liebe.«

»Ich dachte erst, diese Worte wären dir in den Mund gelegt worden. Ich glaubte, du würdest Baronessa da Lucias Ansinnen nachkommen. Dein Liebesgeständnis, das Angebot, dich mit dem Messer zu töten, sollte ich der Meinung sein, dir misstrauen zu müssen, war lächerlich dramatisch. Ich hielt das alles für eine Inszenierung …«

Jetzt ist Kay es, der nach meiner Hand greift. Ich lasse es zu, auch wenn es mich verletzt, dass er meine Liebeserklärung als lächerlich dramatisch bezeichnet. Aber wie auch hätte er anders empfinden sollen? Er weiß nicht, dass auch er in zwei Jahren, aus seiner Sicht, ebenso empfinden wird.

»Aber als ich diese Liebe in deinen Augen sah«, fährt Kay fort, »wusste ich, du hast nicht gelogen. Du würdest mich nicht hintergehen, ihr Spiel nicht mitspielen. Da beschloss ich, es auch nicht mehr zu tun! Die Jury wollte meinen Kampfgeist, meine Anpassungsfähigkeit und meine romantische Natur bewerten? Schön. Ich entschied mich zum genauen Gegenteil. Ich war gemein und kalt zu dir, zerstörte die Schleuse, nahm die nassen Äste, gab vor, ein Feuer damit machen zu wollen, um meine Unfähigkeit unter Beweis zu stellen. Und plötzlich wurde mir übel, schwindelig. Ich wusste, sie holen mich.«

Ich löse meine Hand aus Kays und stütze mein Kinn auf die Fingerknöchel. In diesem Augenblick brauche ich all meine Konzentration, Kay weiter folgen zu können, die schrecklichen Bilder, die er in meinen Geist gerufen hat, zu verdrängen.

»Warst du deswegen plötzlich verschwunden?«, frage ich schließlich.

»Ja, aber es kam anders, als ich dachte. Ich trat aus dem Portierer, zurück in der Zukunft … und da stand Jill.«

»Die Jill?«

»Die Jill. Und jetzt rate, wessen Tochter sie ist.«

»Das ist mir vollkommen gleichgültig.«

»Gleich nicht mehr … Sven Oskar ist ihr Vater.«

Ich ziehe scharf die Luft ein. »Er sagte mir, seine Tochter wäre eine seiner fähigsten Mitarbeiter, aber … Jill?«

»Niemand weiß, wer ihr Vater ist. Sie befürchtete, sonst nicht als Wissenschaftlerin ernst genommen zu werden. Wie auch immer. Jill stand also vor mir. Sie wirkte hektisch, erklärte, ihr Dad sei plötzlich verschwunden. Er hätte Wirbel wegen der Entwicklung der Show gemacht, man hätte ihn seines Amtes enthoben, irgendeines Komitees. Dann gab sie mir diesen Reif. Der Wunsch ihres Vaters, wie sie meinte. Die Erfindung sei noch nicht ganz ausgereift, aber das Beste, was sie mir anbieten könne.«

»Den Reif?« Ich deute auf Kays Unterarm. »Was ist das?«

»Es ist ein … Ich habe den Namen vergessen. Aber es bewirkt, dass die Verbindung unterbrochen wird, sie uns nicht sehen können, solange wir uns in einem Umkreis von etwa hundert Metern befinden.«

»Was?« Meine Augen werden groß. »Dann sehen sie uns auch jetzt nicht?«

»Auch jetzt nicht. Ich soll ihn dir geben, sobald sie mich zu dir zurückgeschickt hat«, sagt Kay, nimmt den Reif ab, um ihn mir zu reichen.

Ich drehe ihn in der Hand. Auf der Innenseite blinkt ein hellgelbes Licht. »Ich verstehe nicht … Wieso tut sie das?«

Kay zuckt mit den Schultern. »Sie meinte nur, ihr Vater wird es dir erklären, sobald du bei ihm seist.«

»Sven Oskar ist hier?«

»Ich hatte gehofft, du wüsstest mehr darüber.«

»Am Ende des Regenbogens«, murmle ich. Vielleicht ist der alte Wissenschaftler doch nicht verrückt geworden. Aber was zum Teufel meinte er damit? Und kann ich Kay von seinem Auftauchen im Cube erzählen?

»Am Ende des Regenbogens?«, wiederholt Kay, während ich immer noch auf den Reif starre, zu verstehen versuche, warum Sven Oskar ihn mir hat zukommen lassen.

»Alison.«

»Hm?«

»Bist du noch bei mir?«

»Ich begreife noch weniger als vorher.«

»Vielleicht verstehst du es, wenn ich zu Ende erzählt habe.«

»Können sie uns wirklich nicht sehen, nicht hören, nicht portieren, nichts?«

»Ich schätze, nein«, sagt Kay.

»Aber woher willst du wissen, dass wir ihr trauen können?«

»Das wissen wir nicht. Wir können es nur hoffen.«

Ich runzle die Stirn, lege den Reif zur Seite und sehe Kay an, bemüht, nicht mehr zu diesem Ding zu starren. »Erzähl weiter.«

»Ich sollte in genau die Sekunde meines Verschwindens zurückkehren«, fährt er fort, wobei langsam der Glanz in seine Augen zurückkehrt. »Aber es funktionierte nicht so, wie geplant. Vielleicht ist dieser Reif schuld. Ich weiß es nicht. Weder Ort noch Zeit stimmten. Als sich der Schwindel gelegt hatte, fand ich mich an einem Fluss wieder, auf dem Eisplacken schwammen. Anscheinend war es tiefster Winter. Auch die Landschaft war mir vollkommen unbekannt. Ich ging flussaufwärts, weil ich nicht wusste, was ich sonst tun sollte. Plötzlich höre ich ein Keuchen. Ich dachte an ein verletztes Tier oder so etwas und habe die Gegend abgesucht. Ich hatte wahnsinnigen Hunger … Tja … und da sah ich mich.«

»Dich«, wiederhole ich stumpf.

»Ich lag am Waldrand, röchelte, spuckte Blut. Mein Hemd war dunkelrot gefärbt.« Kay fasst sich an die Brust. »Ein Lungendurchschuss … Mein anderes Ich hatte die gleiche Tätowierung, wirkte älter, vielleicht weil er im Sterben lag. Ich dachte nur, so werde ich also umkommen … das ist meine Zukunft.«

Ich schlinge die Arme um mich und er hält inne.

»Ist dir kalt?«

»Nein … Es ist nur …«

»Ja?« Kay beobachtet mich mit kraus gezogener Stirn.

»Vielleicht ist mir doch kalt«, lüge ich, denn ich fröstle nicht, weil das Feuerholz fast niedergebrannt ist, sondern weil mir seine Beschreibung allzu bekannt vorkommt: der Waldrand, ein Fluss, auf dem Eisplacken schwimmen. Kay, der stirbt.

»Warte, draußen ist Holz«, sagt er, sieht auf und legt mir die Hand kurz auf die Schulter. »Ich bin gleich wieder da.«

Ich nicke. »Okay.«

Vor zwei Jahren ließ ich Kay betäubt zurück, um zu verhindern, dass er stirbt.

Du wirst auf Menschen treffen. Eine Gruppe besoffener Goldgräber. Acht Männer!, hat die ältere Alison einer anderen Realität mich damals gewarnt. Sie werden ihn töten, weil sie ihn für einen Indianer halten - die Tätowierungen …

Ist er so gestorben? An einem Lungendurchschuss? Die Männer waren bewaffnet. Jeder von ihnen.

Als Kay eine Hand voll zerbrochener Äste in die Feuerstelle wirft, leuchtet sein Gesicht rot im Schein der Flammen. Zusammen mit der Tätowierung, den langen Haaren, der Kleidung, wirkt er in diesem Augenblick tatsächlich wie ein Indianer. Aber als er sich setzt, ist seine Haut wieder bleich. Zu bleich. Er muss erschöpft sein.

»Er griff nach meinem Bein, versuchte, mir etwas zu sagen«, fährt er leise fort und sieht an mir vorbei in eine Ferne, die nicht existiert. »Ich beugte mich zu ihm. Seine Stimme war furchtbar kraftlos und ich habe ihn kaum verstanden. Blutblasen kamen aus seinem Mund und dann meinte er … Sie ist für dich bestimmt. Es gibt keine andere, nur Alison. Ich antwortete, es gäbe keine Zukunft mit meiner Frau, das müsste er doch wissen …« Plötzlich lächelt Kay und seine vorhin noch trüben Augen funkeln geradezu. »Doch da hat er mich mit letzter Kraft beschimpft. Als einen Riesenidioten und dämlichen Hornochsen. Insgeheim dachte ich, er stirbt. Er ist nicht mehr Herr seiner Sinne. Aber, was er dann sagte, veränderte alles …«

Unverwandt sieht Kay zu mir. Sein Blick ist so intensiv, dass ich ihm nicht standhalten kann, und ich hefte meinen auf die Erde. Doch mein Schützling legt seine Finger unter mein Kinn und hebt es mit sanftem Druck.

»Schau mich an«, flüstert er.

Ich tue es, aber meine Lider flattern und mein Herz schlägt plötzlich furchtbar schnell und laut.

»Alison … Er sagte, er meine dich, meinen Scout.«

Erst als der Tag anbricht, hat Kay mir seine ganze Geschichte erzählt. Meine geschlossenen Augen brennen vom Rauch des Feuers und vor Müdigkeit, aber ich bin viel zu aufgewühlt, um zu schlafen. Jedoch tue ich so und atme möglichst gleichmäßig, weil ich spüre, dass Kay mich beobachtet und ich Zeit für mich brauche, um alles zu verstehen und zu verkraften.

Seit zwei Jahren frage ich mich, was die Tätowierung auf Kays Gesicht zu bedeuten hat. Sie ist also tatsächlich indianisch, wie ich immer gemutmaßt habe.

Kurz nachdem Kay sich selbst begegnet ist, stieß er das zweite Mal auf Indianer, genau jene, die ihn zuvor aufgenommen hatten. Sie waren weit entfernt von ihrem Dorf, um einen anderen Stamm zu besuchen. Als sie Kay sahen, fiel ihm eine Indianerin um den Hals. Sie war überzeugt, er hätte ihr das Leben gerettet, sie davor bewahrt, von Weißen ermordet zu werden, aber Kay erinnerte sich nicht, so etwas getan zu haben. Er mutmaßte, dass es sein älteres Ich gewesen sein muss, das an dem Lungendurchschuss starb, und damit hatte er Recht. Ich hätte ihm gern Gewissheit gegeben, ihm davon erzählt, dass es so nicht geschehen wird, nicht für ihn. Aber dann hätte ich ihm auch erzählen müssen, warum es anders kommen wird, und wie eine andere Alison sein grausames Schicksal abgewendet hat … Zu Schweigen ist mir schwerer denn je gefallen. Nur meine Angst, dass unsere Vergangenheit und Zukunft sich dann nicht erfüllen, nicht mehr sein könnte als eine im Marker verankerte Erinnerung, hielt mich davon ab.

Also habe ich ihm stumm zugehört, erfahren, wie er mit den Indianern die Wälder durchquerte, zurück zu ihrem Lager wanderte. Dort führte man ihn zu dem Stammesältesten, der sich Kays Tätowierung ansah und augenscheinlich nicht verstand, wieso ein Weißer die gleichen Zeichen im Gesicht trug wie alle Männer seines Stammes. Schließlich kam er zum dem Schluss, Kay müsse von den Göttern geschickt worden sein, um die Frau zu retten, die ich in meiner Realität vor zwei Jahren habe sterben sehen.

Die Verflechtungen, die aus den unterschiedlichen Zeitsprüngen entstehen, sind verwirrend, selbst für mich noch. Immer wieder verschwimmt die Logik zu einem zähen Brei und ich zwinge mich, Kays Geschichte wieder und wieder zu durchdenken, in meine Geschichte einzufügen, sie linear zu gliedern, bis sie sich in meinem übermüdeten Gehirn gefestigt hat.

Aus meiner Sicht stand ich vor zwei Jahren dem Bären gegenüber, den Tomahawk in meinen Händen, als die andere, ältere Alison erneut auftauchte, mir die Waffe entriss und den Bären tötete. Wie auch immer sie sich gezielt in diesen Moment portieren konnte. Es war gerade rechtzeitig. Und hätte sie mir nicht ein Betäubungsmittel dagelassen, welches ich Kay einflößte, hätte ich seinen Tod nicht abwenden können.

Es existiert aber folglich mindestens eine Realität, in der ich Kay nicht betäubte, in der er weiterzog und sah, wie die Indianerin zu Tode gequält wurde und er ihre Peiniger angriff. Damit rettete er ihr Leben, verwirkte aber seines. Sie schossen ihm in die Lunge und er starb.

Genau diese Realität hat der Kay, der dicht neben mir sitzt, gesehen, nämlich als er sich bei seinen letzten Atemzügen am Waldrand entdeckte. Als er kurz danach auf die Indianerin trifft, die sein anderes Ich vor dem Tod bewahrt hatte, glaubte die Frau, sie habe ihren Retter vor sich und Kay wurde mit offenen Armen von ihrem Stamm empfangen.

Er lebte mehrere Wochen mit ihnen, half hier und da und war schließlich dafür zuständig, Hütten zu bauen und auszubessern. Dann schmolz der Schnee und er wusste, dass bald sein jüngeres Ich zum ersten Mal in diese Gegend portiert und bald darauf die Indianer von Weißen niedergemetzelt werden würden. Kay versuchte, sie zu warnen, aber sie wollten ihr Dorf nicht verlassen.

Schließlich ging er, hörte sich selbst nachts schreien, man solle ihn zurückholen. Er versteckte sich im Wald, bis er sicher war, dass die Indianer sein jüngeres Ich finden würden. Natürlich waren sie maßlos irritiert darüber, dass der Kay, auf den sie stießen, plötzlich keine Tätowierung mehr trug, und die Geschichte nahm erneut ihren Lauf.

Als sie mit den Vorbereitungen des Festes begannen, war Kay bereits mehrere Kilometer weit weg.

Ich spürte, er spielt nicht mehr, er legt mir seine Seele offen, als er meinte: Die ganze Zeit über habe ich an dich denken müssen, Alison. Ich habe begonnen, dich mit anderen Augen zu sehen. Nicht mehr als Mädchen, das mit Messern wirft und sich wie eine Irre aufführt, sondern als Frau, die um unser Überleben kämpft, die mir, ohne mit der Wimper zu zucken, eine Kugel aus dem Bein operiert hat,und fast verdurstet ist, um bei mir zu sein …

Mit jedem Tag, der verstrich, wuchs seine Sehnsucht nach mir. Zu gern hätte er dem Volltrottel, wie er sagte, der mich küsste, um der Jury zu gefallen, verprügelt. Stattdessen steckte er seine Energie in diese Hütte, um uns ein Zuhause zu schaffen, denn der Countdown seines Markers war mit dem Reif erloschen, ohne dass er erfahren konnte, was nach seinem Ablauf geschehen würde. Vielleicht haben wir den Rest unseres Lebens für uns, meinte Kay, aber als er den Mund voller Bitterkeit verzog, wusste ich, dass auch er nicht daran glaubt.

Ich atme tief ein und seufze beim Ausatmen.

Plötzlich spüre ich Kays Hand auf meiner Stirn. Er fährt mit den Fingerspitzen über sie, streicht eine Strähne aus meinem Gesicht und küsst mich auf die Schläfe. Ich seufze nochmal und höre ihn leise lachen, dann schlafe ich endlich ein.

Ich träume wild, sehe den sterbenden Kay am Waldrand, dann wieder die Indianerin, die er gerettet hat. In meinem Traum aber wird sie hinter dem Fuhrwagen hergezogen. Ihr Kopf schlägt auf die Erde, genau wie ich es damals gesehen habe. Ich stehe am Flussufer und blicke ihr nach. Es ist grausam. Doch etwas quält mich noch mehr als dieser Anblick: Das Gefühl, etwas Lebenswichtiges übersehen zu haben …

Ich werde von Kays Schritten wach und reiße die Augen auf. Er steht gebückt am Feuer, um mit einem Stock die Glut zusammen zu schieben. Durch den Rauchabzug fällt helles Tageslicht. Ich fahre mit der Hand in meinen Nacken. Er ist nass, voller Schweiß. Das Fell klebt an mir wie eine zweite, feuchte Haut.

Was ist es? Was habe ich übersehen?

Kay kommt zu mir, als ich mich aufsetze. Er wischt mir mit dem Daumen über die Stirn. »Du bist ja ganz verschwitzt. Geht es dir nicht gut?«

Mit sorgenvoll gerunzelter Stirn setzt er sich neben mich und legt seine Hand auf meine. Ich schüttle den Kopf, unfähig zu sprechen. Ein dicker Kloß sitzt in meinem Hals.

»Alison, alles okay?«

»Ich habe nur schlecht geträumt«, bringe ich schließlich heraus.

»Komm zu mir.« Er öffnet die Arme.

Ich lehne mich gegen seinen fast nackten Brustkorb und Kay hält mich fest. Ich spüre seinen gleichmäßigen Atem, konzentriere mich darauf, im Gleichtakt mit ihm die Luft einzuziehen und herauszulassen, bis meine Unruhe verebbt und die Müdigkeit zurückkehrt.

Kurz bevor ich wieder einschlafe, höre ich, wie er flüstert: Ich liebe dich.

14. Kapitel

09. Januar 1853

Morgen, etwa 500 Meter vom Pazifik

Als ich erwache, liege ich immer noch an Kays Brust gelehnt. Er atmet genauso beruhigend tief und gleichmäßig wie einige Stunden zuvor und hält seine Arme auch im Schlaf um mich geschlossen. Ich lächle. Nein, eigentlich grinse ich. Ich liebe dich, hat Kay geflüstert. Ob er glaubte, ich schlief bereits und hörte ihn nicht? Oder wollte er, dass ich es höre … Ach, es ist vollkommen gleichgültig. Er hat es gesagt, alles andere zählt nicht.

Es kribbelt angenehm in der Magengegend. Vielleicht habe ich ja wirklich Schmetterlinge im Bauch. Was haben eigentlich Schmetterlinge im Bauch, wenn sie verliebt sind? Ich kichere leise.

Obwohl ich ewig in Kays Armen liegen bleiben möchte, drängt mich ein menschliches Problem aufzustehen. Außerdem bin ich zappelig. Ich will mich in den Tag stürzen, die Fallen kontrollieren, Vorräte anlegen, vielleicht einen Tisch zimmern, oder einen Kräutergarten pflanzen … Ich will unser Zuhause so schön wie möglich machen.

Leise seufze ich und öffne die Augen. Die Sonne steht direkt über dem Rauchabzug und das helle Licht kitzelt mich in der Nase. Ich niese laut und Kay zuckt. Als ich mich aus seinen Armen befreien will, knurrt er unwillig und zieht mich fester zu sich.

»Nicht gehen«, murmelt er schlaftrunken.

»Ich muss«, flüstere ich.

Kay drückt sein Kinn auf meine Schulter und ich spüre seinen warmen Atem. »Warum?«

Es ist mir peinlich. Ich will ihm nicht sagen, dass ich Pipi machen muss. »Ich will nur mal kurz an die frische Luft«, nuschle ich und winde mich aus seinen Armen.

»Frische Luft ist schlecht.« Kay greift nach meiner Hand, um mich wieder zu sich zu ziehen.

Ich lache. »Bitte … Ich bin gleich wieder da.«

Er lässt mich los und streckt sich. Ich muss wirklich dringend. Mit einem Satz bin ich auf den Füßen, aber das Biberfell nicht mit mir. Kay hält einen Zipfel davon in den Händen und grinst.

Ich kreische, einen Arm vor meine Brüste gepresst. »Mach sofort die Augen zu!«

»Auf keinen Fall.«

»Kay!«

Wo ist meine verdammte Kleidung? Gott! Da! Beim Stein, das Hemd … die Hose auch. Ich stolpere um die Feuerstelle und schlüpfe in den groben Stoff. Mein Körper ist mir peinlich.

»Du bist schön«, sagt Kay. Diesmal klingt es glaubwürdig. Schlicht und ehrlich.

Aber er muss blind sein, wenn er das denkt. Ich bin mager und habe seit über einer Woche meine Haare nicht gewaschen. Trotzdem funkle ich ihn an. Er hat es schließlich darauf angelegt, mich nackt zu sehen.

»Und du bist ein Idiot.«

»Ich bin nur ein Genießer …«

Ich schleudere einen Schuh nach Kay. Er fängt ihn aus der Luft. »Diesmal kein Messer?«

»Diesmal«, antworte ich bissig, aber im nächsten Moment muss ich lachen.

»Alison!«, ruft Kay, als ich durch den Ausgang gehen will.

Ich drehe mich um.

»Denk an den Reif. Geh nicht weiter weg als hundert große Schritte, besser weniger, okay?«

»Keine Sorge«, sage ich lachend, obwohl es gerade keinen Grund zum Lachen gibt. Aber ich bin glücklich.

Ich grinse auch noch, als ich mit nackten Füßen durch das Gras laufe, bis zu einer kleinen Baumgruppe, hinter die ich mich hocke und dabei aufs Meer sehe. Es glitzert in der Mittagssonne. Ein warmer Luftzug streicht über meine Haut und ich ziehe die Hose hoch.

Leise summend gehe ich zurück zur Hütte. Zwei zitronengelbe Schmetterlinge flattern über den langen Grashalmen und ich beginne zu singen. Love is in the air …everywhere I look around … Hmmm Hmmm …

Etwas bohrt sich in meine Füße. Als ich nach unten sehe, ist mein Glück perfekt! Ich bin auf einen kleinen Ast getreten, der senkrecht aus einem Nest herausragt. Vier braune, gesprenkelte Vogeleier liegen darin. Womöglich gehören sie zu der Möwe, der ich gestern gefolgt bin. Ich hatte sie ganz vergessen.

Ich hebe die Eier samt Nest hoch und trage sie behutsam zu der Hütte. Ach was, zu unserem Zuhause!

Kay steht davor, beide Hände hinter dem Kopf verschränkt. Seine Augen blitzen im Sonnenlicht. »Was hast du da?«

»Frühstück!«, rufe ich gut gelaunt und beschleunige meinen Schritt.

Wie unglaublich gut er aussieht. Irgendwie nicht wie von dieser Welt … Na ja, genau genommen ist er das ja auch nicht. Er ist ein Zeitreisender, wie ich. Unsere einzigartigen Erfahrungen prägen uns.

Vielleicht wäre Kay in meiner Zeit ein normaler Collagejunge, wahrscheinlich im Footballteam, mit Sicherheit der Mädchenschwarm. Aber niemals würde aus ihm das werden, was er in zwei Jahren sein wird: Mein Scout, mein Beschützer, in jeder Faser seines Körpers darauf trainiert zu überleben, ruhig und bedacht zu handeln, wenn es die Situation verlangt, aber genauso stark und kämpferisch sein zu können, ohne jemals die Kontrolle über sich zu verlieren. Und trotzdem ist er ein Gentleman, irgendwo verhaftet in den Sitten seiner Zeit.

All das steckt schon jetzt in ihm, er wird jedoch die Hölle durchleben müssen, wie er mir damals sagte, bis er tatsächlich voll und ganz zu dem Kay wird, den ich betäubt neben dem Bären zurückgelassen habe.

Wieder drängt sich das ungute Gefühl auf, etwas Wesentliches übersehen zu haben …

Ich verscheuche die fiese, kleine Stimme. Sie wird mir nicht den Tag verderben. Jetzt will ich einfach nur glücklich sein!

Die Eier stocken in der letzten Glut des Feuers, aber ich verspüre keinen Hunger. Ich bin viel zu nervös.

»Was machen wir heute?«, fragt Kay, als ob wir die Alternative zwischen Kino und Eisessen hätten.

»Ich muss die Fallen kontrollieren … und du …« Ich beiße mir auf die Wange. »Du musst es auch lernen, Kay. Fallen stellen, Feuer machen, Jagen …«

»Gut«, antwortet er ohne Protest. »Ich lerne schnell. Es ist mir ohnehin nicht recht, dass du diese Arbeit machst.«

»Na hör mal! Aus welcher Zeit kommst du denn?«

Er zieht eine Augenbraue hoch. »Denk mal drüber nach.«

Ich muss lachen, als ich begreife, wie widersinnig meine Frage war. Irgendwie finde ich heute alles furchtbar komisch. Aber dann fällt mir etwas ein. »Wie hast du ohne die Indianer überlebt?«, frage ich. »Ich meine Essen, Wasser …«

Kay sieht in Richtung des Ausgangs und reibt sich die Nasenwurzel. »Ich brauche nicht viel. Der Regen, ab und an Eier, Würmer … Aber –» Kay stockt. «Aber, es gibt etwas wichtigeres, etwas, dass ich dir noch nicht gesagt habe.«

Meine gute Laune verpufft, so ernst wirkt er plötzlich. »Was hast du mir nicht gesagt?«

»Jill … Sie …«

»Ja?«

»Sie meinte, sie würde versuchen, die anderen so lange wie möglich davon zu überzeugen, dass es sich bei der Unterbrechung, dem Reif, der Umstand, dass wir abgeschnitten von ihnen sind, um eine technische Störung handeln würde, aber sie war sich sicher, dass Timeship der Sache auf den Grund gehen und irgendwann misstrauisch wird, und dann … dann wärst du in Gefahr.«

Noch mehr Andeutungen. Ich hasse Andeutungen! »Wodurch sind wir in Gefahr?«

Kay sieht mich an. »Nicht wir, Alison. Sie sprach explizit von dir. Du seist in Gefahr.«

Ich schüttle heftig den Kopf. »Wieso ich? Ich mache doch gar nichts. Es ist ja nicht meine Schuld, dass ich nicht zurückgeholt wurde.«

»Vielleicht wirst du aber etwas tun. Etwas, dass sie als Bedrohung empfinden.« Kay hebt seine Brauen. »Hältst du das für möglich?«

»Ich wüsste nicht wie … Nein!«, antworte ich, aber kaum dass ich die Worte ausgesprochen habe, fällt mir wieder ein, was Sven Oskar zu mir im Cube gesagt hat: Weil du an einen Punkt kommen wirst … Du wirst alles dafür tun, Zeitreisen unmöglich zu machen.

Wieso? Und wie? Wie sollte ich es mit Menschen aufnehmen, die die Zeit beherrschen? Das scheint mir ziemlich unwahrscheinlich!

Unwahrscheinlich … Genau das habe ich schon einmal gesagt, richtig. Als Oskar mir mit diesem sinnlosen Zitat von Sherlock Holmes kam. Wie war das gleich? Wenn man das Unmögliche ausgeschlossen hat, muss das, was übrig bleibt, die Wahrheit sein, so unwahrscheinlich sie auch klingen mag.

Kay berührt mich am Arm. »Und, hältst du es für möglich?«

»Für unwahrscheinlich«, antworte ich heiser und die Haare an meinen Armen stellen sich auf, »aber für möglich.«

Kay nickt. »Dann sollten wir uns darauf vorbereiten, dass wir nicht ewig ungestört sein werden.«

»Was meinst du?«

»Wir sollten unser Haus tarnen, Waffen herstellen, uns darauf vorbereiten zu kämpfen, zu töten, wenn es sein muss.«

»Zu töten? Aber … warte …« Ich lege meinen Kopf in den Nacken und versuche nachzudenken.

Kay lässt mich.

»Du machst einen Denkfehler«, sage ich nach einer Weile.

»So?«

»Wenn sie mir etwas antun wollten, wieso haben sie es nicht gleich getan? Gleich, nachdem ich vor dem Louisiana stand.«

»Mitten in der Show? Wo wahrscheinlich Millionen von Zuschauern deinen Weg verfolgt haben?«

Ich zucke mit den Schultern. »Na ja, dann jetzt? Wieso ist jetzt niemand hier? Die Verbindung ist doch unterbrochen, oder? Überleg mal. Auch wenn sie erst in einem Jahr feststellen, was der Grund für unser Verschwinden ist, sie etwas entwickeln, dass unseren Schutz aufhebt, sie könnten trotzdem jemanden genau hierhin schicken. Zu diesem Zeitpunkt, diesen Ort. Es ist ja nicht so, dass sie sich an lineare Zeitgesetze halten müssten oder so.«

»Tja, wenn dieser … Störsender, genau …« Kay rollt mit den Augen. »Endlich fällt mir das Wort wieder ein. Wenn dieser Störsender bewirkt hat, dass ich viel weiter entfernt von dir portiert wurde, als es vorgesehen war, und dazu noch Wochen zurück, wird dieses Ding vielleicht auch verhindern, dass sie genau hier landen können. Wer weiß, vielleicht sind sie schon auf den Weg hierher. Für sie ist das Wann letztendlich gleichgültig, wie du schon sagtest, lineare Gesetze haben keine Bedeutung für sie. Die Frage ist nur, warum du eine Gefahr für sie werden könntest.«

»Gott, Kay! Ich weiß es selbst nicht. Das alles ergibt keinen Sinn!« Stöhnend lasse ich den Kopf in die Hände fallen. »Ich glaube, wir machen uns verrückt.«

»Vielleicht, aber ich habe ein ungutes Gefühl.«

»Meinst du wirklich, sie gehen das Risiko ein, selbst durch die Zeit zu springen?«

»Ach, komm schon! Meinst du wirklich, irgendwelche Gesetze halten sie davon ab, wenn sie dich als -«

»Hör auf! Ich will das nicht mehr hören!«, platze ich heraus und stoße mit ausgestrecktem Finger auf den Reif. »Weißt du, was ich glaube? Dass sich gerade Millionen Zuschauer kaputtlachen, weil zwei Hinterwäldler neben einem billigen Modeschmuck mit Leuchtdioden sitzen und glauben, es sei irgendeine Verschwörung in Gange!«

Kay streckt mir seine Markerhand entgegen. Technischer Ausfall, blinkt dort und ich sehe bei mir nach. Drei Nullen, wie immer.

»Das muss nichts zu bedeuten haben«, beharre ich, obwohl mir klar ist, dass ich Unsinn rede, aber ich bin wütend. Wütend, weil ich mir nicht schon wieder Sorgen machen will, wütend, weil meinem Glück mit Kay immer etwas im Weg zu stehen scheint, wütend, weil meine gute Laune verflogen ist.

»Ich will das nicht mehr«, sage ich schlicht.

»Was willst du nicht mehr?«

»Ich will … Ich will endlich, endlich Zeit mit dir verbringen und nicht … Ach, ich weiß auch nicht.«

Meine Unterlippe bebt und Kay umfasst mein Gesicht mit seinen Händen.

»Das werden wir«, sagt er leise. »Das werden wir … Und du zeigst mir, wie man Fallen stellt, jagt, Feuer macht. Und um das andere kümmere ich mich. Ich bin ganz gut darin, Dinge zu bauen. Okay?«

Ich presse die Lippen zusammen.

»Du machst ein Gesicht, als hättest du eben erfahren, dass es keinen Weihnachtsmann gibt«, meint Kay belustigt, obwohl nichts an dieser Situation zum Lachen ist. Vielleicht ist es der berühmte Galgenhumor.

Schon um dieses furchtbare Gespräch zu beenden, steige ich auf sein Spiel ein und reiße die Augen auf. »Den Weihnachtsmann gibt’s nicht?«

»Tut mir Leid, Kleines.« Kay erhebt sich und küsst mich flüchtig auf den Mund. Ganz selbstverständlich, so als wären wir schon lange ein Paar.

In den nächsten Tagen entwickeln wir eine gewisse Routine. Mit dem ersten Tageslicht beginnt Kays Unterricht. Ich zeige ihm, wie er aus natürlichen Materialien Fallen bauen kann, wann immer uns interessante Pflanzen begegnen, erkläre ich ihm, welche davon nützlich und welche giftig sind, und lasse ihn bei jeder Gelegenheit das Messer werfen.

Als Kay behauptete, er lerne schnell, hat er nicht übertrieben. Ich brauchte Wochen, bis es mir gelang, eine Zielscheibe in ihrer Mitte zu treffen. Kay schaffte es bereits beim siebten Versuch. Er ist ausdauernd, schnell und trotz seiner Größe wendig.

Ich achte darauf, immer in seiner Nähe zu bleiben, mich nicht weiter als hundert Schritte von ihm zu entfernen. Den Reif trage ich am Oberarm, auch wenn ich mir nach wie vor nicht sicher bin, ob er uns wirklich abschirmt.

Mittags und abends gehen wir zum Bach und füllen Wasser in die leere Schnapsflasche und den Blechnapf. Das Wasser muss für den Tag reichen. Wir wagen nicht, uns lange dort aufzuhalten, um Fische zu fangen, denn der Bach ist der letzte Standort, an dem unser Marker noch erfasst werden konnte. Falls uns tatsächlich jemand sucht, wird er uns dort vermuten.

Das Wasserholen kostet uns jedes Mal fast zwei Stunden. Eine für den Hinweg und eine zurück. Aber es ist die schönste Zeit des Tages, denn in diesen Stunden sind wir uns ganz nah, gehen händchenhaltend durch das Gras, albern herum oder unterhalten uns nur. Doch über das Hier und Jetzt gehen unsere Gespräche nie hinaus. Es ist, als wäre Kays Vergangenheit mit dem Tod seiner Frau gestorben, und ich kann ihm nichts von unserer gemeinsamen Vergangenheit, seiner Zukunft, erzählen …

Die Nachmittage verbringe ich damit, Vorräte anzulegen, Felle von Kleintieren zu bearbeiten, die in die Fallen gegangen sind, Kräuter zum Trocknen aufzuhängen, Pilze zu reinigen, Behältnisse zu flechten, während Kay belaubte Zweige und Äste so um unsere Hütte steckt, dass ihre auffällige Rundung nicht schon von Weitem erkennbar ist.

Das Überleben in der Wildnis ist kräftezehrend, zumal wir in unseren Fallen bisher nur Waldratten und eine Blindschleiche hatten, und abends falle ich in den Schlaf, lange vor Kay, der im Schein des Feuers Waffen fertigt. In diesen letzten Stunden des Tages wirkt er düster und verhält sich wortkarg. Und obwohl ich seine Arbeit bewundere, gefällt sie mir nicht.

In unserer Hütte liegen bald mehrere Speere, mit gefeilten Glasscherben der Petroleumlampe, die Kay mit Baumharz an der Spitze befestigt hat. Außerdem ein Blasrohr und etliche kleine Pfeile mit Federn am Ende. Ohne ein Betäubungsmittel oder ein Schlangengift werden sie jedoch wirkungslos sein.

Und obwohl alles nach Kampf schreit, reden wir ebenso wenig über die Zukunft, wie über Dinge, die geschehen könnten, auch nicht, ob wir ein Leben nach diesem Spiel haben werden, welches längst keines mehr ist. Vielleicht weil wir spüren, dass etwas kommen muss, dass man uns nicht einfach vergessen wird. Nicht nachdem klar ist, wie beunruhigt sie darüber sind, keine Kontrolle mehr über mich zu haben.

Es ist gekommen, wie ich befürchtete: Jills Warnung schwebt wie eine dunkle, erdrückende Prophezeiung über uns.

Am achten Trainingstag gehen wir nur in den Wald, um Holz und Zunder zu sammeln, und ich erkläre Kay, welches Holz geeignet ist, um daraus einen Feuerbohrer herzustellen. Auf dem Rückweg finden wir unter einer der Steinfallen ein totes Kaninchen. Was für ein großartiger Fang!

Kurz darauf sitzen wir an der erloschenen Feuerstelle und ich mache mich an dem Tier zu schaffen, während Kay den Bogen des Feuerbohrers hin und herzieht.

»Was ist deine Lieblingsfarbe?«, fragt er unvermittelt.

»Grün. Wieso fragst du?«

Er hält in der Bewegung inne und der Stab steht still. »Weil ich mehr von dir erfahren will, als wie man Fallen stellt und Feuer macht.«

Ich sehe Kay streng an. »Weitermachen, sonst gibt`s nichts zu essen.«

Kay stöhnt, aber tut, was ich verlange. »Und dein Lieblingstier?«

»Kaninchen.«

»Weil es niedlich ist?«

»Nein, weil es lecker ist«, sage ich und ziehe meinem Lieblingstier das Fell runter.

»Du bist unglaublich«, meint Kay. In seiner Stimme liegt Bewunderung, was mich mit Stolz erfüllt.

»Und deines?«, gebe ich zurück. »Hast du ein Lieblingstier?«

»Ich mag Löwen.«

»Weil sie die Könige der Tiere sind?«

»Nein, weil sie mich an dich erinnern.«

»An mich?«

Eine zarte Rauchfahne steigt auf, Kay nimmt das Brett mit dem Zunder und pustet behutsam hinein. Die trockenen Grashalme glühen sofort.

»Du bist mutig«, er legt kleine Zweige auf die Glut, »und anmutig,« er trägt das Brett zur Feuerstelle, »und kämpferisch«, fährt er fort und schichtet dünne Äste über das Feuernest. »Und du würdest dein Rudel immer beschützen.«

»Wie auch du«, flüstere ich.

Kay fächert mit einem Ast Luft in das Feuer. Als die Flammen sich durch die Äste fressen, kommt er zu mir, nimmt mir das Messer aus der Hand und zieht mich hoch. »Der Löwe und die Löwin«, raunt er in mein Ohr und mir wird schwindelig. »Dann passen wir gut zusammen.«

Er nimmt meine Hände, verschränkt seine Finger in meinen, um mich noch dichter an sich zu ziehen. Ich schließe die Augen. Kays Mund wandert über meinen Hals, seine Zähne zupfen an meinem Ohrläppchen … Ich atme schneller und vergrabe meine Hände in seinem weichen Haar und als sich unsere Münder endlich treffen, seufze ich vor Erleichterung. Es fühlt sich richtig an, wie zwei Puzzleteile, die zueinander gehören. So, als wenn dies der erste echte Kuss wäre.

Ich weiß nicht, wie lange wir so miteinander verschmelzen. Ich weiß nur, dass ich viel zu lange darauf gewartet habe …

Obwohl das Kaninchen ausgenommen auf einem Holzstumpf liegt, hat keiner von uns Hunger. Unser Bauch ist schon voll. Voll von Schmetterlingen. Hand in Hand gehen wir das erste Mal zum Meer herunter. Die Sonne ist kräftig und der Frühling mit aller Macht angebrochen. Zwischen den langen Gräsern leuchten überall blaue, violette und rote Farbflecken, Kornblumen und Mohn, und als wir das Wasser erreichen, glitzert die glatte Meeresoberfläche wie ein Zauberspiegel.

Kay hebt einen flachen Stein auf und lässt ihn über das Wasser springen.

Ich lege meine Arme um ihn und drücke meine Stirn gegen seinen Rücken. »Es ist so friedlich hier.«

Kay deutet auf die Stelle, wo der Stein untergegangen ist und sich jetzt immer größer werdende Ringe ziehen. »Es ist, wie Sven Oskar gesagt hat. Eine Kleinigkeit geschieht und die Auswirkungen werden mit der Zeit immer größer, wie diese Ringe.«

»Hmm-m«, schnurre ich leise und fahre mit den Fingern unter Kays Weste, um seine Brustmuskeln spüren zu können. Ich habe keine Lust, über Zeitreisen nachzudenken.

»Meinst du, deine Zukunft wird sich sehr verändert haben, wenn du zurückkehrst?«, fragt er.

Ich lasse meine Hände sinken. Natürlich habe ich gewusst, der Zeitpunkt wird kommen, an dem ich mich der Frage stellen muss, wie ich zurückkehren kann, und schon längst hätte ich die Abendstunden damit verbringen sollen, die Verbindung zu meinem Marker zu trainieren, statt Kay dabei zuzusehen, wie er Speere und Lanzen anfertigt.

Und noch viel drängender ist das Problem, dass ich mich scheinbar in keiner Zeit länger halten kann als eine, vielleicht zwei Minuten. Erst wenn ich diese Dinge gemeistert habe, kann ich mir darüber klar werden, wie eine gemeinsame Zukunft mit Kay aussehen könnte. Aber all das habe ich verdrängt, gestehe ich mir ein. Über zwei Jahre sind vergangen und ich stehe immer noch am Anfang. Fast zumindest.

»Ich weiß nicht«, antworte ich ausweichend. Wenn ich meine Gedanken nur mit Kay teilen könnte! »Was glaubst du, wie es weitergeht?«

Kay dreht sich um. »Alison, mir ist klar, dass ich nicht zurückkehren werde. Ich habe mich sterben sehen. Es gibt keine Zukunft für mich, die über zwei Jahre hinausgeht.«

»Blödsinn!« erwidere ich heftig. »Nichts ist in Stein gemeißelt, wahrscheinlich hast du nur eine Variante deines Lebens gesehen. Eine andere Realität. Das hat nichts zu bedeuten.«

»Dann hätte ich dich nicht treffen können, zumindest nicht genau dich. Nur eine Variante von dir«, gibt Kay zurück.

Ich denke über seine Logik nach. Stimmt das?

Vor zwei Jahren waren Kays älteres und mein jüngeres Ich in etwa in dieser Zeit, Mitte des 19. Jahrhunderts also, nur mindestens zweihundert Kilometer entfernt. Wenn nicht eine Abspaltung von mir, eine Alison, der ist möglich ist, gezielt durch die Zeit zu springen, den Bären getötet und mir eine Nachricht hinterlassen hätte, wäre Kay tatsächlich an einem Lungendurchschuss gestorben. Da er sich aber ebenso tot am Waldrand liegen sah, bedeutet dies, dass wir uns vielleicht in derselben Zeit befinden wie vor zwei Jahren, nicht aber in derselben Realität. Was wiederum heißt …

»Er ist verschwunden, weißt du«, unterbricht Kay meine Gedanken. »Sein Marker zeigte noch zwei Stunden an, er seufzte noch einmal tief, dann atmete er nicht mehr. Ich habe meine eigene Hand gehalten, als ich starb, sah die Zahlen auf dem Marker erlöschen und dann war er weg. Ich glaube, er ist … mein toter Körper ist in diesem Augenblick zurück in seine Zeit gekehrt. «

Kays Trübsinn ärgert mich. »Und warum bereitest du dich darauf vor zu kämpfen, wenn du ohnehin davon ausgehst, so zu sterben?«

Kay zieht mich an sich und legt sein Kinn auf meinen Kopf. »Weil ich nicht will, dass dir etwas passiert.«

»Und ich will das nicht hören!«, schimpfe ich und versuche, mich losmachen, aber er hält mich so fest, dass ich mich kaum bewegen kann. Und plötzlich will ich es auch nicht mehr, mich weder bewegen, noch nachdenken, denn so gehalten zu werden, lässt alle Sorgen verblassen …

Als eine Böe übers Wasser fegt, gehen wir zurück zu unserer Hütte. Auf dem Weg reißt Kay Mengen des Mohns aus, der seine violett und rot blühenden Köpfe im Wind wiegt. Erst denke ich, er will mir wieder einen Strauß pflücken und ich verhalte mich abweisend. Der letzte Strauß war nur ein billiges Mittel zum Zweck, um die Jury zu beeindrucken. Aber als er meint, er könne daraus eine betäubende Essenz gewinnen, in die er die Pfeile tauchen kann, helfe ich ihm, auch wenn ich ihn für verrückt halte.

Kay kann erst seit wenigen Tagen wilden Thymian von einer Kornblume unterscheiden und ich frage mich im Stillen, wie er aus dem Mohn ein wirksames Betäubungsmittel gewinnen will.

Wenig später sitzen wir, die tief stehende Sonne im Rücken, vor unserer Hütte. Die warme Luft ist von süßem Blütenduft geschwängert und ich muss ständig laut niesen. Jedes Mal grinst Kay. Anscheinend ist er nicht allergisch gegen Pollen. Mit dem Daumen drückt er Pflanze für Pflanze die Milch aus den Mohnstielen und lässt sie in den Blechnapf tropfen. Wenn ich nicht gerade niese, zupfe ich ohne Sinn Blätter von einem Blütenkelch und beobachte, wie sich sehr, sehr langsam eine kleine, weiße Lache in dem Napf sammelt.

»Woher weißt du, dass das Zeug eine ausreichende Wirkung hat?«

»Ich habe geholfen, so etwas anzubauen, zu ernten und zu verwerten.«

Erstaunt lasse ich die Blume sinken. »Das wusste ich gar nicht.«

»Woher solltest du auch«, gibt Kay zurück. »Es war lange, bevor wir uns kennengelernt haben. Damals habe ich bei einer Witwe gewohnt, Mrs. Castle. Sie bewirtschaftete eine kleine Farm. Für Außenstehende baute sie Getreide an, aber sobald man einige Meter in die Kornfelder hineinging, stand da alles voller Schlafmohn. In den Stallungen, wo eigentlich Rinder sein sollten, wurde der Mohn zu Opium weiterverarbeitet. Ab und zu habe ich mich nützlich gemacht und ihr geholfen.«

»Aber das ist doch illegal!«

»Ja, das war es. Genauso wie Alkohol und Glücksspiel und trotzdem hat es jeder verlangt.« Kay hält den Blechnapf schräg, damit sich die Milch sammelt, und stöhnt. »Puh, das sieht nach einer Nachtschicht aus.«

Ich merke, wie sich Enttäuschung in mir ausbreitet. Also wieder ein Abend ohne Kay. Und eine Nacht …

Ich lasse die Blume auf die Erde fallen, oder das, was davon übrig geblieben ist, und berühre Kay an der Schulter. »Ich gehe rein, in Ordnung?«

»Ich bin bald da«, murmelt er, ohne aufzublicken.

»Lass dir Zeit«, erwidere ich, weil ich mich endlich überwinden werde, etwas zu tun, wofür ich allein sein muss.

In der Hütte riecht es nach warmen Rauch und Blüten, deren intensiver süßer Duft reinzieht. Ich unterdrücke ein Niesen, starre, die Beine dicht an meinen Körper gezogen, auf das glühende Holzstück, als sei es eine giftige Schlange. Langsam strecke ich den Zeigefinger aus.

Ich will nicht!

Alles in mir widersetzt sich meinem Entschluss, mir wieder selbst weh zu tun. Ich stupse gegen die Glut. Ah! Scheiße! Ist das heiß. Ich muss mich trotzdem zwingen. Ich muss, verdammt!

Ich schließe die Augen, versuche meinen Geist zu befreien, an nichts zu denken. Hm … Blumen … Kay … Das Kaninchen war lecker. Überirdisch gut … Nicht so gut wie der Kuss, lange nicht …

Herr Gott! Das kann doch nicht so schwer sein!

Einfach an nichts denken, an nichts! Nichts … nichts … nichts … nichts …

Ich öffne die Augen und wische mir die Haare aus dem Gesicht. So komme ich nicht weiter. Vielleicht sollte ich einen Tropfen des Schlafmohns nehmen … Nein! Keine Drogen! Auch kein Schlafmittel.

Wenn es klappen soll, sollte ich mir ohnehin erst überlegen, wohin ich springen will. Bisher habe ich mich auf ein Detail konzentriert, das mich geführt hat.

Ich setze mich in den Schneidersitz, schüttle meine Hände aus und lege sie über Kreuz auf meine Knie, fast wie ein Buddha. Vielleicht nur ein kleiner Zeitsprung, für den Anfang … Wer weiß, gut möglich dass es leichter ist, geringe Distanzen zu springen, zeitliche wie räumliche.

Ich lasse meine Gedanken die letzten Stunden Revue passieren. Den Morgen im Wald, Kay, der den Bogen des Feuerbohrers hin und her zieht, unser Gespräch über Kaninchen und Löwen, der Kuss, wie wir miteinander verschmolzen sind, Hand und Hand zum Meer geschlendert, durch das blütendurchzogene Gras, das Glitzern der Sonne auf dem Meer, Kay der den Stein darüber springen lässt, Ringe, die sich ziehen.

Gut, das ist es.

Ich rufe mir in Erinnerung, wie ich Kay von hinten umfasst habe, meine Stirn gegen seinen Rücken gedrückt, halte die Situation in jedem Detail fest … seine warme Haut, meine Finger, die über seine feste Brust streichen, das helle Leder seiner Weste, das glitzernde Wasser … Das Bild brennt sich ein, flirrt auch noch vor meinen Augen, als ich sie wieder öffne.

Keine Armlänge von mir entfernt ist die Feuerstelle, an deren Rand das Stück Holz glimmt. Meine Hände liegen immer noch auf meinen Beinen. Nervös klopfe ich auf den Kniescheiben herum.

Okay … tief einatmen, an Kay und mich am Meer denk-

Es reißt mich fast von den Füßen. Der Sog ist so unerwartet und heftig, dass mir für einen Moment die Luft weg bleibt. Grelles Licht blendet mich. Ich muss meine Augen schließen. Es riecht nach Meer und immer noch nach Blumen und mir ist übel.

»Es ist so friedlich hier«, höre ich meine eigene Stimme und reiße die Augen wieder auf.

Oh – mein – Gott! Ich habe es geschafft!

Nur zehn Meter vor mir stehe ich, meine Arme um Kays Rücken geschlungen. Er streckt gerade die Hand aus, deutet auf das Wasser. Ich selbst wage kaum zu atmen, auch wenn meine Lungen nach Sauerstoff schreien. Gleich wird Kay sich umdrehen und mich entdecken. Langsam gehe ich in die Hocke. Das Gras ist zwar hoch, aber nicht so hoch, dass es mich verdecken könnte. Ich drücke mich so leise wie möglich auf den Boden. Die langen Halme kitzeln mich an der Nase. Ich spüre, wie ein Niesen in mir aufsteigt.

Wie viel Zeit wohl vergangen ist? Eine Minute vielleicht … Ich sehe auf meinen Marker. Grüne Zahlen laufen rückwärts. Neunundzwanzig Sekunden, achtundzwanzig, siebenundzwanzig. Wieder ein Countdown! Genau wie beim letzten Sprung. Noch zwanzig Sekunden.

Nervös hebe ich den Kopf. In diesem Augenblick dreht Kay sich um und ich presse mich blitzartig auf die Erde, die Nase an eine heruntergedrückte Kornblume gedrückt. Kays Stimme ist jetzt lauter. Sie klingt verärgert. »Alison, mir ist klar, dass ich nicht zurückkehren werde. Ich habe mich sterben sehen. Es gibt -«

Ich kann das Niesen nicht mehr aufhalten. »Haaaa-« Etwas zerrt an mir. »-tschi!«

Ich höre Kay vor der Hütte auflachen. »Und nochmals Gesundheit.«

»Danke«, murmle ich und sehe in meine Hand. Drei rote Nullen. Der Countdown ist erloschen.

Ich begreife das nicht. Ist er immer gleich lang? Wieso ist er überhaupt da? Und viel wichtiger ist, wieso bin ich gesprungen, ohne das glühende Holzstück in der Feuerstelle berührt zu haben. Keine Frage, ich bin gesprungen, ohne mir Schmerzen zugefügt zu haben. Nur wie? Was war diesmal anders?

Der Reif! Ich hatte den Reif um!

Vor Aufregung geht mein Atem schneller. Wieder schließe ich die Augen, denke diesmal an das Louisiana, die mit Blei gekittete Fensterscheibe, die Kälte, das Menschengewirr. Ich rufe mir so viele Details in Erinnerungen, wie mir einfallen, versuche alles andere auszublenden, aber nichts. Nichts geschieht.

Ich probiere es wieder und wieder, bis mein Kopf schmerzt. Irgendwann gebe ich auf, lege den Reif ab, probiere es ohne ihn. Erfolglos. Verdammt! Der Reif hat anscheinend keinen Einfluss.

Moment mal … Wieso hat er das nicht? Hätte er meinen Sprung nicht stören sollen? Ihn ungenau werden lassen, wie bei Kay?

Ich drehe das Teil in den Händen. Nach wie vor blinkt es. Gelbes Licht: an, aus, an, aus … Es bleibt ein Rätsel.

Von draußen höre ich Kay leise fluchen. Anscheinend ist er immer noch mit dem Mohn beschäftigt. Bald wird die Sonne untergehen, dann spätestens wird er reinkommen müssen, um im Schein des Feuers weiterzuarbeiten.

Obwohl ich mich nach seiner Nähe sehne, will ich zuerst herausfinden, wie verflucht es mir gelungen ist, ohne den Schmerzimpuls zu springen. In dieser Hinsicht bin ich genauso verbissen wie Kay mit den Mohnpflanzen.

Ich lege den Reif wieder um, setze mich in den Schneidersitz, genau wie vor dem letzten Sprung und konzentriere mich. Louisiana … Fenster, Bleikitt … Nichts!

Gleich darauf rufe ich mir Erinnerungen ins Gedächtnis, die nicht mehrere Wochen zurückliegen. Ich wähle den Moment, da ich das Reh am Wasserloch sah. Das Ergebnis jedoch bleibt das Gleiche. Nichts tut sich.

Das kann doch nicht sein! Was muss ich tun? Was?

In der Hütte wird es immer dunkler. Die Sonne wird gleich untergegangen sein, was bedeutet, dass mir kaum noch Zeit alleine bleiben wird.

Nervös trommle ich auf meinen Beinen. Hatte ich nicht genau das vorhin auch getan? Es erscheint mir lächerlich, aber ich bin verzweifelt. Also überkreuze ich meine Arme, lege die Hände auf meine Knie und klopfe … links, rechts, links, rechts … der Wald, das Wasserloch, das Reh …

Ich ringe nach Luft. Irgendwie gelingt es mir weiterzuatmen, wenn auch nur stoßweise. Um mich ist plötzlich dichtes Gestrüpp, Büsche, umgeknickte Baumstämme, Astgewirr von eng stehenden Weiden. Es riecht modrig und ich spüre meine Füße nass werden. Ich stehe tatsächlich am Rand des Tümpels, nur wenige Meter von dem Reh entfernt und … mir selbst.

Mein anders Ich verharrt bewegungslos auf der gegenüberliegenden Seite und starrt das Reh an. Es spitzt seine Ohren, hebt den Kopf und ich registriere, wie sich seine Nüstern blähen.

Der Wind weht mir die Haare ins Gesicht. Es kitzelt, aber auch ich wage nicht, mich zu bewegen. Stattdessen sehe ich auf den Marker. Grüne Zahlen.

66 … 65 …

Jetzt dreht sich das Tier um und setzt gleich darauf in langen Sprüngen an meinem jüngerem Selbst vorbei …

47 … 46 …

Sie sieht dem Reh kopfschüttelnd nach …

34 … 33 …

… zerkrümelt im nächsten Augenblick das trockene Blatt …

17 … 16 …

… lässt es mit dem Wind davonflattern …

9 … 8 …

Er hat also meinen Geruch zu dem Reh getragen, nicht ihren …

1 …

Ich spüre das Ziehen …

0 …

… und die Übelkeit.

Einen Wimpernschlag später rieche ich den Rauch des Lagerfeuers. Ich bin zurück.

Fassungslos sehe ich auf meine Hände. Das war es? Trommeln auf meinen Knien? Wie lächerlich ist das denn?

Doch da fällt mir ein, was ich vor einer halben Ewigkeit auf den letzten Seiten des Biologiebuchs gelesen habe. Damals erschien es mir unwichtig. Wahnsinn! Nie hätte ich gedacht, dass es zum wertvollsten aller Hinweise werden würde: Unsere Informationen werden in einer der beiden Gehirnhälften verarbeitet. Entweder der linken oder der rechten.

Ich erinnere mich verschwommen an eine Zeichnung des Gehirns mit vielen roten Linien und Erklärungen. Zwar weiß ich nicht mehr, welche auf Schmerz reagiert, aber ich bin mir sicher, dass die andere Hälfte des Gehirns im Schlaf viel aktiver ist. Will man beide Gehirnhälften stimulieren, gibt es einen einfachen Trick: Die Hände überkreuzen und einen Impuls auslösen. Also rechte Hand aufs linke Bein und linke Hand aufs rechte. So einfach. Und ich Volltrottel habe mir den Finger gebrochen!

Nun, ganz so einfach ist es doch nicht. Allein die Fähigkeit zu entwickeln, den Marker anzusteuern, hat mich ein Jahr gekostet. Aber dann war es ganz leicht, fast wie beim Fahrradfahren. Erst muss man lernen, den Lenker gerade zu halten, das Gleichgewicht nicht zu verlieren und ordentlich in die Pedale zu treten, aber wenn man es erst mal kann, denkt man nicht mehr darüber nach.

Und jetzt weiß ich auch, wie ich zu meinem Ziel komme.

Am liebsten würde ich laut jubeln, aber in diesem Moment kommt Kay gebückt durch den Eingang und schwenkt das Fläschchen in seiner Hand, in dem das Bibergeil war. Jetzt ist es fingerhoch mit Mohnsaft gefüllt.

»Morgen früh werde ich den Saft noch andicken«, nuschelt er und gähnt. »Aber ich fürchte, die Arbeit war umsonst. Er wirkt anscheinend nicht.«

»Hey … bestimmt nicht.« Ich setze mich neben ihn und lege meinen Kopf an seine Schulter. »Du kriegst das hin.«

Eine Weile sehen wir stumm ins Feuer. Ich vergrabe meine Hand in seinem Haar und kuschle mich noch enger an ihn. Heute Nacht werde ich nicht ohne ihn einschlafen. Obwohl mir nach Schlafen auch nicht der Sinn steht. Ich hebe meinen Kopf und küsse Kays Hals, knabbere an seinem Ohrläppchen, so wie er es bei mir getan hat.

»Das Problem ist die Menge.«

Seine Worte wirken wie eine eiskalte Dusche.

»Das Zeug müsste konzentrierter sein, um schnell genug zu wirken«, nuschelt er. Plötzlich ist seine Sprache verwaschen und ich bekomme Angst.

»Ist alles okay?« Ich sitze kerzengerade.

»Es … sind … es sinn der Mohn …« Kays Lider flattern. Er kann seine Augen kaum noch aufhalten.

»Wie viel hast du genommen?«

»Zehn Tropf … Tropfen«, bringt er heraus und ich stöhne. »Warum zum Teufel machst du das?«

Kay lächelt leicht. »Selbstversuch …«

Gleich darauf ist er nicht mehr ansprechbar. Angespannt beobachte ich, wie sich sein Oberkörper hebt und senkt, fühle seinen Puls, lege mein Ohr auf seine Brust. Sein Herz schlägt stark und gleichmäßig. Kay schläft einer Ohnmacht gleich.

Scheiße! Am liebsten würde ich das Fläschchen zertrümmern. Der atemberaubendste Mann der Welt liegt direkt neben mir und ich kann ihm nur beim Schlafen zusehen!

Mit zusammengekniffenen Augen starre ich die Flasche mit dem Mohnsaft an. Und plötzlich begreife ich. Ich spüre, wie meine Gesichtszüge mir entgleisen.

Ich Idiot!

Jetzt verstehe ich, was mich unterschwellig beunruhigt hat: Wir sind nicht in einer anderen Realität, sondern in der gleichen wie vor zwei Jahren, nur Kays Zukunft hat sich noch nicht geändert, eine alternative Realität, eine, in der er länger als zwei Jahre lebt, hat sich noch nicht abgespalten.

Plötzlich erkenne ich diesen Fakt mit erschreckender Klarheit. Es ist ganz simpel: Keine andere Alison wird den Bären töten, niemand sonst wird meinem jüngeren Ich das Mittel hinterlassen, mit dem ich Kay betäubte, sondern ich! Den Beweis sehe ich direkt vor mir. Die Flasche! Sie ist dieselbe, die ich vor zwei Jahren am Lagerfeuer fand, neben der handgeschriebenen Anweisung, wie ich die Tropfen zu dosieren habe. Nur weil es mir bisher nicht gelang, gezielt durch die Zeit zu springen, habe ich geglaubt, eine Alison einer anderen Realität würde diesen Job für mich erledigen, hätte es längst getan. Aber so ist es nicht. Niemand anderes als ich selbst muss zurückspringen, Kays Leben retten. Wenn es mir nicht gelingt wird all das, was ich sah, der tote Bär, das Fläschchen Mohnsaft, die Botschaft, zu einer im Marker verhafteten Erinnerung werden, aber nicht stattfinden. Wenn ich selbst nicht handle, wird Kay am Waldrand sterben, genau wie er gesagt hat.

15. Kapitel

17. Januar 1853

Irgendwo zwischen Raum und Zeit

Ungeduldig warte ich darauf, dass das Stück Papier über den Flammen trocknet. Ich muss aufpassen. Es darf nicht verbrennen. Mehr Papier habe ich nicht. Nur dieses verwaschene Etikett, das ich mühsam von der Schnapsflasche abgelöst habe. Kay schläft seit mindestens einer Stunde und jetzt bin ich froh, Zeit zu haben, das zu tun, was ich schon längst hätte tun müssen.

Ich wende das Etikett und denke an den Moment zurück, als mein älteres Ich mir den Tomahawk aus der Hand riss. Sie wirkte erschreckend hart und eiskalt. Bin ich das? Hat mich Top The Realities dazu gemacht?

Den Reif trage ich um den Arm. Das müsste mich abschirmen, denn auf keinen Fall darf ich riskieren, dass Top The Realities mitbekommt, wie ich in die elfte Staffel ihrer Show eingreife, Alisons, mein Schicksal wende.

Kays Marker ist ausgefallen, Technische Störung, die Anzeige auf ihm ist unverändert, und ich erinnere mich, dass auch mein Marker vor zwei Jahren dieselben Worte anzeigte, was ich mir nur so erklären kann: Der Störsender muss die Marker außer Funktion setzen. Jedenfalls eine Zeitlang, so lange das Signal des Reifs nah genug ist. Wieso mein eigener Marker dabei einen Countdown anzeigt, ist mir jedoch unbegreiflich.

Neunzig Sekunden werden mir in etwa bleiben. Ich kann nur beten, dass die Zeit reicht …

Der Zettel ist trocken genug, um darauf zu schreiben. Neben mir liegt einer der Pfeile, die Kay angefertigt hat. Über den Flammen drehe ich die Spitze so lange, bis sie schwarz vom Ruß ist. Meine Hand zittert derart, dass ich sie aufstützen muss. Aber ich kenne den Text. Ich weiß, was ich schreiben muss: Kay wird morgen sterben …

Diesmal kann ich schneller wieder atmen. Es scheint, als würde sich mein Körper an die Zeitsprünge gewöhnen. Ich verspüre noch nicht mal die gewohnte Übelkeit. Dafür überzieht Gänsehaut meinen Körper. Brrrr…

Ich hatte vergessen, wie kalt es ist. Kalt und windig. Der Boden ist von Schneeflecken überzogen und es riecht intensiv nach Kiefern. Ich stehe mitten im Wald. Er ist düster, aber so bemerke ich gleich den hellen Schein der Flammen. Ich habe augenscheinlich nicht genau mein Ziel getroffen, denn noch bin ich zwanzig, dreißig Meter entfernt von dem Feuer.

Auf Zehenspitzen schleiche ich näher. Schnee knirscht unter meinen Füßen. Irgendwo knacken Äste. Vielleicht Kay, der sie abbricht, um unseren Unterschlupf zu sichern.

Kay!

Er ist ganz in meiner Nähe, ich könnte ihn in die Arme schließen, ihn küssen und wenn es nur für ein paar Sekunden wäre …

Ich möchte auf die Knie sinken, so jäh packen mich Sehnsucht und Verzweiflung zugleich. Wenn ich mich nur in dieser Zeit halten könnte … Ich würde alles aufgeben, um bei ihm bleiben zu können! Selbst sein jüngeres Ich das in der Hütte, vom Mohnsaft betäubt, schläft.

Aber das kann ich nicht, mich in dieser Zeit halten, und die Sekunden verstreichen mit jedem Moment, den ich mich selbst bemitleide. Ich beiße die Zähne fest aufeinander und gehe weiter.

Gleich darauf bin ich bei der Feuerstelle. Das Fläschchen mit dem Mohnsaft und den Zettel lege ich neben die Steine, die das Feuer umschließen. Hier wird sie es sofort finden. Dann schnappe ich mir die Schale, schaufle Schnee mit der Hand hinein und stelle sie an den Rand der Flammen. Gut, das war`s. Ein Blick auf den Marker: acht Sekunden noch. Gleich müsste mich eine unsichtbare Macht zurück katapultieren.

In dem Augenblick, da ich das Ziehen spüre, hebt sich das Blatt im Wind. Ich stürze nach vorn, knalle meine Hand auf den Zettel … Nein noch nicht! Ich ziehe scharf die Luft ein. Ein Stein … Feuerstelle! Meine Hände umschließen etwas Hartes, Flaches …

Im nächsten Augenblick umfängt mich die Wärme unserer Hütte. Pfeifend atme ich aus. Der Stein ist nicht mehr in meiner Hand. Alles hat funktioniert, wie es sollte …

Kay liegt nach wie vor neben dem Lagerfeuer und schläft. Natürlich, für ihn ist keine Zeit vergangen. Ich beuge mich trotzdem über seinen Körper, prüfe den Puls. Alles ist okay. Gut, denn ich will das jetzt unbedingt hinter mich bringen.

Bei dem Gedanken an den nächsten Schritt jedoch zieht sich meine Brust vor Anspannung zusammen. Werde ich es schaffen, den Bären zu töten? Ich habe gesehen, wie ich es tue, aber bedeutet das, es wird im jeden Fall eintreten? Nein. Ich kann nur hoffen, dass mein Training ausreichend war …

Bevor ich meine Arme überkreuze, rufe ich mir den Tomahawk in Erinnerung, mit all seinen feinen Verzierungen, stelle mir vor, wie es schwer in meinen Händen liegt, spüre meiner Angst nach …

Mir ist sofort klar, diesmal muss etwas schiefgelaufen sein. Wieder stehe ich zwischen hohen Bäumen, es schneit, aber ich sehe kein Feuer und auch keinen Bären. Dafür höre ich einen Fluss. Ich folge seinem Rauschen, das gleich darauf zu lautem Tosen wird. Ganz in der Nähe muss ein Wasserfall sein. Ein Wasserfall …

In diesem Moment wird mir klar, was geschehen ist: Der Tomahawk in meinen Händen, meine Angst … diese Bilder waren nicht ausreichend, um mich zu dem Bären zu führen. An ihn hätte ich denken sollen. Stattdessen bin ich zu dem Moment gesprungen, da ich vor zwei Jahren die Goldgräberstätte gefunden habe, endlich verstand, dass ein Kind die Kette auslösen wird, die mir schlussendlich Jeremy nimmt …

Ein Blick auf den Marker: Erst dreißig Sekunden sind vergangen. Sollte ich stehen bleiben, die Zeit verstreichen lassen? Aber da höre ich helle Stimmen. Sie klingen wütend.

Ohne den Entschluss gefasst zu haben, gehe ich weiter, sehe gleich darauf die Abbruchkante, unter der der Fluss verläuft und die Kinder sich um das Gold prügeln, welches Perry Hill, der Vater des einen Jungen, wenige Wochen später auf den Pokertisch legen wird. Wieder überläuft mich ein Schauer bei dem Gedanken daran, dass mein Ur-ur-ur-Großvater Hamilton Hill dort unten spielt, der Sohn von Perry Hill.

Und jetzt? Ich bleibe stehen, wische mir mit dem Handrücken die Schneeflocken von den Wimpern und lasse meinen Blick schweifen. Gut zehn Meter entfernt entdecke ich sie, bäuchlings ins Gras gedrückt, den Tomahawk in beiden Händen über ihrem Kopf. Ihre Hände zittern so sehr unter dem Gewicht der Waffe, dass ich Angst habe, sie könnte sie fallen lassen, sollte durch mich auch nur ein Ast knacken. Jetzt ganz ruhig bleiben …

Gleich müsste sie den Tomahawk nehmen und die Schlange damit fixieren, die sich jeden Moment aus dem Laubhaufen winden wird. Ich kneife die Augen zusammen. Direkt neben meinem jüngeren Ich scheinen sich die Blätter zu heben …

Die Schlange! Sieh doch hin! Los! Mach schon!

»Haaaaaaar!« Ein markerschütternder Schrei durchbricht das Tosen des Wasserfalls.

Plötzlich ist es eiskalt. Mir ist eiskalt.

Es ist Alison, die geschrien hat. Sie sitzt auf ihren Knien und sieht über den Abgrund.

Oh Gott, nein. Nein!

Ich stürze nach vorn, bin einen Wimpernschlag später vor ihr und stoße meine Handkanten ungebremst gegen ihre Schultern. Sie fliegt nach hinten, ich setze nach.

»Warum?«, schreie ich, die Hände zu Fäusten geballt. »Warum hast du den Jungen getötet?«

Sie sieht mich aus aufgerissenen Augen an, aber in ihnen ist nur Leere. »Genau solche Menschen«, sagt sie voller Bitterkeit, »haben Kay erschossen, und dieser Junge da wäre selbst zum Mörder ge-«

Ich höre sie nicht mehr, will es auch gar nicht, lasse mich stattdessen in den Sog fallen, der mich davonreißt.

Ich drücke meine Hände gegen das Gesicht, presse die Fingerspitzen auf meine Schläfen, bis sie sich wie ein Schraubstock anfühlen, nur um nichts anderes spüren zu müssen. Aber meine Gefühle stecken tief in meiner Brust, nicht in meinem Kopf. Ich müsste mir das Herz zerquetschen, um meine Abscheu nicht mehr zu empfinden.

Sie ist eine Mörderin! Sie hat ein Kind getötet, nur um zurückkehren zu können, nicht weil sie in Gefahr war, sondern aus purer Selbstsucht. Wie sie mich anwidert! Wie ich mich anwidere!

Wieso habe ich mich nie gefragt, was aus mir werden wird, nachdem die Goldgräber Kay erschossen haben? Weil ich dachte, diese Realität hätte nichts mit meiner zu tun? Aber das hat sie, denn genau das wird geschehen, so lange ich mein zwei Jahre jüngeres Ich noch nicht gewarnt habe.

Die Dinge werden eine schreckliche Wendung nehmen. Alison müsste das Fläschchen Mohnsaft gefunden haben und Kay betäubt, doch ohne mein Eingreifen wird die Geschichte einer anderen Richtung folgen. Welche Umstände dazu führen, dass Kay trotzdem an einem Lungendurchschuss stirbt, kann ich nur mutmaßen. Die Möglichkeiten sind unendlich.

Entscheidend ist, dass ich zur Mörderin werde. Und auch wenn es mir gelingt, es zu verhindern, es steckt in mir. Ein Teil von mir ist fähig, ein Kind zu töten.

Das darf nicht geschehen. Niemals!

Als ich mir den massigen Körper des Bären in Erinnerung rufe, trägt mich wilde Entschlossenheit und noch größere Wut auf mich selbst in die Vergangenheit.

Ich stehe wenige Meter hinter ihr. Sie bemerkt mich nicht, schwingt stattdessen den Tomahawk über ihrem Kopf und schreit wie eine Irre. Genauso gut könnte sie sich einen Schinken um den Hals hängen. Wie blöd kann man sein?

Das Interesse des Bären hat sie auf jeden Fall geweckt. Er steht nur wenige Meter entfernt auf seinen Hinterbeinen und schlägt mit der Tatze durch die Luft. Im gleichen Moment stolpert sie rückwärts. Toll! Jetzt hat sie dem Bären den Weg zu den Vorräten frei gemacht und dort liegt Kay. Ich sehe ihn nicht, aber ich weiß es.

Alison taumelt, den Tomahawk über ihrem Kopf, auf mich zu. Sie ist ein lächerliches Nervenbündel. Zeit einzuschreiten. Ich springe vor, da spüre ich das Ziehen. Ich habe zu lange gewartet.

Ich gebe mir nur wenige Sekunden in der Hütte. Gerade lange genug, um mich zu sammeln. Dann bin ich wieder zurück, stürze augenblicklich nach vorn und reiße Alison den Tomahawk aus der Hand. Sie fährt herum, schreit erstickt. Ich beachte sie nicht, reiße den Arm zurück und schleudere den Tomahawk nach dem Bären, der mit seinem massigen Körper auf Kay zusteuert. Eine fantastische Waffe, das spüre ich sofort. Sie hat seinen Hinterkopf gespalten.

»Scheiß Vieh!«

Ich bin stinksauer, eigentlich auf Alison, die Kays Leben riskiert hat, zu blöd und unfähig, so eine unglaubliche Waffe zu benutzen.

Ich laufe zu dem Bären, ziehe die Streitaxt mit einem Ruck aus seinem Schädel und wische sie an dem schwarzen Fell sauber. Aus den Augenwinkeln nehme ich Kay wahr. Ich erlaube mir nicht hinzusehen. Es würde mir die Kraft rauben.

Als ich aufsehe, steht Alison vor mir. Sie schlottert vor Angst. Das reinste Nervenbündel. »Ist er tot?«, fragt sie. »Er zuckt noch.«

Das ist nicht ihr Ernst, oder? Das sieht man doch. »Toter geht’s nicht«, schleudere ich ihr entgegen und wische mit dem Finger über das Bärenohr. »Blut aus den Ohren bedeutet Schädelbasisbruch. Das Gehirn ist auch hin. Keine Reflexe mehr, nur noch Muskelzucken.«

Hoffentlich kapiert sie`s jetzt. Ich spüre das Ziehen und brauche nicht auf den Marker zu sehen. Die neunzig Sekunden sind verstrichen.

Scheiße! Das nervt!

Wütend trete ich gegen den Blechnapf. Er knallt scheppernd gegen die Speere. Zwei fallen um, direkt in die Feuerstelle. Egal, darum kümmere ich mich später. Zeit ist jetzt kein Problem mehr für mich.

Wow! Gänsehaut überzieht meine Arme. Es fühlt sich unglaublich an, das zu wissen.

Trotzdem, ich habe keine Lust, immer und immer wieder zurückzuspringen. Ich will die Vergangenheit hinter mir lassen. Endgültig! Außerdem halte ich den Tomahawk noch in den Händen. Wie gern würde ich ihn behalten, aber sie wird die Waffe noch brauchen, um die Schlange damit zu fixieren.

Alison öffnet den Mund, um wieder irgendetwas zu sagen.

»Hör mir zu!«, herrsche ich sie an. »Ich habe nur wenig Zeit, bis die Arschlöcher aus der Zukunft uns wieder sehen können.«

So ganz stimmt das nicht, so lange ich bei ihr bin, und damit der Störsender, sind wir abgeschirmt, sogar einige Zeit darüber hinaus, wenn ich mich richtig erinnere. Aber davon muss sie nichts wissen. Sie soll die Klappe halten und zuhören.

»Du hast den Marker noch?«

Sie redet ja schon wieder!

»Ja!«, sage ich nur. Ich darf sie nicht zu Wort kommen lassen. »Erstens, zweifle nie, nie an meinen Worten.« Meine Augen werden schmal. »Zweitens, du wirst in zwei Minuten aufbrechen und Kay zurücklassen. Nimm nur den Tomahawk mit. Er weiß sich auch ohne Waffen zu helfen. Geh schnell, mach keine Pausen. Kay darf dich nicht einholen. Etwa zwei Stunden vor Ablauf eurer Zeit hier wirst du auf Menschen treffen. Eine Gruppe besoffener Goldgräber. Acht Männer! Sie werden Kay töten, weil sie ihn für einen Indianer halten - die Tätowierungen … Das Schlafmittel war hoch dosiert. Er wird also noch viele Stunden schlafen, hoffentlich genug, um den Bastarden nicht zu begegnen, denn er wird dich suchen, deiner Spur folgen, wie ich ihn kenne.«

»Aber -«

Herr Gott, kann sie nicht einfach nur zuhören? Tun, was ich ihr sage?

»Sei still und hör nur zu!«, fauche ich, bis aufs Blut gereizt. »Wenn dein Marker exakt dreizehn Minuten und elf Sekunden anzeigt, wirst du zwei Kindern am Flussufer begegnen, die streiten. Sobald du sie siehst, wirst du alles verstehen. Du wirst wissen, dass du eines von ihnen töten musst, um deine Gegenwart wieder herzustellen. Aber du wirst damit nicht leben können. Es verändert alles. Es verändert dich.«

»Ich würde niemals ein Kind töten!«, sagt sie im Brustton der Überzeugung.

Niemals … wie naiv sie ist. Naiv und dumm.

»Du hast es getan, vielleicht auch eine Version von dir. Ich habe dich dabei gesehen. Aber falls du ich bist, wirst du eine andere Lösung finden, denn ich will, verdammt noch mal, nicht damit leben!«

»Wie? Was denn für eine andere Lösung?«, fragt sie und verschwendet damit wertvolle Sekunden. Ich sehe auf den Marker. Noch elf Sekunden.

»Die Zeit ist gleich um. Finde eine andere Lösung!« Ich schiebe mein Kinn vor. »Schwöre es!«

»Ich schwöre es«, flüstert sie und senkt eingeschüchtert den Blick.

Na also. Jedenfalls das hat sie begriffen, aber sie muss noch verdammt viel lernen.

»Alison …«

Sie sieht auf. Ein kleines, schüchternes Mädchen. »Ja?«, piepst sie.

»Wenn alles wieder gut ist … wenn du es geschafft hast, meine ich … lerne, die Axt zu werfen!«

Ich spüre das Ziehen, lasse den Tomahawk fallen, und ziehe die Speere aus den Flammen, bevor sie verbrennen können.

Es ist Nacht. Ich liege an Kays Brust geschmiegt und sehe durch den Rauchabzug in den Sternenhimmel, bis meine Lider langsam schwer werden. Tiefe Zufriedenheit erfüllt mich. In diesem Moment erscheint mir eine Bedrohung ebenso weit entfernt wie die Sterne. Alles ist gut.

Was auch immer in den nächsten zwei Jahre geschehen wird, Kay wird leben und mich als mein Scout beschützen, bis ich ihn schließlich mit dem Mohnsaft betäube, den er selbst hergestellt hat. Jetzt hat sich der verzweigte Weg, der mit jeder Gabelung ein neues schreckliches Ereignis ausgelöst hat, endlich zu einem sicheren Kreis geschlossen.

Ich drehe meinen Kopf und küsse Kays Stirn. Er brummt zufrieden. In dieser Nacht schlafe ich so gut und fest wie seit Jahren nicht mehr.

»Guten Morgen, Dornröschen …«

Ich schlage die Augen auf und blinzle zu Kay hoch. Noch immer liege ich an seine Brust geschmiegt und seine Arme halten mich dort. »Hey … Wie lange bist du schon wach?«, murmle ich noch ganz verschlafen.

»Erst ein paar Minuten.« Kay lächelt und streicht mir eine Strähne aus dem Gesicht. »Du siehst zufrieden aus.«

»Ich bin ja auch bei dir.« Im gleichen Moment fällt mir der Mohnsaft wieder ein und plötzlich bin ich hellwach. »Geht es dir gut? Ich meine, der Mohn …«

»Alles in Ordnung, mach dir keine Sorgen.« Kay lächelt noch immer. In seinem Blick liegt ein eigenartiger Glanz. »Weißt du, was wir heute machen?«

Ich vergrabe mein Gesicht in seiner Armbeuge und knurre unwillig, so wenig Lust habe ich, den Tag zu planen, und außerdem weiß ich nicht, wie ich Kay erklären soll, dass das Fläschchen verschwunden ist.

Kays gespreizte Finger fahren durch mein zerzaustes Haar und lösen vorsichtig einen Knoten. »Was hältst du davon, wenn wir nichts machen?«

»Nichts?«, wiederhole ich ungläubig. »Ist das dein Ernst?«

»Ich habe heute Nacht von dir geträumt«, sagt er leise, wobei er gedankenverloren die Haarsträhne um seinen Finger wickelt. »Wir standen wieder unter diesem Baum, in den die Bänder geknotet waren, und haben uns geküsst. Dabei sahst du so glücklich aus …«

Plötzlich schweigt er, als hinge er seinem Traum nach, und Stille breitet sich zwischen uns aus.

Aber dann atmet Kay tief durch. »Und ich weiß nicht, ob ich dich jemals wirklich so sehen werde, so glücklich. Verstehst du?«

Ich richte mich ein Stück auf, um in Kays Gesicht sehen zu können. »Was genau meinst du?«

»Ich möchte, dass wir zumindest heute vergessen, dass …« Er presst die Lippen zusammen.

»Dass?«

»Ich möchte einfach nur bei dir sein.«

Kay legt den Kopf schräg, als würde er um meine Zustimmung bitten. Wenn er wüsste, wie groß der Sprung ist, den mein Herz gerade macht. Einfach nur Zeit mit ihm zu verbringen … nichts anderes wünsche ich mir seit über zwei Jahren und wenn nicht in diesem Augenblick Regen auf unsere Hütte prasseln würde, würde ich an einen Traum glauben.

»Aber wir brauchen Feuerholz«, werfe ich ein und könnte mir im gleichen Moment auf die Zunge beißen.

»Brauchen wir nicht. Ich wärme dich.« Kay winkelt die Beine an, zieht mich an seine Brust und schließt die Arme um mich.

Ich lege meinen Kopf nach hinten. »Und Essen?« Warum kann ich nicht einfach meine Klappe halten?

»Dazu werden wir nicht kommen«, murmelt er.

»Waru-«

Kay erstickt meine Frage mit seinen Lippen. Er presst sie sanft auf meine, seine Hände umschließen mein Gesicht und als seine Zungenspitze meinen Mund öffnet, durchströmt mich sein heißer Atem … Ich greife in seinen Nacken. Und dann vereinen sich unsere Münder in so unerwarteter, verzweifelter Leidenschaft, dass ich glaube, nicht mehr atmen zu können. Mir ist schwindelig. Wunderbar schwindelig.

Doch gerade als ich meine, den Verstand zu verlieren, zieht Kay sich zurück. Er zupft an meiner Lippe, fährt mit seinen sanft über meinen Nasenrücken, meine geschlossenen Augen, meine Stirn …

Ich dränge mich an ihn. Ich will nicht, dass er aufhört, mich so zu küssen wie eben. Aber er hält noch immer mein Gesicht fest. Ich bin seinem Spiel ausgeliefert.

»Nicht …«, sage ich erstickt

»Nicht?« Kay lacht leise. »Na gut …«, flüstert er und sein Mund streicht wieder über meinen, um gleich darauf über den Hals zu wandern.

Eine Gänsehaut überläuft mich bis zu den Zehenspitzen. »Nicht aufhören, meinte ich …«

»Ich käme nie auf den Gedanken«, murmelt er und zupft mit seinen Zähnen an meiner Haut.

Ich strecke meinen Kopf nach hinten, seine Haare fallen in mein Gesicht, als er den Kragen meines Hemdes zur Seite schiebt und mein Schlüsselbein liebkost.

Aber dann weiß ich auf einmal nicht, wohin mit meinen Händen und komme mir wie ein Trottel vor.

Er jedoch weiß genau, was er tut. Seine Finger schieben sich unter den Stoff, fahren über meine Taille. Ich versteife mich.

Kay spürt es und hält inne. »Habe ich etwas falsch gemacht?«

»Du?«, wiederhole ich. Fast muss ich lachen. »Nein, es ist nur …«

»Ist nur was?«, fragt Kay. Sein Blick ist ernst und voller Sorge.

»Es ist nur so, dass ich noch nie …« Verlegen starre ich auf meine Hände.

Kay umfasst sie und drückt sie leicht. »Hey … dreh dich mal zu mir. Komm her … und sieh mich bitte an, Alison.«

Widerwillig löse ich mich von ihm und setze mich so, dass ich an einem seiner angewinkelten Beine lehne, meine eigenen dicht an den Körper gezogen. Meine Unerfahrenheit ist mir plötzlich unglaublich peinlich und meine Wangen glühen.

Kay streicht mit dem Handrücken über sie. Ein Lächeln umspielt seinen Mund. »Ich verspreche dir, ich werde nichts tun, was du nicht willst. Vertrau mir.«

»Was?« Heftig schüttle ich den Kopf. »Ich will ja mit dir …«

Oh nein. Kays durchdringender Blick verwirrt mich fürchterlich und ich muss allen Mut zusammen, um weiterzusprechen. »Ich will dich ganz nah spüren, aber ich habe Angst, dass ich mich wie ein Trottel anstelle.« So, jetzt ist es raus.

Kay sieht mich mit in Falten gelegter Stirn an. »Wann könnte eine Löwin schon tollpatschig sein?«

»Wenn der Löwe sie verwirrt?«, gebe ich zurück und ziehe meine Unterlippe zwischen die Zähne.

»Tut er das?«

»Er verwirrt sie so sehr, dass sie an nichts anderes mehr denken kann als an ihn.« Meine Stimme ist nur ein Flüstern.

»Dann sollte die Löwin aufhören zu denken«, sagt Kay leise und knöpft langsam mein Hemd auf, ohne den Blick von mir zu nehmen, »und einfach nur genießen …«

Der raue Stoff gleitet von meinen Armen. Ich schließe die Augen. Als er diesmal über meine Taille streicht, seine Fingerspitzen über meine Brüste wandern, entweicht mir ein tiefer Seufzer. Und dann scheinen Kays Hände, seine Lippen, sein warmer Atem überall zu sein.

Ich schlinge meine Arme um seinen Hals, suche seinen Mund. Noch während er mich küsst, spüre ich seine Hände unter meinen Kniekehlen und an meinem Rücken. Er hebt mich hoch, liebkost dabei mein Gesicht und legt mich auf das Biberfell.

Ich spüre Kays Gewicht auf mir, obwohl er auf einen Arm gestützt ist. Er streicht mir die Haare aus dem Gesicht, beißt zart in mein Ohrläppchen, wobei sein Becken sich an mich drängt.

Wir brauchen keine Worte mehr. Unser schneller Atem, meine Finger, die sich in Kays Rücken krallen, seine Hände, die voller Verlangen in meinen Nacken greifen, lassen mich vergessen, dass es überhaupt Löwen gibt.

16. Kapitel

18. Januar 1853

Zwischen jetzt und der Stunde Null

Ich liege auf der Seite und lausche dem Prasseln des Regens. Kay fährt mit den Fingerspitzen über mein Becken und folgt der Linie meiner Taille bis zum Nacken. Ich schnurre leise, wie ein kleines, zufriedenes Kätzchen.

»Wie fühlst du dich?« Kays Stimme ist weich, genau wie seine warme Haut, an die ich geschmiegt bin.

»Glücklich.«

»Wirklich?« Kay beugt sich über mich und sieht mir ins Gesicht. Er lächelt zufrieden. »Genau so glücklich habe ich dich in meinem Traum gesehen. Aber da warst du nicht nackt und weniger zerzaust«, sagt er mit einem Zwinkern.

»Wahrscheinlich gab es in deinem Traum auch eine Haarbürste.«

»Vielleicht. Vielleicht gab es auch eine Herde rosa Elefanten. Aber ich hatte nur dich vor Augen.«

Ich drehe mich um und boxe Kay spielerisch gegen die Schulter. »Hör auf, so kitschig zu sein. Das ist ja schrecklich.«

»Es ist nur die Wahrheit«, gibt er zurück und küsst mich sanft.

Ausgerechnet in diesem Moment knurrt mein Magen.

»Du hast Hunger«, stellt er fest und ist schon auf den Beinen, um nach seiner Hose zu greifen.»

Ich richte mich auf. »Was hast du vor?«

»Dir etwas zu essen zu besorgen.«

»Ich habe keinen Hunger«, gebe ich zurück, aber mein Magen knurrt schon wieder. Dabei verspüre ich tatsächlich keinen Appetit. »Wir wollten heute doch nichts machen.«

»Du musst auch nichts machen«, meint Kay lächelnd, streift sich die Weste über und nimmt einen der sechs Speere, die an der Hüttenwand lehnen. »Heute sorge ich fürs Essen und falls nichts in die Fallen gegangen ist, werde ich den Speer hier mal ausprobieren.«

Ich tippe auf den Störsender, den ich nach wie vor am Oberarm trage. »Du weißt schon, dass wir aneinandergefesselt sind.«

»Natürlich. Aber ich würde mich auch ohne ihn nicht weiter als hundert Meter von dir entfernen, eigentlich noch nicht mal zwei.« Kay grinst und reicht mir die Hand.

»Können wir nichts beim Roomservice bestellen?«, maule ich, aber lasse mich von Kay hochziehen. Kaum dass ich stehe, ist mir schwindelig. Diesmal ist es nicht angenehm. Er hat Recht: Ich muss etwas essen.

Der nicht enden wollende Regen hat die Luft abgekühlt und es riecht nach feuchter Erde. Heute hat es nicht den Anschein, als würde die Sonne noch einmal zu sehen sein, denn als wir aus dem Wald treten, ist der Himmel ungewöhnlich dunkel und von aufgetürmten Wolken verhangen.

Die letzten zwei Stunden sind wir durch den Nieselregen gestapft, nur um festzustellen, dass in keiner der Fallen ein Tier war. Schlimmer noch. Bei drei von ihnen fehlte der Köder, ohne dass die Falle überhaupt ausgelöst hätte. Ich tippte auf einen Waschbären. Sie sind geschickt und schlau und zu groß für die Fallen. Kay wettete auf einen Marder.

Tja … Ich habe gewonnen.

Über Kays Schulter hängt jetzt ein großer und vor allen Dingen toter Waschbär, den wir bei unserer letzten Falle auf frischer Tat dabei ertappt haben, wie er geschickt mit seiner Pfote ein aufgebrochenes Möwenei herausschlug. Das bedeutet, ein weiteres Fell und Fleisch für mindestens eine Woche.

Bei dem Dauerregen müssen wir nicht einmal zum Bach, um unseren Wasservorrat aufzufüllen. Die nächsten Tage können wir also von morgens bis abends in unserer Hütte verbringen und Dinge tun, die Löwen so machen, wenn sie satt sind.

Ich lächle still vor mich hin, während ich hinter Kay den Hügel heraufgehe, auf dessen anderer Seite unsere Hütte liegt. Der Ausfall unserer Marker ist beruhigend und verstörend zugleich. Wir wissen nicht, was die Zukunft uns bringt, ob unsere Zeit endlich ist oder ob uns die Ewigkeit bleibt. Irgendwann werde ich womöglich eine Entscheidung treffen müssen, denn sollte ich je zu meiner Familie zurückkehren können, wird für sie keine Sekunde vergangen sein, ich jedoch könnte bis dahin selbst Mutter sein oder Großmutter …

Aber bis ich zu einer Entscheidung gezwungen bin, werde ich das Leben mit Kay genießen. Gleich sind wir zurück in unserer Hütte und dann -

»Stopp!« Kays Stimme ist leise, aber so schneidend, dass ich in der Bewegung zu gefrieren meine. Meine Nackenhaare stellen sich warnend auf. Was ist los? Ich habe die Kuppe fast erreicht, bin direkt hinter Kay, aber ich sehe nicht, was ihn beunruhigt!

»Kay, was ist?«, zische ich.

Er streckt den linken Arm zurück und wedelt mit der Hand. Seine Muskeln treten deutlich sichtbar hervor. Kay ist am ganzen Körper angespannt. Wie in Zeitlupe geht er in die Hocke, lässt den Waschbären leise zu Boden gleiten und stellt ein Bein vor, zum Sprung bereit. Seine Hand umklammert den Speer so fest, dass die Fingerknöchel weiß hervortreten.

Was zum Teufel ist da? Ein Reh? Ein Bison? Ich will es nicht verscheuchen, berühre Kay nur leicht am Arm. Er schaut mich über die Schulter hinweg an. Als ich seinen Blick sehe, bekomme ich Angst. Seine Augen sind zu schmalen Schlitzen verengt. Eine Ader tritt an seiner Schläfe hervor und sein Kiefer zuckt.

»Egal was geschieht«, presst er heraus, »du bleibst hier.«

Auf einmal schlägt mein Herz so schnell, dass ich es bis in die Fingerspitzen spüre. »Du machst mir Angst. Kay, was ist da?« Ich klinge merkwürdig hohl.

»Du – bleibst – hier«, wiederholt er. Etwas Drohendes liegt in seiner Stimme.

Ich nicke beklommen.

Einen Wimpernschlag später stürzt Kay nach vorn. Aus seiner Kehle dringt ein markerschütternder Schrei.

Scheiße! Da ist kein Tier.

Ich setze nach, bin Sekunden später auf der Kuppe. Mein Atem geht stoßweise. Regen verfängt sich in meinen Wimpern. Ich wische über sie, kneife die Augen zusammen, Kays Speer fliegt schon durch die Luft, als ich sein Ziel endlich registriere: Da steht ein Mann mit erhobenen Armen vor unserer Hütte. Was tut er hier? Wieso bewegt er sich nicht? Er wirkt vollkommen erstarrt.

Unwillkürlich halte ich die Luft an. Der Speer schlägt ein. Kay setzt in langen Schritten nach, hat den Kerl fast erreicht. Erst denke ich, der Speer hat ihn erwischt, aber plötzlich rennt der Typ los.

Er kommt nur wenige Schritte, dann ist Kay hinter ihm, wirft ihn im Lauf zu Boden und presst sein Gesicht in die Erde.

Ich atme erleichtert aus, aber mein Herz hämmert noch immer. Mir ist klar, dass der Mann nicht zufällig hier ist. Er hat uns gesucht … und gefunden.

Kay rückt von ihm ab, seine Hände halten ihn jedoch nach wie vor unten. Und da erkenne ich voller Abscheu, wer er ist, seinen milchig-weißen Ganzkörperanzug, seine schmale Statur: Es ist Hans, der Techniker.

Ich empfinde kein Mitleid, auch wenn er gegen Kay keine Chance hat. Dieser Mensch ist mir fast genauso zuwider wie Wum Randy. Er ist kalt und arrogant und irgendwie ohne Menschlichkeit. Aber was auch immer seine Mission ist, Kay wird es herausfinden.

Ich straffe meine Schultern. Jetzt werde ich zu ihm gehen. Mal sehen, ob er mit dem Gesicht im Matsch immer noch so überheblich ist.

Doch etwas hält mich an der Stelle, ein sechster Sinn, der mir Gefahr signalisiert und plötzlich erkenne ich den Grund: Ein zweiter Mann ist aufgetaucht.

Augenblicklich werfe ich mich ins Gras, damit er mich nicht entdeckt. Ich sollte zu Kay rennen, aber ich kann nicht. Stattdessen biege ich die langen Halme auseinander, beobachte, wie der Mann gebückt um die Hütte schleicht. Er wirkt trotz seiner Haltung groß, irgendwie massig und ist ganz in Schwarz gekleidet. Mein Magen zieht sich zusammen. Der Mann will nicht reden. Er wird angreifen.

Jetzt richtet er sich auf. Er ist mehr als groß, er ist riesig.

»Kaaaaaay!«

Ein Schrei! Ich habe geschrien. Kay fährt herum, starrt in meine Richtung.

»Hinter dir«, brülle ich ihm zu.

Meine Stimme kommt mir viel zu leise vor, aber er hat den Mann bemerkt. Nur noch wenige Meter ist er entfernt. Mit vor den Mund gepresster Hand sehe ich Kay aufspringen, mit erhobenen Fäusten auf ihn zustürzen.

Der Regen wird stärker. Die Haare kleben in meinem Gesicht und ich zittere unkontrolliert, und als ich sehe, wie der Kerl den Metallstab aus seiner Jackentasche zieht, bebt mein Körper. Ich habe gesehen, wie so ein Ding einen Menschen sofort außer Gefecht gesetzt hat. Aber Kay kann nicht wissen, wie mächtig diese Waffe ist. Noch nicht. Und ich bin mir keinesfalls sicher, wie kampferprobt er ist.

Egal was passiert, bleib hier.

Wieso höre ich gerade jetzt auf Kay?

Ihn zu warnen, ist zu spät. Der Mann hält den Stab schon oben. Doch er schützt sein Gesicht nicht. Das ist ein verdammter Fehler. Kays Faust trifft ungebremst auf sein Kinn. Mit der zweiten setzt er nach.

Ich reiße die Augen auf. Die Schläge müssen unglaublich hart gewesen sein, denn der Riese strauchelt rückwärts. Der Stab fällt zu Boden. Kay greift blitzschnell danach, holt weit aus und stößt ihn dem Mann in die Rippen. Er knickt ein. Sofort reißt Kay seine Waffe hoch, trifft ihn auf den Hinterkopf, holt wieder aus, ein Mal, zwei Mal, drei Mal, bis der Mann stöhnend zusammenbricht.

Wow! Augenscheinlich ist Kay kampferprobt. In diesem Moment weicht meine Anspannung wildem Stolz. Ich suche Kays Blick, aber in dem hohen Gras sieht er mich nicht.

Als ich hochkomme, erblicke ich Hans, der über die Wiese Richtung Meer läuft. Was auch immer er vorhatte, er ist schon zu weit entfernt, um es herauszufinden. Ein kleiner, weißer Fleck. Plötzlich ist er verschwunden. Anscheinend haben sie ihn in dem Moment zurückgeholt, da er die Reichweite des Störsenders überschritten hat. Aber der andere Mann ist noch da. Ihn können sie nicht holen und er wird uns Rede und Antwort stehen, sobald er wieder zu sich gekommen ist.

Ich atme tief ein. Doch die Luft bleibt in meinen Lungen stecken. Plötzlich tauchen überall Männer auf. Dutzende schwarze Flecken, die schnell größer werden, und Kay hat keine Chance, sie aus dem Tal heraus zu entdecken.

Ich höre Schritte, fahre herum. Hinter mir sind sie auch! Sechs Männer am Fuß des Hügels und gut hundert Meter weiter tauchen noch mehr auf. Sie verstecken sich nicht mehr, gehen im Gleichschritt in meine Richtung und ich stehe auf der Kuppe, für alle sichtbar.

»Das ist sie!«, schreit einer und die Männer beginnen zu rennen.

Was tue ich noch hier? Los lauf! Beweg dich. Jetzt!

Ich renne. Nein, ich presche den Abhang hinunter, ziehe im Lauf das Messer aus der Schlaufe.

»Kaaay!«

Er sieht auf. Unsere Blicke treffen sich. Entsetzen steht in seinem Gesicht. Ich schaue nicht hinter mich, aber ich bin mir sicher, die ersten Männer werden auf der Kuppe erschienen sein.

Der Boden ist glitschig, aufgeweicht vom Regen. Die letzten Meter schliddere ich. Als ich Kay erreicht habe, hat er den Speer aus der Wand gerissen. Seine Waffe ist lächerlich. Wir haben keine Chance.

»Geh in die Hütte!«, schreit er und wirbelt mit dem Speer um sich selbst.

Auf einmal ist die Luft von Trampeln erfüllt, als wenn eine Herde Büffel auf uns zu rennen würde. Ich höre nur ihre schweren Stiefel, keine Schreie, keine Rufe, allein stumme Entschlossenheit.

Ich habe keine Zeit, Kay zu erklären, wie sinnlos seine Idee ist, mich in der Hütte zu verstecken. Ich will nur noch verstehen, wieso sie hier sind. Vielleicht kann ich es ungeschehen machen, in der Zeit zurückspringen, alles verhindern.

Kay ist in der Hütte verschwunden. Hinter mir höre ich den Mann stöhnen, den er niedergestreckt hat. Mit dem Oberkörper kommt er hoch, hält sich den Kopf, aber als er mich sieht, grinst er verächtlich. Scheißkerl! Ohne nachzudenken, ramme ich ihm das Messer in den Oberschenkel. Sein Grinsen wird zu einer verzerrten Grimasse.

»Was habt ihr vor?«, brülle ich.

Der Mann zuckt, will nach meiner Hand greifen. Etwas Silbernes blitzt in seiner. Ein Marker.

»Was wollt ihr?«, schreie ich wieder.

Seine Lippen werden zu einem schmalen Strich. Ich drehe das Messer in seinem Bein und er jault auf. Aus den Augenwinkeln nehme ich wahr, wie Kay mit den Speeren aus der Hütte kommt und auf die Angreifer zustürmt. Kurz sehe ich ihm nach. Die ersten Männer umschließen ihn. Kays Schreie klingen mörderisch.

»Wer schickt euch? Antworte!« Ich drücke das Messer bis zum Griff in das Fleisch. Diesmal schreit der Mann nicht, er presst den Kiefer aufeinander und sieht mich voller Verachtung an. Anscheinend wird sein Schmerzempfinden über den Marker reguliert.

»Du hast keine Chance, Mädchen«, knurrt er zwischen zusammengebissenen Zähnen. Sein Gesicht ist kantig, brutal. »Wir können Tausende schicken, wenn wir wollen.«

Sein Kinn ruckt nach oben und ich spüre die Männer in meinem Rücken, höre Kay immer noch schreien, fürchterliche gurgelnde Laute, Krachen, Stöhnen, Brechen. Kalter Schweiß bricht aus meinen Poren. Ich weiß, mir bleiben nur noch Sekunden.

»Was wollt ihr?«, brülle ich, drehe das Messer wild hin und her. Der Mann lächelt nur. Er spürt den Schmerz nicht. Ich weiß, ich habe verloren. »Was wollt ihr? Was? Was …«

Meine Stimme wird immer leiser und Tränen laufen über mein Gesicht. Das ist das Ende. Was auch immer sie tun werden und warum. Ich werde es erst erfahren, wenn es zu spät ist. Und plötzlich ist es still. Niemand schreit mehr, niemand kämpft. Nur das Prasseln des Regens ist noch zu hören.

Ich ziehe das Messer aus seinem Bein. Blut strömt heraus. Es ist mir gleichgültig. Mit zitternden Händen drehe ich mich um.

Unser Zuhause ist unter dunklen Flecken begraben, voller schwarz uniformierter Eindringlinge. Sie sind stehen geblieben, sehen mich stumm an. Ich fühle nichts mehr als furchtbare Machtlosigkeit. Weitere Männer erscheinen am Horizont und noch mehr und noch mehr und nur wenige Meter entfernt liegen vier von Speeren durchbohrt im Gras. Niemand beachtet die Toten. Ich sehe Kay nicht, höre nur sein leises Stöhnen in der grausamen Stille.

An die Hüttenwand gepresst, umklammere ich mein Messer, was mir genau so wenig Schutz gibt wie Kays Speere, doch ich kann es nicht fallen lassen, es ist idiotisch, aber es ist das Einzige, was mir bleibt.

Warum nur greifen sie mich nicht an? Zehn Schritte, und sie wären bei mir. Plötzlich fühle ich mich merkwürdig entfremdet von meinem Körper, so, als wäre ich bereits tot.

Ein Mann, er ist kleiner als die anderen, tritt vor. Vielleicht beendet er es, vielleicht ein anderer. Er wirkt ruhig, gelassen.

»Alison Hill … Ich bin froh, dass wir sie gefunden haben«, sagt er freundlich und lächelt leicht. »Da ist wohl einiges schiefgelaufen. Wir waren besorgt, als ihr Marker ausgefallen ist.«

»Wir? Wer ist wir?« Ich bin erstaunt, dass ich fähig bin zu reden.

»Wir wollen Ihnen helfen, Alison.«

Er geht noch einen Schritt auf mich zu. Wenn ich meinen Arm ausstrecken würde, könnte ich ihn berühren, oder mein Messer werfen, um ihn zu töten. Aber ich tue nichts davon. Es wäre zwecklos. Stattdessen starre ich auf sein regennasses Gesicht, auf dem plötzlich ein heller Schein liegt. Tropfen glitzern in allen Farben auf seiner Haut. Ich hebe den Kopf. Der dunkle Himmel ist aufgerissen, und die Sonne wirft ihre Strahlen über den Mann, als ob er ein Heiliger wäre, jemand, dem man bedingungslos vertrauen kann.

»Wir werden Sie jetzt nach Hause bringen«, höre ich ihn mit sanfter Stimme sagen. Er deutet auf meinen Oberarm. »Geben Sie mir den Sender, dann sind Sie in weniger als einer Minute bei Ihrer Familie. Das wollen Sie doch, oder?«

Will ich das? Ich blinzle. Er ist ganz nah und lächelt noch immer, aber in seinen Augen liegt plötzlich ein unruhiges Flackern.

Er lügt!

Ich denke nicht, registriere nicht mehr, bewege mich, ohne es entschieden zu haben. Mein Messer dringt tief in seinen Unterleib. Er legt seinen Kopf schräg und Erstaunen zeichnet sich in seinem Gesicht ab. Damit hat er anscheinend nicht gerechnet, Schmerz jedoch scheint er genau so wenig zu empfinden. Aber wovor hatte er dann Angst, wenn nicht vor meinem Messer?

Ich reiße es wieder heraus, brülle etwas, springe zurück, bereit, den Nächsten zu verletzen, ihn zu töten, wenn es sein muss. Ich spüre, dass ich dazu bereit bin, wenn ich Kays Leben damit schützen kann.

»Kaaay!«

Wo ist er? Ich höre ihn nicht mehr. Niemand bewegt sich, niemand sagt etwas. Diese Stille ist viel schlimmer als alles andere. Die Wiese ist voll von Männern. Es sind inzwischen Unzählige. Plötzlich brüllt jemand in die Stille hinein. Köpfe drehen sich. Zwei Männer lösen sich aus ihrer Starre, gehen auf mich zu. Ich stolpere rückwärts, stoße gegen die Hüttenwand. Es gibt keinen Ausweg …

Doch! Und wenn es nur für neunzig Sekunden ist. Gerade noch schaffe ich es, die Arme zu überkreuzen, eine Erinnerung heraufzubeschwören. Der Geruch von Kiefern, den ich so sehr liebe. Er ist stark in mir verankert, aber ich weiß nicht, wohin er mich führt …

Hitze umfängt mich. Ich stehe am Meer, ein Kleinkind spielt im Sand. Im Schatten einer Kiefer liegt ein Paar und beobachtet es dabei. Es sind meine Eltern. Sie sehen kurz zu mir, erkennen mich jedoch nicht. Natürlich nicht, denn ich bin das spielende Kind, für sie bin ich drei oder vier Jahre alt. Mir ist gleichgültig, wieso ich hier gelandet bin. Mir bleibt noch etwas mehr als eine Minute. Sechzig Sekunden, um unser Leben zu retten. Sie könnten Tausende schicken. Wenn ich nur mehr Zeit hätte …

Natürlich! Zeit! Schnell, ich brauche eine Erinnerung, ein Detail! Besser mehr, wie bei einem Koordinatensystem. Schillernde Regentropfen auf seiner Haut, mein Messer, das ich aus seinem Unterleib ziehe, der plötzlich aufgerissene Himmel, Sonnenstrahlen …

Und schon spüre ich das altbekannte Ziehen.

Ich bin zurück. Zwei Männer kommen auf mich zu. Vor mir steht der kleine Mann mit dem freundlichen Lächeln. Blut sickert aus seiner Wunde. Er presst seine Hand darauf …

Ich überkreuze die Arme, bete, dass es klappt. Konzentrier dich! Himmel, Tropfen, Messer, Sonnenstrahlen …

Im nächsten Augenblick stehe ich hinter den Männern. Mich sehe ich nicht, nur ihre breiten, schwarzen Rücken. Feiner Sprühregen bestäubt ihre Jacken.

Ich forme meine Hände zu einem Trichter, schreie, so laut ich kann: »Hey, ihr Arschlöcher! Ich bin hier!«

Sofort drehen sie ihre Köpfe. Gut, ich habe ihre Aufmerksamkeit auf mich gezogen, von meinem anderen Ich weg gelenkt, aber dafür gehen sie jetzt auf mich zu. Ich drehe mich um und laufe. Ihre Schritte werden schneller. Mit angewinkelten Armen renne ich so schnell wie noch nie. Trotzdem kommen mir die neunzig Sekunden wie eine Ewigkeit vor.

»Hey, ihr Arschlöcher! Ich bin hier!«, vernehme ich meine Stimme, wie ein verspätetes Echo. Und dann wieder und wieder. Direkt vor mir steht plötzlich jemand. Nicht jemand. Ich! Fast renne ich ungebremst gegen mich, da spüre ich das Ziehen, gleich darauf die Hüttenwand in meinem Rücken.

Der kleine Mann presst seine Hand auf die Wunde und sackt zusammen. Einer der beiden anderen beugt sich über ihn. Nicht wichtig. Ich weiß, was ich zu tun habe, was ich bereits getan habe.

Gleich darauf stehe ich am Fuß der Kuppe, schreie: »Hey, ihr Arschlöscher! Ich bin hier!«

Sofort wenden sich Köpfe. Vier Männer setzen sich in Bewegung. Wieder laufe ich. Diesmal im Zickzack den Hügel hinauf, weiche greifenden Händen aus, springe über vorgestellte Beine. Meine Seite sticht. Meine Lungen brennen. Lange werde ich das nicht durchhalten.

Jemand packt mich von hinten an den Haaren, reißt meinen Kopf zurück. Reflexartig greife ich seinen Unterarm, zwinge ihn loszulassen, fahre herum und stoße ihm meine andere Hand mit Wucht in den Schritt. Er knickt jaulend ein. Schon zertrümmert mein Knie seine Rippen. Es knackt befriedigend.

Doch gleich darauf stürzt sich der nächste auf mich. Seine Faust trifft mich in den Magen. Ich keuche. Sämtliche Luft weicht aus meinen Lungen und der Schmerz breitet sich über den ganzen Körper aus. Alles dreht sich und schon wieder fliegt eine Faust auf mich zu.

Sie werden mich töten, denke ich, aber dann erlöst mich das Ziehen vor der Attacke. Seine Faust hat ins Leere geschlagen.

Ich springe wieder, renne, weiche aus, kämpfe, werde zurückgezogen, springe, schreie, ducke mich weg, folge dem Sog, springe, presche, weiter, springe und springe und springe, bis ich nicht mehr weiß, ob ich in der Vergangenheit, Gegenwart oder Zukunft bin. Von überall höre ich meine eigene Stimme, die Männer streuen sofort in die Richtungen, aus der sie kommen. Es sind so viele …

Eine Faust zuckt vor, donnert gegen meine Schläfe. Ich schwanke, taumle zurück, stoße gegen einen Körper. Wieso sind sie so brutal?, denke ich noch, dann kommt der Schmerz. Ich meine, allein daran sterben zu müssen, aber dann schließen sich Hände von hinten um meinen Hals, und der Schmerz ist egal. Ich kann nicht mehr atmen, ich kann nicht mehr kämpfen. Hilfe … Hilfe … Hilfe.

Wo ist Kay? Warum steht er mir nicht bei? Bunte Flecken tanzen vor meinen Augen … Ich schließe sie.

Kay! Kaaaay!

Wie ein Ertrinkender ziehe ich die Luft ein, reiße die Augen auf. Jetzt stehe ich auf der Kuppe. Ich wanke, kann mich kaum auf den Füßen halten. Mir fehlt die Kraft zu schreien. Inzwischen will ich nicht mehr auf mich aufmerksam machen. Es ist vorbei. Der Kampf ist aussichtslos. Sie könnten Tausende schicken … Das haben sie.

Ich lasse das Messer fallen, warte, dass mich die unsichtbare Macht zurückzieht, oder ich niedergeschlagen werde, oder getötet. Ein Stab berührt mich am Nacken, ganz leicht nur, aber meine Muskeln geben sofort nach und ich sinke auf die Erde. Mein Kopf schlägt gegen einen Stein, kippt zur Seite und da sehe ich ihn!

Kay liegt blutüberströmt auf dem Rücken. Alles an ihm, um ihn, ist rot: sein Gesicht, das Gras, seine Weste, seine Hände, die den Speer umklammern. Er steckt tief in seiner Brust. Sie hebt und senkt sich leicht. Kay ist nur wenige Meter entfernt, doch er sieht mich nicht mehr. Sein Blick ist bereits leer, glanzlos.

Kay stirbt. Und ich kann nichts dagegen tun. Wahrscheinlich ist er schon tot, wenn es mich zurückzieht.

Ich wende meinen Blick ab, schiele in den Himmel. Nichts hält mich mehr hier. Ich bin bereit, zu gehen.

In diesem Augenblick brechen Sonnenstrahlen durch die Wolkendecke, als wenn ich noch einmal etwas Schönes sehen soll. Schillernd spannt sich ein Regenbogen vom Meer über unser Zuhause bis zum Wipfel eines riesigen Mammutbaums, irgendwo in weiter Ferne. Ein Mammutbaum … Mill Valley … meine ersten Stunden mit Kay … Ich begreife nicht, was ich getan habe, dass ich ihn niemals wiedersehen soll.

Als ich den Sog spüre, verschwimmt der Regenbogen vor meinen tränennassen Augen. An seinem Ende steht kein Topf voll Gold, sondern ein Mammutbaum.

Am Ende des Regenbogens

Egal was geschieht, du bleibst hier.

Ihm hätte ich diese Worte sagen sollen, dann würde Kay vielleicht noch leben. Der Gedanke spinnt sich wie ein Netz durch meinen Kopf, aber zu einer Emotion bin ich nicht fähig, mein Herz ist mit Kay gestorben.

Vielleicht ist es der Schmerz, der mich überhaupt weiteratmen lässt, das taube Gefühl überlagert. Ich bin dankbar für jede Zelle, die weh tut, für die Glassplitter, die in meinen Augenhöhlen stecken, die Schraubzwinge, die meinen Schädel zusammenpresst, Hunderte Wespen, die in meinen Nacken stechen. Nichts anderes möchte ich spüren.

Als eine kühle Hand sich auf meine Stirn legt, versuche ich, sie wegzuschieben, aber ich habe keine Kraft.

»Alison …«

Mein Name. Die Stimme scheint weit entfernt. Sie kommt mir trotzdem vertraut vor.

»Kay …«, flüstere ich.

»Es geht ihm gut. Aber du musst versorgt werden.«

Ich reiße die Augen auf. Es tut höllisch weh und jetzt hasse ich den Schmerz. »Was ist passiert? Wo ist er?«

Schritte entfernen sich, hallen wieder, kommen zurück, jemand beugt sich über mich, tupft etwas auf meine Lippen. Ich öffne sie. Flüssigkeit läuft meine Kehle hinunter. Sie schmeckt bitter und ich versuche, hoch zu kommen, aber die Hand drückt mich zurück.

»Nicht, Alison.«

»Wo ist Kay?«, krächze ich, alles verschwimmt vor meinem Augen, auch das Gesicht mit der sorgenvoll gerunzelten Stirn. »Mr. Oskar …« Kurz bin ich verwundert, aber dann breitet sich Wärme in mir aus und ich will nur noch schlafen. »Kay …«

»Er ist zurückportiert worden und wurde versorgt. Es geht ihm gut. Glaub mir.«

»Ja.« Kay lebt. Es geht ihm gut … Meine Lider fallen zu.

Als ich aufwache, ist der mörderische Schmerz einem dumpfen Pochen gewichen. Ich fühle mich immer noch erschöpft und furchtbar benommen, verstehe nicht, wo ich bin, warum ich noch lebe, wieso Oskar bei mir war.

Mit aller Willenskraft, die ich aufzubringen imstande bin, öffne ich die Augen und erblicke einen verschwommenen Büffel. Ich zwinkere. Noch immer ist er da, rot und schwarz und starr. Er bewegt sich nicht. Ich strecke die Hand aus, um sein Fell zu berühren. Meine Fingerspitzen streichen über kalten Stein, fahren über eine schwarze Linie, den Rücken des Büffels. Ein Bild? Das ergibt keinen Sinn. Ich lasse den Arm sinken. Fingerabdrücke sind darauf zu sehen, weiß und blau, wie ein Stigma, gleich unter dem Reif. Jemand muss mich gepackt haben, bevor ich …

Moment mal … Wieso habe ich den Störsender noch um? Wo bin ich überhaupt?

Ich setze mich auf und kotze. Schwallartig breche ich mit bitterer Galle vermischtes Wasser hervor. Es läuft über den Arm auf einen Steinboden. Ich kann nichts dagegen tun, aber ich bin dankbar, als Sven Oskar über meinen Rücken streicht, während ich wieder würge.

»Du hast eine Gehirnerschütterung. Du solltest noch ein paar Stunden schlafen.«

Ich huste heftig, denn Galle ist in meine Luftröhre gelaufen und mein Kopf schmerzt bei den ruckartigen Bewegungen wieder. Aber das ist egal, denn Kay lebt, ich lebe, um alles andere kann ich kämpfen. Auf keinen Fall werde ich schlafen.

Mit dem Handrücken wische ich über den Mund und schiele an Oskars zerschlissener Cordhose vorbei. Offensichtlich bin ich in einer Höhle. Sie ist groß, voller indianischer Malereien, die Büffel und Menschen und Speere zeigen. Warmes Abendlicht fällt durch den Eingang und dahinter erahne ich den massigen Stamm eines Mammutbaums.

»Mr. Oskar …« Mein Hals brennt und ich muss mich räuspern. »Wo bin ich?«

Er lächelt. Ohne Schnurrbart sieht er jünger aus, auch wenn seine Haare inzwischen grau sind. »Wo es am schönsten ist … am Ende des Regenbogens. Weißt du, dies ist ein unglaublicher Ort, voller Energie. Wenn ich hierherkomme, um zu meditieren, meine ich, die Aura der Ureinwohner zu spüren, ihre Verbundenheit zur Natur …«

Ich reibe meine Schläfen. Was nur redet Oskar da für einen Schwach- … Moment mal. Ich bin hierher gesprungen? Aber …

Ich hatte doch nicht mal meine Arme überkreuzt, war gar nicht dazu fähig. Wieso bin ich noch hier? Die neunzig Sekunden sind lange verstrichen …

»Die neunzig Sekunden … Ich … Wieso …«

Sven Oskar zieht einen silbernen Stab aus seiner Brusttasche. Sein Hemd wirkt auch, als habe er es über Jahre getragen, und kurz frage ich mich, ob Oskar in dieser Höhle haust, doch der Stab ist wichtiger.

»Alison …«, sagt er ohne Hast. Seine Stimme ist vollkommen ruhig. »Ich habe die Sicherheitsbarriere aufgehoben, sofort nachdem du hierhin portiert bist.«

»Was? Welche Barriere?« Ich starre auf meinen Marker. Kein Countdown wird angezeigt und auch die Nullen sind verschwunden.

»Ein Schutz, der verhindert, dass du in einer anderen Realität feststeckst, bevor du gelernt hast, den Marker zu beherrschen. Wie auch immer du das machst …«, fügt er kopfschüttelnd hinzu.

Ich spüre meine Augen groß werden. »Heißt das, ich kann einfach nach Hause portieren oder zu Kay und da bleiben? Ich werde nicht mehr zurückgezogen?«

»Das heißt es, ja.«

Ich springe auf. »Ich muss genau wissen, wo Kay ist!«

»Lass uns doch einen Spaziergang machen und ich erkläre dir alles.«

Spaziergang? »Ich habe keine Zeit!« Meine Stimme überschlägt sich.

Sven Oskar steckt unbeeindruckt den Stift weg und legt seine Hand auf meinen Arm. »Zeit, liebe Alison«, antwortet er lächelnd, »ist eine Dimension, die für dich so nicht mehr besteht.«

Ich weiß nicht, was sein philosophisches Gequatsche bedeuten soll, es macht mich nur wütend, aber plötzlich wird mir bewusst: Er hat Recht. Es spielt keine Rolle mehr, wo ich bin oder wann, oder wie schnell bei Kay. Wichtig ist, das Richtige zu tun. Vielleicht kann ich die Vergangenheit ändern, wenn ich das Warum verstehe.

Ich atme durch und sehe in Oskars wettergegerbtes Gesicht. »Was wollten die Männer?«

Er nickt zufrieden, als hätte er darauf gewartet, dass ich ihm diese Frage stelle. »Und? Begleitest du einen alten Mann bei einem Spaziergang?«

Schweigend folge ich Sven Oskar einen ausgetretenen Pfad bergauf, und versuche mir vorzustellen, wie er in der Höhle sitzt und die Aura der Ureinwohner nachspürt. Noch immer bin ich mir nicht sicher, ob er den Verstand verloren hat, und als ich ihn fragte, ob er von dem Regenbogen wüsste, weil er hier meditierte, antwortete er: »Oh nein, es ist umgekehrt. Die Höhle habe ich gefunden, da ich den Regenbogen sah.«

Vielleicht werde ich die Paradoxe der Zeit nie richtig begreifen, oder Oskar redet wirres Zeug. Aber Fakt ist, der Regenbogen hat mich gerettet, oder besser, der Gedanke an den Mammutbaum, der mich hierhin geführt hat, ganz ohne die Arme gekreuzt zu haben.

Nach einer Weile gehen wir durch immer dichter werdendes Grün, und kurz darauf wird der Wald zu einem mit Farn überwucherten Dschungel, in dem Tausende Vögel ihr Gutenachtlied anstimmen. Die Luft ist so rein und klar, wie sie es nur nach Regen sein kann, und letzte Tropfen schimmern im Abendlicht auf den Blättern. Es ist wunderschön, doch im Gegensatz zu Oskar kann ich dieser Schönheit im Moment nichts abgewinnen. Tausend Fragen schwirren in meinem Kopf, besetzen meine Gedanken und jede dieser Fragen beginnt mit Kay.

Als der Pfad breiter wird, gehe ich neben Oskar und er bricht endlich das Schweigen.

»In sechshundert Jahren gibt es so etwas nicht mehr.«

»Es gibt keinen Wald mehr?«, vergewissere ich mich, obwohl mir andere Fragen auf der Zunge liegen. Aber ich bin mir keinesfalls sicher, ob Oskar zurechnungsfähig ist, und beschließe, mich zurückzuhalten, bis ich es weiß.

»Oh doch. Den perfekten Wald, den Hydroforst, alle 1,5 Meter ein Laubbaum, blühende Büsche an geschwungenen Wegen, keine Schädlinge und in jedem Abschnitt ein Wasserfall, ein See so frei von Bakterien, dass kein Fisch überleben würde.«

»Sind Sie deshalb hierher gekommen?«

»Vielleicht habe ich deshalb diesen Ort gewählt, aber der Grund für meine«, Oskar bückt sich unter einem Ast hinweg, »Entscheidung war, wie ich dir bereits in dem Cube sagte, eine andere. Meine Karriere war beendet, man entband mich meiner Pflichten, wie sie es nannten, und hörte mich nicht mehr an.«

Oskars Stimme klingt gepresst, vielleicht weil der Aufstieg immer steiler wird, vielleicht weil er nicht darüber sprechen möchte.

Ich taste mich weiter vor. »Und man hat Sie einfach rausgeschmissen, weil Sie durch die Zeit gesprungen sind?«

»Nicht weil ich Gesetze gebrochen habe, nein. Ich wurde unbequem.«

Plötzlich bleibt Oskar stehen. Wir haben eine Hochebene erreicht, von der aus die im Meer versinkende Sonne zu sehen ist.

Der Wissenschaftler wischt sich über die Stirn und deutet auf einen entwurzelten Baum. »Setzen wir uns?«

Ich nicke, aber der Ausblick interessiert mich nicht.

»Ich verstehe das alles nicht«, murmle ich, was die Wahrheit ist, vielleicht aber auch an meinem Kopf liegt, der noch immer schmerzt.

»Nein?« Oskar zieht die Brauen hoch. »Ich dachte, es wäre offensichtlich. Gut, dann … Wo fange ich an … Nun, wie ich dir bereits erzählt habe, bin ich in die Zukunft gesprungen und habe gesehen, welche grausame, unmenschliche Entwicklung diese Show nimmt.«

»Sie meinen die elfte Staffel«

»Ich meine die erste Staffel, die elfte, die zwanzigste …Es wurde immer schlimmer. Als ich zustimmte, bei Top The Realities mitzuwirken, sah das Konzept folgendermaßen aus: Zwei Menschen aus der Vergangenheit sollten die Chance bekommen, ihr Leben zu verändern. Einer mittelbar, der andere unmittelbar. Ich fand die Idee durchaus reizvoll und hätten sie sich an ihr Konzept gehalten, wäre Mr. Raymond ein reicher Mann geworden und du hättest vermutlich drei Generationen später noch davon profitiert. Deine verbesserte Zukunft. Du weißt schon. Wäre dabei etwas schiefgelaufen, hätte man dich in deine ursprüngliche Realität zurückportiert. In jedem Fall aber sollte euch beiden der Marker entfernt werden, so dass ihr euch an nichts von allem erinnern würdet.«

»Aber wieso -«

»Alles der Reihe nach«, unterbricht mich Oskar mit erhobener Hand. Jetzt erinnert er mich wieder an den Wissenschaftler, den ich kennengelernt habe, und meine Sorge, er könne den Verstand verloren haben, weicht nervenzerreißender Anspannung. »Was geschah also, nachdem ich euch zum 31. Dezember 1852 portierte?«

Ich zucke mit den Schultern.

»Ich werde es dir sagen: 98,6 Prozent der potentiellen Zuschauer verfolgten euer Abenteuer. Kurzum: Das neue Format Top The Realities wurde zu einem grandiosen Erfolg. Also entschloss man sich, euch beide gleich darauf in eine zweite Challenge zu schicken, gleichgültig, ob ihr dem zustimmt oder nicht. Zu diesem Zeitpunkt kamen mir erste Zweifel an meiner Entscheidung, vor allem als ich sah, wie man Mr. Raymond gefügig zu machen versuchte. Es gab jedoch keine Gesetzgebung für Menschen, die im Grunde nicht mehr lebten. Wir debattierten die Frage im Komitee für Zeitreisen und deren Auswirkungen. Fast einstimmig war man der Meinung, dass es ohnehin eine Realität gäbe, in der genau das passiert, ob wir sie nun beleuchten oder nicht. Siehst du, in der Teilchenphysik -«

»Oh nein, bitte«, platze ich heraus. »Keine Physik.« Das halte ich nicht aus.

Oskar verzieht sichtbar enttäuscht die Lippen. »Nun gut … Ich entschloss mich, entgegen der damaligen Gesetze, selbst durch die Zeit zu springen, und sah in die Abgründe unserer Gesellschaft. Anscheinend reichte es den Zuschauern nicht mehr, Menschen dabei zuzusehen, wie sie ihre Vergangenheit zu manipulieren versuchten, um ihr Glück zu machen, und der Aspekt der Realitätenverschiebung wurde zum Dreh- und Angelpunkt ihrer Sendung.«

»Sie meinen die elfte Staffel«, stelle ich fest.

»Unter anderem die elfte Staffel, ja, deren Kandidatin du warst. Mittlerweile sah das Konzept folgendermaßen aus: Nimm einem Menschen etwas, auf das zu verzichten ihm das Herz brechen würde, und beobachte, wie er sich immer weiter von seiner Gegenwart entfernt, desto verzweifelter er versucht zurückzukehren.«

»Das war einkalkuliert?« Wut steigt in mir auf. »Jeremy nie wiederzusehen? Es ging nur darum, mich leiden zu sehen?«

»Statistisch gesehen hattest du nicht die geringste Chance, je in deine Realität zurückzufinden.«

Ich ziehe scharf die Luft ein und Oskar legt besänftigend die Hand auf meinen Arm. »Darum geht es jetzt nicht mehr, Alison. Bitte lass mich zu Ende erzählen, dann wirst du alles verstehen.«

Ich lasse stoßweise die Luft raus, aber meine Fäuste sind geballt, als ich zustimme.

»Ich sprang noch weiter in die Zukunft, in der Hoffnung, die Show würde ihren Reiz verlieren«, fährt Oskar fort. »Und das tat sie auch. Zumindest in der Art, wie du sie kennst. Die letzte Staffel, die ich betrachten konnte, lag einige Jahre in der Zukunft. Ihr Konzept war einfach: Erstens: Nimm einen Menschen, einen Sympathieträger, jemanden, den die Zuschauer kennen und lieben, und stecke ihn in eine unbarmherzige Zeit, mit dem Ziel, zu überleben.«

»Sie meinen … Ich werde …«

»Nein, Alison, bei aller Sympathie für dich. Der Publikumsliebling bist nicht du.«

»Kay.«

»So ist es.«

»Wann?«

»Für dich liegt es bereits in der Vergangenheit. Für Mr. Raymond fängt es gerade erst an.«

In meinem Magen schwimmt plötzlich ein dicker Klumpen, denn ich begreife, was Kay in den zwei Jahren widerfahren wird, nachdem ich sein Scout war und bevor er mich als mein Scout wiedersah. Er ist nicht in einer grausamen Realität verendet, weil er bei irgendeiner Challenge versagt hat. Nein. Er wurde auch zum Spielball der zweiunddreißigsten Staffel. Das hat ihn so verändert, so kämpferisch, selbstdiszipliniert, so hart werden lassen. Ein Überlebenskampf in der Wildnis. Ganz auf sich gestellt. Aber er hat es geschafft, sonst hätte er nicht zwei Jahre später mein Scout sein können. Der Klumpen in meinem Magen wird mit dieser Erkenntnis kleiner.

»Er wird es schaffen. Er kann in der Natur überleben«, spreche ich die Gedanken laut aus.

Oskar lacht rau. »In der Natur überleben! Du bist der irrigen Meinung, dies allein wäre ihr Konzept gewesen … aber du hast Zweitens nicht abgewartet.«

»Zweitens?« Scheiße!

»Erstens, man stecke den Publikumsliebling in eine unbarmherzige Zeit. Zweitens, man nehme weitere Kandidaten, mit dem Ziel, ihn umzubringen, oder selbst zu verrecken. Panem et circenses. Brot und Spiele. Das Konzept ist nicht neu, verliert jedoch nie seinen Reiz.« Oskar lässt seine Worte wirken und blickt zum Meer.

In diesem Augenblick wird mir alles klar. Grausam klar!

Wieder sehe ich Kay vor mir. Es war das erste Mal, dass ich ihm begegnete, er mir auf der Showbühne als mein Scout vorgestellt wurde, und ich erinnere mich zu gut an seine ersten Worte, die ich zunächst für einen schlechten Scherz hielt.

Ich war gerade dabei, einem Mann zuzusehen, der an seinem eigenen Blut erstickt ist, nachdem ich ihm mit dem Messer die Luftröhre durchtrennt habe …

Aber es war kein Scherz, auch keine Drohgebärde, sondern die schlichte Wahrheit. Blut klebte an Kays Händen … das Blut eines Menschen, den er umbringen musste, um zu überleben.

Und in diesen Momenten ist Kay mitten in diesem grausigen Spiel. Sie haben ihm nur das Leben gerettet, damit sie sich weiter an ihm ergötzen können, damit die Quoten stimmen.

»Konntest du mir bis hierhin folgen, Alison?«

Ich nicke stumm. Der Gedanke an das, was Kay durchleiden muss, verschlägt mir die Sprache.

»Gut, denn den Rest der Geschichte kennst du«, sagt Oskar leichthin. »Ich sprang zurück in meine Gegenwart, schlug Alarm. Man nahm meine Bedenken nicht ernst und als ich zu unbequem wurde, diskreditierte man mich als Wissenschaftler und enthob mich meines Amtes im Komitee.«

Ich sehe den Wissenschaftler, der all das überhaupt möglich gemacht hat, mit zusammengekniffenen Augen an. »Und dann haben Sie gedacht, nicht mein Problem, ich verschwinde einfach in die Vergangenheit, genieße die Natur und meditiere ein wenig.«

Ein verärgerter Zug tritt in Oskars Gesicht. »Ich habe mehr riskiert, als dir bewusst ist, liebe Alison.«

»Indem Sie an meinem Marker herumgepfuscht haben? Ihretwegen konnte ich nicht zurückgeholt werden, richtig?«

»Für dein Vorhaben ist es unerlässlich, dass die Verbindung unterbrochen wurde, dass sie den immerwährenden Zugriff auf dich verlieren. Verstehst du?«

Ich schüttle abwehrend den Kopf. Am liebsten würde ich Oskar nicht weiter zuhören, denn ich ahne, worauf das Ganze hinauslaufen wird: Ich soll seinen Kampf führen und dazu bin ich nicht bereit.

Doch Oskar bemerkt meine Reaktion nicht. Den Blick aufs Meer gerichtet, redet er weiter. »Damals wusste ich nicht, ob ich die Chance haben werde, dich noch einmal ungestört zu sehen. Also portierte ich mich in den Cube, und während du auf dem Weg ins Timeship-Gebäude warst, veränderte ich die Funktion deines Markers. Direkt nach Ablauf der Challenge solltest du nicht mehr von ihnen gesehen, gehört oder geortet werden können. Ich hatte die Hoffnung, sie würden es als technisches Problem betrachten.«

»Und?«

»Nun, das taten meine Kollegen von Timeship auch. Nur einem Wissenschaftler ließ es keine Ruhe, dich in der Vergangenheit verloren zu haben. Ihm gelang es, die Verbindung zumindest insoweit wiederherzustellen, dass wir dich sehen konnten, deinen Weg verfolgen, dich lenken. Dieser Wissenschaftler war ich selbst.«

Ich ziehe fragend die Brauen hoch.

»Mein jüngeres Ich wusste nicht, dass es mein älteres Ich war, der genau diese Verbindung unterbrochen hatte. Ich erkannte meinen Fehler zu spät. Sie ließen mich nicht einmal mehr in das Timeship-Gebäude. Bevor ich mich endgültig für die Vergangenheit entschied, bat ich meine Tochter, etwas zu entwickeln, dass dich quasi unsichtbar macht, und es dir irgendwie zukommen zu lassen. Der Sender war geeicht auf deinen Marker, führte daher leider zu unvorhergesehen Schwierigkeiten, als Mr. Raymond zurückportiert wurde, aber letztendlich hat er seinen Sinn erfüllt.«

»Ich würde sagen, er hat es nicht besonders lang, oder?« Mein Ton ist voll bitterem Sarkasmus. Inzwischen ist die Schwelle des Herantastens überschritten. Oskar ist nicht verrückt, nur zu feige, für seine Taten einzustehen. »Bis vor kurzem haben noch Hunderte Männer versucht, mich zu töten. Haben Sie eine Erklärung dafür?«

»Es war nicht meine Absicht, dein Leben zu gefährden, und letztendlich wusste ich auch, dass du überleben wirst.«

»Woher?«

»Das habe ich dir schon einmal versucht zu erklären. Es wird der Zeitpunkt kommen, an dem du alles dafür tun wirst, Zeitreisen unmöglich zu machen.«

Und da sind sie, die Worte, auf die ich gewartet habe. Sven Oskar ist also immer noch der Meinung, ich würde irgendein Interesse daran haben. »Und ich habe Sie schon einmal gefragt, wieso ich das tun sollte?« Ich stehe auf, bereit zu gehen, wohin auch immer.

Oskar hebt die Arme, als wolle er mich aufhalten, lässt sie aber wieder fallen. »Meine Antwort wird die gleiche bleiben. Ich kann es dir nicht sagen.«

»Sie können nicht, oder Sie wollen nicht?«, frage ich scharf.

»Ich werde nicht. Allein darauf kommt es an.« Er lächelt, als wolle er die Endgültigkeit seiner Worte damit mildern.

Am liebsten würde ich ihm sein Lächeln aus dem Gesicht schlagen. »Sie irren sich gewaltig«, sage ich nur.

»Sieh es, wie du willst«, meint Oskar gelassen. »Für mich ist das bereits ein Faktum der Vergangenheit und im Grunde sollte mir allein die Tatsache Recht geben, dass die Bedrohung durch dich groß genug sein wird, eben diese Hunderte zu schicken, um zu verhindern, dass du es überhaupt versuchst, wobei allein der Fakt, dass sie die Kontrolle über dich verloren haben, dazu ausreichen würde.«

Ich will widersprechen, aber Oskar hat Recht. Seine Logik ist bestechend, so wenig mir das gefällt.

Ich brauche Abstand, um nachzudenken, gehe einige Meter Richtung Meer, welches langsam in der aufkommenden Dunkelheit versinkt. Wie gerne wäre ich jetzt bei Kay. Er wüsste, was zu tun ist.

»Du kannst nicht zu ihm!«, ruft Oskar mir hinterher, als hätte er meine Gedanken gelesen. »Sie werden dich, so lange du lebst, nicht in Frieden lassen, warten, wo sie dich vermuten. Vielleicht nicht gleich, nicht sofort, dazu dürfte ihnen die Kapazität fehlen, aber sie werden so viele Zeitstränge, Realitäten und Orte überwachen, wie es ihnen möglich ist. Und dann werden sie da sein. Vielleicht nach wenigen Minuten, vielleicht nach einigen Tagen. Aber sie werden dich finden. Und dann werden sie vor nichts und niemandem Halt machen.«

Es überläuft mich kalt bei Oskars Worten, aber etwas in mir sträubt sich, ihm zu glauben. Ich suche nach einem Fehler in seiner Logik. Etwas passt nicht.

»Und wieso haben sie mich dann nicht vorher getötet?«, frage ich, ohne mich umzudrehen. »Als Baby, oder gleich meine Mutter, oder meine Großmutter?«Ich höre Oskar einige Schritte näher kommen.

»Ich dachte, du hättest es endlich verstanden«, sagt er und in seiner Stimme schwingt Tadel mit. »Mit jeder deinerEntscheidungen spaltet sich eine neue Realität ab, nimmst du den rechten Weg oder den linken? Mindestens zwei Realitäten entstehen, im Grunde aber eher hunderte, denn du könntest dich ebenso entscheiden, gar nicht weiterzugehen oder umzukehren oder du knickst um und verletzt dich oder, oder, oder. Wenn du extrapolierst wie viele Realitäten allein seit deiner Geburt bis jetzt entstanden sein müssen, kannst du in etwa abschätzen, wie viele Männer sie aussenden müssten, um alle Alisons zu eliminieren. Grob geschätzt … unfassbar mehr als ihre derzeitige Weltbevölkerung. Nein, sie werden immer versuchen, möglichst dicht an dem Schlüsselereignis zuzuschlagen, um sicher zu gehen, die richtige, die entscheidende Realität zu ändern.«

Meine Ohren rauschen, mein Geist scheint verstopft von Oskars endlosen Ausführungen. Ich begreife fast nichts.

»Aber wenn sie mich gleich nach der Geburt … Wenn sie mich schon da getötet hätten, wäre doch all die Alisons, die Realitäten, nicht entstanden.«

Oskar atmet schwer durch. »Doch, denn es gibt wiederum unendlich viele Realitäten, in denen du doch geboren worden wärst. Die Lösung für sie ist nicht, möglichst weit in der Vergangenheit einzugreifen, sondern möglichst nah an ihrer Gegenwart. Was auch immer geschieht, es wird deine Zukunft betreffen.«

Plötzlich begreife ich, was Oskar meint, doch ich antworte ihm nicht. Die Tragweite seiner Worte erschüttert mich im Innersten und der Klumpen in meinem Magen, der sich beinahe aufgelöst hätte, wird zu einem Stein in meinem Herzen.

Ist es so? Werde ich weder Kay noch meine Familie wiedersehen können, ohne ihr Leben zu gefährden?

Ich wende mich zu dem Wissenschaftler. »Geben Sie mir etwas«, sage ich leise, fast flehend, »eine Information. Einen Anhaltspunkt. Was soll ich tun?«

Oskar erhebt sich. Ich kann nur noch eine Silhouette erkennen, die langsam auf mich zukommt, denn die Nacht ist angebrochen.

»Du weißt, ich kann dir nichts sagen. Dinge müssen geschehen, damit in ihrer Folge andere eintreten.«

Ich winke genervt ab.

Oskar scheint es trotz der Dunkelheit zu sehen, denn er stößt einen verärgerten Laut aus. »Hätte ich dir damals im Cube gesagt, was dir widerfahren wird, hättest du dich dann nicht anders verhalten?«, fragt er im scharfen Ton. »Haben nicht die Umstände, deine Not und deine Verzweiflung dich befähigt, das Wunder zu vollbringen, dich von der Zeit zu lösen, wann immer du es möchtest?«

»Aber das können Sie doch auch«, gebe ich zurück.

»Ach, du meine Güte … das glaubst du? Ich bin beschränkt auf wenige zuvor erfasste Ziele, Orte, Zeiten, die ich bereits besucht habe, als mir alle technischen Hilfsmittel noch zur Verfügung standen«, erklärt er, wieder ganz Wissenschaftler. »Vergleiche meine begrenzten Möglichkeiten mit der einer Eisenbahn. Weißt du, genau in dieser Zeit gilt sie als technischer Durchbruch. Die Menschen glauben, damit eine neue Freiheit gewonnen zu haben, dabei sind sie an Schienen gebunden, die sie nur von einer Station zur nächsten bringen. Sie haben nicht den Hauch einer Ahnung, wie weit sie von tatsächlicher Freiheit entfernt sind, aber du, Alison, bist freier, als ein Vogel es jemals sein wird. Du -«

»Ich will nicht frei sein, ich will zu Kay und meiner Familie. Ich will beides!«, fahre ich dazwischen. »Ich will nicht mehr kämpfen und ständig Angst haben und mir Gedanken über irgendwelche Realitäten und Ihre blöden Andeutungen machen. Ich will nicht mehr. Ich will nicht!«

Lange aufgestaute Tränen brechen sich ihren Damm, strömen über mein Gesicht. Ich lasse sie laufen. All meine Energie und Stärke sind in dem Moment gewichen, da Oskar mir sagte, ich könne niemanden, den ich liebe, wiedersehen, ohne sein Leben zu gefährden. Wie gern würde ich ihm nicht glauben, herausfinden, ob es wirklich so ist, aber allein der Gedanke, einen von ihnen dadurch zu verlieren, erstickt diese Möglichkeit im Keim.

Und jetzt stehe ich hier, in der Wildnis des Jahres 1853, über hundertfünfzig Jahre von meinem Zuhause entfernt und eine Unendlichkeit von Kay, von dem ich nicht weiß, wo oder wann er ist. Ich könnte an einen schöneren Ort springen oder in eine vertrautere Zeit, doch würde es etwas ändern? Vor meiner Einsamkeit und meiner Verzweiflung kann ich nicht weglaufen. Sie wird mich überall hin begleiten und meine Freiheit ist nichts wert, wenn ich mein Ziel doch nicht erreichen kann. Ich empfinde nur noch Hass. Hass auf Sven Oskar, dem ich die Schuld an alldem gebe, und wenn ich die Kraft dazu hätte, würde ich schreien, anstatt zu wimmern, wie ich es jetzt tue.

Oskar berührt meine Hand. Ich zucke zurück, obwohl ich sie lieber weggeschlagen hätte. Aus dem Löwen ist ein Kätzchen geworden.

»Du … Ich bin … Es tut mir Leid …«, sagt Oskar unbeholfen und fast lache ich laut auf. Meint er, so eine fade Entschuldigung könnte irgendetwas ändern?

Ich sehe den Wissenschaftler nicht an, ohnehin könnte ich in der Dunkelheit nicht sehen, ob er tatsächlich Reue empfindet, und wenn, wäre es auch egal.

»Vielleicht gibt es etwas … Ich glaube nicht, dass es ein Risiko wäre …«, stammelt er zusammenhangslos und ich habe das Gefühl, dass er mit sich selbst spricht, höre ihm kaum noch zu. »Nein, ich bin mir sicher. In dieser Realität bist du geschützt, es wird niemanden gefährden, wenn ich …«

Oskars Gebrabbel geht in dem Rauschen des Windes unter, der plötzlich aufkommt. Es ist kalt. Ich drehe mich um, schlinge die Arme um mich und warte. Worauf, ist mir selbst nicht klar. Vielleicht, dass meine Tränen endlich versiegen, oder dass Oskar abhaut, mich einfach allein lässt.

»Ich möchte dir etwas zeigen«, höre ich seine Stimme schon wieder hinter mir, »etwas, worauf ich eher durch Zufall gestoßen bin. Eine mögliche Zukunftsperspektive. Eine vieler existierender Realitäten. Vielleicht bestärkt sie dich zu kämpfen.«

Ich schniefe laut und drehe mich jetzt doch zu ihm, plötzlich bereit, nach jedem Strohhalm zu greifen, der mir geboten wird. »Was soll das sein?«

»Gib mir deine Hand.«

Zögerlich strecke ich sie vor.

»Die andere. Deine Markerhand«, meint Oskar und tastet nach ihr. Als er sie findet, presst er seine auf sie und ein unangenehmes Kribbeln breitet sich von dort über meinen ganzen Körper aus.

»Was haben Sie vor?«, keuche ich, will ihm meine Hand entziehen, doch es ist zu spät, der Sog hat uns bereits davongetragen …

Ein Blick in die Zukunft

Der Sog ist anders, stärker, vielleicht weil er uns beide mit sich reißt, und ich muss die Augen schließen, um das Kribbeln ertragen zu können. Als ich sie öffne, sehe ich dunkelrote Äpfel, die an knorrigen Bäumen hängen. Es riecht nach Sommer und tatsächlich blühen rings um uns wilde Blumen.

Ich brauche einen Moment, um zu verstehen, was geschehen ist, dann lasse ich Oskars Hand los. Fassungslos starre ich auf meine. Sie kribbelt noch immer, eine Zahl oder sonst etwas, das mir verrät, wo ich bin, gibt es nicht.

»Wie haben Sie das gemacht?«

»Wie ich dir sagte, Orte, an denen ich bereits war -«

»Nein, wie haben Sie mich mitgenommen?«

»Ach so …« Sven Oskar lächelt entschuldigend. »Eine normale Funktion der fortgeschrittenen Markergenerationen, etwas, an dem wir arbeiteten, als die Entscheidung fiel, unsere Produkte durch Top The Realities testen zu lassen.«

»Testen zu lassen?« Meine Stimme überschlägt sich. »Wir waren Versuchskaninchen für Sie?«

Oskar bückt sich nach einem Apfel und reibt ihn an der Hose, vielleicht um Zeit zu schinden. »Das ist die Spezifikation, von der ich sprach, die mein Misstrauen erweckte«, meint er, ohne auf meine Empörung einzugehen. »Sie befand sich in der letzten Phase der Entwicklung. Wir hatten genaue Vorstellungen, wie sie funktionieren soll, testeten sie bereits in meinem Marker, doch beim Portieren deiner Person ins 19. Jahrhundert sah ich sie auch in deinem Marker integriert, wobei ich doch der Einzige hätte sein müssen, der sie hätte haben sollen.« Der Wissenschaftler betrachtet zufrieden den glänzenden Apfel, als wäre er seine unglaubliche Erfindung.

Ich hole Luft, um Oskar entgegenzuschleudern, was für ein Mensch er ist, unser Leid bereitwillig in Kauf zu nehmen, um seine Erfindung zu testen, aber plötzlich höre ich leise Musik. Sie erscheint mir so unwirklich, dass mir nur ein erstaunter Laut entweicht.

»Es ist soweit. Komm mit«, meint Oskar lächelnd, beißt in den Apfel und geht an mir vorbei.

Als ich mich umdrehe, erkenne ich, wo ich bin: Apfelbäume ziehen sich Reihe um Reihe bis zu der Rückseite eines kleinen Fachwerkgebäudes, dem Café auf Onkel Herolds Plantage. Körbe sind davor gestapelt, jedes mit einer Schleife, eine Idee, die Tante Rose erst letztes Jahr hatte. Ich bin zurück in meiner Gegenwart! Ich meine, mein Herz müsste zerspringen vor jäher Freude.

Oskar ist schon ein gutes Stück entfernt. Er geht zügig zwischen den Bäumen auf das Café zu, ohne sich nach mir umzusehen. Ich beginne zu laufen.

Die Musik wird schnell lauter. Es sind feierliche Klänge, von Geigen getragen, wie bei einem klassischen Konzert …

Das verstehe ich nicht! Ein Konzert auf der Apfelplantage?

Es spielt keine Rolle, denn ich bin zuhause … irgendwie.

Meine Schritte werden schneller und je lauter die Musik wird, desto mehr rast mein Puls.

Auf einmal bleibt der Wissenschaftler stehen. Ich will an ihm vorbeisetzen, aber er streckt den Arm aus, um auf das Café zu deuten.

Ein zweiter Oskar steht plötzlich da, jünger, mit Zwirbelbart, und sieht durch ein kleines Fenster, das zwischen dem Fachwerk eingeklemmt ist. Seine Stirn ist gegen das Glas gepresst, er bemerkt uns nicht. Ich sehe den Oskar neben mir groß an.

Er legt den Finger auf den Mund und für einige Sekunden meine ich, nur noch meinen Herzschlag zu hören, dann hat sich der jüngere Wissenschaftler in Luft aufgelöst. Es muss dieser Moment gewesen sein, von dem Oskar sprach, den er durch Zufall entdeckte, in dem geschah, was er mir zeigen will.

»Was -«, rufe ich aus, doch Oskar schüttelt heftig den Kopf.

»Sieh es dir an, Alison. Aber sei um Gottes Willen leise. Du willst doch nicht deine eigene Hochzeit stören.«

Hochzeit?

Ich vergesse meine Frage, ich vergesse Oskar, ich vergesse sogar zu atmen, gehe wie ferngesteuert auf das Fenster zu. Meine Hände berühren das Glas, nur um sicher zu sein, dass real ist, was ich durch den Innenraum hindurch sehe: ein Streichquartett, weit geöffnete Flügeltüren, Stuhlreihen, festlich gekleidete Menschen, ein Apfelbaum, in den weiße Seidenbänder gebunden sind, und darunter steht … Kay.

Ich presse die Hand vor den Mund, um seinen Namen nicht herauszuschreien. Er sieht umwerfend aus in dem Smoking, den er trägt, so reif, so ernst, so … überirdisch gut.

Und neben ihm steht Jeremy. Mein kleiner Bruder … in einem Anzug!

Die Musik verklingt und in diesem Moment sehe ich mich in einem schlichten, weißen Kleid, das aber schöner nicht sein könnte. Ich stehe in der Tür eines Nebenraums, in den gewinkelten Arm meines Vaters gehakt und streiche über mein Kleid. Dann setzt die Musik wieder ein. Ich sehe meinen Dad an, er nickt und wir gehen im Gleichschritt durch den großen Café-Innenraum auf die Flügeltüren zu.

Mein Blick folgt ihr. Die Gäste haben sich erhoben und sehen nun alle zu mir, der Braut. Mum, die sich mit einem Taschentuch die Augen tupft, Tante Rose, die Onkel Herolds Hand umklammert, Carissa, die über das ganze Gesicht strahlt, ihre Eltern, Freunde, Nachbarn, sogar meine Kunstlehrerin Mrs. Frensh … sie alle sind da.

Ich spüre stumme Tränen über mein Gesicht laufen, eine Hand legt sich auf meine Schulter.

»Es ist Zeit zu gehen«, flüstert Oskar.

Was? Nein! Ich will nicht! Verzweifelt krallen sich meine Finger um das Fensterbrett.

In diesem Moment dreht sich die Braut um. Auf ihrem … auf meinem Gesicht liegt ein entrückter Ausdruck, doch dann treffen sich unsere Blicke. Sie sieht mich an und zwinkert mir zu. Instinktiv ducke ich mich.

Oskar greift blitzartig meine Markerhand. Und als ich mit ihm in die Vergangenheit gerissen werde, wird mir klar, mein zukünftiges Ich wusste, dass ich hier sein werde. Sie wusste es, da sie meine Erinnerungen in sich trägt. Ich habe nicht irgendeine mögliche Realität gesehen, sondern einen Blick in meine Zukunft geworfen, in unsere Zukunft, denke ich glücklich … und noch bevor ich wieder die kalte Nachtluft einatme, weiß ich, was ich zu tun habe.

Ende des zweiten Bandes

Danksagung

Ich danke Thomas Mrosek vom Herzen dafür, dass er vermutlich Tage geopfert hat, um mir immer wieder aus den Paradoxien zu helfen, die sich durch die Viele-Welten-Theorie ergeben. Wie oft war ich am Rande der Verzweiflung, wie oft kurz davor, alles neu zu schreiben. Wenn er mein lineares Denken nicht mit einer Engelsgeduld wieder und wieder gebrochen hätte, wäre Zeitrausch so nie entstanden.

Genauso dankbar bin ich seiner Frau Wiebke, die durch ihre offene und schonungslose Meinung, ihre fantastischen Ideen, Kay und Alison mit hat wachsen lassen, und sie, wie mich, einen Blick in ihre Zukunft hat werfen lassen.

© privat

Kim Kestner, geboren 1975 in Gifhorn, studierte Visuelle Kommunikation und gründete später eine Marketingagentur. Als Kind klebte sie gebannt an den Lippen ihres Vaters, der ihr immer fantastischere Geschichten erzählte. Irgendwann gingen ihm dann die Ideen aus, deshalb entschloss sie sich, selbst Geschichten zu erfinden. Doch erst als sie ebenfalls Kinder bekam und sich Gute-Nacht-Geschichten ausdenken musste, erinnerte sie sich wieder an ihre Idee und fing an zu schreiben.

Buchempfehlungen

Tanja Bern

Schattenhauch. Ruinen der Dämmerung

Die siebzehnjährige Amelie ist einer der wenigen übrig gebliebenen Menschen einer veränderten Welt. Umringt von riesigen Festungswällen führen sie und die anderen Dorfbewohner ein einfaches naturverbundenes Leben ohne Strom, Gas und allem, was seit der zerstörerischen Chemiekatastrophe vor dreißig Jahren vernichtet wurde. Amelie kennt es nicht anders, sie ist glücklich. Mögen da draußen im undurchdringlichen Urwald die Schatten lauern, sie weiß, dass ihr nichts passieren kann, so lange sie hinter den Barrieren bleibt. Aber dann geschieht etwas, was sie zum Verlassen des Dorfes zwingt. Und zwar ausgerechnet mit dem Jungen an ihrer Seite, den man einst in den düsteren Wäldern gefunden hat…

Laura Kneidl

Sabrina Qunaj

Alana Falk

Elemente der Schattenwelt, Band 1: Blood & Gold

Sternensommer

Bis ins Herz der Ewigkeit

Nicht genug bekommen?

Leseprobe aus »Schattenhauch. Ruinen der Dämmerung« von Tanja Bern

Amelie kaute auf ihrem Bleistift herum und starrte Löcher in die Luft. Sie hasste Aufsätze und dieses Thema fühlte sich einfach unheimlich an. Die älteren Leute schauten sehnsuchtsvoll in die Ferne, wenn sie an die alte Welt dachten. Amelie kannte diese Zeit nicht einmal, sie war erst siebzehn und liebte ihr Zuhause. Sie wollte sich nicht vorstellen von Autoabgasen erstickt zu werden, oder womöglich nur noch Asphalt unter ihren Füßen zu spüren. Sie wollte den Wind in den Bäumen rauschen hören. Die Vögel sollten in Schwärmen über ihre kleinen Häuser ziehen und ihre bloßen Füße wollten Moos und Erde betreten, kein hartes Gestein. Die Schatten konnten ebenfalls bleiben, wo der Pfeffer wächst – schließlich schützten die Barrieren ihr weiträumiges Tal vor jeglichem Eindringen.

Amelie seufzte auf. Es nutzte nichts. Die Arbeit musste bis zum nächsten Tag fertig sein und wieder einmal konfrontierte sie der Geschichtsunterricht mit der düsteren Vergangenheit der anderen, von der sie eigentlich nichts wissen wollte. Obwohl … die alten Ruinen der Städte hätte sie gerne einmal gesehen.

Missmutig zog sie ihr Heft an sich und begann zu schreiben.

Vor fünfunddreißig Jahren revolutionierte eine neue Energiegewinnung die Welt. Endlich konnte man die Atomkraftwerke stilllegen. Ursprünglich gewann man durch das normale Fracking nur Gas aus den unteren Erdschichten, doch schnell fanden Wissenschaftler heraus, dass man mit bestimmten chemischen Zusätzen und extremen Tiefenbohrungen wahre Energiequellen aus den tiefen Bodenschichten anzapfen konnte. Mit hohem maschinellem Druck auf die Gesteinsschichten in fast fünfzehn Kilometern Tiefe und einem gefährlichen Chemiecocktail beutete man die Erde aus und legte so den Grundstein für das Ende der ›alten Welt‹.

Amelie hob den Blick von ihrer Schreibarbeit und musste zugeben, dass dieses Thema, befasste man sich einmal konzentriert damit, durchaus eine gewisse Faszination beinhaltete. Was hatte sich die Regierung nur dabei gedacht? Angeblich hatte man damals die Risiken zur Genüge abgewogen, auch weil man die Bohrungen sehr nah an den Großstädten durchführte, um zu verhindern, dass die Energie durch zu lange Leitwege abnahm. Aber trotz der Proteste seitens der Bevölkerung hatte man das Vorhaben erbarmungslos durchgesetzt. Amelie konnte sich die Masse an Geld, die damals geflossen war, kaum vorstellen. Heute verzichtete man auf derartige Bezahlung. Man tauschte Waren aus. In den Tälern nutzten keine Papierscheine oder metallene Münzen, sie waren wertlos geworden.

Amelie widmete sich wieder ihrem Aufsatz.

Als die ersten Erdbeben begannen, schob man es auf die natürlichen Veränderungen der Erdkruste. Die Pflanzenwelt erstarkte und die Menschen konnten deren Wachstum kaum hemmen, je mehr Chemie in die Bodenschichten gepumpt wurde. Man tat es als unwichtig ab. Als die ersten Vergifteten durch die Straßen taumelten, nahm man die Warnungen ernst. Denn die Chemie, die bei der Energiegewinnung benutzt wurde, strömte aus den Gesteinsschichten und setzte sich im Grundwasser fest, verseuchte weiträumige Gebiete rund um die Bohrungen. Nach und nach entwickelte sich die Vergiftung zu einer Pandemie. Fieber griff um sich. Die Infizierten, wie man sie nannte, verloren ihre Haare, ihre Gliedmaßen schmerzten und schlussendlich büßten sie ihren Verstand ein. Die Vergiftung raffte die Hälfte der Menschheit dahin und man war nicht sicher, ob sie nun zu einer Krankheit mutiert war. Die Überlebenden flüchteten Hals über Kopf aus den verseuchten Großstädten, ließen ihre vergifteten Kinder, ihren Ehemann, oder ihre Geschwister zurück und überließen sie ihrem Schicksal.

Amelie schluckte. Konnte sie das so schreiben? Sie sah jetzt schon den entsetzten Blick ihrer alten Lehrerin, die, wie Amelie wusste, ihre erstgeborene Tochter zurücklassen musste. Sie änderte den Satz und schwächte ihre Aussage ab. Frau Turner verdiente es nicht, auf ihren Verlust hingewiesen zu werden.

Fünf Jahre später erschienen die ersten Schatten in den Wäldern und man errichtete die Talbarrieren, um vor ihnen geschützt zu sein.

Mehr würde Amelie nicht über diese Wesen schreiben, die jeden das Fürchten lehrten.

Heute lebt man in geschützten Orten, die man Täler nennt. Die verseuchten Gebiete sind abgesperrt, das Grundwasser ist dort nach wie vor vergiftet. Einzig die Wälder konnten die chemischen Gifte im Boden neutralisieren und für sich nutzen, was zur Folge hatte, dass die Natur die Oberhand zurückerlangte.

Nachdenklich legte Amelie ihren Stift beiseite.

Ihre Mutter Erika schaute ins Zimmer. »Amelie, bist du fertig?«

»Ja, so gut wie.« Ob knapp zwei Seiten für eine einigermaßen gute Note ausreichten?

»Das Essen ist fertig. Komm zu Tisch.«

»Okay«, sagte Amelie und quetschte das Heft zwischen die Ordner in ihre Schultasche. Vielleicht fiel ihr ja später noch etwas dazu ein.

Sie löschte die Öllampe auf ihrem Schreibtisch und steuerte das kleine Esszimmer an. Beim Abendbrot ging es schweigsam zu. Ihr Vater arbeitete noch an den Schutzwällen, versuchte mit einigen anderen den Pflanzenwuchs einzudämmen, der sich durch die Holzbalken schlängelte. Ihre Mutter schien unglücklich darüber zu sein und ihr jüngerer Bruder Marco kaute verträumt auf seinem Wurstbrot herum, vertieft in seine Gedankenwelt, in der er vermutlich die Schatten besiegte. Augenrollend strich sich Amelie das gewellte Haar hinter die Ohren und schmierte sich einen Honigtoast. Bienen gab es glücklicherweise wieder. Als die Menschen aus den Städten flüchteten, waren vor allem die Wildbienen fast ausgestorben, nun erholte sich der Bestand und wurde von den Menschen mit Sorgfalt behandelt.

Amelie biss herzhaft in den Toast und genoss die Süße des Wiesenhonigs.

»Musst du nachher noch bei den Tieren helfen?«, fragte ihre Mutter.

»Jaah«, maulte Amelie.

»Gut, dann kannst du deinem Vater ein paar Brote mitbringen. Er wird wohl spät kommen, weil sie sicher noch am Feuer zusammensitzen werden.«

»Mach ich, kein Problem.«

Nach dem Essen half Amelie ihrer Mutter den Tisch abzuräumen. Sie wirkte heute traurig, tief in Erinnerungen verstrickt.

»Hast du was, Mama?«

Erika seufzte. »Heute vor dreißig Jahren sind wir aus … der Stadt geflüchtet.«

Niemand nannte mehr die Namen der alten Städte. Sie waren verloren, wie die Vergangenheit.

»Das wusste ich nicht. Tut mir leid, Mama.«

Deshalb also der Aufsatz! Hatte sie in der Schule nicht zugehört?

Amelie wusste, dass ihre Mutter eine Schwester und ihren Vater zurücklassen musste. Erika selbst war zwölf gewesen, als sie mit Amelies Großmutter überstürzt flüchtete. Amelie hatte ihre Oma nie kennengelernt, auch sie starb viel zu früh. Sie legte ihrer Mutter tröstend eine Hand auf die Schulter.

»Erinnerst du dich überhaupt noch an damals?«

Erika lächelte traurig. »Als wäre es gestern gewesen. Mama fuhr mich jeden Tag mit dem Auto zur Schule, weil der Weg zum Gymnasium so weit war. Es roch anders, ein wenig stickiger, aber man war daran gewöhnt.«

Ihr Blick richtete sich in die Ferne und Amelie hörte schweigend zu. Ihre Mutter erzählte sonst kaum etwas aus ihrer Kindheit.

»Wenn Papa nach Hause kam, stand schon das Essen auf dem Tisch. Allerdings mussten wir nicht auf Feueröfen kochen. Unsere Töpfe standen auf sauberen glatten Ceranflächen und die Kuchenteige mixte man mit Rührstäben. Die vermisse ich wirklich. Man drückte auf einen Knopf und die Rührer bewegten sich wie von allein.« Erika lachte leise. »Meist kauften wir das Brot und die Kuchen aber beim Bäcker. Es gab alles im Überfluss.«

»Wir haben doch auch Bäcker.«

»Ja, die haben wir. Und das Brot schmeckt sogar viel besser als damals.« Sie fuhr Amelie durch das Haar.

Ihre Eltern hatten ihr erzählt, dass es am Anfang noch Stromgeneratoren und Batterien gegeben hatte. Heute wollte niemand mehr nach Öl bohren und keiner ging in die verseuchten Städte. Also fand man sich mit einem einfachen Leben ab, als der Dieselkraftstoff und anderes aufgebraucht war.

Amelie beobachtete ihre Mutter, die über etwas nachzudenken schien. Schließlich ging sie zum Wohnzimmerschrank, öffnete eine Schublade, die sonst nie benutzt wurde. Amelie ging ihr nach. Erika holte ein altes Fotoalbum aus der Schublade – Amelie kannte es, hatte die Bilder aber seit Jahren nicht mehr angeschaut. Fast ehrfürchtig schlug ihre Mutter die erste Seite um. Dort sah man sie als junges Mädchen, hinter ihr erhoben sich vierstöckige Häuser. Sie stand auf einer Wiese und strahlte in die Kamera. Ein anderes Bild zeigte Erikas Vater, den Amelie nie kennengelernt hatte. Er lehnte mit stolzem Gesichtsausdruck an einem silbernen Auto. Auf einem weiteren Foto war Erika in einem Erlebnispark. Ein einzelner Baum stand im Hintergrund und ihre Mutter sprang in ein gefliestes Becken mit Wasser.

Amelie würde nie verstehen, wie die Menschen so etwas einem See hatten vorziehen können. Sie wusste, dass man diese Einrichtungen Freibad genannt hatte, konnte sich das Gefühl dazu dennoch nicht vorstellen. Sie liebte die sandigen Ufer des großen Sees in ihrem Tal. Sein Wasser war rein und frei von jeglichen Schadstoffen. Alte Birken bewahrten das Wasser, ihre Wurzeln drangen tief ins Erdreich und neutralisierten jeden chemischen Zusatz, der eventuell noch in den Bodenschichten haftete.

Als Amelie Tränen in den Augen ihrer Mutter sah, küsste sie sachte ihre Wange, ließ sie dann aber allein. Amelie wusste, dass Erika lieber für sich trauerte. Im Esszimmer wuschelte sie ihrem kleinen Bruder durch das Haar. Er spielte mit wunderschönen Holzpferden, die ihr Vater geschnitzt hatte.

»Ich geh dann mal meine Arbeit machen, okay?«

»Hmm«, machte Marco, aber sah nicht einmal auf.

Amelie schnaubte leise, nahm die Brote für ihren Vater und öffnete die Haustür. Trotz der beginnenden Dämmerung war die Luft warm und sommerlich. Der Wind rauschte in den Tannen vor ihrem Haus und sie hörte eine Maus im Gebüsch rascheln. Größere Wildtiere kamen nicht durch die Barriere, doch die kleinen schlüpften einfach durch die Ritzen.

Sie lief durch das Dorf und sog die saubere Luft ein. Es roch nach Weißdorn, Kiefern und Holz. In einigen Laternen brannte bereits eine kleine Flamme, die den kiesbestreuten Pfad erhellte.

Amelie lief auf ein großes Lagerfeuer zu. Ihre Mutter hatte Recht, die meisten Arbeiter saßen noch beisammen. Suchend schaute sie in die Gesichter, bis sie ihren Vater erspähte. Hannes lächelte, als sie näherkam, und nahm dankend sein Abendbrot entgegen.

»War alles ruhig?«, fragte sie aus Gewohnheit.

»Ja, alles in Ordnung, Schätzchen. Gehst du zu den Stallungen?«

Amelie nickte und überlegte, ob sie ihm sagen sollte, dass Mama heute bedrückt war, entschied sich aber zu schweigen. Sie machte ihren Kummer lieber mit sich selbst aus. Ihr Vater widmete sich wieder dem Gespräch und packte seine Brote aus. Amelie lief den Pfad zu den Ställen entlang und als sie zurücksah, schenkte er ihr noch ein kurzes Winken.

Viehgeräusche wurden lauter und sie ahnte, dass Philip über ihre Trödelei nicht glücklich sein würde.

»Kommst spät«, murrte er, als sie um die Biegung kam.

Der hochgewachsene Junge mit dem hellblonden Haar schniefte und wischte sich die schmutzigen Hände an seiner Hose ab.

»‘Tschuldige. Was muss denn noch gemacht werden?«

»Die Zäune der Kühe hab ich schon kontrolliert, Jan ist bei den Schafen. Vielleicht machst du die Pferdeställe?«

»Och Mann, eigentlich ist Marie mit dem Ausmisten dran.«

Philip zuckte mit den Schultern. »Die hilft bei der Barriere.«

»Und Rosa?«

Der Junge lachte. »Mit der darfst du dich selbst herumstreiten. Sie ist beim Schmied.«

Amelie hatte heute keine Lust mit Rosa herumzudiskutieren. Sie grinste. Wie hatten sie ihr nur so einen Namen geben können? Man erwartete ein zartes Mädchen, doch wenn Rosa um die Ecke stampfte, kamen eher die Gedanken an einen Stier auf.

Ein Maunzen erklang zu ihren Füßen und sie beugte sich zu der kleinen Katze herab. »Na, Morle? Hast du Hunger oder bist du auf eine Kuschelstunde aus?«

Morle schmiegte sich an ihr Bein und Amelie lachte leise. Sie kramte aus ihrer Jeanstasche ein wenig getrocknetes Fleisch hervor und legte es der kleinen Getigerten ins Gras.

Dann wurde sie auf eine Bewegung bei den Ställen aufmerksam. Dort stand Derlyn und beruhigte die trächtige Fuchsstute Lucie. Sein schulterlanges Haar hatte er in einen Zopf gezwängt. Er strich besänftigend über die Nüstern des Pferdes.

Amelie hegte eine heimliche Faszination für ihn. Derlyn war einfach anders als die übrigen Jungen − im Wesen zurückhaltender und der Natur viel mehr verbunden. Sie hatte oft genug gesehen, wie sanft er mit Tieren umging, oder wie seine Hände über einen Baumstamm strichen. Im Gegensatz zu den anderen Jungen war seine Statur feingliedriger. Amelie wusste aber, dass er trotzdem kräftig war, denn sie hatte einmal beobachtet, wie Derlyn allein einen der Mehlsäcke getragen hatte. Und der war sicher so schwer gewesen wie sie selbst.

Wenn er sie ansah, blitzte etwas in seinem Blick auf, das sie nie einordnen konnte. Derlyn schien voller Geheimnisse zu sein und sein Aussehen weckte etwas in ihr. Amelie dachte an sein ebenmäßiges Gesicht mit den hohen Wangenknochen und den ausdrucksvollen Augen. Er war eher androgyn, obwohl Amelie an seinem Verhalten noch nie etwas Mädchenhaftes hatte erkennen können. Doch einige Jugendliche zogen ihn ständig deswegen auf.

Sie sah ihm eine Weile zu und verlor sich in der Betrachtung seiner schlanken Figur. Wie fühlte es sich wohl an, durch sein weich fließendes Haar zu streichen? Ihre Blicke trafen sich und Amelie wandte sich schnell ab.

»Irgendwann muss mal einer nachprüfen, ob Derlyn wirklich ein Junge ist«, sagte Philip und riss Amelie aus ihren Träumereien.

»Wie, nachprüfen?«, fragte Amelie argwöhnisch.

Da bog Rosa um die Ecke und gab ihr zur Begrüßung einen kräftigen Klaps auf die Schulter. Amelie brach theatralisch in die Knie und Rosa bog sich vor Lachen. Es war nicht so, dass Rosa dick war, sie wirkte eher wie eine Wikingerin. Groß, muskulös und mit aalglattem Haar, das sie meist zu einem Zopf geflochten hatte.

»Wer will was nachprüfen?«, fragte nun auch sie.

Amelie runzelte die Stirn. »Philip will nachprüfen, ob Derlyn wirklich ein Junge ist.«

Rosa schnaubte amüsiert. »Und wie willst du das tun? Ihm mal kurz in den Schritt packen und gucken, ob da unten was hängt? Das könnte durchaus interessant sein.«

Amelie prustete los. Derlyn schien also für alle etwas Besonderes zu sein. Man konnte ihn auf Grund seines Aussehens einfach nicht einordnen. Die meisten Jungen trugen das Haar relativ kurz, nur Derlyn trotzte diesem Dogma und sein feminines Gesicht tat sein Übriges.

Amelie schaute unauffällig zu Derlyn. Er führte gerade das Pferd in den Stall und warf ihr erneut einen Blick zu. Sah sie da ein Lächeln auf seinen Lippen?

»Ich geh dann mal in den Stall«, sagte sie rasch zu den anderen, doch Philip hielt sie auf.

»Komm schon, ich hab das ernst gemeint.«

Amelie runzelte die Stirn. »Wie meinst du das?«

»Eine Wette! Ich glaube, dass Derlyn in Wahrheit ein Mädchen ist.«

Rosa lachte ob dieser Behauptung. »Bin dabei. Amelie?«

»Ich halte dagegen!«, erwiderte Amelie. Was hatten sie vor?

»Dann prüfst du es nach!«, sagte Philip.

Amelie blickte ihn perplex an. »Wie bitte?«

»Na, du bist doch die Mutigste von uns«, schmeichelte Rosa.

»Das wage ich zu bezweifeln«, sagte Amelie.

»Du könntest es beim Klassenausflug machen! Wenn er schläft, gehst du in sein Zelt und … Nun ja.« Philip sah sie erwartungsvoll an.

Sie waren verrückt!

»Wenn du gewinnst, übernehmen wir eine Woche deine Jugendarbeit!«

Das klang weniger verrückt. »Im Ernst?«

»Na klar!«, versprach auch Rosa.

Erneut schweifte ihre Aufmerksamkeit zu den Stallungen. Derlyn war darin verschwunden. Wahrscheinlich mistete er bereits die Ställe aus.

Amelie knabberte auf ihrer Unterlippe herum und überlegte, ob sie Derlyn so demütigen könnte. Durch seine sonderbare Herkunft blieb er ohnehin immer ein Außenseiter. Wer wurde schon im Wald hinter den Schutzwällen gefunden? Nicht einmal richtig sprechen konnte er damals. Jedoch … Die Aussicht auf eine Woche Freiheit ohne Arbeit war zu verlockend. Sie willigte ein. »In Ordnung!«. Doch als sie zum Pferdestall ging, hatte Amelie ein ungutes Gefühl in der Magengrube.

***

Derlyn horchte auf das nervöse Schnauben der Fuchsstute. Noch immer beunruhigte sie die Anwesenheit ihrer neuen Stallgenossin, die argwöhnisch an ihrem Gatter schnupperte. Er lächelte, als er sah, wie der kleine Schimmel namens Judy den Kopf schieflegte und wohl erwog, die Rote zu beißen.

»Sie wird dir die Leviten lesen, ich sag es dir, Judy. Mit ihr ist nicht zu spaßen, wenn sie trächtig ist.«

Judy legte die Ohren an und schnaubte, als hätte sie ihn verstanden.

Das Stalltor knarrte leise und ihr unverkennbarer Duft näherte sich. Der Geruch von Honig vermischt mit Wildblumen verfolgte Amelie stets und er ließ ihn einen Augenblick auf sich wirken. Als sie leise grüßte, drehte er sich nicht um, sondern schaufelte eine Gabel Mist auf die Schubkarre. Erst dann wandte er sich ihr zu. Die Gefühle, die er von ihr auffing, schienen ihm widersprüchlich zu sein. Als sie die Stirn krauste, bestätigte sich dieser Eindruck nur. Sie schenkte ihm ein fast schüchternes Lächeln, bändigte ihre dunkelblonden Haare mit einem Band und griff nach der zweiten Mistgabel. Einige Strähnen schlängelten sich vorne wieder heraus und umrahmten ihr elfenhaftes Gesicht.

»Hat sich Lucie wieder beruhigt?«, fragte sie in die Stille hinein.

Hatte Amelie ihn beobachtet?

»Ja, sie kommt mit Judy noch nicht so gut zurecht, aber es wird schon.«

»Ah, okay. Mir ist nur aufgefallen, dass sie vorhin ein wenig nervös war.«

»Ich hab sie beruhigt«, sagte er.

Schweigend misteten sie die Ställe aus. Ab und an schenkte sie ihm seltsame Blicke, die er trotz seiner Auffassungsgabe nicht zu deuten wusste. Als sie ihre Arbeit beendeten, verabschiedete sie sich viel zu schnell und schien fast aus dem Stall zu flüchten.

Derlyn lehnte sich an das Gatter und beobachtete, wie sie mit Philip und Rosa davonging. Heckten die drei etwas aus? Ein letztes Mal sah sich Amelie zu ihm um und ihr Gesichtsausdruck jagte ihm einen Schauer über die Haut. Sie heckten etwas aus! Und es musste mit ihm zu tun haben.

Derlyn schnaubte belustigt. Für gewöhnlich ließ ihn das ziemlich kalt, aber Amelie benahm sich wirklich merkwürdig.

Er mochte es, wenn sie ihn nicht einschätzen konnten, wenn er geheimnisvoll blieb. Sie ahnten kaum, wie sehr er sich von den anderen Jugendlichen unterschied. Nur seine Pflegemutter vermutete etwas, doch auch ihr vertraute er sich selten an. Und er selbst begriff diese Besonderheiten nicht, das nagte an ihm. Seine Erinnerungen verschwammen, wenn er versuchte an seine frühste Kindheit zu denken, er konnte sie nicht fassen. Nur in Träumen schien er sie manchmal zu sehen, verstehen konnte er diese Bilder aber nicht.

Er strich der Fuchsstute über die weiße Blesse und ging hinüber auf die andere Weide, wo noch immer einige Kühe grasten. Andere ruhten bereits im Unterstand. Derlyn wollte noch mal nach Ilsas Wunde sehen und auf seinen Ruf hin trottete die Mutterkuh brav zu ihm. Sie stupste ihn sachte an. Gewissenhaft kontrollierte er die Verletzung, die sie sich wohl an einem der Zäune zugefügt hatte. Zufrieden registrierte er, dass die Wunde bereits verschorft war, und er entließ das Tier mit einem sanften Klaps auf das Hinterteil.

In der Ferne sah Derlyn das Lagerfeuer der Barrierearbeiter. Es beleuchtete die östliche Seite der Wälle, die sich rund um das Tal erhoben. Am Himmel blitzten bereits erste Sterne und er schlenderte über das feuchte Gras, kletterte über den Viehzaun und ließ die anderen Einwohner hinter sich. Samtige Dunkelheit umfing ihn. Das Zirpen der Grillen wiegte ihn in Sicherheit und der Mond erschien als silberne Sichel über dem See vor ihm. Er hörte das Plätschern der Wellen, die an das sandige Ufer schwappten. Rasch passten sich seine Augen an die Lichtverhältnisse an und die Bäume verwandelten sich in grün schimmernde Riesen, durch die eine Windböe rauschte.

Links von ihm erhob sich die Schutzwand. Ohne weiter über Gefahren nachzudenken lief er darauf zu, fasste in die dicken Ranken des Efeus und hangelte sich daran empor. Ein wenig atemlos kletterte er bis zur Kante und setzte sich obenauf. Der Wald der Außenwelt lag nun ausgebreitet vor ihm. Die Bäume überragten ihn, alles andere schien von der Höhe aus unerreichbar zu sein.

Pure Sehnsucht erfasste ihn, als sein Blick sich vollendet an die Umgebung anpasste und das Grün der Blätter aufschimmerte. Er schaute auf ein zart leuchtendes Meer aus Laub, Sträuchern und Stämmen.

Am Waldrand bewegte sich etwas. Derlyn hielt den Atem an. War es ein Wildtier? Auf einer kleinen mondbeschienenen Lichtung sah er eine menschenähnliche Gestalt hocken. Augenblicklich raste sein Herz und er duckte sich, kroch dann langsam zurück in den Schutz des hohen Walls. Trotzdem konnte er die Augen nicht von der vagen Erscheinung nehmen.

Plötzlich hob sie den Kopf. Glühende Augen starrten in seine Richtung. Derlyn erschrak so sehr, dass er fast heruntergestürzt wäre. Ein Schatten – so nah am Tal!

Hastig kletterte er an den Ranken hinab und war froh, dass die Außenseite nicht zu bezwingen war. Regelmäßig kappte man dort die Pflanzen, um die polierte Fläche zu bewahren.

Niemand wusste, was die Schatten waren. Keiner konnte sie wirklich beschreiben. Nur die Angst vor ihnen war allgegenwärtig. Ob sie wirklich Jagd auf Menschen machten? Man erzählte es sich. Derlyn wusste nur, dass man an manchen Abenden ein Kratzen an der Außenwand vernehmen konnte. Als ob sich dort jemand Zutritt verschaffen wollte.

Als er wieder festen Boden unter den Füßen spürte, roch er unerwartet einen Geruch, der ihm vertraut und gleichzeitig völlig fremd vorkam. Ein leises Scharren ertönte von der anderen Seite und Derlyn stellten sich alle Nackenhaare auf.

Der Schatten hatte ihn bemerkt!

Kälte kroch wie mit klammen Fingern unter seine Jacke. Er drehte sich abrupt um, rannte über die Wiese und stoppte erst, als er das Lachen am Lagerfeuer hörte. Sollte er seiner Mutter davon erzählen? Ella wäre außer sich, das wusste er. Sie hasste es, wenn er auf die Barriere kletterte. Trotzdem zog ihn etwas magisch dorthin – trotz aller Furcht vor den Schatten.

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Im.press
Ein Imprint der CARLSEN Verlag GmbH
© der Originalausgabe by CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2014
Text © Kim Kestner, 2014
Lektorat: Marion Lembke
Umschlagbild: shutterstock.com / © FooTToo (Haus) / © Cvijun (Inneres der Uhr) / © ISebyI (Zifferblatt)
Umschlaggestaltung: formlabor
Gestaltung E-Book-Template: Gunta Lauck
Schrift: Alegreya, gestaltet von Juan Pablo del Peral
Satz und E-Book-Umsetzung: readbox publishing, Dortmund
ISBN 978-3-64660-061-2
www.carlsen.de

Ich bin Alison Hill. Ich treffe meine Entscheidungen selbst. Ich werde keinen Kampf an Sven Oskars Stelle führen. Und ich werde hiernach nie wieder in die Geschichte eingreifen, ich werde endlich meinen Frieden finden, denn sie alle werden glauben, ich sei tot.

1. KAPITEL

MITTE JANUAR 1853

Kalifornien

Die kalte Nachtluft wirkt wie ein Kübel Wasser, der mich aus einem wunderbaren Traum reißt. Eben noch habe ich einen Blick in die Zukunft geworfen. In meine Zukunft. Es hätte auch die einer anderen Alison sein können, die ich habe heiraten sehen, eine aus den unendlich vielen parallel existierenden Realitäten. Aber so war es nicht. Die Braut, mein älteres Ich, zwinkerte mir zu, kurz bevor Sven Oskar mich wieder in die Vergangenheit riss. Sie wusste von meinem Erscheinen, da es Teil ihrer Erinnerungen war. Sie und ich sind dieselbe Person, was bedeutet: Ich werde Kay heiraten!

Nichts anderes zählt mehr.

Sven Oskar lässt meine Hand los und wendet sich mir zu. Ich erahne nur seine dunkle Silhouette in der sternenlosen Nacht.

»Ist das eine Perspektive für dich? Grund genug, darum zu kämpfen?«, fragt er. Seine Stimme zittert leicht.

»Sie meinen, wieder in die Geschichte einzugreifen?«

»Ich meine, zu verhindern, dass Zeitreisen überhaupt möglich sein werden, Top The Realities sich derart menschenverachtend entwickeln wird, Menschen sterben müssen, damit der Unterhaltungswert der Show groß genug ist. Dieser ganze Rattenschwanz muss an seiner Wurzel abgetrennt werden. Nur dann kann es auch eine Zukunft für dich, für euch, geben. Verstehst du, Alison?«

Ich schüttle schweigend den Kopf, bis mir klar wird, dass Sven Oskar meine stumme Antwort in der Dunkelheit nicht sehen kann. »Das alles hier ist nicht mehr mein Problem. Sie haben es selbst gesagt, oder? Ich bin frei.«

»Dass du durch die Zeit springen kannst, bedeutet nicht, dass du frei bist«, antwortet Oskar. »Du kannst dir sicher sein, sie, die Ports –«

»Ports?«

»So werden die Männer tituliert, die dich verfolgt haben. Eine aus dem Boden gestampfte Söldnertruppe. Ich habe am Rande mitbekommen, wie die Regierung meiner Zeit massenhaft Männer anwarb. Vom Militär, der Polizei, sogar von privaten Wachdiensten. Ein überaus gut bezahlter Job. Jedoch, was Zeitreisen betrifft, dürften sie nur eine mangelhafte und sehr kurze Ausbildung genossen haben. Trotzdem, jeder von ihnen weiß, wie man tötet. Und das werden sie. Dich jagen und töten, so ungern ich es sage.« Oskar berührt meine Schulter, drückt sie leicht. »Alison. Du musst bald handeln. Sehr bald. Sei überraschend. Tue nichts, was sie erwarten könnten.«

Ich wende mich ab. Ich kann Oskars Gerede über meinen einsamen Kampf gegen eine Übermacht aus der Zukunft nicht mehr hören und versuche auch nicht mehr zu verstehen, wieso ich tun sollte, was er mir prophezeit, denn es wird nicht so kommen. Es liegt in meiner Hand. Wenn ich die richtigen Entscheidungen treffe, löst sich das, was er zu wissen meint, für mich auf. In einfachen Worten: Ich werde niemals versuchen Zeitreisen zu verhindern! Es gibt immer eine Alternative. Meine Alternative wird der Freitod sein. Natürlich werde ich mich nicht wirklich umbringen. Ich bin kaum in der Lage, mich selbst zu verletzen, obwohl ich es schon musste, aber niemals würde ich mir tatsächlich das Leben nehmen. Aber ich werde die Ports, Top The Realities, Wum Randy, sie alle glauben lassen, dass ich Suizid begehe. Es wird vor ihren Augen geschehen. Meine Show wird ihre bei weitem toppen und wenn sie mich tot glauben, werden sie keinen Grund mehr haben mich zu verfolgen. Der Störsender an meinem Handgelenk verschleiert das Signal meines Markers. Niemand wird feststellen können, ob ich noch lebe.

Wenn mein Plan gelingt, kann ich endlich, endlich zu Kay portieren und dann werden wir unsere Zukunft neu schreiben. Und mein Plan wird gelingen. Denn anders ist es nicht zu erklären, dass ich uns habe heiraten sehen. Meine Familie und Freunde waren dabei. Niemand wirkte so, als drohe noch eine Gefahr. Wir alle sahen gelöst und glücklich aus.

Ich seufze bei dem Gedanken an das, was ich vorhabe. Es bedeutet ein großes Opfer. Nicht für mich, sondern für Kay, der mit dem Glauben an meinen Tod weiterleben muss. In diesem Fall wird sich eine Vorsehung erfüllen. Mein Tod ist bereits Teil seiner Vergangenheit. Er steht quasi fest. Kay hat mir vor über zwei Jahren gesagt, er habe mich sterben sehen. Ich hätte mir vor seinen Augen den Marker herausgeschnitten, was mich das Leben gekostet hätte.

Und genau so wird es geschehen.

Ich werde einige Stunden zurückspringen, linear gesehen, zurück auf den Hügel, zu unserer Hütte, genau in den Moment, da unzählige Ports mich umbringen wollten. Diese Arbeit werde ich ihnen jetzt abnehmen. Doch um wirklich glaubhaft zu sein, muss ich es in Kays Nähe tun. Ich werde den Moment wählen, da er im Sterben lag. Blutüberströmt auf der Wiese, einen Speer in seiner Brust, kaum noch bei Sinnen. Ich werde den Ports weismachen, ich könnte ohne Kay nicht mehr leben und das Messer an meinen Marker setzen. Tatsächlich aber werde ich eine mit Blut gefüllte Tierblase zerstechen und gleichzeitig ein sehniges Stück Fleisch des Tieres lösen, so dass es so wirken wird, als sei es ein Teil von mir. Genau der Teil, mit dem der Marker verwebt ist. Im gleichen Augenblick werde ich von dort wegportieren. Mich in Luft auflösen, denn ich bin mir ziemlich sicher, dass der tote Körper eines Zeitreisenden in seine Realität und ursprüngliche Gegenwart zurückkehrt.

Um wirklich Gewissheit zu haben, werde ich Sven Oskar danach fragen müssen, ohne dass er Verdacht schöpft. Und dann werde ich endlich frei sein! Wirklich frei.

Kay jedoch wird einen hohen Preis für diese Freiheit zahlen. Er wird, kurz nachdem ich letztmalig den Hügel voller Ports verlassen habe, zurück in die Zukunft portiert und medizinisch versorgt werden, nur um kurz darauf Teil der 31. Staffel von Top The Realities zu werden. Zwei Jahre lang. All die Zeit wird er überzeugt sein, ich sei tot, für mich hingegen werden nur Sekunden vergehen, bis ich ihn nach diesem Martyrium aufsuchen und die erlösenden Worte sagen kann: »Ich bin hier. Ich lebe.«

Aber bevor ich mir mein Messer zurückhole, muss ich Oskar die Frage stellen. Von ihrer Antwort hängt alles ab. Ich drehe mich um und suche in der Finsternis nach ihm. »Mr. Oskar?«

»Was hast du jetzt vor?« Die Stimme kommt aus der Richtung des umgekippten Baumstamms. Ich folge ihr.

»Würde das Wissen um das Wie und Was das Resultat verändern?«, frage ich, während meine Füße sich vortasten.

Sven Oskar lacht leise. »Du schlägst mich mit meinen eigenen Worten.«

Mein Zeh stößt gegen den Stamm. Ich suche mit der Hand nach ihm und setze mich neben Oskar. Es ist kalt. Wind zieht auf, verfängt sich rauschend in den Baumkronen und erste Regentropfen streifen meine Haut. Es wird Zeit, die Frage zu stellen.

»Eine Sache verstehe ich noch nicht«, sage ich unvermittelt, so als sei es mir gerade erst eingefallen. Oskar soll auf keinen Fall merken, wie wichtig mir diese Information ist.

»So? Nur eine?«

»Bei meinem zweiten Zeitsprung bin ich in die Zukunft portiert. Nur eine Woche vielleicht und da habe ich gesehen, wie Kay starb.«

»Und du hast ihm das Leben gerettet, vielmehr eine Variante geschaffen, in der er lebt.«

»Ja, aber darum geht es nicht. Es ist – es war irgendwie merkwürdig. In den letzten Sekunden, bevor ich zurückgezogen wurde, da war er plötzlich weg. Sein toter Körper, meine ich.« Eine direkte Frage vermeide ich. Es wäre zu auffällig.

»Nun«, meint Oskar und ich erahne, dass er eine ausladende Geste macht. »Mit dem Hirntod stirbt auch die neurale Verbindung zu dem Marker, wenn ich es so salopp ausdrücken darf. In diesem Augenblick kehrt der Leichnam in seine ursprüngliche Zeit und Realität zurück. Ein ernsthaftes Problem, das wir zugegebenermaßen noch nicht gelöst haben. Der Marker zerfällt zwar wenig später durch den biochemischen Verwesungsprozess, aber die Gefahr, dass unvermittelt eine Leiche auftaucht und der Marker während einer Obduktion beispielsweise studiert werden kann, besteht. Wir haben – Herrgott! Ich vergesse immer wieder, dass mich diese Dinge nichts mehr angehen.« Er seufzt hörbar. »Die Wissenschaft fehlt mir als Einziges in dieser Zeit, weißt du? Manchmal juckt es mich, hier und da einzugreifen, die Entwicklung ein wenig voranzutreiben.«

Ich antworte nicht. Oskars Sehnsüchte sind mir gleichgültig. Der Regen wird plötzlich stärker. Wasser läuft mir in den Nacken, aber ich bin nur noch eine Frage davon entfernt diesen Ort zu verlassen. Es führt kein Weg daran vorbei sie direkt zu stellen und ich kann nur hoffen, dass Oskar erst begreift, was ich vorhabe, nachdem er geantwortet hat. Ich versuche meiner Stimme etwas Beiläufiges zu verleihen, innerlich jedoch zittere ich so sehr, dass ich sicher bin, er wird merken, was ich Ungeheuerliches beabsichtige.

»Ist es auch umgekehrt so? Stirbt auch das Hirn, wenn der Marker zerstört wird?« Mein Atem geht jetzt schneller. Zum Glück übertönt der Wind meine hörbare Aufregung.

»Na ja, so leicht lässt sich ein Marker nicht zerstören«, erklärt Oskar ohne Argwohn. »Man müsste ihn geradezu herausschneiden oder gleich die ganze Hand abtrennen. Eine grausige Vorstellung, ich weiß, aber theoretisch wäre es so. Es käme dann zu einer Art Kurzschluss. Die Synapsen würden regelrecht durchbrennen. Man kann sich das folgendermaßen vorstel… Moment mal, wieso fragst … Alison? Nein! Du darfst nicht –«

Oskar grabscht nach meiner Hand, aber es ist zu spät. Die Bilder in meinem Kopf sind schon entstanden: das Messer, wie es aus meiner Hand gleitet, der Stab, die Waffe der Ports, die meinen Nacken streift, mein Körper, der daraufhin willenlos zusammensackt. Und jetzt genügt mein Entschluss, um mich wieder in die Vergangenheit zu tragen. Mitten in das Schlachtfeld.

»Danke«, sage ich schnell, einen Wimpernschlag später ist es taghell.

Kurz wundere ich mich darüber, dass es funktioniert hat, ich wieder portiert bin, ohne meine Arme zu kreuzen, einfach nur durch meinen Willen. Es war genauso leicht, wie die Hand zu heben, um sich an der Nase zu kratzen.

Doch noch bevor ich ergründen kann, wieso es mir gelungen ist, höre ich direkt hinter mir einen wütenden Schrei. Ich springe zur Seite. Eine andere Alison jagt schwer atmend an mir vorbei, brüllt: »Hey, ihr Arschlöcher! Ich bin hier!«

Fünf Ports setzen ihr nach. Sie alle sind gleich gekleidet: schwarzer Anorak, schwarze Hose, schwarze Armeestiefel, die das Gras unter ihren Füßen niedertrampeln. Ich stehe mitten auf dem lang gestreckten Hügel, ziemlich genau zwischen dem höchsten Punkt und der Rundhütte, die im Tal inmitten einiger Bäume steht. Es regnet und überall sind Ports.

Erst wenige Sekunden müssen vergangen sein. Noch habe ich nicht gefunden, was ich suche, und schon steuern die ersten Söldner auf mich zu. Ich achte nicht auf ihre Gesichter oder ihre Bewaffnung, sondern suche hektisch den matschigen Boden nach dem Messer ab. Regen verfängt sich in meinen Wimpern. Mit dem Handrücken wische ich über sie, drehe mich im Kreis. Das Stampfen der Stiefel ist von überallher zu hören und wird immer lauter. Es klingt bedrohlich, so als wenn eine Horde Büffel auf mich zukäme.

Als ich aufsehe, ist ein Port nur noch zehn, vielleicht zwanzig Meter entfernt. Mit angewinkelten Armen stürmt er den Hügel hinauf. Scheinbar spürt er keine Anstrengung. Scheiße! Das Messer müsste hier sein. Ich weiß, ich habe es fallenlassen. Ich weiß es!

Ich wirble um meine eigene Achse. Um mich herum tauchen immer andere Versionen meiner selbst auf, die laut schreiend in alle Richtungen rennen. Sie ploppen auf und verschwinden wieder, wie zerplatzende Seifenblasen. Ihnen bleiben ja nur neunzig Sekunden. Bald, sehr bald, werde ich die einzige Alison auf diesem Hügel sein und dann werden die Ports mich überrennen.

Plötzlich entdecke ich Kay. Er liegt nur wenige Meter entfernt von mir, ein Speer hat sich tief in seine Brust gebohrt. Seine Augen sind halb geöffnet. Schwarz gekleidete Beine springen über seinen blutüberströmten Körper, streifen den Speer und da stöhnt Kay so laut, dass ich selbst das Gefühl habe, ein Speer stecke in meiner Brust. Alles in mir schreit danach, die Vergangenheit zu ändern, Kay zu retten, ihn mit mir an einen sicheren Ort zu reißen. Aber die Geschichte muss sich erfüllen, damit mein Plan gelingt! Die Ports müssen überzeugt sein, ich wolle mir wegen Kays scheinbar unausweichlichen Todes das Leben nehmen!

Entschlossen balle ich die Hände zu Fäusten und suche Meter für Meter den Hügel ab. Wo verdammt ist das Messer?

Der vorderste Port hat mich gleich erreicht. Mir bleiben nur noch wenige Sekunden, bevor ich gezwungen sein werde zurückzuspringen, denn wenn sie mich erwischen, ist es aus. In dem Bewusstsein überkommt mich plötzlich eine Scheißangst. Ich atme furchtbar schnell, mir wird schwindelig und ich beginne, fahrig zu werden: renne, rutsche aus, rapple mich hoch, stolpere weiter, schlittere einige Meter den Hang hinunter, direkt auf einen weiteren Port zu. Unsere Blicke treffen sich. Seine Augen sind emotionslos.

Ich muss hier weg! Denn überleben werde ich nur, wenn ich flüchte, in eine andere Zeit springe. Aber ich brauche das verfluchte Messer! Es kann nur jetzt sein! In einer anderen Zeit meiner Vergangenheit ist das Messer für meine frühere Version nämlich genauso unverzichtbar.

Aber ich sehe es nicht! Nirgendwo! Nur Matsch und niedergetrampeltes Gras und die Hütte, verschwommen unter dem Regenschleier, und vor allem die Stiefel hunderter Ports.

Ohne meinen Willen entstehen Bilder in meinem Kopf: der Strand, das spielende Kind. Ich bin schon mal dort gewesen. Eine Kindheitserinnerung, mein Fluchtort. Schnell!

Ich schließe die Augen, atme tief ein. Ich kann es wieder versuchen. Hundertmal, wenn es sein muss.

Los! Weg hier! Jetzt!

Doch die Luft wird jäh aus meinen Lungen gepresst. Heftiger Schmerz tritt an die Stelle der Bilder, die mich retten sollten. Etwas hat mit ungebremster Wucht meinen Rücken getroffen. Ich reiße die Augen auf, fahre herum. Ein Port steht hinter mir, reißt den Stab aus seinem Anorak.

Ich war zu langsam. Oh Gott! Gleich werde ich mich nicht mehr bewegen können. Jeder Muskel meines Körpers wird erlahmen. Ich schüttle heftig den Kopf. Wie sinnlos. Als ob ihn das abhalten würde.

Wie in Zeitlupe sehe ich den Stab näherkommen, lasse mich fallen, um nur eine Sekunde mehr in diesem Leben zu haben. Mein Arm landet zuerst im Matsch, dann schlägt der Kopf auf und ich sehe bloß noch weitere Stiefel, die auf mich zu rennen.

Ich habe mich überschätzt. Meine Fähigkeiten.

Hochmut kommt vor dem Fall, denke ich noch, und lache auf. Wie bildlich. Zumindest liege ich schon und werde nicht durch meine erschlafften Muskeln niedergezwungen.

Doch der Schlag kommt nicht. Stattdessen fällt ein Messer auf den Boden. Mein Messer. Eine Armlänge entfernt liegt es auf der regendurchtränkten Erde. Ich grabsche danach. Meine Hände umschließen den Hirschhorngriff, noch bevor ich hochblicke.

Da stehe ich, mein um Stunden jüngeres Ich. Vollkommen entkräftet. Sie nimmt mich nicht wahr. Auch den Stab nicht, der mich treffen sollte. Ihr Körper fällt neben mir in sich zusammen. Der Kopf schlägt wie meiner auf die Erde, aber ihrer kippt willenlos zur Seite. Ich sehe ihr Gesicht nicht, nur ihr Haar, dunkel und verfilzt, und aus den Augenwinkeln einen Regenbogen, der sich über das Meer bis zu einem mächtigen Mammutbaum in der Ferne spannt.

Die Bilder meines Fluchtorts drängen sich geradezu in meinen Geist zurück und einen Entschluss später umfängt mich Wärme.

Das war verflucht knapp! Ich ziehe scharf die Luft ein. Sie riecht nach Kiefern, mein Arm liegt jetzt in heißem Sand, in der Hand jedoch halte ich immer noch das Messer. Du meine Güte! Ich habe mehr Glück als Verstand gehabt.

Ächzend setze mich auf, um meine Rippen zu befühlen. Sie scheinen nicht gebrochen zu sein. Zum Glück! Den Schlag jedoch spüre ich noch immer. Ein stechender Schmerz, der von meinem Schulterblatt bis in meine Waden zieht, und ich unterdrücke ein Stöhnen, während ich umständlich auf die Füße komme.

Gut hundert Meter entfernt spielt ein Kind am Wasser. Ich weiß, dass ich es bin, im Alter von drei oder vier Jahren. Die Erinnerung an diesen Moment hat mich hierhin getragen. Meine jungen Eltern liegen im Schatten einer Kiefer und beobachten ihr Kind. Wie friedlich es hier ist.

Einen Augenblick kämpfe ich mit dem heftigen Bedürfnis, zu ihnen zu gehen, sie zu umarmen. Aber was sollte ich ihnen sagen? Hallo, ich bin eure Tochter, neunzehn Jahre alt und durch die Zeit gesprungen, weil eine Söldnerarmee aus der Zukunft mich umbringen will?

Nein, es ist besser, sie bemerken mich nicht. Außerdem wird jeden Moment ein weiteres Ich hier auftauchen. Denn erst gestern war ich hier, linear gesehen, um den Ports zu entkommen, Zeit zu schinden. Da waren meine Sprünge noch auf exakt neunzig Sekunden begrenzt. Dann hat mich eine unsichtbare Macht zurückgezogen und ich musste weiterkämpfen. Rennen und schreien und kämpfen, bis ich nicht mehr konnte, das Messer fallenließ und einer der Ports meinen Nacken mit dem Stab berührte, der alle Muskeln erschlaffen lässt. Ich sank auf die Erde, sah den Regenbogen, den Mammutbaum an seinem Ende, und schaffte es mit der Kraft der Verzweiflung dahin zu portieren.

Dass Sven Oskar wirklich dort auf mich wartete, kann nur bedeuten, er muss den Regenbogen aus meiner Warte gesehen haben. Irgendwo zwischen den hunderten Ports muss er zumindest einige Sekunden verharrt haben, um meinem um Wochen jüngeren Ich diese Information geben zu können. Er hätte mich auch einfach an der Hand nehmen, mich und Kay aus dem Schlachtfeld in eine andere Zeit ziehen können. Aber er will, dass ich leide, all diese schrecklichen Erfahrungen mache, um zu dem zu werden, was er mir immer wieder prophezeit: einer einsamen Kämpferin, die diesem grausamen Spiel ein Ende setzt.

Ich beschließe, nicht mehr über Oskar nachzudenken. Ohnehin werde ich ihn nie wiedersehen. Zumindest nicht, wenn der nächste Schritt gelingt, ich ein geeignetes Tier erlegen kann, dessen Blut und Fleisch ich brauche, um meinen Tod glaubhaft vortäuschen zu können.

Das Messer und meine mit Matsch verdreckten Hände versuche ich an meiner Hose abzuwischen. Sinnlos. Sie ist genauso dreckig und schon steif von getrocknetem Schlamm. Ich werfe noch einen Blick auf das spielende Kind, dann drehe ich mich um und gehe tiefer in den Kiefernwald hinein. Niemand hat mich bemerkt und so soll es auch bleiben.

Für den nächsten Schritt werde ich mich besser vorbereiten. Er dürfte nicht weniger gefährlich werden und die Inszenierung meines Selbstmords muss die Ports überzeugen. Ich darf keinen Fehler machen, denn einen zweiten Versuch werden sie mir nicht abnehmen.

Mit jedem meiner Schritte spüre ich meine Erschöpfung ein Stück mehr. Wie lange bin ich schon ohne Schlaf? Dreißig oder vierzig Stunden? Ich weiß es nicht. Der ständige Wechsel zwischen Tag und Nacht bringt meine innere Uhr vollkommen durcheinander. Jetzt zumindest müsste es Mittag sein, die Sonne steht im Zenit und wirft ihre wärmenden Strahlen auf den mit Kiefernnadeln übersäten Boden. Wahrscheinlich wäre es vernünftiger einige Stunden zu schlafen. Aber ich bin mir sicher, dazu nicht in der Lage zu sein. Mein Herz schlägt auch jetzt noch viel zu schnell, um Ruhe zu finden.

Bald höre ich das Meer nicht mehr und kurze Zeit später treffe ich auf einen Schotterparkplatz. Ein Pickup steht einsam darauf. Dads Pickup. Wie von einem Magneten angezogen gehe ich auf ihn zu. Ich kann nicht anders. Ich muss ihn berühren.

Meine Finger streifen über das warme Blech, den senfgelben Lack, der in der Sonne glitzert. Der Wagen wirkt nagelneu. In vielen Jahren wird er voller Beulen sein und Rost. Ich schätze, Dad hat ihn gerade erst gekauft. Richtig, es war kurz nachdem sein Vater, mein Opa, starb … 1999, also.

So nah war ich meinem Zuhause seit Wochen nicht mehr und plötzlich wird mir bewusst, dass mein Elternhaus nur wenige Kilometer entfernt ist. Ich bin ganz in der Nähe Mill Valleys! Nur zwei, vielleicht drei Stunden zu Fuß entfernt von meinem Zimmer, den wiegenden Baumkronen der Mammuts, dem Gefühl von Frieden und Geborgenheit, dem Geruch von Sägespänen, der immer in der Luft liegt, wenn Dad in seinem Schuppen arbeitet.

Diese Erkenntnis raubt mir mehr Kraft als die vergangenen vierzig Stunden und auf einmal fühlen sich meine Beine bleischwer an. Ich darf nicht länger hierbleiben. Sonst schaffe ich es nicht mehr mich von diesem Ort zu lösen.

Ich reibe mir übers Gesicht, bis bunte Flecken vor meinen Augen tanzen, dann drehe ich mich um und überquere den Parkplatz, ohne nochmals zurückzublicken. Ich will nichts mehr fühlen, mich nicht mehr sehnen, und konzentriere mich ganz auf mein Ziel: die Jagd.

Nach wenigen Metern trennt eine schnurgerade Asphaltstraße die licht stehenden Kiefern von einem dicht bewachsenen Tannenwald. Ich warte, bis drei Autos vorbeigerauscht sind, und setze über.

Zwischen den hohen Tannen ist es merklich kühler. Moos überzieht flache Steine und überall wuchert Farn. Beides spricht für Feuchtigkeit. Es dürfte also nicht schwer sein, eine Wasserquelle zu finden.

Immer weiter folge ich den Zeichen der Natur: stärker werdenden Gräsern, Sumpfdotterblumen, Schilfgras, Wasserlilien, die mich nach einer gefühlten Stunde tatsächlich zu einem Bach führen. Er ist weder breit noch tief und beinahe ausgetrocknet. Fische werde ich dort nicht finden, aber jedes Tier, das größer als eine Forelle ist, wird seinen Zweck erfüllen. Und wo Wasser ist, sind auch Tiere. Vor allem im Hochsommer.

Jetzt, da ich es sehe, spüre auch ich meinen Durst. Mindestens einen Tag lang habe ich nichts getrunken und bei meinem Kampf gegen die Ports sicherlich jede Menge Flüssigkeit verloren. Ich schlucke trocken. In meinem Mund sammelt sich kaum noch Speichel.

Kurz entschlossen knie ich mich auf das feuchte Moos und schöpfe Wasser aus dem Bach in meinen Mund. Es ist warm und braun und ich weiß, dass ich es abkochen sollte, aber falls es mich krank macht, werde ich es frühestens in einem Tag merken und dann werde ich entweder frei oder ohnehin tot sein.

Als ich meine keinen Tropfen mehr trinken zu können, suche ich mir einen armstarken Ast und schäle mit dem Messer erst die Rinde und danach so viel Holz ab, bis er fast wie ein Riesenlöffel aussieht. Dann beginne ich zu graben. Ich werde drei Fallen bauen: eine Steinfalle, eine Schlinge und eine Grubenfalle. Vor allem Letztere ist verdammt mühselig und ich fürchte, es wird mich den Rest des Tages kosten. Dann muss ich auch noch Köder finden.

Also gönne ich mir keine Pause, kratze, scharre und schaufle Erde und Steine aus, bis mein Arm schmerzt. Irgendwann stelle ich fest, dass es kühler geworden ist und die Tannen zunehmend längere Schatten werfen, und als sich das Wasser im Bach rot unter der Abendsonne färbt, bin ich endlich fertig.

Die Grube ist so lang und tief wie mein Arm, überdeckt von Schilfgras, ein nützliches Gewächs, aus dessen Fasern ich Seile für die anderen Fallen geflochten habe. Die Arbeit hilft mir nicht über das Bevorstehende nachdenken zu müssen.

Ich stehe auf, strecke meine Glieder und blicke mich um. Ich weiß, wo ich einfache Köder suchen muss, und nach kurzer Zeit habe ich unter loser Borke sieben fette Käferlarven gefunden, breche sie auf, so dass Blut und Schleim heraustreten, und spicke zwei meiner Fallen damit. Mit der Schlinge hoffe ich einen Hasen zu fangen, der nicht an Fleisch interessiert sein dürfte.

Gut. Jetzt muss ich nur noch warten.

Damit mein Geruch die Tiere des Waldes nicht verschreckt, gehe ich in die aufkommende Nacht hinein und rolle mich kurz vor der Dunkelheit in der Grube eines entwurzelten Baumes zusammen. Zum Glück ist es trocken und die Erde warm.

Jetzt, da ich nichts mehr zu tun habe, bin ich unendlich müde. Ich gähne laut. Jeder Zentimeter meines Körpers fühlt sich geschunden an. Egal. Mein Magen knurrt. Gleichgültig. Mein Geist ist so erschöpft, dass ich zu denken kaum noch in der Lage bin. Unwesentlich.

Von irgendwoher ruft eine Eule in die Finsternis. Es ist tröstlich. Bis sie am Morgen zum Schlafen ihre großen Augen schließt, bin ich sicher. Danach werden die ersten Stunden des Tages über meine Freiheit entscheiden und darüber, ob ich Kay wiedersehen werde.

Ich schrecke hoch, stoße mir den Kopf an der Wurzel. Erde löst sich, rieselt in meinen Nacken. Oh Mann. Irgendetwas furchtbar Wirres habe ich geträumt und ich bin mir sicher, es hatte mit Jeremy zu tun. Aber die Bilder verflüchtigen sich noch schneller als das Gefühl, dass er in Gefahr ist.

Ich krieche unter der Wurzel hervor, schüttle die Erde aus meinen Haaren und blinzle. Noch ist es zu dunkel, um die Fallen zu kontrollieren. Die Vögel jedoch zwitschern schon. Vielleicht eine Stunde noch, dann wird die Sonne aufgehen. Bis dahin bin ich mit meinen Gedanken allein.

Aber ich will nicht über Jeremy nachdenken, über dieses verdammt blöde Gefühl, ihn plötzlich in Gefahr zu glauben. Es ist besser, wenn meine Gedanken klar und analytisch bleiben, wie bisher. Emotionen darf ich mir nicht erlauben. Noch nicht.

Um irgendetwas Sinnvolles zu tun, beginne ich meine Muskeln zu lockern, strecke mich weit zur Seite, dann nach vorn, bis ich das trockene Moos rieche, dehne alle Glieder, auch wenn ich schreien könnte vor Schmerz. Wahrscheinlich bin ich von blauen Flecken übersäht.

Die Zeit bis zum Sonnenaufgang zieht sich quälend langsam und je entschlossener ich versuche, nicht über Jeremy nachzudenken, desto mulmiger wird mir, und als die ersten Sonnenstrahlen durch die Blätter brechen, kommt mir mein Plan vollkommen idiotisch vor.

Die Ports werden mir meinen Selbstmord nicht einfach so abnehmen. Sie werden nach einer Bestätigung suchen, vielleicht eine DNA-Probe von dem Blut nehmen. Oder sie werden nach einem Leichnam suchen.

Meinem Leichnam.

Erst dann wird meine Familie in Sicherheit sein und auch Kay.

Während ich über den niedergetretenen Farn zurück zu den Fallen gehe, bin ich beinahe überzeugt zu scheitern. Am liebsten würde ich mir Wochen nehmen, wenn es sein muss, um jede Eventualität zu durchdenken. Wenn die Ports mich bisher noch nicht getötet haben, weil ihnen die reine Mannkraft fehlt, um alle Realitäten zu jeder Zeit zu überwachen, wie Sven Oskar meinte, würde mein plötzlicher Selbstmord sie nicht erst recht misstrauisch machen? Sie auf meine Fährte lenken? Oder gehen sie methodisch vor? Töten nach und nach alle Alisons aller Realitäten, die einen Marker tragen?

Allein bei dem Gedanken daran ziehen sich meine Eingeweide zusammen.

Ich bücke mich unter einem tief hängenden Tannenast hinweg und verlangsame meine Schritte. Gleich müsste ich den Bach erreicht haben.

Alle Zweifel tief in mein Herz geschlossen, schleiche ich auf Zehenspitzen zu der ersten Falle: der Grube. Gestern habe ich sie genau dort ausgehoben, wo abgeknickte Äste und niedergedrückter Farn auf eine Wildbahn hinweisen. Aber kurz darauf erkenne ich, die Gräser liegen nach wie vor ordentlich geschichtet darüber. Ich muss nicht nachsehen. Kein Tier wird darin sein, außer ein paar Ameisen vielleicht. Was habe ich auch erwartet? Dass gleich ein Tier hineingehen wird?

Knapp hundert Schritte weiter zeigt die Steinfalle am Bach das gleiche Resultat. Ich stöhne. Wenn auch in der Schlinge nichts ist, werde ich in die Zivilisation müssen, in ein Zoogeschäft oder besser gleich zu einem Schlachter, ihn notfalls mit dem Messer bedrohen, damit er mir gibt, was ich brauche: sehniges Fleisch und Blut. Gut, ich kann noch Tage hier verharren, bis ich Erfolg habe, aber langsam gehen mir die Kräfte aus. Ich brauche dringend ausreichend Nahrung und ich sehne mich nach einem richtigem Bett, einer heißen Dusche und frischer Kleidung. Nein, ich will das jetzt hinter mich bringen!

Aber als ich der Schlinge näher komme, sehe ich bereits, dass sie ausgelöst hat. Ein Tier hängt bewegungslos in der Luft und mein Herz schlägt schneller mit jedem Schritt, den ich ihm näher komme. Es darf nicht tot sein. Ich brauche frisches Blut.

Mit wenigen Sprüngen bin ich bei dem Baum, an dem die Schlinge hängt, darin ein Hase. Perfekt! Das Seil hat sich fest um seinen Bauch gezogen. Ich packe den Hasen an den Hinterläufen und trenne ihn ab. Im gleichen Moment zuckt er wild, versucht mit aller Macht, meinem Griff zu entkommen. Vielleicht ahnt er, dass er sterben wird. Doch als ich mein Messer an das weiche, graue Fell ansetze, fällt er plötzlich in eine Art Starre.

»Es tut mir leid«, flüstere ich, was die Wahrheit ist. Das Tier wird leiden, denn ich brauche zunächst seine Blase. Erst dann werde ich den erlösenden Schnitt die Kehle entlang führen, um sein Blut in das Organ laufen zu lassen, bevor es stockt.

Ich beiße meine Kiefer fest zusammen und versenke mein Messer in seinem Unterleib. Der Hase quiekt und schreit jetzt schrecklich, zuckt, strampelt, während seine Gedärme aus der Bauchhöhle platzen. Ich beiße mir in die Wange. Jede Sekunde, die ich ihn quälen muss, leide ich mit.

Keine Ahnung, wann er seinen letzten Klagelaut ausgestoßen hat, aber seine Schreie klingen in meinen Ohren immer noch nach. Heißer Schweiß rinnt mir den Nacken runter und meine Hände sind blutverschmiert, als ich fertig bin. Auf dem Waldboden liegen Fell, Eingeweide und Knochen verstreut. Ich würge. Meine Speiseröhre brennt von der Galle und als ich zum Bach gehe, um meine Hände zu waschen, verabscheue ich mich selbst. Nie habe ich etwas Schlimmeres getan.

Das Wasser des Bachs ist auch am Morgen noch warm. Ich wünschte, es wäre kalt. Eiskalt. So kalt, dass ich nichts mehr spüren müsste. Ich weiß, die Zeit drängt. Das Blut wird bald stocken, doch ich kratze es unter den Fingernägeln heraus, schrubbe meine Hände mit Moos, bis sie unter der Nässe weiß glänzen, aber auch da fühle ich mich noch schmutzig.

Jetzt gibt es keine Rechtfertigung mehr, mein Vorhaben weiter aufzuschieben. Wenn ich noch länger warte, ist der Hase umsonst so qualvoll gestorben. Dann wird das Blut gestockt sein, eine zähe Masse, die nicht mehr das vortäuschen kann, was sie soll: das herausgeschnittene Fleisch meiner linken Hand.

Es ist überaus wichtig den richtigen Zeitpunkt zu treffen. Ich muss die letzte, die einzige Alison auf dem Schlachtfeld sein, die ungeteilte Aufmerksamkeit der Ports haben und die von Kay. Dann bleiben mir höchsten sechzig Sekunden, um sie zu überzeugen, vielleicht aber auch nur zehn.

Zweifelnd blicke ich auf meine Handinnenfläche. Die Blutblase ist zwischen den Fingern eingeklemmt und von einem hellen Stück Fleisch überdeckt, das ich mit zwei Sehnen um die Finger und mein Handgelenk gebunden habe. Aus der Nähe betrachtet wirkt es, als sei meine Hand geschwollen, aber ich habe nicht vor, die Ports so nah an mich herankommen zu lassen. Ich schicke noch einmal ein Stoßgebet zum Himmel, obwohl ich schon lange an nichts mehr glaube, was Gerechtigkeit verspricht, dann schließe ich die Augen.

Also los …

Regentropfen, der Hügel, das Gefühl, auf die Erde zu schlagen, erst der Arm, dann der Kopf, das Messer, das zu Boden fällt, eine Armlänge von mir entfernt, Stiefel, die den Speer in Kays Brust streifen, der Regenbogen …

Jetzt!

Furchtbares Trampeln und Schreien stürzt auf mich ein. Der Hügel ist derart von Ports übersät, dass ich kaum noch Rasen sehe oder was ihre Stiefel davon übrig gelassen haben. Ich meine, sie müssten sofort auf mich zustürmen, aber immer neue Rufe lenken sie ab. Mit angewinkelten Armen laufen die Männer in verschiedene Richtungen, schlagen Haken, finden sich wieder zusammen, zücken ihre Stäbe, nur um sich von den unzähligen Versionen meiner Selbst wieder ablenken zu lassen.

Wie ein unendliches Echo hallen meine Rufe wider: »Hey, ihr Arschlöcher! Ich bin hier! Bin hier! Bin hier! Hier! Hier! …«

Eine Alison prescht den Hügel hinab, direkt an mir vorbei und löst sich im Lauf auf. Eine andere erscheint wenige Meter entfernt von mir und taumelt nur noch. Eine spätere Version. Ihr gehen die Kräfte aus.

Kay! Wo ist Kay?

Ich drehe mich im Kreis, versuche mich zu orientieren.

Jetzt haben die ersten Ports mich bemerkt und beginnen zu rennen. Uns trennen vielleicht hundert Meter, nicht mehr. Panik flammt in mir auf. Ich versuche sie analytisch zu betrachten, um nicht durchzudrehen: meinen keuchenden Atem, das wild pumpende Herz, die Welle Adrenalin, die heiß durch meine Venen schießt. Zwecklos. Ohne meinen Willen steigen die Bilder in meinem Kopf auf, die mich hier rausbringen. Denk an etwas anderes. Denk an … an … Ich spüre schon den Sog. Nicht. Nein!

In diesem Moment löst sich eine Gruppe Ports voneinander, ich entdecke Kay und die Bilder zerfallen. Sein Kopf ist von mir abgewendet, der Speer steckt schräg in seiner Brust, wenige Meter weiter bricht eine Alison zusammen, gleich darauf eine zweite. Die Schreie werden weniger, das Echo verhallt. Oh Gott! Gleich ist es so weit!

Ich sprinte los, rase zwischen zwei Ports hindurch und bin bei Kay. Es bleibt keine Zeit ihn zu betrachten, aber ich weiß, dass er mich wahrnimmt. Er erinnerte sich an diesen Moment.

»Hey, ihr Arschlöch-«, höre ich meine Stimme von weit entfernt und auf einmal ist es ganz still. Selbst das Trampeln der Stiefel hat aufgehört. Die Ports stehen einen Moment wie versteinert auf der Stelle. Ich reiße meinen Arm hoch, schreie: »Neeeiiiin!«

Ihre Köpfe wenden sich alle im selben Augenblick zu mir, als wären sie geistig miteinander verbunden. Du meine Güte! Wahrscheinlich sind sie das sogar, über ihren Marker. Der Gedanke erschreckt mich, aber jetzt ist nicht der Zeitpunkt, um darüber nachzugrübeln, was das für mich bedeuten wird. Ich darf nur an meinen Plan denken.

Ohne Hast steuern die Männer auf mich zu. Sie wissen, wie sehr sie mir überlegen sind. Ich gehe in die Knie, um Kays Wange zu berühren. Er ist furchtbar blass. Wahrscheinlich wegen des vielen Blutes, das er verloren haben muss. Kay bewegt sich nicht, aber seine Lider flattern. Mein Gott! Was habe ich nur vor. Ein dicker Klumpen schwimmt in meinem Magen, wo eben nichts als Leere war. Meinetwegen wird Kay zwei Jahre leiden, so sehr, dass er irgendwann nur noch den Wunsch haben wird zu vergessen, dass es mich je gab. Und das nur, weil ich ihn glauben lasse, ich sei tot. Der Klumpen wiegt schwer, wie ein Felsbrocken, der mich niederzwingt.

»Verzeih mir«, flüstere ich und balle meine Hand zur Faust, als könnte ich den Fels damit zerquetschen. Nicht noch einmal sehe ich Kay an. Stattdessen ziehe ich das Messer aus der Schlaufe meiner Hose und hole tief Luft.

»Er stirbt! Er stirbt!« Ich kreische, meine Stimme überschlägt sich und trotzdem hört sie sich unecht in meinen Ohren an. Wie aus einer billigen Seifenoper. »Ich kann das nicht mehr …« Ich wimmere. Zu leise. »Ich kann das nicht mehr!«, schreie ich und springe wieder auf.

Die Ports haben eine Wand gebildet. Ach was. Vier Wände, die sich dunkel und drohend von allen Seiten immer näher schieben. Noch zwanzig, vielleicht dreißig Schritte sind sie entfernt und keiner von ihnen reagiert auf mein Schauspiel.

Scheiße, verdammt! Es wird nicht gelingen. Es interessiert sie nicht einmal. Doch es ist zu spät meinen Plan zu ändern. Ich sehe einem Port fest in die Augen. Er erwidert meinen Blick ohne Emotion und schreitet einfach weiter.

»Ich kann das nicht mehr. Nicht ohne ihn!«, kreische ich und setzte das Messer an.

Kay krächzt etwas. Unwillkürlich sehe ich zu ihm. Blutblasen kommen statt Worten aus seinem Mund.

Ich setze das Messer an meine Hand, strecke sie den Ports theatralisch entgegen und steche durch das Fleisch in die mit Blut gefüllte Blase. Nur wenig dunkelrote Flüssigkeit sickert hervor. Das But ist gestockt. Scheiße, verdammt!

Die Männer sind jetzt so nah, dass ich nichts außer ihren schwarz gekleideten Körper sehen kann.

»Ihr kriegt mich nicht!«, schleudere ich ihnen entgegen.

Keine Antwort, keine Emotion. Plötzlich ist mein Gehirn nur noch davon besetzt, wie lächerlich ich wirken muss. Meine Bewegungen werden fahrig und als ich die Sehne durchtrenne, fallen der Fleischlappen und die Blase auf die Erde. So ein verfluchter Mist! Das war anders geplant. Das Stück Fleisch sollte nur blutend herabhängen, als hätte ich einen Teil meiner Hand fast abgetrennt.

Ich starre auf das Requisit am Boden, dann wieder auf die Männer. Keiner der Ports verzieht eine Miene. Sie heben ihre Stäbe. Ich kann bereits ihren Schweiß riechen und lasse mich fallen. Viel zu spät. Noch bevor ich auf die Erde schlage, ist mir klar, dass mein Plan misslungen ist. Mein Schauspiel war erbärmlich. Niemand wird glauben, dass ich mir den Marker herausgeschnitten habe und mein toter Körper in seine Zeit zurückgekehrt ist.

Niemand außer Kay.

2. KAPITEL

SOMMER 1999

Strand Nähe Mill Valley

Meine Erinnerung trägt mich an meinen Zufluchtsort. Vielleicht bin ich in diesem Moment sicher, aber genauso sicher kann ich mir sein, die Ports erst recht auf mich aufmerksam gemacht zu haben. Falls sie wirklich systematisch alle Alisons ausschalten, die einen Marker tragen, habe ich mir mit meiner Aktion eben ein Leuchtschild umgehängt. Hallo, ich bin die Richtige!, blinkt darauf. Obwohl, kann das überhaupt sein? Wieso ist Oskar derart überzeugt davon, wenn es doch unzählige Alisons gibt?

Ich sehe zum Strand und meine, einen weiteren Menschen gesehen zu haben. Aber er ist wieder weg, bevor ich ihn erfassen kann. Vielleicht war ich es. Vielleicht bin ich nicht zum letzten Mal hier.

Plötzlich heult das Kind am Strand und bricht in Tränen aus. Wieso auch immer. Unsere Mutter steht auf und geht mit schnellen Schritten auf es zu.

Eigenartig. Ich entsinne mich nicht daran. Ich zucke mit den Achseln. Wahrscheinlich weil es unbedeutend ist oder zu lange her oder … Vielleicht hat mich auch meine Verzweiflung, meine Hilflosigkeit zu diesem Moment getragen, wie ein weiterer Parameter zu den Bildern meiner Erinnerung. Womöglich spürte ich als Kind ähnliche Gefühle, weil … weil … meine Sandburg nicht gelang, wie jetzt mein Plan nicht aufging.

Puh! Wie es aussieht, treffe ich nicht immer genau denselben Moment bei meinen Sprüngen, was gut ist, sonst würde ich unweigerlich auf noch mehr Versionen meiner Selbst stoßen und alles wäre noch komplizierter.

Auf der anderen Seite könnte diese Ungenauigkeit ein Risiko bedeuten. Im Augenblick jedoch ist nichts davon wichtig. Ich wüsste sowieso nicht, wohin oder in welche Zeit ich springen sollte oder warum überhaupt.

Einen Moment beobachte ich Mum dabei, wie sie das Kind hochnimmt. Mein Gott! Wie gelöst, wie jung sie aussieht. Nicht viel älter als ich. Ich kann sie kaum mit der Frau in Einklang bringen, deren Falten sich kummervoll verziehen, wenn sie sich wieder zur Nachtschicht schleppen muss. Und so sehr ich Mum vermisse, spüre ich jetzt, dass der Zauber dieses Ortes mit jedem meiner Besuche abnimmt. Wie bei einem Film, den man einmal zu oft gesehen hat.

Ich gehe auf den Strand zu, jedoch weg von meinen Eltern. Ich weiß nicht, ob sie mir nachsehen, was sie über die magere Frau mit den verfilzten Haaren in verdreckter Kleidung denken, ob sie mich überhaupt registrieren. Ich weiß nur, dass mein Leben ein Trümmerhaufen ist. Voller zerstörter Möglichkeiten.

Meine Füße tragen mich ohne Ziel immer am Wasser entlang. Was habe ich nur getan? Ich habe alles nur noch schlimmer gemacht. Kay hat den Speer in seiner Brust zwar überlebt, das weiß ich, denn Sven Oskar sagte mir, Kay wäre gleich nach meinem Verschwinden zurückgeholt und versorgt worden. Jedoch nur, um wieder Teil der Show zu werden. Der 31. Staffel von Top The Realities, die an Perversität nicht zu überbieten ist. Anscheinend reichte es den Zuschauern nicht mehr Menschen um ihre Existenz kämpfen zu sehen, für Kay geht es einzig um das nackte Überleben. Während ich in der warmen Sonne Kaliforniens über den Strand laufe, ist er irgendwo, irgendwann mit zig anderen Kandidaten zusammen, denen nur ein Ziel vorgegeben wurde: Töte deine Mitspieler!

Kay wird gezwungen sein zu morden, um selbst leben zu können. Zwei Jahre wird diese Odyssee andauern und in jedem Moment davon ist er der Überzeugung, ich sei tot. Und warum? Weil ich ihn zum Teil meiner Inszenierung gemacht habe, die Ports zu der Einsicht bringen wollte, ich könnte ohne Kay nicht weiterleben. Und jetzt liegt ein Stück Hasenfleisch auf der Erde des 19. Jahrhunderts, über das sich irgendein Tier hermachen wird. Sie benötigen noch nicht mal eine DNA-Analyse, um zu wissen, dass es nicht meins ist. Ein Blick genügt, dann werden sie feststellen, dass kein Marker mit dem Fleischlappen verwebt ist. Alles umsonst.

Der Strand wird immer schmaler. Felsen ziehen sich ins Wasser, die nach und nach zu einer Steilküste ansteigen. Ich gehe weiter, über die vom Meer überspülten Steine, immer weiter bergauf, nur weil ich nicht stehenbleiben will, weil das Gefühl des Stillstands unerträglich wäre. Nichts tun zu können ist fast so schrecklich wie die Leere in mir. Nicht einmal den Felsbrocken spüre ich mehr in meinem Magen. Nur noch hohle, sinnlose Leere. Vielleicht bin ich freier als jedes andere Individuum auf diesem Planeten, doch diese Freiheit bedeutet mir nichts, solange sie mich nicht zu meinem Ziel führt.

Bald greife ich in Wurzeln, um mich hochzuziehen, spüre den scharfkantigen Fels unter meinen Knien. Schweiß rinnt durch die flache Vertiefung zwischen meinen Brüsten. Der raue Stoff der Kleidung, die ich seit Wochen trage, kratzt unangenehm und meine Haut fühlt sich wund an. Die Wahrheit ist: Ich bin so weit entfernt von einem freien Leben, wie ich es nur sein kann.

Als ich die höchste Stelle der Felsen erreicht habe, setze ich mich auf die Kante und blicke auf das Wasser. Der Himmel darüber ist wolkenlos und von einem derart intensiven Blau, dass er ohne Horizont mit dem Meer verschmilzt. Nur die glitzernde Oberfläche verrät die Grenze zwischen Himmel und Ozean. Links von mir liegt eine Bucht, ein kleines Boot ankert davor, über dem Möwen kreisen, seichter Wind streift meine Haut.

Ich hasse es! Ich hasse Top The Realities! Ich hasse Wum Randy, der für mich die Verkörperung des Bösen ist, auch wenn ich weiß, dass Sven Oskar mindestens genauso viel Schuld an meinem Unglück trägt. Er hat dieser Show zugestimmt, um die Auswirkungen der Zeitreisen durch Kay und mich erproben zu lassen. Wir sind nicht mehr und nicht weniger als seine Versuchskaninchen.

Voller Bitterkeit verziehe ich den Mund. Plötzlich laufen Tränen über mein Gesicht. Ich lasse sie laufen. Wer sollte sie auch sehen? Ich weine und weine und weine … Mit jedem Tropfen weicht mein Hass, bis nur noch Hilflosigkeit bleibt. Was nur soll ich jetzt tun? Zu meiner Familie zurückkehren? Zu Kay? Dass er nur einen Wimpernschlag von mir entfernt ist, ich lediglich an den Moment denken müsste, da ich ihn im Wald des Jahres 1852 zurückgelassen habe, macht alles noch schwerer. Doch spätestens jetzt, nachdem mein grandioser Plan gescheitert ist, gebe ich Sven Oskar Recht: Die Ports werden auf mich warten. Bei meinem Zuhause, überall dort, wo ich Kay finden könnte. Erst recht dort, wo unsere gemeinsame Vergangenheit endete und eine Zukunft möglich wäre. Und zwar im Wald des Jahres 1852. Dort hinzuspringen wäre wirklich wie Selbstmord.

Eine Zeit lang stiere ich auf den Ozean, dann werfe ich kleine Felsbröckchen ins Meer, wobei ich die Ringe beobachte, die immer größere Kreise ziehen. Kay meinte einst dazu, es sei wie bei Zeitreisen: Die kleinste Änderung würde immer größere Auswirkungen nach sich ziehen, je weiter in der Vergangenheit wir in die Geschichte eingreifen würden. Inzwischen weiß ich, dass er damit nicht Recht hatte. Nicht wirklich. Ob meine jungen Eltern mich vorhin gesehen haben oder nicht, spielt keine Rolle. Falls sie meiner gewahr wurden und sich ihr Leben dadurch verändert, ist das nur eine von unzähligen Varianten, die alle parallel zueinander existieren. Für mich ist es gleichgültig, ob ich die Zukunft durch mein Verhalten verändere. Sollte ich jemals nach Hause zurückkehren, wird die Schwierigkeit sein, das richtige Zuhause, die richtige Realität zu finden. Die Realität, die mit meinen Erinnerungen übereinstimmt. Die, in der keine zweite Alison existiert.

Die Ringe verschmelzen mit den seichten Wellen des Ozeans und ich schiebe meine Gedanken zur Seite. Stattdessen versuche ich eine Plastikflasche mit Steinen zu treffen, die sich in einem Strauch verfangen hat, und denke an Mum und Dad und Jeremy, an Zeiten, in denen alles in Ordnung war.

Irgendwann tue ich gar nichts mehr, außer an Kay zu denken. Ich wäge alle Gefahren gegen mögliche Chancen ab. Immer wieder. Und wieder. Und als die Sonne untergeht, ist mir klar, dass ich genau zwei Möglichkeiten habe.

Erstens, ich kann mich verstecken, irgendwo in den Wäldern unterkriechen, immer wieder die Zeit und den Ort wechseln, weiterziehen, auf der Flucht sein.

Ich merke, dass dieser Gedanke für mich nicht so erschreckend ist, wie ich es erwartet hatte. Die letzten Jahre habe ich mich darauf vorbereitet. Aber wie lange kann ich so existieren? Wann werde ich eine Infektion bekommen, die sich nicht mit Zaubernuss oder sonst einer Pflanze heilen lässt? Werde ich in ein Krankenhaus gehen können? Würden die Ports es wissen, wenn meine Daten in irgendeinem System erfasst werden? Himmel! Ich besitze ja noch nicht einmal eine Identität. Keinerlei Papiere, die meine Existenz belegen. Es bliebe in eine Zeit zurückzukehren, in der solche Formalitäten keine Rolle spielen, aber da kämen einzig die Jahre 1852 und 1853 in Frage. Denn bisher kann ich nur zuverlässig an Orte und Zeiten springen, die ich schon einmal besucht habe. Aber nichts zieht mich mehr in den Wilden Westen. Und trotzdem. Ein Leben in den Wäldern wäre die sicherste und unauffälligste Möglichkeit.

Die Alternative ist so unfassbar egoistisch und gefährlich, dass ich sie eigentlich nicht mal in Erwägung ziehen dürfte. Aber mein dummes Herz überschlägt sich geradezu bei dem Gedanken, Kay wiederzusehen. Und während sich der Himmel in kitschigem Rosarot färbt, überlege ich, wie es gelingen könnte. Es müsste der Moment sein, da Kay betäubt neben dem Bären liegt, der ältesten Version von ihm. Sollte ich gleich beim ersten Versuch den richtigen Augenblick treffen, könnte ich Kays Hand nehmen und ihn mit mir in eine andere Zeit reißen, so wie Sven Oskar es mit mir getan hat, als er mir die Zukunft zeigte.

Inzwischen ist es mir unbegreiflich, wie diese Zukunft möglich sein soll. Darüber nachzugrübeln, überfordert mich restlos. Ich habe seit mehreren Tagen nichts gegessen und mich zu konzentrieren fällt mir ohnehin verdammt schwer. Entbehrungen bin ich gewöhnt, aber inzwischen scheint in meinem Gehirn nur noch Matsch zu sein. Ich brauche jedoch nicht viel Verstand, um zu wissen, wie gefährlich diese Alternative wäre. Kay zu sehen bedeutet von den Ports niedergeschlagen zu werden, wahrscheinlich, sehr wahrscheinlich, noch bevor ich Kays Hand greifen kann, denn anders als zuvor werden sie mein Erscheinen erwarten.

Wieso nur kann ich nicht zu einem Augenblick zurückspringen, da ich mir sicher bin, dass niemand auf mich wartet, um mich zu töten? An den Anfang unserer Geschichte, den ersten Moment unserer Begegnung oder nur ein paar Tage zurück, als Kay und ich in der Hütte am Feuer saßen und er mich eine Löwin nannte?

Voller Bitterkeit zerrupfe ich eine einsame Blume, die eben noch gelb neben mir blühte, und zerreibe sie zwischen meinen Fingern zu Brei. Wenn es nur nicht unsere Vergangenheit beeinflussen würde … Kay könnte nicht mein Scout werden, ich nie seiner, wenn ich in die Geschichte vor unserer letzten Begegnung eingreifen würde. Es muss danach sein und das wissen die Drahtzieher der Zukunft. Sven Oskar hatte Recht: Die Ports werden ab der Sekunde, da ich Kay neben dem toten Bären zurückließ, jeden Augenblick überwachen.

Aber sollte es mir trotzdem gelingen, sollte ich wirklich schneller als die Ports sein und fähig Kay mit mir zu reißen, könnten wir gemeinsam in der Wildnis leben, zumindest solange der Störsender funktioniert.

Ich streiche mit der Fingerspitze über die glatte Oberfläche des silbernen Reifs. Bislang hat er mich vor den Unmenschen der Zukunft und ihren kranken Technologien abgeschirmt. Irgendwann wird der Sender womöglich kaputtgehen oder einfach ausfallen. Aber dann bräuchte ich mir ohnehin keine Gedanken mehr über eine Zukunft zu machen. Im selben Augenblick wären die Ports bei uns und sie könnten jedem unserer Sprünge folgen.

Ich ziehe die Beine dicht an meinen Körper und seufze tief. Ich will die Entscheidung nicht mehr aufschieben. Mir fehlt einfach die Kraft, weiter im Ungewissen zu leben, ohne Ziel und voller Zweifel. Ich muss meine Wahl treffen: ein Leben allein oder Sterben zu zweit. Nicht im schlimmsten, sondern im wahrscheinlichsten Fall, ist genau das die Alternative.

Noch einmal sehe ich auf das Meer. Nur noch ein schmaler rosa Streifen ist am Horizont zu sehen. Gleich wird es dunkel sein und ich weiß nicht, ob das Mondlicht kraftvoll genug sein wird, mich sicher die Felsen hinunterzugeleiten, hinein in den Kiefernwald, zu dem Schotterparkplatz, über die Straße, zu dem entwurzelten Baum, unter dem ich die Nacht verbringen werde, bevor ich morgen früh mein neues Leben in der Wildnis beginne.

Die Luft scheint mit jedem meiner Schritte kälter zu werden. Und obwohl ich glaubte, mit dieser Entscheidung leben zu können, fühle mich unendlich einsam. So schrecklich, schrecklich allein.

Unwillkürlich male ich mir aus, wie es wäre, hätte ich mich anders entschieden, wäre mein Plan diesmal gelungen, nur um ein wenig Wärme im Herzen zu spüren.

Ich sehe Kay betäubt auf dem Waldboden liegen, gleich neben ihm der tote Bär, dessen blutverschmierter Schädel vom Tomahawk gespalten ist.

Noch über die Steine und dann bin ich wieder am Strand.

Kays weiches Haar. Es schimmert wie dunkle Bronze. Nie habe ich bei einem Menschen eine solche Farbe gesehen.

Weiße Schaumkronen hüpfen auf dem dunklen Wasser. Ich trete auf Sand.

Sein Geruch. Wie ein Kiefernwald nach einem Regenschauer.

Die Nacht bricht an. Aber der weiße Sand leuchtet im Mondlicht und führt mich zuverlässig am Wasser entlang.

Es müsste der Augenblick sein, da ich Kay verließ, um nach dem Jungen zu suchen. Allein bei der Erinnerung daran, Kay ohne Botschaft zurückgelassen zu haben, wird es eng in meiner Brust. Noch jetzt spüre ich meine Lippen auf seiner Stirn, bevor ich endgültig ging, meinen Schmerz und meine Angst allein zu sein, wie-

Winter 1852

Nevada an der Grenze zu Kalifornien

Es reißt mich förmlich von den Füßen. Der Sog ist so heftig und unerwartet, dass mir wieder die Luft wegbleibt. Meine Kehle ist wie zugeschnürt. Oh Gott. Nein! Zurück! Ich darf nicht – Ich Idiot! Damit hätte ich rechnen müssen!

Noch bevor ich einatmen kann, ist es taghell und kalt.

Die Ports!

Ich wirble im Kreis, stoße mit dem Ellenbogen gegen etwas Hartes, einen Körper, nein, ein dunkler Stamm. Der Wald ist voller Schatten. Jeder könnte ein Port sein.

Ich stolpere zwischen Tannen hindurch, reiße mein Messer aus der Schlaufe, stürze vor. Mein Hals brennt plötzlich und erst da merke ich, dass ich mir die Seele aus dem Leib schreie. Ich presse mir die Hand vor den Mund. Es ist ganz still. Nur das Hämmern meines Herzens kann ich noch hören und einen Specht, der seinen Schnabel genauso schnell gegen einen Stamm schlägt. Das Messer halte ich immer noch hochgestreckt, bereit zu töten. Meine Hand zittert dabei. Ach was. Mein ganzer Körper. Nirgendwo jedoch ist ein Port zu sehen. Nirgends! Aber – das verstehe ich nicht!

Kay! Ich muss ganz in seiner Nähe sein. Ihm galten meine Gedanken, bevor ich hierher getragen wurde.

Langsam gewinnt mein Gehirn wieder Macht über meinen Körper und das Zittern weicht der Anspannung. Ich lasse meinen Arm sinken und meinen Blick schweifen. Der Waldboden ist von Schneeflecken und Eis überzogen und nur dort, wo die Wipfel der Bäume die Erde überdachen, sind noch Tannennadeln zu sehen.

Ich bin mir sicher zurück zu sein. Ich fühle es. Meine Angst mahnt mich, nicht zu bleiben, woandershin zu springen, aber ich kann nicht. Nicht mehr. Nicht da Kay ganz in meiner Nähe sein muss.

Bis aufs Äußerste angespannt schleiche ich in geduckter Haltung durch den Wald, achte darauf, dass kein Geräusch mich verrät, kein Ast unter meinen Füßen knackt, obwohl es lächerlich ist. Niemand scheint in meiner Nähe zu sein und wenn doch, würde meine Vorsicht kaum etwas nützen.

Ich folge meinem Instinkt, lasse mich von meiner Sehnsucht führen, durch die Schatten der Bäume und über im Sonnenlicht glitzernden Schnee.

Plötzlich höre ich leises Rauschen und halte inne, um mich zu orientieren. Das muss der Wasserfall sein! Oder sind es die Baumkronen? Ich blicke in den Himmel. Die durchhängenden Äste der Tannen scheinen erstarrt. Es ist der Wasserfall! Ich kann nicht mehr weit entfernt sein von dem Lagerplatz, den ich vor über zwei Jahren verlassen habe.

Jetzt beschleunige ich meine Schritte, beginne zu laufen, und schon bald wird das Rauschen zum Tosen herabfallender Wassermengen. Ich setze über Wurzeln, presche ungebremst durch tief hängende Äste, als ich aus den Augenwinkeln etwas wahrnehme. Etwas, das nicht hierhin passt. Ich bremse ab, laufe wenige Schritte zurück. Da! Tatsächlich! Ein großer Stiefelabdruck im Schnee. Ports? Sind sie doch da?

Mit angehaltenem Atem presse ich mich gegen einen Baum, eine, zwei qualvolle Minuten lang, bis ich die Luft nicht mehr anhalten kann, und konzentriere mich auf die Geräusche des Waldes. Doch sie könnten friedvoller nicht sein. Sogar ein Vogel singt, trotz des Winters. Nein. Niemand ist hier.

Ich stoße einen wütenden Laut aus. Sven Oskar muss mich angelogen haben. Dieser Dreckskerl! Dieses feige Schwein! Er hat mein Leben riskiert, statt seins, in Kauf genommen, dass ich meine Familie und Kay im Stich lasse, und das nur, damit mich nichts mehr hält, ich bereit bin, jedes Risiko einzugehen, um seinen Kampf zu führen. Und ich Idiot habe mich von ihm manipulieren lassen!

Voller Zorn balle ich die Hände zu Fäusten und schlage gegen den Baum. Wenn ich eben noch angespannt vor Angst und gleichsam erwartungsvoller Hoffnung war, habe ich jetzt eine Scheißwut in mir und, wie ich mir eingestehe, Rachlust. Was auch immer geschieht, diese Rechnung werde ich begleichen!

Jetzt jedoch gibt es nur ein Ziel. Ich werfe noch einen Blick auf den Abdruck im Schnee. Er muss von Kay stammen. Voller Entschlossenheit schreite ich aus. Der Wasserfall wird schnell lauter. Meiner Erinnerung nach müsste ich mich links halten und richtig, kurz darauf rieche ich Rauch. Ich kneife die Augen zusammen, entdecke plötzlich einen rot glimmenden Fremdkörper zwischen den tristen Winterfarben: den schwachen Schein eines Feuers. Kay!

Mein Gehirn setzt aus. Ich renne nur noch, denke nicht. Meine Füße berühren kaum noch den Boden, ich jage zwischen den Tannen hindurch, erahne Flammen, den Lagerfeuerplatz. Hoffentlich! Gott! Bitte lass ihn da sein! Ein dunkler starrer Fleck. Ist es -?

Es ist der Bär! Mein Herz rast, mein Atem geht stoßweise. Ich breche durch irgendein Gestrüpp, meine Hand knallt gegen den Felsüberhang, unter dem der Bär bewegungslos liegt, und dahinter … Kay!

Es kommt mir wie ein Traum vor. Ich kann es kaum fassen. Tränen schießen mir in die Augen. Mein Glück scheint nicht real, aber das ist es. Vollkommen überwältigt sinke ich auf die Knie und strecke die Hand so vorsichtig nach Kay aus, als könnte er sich unter meiner Berührung auflösen. Sein Gesicht ist weiß und kalt, wie Marmor. Oh Gott! Ist er -?

Meine Finger tasten schon nach seinem Puls. Dumm-dumm. Dumm-dumm. Kays Herz schlägt vollkommen regelmäßig. Es geht ihm gut. Er ist hier. Bei mir! Jetzt durchzieht ein Zittern meinen Leib. Ich heule und bebe und schluchze, ohne dass ich es aufhalten kann, kralle mich dabei an Kays bewegungslosem Körper fest und bedecke sein Gesicht, das bald nass von meinen Tränen ist, mit Küssen.

Kay reagiert nicht. Es ist egal. Er wird aufwachen und ich werde da sein.

»Ich bin hier. Ich bin hier. Ich bin doch hier«, presse ich heraus, immer wieder, weil ich es selbst nicht fassen kann. Auch nach einer kleinen Unendlichkeit versiegen meine Tränen nicht. Nichts könnte wärmer sein, keine Decke, kein Sonnenschein, als Kays kalter Körper, dem ich nicht nah genug sein kann.

Irgendwann löse ich mich doch von ihm. Auch wenn ich eben noch überzeugt war, Sven Oskar habe mich angelogen und keine Ports würden kommen und mich ermorden wollen, drängt sich das ungute Gefühl auf, doch nicht in Sicherheit zu sein. Einfach weil es zu schön ist, um wahr zu sein. Ich sollte von hier verschwinden. Aber nicht ohne Kay!

Kurz entschlossen greife ich nach seiner Markerhand, so wie Oskar es bei mir getan hat, um mich mit sich durch die Zeit zu ziehen. Ich schließe die Augen und denke an den Strand, meinen Zufluchtsort.

Nichts geschieht.

Ich rufe mir den Geruch der Kiefern in Erinnerung, das Sandförmchen, die Wärme der Sonne, mich selbst als spielendes Kleinkind. Die Bilder sind ganz klar und trotzdem tut sich nichts. Rein gar nichts.

Panik beginnt in mir aufzusteigen, plötzlich fühle ich mich vollkommen hilflos, wie in einem Traum, in dem man rennt und rennt und doch nicht von der Stelle kommt. Kays bewegungsloser Körper wirkt wie ein verfluchter Anker.

Kurz bin ich versucht, es ohne ihn im Schlepptau zu probieren. Nur um zu überprüfen, ob es noch funktioniert, aber ich kann mich nicht überwinden ihn alleinzulassen.

Kays Hand fest in meiner öffne ich meine Augen wieder. Der Wald scheint noch düsterer geworden zu sein und es hat zu schneien begonnen. Bauschige Flocken fallen vom Himmel, bedecken den Boden, zerschmelzen über der Feuerstelle, noch bevor sie die Flammen erreicht haben. Ein Blick in den Himmel: Er ist grau und verhangen. Unmöglich zu sagen wann die Nacht einbrechen wird, meiner Erinnerung nach müsste es jedoch später Nachmittag sein.

Das Gefühl, mein Glück wäre nicht von Dauer, wird mit jedem Millimeter stärker, die die Erde unter der weißen Decke verschwindet. Der Anblick hat eine vage Erinnerung zurückgebracht. Es ist mehr ein Gefühl. Das Gefühl, nicht zu Ende gedacht zu haben. Ich beiße auf meinem Finger herum, während ich zu ergründen versuche, was zum Teufel ich übersehen habe.

Gut, also: Schneeflocken, Schneedecke, Waldboden … Es begann zu schneien, als ich Kay vor zwei Jahren verließ. Kurz darauf fiel mein Marker plötzlich aus. Richtig, damals konnte ich mir nicht erklären warum. Jetzt weiß ich, der Reif an meinem Handgelenk war schuld daran. Denn in dem Moment, da ich hierher portierte, um den Bären zu töten, setzte der Störsender den Marker meines jüngeren Ichs außer Kraft. Zumindest so lange ich in ihrer Nähe war.

Ich blicke zu dem toten Tier. Die Schneeflocken färben sich rot, wo sie auf Blut treffen. Es kann also nicht lange her sein, dass die jüngste Version meines Selbst gegangen ist. Das Blut am Bärenschädel ist noch frisch.

Mein Gott! Sie muss sich noch im Umkreis von etwa hundert Metern befinden! Deswegen stand auf meinem Marker damals nach wie vor Technischer Ausfall.

Nicht weil die Wirkung des Störsenders eine Zeit lang anhielt, nachdem ich den Tomahawk nach dem Bären geschleudert hatte und wieder zurück zu Kay in die Hütte gesprungen war, sondern weil ich kurz darauf erneut hier aufgetaucht bin. Nämlich jetzt.

Linear gesehen müsste meine siebzehnjährige Version in wenigen Sekunden die Reichweite des Störsenders erreicht haben und man wird ihr Schmerzen zufügen. Rasende Schmerzen, die sich anfühlen, als würde ihr Kopf in Flammen stehen.

Damit wollten diese Schweinehunde aus der Zukunft mich zwingen ihnen zu verraten, wieso mein Marker ausfiel. Richtig! Jetzt erinnere ich mich an die Worte, die damals über den Marker meiner linken Hand liefen: Welche Kenntnis haben Sie über die technische Manipulation?

Sie wussten, ahnten zumindest, dass es sich nicht um einen Ausfall, sondern um eine Manipulation handelte, besser handelt, denn es geschieht jetzt. Wahrscheinlich in diesem Moment! Die Gedanken rasen förmlich durch meinen Kopf, versuchen die Zusammenhänge logisch zu erfassen, durchspinnen alle möglichen Szenarien, stoßen auf Paradoxe, kehren zurück, schlagen neue Wege ein, überkreuzen sich, stoßen auf Mögliches, Unmögliches, Wahrscheinliches, getrieben von der Angst, jede Sekunde fliehen zu müssen und Kay nicht mit mir ziehen zu können. Werden die Ports doch plötzlich hier einfallen? Falls sie das vorhaben, wieso sind sie dann nicht schon hier? Oder waren sie bereits hier? Der Stiefelabdruck! Mein Kopf schnellt zu Kays Füßen. Er trägt feste Schuhe. Hatte er die schon immer? Ich erinnere ich mich nicht.

Plötzlich meine ich brechende Äste zu hören. Ich lausche angespannt, aber es dröhnt nur in meinen Ohren, so wild pumpt das Blut durch meine Adern. Vielleicht bin ich inzwischen paranoid oder nur übervorsichtig oder total übergeschnappt, aber ich werde nicht hierbleiben, um es herauszufinden. Es muss doch gelingen, Kay mit mir zu ziehen. Es muss!

Noch immer umfasst meine Hand seine. Ich prüfe, ob unsere Marker genau aufeinander liegen, wohlmöglich spielt es eine Rolle, dann schließe ich die Augen. In dem Moment knackt es irgendwo und ein eiskalter Schauer überzieht meinen Rücken. Verworrene Bilder rasen durch meinen Kopf. Mein Elternhaus, Jeremy, der Strand, die Kosmetikerin Ivana Jass, die Apfelplantage, mein erster Schultag … Kein Detail ist intensiv genug, um uns zu tragen. Scheiße verdammt!

Von irgendwo dringt ein markerschütternder Schrei zu mir, fast nicht mehr menschlich, der das Blut in meinen Adern gefrieren lässt. Er klingt grauenvoll. Unwillkürlich habe ich die Augen geöffnet und starre in die Richtung, aus der der Laut kam. Wieder ein lang gezogener, gequälter Schrei! Ich versteife mich, denn ich weiß, wer da schreit, und vor allen Dingen wieso. Mein siebzehnjähriges Ich ist es, die die Reichweite meines Störsenders nun überschritten haben muss und jetzt über ihren Marker gefoltert wird.

Die Schreie brechen ab, ertönen kurz darauf erneut und verhallen, je weiter sie sich von mir entfernt.

Bedeutet das, die Ports werden jeden Moment hier sein?

Immer noch halte ich Kays Hand, spüre hinter mir die schützende Felswand, vor mir jedoch sehe ich durch das immer dichtere Schneegestöber nichts als undefinierbare, dunkle Schatten. Noch immer verharre ich in der Bewegung, meine Sinne aufs Äußerste geschärft, aber mein Gehirn scheint dabei ausgeschaltet. Keine Bilder, keine rettenden Details, nur von Angst getriebene Wachsamkeit, und doch bin ich unfähig, das Messer aus der Schlinge zu ziehen.

Meine Hand umkrampft Kays so stark, dass es wehtut. Er reagiert nicht darauf. Egal. Ich darf nicht aufgeben.

Gerade als ich wieder die Augen schließen will, zieht ohne Vorzeichen heftiger Wind auf. Der Schnee wird zu harschem Graupel, der über mein Gesicht gepeitscht wird.

Es sind sie! Sie steuern das Wetter. Sie müssen wissen, dass ich hier bin! Mit Sicherheit sind die ersten Ports schon hier, höchstens hundert Meter entfernt, die maximale Reichweite des Störsenders, und das dichte Schneegestöber soll ihre Körper verschleiern, das Pfeifen und Rauschen des Windes ihre Schritte übertönen. Gleich werden sie aus dem Wald stürmen. Selbst durch das Tosen des Windes meine ich wieder Äste brechen zu hören. Nicht so, wie ein Tier es tun würde, sondern so wie Menschen, die kein Busch, kein tief hängender Ast aufhalten kann.

Ich will ja die Augen schließen, aber vor lauter Angst, die Ports nicht kommen zu sehen, kann ich es nicht. Ein erbärmliches Hilfe kommt stattdessen aus meiner Kehle gekrochen. »Hilfe. Hilfe. Hilfe …«

Nie hatte ich solch furchtbar lähmende Angst. Nicht auf dem Schlachtfeld, zwischen den unzähligen Ports, nicht, als ich Kay sterben sah, nicht einmal, als sie mich das erste Mal in die Zukunft entführten. Und ich kenne den Grund: Ich bin mir sicher schon verloren zu haben, weil es kein Glück für Kay und mich geben kann. Weil nichts von dem, was ich bisher tat, gut endete. Niemals.

Ich hefte meinen Blick auf Kays bewegungsloses Gesicht und kann nur noch daran denken, dass unsere Zukunft nur wenige Minuten gewährt hat, von denen er nicht eine miterlebt hat. Wenn es gleich vorbei ist, wird er noch nicht einmal gewusst haben, dass ich hier war, dass es mir endlich gelungen ist zu ihm zu kommen.

Plötzlich spüre ich, wie Kay meinen Händedruck erwidert. Seine Lider zucken. Er wacht auf. Er wacht auf! Ein Ruck geht durch meinen Körper.

Bist du wahnsinnig?, schreie ich mich in Gedanken an. Nach all dem kampflos aufzugeben? Alison! Konzentriere dich! Los, nimm ein stärkeres Bild. Dein Zuhause meinetwegen.Etwas, das stark genug ist euch beide zu tragen! Hauptsache weg. Gleich werden sie da sein!

Mein Bedürfnis nach Sicherheit ist übermächtig und vor meinem geistigem Auge entstehen unwillkürlich Erinnerungen voller Geborgenheit: Dad in seinem Schuppen, der Geruch von Sägemehl, das Geräusch eines Hobels, die Wärme des Sommers, zwitschernde Vögel, der Apfelbaum vor meinem Zimmer.

Ich gebe mich dem Sog hin und umklammere Kays Hand noch fester. Nichts darf uns trennen. Nichts!

Und endlich … ein Kribbeln durchläuft meinen Körper, von meiner Markerhand in den Nacken, über den Rücken, bis zu den Zehenspitzen. Ich meine Rufe durch den Sturm hindurch zu hören, wage aber nicht die Augen zu öffnen, damit die Bilder nicht zerfallen. Und als mich der Sog endlich davonträgt, fühlt es sich unendlich anstrengend an. Meine Muskeln brennen und Schweiß bricht aus meinem Poren. Ich kann nur beten, dass diese Anstrengung bedeutet, ich habe Kays Körper mit mir gezogen.

Sommer

Zu Hause …

Der Sog scheint mich endlos in die Tiefe zu ziehen. Als schraube mich ein Strudel immer weiter nach unten. Ich spüre meinen Körper nicht mehr. Auch Kays Hand nicht! Nie zuvor hat es so lange gedauert die Zeit zu wechseln, und das erste Mal nehme ich bewusst war, wie ich körperlos zu sein scheine und trotzdem empfinde ich enorme physische Anstrengung.

Doch dann wird es leichter, das Drehen langsamer und ich spüre meine Glieder wieder und … Kays Hand.

Er ist bei mir!

Ich reiße die Augen auf. Warmes Licht umfängt mich, verschwommene Brauntöne, und dann ganz klar: Kay.

Mein Gott. Er ist wirklich da. Es hat geklappt, tatsächlich habe ich ihn mit mir reißen können! Ein übergeschnapptes Lachen steckt in meiner Kehle und gleichzeitig ein rasendes Herz in meiner Brust, angetrieben von Panik.

Zögerlich lasse ich Kays Hand los, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Zu groß ist meine Angst, ihn wieder zu verlieren. Aber er löst sich nicht in Luft auf. Nein. Ein Sonnenstrahl fällt auf sein Gesicht und unter ihrem Schein wirkt er nicht mehr so furchtbar blass, sondern nur, als schlafe er. Was er tut.

Ich folge dem Lichtstrahl, in dem winzige Staubpartikel schweben, zu einer Bretterwand. Durch ein Astloch fällt die Sonne. Es riecht nach Leim und … Sägemehl. Ich bin zurück. In Dads Tischlerschuppen.

Irgendwie komme ich hoch und sehe mich mit offenem Mund um. Bretter stapeln sich auf der Längsseite, gegenüber Regale mit Kisten voller Werkzeug, ein halb fertiger Stuhl auf der Werkbank hinter mir, darauf ein Hobel, Holzspäne auf der Erde und eine staubige Matratze, die zusammengerollt und verschnürt zwischen einer Kreissäge und einem Hauklotz klemmt. Es ist genau, wie ich es in Erinnerung hatte. Ich bin zu Hause!

Die Erkenntnis wird gleich darauf von einem Wirrwarr an heftigen Gefühlen erschlagen: unendliche Dankbarkeit, Sehnsucht, Geborgenheit, Glück. Vor allen Dingen Glück und die Angst, dieses Glück gleich wieder zu verlieren.

Wieder sehe ich zu Kay. Er zuckt unruhig. Bald wird er vollkommen wach sein. Und dann?

Mein Verstand sagt mir, wir sollten nicht hier sein, aber alles andere in mir weiß: Ich kann nicht mehr. Ich will nicht mehr. Ich bin unendlich erschöpft. Geistig wie körperlich. Beinahe habe ich das Gefühl, eine leere Hülle zu sein, substanzlos, kaum mehr da. Über zwei Jahre Flucht, Entbehrung und Kampf haben mich ausgehöhlt. Nein, ich kann nicht mehr. Sollten Ports kommen, müssen wir wieder fliehen, das ist mir bewusst. Aber bis dahin will ich einfach nur sein. Hier sein. Bei meiner Familie sein. Mit Kay sein.

Ich gehe zur Tür, drücke die Klinke und spähe hinaus. Nur etwa hundert Meter entfernt steht mein Elternhaus. Ein gepflasterter Weg führt über den kurz gemähten Rasen zu der weißen Veranda, die unser Haus vollkommen umschließt. Von dem Schuppen aus kann ich durch eines der Fenster in unser Wohnzimmer blicken und erahne den Kamin. Er brennt nicht. Kein Rauch steigt aus dem Schornstein. Wieso sollte er auch? Es ist offensichtlich Sommer und über den Dachfirst hinweg sehe ich die Äste des Apfelbaums.

Um mich ist nichts als Frieden, keine Ports, kein plötzlicher Wetterumschwung und das einzige laute Geräusch stammt von einer gurrenden Taube, die in der Krone des Apfelbaums sitzt. Du meine Güte! Dass der Baum so groß ist, muss bedeuten, ich bin zurück in meiner Gegenwart! In etwa zumindest.

Wo sind Mum, Dad, Jeremy?

Ich öffne die Tür weiter und hole tief Luft, um nach Mum zu rufen. Sie müsste da sein. Vielleicht schläft sie nach ihrer Nachtschicht. Am liebsten würde ich in das Haus rennen und mich vergewissern. Aber ich möchte Kay nicht ohne Bewusstsein in dem Schuppen liegenlassen.

Kay! Oh Mann! Wie nur soll ich meinen Eltern erklären, dass er hier ist? Wer er ist und dass wir uns nie mehr trennen werden, nicht einmal hundert Schritte aus der Reichweite des Störsenders? Was werden sie sagen, wenn sie mich so sehen, abgemagert, von blauen Flecken überzogen, verdreckt, mit verfilztem Haar?

Wie kann ich ihnen die letzten zwei Jahre begreiflich machen?

Pfeifend lasse ich die Luft aus meinen Lungen. Es wird sich alles finden. Dass wir hier sind, zusammen, dass wir leben, ist allein wichtig. Ich lasse noch einmal meinen Blick über den Rasen zum Wald schweifen. Keine Menschenseele.

Erst jetzt entspanne ich mich ein wenig und setze mich im Schneidersitz neben Kay. Ich greife nach seiner Hand und betrachte jeden Zentimeter seines Gesichts, während ich darauf warte, dass er zu sich kommt. Kays Züge sind kantiger, als ich sie in Erinnerung hatte, sie wirken reifer und härter, alles Jungenhafte, Unbeschwerte ist verschwunden. Und das, was ich suche, was ich so sehr liebe, ist unter seinen geschlossenen Lidern verborgen: seine innere Kraft, seine Entschlossenheit, Liebe, Ruhe und Bestimmtheit.

Wieder zuckt Kay. Jetzt kann ich es kaum noch erwarten mit ihm zu sprechen. Wie wird er bloß reagieren, wenn er mich sieht?

Ich streiche über seine Stirn. »Hörst du mich?«

Kay brummt etwas. Es hört sich wie Zustimmung an. Mein Herz schlägt schneller.

»Hey, alles ist gut. Du bist in Sicherheit«, murmle ich, was vielleicht eine Lüge ist. Aber Kay wird genug zu verkraften haben. »Kannst du mich hören? Kay!«

Ein Krächzen kommt aus seiner Kehle. »Al-» Er hustet. »Alison. Wasser.«

»Wasser? Ja. Warte. Ich hole was zu trinken.« Suchend sehe ich mich um. In Dads Schuppen war mal ein Waschbecken, da bin ich mir sicher. Gleich neben der Werkbank. Jetzt ist dort nur ein silbernes Rohr. Er muss das Becken abmontiert haben. Wieso und wann auch immer. Scheiße! Vielleicht bin ich weiter in der Zukunft gelandet, als ich dachte. Womöglich sind seit meinem Verschwinden mehrere Sommer vergangen! Vielleicht ist Jeremy schon erwachsen und Mum eine alte Frau und alle denken, ich sei seit Jahren tot. Nicht zu wissen, in welcher Zeit genau ich bin, beunruhigt mich zutiefst.

Nein, es kann eine andere, viel harmlosere Erklärung geben. Seit Monaten war ich nicht mehr in Dads Schuppen. Er kann das Waschbecken genauso gut in der Zeit, also in der Vergangenheit, abgeschraubt haben.

»Wasser«, wiederholt Kay. Seine Augen sind halb geöffnet, aber noch glasig von der Betäubung. Er scheint noch nicht wahrgenommen zu haben, wo er ist.

Ich springe auf. In einem Regal stehen zwei Dosen Bier. Eine ist halb geleert, die andere noch verschlossen. Unschlüssig strecke ich meine Hand nach der vollen aus, als mein Blick auf eine verstaubte Dose Coke fällt. Das ist besser. Viel besser. Voller Zucker wird sie Kay auf die Beine bringen. Ich drücke die Lasche ein und es zischt. Gleich darauf habe ich Kays Kopf angehoben und presse die Dose an seine Lippen. Begierig trinkt er und die braune Flüssigkeit läuft seinen Mundwinkel hinunter.

»Pscht. Langsam«, flüstere ich und da reißt Kay die Augen auf. Er drückt meine Hand mit der Dose von sich und starrt darauf. Ich suche Kays Blick, aber seine Pupillen fixieren nur die Coke. Ich weiß, er ist noch vollkommen desorientiert. Kay ist an die Zeitsprünge nicht so gewöhnt wie ich und nimmt seine Umgebung erst stückweise wahr. Trotzdem fühle ich Enttäuschung meine Brust hinaufkriechen. Insgeheim habe ich mir wohl ausgemalt, wie er mir in die Arme fällt, doch er begreift scheinbar nicht, dass nicht mehr mein um zwei Jahre jüngeres Ich bei ihm ist, sondern mein jetziges, neunzehnjähriges, totgeglaubtes Ich.

»Ich bin bei dir. Kay. Ich bin es. Sieh mich an.«

»Cola. Woher hast du - Welche Zeit haben wir?« Seine Stimme wird klarer, sein Verstand auch. Gut. Sehr gut. Gleich wird er wissen, ich bin nicht gestorben.

»Ich weiß es nicht«, beantworte ich seine Frage. »Irgendwann in der Zukunft. 2015, 2017, vielleicht noch später.«

»Was? Wie, aber- wo-»

»Es ist vorbei. Die Show ist vorbei.«

Endlich sieht Kay mich an. Seine tiefdunklen Augen werden groß.

»Alison.« Kay kommt hoch und streckt die Hand nach meinem Gesicht aus. Ich bewege mich nicht, lächle noch nicht einmal, sage nur »Ja. Ich bin`s. Ich lebe.«

Kay sieht aus, als hätte ihn der Schlag getroffen. Seine Gesichtszüge sind entgleist, seine Finger schweben vor meinem Gesicht und zittern, aber er berührt mich nicht.

»Wie alt bist du?«

»Neunzehn Jahre und einige Monate. Es kommt auf die Sichtweise an«. Jetzt lächle ich doch. Kay hat mir vor zwei Jahren eine ganz ähnliche Antwort auf die gleiche Frage gegeben.

»Aber, du hast dich umgebracht! Ich, ich habe es gesehen, damals. Das Messer, der Marker.« Kay schüttet heftig den Kopf und zieht seine Hand zurück. »Du kannst es nicht sein! Wer bist du? Aus welcher Realität kommst du? Wo sind wir? Wo ist Alison? Was ist mit mir passiert?« In diesem Moment lese ich Misstrauen in Kays Augen und auch – Ist das Angst?

»Ich habe mich nicht umgebracht. Es sollte nur so aussehen. Ich habe –« Herr Gott! Darauf war ich nicht vorbereitet. Ich dachte, Kay würde mir sofort vertrauen. Wie soll ich ihm all das nur erklären? Er weiß ja noch nicht einmal, dass ich ohne Hilfe durch die Zeit springen kann. Ich muss ihm einen Beweis liefern, ihn davon überzeugen, dass ich die Frau bin, in die er sich verliebt hat. Etwas, das nur ich wissen kann. Vermutlich zumindest.

Kay ist am ganzen Körper angespannt. Er trägt noch immer das Fell als Poncho und seine Unterarme sind nackt. Jeder Muskel tritt deutlich sichtbar hervor.

»Die Tätowierung in deinem Gesicht hast du von einem Indianerstamm, der dich aufgenommen hat«, sage ich leise und strecke meine Hand aus, ohne den Blick von Kay zu nehmen. Er soll in meinen Augen lesen können, wie sehr er mir vertrauen kann. »Dein Lieblingstier ist der Löwe, weil er so stark ist und anmutig und seine Familie immer beschützt.« Meine Finger berühren seinen Unterarm. »Auf der Plantage, bei der Witwe, hast du geholfen Mohn zu illegalem Opium zu verarbeiten.« Ich streiche langsam über seine Haut, den Arm hinunter. Die Haare stellen sich auf, wo ich ihn berühre. »Daher wusstest du, wie du das Schlafmittel gewinnen konntest. Ich habe es genommen, um dich zu betäuben, weil ich wusste, dass du sonst sterben wirst. Genau so, wie du es gesehen hast. An einem Lungendurchschuss.« Ich habe seine Hand erreicht und schließe meine darum.

Nach wie vor sieht Kay mich an, so wie ich ihn. Kein Blinzeln, kein Lächeln, kein Misstrauen mehr, nur Ungläubigkeit.

»Aber wie?«, bringt er heraus.

»Ich kann durch die Zeit springen. Wann immer ich will.«

Kays Augen scheinen noch größer zu werden. Er presst seine freie Hand vor dem Mund und plötzlich schwimmen Tränen in seinen Augen. Das erste Mal sehe ich ihn vollkommen fassungslos.

»Alison. Du –« Er schluckt. »Du lebst.«

»Genau das versuche ich dir die ganze Zeit zu –«

Noch bevor ich meinen Satz beenden kann, zieht Kay mich in seine Arme. Sein Griff ist so fest, dass ich mich kaum bewegen kann. Und ich will es auch nicht. Mein Gesicht ist auf das Fell gedrückt, seine Hände pressen mich an seinen Körper, der unter lautem Schluchzen bebt. Kay drückt die Lippen auf mein Haar und nuschelt meinen Namen, wieder und wieder, und ich kann nur denken: Endlich. Endlich, endlich, endlich!

3. KAPITEL

SOMMER

Zu Hause?

Ich weiß nicht, wie lange wir uns festhalten, unsere Körper aneinanderpressen, so als würde wir sonst wieder auseinandergerissen. Und es ist mir auch gleichgültig. Zeit spielt in diesem Moment das erste Mal keine Rolle. Hier, im Schutz des Schuppens und vor allen Dingen in Kays Armen, scheint uns nichts in diesem Universum etwas anhaben zu können.

Irgendwann löse ich mich von ihm. Ich bin überglücklich, aber ich fühle mich immer noch maßlos erschöpft. Vor allem emotional.

Kay scheint es zu bemerken. Er betrachtet mich mit leicht schräg gelegtem Kopf und furcht die Stirn. »Du siehst blass aus.«

»Ich sehe schrecklich aus.«

»Nein, nur als hättest du sehr viel durchgemacht.«

Zärtlich streicht Kay mit dem Daumen über meine Wangenknochen. Erst unter seiner Berührung spüre ich, wie sehr sie hervorstehen, und mir wird bewusst, dass ich seit Wochen kein Spiegelbild von mir gesehen habe, abgesehen von dem verzerrten Widerschein im Bach.

»Du solltest etwas trinken«, sagt Kay und reicht mir die Dose. »Es ist nicht mehr viel übrig. Es tut mir leid. Ich war noch nicht bei Sinnen.«

Ich will antworten: Hey, wir sind wieder in der Zivilisation. Ich kann mehr holen. Ich muss nur ins Haus gehen und den Kühlschrank öffnen. Aber der Gedanke, Mum, Dad oder Jeremy zu begegnen, ihnen meinen Zustand erklären zu müssen, überfordert mich. Außerdem möchte ich Kay nicht verlassen.

Er hält mir noch immer die Dose hin. »Trink. Bitte«, fügt er hinzu.

Dankbar lächelnd nehme ich sie und leere sie in einem Zug. Mein Magen gluckert aufgeregt und Sekunden später fühle ich mich regelrecht berauscht von dem Zucker.

»Wo sind wir hier?« Kay steht auf und späht durch das Astloch.

»Zu Hause.« Das Wort auszusprechen kommt mir vor wie ein Traum. Ich lache leise, gluckse und plötzlich lache ich immer lauter, regelrecht übergeschnappt, drehe mich mit ausgestreckten Armen im Kreis, berühre alles, was meine Finger erreichen. »Zu Hause! Zu Hause!«

Kay lacht nicht. »In deinem Zuhause?«, vergewissert er sich und greift mein Handgelenk, um mich zum Stillstand zu bringen.

Ich nicke eifrig. »In Dads Tischlerschuppen. Ich wollte eigentlich nicht hierhin. Es war anders geplant. Es war überhaupt nicht geplant, aber –«

»Sind wir in Gefahr?«

»Nein«, lüge ich, denn ich kann mir nicht sicher sein.

»Wirklich nicht?«

»Ganz bestimmt nicht.«

»Gut.« Kay schließt kurz die Augen und atmet durch. Dann sieht er mich durchdringend an. »Ich will dich nämlich nicht wieder verlieren. Nie mehr, hörst du?« Ohne meine Antwort abzuwarten, umschließen seine Hände mein Gesicht. »Ich liebe dich.«

Kays dunkle Augen ruhen auf mir. In ihnen liegt so viel Wärme und Zärtlichkeit, dass die Worte von selbst über meine Lippen kommen: »Ich liebe dich auch.«

Jetzt rast mein Herz. Noch nie habe ich diese Worte laut zu ihm gesagt, zu überhaupt irgendjemanden, und sie bedeuten so viel mehr, als sie ausdrücken könnten: Vertrauen, Hingabe, Selbstaufopferung, gemeinsame Kraft und Stärke und vor allem das Wissen, nie, nie, nie mehr getrennt sein zu wollen.

Noch haben wir uns nicht geküsst. Es ist, als würden wir damit warten, bis wir alles Unausgesprochene gesagt haben. Wir sehen uns nur an, während Kay über meinen Rücken streicht. Ihn zu spüren, kommt mir beinahe so unfassbar vor wie die Tatsache, dass er nach all den Jahren bei mir ist.

»Können wir nicht für immer hierbleiben?« Meine Frage ist dumm, aber sie drückt aus, wonach ich mich sehne.

Kays Hand verharrt auf meinem Schulterblatt. »Ist es das, was du möchtest? Bei deiner Familie sein?«

»Mit dir, ja.«

»Möchtest du nicht jetzt zu ihr gehen?« Kays Blick wandert zur Tür. »Sehen, ob jemand zu Hause ist? Ich könnte hier warten.«

Ich nage an meiner Unterlippe.

»Warum zögerst du?«, fragt Kay sogleich.

»Ich weiß nicht, wie ich ihnen all das erklären soll. Und es kann sein, dass ich den falschen Zeitpunkt getroffen habe. Ich bin mir noch nicht mal sicher, welches Jahr wir haben, verstehst du? Vielleicht haben meine Eltern mich als vermisst gemeldet oder glauben mich tot.«

»Aber dann solltest du erst recht gehen. Jede Minute, die sie sich weniger sorgen müssen –«

»Ich will, dass du erst einmal weißt, was passiert ist«, falle ich Kay ins Wort, »und dann müssen wir gemeinsam überlegen, was wir meinen Eltern sagen, okay? Ich kann ja schlecht behaupten, ich habe dich gestern bei McDonalds kennengelernt.«

Kay zieht eine Braue hoch. »Wer sind diese Mac Donalds? Nachbarn?«

»Nachbarn?« Einen Moment sehe ich vollkommen verdattert zu Kay hoch, aber dann wird mir bewusst, dass McDonalds wahrscheinlich erst viele Jahre nach seiner Zeit gegründet wurde. »Also, ähm … ich schätze, ich werde dir wohl noch einiges erklären müssen. Setzen wir uns?«

Kay nickt, zieht die zusammengeschnürte Matratze hervor und löst das Band. Sie springt förmlich auseinander, so dass Staub durch die Luft wirbelt. Nur dort, wo sie stand, ist der helle Holzfußboden blank und sauber und ein runder Fleck zeichnet sich ab, dahinter eine Tüte Chips und eine umgekippte aber verschlossene Gallone Wasser.

»Hey, sieh mal. Picknick!« Ich gehe auf die Knie, angle beides hervor und danke Dad im Geiste für seinen mangelnden Ordnungssinn. Noch einmal werfe ich einen Blick durch das Astloch. Die Sonne ist weitergewandert und erhellt nun den kurz geschnittenen Rasen und auch sonst ist alles friedlich. Gut. Sehr gut.

Kurz darauf sitzen wir gegen die Wand gelehnt und verdrücken die Chips. Sie schmecken pappig und süßlich und trotzdem wie der Himmel.

»Weißt du, wann ich das letzte Mal Chips gegessen habe?« Ich lecke mir über die Lippen.

»Wann?«

»Kurz bevor ich zum ersten Mal portiert bin. Ich meine, ohne Hilfe. Allein.«

Kay greift nach meiner linken Hand und dreht sie behutsam um. »Ich sehe ihn nicht.«

»Der Marker erscheint, wenn ich ihn ansteuere.«

»So?«

»Ich zeig`s dir«, schiebe ich nach, da Kay zweifelnd die Stirn krauszieht.

Schon lange muss ich mir nicht mehr den Weg vorstellen, den die elektrischen Impulse von meinem Gehirn durch die Nervenbahnen zu dem Marker nehmen, es ist ebenso einfach, wie den Arm zu heben, und gleich darauf treten die feinen silbernen Linien hervor. Immer deutlicher, bis ein klar umrissenes Rechteck erscheint.

»Das ist unfassbar.« Mit dem Finger zeichnet Kay das Rechteck nach. »Haben sie uns deswegen angegriffen? Weil sie die Kontrolle über dich verloren haben?«

»Ich weiß es nicht. Sven Oskar meinte vor ein paar Tagen –«

»Wieso warst du bei ihm?«

Ich schiebe die Chips zur Seite und greife nach dem Wasser, um meinen Durst zu löschen. »Möchtest du?«

»Trink du zuerst«, antwortet er und sieht mich erwartungsvoll an, während ich das warme Wasser die Kehle hinunterlaufen lasse. »Sven Oskar hat dir was gesagt?« Kay nimmt die Flasche, ohne daraus zu trinken.

»Oh Gott! Das ist alles so kompliziert. Ich komme selbst schon durcheinander. Allein wenn ich versuche über die ganzen Zeiten und Realitäten und Sichtweisen nachzudenken, streikt mein Gehirn.«

Kay stellt die Flasche zur Seite, legt den Arm um mich und ich lehne meinen Kopf an seine Schulter.

»Erinnerst du dich daran, dass du Bäume für unseren Unterschlupf schlagen wolltest, damals im Wald?«, beginne ich.

»Für mich ist das erst wenige Stunden her«, antwortet Kay.

»Wahnsinn!«, schweife ich ab.

»Was?«

»Ich finde es unglaublich! Vorhin warst du noch mit mir zusammen, als ich siebzehn war.«

»Erzählst du mir jetzt, was seitdem geschehen ist?«

Ich vermeide es die Augen zu schließen, aus Sorge, wieder ungewollt zu portieren, und richte sie stattdessen auf die Fugen der Holztür, während Erinnerungen in mir aufsteigen.

»Es begann zu schneien. Ich bin Richtung Fluss gegangen und habe Holz gesammelt. Es dauerte nicht lang. Als ich zurück zur Feuerstelle kam, lag da plötzlich ein Zettel mit einem Stein darauf. Inmitten der Wildnis! Mir war sofort klar, dass jemand uns eine Botschaft zukommenlassen wollte. Aber zuerst habe ich geglaubt, sie käme aus der Zukunft, von Wum Randy oder so.«

»Von wem war sie?«, fragt Kay nüchtern. Typisch. Es ist sein Wesen geworden die Dinge sachlich zu analysieren und dann zu folgern.

»Von mir selbst«, antworte ich und nun lese ich leichtes Erstaunen in Kays Gesicht. »Darauf stand, du würdest sterben«, beginne ich ihm den Teil unserer Geschichte zu erzählen, den er nicht kennen kann. Angefangen bei dem Fläschchen mit Mohnsaft, von dem ich nicht verstand, wo es herkam, über den Bären, der plötzlich aus dem Wald brach, meinem neunzehnjährigen Selbst, die im richtigen Moment auftauchte, den Bären tötete und mir sagte, ich müsse Kay verlassen, wenn ich sein Leben retten wolle. Ich fasse kurz die Momente zusammen, da ich den Jungen mit dem Goldklumpen sah und wie versucht ich war den späteren Mörder meiner Urgroßtante zu töten. Dann berichte ich Kay von der Mojave-Klapperschlage, die ich mit mir in die Zukunft riss, um Wum Randy zu zwingen uns in unsere Realitäten zu portieren.

Kay presst seine Lippen auf mein Haar und ich ahne, wie stolz er auf mich ist, doch mit keinem Wort unterbricht er mich.

»Tja, und dann sah ich dich wieder. Genau an dem Ort, an dem ich dich zurückgelassen hatte.«

»Im Wald beim Bären? Ich erinnere mich nicht.«

»Weil diese Realität für dich nicht lebendig geworden ist. Nur für mich. Wenn du so willst, unterbrach ich die Kette der Ereignisse. Aber das kommt später.«

»In Ordnung. Erzähl weiter.« Kay rückt ein Stück von mir ab und berührt mit der Zungenspitze seine Oberlippe. Er wirkt vollkommen konzentriert.

»Okay, also, nachdem Wum Randy mich tatsächlich in meine Realität zurückportiert hatte, bekamen wir einen Brief. Mum, Dad, Jeremy, wir alle. Eine Einladung von einem Francis K. Raymond.« Ich beobachte, wie sich Verwirrung in Kays Gesicht abzeichnet und schiebe die Erklärung schnell hinterher. »Ich kannte deinen vollen Namen ja nicht und hatte keine Ahnung, dass die Einladung von dir stammte. Nun, zumindest war sie zu deinem 104. Geburtstag.«

»Zu meinem 104.? Wie ist das - Du meine Güte.«

Ich schmunzle, als ich Kays Verblüffung sehe. »Ja, du bist 104 Jahre alt geworden. Aus meiner Sicht war das vor zwei Jahren, im September 2013, genau genommen. Deine Worte waren, glaube ich, Ich habe so lange durchgehalten, um dir zu sagen, dass es eine Zukunft für uns geben kann.«

Kay schüttelt stumm den Kopf.

Ich sage: »Ob du`s glaubst oder nicht, aber es war dir gelungen deinen Marker anzusteuern und in die Zukunft zu springen. Immer nur für kurze Zeit, aber du warst überzeugt, dass auch ich das schaffen würde.«

»Und das hast du«, schlussfolgert Kay.

»Zunächst nicht. Ich wusste ja von dir, dass mir ziemlich exakt zwei Jahre bleiben würden, bis sie mich wieder holen würden, als dein Scout, und habe begonnen zu trainieren. Jede freie Sekunde …«

Ich erzähle Kay von den endlosen Stunden im Wald, wie unbeholfen ich zunächst mit dem Messer war, wie frustriert darüber, noch nicht einmal den Stamm eines Mammutbaums treffen zu können, und wie viele Fähigkeiten ich mir noch vorgenommen hatte zu lernen, um in der Wildnis überleben zu können. Kays Minenspiel verrät sein Erstaunen und seine Verwirrung gleichermaßen, insbesondere als ich ihm von der Dr.-Pepper-Dose erzähle, die Jeremy mir quasi an den Kopf warf, wieder und wieder, bis ich verstand, dass mir die ersten Zeitsprünge gelungen waren.

Irgendwann wird es furchtbar warm in Dads Schuppen. Es muss bereits Mittag sein, als sich unsere Erinnerungen das erste Mal kreuzen. Wir rufen uns beide den Moment ins Gedächtnis, da Kay Jill für seinen Scout hielt und mich fragte, ob ich wenigstens Socken stopfen könne.

»Ich wusste ja, dass du mich nicht kennen wirst, und ich war wahrscheinlich auf so ziemlich alles vorbereitet, aber ehrlich gesagt, nicht darauf, was für ein, für ein vollkommen -»

»Arroganter Idiot ich war.«

»Stimmt.«

Plötzlich lacht Kay laut, so laut, dass ich befürchte, Mum wacht davon auf und stürmt jeden Moment in den Schuppen.

»Pscht. Sei leiser«, ermahne ich ihn, doch Kay wirft den Kopf in den Nacken und lacht noch lauter.

»Du hast … du …«, prustet er, »hast … hast meinen Ärmel mit einem Kuchenmesser an die Stuhllehne genagelt, so wütend warst du. Weißt du noch?« Kay holt schnaufend Luft. Tränen fließen über seine Wangen.

»Du hättest dein Gesicht sehen sollen und Jills erst.« Jetzt lache ich auch. Ich presse mir die Hand vor den Mund und mein Körper zuckt unter meinem albernen Gegacker und immer wenn wir versuchen, ernst zu sein, lacht einer von uns wieder los, bis wir uns die Seite halten und nicht mehr können.

Es ist so unfassbar befreiend.

Eine ganze Weile tauschen wir unsere Erinnerungen aus, lachen, weinen und jeder berichtet aus seiner Sichtweise. Es ist, als würden wir einen Film sehen, der aus zwei Perspektiven gedreht wurde. Immer wieder fallen wir dabei in albernes Gekicher. Erst als ich Kay davon berichte, wie mir erneut ein Zeitsprung gelang und ich Kay sterben sah, werden wir ernst.

Kay greift sich unwillkürlich an das Bein, aus dem ich die Kugel geholt habe. »Manchmal schmerzt es noch«, sagt er und sieht mich lange und ernst an. »Weißt du, ein Danke wäre viel zu wenig für das, was du alles auf dich genommen hast.«

»Du musst nicht –«

»Nein, Alison hör mir zu. Ich kann dir nur eins versichern. Ich werde dich immer beschützen, bei jedem Schritt, den du tust, in jeder Minute, die du lebst. Immer.«

Ich lehne meine Stirn gegen seine Brust. »Ich weiß.«

Kay vergräbt seine Finger in meinen Haaren und presst mich noch enger an sich. »Auf dem Hügel, bei unserer Hütte damals. Wieso waren sie hinter dir her? Was hast du getan?«

Ich stöhne. »Oh Gott, ich weiß es nicht. Nichts. Ich habe nichts getan und ich werde nichts tun. Aber Sven Oskar ist der Auffassung, dass ich mich gegen die Show auflehnen werde.«

»Gegen die Show?« Kays Finger haben sich in meinem verfilzten Haar verfangen. Er löst vorsichtig einen Knoten und ich schiele zu ihm hoch.

»Er meinte, ich würde versuchen Zeitreisen an sich zu verhindern.«

»Wie?«

»Das ist es ja. Ich wüsste weder, wie, noch warum, und ich will mir verdammt noch mal nicht mehr den Kopf darüber zerbrechen. Du bist bei mir, wir sind beide hier, zu Hause, draußen scheint die Sonne, keiner greift uns an, und wenn es so bleibt, interessiert mich nichts anderes mehr. Ich will einfach nur meinen Frieden, verstehst du?«

»Ich halte das nicht für klug«, meint Kay und verschränkt seine Hände hinter dem Kopf. »Erzähl mir, wieso ich dachte, du hättest dir den Marker herausgeschnitten.«

Richtig, das weiß Kay ja noch nicht.

»Das war ziemlich idiotisch«, beginne ich, »und irgendwie ist alles schiefgegangen …«

Erst nach Stunden, wie es sich anfühlt, habe ich meine Geschichte beendet, Kay von meinem Plan erzählt, die Ports täuschen zu wollen, von dem Kaninchen, das ich dafür auf so grausame Art getötet habe.

Ich springe in meinen Erzählungen zurück zu Sven Oskar, der mir bereits im Cube weiszumachen versuchte, ich würde Zeitreisen unmöglich machen wollen. Auch von seiner mysteriösen Metapher, es sei am Ende des Regenbogens am schönsten, was mich schlussendlich rettete.

Nur dass Oskar mich mit in die Zukunft genommen hat, um mir zu zeigen, wie Kay und ich heiraten, verschweige ich. Ihm davon zu erzählen, wäre, als würde ich ihm einen Antrag machen, und überhaupt wird unsere Zukunft in jeder Sekunde neu geschrieben. Wer weiß, ob es wirklich so kommt.

Dafür erzähle ich Kay von den vielen Zeitsprüngen, wie ich den Bären tötete, mir zuvor die Botschaft zukommenließ. Ab und an unterbricht mich Kay, fragt genau nach, wie ich den Marker ansteuere, auf welche Weise ich mein Ziel erfasse, und ich male ihm Bilder von Nervenbahnen und Synapsen auf den staubigen Boden. Als er von der Spezifikation in dem Marker erfährt, die es möglich macht, ihn mit mir durch die Zeit zu reißen, atmet er tief durch.

»Das bedeutet, du kannst mich mitnehmen, falls es sein muss.«

»Falls es sein muss, ja«, antworte ich und fühle, wie mir bei der Vorstellung, vielleicht wieder fliehen zu müssen, die Brust eng wird. Zumal eine schnelle Flucht viel schwieriger ist, wenn ich Kay mit mir ziehe.

Zum Schluss bleibt die Frage, weshalb wir auf dem Hügel bei unserer Hütte angegriffen wurden und weshalb entgegen Oskars Voraussage kein Port hier ist, um mich zu töten.

»Vielleicht haben sie gemerkt, dass ich nichts tun werde. Oder sie haben festgestellt, dass es eine andere Alison sein wird, und sie bereits davon abgehalten. Vielleicht hat sich das Problem einfach erledigt«, sage ich, ohne meinen Worten wirklich Glauben zu schenken.

Auch Kay wiegt zweifelnd den Kopf. »Was ich nicht begreife, ist, weshalb die Ports, wie du sie nennst, nicht viel früher versucht haben, dich –« Kay verzieht das Gesicht, als hätte er Schmerzen.

»Umzubringen. Sag es ruhig.«

»Wieso?«

»Das Gleiche habe ich Oskar auch gefragt. Für ihn war das total klar, ich begreife es immer noch nicht so richtig.«

»Was genau?«, hakt Kay nach.

»Also, er meinte, mit jeder Handlung, mit jeder Sekunde, spalte sich eine neue Realität ab, und von dieser Realität wieder eine und so weiter. Allein seit du wieder aufgewacht bist, müssten so um die …«

Kay wedelt ungeduldig mit der Hand. »Lass es Hunderttausende oder Millionen sein. Dann wäre es ja umso sinnvoller früher einzugreifen, oder?«

»Genau das ist der Punkt. Auch von meiner Mutter gab es ja unzählige Versionen und meiner Urgroßmutter. Welche von ihnen ist nun mit dem Kind schwanger, das irgendwann irgendetwas tun wird? Oskar meinte, sie bräuchten das Vielfache ihrer Weltbevölkerung, um alle Realitäten zu prüfen, und das bezog sich nur auf einen Zeitpunkt, nicht auf das Leben der –« Ich zögere. Irgendwie fühlt es sich gerade merkwürdig an, eine Alison unter Zigmillionen zu sein, und ich muss mir eingestehen, dass mir der Gedanke, kein Individuum zu sein, nicht besonders gefällt.

»Alison?«

»Nicht auf das gesamte Leben aller Alisons, die es geben mag, wollte ich sagen. Oskar meinte, für die Ports ist es also einfacher, das Pferd von hinten aufzuzäumen, wenn du so willst. Sie gehen von Zeitpunkt X aus, an dem eine meiner Ichs eine«, ich rolle mit den Augen, »eine Gefahr für sie wird und folgen deren Abspaltungen rückwärts bis zu einem Punkt, wo sie eingreifen können.«

Kay nickt. »Wie auf dem Hügel bei unserer Hütte.«

»Genau.«

»Oder später, in unserer Zukunft.«

»Möglich«, sage ich vage.

Unvermittelt steht Kay auf, streift sich das Ziegenfell und sein Hemd ab und sieht sich um. Auch mir ist furchtbar heiß und ich würde mir den rauen, piksenden Stoff am liebsten vom Leib reißen, aber ich trage nichts drunter und so vertraut wir uns sind, ist Nacktheit zwischen uns noch alles andere als selbstverständlich. Trotzdem öffne ich die obersten beiden Knöpfe des Hemdes. Kay streift mich mit einem kurzen Blick und dreht sich zu den Werkzeugregalen.

»Alles in Ordnung?«, frage ich.

»Wenn ich richtig verstanden habe, werden sie also einen möglichst späten Zeitpunkt wählen, um dich unschädlich zu machen«, antwortet er mir den Rücken zugewandt und greift nach einer Spaltaxt.

»Ich werde ihnen keinen Grund liefern.«

»Wohlmöglich hast du Recht und es geht nicht um dich. Aber ich kann mir kaum vorstellen, dass die Ports dich aus reiner Menschenfreundlichkeit verschonen, auch wenn du selbst nie etwas tun würdest, was dich oder sie oder wen auch immer gefährdet, wie du sagst. Ich glaube, dass sie eine Alison nach der anderen töten werden und -« Kay hält inne, zieht eine Kiste aus dem Regal. Es klappert und scheppert laut.

Ich stehe auf. »Was hast du vor?«

»Ich bewaffne uns«, sagt Kay, dreht sich um und streckt mir eins von Dads Schnitzmesser entgegen, die gebogene Klinge flach zwischen seine Finger gepresst. »Hier, nimm das auch noch.«

Ich berühre es zögerlich am Griff, ohne es zu nehmen. Meine Augen wandern stattdessen zu einem verstaubten Regalbrett, auf dem Kay die Axt, zwei weitere Messer und einen schweren Hammer gelegt hat.

»Kämpfen?«

»Hast du eine bessere Idee?«

Ich ziehe meine Hand zurück und verschränke die Arme. »Ich möchte hierbleiben, so lange es geht.«

Ein verärgerter Zug tritt in Kays Gesicht. »Und wenn es nicht mehr geht?«

»Fliehen wir.«

Kay greift mein Handgelenk und öffnet meine Arme. Es tut nicht weh, trotzdem jaule ich auf. Weil Kays ruppige Art mich verletzt.

»Du hättest mir früher von Oskars Theorie erzählen sollen. Als Erstes«, sagt er und drückt das Messer in meine Hand. »Ich habe dich gefragt, ob uns eine Gefahr droht.«

»Aber hier ist niemand«, werfe ich ein. Es klingt halb verärgert, halb weinerlich. Ich will nicht weiterkämpfen und erst recht nicht fliehen.

»Hier ist noch niemand«, sagt Kay und schiebt sein Kinn vor. »Du bist dir die ganze Zeit bewusst gewesen, dass sie nach wie vor angreifen können, vielleicht in wenigen Sekunden, vielleicht in einem Monat.« Kay spricht zwar leise, aber sein Ton ist geradezu schneidend. »Du wusstest, wie unsicher dein Zuhause ist, und trotzdem hast du mich hierhin mitgenommen und dein Leben, mein Leben und das deiner Familie gefährdet.«

Seine Worte sind wie Faustschläge in meinen Magen, aber ich begreife, dass ich jeden der Schläge verdient habe. Ich kämpfe aufsteigende Tränen nieder und beobachte Kay mit zusammengepressten Lippen dabei, wie er ein Seil durch die Schlaufen seiner Hose zieht.

Er verknotet es und sieht mich mit durchdringendem Blick an. »Ich meinte es todernst, als ich dir sagte, dass ich dich immer beschützen werde, aber du musst verdammt noch mal aufhören uns in Gefahr zu bringen.«

»Ich wollte doch nur, dass –«

»Alison, ein Leben, in dem wir alle glücklich zusammen sind, existiert nicht.« Kay klemmt die Messer und den Hammer unter das Seil, greift nach der Axt und streckt mir die Markerhand hin. »Wir müssen hier verschwinden. Kannst du uns in eine Zeit bringen, in der du noch nicht warst?«

Ich schlucke und sehe zur Tür.

»Ich will es ihnen zumindest erklären. Meine Eltern müssen doch wissen, warum ich nie mehr … nie wieder –«

»Kannst du es, Alison? Uns in eine Zeit bringen, die du nicht kennst?«

»Nein.«

Kay atmet schwer aus. »Dann sind wir an jedem anderen Ort genauso unsicher.«

»Das stimmt. Wir können also genauso gut hierbleiben«, antworte ich glücklich, denn in diesem Augenblick höre ich Dads alten Pickup den Waldweg hinaufrumpeln.

Meine Beine fliegen förmlich über den Rasen, Dads Wagen entgegen. Ich sehe ihn schon. Er biegt eben um eine Kurve und steuert nun auf dem Schotterparkplatz zu. Nur hundert Meter ist er entfernt. Höchstens. Und mit jedem Meter, den ich ihm näher komme, ändern sich meine Gefühle. Da ist überschnappende Freude, Dad gleich in die Arme schließen zu können.

Schotter spritzt hoch. Noch gut siebzig Meter.

Und plötzlich Angst, Dad könnte mich tot glauben.

Bremsen. Das Auto steht. Ich sehe Dads Gesicht. Es ist so, wie ich es in Erinnerung hatte. Wettergegerbt, kantig und doch so fröhlich.

Jetzt Hoffnung, ich könnte doch die richtige Zeit getroffen haben.

Vielleicht noch fünfzig Meter und ich kann mir sicher sein.

Der Motor geht aus, die Tür öffnet sich.

Und jähe Panik, einen Fehler zu machen.

Gott verflucht! Der Störsender. Kay! Ich bremse ab, blicke dabei hinter mich, verliere das Gleichgewicht und schlage auf den Rasen. Kurz verschwimmt alles grün, dann sehe ich eine Wurzel und schiele hoch. Kleine, grüne Äpfel hängen in der Baumkrone. Sie sind noch nicht vollkommen reif. Es muss August sein, vielleicht September.

Die Wagentür schlägt zu.

»Alison?« Dads Stimme.

»Alison!« Kays Stimme. Er geht mit schnellen Schritten in meine Richtung.

Ich setze mich auf und reibe mir den Handballen. Gras klebt daran.

Schon ist Kay bei mir und streckt mir die Hand entgegen. »Alles in Ordnung?«

»Ich glaube, ja.« Ich sehe zu Dad. Er geht auf mich zu, aber seine Schritte werden langsamer, je näher er kommt.

»Hundert Meter, verflucht«, zischt Kay und zieht mich hoch.

»Es tut mir leid«, murmle ich und sehe in Dads Gesicht. Er wirkt nicht erleichtert oder erfreut, nur als würde er einen Geist sehen. Sein Mund steht offen, seine Augen sind weit aufgerissen. Mein Gott! Er muss wirklich geglaubt haben, ich sei tot.

»Daddy.« Mehr bringe ich nicht raus, doch Sekunden später klammere ich mich um seinen Hals. »Ich kann dir alles erklären. Ich – Ich – Du –« Mir fehlen plötzlich die Worte. Ich empfinde nur ungeheures Mitleid. Wie lange haben mich meine Eltern tot geglaubt?

Dad legt seine Hand auf meine Schulter und drückt mich von sich.

»Welches Jahr haben wir?«, frage ich ihn. Ich muss es wissen.

»Was?«

»Welches Jahr? 2015, 2016? Dad bitte, ich erkläre dir alles. Aber welches Datum ist heute?«

»Was ist denn bloß mit dir passiert?«, fragt Dad statt einer Antwort.

In diesem Augenblick überkommt mich ein ungutes Gefühl. Wieso freut mein Vater sich nicht, mich lebendig zu sehen? Oder habe ich genau den Moment getroffen, in dem ich diese Zeit verlassen habe? Den 31. August 2015? Und Dad versteht bloß nicht, wieso ich derart zerschunden aussehe, da für ihn nur wenige Stunden vergangen sein können, seit er mich am Morgen zuletzt gesund und munter gesehen hat.

Dad weicht einen Schritt zurück und schüttelt den Kopf, als wolle er nicht wahr haben, wer vor ihm steht. »Wer bist du? Wer ist er? Wieso hat er mein Werkzeug?«

Werkzeug? Das ist alles, was meinen Vater interessiert?

Kay legt den Arm um mich. »Mr. Hill. Sie sollten ihrer Tochter zuhören.«

»Das ist nicht meine Tochter«, sagt Dad kalt und kneift die Augen zusammen.

Er muss mich wirklich tot glauben.

Ich sehe zu Kay hoch, flüstere: »Schon gut«, und berühre Dad mit ausgestrecktem Arm. »Bitte, Dad. Ich bin es. Ich lebe. Es ist so viel passiert. Ich kann ni-»

»Aaa-li-sooon!«, brüllt mein Vater, noch bevor ich meinen Satz beenden kann.

Über mir fliegt ein Fenster auf. Mein Kopf schnellt nach oben.

»Was ist denn los?«, ruft eine helle Stimme zurück.

Noch bevor ich sie sehe, ahne ich, was los ist, und mein Herz setzt aus.

Sie beugt sich weit aus dem Fenster, um zu uns herunterblicken zu können. Ihre schwarzen Haare sind lang, sehr lang und seidig und fallen ihr über das Gesicht. Sie schiebt sie zur Seite, zieht mit den Zähnen ein Band von ihrem Handgelenk, und schlingt es um ihre Haare.

»Alles in Ordnung, meine Kleine?«, fragt Dad.

Sie nickt und der lockere Knoten löst sich wieder.

»Haben wir Be-»

Jetzt sehen wir uns direkt in die Augen. Ihre sind groß und glänzend, in meinen schwimmen Tränen.

Dies ist nicht mein Zuhause, sondern ihres!

Ich habe die falsche Realität erwischt.

»Kennst du diese Leute?«, höre ich Dad fragen, und fühle mich plötzlich wie in Trance. Meine Knie werden weich. Ich spüre, wie ich wegsacke. Kay greift mich unter den Armen und zieht mich mit sich. Ich stolpere willenlos hinter ihm her.

»Hey! Mein Werkzeug!« Dads Stimme ist weit entfernt, aber lange nicht so weit wie mein Zuhause. »Alison! Ruf die Polizei!«

Die Polizei, die Ports … Deswegen war niemand hier. Denn von dieser Alison geht keine Gefahr aus. Sie darf ein ganz normales Leben führen. Meine Bitterkeit darüber ist so groß, dass ich sie sogar im Mund schmecke. Alles darin zieht sich zusammen und als wir in den Wald eintauchen, kotze ich mir die Seele aus dem Leib. So lange, bis ich meine, mein Inneres hätte sich nach außen gestülpt.

4. KAPITEL

SOMMER

Nicht zu Hause!

Wir sitzen nebeneinander an den Stamm eines Mammuts gelehnt und schweigen. Kay zerbröselt trockene Blätter zwischen seinen Fingern. Ich sehe ihm stumm dabei zu. Ich wüsste ohnehin nicht, was ich sagen sollte, denn in meinem Kopf herrscht genauso viel Leere wie Chaos. Immer wieder denke ich: Es ist so friedlich hier. Viel zu friedlich. Viel zu schön, um wahr zu sein.

Die Nachmittagssonne ist durch die Bäume gebrochen und wirft nun helle Streifen auf den mit violetten Blumen überzogenen Waldboden. Die Luft riecht so süß, wie sie es nur im Sommer kann, und die unzähligen Vögel scheinen sich bei ihrem Gesang übertreffen zu wollen. Ich lasse die Stirn auf meine Knie sinken, lege die Hände auf meinen Kopf und starre auf den Waldboden.

Im Grunde war ich darauf vorbereitet. Ich habe gewusst, dass es schwierig werden wird, mein Zuhause wiederzufinden, aber ich habe mich so sehr nach ihm gesehnt - ach, verflucht noch eins! Ich habe die Möglichkeit, es könnte die falsche Realität sein, einfach ausgeblendet. Das alles ist ein wahr gewordener Alptraum! Nie war ich meinem Zuhause so nah und so fern zugleich. Meine Familie nur wenige hundert Meter entfernt zu wissen und doch nicht zu ihnen zu können, lässt meine Sehnsucht schier unerträglich werden. Sie ist so quälend, dass ich die andere Alison am liebsten -

»Was tun wir jetzt?«

Kays Frage bewahrt mich davor, diesen bitterbösen Gedanken zu Ende zu spinnen. Ich sehe auf. »Ich weiß es nicht.«

»Wir könnten hierbleiben«, meint er und sieht mich ernst an.

»Hier? Im Wald?«

»Hier, in dieser Realität.«

Ich schüttle so heftig den Kopf, dass der Wald vor meinen Augen zu Streifen verschwimmt. »Das kann ich nicht. Sie ist hier zu Hause. Ich würde es nicht ertragen, meine Eltern und Jeremy –«

»Du weißt noch nicht mal, ob Jeremy existiert«, fällt Kay mir ins Wort.

»Die Veränderungen waren so minimal. Nur das Waschbecken fehlte. Wenn er nicht existieren würde, müsste es viel mehr Unterschiede geben. Er ist hier. Ich weiß es.« Ich streiche über meine dreckverkrustete Hose und will aufstehen.

Kay legt die Hand auf meine und umschließt sie. »Alison.« Sein Ton ist ruhig, aber bestimmt. »Wo willst du denn hin?«

»Ich habe keine Ahnung! Ich will, ich will es wieder probieren. Tausend Mal, wenn es sein muss. Bis ich mein Zuhause finde und dann –« Ich stocke und Kay zieht eine Braue hoch.

»Und dann?«

Die simple Frage bringt es auf den Punkt. Was wird geschehen, wenn es mir gelingt, meine Realität wiederzufinden? Wie lange werden wir dort bleiben können? Sekunden? Wochen? Und werde ich meine Familie damit in Gefahr bringen? Ist es das wert?

Ich presse die Lippen zusammen, weil mir keine der Antworten gefällt. Ich will unbedingt einen zwingenden Grund finden, nach Hause zu müssen, denn mit dem Gedanken, Mum, Dad, Jeremy nie wiederzusehen, kann ich mich nicht einfach so abfinden.

Kay drückt meine Hand. »Lass uns alle Möglichkeiten durchdenken und dann entscheiden wir. Vielleicht gibt es eine Alternative, die wir bisher übersehen haben, in Ordnung?«

Ein Hoffnungsschimmer keimt in mir auf und ich klammere mich daran fest. »Okay.«

»Gut.« Kay lächelt leicht, lässt meine Hand los, aber nur, um seinen Arm um mich zu legen. »Wenn wir hier blieben, in dieser Realität, könnten wir nicht in Mill Valley leben. Früher oder später würdest du die… dieser Familie«, korrigiert Kay sich, »über den Weg laufen.«

»Diese Möglichkeit scheidet aus«, sage ich heftig. »Das könnte ich nicht ertragen.«

»Sie scheidet nicht aus, wenn wir Kalifornien verlassen. Wir könnten Richtung Norden gehen. Sieh mal, es ist Sommer. Auf unserem Weg würde uns die Natur mit allem versorgen, was wir brauchen, und sobald wir weit genug entfernt sind, suche ich mir einen Job. Ich werde hart arbeiten und irgendwann, das verspreche ich dir, werde ich uns ein Haus bauen.«

»Du hast noch nicht mal eine Identität, keine Papiere, nichts. Wie willst du da einen Job finden?«

»Wie jeder andere illegale Einwanderer auch. Oder gibt es die in dieser Zeit nicht mehr?«

»Doch«, gebe ich zu und merke, wie mir der Gedanke zu gefallen beginnt. Ich sehe uns in einem grob gezimmerten Holzhaus, irgendwo an der Grenze Kanadas, vielleicht an einem See. Ein kleines Mädchen sitzt auf dem Rasen und pflückt Gänseblümchen. Es ist unserer Tochter. Unsere Tochter … Unwillkürlich greife ich an meinen flachen Bauch. Es wäre schön ein Kind mit Kay zu haben. Auch wenn es der denkbar schlechteste Zeitpunkt wäre. Im nächsten Augenblick überkommt mich Trauer. Meine Eltern würden ihr Enkelkind nie sehen, noch nicht einmal wissen, dass es existiert.

»Welche Alternativen haben wir noch?«

Kay atmet tief durch. »Also, wenn es uns gelingen würde in die Zukunft zu reisen und den jungen Sven Oskar zu finden, könnten wir ihm erzählen, was seine Entdeckung auslösen wird. Vielleicht glaubt er uns und –«

»Nein!«, widerspreche ich heftig. Seit Sven Oskar mir prophezeit hat, ich würde Zeitreisen verhindern wollen, habe ich immer wieder versucht zu verstehen, warum und welche Konsequenzen es hätte, sollte es mir tatsächlich gelingen. Und all diese Überlegungen endeten mit einem Wort: Niemals!

Ich greife nach Kays Hand. Er schließt sie um meine, aber ich öffne seine Finger wieder. Einen nach dem anderen, bis der Marker zu sehen ist und das Wort: Technische Störung.

»Das«, sage ich, »würde sich damit auflösen. Keine Zeitreisen, kein Top The Realities, kein Marker, kein Wir.«

»Ich weiß.« Kay verschränkt seine gespreizten Finger in meinen. »Aber du wärst bei deiner Familie. Und du würdest dich nicht daran erinnern, dass es mich gegeben hat. Du würdest ein ganz normales Leben führen. Wie sie«, meint Kay und nickt in die Richtung, wo die Alison mit den langen, glänzenden Haaren lebt.

Ich presse meine Stirn an seinen nackten Oberkörper, ziehe seinen herben Duft ein und spüre die Hitze, die seine Haut abstrahlt.

»Ich kann mich nicht zwischen ihnen und dir entscheiden«, murmle ich. »Das kannst du nicht verlangen.«

»Das Einzige, was ich verlange, ist, dass du darüber nachdenkst, bevor du dich kopflos für die andere Alternative entschei-«

»Pscht!« Ich lege den Finger auf meine Lippen. Von irgendwo dringen Rufe zu uns. Sie klingen fröhlich, so als alberten ein paar Jungs miteinander herum, und ich bin überzeugt, Jeremys Stimme darunter gehört zu haben. Eine Weile verharre ich, den Finger immer noch auf die Lippen gepresst, und versuche festzustellen, ob die Stimmen lauter oder leiser werden, aber dann höre ich sie gar nicht mehr und lasse die Hand sinken.

»Es ist nicht kopflos«, knüpfe ich an das Gespräch an, wobei ich mich bemühe auch nicht so zu klingen. Denn im Grunde hat Kay Recht. Ich würde am liebsten sofort losspringen, wie in ein Gewässer, von dem ich weder weiß, wie tief, noch wie kalt es ist. »Meinst du nicht, ich habe mir die letzten Tage nicht immer und immer wieder den Kopf darüber zerbrochen, was mich zu Hause erwarten wird?«

»Aber Sven Oskar hat gesagt –«

»Ach, Sven Oskar hat auch gesagt, ich könne nicht zu dir. Die Ports würden dort warten, aber so war es nicht.«

»Sagtest du nicht, du hättest sie kommen hören?«

»Ich weiß es nicht.« Ich schiebe die Unterlippe vor. »Ich hatte einfach Panik, okay? Wahrscheinlich habe ich mir das nur eingebildet.« Jetzt, in dem Frieden des Sommerwaldes, kommt mir diese Möglichkeit sogar wahrscheinlich vor. Gut, ich habe Äste brechen gehört, aber hätte das nicht auch der Sturm sein können, ein morscher Baum, der umknickt? Und die Schatten? Haben sie sich wirklich bewegt oder war es reine Einbildung?

»Kay.« Ich sehe in seine dunklen Augen, bemüht mich nicht darin zu verlieren. »Ich bin sicherlich zehn oder zwanzig Minuten da gewesen. Wenn uns lediglich genauso viel Zeit mit meinen Eltern bleibt - Ich könnte ihnen dann zumindest erklären, warum sie mich für lange Zeit …« Ich schlucke. »… wieso wir uns nie wiedersehen werden.«

Kay sieht mich an, ohne meinen Blick zu erwidern. Seiner ist in die Ferne gerichtet, wobei er leicht den Kopf schüttelt. »Das ist egoistisch und mehr als leichtsinnig.«

»Dann bin ich halt egoistisch! Na und?«, bricht es aus mir heraus. Meine Hände sind jetzt zu Fäusten geballt. »Es ist mein Leben und ich habe genug durchgemacht, als dass ich nicht egoistisch sein dürfte, und das Einzige, was ich will, ist zu Hause zu sein. Mit dir.«

»Aber ich mache da nicht mit. Ich werde nicht zulassen, dass du dein Leben wegschmeißt, um ein paar Minuten bei deinen Eltern zu sein. Ich sage nicht nie, aber ich meine, nicht jetzt.«

Kay klingt so endgültig, dass mir die Tränen in die Augen schießen. Schon wieder.

»Wann denn? Wann ist es deiner Meinung nach sicherer? Wenn ich eine alte Frau bin?«, frage ich weinerlich. »Ich –«

Plötzlich höre ich die Stimmen wieder. Jetzt ganz nah und diesmal bin ich mir sicher: Jeremy ist dabei. Meine Verzweiflung verfliegt schlagartig. Ich springe auf, sprinte einige Meter bis zu einem mächtigen Stamm, der direkt an dem Trampelpfad liegt, der etwa zwei Kilometer weiter im Old Mill Park endet, ganz in der Nähe der Innenstadt.

Meinen Rücken an den Stamm gepresst versuche ich mit angehaltenem Atem Jeremys Stimme auszumachen.

»Der Film – grotten – echt«, schnappe ich Worte auf. Ich erkenne nicht, wer gesprochen haben könnte, und schleiche langsam um den Stamm herum.

»So was von. Total unrealistisch. Als wenn die Aliens die Erde nicht angreifen würden, nur weil die eine sich in 'nen Menschen verliebt.«

Eine andere Stimme, sehr hell, nicht Jeremys, aber jetzt kann ich die Jungs ganz klar verstehen. Ich schiebe mich weiter vor. Und sehen!

Eine Gruppe von vier Teenagern. Je zwei nebeneinander. Vorn ein vielleicht vierzehnjähriger Junge mit glatten, aschblonden Haaren und jeder Menge Pickel im Gesicht. Ihn habe ich noch nie gesehen. Den daneben jedoch schon. Es ist Steve, Jeremys Freund. Er existiert also auch in dieser Realität. Seine dunklen, vollen Haare trägt er ins Gesicht gekämmt. Seine Schultern wirken breiter, alles in allem scheint er viel erwachsener als der Steve, den ich kenne. Eben boxt er dem anderen Jungen an die Schulter und lacht. Und dahinter geht Jeremy.

Du meine Güte. Er muss schon fünfzehn oder sechzehn sein. Bestimmt. Immer noch hat er diese hellblonden Locken, aber er ist groß und kräftig, unter seinem Muskelshirt zeichnet sich eine trainierte Brust ab und sein Gesicht ist viel kantiger und … Er hat den Arm um ein blondgefärbtes Mädchen gelegt.

Ich springe vor. »Jeremy!« Es ist mir egal, was er denkt, für wen er mich hält. Ich will einfach nur mit ihm reden. Irgendwie scheine ich nur noch aus »Ich will« zu bestehen, aber es ist egal. Es ist mein Recht, egoistisch zu sein.

Die Gruppe ist stehengeblieben und sieht in meine Richtung.

»Jeremy!« Ich stolpere den Trampelpfad hinunter, dränge mich an Steve vorbei und ramme beinahe das blonde Mädchen.

»Äh, Alison?« Jeremy sieht mich mit krausgezogener Stirn an, ohne den Arm von ihr zu nehmen.

Ich nicke, denn plötzlich weiß ich nicht, was ich dem Jungen sagen soll. Von nahem ist er mir fremder, als ich geahnt habe. Er wirkt auf unangenehme Weise selbstbewusst, fast überheblich. Das Mädchen neben ihm wie ein blondes Dummchen.

»Was ist denn mit deiner Schwester passiert?«, fragt Steve und ich drehe mich zu ihm.

»Was willst du, Alison?«, höre ich Jeremy fragen, aber mein Blick ist auf Kay geheftet. Er ist mir augenscheinlich gefolgt und steht nun hinter Steve. Kay ist gut einen Kopf größer als Jeremys Freund, der geradezu schmächtig neben ihm wirkt, aber wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich meinen, Kay hätte trotzdem Angst. Seine Augen sind weit aufgerissen. Seine Gesichtszüge sind entgleist. Nein, eigentlich wirkt er nicht ängstlich, nur vollkommen entsetzt.

»Das ist Jeremy?«, fragt Kay tonlos.

»Hast du ein Problem damit?«, höre ich meinen Bruder fragen.

Ich schnelle herum. Jeremy nimmt den Arm von seiner Freundin und geht einen Schritt auf Kay zu. Steve stellt sich breitbeinig vor ihn, die Arme in die Seite gestemmt, und mich überkommt plötzlich ein furchtbar ungutes Gefühl.

»Ich … Es war ein Fehler. Sorry. Lass uns gehen«, raune ich Kay zu.

Er antwortet nicht, sondern schiebt Steve zur Seite, als wenn er ein Pappaufsteller wäre. Ich will etwas sagen, aber Kay hat Jeremy schon an seinem Muskelshirt gepackt und reißt es zur Seite.

»Hey! Bist du bekloppt, oder was?«

»Du hast keine Narbe an der Brust«, stellt Kay fest. Er dreht sich wieder zu mir. »Hat dein Bruder eine Narbe? Da an der Brust? Etwa zehn Zentimeter lang und sehr hell! Man sieht sie nur im Sommer, wenn die Haut dunkler ist.«

»Was? Nein!«

»Sicher?« Kay hält Jeremy immer noch am Shirt fest. »Bist du dir absolut sicher, Alison?«, wiederholt Kay.

Meine Gedanken überschlagen sich. Was soll das alles? Wieso Narbe? Hat er eine? Jeremy ist als Kind einmal vom Baum gefallen, als er noch Eichhörnchen nachgejagt ist, und er musste ins Krankenhaus. Sein Arm war gebrochen, er hatte vielleicht ein paar Schrammen, aber hat er eine Narbe davongetragen? Es ist zu lange her und ich habe Jeremy das letzte Mal nackt gesehen, als er vielleicht sieben war.

»Ich, weiß nicht. Ich, ich habe keine Ahnung«, stottere ich. »Wieso?«

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie Steve einen starken Ast oder Stamm aufhebt und ihn hochreißt. Ich will schreien, doch noch bevor ich Luft holen kann, hat Kay ihn aus Steves Hand geschlagen und ihm den Arm auf den Rücken gedreht. Steve jault auf wie ein verletztes Tier und Kay stößt ihn von sich.

»Lass uns abhauen«, brüllt Steve.

Ich sehe zu Jeremy, der die Hände in die Hosentaschen gesteckt hat und versucht lässig zu wirken, aber seine Lider flattern unruhig. »Ja, da habe ich echt keinen Bock drauf.«

Kay packt meinen Arm wie ein Ertrinkender. »Bring uns zu deiner Familie, in deine Realität«, verlangt er, ohne Steve oder Jeremy weiter zu beachten. Sie rennen den Trampelpfad zurück und rufen sich irgendetwas zu.

Ich aber kann nur Kay ansehen. »Nach Hause? In meine Realität, aber ich dachte –«

»Die Dinge haben sich geändert.« Kays Blick ist so finster, dass mir plötzlich eiskalt ist, obwohl mir die Sonne den Schweiß aus den Poren treibt.

Ich stehe mit verschränkten Armen vor Kay. Mit seinem nackten Oberkörper und der Tätowierung sieht er wie ein Krieger aus. Sein Gesicht ist überschattet, denn langsam wird es dunkel, was ihn noch düsterer wirken lässt. Doch in seinen Augen flackert ein Feuer. Ein Feuer aus Hass und Mordlust, so glühend, dass ich meine, er könne den Wald damit in Brand stecken.

»Irgendwann wird er dafür zahlen. Sie alle werden das.«

»Was hatte das eben zu bedeuten?«, frage ich. Ich kann kaum dem Drang widerstehen Kay zu schütteln. Er fährt sich mit der Hand über das Gesicht und als ich seine Augen wieder sehe, ist das Feuer erloschen.

Er berührt mich leicht am Arm. »Ich erkläre dir alles. Später. Jetzt müssen wir darüber nachdenken, wo dein Fehler lag, wieso wir in dieser Realität gelandet sind.«

»Du kennst Jeremy«, sage ich ihm auf den Kopf zu. »Woher?«

»Ich kannte ihn nicht.«

»Du lügst.« Plötzlich ist ein Graben zwischen uns, randvoll gefüllt mit Argwohn und unausgesprochenen Befürchtungen. Was hat Jeremy mit Kay zu tun? Von welcher Narbe spricht er und wieso ist sie wichtig? Meine Wut über Kays offensichtliche Lüge ist so groß, am liebsten würde ich ihn in diesen Graben stoßen. Dass er mir etwas verschweigt, erschüttert mich im Innersten. Wem kann ich vertrauen, wenn nicht ihm?

Im nächsten Moment fühle ich mich allein und hilflos und möchte Schutz in seinen Armen suchen, die jetzt genauso verschränkt sind wie meine. Ich stürze von einem Gefühlschaos ins nächste, und kann nichts dagegen tun. Und schon schwimmen wieder Tränen in meinen Augen. Ich blinzle sie weg.

»Ich will dich nur nicht unnötig beunruhigen. Das ist alles.«

Kays Gesichtsausdruck wird weicher, meiner nicht. Ich spüre, wie jeder Muskel meines Gesichts angespannt ist.

»Ach, und jetzt bin ich nicht beunruhigt?«

»Wenn ich es dir sage, wirst du mich verabscheuen«, sagt Kay. »Du wirst nicht mal meine Nähe ertragen können. Ich will nur die Chance, alles geradezubiegen, bevor es geschieht. Dann erzähle ich es dir.«

»Was hast du getan?« frage ich leise. Ich bin entschlossen Kay auf keine Frage zu antworten, bevor er mir nicht die Wahrheit sagt. Er steht da und starrt auf den Waldboden und auf einmal wirkt er nicht mehr wie ein Krieger, sondern wie ein kleines Häufchen Elend. Trotz seiner Größe, zerbrechlich und hilflos, als könnte ein Windstoß ihn zu Fall bringen.

»Na schön, also … Du wirst es ohnehin erfahren. Irgendwann«, fügt Kay hinzu und sieht in die Ferne. »Erinnerst du dich, als wir uns das erste Mal gesehen haben?«

»Ja.«

Kay stößt einen pfeifenden Ton aus. »Es war … ich war … wenige Minuten zuvor war ich mitten in der 31. Staffel von Top The Realities. Beinahe zwei Jahre schon.« Er spricht leise und immer noch, ohne mich anzusehen. »Die Regeln waren anders. Grausam. Es ging nur um das eigene Überleben. Das des Stärksten. Wir sollten unsere Mitspieler töten, egal auf welche Art.«

»Ich weiß«, sage ich, da Kay nicht weiterspricht, und gehe einen Schritt auf ihn zu. »Sven Oskar hat es mir erzählt.«

»Zu Beginn solidarisierten wir uns, bildeten Gruppen, jeder half dem anderen, aber die Spieleleitung wusste es zu verhindern.«

»Wie?«

Kay zuckt mit den Schultern. »Nahrungsentzug, kein Wasser, Schmerz über den Marker … Sie waren sehr einfallsreich. Irgendwann griff mich der erste Kandidat an. Eine Frau, aus dem siebzehnten Jahrhundert. Ich wehrte mich, sie starb. Nicht sofort, aber sie war zu schwer verletzt, um sich versorgen zu können. Und nach etwa einem Jahr waren von den hundert Kandidaten nur noch neun übrig. Manche waren schlicht verdurstet, andere haben sich umgebracht.« Kay lehnt sich gegen einen Baumstamm, als könne er die Last seiner Tat nicht ertragen. Mit Sicherheit hat auch er getötet.

»Jeden Morgen haben sie uns eine Flasche Wasser und eine Ration Essen portiert. Meist auf einen Felsen.«

»Für jeden?«, frage ich, aber die Antwort ist mir bereits klar.

»Nein. Eine Flasche Wasser und eine Essensration für alle.«

»Mein Gott.« Ich schließe kurz die Augen, wie ein Kind, das etwas Fürchterliches nicht wahrhaben will.

»Auf diese Weise haben sie uns zusammengetrieben«, fährt Kay fort. »An dem Morgen, als sie dieses Martyrium beendeten, sie meinen Marker erfassten, damit ich Kandidat der 11. Staffel werden konnte, griff mich ein Mann an. Ich hatte ein gutes Versteck. Ich war nicht darauf vorbereitet und er hatte ein Messer. Weiß der Teufel woher.« Plötzlich klingt Kays Stimme vollkommen fremd. Leise, kraftlos, fast gebrochen. »Um die Wahrheit zu sagen, ich war erleichtert, dass es nur noch acht waren, nachdem ich ihm das Messer entriss und die Kehle durchschnitt.«

»Ich erinnere mich«, flüstere ich. »Wum Randy hat dich damals gefragt, wobei er dich gestört hätte.«

Kay lacht trocken. »Das weiß du noch?«

»Du hast geantwortet, du hättest einem Mann dabei zugesehen, wie er an seinem Blut erstickt, nachdem du ihm die Kehle durchgeschnitten hast. So was vergisst man nicht.«

»Diese zwei Jahre haben die schlechtesten Seiten bei uns allen entfacht. Und ich hätte damit leben können, um zu überleben, aber heute, da habe ich den Mann wiedergesehen. Jünger und lebendig und ohne Narbe.«

»Jeremy«, presse ich heraus.

Ich bin nicht wütend, bin nicht entsetzt, ich bin gar nichts mehr.

Kay hat Recht. Ich kann seine Nähe kaum ertragen. Er steht hinter mir, so nah, dass ich seine Atemzüge höre. Ich will nicht mit ihm sprechen, ihn auch nicht ansehen. Ich kauere auf der Erde und will mich nur in dem Waldboden festkrallen, damit ich nicht mehr falle.

Immer wieder sage ich mir: Kay wusste nicht, wer Jeremy ist, und falle doch weiter. Er konnte es nicht wissen.

Ich suche in diesen Worten Halt, damit ich nicht noch tiefer stürze, aber es hilft nicht. Ich falle und falle, falle endlos.

Er wird Jeremy töten. Er wird froh darüber sein, dass es dann nur noch acht sind. Jeremy wird an seinem eigenen Blut ersticken und Kay wird dabei zusehen. Nein, er war froh darüber, er hat Jeremy bereits getötet, nur Jeremy spürt es noch nicht.

Ich bewege meine Finger vor und zurück, grabe sie immer weiter in die Erde, um meine Spannung zu lösen, denn eines ist jetzt klar: Top The Realities wird meine Familie nicht in Frieden lassen. Mich nicht, Kay nicht, Jeremy nicht und dann werden sie auch Mum holen und Dad und jeden, den ich liebe. Unter etlichen Milliarden Menschen ist es ausgerechnet meine Familie, die dazu auserkoren wurde, gewissenlosen Arschlöchern aus der Zukunft auf so abartige Weise Vergnügen zu bereiten. Für sie sind wir alle längst tot.

Kay berührt mich an meinem gekrümmten Rücken. »Wie geht es dir?«

Ich sehe hoch und starre ihn an. »Was glaubst du wohl?«

»Alison, ich –«

»Hat er gelitten?«

Mit zusammengepressten Lippen erwidert er meinen Blick.

»Hat er gelitten? Kay!«

Er nickt. »Ja.«

Meine verkrampften Finger lösen sich wie von selbst aus dem Boden, einen Wimpernschlag später bin ich auf den Füßen und ramme Kay meinen Handballen gegen die Schulter.

»Wieso?«, fauche ich.

Er taumelt zurück. Ich setze nach, meine Fäuste attackieren seinen Oberkörper, prallen ab, als würde ich eine Steinmauer verprügeln. Meine abgebrochenen Fingernägel krallen sich in sein Fleisch und hinterlassen nichts als weiße Abdrücke. Es ist mir egal. Ich schlage und brülle und schreie.

»Weshalb musstest du ihn auch noch leiden lassen? Wieso? Sag es mir!«

Kay antwortet nicht. Er steht nur da und lässt meine Attacke über sich ergehen. Schlag für Schlag.

Irgendwann gehen mir die Kräfte aus und ich heule nur noch, den Kopf gegen Kays Brust gepresst.

Er streicht behutsam über meinen Rücken. »Weil ich nicht mehr an Menschlichkeit geglaubt habe, ich selbst nur noch ein Tier war. Weil ich innerlich tot war, bis ich dich wiedergesehen habe.«

»Das ist keine Entschuldigung«, wimmere ich.

»Ich weiß«, sagt Kay und ich sacke in seinen Armen zusammen.

Woher ich die Kraft nehme, mich wieder aufzurichten, ist mir unbegreiflich. Alles dreht sich, meine Knie sind weich und das Bedürfnis, mich in eine erlösende Ohnmacht fallenzulassen, ist übermächtig. Vielleicht ist es der Gedanke, nach Hause zu können, zu müssen, der mich hochhält.

Ich lege den Kopf in den Nacken, damit der Schwindel nachlässt. Die Nacht ist angebrochen, ohne dass ich es mitbekommen habe, und über uns steht der Mond in seiner vollen Rundung.

»Erzähl mir von der Narbe«, fordere ich Kay auf und fixiere einen Schatten auf der Mondoberfläche, um Kay nicht ansehen zu müssen.

»Er trug nur noch eine zerschlissene Hose«, höre ich ihn wie aus weiter Ferne sagen. »Seine Haut war dunkel von der mörderischen Sonne, wie bei uns allen, und hier«, Kay nimmt meine Hand und fährt damit eine imaginäre Linie auf seiner linken Brust entlang. Unwillkürlich sehe ich hin, »hier war ein heller Strich, die Narbe. Ich habe keine Ahnung, woher er sie hatte, aber ich bin mir sicher, absolut sicher, dass sie älter war.«

»Wieso?«

»Wenn jemand von uns verletzt wurde, hat er mit Glück überlebt. Es war … Wir hatten nichts, womit wir eine Wunder desinfizieren konnten. Auch nicht nähen. Sie ist von selbst verheilt oder man ist daran krepiert. So einfach. Jeremys Narbe aber war hell und flach … Die Wunde muss von einem Arzt versorgt worden sein.«

Noch immer starre ich auf Kays Brust, auf die Stelle, wo mein Bruder diese Narbe haben soll, und versuche mich zu erinnern. Plötzlich drängt sich ein anderer Gedanke in meinen Kopf. »Wie alt war er?«

»Vielleicht neunzehn oder zwanzig. Etwas jünger als ich.«

»Also noch sechs Jahre, bis sie ihn holen.«

»Vermutlich.«

Ich reibe mir über die Stirn. Mein Kopf schmerzt, als hätte ich die Schläge abbekommen, und ich vermag mich kaum noch zu konzentrieren. Immer wieder flattern meine Gedanken.

»Falls wir deine Realität finden und Jeremy keine Narbe hat, bedeutet das nicht, dass es ein anderer Jeremy sein muss«, spricht Kay aus, was ich nicht mehr in der Lage bin zusammenzubringen. »Er kann sie sich auch im Alter von siebzehn oder achtzehn zugezogen haben. Aber falls er sie bereits hat, können wir sicher sein.«

»Fast«, sage ich kraftlos. »Er könnte trotzdem eine Abspaltung sein.«

Kay legt zwei Finger unter mein Kinn und hebt es an.

»Wäre es dir dann gleichgültig?«

»Nein«, gebe ich zu und frage nach einer Weile geistloser Leere: »Was machen wir jetzt?«

Mit dem Daumen streicht Kay mir den Wangenknochen trocken.

»Du schläfst jetzt einige Stunden und morgen früh portieren wir. Alles Weitere sehen wir, sobald wir deinen Bruder gefunden haben. In Ordnung?«

»Was sehen wir?«, frage ich, inzwischen kaum noch in der Lage, mich auf den Beinen zu halten. Es ist einfach zu viel. Zu viel von allem.

Kay schiebt einen Haufen trockenen Laubes mit dem Fuß zusammen. »Wir werden die Geschichte neu schreiben und Jeremys Leben retten.«

Ich nicke, dankbar, selbst keine Entscheidung mehr treffen zu müssen, auch wenn ich alle Wenn und Aber am liebsten wieder und wieder durchdenken möchte. Es geht nicht mehr. Schon liege ich zusammengerollt auf dem Blätterhaufen, den Kopf auf Kays Schoß. Seine Hand streicht über mein Haar. Er beugt sich tiefer, um mich zu küssen. Ich drehe mich weg.

»Alles wird gut. Du wirst sehen«, flüstert Kay fortwährend und diese Lüge trägt mich in den Schlaf.

5. KAPITEL

SOMMER

Zu Hause!

Es ist früh am Morgen. Die Sonne ist eben erst aufgegangen und Kay und ich schleichen über den vom Tau überzogenen Rasen um das Haus herum, in dem Alison glücklich mit ihrer Familie lebt. Seit Wochen trage ich das erste Mal saubere Kleidung. Eine Tunika in Olivgrün, mit weißen Schmetterlingen darauf und einem langen Stoffgürtel, den ich an der Seite verknotet habe. Die Hose ist mir um einiges zu weit und genauso weiß wie die Schmetterlinge. Beides habe ich von der Wäschespindel hinter dem Haus gezogen. Falls es uns gelingt zurückzukehren, möchte ich so normal es eben geht wirken, denn solange wir Jeremys Tod nicht abgewendet haben, werde ich meinen Eltern nichts von Top The Realities erzählen.

Gleich hinter dem Haus liegt das Tamplais Naturschutzgebiet. Das Ende der Zivilisation. Wir halten uns links. Nach einigen hundert Metern öffnet sich der Wald zu hügeligem Grasland. Es ist mit unzähligen, bunten Farbtupfern bestäubt, orangen, violetten, roten und gelben Blüten, und mittendrin eine verrottete Bank. Ich kenne diesen Flecken Erde, aber in meiner Realität steht dort keine Bank. Wieder ein winziger Unterschied.

Seit wir das Haus hinter uns gelassen haben, spricht keiner von uns ein Wort. Kays Geständnis hat etwas verändert: die Selbstverständlichkeit unserer Liebe. Nicht dass sie zuvor leicht oder auch nur normal gewesen wäre, aber sie schien unerschütterlich zu sein.

Die letzten Jahre hat mich allein der Wunsch vorwärtsgetrieben, bei Kay sein zu können, jetzt aber habe ich nicht mehr das Gefühl überhaupt vorwärtszukommen, sondern mich in einer endlosen Spirale aus Leid und Unglück zu befinden. Und ich weiß nicht, ob ich dieser Spirale entfliehen kann, sollten wir Jeremys Tod abwenden. Kay bleibt dennoch sein Mörder.

Erst als wir die Bank erreicht haben, setzen wir uns, ich an den Rand. Kay legt seine Hand auf das Holz zwischen uns. Es ist trotz des Sommers feucht und von Grünspan überzogen. Ich weiß, dass er hofft, ich möge meine Hand auf seine legen. Aber ich kann nicht. Noch nicht. Genauso wenig, wie ich ihn küssen kann. Ein Kuss würde bedeuten: Alles ist gut. Und das ist es nicht. Obwohl mir bewusst ist, dass er keine Schuld trägt. Hätte Kay nicht Jeremy getötet, wäre es umgekehrt gewesen, und ich könnte meinem Bruder nicht mehr in die Augen blicken.

Irgendwann zieht Kay seine Hand zurück und wühlt und zerrt damit in seinen Haaren. »Ich werde es verhindern«, bringt er gepresst hervor.

»Das kannst du nicht.«

»Und wenn es das Letzte ist, das ich mache, ich werde es verhindern.«

»Es wird trotzdem eine Realität geben, in der du ihn tötest.«

»Aber sie wird nicht deine sein«, gibt Kay zurück. Seine Haare stehen ab, wo er an ihnen gerissen hat. Jetzt beißt er auf seine Unterlippe und schüttelt dabei den Kopf. »Das darf nicht zwischen uns stehen. Wir haben so lange gekämpft, um zusammen zu sein, bitte, Alison. Ich … werde das geradebiegen.«

»Das musst du«, erwidere ich und schiebe nun doch meine Hand unter seine. Auch wenn Kay die Schuld an meinem Leid trägt, ist er doch der Einzige, der es lindern kann. Die Wahrheit ist: Ohne ihn werde ich mit gar nichts fertig.

Er umschließt meine Finger. »Also, versuchen wir es?«

Ich will ja sagen, schüttle aber den Kopf. »Ich weiß nicht, wo mein Fehler lag«, murmle ich stattdessen und rolle meine nackten Füße über einen morschen Ast, der auf der Erde liegt, wobei ich überlege, was schiefgelaufen ist, was mich in diese Realität katapultiert hat. »Vielleicht waren es nicht genug Koordinaten.«

Kay fährt sich über das Kinn. »Du meinst Anhaltspunkte?«

»Ich habe an den Schuppen gedacht, an Sicherheit, an den Hobel und Sägespäne, glaube ich. Vielleicht waren es einfach zu wenig Bilder.«

»Wir werden es nur herausfinden, wenn wir es probieren.«

»Sofort?« Plötzlich habe ich Herzklopfen, wie vor einer großen Reise.

»Ich bin bereit.« Kay hält mir seine Markerhand hin, ohne die andere von meiner zu nehmen. »Aber … falls etwas Unerwartetes passieren sollte, konzentriere du dich auf Jeremy, hörst du? Ich kümmere mich um den Rest.«

»Gut.« Ich nicke und bevor ich meine Augen schließe, blicke ich noch einmal zu Kay hoch. Er wirkt wieder so willensstark und kämpferisch wie vor seinem Geständnis.

»Ich hab Angst, dass wir es nicht schaffen.«

»Bisher haben wir doch alles geschafft, oder?«

Kay beugt sich vor und sucht nach meinen Lippen. Ich presse meine aufeinander. Er verzieht den Mund.

»Ich möchte, dass du mir wenigstens eine Chance gibst.«

»Die bekommst du. Genau jetzt«, sage ich mit festerer Stimme, als mir zumute ist, lege meine Markerhand auf seine und schließe die Lider. Gleich darauf beginnt meine Handinnenfläche zu kribbeln. Ich denke an mein Zimmer, den Ausblick aus dem Fenster und das Kribbeln wird stärker.

Der Raum nimmt Gestalt an: das Geflecht des Korbstuhls, der weiße Schreibtisch, das Holzregal mit den Bilderrahmen, den Familienfotos, Jeremy als Pirat darauf, die Bücher über Heilpflanzen und amerikanische Geschichte …

Jetzt ist mein ganzer Körper von einem Schauer überzogen und mein Herz rast. Gleich, gleich geschieht es!

Ich sehe mein Bett mit den Metallranken am Kopfende, die vielen Kissen darauf, die Kladde darunter, mit all meinen Notizen, das mit Kugelschreiber umkreiste Wort LERNEN. Und da erfasst mich der Sog.

Sofort spüre ich, es ist einfacher. Diesmal habe ich nicht das Gefühl, einen Anker mit mir zerren zu müssen, sondern mehr ein Boot, welches steuerlos hinter mir her schlingert. Ich kralle mich an den Bildern fest, um nicht die Orientierung zu verlieren, versuche mein Zimmer als Ganzes zu sehen, doch noch während ich ins Körperlose gleite, kann ich nur noch an das eine Foto denken: Jeremys Geburtstag. Wir alle als Piraten verkleidet, so vollkommen unbeschwert. Ich weiß nicht weshalb. Es brennt sich in meinem Geist ein und als ich die Augen wieder öffne, sehe ich es. Inmitten eines Lichtkegels.

Es steht auf dem Holzregal, beleuchtet von einer flackernden Schreibtischlampe, die ich nicht kenne, und das Glas des Bilderrahmens hat einen Sprung. Schon da ist mir klar: Es hat wieder nicht funktioniert.

Ich lasse Kays Hand los und fahre herum. Er kommt gerade auf die Beine, taumelt und würgt, seine Fäuste erhoben, kaum in der Lage jemanden anzugreifen. Was anscheinend auch nicht nötig ist.

Das Zimmer ist dunkel und stickig. Schwere Gardinen hängen vor dem Dachgeschossfenster, es riecht muffig, mehr als muffig, es riecht nach Schimmel, als wäre seit Monaten nicht gelüftet worden. Die Schreibtischlampe ist die einzige Lichtquelle und ich muss einige Male blinzeln, bis ich den Raum vollkommen erfasse. Es ist alles da, nur nicht so, wie ich es in Erinnerung habe, sondern …

Ich presse die Hand vor den Mund und finde keine Worte, für das, was ich sehe, nicht mal im Geiste. Das Bett ist vollkommen zerwühlt, die Kissen zerschlissen, die Tapete ist abgekratzt oder hängt in Streifen herunter oder ist mit schwarzer Farbe bekritzelt. Das Wort Tod springt mir ins Auge, quer über die Kopfseite des Bettes gesprüht.

Kay berührt mich an der Schulter und ich zucke zusammen.

»Da«, sagt er leise.

Ich folge seinem Blick in eine Ecke des entsetzlichen Zimmers und kneife die Augen zusammen. In einem Berg von Decken und Kissen bewegt sich etwas.

Ohne darüber nachzudenken, gehe ich zum Fenster, um die Gardinen aufzureißen. Es ist Sommer. Ich stoße die Flügel auf, sauge die frische Luft ein und behalte sie in meinen Lungen. Der Apfelbaum fehlt! Ich blicke nach unten. Da ist er, ein gräuliches Gerippe. Abgeschlagen durch eine Axt, die verrostet im wuchernden Gras liegt. Mein Gott! Was ist hier nur passiert?

Als ich mich wieder umdrehe, ist mir so flau, dass ich meine, statt meines Magens wäre ein Loch dort.

Kay hockt bei dem Deckenberg. Seine Hand ruht auf einer zusammengekauerten Person, von der ich längst weiß, wer sie ist. Langsam gehe ich zu Alison, lege Kay die Hand auf die Schulter, er streicht mit seiner über Alisons Rücken. Mit weit geöffneten Augen sieht sie zur Tür, als würde sie uns gar nicht wahrnehmen. Auch ich hocke mich hin, vor sie. Sie sieht durch mich hindurch. Und da bemerke ich: Ihre Augen sind nicht weit geöffnet, wie ich gedacht habe, sondern ihr Gesicht ist derart mager und eingefallen, dass es nur so wirkte. Die fettigen Haare kleben an ihren hohlen Wangen, ihre Bluse ist falsch zugeknöpft und sie stinkt.

Ich suche Kays Blick. Er schüttelt stumm den Kopf und auf einmal habe ich das Gefühl, wir halten eine Totenwache. Und da überkommt mich Wut. Wieso kümmert sich niemand um Alison?

»Mum?«, schreie ich, haste zur Tür, reiße sie auf. Von dem Luftzug wirbelt Staub auf und tanzt im Sonnenlicht, das diesen Ort nicht weniger erbarmungslos wirken lässt, nur realistischer.

»Mum? Daddy?« Keine Antwort. »Jeremy!«

»Sind sie tot?«, höre ich Kays Stimme in meinem Rücken und gleich darauf ein leises Wimmern.

Ich drehe mich um. Das Wimmern kommt von Alison, die jetzt heftig mit ihrem Oberkörper vor und zurück schaukelt. Kay nimmt ihre linke Hand und dreht sie nach außen. Feine silberne Linien reflektieren im Licht.

»Was ist mit ihr?«, frage ich Kay.

Er zieht die Brauen hoch. »Ich schätze, sie hat aufgegeben.«

Aufgegeben? Ich packe Alison an den Schultern. Das Hin- und Hergeschaukel macht mich wahnsinnig. Wie kann sie denn aufgeben? Jetzt endlich sieht sie mich an.

»Sie mussten sterben«, flüstert sie. Ihr linkes Auge zuckt und plötzlich summt Alison etwas, wobei sie mir ihre Hand auf die Wange legt. Ich kenne das Lied. Ich mochte es nie. Alison öffnet ihre rissigen Lippen und singt mit gebrochener Stimme den Text, der so grausam passend ist: »The show must go on. The show must go on.«

»Hast du sie getötet? Mum und Dad und …«

Sie legt den Kopf schräg, gibt einen jaulenden Ton von sich. Ich schiebe ihre Hand von meiner Wange und sie singt weiter, »Inside my heart is breaking …« und jedes Mal, wenn sie den Mund öffnet, schlägt mir ihr fauliger Atem entgegen.

»Lass uns hier verschwinden«, sage ich zu Kay. Ich halte ihm meine Markerhand hin.

Er zögert. »Wollen wir ihr nicht helfen?«

»Nein«, antworte ich. »Es ist zu spät.«

Welche Realität auch immer uns erwartet, ich werde mir keine weitere Schwäche erlauben. Als Kay immer noch meine Hand ignoriert, gifte ich ihn geradezu an: »Es musste auch diese Realität geben, oder? Pech, dass wir sie erwischt haben.«

»Wann bist du so hart geworden?« Kays Augen ruhen nach wie vor auf dem Häufchen, das einmal Alison war.

»Ich weiß es nicht«, antworte ich. »Aber einer von uns muss es ja sein.« Meine Worte sind unfair, denn eigentlich bin ich wütend auf dieses singende Wrack, darüber, dass es sich aufgegeben hat.

Ich werde nicht aufgeben. Niemals! Ich schnappe mir Kays Hand, umklammere sie und denke an mein Zimmer: den Korbstuhl, den Schreibtisch, das Bett, die Kissen, die Kladde und diesmal auch an den grünen Teppich mit dem Kakaofleck darauf.

Den dritten Sprung mit Kay an der Hand kann ich kaum noch wahrnehmen. Ganz kurz habe ich das Gefühl, mich aufzulösen, und dann spüre ich schon wieder festen Boden unter meinen Füßen. Ich öffne die Augen. Es ist taghell, es riecht gut. Allein das beruhigt mich. Vor dem Fenster blüht der Apfelbaum. Es muss Frühling sein. Frühling? Die falsche Zeit. Es sollte Spätsommer sein, aber sonst stimmt alles.

Vor dem Bett liegt der grüne Teppich, unverkennbar mit einem Kakaofleck darauf. Bevor ich Kays Hand loslasse, drücke ich sie und lächle ihn an. »Ich glaube, wir haben`s geschafft.«

»Bist du sicher?«, fragt Kay.

Ich drehe mich um. Auf dem Regal stehen die Bilderrahmen und ich greife zu dem Foto von Jeremys Geburtstag. Er trägt den Piratenhut, wie wir alle. Mein Herz macht einen glücklichen Hüpfer. Ja! Auch die Bücher stehen an ihrem Platz. Ich drehe mich weiter, taxiere den Korbstuhl. Alles okay. Ich gehe zum Kleiderschrank, öffne ihn und lache hell auf, als ich die beiden Isovantageanzüge darin finde. Mein Gott. Wie lange ist das her …?

»Es sieht wirklich so aus«, antworte ich schließlich und bei diesen Worten wird mir ganz warm. Eine Wärme, die von innen, vom Herzen her kommt.

Kay schreitet zum Fenster und lehnt sich heraus. »Alles ruhig«, meint er. »Hm. Zu ruhig für meinen Geschmack.«

»Es ist die falsche Zeit«, gebe ich zurück und gehe zum Bett, um nach der Kladde zu sehen, einem weiteren Indiz, mich in der richtige Realität zu befinden. »Es ist Frühling. Vielleicht liegt`s da-»

In dem Moment hören wir Gepolter aus dem Erdgeschoss. Sofort reißt Kay den Hammer unter dem Seil heraus und stürzt zur Tür.

»Mein Vater!«, rufe ich, bin einen Atemzug später bei Kay und pralle gegen seinen ausgestreckten Arm. Er schiebt mich zurück in den Raum hinein und legt den Finger auf die Lippen. Ich halte den Atem an.

Jetzt hören wir schwere Schritte auf den Treppenstufen. Sie knatschen fürchterlich, nein, eigentlich knatschen sie wunderbar, denn jetzt bin ich mir absolut sicher: Das ist mein Zuhause. Meine Realität.

In den wenigen Sekunden, da die Schritte lauter werden, näher kommen, überschlagen sich meine Gedanken und plötzlich ist mir nur noch wichtig, dass mein Vater nicht den denkbar schlechtesten Eindruck von Kay bekommt. Er steht noch immer am Türrahmen, den Hammer erhoben.

»Das ist mein Vater«, zische ich. »Steck den verdammten Hammer weg.«

Kay zieht ärgerlich die Augenbrauen zusammen, lässt aber das Werkzeug sinken. Im gleichen Moment öffnet sich die Tür. Lediglich ein Stück. Dad sehe ich nicht, nur dass Kay den Hammer in seine Hosentasche steckt. Ich atme aus und umrunde den Korbsessel.

Ein Mann steht im Türrahmen. Er trägt einen weißen Overall, den Körper halb zur Treppe gedreht, die Hand auf der Klinke, ruft er: »Bring mal das Tape mit und Kisten, hier ist auch noch alles voll.«

»Jo!«, höre ich eine lässige Antwort und ein ganz kleiner Teil von mir hofft noch, dass es Jeremy ist, der geantwortet hat, und das Dad abgenommen und aus irgendeinem verrückten Grund wieder Haare hat, aber als der Mann sich umdreht, stirbt dieser Teil.

Er ist kein Port. Das erkenne ich sofort. Sein Gesicht ist freundlich und mittendrin steht ein wahlrossartiger Schnurbart.

Der Mann lässt die Klinke los und sieht von Kay zu mir. »Sie sind zu früh.«

»Zu früh?«, wiederhole ich, wobei ich nicht begreife, wieso ich überhaupt reden kann. Ich fühle mich wie versteinert.

Kay tritt zur Seite, der Mann schiebt sich in den Raum, der sich plötzlich zu drehen scheint. Gleich darauf spüre ich Kays Arm auf meiner Schulter und dann steht ein zweiter, jüngerer Mann im Raum, mit zusammengefalteten Kartons unter dem Arm. Er stellt sie ab, legt eine Rolle Klebeband auf den Korbsesel und sieht zu dem Schnauzbart.

»Fang mit den Büchern da an«, sagt der, wischt sich die Hände an seinem Overall ab und streckt mir eine entgegen. »Bill Trankman.«

Wie ferngesteuert greife ich nach der Hand. Sie ist groß und schwielig.

»Was machen Sie hier?«, höre ich Kay fragen.

»Wir machen klar Schiff. Das Haus ist vorher noch gar nicht für Besichtigungen freigegeben. Ich sagte ja, Sie sind zu früh. Am Wochenende geht`s los. Oder sind sie Verwandte?« Fragend sieht er von Kay zu mir.

Ich schüttle den Kopf.

»Wo sind die Eigentümer?« Wieder ist es Kay, der die richtige Frage stellt. Ich kann nicht mal mehr denken, so groß ist meine Verwirrung.

Der Mann zuckt mit den Schultern. »Weg. Mehr weiß ich nicht. War 'ne tragische Sache. Da würde ich auch nicht bleiben wollen.«

»Was ist passiert?«, flüstere ich.

Nachdenklich wiegt der Mann den Kopf, als würde er etwas abwägen. »Sie haben es aber nicht von mir. Drückt den Preis, nehme ich an, wenn`s die Runde macht.«

»Wir sind nie hier gewesen«, meint Kay.

»Na schön, also …« Er fährt sich über den Schnauzer. »Die Familie hatte zwei Kinder. Ein Mädchen, schon erwachsen, und einen Jungen. Dreizehn soll er gewesen sein.« Sein Tonfall ist verschwörerisch und er macht ein Gesicht, als wolle er kleinen Kindern eine Gruselgeschichte erzählen. Es gefällt mir nicht, aber ich höre zu. »Angeblich saßen sie am Frühstückstisch, als das Mädchen plötzlich auf der Erde liegt. Ein Messer in ihrem Herzen, tot, ohne Vorwarnung. Einfach so. Eben isst sie noch 'nen Bagel und im nächsten Moment hat sie 'n Messer im Körper stecken.«

Ich zittere. Kay zieht mich enger an sich.

»Was ist mit dem Jungen?«, fragt er.

»War plötzlich weg, ein Jahr später, auf den Monat genau. Hat sich vor ihren Augen in Luft aufgelöst wie 'n Geist. Drei Jahre sollen sie nach ihm gesucht haben, aber ohne Erfolg.«

Der Mann macht eine Pause und sieht uns mit geweiteten Augen an. Anscheinend wartet er auf eine Reaktion. Wenn er wüsste, wie nah ich daran bin vollkommen auszuflippen, würde er nicht darauf warten. In dieser Realität haben die Wichser Jeremy schon mit etwa vierzehn geholt.

»Wenn sie mich fragen … Das Haus ist verflucht.« Der Mann nickt zur Bekräftigung. »Überlegen Sie sich gut, ob Sie`s wollen.«

»Das werden wir«, meint Kay.

Ich bin ihm dankbar, dass er antwortet. Ich kann es nicht. Ich höre nur, wie meine Bücher in die Kartons geworfen werden, und zucke bei jedem Knall zusammen.

»Entschuldigen Sie, ich wollte Ihrer Frau keine Angst machen.« Der Mann greift zu der Kleberolle auf dem Korbstuhl. »Tja, wir müssen hier heute noch fertig werden. Also -«

Er wendet sich um und beginnt den Teppich zusammenzurollen. Vor meinen Augen verschwindet der Kakaofleck.

Kay drückt sanft meine Schulter, bis wir die Tür erreicht haben. Wir gehen die Treppe hinunter, er vorweg. Ich folge ihm aus dem Haus heraus, über den Rasen in den Wald und mit jedem Schritt trample ich mein Entsetzen und meine Enttäuschung nieder. Als wir schließlich stehenbleiben, ist meine Schale noch härter geworden.

»Versuchen wir es wieder«, sage ich zu Kay und halte ihm meine Hand hin.

Ich habe nicht mehr mitgezählt. Vielleicht war es der vierundzwanzigste Sprung oder der dreißigste. Fast jedes Mal flüchteten wir uns in den Wald. Bei den meisten begegnete ich Alison, ihren unzähligen Varianten, bei keiner den Ports. Und trotzdem trug jede von ihnen einen Marker, wahrscheinlich weil ich stets an die Kladde dachte, die es ohne Top The Realities nicht gegeben hätte.

In manchen Realitäten war Alison nicht zu Hause, vielleicht nur einkaufen, vielleicht mitten in einer Challenge, in anderen war sie schlicht tot. In zwei genau genommen. Und das ist das Erschreckende daran. In keiner ist sie einfach so gestorben, sondern ihr Köper ist leblos und urplötzlich aufgetaucht, was bedeutet, dass diese Alisons in einer anderen Zeit ermordet worden waren. Und das wiederum heißt: Ich hatte Recht. Die Ports schalten eine Alison nach der anderen aus. Jede, von der sie annehmen, sie könnte ihnen gefährlich werden. Einige früher, andere später.

Diese Suche nach meiner Realität ist wie die verdammte Nadel im Heuhaufen. Zumindest konnten wir uns mit dem Wichtigsten eindecken. Hier ein paar Schuhe mitnehmen, da etwas zu essen, dort Socken und ein Hemd für Kay.

Ich fahre mit meinem Finger durch eine leere Thunfischdose, um das letzte bisschen Öl abzulecken, stelle sie zu den anderen drei und sehe Kay an.

»Willst du wirklich nichts? Zwei sind noch da.«

»Mein Magen fühlt sich an, als würden ein Haufen Maden darin rumwühlen.«

»Das sind die vielen Zeitsprünge. Du gewöhnst dich daran«, gebe ich zurück. Noch immer ist die Stimmung angespannt zwischen uns. Solange wir etwas zu tun haben, funktionieren wir wie ein perfektes Team, sobald wir uns eine Pause gönnen, wissen wir nicht, was wir sagen sollen, ohne Jeremys Tod banal wirken zu lassen.

Kay gähnt. »Was meinst du, müsste es Tag oder Nacht sein?«

»Wahrscheinlich schon wieder Morgen.« Ich stehe auf und sehe mich um. Kein Mülleimer. Natürlich nicht. Es widerstrebt mir unsere Abfälle einfach so im Wald liegenzulassen, aber vielleicht sind sie für irgendeinen Zeitreisenden irgendwann einmal überlebenswichtig. »Bist du okay?«

»Ich habe Socken, was könnte ich mir mehr wünschen«, meint Kay und kommt ebenfalls auf die Beine.

Ich werfe ihm einen finsteren Blick zu. »Dass du Jeremy nicht umgebracht hättest?«

Kay legt seine Markerhand in meine. »Tut mir leid, das war dämlich.«

»Schon gut«, murmle ich und schließe die Augen.

Bei jedem neuen Versuch, meine Realität zu finden, habe ich ein weiteres Bild dazugenommen und spule sie nun ab, wie bei Ich packe meine Koffer. Dabei bewege ich mich von außen nach innen. Ich streife den Schuppen, fliege durch den Apfelbaum mit den fast reifen Früchten daran, schwebe durch die Flügelfenster in mein Zimmer hinein, erfasse es mit all seinen Details, diesmal auch die digitale Uhr, die ich kurz vor meinem Verschwinden wieder in mein Zimmer gestellt habe. Schon bei dem Apfelbaum zerrt eine unsichtbare Macht an mir, aber ich gebe mich ihr nicht hin. Erst als ich mir die eckigen, roten Leuchtziffern der Uhr vorstelle, die Zahlen darauf, 08:04, den ungefähren Zeitpunkts meines Verschwindens, lasse ich mich in den Sog fallen.

Wieder sind wir in meinem Zimmer, diesmal direkt vor dem Nachttisch, auf dem die Uhr steht. Mein erster Blick gilt ihr. 08:04 Uhr. Perfekt! Das zumindest hat geklappt.

Mein zweiter Blick gilt Alison, die ich bisher nur am Rande wahrgenommen habe. Sie liegt ausgestreckt auf ihrem Bett, wobei sie einen der Isovantageanzüge trägt, und säuselt etwas. Auch das passt. Ich trug damals oft den Anzug, um bestmöglich fürs Überleben gewappnet zu sein, sobald sie mich holen würden. Sehr gut. Ich lächle leicht, verbiete mir aber Freude. Zu oft war ich nah dran und jedes Mal war es doch die falsche Realität.

Erst jetzt sehe ich zu Kay. Er blickt fragend zurück. Ich wiege den Kopf, bedeute ihm mit ausgestreckter Hand stehenzubleiben und gehe leise durch den Raum. Im Kleiderschrank entdecke ich die anderen Anzüge und einiges mehr, was mir längst nicht mehr passen dürfte, auch der Schreibtisch, die Bücher, das Foto, alles ist da. Jedes Detail scheint zu stimmen.

Die Kladde! Ein wichtiges Puzzleteil.

Gleich darauf bin ich wieder beim Bett und lupfe vorsichtig Alisons Kopfkissen. Meine Notizen sind da!

Mit zwei Fingern ziehe ich sie hervor. Alison schläft nach wie vor so fest, als wäre sie betäubt. Ein Blick auf den Wecker: 08:06. Ich will zu Kay sehen, aber mein Kopf schnellt zurück. Unter der großen Uhrzeit steht ein kleiner Schriftzug: Das Datum. Ich spüre, wie ich plötzlich zittere.

Kay berührt mich am Arm. »Was ist los?«

»Es ist tatschlich der 31. August 2015«, wispere ich, ohne mich umzudrehen. »Der Tag, als sie mich wieder geholt haben. Es hat funktioniert.« Kaum dass ich die Worte ausgesprochen habe, überzieht ein Schauer meinen immer noch zitternden Körper.

Vor meinen Augen hat sich Alison in Luft aufgelöst.

Und da bin ich mir sicher: Ich bin zurück. Zu Hause.

Ich falte die Hände vor meinem Mund, um nicht laut loszulachen oder in Freudengeschrei auszubrechen. Trotzdem entweicht meiner Kehle ein Jauchzen. Am liebsten würde ich Kay hochnehmen und herumwirbeln. Stattdessen falle ich ihm um den Hals.

»Wir habe es geschafft! Kay!«

Er legt einen Arm um meinen Rücken, presst mich an sich, ist sonst aber stocksteif. Fast bin ich enttäuscht darüber, aber dann fallen mir die Ports wieder ein. Sind sie da? Erscheinen sie gleich? Nur hundert Meter entfernt?

Seit dem Jahr 1853 habe ich keinen mehr zu Gesicht bekommen und der Gedanke, sie könnten plötzlich auftauchen, ist für mich surreal.

Kay sieht mit zusammengekniffenen Augen Richtung Fenster. Meine Freude setzt zwei Herzschläge lang aus, bis ich spüre, wie seine Muskeln sich entspannen.

»Bist du dir wirklich sicher, dass das deine Realität ist?«, fragt er.

Noch einmal sehe ich mich um. »So sicher war ich mir noch nie. Glaub mir.«

»Vielleicht hast du Recht und sie greifen erst später an.«

»Oder gar nicht und die Sache hat sich erledigt«, kontere ich, entschlossen zwar wachsam zu sein, mir aber nicht meine Freude nehmen zu lassen.

Kay atmet schwer durch. »Ich weiß, du willst deine Eltern sehen, aber wir sollten Jeremy suchen und wenn wir feststellen, dass er diese Narbe hat, wieder verschwinden. Fürs Erste«, fügt er hinzu, als er meinen entsetzten Blick sieht.

Meine Eltern nicht sehen? Nach all den Wochen und ohne zu wissen, ob ich nochmals eine Chance haben werde, mit ihnen zu sprechen? Überhaupt meine Realität wiederzufinden?

»Das kann ich nicht«, presse ich heraus.

Im gleichen Moment höre ich Mums Stimme. »Alison?«

Ich sehe Hilfe suchend zu Kay, der die Arme hebt und wieder fallenlässt.

»Alison! Bist du wach?« Wieder Mum, jedoch lauter.

Diese simple Frage bringt mich vollkommen aus dem Konzept. Ich habe mir immer vorgestellt, Mum wäre restlos aufgelöst mich wiederzusehen, es lägen Wochen oder Monate zwischen meinem Verschwinden und Wiederauftauchen. Und schon höre ich die Treppenstufen knatschen.

Kay! Wie kann ich ihr Kay erklären? Wir waren so fixiert darauf, meine Realität zu finden, dass wir uns keine Gedanken darüber gemacht haben, wie wir seine Anwesenheit erklären sollen. Jetzt bin ich vollkommen zwischen Freude und Panik hin- und her gerissen. Es ist, als würde beides an mir zerren und ich stehe in der Mitte, unfähig zu handeln.

»Hoppi?« Mum muss direkt vor der Tür sein. »Machst du mal auf? Ich hab die Hände voll.«

Mein Kopf fliegt zum Fenster. »Warte im Wald«, zische ich.

Kay deutet auf den Ärmel meiner Tunika, der den Störsender verdeckt. Verflucht! Ich rolle mit den Augen. Auch den hatte ich für einen Moment vergessen. Es klopft. Ich sehe wieder zur Tür. Sie federt unten aus, anscheinend tritt Mum mit dem Fuß dagegen.

»Wir werden improvisieren müssen«, wispert Kay. Er sieht mich mit einem kurzen, prüfenden Blick an, streicht mir die zotteligen Haare aus dem Gesicht, lächelt zuversichtlich und drückt sich an die Wand neben der Tür. Wieder tritt Mum dagegen, Kay hebt eine Braue und ich gehe mit steifen Beinen zur Tür, um sie zu öffnen.

In einem karierten Schlafanzug steht Mum im Rahmen, die Haare hochgesteckt und in der Hand ein Tablett mit Orangensaft und Toast. Für wenige Sekunden gelingt es mir normal zu wirken, und ich bringe ein »Guten Morgen« heraus, aber dann sprengt meine Sehnsucht sämtliche Vorsätze.

Ich falle ihr um den Hals und klammere mich an sie. Das Tablett kippt zwischen unseren Körpern und fällt scheppernd zu Erde. Organgensaft läuft über meine nackten Füße. Es ist mir egal. Alles ist mir in diesem Moment egal, außer Mum.

»Ich hab dich lieb, Mami«, schluchze ich und drücke mein Gesicht in ihren Pyjama. Sie duftet nach Lavendelseife. Das habe ich vergessen. Oh Gott! Wie konnte ich das vergessen? Ich darf nichts an ihr vergessen, ich will sie nicht wieder verlassen. »Du riechst nach Lavendel«, murmle ich erstickt.

»Du meine Güte, Hoppi.« Mum drückt mich kurz. »Was ist denn los?«

»Ich hab dich vermisst. Dass ist alles«, antworte ich so beherrscht es mir möglich ist.

»Ich hab dich auch lieb, Hoppi.« Sie lächelt, aber dann zieht sie ihre etwas zu dichten Augenbrauen zusammen, die ich von ihr geerbt habe, und legt ihre Hand auf mein abgemagertes Gesicht. »Mein Gott, du siehst ja furchtbar aus. Wie der wandelnde Tod. Als wenn du über Nacht noch mehr abgenommen hättest.« Mit einer Mischung aus Vorwurf und Fürsorge schiebt Mum mich von sich, um mich betrachten zu können.

Ich bin schon vollkommen überfordert damit, sie vor mir zu sehen, und nicht in der Lage, eine schlüssige Erklärung für meinen Wandel zu finden. Verlegen ziehe ich die Schultern hoch. »Ist nicht so schlimm, wie es aussieht.«

Meine Mutter schüttelt verärgert den Kopf und macht sich daran, die Reste des Frühstücks wieder auf das Tablett zu schaufeln. »Wir haben jetzt zwei Jahre mit angesehen, wie du immer eigenartiger wirst, hungerst, Tage im Wald verbringst, dich von allem, was eine junge Frau interessieren sollte, zurückziehst, und ich habe es akzeptiert, weil ich dachte, du würdest dich finden müssen.« Mum stellt das Glas auf das Tablett und stellt es so heftig auf den Nachttisch, dass der Wecker umfällt. »Aber jetzt reicht es, Alison.«

Wie gern würde ich ihr erzählen, wieso ich das alles getan habe. Aber wie würde sich Jeremys Leben dann verändern? Und ihres? Sie würden es nur noch in Angst verbringen, wenn sie all das überhaupt begreifen könnten.

Ich bücke mich, um den Wecker aufzuheben, und schiele dabei zur Tür. Nach wie vor verdeckt sie Kay.

»Und deine Schule hast du aufgegeben«, schimpft Mum weiter. »Die Prüfungen stehen auch bald an. Du hast uns versprochen jedenfalls sie wahrzunehmen, um deinen Abschluss zu machen. Aber ich sehe dich nicht lernen. Nur dieses Überlebenszeugs da. Carissa hast du über ein Jahr nicht gesehen und auch sonst. Du lebst wie ein Einsiedler.«

»Mum«, setze ich an. Das Letzte, was ich jetzt gebrauchen kann, ist eine Standpauke. Ich will doch nur wieder in den Arm genommen werden. Wenn sie bloß verstehen würde. Ich bin kurz davor, ihr doch die ganze Geschichte zu erzählen, denn auf einmal bin ich wieder ein Kind. Ihr Kind, das getröstet werden will.

»Ich werde mit Dad sprechen. So geht das nicht weiter.« Mit zornigen Gesten geht meine Mutter um das Bett herum und reißt das Fenster auf.

Oh nein. Ich spüre den Luftzug und hechte übers Bett, um es wieder zu schließen, aber da klappt schon die Tür zu.

»Du solltest ausgehen, dich mal mit einem Jungen tref-» Meine Mutter verharrt in der Bewegung und ich stöhne leise. Kay steht jetzt mitten im Raum. Er lächelt gewinnend und geht auf Mum zu.

»Guten Morgen, Mrs. Hill. Ich bin Kay Raymond. Alisons Freund.«

Ich bin überzeugt, würde Mum das Tablett noch in der Hand halten, sie hätte es fallenlassen. Ihr Mund steht auf merkwürdige Weise halb offen, halb zu einem Grinsen verzerrt.

»Sie sind –« Meine Mutter sieht langsam von Kay zu mir und zum Bett. Ich begreife, was sie denkt, und spüre meine Wangen heiß werden. »Wie sind Sie hier reingekommen?«, fragt sie, obwohl ihr eine andere Frage ins Gesicht geschrieben steht.

Mein Gott. Ich muss etwas sagen. »Mum, das ist Kay. Kay, meine Mutter, Susan.«

»Es ist mir eine Freude, Alisons Mutter endlich kennenzulernen«, sagt Kay. Er deutet eine leichte Verbeugung an. Zum Glück wirkt sie nicht übertrieben.

»Was? Endlich?« Mum sieht wieder zu mir. »Wie lange kennt ihr euch denn?«

»Linear gesehen?«, frage ich und könnte mich selbst dafür ohrfeigen, kaum dass ich die Worte ausgesprochen haben. Stattdessen beiße ich mir in die Wange.

»Bitte?« Mum sieht jetzt vollkommen verwirrt aus.

»Wir kennen uns bereits eine Weile …«, springt Kay für mich ein.

Mum starrt ihn daraufhin derart lange und wortlos an, dass es schon unhöflich ist. Dabei zupft sie an ihrem Pyjama. Sie wirkt regelrecht aufgeregt. Ich trete von einem Fuß auf den anderen, so nervös bin ich. Schließlich nehme ich das Tablett vom Nachttisch, um irgendetwas zu tun.

»Ähm, wollen wir vielleicht unten frühstücken? Zusammen?«

»Ich war nicht auf Besuch eingestellt.« Mum ignoriert mich vollkommen und starrt Kay immer noch an. Jetzt weniger aufgeregt, sondern eher verlegen. »Entschuldigen Sie meinen Aufzug. Ich wollte eben ins Bett gehen. Ich arbeite nachts.«

»Es tut mir leid, Sie kompromittiert zu haben«, antwortet Kay und räuspert sich. »Mrs. Hill … Alison, wollte mich mit ihrem Bruder bekannt machen.«

»Jeremy?«

»Ist er da?«

»Ähm, er kommt erst in ein paar Tagen zurück. Er ist im Ferienlager.«

Im Ferienlager, stimmt! Verdammt noch eins! Das hatte ich vollkommen vergessen. Das bedeutet, wir müssen Tage auf ihn warten, obwohl, meine Mutter muss doch wissen, ob er diese Narbe hat. Sie muss mich für verrückt halten, wenn ich sie jetzt danach frage, aber das tut sie ohnehin schon. Gerade als ich den Mund öffne, dreht sie sich zu mir. Sie zieht die Brauen hoch und ruckt mit dem Kopf leicht zu Kay. In diesem Ausdruck liegen tausend Fragen. Meine Lippen formen das Wort Später. Mum rollt mit den Augen und nimmt mir das Tablett aus den Händen.

»Also, dann mache ich mal neuen Toast und … Ich mache jetzt Toast. Das mögen Sie doch? Toast meine ich.«

»Ja, Mum, er mag Toast«, antworte ich statt Kay und muss schmunzeln, weil sie so aufgeregt ist, statt böse zu sein. »Das ist lieb von dir.«

Kay hält ihr die Tür auf. »Wenn es keine Umstände macht«, meint er lächelnd. »Ich liebe Toast.«

»Überhaupt nicht. Das geht ganz schnell«, flötet meine Mutter und lächelt verzückt zurück.

Als keine Stufe mehr knatscht, atme ich tief durch. »Ich hab gedacht, sie flippt aus.«

»Sie ist bezaubernd.«

»Sie steht auf dich«, gebe ich lachend zurück. Ich fühle mich das erste Mal gelöst, seit ich von Jeremys Schicksal erfahren habe.

»Wie ihre Tochter«, feixt Kay, aber dann wird er ernst und schon bei seinem Ausdruck verdüstert sich meine Stimmung. »Alison, ich mache mir schon die ganze Zeit Gedanken darüber, wie wir dorthin zurückkehren können, wo ich Jeremy … Es wird weniger schwer sein, mich davon abzuhalten, das Messer zu benutzen, als den Ort zu finden.«

»Ich weiß.« Es stimmt. Unterschwellig habe ich mich immer wieder mit der Frage beschäftigt, wie ich zu einem Ort portieren kann, den ich nicht kenne, wo ich es kaum geschafft habe, meine mir so vertraute Realität wiederzufinden, obwohl es mir einmal gelang, als ich an den Regenbogen dachte. »Vielleicht wenn ich ein Bild sehe … Wir könnten bei Google danach suchen.«

»Ist das ein Lexikon?«

»Ähm … so in etwa. Aber ein ziemlich Großes.«

»Ich weiß nicht … Ich bin immer noch der Meinung, wir sollten nicht länger als nötig hierbleiben.«

Ich sehe aus dem Fenster. Die Wiese vor dem Haus reicht etwa hundert Meter bis zum Wald. Zumindest auf dieser Seite ist alles ruhig. Wenn ich mir nur sicher sein könnte, mein Zuhause jederzeit wiederfinden zu können. Dann könnten wir den Ports entwischen, sollten sie je auftauchen, und trotzdem immer zurückkehren. Ich bräuchte etwas Einmaliges in dieser Realität. Etwas, womit ich sie markieren kann, etwas wie einen Stempel.

Plötzlich habe ich eine Idee.

»Mögen Sie Kaffee oder Tee?«, höre ich Mum von unten rufen und gehe zum Schreibtisch. Irgendwo hatte ich doch … Ich ziehe die Schublade auf.

»Kaffee wäre fantastisch«, ruft Kay. Er tritt neben mich und flüstert: »Hör zu … Ich habe kein gutes Gefühl dabei.«

Ich fische eine Tintenpatrone und ein Blatt aus der Schublade. »Wir bleiben hier«, sage ich mit fester Stimme und beiße auf der Patrone herum, bis ich Tinte schmecke. »Falls uns Gefahr droht, portieren wir. Versprochen. So lange wir in Sicherheit sind, werden wir jede freie Minute dafür verwenden, das mit Jeremy zu regeln.« Ich lasse ein wenig der Tinte auf das Blatt tropfen, bis ein dunkelblauer Klecks darauf schwimmt. »Und wenn wir das geschafft haben, kehren wir zurück und dies hier ist unsere Rückfahrkarte.« Ich nehme das Blatt und presse es zwanzig, dreißig Sekunden auf die weiße Tapete, so dass ein spiegelverkehrter, einmaliger Abdruck entsteht. »Zusammen mit einem Datum und einer Zeit auf dem Wecker, müsste ich jeden Moment dieser Realität ansteuern können.« Das Blatt zwischen zwei Fingern wedle ich, bis es vollkommen trocken ist, falte es und stecke es in meine Hosentasche.

Kay seufzt. »Ich hoffe es funktioniert«, meint er, während er den Abdruck betrachtet.

»Das muss es.«

»Kaffee ist fertig!«, ruft Mum die Treppe hinauf.

Kay hält mir die Tür auf. »In Ordnung, ich spiele mit, aber wir bleiben nur so lange es nötig ist. Keine Sekunde länger.«

»Versprochen«, flüstere ich, bevor ich die knatschenden Stufen zur Küche hinuntergehe.

6. KAPITEL

2015

Mill Valley

Mum hat sich in Windeseile umgezogen und trägt jetzt eine zitronengelbe Bluse, von der Dad immer behauptet, sie sehe schmuck darin aus. Auch ihre Haare sind zurechtgemacht, ordentlich gekämmt und zu einem Zopf zusammengebunden. So wirkt sie zehn Jahre jünger. Ich freue mich darüber und drücke sie an mich, bevor ich mich zu Kay an den knallblau lackierten Küchentisch setze. Genau gegenüber, auf die andere Stirnseite. Wir werfen uns einen verstohlenen Blick zu. Hier, zu Hause, hat unsere Beziehung plötzlich etwas Eigenartiges, fast Verbotenes.

Die letzten Jahre haben uns schnell erwachsen werden lassen. Beide sind wir beinahe gestorben, haben gekämpft, sogar töten müssen, aber jetzt bin ich nur ein Mädchen, das seinen Eltern einen Jungen vorstellt. Doch Kay ist kein Junge. Er ist ein Mann und er ist nicht nur ein Mann, sondern ein Traummann, der selbst meine Mutter nervös macht.

»Sie sind wirklich Alisons Freund?«, fragt sie und stellt Kay eine Tasse mit pinken Tupfen hin, in der jedoch kein Kaffee ist. In ihrer Frage liegt so viel Unglauben, als hätte ich ihr Robert Pattinson als meinen Freund vorgesellt.

Kay bedankt sich mit einem umwerfenden Lächeln. »Ja, und ich liebe Ihre Tochter, Mrs. Hill.« Jetzt sieht Kay mich an. »Sie ist nicht nur der unglaublichste Mensch, den ich je getroffen habe, sondern auch die bezauberndste Frau, die ich mir vorstellen kann.«

»Das ist ja nicht zu fassen«, platzt Mum heraus und als ich sie streng ansehe, schiebt sie hinterher. »Nicht zu fassen, dass ich vergessen habe, Ihnen Kaffee einzuschenken.«

»Kay übertreibt«, nuschle ich mit gesenktem Blick, nehme einen Löffel vom Tisch und rühre in meinem Kaffee herum, bis mir auffällt, dass weder Milch noch Zucker darin sind. Als Mum Kay Kaffee eingeschenkt hat und einen Berg voll Toasts mit Schinken und Käse auf den Tisch stellt, zieht sich mein Magen knurrend zusammen. Ich schiebe Kay den Teller zu.

»Nimm du zuerst«, sagt er.

»Nein, du. Du hast länger nichts gegessen«, gebe ich zurück und schiebe den Teller noch ein Stück weiter von mir weg.

Mum schüttelt verständnislos den Kopf. »Es ist doch mehr als genug für alle da. Greift zu.« Dann zieht sie einen gelb lackierten Stuhl zurück und setzt sich zwischen uns.

Sie hat Recht und trotzdem kommt es mir wie ein Wunder vor, so viel Essen einfach auf einem Tisch stehen zu sehen und ich muss nur hinlangen. Und das tue ich. In weniger als einer Minute habe ich den ersten Toast heruntergeschlungen und spüle die Reste mit lauwarmem Kaffee hinterher. Er schmeckt bitter. Ich begreife nicht, wie ich ihn je mögen konnte.

Betretenes Schweigen breitet sich zwischen uns aus. Mum sieht von mir zu Kay und zurück, öffnet den Mund, schließt ihn wieder und schiebt schließlich Toastkrümel mit dem Finger zusammen. Auch sie ist überfordert, was ich ihr nicht verdenken kann.

»Sie leben an einem wunderbaren Ort, das Holzhaus, der Wald und gleich dahinter das Naturschutzgebiet«, bricht Kay das Schweigen, während ich einen riesen Bissen vom zweiten Toast abbeiße, froh, mit vollem Mund nicht sprechen zu müssen.

»Endlich isst du wieder.« Mum tätschelt mein Bein und wendet sich Kay zu. »Haben Sie Mill Valley schon öfter besucht?«

»Von Zeit zu Zeit«, meint Kay schmunzelnd.

Ich verschlucke mich fast an meinem Toast, als ich das Wort Zeit höre.

»So?« Meine Mutter steht auf, und greift zu der Kaffeekanne, die auf der Warmhalteplatte steht.

Kay erhebt sich im gleichen Moment.

»Alison, zeig deinem Freund das Bad.«

»Das ist nicht nötig«, meint Kay und setzt sich, nachdem Mum Kaffee nachgeschenkt und selbst wieder Platz genommen hat.

»Also, woher stammen Sie? Nicht von hier, oder? Mill Valley ist ein Nest, ich hätte Sie sicher schon einmal gesehen.«

Ich danke meiner Mutter im Geiste, dass sie Kay unverfängliche Fragen stellt. Auch wenn sie offensichtlich angetan von ihm ist, muss sie doch geschockt sein. Und Dad? So sehr ich mich nach ihm sehne, graut mir doch davor, was er sagen wird. Er wird bestimmt nicht so taktvoll sein, denn bisher fand er es wunderbar, dass ich noch keinen Freund mit nach Hause gebracht habe, und dabei dachte er wahrscheinlich an einen pickligen Jungen, nicht an einen gestandenen Mann.

Kay nimmt das Sahnekännchen, wahrscheinlich um Zeit zu gewinnen, und lässt den Rest in seine Tasse laufen. Auch ich zermartere mir das Hirn, wie wir auf diese Frage antworten. Woher stammt Kay? Ich muss mir eingestehen, ich weiß es nicht. Ich habe ihn nie nach seinem Geburtsort gefragt.

»Ich stamme aus –« Kay unterbricht sich und erhebt sich schon wieder, weil Mum erneut aufgesprungen ist.

»Verzeihen Sie, ich hole eine Packung Sahne aus der Vorratskammer. Behalten Sie Ihren Gedanken.«

»Was soll denn das?«, zische ich, sobald Mum aus der Küche ist.

Kay legt den Kopf schräg.

»Dieses Aufgespringe, das macht man nicht mehr.«

»Das ist mir gleichgültig«, meint Kay. »Genau genommen sollte es keine Zeit geben, einer Frau nicht mit Höflichkeit und Respekt zu begegnen.«

»Das hast du aber schon mal anders gesehen.«

»Das war auch was anderes. Da ging es um unser Überleben. Du musstest lernen.«

»Tut mir leid«, murmle ich. »Ich bin halt total nervös. Ich will nicht, dass sie misstrauisch wird, es herausfindet, okay?«

»Du meinst, sie könnte herausfinden, dass wir durch die Zeit springen können?« Kays Mundwinkel zucken belustigt.

»Gott! Du hast ja Recht. Es ist albern. Ich will nur nicht … Sie würde keine Minute mehr schlafen, wenn sie das mit Jeremy wüsste. Ich habe einfach Angst, dass sie Fragen stellt, die wir nicht so leicht beatworten können.«

Die Tür zur Vorratskammer klappt zu.

»Alison, du musst ihr aber eine Frage stellen. Die Frage.«

Ich presse die Lippen aufeinander. Gewissheit über Jeremys Narbe zu haben, bedeutet, mein Zuhause verlassen zu müssen, noch bevor ich Dad gesehen habe. Ich habe Kay versprochen, nur so lange zu bleiben, wie es nötig ist.

Aber für Jeremy wäre es doch vollkommen gleichgültig, wann ich zu ihm in die Zukunft springe, oder Vergangenheit oder was auch immer. Theoretisch bleiben mir noch Jahre, bis sie ihn holen. Und ich will nicht mehr als ein paar Stunden davon. Einen Abend, vielleicht eine Nacht.

Noch während ich das denke, merke ich, wie sehr ich mich selbst belüge, denn ich bin entschlossen hierzubleiben. Einfach weiterzuleben und mich nicht mehr verrückt zu machen. Offensichtlich sind wir nicht in Gefahr. Oder?

Ich werfe einen Blick über die Schulter, um durch die Verandatür nach draußen zu spähen. Keine Ports. Natürlich nicht. Fast habe ich das Gefühl, sie verspotten unsere Furcht durch ihr Fernbleiben.

»Frag sie nach der Narbe«, sagt Kay etwas zu laut. »Oder ich tue es.«

»Was tun Sie?« Na toll. Mum hat es gehört. Sie schneidet die Kaffeesahne auf und füllt sie in das Kännchen.

Kay hebt eine Braue. Ich kenne diesen Ausdruck zu gut. Er bedeutet: Los jetzt.

»Mir die Blätter zeigen, die man auf frische Narben legt, damit sie besser heilen«, lüge ich. Immer Lügen. Lügen, Lügen, Lügen! Wann endlich kann ich ehrlich zu meinen Eltern sein, damit sie verstehen, dass ihre Tochter nicht vollkommen durchgeknallt ist.

»Dann beschäftigen Sie sich auch mit diesem Überlebenszeu… -training?«, fragt Mum.

»Es kann nützlich sein.« Kay antwortet, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Ich atme leise durch. »Hat Jeremy eigentlich eine Narbe, Mum?« Ich weiß nicht, wie ich die Frage geschickter verpacken kann und in Mums Gesicht spiegelt sich prompt Verwunderung.

»Ähm …«, sagt sie gedehnt. »Weshalb fragst du mich das?«

»Hat er? Bitte. Es ist wichtig.«

»Gut, also … Lass mich nachdenken. Ja. Ja, das hat er. Am Oberarm. Kreisrund. Er konnte einfach nicht aufhören zu kratzen, als ihr Windpocken bekamt. Du warst da disziplinierter. Aber du warst auch älter. Vierzehn, glaube ich.«

»Sonst keine? Nur die?«

Ich warte auf Mums Antwort. Sie zögert. Allein ein Brennen in meinen Lungen weist mich daraufhin, dass ich schon zu lange den Atem anhalte. »Hat er?«, frage ich gepresst.

»Herrgott! Nein. Sonst keine.«

Ich atme pfeifend aus, Mum hingegen holt Luft.

»Was sollen denn diese Fragen über Narben?«

»Nichts. Schon gut.«

»Eben war es aber noch wichtig.« Meine Mutter stemmt die Arme in die Seite. »Langsam habe ich das Gefühl, du verschweigst mir mehr als die Tatsache, dass du offensichtlich seit geraumer Zeit mit einem Jun-, mit einem Mann ausgehst. Nichts für ungut«, sagt sie zu Kay gewandt, gleich darauf heftet ihr jetzt furchtbar strenger Blick wieder auf mir. Ich ziehe unwillkürlich die Schultern ein. »Junges Fräulein, ich kann akzeptieren, dass du aus heiterem Himmel mit einem Mann auftauchst, der sehr viel älter zu sein scheint als du. Ich habe akzeptiert, dass du die Schule abgebrochen und dich aufgeführt hast wie eine Irre. Aber eines hat es in unserer Familie nie gegeben: Unaufrichtigkeit.«

»Das mit der Schule sagtest du bereits«, murmle ich, genauso sauer darüber, ungerecht behandelt zu werden, wie beschämt, weil sie Recht hat.

»Das kann ich nicht oft genug wiederholen. Ich habe gedacht, ich könnte dir vertrau-» Mitten im Satz bricht Mum ab.

Wir alle sehen zur Verandatür. Motorengeräusche. Sie werden lauter und ich kenne sie seit vielen Jahren. Unverkennbar, Dads Pickup.

Mum geht zu Tür. »Dein Vater ist schon wieder da.« Es klingt wie eine Feststellung, nicht wie eine Frage.

Auch ich schiebe meinen Stuhl zurück und sehe zu Kay, der ebenfalls aufgesprungen ist. Plötzlich liegt eine Spannung in der Luft, als würde gleich ein Blitz einschlagen. Mit ungutem Gefühl lausche ich den Geräuschen.

Schotter spritzt hoch, ich höre quietschende Bremsen, der Motor stottert, wird abgewürgt und gleich darauf reißt Dad die Verandatür auf. Ein oder zwei Sekunden bleibt sein Blick an Kay hängen, aber dann dreht Dad sich ruckartig zu der Kaffeemaschine, neben der das Telefon liegt, und drückt darauf herum. Irgendetwas ist passiert. Ich habe ihn nie so aufgebracht erlebt und die Angst, vor der Ursache, erstickt die Freude, Dad wiederzusehen.

»Das Telefon ist leer und dein Handy aus«, schleudert er Mum entgegen. »Wieso ist dein verdammtes Handy ausgeschaltet?«

Meine Mutter packt Dad am Arm. »Robert. Was ist los?«

Dads Schultern fallen nach vorn und er schluchzt auf. »Jeremy. Er hatte einen Unfall.«

»Was?« Schlagartig weicht alle Farbe aus Mums Gesicht und ich spüre, wie sich meine Brust zusammenzieht. Enger und enger wird.

»Lebt er?«, presse ich heraus.

Dad nickt und wischt sich über die Augen.

»Er ist im Riverside-Hospital in Chico.«

Mum schlägt die Hand vor den Mund. »Wie schlimm ist es?«, höre ich sie erstickt fragen.

Wir alle sehen zu Dad, der nicht antwortet.

»Robert!« Jetzt kreischt sie. »Sprich verdammt noch mal mit mir!«

»Herrgott! Ich weiß es nicht. Sie haben im Sägewerk angerufen, weil sie hier niemanden erreichen konnten. Kelly von der Buchhaltung hat mich von der Säge weggeholt. Sie sagte …« Dad schluckt sichtbar. »Sie sagte, fünf Jungs aus dem Camp sind von einer Klippe ins Wasser gesprungen. Irgendeine dämliche Mutprobe und unser Junge hat sich dabei an einem Felsen verletzt. Das ist alles, was ich weiß.«

»An einem Felsen? Und was hat er? Ist etwas gebrochen? Innere Blutungen? Ist sein Kopf verletzt? Ist er in Lebensgefahr?« Meine Mutter schmettert die Fragen wie ein Schnellfeuergewehr heraus.

Dad hebt hilflos die Hände.

»Wieso hast du denn nicht nachgefragt? Das ist doch das Erste!« Ohne eine Antwort abzuwarten, stürmt Mum aus der Küche.

Ich spüre Kays Arm auf mir. Seine Nähe kann dem Grauen nichts anhaben, das jede Zelle meines Körpers besetzt. Längst weiß ich: Es ist passiert. Jeremy wird diese Narbe davontragen, er wird überleben, aber nur, um wenige Jahre später durch Kay zu sterben.

Ich presse meinen Kopf in seine Armbeuge und schiele zu Dad, der wiederum Kay anstarrt.

»Wer sind Sie?«, fragt Dad tonlos.

Mum kommt zurück in die Küche, ihre Handtasche über dem Arm, das Handy in der Hand. »Das ist Alisons Freund«, bescheidet sie Dad knapp, tippt einige Zahlen auf ihrem Handy und sieht zu mir. »Wir fahren nach Chico. Wir werden mindestens eine Nacht weg sein. Ich rufe an, sobald wir mehr wissen.«

»Alisons Freund«, wiederholt Dad und kneift die Augen zusammen, wobei er Kays Tätowierung fixiert. »Was soll das –«

»Dad, ich erkläre es dir später«, falle ich ihm ins Wort. »Jetzt gibt es Wichtigeres.«

»Hallo?« Mum hält ihr Handy ans Ohr gepresst und wedelt mit der freien Hand. Wir verstummen. »Ja, verbinden Sie mich mit dem Krankenhaus in Chico Kalifornien … Ja, natürlich bleibe ich dran.«

Wir sind so still, dass die Wartemelodie zu hören ist. Mums Zähne sind gebleckt. Wie bei einer Löwin, die ihr Junges beschützt, denke ich.

Dad sieht sich suchend um.

»Autoschlüssel steckt«, sagt meine Mutter, greift Dads Hand und zieht ihn mit sich auf die Veranda. »Wir melden uns«, höre ich sie noch rufen.

»Ihr Freund?«, vernehme ich Dad leise, aber laut genug, um zu wissen, dass er wütend ist. Gleich darauf klappt die Tür zu.

Einen Atemzug später wird sie wieder aufgerissen. Kay nimmt den Arm von mir. Dad sieht um die Ecke. Sein Gesicht ist rot.

»Ich weiß nicht, wer Sie sind oder was Sie machen oder woher Sie kommen oder wieso mein Hammer unter Ihrem Hemd hervorguckt, aber eines weiß ich. Sie werden hier nicht die Nacht verbringen!«

»Dad, bitte.«

»Schon gut«, flüstert Kay und tritt vor.

»Haben Sie mich verstanden?«, fährt mein Vater ihn an.

»Das habe ich.« Entgegen Dads ist Kays Stimme ruhig. »Mr. Hill, Ihr Sohn wird überleben.«

Dad winkt zornig ab. »Ach, was wissen Sie schon!«

Gleich darauf fliegt die Tür wieder zu und der Motor wird angelassen. Ich drücke meine Stirn gegen Kays Oberkörper, bis der Pickup nicht mehr zu hören ist. Erst da löse ich mich von ihm.

»Wir können immer noch nicht sicher sein, dass er eine Wunde dort hat, oder? Vielleicht … Vielleicht hat er sich nur einen Arm gebrochen.«

»Es ist Zeit zu portieren.«

»Oder er hat nur eine Schürfwunde, oder sich den Knöchel verstaucht«, jammere ich. »Wir können nicht sicher sein, oder?«

»Alison, bitte. Rede dir nichts ein. Du weißt genauso gut wie ich, dass das Blödsinn ist.«

Kay hat Recht. Ich schüttle trotzdem voller Eigensinn den Kopf, gehe zum Telefon und stelle es in die Ladestation. Sie macht leise Ping.

Jetzt zu gehen wäre, als würde ich meine Familie im Stich lassen. Auch wenn ich wiederkommen kann, womöglich in der Sekunde meines Verschwindens, bringe ich es nicht übers Herz, mein Zuhause zu verlassen. Inzwischen glaube ich sowieso kaum mehr daran, dass uns eine Gefahr droht, die Ports noch auftauchen, und selbst wenn, ich bin so geübt darin, Zeit und Ort zu wechseln, ich wäre lange weg, bevor sie die hundert Meter zwischen uns überwunden hätten. Diese Gewissheit gibt mir die Kraft, die ich brauche, mich Kay entgegenzustellen. Langsam lasse ich das Gerät los und straffe meine Schultern. Als ich mich zu Kay drehe, steht mein Entschluss fest.

»Wir warten auf den Anruf und so lange sehen wir uns Bilder von Felsen an, bis dir irgendetwas bekannt vorkommt.«

»Wir kennen noch nicht mal die Zeit, in der ich dort war. Es kann Tausende Jahre in der Vergangenheit liegen oder in der Zukunft. Der Ort kann sich verändert haben.«

»Felsen verändern sich nicht.«

Kay stöhnt leise.

»Wieso nur kannst du nie tun, was man dir sagt?«

Ich lächle. Kays Worte waren kein Vorwurf, sondern ein Zugeständnis.

Kurz darauf sitzen wir in meinem Zimmer. Ich mit angezogenen Beinen gegen das Bett gelehnt, Mums Laptop auf dem Schoß, Kay sieht wieder aus dem Fenster, durch das die Vormittagssonne den Schatten der Holzstege wirft. Wie ein Kreuz zeichnet er sich auf meiner weißen Hose ab. Ein schlechtes Omen.

»Und?«, frage ich mechanisch, während ich Google in die Adressleiste eintippe.

»Nichts. Und das beunruhigt mich mehr, als wenn sie auftauchen würden.«

Ich sehe hoch. »Wieso? Ich bin nicht scharf darauf.«

»Weil es bedeutet, dass sie taktieren und nicht nur wild um sich schlagen. Irgendetwas führen sie im Schilde.«

»Du meinst, etwas anderes, als mich umzubringen?«

Kay öffnet die Flügel, das Kreuz wird zum einem schattenlosen Lichtfleck und Vogelgezwitscher dringt zu uns.

»Ich weiß es nicht«, gibt er zu. »Es ist wie die Ruhe vor dem Sturm.«

Ich zucke mit den Schultern. »Wir können es nicht ändern, oder?«

»Nein.«

Das Bett knatscht. Kay hat sich hinter mich gesetzt, seine Beine rechts und links von mir, während seine Finger durch meine Haare gleiten.

Ich lege den Kopf in den Nacken. »Ich glaube, ich muss dringend duschen.«

»Eine Dusche wäre der Himmel«, meint Kay und da fällt mir auf, dass wir noch nie über so etwas Banales geredet haben. Und es fühlt sich gut an. Verdammt gut. Einfach über ganz normale Sachen zu quatschen. Doch gerade das rückt Jeremys Schicksal wieder in den Vordergrund.

»Also, Berge sagtest du«, murmle ich und tippe das Wort in die Bildersuche.

Kays Hände erstarren. »Das ist das Lexikon?«

»Das gesamte menschliche Wissen ist hier drin.« Ich berühre den Monitor. Ein Fettfilm bleibt.

»Unglaublich.«

»Na ja, nicht so unglaublich wie Hologramme.«

»Das waren nur Bilder«, gibt Kay zurück. »Aber das ist Wissen. Damit steht einem die Welt offen.«

»Nur theoretisch.« Als ich Enter drücke, erscheinen die ersten zwanzig Bilder von Bergen auf dem Screen. »Praktisch muss man erst mal finden, was man sucht.« Langsam scrolle ich nach unten. »Sag Bescheid, wenn dir etwas bekannt vorkommt.«

Die meisten Fotos stammen aus Bilddatenbanken. Perfekte Aufnahmen von schneebedeckten Bergen im Abendlicht, die irgendwo im rosa gefärbten Himmel verschwinden. Ab und zu eine Großaufnahme von Wanderern, das Gebirge verschwommen dahinter, oder unbeholfene Kinderzeichnungen.

Ich spüre, wie Kay sich strafft. Er ist jetzt vollkommen aufmerksam und ich warte angespannt auf seine Reaktion, den Finger auf der linken Maustaste, so dass sich immer weitere Bildblöcke aufbauen.

Ab und an gibt Kay Kommandos, wie langsamer, zurück oder stopp. Immer dann flackert Hoffnung in mir auf, die jedoch stets von einem Nein, doch nicht erstickt wird. Nach etwa einer Stunde wandelt die Hoffnung sich in Verzweiflung. Noch immer haben wir keine Ahnung, ob ich durch das Bild allein portieren kann, wie wir dabei den richtigen Zeitpunkt finden sollen und was genau wir tun werden, sollte all das gelingen. Und jetzt sieht es aus, als würden wir schon bei der Bildersuche scheitern.

Als nur noch winzige Fotos oder Grafiken angezeigt werden, wechsle ich das Suchwort. Diesmal Gebirge, und das Spiel beginnt von vorn.

Gegen Mittag flimmert alles vor meinen Augen, meine Beine fühlen sich taub an und meine Schläfen pochen. Ich nehme den Laptop vom Schoß und komme hoch. Offensichtlich sind meine Beine eingeschlafen, und als das Blut schmerzhaft zurück in die Glieder schießt, trete ich von einem Fuß auf den anderen.

»Geht es dir gut?«, fragt Kay mit gerunzelter Stirn.

»Ja. Ich hol uns nur eben 'ne Coke«, murmle ich. Zwar habe ich tatsächlich Durst, doch vor allen Dingen muss ich einen klaren Kopf bekommen. Zumindest die Bildersuche hatte ich mir einfacher vorgestellt.

»In Ordnung.« Kay rutscht von dem Bett und legt seinen Finger auf das Touchpad. Ich stakse mit kribbelnden Beinen die Treppe hinunter, schnappe mir in der Küche zwei Dosen Cola und nehme das Telefon aus der Ladestation. Der Energiebalken ist wieder vollständig, jedoch wird kein verpasster Anruf angezeigt. So lange sie sich nicht melden, ist alles okay, versuche ich mich zu beruhigen. Trotzdem wähle ich Mums Nummer. Es ist besetzt. Während ich zurück zu meinem Zimmer gehe, versuche ich es bei Dad. Es klingelt nur durch. Merkwürdig.

»Wusstest du, dass man einen Farbfilter einstellen kann?«, meint Kay, als ich zurückkomme.

»Echt?« Ich öffne eine Dose. Sie zischt und schäumt und ich schlürfe die sprudelnde Cola ab, bevor ich sie ihm reiche. »Wo?«

»Hier, bei Suchoptionen.« Kay navigiert den Mauszeiger, als wäre er mit dieser Technik aufgewachsen, nicht ich.

»Wow, du lernst wirklich schnell.« Ich spüre Stolz in mir aufsteigen und gebe ihm einen Kuss auf die stoppelige Wange, bevor ich mich neben ihn setze. Der erste Kuss, seit ich von Jeremy erfahren habe. Kurz schließt Kay die Augen und atmet sichtlich erleichtert durch, dann klickt er auf Rot.

»Die Berge waren zerklüftet und unvorstellbar hoch. Eigentlich waren es Felsen, viele Gesteinsschichten …« Er scrollt Bilder- für Bilderblock nach unten, immer schneller. Ich kann kaum noch folgen. »In der Abendsonne wirkten sie rostrot. Es gab keine Vegetation, keine Tiere, kein Wasser und doch war es … es war genau genommen eine Schlucht, ein Canyon, nur ohne Fluss.«

»Ein Canyon?« Ich beuge mich über Kays Arm und tippe das Wort ein.

»Es war grauenhaft.«

»Ich kann es mir nicht vorstellen.« Auch hätte ich mit einer Floskel antworten können, aber das wäre eine Lüge gewesen und Lügen gibt es schon zu viele. Ich lege meine Hand auf Kays Arm, der plötzlich von Gänsehaut überzogen ist.

»Das ist es«, sagt Kay heiser. Der Mauszeiger steht über dem Foto einer kilometertiefen Schlucht, an deren Grund ein Fluss zu erahnen ist.

»Der Grand Canyon? Aber da ist der Colorado-River.«

Kay stützt seinen Kopf auf seine Handfläche. »Nicht als ich dort war.«

»Warte.« Schnell wechsle ich die Seite und suche bei Wikipedia nach dem Grand Canyon. »… eine Schlucht, die während Jahrmillionen vom Colorado River ins Gestein gegraben wurde …«, lese ich vor. »Jahrmillionen. Dann müssen sie euch in unsere Zukunft geschickt haben und irgendetwas hat den Fluss austrocknen lassen.«

»Vielleicht waren sie es selbst«, meint Kay. »Aber das ist nicht von Bedeutung. Wir müssen uns vorbereiten, bevor wir es versuchen. Das ist wichtig. Hat dein Vater eine Waffe?«

»Eine Waffe? Eine Pistole?«

»Ein Gewehr, eine Pistole …«

»Himmel. Nein!«

Kay springt auf. Ich weiß nicht, woher er die Energie nimmt. »Gut, dann sehe ich mich nach etwa anderem um. Der Hammer hier ist ein lächerlich Schutz, für das, was uns erwartet.«

»Aber nur hundert Meter«, rufe ich ihm hinterher, als er mit wenigen Sprüngen die Treppe runtersetzt.

Mit einem Seufzen ziehe ich die Tunika aus, werfe ihr die Hose und Unterwäsche hinterher, schlüpfe in frische, schließlich in den Isovantageanzug und drehe mich vor dem Spiegel. Blöd. Die Tunika hat meinen mageren Körper besser verdeckt.

»Es gibt Wichtigeres«, sage ich leise zu meinem Spiegelbild.

Gerade als ich zu einem Paar Turnschuhen greifen will, klingelt das Telefon. Ich hechte nach vorn und drücke auf die grüne Taste. »Ja?«

Ein Besetztzeichen ertönt. Was soll das?

Schnell kontrolliere ich die Nummer. Mums Handy. Als ich sie zurückrufe, ist das Telefon ausgeschaltet, auch Dad ist nicht zu erreichen. Ich probiere es immer wieder, jeweils abwechselnd, spreche auf die Mailbox, jedes Mal verzweifelter. Irgendetwas stimmt nicht. Wieso schalten sie ihr Telefon in dieser Situation aus?

Zum Schluss schreie ich in den Hörer. »Scheiße! Hebt verdammt nochmal ab! Ich mache mir Sorgen, okay? Ruft zurück, wenn ihr das hört. Sofort!« Am liebsten würde ich den Hörer aufknallen, wie ich es aus alten Filmen kenne. Stattdessen feuere ich das Telefon aufs Bett.

»Was ist los?«

Kay steht mit einem Küchenbeil und einem Tranchiermesser im Türrahmen.

»Sie heben nicht ab.« Wenn ich eben noch geschrien habe, flüstere ich jetzt.

»Das Telefon?«

»Wieso gehen sie nicht ran? Sie haben gesagt, sie melden sich.«

Ich berichte Kay, was geschehen ist, verhaspele mich dabei und stottere, so aufgewühlt bin ich.

»Das kann tausend Gründe haben«, versucht er mich zu beruhigen und legt die Messer auf den Schreibtisch. »Vielleicht ist die Vermittlungsstelle überlastet.«

»Die Vermittlungsstelle?« Ein hysterisches Lachen steckt in meiner Kehle. Ich würge es runter. »Nein, es muss … Etwas ist passiert. Ich … ich spüre es. Irgendwas mit Jeremy.«

»Pscht.« Kay nimmt mein Gesicht in seine Hände und hebt meinen Kopf, so dass wir uns in die Augen blicken. »Ganz ruhig. Wir werden Jeremy retten. Zum Schluss wird alles gut.«

»Sicher?«, schniefe ich.

»Sicher.« Er presst seine Lippen auf meine Stirn, so lange bis ich nicht mehr schluchze, erst dann lässt er mein Gesicht los. »Also, wollen wir zurück?«

»Zurück?« Leise ziehe ich die Nase hoch.

»Zurück in die Realität«, antwortet Kay ernst und hält mir seine Markerhand hin.

7. KAPITEL

ZUKUNFT

Colorado River

Das Zimmer ist heiß. Die Mittagssonne bricht ohne Erbarmen durch das Fenster und ich schwitze bereits, selbst in dem Isovantageanzug. Beide sitzen wir im Schneidersitz auf der Erde, die Waffen zwischen uns. Insgesamt drei Messer, ein Küchenbeil und der Hammer.

»Du nimmst die Messer und das Beil«, sagt Kay beinahe im Befehlston. »Falls du eins davon benutzen musst, bleiben dir noch Verteidigungsmöglichkeiten.«

»Ach, und du? Gehst so lange spazieren, oder was?« Ich bin gereizt. Vielleicht weil ich nichts von meinen Eltern höre oder weil es heiß ist oder weil mir Kays Ton nicht gefällt. Dabei hat er sich nicht verändert. Er war schon immer so. Direkt, bestimmend, sachlich, ohne viel Gerede eben. Jedoch habe ich mich verändert. Ich bin nicht mehr das naive Mädchen, das ich einst war. Gerade als ich mich auf den Gedanken versteifen will, dass Kay mich jedoch so behandelt, geht mir auf: Eben das tut er nicht. Er traut mir zu ihn zu verteidigen, allein zu kämpfen, wenn es sein muss.

Kay sieht mich ernst an. »Ich gehe nicht spazieren, sondern halte mich davon ab, Jeremy zu töten. Du musst nur dafür sorgen, dass ich die Chance dazu habe.« Er schiebt mir das Beil zu. »Das solltest du in der Hand behalten, die Messer unter einen Gürtel klemmen.«

Ich sehe mit leichtem Schaudern das Beil an. Dabei wünschte ich, ich wäre doch das naive Mädchen von einst und Kay würde diesen Job übernehmen. »Ich will niemanden töten. Und vielleicht muss ich das.«

»Wir können die Rollen aber nicht tauschen.« Härte tritt in Kays Gesicht. »Mein jüngeres Ich glaubt, du seist tot. Es misstraut jedem, erst recht, wenn es dich plötzlich lebendig vor sich sieht.«

»Aber –«

»Nein, Alison. Wir machen es so. Ich weiß, wie ich mit ihm reden muss. Notfalls werde ich ihm eine verpassen müssen, aber es wird es kapieren. Ich werde nicht lange brauchen. Fünf Minuten. Höchstens. Und in diesen Minuten musst du mir den Rücken freihalten.«

»Du weißt schon, dass die Ports uns bemerken werden, oder?«

»Sicher. Zumindest den Ausfall der Marker, sobald wir in die Nähe eines Kandidaten kommen, und sie werden eins und eins zusammenzählen. Deshalb die Waffen.«

»Scheiße …«, murmle ich, stehe jedoch auf, hole einen Ledergürtel aus dem Schrank und schnalle ihn mir um. Die Schneiden drücken in den Isovantageanzug, als ich mich nach dem Laptop bücke. Es sind einfach zu viele Messer.

Kurz darauf steht der Laptop auf meinem Schreibtisch und ich vergrößere das Foto des Grand Canyons. Meine Eltern sind immer noch nicht erreichbar, was mein ungutes Gefühl nicht gerade besser macht. Ich will jetzt etwas tun, schon um nicht länger auf ihren Anruf warten zu müssen.

»Also, probieren wir erst mal aus, ob ich durch ein Bild portieren kann, okay?«

»Experĭentia est optĭma rerum magistra«.«

»Bitte?«

»Probieren geht über Studieren. Die ungefähre Bedeutung«, sagt Kay lächelnd und streckt mir die Markerhand entgegen.

Ich zögere. Kays Lächeln ist eigenartig. Nicht so gewinnend wie sonst, sondern eher, als würde jemand seine Mundwinkel nach oben ziehen.

»Alles in Ordnung?«, vergewissere ich mich.

»Ich habe Zweifel, dass es so klappt.«

»Probieren geht über Studieren«, gebe ich zurück, wische meine verschwitzte Hand an meiner Hose ab und lege sie auf seine.

Ein letzter Blick auf den Wecker: Siebzehn Minuten nach zwei am Nachmittag. Die Zahl präge ich mir ein, um genau zu diesem Zeitpunkt zurückkehren zu können, auch wenn mein Gefühl mir sagt, Kay hat Recht, wir werden durch dieses Foto weder Zeit noch Ort wechseln. Trotzdem fixiere ich es. Der dunkle Bildschirmrand verschwimmt bald um den roten Fels des Grand Canyons. Sonst geschieht nichts.

So schnell gebe ich jedoch nicht auf. Ich zwinge mich, das Bild weiter anzustarren, blinzle nicht einmal, obwohl meine Augen sich bald trocken anfühlen, doch außer dem Schweiß, der über meinen Nacken rinnt, verändert sich nichts.

Kurz lasse ich Kays Hand los, um das Foto zu vergrößern, sehe auf den Wecker, 02:32 p.m., und konzentriere mich gleich darauf auf einen deutlich erkennbaren Felsvorsprung.

Kay schweigt. Seine kühle Hand ist angespannt. Ich ertappe mich dabei, wie mein Blick seinen muskulösen Arm hinaufwandert und sehe schnell wieder zurück.

Nach einiger Zeit kneife ich die Augen zusammen, bis das Foto unscharf wird, dann reiße ich sie weit auf, kneife das Rechte zu, dann das Linke, forme mit meiner freien Hand eine Röhre, durch die ich mit einem Auge hindurchsehe, um alles andere auszublenden, wische mir zwischendurch immer wieder meine Hand trocken, greife Kays erneut und starre auf den roten Felsen, den ich jetzt schon hasse. Das Ergebnis bleibt das Gleiche: So können wir nicht portieren. Um kurz nach vier lasse ich meinen Arm sinken und schüttle meine Hand aus.

»Wo genau?«, frage ich und scrolle das Bild von links nach rechts.

Kay faltet seine Hände hinter dem Kopf und streckt sich. »Ich weiß nicht. Das Bild ist zu grob. Außerdem … alles sah mehr oder minder gleich aus. Roter, hoher Fels, Höhlen, Staub, Geröll, Trockenheit. Das war`s.«

»Du sagtest aber … Hast du nicht gesagt, dass Jeremy dich in einem Versteck gefunden hat?«

»Einer Höhle.« Kay schüttelt den Kopf, als wolle er eine Erinnerung verdrängen. »Es wimmelte nur von Höhlen. Einige gingen hunderte Meter tief ins Gestein hinein und sie waren … Es ist schwer zu beschreiben. Irgendwie bizarr.«

»Warte kurz …« Ich tippe Grand Canyon und Höhle in das Suchfenster und unglaubliche Bilder tun sich auf. Weichgeschliffene Felsen in unendlich vielen rotbeigen Farbschichten schieben sich übereinander, sandiger Boden, Lichtkegel, kleine Spalten, die nur erahnen lassen, wie weit die Höhlen reichen. »Etwa so?«

»Genau so.«

»Welche war es?«

»Sie sahen alle ziemlich gleich aus. Es gab kein signifikantes Merkmal. Nichts, woran ich mich erinnere, zumindest.«

Ich seufze leise. »Es wäre besser, ich hätte ein Detail. Unsere Chancen stehen schon so schlecht genug.«

»Unsere Chancen sind gleich null«, gibt Kay zurück. Er schiebt wütend den Kiefer vor und starrt auf den Bildschirm. »Wir müssen einen Zeitpunkt von wenigen Minuten treffen, der in einem Fenster von zwei Jahren liegt, irgendwann in den vermutlich nächsten 400 Jahren irgendeiner verdammten Realität.«

»Ja, und das auf einer Länge von«, ich wechsle zu Wikipedia, »etwa 450 km. Ich brauche ein Detail, wenn`s überhaupt funktionieren soll«

»Herrgott, da war nichts! Nur Tod und Stille und ab an ein Geier.«

Ich klappe den Laptop zu. »Du willst dich nicht erinnern, oder?«

Kay schlägt auf die Tischkante. Ich zucke zusammen.

»Ich will! Ich will nichts mehr als das. Herrgott! Ich will an diesen verfluchten Ort zurück und die Vergangenheit ändern. Denn ich habe das Gefühl, dich sonst zu verlieren. Und ich will dich nicht verlieren. Ich darf dich nicht verlieren! Ich liebe dich und ich möchte dich endlich wieder küssen dürfen.«

Ich schlucke hart. Nie habe ich Kay so erlebt. Ich sah ihn stark und schwach, fast zerbrechlich, hilflos und kämpferisch, aber nie so. So unendlich verzweifelt. Flehen liegt in seinem Gesicht. Ein stummes Bitten nach Vergebung. Doch Kay hat Recht: Ich kann ihm nicht vergeben und auch nicht küssen. Ein Kuss wäre eine Absolution. Und das wäre verlogen.

Ich schlage die Augen nieder.

»Versuchen wir es wieder«, sage ich leise.

Kay kommt so nah, dass ich seinen Herzschlag spüre. Er greift meine Hand, verschränkt seine Finger in meinen. Mein Schweiß verteilt sich auf unserer Haut. Es kribbelt unangenehm.

»Liebst du mich noch?«, fragt er. Jetzt hämmert sein Herz.

»Ich liebe dich. Ich … Ich werde dich immer lieben«, flüstere ich. »Bis zum Ende.«

»Was ist das Ende?«

»Das weiß ich nicht.«

Ich will Kay meine Hand entziehen, aber das Kribbeln wird plötzlich stärker, viel stärker als zuvor und mein Marker brennt.

»Spürst du das?«, frage ich erstickt.

»Es fühlt sich an, als wenn … So als würden unsere Marker miteinander verschmelzen«, antwortet Kay.

Wir sehen uns mit großen Augen an. »Lass nicht los«, hauche ich.

»Mach ich nicht.«

»Gut. Und jetzt versuch dich zu erinnern. Bitte, Kay. Für Jeremy. Für mich. Für uns.« Sein Atem geht schneller. Er schließt die Augen, aber er sagt nichts.

»Erzähl mir von deiner ersten Wahrnehmung. War es kalt oder heiß, hat es geregnet?«

»Es war heiß …« Kays Lider flattern. »Sehr heiß. Immerzu brannte die Sonne auf uns herab«, flüstert er, und ich sehe in seinem Gesicht, wie er leidet. Ich kann es kaum ertragen und schließe ebenfalls die Augen.

»Nichts kühlte die Luft ab«, fährt Kay fort, »und sie war voll von feinem Steinstaub. Er lag auf meiner Kleidung, brannte in meinen Lungen …«

Ich unterdrücke ein Husten.

»Es roch nach nichts. Das war das Erste, was ich dachte, noch bevor ich die Felsen wahrnahm.«

Vor meinen geschlossenen Augen tanzen rote Schatten.

»Dafür blendete uns die Sonne …«

Lichtreflexe verdrängen das Rot.

»Ich bekam schnell Durst …«

Ich schlucke trocken.

»… und suchte die Umgebung nach Wasser ab …«

Vollkommen unvermittelt formt sich eine Struktur vor meinem geistigen Auge. Gesteinsschichten. Unendlich hoch. Mir wird heiß und kalt zugleich. »Erzähl weiter.«

»Am Ende des ersten Tages fand ich nicht mehr als –«

»Einen bleichen Tierschädel«, sage ich erstickt, denn ich sehe ihn ganz deutlich vor mir. Weiß und rissig liegt er in einem ausgetrockneten Flussbett.

»Woher weißt du das?«

Der Tierschädel ist genauso plötzlich verschwunden, wie er erschienen ist. Ich öffne die Augen. Kay starrt mich an.

»Ich habe es gesehen«, hauche ich, nicht fähig die Stimme zu heben, so fassungslos bin ich. »Durch deine Augen. Als wenn …« Ich öffne und schließe die Hand, reibe die Finger aneinander. »… Als wenn die Feuchtigkeit unsere Marker verbunden hätte. Wie du gesagt hast.«

Kays Augen werden groß und dann noch größer. Zwei riesige Pupillen in einem Kranz dunkler Wimpern. »So könnten wir es schaffen. Natürlich! Flüssigkeit ist ein guter Leiter!«

»Warte kurz«, rufe ich aus und flitze aus dem Zimmer hinein ins obere Badezimmer. Auf dem Wachbecken steht ein Zahnputzbecher. Schnell schütte ich den Inhalt ins Waschbecken und drehe den Hahn auf. Als das Glas randvoll ist, renne ich damit zurück, wobei Wasser über den Rand auf den Fußboden schwappt. Egal.

»Hier, gib mir deine Hand.« Ich bin so aufgeregt, dass ich das Glas schräg halte und noch mehr verschütte.

»Warte«, sagt Kay. »Wir brauchen Salz.«

»Salz? Wozu?«

»Salzwasser leitet besser als Süßwasser. Holst du es, ja? Ich fülle das Glas auf und dann machen wir einen Versuch, in Ordnung?« Kay spricht schnell. Er ist jetzt genauso aufgeregt wie ich, seine Wangen sind sogar ein wenig rosa.

»Aus der Tür und dann links«, weise ich ihm den Weg zum Bad und renne die Treppe hinunter.

»Bring eine Gabel mit!«, ruft Kay mir hinterher, dann höre ich die Wasserpumpe anspringen.

Ich reiße das Salz aus dem Küchenschrank, fische eine Gabel von der Spüle und gleich darauf sitzen wir auf meinem Bett. Wie besessen rühre ich mit der Gabel im Glas, bis das Wasser milchig vom Salz wird. Kay trommelt mit seinen Fingern auf der Bettkante.

»Das reicht«, sagt er schließlich. »Und jetzt forme deine Hände zu einer Schale.«

Ich tue es, er lässt Wasser hineinlaufen, so viel, dass es zwischen meinen Fingern auf meine Beine tropft. Schnell verreibe ich es zwischen den Händen, dann benetze ich seine. Wie bei einem feierlichen Schwur pressen wir unsere Marker aufeinander. Sofort kribbelt und brennt meine Haut, als würden tausend Ameisen darüber herfallen.

»Denk an eine Zahl«, fordere ich Kay auf und schließe die Augen. Ein winziger heller Fleck tanzt vor meinem geschlossenen Lid, sonst nichts. Ich zwinkere. »Du musst deine Augen schließen. Stell dir die Zahl vor. Am besten als Bild.« Die Ziffer erscheint so plötzlich und mit einer derartigen Deutlichkeit, dass es unheimlich ist.

»Es ist die Zwei, richtig?« Ich sehe Kay an.

»Unglaublich. Es funktioniert! Noch ein Versuch.«

»Okay …« Ich schließe wieder die Augen. »Diesmal eine schwerere, denk an eine hohe Zahl. … 7.413«, rufe ich gleich darauf aus. »Es klappt! Es klappt wirklich!«

»Das ist …« Kay stockt. »Unfassbar.«

»Dann versuchen wir es jetzt? Den Grand Canyon, meine ich?«

Kurz meine ich, Angst in Kays Augen aufflackern zu sehen, aber er nickt entschlossen. »Ich bin bereit.«

Wir benetzen unsere Hände noch einmal mit Salzwasser und schieben unsere Finger ineinander, die Marker fest zusammengepresst. Das Kribbeln auf meiner Haut erfasst schnell meinen ganzen Körper. Außen wie innen. Selbst mein Herz scheint vor Aufregung zu vibrieren. »Und jetzt denk an die Höhle«, sage ich heiser, »an den Tag, bevor du Jeremy … an den Tag davor.«

Ich höre Kay tief durchatmen. Vier, fünf Sekunden verstreichen ohne Erfolg. Doch was dann geschieht, lässt mich meine Augen beinahe wieder aufreißen: Ich empfinde unendliche Einsamkeit. Und beklemmende Furcht. So stark, wie ich sie nie gespürt habe. Dies können nicht meine Gefühle sein, nur Kays. Sie sind kaum auszuhalten. Sie sind grauenvoll. Sie mitzuempfinden, fällt mir genauso schwer, wie ich mehr davon will. Ich bin in Kays Innersten. In seiner Seele.

Ich sehe nicht nur rote Felswände, sondern ich spüre die beklemmende Enge der Höhle. Ich erblicke nicht allein ihren Ausgang, sondern verbinde ihn mit Gefahr. Ich verzehre mich trotzdem danach, durch dieses Loch zu kriechen, um Wasser zu finden, um den quälenden Durst zu löschen, und spüre den Entschluss, zu töten, wenn ich nur trinken kann. Aber ich will nicht töten. Nicht schon wieder.

Wut! Unermessliche Wut! Meine Handknöchel brennen. Ich schlage auf den Fels ein. Wieviel Kraft das kostet, ich habe kaum noch Kraft. Ich muss trinken.

Erinnere dich an ein Detail, flehe ich mit dem letzten bisschen meiner eigenen Gedanken und drücke Kays Hand. Aber ich spüre sie nicht mehr. Denn ich bin nicht mehr ich. Ich bin eins mit ihm.

Eine Waffe liegt auf dem sandigen Höhlenboden. Es ist ein Beil, primitiv, aus einem Stein und einem Stock gefertigt. Der Stock ist blank, wo er gegriffen wurde, die Klinge ist messerscharf und mit Blut beschmutzt.

Vergib mir, Gott im Himmel! Lass nicht mich in dem Fegefeuer brennen, sondern sie. Ihre Regeln sind es, die mich zwingen, das weißt du. Es kann nur einer überleben. Und wenn ich dafür töten muss, ich brauche Wasser!

Ich komme, gleich bin ich da, Wasser, Beil, eine starke Klinge, Blut darauf, gleich …

»Sie gehört mir!«, brülle ich, hechte nach vorn und stürze mich auf die Waffe. Ein Schuh drückt die Klinge nieder. »Neeeeiiin!« Voller Verzweiflung trommle ich gegen das Schienenbein, reiße an dem Stoff einer Hose.

Jemand packt mich, zerrt mich hoch und presst mich gegen die Felswand, auf die ich vorhin noch eingeschlagen habe.

Sein Griff ist fest. Ich strample und schreie, blecke die Zähne, trete um mich, aber er lässt nicht locker.

»…sen … Ali…« Wortfetzen. Was bedeuten sie? »Aaa-li-sooon! Hör aaaaauf …«

Wie aus weiter Ferne flattern die Worte zu mir.

»Ruhig! Du verrätst uns.«

»Kay … «

Er drückt seinen Körper gegen meinen. »Ich bin es. Ich bin ja da.«

»Lass mich nicht los«, wispere ich. Noch immer habe ich Angst vor der Einsamkeit. »Ich habe –«

»Still!«

Kay presst mir seine Hand auf den Mund. Ich schmecke das Salz auf meinen Lippen. Schritte hallen auf gespenstige Weise wider. Schnelle, entschlossene Schritte. Sie scheinen aus allen Richtungen zu kommen. Ich schiele durch Kays Armbeuge in die Höhle hinein, von der aus sich mehrere Gänge abspalten. Teils große, bauchige Eingänge, teils nur schmale Schlupflöcher, hinter denen sich immer dunkler werdendes Rot verliert. Diese Höhle muss ein Labyrinth sein und es ist mir unmöglich auszumachen, woher die Schritte kommen, obwohl sie lauter und lauter werden. Mein Fluchtinstinkt schreit: Raus hier!

»Ich lasse dich jetzt los.« Kay sieht mich eindringlich an. »Die Schritte, das bin ich, mein früheres Ich. Der Tunnel führt zu meiner Notdur-, zu der Toilette, genau hundertachtundsiebzig Schritte entfernt. Ich … er darf dich nicht sehen, er würde mir misstrauen, wenn er dich sähe, verstehst du?«

»Hm«, bringe ich zwischen Kays Fingern hervor. Langsam nimmt er seine Hand runter und lässt meinen Arm los.

»Gleich wird sein Marker ausfallen, dann wissen sie, dass du hier bist. Geh vor die Höhle und halt sie ab, so lange es geht.«

Drei, vier Mal blicke ich vom Ausgang zu den Spalten und Tunneln. Wieso glaubt Kay, die Ports würden von außen kommen, falls sie es überhaupt tun. Alles in mir sträubt sich, Kay allein zu lassen. »Aber - sie können doch auch hier rein portie-»

»Zu viele Gänge, zu schwierig«, zischt Kay. »Los, Alison. Raus!«

»Ich liebe dich«, sage ich, bevor ich mich umdrehe, denn plötzlich bin ich mir sicher, es geschieht etwas Schlimmes. Ein Instinkt oder nur von Angst getriebene Wachsamkeit. Ich weiß es nicht.

Doch als ich mich ducke, um durch den Ausgang zu schlüpfen, erblicke ich nichts als die erdrückende Einsamkeit, die ich vorhin gespürt habe. Nur wenige Hundert Meter hebt sich eine steile, dunkelrote Felswand ab. Sie erstreckt sich unendlich in beide Richtungen, vor, wie hinter mir. Dazwischen ist nicht mehr als überschatteter Staub und Sand und Trockenheit. Es ist totenstill. Sogar der Wind hält sich fern von diesem Ort.

Ich drücke mich gegen die Felswand, ziehe die heiße Luft ein und halte sie wieder an, um jedes Geräusch wahrzunehmen. Aus der Höhle höre ich keine Schritte mehr. Ich schiebe mich noch näher an den Eingang, wobei meine Augen ständig von links nach rechts wandern. Es ist gespenstig. Nichts verändert sich. Nichts! Es gibt keine Grashalme, die im Wind wiegen, keinen Flügelschlag eines Vogels, keine Schatten, die sich langsam strecken, nur den alles überziehenden, starren Schatten der Felsen. Die Zeit scheint stillzustehen. Mehr noch: Sie verliert ihre Bedeutung. Es gibt sie nicht einmal, ohne Veränderung. Allein das ist Folter, wird mir in diesem Moment bewusst.

Und als wenn meine Gedanken mit Hohn gestraft werden sollen, gibt es sie plötzlich doch. Eine winzige Veränderung, die ich auf meinen Armen spüre. Die Haare darauf haben sich aufgestellt. Nicht so, wie durch eine Berührung, sondern so, als würden sie von etwas angezogen. Auch auf dem Kopf heben sie sich knisternd. Sie stehen ab wie durch einen Luftballon, den man an seiner Kleidung gerieben hat und dann an das Haar hält. Genauso. Wie durch … Elektrizität!

Mit einem Schlag ist die Luft derart aufgeladen, dass sie flimmert. Ich lege den Kopf in den Nacken.

Wo eben noch nichtssagender blauer Himmel war, schieben sich plötzlich tiefdunkle Wolken zusammen. Ein Lichtblitz durchzuckt sie, gefolgt von tiefem Grollen.

Sie kommen. Oh mein Gott. Sie kommen wirklich!

»Sie kommen!«, schreie ich in die Höhle hinein, höre mein Echo widerhallen, und noch bevor die letzte Silbe zurückgetragen wurde, bricht die Hölle los.

Ich höre Schreie, wütende Schreie, Wortfetzen. »Hör zu! Verdammter Id-»

Krachender Donner, Lichtblitze. Unwillkürlich lege ich die Hände über den Kopf.

»Nicht töten! Er ist ihr Bru–»

Ein gleißender Strahl. Ohrenbetäubender Lärm. Ich reiße die Messer raus, alle drei zugleich. Eins fällt zu Boden. Hektisch suche ich ihn ab, jetzt aber ist es nachtdunkel und die Lichtblitze folgen so schnell hintereinander, dass meine Augen sich auf nichts fokussieren können. Wie in einer grauenhaften Disko, deren von dumpfen Bässen getragene Musik der Donner ist.

Das Beil! Wo ist das Küchenbeil? Hatte ich es überhaupt in der Hand?

Kampfgeräusche lassen die Frage unwichtig werden. Schläge, Stöhnen, Flüche, Gebrüll. Kein Wort verstehe ich, in solch schneller Folge lösen sich Blitz und Donner ab. Ich erwarte jeden Augenblick schwere Regentropfen auf meiner Haut zu spüren, starre in den Himmel, der einem schwarzen, drückenden Deckel gleicht. Für den Bruchteil einer Sekunde wird er hell, fast weiß. Dann schlägt der erste Blitz ein. Direkt gegenüber! Gefolgt von ohrenbetäubendem Krachen. Heftig zucke ich zusammen, verharre ein, zwei Sekunden und hole Luft, um nach Kay zu schreien. Sein Name bleibt mir in der Kehle stecken, denn plötzlich verändert sich die Felswand. Nein, sie verändert sich nicht. Sie bricht! Riesenhafte Brocken lösen sich. Mit jeder vom Himmel getriebenen Entladung neue. Überall! Wie in Zeitlupe bersten sie aus dem Massiv.

Ich spüre, wie ich fortwährend den Kopf schüttle. Ich will einfach nicht glauben, was ich längst weiß: Kein Port wird kommen. Es ist nicht nötig sie zu schicken. Die Menschen der Zukunft beherrschen das Wetter, die Urgewalt von Abermillionen Volt und wenn der Reif nicht wäre, würden sie mich auf der Stelle mit ihren Blitzen pulverisieren.

Wir müssen hier raus. Gleichgültig, ob Kay seine Mission erfüllt hat, oder nicht. Sonst sterben wir!

Ich löse mich von dem Massiv, das ohnehin keinen Schutz bietet und – Oh nein. »Oh Gott!«

Dunkelheit.

Was ist – Wo bin ich? Ich öffne meine Augen, reibe mir Dreck aus dem Gesicht. Meine Hände sind rot. Es ist zum Glück nur Staub, kein Blut. Um mich sind Steine! Überall Steine und – Kay! Die Höhle! Ich muss zu ihm. Jetzt!

Ich will hochkommen, aber meine Beine gehorchen mir nicht. Wieso liege ich überhaupt auf dem Boden? Mit aller Kraft, die ich aufzubringen im Stande bin, versuche ich, meine Füße von der Erde zu lösen. Ich stöhne, ächze, brülle, wüte. Doch es funktioniert nicht. Kein bisschen. Meine Beine spüre ich nicht einmal.

Mit verdammt ungutem Gefühl taste ich meinen Körper ab, während um mich herum Steinbrocken niederprasseln. Ab der Hüfte fühle ich den Druck nicht mehr. Wieso?

Ich spanne meine Bauchmuskeln an, komme hoch und blicke voller Entsetzen auf einen unnatürlich verdrehten Unterleib, von dem ein Bein abgespreizt unter einem Felsbrocken liegt. Es kann nur zerquetscht sein und doch spüre ich keinen Schmerz. Ich verstehe das nicht.

Auf einer Hand aufgestützt, greife ich mit der anderen hinter meinen Po und ertaste einen großen, scharfkantigen Stein. Und als ich meine Hand zurückziehe, klebt Blut daran.

Der Stein hat meine Wirbelsäule durchtrennt.

Ich bin gelähmt.

Die Welt, die um mich zerbricht, ist nichts gegen die, die in mir zerbricht. Übrig bleibt nur ein Schrei: »Neeeeein! Neeeeeeein! Neeeeeeeeeein!«

Ich brülle, bis meine Kehle brennt und nur noch Krächzen herauskommt. Tosender Lärm übertönt meine Schreie. Kay kann mich nicht hören und selbst wenn er es könnte, er würde mich nicht finden. Denn die Luft ist von rotem Steinstaub getränkt, der Himmel kaum zu sehen. Und ich bin hier unten. Umnebelt von einer undurchsichtigen Wolke, eingeklemmt unter Stein, gefangen in meinem nutzlosen Körper.

Ich lasse mich zur Seite kippen, sehe ohnmächtig mit an, wie in der Ferne ein Bruchstück, so groß wie ein Hochhaus, in sich zusammenfällt. Das Krachen ist unfassbar laut. Meine Ohren piepen schrill.

Ich wende meinen Kopf. Auch hinter mir bebt die Wand. Von beiden Seiten des Canyons lösen sich jetzt von Blitzen gespaltene Gesteinsschichten und fallen wie Schneebretter über die Klippe.

Es ist vorbei.

Der Canyon zerbricht unter Bersten, Krachen, Donnern, Tosen und Grollen. Die Apokalypse könnte nicht grauenhafter sein. Brocken schlagen neben mir auf, platzen auseinander. Scharfkantige Steine spritzen in alle Richtungen, prasseln jetzt wie Hagelkörner auf mich nieder. Sie dringen in meine Haut ein, reißen sie auf. Ich fühle, wie Blut über meine Stirn läuft, und möchte jeden Stein nehmen, um ihn zurückzuschleudern.

Den Tod einfach so kampflos hinnehmen zu müssen, macht mich unfassbar wütend, und in meiner Hilflosigkeit schlage ich mit dem Kopf hin und her, bis die Felswände auf mich zuzukommen scheinen. Näher und näher und noch näher. Ich halte inne. Und da wird mir klar, was geschieht: Die Wände schieben sich tatsächlich zusammen!

Sie werden uns zerquetschen! Wie eine Maus zwischen den Metallbügeln einer Falle!

Und genau das ist es: eine Falle. Die Ports sind nur deshalb nicht in meine Realität eingefallen, weil sie wussten, dass ich zu ihnen kommen würde, um Jeremy zu retten. Sie brauchten nur zu warten und dann an ihren Knöpfen drehen. Blitz an, zielen, Donner, Falle zu, Maus tot …

Aber noch bin ich es nicht. Noch lebe ich …

Doch mit jedem Stück, den der Canyon bricht, bricht meine Hoffnung, diesen Alptraum zu überleben.

Ich will Luft holen und in einem verzweifelten Versuch Kays Namen rufen. Ich huste nur. Alles ist voller Staub, rotem, steinigem Staub. Er kriecht in jede Pore, belegt meine Netzhaut, verklebt die Flimmerhärchen meiner Lunge, ich kriege kaum noch Luft! Meine Augen brennen wie Feuer. Jeden Moment erwarte ich, von einem letzten, tödlichen Brocken getroffen zu werden, und starre in den von Lichtblitzen durchzuckten Himmel. Ein riesenhafter Schatten verdunkelt die hellen Momente. Ich erahne nur, dass er größer als ein Baseballfeld sein muss …

Ich werde nicht leiden.

Mit unendlicher Verwunderung spüre ich jedoch etwas Großes, Warmes auf mir. Ein Körper. »Kay?«, krächze ich. Ist es ein Traum oder bin ich bereits tot?

Nein. Seine Hand tastet nach meiner. »Raus hier!« Kay hustet mehr, als dass er schreit.

Die Luft wird jäh zusammengepresst. Mit weit aufgerissenen Augen sehe ich den Felsen auf uns herabstürzen. Unsere Hände finden sich von selbst.

Wenn ich es jetzt nicht schaffe, sind wir tot, ist mein letzter Gedanke, bevor ich die eckigen Leuchtziffern des Weckers heraufbeschwöre, gepaart mit der Erinnerung an einen unförmigen Schmetterling aus Tinte. Und noch während der Sog uns davonträgt, ist mir klar, dass ich Jeremys Leben mit meinem als Krüppel bezahlt habe. Das ist es mir wert.

Hüllenlos treibe ich durch das Nichts. Ich spüre meine Beine nicht, genauso wenig wie meine Arme, meinen Kopf, mein Herz. Ich spüre überhaupt nichts von mir. Raum und Zeit existieren nicht mehr. Nur Millionen von Erinnerungen. Vollkommen neue Erinnerungen, die sich in meinen Synapsen wie ein Puzzle zusammensetzen. Das entstehende Bild ist nicht eins. Es sind Abertausende Bilder, aneinandergereiht zu einem Film, der keine Bedeutung für mich hat, und doch ist er da. Abgespeichert als Ereignisse meines Lebens. Einem anderen Teil meines Lebens. Er beginnt mit dem Moment, da ich das erste Mal eine Alison einer anderen Realität sah. Kurz nachdem ich Kay mit mir in die Zukunft riss.

In diesem Teil bin ich der Alison mit den langen, seidigen Haaren ebenso begegnet wie ihrem Vater, der damit drohte, die Polizei zu rufen. Auch bin ich mit Kay in den Wald gerannt und habe Jeremy gesehen. Ihn und das blonde Mädchen und Steve und den pickligen Jungen. Aber Kay kannte Jeremy nicht. Kay sagte niemals, er hätte einem Mann die Kehle durchgeschnitten, weder dort, noch auf der Showbühne, und nie sprach ich mit Jeremy. Ich ließ ihn und seine Freunde hinter einem Baum versteckt an mir vorbeiziehen. Und als sie außer Sichtweite waren, beschlossen Kay und ich die Nacht im Wald zu verbringen. Stundenlangsaßen wir an dem Mammut gelehnt, redeten und alberten miteinander und küssten uns und liebten uns in den letzten warmen Sonnenstrahlen.

Und in der Morgendämmerung des nächsten Tages trieb mich meine Sehnsucht zurück zu meiner Familie, nicht die Angst um Jeremy.

Meine Realität fanden wir trotzdem und auch markierten wir sie mit einem kleinen Klecks Tinte, um jederzeit wiederkehren zu können.

All diese Erinnerungen sind real. Das weiß ich. Und doch …

Bei keiner von ihnen empfinde ich etwas. Kein Glück, keine Sorge, keine Sehnsucht, keine Hoffnung. Nichts.

Und obwohl beide Realitäten, beide Varianten meines Lebens, in mir existieren, die eine im Geiste, die andere als eine im Marker verankerte Alternative, ist für mich diejenige, die mit meinen nutzlosen Beinen behaftet ist, die einzig Wahre.

8. KAPITEL

GEGENWART

Mill Valley

Losgelöst von Zeit und Raum treibe ich in einem Strudel, der mich zu einer der beiden Realitäten führt, und weiß nicht, in welcher oder ob ich je ankommen werde.

Der Strudel zieht mich tiefer und tiefer und plötzlich spüre ich mein Herz schlagen, dann meine Lungen pumpen, gleich darauf weichen Stoff auf meinen Armen und endlich meine Hand, die Kays Hand umklammert.

Unendliche Erleichterung breitet sich in mir aus. Kay zu spüren, heißt: Sein jüngeres Ich hat diese Apokalypse irgendwie überlebt, oder es bedeutet, sie ist für uns nie wahrhaftig geworden.

Je tiefer ich in den Strudel gezogen werde, desto mehr nehme ich meinen Körper wahr. Schon werde ich meines Rückens gewahr, spüre den Ansatz meines Pos. Mein Herz rast jetzt und als der Strudel mich zurück in die - in eine der Realitäten wirft, fühle ich schließlich festen Boden unter meinen Füßen.

Mit einem tiefen Seufzer öffne ich die Augen. Was auch immer sich verändert hat und wieso, ich spüre meine Beine wieder.

Kay sitzt neben mir auf meinem Bett. Er wirkt genau so, wie ich mich fühle. Als sei sein Geist noch nicht angekommen.

Und obwohl ich denke und handle und atme, fühle ich mich wie in Trance.

Ich lasse Kays Hand los und rücke von ihm ab. Kay ist rasiert, er trägt saubere Kleidung, eine Jeans und ein weißes Hemd, seine Augen sind geöffnet, aber leer.

»Hey …« Meine Hand findet ihren Weg zu seiner Wange.

»Bist du …«

Kays Lider flattern. »Ich bin okay«, sagt er heiser.

»Gut.« Mehr bin ich nicht in der Lage, zu sagen. Worte sind viel schwerer herauszubringen, als sie zu denken.

Ich blicke zur Wand. Der Tintenklecks ist da. Langsam erhebe ich mich, gehe zum Schreibtisch, glücklich über jeden Schritt, den ich tue. Und ich begreife nicht, wieso meine Beine wieder funktionieren.

Auf dem Tisch stehen zwei Gläser, eins noch voll mit Orangensaft. Ich erinnere mich daran, an dem Glas genippt zu haben. Genauso aber erinnere ich mich, zwei Dosen Cola aus der Küche geholt zu haben, keinen Orangensaft.

Ich muss herausfinden, was wir verändert haben und ob wir Jeremy retten konnten. Jeremy! All meine Gedanken schrumpfen zu seinem Namen zusammen.

Ich streiche über die Tischplatte. Der Laptop ist verschwunden, auch das Glas mit dem Salzwasser. Dafür liegt das Telefon auf der Erde. Ich hebe es auf. Ein verpasster Anruf blinkt auf dem Display und als ich die Rückruftaste drücke, schlägt mein Herz zigmal so schnell wie das Tuten in der Leitung. Schließlich springt Mums Anrufbeantworter an.

Während ich Dads Telefonnummer wähle, tragen mich meine Beine ins Bad. Ich funktioniere. Nur spüre ich kaum etwas davon. Ich bewege mich wie in einem vernebelten Traum.

Der Zahnputzbecher steht unberührt auf dem Waschbecken. Ich drehe den Hahn auf und lasse so lange Wasser über mein Gesicht laufen, bis ich endlich die Kälte spüre. Erst jetzt bin ich vollkommen da. Der Schleier hat sich gelegt.

Als ich in den Spiegel sehe, entweicht mir ein erstaunter Laut. Meine Haare sind gewaschen und locker zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Ja, ich erinnere mich daran, geduscht zu haben, und auch in eine saubere Jeans geschlüpft zu sein, aber ich kann dem unendlichen Genuss des heißen Wassers auf meinem Körper nicht nachspüren.

Noch immer verstehe ich nicht, was geschehen ist, sicher bin ich nur, dass wir eine neue Realität geschaffen haben, aber nicht, dass Jeremy leben wird.

Als ich aus dem Badezimmer in den Flur trete, kommt Kay mir entgegen. Ich bleibe stehen.

»Jeremy?«

Kay lächelt. Glanz liegt in seinen Augen. Sie funkeln geradezu. »Ich habe ihn nie getroffen.« Er öffnet seine Arme. »Wir haben das Schicksal ausgetrickst.«

Ich presse die Hände vor den Mund. »Wirklich?«

»Wirklich.«

Ich fliege in seine Arme. Kay umschließt mich und hebt mich hoch.

»Wie?«, frage ich. »Ich verstehe das nicht. Warte … doch, ich verstehe es. Ich verstehe es!« Jetzt sprudeln die Worte aus mir heraus, während ich mit den Beinen in der Luft zapple. »In dem Moment, wo du dich selbst gewarnt hast, dir erklärt hast, wer Jeremy ist und … und was passieren wird, da hat sich eine neue Realität abgespalten. Du hast Jeremy nie getötet, noch nicht mal gesehen, oder? Und dadurch hast du ihn nicht wiedererkannt, als wir ihm im Wald begegnet sind. Und deshalb sind wir nie in deine Vergangenheit gesprungen und diese Blitze, die Felsen, meine Beine … all das! Es hat nicht stattgefunden. Nicht für uns. Wir haben die Realität nicht gewechselt, hier ist keine andere Alison zu Hause, verstehst du? Wir haben eine neue Realität geschaffen! Ich meine … Ich weiß nicht, wie ich … Weißt du, was ich meine?«

Um Kays Augen haben sich Lachfalten gebildet. »Bist du jetzt mal ruhig?«, fragt er mit gespielter Strenge und hebt mich noch ein wenig höher. »Los. Küss mich. Küss mich endlich.«

»Ja«, seufze ich und unsere Münder finden sich. Sekundenlang liegen sie aufeinander. Ich fühle die Wärme in mir und mit ihm, und als ich Kays Zungenspitze spüre, öffne ich meine Lippen. In dieser Geste liegt all meine Liebe und Vergebung und die Zuversicht, irgendwann ein fast normales Leben mit ihm führen zu können.

Als Kay mich nach einer kleinen Ewigkeit wieder zu Boden lässt, bin ich das erste Mal seit Monaten befreit und glücklich.

Kay hat Jeremy nicht gesehen, was bedeutet: Jeremy wird nie Kandidat der 31. Staffel sein. Und auch wenn ich noch nicht begreife, warum, reicht mir vorerst die Tatsache, dass es so ist.

Kay lässt mich los.

»Weißt du, was ich jetzt machen möchte?«, frage ich ihn.

»Mich wieder küssen?«

Ich lache. »Ja. Das auch«, gebe ich zurück, strecke mich und gebe Kay einen Kuss auf den Mundwinkel »Und ich möchte etwas essen.« Ich blicke die Treppe hinunter, durch die Küchentür in den Garten, wo das Abendlicht in goldenen Streifen über den Rasen fällt. »Ein Picknick. Im Garten. Etwas ganz Normales, verstehst du? Das fände ich gut.«

»Ich glaube, ich auch«, gibt Kay lächelnd zurück. »Und küssen, du darfst das Küssen nicht vergessen.«

»Nur, wenn wir nicht über Ports reden. Und wir werden auch nicht ständig horchen, ob sie kommen. Lass uns einfach … Es soll ein ganz normales Picknick sein, ja?«

»Gut«, lacht Kay. »Dann plündern wir mal den Kühlschrank.«

Beide sind wir in Hochstimmung. Jeremy lebt. Er wird noch lange leben. Wir haben sein Schicksal abgewendet und jetzt habe ich Lust zu feiern. Vielleicht sogar mit Sekt.

Bevor wir in die Küche gehen, rufe ich jedoch noch einmal bei Mum und Dad an. Diesmal springt der Anrufbeantworter sofort an. Bei beiden. Ich hinterlasse keine Nachricht mehr.

Kurzentschlossen schalte ich das Telefon aus und werfe es aufs Bett. Die nächsten Stunden gehören nur Kay und mir. Stunden, in denen ich mir keine Sorgen machen will. Es reicht, wenn ich später nochmal versuche Mum zu erreichen.

Die Wiese ist bestäubt mit Abertausenden weißen Flugschirmen von Löwenzahn, die sich in den langen Grashalmen verfangen haben. Die Sonne steht jetzt tief. Trotzdem ist es wunderbar warm. Die Luft ist so weich wie Seide und irgendwo zirpen Grillen. Könnte ich mir eine Traumkulisse für unser Picknick malen, sie würde nicht anders aussehen.

Aus dem Wandschrank habe ich die Pionierdecke geholt, wie Mum sie nennt. Ein Patchwork aus unseren Ersten Malen, das meine Mutter einst zusammengenäht hat. Aus mehr als dreißig Flicken, Zeichen der Zeit, … einem T-Shirt, das Jeremy an seinem ersten Schultag trug, meinem ersten Strampler, einem leicht vergilbten Schleier von Mums Hochzeit, einem Fetzen Jeans mit einem Rotweinfleck, meinem ersten und letzten Besäufnis, das auch ohne die Pionierdecke in bleibender Erinnerung wäre, einem Stück der amerikanischen Flagge vom ersten Independence Day, an dem meine Eltern sich kennenlernten, und vielen anderen Erinnerungen an erste Momente. Nur ein Flecken fehlt noch. Wer weiß, an was er einmal erinnern wird.

Auf der Decke liegen ein herrlicher, weißer Käse, Truthahnschinken, den ich mit Ketchup beträufelt und zusammengerollt habe, mit Schokolade überzogener Speck, für den ich vor wenigen Tagen noch mein Messer eingetauscht hätte, eine Tüte Marshmallows, eine Tube mit Schmelzkäse nach Schweizer Art, Cracker, Wasser, eine Kerze und eine Flasche australischer Sekt. Er steht schon seit zwei Jahren in der Vorratskammer und ich musste ihn abwischen, so staubig war er. Mum trinkt nur selten Alkohol und Dad ab und zu ein Bier.

Ich sitze zwischen Kays angewinkelten Beinen und halte ihm den mit Schokolade überzogenen Speck unter die Nase.

»Was auch immer das ist, es riecht köstlich«, brummt er und beißt mit gespieltem Knurren ein großes Stück ab. »Pass auf deine Finger auf. Löwen sind nicht zimperlich, wenn`s um Fleisch geht.«

»Schon vergessen, ich bin auch einer.« Ich fletsche die Zähne, drehe mich ein Stück und beiße Kay in den Unterarm. Etwas fester, als ich sollte. Dabei schiele ich nach oben, aber Kay lächelt nur. »Das bringt mich höchsten um den Verstand.«

»Wirklich?« Jetzt lächle ich auch und knabbere an seinem Handgelenk. Meine Zähne zupfen an seiner Haut, beißen feine Härchen ab, während ich mich immer weiter nach oben arbeite. Die kurzen Ärmel von Kays weißem Hemd spannen unter seinem Oberarm und ich zerre mit den Zähnen an dem Stoff. Er zieht scharf die Luft ein.

Erschrocken halte ich inne. »Hab ich dir wehgetan?«

»Wehgetan?« Kay lacht auf. Endlich wirkt er befreit und ich liebe dieses Lachen, die geraden, weißen Zähne, die kleinen Fältchen um seine Augen und den Schalk darin. »Nein, Alison. Du bringst mich um den Verstand.«

»Mache ich dich etwa nervös?«, flöte ich, während ich an Kays Hals knabbere, eine Hand in seinen weichen Haaren versenkt. Auf eine aufregende Weise gefällt es mir, diesmal die Verführerin zu sein.

»Nervös«, keucht er. So kann man es auch nennen. «Lass uns …« Kay beugt sich über mich und greift nach der Flasche. »Lass den Sekt nicht warm werden.«

Schmollend schiebe ich die Unterlippe vor. »Was ist los?«

»Ach, mir geht einfach nicht aus dem Kopf, was da vorhin geschehen ist.«

Seufzend rutsche ich neben ihn. »Was meinst du genau?«

»Ich sehe den Zusammenhang nicht. Was haben wir getan, dass Jeremy überhaupt nicht mehr unter den Kandidaten war? Meine neue Erinnerung … Ich meine, da waren wir auch zu Hundert. Männer, Frauen, sogar Kinder. Aber niemand in Jeremys Alter.«

Ich ziehe die Augenbrauenzusammen. »Kinder? Das … das ist ….«

»Halbwüchsige, zwölf, dreizehn, vierzehn Jahre vielleicht, aber im Grunde waren es Kinder.«

»Sie haben nicht überlebt, oder?«

Kay verzieht den Mund. »Ich weiß es nicht. Ich kann dir noch nicht mal sagen, ob ich der letzte überlebende Kandidat war. Sie haben mich raus aus dem Canyon, direkt auf die Showbühne portiert, noch bevor die zwei Jahre vollständig verstrichen waren. Viele der Kandidaten habe ich zwar nur kurz zu Gesicht bekommen, aber ich bin mir sicher … Jeremy war nicht dabei.«

Ich atme tief durch, denn das ist das Einzige, was für mich zählt. »Versteh mich nicht falsch, aber … ich will nicht darüber reden. Nicht jetzt. Nicht heute.«

Kay beugt sich vor und küsst mich auf die Stirn. »Es tut mir leid. Du hast Recht.«

Es knallt. Ich zucke heftig zusammen und fast im selben Augenblick umklammere ich das spitze Käsemesser.

Kay legt seine Hand auf meine und drückt sie runter. »Pscht, ist ja gut. Das war nur der Sektkorken.«

Ich starre auf die schäumende Flasche und Kay streicht über meine Faust, bis sie sich langsam entspannt und ich das Messer loslasse.

»Wir können beide etwas Normalität gebrauchen, oder?«

Ich nicke.

»Also, Themenwechsel. Lass uns über etwas ganz Banales reden.«

»Über was?«, frage ich. Ein leichtes Zittern liegt in meiner Stimme.

Kay schenkt uns Sekt in die Gläser und wartet, bis der Schaum sich gelegt hat. »Nun … dieser Schokoladenspeck und … und Käse aus der Tube. Ist das normal im einundzwanzigsten Jahrhundert?«

»Es ist die beste Erfindung dieser Zeit«, gebe ich zurück. Noch fühlt sich die Leichtigkeit aufgesetzt an, aber als ich einen Klecks Käse auf den Bacon presse, ihn mit einem Marshmallow garniere und mir alles zusammen in den Mund stopfe, lachen wir und Kay rollt mit den Augen.

»Mein Gott, mein Mädchen ist ein Alien.«

»Dasch ischt köschtlisch. Probier mal.«

Kay schüttelt sich. »Lass uns lieber anstoßen.«

»Auf was?«

Er sieht mich lange an. So lange, dass ich nervös mein Glas drehe. Wahrscheinlich werde ich mich nie an diesen intensiven Blick gewöhnen und das will ich auch gar nicht.

»Auf die Zeit. Die Zeit für uns«, sagt Kay schließlich.

»Das ist schön …«

Unsere Gläser treffen mit hellem Ping aufeinander und dann stumm unsere Lippen, die herrlich vom Sekt prickeln. Mein Körper fühlt sich leichter an, wie das ganze Leben. Unser Leben.

Ich schmiege mich wieder in Kays Arme, während er mich mit Käse, Marshmallows, Crackern und Truthahnröllchen füttert. Ich esse, bis mir schlecht ist. Und ich weiß meine Übelkeit zu schätzen. So satt war ich seit über zwei Jahren nicht mehr.

Als die Nacht anbricht, gehe ich zum Haus, auf die Veranda, um einige Kerzen und ein Windlicht zu holen. Drei Treppenstufen führen zurück auf den Rasen. Als mein nackter Fuß das warme, trockene Gras berührt, entscheide ich mich anders, stelle das Windlicht ab und renne mit den Teelichtern in der Hand die Treppe hoch.

Zwei, drei Sekunden drücke ich das rote Symbol auf dem Telefon. Es meldet sich mit einem Ping zurück und ein Umschlag blinkt auf dem Display.

Eine Textnachricht! Na los. Komm schon.

Während ich auf die Anzeige warte, vergesse ich die Luft einzuziehen. Dann, endlich, erscheinen die erlösenden Worte.

Alles oay. Komen morge früh Mum

Der Text ist offensichtlich in Eile geschrieben worden. Aber auf den Inhalt kommt es an.

Ich schließe die Augen und atme erleichtert durch. Im Grunde wusste ich, Jeremy würde in Ordnung sein. Trotzdem. Es schwarz auf weiß zu sehen, hat einen Klumpen in meinem Magen aufgelöst, von dem ich nicht annähernd geahnt habe, wie groß er war.

Mit wenigen Schritten bin ich beim Fenster und beuge mich hinaus. Kay steht auf dem Rasen und schüttelt Cracker-Reste aus der Decke. »Kay! Eine Nachricht.«

Er sieht hoch. »Jeremy?«

»Es geht ihm gut«, rufe ich zurück. »Meine Eltern kommen morgen früh wieder. Ich schätze, sie bringen ihn mit.«

Kay breitet lachend die Arme aus. »Na, worauf wartest du dann? Komm zu mir. Jetzt gehört uns die ganze Nacht!«

Ich schließe noch rasch die Fenster, damit keine Mücken hineinkommen, und summe dabei einen alten Song. We`ve got tonight. Who needs tomorrow …

Wie Kay sagte, uns gehört die ganze Nacht … Dabei erinnerte er mich wieder an den jungenhaften, unbeschwerten Mann, der vor einer halben Ewigkeit in einer kalten Silvesternacht mit mir vor dem Louisiana stand. Seine Worte habe ich heute noch im Ohr und ich meine abermals das Meer zu riechen, als sie in meinem Geist widerhallen: Für uns gibt es hier kein Morgen.Komm, lass uns tanzen, singen, Champagner trinken, einfach feiern.

Kein Morgen, denke ich, und spüre, wie ich lächle. We`ve got tonight, babe … why don`t you stay?

Diese Nacht gehört nur uns.

Bevor ich zurück zu Kay laufe, fische ich mit diesem Song im Kopf ein olivfarbenes Top mit freiem Rücken aus dem Schrank und streife es mir statt des grauen Shirts über. Ein Blick in den Spiegel. Mir gefällt, was ich sehe. Ich wirke nicht mehr so mager und trotz der engen Jeans eher zierlich als dünn. Die Farbe des Tops betont meine olivfarbenen Augen. Und trotzdem, etwas fehlt. Irgendwo in meinem Schrank müsste doch … Ich ziehe eine Schublade auf und hebe eine mit Stoff verkleidete Kiste heraus, die ich seit Jahren nicht berührt habe. Staub hebt sich, als ich sie öffne.

Kurz darauf sind meine Wimpern getuscht, die Augenbrauen in Form gebracht, meine Lippen glänzen durch den Gloss und meine hohen Wangenknochen wirken viel frischer unter dem Hauch von Rouge.

Zufrieden lächle ich mich an. Jetzt fühle ich mich als Frau, nicht mehr als Mädchen. Zu guter Letzt zupfe ich mir ein paar Strähnen in die Stirn und gehe mit den Teelichtern in der Hand die Treppe hinunter, wobei mein Herz mit jeder Stufe etwas schneller schlägt. Heute Nacht werden Kay und ich eins sein. Und ich beschließe, dass es nur diese Nacht gibt. Who needs tomorrow?

Unser Morgen ist nicht vorherbestimmbar. Wir werden niemals Gespräche führen, die mit Und, was machen wir morgen? beginnen.

We`ve got tonight, babe, why don`t we stay …

Irgendwann werde ich Kay dieses Lied vorspielen und im Inneren beschließe ich, dass es unser Lied sein wird.

Der Himmel ist sternenklar und es riecht nach trockenem Gras, als ich auf die Veranda trete. Auf nackten Zehenspitzen husche ich über den Rasen, stelle das Windlicht auf die Decke und greife nach dem Sektglas, das Kay mir entgegenstreckt.

»Danke. Aber nur noch das hier. Ich bin schon ein bisschen benebelt, ehrlich gesagt.«

Kay hebt sein Glas, verharrt jedoch. »Du siehst … anders aus.«

»Anders?« Ich ziehe die Brauen hoch. »Wir wär`s mit einem Adjektiv?«

»Ein Adjektiv? Gut, da fallen mir nämlich eine Menge ein.«

»Ach. Zum Beispiel?« Ich vergrabe eine Hand in Kays Haaren und zerre seinen Kopf zurück, um ihn zu küssen.

»Angriffslustig, zum Beispiel«, sagt Kay, bevor er meinen Kuss erwidert.

»Angriffslustig und …?«

Schmunzelnd entzündet Kay ein Streichholz. Kurz riecht es nach Schwefel, gleich darauf flackern die Lichter der Kerzen und Mücken schwirren darum. »Und erwachsen …« Er pustet das Streichholz aus, flüstert: »Und ungemein verführerisch …«

Verlegen nippe ich an meinem Glas. Kay nimmt es mir aus der Hand und stellt es zur Seite.

»Und atemberaubend schön«, haucht er in mein Ohr.

Ein Schauer überläuft meinen Hals und als er meinen aufgestützten Arm wegzieht und mich, eine Hand unter meinem Rücken, vorsichtig zu Boden lässt, breitet sich der Schauer über den ganzen Körper aus.

»Und nackt«, murmelt er, mein Ohrläppchen zwischen seinen Zähnen.

»Ich bin nicht nackt«, wispere ich.

»Noch nicht.«

In Kays dunklen Augen tanzen tausend kleine Teufelchen. Ich schließe meine, biege den Rücken durch, damit Kay mir mein Top abstreifen kann. Er schleudert es fort und beugt sich über mich. Meine Haare stellen sich auf, wo ich seinen heißen Atem spüre. Mein Herz schlägt in furchtbar schnellen Schlägen gegen die Brust.

Wieso nur bin ich so aufgeregt? Es ist nicht die erste Nacht, die ich mit Kay verbringe, doch irgendwas ist anders. Vielleicht, weil ich diesmal nicht so schüchtern bin, weil ich weiß, was ich zu tun habe. Vielleicht aber auch, weil meine Aufregung keine ist, sondern … Ich lächle still … Vorfreude.

Meine Finger tasten nach den Knöpfen von Kays Hemd und öffnen sie. Ich will seinen nackten Oberkörper auf meinem spüren und ihn sehen.

Kein Wort kommt über unsere Lippen, während wir uns entblättern, Stoff raschelt, Knöpfe aufspringen, sein Hemd zu Boden fällt. Nein, wir sehen uns nur tief in die Augen.

Langsam neigt Kay den Kopf und betrachtet mich. Ein schelmisches Lächeln umspielt seine Mundwinkel. »Und nackt«, flüstert er.

»Genau wie du.«

»Sonst wäre es ja auch unfair.« Kays Lippen streichen federleicht über meinen Hals, mein Schlüsselbein, über meine Brust, bis seine Zunge meinen Bauchnabel umkreist. Ich will hochkommen, ihn noch näher spüren. Doch er drückt mich zurück. Verzweifelt stöhne ich auf, kralle meine Finger in seinen gespannten Rücken. Kay greift hinter sich, umfasst mein Handgelenk. Ich knurre leise, aber er führt meinen Arm zurück und hält ihn mit in meinen verschränkten Fingern am Boden.

Oh mein Gott! Ich liebe und hasse es, wenn er so mit mir spielt, und dränge mein Becken an ihn.

»Nicht.«

»Wieso …«, keuche ich.

»Schließ die Augen und genieß einfach.«

»Aber –«

»Kannst du nicht einmal tun, was man dir sagt?«, fragt Kay mit hochgezogenen Brauen.

»Nur dieses Mal«, murmle ich und schließe die Augen.

Dann treffen sich unsere Lippen. Immer und immer wieder, erst zaghaft, bald fordernd, bis unsere Küsse leidenschaftlicher werden und nur noch wir existieren, in unserer eigenen Welt, unserer eigenen Realität.

Ich weiß nicht, wann Kay meine Hand loslässt, nur dass er sacht meinen Arm hinunter streicht und ich kurz davor bin durchzudrehen. Seine Haare kitzeln meine Nase, als er mein Kinn liebkost, und ich kichere überreizt.

»Pscht. Einfach genießen …«, flüstert er.

Ich entspanne mich, so gut ich kann. Und plötzlich meine ich, ihn überall zu spüren, und jedes Mal, wenn ich glaube, endlich, endlich mit ihm verschmelzen zu können, zieht er sich zurück. Seine Hand fährt über meinen flachen Bauch, immer tiefer, nur um unterhalb meines Nabels zu verharren. Ich stöhne auf und Kay lacht leise. Wissend, dass er mich um den Verstand bringt.

Jetzt reicht`s! Ich will nicht mehr warten. Ich kann nicht mehr warten!

Ich öffne die Augen, umfasse Kays Handgelenk, presse ihm meinen Ellenbogen in das Schulterblatt, drehe mich blitzartig ein, um Kay auf den Rücken zu zwingen. Gleich darauf bin ich auf ihm.

»Wow.« Kays Augen blitzen auf. »Wie hast du –«

Meine Finger krallen sich um seine Kehle. Er verstummt. Ich habe ihn beeindruckt. Ohne Frage. Und da geht mir auf: Er hat mich nie kämpfen sehen und ich grinse.

Die ganze Zeit sehe ich Kay kämpferisch an, hebe mein Kinn, blecke die Zähne, wenn er versucht, die Kontrolle zu übernehmen. Nun bin ich es, die mit ihm spielt, und es ist nicht zu übersehen, wie unruhig Kay dabei wird.

Meine Fingernägel fahren herausfordernd über seine Brust, hinterlassen rote Striemen. Kay packt meine Hüfte, ich schlage die Zähne in seinen Hals. Er knurrt leise. Ich lege den Kopf in den Nacken und lache. Er zieht mich zu sich, hält mein Gesicht fest. Sekundenlang blicken wir uns nur an. Ich blinzle …

… und dann kämpfen wir.

Wir rollen über die Decke, stoßen spitze Schreie aus, stöhnen, keuchen, lachen … Mal bin ich auf ihm, mal hält er mich fest. Gläser kippen um, eine Kerze erlischt, Äste eines Strauchs bohren sich in meinen Rücken, Sekt läuft über meine Schenkel.

Unsere Hände krallen sich ineinander, unsere Zähne versenken sich im Fleisch des anderen, bis unsere ganze Anspannung, unsere Wut, unsere Trauer, verloren geglaubte Hoffnung und unerfüllte Sehnsucht sich in diesem von vollkommenem Vertrauen getragenen Kampf entlädt.

Aber erst, als wir endlich, endlich zueinander finden, ergebe ich mich.

Und ich bin glücklich. Ein berauschtes, unbeschwertes Glück, welches mich mit jeder von Kays Bewegungen weiter aus allen Realitäten trägt.

Schweißgebadet liege ich auf dem Rücken, ein Bein angewinkelt, und betrachte meine Finger, die grün vom Rasen sind. Kays Hand fährt über meinen Körper, als wolle er eine Landkarte davon in seinen Kopf übertragen. Ab und zu zupft er Gras von mir. Ich lasse meine Hände sinken und blicke Kay an.

»Das war unglaublich«, sagt er kopfschüttelnd.

»Du bist –« Oh nein. Nein, nein, nein!

Mitten im Satz wird mir übel. Furchtbar übel. Ich presse die Hand vor den Mund und komme hoch, stürze nach vorn. Gerade noch rechtzeitig. Schwallartig übergebe ich mich auf den Rasen.

»Das ist jetzt nicht gerade ein Kompliment«, murmelt Kay. Ich schlage mit einer Hand nach ihm, während ich mich mit der anderen aufstütze, wieder würge. Gleich darauf spüre ich Kay hinter mir. Er streicht mir die Haare aus dem Gesicht, hält sie zusammen und fährt mit kreisenden Bewegungen über meinen Rücken.

»Hey … Was ist mit dir?«

»Der Sekt, schätze ich.« Ich will mir den Mund abwischen, aber mein Magen zieht sich zusammen. Bittere Galle brennt in meinem Hals. Mein Gott! Was ist denn nur – Wieder kotze ich. Meine Hände sind beschmutzt. Der Sekt schäumt sauer in meinem Mund. Ich fühle mich jämmerlich. Würge, wische meine Hand im Gras ab. Kay reicht mir Wasser. Dankbar spüle ich meinen Mund aus, spüre aber im gleichen Augenblick, dass mein Körper anscheinend alles, was ich in mich hineingestopft habe, loswerden will. Ich zittere vor Unbehagen.

Irgendwann pumpt mein Magen nur noch, ohne dass noch etwas in ihm wäre. Ich wimmere leise.

Kay fährt mit einem Finger über meinen nackten Rücken, während ich gekrümmt im Gras hocke. Immer wieder gleitet er von meinem Schulterblatt nach unten zur Wirbelsäule, wieder ein Stück hinauf, zurück und dann zu dem anderen Schulterblatt, bis ich verstehe, dass er einen Buchstaben zeichnet.

»W?«, bringe ich heraus.

Mein Körper drängt mich nach vorn. Ich spucke bittere Galle ins Gras, und Kay zeichnet ein E in meinen Nacken und dann ein R ein D, ein E.

»Werde?«, würge ich. »Werde was?«

Ich drehe mich um und trinke einige Schlucke Wasser. Ein Fehler, wie sich herausstellt. Tränen schwimmen in meinen Augen, vor Anstrengung oder als Reflex meines Körpers. Ich kann einfach nicht aufhören mich zu übergeben, und Kay nicht, Buchstaben auf meinen Rücken zu malen, während er meine Haare hält. Und obwohl ich keuche und zittere und würge und spucke, setze ich Buchstaben für Buchstaben zu einem Satz zusammen.

W E R D E   M E I N E   F R A U.

Ich presse die Hand vor den Mund, diesmal aus Fassungslosigkeit und fahre herum.

»Du machst mir einen Heiratsantrag, während ich kotze?«, sage ich durch meine Finger hindurch.

Kay nimmt meine Hand von dem Mund, um mich darauf zu küssen.

»Nicht«, murmle ich. »Ich habe mich gerade –«

Aber er küsst mich wieder und wieder. Es ist mir unangenehm. Noch immer schmecke ich den sauren Mageninhalt auf meiner Zunge und drehe den Kopf weg.

»Ich mache dir einen Heiratsantrag, weil ich gerade dann dein Mann sein möchte, wenn es dir schlecht geht«, höre ich Kay sagen. Er legt seine Daumen unter mein Kinn und hebt es an. »Und weil mich nie etwas ekeln könnte, das von dir kommt.«

Seine Lippen liegen weich auf meinen. Ich höre auf mich zu schämen und auch zu denken und ich glaube, ich höre sogar auf zu atmen, bis Kays Lippen sich wieder von meinen lösen und er mich mit unendlicher Wärme ansieht.

»Und weil ich dich nicht mehr mein Mädchen nennen möchte«, raunt er, »sondern meine Frau, und vor allem anderen, weil kein Mann seine Frau mehr lieben könnte, als ich es tue.« Kay nimmt meine Hände. »Werde es. Meine Frau, Alison.«

Und während meine Lippen das Wort Ja formen, denke ich an unsere Hochzeit, die Sven Oskar mich hat sehen lassen, und ich juchze laut. Alles wird gut!

Kay lacht, hebt mich hoch, wirbelt mich durch die Luft.

»Mein Mädchen wird meine Frau!«, ruft er immer wieder.

Unser Haus, die Veranda, der Rasen, die Sterne, einfach alles verschwimmt in Schlieren, während Kay sich und mich im Kreis dreht, und als er mich absetzt, ich den Kopf in den Nacken lege, um vor Schwindel nicht umzufallen, sehe ich eine Sternschnuppe. Sie erscheint mir wie ein Zeichen des Himmels.

»Sieh!«, rufe ich mit ausgestrecktem Arm.

»Wünsch dir was«, raunt Kay mir ins Ohr.

Ich schließe die Augen und denke an meine Familie, genau wie ich sie gesehen habe. Jeremy im Anzug, Mum, die ihre Tränen mit einem Taschentuch abtupft, die klassische Musik, die sich erhebt, während ich an Dads Arm auf Kay zuschreite.

»Und?« Sanft zieht Kay mich an sich und überkreuzt seine Arme hinter meinem Rücken. »Hast du dir etwas gewünscht?«

»Das habe ich«, sage ich glücklich und lehne mich in seinen Armen nach hinten, um ihm in die Augen blicken zu können. »Und … und willst du dir nichts wünschen?«

Kay lächelt mich an. »Das ist nicht nötig.«

Ich werde von dem Rumpeln unseres Pickups wach und reiße die Augen auf. Er muss eben von der Hauptstraße in den Waldweg eingebogen sein. Oh nein! Ich kenne die Geräusche und weiß: In spätestens sechzig Sekunden ist er da!

Ich brauche zwei, um auf die Füße zu kommen. Sie sind nackt, wie der Rest von mir. Noch ist es früh am Morgen, aber die Sonne ist hell und taucht das Schlachtfeld um uns in gleißendes Licht, mittendrin Kay nur mit Boxershorts bekleidet auf Mums Pionierdecke.

Scheiße! Scheiße! Scheiße!

Ich springe über die Decke zu meiner Jeans, die auf dem Rasen liegt. Mit einem Bein schlüpfe ich hinein, angle gleichzeitig nach der leeren Sektflasche, wobei ich beinahe das Gleichgewicht verliere, und fluche laut.

Kay springt auf und fährt herum. »Ports?«

»Herrgott, nein! Schlimmer. Mein Vater.« Endlich habe ich die Hose zugeknüpft, werfe Kay seine zu. »Hier. Wenn er dich so sieht, dreht er durch.«

Der Motor ist jetzt deutlich zu hören.

»Na, dann bin ich mal gespannt, was er sagen wird, wenn ich nachher um die Hand seiner Tochter anhalten werde«, grient Kay.

Ich gefriere in der Bewegung. »Oh, mein Gott.« Panik überkommt mich. »Oh – mein - Gott!« Jetzt übergeschnappte Freude.

Kay knüpft sein Hemd zu und bückt sich nach der Decke, während ich hektisch meine verwüsteten Haare glattzustreichen versuche. »Und, geht es so? Sehe ich normal aus?«

»Normal? Du meinst unschuldig?«

Ich verdrehe die Augen. »Du weißt genau, was ich meine.«

»Du siehst fantastisch aus, aber …«

»Aber was?«, frage ich und trete nervös von einem Bein aufs andere.

»Mit Top wäre es perfekt.«

»Mein Top!« Kieksend presse ich die Hände auf die Brüste und drehe mich dabei im Kreis. Oh shit! Dads Pickup biegt eben um die letzte Kurve. Ich finde dieses verdammte Top nicht! Kay lacht auf.

»Hilf mir lieber!«

»Im Strauch«, meint er, die Faust vor den Mund gepresst. Ich sehe an seinen Lachfalten, dass er immer noch grinst. Himmel! Wie kann er nur so gelassen bleiben?

Gerade noch rechtzeitig streife ich mir das Shirt über, dann erblicke ich schon die senfgelbe Motorhaube. Das Chaos um uns ist trotzdem nicht zu übersehen und jeder, der eins und eins zusammenzählen kann, wird wissen, was hier geschehen ist.

Kay drückt meine Hand. »Mach dir keine Gedanken. Du bist eine erwachsene Frau und bald verheiratet. Selbst zu meiner Zeit erwartete niemand mehr, dass man unberührt in die Ehe ging. Deine Eltern müssen das nur noch begreifen.«

Der Wagen fährt gut zwanzig Meter an uns vorbei auf den Parkplatz zu. Ich sehe ihm mit gerunzelter Stirn hinterher.

»Du meinst, mein Vater muss das begreifen. Ich mache mir nur um Dad Sorgen.«

Kay zieht die Mundwinkel nach unten. »Ja, das war gestern kein guter Start. Ich wünschte, dieser Teil unser Realität hätte sich auch geändert.«

»Ich auch«, seufze ich.

Der Motor wird ausgestellt und das Bremslicht erlischt.

»Wir werden ihn schon überzeugen«, meint Kay leichthin. »Komm, lass uns sie begrüßen.«

Hand in Hand gehen wir zum Wagen. Na ja, Kay geht mehr und zieht mich mit sich. Er öffnet die Beifahrertür. Ich schiele an Mum vorbei in den Innenraum auf die Rückbank. Sie ist leer.

»Ist Jeremy noch im Krankenhaus?« Ein ungutes Gefühl breitet sich in mir aus. Kay tritt zur Seite. »Mum, Dad - Wo ist Jeremy?«

Meine Mutter steigt langsam aus, wobei sie sich an der Tür hochzieht. Sie sieht … fürchterlich aus. Unter ihren geröteten Augen liegen tiefe Schatten, ihr Gesicht wirkt eingefallen und schrecklich blass.

»Was ist?«, frage ich erstickt. Ich suche Dads Blick, aber er hat sein Gesicht in den Händen vergraben, beides auf das Lenkrad gebettet, als schliefe er.

»Mum!«

Sie schwankt leicht. »Alison …« Ihre Stimme ist brüchig und mein ungutes Gefühl wird zu einer erdrückenden Vorahnung. »Ich konnte es dir am Telefon nicht sagen. Ich konnte einfach nicht. Verzeih mir.«

»Was sagen?«, frage ich tonlos und bin noch nicht mal in der Lage zu schlucken.

»Jeremy … er, er …«

»Er was?«

»Er lebt nicht mehr.«

»Er lebt nicht mehr?« Ich brülle jetzt. »Was heißt das, er lebt nicht mehr?«

»Er ist tot, Alison. Das heißt es.«

In diesem Moment biegt ein schwarzer Leichenwagen auf unser Grundstück ein. Ihn habe ich nicht kommen hören. Er bremst neben Dads Pickup ab. Der Motor geht aus. Ich starre auf das weiße Kreuz der Fahrertür und plötzlich scheint die Welt nur noch in Zeitlupe zu vergehen.

Ich registriere, wie Mum allmählich in sich zusammensackt, Kay ihr unter die Arme greift, Dad seinen Wagen unendlich langsam umrundet, selbst das Zuschlagen der Tür hallt ewig in meinen Ohren nach, als wäre es ein Dauerton, der sich mit Piepen mischt und dem Rauschen meines Blutes, das durch den Körper jagt. Ich greife mir an den Kopf und dann höre ich gar nichts mehr.

Dong … Dong … Dong … Die Schläge unserer Pendeluhr bringen mich wieder zu Bewusstsein. Ich muss auf dem Sofa im Wohnzimmer liegen. Leise Stimmen dringen zu mir durch. Es ist Dad, der redet. Er verabschiedet jemanden. Eine Tür schlägt zu. Unsere Haustür. Mir ist kalt. Eiskalt.

Jeremy ist tot.

Ich weiß, dass ich nichts davon geträumt habe, genauso wie ich mir sicher bin, nicht geschlafen zu haben, sondern aus einer Ohnmacht erwacht zu sein. Und trotzdem will ich der Wahrheit nicht ins Gesicht sehen, die Augen einfach geschlossen halten, bis alles wieder gut ist.

Aber mein Körper entlässt mich nicht wieder in das gnädige Nichts. Ich höre stattdessen Schritte näher kommen.

»Das Bestattungsinstitut sagt, wir müssen unseren Jungen …« Dads Stimme. Sie bricht. »Wir müssen diesen fürchterlichen Sarg bald aufbahren lassen, wegen der Wärme.«

»Ich habe mit Reverend Baker telefoniert. Die Trauerfeier findet morgen Nachmittag statt. Hier, im Garten, im engsten Familienkreis«, höre ich Mum sagen. Sie klingt jetzt gefasster, fast unberührt. Wahrscheinlich kann sie den Schmerz nicht ertragen. Und ich verstehe sie.

Jeremy, tot. Das kann nicht sein. Das darf nicht sein! Am liebsten würde ich diese Worte herausschreien, aber ich liege nur hier, in fassungsloser Starre.

»Sollen wir nicht doch noch mal den Arzt kommen lassen?« Ich höre Dad durch den Raum laufen. »Er sagte doch, sie würde bald wieder zu sich kommen.«

Finger legen sich auf meine Stirn, dann an meinen Hals. Es ist Kay, der meinen Puls fühlt. Kay ist hier. Das ist gut.

»Sie ist in Ordnung, Mr. Hill. Geben sie ihr noch ein paar Minuten.« Seine Stimme klingt ruhig und gefasst.

»Danke. Mr. Raymond. Es ist … Vielleicht ist es gut, dass Sie hier sind. Gut für Alison«, fügt Dad hinzu.

Ich räuspere mich, um überhaupt sprechen zu können. »Ich bin wach.«

»Bist du in Ordnung? Ich meine, kannst du dich aufsetzen?«

»Es geht schon«, murmle ich und komme hoch.

»Gut, deine Familie braucht dich jetzt«, höre ich Kay flüstern, spüre seine Hand auf meinem Rücken, und doch ist das Einzige, das ich wirklich wahrnehme, ein glänzender, dunkler Kasten. Den Sarg. Er steht mitten in unserem Wohnzimmer und obwohl Mum und Dad zu mir kommen, kann ich nur auf den schwarzen Lack starren. Keines meiner Bücher, kein jahrelanges Training hat mich auf diesen Anblick vorbereitet.

Kay hockt sich vor mich und zieht mich in seine Arme. Vielleicht sind sie das Einzige, was mich daran hindert, zu zerbrechen. Ich weiß es nicht.

Dad räuspert sich und berührt Kay an der Schulter. Er sieht auf, ohne mich loszulassen. »Danke«, sagt Dad schlicht, streicht mir über den Kopf und geht zur Tür.

Mum lässt das Telefon sinken. »Wir müssen Rose benachrichtigen. Robert. Wohin willst du?«

»In den Schuppen.«

»Was? Jetzt?«

Dad dreht sich im Türrahmen um. »Und wenn es das Letzte ist, was ich für ihn tun kann, ich werde unserem Jungen einen würdigen Sarg zimmern. Aus Eiche«, sagt er und verschwindet aus meinem Sichtfeld.

Noch bevor die Haustür zuklappt, höre ich meinen Vater bitterlich weinen und presse die Hand vor den Mund, um selbst nicht in Tränen auszubrechen.

Meine Mutter kommt zu mir. Kay entlässt mich aus seinen Armen und ich schlinge meine um Mums Hals.

»Dein Vater muss das tun«, sagt sie erstickt. »Sonst würde er jedes Stück Holz in diesem Haus zertrümmern.«

»Ich weiß«, flüstere ich und als ich Mum loslasse, sehe ich, wie ihr Kinn bebt. Auch sie wird nicht mehr lange die Fassung bewahren. Ich presse die Lippen aufeinander und straffe mich. Jetzt muss ich für meine Familie stark sein.

»Was ist passiert? Woran ist Jeremy …« Das Wort kommt nicht über meine Lippen. »Wieso lebt er nicht mehr?«

Mum zieht die Schultern hoch, wobei sie den Kopf schüttelt. »Es ist unerklärlich. Er war … es sah alles gut aus. Dein Bruder hatte sich die Haut an einem Felsen aufgerissen. Hier«, sagt sie und fasst sich ans Herz. »Im Krankenhaus haben sie ihn gründlich untersucht. Röntgenaufnahmen, MRT, Gehirnstrommessungen, alles! Er hatte nur eine Rippe angebrochen, noch nicht mal eine Gehirnerschütterung. Wir haben noch mit Jeremy geredet. Das Letzte –« Mum heult auf und drückt gleich darauf ihre Zähne in die Oberlippe, bis sie weiß ist. Trotzdem platzen Tränen aus ihren Augen. »Das Letzte, das ich zu ihm gesagt habe, war, dass er den Rest des Sommers in seinem Zimmer verbringen wird. Ich … ich war so wütend und … es waren meine letzten Worte, verstehst du?« Mums Körper bebt unter ihrem Schluchzen. »Ich hätte … ich hätte … ihm sagen sollen, dass ich ihn liebe.«

»Wieso lebt er nicht mehr?« Ich kämpfe meine eigenen Tränen nieder.

Mum wischt sich über die Augen. »Schädelbasisbruch. Plötzlich blutete er aus den Ohren.«

»Aber –«

»Ich war gerade dabei, dich anzurufen, um dir zu sagen, dass es Jeremy gut geht, und da schrie dein Vater nach dem Arzt. Jeremys Hinterkopf war eingeschlagen, durch Gewalteinwirkung, sagte der Arzt. Ich verstehe das einfach nicht! Als hätte jemand ihn in der Sekunde getötet, als ich das Handy aus meiner Tasche holte. Ich verstehe es nicht. Ich verstehe es einfach nicht. Ich verstehe es -«

»Aber ich«, falle ich Mum ins Wort, wobei sich meine Hände zu Fäusten ballen.

Meine Trauer, meine Fassungslosigkeit, meine Starre, haben sich in Luft aufgelöst. Was bleibt, ist flammender Hass.

Ich sehe zu Kay hoch. »Der Zeitpunkt ist gekommen.«

»Sven Oskar hat also Recht behalten«, sagt Kay. Unendliches Leid tritt in sein Gesicht. Beide wissen wir, was das bedeutet.

Mum schnieft. »Wovon redest du?«

Ich lege ihr meine Hand auf die feuchte Wange und wische ihr mit dem Daumen die Tränen weg. »Du wirst es nicht begreifen, aber du wirst dich auch nicht daran erinnern. Keiner von uns.«

»Woran?«

»Alles wird gut. Vertrau mir. Ich liebe dich.« Sie sieht mich aus großen Augen an. Ich nehme die Hand von ihrer Wange und blicke zu Kay. »Bist du bereit?«

Kay nickt und streckt mir seine Markerhand entgegen. »Technischer Ausfall?«, liest meine Mutter laut, was in roten Lettern auf der Innenfläche steht. »Was, was ist das? Was soll das alles? Alison?«

»Bis später, Mami«, antworte ich, greife Kays Hand und schließe die Augen.

Diesmal trägt uns meine Erinnerung in eine Zeit, in der meine größte Angst es war, meine Zahnlücke könnte sich niemals schließen.

9. KAPITEL

FRÜHLING 2010

Mill Valley

Ruhe. Ich brauche Ruhe, um nachzudenken, zu planen, jeden möglichen Fehler auszuschließen. Dieser Moment meines Lebens erscheint mir genau richtig zu sein.

Meine Erinnerung hat uns an den Bach geführt, der durch den Park läuft, der eigentlich keiner ist, sondern mehr ein Wald mit Bänken, Mülleimern, einem Spielplatz, sogar einem Café und der Sägemühle, der Mill Valley seinen Namen zu verdanken hat.

Ich lasse meinen Blick schweifen und suche mein jüngeres Ich. Es ist Frühling. Ein ausgesprochen heißer Frühlingstag, genauso wie ich ihn in Erinnerung hatte.

Auf der anderen Seite des Bachs steht ein großer Kirschbaum. An ihn habe ich gedacht, an seine rosafarbenen Blüten, die zu Tausenden auf der Wasseroberfläche schwammen und zu Dutzenden an meinen nackten Beinen klebten, als ich mit Carissa durch den Bach watete. Es war ein unbeschwerter Tag, der jedoch schrecklich begann …

Ich war vierzehn. Es war ein Dienstag und am Morgen bekam ich eine Zahnspange. Sie drückte entsetzlich und von dem ganzen Mundaufsperren waren meine Mundwinkel leicht eingerissen. Mum drückte mir nach dem Arzttermin einen Zwanzigdollarschein in die Hand und sagte, Kauf dir etwas Schönes. Ich rief Carissa gleich nach ihrem Unterrichtsschluss an und wir wollten irgendetwas mit dem Geld anfangen. Vielleicht ins Kino gehen. Ich weiß es nicht mehr. Aber ich erinnere mich an die Kirschblüten, die an meinen Beinen klebten, und dass ich Angst hatte, meine Zahnlücke würde sich niemals schließen, auch mit Spange nicht, so groß war sie.

Ich stoße mit der Zunge gegen meine geraden Schneidezähne und meine Augen wandern den Bach entlang in Richtung eines Spielplatzes. Komisch. Damals erschien er mir viel größer.

Kay folgt meinem Blick. »Wieso hast du uns hierhin gebracht?«, fragt er. »Hier in den Park, nach Mill Valley?«

»Hier haben wir unsere ersten Stunden verbracht. Die erste Challenge, weißt du noch?«

»Du glaubst, ich könnte das vergessen?«

Ich schüttle den Kopf. »Nein, nicht wirklich. Es ist nur so, dass – Warte. Da sind sie.« Schnell schmiege ich mich an Kays Schulter, um mein Gesicht zu verbergen.

»Wer? Die zwei Mädchen im Bach? Bist du das?«

»Ich und Carissa«, flüstere ich. »Sie war mal meine beste Freundin, bevor … bevor ich sie im Stich gelassen habe.«

Ich schiele an Kays Arm vorbei zum Bach. Mein jüngeres Selbst und Carissa sind nicht mehr weit entfernt, vielleicht fünfzehn oder zwanzig Schritte, und ich habe Sorge, sie erkennt sich in mir wieder. Die Mädchen lachen und spritzen Wasser mit ihren Füßen aus dem Fluss und sie tragen beide bunte Freundschaftsarmbänder, ihre Schwurbänder.

Mein Magen zieht sich vor Schuldgefühlen zusammen. Damals hatten wir geschworen uns immer alles zu erzählen. Alles. Ausnahmslos. Carissa hat die Bänder in jenem Jahr zuhauf geknüpft. Und mit jedem Band kam ein neuer Schwur hinzu: Wir schworen uns auf das gleiche College zu gehen, niemals denselben Mann zu küssen, irgendwann unsere Häuser direkt nebeneinander zu bauen, auf jeden Fall das gleiche Kleid zu tragen, sollten wir je zu einer Oscar-Verleihung eingeladen werden, und zum selben Zeitpunkt Kinder zu bekommen, sogar am selben Tag zu heiraten. Am Ende des Jahres war mein Unterarm von Freundschaftsbändern verdeckt und unsere Zukunft durch Schwüre besiegelt.

Keinen davon habe ich gehalten.

Carissa lacht glockenhell und wirft ihren Kopf zurück. Ihre langen, blonden Haare fallen ihr bis über den Po. Ihre Zähne sind weiß und ebenmäßig. Ja, sie war schon immer die Hübschere von uns beiden und plötzlich entsinne ich mich, wie fürchterlich hässlich ich mich neben ihr gefühlt habe. Besonders mit der Zahnspange. Und als mein vielleicht vierzehnjähriges Selbst kichernd an uns vorbeizieht, fällt mir auf, wie sie sich die Hand vor den Mund presst, damit niemand die schrecklichen, silbernen Drähte darin sehen kann.

Nach einer Weile frage ich: »Sind sie weg?«

»Sie sind Richtung Mühle abgebogen.« Kay schiebt mich ein Stück von sich, wobei er mich an der Taille festhält. »Das warst wirklich du?«

»Schrecklich, oder?«

»Nein, nur … doch, schrecklich«, sagte er und rollt mit den Augen. »Du sahst wie ein Backfisch aus.«

»Ich war ein Backfisch«, gebe ich zurück. »Viel zu pummelig und ich hatte einen Pony, bis über die Augenbrauen, und eine Zahnspange, hast du das gesehen?«

Kay kratzt sich am Kopf. »Wie nur ist aus diesem Backfisch eine so atemberaubend schöne Frau geworden?«

Ich boxe ihn spielerisch. »Also ehrlich, du Spinner.«

Kay lächelt, doch seine Augen schauen mich dabei ernst an. »Also hier verbringen wir unsere letzten gemeinsamen Stunden, ja?«

»Oh Gott, Kay. Ich … ich … ich will dich nicht vergessen. Ich könnte es nicht ertragen.«

Kay schnalzt leise mit der Zunge. »Aber das werden wir nicht. Etwas ertragen zu müssen, weil wir uns nicht erinnern werden, wenn es uns gelingt, diese ganze Kette von Ereignissen zu unterbrechen.«

Meine Unterlippe schmerzt, weil ich darauf beiße, um nicht schon wieder in Tränen auszubrechen. Die letzten Tage scheinen nur noch aus Tränen und Kotzen zu bestehen. Eine Zukunft ohne Kay kommt mir derart abwegig vor, jetzt wo wir endlich zusammen sind … Ich will nicht glauben, dass es nicht doch eine Alternative gibt.

»Im Grunde ist es doch egal, wann wir es versuchen, oder?« Ich presse meine Stirn gegen seine Brust und Kay drückt sein Kinn auf meinen Kopf. »Wir könnten trotzdem heiraten und … und Flitterwochen verbringen und auch dann könnten wir noch in die Geschichte eingreifen. Selbst mit siebzig, oder so.«

»Alison, du kannst sagen, was du willst, oder abwägen, so viel du willst. Du wirst doch auf dein Herz hören.« Kay legt die Hand auf meinen Hinterkopf und küsst mich auf das Haar. »Und wenn du wartest, wirst du doch nur daran denken können, dass diese … diese Unmenschen Jeremy immer und immer wieder holen werden, gleichgültig wie oft wir seinen Tod verhindern. Sie werden ihn in immer jüngeren Jahren in die Show stecken und er wird jedes Mal sterben. Das weißt du. Und während er diesen Horror durchstehen muss, willst du einfach weiterleben?«

»Wieso tun sie das bloß?«, frage ich erstickt.

Kay nimmt seinen Kopf von meinem. »Das ist dir nicht bewusst?«

»Doch. Sie werden Jeremy immer wieder in die Zukunft holen, weil er ein Köder ist.«

»Genau, und du das unberechenbare Raubtier, das durch diesen Köder gefasst werden soll.«

»Lass uns –» Bei dem Gedanken, in Kürze unsere Vergangenheit auszulöschen, wird mir schwindelig. »Ich … ich muss mich setzen.«

Kay ruckt mit dem Kinn in Richtung einer großen Pappel und bietet mir den Arm. »Da ist eine Bank.«

»Das ist alles so unfair«, sage ich, nachdem wir uns gesetzt haben. Mein Kopf lehnt an Kays Schulter, mein Blick geht ins Leere. »Wieso wir?«

»Ich weiß es nicht. Zufall, wahrscheinlich. Aber das sollte uns weniger beschäftigen als Jeremys plötzlicher Tod.«

»Ich weiß«, seufze ich. »Das Schlimmste ist, meine Eltern werden vielleicht irgendwann damit klarkommen, aber nicht damit, dass sie nicht verstehen, wieso sein Schädel plötzlich eingeschlagen war. Das werden sie nie verkraften. Wir müssen es verhindern. Wir müssen Zeitreisen verhindern.« Eine Weile schließe ich die Augen, aber als sich Jeremys blutverklebte, blonde Locken in meinen Geist drängen, öffne ich sie wieder. »Hast du irgendeine Ahnung, wer es war?«

Kay nimmt den Arm von mir und stützt den Kopf in die Hände. »Nein. Ich wusste ja noch nicht mal, dass Jeremy wieder dabei war. Ich habe an die meisten Kandidaten nur eine vage Erinnerung. Im Grunde könnte es jeder gewesen sein. Wahrscheinlich mit einem Stein. Nur wenige von uns lebten lange genug, um sich Waffen zu bauen, weißt du …«

»Aber du musst ihn doch gesehen haben. Du hast es selbst gesagt! Jeremy war nicht mehr dabei, nachdem wir die Zukunft geändert haben. Du hast es mir gesagt!« Meine Worte kommen heftiger über meine Lippen, als ich es gewollt hatte. »Du hast es gesagt«, wiederhole ich leiser.

»Weil ich in meinen Erinnerung nach einem erwachsenem Mann gesucht habe und nicht nach einem Teenager. Und um ehrlich zu sein, habe ich den Jungen und Alten kaum Beachtung geschenkt. Sie stellten … sie stellten einfach keine Gefahr da. Es war …«

Kay bricht mitten im Satz ab und starrt finster zu dem Kirschbaum. Ich lasse ihn. Beide müssen wir nachdenken.

Jeremy, ein Köder …

Ist es tatsächlich so? Kann ich mir ganz sicher sein? Haben die Ports mir aus diesem Grund nicht aufgelauert, als ich in meine Realität, nach Hause, zurückkehrte? Weil es für sie leichter ist, einfach zu warten, bis ich zu ihnen komme?

Es wäre zumindest logisch. Denn genau genommen mussten sie nicht einen einzigen Port einsetzen und hätten mich doch beinahe getötet. Dafür haben sie Jeremy zum Teil ihrer Show gemacht, als Köder. So brauchen sie nicht unendlich viele Zeiten, Orte und Realitäten nach mir zu durchforsten. Sie müssen nur warten und dann zuschlagen.

Und als das beim ersten Mal nicht gelang, haben sie Jeremy erneut geholt. Einen jüngeren Jeremy, wahrscheinlich in dem Moment, da er im Krankenhaus lag. Nein, nicht wahrscheinlich. Auf jeden Fall! In meiner Nähe wäre mein Bruder durch den Störsender geschützt gewesen, aber so …

Vielleicht überlebte Jeremy einen Tag der 31. Staffel oder sogar nur wenige Stunden. Vielleicht haben sie dafür gesorgt, dass irgendein anderer Kandidat ihm den Schädel einschlug.

Ich reibe mir über das Gesicht und versuche dabei, die Bilder zu verdrängen, die erneut in mir aufsteigen. Mein Gott! Ich darf mir nicht vorstellen, was mein Bruder durchgemacht haben muss. Ich muss jetzt klar und analytisch denken, um die richtigen Schlüsse zu ziehen. Nur so kann ich diesen Wahnsinn ein für alle Mal beenden. Auch wenn ich noch nicht weiß, wie. Aber das ist der zweite Schritt.

Nachdem Jeremy starb, kehrte sein toter Körper in seine Zeit und Realität zurück. In das Krankenhaus des Jahres 2015. Just in dem Augenblick, als meine Mutter mich anzurufen versuchte, um mir zu sagen, alles wäre in Ordnung. Und als Dad nach dem Arzt schrie, sich Mum umdrehte, sah sie, wie Jeremy aus den Ohren blutete, und der Arzt stellte seinen Tod fest. Gestorben durch Gewalteinwirkung.

Und jetzt warten diese Bastarde in der Zukunft darauf, dass ich wieder versuche Jeremys Tod zu verhindern, um dann mich umzubringen. Und solange ihnen das nicht gelingt, werden sie Jeremy wieder und wieder sterben lassen, oder meine Mutter, oder meinen Vater …

»Ich verstehe nur eins nicht«, beende ich meine Gedanken. »Wenn es uns wirklich gelingt Zeitreisen zu verhindern, falls ich es schaffe. Weshalb sind wir dann noch da? Wieso haben wir die Marker noch?«

»Vielleicht gelingt es uns nicht«, antwortet Kay. »Womöglich hört es niemals auf.«

»Aber dann wäre ich doch keine Bedrohung für sie, oder? Ich meine, wenn ich nichts tun kann, wieso wollen sie dann meinen Tod?«

Kay streicht mir eine Strähne aus dem Gesicht. »Ich weiß noch nicht einmal, was von beiden ich mir wünschen soll.«

Ich lächle matt. »Gibt es wirklich nur entweder - oder? Entweder meine Familie stirbt oder ich verhindere Zeitreisen und vergesse dich?«

»Ich weiß es nicht. Wir müssen –«

»Zu Sven Oskar«

»Ja.« Kay streicht sich über die Hose und steht auf. »Wir brauchen Informationen. Was genau hat Oskar getan, um Zeitreisen zu ermöglichen, wann hat er es getan, welche Schlüsselfiguren gab es noch, welche Ereignisse und Erkenntnisse sind wann und wo eingetreten?«

Mir ist bewusst, dass unser nächster Schritt ein Sprung zu Oskar sein wird, dass er der Schlüssel zu allem ist, und ich hätte Kay und mich auch sofort in die Höhle des Jahres 1853 bringen können, dorthin, wo Oskar sich zum Meditieren zurückzuziehen pflegt, aber ich wollte nicht. Ich wollte zumindest noch einige Stunden mit Kay verbringen, bevor wir Entscheidungen treffen, die sich nicht mehr rückgängig machen lassen und uns keine Zeit mehr für einen Abschied bleibt.

Tief im Inneren spüre ich, ich werde Kay nicht kampflos aufgeben, nicht nur, dass ich es nicht will. Ich werde es nicht. Aber ich weiß nicht, ob ich den Kampf gewinne. Ich weiß noch nicht einmal, wer genau der Feind ist, gegen den ich kämpfen werde. Die Zukunft? Der Portierer? Oskar oder Wum Randy, irgendein namenloser Wissenschaftler, der einen kleinen, jedoch unverzichtbaren Teil dazu beigetragen hat, Zeitreisen zu ermöglichen? Die eigentlichen Macher der Show?

Kay streckt mir die Hand entgegen.

»Es ist die Falsche«, flüstere ich.

»Ich möchte nicht portieren, noch nicht. Ich möchte mit dir etwas essen gehen.«

»Essen gehen?«, wiederhole ich ungläubig.

»Was denn? Darf ein Mann sein Mädchen nicht zum Essen ausführen? Außerdem knurrt dein Magen.«

»Wirklich?« Meine Frage beantwortet sich im selben Moment durch tiefes Brummen. »Ich habe tatsächlich ziemlichen Hunger. Also, mein Körper, meine ich. Ich weiß nicht, ob ich überhaupt einen Bissen runterbekomme.«

Ich ergreife Kays Hand und er zieht mich hoch. Mit sanftem Lächeln legt er seine Hand auf meinen Bauch. »Und wenn es nur eine Cola ist. Du brauchst Energie und ich möchte einfach noch ein paar ganz normale Stunden mit dir verbringen, in Ordnung?«

»Aber … aber das ist jetzt kein Abschied?«, frage ich gepresst. »Wir trinken nur eine Coke, richtig?«

»Kein Abschied. Und, Alison …«

»Ja?«

»Lass uns nicht über Abschied reden, solange wir nicht wissen, ob es ihn geben wird.«

Ich lächle tapfer. »Dort hinten links ist ein Café. Glaube ich zumindest. Also, ich glaube, es ist schon da. Und sie haben fantastisches Eis dort. Weißt du was? Ich könnte plötzlich eine Tonne Eis verdrücken.«

Kay lacht vergnügt. »Dann werden wir genau das tun. Lass uns Eis essen, bis uns schlecht wird.«

Hand in Hand schlendern wir durch den Park. Unsere Schritte werden von den unzähligen, trockenen Tannennadeln gedämpft, die den Boden überziehen. Licht bricht durch das Blätterdach jahrhundertealter Bäume, die warme Luft ist von süßem Blütenduft getränkt, und jeder um uns herum scheint an diesem Frühlingstag unbeschwert zu sein. Vom Spielplatzt folgt uns helles Kinderlachen und verklingt unter dem lauer werdenden Song Stand by me, den ein zahnloser Alter voller Leidenschaft singt, eine Mütze mit einigen Münzen darin vor seinen Füßen, ein kleines Publikum darum. Ich hätte ihm gern einen Dollar gegeben, aber wir haben kein Geld. Also lächle ich ihm nur zu und er gibt vor das Lied nur für uns zu spielen.

Wenig später umrunden wir eine Familie, die unter einer Platane picknickt, ihr Essen so liebevoll drapiert, als säßen sie an einer Thanksgiving-Tafel. Wir biegen nach links auf einen Kiesweg ab, weichen einem Ball aus, der von drei Jungs gekickt wird. Sie feuern sich gegenseitig an und ihre Hosen sind an den Knien grün vom Gras. Auf der anderen Seite des Weges liegen zwei Mädchen bäuchlings auf dem Rasen und sehen uns tuschelnd nach, während wir auf die gelb-weißen Markisen des Café zugehen, wobei wir beide so tun, als läge nichts Schreckliches hinter und Unvorstellbares vor uns, nur um noch einmal unbeschwert sein zu können.

Das Café ist ein weißer Pavillon mit vielleicht zwanzig Sitzplätzen, Korbstühlen und kleinen, runden Tischen auf der Terrasse, die von einem niedrigen Zaun umrahmt ist.

Kay steuert auf einen Tisch in der Ecke zu und zieht einen Stuhl für mich zurück.

»Danke.« Ich setze mich und er nimmt zwei Eiskarten aus einem Ständer, um mir eine davon zu reichen.

»Du meine Güte. Ein Dollar fünfzig für eine Kugel Eis? Das nenne ich eine Inflation seit 1929.«

Ich starre auf die bunten Bilder aufgetürmter, köstlicher Eiskugeln und merke, wie mir der Speichel im Mund zusammenläuft. »Ich weiß nicht, ob wir wirklich etwas bestellen sollten. Wir werden diese Rechnung nicht begleichen können.«

Kay lässt seine Karte sinken. »Nein, aber eine andere, eine viel wichtigere. Denn jeder dieser Menschen hier kann Kandidat von Top The Realities werden. Wir begleichen diese Rechnung auch für sie und mittels Sven Oskar. Also, los. Bestell dir den größten Eisbecher, den du findest. Wenn irgendjemand wüsste, was wir zu tun bereit sind, würden sie uns ein Leben lang mit kostenlosem Eis versorgen. Glaub mir.«

»Ich habe wirklich Hunger«, murmle ich, während ich die Karte durchblättere, bis mein Blick an einer Abbildung mit schokoladenüberzogenem Karamelleis hängenbleibt, das obendrein noch mit Krokant bestückt ist.«

»Hi, willkommen im Mill.«

Ich drehe mich zu der Kellnerin, die ich nicht habe kommen hören. Sie ist groß und blond und hübsch mit ihren hohen Wangenknochen und perfekt geschwungenen Lippen und sie sieht ausschließlich Kay an.

»Ich bin Jennifer. Was kann ich euch beiden bringen?«

Kay blickt über die Karte hinweg zu mir. »Alison? Hast du dich entschieden?«

»Ja. Ich möchte … Bringen Sie mir bitte acht Kugeln Karamelleis mit Schokosauce und Krokant. Und … und Sahne, bitte. Und eine Cola. Und haben Sie Sandwiches?«

»Ja, mit Käse, Schinken oder mit beidem.« Jetzt sieht Jennifer mich doch an. Falls sie die unmäßige Bestellung wundert, lässt sie es sich zumindest nicht anmerken.

»Mit beidem. Zwei Stück«, schiebe ich nach und bin mir dabei absolut sicher, all das auch essen zu können.

»Für mich ein Wasser und zwei Schinkensandwiches«, sagt Kay und schon sehe ich wieder Jennifers Rücken und die an ihrer schmalen Taille zusammengebundene weiße Schürzenschleife.

»Also, zwei Schinkensandwiches und ein Wasser für dich und acht Kugeln Karamellsplit, eine Cola und zwei Käse-Schinken-Sandwiches für deine …« Jennifer unterbricht sich und ich halte die Luft an. Als was wird Kay mich bezeichnen? Seine Freundin? Partnerin? Sein Mädchen?

»Für meine zukünftige Frau«, antwortet er, klappt die Karte zu und steckt sie zurück in den Ständer, während Jennifer unseren Tisch verlässt. »Danke.«

»Ich liebe dich«, platze ich heraus.

Kay greift meine Hände. »Noch mehr als Karamelleis mit Schokoladensauce?«

»Machst du Witze?«

»Ja«, sagt er mit einem Zwinkern. Gleich darauf wird sein Blick jedoch ernst. »Ich möchte, dass du etwas erfährst, falls ich nicht mehr die Gelegenheit haben werde, es dir zu zeigen.«

»Zu sagen, meinst du.«

»Nein, zu zeigen.«

Aus den Augenwinkeln nehme ich wahr, wie Jennifer Getränke, Ketchup, Tabasco, Salz und Pfeffer auf den Tisch stellt. Kay nickt kurz, ohne den Blick von mir zu nehmen.

»Schließ deine Augen.«

»Okay …« Ich trinke einige Schlucke Cola, bevor ich die Augen tatsächlich schließe, dann höre ich ein Knirschen und danach ein leises Ping. »Was hast du vor?«

Kay lässt meine Hand los. Gleich darauf spüre ich sie erneut in meiner. Sie ist feucht und meine kribbelt augenblicklich. »Salzwasser …«, sage ich leise. »Aber … vielleicht trägt uns deine Erinnerung davon, wie zu dem Canyon. Das wäre -«

»Öffne deine Augen, wenn du das Gefühl hast. Bis dahin … lass mich dir zeigen, wie sehr ich dich liebe.«

»Ich sehe Menschen …«, flüstere ich, wieder vollkommen fasziniert davon, Kays Erinnerungen vor meinem geistigen Auge zu sehen.

Erst sind die Gestalten schemenhaft, stumme Schatten ohne Ausdruck, und ich zwinge mich, meine eigenen Gedanken loszulassen, die sofort versuchen, die Bilder zu analysieren, um sie mit meinen Erinnerungen in Einklang zu bringen. Doch plötzlich höre ich Gelächter. So unverkennbar, dass es mir kalt den Rücken runterläuft. Es ist Wum Randys dröhnendes Lachen. Eine Tür geht auf. Der Showmaster steht im weißen Smoking im Rahmen und ich spüre Verachtung. Sie gilt ihm, Wum Randy. Und auch wenn sie nicht so stark ist wie meine eigene Verachtung für ihn, ist sie nicht zu ignorieren. Aber ich weiß jetzt, wo ich bin, woran Kay sich erinnert. Es ist der Empfang in der Skylounge, vielleicht der Augenblick, bevor er mich das erste Mal sah.

Das Bild verschwimmt zu Schlieren, als würde ich mich mit offenen Augen im Kreis drehen. Und noch währenddessen habe ich wieder das Gefühl, eins mit Kay zu werden.

Andere Gesichter tauchen auf. Frauen.

Sie werfen mir schmachtende Blicke zu, ein zierliches Mädchen spielt mit ihren kastanienbraunen Locken und befeuchtet ihre Lippen mit der Zunge. Ich kenne diesen Blick. Oh, ja. Ich kenne ihn zu gut. Sie wird alles dafür tun meine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Und es langweilt mich. Immer die gleichen, nichtssagenden Gesichter, umrahmt mal von glatten, mal von aufgedrehten Haaren. Sie sind alle gleich mit ihren erröteten Wangen, dem Gekicher hinter vorgehaltenen Händen und den verstohlenen Blicken. Jede von ihnen würde ihre Vorsätze vergessen, wenn ich ihr nur etwas mehr Aufmerksamkeit schenken würde als den anderen. Genau wie die brünette Schönheit da drüben neben diesem Wissenschaftler. Wie hieß er noch gleich? Sven Oskar. Genau. Ich hoffe nicht, sie ist seine Frau, das wäre unerhört, so jung wie sie ist. Oh. Er kommt zu mir. Ladies … das Spektakel geht los.

Mr. Oskar will mir also meinen Scout vorstellen. Gut. Wo ist er denn?

Was? Eine Frau? Dass ich nicht lache. Welche von ihnen? Die brünette Schönheit? Na ja, ich hätte es schlechter treffen können, zum Beispiel mit dem nervösen, kleinen Mädchen. Sie hat ja nackte Füße. Nackte, dreckige Füße. Und ihre Augen funkeln. Was ist mit ihr? Ist sie wütend oder aufgeregt?

Auf jeden Fall ist sie … interessant.

Die Brünette lächelt mich an. Ich muss etwas Nettes sagen. Sie wartet darauf. Sie ist mein Scout, also …

Oh mein Gott. Sie ist nicht mein Scout! Es ist das Mädchen. Ein Mädchen! Mit nackten, dreckigen Füßen und loser Zunge. Sie hat mich doch tatsächlich einen Vollidioten genannt. Feuer hat sie, ohne Frage, aber sie ist … noch nicht mal eine Frau.

Ich spüre Belustigung und Verwunderung. Beides gleichermaßen und ich bin mir erst jetzt wieder bewusst, dass es nicht meine Emotionen sind, sonders Kays Gefühle für mich. So also hat er …

Plötzlich steigen neue Bilder in mir auf, sie laufen schneller, fast ruckartig. Es sind mehr Fetzen, die mich zurück in Kays Erinnerungen ziehen. Glockenhelles Lachen, Jills ebenmäßiges Gesicht, ihre mandelförmigen Augen.

Sie redet immerzu und sie ist so … aufdringlich. Ganz anders als dieses Mädchen, Alison, mein Scout. Sie ignoriert mich, wo sie nur kann. Den ganzen Abend schon. Ich hätte nicht wenig Lust, sie bis aufs Blut zu reizen. Und ich erkenne ihre Schwachstelle: Sie ordnet sich nicht unter. Wieso sonst erscheint sie zu einem Empfang in männlicher Kleidung? So viel Emanzipation …

Noch einmal will ich dieses Feuer in ihr sehen.Vielleicht sollte ich sie wirklich provozieren. Ja! Ich werde sie fragen, ob sie Socken stopfen kann, das kann sie nicht auf sich sitzen lassen.

Oh ja, sie sieht wütend aus. Verdammt wütend. Was tut sie –

Du meine Güte, hat sie gerade ein Messer nach mir geworfen?

Sie hätte mich umbringen können!

Was für eine Leidenschaft. Und wie ihre Augen glänzen, wenn sie wütend ist. Vielleicht ist sie doch kein Mädchen mehr. Wie sie wohl in einem Kleid aussähe?

Eine Tür schließt sich vor meinem geistigen Auge. Gleich darauf stürmt eine wahre Flut an Bildern, Gerüchen, Gefühlen und Geräuschen auf mich ein. Ich höre das Stampfen von Füßen, die irische Musik begleiten, spüre berauschende Lebensfreude, rieche Schweiß, sehe mich selbst, spüre mich in Kays Armen, bis ich mich wieder in ihm verliere. Plötzlich überwältigen mich Misstrauen, Angst und Verzweiflung. Ich empfinde Schmerz.

Wieso lebe ich noch? Ich müsste tot sein. Ich will tot sein. Alison! Alison ist hier? Woher kommt sie so urplötzlich? Hat sie mich etwa ins Leben zurückgeholt, die Kugel aus meinem Bein operiert? Womit? Sie muss ein Engel sein. Oder der Teufel. Wahrscheinlich gehört sie zur Show. Anders ist es nicht erklärbar.

Wie sie mich ansieht. Diese großen, grünen Augen, dieser Wille darin. Sie bringt mich um den Verstand. Zum Teufel! Ich muss sie einfach küssen.

Den Bruchteil einer Sekunde bin ich irritiert, meine Lippen über Kays zu spüren, dann verschmelze ich wieder mit seiner Gedankenwelt, die aus glitzerndem Wasser erwächst.

Es kann doch nicht so schwer sein, diese verdammte Forelle zu fangen. Herrgott! Ich habe Hunger. Komm schon! Wenn Alison mich nur nicht die ganze Zeit beobachten würde. Ich mache mich langsam lächerlich. Sie muss mich für einen vollkommenen Idioten halten. Oh nein, jetzt kommt sie zu mir. Los, Francis Kay Raymond. Überspiel die Situation. Sag etwas Lustiges.

Wow. Diese Frau ist unglaublich. Sie hat den Fisch einfach rausgehoben. Sie ist ein Wildfang. Ungewöhnlich willensstark für ein weibliches Wesen, aber so widerborstig und stur.

Wie sie mich jetzt ansieht, mit dem Fisch in der Hand. Ich mag ihr Lachen. Ob sie weiß, wie schön sie ist?

Ach, hätten wir uns unter anderen Umständen kennengelernt. Sie würde mir den Teufel schon austreiben. Aber sie ist so selbstständig. Sie braucht keinen Mann.

…

Alison … Alison … Alison …

Sie ist die reine Unschuld, so zart und verletzlich und gleichzeitig eine Amazone, voller Willen und Kampfgeist. Und ich weiß nicht, welche mich mehr um den Verstand bringt. Gerade jetzt sehe ich nur das unschuldige Mädchen in ihr. Wie sie mit nackten Füßen durch das hohe Gras hüpft. So leichtfüßig. Als wäre unser Leben nicht durch alles und jeden bedroht.

Vielleicht sollte ich ihr eine Freude machen, einen Strauß Blumen pflücken. Ich könnte sie überraschen. Es würde mich glücklich machen, sie glücklich zu sehen. Und … ich wäre bei ihr. Es gefällt mir nicht, dass sie dort hinten auf der Wiese liegt und nicht bei mir ist. Ich fühle mich einfach wohl, wenn sie in meiner Nähe ist.

Mann! Bist du gerade dabei, dich zu verlieben? Himmel Herrgott! Denk an das Spiel, Kay. Denk an die Baronessa. Du sollst dich nicht verlieben, sondern ihr den Hof machen. Wir können doch nicht ewig so weiterleben, oder? Hier, in der Wildnis. Das Spiel muss ein Ende haben. Los, tu, was dir gesagt wurde. Verzaubere die Kleine. Das war doch sonst nie ein Problem für dich.

…

Sie sieht enttäuscht aus. Die Blumen waren keine gute Idee. Zu kitschig. Alison braucht keinen weichgespülten Romantiker, sie braucht einen Mann. Sei ein Mann. Küss sie.

Sie öffnet ihre Lippen. Wenn das keine Einladung ist …

Holla, die Waldfee! Sie küsst mich, als hätte sie Jahre darauf gewartet, es zu tun. Nie hätte ich so viel Leidenscha- Oh mein Gott! Ich wollte sie verführen, aber sie ist es, die mich verführt. Ich werde ihre Widerborstigkeit niemals brechen, eher breche ich.

Halt. Stopp mal. Was ist das? Ist das Liebe in ihrem Blick? Liebt sie mich etwa wirklich? Wie kann sie mich so lieben?

Es war ein Fehler. Ein Riesenfehler, sie verführen zu wollen. Bist du das noch, Kay? Willst du wirklich den einzigen Menschen verletzen, der dir nur Gutes will?

Zur Hölle mit der Show! Zur Hölle mit der Baronessa! Zur Hölle mit ihnen allen! Wisst ihr, was ihr mich könnt? Nein? Ihr könnt dabei zusehen, wie ich nichts mehr mache. Ich spiele nicht mehr mit, hört ihr? Vielleicht könnt ihr meine Gedanken lesen … Hier sind sie: Dieses Spiel istvorbei! Ich werde Alison nicht verletzen, ich werde sie nicht für euch verführen. Wenn ich es täte, würde ich ihr das Herz brechen. Ja, vielleicht habe ich mich verliebt. Aber genau aus diesem Grund spiele ich nicht mehr mit.

Für einige Momente vermischen sich meine eigenen Gefühle mit Kays Erinnerungen. Ich bin verwirrt. Nicht nur, weil ich immer wieder in seine Sicht abgleite, sondern auch, weil ich nicht wusste, dass Kay damals auf der Wiese schon so empfunden hatte.

Geräusche drängen in mein Bewusstsein. Das Klingeln eines Handys. Spielende Kinder … Ich will mehr. Jetzt will ich wissen, wieso er mich liebt, wie er es heute tut, und lasse mich wieder in seine Gedankenwelt fallen.

Was bist du nur für ein blinder Idiot gewesen? Hast dein Glück die ganze Zeit vor Augen und du siehst es nicht. Was braucht ein Mann mehr zum Glücklichsein als eine Frau, die ihn derart liebt, dass sie bereit ist alles für ihn aufzugeben? Und diese Liebe ist ehrlich. Sie ist keine untergeordnete Liebe, kein blindes Anbeten oder Verliebtsein. Sondern die absolute Hingabe einer unglaublichen Frau, die ich viel zu lange falsch eingeschätzt habe. Dabei hat mich das Schicksal darauf gestoßen, mich so vielen Prüfungen ausgesetzt, mir alles genommen, damit ich zu schätzen weiß, was ich an ihr habe, was die wahren Werte im Leben sind. Und ich habe das Schicksal mit Füßen getreten.

Du musstest dich erst sterben sehen, elendig krepieren mit durchschossener Lunge, um zu begreifen, was für ein unsagbarer Idiot du warst. Und jetzt ist es vielleicht zu spät. Auch wenn ich ihr mit jedem meiner Schritte, mit jeder verstrichenen Minute näherkomme. Es könnte zu spät sein. Und wenn ich sie finde … Wie viel Zeit wird mir bleiben, ihr Herz zurückzugewinnen? Kann sie mir noch vertrauen? Wie kann ich ihr begreiflich machen, dass ich Angst hatte. Angst vor meinen Gefühlen, Angst, Alison zu verlieren, Angst selbst verletzt zu werden, und ja, sei ehrlich, Mann! Auch Angst vor ihr. Weil sie viel mehr zu geben bereit war als ich. Weil sie so stark und unabhängig ist und trotzdem so zart, dass sie Schutz braucht. Meinen Schutz.

Ich fühle mich so unendlich einsam ohne sie. Mir fehlt ihr Lachen und … ja, sogar ihre Wut. Wie ihre Augen glitzern, wenn sie wütend ist. Mir fehlt es mit ihr zu scherzen oder einfach nur zu reden, ihr beim Schlafen zuzusehen, wenn sie so zart und verletzlich wirkt. Verdammt, mir fehlt sogar ihr Geruch!

Mein Gott! Was ist, wenn ich sie nicht wiederfinde? Was ist, wenn ich nie wieder die Gelegenheit haben werde, gutzumachen, was ich getan habe? Das darf nicht geschehen! Es darf … Es darf einfach nicht geschehen. Und wenn doch?Wenn ich all meine Chancen vertan habe, wenn es keine weitere gibt?

Herr im Himmel, höre mich an.

Ich schwöre dir, ich werde mich ändern, wenn du mir diese letzte Chance gibst. Ich werde hart zu mir selbst sein. So hart ich nur kann! Ich werde arbeiten, zuhören, glauben, lernen, ich werde stark sein, für sie, und mich selbst zurücknehmen. Ja, ich werde Verantwortung für diese Liebe tragen und ich werde Alison immer, immer, immer beschützen!

Ich werde wachen, wenn sie müde ist, ich will mich erinnern, wenn sie vergisst, ich will schweigen, wenn sie Recht hat, ich will vorangehen, wenn sie zögert. Ich werde immer da sein, ob sie mich braucht oder nicht.

Ich werde immer da sein … immer da sein … da sein … dein Eis … eure Sandwiches … euch schmecken … sonst noch einen Wunsch … ihr beiden …

»Was?« Meine Lider flattern bei dem Versuch, sie zu öffnen. Das Licht ist viel zu hell, die Geräusche zu laut. Alles in mir sträubt sich in diese Welt zurückzukehren. Es schmerzt auf eine Weise, die ich nie zuvor erlebt habe. Es fühlt sich an, als würde ich entzweigerissen. Als würde ich ein Stück meiner Seele verlieren, und als es mir endlich gelingt die Augen zu öffnen, fühle ich mich leer und erfüllt zugleich.

Kay lächelt mich an. »Und ich habe die Chance bekommen, dir nicht nur zu sagen, sondern sogar zu zeigen, wie sehr ich dich liebe. Und ich bin an deiner Seite und das Einzige, was ich mir noch wünsche, ist, sagen zu können, dass ich unsere Liebe nie vergessen werden, gleichgültig, was geschieht.«

»Anscheinend kann ich nichts mehr für euch tun«, höre ich die Kellnerin wie aus weiter Ferne sagen, wobei ich nur Kay anstarren kann.

»Also ist es doch ein Abschied«, presse ich heraus.

Kay schüttelt den Kopf. »Nein, nur ein Geständnis, eine Beichte, wenn du so willst«, beteuert er, aber ich sehe, dass er lügt. In seinen Augen liegt so viel Schmerz, wie nur aus verloren geglaubter Liebe entstehen kann.

»Jetzt will ich sehen, ob du dieses Monster tatsächlich verdrücken kannst.« Kay schiebt den Eisbecher zu mir, wobei er versucht vergnügt zu wirken. Es misslingt.

»Wir können es nicht mehr aufschieben. Wir müssen darüber sprechen, was wir tun werden, wenn dieses Eis gegessen ist. Oder besser geschmolzen«, murmle ich und schiebe es von mir.

»Ich weiß.« Kay atmet hörbar durch. »Die ganze Zeit über beschäftigt sich mein Gehirn damit, wie wir es schaffen können Zeitreisen zu verhindern. Wie können wir die Kette unterbrechen, die dazu geführt hat, wenn sich dennoch jedes Mal eine Realität abspaltet, in der es doch geschieht? Wir könnten versuchen den jungen Sven Oskar ausfindig zu machen und ihn vielleicht sogar mit Worten überzeugen, nicht weiter zu forschen … Selbst wenn uns das gelänge, würde es trotzdem eine Realität geben, in der er nicht auf uns hört. Und dann wird es wieder eine Realität geben, in der Top The Realities -«

»Warte mal«, falle ich Kay ins Wort, denn bei dem Stichwort Top The Realities habe ich plötzlich das Gefühl, der Schlüssel zu allem, der Kernpunkt, die Essenz sei zum Greifen nah. So nah, dass ich kaum zu atmen wage. Aus weit geöffneten Augen sehe ich Kay an.

Er zieht die Stirn kraus. »Was has-»

»Sag nichts. Ich muss nachdenken«, wispere ich und hefte meinen Blick auf den Tisch. In diesem Augenblick geschehen mehrere Dinge auf einmal: Ich vernehme Carissas junge Stimme hinter mir und erinnere mich plötzlich wieder, dass wir mit den zwanzig Dollar von Mum genau hier Eis essen gegangen sind …

Das unangetastete Eis auf meinem Tisch schmilzt unter der im Zenit stehenden Sonne und eine braune Schokoladenlache fließt über die Wachsdecke zu einem Kreis zusammen, der größer und größer wird, wie das Logo von Timeship, dem Partner für konsequenzfreies Reisen …

Mir wird speiübel von dem Anblick oder der Erinnerung an Timeship, und gleichzeitig geht mir auf, was wir zu tun haben. Doch noch bevor ich es aussprechen kann, kotze ich.

Ich kann noch nicht einmal die Hand vor den Mund pressen. Mein Körper zwingt mich nach vorn und ich würge Flüssigkeit hervor, die in das Sandwich sickert.

»Uuuh. Ist das widerlich. Muss das sein?«, höre ich Carissa in meinem Rücken sagen. »Wer bestellt sich so viel Essen und kotzt dann darauf?«

Noch während ich meine ehemals beste Freundin die Worte sagen höre, erinnere ich mich an die Antwort meines jüngeren Ichs und spreche ihre Worte in Gedanken mit und ich beginne den Kopf zu schütteln, noch ehe wir unseren Satz beendet haben: Sei nicht so, Carissa. Vielleicht ist die Frau nur schwanger. Soll vorkommen, weißt du?

»Ist das möglich?«, fragt Kay und greift nach meiner Hand. Anscheinend hat auch er Alisons Antwort vernommen. Er wirkt verwirrt. »Ist das wirklich möglich?«, wiederholt er und greift auch nach meiner anderen Hand.

Ich kann nicht antworten. Ich entziehe Kay eine Hand und presse sie unwillkürlich auf meinen Unterbauch. Ein Baby. Kays Baby. Das ist … unfassbar.

Nein, ist es nicht. Tief im Inneren spüre ich, dass sie, mein jüngeres Ich, Recht haben kann, und halte mich im gleichen Augenblick für verrückt, mich auf ein Gefühl zu verlassen. Aber es ist mehr als das. Es ist ein Spüren, Erkennen und Begreifen zugleich. Die ständige Übelkeit, das plötzliche Übergeben, mein Heißhunger … Gestern noch habe ich Speck in Schokolade mit Marshmallows und Tubenkäse gegessen und allein bei der Erinnerung läuft mir das Wasser im Mund zusammen, obwohl ich gerade gespuckt habe. Und ständig muss ich heulen. Aber das kann auch andere Ursachen haben, oder? Besonders viel Anlass zur Freude hatte ich in letzter Zeit zumindest nicht.

»Alison.« Kay ist aufgestanden und hockt nun neben mir, seine Hand auf meinem Rücken. »Erwarten wir wirklich ein Kind?«

Ich sehe ihn aus großen Augen an. »Wie … wie lange ist es her, dass wir … dass wir«, stottere ich.

»Nicht mehr als vierundzwanzig Stunden.«

»Nein, das erste Mal.«

»Über zwei Jahre« Er lächelt matt. »Für mich.«

Ich versuche mich krampfhaft daran zu erinnern, wie viele Tage verstrichen sind, seit Kay und ich in der Hütte des Jahres 1853 über Löwen gesprochen haben. Wann habe ich das erste Mal mit ihm geschlafen? Die Tage und Nächte und Geschehnisse dazwischen zersplittern in Bruchstücke zwischen Zeit und Raum, die sich kaum zusammenfügen lassen.

Es fühlt sich wie Monate an, als Kay mich hochhob und auf das Biberfell legte, aber es können doch höchstens Tage gewesen sein, oder? Vergeht die Zeit für meinen Körper linear? Fieberhaft denke ich darüber nach, wann ich das letzte Mal meine Periode hatte. Nicht während der Zeitreisen, das steht fest. Ich könnte mich daran erinnern, wenn ich mir in der Wildnis etwas hätte suchen müssen, was einen Tampon ersetzt.

Wieder und wieder versuche ich die Ereignisse der vergangenen Wochen in einen Tag- und Nacht-Rhythmus zu packen, bis mir einfällt, dass ich wenige Tage bevor ich in der Zukunft landete, Tampons aus Mums Nachttisch genommen hatte, weil ich nicht einmal eine Stunde meiner Zeit verschwenden wollte, um zum Supermarkt zu fahren.

Seitdem müssen drei oder vier Wochen vergangen sein. Aber was bedeutet schon Zeit, wenn sie keine Bedeutung mehr hat? Ich fahre mit der Hand unter das Topp und streiche über meinen Bauch. Er ist flach, sehr flach.

»Mir ist zumindest der Hunger vergangen«, höre ich Carissa hinter mir sagen und dann leiser: »Sie muss schwanger sein. Ich meine, guck dir den Typ an. Der ist heiß. So richtig heiß, verstehst du? Warum sonst bleibt er bei ihr. Der könnte jede haben.«

»Ja, und?« höre ich mich selbst und lache leise, weil ich mich plötzlich an Gefühle zurückerinnere, die mich wochenlang aufgewühlt haben, und die Verkettung der Umstände, die zu diesen Emotionen geführt haben, einfach unglaublich sind. Mehr als unglaublich!

Damals träumte ich davon, den Fremden an dem Tisch in der Ecke der Terrasse zu heiraten. Im Geiste hatte ich ihn Jacob genannt …

Die Tapete meines Zimmers war damals bedeckt von Twilight-Postern und Starschnitten und Kino- und Autogrammkarten und Zeitungsausschnitten. Jeden Fetzen habe ich gesammelt, auf dem Jacob Black oder besser Taylor Lautner, der Schauspieler, erwähnt wurde. Ich hatte die Bücher sechs oder sieben Mal gelesen und konnte es kaum abwarten, bis im Sommer der nächste Film in die Kinos kommen sollte. Carissa stand auf Edward, ich auf Jacob. Immerhin hatten wir uns geschworen, niemals den gleichen Mann zu küssen, auch nicht in unseren Träumen. Diese Träume rückten jedoch eines Morgens in weite Ferne, da ich eine Zahnspange bekam und mich furchtbar hässlich fand. Ich war überzeugt, nur Carissa hätte jetzt noch eine Chance bei Jacob, sollten wir ihn jemals in Mill Valley treffen, was wir in meiner Phantasie ständig taten.

Später an diesem schrecklichen Tag lud ich Carissa zum Eis ins Mills ein und da sah ich ihn: Es war nicht Jacob. Nein, er war älter, viel reifer, auf eine sehr selbstsichere Weise auch stärker, und er hatte eine Tätowierung im Gesicht, die seine unglaubliche Ausstrahlung nur noch aufregender machte. Ich konnte nicht anders, als ihn anzustarren. Er bemerkte es scheinbar nicht, so sehr war er auf seine Freundin fixiert, von der ich kaum mehr als den Rücken sah, bis sie sich plötzlich auf ihr Sandwich übergab. In diesem Augenblick trafen sich unsere Blicke, die des geheimnisvollen Fremden und meiner. Er sah mir direkt in die Augen und lächelte mich an, bevor er sich wieder um seine Freundin kümmerte.

Noch nie hatte mich ein Junge angelächelt, erst recht kein Mann und auf gar keinen Fall so ein Mann. Mich! Mich traf sein Lächeln, nicht Carissa.

Die darauffolgenden Wochen musste ich immer wieder an ihn zurückdenken. Mit einem dicken Filzstift malte ich schwarze Linien auf Jacobs Postergesicht, zeichnete sein Kinn etwas markanter, bis er und der Fremde zu einer Person verschmolzen.

Carissa und ich gingen in diesen Frühlingstagen noch etliche Male ins Mills, in der Hoffnung, ihm erneut zu begegnen. Wir durchsuchten sogar Tausende Bilder im Internet nach dem namenlosen Mann, mit sinnlosen Stichworten wie Mann und Mill Valley. Und obwohl ich mir ständig ausmalte diesen Jacob später einmal zu heiraten, erzählte ich meiner besten Freundin nichts von meiner Schwärmerei, ich ließ sie noch nicht mal in mein Zimmer, aus Sorge, sie würde sofort wissen, in wen ich Jacob Black mit meinen Stiften verwandelt hatte. Immerhin war Carissa diejenige, die zuerst gesagt hatte, er wäre heiß und damit gehörte er ihr.

Das Bild von dem Fremden wurde von uns mit immer mehr fantastischen Details ausgeschmückt, je länger die Begegnung mit ihm zurücklag.

Als im Sommer endlich, endlich Eclipse im Sequoia-Kino gezeigt wurde, hatte meine Vorstellung von dem geheimnisvollen Mann, der mir sein Lächeln schenkte, kaum noch etwas mit Kay zu tun, wie ich jetzt begreife, und irgendwann verblasste es vollkommen. Im nächsten Sommer hing kein einziges Twilight-Poster mehr an der Wand meines Zimmers, dafür war die Tapete mit Sinnsprüchen, wie Carpe diem oder Träume nicht, lebe! beschrieben.

Ich schüttle den Kopf, kann gar nicht mehr damit aufhören, als mir klar wird, weshalb Kay mir so bekannt vorkam, als ich ihn das vermeintlich erste Mal auf der Showbühne sah, weshalb ich mich Hals über Kopf in ihn verliebte.

Ich war es schon immer.

Nur hatte ich das vergessen, bis jetzt.

»Ich muss los«, vernehme ich Carissa und kann immer noch kaum glauben, dass mein jüngeres Ich sich gerade in einen Zeitreisenden verliebt hat, der ihr Jahre später einen Heiratsantrag machen wird. »Ich hab Mum versprochen um drei zu Hause zu sein und es ist schon vier, also, zahlst du gleich? Ich muss noch mal eben.«

»Geht klar« höre ich mich selbst sagen.

Ein Stuhl wird zurückgeschoben. Über Kays Schulter hinweg folgt mein Blick Carissa in den Pavillon, wo sie der Kellnerin ein Zeichen gibt, meinem jüngeren Ich die Rechnung zu bringen.

Und da entsinne ich mich, etwas gesehen zu haben, was derart grotesk war, dass ich es Carissa niemals erzählt habe. Sie hätte mich sonst für komplett verrückt erklärt.

»Du meine Güte«, flüstere ich kaum vernehmlich, bei der Erinnerung, wie ich damals die Freundin des Fremden beobachtete. Stocksteif saß sie auf ihrem Stuhl, so als wäre sie zu Stein geworden, und Jacob hockte neben ihr, sah sie an, als warte er darauf, dass wieder Leben in sie zurückkehre.

Das geschieht jetzt gerade!

Ich meine Alisons Blick in meinem Rücken zu spüren und versteife mich. Gleich muss die Kellnerin ihr die Rechnung bringen. Ja, genauso war es!

Die Kellnerin kam kurze Zeit später an den Tisch. Alison, das heißt ich, legte die zwanzig Dollar in die Mappe, sagte Stimmt so, weil ich gehofft hatte, den Fremden mit meinem großzügigen Trinkgeld zu beeindrucken, irgendwie erwachsener dadurch zu wirken, aber als ich wieder seinen Blick suchte, war er verschwunden. Einfach weg. Und ich hätte vielleicht noch eine Erklärung dafür gefunden, wenn er nicht Sekunden später wieder durch das Tor auf die Terrasse getreten wäre, seine Freundin an der Hand, von der ich dachte, sie sähe mir auf merkwürdige Weise ähnlich, wenn sie nicht viel älter und unverkennbar hochschwanger gewesen wäre. Sie trug ein schneeweißes Shirt, welches sich straff über ihrem gewölbten Bauch spannte, als lägen Monate zwischen diesen Ereignissen und nicht Sekunden.

»Wir bekommen ein Baby«, sage ich erstickt.

Kays Kinn zittert leicht. »Wirklich? Ein Baby?«

»Ja.« Ich beiße mir auf die Unterlippe, bis es wehtut. Kaum, dass ich die Worte ausgesprochen habe, merke ich, wie Panik in mir aufflammt. Ich sollte mich freuen, verwirrt sein, überfordert oder mir wegen unser Unachtsamkeit Vorwürfe machen, aber ich verspüre einfach nur Angst. Angst, dass mir unser Kind genommen wird.

Nie habe ich mir ausgemalt schwanger zu sein, nur irgendwann, in ferner Zukunft, Kinder mit Kay zu haben, die über den Rasen auf ihn zulaufen und aufgeregt rufen Papa ist da! In diesen diffusen Träumen hatten wir ein normales Leben, ein Häuschen im Wald, ganz so, wie ich aufgewachsen bin, und Kay ging einer Arbeit nach, während ich mich um unsere Kinder kümmerte. Abends saßen wir gemeinsam auf der Veranda und sahen in die Sterne.

Aber jetzt?

Mein Bruder ist tot. Meine Familie nicht sicher, solange ich lebe, und mit den Markern in unseren Händen werden Kay und ich nie ein normales Leben führen können. Und ohne ihn kein Gemeinsames.

All diese Gedanken rasen durch meinen Kopf, was bleibt, ist die Angst und der tiefe Instinkt, dieses Kind, unser Kind, um jeden Preis schützen zu müssen. Und mein Herz krampft sich zusammen, weil ich nicht weiß, ob ich es kann, und gleichzeitig stoße ich ein Knurren aus, weil ich weiß, ich werde ausnahmslos alles dafür tun. Vielleicht sind es die Hormone, vielleicht glaube ich nicht mehr daran, dass etwas in meinem Leben gut werden wird, aber auf einmal bin ich mir sicher, mein Kind wird das gleiche Schicksal erwarten wie Kay und mich. Top The Realities wird es nicht verschonen. Nein. Sie werden nicht auf die Sensation verzichten, es irgendwann zum Teil ihrer abartigen Show zu machen. Bestimmt nicht. Womöglich wird unser ungeborenes Kind, das noch nichts über Leben oder Tod weiß, ebenso Kandidat der 31. Staffel werden und wird dort genauso verrecken wie viele andere Kinder, nichts ahnend, dass sein Vater es hätte beschützen können, wenn er nur darum gewusst hätte.

Wieder presse ich die Hand auf meinen Bauch, so fest, als könnte ich dieses Unheil allein dadurch von unserem Baby fernhalten. Ich weiß nicht, ob es je zur Welt kommen wird, ob es ein Junge oder ein Mädchen ist, ich kenne seinen Namen nicht, aber ich weiß, dass mir keine Zeit bleibt langsam mit ihm zusammenzuwachsen, mich auf den Tag vorzubereiten, da es den schützenden Kokon meines Körpers verlässt. Nein, unser Kind wird immer in Gefahr sein. Schon jetzt.

Ich denke an die Mütter, die ich mit ihren Kinderwagen vorhin noch im Park gesehen habe, ihr Lachen und ihre Unbekümmertheit.

Es ist so himmelschreiend ungerecht! Wieso werde ich nie so empfinden können? Wieso?

Mein Gesicht verzieht sich voller Hass.

»Hast du Schmerzen? Ist etwas mit … mit dem Baby?«, fragt Kay. Sein Blick ist rasend vor Sorge.

»Nein, ich habe keine Schmerzen«, knurre ich. »Aber andere werden sie haben.«

Vielleicht ist es gerade dieses namenlose, unschuldige Wesen, das in mir heranwächst, welches mir die Kraft und Entschlossenheit gibt, denn als ich die Hand von meinem Bauch nehme, fallen alle Zweifel und Ängste von mir ab. Ich frage mich nicht mehr, ob ich Zeitreisen verhindern werde oder wie, ich weiß nur, dass nichts und niemand mich aufhalten wird, es zu tun. Ich werde nicht mehr davonlaufen. Ich werde angreifen!

»Alison, rede mit mir.« Kay schaut mich an, als würde auch er jemanden töten, wenn es mich, die Mutter seines Kindes, vor dem kleinsten Schmerz bewahren würde.

In diesem Augenblick geht die Kellnerin mit schnellen Schritten an uns vorbei und ich wende meinen Kopf, um ihr nachsehen zu können. Sie legt eine braune Mappe mit der Rechnung auf den Nachbartisch, worauf mein vierzehnjähriges Ich einen Schein aus ihrem Portemonnaie zieht.

Der Zeitpunkt ist gekommen.

Ich balle die Hand zur Faust, öffne sie wieder und sehe Kay an. »Gib mir deine Hand.«

Er zögert weder, noch fragt er, was ich vorhabe, sondern nickt nur. Ich schließe meine Finger um seine und denke an die Höhle mit den indianischen Büffelzeichnungen, an Sven Oskar, seine Feigheit, und meine unmäßige Wut schleudert uns geradezu in die Vergangenheit.

10. KAPITEL

JANUAR 1853

Kalifornien

Ein Schauer überzieht meinen Körper, als der Wind durch die Öffnung der Höhle bläst. Wenn mich meine Erinnerungen richtig geleitet haben, müssten wir in der Mitte des Januars 1853 angekommen sein.

Es ist finstere Nacht und die Luft ist so salzig, feucht und kalt, wie sie um diese Jahreszeit nur in der Nähe des Meeres sein kann. Doch die Kälte ist nichts gegen die, die meine Seele umschlossen hat und damit alle Gefühle, die mich falsche Entscheidungen treffen lassen könnten.

Ich lasse Kays Hand los und richte mich auf.

»Wo hast du uns hingebracht?« Kays Stimme hallt eigenartig wieder. »In eine Höhle?«, fragt er gedämpfter.

Ich blinzle einige Male, bis meine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnen, und trotzdem sehe ich nicht mehr als die mondbeschienene Felswand. Sie hebt sich nur an dem Ausgang durch helles Grau von dem alles verschluckenden Schwarz ab. Zwar kann ich nicht erkennen, ob der Wissenschaftler hier ist, aber ich spüre, Kay und ich sind allein.

»Wir warten auf Sven Oskar.« Ich ziehe die kalte Luft ein. »Und sobald er kommt, wird er mir Rede und Antwort stehen. Er wird mir alles erzählen, was ich wissen muss, um -« Ich stocke. Besser Kay weiß nichts von meinem Plan. Jetzt, da ich sein Kind erwarte, würde er mich davon abhalten.

Im Grunde ist es kein Plan, ich kenne nur mein Ziel, deswegen muss ich mit Sven Oskar sprechen. Ich muss alles aus ihm herausbekommen, was mit dem Zeitanker zu tun hat. Er ist der Schlüssel zu allem. Ihn werde ich unwiederbringlich zerstören müssen. Noch weiß ich nicht, wie oder wann es sein wird. Vielleicht nachdem unser Kind geboren wurde. Womöglich verstecken Kay und ich uns, damit das Baby das Licht der Welt erblicken kann. In mir ist es nicht sicher. Wenn mein Vorhaben misslingt, wird es mit mir sterben. Aber wenn es erst auf der Welt ist, kann Kay es beschützen, während ich tue, was zu tun ist, um Zeitreisen ein für alle Mal zu verhindern. Wenn sie keinen Zeitanker mehr haben, werden sie nicht mehr in die Geschichte eingreifen, nicht einen Fuß in die Vergangenheit setzen, es würde ihre Gegenwart verändern. Generationen auslöschen, sie selbst auslöschen. Top The Realities würde ohne Zeitanker eingestellt werden, eine 31. Staffel nicht mehr existieren.

Ich höre Kay näher kommen. »Du hast also einen Plan. Was werden wir tun?« Seine Hände tasten nach mir.

»Nicht wir, ich.«

Kay schlingt die Arme um mich und legt seine Hände auf meinen Bauch. »Ich werde niemals von deiner Seite weichen. Das weißt du. Und nicht nur wegen des Störsenders. Also, lass den Unfug mit nicht wir.«

»Wenn es auf der Welt ist, wirst du unser Baby beschützen müssen, falls ich sterbe«, sage ich kühl und entziehe mich Kays Umarmung. Ich bin nicht mehr aufgeregt oder verwirrt, sondern nur noch entschlossen. »Ich werde es also allein tun. Ohne dich.«

»Was allein tun?« Verärgerung liegt in Kays Stimme.

Ich starre auf den Höhleneingang, ohne zu antworten. Als Kay sich vor mich schiebt, sehe ich seine Silhouette eine ganze Weile den Kopf schütteln. »Was macht dich so sicher, dass wir wirklich ein Kind erwarten?«, fragt er schließlich.

»Ich weiß es«, gebe ich zurück. Ich bin mir bewusst, dass er meine Kälte nicht verdient hat, aber ich habe mein Herz verschlossen. Ich brauche meine Kraft und meinen Verstand. Meine Emotionen jedoch würden beides verzehren. Wir erwarten ein neues Leben, ich jedoch habe nur das Gefühl, dieses Leben habe keine Chance zu überleben, sollte ich falsch handeln.

»Verdammt, Alison! Lass mich an deinen Gedanken teilhaben.« Kay umfasst mein Handgelenk. »Das ist kein Hollywoodfilm. Vielleicht gibt es kein Happy End und mit Sicherheit keinen Helden, der allein die Welt rettet. Was auch immer du vorhast, du wirst mehr als meine Hilfe brauchen.«

»Vielleicht nicht. Du musst mir vertrauen. Unser Kind wird dich brauchen. Und jetzt lass mich los.« Ich versuche mich aus Kays Griff zu befreien. Es gelingt nicht.

»Ich werde dich nicht loslassen, weil ich dich nicht allein lassen werde. Falls du wirklich schwanger sein solltest –«

»Ich bin es.«

»Du kannst dich nicht nur auf dein Gefühl verlassen, um es zu wissen«, knurrt Kay mit hörbarer Verärgerung.

»Es ist nicht nur ein Gefühl. Ich habe mich daran erinnert«, sage ich mit einem Seufzen und erzähle Kay schließlich von meinen Erinnerungen, davon, wie ich mich selbst hochschwanger gesehen habe.

Er lässt meinen Arm los und flüstert: »Wir bekommen also wirklich ein Baby.«

»Nein, wir erwarten ein Baby. Wir wissen nicht, ob es zur Welt kommen wird. In mir ist es nicht gerade sicher, weißt du?«

»Hey … Sag das nicht«, meint Kay mit weicher Stimme. Er will mich beruhigen. »Dass du dich hochschwanger gesehen hast, bedeutet doch, dass wir zumindest Monate haben werden.«

»Es sei denn, die Realitäten verschieben sich wieder.«

»Was genau befürchtest du?«

»Herrgott! Ich weiß es nicht.« Ich reibe mir die Schläfen, weil mein Kopf schmerzt. »Ich will nicht mehr über diese ganzen Paradoxe nachdenke und was wäre wenn. Es geschieht ja doch immer anders, als wir denken, erst recht, wenn wir geglaubt haben, in irgendeiner Form gewinnen zu können.«

Kay holt Luft.

»Nein, sag nichts«, fahre ich ihn an. »Ich habe die Schnauze voll vom Durchdenken und Taktieren. Ich weiß nur eins! Ich werde jeden, der unserem Kind zu schaden versucht, umbringen. Das ist mein Ernst, Kay. Ich sage es nicht nur so. Ich weiß, wie man tötet. Und ich werde es ohne mit der Wimper zu zucken tun.« Wütend stapfe ich auf.

»Das macht dich so unnahbar und zornig, oder? Du hast Angst um unser Kind.«

»Ich kann es mir nicht mehr leisten Angst zu haben. Angst blockiert, Angst macht irrational.«

»Angst beschützt auch.«

»Ach ja? Wie denn?«

»Angst hält davon ab, gefährliche Dinge zu tun. Angst schützt vor Verletzungen. Inneren wie äußeren.«

»Es schützt nicht unser Kind«, fahre ich Kay an. Ich weiß selbst nicht, was mit mir los ist. »Es tut mir leid«, schiebe ich nach. Es klingt unaufrichtig.

»Das muss es nicht. Als ich dir damals sagte, du seist wie eine Löwin, meinte ich es so. Du reagierst so, weil du unser Kind beschützen willst. Und das ist gut so.«

»Aber?«, zische ich.

»Kein aber. Es ist gut so.«

Eine Weile sagen wir nichts. Das Schweigen breitet sich zwischen uns aus und ist mehr als das Fehlen von Worten. Es ist das Sinnbild unserer Situation.

Kay steht wie ein Fels, vor dem Eingang, als wolle er die Höhle vor allen Einflüssen verschließen und wenn es nur der Sturm ist, der draußen wütet. Ich meine, die nahe liegende Brandung hören zu können, Wellen, die mit Macht gegen Steine klatschen, genauso angriffslustig, wie ich es bin, und genauso wirkungslos. Die Wellen können den Steinen nichts anhaben, genauso wenig, wie ich etwas bewirken kann, so sehr ich auch wüte.

Ich muss warten. Erst wenn ich aus Sven Oskar die richtigen Informationen gequetscht habe, wird mir meine Wut nützlich sein und mir die Kraft geben, die ich brauche.

Am liebsten würde ich auf und ab gehen, mich bewegen, um irgendetwas zu tun, aber es ist zu dunkel. Ich würde mir höchsten den Kopf stoßen, der ohnehin schon schmerzt.

Nach einer gefühlten Stunde halte ich es nicht mehr aus und gehe zu Kay. »Lass mich vorbei«, sage ich schroff. Ich will ihn verletzen, damit er mich loslässt. Vielleicht ist es ein Fehler, vielleicht werde ich seine Hilfe brauchen, aber unser Kind braucht sie mehr.

Doch Kay tritt nicht zur Seite. »Was hast du vor, Alison?«

»Ich habe Kopfschmerzen. Ich will einfach nur aus dieser Höhle raus, an die frische Luft.«

»Das meinte ich nicht. Was hast du vor, falls Oskar hier auftaucht. Weshalb willst du ihn sprechen?«

»Lass mich raus!«, fordere ich statt einer Antwort.

Kay verschränkt die Arme. »Falls du versuchst mich zu verletzen, damit ich dich allein lasse, solltest du wissen, dass das nicht funktionieren wird. So sehr könntest du mich gar nicht zurückstoßen.«

»Bist du dir da sicher?«, frage ich provokativ.

»Du hast meine Erinnerungen miterlebt, oder?« Kay ist nach wie vor ruhig. Sollte ich ihn tatsächlich provoziert haben, lässt er es sich nicht anmerken. »Du weißt, was ich geschworen habe, falls ich die Chance bekomme, dich noch einmal zu sehen.«

»Dass du immer da sein wirst, ob ich dich brauche oder nicht. Aber ich brauche dich nicht. Unser Kind braucht dich jedoch. Irgendwann zumindest.«

Kay löst seine Arme und umfasst meinen Nacken.

»Ob du mich brauchst oder nicht …«, wiederholt er. »Und ich werde diesen Schwur nicht brechen. Er gilt euch beiden. Dir und unserem Kind. Und ich habe auch geschworen dich immer, immer, immer zu beschützen. Aber ich kann euch nur schützen, wenn ich bei dir bin. Außerdem bindet uns der Reif, wie du weißt.«

»Sie haben es nicht auf dich abgesehen«, murmle ich und spüre, wie meine harte Schale unter Kays Berührung Risse bekommt. »Wenn etwas geschieht und du dich entscheiden musst. Sein Leben oder meins …«

»Sein Leben?«

»Ich weiß auch nicht wieso, aber ich bin mir sicher, es wird ein Junge.«

Kay lacht leise. »Dann werde ich mich für unseren Sohn entscheiden.«

»Schwöre es.«

Kays Hand liegt noch immer in meinem Nacken. »Das brauche ich nicht. Es ist gleichgültig, ob ich dir etwas verspreche oder nur sage oder schwöre. Es hat immer die gleiche Bedeutung. Ich werde mein Wort halten«, sagt er mit fester Stimme und zieht mich an sich.

Als unsere Lippen sich berühren, zersplittert meine harte Schale in tausend Teile, nicht aber meine Entschlossenheit, den Kampf gegen Top The Realities zu führen und zu gewinnen.

Erst als das Zwielicht die Nacht ablöst, verstummt das Heulen des Sturmes. Ich habe Kay von meinem Vorhaben erzählt, den Zeitanker auszuschalten, auch wann ich es versuchen werde, besser gesagt, zu welchem Zeitpunkt. Um unsere eigene Vergangenheit nicht zu gefährden, und gleichzeitig Jeremys Leben zu retten, muss es nach der 11. und vor der 31. Staffel geschehen. Nur so werden wir unsere Marker behalten, ohne die wir uns vergessen.

Gesetzt den Fall, es gelänge uns, den Zeitanker unschädlich zu machen, wäre Top The Realities fortan ein Selbstmordformat. Jeder Eingriff in die Vergangenheit hätte schwerwiegende Konsequenzen für die Menschen der Zukunft. Sie würden am eigenen Leibe erleben, was ich erleben musste, wie sich Realitäten verschieben, ihre Liebsten plötzlich nicht mehr existieren, und dank des Markers könnten sie sich sogar an jeden, den sie verlieren, erinnern. Und je mehr sie versuchen würden ihrer ursprünglichen Realität näher zu kommen, desto schlimmer würde sie werden. Tja, Sven Oskar hat es den Zuschauern in einem Interview selbst gesagt: Ohne Zeitanker würde sogar eine Fliege an der Wand Generationen auslöschen, bis hin zur gesamten Weltbevölkerung, je weiter der Eingriff in der Zeit zurückliegt.

Jedoch wissen weder Kay noch ich viel über den Zeitanker, lediglich, dass das Unternehmen Timeship Profit daraus schlägt und dass anscheinend jeder Mensch der Zukunft von ihm geschützt wird. Wir haben aber keinen Schimmer, wie das Ding funktioniert oder aussieht oder ob es überhaupt ein Ding ist. Meine größte Sorge ist, der Zeitanker könnte in den Markern integriert sein. Denn das würde bedeuten, wir müssten bei jedem, der mit Top The Realities zu tun hat, den Marker manipulieren. Und wie sollte das gehen? Durch einen Virus?

Ich seufze leise. Genau deswegen ist Sven Oskar so unverzichtbar. Wenn nicht er, wer sonst könnte die Details um den Zeitanker kennen?

Langsam wird es hell und über dem Meer liegt ein goldener Streifen, der in der aufgehenden Sonne mündet. Mein Kopf ruht auf Kays Oberschenkel, er selbst sitzt an den Mammutbaum gelehnt und streicht mir über das Haar. Ich unterdrücke ein Gähnen. Das lange Warten macht mich mit jeder Stunde müder und müder, vielleicht ist es aber auch die Schwangerschaft, die mich langsam in den Schlaf zwingt.

»Wann wird er kommen?«, fragt Kay, gerade als ich wegdämmere.

»Ich weiß es nicht«, murmle ich und blinzle einige Male, um wacher zu werden. »Es ist ja nicht so, dass wir eine Verabredung hätten. Ich habe einfach an den Augenblick nach dem Regenbogen gedacht, als ich mit Oskar den Hügel hinaufgegangen bin, zu dem Plateau. Genau dort oben.«

Kays Blick folgt meinem ausgestreckten Arm über die mit Moos überwucherten Felsen bis zu einem flachen Vorsprung einige hundert Meter in der Ferne.

»Und du meinst, er kommt zurück?«

»Mit Sicherheit. Fragt sich nur wann.«

Diesmal kann ich das Gähnen nicht unterdrücken. Auch Kay hält sich die Hand vor den Mund und als die Sonnenstrahlen uns kurze Zeit später erreichen, schlafe ich unter ihrer Wärme ein.

Ich wache von dem Gefühl auf, nicht mehr mit Kay allein zu sein und rüttle seinen Arm, noch bevor ich die Augen öffne. Dann sehe ich Sven Oskar. Er steht mit zerzausten Haaren vor uns und lacht breit.

»Das war ein unglaublicher Sturm, oder? Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie ich ihn genossen habe! Solche Wetterausbrüche gibt es in der Zukunft nicht mehr. Nicht annähernd.«

Noch während ich aufstehe, spüre ich Wut in mir aufsteigen. »Nein? Ich habe in der Zukunft Blitze einschlagen sehen. Tausende sogar. Sie kamen so schnell hintereinander, dass sie einen Canyon zerstört haben. Was sagen Sie zu diesem Wetterphänomen, Mister Oskar?«

Er legt den Kopf schräg, als würde er tatsächlich über meine Frage nachdenken und meinen Zorn gar nicht wahrnehmen. »Wann war das, oder besser, wird es sein?«, fragt er schließlich.

»Während der 31. Staffel. Sagen Sie es mir? In welcher Zeit spielt sie?«

Sven Oskar kratzt sich am Kinn. »Ich habe keine außergewöhnlichen Wetterschwankungen bei der 31. Staffel feststellen können. Was nicht bedeuten soll, dass es sie nicht geben wird. Immerhin habe ich sie nicht komplett verfolgt. Du weißt ja, ich bin nur einmal so weit in die Zukunft portiert. Das reichte für meinen Entschluss, bei diesem Spiel nicht mehr mitzumachen.« Oskar hat die Hände in den Taschen seiner alten Cordhose vergraben und schüttelt leicht den Kopf. »Aber … es wäre wirklich bedauernswert, wenn der Grand Canyon nicht mehr existieren würde. Wieso nur haben sie das getan?«

Ich kneife die Augen zusammen, gehe einen Schritt auf Oskar zu und zische: »Bedauernswert?«

»Nun, es war eins der letzten unberührten –«

Der Wissenschaftler verstummt mitten im Satz. Mein Handballen liegt auf seinem Kehlkopf, die andere krallt sich in seinen Nacken. Ich kann nur an Jeremy denken, während ich immer fester zudrücke.

»Genauso bedauernswert wie mein Bruder, den Kay ermorden musste?«, presse ich hervor. »Oder so bedauernswert wie meine Eltern, die ihr dreizehnjähriges Kind plötzlich mit eingeschlagenem Schädel vor sich sehen?« Meine Finger graben sich in Oskars Hals und er röchelt. »Oder vielleicht eher so bedauernswert wie ein Wissenschaftler, der all das zu verantworten hat und sich feige in der Vergangenheit verkriecht.«

Ich sehe Oskar direkt in die Augen. Er kann nicht antworten, auch nicht wimmern, er kann noch nicht mal atmen. »Oder so bedauernswert, wie sein Leichnam, der im neunzehnte Jahrhundert vergammelt, der niemanden mehr interessiert, der keine Rolle mehr für diese Welt spielt?«

Oskars Hände zerren an meinen, aber ihm fehlt die Kraft, meinen Griff zu lösen. Sein Gesicht wird schon blau, Schweiß rinnt trotz der Kälte über seine Stirn. Ich sehe nach wie vor in seine hervorquellenden Augen und empfinde nichts dabei. Keine Wut, keine Rachsucht, kein Vergnügen, kein Mitleid. Nichts.

Kay legt seine Hand auf meinen Arm. »Du verlierst die Kontrolle.« Ich reagiere nicht. »Alison. Vergiss nicht, wer der wahrer Feind ist.«

Wer ist mein wahrer Feind? Ich kenne ihn nicht. Für mich ist es jeder, der an meinem Schicksal eine Mitschuld trägt und an dem, was unser Kind vielleicht eines Tages erleiden muss. Kay drückt meine Schulter. Lange wird er nicht mehr zusehen, aber ich muss das tun. Oskar soll verdammt noch mal spüren, wie es ist hilflos ausgeliefert zu sein, wie es ist, wenn niemand ihm hilft, sondern alle nur zusehen, wie er leidet. Wenn ich ihn nicht brauchen würde, ich würde erst loslassen, wenn er tot zusammensackt.

Ich spüre unter meinen Fingern, wie Oskars Körper an Spannung verliert. Gleich wird sein Bewusstsein schwinden. Ich lasse los. Oskar taumelt rückwärts. Seine Haut ist beinahe weiß, nur an seinem Hals leuchten die roten Stigmata meiner Finger.

»Wenn ich die Kontrolle verlieren würde«, sage ich kühl und drehe mich zu Kay, »wäre er tot. Genau wie Jeremy.«

Kay nickt knapp. »Verlieren wir keine Zeit.«

Als ich mich wieder umdrehe, sitzt der Wissenschaftler zusammengesunken und zitternd am Höhleneingang. Kay erreicht ihn vor mir und streckt ihm seine Hand entgegen.

Oskar schielt nach oben. »Sie wissen schon«, krächzt er und reibt sich den Hals, »dass ich jederzeit vor hier weg portieren kann, oder?«

»Und Sie wissen schon, dass ich Sie oft genug gesehen habe, um Sie immer wieder aufsuchen zu können, oder?«, gebe ich zurück.

»Dann würde ich mich bereits daran erinnern, dann wär-»

»Kommen Sie, Mann.« Kay packt Oskars Arm und zieht ihn hoch. »Lassen Sie das. Sie wissen nicht alles und Sie haben nichts mehr unter Kontrolle. Erst recht nicht Alison. Und Sie haben keine Ahnung, wozu sie in der Lage ist.«

Oskar reibt sich wieder die Kehle. »Doch, ich habe eben einen Eindruck davon bekommen. Aber du solltest deinen Zorn für etwas anderes verwenden.«

»Um Zeitreisen zu verhindern?«, frage ich mit verschränkten Armen. »Was wissen Sie über meine Zukunft? Wie kamen Sie darauf, ich würde es wollen?«

Oskar steht mit dem Rücken zur Felswand. Er sieht von Kay zu mir. Ein Auge zuckt nervös. Zwar wirkt er nicht vollkommen eingeschüchtert, aber ich habe ihn aus der Fassung gebracht. Ganz klar bin ich diesmal diejenige, die den Verlauf dieses ungewöhnlichen Treffens bestimmt. Und dieses Treffen wird die Zukunft verändern.

Für einen Moment betrachte ich uns von außen, wie aus der Vogelperspektive: Drei Menschen aus unterschiedlichen Jahrhunderten, die an einem kühlen Januartag des Jahres 1853 mitten in der Wildnis stehen, wohlwissend, dass die nächsten Minuten den Lauf der Geschichte verändern werden. Wobei es längst nicht mehr um eine perfide Game-Show der Zukunft geht, sondern um die Existenz der künftigen Weltbevölkerung.

Ich lächle leicht, weil ich weiß, dass der Wendepunkt unseres Schicksals gekommen ist.

In diesem Moment schiebt sich eine Wolke vor die Sonne. Schlagartig wird es kühler.

»Die Zeit der Andeutungen ist vorbei«, sage ich ohne Theatralik. »Also, woher wussten Sie, dass ich vorhabe Zeitreisen zu verhindern? Was haben Sie gesehen?«

Oskar nimmt seine Hand von der Kehle, hebt sie, als wolle er etwas einwenden, dann aber lässt er sie fallen. »Du weißt, dass ich nach der ersten Staffel mehrfach in die Zukunft sprang. Zunächst nur ein Jahr, dann zwei, wo ich dich und Mr. Raymond wiedersah. In vertauschten Rollen, während der 11. Staffel. Schon da war ich schockiert, was man euch antat, und wagte weitere ungenehmigte Sprünge bis hin zum Jahr 2423, dem Ende der 31. Staffel, um herauszufinden, ob sich die Show derart menschenunwürdig weiterentwickelt.«

Ich nicke knapp. »Und?«

»Nun, also … das Jahr 2423 … Ich portierte in einen Raum, von dem ich annahm, ich könnte die Übertragung der Show unbemerkt auf einem der Holographen beobachten. Aber unglücklicherweise … oder besser gesagt glücklicherweise, wie sich später herausstellte, begegnete ich dieser Visagistin. Wie hieß sie noch gleich …?«

»Ivana Jass?«, fasse ich nach.

»Richtig. Ivana Jass.« Oskar sieht an uns vorbei aufs Meer. Wieder habe ich das Gefühl, seine Gedanken schweifen ab.

Kay tritt einen Schritt zur Seite und schiebt sich vor sein Sichtfeld. »Kommen Sie zum Punkt«, verlangt er barsch und Oskar zuckt zusammen. Sein Blick flattert nervös zwischen Kay und mir hin und her. Ihn mehr und mehr von seinem hohen Ross fallen zu sehen, befriedigt mich. Es ist die einzige Emotion, die ich zulasse.

»Es war nicht geplant ihr zu begegnen«, meint er, als wolle er sich ausgerechnet dafür entschuldigen. »Dieser Raum war Jahre zuvor mein persönlicher Aufenthaltsraum im Showdome. Scheinbar wurde er nach meinem Verschwinden in einen Schönheitstempel umfunktioniert, in der fortan Miss Jass residierte. Als sie mich sah, drohte sie damit, die Security zu rufen. Während meiner Abwesenheit hatte man mich als Sicherheitsrisiko zweiten Ranges eingestuft und offensichtlich war es mir nicht mehr gestattet überhaupt das Gebäude zu betreten …«

Kay geht einen Schritt auf Oskar zu.

»Aber um auf den Punkt zu kommen«, sagt dieser mit einem unruhigen Seitenblick auf Kay, »habe ich ihr erzählt, dass ich größte Bedenken wegen der Entwicklung der Show habe und meine Absichten nur ehrenwert seien.«

»Ja, Sie sind ein durch und durch guter Mensch«, sage ich mit vor Sarkasmus triefender Stimme.

Oskar verzieht die Mundwinkel. »Ich habe getan, was in meiner Macht stand. Hätte ich nicht –«

»Erzählen Sie weiter«, fährt Kay dem Wissenschaftler über den Mund. »Wie kamen Sie zu der Überzeugung, Alison würde Zeitreisen verhindern wollen?«

»Ivana Jass hat es mir gesagt.«

»Ivana?«, wiederhole ich, während ich gleichzeitig zu verstehen versuche, was sie damit zu tun hat.

»Sie sagte mir, du hättest sie vor Jahren aufgesucht«, fährt Oskar fort, bevor ich einen Zusammenhang erkennen kann, »wärst aus dem Nichts aufgetaucht und hättest ihr eben dies anvertraut. Wortwörtlich hättest du gesagt, du würdest alles dafür tun, dass nie wieder jemand einen Fuß in die Vergangenheit setzen könne. Wie auch immer, scheinbar konntest du Miss Jass überzeugen und sie hat dir ihre Hilfe zugesichert.«

»Und das hat Ihnen genügt zu glauben, ich würde es tatsächlich tun? Zeitreisen verhindern wollen?«

»Zugegeben, ich hatte meine Zweifel«, meint Oskar und wirkt aufrichtig dabei, »und ich fragte Miss Jass, weshalb und vor allen Dingen wie du dich gegen Top The Realities auflehnen wolltest. Nicht gegen Top The Realities, meinte sie, gegen das System an sich, und dann schaltete sie den Holographen ein, wählte eine Sequenz der 31. Stafel aus, zoomte in das Bild hinein und ich sah, wie Mr. Raymond jemanden umbrachte, ihm die Kehle durchschnitt, und es lief mir kalt den Rücken runter, als Miss Jass mir erklärte, es sei Konzept der Show zu töten oder getötet zu werden. Aber erst, als sie mir erzählte, wer dieser unglückselige junge Mann war, der so früh den Tod fand, begriff ich, dass du tatsächlich alles dafür tun wirst Zeitreisen zu verhindern, und seither frage ich mich, wie.«

Das ist alles? Kurz spüre ich Bestürzung. Ich hatte immer angenommen, Oskar hätte mich dabei beobachtet. Er wüsste, wie mein Kampf ausgehen würde, da er mir immer wieder vorausgesagt hat, ich würde diesen Kampf aufnehmen. Aber jetzt … jetzt erfahre ich, dass Oskars Prophezeiung nur auf Worten basiert, nicht auf Taten. Dann aber wird mir bewusst, dass es meine Worte sind, oder besser, sein werden, die Oskar zitiert hat. Und die Tatsache, dass ich Ivana Jass um Hilfe bitten werde, bedeutet wiederum, dass es einen Plan geben wird.

»Also, was ist dein Plan, Alison?«, fragt Oskar wie aufs Stichwort.

Fragend sehe ich zu Kay, der Oskar aufmerksam mustert. »Ich denke, dass dieser Mann keinen Einfluss mehr auf die Geschehnisse hat, er ist nicht mehr als ein armseliger Feigling, der glaubt nach wie vor an den Rädern der Welt zu drehen«, meint er schließlich, als wäre Oskar nicht anwesend. »Dabei ist er selbst längst Teil seiner Vergangenheit.«

Oskar vergräbt sein Gesicht in den Händen, wobei er unter Kays Worten in sich zusammensinkt, denn sie sind nicht mehr und nicht weniger als die blanke Wahrheit. Vielleicht konnte Oskar sich hier in der Vergangenheit einreden, er wäre noch der anerkannte Wissenschaftler, der er einst war, aber Kay hat ihm einen Spiegel vorgehalten, und schließlich kauert Sven Oskar auf der Erde, gegen die Felswand gelehnt, seine Arme um den Körper geschlungen, als wolle er sich aus lauter Einsamkeit selbst umarmen.

Ich habe nicht mehr das Bedürfnis, ihn zu verletzen, er liegt bereits am Boden. Ein tiefer Fall von einem hohem Ross, denke ich, und greife Kays Hand, unendlich froh, dass ich nicht so allein bin, Kay sich nicht von mir hat beirren lassen.

»Sie werden bald vollkommen allein sein. Wir werden nicht wiederkommen«, sage ich mit klarer, ruhiger Stimme. »Vorher jedoch erzählen Sie uns alles über den Zeitanker.«

Oskar lächelt matt. »Das also hast du vor. Du willst den Zeitanker zerstören? Ich dachte, du hättest einen besseren Plan.«

»Beantworten Sie Alisons Frage«, sagt Kay weniger ruhig, als ich es mittlerweile bin. »Was wissen Sie darüber?«

»Dass ihr einen Trupp, ach was, eine ganze Armee bräuchtet, um zu ihm zu gelangen. Ein unmögliches Unterfangen. Vollkommen unmöglich. Es wäre leichter in das Schlafzimmer des Präsidenten zu portieren oder die Goldreserven aus Fort Knox zu rauben. Es wird nicht gelingen, Alison. Nicht auf diesem Weg. Nichts auf der Welt ist mehr geschützt als dieser Meteorit.«

Ich hebe die Brauen. »Ein Meteorit? Ich dachte …«

»Dass der Zeitanker unsere Erfindung ist?« Jetzt schüttelt Oskar den Kopf und ich bemerke, wie grau er inzwischen geworden ist. »Nein, davon ist die Wissenschaft weit entfernt«, meint er tonlos. »Durch die Zeit zu reisen, ist eine Sache. Im Grunde eine Frage von Energie und Beschleunigung auf atomarer Ebene, in etwa zumindest. Natürlich gehört noch einiges mehr dazu, vor allem wenn es darum geht, die Realitäten zu wechseln, aber die eigene Realität zu schützen, dafür zu sorgen, dass sie unveränderbar ist, ist eine ganz andere Sache. Wir hätten noch nicht einmal die theoretische Grundlage dafür.«

Oskar schaut finster an mir vorbei, ich hingegen jubiliere innerlich. Die Vergangenheit so zu verändern, dass der Zeitanker nicht erfunden wird … Das wäre unmöglich gewesen! Es hätte immer eine Realität gegeben, in der er doch erfunden wird, und selbst wenn es mir gelungen wäre, dies zu verhindern, hätte es ohne Zeitanker Top The Realities nicht gegeben und ohne Top The Realities uns nicht und ohne uns das Baby nicht. Ein Meteorit hingegen ist ein Ding. Und Dinge kann man zerstören, auch wenn Oskar es für unmöglich hält: Nichts wird mich davon abbringen, in dieses Gebäude zu gelangen!

Ich lasse mir meine Erleichterung jedoch nicht anmerken. Der alte Mann, der immer noch auf dem Boden kauert, ist unberechenbar für mich geworden. Ein Gefühl sagt mir, er steht auf keiner der beiden Seiten, sondern inzwischen nur noch auf seiner eigenen. Vielleicht ist etwas geschehen in den wenigen Stunden zwischen unseren Treffen. Etwas, das seine scheinbare Loyalität ins Wanken gebracht hat. Womöglich wird auch er unter Druck gesetzt. Aber das kann mir egal sein, denn ich denke ebenso nur noch an mich, besser an uns, an unsere kleine Familie.

Kay sieht mich aufmerksam an. Ein Zeichen würde genügen und er würde Oskar zwingen mir zu antworten. Aber ich bin mir sicher, das wird nicht nötig sein. Aus irgendeinem Grund wirkt der Wissenschaftler so, als hätte er aufgegeben, als warte er nur darauf, endlich seine Ruhe zu haben. Er sitzt bloß da, starrt auf die Erde und wartet.

Ich straffe mich. »Wir werden es so machen«, sage ich kühl. »Ich stelle Ihnen eine Frage, und Sie antworten, dann stelle ich Ihnen die nächste Frage und erst wenn ich alle Antworten gehört habe, lassen wir Sie in Frieden.«

»Fragt nur, fragt nur …«, murmelt Oskar. Es wird euch doch nichts bringen, klingt in seiner Antwort mit.

»Wann ist dieser Meteorit auf die Erde gekommen?«

»Wir wissen es nicht, aber es war auch nicht relevant für uns.«

»Wie habe Sie dann festgestellt, dass er Einfluss auf die Zeit hat?«, hake ich sofort nach.

»Durch ein Experiment. Es betraf den ersten Zeitsprung«, sagt Oskar leise und mit gesenktem Kopf. »Damals schickten wir eine Katze in der Zeit zurück. Nur um einige Tage. Wir wollten herausfinden, inwieweit sich unsere Gegenwart verändert, sollten wir es wagen in die Vergangenheit zu reisen. Theoretisch kannten wir die Antwort, es war ein Praxistest, der die Theorie untermauern sollte.«

»Und?«

Der Wissenschaftler sieht auf. Er wirkt müde. »Am 17. Oktober 2410 sperrten wir einige Mäuse in einen hermetisch abgesicherten Raum, mit etwas Wasser, aber ohne Futter. Am 20. Oktober desselben Jahres portierten wir eine Katze drei Tage zurück in ebendiesen Raum. Wir holoportierten die Bilder, sahen, wie die Katze vier der sieben Mäuse fraß, und portierten die Katze zurück in unsere Gegenwart. Damit schien unsere Theorie untermauert. Hätten wir nicht die Vergangenheit verändert, also die Katze dorthin geschickt, hätten die Mäuse noch gelebt.« Oskar reibt sich die Augen. »Die Schlussfolgerung war«, sagt er schließlich, »dass es mir zwar gelungen war Lebewesen durch die Zeit zu schicken, aber dass wir es nie wieder ausprobieren duften, wenn es uns nicht genauso wie den Mäusen ergehen sollte. Aber dann öffneten wir die Tür zu dem Versuchsraum und wie durch ein Wunder lebten alle sieben Mäuse. Wir fanden keinerlei genetische Spuren der Katze. Es war, als wäre sie nie dort gewesen. Beantwortet das jetzt eure Fragen?«

»Nein« sagen Kay und ich zeitgleich. »Sie haben Alisons Frage nicht beantwortet«, fügt Kay hinzu.

»Wie war sie noch gleich?«

Ich stöhne leise. »Wie Sie darauf gekommen sind, dass ein Meteorit etwas damit zu tun hat?«

»Ach … richtig. Wir suchten nach einer Erklärung, wiederholten das Experiment wieder und wieder, fanden aber keine, doch das Ergebnis war immer dasselbe. Sieben lebendige Mäuse. Also begannen wir nach gewissen Signaturen zu suchen. Zeit hat auch eine, sie ist dem Licht recht ähnlich, sie ist well-»

Kay lässt meine Hand los und geht auf Oskar zu. »Wie haben sie den Meteoriten gefunden?«

»Wir haben nach der Signatur gesucht«, beeilt er sich zu sagen. »So wie man in eurer Zeit Radioaktivität aufspüren kann.«

»Mit einem Geigerzähler?«, frage ich.

»Nein. Aber nach dem gleichen Prinzip. Es gibt Phänomene in unserem Universum, die dem Zeit-Raum-Gefüge trotzen. Schwarze Löcher zum Beispiel. Bei diesen Phänomenen weicht die zeitliche Signatur von der Normalen ab. Aber wir brauchten drei Jahre, bis wir entsprechende Gerätschaften entwickelt hatten, danach jedoch nur wenige Wochen, um den Meteoriten zu finden.«

»Und dann?« Wieder ist es Kay, der die Frage stellt.

»Nun …« Oskar räuspert sich. »Dann drang diese Sensation nach außen und die EBE, eine Produktionsgesellschaft, kam auf uns zu, mit dem Konzept von Top The Realities in der Tasche. Ich hatte nichts einzuwenden. Zum einen würde meine Entdeckung durch reale Menschen unter realen Bedingungen erprobt werden, zum anderen würde die Weltbevölkerung der Macht des Meteoriten vertrauen lernen, wenn sie erst sähen, dass ihre Realität sicher wäre. Wir einigten uns darauf, dem Kind einen anderen Namen zu geben. Meteorit …. das klang nicht vertrauenswert. Zeitanker klang da viel besser. Wir taten so, als würde das Unternehmen Timeship, welches mich beschäftigte und welches zudem großes Vertrauen in der Bevölkerung genoss, die Schnittstelle zwischen dem Zeitanker und den Markern bilden. Im Grunde vollkommener Schwachsinn. Aber die Menschen wollten daran glauben. Top The Realities …« Oskar macht eine Pause, »Top The Realities schien die ideale Plattform, um zu zeigen, wie sicher Zeitreisen für uns sind. Man garantierte mir, den Kandidaten würde kein Schaden zugefügt werden«, rechtfertigt Oskar sich. »Trotzdem gründete ich das Komitee für ethisch-moralische Richtlinien von Zeitreisen und deren Auswirkungen. Den Rest der Geschichte kennt ihr.«

Bei dem Gedanken, für Oskar nicht mehr gewesen zu sein als seine Laborratten, steigt erneut kalte Wut in mir auf und ich muss die Zähne aufeinanderpressen, um ihn nicht anzuschreien. Denn ich bin nur noch zwei Fragen davon entfernt, ihm für immer den Rücken zu kehren und in die Zukunft zu springen. Zu Ivana Jass.

»Was hat Ivana Jass Ihnen gesagt? Um was genau werde ich sie bitten?«

»Wir kamen nicht mehr dazu, darüber zu reden. Man hatte meinen Marker bereits erfasst. Der Raum war plötzlich voller Ports und ich schaffte es gerade noch zurückzuportieren.«

Ich weiß nicht, ob Oskar die Wahrheit sagt, aber ich zwinge mich trotzdem zu einem Lächeln, denn noch ein letztes Mal werde ich auf seine Hilfe angewiesen sein. Ich werde im Meer meine Hände mit Salzwasser befeuchten, damit der Wissenschaftler seine Erinnerungen an den Meteoriten und das Hochsicherheitsgebäude an mich weitergeben kann. Ohne sie werde ich nicht so weit in die Zukunft springen können.

»Wussten Sie, dass Erinnerungen über den Marker übertragen werden können?«, frage ich also.

»Tatsächlich? Wie?« Oskars Augen haben plötzlich wieder diesen warmen Glanz, den sie bei unserem ersten Treffen hatten. »Mit Salzwasser.« Ich erzähle ihm von dem Steinbruch, unseren Versuchen über Bilder aus dem Internet dorthin zu portieren und wie ich plötzlich das Gefühl bekam, mit Kay zu verschmelzen. Doch als ich geendet habe, ist der Glanz in Oskars Augen wieder erloschen.

»Ich habe euch alle Frage beantwortet, in diesem Punkt aber kann euch nicht helfen.« Der Wissenschaftler stützt sich auf eins seiner Knie und macht Anstalten, auszustehen.

Kay drückt ihn runter, bevor er die Beine durchstrecken kann. »Was haben Sie vor?«, fragt er mit ärgerlich verzogenen Brauen.

»Ich kann nichts mehr für euch tun. Vielleicht hatten Sie Recht«, meint er zu Kay. »Vielleicht habe ich meine Rolle überschätzt, in jedem Fall aber habe ich euch überschätzt. Die ganze Zeit war ich der Überzeugung, ihr hättet einen Plan, mit dem ihr es schaffen könntet. Wieso sonst wären die Ports auf Alison angesetzt worden? Es passte doch alles zusammen! Ich konnte doch die Schlussfolgerung ziehen, dass Alison – Ach, im Grunde ist es gleichgültig«, winkt Oskar ab. »In das Protectum, das Hochsicherheitsgebäude … Nein, nein, nein! Das ist absolut unmöglich. Meterdicke Stahlwände, über tausend hervorragend ausgebildete Männer, die das Gebäude zusätzlich sichern, und das sind keine Ports. Es sind Militärs. Ihnen ist es gestattet, tödliche Waffen zu nutzen. Außerdem ist das Gebäude durch einen Störsender geschützt. Im Grunde nicht viel anders als der, den du trägst. Niemand könnte hineinportieren und der Zeitanker selbst ist in einem Schutzraum ohne Fenster, dessen Tür sich nur von sehr wenigen Personen öffnen lässt. Soweit ich weiß, hat ihn, seit er dorthin verbracht wurde, niemand mehr zu Gesicht bekommen.« Oskar atmet schwer durch. »Ihr würdet noch nicht einmal in die Nähe des Gebäudes gelangen. Es tut mir leid, dass alles so gekommen ist. Wirklich leid. Aber jetzt, Mr. Raymond, fordere ich Sie auf Ihre Hand von meiner Schulter zu nehmen und mich meinen Weg gehen zu lassen.«

Kay sieht mich an. Ich schüttle leicht den Kopf.

»Wieso gehen? Wieso portieren Sie nicht?«

Der Wissenschaftler antwortet nicht. Stattdessen knetet er mit dem Daumen seine Handinnenfläche und in diesem Moment beginnt es auch noch zu regnen. Ich sehe über meine Schulter. Das Meer ist eisgrau. Der Horizont verschwimmt unter der Regenwand und in den aufgetürmten Wolken zuckt der erste Blitz. Gleich darauf donnert es, und als würde auch eine höhere Macht dieses Treffen beenden wollen, peitscht der Wind die Tropfen gegen unsere Rücken und in Oskars Gesicht.

Ich nicke Kay zu und sehe, wie er seinen Daumen auf Oskars Halsschlagader presst. Der Wissenschaftler stöhnt laut. Ich trete neben Kay. »Wieso portieren Sie nicht?«

»Es geht nicht, verdammt! Er funktioniert nicht mehr«, schreit Oskar mit vor Schmerz verzerrtem Gesichtsausdruck. »Ich habe die ganze Nacht versucht diesem vermaledeiten Sturm zu entkommen. Aber das Ding funktioniert nicht mehr.«

»Der Marker?« Fast lache ich laut über die Ironie des Schicksals. »Sie haben den Sturm nicht genossen, oder? Sie stecken hier fest. Genauso wie ich damals.«

»Vielleicht könnt ihr mir helfen …« meint Oskar, kaum, dass Kay ihn loslässt. »In meinem Labor sind Gerätschaften, die –«

»Nein«, sagt Kay, bevor ich den Mund aufmachen kann. Aber meine Antwort wäre dieselbe gewesen. »Ich hoffe, Sie wissen, wie man Feuer macht, Mr. Oskar. Die Nächte sind verflucht kalt hier.«

Ich strecke Kay meine Markerhand entgegen und er reicht mir seine. Oskar kann mir mit seinem kaputten Marker nicht helfen. Seine Erinnerungen sind nutzlos für mich. Wahrscheinlich ist das der Grund, wieso ich Ivana aufsuchen werde. Ich brauche ihre Erinnerungen.

Also denke ich an sie, an den Moment, da ich sie zum ersten Mal sah, an den Sessel, auf dem ich festgeschnallt war, bis Ivana den Gurt löste und ich in die Höhe geschossen wurde, mitten in den Showdome.

»Wartet! Nei-ei-ei-ein!«, höre ich den Wissenschaftler noch verzerrt rufen, aber ich werde nicht warten und ich werde nicht zurückkehren.

11. KAPITEL

2417

Showdome

Donnernder Applaus lässt die Wände erzittern.

»Oh Gott! Alison, wo hast du uns hingebracht?«, stöhnt Kay und sieht nach oben. In der Decke klafft ein Loch, vor das sich gerade eine Platte schiebt. Trotzdem ist mein im Stakkato gerufener Name deutlich zu hören: Ali-son, Ali-son, Ali-son!

»Scheiße!«, zische ich. »Ivana müsste hier sein.« Ich drehe mich im Kreis. Auf einem Tisch stehen alle möglichen Fläschchen und Tiegel, die unter dem Stapfen und Klatschen der Zuschauer vibrieren. Ivanas Schönheitsutensilien. Sie selbst ist aber nicht hier. »Aber sie muss hier sein, verdammt!«

Kay zieht die Stirn kraus. »Ich hoffe gerade wirklich, du hast irgendeinen Plan.«

Kurz sehe ich ihn an, flüstere »Ja, nein, ich weiß es nicht. Wir haben höchstens drei Minuten. Später, okay?«, dann wende ich mich ab.

Kay greift meine Hand und dreht mich zurück. »Das ist Wahnsinn! Alison, bring uns hier weg. Wir sind hier mitten in der Höhle des Löwen.«

»Wir sind doch Löwen«, gebe ich zurück.

»Ich meine es ernst. Irgendwo im Umkreis von hundert Metern wird gleich jemand feststellen, dass sein Marker nicht mehr funktioniert, und dann werden sie eins und eins zusammenzählen und die Hölle wird los sein.«

»Erst die Höhle, dann die Hölle«, sage ich spöttisch, wobei ich insgeheim weiß, dass ich mit meinem Hohn nur meine Angst betäuben will. In den Moment zurückgekehrt zu sein, da sie mich das erste Mal holten, zu wissen, was mein jüngeres Ich gerade durchleidet, bringt tief vergrabene Gefühle zu nah an die Oberfläche. Kays Hand liegt locker um mein Gelenk und ich mache mich los.

»Hör zu. Ich bin dort oben auf einem Stuhl, der auf einer winzigen Plattform steht, zwanzig, dreißig Meter über uns, oder vielleicht noch mehr. Wenn sie wüssten, was ich vorhabe, könnten sie sich diese Alison schnappen, oder? Weg kann sie ja nicht.«

Unschlüssig wiegt Kay den Kopf.

»Ich habe länger darüber nachgedacht, als du dir vorstellen kannst«, sage ich. »Niemand hier nimmt an, dass ich eine Gefahr darstellen könnte. Aus irgendeinem Grund ist anscheinend keiner in die Vergangenheit gesprungen, um Alarm zu schlagen, okay?«

»Außer Oskar …«, meint Kay.

»Der nicht ernst genommen wurde. Bitte, Kay. Ich muss mit Ivana sprechen!«

»Die nicht hier ist.«

»Ich verstehe das auch nicht«, murmle ich, während ich mich umdrehe und die Wand fixiere, dort wo ein Handsymbol den Türöffner markiert. Es hätte keinen Zweck, es auszuprobieren, mein Marker ist nicht autorisiert irgendeine Tür zu öffnen. Wo ist Ivana? Ich begreife es nicht!

Meiner Erinnerung nach hat mir Ivana vor gut zwei Jahren gesagt, ich solle stark sein, nicht durchdrehen, als ich festgeschnallt auf einem Stuhl saß. Sie löste den Gurt und Sekunden später befand ich mich auf dieser winzigen Plattform mitten im Showdome. Tosender Applaus umfing mich, alle riefen meinen Namen und ich wusste nicht, wo oder wann ich war, nur dass mein Bruder plötzlich nicht mehr existierte. Und ich bin mir sicher, Wum Randy hätte mich, kaum dass der Applaus verebbt war, gefragt, was ich über Zeit wisse, und gleichzeitig ertönte dieses furchtbare Piepen in meinem Kopf, damit ich auf den Marker sah. Beantworte die Frage, stand darauf, was bedeuten muss, dass der Störsender an meinem Arm mein jüngeres Ich nicht erreicht. Entweder weil es mehr als hundert Meter in die Höhe geschossen wurde, was ich nicht glaube, oder weil ich diesen Ort gleich wieder verlassen werde.

In diesem Moment verebbt der Applaus.

»Irgendetwas stimmt nicht«, flüstere ich. Eine Gänsehaut überzieht meinen Arm, als ich meine Befürchtungen ausspreche.

Kay holt Luft, um etwas zu sagen, aber ich hebe die Hand und er verstummt. Beide hören wir leises Fluchen und dann ein dumpfes Klopfen, als wenn jemand gegen die Wand tritt.

»Scheiße! Scheiße! Scheiße!«

»Was?« Kay sieht verärgert aus.

»Der Störsender! Die Marker funktionieren nicht«, zische ich. »Ivana kommt nicht wieder rein, wo auch immer sie war, und wir kommen hier nicht raus.«

Wieder klopft es. Diesmal energischer. »Okay, ihr Spaßvögel. Wer ist da drin und hat die Tür blockiert?«

Ich stürze zu der Markierung und schlage mit der flachen Hand auf die Wand, wo ich die Tür vermute. »Ivana? Ivana, ich bin`s. Alison! Kannst du mich hören?«

Drei, vier Sekunden vergehen ohne Antwort. »Alison Hill?«, höre ich dumpf von der anderen Wandseite und dann viel lauter Wum Randys Stimme: »Uuund hier, meine sehr verehrten Gäste, live bei uns im Showdome, ist unsere bezaubernde, unsere wunderbare, unsere fabelhafte Kandidatin: Aaaaalison Hill!« Wieder bricht Applaus aus und ich warte nervös, bis Wum ihn zum Schweigen bringt.

»Ich könnte ihn umbringen«, höre ich Kay hinter mir knurren.

Ich sehe über die Schulter und grinse. »Vielleicht später.«

»Die Tür funktioniert nicht«, vernehme ich Ivana leise und presse mein Ohr an die Wand.

»Ich weiß. Wenn ich weg bin, funktioniert sie wieder. Aber ich habe nur wenig Zeit. Sag bitte, bitte, bitte niemandem, dass ich hier war. Sie werden dich irgendwann fragen.«

Wieder vergehen einige Sekunden, in denen ich nervös lausche.

»Alison, wie alt bist du?«, kommt es zögerlich von der anderen Seite.

»Neunzehn.«

»Gütiger Himmel! Was … was … Ich verstehe das nicht.«

Ich lege meine Hand auf die glatte Oberfläche der Wand. »Du wirst es irgendwann verstehen«, flüstere ich.

»Was sagst du?«

»Du wirst es verstehen!«, wiederhole ich lauter. »Sie wollen mich töten, Ivana, und sie werden meinen Bruder töten.«

»Nein, da irrst du dich, Schätzchen.« Ich sehe förmlich vor mir, wie Ivana ihren goldenen Kopf schüttelt. »Niemand will dich töten und auch deinen –«

»Mein Name ist Wum Randy«, wird Ivanas Stimme übertönt, »der Show-Master von Top The Realities. Wie geht es Ihnen?«

Ich schlage wütend gegen die Tür. Mir bleiben vielleicht noch sechzig Sekunden, dann wird etwas geschehen, was uns zwingt zu fliehen, sonst hätte mein Marker dort oben nicht funktioniert. Gleich wird Wum Randy mich fragen, was ich über Zeit weiß, und dann wird mein siebzehnjähriges Ich das Piepen in ihrem Kopf hören und antworten: »Sie vergeht.«

»Ivana, das werden sie, ihn umbringen, aber … hör zu. Hör einfach zu, okay?« Ich warte Ivanas Antwort nicht ab. »Ich habe keine Zeit, um dir alles zu erklären. Pass auf, Kay ist auch bei mir.«

»Kay auch?«

»Ja, die Show … Es wird schrecklich. Wir müssen das aufhalten. Wir können es aufhalten und wir werden alles dafür tun, diese Zeitreisescheiße zu verhindern, aber wir brauchen deine Hilfe. Sven Oskar wird zu dir kommen am Ende der 31. Staffel, dann wirst du wissen, was ich meine. Ich weiß nicht, ob ich wieder kom-»

Schritte hallen über den Flur, in dem Ivana steht. Schnelle, entschlossene Schritte, unüberhörbar von mehr als einer Person.

»Ports«, flüstert Kay.

»Ach, endlich. Die Herren von der Security!«, ruft Ivana laut, so als wäre sie empört, dann wispert sie kaum vernehmlich: »Was willst du von mir, Alison? Ich kann mir keinen Ärger leisten.«

Ich atme tief ein. »Bald werden sie auf der Bühne zeigen, wie ich als Kind auf einen Baum geklettert bin und nicht mehr runterkomme«, sage ich so hastig, dass ich nur hoffen kann, Ivana versteht mich. »Dort warten wir auf dich. Versuch irgendwie dahinzukommen … Ich … ich … Bitte, Ivana. Tu es«, schiebe ich nach, im gleichen Moment verstummen die Schritte vor der Tür.

»Sind Sie in Schwierigkeiten, Miss?«, vernehme ich eine tiefe Stimme. »Die Marker sind hier überall ausgefallen. Können wir Ihnen helfen, die Tür manuell zu überbrücken?«

Kay nimmt meine Hand und ruckt mit dem Kinn.

»Warte«, wispere ich. Ich will wissen, ob Ivana mich verrät, aber Wum Randys Stimme übertönt ihre Antwort, als er fragt: »Was weißt du über Zeit, Liebes?«

Ich stöhne leise, schließe die Augen und denke an das Gewitter, welches damals genauso schnell verging, wie es aufzog, und erinnere mich an den dampfenden Waldboden, den feuchten Geruch, das Krähen von Raben und schließlich spüre ich meine Angst vor der Tiefe nach, die ich damals, mit sechs Jahren, das erste Mal empfand. Der Baum war so schrecklich hoch …

Ich öffne die Augen in der Erwartung, dass mich die gleiche beklemmende Angst wie damals übermannen wird. Doch als ich mich umsehe, lasse ich Kays Hand los und lächle.

Mit sechs Jahren stand der Nebel brusthoch. Ich hatte das Gefühl, er würde mich verschlingen wollen, Geister würden darin wohnen, die mich in das Reich der Toten ziehen, sollte ich ihm nicht entkommen. Das Krähen der Raben war wie ihr Totengesang und das Gewitter der Zorn einer höheren Macht …

Jetzt jedoch erblicke ich nur dampfenden Waldboden, der meine Unterschenkel in feuchten Nebel hüllt, ich höre Raben, die sich unbeeindruckt von dem Donnern etwas zurufen. Ich bin im Wald. Das ist alles und dieser Wald bedeutet für mich inzwischen Sicherheit und Geborgenheit.

Immer noch lächle ich.

»Was freut dich?«, fragt Kay kühl.

»Ich glaube, wenn jeder seine Ängste nochmals durchleben könnten, würden sie an Grauen verlieren.«

Kay sieht sich um und nickt leicht, dann heften sich seine dunklen Augen wieder auf mich.

Bei der Ernsthaftigkeit seines Blicks vergeht mir das Lächeln. »Bist du sauer?«

»Ja. Das bin ich.«

Ein Kloß steckt plötzlich in meinem Hals. Gut, Kay und ich waren nicht immer einer Meinung und ich war mehr als einmal wahnsinnig wütend auf ihn. Aber bisher war es mein Privileg, wütend zu sein, ich durfte mir herausnehmen, wütend zu sein. Er irgendwie nicht. Bis jetzt. Kays Gesichtsausdruck, seine aufeinandergepressten Lippen, seine ernsten, beinahe schwarzen Augen, machen mir mehr Angst, als Nebel es je könnte.

»Wieso?«, frage ich heiser.

Einige Sekunden schweigt Kay und sieht mich nur an. »Ich wünschte, ich könnte sagen, ich verstehe, warum du mich nicht mit einbeziehst, weshalb du mir nicht vertraust, oder dass du ein Recht hättest, mich außen vor zu lassen, aber das tue ich nicht. Ich verstehe es nicht und ich gestehe dir das Recht auch nicht zu.«

»Welches Recht? Wovon –« Ich halte inne. Aus der Ferne höre ich gedämpft Rufe. »Alison? Alison!«

Wieder zuckt ein Blitz am Himmel, der den Wald für einen Sekundenbruchteil so hell erscheinen lässt, dass man meinen könnte, es wäre Frühling, nicht Herbst.

»Alison! Verdammt, Alison, wo bist du?« Die Stimme meines Vaters, der mein sechsjähriges Ich sucht, entfernt sich.

»Ja, wo bist du?«, fragt Kay.

»Ich weiß nicht, in einem der Bäume. Irgendwo hier.«

Kay zieht die Wangen nach innen und sein Gesicht wirkt hart. »Hast du darüber nachgedacht, dass dieser Moment deines Lebens in die Zukunft übertragen wurde? Warst du dir des Risikos bewusst, gesehen zu werden?«

»Kein Port ist hier, oder?«

»Nein, kein Port ist hier. Wir hatten Glück. Aber du hast mich ohne eine Erklärung zu Oskar gebracht und ich habe hinter dir gestanden, und dann in die Zukunft, und ich habe nichts gesagt, aber wir hätten das besprechen müssen. Du bist nicht mehr allein, Alison, du kannst diese Entscheidungen nicht mehr nur für dich treffen.«

»Aber ich war es«, gebe ich heftig zurück. »Die letzten zwei Jahre musste ich fast alle Entscheidungen allein treffen und sehen, wie ich klarkomme. Ich weiß, was ich tue.«

»Lass das. Ich habe keine Lust auf Spielchen.«

»Herrgott! Was für Spielchen? Das einzige Spiel das hier gespielt wird, heißt Top The Realities!«

Kay sieht zur Seite. »Mit nicht allein«, knurrt er, »meinte ich, dass du ein Kind unter deinem Herzen trägst. Unser Kind, Alison.«

Unwillkürlich lege ich die Hand auf meinem Bauch und merke, wie Tränen in mir aufsteigen. »Es tut mir leid«, murmle ich, »das sind diese verdammten Hormone.«

Ich will meine Gefühle dorthin zurückzwingen, wo sie waren. Tief verschlossen in meinem Herz. Ich will nichts spüren, keine Angst, keine Trauer, keine Erschöpfung, ich will, ach was, ich muss funktionieren! Aber es ist zu spät und schon schüttelt mein Körper sich unter meinem Schluchzen. Ich presse die Faust vor den Mund.

»Hey …«, flüstert Kay sanft. Seine Arme umschließen mich.

»Ich … ich … schaffe das alles nicht, wenn …«, wieder schluchze ich, »wenn … ich darüber rede oder nachdenke, was passieren kann. Ich will nicht über meine Entscheidungen diskutieren. Es ist schon so schwer genug.«

»Wir müssen nicht darüber diskutieren«, Kay drückt seine Lippen auf meine Stirn, »aber reden, okay?«

»Okay«, schniefe ich.

Mit einem letzten, leisen Grummeln verzieht sich das Gewitter und als ich mich aus Kays Umarmung löse, fällt Licht über sein lächelndes Gesicht. »Gut, ich hasse es nämlich, im Unklaren darüber zu sein, was du denkst oder tun wirst. Ich will wissen, was in dir vorgeht, und ich will wissen, ob du dich und unser Kind vielleicht unnötig in Gefahr bringst. Nur dann kann ich euch beschützen, okay?«

»Okay«, flüstere ich.

Kay presst seine Lippen auf meine. »Gott, ich liebe dich so sehr«, murmelt er unter seinen Küssen.

»Du bist wirklich schwanger, Schätzchen?«

Erschrocken springe ich zurück und starre die Frau an, die wie aus dem Nichts aufgetaucht ist. Sie trägt ein einfaches, blaugraues Kleid.

»Ivana?« Ich blinzle einige Male. Viel weniger bin ich erstaunt über ihr Erscheinen als über ihre Erscheinung.

»Ich wollte euer Gespräch nicht stören«, meint sie lächelnd, wobei zwei Lücken in der Reihe ihrer großen Zähne klaffen. Tiefe Falten zeichnen ihr Gesicht. Ivanas aschblonde Haare sind streng zurückgebunden, ihre Haut ist weder silbern noch gold, sondern von Altersflecken übersäht. Nie konnte ich einschätzen, wie alt Ivana ist, jetzt aber ist überdeutlich, dass sie die Siebzig überschritten haben muss. Ich kann nicht anders, als sie anzustarren, auch nicht, als Kay sich räuspert.

»Ich freue mich, dass Sie kommen konnten, Ivana«, sagt er und streckt ihr die Hand entgegen.

Ivana winkt ab. »Lassen wir das. Kein Sie, keine Formalitäten, ihr zwei Turteltäubchen. Kommt her. Na kommt schon.« Sie drückt Kay an sich und dann mich, nur um mich gleich darauf wieder von sich zu schieben, wobei ihre Hände meine Oberarme umfasst halten. »Du musst mehr essen, gerade wenn du ein Kind erwartest, Süße. Du siehst furchtbar abgemagert aus.«

Betreten blicke ich zur Seite. Neben Ivana könnte ich mich als wohlgenährt bezeichnen. Ihre Haut schlackert um ihre stockdünnen Unterarme, als sie mich freigibt. »Ja, ja, ich weiß. Sag nichts. Mir ist bewusst, wie furchtbar ich aussehe. So ist das Schätzchen, wenn man all seine Privilegien verliert. Immer wieder zumindest.«

»Privilegien … Wieso immer wieder? Was ist denn nur passiert, Ivana?« Ich bin ehrlich bestürzt, sie so zu sehen.

»Weiß jemand, dass du hier bist?«, fragt Kay.

Ivana zuckt mit ihren knochigen Schulten. »Mit Sicherheit. Aber niemand würde es wagen mir zu folgen.«

»Warum nicht?«, platze ich heraus.

»Tja Schätzchen. Es sieht so aus, als hätten wir ein Problem. Ich fürchte, wir haben unseren Schutz verloren.«

»Was? Den Zeitanker?«, frage ich ungläubig.

Ivana hebt die Hände. »Sieht ganz so aus.«

Ich merke, wie mein Mund offensteht. Ich will etwas sagen, aber jedes Mal, wenn sich Worte in meinen Gedanken formen, stoße ich wieder auf einen Grund, wieso nicht sein kann, was sie behauptet. Wenn der Zeitanker zerstört ist, weshalb sind wir noch hier, Kay und ich? Wieso haben sie die Gameshow dann noch durchgezogen, ihre eigene Realität damit verändert? Es kann doch für sie nicht ohne Auswirkungen bleiben, wenn sie Menschen weit in die Vergangenheit schicken und Dinge verändern lassen. Top The Realities muss einfach damit gestorben sein!

Ivana schmunzelt. »Mach den Mund zu, Schätzchen, das sieht wenig damenhaft aus. Gehen wir ein Stück und ich erkläre es euch.« Ivana wendet sich ab. Ihr blaugraues Kleid verschmilzt mit dem Nebel, mit jedem Schritt, den sie sich entfernt. Sie wirkt wie der Geist, vor dem ich mich einst fürchtete. »Na los, kommt schon!«, ruft sie uns zu, da Kay und ich ihr nur nachstarren.

»Wie kann das sein?«, raune ich Kay zu.

»Sie wird es uns erklären.«

Wir achten nicht darauf, wohin wir gehen. Ivana hat sich bei Kay eingehakt und wirkt so fröhlich, als wenn ihr Leben keinen so offensichtlich schlechten Weg genommen hätte. Ich gehe neben den beiden und muss immer wieder einen Baum umrunden oder stehenbleiben, wenn der Wald zu dicht wird.

»… habe mit mir gerungen«, sagt Ivana gerade. »Sollte ich der Security die Wahrheit sagen? Euch verraten? Es war mir unbegreiflich, wie ihr in diesen Raum kommen und dann noch die Türen blockieren konntet. Aber ihr hattet nichts Schlimmes getan, oder? Und ich wollte keinen Ärger, wo es keinen gab. Also beschloss ich erst einmal abzuwarten.«

»Worauf zu warten?«, frage ich.

»Worauf? Auf Sven Oskar natürlich. Ihr hattet mir doch prophezeit, er würde kommen. Tja, die Jahre verstrichen, Kandidaten kamen und gingen, ich kümmerte mich um ihr Aussehen. Irgendwann übertrug man mir sogar die komplette Betreuung der Kandidaten vor der Show, und dann«, Ivana bleibt stehen und sieht mich an. »Ja, dann kam die 31. Staffel und mir wurde ein junger Mann als dein Bruder vorgestellt. Es lief mir kalt den Rücken runter. Das sag ich euch. Ihr hattet wirklich Recht behalten.«

»Wann war das?«, fragt Kay. »In welcher Zeit spielte die 31. Staffel?«

Ich sehe, wie sein Arm leicht zittert. Er hat die Erinnerung an dieses Grauen noch lange nicht verwunden.

Ivana nimmt ihren Arm aus Kays und greift sich ans Kinn. »Lass mich überlegen, das Canyon-Setting begann am 11. Oktober 2421. Also in unserer Zeit. Live, wenn du so willst. Und es endete … Ja, endete es überhaupt? Ich fürchte, das ist alles sehr verwirrend. Aus meiner Sicht ist es zumindest keine Woche her, dass Sven Oskar mich aufsuchte. Kalendarisch war das … Lass mich nachdenken. Ja, der 17. Februar 2423. Keine vierundzwanzig Stunden später geriet alles durcheinander«, meint Ivana, wobei ihre Augen sich weiten. »Es war kurz nach sieben. Ich wachte in den Armen eines Mannes auf, den ich nicht kannte, in einer Wohnung, die nicht meine war, und wir hatten Katzen. Ich hasse Katzen.«

Kays Blick ist nach oben gerichtet. Ich sehe ihm förmlich an, wie er versucht zu verstehen. Ich probiere es noch nicht einmal.

»Ich verstehe das nicht«, sage ich nur.

»Nein, das glaube ich, Schätzchen. Ich habe es ja auch nicht verstanden. Zunächst nicht. Plötzlich erinnerte ich mich an ein ganzes Leben, mit dem ich nichts verband. Ich erinnerte mich diesen Mann geheiratet zu haben, einen Airbike-Produzenten aus New America, mit ihm zusammengezogen zu sein, meinen Job aufgegeben zu haben, um für seine Firma zu arbeiten. Dabei hasse ich Airbikes fast so sehr wie Katzen. Airbikes sind so …« Ivana schüttelt sich. »… primitiv. Aber, das spielt keine Rolle. Der Kernpunkt ist, dass ich wie von einer Tarantel gestochen aus dem Bett sprang und mit Wum Randy zusammenstieß. Plötzlich befand ich mich im Showdome und ich erinnerte mich an … Herrje. Es geschieht schon wieder. Es ist zum Verrücktwerden!«

»Du meine Güte …«, flüstere ich.

Vor meinen Augen hat sich die Farbe von Ivanas Kleid verändert. Es ist jetzt grün.

»Zumindest lebe ich nicht mehr auf der Straße«, meint Ivana schulterzuckend. »Meine letzte Realität, müsst ihr wissen. Sind meine Zähne wieder da?« Sie zieht die Lippen hoch.

Kay und ich nicken sprachlos.

Ivana wirkt zufrieden. »Wisst ihr, ich versuche gar nicht mehr darüber nachzudenken, wer ich bin. Es lohnt sich nicht. Im nächsten Moment verschiebt sich meine Realität doch wieder. Ich würde nur verrückt werden, wie viele andere.«

»Bedeutet das, Alison wird es schaffen?«, fragt Kay. »Sie wird den Zeitanker wirklich zerstören?«

»Zerstören? Nein. Soviel ich weiß, wird sie ihn klauen, und ehrlich gesagt, hatte ich gehofft, ihr hättet es schon getan, aber wie es aussieht …« Ivana fährt mit der Zunge über ihre Zähne. »ist es noch nicht so weit. Wahrscheinlich, weil ihr Claudia noch nicht begegnet seid.«

»Claudia?« Wer ist das schon wieder? Ich habe das Gefühl, mein Gehirn explodiert gleich, und zu allem Überfluss schimmert Ivanas Haut plötzlich in Perlmutt und sie trägt ein hellviolettes Gewand. Ich reibe mir die Stirn.

»Ich weiß, ich weiß …«, meint Ivana und verzieht den Mund. »Es ist fürchterlich. Wie viele Realitäten habt ihr schon durchlebt?«

»Nur … nur eine, den Canyon«, sagt Kay stockend. Er ist scheinbar genauso überfordert wie ich.

»Nur eine? Nicht vorstellbar. Da drinnen sind Hunderte« Ivana tippt auf ihre Handinnenfläche. »Ist alles gespeichert.«

»Ich kann zwischen den Realitäten springen«, erkläre ich, ohne zu wissen, ob es eine Erklärung dafür ist.

»Ich habe davon gehört. Es ist bewundernswert.« Ivana wirft mir einen anerkennenden Blick zu. »Ich kann noch nicht einmal ohne Hilfe portieren. Niemand kann das, außer dir. Das hat alle ziemlich nervös gemacht.«

»Ist deswegen nie wieder ein Port aufgetaucht? Weil sich eure Gegenwart dann noch mehr verändern würde?«

»Ach, Alison, Schätzchen.« Ivana geht weiter, als ob sie ein Ziel hätte. »Du hast ja keine Vorstellungen. Zunächst haben sie versucht dich aufzuhalten, indem sie in die Vergangenheit eingegriffen haben. Nicht nur einmal. Sie haben Abertausende Ports entsendet in alle möglichen Zeiten und Realitäten, in der Hoffnung, sie könnten die Alison aufhalten, die an ihrem Schicksal schuld sein wird. Ein großes Risiko für sie, mit verheerenden Folgen. Unsere Realitäten verschoben sich derart massiv, niemand wagte mehr in der Vergangenheit einzugreifen. Also wollte man dich in die Zukunft holen, sprich, in unsere Gegenwart. Deswegen machte man Jeremy zum Kandidaten der 31. Staffel. Alle waren sich sicher, du würdest ihn retten wollen und dann würde man dich … Na ja, du weißt schon. Aber es misslang und sie holten Jeremy erneut. Aber du kamst nicht. Und danach …« Ivana bleibt stehen und als sie sich zu uns dreht, sieht ihr Gesicht um dreißig Jahre jünger aus. »Wir haben alle weiß Gott genug damit zu tun, nicht den Verstand zu verlieren. Menschen bringen sich zu Abertausenden um, schneiden sich ihren Marker heraus, weil sie nicht mehr ertragen, dass nichts mehr in ihrem Leben Bestand hat, und der Rest der Menschheit ist nicht mehr arbeitsfähig, die Wirtschaft ist vollkommen zusammengebrochen. Und ich meine vollkommen! Niemand arbeitet mehr. Der einzige funktionierende Zweig ist der Drogenhandel. Wir leben wie die Tiere, raffen an uns, was wir in die Hände bekommen, nur um es gleich darauf wieder zu verlieren. Millionäre werden zu Bettlern, Bettler zu Millionären und kurz danach hören sie komplett auf zu existieren. Vielleicht könnte Timeship eine Lösung finden, die Marker so umrüsten, dass wir uns nicht an andere Realitäten erinnern, aber …« Ivana atmet schwer durch. »Aber Timeship ist nur noch ein Gebäude, durch das Menschen ohne Sinn und Verstand irren, niemand ist mehr in der Lage, eine Entscheidung zu treffen oder eine Entscheidung anzuerkennen. Unsere Machthaber wechseln sekündlich und umso weiter die Zeit fortschreitet, desto schlimmer wird es.

»Wow« meint Kay voller Sarkasmus. »Das ist … beeindruckend.«

Ich kneife die Augen zusammen. »Du erwartest doch nicht von mir, dass ich euch helfe, oder?«

Ivana schüttelt den Kopf, der plötzlich von langen Locken umrahmt ist. »Nein. Im Gegenteil. Ich will dir helfen. Scheinbar ist niemand fähig dich aufzuhalten, Schätzchen, also habe ich mich dazu entschlossen, dir zu helfen, solange ich noch dazu fähig bin.«

»Wieso?«, frage ich.

»Weil sie in deine Gegenwart will«, schlussfolgert Kay. »In das Jahr 2015, richtig?«

»Oh, da war ich bereits. Mehrfach. Aber leider, leider war sie noch nicht durch den Zeitanker geschützt, was mich zu dem Schluss geführt hat, das noch nicht geschehen ist, was geschehen wird. Ein furchtbares Paradoxon, oder? Es löst sich wohl nur auf, wenn das entscheidende Puzzleteil eingefügt wurde. Und das bin ich und … Claudia, die mir geholfen hat hier hinzugelangen, und ja, mein Lieber, du hast Recht. Ich werde in Alisons Gegenwart verharren, bis sie sicher ist, und dann mache ich dir die Haare, Schätzchen. Sie sehen furchtbar aus.«

Furchtbar? Ich will nach meinem Pferdeschwanz greifen, stattdessen ziehe ich scharf die Luft ein. Denn plötzlich begreife ich, was Ivana da eben gesagt hat. Ich werde den Zeitanker nicht zerstören, ich werde ihn mit in meine Gegenwart reißen! »Oh mein Gott«, flüstere ich.

Ivana will etwas sagen. Ich strecke die Hand aus, sie schweigt. Gut, denn ich muss nachdenken.

Wow … Wie auch immer ich es schaffen werde, ich werde den Zeitanker aus seiner Zeit reißen und in meine Gegenwart bringen. Und zwar zum 31. August 2015, bevor sie Jeremy etwas antun. Denn damit ist unser Dasein unveränderbar. Dinge werden geschehen, weil wir Entscheidungen treffen und nicht weil sich die Vergangenheit oder Zukunft verändert. Jeremy, Kay, ich oder auch unser Kind, wir alle werden in anderen Realitäten vielleicht nicht einmal existieren, nein, mit Sicherheit nicht. Denn durch den Zeitanker wird es nur eine Realität geben, genau wie einst bei den Menschen der Zukunft. Wir werden erhaben über all das sein. Unsere Gegenwart wird unveränderbar sein, genau wie bei der Katze und den Mäusen. Wir sind die Mäuse. Die Katze kann uns noch so oft fressen, es wird uns nichts anhaben.

Die Lösung dazu ist so lächerlich einfach, dass ich schon längst hätte darauf kommen können, aber der Weg dorthin wird es nicht sein.

Ich nehme die ausgestreckte Hand runter und frage: »Wer ist Claudia?«

Ivana wirkt, als hätte sie nur auf die Frage gewartet. »Claudia«, strahlt sie. »ist meine beste Freundin, na ja, vielleicht nicht meine beste, aber meine einzige Freundin, die noch bei Verstand ist. Ich kenne niemanden, der das Protectum, also das Gebäude, in dem der Zeitanker verwahrt wird, besser kennt als Claudia. Sie beschäftigt sich seit Jahren mit nichts anderem. Und es ist ein Glücksfall, dass sie euch helfen will.«

»Ein Glücksfall?«, fragt Kay misstrauisch.

»Ups. Du hast mich wohl erwischt«, flötet Ivana, während ihre Augen die Farbe wechseln. »Ihre Hilfe ist an eine klitzekleine Bedingung geknüpft.«

»Wer hätte das gedacht?«, wirft Kay ein.

»Welche Bedingung?«, frage ich.

»Die Details kann nur sie euch erklären. Aber es sieht wohl so aus, als sei ihr Mann da, wo ihr hinwollt.«

»Beim Zeitanker«, sage ich. Eine Feststellung, keine Frage.

»Ich fürchte, so ist es. Zurückgelassen und eingesperrt im selben Raum. Ihre Bedingung ist, dass ihr die Tür offenstehen lasst, das ist alles.«

Ich sehe Kay an. Er nickt leicht.

»Das dürfte wohl das geringste Problem sein«, stimme ich zu.

Ivana klatscht in die Hände. »Wunderbar! Dann werde ich jetzt in deine Gegenwart verschwinden. Mill Valley ist ein entzückender Ort. Ich denke, ich bleibe da. Claudia wird mich dorthin portieren, sobald ich weit genug von deinem Sender entfernt bin. Hundert Meter ist die Reichweite etwa?«

»Woher weißt du von –«

»Ach, wenn du den Menschen die Haare machst, erfährst du früher oder später alles«, meint Ivana, während sie mich links und rechts auf die Wange küsst. Dann dreht sie sich zu Kay, streckt sich leicht und drückt ihre Lippen kurz auf seinen Mund. »Das wollte ich schon immer tun. Was für ein Mann! Du hast wirklich Glück, Schätzchen«, meint sie mit einem Zwinkern und wendet uns ihren Rücken zu. Ohne sich noch einmal umzudrehen, läuft Ivana durch den Herbstwald. Das Letzte, was wir von ihr sehen, ist ein leuchtend rotes Kleid.

Ich blicke zu Kay und lächle. »Was für ein Mann …«

»Du bist nicht verärgert?«

»Nein. Ich verstehe sie«, sage ich und lehne mich mit dem Rücken an Kays harte Brust.

Wir beide starren in den Wald und während wir darauf warten, dass Claudia auftaucht, streicht Kay über meinen Bauch.

12. KAPITEL

2002

Mill Valley

Die Sonne steht tief, als ein ganzes Stück entfernt eine Gestalt erscheint. Sie ist plötzlich da und hebt die Hand.

Ich stupse Kay in die Seite. »Claudia«, sage ich und wir gehen auf sie zu.

Je näher wir der Fremden kommen, desto mehr sehe ich, wie unsicher ihre Schritte sind. Sie strauchelt immerzu, schwankt zwischen den Bäumen hin und her. Kay und ich beginnen zu laufen und als wir Claudia erreichen, atmet sie schwer und sucht an einem der Mammuts Halt. Ihr Gesicht ist blass, aber sie lächelt leicht.

»Mein erster Zeitsprung.« Sie streckt mir ihre Hand entgegen, während sie sich mit der anderen abstützt.

Ich ergreife sie. »Man gewöhnt sich dran«, gebe ich lächelnd zurück. Claudia ist mir auf Anhieb sympathisch. Sie wirkt ehrlich und im Gegensatz zu den Menschen der Zukunft, die mir bisher begegnet sind, erfrischend normal. Sie trägt ein violettes T-Shirt, eine schwarze Jeans und Chucks. Ihre glatten, dunkelbraunen Haare sind zusammengebunden, wie meine, und schimmern rötlich im Abendlicht. Niemand würde glauben, dass Claudia aus der Zukunft kommt.

»Ich würde gerne behaupten, Zeit würde keine Rolle spielen«, sagt sie, nimmt die Hand von dem Baumstamm und reibt sich über die Stirn, »aber es wird von Minute zu Minute schwerer, sich auf irgendetwas zu konzentrieren. Ich habe das Gefühl, mein Kopf würde explodieren.«

»So schlimm?«, frage ich und fühle nun doch Mitleid. Claudia ist offenbar niemand, der gewissenlos mit der Zeit spielt, sie ist einfach eine Frau, vielleicht Mitte dreißig, die wahrscheinlich ein ganz normales Leben geführt hat, bis alles durcheinander geriet.

»Es ist schlimm«, erwidert Claudia. »Allein während ihr mit Ivana geredet hat, haben sich die Realitäten vervielfacht.«

»Aber Sie verändern sich nicht. Optisch«, meint Kay.

»Doch, meine Schuhe.« Claudia deutet nach unten. »Sie wechseln ständig die Farbe.«

Ich sehe auf ihre Chucks, die tatsächlich von lila, nach grün, nach schwarz wechseln, so schnell, dass mir schwindelig wird.

»Scheinbar trage ich in keiner Realität etwas anderes«, meint sie mit leichtem Schmunzeln. »Und offenbar, bin ich nur noch bei Verstand, weil die meisten Realitäten sehr ähnlich für mich verlaufen. Ich verliere meinen Mann und bekomme ihn nicht wieder.«

»Was ist geschehen?«, frage ich.

»Können wir uns setzen?« Claudia lächelt matt. Sie lässt sich gegen den Baum sinken.

Der Boden durchfeuchtet meine Hose, als auch ich mich setze. Claudia zittert stark, obwohl es nicht kalt ist. Nicht wirklich. Sie muss maßlos erschöpft sein. Ohne nachzudenken, nehme ich ihre Hand, streiche darüber und flüstere: »Alles wird gut.«

»Vielleicht«, sagt sie. »Vielleicht.« Und ihre Augen sehen dabei furchtbar traurig aus.

Auch Kay setzt sich. Er hat sein Hemd ausgezogen und es über Claudias Schultern gelegt. Sie zieht es eng um ihren Körper.

»Es begann vor über zehn Jahren …«

»Was begann vor zehn Jahren?«, frage ich, da Claudias braune Augen ins Leere schauen, als wäre sie in die Welt ihrer Erinnerungen entschwunden.

Sie reibt sich die Nasenwurzel. »Es wäre hilfreich, wenn ihr mich nur unterbrecht, wenn ihr … damit ich … Es ist schwer, nichts durcheinanderzubringen, die Realitäten vermischen sich ständig in meinem Kopf.«

Ich lasse Claudias Hand los und nicke zustimmend.

Sie schlingt die Arme um ihre angezogenen Beine. »Mein Mann, Sascha, arbeitete als Bildhauer. Meist musste er öffentliche Aufträge umsetzen«, beginnt sie. Es klingt, als hätte sie diese Geschichte bereits Tausende Male erzählt und vielleicht hat sie das auch. »Er erschuf Figuren für städtische Brunnen oder Büsten von … von Menschen«, fährt Claudia leise fort. »Diese Auftragsarbeiten frustrierten Sascha zunehmend. Er war niemand, der gern nach Plan arbeitete.« Claudia stockt.

Ich muss mich zusammenreißen, sie nicht zu fragen, weshalb sie in der Vergangenheitsform von ihrem Mann spricht.

»Eines Abends kam er nach Hause und war regelrecht aufgekratzt«, meint sie schließlich. »Er sagte, Timeship hätte ihm eine große Aufgabe anvertraut, aber er dürfe nicht darüber sprechen. Was auch immer er tat, er musste dafür weg. Wohin, sagte er mir nicht. Die darauffolgenden Monate sah ich ihn nur selten. Oft blieb er ganze Nächte fort und irgendwann meinte er, er hätte heute das vollkommenste Werk seines Lebens vollendet.« Claudia macht wieder eine Pause. Ihre Augen flattern und für einige Sekunden wirkt sie wie weggetreten.

Nervös sehe ich zu Kay. Er bedeutet mir zu warten. Gerade als ich sie schütteln will, stöhnt Claudia leise. Sie hält sich den Kopf.

Jetzt hat sich auch ihr T-Shirt verändert. Schwarzer Stoff schimmert unter Kays Hemd hindurch. Unruhig rutsche ich hin und her. Ich bin mir nicht mehr sicher, ob sie noch lange ihren Verstand behält. Scheinbar strömen immer schneller neue Realitäten auf sie ein.

»Sascha. Was hat er für Timeship gemacht?«, hake ich rasch nach.

Claudias Blick wird etwas klarer. »Die … der … das Podest, eine Säule …«

Kay runzelt die Stirn. »Eine Säule?«

»Nein, nein. Es war nicht irgendeine Säule. Es war das Podest für den Stein, den … den Meteoriten, den Zeitanker. Moment … ich muss.« Claudia wiegt ihren Körper vor und zurück. Als sie uns wieder ansieht, sind ihre Haare kurz und violett, aber sie wirkt weniger benommen. »Am nächsten Morgen sollte der Zeitanker ins Protectum portiert werden. Und Sascha hatte die Ehre«, meint sie mit verzogenen Mundwinkeln, »die Ehre, die Säule zu platzieren und den Meteoriten in die Schale zu legen.«

Ich weiß nicht, was sie mit Schale meint, aber ich unterbreche Claudia nicht deswegen.

»Dieser Abend«, sagt sie kopfschüttelnd, »war der letzte, an dem wir uns sahen. Sascha kam nicht wieder. Seither habe ich mich nur damit beschäftigt, weshalb nicht. Über zehn Jahre.«

Sekunden vergehen, in denen ich Claudia anstarre, nach Veränderungen suche. Sind ihre Haare gerade etwas länger geworden?

»Er ist immer noch da drin«, sagt Claudia erstickt und ihr Körper zuckt plötzlich heftig.

»Wo drin?«, fragt Kay.

Ich wedle mit der Hand. Wir sollten sie doch nicht unterbrechen.

»Sie steht kurz vor einem Zusammenbruch«, zischt Kay. »Wir brauchen diese Informationen.«

Claudia wirkt, als würde sie jemand schütteln. Ihr Körper bebt geradezu. Ich will aufspringen, irgendetwas tun, aber da kommt sie ein Stück hoch und zieht etwas aus ihrer Jeans. Einen Zettel, den sie umklammert, als müsste sie nichts auf der Welt mehr schützen. »Der Meteorit liegt in der Schale, die Schale auf der Säule, die Säule steht in dem Raum, zwei mal zwei Meter groß, im Zentrum des Protectums«, presst sie hervor. »Sie haben …« Sie biegt ihre Wirbelsäule durch und stöhnt. Kay ist mit einem Satz bei ihr.

»Mein Gott …«, flüstere ich. »Was passiert mit ihr?« Kay antwortet nicht. Es ist offensichtlich, denn plötzlich verändert Claudia sich im Sekundentakt, ihre Haare werden lang, wieder kurz, wechseln die Farbe genau wie die Kleidung, die sie trägt. Kay packt Claudias zuckenden Körper und hält sie umschlungen, während er beruhigend auf sie einredet.

Erst scheint sie ruhiger zu werden, aber dann schreit sie plötzlich: »Es müssen viele sein!« Schweiß rinnt über ihre Stirn. »Alison! Viele! Sehr viele!«

Kay sieht zu mir. »Wie verlieren sie«, flüstert er.

»Nein! Noch nicht«, stoße ich aus. »Claudia. Sprich mit uns!«

»Viele, Alison«, nuschelt sie und verdreht die Augen.

Ich starre auf das Weiß ihres Augapfels und warte darauf, dass die Pupille wieder zurückkehrt. »Claudia! Komm schon! Viele von was?« Jetzt schreie ich. Aber die Frau, die ich kaum kenne und doch so sehr brauche, reagiert nicht. Doch ich benötige ihre Erinnerungen!

Der Zettel! Claudia hält ihn noch immer umkrampft. Aus Angst, ihr toter Körper könnte den Zettel zurück in die Zukunft reißen, versuche ich, ihre Hände davon zu lösen. Sie sind schweißnass und meine gleiten dazwischen. Ihr Griff lockert sich. Der Zettel klebt an ihrer Hand, doch als ich ihn abziehe, sehe ich nur blaue Schlieren. Was auch immer darauf stand, es ist unleserlich geworden. Bestürzt blicke ich auf ihre zitternde, verschwitzte Hand, die blaue Farbe darauf, die die feinen Linien ihres Markers noch sichtbarer macht. Er springt mir förmlich ins Auge und da ist mir klar, wie ich an Claudias Erinnerungen komme.

Claudias Körper zuckt und krampft, als würde sie Höllenschmerzen durchleiden, aber sie gibt keinen Ton von sich. Hilflos blicke ich zu Kay.

»Es ist gleich vorbei«, flüstert er.

»Scheiße«, fluche ich, weil ich nicht weiß, wie ich Claudia helfen kann. Niemand könnte das. Kein Arzt der Welt, mache ich mir bewusst und beiße die Zähne aufeinander, um mein Mitgefühl quasi zu zermalmen. Dann wische ich mit meiner Hand über Claudias schweißnasse Stirn und presse sie auf ihre Handinnenfläche. Sofort spüre ich das Kribbeln. Unsere Marker haben sich verbunden, aber Claudia zuckt jetzt so heftig, dass mir ihre Hand immer wieder entgleitet.

Ich blicke auf. »Halt sie fest«, sage ich zu Kay und zu Claudia: »Es tut mir leid.«

Es fühlt sich falsch an, derart in ihr Inneres zu dringen. Aber es muss sein. Kay umklammert Claudias Oberkörper und ich schließe die Augen.

Bilder stürmen auf mich ein. In so schneller Folge, dass ich sie nicht begreifen kann. Im gleichen Moment meine ich, jemand würde mit bloßer Hand in mein Gehirn greifen und ich höre mich ächzen. Schmerz! Aaaaah. Gott! Es tut weh! Aus weiter Ferne höre ich Kay rufen: »Lass los!«

Nein! Nicht loslassen, denk an das Baby, denk an Kay, an Jeremy, an Mum, an … Sascha!

Sascha … Was ist los? Ich habe Angst… Ich bin … einsam. Ich vermisse dich, hörst du? Ich brauche dich! Wieso meldest du dich nicht? Niemand weiß, wo du bist! Niemand gibt mir Auskunft … ich kann nicht mehr, ich weiß nicht, was ich tun soll ohne dich. Sascha, ich liebe dich so sehr. Ich habe dich nicht aufgegeben, ich suche nach dir. Nie werde ich damit aufhören. Sascha … Sascha! Saschaaaaaaa!

»Alison!«

Alison? Wer ist das?

»Alison. Komm zurück!«

Zurück? Nein! Erst muss ich Sascha finden.

»Öffne die Augen, Alison. Es ist vorbei.«

Auf keinen Fall! Ich muss in das Protectum. Ich muss ihn retten. Aber wie? Aber wiiiiiieeee? Hilfe. Hilfe! Ich brauche Hilfe … Nicht schütteln. Lass mich los. Lass mich …

»Alison. Öffne die Augen und sieh mich an. Herrgott! Dann eben … Claudia. Sieh mich an, verdammt.«

Ich versuche es ja, nicht schreien, bitte … zu laut. Zu viel. Viel zu viele Bilder …

»Claudia!«

»Sascha?« Ich blinzle. »Du … du bist nicht … Sascha.« Meine Stimme ist mir fremd. Was habt ihr mit meiner Stimme gemacht?

»Und du bist nicht Claudia. Alison. Ich bin es, Kay.«

»Kay …« Er umfasst mein Gesicht. »Ich liebe dich, Alison. Hörst du? Ich liebe dich.«

Ich starre in die dunklen Augen, die mich voller Sorge betrachten. »Kay«, wiederhole ich leise.

Er atmet tief durch. »Ja. Weißt du, wer du bist?«

»Im Wald …«

»Nein, weißt du, wer du bist? Wie ist dein Name?«

Ein Schauer überzieht meinen Rücken, als ich begreife, dass ich nicht Claudia bin. Mein Gott! Nur Sekunden länger und ich wäre nicht zurückgekehrt, da bin ich mir sicher. »Ich bin Alison Hill und ich liebe dich, Francis Kay Raymond«, sage ich so fest ich kann.

»Gott sein Dank!«, stöhnt Kay und presst seine Stirn gegen meine. »Ich habe gedacht, auch du stirbst. Dein Puls war –«

»Auch du?« Ich sehe zur Seite.

Claudia liegt zusammengekrümmt auf dem Waldboden. Sie ist erstarrt. Nichts ändert sich mehr, ihre Chucks sind lila, wie ihr T-Shirt, ihre Haare sind dunkelbraun, zu einem Zopf zusammengebunden, und schimmern wieder rötlich und ihr Mund steht leicht offen. Ich erinnere mich, wie sehr Sascha ihre vollen Lippen geliebt hat. Ich erinnere mich an so viel … Ich kannte Claudia kaum und doch ist sie ein Teil von mir geworden. Ein Teil, der in mir weiterlebt.

Ich seufze leise und wende meinen Blick Kay zu. »Wie lange war ich mit ihr verbunden?«

»Vielleicht dreißig, vierzig Sekunden … nicht länger.« Kay streicht mir eine Strähne aus dem Gesicht, die sich gelöst hat, und küsst mich sanft. »Glaubst du, du kannst aufstehen?«, fragt er, als seine Lippen meine freigeben.

Ich nicke. »Ja, es geht mir nicht schlecht, ich bin nur … Ich bin etwas durcheinander. Claudia hat die letzten zehn Jahre Informationen über das Protectum gesammelt, weißt du? Sie –«

»Erzählst du es mir, wenn wir weit genug entfernt sind, damit ihr Körper zurückkehren kann?«

Ich fasse an meinem Arm. »Der Reif … Ich vergesse ihn immer wieder, vielleicht weil ich ihn kaum noch spüre«, sage ich und lasse mich von Kay hochziehen.

»Gehen wir …« Ich sehe mich um. Eine dichte Wolkendecke hängt über den Wipfeln der Mammuts. Der Wald hat sich verdüstert, es ist merklich kühler geworden und Regen liegt in der Luft. »Gehen wir in die Richtung. Irgendwo da müsste ein Hochsitz sein.«

»Gut. Geh schon mal ein paar Schritte. Ich möchte mein Hemd mitnehmen. Ich will nicht, dass jemand Rückschlüsse zieht, wenn sie geht.«

»Siehst du das?«, frage ich und deute in den dunkler werdenden Wald, wo ein schwacher Lichtkegel die Bäume absucht.

»Wer ist das?«

»Mein Vater. Er rettet mich gerade aus dem Baum«, meine ich nachdenklich. »Weißt du, er hat mir erst viel später erzählt, dass er sich nie solche Sorgen gemacht hat wie an diesem Tag.«

»Wirst du ihm irgendwann hiervon erzählen?«, fragt Kay.

Nachdenklich sehe ich zu dem Lichtkegel. »Keine Ahnung. Es wird schwer sein … Vielleicht erzähle ich es ihnen irgendwann. Vielleicht auch nicht. Ich weiß es nicht.«

Der Regen trommelt auf das Holzdach des Hochsitzes. Um uns rauschen die Bäume und ein Kauz verkündet mit leisem Uhu den Einbruch der Nacht. Unsere Kleidung ist unangenehm klamm und das Shirt klebt an meinem Körper. Aber ich fühle mich sicher und geborgen. Erst jetzt, da ich weiß, dass keine Ports kommen werden, dass niemand in Claudias Gegenwart mehr in der Lage ist, überhaupt eine Entscheidung zu treffen, spüre ich meine Erschöpfung. Ich bin einfach nur fertig.

»Alles könnte gut sein, wenn Jeremy nur leben würde«, murmle ich, den Kopf auf den Knien, während Kay meine Schultern massiert. »Oh, das tut gut. Ich glaube, ich bin vollkommen verspannt.«

»Natürlich bist du verspannt. Dein ganzer Körper hat sich verkrampft, als ihr verbunden wart.«

»Wirklich?«

»Ich konnte eure Hände nicht voneinander lösen.«

»Das ist gruselig.«

»Lass uns morgen reden«, meint Kay.

Er löst mein Haarband und gräbt seine Finger in meine Haare. Ich schnurre wie ein Kätzchen und er lacht leise.

»Wenn du so weitermachst, bin ich gleich eingeschlafen«, protestiere ich halbherzig.

»Hey, das solltest du auch. Ihr braucht Schlaf. Viel mehr als ich. Schließ die Augen und genieß einfach, okay?«

Ich blicke auf und suche Kays Gesicht im Dunkel. Nur das schwache Weiß seiner Augen verrät mir, dass er sie noch geöffnet hat, und wieder sind meine Gedanken bei Claudia, bei ihren verdrehten Augen, die nur noch weiß waren.

Der Regen wird stärker. Ein Schauer überzieht meinen Körper und ich lehne mich an Kays Schulter.

»Claudia hat Erinnerungen von … mindestens vierhundert Realitäten angesammelt«, beginne ich, Kay davon zu erzählen. »Die meisten verliefen sehr ähnlich. Es ging um Sascha. Hätte sie ihn nicht kennengelernt, wäre sie Pathologin geworden.«

Kays Finger verharren in meinem Nacken. Ich brumme leise und er massiert mit sanftem Druck meinen Kopf. Wie gut das tut … Ich bin so unsagbar müde. Ich habe nur einige Realitäten von Claudia in Erinnerung, aber es fühlt sich an, als wären es Tausende. Mein Gehirn sehnt sich einfach nur nach Erholung, nach Schlaf. Ich mag noch nicht einmal mehr gähnen. Nur Kays Berührung genießen.

»Weshalb ist sie es nicht geworden?« fragt er und fährt mit seinem Daumen hinter mein Ohr.

Ich seufze leise, am liebsten würde ich schweigen. Nur die Sorge, etwas zu vergessen, lässt mich weiterreden. »Sie lernte Sascha kennen. Seine Eltern sind aus Deutschland nach Australien eingewandert, sein Dad hatte eine Arztpraxis und Claudia konnte dort eine Ausbildung als Arzthelferin machen. Saschas Dad hat immer gehofft, sein Sohn würde auch einmal Arzt werden, Gynäkologe, genau wie er, aber Sascha wurde Bildhauer. Wäre er Gynäkologe geworden, würde er noch leben.« Ich seufze leise. »Es ist merkwürdig, ich erinnere mich an all das, als sei es mein Leben, aber ich empfinde nichts dabei.«

Kay Brust spannt sich an. »Was ist mit Sascha geschehen?«

»Sie haben ihn eingemauert«, sage ich mit Schaudern.

»Eingemauert?«

»Nicht direkt eingemauert, aber in den Mauern zurückgelassen«, antworte ich und erzähle Kay, was geschah, nachdem Claudia Sascha das letzte Mal gesehen hatte. Davon, dass sie tagelang wartete, er nicht zurückkehrte, sie sich nach seinem Verbleib erkundigte und davon, dass plötzlich niemand mehr Sascha zu kennen schien …

Claudia ließ jedoch nicht locker. Sie kontaktierte immer wieder die Behörden, Mitarbeiter von Timeship, das Militär … Die Antworten ähnelten sich alle: Wir kennen Ihren Mann nicht. Wir wissen nichts über eine Säule. Bitte belästigen Sie uns nicht mehr.

Aber Claudia konnte und wollte diese Antworten nicht akzeptieren. Sie gab ihren Beruf auf, zog in eine Stadt mitten in der Australischen Wüste, in der Nähe des Protectums, und suchte fortan nach Hinweisen. Ihr Schwiegervater unterstütze sie, so gut er konnte, vor allen Dingen mit Geld, das heißt, mit Cashpoints, der Währung der Zukunft. Claudia bestach Männer, die in unterbezahlten Posten im Protectum arbeiteten, sie schloss falsche Freundschaften wie die zu Ivana, sie beobachtete das Gebäude, welches den Zeitanker schützte, und sammelte über Jahre jede Information, die hilfreich sein konnte, bis sie schließlich wusste, was mit Sascha geschehen war.

Man hatte ihn in das Herz des Protectums portiert, kurz nachdem das Gebäude fertiggestellt worden war. Dann portierte man auch die Säule und schließlich den Meteoriten, der nicht größer ist als eine Perle.

Saschas Aufgabe war es, den Meteoriten in die Schale zu legen, die auf der Säule ruhte, danach sollte Sascha wieder hinausportiert werden. Aber das tat man nicht.

Nur einen Sekundenbruchteil nachdem der Zeitanker im Schutzraum Gestalt annahm, aktivierte man den Störsender, der jedwedes Portieren in einem Umkreis von mehreren hundert Metern verhinderte. Man wollte das Risiko nicht eingehen, den wertvollsten Schatz der Zukunft auch nur eine Millisekunde ungeschützt zu lassen, und so verblieb Sascha bei seinem Lebenswerk, in einem zwei mal zwei Meter großen Schutzraum, mit genug Sauerstoff für einen knappen Tag. Dabei hätte der Meteorit auch ohne Saschas Hilfe in die Schale portiert werden können. Sein Opfer war vollkommen überflüssig gewesen.

Claudias Bitterkeit darüber war unvorstellbar groß. Fünf Jahre waren bereits vergangen, als die gesammelten Puzzleteile dieses grausame Bild ergaben. Die nächsten fünf Jahre beschäftigte sich Claudia ausschließlich damit, wie sie in das Protectum eindringen könnte, und zwar zu einem Zeitpunkt, da Sascha noch lebte. Es gelang ihr, an Pläne des Gebäudes zu kommen, die wenig Hoffnung zuließen.

Das Protectum ist eigens dafür errichtet worden, den Zeitanker zu schützen und eine Sicherheitslücke gibt es im Prinzip nicht. Das Gebäude liegt in einer lebensfeindlichen Umgebung mitten in der Australischen Wüste, über der eine Art Kampfhubschrauber patrouillieren.

Über Tausend Militärs sind im und um das Gebäude postiert, dessen Wände aus fünf Meter dickem Stahlbeton sind, im Inneren ein Labyrinth von Gängen, jede Menge Verwaltungsräume, Konferenzräume, Labors und schließlich der Schutzraum, der in der Mitte des Gebäudes liegt.

Die Türen lassen sich nur durch Codes öffnen, da die Marker durch den Störsender nicht funktionieren, und den Code für die Tür zum Schutzraum haben nur wenige hochrangige Mitarbeiter.

Sollten all diese Hürden jedoch tatsächlich von jemandem überwunden werden, greift ein Drei-Stufen-Protokoll.

Als Erstes wird das Gebäude vollständig durch eine Christan-Hülle eingeschlossen. Das härteste Material der Zukunft, das seine Form zurückgewinnt, sobald der Druck nachlässt. Unmöglich zu zerstören. Diese Hülle würde sämtliche Türen und Fenster des Gebäudes versiegeln. Niemand könnte das Protectum mehr verlassen.

Als Zweites wird dem Protectum der Sauerstoff entzogen. Nach kurzer Zeit wären alle Lebewesen ohnmächtig oder tot, gleichgültig, wer sich im Gebäude befindet.

Und dann kommt die letzte und entscheidende Stufe. Für den Fall, dass nicht nur Menschen, sondern auch künstliche Lebensformen in das Gebäude eindringen, würde exakt 90 Sekunden nach vollständigem Sauerstoffentzug der Störsender deaktiviert werden, um den Meteoriten an einen geheimen Ort zu portieren.

Dies ist die einzige Sicherheitslücke, die Claudia finden konnte, und sie würde nur entstehen, wenn das Drei-Stufen-Protokoll aktiviert werden würde, was wiederum nur dann geschehen würde, wenn die Bedrohung massiv genug wäre, die Militärs quasi überrannt werden würden.

Ich reibe mir die Augen, die vor Müdigkeit brennen. »Sven Oskar hat es wohl auf den Punkt gebracht«, sage ich mit vom Erzählen heiserer Stimme. »Man bräuchte eine Armee.«

»Eine Armee … Das ist verrückt.« Kay schweigt einige Sekunden und ich höre es leise rascheln. »Und dieser Zettel … Ich möchte wissen, was da drauf stand.«

»Vier, sieben, neun, acht, eins, eins, null, sechs, sieben.« Ich hole Luft und gähne hörbar. »Der Code für die äußeren Türen. Claudia konnte ihn auswendig.«

»Ich verstehe. Ein Zugang zum Gebäude also. Aber … ich begreife einfach nicht, was genau Claudia von dir wollte.«

Wieder gähne ich. Mittlerweile bin ich so müde, dass ich kaum noch sprechen mag. Wie ungeheuerlich Claudias Idee auch ist, ich bin nicht mehr in der Lage, darüber nachzudenken, ob sie tatsächlich funktionieren könnte. Immer wieder fallen meine Augen zu.

»Sie wollte, dass ich diese Armee zusammenstelle.« Ich seufze tief bei dem Gedanken daran. »Ivana hat ihr gesagt, ich könne zwischen den Realitäten springen. Sie wusste es wohl von Oskar.«

Einige Sekunden vergehen, in denen ich beinahe in den Schlaf abgleite, und ich zucke zusammen, als Kay wieder spricht: »Es müssen viele sein … viele Alisons … Das hat Claudia gemeint«, sagt Kay heiser und ich spüre, wie sich die Haare auf seinem Arm aufstellen.

»Ja, verdammt viele Alisons aus verdammt vielen Realitäten«, murmle ich.

»Dann werden wir –« Kay unterbricht sich und zögert so lange, dass ich in der Stille einschlafe.

»Guten Morgen ihr Zwei«, flüstert Kay. »Oder besser gesagt, guten Mittag.«

Ich blinzle. Die Sonne fällt durch die Spalten des Dachs und wirft goldene Streifen auf Kays Gesicht. Er steht auf der Leiter des Hochsitzes, die Arme auf die Plattform gestützt, und sieht mich mit schräg gelegtem Kopf an.

Oh mein Gott. Er sieht so gut aus! Sein Haar fällt ihm weich über die Stirn und sein Lächeln ist derart gewinnend, dass ich all meine Sorgen vergessen könnte, solange er nur weiterlächelt. Aber Kay runzelt die Stirn.

»Alles in Ordnung?«, fragt er. »Du siehst mich so entgeistert an.«

Ich setze mich auf und streiche meine Haare zurück. »Ja, es ist nur …« Ich stocke, weil ich merke, wie Hitze meinen Körper durchflutet und meine Wangen rot werden. Los. Sag ihm, was du denkst, Alison. »Weißt du, wenn wir mal nicht gerade versuchen die Welt zu retten, dann versuche ich zu verstehen, wie du dich in mich verlieben konntest.« Es ist albern, aber mein Herz klopft schneller, weil ich ihm gestanden habe, was ich fühle. »Manchmal habe ich immer noch Angst, ich könnte dich verlieren, sollte das alles hier vorbei sein …«

»Machst du Witze?« Kay stemmt sich hoch. »Das darfst du nicht einmal denken. Ich will … nein, ich verlange von meiner zukünftigen Frau drei Dinge …«

Ich will einwerfen, dass die Zeiten des Gehorsams vorbei sind, aber Kay hebt die Brauen und ich verstumme.

»Ich verlange«, sagt er in einer Weise, die keinen Widerspruch zulässt, »dass sie immer für unser Kind da sein wird, besonders … besonders, wenn sein Vater es einmal nicht kann. Und ich verlange, dass sie mir immer treu ist, und vor allem anderen verlange ich, dass sie nie, nie, nie an der Liebe ihres zukünftigen Mannes zweifelt.«

Ich sehe zu Boden, weil Kay eine Dominanz ausstrahlt, der ich nichts entgegenzusetzen habe.

»Ich meine es ernst, Alison«, sagt er auch gleich und nimmt mein Kinn, um meinen Kopf anzuheben. »Sieh mich an.«

»Ja?«

»Ich werde dich bis zum Ende lieben. Und wann dieses Ende ist, liegt weder in Gottes Händen, noch in den Händen irgendwelcher Menschen der Zukunft, sondern in meinen. Ich werde dich immer beschützen. Das weißt du. Und deshalb verlange ich von dir, meine Liebe zu dir nie anzuzweifeln.«

Bei der Ernsthaftigkeit von Kays Worten durchströmt mich eine so tiefe, innere Ruhe, wie ich sie noch nie empfunden habe, und ich atme tief durch, bevor ich antworte: »Das werde ich.«

»Ich weiß, ich könnte nichts anderes von dir verlangen, du würdest doch nicht tun, was man dir sagt.« Kay lächelt. »Aber ich hoffe inständig, unser Kind lässt sich mehr sagen.«

Mein Magen knurrt. »Ich fürchte, unser Kind verlangt erst Mal nach Essen.«

Kay lacht auf und lässt sich die Leiter runterfallen. Gleich darauf schieben seine Hände Bananen, Brownies und eine angebrochene Gallone Orangensaft über den Rand.

»Woher … woher hast du das?«

»Aus eurem Haus«, antwortet er und schwingt sich hoch.

»Aus unserem Haus?«, wiederhole ich ungläubig.

»Na ja, deine Mutter ist außer Haus, du bist vermutlich in der Schule, dein Dad im Sägewerk und die Verandatür lässt sich mit einem Schraubenzieher öffnen.«

»Och hoffe, och kang gas bei mir behaltn«, sage ich mit vollem Mund, weil ich ein unmäßig großes Stück von einer der Bananen abgebissen habe, und als ich sie heruntergeschluckt habe: »Mein Gott, ist das lecker. Ich habe bestimmt seit zwei Jahren keine Banane mehr gegessen.«

Kay nimmt sich einen Brownie und schiebt mir den Rest der Verpackung zu.

»Hast du das mit Claudia verarbeiten können? Ich meine, hast du noch irgendwie das Gefühl, sie zu sein?«

»Nein … Es fühlt sich mehr wie ein wirrer Traum an«, sage ich und hebe mit beiden Händen die Gallone Orangensaft an. »Nur dass sie umsonst gestorben ist, das ist so …« Ich trinke einige Schlucke.

»Sie ist nicht umsonst gestorben.«

»Sie hat Sascha nicht retten können.«

»Stimmt, aber ohne sie könnten wir Jeremy nicht retten.« Kay legt den Brownie wieder zur Seite, ohne davon abgebissen zu haben. »Es wird lange dauern, genug Realitäten zu finden, in denen Alisons leben, die einen Marker tragen und selbst durch die Zeit springen können. Vielleicht Monate oder noch länger.«

»Nicht nach dem Schneeballsystem«, antworte ich und muss grinsen, als ich Kays verwirrten Ausdruck registriere.

»Schneebälle?«

Ich nehme die restlichen zehn Brownies aus der Verpackung und lege sie in eine Reihe. »Es funktioniert so. Wenn wir zehn solche Alisons finden und nur die Hälfte davon weitere zehn Alisons aktivieren kann …« Ich teile fünf Brownies ab. »Dann wären es bereits sechzig, wenn die wiederum – Ich fürchte, wir haben zu wenig Brownies.»

»Ich verstehe schon. Du meinst die Moonshine-Pyramide!«, ruft Kay. »Das ist genial! Einfach genial.«

Jetzt bin ich es, die verwirrt ist.

Kay schiebt die Brownies zur Seite und zieht sich hoch. »Es war so … in den Zwanzigerjahren, während der Prohibition, war Alkohol eine stärkere Währung als der Dollar. Aber sie war natürlich verboten. Deswegen brannten viele nachts in den Wäldern heimlich Schnaps, den man Moonshine nannte. Ziemlich scheußliches Gesöff … Aber die Nachfrage war riesig und einige machten sich die Gier der Menschen zunutze, indem sie den Moonshine nur noch gegen Coupons verkauften. Genau genommen kaufte man fünf Coupons für je zehn Dollar, die man wiederum an fünf andere Willige weiterverkaufte. Die hatten nun aber nur einen Coupon und mussten vier dazukaufen, um den Moonshine bezahlen zu können.«

Kays dunklen Augen glänzen bei diesen Erinnerungen und ich frage mich unwillkürlich, ob er seine Zeit vermisst.

»Sobald sie das taten«, erklärt er begeistert weiter, «bekam der erste seinen Moonshine und die Schwarzbrenner hatten statt fünfzig Dollar bereits 250 Dollar an einer Flasche verdient, denn die Käufer der zweiten Stufe bekamen ihren Moonshine erst, wenn wiederum Käufer der dritten Stufe Coupons erworben hatten. Zum Schluss mussten die Schwarzbrenner gar keinen Moonshine mehr ansetzen und verdienten trotzdem Geld, bis das System kollabierte.«

»Nur dass bei unserem System viele Alisons mit ihrem Leben bezahlen werden …«, gebe ich zurück. «Falls ich sie überhaupt überzeugen kann und ihnen gelingt, was mir gelungen ist. Selbst durch die Zeit zu springen, meine ich. Es ist verdammt schwer kalkulierbar.«

Nachdenklich schraube ich den Orangensaft zu. Kay hingegen wirkt wie elektrisiert von meinem unberechenbaren Gedankenspiel.

»Nein, ist es nicht. Es ist kalkulierbar. Pass auf … Wenn wir zehn Alisons überzeugen können und nur zwei davon weitere Alisons überzeugen, dann wären es in der zweiten Stufe vier, in der dritten acht, in der vierten sechzehn, in der zehnten schon über tausend und in der zwanzigsten über eine Million. Wäre das eine Armee, die groß genug ist?«, fragt er augenzwinkernd.

Ich schüttle den Kopf. »Wie kannst du so schnell rechnen?«

»Keine Ahnung, wie kannst du durch die Zeit springen?«

»Ich habe Jahre geübt«, gebe ich zurück, »aber die anderen nicht.«

»Aber sobald sie es können«, meint Kay begeistert, »spielt Zeit keine Rolle mehr.«

Ich verziehe das Gesicht. »Der Gedanke, dass viele von ihnen sterben werden, scheint dir nicht viel auszumachen, oder?«

Der begeisterte Glanz in Kays Augen weicht mit meiner Frage und Härte tritt an seine Stelle. »Für mich gibt es nur eine Alison, einen anderen Gedanken lasse ich nicht zu, und für mich zählt nur, dass dieser Alison nichts passiert. Und das solltest du auch so sehen.«

»Vielleicht«, murmle ich und lasse einen Brownie sinken, in den ich eben beißen wollte. Mein Hals fühlt sich plötzlich viel zu eng an, als dass ich etwas hindurchwürgen könnte.

Kay bemerkt es. Er legt seine Hand auf meine. »Alison, es ist nichts Schlimmes daran, egoistisch zu sein. Es ist der Schutz des Ichs und nicht das Zerstören anderer.«

Ich nicke leicht. Seine Worte nehmen etwas von der bedrückenden Enge in meinem Hals, essen mag ich trotzdem nichts mehr. »Wenn wir die Ersten überzeugt haben, gibt es kein Zurück mehr.«

»Nein, dann ist der Schneeball ins Rollen gekommen.«

Ich bohre meinen Finger in das Kinn. »Und? Haben wir wirklich alles durchdacht?«

»Wir haben es ja schon getan, den Zeitanker geklaut, meine ich, jetzt müssen wir nur noch herausfinden, wie.«

Kay beißt in den Brownie, den er vorhin zur Seite geschoben hat. Einige Krümel kleben in seinem Mundwinkel. In diesem Moment fällt mir etwas ein und ich muss trotz meiner düsteren Gedanken laut lachen. »Du warst es!«

»Was war ich?«

»Weißt du eigentlich, dass ich Ärger bekommen habe, weil meine Mum meinte, ich hätte die ganzen Brownies verdrückt?«

Kay leckt die Krümel weg und sein Mund zuckt belustigt. »Wirklich?«

»Das ist nicht lustig. Mum hat mir sogar das Mittagessen gestrichen!«

»Es ist lustig. Sogar urkomisch.« Kay gluckst vergnügt. »Brownie?«

Ich ziehe die Nase kraus. »Ja, schon aus Protest. Gib her.«

Wir essen die Brownies unendlich langsam, weil wir wissen, dass uns danach nichts mehr hier hält, dass wir nach dem letzten Krumen einen Ball ins Rollen bringen werden, der sich nicht mehr aufhalten lässt. Und wenn wir auch wissen, wie es für die Menschen der Zukunft ausgehen wird, können wir doch nicht mit Bestimmtheit sagen, welche Opfer wir dafür bringen müssen.

Als ich mir das letzte Bisschen Schokolade von den Fingern geleckt habe, reiche ich Kay meine Hand und denke an das Wort Tod, was in schwarzen Lettern über Alisons Bett prangte. Einer Alison, die nichts mehr zu verlieren hat.

13. KAPITEL

2015

In einer anderen Realität

Die Buchstaben TOD sind das Erste, was ich sehe, als ich die Augen wieder öffne. Düster und riesengroß wirken sie wie eine Prophezeiung auf mich und ich kann nicht anders, als sie anzustarren. Ich drehe mich nicht um, ungeachtet dessen, dass ich Alison wieder »The show must go on« summen höre, ungeachtet dessen, dass Kay meinen Namen sagt, oder ihren …

Mit dem Daumen fahre ich über das O. Was nur ist dieser Alison widerfahren? Ihre Familie ist tot und es hat den Anschein, als wäre Alison gezwungen gewesen sie umzubringen. Vielleicht hatte sie keinen Scout an ihrer Seite oder auch er ist gestorben. Vielleicht ist der Tod wirklich das Einzige, was in ihrem Leben übrig geblieben ist.

Ich nehme mir vor, nicht über Alison zu richten, sie nicht mehr für ihre Tatenlosigkeit zu verachten. Im Gegensatz zu mir hat sie nichts mehr, wofür es sich zu kämpfen lohnt.

TOD. Es ist nur ein Wort, kein Omen, mache ich mir bewusst, und kehre dem Tod den Rücken zu.

Kay hockt vor Alison und redet leise auf sie ein. »… dir ein Glas Wasser holen, in Ordnung?«, höre ich ihn flüstern, als ich näher komme.

»Du weißt, wo die Küche ist«, sage ich. »Sieh mal, ob du auch etwas Essbares findest. Cracker oder so.«

Dann hocke ich mich auf den Boden und Kay verlässt den Raum. Trotz des geöffneten Fensters ist es stickig. Ich begreife nicht, wie Alison es in diesem Deckenberg aushält.

»Hi.« Unbeholfen versuche ich zu lächeln.

Alisons Blick geht ins Leere, jedoch zieht sie eine Hand unter der Wolldecke hervor und greift nach meinem Gesicht. Tollpatschig, wie ein Kleinkind, klatscht ihre Hand gegen meine Wange.

»Du blutest«, stoße ich erschrocken aus. »Warst … warst du das?«

Alison zieht ihren Arm weg. Er ist fürchterlich zerkratzt, aufgerissen und feine Narben zeigen, dass sie sich schon lange Schmerz zufügt.

Ich seufze leise. Wie nur soll ich sie erreichen? Was sagen? Ich weiß noch nicht mal, ob sie meine Worte verstehen würde, geschweige denn begreifen.

Die Treppenstufen knatschen und Kay kommt mit einer Dose Dr. Pepper zurück.

»Das Wasser wurde abgestellt. Aber ich hab die gefunden«, meint er und drückt den Verschluss ein. Es zischt.

»Dr. Pepper … Mum hat sie immer für Jeremy gekauft«, sage ich und halte Alison die Dose hin. »Trink etwas. Es wird dir guttun.«

Sie starrt die Dose an »Jeremy …«

»Ja, dein Bruder«, bekräftige ich. »Er ist tot, oder?«

Alison greift zu der Dose und dreht sie um. Braune Flüssigkeit ergießt sich über die Wolldecke.

Mein Gott! Sie ist wahnsinnig! Im Grunde gehört sie in eine Anstalt oder in ein Krankenhaus. Aber, wie Kay sagte, ich muss egoistisch sein. Diese Alison ist nicht die letzte, die ich in so einem Zustand sehen werde, und wer weiß, was mich noch erwartet. Ich beschließe auf Alison einzureden, ihr mit einfachen Worten zu erklären, weshalb ich hier bin. Zwar glaube ich kaum, dass sie verstehen wird, was ich von ihr will, aber einen Versuch ist es wert.

»Mein Bruder, Jeremy ist auch tot, weißt du. Top The Realities hat ihn umgebracht.« Ich schweige kurz, um Alisons Reaktion abzuwarten, aber es kommt keine. »Ich komme aus einer anderen Realität … Womöglich … Vielleicht waren wir vor einigen Jahren noch dieselbe Person, bevor sich wieder eine Realität abgespalten hat.«

Wahrscheinlich sogar, erkenne ich bestürzt, denn erst jetzt wird mir klar, dass genauso ich dort zwischen den Decken sitzen könnte, in einem düsteren, stinkenden Zimmer, abgemagert bis auf die Knochen. Vielleicht wäre es sogar so gekommen, wäre ich an irgendeiner Kreuzung meines Lebens links und nicht rechts abgebogen.

»Kay … Kay ist auch hier. Erinnerst du dich an Kay?«

Alison legt den Kopf schräg wie ein Papagei. Wieder zuckt ihr Auge.

»Dieser ganze Spuk kann aufhören, weißt du. Ich habe rausgefunden, wie man durch die Zeit springen kann. Allein. Ganz ohne sie, und ich weiß, wie man zwischen den Realitäten portiert, und ich habe einen Plan.«

Ich unterbreche mich, weil meine Worte sich, so verkürzt wiedergegeben, selbst für mich utopisch anhören. Alison muss denken, ich sei die Verrückte, nicht sie.

»Alison«, sage ich eindringlich. »Wir sind hier, weil wir dich brauchen, um diese Schweinehunde fertigzumachen. Es geht sogar um mehr als das. Ich will … Wenn wir ihnen den Zeitanker nehmen, dann können sie uns nichts mehr anhaben. Aber dazu brauche ich dich … dich und … andere.«

Endlich sieht sie mich an. Ihr Blick ist plötzlich so klar, so wach, dass ich mir sicher bin, ihre nächsten Worte, zu kennen: Wie? Sag mir wie, und ich bin dabei.

Kay hat sich neben mich gekniet. Beide sehen wir Alison an. Jetzt lächelt sie das erste Mal.

»Funkel, funkel, kleiner Stern …« Lächelt und singt.

»Was? Was meint sie damit?«, fragt Kay.

Ich zucke mit den Schultern. »Hast du verstanden, Alison? Wir nehmen ihnen den Zeitanker weg, dann werden sie nie mehr versuchen, auch nur einen Schritt in die Vergangenheit zu setzen. Sie … Ich kann dir beibringen, wie man durch die Zeit springt.«

»Funkel, funkel, kleiner Stern … kleiner Stern …« Alison krächzt mehr, als sie singt. »Funkel, funkel, kleiner Stern …«

Ich lege meine Hand auf ihren zerkratzten Unterarm. »Kannst du vielleicht versuchen, mir … Begreifst du irgendetwas von dem, was ich dir gerade gesagt habe?«

»… kleiner Stern …«

Kay stöhnt auf. »Was, verflucht nochmal, will sie uns damit sagen?«

»Gar nichts«, antworte ich leise. Ich spüre, wie meine Hoffnung zerbricht, Alison irgendwie zu erreichen. »Es ist ein Kinderlied. Mum hat es uns vorgesungen, als wir klein waren.«

Traurig sehe ich wieder zu Alison. In ihrem Blick liegt Flehen. Nach was sie fleht, weiß ich nicht, und ich bezweifle, dass sie es uns sagen wird. »Wir werden dich jetzt alleine lassen.«

Kaum dass ich die Worte ausgesprochen habe, spüre ich, wie ein Teil von mir schreit: Das kannst du nicht machen!, der andere Teil aber brüllt: Du musst! Sei egoistisch. Denk an dich!

»Funkel, funkel, kleiner Stern …«, singt Alison wieder.

»Ach wie bist du mir so fern«, singe ich weiter, nehme meine Hand von ihrer und stehe auf.

»Das …«, setzt Alison an.

Augenblicklich bin ich wieder in der Hocke. »Was wolltest du sagen?»

»Das hatte ich vergessen.« Tränen laufen über ihr Gesicht. »Ach wie bist du mir so fern», flüstert sie. »Jetzt weiß ich es wieder.«

Kann ich Alison vielleicht so erreichen? »Wunderschön und unbekannt«, singe ich, mache eine Pause und lächle Alison aufmunternd zu.

»Wie ein strahlend Diamant«, vollendet sie und dann singen wir zusammen beide Strophen.

»Ich möchte nach Hause«, flüstert Alison und schnieft leise.

»Aber du bist zu Hause …« Vielleicht ist sie zu Hause, geht mir gleich darauf auf, aber dies ist nur ein Raum. Ein Raum voller Tod und Hoffnungslosigkeit. »Aber es gibt ein Zuhause für dich.» Ich weiß nicht, was mich auf diesen Gedanken gebracht hat, erst recht nicht, ob es funktionieren wird. Jedoch wäre es für beide Seiten eine Chance, wieder glücklich zu sein. »Wenn ich dir sage, dass ich zwischen den Realitäten portieren kann, verstehst du dann, was ich meine?«

»Wie?«, fragt Alison.

»Das erkläre ich dir gleich. Aber …« Plötzlich bin ich furchtbar aufgeregt und muss mich beherrschen langsam zu sprechen. »Weißt du, ich war in einer Realität, in der deine Eltern, unsere Eltern, dich und Jeremy verloren haben. Sie sind weggezogen und ihr Haus stand zum Verkauf. Ich könnte dich dorthin bringen. Ich weiß nicht, wie sie es auffassen werden, dass du plötzlich wieder da bist oder was du ihnen erzählen wirst, aber du kannst ein Zuhause haben und sie eine Tochter.«

Ihre Augen scheinen noch größer zu werden. »Wie? Was muss ich tun?«

Ich lache laut, als ich Alison fast die Worte sagen höre, die ich schon im Ohr hatte, und als ich sehe, wie sie energisch ihr Kinn vorschiebt, jubiliere ich innerlich.

»Sehr gut«, raunt Kay mir zu.

»Dein Marker funktioniert nicht nur in eine Richtung. Er funktioniert auch umgekehrt«, beginne ich und erzähle Alison von dem Biobuch, das mir einst half, meinen Marker anzusteuern. Ich berichte ihr von dem Schmerz, den ich als Katapult benutzt habe, um Raum und Zeit zu wechseln, und schließlich von meiner Erkenntnis, dass es genügt, die Arme zu überkreuzen und dass selbst dies irgendwann nicht mehr nötig sein wird. Die ganze Zeit über sieht Alison mich mit wachem Blick an.

»Es ist, wie laufen lernen«, beende ich meinen Monolog.

»Ist es das hier?«, fragt Kay.

Ich sehe zu ihm. Er hält das Buch über Nervenbahnen in der Hand.

»Das ist es.« Ich nehme es und streiche über den staubigen Einband. »Ich weiß nicht, wie lange du brauchen wirst … Du musst erst mal zu Kräften kommen, aber falls es dir irgendwann gelingt … Irgendwann … und wenn es in zwanzig Jahren ist, dann versprich mir, dass du mich nicht vergisst. Versprich mir, dass auch du andere Alisons aufsuchen wirst, ihnen erzählst, was ich dir erzählt habe, und diese müssen dir versprechen, dass sie genau dasselbe tun werden, bis wir uns alle treffen.«

Alison greift mit ihren knochigen Fingern nach dem Buch und sieht es an, als käme es von einem anderen Planeten. Minutenlang sagt sie nichts, Minuten, in denen ich immer nervöser werde. Hat sie begriffen, was ich ihr gesagt habe? Verstanden, was ich verlange?

Kay räuspert sich und als ich zu ihm blicke, hebt er die Brauen. Los, mach schon, will er damit sagen.

Warte, bedeute ich ihm mit gesenkter Hand.

Ich kenne Alison, wir waren einmal eins. Vielleicht kenne ich nicht jede Seite von ihr, mit Sicherheit kann ich nicht nachvollziehen, wieso sie sich ihrem leidvollen Schicksal derart hingebt, sich selbst zugrunde richtet, aber doch weiß ich, sie braucht jetzt Ruhe, um sich konzentrieren zu können. Ich hingegen muss mich regelrecht zwingen ruhig zu bleiben. Nervös knete ich meine Hände und versuche Alison nicht anzustarren. Sie blättert durch das Buch, ohne die Seiten zu betrachten.

Gerade als ich meine, sie entgleitet wieder in ihre eigene düstere Welt, klappt sie das Buch zu und sieht mich direkt an. »Du bist anders als die anderen.«

»Was?«

»Du bist …« Sie legt das Buch zur Seite. »… netter.«

»Welche anderen?«, höre ich Kay fragen und eine verdammt ungute Vorahnung beschleicht mich.

»Es waren andere Alisons hier, oder?«

»Oh ja.« Ihre Stimme klingt kindlich. »Sehr viele.«

»Was meint sie?« Kay wirkt angespannt, aber ich ignoriere ihn.

»Dann hast du … Alles was ich dir gerade erzählt habe. Das hast du nicht zum ersten Mal gehört, oder?«

Alison tippt sich an den Kopf. »Alles hier drin. Auch die Bilder vom Protectum, deinen Plan, wie du den Zeitanker klauen willst.« Alison kichert.

Ich stütze den Kopf in die Hände. »Oh mein Gott! Mein Gott … Mein Gott! Ich Idiot!«

»Könnte eine von euch mir vielleicht mal verraten, was hier los ist? Alison? Oder … Alison eventuell?«

Ich sehe zu Kay hoch, der aufgestanden ist und mit in die Hüfte gestemmten Armen von einer zur anderen sieht.

»Wann spaltet sich eine neue Realität ab?«, frage ich ihn.

»Ständig, mit jeder Entscheidung. Wird das jetzt ein Zeitreise-Quiz?«

Auch ich stehe auf. »Das heißt, eben hat sich eine neue Realität abgespalten, richtig? Ich habe mich entschieden aufzustehen, statt sitzenzubleiben.«

Kay zieht verärgert die Brauen zusammen. »Ja, das ist anzunehmen. Eine Realität, die sich kaum von deiner unterscheidet zwar, aber so ist es.«

»Das heißt, ein Quäntchen von mir verschoben, sitzt eine weitere Alison und redet auf die andere ein, um sie zu überzeugen sich ihr anzuschließen.«

Kays gefurchte Stirn entspannt sich einen Augenblick, dann tritt Entsetzen in sein Gesicht. »Oh, scheiße.«

Noch nie habe ich ihn dieses Wort sagen gehört, aber wenn es einen Zeitpunkt für ein erstes Mal gibt, ist dieser perfekt.

»Genau. Eine Riesenscheiße! Linear gesehen, wie viele Stunden sind vergangen, seit wir Claudia getroffen haben?«

»Vierundzwanzig vielleicht«, meint Kay. Er wird sichtbar blasser.

»Und pro Minute, wie viele Entscheidungen habe ich wohl getroffen? Den Arm zu heben mit eingeschlossen.«

»Mindestens hundert«, meint Kay. »Und das bedeutet 144.000 andere Realitäten.«

»Falsch«, wirft Alison ein, und es klingt wie: Sechs, setzen.

Kay gibt einen ärgerlichen Laut von sich. »Es sind 144.000.«

»Nein, Kay. Sie hat Recht.« Ich lege kurz den Kopf in den Nacken, um mich konzentrieren zu können, um nur annähernd abzuschätzen, wie viele Alisons es tatsächlich sind. Jedoch wird mir schon bei dem Versuch schwindelig. Ich weiß nur: Diese Zahl ist unermesslich groß. »Man kann es nicht ausrechnen …«, spreche ich meine Gedanken laut aus.

»Alison! Wovon sprichst du?«

»Ich spreche davon, dass jede dieser 144.000 Alisons ebenfalls Entscheidungen getroffen hat, die neue Realitäten abspalten und von denen wurden wieder neue erzeugt und so weiter.«

Kay stützt sich gegen die Wand. »Das müssen …«

»Man kann es nicht ausrechnen«, wiederhole ich. »Ich glaube nicht, dass es überhaupt eine Zahl dafür gibt.«

Das Schneeballsystem war bereits in Gang, als wir die Entscheidung gefällt haben, den Zeitanker zu klauen. Und jetzt ist es nicht mehr aufzuhalten.

Und plötzlich begreife ich wirklich, was Kay mir vor vielen Jahren über den Präsidenten der U.S.A. gesagt hat: Dass es eine Realität geben wird, in der auch ich es sein werde. Präsidentin der USA mit damals siebzehn Jahren.

Die Anzahl der Realitäten ist so gigantisch, das Universum müsste zu klein dafür sein. Und je weiter eine Entscheidung zurückliegt, desto größer ist die Anzahl der bereits abgespaltenen Realitäten.

Natürlich! Das meinte Sven Oskar, als er sagte, die Ports könnten mich nicht als Kind umbringen oder gar meine Mutter oder Großmutter. Diese Ereignisse liegen noch weiter zurück. Die Summe der Alisons, die bereits existierten, war exorbitant. Jetzt begreife ich, weshalb sie versucht haben, mich möglichst spät anzugreifen und weshalb sie es nicht wieder und wieder versucht haben.

Es ist nicht nur so, dass die Welt von morgen zerbricht, weil niemand mehr in der Lage ist, eine Entscheidung zu treffen, nein, es ist so, dass sie niemals … niemals! … ausreichend Ports hätten, um all diese Alisons aufzusuchen und umzubringen. Denn sie haben wegen des Zeitankers nur eine Realität. Sie können nicht auf unendlich viele andere Varianten ihrer Selbst zugreifen. Wir schon.

Und damit haben sie ein Monster geschaffen.

Ihr Schutz, der Zeitanker, ist zu ihrem Verhängnis geworden. Sie sind auf die Anzahl ihrer Weltbevölkerung beschränkt, die meine Duplikate allein in den letzten vierundzwanzig Stunden bei weitem überschritten haben. Und all –

Herrgott! Jetzt summt Alison wieder irgendetwas. Das nervt.

»Was zum Teufel summst du da?«, frage ich gereizt.

»Dreams are my reality …« Sie klimpert mit den Augen und grinst dabei.

»Willst du uns damit vielleicht irgendetwas sagen?«, fragt Kay.

Ich winke ab. »Es ist nicht –« Den Bruchteil einer Sekunde flackert eine Erkenntnis in mir auf. Sie hat mit der Zukunft zu tun. Mit meiner Zukunft …

Ich gehe zum geöffneten Fenster und atme tief ein, um der stickigen Luft zu entkommen und mein Gehirn mit Sauerstoff zu fluten. Wieder blitzt der Gedanke auf. Ein Fehler im System … Ein … Oh nein.

Ich habe mich getäuscht. Ich habe mich sogar vielfach getäuscht.

In dem Moment, da ich begreife, wird mein Herz so schwer, dass ich meine, zu Boden sinken zu müssen. Meine Hände krallen sich um den Fensterrahmen.

Dass ich mich auf meiner Hochzeit gesehen habe, Kay und ich glücklich, befreit, und Jeremy lebend, hat rein gar nichts zu bedeuten. Ebenso wenig wie mein hochschwangeres Ich im Old Mill Park.

Beides könnten Abspaltungen von mir sein. Auch wenn die Braut mir zugezwinkert hat, heißt es nicht, dass wir eins sind. Es bedeutet nur, dass wir mal eins waren.

Ich stöhne auf.

Meine Zukunft ist nicht mehr in Stein gemeißelt. Die ganze Zeit über hat mir die scheinbare Gewissheit, sie sei es doch, Kraft gegeben. Ich wusste, ich würde gewinnen. Ich wusste, ich würde Kay heiraten, ich wusste, Jeremy würde überleben …

Ja, all das wird wahr werden. Für eine Alison unter Zigmilliarden.

Und all diese Alisons haben ein gemeinsames Ziel: Sie wollen den Zeitanker in ihre Realität reißen, damit sie sicher ist, unveränderbar, mehr noch: einzigartig! Und das Schlimmste daran ist: Es gibt nur einen. Der Zeitanker selbst schließt aus, dass es andere Realitäten gibt, in denen weitere Zeitanker existieren.

Kay ist neben mir ans Fenster getreten. »Es existieren so unfassbar viele Versionen von dir, aber es gibt nur einen Zeitanker. Ist dir klar, was das bedeutet?«

Ich spüre, wie er mich von der Seite aufmerksam mustert.

»Ja«, antworte ich fest. »Das Problem werden nicht die Ports sein oder die Militärs oder das Protectum … Ich werde gegen mich selbst kämpfen müssen. Gegen unfassbar viele von mir.«

»Und du wirst andere Alisons töten müssen. Du darfst kein Mitleid haben. Und selbst dann ist es viel wahrscheinlicher, dass du stirbst. Wir beide draufgehen werden.«

Kaum dass Kay die Worte ausgesprochen hat, merke ich, wie mein Kampfgeist zu zerbrechen droht. Mein Herz wird einfach nicht leichter. Wie gern würde ich der Schwere nachgeben, mich draußen unter den rauschenden Bäumen zusammenkugeln und schlafen. Genau wie die Bären es tun, im Schlaf verharren, bis die Kälte vorbeigezogen ist und mit dem Frühling eine neue Zeit anbricht. Das jedoch wird nicht passieren. Ich muss selbst Kälte zeigen. Eiseskälte. So sieht es aus.

Noch immer summt Alison vor sich hin.

»Woran denkst du?«, fragt Kay mich.

»An Bären«, murmle ich.

»An was für Bären?«

»Einfach an Bären« Wir schweigen eine Weile, während ich mich frage, ob ich zu dieser Eiseskälte fähig sein werde. Wenn ich nur eine Sekunde zögere, war`s das. Damit ist eines klar: Sobald meine Entscheidung getroffen ist, darf ich nie, nie, nie daran zweifeln.

»Wir könnten einfach in deine Realität zurückportieren«, bricht Kay unser Schweigen. »Wir wissen jetzt, dass sie den Zeitanker verlieren werden, wir wissen, dass sie nicht mehr in der Lage sein werden, uns anzugreifen.« Eindringlich sieht er mich an. »Wir hätten eine Zukunft, Alison. Wir drei. Ich könnte irgendwo arbeiten, vielleicht bei deinem Onkel auf der Apfelplantage, irgendwann werde ich uns ein Haus bauen können, unser Sohn wird in Frieden aufwachsen … Wir könnten …« Kay stockt. »Wir könnten ihn nach deinem Bruder benennen.«

Noch während Kay gesprochen hat, habe ich begonnen, den Kopf zu schütteln und tue es immer noch. »Es wird nur noch eine Realität geben, Kay. Nur eine! Und zwar die, in der der Zeitanker ist. Genau das bewirkt er doch«, sage ich aufgebracht. »Alle anderen werden aufhören zu existieren. Auch wir. Es ist ganz einfach: Diejenige, die den Zeitanker hat, wird weiterexistieren, die anderen lösen sich auf.«

»Und wenn es uns gelingt«, meint Kay, obwohl er nicht so klingt, als würde er daran glauben. »Wenn wir diejenigen mit dem Zeitanker wären, würde dann nicht auch Jeremys Tod unveränderbar sein?«

»Nein! Nicht wenn wir den Meteoriten in eine Zeit vor seinen Tod bringen. Wir brauchen den verdammten Meteoriten!«

»Statistisch haben wir keinerlei Chance«, sagt Kay sofort.

»Scheiß auf Statistik«, gebe ich heftig zurück. »Dann müssten wir eben schneller als die anderen sein. Den Meteoriten an irgendeinem früheren Zeitpunkt in die Hände bekommen.«

»Wann?«

Ich zucke trotzig mit den Schultern. »Keine Ahnung … Am besten noch vor Beginn der ersten Staffel.«

Kay stöhnt auf. »Dann würden wir uns selbst auslöschen. Weißt du nicht mehr? Kein Zeitanker, kein Top The Realities. Kein Top The Realities, kein Wir. Kein Wir, kein Baby. Die Zukunft wird sich neu schreiben und zwar ohne uns!«

»Herrgott! Nicht wenn wir den Zeitanker haben. Versteh es doch endlich! Dann kann passieren, was will. Wir wären losgelöst davon. Alle Menschen in unserer Realität, in der einzigen Realität, wären das. Jeremy auch.«

Kay greift sich in die Haare und reißt daran. »Und wenn nicht?« Seine Stimme klingt eigenartig verzerrt. »Wenn eine andere Alison ihn kriegt? Dann verliere ich euch!«

»Du meine Güte. Das würdest du doch sowieso! Andere Realitäten wird es nicht mehr geben!«

»Aber der Zeitanker ist doch schon – Herrje! Das bringt mich an den Rand meines Verstands. Ich weiß nur, dass es zu viele Alisons sind.«

»Wir müssen halt schnell genug sein, vor allen anderen da sein«, schleudere ich Kay entgegen und merke, dass ich mich längst entschieden habe.

»Schnell genug …«, wiederholt Kay verächtlich. »Und du meinst nicht, dass jetzt schon … ach, was weiß ich wie viele Abspaltungen von dir entstanden sind, die genau das Gleiche vorhaben? Die auch schnell genug sein wollen?«

Ich gefriere mitten in der Bewegung. Wage nicht mal zu atmen, obwohl Panik sich in mir ausbreitet, mein Puls in die Höhe schnellt.

Oh nein … Spalten etwa auch Gedanken neue Realitäten ab?

Womöglich. Und mit jeder verstrichenen Sekunde werden andere von mir die gleichen Überlegungen teilen oder bereits handeln. Ich muss einfach zu einem früheren Zeitpunkt als sie da sein. Aber zu welchem? Und wenn ich gerade dadurch ganz alleine bin? Wie komme ich dann in das Gebäude?

»Gibt es denn keine Alternative?«

Ich schüttle den Kopf.

»Ich werde euch verlieren«, keucht Kay. Er klingt verzweifelt und als ich zu ihm hochsehe, wirkt er trotz seiner Größe, trotz seines männlichen Gesichts, trotz der kriegerischen Tätowierung zerbrechlich. »Alison … Lass uns … Lass uns in eine Zeit verschwinden, in der kein Zeitanker existiert. Lass uns im neuzehnten Jahrhundert bleiben.«

»Und meine Familie? Soll ich damit leben, dass sie aufhört zu existieren, wie Jeremy damals?«

»Ich will … Ich darf euch nicht verlieren!«

»Wenn wir es nicht versuchen, haben wir schon verloren.«

Kay ruckt mit dem Kinn. »Und was ist mir ihr?«

Plötzlich fällt mir der Hund wieder ein, der mir in San Francisco nachgelaufen ist und dem ich einen Fußtritt verpasst habe, weil ich keinen weiteren Esser brauchen konnte. Aber das hier ist etwas anderes. Es ist ein Mensch. Ein Mensch, der einmal ich war.

Ich blicke sie nicht an, als ich sage: »Es tut mir leid. Parallele Realitäten wird es nicht mehr geben.«

Alisons Summen bricht ab. »Du bist nicht nett«, krächzt sie. »Gar nicht nett …«

Aus den Augenwinkeln nehme ich wahr, wie Alison sich aus dem Deckenberg schält. Ich versuche mich auf Claudias Erinnerungen zu konzentrieren, nicht auf sie. Auf eine Begebenheit in der Nähe des Protectums.

In den vielen Realitäten, die Claudia durchlebt hat, war sie immer wieder dort. Jedoch begann jede dieser Erinnerungen mit einer großen Kupfertafel, auf der Timeship stand.

Ich sehe Kay an. »Bereit?«

Er nickt ergeben und schließt die Lider, als ich seine Markerhand greife. Gerade als auch ich die Augen schließen will, reiße ich sie förmlich auf.

Alison schwankt auf uns zu. Ihre Beine sind dünn wie Stöcker. Sie trägt nur eine Unterhose, die gelb im Schritt ist. aber das Schlimmste ist die Waffe in ihrer Hand: ein Tomahawk. Der Tomahawk, wird mir mit Schrecken bewusst.

Sie ist nur noch zwei Schritte entfernt und reißt ihn hoch. Ein Schrei steckt in meiner Kehle, mein Blick fliegt von Kay, dessen Augen geschlossen sind, zur Tür. Fliehen? Angreifen? Was –

Binnen eines Sekundenbruchteils entscheide ich mich dafür, Claudias Erinnerungen zu folgen. Und als der Sog uns davonträgt, meine ich zu spüren, wie der Tomahawk die Luft zerschneidet …

Jede Herausforderung gabelt unseren Lebensweg. Aber wir entscheiden, welche Richtung wir einschlagen: Ob wir wagemutig oder feige, überlegt oder kopflos, gewissenhaft oder skrupellos handeln … ob wir dem einfachen oder dem unbequemen Weg folgen.

Vor langer Zeit stand ich an einer solchen Gabelung, genau diesen Tomahawk in der Hand, beinahe bereit, ein Kind zu töten.

Es wäre einfach gewesen. Ich hätte ihn nur fallen lassen müssen …

Ich habe es nicht getan.

Eine Abspaltung von mir schon. Wie sie die tödliche Waffe wiederbekommen hat, weiß ich nicht, jedoch bin ich mir sicher: Hätte ich damals den einfachen Weg gewählt, wäre heute ich diejenige, die mit vor Selbsthass zerkratzten Armen in einem Zimmer vegetieren würde, in dem das Wort Tod das einzig Gebliebene ist.

Und als ich festen Boden unter meinen Füßen spüre, weiß ich, dass ich genau das nicht vergessen darf, sollte ich gezwungen sein zu töten.

14. KAPITEL

ETWA 2413

Protectum - Australische Wüste

Hitze schlägt mir entgegen. Meine Lunge kratzt und als ich die Augen öffne, sehe ich nichts als rote Erde und spitze, hohe Steine, die kreisförmig um uns stehen. Ich lasse Kays Hand los und blinzle, weil alles irgendwie verschwommen wirkt. Liegt es an mir? Wieder blinzle ich. Nein. Es ist die Luft, die in der Hitze flirrt und in der Milliarden Steinpartikel schweben. Das Kratzen in meiner Lunge ist nicht mehr auszuhalten und ich muss heftig husten.

»Pscht«, stößt Kay sofort aus. »Hierher!«

Er drückt mich hinter einen übermannshohen Stein, der wie ein Reißzahn aussieht, und ich presse mich mit dem Rücken dagegen. Kay steht wie ein Schutzschild vor mir. Ich kann seinen Herzschlag spüren. Er geht schnell, jedoch nicht so schnell wie meiner. Jeden Moment erwarte ich unzählige Alisons auftauchen zu sehen, die losstürmen oder sich gegenseitig umbringen.

Bewegungslos schiele ich an Kays Arm vorbei. Weit kann ich nicht blicken. Allein in unserer Nähe durchbrechen Dutzende der spitzen Steine die rote, aufgerissene Erde. Sie kesseln uns regelrecht ein und ich muss unwillkürlich an ein Dinosauriermaul denken.

Kay streckt sich.

»Was siehst du?«, flüstere ich.

»Nichts, nur Wüste. Bis zum Horizont. Und Felsen.«

»Nichts?« Mein Herzschlag verlangsamt sich merklich. Stattdessen laufen mir feine, rotgefärbte Schweißbahnen über mein Handgelenk. Es ist wirklich unfassbar heiß. Mindestens vierzig Grad. Niemand reguliert hier das Wetter. Es scheint, als wolle man nicht, dass sich Menschen an diesem Ort aufhalten.

»Und das Protectum?«

Kay schüttelt den Kopf.

»Was?«

»Da ist nichts. Nichts und niemand.«

Ich ducke mich unter Kays Arm hinweg und stelle mich auf die Zehenspitzen. Doch ich bin viel zu klein, um über die Steine blicken zu können. Was ist hier los? Keine Alisons, kein Protectum …

»Das kann nicht sein«, sage ich zu Kay, der immer noch mit abgeschirmten Augen über die Steine sieht. »Was ist mit der Tafel?«

»Welche Tafel?«

»Ach, nichts Bedeutendes. Nur … Ich hab an sie gedacht, um hierherzukommen. Claudia … sie stand oft davor.«

»Wie sieht sie aus?«, fragt Kay und löst sich vom Fels. Sein Hemd ist rot vom Steinstaub.

»Wer? Claudia?«

Kay rollt mit den Augen. »Die Tafel!«

»Entschuldige, ich kann kaum denken bei dieser Hitze.« Schweiß verfängt sich in meinen Wimpern und ich wische über sie. »Sie ist eine Art Platte, ziemlich groß …« Ich strecke die Arme aus. »Aus Kupfer, schätze ich, und in die Erde eingelassen. Darauf steht Timesh-«

Ein leises Surren lässt mich verstummen. Auch Kay ist erstarrt. Ich brauche ihn nicht zu fragen, ob auch er es hört, obgleich es kaum wahrzunehmen ist. Ein heller Dauerton, unnatürlich und sirrend wie bei einer Hochspannungsleitung. Schnell wird er lauter.

Kay deutet nach oben und als ich in den bleigrauen Himmel blicke, sehe ich es: Eine Art Hubschrauber, nur viel größer, schwebt vielleicht hundert Meter über uns. Ein bauchiger, riesenhafter Körper, schwarz glänzend, mit zwei Ringen an der Seite, die von innen gelb leuchten. Das Ding wirkt wie ein bösartiges Insekt. Es fliegt mit gleichbleibender Geschwindigkeit und in großen Kreisen, bis es langsam sinkt und aus meinem Blickfeld verschwindet.

»Sie suchen jemanden«, sage ich.

»Ja, uns.« Kay mustert mich kurz. »Bleib hier und reib dich mit der Erde ein. Vor allem deine Haut. Sie ist zu hell«, befiehlt er, zieht sein weißes Hemd aus und setzt mit wenigen Sprüngen zu einer niedrigeren Steingruppe.

Wieso suchen sie uns? Woher wissen sie von uns? Ich breche einen Placken trockener Erde heraus, zerreibe ihn hektisch in meiner Hand und fahre damit über mein schweißnasses Gesicht. Die Erde riecht metallisch.

Das Surren hat aufgehört. Stattdessen vernehme ich ein anschwellendes Pfeifen, als ob sich etwas auflädt.

»Gar nicht gut …«, murmle ich und bin mir plötzlich sicher, schnell handeln zu müssen. Wieder breche ich Erde heraus, zerreibe sie direkt auf meinen nackten Armen, bücke mich nach dem nächsten Stück. Schneller. Los! Gleich geschieht irgendetwas. Ganz sicher.

Als der Ton stoppt, halte ich inne. Es ist es wie die Ruhe vor dem Sturm.

»Ducken!«, brüllt Kay und springt zurück.

Ich lasse die Erde fallen. »Was i-«

Ein ohrenbetäubender Knall, wie hundert Kanonenschüsse, zerreißt meine Worte. Gleich darauf vibriert die Erde unter meinen Füßen.

Ein, zwei Sekunden vergehen, in denen Kay und ich uns nur ansehen. Der Schreck steht ihm ins Gesicht geschrieben. Dann kommt der Sturm. Eine rote Staubwolke fegt über die Felsen, hüllt Kay vollkommen ein. Heftig ziehe ich die Luft ein.

Die Staubwolke erreicht mich im selben Moment wie der Druck. Meine Lunge wird zusammengepresst. Ich spüre den Boden nicht mehr, fliege rückwärts und kann noch nicht mal schreien.

Der Aufschlag ist brutal. Sekundenlang bin ich nicht fähig zu atmen. Da, wo meine Lunge sein sollte, ist nur Schmerz. Ich greife mir an die Brust, atme gegen das brennende Gefühl an, huste trocken, krächze: »Bist du okay?«

»Einigermaßen.«

Mühsam richte ich mich auf und halte mir die Seite. Der Boden ist von rotem Nebel bedeckt, der bis zu meinen Knien alles verschluckt.

»Wo bist du?«, rufe ich.

»Hier!«

Eine Hand stößt durch den Nebel. Ich stolpere zu ihr, meine Hände voran, taste mich an den Steinen entlang. Wieder ertönt das Sirren, jedoch wird es leiser. Und als ich in den Himmel blicke, sehe ich, wie das metallische Insekt mehrere hundert Meter entfernt in der Luft stehen bleibt. Kurz darauf schwillt das Pfeifen an. Ich presse die Hände auf meine Ohren. Gleich wird es wieder knallen.

»Sie sprengen die Felsen.«

Ich drehe mich um. Kays Haut, sein Haar, selbst seine Hose ist rostrot wie alles hier. Wie auch meine Arme, die von einer feinen, roten Schicht bedeckt sind.

»Siehst du?« Kay zeigt in den Himmel. »Unter dem Saugnapf … Die Luft verändert sich.«

Kay nimmt mich an der Hüfte und hebt mich hoch. Ich kneife die Augen zusammen, murmle: »Als wenn sie unter Strom steht.« Nie habe ich so etwas gesehen. Und ich bin heilfroh, dass das Rieseninsekt weit weg ist. Unter ihm ist tatsächlich so etwas wie ein Saugnapf oder mehr wie eine flache Schale, die auf dem Kopf steht und von innen rot leuchtet. Genau darunter flirrt die Luft. Die Erde und die Riesensteine wirken zerlaufen, als hätte jemand Wasser über ein Aquarell geschüttet.

Das Piepen reißt ab.

»Jetzt!«, ruft Kay.

Ich schlage die Hände über den Kopf. Mit dem Knall zerbirst die Steingruppe. Ringförmig breitet sich Staub aus. Brocken fliegen durch die Luft, knallen gut hundert Meter weiter auf die Erde.

Kay lässt mich runter. Ich blicke zu ihm hoch, merke, wie meine Augen brennen, so weit geöffnet sind sie.

»Wir sind nicht allein, da muss jemand sein. Sie wissen, dass wir da sind.« Bei dem letzten Satz läuft mir ein Schauer über den Rücken.

»Lass uns abhauen«, sagt Kay.

»In welche Richtung?«

»Da lang. Ich hab das Gebäude gesehen. Etwa einen Kilometer von hier. Vielleicht zwei.«

»Und Alisons?«

»Nein.«

Noch einmal sehe ich in den Himmel. Das Insekt kreist jetzt im großen Bogen.

Kay nimmt meine Hand und wir gehen zügigen Schrittes auf die steinernen Reißzähne zu. Zwischen zweien von ihnen schlüpfen wir hindurch und verlassen den schützenden Kreis.

»Das ist unfassbar …«, murmle ich, während wir durch den Staubnebel marschieren, der sich mit jedem Schritt weiter legt. Obwohl ich Claudias Erinnerungen kenne, ich eine Vorstellung von dem hatte, was mich erwartet, übertrifft die Realität bei weitem meine Befürchtungen: Bis zum Horizont erstreckt sich rote, zerborstene Erde, als wenn sie mit getrocknetem Blut überzogen wäre, nur durchbrochen von den spitzen Steinen. Und in weiter Ferne glänzt eine riesenhafte Kugel. Sie ist unten kupferfarben und wird oben dunkler, schließlich schwarz. Ihre Hülle wirkt glatt und geschlossen. Zumindest aus der Ferne. Das Protectum ist viel, viel größer, als ich dachte. So hoch, dass die Kuppel mit dem Himmel verschmilzt. Mitten in der Wüste wirkt es geradezu unwirklich, als wäre es von einem anderen Planeten gestürzt und genau hier aufgekommen. Und es wirkt uneinnehmbar.

Plötzlich bleibt Kay stehen. Vor uns, und mitten in der Luft, hat sich ein halbtransparentes STOPP-Zeichen gebildet.

Vorsichtig strecke ich die Hand danach aus. Sie gleitet durch das Wort hindurch.

Ein Stein fliegt an mir vorbei und landet hinter dem Schild.

Ich fahre herum. Einige Meter hinter uns steht sie, die erste Alison, in einem Isovantageanzug und pinken Turnschuhen. Sie grinst. »Kein Schutzschild oder so was. Also los, oder?«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich hatte damit gerechnet und doch bin ich sprachlos. Sie sieht mir ähnlich, und doch wirkt sie anders. Abgeklärter. Ihre Haare sind kurz, wie ich sie vor Jahren getragen habe, aber heller. Der gleiche Reif umschlingt ihren Oberarm und hinter ihr steht Kay. Ein zweiter Kay, ohne Tätowierung. Wachsam mustert er mich.

»Sind noch mehr da?«, fragt mein Kay.

»Bisher habe ich sieben oder acht gesehen«, antwortet Alison und geht auf das Schild zu.

»Betreten verboten«, ertönt eine Stimme. »Dies ist ein militärisch überwachtes Areal. Sie begeben sich in Lebensgefahr, wenn Sie diese Grenze überschreiten.« Ein leuchtend orangener Streifen erscheint auf der Erde, vielmehr ein Ring, der im Abstand von einem geschätzten Kilometer das Protectum umläuft. »Betreten verboten«, wiederholt die Stimme. »Dies ist ein militärisch überwachtes Areal. Sie …«

Alison lacht und geht einen Schritt weiter. »Und jetzt? Was willst du tun?«

»Gehen Sie hinter die Grenze«, fordert die Stimme emotionslos. »Die Sicherheit wird informiert. Gehen Sie hinter die Grenze.«

»Betreten verboten. Dies ist …« überschneidet eine andere Stimme leiser. Zu meiner Linken ist ein weiteres Hologramm aufgetaucht, das heißt, das Stoppschild. Davor steht plötzlich eine Gruppe von Alisons, auch Kays dazwischen. Einige sehen zu mir, andere zum Hologramm, wieder andere hinter sich.

»Na los, kommt schon!«, ruft die Alison hinter der Grenze und erste lösen sich aus der Gruppe.

Ich drehe mich im Kreis. Überall tauchen sie auf. Sie materialisieren sich, laufen geduckt über die Erde oder kommen hinter Felsen hervor.

»Ich schätze, wir sind mehr als acht«, sage ich zu Kay.

»Halt!«, brüllt jemand.

Gemurmel erhebt sich, Köpfe wenden sich. Ich sehe ihnen nach. Eine Alison, sie trägt ein buntes Gewand, steht auf einem weniger spitzen Stein. Ihre Haare sind abgeschoren, ihre Hände zu einem Trichter geformt. »Wir sind alle hier«, ruft sie, »weil wir ein Ziel haben. Wir alle wollen den Zeitanker!«

Wieder tauchen neue Alisons auf, einige sind bewaffnet. Gewehre hängen über ihren Schultern. Ich sehe Messer aufblitzen. Auch sie sehen zu der charismatischen Frau auf dem Fels. »Wir alle wissen, dass nur eine ihn bekommen wird. Die ersten von uns wurden bereits bemerkt« Sie macht eine Pause und sieht von rechts nach links. »Bemerkt und getötet. Und es werden nicht die letzten sein. Lasst uns unsere gemeinsame Kraft nutzen! Kämpfen wir gegen sie, nicht gegen uns!«

Jubel bricht um mich herum aus. Es besteht keine Frage: Sie ist die Anführerin. Wir alle warten auf ihr Signal. Aber dann steigt aus der Ferne erneut das Sirren an und alle starren in den Himmel. Immer mehr dieser Rieseninsekten tauchen auf, heben und senken sich, kreisen und pulverisieren Steine und Alisons. Ich drehe mich um. Zwei Kays stehen vor mir. Beide blicken mich an.

»Ich bin es«, sagt einer und greift meine Hand.

Ich reiße sie aus seiner. Er trägt ein weißes Hemd.

Mein Kay stößt ihn zur Seite. »Such dir eine andere«, faucht er und legt seinen Arm um mich. »Wir müssen uns kenntlich machen.«

»Lass mich einfach nicht los«, gebe ich zurück.

»Es müssen schon über Tausend sein«, raunt Kay.

Direkt neben uns zuckt jemand wild. Entsetzt schlage ich mir die Hand vor den Mund. Zwei Körper haben sich miteinander verbunden. Ein Rumpf, vier Beine, drei Arme und eine Hand, die aus dem Knie herausgewachsen zu sein scheint. Das, was einmal zwei Menschen waren, bricht zusammen und bleibt regungslos liegen.

»Es werden zu viele!«, höre ich eine Alison schreien.

»Hört mir zu!«, brüllt die Alison im bunten Gewand. »Wir werden jetzt geschlossen dahin gehen!« Sie zeigt mit ihrem ausgestreckten Arm auf das Protectum. »Wer eine Waffe dabei hat, benutzt sie nur –«

Wieder ein Knall. So nah, dass ich heftig zusammenzucke. Blut bespritzt meine Hände. Direkt neben mir bricht ein Kay zusammen. Eine tödliche Schusswunde im Schädel. Eine Alison kreischt hysterisch und wirft sich über ihn.

»Nicht schießen!«, schreit die Alison auf dem Stein. Doch es ist zu spät. Alle schreien, die ersten stürmen nach vorn, jagen über den trockenen Boden auf das Protectum zu. Schüsse fallen, ein Beil sirrt an meinem Ohr vorbei und schlägt in die Erde. Ich will mich danach bücken, aber der Kay mit dem weißen Hemd greift es vor mir und rennt den anderen hinterher.

Mein Kay steht wie ein Fels im Strom der Alisons, seine Arme schützend um mich geschlungen. Ich presse mich an ihn, sehe, wie eine Alison direkt hinter der Grenze zu Boden gleitet. Ein Messer steckt in ihrem Rücken. Andere trampeln gnadenlos über ihren zuckenden Körper.

Jetzt lösen sich kleine, schwarze Punkte von dem Protectum. Wie Ameisen wirken sie aus der Ferne. Ich bin mir sicher: Es sind Soldaten. Sie werden nicht den Hauch einer Chance haben.

»Ich nehme gleich deine Hand«, raunt Kay in mein Ohr. »Lass sie unter keinen Umständen los. Wir werden in die andere Richtungen rennen. Verstanden?«

Ich nicke.

»Gut. Achte nur darauf, dass wir uns nicht verlieren. Auf nichts sonst.« Wieder fallen Schüsse. Ich drehe mich in Kays Umarmung und presse mein Gesicht gegen seine nackte Brust.

»Wie viele Alisons sind es?«

»Tausende.«

Kay umfasst fest mein Handgelenk. Das Sirren der Hubschrauber wird lauter. Ich schiele nach oben. Sieben Stück fliegen nebeneinander auf das Protectum zu.

»Auf drei«, ruft Kay. »… zwei … drei!«

Er rennt los und zerrt mich mit sich. Blindlinks stolpere ich hinter ihm her.

Hinter mir schwillt das Pfeifen an. Ich blicke nicht zurück. Als mehrere Explosionen hintereinander erfolgen, bin ich mir sicher, sie haben das Feld hinter der Grenze freigesprengt. Ich danke Kay im Geiste, dass er die richtige Entscheidung für uns getroffen hat.

Wir laufen und laufen. Es fühlt sich wie mehrere Kilometer an. Mein Körper ist bald schweißnass. Weitere Menschen tauchen auf. Kays, Alisons … Ich achte nicht auf sie. Ich achte auf nichts, konzentriere mich nur auf meine Hand, die fest in Kays liegt. Plötzlich verändert sich der Boden unter meinen Füßen. Er ist ebener. Ich stolpere fast, als ich auf ihn sehe. Eine glatte, schwarze Fläche. Ein Weg, eine Straße vielleicht. Mitten im Nirgendwo.

Kay zerrt an meinem Arm. Ich keuche. Gerade als meine Seite zu stechen beginnt, verlangsamt er jedoch seinen Schritt und lässt schließlich meine Hand los. Ich beuge mich vor und halte mir schwer atmend die Seite. Dann hebe ich meinen Kopf.

Wir stehen tatsächlich auf einer Straße, die schnurgeradeaus zum Protectum führt. Rechts und links von ihr sind schwarze, glänzende Stelen, wie Wächter flankieren sie die Straße, auf der scheinbar kein rotes Staubkörnchen haftet.

»Was machen wir hier?«, keuche ich.

Kay wischt sich über die Stirn. »Wir sind auf der anderen Seite. Raus aus der Schusslinie.«

Ich drehe mich im Kreis. Die Straße führt ebenso gerade zum Horizont, wo ich eine Skyline erahne. Und als ich zu Boden blicke, sehe ich die Tafel. Sie glänzt rötlich gelb. Sie ist nicht aus Kupfer. Sie scheint aus Gold zu sein und schließt plan mit der Oberfläche ab. T I M E S H I P steht in ihrer Mitte. Mehr nicht.

»Wieso sind wir nicht hier gelandet?«, frage ich Kay, als ob er die Antwort kennen müsste.

»Vielleicht wegen des Störfelds«, meint er.

Wieder höre ich Explosionen und verziehe das Gesicht. Die Vorstellung, dass gerade Tausende von mir in die Luft gesprengt werden, ist geradezu surreal. Ich balle die Hände zu Fäusten, öffne sie und schließe sie wieder. »Okay. Wir müssen da rein. Wir können nicht hierbleiben.«

»Warte noch«, sagt Kay.

»Auf was?«

Ein Hubschrauber gleitet über uns hinweg. Ich habe ihn nicht kommen hören.

»Auf das«, sagt Kay und wir sehen ihm nach, bis er hinter der Kuppel der Riesenkugel verschwunden ist. »Jetzt!«

Hand in Hand laufen wir los, nicht auf der Straße, sondern von einer breiten Stele zur nächsten.

Als wir uns auf etwa zweihundert Metern dem Protectum genähert haben, entdecke ich die Militärs, von denen Oskar sprach. Sie flankieren eine hohe Tür. Vermutlich den Haupteingang. Mit Sicherheit sind es fünfzig Männer zu jeder Seite.

Auch Kay hat sie bemerkt und wir beschleunigen unsere Schritte, um hinter der nächsten schwarzen Stele Schutz zu suchen. Aber die Militärs müssen uns bemerkt haben. Als hätten sie einen Geist, lösen sie sich im selben Augenblick von ihrer Position und rennen im Gleichschritt in unsere Richtung. Sie sind schnell. Viel zu schnell. Und noch während ich versuche meine Schritte zu bremsen, sehe ich, wie sie Waffen in Anschlag bringen. Silberne Röhren, die genauso rot in der Mündung leuchten wie der Napf unter dem Hubschrauber.

Endlich gehorchen meine Beine und ich stehe. Kay ist einen Sekundenbruchteil später vor mir. Will er etwa eine Kugel abfangen? Oder was sonst aus den Röhren kommt? Mein Herz pumpt so wild, dass es in meinen Ohren rauscht, und die Zeit scheint langsamer zu vergehen oder ich erfasse alles viel schneller.

Mein Kopf fliegt von links nach rechts und zurück. Von beiden Seiten stürmt ein schwarzer Schwarm aus Körpern auf uns zu. Das Trampeln ihrer Füße erstickt das Rauschen in meinen Ohren. Kay greift nach meinem Armen und unter seiner Achsel hindurch sehe ich die Militärs auf uns zu jagen.

Ich versuche mich loszumachen, brülle: »Komm schon!«

Kays Griff ist eisern. Er bewegt sich keinen Zentimeter. »Ganz ruhig. Warte«, sagt er. »Warte noch …«

Ich kann nur noch in das rote Leuchten einer der Röhren sehen, vor der sich die Luft bricht, genau wie bei den Rieseninsekten. Und die Mündung wird größer und größer. Ich will die Augen schließen, aber ich kann nicht, und plötzlich bleiben die Militärs stehen. Sie verlangsamen ihren Schritt nicht, sie stoppen einfach und drehen sich zur Seite, um wie eine Wand auf die Welle an Menschen zuzugehen. Ein hoher Ton erfüllt die Luft.

»Jetzt!«, brüllt Kay und wir preschen nach vorn, mitten durch die Militärs hindurch, die mit dem Rücken im Spalier zu uns stehen und auf die Alisons zielen.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie eine Schockwelle sich ausbreitet, Körper durch die Luft fliegen, die Militärs vormarschieren, während ihre Waffen sich erneut sirrend aufladen. Ich renne, ohne nachzudenken. Und dann sehe ich nur noch die geschlossene Tür. Hoch, schwarz und ohne Griff.

Ich erreiche sie als Erste. Schlage mit der flachen Hand dagegen.

»Wo ist das Tastenfeld?«, keucht Kay.

»Ich weiß es nicht!«

»Wo ist das verdammte Tastenfeld?«

Mein Blick gleitet über das glatte Schwarz und bleibt an einer matten Fläche hängen. »Hier.« Als ich sie berühre, leuchten weiße Ziffern auf. Ein Rechteck, in Dreierreihen die Zahlen neun bis eins, darunter null und daneben ein Kreis, wahrscheinlich zum Bestätigen des Codes.

Der Krach um uns herum ist unvorstellbar. Schreie, Sirren, Trampeln, Rufe, die sich zu einem Brei aus unartikulierten Lauten vermischen. Ich kann mich kaum konzentrieren. Jeder Muskel meines Körpers brennt durch das Laufen und meine Hand zittert, als ich die erste Ziffer drücke: Vier.

»Sieben, neun, acht … « sage ich laut, was sich in mein Gehirn eingebrannt hat. »Eins, eins …«

»Schneller«, treibt Kay mich an.

»Null …« Das Feld leuchtet rot auf und erlischt. »Scheiße! Ich hab den verfluchten Kreis gedrückt, nicht die Null.«

»Nochmal!«

Kay ist mehr als angespannt und als ich die Fläche erneut berühren will, sehe ich weshalb. Rechts von uns haben die ersten Dutzend Alisons und Kays die Soldaten überrannt und stürmen ungebremst auf uns zu. Hubschrauber kreisen sirrend über ihren Köpfen, sprengen Körper in die Luft und als ich nach oben blicke, sehe ich, wie die schwarze Kuppe des Protectums unter einer weißen Schicht verschwindet: dem Christan. Wie versteinert beobachte ich die Schutzhülle, die sich fließend nach unten ausbreitet. Automatisch schätzt mein Gehirn die Zeit ab, die mir noch bleiben wird. Ein Drittel der Kugel ist bereits eingehüllt und es sind erst wenige Sekunden vergangen, und noch während ich zu dem Schluss komme, dass uns mit Glück noch fünfzehn Sekunden bleiben, ist die Hälfte der Kugel weiß.

Kay rüttelt mich an den Schultern. »Alison! Mach schon!«

Ich reiße mich von dem Anblick los und berühre das Tastenfeld erneut. Meine Finger fliegen über die Ziffern.

Vier, sieben, neun, acht, eins, eins, null, sechs, sieben und bestätigen. Zischend öffnet sich die Tür. Im gleichen Augenblick drückt mich eine unheimliche Wucht in das Innere der Kugel. Kay greift nach meinem Shirt, reißt mich zur Seite.

Unzählige Alisons strömen in das Gebäude. Ich presse mich dicht an Kay, der seine Arme um mich schlingt. Mein Blick jedoch heftet auf der Tür.

»Es ist soweit«, flüstere ich, als die weiße Schutzschicht zu sehen ist. Noch immer quellen Menschen hinein. Ich weiß nicht, wie groß der Raum ist, wie viele von mir und Kay er noch aufnehmen wird, da ich den Blick nicht von dem Eingang abwenden kann. Ich will sehen, wann die Christan-Hülle uns einschließt.

Und dann passiert es: Die weiße Schicht gleitet wie eine Guillotine durch die Körper hindurch. Markerschütternde Schreie übertönen alles andere. Die Menge sprengt in alle Richtungen und gibt gnadenlos den Blick auf die Gliedmaßen frei, die in Blut schwimmen.

Das reicht, um mich abzuwenden.

Ich beiße die Zähne aufeinander, um einen Würgereflex zu unterdrücken. Nicht zweifeln!, schreie ich mir im Geiste zu.

Wir haben es bis hierher geschafft. Zusammen mit vielleicht hundert, zweihundert anderen Alisons. Das Drei-Stufen-Protokoll wurde aktiviert, die erste Stufe erreicht. Jetzt muss ich den Zeitanker finden, bevor sie den Sauerstoff entziehen. Nichts anderes zählt.

»Alles in Ordnung?«, fragt Kay.

»Geht schon.«

Der Raum wird schnell leerer. Jetzt sehe ich, dass es eine Halle ist, von der dreißig, vierzig Cubes abgehen und mehrere Gänge. Ansonsten ist sie ohne Schnickschnack. Dieser Raum, dieses Gebäude, wurde nicht für Besucher gebaut und erst recht nicht für Eindringlinge.

Ich suche nach einem Schild, einer Hinweistafel. Nichts. Und wenn, würde kaum ein Pfeil mit Zeitanker darauf stehen.

»Erst mal führt jeder Weg in die Mitte«, sage ich zu Kay.

Wir entscheiden uns für einen Gang links von uns, in den weniger Alisons eingedrungen sind als in die anderen. Schritte hallen durch die Flure. Sie kommen aus allen Richtungen.

Wir folgen unserem Flur im leichten Bogen, lassen Gänge rechts von uns liegen. Sie alle sehen gleich aus. Glatter, schwarzer Boden, matt leuchtende, milchige Decke, keine Türen, keine Fenster, keine Hinweisschilder. Der einzige Unterschied sind Nummern an den Wänden, mit denen ich nichts anfangen kann.

»Wir laufen im Kreis! Immer an der Außenhülle entlang«, ruft Kay mir zu, als wir plötzlich doch an einer offenen Tür vorbeikommen, die vom weißen Christan überzogen ist. Sie muss eine Außentür sein.

»Mist«, fluche ich. »Das haben die anderen bestimmt längst kapiert.«

Wir schliddern den Gang entlang, rennen in den nächsten rechts liegenden. Er ist gerade und von ihm gehen jede Menge Türen ab, die an meinem Augenwinkel in grauen Schlieren vorbeiziehen, so schnell rennen wir. Bald teilt dieser sich wieder in zwei Gänge. Einer rechts, einer links. Beide mit der Nummer 29. Keuchend kommen wir zum Stehen.

»Welche Nummer hatte der erste?«, frage ich Kay japsend.

»30«, sagt er. »Die Zahlen werden kleiner, je weiter wir ins Innere kommen.

»Wo lang?«

»Links.« Bescheidet Kay. »Bei jeder Gabelung links, sonst laufen wir im Zickzack.«

»Okay.«

Wieder rennen wir. Mein Atem geht stoßweise. Mein Blick haftet auf Kays breitem Rücken. Mit langen Schritten setzt er nach vorn. Ich muss viel mehr Energie aufbringen, um mit ihm mitzuhalten, und meine Seite sticht, weil ich meine Atmung nicht mehr im Griff habe.

Plötzlich streckt Kay seinen Arm aus und ich knalle dagegen. »Was?«, keuche ich.

Doch dann sehe ich es schon, besser sie. Eine Alison liegt bäuchlings auf dem Boden. Tot. Mit einem Messer zwischen den Schulterblättern. Sie trägt die gleiche Kleidung wie ich. Nur ihre ist blutdurchtränkt.

Kay zieht das Messer aus ihrem Körper und wischt es an seiner Hose ab. »Ich glaube kaum, dass das Soldaten waren.«

»Nein«, stimme ich zu. »Jetzt schlachten sie sich gegenseitig ab. Der Kampf hat begonnen.«

Wir blicken nicht zurück. Rennen nur den Gang 29 hinunter, der genau wie Nummer 30 im Bogen verläuft. Hinter uns sind deutlich Schritte zu hören. Sie treiben uns an, noch schneller zu laufen.

In diesem Gang sind wieder keine Türen, dafür rechts von uns ein weiterer Flur. Er ist gerade. Wir rennen weiter.

»Es ist ein Netz!«, schreit Kay. »Die krummen Gänge sind Ringe. Die Geraden die Verbindung. Wie ein Netz. Wir müssen zurück in den geraden Flur!«

Ich stolpere noch einige Schritte, komme japsend zum Stehen.

Ein Netz! Ich sehe es förmlich vor mir. Es klingt logisch. Ein rundes Gebäude, ringförmige Gänge, immer kleiner werdend, die miteinander durch gerade Gänge verbunden sind.

Kay deutet auf den Gang, an dem wir vorbeigerannt sind. »Da rein!«

Noch einmal atme ich tief ein. Die Luft ist kühl und klar und voller Sauerstoff. Scheinbar ist die zweite Stufe des Protokolls noch nicht aktiviert worden, was bedeutet, dass die Soldaten bislang die Kontrolle haben.

Wir laufen die wenigen Meter zurück, den lauter werdenden Schritten entgegen und biegen ab. Wieder gehen von den geraden Gängen Türen ab. Vielleicht Büros.

Jetzt da wir das Muster kennen, unser Ziel abschätzen können, ist das Laufen leichter. Nach gefühlten zwanzig Minuten erreichen wir Gang 18. Keiner Menschenseele sind wir nach der toten Alison mit dem Messer im Rücken begegnet. Aber es sind Menschen da. Wir hören immer noch Schritte. Es sind vielleicht drei oder vier Personen. Ich verstehe das nicht. Irgendwo müssen Soldaten sein, außerdem viel mehr Alisons und Kays. Vielleicht sind sie schon im Zentrum und kämpfen bereits um den Zeitanker. Die Vorstellung treibt mich an. Die und die Schritte hinter uns, die inzwischen verdammt nah sind.

Endlich erreichen wir den nächsten geraden Verbindungsgang, der uns zu Flur Nummer 17 führen müsste.

Kay schliddert hinein. »Zurück!«, höre ich ihn brüllen, gerade als ich einbiegen will. Kay stolpert rückwärts wieder heraus und prallt so heftig gegen mich, dass ich das Gleichgewicht verliere, gegen die Wand knalle und zu Boden gleite.

Ich reibe mir den Hinterkopf, doch dann gefriere ich mitten in der Bewegung. Ein Soldat steht breitbeinig im Flur, eine Waffe auf mich gerichtet. So nah, dass ich in die rot leuchtende Mündung sehen kann. Für einen Augenblick wundere ich mich, dass es eine Pistole ist, keine Röhre, sondern einfach eine silberne Pistole. Dann wird mir bewusst, dass ich gleich tot sein werde. Ich denke an nichts mehr, kneife nur die Augen zusammen, weil ich die Kugel nicht sehen möchte, wenn sie kommt.

Aber sie kommt nicht. Stattdessen höre ich ein Röcheln, dann einen dumpfen Aufprall und blinzle ungläubig. Nur einen Meter von meinen an den Körper gepressten Beinen liegt der Soldat. Er ist in einen schwarzen Anzug gekleidet, der mich an den Isovantageanzug erinnert, nur dass sein Anzug bis zum Hals geschlossen ist. Darüber sitzt ein Helm. Und zwischen Helm und Anzug schießt Unmengen dunkles Blut heraus und fließt über den Boden. Kay muss ihm die Hauptschlagader durchtrennt haben.

Wieder ein Toter. Ich wusste, dass es so kommen wird, der Anblick jedoch macht mir zu schaffen. Mehr als mir lieb ist. Nicht zweifeln, sage ich wieder zu mir und blicke zu Kay. Er steht an die Wand gepresst, das blutverschmierte Messer in der Hand, einen Finger auf seinen Lippen und sieht kurz zu mir. Ich sage nichts, wage kaum zu atmen.

Kay deutet auf den Flur, danach hält er drei Finger hoch. Ich weiß, was er mir damit sagen will: Drei weitere Soldaten stehen direkt hinter der Ecke. Ich beuge mich so leise wie möglich über den Soldaten und ziehe aus seiner schlaffen Hand die Pistole. Sie hat keinen Abzug, nur einen blau leuchtenden Sensor. Kay streckt mir wortlos das Messer entgegen und ich reiche ihm die Pistole, komme langsam hoch und presse mich neben Kay an die Wand, wobei ich versuche meinen viel zu schnellen Atem zu beherrschen. Mein Körper ist in Alarmbereitschaft, jeder Muskel angespannt, das Blut pumpt wild durch meine Adern, jeder Sinn ist geschärft.

Aus dem Flur vernehme ich die erstaunlich regelmäßigen Atemzüge der Soldaten. Sie sind ganz nah, warten, dass wir den ersten Schritt tun, oder sie warten auf Verstärkung. Denn die Schritte, die uns verfolgt haben, sind nur noch wenige Meter entfernt. Ich wende meinen Kopf, ohne meinen Körper zu bewegen. Noch sehe ich nicht, wer die ganze Zeit hinter uns war, aber jeden Moment werde ich es wissen. Ich halte die Luft an. Wenn es Soldaten sind, sind wir mit Sicherheit geliefert.

Dann aber sehe ich einen pinken Turnschuh, gleich darauf eine Alison, hinter ihr zwei Kays. Alison trägt den Isovantageanzug, ihre Haare sind kurz und heller als meine. Es ist die erste Alison, die nach mir aufgetaucht ist, und die erste, die die Grenze überschritten hat. Auch sie hat es hier rein geschafft.

Ich atme unsagbar erleichtert aus, bis ich sehe, dass sie alle Waffen tragen. Ein Messer und zwei dieser Pistolen, die auf uns gerichtet sind. Vielleicht kämpfen wir die nächsten Minuten miteinander, dann jedoch …

Alison sieht mir direkt in die Augen. Ich halte ihrem Blick stand und strecke die Hand wie ein Stoppschild aus. Die drei verlangsamen ihren Schritt zögerlich und ich deute auf den toten Soldaten, dann auf den Flur und hebe drei Finger.

Ich weiß nicht, wie sie es machen, aber die letzten Meter schließen sie beinahe geräuschlos zu uns auf.

Kay wendet kurz seinen Kopf, spreizt die Hand und zählt mit den Fingern von fünf runter. Ich bin zum Sprung bereit. Alison steht mitten im Flur. Breitbeinig, ihr Messer zum Töten bereit in der Hand, die anderen Kays wie zwei Bodyguards hinter ihr. Mein Kay streckt zwei Finger hoch, dann einen …

Er ballt die Hand zur Faust, stürzt vor und schießt im Laufen in den Flur. Keine Kugel tritt aus der Mündung, nur ein sichtbarer Luftstrom. Ich lausche. Ein dumpfer Aufprall. Ich höre auf, irgendetwas wahrzunehmen. Ich handle nur noch. Zwei Soldaten brechen aus dem Flur. Ich springe vor, lasse mich über die Erde rollen, zu Kay. Noch bevor ich wieder auf den Beinen bin, schießen die Soldaten. Im selben Augenblick fliegen die Kays gut zehn Meter durch die Luft und bleiben regungslos liegen. Alison dreht sich nicht um. Sie stürmt vor und rammt einem Soldaten ihr Messer in den Unterleib. Es fällt mit verbogener Klinge zu Boden.

Ein weiterer Strom durchschneidet die Luft. Er geht ins Leere. Kay hat den einen Soldaten am Helm gepackt. Es knackt, als sein Genick bricht.

Jetzt ist nur noch einer übrig. Kay zielt auf ihn, drückt ab. Nichts geschieht. Scheiße! Seine Waffe funktioniert nicht!

Der Soldat dreht sich um, hebt seine Pistole und drückt sie auf Kays Brust. Ich reiße mein Messer hoch, um es dem Soldaten in den Hals zu rammen, aber er stößt mich mit unerwarteter Kraft weg. Ich fliege durch den Flur, lande klatschend auf der Erde, das Messer gleitet aus meiner Hand und schliddert über den glatten Boden. Viel zu weit weg, um Kays Leben retten zu können.

Als ich aufsehe, zieht Alison gerade ihr verbogenes Messer aus seinem Hals. Der Soldat taumelt, ruft: »Flur 17, 18«, bevor er zusammenbricht.

Kay entreißt dem sterbenden Soldaten die Waffe und wirft seine in die andere Richtung. Gerade als ich aufatmen will, bemerke ich, dass die Pistole des anderen Soldaten auf mich gerichtet ist. Alison hält sie in der Hand und geht damit auf mich zu. Die ganze Zeit über sieht sie mir in die Augen. Ihr Blick ist eisern. Sie müsste nur abdrücken, um mich zu töten. Wieso tut sie es nicht?

»Es tut mir leid«, sage ich leise und meine damit, dass sie ihren Kay verloren hat. Sie beißt sich auf die Lippe, dreht die Waffe in ihrer Hand und streckt mir den Griff entgegen. Ich nehme sie, sage: »Danke.«

»Jetzt gibt es niemanden mehr«, antwortet sie, sieht kurz zu meinem Kay, dann geht sie an den toten Körpern der anderen vorbei, ohne auch nur ihren Schritt zu verlangsamen.

Während ich auf Kay zugehe, höre ich lauter werdende Stimmen: Etw … sie … to… noch …ier …

Ich blicke Kay an. Er kneift die Augen zusammen. »Es kommt aus dem Helm«, sagt er und beugt sich zu dem Soldaten runter, dem er die Kehle durchgeschnitten hat.

Auch ich gehe in die Hocke, als ich ihn erreiche. Jetzt verstehe ich etwas: Flur 2 sicher. Bestätigung Beta 7 9.

Ich zerre an dem Helm. Er schützt den gesamten Kopf des Soldaten, im Gesichtsfeld durch ein dunkles Visier. Es wird uns einen großen Vorteil verschaffen, die Kommunikation mitzuhören, aber der Helm lässt sich nicht lösen. Kay beugt sich runter und legt seinen Finger auf ihn. Mit einem Klick klappt er auseinander und ich entdecke seitlich ein Sensorfeld, auf das Kay gedrückt habe muss. Innen ist eine Nummer eingeprägt. Delta 0 3.

»Den auch«, sage ich und deute auf den anderen Soldaten, den Alison getötet hat.

Kay nimmt ihm den Helm ab. Er stutzt kurz. »Zwillinge?«

Ich sehe von einem zum anderen. Ihre Gesichter sehen vollkommen gleich aus. »Nein, Klone«, antworte ich und da Kay mich nur verständnislos ansieht, schiebe ich hinterher: »Sie wurden gezüchtet.«

Die nächsten Ringe durchlaufen wir, ohne dass uns ein Mensch begegnet. Wir sind in leichten Trab verfallen. Trotzdem kommen mir unsere Schritte überlaut vor. Denn außer unseren eigenen Geräuschen ist nichts mehr zu hören. Die Stille verheißt nichts Gutes. Sie kann nur bedeuten, dass wir die Letzten im Kampf um den Zeitanker sind.

Doch als wir von Gang 11 in einen geraden Flur abbiegen, sehen wir die nächste Alison. Sie trägt die gleiche Kleidung wie ich und auch sie hält einen Helm in der Hand, dicht an ihr Ohr gepresst. Sie sieht uns an, konzentriert sich jedoch vollkommen auf die Kommunikation im Helm.

Ich presse meinen ans Ohr. »Alpha 11 7. Dies ist die letzte Aufforderung. Bestätigen Sie, dass Sie kampffähig sind.«

Ich sehe zu Alison und zucke mit den Schultern. Keine Ahnung, was das bedeutet. »Weiter«, raunt Kay mir zu und wir laufen zum Ende des Flurs.

Es knallt! Unfassbar laut!

Wir werden nach vorn gestoßen. Ich lande auf den Knien. Eine Hitzewelle fegt über mich hinweg und kurz ist es gleißend hell.

»Kay!«, brülle ich. Er liegt an der Wand und hält sich den Arm.

»Ich bin in Ordnung«, erwidert er sofort, verzieht jedoch sein Gesicht. »Aber sie nicht.«

Ich drehe mich um. Der Flur, in dem eben noch Alison stand, ist mit Blut und Fetzen von ihr bekleistert, die eine Wand merkwürdig nach außen gebeult, in der anderen klafft ein Loch, durch das ein Konferenzraum zu sehen ist. Wieder muss ich würgen, wieder beiße ich mir auf den Fingerknöchel, um nicht zu kotzen. Nicht zweifeln!, rufe ich mir erneut zu und spüre, wie Kälte an die Stelle meines Entsetzens tritt.

»Sie haben den Helm gesprengt«, mutmaßt Kay und kommt ächzend hoch.

»Dann haben wir eine Waffe«, sage ich trocken, drücke auf den Sensor meines Helms und lese erneut die Nummer. »Delta 0 3. Und bei dir?«

Es klickt. »Delta 0 6.«

Während wir uns dem Zentrum der Kugel immer weiter nähern, halten wir die Helme permanent an unser Ohr gepresst. Die Situation sei unter Kontrolle, heißt es, und mein ungutes Gefühl verstärkt sich. Vielleicht sind wir nicht die Letzten, die vordringen, sondern die Einzigen. Womöglich sind alle anderen von uns tot und allein werden wir kaum eine Chance haben.

Ich bin mir sicher, bereits kilometerweit durch das Protectum gelaufen zu sein, als wir Gang 4 erreichen, jedoch werden die Abstände zu den Verbindungsfluren geringer, die Zirkel kleiner. Den nächsten abzweigenden Flur müssten wir in weniger als einer Minute erreichen.

Mein Körper ist inzwischen klatschnass, aber ich verspüre keinen Durst, meine Muskeln brennen, aber der Schmerz wird durch das Adrenalin erträglich, welches jedes Mal frei gesetzt wird, wenn wir in einen weiteren Flur einbiegen und nicht wissen, wer uns begegnet. Doch auch dieser ist menschenleer.

Jetzt werden nacheinander Nummern abgefragt, die Soldaten aufgefordert, zu bestätigen, dass sie kampffähig sind. Oft kommt keine Reaktion und Sekunden später hören wir Detonationen, die die Wände zum Zittern bringen. Schon bald ist klar, sie folgen dem griechischen Alphabet. Erst Alpha, dann Beta, dann Gamma. Unsere Helme sind mit Delta gekennzeichnet.

»Lassen wir sie hier!«, ruft Kay mir im Laufen zu.

»Noch nicht.« Ich presse ihn wieder ans Ohr.

»Gamma 8 5. Bestätigen Sie, dass Sie kampffähig sind.«

»Bestätigt. Gamma 8 5.«

»Geben Sie Ihre Position durch.«

»Position ist Gang 2.«

In Gang 2 wird also mindestens ein Soldat sein. Oder zwei. Hatte ein anderer Soldat sich nicht auch dort befunden? Zwei Soldaten. Das ist machbar. Wir wissen, wo sie sind, und können den Überraschungseffekt nutzen.

Wieder biegen wir links ab, in den ringförmigen Flur mit der Nummer 3. Mein Herz pumpt immer wilder, je näher wir dem Zentrum kommen. Irgendwie kann ich nicht glauben, dass wirklich nur zwei Soldaten auf uns warten.

»Gamma 8 6. Bestätigen Sie, dass Sie kampffähig sind.«

»Bestätigt. Gamma 8 6.«

»Geben Sie Ihre Position durch.«

»Position ist Gang 2.«

Verflucht, also drei Soldaten. Mindestens!

Jetzt ist der Verbindungsflur zu Gang 2 erkennbar. Etwa zehn Schritte davor bleiben wir stehen. Beide drücken wir uns an die Wand, die Helme ans Ohr gepresst und sehen uns stumm an. Für jeden Soldaten, der seine Kampffähigkeit bestätigt, hebe ich einen Finger. Noch zwei Mal hören wir Detonationen, dann wird Delta 0 1 aufgerufen und meine Finger reichen nicht mehr für die Anzahl der Soldaten aus. Sie alle befinden sich in Gang 2.

»Delta 0 3 …«, höre ich noch, bevor ich »Los!«, schreie und renne. Ich jage die letzten Meter zum Verbindungsflur, gleite schliddernd hinein, Kay direkt hinter mir.

»Dein Helm!«, ruft er.

Ich presse ihn an den Kopf, bete: Lass ihn nicht explodieren. Noch nicht!

Zwei Soldaten stehen Rücken an Rücken am Ende des Ganges und sehen in gegengesetzte Richtungen.

»Delta 0 3«, dröhnt es aus dem Helm. »Dies ist die letzte Aufforderung.« Unsere Schritte sind zu laut, denke ich noch, da drehen die Soldaten sich zeitgleich und richten ihre Waffen auf uns. »Bestätigen Sie, dass Sie kampffähig sind.«

»Und ob ich das bin!«, schreie ich und schleudere den Helm den Gang hinunter.

Er explodiert über ihren Köpfen.

Ich schlage den Arm vor meine Augen, so hell ist es. Die Hitzewelle umschließt mich, gibt mich wieder frei und ich lasse den Arm sinken. Ein, zwei Sekunden vergehen, bis ich erfasse, was vor mir ist.

Ein großes Loch klafft in der Wand von Gang 2. Nur kurz nehme ich die Menschen dahinter war. Sie tragen weiße Kittel und wirken vollkommen verschüchtert. Kay steht neben dem Loch, den Helm ans Ohr gepresst.

Ich sprinte los, erreiche Gang 2 Sekunden später. Vor mir ist das Loch, rechts von mir wenige Meter Flur, dann eine Tür. Geschlossen und ohne Griff. Mein Kopf fliegt nach links und ich meine, ohnmächtig werden zu müssen. Aber ich werde es nicht. Mein Blut ist zu sehr von Adrenalin durchsetzt und die Welt scheint plötzlich in Zeitlupe zu vergehen. Jede der toten Alisons und Kays nehme ich wahr und den Helm, der durch die Luft fliegt.

Noch während er sich um sich selbst dreht, registriere ich die Massen an Körpern. Der Flur ist gepflastert mit ihnen. Bis hin zu einer verschlossenen Tür.

Soldaten stehen auf den leblosen, übereinandergeschichteten Leibern. Ihre Arme sind angewinkelt, ihre Körper versteinert, die Mündungen der Pistolen glühen rot. Die Luft teilt sich vielfach und ich spüre bereits den Druck, der aus ihren Pistolen kommt, als Kays Helm explodiert.

Als ich Geräusche höre, ist mir klar: Ich habe doch das Bewusstsein verloren. Ich horche in mich hinein. Kann ich kämpfen? Ist mein Körper unversehrt? Mein Arm schmerzt, mein Kopf dröhnt, aber ansonsten scheine ich okay zu sein.

Aber wo bin ich? Eine Hand liegt auf meinem Hals. Ich öffne die Augen. Erst ist alles verschwommen und ich sehe nur helle Schatten. Dann registriere ich Papier. Es liegt auf dem Boden, übersäht von Splittern und Metallteilen. Ein Büro?

Ich schiele nach rechts. Kay hockt neben mir, seine linke Hand auf meiner Halsschlagader, seine Rechte umfasst die Pistole. Ich richte mich ein Stück auf. Kays Hand gleitet von mir.

»Bist du in Ordnung?«, fragt er, ohne mich anzusehen. Sein Blick ist stur geradeaus gerichtet. Ich folge ihm. Mir ist schwindelig und erst denke ich, doppelt und dreifach zu sehen, denn an die Wand gepresst stehen Menschen, alle weiß gekleidet, und nur langsam begreife ich, dass es Wissenschaftler sein müssen, denn das, was von dem Raum noch übrig ist, sieht nach Apparaturen aus. Anzeigetafeln hängen an den Wänden.

»Ich bin okay«, sage ich, ziehe mich an einem herabhängenden Kabel hoch und blicke hinter mich. Anscheinend bin ich durch das Loch katapultiert worden. Ich muss unvorstellbares Glück gehabt haben. Vielleicht habe ich mir das fehlende Glück der letzten Jahre nur für diesen Moment aufgespart.

»Wir müssen weiter«, sagt Kay. »Noch eine gute Minute und der Sauerstoff wird abgezogen.« Er nickt in Richtung einer Anzeigetafel, auf der ein rot blinkender Countdown rückwärts läuft. 93, 92, 91 … Darunter steht nur eine simple 2.

»Wo lang?«, frage ich und reibe mir die Schulter.

»Das wird uns Oskar verraten.« Kays Stimme ist kühl, meine überschlägt sich, als ich kiekse: »Was? Oskar?«

Ein Mann in der Reihe zuckt zusammen. Erst da erkenne ich ihn: Viel jünger, ohne Bart und mit kurzem, igeligem Haarschnitt.

»Los! Kommen Sie«, befielt Kay.

Zögerlich tritt Oskar vor. »Wer sind Sie? Und was wollen Sie von mir?«

Beinahe hätte ich über seine Frage gelacht. Doch dann geht mir auf: Oskar kennt uns noch nicht. Der Meteorit wurde erst vor kurzem entdeckt und hierhin verbracht. Oskar weiß wahrscheinlich noch nichts von einer Gameshow namens Top The Realities und erst recht weiß er nicht, wie sich seine Welt dadurch verändern wird.

Der Countdown zeigt 77 Sekunden. Kay packt Oskar am Arm. »Wo ist er Schutzraum?«

»Der Schutzraum? Was … was meinen sie?«, stammelt Oskar.

Ich stelle mich vor ihn und kneife die Augen zusammen. »In spätestens drei Minuten sind wir alle hier tot. Auch Sie, Mr. Oskar. Sie werden qualvoll ersticken. Es sei denn, Sie führen uns zum Schutzraum. Sie kommen doch da rein, oder?«

Er nickt langsam. »Aber man würde mich vor das Kriegsgericht stellen. Niemand ist –«

»Noch 60 Sekunden«, sagt Kay kalt.

»Dort lang«, meint Oskar mit zitternder Stimme. Sein Ausdruck ist fassungslos. Es ist nicht zu übersehen, dass er nicht begreift, was vor sich geht.

Ich atme tief ein, pumpe immer wieder Sauerstoff in meine Lungen, während wir das Labor durchschreiten. Oskar berührt die weiße Wand. Ein Tastenfeld wird sichtbar. Er drückt die erste Ziffer.

»Schneller!«, treibt Kay ihn an.

Oskar tippt weitere Zahlen ein und bestätigt mit dem Kreis.

Ich sehe auf den Countdown. 12 Sekunden. Tief ziehe ich Luft in die Lungen. Als ich zurückblicke, ist die Tür immer noch verschlossen.

Oskar ist blass, fast weiß im Gesicht. »Wir brauchen zwei Codes. Vieraugenprinzip«, presst er hervor, wobei er auf den Countdown schielt. »Oh Gott! Nur noch drei Sekunden!« Sein Atem geht schneller.

Ein letztes Mal atme ich ein. Gerade noch rechtzeitig, da erklingt ein greller Signalton.

»Wer?«, sage ich kurz, um möglichst wenig Sauerstoff herauszulassen.

Hinter der Reihe der Wissenschaftler kommt eine Frau zum Vorschein. Sie ist bildhübsch, auch ohne Abendkleid, und ich erkenne sie sofort: Es ist Jill.

Sie schwankt, als sie zu uns kommt.

Meine Lunge brennt. Ich kann nichts dagegen tun. Reflexartig atme ich ein. Zu meinem Erstaunen ist noch Sauerstoff in der Luft, aber es ist wenig und ich beginne zu hecheln.

Jill sieht mir kurz in die Augen. Ihr Blick ist wie ein großes Fragezeichen, doch sie tippt die Zahlen ein, immer langsamer. Schweiß steht auf ihrer Stirn, Venen treten sichtbar an ihrem langen Hals hervor.

Mir ist furchtbar schwindelig. Ich brauche Sauerstoff! Alles in mir schreit danach.

Wieso öffnet sich die Tür nicht? Wo ist –

Oh Gott! Jill liegt auf der Erde. Ihr Gesicht färbt sich blau. Oskar ist über ihr und presst seine Lippen auf ihre Nase. Ich will rausrennen. Nur raus. Dorthin, wo Luft ist. Kay starrt das Tastenfeld an. Was ist los? Sein Finger schwebt über den Ziffern. Er ist kaum noch in der Lage, zu denken oder zu begreifen. Ich stürze vor, presse meinen Zeigefinger auf den Kreis.

Zischend öffnet sich Tür.

Der Raum verschwimmt. Mit ihm eine Säule. Sie ist aus Glas und unfassbar schön. Tausende Prismen funkeln aus ihrem Inneren.

Und plötzlich sehe ich Farben. Wie eine Erscheinung. Aber es ist keine. Ich spüre kurz Stoff meine Wange streifen, nehme eine Gestalt wahr, strecke den Arm und bekomme den Stoff irgendwie zu fassen.

Ruckartig dreht sich die Gestalt um. Sie sieht mich kalt an.

Du!, denke ich nur. Ausgerechnet du. Es ist die Alison in dem bunten Gewand, die, die uns zurief, wir sollten unsere Kräfte bündeln, wir sollten gegen sie kämpfen, nicht gegen uns. In der einen Hand hält sie ein Küchenbeil, in dem sich die Prismen spiegeln, in der andere eine große, aufgeblähte Plastiktüte. Sie setzt sie an den Mund und zieht Sauerstoff daraus, wobei sie mich nicht aus den Augen lässt. So etwas Simples wie eine Tüte entscheidet über Leben und Tod.

Ich lasse ihr Gewand los, nicht weil ich es will, sondern, weil ich keine Kraft mehr habe.

Ich atme, ohne Sauerstoff zu spüren. Der Schmerz in meiner Lunge ist schlimmer als alles andere. Doch ich habe keine Luft mehr zum Schreien, nicht mal zum Winseln. Und Luft scheint weiter entfernt als der Ozean von der Wüste. Die Wüste … Kay. Ich werde niemals mehr an eine Wüste denken können, ohne gleichsam an Kay zu denken. Wie er mir das Leben rettete. In einer Wüste, irgendwo in Nevada. Als mein Arm auf die Erde sinkt, suche ich ihn. Aber ich sehe ihn nicht. Ich begreife nicht, weshalb er nicht hier ist. Ich kann gar nichts mehr begreifen.

Wieso dauert Ersticken nur so lange? Und wieso ist es so grausam?

Ich stand einmal an der Kreuzung meines Lebens. Ein Beil, ein Tomahawk in meiner Hand, und ich entschied mich, nicht zu töten, ich entschied mich für den anderen Weg.

Das war es, woran ich denken wollte. Nicht zu töten …

Doch alles in mir schreit danach, leben zu wollen. Und wenn ich dafür töten muss.

Das Beil fällt auf die Erde. Vor meinen Augen verschwimmt Alison, die Tüte, die sich immer schneller aufbläht und zusammenzieht. Der Sauerstoff ist beinahe aufgebraucht. Sie greift mich nicht an. Wieso tötet sie mich nicht?

Sie wartet, erkenne ich. Sie wartet darauf, dass das letzte Signal ertönt, die letzte Stufe aktiviert wird. Sie wartet auf den Moment, da der Störsender ausgeschaltet wird. Und da ist mir klar, dass sie statt des Beils etwas in der Hand hält. Ihre Faust fest zusammengepresst. Sie hat ihn. Sie hat den Zeitanker.

Vielleicht ist es das letzte Aufbegehren des Körpers, die letzten Reserven, die freigesetzt werden. Adrenalin durchflutet meine Adern. Meine Muskeln krampfen. Aber plötzlich weiß ich, was ich tun muss. Ich strecke meinen Arm, bekomme das Beil zu fassen und stemme mich hoch.

Ich schwanke auf sie zu. Ihre Augen werden riesig, sie taumelt zurück, atmet immer schneller und schneller in die Tüte. Sie macht einen Fehler. Sie zieht ihre verbrauchte Luft in die Lungen, die voll von Kohlendioxid ist.

Ich kann nicht mehr denken. Ich will, aber ich kann nicht!

Ich hebe das Beil. Was wollte ich tun? Einen Schritt noch.

Mein Fuß verfängt sich und während ich stolpere, nach vorn stürze, sehe ich, dass es Saschas lebloser Körper ist, der mich fallen lässt. Fallen und fallen. Ich falle ewig und die letzten Sekunden meines Lebens vergehen in Zeitlupe.

Aber wieso schlage ich nicht auf? Wieso liege ich nicht auf der Erde? Bin ich schon tot?

Ich kann nicht tot sein. Meine Hand umkrampft immer noch das Beil. Ich lasse es los und gleite endlich zu Boden. Er ist kalt. Mir ist kalt, eiskalt, als ich registriere, dass das Beil in Alisons Brust steckt. Sie bricht zusammen.

Ihre Hand öffnet sich. Eine kleine Kugel fällt hinaus und rollt vor meine Hand.

Die Welt vergeht nicht mehr in Zeitlupe. Sie steht still. Das Brennen in meiner Lunge ist verschwunden. Alles ist weich und warm, meine Beine, meine Arme, der Boden, auf dem ich liege. Ich bin glücklich und so leicht, ich müsste schweben. Ich brauche nicht mehr zu atmen …

Lippen legen sich auf meine. Kay … Ein letzter Kuss. Er ist hart und pressend. Ich mag das nicht …

Jäh weitet sich mein Brustkorb. Meine Wahrnehmung wird schärfer und ich sehe Kay zur Seite kippen.

Gott! Es war kein Kuss. Es war der verbliebene Sauerstoff seiner Lungen. Ich möchte mich an ihn schmiegen, mit ihm zusammen schweben … Nur ein kleiner Funke in meinem Verstand sagt mir, dass ich es nicht darf, dass es einen Grund gab, weshalb wir hier sind.

Der Meteorit! Er ist – Ich muss ihn greifen. Los! Beweg deine Finger. Streck sie!

Luft! Ich brauche Luft! Alles dreht sich.

Meine Finger schließen sich wie eine Muschel um eine Perle.

Ein Signal ertönt. Stufe 3, denke ich und spüre, wie ich lächle. Sie schalten den Störsender ab. Zu spät. Ich kann keinen klaren Gedanken mehr fassen, der uns hier rausbringen könnte.

Eine Hand schließt sich um meine. Wem auch immer sie gehört, es ist tröstlich, sie zu spüren. Und als die erlösende Leichtigkeit mich davonträgt, zieht mein ganzes Leben an mir vorbei …

Der Geruch eines Schaffells, das Gefühl, geschaukelt zu werden, ein Nachmittag mit meiner Puppe im Wald, rauschende Bäume, der Geschmack eines Apfels, das Lachen meiner Mutter, Sägespäne, die auf einen Holzboden fallen, unendliche Angst, selbst zu fallen. Mein Vater, der zu mir hochsieht, meine Einschulung, Jeremys Geburt, Jeremy in einem Nest aus Moos, eine Schaumschlacht in der Badewanne, Onkel Herold im Fluss, eine Forelle in meinen Händen. Carissa, die mich schminkt, Ivana, die mich schminkt, das dröhnende Lachen von Wum Randy. Kay, dem eine Träne über die Wange läuft, Kay, der mich zudeckt, Kay der mich küsst, Kay, der mich in die Luft hebt und lacht, Kay, der sich schützend vor mich stellt, Kay der Buchstaben auf meinen Rücken zeichnet. Immer wieder Kay und Mum, wie sie ihn ansieht und verzückt lächelt. Das Friedlichste, das auf Erden existiert: das Rauschen der Redwoods an einem Sommermorgen …

Und dann schwebe ich endlich.

15. KAPITEL

2015

Mill Valley

Jemand zerrt an mir. Er zerrt mich in die Tiefe, hinein in einen Strudel. Neeeeeein! Ich will nicht. Lass mich los! Ich möchte doch nur weiterschweben. Nein, noch nicht …

Ich ziehe Sauerstoff in meine Lungen, obwohl ich nicht in diese Welt zurückkehren möchte. Mein Körper aber verlangt nach diesem irdischen Elixier und überschwemmt ihn geradezu. Sauerstoff durchströmt meine Adern, flutet mein Gehirn, umspült jede Zelle meines Körpers, um ihn mit neuem Leben zu wecken.

Ich schlage die Augen auf. Weit über mir wiegen die Wipfel der Mammuts. Licht bricht durch ihr Blätterdach und als ich zur Seite sehe, erhellt es Kays Gesicht. Er liegt mit offenen Augen da. Seine Brust hebt sich. Er atmet. Er lebt.

Ich schließe seufzend die Lider. Ich fühle mich so abgekämpft, als wäre ich um mein Leben gerannt. Gerannt und gerannt und bevor ich in einen erschöpften Halbschlaf abgleite, wird mir bewusst: Genau das bin ich.

Irgendwo zwischen gestern und morgen, zwischen Schlaf und Erwachen, zieht wieder ein Leben an mir vorbei. Mein Leben, das ich die letzten Jahre geführt habe, ohne dabei gewesen zu sein. Es tritt nicht an die Stelle des Erlebten, jedoch weiß ich, es ist geschehen. Es ist die einzige Realität, die noch existiert.

Carissa, die mich um sechs Uhr morgens anruft, Carissa, die in der High-School höllisch mit ihrem neuen iPhone angibt, Schulbücher, die sich neben meinem Bett stapeln, Partys am Strand bis früh in den Morgen, Tante Roses Geburtstag, ein Fest auf der Plantage, Dad, der ihr einen übergroßen Holzapfel schenkt, selbst geschnitzt aus dem Stamm eines Apfelbaums, Mum, die mir dampfenden Tee bringt, da ich eine Sommergrippe habe, Bücher über Nervenbahnen, die mich unermesslich langweilen, die näher rückenden Abschlussprüfungen, die große Aufregung vor dem Ball, ein Kleid aus eisblauer Seide, Tante Rose, die begeistert anruft, Dad, der bis spät in die Nacht in seinem Schuppen weitere Holzäpfel fertigt, eine Limousine, die vorfährt, ein netter Junge darin, Jeremy, der seine Eichhörnchen in die Freiheit entlässt, Mum, die einen Kredit bei der Bank aufnimmt, mein erster Champagner, als wir meinen Schulabschluss und Dads Beginn der Selbstständigkeit feiern, stapelweise Kartons in unserem Wohnzimmer, Handcraftet Fruits darin, Mum, die ihren Job bei der Mautstelle kündigt, Carissa, die um 08.00 Uhr anruft und mir überschwänglich von einer Strandparty erzählt, zu der wir einfach hingehen müssen, morgen Abend.

Und dann ein Strudel, der mich erfasst, beinahe verschlingt und doch wieder ausspuckt, hierher. Mitten in den Wald.

Ich blinzle, weil mich etwas an der Stirn kitzelt. Es sind Kays Haare. Sein Gesicht ist so nah, dass ich seinen Atem spüre und seine Lippen legen sich sanft auf meine.

»Wir haben es geschafft«, murmelt er, rückt etwas ab und hält eine hell schimmernde Kugel in die Höhe, eingeklemmt zwischen Daumen und Zeigefinger. »Er lag in deiner Hand.«

»Das ist der Zeitanker?« Ich betrachte ihn ungläubig. Irgendwie hatte ich mehr erwartet. Dass er leuchtet oder im Licht glitzert. Doch er ist genau so, wie ich ihn irgendwo zwischen Leben und Tod wahrgenommen habe. »Er sieht aus wie eine ganz normale Perle.«

»Er ist schwerer«, sagt Kay und ich spüre, was er meint, als er ihn in meine Hand legt. Dem Gewicht nach müsste er so groß wie eine Murmel sein.

Ich schließe meine Finger um ihn und seufze tief. »Ich habe meinen Abschlussball verpasst. Mum und Dad waren so stolz, als sie mich in dem Kleid sahen. Und nichts davon fühlt sich echt an.«

»Geht es ihnen allen gut?«, fragt Kay. »Deinen Eltern, Jeremy, deiner Freundin?«

Ich lächle. »Ja, es geht ihnen sehr gut. Und … und was ist mit dir? Wie hat sich …«

»Es ist gekommen, wie ich es bereits gesehen habe«, antwortet Kay, ohne dass ich meine Frage zu Ende formuliert habe. »Deine Urgroßtante Alison ist gestorben, ihr Vater hat die Plantage verkauft, ich bin durch das Land gezogen, auf der Suche nach Glück, gefunden habe ich nur Armut und Elend.«

Ich komme hoch und stütze mich auf die Ellenbogen. »Das tut mir leid.«

Kay schüttelt leicht den Kopf. »Nein. Das muss es nicht. Ich verbinde nichts damit. Dieses Leben habe ich ohne mich geführt.«

»Ich weiß, was du meinst.« Eine Weile sehe ich nur in den Wald, wo zwischen den letzten Bäumen die weiße Veranda unseres Hauses aufblitzt. »Die Zukunft wird eine andere sein«, sage ich nachdenklich.

Kay zuckt mit den Schultern. »Wir werden es nie erfahren.«

»Meinst du, Claudia und Ivana existieren?«, frage ich.

»In einer Realität mit Sicherheit.« Kay steht auf und streckt mir die Hand entgegen.

Ich nehme sie zögerlich. »Und Wum Randy?«

»Wünschst du dir seinen Tod?«, fragt Kay, als er mich hochzieht.

»Ich weiß es nicht«, antworte ich ehrlich. »Zumindest wünsche ich ihm nichts Gutes.«

»Lass los«, meint Kay und ich entziehe ihm meine Hand. Er lacht hell auf. »Nein, nicht meine Hand. Am liebsten nie wieder. Ich meinte, lass die Zukunft los.«

Ich schmunzle und stecke den winzigen Meteoriten tief in meine Hosentasche. »Eigentlich heißt es immer, man soll die Vergangenheit loslassen.« Ich sehe in meine Hand, bevor ich sie Kay wieder reiche. Die feinen, silbernen Linien sind verschwunden und doch weiß ich, der Marker ist da, bei mir, wie bei ihm. Sonst hätten wir alles vergessen.

»Die auch«, meint Kay.

»Was?«

»Die Vergangenheit sollten wir auch loslassen. Das Jetzt zählt für uns. Für immer jetzt.«

»Für immer jetzt«, wiederhole ich leise. »Das ist schön.« Und dann aus einem Impuls heraus: »Dann stelle ich dich jetzt meinen Eltern vor?«

»Ich brenne darauf«, meint Kay, wobei ich mir unsicher bin, ob er es ernst mein.

»Gut, denn … Meine Mutter ist auch in dieser Realität furchtbar nervös, weil ich neunzehn bin und immer noch keinen Freund mit nach Hause gebracht habe.«

Hand in Hand schlendern wir den Waldweg hinauf.

»Und dein Vater?«

»Er findet es wunderbar«, antworte ich lachend.

»Dann hoffe ich diesmal auf einen besseren Start«, meint Kay. »Ich wünschte, wir könnten uns den ganzen Steinstaub abwaschen, bevor ich deinen Eltern begegne.«

»Das dürfte die geringsten Fragen aufwerfen«, antworte ich, und als der Apfelbaum in unserem Garten in Sichtweite kommt, klopft mein Herz schneller. Gleich wird meine Familie meinen zukünftigen Ehemann kennenlernen.

Durch das Fliegengitter der Verandatür wirkt die Küche verlassen. Ich ziehe sie auf. Die Tür dahinter ist unverschlossen und auf dem blauen Küchentisch liegt ein Zettel, daneben zwei leere Kaffeetassen, ein offenes Marmeladenglas, Frühstücksbrettchen, übersät von Krümeln, und ein in Seidenpapier eingeschlagenes Päckchen. Ich zapfe uns zwei Gläser voll eisgekühltem Wasser aus dem Kühlschrank und lese die Nachricht. Kay sieht über meine Schulter.

Sieh mal Hoppi, das habe ich dir bestellt. Ich hoffe, es passt. Wir sind in der Stadt, Jeremy braucht schon wieder neue Jeans, Dad liefert Ware aus. Bis später XXX Mum.

»Alle sind ausgeflogen.«

Kay streift mit dem Finger über das Seidenpapier. »Dann können wir jedenfalls noch duschen. Willst du es nicht auspacken?«

»Ich weiß, was es ist. Ich habe die Bestellbestätigung gesehen. In meinem anderen Leben«, füge ich hinzu. »Ein Shirt mit dem Logo vom College of Marin. Dort bin ich eingeschrieben, weißt du?«

Kay leert das Wasserglas und stellt es auf die Spüle. »Und? Wirst du hingehen?«

»Kein Ahnung. Im Moment habe ich das Gefühl, dass meine Energie für alle Zeiten aufgebraucht ist. Und mit einem Baby …«

»Hey …« Kay nimmt mich an der Hüfte und hebt mich auf Augenhöhe. »Zusammen werden wir alles schaffen. Alles.«

Ich lege meinen Kopf auf seine Schulter. »Ich bin so müde. Und hungrig.«

»Na komm, du gehst duschen und ich mache dir ein Sandwich, oder so etwas, okay?«

»Und wenn Dad nach Hause kommt?«

»Das sehen wir dann. Wir leben im Jetzt, schon vergessen?«

Kay lässt mich sanft zur Erde. Wenn ich nicht so unfassbar müde und erschöpft wäre, würde ich heulen vor Glück. Wir kennen uns so gut und doch wissen wir nichts Alltägliches voneinander. Eben jedoch hat Kay mir gesagt, dass ich sogar aufs College gehen könnte, wir uns gemeinsam um unser Baby kümmern, was nicht selbstverständlich ist für einen Mann seiner Zeit.

Ich will mich zur Tür drehen, als ich sehe, wie Kay den Wasserkocher dreht, den Kippschalter hoch und runter drückt und den Deckel hebt.

»Was tut man damit?«

»Das ist ein Wasserkocher«, sage ich lachend. »Du füllst hier Wasser ein, dann stellst du ihn darauf und drückst den Schalter und nach dreißig Sekunden kocht das Wasser.«

»So einfach?«

»Ja, kein Brennholz, kein Zunder, kein Feuerbohrer. Nur drücken.«

Kay lässt Wasser in den Kocher laufen, stellt ihn auf die Platte und hört dem langsam ansteigenden Brodeln zu. Dabei sieht er wie ein staunendes Kind aus. Als heißer Dampf unter dem Deckel hervorquillt, meint er: »Deine Zeit ist wunderbar.«

»Ich brauche jetzt auch heißes Wasser«, erwidere ich und laufe die Treppe hoch zum Badezimmer.

Als Erstes streife ich den Reif von meinem Oberarm. Ein weißer Ring zeichnet sich zwischen all dem Rot ab. Ich empfinde keine Wehmut, als ich ihn in mein Schmuckkästchen lege, ich bin einfach nur froh, ihn nicht mehr zu brauchen. Dann greife ich in meine Hosentasche. Noch immer fühlt sich der Meteorit fremdartig schwer an für seine Größe. Aber trotz seiner Schlichtheit ist er schön, wie eine Perle, nur bläulicher. Behutsam bette ich ihn in ein mit Samt ausgeschlagenes Fach und schließe den Deckel.

Gleich darauf streife ich meine vollkommen verdreckten Klamotten ab, werfe sie in den Wäschepuff, steige unter die Dusche und schiebe die Tür zu. Als kurze Zeit später warmes Wasser über meinen Körper läuft, den Dreck der letzten Zeit in den Ausfluss spült, denke ich, wie Recht Kay hat. Meine Zeit ist wunderbar.

Mit einem Handtuch um die Haare geschlungen betrete ich mein Zimmer. Es ist verändert. Das Bett ist dasselbe, auch der Teppich mit dem Kakaofleck. Jedoch hängen Fotos an der Wand, mit denen ich nichts verbinde. Vor allem von Carissa und mir. Eine Fotoreihe müssen wir in einem Automaten gemacht haben. Auf dem Streifen schneiden wir Grimassen.

Mein Schreibtisch ist unordentlich. Stifte liegen verstreut, Notizen, ein Post-it mit den Wörtern Strandparty, Sonntag 16.08 / Bier mitbringen, und ein neues Smartphone. Ich streiche über das Display. Eine Uhr erscheint. 11.05 a.m. Darunter steht das Datum, der 15. August 2015. Die Party ist also morgen Abend.

Als ich über einen Stapel Bücher meiner High-School streiche, bekomme ich plötzlich Lust, zu der Party zu gehen. Meinen Abschlussball habe ich ja schon verpasst. Irgendwie zumindest. Wer weiß, vielleicht mache ich es sogar. Mit Kay zu einer Party gehen … Der Gedanke gefällt mir. Aber erst möchte ich meine Familie wiedersehen, dann essen und schlafen und dann … Ja, dann … Es wird sich zeigen. Wir leben im Jetzt.

Ich ziehe ein Buch mit grünem Einband hervor, das ich Hunderte Male in der Hand hielt. Es ist das Biobuch über Nervenbahnen, die spannendste und wichtigste Lektüre meines Lebens. Als ich es aufschlage, steht mit Bleistift in meiner Handschrift hineingekritzelt: Wer braucht dieses verrückte Zeug?

Ich klappe das Buch zu und grinse.

Mein Kleiderschrank ist voll mit Klamotten. Ich weiß, viele davon habe ich erst kürzlich im Shoppingwahn mit Carissa zusammen gekauft. An einem heißen Nachmittag in San Francisco. Ich wähle ein lindgrünes enges Shirt mit dem stilisierten Abbild von Che Guevara darauf, eine weiße Hotpants und ein weißes Schlauchtuch.

Lange habe ich mich nicht so wohl gefühlt. Wenn ich nur nicht so unfassbar müde wäre … Ich gähne ausgiebig. Obwohl ich es kaum erwarten kann, meine Familie wiederzusehen, ich nervös bin, wie sie auf Kay reagieren, verlangt mein Körper mit jeder Faser nach Schlaf.

Mit nackten Füßen tapse ich die Treppe hinunter.

Kay ist nicht in der Küche. Sie ist ordentlich, die Gläser stehen umgedreht auf der Spüle, ein Geschirrhandtuch sauber gefaltet daneben, auch die Brettchen sind abgewaschen und ein Messer, der Tisch ist abgewischt. Wieder eine Seite, die ich an Kay noch nicht kenne und die sich erst im Alltag zeigt. Im Gegensatz zu mir ist er ordentlich. Es gefällt mir und eigentlich hätte ich es auch nicht anders von ihm erwartet.

Da die Verandatür offen steht, sehe ich in den Garten. Unter dem Apfelbaum steht eine Liege, daneben ein Tischchen, ein Teller mit Sandwiches darauf und eine Tasse, aus der Dampf aufsteigt. Von oben höre ich Wasser rauschen. Kay muss unter der Dusche sein.

Er wird ein Handtuch brauchen. Das letzte trage ich um den Kopf geschlungen. Das Masterbadezimmer liegt im Erdgeschoss, gleich hinter dem Schlafzimmer meiner Eltern. Ich gehe durch den Flur, ihr Schlafzimmer, ins Bad, nehme ein Handtuch aus dem Schrank und kratze mich am Kopf. Was soll Kay anziehen?

Im Schrank meines Vaters werde ich fündig. Ein altes weißes Shirt und eine Badeshorts. Das wird gehen. Schnell husche ich zurück in den Flur, die Treppe hinauf, lege alles auf den Absatz, und rufe: »Ich bin im Garten. Danke für die Sandwiches.«

»Ich liebe dich!«, ruft Kay durch die geschlossene Tür zurück. »Dich und eure Dusche.«

»Wen mehr?«, kokettiere ich.

»Da bin ich unschlüssig. Ihr seid beide heiß.«

Ich lache. »Vor der Tür sind Klamotten von Dad. Bis gleich!«

Gleich darauf bin ich beim Apfelbaum, dem einzigen schattigen Platz in der Mittagshitze. Mit einem tiefen Seufzer lege ich mich auf die Liege, verschlinge ein Sandwich und dann noch eins und spüle die Reste mit einem Schluck Tee herunter, wobei ich mir die Zunge verbrenne. Aber auch das hält mich nicht davon ab, in den Schlaf zu gleiten, nach dem mein Körper so dringend verlangt.

Ein spitzer Schrei reißt mich zurück, gerade als das Vogelgezwitscher sich mit einem Traum mischt. Augenblicklich bin ich auf den Beinen, die Arme zum Schutz vor meinem Gesicht gewinkelt. Eine Autotür klappt und ich lasse die Arme sinken. Dad!

»Daddy!« Ich renne los. Das Handtuch gleitet von meinem Kopf, meine Füße berühren kaum den Rasen. Ich sehe gerade noch, wie Dad die Stirn runzelt, dann fliege ich ihm um den Hals. Ich kralle mich fest, ziehe meine Füße in die Luft, schlinge sie um seinen beachtlichen Bauch und bedecke seine Stirn mit Küssen. Meine Freude, ihn wiederzusehen, ist noch größer, als ich es erwartet hätte, und am liebsten würde ich kreischen. Doch das tut Mum schon.

»Herrje! Alison, meine Kleine, lass mich los, ja? Da muss wieder eine Maus im Haus sein, so wie deine Mutter sich gebärdet.«

Eine zweite Autotür klappt, ich lasse mich von Dad gleiten, sehe über den nagelneuen Pickup hinweg, den er in meinem anderen Leben gekauft hat. Rose steigt aus, mit einer Kuchenschachtel in der Hand.

»Tante Rose!«, rufe ich aus.

»Was ist denn nur los?«, fragt sie und dann: »Hast du abgenommen, Alison?«

»Wahrscheinlich eine Maus«, brummt Dad.

Mum kommt aus der Küche gestürmt. Ich will ihr entgegen rennen, da wird mir klar, die Maus heißt Kay.

»Robert! Da steht ein nackter Mann unter unserer Dusche!«

»Was?«, ruft Dad.

Ich verziehe das Gesicht zu einem schiefen Grinsen. »Ähm … »

Jeremy kommt aus der Küche getrottet. »Wär ja auch komisch, wenn er mit Klamotten duschen würde.«

»Oh mein Gott, Jeremy … Jeremy!«, kreische ich, springe die Treppenstufen herauf, drücke Mum im Lauf einen Kuss auf die Wange und reiße meinen Bruder in meine Arme. Stocksteif steht er da, lässt meine Liebesattacke über sich ergehen. Ich verwuschle ihm die blonden Locken, lege lachend den Kopf in den Nacken. »Du bist nicht im Sommercamp gewesen! Du bist nie dahin gefahren. Weil du … weil du dich bei mir angesteckt hast«, rufe ich. »Du hattest eine Sommergrippe. Das ist … das ist fantastisch!«

»Ja, das war spitze.« Noch immer steht Jeremy bewegungslos da, die Arme dicht an seinen Körper gepresst und ich gebe ihn frei.

»Alison, was ist hier los?«, fragt Dad.

»Sie ist verliebt, deshalb dreht sie so durch«, meint Jeremy.

»Mum, Dad …« Ich blicke von der Veranda zum Auto, wo Dad mit verkniffener Miene steht, und wieder zurück. »Ich muss mit euch reden.«

»Das glaube ich auch«, brummt Dad.

»Ist das etwa dein Freund?« Mum wirkt fassungslos.

»Hätte ich das gewusst, hätte ich mehr Kuchen mitgebracht«, meint Tante Rose pragmatisch.

Dad verschränkt die Arme. »Mach dir keine Gedanken Rose, der Junge unter meiner Dusche wird nicht zum Kaffee bleiben.«

Ich gehe zu Dad und lege meine Hand auf seine überkreuzten Arme. »Doch Mops, das wird er. Und … er ist kein Junge, er ist ein Mann.«

»Was für ein Mann?« In Dads Gesicht tritt etwas Wildes.

Tante Rose umrundet das Auto. »Es ist so schönes Wetter. Jeremy, Robert. Helft mir doch und lasst uns den Tisch aus dem Schuppen holen und ein paar Stühle. Dann können wir draußen essen und in der Zwischenzeit kann der junge Mann sich bekleiden. Das wird die Situation ungemein auflockern. Meint ihr nicht?«

Dad grunzt unwillig. Rose drückt Mum die Kuchenschachtel in die Hand und hält ihrem Bruder auffordernd den Arm hin. »Komm schon, du alter Stinkstiefel. Alison wird bestimmt einen reizenden Jungen mitgebracht haben.« Sie zwinkert mir zu und ich lächle sie dankbar an.

Als der Rest meiner Familie um die Hausecke verschwunden ist, drehe ich mich zu Mum. »Ich bin nicht verliebt, ich liebe ihn.«

»Du meine Güte.« Mum streicht sich über ihr kornblumenblaues Sommerkleid. »Das sind aber große Worte. Alison, also … Was hast du dir dabei gedacht. Hätte er nicht zu Hause duschen können?«

»Ich mach Kaffee, dann reden wir, okay?«

Meine Mutter betrachtet mich schweigend. Nach einer Weile sagt sie: »Du siehst so … so erwachsen aus.«

»Sie ist erwachsen.« Kays Stimme!

Er ist hinter Mum aufgetaucht. Seine Haare sind noch nass, verstrubbelt und glänzen dunkel. Dads altes T-Shirt sitzt bei ihm so eng, dass mein Blick unwillkürlich an seinem trainierten Oberkörper hängenbleibt. Und nicht nur meiner. Ich grinse, als ich sehe, wie Mums Augen sich weiten und ihre Wangen sich röten.

Kay geht auf sie zu und streckt ihr die Hand entgegen. »Ich freue mich sehr, Sie wieder –« Ich ziehe scharf die Luft ein. »Ihre Bekanntschaft zu machen«, korrigiert Kay sich.

»Mum das ist Kay. Kay, meine Mutter Susan.«

»Wie gesagt, es freut mich sehr, Susan«, sagt Kay lächelnd, während meine Mutter immer noch seine Hand schüttelt und dabei auf sein Tattoo starrt.

»Mum, du kannst jetzt loslassen.«

Verlegen streicht sie sich übers Haar. »Dann mache ich mal Kaffee. Sie mögen doch Kaffee?«

»Ja, er mag Kaffee und auch Toast.«

»Wieso Toast?«, fragt Mum.

»Ach, nichts. Ich nehme Geschirr mit. Kommst du mit dem Kaffee nach, Mum?«

Kay reicht mir Teller aus dem Schrank, Becher und Kuchengabeln und ich stelle sie auf ein Tablett.

»Sie scheinen sich ja bestens auszukennen«, meint meine Mutter wieder forsch. Anscheinend hat sie sich gefangen. »Waren Sie schon öfter in meiner Küche, während wir außer Haus waren?«

Kay sucht meinen Blick. Tausend Antworten rasen durch meinen Kopf, wie: Sind nicht alle Küchen gleich eingeräumt? Oder: Ich habe Kay das Haus gezeigt, auch die Küchenschränke … Doch dann wird mir klar, dies wird nicht die letzte Frage sein, die wir nicht beantworten können, ohne uns tiefer und tiefer in ein Lügenkonstrukt zu verirren, und ich entscheide mich, die Wahrheit zu sagen. Ja, ich werde die Wahrheit sagen. Vielleicht lasse ich einiges aus, aber ich werde ihnen erzählen, was mir die letzten zwei Jahre widerfahren ist, und schließlich, dass ich schwanger bin.

Allein bei dem Entschluss durchströmt mich unendliche Erleichterung, die ich sogar körperlich spüre. All der Ballast scheint von mir abzufallen. Und ich meine, ich könnte abheben und davonflattern, so frei fühle ich mich.

Kay sieht mich noch immer an, während Mum Kaffee in den Filter schüttet.

»Also? Durchstöbern Sie immer fremde Schränke, bevor Sie fremde Duschen benutzen?«

»Warte kurz«, sage ich zu meiner Mutter und laufe aus der Küche zu unserem Vorratsraum. Im untersten Regal steht der australische Sekt, den Kay und ich in einem anderen Leben getrunken haben, bevor der Leichenwagen Jeremy brachte. Ich schiebe ihn beiseite. Dahinter finde ich einen Whiskey und schmunzle. Es ist ausgerechnet ein Moonshine, Korn Whisky, gebrannt seit 1856, 40% Alkoholgehalt. »Der müsste stark genug sein«, sage ich zu mir selbst und gehe in die Küche zurück. Die Kaffeemaschine spuckt zischend braune Flüssigkeit in die Kanne. Ich stelle die Maschine aus.

»Whisky?«, fragt Mum.

»Du wirst ihn brauchen.«

»Wofür?«

»Wenn ich dir erzähle, woher Kay weiß, wo deine Teller stehen.«

Wenige Minuten später sitzen wir alle um einen runden Plastiktisch, der Kuchen unangetastet in der Mitte. Kay hat die Flasche entkorkt und Whisky in die Kaffeebecher gegossen. Nur in meinem ist Wasser und vor Jeremy steht eine Dose Dr. Pepper. Alle Blicke sind auf Kay gerichtet, der seinen Becher schwenkt.

»Ich liebe Kay«, sage ich mit fester Stimme. »Seit über zwei Jahren schon und –«

»Was? Wo habt ihr euch denn kennengelernt?«, fällt Mum mir ins Wort.

»Das ist die falsche Frage«, sagt Kay und nippt an der Tasse.

»Was wäre denn die richtige?«, grunzt mein Vater.

»In welchem Jahr wir uns kennengelernt haben.«

»Vor über zwei Jahren, nehme ich an.« Dads Stimme klingt gereizt.

Ich atme tief durch. »Wir haben uns im Jahr 2417 kennengelernt, das heißt, ich Kay, er mich schon zwei Jahre früher.«

Meine Mutter lacht hell auf. »Also, wirklich. Hoppi.«

Ich sehe sie an. Einen nach dem anderen. »Ich meine es ernst. Lasst mich … Ich … ich beginne ganz von vorn, aber lasst mich ausreden.«

»Nur zu«, meint Rose vergnügt.

»Es war am 15. August 2013. Carissa rief mich morgens an und kurz danach bin ich in die Küche gegangen und Jeremy war nicht da.«

Jeremy blickt von seinem Handy auf, auf dem er die ganze Zeit herumdrückt. »Wo war ich?«

»Du hast nicht mehr existiert.« Ich sehe Dad an, der mit gefurchter Stirn zurückblickt. »Ich habe das auch nicht begriffen, aber keiner von euch konnte sich an Jeremy erinnern. Ihr habt steif und fest behauptet, ich hätte keinen Bruder, und dann bin ich in mein Zimmer, wollte ein Foto von ihm holen, aber da war nichts, sogar der Kakaofleck auf dem Teppich war verschwunden.«

»Was willst du uns damit sagen?« Jetzt wirkt sogar Tante Rose verwirrt.

Ich seufze. Wie auch sollen sie das verstehen? Ich meine, so etwas kann sich doch keiner ausdenken, außer irgendein durchgeknallter Romanautor vielleicht.

»Willst du uns nicht lieber die Wahrheit über deinen Freund sagen, Hoppi?«, fragt Mum, und Dad: »Gehören Sie etwa zu einer Sekte? Solchen Irren?«

»Ich bin Atheist«, antwortet Kay ruhig. »Es ist zu viel geschehen, als dass ich noch an einen gerechten Gott glauben könnte.«

»Könntet ihr mir bitte«, sage ich überlaut, »bitte zuhören?«

»Lasst sie erzählen«, sagt Rose. »Es wird schon einen Sinn ergeben. Nicht wahr, Ali?«

»Danke«, sage ich mit einem Seufzer und dann erzähle ich, erzähle von dem Raum, in dem ich aufgewacht bin, dass ich dachte, ich wäre in einem Krankenhaus, von Ivana und dem Marker in meiner Hand, dem kaltherzigen Techniker Hans, und dem Sessel, mit dem ich auf die Showbühne schoss, von Wum Randy, seinem dröhnendem Lachen, was er mir über Zeitreisen erzählt hat und dass ich in einer Gameshow war.

Die ganze Zeit über schüttelt Dad seinen Kopf. Schließlich schiebt er den Becher von sich und deutet mit ausgestrecktem Zeigefinger auf Kay. »Sie!« Er schnaubt. »Ich weiß nicht, in welchen Irrsinn Sie meine Tochter hineingezogen haben, aber Sie verlassen jetzt augenblicklich mein Grundstück!«

Kay sieht mich an und tippt auf seine Markerhand. »Zeig es ihnen.«

Kay hat Recht. Warum nicht?

Ich konzentriere mich auf meine Nervenbahnen und drehe langsam meine Hand um, auf der jetzt wieder die silbernen Linien zu sehen sind, die ein Rechteck bilden. Ausgestreckt halte ich meine Hand in die Höhe.

»Was soll das sein?«, raunzt Dad.

»Der Marker«, antworte ich.

»Cooool!«, wirft Jeremy ein. Er legt sein Handy auf den Tisch und berührt mit dem Finger meinen Marker.

»Durch ihn kann man durch die Zeit reisen, das heißt, ich kann es. Wartet, ich habe … » Jetzt bin ich aufgeregt, da ich plötzlich weiß, wie ich sie überzeugen kann. »Erinnert ihr euch daran, als Dad den Pickup gekauft hat, den senfgelben meine ich, kurz nachdem Grandpa starb?«

»Sicher«, meint Mum. »Was ist mit dem Wagen?«

»Ihr seid damit an den Strand gefahren, ich war vielleicht vier Jahre alt und habe im Sand gespielt.«

»Daran erinnerst du dich?«, fragt Mum.

»Erinnerst du dich daran, womit ich gespielt habe?«

»Nein, das tut mir leid.«

»Es war ein rotes Sandförmchen.«

»Richtig!« Rose haut sich auf die Schenkel. »Ich hatte es dir geschenkt. Es war in einem Eimer mit einer Schaufel, einer Gießkanne und überall waren diese kleinen Micky-Mäuse drauf. Zu süß. Alison, du hast wirklich ein phänomenales Gedächtnis.«

»Du auch«, erwidere ich, nehme Jeremys Handy und merke mir die Zeit, um zum richtigen Moment zurückzukehren zu können. Es ist 11 Minuten und 49 Sekunden nach 1 am Mittag. Ich warte noch kurz, bis die Sekunden auf 55 vorangeschritten sind, dann schließe ich die Augen. Ich habe keine Angst mehr, meine Realität nicht mehr wiederzufinden. Ich will nur den richtigen Moment erwischen. Es gibt nur noch eine und die ist unveränderbar.

16. KAPITEL

1999

Strand Nähe Mill Valleys

Ich warte, bis Alison im Wald verschwunden ist. Gleich wird sie den Schotterparkplatz erreichen, die Straße überqueren und die zum Scheitern verurteilte Idee vorbereiten, ihren Tod vorzutäuschen.

Mum und Dad liegen unter der Kiefer und sind in ein Gespräch vertieft, mein vierjähriges Selbst spielt am Strand. Ich husche über den Sand zu ihr. Ein Blick über die Schultern: Unsere Eltern sehen nicht auf.

»Alison …«, flüstere ich. Die Kleine blickt hoch. »Kann ich mir die mal kurz ausleihen?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Du bekommst sie auch wieder. Versprochen.«

In fünfzehn Jahren zumindest, denke ich, und ziehe ihr behutsam die Form aus der Hand.

Sie sieht mich aus großen Augen an, in die Tränen schießen. Ich schließe meine, denke an zu Hause, an den Tisch mit der Whiskyflasche darauf und an die Zeit, die ich angepeilt habe.

Gleich darauf trägt mich der Sog zurück.

17. KAPITEL

31. AUGUST 2015

Mill Valley

»Ist es die hier?«, frage ich Rose.

»Mein Gott! Das ist sie!« Sie klatscht in die Hände. »Wie hast du das gemacht?«

»Du warst weg! Für ne Sekunde oder so war der Stuhl da leer!«, kiekst Jeremy.

»Sie war nicht weg. Das bildest du dir ein«, sagt Dad.

»Blödsinn«, gibt Jeremy zurück.

»Er hat Recht, Dad. Ich bin in die Vergangenheit gesprungen und habe mir die Sandform weggenommen.«

Mum wird blass. »Jetzt erinnere ich mich, du warst in Tränen aufgelöst, hast behauptet, jemand hätte sie dir geklaut. Wir … wir dachten, die Wellen hätte sie davongespült.«

»Nein, das war ich. Eben gerade.«

Jeremy nimmt mir die Sandform aus der Hand. »Ist ja abgefahren. Kannst du auch in die Zukunft reisen? Und die Lottozahlen von nächstem Samstag mitbringen?«

»Das könnte ich, aber ich würde es nicht tun.«

»Warum nicht? Das ist doch blöd.«

»Weißt du … Es gab eine Realität, in der wir sehr reich waren und in ein anderes Haus gezogen sind. Und das ist nicht gut ausgegangen. Dad ist … Ihr habt euch getrennt«, sage ich zu meinen Eltern. »Mum hat zu viel getrunken, weil Jeremy … gestorben ist.«

»Jetzt bin ich verwirrt«, wirft Rose ein. »Ich dachte, er hätte nicht existiert.«

»Du glaubst mir?«, frage ich erstaunt.

»Nein, das tut sie nicht. Das alles ist unmöglich«, sagt Dad sichtlich verärgert.

»Ich sehe das so«, meint Rose. »Du hast so ein Ding, so ein glänzendes Rechteck in deiner Hand, was mir unbegreiflich ist, und dann erzählst du uns, dass du durch die Zeit reisen kannst, und gleich darauf sehe ich eine fünfzehn Jahre alte Form, aus der Sand auf den Tisch rieselt, und die nagelneu aussieht. Wer meine Meinung hören will, wenn man das Unmögliche ausgeschlossen hat, dann ist das, was übrig bleibt … Wie war das gleich?«

»Die Wahrheit «, ergänze ich schmunzelnd, »wie unwahrscheinlich sie auch ist.«

Dad zieht den Becher wieder zu sich und stürzt den Whisky hinunter. Kay entkorkt die Flasche und schenkt ihm nach.

»Du solltest etwas essen, Robert«, mahnt Rose. Sie steht auf und schneidet den Kuchen in sechs gleich große Stücke. Während sie ihn verteilt, erzähle ich weiter.

»Man sagte uns, sie würden uns in unsere Vergangenheit schicken, damit Tante Rose nicht vom Apfelbaum fällt.«

»Wieso sollte ich das denn tun?«, fragt sie, wobei sie ein Stück Apfelkuchen auf meinen Teller gleiten lässt.

»Weil du einen Kuchen backen wolltest und keine Äpfel hattest und dann bist du wohl gefallen und hast dir die Hüfte gebrochen. Deswegen haben Mum und Dad ihren Hochzeitsabend abgebrochen und -«

»Ich begreife das nicht«, murmelt Mum. Es klingt mehr nach: Ich glaube das nicht.

Kay räuspert sich. »Es verhielt sich so. Für den Abend Ihrer Hochzeitsnacht hatten Sie ein Strandhaus gemietet …«, beginnt er und erklärt mit einfachen, klaren Worten die Zusammenhänge. Ich werfe immer dann etwas ein, wenn Dad den Kopf zu schütteln beginnt, und erzähle schließlich, wie wir bei unserer ersten Challenge im Jahr 1987 das Schild vor diesem Haus gefunden haben, wie es umgekippt und von Laub bedeckt auf der Erde lag.

»Aber das haben wir dir nie erzählt«, meint meine Mutter. »Oder hast du es ihr erzählt, Robert?«

Auf der Stirn meines Vaters haben sich Falten gebildet, die wie die Wellen des Ozeans aussehen. Er blickt in meine Richtung, ohne mich anzusehen. »Ich entsinne mich nicht mehr«, meint er nach einer Weile. »Wer weiß schon, wo irgendein Schild vor fast zwanzig Jahren lag.«

»Aber das weißt du genau!« Mum wirkt verärgert. »Sonst hätten wir das Haus doch nie so günstig bekommen. Es gab keine anderen Interessenten, eben weil das Schild umgefallen war.«

»Susan, gib ihm Zeit«, meint Rose und an mich gewandt: »Erzähl weiter, Ali. Das hört sich nach einem großartigen Abenteuer an.«

»Großartig?«. Ich schnaufe. »Nein, das war es sicher nicht. Sie haben mich gefoltert, wenn … wenn …«

»Gefoltert?«, ruft Mum. »Mein Gott. Hoppi!«

Tränen schwimmen in meinen Augen, als ich merke, dass auch sie mir zu glauben beginnt. »Sie haben –«

Kay legt die Hand auf meinen Arm. »Lass mich erzählen.«

Ich schniefe leise und nicke und während Kay davon berichtet, was sie mir angetan und wie Schmerz zugefügt haben, und dann kommt er zu unserem Sprung in das Jahr 1929. Kurz umreißt er, dass Mill Valley in Flammen stand und er nach dem Brandstifter suchte, während ich auf meine Urgroßtante Alison eingeredet habe.

Als Kay Luft holt, meint Mum: »Wir haben dich nach ihr benannt, weißt du? Es gab dieses Babyfoto von ihr in dem alten Familienalbum. Ihr saht euch als Babys so ähnlich und der Name Alison gefiel uns, da –«

»In drei Teufels Namen«, stößt Dad plötzlich aus, wobei er so abrupt aufspringt, dass sein Stuhl umkippt. »Aber … Aber das ist unmöglich!«

Dad rennt über den Rasen zum Haus und verschwindet um die Ecke. Auch Mum ist aufgesprungen, um ihm hinterherzulaufen.

Jeremy zerknautscht die Dr. Pepper Dose. »Dann ist das jetzt die Pinkel-Pause?«

»Achte auf deine Wortwahl, junger Mann«, erwidert Rose mit hochgezogenen Brauen und sieht Jeremy hinterher, wie auch er um das Haus verschwindet, dann blickt sie zu mir. »In welchem Monat bist du, meine Süße. Im dritten?«

Ich spüre meine Wangen heiß werden. »Woher … woher weißt du es?«

Rose lächelt. »Ich bin Hebamme, Alison, ich habe schon Tausende Schwangere gesehen. Und du bist es. Du bist dünn, sehr dünn, aber unter deinem T-Shirt wölbt sich schon ein winziges Bäuchlein. Außerdem wirken deine Haare fettig, obwohl du sie gerade gewaschen hast, oder?«

Ich greife mir ins Haar, das die Sonne getrocknet hat. In der Tat fühlt es sich ungewaschen an.

»Hat euer Kind die Zeitsprünge denn unbeschadet überstanden?«, fragt Rose. »Fühlst du dich gut?«

Ich nicke langsam und presse die Hand auf meinen Unterbauch. »Ich weiß nicht, wie es ihm geht …« Plötzlich spüre ich Angst in mir aufsteigen. Geht es dem Baby wirklich gut?

Tante Rose winkt ab. »Mach dir keine Gedanken, wenn es der Mutter gut geht, geht`s auch dem Kind gut. Aber du gehst Montag in die Prax-» Sie verstummt, weil Dad zurückgelaufen kommt, ein großes Buch in der Hand, und Mum, die wie ein aufgescheuchtes Huhn hinter ihm herläuft. Dad knallt das Buch auf den Tisch. Hecktisch blättert er es durch. Ich beuge mich vor. Es stellt sich als Fotoalbum heraus, in dem viele der Bilder vergilbt sind, keins ist in Farbe und die Kanten sind wellenförmig ausgestanzt. Auf einer Aufnahme meine ich das Haus der alten Apfelplantage wiederzuerkennen, aber Dad blättert weiter. Dann schiebt er das Buch abrupt in die Mitte des Tischs und stößt mit dem Finger auf ein Hochzeitsfoto. »Da!«

Alle Hälse strecken sich. Meine Mutter schlägt die Hand vor den Mund, sieht zu Kay und wieder zurück zum Foto. Es versetzt mir einen kleinen Stich, als ich das selige Lächeln meiner Urgroßtante Alison sehe. Sie trägt ein bodenlanges, helles Kleid, ihre Haare sind in eine Welle gelegt und mit Federn geschmückt. Daneben steht Kay in einem Smoking, ohne die Tätowierung, sein Kinn leicht erhoben.

Kay tritt hinter mich und greift über meine Schulter zu dem Album, um es zuzuschlagen. »Das ist Vergangenheit.« Er küsst mich auf die Schläfe. Dann sieht er meinem Vater in die Augen, der sich auf die Tischplatte aufgestützt hat und genauso weiß ist wie sein T-Shirt. »Mr. Hill. Ich liebe Ihre Tochter mehr als alles andere auf der Welt. Sie ist die mutigste, liebevollste und unglaublichste Frau, die mir je begegnet ist und –«

»Frau«, wiederholt Dad heiser. »Sie ist doch noch ein Mädchen.«

»Und wenn Sie dieser Frau, Ihrer Tochter, Mr. Hill, zuhören und Glauben schenken«, redet Kay unbeirrt weiter, »werden Sie feststellen, dass sie längst kein Mädchen mehr ist.«

Mum stellt den Stuhl auf und Dad setzt sich.

»Was ist nur geschehen?«, fragt er kaum vernehmbar.

»Das versuche ich euch die ganze Zeit zu erklären.«

»Das kann nicht sein«, wiederholt Dad sich.

»Erzähl weiter«, fordert Rose mich auf und lächelt aufmunternd.

Ich trinke ein paar Schlucke Wasser und warte, bis Jeremy wieder an den Tisch getrottet ist. Und dann erzähle ich und erzähle, berichte, wie sich die Realitäten durch kleinste Eingriffe verschoben habe, erkläre immer wieder, dass es Milliarden von parallel existierenden Realitäten gibt oder besser gab, bis ich zur dritten Challenge in der Wüste komme. Wo ich beinahe verdurstet wäre, dass Kay mir das Leben gerettet hat, wie er mich gesund pflegte, wobei Dad nach dieser Passage aufsteht, Kay Whisky nachschenkt und ihm kurz die Hand auf die Schulter legt.

Niemand unterbricht mich mehr und so berichte ich von dem kleinen Jungen, meinem Vorfahren, der den Goldklumpen an sich riss, und von dem Brandstifter und wie alles mit Jeremys Existenz zusammenhing, und schließlich von der Schlange, die ich Wum Randy an den Hals hielt.

»Das ist ja ein Albtraum«, murmelt Mum immer wieder.

Rose holt aus der Küche eine Kanne Eistee und ich trinke begierig, weil mein Mund ganz trocken vom Reden ist.

»Es war ein Albtraum«, entgegne ich, als Mum sich wiederholt. »Und es wurde noch schlimmer …«

So gut es geht, fasse ich die zwei Jahre zusammen, in denen ich hart trainiert, entbehrt und die Schule abgebrochen habe, um für die nächste Staffel gewappnet zu sein, und muss meinen Eltern immer wieder erklären, wieso sie sich an nichts davon erinnern können. Nur Jeremy, der ein großer Science-Fiction-Fan ist, scheint wirklich zu begreifen, was ich sage, und stöhnt laut, sobald ich es erneut erklären muss.

Schließlich lasse ich die vergangenen Monate Revue passieren, wie Kay mich kennenlernte, wobei er wortreich von dem Messer erzählt, das ich nach ihm geschleudert habe. Mir entgeht nicht, wie Dad zufrieden nickt.

Als Kay geendet hat, versuche ich Sven Oskar zu beschreiben, nicht ohne mich zu fragen, ob er in der neu geschriebenen Zukunft überhaupt existiert, ich erzähle von San Francisco, dem Bordell, davon, dass ich plötzlich allein war, von Jimmy Cornfield, wie er mich im letzten Moment von der Straße aufgelesen hat, wie es mir gelang durch die Zeit zu springen, ich Kay wiederfand, auch von der Kugel in seinem Bein, seiner Tätowierung, wie er zu ihr gekommen ist, und den Ports, die uns angegriffen haben.

Nur dass Kay Jeremy ermordet hat, lasse ich aus. Dafür erzähle ich meiner Familie von dem Leichenwagen, dem Sarg, der in unserem Wohnzimmer stand, wobei ich bemerke, dass nun auch Jeremy blass geworden ist. Zu guter Letzt versuche ich ihnen begreiflich zu machen, was der Meteorit bewirkt und warum er der Schlüssel zu allem war.

Es ist bereits dunkel, als Kay wieder das Wort ergreift. Er erklärt, wieso plötzlich Abertausende von Alisons in der Zukunft aufgetaucht sind, zieht Vergleiche zu Sandkörnern, um die Dimension begreifbar zu machen, berichtet von dem Protectum, den Soldaten, Oskar, dem Schutzraum, und endet, als die ersten Sterne am Firmament erscheinen, mit den Worten: »Ihre Tochter hat Ihnen allen das Leben gerettet, direkt oder indirekt, sie hat die Welt von morgen verändert, sie hat bis zur vollkommenen Erschöpfung, bis hin zur Klippe des Todes gekämpft, um ihre Familie zu schützen.«

»Und damit wir zusammen sein können«, ergänze ich.

Der Kuchen liegt unangetastet auf den Tellern. In den mondbeschienenen Gesichtern meiner Familie stehen gleichermaßen Fassungslosigkeit und Bestürzung.

»Alison …« Rose ist die Erste, die etwas sagt. »Ich habe nicht alles von dem, was ihr erzählt habt, begriffen und mein Verstand weigert sich, diese Sache mit den Realitäten zu akzeptieren, aber eines habe ich verstanden … Dieser Mann hat meiner Nichte das Leben gerettet. Die beiden haben in den letzten zwei Jahren mehr durchgemacht als jeder andere Mensch in seinem Leben, es hat sie zusammengeschweißt, sie haben um ihre Liebe gekämpft und ich danke dem Herrn Jesus dafür, dass es Kay war, der an Alisons Seite stand.« Rose steht auf und umrundet den Tisch. »Herzlich willkommen in der Familie. Oder besser gesagt, herzlich willkommen zurück.« Rose drückt ihre Lippen auf Kays Wange. »Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal meinen totgesagten Großonkel küssen würde. In der Familiengeschichte hieß es, du seist bei dem großen Brand ums Leben gekommen. Moment mal … Hieß er nicht Francis?«

»Francis Kay Raymond. Das ist mein voller Name«, sagt Kay. »Francis Kay Raymond«, wiederholt Rose salbungsvoll. »Richtig. Das war sein Name.«

Ich gähne laut.

»Mein Gott, Hoppi …« Meine Mutter streicht mir über den Kopf. »Ich hatte ja keine Ahnung.«

»Wie auch?«, erwidere ich matt lächelnd und gähne erneut.

»Alison braucht Schlaf«, sagt Rose entschieden. »Jeremy, unter dem Apfelbaum steht eine Liege. Hol sie für deine Schwester und eine Decke und zwei Kissen.«

»Verrätst du mir dann, wo der Meteorit ist?«

Ich verdrehe die Augen. »Ganz sicher nicht, Jeremy.«

»Geh schon«, faucht Dad und dann milder zu mir: »Und du bist sicher, dass das alles vorbei ist? Ich meine, muss ich mir jetzt eine Schrotflinte zulegen?«

Eine Schrotflinte würde nichts bewirken, denke ich, und merke allein an der Frage, wie wenig begreifbar das Ganze für Dad ist. »Es ist vorbei, Dad«, antworte ich daher. »Eine Schrotflinte ist unnötig.«

Ein schleifendes Geräusch kündigt Jeremy an, der gleich darauf um die Hausecke kommt und die Liege hinter sich her zieht. »Kann ich es meinen Freunden erzählen?«, fragt er, als ich mich in die Liege gelegt habe.

»Wenn du willst, dass sie dich für verrückt halten«, erwidere ich.

Mum deckt mich zu und Kay schiebt mir ein Kissen unter den Kopf.

»Oh Hoppi«, nuschelt meine Mutter immer wieder.

Ich drücke das zweite Kissen an mich wie ein Kuscheltier und seufze tief. Endlich, endlich ist alles gut.

Meine Lider werden so schwer, ich kann sie nicht mehr offen halten. Grillen zirpen. Niemand sagt etwas. Mit geschlossenen Augen lausche ich dem fassungslosen Schweigen und schlafe fast ein, als ein Handy klingelt. Rose spricht mit Onkel Herold. Sie bittet ihn vorbeizukommen und eine Flasche Champagner mitzubringen.

Ein Stuhl wird zurückgeschoben und ich höre Kay sagen: »Mr. Hill. Ich würde Sie gern unter vier Augen sprechen.«

Dann ein Räuspern. Eindeutig Dad. »Mr. Hill wurde mein Vater genannt«, sagt er. »Ich bin Robert. Also … Willkommen in der Familie, Kay.«

»Danke, das weiß ich zu schätzen«, höre ich Kay antworten. »Gehen wir ein paar Schritte. Ich möchte gern mit Ihnen –«

»Mit dir«, fällt Dad ihm ins Wort.

»Mit dir über Alisons und meine Zukunft reden.«

»Nun gut, also … Dann zeige ich dir meine Werkstatt«, sagt Dad. »Ich habe sie erst kürzlich ausgebaut. Wenn du etwas handwerkliches Geschick besitzt, könntest du in mein kleines Unternehmen …«, vernehme ich noch, dann sind die Stimmen nicht mehr zu hören.

Mum streichelt noch immer meinen Kopf. Ich stelle mich schlafend, da ich so viel geredet habe, dass ich meine, kein Wort mehr über die Lippen zu bekommen und weil ich ihre Berührung unendlich genieße.

»Was die Männer wohl zu bereden haben?«, flüstert meine Mutter.

»Ich schätze, dass Kay um Alisons Hand anhält«, gibt Rose zurück.

»Was? Sie ist doch noch nicht mal volljährig.«

»Genau genommen ist sie um einiges älter als neunzehn«, sagt Rose und ich höre, wie Geschirr zusammengetragen wird. »Außerdem sollte sie heiraten. Immerhin erwarten sie ein Kind.«

Teller fallen auf die Erde. Ich zucke zusammen, jedoch nicht wegen der Teller.

»Schwanger?«, höre ich Mum wiederholen. Immer noch stelle ich mich schlafend, obwohl mein Herz wie wild hämmert.

»Deswegen der Champagner«, erwidert Rose. »Wir werden sicher kein Auge zutun diese Nacht, morgen jedoch werden wir jeden Grund zum Feiern haben.«

»Bist du dir sicher?«

»Sie hat es mir gesagt, Susan. Ich bin mir absolut sicher und wenn ihr eins für eure unglaubliche Tochter tun könnt, dann freut euch mit ihr und nehmt Kay in die Familie auf.«

»Meine Tochter … schwanger …« Mum klingt ungläubig. »Dann werden wir Großeltern?«

Die Frage ist überflüssig, aber scheinbar muss Mum sie stellen, um zu begreifen. Ich halte den Atem an, um keine ihrer Reaktionen zu verpassen.

Ein Auto nähert sich.

»Herold ist da«, höre ich Rose ausrufen und dann Schritte, die sich entfernen.

Meine Mutter küsst mich auf den Kopf. »Mein Hoppilein«, flüstert sie. »Ich … ich kann das alles nicht fassen … Mein Gott. Und ich werde Großmutter.«

Ich höre sie leise schluchzen. Es zerreißt mir fast das Herz, dass sie nicht glücklich darüber ist.

»Ich freue mich so«, sagt sie schniefend und erst da begreife ich, es sind Freudentränen, die sie weint.

18. KAPITEL

26. SEPTEMBER 2015

Mill Valley

Als ich die Augen aufschlage, weiß ich, es ist viel, viel zu früh. Zwar dringt das erste Vogelgezwitscher durch die geöffneten Fenster meines Zimmers, jedoch ist es draußen noch bleiern grau. Die Sonne wird in zwei Stunden aufgehen, sagt mir meine Erfahrung, und als ich mich in meinem knatschenden Bett umdrehe, gibt mir der Wecker Recht. Es ist erst 04.37 Uhr. Ich wünschte heute würde Carissa zu einer unmöglichen Uhrzeit anrufen.

Ich setze mich auf, ziehe die Beine an und greife zu meinem Smartphone. Als ich über das Display streiche, werden keine verpassten Anrufe angezeigt.

Mein Gott! Wie nur soll ich die nächsten viereinhalb Stunden überstehen. Alleine? An meinem großen Tag?

Ich bin versucht an den Fingernägeln zu knabbern und habe sie schon an den Lippen, als mir aufgeht, dass jeder heute auf meine Hand schauen wird, auf meinen Ringfinger.

»Heute heirate ich …«, sage ich leise zu mir selbst und meine vor jähem Glück und Aufregung zu zerspringen.

Noch gut vier Stunden und unser Häuschen wird sich in einen Bienenstock verwandeln. Eine Visagistin wird kommen, eine Hairstylistin ist bestellt, Tante Rose wird mein Kleid bringen, welches sie vor Kays Augen in ihrem Haus versteckt hat, Mum wird ein noch größeres Nervenbündel sein als die letzten Wochen ohnehin schon, Onkel Herold wird sich das Spektakel mit Sicherheit nicht entgehen lassen und Carissa wird zur Tür hereinplatzen und nicht aufhören zu schnattern.

Aus ihrer Wahrnehmung habe ich unsere Freundschaft nie vernachlässigt, ich jedoch war zunächst über alle Maßen angespannt. Ich wusste einfach nicht, wie ich erklären sollte, wieso ich mich derart verändert habe. Letztendlich hat sich meine Befangenheit als vollkommen überflüssig herausgestellt.

Als ich am nächsten Abend unserer Rückkehr ohne Bier, dafür mit Kay an meiner Seite auf der Strandparty aufgetaucht bin, gab es für Carissa ohnehin kein anderes Thema mehr. Sie hat sich schnell mit der Lüge abgefunden, ich hätte Kay über Dads kleine Firma kennengelernt, in die Kay eingestiegen sei, was die offizielle Version ist, da er und Dad das auch vorhaben. Gemeinsam zu expandieren. Als Dad herausfand, wie handwerklich geschickt Kay ist, begann er sofort Pläne zu schmieden und nahm dankbar einen Großauftrag an, den er allein nicht hätte bewältigen können.

Carissa genügte dies als Erklärung, da Kays unfassbares Aussehen sowieso ein viel größeres Thema für sie war, und dass ausgerechnet ich das Riesenglück hatte, ihn zuerst kennengelernt zu haben. Ich glaube, damit spielte sie auf unseren alten Freundschaftsschwur an: Wer ihn zuerst sieht, dem gehört er.

Während Kay im unbestrittenen Mittelpunkt der Strandparty stand, saß ich am Lagerfeuer und dachte daran, dass genau genommen Carissa Kay vor mir entdeckt hatte. Vor vielen Jahren in einem Kaffee im Old Mill Park. Und schon damals konnte sie nicht fassen, dass dieser Mann sich so hingebungsvoll um eine Frau kümmerte, die auf ihr Sandwich kotzte.

In wenigen Monaten, das ist mir klar, werde ich noch einmal mit Kay in die Vergangenheit springen. Ich werde hochschwanger sein. Ich werde es tun, um eine Rechnung über eine Cola, ein Wasser, Sandwiches und acht Kugeln Karamelleis mit Schokosauce, Krokantsplitter und Sahne zu bezahlen, und ich werde es tun, damit der Kreis sich schließt, die Vergangenheit endlich ruhen kann. So, wie sie sein soll.

Zum Glück scheint sich Carissa nicht mehr an den Tag zu erinnern. Ja, auch ich hätte ihn vergessen, wenn ich ihn nicht erneut erlebt hätte.

Wieder streiche ich über das Handy. Es ist kurz nach fünf. Außer mir scheinen alle zu schlafen. Unruhig wippe ich mit den Füßen und denke an Kay, den Dad zwingt, im Schuppen zu schlafen. In den letzten Tagen war auch Dad bis spät in die Nacht in seiner Werkstadt. Erst habe ich geglaubt, er wolle Kay überwachen, aber schließlich bin ich zu dem Schluss gekommen, dass Dad irgendetwas anderes im Schilde führt.

Kay hat seine Bedingung, bis zur Hochzeit im Schuppen zu nächtigen, widerspruchslos akzeptiert. Dad hat ihm in einem Anbau ein Feldbett hineingestellt und hätte Kay am liebsten eingeschlossen. Und wahrscheinlich hätte er es auch getan, wenn Mum nicht wäre. Irgendwie hat Dad verkraftet, was uns widerfahren ist, oder er hat es verdrängt. Doch dass seine kleine Tochter mit einem Mann in ihrem Kinderzimmer schläft, das wäre zu viel für ihn gewesen.

Dabei wird Kay ohnehin hier einziehen, wo auch sollten wir sonst nach der Hochzeit wohnen? Und wenn das Baby erst da ist … Ich lege meine Hand auf den Bauch und horche in mich hinein. Noch spüre ich ihn nicht, aber die Frauenärztin sagte, es sei alles in bester Ordnung.

Zwar wünsche ich mir ein eigenes Zuhause für unsere kleine Familie, aber unter anderen Umständen hätten wir unser Kind in der Wildnis großziehen müssen, dagegen ist mein Dachgeschosszimmer eine Luxussuite. Das Kinderbett könnte da hin, wo der Schreibtisch steht, denke ich, schiebe den Gedanken jedoch gleich wieder beiseite. Bis zur Geburt sind es noch sechs Monate und wir leben im Jetzt. Wer weiß, was in einem halben Jahr sein wird. Vielleicht hat Dad bis dahin schon ein Vermögen mit seinen Holzfrüchten verdient. Immerhin musste er seine Werkstatt bereits ordentlich ausbauen. Noch immer nennen wir sie den Schuppen, aber im Grunde ist sie zu einer kleinen Halle angewachsen, in deren letzten Abteil Kay wohnt.

Zwei, drei Mal habe ich mich trotz Dads wachsamen Auges nachts zu Kay geschlichen, aber er hat mich mit einem Kuss auf die Stirn abgewiesen.

Gott! Ich verstehe ja, dass er Dad nicht hintergehen will, aber die Nächte ohne Kay sind unendlich lang. Stunden liege ich wach und kann die Angst nicht abschütteln, er könnte am nächsten Morgen einfach verschwunden, aus irgendeinem Grund wieder in die Show entführt sein, und diese Angst zieht sich durch meine Träume, aus denen ich schweißgebadet erwache. Doch jeden Morgen steht Kay lächelnd vor der Tür und ich lächle zurück, obwohl ich ihm viel lieber um den Hals fallen, ihn mit Küssen bedecken und nie mehr loslassen möchte. Kay aber benimmt sich, als das, was er ist: ein Gentleman der DDreißigerjahre. Er ist aufmerksam, zurückhaltend und befolgt jede ausgesprochene oder unausgesprochene Etikette.

Nach einem gemeinsamen Frühstück, bei dem ich kaum einen Bissen runterkriege, weil ich plötzlich wieder eine Armada an Schmetterlingen im Bauch habe, ist Kay meist verschwunden. Jedes Mal mit Onkel Herold zusammen. Sie machen ein großes Geheimnis daraus, wohin sie gehen, und Herold bringt Kay erst spät am Abend wieder.

Ohnehin bestanden die letzten Wochen nur aus Geheimnissen. Dad, der in seinem Schuppen irgendetwas werkelt und die Tür dabei abschließt, Onkel Herold und Kay, die die Tage miteinander verbringen, Mum, die seit gestern das Wohnzimmer für mich gesperrt und die Vorhänge zugezogen hat. Ich weiß nicht, was sie dort macht, nur dass sie etwas näht. Das Geräusch der Maschine hat sie verraten.

Tja, und schließlich Tante Rose, die quasi die ganze Hochzeitsvorbereitung übernommen hat. Auch wenn ich meine Hochzeit lieber selbst geplant hätte, verstehe ich ihren Enthusiasmus. Rose hat sich immer Kinder gewünscht, jedoch war es ihr und Onkel Herold nicht vergönnt.

Wie Rose mir verriet, steht in ihrem Schlafzimmer seit zwei Jahrzehnten das Ferkelferkel. So nennen sie es. Nach jedem Versuch, ein Kind zu zeugen, haben Rose und Herold einen Zwanzigdollarschein hineingedrückt, als Grundstock für ihren Nachkommen. Inzwischen aber ist Rose in einem Alter, in dem sie das Ferkelferkel nur noch zum Spaß füttert, und als mein Dad zwei nervenzerreißende Tage nach unserer Rückkehr Kay und mir endlich seinen Segen gab, hat Rose mich abgeholt, weil sie meinte, es sei Zeit, das Ferkelferkel zu schlachten.

Über 40.000 Dollar hatten sich über die Jahre angeferkelt und als ich die Zahl laut rechnend durch zwanzig geteilt habe, ist Rose rot angelaufen. Dann aber verkündete sie, dieses Geld würde ausschließlich für unsere Hochzeit verwendet werden. Und als sie mich fragte, ob sie die Hochzeit für uns ausrichten dürfe, konnte ich einfach nicht nein sagen.

Und so wurde aus den vergangenen Wochen ein unendliches Warten, eine Zeit voller Geheimnisse, in der ich nichts zu tun hatte, außer immer wieder mein Hochzeitsgelübde durchzugehen, mein ohnehin schon ordentliches Zimmer aufzuräumen, Mum im Haushalt zu helfen und stündlich nachzusehen, ob der Meteorit noch in der Schatulle liegt. Vor einigen Tagen hat Kay ihn jedoch an sich genommen, insbesondere weil Jeremy das ganze Haus nach ihm durchsucht hat, und in der Tat bin ich ruhiger bei dem Gedanken, dass Kay ihn verwahrt. Es ist sicherer, so wie alles bei Kay sich nach Sicherheit anfühlt.

Ich lege den Kopf auf die Knie und schaue aus dem Fenster in den Himmel, der sich langsam rosa färbt. Ich weiß nicht, was mich die nächsten Jahre oder Monate erwartet, ich weiß noch nicht einmal, ob ich das College besuchen werde, welches in einem Monat beginnt, jedoch weiß ich mit der Sicherheit, die Kay mir gibt: Nichts Schlechtes wird uns mehr widerfahren, wenn wir nur zusammen sind.

Eine ganze Weile sehe ich dem rosafarbenen Himmel zu, wie er ins Orange übergeht, aber als die ersten Sonnenstrahlen das Zwielicht gänzlich vertreiben, halte ich es nicht mehr aus und springe aus dem Bett.

An der Tür hängt mein Bademantel. Ich schlüpfe hinein und laufe die Treppe hinunter, ohne Rücksicht auf die knatschenden Stufen. Im Gegenteil, ich hoffe, jemand aus meiner Familie wird davon wach.

In der Küche stelle ich die Kaffeemaschine an, für mich selbst brühe ich Früchtetee auf. Eine Tasse Kaffee würde mich vollkommen zum Durchdrehen bringen. Schon jetzt bin ich zappelig wie ein Fisch an der Angel.

Während der Tee zieht, schleiche ich über die Veranda in den Garten, um unser Haus herum zum Schuppen. Er hat vier Türen. Die erste führt zu dem alten Teil, dort lagert Dad sein Werkzeug, im zweiten Teil stehen Maschinen, im dritten und größten Teil eine Werkbank und abgeschälte Stämme und hinter der vierten Tür verbirgt sich Kays Zwangsquartier.

Leise klopfe ich an die Tür. Schritte sind zu hören. »Alison?«

Ich drücke die Klinke. Die Tür ist verschlossen. »Kay. Machst du auf?«

Ich vernehme leises Lachen. »Nein. Es bringt Unglück, die Braut vor der Trauung zu sehen.«

»Nur in ihrem Kleid«, gebe ich zurück.

»Und was trägst du?«, fragt Kay. Es klingt gewollt anzüglich.

Ich sehe an mir herab. Der Bademantel ist kariert wie ein Schottenrock. »Ich bin nackt«, lüge ich. »Mach schon auf.«

»Soll eine Ehefrau ihren Mann belügen?«, kontert Kay.

Ich stöhne. »Bitte, Kay. Ich halte es nicht mehr aus. Alle im Haus schlafen und … und ich vermisse dich. Und ich bin so aufgeregt, dass ich durchdrehe und –«

Knatschend öffnet sich die Tür. »Komm her.« Kay packt mich an der Schlaufe des Bademantels und zieht mich in seine Arme. Er hält mich so fest, als wenn er Sorge hätte, jemand könne mich im letzten Moment klauen wollen. Ich vergrabe mein Gesicht in seinem Shirt, das nach Kiefer riecht, wie alles an ihm.

»Das ist besser«, murmle ich. »Bist du nicht aufgeregt?« Ich blicke hoch.

Ein Lächeln umspielt Kays Lippen. »Nein.«

»Nein?«, frage ich entsetzt. »Weil … weil es deine zweite Hochzeit ist?«

Kay schließt kurz die Augen, als er sie wieder öffnet, liegt leichter Tadel darin. »Weil meine Freude darüber, die aufregendste, hübscheste und liebevollste Frau der Welt zu heiraten, so groß ist, dass für Aufregung kein Platz mehr ist.«

Spielerisch boxe ich gegen die Schulter. »Schleimer.«

»Es ist nur die Wahrheit.«

Ich lasse ihn los und sehe mich um. Auf dem ordentlich gemachten Feldbett liegt ein dunkelblauer Pass. »Oh Gott! Das hatte ich ganz vergessen. Du brauchst Papiere! Woher …?«

»Es war nicht einfach. Ich musste mit Herold nach New York fliegen. Dort kennt er jemanden, der an der richtigen Stelle sitzt.«

»Wann warst du in New York?« Ich gehe zum Bett und klappe den Pass auf.

»Vor zwei Wochen etwa. Insgesamt zwölf Stunden Flug und ich muss damit leben, dass ich jetzt irischer Herkunft bin, aber ich habe einen Pass.«

Ich lache. »Ich heirate einen Iren?«

»Ich mag Whisky.«

»Ich mag irische Musik.« Und dann: »Oh Gott. Der Hochzeitswalzer. Wir werden tanzen müssen. Oh Gott. Oh Gott!«

Kay zieht mich zu sich und umfasst mit seiner linken Hand meine rechte, die andere legt er unter mein Schulterblatt. »Schließ die Augen«, fordert er. »Lass dich einfach führen. Immer im Karree.«

»Okay …«

»Hör zu … Eins, zwei, drei … ein, zwei, drei und … Ja, gut so … und eins, zwei, drei … ein, zwei … Au!«

Ich reiße die Augen auf. »Es tut mir so leid. Ich kann das nicht.«

»Wenn es soweit ist, wirst du es können.«

Sofort werde ich ruhiger. Mit seiner Selbstsicherheit schafft Kay es, dass ich nie an seinen Worten zweifle. Er streicht mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und küsst mich zwischen die Augenbrauen.

»Musst du gehen?«, frage ich.

»Leider.« Er greift nach einer gerade geschnittenen, schwarzen Lederjacke, eines von wenigen Kleidungsstücken, die er inzwischen besitzt. »Herold holt mich gleich ab.«

»Jetzt? Aber es ist gerade mal halb sechs.«

»Wir müssen noch etwas erledigen und um neun öffnet der Juwelier.«

»Wie sieht der Ring aus? Gold? Silber? Aus dem Kaugummiautomaten? Bitte, bitte, bitte verrat es mir«, bettle ich.

»Er ist einmalig. Und er ist nicht aus dem Kaugummiautomaten.« Kay hält mir die Tür auf. »Ich werde auf dich warten.«

Ich schlüpfe unter seinem ausgetrecktem Arm hindurch und drehe mich um. »Wo wartest du auf mich?«

»Am Altar natürlich.«

Ich stöhne auf. »Das sind noch zwölf Stunden.«

»Es ist nur Zeit«, meint Kay. »Na los, zieh dir etwas an. Oder möchtest du, dass dein Onkel dich nackt sieht?«

In dem Moment höre ich Motorengeräusche.

»Aber, ich bin nicht nackt.«

»Nicht?« Kay zieht die Brauen hoch, dann grinst er.

Ich husche über den Rasen und verschwinde im Haus, noch bevor Herolds Auto zu sehen ist. Der Kaffee ist inzwischen durchgelaufen und mischt sich mit dem Geruch von Früchtetee. Ich schaufle drei Löffel Zucker hinein und setze mich an den Küchentisch, wobei ich den Sekundenzeiger der Wanduhr verfolge. Unendlich langsam schreitet er voran. Als mit einem leisen Klick die nächste Minute anbricht, geht die Tür auf.

»Hoppi … Du bist schon wach?«

»Mami … Gott sein Dank.« Ich stehe auf, um ihr Kaffee einzugießen. »Ich drehe noch durch, wenn mich nicht jemand ablenkt.«

Mum zieht ihren Bademantel enger um sich und nimmt mit dankbarem Lächeln die Kaffeetasse. Dann rückt sie den Stuhl zurück. »Weißt du, du hättest keinen besseren Mann finden können.«

»Nicht wahr?« Ich grinse über das ganze Gesicht.

»Und er sieht so gut aus«, schwärmt meine Mutter.

Und so verbringen wir die nächsten Stunden damit, über Kay zu reden und über das große Geheimnis, das er mit Herold teilt. Auch Mum weiß etwas, aber sie verrät nichts, so sehr ich auch bettle.

Um kurz vor neun gehe ich duschen, wasche mir die Haare drei Mal, damit sie auch sicher nicht fetten, putze mir die Zähne, lege mein Lieblingsparfum auf und ziehe mir Jeans und irgendein T-Shirt an. Es ist halb zehn, als ich wieder in der Küche sitze und Dad hineinkommt, um nach drei Rollen Geschenkpapier zu fragen. Er trägt eine gestreifte Shorts und ein falsch zugeknöpftes Smokinghemd und wirkt auch sonst ziemlich verwirrt.

Und dann endlich klingelt es an der Tür. Ich springe auf, um sie zu öffnen. Es ist Carissa, mit zwei Piccolos in der Hand. »Hast du Gläser?«, fragt sie als Erstes. »Ich brauche etwas zur Beruhigung. Ich bin schon seit fünf Uhr wach.«

Ich nehme ihr die Flaschen ab und gebe ihr einen Kuss auf ihre Alabasterhaut. »Wieso hast du denn nicht angerufen? Ich bin seit halb fünf wach und fast umgekommen, so nervös bin ich.«

Carissa schiebt sich an mir vorbei. »Bin ich denn wahnsinnig? Nachdem du mich letztes Mal so zusammengestaucht hast?«

Ich folge Carissa in die Küche und nehme ein Sektglas aus dem Schrank. »Ich bleib bei Tee.«

Carissa legt den Kopf schräg und betrachtet mich stirnrunzelnd. »Moment mal … Auf der Party hast du auch nichts getrunken. Müsst ihr etwa heiraten? Ich meine, nicht dass ich zögern würde bei deinem Zukünftigen, aber … Bist du schwanger?«

Ich nippe am Tee und nuschle: »Im dritten Monat.«

»Aaaah!, kreischt Carissa und fällt mir so heftig um den Hals, dass Tee über mein Shirt läuft. Dann hüpft sie wie wild auf und ab. »Werde ich Patentante? Bitte! Versprich mir, dass ich Patentante werde.«

»Du bist nicht schockiert?«

Sie schüttelt ihren Kopf. Ihre langen, seidig blonden Haare fliegen von rechts nach links. »Bist du verrückt? Ich freue mich!« Plötzlich jedoch wird sie ernst. »Weißt du noch, die Freundschaftsbänder?«

»Oh ja.«

»Hatten wir uns nicht einmal geschworen, am gleichen Tag zu heiraten und zur gleichen Zeit schwanger zu werden?«

»Dafür wirst du Patentante«, verspreche ich.

»Wirklich?« Carissa fällt mir um den Hals, wobei sie ihre vollen Lippen auf meine Wange drückt.

Mum kommt rein. »So früh am Morgen schon Sekt? Hallo Carissa. Leistest du Hoppi Beistand?«

Carissa verdreht die Augen. »Ich bin so aufgeregt, als würde ich heiraten.«

»Ich auch«, gibt Mum zu. »Ach was soll`s. Trinken wir einen Sekt.« Sie nimmt ein zweites Glas aus dem Schrank und schenkt sich und Carissa ein. Dann klingelt es wieder an der Tür.

Carissa stellt ihr Glas ab. »Bleib sitzen, Ali. Heute musst du dich um nichts kümmern.«

»Das befürchte ich«, murmle ich, wohl wissend, dass die Stunden dann noch schleppender vergehen werden.

Doch sie vergehen so zuverlässig, wie die Sonne langsam gen Westen wandert.

Über zwei Stunden sitze ich stocksteif auf meinem Stuhl, während die Stylistin an meinen Augenbrauen zupft, Cremes aufträgt, meine Wangen bepinselt und Gloss auf meine Lippen legt, und in jeder Minute davon denke ich an Ivana. Dass ich es ihr verdanke, jetzt hier zu sitzen. Ihr und Claudia und letztlich sogar Sven Oskar und Jill.

Und Kay. In erster Linie ihm.

Irgendwann legt die Stylistin die Wimpernzange zur Seite. Zufrieden betrachtet sie ihr Werk. Carissa verbietet mir in den Spiegel zu sehen, bevor nicht meine Haare gemacht sind und ich mein Kleid angezogen habe, welches ich mit ihr zusammen in einem wunderbaren Brautladen in San Francisco ausgesucht habe.

Um kurz nach zwölf kommt Tante Rose endlich mit dem Traum in Weiß im Arm über die Veranda in die Küche.

»Alison, du bist … du bist unfassbar schön«, sagt Rose und legt mir die Hand auf die Wange. »Welch ein Glück dein zukünftiger Ehemann hat.«

»Oh, Tante Rose … Ich hoffe, du hast Recht. Carissa verbietet mir in den Spiegel zu schauen.«

»Und das macht sie richtig. Komm, zieh dein Kleid an. Ich kann es kaum noch erwarten dich darin zu sehen.«

Es raschelt und der weiße, fließende Stoff ergießt sich vor meinen Augen. »Ich kann es nicht fassen, dass dieser Moment wirklich gekommen ist«, sage ich leise, wobei ich mit den Fingerspitzen über den Stoff streiche.

Wieder klingelt es. Carissa rast zur Tür. Gleich darauf ruft sie: »Deine Haarstylistin ist da. Ali, zieh das Kleid an. Hinterher ruiniert es deine Frisur.«

Ich stehe auf und nehme Rose das Kleid ab. »Ich verschwinde mal im Bad.«

»Nicht!«, kreischt Carissa. »Ich muss erst den Spiegel abhängen.«

Ich verdrehe die Augen. Wenig später jedoch knüpft Carissa mein Kleid am Rücken zu.

»Es spannt ein wenig«, sage ich.

»Ist das ein Wunder? Du bist schwanger.«

»Und? Wie sieht es aus?«

»Es ist perfekt! Du wirst schon sehen.« Carissa zieht ihr iPhone aus der Tasche. »Oh shit! Es ist fast zwei. Wir haben nur noch drei Stunden und ich muss mich noch umziehen.« Sie zupft an meinem Kleid. »Ja, es ist perfekt. Und jetzt komm, Ali. Deine Haare sind nämlich noch eine Katastrophe.«

Es ist schon nach drei, als die Hairstylistin ihren Koffer zuklappt und die Küchentür aufgeht. Mum kommt herein. Sie hat sich umgezogen und trägt jetzt ein schulterfreies Kleid aus himmelblauer Wildseide und sie hat ihre Haare hochgesteckt.

»Oh Hoppi …«, stößt sie aus. Tränen steigen in ihre Augen. Sie wedelt mit der Hand.

»Ist meine Nichte nicht unfassbar hübsch?«, meint Rose zu ihr.

»Sie ist die hübscheste Tochter, die man sich vorstellen kann. Und so … erwachsen.«

»Könnte ich mich bitte endlich selbst davon überzeugen?«

»Einen Moment noch, Alison. Wir haben noch etwas für dich.«

»Richtig!« Carissa springt von dem Stuhl auf, auf dem sie eben Platz genommen hat. »Es ist im Auto.«

Meine Mutter schreit nach Jeremy, der wenig später in die Küche kommt. Er trägt einen Anzug und grinst schief. Irgendetwas verbirgt er hinter seinem Rücken.

Carissa kommt wieder hereingestürmt, eine kleine Schachtel in der Hand. »Das ist neu«, sagt sie. »Los mach schon. Öffne sie.«

Ich hebe den Deckel. Ein weißes Strumpfband mit kleinen roten Röschen liegt darin. »Ein Strumpfband?«, frage ich überflüssigerweise, nur weil ich die Sekunden überspielen will, in denen ich mir vorstelle, wie Kay es mir mit den Zähnen vom Bein zieht.

Carissa macht einen Schmollmund. »Gefällt es dir nicht?«

»Doch es gefällt mir sehr.« Ich grinse und drücke ihr einen Kuss auf die Nasenspitze, bevor ich das Strumpfband über meinen Fuß schiebe.

»Und das ist von mir. Etwas Altes.« Mum legt ein großes Bündel in meine Hände. Ich erkenne sofort, was es ist.

»Die Pionierdecke!«

»ich habe nochmals alles ordentlich vernäht und wattiert und den letzten Flicken hinzugefügt.«

Ich falte die Decke auseinander. Das fehlende Rechteck ist durch ein olivgrünes Stück Stoff ergänzt. »Wofür steht es?«, frage ich.

»Es ist das Shirt aus dem Wäschepuff. Es war ganz dreckig. Ich musste es waschen, aber es steht für deinen ersten Tag in dieser Realität. Der einzigen Realität«, schiebt meine Mutter nach.

»Oh, Mami …« Ich schniefe.

»Nicht weinen!«, schreit Carissa auf. »Deine Wimperntusche!«

»Ist wasserfest«, schluchze ich.

»Kann ich jetzt?«, fragt Jeremy.

»Warte«, meint Rose. »Erst bekommst Alison etwas Blaues von mir.« Sie drückt mir eine Rolle in die Hand, um die eine blaue Schleife gebunden ist. Es sind Hundertdollarnoten. Sehr viele davon. »Ich hab sie eingetauscht. Eigentlich wollte ich von den Zwanzigern noch eine Kutsche leihen mit sechs Schimmeln und Schwäne und eine fünfstöckige Torte und eine Big Band und ich dachte an ein Feuerwerk … Aber Herold hat es mir ausgeredet. Ihr braucht das Geld für Möbel, sagt er.«

Meine Mutter hustet heftig.

»Möbel?«, vergewissere ich mich.

»Na ja, ein Kinderbett und einen Wickeltisch, du weißt schon.«

Ich schließe Rose in die Arme. »Danke, Tante Rose. Danke.«

»Ja, also. Hier das Geliehene«, druckst Jeremy und reicht mir eine DVD, die nur zu Dreiviertel eingepackt ist. »Tut mir leid, Dad hat das Geschenkpapier verbraucht. Das war der Rest.«

Ich ziehe den Fetzen ab, der den Titel verdeckt. »Zurück in die Zukunft?«

»Ist nur geliehen«, meint Jeremy.

Carissa verzieht verärgert das Gesicht. »Es sollte etwas Passendes sein, Jeremy. Etwas, das mit deiner Schwester zu tun hat.«

»Aber –«, setzt Jeremy an. Ich ziehe scharf die Luft ein, doch ein Hupen erlöst uns vor weiteren Erklärungen.

Mum legt die Decke zusammen und Rose schreit: »Herold ist da!« Sie nimmt meine Schultern zwischen ihre großen Hände und drückt sie. »Jetzt geht es los. Die nächste Überraschung wartet schon draußen.«

Ich bin bereits an der Tür, als Rose ruft: »Willst du keine Schuhe anziehen?«

Ich lache, »Nein. Ich heirate barfuß«, und renne in den Flur, schliddere an dem Garderobespiegel vorbei zu der Haustür. Dann aber kehre ich noch mal um und sehe in den Spiegel. Die Frau, die zurückblickt, ist wirklich wunderschön und ich muss mir erst an die Nase greifen, um wirklich zu verstehen: Das bin ich. Meine Augen sind groß und leuchten, die Wimpern scheinen doppelt so lang zu sein. Die hochgesteckten Haare schimmern schwarz, einzelne Strähnen sind herausgezupft und fallen über meine Schultern. Sie sind unbedeckt und wirken nicht mehr so knochig. In den letzten Wochen habe ich zugenommen und meine Haut ist leicht gebräunt. Das Wundervollste jedoch ist das Kleid: Ein fließender, weißer Traum, an der Brust und der Taille mit Spitze abgesetzt. Schlicht und doch unfassbar schön.

Wieder hupt es. Ich reiße mich von dem Anblick los.

Vor der Tür steht Herold an seinen Sonntagswagen gelehnt, einem Cadillac aus den Fünfzigern, auf dessen Haube ein Herz aus weißen Rosen sitzt. Herold trägt selbst heute ein kariertes Hemd und Jeans. »Du musst sehr stolz sein«, sagt er zu meinem Vater, der im Smoking um die Ecke kommt. Noch nie habe ich ihn so gesehen und mache große Augen.

Dad nimmt meine Hand. »Bist du dir wirklich sicher, meine Kleine? Ich meine … noch kannst du -«

»Dad!«, sage ich mit gespielter Verärgerung.

Er zieht die Schultern ein.

»Das wird schon werden«, sagt Herold, klopft meinem Vater auf den Rücken, gibt ihm den Autoschlüssel und geht selbst zum Pickup, auf dessen Ladefläche ein sehr großes, flaches Geschenk liegt, verhüllt unter drei verschiedenen Sorten Geschenkpapier.

EPILOG

26. SEPTEMBER 2015

Sebastopol / Apfelplantage

Klassische Musik dringt durch die geschlossene Tür zu mir. Meine Hände umklammern den Strauß aus weißen Rosen, den Rose mir in die Hand gedrückt hat. Ich starre den Türknauf an und versuche mich nicht zu fragen, was sich dahinter verbirgt. Dad ist von der Rückseite an das Fachwerkgebäude, dem Café, herangefahren und Rose hat mich sofort in den hinteren Raum geschleust, in dem nur einige Kisten stehen, damit ich bloß nichts von ihren Vorbereitungen sehe.

Die Musik schwillt an und wird gleichzeitig schneller. Ich meine, meine Beine müssten nachgeben. »Gleich ist es soweit«, flüstere ich.

Mein Vater winkelt seinen Arm und sieht mich liebevoll an. »Ich freue mich für dich, meine Klei-, meine Große.«

»Danke, Dad«, kiekse ich und schiebe meine Hand durch seinen Arm. Sie ist schweißnass. »Hältst du mich fest? Ich werde bestimmt stolpern.« Auf einmal habe ich das Gefühl, selbst das Gehen verlernt zu haben. Ein Wunder, dass ich noch zum Atmen in der Lage bin.

»Das wirst du nicht.«

»Alle werden mich anstarren.«

»Das sollen sie auch, du bist die Braut.« Dad legt seine andere Hand auf meine und dann wechselt der Takt der Musik. Viel zu plötzlich.

Ich spüre Panik in mir aufsteigen. »Wann sollen wir losgehen?«

Die Tür wird von außen aufgezogen, die ersten Klänge des Hochzeitsmarsches ertönen.

»Jetzt«, sagt Dad, drückt meine Hand und flüstert: »Immer im Takt.«

Ich spüre meine Füße kaum, konzentriere mich nur darauf, dass sie im Gleichschritt mit Dad sind. Der durchdringende Duft von Blumen benebelt den Rest meiner Sinne. Wir schreiten durch den großen Café-Raum, dessen Stühle ausgeräumt wurden. Rosenblätter bedecken die Erde. Gleich wird Kay mich sehen. Nur noch wenige Schritte bis zu den Flügeltüren. Noch immer schaue ich auf meine nackten Füße. Zu jedem Takt ein Schritt. Aber dann nehme ich aus dem Augenwinkel die Butzenfenster wahr. Müsste nicht mein jüngeres Ich dahinter stehen?

Ich hebe den Kopf und komme aus dem Takt. Hinter der Scheibe jedoch sind nur Apfelbäume, Reihe um Reihe, bis zum Waldrand.

Dad bleibt stehen und sieht mich fragend an.

»Ich dachte …«, flüstere ich. »Es ist schon gut.«

Die Zukunft und somit auch meine Vergangenheit haben sich neu geschrieben, rufe ich mir in Erinnerung.

Die Musik setzt aus, die letzten Takte werden nochmal gespielt.

»Ist wirklich alles in Ordnung?«, vergewissert Dad sich. »Ich mag ihn, weißt du?«

Ich atme tief durch. »Ich weiß. Es bedeutet mir viel.«

Dad drückt meinen Arm. Und dann gehen wir die letzten Schritte. Bei den Flügeltüren bleiben wir stehen und wenden uns um.

Ein Raunen und Rascheln verbreitet sich. Ich hebe meinen Kopf. Weiße Rosengirlanden bilden ein Spalier. Am Ende steht ein Apfelbaum, in den weiße Seidenbänder gebunden sind, und darunter: Kay im schwarzen Smoking.

Wie in Trance gehe ich auf ihn zu. Plötzlich fühlt es sich ganz leicht an. Ich höre die Musik nicht mehr, die Gäste in den Stuhlreihen hinter Kay verschwimmen, denn ich kann nur in seine Augen sehen, die mit großem Ernst zurückblicken. Am liebsten würde ich die letzten Meter rennen. Mein Atem geht mit jedem Schritt schneller und schneller, genau wie mein Herzschlag. Und als ich endlich vor Kay stehe, meine ich, ich sei gerannt. Meine Wangen sind erhitzt. Mein Puls überschlägt sich. Und noch immer sehen wir uns in die Augen. Auch als die Musik verklingt.

Wenn Kay mir vor über zwei Jahren in einem stinkenden Ziegenfell attraktiv vorkam, erscheint er mir in diesem Smoking wie ein junger Gott. Wilder Stolz überkommt mich und Kay lächelt wissend, wobei kleine Fältchen seine Augen umspielen.

Dad räuspert sich. Nur unwillig wende ich den Blick ab.

Dad nimmt meine Hand. Kay tritt vor und mein Vater legt meine Hand in Kays. Einen Moment ruht seine noch auf unseren. Dann atmet Dad schwer durch, nickt Kay zu und tritt zur Seite.

Ich nehme nicht wahr, woher der Referent kommt, und kaum, was er sagt. Die ganze Zeit über stehe ich neben Kay und versuche nicht zu zappeln vor Nervosität. Unsere Fingerspitzen berühren sich leicht und ich kann nur denken: Gleich werde ich seine Ehefrau sein.

Und dann ist es soweit. Carissa nimmt meinen Strauß, Kay dreht sich zu mir, hält meine Hände in seinen.

»Alison«, sagt er mit großer Ernsthaftigkeit. »Ich habe dir einmal gesagt, ich bräuchte dir nichts zu versprechen, mein Wort würde genügen. Die Ehe jedoch ist ein Versprechen, ein Gelöbnis. Und ich gelobe dir, dich immer zu lieben, zu achten und zu ehren … ich gelobe stets zu dir stehen, dich aufzufangen und zu tragen … und dich immer, immer«, er macht eine Pause, »immer zu beschützen. Auch ohne Gottes Hilfe.«

Ich meine, den Referent bei Kays letzten Worten kurz zusammenzucken zu sehen, und muss lächeln. Aber dann wird mir bewusst, dass ich an der Reihe bin. Das Einzige, was ich für meine Hochzeit vorbereiten konnte, war mein Gelübde. Ich habe es auswendig gelernt, hundert Mal wiederholt, aber plötzlich ist es weg. Kays dunkle Augen ruhen auf mir und ich erwarte schon, ihn eine Braue heben zu sehen, aber er tut es nicht. Er sieht mich nur an. Sein Blick bringt mich restlos aus der Fassung.

Verzweifelt suche ich nach den Worten in meinem Kopf, die ich mir zurechtgelegt habe, für die ich tagelang das Internet nach Inspirationen durchsucht habe und die doch nie hätten aussagen können, was ich für Kay empfinde.

Mein Gelübde hat sich in Luft aufgelöst.

Meine ohnehin schon erhitzten Wangen glühen jetzt. »Ich liebe dich«, bringe ich nur heiser hervor. »Jetzt und für immer.«

»Für immer jetzt«, flüstert Kay und lächelt.

Ich schlucke trocken, nehme am Rande wahr, wie Jeremy vortritt. Ein Kissen auf den Händen, zwei Ringe in Schleifen gebunden, und der Referent nimmt sie ihm ab.

»So tragt diesen Ring als Zeichen eures Versprechens.«

Kay löst die erste Schleife und hebt meine rechte Hand. Ein erstaunter Laut entweicht mir, als Kay mir auf meinen Finger den Ring schiebt. Er ist aus Gold, breit und schlicht, aber in seiner Mitte sitzt eine Perle. Sie schimmert bläulich und ist um einiges schwerer, als es eine normale Perle ist.

Er könnte einmaliger nicht sein. Wie Kay es gesagt hat.

Mit leicht zitternden Händen und im Bewusstsein, was ich an meinem Finger trage, löse ich die zweite Schleife, nehme den breiten, goldenen Ring, schiebe ihn auf Kays Finger. Er umschließt meine Hand.

»Hiermit erkläre ich euch zu Mann und Frau«, sagt der Referent feierlich. »Sie dürfen die Braut nun küssen.«

»Mrs. Raymond …«, meint Kay leise und nimmt mein Gesicht in die Hände.

Ich schließe die Augen, spüre seine Lippen, die so lange mit meinen verschmelzen, als würde es kein Morgen geben.

In den Bäumen hängen an Seidenbändern Hunderte weißer Lampions. Unter ihnen wurden Tische aufgestellt, verhüllt unter weißem Leinen, und in ihrer Mitte ist ein großes Holzpodest, die Tanzfläche.

Mir ist noch immer schwindelig von dem Walzer, aber ich bin stolz, als ich an Kays Arm unter dem Applaus unserer Gäste zurück an die Tafel schreite. Ich habe mich von Kay führen lassen, die Augen geschlossen, und bin dem Druck seiner Arme und dem Takt der Musik gefolgt.

Kay zieht den Stuhl für mich nach hinten. Ich will mich setzen, aber Dad legt den Arm um meine Schultern und hält mich zurück. »Es ist Zeit für deine Überraschung.«

Ich strahle ihn an. »Das große Paket auf dem Pickup?«

»Das auch«, sagt er schmunzelnd.

»Auch? Was denn noch?«

Kay sieht sich um und winkt Herold zu, der auf der Tanzfläche mehr von Rose herumwirbelt wird als umgekehrt. Sie kommen zu uns, während die Band, die Tante Rose engagiert hat, die übrigen Gäste auf die Tanzfläche bittet.

»Ein guter Moment«, meint Herold außer Atem. »Deine Tante würde mich sonst den Rest des Abends nicht davonkommen lassen.«

»Was für eine zweite Überraschung?«, frage ich wieder.

Meine Mutter lacht verschmitzt. »Du wirst schon sehen.«

Gemeinsam umrunden wir das Café, gehen jedoch an Dads Pickup vorbei zu Onkel Herolds Cadillac. Er öffnet den Kofferraum. Eine Pappröhre liegt darin. Er drückt sie mir in die Hand. »Die letzten Wochen haben dein Ehemann und ich alles geplant, die neue Raumaufteilung, die Bodenbeläge …« Er wirkt verlegen. »Na ja, du weißt schon.«

Ich schüttle den Kopf. »Nein. Was meinst du?«

Tante Rose drückt mich an ihren Busen. »Wir haben doch keine Kinder. Die Plantage läuft gut. Besser als je zuvor. Und wem sollen wir unser Geld schon vererben? Da war ein kleines Häuschen für euch doch naheliegend.«

»Ein Haus?«, wiederhole ich fassungslos, ziehe ein Blatt aus der Röhre und halte es in das Licht des Kofferraums. Es ist ein großes Foto.

»Na ja, kein Haus, ein Häuschen«, meint Rose. »Es hat nur vier Zimmer, aber dafür liegt es mitten im Wald, nur fünf Minuten von deinem Elternhaus entfernt. Wir dachten, ihr habt doch jetzt bald eure eigene Familie und da -«

»Es stand länger leer. Wir haben es sanieren lassen«, meint Herold.

»Oh mein Gott«, hauche ich und streiche über das Foto. Ich kenne es. Aber nur im heruntergekommenen Zustand. Das Foto jedoch zeigt ein weiß gestrichenes Holzhaus im Abendlicht, um das eine Veranda läuft, eine einfache Tür in der Mitte. Hinter den großen Fenstern ist ein Kamin zu erahnen. Der Rasen davor ist gemäht und zu Kugeln geschnittene Büsche stehen darauf. Und über den Dachfirst hinaus strecken sich die hohen Mammuts, die ich so sehr liebe.

Tränen laufen über meine Wangen. Das ist mehr Glück, als ich jemals erwartet hätte. »Das habt ihr die ganzen Tage über gemacht?«, frage ich Kay.

»Wir haben nur ein Haus geplant, aber du wirst unser Zuhause daraus machen, Alison.«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Einen nach dem anderen schließe ich in die Arme und bin nur zu einem Wort fähig: »Danke«, aber das hundert Mal.

Dad schüttelt den Kopf, als ich auch ihn umarmen will. »Mein Geschenk für euch liegt im Pickup.«

»Was ist es?«, frage ich Kay.

Er zuckt mit den Schultern. »Dein Vater hat es mir nicht verraten.«

Ich renne die wenigen Meter zu der Ladefläche und habe das Geschenkpapier schon beinahe abgerissen, als Kay mich erreicht.

Groß und aus dunklem, poliertem Holz liegt eine Haustür vor uns, ein Fenster oben eingelassen.

»Sie ist fantastisch!«, rufe ich Dad zu und fliege ihm um den Hals. Jetzt lässt er meine wilde Umarmung über sich ergehen, wobei er ganz verlegen schnauft. Ich gebe ihn frei.

»Schwiegersohn, mach das ganze Papier ab, auch unten«, ruft er. Ich nehme ihn an die Hand und zerre ihn zurück zum Pickup.

»Da ist eine Inschrift«, brummt Dad, als Kay die letzte Bahn Geschenkpapier aufreißt.

Gemeinsam sehen wir auf den langen Schriftzug, den mein Vater aus dem dunklen Holz herausgearbeitet hat. Kay nickt anerkennend. Er legt seine Hand auf Dads Arm und sagt: »Robert, es hätte keine bessere Inschrift geben können. Danke.«

Auch Mum, Herold und Rose sind zu uns gekommen. »Was steht drauf?«, fragt Mum.

Ich lächle. »Mit jeder Sekunde unseres Lebens reisen wir durch die Zeit. Wir können sie nicht anhalten, nur genießen.«

ENDE

DANKSAGUNG

Ich danke meinem Mann für die vielen, vielen Stunden, die er mir zu nachtschlafender Zeit zugehört hat, seine unglaublichen Ideen, seine Zuversicht, das alles irgendwie zu schaffen.

Ich danke meiner Lektorin Marion Lembke für ihren Scharfsinn, ihren Witz und ihre Gabe, mich aus jeder Krise herauszuholen. Sie war und ist eine enorme Stütze.

Ich danke Thomas und Wiebke Mrosek für ihr Interesse und die Engelsgeduld, mit der sie mich immer wieder aus der linearen Denkweise geholt haben.

Ich danke allen Lesern, die auch während der recht langen Pause zwischen Band 2 und Band 3 weiterhin mitgefiebert und die Zeitrausch-Trilogie mit so viel Begeisterung empfohlen haben. Im Besonderen Tina Hagelstein.

Vielleicht hat euch Zeitrausch auch zum Nachdenken angeregt. Womöglich habt ihr euch gefragt: Was wäre geschehen, wenn ich damals so und nicht so entschieden hätte? Erzählt mir eure Geschichte, eure Gedanken dazu. Ihr findet mich auf Facebook und auf meiner Homepage.

Vielen Dank, dass ihr mit Alison und Kay durch die Zeiten gereist seid!

© privat

Kim Kestner, geboren 1975 in Gifhorn, studierte Visuelle Kommunikation und gründete später eine Marketingagentur. Als Kind klebte sie gebannt an den Lippen ihres Vaters, der ihr immer fantastischere Geschichten erzählte. Irgendwann gingen ihm dann die Ideen aus, deshalb entschloss sie sich, selbst Geschichten zu erfinden. Doch erst als sie ebenfalls Kinder bekam und sich Gute-Nacht-Geschichten ausdenken musste, erinnerte sie sich wieder an ihre Idee und fing an zu schreiben. Heute veröffentlicht sie regelmäßig Fantasyromane und erzählt immer noch Gute-Nacht-Geschichten …

Buchempfehlungen

Laura Kneidl

Elemente der Schattenwelt: Soul & Bronze

Sie sind unsichtbar, stiften viel Unruhe und jagen unwissenden Hausbesitzern gerne einen Schrecken ein: Geister. Dennoch ist es nicht unmöglich, sie auszulöschen. Man muss sie nur sehen können und das liegt Ella in den Genen. Sie möchte eine Soul Huntress werden, wie ihr vor kurzem verstorbener Vater, auch wenn sie sich dafür gegen den Willen ihrer Mutter stellen muss. Nur leider entpuppt sich schon ihr erster heimlich angenommener Poltergeist-Auftrag als eine echte Herausforderung, denn als Partner bekommt sie den jungen Blood Hunter Wayne zugewiesen, der Ella mit der typischen Arroganz eines Vampirjägers in den Wahnsinn treibt. Bis sie erkennt, dass sie noch viel von Wayne zu lernen hat, denn ein Krieg gegen die Kreaturen der Nacht braut sich zusammen …

Regina Meißner

Amelie Murmann

Patricia Rabs

Alytenfluch

Wanderer. Sand der Zeit

Vollkommen

Nicht genug bekommen?

Leseprobe aus Laura Kneidls »Soul & Bronze«, einem Roman der Elemente der Schattenwelt

Nervös drehte Ella die ID-Karte, die ihr erlaubte, das Quartier der Hunter zu betreten, zwischen den Fingern. Sie wusste nicht, ob die Karte noch funktionieren würde. Zum Missfallen ihrer Mom hatte sie sich geweigert, sie wegzuwerfen, ebenso wie die Karte ihres Dads. Von ihr wusste sie mit Sicherheit, dass sie deaktiviert worden war, aber sie konnte dieses Andenken nicht loslassen und mit ihm jeden Bezug, den ihr Dad zu den Soul Huntern gehabt hatte.

Ella liebte es, die Karte in den Händen zu halten, sein Bild anzusehen und sich dabei vorzustellen, wie oft er verzweifelt nach diesem Stück Plastik gesucht hatte. Er war unordentlich gewesen und hatte dazu geneigt, alles zu verlegen, was nicht fest mit ihm verwachsen war. Ella hatte ihm drei Jahre hintereinander Schlüsselfinder zu Weihnachten geschenkt. Aber immer hatte er es geschafft, die kleine Fernbedienung zu verlieren, die man brauchte, damit der Schlüssel einen Laut von sich gab – schließlich hatte sie es aufgegeben und ihre Mom hatte ein Dutzend Ersatzschlüssel für das Haus gehortet. Die Soul Hunter hingegen waren nicht sehr erfreut darüber gewesen, ihn ständig mit neuen ID-Karten versorgen zu müssen, aber ihnen war keine andere Wahl geblieben.

Das Quartier der Soul Hunter lag nicht so zentral wie das der Blood Hunter, zum Glück auch nicht so weit außerhalb wie das der Moon und Magic Hunter. Ohne einen Führerschein hatte man ein Problem, die Quartiere der Werwolf- und Hexenjäger zu erreichen. Ella hätte es sich nicht leisten können, fast täglich für vierzig Pfund in die Wälder von Evanstone zu fahren.

Der Bus, der Ella in den Westen der Stadt brachte, blieb an einer Haltestelle stehen. Die Türen öffneten sich mit einem Zischen der Entriegelung. Ella beobachtete die Menschen, die ein- und ausstiegen, und wünschte sich, sie würden sich beeilen, damit sie schneller zum Quartier kam.

Sie wollte sich abwenden und das Treiben vor dem Fenster beobachten, als ein Mann ihre Aufmerksamkeit erregte. Der Fremde war etwa einen Meter achtzig groß und hatte breite, muskulöse Schultern, die darauf hinwiesen, dass er häufig trainierte. Von seiner Statur hätte er als Blood oder Moon Hunter durchgehen können. Er stützte sich auf etwas, das Ella von ihrem Platz aus nicht sehen konnte, vermutlich einen Gehstock. Ungewöhnlich mit Mitte zwanzig. Das Besondere an ihm, das Ellas Blick gefangen hielt, war jedoch sein Gesicht. Er hatte volle Lippen, eine markante Knochenstruktur und einen kleinen Höcker auf der spitz zulaufenden Nase, die wie für ihn gemeißelt schien. Dem schenkte Ella keine Beachtung, denn seine Schönheit verblasste mit der Farblosigkeit seiner Augen. Seine Iris war grau, fast weiß, wie diesiger Nebel, der langsam über das Land kroch und eine Spur aus Kälte hinterließ. Ella erschauderte und musste an all die Geister denken, deren körperlose Seelen durch die Stadt wanderten und einen Hauch Vergangenes mit sich brachten, wie ein kühler Windstoß, der den Tod versprach.

Erst als der Fremde zu einem Sitz wankte, bemerkte Ella, dass der Bus wieder losgefahren war. Er setzte sich ein paar Reihen vor sie und Ella rutschte von ihrem Fensterplatz in den Gang, um ihn besser beobachten zu können. In der Hand hielt er einen Gehstock aus schwarzem Holz, um dessen Schaft sich eine goldene Ranke schlängelte und schließlich in einer bedrohlich aussehenden Spitze mündete, die wirkte, als könnte man damit jemanden erstechen. Plötzlich drehte sich der Fremde um. Sein Blick traf zielstrebig den ihren. Für den Bruchteil einer Sekunde hielt Ella stand, ehe sie eilig aus dem Fenster sah und die vorbeiziehenden Häuser anstarrte.

Den Rest der Fahrt wagte sie es nicht, den Fremden noch einmal anzusehen, aber aus dem Augenwinkel heraus konnte sie erkennen, wie er sich unwohl auf seinem Sitz wand, als wäre er nervös und könnte es nicht erwarten auszusteigen.

Schließlich erreichte der Bus West-Evanstone. Schnell schob Ella die ID-Karte in ihre Hosentasche und stand auf. Sie sprang von der letzten Treppenstufe auf den Gehsteig und lief in Richtung Friedhof, ohne sich umzudrehen.

Als sie vor gut einem halben Jahr erfahren hatte, dass das Quartier der Soul Hunter unter einem Friedhof lag, hatte sie lachen müssen. Doch nach den Erklärungen ihres Dads ergab es Sinn. Wenn es einen Ort auf der Welt gab, den Geister verabscheuten, dann war es der Ort, an dem Tote ruhten. Geister sehnten sich nach den Leben, den Menschen und den Dingen, die sie noch nicht erledigt hatten. Nichts davon würden sie auf einem Friedhof finden, und die Soul Hunter mussten nicht fürchten, vor ihrer eigenen Haustür attackiert zu werden. Es gab immer mal wieder verlorene Seelen, die sich nicht von der menschlichen Welt lösen wollten, und jede Chance nutzten, um den Soul Huntern zu schaden und sie daran zu hindern, ihre Aufgabe zu erfüllen.

Ellas Schritte wurden langsamer, je näher sie dem Friedhof kam. Ein Gefühl der Enge breitete sich in ihrer Brust aus und ließ ihr Herz schneller schlagen, als hätte es Angst, von der Trauer überwältigt zu werden. Die letzten Erinnerungen, die mit diesem Ort verbunden waren, stammten vom Tag des Blutbades. Seitdem war Ella nicht mehr hier gewesen und der Anblick der vermoderten Kirchturmspitze hinter schiefen Mauern ließ in ihr Bilder aufsteigen, die sie sonst nur in ihren Träumen sah.

Ella blieb vor den Toren des Friedhofes stehen und schloss die Augen, um die Erinnerung abzuschütteln. Die Frage »Was wäre wenn?« war nicht von Relevanz. Sie konnte die Vergangenheit nicht ändern. Derek war tot. Ihr Dad war tot. Und die Soul Hunter würden sie nicht in den Dienst nehmen, wenn sie wie ein verschrecktes Rehkitz um einen Job bettelte, dem sie emotional nicht gewachsen war.

Ella atmete ein, bis ihre Lunge spannte. Sie schlug ihre Augenlider auf, blinzelte ein paar Mal und ließ ihren Blick über den Friedhof gleiten. Zwischen den Gräbern sah sie Menschen, die verstorbene Angehörige besuchten, es waren nur wenige um diese Uhrzeit. Mit einem Quietschen öffnete Ella das Tor und trat ein. Unter ihren Stiefeln knirschte der Kies, als sie an den Gräbern vorbei ging. Immer wieder drängten sich vereinzelte Sonnenstrahlen durch die Wolkendecke und ließen Gedenksteine erstrahlen. Rechts von Ella, etwas abgelegen vom Weg, hoben zwei Männer mit Schaufeln ein Grab aus. Sie ächzten vor Anstrengung.

Ella umrundete die Kirche. Die andere Seite des Friedhofes war prachtvoller. Neben einfachen Grabsteinen standen hier auch Monumente in Form von Statuen und Mausoleen und dazwischen lagen große Grünflächen.

Ella ging bis zum letzten Mausoleum am Rande des Friedhofs. Es war ein steinerner Klotz ohne Verzierungen. Das Gestein hatte Risse und war fleckig. Der Schriftzug mit den Namen der Verstorbenen war schon lange nicht mehr lesbar und wilde Ranken suchten sich ihren Weg am Stein empor. Die Treppen, die zum Eingang führten, waren von Moos überwuchert.

Vor der Tür blieb Ella stehen und nahm die ID-Karte aus ihrer Hosentasche. Zögerlich spähte sie über ihren Rücken, um zu sehen, ob sie jemand beobachtete, ehe sie die Karte durch einen Spalt im Gestein zog. Es war ein schmaler Schlitz, den man nur erkannte, wenn man von seiner Existenz wusste oder bei Tageslicht aufmerksam danach suchte.

Ellas Sorgen, man könnte ihre Karte deaktiviert haben, verschwanden, als sich die Tür mit einem Klicken entriegelte. Ella schob sie auf und trat in das Mausoleum. Eine Lampe an der Decke leuchtete auf, als sich die Tür hinter ihr schloss. Dem Gestein im Inneren waren die Jahrzehnte ebenfalls anzusehen. Regen hatte es mit der Zeit zerfressen und durch das ständige Öffnen der Tür und dem einströmenden Sauerstoff hatte sich weiteres Moos gebildet.

Inmitten des Raumes war eine Steinplatte im Boden eingelassen worden. Unter ihr verbarg sich eine Treppe, die in das Quartier der Soul Hunter führte. Links an der Wand gab es ein Tastenfeld. Ella tippte die Geheimzahl ein, die sie nie in ihrem Leben vergessen würde. Die Bodenplatte teilte sich und zum Vorschein kam die Treppe. Sofort bemerkte Ella, dass man die alten Holzstufen durch Parkett ersetzt hatte, auch die Wände waren frisch gestrichen. Vermutlich war es ihnen nicht gelungen, das eingetrocknete Blut aus dem Holz und Mauerwerk zu bekommen.

Ella stieg nach unten, am Fußende öffnete sich die Treppe zu einem Vorraum, der mit fünf Aufzügen ausgestattet war. An den geschlossenen Metalltüren hingen Nachrichten, die darauf hinwiesen, dass die Fahrstühle außer Betrieb waren und man das Treppenhaus benutzen sollte. Sie musste in das vierte Untergeschoss, in das Auditorium, dem Tagungssaal der Soul Hunter.

Immer wieder lauschte Ella auf Geräusche von anderen Jägern, aber sie hörte und sah niemanden. Nur das brennende Licht zeugte davon, dass vor ihr jemand hier gewesen sein musste. Das Quartier der Soul Hunter war eine Geisterstadt.

Dieser Gedanke, und die Ironie dahinter, brachte Ella zum Schmunzeln, als sie das U4 erreichte. Die Tür zum Tagungssaal stand offen. Ella hörte das erste Mal Stimmen, die sich zu einem einheitlichen Murmeln vereinigten. Sie straffte ihre Schultern und betrat den Raum.

Das Auditorium war ein großer Saal mit hohen Wänden, die sich an der Decke zusammenwölbten, wie eine Kathedrale. Im Hintergrund stand ein Altar, hinter dem fünf erhöhte Sitze thronten, davor waren mehrere Reihen Sitzbänke. Die Wände waren mit Bildern und Briefen von Leuten dekoriert, die sich bei den Soul Huntern bedankten, einen Geist vertrieben zu haben.

Ella hatte bisher nur eine Tagung im Auditorium erlebt, doch die Bänke waren damals bis zum Bersten gefüllt gewesen. Heute saßen nur ein gutes Dutzend Hunter in der ersten Reihe und auch die erhobenen Plätze waren nicht von fünf Obersten besetzt, sondern nur Loreen Page thronte über ihnen.

Page war eine zierliche, alte Frau, die in den letzten Wochen noch einmal sichtlich an Gewicht verloren hatte. Ihr Gesicht war eingefallen und sie hatte sich ihre langen, grauen Haare zu einer Kurzhaarfrisur schneiden lassen. Page lächelte Ella matt an und ließ ihren Blick wieder zum Eingang schweifen. Offensichtlich hatte sie sich mehr Resonanz auf ihr Schreiben erhofft.

Ella setzte sich zu den anderen Huntern in die erste Reihe. Sie war die Jüngste. Die meisten waren in den Dreißigern oder Vierzigern, auch zwei weitaus ältere Hunter, die sich vermutlich schon vor einigen Jahren zur Ruhe gesetzt hatten, weilten unter ihnen.

Es waren nur noch fünf Minuten, ehe die Versammlung offiziell beginnen sollte. Und unweigerlich musste sich Ella fragen, ob die Soul Hunter mehrheitlich Feiglinge waren, die sich von einem einzigen Zwischenfall hatten abschrecken lassen, oder ob mehr Jäger am Tag des Blutbades gestorben waren, als von ihr angenommen worden war.

Mit jeder Sekunde, die verstrich, wurde das Gesicht der Obersten missmutiger. Noch vier weitere Hunter gesellten sich zu ihnen, aber nach einer Viertelstunde Verzögerung musste sich Page wohl eingestanden haben, dass niemand mehr kommen würde. Sie erhob sich von ihrem Sitz und stieg die Treppen nach unten, bis sie mit Ella und den anderen auf einer Ebene stand.

»Es freut mich, dass ihr euren Weg hierher gefunden habt«, sagte die Oberste mit einem schmalen Lächeln. »Es war für euch sicherlich nicht einfach zurückzukommen. Wir alle haben Verluste erlitten und anders als das Blut kann man Erinnerungen nicht wegwischen oder überstreichen.«

Zustimmendes Gemurmel kam aus den Reihen der Hunter.

»Ich verstehe euch. Auch ich habe geliebte Menschen verloren, darunter nicht nur meinen Ehemann, meine Tochter und meine zwei Enkel, sondern auch viele Freunde, die mich jahrelang begleitet haben.« Die Oberste verstummte und presste ihre Lippen zu einem dünnen Strich zusammen. Erst nach ein paar Sekunden sprach sie weiter. »Leider war es uns nicht möglich, das Quartier schneller zugänglich zu machen. Die Zahl der vertrauenswürdigen Arbeiter, die gewillt waren, uns zu helfen, war begrenzt. Und ich bitte den Umstand zu verzeihen, dass das Quartier auch heute noch nicht in seinem früheren Glanz erstrahlt. Doch die Aufträge und Sichtungen von Geistern häufen sich, weshalb es nicht denkbar war, dieses Treffen weiter hinauszuzögern. Gibt es Fragen?«

Einer der älteren Hunter meldete sich. Page nickte ihm zu und sein Blick glitt über die anwesenden Hunter. »Sind das alle? Mehr ist von den Soul Huntern nicht übrig? Nur diese kleine Gruppe?«

»Vorerst«, antwortete die Oberste.

»Vorerst?«, fragte eine andere Huntress. Sie hatte lange, braune Haare, die ihr ins Gesicht hingen, von der Seite erkannte Ella, dass sie damit versuchte, eine Narbe zu verstecken, die sich von ihrer Stirn bis zum Kiefer zog. »Was soll das bedeuten?«

»Ich weiß nicht, wie viele Jäger euch folgen werden. Wie bereits erwähnt, waren die Verluste groß, viele Hunter haben Angst und einige von ihnen befinden sich wegen ihrer Verletzungen noch in Behandlung. Es werden noch ein paar von ihnen zu uns stoßen, aber wie viele und wann, kann ich nicht sagen.« Die Oberste versuchte sichtlich, ihre wahren Gefühle hinter einer monoton klingenden Stimme zu verbergen.

Ella machte Page keine Vorwürfe – niemand tat das -, aber es war verständlich, dass sie sich selbst welche machte. Sie war der Kapitän und ihr Schiff war untergegangen. Nun war es gesunken und sie saß mit den letzten Überlebenden in einem Rettungsboot, für das kein Land in Sicht war.

»Ich bin froh über jeden Hunter, der helfen möchte, die Stadt von Geistern zu säubern. Und auch wenn wir nur wenige sind, verlange ich von niemandem, mehr zu arbeiten, als er oder sie gewillt ist, es zu tun.« Die Oberste stieg die Treppen wieder nach oben. Sie setzte sich und nahm einen Stapel Zettel von dem leeren Stuhl neben sich. »Ich habe eine Auswahl der wichtigsten Aufträge getroffen. Jedem von euch steht es frei, einen Auftrag nach Belieben zu wählen.«

Argwöhnisch musterten einige der erfahrenen Hunter die Oberste. Bisher hatten die Jäger ihre Aufträge nie wählen dürfen, das wusste Ella von ihrem Dad. Offensichtlich war dies ein Eingeständnis, das die Oberste den Anwesenden machte, dafür, ihrem Schreiben überhaupt gefolgt zu sein. Ella bekam so die Möglichkeit, sich einen der besser bezahlten Aufträge auszusuchen, das war in ihrem Interesse. Und besser bezahlt bedeutete nur in den seltensten Fällen gefährlicher. Oft hatte rein der Wohlstand der Familie etwas mit dem Betrag zu tun. Es gab einen Grundpreis von fünfzig Pfund, wenn man die Soul Hunter rief, aber es kam keinen weiteren Preiskatalog. Jeder

Auftraggeber konnte selbst entscheiden, was er geben wollte. Denn die Soul Hunter präsentierten ihre Dienste nicht als kommerzieller Konzern, sondern als wohltätige Organisation.

»Der erste Auftrag liegt seit vier Monaten im Archiv«, verkündete die Oberste. »Es geht um ein Haus in Süd-Evanstone. Die alte Dame, die dort lebt, berichtet davon, jede Woche in der Nacht von Donnerstag auf Freitag Schritte zu hören. Sie kommen aus dem Keller, verweilen im Erdgeschoss, und gehen schließlich in den zweiten Stock, bis sie vor ihrem Schlafzimmer zum Stehen kommen. 100 Pfund Provision.«

Ellas Finger zuckten. 100 Pfund waren nicht wenig und der Auftrag hörte sich einfach an. Häufig waren die Meldungen von älteren Mitbürgern nur ein Fehlalarm. Sie Interpretierten das Rauschen der Heizung als Flüstern, das Pfeifen des Windes formte in ihren Ohren Stimmen und das Knacken der Holzdielen, die auf den Wetterumschwung reagierten, wurde zu Schritten. Andererseits hatte ihr Dad schon Aufträge für 2000 Pfund oder mehr an Land gezogen. Mit 100 Pfund konnten Ella und ihre Mom nicht einmal alle offenen Rechnungen begleichen.

Der Auftrag ging schließlich an einen Hunter, den Ella noch nie gesehen hatte. Die Oberste hingegen schien ihn zu kennen. Sie erkundigte sich nach seinen Kindern, ehe sie fortfuhr. »Der nächste Auftrag liegt in einem Hotel. Ein Geist läuft dort durch die Flure. Er ist nur an einem Gummiball zu erkennen, der für die Gäste sichtbar ist. Vereinzelte Zeugen berichten, sie hätten den Gummiball in ihrem Bett wiedergefunden. Keine Provision.«

Uninteressant, dachte Ella und lehnte sich auf der Bank zurück. Für diese Mission meldete sich nur eine einzige Huntress. Sie hatte braune Haare, zu vielen kleinen Zöpfen geflochten. Ella erinnerte sich daran, dass ihr Dad ihr einmal von ihr erzählt hatte. Sie war alternativ eingestellt und liebte es, mit Räucherstäbchen zu arbeiten, um die Geister vor dem Übergang ins Jenseits zu beruhigen. Über die Auswirkung von Salbeiduft auf Gespenster gab es keine Studien und Ellas Dad hatte es immer für unnötige Zeitverschwendung gehalten, eine Wohnung zu beräuchern.

»Dieser Auftrag ist eine Woche alt«, fuhr die Oberste fort. »Es geht um eine Familie, deren Mitglieder darüber berichten, Berührungen gespürt zu haben, obwohl sie alleine waren. Der jüngste Sohn ist eines Morgens schreiend aufgewacht, weil eine unsichtbare Hand ihm die Decke vom Körper gezogen hat. 500 Pfund Provision.«

Ellas Hand schnellte in die Luft, ohne dass sie darüber nachdachte. 500 Pfund waren keine 2000, aber ein verdammt guter Anfang. Doch sie war nicht die einzige Interessierte, mit ihr meldeten sich fünf weitere Hunter. Die Oberste gab keinen Laut von sich, aber das Seufzen war ihr anzusehen. Ihr Blick glitt über die Meldungen. Neben Ella waren auch noch das Rentner-Pärchen, die Frau mit der Narbe und zwei männliche Hunter interessiert.

»Rose und Stan, ihr bekommt den Auftrag. Ich weiß es zu schätzen, dass ihr euren wohlverdienten Ruhestand aufgabt, um hier zu sein, dafür sollt ihr entlohnt werden«, entschied die Oberste.

Ella stieß einen leisen Fluch aus. Hoffentlich war in dem Stapel, den die Oberste in den Händen hielt, noch ein Auftrag, der dieselbe Summe einbringen würde.

Es folgten vier weitere Aufträge, die für Ella nicht reizloser hätten sein können. 100 Pfund. 50 Pfund. 150 Pfund. Keine Provision.

»Der nächste Auftrag wurde mir vor zwei Tagen gemeldet, genießt jedoch höchste Priorität«, erklärte die Oberste. »Es geht um einen Poltergeist, der der Stufe 2 angehört. Die Bewohner hören Stimmen und Lachen. Provision 1500 Pfund.«

Ella hob ihre Hand, noch bevor sie darüber nachgedacht hatte, was es bedeutete, einen Poltergeist zu jagen. Diese Geister waren in höheren Stufen nicht nur sehr gefährlich, sondern sie hatten den Nachteil, keine Gestalt zu besitzen. Und das machte es für Soul Hunter deutlich schwerer, sie zu jagen, denn die körperlosen Kreaturen waren selbst mit der Sicht der Hunter nicht zu erkennen. Das wusste jeder Jäger, aber die Aussicht auf 1500 Pfund war zu verlockend, um es nicht mindestens versucht zu haben.

Skeptische Blicke musterten Ella. In einigen von ihnen erkannte sie einen Funken Anerkennung für ihren Mut, sich eines Poltergeistes anzunehmen. Auch die Oberste hatte ihren Kopf geneigt und sah Ella an. Wie musste sie auf die Oberste wirken, mit ihren alten Schuhen, der zerrissenen Jeans und dem Parka, dessen Reißverschluss sich nicht mehr schließen ließ? Vermutete Page womöglich, dass es ihr nur um das Geld ging? Ella unterdrückte den Drang, ihre feuchten Hände an der Hose abzuwischen, und straffte die Schultern. Sie wollte den Eindruck erwecken, als wüsste sie, was sie tat. Ihr Herz begann schneller zu schlagen vor Sorge, den Auftrag nicht zu bekommen und somit das in Aussicht gestellte Geld zu verlieren.

»Einverstanden«, sagte die Oberste schließlich. »Der Auftrag geht an …«

»Mariella Matthews«, ergänzte Ella und bemühte sich, ihr Grinsen hinter einer seriösen Miene zu verbergen. Sie hatte ihren ersten Auftrag! Nun war sie eine richtige Soul Huntress. Ihr Dad wäre stolz auf sie gewesen.

***

Nachdem alle Aufträge vergeben worden waren, konnten sich die Jäger bei der Obersten die Details zu ihrer Mission abholen. Ella wartete auf ihrem Platz und grübelte darüber nach, welche Lüge sie ihrer Mom erzählen sollte, um ihr die zusätzlichen 1500 Pfund auf dem Konto zu erklären.

Schließlich waren alle Hunter mit Informationen versorgt. Einige von ihnen standen in Gruppen zusammen und unterhielten sich, während sich andere auf den Weg machten, um ihren Einsatzort das erste Mal zu besuchen.

Ella ging als Letzte zur Obersten.

Page lächelte sie an und die Fältchen um ihre Augen wurden tiefer. »Du bist Jeffreys Tochter, nicht wahr?«

Ella nickte. »Ja, Ma'am.« Allein der Name ihres Vaters genügte, um ihre Stimme dünner werden zu lassen und in ihrer Brust erneut ein Gefühl der Enge zu erzeugen.

»Jeffrey hatte auch eine Vorliebe für Poltergeister«, erzählte die Oberste mit einem Schmunzeln und spielte mit dem Zettel in ihren Händen.

»Wirklich?«

»Er mochte die Herausforderung.« Die Oberste seufzte. »Aber er hat aufgehört, Poltergeister zu jagen, als du ein paar Jahre alt warst. Ich glaube, deine Mutter hat es ihm verboten. Von einem auf den anderen Tag hat er die Aufträge abgelehnt und sich harmloseren Erscheinungen gewidmet.«

Ella wusste nicht, ob die Oberste Recht hatte, aber was sie sagte, klang absolut nach ihrer Mom. Sie hatte es immer gehasst, dass ihr Mann ein Soul Hunter gewesen war. Nach jeder Verletzung hatten sie eine Diskussion über seine Berufswahl geführt. Sie hatten Ella in ihr Zimmer geschickt, in dem Glauben, sie konnte ihr Geschrei durch die dünnen Wände des Hauses nicht hören.

»Du hast dein Training noch nicht abgeschlossen.« Es war keine Frage der Obersten, sondern eine Feststellung. »Ein Poltergeist ist keine einfache Geistererscheinung. Ich würde mich wohler fühlen, wenn du nicht alleine wärst.«

Ella biss sich auf die Lippe. »Mein Venator ist nicht mehr am Leben.«

»Das tut mir leid, Liebes.« Die Oberste lächelte traurig, ehe ihr Gesicht nachdenklich wurde und ihre Lippen begannen, tonlose Buchstaben zu formen, als ginge sie in ihren Gedanken eine Liste durch.

Unbeholfen stand Ella daneben, ehe die Oberste die Stirn runzelte und sich die Freude über eine plötzliche Erkenntnis in ihren Augen spiegelte. »Du könntest mit Lyall zusammenarbeiten.«

»Lyall?«, fragte Ella.

»Wayne Lyall. Er ist ein Blood Hunter, aber aufgrund seiner Verletzungen will er sich noch schonen und die Jagd langsam angehen. Weshalb Campbell, der Oberste der Blood Hunter, beschlossen hat, er soll zu uns kommen, um Erfahrungen für die Zukunft zu sammeln«, erklärte die Oberste. »Ein Poltergeist ist mit Sicherheit ein guter Einstieg. Das gibt ihm nicht das Gefühl, ohne die Sicht nutzlos zu sein. Außerdem weiß er, wie man sich verteidigt, sollte der Geist gewalttätig werden. Was hältst du davon, Mariella?«

»Ich …« Ella zögerte. Sie wollte keinen Partner. Ein Partner bedeutete, die 1500 Pfund teilen zu müssen. Andererseits war es klug, sich mit anderen Huntern auszutauschen, und einen Vorschlag der Obersten lehnte man nicht ohne Weiteres ab. Schließlich war Page verantwortlich für die Vergabe von Aufträgen und es war nur von Vorteil, sich für die Zukunft mit ihr gut zu stellen. »Einverstanden.«

»Wunderbar.« Die Oberste lächelte Ella an, dieses Mal ohne jede Traurigkeit.

»Und wo finde ich diesen Lyall?«, fragte Ella.

»Eigentlich sollte er hier sein.« Die Oberste ließ ihren Blick durch den Raum gleiten, als wüsste sie nicht längst, dass er nicht anwesend war. »Möglicherweise ist ihm etwas dazwischen gekommen. Oder die Blood Hunter brauchten ihn.«

Oder er hatte keine Lust gehabt. »Mit Sicherheit«, erwiderte Ella lächelnd.

»Vielleicht kannst du schon vorgehen und die Hausbesitzer befragen«, schlug die Oberste vor und reichte Ella den Zettel aus ihren Händen. »Darauf stehen alle Details, die ihr benötigt. Sollte es Probleme geben, scheut nicht davor, zu mir zu kommen oder andere Hunter um Hilfe zu bitten. Ich werde Campbell anrufen und die Sache mit Lyall klären.«

Ella bedankte sich und überlegte, ob sie noch etwas bleiben sollte, um sich mit den erfahreneren Huntern auszutauschen. Doch die anwesenden Jäger wirkten so vertraut, dass Ella es nicht wagte, sich einzumischen. Sie verabschiedete sich von der Obersten und verließ das Auditorium.

Vor dem Treppenaufgang blieb sie stehen und las den Zettel in ihren Händen. Betroffen von dem Poltergeist war die Familie Gardner. Gemeldet worden war der Fall von Cora Gardner, der Mutter, die gemeinsam mit ihrer Tochter in einem Haus in Nord-Evanstone lebte. Der verstorbene Vater kam laut einer Randnotiz der Obersten nicht als Störenfried infrage, denn der Geist zeigte kein liebevolles Verhalten. Mehr Details waren nicht vermerkt.

Oft waren die Meldungen über Geister kurz und ungenau. Die Leute erkannten die kleineren Hinweise meistens nicht, hielten sie für unwichtig oder trauten sich nicht, sie am Telefon zu beschreiben, aus Angst, man würde sie für verrückt erklären.

Ella faltete den Zettel zusammen und schob ihn in die Innentasche ihres Parkas, ehe sie das Quartier verließ.

Außerhalb des Mausoleums war der Himmel nun restlos von Wolken verschleiert, deren tiefes Grau baldigen Regen verkündete. Mit einem Seufzen schlug Ella den Kragen ihres Parkas nach oben und versuchte, ihn mit überkreuzten Armen zusammenzuhalten, um den kühlen Wind auszuschließen, der die Wolken vorantrieb.

»Hey!«, hörte Ella jemanden rufen.

Irritiert sah sie sich um und erkannte den Fremden aus dem Bus. Er kam auf sie zu. Seine Schritte waren fest, geradezu wütend, und erweckten nicht den Eindruck, als hätte er die Gehhilfe in seiner rechten Hand nötig. Seine blassen Augen fixierten Ella. Die Muskeln in ihrem Körper spannten sich an. Sie wollte keine Furcht verspüren, aber der Fremde löste in ihr etwas aus, das sie sich nicht erklären konnte.

Zwei Schritte vor ihr blieb er stehen. Er senkte seinen Kopf. Unter einem Kranz dichter, schwarzer Wimpern hindurch sah er sie mit seinem geisterhaften Blick an. »Du gehörst zu ihnen, oder?«

»Zu wem?«, fragte Ella und war stolz auf den nüchternen Klang ihrer Stimme.

Der Fremde zögerte, ehe er so nah an sie herantrat, bis keine Armlänge mehr zwischen ihnen lag. Ella unterdrückte den Drang zurückzuweichen wie ein Feigling. Sie straffte die Schultern und hob selbstbewusst das Kinn, um den Fremden anzusehen. Doch sie konnte ihm nichts vormachen. Seine Mundwinkel zuckten amüsiert und straften ihren lächerlichen Versuch.

»Du bist eindeutig eine von ihnen.«

Ella wollte verneinen, aber sie hielt die Worte zurück, die ihr auf der Zunge lagen, und verengte die Augen – musterte den Fremden. Konnte er wirklich von den Huntern wissen? Ella erinnerte sich an die Busfahrt und daran, dass sie seine Statur mit der eines Blood oder Moon Hunters verglichen hatte. Doch mit einem Defizit wie einer Gehbehinderung konnte er niemals als Vampir- oder Werwolfjäger arbeiten. Für die Aufgaben dieser Jäger war körperliche Fitness in jeder Hinsicht unabdingbar … plötzlich fügten sich alle Puzzleteile zu einem Bild zusammen.

Ella ließ ihren Kopf in den Nacken fallen, stieß einen Fluch aus und seufzte herzhaft, den Blick gen Himmel gerichtet. »Du bist Wayne, nicht wahr?« Ein erster Regentropfen landete auf ihrer Wange.

»Woher kennst du meinen Namen?«, fragte der Fremde – Wayne – ihr Partner.

Ella sah ihn wieder an. »Die Oberste Page hat ihn mir verraten.«

»Du bist also eine Soul Huntress«, stellte Wayne fest.

Er sagte nicht mehr und nicht weniger und zwischen ihm und Ella breitete sich ein verheißungsvolles Schweigen aus, wie ein herannahender Sturm, von dem man nicht wusste, was er mit sich bringen würde. Würde es Regen sein? Donner? Hagel? Oder nur eine kräftige Windböe, die den Sturm weitertrieb, weg von einem selbst? Würde Wayne sich über die Zusammenarbeit freuen? Würde er sie verabscheuen? Und wie konnte Ella ihren eigenen Missmut darüber verbergen? Sollte sie das überhaupt?

Was immer der Sturm mit sich bringen würde, Ella musste Wayne von ihrem Gespräch mit der Obersten erzählen. »Ich habe nicht grundlos mit der Obersten über dich geredet«, setzte sie an und Wayne zog fragend eine Braue in die Höhe. Sie griff in ihre Jacke, nahm den Zettel heraus und reichte ihn Wayne.

Er studierte das Papier und runzelte die Stirn. »Was ist das?«

»Unser Auftrag.«

Waynes blasse Augen weiteten sich und wirkten dadurch noch gespenstischer. Wäre da nicht seine schwarze Pupille gewesen, hätte man denken können, er wäre blind gewesen.

»Unser Auftrag?«

Ella nickte.

»Wie alt bist du?«

»Neunzehn«, antwortete Ella aus Reflex, ohne sich über die Frage zu wundern.

»Du hast deine Ausbildung zur Soul Huntress also nicht abgeschlossen.«

Er hatte keinen Zweifel an seiner Theorie, und Ella wusste genau, was in diesem Moment in Waynes Kopf vorging. Er dachte, sie wäre nicht bereit für die Jagd, und dass er nichts von ihr lernen konnte, aber er täuschte sich.

Ein Teil von Ella wollte ihm die Leviten lesen und ihm sagen, dass sie mehr über Geister wusste als er und die anderen eingebildeten Idioten, die sich über die Soul Hunter lustig machten, nur weil ihre Arbeit nicht körperlicher Natur war. Doch einem anderen, viel größeren Teil von ihr war es egal, was Wayne dachte. Wenn er sich weigerte, mit ihr zusammenzuarbeiten, hätte sie die Provision für sich alleine behalten können.

»Ich werde dich nicht aufhalten, falls du dir von der Obersten jemand anderen zuteilen lassen willst«, erklärte Ella. Sie griff nach dem Zettel in Waynes Hand und schob ihn zurück in ihre Jacke. »Die Oberste weiß, wie du mich erreichst, sollte sich kein anderer Jäger erbarmen.«

Ella umrundete Wayne und nickte ihm ein letztes Mal zu, ehe sie sich auf den Weg zu den Gardners machte. Sie war sicher, den Blood Hunter bald wiederzusehen. Seine Gattung erfreute sich in diesen Tagen keiner Beliebtheit. Sie trugen eine große Schuld an dem, was am Tag des Blutbades geschehen war. Die genauen Umstände waren Ella nicht bekannt, aber man erzählte sich, dass ein rücksichtsloser Jäger seine ID-Karte während eines Kampfes verloren und es so den Vampiren ermöglicht hatte herauszufinden, wie das Quartier der Blood Hunter aufgebaut war. Dieses Wissen über die Zentralen der Jäger hatte der damalige König Isaac Requiem ausgenutzt, um die anderen Kreaturen der Nacht zu mobilisieren.

Kein Soul Hunter, der eine Wahl hatte, würde freiwillig mit einem Blood Hunter zusammenarbeiten.

»Warte«, rief Wayne, als Ella ein paar Meter gegangen war.

Sie blieb stehen, drehte sich aber nicht um. Waynes schwere Schritte waren zu hören. Er stellte sich neben sie und ein weiteres Mal glitt sein geisterhafter Blick über ihren Körper. »Wie heißt du?«

»Ella.«

»Ella«, wiederholte Wayne ihren Namen und der Schatten eines Lächelns huschte über sein Gesicht. »Lass uns jagen gehen.«