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Die Arbeit des Übersetzers an diesem Werk wurde vom Deutschen
Übersetzerfonds e.V. gefördert.
Die Gedichte und Lieder wurden ins Deutsche übertragen von
Hans-Ulrich Möhring.

Hobbit Presse
Die Originalausgabe erschien unter dem Titel
»The Name of the Wind. The Kingkiller Chronicle: Day One«
im Verlag Daw Books, Inc., New York
© 2007 by Patrick Rothfuss
»Puppet« © 2010 by Patrick Rothfuss
Für die deutsche Ausgabe
© 2008/2010 by J. G. Cotta’sche Buchhandlung
Nachfolger GmbH, gegr. 1659, Stuttgart
Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten
Cover: HildenDesign, München, www.hildendesign.de
Illustration: von Kerem Beyit, mit freundlicher Genehmigung von
Céiron fiction, Céidot Game Studios, Ankara
Printausgabe: ISBN 978-3-608-93878-4
E-Book: ISBN 978-3-608-10136-2

Für meine Mutter,
die mir die Liebe zu den Büchern eingepflanzt und
mir die Tür nach Narnia, Pern und Mittelerde
aufgestoßen hat.

Und für meinen Vater,
dem ich bei meiner Arbeit eine gewisse Ausdauer
und Sorgfalt verdanke.

Prolog

Eine dreistimmige Stille

Es war wieder Abend geworden. Das Wirtshaus zum Wegstein lag in Stille, und es war eine dreistimmige Stille.

Der vernehmlichste Teil dieser Stille war dumpf und lastend und verdankte sich dem, was fehlte. Hätte ein Wind geweht, so hätte er in den Bäumen geseufzt, hätte das Wirtshausschild quietschend zum Schaukeln gebracht und die Stille wie trudelndes Herbstlaub die Straße hinabgeweht. Wäre das Wirtshaus gut besucht gewesen, hätten sich dort auch nur eine Handvoll Männer aufgehalten, so hätten sie die Stille mit Geplauder und Gelächter erfüllt, mit dem Radau und Bohei, den man in dunklen Abendstunden in einer Schenke erwartet. Wäre Musik erklungen … aber nein, natürlich erklang keine Musik. All das fehlte, und so blieb es still.

Im Schankraum saßen zwei Männer an einem Tresenende beieinander. Sie tranken mit stiller Entschlossenheit und mieden ernsthafte Gespräche über beunruhigende Neuigkeiten. Und indem sie das taten, fügten sie der großen, dumpfen Stille eine kleine, mürrische hinzu. Daraus entstand ein Gemisch, mit einer gegenläufigen Stimme.

Die dritte Stille war weit weniger vernehmlich. Hätte man eine Stunde lang gelauscht, so hätte man vielleicht begonnen, sie im Dielenboden des Raumes oder in den Holzfässern hinterm Tresen zu erahnen. Sie lag in der steinernen Masse des schwarzen Kamins, der noch die Wärme eines erloschenen Feuers barg. Sie lag im langsamen Hin und Her eines weißen Leinentuchs, das die Maserung des Tresens entlangfuhr. Und sie lag in den Händen des Mannes, der dort stand und eine Mahagonifläche polierte, die bereits im Lampenschein glänzte.

Der Mann hatte leuchtend, ja flammend rotes Haar. Seine Augen blickten dunkel und abwesend, und er bewegte sich mit einer Sicherheit, die sich aus vielfältigem Wissen speiste.

Das Wirtshaus gehörte ihm, wie ihm auch die dritte Stille gehörte. Und das war nur recht und billig so, denn sie war die größte der dreifachen Stille und schloss die anderen ein. Sie war so tief und so weit wie der Spätherbst. Sie wog so schwer wie ein großer, vom Fluss glatt geschliffener Stein. Es war der geduldige, blumensichelnde Laut eines Mannes, der darauf wartet zu sterben.

Kapitel 1

Ein Ort für Dämonen

Es war Felling-Abend, und die übliche Runde hatte sich im Wirtshaus zum Wegstein eingefunden. Fünf Mann waren keine große Runde, aber mehr kamen dieser Tage selten ins Wirtshaus, da die Zeiten nun einmal waren, wie sie waren.

Der alte Cob ging ganz in seiner Rolle des Geschichtenerzählers und Ratgebers in allen Lebenslagen auf. Die übrigen Männer am Tresen tranken und hörten zu. Im Hinterzimmer stand der junge Gastwirt hinter der Tür und lauschte lächelnd den Einzelheiten einer altbekannten Geschichte.

»Als er erwachte, fand sich Taborlin der Große in einem hohen Turm eingeschlossen. Man hatte ihm sein Schwert abgenommen und seiner Werkzeuge beraubt: Der Schlüssel, die Münze und die Kerze waren fort. Aber das war noch nicht einmal das Schlimmste, denn …«, sagte Cob und machte eine Kunstpause, »… denn die Lampen an der Wand brannten blau!«

Graham, Jake und Shep nickten. Die drei Freunde waren gemeinsam aufgewachsen, hatten all die Jahre Cobs Geschichten gelauscht und seine Ratschläge missachtet.

Cob sah zu dem neuen, aufmerksameren Mitglied seiner kleinen Zuhörerschar hinüber, dem Schmiedelehrling. »Weißt du, was das bedeutet, Junge?« Alle nannten den Schmiedelehrling »Junge«, obwohl er eine Handbreit größer war als jedermann sonst. Wie in kleinen Ortschaften üblich, würde er wahrscheinlich so lange der »Junge« bleiben, bis ihm ein Vollbart wuchs oder er deswegen jemandem die Nase blutig schlug.

Der Junge nickte. »Die Chandrian.«

»Stimmt genau«, sagte Cob anerkennend. »Die Chandrian. Es ist allgemein bekannt, dass blaues Feuer eines ihrer Zeichen ist. Nun war er also –«

»Aber wie haben sie ihn gefunden?«, unterbrach ihn der Junge. »Und warum haben sie ihn nicht getötet, als sie die Gelegenheit dazu hatten?«

»Sei still, das erfährst du noch früh genug«, sagte Jake. »Lass ihn weitererzählen.«

»Ruhig Blut, Jake«, sagte Graham. »Der Junge ist nur neugierig. Trink dein Bier.«

»Mein Bier ist alle«, murrte Jake. »Ich brauch ein neues, aber der Wirt ist ja immer noch im Hinterzimmer am Rattenabziehen.« Er pochte mit dem leeren Krug auf den Tresen und rief: »He, wir verdursten hier!«

Der Wirt erschien mit fünf Schalen Eintopf und zwei ofenwarmen Rundbroten. Er zapfte Jake, Shep und dem alten Cob je ein frisches Bier und gab sich überhaupt sehr geschäftig.

Die Geschichte musste warten, während sich die Männer ihrem Abendessen widmeten. Der alte Cob schlang seinen Eintopf mit der wölfischen Eile eines ewigen Junggesellen hinunter. Die anderen pusteten immer noch Dampf von ihren Schalen, da hatte er auch schon sein Brot verspeist und kehrte zu seiner Geschichte zurück.

»Nun musste Taborlin fliehen, doch als er sich umsah, stellte er fest, dass seine Zelle keine Tür hatte. Und auch keine Fenster. Rings um ihn her war weiter nichts als glatter, harter Stein. Es war eine Zelle, aus der noch nie jemand entronnen war. Taborlin der Große aber kannte die Namen aller Dinge, und daher gehorchten ihm alle Dinge aufs Wort. Er sprach zu dem Stein: ›Zerbreche!‹ – und der Stein zerbrach. Die Mauer riss wie ein Blatt Papier entzwei, und durch die Lücke konnte er den Himmel sehen und die liebliche Frühlingsluft einatmen. Er ging hinüber, sah durch den Spalt und schritt dann ganz ohne Bedenken in die Luft hinaus …«

Der Junge riss die Augen auf. »Ist nicht wahr!«

Cob nickte ernst. »Taborlin stürzte hinab. Doch er ließ die Hoffnung nicht fahren. Denn er kannte den Namen des Windes, und der Wind gehorchte. Er sprach zu dem Wind, und der Wind nahm ihn zärtlich auf den Arm und streichelte ihn. Er trug ihn zu Boden, als wäre er federleicht, und setzte ihn sanft, wie mit einem mütterlichen Kuss, auf den Füßen ab. Und als er dort stand und seine Seite betastete, wo er den Stich abbekommen hatte, sah er, dass es kaum mehr als ein Kratzer war. Vielleicht hatte er einfach nur Glück gehabt.« Cob hielt inne und pochte sich wissend an den Nasenflügel. »Aber vielleicht hatte es auch etwas mit dem Amulett zu tun, das er unter dem Hemd trug.«

»Was denn für ein Amulett?«, fragte der Junge, den Mund voll Eintopf.

Der alte Cob lehnte sich auf seinem Hocker zurück, froh über die Gelegenheit, etwas weiter auszuholen. »Taborlin war ein paar Tage zuvor auf der Straße einem Kessler begegnet. Und obwohl Taborlin nicht viel zu essen bei sich hatte, teilte er sein Abendbrot mit dem alten Mann.«

»Sehr vernünftig«, sagte Graham leise zu dem Jungen. »Jeder weiß doch: ›Die gute Tat vergilt der Kessler zweifach.‹«

»Nein, nein«, murrte Jack. »Richtig heißt es: ›Eines Kesslers kluger Rat zweifach vergilt die gute Tat.‹«

Da meldete sich zum ersten Mal an diesem Abend der Wirt zu Wort. »Da unterschlägst du aber das Wichtigste«, sagte er, in der Tür hinterm Tresen stehend:

Der Kessler gleicht die Schuld stets aus:

Einfach, zahlt er einen aus.

Zweifach, hilft ihm einer aus.

Dreifach, schimpft ihn einer aus.

Die Männer schienen erstaunt, Kote dort stehen zu sehen. Sie kamen seit Monaten jeden Felling-Abend ins Wirtshaus, und Kote hatte sich bisher nie ins Gespräch eingemischt. Nicht dass man das von ihm erwartet hätte. Er war erst seit gut einem Jahr hier. Er war immer noch ein Fremder. Der Schmiedelehrling lebte seit seinem elften Lebensjahr hier und wurde trotzdem immer noch »der Junge aus Rannish« genannt, so als wäre Rannish ein fernes Land und nicht eine Ortschaft ganz in der Nähe.

»Das habe ich mal irgendwo aufgeschnappt«, sagte Kote, offenkundig verlegen, in das Schweigen hinein.

Der alte Cob nickte, räusperte sich und fuhr mit seiner Geschichte fort. »Also, dieses Amulett war einen ganzen Eimer voller Goldnobel wert, aber weil Taborlin so freundlich zu ihm gewesen war, verkaufte der Kessler es ihm für lediglich einen Eisenpenny, einen Kupferpenny und einen Silberpenny. Es war schwarz wie die Winternacht und, wenn man es berührte, kalt wie Eis, aber solange Taborlin es an einer Kette um den Hals trug, konnten böse Wesen ihm nichts anhaben. Dämonen und dergleichen.«

»Für so etwas würde ich heutzutage eine schöne Stange Geld hinlegen«, bemerkte Shep düster. Er hatte an diesem Abend am meisten getrunken und am wenigsten gesagt. Alle wussten, dass auf seinem Hof in der vergangenen Cendling-Nacht etwas Schlimmes vorgefallen war, doch da sie alle gute Freunde waren, drängten sie ihn nicht, davon zu erzählen. Zumindest nicht so früh am Abend, und nicht solange sie noch so nüchtern waren.

»Ja, wer würde das nicht?«, sagte der alte Cob und nahm einen tiefen Schluck.

»Ich wusste gar nicht, dass die Chandrian Dämonen sind«, sagte der Junge. »Ich habe gehört …«

»Das sind auch keine Dämonen«, sagte Jake mit Bestimmtheit. »Das waren die ersten sechs Menschen, die sich Tehlus Wahl des Weges widersetzt haben, und er hat sie daraufhin mit einem Fluch belegt, auf dass sie –«

»Erzählst jetzt du diese Geschichte, Jacob Walker?«, fragte Cob in scharfem Ton. »Wenn ja, kannst du sie auch zu Ende erzählen.«

Die beiden Männer funkelten einander einen Moment lang an. Schließlich wandte Jake den Blick ab und murmelte etwas, das möglicherweise eine Entschuldigung war.

Cob wandte sich wieder dem Jungen zu. »Das ist das große Geheimnis der Chandrian«, erklärte er. »Woher kommen sie? Wohin gehen sie, wenn sie ihre Bluttaten verübt haben? Sind es Menschen, die ihre Seele verkauft haben? Sind es Dämonen? Geister? Niemand weiß es.« Cob warf Jake einen verächtlichen Blick zu. »Auch wenn so mancher Schwachkopf behauptet, es zu wissen …«

An diesem Punkt ging die Geschichte in Gezänk unter – über das Wesen der Chandrian, über die Zeichen, die dem Wachsamen ihre Anwesenheit verrieten, und darüber, ob das Amulett Taborlin auch vor Banditen, tollwütigen Hunden oder Stürzen vom Pferd schützte. Es wurde hitzig debattiert, bis plötzlich die Eingangstür aufflog.

Jake sah sich um. »Du kommst genau richtig, Carter. Erklär diesem Volltrottel doch mal den Unterschied zwischen einem Dämon und einem Hund. Jeder weiß doch, dass –« Jake verstummte mitten im Satz und lief zur Tür. »Beim Leib des Herrn, was ist denn mit dir geschehen?«

Carter trat ins Licht. Sein bleiches Gesicht war blutbeschmiert. Er hielt eine alte Satteldecke vor der Brust, in die etwas eingewickelt war. Der Form nach hätte es ein Reisigbündel sein können.

Seine Freunde sprangen von ihren Hockern. »Es geht mir gut«, sagte er und kam langsam in den Schankraum. Dabei blickte er wie ein scheuendes Pferd. »Alles bestens.«

Er ließ das Deckenbündel auf den nächsten Tisch fallen, und es polterte, als wäre es voller Steine. Carters Kleider waren kreuz und quer von langen Schnitten übersät. Wo ihm das graue Hemd nicht dunkelrot am Leib klebte, hing es in Fetzen herab.

Graham versuchte ihn auf einen Stuhl zu bugsieren. »Muttergottes! Setz dich, Carter. Was ist denn mit dir geschehen? Setz dich.«

Carter schüttelte störrisch den Kopf. »Ich sage doch, es geht mir gut. Ich bin nicht schwer verletzt.«

»Wie viele waren es?«, fragte Graham.

»Einer«, sagte Carter. »Aber es war nicht so, wie ihr denkt.«

»Gottverdammt noch mal. Ich hab’s dir doch gesagt, Carter«, platzte der alte Cob los, mit jener Mischung aus Furcht und Verärgerung, die nur Angehörige und enge Freunde aufzubringen vermögen. »Ich sag’s dir seit Monaten. Du darfst nicht alleine rausfahren. Nicht mal bis nach Baedn. Es ist zu gefährlich.« Jake legte dem alten Mann beschwichtigend eine Hand auf den Arm.

»Setz dich doch erst mal«, sagte Graham, der immer noch behutsam versuchte, Carter auf einen Stuhl zu drücken. »Jetzt ziehen wir dir erst mal das Hemd aus und machen dich sauber.«

Carter schüttelte den Kopf. »Es geht mir gut. Ich hab ein paar kleine Schnittwunden abgekriegt, aber das Blut ist größtenteils von Nelly. Es hat sich auf sie gestürzt. Hat sie umgebracht. Zwei Meilen außerhalb des Dorfs, hinter der alten Steinbrücke.«

Erschrockenes Schweigen ringsum. Der Schmiedelehrling legte Carter mitfühlend eine Hand auf die Schulter. »Verdammt. Das ist bitter. Sie war wirklich sanft wie ein Lamm. Hat nie versucht zu beißen oder auszutreten, wenn ihr sie zum Beschlagen gebracht habt. Das beste Pferd des ganzen Dorfs. Verdammt. Ich …« Er verstummte. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll.« Er sah sich hilflos um.

Cob gelang es schließlich, sich von Jake loszureißen. »Ich hab’s dir gesagt«, wiederholte er und fuchtelte mit dem Zeigefinger in Carters Richtung. »In letzter Zeit sind da Leute unterwegs, die dich für ein paar Pennys abmurksen würden, von einem Pferdefuhrwerk ganz zu schweigen. Und was machst du jetzt? Willst du den Wagen selber ziehen?«

Betretenes Schweigen. Jake und Cob funkelten einander an, den anderen fehlten offenkundig die Worte, und sie wussten nicht, wie sie ihren Freund trösten sollten.

Der Wirt bewegte sich vorsichtig durch die Stille. Flink ging er mit vollen Armen um Shep herum und stellte auf einem nahen Tisch einige Utensilien bereit: eine Schüssel mit heißem Wasser, eine Schere, saubere Leinentücher, einige Fläschchen, Nadel und Faden.

»Wenn er auf mich gehört hätte, wäre das nie passiert«, grummelte der alte Cob. Jake versuchte ihn zu beruhigen, aber Cob schob ihn beiseite. »Das ist die reine Wahrheit. Es ist wirklich jammerschade um Nelly, und wenn er jetzt nicht endlich auf mich hört, geb ich ihm auch nicht mehr lange. Zweimal entrinnt man solchen Leuten nicht.«

Carter verzog den Mund zu einem Strich. Er zog an der blutbefleckten Decke. Etwas, das darin eingewickelt war, fiel zur Seite und blieb am Stoff hängen. Carter zog fester, und es polterte, als würde ein Sack voller Bachkiesel auf den Tisch gekippt.

Es war eine Spinne, groß wie ein Wagenrad und schieferschwarz.

Der Schmiedelehrling machte einen Satz nach hinten, stieß dabei einen Tisch um und wäre fast der Länge nach hingeschlagen. Cob klappte die Kinnlade herunter. Graham, Shep und Jake stießen Schreckenslaute aus, wichen zurück und hielten sich die Hände vors Gesicht. Carter trat einen Schritt beiseite, und es sah fast aus wie ein nervöses Zucken. Stille erfüllte den Raum, Stille wie ein kalter Schweißausbruch.

Der Wirt runzelte die Stirn. »Die können es doch noch nicht so weit nach Westen geschafft haben«, murmelte er.

Wäre es nicht so still im Raum gewesen, hätte ihn wahrscheinlich keiner gehört. So aber hörten ihn alle. Sie wandten den Blick von dem Ding auf dem Tisch ab und starrten den rothaarigen Mann an.

Jake fand als erster die Sprache wieder. »Du weißt, was das ist?«

Der Wirt blickte abwesend. »Skrael«, sagte er beiläufig. »Ich dachte, das Gebirge –«

»Skrael?«, unterbrach ihn Jake. »Beim geschwärzten Leib Gottes, Kote. Du hast so etwas schon einmal gesehen?«

»Was?« Der rothaarige Wirt sah abrupt auf, so als würde ihm plötzlich wieder bewusst, wo er war. »Oh. Nein. Nein, natürlich nicht.« Er bemerkte, dass er als einziger nur eine Armeslänge von dem dunklen Ding entfernt stand, und trat einen Schritt zurück. »Ich habe da bloß was gehört.« Die anderen starrten ihn an. »Erinnert ihr euch an den Händler, der vor gut zwei Spannen hier durchgekommen ist?«

Sie nickten. »Der Scheißkerl wollte mir zehn Pennys für ein halbes Pfund Salz abknöpfen«, sagte Cob reflexhaft und brachte diese Klage damit zum vielleicht hundertsten Mal vor.

»Ich wünschte, ich hätte welches gekauft«, murmelte Jake. Graham nickte.

»Das war ein Halsabschneider«, spie Cob. »In schweren Zeiten zahle ich vielleicht zwei Pennys, aber zehn, das ist doch der reinste Wucher.«

»Nicht, wenn es da draußen noch mehr von denen gibt«, sagte Shep finster.

Alle Blicke richteten sich wieder auf das Ding auf dem Tisch.

»Er hat mir erzählt, er hätte in der Nähe von Melcombe von diesen Viechern gehört«, sagte Kote schnell und beobachtete die Gesichter der anderen, die das Wesen auf dem Tisch betrachteten. »Ich dachte, er wollte bloß die Preise in die Höhe treiben.«

»Was hat er denn sonst noch erzählt?«, fragte Carter.

Der Wirt blickte einen Moment lang nachdenklich und zuckte dann die Achseln. »Ich habe nicht alles mitbekommen. Er war nur ein paar Stunden im Dorf.«

»Ich kann Spinnen nicht ausstehen«, sagte der Schmiedelehrling. Er stand immer noch gut fünf Meter vom Tisch entfernt. »Deckt sie zu.«

»Das ist keine Spinne«, sagte Jake. »Es hat keine Augen.«

»Es hat auch kein Maul«, bemerkte Carter. »Wie es wohl frisst?«

»Und was es wohl frisst?«, fügte Shep mit finsterer Miene hinzu.

Der Wirt betrachtete das Ding mit bedächtiger Neugier. Er beugte sich vor und streckte eine Hand aus. Die anderen wichen noch weiter zurück.

»Vorsicht«, sagte Carter. »Die Füße sind messerscharf.«

»Scharf wie Rasiermesser«, sagte Kote. Mit seinen langen Fingern fuhr er über den schwarzen, keine besonderen Merkmale aufweisenden Leib des Skraels. »Es ist glatt und hart, wie Keramik.«

»Mach keinen Blödsinn«, sagte der Schmiedelehrling.

Der Wirt nahm vorsichtig eins der langen, glatten Beine und versuchte es mit beiden Händen wie einen Stock zu zerbrechen. »Nein, nicht wie Keramik«, berichtigte er sich. Er schob das Bein über die Tischkante und stützte sich mit ganzem Gewicht darauf. Das Bein brach mit einem lauten Knacken. »Eher wie Stein.« Er sah zu Carter hinüber. »Woher kommen denn die ganzen Risse?« Er zeigte auf die feinen Furchen, von denen die ansonsten glatte, schwarze Körperoberfläche überzogen war.

»Nelly ist drauf gefallen«, sagte Carter. »Es kam aus einem Baum gesprungen und ist auf ihr rumgekrabbelt und hat sie mit seinen Füßen geschnitten. Das ging blitzschnell. Ich habe gar nicht begriffen, was da vor sich ging.« Endlich sank Carter auf Grahams Drängen hin auf einen Stuhl. »Sie hat sich in ihrem Geschirr verheddert und ist auf das Ding draufgestürzt und hat ihm dabei ein paar Beine gebrochen. Dann hat es sich auf mich gestürzt und ist auf mir rumgekrabbelt.« Er verschränkte die Arme vor seiner blutigen Brust und schauderte. »Ich konnte es abschütteln und habe es mit aller Kraft getreten. Aber dann hat es sich wieder auf mich gestürzt …« Er verstummte, das Gesicht aschfahl.

Der Wirt nickte und betastete das Ding weiter. »Kein Blut. Keine Organe. Es ist innerlich nur grau.« Er drückte es mit einem Finger. »Wie ein Pilz.«

»Großer Tehlu, fass es nicht an«, flehte der Schmiedelehrling. »Manchmal zucken Spinnen noch, auch wenn sie schon tot sind.«

»Ihr müsstet euch mal hören«, höhnte Cob. »Spinnen werden nicht so groß wie Schweine. Ihr wisst doch ganz genau, was das ist.« Er sah sich um und blickte nacheinander allen in die Augen. »Das ist ein Dämon.«

Sie sahen wieder zu dem zerbrochenen Ding hinüber.

»Also bitte«, widersprach Jake, mehr aus Gewohnheit. »Das ist doch kein …« Er machte eine hilflose Geste. »Das kann doch kein …«

Alle wussten, was er dachte. Es gab ganz gewiss Dämonen auf dieser Welt. Aber sie waren wie Tehlus Engel. Sie waren wie Helden und Könige. Sie gehörten in Geschichten. Sie gehörten nicht hierher. Taborlin der Große beschwor Feuer und Blitz herbei, um Dämonen zu vernichten. Tehlu zerschmetterte sie mit bloßen Händen und schleuderte sie dann hinab in das namenlose Nichts. Aber ein Freund aus Kindertagen trampelte so einen Dämon doch nicht auf der Straße nach Baedn-Bryt zu Tode. Das war einfach nur lachhaft.

Kote fuhr sich mit der Hand durch den roten Schopf und brach dann das Schweigen. »Es gibt zwei Methoden, das festzustellen«, sagte er und griff in seine Tasche. »Eisen und Feuer.« Er zog einen prall gefüllten ledernen Geldbeutel hervor.

»Und der Name Gottes«, bemerkte Graham. »Dämonen fürchten dreierlei: kaltes Eisen, reines Feuer und den heiligen Namen Gottes.«

Der Wirt verzog leicht missbilligend den Mund. »Natürlich«, sagte er, leerte den Beutel auf den Tisch und tastete in dem Münzhaufen umher – schwere Silbertalente und kleinere Silbermünzen, Kupfer-Jots, zerbrochene Halbpennystücke und Eisendeute. »Hat jemand ein Scherflein?«

»Nimm doch einen Deut«, sagte Jake. »Das ist gutes Eisen.«

»Ich will kein gutes Eisen«, sagte der Wirt. »Ein Deut enthält zuviel Kohlenstoff. Das ist fast schon Stahl.«

»Da hat er recht«, sagte der Schmiedelehrling. »Aber es ist kein Kohlenstoff. Für Stahl nimmt man Kohle. Kohle und Kalk.«

Der Wirt nickte dem Jungen anerkennend zu. »Du musst es wissen, junger Meister. Es ist ja schließlich dein Metier.« Mit seinen langen Fingern fand er endlich ein Scherflein in seinem Münzhaufen und hielt es empor. »Da hätten wir eins.«

»Und was erreichst du damit?«, fragte Jake.

»Mit Eisen tötet man Dämonen«, sagte Cob mit unsicherer Stimme, »aber der hier ist schon tot. Vielleicht hat es gar keine Wirkung mehr.«

»Es gibt nur eine Möglichkeit, das herauszufinden.« Der Wirt suchte kurz den Blickkontakt mit jedem von ihnen. Dann wandte er sich entschlossen zum Tisch um. Die anderen wichen noch etwas weiter zurück.

Kote drückte dem schwarzen Wesen die Eisenmünze in die Seite. Ein lautes Knacken ertönte, wie von einem Kiefernscheit im Feuer. Alle erschraken, beruhigten sich aber gleich wieder, als sich das schwarze Ding nicht regte. Cob und die anderen fingen an, einander zaghaft anzugrinsen, wie kleine Jungen, denen eine Gruselgeschichte einen Schrecken eingejagt hat. Dieses Lächeln wich einem säuerlichen Blick, als sich im Schankraum ein Gestank wie von modernden Blumen und angesengtem Haar breitmachte.

Der Wirt drückte die Münze mit lautem Klacken auf die Tischplatte. »Tja«, sagte er und wischte sich die Hände an der Schürze ab. »Damit wäre das dann ja wohl geklärt. Und was machen wir jetzt?«

Stunden später stand der Wirt am Eingang des Gasthauses und schaute hinaus in die Dunkelheit. Der Lampenschein aus den Wirtshausfenstern fiel über die unbefestigte Straße bis auf die Tore der Schmiede gegenüber. Diese Straße war weder breit noch viel befahren. Und sie schien nirgends hinzuführen, wie das bei manchen Straßen so ist. Der Wirt atmete die Herbstluft tief ein und sah sich unruhig um, so als erwarte er, dass etwas geschehen würde.

Er nannte sich Kote. Er hatte diesen Namen mit Bedacht gewählt, als er hierher gekommen war. Er hatte aus den üblichen Gründen einen neuen Namen angenommen, aber auch aus ein paar eher unüblichen, unter anderem dem, dass Namen ihm viel bedeuteten.

Als er emporblickte, sah er abertausende Sterne am mondlosen Firmament. Er kannte sie alle, ihre Geschichten und ihre Namen. Sie waren ihm so vertraut wie seine eigenen Hände.

Als er den Blick wieder senkte, seufzte Kote, ohne es zu bemerken, und ging dann wieder hinein. Er verriegelte die Tür und schloss die Läden vor den Fenstern, wie um sich von den Sternen und ihren zahlreichen Namen abzuschotten.

Er kehrte planmäßig den Boden und ließ keine Ecke aus. Er wischte die Tische und den Tresen ab und bewegte sich dabei mit geduldiger Gründlichkeit. Nach einer Stunde Arbeit war das Wasser in seinem Eimer immer noch so sauber, dass eine Dame sich darin die Hände hätte waschen können.

Schließlich zog er sich einen Hocker hinter den Tresen und begann die große Schar von Flaschen zu polieren, die zwischen den beiden mächtigen Fässern stand. Diese Arbeit erledigte er längst nicht so flott wie die vorigen, und bald wurde klar, dass das Polieren der Flaschen nur ein Vorwand war, um etwas zu berühren und festzuhalten. Kote summte dabei sogar ein wenig vor sich hin, auch wenn ihm das nicht bewusst war, und er, wäre es ihm bewusst geworden, sofort damit aufgehört hätte.

Während er die Flaschen in seinen langen, anmutigen Händen drehte, wichen dank der vertrauten Bewegungen einige müde Falten aus seinem Gesicht, und das ließ ihn jünger erscheinen, er war ganz gewiss noch keine dreißig. Nicht einmal Ende zwanzig. Jung für einen Wirt. Jung für einen Mann, auf dessen Antlitz immer noch viele müde Falten waren.

Am oberen Treppenabsatz angelangt, öffnete Kote die Tür. Sein Zimmer war karg, beinahe mönchisch. Mitten im Raum erhob sich ein schwarzer Steinkamin, und davor standen zwei Sessel und ein Schreibpult. Das übrige Mobiliar bestand aus einem schmalen Bett und einer großen dunklen Truhe an dessen Fußende. Nichts schmückte die Wände oder bedeckte den Dielenboden.

Auf dem Flur ertönten Schritte, und ein junger Mann betrat den Raum, mit einer Schale pfeffrig duftendem Eintopf in der Hand. Ein dunkler Typ, gutaussehend, stets zu einem Lächeln aufgelegt und mit verschmitztem Blick. »So spät ist es ja schon seit vielen Spannen nicht mehr geworden«, sagte er und überreichte die Schale. »Da müssen ja tolle Geschichten erzählt worden sein, Reshi.«

Reshi war ein weiterer Name des Wirts, fast ein Spitzname. Als er ihn hörte, verzog er den Mund zu einem schiefen Lächeln und ließ sich dann auf einem der Sessel vor dem Kaminfeuer nieder. »Also, was hast du heute gelernt, Bast?«

»Heute, Meister, habe ich gelernt, warum große Liebhaber bessere Augen haben als große Gelehrte.«

»Und warum ist das so, Bast?«, fragte Kote, und eine leichte Belustigung schlich sich in seinen Tonfall.

Bast schloss die Tür, drehte den zweiten Sessel zum Feuer und zu seinem Lehrer und ließ sich darauf nieder. Er bewegte sich mit einer seltsamen Anmut, so als tanze er beinahe. »Nun, Reshi, die guten Bücher befinden sich alle drinnen, wo das Licht schlecht ist. Schöne Mädchen aber findet man eher draußen im Sonnenschein, und sie sind daher viel einfacher zu studieren, ohne dass man Gefahr läuft, sich die Augen zu verderben.«

Kote nickte. »Ein sehr gewitzter Schüler könnte sich aber auch ein Buch mit nach draußen nehmen und sich so bilden, ohne fürchten zu müssen, dass er womöglich seinem Augenlicht Schaden zufügt.«

»Darauf bin ich auch schon gekommen, Reshi. Da ich ja selbstredend ein sehr gewitzter Schüler bin.«

»Selbstredend.«

»Doch als ich dann einen Platz an der Sonne gefunden hatte, wo ich hätte lesen können, kam ein schönes Mädchen daher und hielt mich von dergleichen ab«, schloss Bast mit schwungvoller Gebärde.

Kote seufzte. »Gehe ich recht in der Annahme, dass es dir heute nicht gelungen ist, auch nur eine einzige Seite im Celum Tinture zu lesen?«

Bast gelang es zumindest, ein wenig beschämt dreinzublicken.  

Kote sah ins Feuer und scheiterte bei dem Versuch, eine strenge Miene aufzusetzen. »Ach, Bast, ich hoffe, sie war so lieblich wie ein warmer Wind im Schatten. Ich bin ein schlechter Lehrer, wenn ich das sage, aber es freut mich. Mir steht jetzt auch nicht der Sinn nach Unterricht.« Kurzes Schweigen. »Carter wurde heute Abend von einem Skrael angefallen.«

Basts Lächeln fiel wie eine zerbrochene Maske von ihm ab, und er blickte blass und angsterfüllt. »Die Skraels?« Er erhob sich halb, so als wollte er aus dem Zimmer stürzen, runzelte dann verlegen die Stirn und setzte sich wieder. »Woher weißt du das? Wer hat seinen Leichnam gefunden?«

»Er hat es überlebt, Bast. Er hat es hergebracht. Es war nur eines.«

»Einzelne Skraels – so etwas gibt es nicht«, sagte Bast. »Das weißt du doch.«

»Ja, das weiß ich«, sagte Kote. »Aber es war dennoch nur eines.«

»Und er hat es getötet?«, fragte Bast. »Das kann kein Skrael gewesen sein. Vielleicht –«

»Bast, es war ein Skrael. Ich habe es gesehen.« Kote warf ihm einen ernsten Blick zu. »Er hatte einfach Glück, das ist alles. Aber er hat sich dabei schwere Verletzungen zugezogen. Achtundvierzig Stiche. Ich habe fast mein ganzes Katgut aufgebraucht.« Kote nahm seinen Eintopf zur Hand. »Wenn jemand fragt, sagst du, mein Großvater sei Karawanenwächter gewesen, und der habe mir beigebracht, Wunden zu säubern und zu nähen. Heute Abend waren sie alle zu entsetzt, um mich danach zu fragen, aber morgen könnten einige von ihnen neugierig werden. Und das möchte ich nicht.«

»Was hast du mit dem Kadaver gemacht?«

»Ich habe gar nichts damit gemacht«, sagte Kote. »Ich bin nur ein einfacher Gastwirt. So etwas geht weit über meinen Verstand.«

»Reshi, du kannst doch nicht zulassen, dass die mit dieser Sache ganz auf sich allein gestellt sind.«

Kote seufzte. »Sie haben es zum Priester gebracht. Und der hat das Richtige getan, wenn auch aus den falschen Gründen.«

Bast öffnete den Mund, aber Kote fuhr fort, ehe er etwas zu sagen vermochte. »Ja, ich habe mich vergewissert, dass die Grube tief genug war. Ja, ich habe mich vergewissert, dass auch Ebereschenholz mit verbrannt wurde. Ja, ich habe mich vergewissert, dass es lange und bei großer Hitze brannte, ehe sie es vergraben haben. Ja, ich habe mich vergewissert, dass sich niemand ein Stück davon als Andenken mit nach Hause genommen hat.« Er blickte ein wenig finster, zog die Augenbrauen zusammen. »Ich bin ja schließlich kein Schwachkopf.«

Bast lehnte sich sichtlich erleichtert auf seinem Sessel zurück. »Ich weiß, dass du kein Schwachkopf bist, Reshi. Aber der Hälfte dieser Leute traue ich nicht mal zu, dass sie ohne fremde Hilfe leewärts pinkeln können.« Er blickte nachdenklich. »Ich begreife immer noch nicht, warum es nur eines war.«

»Vielleicht sind sie auf dem Weg übers Gebirge umgekommen. Alle bis auf das eine hier.«

»Das ist denkbar«, gab Bast widerstrebend zu.

»Vielleicht ist das in diesem Sturm vor ein paar Tagen geschehen«, bemerkte Kote. »Ein regelrechter Wagenkipper, wie wir das damals bei der Truppe nannten. In dem Unwetter könnte eins vom Rudel getrennt worden sein.«

»Deine erste Idee gefällt mir besser, Reshi«, sagte Bast beklommen. »Drei oder vier Skraels würden in diesem Dorf eine Schneise der Verwüstung schlagen. Die Leute hier wären ihnen wehrlos ausgeliefert. Es gibt doch im ganzen Ort wahrscheinlich kein halbes Dutzend Schwerter. Nicht dass man mit Schwertern viel gegen Skraels ausrichten könnte.«

Eine ganze Weile herrschte nachdenkliches Schweigen. Dann wurde Bast unruhig. »Sonst irgendwelche Neuigkeiten?«

Kote schüttelte den Kopf. »Zu den Neuigkeiten sind sie heute gar nicht mehr gekommen. Carter ist hereingeplatzt, als sie noch dabei waren, alte Geschichten zu erzählen. Sie kommen morgen Abend wieder. Dann habe ich was zu tun.«

Kote rührte in seinem Eintopf. »Ich hätte Carter den Skrael abkaufen sollen«, sagte er nachdenklich. »Er hätte das Geld gut gebrauchen können – für ein neues Pferd. Die Leute wären von nah und fern gekommen, um sich das anzusehen. Dann wäre hier zur Abwechslung mal was los gewesen.«

Bast starrte ihn entgeistert an.

Kote machte eine beschwichtigende Handbewegung. »Das war ein Scherz, Bast.« Er lächelte matt. »Aber dennoch wäre es nett gewesen.«

»Nein, Reshi, es wäre ganz bestimmt nicht nett gewesen«, sagte Bast nachdrücklich. »›Die Leute wären von nah und fern gekommen, um sich das anzusehen‹«, wiederholte er höhnisch. »In der Tat.«

»Fürs Geschäft wäre es nett gewesen«, stellte Kote klar. »Es wäre nett gewesen, mal etwas mehr zu tun zu haben.« Er tunkte den Löffel wieder in den Eintopf.

Sie saßen eine Weile schweigend da. Kote blickte finster und gedankenverloren in die Schale in seinen Händen. »Es muss hier schrecklich für dich sein, Bast«, sagte er schließlich. »Du langweilst dich doch bestimmt fast zu Tode.«

Bast zuckte die Achseln. »Es gibt hier ein paar junge Eheweiber und auch die eine oder andere Tochter.« Er grinste spitzbübisch. »Ich sorge schon dafür, dass keine Langeweile aufkommt.«

»Das ist gut, Bast.« Wieder herrschte Schweigen. Kote nahm noch einen Löffel, kaute, schluckte. »Sie glaubten, es wäre ein Dämon.«

Bast zuckte die Achseln. »Das könnte es genausogut sein, Reshi. Und es ist wahrscheinlich am Besten so, dass sie das glauben.«

»Ja, das sehe ich auch so. Und ich habe sie in dem Glauben bestärkt. Aber du weißt, was das bedeutet.« Er sah Bast in die Augen. »Der Schmied wird in den nächsten Tagen viel zu tun bekommen.«

Bast setzte eine ausdruckslose Miene auf. »Oh.«

Kote nickte. »Ich würde es dir nicht übel nehmen, wenn du lieber von hier verschwinden willst, Bast. Es gibt für dich angenehmere Orte als diesen hier.«

Bast sah ihn entgeistert an. »Ich kann hier doch nicht weg, Reshi.« Er öffnete und schloss den Mund ein paar Mal, ihm fehlten die Worte. »Wer sollte mich denn dann unterrichten?«

Kote grinste, und einen Moment lang war seinem Gesicht anzusehen, wie jung er in Wirklichkeit war. Jenseits der müden Falten und der bedächtigen Gastwirtsmiene sah er kaum älter aus als sein dunkelhaariger Gefährte. »Tja, wer?« Er wies mit dem Löffel zur Tür. »Dann geh jetzt deine Lektüre nachholen, oder belästige irgendjemandes Tochter. Du hast doch sicherlich Besseres zu tun, als mir beim Essen zuzusehen.«

»Also, eigentlich …«

»Hebe dich hinweg, Dämon!«, sagte Kote und verfiel dann, den Mund halb voll Eintopf, ins Temische. »Tehus antausa eha!«

Bast lachte verblüfft auf und konterte mit einer obszönen Handbewegung.

Kote schluckte und wechselte die Sprache. »Aroi te denna-leyan!«

»Also bitte«, tadelte Bast, und sein Lächeln schwand. »Das ist eine Beleidigung.«

»Bei der Erde und dem Stein – ich beschwöre dich!« Kote tunkte seine Fingerspitzen in den Becher an seiner Seite und schnippte ein paar Tropfen in Basts Richtung. »Gebannt seist du!«

»Mit Apfelwein?« Bast gelang es, zugleich belustigt und verärgert auszusehen, und er wischte sich einen Tropfen von der Hemdbrust. »Wenn das mal keine Flecken gibt.«

Kote nahm noch einen Löffel Eintopf. »Weich es ein. Im Notfall rate ich, von einer der zahlreichen Reinigungsformeln Gebrauch zu machen, die im Celum Tinture enthalten sind. Kapitel dreizehn, wenn mich nicht alles täuscht.«

»Also gut.« Bast erhob sich und ging zur Tür, bewegte sich dabei mit der ihm eigenen seltsamen, beiläufigen Anmut. »Ruf mich, wenn du irgendetwas brauchst.« Er schloss die Tür hinter sich.

Kote aß langsam und tunkte den letzten Eintopfrest mit einem Stück Brot auf. Beim Essen schaute er aus dem Fenster oder versuchte es zumindest, denn der Lampenschein verwandelte das Fenster in einen Spiegel vor der Dunkelheit.

Sein Blick streifte ruhelos im Zimmer umher. Der Kamin war aus dem gleichen schwarzen Stein gefertigt wie der im Erdgeschoß. Er stand mitten im Raum, eine beachtliche technische Leistung, auf die Kote recht stolz war. Das Bett war schmal, nicht viel mehr als eine Pritsche, und wenn man es berührt hätte, hätte man festgestellt, dass die Matratze sehr dünn war.

Ein guter Beobachter hätte vielleicht bemerkt, dass es etwas gab, dem Kotes Blick auswich. Wie man bei einem festlichen Essen dem Blick einer Verflossenen ausweicht oder spätabends in einer vollen Bierschenke dem eines alten Feindes, der am anderen Ende des Raumes sitzt.

Kote versuchte sich zu entspannen, doch es gelang ihm nicht, und er nestelte, seufzte, rutschte auf seinem Sitz hin und her, und ohne dass er es wollte, fiel sein Blick auf die Truhe am Fußende des Betts.

Sie war aus Roah gefertigt, einer seltenen, schweren Holzart, kohlrabenschwarz und glatt wie poliertes Glas. Von Parfümeuren und Alchemisten war dieses Holz hochgeschätzt, und ein daumengroßes Stück war schon Gold wert. Es war äußerst ungewöhnlich, dass sich jemand eine Truhe aus diesem Holz tischlern ließ.

Die Truhe war dreifach verschlossen. Sie hatte ein Schloss aus Eisen, eines aus Kupfer und eines, das nicht zu sehen war. An diesem Abend erfüllte das Holz den Raum mit dem kaum wahrnehmbaren Duft von Zitrusfrüchten und ablöschendem erkaltendem Eisen.

Als Kotes Blick auf die Truhe fiel, glitt er nicht schnell wieder fort. Er huschte auch nicht verstohlen beiseite, wie um so zu tun, als wäre sie gar nicht da. Doch in dem Augenblick, als er hinsah, zeigten sich auf seinem Gesicht wieder all die Falten, die von den kleinen Freuden des Tages langsam geglättet worden waren. Der Trost seiner Flaschen und Bücher war mit einem Schlag verflogen, und hinter seinen Augen blieben nur Leere und Schmerz. Für einen Moment rangen auf seinem Gesicht große Sehnsucht und Reue miteinander.

Dann war auch das fort, und es blieb nur das müde Gesicht eines Gastwirts, eines Mannes, der sich Kote nannte. Er seufzte noch einmal, ohne es zu bemerken, und stand auf.

Es dauerte lange, bis er an der Truhe vorbei zum Bett ging. Und als er im Bett lag, dauerte es lange, bis er schlief.

Wie Kote vermutet hatte, kamen sie am nächsten Abend wieder ins Wirtshaus, um dort zu essen und zu trinken. Es gab ein paar halbherzige Ansätze, alte Geschichten zu erzählen, aber sie versandeten schnell. Keinem war danach zumute.

Und so wandte sich das Gespräch schon früh am Abend wichtigeren Dingen zu. Man kaute die Gerüchte durch, die ins Dorf gedrungen waren, und es waren größtenteils beunruhigende Gerüchte. Der Bußfertige König hatte es in Resavek mit den Rebellen zu tun bekommen. Das löste einige Besorgnis aus, aber mehr allgemeiner Art. Resavek war weit entfernt, und selbst Cob, der welterfahrenste von ihnen, hätte Schwierigkeiten gehabt, es auf einer Landkarte zu finden.

Sie sprachen darüber, was der Krieg für sie selbst bedeutete. Cob prophezeite eine dritte Steuererhebung, sobald die Ernte eingebracht war. Keiner widersprach, auch wenn es seit Menschengedenken keine drei Erhebungen in einem Jahr gegeben hatte.

Jake schätzte, dass die Ernte so gut ausfallen würde, dass die dritte Steuererhebung die meisten Familien nicht in Schwierigkeiten bringen würde. Von den Bentleys einmal abgesehen, die eh schon schwere Zeiten durchmachten. Und den Orrisons, denen immer wieder Schafe abhanden kamen. Und dem verrückten Martin, der dieses Jahr ausschließlich Gerste angebaut hatte. Jeder Bauer, der auch nur halbwegs bei Verstand war, hatte Bohnen angebaut. Das war das Gute an all den Kämpfen: Soldaten aßen Bohnen, und die Bohnenpreise würden steigen.

Nach einigen weiteren Runden kamen schwerwiegendere Sorgen zur Sprache. Auf den Straßen wimmelte es von Deserteuren und Gelegenheitsräubern, und selbst kurze Reisen wurden dadurch riskant. Die Straßen waren natürlich immer unsicher, so wie die Winter immer kalt waren. Man beklagte sich darüber, ergriff vernünftige Vorsichtsmaßnahmen und lebte gelassen weiter.

Doch diesmal war es anders. Im Laufe der vergangenen zwei Monate waren die Straßen so unsicher geworden, dass die Leute es schon aufgegeben hatten, sich darüber zu beklagen. Die letzte Karawane hatte aus zwei Wagen bestanden, eskortiert von vier Wächtern. Der Händler hatte für ein halbes Pfund Salz zehn Penny verlangt und für einen Zuckerhut fünfzehn. Er hatte keinen Pfeffer, keinen Zimt, keine Schokolade. Er hatte einen kleinen Sack Kaffee, wollte aber zwei Silbertalente dafür. Zunächst hatten die Leute über seine Preise gelacht. Als er sich dann jedoch nicht herunterhandeln ließ, hatten sie vor ihm ausgespuckt und ihn verwünscht.

Das war nun zwei Spannen her: zweiundzwanzig Tage. Seither waren hier keine Händler mehr durchgekommen, obwohl jetzt eigentlich die Jahreszeit dafür war. Und so kam es, dass die Leute, obwohl sich die dritte Steuererhebung schon bedrohlich abzeichnete, in ihre Geldbeutel blickten und wünschten, sie hätten das eine oder andere gekauft, nur für den Fall, dass die Schneefälle in diesem Jahr früh einsetzten.

Keiner sprach den Vorabend an und das Ding, das sie verbrannt und vergraben hatten. Anderswo hingegen sprach man natürlich darüber. Im Ort gingen Gerüchte um. Carters Verletzungen sorgten dafür, dass sie halbwegs ernst genommen wurden, aber eben auch nur halbwegs. Das Wort »Dämon« wurde ausgesprochen, aber nur hinter vorgehaltener Hand und mit halb verborgenem Lächeln.

Nur die sechs Freunde hatten das Ding gesehen, ehe es verbrannt wurde. Einer von ihnen war verletzt worden, und die anderen hatten getrunken. Der Priester hatte es auch gesehen, aber Dämonen zu sehen gehörte ja schließlich zu seinem Beruf. Dämonen waren bei ihm gut fürs Geschäft.

Der Wirt hatte es offenbar auch gesehen. Aber der war nicht hier aus der Gegend. Er konnte daher nicht wissen, wie es wirklich stand und was jedem klar war, der in diesem Dorf geboren und aufgewachsen war: Hier erzählte man sich zwar Geschichten, diese Geschichten aber spielten sich anderswo ab. Dies hier war kein Ort für Dämonen.

Außerdem stand es schon schlimm genug; da musste man sich keinen unnötigen Kummer einhandeln. Cob und die anderen wussten, dass es keinen Sinn hatte, darüber zu reden. Wenn sie versucht hätten, die Leute zu überzeugen, hätten sie sich nur zum Gespött gemacht, so wie der verrückte Martin, der schon seit Jahren in seinem Haus einen Brunnen grub.

Dennoch kaufte jeder von ihnen beim Schmied eine kaltgeschmiedete Eisenstange, so schwer, dass sie sie gerade noch schwingen konnten, und keiner von ihnen sprach aus, was sie alle dachten. Stattdessen beklagten sie sich darüber, dass die Straßen unsicher waren und immer unsicherer wurden. Sie sprachen über Händler, Deserteure, Steuererhebungen und darüber, dass sie zu wenig Salz für den Winter hatten. Sie ergingen sich in Erinnerungen daran, dass drei Jahre zuvor niemand auf die Idee gekommen wäre, über Nacht die Türen zu verschließen, geschweige denn, sie zu verriegeln.

Von da an ging es mit dem Gespräch bergab, und obwohl keiner aussprach, was sie alle dachten, endete der Abend in trostloser Stimmung. So war das derzeit meistens, da die Zeiten nun einmal waren, wie sie waren.

Kapitel 2

Ein schöner Tag

Es war einer jener wunderschönen Herbsttage, wie sie so oft in Geschichten und so selten im wirklichen Leben vorkommen. Es war warm und trocken, ideales Wetter, dass Mais und Weizen reiften. Beiderseits der Straße färbte sich das Laub der Bäume. Die Kronen der hohen Pappeln waren nun buttergelb, und die am Straßenrand wuchernden Gerbersträucher hatten knallrote Blätter bekommen. Nur die alten Eichen schienen den Abschied vom Sommer noch hinauszuzögern, und ihr Laub war noch zu gleichen Teilen golden und grün.

Alles in allem hätte man sich keinen schöneren Tag erhoffen können, um sich von einem halben Dutzend ehemaliger Soldaten, die mit Jagdbögen bewaffnet waren, die gesamte Habe abnehmen zu lassen.

»Sie ist doch nur noch ein alter Klepper, Sir«, sagte der Chronist. »Ein besseres Zugpferd, weiter nichts, und wenn es regnet –«

Der Mann schnitt ihm mit einer energischen Geste das Wort ab. »Hört mal zu, mein Freund: Das Heer des Königs zahlt gutes Geld für alles, was vier Beine und mindestens noch ein Auge hat. Doch selbst ein Steckenpferd hätte ich Euch abgeknöpft, wenn Ihr so verrückt gewesen wärt, hier mit einem anzukommen.«

Der Anführer hatte etwas Gebieterisches an sich. Der Chronist vermutete, dass er kürzlich noch ein rangniederer Offizier gewesen war. »Nun steigt schon ab«, sagte er in ernstem Ton. »Wir bringen das jetzt hinter uns, und anschließend dürft Ihr wieder Eurer Wege ziehen.«

Der Chronist stieg vom Pferd. Er war schon öfter beraubt worden und wusste, wann es nichts brachte zu debattieren. Diese Kerle wussten, was sie taten. Sie verschwendeten keine Energie darauf, den starken Mann zu markieren oder leere Drohungen auszustoßen. Einer von ihnen sah sich das Pferd an, überprüfte Hufe, Gebiss und Geschirr. Zwei andere durchsuchten mit soldatischer Gründlichkeit die Satteltaschen des Chronisten und legten sein Hab und Gut auf den Boden. Zwei Decken, ein Umhang mit Kapuze, die flache Ledermappe und sein schwerer, wohlbestückter Reisesack.

»Das ist alles, Sir«, sagte einer der Männer. »Von etwa zwanzig Pfund Hafer mal abgesehen.«

Der Anführer kniete sich hin, öffnete die Ledermappe und sah hinein.

»Da sind nur Papiere und Federn drin«, sagte der Chronist.

Der Anführer sah sich zu ihm um. »Dann seid Ihr also Schreiber?«

Der Chronist nickte. »Damit verdiene ich meinen Lebensunterhalt, Sir. Und es ist für Euch nur von geringem Nutzen.«

Der Mann sah die Mappe durch, überzeugte sich davon, dass es stimmte, und legte sie beiseite. Dann kippte er den Inhalt des Reisesacks auf den ausgebreiteten Umhang und kramte darin herum.

Er nahm sich einen Gutteil des Salzvorrats und ein Paar Schnürsenkel. Dann griff er sich, sehr zur Bestürzung des Chronisten, auch noch das Hemd, das dieser in Linwood erworben hatte. Es war aus feinstem Leinen und königsblau gefärbt, als Reisekleidung viel zu schade. Der Chronist war überhaupt noch nicht dazu gekommen, es zu tragen. Er seufzte.

Der Anführer ließ alles Übrige auf dem Umhang liegen und erhob sich. Dann schauten sich die anderen nacheinander die Besitztümer des Chronisten an.

Der Anführer sagte: »Du hast doch nur eine Decke, nicht wahr, Janns?« Einer der Männer nickte. »Dann nimm dir eine von seinen. Wenn der Winter kommt, brauchst du eine zweite Decke.«

»Sein Umhang ist in besserem Zustand als meiner, Sir.«

»Nimm ihn, aber lass ihm deinen da. Das gilt auch für dich, Witkins: Lass ihm deine alte Zunderbüchse, wenn du ihm seine nimmst.«

»Ich habe meine verloren, Sir«, sagte Witkins. »Sonst gerne.«

Das Ganze lief erstaunlich zivilisiert ab. Der Chronist wurde bis auf eine all seine Nadeln los, sein zweites und drittes Paar Socken, ein Päckchen Dörrobst, einen Zuckerhut, eine halbe Flasche mit einer alkoholischen Flüssigkeit und zwei Würfel aus Elfenbein. Sie ließen ihm seine übrigen Kleider, sein Dörrfleisch und einen zur Hälfte schon verspeisten Laib trockenen Roggenbrots. Seine Ledermappe wurde nicht angerührt.

Während die Männer diese Reste wieder in den Reisesack stopften, wandte sich der Anführer an den Chronisten: »Dann mal her mit dem Geldbeutel.«

Der Chronist gab ihn ihm.

»Und den Ring auch.«

»Da ist kaum Silber drin«, murmelte der Chronist und drehte ihn sich vom Finger.

»Was habt Ihr denn da um den Hals?«

Der Chronist knöpfte sich das Hemd auf und zeigte einen stumpfen Metallring, der an einem Lederband hing. »Das ist nur Eisen, Sir.«

Der Anführer kam näher, rieb den Ring zwischen zwei Fingern und ließ ihn dann wieder los. »Den dürft Ihr behalten. Ich stelle mich nicht zwischen einen Mann und seinen Glauben«, sagte er und kippte sich den Inhalt des Geldbeutels in die hohle Hand. Er stocherte mit einem Finger in den Münzen herum und gab einen angenehm überraschten Laut von sich. »So ein Schreiber verdient ja besser, als ich dachte«, sagte er und zählte die Anteile seiner Männer ab.

»Ihr könntet mir davon nicht zufällig ein oder zwei Pennys lassen?«, fragte der Chronist. »Nur genug für ein paar warme Mahlzeiten?«

Die sechs Männer sahen sich zu dem Chronisten um, als könnten sie nicht so ganz glauben, was sie da gerade gehört hatten.

Der Anführer lachte. »Potzteufel, Ihr habt aber wirklich Arsch in der Hose.« In seinem Tonfall schwang widerwilliger Respekt mit.

»Ihr scheint mir ein vernünftiger Mann zu sein«, sagte der Chronist mit einem Achselzucken. »Und der Mensch muss ja schließlich irgendetwas essen.«

Der Anführer lächelte zum ersten Mal. »Da werde ich Euch nicht widersprechen.« Er nahm zwei Pennies und steckte sie mit großer Geste in den Geldbeutel des Chronisten zurück. »Zum Lohn für Euren Wagemut.« Er warf ihm den Beutel hin und stopfte sich das schöne königsblaue Hemd in die Satteltasche.

»Vielen Dank, Sir«, sagte der Chronist. »Ihr solltet wissen, dass die Flasche, die einer Eurer Männer mir genommen hat, Holzgeist enthält, den ich zum Reinigen meiner Federn verwende. Ich kann nur davon abraten, das zu trinken.«

Der Anführer lächelte und nickte. »Seht ihr, was dabei rauskommt, wenn man die Leute anständig behandelt?«, sagte er zu seinen Männern und bestieg sein Pferd. »Es war mir ein Vergnügen, Sir. Wenn Ihr gleich aufbrecht, schafft Ihr es noch vor Einbruch der Dunkelheit nach Abbott’s Ford.«

Als der Chronist ihren Hufschlag in der Ferne nicht mehr hören konnte, packte er seinen Reisesack und achtete darauf, dass alles gut verstaut war. Dann zog er sich einen Stiefel aus und zupfte erst das Futter daraus hervor und dann ein eng eingewickeltes Münzpäckchen, das in seiner Stiefelspitze gesteckt hatte. Er tat einige dieser Münzen in seinen Geldbeutel, öffnete dann seine Hose, zog unter etlichen Kleiderschichten ein weiteres Münzpäckchen hervor und tat auch daraus einiges in seinen Beutel.

Entscheidend war, dass man immer den richtigen Betrag im Geldbeutel hatte. War es zu wenig, waren sie enttäuscht und suchten womöglich woanders nach mehr. War es zu viel, so gerieten sie außer Rand und Band, und man weckte womöglich ihre Gier.

Ein drittes Münzpäckchen war in den trockenen Brotlaib eingebacken, für den sich nur der allerverzweifeltste Räuber interessieren würde. Dieses ließ er vorerst unangetastet, wie auch das Silbertalent, das er in einem Tintenglas versteckt hatte. Im Laufe der Jahre war es ihm immer mehr wie ein Talisman erschienen. Niemand hatte es je entdeckt.

Er musste zugeben, dass dies der wohl zivilisierteste Raubüberfall gewesen war, den er je erlebt hatte. Sie waren höflich mit ihm umgegangen, hatten ihn zügig abgefertigt und waren nicht allzu gemein gewesen. Dass er sein Pferd samt Sattel eingebüßt hatte, war ein schwerer Schlag, aber er konnte sich in Abbott’s Ford ein neues kaufen und hatte dann immer noch genügend Geld zum Leben, bis er diese ganze Torheit hinter sich gebracht hatte und sich dann in Treya mit Skarpi traf.

Einem dringenden Bedürfnis folgend, schob sich der Chronist zwischen den blutroten Gerbersträuchern am Wegesrand hindurch. Als er sich die Hose wieder zuknöpfte, regte sich plötzlich etwas im Unterholz, und eine dunkle Gestalt brach aus einem nahen Gebüsch hervor.

Der Chronist wich zurück und schrie erschrocken auf, ehe ihm klar wurde, dass es bloß eine Krähe war, die die Flügel breitete. Über seine eigene Torheit lachend, richtete der Chronist seine Kleider und ging zwischen den Gerbersträuchern hindurch zurück auf die Straße, wobei er Spinnweben fortwischte, die ihm kitzelnd im Gesicht hängen blieben.

Als er seinen Reisesack und seine Mappe schulterte, stellte der Chronist eine bemerkenswerte Unbeschwertheit an sich fest. Das Schlimmste, was passieren konnte, war passiert, und so schlimm war es gar nicht gewesen. Ein leichter Wind kam auf und zauste die Baumkronen, und Pappelblätter trudelten wie Goldmünzen auf die ausgefurchte Straße hinab. Es war ein schöner Tag.

Kapitel 3

Das Holz und das Wort

Kote blätterte gedankenverloren in einem Buch und bemühte sich, die Stille in dem leeren Wirtshaus nicht zu beachten, als die Tür aufging und Graham rückwärts in den Schankraum kam.

»Bin gerade damit fertig geworden.« Graham ging übertrieben vorsichtig zwischen den Tischen hindurch. »Ich wollte es eigentlich gestern Abend schon vorbeibringen, aber dann dachte ich mir: Noch eine letzte Schicht Öl einreiben und trocknen lassen. Kann nicht behaupten, dass ich’s bereue. Meiner Treu! Es ist so schön wie nur irgendetwas, das diese Hände je erschaffen haben.«

Zwischen den Augenbrauen des Wirts bildete sich eine Falte. Als er das flache, in ein Tuch eingeschlagene Paket in Grahams Händen sah, hellte sich sein Miene wieder auf. »Ah! Die Wandhalterung!« Kote lächelte müde. »Entschuldige bitte, Graham. Es ist schon so lange her. Ich hatte gar nicht mehr daran gedacht.«

Graham blickte ihn ein wenig befremdet an. »Vier Monate ist doch nicht lange, wenn man bedenkt, dass das Holz ganz aus Aryen geliefert wurde und die Straßen so unsicher sind.«

»Vier Monate«, echote Kote. Er sah, dass Graham ihn beobachtete, und fügte schnell hinzu: »Das kann einem vorkommen wie ein ganzes Leben, wenn man auf etwas wartet.« Er versuchte ein beruhigendes Lächeln aufzusetzen, aber es wirkte eher matt.

Ja, Kote machte überhaupt einen recht matten Eindruck. Nicht direkt ungesund, aber angeschlagen. Wie eine Pflanze, die man in den falschen Boden umgesetzt hatte und die nun, da ihr etwas Entscheidendes fehlte, zu welken begann.

Graham bemerkte die Veränderung. Die Gebärden des Wirts waren nicht mehr so überschwenglich. Seine Stimme klang nicht mehr so tief. Selbst seine Augen waren nicht mehr so strahlend wie noch vor einem Monat. Ihre Farbe wirkte matter. Sie erinnerten nicht mehr an Meeresgischt und grünes Gras, eher an Seetang oder grüne Flaschenböden. Und sein Haar, das früher flammend rot gewesen war, war nun nur noch – rot. Ganz gewöhnliches rotes Haar.

Kote lüpfte das Tuch und sah hinein. Das Holz war dunkelkohlengrau mit schwarzer Maserung und so schwer wie Eisenblech. Über einem eingravierten Wort waren drei dunkle Haken angebracht.

»Torheit«, las Graham. »Seltsamer Name für ein Schwert.«

Kote nickte mit bewusst ausdrucksloser Miene. »Was bin ich dir schuldig?«, fragte er.

Graham überlegte einen Moment lang. »Nach dem, was du mir für das Holz schon bezahlt hast …« Eine gewisse Gerissenheit leuchtete in seinem Blick auf. »So um die eins drei.«

Kote gab ihm zwei Talente. »Stimmt so. Das ist schwierig zu verarbeitendes Holz.«

»Allerdings«, sagte Graham mit einiger Genugtuung. »Als hätte man Stein unter der Säge. Und dann wollte es sich erst auf Biegen und Brechen nicht schwärzen lassen.«

»Das ist mir schon aufgefallen«, sagte Kote, eine Spur neugierig, und fuhr mit einem Finger über die dunklen Rillen der Lettern im Holz. »Wie hast du das hinbekommen?«

»Nun ja«, sagte Graham ein wenig selbstgefällig. »Nachdem ich einen halben Tag darauf vergeudet hatte, bin ich rüber zur Schmiede damit. Da haben der Junge und ich es dann geschafft, es mit einem heißen Eisen einzubrennen. Wir haben über zwei Stunden gebraucht, bis es schwarz war. Nicht das kleinste Rauchfähnchen, aber es hat nach altem Leder gerochen und nach Klee. So ein verdammtes Ding. Was ist das denn für Holz, das überhaupt nicht brennt?«

Graham wartete eine ganze Weile, aber der Wirt ließ nicht erkennen, dass er die Frage gehört hatte. »Wo soll ich es denn nun hinhängen?«

Kote raffte sich dazu auf, sich im Raum umzusehen. »Das kannst du mir überlassen. Ich habe mir noch nicht überlegt, wohin es soll.«

Graham ließ eine Handvoll Eisennägel da und wünschte dem Wirt noch einen schönen Tag. Kote blieb am Tresen stehen, fuhr mit den Händen gedankenverloren über das Holz und das Wort. Bald kam Bast aus der Küche und schaute seinem Lehrer über die Schulter.

Sie schwiegen lange, wie in stiller Ehrerbietung vor den Toten.

Schließlich ergriff Bast das Wort. »Darf ich dir eine Frage stellen, Reshi?«

Kote lächelte gütig. »Aber immer doch, Bast.«

»Eine schwierige Frage?«

»Das sind gemeinhin die einzigen, die es wert sind, dass man sich mit ihnen befasst.«

Sie sahen noch einen Moment lang schweigend den Gegenstand auf dem Tresen an, als versuchten sie es sich einzuprägen. Torheit.

Bast rang offenbar nach Worten. Er öffnete den Mund und schloss ihn wieder mit frustrierter Miene.

»Heraus damit«, sagte Kote schließlich.

»Was hast du dir dabei gedacht?«, fragte Bast mit einer merkwürdigen Mischung aus Verwirrung und Besorgnis.

Kote ließ sich mit der Antwort Zeit. »Ich neige dazu, viel zu viel zu denken, Bast. Meine größten Erfolge verdanke ich Entscheidungen, die ich traf, als ich mal aufhörte zu denken und einfach tat, was mir gefühlsmäßig als das Richtige erschien. Selbst wenn es für das, was ich tat, keine gute Rechtfertigung gab.« Er lächelte wehmütig. »Selbst wenn es sehr gute Gründe gab, das, was ich tat, nicht zu tun.«

Bast fuhr sich mit der Hand über die Wange. »Du möchtest es also möglichst vermeiden, die Motive deines Handels zu ergründen?«

Kote zögerte. »So könnte man es sagen«, gestand er.

»Ich könnte es so sagen, Reshi«, sagte Bast. »Du würdest wieder nur alles unnötig komplizieren.«

Kote zuckte die Achseln und sah wieder zu der Wandhalterung hinüber. »Jetzt muss ich nur noch einen guten Platz dafür finden.«

»Hier im Saal?« Bast blickte entsetzt.

Kote grinste verschmitzt, und eine gewisse Vitalität strömte in sein Gesicht zurück. »Selbstverständlich«, sagte er und schien Basts Reaktion zu genießen. Er sah sich an den Wänden um und schürzte die Lippen. »Wo hast du es denn überhaupt hingetan?«

»In mein Zimmer«, gestand Bast. »Unter mein Bett.«

Kote nickte und sah sich weiter an den Wänden um. »Dann hol es mal her.« Er machte eine fortscheuchende Handbewegung, und Bast eilte unfrohen Blicks davon.

Den Tresen schmückten funkelnde Flaschen, und Kote stand auf dem nun leergeräumten Büfett zwischen den beiden mächtigen Eichenfässern, als Bast wieder hereinkam, mit einer Hand eine schwarze Schwertscheide schlenkernd.

Kote, der die Wandhalterung über einem der Fässer ausrichtete, hielt inne und rief bestürzt: »Vorsicht, Bast! Du trägst da eine Dame! Das ist nicht irgendeine Magd, die du beim Tanz herumwirbeln kannst!«

Bast blieb stehen und nahm das Schwert pflichtbewusst in beide Hände, ehe er weiter zum Tresen ging.

Kote schlug zwei Nägel in die Wand, bog etwas Draht zurecht und hängte die Wandhalterung auf. »Reichst du es mir bitte hoch?«, bat er mit seltsamem Stocken in der Stimme.

Bast hob es mit beiden Händen zu ihm hoch und wirkte dabei für einen Moment wie ein Knappe, der einem Ritter in glänzender Rüstung ein Schwert überreicht. Aber hier war kein Ritter, hier war nur ein Gastwirt, nur ein Mann, der eine Schürze trug und sich Kote nannte. Er nahm das Schwert und stand dann damit aufrecht auf dem Büfett hinter dem Tresen.

Er zog das Schwert langsam aus der Scheide. Im Herbstlicht des Schankraums glänzte es matt grauweiß. Es sah aus wie neu. Es hatte weder Kerben noch Roststellen. Und auch keine hellen Schrammen zogen sich an seiner mattgrauen Klinge entlang. Doch obschon es unbeschädigt war, war es alt. Und obwohl es offensichtlich ein Schwert war, hatte es doch keine vertraute Gestalt. Zumindest wäre es in diesem Dorf niemandem vertraut vorgekommen. Es sah aus, als hätte ein Alchemist ein Dutzend Schwerter destilliert, und als der Tiegel dann abgekühlt war, lag das auf seinem Grund: ein Schwert in seiner reinsten Form. Es war schlank und geschmeidig. Es war so tödlich wie ein scharfer Stein in einem reißenden Strom.

Kote hielt es einen Moment lang. Seine Hand zitterte nicht.

Dann legte er das Schwert auf die Wandhalterung. Das grauweiße Metall zeichnete sich hell vor dem dunklen Roah-Holz ab. Der Griff war zwar noch zu erkennen, doch war er so dunkel, dass er sich kaum von dem Holz abhob. Das Wort darunter, schwarz auf dunkelgrau, schien zu tadeln: Torheit.

Kote stieg herab, und einen Moment lang standen Bast und er Seite an Seite und sahen schweigend hinauf.

Bast brach das Schweigen. »Es ist wirklich eindrucksvoll«, sagte er, als bedauere er diese offenkundige Tatsache. »Aber …« Er verstummte, suchte nach den passenden Worten. Er schauderte.

Kote klopfte ihm seltsam vergnügt auf den Rücken. »Mach dir mal meinetwegen keine Sorgen.« Er wirkte jetzt lebhafter, so als hätte ihm diese Tat Kraft gegeben. »Mir gefällt’s«, sagte er mit einem Mal überzeugt und hängte die schwarze Scheide an einen Haken der Halterung.

Nun gab es viel zu tun. Flaschen mussten poliert und zurück an ihren Platz gestellt werden. Das Mittagessen wollte zubereitet werden. Dann war der Abwasch an der Reihe. Eine Zeitlang ging es heiter zu, auf eine angenehme, geschäftige Art und Weise. Die beiden plauderten bei der Arbeit über Kleinigkeiten. Zwar gingen sie viel hin und her, aber es war offensichtlich, dass es ihnen widerstrebte, das fertig zu stellen, was sie schon beinahe erledigt hatten, so als fürchteten sie den Augenblick, wenn die Arbeit getan und der Raum wieder von Stille erfüllt war.

Etwas Erstaunliches geschah. Die Tür ging auf, und Lärm strömte ins Wirtshaus. Leute eilten herein, redeten und luden Gepäck ab. Sie suchten sich Tische aus und warfen die Mäntel über Stuhllehnen. Ein Mann in einem Kettenhemd schnallte sein Schwert ab und stellte es an eine Wand. Zwei oder drei Männer trugen Dolche am Gürtel. Vier oder fünf andere bestellten lautstark etwas zu trinken.

Kote und Bast sahen dem ganzen Treiben einen Moment lang zu und machten sich dann an die Arbeit. Kote schenkte lächelnd Getränke aus. Bast eilte nach draußen, um nachzusehen, ob Pferde in den Stall gebracht werden mussten.

Zehn Minuten später war das Wirtshaus buchstäblich nicht mehr wiederzuerkennen. Münzen klimperten über den Tresen. Käse- und Obstplatten wurden aufgetragen, und in der Küche hing nun ein großer Kupferkessel über dem Herd und wurde zum Köcheln gebracht. Männer verschoben Tische und Stühle, damit die fast ein Dutzend Personen umfassende Gruppe besser beisammensitzen konnte.

Kote hatte sie schon registriert, als sie hereinkamen. Zwei Männer und zwei Frauen, Fuhrleute, wettergegerbt und froh, mal einen Abend aus dem Wind herauszukommen. Drei grimmig dreinblickende Wachen, die nach Eisen rochen. Ein schmerbäuchiger Kessler, dessen munteres Lächeln seine wenigen verbliebenen Zähne entblößte. Zwei junge Männer, einer rotblond, der andere dunkelhaarig, gut gekleidet und höflich: Reisende, die so vernünftig waren, sich zum eigenen Schutz unterwegs einer größeren Gruppe anzuschließen.

Der Bezug der Gasträume dauerte ein, zwei Stunden. Es wurde um Zimmerpreise gefeilscht. Über die Frage, wer mit wem das Bett teilen sollte, wurde freundschaftlich gestritten. Aus den Wagen und Satteltaschen brachte man das Nötigste herein. Bäder wurden bestellt und Wasser erhitzt. Die Pferde wurden mit Heu versorgt, und Kote füllte sämtliche Öllampen auf.

Der Kessler eilte hinaus, um das letzte Tageslicht zu nutzen. Er zog mit seinem zweirädrigen Maultierkarren durch den Ort. Kinder umringten ihn, bettelten um Süßigkeiten, Geschichten und Kleingeld.

Als klar wurde, dass bei ihm nichts dergleichen zu holen war, verloren die meisten das Interesse. Sie bildeten rings um einen Jungen einen Kreis und begannen zum Rhythmus eines Kinderliedes zu klatschen, das schon uralt gewesen war, als ihre Großeltern es in ihrem Alter gesungen hatten:

Nimmt das Feuer Blauton an,

Oh, was dann? Oh, was dann?

Aus dem Haus. Schnell hinaus.

Lachend versuchte der Junge aus dem Kreis auszubrechen, und die anderen Kinder schubsten ihn zurück.

»Der Kessler!«, erklang die Stimme des alten Mannes glockengleich. »Kesselflicker, Scherenschleifer, Wünschelrutengänger. Flaschenkorken, Mutterlaub. Allerfeinste Seidentücher, Schreibpapiere, Süßigkeiten.«

Damit zog er die Aufmerksamkeit der Kinder auf sich. Sie strömten zu ihm zurück und bildeten eine kleine Formation, während er die Straße hinabging und sang: »Gürtelleder, Schwarzer Pfeffer, feine Spitze, bunte Federn. Der Kessler ist heut’ im Ort und morgen wieder fort. Er wirket noch im Abendlicht. Kommt, ihr Frauen, kommt, ihr Töchter, Tücher hat’s und Rosenwasser.« Bald darauf ließ er sich vor dem Wirtshaus nieder, baute seinen Schleifstein auf und begann ein Messer zu schärfen.

Während sich die Erwachsenen um den alten Mann scharten, widmeten sich die Kinder wieder ihren Spielen. Das Mädchen, das sich nun in dem Kreis befand, hielt sich mit einer Hand die Augen zu und versuchte die anderen Kinder zu fangen, die fortliefen, klatschten und sangen:

Sind die Augen schwarz und grimm,

Oh, wohin? Oh, wohin?

Fern und nah. Sie sind da.

Der Kessler bediente der Reihe nach die Leute, manchmal zwei oder drei zugleich. Er tauschte scharfe Messer gegen stumpfe und etwas Kleingeld. Er verkaufte Scheren und Nadeln, Kupfertöpfe und auch kleine Fläschchen, die die Frauen nach dem Kauf schnell wegsteckten. Er tauschte Knöpfe, Zimt und Salz. Limonen aus Tinuë, Schokolade aus Tarbean, poliertes Horn aus Aerueh …

Und die ganze Zeit über sangen die Kinder:

Ganz gesichtslos, seht ihr die?

Wie Gespenster schleichen sie.

Was treibt, was treibt sie wohl an?

Chandrian. Chandrian.

Kote schätzte, dass die Reisenden seit gut einem Monat gemeinsam unterwegs waren, lange genug, um miteinander warm zu werden, aber noch nicht so lange, dass sie wegen jeder Kleinigkeit Streit bekamen. Sie rochen nach Straßenstaub und Pferden. Er sog diesen Geruch ein, als wäre es ein Parfüm.

Am schönsten fand er die vielfältigen Geräusche. Das knarzende Leder. Das Gelächter der Männer. Das Knistern und Knacken im Feuer. Die scherzenden Frauen. Jemand stieß sogar einen Stuhl um. Zum ersten Mal seit langer Zeit herrschte im Wirtshaus keine Stille mehr. Und wenn doch, so war sie zu schwach, um bemerkt zu werden, oder zu gut verborgen.

Kote war der Dreh- und Angelpunkt des Ganzen, immer in Bewegung, wie jemand, der eine große, komplizierte Maschine bedient. Er war mit den Getränken zur Hand, fast noch ehe sie bestellt waren, er erzählte und hörte zu, und das im genau richtigen Maße. Er lachte über Scherze, schüttelte Hände, lächelte und sammelte Münzen vom Tresen, als ob er dieses Geld tatsächlich nötig gehabt hätte.

Als dann die Zeit der Lieder gekommen war und alle ihre Lieblingsweisen gesungen hatten und immer noch mehr hören wollten, dirigierte Kote sie alle vom Tresen aus und klatschte den Rhythmus dazu. Den Schein des Kaminfeuers im Haar, sang er Tinker Tanner – mit mehr Strophen, als irgendeiner je gehört hatte, aber keiner störte sich auch nur im Geringsten daran.

Stunden später kniete Kote vor dem Kamin und legte Holz nach, als ihn jemand von hinten ansprach.

»Kvothe?«

Der Wirt wandte sich mit leicht verwirrtem Lächeln um. »Wie bitte?«

Es war einer der gut gekleideten Reisenden. Er schwankte ein wenig. »Ihr seid Kvothe.«

»Kote, Sir«, erwiderte der Wirt in jenem nachsichtigen Tonfall, in dem Mütter mit Kindern und Wirte mit Betrunkenen reden.

»Kvothe der Blutlose«, beharrte der Mann. »Ihr kamt mir gleich bekannt vor, aber ich bin lange nicht drauf gekommen.« Er lächelte stolz und tippte sich mit einem Finger an die Nase. »Doch als ich Euch dann singen hörte, wusste ich, dass Ihr es seid. Ich habe Euch einmal in Imre singen hören. Da habe ich Rotz und Wasser geheult. Das war das Schönste, was ich je gehört habe.«

Als er dann weitersprach, gerieten dem jungen Mann die Sätze durcheinander, aber seine Miene blieb ernst. »Ich wusste, dass Ihr es nicht sein könnt. Aber ich dachte, doch, das ist er. Obwohl … Aber wer sonst hat denn solches Haar?« Er schüttelte den Kopf und versuchte vergeblich, ihn auf diese Weise ein wenig klarer zu bekommen. »Ich habe den Platz in Imre gesehen, wo Ihr den Mann getötet habt. Bei dem Springbrunnen. Die Pflastersteine dort sind zerspungen.« Er runzelte die Stirn und setzte noch einmal an: »Zersprungen. Es heißt, niemand kann sie reparieren.«

Der Reisende verstummte. Blinzelnd um klare Sicht bemüht, war er offenkundig erstaunt, wie der Wirt darauf reagierte.

Denn der rothaarige Mann grinste. »Wollt Ihr damit sagen, dass ich wie Kvothe aussehe? Wie der Kvothe? Das fand ich ja auch schon immer. Ich habe hinten ein Bild von ihm. Mein Gehilfe zieht mich immer damit auf. Würdet Ihr ihm sagen, was Ihr gerade zu mir gesagt habt?«

Kote warf noch einen letzten Scheit ins Feuer und erhob sich. Doch als er einen Schritt vom Kamin fortging, verdrehte er sich ein Bein, fiel polternd zu Boden und riss dabei einen Stuhl um.

Etliche Reisende eilten herbei, doch der Wirt war schon wieder auf den Beinen und bat sie mit einem Wink, wieder Platz zu nehmen. »Nein, nein, es ist nichts passiert. Entschuldigung, falls ich jemanden erschreckt habe.« Trotz seines Lächelns war offenkundig, dass er sich wehgetan hatte. Sein Gesicht war schmerzhaft verzerrt, und er stützte sich auf eine Stuhllehne.

»Ich habe vor drei Jahren auf dem Weg durch den Eld einen Pfeil ins Knie bekommen. Und hin und wieder lässt es mich immer noch im Stich.« Er verzog das Gesicht und sagte wehmütig: »Das ist der Grund, warum ich das schöne Leben auf der Straße aufgegeben habe.« Er betastete vorsichtig sein verdrehtes Bein.

Einer der Söldner meldete sich zu Wort. »Da würde ich aber einen Breiumschlag draufmachen, sonst schwillt es fürchterlich an.«

Kote betastete erneut sein Knie und nickte. »Das ist ein kluger Ratschlag, Sir.« Er wandte sich wieder an den rotblonden Reisenden, der immer noch leicht schwankend beim Kamin stand. »Könntet Ihr mir einen Gefallen tun?«

Der Mann nickte stumm.

»Schließt bitte den Rauchabzug.« Kote wies auf den Kamin. »Bast, hilfst du mir bitte nach oben?«

Bast eilte herbei und legte sich Kotes Arm um die Schultern. Kote stützte sich bei jedem zweiten Schritt auf ihn, und gemeinsam gingen sie die Treppe hinauf.

»Einen Pfeil ins Knie?«, fragte Bast flüsternd. »Ist es dir wirklich so peinlich, mal hinzufallen?«

»Gott sei Dank bist du genauso leichtgläubig wie die«, entgegnete Kote in scharfem Ton, als sie außer Sicht waren. Leise vor sich hin fluchend, nahm er die letzten Stufen, sein Knie offensichtlich unversehrt.

Bast machte große Augen. Dann kniff er sie zusammen.

Kote blieb auf dem oberen Treppenabsatz stehen und rieb sich die Stirn. »Einer von ihnen weiß, wer ich bin.« Kote runzelte die Stirn. »Hegt zumindest einen Verdacht.«

»Wer?«, fragte Bast.

»Grünes Hemd, rotblondes Haar. Der neben mir am Kamin stand. Gib ihm was, damit er einschläft. Er ist schon ziemlich betrunken. Es wird niemanden wundern, wenn er umkippt.«

Bast überlegte kurz. »Nachtmähne?«

»Mhenka.«

Bast hob eine Augenbraue, nickte aber.

Kote richtete sich auf. »Hör mir jetzt genau zu, Bast.«

Bast nickte.

»Ich gehörte einer Geleitschutztruppe aus Ralien an. Wurde verwundet, während ich eine Karawane verteidigte. Pfeil ins rechte Knie. Vor drei Jahren. Im Sommer. Ein dankbarer Händler gab mir Geld, damit ich ein Wirtshaus eröffnen konnte. Seine Name ist Deolan. Wir kamen gerade aus Purvis. Erwähne das am Rande. Hast du alles behalten?«

»Ja, habe ich, Reshi«, erwiderte Bast.

»Dann geh jetzt.«

Eine halbe Stunde später brachte Bast seinem Herrn eine Schale aufs Zimmer und versicherte ihm, dass unten alles in Ordnung sei. Kote nickte und gab die knappe Anweisung, ihn an diesem Abend nicht mehr zu stören.

Bast schloss mit besorgter Miene die Tür hinter sich. Er stand noch einen Moment lang auf dem oberen Treppenabsatz und überlegte, was er tun sollte.

Schwer zu sagen, warum sich Bast solche Sorgen machte. Kote wirkte nicht merklich verändert. Vielleicht einmal davon abgesehen, dass er sich etwas langsamer bewegte und dass der Funke, den die Geschehnisse des Abends in seinen Augen entfacht hatten, nicht mehr so hell leuchtete. Ja, er war kaum mehr zu entdecken. Möglicherweise war er gar nicht mehr da.

Kote saß am Kamin und aß mechanisch sein Abendbrot, so als würde er lediglich das Essen aus der Schale in sich hineinverlagern. Nach dem letzten Bissen saß er mit leerem Blick da, wusste nicht mehr, was er gerade gegessen und wie es geschmeckt hatte.

Im Feuer knackte es, und Kote blinzelte und sah sich im Raum um. Er sah auf seine Hände, die ineinander gelegt auf seinem Schoß ruhten. Nach einer Weile hob er sie und spreizte sie, so als wollte er sie am Feuer wärmen. Sie waren anmutig, mit langen, feingliedrigen Fingern. Er betrachtete sie aufmerksam, als erwarte er, dass sie von sich aus etwas unternehmen würden. Dann ließ er sie wieder auf seinen Schoß sinken, eine Hand in die andere gelegt, und schaute weiter ins Feuer. Ausdrucks- und reglos saß er da, bis nur noch graue Asche und matt glühende Kohlen übrig waren.

Als er sich auszog, um zu Bett zu gehen, flackerte das Feuer noch einmal auf. Das rote Licht ließ auf seinem Körper, seinem Rücken und seinen Armen blasse Linien aufscheinen. Die vielen Narben waren glatt und silbrig und überzogen ihn wie Blitze. Das Feuer machte sie für einen Augenblick sichtbar, die alten wie die neuen. Die Narben waren glatt und silbrig – bis auf eine.

Das Kaminfeuer flackerte noch ein letztes Mal und erlosch. Der Schlaf umfing ihn wie eine Geliebte.

Die Reisenden brachen früh am nächsten Morgen auf. Bast kümmerte sich um alles und erklärte, das Knie seines Herrn sei schlimm geschwollen, und ihm sei nicht danach, zu so früher Stunde die Treppe herabzukommen. Das verstand jedermann, von dem rotblonden Händlersohn einmal abgesehen, der aber ohnehin zu benommen war, um allzu viel zu verstehen. Die Wachen tauschten ein Lächeln und verdrehten die Augen, und der Kessler hielt eine Gardinenpredigt zum Thema Maßhalten. Bast empfahl einige unangenehme Katerkuren.

Nachdem die Gruppe abgereist war, kümmerte sich Bast um das Wirtshaus, was keine große Aufgabe war, denn es gab keine weitere Kundschaft. Die meiste Zeit verbrachte er damit, sich die Zeit zu vertreiben.

Am frühen Nachmittag kam Kote die Treppe herab und traf ihn dabei an, wie er mit einem schweren, in Leder gebundenen Buch auf dem Tresen Walnüsse knackte. »Guten Morgen, Reshi.«

»Guten Morgen, Bast«, sagte Kote. »Irgendwelche Neuigkeiten?«       

»Der junge Orrison war hier. Wollte wissen, ob wir Hammelfleisch brauchen.«

Kote nickte, als hätte er das schon erwartet. »Wie viel hast du bestellt?«

Bast verzog das Gesicht. »Ich hasse Hammel. Schmeckt doch wie feuchte Fäustlinge.«

Kote zuckte die Achseln und ging zur Tür. »Ich muss ein paar Sachen erledigen. Passt du hier ein bisschen auf?«

»Aber immer doch.«

Draußen vor dem Wirtshaus stand die Luft drückend über der unbefestigten Straße, die durch den Ortskern führte. Am Himmel hing eine graue Wolkendecke, die aussah, als wäre sie zu träge, um in einen Regen überzugehen. Kote ging über die Straße und betrat die offenstehende Schmiede. Der Schmied hatte kurzes Haar und einen buschigen Vollbart. Während Kote zusah, trieb er behutsam zwei Nägel durch die Hamme eines Sensenblatts und befestigte es damit an einem geschwungenen Holzstiel. »Hallo, Caleb.«

Der Schmied lehnte die Sense an die Wand. »Was kann ich für dich tun, Meister Kote?«

»Ist der junge Orrison auch bei dir gewesen?«

Caleb nickte.

»Verschwinden bei denen immer noch Schafe?«, fragte Kote.

»Ein paar von denen, die verschwunden waren, hat man mittlerweile wiedergefunden. Sie waren in Stücke gerissen.«

»Wölfe?«, fragte Kote.

Der Schmied zuckte die Achseln. »Es ist eigentlich nicht die Jahreszeit für Wölfe, aber was sollte sonst dahinter stecken? Ein Bär? Ich schätze mal, sie verkaufen jetzt, was sie nicht richtig bewachen können, da sie doch zur Zeit zu wenig Arbeitskräfte haben.«

»Zu wenig Arbeitskräfte?«

»Ihren Knecht konnten sie wegen der Steuern nicht mehr halten, und ihr Ältester hat sich im Frühsommer für das Heer des Königs anwerben lassen. Der kämpft jetzt in Menat gegen die Rebellen.«

»Meneras«, berichtigte Kote behutsam. »Wenn du den Jungen siehst, sag ihm bitte, dass ich ihm drei Hammelhälften abnehmen würde.«

»Mache ich gerne.« Der Schmied blickte den Wirt vielsagend an. »Gibt es sonst noch etwas?«

»Nun ja.« Kote wandte den Blick ab, mit einem Mal verlegen. »Ich wüsste gern, ob du hier noch eine Eisenstange herumliegen hast«, sagte er, ohne dem Schmied dabei in die Augen zu sehen. »Es muss überhaupt nichts Besonderes sein. Einfaches Roheisen würde vollauf genügen.«

Caleb lachte leise. »Ich habe mich schon gefragt, wann du wohl kommst. Der alte Cob und die anderen waren schon vorgestern hier.« Er ging zu einer Werkbank und zog ein Tuch beiseite. »Ich habe noch ein paar mehr gemacht, nur für alle Fälle.«

Kote nahm eine gut zwei Fuß lange Eisenstange und schwang sie in einer Hand beiläufig hin und her. »Kluger Mann.«

»Ich verstehe etwas von meinem Geschäft«, sagte der Schmied. »Darf es sonst noch etwas sein?«

»Ja«, sagte Kote und lehnte sich die Eisenstange an die Schulter, »da wäre noch etwas. Hast du noch so eine Schürze und ein Paar Schmiedehandschuhe?«

»Könnte sein«, erwiderte Caleb zögernd. »Wieso?«

»Hinter dem Wirtshaus ist ein altes Brombeergestrüpp.« Kote wies mit einer Kopfbewegung hinüber. »Ich will es vielleicht rausreißen, damit ich dort nächstes Jahr einen Garten anlegen kann. Aber ich habe keine Lust, mir dabei die Haut in Fetzen zu reißen.«

Der Schmied nickte und lud Kote mit einer Handbewegung ein, ihm in den hinteren Teil der Werkstatt zu folgen. »Ich habe hier noch mein altes Zeug«, sagte er und holte ein Paar schwere Handschuhe und eine steife Lederschürze hervor, die beide an einigen Stellen verkohlt und mit Schmierfettflecken überzogen waren. »Die sind nicht mehr schön, aber sie würden wohl das Schlimmste abhalten.«

»Wie viel willst du dafür haben?«, fragte Kote und griff nach seinem Geldbeutel.

Der Schmied schüttelte den Kopf. »Ein Jot wäre fast schon zuviel. Die Sachen nützen mir ja nichts mehr. Und dem Jungen auch nicht.«

Der Wirt gab ihm eine Münze, und der Schmied stopfte die Sachen in einen alten Leinensack. »Bist du sicher, dass jetzt die richtige Zeit für so was ist?«, fragte der Schmied. »Es hat schon eine ganze Weile nicht mehr geregnet. Und nach dem Tauwetter im Frühjahr wird der Boden lockerer sein.«

Kote zuckte die Achseln. »Mein Großvater hat immer gesagt, der Herbst sei die richtige Zeit, um etwas mit der Wurzel auszureißen, von dem man nicht will, dass es wieder nachwächst und einem Scherereien bereitet.« Kote ahmte die zitternde Stimme eines alten Mannes nach. »Im Frühjahr stehen die Dinge zu sehr voll Lebenssaft. Im Sommer sind sie zu kräftig und geben nicht nach. Der Herbst …« Er sah sich zu dem bunten Laub der Bäume um. »Der Herbst ist die richtige Zeit. Im Herbst ist alles müde und bereit zu sterben.«

An diesem Nachmittag schickte Kote Bast früh zu Bett, damit er seinen Schlaf nachholen konnte. Dann ging er lustlos im Wirtshaus hin und her und erledigte kleinere Verrichtungen, die am Vorabend liegen geblieben waren. Es kam keine Kundschaft. Als es schließlich dunkel wurde, machte er Licht und blätterte in einem Buch.

Der Herbst war eigentlich die geschäftigste Zeit des Jahres. Doch in letzter Zeit kamen nur noch selten Reisende. Kote wusste nur zu gut, wie lang der Winter werden würde.

Er schloss das Wirtshaus früher als üblich, was er bisher nie getan hatte. Er machte sich nicht die Mühe auszufegen, denn der Boden hatte es nicht nötig. Er wischte auch Tresen und Tische nicht ab, denn sie waren nicht benutzt worden. Er polierte ein, zwei Flaschen, schloss die Tür ab und ging zu Bett.

Es war niemand da, der die Veränderung bemerkt hätte. Niemand außer Bast, der seinen Herrn und Meister beobachtete, sich Sorgen machte und abwartete.

Kapitel 4

Auf halber Strecke nach Newarre

Der Chronist ging. Am Vortag war er noch gehumpelt, nun aber gab es an seinen Füßen keine Stelle mehr, die ihm nicht wehtat, und daher half auch kein Humpeln. Er hatte sich in Abbott’s Ford und Rannish nach Pferden umgetan, hatte für die klapprigsten Schindmähren unerhörte Preise geboten. Doch in kleinen Ortschaften wie diesen konnten die Leute keine Pferde entbehren, schon gar nicht jetzt, zu Beginn der Erntezeit.

Obwohl er den ganzen Tag lang zügig gewandert war, war er immer noch unterwegs, als es dunkel wurde und sich die ausgefurchte, unbefestigte Straße in eine kaum mehr zu erkennende Stolperstrecke verwandelte. Nachdem er zwei Stunden lang durch die Dunkelheit getappt war, entdeckte der Chronist einen flackernden Lichtschein zwischen den Bäumen. Er gab das Vorhaben auf, es an diesem Abend noch nach Newarre zu schaffen, und befand, dass ihm die Gastfreundschaft auf einem Bauernhof jetzt sehr gelegen käme.

Er ließ die Straße hinter sich und tappte durch den Wald auf das Licht zu. Es war weiter entfernt, als er angenommen hatte, und auch größer. Es war auch kein Lampenschein aus einem Haus und nicht einmal das Licht eines Lagerfeuers. Es war vielmehr ein hoch aufloderndes Feuer in der Ruine eines alten Hauses, die aus nicht viel mehr als zwei hinfälligen Mauern bestand. In der Ecke dieser Mauern saß ein Mann in einem schweren Umhang mit großer Kapuze, als wäre es kein milder Herbstabend, sondern tiefster Winter.

Der Chronist schöpfte neue Hoffnung, als er ein kleineres Kochfeuer erblickte, über dem ein Topf hing. Als er sich jedoch näherte, nahm er in dem Holzrauch, der die Abendluft erfüllte, einen Gestank wahr. Es stank nach versengtem Haar und modernden Blumen, und der Chronist entschied schnell, dass er nichts abhaben wollte von dem, was der Mann dort in dem Eisentopf zubereitete. Dennoch war ein Platz an einem Feuer immer noch besser, als sich irgendwo am Straßenrand zusammenzurollen.

Der Chronist trat in den Kreis des Feuerscheins. »Ich sah Euer F –« Er verstummte, denn die Gestalt sprang auf, ein Schwert in den Händen. Nein, es war kein Schwert, sondern eine dunkle Stange, zu regelmäßig geformt, als dass es Brennholz sein konnte.

Der Chronist blieb unvermittelt stehen. »Ich habe nur einen Ort zum Schlafen gesucht«, sagte er hastig und griff unwillkürlich nach dem Eisenring an seinem Hals. »Ich will Euch nicht stören. Ich lasse Euch jetzt in Ruhe zu Abend essen.« Er trat einen Schritt zurück.

Die Gestalt ließ die Stange sinken und rieb damit metallisch scharrend an einem Stein. »Beim verkohlten Leib Gottes, was habt Ihr denn zu dieser Nachtzeit noch hier draußen verloren?«

»Ich bin unterwegs nach Newarre und sah Euer Feuer.«

»Ihr seid mitten in der Nacht irgend einem Feuer in den Wald gefolgt?« Die Gestalt mit der Kapuze schüttelte den Kopf. »Dann dürft Ihr auch herkommen.« Er winkte den Chronisten herbei, und der sah, dass der andere dicke Lederhandschuhe trug. »Grundgütiger Tehlu, seid Ihr schon Euer ganzes Leben lang ein Pechvogel, oder habt Ihr Euch das ganze Pech für heute Abend aufgespart?«

»Ich weiß nicht, auf wen Ihr wartet«, sagte der Chronist und wich wieder einen Schritt zurück. »Aber Ihr wartet doch sicher lieber allein.«

»Seid still und hört zu«, sagte der Mann in scharfem Ton. »Ich weiß nicht, wie viel Zeit uns noch bleibt.« Er sah zu Boden und rieb sich das Gesicht. »Ach Gott, ich weiß nie, wie viel ich Leuten wie Euch erzählen soll. Wenn Ihr mir nicht glaubt, haltet Ihr mich für verrückt. Und wenn Ihr mir glaubt, geratet Ihr in Panik und seid zu nichts mehr zu gebrauchen.« Er hob den Blick wieder und sah, dass der Chronist sich nicht von der Stelle gerührt hatte. »Kommt her, verdammt noch mal. Wenn Ihr zurückgeht, seid Ihr so gut wie tot.«

Der Chronist blickte in die Dunkelheit des Waldes hinter sich. »Wieso? Was ist denn da?«

Der Mann lachte bitter und schüttelte den Kopf. »Ehrliche Antwort?« Er fuhr sich mit einer Hand durchs Haar und schob sich dabei die Kapuze vom Kopf. Im Feuerschein war sein Haar tiefrot, und seine Augen leuchteten in einem fantastischen Grün. Er sah den Chronisten an, taxierte ihn. »Dämonen«, sagte er. »Dämonen in Gestalt riesiger, schwarzer Spinnen.«

Das schien den Chronisten zu beruhigen. »Es gibt keine Dämonen.« Seinem Tonfall war anzuhören, dass er das schon sehr oft gesagt hatte.

Der Rothaarige lachte ungläubig auf. »Na wunderbar! Dann können wir ja jetzt alle nach Hause gehen!« Ein grimmiges Lächeln huschte über sein Gesicht. »Ich schätze mal, Ihr seid ein gebildeter Mann. Ich respektiere das, und im Allgemeinen habt Ihr ja auch recht.« Seine Miene wurde wieder ernst. »Aber hier und jetzt, heute Nacht, täuscht Ihr Euch. Ihr täuscht Euch so sehr, wie man sich nur täuschen kann. Glaubt mir, wenn Euch das klar geworden ist, wollt Ihr nicht mehr auf dieser Seite des Feuers stehen.«

Die Bestimmtheit seines Tons jagte dem Chronisten einen Schauder über den Rücken. Er ging auf die andere Seite des lodernden Feuers und kam sich dabei recht töricht vor.

Der Mann musterte ihn. »Ihr habt nicht zufällig irgendwelche Waffen dabei?« Der Chronist schüttelte den Kopf. »Na ja, ist auch egal. Mit einem Schwert könntet Ihr da eh nicht viel ausrichten.« Er reichte dem Chronisten einen schweren Holzknüppel. »Es wird Euch wahrscheinlich nicht gelingen, ihnen damit eins zu verpassen, aber einen Versuch ist es wert. Sie sind sehr schnell. Wenn sich eine auf Euch stürzt, werft Euch einfach zu Boden. Versucht auf sie drauf zu fallen, zerdrückt sie mit Eurem Körpergewicht. Wälzt Euch drauf hin und her. Wenn Ihr eine zu packen kriegt, werft sie ins Feuer.«

Er zog sich wieder die Kapuze über und sprach nun sehr schnell. »Wenn Ihr irgendwelche weiteren Kleider habt, zieht sie an. Und wenn Ihr eine Decke habt, könntet Ihr Euch darin ein –«

Er verstummte und sah aus dem Kreis des Feuerscheins hinaus. »Stellt Euch mit dem Rücken an die Mauer«, sagte er unvermittelt und hob mit beiden Händen seine Eisenstange.

Der Chronist sah an dem Feuer vorbei. Im Wald regte sich etwas Dunkles.

Sie huschten flach über dem Boden ins Licht: schwarze Gestalten, vielbeinig und groß wie Wagenräder. Die schnellste stürmte ohne zu zögern in den Kreis des Feuerscheins, bewegte sich mit der bestürzenden Schnelligkeit eines flitzenden Insekts.

Eh der Chronist seinen Knüppel heben konnte, war das Ding ums Feuer gehuscht und sprang ihn schnell wie eine Grille an. Er riss die Hände hoch, und im selben Moment prallte ihm das schwarze Ding aufs Gesicht und die Brust. Die kalten, harten Beine scharrten haltsuchend, und der Chronist spürte einen stechenden Schmerz den ganzen Arm hinab. Beim Zurückweichen blieb er mit dem Absatz im unebenen Boden hängen und stolperte mit wild rudernden Armen rückwärts.

Im Fallen erhaschte er einen letzten Blick auf den Kreis des Feuerscheins. Weitere schwarze Wesen huschten aus der Dunkelheit herbei, und ihre Füße ließen auf den Wurzeln, Steinen und Blättern ein schnelles Stakkato erklingen. Auf der anderen Seite des Feuers hielt der Mann in dem schweren Umhang seine Eisenstange mit beiden Händen bereit. Er stand reglos und lauerte.

Beim Sturz rückwärts, mit dem dunklen Ding auf sich drauf, schlug der Hinterkopf des Chronisten mit dumpfem Knall an der Mauer auf. Die Welt um ihn her verlangsamte sich, verschwamm, wurde schwarz.

Als der Chronist die Augen wieder aufschlug, erblickte er verwirrende dunkle Gestalten und Feuerschein. Er hatte rasende Kopfschmerzen. Außen an seinen Armen liefen grelle Schmerzen hinab, und beim Einatmen empfand er dumpfe Stiche in der linken Seite.

Nachdem er eine ganze Weile vergeblich versucht hatte, sich zu konzentrieren, kam die Welt wieder verschwommen in Sicht. Der andere Mann saß bei ihm. Er trug keine Handschuhe mehr, und sein schwerer Umhang hing in Fetzen herab. Davon abgesehen aber schien er unversehrt. Die Kapuze verbarg sein Gesicht.

»Ihr seid wach?«, fragte der Mann neugierig. »Das ist gut. Bei so einer Kopfverletzung weiß man ja nie.« Die Kapuze neigte sich ein wenig. »Könnt Ihr sprechen? Wisst Ihr, wo Ihr seid?«

»Ja«, sagte der Chronist mit schwerer Zunge. Für ein einziges Wort schien es ihn viel zu viel Mühe zu kosten.

»Umso besser. Und jetzt die dritte, die wichtigste Frage. Glaubt Ihr, Ihr könnt aufstehen und mir zur Hand gehen? Wir müssen die Kadaver verbrennen und vergraben.«

Der Chronist bewegte den Kopf ein wenig, und sofort wurde ihm schwindelig und schlecht. »Was ist denn geschehen?«

»Ich habe Euch möglicherweise ein paar Rippen gebrochen«, sagte der Mann. »Eines von denen hatte sich auf Euch gestürzt. Mir blieb keine andere Wahl.« Er zuckte die Achseln. »Es tut mir leid, dass es dazu kommen musste. Die Schnittwunden an Euren Armen habe ich bereits genäht. Die dürften gut verheilen.«

»Sind sie fort?«

Die Kapuze nickte. »Die Skraels ziehen sich niemals zurück. Sie sind wie Wespen. Sie greifen weiter an, bis sie tot sind.«

Entsetzen machte sich auf dem Gesicht des Chronisten breit. »Es gibt ganze Nester von diesen Viechern?«

»Gott behüte, nein. Es waren nur diese fünf. Aber dennoch müssen wir sie verbrennen und vergraben, nur um ganz sicher zu gehen. Ich habe schon das Holz gehackt, das wir dafür brauchen: Esche und Eberesche.«

Der Chronist stieß ein Lachen aus, das leicht hysterisch klang. »Wie in dem Kinderlied:

Hebt ein Loch aus, ‛s ist nicht schwer

Zehn Fuß längs und zwei Fuß quer

Esche, Ulme, Vogelbeer’ –«

»Ja, genau«, sagte der Mann nüchtern. »Ihr würdet Euch wundern, was in Kinderliedern alles verborgen ist. Ich glaube zwar nicht, dass wir tatsächlich zehn Fuß tief graben müssen, aber gegen ein wenig Hilfe hätte ich trotzdem nichts einzuwenden …«

Der Chronist betastete vorsichtig seinen Hinterkopf und betrachtete dann seine Finger, erstaunt, dass sie nicht blutig waren. »Ich glaube, es geht mir gut«, sagte er, stützte sich vorsichtig auf einen Ellenbogen und kämpfte sich von dort in eine sitzende Haltung hoch. »Gibt es –« Seine Augen flackerten, und er erschlaffte und kippte nach hinten. Sein Kopf prallte auf den Boden und blieb etwas seitlich geneigt liegen.

Kote saß eine ganze Weile geduldig da und behielt den bewusstlosen Mann im Blick. Als sich an ihm nichts regte, außer dass sich seine Brust langsam hob und senkte, kniete er sich neben den Chronisten. Er zog ein Augenlid hoch, dann das andere, und ächzte angesichts dessen, was er sah und was ihn offenbar nicht sonderlich erstaunte.

»Es besteht wohl keine Chance, dass Ihr in nächster Zeit noch einmal zu Euch kommt, hm?«, fragte er in wenig hoffnungsvollem Ton. Er tätschelte die bleiche Wange des Chronisten. »Keine Chance, dass –« Ein Blutstropfen landete auf der Stirn des Chronisten, flugs gefolgt von einem zweiten.

Kote richtete sich auf und wischte das Blut fort, so gut er konnte, was nicht besonders gut gelang, da seine Hände auch blutig waren. »Verzeihung«, sagte er.

Er seufzte tief und nahm die Kapuze ab. Das rote Haar klebte ihm am Kopf, und sein halbes Gesicht war mit trocknendem Blut beschmiert. Langsam löste er sich aus den zerfetzten Überresten seines Umhangs. Darunter trug er eine lederne Schmiedeschürze, die kreuz und quer mit Kerben überzogen war. Auch die zog er aus. Darunter kam ein schlichtes graues Streichgarnhemd zum Vorschein. Seine Schultern und sein linker Arm waren mit dunklem, noch feuchtem Blut bedeckt.

Kote nestelte kurz an seinen Hemdknöpfen, beschloss dann aber, das Hemd anzubehalten. Er erhob sich vorsichtig, nahm den Spaten und begann, langsam und unter Schmerzen zu graben.

Kapitel 5

Zettel

Es war schon weit nach Mitternacht, als Kote schließlich nach Newarre zurückkehrte, den bewusstlosen Chronisten auf den zerschundenen Schultern. Der Ort lag still und dunkel da, und nur das Wirtshaus war hell erleuchtet.

Bast stand am Eingang, vor Ärger geradezu tänzelnd. Als er die sich nähernde Gestalt erblickte, lief er die Straße hinab, wütend mit einem Blatt Papier fuchtelnd. »Einen Zettel? Du schleichst dich weg und hinterlässt mir einen Zettel?«, zischte er. »Wer bin ich denn? Irgendeine Hafennutte?«

Kote wandte sich um und ließ den schlaffen Leib des Chronisten mit einem Achselzucken Bast in die Arme plumpsen. »Du hättest dich ja doch nur mit mir gestritten, Bast.«

Bast trug den Chronisten mit Leichtigkeit vor der Brust. »Und dann war es auch noch lausig formuliert! ›Wenn Du das hier liest, bin ich wahrscheinlich schon tot.‹ Da lachen ja die Hühner!«

»Du hättest den Brief erst morgen früh finden sollen«, sagte Kote müde. Sie gingen die Straße hinunter zum Wirtshaus.

Bast sah sich den Mann an, den er trug, als bemerke er ihn erst jetzt. »Wer ist das?« Er schüttelte ihn ein wenig, betrachtete ihn neugierig und warf ihn sich dann wie einen Sack über die Schulter.

»Irgend ein armes Schwein, das zur falschen Zeit am falschen Ort war«, sagte Kote wegwerfend. »Schüttele ihn nicht zu sehr. Sein Kopf könnte ein bisschen lose sein.«

»Warum zum Teufel hast du dich denn überhaupt fortgeschlichen?«, verlangte Bast zu wissen, als sie das Wirtshaus betraten. »Wenn du mir schon einen Zettel hinterlässt, sollte wenigstens draufstehen, was –« Bast bekam große Augen, als er Kote im Licht des Schankraums sah, blutig, dreckig und blass.

»Jetzt darfst du dir Sorgen machen, wenn du magst«, bemerkte Kote trocken. »Es ist genau so schlimm, wie es aussieht.«

»Du hast Jagd auf sie gemacht, nicht wahr?«, zischte Bast. »Nein. Du hast von dem, den Carter zur Strecke gebracht hat, ein Stück behalten. Ich kann dir kein Wort mehr glauben. Du hast mich belogen. Mich!«

Kote seufzte. »Regst du dich wegen der Lüge auf oder weil du mich nicht dabei ertappt hast?«, fragte er und stapfte die Treppe hinauf.

Bast stotterte: »Ich rege mich auf, weil du dachtest, du könntest mir nicht vertrauen.«

Sie unterbrachen ihr Gespräch, betraten eins der vielen freien Zimmer im ersten Stock, zogen den Chronisten aus und legten ihn in ein Bett. Kote ließ die Mappe und den Reisesack des Mannes vor dem Bett auf dem Boden liegen.

Nachdem er die Zimmertür hinter sich geschlossen hatte, sagte Kote: »Ich vertraue dir, Bast, aber ich wollte dich nicht in Gefahr bringen. Ich wusste, dass ich das auch alleine schaffe.«

»Ich hätte dir helfen können, Reshi.« Bast klang gekränkt. »Du weißt, dass ich dir geholfen hätte.«

»Du kannst mir immer noch helfen, Bast«, sagte Kote, ging in sein Zimmer und ließ sich auf der Kante seines schmalen Betts nieder. »Ich habe einige Wunden zu nähen.« Er begann sein Hemd aufzuknöpfen. »Ich könnte das selber machen. Aber an meine Schultern und meinen Rücken komme ich nur schwer ran.«

»Red keinen Quatsch, Reshi. Ich mache das.«

Kote wies zur Tür. »Meine Sachen sind im Keller.«

Bast schnaubte verächtlich. »Ich nehme meine eigenen Nadeln, schönen Dank auch. Guter, ehrlicher Knochen. Nicht deine fiesen gezackten Eisenteile.« Er erschauderte. »Bei Strom und Stein, es ist beängstigend, wie primitiv ihr seid.« Bast eilte aus dem Zimmer und ließ die Tür offen stehen.

Kote schälte sich langsam aus dem Hemd. Das getrocknete Blut zerrte an den Wunden, und er verzog das Gesicht und sog Luft durch zusammengebissene Zähne. Als Bast mit einer Schale Wasser zurückkehrte, setzte er wieder eine stoische Miene auf.

Bast begann ihn zu reinigen, und als das getrocknete Blut abgewaschen war, kam eine ganze Reihe langer, gerader Schnittwunden zum Vorschein. Sie klafften rot in Kotes heller Haut und sahen aus, als stammten sie von einem Rasiermesser oder einer Glasscherbe. Es waren insgesamt gut ein Dutzend, die meisten oben auf den Schultern, ein paar auch auf dem Rücken und an den Armen. Eine begann oben auf der Kopfhaut und verlief bis hinter ein Ohr.

»Und ich dachte, du blutest nicht, Reshi«, sagte Bast. »Man nennt dich doch den Blutlosen.«

»Du solltest nicht alle Geschichten glauben, die du hörst, Bast. Das ist doch alles gelogen.«

»Nun ja, du bist längst nicht so schwer verletzt, wie ich dachte«, sagte Bast und wischte sich die Hände ab. »Auch wenn du um ein Haar ein Stück Ohr verloren hättest. Waren sie verwundet, so wie die, die Carter angegriffen hat?«

»Nicht dass ich wüsste«, sagte Kote.

»Wie viele waren es?«

»Fünf.«

»Fünf?«, erwiderte Bast entgeistert. »Und wie viele hat der andere Kerl getötet?«

»Er hat eine davon eine Zeitlang abgelenkt«, sagte Kote großzügig.

»Anpauen, Reshi«, sagte Bast kopfschüttelnd und fädelte dann etwas Dünneres und Feineres als Katgut in eine Knochennadel. »Eigentlich müsstest du tot sein. Eigentlich hättest du gleich zweimal dran glauben müssen.«

Kote zuckte die Achseln. »Das passiert mir nicht zum ersten Mal, Bast. Dem Tod von der Schippe zu springen ist offenbar eine Spezialität von mir.«

Bast beugte sich über seine Arbeit. »Das wird jetzt ein wenig wehtun«, sagte er und griff vorsichtig zu. »Ehrlich, Reshi, ich verstehe nicht, wie es dir gelungen ist, so lange am Leben zu bleiben.«

Kote zuckte erneut die Achseln und schloss die Augen. »Ich verstehe es auch nicht, Bast«, sagte er mit müder Stimme.

Stunden später öffnete sich Kotes Zimmertür einen Spalt breit, und Bast spähte hinein. Als er weiter nichts als langsames, gleichmäßiges Atmen hörte, ging er leise zum Bett und beugte sich über den schlafenden Mann. Er betrachtete die Farbe seiner Wangen, roch an seinem Atem und berührte vorsichtig seine Stirn, sein Handgelenk und seine Halsbeuge.

Dann stellte sich Bast einen Stuhl ans Bett und setzte sich, beobachtete seinen Meister und lauschte seinem Atem. Er strich ihm die widerspenstigen roten Haare aus dem Gesicht, wie eine Mutter bei einem schlafenden Kind. Dann begann er leise zu singen:

Der Menschen Flamme brennt erst munter,

Dann verglimmt sie Tag um Tag.

Ihre Seelen sind nur Zunder,

Und der Wind spielt, wie er mag.

Wär doch mein Feuer dir zu eigen!

Was mag dein Flackern wohl bezeigen?

Dann saß er noch lange reglos da und sah zu, wie die Brust seines Meisters sich im Schlaf hob und senkte.

Kapitel 6

Der Preis des Erinnerns

Erst am frühen Abend des nächsten Tages kam der Chronist die Treppe herab in den Schankraum. Er war blass im Gesicht und wackelig auf den Beinen und trug seine Ledermappe unterm Arm.

Kote saß hinter dem Tresen und blätterte in einem Buch. »Ah, unser unfreiwilliger Gast. Wie geht’s dem werten Haupte?«

Der Chronist legte sich eine Hand an den Hinterkopf. »Es tut noch ein bisschen weh, wenn ich mich zu hastig bewege. Aber es funktioniert noch.«

»Freut mich zu hören«, sagte Kote.

»Ist das …« Der Chronist zögerte und sah sich um. »Sind wir hier in Newarre?«

Kote nickte. »Ihr seid hier sogar im Zentrum von Newarre.« Er machte eine weit ausgreifende, dramatische Handbewegung. »Eine blühende Metropole! Dutzende Einwohner!«

Der Chronist starrte den rothaarigen Mann hinter dem Tresen an und hielt sich dabei an einem Tisch fest. »Beim verkohlten Leibe Gottes«, sagte er, und ihm stockte der Atem. »Ihr seid es tatsächlich. Nicht wahr?«

Der Wirt blickte verdutzt. »Wie bitte?«

»Ich weiß, Ihr werdet es abstreiten«, sagte der Chronist. »Aber was ich vergangene Nacht gesehen habe …«

Der Wirt hob eine Hand und brachte ihn damit zum Schweigen. »Ehe wir darüber sprechen, dass jener Schlag auf den Kopf bei Euch möglicherweise eine leichte geistige Verwirrung ausgelöst hat, sagt mir eines: Wie ist die Straße nach Tinuë?«

»Was?«, erwiderte der Chronist irritiert. »Ich war nicht unterwegs nach Tinuë. Ich war … oh. Nun, sie ist alles andere als sicher. Kurz vor Abbot’s Ford hat man mich ausgeraubt, und seither war ich zu Fuß unterwegs. Aber das war es wert, denn Ihr seid tatsächlich hier.« Der Chronist sah mit nun leicht besorgter Miene zu dem Schwert empor, das über dem Tresen hing. »Ich bin nicht hier, um Euch Unannehmlichkeiten zu bereiten, wirklich nicht. Ich bin auch nicht wegen des Preises hier, der auf Euren Kopf ausgesetzt ist.« Er lächelte matt. »Nicht dass ich überhaupt in der Lage wäre, Euch Unannehmlichkeiten zu machen –«

»Schön«, sagte der Wirt, zog ein weißes Leinentuch hervor und begann den Tresen zu polieren. »Wer seid Ihr dann?«

»Ihr könnt mich den Chronisten nennen.«

»Ich habe nicht gefragt, wie ich Euch nennen kann«, sagte Kote. »Wie ist Euer Name?«

»Devan. Devan Lochees.«

Kote hielt beim Polieren inne und hob den Blick. »Lochees? Seid Ihr ein Verwandter des Herzogs von …« Kote verstummte und nickte vor sich hin. »Ja, natürlich seid Ihr das. Nicht irgendein Chronist – der Chronist. Er starrte den schon etwas kahl werdenden Mann an, musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Na schau mal einer an. Der große Entlarver höchstpersönlich.«

Der Chronist war sichtlich froh darüber, dass ihm sein Ruf vorausgeeilt war. »Entschuldigt bitte, ich wollte mich gerade nicht aufspielen. Ich habe bloß seit Jahren nicht mehr von mir als Devan gedacht. Diesen Namen habe ich schon vor langer Zeit abgelegt.« Er warf dem Wirt einen vielsagenden Blick zu. »Ich nehme an, Euch selber ist so etwas auch nicht ganz fremd …«

Kote überhörte die unausgesprochene Frage. »Ich habe vor Jahren Euer Buch gelesen. Das Paarungsverhalten des Gemeinen Draccus. Es war für einen jungen Mann, der den Kopf voller Geschichten hatte, ausgesprochen erhellend.« Er senkte den Blick und fuhr mit dem weißen Tuch wieder die Tresenmaserung entlang. »Ich gebe zu, es war eine Enttäuschung zu erfahren, dass es gar keine Drachen gibt. Für einen Jungen ist das eine bittere Erkenntnis.«

Der Chronist lächelte. »Ehrlich gesagt, hat es mich selbst auch ein wenig enttäuscht. Ich suchte nach einer Legende und fand eine Echse. Eine faszinierende Echse zwar, aber dennoch weiter nichts als eine Echse.«

»Und jetzt seid Ihr hier«, sagte Kote. »Seid Ihr gekommen, um zu beweisen, dass es mich auch nicht gibt?«

Der Chronist lachte nervös. »Nein, wisst Ihr, wir haben gerüchteweise gehört –«

»Wir?«, fiel ihm Kote ins Wort.

»Ich reiste gemeinsam mit einem alten Freund von Euch. Skarpi.«

»Hat er Euch unter seine Fittiche genommen, was?«, sagte Kote wie zu sich selbst. »Na schau mal einer an. Skarpis Lehrling.«

»Eher Kollege.«

Kote nickte, immer noch mit ausdrucksloser Miene. »Ich hätte mir denken können, dass er der erste sein wird, der mich findet. Gerüchtemacher, alle beide.«

Das Lächeln des Chronisten wurde säuerlich, und die ersten Worte, die ihm in den Sinn kamen, verkniff er sich.

»Also – womit darf ich Euch zu Diensten sein?« Kote legte das Leinentuch fort und setzte sein schönstes Wirtslächeln auf. »Mit Speis und Trank? Oder einem Zimmer für die Nacht?«

Der Chronist zögerte.

»Wir sind bestens bestückt.« Kote wies mit großer Geste hinter den Tresen. »Alter Wein? Met? Schwarzbier? Süßer Obstlikör! Zwetschge? Kirsche? Grüner Apfel? Oder Brombeere?« Kote deutete nacheinander auf die Flaschen. »Na, wonach steht Euch der Sinn?« Und während er sprach, wurde sein Lächeln immer breiter, und für ein freundliches Wirtslächeln bleckte er nun viel zu sehr die Zähne. Und sein Blick wurde zugleich kühl, ernst, wütend.

Der Chronist schlug die Augen nieder. »Ich dachte –«

»Ihr dachtet«, sagte Kote verächtlich und täuschte nun nicht einmal mehr ein Lächeln vor. »Das bezweifle ich doch sehr. Sonst hättet Ihr doch sicherlich auch daran gedacht, in welch immense Gefahr Ihr mich bringt, indem Ihr hier aufkreuzt.«

Der Chronist wurde rot. »Man sagt, Kvothe kenne keine Furcht«, wandte er ein.

Der Wirt zuckte die Achseln. »Nur Priester und Idioten kennen keine Furcht, und mit Gott stand ich nie auf gutem Fuße.«

Der Chronist runzelte die Stirn. Ihm war bewusst, dass er geködert wurde. »Hört mich an«, fuhr er mit ruhiger Stimme fort. »Ich habe äußerste Vorsicht walten lassen. Außer Skarpi weiß niemand, dass ich hier bin. Ich habe mit niemandem über Euch gesprochen. Ich hatte gar nicht damit gerechnet, Euch zu finden.«

»Jetzt stellt Euch mal vor, wie erleichtert ich bin, das zu hören«, sagte Kote sarkastisch.

Offenkundig entmutigt, fuhr der Chronist fort: »Ich gestehe gern, dass mein Kommen womöglich ein Fehler war.« Er hielt inne und gab Kote Gelegenheit zu widersprechen. Kote widersprach ihm aber nicht. Der Chronist seufzte leise und fuhr fort: »Aber was geschehen ist, ist geschehen. Käme es Euch denn wirklich gar nicht in den Sinn …«

Kote schüttelte den Kopf. »Das ist alles lange her –«

»Nicht einmal zwei Jahre«, widersprach der Chronist.

»– und ich bin nicht mehr der, der ich einmal war«, fuhr Kote fort, ohne sich unterbrechen zu lassen.

»Nämlich?«

»Kvothe«, sagte er einfach nur und ließ sich keine weiteren Erklärungen entlocken. »Jetzt bin ich Kote. Ich bin der Wirt dieses Hauses. Und das bedeutet: Ein Bier kostet drei Scherflein, und ein Einzelzimmer Kupfer.« Er begann, mit großer Heftigkeit den Tresen zu polieren. »Wie Ihr schon sagtet – ›was geschehen ist, ist geschehen‹. Um die Geschichten sollen sich andere kümmern.«

»Aber –«

Kote hob den Blick, und einen Moment lang sah der Chronist an dem Zorn vorbei, der aus Kotes Augen funkelte. Einen Moment lang sah er den Schmerz dahinter, wie eine blutige Wunde, die zu tief war, um zu heilen. Dann wandte Kote den Blick ab, und es blieb nur der Zorn. »Was hättet Ihr mir denn anzubieten, das den Preis des Erinnerns wert wäre?«

»Alle glauben, Ihr wäret tot.«

»Ihr begreift es wirklich nicht, oder?« Kote schüttelte den Kopf, zwischen Belustigung und Verzweiflung hin und her gerissen. »Das ist doch der Sinn des Ganzen. Wenn man tot ist, sucht keiner mehr nach einem. Keine alten Feinde versuchen mehr, offene Rechnungen zu begleichen. Keiner kommt her und will Geschichten von einem hören«, sagte er bissig.

Der Chronist ließ nicht locker. »Andere sagen, Ihr wäret nur ein Mythos.«

»Ich bin ein Mythos«, sagte Kote leichthin und machte dazu eine dramatische Handbewegung. »Eine ganz besondere Art von Mythos. Ein Mythos, der sich selbst erschafft. Die besten Lügen über mich sind die, die ich selbst in die Welt gesetzt habe.«

»Sie sagen, es hätte Euch nie gegeben«, berichtigte ihn der Chronist behutsam.

Kote zuckte gleichgültig die Achseln, und sein Lächeln schwand kaum merklich.

Einen schwachen Punkt witternd, fuhr der Chronist fort: »In manchen Geschichten seid Ihr nicht viel mehr als ein gemeiner, auf frischer Tat ertappter Mörder.«

»Auch das trifft zu.« Kote wandte sich um und polierte das Büfett hinter dem Tresen. Er zuckte wieder die Achseln, diesmal jedoch nicht ganz so beiläufig wie zuvor. »Ich habe Menschen getötet – und Wesen, die mehr als Menschen waren. Und jeder einzelne von ihnen hatte es verdient.«

Der Chronist schüttelte den Kopf. »In den Geschichten ist von einem Attentäter die Rede, nicht von einem Helden. Kvothe der Arkane und Kvothe der Königsmörder sind zwei ganz gegensätzliche Männer.«

Kote hielt mit dem Polieren inne und wandte nun den Rücken zum Schankraum. Er nickte einmal, ohne den Blick zu heben.

»Manche behaupten gar, es gäbe einen neuen Chandrian. Einen neuen Schrecken der Nacht. Und sein Haar sei rot wie das Blut, das er vergießt.«

»Die Leute, auf die es ankommt, kennen den Unterschied«, sagte Kote, wie um sich selbst zu überzeugen, aber seine Stimme klang müde und mutlos.

Der Chronist lachte leise auf. »Ja, das stimmt. Noch. Aber gerade Ihr solltet Euch doch im Klaren sein, wie schmal der Grat ist, der die Wahrheit von einer überzeugenden Lüge trennt. Die historische Wahrheit von einer unterhaltsamen Geschichte.« Der Chronist ließ seine Worte einen Moment lang wirken. »Ihr wisst doch, was davon letztendlich Bestand haben wird.«

Kote stand unbeweglich, das Gesicht zur Wand, die Hände auf das Büfett gestützt. Den Kopf hatte er leicht gesenkt, als ob ein großes Gewicht auf seinen Schultern laste. Er sagte nichts.

Der Chronist trat siegessicher einen Schritt vor. »Manche sagen, es gab da eine Frau –«

»Was wissen die denn schon?« Kotes Stimme schnitt wie eine Säge durch Knochen. »Was wissen die denn schon darüber, was wirklich geschehen ist?« Er sprach so leise, dass der Chronist den Atem anhalten musste, um ihn noch zu verstehen.

»Man sagt, sie –« Dem Chronisten blieben die Worte im schlagartig trockenen Halse stecken, denn im Saal machte sich mit einem Mal eine unnatürliche Stille breit. Kote stand mit dem Rücken zum Raum, die Stille im ganzen Leib und ein schreckliches Schweigen zwischen den zusammengebissenen Zähnen. Seine rechte Hand, die ein sauberes weißes Tuch hielt, ballte sich zur Faust.

Eine Handspanne entfernt zerplatzte eine Flasche. Erdbeerduft erfüllte die Luft, und man hörte Glassplitter klirren. Ein kleiner Lärm inmitten einer sehr großen Stille, aber es genügte. Es genügte, um die Stille in scharfe, kleine Splitter zu zerschlagen. Der Chronist fröstelte, als ihm auf einmal bewusst wurde, was für ein gefährliches Spiel er hier trieb. Das ist also der Unterschied zwischen dem Erzählen und dem Erleben einer Geschichte, dachte er wie benommen – die Angst.

Kote drehte sich um. »Was kann denn irgendeiner von denen über sie wissen?«, fragte er leise. Dem Chronisten stockte der Atem, als er Kotes Gesicht sah. Die gelassene Wirtsmiene glich einer zerborstenen Maske. Darunter kam ein gehetzter Blick zum Vorschein, Augen, halb in diese Welt gerichtet, halb, sich erinnernd, anderwärts.

Der Chronist musste an eine Geschichte denken, die er einmal gehört hatte. Eine von vielen. Die Geschichte handelte davon, wie Kvothe ausgezogen war, um sich seinen Herzenswunsch zu erfüllen. Er musste einen Dämon überlisten, um es zu erlangen. Und als er es dann in der Hand hielt, musste er gegen einen Engel kämpfen, um es behalten zu können. Ich glaube daran, ertappte sich der Chronist zu denken. Bisher war es nur eine Geschichte, aber jetzt kann ich daran glauben. Das ist das Antlitz eines Mannes, der einen Engel getötet hat.

»Was kann denn irgendeiner von denen schon über mich wissen?«, fragte Kote, Zorn in der Stimme. »Was können sie über das hier wissen?« Er machte eine kurze, heftige Handbewegung, die alles zu umfassen schien, die zerbrochene Flasche, den Tresen, die ganze Welt.

Der Chronist schluckte gegen die Trockenheit in seiner Kehle an. »Nur das, was man ihnen erzählt.«

Tat tat, tat-tat. Likör aus der zerborstenen Flasche begann in unregelmäßigem Rhythmus auf den Boden zu tropfen. »Ahhhh«, seufzte Kote gedehnt. Tat-tat, tat-tat, tat. »Sehr geschickt. Ihr würdet meinen eigenen besten Trick gegen mich einsetzen. Ihr würdet meine Geschichte zur Geisel nehmen.«

»Ich würde die Wahrheit erzählen.«

»Nur an der Wahrheit könnte ich zerbrechen. Was könnte härter sein als die Wahrheit?« Ein mattes, spöttisches Lächeln huschte über sein Gesicht. Einen Moment lang hielt nur das leise Tropfen die Stille in Schach.

Schließlich ging Kote durch die Tür hinterm Tresen hinaus. Der Chronist stand beklommen im leeren Schankraum und wusste nicht, ob er hiermit nun abgewiesen war.

Ein paar Minuten später kam Kote wieder, einen Eimer Seifenlauge in der Hand. Ohne in die Richtung des Chronisten zu blicken, begann er, seine Flaschen vorsichtig und methodisch zu reinigen. Der Reihe nach wischte er den Erdbeerlikör von ihren Böden ab und stellte sie auf den Tresen zwischen dem Chronisten und sich, so als könnten sie ihn schützen.

»Dann habt Ihr also einen Mythos gesucht und einen Menschen gefunden«, sagte er, ohne die Stimme oder den Blick zu heben. »Ihr habt die Geschichten gehört, und nun wollt Ihr der Wahrheit auf den Grund gehen.«

Erleichtert legte der Chronist seine Mappe auf einem Tisch ab und stellte zu seinem Erstaunen fest, dass ihm die Hände ein wenig zitterten. »Wir haben vor einiger Zeit Wind davon bekommen. Es war nur ein vages Gerücht. Ich habe wirklich nicht erwartet …« Der Chronist verstummte, mit einem Mal zaghaft. »Ich hatte Euch für älter gehalten.«

»Das bin ich auch«, sagte Kote. Der Chronist blickte verwirrt, doch ehe er etwas darauf erwidern konnte, fuhr der Wirt fort: »Und was führt Euch ausgerechnet in diesen nichtswürdigen Weltwinkel?«

»Eine Verabredung mit dem Grafen von Baedn-Bryt«, sagte der Chronist ein wenig aufgeblasen. »In drei Tagen in Treya.«

Der Wirt hielt beim Putzen inne. »Ihr wollt es in drei Tagen bis zum Gut des Grafen schaffen?«, fragte er.

»Ich habe mich verspätet«, gestand der Chronist. »Man hat mir in der Nähe von Abbott’s Ford das Pferd gestohlen.« Er sah aus dem Fenster. Draußen wurde es schon dunkel. »Aber ich bin gern bereit, auf etwas Schlaf zu verzichten. Ich würde dann morgen früh aufbrechen, dann hättet Ihr wieder Ruhe vor mir.«

»Nun, ich will Euch natürlich keinen Schlaf kosten«, sagte Kote sarkastisch. »Ich kann das alles auch in einem Atemzug erzählen.« Er räusperte sich. »Ich lebte bei einer Theatertruppe, ich reiste, ich liebte, verlor, vertraute und wurde betrogen. Schreibt das nieder und verbrennt es.«

»So dürft Ihr das bitte nicht verstehen«, beeilte sich der Chronist zu sagen. »Wir können uns die ganze Nacht dafür Zeit nehmen, wenn Ihr mögt. Und morgen früh auch noch ein paar Stündchen.«

»Wie überaus gnädig«, entgegnete Kote barsch. »Ihr erwartet, dass ich Euch meine Geschichte in einer einzigen Nacht erzähle? Ohne Zeit, mich zu sammeln? Ohne Zeit, mich vorzubereiten?« Sein Mund verzog sich zu einem Strich. »Kommt nicht in Frage. Geht mit Eurem Grafen die Zeit vertändeln. Mit so etwas will ich nichts zu tun haben.«

Der Chronist sagte schnell: »Wenn Ihr sicher seid, dass Ihr –«

»Allerdings.« Kote stellte mit energischer Geste eine Flasche auf den Tresen. »Ich brauche ganz gewiss länger dafür. Und heute Abend hört Ihr nichts davon. Eine richtige Geschichte braucht Vorbereitung.«

Der Chronist runzelte nervös die Stirn und fuhr sich mit den Händen durchs Haar. »Ich könnte den ganzen morgigen Tag darauf verwenden, Eure Geschichte aufzuzeichnen …« Er verstummte, als er sah, dass Kote den Kopf schüttelte. Nach kurzer Pause setzte er neu an und sagte fast wie im Selbstgespräch: »Wenn ich in Baedn ein Pferd bekomme, kann ich Euch morgen den ganzen Tag Zeit lassen, einen Gutteil der Nacht und auch noch einen Teil des nächsten Tages.« Er rieb sich die Stirn. »Ich hasse Nachtritte, aber –«

»Ich brauche drei Tage«, sagte Kote. »Da bin ich mir sicher.«

Der Chronist erbleichte. »Aber … der Graf.«

Kote machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Kein Mensch braucht drei Tage dafür«, sagte der Chronist mit Entschiedenheit. »Ich habe Oren Velciter befragt. Oren Velciter. Er ist achtzig Jahre alt und hat so viel erlebt, als wäre er zweihundert. Fünfhundert, wenn man die Lügen mitrechnet. Und er ist zu mir gekommen«, sagte der Chronist mit besonderem Nachdruck. »Und er hat nur zwei Tage gebraucht.«

»Das ist mein Angebot«, erwiderte der Wirt. »Ich mache das entweder richtig oder gar nicht.«

»Wartet mal!« Mit einem Mal heiterte sich die Miene des Chronisten auf. »Ich habe das Pferd falsch herum aufgezäumt«, sagte er. »Ich werde einfach den Grafen besuchen und dann wiederkommen. Dann könnt Ihr Euch soviel Zeit nehmen, wie Ihr mögt. Ich könnte sogar Skarpi mitbringen.«

Kote schenkte dem Chronisten einen durch und durch verächtlichen Blick. »Wie kommt Ihr darauf, dass ich noch hier wäre, wenn Ihr wiederkommt?«, fragte er ungläubig. »Und wieso glaubt Ihr, es stünde Euch bei allem, was Ihr wisst, frei, einfach wieder fortzugehen?«

Der Chronist wurde sehr still. »Wollt –« Er schluckte und setzte neu an. »Wollt Ihr damit sagen, dass –«

»Ich brauche drei Tage für die Geschichte«, fiel Kote ihm ins Wort. »Und angefangen wird morgen. Das will ich damit sagen.«

Der Chronist schloss die Augen und rieb sich mit der Hand übers Gesicht. Der Graf würde natürlich außer sich sein vor Wut. Gar nicht abzusehen, was es kosten würde, seine Gnade wiederzuerlangen. Aber … »Wenn das die einzige Möglichkeit ist, nehme ich das Angebot an.«

»Das hört man gern.« Der Wirt lächelte halbherzig. »Sind drei Tage denn wirklich so ungewöhnlich?«

Der Chronist setzte wieder seine ernste Miene auf. »Drei Tage sind sehr ungewöhnlich. Aber andererseits –« Etwas von seiner Selbstgefälligkeit schien von ihm abzufallen. »Andererseits –«, er machte eine Geste, wie um zu sagen, dass Worte hier nicht weiterhalfen, »seid Ihr ja schließlich Kvothe.«

Der Mann, der sich Kote nannte, schaute hinter seinen Flaschen hervor. Ein Lächeln spielte um seine Lippen. Ein Funkeln lag in seinem Blick. Und er wirkte mit einem Mal größer.

»Ja, das bin ich wohl«, sagte Kvothe, und seine Stimme klang eisern.

Kapitel 7

Von Anfängen und den Namen der Dinge

Sonnenschein ergoss sich ins Wirtshaus. Es war kühles, frisches Licht, für Anfänge bestens geeignet. Es streifte den Müller, der sein Wasserrad für den Tag in Gang setzte. Es erhellte den Schmiedeofen, den der Schmied nach vier Tagen Arbeit mit kaltem Metall wieder anfeuerte. Es legte sich auf Zugpferde im Wagenjoch und auf Sichelklingen, die am Anfang eines Herbsttages einsatzbereit glänzten.

Im Wirtshaus zum Wegstein fiel das Licht auf das Gesicht des Chronisten und berührte auch dort einen Anfang, ein leeres, weißes Blatt, das der ersten Worte einer Geschichte harrte. Das Licht ergoss sich über den Tresen, entlockte den vielfarbenen Flaschen Hunderte winzige Regenbogenanfänge und klomm dann an der Wand zu dem Schwert empor, als suchte es einen endgültigen Anfang.

Doch als das Licht das Schwert berührte, waren dort keine Anfänge zu erkennen. Das Licht, das das Schwert zurückwarf, war matt, brüniert, uralt. Den Chronisten erinnerte dieser Anblick daran, dass es zwar der Beginn eines Tages war, aber auch schon tiefster Herbst. Das Schwert gemahnte ihn daran, dass ein Tagesanbruch nur ein kleiner Anfang war, verglichen mit dem Ende einer Jahreszeit – dem Ende eines Jahres.

Der Chronist löste seinen Blick von dem Schwert. Er merkte plötzlich, dass Kvothe etwas gesagt, er es aber nicht gehört hatte. »Wie bitte?«

»Wie stellen die Leute es denn normalerweise an, wenn sie ihre Geschichten erzählen?«, fragte Kvothe.

Der Chronist zuckte die Achseln. »Die meisten erzählen einfach frisch von der Leber weg, woran sie sich erinnern. Anschließend bringe ich die Ereignisse dann in die richtige Reihenfolge, lasse Unnötiges weg, erläutere einige Dinge, vereinfache andere, so etwa.«

Kvothe runzelte die Stirn. »So wird das nicht gehen.«

Der Chronist sah ihn mit einem schüchternen Lächeln an. »Jeder Erzähler ist anders. Jeder möchte, dass man seine Geschichten nicht anrührt. Aber alle schätzen auch einen aufmerksamen Zuhörer. Normalerweise höre ich erst zu und schreibe es dann später nieder. Ich habe ein beinahe perfektes Gedächtnis.«

»›Beinahe perfekt‹ genügt mir nicht.« Kvothe legte sich einen Finger an den Mund. »Wie schnell könnt Ihr schreiben?«

Der Chronist lächelte vielsagend. »Schneller als irgendein Mensch sprechen kann.«

Kvothe hob eine Augenbraue. »Das würde ich gerne sehen.«

Der Chronist schlug seine Mappe auf. Er nahm einen Stoß feines weißes Papier und ein Fläschchen Tinte hervor. Nachdem er alles sorgfältig angeordnet hatte, tunkte er eine Feder in die Tinte und sah Kvothe erwartungsvoll an.

Kvothe beugte sich auf seinem Stuhl vor und sagte schnell: »Ich bin. Wir sind. Sie ist. Er war. Sie werden sein.« Die Feder des Chronisten tanzte über das Blatt, und Kvothe sah ihm dabei zu. »Ich, der Chronist, gestehe hiermit, dass ich weder lesen noch schreiben kann. Saumseligkeit. Pietätlosigkeit. Dohle. Quarz. Firnis. Eggoliant. Lhin ta Lu soren hea. Es war mal ’ne Witwe aus Faeton, die war immerzu nur am Beten. Doch dann kam ein Galan –« Kvothe beugte sich noch weiter vor, um dem Chronisten beim Schreiben zuzusehen. »Interessant. Das reicht fürs Erste.«

Der Chronist lächelte und wischte seine Feder an einem Lappen ab. Auf dem Blatt vor ihm stand eine einzige Zeile unverständlicher Symbole. »Eine Geheimschrift?«, überlegte Kvothe laut. »Und ausgesprochen säuberlich. Ihr vergeudet bestimmt nicht viel Papier.« Er drehte das Blatt um, um sich die Schrift genauer anzusehen.

»Ich vergeude nie Papier«, sagte der Chronist.

Kvothe nickte, ohne den Blick zu heben.

»Was bedeutet ›Eggoliant‹?«, fragte der Chronist.

»Hm? Oh, nichts. Das habe ich mir ausgedacht. Ich wollte sehen, ob Euch ein unbekanntes Wort bremst.« Er streckte sich und schob seinen Stuhl dann näher an den des Chronisten. Sobald Ihr mir gezeigt habt, wie man das liest, können wir anfangen.«

Der Chronist blickte unsicher. »Das ist sehr kompliziert –«. Als er Kvothe die Stirn runzeln sah, seufzte er. »Ich werde es versuchen.«

Der Chronist atmete einmal tief durch und schrieb dann, während er sprach, eine Reihe von Zeichen nieder. »Wir nutzen beim Sprechen etwa fünfzig verschiedene Laute. Ich habe jedem dieser Laute ein bestimmtes Zeichen zugeordnet, das aus ein oder zwei Federstrichen besteht. Es geht nur um die Laute. Ich könnte so womöglich auch eine Sprache transkribieren, die ich gar nicht beherrsche.« Er zeigte auf etwas. »Das sind unterschiedliche Vokallaute.«

»Nur senkrechte Striche«, sagte Kvothe, der das Blatt aufmerksam betrachtete.

Der Chronist hielt inne, aus dem Konzept gebracht. »Nun … ja.«

»Dann sind die Konsonanten waagerechte Striche? Und kombiniert sieht das dann so aus?« Kvothe nahm die Feder und schrieb selbst ein paar Zeichen hin. »Das ist clever. Da braucht man nie mehr als zwei oder drei Striche pro Wort.«

Der Chronist sah Kvothe schweigend zu.

Kvothe bemerkte es nicht, seine Aufmerksamkeit war ganz auf das Blatt gerichtet. »Wenn das ›am‹ bedeutet, müssen das die A-Laute sein.« Er wies auf eine Reihe von Zeichen, die der Chronist niedergeschrieben hatte. »A, ah, au. Dann sind das die Os.« Kvothe nickte und drückte dem Chronisten wieder die Feder in die Hand. »Jetzt zeigt mir die Konsonanten.«

Der Chronist schrieb sie wie benommen hin und sprach dabei die entsprechenden Laute aus. Kvothe übernahm erneut die Feder und stellte die Liste eigenhändig fertig, wobei er den völlig verblüfften Chronisten bat, ihn zu berichtigen, falls er etwas falsch machte.

Der Chronist sah und hörte, wie Kvothe die Liste vervollständigte. Das Ganze dauerte gut eine Viertelstunde. Und er hatte nichts falsch gemacht.

»Ein wunderbar effizientes System«, sagte Kvothe anerkennend. »Vollkommen logisch. Habt Ihr das selber entwickelt?«

Der Chronist brauchte eine ganze Weile, bis er darauf etwas erwiderte. Er starrte die Zeichenreihen auf dem Blatt an. Schließlich fragte er, ohne Kvothes Frage zu beachten: »Habt Ihr tatsächlich an einem Tag Tema gelernt?«

Kvothe lächelte ein wenig und schlug den Blick nieder. »Das ist eine alte Geschichte. Das hatte ich schon fast vergessen. Nein, es hat anderthalb Tage gedauert. Anderthalb Tage ohne Schlaf. Warum fragt Ihr?«

»Ich habe an der Universität davon gehört. Ich habe es nie glauben können.« Er betrachtete seine Chiffren in Kvothes reinlicher Handschrift. »Vollständig?«

Kvothe blickte verwirrt. »Wie bitte?«

»Habt Ihr die ganze Sprache gelernt?«

»Nein. Natürlich nicht«, sagte Kvothe leicht gereizt. »Nur einen Teil davon. Einen großen Teil, das wohl schon, aber ich glaube nicht, dass man irgendetwas vollständig lernen kann, und schon gar keine Sprache.«

Kvothe rieb sich die Hände. »Also, seid Ihr bereit?«

Der Chronist schüttelte den Kopf, wie um ihn klar zu bekommen, nahm sich ein frisches Blatt Papier und nickte.

Kvothe hob eine Hand, um den Chronisten vom Schreiben abzuhalten, und sagte: »Ich habe diese Geschichte noch nie erzählt, und ich bezweifle, dass ich sie jemals wieder erzählen werde.« Er beugte sich auf seinem Stuhl vor. »Ehe wir anfangen, müßt Ihr bedenken, dass ich den Edema Ruh angehöre. Wir haben schon vor dem Brand von Caluptena Geschichten erzählt. Als es noch keine Bücher gab, um sie aufzuzeichnen. Als es noch nicht einmal Musik gab. Als das erste Lagerfeuer entzündet wurde, saßen wir Ruh in seinem flackernden Lichtkreis und erzählten einander Geschichten.«

Kvothe nickte dem Schreiber zu. »Ich weiß, Ihr steht in dem Ruf, ein großer Geschichtensammler und Chronist zu sein.« Kvothes Blick wurde hart wie Feuerstein, scharf wie Glassplitter. »Aber ich warne Euch: Maßt Euch nicht an, auch nur ein Wort von dem zu ändern, was ich sage. Wenn ich abzuschweifen scheine, wenn es scheint, als würde ich vom Thema abkommen, dann denkt daran, dass eine gute Geschichte nur selten den direkten Weg nimmt.«

Der Chronist nickte ernst. Er versuchte sich einen Intellekt vorzustellen, der binnen nicht einmal einer Stunde seine Geheimschrift zu entschlüsseln vermochte. Einen Intellekt, der binnen eines Tages eine Sprache lernen konnte.

Kvothe lächelte freundlich und sah sich im Raum um, so als wollte er ihn sich einprägen. Der Chronist tunkte seine Feder in die Tinte, und Kvothe sah so lange auf seine gefalteten Hände, wie es dauert, dreimal tief durchzuatmen.

Dann begann er zu erzählen.

»In mancher Hinsicht fing alles damit an, dass ich sie singen hörte. Ihre Stimme verband sich, vermengte sich mit meiner. Ihre Stimme war ein Bildnis ihrer Seele: Wild wie loderndes Feuer, scharf wie Glassplitter, lieblich und rein.«

Kvothe schüttelte den Kopf. »Nein. Es begann an der Universiät. Ich ging dorthin, um Magie zu studieren, Magie, wie man sie aus Geschichten kennt, Magie wie bei Taborlin dem Großen. Ich wollte den Namen des Windes erlernen. Ich wollte Feuer und Blitz. Ich wollte Antworten auf Tausende Fragen und Zugang zur dortigen Bibliothek. Doch was ich an der Universität fand, war ganz und gar nicht so wie in den Geschichten, und ich war entsetzt.

Eigentlich aber beginnt die Geschichte wohl mit dem, was mich dazu brachte, die Universität zu besuchen. Unerwartete Feuer in der Abenddämmerung. Ein Mann mit einem Blick wie eine Eisschicht am Grunde eines Brunnens. Blutgeruch und der Gestank von verbranntem Haar. Die Chandrian.« Er nickte. »Ja. Damit fing wohl alles an. Dies ist in vieler Hinsicht eine Geschichte über die Chandrian.«

Kvothe schüttelte den Kopf, wie um sich aus düsteren Gedanken zu befreien. »Aber ich muß wohl sogar noch weiter zurückgehen. Und wenn das hier so etwas wie das Buch meiner Taten werden soll, kann ich mir die Zeit dazu nehmen. Das wird es wert sein, wenn ich damit ein zwar nicht schmeichelhaftes, aber doch in groben Zügen zutreffendes Bild von mir hinterlasse.

Aber was würde mein Vater sagen, wenn er hören würde, dass ich so eine Geschichte beginne? ›Fang mit dem Anfang an‹, würde er sagen. Also gut. Wenn hier schon erzählt wird, dann auch richtig.«

Kvothe beugte sich auf seinem Stuhl vor.

»Im Anfang wurde die Welt, soweit ich weiß, von Aleph aus dem namenlosen Nichts emporgeschleudert, und Aleph gab allen Dingen einen Namen. Nach anderer Lesart jedoch erkannte er die Namen, die alle Dinge bereits besaßen.«

Das entlockte dem Chronisten ein kurzes Lachen. Er sah jedoch nicht von seinem Blatt auf und hielt auch nicht mit dem Schreiben inne.

Kvothe fuhr, nun selber lächelnd, fort: »Ja, Ihr lacht. Nun gut, laßt uns der Einfachheit halber davon ausgehen, dass ich im Mittelpunkt der Schöpfung stehe. Somit können wir zahllose langweilige Geschichten überspringen: den Aufstieg und Fall ganzer Reiche, Sagen voller Heldentum, Balladen über tragische Liebe. Laßt uns lieber rasch zu der einzigen Geschichte kommen, die wirklich von Belang ist.« Sein Lächeln wurde breiter. »Meiner.«

Mein Name ist Kvothe. Namen sind wichtig, denn sie verraten einem viel über einen Menschen. Ich habe schon mehr Namen getragen als irgendjemand rechtmäßig tragen dürfte.

Die Adem nennen mich Maedre. Das bedeutet, je nachdem, wie man es ausspricht, ›die Flamme‹, ›der Donner‹ oder ›der zerborstene Baum‹.

›Die Flamme‹ ist leicht nachzuvollziehen, wenn man mich je gesehen hat. Ich habe leuchtend rotes Haar. Wäre ich ein paar Jahrhunderte früher geboren, hätte man mich wahrscheinlich als Dämon verbrannt. Ich trage mein Haar kurz, aber es ist widerspenstig. Sich selbst überlassen, steht es zu Berge, und dann sehe ich aus, als stünde ich in Flammen.

Den ›Donner‹ führe ich auf meinen kräftigen Bariton zurück und auf viel Bühnenerfahrung in jungen Jahren schon.

Den ›zerborstenen Baum‹ fand ich nie sonderlich treffend. Im Nachhinein könnte man darin jedoch ein Vorzeichen sehen.

Mein erster Lehrer nannte mich E’lir, weil ich klug war und das auch wußte. Meine erste große Liebe nannte mich Dulator, weil ihr der Klang gefiel. Man hat mich auch Shadicar genannt, Flinkfinger und der Sechssaitige. Man nannte mich Kvothe den Blutlosen, Kvothe den Arkanen und Kvothe den Königsmörder. Ich habe mir diese Namen verdient. Ich habe sie mir erkauft, und ich habe dafür bezahlt.

In meiner Kindheit jedoch hieß ich schlicht nur Kvothe. Mein Vater sagte mir einmal, das bedeute ›zu wissen‹.

Man hat mich natürlich noch mit vielen weiteren Bezeichnungen belegt. Die meisten davon unflätig, nur die wenigsten unverdient.

Ich habe geraubte Prinzessinnen aus den Händen schlafender Unholde befreit. Ich habe die Stadt Trebon niedergebrannt. Ich habe eine Nacht mit Felurian verbracht, und es hat mich weder das Leben noch den Verstand gekostet. Ich wurde von der Universität verwiesen, in jüngerem Alter als die meisten Leute dort zugelassen werden. Ich wandele im Mondschein auf Pfaden, von denen andere auch bei Tage nicht zu reden wagen. Ich habe mit Göttern gesprochen, habe Frauen geliebt, habe Lieder geschrieben, bei denen selbst die Sänger in Tränen ausbrechen.

Ihr habt womöglich schon von mir gehört.

Kapitel 8

Diebe, Ketzer, Huren

Wenn diese Geschichte so etwas wie das Buch meiner Taten werden soll, müssen wir ganz am Anfang beginnen. Beim Kern dessen, was ich bin. Dazu müsst Ihr bedenken, dass ich, bevor ich sonst etwas wurde, ein Edema Ruh war.

Entgegen der landläufigen Ansicht gehören nicht alle fahrenden Künstler zu den Ruh. Meine Truppe, das war keine armselige Pantomimenschar, die an Straßenkreuzungen für ein paar Pennys Schabernack trieb. Wir sangen nicht für ein Abendessen. Wir traten bei Hofe auf, wir unterstanden der Schirmherrschaft Lord Greyfallows. Unsere Ankunft war in den meisten Ortschaften ein größeres Ereignis als das Wintersonnenwendfest und die Solinadenspiele zusammen. Unsere Truppe fuhr meist mindestens auf acht Wagen und bestand aus über zwei Dutzend Künstlern – Schauspieler und Akrobaten, Musiker, Gaukler, Jongleure und Narren –: Meine Familie.

Mein Vater war ein besserer Schauspieler und Musiker als Ihr je einen gesehen habt. Und meine Mutter war überaus sprachbegabt. Beide waren sie schöne Menschen, mit dunklem Haar und stets zu einem Lächeln aufgelegt. Sie waren durch und durch Ruh, und das sagt wirklich alles.

Außer vielleicht, dass meine Mutter eine Edelfrau war, bevor sie zu unserer Truppe kam. Sie hat mir erzählt, mein Vater habe sie aus einer ›entsetzlich langweiligen Hölle‹ voll süßlicher Musik und noch süßlicherer Worte fortgelockt. Ich kann nur annehmen, dass sie den Ort Dreyscheid damit meinte, wo wir einmal Verwandte besuchten, als ich noch ganz klein war. Aber auch nur einmal.

Meine Eltern waren nie richtig verheiratet, womit ich sagen will, dass sie sich nie die Mühe machten, sich ihr Verhältnis von irgendeiner Kirche verbriefen zu lassen. Ich schäme mich dessen nicht. Sie empfanden sich als Ehepaar und sahen keinen Sinn darin, das irgendeinem Staat oder Gott gegenüber zu bekunden. Ich habe Achtung davor. Und wirklich erschienen sie mir zufriedener und treuer als viele der Form nach verheiratete Paare, denen ich seither begegnet bin.

Unser Schirmherr war Baron Greyfallow, und sein Name öffnete viele Türen, die den Edema Ruh sonst verschlossen geblieben wären. Dafür trugen wir seine Farben, grün und grau, und mehrten, wohin wir kamen, sein Ansehen. Zwei Spannen alljährlich weilten wir auf seinem Gut und unterhielten ihn und seinen Hof.

Es war eine glückliche Kindheit, inmitten einer nimmer endenden Kirmes aufzuwachsen. Auf den langen Fahrten von Ort zu Ort trug mir mein Vater aus den großen Monologen vor. Er rezitierte meist aus dem Gedächtnis, und seine Stimme donnerte eine Viertelmeile weit die Straße hinab. Ich las mit und sprach die Nebenrollen. Bei besonders schönen Stellen ermunterte mich mein Vater, mich selbst daran zu versuchen, und so lernte ich die Schönheit der Sprache lieben.

Meine Mutter und ich ersannen gemeinsam Lieder. Dann wieder spielten meine Eltern romantische Dialoge nach, und ich folgte dem Text in einem Buch. Alles erschien mir damals wie ein Spiel. Ich bemerkte kaum, wie geschickt ich unterrichtet wurde.

Ich war ein neugieriges Kind, immer schnell mit Fragen bei der Hand und ausgesprochen lernbegierig. Und da Akrobaten und Schauspieler meine Lehrer waren, ist es nicht verwunderlich, dass mir, im Gegensatz zu den meisten anderen Kindern, vor dem Lernen nie graute.

Die Straßen waren damals sicherer, aber dennoch schlossen sich Leute sicherheitshalber unserer Truppe an. Und auch sie trugen zu meiner Erziehung und Bildung bei. Von einem reisenden Anwalt lernte ich alles Mögliche über das Recht des Commonwealth. Er war entweder zu betrunken oder zu aufgeblasen, um zu bemerken, dass er da einem Achtjährigen Vorträge hielt. Und ein Jäger namens Laclith, der fast eine ganze Saison lang mit uns reiste, brachte mir die Holzschnitzerei bei.

So manches über die moralische Verkommenheit am königlichen Hofe zu Modeg erfuhr ich von … einer Kurtisane. Wie mein Vater zu sagen pflegte: ›Nenne das Kind beim Namen, Huren aber nenne Damen. Sie haben es schwer genug im Leben, und Höflichkeit kann nie schaden.‹

Hetera duftete immer ein wenig nach Zimt, und mit neun Jahren faszinierte sie mich, ohne dass ich genau hätte sagen können, warum. Sie lehrte mich, im Privaten nichts zu tun, von dem ich nicht wollte, dass in der Öffentlichkeit darüber gesprochen wurde, und warnte mich davor, im Schlaf zu sprechen.

Und dann war da Abenthy, mein erster richtiger Lehrer. Er brachte mir mehr bei als all die anderen zusammen. Ohne ihn wäre ich niemals der geworden, der ich heute bin.

Ich bitte Euch: Nehmt es ihm nicht übel. Er meinte es nur gut.

»Ihr müsst weiterziehen«, sagte der Bürgermeister. »Schlagt euer Lager außerhalb der Stadt auf, dann wird man euch in Ruhe lassen, solange ihr keinen Streit anfangt und nichts mitnehmt, was euch nicht gehört.« Er sah meinen Vater vielsagend an. »Und morgen zieht ihr dann weiter eurer Wege. Keine Auftritte. Das bringt nur Scherereien.«

»Wir haben aber eine Genehmigung«, sagte mein Vater und zog ein zusammengefaltetes Pergament aus der Innentasche seiner Jacke. »Wir haben den Auftrag, hier aufzutreten.«

Der Bürgermeister schüttelte den Kopf und machte keine Anstalten, das Schreiben unseres Schirmherrn in Augenschein zu nehmen. »Die Leute geraten jedesmal außer Rand und Band«, sagte er mit Entschiedenheit. »Beim letzten Mal ist es während der Aufführung zu einem fürchterlichen Krawall gekommen. Die Leute trinken zuviel und sind viel zu aufgekratzt. Sie haben im Wirtshaus die Türen herausgerissen und die Tische zerschlagen. Das Wirtshaus gehört der Stadt. Die Stadt muss für die Reparaturen aufkommen.«

Mittlerweile erregten unsere Wagen Aufmerksamkeit. Trip jonglierte ein wenig. Marion und seine Frau führten ein improvisiertes Marionettentheater auf. Ich saß hinten in unserem Wagen und sah meinem Vater zu.

»Wir wollen euch und euern Schirmherrn ganz gewiss nicht kränken«, sagte der Bürgermeister. »Aber einen weiteren derartigen Abend kann sich die Stadt schlicht und einfach nicht leisten. Als Geste des guten Willens bin ich bereit, jedem von euch eine Kupfermünze zu zahlen, sagen wir zwanzig Penny, einfach nur, damit Ihr weiterzieht und uns hier keine Schwierigkeiten macht.«

Nun muss man dazu wissen, dass zwanzig Penny für eine dahergelaufene Lumpentruppe, die von der Hand in den Mund lebt, eine schöne Summe gewesen wäre. Für uns aber war das schlicht eine Unverschämtheit. Er hätte uns vierzig bieten müssen, damit wir an diesem Abend aufgetreten wären, dazu die freie Verwendung des Wirtshauses, gute Verpflegung und Herbergszimmer für die Nacht. Letzteres hätten wir dankend abgelehnt, denn die Betten dort waren zweifellos voller Flöhe, und die in unseren Wagen waren das nicht.

Wenn mein Vater verblüfft oder beleidigt war, so ließ er es sich nicht anmerken. »Einpacken!«, rief er, hinter sich gewandt.

Trip steckte fix seine Jongliersteine ein. Einige Dutzend Bürger der Stadt machten ihrer Enttäuschung Luft, als die Marionetten mitten im Spiel innehielten und wieder weggepackt wurden. Der Bürgermeister wirkte erleichtert, holte seinen Geldbeutel hervor und nahm zwei Silberpennys heraus.

»Ich werde dem Baron von Eurer Großzügigkeit berichten«, sagte mein Vater mit Bedacht, als ihm der Bürgermeister die Münzen in die Hand legte.

Der Bürgermeister erstarrte. »Dem Baron?«

»Baron Greyfallow.« Mein Vater hielt inne und wartete ab, ob dem Gesicht des Bürgermeisters ein Funke der Erkenntnis anzusehen war. »Dem Herrn über die östlichen Marschen, Hudumbran-by-Thiren und die Wydeconte Hills.« Mein Vater blickte zum Horizont. »Wir sind hier doch noch in den Wydeconte Hills, oder etwa nicht?«

»Nun, ja«, sagte der Bürgermeister. »Aber Squire Semelan …«

»Oh, wir befinden uns hier auf Semelans Lehen?«, sagte mein Vater und sah sich um, als finde er sich jetzt erst wieder zurecht. »Ein schlanker Herr mit einem schmucken kleinen Bart?« Er rieb sich das Kinn. Der Bürgermeister nickte wie benommen. »Ein reizender Mensch, und er hat eine sehr schöne Singstimme. Wir haben ihn kennengelernt, als wir vergangenen Mittwinter dem Baron aufspielten.«

»Selbstverständlich«, sagte der Bürgermeister und machte eine bedeutsame Pause. »Dürfte ich Euer Schreiben sehen?«

Ich sah zu, wie der Bürgermeister es las. Es dauerte eine ganze Weile, denn mein Vater hatte sich nicht die Mühe gemacht, sämtliche Titel des Barons zu nennen, der außerdem auch noch Viscount von Montrone und Lord von Trelliston war. Letztlich sah es so aus: Es stimmte zwar, dass dieses Städtchen und das Land ringsumher Squire Semelan unterstanden, doch schuldete dieser Greyfallow Lehenstreue. Konkreter gesagt: Greyfallow war der Kapitän dieses Schiffs, und Semelan schrubbte die Planken und salutierte ihm.

Der Bürgermeister faltete das Pergament wieder zusammen und gab es meinem Vater zurück. »Ich verstehe.«

Das war alles. Ich weiß noch, wie verblüfft ich war, als sich der Bürgermeister weder entschuldigte noch meinem Vater mehr Geld anbot.

Mein Vater schwieg ebenfalls einen Moment lang und fuhr dann fort: »Ihr habt in dieser Stadt das Sagen, Sir. Aber wir treten so oder so auf. Entweder hier oder gleich hinter der Stadtgrenze.«

»Das Wirtshaus könnt Ihr nicht benutzen«, sagte der Bürgermeister mit Bestimmtheit. »Ich lasse nicht zu, dass es schon wieder demoliert wird.«

»Wir könnten hier an Ort und Stelle auftreten«, sagte mein Vater und wies auf den Marktplatz. »Hier ist genug Platz, und dann bliebe jedermann in der Stadt.«

Der Bürgermeister zögerte, und ich konnte es kaum glauben. Wir traten manchmal im Freien auf, wenn an einem Ort die Gebäude nicht groß genug waren. Zwei unserer Wagen waren so gebaut, dass sie in einem solchen Falle als Bühne dienen konnten. Doch in den elf Jahren, die mein Gedächtnis zurückreichte, konnte ich die Gelegenheiten an zwei Händen abzählen, bei denen wir gezwungen gewesen waren, im Freien aufzutreten. Und außerhalb der Stadtgrenzen hatten wir noch nie gespielt.

Doch das blieb uns erspart. Der Bürgermeister nickte und winkte meinen Vater zu sich. Ich schlüpfte hinten aus dem Wagen, schlich mich näher heran und bekam noch den Schluss dessen mit, was er sagte: »– gottesfürchtige Leute hier. Nichts Vulgäres oder Ketzerisches. Die letzte Truppe, die hier durchkam, hat uns nichts als Scherereien bereitet: Zwei Schlägereien, anschließend fehlte Wäsche, und eine Tochter der Familie Branston befand sich plötzlich in anderen Umständen.«

Ich war empört. Ich wartete darauf, dass mein Vater den Bürgermeister mit scharfer Zunge zurechtwies und ihm den Unterschied zwischen irgendwelchem fahrenden Volk und den Edema Ruh erklärte. Wir waren keine Diebe. Und niemals würden uns die Dinge so aus dem Ruder laufen, dass eine Horde Betrunkener den Saal, in dem wir auftraten, demolieren konnte.

Doch mein Vater tat nichts dergleichen. Er nickte nur und ging zurück zu unserem Wagen. Er gab Trip ein Zeichen, und der begann wieder zu jonglieren. Die Marionetten kamen wieder aus dem Kasten.

Als er um den Wagen kam, sah er mich dort stehen, halb hinter den Pferden versteckt. »So wie du guckst, hast du das bestimmt mitangehört«, sagte er mit schmerzlichem Lächeln. »Lass gut sein, mein Junge. Ihm gebührt Lob für seine Aufrichtigkeit, wenn auch nicht für seine Manieren. Er spricht nur aus, was andere Leute im Grunde ihres Herzens denken. Was glaubst du denn, warum ich euch immer nur zu zweit losgehen lasse, wenn wir in größeren Städten auftreten?«

Mir war klar, dass er recht hatte. Aber dennoch war das für einen kleinen Jungen eine bittere Pille. »Zwanzig Penny«, sagte ich bissig. »Als würde er uns ein Almosen geben.«

Das war das Schwierigste, wenn man als Edema Ruh aufwuchs. Wir waren überall Fremde. Viele hielten uns für Landstreicher und Bettler, andere für nichts Besseres als Diebe, Ketzer, Huren. Es ist nicht angenehm, zu Unrecht beschuldigt zu werden, aber schlimmer noch ist es, wenn die Leute, die auf einen herabblicken, irgendwelche Bauerntölpel sind, die nie im Leben ein Buch gelesen und sich nie weiter als zwanzig Meilen von ihrem Geburtsort entfernt haben.

Mein Vater lachte und zauste mir das Haar. »Hab Mitleid mit ihm, mein Junge. Wir ziehen morgen weiter, er aber muss sich noch bis ans Ende seiner Tage selbst ertragen.«

»Er ist ein ignoranter Schwafler«, sagte ich bitter.

Mein Vater legte mir eine Hand auf die Schulter und ließ mich so wissen, dass ich genug gesagt hatte. »Das kommt dann wohl davon, wenn man Atur zu nahe kommt. Morgen ziehen wir gen Süden: Grünere Weiden, nettere Leute, schönere Frauen.« Er hielt sich in Richtung Wagen eine Hand ans Ohr und stupste mich mit dem Ellenbogen.

»Ich höre jedes Wort«, rief meine Mutter von drinnen. Mein Vater grinste und zwinkerte mir zu.

»Welches Stück werden wir denn aufführen?«, fragte ich. »Bloß nichts Vulgäres. Das sind gottesfürchtige Leute hier.«

Er sah mich an. »Welches würdest du wählen?«

Ich überlegte einen Moment lang. »Ich würde etwas aus dem Brightfield-Zyklus aufführen. Das Schmieden des Weges oder so.«

Mein Vater verzog das Gesicht. »Kein sehr gutes Stück.«

Ich zuckte die Achseln. »Das merken die doch gar nicht. Und außerdem geht es darin ständig um Tehlu, und also kann keiner behaupten, es wäre vulgär.« Ich sah zum Himmel. »Ich hoffe nur, es fängt nicht mittendrin an zu regnen.«

Mein Vater sah ebenfalls zu den Wolken empor. »Das wird es. Aber es gibt Schlimmeres, als im Regen zu spielen.«

»Etwa im Regen zu spielen, nachdem man wie Dreck behandelt wurde?«, fragte ich.

Der Bürgermeister eilte herbei. Er hatte Schweiß auf der Stirn und schnaufte ein wenig, so als wäre er gelaufen. »Ich habe mit einigen Ratsmitgliedern gesprochen, und wir haben beschlossen, dass ihr gern das Wirtshaus nutzen dürft, wenn ihr mögt.«

Die Körpersprache meines Vaters war perfekt. Es war offenkundig, dass er zwar gekränkt war, aber viel zu höflich, um darauf zu sprechen zu kommen. »Ich will Euch aber wirklich keine …«

»Nein, nein, das macht gar keine Umstände. Ja, ich bestehe darauf.«

»Nun gut, wenn Ihr darauf besteht.«

Der Bürgermeister lächelte und eilte von dannen.

»Na, das ist doch schon besser«, seufzte mein Vater. »Noch müssen wir den Gürtel nicht enger schnallen.«

»Einen Halbpenny pro Kopf. Ja, genau. Leute ohne Kopf haben freien Eintritt. Vielen Dank, Sir.«

Trip machte die Kasse und achtete darauf, dass wir nur zahlende Zuschauer hatten. »Einen Halbpenny pro Kopf. Aber wenn ich mir die glühenden Wangen Eurer Gemahlin so ansehe, sollte ich Euch eigentlich anderthalb Köpfe berechnen. Nicht dass mich das irgendwas anginge.«

Trip war der Schlagfertigste der ganzen Truppe und daher genau der Richtige, wenn es zu verhindern galt, dass sich jemand durch Beschwatzen oder Einschüchterung freien Zutritt verschaffte. Wenn Trip sein grün-graues Narrenkleid trug, konnte er sagen, was er wollte, und kam ungestraft davon.

»Hallo, Muttchen, der Kleine kommt gratis rein, aber wenn er anfängt zu schreien, gibst du ihm besser flugs das Tittchen oder gehst mit ihm an die frische Luft.« Trip ließ seinem Mundwerk freien Lauf. »Ja genau, einen Halbpenny. Ja, Sir, auch ein leerer Kopf zahlt den vollen Preis.«

Es bereitete mir zwar immer großes Vergnügen, Trip bei der Arbeit zuzusehen, aber in diesem Moment richtete sich meine Aufmerksamkeit mehr auf einen Wagen, der eine Viertelstunde zuvor vom anderen Ende her in die Stadt gekommen war. Der Bürgermeister hatte sich mit dem alten Mann, der auf dem Kutschbock saß, gestritten und war dann davongestürmt. Jetzt sah ich ihn zu dem Wagen zurückkehren, begleitet von einem großen Mann, der einen langen Knüppel trug – einem Wachtmeister, wenn mich nicht alles täuschte.

Mich packte die Neugier, und ich ging in Richtung des Wagens und bemühte mich dabei, außer Sicht zu bleiben. Als ich in Hörweite kam, stritten der Bürgermeister und der alte Mann schon wieder. Der Wachtmeister stand dabei und blickte gereizt und besorgt.

»… hab’s Euch doch schon gesagt. Ich habe keine Lizenz. Ich brauche auch keine Lizenz. Braucht ein Straßenhändler eine Lizenz? Braucht ein Kesselflicker eine Lizenz?«

»Ihr seid kein Kesselflicker«, sagte der Bürgermeister. »Versucht Euch nicht als einer auszugeben.«

»Ich versuche überhaupt nicht, mich als irgendetwas auszugeben«, entgegnete der alte Mann unwirsch. »Ich bin Kesselflicker und Straßenhändler und noch manches mehr. Ich bin Arkanist, verdammter Vollidiot.«

»Eben darum geht es«, beharrte der Bürgermeister. »Wir sind gottesfürchtige Leute. Wir wollen nicht, dass man an dunkle Dinge rührt, von denen man besser die Finger lässt. Wir wollen die Scherereien nicht, die Leute Eures Schlags bringen.«

»Leute meines Schlags?«, erwiderte der alte Mann. »Was wisst Ihr denn schon über Leute meines Schlags? In dieser Gegend hat sich doch wahrscheinlich seit fünfzig Jahren kein Arkanist mehr blicken lassen.«

»Und eben das schätzen wir. Macht einfach kehrt und fahrt dorthin zurück, woher Ihr gekommen seid.«

»Ich werd den Teufel tun, die Nacht im Regen zu verbringen, nur weil Ihr so uneinsichtig seid«, sagte der alte Mann heftig. »Ich brauche Eure Erlaubnis nicht, um mir ein Zimmer zu nehmen oder auf der Straße meinen Geschäften nachzugehen. Nun lasst mich in Ruhe, oder ich zeige Euch, wozu Leute meines Schlags tatsächlich in der Lage sind.«

Angst blitzte im Gesicht des Bürgermeisters auf, wich aber schnell Empörung. Er wies über seine Schulter auf den Wachtmeister. »Dann verbringt Ihr die Nacht hinter Gittern, wegen Landstreicherei und Widerstand gegen die Staatsgewalt. Wir lassen Euch morgen früh weiterziehen, wenn Ihr bis dahin gelernt habt, Eure Zunge im Zaum zu halten.« Der Wachtmeister rückte auf den Wagen vor, den Knüppel zur Vorsicht an der Seite.

Der alte Mann gab jedoch nicht klein bei. Er hob warnend eine Hand. Ein tiefrotes Licht stieg vorn in seinem Wagen empor. »Das ist nah genug«, sagte er in unheilschwangerem Ton. »Sonst könnte es hier zu unschönen Szenen kommen.«

Nach einem Moment der Verblüffung wurde mir klar, dass das sonderbare Licht von zwei Sympathielampen ausging, die der alte Mann an seinem Wagen angebracht hatte. Ich hatte schon einmal so eine Lampe gesehen – in Lord Greyfallows Bibliothek. Sie leuchteten heller als Gaslampen, waren verlässlicher als Kerzen oder Öllampen und hielten fast unbegrenzt. Sie waren allerdings auch fürchterlich teuer. Ich hätte wetten mögen, dass in dieser kleinen Stadt niemand je davon gehört, geschweige denn schon einmal eine gesehen hatte.

Der Wachtmeister blieb abrupt stehen, als das Licht aufleuchtete. Als jedoch weiter nichts geschah, machte er ein zorniges Gesicht und ging weiter auf den Wagen zu.

Nun war der alte Mann besorgt. »Moment mal«, sagte er, und das rote Licht aus dem Wagen wurde schwächer. »Wir wollen doch nicht, dass …«

»Halt die Schnauze, alter Schwätzer«, sagte der Wachtmeister. Er packte den Arkanisten beim Arm, so vorsichtig, als würde er eine Hand in einen Ofen stecken. Als daraufhin nichts geschah, lächelte er und wurde selbstsicherer. »Glaub bloß nicht, dass ich dir keins überbrate, um dich davon abzuhalten, hier weiter deine Teufelskunst zu treiben.«

»Gut so, Tom«, sagte der Bürgermeister erleichtert. »Führ ihn ab. Den Wagen lassen wir später holen.«

Der Wachtmeister grinste und drehte dem alten Mann den Arm auf den Rücken. Der Arkanist krümmte sich und ächzte vor Schmerz.

Von meinem Versteck aus sah ich, wie der besorgte Gesichtsausdruck des Arkanisten im Nu wütend wurde. Ich sah, dass er den Mund bewegte.

Wie aus dem Nichts kam ein heftiger Windstoß, so als wäre ohne Vorwarnung ein Sturm losgebrochen. Der Wind packte den Wagen des alten Mannes, hob ihn an, bis er nur noch auf zwei Rädern stand, und rammte ihn dann wieder zu Boden. Der Wachtmeister wankte und stürzte lang hin, als hätte die unsichtbare Hand Gottes ihn niedergestreckt. Selbst dort, wo ich mich versteckte, gut zehn Meter entfernt, war der Wind so stark, dass ich einen Schritt nach vorn machen musste, so als würde ich von hinten geschoben.

»Fort mit euch!«, rief der alte Mann zornig. »Hört auf, mich zu behelligen! Sonst stecke ich euer Blut in Brand und erfülle euch mit einer Furcht wie aus Eis und Eisen!« Seine Worte kamen mir bekannt vor, aber ich hätte nicht sagen können, woher.

Die beiden Männer nahmen nun Reißaus wie scheuende Pferde.

Der Wind legte sich so schnell, wie er gekommen war. Der plötzliche Windstoß hatte im ganzen höchstens fünf Sekunden lang angehalten. Da sich die meisten Einwohner der Stadt im und um das Wirtshaus aufhielten, bezweifelte ich, dass irgend jemand es gesehen hatte – abgesehen von mir, dem Bürgermeister, dem Wachtmeister und den Eseln des alten Mannes, die ganz ruhig und gänzlich unbeeindruckt in ihrem Geschirr standen.

»Hebt euch von dannen, widerwärtige Gestalten«, murmelte der Arkanist und sah den Männern nach. »Mittels der Macht meines Namens befehle ich es.«

Nun wurde mir klar, warum mir seine Worte bekannt vorkamen. Es waren Zitate aus der Exorzismus-Szene in Daeonica. Ein Stück, das nicht viele Leute kannten.

Der alte Mann wandte sich wieder zu seinem Wagen und begann zu extemporieren. »Ich verwandle euch in ein Stück Butter an einem Sommertag. Ich verwandle euch in einen Dichter mit der Seele eines Priesters. Ich fülle euch mit Zitronenpudding und werfe euch aus dem Fenster.« Er spie aus. »Dreckskerle.«

Sein Zorn schien schließlich zu verrauchen, und er seufzte erschöpft. »Also, schlimmer hätte es ja fast nicht kommen können«, murmelte er und rieb sich die Schulter, die ihm der Wachtmeister verdreht hatte. »Ob die wohl wiederkommen? Mit einem Mob im Schlepptau?«

Einen Moment lang glaubte ich, der alte Mann redete mit mir. Dann wurde mir klar, dass er mit seinen Eseln sprach.

»Glaube ich auch nicht«, sagte er. »Aber man weiß ja nie. Bleiben wir doch lieber hier am Stadtrand und schaun mal, was der Hafersack noch hergibt, hm?«

Er stieg hinten auf den Wagen und kam mit einem breiten Eimer und einem fast leeren Sack wieder. Den Inhalt kippte er in den Eimer und wirkte angesichts des Ergebnisses entmutigt. Er nahm sich selbst eine Handvoll und schob den Eimer dann den Eseln hin. »Guckt mich nicht so an«, sagte er. »Wir bekommen alle nur eine kleine Ration. Und ihr könnt außerdem grasen.« Er tätschelte einen Esel, während er selber seine Handvoll Hafer aß und dabei gelegentlich eine Spelze ausspuckte.

Ich fand das sehr traurig: Dieser alte Mann, ganz allein unterwegs, und außer seinen Eseln hatte er keinen, mit dem er reden konnte. Für uns Edema Ruh war es schon schwer genug, aber wir hatten wenigstens einander. Dieser Mann hingegen hatte niemanden.

»Wir haben uns zu weit von der Zivilisation entfernt, Jungs. Die Leute, die mich bräuchten, trauen mir nicht, und die mir trauen, können sich meine Dienste nicht leisten.« Er spähte in seinen Geldbeutel. »Wir haben noch anderthalb Penny, also sind unsere Möglichkeiten beschränkt. Wollen wir heute Nacht nass werden oder morgen hungern? Wir werden hier keine Geschäfte machen können, also wird uns wahrscheinlich eins davon nicht erspart bleiben.«

Ich schlich mich bis an die Ecke des Gebäudes, so dass ich lesen konnte, was auf dem Wagen des alten Mannes geschrieben stand. Die Aufschrift lautete:

ABENTHY – DER ARKANIST.

Schreiber. Rutengänger. Chemiker. Dentist.

Raritäten. Behandlung sämtlicher Gebrechen.

Allesfinder. Allesflicker.

Keine Horoskope. Keine Liebestränke. Keine Missetaten.

Abenthy bemerkte mich, sobald ich hinter der Gebäudeecke hervortrat. »Hallo, junger Mann. Was kann ich für dich tun?«

»Könnte ich für einen Penny irgendetwas bei Euch kaufen?«

Er wirkte belustigt, aber auch neugierig. »Was hättest du denn gern?«

»Ich hätte gern etwas Lacillium.« Wir hatten im vergangenen Monat ein Dutzend Mal Die holde Farien aufgeführt, und das hatte mein kindliches Gemüt mit Intrigen und Mordkomplotten erfüllt.

»Rechnest du denn damit, dass dich jemand vergiften will?«, fragte er ein wenig erstaunt.

»Nein, eigentlich nicht. Aber ich glaube, wenn man tatsächlich mal ein Gegengift braucht, ist es wahrscheinlich schon zu spät, um sich eins zu besorgen.«

»Ich könnte dir wohl für einen Penny etwas davon verkaufen«, sagte er. »Das wäre ungefähr die richtige Dosis für einen Menschen von deiner Körpergröße. Aber es ist auch selbst eine gefährliche Substanz. Und es wirkt nur bei bestimmten Giften. Man kann sich großen Schaden zufügen, wenn man es zum falschen Zeitpunkt nimmt.«

»Oh«, sagte ich. »Das wusste ich nicht.« In dem Stück wurde es als Allheilmittel dargestellt.

Abenthy tippte sich nachdenklich mit einem Finger an den Mund. »Kannst du mir einstweilen eine Frage beantworten?« Ich nickte. »Wessen Truppe ist das?«

»In gewisser Hinsicht ist es meine«, sagte ich. »In anderer Hinsicht jedoch ist es die meines Vaters, denn er leitet die Vorstellungen und bestimmt, wohin wir fahren. Aber es ist auch die von Baron Greyfallow, denn der ist unser Schirmherr.«

Der alte Mann sah mich belustigt an. »Ich habe schon von euch gehört. Eine gute Truppe. Sehr angesehen.«

Ich nickte, denn ich sah keinen Anlass für falsche Bescheidenheit.

»Meinst du, dein Vater wäre an fremder Hilfe interessiert?«, fragte er. »Ich behaupte nicht, ein großer Schauspieler zu sein, aber es ist immer praktisch, mich dabeizuhaben. Ich könnte euch Schminke herstellen, die frei von Blei, Quecksilber und Arsen ist. Ich könnte auch für die Beleuchtung sorgen – schnell, sauber und hell. In unterschiedlichen Farben, wenn ihr wollt.«

Da musste ich nicht lange überlegen. Kerzen waren teuer und bei Wind nicht zu gebrauchen. Fackeln waren schmutzig und gefährlich. Und welche Gefahren von schlechter Schminke ausgingen, hatte jeder in der Truppe schon in jungen Jahren gelernt. Es war nicht leicht, als Mime alt zu werden, wenn man sich jeden dritten Tag Gift ins Gesicht schmierte und deshalb schon mit fünfundzwanzig dem Wahnsinn anheim fiel.

»Ich überschreite hier womöglich ein wenig meine Befugnisse«, sagte ich und streckte ihm die Hand zum Gruß entgegen. »Aber lasst mich der Erste sein, der Euch bei unserer Truppe willkommen heißt.«

Da dies eine umfassende und aufrichtige Schilderung meines Lebens und meiner Taten werden soll, sollte ich erwähnen, dass ich Ben nicht ausschließlich aus uneigennützigen Motiven zu unserer Truppe einlud. Ja, es traf natürlich zu, dass gute Schminke und sauberes Licht eine willkommene Hilfe darstellten. Und es stimmt auch, dass mir der alte Mann dort ganz allein auf der Straße leid tat.

Doch vor allem bewegte mich meine Neugier dazu. Ich hatte Abenthy etwas tun sehen, das ich mir nicht erklären konnte, etwas sehr Seltsames und Wunderbares. Ich meine nicht den Trick mit den Sympathielampen. Das erkannte ich als das, was es war: ein Bluff, um unwissende Leute zu beeindrucken.

Was er danach getan hatte, war etwas anderes. Er hatte den Wind gerufen, und – der Wind war gekommen. Das war Magie. Echte Magie. Jene Art von Magie, wie ich sie aus Geschichten über Taborlin den Großen kannte. Jene Art von Magie, an die ich seit meinem sechsten Lebensjahr nicht mehr glaubte. Jetzt wusste ich nicht mehr, was ich glauben sollte.

Und daher lud ich ihn ein, sich zu unserer Truppe zu gesellen, in der Hoffnung, Antworten auf meine Fragen zu bekommen. Und obwohl es mir nicht bewusst war, wollte ich schon damals den Namen des Windes erfahren.

Kapitel 9

In Bens Wagen

Abenthy war der erste Arkanist, den ich kennenlernte, für einen kleinen Jungen eine fremdartige, aufregende Gestalt. Er war in sämtlichen Wissenschaften beschlagen: Botanik, Astronomie, Psychologie, Anatomie, Alchemie, Geologie, Chemie …

Er war beleibt und hatte einen funkelnden Blick, der schnell von einem Gegenstand zum nächsten huschte. Ein dunkelgrauer Haarkranz säumte seinen Hinterkopf, aber er hatte – und das ist es, woran ich mich am eindringlichsten bei ihm erinnere – keine Augenbrauen. Eigentlich hatte er durchaus welche, aber sie waren beständig dabei nachzuwachsen, denn er sengte sie sich bei seinen alchemistischen Betätigungen immer wieder ab. Das verlieh seinem Gesicht zugleich etwas Erstauntes und Spöttisches.

Er sprach behutsam, lachte viel und machte nie Scherze auf Kosten anderer. Er konnte fluchen wie ein betrunkener Seemann mit gebrochenem Bein, tat das aber nur gegenüber seinen Eseln. Sie hießen Alpha und Beta, und Abenthy gab ihnen Möhren und Würfelzucker zu fressen, wenn er glaubte, dass niemand es sah. Seine große Liebe galt der Chemie, und mein Vater sagte, nie sei ihm ein fähigerer Destillateur begegnet.

An seinem zweiten Tag bei unserer Truppe hatte ich es mir schon angewöhnt, auf seinem Wagen mitzufahren. Ich stellte ihm Fragen, und er antwortete. Dann bat er mich, etwas zu singen, und ich begleitete mich dabei auf einer Laute, die ich mir aus dem Wagen meines Vaters lieh.

Hin und wieder sang er sogar mit. Er hatte einen hellen, unbekümmerten Tenor, der allerdings oft vom Weg abkam und an den falschen Stellen nach Tönen suchte. Wenn das geschah, hielt er meist inne und lachte über sich selbst. Er war ein guter Mensch ohne jeglichen Dünkel.

Bald nachdem er sich unserer Truppe angeschlossen hatte, fragte ich ihn, wie es denn so sei, Arkanist zu sein.

Er sah mich nachdenklich an. »Bist du denn schon mal einem Arkanisten begegnet?«

»Wir haben mal einen dafür bezahlt, dass er uns unterwegs eine gebrochene Achse repariert hat.« Ich überlegte kurz. »Er war mit einer Fischkarawane landeinwärts unterwegs.«

Abenthy machte eine wegwerfende Handbewegung. »Nein, nein, mein Junge. Ich spreche von Arkanisten. Nicht von irgendwelchen armseligen Hexern, die sich auf den Karawanenrouten damit verdingen, Frischfleisch vor dem Faulen zu bewahren.«

»Was ist denn der Unterschied?«, fragte ich, da ich spürte, dass das von mir erwartet wurde.

»Nun ja«, sagte er. »Es würde einige Zeit brauchen, das zu erklären …«

»Ich habe alle Zeit der Welt.«

Abenthy sah mich prüfend an. Darauf hatte ich gewartet. Dieser Blick besagte: »Du klingst gar nicht so jung wie du aussiehst.« Ich hoffte, er würde bald damit klarkommen. Es wird schnell lästig, wenn die Leute mit einem reden, als wäre man ein Kind, selbst wenn man rein zufällig noch eines ist.

Er atmete tief durch. »Dass jemand ein oder zwei Tricks beherrscht, macht ihn noch lange nicht zum Arkanisten. Der weiß dann vielleicht, wie man einen Knochen richtet oder Eld Vintic liest. Vielleicht beherrscht er sogar ein klein wenig Sympathie. Aber –«

»Sympathie?«, unterbrach ich ihn so höflich wie möglich.

»Du würdest es wahrscheinlich als Zauberei bezeichnen«, sagte Abenthy widerwillig. »Aber das ist es in Wirklichkeit nicht.« Er zuckte die Achseln. »Aber selbst wenn man die Sympathie beherrscht, macht einen das noch nicht zum Arkanisten. Ein wahrer Arkanist hat sich an der Universität durch das Arkanum gearbeitet.«

Als er auf das Arkanum zu sprechen kam, lagen mir sofort zwei Dutzend weitere Fragen auf der Zunge. Das ist nicht viel, denkt Ihr jetzt vielleicht, aber wenn man die vier Dutzend Fragen hinzuzählte, die ich ohnehin schon mit mir herumtrug, wohin ich auch ging, platzte ich fast vor lauter Fragen. Es erforderte eine erhebliche Willensanstrengung, den Mund zu halten und abzuwarten, bis Abenthy von sich aus weitersprach.

Der bemerkte jedoch meine Reaktion. »Dann hast du also schon von dem Arkanum gehört?« Er wirkte belustigt. »Erzähl mir, was du darüber gehört hast.«

»Ein Junge in Temper Glen hat mir erzählt, wenn einem der Arm abgeschlagen wird, können sie ihn an der Universität wieder annähen. Können sie das wirklich? Manche sagen, Taborlin der Große sei dorthin gegangen, um die Namen aller Dinge zu erfahren. Da gibt es eine Bibliothek mit tausend Büchern. Sind es wirklich so viele?«

Er antwortete auf die letzte Frage, die anderen waren zu schnell vorübergehuscht, als dass er darauf einzugehen vermochte. »Es sind mehr als tausend. Es sind zehn mal zehntausend Bücher. Und noch mehr. Mehr Bücher, als du je lesen könntest.« Abenthy klang leicht wehmütig.

Mehr Bücher, als ich je lesen könnte? Irgendwie bezweifelte ich das.

Ben fuhr fort: »Die Leute, die man im Gefolge der Karawanen sieht – die Hexer, die verhindern, dass Lebensmittel verderben, die Wünschelrutengänger, Wahrsager, Krötenfresser – das sind ebensowenig richtige Arkanisten wie alles fahrende Volk den Edema Ruh angehört. Die kennen sich vielleicht ein bißchen mit Alchemie aus, ein bißchen mit Sympathie, ein bißchen mit Medizin.« Er schüttelte den Kopf. »Aber Arkanisten sind das nicht. Es gibt viele Leute, die sich für Arkanisten ausgeben. Sie tragen Gewänder und tun ganz geheimnisvoll, um die Dummheit und Leichtgläubigkeit der Menschen auszunutzen. Aber das hier ist es, woran du einen wahren Arkanisten erkennst.«

Abenthy zog sich eine dünne Kette über den Kopf und reichte sie mir. Es war das erste Mal, dass ich ein Gildenabzeichen des Arkanums sah. Es sah recht unscheinbar aus, nur ein Bleiplättchen mit einer Inschrift in einer mir unbekannten Sprache.

»Das ist ein echtes Gildenabzeichen«, erklärte Abenthy mit einiger Genugtuung. »Das ist das einzige sichere Zeichen, an dem man einen wahren Arkanisten erkennt. Dein Vater hat sich meines zeigen lassen, ehe er mir gestattet hat, mich eurer Truppe anzuschließen. Daran sieht man, er ist ein Mann, der Bescheid weiß.« Er beäugte mich. »Unangenehm, nicht wahr?«

Ich biss die Zähne zusammen und nickte. Sobald ich das Abzeichen berührt hatte, war meine Hand wie betäubt. Ich wollte die Inschriften auf der Vorder- und Rückseite betrachten, doch nach zwei Atemzügen war mir auch der Arm bis zur Schulter hinauf eingeschlafen, so als hätte ich die ganze Nacht lang darauf gelegen. Ich fragte mich, ob ich am ganzen Körper betäubt würde, wenn ich es lange genug in der Hand hielt.

Ich sollte es nicht herausfinden, denn wir fuhren durch ein Schlagloch, und meine betäubte Hand hätte Abenthys Gildenabzeichen fast auf den Boden des Wagens fallen lassen. Er fing es auf und hängte es sich mit einem leisen Lachen wieder um den Hals.

»Wie haltet Ihr das bloß aus?«, fragte ich und versuchte, wieder etwas Leben in meine Hand hineinzureiben.

»So fühlt es sich nur bei anderen Menschen an«, erklärte er. »Dem Besitzer vermittelt es nur ein warmes Gefühl. Daran erkennt man den Unterschied zwischen einem Arkanisten und jemandem, der einfach nur die Gabe besitzt, Wasser zu finden oder das Wetter vorherzusagen.«

»Trip ist so jemand«, sagte ich. »Er würfelt Siebener.«

»Das ist etwas anderes«, lachte Abenthy. »Das ist nicht so unerklärlich wie eine Gabe.« Er sank ein wenig auf seinem Sitz zusammen. »Und das ist wahrscheinlich auch besser so. Vor ein paar hundert Jahren wäre man so gut wie tot gewesen, wenn irgend jemand mitbekommen hätte, dass man eine besondere Gabe besitzt. Die Tehlaner sahen darin Anzeichen für einen Dämon und verbrannten solche Menschen, wenn sie ihrer habhaft werden konnten.« Abenthys Stimmung verschlechterte sich offensichtlich.

»Wir mussten Trip schon ein oder zwei Mal aus dem Gefängnis befreien«, sagte ich, bemüht, dem Gespräch eine heiterere Note zu verleihen. »Aber ihn zu verbrennen, das hat noch keiner versucht.«

Abenthy schenkte mir ein müdes Lächeln. »Ich nehme mal an, Trip besitzt ein paar sehr raffiniert konstruierte Würfel, oder er verfügt über eine besondere Fingerfertigkeit, wahrscheinlich auch was Spielkarten anbelangt. Ich danke dir für diese zeitige Warnung. Aber eine Gabe ist etwas ganz anderes.«

Ich kann es nicht ausstehen, herablassend behandelt zu werden. »Trip könnte nicht einmal mogeln, wenn sein Leben davon abhinge«, sagte ich in etwas schärferem Ton als eigentlich gewollt. »Und jeder aus unserer Truppe erkennt gezinkte Würfel. Trip würfelt Siebener. Ganz egal, welche Würfel er dazu nimmt, er wirft Siebener. Wenn er mit jemandem wettet, wirft er Siebener. Wenn er auch nur einen Tisch anrempelt, auf dem zwei Würfel liegen – Siebener.«

»Hm.« Abenthy nickte nachdenklich. »Entschuldige bitte. Das klingt dann doch nach einer Gabe. Ich würde das gerne mal sehen.«

Ich nickte. »Bringt Eure eigenen Würfel mit. Wir haben ihn schon seit Jahren nicht mehr würfeln lassen.« Dann kam mir ein anderer Gedanke. »Aber vielleicht funktioniert es gar nicht mehr.«

Er zuckte die Achseln. »Besondere Gaben verschwinden nicht so einfach. Als ich in Staup aufwuchs, kannte ich dort einen jungen Mann mit einer besonderen Gabe. Er konnte sehr gut mit Pflanzen umgehen, hatte einen grünen Daumen.« Abenthys Lächeln war verschwunden, und sein Blick richtete sich in die Ferne. »Seine Tomaten waren schon rot, wenn bei allen anderen noch die Stengel wuchsen. Seine Kürbisse waren die größten und süßesten, und seine Weintrauben waren buchstäblich schon bei der Lese der köstlichste Wein.« Er verstummte.

»Hat man ihn verbrannt?«, fragte ich mit der morbiden Neugier eines Kindes.

»Was? Nein, natürlich nicht. So alt bin ich nun auch wieder nicht.« Er blickte mich mit gespielter Strenge finster an. »Es gab eine Dürre, und er wurde aus der Stadt vertrieben. Seiner armen Mutter brach es das Herz.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Zwei Wagen vor uns hörte ich Teren und Shandi Verse aus Der Schweinehirt und die Nachtigall proben.

Abenthy lauschte ebenfalls. Nachdem sich Teren mitten in Fains Gartenmonolog verhaspelt hatte, wandte ich mich wieder an ihn. »Wird denn an der Universität auch Schauspielerei unterrichtet?«, fragte ich.

Abenthy schüttelte leicht belustigt den Kopf über die Frage. »Die unterrichten dort vieles, aber das nicht.«

Ich blickte zu ihm hinüber und sah, dass er mich beobachtete. Seine Augen funkelten.

»Könntet Ihr mir etwas von diesen anderen Dingen beibringen?«, fragte ich.

Er lächelte – und so einfach war das.

Abenthy verschaffte mir zunächst einen knappen Überblick über die einzelnen Wissenschaften. Seine große Liebe galt zwar der Chemie, aber er legte Wert auf eine umfassende Allgemeinbildung. Ich lernte mit dem Sextanten umzugehen, mit dem Kompass, dem Rechenschieber und dem Abakus. Und vor allem lernte ich, auch ohne all das auszukommen.

Binnen einer Spanne vermochte ich jede einzelne Chemikalie in seinem Wagen zu erkennen. Nach zwei Monaten konnte ich Schnaps destillieren, Wunden verbinden, Knochenbrüche richten und Hunderte von Krankheiten anhand ihrer Symptome diagnostizieren. Ich hatte gelernt, vier verschiedene Aphrodisiaka herzustellen, drei empfängnisverhütend wirkende Absude, neun Mittel gegen Impotenz und zwei Liebestränke.

Ich erlernte die Formeln für ein Dutzend Gifte und Säuren sowie für hundert Arzneien und Allheilmittel, von denen einige sogar wirkten. Ich verdoppelte meine Kräuterkenntnisse – in der Theorie, wenn auch nicht in der Praxis. Abenthy fing an, mich »Red« zu nennen, Rotschopf, und ich nannte ihn Ben, erst als Retourkutsche, dann aus Freundschaft.

Erst jetzt, im Rückblick, erkenne ich, wie sorgfältig Ben mich auf das vorbereitete, was später an der Universität auf mich zukam. Er machte das sehr geschickt. Ein oder zwei Mal am Tag unterbrach Ben den regulären Unterricht, stellte mir eine kleine geistige Übungsaufgabe und fuhr erst mit dem Stoff fort, wenn ich diese gemeistert hatte. Er ließ mich Tirani spielen, und zwar ohne Brett, und ich musste in Gedanken den Überblick über die Spielsteine behalten. Ein andermal hielt er mitten im Gespräch inne und ließ mich das, was in den letzten paar Minuten gesagt worden war, Wort für Wort wiederholen.

Das ging weit über das schlichte Auswendiglernen hinaus, das ich für die Bühne praktizierte. Mein Geist lernte, auf immer neue Art und Weise zu funktionieren, und wurde dabei stärker. Es fühlte sich so ähnlich an, wie sich der eigene Körper anfühlt, wenn man den ganzen Tag lang Holz gehackt hat, geschwommen ist oder mit einer Frau im Bett war. Man ist erschöpft und hat ein wohliges Gefühl, fühlt sich beinahe göttergleich. Dieses Gefühl war ganz ähnlich, bloß dass es mein Geist war, der erschöpft war und erweitert, müde und latent mächtig. Ich spürte, wie mein Geist zu erwachen begann.

Ich schien immer schnellere Fortschritte zu machen, wie wenn Wasser einen Sanddamm fortzuspülen beginnt. Ich weiß nicht, ob Ihr wisst, was eine geometrische Progression ist, aber damit lässt es sich am besten beschreiben. Und die ganze Zeit über gab mir Ben geistige Übungen auf, bei denen ich fast überzeugt war, dass er sie sich aus reiner Gemeinheit ausdachte.

Kapitel 10

Alar und diverse Steine

Ben hielt einen schmutzigen Feldstein in der Hand, der nur ein wenig größer war als seine Faust. »Was passiert, wenn ich diesen Stein loslasse?«

Ich überlegte. Einfache Fragen waren im Unterricht nur selten wirklich einfach. Schließlich gab ich die naheliegende Antwort. »Er wird wahrscheinlich zu Boden fallen.«

Ben hob eine Augenbraue. Ich hatte ihn in den vergangenen Monaten auf Trab gehalten, und er hatte nicht die nötige Muße gehabt, sich wieder versehentlich die Brauen zu versengen. »Wahrscheinlich? Du hörst dich ja an wie ein Sophist. Ist der Stein bisher nicht immer zu Boden gefallen?«

Ich streckte ihm die Zunge heraus. »Das wäre ein Induktionsschluss, und der ist nicht logisch zwingend. Das hast du selbst mir beigebracht.«

Er grinste. »Also gut. Könnte man behaupten, dass du glaubst, dass er zu Boden fallen wird?«

»Könnte man.«

»Ich will aber, dass du glaubst, dass er emporfliegen wird, wenn ich ihn loslasse.« Sein Grinsen wurde breiter.

Ich versuchte es. Es war wie geistige Gymnastik. Nach einer Weile nickte ich. »Also gut.«

»Wie stark glaubst du daran?«

»Nicht sehr stark«, gestand ich.

»Ich will, dass du glaubst, dass dieser Stein fortschweben wird. Ich will, dass du es mit einer Inbrunst glaubst, die Berge versetzen kann.« Er hielt inne und setzte neu an. »Glaubst du an Gott?«

»An Tehlu? In gewisser Weise.«

»Das reicht nicht. Glaubst du an deine Eltern?«

Ich lächelte. »Manchmal. Im Moment kann ich sie gerade nicht sehen.«

Er schnaubte und nahm die Gerte, mit der er Alpha und Beta antrieb, wenn sie ihm zu langsam gingen. »Glaubst du hieran, E’lir?« E’lir nannte er mich nur, wenn er meinte, dass ich mich bewusst starrsinnig verhielt. Er hielt mir die Gerte hin.

Er hatte ein schalkhaftes Funkeln in den Augen. Ich beschloss, das Schicksal nicht herauszufordern. »Ja.«

»Gut.« Er schlug damit mit lautem Knall an die Seitenwand des Wagens. Nicht wissend, ob ihr das galt, drehte Alpha ein Ohr nach hinten. »Das ist die Art von Glaube, um die es mir geht. Man nennt das Alar – der Gertenglaube. Wenn ich diesen Stein loslasse, wird er davonfliegen, frei wie ein Vogel.«

Er fuchtelte mit der Gerte. »Und jetzt bleib mir bloß mit deiner lächerlichen Philosophie vom Leib, sonst sorge ich dafür, dass es dir leid tut, dass du jemals ein Faible für dieses kleine Spielchen entwickelt hast.«

Ich nickte. Mit einem der Tricks, die er mir beigebracht hatte, verschaffte ich mir einen klaren Kopf und konzentrierte mich dann darauf, daran zu glauben. Mir brach der Schweiß aus.

Gut zehn Minuten später nickte ich erneut.

Er ließ den Stein los. Der Stein fiel zu Boden.

Ich bekam Kopfschmerzen.

Er hob den Stein wieder auf. »Glaubst du, dass er geschwebt ist?«

»Nein!«, sagte ich schmollend und rieb mir die Schläfen.

»Gut. Er ist auch nicht geschwebt. Täusche dich nie so weit, dass du etwas wahrnimmst, was gar nicht existiert. Das ist ein schmaler Grat, aber die Sympathie ist keine Kunst für Willensschwache.«

Er hielt den Stein wieder in der Hand. »Glaubst du, dass er schweben wird?«

»Er ist aber nicht geschwebt!«

»Das spielt keine Rolle. Nächster Versuch.« Er schüttelte den Stein. »Das Alar ist der Grundstein der Sympathie. Wenn du die Welt deinem Willen unterwerfen willst, musst du die Kontrolle darüber haben, was du glaubst.«

Ich versuchte es noch einmal und noch einmal. Es war das Schwierigste, was ich bis dahin je getan hatte. Ich brauchte fast den ganzen Nachmittag dafür.

Schließlich konnte Ben den Stein fallenlassen, und ich blieb trotz gegenteiliger Beweise festen Glaubens, dass er nicht zu Boden fallen würde.

Ich hörte, wie der Stein aufschlug, und sah zu Ben hinüber. »Jetzt hab ich’s«, sagte ich ganz ruhig.

Ben sah mich aus dem Augenwinkel an, so als glaubte er mir nicht so ganz, wollte es aber nicht zugeben. Er schabte geistesabwesend mit einem Fingernagel über den Stein, zuckte dann mit den Achseln und hob den Stein wieder auf. »Ich will, dass du glaubst, dass der Stein, wenn ich ihn loslasse, zu Boden fällt, und dass er nicht zu Boden fällt.« Er grinste.

An diesem Abend ging ich spät zu Bett. Ich hatte Nasenbluten und ein sehr zufriedenes Lächeln auf dem Gesicht. Ich behielt die beiden gegensätzlichen Überzeugungen im Bewusstsein und ließ mich von ihrer Dissonanz in den Schlaf lullen.

Gleichzeitig an zwei ganz verschiedene Dinge denken zu können, war nicht nur wunderbar effizient, sondern entsprach auch schon beinahe der Fähigkeit, ganz allein Harmonien singen zu können. Das wurde zu einer meiner Lieblingsbeschäftigungen. Nach zwei Tagen des Übens war ich in der Lage, ein Trio zu singen. Schon bald darauf gelang mir das geistige Äquivalent zum Palmieren von Spielkarten und dem Jonglieren mit Messern.

Es folgten noch viele weitere Lektionen, aber keine war so grundlegend wie das Alar. Ben brachte mir auch das Steinerne Herz bei, eine geistige Übung, die einen befähigte, Gefühle und vorgefasste Meinungen beiseite zu schieben und vollkommen unvoreingenommen an jedes beliebige Thema heranzugehen. Ben zufolge vermochte ein Mann, der das Steinerne Herz beherrscht, sogar das Begräbnis seiner eigenen Schwester zu besuchen, ohne eine einzige Träne zu vergießen.

Ferner lehrte er mich ein Spiel, das Such den Stein hieß. In diesem Spiel ging es darum, dass ein Teil des eigenen Bewusstseins einen imaginären Stein in einem imaginären Zimmer versteckte. Und ein anderer, separater Teil des Bewusstseins musste dann nach diesem Stein suchen.

Dieses Spiel lehrt wertvolle geistige Kontrolle. Wenn man Such den Stein beherrscht, entwickelt man dabei ein eisernes Alar von der Art, wie es für die Sympathie nötig ist.

Doch so unglaublich praktisch es auch ist, gleichzeitig an zwei verschiedene Dinge denken zu können, ist die Übung, die man braucht, bis man soweit ist, bestenfalls frustrierend und manchmal richtig beunruhigend.

Ich weiß noch, dass ich einmal fast eine Stunde lang nach dem Stein suchte, ehe ich mich bereit fand, meine andere Hälfte zu fragen, wo sie denn damit abgeblieben sei, nur um zu erfahren, dass ich den Stein überhaupt nicht versteckt hatte. Ich hatte vielmehr gewartet, um zu sehen, wie lange ich suchen würde, bis ich schließlich aufgab. Habt ihr euch schon einmal gleichzeitig über euch geärgert und amüsiert? Das ist, gelinde gesagt, ein interessantes Gefühl.

Ein andermal bat ich um einen Tipp und verhöhnte mich schließlich selber. Es ist kein Wunder, dass die meisten Arkanisten, denen man begegnet, ein wenig exzentrisch sind, wenn nicht gar völlig übergeschnappt.

Kapitel 11

Das Binden des Eisens

Ich saß hinten in Abenthys Wagen. Es war ein wunderbarer Ort für mich, Heimstatt Hunderter Flaschen und Päckchen, und erfüllt von tausenderlei Gerüchen. Meinem jugendlichen Gemüt erschien es meist sogar noch interessanter als der Karren eines Kesslers, nicht jedoch an diesem Tag.

In der Nacht hatte es in Strömen geregnet, und die Straße war ein einziger Morast. Da die Truppe keine fixen Termine hatte, hatten wir beschlossen, ein oder zwei Tage lang Rast zu machen, bis die Straßen wieder trocken waren. So etwas kam häufiger vor, und diesmal war es für Ben eine gute Gelegenheit, meine Kenntnisse zu vertiefen. So saß ich also an dem hölzernen Arbeitstisch hinten in Bens Wagen und ärgerte mich, dass ich den Tag damit vergeudete, mir von ihm Vorträge über Dinge anzuhören, die ich längst verstand.

Mein Verdruss war wohl nicht zu übersehen, denn Abenthy seufzte und setzte sich zu mir. »Nicht so ganz, was du erwartet hast, hm?«

Ich atmete ein wenig auf, denn es klang so, als sei ich vorübergehend von seinen Lehrvorträgen erlöst. Er nahm eine Handvoll der Eisendeute, die auf dem Tisch lagen, und ließ die kleinen Münzen nachdenklich in der Hand aneinanderknirschen.

Er sah mich an. »Hast du das Jonglieren auf einen Schlag gelernt? Sofort mit fünf Bällen? Und auch mit Messern?«

Ich errötete ein wenig. Trip hatte es mich anfangs nicht einmal mit drei Bällen probieren lassen. Er ließ mich mit zwei Bällen jonglieren. Und selbst die fielen mir ein paar Mal runter. Ich erzählte Ben davon.

»Genau so ist es«, sagte Ben. »Erst wenn du einen Trick beherrschst, bekommst du den nächsten beigebracht.« Ich dachte schon, dass er nun wieder aufstehen und mit seinen Vorträgen fortfahren würde, aber das tat er nicht.

Vielmehr hielt er mir die Handvoll Eisendeute hin. »Was weißt du darüber?«, fragte er und ließ die Münzen in der Hand aneinanderknirschen.

»In welcher Hinsicht?«, fragte ich. »Physikalisch, chemisch, historisch –«

»Historisch«, sagte er mit einem Grinsen. »Verblüffe mich mit deinen historischen Detailkenntnissen, E’lir.« Ich hatte ihn einmal gefragt, was E’lir bedeutete, und er hatte behauptet, es bedeute »der Kluge«, aber angesichts des Zuckens, das um seinen Mund spielte, als er das sagte, hatte ich da meine Zweifel.

»Vor langer Zeit wurde das Volk, das –«

»Vor wie langer Zeit?«

Ich runzelte in gespielter Strenge die Stirn. »Vor ungefähr zweitausend Jahren. Das Nomadenvolk, das in den Ausläufern des Shalda-Gebirges umherzog, wurde unter einem Häuptling vereint.«

»Wie war sein Name?«

»Heldred. Seine Söhne hießen Heldim und Heldar. Möchtest du, dass ich dir den gesamten Stammbaum aufzähle, oder soll ich lieber zum Punkt kommen?« Ich blickte ihn grimmig an.

»Verzeihung, Sir.« Ben setzte sich kerzengerade hin und machte ein derart gespanntes Gesicht, dass wir beide uns das Grinsen nicht verkneifen konnten.

Ich fuhr fort. »Heldred erlangte schließlich die Herrschaft über die Ausläufer des Shalda-Gebirges. Das bedeutete, dass er auch das ganze Gebirge selbst kontrollierte. Die Leute fingen an, Landwirtschaft zu betreiben, gaben ihre nomadische Lebensweise auf und begannen ganz allmählich –«

»– zum Punkt zu kommen?«, fragte Abenthy. Er warf die Münzen vor mir auf den Tisch.

Ich ignorierte ihn, so gut ich konnte. »Sie kontrollierten das einzige ergiebige und leicht zugängliche Metallvorkommen weit und breit und konnten diese Metalle bald auch sehr gut verarbeiten. Sie nutzten diesen Vorteil und wurden dabei sehr reich und mächtig.

Damals war der Tauschhandel immer noch die vorherrschende Handelsform, und nur einige größere Städte prägten ihr eigenes Geld. Doch außerhalb dieser Städte war das Geld nur so viel wert wie das Metall, das es enthielt. Mit Metallbarren ließ sich gut Tauschhandel treiben, aber ganze Metallbarren waren umständlich zu transportieren.«

Ben blickte wie ein gelangweilter Schüler. Die Wirkung dieses Blicks wurde nur dadurch leicht beeinträchtigt, dass er sich etwa zwei Tage zuvor wieder mal die Augenbrauen abgesengt hatte. »Du wirst doch jetzt nicht auf die Vorzüge repräsentativer Zahlungsmittel zu sprechen kommen, oder?«

Ich atmete tief durch und nahm mir vor, Ben künftig, wenn er mir Vorträge hielt, nicht mehr so zu plagen. »Die ehemaligen Nomaden, die sich nun Kealden nannten, waren die ersten, die eine standardisierte Währung einführten. Indem sie eine kurze Metallstange in fünf Teile schnitten, erhielten sie fünf Deute.« Ich bildete zwei Reihen aus je fünf der Münzen. Sie sahen wieder wie kurze Metallstangen aus. »Zehn Deute entsprechen einem Kupfer-Jot; zehn Jot –«

»Danke, das genügt«, unterbrach mich Ben. »Diese beiden Deute«, er hielt mir zwei Münzen hin, »könnten also aus der selben Stange stammen, nicht wahr?«

»Also, in Wirklichkeit haben sie die wahrscheinlich einzeln gegossen …« Bei seinem Blick verstummte ich. »Ja, gewiss.«

»Dann verbindet sie also immer noch etwas, nicht wahr?« Wieder dieser Blick.

Das sah ich nicht so, war aber nicht so dumm, ihn zu unterbrechen. »Ja, genau.«

Er legte die Münzen wieder auf den Tisch. »Wenn man die eine bewegt, müsste sich die andere also ebenfalls bewegen, nicht wahr?«

Ich stimmte zu, weil ich sehen wollte, wohin diese Argumentation führen würde. Als ich die Hand ausstreckte, um eine der Münzen zu berühren, hielt Ben meine Hand zurück und schüttelte den Kopf. »Erst musst du sie daran erinnern. Ja, du musst sie sogar erst davon überzeugen.«

Er nahm eine Schale und gab einen Klecks Kiefernharz hinein. Er tunkte eine der Münzen in das Harz, klebte die zweite daran fest, sprach einige Worte, die ich nicht verstand, und zog die beiden Münzen dann langsam wieder auseinander, wobei das Harz Fäden zog.

Er legte eine Münze auf den Tisch und behielt die andere in der Hand. Dann murmelte er wieder etwas.

Er hob die Hand, und – die auf dem Tisch liegende Münze vollzog die Bewegung nach. Er tänzelte mit der Hand durch die Luft, und das braune Eisenstück hüpfte entsprechend hin und her.

Dann sah er mich an. »Das Gesetz der Sympathie ist ein Grundpfeiler der Magie. Es besagt: Je ähnlicher sich zwei Dinge sind, desto stärker ist die sympathetische Verbindung zwischen ihnen. Und je stärker die sympathetische Verbindung zwischen ihnen ist, desto einfacher können sie einander beeinflussen.«

»Diese Definition ist ein Zirkelschluss.«

Er legte die Münze nieder. Der Ernst des Dozenten wich einem Grinsen, und er versuchte, mit nur geringem Erfolg, sich das Harz mit einem Lappen von den Fingern zu wischen. Er überlegte kurz. »Scheint ziemlich nutzlos, oder?«

Ich nickte zögernd. Fangfragen waren bei diesem Unterricht nichts Ungewöhnliches.

»Möchtest du lieber lernen, wie man den Wind ruft?« Seine Augen blitzten. Er murmelte ein Wort, und ein Rascheln lief durch die Zeltleinwand des Wagendachs.

Ich spürte ein wölfisches Grinsen auf meinem Gesicht.

»Sehr schade, E’lir.« Sein Grinsen war ebenfalls wölfisch und wild. »Aber vor dem Schreiben kommt das Buchstabieren.«

Er zog ein Blatt Papier hervor und notierte ein paar Worte. »Der Trick besteht darin, sich ganz dem Alar zu ergeben. Du musst daran glauben, dass die beiden Münzen miteinander verbunden sind. Du musst es wissen.« Er reichte mir das Blatt Papier. »Das ist die phonetische Umschrift. Man bezeichnet das als die sympathetische Bindung paralleler Bewegungen. Übe es.« Er sah nun noch wölfischer aus als zuvor – alt, grauhaarig und ohne Augenbrauen.

Ben ging sich die Hände waschen. Ich verschaffte mir mit dem Steinernen Herzen einen klaren Kopf. Bald schon trieb ich auf einer See leidenschaftsloser Ruhe. Ich klebte die beiden Metallstücke mit dem Kiefernharz aneinander. Dann richtete ich in meinem Geiste das Alar darauf, dass die beiden Münzen miteinander verbunden seien. Ich sprach die Worte, zog die Münzen auseinander, sprach das letzte Wort und wartete ab.

Kein plötzliches Machtgefühl. Es überlief mich weder kalt noch heiß. Und ich wurde auch von keinem grellen Lichtstrahl erfasst.

Ich war ziemlich enttäuscht. So enttäuscht, wie man es mit einem Steinernen Herz nur sein konnte. Ich hob die Münze in meiner Hand, und die Münze auf dem Tisch hob sich in gleicher Weise. Das war Zauberei, zweifellos. Dennoch war ich alles andere als überwältigt. Ich hatte erwartet, dass … Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte. Jedenfalls nicht das.

Den Rest des Tages verbrachte ich damit, mit der einfachen sympathetischen Bindung zu experimentieren, die Abenthy mir beigebracht hatte. Ich lernte, dass man fast alles miteinander verbinden kann. Einen Eisendeut und ein Silbertalent, einen Stein und ein Stück Obst, zwei Ziegelsteine, einen Erdklumpen und einen Esel. Nach gut zwei Stunden kam ich dahinter, dass das Kiefernharz gar nicht nötig war. Als ich Ben danach fragte, gestand er, dass es nur dabei half, sich zu konzentrieren. Er war, glaube ich, erstaunt, dass ich das ganz ohne ihn herausgefunden hatte.

Lasst mich die Gesetze der Sympathie nur ganz kurz zusammenfassen, denn Ihr werdet ja wahrscheinlich nie mehr als nur ganz ungefähr verstehen müssen, wie diese Dinge funktionieren.

Erstens: Energie lässt sich weder erschaffen noch vernichten. Wenn man eine Eisenmünze anhebt, und die andere schwebt entsprechend vom Tisch empor, so fühlt sich die Münze, die man in der Hand hält, so schwer an, als würde man beide Münzen heben, was man ja tatsächlich auch tut.

So weit die Theorie. In der Praxis fühlt es sich an, als würde man drei Eisenmünzen anheben. Keine sympathetische Verbindung ist vollkommen. Je unterschiedlicher die Dinge sind, desto mehr Energie geht dabei verloren. Stellt Euch das vor wie einen undichten Aquädukt, der zu einem Wasserrad führt. Eine gute sympathetische Verbindung hat nur ganz wenige undichte Stellen, und ein Großteil der Energie wird genutzt. Eine schlechte Verbindung hingegen ist voller Lücken, und nur sehr wenig von der Mühe, die man hineinsteckt, gelangt letztlich an ihr Ziel.

So habe ich beispielsweise einmal versucht, ein Stück Kreide mit einer Glasflasche voll Wasser zu verbinden. Diese beiden Dinge hatten nur eine sehr geringe Ähnlichkeit miteinander, und daher fühlte sich, als ich die Kreide hob, die nur etwa zwei Pfund schwere Wasserflasche an, als wöge sie mindestens sechzig Pfund. Die beste Verbindung, die ich hinbekam, bestand aus den beiden Teilen eines Astes, den ich entzweigebrochen hatte.

Nachdem ich diese ersten Grundlagen der Sympathie begriffen hatte, brachte mir Ben weitere bei. Er lehrte mich Aberdutzende sympathetische Verbindungen und Hunderte kleine Tricks für das Leiten und Lenken der Energie. Jede und jeder davon entsprach einer Vokabel im riesigen Wortschatz einer Sprache, die ich eben erst zu sprechen begann. Meist war es sehr ermüdend, und ich streife das hier nur am Rande.

Ben unterrichtete mich auch weiterhin in anderen Fächern: in Geschichte, Arithmetik und Chemie. Doch ich sog gierig alles auf, was er mir über die Sympathie beibrachte. Dabei ging er sparsam mit seinen Geheimnissen um und ließ mich erst beweisen, dass ich eins beherrschte, ehe er mir ein weiteres zeigte. Ich hatte jedoch eine Begabung dafür, die noch weit über meine angeborene Neigung hinausging, Wissen aufzusaugen wie ein Schwamm, und so ging es immer recht flott voran.

Ich will damit nicht sagen, dass immer alles glatt lief. Die gleiche Neugier, die mich zu einem lernbegierigen Schüler machte, brachte mich oft auch in Schwierigkeiten.

Eines Abends, als ich gerade unser Kochfeuer aufschichtete, ertappte mich meine Mutter dabei, wie ich ein Lied sang, das ich am Tag zuvor aufgeschnappt hatte. Ich hatte nicht mitbekommen, dass sie hinter mir stand, und so hörte sie mit an, wie ich mit zwei Brennholzklötzen den Takt schlug und dazu sang:

Lady Lackless – sieben Pfänder

Birgt sie unter den Gewändern:

Einen Ring, den man nicht ansteckt,

Auch ein Wort, das laut nach Lust schmeckt.

Eine klinkenlose Tür

Harrt der Kerze für und für.

Für die Klunker ihres Herren

Gibt’s ein Kästchen ohne Sperren.

Ein Geheimnis hütet sie,

Wenn sie träumt, schläft sie doch nie.

Auf verstreunten Unwegswegen

Mag Lackless ihr Rätsel pflegen.

Ein kleines Mädchen hatte das beim Himmel-und-Hölle-Spielen gesungen. Ich hatte es nur zweimal gehört, aber es war mir im Gedächtnis haften geblieben, auch weil es sehr einprägsam war, wie die meisten Kinderlieder.

Doch als meine Mutter es hörte, kam sie zu mir ans Feuer. »Was hast du da gerade gesungen, Schatz?« Ihre Stimme klang nicht ärgerlich, aber ich merkte, dass sie auch nicht gerade erfreut war.

»Das habe ich in Fallows aufgeschnappt«, antwortete ich ausweichend. Sich mit den örtlichen Kindern davonzumachen war meistens verboten. Aus Misstrauen wird schnell Abneigung, schärfte mein Vater neuen Mitgliedern unserer Truppe stets ein, also bleibt zusammen, wenn ihr in einer Stadt seid, und seid höflich. Ich legte noch ein paar kräftigere Zweige aufs Feuer und ließ die Flammen daran züngeln.

Meine Mutter schwieg einen Moment lang, und ich hoffte schon, sie würde es dabei bewenden lassen, doch dann sagte sie: »Es ist aber nicht schön, so etwas zu singen. Hast du dir denn gar nicht überlegt, was das bedeutet?«

Das hatte ich tatsächlich nicht. Ich hatte es für Nonsense-Verse gehalten. Als ich es mir jedoch noch einmal durch den Kopf gehen ließ, erkannte ich die doch recht offensichtlichen Anzüglichkeiten. »Jetzt verstehe ich, was du meinst. Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht.«

Da wurde ihr Blick wieder freundlicher, und sie strich mir übers Haar. »Denk immer darüber nach, was du singst, Schatz.«

Dem Ärger schien ich entronnen zu sein, aber ich konnte mir die Frage nicht verkneifen: »Inwiefern ist das denn etwas anderes als diese Stellen in Die Geduldsprobe? Zum Beispiel die, in der sich Fain bei Lady Perial nach ihrem Häubchen erkundigt? ›Mir haben schon so viele Männer davon vorgeschwärmt – nun möchte ich es auch selber einmal sehen und fühlen, wie es sich um den Kopf schmiegt.‹ Es ist doch wohl klar, was er in Wirklichkeit damit meint.«

Meine Mutter bekam einen strengen Zug um den Mund, nicht ärgerlich, aber auch nicht erfreut. Dann veränderte sich ihre Miene. »Erklär du mir den Unterschied«, sagte sie.

Ich hasse so etwas. Der Unterschied lag doch auf der Hand: Das eine brachte mich in Schwierigkeiten, das andere nicht. Ich wartete einen Moment lang, um deutlich zu machen, dass ich gründlich darüber nachgedacht hatte, und schüttelte dann den Kopf.

Meine Mutter kniete sich vors Feuer und wärmte sich die Hände. »Der Unterschied ist – holst du mir bitte mal den Dreifuß?« Sie gab mir einen kleinen Stups, und ich flitzte los, um ihn hinten aus unserem Wagen zu holen. Sie fuhr währenddessen fort: »Der Unterschied ist, ob man etwas zu jemandem sagt oder über jemanden. Ersteres mag unverschämt sein, zweiteres aber ist unweigerlich Klatsch und Tratsch.«

Ich brachte ihr den Dreifuß und half ihr, das Gestell über dem Feuer zu montieren. »Und außerdem ist Lady Perial nur eine literarische Gestalt. Lady Lackless hingegen ist eine Frau aus Fleisch und Blut, deren Gefühle man verletzen kann.« Sie sah zu mir hoch.

»Das wusste ich nicht«, protestierte ich.

Ich muss eine hinreichend klägliche Gestalt abgegeben haben, denn sie schloss mich in die Arme und gab mir einen Kuss. »Das ist nichts, weswegen man in Tränen ausbrechen müsste, Schatz. Du sollst dir bloß immer überlegen, was du tust.« Sie strich mir übers Haar und lächelte freundlich. »Und ich schätze mal, du könntest es sowohl Lady Lackless als auch mir gegenüber wieder gutmachen, wenn du jetzt Brennesseln für unsere Suppe pflücken würdest.«

Mir war jeder Vorwand recht, um ihrem strengen Urteil zu entkommen und für eine Weile durch das Wäldchen am Straßenrand zu tollen. Als sie die Worte sprach, war ich auch schon verschwunden.

Ich sollte einmal klar und deutlich sagen, dass es sich bei der Zeit, die ich mit Ben verbrachte, in erster Linie um meine Freizeit handelte. Daneben hatte ich stets meine normalen Pflichten in der Truppe zu verrichten. Ich spielte bei Bedarf den Pagen oder Edelknaben. Ich half beim Bühnenbild und bei den Kostümen. Ich rieb abends die Pferde ab und betätigte, wenn wir bei einem Stück Donnergrollen brauchten, hinter der Bühne das Donnerblech.

Aber ich beklagte mich nicht über den Verlust an Freizeit. Die unendliche Energie des Kindes und mein unersättlicher Wissensdurst machten das nun folgende Jahr zu einem der glücklichsten meines Lebens.

Kapitel 12

Puzzleteile, die sich ineinander fügen

Gegen Ende dieses Sommers hörte ich zufällig ein Gespräch mit an, das mich aus meinem Zustand seliger Unwissenheit riss. Solange wir Kinder sind, denken wir nur selten an die Zukunft. Diese Unschuld ermöglicht es uns, uns zu vergnügen, wie nur wenige Erwachsene das können. Der Tag, an dem wir beginnen, uns Gedanken über die Zukunft zu machen, ist der Tag, an dem wir unsere Kindheit hinter uns lassen.

Es war Abend, und die Truppe hatte am Straßenrand ihr Lager aufgeschlagen. Abenthy hatte mir ein neues Teilstück der Sympathie zum Üben aufgegeben: Die Maxime von der wechselnden Wärme und der beständigen Bewegung – oder etwas Anspruchsvolles in dieser Art.

Es war verzwickt, aber dann hatte es sich doch wie passende Puzzleteile ineinander gefügt. Ich brauchte knapp eine Viertelstunde dafür, und Abenthys Ton nach hatte er damit gerechnet, dass es mich mindestens drei oder vier Stunden kosten würde.

Also ging ich ihn suchen. Zum einen, um mir meine nächste Lektion abzuholen, und zum anderen, damit ich mich ein klein wenig selbstgefällig aufführen konnte.

Ich fand ihn beim Wagen meiner Eltern. Ich hörte die drei, lange bevor ich sie sah. Ihre Stimmen waren nur ein Gemurmel, die ferne Musik, zu der ein Gespräch wird, wenn man kein einzelnes Wort versteht. Als ich jedoch näher kam, hörte ich ein Wort klar und deutlich: Chandrian.

Als ich das hörte, blieb ich stehen. Jeder in der Truppe wusste, dass mein Vater an einem Lied arbeitete. Seit über einem Jahr hatte er überall, wo wir auftraten, den Leuten alte Geschichten und Weisen entlockt.

Monatelang waren es Geschichten über Lanre gewesen. Dann hatte er begonnen, auch alte Märchen zu sammeln, Sagen über Schreckgespenster und Butzemänner. Und schließlich fing er an, Fragen über die Chandrian zu stellen …

Das lag nun schon einige Monate zurück. Im Laufe des vergangenen halben Jahres hatte er sich immer häufiger nach den Chandrian erkundigt und immer seltener nach Lanre, Lyra und den anderen. Die meisten Lieder meines Vaters waren nach einer Saison fertig geschrieben, die Arbeit an diesem aber ging nun schon ins zweite Jahr.

Ihr solltet außerdem wissen, dass mein Vater, solange ein Lied nicht fertig war, keinen Ton daraus nach draußen dringen ließ. Einzig und allein meine Mutter zog er ins Vertrauen, denn sie hatte bei jedem Lied, das er schrieb, ihre Hand im Spiel. Die brillante Musik kam von ihm, die besten Texte stammten von ihr.

Wenn man einige Spannen oder Monate darauf wartet, ein endlich fertig gestelltes Lied zu hören, kann man die Vorfreude noch genießen. Nach anderthalb Jahren jedoch waren die meisten in der Truppe förmlich verrückt vor Neugier. Das führte hin und wieder zu harten Worten, wenn jemand dabei erwischt wurde, wie er unserem Wagen zu nahe kam, während meine Eltern drinnen an dem Lied arbeiteten.

Ich schlich mich jedenfalls näher ans Lagerfeuer meiner Eltern heran. Heimliches Lauschen ist eine beklagenswerte Angewohnheit, aber ich habe seither noch üblere angenommen.

»… nicht allzu viel darüber«, hörte ich Ben sagen. »Aber wo ich kann, helfe ich gern.«

»Es freut mich, dass ich mal mit einem gebildeten Mann über dieses Thema sprechen kann.« Der kräftige Bariton meines Vaters bildete einen Kontrast zu Bens Tenor. »Ich habe diese abergläubische Landbevölkerung so satt, und …«

Jemand legte Holz ins Feuer, und das darauf folgende Knacken übertönte kurz die Stimme meines Vaters. So schnell ich es nur wagte, huschte ich in den langen Schatten des Wagens meiner Eltern.

»… die Arbeit an diesem Lied gleicht dem Versuch, Gespenster zu erhaschen. Der Versuch, diese Geschichte zu rekonstruieren, ist der reine Irrwitz. Hätte ich doch bloß niemals damit angefangen.«

»Ach was«, sagte meine Mutter. »Es ist dein bestes Werk, und das weißt du auch.«

»Dann glaubt Ihr also, dass es eine ursprüngliche Geschichte gibt, auf die alle anderen Geschichten zurückgehen?«, fragte Ben. »Eine historische Grundlage für Lanre?«

»Es deutet alles darauf hin«, sagte mein Vater. »Es ist, als würde man zwölf Enkelkinder betrachten und sehen, dass zehn von ihnen blaue Augen haben. Da weiß man dann, dass die Großmutter auch blaue Augen hatte. Ich habe so etwas schon einmal gemacht, ich beherrsche das. Unter den Mauern habe ich auf die gleiche Weise geschrieben. Aber …« Ich hörte ihn seufzen.

»Was ist denn dann das Problem?«

»Die Geschichte ist älter«, erklärte meine Mutter. »Es ist eher, als würde man Ururenkel betrachten.«

»Ja, und als wären sie in alle vier Winde verstreut«, fügte mein Vater hinzu. »Und wenn ich endlich eins dieser Kinder gefunden habe, hat es fünf Augen: zwei grüne, ein hellgrünes, ein blaues und ein braunes. Das nächste Kind hat dann nur ein Auge, das aber seine Farbe zu ändern vermag. Wie soll ich denn daraus irgendwelche Schlussfolgerungen ziehen?«

Ben räusperte sich. »Eine beunruhigende Analogie«, sagte er. »Aber Ihr dürft Euch gerne mein Wissen über die Chandrian zunutze machen. Im Laufe der Jahre habe ich eine Menge Geschichten über sie gehört.«

»Zuallererst muss ich wissen, wie viele es überhaupt sind«, sagte mein Vater. »In den meisten Geschichten heißt es, es seien sieben, aber selbst dazu gibt es widersprüchliche Angaben. Manche sagen, es seien drei, andere fünf, und in Feliors Fall sind es gar dreizehn – einer für jeden Pontifet in Atur und dann noch einer zusätzlich für die Hauptstadt.«

»Das kann ich beantworten«, sagte Ben. »Es sind sieben. Da könnt Ihr Euch sicher sein. Es steckt nämlich schon in ihrem Namen. Chaen bedeutet ›sieben‹. Chaen-dian bedeutet ›Die Sieben‹. Chandrian.«

»Das wusste ich nicht«, sagte mein Vater. »Chaen. Was ist denn das für eine Sprache? Yllisch?«

»Klingt nach Tema«, sagte meine Mutter.

»Ihr habt ein gutes Ohr«, sagte Ben. »Es ist Temisch. Gut tausend Jahre älter als Tema.«

»Na, das macht es doch schon mal viel einfacher«, hörte ich meinen Vater sagen. »Hätte ich Euch doch bloß schon vor einem Monat gefragt. Ich nehme nicht an, dass Ihr wisst, warum sie tun, was sie tun?« Am Tonfall meines Vaters hörte ich, dass er darauf keine Antwort erwartete.

»Das ist das große Rätsel, nicht wahr?«, sagte Ben. »Ich glaube, deshalb sind sie viel furchterregender als die anderen Schreckgespenster, von denen man in Geschichten hört. Ein Geist will Vergeltung, ein Dämon will deine Seele, und ein Butzemann ist hungrig und durchgefroren. Das nimmt ihnen etwas von ihrem Schrecken. Dinge, die wir nachvollziehen können, können wir auch versuchen zu beherrschen. Die Chandrian aber kommen wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Reine Zerstörung. Ohne Sinn und Verstand.«

»In meinem Lied kommt beides zu seinem Recht«, sagte mein Vater mit grimmiger Entschlossenheit. »Ich glaube, ich habe nun letztlich doch herausgefunden, was ihre Beweggründe sind. Ich habe es aus vielen kleinen Einzelheiten herausgepusselt. Das ist ja so ärgerlich daran: Das Schwierige habe ich bereits erledigt, und jetzt bereiten mir diese ganzen Einzelheiten solche Probleme.«

»Ihr glaubt, Ihr wisst es?«, fragte Ben neugierig. »Wie sieht Eure Theorie denn aus?«

Mein Vater lachte leise. »Oh nein, Ben, da müsst Ihr wie alle anderen auch noch warten. Ich habe zu lange an diesem Lied gefeilt, um den Kern zu verraten, ehe es richtig fertig ist.«

Bens Stimme klang enttäuscht. »Das ist doch alles nur eine ausgeklügelte List, die mich dazu bringen soll, auch weiterhin mit Euch zu reisen«, murrte er. »Jetzt kann ich Euch erst wieder verlassen, wenn ich das verdammte Ding gehört habe.«

»Dann helft uns doch, es fertig zu stellen«, sagte meine Mutter. »Die Zeichen der Chandrian sind ein weiteres Schlüsselelement, über das sich die Gelehrten streiten. Man ist sich allgemein einig, dass es Zeichen gibt, die vor ihrer Anwesenheit warnen, aber welche das sind, darüber ist man sich nicht einig.«

»Lasst mich mal nachdenken …«, sagte Ben. »Die blauen Flammen sind natürlich klar. Aber ich hätte Bedenken, sie ausschließlich den Chandrian zuzuschreiben. In manchen Geschichten sind sie ein Zeichen für Dämonen, in anderen für Magie im Allgemeinen.«

»Sie zeigen auch in Bergwerken schlechte Luft an«, sagte meine Mutter.

»Tatsächlich?«, fragte mein Vater.

Meine Mutter nickte. »Wenn eine Lampe bläulich brennt, weiß man, dass Grubengas in der Luft liegt.«

»Ach du lieber Himmel! Grubengas?«, sagte mein Vater. »Entweder man löscht das Licht und verläuft sich in der Dunkelheit, oder man lässt es brennen und jagt den ganzen Laden in die Luft. Das ist furchterregender als jeder Dämon.«

»Ich gebe auch zu, dass manche meiner Kollegen gelegentlich präparierte Kerzen oder Fackeln verwenden, um damit leichtgläubige Leute zu beeindrucken«, sagte Ben und räusperte sich verlegen.

Meine Mutter lachte. »Bedenkt, mit wem Ihr sprecht, Ben. Ein wenig Effekthascherei werden wir niemandem verübeln. Ja, blaue Kerzen wären genau das richtige, wenn wir das nächste Mal Daeonica aufführen. Das heißt, falls Ihr noch irgendwo ein paar davon auftreiben könntet.«

»Ich werde sehen, was ich tun kann«, sagte Ben in belustigtem Tonfall. »Sonstige Anzeichen … Einer von ihnen soll Augen wie ein Ziegenbock haben – oder gar keine Augen – oder schwarze Augen. Das habe ich schon einige Male gehört. Ich habe auch gehört, dass Pflanzen eingehen, wenn die Chandrian in der Nähe sind. Holz vermodert, Metall rostet, Ziegelsteine zerbröckeln …« Er hielt inne. »Ich weiß bloß nicht, ob dies unterschiedliche Zeichen sind oder ein und dasselbe.«

»Da seht Ihr mal, in was für Schwierigkeiten ich stecke«, sagte mein Vater verdrießlich. »Und hinzu kommt ja noch die Frage, ob sie alle die gleichen Zeichen führen oder jeder von ihnen eigene.«

»Ich habe es dir doch gesagt«, sagte meine Mutter. »Jeder von ihnen hat ein eigenes Zeichen. Das ist die sinnvollste Erklärung.«

»Die Lieblingstheorie meiner lieben Frau«, sagte mein Vater. »Aber das passt nicht. In manchen Geschichten sind die blauen Flammen das einzige Zeichen. In anderen werden Tiere wild, und es gibt keine blauen Flammen. In wieder anderen kommt ein Mann mit schwarzen Augen vor und werden Tiere wild und gibt es blaue Flammen.«

»Ich habe dir doch erklärt, wie das einen Sinn ergibt«, entgegnete meine Mutter. Ihr gereizter Tonfall ließ erkennen, dass sie schon einige Male über dieses Thema debattiert hatten. »Sie müssen nicht immer alle zusammen sein. Sie könnten auch zu dritt oder viert losziehen. Und wenn einer von ihnen das Feuer dämpft, sieht es so aus, als würden sie alle das Feuer dämpfen. Das würde die Unterschiede der Geschichten erklären. Eine unterschiedliche Anzahl und unterschiedliche Zeichen, je nach dem, wie viele von ihnen es jeweils sind.«

Mein Vater brummelte etwas.

»Ihr habt wirklich eine kluge Frau, Arl«, meldete sich Ben zu Wort und löste damit die Anspannung, die in der Luft lag. »Für wieviel würdet Ihr sie mir verkaufen?«

»Ich brauche sie leider für meine Arbeit, aber wenn Ihr an einem befristeten Mietverhältnis interessiert wärt, könnten wir sicherlich schnell –« Ein kräftiger Schlag, gefolgt von einem leicht schmerzhaften Glucksen des Baritons meines Vaters. »Kommen Euch noch irgendwelche anderen Merkmale in den Sinn?«

»Sie sind angeblich ganz kalt, wenn man sie anfasst. Ich weiß allerdings nicht, wie irgendjemand das herausgefunden haben will. Außerdem habe ich gehört, dass Feuer nicht brennen, wenn sie in der Nähe sind. Das würde allerdings den Geschichten mit den blauen Flammen widersprechen. Es könnte –«

Der Wind frischte auf, und es rauschte in den Bäumen. Das übertönte Bens Stimme. Ich nutzte die Gelegenheit und schlich mich ein paar Schritte näher heran.

»… ›in den Schatten gespannt‹, was auch immer das bedeuten mag«, hörte ich meinen Vater sagen, als sich der Wind wieder legte.

Ben seufzte. »Das weiß ich auch nicht. Ich habe einmal eine Geschichte gehört, in der sie sich damit verrieten, dass ihre Schatten in die falsche Richtung wiesen, zum Licht hin. Und in einer anderen Geschichte wurde einer von ihnen als ›Umschatteter‹ bezeichnet. Es war ›Soundso der Umschattete.‹ Ich kann mich aber leider nicht mehr an den Namen erinnern …«

»Apropos Namen: Das ist auch so ein Punkt, der mir Schwierigkeiten bereitet«, sagte mein Vater. »Ich habe einige Dutzend gesammelt, und ich würde gerne Eure Meinung dazu hören. Der –«

»Arl«, unterbrach ihn Ben. »Ich wäre Euch dankbar, wenn Ihr sie nicht laut aussprechen würdet. Die Namen, meine ich. Wenn Ihr mögt, könnt Ihr sie in die Erde schreiben, oder ich könnte schnell eine Schiefertafel holen, aber mir wäre wohler, wenn Ihr sie nicht aussprechen würdet. Ihr wisst ja: Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.«

Tiefes Schweigen folgte. Ich hielt mitten im Schritt inne, nur einen Fuß auf dem Boden, weil ich fürchtete, sie hätten mich gehört.

»Jetzt schaut mich bitte nicht so an«, sagte Ben gereizt.

»Wir sind nur erstaunt, Ben«, erwiderte die sanfte Stimme meiner Mutter. »Ihr wirkt sonst gar nicht so abergläubisch.«

»Das bin ich auch nicht«, sagte Ben. »Ich bin nur vorsichtig. Das ist etwas anderes.«

»Natürlich«, sagte mein Vater. »Ich würde niemals –«

»Hebt Euch das für Eure zahlende Kundschaft auf, Arl«, schnitt Ben ihm das Wort ab. Er klang nun deutlich gereizt. »Ihr seid ein zu guter Schauspieler, um es Euch anmerken zu lassen, aber ich merke ganz genau, wenn mich jemand für einen Dummkopf hält.«

»Ich habe das bloß nicht erwartet, Ben«, sagte mein Vater entschuldigend. »Ihr seid ein gebildeter Mann, und ich bin die Leute so leid, die ein Stück Eisen berühren oder ihr Bier auskippen, sobald ich auf die Chandrian zu sprechen komme. Ich rekonstruiere hier lediglich eine Geschichte – ich dilettiere nicht etwa in den dunklen Künsten.«

»Lasst mich ausreden. Ihr seid mir beide zu lieb, als dass ich zulassen würde, dass Ihr mich für einen alten Narren haltet«, sagte Ben. »Und außerdem habe ich nachher noch etwas mit Euch zu besprechen, und dafür ist es erforderlich, dass Ihr mich ernst nehmt.«

Der Wind frischte wieder auf, und ich nutzte das Rauschen dazu, ein paar Schritte zu machen. Ich bog um die Ecke des elterlichen Wagens und spähte nun durch einen Laubvorhang. Die drei saßen rund um das Lagerfeuer. Ben hockte in seinem abgetragenen braunen Umhang auf einem Baumstumpf. Meine Eltern saßen ihm gegenüber. Meine Mutter lehnte sich an meinen Vater, und beide hatten sich in eine Decke gehüllt.

Ben goss aus einem Tonkrug etwas in einen Lederbecher und reichte ihn meiner Mutter. Dann ergriff er wieder das Wort, und sein Atem dampfte. »Wie steht man denn in Atur zu Dämonen?«, fragte er.

»Man fürchtet sie.« Mein Vater pochte sich mit einer Fingerspitze an die Stirn. »Dieses ewige Geglaube führt zu Hirnerweichung.«

»Und in Vintas?«, fragte Ben. »Da gibt es doch auch viele Tehlaner. Ist es dort genauso?«

Meine Mutter schüttelte den Kopf. »Dort findet man das ein wenig dumm. Man spricht dort eher metaphorisch von Dämonen.«

»Und wovor fürchtet man sich des Nachts in Vintas?«

»Vor den Fae«, sagte meine Mutter.

»Draugar«, sagte mein Vater gleichzeitig.

»Ihr habt beide recht, je nachdem, in welchem Landesteil man sich befindet«, sagte Ben. »Und hier im Commonwealth lacht man sich über beides ins Fäustchen.« Er wies auf die umstehenden Bäume. »Hier aber sind die Leute, wenn der Herbst kommt, sehr vorsichtig, aus Furcht, die Aufmerksamkeit der Butzemänner zu erregen.«

»So ist das nun mal«, sagte mein Vater. »Und eine gute Schauspieltruppe muss immer wissen, wohin ihr Publikum jeweils tendiert.«  

»Ihr haltet mich doch immer noch für plemplem«, sagte Ben belustigt. »Hört mal, wenn wir morgen nach Biren kämen, und jemand dort würde Euch erzählen, dass es in den Wäldern Butzemänner gibt, würdet Ihr das glauben?« Mein Vater schüttelte den Kopf. »Und wenn zwei Leute es Euch erzählen würden?« Erneutes Kopfschütteln.

Ben beugte sich auf seinem Baumstumpf vor. »Und wenn ein Dutzend Leute Euch vollkommen ernsthaft erzählen würden, dass draußen auf den Feldern Butzemänner seien, und die fräßen –«

»Natürlich würde ich ihnen nicht glauben«, sagte mein Vater gereizt. »Das ist doch lächerlich.«

»Natürlich ist es das«, pflichtete Ben bei und hob einen Zeigefinger. »Aber die eigentliche Frage ist doch: Würdet Ihr in den Wald gehen?«

Mein Vater saß einen Moment lang ganz still und nachdenklich da.

Ben nickte. »Ihr wäret ein Narr, wenn Ihr die Warnungen der halben Stadt in den Wind schlagen würdet, auch wenn Ihr nicht an die gleichen Dinge glaubt wie sie. Wovor habt Ihr denn Angst, wenn nicht vor Butzemännern?«

»Vor Bären.«

»Und Banditen.«

»Das sind gute, vernünftige Ängste für einen fahrenden Schauspieler«, sagte Ben. »Ängste, mit denen Städter nichts anzufangen wissen. Jeder Ort hat seinen eigenen kleinen Aberglauben, und jeder lacht über das, woran die Leute am anderen Ufer des Flusses glauben.« Dann sah er sie mit einem strengen Blick an. »Aber habt Ihr jemals ein lustiges Lied oder eine lustige Geschichte über die Chandrian gehört? Ich wette einen Penny, dass nicht.«

Meine Mutter überlegte einen Moment lang und schüttelte dann den Kopf. Mein Vater trank einen Schluck und tat es ihr gleich.

»Also, ich behaupte nicht, dass die Chandrian da draußen sind und gleich dreinfahren werden wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Aber überall haben die Leute Angst vor ihnen. Und für so etwas gibt es normalerweise einen Grund.«

Ben grinste und kippte seine Tontasse um, kippte den Rest von seinem Bier auf die Erde. »Und Namen sind etwas Seltsames. Etwas Gefährliches.« Er sah sie eindringlich an. »Das weiß ich mit Sicherheit, weil ich ein gebildeter Mann bin. Wenn auch ich ein ganz klein wenig abergläubisch bin …«, er zuckte die Achseln, »… so ist das meine Entscheidung. Ich bin alt. Und alten Leuten soll man ihren Willen lassen.«

Mein Vater nickte nachdenklich. »Merkwürdig, dass mir nie aufgefallen ist, dass die Chandrian von jedermann gleich gesehen werden. Das hätte ich eigentlich bemerken müssen.« Er schüttelte den Kopf. »Auf die Namen können wir wohl auch noch später zurückkommen. Worüber wolltet Ihr mit uns sprechen?«

Ich wollte mich schon davonschleichen, ehe man mich noch erwischte, doch was Ben als nächstes sagte, ließ mich erstarren.

»Es ist wahrscheinlich leicht zu übersehen, da Ihr ja seine Eltern seid, aber Euer Kvothe ist ein ausgesprochen kluger Junge.« Ben schenkte sich nach und bot auch meinem Vater den Krug an, der aber dankend ablehnte. »Ja, ›klug‹ ist wirklich noch untertrieben.«

Meine Mutter sah Ben über ihren Becher hinweg an. »Das sieht jeder, der ein wenig Zeit mit dem Jungen verbringt, Ben. Ich wüsste nicht, warum man das zur Sprache bringen müsste.«

»Ich glaube, Euch ist das nicht in seinem ganzen Ausmaß bewusst«, sagte Ben und streckte seine Füße fast bis ins Feuer. »Wie leicht hat er das Lautenspiel erlernt?«

Mein Vater schien wegen des plötzlichen Themenwechsels etwas erstaunt. »Sehr leicht. Warum?«

»Wie alt war er da?«

Mein Vater zupfte sich nachdenklich den Bart. In diesem Schweigen ertönte die Stimme meiner Mutter wie ein Flötenton. »Acht.«

»Denkt einmal an die Zeit zurück, als Ihr das Lautenspiel erlernt habt. Wisst Ihr noch, wie alt Ihr da wart? Erinnert Ihr Euch daran, wie schwer es Euch gefallen ist?« Mein Vater zupfte sich immer noch den Bart, aber seine Miene war nun nachdenklicher, und sein Blick schweifte in weite Ferne.

Abenthy fuhr fort: »Und er hat doch bestimmt sämtliche Töne und Fingersätze beherrscht, nachdem man sie ihm ein einziges Mal gezeigt hatte, und zwar ohne daneben zu greifen oder sich zu beklagen, nicht wahr? Und wenn er doch einmal einen Fehler machte, dann machte er ihn nie ein zweites Mal, stimmt’s?«

Mein Vater wirkte ein wenig verwirrt. »Meistens schon, aber er hatte auch seine Schwierigkeiten, wie jedermann sonst auch. Das E. Er hatte große Schwierigkeiten mit dem hohen und dem tiefen E.«

Meine Mutter meldete sich zu Wort: »Daran erinnere ich mich auch, mein Lieber. Aber ich glaube, das lag nur an seinen kleinen Händen. Er war noch so unglaublich jung …«

»Davon hat er sich bestimmt nicht lange aufhalten lassen«, sagte Ben. »Er hat überhaupt wunderbare Hände. Meine Mutter hätte gesagt: Die Hände eines Magiers.«

Mein Vater lächelte. »Die hat er von seiner Mutter – zart und doch stark. Bestens geeignet zum Töpfeschrubben, nicht wahr, Weib?«

Meine Mutter verpasste ihm einen Klaps, hielt dann eine seiner Hände fest und zeigte Ben die Handfläche. »Die hat er von seinem Vater – feingliedrig und zart. Bestens geeignet, um Edelfräuleins zu verführen.« Mein Vater wollte protestieren, aber sie beachtete ihn gar nicht. »Mit seinen Augen und Händen wird auf der ganzen Welt kein weibliches Wesen vor ihm sicher sein, wenn er erst einmal anfängt, den Frauen nachzustellen.«

»Ihnen den Hof zu machen, meine Liebe«, berichtigte mein Vater behutsam.

»Wortklauberei.« Sie zuckte die Achseln. »Es ist doch immer eine Jagd, und anschließend tun einem die Keuschen leid, die ihr entronnen sind.« Sie lehnte sich wieder an meinen Vater und hielt seine Hand im Schoß. Dann neigte sie den Kopf ein wenig, und er verstand den Wink, beugte sich hinüber und küsste sie auf den Mundwinkel.

»Amen«, sagte Ben und hob seine Tasse.

Mein Vater legte einen Arm um meine Mutter und drückte sie an sich. »Ich verstehe immer noch nicht, worauf Ihr hinauswollt, Ben.«

»Er macht alles mit dieser Leichtigkeit und Schnelligkeit, und er macht so gut wie keine Fehler. Ich wette, er kennt sämtliche Lieder auswendig, die Ihr ihm je vorgesungen habt. Er weiß mittlerweile besser über den Inhalt meines Wagens Bescheid als ich selber.«

Er nahm den Krug und zog den Korken heraus. »Und er lernt nicht nur auswendig. Er versteht es auch. Die Hälfte dessen, was ich ihm eigentlich zeigen wollte, hat er ganz von alleine herausbekommen.«

Ben schenkte meiner Mutter nach. »Er ist elf Jahre alt. Seid Ihr schon jemals einem Jungen in seinem Alter begegnet, der so redet wie er? Das kommt natürlich auch daher, dass er in einer so aufgeklärten Umgebung aufwächst.« Ben wies auf die Wagen. »In den tiefgründigsten Gedanken der meisten Elfjährigen geht es eher darum, wie man Steine am besten übers Wasser flitscht oder Katzen am Schwanz herumschleudert.«

Meine Mutter lachte glockenhell, Abenthys Miene aber blieb ernst. »Das ist die Wahrheit. Ich hatte schon weit ältere Schüler, die viel darum gegeben hätten, auch nur halb so gut zu sein wie er.« Er grinste. »Wenn ich seine Hände hätte und nur ein Viertel seines Verstands, würde ich binnen Jahresfrist von silbernen Tellern essen.«

Es herrschte kurz Schweigen. Dann sagte meine Mutter leise: »Ich weiß noch, wie es war, als er noch ganz klein war und auf wackligen Beinen ging. Beobachtet – er hat immer alles beobachtet. Mit klaren, hellen Augen, die aussahen, als wollten sie die ganze Welt in sich aufsaugen.« Ihre Stimme zitterte ein wenig. Mein Vater legte wieder einen Arm um sie, und sie lehnte den Kopf an seine Brust.

Das nächste Schweigen währte länger. Ich hatte schon vor fortzuschleichen, als mein Vater es brach. »Was schlagt Ihr vor, was sollen wir tun?« In seinem Ton schwangen leichte Besorgnis und Vaterstolz mit.

Ben lächelte. »Ich sage nur, dass Ihr Euch überlegen solltet, welche Wahlmöglichkeiten Ihr ihm eröffnet, wenn einmal die Zeit dazu gekommen ist. Er wird der Welt seinen Stempel aufdrücken – als einer der Besten.«

»Der besten was?«, fragte mein Vater.

»Was auch immer er sich erwählt. Wenn er bei Euch bleibt, wird er zweifellos der nächste Illien.«

Mein Vater lächelte. Illien war der große Held jedes fahrenden Schauspielers und der einzige wirklich berühmte Edema Ruh aller Zeiten. Unsere ältesten und schönsten Lieder stammen von ihm.

Hinzu kommt, dass Illien, glaubt man den Geschichten, die man sich über ihn erzählt, zu seiner Zeit die Laute neu erfunden hat. Als meisterhafter Lautenist schuf er auf der Grundlage der damaligen altertümlichen, unhandlichen Hoflaute die wunderbare, vielseitige, siebensaitige Laute von heute. In diesen Geschichten heißt es auch, Illien sei mit seiner eigenen Laute noch einen Schritt weitergegangen, und sie habe acht Saiten gehabt.

»Illien. Der Gedanke gefällt mir«, sagte meine Mutter. »Könige kommen von weither, um meinen kleinen Kvothe spielen zu hören.«

»Mit seiner Musik schlichtet er Kneipenschlägereien ebenso wie Grenzkriege.« Ben lächelte.

»Die wilden Frauen auf seinem Schoß«, begeisterte sich mein Vater, »pressen seinen Kopf zwischen ihre Brüste.«

Verblüfftes Schweigen. Dann sagte meine Mutter leicht gereizt: »Du meinst doch wohl eher: ›Wilde Tiere legen ihren Kopf in seinen Schoß.‹«

»Meine ich das, ja?«

Ben räusperte sich und fuhr fort: »Wenn er beschließt, Arkanist zu werden, wette ich, dass er mit spätestens vierundzwanzig Hofarkanist eines Königs sein wird. Und wenn er es sich in den Kopf setzen sollte, Kaufmann zu werden, wird ihm zweifellos bei seinem Ableben die halbe Welt gehören.«

Mein Vater zog die Augenbrauen zusammen. Ben lächelte und sagte: »Keine Sorge. Er ist viel zu neugierig, um Kaufmann zu werden.«

Ben hielt inne, wie um sich seine Worte sehr genau zu überlegen. »Er würde an der Universität angenommen. Natürlich erst in einigen Jahren. Siebzehn müsste er mindestens sein, aber ich habe keinen Zweifel, dass …«

Den Rest dessen, was Ben sagte, hörte ich nicht mehr. Die Universität! Das war für mich, was für die meisten Kinder das Märchenland ist: Ein mythischer Ort, von dem man nur träumen konnte. Eine Schule, so groß wie eine Kleinstadt. Zehn mal zehntausend Bücher. Menschen, die auf jede Frage, die ich stellte, eine Antwort wussten …

Als ich meine Aufmerksamkeit wieder den anderen zuwandte, war es still geworden.

Mein Vater sah meine Mutter an, die sich in seinen Arm schmiegte. »Wie ist es, Weib? Hast du vor einem Jahrdutzend etwa einmal mit einem wandernden Gott das Lager geteilt? Das könnte unser kleines Rätsel lösen.«

Sie gab ihm einen Klaps, und dann huschte ein nachdenklicher Blick über ihr Gesicht. »Wo ich jetzt daran denke … Es gab da eine Nacht vor ungefähr zwölf Jahren. Da kam ein Mann zu mir. Er fesselte mich mit Küssen und Liebesliedern. Er raubte mir die Unschuld und stahl sich mit mir fort.« Sie hielt inne. »Aber der hatte kein rotes Haar. Der kann es also nicht gewesen sein.«

Sie schenkte meinem Vater ein schelmisches Lächeln. Er schien sich ein wenig zu genieren. Dann küsste sie ihn. Und er erwiderte den Kuss.

So möchte ich die beiden in Erinnerung behalten. Ich schlich mich fort, nur noch die Universität im Kopf.

Kapitel 13

Zwischenspiel: Aus Fleisch und Blut

Im Wirtshaus zum Wegstein herrschte Schweigen. Es umhüllte die beiden Männer, die in dem sonst leeren Raum an einem Tisch saßen. Kvothe war verstummt. Zwar schien er auf seine gefalteten Hände hinabzuschauen, doch in Wirklichkeit war sein Blick ins Nirgendwo gerichtet. Als er ihn schließlich wieder hob, schien er fast erstaunt, den Chronisten ihm gegenüber sitzen zu sehen, der die Feder über dem Tintenfass bereithielt.

Kvothe atmete befangen aus und wies den Chronisten mit einer Geste an, die Feder abzusetzen. Der Chronist wischte die Federspitze an einem sauberen Tuch ab und legte sie dann nieder.

»Ich könnte etwas zu trinken vertragen«, verkündete Kvothe plötzlich, so als würde ihn das in Erstaunen versetzen. »Ich habe in letzter Zeit nicht allzu oft Geschichten erzählt und bin ganz ausgedörrt.« Er erhob sich geschmeidig und ging zwischen den freien Tischen hindurch zum leeren Tresen. »Ich kann Euch fast alles anbieten – dunkles Bier, hellen Wein, würzigen Cidre, heiße Schokolade, Kaffee …«

Der Chronist hob eine Augenbraue. »Eine Schokolade wäre wunderbar. Ich hätte nicht erwartet, dass man hier so etwas bekommt. So weit von …« Er räusperte sich höflich. »Nun ja, von allem …«

»Wir haben alles hier in unserem Wirtshaus«, sagte Kvothe und wies mit einer lässigen Geste in den leeren Saal. »Von Kundschaft einmal abgesehen.«

Er holte einen Steingutkrug hervor und stellte ihn auf den Tresen. Es klang hohl. Er seufzte und rief: »Bast! Holst du bitte etwas Cidre herauf?«

Aus einer Türöffnung hinten im Raum drang eine unverständliche Antwort.

»Bast«, sagte Kvothe tadelnd, aber anscheinend zu leise.

»Komm runter und hol’s dir selber!«, rief die Stimme aus dem Keller. »Ich bin beschäftigt.«

»Ein Gehilfe?«, fragte der Chronist.

Kvothe stützte die Ellenbogen auf den Tresen und lächelte nachsichtig.

Einen Moment später hörte man durch die Türöffnung Stiefelschritte eine Holztreppe heraufkommen. Bast betrat vor sich hin murmelnd den Saal.

Er war ganz schlicht gekleidet: Ein schwarzes, langärmliges Hemd steckte in einer schwarzen Hose, die wiederum in weichen, schwarzen Stiefeln steckte. Sein Gesicht war fein geschnitten und markant, beinahe schön, und er hatte leuchtend blaue Augen.

Er brachte einen Krug zum Tresen und ging dabei mit seltsamer, aber nicht unangenehmer Anmut. »Ein einziger Gast?«, sagte er vorwurfsvoll. »Und da konntest du den Cidre nicht selber holen? Du hast mich aus dem Celum Tinture herausgerissen. Seit fast einem Monat liegst du mir in den Ohren, dass ich das endlich mal lesen soll.«

»Bast, weißt du, was man an der Universität mit Studenten macht, die ihre Lehrer belauschen?«, fragte Kvothe scherzhaft.

Bast legte sich eine Hand aufs Herz und begann seine Unschuld zu beteuern.

»Bast …« Kvothe sah ihn streng an.

Bast machte den Mund zu, sah für einen Moment so aus, als würde er nun versuchen, Erklärungen vorzubringen, ließ dann aber die Schultern hängen. »Woran hast du das gemerkt?«

Kvothe lachte leise. »Um dieses Buch machst du doch schon seit Ewigkeiten einen großen Bogen. Entweder bist du mit einem Mal ein ganz besonders eifriger Schüler geworden, oder du hast irgendwas ausgefressen.«

»Was macht man denn nun an der Universität mit Schülern, die ihre Lehrer belauschen?«, fragte Bast neugierig.

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung. Ich habe mich nie dabei erwischen lassen. Doch ich glaube, wenn du dir den Rest meiner Geschichte anhören musst, ist das Strafe genug. Aber wie unachtsam von mir«, sagte Kvothe und zeigte in den Schankraum. »Wir vernachlässigen ja unseren Gast.«

Der Chronist wirkte alles andere als gelangweilt. Gleich als Bast hereingekommen war, hatte der Chronist ihn aufmerksam beobachtet. Und je länger sich das Gespräch hinzog, desto verwunderter und forschender blickte der Chronist.

Freilich muss auch etwas über Bast gesagt werden. Auf den ersten Blick sah er aus wie ein ganz normaler, wenn auch attraktiver junger Mann. Etwas an ihm jedoch war anders. Er trug zum Beispiel diese weichen schwarzen Stiefel. Erhaschte man allerdings einen Blick aus dem Augenwinkel auf ihn und stand er in diesem Moment gerade in der richtigen Art von Schatten, so sah man statt der Stiefel womöglich etwas gänzlich anderes.

Und verfügte man über den entsprechenden Verstand, einen Verstand, der tatsächlich sah, was er erblickte, fiel einem womöglich auf, dass etwas an seinen Augen merkwürdig war. Und hatte der Verstand die seltene Gabe, sich nicht von seinen Erwartungen täuschen zu lassen, so entdeckte man womöglich noch etwas weiteres an ihnen, das seltsam und wunderbar war.

Deshalb hatte der Chronist Kvothes Schüler angestarrt und festzustellen versucht, was an ihm anders war. Als ihr kurzes Gespräch dann endete, hätte man den Blick des Chronisten zumindest als sehr aufmerksam, unter Umständen sogar als eher unhöflich bezeichnet. Als Bast sich schließlich am Tresen umwandte, bekam der Chronist große Augen, und aus seinem ohnehin blassen Gesicht wich der letzte Rest Farbe.

Er griff sich in den Hemdausschnitt und zog etwas hervor, das ihm am Hals gehangen hatte. Er legte es eine Armeslänge von sich entfernt auf den Tisch, zwischen Bast und sich. Das alles geschah binnen einer halben Sekunde, und er ließ den dunkelhaarigen jungen Mann am Tresen dabei nicht aus dem Blick. Die Miene des Chronisten war ganz ruhig, als er das Metallscheibchen mit zwei Fingern auf den Tisch drückte.

»Eisen«, sagte er. Seine Stimme hatte einen seltsam vollen Klang, so als wäre das ein Befehl, dem Folge zu leisten war.

Bast krümmte sich, wie von einem Schlag in die Magengrube, bleckte die Zähne und stieß ein Geräusch aus, das halb Knurren, halb Schrei war. Mit unnatürlicher Schnelligkeit und Geschmeidigkeit legte er sich eine Hand an die Schläfe und spannte sich zum Sprung.

Das alles geschah so schnell wie ein scharfer Atemzug. Dennoch gelang es Kvothe irgendwie, Basts Handgelenk zu packen. Ohne es wahrzunehmen oder sich darum zu kümmern, stürzte Bast auf den Chronisten zu, wobei er von Kvothes Hand wie von einer Fessel zurückgehalten wurde. Bast versuchte sich mit aller Kraft loszureißen, doch Kvothe stand hinter dem Tresen, den Arm ausgestreckt, reglos wie Stahl oder Stein.

»Halt!« Kvothes Stimme peitschte die Luft wie ein Gebot, und in die Stille, die nun folgte, drangen seine scharfen, ärgerlichen Worte. »Ich dulde keine Kämpfe unter meinen Freunden. Ich habe auch so schon viel zu viele verloren.« Sein Blick traf den Chronisten. »Löst das, oder ich werde es zerstören.«

Der Chronist hielt erschüttert inne. Dann bewegte er stumm den Mund und nahm mit leichtem Zittern die Finger von der stumpfen Metallscheibe, die auf dem Tisch lag.

Alle Anspannung wich aus Bast, und einen Moment lang hing er schlaff wie eine Stoffpuppe an dem Handgelenk, das der hinter dem Tresen stehende Kvothe immer noch hielt. Dann fasste er sich und lehnte sich an den Tresen. Nach einem langen, forschenden Blick ließ Kvothe sein Handgelenk los.

Bast sank auf einen Hocker, ohne den Chronisten dabei aus den Augen zu lassen. Er bewegte sich vorsichtig, wie jemand, der eine empfindliche Wunde hat.

Und er hatte sich verwandelt. Die Augen, die den Chronisten im Blick behielten, waren immer noch von einem leuchtenden Meeresblau, zeigten sich nun aber ganz von einer Farbe, wie Edelsteine oder tiefe Waldseen, und statt der weichen Lederstiefel kamen nun anmutige Pferdefüße zum Vorschein.

Kvothe winkte den Chronisten mit einer gebieterischen Geste herbei, nahm dann zwei Gläser und eine offenbar aufs Geratewohl gewählte Flasche. Er stellte die Gläser auf den Tresen. Bast und der Chronist beäugten einander beklommen.

»Also«, sagte Kvothe verärgert, »wie ihr euch gerade verhalten habt, ist nachvollziehbar, aber das bedeutet keineswegs, dass ihr euch gut verhalten habt. Daher müssen wir jetzt noch einmal ganz von vorne anfangen.«

Er atmete tief durch. »Bast, ich darf dir vorstellen: Devan Lochees, auch der Chronist genannt. Nach allem, was man hört, ein großer Geschichtenerzähler, -erinnerer und -aufzeichner. Darüber hinaus, es sei denn, ich täusche mich komplett, ein erfahrenes Mitglied des Arkanums, mindestens Re’lar, und einer von vielleicht drei Dutzend Menschen auf der Welt, die den Namen des Eisens kennen.

Trotz alledem«, fuhr Kvothe fort, »ist er in manchen praktischen Belangen offenbar ein wenig unbeleckt. Das zeigt sich etwa an der Riesendummheit, einen beinahe selbstmörderischen Angriff zu wagen auf den vermutlich ersten deiner Art, dem er das Glück hatte zu begegnen.«

Der Chronist stand während dieser ganzen Vorstellung reglos da und beäugte Bast, als wäre der eine Schlange.

»Chronist, ich möchte Euch Bastas vorstellen, Sohn des Remmen, Fürst des Dämmerlichts und Prinz von Telwyth Mael. Der klügste, will sagen, der einzige Schüler, den ich je das Pech hatte zu unterrichten. Zauberer, Schankkellner und nicht zuletzt auch mein Freund.

Dem es im Laufe seiner einhundertfünfzig Lebensjahre, von zwei Jahren persönlicher Unterweisung durch mich ganz zu schweigen, gelungen ist, das Erlernen einiger wichtiger Dinge zu vermeiden. Als da erstens wäre: Ein Mitglied des Arkanums anzugreifen, das über die Fähigkeit verfügt, Eisen zu binden, ist ausgesprochen töricht.«

»Er hat mich angegriffen«, sagte Bast hitzig.

Kvothe musterte ihn kühl. »Ich sagte nicht, dass es nicht gerechtfertigt gewesen wäre. Ich sagte, es sei töricht gewesen.«

»Ich hätte gesiegt.«

»Höchstwahrscheinlich. Aber du hättest dir dabei schwere Verletzungen zugezogen, und er wäre jetzt ebenfalls schwer verwundet oder gar tot. Weißt du nicht mehr? Ich habe ihn als meinen Gast vorgestellt.«

Bast schwieg. Seine Miene blieb streitlustig.

»Also«, sagte Kvothe mit spröder Fröhlichkeit. »Nun habe ich euch miteinander bekannt gemacht.«

»Freut mich«, sagte Bast in eisigem Ton.

»Ganz meinerseits«, erwiderte der Chronist.

»Es gibt für euch beide keinen Grund, etwas anderes als Freunde zu sein«, fuhr Kvothe fort, und eine gewisse Gereiztheit schlich sich in seinen Ton. »Und Freunde begrüßen einander anders.«

Bast und der Chronist starrten einander an, und keiner der beiden regte sich.

Kvothe sagte ganz leise: »Wenn ihr mit diesem Blödsinn nicht aufhört, könnt ihr beide gehen. Der eine hat dann nur einen kleinen Bruchteil einer Geschichte, und der andere kann sich einen neuen Lehrer suchen. Wenn es etwas gibt, das ich nicht dulden werde, so ist es törichter, halsstarriger Stolz.«

Etwas an der leisen Eindringlichkeit, mit der Kvothe sprach, ließ sie den Blick voneinander lösen. Und als sie sich zu ihm umsahen, schien es, als stünde dort ein ganz anderer Mensch hinter dem Tresen. Der fröhliche Wirt war verschwunden, und an seiner Stelle stand dort nun eine dunkle, grimmige Gestalt.

Er ist noch so jung, staunte der Chronist. Er ist doch höchstens fünfundzwanzig. Wieso habe ich das bisher übersehen? Und er könnte mich mit bloßen Händen entzweibrechen wie ein Stöckchen. Wie konnte ich ihn denn auch nur einen einzigen Moment für einen Gastwirt halten?

Dann erblickte er Kvothes Augen. Sie waren so tiefgrün geworden, dass sie schon fast schwarz waren. Das ist der Mann, dessentwegen ich hier bin, dachte der Chronist. Das ist der Mann, der Könige beriet und auf alten Pfaden wandelte, wobei er sich einzig und allein von seinem Verstand leiten ließ. Das ist der Mann, dessen Name an der Universität ebenso gepriesen wie verwünscht wird.

Kvothe fixierte erst den Chronisten, dann Bast. Keiner der beiden konnte seinem Blick lange standhalten. Es folgte ein beklommener Moment, und dann streckte Bast eine Hand aus. Der Chronist zögerte noch kurz und schlug dann schnell ein, so als würde er seine Hand in ein Feuer strecken.

Nichts geschah – zur Verwunderung beider.

»Erstaunlich, nicht wahr?«, wandte sich Kvothe in sarkastischem Ton an die beiden. »Fünf Finger – aus Fleisch und Blut. Man könnte fast auf den Gedanken kommen, am anderen Ende dieser Hand befände sich ein Mensch.«

Den beiden Männern war ihr schlechtes Gewissen anzusehen. Sie lösten den Handschlag.

Kvothe schenkte aus der grünen Flasche die Gläser voll. Diese schlichte Geste verwandelte ihn. Er schien in sein altes Selbst zurückzuschlüpfen, bis von dem dunkeläugigen Mann, der noch einen Augenblick zuvor hinter dem Tresen gestanden hatte, kaum noch etwas übrig war. Der Chronist empfand ein plötzliches Gefühl des Verlusts, als er den Wirt anstarrte, der in einer Hand einen Leinenlappen hielt.

»Also.« Kvothe schob ihnen die Gläser hin. »Nehmt etwas zu trinken, setzt euch an den Tisch und sprecht miteinander. Wenn ich wiederkomme, will ich keinen von euch beiden tot vorfinden, und das Haus sollte auch nicht in Flammen stehen. Abgemacht?«

Bast lächelte verlegen, und der Chronist nahm die Gläser und ging damit zurück an seinen Tisch. Bast folgte ihm, kehrte dann aber noch einmal an den Tresen zurück, um auch die Flasche zu holen.

»Nicht zu viel davon«, mahnte Kvothe, ehe er dann im Hinterzimmer verschwand. »Ich will nicht, dass ihr nur noch am Kichern seid, wenn ich weitererzähle.«

Die beiden Männer am Tisch begannen ein angespanntes, stockendes Gespräch, und Kvothe ging derweil in die Küche. Einige Minuten später kam er wieder und brachte Käse und Vollkornbrot, kaltes Hühnchen und Wurst, Butter und Honig.

Als Kvothe diese Platten brachte, setzten sie sich an einen größeren Tisch. Er eilte geschäftig hin und her und war wieder ganz der Gastwirt. Der Chronist beobachtete ihn verstohlen und konnte kaum glauben, dass dieser Mann, der hier vor sich hin summend Wurst aufschnitt, derselbe Mensch war, der nur wenige Minuten zuvor mit dunklen Augen und schrecklichem Blick hinter dem Tresen gestanden hatte.

Während der Chronist seine Papiere und Federn herüberholte, betrachtete Kvothe durchs Fenster den Stand der Sonne. Schließlich wandte er sich an Bast. »Wie viel hast du mit angehört?«

»Das meiste, Reshi«, sagte Bast und lächelte. »Ich habe gute Ohren.«

»Das ist gut. Wir haben keine Zeit, irgendetwas zu wiederholen.« Er atmete tief durch. »Dann wollen wir mal weitermachen. Aber macht euch auf etwas gefasst. Die Geschichte kommt jetzt an einen Wendepunkt. Es geht jetzt abwärts, wird finsterer. Wolken ziehen auf.«

Kapitel 14

Der Name des Windes

Der Winter ist für eine fahrende Theatertruppe keine allzu geschäftige Zeit, und Abenthy wusste das zu nutzen und weihte mich endlich gründlich in die Sympathie ein. Doch wie so oft, zumal bei Kindern, erwies sich die Vorfreude als viel aufregender als die Wirklichkeit.

Es wäre falsch zu sagen, dass ich von der Sympathie enttäuscht war. Aber ehrlich gesagt war ich enttäuscht. Zauberei hatte ich mir anders vorgestellt.

Es war nützlich. Das ließ sich nicht bestreiten. Ben nutzte die Sympathie dazu, unsere Vorstellungen zu beleuchten. Er konnte mit ihrer Hilfe ein Feuer entfachen, ohne zu Feuersteinen greifen zu müssen, und auch ohne umständliche Flaschenzüge schwere Lasten anheben.

Doch als ich Ben zum ersten Mal gesehen hatte, hatte er auf irgendeine Weise den Wind herbeigerufen. Das ging weit über schlichte Sympathie hinaus. Das war Zauberei wie aus dem Bilderbuch. Das war das Geheimnis, das ich mehr als alle anderen ergründen wollte.

Die Schneeschmelze lag nun schon eine ganze Weile hinter uns, und die Truppe fuhr durch die Wälder und Felder des westlichen Commonwealth. Ich fuhr wie üblich vorn auf Bens Wagen mit. Der Sommer hatte soeben beschlossen, einen kleinen Vorgeschmack von sich zu geben, und alles grünte und gedieh.

Eine ganze Weile war es still gewesen. Ben döste vor sich hin, die Zügel locker in einer Hand, doch dann rumpelten wir über einen Stein und wurden beide aus unserem jeweiligen Tagtraum gerissen.

Ben setzte sich auf dem Kutschbock aufrecht hin und sprach mich in seinem Ich-habe-da-eine-kleine-Aufgabe-für-dich-Tonfall an. »Wie würdest du einen Kessel Wasser zum Kochen bringen?«

Ich sah mich um und entdeckte am Straßenrand einen großen Felsbrocken. Ich zeigte darauf. »Der Stein dort ist warm, weil er in der Sonne gelegen hat. Ich würde ihn mit dem Wasser in dem Kessel verbinden und die Wärme des Steins dazu nutzen, das Wasser zum Kochen zu bringen.«

»Stein mit Wasser zu verbinden ist nicht sehr effektiv«, schalt Ben. »Nur etwa jedes fünfzehnte Teilchen würde das Wasser erwärmen.«

»Aber es würde funktionieren.«

»Zugegeben. Aber es wäre schluderig. Du kannst das besser, E’lir.«

Dann begann er Alpha und Beta anzubrüllen, immer ein Zeichen, dass er bester Laune war. Sie nahmen es wie stets gelassen, obwohl er ihnen Dinge vorhielt, die sicherlich kein Esel je freiwillig getan hat, schon gar nicht Beta, die über einen tadellos sittsamen Charakter verfügte.

Mitten in der Schimpfkanonade hielt er inne und fragte: »Wie würdest du diesen Vogel vom Himmel holen?« Er wies auf einen Habicht, der über einem Weizenfeld seine Runden zog.

»Wahrscheinlich gar nicht. Er hat mir nichts getan.«

»Theoretisch.«

»Theoretisch würde ich ihn nicht vom Himmel holen.«

Ben lachte leise. »Schon verstanden, E’lir. Und wie genau würdest du es nicht tun? Einzelheiten, bitte.«

»Ich würde Teren bitten, ihn abzuschießen.«

Ben nickte nachdenklich. »Gut, gut. Es ist jedoch eine Angelegenheit zwischen dir und diesem Vogel. Dieser Habicht« – er zeigte indigniert auf das Tier – »hat sich in unflätiger Weise über deine Mutter geäußert.«

»Oh. Dann verlangt meine Ehre, dass ich persönlich ihren guten Namen verteidige.«

»Allerdings.«

»Habe ich eine Feder?«

»Nein.«

»Tehlu soll –« Auf seinen missbilligenden Blick hin verkniff ich mir den Rest dessen, was ich sagen wollte. »Du machst es mir aber auch nie leicht, oder?«

»Das ist eine ärgerliche Angewohnheit, die ich mir von einem Schüler abgeschaut habe, der klüger war, als ihm gut tat.« Er lächelte. »Was könntest du denn tun, wenn du eine Feder hättest?«

»Ich könnte sie mit dem Vogel verbinden und sie einseifen.«

Ben runzelte die Stirn. »Was für eine Art von Verbindung?«

»Eine chemische. Wahrscheinlich die zweite katalytische.«

Nachdenkliches Schweigen. »Die zweite katalytische.« Er kratzte sich am Kinn. »Um das Fett aufzulösen, das der Feder Geschmeidigkeit verleiht?«

Ich nickte.

Er sah zu dem Vogel empor. »Auf die Idee bin ich noch gar nicht gekommen«, sagte er mit gelinder Bewunderung. Ich fasste das als Kompliment auf.

»Nun, wie dem auch sei.« Er sah mich wieder an. »Du hast aber keine Feder. Wie holst du den Habicht vom Himmel?«

Ich dachte einige Minuten lang nach, aber mir fiel nichtsein. Schließlich beschloss ich, gewissermaßen den Spieß umzudrehen.

»Ich würde«, sagte ich ganz beiläufig, »einfach den Wind rufen, und der würde den Habicht dann vom Himmel herabschleudern.«

Ben warf mir einen prüfenden Blick zu, der mir verriet, dass er ganz genau wusste, was ich im Schilde führte. »Und wie würdest du das tun, E’lir?«

Ich spürte, dass er womöglich bereit war, mir das Geheimnis zu offenbaren, das er mir den ganzen Winter über nicht verraten hatte. Und im gleichen Moment kam mir eine Idee.

Ich atmete tief ein und sprach die Worte, die die Luft in meiner Lunge mit der Luft außerhalb verbanden. Ich konzentrierte mich auf das Alar, legte Daumen und Zeigefinger vor meine geschürzten Lippen und blies hindurch.

Von hinten kam ein leichter Windstoß, der mir die Haare zauste und die Plane des Wagens einen Moment lang straffte. Das konnte auch Zufall gewesen sein, aber dennoch spürte ich, wie sich ein frohlockendes Lächeln auf meinem Gesicht breitmachte. Einen kurzen Moment lang grinste ich Ben wie irre an, und er blickte nur ungläubig.

Dann presste mir irgendetwas die Brust zusammen, so als wäre ich tief unter Wasser. Ich versuchte einzuatmen, aber es ging nicht. Leicht verwirrt versuchte ich es weiter. Es war ein Gefühl, als wäre ich gerade mit voller Wucht auf den Rücken geknallt und hätte keine Luft mehr in der Lunge. Plötzlich wurde mir klar, was ich getan hatte. Ich brach am ganzen Leib in kalten Schweiß aus, zerrte verzweifelt an Bens Hemd und zeigte auf meine Brust, meinen Hals, meinen offenstehenden Mund.

Ben blickte mich entsetzt an, alle Farbe wich ihm aus dem Gesicht.

Dann bemerkte ich, wie still es war. Kein Grashalm schien sich zu bewegen. Selbst das Wagengeräusch wirkte gedämpft, wie aus weiter Ferne. Panische Angst packte mich, schob alle Gedanken beiseite. Ich begann meine Kehle zu kratzen, riss mir das Hemd auf. Mein donnernder Herzschlag übertönte das Klingen in meinen Ohren. Ich rang nach Luft, und dabei fuhren mir stechende Schmerzen durch die Brust.

Schneller als ich ihn je gesehen hatte, packte mich Ben bei den Fetzen meines Hemds und sprang vom Kutschbock. Er landete im Gras am Straßenrand und schleuderte mich mit einer Wucht zu Boden, die mir in jedem anderen Fall die letzte Luft aus der Lunge getrieben hätte.

Tränen liefen mir übers Gesicht, und ich warf mich hin und her. Ich wusste, dass ich nun sterben musste. Mit tauben, eiskalten Händen krallte ich mich wie ein Irrer in den Erdboden.

Ich war mir bewusst, dass jemand schrie, aber das schien von sehr weit her zu kommen. Ben kniete über mir, und hinter ihm verdunkelte sich der Himmel. Er wirkte fast abgelenkt, so als lausche er auf etwas, das ich nicht hören konnte.

Dann sah er mich an, und ich erinnere mich nur noch an seine Augen, sie schienen weit entfernt und erfüllt von einer furchtbaren Macht, leidenschaftslos und kalt.

Er sah mich an. Sein Mund bewegte sich. Er rief den Wind.

Wie ein Blatt von einem Blitz – so erbebte ich. Und der Donnerschlag war Schwärze.

Das nächste, woran ich mich erinnere, ist, dass Ben mir wieder auf die Beine half. Ich hatte vage mitbekommen, dass die anderen Wagen gehalten hatten und neugierige Gesichter zu uns hinüberspähten. Meine Mutter kam herbei, und Ben ging ihr entgegen, lachte und sagte irgendetwas Beruhigendes. Ich verstand nicht, was sie miteinander sprachen, denn ich konzentrierte mich einzig und allein darauf, tief ein- und auszuatmen.

Die anderen fuhren schließlich weiter, und ich folgte Ben schweigend zu seinem Wagen. Er tat, als müsste er nun die Taue überprüfen, die die Dachplane hielten. Wieder etwas bei Sinnen, half ich ihm dabei, so gut ich konnte. Der letzte Wagen der Truppe überholte uns.

Als ich den Blick hob, sah Ben mich wütend an. »Was hast du dir dabei gedacht?«, zischte er. »Na? Was hast du dir dabei gedacht?« So hatte ich ihn noch nie gesehen. Er bebte vor Wut. Er holte aus, um mich zu schlagen … und hielt inne. Dann ließ er die Hand wieder sinken.

Er überprüfte auch noch die letzten Taue und stieg wieder auf den Wagen. Da ich nicht wusste, was ich sonst hätte tun sollen, folgte ich ihm.

Ben ergriff die Zügel, und Alpha und Beta setzten den Wagen in Bewegung. Wir waren jetzt die Letzten. Ben sah stur geradeaus. Ich betastete meine zerrissene Hemdbrust. Zwischen uns herrschte angespanntes Schweigen.

Im Nachhinein betrachtet, war es unfassbar dumm, was ich da getan hatte. Als ich den Atem in meiner Lunge mit der Außenluft verband, machte mir das das Atmen unmöglich. Meine Lunge war nicht stark genug, um so viel Luft zu bewegen. Dafür hätte ich eine Brust wie einen eisernen Blasebalg gebraucht. Ich hätte genauso gut versuchen können, einen Fluss auszutrinken oder einen Berg in die Höhe zu heben.

Wir fuhren gut zwei Stunden lang in diesem beklommenen Schweigen weiter. Die Sonne berührte schon die Baumwipfel, als Ben schließlich tief Luft holte und dann in einem lauten Seufzer ausatmete. Er gab mir die Zügel.

Als ich mich zu ihm umsah, wurde mir zum ersten Mal bewusst, wie alt er war. Ich hatte zwar immer gewusst, dass er wohl auf die sechzig zuging, hatte ihm das bisher aber nie angesehen.

»Ich habe deine Mutter vorhin angelogen, Kvothe. Sie hat nur gesehen, was ganz zum Schluss geschah, und hat sich Sorgen um dich gemacht.« Während er sprach, wich sein Blick nicht von dem Wagen vor uns. »Ich habe ihr gesagt, dass wir etwas für eine Vorführung einstudieren. Sie ist eine gute Frau. Sie hat es nicht verdient, angelogen zu werden.«

Wir fuhren in peinigendem Schweigen weiter. Eine ganze Weile vor Sonnenuntergang erschollen vor uns in der Kolonne plötzlich »Graustein!«-Rufe. Unser Wagen bog ruckelnd aufs Gras am Straßenrand, und das rüttelte Ben aus seinen tiefen Grübeleien.

Er blickte sich um und sah, dass die Sonne noch am Himmel stand. »Warum halten wir so früh? Liegt ein Baum auf der Straße?«

»Graustein.« Ich wies auf den großen Stein, der über den Wagen vor uns aufragte.

»Was?«

»Hin und wieder kommen wir auf der Straße an einem vorbei.« Ich zeigte wieder auf den Graustein, der hinter kleineren Bäumen am Straßenrand aufragte. Wie die meisten Grausteine war es ein grob behauener Quader von etwa vier Meter Höhe. Die Wagen, die sich ringsherum versammelten, wirkten neben der Masse des Steins ziemlich zerbrechlich. »Ich habe auch schon gehört, dass sie stehende Steine genannt werden, aber andererseits habe ich schon viele gesehen, die gar nicht standen, sondern auf der Seite lagen. Wenn wir zu so einem Stein kommen, schlagen wir dort immer unser Nachtlager auf, es sei denn, wir haben es sehr eilig.« Ich verstummte, da ich merkte, dass ich ins Plappern geriet.

»Ich kenne sie unter einem anderen Namen. Wegsteine«, sagte Ben leise. Er sah alt und müde aus. »Und warum haltet ihr, wenn ihr zu so einem Stein kommt?«

»Einfach nur so. Das ist mal was anderes.« Ich überlegte. »Ich glaube, diese Steine sollen Glück bringen.« Ich wünschte, ich hätte noch mehr zu sagen gehabt und hätte das Gespräch am Laufen halten können, da sein Interesse nun einmal geweckt war, aber weiter fiel mir nichts ein.

»Aha.« Ben lenkte Alpha und Beta zu einer Stelle an der Rückseite des Steins, fort vom Gros der anderen Wagen. »Komm zum Abendessen wieder oder gleich anschließend. Wir müssen reden.« Ohne mich noch einmal anzusehen, wandte er sich ab und begann Alpha auszuspannen.

In einer solchen Stimmung hatte ich Ben noch nie erlebt. Ich hatte Angst, dass ich zwischen uns alles kaputtgemacht hatte, und lief zum Wagen meiner Eltern.

Meine Mutter saß vor einem frisch entfachten Feuer und legte mit Bedacht Zweige hinein. Mein Vater saß hinter ihr und massierte ihr den Nacken und die Schultern. Sie sahen auf, als sie mich kommen hörten.

»Darf ich heute Abend bei Ben essen?«

Meine Mutter sah meinen Vater an, dann wieder mich. »Du sollst ihm aber nicht zur Last fallen, Schatz.«

»Er hat mich eingeladen. Und wenn ich jetzt gleich zu ihm gehe, kann ich ihm noch helfen, sein Lager aufzuschlagen.«

Sie bewegte die Schultern, und mein Vater massierte sie weiter. Sie lächelte mich an. »Na gut, aber halt ihn nicht die halbe Nacht wach. Und gib mir einen Kuss.« Sie streckte die Arme aus, und ich umarmte sie und gab ihr einen Kuss.

Mein Vater gab mir auch einen Kuss. »Gib mir mal dein Hemd. Dann habe ich etwas zu tun, während deine Mutter das Abendessen zubereitet.« Er schälte mich heraus und betastete die zerrissenen Stellen. »Dieses Hemd ist ja vollkommen löchrig.«

Ich begann eine Erklärung zu stammeln, aber er winkte ab. »Ich weiß, ich weiß, es geschah alles im Dienste der Kunst. Aber sei künftig bitte vorsichtiger, sonst darfst du es beim nächsten Mal selber flicken. In deiner Truhe liegt ein frisches Hemd. Und sei bitte so nett und bring mir Nadel und Faden mit.«

Ich lief zum Wagen und zog mir ein frisches Hemd über. Während ich Nadel und Faden suchte, hörte ich meine Mutter singen:

Am Abend, wenn die Sonne untergeht,

Schau ich von oben nach dir aus.

Für deine Heimkehr ist’s schon viel zu spät,

Doch liebend treu hüt’ ich das Haus.

Mein Vater antwortete:

Am Abend, wenn das Licht muss scheiden,

Wird’s Zeit, dass ich mich heimwärts wend’.

Der Wind seufzt durch die Trauerweiden.

Wenn nur daheim das Feuer brennt!

Als ich aus dem Wagen stieg, hielt er sie in einer verwegenen Umarmung und küsste sie. Ich legte Nadel und Faden neben mein Hemd und wartete. Es schien ein schöner Kuss zu sein. Ich beobachtete die beiden und war mir vage bewusst, dass ich irgendwann einmal auch selber eine Frau würde küssen wollen und dass ich es, wenn es so weit war, richtig gut machen wollte.

Mein Vater bemerkte mich und setzte meine Mutter wieder auf den Füßen ab. »Das macht dann einen halben Penny fürs Zuschauen, du kleiner Voyeur«, lachte er. »Was machst du denn überhaupt noch hier, Junge? Ich wette den nämlichen halben Penny, dass eine Frage dich aufgehalten hat.«

»Warum halten wir, wenn wir zu einem Graustein kommen?«

»Ein alter Brauch«, sagte er und breitete mit großer Geste die Arme aus. »Und Aberglaube. Was übrigens das gleiche ist. Wir halten, weil es Glück bringen soll und weil alle sich freuen, wenn sie unerwarteterweise mal ein paar Stunden frei haben.« Er hielt inne. »Ich kannte mal ein kleines Gedicht über diese Steine. Wie ging das noch …?

Wie ein Ziehstein selbst im Schlaf so führt

An der alten Straße wohl ein steh’nder Stein

Immer tiefer uns nach Fae hinein.

Und ein Raststein, macht man irgend Rast,

Und ein Graustein führt zu ... irgendwas mit »-ast«.

Mein Vater stand ein, zwei Sekunden lang da, den Blick in die Ferne gerichtet, und zupfte sich die Unterlippe. Schließlich schüttelte er den Kopf. »Mir fällt nicht mehr ein, wie der letzte Vers endet. O Mann, wie ich Gedichte hasse. Wie soll sich irgendjemand denn einen Text merken, der nicht vertont wurde?« Er zog vor Konzentration die Stirn in Falten und probierte die Worte lautlos auf der Zunge.

»Was ist denn ein Ziehstein?«, fragte ich.

»Das ist eine alte Bezeichnung für einen Magneteisenstein«, erklärte meine Mutter. »Das sind Sterneisenbrocken, die alle anderen Arten von Eisen anziehen. Ich habe so einen vor Jahren mal in einem Kuriositätenkabinett gesehen.« Sie sah zu meinem Vater empor, der immer noch vor sich hin murmelte. »Den Magneteisenstein haben wir in Peleresin gesehen, nicht wahr?«

»Hm? Wie bitte?« Die Frage riss ihn aus seinen Gedanken. »Ja. In Peleresin.« Er zupfte sich wieder die Unterlippe und runzelte die Stirn. »Merk dir eines, mein Sohn, wenn du auch alles andere vergisst. Ein Dichter ist ein Musiker, der nicht singen kann. Worte müssen in den Geist eines Menschen dringen, ehe sie sein Herz rühren können, und der Geist mancher Menschen ist eine elend kleine Zielscheibe. Musik aber rührt das Herz direkt, ganz egal, wie klein oder widerspenstig der Geist des Menschen ist, der ihr lauscht.«

Meine Mutter schnaubte auf nicht ganz damenhafte Weise. »Elitärer Quatsch. Du wirst doch bloß alt.«

Mein Vater blies sich zu einer Pose der Entrüstung auf, doch meine Mutter beachtete ihn gar nicht und sagte zu mir: »Und außerdem ist die einzige Tradition, die fahrende Schauspieler bei Grausteinen halten lässt, die Faulheit. Das Gedicht müsste eigentlich lauten:

Wann immer im Jahre

Ich übers Land fahre,

Such ich einen Grund,

Magnet- oder Raststein,

Dass rasten ich kunnt.

Mein Vater hatte ein dunkles Glimmen in den Augen, als er sich wieder hinter sie setzte. »Alt?«, sagte er leise und begann wieder ihre Schultern zu massieren. »Weib, ich hätte nicht übel Lust, dir zu beweisen, wie sehr du dich irrst.«

Sie lächelte. »Und ich hätte nicht übel Lust, dich nicht daran zu hindern.«

Ich beschloss, sie alleinzulassen, und wollte gerade zu Bens Wagen zurücklaufen, als mein Vater mir nachrief: »Tonleitern morgen nach dem Mittagessen? Und Tinbertin, zweiter Akt?«

»Okay.«

Als ich zu Ben zurückkam, hatte er Alpha und Beta schon ausgespannt und striegelte sie. Ich bereitete das Lagerfeuer vor, schichtete über trockenem Laub pyramidenförmig Zweige und Äste auf. Als ich damit fertig war, sah ich mich nach der Stelle um, an der Ben saß.

Wieder Schweigen. Ich konnte förmlich sehen, wie er die Worte wählte. »Was weißt du über das neue Lied deines Vaters?«

»Das über Lanre?«, fragte ich. »Nicht viel. Du weißt ja, wie er ist. Solange es nicht fertig ist, bekommt es keiner zu hören. Nicht mal ich.«

»Ich meine eigentlich nicht das Lied selbst«, sagte Ben. »Ich meine die Geschichte dahinter. Lanres Geschichte.«

Ich dachte an die Dutzende von Geschichten, die mein Vater im Laufe des vergangenen Jahres gesammelt hatte, und versuchte sie grob zusammenzufassen. »Lanre war ein Prinz«, sagte ich. »Oder ein König. Jedenfalls eine bedeutende Persönlichkeit. Und er wollte mächtiger sein als jedermann sonst auf der Welt. Um der Macht willen verkaufte er seine Seele, aber dann ging irgendetwas schief, und anschließend wurde er dann glaube ich verrückt, oder er konnte nicht mehr schlafen, oder …« Ich verstummte, als ich sah, dass Ben den Kopf schüttelte.

»Er hat seine Seele nicht verkauft«, sagte Ben. »Das ist Unsinn.« Er seufzte tief. »Ich habe das ganz falsch angefangen. Also, lassen wir das mit dem Lied deines Vaters. Wir werden darüber sprechen, wenn es fertig ist.«

Ben atmete tief durch und setzte neu an. »Stell dir einmal vor, du hast da einen leichtsinnigen sechsjährigen Jungen. Was für einen Schaden könnte der anrichten?«

Ich zögerte, da ich nicht wusste, was für eine Antwort er darauf erwartete. Eine freimütige war wahrscheinlich am besten. »Keinen allzu großen.«

»Und nehmen wir mal an, er ist jetzt zwanzig Jahre alt und immer noch leichtsinnig. Wie gefährlich ist er?«

Ich beschloss, mich an die naheliegenden Antworten zu halten. »Immer noch nicht sonderlich, aber schon gefährlicher als zuvor.«

»Und was wäre, wenn du ihm ein Schwert gäbest?«

Mir begann etwas zu dämmern, und ich schloss die Augen. »Dann wäre er sehr viel gefährlicher. Ich verstehe, worauf du hinauswillst, Ben. Ich verstehe es wirklich. Macht an sich ist nichts Schlimmes, und Dummheit ist normalerweise harmlos. Macht und Dummheit zusammen aber – das ist gefährlich.«

»Von Dummheit habe ich nicht gesprochen«, berichtigte mich Ben. »Du bist klug. Das wissen wir beide. Aber auch du kannst gedankenlos sein. Und ein kluger, aber leichtsinniger Mensch ist etwas ausgesprochen Beängstigendes. Und was noch schlimmer ist: Ich habe dir ein paar gefährliche Dinge beigebracht.«

Ben betrachtete das Lagerfeuer, das ich aufgeschichtet hatte, nahm dann ein Blatt, murmelte ein paar Worte und sah zu, wie inmitten des Reisigs und Zunders eine kleine Flamme emporzüngelte. Dann sah er wieder mich an. »Du könntest dich dabei versehentlich umbringen, wenn du auch nur etwas so Simples tätest.« Er lächelte matt. »Oder indem du nach dem Namen des Windes suchst.«

Er wollte noch etwas sagen, hielt dann aber inne und rieb sich mit beiden Händen das Gesicht. Er seufzte laut. Als er die Hände fortnahm, sah sein Gesicht müde aus. »Wie alt bist du noch mal?«

»Nächsten Monat werde ich zwölf.«

Er schüttelte den Kopf. »Man vergisst das so leicht. Du verhältst dich nicht wie jemand deines Alters.« Er stocherte mit einem Stock im Feuer herum. »Ich war achtzehn, als ich an die Universität kam«, sagte er. »Und ich war zwanzig, als ich so viel wusste, wie du jetzt schon weißt.« Er starrte ins Feuer. »Es tut mir Leid, Kvothe. Ich muss heute Abend alleine sein. Ich muss nachdenken.«

Ich nickte stumm. Dann holte ich Dreifuß und Kessel, Wasser und Tee aus seinem Wagen und stellte alles bei ihm ab. Er starrte immer noch ins Feuer.

Da ich wusste, dass mich meine Eltern nicht so bald zurückerwarteten, ging ich in den Wald. Ich hatte selber auch viel nachzudenken. Das war ich Ben schuldig. Ich wünschte, ich hätte mehr tun können.

Es dauerte eine ganze Spanne, bis Ben wieder so frohgemut war wie ehedem. Dennoch war es zwischen uns nicht mehr wie zuvor. Wir waren immer noch Freunde, aber es stand etwas zwischen uns, und ich merkte, dass er bewusst einen gewissen Abstand zu mir hielt.

Der Unterricht kam fast zum Erliegen. Ben gebot meinen beginnenden Alchemiestudien Einhalt und schränkte mich auf die normale Chemie ein. Er weigerte sich, mir irgendetwas über die Sygaldrie beizubringen, und beschränkte mich noch darüber hinaus in der Sympathie auf das wenige, das er für ungefährlich hielt.

Ich ärgerte mich über diese Verzögerungen, hielt aber den Mund, in dem Vertrauen darauf, dass er, wenn ich mich nur als verantwortungsbewusst und überaus vorsichtig erwies, sich irgendwann wieder beruhigen würde und es dann so weiterginge wie zuvor. Wir waren eine Familie, und ich wusste, dass Schwierigkeiten zwischen uns letztendlich irgendwann ausgeräumt werden würden. Es brauchte nur Zeit.

Ich ahnte ja nicht, dass unsere Zeit schon zu Ende ging.

Kapitel 15

Ablenkungen und Abschiede

Der Ort hieß Hallowfell. Wir blieben ein paar Tage, weil es dort einen fähigen Stellmacher gab und fast alle unsere Wagen eine Reparatur brauchten. Und während wir warteten, bekam Ben ein Angebot, das er nicht ausschlagen konnte.

Sie war Witwe, recht wohlhabend, recht jung und meinem unerfahrenen Blick nach recht attraktiv. Offiziell hieß es, sie bräuchte einen Privatlehrer für ihren kleinen Sohn. Doch wer Ben und sie zusammen sah, kannte die wahre Geschichte.

Sie war die Gattin des örtlichen Braumeisters gewesen, der zwei Jahre zuvor ertrunken war. Sie führte die Brauerei weiter, so gut sie nur konnte, schlug sich dabei mit ihren mangelnden Kenntnissen aber mehr schlecht als recht …

Wie Ihr seht, hätte man Ben keine bessere Falle stellen können, auch wenn man sehr viel Phantasie darauf verwendet hätte.

Die Pläne änderten sich, und die Truppe blieb noch ein paar Tage länger in Hallowfell. Mein zwölfter Geburtstag nahte, und die Feier wurde vorgezogen und mit Bens Abschiedsfest zusammengelegt.

Um das zu verstehen, muss man sich klarmachen, dass es nichts Tolleres gibt, als wenn eine Truppe für sich selber spielt. Gute Unterhaltungskünstler bemühen sich, jeden Auftritt als etwas ganz Besonderes erscheinen zu lassen, auch wenn sie mit eben dieser Darbietung schon Hunderte Male vor anderem Publikum aufgetreten sind. Selbst Truppen, die wirklich mit Leib und Seele bei der Sache sind, legen auch schon mal eine fade Vorstellung hin, zumal wenn sie wissen, dass sie damit durchkommen werden.

Kleine Ortschaften, Dorfschenken – kein Mensch konnte dort gute Unterhaltung von schlechter unterscheiden. Der Kollege aber konnte das.

Und außerdem: Wie unterhält man Leute, die die Vorstellung schon tausendmal gesehen haben? Man entstaubt die alten Tricks. Man probiert ein paar neue aus. Man hofft das Beste. Und die großen Fehlschläge sind dabei natürlich ebenso unterhaltsam wie die großen Erfolge.

Mir ist dieser Abend als wunderbarer Wirbel aus herzlichen Empfindungen mit einem bitteren Beigeschmack in Erinnerung geblieben. Fiedeln, Lauten und Trommeln – alle spielten, tanzten und sangen, nach Herzenslust.

Ich bekam auch Geschenke. Trip schenkte mir ein Gürtelmesser mit Ledergriff, weil er fand, jeder Junge sollte etwas haben, womit er sich wehtun könnte. Von Shandi bekam ich einen schönen, selbstgeschneiderten Umhang mit vielen kleinen Taschen für die Schätze eines Knaben. Meine Eltern schenkten mir eine Laute, ein wunderschönes Instrument aus dunklem Holz. Ich musste natürlich ein Lied darauf spielen, und Ben sang dazu. Ein paar Mal griff ich auf den Saiten des noch ungewohnten Instruments daneben, und Ben fand ein, zwei Mal nicht den Ton, aber es war dennoch schön.

Ben machte ein Fässchen Met auf, das er »für genau so einen Anlass« aufgehoben hatte. Ich weiß noch, der Honigwein schmeckte, wie ich mich fühlte: bittersüß.

Einige Leute hatten sich zusammengetan, um Die Ballade von Ben, dem Besten aller Brauer zu schreiben, und mein Vater trug sie so ernst und feierlich vor, als wäre es der königliche Stammbaum derer von Modegan, und begleitete sich selbst dazu auf einer kleinen Harfe. Alle lachten, bis es wehtat, und Ben lachte am meisten.

Irgendwann an diesem Abend packte mich meine Mutter und tanzte im Kreis mit mir. Ihr Lachen klang wie verwehte Musik. Ihr Haar und ihr Rock umwirbelten mich. Sie roch tröstlich, wie nur Mütter riechen können. Dieser Geruch und der hingelachte Kuss, den sie mir gab, trug mehr dazu bei, den Abschiedsschmerz von Ben zu lindern, als all die Belustigungen zusammengenommen.

Shandi bot Ben an, ihm einen ganz besonderen Tanz vorzuführen, aber nur, wenn er in ihr Zelt mitkäme. Ich hatte Ben noch nie erröten sehen, aber er schlug sich wacker. Erst zögerte er, und als er dann schließlich ablehnte, war ihm anzusehen, dass es ihm so schwer fiel, als müsste er sich die Seele aus dem Leib reißen. Shandi protestierte und schmollte sehr hübsch, behauptete, den Tanz lange einstudiert zu haben. Als sie Ben schließlich in ihr Zelt zerrte, wurde das von der ganzen Truppe mit Beifall bedacht.

Trip und Teren führten einen Schwertkampf auf, der zum einen aus atemberaubenden Fechtszenen bestand, zum anderen aus einem dramatischen Monolog (von Teren vorgetragen) und schließlich auch aus Possenszenen, die Trip offenkundig improvisierte. Im Laufe des Kampfes, der sich durchs ganze Lager zog, gelang es Trip, seine Schwertklinge abzubrechen, sich unter dem Rock einer Dame zu verstecken, mit einer Wurst zu fechten und derart phantastische akrobatische Kunststücke zu vollführen, dass es ein Wunder war, dass er sich keine schweren Verletzungen zuzog. Ihm platzte lediglich der Hosenboden.

Dax setzte sich in Brand, als er eine besonders spektakuläre Feuerspeinummer bringen wollte, und musste mit Wasser übergossen werden. Er trug aber nur einen angesengten Bart davon und einen leicht geknickten Stolz. Dank Bens liebevoller Pflege, eines Bechers Met und der Erinnerung daran, dass nicht jeder dazu geschaffen ist, Augenbrauen zu besitzen, erholte er sich schnell wieder.

Meine Eltern sangen Das Lied von Sir Savien Traliard. Wie die meisten großartigen Lieder stammte es von Illien, und dieses Stück galt allgemein als Krönung seines Werks.

Es ist ein wunderschönes Lied, und noch schöner wurde es dadurch, dass ich es meinen Vater bis dahin nur etwa ein halbes Dutzend Mal hatte singen hören. Es ist höllisch kompliziert, und mein Vater war wahrscheinlich der einzige in der Truppe, der ihm gerecht werden konnte. Er ließ es sich zwar nicht anmerken, aber ich spürte, dass es selbst für ihn strapaziös war. Meine Mutter sang die zweite Stimme. Wenn die beiden einatmeten, schien selbst das Feuer innezuhalten. Es griff mir ans Herz, ließ es höher schlagen und bluten. Und ich weinte – wegen der Herrlichkeit der beiden Stimmen, die so vollkommen harmonierten, und auch, weil das Lied so tragisch war.

Ja, als das Lied zu Ende war, weinte ich. Ich weinte damals, und ich habe seither jedes Mal geweint. Selbst wenn die Geschichte vorgelesen wird, kommen mir die Tränen. Ich finde, wer sich davon nicht rühren lässt, hat keine menschlichen Gefühle.

Nachdem sie geendet hatten, herrschte kurz Schweigen, alle wischten sich die Augen und schnäuzten sich. Dann, nachdem etwas Zeit war, sich zu erholen, rief jemand: »Lanre! Lanre!«

Etliche weitere schlossen sich an und riefen: »Ja, Lanre!«

Mein Vater lächelte schmerzlich und schüttelte den Kopf. Er sang niemals auch nur Teile eines Lieds, das noch nicht fertig war.

»Komm schon, Arl!«, rief Shandi. »Du hast uns wirklich lange genug schmoren lassen.«

Er schüttelte noch einmal den Kopf, immer noch lächelnd. »Es ist noch nicht fertig.« Er bückte sich und legte seine Laute vorsichtig in ihren Kasten.

»Nur eine kleine Kostprobe, Arliden.« Das kam von Teren.

»Ja, Ben zuliebe. Es wäre doch wirklich nicht fair, wenn er mitbekommen hat, wie du die ganze Zeit daran herumgebosselt hast, und dann gar nicht mehr erfährt …«

»… fragen uns sowieso, was du die ganze Zeit mit deiner Frau im Wagen anstellst, wenn du nicht …«

»Sing es!«

»Lanre!«

Trip dirigierte die Truppe, formte sie flugs zu einer im Chor rufenden Masse, der mein Vater fast eine Minute lang widerstand, bis er schließlich nachgab und die Laute wieder aus dem Kasten nahm. Allgemeiner Jubel.

Die Menge wurde ganz still, als er sich wieder setzte. Er stimmte ein, zwei Saiten nach, obwohl er die Laute eben erst weggelegt hatte. Er spannte die Finger, spielte ein paar leise, improvisierte Töne und ging dann so unmerklich zu dem Lied über, dass ich es erst bemerkte, als es schon begonnen hatte. Und dann erhob sich die Stimme meines Vaters über dem Klang seiner Laute:

Setzt euch und lauscht, denn singen will ich

euch eine Mär, erzählt und vergessen

vor alter Zeit. Die Mär eines Mannes.

Des stolzen Lanre, stark wie der Frühling,

den Stahl seines Schwerts stets zu zücken bereit.

Hört, wie er kämpfte, fiel und erstand

und abermals fiel und ins Schattenreich kam.

Er fiel durch die Liebe, die Liebe zur Heimat

Und seiner Frau Lyra, auf deren Ruf hin er, heißt’s,

durch die Pforte des Todes ward wiedergeboren

und als ersten Hauch ihren Namen sprach.

Mein Vater atmete ein und hielt inne, den Mund geöffnet, so als würde er gleich weitersingen. Dann jedoch zeigte sich ein schalkhaftes Grinsen auf seinem Gesicht, und er beugte sich hinab und legte die Laute zurück in den Kasten. Ein Sturm der Entrüstung brach los, aber eigentlich wussten sie alle, dass sie froh sein konnten, überhaupt so viel gehört zu haben. Jemand anderes stimmte ein Tanzlied an, und die Proteste verstummten.

Meine Eltern tanzten miteinander, und der Kopf meiner Mutter ruhte an der Brust meines Vaters. Sie hatten die Augen geschlossen und wirkten vollkommen zufrieden. Wenn man so jemanden findet, jemanden, den man in den Armen halten und mit dem man gemeinsam die Augen vor der Welt schließen kann, dann hat man Glück gehabt. Selbst wenn es nur einen Tag oder auch nur eine Minute währt. Dieses Bild der beiden, wie sie sich zur Musik wiegen, sehe ich nach all den Jahren immer noch, vor mir, wenn ich an sie denke.

Anschließend tanzte Ben mit meiner Mutter, mit sicheren, würdevollen Schritten. Ich war ganz hingerissen von dem schönen Anblick, den sie boten. Ben – alt, grau und beleibt, mit seinem zerfurchten Gesicht und den angesengten Augenbrauen. Meine Mutter – schlank, frisch und munter, mit ihrem hellen, faltenlosen Gesicht im Feuerschein. Sie ergänzten einander durch ihre Gegensätze. Es tat mir in der Seele weh zu wissen, dass ich sie womöglich nie wieder zusammen sehen würde.

Da dämmerte im Osten schon der Morgen. Alle fanden sich ein, um sich ein letztes Mal zu verabschieden.

Ich weiß nicht mehr, was meine letzten Worte an Ben waren. Ich weiß nur noch, dass sie mir auf jämmerliche Weise unzulänglich erschienen, aber ich wusste auch, dass er dafür Verständnis hatte. Ich musste ihm versprechen, mich mit den Dingen, die er mir beigebracht hatte, nicht in Schwierigkeiten zu bringen.

Er bückte sich ein wenig, schloss mich in die Arme und zauste mir dann das Haar. Ich störte mich nicht daran. Als kleine Revanche versuchte ich, seine Augenbrauen glatt zu streichen, was ich schon immer hatte tun wollen.

Sein verblüffter Blick war wunderbar. Er schloss mich noch einmal fest in die Arme. Dann ging er zurück.

Meine Eltern versprachen, die Truppe wieder in diese Stadt zu lotsen, wenn wir das nächste Mal in der Gegend waren. Sämtliche Mitglieder der Truppe bekundeten, dass man sie dazu nicht groß würde lotsen müssen. Doch so jung ich auch war, kannte ich doch die Wahrheit. Es würde sehr viel Zeit vergehen, ehe ich ihn wiedersah. Jahre.

Ich erinnere mich nicht mehr daran, wie wir an diesem Morgen aufbrachen. Ich weiß nur noch, wie ich versuchte einzuschlafen und mich dabei sehr einsam fühlte und einen dumpfen, bittersüßen Schmerz empfand.

Als ich an diesem Nachmittag erwachte, sah ich, dass neben mir ein Päckchen lag. Es war in Sackleinen gehüllt und mit Bindfaden verschnürt, und oben drauf flatterte ein Zettelchen mit meinem Namen wie ein Fähnchen im Wind.

Ich wickelte es aus und erkannte das Buch schon am Einband. Es war Rhetorik und Logik, das Buch, mit dessen Hilfe Ben mir das Argumentieren beigebracht hatte. Aus seiner kleinen, aus einem Dutzend Bände bestehenden Handbibliothek war es das einzige, das ich nicht von vorne bis hinten durchgelesen hatte. Ich konnte es nicht leiden.

Ich schlug es auf und entdeckte auf dem Vorsatz eine Inschrift. Sie lautete:

Lieber Kvothe,

schlage dich wacker an der Universität. Ich möchte stolz auf dich sein. Und denke immer an das Lied deines Vaters. Hüte dich vor Torheiten.

Dein Freund

Abenthy

Ich hatte mit Ben nie darüber gesprochen, dass ich die Universität besuchen würde. Natürlich träumte ich davon, eines Tages dorthin zu gehen. Ich zögerte jedoch, mit meinen Eltern über diese Träume zu sprechen. Die Universität zu besuchen würde bedeuten, meine Eltern und meine Truppe und alles, was ich je gekannt hatte, zu verlassen.

Das war offen gestanden ein beängstigender Gedanke. Wie es wohl wäre, sich an einem Ort niederzulassen – nicht nur für einen Abend oder eine Spanne, sondern für Monate? Jahre gar? Keine Auftritte mehr? Kein Herumtollen mehr mit Trip und nie mehr den flegelhaften jungen Edelmann in Drei Wünsche frei spielen? Keine Wagen mehr? Niemand mehr, mit dem man singen konnte?

Ich hatte nie etwas dazu gesagt, aber Ben hatte es sich gedacht. Ich las noch einmal die Inschrift, weinte ein wenig und versprach ihm, dass ich mein Bestes geben würde.

Kapitel 16

Hoffnung

In den nun folgenden Monaten taten meine Eltern ihr Möglichstes, die Lücke, die Bens Fortgang gerissen hatte, zu füllen, und brachten auch die übrigen Mitglieder der Truppe dazu, mich sinnvoll zu beschäftigen und vom Trübsalblasen abzuhalten.

Wisst Ihr, in dieser Truppe spielte das Alter keine große Rolle. Wenn man stark genug war, die Pferde zu satteln, sattelte man die Pferde. Wenn man flinke Finger hatte, jonglierte man. Wenn man tadellos rasiert war und in das entsprechende Kleid passte, spielte man in Der Schweinehirt und die Nachtigall die Lady Reythiel. So einfach war das.

Und so brachte mir Trip allerlei Schabernack bei. Shandi führte mich in höfische Tänze aus allen möglichen Ländern ein. Teren maß mich mit dem Heft seines Schwerts und befand, dass ich mittlerweile groß genug war, um mich mit den Grundlagen des Schwertkampfs zu befassen. Noch nicht groß genug, um tatsächlich zu kämpfen, das betonte er, aber groß genug, dass ich damit auf der Bühne eine gute Show abziehen konnte.

Die Straßen waren zu dieser Jahreszeit gut befahrbar, und so kamen wir auf unseren Fahrten durch das nördliche Commonwealth zügig voran – fünfzehn, zwanzig Meilen pro Tag. Da Ben nun fort war, fuhr ich oft bei meinem Vater mit, und er begann mit meiner formellen Ausbildung für die Bühne.

Ich wusste natürlich schon eine ganze Menge. Doch was ich aufgeschnappt hatte, war ein ziemliches Durcheinander. Mein Vater machte sich nun daran, mich systematisch in der Technik und dem Handwerk des Schauspiels zu unterrichten. Wie minimale Änderungen des Akzents oder der Körperhaltung einen Menschen einfältig, gerissen oder dumm erscheinen lassen.

Schließlich begann meine Mutter mich in den Umgangsformen in feiner Gesellschaft zu unterweisen. Ich kannte das schon ein wenig von unseren Aufenthalten bei Baron Greyfallow und glaubte, vornehm genug zu sein, auch ohne dass ich mir Anredeformen, Tischmanieren und die verzwickte Rangliste der Adelstitel einprägte. Schließlich sagte ich genau das meiner Mutter.

»Wen kümmert’s denn, ob ein Viscount aus Modegan rangmäßig höher steht als ein Vintischer Sparathain?«, protestierte ich. »Und wen kümmert’s, ob der eine mit ›Euer Gnaden‹ und der andere mit ›Mylord‹ angesprochen wird?«

»Diese Leute kümmert das durchaus«, sagte meine Mutter mit Nachdruck. »Wenn du bei ihnen auftrittst, musst du ein würdevolles Gebaren an den Tag legen und lernen, deinen Ärmel aus der Suppe herauszuhalten.«

»Vater macht sich keine Gedanken darüber, welche Gabel man wozu benutzt und wer rangmäßig über wem steht«, nörgelte ich.

»Dein Vater weiß mehr als er sich anmerken lässt«, sagte meine Mutter. »Und wenn er irgendetwas einmal nicht weiß, überspielt er es mit Hilfe seines beträchtlichen Charmes. So macht er das.« Sie ergriff mein Kinn und wandte mein Gesicht zu sich. Sie hatte grüne Augen mit einem goldenen Ring um die Pupille. »Willst du dich einfach nur so durchschlagen? Oder willst du, dass ich stolz auf dich bin?«

Darauf gab es nur eine Antwort. Und nachdem ich mich erst einmal in die Sache hineingekniet hatte, erwies es sich lediglich als eine weitere Form der Schauspielerei. Nur ein weiteres auswendig zu lernendes Skript. Meine Mutter dachte sich Reime aus, um mir zu helfen, mir die unsinnigeren Elemente der Etikette einzuprägen, und gemeinsam schrieben wir ein kleines unanständiges Lied zu diesem Thema. Meine Mutter verbot mir strengstens, es meinem Vater vorzusingen, aus Furcht, er könnte es womöglich eines Tages den falschen Leuten vortragen und uns alle damit in große Schwierigkeiten bringen.

»Baum!« Der Ruf erscholl vorn in der Kolonne. »Große Eiche!«

Mein Vater hielt mitten in dem Monolog inne, den er mir rezitierte, und seufzte verärgert. »Dann kommen wir heute nicht mehr weiter«, murrte er und sah zum Himmel empor.

»Halten wir?«, rief meine Mutter aus dem Wageninnern.

»Da liegt schon wieder ein Baum auf der Straße«, erklärte ich.

»Nicht zu fassen«, sagte mein Vater und lenkte den Wagen zu einer freien Stelle am Straßenrand. »Ist das hier eine Straße des Königs oder nicht? Man könnte meinen, wir wären die einzigen Leute, die hier unterwegs sind. Wie lange ist der Sturm schon her? Zwei Spannen?«

»Nicht ganz«, sagte ich. »Sechzehn Tage.«

»Und immer noch blockieren umgestürzte Bäume die Straße! Ich hätte nicht übel Lust, dem Konsulat für jeden Baum, den wir zersägen und von der Straße räumen mussten, eine Rechnung zu senden. Das wirft uns weitere drei Stunden zurück.« Der Wagen kam zum Stehen, und er sprang ab.

»Ich finde es schön«, sagte meine Mutter, die von der Rückseite des Wagens aus dazukam. »Das verschafft uns die Gelegenheit, etwas Warmes zu uns zu nehmen.« Sie schenkte meinem Vater einen vielsagenden Blick. »Es ist doch ärgerlich, wenn man sich immer nur mit dem begnügen muss, was am Ende des Tages gerade noch greifbar ist. Der Körper braucht doch mehr.«

Die Laune meines Vaters besserte sich sichtlich. »Das ist wohl wahr«, sagte er.

»Schatz?«, rief meine Mutter zu mir herüber. »Meinst du, du könntest mir etwas wilden Salbei pflücken?«

»Ich habe keine Ahnung, ob hier welcher wächst«, erwiderte ich mit eben der richtigen Unsicherheit im Ton.

»Es kann nicht schaden, danach zu suchen«, erwiderte sie vernünftigerweise. Aus dem Augenwinkel sah sie zu meinem Vater hinüber. »Pflück einen Armvoll, wenn du genug findest. Das trocknen wir dann für später.«

Es spielte normalerweise keine große Rolle, ob ich fand, was ich suchte, oder nicht.

Ich hatte die Angewohnheit, mich abends von der Truppe zu absentieren. Normalerweise hatte ich irgendeine Besorgung zu erledigen, während meine Eltern das Abendessen zubereiteten. Aber das war für uns alle nur ein Vorwand, um auch einmal allein sein zu können. Privatsphäre ist unterwegs ein kostbares Gut, und die beiden brauchten das ebenso wie ich. Und daher störte es sie gar nicht, wenn ich eine geschlagene Stunde brauchte, um einen Armvoll Brennholz zu sammeln. Und wenn sie bei meiner Rückkehr noch gar nicht mit der Zubereitung des Abendessens begonnen hatten, war das schließlich nur recht und billig so, nicht wahr?

Ich hoffe, sie verbrachten diese letzten Stunden mit etwas Schönem. Ich hoffe, sie vergeudeten sie nicht mit irgendwelchen geistlosen Tätigkeiten: dem Entfachen des Lagerfeuers oder dem Kleinschneiden von Gemüse. Ich hoffe, sie sangen etwas miteinander, wie sie es so oft taten. Ich hoffe, sie zogen sich in ihren Wagen zurück und lagen einander in den Armen. Ich hoffe, sie lagen auch anschließend noch beieinander und plauderten über Kleinigkeiten. Ich hoffe, sie waren zusammen und liebten sich, bis das Ende kam.

Das ist eine kleine Hoffnung, und eine sinnlose dazu. Tot sind sie so oder so.

Dennoch hoffe ich es.

Überspringen wir die Zeit, die ich an jenem Abend allein im Wald verbrachte, mit kindlichen Spielen befasst. Die letzten sorglosen Stunden meines Lebens. Die letzten Augenblicke meiner Kindheit.

Überspringen wir meine Rückkehr ins Lager, kurz vor Sonnenuntergang. Den Anblick der Leichen, die wie zerschlagene Puppen herumlagen. Den Geruch von Blut und verbranntem Haar. Wie ich ziellos umherging, zu verwirrt, um in Panik zu geraten, wie benommen vor Entsetzen und Furcht.

Ja, am liebsten würde ich diesen ganzen Abend überspringen. Ich würde euch am liebsten all das ersparen, wäre eines davon nicht für die Geschichte nötig. Es ist von entscheidender Bedeutung. Es ist der Dreh- und Angelpunkt, das Scharnier, um das sich die ganze Geschichte dreht wie eine sich öffnende Tür. In mancher Hinsicht beginnt die Geschichte erst hier.

Bringen wir es also hinter uns.

Rauchschwaden hingen in der stillen Abendluft. Es war ruhig, so als lausche die ganze Truppe auf irgendetwas. Als hielten sie alle den Atem an. In den Baumkronen raschelte ein träger Wind und trieb Rauch in meine Richtung. Ich trat aus dem Wald und lief durch den Rauch zurück ins Lager.

Ich schaute mich um und sah Trips Zelt halb eingestürzt daliegen und in seinem Lagerfeuer vor sich hin schwelen. Die imprägnierte Zeltleinwand brannte an einzelnen Stellen, und beißender grauer Rauch hing flach über dem Boden.

Ich sah Terens Leichnam neben seinem Wagen liegen, das Schwert in seiner Hand zerbrochen. Seine grün-graue Kluft war durch und durch mit frischem Blut getränkt. Sein eines Bein war widernatürlich verdreht, und der zersplitterte Knochen, der aus der Haut ragte, war sehr, sehr weiß.

Ich stand da, unfähig, den Blick von Teren zu lösen, dem grauen Hemd, dem roten Blut, dem weißen Knochen. Ich starrte es an, als wäre es ein Diagramm in einem Buch, das ich zu durchschauen versuchte. Ich war wie benommen. Es kam mir vor, als versuchte ich, durch Sirup zu denken.

Ein kleiner vernünftiger Teil von mir erkannte, dass ich gerade einen schweren Schock erlitt. Er flüsterte mir das immer wieder ein. Ich bot Bens ganzes Training auf, um das zu ignorieren. Ich wollte nicht darüber nachdenken, was ich sah. Ich wollte nicht wissen, was hier geschehen war. Ich wollte nicht wissen, was all das zu bedeuten hatte.

Nach ich weiß nicht wie langer Zeit trieb weiterer Rauch durch mein Gesichtsfeld. Ich setzte mich wie benommen an das nächstbeste Lagerfeuer. Es war das von Shandi, und ein kleiner Kochtopf hing darüber, in dem Kartoffeln vor sich hin köchelten, ein seltsam vertrauter Anblick inmitten des Chaos.

Ich konzentrierte mich auf diesen Topf. Auf etwas Normales. Ich stocherte mit einem Stöckchen nach den Kartoffeln und sah, dass sie gar waren. Ganz normal. Ich nahm den Topf vom Feuer und stellte ihn neben Shandis Leichnam auf dem Boden ab. Ihre Kleider hingen in Fetzen. Ich versuchte ihr das Haar aus dem Gesicht zu streichen, und als ich die Hand wieder zurückzog, war sie blutig. Der Feuerschein spiegelte sich in ihren stumpfen, blicklosen Augen.

Ich stand auf und sah mich ziellos um. Trips Zelt stand nun in Flammen, und Shandis Wagen stand mit einem Rad in Marions Lagerfeuer. All diese Flammen hatten etwas Bläuliches, etwas, das der ganze Szene etwas Traumähnliches, Surreales verlieh.

Ich hörte Stimmen. Um Shandis Wagen herumspähend, sah ich einige mir unbekannte Männer und Frauen an einem Feuer sitzen. Es war das Feuer meiner Eltern. Vom Schwindel gepackt, streckte ich die Hand aus, um mich an dem Wagenrad festzuhalten. Als ich es ergriff, zerbröckelte mir der Eisenreifen unter den Fingern, zersplitterte zu grobkörnigem Rost. Als ich die Hand wieder wegzog, knarrte das Rad und begann zu bersten. Ich wich zurück, und der Wagen brach auseinander, als wäre sein Holz so morsch wie ein uralter Baumstumpf.

Nun war ich vom Feuer aus gut zu sehen. Einer der Männer erhob sich und zog das Schwert. Seine Bewegungen erinnerten mich an Quecksilber, das aus einem Krug auf eine Tischplatte fließt – mühelose Geschmeidigkeit. Er blickte gespannt, aber sein Körper war gelöst, so als hätte er sich eben erst gestreckt.

Sein Schwert war hell und elegant. Wenn es sich bewegte, durchschnitt es mit scharfem Sausen die Luft. Es erinnerte mich an die Stille, die sich an den kältesten Wintertagen, wenn das Atmen wehtut, auf alles legt.

Der Mann stand etwa zehn Meter von mir entfernt, aber ich konnte ihn im Licht des Sonnenuntergangs gut sehen. Ich erinnere mich an ihn so deutlich, wie ich mich an meine Mutter erinnere, manchmal deutlicher. Sein Gesicht war scharf geschnitten und schmal, sein Teint makellos wie Porzellan. Schulterlanges Haar rahmte sein Gesicht in eisfarbenen Locken. Er war ein winterfahles Wesen. Alles an ihm war kalt, scharf und weiß.

Bis auf seine Augen. Die waren schwarz, wie die einer Ziege, doch ohne Iris. Seine Augen glichen seinem Schwert, und in beiden spiegelte sich weder der Feuerschein noch die untergehende Sonne.

Als er mich erblickte, ließ er das Schwert sinken und lächelte mit makellosen, elfenbeinfarbenen Zähnen. Es war ein Gesichtsausdruck wie aus einem Alptraum. Ein Gefühl durchstieß die Verwirrung, die ich wie eine dicke, schützende Decke um mich gerafft hatte. Etwas griff mit beiden Händen tief in meine Brust und drückte zu. Es könnte durchaus das erste Mal in meinem Leben gewesen sein, dass ich wirklich Angst empfand.

Drüben am Feuer lachte ein graubärtiger Glatzkopf. »Da haben wir wohl ein Häschen übersehen. Pass auf, Cinder, es könnte scharfe Zähne haben.«

Der Cinder Genannte steckte sein Schwert in die Scheide – mit einem Laut, wie wenn ein Baum unter winterlicher Eislast knackt. Weiter Abstand haltend, kniete er sich hin. Seine Bewegungen gemahnten mich wieder an Quecksilber. Nun auf Augenhöhe mit mir, blickten seine mattschwarzen Augen besorgt. »Wie heißt du, Junge?«

Ich stand stumm da. Starr wie ein aufgeschrecktes Kitz.

Cinder seufzte und sah einen Moment lang zu Boden. Als er den Blick wieder hob, sahen mich seine tief liegenden Augen mitleidig an.

»Junger Mann«, sagte er. »Wo sind denn deine Eltern?« Er sah mir einen Moment lang in die Augen und blickte sich dann zum Feuer um, wo die anderen saßen.

»Weiß jemand, wo seine Eltern sind?«

Einige von ihnen lächelten, so als wäre das ein ganz besonders gelungener Scherz. Ein oder zwei lachten laut auf. Cinder wandte sich wieder zu mir, und das Mitleid fiel von ihm ab wie eine zerplatzte Maske und ließ nur das alptraumhafte Lächeln auf seinem Gesicht zurück.

»Ist das das Lagerfeuer deiner Eltern?«, fragte er mit entsetzlichem Ergötzen.

Ich nickte wie benommen.

Sein Lächeln schwand. Mit ausdrucksloser Miene blickte er tief in mich hinein. Seine Stimme war ruhig, kalt und scharf. »Die Eltern von irgendwem«, sagte er, »haben die falschen Lieder gesungen.«

»Cinder.« Eine kühle Stimme vom Feuer her.

Er kniff gereizt die Augen zusammen. »Was?«, zischte er.

»Du erregst mein Missfallen. Der da hat nichts getan. Schick ihn fort, in seinen Schlaf.« Beim letzten Wort stockte die Stimme kurz, als fiele es ihr schwer, es auszusprechen.

Die Stimme stammte von einem Mann, der etwas abseits der anderen saß, am Rande des Feuers in Schatten gehüllt. Obwohl der Himmel immer noch hell war und sich zwischen dem Feuer und der Stelle, an der er saß, nichts befand, sammelten sich Schatten um ihn wie dickflüssiges Öl. Das Feuer knisterte und züngelte lebhaft und warm, mit leichtem Blaustich, doch sein flackerndes Licht kam ihm nicht nah. Rings um seinen Kopf wurden die Schatten tiefer. Ich erhaschte einen Blick auf eine große Kapuze, wie manche Priester sie tragen, doch darunter war der Schatten so dunkel, als blickte man um Mitternacht in einen Brunnenschacht.

Cinder blickte kurz zu dem umschatteten Mann hinüber. »Ihr gebt einen guten Aufpasser ab, Haliax«, sagte er barsch.

»Und du hast anscheinend unsere Ziele aus den Augen verloren«, sagte der dunkle Mann, und sein kühler Tonfall wurde schärfer. »Oder verfolgst du gar andere Ziele als ich?« Die letzten Worte sprach er sehr sorgfältig aus, so als hätte es eine besondere Bewandtnis damit.

Cinders Arroganz fiel schlagartig von ihm ab, wie wenn ein Wassereimer ausgekippt wird. »Nein«, sagte er und wandte sich wieder zum Feuer. »Nein, ganz gewiss nicht.«

»Das ist gut. Ich möchte doch nicht, dass unsere lange Bekanntschaft ein jähes Ende nimmt.«

»Das möchte ich auch nicht.«

»Frische doch einmal mein Gedächtnis auf. In welchem Verhältnis stehen wir zueinander, Cinder«, sagte der umschattete Mann, und Verärgerung schlich sich in seinen geduldigen Tonfall.

»Ich … ich bin Euch zu Diensten …« Cinder machte eine beschwichtigende Handbewegung.

»Du bist ein Werkzeug in meiner Hand«, unterbrach ihn der umschattete Mann. »Weiter nichts.«

Ein Anflug von Trotz huschte über Cinders Miene. Er zögerte. »Ich –«

Die leise Stimme hatte nun die Härte von Ramston-Stahl. »Ferula.«

Cinders quecksilbrige Geschmeidigkeit war wie fortgeblasen. Er schwankte, sein ganzer Leib mit einem Mal starr vor Schmerz.

»Du bist ein Werkzeug in meiner Hand«, wiederholte die kühle Stimme. »Sag es.«

Cinders Kiefer bebte kurz vor Wut, und dann krümmte sich der Mann vor Schmerz und schrie und hörte sich dabei eher wie ein verwundetes Tier an als wie ein Mensch. »Ich bin ein Werkzeug in Eurer Hand«, stieß er keuchend hervor.

»Lord Haliax.«

»Ich bin ein Werkzeug in Eurer Hand, Lord Haliax«, berichtigte sich Cinder und sank zitternd auf die Knie.

»Wer kennt die tieferen Bewandtnisse deines Namens, Cinder?« Die Worte wurden mit großer Geduld gesprochen, wie wenn ein Lehrer eine vergessene Lektion hersagt.

Cinder schlang bebende Arme um seinen Rumpf, krümmte sich und preßte die Augen zu. »Ihr, Lord Haliax.«

»Wer schützt dich vor den Amyr? Den Sängern? Den Sithe? Vor allem auf der Welt, was dir schaden kann?«, fragte Haliax ruhig und höflich, so als wäre er tatsächlich auf die Antwort gespannt.

»Ihr, Lord Haliax.« Cinders Stimme war nur noch ein schmerzhaftes Wimmern.

»Und wessen Zielen dienst du?«

»Euren Zielen, Lord Haliax«, presste Cinder hervor. »Euren. Keinen anderen.« Die Anspannung verflog, und Cinders Körper erschlaffte. Er fiel nach vorn, auf die Hände, und Schweißtropfen gingen von seinem Gesicht wie ein Regenschauer hernieder. Das weiße Haar hing ihm welk ums Haupt. »Danke, mein Gebieter«, keuchte er. »Ich werde es nicht noch einmal vergessen.«

»Doch, das wirst du. Dazu sind dir deine kleinen Grausamkeiten viel zu lieb und teuer. Euch allen.« Haliax richtete den Blick nacheinander auf die Gestalten am Feuer. Sie regten sich beklommen. »Ich bin froh, dass ich euch heute begleitet habe. Ihr weicht vom rechten Pfade ab, gebt euch Launen hin. Einige von euch scheinen vergessen zu haben, wonach wir streben, was wir erreichen wollen.«

Dann wandte er sich wieder an Cinder. »Aber ich verzeihe euch. Denn wer weiß: Ohne diese Erinnerung wäre ich es womöglich, der das vergisst.« Bei den letzten Worten klang er gereizt. »Und nun vollendet, was ihr –« Seine kühle Stimme verstummte, und er neigte die umschattete Kapuze und blickte zum Himmel empor. Erwartungsvolles Schweigen.

Die Gestalten am Feuer blickten gespannt. Gleichzeitig legten sie den Kopf in den Nacken, als schauten sie alle zur selben Stelle am dämmrigen Himmel, als versuchten sie, Witterung von etwas aufzunehmen.

Ich hatte mit einem Mal das Gefühl, beobachtet zu werden. Ich spürte eine Spannung, eine minimale Veränderung der Beschaffenheit der Luft. Ich konzentrierte mich darauf, froh über die Ablenkung, froh über alles, was mich noch ein paar Sekunden weiter davon abhielt, klar zu denken.

»Sie kommen«, sagte Haliax leise. Er erhob sich, und Schatten umfingen ihn wie ein dunkler Nebel. »Schnell. Zu mir.«

Die anderen erhoben sich ebenfalls. Cinder kam mühsam auf die Beine und wankte zum Feuer.

Haliax breitete die Arme aus, und der Schatten um ihn her blähte sich kelchförmig, wie eine sich öffnende Blüte. Dann wandten sich die anderen mit geübter Leichtigkeit und traten einen Schritt auf Haliax zu und in den Schatten hinein. Als sie den Fuß absetzten, verlangsamten sich ihre Bewegungen, und dann lösten sie sich langsam auf, so als wären sie aus Sand, den der Wind verweht. Nur Cinder sah sich noch einmal um, ein Anflug von Wut war in seinem alptraumhaften Blick.

Dann waren sie alle fort.

Ich will Euch nicht mit dem belasten, was nun folgte. Wie ich von Leichnam zu Leichnam lief und verzweifelt nach Lebenszeichen suchte, wie Ben es mir beigebracht hatte. Mein vergeblicher Versuch, ein Grab auszuheben. Wie ich im Erdboden scharrte, bis mir die Finger bluteten. Wie ich meine Eltern fand …

Es war in der dunkelsten Stunde der Nacht, als ich auf unseren Wagen stieß. Unser Pferd hatte ihn fast hundert Meter weit die Straße hinabgezogen, ehe es verendet war. Drinnen sah es ganz normal aus. Besonders verblüffte mich, wie sehr es hinten im Wagen nach den beiden roch.

Ich zündete sämtliche Lampen und Kerzen an. Das Licht war kein Trost, aber es war das ehrliche Gold echten Feuers, ohne Blau. Ich nahm den Lautenkasten meines Vaters. Ich legte mich ins Bett meiner Eltern, die Laute neben mir. Das Kissen meiner Mutter duftete nach ihrem Haar, nach einer Umarmung. Ich wollte nicht schlafen, aber der Schlaf übermannte mich.

Ich erwachte hustend. Um mich her stand alles in Flammen. Natürlich die Kerzen. Immer noch vollkommen unter Schock, raffte ich ein paar Dinge in eine Tasche. Ich handelte langsam und planlos und hatte überhaupt keine Angst, als ich Bens Buch unter meiner brennenden Matratze hervorzog. Wie sollte ein simples Feuer mich jetzt noch schrecken?

Ich legte die Laute meines Vaters in den Kasten. Ich kam mir wie ein Dieb vor, aber mir fiel nichts anderes ein, das mich an sie erinnern würde. Beider Hände hatten unzählige Male dieses Holz berührt.

Dann ging ich fort. Ich ging in den Wald und ging immer weiter, bis sich im Osten die erste Morgenröte zeigte. Als die Vögel zu singen begannen, blieb ich stehen und setzte meine Tasche ab. Ich holte die Laute meines Vaters hervor und drückte sie an mich. Dann begann ich zu spielen.

Die Finger taten mir weh, aber ich spielte dennoch. Ich spielte, bis ich mir an den Saiten die Finger blutig riss. Ich spielte, bis die Sonne zwischen den Bäumen hindurchschien. Ich spielte, bis mir die Arme wehtaten. Ich spielte gegen die Erinnerung an, bis ich schließlich einschlief.

Kapitel 17

Zwischenspiel: Herbst

Kvothe hieß den Chronisten mit einer Handbewegung innehalten und wandte sich mit gerunzelter Stirn an seinen Schüler. »Hör auf, mich so anzusehen, Bast.«

Bast war den Tränen nah. »Oh, Reshi«, sagte er mit tief bewegter Stimme. »Ich hatte ja keine Ahnung …«

Kvothe durchschnitt mit der Handkante die Luft. »Es gibt keinen Grund, warum du davon wissen solltest, und es gibt auch keinen Grund, jetzt viel darüber zu reden.«

»Aber Reshi …«

Kvothe warf seinem Schüler einen strengen Blick zu. »Was, Bast? Soll ich jetzt heulen und mir die Haare raufen? Tehlu und seine Engel verfluchen? Mich vor die Brust schlagen? Nein. Das wäre theatralisches Getue.« Seine Miene wurde ein wenig weicher. »Ich weiß zu schätzen, dass es dir so nahe geht, aber es ist nur ein Teil der Geschichte, und noch nicht einmal der schlimmste, und ich erzähle das nicht, um Mitleid zu heischen.«

Kvothe erhob sich von seinem Stuhl. »Und außerdem geschah das alles vor langer Zeit.« Er machte eine abweisende Handbewegung. »Und die Zeit heilt alle Wunden.«

Er rieb sich die Hände. »Jetzt werde ich mal Holz für einen langen Abend hereinholen. Wenn ich mich nicht täusche, wird es heute kühl. Du könntest ein paar Brote backfertig machen, während ich draußen bin. Und reiß dich bitte zusammen. Ich erzähle nicht weiter, wenn du mich die ganze Zeit mit Tränen in den Augen anstarrst.«

Mit diesen Worten ging Kvothe hinter den Tresen und dann durch die Küche zum Hinterausgang des Wirtshauses.

Bast rieb sich die Augen und sah seinem Meister nach. »Solange er etwas zu tun hat, geht es ihm gut«, sagte er leise.

»Wie bitte?«, fragte der Chronist. Er rutschte beklommen auf seinem Sitz hin und her, so als ob er eigentlich aufstehen wollte, ihm aber kein höflich erscheinender Vorwand dafür einfiele.

Bast warf ihm ein herzliches Lächeln zu. Seine Augen waren nun wieder menschlich blau. »Ich war so aufgeregt, als ich erfuhr, wer Ihr seid, und dass er seine Geschichte erzählen würde. Er war in letzter Zeit in so finsterer Stimmung, und es ist unmöglich, ihn aufzuheitern, wenn er immer nur dasitzt und vor sich hin brütet. Jetzt wird er sich bestimmt auch an die schönen Zeiten erinnern …« Bast verzog das Gesicht. »Ich rede wirres Zeug. Das von vorhin tut mir Leid. Ich war nicht ganz bei Sinnen.«

»N-n-nein«, stotterte der Chronist. »Ich bin es, der – es war meine Schuld, es tut mir Leid.«

Bast schüttelte den Kopf. »Ihr wart nur überrascht, und Ihr habt nur versucht, mich zu binden«, sagte er mit leicht gequälter Miene. »Nicht dass es angenehm gewesen wäre – das nun beileibe nicht. Es fühlt sich an wie ein Tritt in die Eier – bloß am ganzen Körper. Es wird einem schlecht, und man fühlt sich schwach, aber das ist nur der Schmerz. Es ist ja nicht so, dass Ihr mich tatsächlich verwundet hättet.« Bast blickte verlegen. »Ich aber hätte Euch mehr als nur wehgetan. Ich hätte Euch auf der Stelle umgebracht.«

Bevor sich ein peinliches Schweigen einstellen konnte, erwiderte der Chronist: »Einigen wir uns auf das, was er gesagt hat, dass wir nämlich beide mit Blödheit geschlagen waren.« Der Chronist rang sich ein mattes Lächeln ab, das trotz der Umstände von Herzen kam. »Friede?« Er streckte die Hand aus.

»Friede.« Sie schüttelten einander die Hand, mit weit größerer Herzlichkeit als zuvor. Als Bast über den Tisch griff, rutschte sein Ärmel zurück und entblößte einen Bluterguss an seinem Handgelenk.

Verlegen zupfte er den Ärmel wieder zurecht. »Als er mich gepackt hat«, sagte er schnell. »Man sieht ihm gar nicht an, wie stark er ist. Aber sagt ihm nichts davon. Er würde sich nur Vorwürfe machen.«

Kvothe schloss die Haustür hinter sich. Er sah sich um und schien erstaunt, dass es ein Herbstnachmittag war, und nicht der Frühlingsabend seiner Geschichte. Er nahm eine Schubkarre und schob sie in den Wald hinter dem Wirtshaus, und seine Schuhe schlurften durchs Laub.

Ganz in der Nähe befand sich der Holzvorrat für den Winter. Klafter um Klafter Eichen- und Eschenholz waren zwischen Baumstämmen zu windschiefen Mauern aufgeschichtet. Kvothe warf zwei Scheite in die Karre, und es klang wie gedämpfter Trommelschlag. Weitere Scheite folgten. Seine Bewegungen waren präzise, seine Miene ausdruckslos, sein Blick in weite Ferne gerichtet.

Doch während er weiter die Karre belud, wurde er immer langsamer, wie eine Maschine, die an Schwung verliert. Schließlich hielt er inne und stand eine Minute lang wie versteinert da. Erst dann verlor er die Beherrschung. Und obwohl ihn dort niemand sehen konnte, verbarg er das Gesicht in den Händen und weinte leise, sein ganzer Körper von stummem Schluchzen geschüttelt.

Kapitel 18

Straßen, die in Sicherheit führen

Die großartigste Fähigkeit des menschlichen Geistes ist vielleicht die, mit Schmerzen fertig zu werden. Die klassische Philosophie spricht hier von den vier Pforten des Geistes, die man durchschreiten kann.

Die erste Pforte ist die des Schlafs. Der Schlaf bietet uns Zuflucht vor der Welt und all ihrem Leid. Im Schlaf vergeht die Zeit, und das verschafft uns Abstand zu den Dingen, die uns Schmerz zugefügt haben. Wenn Menschen Verletzungen erleiden, werden sie oft bewusstlos, und jemand, der eine furchtbare Nachricht erhält, fällt vielleicht in Ohnmacht. Der Geist schützt sich also vor dem Schmerz, indem er diese erste Pforte durchschreitet.

Die zweite Pforte ist die des Vergessens. Manche Wunden sind zu tief, um wieder verheilen zu können, oder zumindest zu tief für eine schnelle Heilung. Hinzu kommt, dass manche Erinnerungen ausschließlich schmerzlich sind und sich da nichts heilen lässt. Das Sprichwort »Die Zeit heilt alle Wunden« entspricht nicht der Wahrheit. Die Zeit heilt die meisten Wunden. Die übrigen sind hinter dieser Pforte verborgen.

Die dritte Pforte ist die des Wahnsinns. Manchmal erhält der Geist einen so verheerenden Schlag, dass er sich in den Wahnsinn flüchtet. Das ist nützlicher, als es zunächst scheint. Manchmal besteht die Wirklichkeit nur noch aus Schmerz, und um diesem Schmerz zu entrinnen, muss der Geist die Wirklichkeit hinter sich lassen.

Die vierte und letzte Pforte ist die des Todes. Der letzte Ausweg. Wenn wir erst einmal tot wären, könne uns nichts mehr etwas anhaben – heißt es jedenfalls.

Nach dem Mord an meiner Familie ging ich tief in den Wald hinein und schlief. Meinen Körper verlangte es danach, und mein Geist nutzte die erste Pforte, um den Schmerz zu lindern. Die Wunde wurde erst einmal abgedeckt, bis die Zeit kommen würde, da sie heilen konnte. Ein Gutteil meines Geistes stellte aus Gründen der Selbstverteidigung die Arbeit ein – legte sich, wenn man so will, schlafen.

Und während mein Geist schlief, wurden viele schmerzliche Aspekte des vergangenen Tages durch die zweite Pforte geleitet. Nicht jedoch alle. Ich vergaß nicht, was geschehen war, aber die Erinnerung wurde getrübt, so als sähe ich sie durch einen dichten Schleier. Wenn ich gewollt hätte, hätte ich die Erinnerung an die Gesichter der Toten und an den Mann mit den schwarzen Augen wieder heraufbeschwören können. Doch ich wollte mich nicht daran erinnern. Ich schob diese Gedanken beiseite und ließ sie in einem nur selten genutzten Winkel meines Geistes verblassen.

Und ich träumte – doch nicht von Blut, glasig blickenden Augen und dem Gestank brennender Haare, sondern von angenehmen Dingen. Und so wurde die Wunde ganz allmählich betäubt …

In meinem Traum ging ich mit Laclith, dem Holzfäller, der, als ich noch kleiner war, eine Zeitlang mit unserer Truppe gereist war, durch den Wald. Er bewegte sich fast lautlos durchs Unterholz, wohingegen ich mehr Lärm machte als ein verwundeter Ochse, der einen umgestürzten Karren hinter sich herzieht.

Nach langem, sehr angenehmem Schweigen blieb ich stehen, um mir eine Pflanze anzusehen. Laclith stellte sich hinter mich. »Bartsalbei«, sagte er. »Das erkennt man an den Rändern.« Er strich sacht mit einem Finger einen Blattrand entlang. Es sah tatsächlich wie ein Bart aus. Ich nickte.

»Das ist eine Weide. Wenn man die Borke kaut, wirkt sie schmerzlindernd.« Ich probierte es, und es schmeckte bitter. »Das ist Juckwurz. Fass bloß nicht die Blätter an.« Ich machte einen großen Bogen darum. »Das ist Christophskraut. Die Beeren sind essbar, wenn sie rot sind, nicht aber, solange sie noch grün oder gelb sind.

So musst du deine Schritte setzen, wenn du lautlos gehen willst.« Mir taten davon die Waden weh. »So teilst du das Gebüsch leise und ohne Spuren zu hinterlassen. Hier findest du trockenes Holz. So schützt du dich vor dem Regen, wenn du keine Plane hast. Das ist Paterwurz. Es ist essbar, schmeckt aber scheußlich. Die da«, er wies auf einige Pflanzen, »Gradgerte und Gelbstreif, sind absolut ungenießbar. Das da mit den kleinen Knubbeln drauf ist Burrum. Das solltest du nur essen, falls du vorher gerade so etwas wie Gelbstreif gegessen hast. Dann würgst du alles wieder heraus, was du im Magen hast.

So legst du eine Schlinge, die das Kaninchen nicht tötet. Diese Schlinge hier tötet es.«

Als ich seinen Händen dabei zusah, wie sie mit einer Schnur hantierten, wurde mir klar, dass es gar nicht mehr Laclith war, sondern Abenthy. Wir fuhren auf seinem Wagen, und er brachte mir Seemannsknoten bei.

»Knoten sind etwas Interessantes«, sagte er, während er einen schlang. »Der Knoten ist entweder die stärkste oder die schwächste Stelle des Seils. Und das hängt vollkommen davon ab, wie gut man ihn schnürt.« Er hob die Hände und zeigte mir ein unglaublich verzwicktes Muster, das zwischen seinen Fingern aufgespannt war.

Seine Augen funkelten. »Irgendwelche Fragen?«

»Irgendwelche Fragen?«, sagte mein Vater. Wir hatten eines Grausteins wegen früh gehalten. Er saß da, stimmte seine Laute und würde nun meiner Mutter und mir endlich sein neues Lied vorspielen. Wir hatten so lange darauf gewartet. »Gibt es irgendwelche Fragen?«, sagte er noch einmal, mit dem Rücken an den großen grauen Stein gelehnt.

»Warum halten wir bei den Wegsteinen?«

»Das ist ein alter Brauch. Aber manche Leute sagen auch, sie bezeichnen alte Straßen –« Aus der Stimme meines Vaters wurde Bens Stimme. »– sichere Straßen. Manchmal Straßen, die zu sicheren Orten führen, manchmal sichere Straßen, die in die Gefahr führen.« Ben streckte eine Hand in die Richtung des Steins, so als spürte er die Wärme eines Feuers. »Sie bergen eine gewisse Kraft. Nur ein Dummkopf würde das bestreiten.«

Und dann war Ben fort, und dort stand nicht nur ein Stein, sondern viele. Mehr als ich je an einem Ort versammelt gesehen hatte. Sie bildeten rings um mich her einen Doppelkreis. Ein Stein lag quer auf zwei anderen, und sie formten so einen riesigen Torbogen mit dunklem Schatten darunter. Ich streckte die Hand aus, um ihn zu berühren …

Und erwachte. Mein Geist hatte einen frischen Schmerz mit den Namen Hunderter Wurzeln und Beeren überkleistert, mit vier Arten des Feuermachens, neun Schlingen aus weiter nichts als Schösslingen und Schnur und einer sicheren Methode, Trinkwasser zu finden.

Ich dachte nicht groß über die anderen Bestandteile des Traums nach. Ben hatte mir keine Seemannsknoten beigebracht. Und mein Vater hatte sein Lied nie fertig gestellt.

Ich machte eine Bestandsaufnahme dessen, was ich dabeihatte: Einen Sack aus Segeltuch, ein kleines Messer, ein Knäuel Schnur, etwas Wachs, einen Kupferpenny, zwei Eisenscherflein und Rhetorik und Logik, das Buch, das Ben mir geschenkt hatte. Außer den Kleidern, die ich am Leibe trug, und der Laute meines Vaters besaß ich weiter nichts.

Ich machte mich auf die Suche nach Trinkwasser. »Wasser ist immer am wichtigsten«, hatte Laclith gesagt. »Auf alles andere kann man auch mal ein paar Tage lang verzichten.« Ich orientierte mich und folgte dann einigen Tierspuren. Als ich inmitten eines Birkenhains einen kleinen, von einer Quelle gespeisten Weiher entdeckte, zog schon die erste Abendröte am Himmel auf. Ich hatte schrecklichen Durst, doch die Vorsicht siegte, und ich trank nur ein paar Schluck.

Anschließend sammelte ich in hohlen Bäumen und unter Laubdächern trockenes Holz. Ich legte eine einfache Schlinge aus. Ich pflückte etwas Mutterlaub und strich mir den Pflanzensaft auf die aufgerissenen, blutigen Finger. Der brennende Schmerz lenkte mich ab und ließ mich nicht mehr daran denken, wie ich mir die Hände verletzt hatte.

Während ich den Pflanzensaft einziehen ließ, sah ich mich flüchtig um. Eichen und Birken wetteiferten hier um Licht und Luft. Ihre Stämme bildeten unter dem Baldachin der Baumkronen ein hell-dunkles Muster. Ein Bächlein floss von dem Weiher aus über einige Felsen nach Osten. Es mochte ein schöner Ort gewesen sein, aber das bemerkte ich nicht. Ich konnte es nicht bemerken. Die Bäume boten mir Schutz, das Unterholz Nahrung, und der Weiher, auf dem sich der Mondschein spiegelte, ließ mich nur wieder an meinen Durst denken.

Am Ufer des Weihers lag ein großer, rechteckiger Stein. Ein paar Tage zuvor hätte ich ihn noch als Graustein erkannt. Jetzt sah ich darin nur noch einen nützlichen Windschutz, etwas, woran ich meinen Rücken lehnen konnte, während ich schlief.

Durch das Laubdach der Bäume sah ich Sterne funkeln. Das bedeutete, dass einige Stunden vergangen waren, seit ich von dem Wasser getrunken hatte. Da mir bis jetzt nicht schlecht davon geworden war, befand ich es für in Ordnung und trank mehr davon.

Doch statt mich zu erquicken, erinnerte mich das Wasser nur daran, wie fürchterlich hungrig ich war. Ich setzte mich auf den Stein am Ufer des Weihers. Ich aß ein wenig von dem Mutterlaub. Es fühlte sich rau und papierartig im Mund an und schmeckte bitter. Ich aß den ganzen Rest, doch es half nichts. Ich trank noch etwas Wasser und legte mich dann zum Schlafen nieder. Es war mir egal, dass der Stein kalt und hart war, oder wenigstens tat ich so, als wäre es mir egal.

Ich erwachte, trank einen Schluck Wasser und ging nach der Schlinge sehen, die ich ausgelegt hatte. Zu meinem Erstaunen zappelte darin ein Kaninchen. Ich zückte mein Taschenmesser und erinnerte mich daran, wie Laclith mir beigebracht hatte, Kaninchen abzuziehen. Dann dachte ich an das Blut und wie es sich auf meinen Händen anfühlen würde. Mir wurde schlecht, und ich übergab mich. Ich schnitt das Kaninchen los und ging zurück zum Weiher.

Ich trank noch etwas Wasser und setzte mich auf den Stein. Ich fühlte mich leicht benommen und fragte mich, ob das wohl vom Hunger kam.

Doch dann besann ich mich und schalt mich ob meiner Torheit. An einem abgestorbenen Baum fand ich einige Pilze und aß sie, nachdem ich sie im Weiher gewaschen hatte. Sie schmeckten scheußlich. Ich aß alle, die ich fand.

Ich legte eine neue Schlinge aus, diesmal eine tödliche. Dann lag Regen in der Luft, und ich kehrte zu dem Graustein zurück, um meine Laute in Sicherheit zu bringen.

Kapitel 19

Finger und Saiten

Anfangs verhielt ich mich fast wie ein Automat, tat gedankenlos, was nötig war, um mich am Leben zu erhalten.

Ich aß das zweite Kaninchen, das ich fing, und auch das dritte. Ich entdeckte eine Stelle, an der wilde Erdbeeren wuchsen. Ich grub nach Wurzeln. Nach vier Tagen hatte ich alles, was ich zum Überleben brauchte: eine mit Steinen eingefasste Feuerstelle und ein trockenes Versteck für meine Laute. Ich hatte sogar einen kleinen Proviantvorrat angelegt, auf den ich in Notfällen zurückgreifen konnte.

Und ich hatte etwas, das ich gar nicht brauchte: Zeit. Nachdem ich meine unmittelbaren Bedürfnisse gestillt hatte, stellte ich fest, dass es weiter für mich gar nichts zu tun gab. Ich glaube, das war der Moment, in dem ein kleiner Teil meines Geistes wieder zu erwachen begann.

Damit wir uns nicht falsch verstehen: Ich war nicht ich selbst. Zumindest war ich nicht mehr der Mensch, der ich noch einige Tage zuvor gewesen war. Alles, was ich tat, tat ich mit meinem ganzen Bewusstsein, damit kein Teil meines Geistes unbeschäftigt blieb und sich womöglich erinnerte.

Ich wurde immer dünner und abgerissener. Ich schlief im Regen oder im Sonnenschein, auf weichem Gras, feuchtem Erdboden oder scharfkantigen Steinen, mit einer Gleichgültigkeit, die nur ein Trauernder aufzubringen vermag. Von meiner Umgebung nahm ich nur Notiz, wenn es regnete, denn dann konnte ich meine Laute nicht hervorholen, um darauf zu spielen, und das schmerzte mich.

Selbstverständlich spielte ich Laute. Es war mein einziger Trost.

Nachdem ein Monat verstrichen war, hatte ich steinharte Schwielen an den Fingern und konnte stundenlang ununterbrochen spielen. Ich spielte und spielte all die Lieder, die ich auswendig kannte. Dann spielte ich auch die Lieder, an die ich mich nur teilweise erinnerte, und ergänzte die fehlenden Partien, so gut ich konnte.

Schließlich war ich so weit, dass ich vom Erwachen bis zum Einschlafen Laute spielen konnte. Ich hörte auf, die mir bekannten Lieder zu spielen, und dachte mir neue aus. Ich hatte mir auch früher schon Lieder ausgedacht; ich hatte sogar meinem Vater dabei geholfen, ein oder zwei Verse zu komponieren. Nun aber widmete ich dem Spiel meine ganze Aufmerksamkeit. Einige dieser Lieder habe ich bis heute behalten.

Anschließend begann ich … ja, wie soll ich das beschreiben?

Ich begann etwas anderes als Lieder zu spielen. Wenn der Sonnenschein das Gras wärmt und eine Brise einen kühlt, ist das ein bestimmtes Gefühl. Ich spielte so lange, bis ich dieses Gefühl auszudrücken vermochte. Ich spielte, bis es klang wie warmes Gras und eine kühle Brise.

Ich spielte nur für mich allein, aber ich war mir ein strenges Publikum. Ich weiß noch, dass ich fast drei Tage brauchte, bis ich »Der Wind dreht ein Blatt« zu spielen vermochte.

Nach zwei Monaten vermochte ich die Dinge mit eben der Leichtigkeit zu spielen, mit der ich sie sah oder empfand: »Die Sonne geht hinter Wolken unter«, »Ein Vogel an der Tränke«, »Tau auf dem Farngestrüpp«.

Im Laufe des dritten Monats hörte ich irgendwann auf, mich in der Außenwelt nach Anregungen umzusehen, und richtete mein Augenmerk auf mein Inneres. Ich lernte zu spielen: »Wagenfahrt mit Ben«, »Singen mit Vater am Feuer«, »Shandi tanzen sehen«, »Blätter mahlen, wenn draußen die Sonne scheint«, »Mutter lächelt« …

Das zu spielen tat natürlich weh, aber es war ein Schmerz wie bei zarten Fingern auf Lautensaiten. Es blutete ein wenig, und ich hoffte, dass sich bald Schwielen bilden würden.

Als der Sommer zu Ende ging, riss mir eine Saite und war nicht mehr zu reparieren. Ich verbrachte den Großteil des Tages in Stumpfheit und wusste nicht, was ich tun sollte. Mein Geist war immer noch wie betäubt. Dann besann ich mich mit nur einem Fünkchen meines eigentlichen Verstandes auf dieses Problem. Nachdem ich mir klargemacht hatte, dass ich eine neue Saite weder herstellen noch erwerben konnte, setzte ich mich wieder hin und lernte, auf nur sechs Saiten zu spielen.

Eine Spanne später war ich auf sechs Saiten schon fast so gut wie zuvor auf sieben. Und drei Spannen später versuchte ich gerade »Warten, während es regnet« zu spielen, als mir eine zweite Saite riss.

Diesmal ließ ich keine Zeit verstreichen, entfernte die nutzlos gewordenen Reste und fing von vorne an.

Ich war gerade mitten im Lied »Ernte«, als mir die dritte Saite riss. Nachdem ich fast einen halben Tag lang versucht hatte, ohne sie auszukommen, wurde mir klar, dass es mit drei gerissenen Saiten nicht mehr ging. Und so packte ich also mein stumpfes Taschenmesser, einen halben Knäuel Schnur und Bens Buch in einen zerlumpten Segeltuchsack, schulterte die Laute meines Vaters und machte mich auf den Weg.

Ich versuchte, »Schneefall im Spätherbst« und »Schwielige Finger und eine viersaitige Laute« zu summen, aber es war nicht das Gleiche, wie es zu spielen.

Ich stand vor der Aufgabe, eine Straße zu finden und ihr zu einer Stadt zu folgen und hatte keine Ahnung, wie weit ich von beidem entfernt war, in welche Richtung ich gehen sollte, oder wie diese Stadt wohl hieß. Ich wusste, dass ich irgendwo im südlichen Commonwealth war, aber der genaue Ort war mir verborgen, war vermengt mit anderen Erinnerungen, an die ich nicht rühren wollte.

Das Wetter half mir, mich zu entscheiden. Die Herbstkühle wich schon den Winterfrösten. Ich wusste, dass es im Süden wärmer war. Da mir nichts Besseres einfiel, ließ ich mir die Sonne auf die linke Schulter scheinen und versuchte möglichst schnell voranzukommen.

Die nun folgende Spanne war eine einzige Qual. Das bisschen Proviant, das ich mitgenommen hatte, war bald aufgebraucht, und wenn ich Hunger hatte, musste ich die Wanderung unterbrechen und auf Nahrungssuche gehen. An manchen Tagen fand ich kein Wasser, und wenn ich doch welches fand, hatte ich nichts, worin ich es hätte mitnehmen können. Der schmale Pfad mündete in einen breiteren Weg, der wiederum zu einer noch breiteren Straße führte. Ich scheuerte mir die Füße in den Schuhen wund und bekam Blasen. Und manche Nächte waren bitterkalt.

Es gab dort Gasthäuser, aber ich machte einen großen Bogen um sie und bediente mich nur gelegentlich an den Wassertrögen für die Pferde. Es gab dort auch einige kleinere Ortschaften, aber ich suchte eine größere Stadt. Bauern haben keinen Bedarf an Lautensaiten.

Wenn ich hörte, dass sich ein Gespann oder ein Pferd näherte, humpelte ich in den ersten Tagen unwillkürlich beiseite, um mich am Straßenrand zu verstecken. Seit jenem Abend, an dem meine Familie ermordet worden war, hatte ich mit keiner Menschenseele mehr gesprochen. Ich ähnelte eher einem wilden Tier als einem zwölfjährigen Jungen. Doch schließlich wurde die Straße breiter und immer belebter, und als ich feststellte, dass ich mehr Zeit in Verstecken als auf der Wanderschaft verbrachte, trat ich dem Verkehr schließlich tapfer entgegen und war erleichtert, als man mich in der Regel gar nicht beachtete.

Eines Morgens, ich war noch keine Stunde unterwegs, hörte ich hinter mir ein Fuhrwerk. Die Straße war so breit, dass zwei Gespanne nebeneinander herfahren konnten, aber dennoch wich ich auf das Gras am Straßenrand aus.

»He, Junge!«, rief hinter mir eine rauhe Männerstimme. Ich sah mich nicht um. »Hallo, Junge!«

Ich ging weiter von der Straße fort, ohne mich umzusehen, den Blick starr zu Boden gerichtet.

Der Wagen hielt. Die Stimme rief lauter als zuvor: »Junge! Junge!«

Ich hob den Blick und sah einen alten Mann mit wettergegerbtem Gesicht, der gegen den Sonnenschein anblinzelte. Er war irgendwas zwischen vierzig und siebzig. Neben ihm auf dem Kutschbock saß ein vierschrötiger junger Mann. Allem Anschein nach waren sie Vater und Sohn.

»Bist du taub, Junge?«, fragte der alte Mann.

Ich schüttelte den Kopf.

»Bist du blöd?«

Ich schüttelte erneut den Kopf. »Nein.« Es war ein seltsames Gefühl, mit jemandem zu reden. Meine Stimme klang nach der langen Einsamkeit ganz rauh und ungewohnt.

Er sah mich blinzelnd an. »Willst du in die Stadt?«

Ich nickte, wollte nicht schon wieder reden.

»Dann steig auf.« Er deutete mit einer Kopfbewegung hinter sich. »Einen Spack wie dich zieht unser Sam mit links.« Er tätschelte sein Maultier.

Einzuwilligen war einfacher als wegzulaufen. Und die Blasen an meinen Füßen brannten von dem Schweiß in meinen Schuhen. Ich stieg hinten in den offenen Wagen. Die Ladefläche war zu drei Vierteln mit großen Säcken gefüllt. Ein paar Gartenkürbisse aus einem davon kullerten über den Boden.

Der Alte griff in die Zügel, und das Maultier setzte sich widerwillig in Bewegung. Ich stopfte die herausgefallenen Kürbisse in den Sack zurück. Der alte Bauer sah sich lächelnd zu mir um. »Danke, Junge. Ich bin Seth, und das ist Jake. Setz dich lieber, sonst fliegst du uns beim nächsten Schlagloch vom Wagen.« Ich ließ mich auf einem der Säcke nieder. Ich war angespannt und wußte nicht, was ich erwarten sollte.

Der alte Bauer gab seinem Sohn die Zügel und holte aus einem Beutel einen großen, braunen Brotlaib hervor. Er riss ein großes Stück davon ab, schmierte ein ordentliches Stück Butter darauf und reichte es mir.

Bei dieser beiläufigen freundlichen Geste zog es mir das Herz zusammen. Ich hatte seit einem halben Jahr kein Brot mehr gegessen. Es war weich, und die Butter schmeckte süß. Ich hob mir etwas davon für später auf und stopfte es in meinen Sack.

Nach längerem Schweigen sah sich der Alte wieder zu mir um. »Kannst du spielen?« Er wies auf den Lautenkasten, an dem ich mich festhielt.

»Die ist kaputt.«

»Oh«, sagte er enttäuscht, und ich dachte schon, er würde mich jetzt absteigen lassen. Doch statt dessen lächelte er und nickte zu seinem Nebenmann hinüber. »Dann übernehmen wir halt das Musikprogramm.«

Er stimmte Tinker Tanner an, ein Trinklied, älter als Gott. Sein Sohn stimmte ein, und ihre rauhen Stimmen fügten sich zu einer schlichten Harmonie, die mir die Kehle zuschnürte, denn sie erinnerte mich an andere Wagen, an andere Lieder, an ein halb schon vergessenes Zuhause.

Kapitel 20

Blutige Hände zu schmerzenden Fäusten

Gegen Mittag bog der Wagen auf eine breitere, gepflasterte Straße. Erst sah man nur eine Hand voll Reisender und ein oder zwei Gespanne, aber nach dem langen Alleinsein kamen sie mir wie eine Menschenmenge vor.

Wir fuhren in die Stadt, und flache Bauten wichen größeren Geschäften und Gasthöfen. Enge Gassen voller fahrender Händler lösten die baumbestandenen Gärten ab. Den Strom der Straße staute das Treibgut aus Hunderten Karren und Passanten, Dutzenden Fuhrwerken und Reitern.

Man hörte Hufgeklapper, Menschen rufen, es roch nach Bier und Schweiß, nach Unrat und Teer. Ich fragte mich, welche Stadt es wohl war, und ob ich hier früher schon einmal gewesen sei – früher …

Ich biss die Zähne zusammen und zwang mich, an etwas anderes zu denken.

»Wir sind gleich da.« Seths Stimme übertönte das Getöse. Schließlich führte die Straße auf einen Marktplatz. Die Wagenräder auf dem Kopfsteinpflaster klangen wie fernes Donnergrollen. Stimmen feilschten und stritten. Irgendwo weinte ein Kind. Wir fuhren eine Weile hin und her, bis Seth vor einem Buchladen eine freie Stelle entdeckte.

Er hielt, und ich sprang ab und half den beiden, die prallen Säcke am Straßenrand aufzuschichten.

Nach einer halben Stunde war das geschafft, und wir verschnauften. Seth sah mich an, schirmte dabei die Augen mit einer Hand gegen den Sonnenschein ab. »Was hast du denn heute noch vor, Junge?«

»Ich brauche neue Saiten für meine Laute«, sagte ich. Erst da merkte ich, dass ich gar nicht wusste, wo die Laute meines Vaters war. Ich sah mich hektisch um. Sie war nicht mehr im Wagen, wo ich sie zurückgelassen hatte, und sie lehnte auch weder an der Mauer noch an dem Kürbishaufen. Mir krampfte sich der Magen zusammen, doch dann entdeckte ich sie unter ein paar leeren Säcken. Ich hob sie mit zitternden Händen auf.

Der alte Bauer hielt mir lächelnd zwei der Kürbisse hin, die wir abgeladen hatten. »Wie würde es deiner Mutter gefallen, wenn du ein paar der schmackhaftesten Gartenkürbisse, die es diesseits des Elds zu kaufen gibt, mit heimbringen würdest?«

»Nein, das geht nicht«, stammelte ich und schob eine Erinnerung an wunde, im Erdreich scharrende Finger und an den Gestank von brennendem Haar beiseite. »Ich meine – ihr habt doch schon …« Ich verstummte, klammerte mich an meine Laute und wich ein paar Schritte zurück.

Nun sah er mich genauer an, so als sähe er mich zum ersten Mal. Mit einem Mal verlegen, stellte ich mir vor, wie ich aussehen musste: abgerissen und halb verhungert. Ich hielt mich an der Laute fest und wich weiter zurück. Der Bauer ließ die Hände sinken, und sein Lächeln schwand. »Ach, Junge«, sagte er leise.

Er legte die Kürbisse wieder hin und sagte dann freundlich und ernsthaft: »Jake und ich bleiben ungefähr bis Sonnenuntergang hier. Wenn du bis dahin gefunden hast, was du suchst, würden wir dich gern zu uns auf den Hof einladen. Meine bessere Hälfte und ich könnten an manchen Tagen gut noch einen weiteren Gehilfen brauchen. Du wärst herzlich willkommen. Stimmt’s nicht, Jake?«

Jake sah mich ebenfalls an, und seiner offenen Miene war das Mitleid anzusehen. »Klar, Pa. Hat sie grade noch gesagt, bevor wir losgefahren sind.«

Der alte Bauer sah mich weiter mit ernstem Blick an. »Das ist der Seaward Square«, sagte er und wies vor seine Füße. »Wir bleiben hier, bis es dunkel wird, vielleicht auch noch ein bisschen länger. Wenn du mitfahren willst, kommst du einfach wieder.« Nun blickte er besorgt. »Hast du gehört? Du kannst mit uns zurückfahren.«

Ich wich immer noch Schritt um Schritt zurück, ohne zu wissen, warum. Ich wusste nur, wenn ich mit ihnen ging, würde ich alles Mögliche erklären, würde ich mich erinnern müssen. Und alles war besser, als diese Pforte zu öffnen …

»Nein. Nein, danke«, stammelte ich. »Ihr habt schon genug für mich getan. Ich komme schon zurecht.« Von hinten rempelte mich ein Mann an, der eine Lederschürze trug. Erschrocken machte ich kehrt und lief davon.

Ich hörte, wie einer der beiden mir etwas nachrief, aber es ging im Getöse unter.

Die Stadt Tarbean ist so groß, dass man sie nicht an einem Tag zu Fuß durchqueren kann – nicht einmal, wenn man es schafft, sich in dem Gewirr der gewundenen Straßen und Sackgassen nicht zu verlaufen und nicht anquatschen zu lassen.

Ja, diese Stadt war tatsächlich zu groß. Sie war riesig, gewaltig. Meere von Menschenmassen, Wälder von Gebäuden, Straßen breit wie Ströme. Es stank dort nach Pisse und Schweiß, nach Kohlenrauch und Teer. Wenn ich bei Verstand gewesen wäre, hätte ich mich sofort aus dem Staub gemacht.

Es kam, wie es kommen musste, und ich verlief mich. Ich bog zu früh oder zu spät ab und versuchte es wettzumachen, indem ich eine Quergasse nahm, die einer Schlucht zwischen zwei hohen Bauten glich. Sie wand sich wie ein Wadi, dessen Fluss sich ein saubereres Bett gesucht hatte. An den Mauern emporgespülter Unrat hing in den Lücken zwischen den Gebäuden und den Hauseingängen. Nachdem ich um einige Ecken gebogen war, stieg mir der widerliche Gestank von etwas Verwesendem in die Nase.

Hinter der nächsten Ecke torkelte ich von grellem Schmerz geblendet an eine Mauer. Grobe Hände packten meine Arme.

Als ich die Augen aufschlug, sah ich einen älteren Jungen vor mir. Er war doppelt so groß wie ich, hatte dunkles Haar und einen wilden Blick. Der Dreck auf seinem Gesicht wirkte, als hätte er einen Bart, und das verlieh ihm ein seltsam grausames Aussehen.

Zwei weitere Jungs zerrten mich von der Mauer fort. Ich schrie auf, als einer mir den Arm verdrehte. Der ältere Junge lächelte und fuhr sich mit einer Hand durchs Haar. »Was machst du denn hier? Hast du dich verlaufen?« Sein Grinsen wurde breiter.

Ich versuchte mich loszureißen, aber einer der Jungen verdrehte mir das Handgelenk, und ich keuchte: »Nein.«

»Ich glaube, er hat sich verlaufen, Pike«, sagte der Junge zu meiner Rechten. Der zu meiner Linken rammte mir einen Ellbogen an die Schläfe, und die Gasse bekam schwere Schlagseite.

Pike lachte.

»Ich suche eine Lautenwerkstatt«, murmelte ich, leicht benommen.

Pikes Miene wurde mordlüstern. Er packte mich bei den Schultern. »Habe ich dich irgendwas gefragt?«, brüllte er. »Habe ich gesagt, dass du reden darfst?« Er rammte mir seine Stirn ins Gesicht, und es knackte, und mich durchfuhr ein gellender Schmerz.

»He, Pike.« Ein Fuß stupste meinen Lautenkasten an, der polternd umfiel. »He, Pike, schau dir das an.«

Pike sah auf den Kasten. »Was hast du denn da geklaut?«

»Das habe ich nicht geklaut.«

Einer der Jungen, die meine Arme festhielten, lachte. »Aber klar doch, das hat dir dein Onkel mitgegeben, damit du es vertickst und von dem Geld Medizin für deine kranke Oma kaufst.« Er lachte, und ich versuchte mir die Tränen aus den Augen zu blinzeln.

Es klickte dreimal, als die Schnappverschlüsse geöffnet wurden. Dann ertönte das unverkennbare harmonische Geräusch, mit dem die Laute aus dem Kasten gehoben wurde.

»Da wird deine Oma aber sehr traurig sein, dass du die verloren hast«, sagte Pike leise.

»Verfickter Tehlu!«, entfuhr es dem Jungen zu meiner Rechten. »Pike, weißt du, was so was wert ist? Das ist Gold wert, Pike!«

»Du sollst den Namen Tehlus nicht missbrauchen«, sagte der Junge zu meiner Linken.

»Was?«

»›Rufe Tehlu nur in der größten Not an, denn Tehlu richtet jeden Gedanken und jede Tat‹«, rezitierte er.

»Tehlu kann mich gerne mal mit seinem leuchtenden Riesenpimmel vollstrullen, wenn dieses Ding nicht mindestens zwanzig Talente wert ist. Das bedeutet, dass wir von Diken mindestens sechs Talente dafür kriegen. Weißt du, was man mit so viel Geld alles machen könnte?«

»Du wirst gar nicht erst dazu kommen, irgendwas damit zu machen, wenn du nicht aufhörst, solche Sachen zu sagen. Tehlu wacht über uns, aber er ist rachsüchtig.« Die Stimme des zweiten Jungen klang ehrfürchtig und ängstlich.

»Hast du wieder in der Kirche gepennt? Du holst dir den Glauben, wie ich mir Flöhe hole.«

»Warte nur, ich mach dich fertig.«

»Deine Mutter ist ’ne Pennynutte.«

»Lass meine Mutter aus dem Spiel, Lin.«

»Eisenpennys.«

Es war mir mittlerweile gelungen, die Tränen fortzublinzeln, und ich sah Pike auf der Gasse hocken. Er war offenbar ganz fasziniert von meiner Laute. Meiner wunderschönen Laute. Er guckte ganz verträumt, als er sie immer wieder in seinen schmutzigen Händen hin und her drehte. Zu der Furcht und dem Schmerz kam nun auch noch Entsetzen.

Während die beiden Stimmen hinter mir lauter wurden, stieg große Wut in mir auf. Ich spannte mich an. Ich konnte nicht gegen sie kämpfen, aber ich wusste, dass ich die drei abschütteln konnte, wenn ich meine Laute zu fassen bekam und damit in einer Menschenmenge verschwand.

»… aber sie hat dennoch weitergebumst. Obwohl sie nur noch ’n halben Penny pro Nummer kassieren konnte. Und darum hast du so ’n weichen Keks. Du kannst froh sein, dass du da keine Delle drin hast. Also nimm’s nicht so schwer, denn das ist auch der Grund, warum du so zu religiösem Schwachsinn neigst«, schloss der erste Junge triumphierend.

Anspannung spürte ich nur auf meiner rechten Seite. Ich spannte mich ebenfalls an, bereit loszustürzen.

»Aber danke für die Warnung. Wie man so hört, versteckt sich Tehlu ja gern hinter großen Haufen Pferdescheiße, und –«

Plötzlich waren meine Arme frei. Der eine Junge rammte den anderen an die Mauer. Ich lief die drei Schritte zu Pike, packte meine Laute am Hals und zog.

Doch Pike war schneller, als ich erwartet hatte – oder stärker. Ich riss die Laute nicht mit mir. Vielmehr wurde ich ruckartig aufgehalten, und Pike kam auf die Füße.

Ich kochte vor Wut. Ich ließ die Laute los und stürzte mich auf Pike. Ich krallte mich in sein Gesicht und seinen Hals, doch er hatte schon zu viele Straßenschlägereien überstanden, um sich von mir groß verletzen zu lassen. Mit einem Fingernagel riss ich ihm eine blutige Wunde von einem Ohr zum Kinn. Dann war er über mir, drückte mich rückwärts, bis ich an die Mauer knallte.

Ich prallte mit dem Kopf an einen Ziegelstein und wäre zu Boden gegangen, hätte Pike mich nicht an die bröckelnde Mauer gepresst. Ich schnappte nach Luft, und erst da wurde mir klar, dass ich die ganze Zeit über geschrien hatte.

Er stank nach altem Schweiß und ranzigem Fett. Mit den Händen nagelte er mir die Arme an die Seiten und presste mich an die Mauer. Vage war mir bewusst, dass er meine Laute hatte fallen lassen.

Ich schnappte wieder nach Luft und schlug blindlings um mich, knallte dabei wieder mit dem Kopf an die Mauer. Dann klemmte mein Gesicht an seiner Schulter, und ich biss fest zu. Ich spürte seine Haut unter meinen Zähnen reißen, und ich schmeckte Blut.

Pike schrie auf und riss sich von mir los. Ich atmete durch und zuckte bei dem stechenden Schmerz in meiner Brust zusammen.

Ehe ich etwas tun oder einen klaren Gedanken fassen konnte, packte mich Pike erneut. Er knallte mich an die Mauer – einmal, zweimal. Mein Kopf flog hin und her. Dann griff er mich bei der Kehle, wirbelte mich herum und schleuderte mich zu Boden.

In diesem Moment hörte ich das Geräusch, und die ganze Welt schien stillzustehen.

Nach dem Mord an meiner Truppe träumte ich manchmal von meinen Eltern, wie sie lebten und sangen. In meinem Traum war ihr Tod ein Missverständnis gewesen, eine Szene aus einem neuen Stück, das sie probten. Und für kurze Zeit war ich erlöst von der großen, alles überdeckenden Trauer, die ununterbrochen auf mir lastete. Ich schloss sie in die Arme, und wir lachten über meine törichten Sorgen. Ich sang mit ihnen, und für einen Augenblick war alles wunderbar. Wunderbar.

Doch dann erwachte ich jedes Mal allein in der Dunkelheit, an jenem Weiher im Wald. Was machte ich hier draußen? Wo waren meine Eltern?

Dann fiel mir alles wieder ein, wie eine Wunde, die erneut aufreißt. Sie waren tot, und ich war mutterseelenallein. Und die große Last, die einen Moment lang von mir genommen war, drückte mich wieder nieder, und diesmal schlimmer als zuvor, denn ich war nicht darauf vorbereitet. Dann lag ich dort auf dem Rücken und starrte in die Finsternis, und die Brust tat mir weh, und das Atmen fiel mir schwer, und ich wusste, dass es nie wieder gut werden würde.

Als Pike mich zu Boden schleuderte, war mein Körper schon beinahe zu betäubt, um zu spüren, dass ich die Laute meines Vaters unter mir zermalmte. Es klang wie ein sterbender Traum, und ich spürte wieder diesen mit Atemnot verbundenen Schmerz in der Brust.

Ich blickte mich um und sah, dass Pike sich schwer atmend die Schulter hielt. Einer der Jungen hockte dem anderen auf der Brust. Sie rangen nicht mehr miteinander, sondern guckten beide verblüfft zu mir herüber.

Ich starrte wie benommen auf meine Hände, die bluteten, wo Holzsplitter in die Haut gedrungen waren.

»Der kleine Scheißkerl hat mich gebissen«, sagte Pike leise, so als könnte er nicht so ganz glauben, was gerade geschehen war.

»Geh runter von mir«, sagte der Junge, der rücklings auf dem Boden lag.

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst nicht solche Dinge sagen. Jetzt schau dir an, was dabei rauskommt.«

Pike verzog sein puterrotes Gesicht. »Gebissen!«, schrie er und versuchte mir gegen den Kopf zu treten.

Ich versuchte ihm auszuweichen, ohne die Laute noch weiter zu beschädigen. Sein Tritt traf mich in der Nierengegend und schleuderte mich zurück auf die Lautentrümmer, die noch weiter zersplitterten.

»Siehst du jetzt, was dabei rauskommt, wenn du den Namen Tehlus missbrauchst?«

»Halt doch die Schnauze mit deinem Tehlu. Geh runter von mir und schnapp dir das Ding. Vielleicht ist es Diken immer noch was wert.«

»Schau, was du angerichtet hast!«, schrie der über mir stehende Pike. Sein nächster Tritt traf mich in der Seite. Mein Gesichtsfeld trübte sich an den Rändern. Es war fast eine willkommene Ablenkung für mich. Doch der tiefere Schmerz blieb. Ich ballte meine blutigen Hände zu schmerzenden Fäusten.

»Diese Knöpfe sehen noch ganz gut aus. Die sind aus Silber oder so, dafür kriegen wir bestimmt noch was.«

Pike zog seinen Fuß wieder zurück. Ich versuchte, schützend die Hände zu heben, aber meine Arme zuckten nur, und Pike trat mir in die Magengrube.

»Schnapp dir das da …«

»Pike! Pike!«

Pike trat mir noch einmal in die Magengrube, und ich erbrach mich auf das Kopfsteinpflaster.

»He, ihr da! Aufhören! Stadtwache!«, rief eine neue Stimme. Einen Moment lang Stille, gefolgt von Fußgetrappel. Schwere Stiefel stampften vorüber und verschwanden in der Ferne.

Ich erinnere mich noch an den Schmerz in meiner Brust. Dann verlor ich das Bewusstsein.

Aus der Ohnmacht rüttelte mich jemand, der mir die Hosentaschen umdrehte. Ich versuchte, die Augen aufzuschlagen, aber es gelang mir nicht.

Ich hörte eine Stimme murmeln: »Ist das alles, was ich dafür kriege, dass ich dir das Leben gerettet habe? Kupfer und ein paar Scherflein? Saufgeld für einen Abend? Nichtsnutziger kleiner Penner.« Er hustete kehlig, und Schnapsgestank umfing mich. »So zu schreien. Wenn du dich nicht wie ein Mädchen angehört hättest, wäre ich gar nicht so weit gelaufen.«

Ich versuchte etwas zu sagen, brachte aber nur ein Stöhnen zustande.

»Na ja, wenigstens bist du noch am Leben. Das ist doch auch was.« Ich hörte ein Ächzen, als er sich erhob, und dann verklangen die Schritte seiner schweren Stiefel allmählich in der Ferne.

Nach einer Weile stellte ich fest, dass ich die Augen wieder aufbekam. Ich sah aber nur verschwommen, und meine Nase fühlte sich größer an als der ganze Rest meines Kopfes. Ich betastete sie vorsichtig. Sie war gebrochen. Ich rief mir ins Gedächtnis, was Ben mir beigebracht hatte, legte mir beiderseits eine Hand an die Nase und richtete sie mit einem Ruck. Ich bis die Zähne zusammen, um nicht vor Schmerz zu schreien, und mir kamen die Tränen.

Ich blinzelte sie fort und war erleichtert, als ich die Gasse nun klarer sah als zuvor. Der Inhalt meines Beutels lag neben mir auf dem Boden: ein kleines Bündel Schnur, ein kleines, stumpfes Taschenmesser, Rhetorik und Logik und der Rest von dem Stück Brot, das mir der Bauer gegeben hatte. Das schien eine Ewigkeit her zu sein.

Der Bauer. Ich dachte an Seth und Jake. Weiches Brot und süße Butter. Die Lieder, die sie während der Fahrt auf dem Wagen sangen. Ihr Angebot, mir Zuflucht zu gewähren, eine neue Heimat …

Auf diese plötzliche Erinnerung folgte ein Gefühl der Panik. Ich sah mich auf der Gasse um, und von der schnellen Bewegung tat mir der Kopf weh. Den Abfall mit bloßen Händen durchsuchend, fand ich einige mir schrecklich vertraute Holzsplitter. Ich starrte sie sprachlos an, und rings um mich her wurde es ein klein wenig dunkler. Ich blickte zu dem schmalen Himmelsstreifen empor und sah, dass schon die Abenddämmerung hereinbrach.

Wie spät war es? Ich raffte meine Habe zusammen, wobei ich mit Bens Buch vorsichtiger umging als mit dem Rest, und humpelte in eine Richtung los, von der ich hoffte, dass sie zum Marktplatz führte.

Es war längst schon dunkel, als ich den Platz endlich fand. Einige wenige Wagen fuhren langsam zwischen den letzten Kunden hindurch. Ich humpelte so schnell ich konnte quer über den Platz und hielt hektisch Ausschau nach dem alten Bauern, der mich mitgenommen hatte.

Als ich schließlich den Buchladen fand, vor dem er gehalten hatte, schwankte und keuchte ich. Von Seth und seinem Wagen keine Spur. Ich sank nieder an dem Platz, an dem ihr Gespann gestanden hatte, und spürte nun mit einem Mal die Schmerzen von einem Dutzend Verletzungen, die ich bis dahin unterdrückt hatte.

Ich betastete sie, eine nach der anderen. Etliche Rippen taten mir weh, aber ich konnte nicht feststellen, ob sie gebrochen waren. Wenn ich den Kopf zu schnell bewegte, packte mich Schwindel und Übelkeit. Wohl eine Gehirnerschütterung. Meine Nase war gebrochen, und ich hatte mehr Prellungen und Kratzer als ich zählen konnte. Und – ich hatte Hunger.

Da Letzteres das einzige war, wogegen ich etwas tun konnte, nahm ich das aufgesparte Stück Brot aus meinem Beutel und aß es. Es reichte nicht, war aber besser als nichts. Ich trank aus einer Pferdetränke und war so durstig, dass es mir nichts ausmachte, wie ekelhaft das Wasser schmeckte.

Ich überlegte, ob ich die Stadt verlassen sollte, aber in meiner gegenwärtigen Verfassung hätte ich dazu stundenlang gebraucht. Und außerdem erwarteten mich am Stadtrand weiter nichts als abgeerntete Äcker. Kein Baum, der mich vor dem Wind geschützt hätte. Kein Wald, in dem ich ein Feuer hätte machen können. Keine Kaninchen, denen ich Schlingen hätte auslegen können. Keine Wurzeln, nach denen ich hätte graben können. Kein Heidekraut als Bettersatz.

Ich war so hungrig, dass sich mir der Magen zusammenkrampfte. Hier konnte ich wenigstens riechen, dass irgendwo ein Huhn gekocht wurde. Ich wäre dem Geruch nachgegangen, war aber zu benommen dazu, und außerdem taten mir zu sehr die Rippen weh. Vielleicht würde mir am nächsten Tag jemand etwas zu essen geben. Jetzt war ich zu müde. Ich wollte nur noch schlafen.

Dem Pflaster entwich die letzte Wärme des Sonnenscheins, und der Wind frischte auf. Ich wechselte in den Eingang des Buchladens. Als ich schon fast eingeschlafen war, öffnete der Buchhändler die Tür, verpasste mir einen Tritt und sagte, ich solle verschwinden, sonst rufe er die Wache. Ich humpelte so schnell ich konnte davon.

Dann fand ich in einer Gasse ein paar leere Kisten. Grün und blau geschlagen, wie ich war, und vollkommen erschöpft, rollte ich mich dahinter zusammen. Ich schloss die Augen und gab mir Mühe, nicht daran zu denken, wie es war, gewärmt und gesättigt schlafen zu gehen, umgeben von Menschen, die einen liebten.

Dies war die erste Nacht von fast drei Jahren, die ich in Tarbean verbrachte.

Kapitel 21

Keller, Brot und Eimer

Es war kurz nach der Mittagessenszeit. Oder vielmehr wäre es kurz nach der Mittagessenszeit gewesen, wenn ich etwas zu essen gehabt hätte. Ich bettelte im Merchant’s Circle, und der Tag hatte mir bisher zwei Tritte eingetragen (einen von einer Wache, einen von einem Söldner), drei Stöße (zwei von Fuhrleuten, einen von einem Seemann), einen neuen Fluch, bei dem es um eine eher ungewöhnliche anatomische Anordnung ging (ebenfalls von dem Seemann), und etwas Speichel von einem wenig liebenswerten älteren Herrn unbekannter Profession. – Und ein Eisenscherflein nicht zu vergessen. Was ich jedoch eher den Gesetzen der Wahrscheinlichkeit als etwelcher menschlicher Freundlichkeit zugute hielt. Denn auch ein blindes Schwein findet ab und zu mal eine Eichel.

Ich lebte schon fast seit einem Monat in Tarbean, und am Tag zuvor hatte ich zum ersten Mal versucht, etwas zu stehlen. Es war ein Anfang gewesen, der nichts Gutes verhieß. Ich war mit der Hand in der Tasche eines Schlachters erwischt worden. Dafür hatte ich einen so heftigen Schlag an den Kopf kassiert, dass mich noch am nächsten Tag der Schwindel packte, wenn ich mich schnell bewegte. Von meinem ersten Ausflug in die Diebeskunst nicht eben ermutigt, hatte ich beschlossen, dass der heutige ein Tag zum Betteln war. Und was das anging, war er guter Durchschnitt.

Der Hunger schnürte mir den Magen zu, und altbackenes Brot für ein Scherflein würde da nicht viel ausrichten. Ich überlegte gerade, in eine andere Straße umzuziehen, als ich sah, wie ein Junge zu einem jüngeren Bettler lief. Die beiden redeten aufgeregt miteinander und eilten dann davon.

Ich folgte ihnen natürlich, wenn auch längst nicht mit der glühenden Neugier, die mir früher einmal eigen gewesen war. Doch schließlich konnte alles, was die beiden mitten am Tage von einer belebten Straßenkreuzung fortlockte, lohnend für mich sein. Vielleicht teilten die Tehlaner Brot aus. Oder ein Obstkarren war umgekippt. Oder es wurde jemand gehenkt. Das wäre eine halbe Stunde wert gewesen.

Ich lief den Jungen hinterher, bis ich sie eine Treppe hinunter in den Keller eines ausgebrannten Gebäudes flitzen sah. Ich blieb stehen, der matte Funke meiner Neugier von gesundem Menschenverstand gelöscht.

Wenig später kamen sie wieder heraus, beide mit einem Laib Brot in der Hand. Ich sah sie lachend vorübergehen. Der jüngere, der höchstens sechs Jahre alt war, sah, dass ich guckte, und winkte mir zu.

»Da ist noch mehr«, rief er, den Mund voller Brot. »Aber beeil dich.«

Mein gesunder Menschenverstand vollzog eine Kehrtwende, und ich stieg vorsichtig hinab. Am Fuße der Treppe lagen ein paar morsche Bretter, das einzige, was von der eingeschlagenen Tür noch übrig war. Drinnen erblickte ich einen kurzen Flur, der in einen schummrig beleuchteten Raum führte. Ein kleines Mädchen schob sich an mir vorbei, ohne hochzusehen. Auch sie hielt ein Stück Brot in der Hand.

Ich stieg über die Türtrümmer in die feuchtkalte Dunkelheit. Nach einigen Schritten hörte ich ein leises Stöhnen, das mich erstarren ließ. Es klang fast wie ein Tier, aber mein Ohr verriet mir, dass es aus der Kehle eines Menschen kam.

Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte – jedenfalls nicht das, was ich dort vorfand. Zwei alte, mit Fischtran betriebene Lampen warfen schummrige Schatten an die dunklen Wände. In dem Raum standen sechs Pritschen, und alle waren belegt. Zwei Kleinkinder, fast noch Säuglinge, teilten sich eine Decke auf dem Steinboden, und ein weiteres Kleinkind hatte sich in einem Lumpenhaufen zusammengerollt. Ein Junge in meinem Alter saß in einer dunklen Ecke und drückte den Kopf an die Wand.

Einer der Jungen regte sich auf seiner Bettstatt, so als schliefe er unruhig. Doch mit der Art, wie er sich bewegte, stimmte etwas nicht. Als ich genauer hinsah, erkannte ich, woran das lag. Er war ans Bett gefesselt. Sie alle waren ans Bett gefesselt.

Er sträubte sich gegen die Fesseln und gab dabei den Laut von sich, den ich auf dem Flur gehört hatte – ein langgezogenes Stöhnen. »Aaaaaaabaaaaaaah.«

Einen Moment lang konnte ich nur noch an all die Geschichten denken, die ich über den Herzog von Gibea gehört hatte, der mit seinen Männern zwanzig Jahre lang Menschen entführt und gefoltert hatte, bis die Kirche eingeschritten war und der Quälerei ein Ende bereitet hatte.

»Was denn, was denn«, erklang aus einem anderen Raum eine Stimme.

Der Junge sträubte sich wieder gegen seine Fesseln. »Aaaabeeeeh.«

Ein Mann kam zur Tür herein und wischte sich vorn an seinem zerlumpten Gewand die Hände ab. »Was denn, was denn«, sagte er noch einmal. Seine Stimme klang alt und müde, aber vor allem geduldig. So geduldig, wie eine Katzenmutter mit ihren Jungen war.

»Was denn, was denn. Ganz ruhig, Tanee. Ich war nicht weg, war nur woanders. Jetzt bin ich wieder da.« Seine Füße schlappten über den Steinboden. Er war barfuß. Ich spürte, wie die Anspannung langsam von mir wich. Was auch immer hier vorging – es war offenbar längst nicht so finster, wie ich erst gedacht hatte.

Als der Junge den Mann sich nähern sah, hörte er auf, sich gegen die Fesseln zu sträuben. »Eeeeeuuh«, sagte er.

»Was?« Diesmal war es eine Frage.

»Eeeeeuuh.«

»Hmmmm?«

Der Mann sah sich um und erblickte mich. »Oh. Hallo.« Dann wandte er sich wieder dem im Bett liegenden Jungen zu. »Na, du bist heute aber ein kluges Kerlchen. Tanee hat mich gerufen, damit ich sehe, dass wir Besuch haben!« Tanee strahlte übers ganze Gesicht und stieß ein schmerzhaft klingendes Lachen aus.

Der barfüßige Mann wandte sich wieder an mich und sagte: »Ich erkenne dich nicht. Warst du schon einmal hier?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Nun, ich habe etwas Brot, nur zwei Tage alt. Wenn du etwas Wasser für mich trägst, bekommst du so viel davon, wie du essen kannst.« Er sah mich an. »Klingt das verlockend?«

Ich nickte. Ein Stuhl, ein Tisch und eine Tonne waren neben den Pritschen das einzige Mobiliar im Raum. Und auf dem Tisch lagen vier große, runde Brote.

Der Mann erwiderte mein Nicken und ging zu dem Stuhl. Er setzte seine Schritte sehr vorsichtig, so als würden ihm die Füße wehtun.

Nachdem er sich gesetzt hatte, wies er auf die Tonne und auf eine Tür. »Da hinten gibt es eine Pumpe und einen Eimer. Aber du musst dich nicht beeilen.« Er schlug die Beine übereinander und begann den entsprechenden Fuß zu massieren.

Durchblutungsstörungen, dachte ein lange nicht mehr genutzter Teil meines Geistes. Erhöhte Infektionsgefahr und erhebliche körperliche Beschwerden. Füße und Beine sollten hochgelegt, massiert und mit einem warmen Aufguss bestrichen werden, zubereitet aus Weidenrinde, Kampfer und Pfeilwurz.

»Mach den Eimer nicht zu voll. Ich will nicht, dass du dir wehtust oder etwas verschüttest. Es ist schon feucht genug hier unten.« Er setzte den Fuß wieder ab und bückte sich, um ein Kleinkind aufzuheben, das sich auf der auf dem Boden liegenden Decke regte.

Während ich die Tonne füllte, blickte ich hin und wieder verstohlen zu dem Mann hinüber. Er hatte graues Haar, war aber dennoch und trotz seines langsamen, vorsichtigen Gangs noch nicht allzu alt. So um die vierzig vielleicht. Er trug ein langes Gewand, das an so vielen Stellen ausgebessert war, dass man seine ursprüngliche Form und Farbe nicht mehr erkannte. Er war zwar fast so zerlumpt wie ich, aber sauberer. Ich will damit nicht sagen, dass er sauber war, nur sauberer als ich. Aber das war auch keine Kunst.

Er hieß Trapis. Das Flickengewand war das einzige Kleidungsstück, das er besaß. Er verbrachte fast seine gesamte wache Lebenszeit in diesem feuchten Keller und kümmerte sich um die Kinder, mit denen sich sonst niemand abgeben mochte. Es waren größtenteils kleine Jungen. Manche, wie Tanee, mussten gefesselt werden, damit sie sich nicht selbst verletzten oder aus dem Bett fielen. Andere, wie Jaspin, der zwei Jahre zuvor aufgrund eines Fiebers dem Wahnsinn verfallen war, mussten gefesselt werden, weil sie sonst für andere gefährlich geworden wären.

Gelähmte, Verkrüppelte, Katatoniker und Spastiker – Trapis pflegte sie alle mit nimmer endender Geduld. Nie hörte ich ihn über irgendetwas klagen, nicht einmal über seine Füße, die stets geschwollen waren und ihm beständig Schmerzen bereitet haben müssen.

Er ließ uns Kindern jede erdenkliche Hilfe zuteil werden und gab uns zu essen, wenn er etwas erübrigen konnte. Um uns dieses Essen zu verdienen, trugen wir für ihn Wasser, schrubbten seine Böden, erledigten Besorgungen und Botengänge und hielten die Kleinkinder auf dem Arm, damit sie nicht weinten. Wir taten alles, worum er uns bat, und wenn es bei ihm einmal nichts zu essen gab, gab es doch auf jeden Fall ein paar Schluck Wasser, ein müdes Lächeln und jemanden, der uns mit einem Blick ansah, der uns sagte, dass wir Menschen waren und keine in Lumpen gehüllten Tiere.

Manchmal schien es, als wäre Trapis der einzige, der sich in unserer Gegend von Tarbean um all die hoffnungslosen Geschöpfe kümmerte. Dafür liebten wir ihn mit einer Innigkeit, wie sonst nur Tiere sie aufzubringen vermögen. Hätte einmal jemand die Hand gegen ihn erhoben, so wären hundert kreischende Kinder mitten auf der Straße über ihn hergefallen.

In den ersten Monaten besuchte ich ihn oft in seinem Keller, später dann immer seltener. Trapis und Tanee waren eine angenehme Gesellschaft. Man musste nicht viel mit ihnen reden, und mir war das nur recht so. Die anderen Straßenkinder aber machten mich fürchterlich nervös, und so kam ich irgendwann nur noch selten dorthin, und nur, wenn ich dringend Hilfe brauchte oder etwas zum Teilen hatte.

Dennoch war es gut zu wissen, dass es einen Ort in der Stadt gab, wo man nicht nach mir trat, mich nicht verscheuchte oder bespuckte. Wenn ich alleine auf den Dächern unterwegs war, half es mir zu wissen, dass es Trapis und seinen Keller gab. Es war beinahe so etwas wie ein Zuhause, zu dem man immer zurückkehren konnte. Beinahe.

Kapitel 22

Eine Zeit für Dämonen

Ich lernte vieles in jenen ersten Monaten in Tarbean.

Ich lernte, welche Wirtshäuser und Restaurants das beste Essen fortwarfen, und wie verdorben Essen sein muss, damit man krank davon wird.

Ich lernte, dass der ummauerte Gebäudekomplex in Hafennähe der Tempel Tehlus war. Die Tehlaner teilten manchmal Brot aus und ließen uns Gebete sprechen, ehe wir uns einen Laib nehmen durften. Mir machte das nichts aus. Es war einfacher als zu betteln. Manchmal versuchten die graugewandeten Priester mich in die Kirche zu locken, damit ich dort meine Gebete sprach, aber ich hatte gewisse Gerüchte gehört und lief fort, wenn sie mich dazu einluden, ob ich mein Brot nun schon bekommen hatte oder nicht.

Ich lernte mich zu verstecken. Ich hatte ein geheimes Versteck über einer alten Gerberei, wo sich drei Dächer trafen, die Schutz vor Wind und Regen boten. Bens Buch versteckte ich, in Segeltuch eingeschlagen, unter den Dachsparren. Ich nahm es nur selten zur Hand, wie eine Reliquie. Es war der letzte Gegenstand, der mich mit meiner Vergangenheit verband, und ich hütete es wie meinen Augapfel.

Ich lernte, dass Tarbean riesengroß ist. Um das zu verstehen, muss man es selbst gesehen haben. Es ist wie mit dem Ozean. Ich könnte euch von den Wogen und dem Wasser berichten, aber eine Ahnung von seinen Ausmaßen bekommt ihr erst, wenn ihr einmal selbst an seinem Ufer steht. Man versteht den Ozean erst, wenn man mittendrin schwimmt, rings von Wasser umgeben, das sich bis in unermessliche Weiten erstreckt. Erst dann erkennt man, wie klein und machtlos man ist.

Tarbeans ungeheure Größe ist auch dem Umstand geschuldet, dass es aus tausend Teilen besteht, die jeweils einen eigenen Charakter haben. Downings, Drover Court, Wash, Middletown, Tallows, Tunning, Dockside, Tarway, Seamling Lane … Auch wenn man sein ganzes Leben in Tarbean verbrachte, war nicht gesagt, dass man alle Stadtteile kannte.

Aber praktisch gesehen bestand Tarbean aus zwei Teilen: Waterside und Hillside. In Waterside sind die Leute arm. Sie sind Bettler, Diebe und Huren. In Hillside sind die Leute reich. Sie sind Anwälte, Politiker und Kurtisanen.

Ich war zwei Monate in Tarbean, als mir zum ersten Mal in den Sinn kam, es mit dem Betteln in Hillside zu versuchen. Der Winter hatte die Stadt fest im Griff, und wegen der Wintersonnwendfeierlichkeiten waren die Straßen noch gefährlicher als ohnehin schon.

Das war für mich ein Schock. Mein ganzes junges Leben hindurch hatte unsere Truppe jedes Jahr für irgendeine Stadt das Fest der Wintersonnwende, das Julfest ausgerichtet. Mit Dämonenmasken verkleidet, versetzten wir die Leute sieben Tage lang zum allgemeinen Ergötzen in Angst und Schrecken. Mein Vater spielte den Encanis so überzeugend, dass man hätte meinen können, wir hätten ihn heraufbeschworen. Doch vor allem konnte er gleichzeitig Furcht einflößend und vorsichtig sein. Niemand kam je zu Schaden, wenn unsere Truppe das Fest ausrichtete.

In Tarbean aber sah das anders aus. Oh, der äußere Ablauf war der gleiche. Auch hier schlichen Männer mit grellbunten Dämonenmasken durch die Stadt und trieben Schabernack. Auch hier ging Encanis um, in der traditionellen schwarzen Maske. Und zweifellos – auch wenn ich ihn noch nicht gesehen hatte – schlich auch der silbern maskierte Tehlu durch die besseren Viertel der Stadt und spielte seine Rolle. Die äußeren Umstände glichen sich also.

Doch dann fingen die Unterschiede an. Zum einen war Tarbean zu groß, als dass eine Truppe allein dort genug Dämonen hätte aufbieten können. Hundert Truppen hätten nicht ausgereicht. Und daher wählten die Kirchen, statt Fachpersonal zu engagieren, wie es vernünftig gewesen wäre, den einträglicheren Weg, selbst Dämonenmasken zum Kauf anzubieten.

Und so wurden am ersten Tag des High Mourning zehntausend Dämonen auf die Stadt losgelassen. Zehntausend Amateur-Dämonen, mit der Erlaubnis, jeden Unfug zu treiben, der ihnen nur in den Sinn kam.

Das mag als ideale Situation für einen jungen Dieb erscheinen, doch das Gegenteil war der Fall. Denn während sich die Mehrheit der Dämonen anständig verhielt, das Weite suchte, wenn sie Tehlus Namen hörte, und den eigenen Teufeleien gewisse Grenzen setzte, taten einige das Gegenteil. In den ersten Tagen des High Mourning lebte man gefährlich, und die meiste Zeit verbrachte ich damit, Gefahren aus dem Weg zu gehen.

Doch als der Mittwinter näher rückte, entspannte sich die Lage. Die Zahl der Dämonen nahm beständig ab, da die Leute ihre Masken verloren hatten oder des Spiels überdrüssig wurden. Auch schaltete Tehlu sicherlich viele von ihnen aus, doch Silbermaske hin oder her – er war ganz auf sich allein gestellt. Er konnte sich in nur sieben Tagen nicht um ganz Tarbean kümmern.

Ich wählte den letzten Tag des High Mourning für meinen Ausflug nach Hillside. An Mittwinter herrschte stets gute Laune, und gute Laune verhieß ertragreiches Betteln. Zudem hatten sich die Reihen der Dämonen merklich gelichtet, und es war wieder einigermaßen ungefährlich, auf die Straße hinauszugehen.

Ich brach am frühen Nachmittag auf, hungrig, weil ich kein Brot zum Stehlen fand. Ich war aufgeregt, das weiß ich noch. Vielleicht erinnerte sich etwas in mir daran, wie die Wintersonnwendzeit mit meiner Familie immer gewesen war: warme Mahlzeiten und anschließend ein warmes Bett. Vielleicht ließ ich mich auch vom Duft der Tannenzweighaufen anstecken, die man zu Tehlus Ehren in Brand gesteckt hatte.

An diesem Tag erfuhr ich zweierlei. Ich erfuhr, warum die Bettler in Waterside blieben. Und ich erfuhr, dass – was auch immer einem die Kirche zu diesem Thema erzählen mag – die Zeit der Wintersonnwende durchaus eine Zeit für Dämonen ist.

Ich trat aus einer Gasse und war augenblicklich erstaunt, wie gänzlich anders die Atmosphäre in diesem Teil der Stadt war als in jenem, aus dem ich kam.

In Waterside beschwatzten die Händler ihre potentielle Kundschaft in der Hoffnung, sie in ihre Läden locken zu können. Schlug das fehl, so scheuten sie nicht davor zurück, die Leute zu verwünschen oder gar zu schikanieren.

Hier hingegen rangen die Ladenbesitzer nervös die Hände, verneigten sich, machten Kratzfüße und waren stets die Höflichkeit in Person. Niemand wurde hier laut oder ausfallend. Nach der brutalen Realität in Waterside kam ich mir vor, als hätte es mich auf einen Ball verschlagen. Jedermann trug Kleidung, die ordentlich und neu war. Alle waren frisch gewaschen und schienen an einem ausgeklügelten Gesellschaftstanz teilzunehmen.

Doch auch hier gab es dunkle Seiten. Als ich die Straße hinabsah, entdeckte ich zwei Männer, die in der Gasse gegenüber auf der Lauer lagen. Ihre Masken waren recht gut, blutrot und grimmig. Die eine hatte ein weit aufgerissenes Maul, und die andere war eine Fratze mit spitzen weißen Zähnen. Beide trugen sie den traditionellen schwarzen Kapuzenumhang, was ich zu schätzen wusste. In Waterside gab es kaum Dämonen, die sich um ein anständiges Kostüm scherten.  

Die beiden Dämonen huschten hervor und folgten einem fein gekleideten Pärchen, das Arm in Arm die Straße hinabschlenderte. Sie pirschten sich heran, und dann entriss einer dem Mann den Hut und warf ihn auf eine Schneewehe. Der andere packte die Frau und hob sie empor. Sie kreischte, und der Mann rang derweil mit dem anderen Dämon um seinen Spazierstock, von der ganzen Situation offensichtlich aus dem Konzept gebracht.

Glücklicherweise wahrte seine Frau die Fassung. »Tehus! Tehus!«, rief sie. »Tehus antausa eha!«

Als sie Tehlus Namen hörten, duckten sich die beiden rot maskierten Gestalten ängstlich und liefen davon.

Allgemeiner Jubel. Ein Ladeninhaber half dem Mann, seines Huts wieder habhaft zu werden. Ich war erstaunt, wie zivilisiert das alles ablief. Offenbar waren in diesem Teil der Stadt sogar die Dämonen höflich.

Von dem soeben Gesehenen ermutigt, musterte ich die Passanten. Ich trat an eine junge Frau heran. Sie trug ein taubenblaues Kleid und einen weißen Pelzumhang. Langes, goldfarbenes Haar lockte sich kunstvoll rings um ihr Gesicht.

Als ich vortrat, sah sie zu mir hinab und blieb stehen. Ich hörte bestürztes Einatmen, und sie hielt sich eine Hand vor den Mund. »Ein bisschen Kleingeld, Ma’am?« Ich streckte die Hand aus und ließ sie ein wenig zittern. Auch meine Stimme bebte. »Bitte.« Ich gab mir alle Mühe, genauso klein und verzweifelt auszusehen, wie ich mich fühlte. Auf der dünnen Schneedecke trat ich von einem Fuß auf den anderen.

»Du armer Kleiner«, seufzte sie so leise, dass ich es kaum verstand. Sie nestelte an ihrer Handtasche herum, entweder nicht fähig oder nicht willens, den Blick von mir zu lösen. Dann holte sie etwas daraus hervor. Als sie meine Finger darum schloss, spürte ich das kühle, beruhigende Gewicht einer Münze.

»Vielen Dank, Ma’am«, sagte ich ganz automatisch. Ich blickte kurz hin und sah etwas Silbernes zwischen meinen Fingern glänzen. Ich öffnete die Hand und sah einen Silberpenny. Einen ganzen Silberpenny.

Ich starrte die Münze mit offenem Mund an. Ein Silberpenny war zehn Kupfer- oder fünfzig Eisenpennys wert. Dafür konnte man sich einen halben Monat lang allabendlich den Bauch vollschlagen. Für einen Eisenpenny durfte ich im Red Eye eine Nacht lang auf dem Fußboden schlafen, für zwei am Kamin. Und noch dazu konnte ich mir für mein Versteck auf den Dächern eine Decke kaufen, die mich den ganzen Winter warm halten würde.

Ich blickte zu der Frau empor, die mich immer noch mit mitleidsvollem Blick betrachtete. Sie konnte nicht wissen, was das für mich bedeutete. »Vielen, vielen Dank.« Mir versagte die Stimme. Und mir fiel eine Redensart ein, die wir bei der Truppe immer gebraucht hatten. »Tehlus Segen auf all Euren Wegen.«

Sie schenkte mir ein Lächeln und hätte jetzt wohl etwas gesagt, doch ich spürte ein merkwürdiges Gefühl im Nacken. Jemand beobachtete mich. Wenn man auf der Straße lebt, entwickelt man entweder einen siebten Sinn für gewisse Dinge, oder man nimmt ein schnelles und klägliches Ende.

Ich blickte mich um und sah einen Ladenbesitzer, der mit einem Wachmann sprach und dabei in meine Richtung deutete. Der Wachmann war von anderem Schrot und Korn als die in Waterside. Er war glatt rasiert und hielt sich aufrecht. Er trug einen schwarzen Lederwams und hielt einen armlangen Schlagstock in der Hand. Ich erhaschte ein paar Fetzen von dem, was der Händler sagte.

»… Kundschaft. Wer kauft denn noch Schokolade, wenn …« Er zeigte wieder in meine Richtung und sagte etwas, das ich nicht verstand. »… bezahlt euch denn schließlich? Ja, genau. Vielleicht sollte ich noch erwähnen …«

Der Wachmann drehte sich zu mir um. Er sah mir in die Augen. Ich machte kehrt und rannte davon.

Ich lief in die erstbeste Gasse. Mit meinen dünnen Schuhen rutschte ich immer wieder auf der feinen Schneeschicht aus. Als ich in eine zweite Gasse abbog, hörte ich hinter mir das Stampfen schwerer Stiefel.

Der Atem brannte mir in der Brust, und hektisch sah ich mich nach einem Versteck um. Doch ich kannte mich in diesem Teil der Stadt nicht aus. Hier türmten sich keine Abfallhaufen, in denen man sich hätte verbergen können, und hier standen auch keine ausgebrannten Ruinen, in die man hätte einsteigen können. Ich spürte eiskalte Kiesel durch eine meiner Schuhsohlen schneiden. Es tat höllisch weh, aber ich zwang mich weiterzulaufen.

Bei der dritten Abzweigung erwischte ich eine Sackgasse. Ich war schon halb eine Mauer hinaufgeklettert, als sich eine Hand um mein Fußgelenk schloss und mich zu Boden riss.

Ich schlug mit dem Kopf aufs Pflaster, und dann riss mich der Wachmann an den Haaren und einem Fußgelenk wieder hoch. »Ein kleiner Schlauberger, was?«, keuchte er, sein Atem warm auf meinem Gesicht. Er roch nach Leder und Schweiß. »Du bist doch wohl alt genug, um zu wissen, dass man nicht weglaufen sollte.« Er schüttelte mich wütend und zerrte mich an den Haaren. Ich schrie, und die Gasse schwankte.

Er knallte mich an die Mauer. »Und du müsstest eigentlich auch wissen, dass du nicht nach Hillside kommen solltest.« Er schüttelte mich. »Bist du blöde, Junge?«

»Nein«, sagte ich wie benommen und tastete mit der freien Hand an der Mauer entlang. »Nein.«

Meine Antwort machte ihn fuchsteufelswild. »Nein?«, brüllte er. »Du hast mich in Schwierigkeiten gebracht, Junge. Deinetwegen kriege ich vielleicht Ärger. Wenn du nicht blöde bist, muss dir mal einer dringend eine Lektion erteilen.« Er wirbelte mich herum und schleuderte mich zu Boden. Ich schlitterte durch den Schneematsch und stieß mir den Musikantenknochen, und mein ganzer Arm war wie gelähmt. Die Hand, die einen Monat Essen, warme Decken und trockene Schuhe umklammert hielt, öffnete sich. Etwas Wertvolles entglitt ihr und landete ohne zu klirren auf dem Boden.

Ich nahm das kaum wahr. Etwas sauste durch die Luft, und dann traf mich der Schlagstock am Bein. Der Wachmann fauchte mich an: »Komm nie wieder nach Hillside, verstanden?« Der Schlagstock traf mich erneut, diesmal quer über die Schulterblätter. »Alles jenseits der Fallow Street ist für euch kleine Hurensöhne Sperrgebiet. Verstanden?« Er schlug mir mit dem Handrücken ins Gesicht, mein Kopf knallte auf das schneebedeckte Pflaster, und ich schmeckte Blut.

Ich rollte mich zusammen, und er fauchte: »Und Mill Street und Mill Market, das ist mein Revier, und dahin – kommst – du – nie – wieder.« Bei jedem Wort verpasste er mir einen Hieb mit seinem Schlagstock. »Verstanden?«

Ich lag zitternd im Schnee und hoffte, es sei nun ausgestanden. Hoffte, er würde fortgehen. »Verstanden?« Er trat mir in den Bauch, und ich spürte, wie etwas in mir riss.

Ich schrie und muss wohl irgendetwas gestammelt haben. Als ich nicht aufstand, trat er mich noch einmal und ging schließlich fort.

Ich wurde wohl ohnmächtig oder lag benommen da. Als ich wieder zu mir kam, dämmerte schon der Abend. Durchgefroren bis auf die Knochen kroch ich in dem Schneematsch und dem feuchten Abfall herum und suchte mit Fingern, die vor Kälte so taub waren, dass sie sich kaum noch bewegen ließen, nach dem Silberpenny.

Eins meiner Augen war zugeschwollen, und ich hatte den Geschmack von Blut im Mund, aber ich suchte, bis das allerletzte Tageslicht verloschen war. Ja, selbst noch als es auf der Gasse schon stockfinster war, durchsiebte ich mit den Fingern den Schnee, obwohl ich im Grunde meines Herzens wusste, dass meine Finger viel zu taub waren, um die Münze zu bemerken, selbst wenn ich auf sie gestoßen wäre.

Dann zog ich mich an der Mauer hoch und ging los. Mein verletzter Fuß machte jegliches Vorankommen schwer. Bei jedem Schritt schossen mir Schmerzen das Bein hinauf, und ich stützte mich an der Mauer ab, um den Fuß möglichst wenig zu belasten.

Ich ging nach Waterside. Die Kälte ließ meinen Fuß zu einem fühllosen Klotz erstarren, und während das einem vernünftigen Teil von mir Sorgen bereitete, war meine pragmatische Seite nur froh, dass etwas an mir nicht mehr weh tat.

Noch meilenweit von meinem Versteck entfernt, kam ich humpelnd nur langsam voran. Irgendwann muss ich hingefallen sein. Ich erinnere mich nicht daran, aber ich weiß noch, dass ich im Schnee lag und das sehr behaglich fand. Ich spürte, dass sich der Schlaf wie eine dicke Decke über mich zog.

Ich schloss die Augen. Die Stille auf den menschenleeren Straßen rings um mich her ist mir in Erinnerung. Um Angst zu verspüren, war ich zu benommen und zu erschöpft. In meinem Delirium stellte ich mir den Tod als großen Vogel mit Schwingen aus Feuer und Schatten vor. Er schwebte über mir, schaute geduldig zu, wartete auf mich …

Während ich schlief, senkte der große Vogel seine brennenden Schwingen auf mich herab. Ich phantasierte eine wohlige Wärme. Und dann hieb er seine Krallen in mich, riss mir die …

Nein, das war nur der Schmerz von den gebrochenen Rippen, als mich jemand auf den Rücken drehte.

Als ich ein Auge aufschlug, sah ich verschwommen einen Dämon über mir stehen. Verwirrt und leichtgläubig, wie ich in diesem Moment war, rüttelte mich der Anblick eines Mannes mit einer Dämonenmaske vor dem Gesicht wach, und die verführerische Wärme, die ich eben noch verspürt hatte, verschwand und ließ meinen Körper schlaff und bleiern zurück.

»Hab ich’s dir doch gesagt. Hier liegt ein Kind im Schnee!« Der Dämon half mir hoch.

Nun hellwach, sah ich, dass seine Maske schwarz war. Er war Encanis, der Herr der Dämonen. Er setzte mich auf den Füßen ab und begann den Schnee fortzuwischen, der mich bedeckte.

Mit meinem unverletzten Auge sah ich eine Gestalt mit fahlgrüner Maske in der Nähe stehen. »Komm weiter …«, sagte die Frauenstimme des anderen Dämons eindringlich.

Encanis beachtete sie nicht. »Alles in Ordnung mit dir?«

Mir fiel keine Antwort darauf ein, und so konzentrierte ich mich darauf, das Gleichgewicht zu wahren, während mir der Mann mit dem Ärmel seines dunklen Umhangs den Schnee abwischte. In der Ferne hörte ich Hornsignale.

Der andere Dämon blickte die Straße hinab. »Sie haben uns schon fast eingeholt«, zischte die Frau nervös.

Encanis strich mir mit seinen dunkel behandschuhten Fingern den Schnee aus dem Haar, hielt dann inne und blickte mir durch seine dunkle Maske ins Gesicht.

»Herrgott, Holly, jemand hat dieses Kind windelweich geprügelt. Und das an Mittwinter.«

»Wache«, gelang es mir zu krächzen. Dabei schmeckte ich wieder Blut.

»Du musst doch völlig durchgefroren sein«, sagte Encanis und begann mir die Arme und Beine warmzureiben. »Du musst mit uns kommen.«

Wieder waren da die Hornsignale, diesmal näher. Nun hörte man auch eine sich nähernde Menschenmenge.

»Sei nicht töricht«, sagte der andere Dämon. »Er ist doch gar nicht in der Verfassung, in der Stadt herumzulaufen.«

»Er ist auch nicht in der Verfassung hierzubleiben«, entgegnete Encanis in scharfem Ton. Er rieb mir weiterhin Arme und Beine. Ganz langsam kehrte Leben in meine Gliedmaßen zurück, und ich spürte eine stechende, prickelnde Hitze, die wie eine schmerzhafte Verhöhnung der wohltuenden Wärme war, die ich noch eine Minute zuvor empfunden hatte, als ich beinahe eingeschlafen wäre. Jedes Mal, wenn er eine meiner Prellungen berührte, durchfuhr mich ein stechender Schmerz, aber mein Leib war zu erschöpft, um noch zusammenzuzucken.

Der Dämon mit der grünen Maske kam zu uns und legte seinem Freund eine Hand auf die Schulter. »Wir müssen jetzt weiter, Gerrek! Es wird sich schon irgend jemand um ihn kümmern.« Sie versuchte ihn mit sich fortzuziehen, aber es gelang ihr nicht. »Wenn sie uns hier mit ihm finden, werden sie glauben, dass wir das waren.«

Der Mann mit der schwarzen Maske fluchte, nickte dann und tastete unter seinem Umhang herum. »Nicht wieder hinlegen«, schärfte er mir ein. »Und geh irgendwo rein. Irgendwo, wo du dich aufwärmen kannst.« Das Getöse der Menschenmenge war nun schon so nahe, dass ich aus dem Hufgetrappel und dem Knarren der Holzräder einzelne Stimmen heraushörte. Der Mann mit der schwarzen Maske streckte mir eine Hand entgegen.

Es dauerte einen Moment, bis ich scharf sah, was er da in der Hand hielt. Ein Silbertalent, dicker und schwerer als der Penny, den ich verloren hatte. So viel Geld, dass es fast über meine Begriffe ging. »Los, nimm.«

Er war eine Gestalt der Dunkelheit: Schwarzer Kapuzenumhang, schwarze Maske, schwarze Handschuhe. Encanis stand vor mir und hielt mir ein Stück Silber hin, das im Mondschein glänzte. Es erinnerte mich an eine Szene aus Daeonica, in der Tarsus seine Seele verkauft.

Ich nahm das Talent, aber meine Hand war so taub, dass ich es nicht spürte. Ich musste hinsehen, um sicherzugehen, dass meine Finger die Münze ergriffen hatten. Ich bildete mir ein, dass ich eine Wärme spürte, die in meinem Arm aufstieg, und dass ich mich stärker fühlte. Ich lächelte den maskierten Mann an.

»Nimm auch meine Handschuhe.« Er riss sie sich von den Fingern und hielt sie mir vor die Brust. Dann zerrte die Frau mit der grünen Maske meinen Wohltäter mit sich fort, ehe ich ihm auch nur mit wenigen Worten danken konnte. Ich sah den beiden nach. Mit ihren dunklen Umhängen wirkten sie vor der kohlengrauen Kulisse der mondbeschienenen Straßen Tarbeans wie huschende Schatten.

Keine Minute später sah ich den Festumzug um die Ecke biegen und auf mich zukommen. Die Stimmen Hunderter Männer und Frauen brandeten singend und rufend über mich hinweg. Ich wich zurück, mit dem Rücken eine Mauer entlang, und dann auf schwachen Beinen seitwärts, bis ich die Nische eines Hauseingangs fand.

Von dort aus sah ich den Festumzug vorüberziehen. Menschen strömten unter Rufen und Gelächter vorüber. Tehlu stand stolz auf einem von vier Schimmeln gezogenen Wagen. Seine Silbermaske leuchtete im Fackelschein. Sein weißes Gewand, an den Manschetten und am Kragen mit Fell gesäumt, war makellos rein. Graugewandete Priester gingen Glocken läutend und psalmodierend neben dem Wagen einher. Viele von ihnen trugen die schweren Eisenketten des Büßergewands. Der Klang der Stimmen, Glocken und Ketten verschmolz zu einer einzigen Musik. Aller Augen waren auf Tehlu gerichtet. Niemand sah mich in dem dunklen Hauseingang stehen.

Es dauerte fast zehn Minuten, bis sie alle vorübergezogen waren, und erst dann trat ich vorsichtig den Heimweg an. Ich kam nur langsam voran, fühlte mich aber dank der Münze in meiner Hand gestärkt. Alle zehn, fünfzehn Schritte sah ich mir das Talent an, um mich zu vergewissern, dass meine fühllose Hand es noch fest umschloss. Ich hätte gern die Handschuhe angezogen, die ich geschenkt bekommen hatte, fürchtete aber, die Münze dann versehentlich fallenzulassen und im Schnee zu verlieren.

Ich weiß nicht mehr, wie lange ich für den Heimweg brauchte. Das Gehen wärmte mich ein wenig, aber meine Füße waren immer noch wie betäubt. Als ich mich umblickte, sah ich, dass meine Spur in jedem zweiten Fußabdruck von Blutflecken markiert war. Das beruhigte mich auf seltsame Weise. Immer noch lieber ein Fuß, der blutet, als einer, der steifgefroren ist.

Ich hielt beim ersten Wirtshaus, das ich kannte, dem Lachenden Mann. Dort spielte Musik, es wurde gesungen und gefeiert. Ich mied den Haupteingang und ging hinten herum. Zwei Mädchen schwatzten an der Küchentür, wo sie sich vor ihrer Arbeit drückten.

Ich humpelte zu ihnen, stützte mich dabei an der Mauer ab. Sie bemerkten mich erst, als ich fast schon bei ihnen war. Als die Jüngere mich sah, stockte ihr der Atem.

Ich trat noch einen Schritt näher. »Könnte eine von euch mir etwas zu essen und eine Decke bringen? Ich kann bezahlen.« Ich streckte ihnen die Hand entgegen und sah erschrocken, wie heftig sie zitterte. Sie war mit Blut befleckt, weil ich damit meine Schläfe berührt hatte. Meine Mundhöhle fühlte sich wund an. Das Sprechen bereitete mir Schmerzen. »Bitte!«

Sie sahen mich einen Moment lang verblüfft an. Dann tauschten sie einen Blick, und die Ältere schickte die Jüngere mit einer Handbewegung hinein. Das ältere Mädchen, das vielleicht sechzehn Jahre alt war, kam näher und streckte eine Hand aus.

Ich gab ihr die Münze. Sie warf einen Blick darauf, und nachdem sie mich noch einmal gemustert hatte, verschwand sie im Wirtshaus.

Durch die offenstehende Tür drang die Geräuschkulisse aus dem Schankraum zu mir: das Gemurmel der Gespräche, unterbrochen von Gelächter, Flaschengeklimper und dem Klappern der Holzkrüge.

Und im Hintergrund erklang eine Laute, fast vom übrigen Lärm übertönt, aber ich hörte es dennoch, hörte es, wie eine Mutter ihr Kind auch noch ein Dutzend Zimmer entfernt schreien hört. Die Musik beschwor Erinnerungen an Familie, Freundschaft, Zugehörigkeit herauf. Es ging mir durch und durch. Für einen Moment taten mir die Hände nicht mehr von der Kälte weh und sehnten sich vielmehr nach dem vertrauten Gefühl, dass Musik sie durchströmte.

Langsam wich ich, indem ich mich an der Mauer abstützte, so weit von der Küchentür zurück, bis die Musik nicht mehr zu mir drang. Dann ging ich noch einen Schritt weiter, und die Hände schmerzten mir wieder vor Kälte, und der Schmerz in meiner Brust rührte weiter von meinen gebrochenen Rippen her. Das waren Schmerzen, die leichter zu ertragen waren als die Erinnerung der Musik.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte, bis die beiden Mädchen wiederkamen. Die Jüngere hielt mir eine Decke hin, in die irgendetwas eingewickelt war. Ich hielt sie mir vor die schmerzende Brust. Sie wirkte für ihre Größe unverhältnismäßig schwer, doch da meine Arme schon ein wenig unter der eigenen Last zitterten, war das schwierig zu beurteilen. Das ältere Mädchen gab mir einen kleinen Geldbeutel. Ich umklammerte ihn so fest, dass mir die verfrorenen Finger wehtaten.

Sie sah mich an. »Wenn du willst, kannst du dich ein wenig am Ofen aufwärmen.«

Das jüngere Mädchen nickte beflissen. »Nattie hat bestimmt nichts dagegen.« Sie trat einen Schritt auf mich zu und wollte mich beim Arm nehmen.

Ich riss den Arm zurück und wäre dabei fast umgekippt. »Nein!« Ich wollte schreien, doch es kam nur ein mattes Krächzen. »Fass mich nicht an.« Mir bebte die Stimme, aber ich hätte nicht sagen können, ob vor Ärger oder Angst. Ich strauchelte an der Mauer entlang fort. »Ich komme schon klar.«

Das jüngere Mädchen brach in Tränen aus.

»Ich habe einen Ort, wo ich hin kann.« Meine Stimme versagte, und ich wandte mich ab. Ich ging so schnell ich konnte davon. Ich wusste nicht, wovor ich weglief, es sei denn vor den Menschen im Allgemeinen. Das war auch so eine Lektion, die ich vielleicht allzu gut gelernt hatte: Menschen bereiteten Schmerzen. Hinter mir hörte ich gedämpfte Schluchzer. Es schien sehr lange zu dauern, bis ich bei der nächsten Ecke ankam.

Ich schaffte es bis zu meinem Versteck, wo sich die Dächer zweier Häuser unter dem Überhang eines dritten Dachs trafen. Ich weiß nicht, wie es mir gelang, hinaufzuklettern.

In der Decke befand sich eine Flasche Wein, ein frischgebackenes Brot und eine ganze gebratene Putenbrust, größer als meine beiden Fäuste. Ich wickelte mich in die Decke und schützte mich vor dem Wind, während der Schnee in Schneeregen überging. Die Ziegelsteine des Schornsteins in meinem Rücken waren wohlig warm.

Beim ersten Schluck Wein brannte mein Mund an den verletzten Stellen wie Feuer. Beim zweiten war es schon gar nicht mehr so schlimm. Das Brot war weich und die Putenbrust noch warm.

Ich erwachte um Mitternacht, als die Glocken der Stadt zu läuten begannen. Die Leute liefen johlend auf die Straßen. Die sieben Tage des High Mourning lagen hinter uns. Die Wintersonnwende war vorüber. Ein neues Jahr hatte begonnen.

Kapitel 23

Das brennende Rad

Die Nacht über blieb ich in meinem Versteck. Als ich am nächsten Tag spät erwachte, hatte sich mein ganzer Leib in einen einzigen Knoten aus Schmerz zusammengekrümmt. Da ich immer noch etwas zu essen und auch noch ein wenig Wein hatte, blieb ich, wo ich war, statt bei dem Versuch, auf die Straße hinabzuklettern, einen Sturz zu riskieren.

Es war ein trüber Tag, und ein kalter Wind wehte Graupelschauer unter das überhängende Dach. Der Schornstein wärmte mir zwar den Rücken, war aber nicht warm genug, um die Decke oder meine immer noch klammen Kleider zu trocknen.

Bald schon hatte ich den Wein ausgetrunken und das Brot aufgegessen, und nun nagte ich die Putenknochen ab und versuchte, in der Weinflasche Schnee zu schmelzen, damit ich ihn trinken konnte. Weder das eine noch das andere erwies sich als sonderlich ergiebig, und schließlich aß ich einige Mund voll Schneematsch, was mich zittern machte und Teergeschmack im Mund hinterließ.

Trotz meiner Verletzungen schlief ich am Nachmittag wieder ein und erwachte erst spätnachts, erfüllt von wunderbarer, wohliger Wärme. Ich schob die Decke weg und rutschte von dem nun zu heißen Schornstein fort, nur um im Morgengrauen schlotternd, völlig durchnässt und benebelt zu erwachen. Ich schmiegte mich wieder an den Schornstein, und den ganzen Tag über erwachte ich immer wieder aus unruhigem, fiebrigem Schlaf, nur, um bald wieder darin zu versinken.

Ich weiß nicht, wie es mir gelang, von dem Dach herunterzukommen – in Fieberfantasien verloren und wie gelähmt. Ich erinnere mich auch nicht daran, wie ich die Dreiviertelmeile durch Tallows und Crates zurücklegte. Ich weiß nur noch, wie ich die Treppe zu Trapis’ Keller hinabstürzte, den Geldbeutel fest umklammert. Als ich dort zitternd und schwitzend lag, hörte ich in der Ferne seine Füße über den Steinboden schlappen.

»Was denn, was denn«, sagte er zärtlich, als er mich aufhob. »Ist ja gut.«

Trapis pflegte mich mein ganzes Fieber hindurch. Er wickelte mich in Decken und fütterte mich, und als das Fieber nicht von allein nachließ, kaufte er von dem Geld, das ich mitgebracht hatte, eine bittersüße Arznei. Er befeuchtete mir Gesicht und Hände und murmelte sein geduldiges »Was denn, was denn. Wird schon, wird schon«, wenn ich in nicht enden wollenden Fieberträumen aufschrie, die um meine toten Eltern, die Chandrian und einen Mann mit leerem Blick kreisten.

Ich erwachte mit klarem, kühlem Kopf.

»Ächichtäää!«, rief Tanee aus dem Bett, in dem er festgeschnallt war.

»Was denn, was denn. Wird schon, wird schon, Tanee«, sagte Trapis, setzte eins der Kleinkinder ab und nahm das andere auf den Arm. Das Kind sah sich eulenhaft um, mit großen, dunklen Augen, war aber offenbar nicht in der Lage, seinen Kopf selbst zu stützen. Es war still im Zimmer.

»Ääächichtäää«, sagte Tanee noch einmal.

Ich hustete, versuchte mich zu räuspern.

»Neben dir auf dem Fußboden steht eine Tasse«, sagte Trapis und strich dem Kleinkind, das er auf dem Arm hielt, mit einer Hand über den Kopf.

»ÄÄÄCHICHTÄÄÄH HÖÖRÄÄHH!«, brüllte Tanee, von einem seltsamen Keuchen unterbrochen. Der Lärm schreckte etliche andere auf, die sich unruhig in ihren Betten hin und her bewegten. Der ältere Junge, der in der Ecke saß, hielt sich mit beiden Händen die Schläfen und fing an zu stöhnen. Er begann, vor und zurück zu schaukeln, erst langsam, dann immer wilder, so dass er schließlich mit dem Kopf an die nackte Mauer prallte.

Trapis war bei ihm, ehe er sich etwas antun konnte. Er nahm ihn in den Arm. »Ganz ruhig, Loni, ganz ruhig.« Der Junge schaukelte langsamer, ohne aber ganz damit aufzuhören. »Tanee, du weißt doch, dass du nicht so einen Krach machen sollst.« Sein Tonfall war ernst, aber nicht streng. »Warum machst du das? Loni könnte sich wehtun.«

»Ächichtä«, sagte Tanee leise. Ich meinte ihm leichte Gewissensbisse anzuhören.

»Ich glaube, er will eine Geschichte hören«, sagte ich und überraschte mich selbst damit, dass ich überhaupt sprach.

»Aaaa«, sagte Tanee.

»Willst du das, Tanee?«

»Aaaa.«

Kurzes Schweigen. »Ich weiß aber keine Geschichten«, sagte Trapis schließlich.

Tanee schwieg hartnäckig.

Jeder kennt doch eine Geschichte, dachte ich. Jeder kennt doch mindestens eine Geschichte.

»Ächichtää!«

Trapis sah sich im Zimmer um, so als suche er nach einer Ausflucht. »Nun ja«, sagte er widerstrebend. »Es ist schon eine Weile her, dass hier mal jemand eine Geschichte erzählt hat, nicht wahr?« Er sah zu dem Jungen hinab, den er in den Armen hielt. »Möchtest du auch gerne eine Geschichte hören, Loni?«

Loni nickte so heftig, dass er mit dem Hinterkopf beinahe Trapis’ Wange gerammt hätte.

»Bist du so lieb und sitzt still, damit ich eine Geschichte erzählen kann?«

Loni hielt augenblicklich inne. Trapis löste langsam seinen Griff. Nachdem er sich mit einem langen Blick vergewissert hatte, dass der Junge nicht weiterschaukelte, ging er vorsichtig zu seinem Stuhl zurück.

»Nun denn«, murmelte er und bückte sich, um das Kleinkind wieder auf den Arm zu nehmen. »Weiß ich denn eine Geschichte?«, fragte er ganz leise den Kleinen, der ihn mit großen Augen ansah. »Nein. Nein, ich weiß keine. Fällt mir denn noch eine ein?«

Er saß dort eine ganze Weile und summte dem Kind auf seinem Arm mit nachdenklicher Miene etwas vor. »Ja, natürlich.« Er setzte sich aufrechter hin. »Seid ihr bereit?«

Diese Geschichte spielt vor langer Zeit. Lange bevor einer von uns auf die Welt kam. Lange auch vor der Geburt unserer Väter. Vor langer, langer Zeit. Vielleicht – vielleicht vor vierhundert Jahren. Nein, es ist noch länger her. Wahrscheinlich tausend Jahre. Aber vielleicht auch nicht ganz so lange.

Es war damals eine schlimme Zeit. Die Menschen hungerten und waren krank. Es herrschten Hungersnöte und Seuchen. Damals wüteten viele Kriege und andere schlimme Sachen, denn es gab niemanden, der dem Einhalt geboten hätte.

Das Schlimmste aber war, dass damals Dämonen ihr Unwesen trieben. Manche von ihnen waren klein und lästig, Wesen, die machten, dass Pferde lahmten oder Milch sauer wurde. Aber viele waren schlimmer.

Es gab Dämonen, die sich im Körper eines Menschen versteckten und ihn krank oder wahnsinnig machten, aber das waren noch nicht die Schlimmsten. Es gab Dämonen wie große Raubtiere, die Menschen jagten und dann bei lebendigem Leibe auffraßen, aber auch das waren noch nicht die Schlimmsten. Es gab Dämonen, die den Menschen die Haut abzogen und sie wie ein Kleid trugen, aber selbst die waren noch nicht die Schlimmsten.

Es gab einen Dämon, der über allen anderen stand. Encanis, die verschlingende Finsternis. Wohin er auch ging, verbargen Schatten sein Gesicht, und stach ihn ein Skorpion, so ging der an der Verderbtheit, mit der er dabei in Berührung kam, zu Grunde.

Tehlu, der die Welt erschaffen hat und Herr über alles ist, ließ seinen Blick über die Menschenwelt schweifen. Er sah, dass die Dämonen Jagd auf uns machten und uns hinschlachteten und unsere Leichname fraßen. Einige Menschen rettete er, aber nur wenige. Denn Tehlu ist gerecht und rettet nur diejenigen, die es wert sind, und in jenen Zeiten taten nur wenige Menschen Gutes, und schon gar nicht für andere.

Tehlu grämte das sehr. Denn er hatte die Welt erschaffen, auf dass die Menschen darin ein schönes Leben führen könnten. Aber seine Kirche war verdorben. Sie nahm von den Armen und hielt sich nicht an die Gesetze, die er aufgestellt hatte.

Nein, Moment mal. Es gab damals noch gar keine Kirche und auch noch gar keine Priester. Es gab nur Männer und Frauen, und manche von denen wussten, wer Tehlu war. Doch selbst diese waren böse, so dass Tehlu, als sie ihn um Hilfe anriefen, keinerlei Neigung verspürte, ihnen zu helfen.

Doch nachdem Tehlu das alles jahrelang mit angesehen hatte, erblickte er eine Frau, die reinen Herzens und rein im Geiste war. Sie hieß Perial. Ihre Mutter hatte sie in dem Wissen um Tehlu erzogen, und sie huldigte ihm, so gut ihre bescheidenen Lebensumstände es erlaubten. Und obwohl sie ein hartes Leben führte, betete Perial stets nur für andere, nie für sich selbst.

Tehlu sah ihr viele Jahre lang zu. Er sah, dass sie ein hartes Leben führte, ein Leben voller Schicksalsschläge, gepeinigt von Dämonen und bösen Menschen. Dennoch fluchte sie nie auf ihn und hörte auch nie auf zu beten, und sie behandelte jedermann stets mit Freundlichkeit und Respekt.

Und so erschien Tehlu ihr eines Nachts im Traum. Er stand vor ihr und schien ganz aus Feuer oder Sonnenschein zu bestehen. In all seiner Pracht ging er zu ihr und fragte sie, ob sie wisse, wer er sei.

»Aber gewiss doch«, sagte sie. Versteht ihr, sie blieb ganz ruhig, denn sie glaubte zu träumen. »Ihr seid Tehlu, der Herr.«

Er nickte und fragte, ob sie wisse, warum er zu ihr gekommen sei.

»Werdet Ihr meiner Nachbarin Deborah beistehen?«, fragte sie. Denn sie war es, für die Perial allabendlich ihr Nachtgebet gesprochen hatte. »Werdet Ihr aus ihrem Mann Losel einen besseren Menschen machen? Denn es ist nicht recht, wie er sie behandelt.«

Tehlu kannte ihre Nachbarn. Er wusste, dass es böse Menschen waren, die böse Dinge getan hatten. In diesem Dorf waren alle böse – nur Perial nicht. Auf der ganzen Welt war es so. Und das sagte er ihr.

»Deborah war immer gut zu mir«, sagte Perial. »Und Losel ist doch immerhin mein Nachbar.«

Tehlu sagte ihr, dass Deborah zu vielen Männern ins Bett gestiegen sei und Losel sich tagtäglich betrinke, sogar an Mourning. Nein, stimmt nicht – Mourning gab es ja noch gar nicht. Aber er trank jedenfalls sehr viel. Und manchmal wurde er so wütend, dass er seine Frau schlug, bis sie wimmernd in der Ecke lag.

Perial schwieg eine ganze Weile. Sie wusste, dass Tehlu die Wahrheit sprach. Perial war zwar reinen Herzens, aber sie war nicht dumm. Sie hatte schon vermutet, dass ihre Nachbarn das taten, wovon Tehlu berichtete. Doch selbst da sie es nun mit Sicherheit wusste, sorgte sie sich um ihre Nachbarn. »Ihr werdet ihnen nicht helfen?«

Tehlu sagte, der Mann und sein Weib seien einander die gerechte Strafe. Sie seien böse Menschen, und böse Menschen gehörten bestraft.

»Ich glaube, Ihr wisst nicht, wie es ist, ein Mensch zu sein«, sagte Perial. »Ich würde den beiden trotzdem helfen, wenn ich könnte«, fügte sie mit Bestimmtheit hinzu.

Da legte ihr Tehlu eine Hand aufs Herz. Und als er sie berührte, fühlte sie sich, als wäre sie eine große goldene Glocke, die gerade zum allerersten Mal erklang. Sie schlug die Augen auf und wusste, dass es kein gewöhnlicher Traum gewesen war.

Und daher war sie nicht erstaunt, als sie feststellte, dass sie schwanger war. Drei Monate später brachte sie einen kerngesunden dunkeläugigen Jungen zur Welt. Sie nannte ihn Menda. Einen Tag nach seiner Geburt konnte Menda bereits krabbeln. Und zwei Tage nach seiner Geburt konnte er schon gehen. Perial war erstaunt, aber nicht besorgt, denn sie wusste, dass dieses Kind ein Geschenk Gottes war.

Doch weil Perial klug war, wusste sie, dass die Menschen das nicht verstehen würden. Und so behielt sie Menda strikt bei sich, und wenn Freunde oder Nachbarn zu Besuch kamen, schickte sie sie wieder fort.

Das konnte jedoch nicht lange gut gehen, denn in einer kleinen Ortschaft gibt es keine Geheimnisse. Die Leute wussten, dass Perial nicht verheiratet war. Und während unehelich geborene Kinder damals keine Seltenheit waren, hatte keiner je von einem Kind gehört, das binnen zweier Monate zum Manne heranwuchs. Die Furcht ging um, sie habe sich mit einem Dämon eingelassen und nun ein Dämonenkind zur Welt gebracht. So etwas kam in jenen dunklen Zeiten durchaus vor.

Also sammelten sie sich am ersten Tag der siebenten Spanne und gingen gemeinsam zu dem kleinen Haus, in dem Perial mit ihrem Sohn lebte. Der Dorfschmied, Rengen genannt, führte sie an. »Zeig uns den Jungen!«, rief er. Doch aus dem Haus kam keine Antwort. »Bring den Jungen heraus, und zeig uns, dass er weiter nichts als ein Menschenkind ist.«

Im Haus blieb es still, und obwohl viele Männer unter ihnen waren, wollte doch keiner ein Haus betreten, in dem sich womöglich ein Dämonenkind aufhielt. Also rief der Schmied noch einmal: »Perial, bring den kleinen Menda heraus, oder wir brennen dein Haus nieder!«

Die Tür ging auf, und ein Mann trat heraus. Keiner der Anwesenden erkannte ihn, denn obwohl er gerade einmal seit sieben Spannen auf der Welt war, sah Menda doch schon aus wie ein junger Mann von siebzehn Jahren. Er stand aufrecht da, hatte rabenschwarzes Haar und schwarze Augen. »Ich bin der, von dem ihr glaubt, dass er Menda sei«, sagte er mit kraftvoller, tiefer Stimme. »Was wollt ihr von mir?«

Als sie diese Stimme hörte, verschlug es Perial drinnen den Atem. Es war nicht nur das erste Mal, dass Menda etwas gesagt hatte, sondern Perial erkannte die Stimme auch als diejenige, die Monate zuvor im Traum zu ihr gesprochen hatte.

»Was soll das heißen – von dem wir glauben, dass er Menda sei?«, fragte der Schmied und packte seinen Hammer fester. Er wusste, dass es Dämonen gab, die wie Menschen aussahen oder Menschenhaut wie ein Kostüm trugen – so wie sich ein Mensch unter einem Schafspelz verbirgt.

Das Kind, das kein Kind war, sprach: »Ich bin Perials Sohn, aber ich bin nicht Menda. Und ich bin auch kein Dämon.«

»Dann lege deine Hand auf das Eisen meines Hammers«, sagte Rengen, denn er wusste, dass alle Dämonen zweierlei fürchteten: Kaltes Eisen und reines Feuer. Er reckte seinen schweren Schmiedehammer vor. Ihm zitterten die Hände, doch niemand dachte deshalb schlecht von ihm.

Der, der nicht Menda war, trat vor und legte beide Hände um den eisernen Hammerkopf. Nichts geschah. Perial, die von der Haustür aus zusah, brach in Tränen aus, denn obschon sie Tehlu vertraute, sorgte sie sich als Mutter doch um ihren Sohn.

»Ich bin nicht Menda, auch wenn mich meine Mutter so genannt hat. Ich bin Tehlu, der Herr. Ich bin gekommen, um euch von den Dämonen zu befreien – und von der Bosheit in euren Herzen. Ich bin Tehlu, mein eigener Sohn. Lasset die Bösen meine Stimme hören und darüber erzittern.«

Und sie erzitterten. Doch einige weigerten sich, ihm zu glauben. Sie beschimpften ihn als Dämon und drohten ihm. Einige warfen Steine nach ihm und spuckten vor ihm und seiner Mutter aus.

Da wurde Tehlu sehr zornig, und er hätte sie alle zerschmettert, hätte Perial ihn nicht zurückgehalten. »Was erwartest du?«, fragte sie ihn leise. »Was erwartest du von Menschen, die Dämonen zu Nachbarn haben? Selbst der bravste Hund beißt, wenn er oft genug getreten wird.«

Tehlu dachte darüber nach und sah ein, dass sie recht hatte. Also blickte er zu Rengen hinüber, sah ihm tief ins Herz hinein und sagte: »Rengen, du hast eine Mätresse, die du dafür bezahlst, dass sie mit dir schläft. Und manche der Männer, die in deine Schmiede kommen, betrügst oder bestiehlst du. Und obwohl du laut betest, glaubst du nicht, dass ich, Tehlu, die Welt erschaffen habe und über alle wache, die darin leben.«

Als Rengen das hörte, wurde er kreidebleich und ließ seinen Hammer zu Boden fallen. Denn was ihm Tehlu da gesagt hatte, entsprach der Wahrheit. Und Tehlu sah auch die anderen Männer und Frauen an. Er schaute in ihre Herzen und sprach aus, was er dort sah. Sie alle waren böse, und zwar so böse, dass Rengen noch der Tugendhafteste unter ihnen war.

Dann zog Tehlu auf der unbefestigten Straße zwischen sich und denen, die gekommen waren, einen Strich. »Diese Straße gleicht dem sich dahinschlängelnden Lauf eines Lebens. Und es gibt zwei Wege, die man darauf einschlagen kann, und sie verlaufen Seite an Seite. Ihr alle wandelt auf jener Seite. Ihr müsst euch nun entscheiden. Entweder ihr wandelt weiter auf eurem Weg, oder ihr kommt herüber auf meinen.«

»Aber die Straße ist doch die gleiche, nicht wahr? Und sie führt auch immer noch an den gleichen Ort?«, fragte jemand.

»Ja.«

»Wohin führt die Straße?«

»In den Tod. Alles Leben endet mit dem Tod, eines ausgenommen. Das ist der Lauf der Welt.«

»Und welche Rolle spielt es dann, auf welcher Seite ein Mensch wandelt?« Es war Rengen, der diese Fragen stellte. Er war ein großgewachsener Mann, einer der wenigen, die größer waren als der dunkeläugige Tehlu. Doch das, was er soeben gesehen und gehört hatte, hatte ihn erschüttert. »Was ist denn auf unserer Seite der Straße?«

»Schmerz«, sagte Tehlu mit steinharter, steinkalter Stimme. »Und Strafe.«

»Und auf deiner Seite?«

»Jetzt Schmerz«, sagte Tehlu im gleichen Tonfall. »Und jetzt Strafe – für all das, was ihr getan habt. Das ist unumgänglich. Aber auch ich bin hier, das ist mein Weg.«

»Und wie komme ich hinüber?«

»Bedauere, bereue, wechsele zu mir herüber.«

Rengen schritt über den Strich und stellte sich zu seinem Gott. Dann bückte sich Tehlu, um den Hammer aufzuheben, den der Schmied fallengelassen hatte. Doch statt ihm den Hammer zurückzugeben, schlug er Rengen damit, als wäre der Hammer eine Peitsche. Einmal. Zweimal. Dreimal. Beim dritten Schlag sank Rengen vor Schmerzen schreiend auf die Knie. Doch nach diesem dritten Schlag legte Tehlu den Hammer beiseite und bückte sich, um Rengen ins Gesicht zu sehen. »Du warst der Erste, der zu mir herübergewechselt ist«, sagte er so leise, dass nur der Schmied es hören konnte. »Das war sehr tapfer von dir, eine große Leistung. Ich bin stolz auf dich. Von nun an bist du nicht mehr Rengen, sondern du bist nun Wereth, der Schmied des Weges.« Dann schloss Tehlu ihn in die Arme, und diese Berührung linderte bei Rengen, der nun Wereth war, den Schmerz. Doch ganz verschwand der Schmerz nicht, denn Tehlu hatte die Wahrheit gesprochen, als er gesagt hatte, die Strafe sei unumgänglich.

Einer nach dem anderen wechselten sie hinüber, und einen nach dem anderen streckte Tehlu mit dem Hammer nieder. Doch zu jedem dieser Männer und zu jeder dieser Frauen kniete Tehlu nieder, sprach zu ihnen, gab ihnen einen neuen Namen und linderte ihre Schmerzen.

In vielen dieser Männer und Frauen verbargen sich Dämonen, die schreiend flohen, als der Hammer sie berührte. Mit diesen Menschen sprach Tehlu ein wenig länger, aber letztlich schloss er sie alle in die Arme, und sie alle waren ihm dankbar. Manche von ihnen tanzten vor Freude darüber, dass sie von den schrecklichen Wesen befreit waren, die in ihnen gehaust hatten.

Letztlich blieben sieben Menschen auf der anderen Seite. Tehlu fragte sie dreimal, ob sie nicht doch herüberkommen wollten, und dreimal weigerten sie sich. Und nachdem er dreimal gefragt hatte, sprang er über den Strich und streckte sie alle mit einem mächtigen Schlag zu Boden.

Doch nicht alle von ihnen waren Menschen. Als Tehlu den vierten schlug, klang es wie abschreckendes Eisen und roch nach verbranntem Leder. Denn der vierte war gar kein Mensch gewesen, sondern ein Dämon, der eine Menschenhaut trug. Als das offenbar wurde, packte Tehlu den Dämon und zerschmetterte ihn mit bloßen Händen, verfluchte seinen Namen und schleuderte ihn in die äußere Finsternis, welche die Heimstatt seiner Art ist.

Die übrigen drei ließen sich niederschlagen. Sie waren keine Dämonen, aber aus einigen derer, die zu Boden gingen, entwichen Dämonen. Nachdem das getan war, sprach Tehlu nicht zu den sechs, die sich geweigert hatten herüberzukommen, und er schloss sie auch nicht in die Arme und linderte nicht ihre Schmerzen.

Am nächsten Tag brach Tehlu auf, um zu Ende zu führen, was er begonnen hatte. Er wanderte von Ort zu Ort und bot überall, wohin er kam, die gleiche Wahl an. Das Ergebnis war immer das gleiche: Einige wechselten zu ihm hinüber, andere blieben, wo sie waren, einige waren überhaupt keine Menschen, sondern Dämonen, und diese vernichtete er.

Ein Dämon jedoch entwischte Tehlu immer wieder: Encanis, dessen Antlitz der Schatten verbarg. Encanis, dessen Stimme wie ein Messer in die Seelen der Menschen drang.

Wohin Tehlu auch kam, um den Menschen die Wahl des Weges zu bieten, war Encanis kurz zuvor gewesen, hatte das Getreide verdorren lassen und die Brunnen vergiftet. Encanis brachte die Männer dazu, einander zu ermorden, und raubte des Nachts die Kinder aus ihren Betten.

Nachdem sieben Jahre vergangen waren, hatten Tehlus Füße ihn durch die ganze Welt getragen. Er hatte die Dämonen ausgetrieben, die uns gepeinigt hatten. Alle bis auf einen. Encanis war immer noch auf freiem Fuß und vollbrachte das Werk von tausend Dämonen, verheerte und plünderte, wohin er auch kam.

Tehlu machte Jagd auf ihn, und Encanis floh. Bald hatte Tehlu den Vorsprung des Dämonen auf eine Spanne verringert, dann auf nur noch zwei Tage, dann auf nur noch einen halben Tag. Schließlich kam er ihm so nah, dass er die Kälte spüren konnte, die von Encanis ausging, und erkennen konnte, wo dieser etwas mit seinen Händen oder Füßen berührt hatte, denn dort blieb eiskalter, schwarzer Raureif zurück.

In dem Wissen, dass er verfolgt wurde, kam Encanis in eine große Stadt. Und der Herr der Dämonen bot seine ganze Macht auf, und die Stadt ging dabei zugrunde. Er tat das in der Hoffnung, Tehlu damit aufzuhalten, auf dass er entkommen könnte, doch der wandelnde Gott hielt nur inne, um Priester zu ernennen, die sich um die Einwohner der zerstörten Stadt kümmern sollten.

Sechs weitere Tage floh Encanis, und sechs weitere große Städte zerstörte er. Doch am siebten Tag kam Tehlu ihm nahe, ehe Encanis seine ganze Macht aufbieten konnte, und die siebente Stadt wurde gerettet. Aus diesem Grunde ist die Sieben eine Glückszahl, und aus diesem Grunde ist Chaen ein Feiertag.

Encanis war nun in großer Bedrängnis und richtete sein ganzes Trachten darauf zu entkommen. Am achten Tage jedoch hielt Tehlu nicht inne, um zu schlafen oder zu essen. Und so kam es, dass sich Tehlu am Ende des Felling auf den Dämon stürzte und ihn mit seinem Schmiedehammer schlug. Encanis fiel wie ein Stein zu Boden, Tehlus Hammer jedoch zersprang und fiel in den Staub der Straße.

Tehlu trug den reglosen Leib des Dämons die ganze lange Nacht hindurch, und am Morgen des neunten Tages kam er in die Stadt Atur. Als die Menschen dort Tehlu den bewusstlosen Dämon tragen sahen, glaubten sie, Encanis sei tot. Tehlu aber wusste, dass das nicht so einfach war. Kein gewöhnlicher Hieb und kein gewöhnlicher Schlag vermochte den Dämon zu töten.

Und so trug Tehlu Encanis zur Schmiede. Er rief dazu auf, ihm Eisen zu bringen, und die Leute brachten, was sie besaßen. Obwohl er seither keine Rast gemacht und keinen Bissen zu sich genommen hatte, arbeitete Tehlu den ganzen neunten Tag hindurch. Derweil zehn Mann das Gebläse bedienten, schmiedete Tehlu das große Eisenrad.

Er arbeitete die ganze Nacht hindurch, und als ihn das erste Morgenlicht des zehnten Tages berührte, schlug Tehlu noch ein letztes Mal auf das Rad, und dann war es vollendet. Ganz aus schwarzem Eisen geschmiedet, war es übermannshoch. Es hatte sechs Speichen, alle dicker als ein Hammerstiel, und die Felge war eine Handspanne breit. Es wog so viel wie vierzig Männer und fühlte sich kalt an. Und sein Name war so furchtbar, dass niemand ihn auszusprechen wagte.

Tehlu scharte die Anwesenden um sich und erwählte einen von ihnen zum Priester. Dann trug er ihnen auf, mitten in der Stadt eine Grube auszuheben, fünf Meter breit und sieben Meter tief.

Als die Sonne aufging, legte Tehlu den Dämon auf das Rad. Als Encanis das Eisen berührte, regte er sich in seinem tiefen Schlaf. Doch Tehlu kettete ihn an das Rad und hämmerte die Kettenglieder fester als jedes Schloss zusammen.

Dann trat Tehlu zurück, und alle sahen, wie Encanis sich wieder regte, so als träume er etwas Unangenehmes. Dann schüttelte er sich und erwachte. Er sträubte sich gegen die Ketten, er zerrte daran. Wo das Eisen seine Haut berührte, spürte er Stiche wie von Nadeln und Messern und Nägeln, wie von Frost und von hundert Wespen. Encanis sträubte sich verzweifelt gegen das Rad, und er begann vor Schmerz zu schreien.

Diese Schreie waren Musik in Tehlus Ohren. Er legte sich neben dem Rad auf dem Boden nieder und fiel in einen tiefen Schlaf, denn er war sehr, sehr müde.

Als Tehlu erwachte, war es der Abend des zehnten Tages. Encanis war immer noch an das Rad gekettet, aber er schrie nicht mehr und sträubte sich auch nicht mehr wie ein eingepferchtes Tier. Tehlu bückte sich, hob das Rad mit einiger Mühe auf und lehnte es an einen nahen Baum. Sobald er ihm nahe kam, verfluchte ihn Encanis in Sprachen, die keiner kannte, und versuchte ihn zu kratzen und zu beißen.

»Das hast du dir selber zuzuschreiben«, sagte Tehlu.

An diesem Abend wurde ein Fest gefeiert. Tehlu schickte Männer aus, ein Dutzend Nadelbäume zu schlagen, und damit auf dem Grund der Grube, die sie ausgehoben hatten, ein Feuer zu entfachen.

Die ganze Nacht hindurch sangen die Einwohner der Stadt und tanzten um das lodernde Feuer herum. Sie wussten, dass der letzte und gefährlichste Dämon der Welt endlich gefangen war.

Und die ganze Nacht hing Encanis an seinem Rad und sah ihnen reglos wie eine Schlange dabei zu.

Als der Morgen des elften Tages graute, ging Tehlu ein drittes und letztes Mal zu Encanis. Der Dämon sah verhärmt aus. Seine Haut war bleich, und die Knochen zeichneten sich ab. Seine Macht jedoch hüllte ihn immer noch ein wie ein dunkler Mantel, und ein Schatten verbarg sein Gesicht.

»Encanis«, sagte Tehlu, »das ist deine letzte Gelegenheit, noch etwas zu sagen. Sprich, denn ich weiß, dass du zu sprechen vermagst.«

»Herr Tehlu, ich bin nicht Encanis.« Einen kurzen Moment lang klang die Stimme des Dämons mitleiderregend, und alle, die es hörten, wurden von Kummer ergriffen. Dann jedoch ertönte ein Laut wie von abkühlendem Eisen, und das Rad tönte wie eine eiserne Glocke. Bei diesem Laut bäumte sich Encanis unter Schmerzen auf, und als das Tönen dann verklang, hing er schlaff an den Handgelenken herab.

»Lass deine Schliche, Finsterer. Und lass das Lügen«, sprach Tehlu streng, mit einem Blick so dunkel und hart wie das eiserne Rad.

»Was denn sonst?«, zischte Encanis. »Was? Soll ich dich peinigen und schließlich zerschmettern? Was erwartest du von mir?«

»Deine Straße ist bald an ihrem Ende angelangt, Encanis. Aber dennoch darfst du immer noch wählen, auf welcher Seite der Straße du wandeln willst.«

Encanis lachte. »Du stellst mich vor die gleiche Wahl wie das Vieh? Nun, dann werde ich auf deine Seite des Weges hinüberkommen, werde Bedauern und Reue zeigen –«

Das Rad ertönte erneut, wie eine mächtige Glocke. Encanis sträubte sich gegen die Ketten, und seine Schreie ließen die Erde erbeben und zerschmetterten im Umkreis einer halben Meile alles Gestein.

Als das Klingen des Rads und die Schreie verklungen waren, hing Encanis keuchend und zitternd an seinen Ketten. »Ich sagte doch, dass du das Lügen lassen sollst«, sagte Tehlu mitleidlos.

»Dann eben mein Weg!«, schrie Encanis. »Ich bereue gar nichts! Wenn ich noch einmal von vorne beginnen könnte, würde ich nichts anders machen, würde nur schneller vor dir fliehen. Dein Volk ist doch nur das Vieh, von dem wir uns ernähren! Wenn du mir nur eine halbe Stunde ließest, würde ich Dinge anstellen, dass diese ganzen erbärmlichen, gaffenden Bauerntölpel vor Angst den Verstand verlieren würden. Ich würde das Blut ihrer Kinder saufen, würde in den Tränen ihrer Frauen baden.« Er hätte wohl noch mehr gesagt, doch das Sträuben gegen die Ketten hatte ihn kurzatmig gemacht.

»Nun denn«, sprach Tehlu und trat an das Rad heran. Einen Moment lang schien es, als wollte er Encanis in die Arme schließen, aber er griff nur nach den eisernen Speichen. Dann hob Tehlu das Rad empor. Er trug es auf hoch erhobenen Händen zu der Grube und warf es hinein.

Die ganze Nacht hindurch hatten ein Dutzend Nadelbäume dem Feuer Nahrung gespendet. In den frühen Morgenstunden erloschen die Flammen schließlich und hinterließen ein tiefes, glühendes Kohlenbett, das aufglomm, wenn der Wind darüberstrich.

Das Rad landete flach darauf, Encanis obendrauf. Funken sprühten, und Asche wurde aufgewirbelt, und das Rad sank ein paar Zentimeter tief in die glühenden Kohlen. Encanis wurde von dem Eisen gehalten, das ihn fesselte, ihn verbrannte und stach.

Zwar kam er mit dem Feuer selbst nicht in Berührung, doch war die Hitze so immens, dass Encanis’ Kleider verkohlten und zerfielen, ohne in Flammen aufzugehen. Der Dämon sträubte sich gegen seine Fesseln und rüttelte das Rad damit noch tiefer in das Kohlenbett hinein. Encanis schrie, denn er wusste, dass selbst Dämonen an Eisen und Feuer zugrunde gehen können. Zwar hatte er große Macht, aber er war gefesselt, und er brannte. Er spürte, wie sich das metallene Rad unter ihm erhitzte, wie es das Fleisch seiner Arme und Beine schwärzte. Encanis schrie, und obschon seine Haut zu qualmen und zu verkohlen begann, war sein Gesicht immer noch in einen Schatten gehüllt, der wie eine dunkle Flamme von ihm aufstieg.

Dann verstummte Encanis, und man hörte nur noch das Zischen von Schweiß und Blut, das sich den Gliedmaßen des Dämons entrang. Eine ganze Zeit lang war es still. Encanis sträubte sich gegen die Ketten, mit denen er an das Rad gefesselt war, und es sah so aus, als würde er sich dagegen sträuben, bis sich seine Muskeln von den Knochen und Sehnen losreißen würden.

Dann ertönte ein Laut, wie eine zerbrechende Glocke, und ein Arm des Dämons machte sich von dem Rad frei. Rotglühende Kettenglieder flogen empor und landeten vor den Füßen der Umstehenden. Man hörte nur noch Encanis’ wildes Gelächter, das wie zerschellendes Glas klang.

Dann war auch die zweite Hand des Dämons frei, doch ehe er sich weiter losmachen konnte, sprang Tehlu in die Grube und landete mit solcher Gewalt auf dem Rad, dass das Eisen davon klang. Tehlu packte die Hände des Dämons und presste sie wieder ans Rad.

Encanis schrie wütend und ungläubig, denn er spürte, dass Tehlu stärker war als die eben zersprengten Ketten, sah aber auch, dass Tehlu in den Flammen zu brennen begann.

»Du Narr!«, schrie er. »Du wirst hier mit mir sterben. Lass mich los, und du wirst weiterleben. Lass mich los, und ich werde dir nie wieder zur Last fallen.« Und das Rad ertönte nicht dabei, denn nun hatte Encanis wirklich Angst.

»Nein«, sagte Tehlu. »Deine Strafe ist der Tod. Und du wirst deine Strafe verbüßen.«

»Du Narr! Du Wahnsinniger!« Encanis wehrte sich vergeblich. »Du verbrennst mit mir! Du stirbst mit mir!«

»Alles wird einmal zu Asche, und so wird auch dieses Fleisch verbrennen. Aber ich bin Tehlu. Mein eigener Sohn. Mein eigener Vater. Ich war zuvor, und ich werde danach sein. Wenn ich mich opfere, trifft es nur mich selbst. Und wenn man mich braucht und auf die richtige Weise ruft, werde ich auch künftig kommen, um zu richten und zu strafen.«

Und so presste Tehlu ihn an das brennende Rad, und weder die Schreie noch die Drohungen des Dämons berührten ihn im Mindesten. Und so begab es sich, dass Encanis aus dieser Welt schied, und mit ihm Tehlu, der da Menda war. Sie beide verbrannten in jener Grube in Atur zu Asche. Und das ist der Grund dafür, dass die Tehlanerpriester aschgraue Gewänder tragen. Und das ist auch der Grund dafür, dass wir wissen, dass Tehlu für uns sorgt und über uns wacht und uns schützt vor …

Trapis unterbrach seine Geschichte, als Jaspin zu weinen begann und sich gegen die Gurte sträubte, die ihn hielten. Und sobald die Geschichte meine Aufmerksamkeit nicht mehr fesselte, glitt ich zurück in meine Bewusstlosigkeit.

Später begann ich einen Verdacht zu hegen, der mich nie wieder ganz losließ. War Trapis womöglich ein Tehlanerpriester? Sein Gewand war schmutzig und zerlumpt, mochte früher aber von der entsprechenden grauen Farbe gewesen sein. Einige Teile seiner Geschichte hatte er eher holperig erzählt, andere aber sehr flüssig und eindrucksvoll, so als hätte er sie aus dem Gedächtnis aufgesagt. Hatte er sie aus Predigten? Oder aus dem Buch des Weges?

Ich habe ihn nie danach gefragt. Und obwohl ich Trapis in den nun folgenden Monaten oft in seinem Keller besuchte, hörte ich ihn nie wieder eine Geschichte erzählen.

Kapitel 24

Dunkle Schemen

Während meiner ganzen Zeit in Tarbean lernte ich immer weiter hinzu, und die meisten dieser Lektionen waren unangenehm oder schmerzhaft.

Ich lernte zu betteln. Das war eine äußerst praktische Anwendung der Schauspielkunst vor einem äußerst schwierigen Publikum. Ich schlug mich gut, doch in Waterside war das Geld stets knapp, und eine leere Bettelschale bedeutete eine Nacht in der Kälte, mit leerem Magen.

In einem sehr riskanten Selbststudium brachte ich mir die Kunst des Taschendiebstahls bei. Und auch hier schlug ich mich durchaus wacker. Schlösser aller Art gaben mir schnell ihr Geheimnis preis. Meine flinken Finger kamen auf eine Art und Weise zum Einsatz, von der meine Eltern oder Abenthy nie etwas geahnt hatten.

Ich lernte, vor jedem wegzulaufen, der unnatürlich weiße Zähne hatte. Denner-Harz bleicht das Gebiss, und wenn ein Harz-Süchtiger so lange überlebt, dass er vollkommen weiße Zähne bekommt, hat er höchstwahrscheinlich schon seine gesamte Habe für diese Droge dreingegeben. Es wimmelte in Tarbean von gefährlichen Menschen, aber die Harz-Süchtigen waren die gefährlichsten. Die brachten einen für ein paar Pennys um die Ecke.

Ich lernte, aus Lumpen notdürftig Schuhe zusammenzubinden. Von richtigen Schuhen konnte ich nur noch träumen. In den ersten beiden Jahren hatte ich daher stets kalte Füße – oder wunde – oder beides. Im dritten Jahr hatte ich dann Fußsohlen wie aus altem Leder bekommen und konnte stundenlang barfuß über das raue Pflaster der Stadt laufen, ohne es auch nur zu spüren.

Ich lernte, von niemandem Hilfe zu erwarten. In den schlechten Gegenden von Tarbean lockte ein Hilferuf räuberische Gestalten an, so als läge Blutgeruch in der Luft.

Einmal erwachte ich in meinem geheimen Dachversteck von rauem Gelächter und Fußgetrappel in der Gasse unter mir.

Die Schritte hielten an, und auf das Geräusch reißender Kleider folgte weiteres Gelächter. Ich schlich mich an den Rand des Dachs und sah hinab. Fünf oder sechs große Jungen, fast schon junge Männer, waren zu sehen. Sie waren wie ich in dreckige Lumpen gekleidet. Wie dunkle Schemen huschten sie im Dämmerlicht umher. Ihr schweres Atmen nach dem Lauf hallte zu mir herauf.

Ihre Jagdbeute stand mitten auf der Gasse: ein kleiner Junge, höchstens acht Jahre alt. Einer der Älteren hielt ihn fest. Die nackte Haut des Kleinen schimmerte im Mondschein. Dann hörte ich wieder Kleider reißen, und der Junge gab einen leisen Schrei von sich, gefolgt von einem erstickten Schluchzer.

Die anderen sahen zu und sprachen leise und eindringlich miteinander, ein gieriges Grinsen auf dem Gesicht.

Ich war auch schon ein paar Mal nachts gejagt worden. Und einige Monate zuvor hatten sie mich auch einmal gekriegt. Ich sah weiter hinab, und zu meinem Erstaunen hatte ich mit einem Mal einen schweren Dachziegel in der Hand, bereit zum Wurf.

Doch dann hielt ich inne und sah mich zu meinem Versteck um. Ich hatte dort eine Decke und ein halbes Brot. Mein Notgroschen war dort versteckt, acht Eisenpenny. Und das Wertvollste, was ich besaß: Bens Buch. Ich war dort in Sicherheit. Selbst wenn ich einen der Jungen mit dem Ziegel getroffen hätte, wären die anderen zwei Minuten später bei mir auf dem Dach gewesen. Und selbst wenn ich ihnen entkommen wäre, hätte ich anschließend keine Zuflucht mehr gehabt.

Ich legte den Ziegel wieder hin und kroch zurück in das, was meine Heimstatt geworden war. Ich klammerte mich an meine Decke, biss die Zähne zusammen und mühte mich, das Stimmengemurmel von unten, das ab und an von derbem Gelächter und verzweifelten Schluchzern unterbrochen wurde, nicht mehr in mein Bewusstsein dringen zu lassen.

Kapitel 25

Zwischenspiel: Nachgefragt

Kvothe hieß den Chronisten mit einer Geste die Feder absetzen und streckte sich. »Es ist lange her, dass ich das letzte Mal daran gedacht habe«, sagte er. »Wenn Ihr herausfinden wollt, weshalb ich der Kvothe wurde, über den man sich Geschichten erzählt, solltet Ihr hierauf Euer Augenmerk richten.«

Der Chronist runzelte die Stirn. »Wie meint Ihr das?«

Kvothe schwieg einen Moment lang und blickte dabei auf seine Hände. »Wisst Ihr, wie oft man mich im Laufe meines Lebens zusammengeschlagen hat?«

Der Chronist schüttelte den Kopf.

Kvothe hob den Blick und zuckte unbekümmert die Achseln. »Ich weiß es auch nicht. Man sollte ja meinen, dass einem so etwas im Gedächtnis bleibt. Man sollte meinen, dass ich noch weiß, wie viele Knochen man mir gebrochen hat. Dass ich mich an die Wunden und die Verbände erinnere.« Er schüttelte den Kopf. »Aber ich erinnere mich nicht daran. Ich erinnere mich an den kleinen Jungen, der dort in der Dunkelheit schluchzte. Ich habe dieses Schluchzen noch heute, nach all den Jahren, klar und deutlich im Ohr.«

Der Chronist runzelte wieder die Stirn. »Ihr sagt doch selbst, dass Ihr nichts tun konntet.«

»Ich hätte durchaus etwas tun können«, sagte Kvothe, »und ich habe es nicht getan. Ich traf meine Wahl, und ich bereue es bis zum heutigen Tag. Knochen wachsen wieder zusammen. Aber diese Reue wird man ein Leben lang nicht mehr los.«

Kvothe erhob sich. »Nun aber genug von Tarbeans dunkler Seite.« Er streckte sich, die Hände hoch erhoben.

»Wieso, Reshi?«, platzte Bast hervor. »Wieso bist du dort geblieben, obwohl es so schrecklich war?«

Kvothe nickte, als hätte er die Frage erwartet. »Wohin hätte ich denn gehen sollen, Bast? Alle Menschen, die ich kannte, waren tot.«

»Nicht alle«, widersprach Bast. »Es gab noch Abenthy. Zu dem hättest du gehen können.«

»Hallowfell war Hunderte Meilen entfernt, Bast«, sagte Kvothe und ging hinter den Tresen. »Hunderte Meilen – und ich hatte nicht einmal mehr die Landkarten meines Vaters. Hunderte Meilen – und das ohne einen Wagen, auf dem ich hätte fahren oder schlafen können. Ohne irgendwelche Hilfe, ohne Geld, ohne Schuhe. Es wäre vielleicht möglich gewesen. Aber nicht für ein Kind, das immer noch unter dem Schock litt, seine Eltern verloren zu haben …«

Kvothe schüttelte den Kopf. »Nein. In Tarbean konnte ich wenigstens betteln und stehlen. Es war mir ja nur mit großer Mühe gelungen, einen Sommer lang in den Wäldern zu überleben. Aber im Winter?« Er schüttelte den Kopf. »Da wäre ich entweder verhungert oder erfroren.«

Kvothe schenkte sich nach und gab dann einige Prisen Gewürze in seinen Becher. Mit nachdenklicher Miene ging er zu dem großen Kamin. »Aber du hast natürlich recht. Ich hätte es überall besser gehabt als in Tarbean.«

Während er ins Feuer blickte, zuckte er die Achseln. »Aber der Mensch ist nun mal ein Gewohnheitstier. Es ist immer schwierig, aus einem Trott herauszukommen, in den man einmal verfallen ist. Vielleicht empfand ich es sogar als gerecht. Das war meine Strafe dafür, dass ich nicht da war, um ihnen beizustehen, als die Chandrian kamen. Meine Strafe dafür, dass ich nicht gemeinsam mit meiner Familie in den Tod gegangen war.«

Bast machte den Mund auf, machte ihn wieder zu und starrte mit gerunzelter Stirn auf die Tischplatte.

Kvothe sah sich zu ihm um und lächelte mild. »Ich will damit nicht sagen, dass das vernünftig war, Bast. Empfindungen sind nicht notwendigerweise vernünftig. Ich empfinde es heute auch nicht mehr so, aber damals empfand ich es so. Das weiß ich noch.« Er wandte sich wieder zum Feuer. »Der Ausbildung durch Ben verdanke ich ein so gutes Gedächtnis, dass es manchmal schon beängstigend ist.«

Kvothe nahm einen kleinen Stein aus dem Feuer und ließ ihn in seinen Holzkrug plumpsen. Es zischte. Im Raum verbreitete sich der Duft von Nelken und Muskat.

Er rührte seinen Apfelwein mit einem langen Löffel um und kehrte an den Tisch zurück. »Und außerdem musst du bedenken, dass ich nicht bei klarem Verstand war. Ich stand immer noch unter Schock, mein Verstand schlief gewissermaßen. Ich brauchte etwas oder jemanden, um ihn aufzuwecken.«

Er nickte dem Chronisten zu, der beiläufig seine Schreibhand ausschüttelte und sein Tintenfass wieder entkorkte.

Kvothe lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Ich musste an Dinge erinnert werden, die ich vergessen hatte. Ich brauchte einen Grund dafür, dort fortzugehen. Und es dauerte Jahre, bis ich jemanden traf, der das schaffte.« Er lächelte zu dem Chronisten hinüber. »Bis ich Skarpi kennen lernte.«

Kapitel 26

Lanres Verwandlung

Ich war zu diesem Zeitpunkt schon seit drei Jahren in Tarbean und nun fünfzehn Jahre alt. Ich hatte gelernt, in Waterside zu überleben. Aus mir war ein fähiger Bettler und Dieb geworden. Jedes Schloss und jede Tasche bekam ich auf. Und ich wusste, welche Pfandleiher mir etwas abnahmen, ohne Fragen zu stellen.

Ich war noch immer zerlumpt und oft auch hungrig, aber nicht mehr unmittelbar am Verhungern. Ich hatte einen Notgroschen angespart. Selbst nach einem harten Winter, in dem ich oft gezwungen gewesen war, für einen warmen Schlafplatz zu bezahlen, bestand mein Schatz noch aus mehr als zwanzig Eisenpenny. Für mich war das ein Vermögen.

Ich hatte mich eingewöhnt. Doch neben dem Bestreben, meinen Notgroschen zu mehren, gab es nichts, wofür ich lebte. Nichts, was mich angetrieben hätte. Nichts, worauf ich mich gefreut hätte. Ich verbrachte meine Tage damit, nach eventueller Diebesbeute und möglichen Vergnügungen Ausschau zu halten.

Das änderte sich jedoch eines Tages in Trapis’ Keller. Da hörte ich ein kleines Mädchen ehrfürchtig von einem Geschichtenerzähler berichten, der Stammgast der Hafenkneipe Zum Halbmast sei. Angeblich erzählte er dort jeden Tag um sechs Uhr eine Geschichte. Und er kannte jede Geschichte, um die man ihn bat. Und außerdem gebe es da eine Wette: Kannte er eine Geschichte nicht, die jemand von ihm zu hören verlangte, so zahlte er demjenigen ein ganzes Talent.

Diese Sache ging mir den ganzen Tag nicht mehr aus dem Sinn. Ich bezweifelte zwar, dass es stimmte, konnte mir aber den Gedanken einfach nicht verkneifen, was ich mit einem ganzen Silbertalent alles hätte anstellen können. Ich könnte mir ein Paar Schuhe kaufen und vielleicht auch ein Messer und würde, auch wenn ich Trapis etwas davon abgab, meinen Notgroschen damit immer noch verdoppeln.

Selbst wenn das mit der Wette geflunkert war, reizte mich die Sache. Unterhaltung war auf der Straße ein rares Gut. Hin und wieder führte eine Lumpentruppe an einer Straßenecke ein Stück auf oder war in einer Kneipe ein Fiedler zu hören. Doch richtige Unterhaltung gab es normalerweise nur gegen Geld, und meine hart erarbeiteten Pennys waren mir zu schade, um sie darauf zu verwenden.

Es gab da jedoch ein Problem. Ich war in Dockside nicht sicher.

Ich sollte das erklären. Im Jahr zuvor hatte ich Pike auf der Straße gesehen. Es war das erste Mal, dass ich ihn wieder sah, seit er damals mit seinen Freunden in jener Gasse über mich hergefallen war und die Laute meines Vaters zerstört hatte.

Ich folgte ihm stundenlang. Gegen Abend ging er schließlich in eine kleine Sackgasse in Dockside, wo er ein Versteck hatte, das meinem ähnelte. Seins bestand aus einigen zerbrochenen Kisten, die er zusammengebastelt hatte, um sich darunter vor Wind und Wetter zu schützen.

Ich hockte die ganze Nacht oben auf dem Dach und wartete ab, bis er am nächsten Morgen wieder aufbrach. Dann stieg ich hinunter und sah mich unter seinen Kisten um. Sein Versteck war recht gemütlich. Er hatte dort eine Flasche Bier, die ich austrank, ein Stück Käse, das ich aß, und ein Hemd, das ich stahl, da es nicht ganz so zerlumpt war wie meins.

Weiteres Suchen förderte noch allerlei Kleinigkeiten zu Tage: eine Kerze, ein Knäuel Bindfaden, einige Murmeln. Am meisten erstaunten mich einige Segeltuchfetzen mit Kohlezeichnungen eines Frauenantlitzes darauf. Und schließlich fand ich, worauf ich es eigentlich abgesehen hatte: eine abgegriffene Holzschachtel. Sie enthielt einen kleinen getrockneten Veilchenstrauß, ein beinahe kahles Spielzeugpferdchen und eine blonde Locke.

Ich brauchte ein paar Minuten, bis ich mit einem Feuerstein ein Feuer entfacht hatte. Die Veilchen brannten wie Zunder, und bald stieg eine Rauchfahne auf. Ich stand dabei und sah zu, wie alles, was Pike lieb und teuer war, in Flammen aufging.

Ich blieb jedoch zu lange, genoss den Augenblick zu sehr. Pike und ein Freund kamen, von dem Rauch angelockt, in die Sackgasse gerannt, und ich steckte in der Falle. Pike stürzte sich wütend auf mich. Er war einen halben Kopf größer und zwanzig Kilo schwerer als ich, doch schlimmer noch war, dass er eine Glasscherbe hatte, die an einem Ende mit Bindfaden umwickelt war, was ein primitives Messer ergab.

Diese Klinge rammte er mir in den Oberschenkel. Mir gelang es aber, seine Hand aufs Kopfsteinpflaster zu knallen und die Glasscherbe damit zu zerschmettern. Anschließend schlug er mir noch ein blaues Auge und brach mir einige Rippen, bis ich ihm einen kräftigen Tritt in die Eier verpassen konnte und mich losriss. Ich stürmte davon, und er humpelte mir nach und schrie, er werde mich für das, was ich getan hatte, umbringen.

Ich glaubte ihm. Nachdem ich mein Bein notdürftig verbunden hatte, nahm ich meine gesamten Ersparnisse und kaufte davon zweieinhalb Liter billigen Tresterschnaps, der so stark war, dass man davon Blasen im Mund bekam. Dann humpelte ich zurück nach Dockside, um abzuwarten, bis Pike und seine Freunde mich entdeckten.

Es dauerte nicht lange. Ich ließ mich von ihm und zwei seiner Freunde eine halbe Meile weit verfolgen, an der Seamling Lane vorbei und dann in die Tallows. Ich blieb auf den Hauptstraßen, da ich wusste, dass sie nicht wagen würden, mich am helllichten Tage anzugreifen, wenn andere Leute zusahen.

Als ich aber in eine schmale Seitenstraße lief, eilten sie mir hinterher, weil sie glaubten, ich würde versuchen zu entwischen. Als sie jedoch um die Ecke bogen, war dort niemand.

Pike sah in eben dem Moment nach oben, als ich vom Rand des niedrigen Daches aus den Eimer mit dem Tresterschnaps über ihm ausleerte. Der Schnaps ergoss sich auf sein Gesicht und seine Brust, und er war pitschnass. Er schrie, hielt sich die Augen und ging in die Knie. Ich riss das Streichholz an, das ich irgendwo gestohlen hatte, ließ es auf ihn hinunterfallen und sah zu, wie es im Fallen aufflammte.

Von blindem, kindlichem Hass erfüllt, hoffte ich, dass er sich augenblicklich in eine Feuersäule verwandeln würde. Das geschah zwar nicht, aber er fing immerhin Feuer und taumelte schreiend umher, während seine Freunde versuchten, mit bloßen Händen das Feuer zu löschen, und ich mich aus dem Staub machte.

Seitdem war über ein Jahr vergangen, und ich hatte Pike nicht wieder gesehen. Er hatte auch nicht versucht, mich ausfindig zu machen, und ich hatte stets einen großen Bogen um Dockside gemacht. Es war so eine Art Waffenstillstand. Ich hatte jedoch keinen Zweifel daran, dass Pike und seine Freunde noch wussten, wie ich aussah, und dass sie fest entschlossen waren, falls sie mich entdeckten, diese alte Rechnung zu begleichen.

Nachdem ich gründlich darüber nachgedacht hatte, kam ich zu dem Schluss, dass diese Unternehmung zu riskant war. Die Aussicht auf ein paar Geschichten und die Chance, ein Silbertalent zu gewinnen, waren es nicht wert, dass die Sache mit Pike womöglich wieder aufloderte. Und außerdem: Um welche Geschichte sollte ich denn überhaupt bitten?

Diese Frage ging mir in den nächsten Tagen nicht mehr aus dem Sinn: Um welche Geschichte sollte ich bitten? Ich rempelte einen Hafenarbeiter an, doch ehe ich ihm in die Tasche greifen konnte, hatte er mir schon eine schallende Ohrfeige verpasst. Welche Geschichte? Ich bettelte an der Straßenecke gegenüber der Tehlanerkirche. Welche Geschichte? Ich stahl drei Brote und brachte zwei davon Trapis. Welche Geschichte?

Und als ich dann wieder in meinem Versteck lag, unter der Stelle, an der drei Dächer aufeinandertrafen, fiel es mir ein, als ich gerade beim Einschlafen war. Lanre. Natürlich. Ich konnte ihn bitten, die wahre Geschichte Lanres zu erzählen. Die Geschichte, die mein Vater …

Mit pochendem Herzen erinnerte ich mich mit einem Mal wieder an Dinge, die ich jahrelang aus meinem Bewusstsein verdrängt hatte: Mein Vater beim Lautenspiel, meine Mutter, wie sie auf dem Wagen neben ihm saß und sang. Reflexhaft zog ich mich vor diesen Erinnerungen zurück, wie man die Hand vor einem Feuer fortreißt.

Zu meinem Erstaunen bargen diese Erinnerungen jedoch nur einen ganz leichten Schmerz und nicht die große Pein, die ich erwartet hatte. Und ich stellte fest, dass ich bei dem Gedanken, eine Geschichte zu hören, die auch mein Vater gewählt hätte, die er selbst hätte erzählen können, eine gewisse Aufregung empfand.

Dennoch war mir klar, dass es die reine Torheit gewesen wäre, einer Geschichte wegen nach Dockside zu gehen. Der Pragmatismus, den Tarbean mich im Laufe der Jahre gelehrt hatte, riet mir dringend, in dem mir bekannten Weltwinkel zu verharren, wo ich in Sicherheit war …

Das Erste, was ich beim Betreten des Halbmast sah, war Skarpi. Er saß auf einem Hocker am Tresen, ein alter Mann mit Augen wie Diamanten und dem Leib einer Vogelscheuche aus Treibholz. Er war mager und wettergegerbt und hatte dichtes weißes Haar auf den Unterarmen, im Gesicht und auf dem Kopf. Dieses Weiß stach scharf von seiner tiefen Sonnenbräune ab und ließ ihn aussehen wie mit Gischt besprüht.

Zu seinen Füßen saß eine Schar von zwanzig Kindern, einige wenige in meinem Alter, die meisten jünger. Es war eine erstaunliche Mischung – von schmuddeligen, barfüßigen Streunern, wie ich einer war, bis hin zu einigermaßen gut gekleideten und frisch gewaschenen Kindern, die wahrscheinlich Eltern und ein Zuhause hatten.

Keines von ihnen kam mir bekannt vor, aber ich wusste ja schließlich auch nicht, wer womöglich zu Pikes Freunden zählte. Ich fand eine freie Stelle in der Nähe des Eingangs, mit dem Rücken zur Wand, und hockte mich hin.

Skarpi räusperte sich auf eine Art, die mich durstig machte. Dann blickte er mit trauriger Miene in den vor ihm stehenden Tonkrug und stellte ihn umgekehrt auf die Theke.

Die Kinder drängten sich nach vorn, legten Münzen auf den Tresen. Ich zählte schnell mit: zwei eiserne Halbpennys, neun Scherflein und ein Deut. Zusammen etwas über drei Eisenpennys. Vielleicht bot er die Wette um das Silbertalent gar nicht mehr an. Wahrscheinlich war an dem Gerücht, das ich gehört hatte, gar nichts dran.

Skarpi nickte dem Schankwirt fast unmerklich zu. »Roten Fallows.« Seine Stimme war tief und rauh und wirkte beinahe hypnotisch. Der kahlköpfige Mann hinterm Tresen raffte die Münzen zusammen und füllte Skarpis breiten Tonkrug mit Wein.

»Also – was wollen wir denn heute hören?«, fragte Skarpi, seine tiefe Stimme wie fernes Donnergrollen.

Einen Moment lang herrschte ein Schweigen, das mir beinahe ehrfürchtig erschien. Dann krakeelten die Kinder gleichzeitig los.

»Ich will ein Märchen!«

»… Oren und der Kampf in Mnat’s …«

»Ja, Oren Velciter! Die Geschichte mit Baron …«

»Lartam …«

»Myr Tariniel!«

»Illien und der Bär!«

»Lanre«, sagte ich.

Im Raum wurde es wieder still, und Skarpi trank einen Schluck. Die Kinder sahen ihm mit einer Gespanntheit dabei zu, die ich nicht recht einzuordnen vermochte.

Skarpi saß ganz ruhig inmitten dieser Stille. »Habe ich«, fragte er mit einer Stimme wie aus dunklem, zähem Honig, »da jemanden Lanre sagen hören?« Er sah mich mit seinen klaren blauen Augen an.

Ich nickte, ohne zu wissen, was ich erwarten sollte.

»Ich will etwas über die Wüstengebiete hinter dem Stormwal hören«, sagte ein kleines Mädchen. »Über die Sandschlangen, die wie Haie aus dem Boden geschossen kommen. Und über die Wüstenmenschen, die sich in den Sanddünen verbergen und Menschenblut trinken statt Wasser. Und –« Die Kinder rings um sie her brachten sie mit Knüffen zum Schweigen.

Skarpi trank einen weiteren Schluck. Und wie ich so die Kinder beobachtete, die Skarpi beobachteten, wurde mir klar, woran sie mich erinnerten: an jemanden, der besorgt auf eine Sanduhr blickt. Vermutlich war, wenn der alte Mann den Krug geleert hatte, auch seine Geschichte zu Ende.

Skarpi trank noch einen Schluck, nur einen kleinen diesmal, setzte den Krug ab und drehte sich auf dem Hocker zu uns um. »Wer möchte die Geschichte von dem Mann hören, der ein Auge verlor und dadurch einen schärferen Blick gewann?«

Etwas an seinem Tonfall oder der Reaktion der Kinder verriet mir, dass es eine rein rhetorische Frage war. »Also: Lanre und der Schöpfungskrieg. Eine uralte Geschichte.« Sein Blick schweifte über die Kinder hinweg. »Bleibt sitzen und hört mir zu, denn ich werde von der leuchtenden Stadt erzählen, wie sie früher einmal war, vor vielen, vielen Jahren …«

Es war einmal – vor vielen, vielen Jahren – Myr Tariniel. Die leuchtende Stadt. Sie prangte zwischen den hohen Bergen wie ein Edelstein auf einer Königskrone.

Stellt euch eine Stadt vor, so groß wie Tarbean, aber an jeder Kreuzung mit einem Springbrunnen oder einem grünen Baum oder einer Statue, so schön, dass selbst einem stolzen Mann bei ihrem Anblick die Tränen kommen. Die Gebäude dort waren hoch und elegant, direkt aus dem Fels herausgemeißelt, aus dem leuchtend weißen Stein, der das Sonnenlicht speichert, lange noch nachdem sich der Abend herabgesenkt hat.

Selitos war der Herrscher über Myr Tariniel. Nur indem er etwas in den Blick nahm, vermochte er seinen verborgenen Namen zu entziffern und es zu verstehen. Damals gab es viele, die so etwas konnten, aber Selitos war der mächtigste Namenskundige jenes Zeitalters.

Selitos war bei seinen Untertanen sehr beliebt. Sein Urteil war streng und gerecht, und er ließ sich weder durch Lügen noch durch Heucheleien beirren. Sein Blick hatte eine solche Kraft, dass er in den Herzen der Menschen zu lesen vermochte wie in einem Buch mit großen Lettern.

Nun wütete damals ein schrecklicher Krieg in einem großen Reich. Der Krieg wurde der Schöpfungskrieg genannt, und das Reich hieß Ergen. Und obwohl es auf der ganzen Welt nie wieder ein so großes Reich gegeben hat, und obwohl nie wieder ein so schrecklicher Krieg wütete, besteht beides heute nur noch in Geschichten fort. Selbst die Geschichtsbücher, in denen das Reich wie der Krieg als zweifelhafte Gerüchte erwähnt werden, sind längst zu Staub zerfallen.

Der Krieg währte schon so lange, dass sich die Menschen kaum noch an eine Zeit erinnern konnten, als der Himmel nicht vom Rauch brennender Städte verdunkelt war. Einst hatte es über das ganze Reich verteilt Hunderte stolze Städte gegeben. Nun aber waren davon nur noch mit Leichen übersäte Trümmer übrig. Hunger und Seuchen waren allgegenwärtig, und in manchen Gegenden herrschte eine derartige Verzweiflung, dass die Mütter nicht mehr genügend Hoffnung aufbrachten, um ihren Neugeborenen Namen zu geben. Acht Städte aber standen noch. Es waren dies Belen, Antus, Vaeret, Tinusa, Emlen und die Zwillingsstädte Murilla und Murella. Die Letzte war Myr Tariniel, die größte von allen und die einzige, die der schon Jahrhunderte lang andauernde Krieg noch nicht gezeichnet hatte. Sie ward geschützt von einem Gebirge und tapferen Soldaten. Doch der wahre Grund für den Frieden von Myr Tariniel war Selitos. Mit seinem machtvollen Blick wachte er über die Gebirgspässe, die in seine geliebte Stadt führten. Seine Gemächer befanden sich auf dem höchsten Turm der Stadt, und daher konnte er jeden Angriff erspähen, bevor er sich zu einer Gefahr auswuchs.

Die übrigen sieben Städte, die keinen Selitos hatten, sicherten sich anderweitig. Sie vertrauten auf dicke Mauern, auf Stein und Stahl. Sie vertrauten auf die Stärke ihrer Waffen, auf Heldenmut und Tapferkeit und Blut. Und also vertrauten sie auf Lanre.

Lanre kämpfte, seit er ein Schwert heben konnte, und als er in den Stimmbruch kam, war er einem Dutzend älterer Männer ebenbürtig. Er nahm eine Frau namens Lyra zur Gemahlin, und seine Liebe für sie kannte keine Grenzen.

Lyra war über die Maßen klug und gebot über ebenso große Macht wie er. Während Lanre über die Kraft seines Armes gebot und getreue Männer befehligte, kannte Lyra die Namen der Dinge, und die Kraft ihrer Stimme vermochte Menschen zu töten oder Gewitterstürmen Einhalt zu gebieten.

Die Jahre vergingen, und Lanre und Lyra kämpften Seite an Seite. Sie verteidigten Belen bei einem Überraschungsangriff, retteten die Stadt vor einem eigentlich übermächtigen Feind. Sie scharten Heere um sich und brachten die Städte dazu, sich untereinander zu verbünden. Im Laufe langer Jahre drängten sie die Feinde des Reichs zurück. Menschen, die vor Verzweiflung schon wie gelähmt waren, sahen erste Hoffnungsschimmer. Sie hofften auf Frieden, und sie setzten diese vagen Hoffnungen auf Lanre.

Dann kam die Blac von Drossen Tor. Blac bedeutete im damaligen Sprachgebrauch »Schlacht«, und in Drossen Tor kam es zu der größten und schrecklichsten Schlacht dieses großen, schrecklichen Krieges. Die Heere kämpften ununterbrochen drei Tage und drei Nächte lang, bei Sonnenschein und Mondschein. Keine der beiden Seiten vermochte die andere zu schlagen, und für beide kam ein Rückzug nicht in Frage.

Über diese Schlacht habe ich nur eines zu sagen: Es starben damals in Drossen Tor mehr Menschen, als heute auf der ganzen Welt leben.

Lanre war stets dort, wo der Kampf am grimmigsten wütete, wo er am dringendsten gebraucht wurde. Sein Schwert verließ nie seine Hand, ruhte nie in seiner Scheide. Ganz zum Schluss, von oben bis unten mit Blut bedeckt, inmitten eines mit Leichen übersäten Feldes, stand Lanre ganz allein einem schrecklichen Widersacher gegenüber. Es war ein großes Raubtier mit einem Schuppenpanzer aus schwarzem Eisen, in dessen dunklem Atem die Menschen erstickten. Lanre kämpfte gegen das Tier an und tötete es. Er brachte seiner Seite den Sieg, doch diesen Sieg erkaufte er mit dem eigenen Leben.

Nachdem die Schlacht beendet war, fanden Überlebende Lanres kalten, leblosen Leib neben dem Tier, das er getötet hatte. Die Nachricht von Lanres Tod legte sich über das Schlachtfeld wie ein Grabtuch der Verzweiflung. Sie hatten die Schlacht gewonnen, und das Kriegsglück war ihnen nun hold, doch jeder von ihnen verspürte eine Kälte in sich. Das Flämmchen der Hoffnung, das sie alle gehegt hatten, flackerte und verlosch. Sie hatten all ihre Hoffnung auf Lanre gesetzt, und nun war Lanre tot.

In tiefer Stille stand Lyra bei Lanres Leichnam und sprach seinen Namen. Ihre Stimme glich einem Gebot. Ihre Stimme war aus Stahl und Stein. Ihre Stimme befahl ihm wiederaufzuerstehen. Doch Lanre blieb reglos und tot dort liegen.

In großer Furcht kniete Lyra neben Lanres Leib nieder und hauchte seinen Namen. Ihre Stimme war eine Verlockung. Ihre Stimme war Liebe und Verlangen. Ihre Stimme bat, er möge wiederauferstehen. Doch Lanre blieb reglos und tot dort liegen.

In tiefster Verzweiflung warf sich Lyra auf Lanre und sprach unter Tränen seinen Namen. Ihre Stimme war ein Flüstern. Ihre Stimme flehte, er möge wiederauferstehen. Doch Lanre blieb reglos und tot dort liegen.

Lanre war tot. Lyra weinte gebrochenen Herzens und berührte mit zitternden Händen sein Gesicht. Ringsumher wandten Männer den Blick ab, denn das blutige Schlachtfeld war ein weniger schrecklicher Anblick als Lyras Trauer.

Doch Lanre hörte, dass sie nach ihm rief. Lanre wandte sich um, als er ihre Stimme hörte, und ging zu ihr. Lanre kehrte aus dem Jenseits zurück. Er sprach ihren Namen und schloss Lyra in die Arme, um sie zu trösten. Er schlug die Augen auf und wischte mit zitternden Händen seine Tränen fort. Und dann tat er einen tiefen Atemzug.

Die Überlebenden der Schlacht sahen, dass Lanre sich regte, und sie waren sehr erstaunt. Die flackernde Hoffnung auf Frieden, die jeder von ihnen so lange in seinem Innern genährt hatte, flammte nun auf wie ein loderndes Feuer.

»Lanre und Lyra!«, riefen sie, ihre Stimmen wie Donnerhall. »Die Liebe unseres Herrn ist stärker als der Tod! Die Stimme unserer Herrin hat ihn zurückgerufen! Gemeinsam haben sie dem Tod getrotzt! Wie sollten wir gemeinsam mit ihnen nicht den Sieg erringen?«

Und so ging der Krieg weiter, doch mit den Seit an Seit kämpfenden Lanre und Lyra erschien die Zukunft in einem weniger trostlosen Licht. Bald kannte jedermann die Geschichte davon, wie Lanre gestorben war, und wie seine Liebe und Lyras Macht ihn wieder ins Leben zurückgeholt hatten. Zum ersten Mal seit Menschengedenken konnte man offen von Frieden sprechen, ohne als Narr oder Verrückter zu gelten.

Die Jahre gingen ins Land. Die Reihen der Feinde lichteten sich, und selbst die größten Zyniker erkannten, dass das Ende des Krieges nahte.

Dann machten Gerüchte die Runde: Lyra sei krank. Lyra sei entführt worden. Lyra sei gestorben. Lanre sei aus dem Reich geflohen. Lanre sei dem Wahnsinn verfallen. Manche behaupteten gar, Lanre habe sich umgebracht und suche nun im Reich der Toten nach seiner Gemahlin. Viele derartige Geschichten kursierten, doch keiner wusste, wie es wirklich war.

Inmitten all dieser Gerüchte traf Lanre in Myr Tariniel ein. Er kam allein, trug nur sein silbernes Schwert und ein schwarzes Kettenhemd. Diese Rüstung saß wie eine zweite Haut. Er hatte sie aus dem Kadaver der Bestie gefertigt, die er in Drossen Tor getötet hatte.

Lanre bat Selitos, mit ihm außerhalb der Stadt zu wandeln. Selitos willigte ein, in der Hoffnung, die Wahrheit über Lanres Sorgen zu erfahren und ihm den Trost spenden zu können, den ein Freund spenden kann. Sie hielten oft Rat miteinander, denn sie waren die Herren ihrer Völker.

Selitos hatte von den Gerüchten erfahren, und er machte sich Sorgen. Er fürchtete um Lyras Gesundheit, aber mehr noch fürchtete er um Lanre. Selitos war ein weiser Mann. Er wusste, dass Trauer das Herz ersticken und dass Leidenschaft auch die besten Männer in den Wahnsinn treiben kann.

Gemeinsam wandelten sie auf Gebirgspfaden. Lanre ging voran, und dann kamen sie an eine Stelle hoch droben im Gebirge, von der aus sie über das ganze Land hinwegschauen konnten. Die stolzen Türme von Myr Tariniel erstrahlten im letzten Licht der untergehenden Sonne.

Nach langem Schweigen sagte Selitos: »Mir sind schreckliche Gerüchte zu Ohren gekommen, was deine Gemahlin anbelangt.«

Lanre erwiderte nichts, und aus seinem Schweigen schloss Selitos, dass Lyra tatsächlich gestorben war.

Nach langem Schweigen versuchte Selitos es noch einmal. »Ich weiß zwar nicht, was geschehen ist, aber Myr Tariniel ist für dich da, und ich werde dir jede in meiner Macht stehende Hilfe zuteil werden lassen.«

»Du hast mir schon genug geholfen, alter Freund.« Lanre wandte sich um und legte Selitos eine Hand auf die Schulter. »Silanxi, ich binde dich. Beim Namen des Steins, sei still wie Stein. Aeruh, ich gebiete der Luft. Sie lege sich bleiern auf deine Zunge. Selitos, ich nenne dich. Mögen all deine Kräfte von dir weichen – bis auf deinen Weitblick.«

Selitos wusste, dass es auf der ganzen Welt nur drei Menschen gab, die es, was Namen anging, mit ihm aufnehmen konnten: Aleph, Iax und Lyra. Lanre hatte keine solche Begabung – seine Macht beruhte auf der Kraft seines Arms. Wenn er versuchen würde, Selitos mit seinem Namen zu binden, wäre das ebenso fruchtlos, wie wenn ein kleiner Junge einen Soldaten mit einer Weidenrute angriff.

Dennoch lastete Lanres Macht bleischwer auf ihm, und Selitos war nicht mehr in der Lage, sich zu bewegen oder zu sprechen. Er stand still wie ein Stein und konnte weiter nichts tun als sich verwundert zu fragen: Wie hatte Lanre eine solche Macht erlangt?

Verwirrt und verzweifelt sah Selitos zu, wie sich die Nacht auf das Gebirge legte. Und entsetzt sah er, dass ein Teil dieser immer weiter vordringenden Schwärze in Wirklichkeit ein großes Heer war, das auf Myr Tariniel vorrückte. Und schlimmer noch: Keine Warnglocken erklangen. Selitos konnte nur reglos dort stehen und zusehen, wie das Heer immer näher heranschlich.

Myr Tariniel wurde niedergemetzelt und niedergebrannt – je weniger man darüber spricht, desto besser. Hinterher waren die weißen Mauern rußgeschwärzt, und aus den Springbrunnen sprudelte Blut. Eine ganze Nacht und einen ganzen Tag lang stand Selitos machtlos neben Lanre und konnte weiter nichts tun als zuzusehen und den Schreien der Sterbenden zuzuhören, dem Scheppern des Eisens, dem Krachen der zerberstenden Mauern.

Als über den rußschwarzen Türmen der Stadt der nächste Morgen graute, bemerkte Selitos, dass er sich wieder regen konnte. Er wandte sich zu Lanre um, und diesmal versagte sein Blick nicht. Er sah in Lanre eine große Finsternis und einen gemarterten Geist. Doch Selitos spürte immer noch die Fesseln des Zauberbanns. Wut und Verwirrung rangen in ihm, und er sprach: »Lanre, was hast du getan?«

Lanre sah immer noch hinab auf die Ruinen von Myr Tariniel. Er stand gebeugt, als ruhe eine schwere Last auf ihm. Und als er dann sprach, klang seine Stimme müde. »Hat man mich für einen guten Mann gehalten, Selitos?«

»Man hielt dich für einen unserer Besten. Man glaubte, du seiest über jeden Tadel erhaben.«

»Und dennoch habe ich das hier getan.«

Selitos brachte es nicht mehr über sich, auf seine in Trümmern liegende Stadt hinabzusehen. »Und dennoch hast du das hier getan«, sagte auch er. »Warum?«

Lanre schwieg einen Moment lang. Dann: »Meine Frau ist tot.« Er schluckte und sah hinaus über das Land.

Selitos folgte seinem Blick. Von ihrem Aussichtspunkt aus sah er drunten dunkle Rauchwolken aufsteigen. Selitos erkannte zu seinem Entsetzen, dass Myr Tariniel nicht die einzige Stadt war, die zerstört worden war. Lanres Bundesgenossen hatten die letzten Bastionen des Reichs in Schutt und Asche gelegt.

Lanre wandte sich an ihn. »Und mich hielt man für einen der Besten.« Lanres Gesicht bot einen schrecklichen Anblick. Es war von Gram und Verzweiflung zerfurcht. »Ich, den man für klug und tugendhaft hielt, habe all das getan!« Er gestikulierte wild. »Nun stell dir einmal vor, welche Ruchlosigkeiten geringere Männer in ihrem Herzen hegen mögen.« Lanre sah wieder nach Myr Tariniel hinüber, und eine Art Frieden kam über ihn. »Für die ist es wenigstens vorüber. Die sind nun in Sicherheit. Geschützt vor den unzähligen Übeln des Alltags. Geschützt vor all dem Kummer eines ungerechten Schicksals.«

Selitos sagte leise: »Geschützt vor Freude und Erstaunen …«

»Es gibt keine Freude!«, schrie Lanre mit schrecklicher Stimme. Ihr Ton ließ Felsen zerschmettern.

»Jede Freude, die hier aufkeimt, wird schnell von Unkraut erstickt. Ich bin nicht irgendein Ungeheuer, das aus krankhaftem Vergnügen zerstört. Ich säe Salz, weil hier nur die Wahl zwischen dem Unkraut und dem Nichts besteht.« Selitos sah hinter seinen Augen nur Leere.

Selitos bückte sich und hob einen Quarzklumpen auf, der an einer Seite eine Spitze hatte.

»Wirst du mich jetzt mit einem Stein erschlagen?« Lanre lachte freudlos. »Ich wollte erreichen, dass du es verstehst, dass du weißt, dass es nicht Wahnsinn war, was mich dazu gebracht hat.«

»Du bist nicht wahnsinnig«, antwortete Selitos. »Ich kann keinen Wahnsinn in dir entdecken.«

»Ich hatte gehofft, dass du dich mir in meinem Bestreben anschließt.« In Lanres Stimme lag ein verzweifeltes Verlangen. »Diese Welt gleicht einem tödlich verwundeten Freund. Eine bittere Arznei, schnell verabreicht, lindert lediglich den Schmerz.«

»Die Welt vernichten?«, sagte Selitos leise, wie im Selbstgespräch. »Du bist nicht wahnsinnig, Lanre. Was dich gefangen hält, ist etwas Schlimmeres als Wahnsinn.« Er betastete die scharfe Spitze des Quarzklumpens in seiner Hand.

»Wirst du mich töten, um mich zu heilen, alter Freund?«, lachte Lanre. Dann blickte er Selitos plötzlich mit verzweifelter Hoffnung an. »Könntest du es?«, fragte er. »Könntest du mich töten, alter Freund?«

Selitos sah seinen Freund an, sein Blick nun unverschleiert. Er sah, dass Lanre, fast wahnsinnig vor Trauer, versucht hatte, die Macht zu erlangen, Lyra wieder zum Leben zu erwecken. Aus Liebe zu Lyra hatte Lanre Wissen erlangt, das niemand erlangen sollte, und das zu einem schrecklichen Preis.

Doch nicht einmal mit der ganzen Fülle seiner unter großen Mühen errungenen Macht gelang es ihm, Lyra wiederzuerwecken. Ohne Lyra war ihm das Leben nur noch eine Last. Um der Verzweiflung und den Qualen zu entrinnen, hatte Lanre sich schließlich das Leben genommen. Er hatte zur letzten Zuflucht eines jeden Menschen gegriffen und versucht, ins Jenseits zu entfliehen.

Doch wie Lyras Liebe ihn damals aus dem Jenseits zurückgeholt hatte, erzwang diesmal Lanres Macht seine Rückkehr aus dem seligen Vergessen. Seine neu gewonnene Macht zwang ihn zurück in seinen Leib, zwang ihn weiterzuleben.

Selitos sah Lanre an und verstand das alles. Vor seinem machtvollen Blick hingen all diese Dinge wie dunkle Teppiche in der Luft.

»Ich könnte dich töten«, sagte Selitos und wandte den Blick ab, als Lanre Hoffnung zu schöpfen schien. »Für eine Stunde oder einen Tag. Aber du würdest wiederkehren, wie ein Stück Eisen, das von einem Magnetstein angezogen wird. In deinem Namen lodert die Macht, die du erlangt hast. Und die könnte ich ebenso wenig löschen, wie ich den Mond mit einem Steinwurf vom Himmel holen könnte.«

Lanre ließ die Schultern hängen. »Ich hatte darauf gehofft«, sagte er. »Wenn auch wider besseres Wissen. Ich bin nicht mehr der Lanre, den du kanntest. Ich habe jetzt einen neuen, schrecklichen Namen. Ich bin Haliax, und keine Tür kann mir den Weg versperren. Mir bleibt nichts mehr – keine Lyra, kein süßer Schlaf, kein seliges Vergessen, ja sogar über den Wahnsinn bin ich hinaus. Der Tod ist für meine Macht ein offenes Tor. Es gibt kein Entkommen. Mir bleibt nur, auf das große Nichts zu hoffen, nachdem alles untergegangen ist und die Aleu namenlos vom Himmel gefallen sind.« Und als er das sagte, verbarg Lanre das Gesicht in den Händen, und sein ganzer Leib wurde von Schluchzen geschüttelt.

Selitos sah hinaus über das Land und entdeckte ein kleines Fünkchen Hoffung. Sechs Rauchwolken stiegen dort drunten auf. Myr Tariniel war zerstört, ebenso wie sechs weitere Städte. Das bedeutete aber, dass noch nicht alles verloren war. Eine Stadt war noch übrig …

Trotz allem, was geschehen war, empfand Selitos Mitleid mit Lanre, und als er das Wort ergriff, klang seine Stimme traurig. »Dann bleibt also gar nichts? Keine Hoffnung?« Er legte Lanre eine Hand auf den Arm. »Es gibt auch Schönes im Leben. Auch nach all dem werde ich dir helfen, danach zu suchen. Wenn du denn willst.«

»Nein«, sagte Lanre. Er richtete sich zu voller Größe auf, und sein Gesicht blickte trotz all dem Gram majestätisch. »Es gibt nichts Schönes. Ich werde Salz säen, auf dass das Unkraut vergehe.«

»Dann tut es mir leid«, sagte Selitos und richtete sich ebenfalls auf.

Dann sprach er mit lauter Stimme: »Niemals zuvor wurde mein Blick getrübt. Ich habe die Wahrheit in deinem Herzen nicht gesehen.«

Er atmete tief durch. »Mein Auge hat mich getäuscht.« Er hob den Quarzklumpen und rammte sich die Spitze ins Auge. Sein Schrei hallte von den Felsen wider, und er fiel keuchend auf die Knie. »Möge ich nie wieder so blind sein.«

Eine große Stille sank hernieder, und Selitos löste sich aus den Fesseln des Zauberbanns. Er warf den Stein Lanre vor die Füße und sagte: »Mit der Macht meines Blutes binde ich dich. Bei der Macht deines Namens seist du verflucht.«

Selitos sprach den langen Namen aus, den Lanre im Herzen trug, und bei diesem Laut verdunkelte sich die Sonne, und der Wind riss Felsbrocken von den Hängen.

Dann sagte Selitos: »Dies sei der Fluch, den ich dir auferlege. Möge dein Antlitz stets von einem Schatten umhüllt sein, so schwarz wie die eingestürzten Türme meines geliebten Myr Tariniel.

Dies sei der Fluch, den ich dir auferlege. Dein eigener Name werde gegen dich gerichtet, und du wirst nimmermehr Frieden finden.

Dies sei der Fluch, den ich dir auferlege – dir und allen, die dir folgen. Möge er andauern bis zum Ende der Welt, bis die Aleu namenlos vom Himmel fallen.«

Selitos sah zu, wie sich eine Dunkelheit um Lanre zusammenzog. Bald war von seinen Gesichtszügen nichts mehr zu erkennen, sah man nur noch vage eine Nase, einen Mund und zwei Augen. Der Rest verschwand in schwarzem Schatten.

Selitos erhob sich und sprach: »Du hast mich einmal überlistet, aber ein zweites Mal wird dir das nicht gelingen. Ich sehe jetzt deutlicher als je zuvor, und du unterstehst meiner Macht. Ich kann dich nicht töten, aber ich kann dich von hier fortschicken. Hinweg mit dir! Dein Anblick ist umso widerlicher, da ich weiß, wie erhaben er einst war.«

Doch schon als er sie aussprach, schmeckten ihm diese Worte bitter. Lanre, das Gesicht in einen Schatten gehüllt, der dunkler war als eine sternenlose Nacht, wurde fortgeweht wie Rauch im Wind.

Da senkte Selitos das Haupt und weinte heiße, blutige Tränen.

Erst als Skarpi verstummte, merkte ich, wie versunken ich ihm gelauscht hatte. Er hob den Kopf und trank den letzten Schluck Wein. Dann drehte er den Tonkrug um und stellte ihn mit einem vernehmlichen Laut auf den Tresen.

Von den Kindern, die während der ganzen Geschichte wie versteinert dagesessen hatten, prasselten nun Fragen, Bemerkungen, Bitten und Dankesbezeigungen auf Skarpi ein. Der gab dem Wirt einen Wink und bekam daraufhin einen Krug Bier gezapft. Die Kinder gingen nun nach und nach auf die Straße hinaus.

Ich wartete, bis das letzte Kind gegangen war, bevor ich zu ihm ging. Er richtete seine diamantblauen Augen auf mich, und ich stammelte: »Danke. Ich wollte Euch danken. Meinem Vater hätte die Geschichte sehr gefallen. Es ist …« Ich verstummte. »Ich wollte Euch das geben.« Ich zog einen eisernen Halbpenny hervor. »Ich wusste nicht, wie das hier abläuft, und deshalb habe ich nicht bezahlt.« Meine Stimme kam mir wie eingerostet vor. So viel hatte ich wahrscheinlich den ganzen Monat noch nicht gesprochen.

Er betrachtete mich aufmerksam. »Es gibt hier zwei Regeln«, sagte er und zählte sie an seinen knotigen Fingern ab. »Erstens: Niemand sagt etwas, während ich spreche. Zweitens: Gib eine kleine Münze – aber nur, wenn du sie entbehren kannst.«

Er betrachtete den Halbpenny, der auf dem Tresen lag.

Da ich nicht zugeben wollte, wie nötig ich ihn eigentlich hatte, wechselte ich schnell das Thema. »Kennt Ihr viele Geschichten?«

Er lächelte, und das Netz der Falten auf seinem Gesicht wurde zu einem Teil dieses Lächelns. »Ich kenne nur eine einzige Geschichte. Aber oft entpuppen sich kleine Teile dieser Geschichte als eigene Geschichten.« Er trank einen Schluck Bier. »Die Geschichte wird überall rings um uns her weitergewoben. In den Werkstätten der Kealden wie jenseits der Stormwal im großen Sandmeer. In den niedrigen Steinhäusern der Adem, die erfüllt sind von stillem Gespräch. Und manchmal –« Er lächelte. »Manchmal wird die Geschichte auch in schäbigen Kaschemmen am Tarbeaner Hafen weitergewoben.« Seine leuchtenden Augen schauten tief in mich hinein, als wäre ich ein Buch, in dem er zu lesen verstand.

»Jede gute Geschichte berührt die Wahrheit«, sagte ich und wiederholte damit etwas, das mein Vater oft gesagt hatte. Es war ein seltsames Gefühl, wieder mit jemandem zu sprechen, seltsam, aber schön. »Und so wohl auch diese. Es ist wirklich schade, die Welt könnte ein bisschen weniger Wahrheit gebrauchen und ein bisschen mehr …« Ich verstummte, wusste nicht, wovon ich gern mehr gehabt hätte. Ich sah auf meine Hände hinab und wünschte, sie wären sauberer gewesen.

Er schob mir den Halbpenny hin. Als ich die Münze nahm, lächelte er. Seine grobe Hand berührte mich sacht wie ein Vogel an der Schulter. »Jeden Tag, außer Mourning. So um die sechste Stunde.«

Ich wandte mich zum Gehen, hielt dann noch einmal inne. »Ist sie wahr? Die Geschichte.« Ich machte eine vage Geste. »Der Teil der Geschichte, den Ihr heute erzählt habt?«

»Alle Geschichten sind wahr«, sagte Skarpi. »Aber diese hat sich auch wirklich so zugetragen – wenn es das ist, was du meinst.« Er trank noch einen Schluck, lächelte dann wieder, und seine Augen funkelten. »Mehr oder weniger. Man muss schon auch ein klein wenig ein Lügner sein, um eine Geschichte richtig erzählen zu können. Ein Übermaß an Wahrheit bringt die Tatsachen durcheinander. Und zu viel Ehrlichkeit lässt einen unaufrichtig erscheinen.«

»Das hat mein Vater auch immer gesagt.« Als ich meinen Vater erwähnte, brandete ein Sturm von Gefühlen in mir auf. Erst als ich sah, dass Skarpi mir nachblickte, merkte ich, dass ich ängstlich zum Ausgang zurückwich. »Ich komme wieder, wenn ich kann.«

Seiner Stimme war das Lächeln anzuhören. »Ich weiß.«

Kapitel 27

Sein unverschleierter Blick

Ich verließ die Kneipe mit einem Lächeln auf den Lippen und dachte gar nicht daran, dass ich mich immer noch in Dockside befand und also in Gefahr war. Ich war bester Laune im Bewusstsein, dass ich bald die Gelegenheit haben würde, eine weitere Geschichte zu hören. Es war lange her, dass ich mich auf irgendetwas gefreut hatte. Ich ging zurück zu meiner angestammten Straßenecke, vergeudete drei Stunden mit Betteln und nahm ein einziges Scherflein dabei ein. Doch nicht einmal das konnte meine Hochstimmung dämpfen. Der nächste Tag war ein Mourning, aber am übernächsten würde es wieder Geschichten geben!

Doch als ich dort saß, beschlich mich ein vages Unbehagen. Das Gefühl, dass ich etwas vergessen hatte, drang in meine rare Fröhlichkeit. Ich versuchte es zu ignorieren, aber es wich den ganzen Tag nicht von mir und war auch am nächsten noch da, wie eine Mücke, die mich plagte, die ich aber nicht sehen, geschweige denn totschlagen konnte. Als der Tag zu Ende ging, war ich mir sicher, dass ich etwas vergessen hatte. Etwas, das mit der Geschichte zusammenhing, die Skarpi erzählt hatte.

Für euch, die ihr die Geschichte so wohlgeordnet erzählt bekommt, liegt es sicherlich auf der Hand, worum es geht. Aber denkt bitte daran, dass ich damals schon seit drei Jahren in Tarbean fast wie ein Tier lebte. Einige Bereiche meines Bewusstseins schliefen immer noch, und meine schmerzlichen Erinnerungen hatten in einem dunklen Winkel meines Geistes Staub angesetzt. Ich hatte mich daran gewöhnt, sie zu meiden, so wie man es vermeidet, ein verletztes Bein zu belasten.

Am nächsten Tag war mir das Glück hold: Es gelang mir, ein Bündel Lumpen von einem Wagen zu klauen und einem Lumpensammler für vier Eisenpennys zu verkaufen. Zu hungrig, um an die Zukunft zu denken, kaufte ich mir ein schönes Stück Käse und ein warmes Würstchen, einen ganzen Laib Brot und ein warmes Apfeltörtchen. Aus einer Laune heraus ging ich schließlich zum Hintereingang eines nahe gelegenen Wirtshauses und investierte meinen letzten Penny in einen Krug Starkbier.

Ich setzte mich auf die Treppe der Bäckerei gegenüber, sah den Passanten zu und genoss das beste Essen seit Monaten. Bald wurde es dunkel, und von dem Bier wurde mir angenehm schwummerig. Doch als ich mein Essen verdrückt hatte, kehrte das nagende Gefühl zurück, stärker als zuvor. Ich runzelte die Stirn, verärgert, dass mir irgendetwas einen so schönen Tag verdarb.

Es war nun Nacht, und das Wirtshaus auf der anderen Straßenseite war hell erleuchtet. Einige Frauen drückten sich in der Nähe des Eingangs herum. Sie tuschelten miteinander und warfen den vorübergehenden Männern vielsagende Blicke zu.

Ich trank mein Bier aus und wollte eben über die Straße gehen, um den Krug zurückzubringen, als ich sah, dass sich eine Fackel näherte. Ich blickte die Straße hinunter, erkannte das unverwechselbare Grau eines Tehlanerpriesters und beschloss abzuwarten, bis er vorübergegangen war. An einem Mourning angetrunken und nach einer frischen Diebestat hielt ich es für das Klügste, jedweden Umgang mit der Geistlichkeit zu meiden.

Der Priester trug eine Kapuze, und da sich seine Fackel zwischen uns befand, konnte ich sein Gesicht nicht sehen. Er ging zu den Frauen, und ich hörte sie leise miteinander sprechen. Darauf hörte ich Münzgeklimper. Ich zog mich tiefer in den dunklen Hauseingang zurück.

Der Tehlaner machte kehrt und ging in die Richtung fort, aus der er gekommen war. Ich verharrte reglos, damit er mich nicht bemerkte. Ich wollte nicht fortlaufen müssen, solange mir noch der Kopf schwirrte. Die Fackel befand sich nun nicht mehr zwischen uns. Als er in meine Richtung blickte, konnte ich sein Gesicht nicht erkennen und sah nur Schwärze unter seiner Kapuze.

Er ging weiter, ohne mich überhaupt wahrzunehmen oder sich darum zu scheren. Ich blieb jedoch, wo ich war, unfähig, mich zu rühren. Der Anblick dieses Mannes mit der Kapuze auf dem Kopf, sein Gesicht, das in der Dunkelheit darunter verborgen war, hatte in meinem Geist eine Pforte aufgestoßen, und Erinnerungen sprudelten heraus. Ich erinnerte mich an einen Mann mit leerem Blick und einem Lächeln wie aus einem Alptraum, erinnerte mich an das Blut an seinem Schwert. Cinder, seine Stimme wie ein kalter Wind: »Ist das das Lagerfeuer deiner Eltern?«

Aber nicht er war es, sondern der Mann hinter ihm. Der stille Mann, der am Feuer gesessen hatte. Der Mann, dessen Gesicht in Schatten gehüllt war. Haliax. Das war die halb verborgene Erinnerung gewesen, die mir nicht mehr aus dem Sinn ging, seit ich Skarpis Geschichte gehört hatte.

Ich stieg hinauf in mein Dachversteck und hüllte mich in meine Decke. Bestandteile der Geschichte und meiner Erinnerungen fingen an, sich ineinander zu fügen. Ich begann mir unglaubliche Tatsachen einzugestehen. Es gab die Chandrian wirklich. Es gab Haliax wirklich. Wenn die Geschichte, die Skarpi erzählt hatte, stimmte, waren Lanre und Haliax ein und dieselbe Person. Die Chandrian hatten meine Eltern getötet, meine ganze Truppe. Warum?

Auch andere Erinnerungen sprudelten an die Oberfläche meines Geistes. Ich sah den Mann mit den schwarzen Augen, Cinder, vor mir knien. Sein Gesicht ausdruckslos, seine Stimme scharf und kalt. »Die Eltern von irgendwem«, hatte er gesagt, »haben die falschen Lieder gesungen.«

Sie hatten meine Eltern getötet, weil sie Geschichten über sie gesammelt hatten. Sie hatten meine ganze Truppe eines Liedes wegen abgeschlachtet. Ich saß die ganze Nacht über wach, und nichts anderes als diese Gedanken gingen mir immer wieder durch den Kopf. Und ganz allmählich wurde mir klar, dass es die Wahrheit war.

Was tat ich dann? Schwor ich, dass ich sie finden und alle für das, was sie getan hatten, umbringen würde? Möglicherweise. Doch selbst wenn ich das tat, wusste ich doch im Grunde meines Herzens, dass es nicht durchführbar war. Tarbean hatte mich Pragmatismus gelehrt. Die Chandrian töten? Lanre töten? Wie sollte ich das anstellen? Da konnte ich eher versuchen, den Mond zu stehlen. Vom Mond wusste ich wenigstens, wo er des Nachts zu finden war.

Eines jedoch konnte ich tun. Am nächsten Tag würde ich Skarpi nach der Wahrheit hinter seinen Geschichten befragen. Das war nicht viel, aber es war alles, was mir blieb. Vergeltung ging über meine Möglichkeiten, zumindest vorläufig. Aber mir blieb die Hoffnung darauf, die Wahrheit zu erfahren.

Die ganze Nacht hindurch klammerte ich mich an diese Hoffnung, bis die Sonne aufging und ich einschlief.

Kapitel 28

Tehlus wachsamer Blick

Am nächsten Tag erwachte ich von Glockengeläut. Ich zählte vier Glockenschläge, wusste aber nicht, wie viele ich verschlafen hatte. Ich blinzelte mir den Schlaf aus den Augen und versuchte anhand des Sonnenstands abzuschätzen, wie spät es war. Ungefähr sechs Uhr. Skarpi würde jetzt mit seiner Geschichte beginnen.

Ich rannte durch die Straßen. Meine nackten Füße preschten über holpriges Pflaster, platschten durch Pfützen, nahmen Abkürzungen durch enge Gassen. Alles rings um mich her verschwamm, und ich sog die muffige Stadtluft tief in meine Lungen.

Ich platzte förmlich in den Halbmast hinein und lehnte mich dann in der Nähe des Eingangs an die Rückwand des Lokals. Mir war vage bewusst, dass sich mehr Leute im Schankraum aufhielten als sonst zu so früher Stunde. Dann nahm Skarpis Geschichte mich gefangen, und ich konnte weiter nur noch seiner tiefen Stimme lauschen und seinen funkelnden Augen zusehen.

»… Selitos, der Einäugige, trat vor und sprach: ›Herr, wenn ich das tue, werde ich dann die Macht erlangen, den Verlust der leuchtenden Stadt zu rächen? Kann ich dann die Pläne Lanres und seiner Chandrian vereiteln, die all die unschuldigen Menschen getötet und mein geliebtes Myr Tariniel niedergebrannt haben?‹

Aleph sprach: ›Nein. Alles Persönliche muss außer Acht bleiben, und Ihr dürft nur noch bestrafen oder belohnen, wovon Ihr von heute an persönlich Zeuge geworden seid.‹

Selitos neigte das Haupt. ›Es tut mir leid, aber mein Herz sagt mir, dass ich versuchen muss, diese Dinge zu verhindern, statt sie geschehen zu lassen und anschließend zu bestrafen.‹

Einige der Ruach murmelten zustimmend und stellten sich an Selitos Seite, denn sie erinnerten sich an Myr Tariniel, und Lanres Verrat erfüllte sie mit Wut und Kummer.

Selitos trat zu Aleph und kniete vor ihm nieder. ›Ich muss ablehnen, denn ich kann nicht vergessen. Aber ich werde mich ihm mit diesen treuen Ruach an meiner Seite entgegenstellen. Ihre Herzen sind rein, das sehe ich. Wir werden uns die Amyr nennen, zur Erinnerung an die untergegangene Stadt. Wir werden Lanre und alle, die ihm nachfolgen, vernichten. Nichts wird uns davon abhalten, dieses große Ziel zu erreichen.‹

Die meisten Ruach hielten jedoch Abstand zu Selitos. Sie hatten Angst und wollten nicht in diese große Angelegenheit verwickelt werden.

Doch Tehlu trat vor und sprach: ›Mir liegt zuallererst die Gerechtigkeit am Herzen. Ich werde diese Welt hinter mir lassen, auf dass ich ihr – und dir – besser zu dienen vermag.‹ Er kniete vor Aleph nieder, das Haupt gesenkt, die Hände geöffnet.

Auch andere traten vor. Tall Kirel, der den Brand von Myr Tariniel überlebt hatte. Deah, die in den Kämpfen zwei Ehemänner verloren hatte und deren Gesicht, Mund und Herz hart und kalt wie Stein waren. Enlas, der nie ein Schwert trug, nie das Fleisch der Tiere aß und von dem niemand je ein böses Wort gehört hatte. Die schöne Geisa, die in Belen hundert Freier gehabt hatte, ehe dort die Mauern fielen. Lecelte, der gern und oft lachte, selbst im tiefsten Kummer noch. Imet, fast noch ein Knabe, der niemals sang und mit flinker Hand tötete, ohne Tränen zu vergießen. Ordal, die Jüngste von allen, die nie jemanden hatte sterben sehen, trat tapfer vor Aleph, ihr güldenes Haar von Bändern gehalten. Und neben ihr ging Andan, dessen Gesicht eine Maske mit glühenden Augen war und dessen Name ›Wut‹ bedeutete.

Sie alle traten vor Aleph, und er berührte sie. Er berührte ihre Hände, Augen und Herzen. Als er sie das letzte Mal berührte, tat es weh, und ihnen wuchsen Flügel, auf dass sie fliegen konnten, wohin sie wollten. Flügel aus Feuer und Schatten. Flügel aus Eisen und Glas. Flügel aus Stein und Blut.

Dann sprach Aleph ihre vollständigen Namen, und ein weißes Feuer hüllte sie ein. Das Feuer flackerte über ihre Flügel und verlieh ihnen Schnelligkeit. Das Feuer flackerte in ihren Augen, und sie vermochten bis in den Herzensgrund der Menschen zu sehen. Das Feuer erfüllte ihre Münder, und sie sangen machtvolle Lieder. Dann flackerte das Feuer auf ihrer Stirn, und sie wurden gerecht und weise und schrecklich anzusehen. Dann verzehrte sie das Feuer, und sie waren für alle Zeit den Blicken der Sterblichen entzogen.

Nur die Allermächtigsten vermögen sie zu sehen, und auch das nur unter großen Schwierigkeiten und Gefahren. Sie sprechen Recht auf der Welt, und Tehlu ist der Größte von ihnen –«

»Ich habe genug gehört.« Der Mann sprach nicht laut, hätte genauso gut aber auch brüllen können. Wenn Skarpi eine Geschichte erzählte, war jede Unterbrechung, als beiße man bei einem Mund voll Brot auf einen Stein.

Aus dem Hintergrund schritten zwei Männer in dunklen Umhängen nach vorn an den Tresen – der eine groß und stolz, der andere klein und mit einer Kapuze auf dem Kopf. Im Gehen sah ich unter ihren Umhängen graue Gewänder: Tehlanerpriester. Und schlimmer noch, ich erblickte zwei weitere Männer, die unter dem Umhang eine Rüstung trugen. Solange sie saßen, hatte ich sie nicht gesehen, doch nun, da sie vortraten, war es offensichtlich, dass es sich um Kirchenschergen handelte. Sie blickten grimmig, und der Faltenwurf ihrer Umhänge verriet mir, dass sie Schwerter trugen.

Ich war nicht der Einzige, der das sah. Die Kinder verließen rasch eins nach dem andern den Saal. Die Klügeren unter ihnen versuchten sich den Anschein der Beiläufigkeit zu geben, einige andere liefen los, noch ehe sie an der Tür angelangt waren. Drei Kinder blieben, dem gesunden Menschenverstand zum Trotz: Ein Kealdenjunge mit Spitzenbesatz am Hemd, ein kleines, barfüßiges Mädchen und ich.

»Ich glaube, wir haben alle genug gehört«, sagte der größere der beiden Priester streng. Er war hager und hatte tief liegende Augen, die wie halb verborgene Kohlen glommen. Ein sorgfältig gestutzter, rußfarbener Bart umrahmte seinen kantigen Kiefer.

Er reichte dem kleineren Priester, der die Kapuze trug, seinen Umhang. Darunter kam das hellgraue Gewand der Tehlaner zum Vorschein. An einer Halskette trug er eine silberne Waage. Mir wurde bang ums Herz. Er war nicht nur Priester, sondern auch Richter. Die beiden anderen Kinder machten sich nun auch aus dem Staub.

Der Richter erhob die Stimme: »Unter Tehlus wachsamem Blick beschuldige ich dich der Häresie.«

»Ich bin Zeuge«, sagte der zweite Priester unter seiner Kapuze hervor.

Der Richter gab den Schergen einen Wink. »Fesselt ihn.«

Die Schergen machten sich ans Werk. Skarpi erduldete das Ganze mit großer Gelassenheit und ohne ein Wort zu sagen.

Der Richter wandte sich ein wenig ab, so als wollte er den Geschichtenerzähler aus seinen Gedanken verbannen. Er ließ den Blick einmal quer durch den Schankraum schweifen und heftete ihn schließlich auf den glatzköpfigen, mit einer Schürze angetanen Mann hinterm Tresen.

»T-Tehlu zum Gruße!«, stammelte der Wirt des Halbmast.

Der Richter erwiderte nichts. Er sah sich noch einmal im Raum um. Schließlich wandte er sich an den zweiten Priester, der ein gutes Stück vom Tresen entfernt stand. »Anthony, würde ein anständiges Lokal wie das hier Ketzern Unterschlupf gewähren?«

»Alles ist denkbar.«

»Ahhh«, sagte der Richter leise, sah sich noch einmal langsam im Raum um und ließ den Blick schließlich erneut auf dem Mann hinter dem Tresen ruhen.

»Darf ich Euer Ehren etwas zu trinken anbieten?«, fragte der Wirt hastig.

Schweigen.

»Ich meine … etwas zu trinken für Euch und Eure Brüder. Ein schönes Fässchen Weißen Fallow? Um meine Dankbarkeit zu bezeugen. Ich habe ihn hier geduldet, weil seine Geschichten interessant waren – zunächst.« Er schluckte und beeilte sich hinzuzufügen: »Doch dann fing er an, gottloses Zeug zu reden. Ich habe nicht gewagt, ihn rauszuschmeißen, denn er ist ja offenkundig wahnsinnig, und jedermann weiß doch, dass Gottes Missfallen schwer auf jedem lastet, der die Hand gegen einen Wahnsinnigen erhebt …« Ihm brach die Stimme, und im Saal war es mit einem Mal sehr still.

»Ein großzügiges Angebot«, sagte der Richter schließlich.

»Äußerst großzügig«, pflichtete der kleinere Priester bei.

»Aber alkoholische Getränke verführen die Menschen manchmal zu gottlosen Taten. Und einige unserer Brüder haben Gelübde wider die fleischlichen Versuchungen abgelegt. Ich muss leider ablehnen.« Die Stimme des Richters troff vor geheucheltem Bedauern.

Es gelang mir, einen Blick von Skarpi zu erhaschen, und er schenkte mir ein mattes Lächeln. Mir wurde bang ums Herz. Der alte Geschichtenerzähler schien keine Ahnung zu haben, in was für Schwierigkeiten er steckte. Gleichzeitig sagte eine eigensinnige innere Stimme: Wenn du früher gekommen wärst und schon herausgefunden hättest, was du wissen willst, wäre das jetzt gar nicht so schlimm, nicht wahr?

Der Wirt brach das Schweigen. »Würdet Ihr denn den Geldbetrag annehmen, den ein Fass kostet? Wenn schon nicht das Fass selbst.«

Der Richter hielt inne, so als ließe er sich das durch den Kopf gehen.

»Um der Kinder willen«, flehte der kahlköpfige Mann. »Ich weiß doch, dass Ihr das Geld den Kindern zugute kommen lassen werdet.«

Der Richter schürzte die Lippen. »Also gut«, sagte er schließlich, »um der Kinder willen.«

Die Stimme des kleineren Priesters klang gereizt. »Der Kinder.«

Der Wirt brachte ein mattes Lächeln zustande.

Skarpi verdrehte die Augen und zwinkerte mir zu.

»Man sollte ja meinen«, sagte Skarpi, »dass so ehrenwerte Geistliche wie ihr Besseres zu tun habt, als Geschichtenerzähler festzunehmen und ehrlichen Geschäftsleuten Geld abzupressen.«

Das Münzengeklimper des Wirts verstummte, und der ganze Raum schien den Atem anzuhalten. Mit gespielter Beiläufigkeit wandte der Richter Skarpi den Rücken zu und sagte zu dem kleineren Priester: »Anthony, wir sind da offenbar auf einen höflichen Ketzer gestoßen, wie seltsam und wunderbar! Wir sollten ihn an eine Ruh-Truppe verkaufen; in gewisser Weise ähnelt er einem sprechenden Hund.«

Skarpi sagte, an den Rücken des Mannes gerichtet: »Es ist ja nicht so, dass ich erwarten würde, dass Ihr selber loslauft und nach Haliax und den Sieben sucht. ›Kleine Männer, kleine Taten‹, sage ich immer. Die Schwierigkeit besteht vermutlich nur darin, eine Tätigkeit zu finden, die gering genug für Leute wie euch ist. Aber ihr seid ja findig. Ihr könntet Abfall aufsammeln oder die Bordellbetten bei euren Besuchen dort nach Läusen absuchen.«

Im Umdrehen griff sich der Richter den Tonkrug vom Tresen und schleuderte ihn Skarpi an den Kopf. Der Krug zersprang. »Du hältst den Mund!«, spie er. »Du weißt gar nichts!«

Skarpi schüttelte leicht benommen den Kopf. Ein rotes Rinnsal lief an seinem Treibholzgesicht herab in eine seiner Meeresgischt-Augenbrauen. »Das könnte durchaus wahr sein. Tehlu sagte ja immer –«

»Sprich seinen Namen nicht aus!«, kreischte der Richter mit hochrotem Gesicht. »Dein Mund besudelt ihn. Auf deiner Zunge wird er zur Blasphemie.«

»Also bitte, Erlus«, schalt Skarpi, als würde er mit einem kleinen Jungen sprechen. »Tehlu hasst euch doch noch mehr als der Rest der Welt, und das will schon durchaus etwas besagen.«

Im Raum wurde es unnatürlich still. Der Richter erbleichte. »Möge Gott sich deiner erbarmen«, sagte er mit kalter, zitternder Stimme.

Skarpi sah den Richter einen Moment lang schweigend an. Dann begann er zu lachen. Schallendes Gelächter, das aus den Tiefen seiner Seele kam.

Der Blick des Richters huschte zu einem der Männer, die den Geschichtenerzähler gefesselt hatten. Ohne Umschweife rammte der grimmig blickende Mann Skarpi eine Faust erst in die Nieren, dann in den Nacken.

Skarpi ging zu Boden. Im Raum war es still. Der Knall, mit dem Skarpi auf dem Dielenboden auftraf, schien schneller zu verklingen als der Widerhall seines Gelächters. Auf einen Wink des Richters hin packte einer der Schergen den alten Mann beim Genick und hob ihn hoch. Er baumelte wie eine Puppe, seine Füße schleiften über den Boden.

Doch Skarpi war nicht bewusstlos, nur benommen. Der Geschichtenerzähler drehte die Augen, bis sie auf den Richter gerichtet waren. »Meiner erbarmen.« Er brachte ein leises Krächzen hervor, das an einem besseren Tag ein Kichern gewesen wäre. »Du ahnst ja nicht, wie komisch das aus deinem Munde klingt.«

Dann schien Skarpi die Luft vor sich anzusprechen. »Lauf weg, Kvothe. Es bringt nichts, sich mit solchen Leuten einzulassen. Hinauf mit dir auf die Dächer. Bleib dort oben und lass dich eine Weile nicht mehr blicken. Ich habe Freunde in der Kirche, die mir beistehen können, aber du kannst hier nichts mehr ausrichten. Geh.«

Da er mich absichtlich nicht ansah, während er das sagte, entstand eine kurze Verwirrung. Der Richter gab einen weiteren Wink, und einer der Schergen verpasste Skarpi einen Faustschlag auf den Hinterkopf. Der verdrehte die Augen und ließ den Kopf hängen. Ich schlüpfte hinaus auf die Straße.

Ich folgte Skarpis Rat und lief schon über die Dächer, als sie die Schenke verließen.

Kapitel 29

Die Pforten meines Geistes

Droben in meinem Dachversteck wickelte ich mich in meine Decke und weinte. Ich weinte, als wäre etwas in mir geplatzt und alles ströme heraus.

Als ich mich schließlich müde geschluchzt hatte, war es schon tiefe Nacht. Ich lag da und schaute in den Himmel, erschöpft, aber unfähig einzuschlafen. Ich dachte an meine Eltern und an die Truppe und war erstaunt, dass diese Erinnerungen nicht mehr so bitter waren wie früher.

Zum ersten Mal seit Jahren nutzte ich einen der Tricks, die Ben mir beigebracht hatte, dazu, mich zu beruhigen und meinen Verstand zu schärfen. Es war schwieriger, als ich es in Erinnerung hatte, aber es gelang mir.

Wenn ihr schon einmal die ganze Nacht lang völlig reglos geschlafen habt, wisst ihr, wie es sich beim Aufwachen anfühlt, den steifen Körper zum ersten Mal zu strecken – ebenso schmerzhaft wie angenehm. So fühlte sich auch mein Geist an, als er nach all den Jahren auf dem Dach in Tarbean erwachte und sich streckte.

Ich verbrachte den Rest der Nacht damit, die Pforten meines Geistes zu öffnen. Dahinter fand ich lange Vergessenes: Meine Mutter, wie sie den Text für ein Lied dichtete, die Bühnendiktion, drei Rezepte für Tee, der die Nerven beruhigt und beim Einschlafen hilft, Tonleitern für die Laute.

Meine Musik. War es tatsächlich schon Jahre her, dass ich eine Laute in Händen gehalten hatte?

Ich dachte lange über die Chandrian nach, darüber, was sie mit meiner Truppe getan hatten, was sie mir genommen hatten. Ich erinnerte mich an das Blut und an den Gestank von verbranntem Haar, und in meiner Brust loderte eine große, dumpfe Wut. In dieser Nacht hegte ich dunkle Rachegelüste.

Doch die Jahre in Tarbean hatten einen eisernen Pragmatiker aus mir gemacht. Mir war klar, dass Vergeltung weiter nichts als ein kindisches Hirngespinst war. Ich war fünfzehn Jahre alt. Was hätte ich denn tun sollen?

Ich wusste jedoch eines. Es war mir wieder eingefallen, als ich dort gelegen und mich erinnert hatte. Es war etwas, das Haliax zu Cinder gesagt hatte. Wer schützt dich vor den Amyr? Den Sängern? Den Sithe? Vor allem auf der Welt, was dir schaden kann?

Die Chandrian hatten Feinde. Wenn ich diese Feinde fand, würden sie mir helfen. Ich hatte keine Ahnung, wer die Sänger oder die Sithe waren, aber jeder wusste, dass die Amyr Kirchenritter im Dienste des Aturischen Reichs gewesen waren. Leider wusste auch jeder, dass es die Amyr seit dreihundert Jahren nicht mehr gab. Sie hatten sich aufgelöst, als das Aturische Reich zerfallen war.

Haliax hatte jedoch von ihnen gesprochen, als gebe es sie noch. Und aus Skarpis Geschichte ging hervor, dass die Amyr von Selitos begründet worden waren und nicht erst zu Zeiten des Aturischen Reichs, wie man mir beigebracht hatte. An der Geschichte war offensichtlich mehr dran. Es gab da noch mehr, was ich erfahren musste.

Je länger ich darüber nachdachte, desto mehr Fragen wurden aufgeworfen. Die Chandrian töteten offenkundig nicht jeden, der Geschichten über sie sammelte oder Lieder über sie sang. Jeder kannte ein oder zwei Geschichten über sie, und jedes Kind hatte schon einmal das naive Lied über ihre Zeichen gesungen. Was machte das Lied meiner Eltern zu etwas so Besonderem?

Ich hatte viele Fragen. Und da gab es natürlich nur einen Ort, an den ich gehen musste.

Ich inspizierte meine bescheidene Habe. Ich besaß eine Lumpendecke und einen Leinensack mit etwas Stroh darin, der mir als Kopfkissen diente. Ich hatte eine große, mit einem Korken verschlossene Flasche halb voll mit sauberem Wasser. Ein Stück Segeltuch, das ich in kalten Nächten mit Ziegelsteinen beschwert als Windschutz nutzte. Ein Paar Würfel und einen einzelnen, schäbigen Schuh, der mir zu klein war, den ich aber hoffte, gegen etwas anderes eintauschen zu können.

Hinzu kamen siebenundzwanzig Eisenpennys in gängiger Münze. Mein Notgroschen. Einige Tage zuvor war es mir noch wie ein richtiger Schatz vorgekommen, doch nun war mir klar, dass es niemals ausreichen würde.

Als die Sonne aufging, holte ich mein Buch Rhetorik und Logik aus dem Versteck unter einem Dachsparren hervor. Ich wickelte es aus dem imprägnierten Tuch und sah zu meiner Erleichterung, dass es trocken und unversehrt war. Ich fuhr mit den Fingern über das glatte Einbandleder. Ich schnupperte daran, und es roch nach Bens Wagen, nach Gewürzen und Hefe, vermengt mit dem bitteren Aroma von Säuren und chemischen Salzen. Es war der letzte noch greifbare Gegenstand aus meiner Vergangenheit.

Ich schlug es auf und las die Widmung, die Abenthy vor über drei Jahren dort hinterlassen hatte:

Lieber Kvothe,

schlage dich wacker an der Universität. Ich möchte stolz auf dich sein. Und denke immer an das Lied deines Vaters. Hüte dich vor Torheiten.

Dein Freund

Abenthy

Ich nickte und blätterte weiter.

Kapitel 30

Zum Frontispiz

Auf dem Schild über der Tür stand: Zum Frontispiz. Ich ging hinein.

Hinter einem Schreibtisch saß ein Mann, offensichtlich der Inhaber. Er war groß und schlank und hatte schütteres Haar. Leicht gereizt blickte er von einem Register auf.

Die Nettigkeiten auf ein Minimum beschränkend, ging ich zu ihm und reichte ihm das Buch. »Wie viel würdet Ihr mir dafür geben?«

Er blätterte es fachmännisch durch, befühlte das Papier, überprüfte den Einband. Dann zuckte er mit den Achseln. »Ein paar Jots.«

»Es ist viel mehr wert!«, sagte ich entrüstet.

»Es ist so viel wert, wie du dafür bekommst«, entgegnete er sachlich-nüchtern. »Ich gebe dir anderthalb Talente dafür.«

»Zwei Talente. Und ich will einen Monat lang die Option haben, es zurückkaufen zu können.«

Er lachte bellend auf. »Das ist doch keine Pfandleihe hier.« Er schob mir das Buch hin und griff wieder zu seiner Feder.

»Zwanzig Tage?«

Er zögerte, nahm das Buch noch einmal kurz in Augenschein und holte dann seinen Geldbeutel hervor. Er nahm zwei schwere Silbertalente heraus. So viel Geld hatte ich lange, lange Zeit nicht mehr auf einem Haufen gesehen.

Er schob mir die Münzen hin. Ich widerstand dem Verlangen, sofort danach zu greifen, und sagte: »Ich hätte gern eine Quittung.«

Diesmal sah er mich mit einem so strengen Blick an, dass ich ein wenig nervös wurde. Erst in diesem Moment wurde mir klar, wie ich aussehen musste, bedeckt mit einer Jahresration Straßendreck, und nun versuchte ich für ein Buch, das ich ganz offensichtlich gestohlen hatte, eine Quittung zu bekommen.

Schließlich zuckte er ein weiteres Mal mit den Achseln und schrieb etwas auf einen Zettel. Darunter zog er einen Strich und gab mir dann mit seiner Feder einen Wink. »Hier unterschreiben.«

Ich sah auf den Zettel. Dort stand:

Hiermit bestätige ich mit meiner Unterschrift, dass ich weder lesen noch schreiben kann.

Ich blickte den Ladeninhaber an. Er verzog keine Miene. Ich tunkte die Feder in die Tinte und schrieb sorgfältig die Lettern »A D« hin, als wären es Initialen.

Er fächelte die Tinte trocken und schob mir meine »Quittung« hin. »Wofür steht denn das?«, fragte er mit der minimalen Andeutung eines Lächelns.

»Das A steht für Annullierung«, sagte ich. »Das bedeutet, dass man etwas für null und nichtig erklärt, für gewöhnlich einen Vertrag. Das D steht für Dekrepitation. Das ist der Fachausdruck, wenn jemand in ein Feuer geworfen wird.« Er schaute mich nur groß an. »Dekrepitation ist die Strafe, die in Junpui auf Urkundenfälschung steht. Worunter auch gefälschte Quittungen fallen dürften.«

Ich machte keine Anstalten, das Geld oder den Zettel zu berühren. Gespannte Stille.

»Wir sind hier aber nicht in Junpui«, entgegnete er betont gelassen.

»Wohl wahr«, gab ich zu. »Unterschleif bliebe es dennoch. Vielleicht sollte ich noch ein U hinzufügen.«

Er lachte noch einmal bellend auf. »Du hast mich überzeugt.« Er legte mir einen neuen Zettel hin. »Schreib du eine Quittung, und ich unterzeichne sie.«

Ich nahm die Feder und schrieb: »Ich, der Unterzeichnete, willige ein, die Ausgabe des Werks Rhetorik und Logik mit der Inschrift ›für Kvothe‹ dem Überbringer dieser Quittung gegen Zahlung von zwei Silberpennys auszuhändigen, sofern er diese Quittung vor dem –«

Ich blickte von dem Zettel auf. »Welcher Tag ist heute?«

»Shuden. Der fünfunddreißigste.«

Ich hatte es mir abgewöhnt, mir das Datum zu merken. Auf der Straße ist ein Tag wie der andere, bloß dass die Leute am Hepten ein bisschen betrunkener und am Mourning ein bisschen großzügiger sind.

Doch wenn es der fünfunddreißigste war, blieben mir nur noch fünf Tage, um zur Universität zu gelangen. Ich wusste von Ben, dass die Zulassungsprüfungen nur bis Cendling andauerten. Wenn ich die verpasste, musste ich zwei Monate warten, bis das nächste Trimester begann.

Ich trug das Datum ein und zog einen Strich, über dem der Buchhändler unterzeichnen sollte. Er blickte leicht verwirrt, als ich ihm den Zettel hinschob. Und er bemerkte überhaupt nicht, dass auf der Quittung nicht von Talenten, sondern von Pennys die Rede war. Talente waren viel mehr wert. Er willigte damit ein, mir das Buch für viel weniger Geld zurückzugeben, als er dafür bezahlt hatte.

Meine Genugtuung erhielt einen Dämpfer, als mir aufging, wie töricht das alles war. Ob nun Talente oder Pennys – ich würde in zwei Spannen ohnehin nicht genug Geld haben, um das Buch zurückkaufen zu können. Wenn alles gut ging, war ich am nächsten Tag nicht einmal mehr in Tarbean.

Trotz ihrer Nutzlosigkeit half die Quittung, den Schmerz zu lindern, den ich empfand, als ich mich von dem letzten Gegenstand trennte, den ich noch aus meiner Kindheit herübergerettet hatte. Ich faltete den Zettel sorgfältig zusammen, steckte ihn ein und nahm meine beiden Silbertalente. Zu meinem Erstaunen streckte mir der Mann eine Hand entgegen.

Er lächelte reumütig. »Das mit dem Zettel tut mir Leid. Aber du sahst nicht wie einer aus, der wiederkommt.« Er zuckte mit den Achseln. »Hier.« Er drückte mir einen Kupfer-Jot in die Hand.

Ich befand, dass er doch kein durch und durch schlechter Mensch war. Ich erwiderte sein Lächeln und hatte einen Moment lang sogar leichte Gewissensbisse wegen des Quittungstextes.

Ich hatte auch ein schlechtes Gewissen wegen der drei Federn, die ich hatte mitgehen lassen, das aber nur eine Sekunde lang. Und da es keinen praktikablen Weg gab, sie ihm wiederzugeben, stahl ich, bevor ich ging, auch noch ein Fläschchen Tinte.

Kapitel 31

Der junge Edelmann

Die zwei Talente hatten ein beruhigendes Gewicht, das nichts damit zu tun hatte, wie schwer sie waren. Jeder, der schon einmal längere Zeit ohne Geld auskommen musste, wird wissen, was ich damit meine. Meine erste Investition war ein anständiger lederner Geldbeutel. Ich trug ihn unter der Kleidung, auf der nackten Haut.

Als Nächstes gönnte ich mir ein richtiges Frühstück: einen großen Teller Rührei mit Speck, frisches Brot, ordentlich gebuttert und mit Honig bestrichen, und ein Glas frische Milch. Zusammen kostete mich das fünf Eisenpennys. Es mag durchaus das köstlichste Mahl gewesen sein, das ich je gegessen hatte.

Es war ein seltsames Gefühl, an einem Tisch zu sitzen und mit Messer und Gabel zu essen. Es war ein seltsames Gefühl, von Menschen umgeben zu sein. Und es war ein seltsames Gefühl, von jemandem bedient zu werden.

Als ich die Reste meines Frühstücks mit einem Brotkanten auftupfte, wurde mir klar, dass ich ein Problem hatte.

Selbst in diesem leicht schmuddeligen Wirtshaus in Waterside erregte ich Aufmerksamkeit. Mein Hemd war weiter nichts als ein alter Leinensack mit einem Hals- und zwei Armlöchern. Meine Hose war aus Segeltuch und mir viel zu groß. Meine Kleidung stank nach Rauch, Schmiere und Spülicht. Die Hose wurde von einem Tau gehalten, das ich aus dem Abfall gefischt hatte. Ich starrte vor Dreck, ich war barfuß, und ich stank.

Sollte ich mir Kleider kaufen, oder sollte ich ein Bad nehmen? Wenn ich erst ein Bad nahm, musste ich anschließend wieder meine alten Kleider anziehen. Wenn ich jedoch in diesem Aufzug versuchte, Kleider zu kaufen, würde man mich womöglich nicht einmal in den Laden lassen. Und ich bezweifelte, dass irgendjemand willens sein würde, Maß an mir zu nehmen.

Der Wirt kam an meinen Tisch, um meinen Teller abzuräumen, und ich beschloss, erst einmal zu baden, vor allem, weil ich es gründlich satt hatte, zu stinken wie eine schon vor Spannenfrist verreckte Ratte. Ich lächelte ihn an. »Wo kann ich denn hier in der Nähe ein Bad nehmen?«

»Hier bei uns, wenn du ein paar Penny übrig hast.« Er musterte mich. »Oder du könntest eine Stunde lang dafür arbeiten. Eine gute Stunde harte Arbeit. Der Herd könnte mal wieder geschrubbt werden.«

»Ich brauche aber viel Wasser und Seife.«

»Dann eben zwei Stunden. Der Abwasch ist auch noch zu erledigen. Erst der Herd, dann das Bad, dann der Abwasch. Abgemacht?«

Eine gute Stunde später taten mir die Schultern weh, und der Herd war sauber. Der Wirt führte mich in ein Hinterzimmer, in dem ein großer Holzbottich stand. An den Wänden gab es Kleiderhaken, und ein an die Wand genageltes Stück Weißblech diente als Spiegel.

Der Wirt brachte mir eine Bürste, einen Eimer dampfendes Wasser und ein Stück Seife. Ich schrubbte mich, bis ich rosarot war. Der Wirt brachte einen zweiten Eimer heißes Wasser, dann einen dritten. In Gedanken sprach ich ein Dankgebet dafür, dass ich offenbar keine Läuse hatte. Wahrscheinlich war ich zu dreckig gewesen, als dass eine Laus, die etwas auf sich hielt, sich auf mir niedergelassen hätte.

Als ich mich zum letzten Mal mit klarem Wasser abspülte, sah ich zu meinen abgelegten Kleidern hinüber. So sauber wie seit Jahren nicht, wollte ich sie nicht mehr anrühren, geschweige denn tragen. Und wenn ich versucht hätte, sie zu waschen, hätten sie sich wohl völlig aufgelöst.

Ich trocknete mich ab und zog mir dann mit der Bürste die Knoten aus dem Haar. Es war länger, als es mir vorgekommen war, als es noch dreckig war. Ich wischte den beschlagenen Spiegel ab und war erstaunt. Ich sah älter aus, als ich war. Und nicht nur das: Ich sah aus wie ein junger Edelmann. Mein Gesicht war mager und ebenmäßig. Mein Haar hätte etwas Pflege vertragen können, war aber schulterlang und glatt, was gegenwärtig in Mode war. Das Einzige, was mir fehlte, waren die Kleider eines Edelmanns.

Und das brachte mich auf eine Idee.

Immer noch nackt, wickelte ich mich in ein Handtuch und schlich durch die Hintertür hinaus. Ich nahm meinen Geldbeutel mit, ließ ihn aber niemanden sehen. Es war kurz vor Mittag, und es waren viele Leute unterwegs. Selbstverständlich zog ich viele Blicke auf mich. Ich achtete nicht darauf und schritt in flottem Tempo einher, versuchte nicht, mich zu verstecken. Vielmehr setzte ich eine wütende Miene auf und ließ mir keinerlei Verlegenheit anmerken.

Ich blieb bei einem Vater-und-Sohn-Gespann stehen, das Säcke auf einen Karren lud. Der Sohn war etwa vier Jahre älter als ich und einen Kopf größer. »Junge«, sagte ich barsch. »Wo kann ich hier in der Nähe Kleider kaufen?« Ich musterte demonstrativ sein Hemd. »Anständige Kleider«, fügte ich hinzu.

Er blickte mich verwirrt und verärgert an. Sein Vater nahm flugs den Hut ab und trat vor seinen Sohn. »Eure Lordschaft könnten es bei Bentley’s versuchen. Es ist nichts Besonderes, aber der Laden ist nur ein oder zwei Ecken von hier entfernt.«

Meine Miene verfinsterte sich. »Ist das der einzige Laden hier in der Nähe?«

Er starrte mich mit offenem Mund an. »Nun ja … da könnte … es gibt noch …«

Ich hieß ihn mit einem Wink schweigen. »Wo ist das? Wenn dir die Worte fehlen, zeig einfach in die Richtung.«

Er zeigte es mir, und ich schritt von dannen. Im Gehen rief ich mir einen Edelknabenpart ins Gedächtnis, den ich bei der Truppe des Öfteren gespielt hatte. Der Edelknabe hieß Dunstey und war ein unerträglich bockiger kleiner Junge mit einem wichtigen Vater. Das war genau das Richtige. Ich legte den Kopf gebieterisch auf die Seite, änderte meine Schulterhaltung ein wenig und stimmte mich auf die Rolle ein.

Ich riss die Tür auf und stürmte in den Laden. Dort stand ein Mann mit einer Lederschürze vor dem Leib. Das musste Bentley sein. Er war um die vierzig Jahre alt, schlank und hatte schütteres Haar. Er zuckte zusammen, als die Tür laut scheppernd an die Wand schlug. Mit ungläubigem Blick sah er sich zu mir um.

»Bring mir etwas anzuziehen, Dämlack. Ich bin es satt, von dir und sämtlichen Schwachköpfen angeglotzt zu werden.« Ich warf mich auf einen Sessel und schmollte. Als er sich nicht rührte, funkelte ich ihn an. »Rede ich undeutlich? Ist etwa nicht augenfällig, wessen ich bedarf?« Ich zupfte demonstrativ am Saum meines Handtuchs.

Er stand dort und starrte mich mit offenem Munde an.

Ich senkte drohend die Stimme. »Wenn du mir nicht sofort etwas zum Anziehen bringst –« Ich sprang auf und schrie: »Dann lege ich diesen Laden in Schutt und Asche! Ich lasse mir die Steine dieses Hauses von meinem Vater zum Mittwinter schenken! Und seine Hunde lasse ich deinen Leichnam bespringen! HAST DU ÜBERHAUPT EINE AHNUNG, WER ICH BIN?«

Bentley huschte von dannen, und ich warf mich wieder auf den Sessel. Ein Kunde, den ich bis dahin gar nicht bemerkt hatte, eilte aus dem Geschäft und hielt dabei nur kurz an, um sich vor mir zu verneigen.

Ich verkniff mir das Lachen.

Anschließend war es erstaunlich einfach. Ich ließ Bentley eine halbe Stunde lang springen und mir ein Kleidungsstück nach dem anderen vorlegen. Und bei allem, was er brachte, mokierte ich mich über den Stoff, den Schnitt oder die Verarbeitung. Kurz gesagt: Ich war ein richtiger Flegel.

In Wirklichkeit hätte ich gar nicht zufriedener sein können. Die Kleider waren schlicht, aber gute Qualität. Und angesichts dessen, was ich noch eine Stunde zuvor getragen hatte, wäre schließlich schon ein sauberer Leinsack ein immenser Fortschritt gewesen.

Wenn ihr nicht viel Zeit an Höfen oder in großen Städten verbracht habt, werdet Ihr kaum verstehen, warum es so einfach für mich war, das zu erreichen. Lasst mich das erklären.

Adelssöhne gehören neben Überschwemmungen und Wirbelstürmen zu den zerstörerischsten Naturgewalten. Wenn der gemeine Mann von einer solchen Katastrophe getroffen wird, kann er weiter nichts tun, als die Zähne zusammenbeißen und versuchen, den Schaden zu begrenzen.

Bentley wusste das. Er steckte das Hemd und die Hose ab und half mir wieder heraus. Ich schlüpfte zurück in den Morgenmantel, den er mir gegeben hatte, und er begann zu nähen, als wäre der Teufel höchstpersönlich hinter ihm her.

Ich warf mich wieder auf den Sessel. »Du darfst ruhig fragen. Ich merke doch, dass du vor Neugier förmlich platzt.«

Er blickte kurz von seiner Näharbeit auf. »Sir?«

»Die Umstände, die zu diesem Zustand der Entkleidung geführt haben.«

»Ach so, ja.« Er war mit dem Hemd fertig und begann nun mit der Hose. »Eine gewisse Neugier ist doch nur menschlich. Aber ich ziehe es vor, mich aus den Angelegenheiten anderer Leute herauszuhalten.«

»Ah«, sagte ich, nickte und tat enttäuscht. »Eine lobenswerte Einstellung.«

Es folgte ein längeres Schweigen. Man hörte nur, wie der Faden durch den Stoff gezogen wurde. Ich rutschte unruhig hin und her. Schließlich sagte ich, so als hätte er mich gefragt: »Eine Hure hat meine Kleider gestohlen.«

»Tatsächlich, Sir?«

»Ja, sie wollte, dass ich sie gegen meinen Geldbeutel eintausche, das Miststück.«

Bentley blickte kurz auf. »War Euer Geldbeutel denn nicht bei Euren Kleidern?«

Ich blickte entsetzt. »Natürlich nicht! ›Ein Gentleman hat seine Börse immer griffbereit‹, sagt mein Vater immer.« Um das zu unterstreichen, fuchtelte ich mit meinem Geldbeutel.

Ich merkte, dass Bentley sich das Lachen verkniff, und das freute mich. Ich ging dem Mann nun schon seit fast einer Stunde schwer auf die Nerven – da wollte ich ihm wenigstens eine Anekdote liefern, die er seinen Freunden erzählen konnte.

»Sie hat gesagt, wenn ich meine Würde wahren wolle, solle ich ihr meinen Geldbeutel geben und könne dann bekleidet nach Hause gehen.« Ich schüttelte verächtlich den Kopf. »›Hör mal zu, du Drecksnutte‹, habe ich zu ihr gesagt, ›die Würde eines Mannes hat doch mit seinen Kleidern nichts zu tun. Wenn ich meinen Geldbeutel hergeben würde, um mir eine peinliche Situation zu ersparen, dann, ja, dann würde ich damit auch meine Würde hergeben.«

Ich blickte einen Moment lang nachdenklich und sprach dann leise weiter, so als würde ich laut nachdenken. »Daraus würde ja folgen, dass die Würde eines Mannes mit seinem Geldbeutel gleichzusetzen ist.« Ich betrachtete den Beutel, den ich in der Hand hielt, und schwieg eine ganze Weile. »Ich glaube, ich habe meinen Vater kürzlich etwas in diese Richtung sagen hören.«

Bentley lachte auf, tat dann aber, als wäre es ein Husten, erhob sich und schüttelte das Hemd und die Hose aus. »So, Sir, jetzt passt es Euch wie angegossen.« Der Anflug eines Lächelns spielte um seine Lippen, als er mir die Kleider reichte.

Ich schlüpfte aus dem Morgenmantel und zog die Hose an. »Darin komme ich immerhin nach Hause. Was schulde ich dir für deine Mühe, Bentley?«, fragte ich.

Er überlegte kurz. »Eins zwei.«

Ich schnürte mein Hemd und schwieg.

»Verzeihung, Sir«, fügte er hastig hinzu. »Ich vergaß, mit wem ich es zu tun habe.« Er schluckte. »Ein Talent reicht vollkommen.«

Ich zog meinen Geldbeutel hervor, legte Bentley ein Silbertalent in die Hand und blickte ihm in die Augen. »Ich brauche etwas Kleingeld.«

Sein Mund verzog sich zu einem Strich, aber er nickte und gab mir zwei Jots heraus.

Ich steckte die Münzen ein, band mir den Geldbeutel unter dem Hemd um den Leib, warf Bentley einen bedeutsamen Blick zu und tätschelte den Beutel.

Ich sah das Lächeln wieder um seine Lippen spielen. »Auf Wiedersehen, Sir.«

Ich nahm mein Handtuch, verließ das Geschäft und ging nun erheblich unauffälliger zurück zu dem Wirtshaus, in dem ich gefrühstückt und gebadet hatte.

»Was darf ich Euch bringen, Sir?«, fragte der Wirt, als ich an den Tresen trat. Er lächelte und wischte sich die Hände an der Schürze ab.

»Einen Stapel schmutziges Geschirr und einen Lappen.«

Er blinzelte mich an und lachte dann. »Ich dachte schon, du wärst nackt davongelaufen.«

»Nicht völlig nackt.« Ich legte das Handtuch auf den Tresen.

»Du warst ja vor lauter Dreck kaum zu erkennen. Und ich hätte eine Goldmark darauf gewettet, dass du schwarze Haare hast. Du siehst wirklich völlig verwandelt aus.« Er bestaunte mich einen Moment lang stumm. »Möchtest du deine alten Kleider wiederhaben?«

Ich schüttelte den Kopf. »Werft sie weg. Nein, verbrennt sie – und achtet darauf, dass niemand versehentlich den Rauch einatmet.« Er lachte wieder. »Ich hatte aber noch ein paar andere Dinge«, erinnerte ich ihn.

Er nickte und pochte sich mit einem Finger an den Nasenflügel. »Stimmt. Einen Augenblick.« Er verschwand in einem Hinterzimmer.

Ich sah mich im Schankraum um. Er kam mir nun, da ich keine feindseligen Blicke mehr auf mich zog, ganz anders vor. Der Kamin aus Feldsteinen, in dem ein schwarzer Kessel vor sich hin köchelte, der Geruch von Holz und verschüttetem Bier, die leisen Gespräche …

Ich hatte schon immer ein Faible für Wirtshäuser. Ich glaube, das kommt daher, dass ich auf der Straße aufwuchs. Ein Wirtshaus ist ein Ort, an dem man in Sicherheit ist, eine Art Zuflucht. Ich fühlte mich in diesem Moment dort sehr wohl, und ich dachte, dass es kein schlechtes Leben wäre, wenn man selbst so etwas betreiben würde.

»Hier sind deine Sachen«, sagte der Wirt und legte drei Federn, ein Fläschchen Tinte und die Quittung aus dem Buchladen auf den Tresen. »Das hat mich fast ebenso verwirrt wie die Frage, warum du ohne deine Kleider fortgelaufen bist.«

»Ich gehe auf die Universität«, erklärte ich.

Er hob eine Augenbraue. »Bist du dazu nicht ein bisschen zu jung?«

Bei diesen Worten überlief mich ein leichter Schauder, aber ich tat es mit einem Achselzucken ab. »Die sehen das nicht so eng.«

Er nickte höflich, so als würde das erklären, warum ich barfuß und nach Gosse stinkend bei ihm angekommen war. Nachdem er einige Zeit abgewartet hatte, ob ich das weiter ausführen würde, schenkte er sich etwas zu trinken ein. »Nichts für ungut, aber jetzt siehst du nicht mehr wie jemand aus, der gerne den Abwasch übernehmen würde.«

Ich öffnete den Mund, um zu widersprechen; ein Eisenpenny für eine Stunde Arbeit war ein gutes Geschäft, das ich mir nicht entgehen lassen wollte. Für zwei Pennys bekam man schon einen Laib Brot, und ich konnte die Tage gar nicht zählen, an denen ich im vergangenen Jahr gehungert hatte.

Dann fiel mein Blick auf meine Hände, die auf dem Tresen ruhten. Sie waren rosig und sauber. Fast hätte ich sie nicht als meine eigenen erkannt.

Mir wurde klar, dass ich nicht den Abwasch machen wollte. Ich hatte Wichtigeres zu tun. Ich trat einen Schritt zurück und zog einen Penny aus meinem Geldbeutel. »Wo findet man hier eine Karawane in den Norden?«, fragte ich.

»Drover’s Lot, in Hillside. Eine Viertelmeile hinter der Mühle an der Green Street.«

Bei dem Wort Hillside überlief es mich kalt. Ich ignorierte das und nickte. »Ein schönes Wirtshaus habt Ihr hier. Ich würde mich glücklich schätzen, wenn ich auch so ein schönes Wirtshaus haben könnte, wenn ich mal groß bin.« Ich gab ihm den Penny.

Er lächelte strahlend und gab mir den Penny zurück. »Wenn du so nette Komplimente machst, bist du hier jederzeit gern gesehen.«

Kapitel 32

Kupfermünzen, Schuster, Menschenmengen

Es war später Vormittag, als ich auf die Straße hinaustrat. Die Sonne schien, und das Kopfsteinpflaster war schön warm unter den Fußsohlen. Um mich toste der Spannenmarkt, und ich bemühte mich, das schöne Gefühl auszukosten, einen vollen Bauch und einen sauberen Körper zu haben.

Gleichwohl empfand ich ein vages Unbehagen, ein Gefühl, als würde mir jemand auf den Hinterkopf starren. Es wich nicht von mir, bis meine Instinkte wieder die Oberhand gewannen und ich flink wie ein Fisch in eine Seitenstraße flitzte.

Als ich dort stand, den Rücken an die Mauer gepresst, und abwartete, wich das Gefühl. Nach ein paar Minuten kam ich mir töricht vor. Ich vertraute meinen Instinkten, aber hin und wieder lösten sie auch einen Fehlalarm aus. Ich wartete noch ein paar Minuten, um ganz sicher zu gehen, und kehrte dann auf die Straße zurück.

Das vage Unbehagen war fast sofort wieder da. Ich ignorierte es und versuchte zu ergründen, woher es kam, doch nach fünf Minuten verlor ich die Nerven, bog in eine Seitenstraße ab und beobachtete von dort aus die Passanten, um zu sehen, wer mir folgte.

Niemand. Ich brauchte eine nervenaufreibende halbe Stunde und zwei weitere Seitenstraßen, bis ich endlich verstand, was es war.

Es war ein sehr seltsames Gefühl, im Strom der Menschen mitzugehen.

Menschenmengen waren in den vergangenen Jahren für mich ein Teil des Stadtbilds gewesen. Ich nutzte sie, um mich vor Händlern oder Polizisten zu verbergen. Ich bewegte mich auch schon einmal durch eine Menschenmenge hindurch, um an mein Ziel zu gelangen. Ich ging vielleicht sogar einmal in die gleiche Richtung wie eine Menschenmenge, aber ich war nie Teil dieser Menge.

Ich war es so gewöhnt, ignoriert zu werden, dass ich vor dem ersten Händler, der mir etwas verkaufen wollte, davonlaufen wollte.

Als mir dann klar war, woher dieses Unbehagen rührte, schwand es recht schnell. Angst rührt oft von mangelndem Wissen her. Als ich erst einmal erkannt hatte, worin das Problem bestand, war es nur noch ein Problem und kein Grund mehr, sich zu fürchten.

Tarbean besteht, wie gesagt, aus zwei Teilen: Hillside und Waterside. Waterside war arm, Hillside reich. In Waterside stank es, Hillside war sauber. In Waterside lebten die Diebe, in Hillside die Bankiers.

Die Geschichte meines bis dahin einzigen Ausflugs nach Hillside habe ich ja schon erzählt. Ihr werdet daher verstehen, wie ich reagierte, als sich der Strom der Passanten auf einmal teilte und ich vor mir einen Stadtwächter erblickte. Mit pochendem Herzen huschte ich in den nächstbesten Hauseingang.

Ich musste mich erst daran erinnern, dass ich nicht mehr das schmutzige Straßenkind war, das man Jahre zuvor verprügelt hatte. Ich war gut gekleidet und sauber. Ich sah aus, als gehörte ich hierher. Doch alte Gewohnheiten legt man nicht so leicht ab. Wut kochte in mir hoch, doch ich hätte nicht sagen können, ob ich nun wütend auf mich, den Wächter oder die Welt im Allgemeinen war. Wahrscheinlich auf alle drei.

»Bin gleich da«, sagte eine freundliche Stimme hinter einem Vorhang.

Ich sah mich in dem Laden um. Das Licht aus dem Schaufenster fiel auf eine Werkbank und auf Regale voller Schuhe. Ich hätte es schlechter treffen können, fand ich.

»Lass mich raten«, sagte die Stimme. Ein grauhaariger, großväterlich wirkender Mann trat hinter dem Vorhang hervor, ein langes Stück Leder in der Hand. Er war klein und ging gebeugt. »Du brauchst Schuhe.« Er lächelte zaghaft, so als wäre dieser Scherz wie ein altes Stiefelpaar: zwar längst schon vollkommen abgenutzt, aber zu bequem, um darauf zu verzichten. Er sah auf meine Füßen. Ich guckte ebenfalls hin.

Ich war natürlich barfuß. Ich hatte schon so lange keine Schuhe mehr getragen, dass ich gar nicht mehr darüber nachdachte. Zumindest im Sommer nicht. Im Winter träumte ich von Schuhen.

Ich hob den Blick. Die Augen des alten Mannes funkelten, so als könnte er sich nicht entscheiden, ob ihn ein Lachen diesen Kunden kosten würde oder nicht. »Ja, ich brauche Schuhe«, sagte ich.

Er lachte, ließ mich Platz nehmen und maß mit den Händen meine nackten Füße. Glücklicherweise waren die Straßen trocken und meine Füße daher nur staubig. Wenn es geregnet hätte, wären sie peinlich schmutzig gewesen.

»Dann wollen wir mal sehen, was dir gefällt und ob ich in deiner Größe etwas habe. Wenn nicht, kann ich in ein, zwei Stunden ein Paar machen oder entsprechend abändern. Also, was für Schuhe hättest du denn gern? Zum Gehen? Zum Reiten? Zum Tanzen?« Er lehnte sich auf seinem Schemel zurück und nahm ein Paar aus dem Regal.

»Zum Gehen.«

»Dacht’ ich’s mir doch.«

Geschickt streifte er mir ein Paar Strümpfe über, so als ob alle Kunden barfuß zu ihm kämen. Dann steckte er meine Füße in etwas Schwarzes mit Schnallen. »Wie fühlen die sich an?«

»Ich –«

»Zu eng. Dachte ich mir schon. Es gibt doch nichts Enervierenderes als einen drückenden Schuh.« Er zog sie mir aus und probierte es mit einem anderen Paar. »Wie ist es mit diesen?«

Sie waren dunkelrot und aus Samt oder Filz.

»Die –«

»Sind nicht so ganz das, was dir vorschwebt? Das kann ich dir wirklich nicht verübeln, die sind schrecklich schnell abgelaufen. Aber eine schöne Farbe und genau das Richtige für einen Kavalier.« Er zog mir ein weiteres Paar an. »Wie sind die?«

Sie waren ganz schlicht, aus braunem Leder, und passten wie angegossen. Ich hatte ganz vergessen, wie wunderbar sich ein guter Schuh anfühlen kann. »Was kosten die?«, fragte ich ängstlich.

Statt mir zu antworten, erhob er sich und ließ den Blick über die Regale schweifen. »Die Füße verraten einem viel über einen Menschen«, sagte er nachdenklich. »Manche Männer kommen lächelnd hier herein, mit blank geputzten Schuhen und frisch gepuderten Strümpfen. Doch wenn sie die Schuhe ausziehen, stinken ihre Füße abscheulich. Das sind Leute, die etwas zu verbergen haben. Sie haben stinkende Geheimnisse und versuchen sie zu verbergen, genau wie sie ihre Füße verbergen.«

Er sah mich an. »Aber das funktioniert nicht. Fußgestank kann man nur verhindern, indem man ab und zu Luft an die Füße lässt. Mit den Geheimnissen könnte es sich so ähnlich verhalten, aber das weiß ich nicht. Ich kenne mich nur mit Schuhen aus.«

Er sah sich in dem Durcheinander auf seiner Werkbank um. »Manche der jungen Herren vom Hofe kommen hier herein, fächeln sich das Gesicht und jammern, was für Tragödien sie gerade wieder erlebt hätten. Ihre Füße aber sind rosig und weich. Man merkt, dass sie nie barfuß gehen mussten. Man merkt, dass ihnen nie wirkliches Leid widerfahren ist.«

Schließlich fand er, was er suchte, und hielt ein Paar Schuhe empor, die denen ähnelten, die ich trug. »Die haben meinem Jacob gehört, als er in deinem Alter war.« Er setzte sich wieder auf den Schemel und schnürte mir die Schuhe auf.

»Und du«, fuhr er fort, »hast für einen Jungen deines Alters alte Fußsohlen – voller Narben und Schwielen. Mit solchen Füßen kann man den ganzen Tag lang barfuß über Steine laufen. Und es gibt nur eine Möglichkeit, wie ein Junge deines Alters solche Füße bekommt.«

Er sah mir in die Augen, und so wurde daraus eine Frage. Ich nickte.

Er lächelte und legte mir eine Hand auf die Schulter. »Wie fühlen die sich an?«

Ich stand auf, um sie auszuprobieren. Sie waren sogar noch bequemer als das neuere Paar, denn sie waren schon ein wenig eingelaufen.

»Also, dieses Paar –« Er schwenkte die Schuhe, die er mir eben ausgezogen hatte. »– ist nagelneu, und für solche neuen Schuhe berechne ich ein Talent oder mehr.« Er zeigte auf meine Füße. »Diese Schuhe hingegen sind gebraucht, und gebrauchte Schuhe verkaufe ich nicht.«

Er kehrte mir den Rücken zu, kramte ziellos auf seiner Werkbank herum und summte dabei eine Melodie. Ich brauchte einen Moment, bis ich das Lied erkannte. Verlass die Stadt, Kessler.

Mir war klar, dass er mir einen Gefallen tun wollte, und eine Woche zuvor hätte ich die Gelegenheit sofort beim Schopf ergriffen. Doch nun erschien es mir nicht mehr richtig. Ich nahm leise meine Sachen und legte, ehe ich ging, ein paar Kupfermünzen auf den Schemel.

Warum tat ich das? Weil Stolz eine seltsame Sache ist, und weil man Großzügigkeit mit Großzügigkeit vergelten sollte. Vor allem aber, weil es mir richtig erschien, und das ist Grund genug.

»Vier Tage. Sechs, wenn’s regnet.«

Roent war der dritte Fuhrmann, den ich wegen der Fahrt nach Imre ansprach, der nächstgelegenen Stadt der Universität. Er war ein untersetzter Kealde mit einem buschigen schwarzen Vollbart, der einen Großteil seines Gesichts bedeckte. Er wandte sich ab und schimpfte bellend auf Siaru mit einem Mann, der Kleiderballen auf einen Wagen lud. In seiner Muttersprache hörte er sich an wie ein Bergsturz.

Das ging in ein leises Poltern über, als er sich wieder an mich wandte. »Zwei Kupferstücke. Wenn Platz ist, darfst du auf einem Wagen mitfahren. Und nachts darfst du unter einem Wagen schlafen, wenn du magst. Du isst abends mit uns. Mittags gibt es nur Brot. Und wenn ein Wagen stecken bleibt, hilfst du schieben.«

Er brüllte wieder seine Leute an. Drei Wagen wurden mit Handelswaren beladen, und der vierte Wagen war mir schmerzlich vertraut. Es war eines jener Häuser auf Rädern, in denen ich einen Großteil meiner Kindheit verbracht hatte. Roents Frau Reta saß auf dem Kutschbock, und sie setzte eine strenge Miene auf, wenn sie die Männer beaufsichtigte, nahm aber ein Lächeln an, wenn sie mit einem Mädchen sprach, das bei ihr stand.

Ich nahm an, dass das Mädchen wie ich ein Fahrgast war. Sie war in meinem Alter, vielleicht ein Jahr älter, wobei ein Jahr in diesem Alter einen großen Unterschied macht. Die Tahl haben ein Sprichwort über Jugendliche in unserem Alter: Der Junge wächst, das Mädchen wächst heran.

Sie trug praktische Reisekleidung, Hemd und Hose, und war gerade noch so jung, dass es nicht unschicklich wirkte. Wäre sie auch nur ein Jahr älter gewesen, hätte ich sie als Dame ansehen müssen. Während sie mit Reta sprach, changierte sie zwischen erwachsener Anmut und kindlicher Ausgelassenheit. Sie hatte langes, dunkles Haar, und …

Kurz gesagt: Sie war schön. Es war lange her, dass ich solche Schönheit erblickt hatte.

Roent bemerkte meinen Blick und fuhr fort: »Jeder hilft abends beim Aufschlagen des Lagers. Jeder hält eine Schicht Wache. Wenn du auf Wache einschläfst, fahren wir ohne dich weiter. Du isst mit uns, und zwar das, was meine Frau kocht. Wenn du dich über das Essen beklagst, fahren wir ohne dich weiter. Wenn du zu langsam gehst, fahren wir ohne dich weiter. Wenn du das Mädchen belästigst …« Er fuhr sich mit der Hand durch den dunklen Vollbart. »Geht es dir an den Kragen.«

Um seine Gedanken in eine andere Richtung zu lenken, fragte ich: »Wann werden die Wagen denn fertig beladen sein?«

»In zwei Stunden«, erwiderte er mit einer solchen Gewissheit, als fordere er die Arbeiter heraus, ihn zu widerlegen.

Einer der Männer stand auf einem Wagen und schirmte mit der Hand seine Augen ab. Er rief mir etwas zu, und seine Stimme übertönte den Lärm der Pferde, Wagen und Männer, der den Platz erfüllte. »Lass dich nicht von ihm abschrecken, Junge. Wenn er nicht gerade herumbrüllt, ist er ein guter Kerl.« Roent drohte ihm mit dem Finger, und der Mann machte sich wieder an die Arbeit.

Mich brauchte er nicht zu überzeugen. Ein Mann, der gemeinsam mit seiner Frau reist, ist im allgemeinen vertrauenswürdig. Und außerdem verlangte er einen fairen Preis und brach noch heute auf. Ich zog zwei Kupfermünzen aus meinem Geldbeutel und gab sie ihm.

»Zwei Stunden.« Er hielt mir zwei seiner kräftigen Finger vor die Nase. »Wenn du zu spät kommst, sind wir weg.«

Ich nickte ernst. »Rieusa, tu kialus A’isha tua.« – Danke, dass du mich deiner Familie nah sein lässt.

Roent hob die struppigen Augenbrauen. Dann nickte er knapp, und dieses Nicken war fast schon eine leichte Verbeugung. Ich sah mich auf dem Platz um und versuchte mich zu orientieren.

»Da steckt ja jemand voller Überraschungen.« Ich wandte mich um und sah den Arbeiter, der mir von dem Wagen aus zugerufen hatte. Er streckte mir eine Hand entgegen. »Derrik.«

Ich schüttelte ihm die Hand und fühlte mich dabei beklommen. Ich hatte mich schon so lange nicht mehr einfach nur so mit jemandem unterhalten, dass es ein seltsames Gefühl war. »Kvothe.«

Derrik hielt sich mit beiden Händen den Rücken, streckte sich und verzog dabei das Gesicht. Er war einen Kopf größer als ich, um die zwanzig und blond. »Du hast Roent einen ganz schönen Schrecken eingejagt. Wo hast du denn gelernt, Siaru zu sprechen?«

»Ein Arkanist hat mir ein wenig davon beigebracht«, erklärte ich. Ich sah, dass Roent zu seiner Frau gegangen war und mit ihr sprach. Das dunkelhaarige Mädchen sah zu mir herüber und lächelte. Ich guckte weg und wusste nicht, wie ich reagieren sollte.

Derrik zuckte die Achseln. »Dann hol mal dein Gepäck. Roent hat in seiner harten Schale zwar einen weichen Kern, aber wenn die Wagen erst mal beladen sind, wird er nicht warten.«

Ich nickte, obwohl ich keinerlei Gepäck besaß. Ich hatte noch einige Einkäufe zu erledigen. Man sagt ja, dass man in Tarbean alles bekommt, wenn man nur genug Geld hat, und zum großen Teil stimmt das.

Ich ging die Treppe zu Trapis’ Keller hinab. Es war ein merkwürdiges Gefühl, in Schuhen dort hinunterzusteigen. Ich war es gewöhnt, den feuchtkalten Steinboden unter den Füßen zu spüren.

Als ich den kurzen Korridor entlangging, tauchte aus dem Innern des Hauses ein in Lumpen gekleideter Junge auf. Er hielt einen kleinen Winterapfel in der Hand. Als er mich sah, blickte er finster und argwöhnisch. Dann schob er sich an mir vorbei, den Blick auf den Boden gerichtet.

Ohne überhaupt darüber nachzudenken, schlug ich seine Hand von meinem Geldbeutel fort und starrte ihn an. Mir fehlten die Worten. Er floh nach draußen, ließ mich vollkommen verblüfft zurück. Wir beklauten einander nicht. Draußen auf den Straßen war jeder auf sich allein gestellt, aber Trapis’ Keller war für uns ein Zufluchtsort, eine Freistatt, beinahe wie eine Kirche. Und das setzten wir nicht aufs Spiel.

Ich ging die paar Schritte weiter in den Hauptraum und war erleichtert, als ich sah, dass sonst offenbar alles beim Alten war. Trapis war nicht da, er war wahrscheinlich unterwegs und sammelte Almosen, damit er für seine Kinder sorgen konnte. Dort standen sechs Betten, alle belegt, und weitere Kinder lagen auf dem Fußboden. Einige schmuddelige Straßenkinder standen rings um einen Scheffelkorb auf dem Tisch, Winteräpfel in Händen. Sie drehten sich um und starrten mich gehässig an.

Da dämmerte es mir. Sie erkannten mich nicht wieder. Frisch gewaschen und gut gekleidet sah ich aus wie ein ganz normaler Junge, der hier hereinspaziert kam. Ich gehörte nicht hierher.

Just in diesem Moment kam Trapis herein, einige flache Brote unter dem einen Arm, ein weinendes Kleinkind auf dem anderen. »Ari«, rief er einen der Jungen, die um den Tisch herumstanden. »Komm, hilf mir. Wir haben eine neue Besucherin, und sie muss dringend gewickelt werden.«

Der Junge eilte herbei und nahm Trapis das kleine Mädchen ab. Trapis legte das Brot auf den Tisch, und die Kinder verfolgten aufmerksam, was er tat. Mir wurde bang ums Herz. Trapis hatte mich keines Blickes gewürdigt. Was, wenn auch er mich nicht erkannte? Was, wenn er mich hinauswarf? Ich wusste nicht, ob ich das ertragen hätte, und schob mich in Richtung Ausgang.

Trapis zeigte nacheinander auf die einzelnen Kinder. »David, du leerst das Wasserfass aus und putzt es mal gründlich. Das Wasser schmeckt nicht mehr gut. Und wenn du damit fertig bist, füllt Nathan es an der Pumpe wieder auf.«

»Darf ich zwei Portionen nehmen?«, fragte Nathan. »Mein Bruder braucht auch was zu essen.«

»Dein Bruder kann selber herkommen und sich sein Brot abholen«, sagte Trapis freundlich, sah sich den Jungen dann aber genauer an, so als wittere er etwas. »Ist er verletzt?«

Nathan nickte, den Blick zu Boden gesenkt.

Trapis legte dem Jungen eine Hand auf die Schulter. »Bring ihn her. Wir kümmern uns um ihn.«

»Es ist sein Bein«, stammelte Nathan, offenbar den Tränen nah. »Es ist ganz heiß, und er kann nicht mehr gehen.«

Trapis nickte und zeigte auf das nächste Kind. »Jen, du hilfst Nathan, seinen Bruder herzubringen.« Sie eilten hinaus. »Tam, da Nathan jetzt weg ist, trägst du das Wasser.«

»Kvothe, du holst Seife.« Er hielt mir einen Halbpenny hin. »Geh zu Marna im Waschhaus. Wenn du ihr sagst, für wen es ist, kriegst du es billiger.«

Plötzlich hatte ich einen Kloß im Hals. Er erkannte mich. Ich kann euch gar nicht beschreiben, was für eine Erleichterung das war. Trapis war mein einziger Familienersatz. Die Vorstellung, dass er mich nicht mehr erkannte, war grauenhaft gewesen.

»Mir bleibt leider keine Zeit mehr für Besorgungen, Trapis«, sagte ich zögerlich. »Ich reise ab. Ich fahre ins Landesinnere, nach Imre.«

»Tatsächlich?«, sagte er und musterte mich. »Nun, wenn du es sagst, wird es wohl so sein.«

Natürlich: Trapis achtete nicht auf die Kleidung, sondern nur auf das Kind, das darin steckte. »Ich bin gekommen, um dir zu sagen, wo meine Sachen sind. Über der Kerzenfabrik gibt es eine Stelle, an der drei Dächer zusammentreffen. Da liegen ein paar Sachen. Eine Decke, eine Flasche … Ich brauche das alles nicht mehr. Es ist ein guter Schlafplatz, wenn mal Bedarf besteht. Schön trocken. Ein gutes Versteck …« Ich verstummte.

»Das ist lieb von dir. Ich werde einen Jungen hinaufschicken«, sagte Trapis. »Komm her zu mir.« Er schloss mich in die Arme, und sein Bart kitzelte mir die Wange. »Ich bin immer froh, wenn einer von euch es schafft, hier wegzukommen«, sagte er leise. »Ich weiß, du wirst gut auf dich aufpassen, aber du darfst auch gern jederzeit wiederkommen.«

Auf einem der Betten begann ein kleines Mädchen sich ächzend hin und her zu werfen. Trapis ließ mich los und sah sich zu ihr um. »Was denn, was denn«, sagte er und ging zu ihr, um sich um sie zu kümmern, und seine nackten Füße schlappten über den Steinboden. »Ist ja gut, ist ja gut.«

Kapitel 33

Inmitten eines Sternenmeers

Ich ging zurück nach Drover’s Lot, einen Reisesack über die Schulter geschwungen. Er enthielt Wäsche zum Wechseln, einen Laib Brot, etwas Dörrfleisch, einen Schlauch Wasser, Nadel und Faden, einen Feuerstein, Federn und Tinte. Kurz, alles, was ein kluger Mensch auf eine Reise mitnimmt.

Meine prächtigste Neuanschaffung aber war ein dunkelblauer Umhang, den ich bei einem Altkleiderhändler für schlappe drei Jots erstanden hatte. Er war warm, sauber und offenbar tatsächlich erst aus zweiter Hand.

Auf Reisen ist ein guter Umhang mehr wert als das ganze übrige Gepäck zusammen. Wenn man keine Schlafstelle hat, kann er als Bett und Decke dienen. Er hält den Regen ab und auch grellen Sonnenschein. Und wenn man clever ist, kann man darunter ein ganzes Waffenarsenal verbergen.

Darüber hinaus spricht zweierlei für einen Umhang. Erstens ist kaum etwas so eindrucksvoll wie ein gut getragener Umhang, der sich leicht im Winde bauscht. Und zweitens verfügt ein guter Umhang über unzählige kleine Taschen, und so etwas zieht mich einfach unwiderstehlich an.

Wie gesagt, es war ein guter Umhang, und er hatte eine ganze Anzahl solcher Taschen. Darin steckten Bindfäden und etwas Wachs, einige Dörräpfel, eine Zunderbüchse, eine Murmel in einem Lederbeutelchen, ein Säcklein Salz und ein Angelhaken samt Schnur.

Ich hatte mit Bedacht mein gesamtes Commonwealth-Geld ausgegeben und nahm nur kealdisches Geld auf die Reise mit, denn das war auf der ganzen Welt gern gesehen.

Als ich eintraf, wurden gerade die letzten, hektischen Vorbereitungen getroffen. Roent schritt rastlos zwischen den Wagen hin und her und überprüfte alles noch einmal. Reta beaufsichtigte die Arbeiter mit strengem Blick und scharfen Worten, wenn etwas nicht zu ihrer Zufriedenheit geschah. Mich beachtete man gar nicht, bis wir dann aufbrachen, hinaus aus der Stadt, der Universität entgegen.

Während die Meilen vorüberzogen, war es, als würde ganz langsam eine große Last von mir genommen. Ich genoss es, den Boden unter meinen Schuhsohlen zu spüren, genoss den Geruch der Luft und das Rascheln des Windes in den Weizenfeldern am Straßenrand. Ich ertappte mich dabei, ganz grundlos zu grinsen, so glücklich war ich. Wir Ruh sind nicht dafür gemacht, lange an einem Ort zu verweilen. Ich atmete tief durch und hätte fast laut aufgelacht.

Da ich keine Gesellschaft mehr gewöhnt war, hielt ich mich zunächst von den anderen fern. Roent und die Söldner ließen mich bereitwillig in Ruhe. Derrik scherzte ab und zu mit mir, für seinen Geschmack war ich aber zu reserviert.

So blieb der zweite Fahrgast – Denna. Wir sprachen erst gegen Ende des ersten Reisetages das erste Mal miteinander. Ich fuhr bei einem Söldner mit, schälte gedankenverloren die Rinde von einer Weidenrute. Und während meine Finger arbeiteten, betrachtete ich die Seite ihres Gesichts und bewunderte den Schwung ihres Kiefers und ihrer Halsbeuge. Ich fragte mich, warum sie wohl alleine reiste und was das Ziel ihrer Reise sein mochte. Und während ich so vor mich hin grübelte, blickte sie plötzlich zu mir herüber und ertappte mich dabei, dass ich sie unverwandt ansah.

»Na, woran denkst du?«, fragte sie und strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

»Ich frage mich, was du hier machst«, sagte ich, halb aufrichtig.

Lächelnd sah sie mir in die Augen. »Lügner.«

Mit einem alten Bühnentrick verhinderte ich, dass ich errötete, brachte ihr mein bestes gleichgültiges Achselzucken dar und blickte wieder auf die Weidenrute, die ich schälte. Einige Minuten später hörte ich, wie Denna ihr Gespräch mit Reta fortsetzte. Ich war auf seltsame Weise enttäuscht.

Als das Lager aufgeschlagen war und während das Abendessen zubereitet wurde, schlenderte ich zwischen den Wagen umher und betrachtete die Knoten, mit denen Roent seine Fracht fixiert hatte. Da hörte ich hinter mir Schritte, und als ich mich umsah, kam Denna auf mich zu. Sie blieb ein paar Meter vor mir stehen. »Hast du es mittlerweile heraus gefunden?«, fragte sie.

»Wie bitte?«

»Warum ich hier bin.« Sie lächelte. »Das frage ich mich nämlich schon fast mein ganzes Leben lang. Ich dachte, wenn du da irgendeine Idee hättest …« Sie warf mir einen schmerzlich hoffnungsvollen Blick zu.

Ich schüttelte den Kopf, zu unsicher, um mit Humor darauf einzugehen.

»Ich vermute, du bist irgendwo hin unterwegs.«

Sie nickte ernst. »Das vermute ich auch.« Sie sah zum Horizont. Der Wind spielte mit ihrem Haar, und sie strich es sich aus dem Gesicht. »Und weißt du zufällig, wohin?«

Ich spürte, wie sich ein Lächeln auf meinem Gesicht breitmachte. Es war ein merkwürdiges Gefühl. Ich war es nicht mehr gewöhnt zu lächeln. »Weißt du es denn nicht?«

»Ich habe meine Vermutungen. Im Moment glaube ich, es ist Anilin. Aber es wäre nicht das erste Mal, dass ich mich täusche.«

Schweigen. Denna sah auf ihre Hände, nestelte an einem Ring an ihrem Finger. Ich sah kurz etwas Silbernes und einen hellblauen Stein. Dann ließ sie die Hände sinken und sah mich wieder an. »Wohin bist du unterwegs?«

»Zur Universität.«

Sie hob eine Augenbraue und sah mit einem Mal zehn Jahre älter aus. »Solche Gewissheit.« Sie lächelte und war schlagartig wieder jung. »Was ist es denn für ein Gefühl, zu wissen, wohin man unterwegs ist?«

Darauf fiel mir keine Antwort ein, und dann half mir Reta, die uns zum Abendessen rief, aus der Verlegenheit, mir eine überlegen zu müssen. Gemeinsam gingen Denna und ich zum Lagerfeuer.

Der nächste Tag begann damit, dass ich betont desinteressiert um Denna herumschlich – bis ich schließlich einen Vorwand fand, mich zu ihr zu gesellen.

Denna hingegen war vollkommen unbefangen. Den Rest des Tages war es, als wären wir alte Freunde. Wir scherzten und erzählten einander Geschichten. Ich wies sie auf die unterschiedlichen Wolkenformen hin und erklärte ihr, was sie über das kommende Wetter verrieten. Sie machte mich auf ihre Gestalten aufmerksam: eine Rose, eine Harfe, ein Wasserfall.

So ging der Tag dahin. Als später dann ausgelost wurde, wer welche Wache übernehmen sollte, zogen Denna und ich die ersten beiden Wachschichten. Wie selbstverständlich blieben wir in diesen vier Stunden zusammen. Flüsternd, um die anderen nicht zu wecken, saßen wir am Feuer, und ich hatte nur Augen für sie.

Der dritte Tag verlief ganz ähnlich. Wir verbrachten die Zeit nicht mit langen Gesprächen, sondern damit, dass wir die Landschaft betrachteten und redeten, was uns gerade durch den Sinn ging. An diesem Abend hielten wir bei einem Gasthof, wo Reta Pferdefutter und einige weitere Vorräte kaufte.

Reta zog sich früh mit ihrem Gatten zurück und sagte uns anderen, sie habe mit dem Wirt eine Absprache getroffen, was Abendessen und Betten für uns anging. Ersteres war recht gut, Schinken und Kartoffelsuppe mit frischem Brot und Butter. Letzteres entpuppte sich als Heuboden, aber das war immer noch um vieles besser als das, was ich in Tarbean gewöhnt gewesen war.

Im Schankraum stank es nach Rauch, Schweiß und vergossenem Bier. Ich war froh, als Denna mich zu einem Spaziergang einlud. Draußen herrschte die warme Stille einer Frühlingsnacht. Plaudernd schlenderten wir durch das Wäldchen hinter dem Gasthof. Nach einer Weile kamen wir auf eine Lichtung rings um einen Weiher.

An seinem Ufer fanden wir zwei Wegsteine, ihre Oberfläche glänzte silbern vor der Schwärze des Himmels und der Schwärze des Wassers. Einer stand aufrecht, wie ein Finger, der zum Himmel zeigt, und der andere lag daneben und ragte wie ein steinerner Anleger ins Wasser.

Kein Windhauch regte den Weiher. Und als wir auf den liegenden Stein stiegen, spiegelten sich die Sterne auf der Wasseroberfläche. Es war, als säßen wir inmitten eines Sternenmeers.

Wir unterhielten uns stundenlang, bis tief in die Nacht. Doch wir sprachen nicht über unsere Vergangenheit. Ich spürte, dass es Dinge gab, über die sie lieber nicht reden mochte, und da sie es vermied, mich zu befragen, vermutete sie das Gleiche wohl auch bei mir. Vielmehr sprachen wir über Erdachtes und Phantastisches. Ich zeigte zum Himmel und nannte ihr die Namen der Sterne und Sternbilder. Und sie erzählte mir Geschichten darüber, die ich noch nie gehört hatte.

Mein Blick kehrte immer wieder zu Denna zurück. Sie saß neben mir, die Arme um die Knie geschlungen. Ihre Haut strahlte heller als der Mond, ihre Augen waren größer als der Himmel, tiefer als der See, dunkler als die Nacht.

Mir wurde bewusst, dass ich sie nun schon sehr lange stumm anstarrte – in meinen Gedanken verloren, in ihren Anblick versunken. Sie aber blickte weder verärgert noch belustigt. Es schien fast, als wartete sie auf etwas.

Ich wollte ihre Hand nehmen. Ich wollte mit den Fingerspitzen über ihre Wange streichen. Ich wollte ihr sagen, dass sie das Schönste sei, was ich seit drei Jahren gesehen hatte. Dass der Anblick, wie sie hinter vorgehaltener Hand gähnte, ausreichte, dass es mir den Atem verschlug. Dass ihre Stimme so lieblich sei, dass ich manchmal darüber vergaß, auf ihre Worte zu hören. Ich wollte ihr sagen, dass, wenn sie mit mir zusammen wäre, ich irgendwie vor allem Unheil gefeit wäre.

In diesem atemlosen Augenblick hätte ich sie fast gefragt. Die Frage brannte mir im Herzen. Ich weiß noch, dass ich Luft holte und dann zögerte. Was sollte ich sagen? Geh mit mir fort? Bleib bei mir? Komm mit mir an die Universität? Nein. Plötzliche Gewissheit ballte sich in meiner Brust wie eine kalte Faust. Was konnte ich sie schon fragen? Was hatte ich ihr schon zu bieten? Nichts. Alles, was ich sagen konnte, hätte töricht geklungen, wie ein kindisches Hirngespinst.

Ich schloss den Mund wieder und sah auf den See hinaus. Denna, nur eine Handbreit von mir entfernt, tat das Gleiche. Ich konnte ihre Wärme spüren. Sie duftete nach Straßenstaub und Honig und nach dem Aroma, das kurz vor einem schweren Sommerregen in der Luft liegt.

Wir schwiegen. Ich schloss die Augen. Ihre Nähe war das Schönste und Aufregendste, was ich je erlebt hatte.

Kapitel 34

Was wahrer Kummer ist

Am nächsten Morgen erwachte ich nach zwei Stunden Schlaf, schleppte mich auf einen unserer Wagen und döste dann den ganzen Vormittag vor mich hin. Erst gegen Mittag fiel mir auf, dass wir einen weiteren Fahrgast aufgenommen hatten.

Er hieß Josn, und er hatte Roent die Fahrt nach Anilin bezahlt. Er hatte eine umgängliche Art und ein aufrichtiges Lächeln. Er schien ein gewissenhafter Mensch zu sein. Ich mochte ihn nicht.

Der Grund dafür war ganz einfach. Er saß den ganzen Tag über neben Denna. Er machte ihr Komplimente, umschmeichelte sie und scherzte darüber, dass er sie zur Frau nehmen würde. Dass wir in der Nacht zuvor so lange aufgeblieben waren, schien Denna nichts auszumachen. Sie sah so strahlend und frisch aus wie eh und je.

Die Folge war, dass ich gereizt und eifersüchtig war, mich aber gleichgültig stellte. Da mein Stolz mir verbot, mich an ihrem Gespräch zu beteiligen, blieb ich allein. Ich verbrachte den Tag damit, trübe Gedanken zu hegen, krampfhaft den Klang von Dennas Stimme zu ignorieren und hin und wieder daran zu denken, wie sie in der Nacht zuvor ausgesehen hatte, während sich hinter ihr der Mondschein auf dem Weiher spiegelte.

An diesem Abend wollte ich Denna zu einem Spaziergang einladen. Doch bevor ich ihr den Vorschlag unterbreiten konnte, ging Josn zu einem der Wagen und kam mit einem großen schwarzen Kasten mit Messingverschlüssen wieder. Bei diesem Anblick blieb mir schier das Herz stehen.

Die Vorfreude der Gruppe spürend öffnete Josn den Kasten und nahm mit gespielter Lässigkeit seine Laute heraus. Es war ein Instrument von der gleichen Art wie das meines Vaters. Der lange, anmutig geschwungene Hals und der runde Korpus waren mir schmerzlich vertraut. Der allgemeinen Aufmerksamkeit sicher neigte Josn den Kopf und klimperte ein wenig auf der Laute herum. Dann nickte er und begann zu spielen.

Er hatte einen hellen Tenor und leidlich geschickte Finger. Er trug eine Ballade vor, dann ein schnelles, heiteres Trinklied und schließlich eine traurige Weise in einer Sprache, die ich nicht erkannte, aber für Yllisch hielt. Zum Schluss spielte er Tinker Tanner, und beim Refrain sangen alle mit. Alle außer mir.

Ich saß wie versteinert da, und mir juckten die Finger. Ich wollte spielen, nicht zuhören. Wollen ist dafür ein zu schwaches Wort. Ich gierte danach. Ich bin nicht stolz darauf, dass ich auf den Gedanken kam, ihm die Laute zu entreißen und damit in der Dunkelheit zu verschwinden.

Josn beendete das Lied mit einer schwungvollen Gebärde, und Roent klatschte ein paar Mal in die Hände, um die allgemeine Aufmerksamkeit zu erlangen. »Schlafenszeit. Wenn einer morgen früh verschläft –«

»– fahren wir ohne ihn«, schaltete sich Derrik neckisch ein. »Wir wissen Bescheid, Meister Roent. Bei Sonnenaufgang sind wir abfahrtbereit.«

Josn klappte seinen Lautenkasten auf. Ehe er die Laute hineinlegen konnte, rief ich zu ihm hinüber: »Dürfte ich mal kurz sehen?« Ich gab mir Mühe, es so klingen zu lassen, als wäre ich schlicht nur neugierig.

Ich hasste mich für diese Frage. Einen Musiker zu bitten, sein Instrument in der Hand halten zu dürfen, das ist, als würde man einen Mann bitten, seine Frau küssen zu dürfen. Nichtmusiker verstehen das nicht. Ein Instrument ist wie ein geliebtes Wesen. Ich wusste es eigentlich also besser, konnte es mir aber dennoch nicht verkneifen. »Nur ganz kurz?«

Ich sah, dass er zögerte. Doch ein freundliches Auftreten gehört nun einmal zu den Pflichten eines Sängers. »Aber gewiss doch«, sagte er mit einer Bereitwilligkeit, die ich als vorgetäuscht erkannte, die auf die anderen aber wahrscheinlich überzeugend wirkte. Er schlenderte herbei und überreichte mir die Laute. »Aber sei vorsichtig …«

Josn trat ein paar Schritte zurück und gab sich den Anschein völliger Sorglosigkeit. Ich sah jedoch, dass er die Arme leicht gebeugt hielt, so dass er mir die Laute, falls nötig, jederzeit wieder entreißen konnte.

Ich drehte das Instrument hin und her. Objektiv betrachtet, war es nichts Besonderes. Mein Vater hätte es als besseres Brennholz bezeichnet. Ich berührte den Korpus. Ich hielt mir die Laute vor die Brust.

Ohne den Blick zu heben, sagte ich leise: »Sehr schön.«

Und sie war tatsächlich sehr schön. Sie war das Schönste, was ich seit drei Jahren gesehen hatte. Schöner als der Anblick einer Frühlingswiese nach drei Jahren im Jauchepfuhl der Stadt. Beinahe schöner gar als Denna.

Ehrlich gesagt, war ich immer noch nicht ganz wieder ich selbst. Das Leben als Straßenkind lag nur vier Tage hinter mir. Ich war nicht mehr der Mensch, der ich damals bei der Truppe gewesen war, aber ich war auch noch nicht der Mensch, von dem ihr in den Geschichten hört. Tarbean hatte mich verändert. Ich hatte viele Dinge gelernt, ohne die das Leben einfacher gewesen wäre.

Doch als ich dort am Lagerfeuer saß und mich über die Laute beugte, spürte ich, wie die unschönen Seiten, die ich mir in Tarbean zugelegt hatte, Risse bekamen. Wie eine tönerne Gussform um ein erkaltetes Stück Eisen fielen sie beiseite und ließen etwas Reines und Hartes zurück.

Ich ließ die Saiten erklingen, eine nach der anderen. Die dritte war ein klein wenig verstimmt, und ich drehte behutsam den entsprechenden Wirbel.

»Die rührst du aber nicht an«, sagte Josn und versuchte es beiläufig klingen zu lassen. »Du verstimmst sie nur.« Doch ich hörte ihn gar nicht. Die anderen und er hätten nicht weiter von mir fort sein können, selbst wenn ich auf dem tiefsten Meeresgrunde gesessen hätte.

Ich zupfte auch die letzte Saite und stimmte sie ein klein wenig nach. Dann spielte ich einen einfachen Akkord. Ein wunderschöner Klang. Ich setzte einen Finger um, und aus dem Dur- wurde ein Moll-Akkord. Ich bewegte meine Hände erneut, und aus der Laute erklangen zwei Akkorde, die einander etwas zuflüsterten. Und dann, ohne dass mir klar gewesen wäre, was ich da tat, begann ich zu spielen.

Die Saiten fühlten sich seltsam unter den Fingern an, wie wiedervereinte Freunde, die vergessen hatten, was ihnen gemeinsam war. Ich spielte leise und langsam, sandte die Töne nicht über den Lichtkreis des Lagerfeuers hinaus.

Dann spürte ich, wie etwas in mir aufbrach, und Musik begann sich hinaus in die Stille zu ergießen. Meine Finger tanzten; geschickt und schnell wirbelten sie etwas Hauchzartes, Bebendes in den Lichtkreis unseres Lagerfeuers. Die Musik regte sich wie ein Spinnennetz in einer sanften Brise, sie drehte sich wie ein zu Boden trudelndes Blatt, und sie sprach von drei Jahren Tarbean-Waterside, von innerer Leere und kälteklammen Händen.

Ich weiß nicht, wie lange ich spielte. Vielleicht zehn Minuten, vielleicht auch eine Stunde. Aber meine Hände waren diese Anstrengung nicht mehr gewöhnt. Mir rutschten die Finger ab, und die Musik zerfiel, wie ein Traum beim Erwachen.

Als ich hochblickte, saßen die anderen vollkommen reglos da, und ihre Mienen reichten von entsetzt bis verblüfft. Dann, als hätte mein Blick einen Bann gebrochen, regten sich alle. Roent rutschte auf seinem Sitz hin und her. Die beiden Söldner sahen einander mit hochgezogenen Augenbrauen an. Derrik blickte mich an, als hätte er mich noch nie gesehen. Reta blieb starr, hielt sich eine Hand vor den Mund. Denna barg ihr Gesicht in den Händen und brach in Tränen aus.

Josn stand einfach nur da, sein Gesicht schmerzerfüllt und blass, als hätte er einen Dolchstoß abbekommen.

Ich hielt ihm die Laute hin, wusste nicht, ob ich ihm danken oder ihn um Verzeihung bitten sollte. Er nahm sie wie betäubt entgegen. Da ich nicht wusste, was ich sagen sollte, ließ ich die anderen dort am Lagerfeuer sitzen und ging zu den Wagen hinüber.

Und so verbrachte Kvothe seine letzte Nacht, bevor er an die Universität kam, mit seinem Umhang als Bett und als Decke. Als er sich niederlegte, hatte er hinter sich den Lichtkreis des Lagerfeuers und vor sich die Dunkelheit. Er lag mit offenen Augen da, so viel ist sicher, aber wer von uns könnte behaupten, er wüsste, was er sah?

Schaut statt dessen hinter ihn, in den Lichtkreis, den das Feuer erschaffen hat, und lasst Kvothe fürs erste allein. Jeder Mensch hat es verdient, ein, zwei Momente lang allein gelassen zu werden, wenn er es wünscht. Und falls Tränen geflossen sind, so wollen wir ihm das nachsehen. Er war schließlich immer noch ein Kind und musste erst noch lernen, was wahrer Kummer ist.

Kapitel 35

Die Wege trennen sich

Das Wetter blieb schön, und so trafen wir kurz vor Sonnenuntergang in Imre ein. Meine Stimmung war miserabel, und ich war gekränkt. Denna war den ganzen Tag auf Josns Wagen mitgefahren, und ich hatte in meinem törichten Stolz Abstand zu ihr gehalten.

Sobald die Wagen hielten, begannen hektische Aktivitäten. Roent stritt sich schon mit einem glatt rasierten Mann mit einem Samthut, ehe er seinen Wagen auch nur ganz zum Stehen gebracht hatte. Es wurde gefeilscht, und dann hievten ein Dutzend Männer Kleiderballen, Sirupfässer und Kaffeesäcke von den Wagen. Reta wachte mit strengem Blick darüber. Josn eilte hin und her und versuchte zu verhindern, dass sein Gepäck beschädigt oder gestohlen wurde.

Mein Gepäck war leichter zu handhaben, denn ich hatte ja nur meinen Reisesack. Ich zog ihn zwischen einigen Kleiderbündeln hervor und ging ein Stück abseits. Dort warf ich mir den Sack über die Schulter und schaute, wo ich Denna finden konnte.

Doch statt ihrer trat Reta zu mir. »Du warst uns unterwegs eine große Hilfe«, sagte sie. Sie sprach viel besser Aturisch als Roent und hatte nur noch einen leichten Siaru-Akzent. »Es ist schön, jemanden dabei zu haben, der Pferde ausspannen kann, ohne dass man ihm erst zeigen muss, wie das geht.« Sie hielt mir eine Münze hin.

Ich nahm sie, ohne nachzudenken. Es war ein Reflex aus meinen Bettlerjahren. Erst als ich die Münze in der Hand hielt, sah ich sie mir an. Es war ein ganzer Kupfer-Jot, die Hälfte dessen, was ich ihnen für die Fahrt nach Imre gezahlt hatte. Als ich den Blick wieder hob, ging Reta schon zu den Wagen zurück.

Ich wusste nicht recht, was ich davon halten sollte, und ging zu Derrik, der auf dem Rand einer Pferdetränke saß. Er sah zu mir hoch und schirmte sich dabei die Augen mit einer Hand gegen die Abendsonne ab. »Dann verlässt du uns also? Ich dachte fast, du würdest eine Zeitlang bei uns bleiben.«

Ich schüttelte den Kopf. »Reta hat mir gerade einen Jot gegeben.«

Er nickte. »Das wundert mich nicht. Die meisten Fahrgäste sind weiter nichts als Ballast.« Er zuckte die Achseln. »Und dein Lautenspiel hat ihr gefallen. Hast du mal überlegt, dich als Musiker zu versuchen? Imre wäre dafür genau der richtige Ort, sagt man.«

Ich lenkte das Gespräch wieder auf Reta zurück. »Ich will nicht, dass Roent ihr böse ist. Er scheint sehr auf sein Geld zu achten.«

Derrik lachte. »Und sie etwa nicht?«

»Ich habe bei Roent bezahlt«, erläuterte ich. »Wenn er mir etwas von dem Geld wiedergeben wollte, hätte er das, glaube ich, selber getan.«

Derrik schüttelte den Kopf. »Nein, so läuft das nicht. Ein Mann verschenkt kein Geld.«

»Das meine ich ja«, sagte ich. »Ich will nicht, dass sie Schwierigkeiten bekommt.«

Derrik schnitt mir mit einer Handbewegung das Wort ab. »Ich mache mich offenbar nicht recht verständlich«, sagte er. »Roent weiß davon. Vielleicht hat er sie sogar zu dir geschickt. Aber erwachsene Kealden verschenken kein Geld. So etwas gilt als weibisches Verhalten. Sie kaufen nicht einmal etwas, solange es sich vermeiden lässt. Hast du nicht bemerkt, dass Reta es war, die vor einigen Tagen in dem Gasthof die Preise für das Essen und die Übernachtung ausgehandelt hat?«

Jetzt, da er es erwähnte, fiel es mir wieder ein. »Aber warum?«, fragte ich.

Derrik zuckte die Achseln. »Da gibt es kein Warum. So ist das halt. Das ist auch der Grund, warum so viele Kealden-Karawanen von einem Ehepaar geführt werden.«

»Derrik!«, erscholl Roents Stimme hinter einem Wagen.

Er seufzte und erhob sich. »Die Pflicht ruft«, sagte er. »Man sieht sich.«

Ich steckte die Münze ein und dachte darüber nach, was Derrik gesagt hatte. Meine Truppe war nie so weit nach Norden vorgedrungen. So musste ich mir eingestehen, dass ich längst nicht so weltklug war, wie ich mir immer eingebildet hatte.

Mit meinem Reisesack auf der Schulter sah ich mich noch ein letztes Mal um. Es wäre vielleicht das Beste, dachte ich, wenn ich mich ohne großen Abschied einfach aus dem Staub machte. Denna war nirgends zu sehen. Das war es dann also. Ich wandte mich zum Gehen …

… und da stand sie vor mir. Sie lächelte leicht beklommen, hielt die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Sie war schön wie eine Blume und sich dessen nicht im Mindesten bewusst. Es verschlug mir kurz den Atem, und ich vergaß meine Gereiztheit und Gekränktheit.

»Du willst immer noch fort?«, fragte sie.

Ich nickte.

»Du könntest auch mit uns nach Anilin kommen«, schlug sie vor. »Man sagt, die Straßen seien dort mit Gold gepflastert. Du könntest Josn Lautenunterricht erteilen.« Sie lächelte. »Ich habe ihn gefragt, und er sagt, er hätte nichts dagegen.«

Ich überlegte. Einen halben Herzschlag lang hätte ich fast meinen ganzen Plan über den Haufen geworfen, nur um noch ein wenig länger mit ihr zusammen zu sein. Doch dieser Moment verstrich, und ich schüttelte den Kopf.

»Guck nicht so«, schalt sie lächelnd. »Ich bin noch eine Weile hier, falls es hier nicht gut für dich läuft.«

Ich hatte keine Ahnung, was ich tun sollte, wenn es hier nicht gut für mich lief. Ich setzte alle meine Hoffnungen auf die Universität. Und außerdem war Anilin Hunderte Meilen entfernt. Und mir gehörten kaum die Kleider, die ich am Leibe trug. Wie sollte ich sie finden?

Denna las mir diese Gedanken offenbar vom Gesicht ab. Sie lächelte neckisch. »Tja, ich glaube, dann werde wohl ich Ausschau nach dir halten müssen.«

Wir Ruh sind Reisende. Unser Leben besteht aus Begegnungen und Trennungen und kurzen, schönen Bekanntschaften dazwischen. Deshalb kannte ich die Wahrheit. Sie ballte sich als Gewissheit in meiner Brust: Ich würde sie nie wiedersehen.

Bevor ich etwas sagen konnte, blickte sie sich nervös um. »Ich sollte jetzt gehen. Halte Ausschau nach mir.« Sie ließ noch einmal ihr verschmitztes Lächeln aufleuchten, wandte sich dann ab und ging davon.

»Das werde ich!«, rief ich ihr nach. »Wir sehen uns wieder!«

Sie sah sich noch einmal zu mir um, zögerte kurz, winkte und lief dann im Abendlicht davon.

Kapitel 36

Minus-Talente

Ich schlief in dieser Nacht draußen, vor den Toren von Imre, auf einem weichen Bett aus Heidekraut. Am nächsten Morgen wusch ich mich an einem nahen Bach und machte mich dann auf den Weg zur Universität.

Während ich so ging, hielt ich am Horizont Ausschau nach dem höchsten Gebäude. Von Ben wusste ich, wie es aussah: ein grauer, gesichtsloser Quader, größer als vier Kornspeicher übereinander. Keine Fenster, keine Verzierungen und nur ein großes Steintor. Zehn mal zehntausend Bücher. Die Bibliothek.

Ich kam aus vielen Gründen an die Universität, aber dies war der Hauptgrund. Die Bibliothek barg Antworten, und ich hatte viele, viele Fragen. Zu allererst wollte ich die Wahrheit über die Chandrian und die Amyr erfahren. Ich musste herausfinden, wie viel von Skarpis Geschichte der Wahrheit entsprach.

Über den Fluss Omethi schwang sich eine alte Steinbrücke. Ihr kennt diese Art von Brücken ja sicherlich. Riesenhafte Bauwerke, wie es sie auf der ganzen Welt gibt, so uralt und solide, dass sie zu einem Bestandteil der Landschaft geworden sind und niemand sich mehr fragt, wer sie wohl errichtet hat. Diese hier war besonders beeindruckend, über sechzig Meter lang und breit genug für zwei Fuhrwerke. Sie überspannte die Schlucht, die der Omethi in den Fels gewaschen hatte. Und vom Scheitelpunkt der Brücke aus erblickte ich zum ersten Mal die Bibliothek, die im Westen wie ein riesiger Graustein hinter dem Wald emporragte.

Die Universität lag im Zentrum einer kleinen Stadt. Diese Stadt war jedoch ganz anders als Tarbean mit seinen gewundenen Gassen und dem ewigen Abfallgestank. Es war eher ein schmuckes Städtchen, die Straßen waren breit und die Luft rein. Zwischen den kleinen Häusern erstreckten sich Rasenflächen und Gärten.

Doch da diese Stadt ganz den Bedürfnissen der Universität diente, stachen einige Besonderheiten ins Auge. So gab es hier beispielsweise zwei Glasbläsereien, drei bestens bestückte Apotheken, zwei Buchbindereien, vier Buchhandlungen, zwei Bordelle und eine wirklich unverhältnismäßig große Zahl von Schenken. Eine hatte am Eingang ein großes Holzschild mit der Aufschrift »KEINE SYMPATHIE!« Ich fragte mich, was nicht-arkane Gäste wohl von dieser Mahnung halten mochten.

Die Universität selbst bestand aus gut fünfzehn Gebäuden, die nur wenig Ähnlichkeit miteinander hatten. Mews, der Studententrakt, bestand aus einem Zentrum mit rundem Grundriss und acht windrosenförmig davon ausgehenden Gebäudeflügeln. Das Hollows, das Gebäude der Meister, war ein schlichter Häuserblock mit Glasmalereifenstern, die Teccam in einer klassischen Pose zeigten: Er stand barfuß am Eingang seiner Höhle und sprach zu einer Gruppe Studenten. Das Hauptgebäude war das auffälligste: Es hatte eine Grundfläche von über einem halben Hektar und sah aus, als wäre es aus einer Reihe kleinerer Gebäude zusammengeschustert.

Als ich auf die Bibliothek zuschritt, erinnerte mich das Haus mit seiner grauen, fensterlosen Fassade an einen riesigen Graustein. Nach all den Jahren des Wartens konnte ich es kaum glauben, dass ich dort war. Ich ging um das Gebäude herum, bis ich den Eingang fand, ein massives Steintor, das weit offen stand. Darüber, tief in den Stein gemeißelt, standen die Worte Vorfelan Rhinata Morie. Die Sprache war mir unbekannt. Es war kein Siaru … vielleicht Yllisch oder Temisch. Noch eine weitere Frage, die es zu beantworten galt.

Hinter dem Steintor gelangte man in einen Vorraum mit einer Holztür. Ich zog sie auf, und ein kühler, trockener Lufthauch streifte mich. Die Wände waren aus nacktem, grauem Stein, und ein gleichmäßiges, rötliches Licht von Sympathielampen breitete sich im Raum aus. Auf einem großen hölzernen Schreibtisch lagen etliche große Registrierbücher, die aufgeschlagen waren.

Hinter dem Schreibtisch saß ein junger Mann, der nach einem waschechten Kealden aussah. Er hatte die charakteristische rötliche Gesichtsfarbe, dunkles Haar und dunkle Augen.

»Kann ich dir helfen?«, fragte er mit schnarrendem Siaru-Akzent.

»Ich möchte in die Bibliothek«, sagte ich. Ein Hochgefühl durchströmte mich, und meine Handflächen waren feucht.

Er musterte mich, versuchte offenbar mein Alter einzuschätzen. »Bist du Student?«

»Angehender«, sagte ich. »Ich muss nur noch die Zulassungsprüfung absolvieren.«

»Das musst du zuerst erledigen«, erwiderte er streng. »Ich kann hier niemanden hereinlassen, der nicht eingeschrieben ist.« Er wies auf die Registrierbücher.

Das Hochgefühl fiel in sich zusammen. Ich machte mir nicht die Mühe, meine Enttäuschung zu verhehlen. »Darf ich mich nicht wenigstens ein paar Minuten umsehen? Ich komme von sehr weit her …« Ich sah zu den beiden Flügeltüren hinüber, die aus dem Raum hinausführten. Die eine war mit PRÄSENZ beschriftet, die andere mit MAGAZIN. Hinter dem Pult gab es noch eine kleinere Tür mit der Aufschrift NUR FÜR PERSONAL.

Sein Miene milderte sich ein wenig. »Nein, das geht nicht. Das würde Ärger geben.« Er musterte mich erneut. »Willst du wirklich die Zulassungsprüfung absolvieren?«

Ich nickte. »Ich wollte bloß vorher noch hierher kommen«, sagte ich und sah mich in dem ansonsten leeren Raum um. Ich betrachtete die geschlossenen Türen und überlegte, wie ich ihn dazu bringen könnte, mir Zutritt zu gewähren.

Bevor mir etwas einfiel, ergriff er wieder das Wort. »Wenn du das wirklich willst, solltest du dich sputen. Heute ist der letzte Tag. Und manchmal machen sie schon mittags Schluss.«

Mein Herz pochte. Ich war davon ausgegangen, dass die Prüfungen den ganzen Tag stattfanden. »Wo muss ich hin?«

»Zum Hollows.« Er wies zum Ausgang. »Links entlang. Ein flaches Gebäude mit … bunten Fenstern. Zwei große … Bäume davor.« Er hielt inne. »Ahorn? Heißen die so?«

Ich nickte, eilte hinaus und lief die Straße hinab.

Zwei Stunden später betrat ich aufgeregt die Bühne eines Theatersaals im Meistergebäude Hollows. Der Raum war abgedunkelt, nur auf den Tisch der Meister fiel Licht. Ich trat an den Rand dieses Lichtkreises und wartete. Die Gespräche der neun Meister verstummten allmählich, und sie fassten mich in den Blick.

Sie saßen an einem großen, halbmondförmigen Tisch, der erhöht war, so dass sie, obwohl sie saßen, auf mich herabsahen. Es waren streng blickende Männer mittleren bis hohen Alters.

Einen Moment lang herrschte Schweigen, und dann forderte mich der Mann, der in der Tischmitte saß, mit einer Handbewegung auf vorzutreten. Ich vermutete, dass er der Rektor war. »Tritt näher, dass wir dich sehen können. So ist es recht. Wie heißt du, mein Junge?«

»Kvothe, Sir.«

»Und weshalb bist du hier?«

Ich sah ihm in die Augen. »Ich will hier studieren. Ich will Arkanist werden.« Ich sah sie nacheinander an. Einige wirkten belustigt, aber keiner sonderlich erstaunt.

»Du bist dir aber bewusst«, sagte der Rektor, »dass die Universität der weiterführenden Bildung dient – nicht der grundlegenden?«

»Ja, Sir, das weiß ich.«

»Also gut«, sagte er. »Dürfte ich dann dein Empfehlungsschreiben sehen?«

»Ich fürchte, ich habe keines, Sir. Ist das denn unbedingt notwendig?«

»Es ist üblich, dass man einen Bürgen hat«, erklärte er. »Und zwar möglichst einen Arkanisten. Dessen Schreiben legt uns dar, über welche Kenntnisse du bereits verfügst, wo deine Stärken liegen und wo deine Schwächen.«

»Der Arkanist, bei dem ich gelernt habe, heißt Abenthy, Sir. Aber er hat nie ein Empfehlungsschreiben für mich verfasst. Dürfte ich Euch selbst davon berichten?«

Der Rektor nickte ernst. »Leider fehlt uns ohne irgendeinen Beweis die Möglichkeit festzustellen, ob du tatsächlich bei einem Arkanisten in die Lehre gegangen bist. Hast du nicht irgendetwas, das deine Behauptungen bestätigen könnte? Irgendwelche sonstigen Schreiben?«

»Er hat mir ein Buch geschenkt, bevor sich unsere Wege trennten, Sir. Er hat mir eine persönliche Widmung hineingeschrieben.«

Der Rektor lächelte. »Das dürfte genügen. Hast du es bei dir?«

»Nein.« Ich ließ aufrichtige Bitterkeit in meinen Ton einfließen. »Ich musste es leider in Tarbean verpfänden.«

Links neben dem Rektor schnaubte Hemme, der Meister der Rhetorik, empört, was ihm einen gereizten Blick des Rektors eintrug. »Also bitte, Herma«, sagte Hemme und schlug mit der Hand auf den Tisch. »Es ist doch offenkundig, dass der Junge lügt. Ich habe heute Nachmittag noch Wichtigeres zu tun.«

Der Rektor bedachte ihn erneut mit einem gereiztem Blick. »Ich habe Euch nicht das Wort erteilt, Meister Hemme.« Die beiden starrten einander an, bis Hemme schließlich mit finsterer Miene den Blick abwandte.

Der Rektor bemerkte eine Regung bei einem der anderen Meister. »Ja, Meister Lorren?«

Der große, schlanke Mann sah mich teilnahmslos an. »Wie lautete denn der Titel des Buchs?«

»Rhetorik und Logik, Sir.«

»Und wo genau hast du es versetzt?«

»Beim Frontispiz, am Seaward Square.«

Lorren wandte sich an den Rektor. »Ich breche morgen nach Tarbean auf, um für das kommende Trimester noch einiges Material zu beschaffen. Wenn das Buch da ist, bringe ich es mit. Dann können wir über die Behauptungen des Jungen befinden.«

Der Rektor nickte knapp. »Danke, Meister Lorren.« Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und faltete die Hände. »Nun denn. Was würden wir aus Abenthys Schreiben erfahren, wenn er es verfasst hätte?«

Ich atmete tief durch. »In dem Schreiben würde stehen, dass ich die ersten neunzig sympathetischen Bindungen auswendig beherrsche. Dass ich die doppelte Destillation beherrsche. Dass ich Lösungen titrieren, sublimieren und ausfällen kann. Dass ich mich in Geschichte gut auskenne, in Rhetorik, Grammatik, Medizin und Geometrie.«

Der Rektor tat sein Möglichstes, nicht belustigt zu erscheinen. »Das ist eine ganz schöne Liste. Bist du sicher, dass du nichts ausgelassen hast?«

»Er hätte wahrscheinlich auch noch mein Alter erwähnt, Sir.«

»Wie alt bist du denn, mein Junge?«

»Ich heiße Kvothe, Sir.«

Ein Lächeln spielte um seine Lippen. »Kvothe.«

»Fünfzehn, Sir.« Leichte Unruhe im Saal. Die Meister tauschten Blicke, hoben Augenbrauen, schüttelten den Kopf. Hemme verdrehte die Augen.

Nur der Rektor tat nichts dergleichen. »In welcher Weise hätte er dein Alter erwähnt?«

»Er hätte Euch dringend gebeten, es außer Acht zu lassen.«

Stille. Der Rektor atmete tief durch und lehnte sich auf seinem Sitz zurück. »Nun denn. Wir haben ein paar Fragen an dich. Meister Brandeur, würdet Ihr bitte den Anfang machen?« Er wies zum einen Ende der Tafel.

Ich wandte mich Brandeur zu. Der Meister der Arithmetik war beleibt und hatte schütteres Haar. »Wie viele Gran enthalten dreizehn Unzen?«

»Sechstausendzweihundertvierzig«, sagte ich.

Er hob ein wenig die Augenbrauen. »Wenn ich fünfzig Silbertalente habe und sie in Vintische Währung tausche und wieder zurücktausche, wie viel bleibt mir dann noch, wenn der Kealde jedes Mal vier Prozent einbehält?«

Ich begann umständliche Währungsumrechnungen und lächelte dann, als mir klar wurde, dass das gar nicht nötig war. »Sechsundvierzig Talente und acht Deut, wenn er ehrlich ist. Und sechsundvierzig Talente, wenn nicht.«

Er nickte erneut und betrachtete mich nun etwas genauer. »Du hast ein Dreieck«, sagte er langsam. »Die eine Seite misst sieben Fuß. Die zweite drei Fuß. Ein Winkel beträgt sechzig Grad. Wie lang ist die dritte Seite?«

»Ist das der Winkel zwischen den ersten beiden Seiten?«, fragte ich. Er nickte. Ich schloss einen halben Atemzug lang die Augen. »Sechs Fuß und sechs Zoll. Ganz genau.«

Er schnaubte und blickte verblüfft. »Nicht übel. Meister Arwyl?«

Arwyl stellte seine erste Frage, ehe ich dazu kam, mich zu ihm umzudrehen. »Was sind die medizinischen Eigenschaften der Nieswurz?«

»Sie wirkt entzündungshemmend und antiseptisch, dient als leichtes Sedativum und leichtes Analgetikum. Außerdem wirkt sie blutreinigend«, sagte ich und sah zu dem bebrillten alten Mann empor. »Bei übermäßiger Anwendung toxisch. Bei Schwangeren riskant.«

»Benenne die wesentlichen Bestandteile der menschlichen Hand.«

Ich nannte alle siebenundzwanzig Knochen in alphabetischer Reihenfolge, dann die Muskeln, vom kleinsten bis zum größten. Ich listete sie schnell und sachlich auf und zeigte dabei an meiner erhobenen Hand, wo sie sich jeweils befanden.

Die Schnelligkeit und Genauigkeit meiner Antworten beeindruckte sie. Einige versuchten es zu verhehlen, andere ließen es sich anmerken. Und ich musste sie ja schließlich auch beeindrucken. Von Ben wusste ich, dass man entweder Geld oder Grips brauchte, um an der Universität zugelassen zu werden. Je mehr man von dem einen besaß, desto weniger war von dem anderen nötig.

Deshalb hatte ich geschummelt. Ich hatte mich durch einen Hintereingang ins Gebäude geschlichen, hatte so getan, als wäre ich ein Laufbursche. Dann hatte ich zwei Schlösser geknackt und war über eine Stunde lang den Prüfungsgesprächen anderer Studienbewerber gefolgt. Ich hatte Hunderte Fragen und Tausende Antworten gehört.

Ich hatte auch mitbekommen, wie hoch die Studiengebühren veranschlagt wurden. Im geringsten Falle waren es vier Talente, sechs Jots, meist aber das Doppelte. Einem Studenten hatte man über dreißig Talente in Rechnung gestellt. Ich hätte leichter ein Stück vom Mond ergattert als eine so große Summe.

Ich hatte zwei Kupfer-Jots in der Tasche und keine Möglichkeit, an mehr Geld zu gelangen. Also musste ich sie beeindrucken. Mehr als das. Ich musste sie mit meiner Klugheit blenden.

Ich beendete die Aufzählung der Handmuskeln und begann mit der Aufzählung der Sehnen, doch Awryl unterbrach mich mit einer Handbewegung und stellte die nächste Frage. »Wann lässt man einen Patienten zur Ader?«

Die Frage ließ mich innehalten. »Wenn man möchte, dass er stirbt?«, fragte ich zurück.

Er nickte. »Meister Lorren?«

Lorren war ein bleicher Mann, der selbst im Sitzen ungewöhnlich groß wirkte. »Wer wurde als erster zum König von Tarvintas ernannt?«

»Ihr meint postum? Feyda Calanthis. Ansonsten sein Bruder Jarvis.«

»Wieso brach das Aturische Reich in sich zusammen?«

Ich hielt verblüfft inne. Keinem anderen Studenten hatte man eine so weit reichende Frage gestellt. »Nun, Sir«, sagte ich langsam, um ein wenig Zeit zu haben, meine Gedanken zu ordnen. »Zum einen, weil Lord Nalto ein unfähiger Egomane war. Zum anderen, weil die Kirche für Chaos sorgte, indem sie den Orden der Amyr, dem Atur einen Großteil seiner Schlagkraft verdankte, mit einem Bann belegte. Es lag aber auch daran, dass das Heer gleichzeitig drei verschiedene Eroberungsfeldzüge führte, und hohe Steuern in den Ländern, die dem Reich bereits einverleibt waren, Aufstände auslösten.«

Ich betrachtete die Miene des Meisters, hoffte, er würde es sich anmerken lassen, wenn er genug gehört hatte. »Außerdem werteten sie ihre Währung ab und brachten die Adem gegen sich auf.« Ich zuckte die Achseln. »Aber es steckt natürlich noch viel mehr dahinter.«

Meister Lorren ließ sich nichts anmerken, nickte aber. »Wer war der größte Mensch, der je gelebt hat?«

Eine weitere ungewöhnliche Frage. Ich dachte darüber nach. »Illien.«

Lorren blinzelte mit ausdrucksloser Miene. »Meister Mandrag?«

Mandrag war glatt rasiert. Seine Hände waren mit vielen verschiedenfarbenen Flecken überzogen und schienen nur aus Knöcheln und Knochen zu bestehen. »Wenn du Phosphor bräuchtest – woher würdest du ihn bekommen?«

Seine Stimme klang für einen Moment fast wie die Abenthys, und ich vergaß, wo ich war, und sagte, ohne nachzudenken: »Aus der Apotheke?« Am anderen Tischende lachte ein Meister auf, und ich biss mir auf die Zunge.

Er sah mich mit einem matten Lächeln an. »Apotheken einmal ausgenommen.«

»Ich könnte ihn aus Urin gewinnen«, sagte ich schnell. »Wenn ich einen Kiln und genug Zeit hätte.«

»Wie viel Urin bräuchtest du, um zwei Unzen reinen Phosphor zu gewinnen?« Er ließ die Fingerknöchel knacken.

Ich ließ mir mit der Antwort Zeit, denn auch dies war eine neue Frage. »Mindestens vierzig Gallonen, Meister Mandrag, je nach Güte des Ausgangsmaterials.«

Es entstand eine längere Pause, und er knackte erneut mit den Fingerknöcheln. »Was sind die drei wichtigsten Grundregeln des Chemikers?«

Das wusste ich von Ben. »Eindeutige Beschriftungen. Immer zweimal messen. Nie dort essen, wo man arbeitet.«

Er nickte, immer noch das matte Lächeln auf dem Gesicht. »Meister Kilvin?«

Kilvin war Kealde. Mit seinen breiten Schultern und dem buschigen schwarzen Bart erinnerte er mich an einen Bär. »Ja«, brummte er und faltete die dicken Finger. »Wie würdest du eine ewig brennende Lampe konstruieren?«

Die anderen acht Meister gaben aufgebrachte Laute von sich.

»Was denn?«, fragte Kilvin und sah sich irritiert um. »Das ist meine Frage.« Er sah wieder mich an. »Also. Wie würdest du so etwas konstruieren?«

»Nun«, sagte ich langsam. »Ich würde wahrscheinlich mit irgendeiner Art von Pendel beginnen. Das würde ich dann binden an ein –«

»Kraem. Nein. Nicht so.« Kilvin brummte einige Worte und schlug einige Male mit der Faust auf den Tisch, und jedes Mal drang dabei rötliches Licht aus seiner Hand. »Keine Sympathie. Ich will keine ewig glühende Lampe. Ich will eine ewig brennende.« Er sah mich wieder an und bleckte die Zähne, so als wollte er mich fressen.

»Lithiumsalz?«, fragte ich, ohne nachzudenken, und ruderte dann zurück. »Nein, Natriumöl … nein. Mist.« Ich verstummte. Die anderen Studienanwärter hatten sich nicht mit solchen Fragen herumschlagen müssen.

Kilvin schnitt mir mit einer knappen Handkantenbewegung das Wort ab. »Genug. Wir sprechen uns später. Elxa Dal.«

Ich brauchte einen Moment, bis mir wieder einfiel, dass Elxa Dal der nächste Meister war. Ich wandte mich ihm zu. Er sah aus wie der typische unheimliche Magier, der in so vielen schlechten aturischen Stücken zur Grundausstattung zu gehören scheint. Streng blickende dunkle Augen, hageres Gesicht, kurzer schwarzer Bart. Seine Miene war jedoch recht freundlich. »Wie lautet der Spruch für die erste parallele kinetische Bindung?«

Ich rasselte es herunter.

Er wirkte nicht erstaunt. »Welche Bindung hat Meister Kilvin eben verwendet?«

»Kapakatorisches kinetisches Leuchten.«

»Was ist die synodische Umlaufzeit?«

Ich sah ihn verdutzt an. »Die des Mondes?« Die Frage kam nach den beiden vorigen ein wenig überraschend.

Er nickte.

»Zweiundsiebzig ein Drittel Tage, Sir.«

Er zuckte die Achseln und lächelte schief, so als hätte er erwartet, mich mit dieser letzten Frage auf dem falschen Fuß zu erwischen. »Meister Hemme?«

Hemme sah mich über gefaltete Hände hinweg an. »Wie viel Quecksilber braucht man, um zwei Viertelpint weißen Schwefel zu reduzieren?«, fragte er großspurig, so als hätte ich die falsche Antwort bereits gegeben.

Zu dem, was ich in meiner Stunde stiller Beobachtung gelernt hatte, zählte auch, dass Meister Hemme ein richtig übler Scheißkerl war. Er ergötzte sich am Unbehagen der Studenten und tat alles, was in seiner Macht stand, um ihnen zuzusetzen und sie zu verwirren. Und er hatte eine Vorliebe für Fangfragen.

Glücklicherweise hatte ich ihn diese Frage schon bei anderen Studienanwärtern einsetzen sehen. Versteht Ihr, man kann weißen Schwefel gar nicht mit Quecksilber reduzieren. »Nun«, sagte ich gedehnt und tat so, als würde ich darüber nachdenken. Hemmes selbstgefälliges Lächeln wurde breiter. »Vorausgesetzt, Ihr meint roten Schwefel, bräuchte man etwa einundvierzig Unzen, Sir.« Ich sah ihn mit einem strahlenden Lächeln an.

»Nenne die neun wesentlichen Fehlschlüsse«, schnauzte er.

»Vereinfachung. Verallgemeinerung. Zirkelschluss. Grundannahme. Wiederholung. Scheinkausalität. Doppeldeutigkeit. Hypothetisches Argument …« Ich hielt inne, denn die offizielle Bezeichnung des Letzten wollte mir nicht einfallen. Ben und ich hatten es immer Nalt genannt, nach Kaiser Nalto. Es ärgerte mich, dass mir die richtige Bezeichnung nicht einfiel, denn ich hatte erst wenige Tage zuvor in Rhetorik und Logik etwas darüber gelesen.

Die Verärgerung war mir offenbar anzusehen. Hemme blickte mich finster an, als ich verstummte, und sagte: »Dann bist du also doch nicht allwissend?« Mit befriedigter Miene lehnte er sich auf seinem Stuhl zurück.

»Ich wäre nicht hier, wenn ich glaubte, allwissend zu sein«, bemerkte ich bissig, ehe ich meine Zunge wieder in Zaum nehmen konnte. Am anderen Tischende lachte Kilvin kurz auf.

Hemme machte den Mund auf, aber der Rektor schnitt ihm mit einer Handbewegung das Wort ab. »Nun denn«, begann der Rektor. »Ich glaube –«

»Ich möchte auch noch ein paar Fragen stellen«, sagte der Mann rechts neben dem Rektor. Er sprach mit einem Akzent, den ich nicht recht einordnen konnte. Vielleicht verwirrte mich auch, wie seine Stimme auf die anderen wirkte: Wenn er sprach, regten sich alle am Tisch ein wenig und wurden dann wieder still, wie Laub, in das der Wind hineinfuhr.

»Meister Elodin«, sagte der Rektor mit ebensoviel Hochachtung wie Beklommenheit.

Elodin war mindestens ein Dutzend Jahre jünger als die anderen. Er war glatt rasiert und hatte tief liegende Augen. Mittelgroß und von mittlerer Statur, hatte er nichts Außergewöhnliches an sich, von der Art und Weise einmal abgesehen, wie er dort am Tisch saß, im einen Augenblick etwas aufmerksam beobachtete und im nächsten gelangweilt den Blick zum Deckengebälk emporschweifen ließ. Fast ähnelte er einem Kind, das man genötigt hatte, sich zu Erwachsenen zu setzen.

Ich spürte seinen Blick auf mir ruhen. Ich spürte es tatsächlich und unterdrückte einen Schauder. »Soheketh ka Siaru krema’teth tu?«, fragte er. Wie gut sprichst du Siaru?

»Rieusa, ta krelar deala tu.« Leider nicht sehr gut.

Er hob eine Hand, den Zeigefinger nach oben gestreckt. »Wie viele Finger halte ich empor?«

Ich zögerte kurz, was mehr Erwägung war, als die Frage zu verdienen schien. »Mindestens einen«, sagte ich. »Und wahrscheinlich höchstens sechs.«

Ein Lächeln erhellte sein Gesicht, und er holte die andere Hand, an der zwei Finger nach oben zeigten, unter dem Tisch hervor. Er fuchtelte damit, auf dass die anderen Meister es sahen, und wiegte dabei auf kindliche Weise den Kopf hin und her. Dann ließ er die Hände vor sich auf den Tisch sinken und wurde mit einem Schlag wieder ernst. »Kennst du die sieben Worte, die eine Frau dazu bringen, dich zu lieben?«

Ich sah ihn an, versuchte zu entscheiden, ob mehr hinter der Frage steckte. Als es sich mir nicht erschloss, sagte ich einfach nur: »Nein.«

»Es gibt sie«, versicherte er mir und lehnte sich dann mit zufriedener Miene zurück. »Meister der Sprachkunde?« Er nickte dem Rektor zu.

»Damit hätten wir das Akademische dann wohl weitgehend abgehandelt«, sagte der Rektor fast wie im Selbstgespräch. Ich hatte den Eindruck, dass irgendetwas ihn sehr verwirrt hatte, aber er war zu gefasst, als dass ich hätte erkennen können, was genau es war. »Gestattest du, dass ich dir ein paar Fragen stelle, die weniger gelehrte Dinge betreffen?«

Da mir ohnehin keine Wahl blieb, nickte ich.

Er sah mich lange an, so lange, dass es mir minutenlang vorkam. »Warum hat Abenthy dir kein Empfehlungsschreiben mitgegeben?«

Ich zögerte. Nicht alle Theatertruppen waren so respektabel wie unsere – und daher wurden sie verständlicherweise auch nicht von jedermann respektiert. Ich zweifelte jedoch, dass es sich hier empfahl zu lügen. »Er verließ meine Truppe vor drei Jahren, und ich habe ihn seither nicht wieder gesehen.«

Die Meister starrten mich an. Ich konnte es förmlich in ihren Hirnen rattern hören, während sie mein Alter rückwärts rechneten.

»Also bitte«, sagte Hemme empört und tat, als wollte er aufstehen.

Der Rektor brachte ihn mit einem finsteren Blick zum Schweigen. »Warum willst du an der Universität studieren?«

Ich war sprachlos. Das war die eine Frage, auf die ich nicht im Mindesten vorbereitet war. Was sollte ich sagen? Zehntausende Bücher. Eure Bibliothek. Ich habe schon als Kind davon geträumt, dort zu lesen. Das war wahr, aber zu kindisch. Ich will mich an den Chandrian rächen. Zu dramatisch. Um so mächtig zu werden, dass mir niemand mehr wehtun kann. Zu beängstigend.

Ich sah zu dem Rektor hoch und bemerkte, dass ich schon geraume Zeit schwieg. Da mir weiter nichts einfiel, zuckte ich die Achseln und sagte: »Das weiß ich nicht, Sir. Auch das werde ich wohl erst noch lernen müssen.«

Daraufhin fragte der Rektor: »Gibt es sonst noch etwas, das du uns sagen möchtest?« Er hatte diese Frage auch den anderen Bewerbern gestellt, aber keiner hatte die Gelegenheit genutzt. Die Frage schien fast rhetorisch zu sein, ein Ritual, bevor die Meister dann über die Studiengebühren des jeweiligen Bewerbers befanden.

»Ja, bitte«, sagte ich zum allgemeinen Erstaunen. »Über die Zulassung hinaus muss ich noch um einen Gefallen bitten.« Ich atmete tief durch, bis ich mir sicher war, dass sie mir alle lauschten. »Ich habe fast drei Jahre gebraucht, um hierher zu gelangen. Ich mag jung erscheinen, aber ich gehöre genauso – wenn nicht gar eher – hierher wie irgendein reicher kleiner Lord, der Salz und Zyanid nicht einmal am Geschmack unterscheiden kann.«

Ich hielt kurz inne. »Ich habe jedoch gegenwärtig nur zwei Jots im Geldbeutel und keine Möglichkeit, mehr Geld zu beschaffen. Alles, was sich irgendwie zu Geld machen ließ, habe ich bereits verkauft.

Wenn Ihr mir mehr als zwei Jots Studiengebühren abverlangt, werde ich nicht hier studieren können. Wenn Ihr mir weniger abverlangt, werde ich jeden Tag hier sein und jede Nacht tun, was auch immer nötig ist, um mich über Wasser zu halten, während ich hier studiere. Ich werde auf der Gasse und in Ställen schlafen, werde für ein paar Speisereste Geschirr spülen, werde Pennys erbetteln, um Schreibfedern kaufen zu können. Ich werde alles tun, was nötig ist.« Diese letzten Worte sprach ich mit grimmiger Entschlossenheit, knurrte sie beinahe.

»Wenn Ihr mir aber die Studiengebühren erlasst und mir drei Talente gebt, damit ich davon leben kann und mir das kaufen kann, was ich zum Studium brauche, dann werde ich ein Student sein, wie Ihr noch nie einen gesehen habt.«

Einen halben Atemzug lang herrschte Schweigen, und dann folgte ein Donnerschlag von Gelächter von Kilvin. »HA!«, brüllte er. »Wenn nur jeder zehnte Student auch nur halb so viel Feuer hätte wie der hier, würde ich mit Peitsche und Stuhl unterrichten, statt mit Kreide und Schiefertafel.« Dann schlug er mit der flachen Hand auf den Tisch.

Daraufhin redeten sie alle durcheinander. Der Rektor gab mir einen Wink, und ich setzte mich auf den Stuhl, der am Rande des Lichtkreises stand.

Die Diskussion schien sich eine ganze Weile hinzuziehen, doch selbst zwei oder drei Minuten wären mir wie eine Ewigkeit erschienen, während ich dort saß und eine Gruppe alter Männer über meine Zukunft debattierte. Es wurde nicht geschrien, aber viel mit den Händen gefuchtelt, vor allem von Meister Hemme, der offenbar eine ebenso innige Abneigung gegen mich gefasst hatte wie ich gegen ihn.

Das wäre alles nicht so schlimm gewesen, wenn ich verstanden hätte, was sie sprachen, doch mein sonst so gutes Gehör ließ mich im Stich.

Mit einem Mal verstummte ihr Gespräch, und dann sah der Rektor in meine Richtung und winkte mich herbei.

»Hiermit geben wir zu Protokoll«, sagte er in formellem Ton, »dass Kvothe, Sohn des –« Er hielt inne und sah mich fragend an.

»Arliden«, ergänzte ich. Der Name hatte nach all den Jahren einen fremden Klang angenommen. Meister Lorren sah kurz in meine Richtung und blinzelte.

»… Sohn des Arliden, am 34. Equis zum Studium an der Universität zugelassen wurde. Seine Zulassung zum Arkanum erfordert den Nachweis, dass er die Grundlagen der Sympathie beherrscht. Sein offizieller Bürge ist Kilvin, Meister des Handwerks. Seine Studiengebühr wird auf minus drei Talente festgesetzt.«

Das traf mich wie ein Schlag. Drei Talente – angesichts der Hoffnungen, die ich mir machen konnte, die noch vor Trimesterbeginn zu beschaffen, hätte das auch alles Geld der Welt sein können. Mit Küchenjobs und Botengänge konnte ich mit viel Glück im Laufe eines Jahres so viel beiseite legen.

Ich klammerte mich an die verzweifelte Hoffnung, mit Taschendiebstählen noch rechtzeitig so viel zusammenzubekommen. Doch ich wusste, dass dieser Gedanke genau das war: verzweifelt. Leute, die über solche Summen verfügten, waren im allgemeinen nicht so dumm, ihr Geld mit sich herumzutragen.

Ich hatte gar nicht bemerkt, dass die Meister den Tisch verlassen hatten, bis einer von ihnen zu mir kam. Ich sah hoch und erblickte den Meister der Bibliothek.

Lorren war größer als ich vermutet hatte, gut zwei Meter. Mit seinem langen Gesicht und seinen langen Händen wirkte er beinahe wie gestreckt. Als er sah, dass er meine Aufmerksamkeit hatte, fragte er: »Sagtest du, der Name deines Vaters sei Arliden?«

Er fragte das ganz ruhig, ohne eine Spur des Bedauerns. Es machte mich sehr wütend, dass er erst meine Ambitionen im Keim erstickte, hier an der Universität zu studieren, und dann ankam und sich nach meinem toten Vater erkundigte, so als wünschte er mir lediglich einen Guten Morgen.

»Ja«, sagte ich verkniffen.

»Arliden, der Barde?«

Mein Vater hatte sich nie als Barde oder Sänger bezeichnet. Ihn so bezeichnet zu hören brachte mich noch mehr auf, wenn das überhaupt möglich war. Ich ließ mich nicht dazu herab zu antworten, nickte nur knapp.

Falls er diese Reaktion als allzu kurz angebunden empfand, so ließ er es sich nicht anmerken. »Ich wüsste gerne, bei welcher Truppe er war.«

Mir riss der Geduldsfaden. »Oh, wüsstet Ihr das gerne?«, sagte ich mit aller Gehässigkeit, die meine geschulte Zunge aufzubieten vermochte. »Nun, diesen Wunsch müsst Ihr wohl noch eine Weile länger hegen. Ich bin nun zur Unwissenheit verurteilt, da könnt Ihr selbst auch ein klein wenig davon erdulden. Wenn ich wiederkomme, nachdem ich die drei Talente verdient habe, könnt Ihr mich ja noch einmal danach fragen.« Ich sah ihn grimmig an, so als hoffte ich, ihn mit meinem Blick verbrennen zu können.

Er reagierte nur minimal, und ich erfuhr erst später, dass man Meister Lorren ebenso leicht eine Reaktion entlocken konnte wie einer steinernen Statue ein Blinzeln.

Er blickte etwas ratlos, dann leicht erstaunt, und als ich ihn wütend anstarrte, zeigte er die Andeutung eines Lächelns und reichte mir schweigend ein Blatt Papier.

Ich faltete es auseinander und las. Dort stand: »Kvothe. Frühjahrstrimester. Studiengebühr: –3 Talente.« Minus drei Talente. Natürlich.

Erleichterung brandete über mich hinweg. Als wäre sie eine Woge, die mir die Beine wegriss, saß ich mit einem Mal auf dem Fußboden und weinte.

Kapitel 37

Mit strahlenden Augen

Lorren führte mich über einen Hof. »Darüber haben wir doch vor allem debattiert«, erläuterte er in einem Ton unerschütterlicher Leidenschaftslosigkeit. »Wir mussten die Höhe deiner Studiengebühr festlegen. Das müssen wir bei jedem.«

Ich hatte inzwischen meine Selbstbeherrschung wieder gefunden und mich für mein unmögliches Benehmen entschuldigt. Er hatte gelassen genickt und angeboten, mich zur Quästur zu begleiten, um sicherzustellen, dass es wegen meiner »Gebühren« zu keinen Schwierigkeiten käme.

»Nachdem wir beschlossen hatten, dich auf die von dir vorgeschlagene Art und Weise zum Studium zuzulassen,« – Lorren machte eine kurze, bedeutsame Pause und suggerierte mir damit, dass es nicht ganz einfach gewesen sei – »standen wir vor dem Problem, dass es noch nie vorgekommen ist, dass man einem Studenten, der sich immatrikuliert, Geldmittel zur Verfügung stellt.« Er hielt wiederum inne. »Ein sehr ungewöhnlicher Fall.«

Lorren führte mich in ein Steingebäude, einen Korridor entlang und eine Treppe hinunter. »Hallo, Riem.«

Der Quästor war ein älterer, leicht reizbarer Herr, der noch reizbarer wurde, als er erfuhr, dass er mir Geld geben sollte und nicht umgekehrt. Nachdem ich meine drei Talente erhalten hatte, geleitete mich Meister Lorren wieder hinaus.

Plötzlich fiel mir etwas ein, und ich suchte in meiner Tasche herum, froh über den Anlass, das Gespräch auf ein anderes Thema zu lenken. »Ich habe hier eine Quittung von dem Buchladen.« Ich gab ihm den Zettel und fragte mich, was der Inhaber wohl denken würde, wenn der Leiter der Universitätsbibliothek zu ihm kam, um das Buch auszulösen, das ein schmutziges Straßenkind ihm verkauft hatte. »Meister Lorren, ich weiß es wirklich sehr zu schätzen, dass Ihr Euch dazu bereit erklärt habt, und ich hoffe, Ihr haltet mich nicht für undankbar, wenn ich Euch noch um einen weiteren Gefallen bitte …«

Lorren warf einen Blick auf die Quittung, steckte sie ein und sah mich dann aufmerksam an. Nein, nicht aufmerksam. Und auch nicht fragend. Sein Gesicht war im Grunde vollkommen ausdruckslos. Keine Neugier. Keine Gereiztheit. Nichts. Wäre sein Blick nicht auf mich gerichtet gewesen, hätte ich geglaubt, dass er vergessen hatte, dass ich überhaupt da war. »Nur zu«, sagte er.

»Dieses Buch. Es ist das Einzige, was … aus dieser Zeit meines Lebens noch übrig ist. Ich würde es Euch sehr gerne wieder abkaufen – eines Tages, wenn ich das nötige Geld habe.«

Er nickte, immer noch mit ausdrucksloser Miene. »Das lässt sich einrichten. Mach dir keine unnötigen Sorgen um das Buch. Es wird genauso gewissenhaft aufbewahrt werden wie jedes andere in unserer Bibliothek.«

Lorren winkte einen vorbeigehenden Studenten zu sich.

Ein rotblonder junger Mann trat ängstlich näher. Er nickte dem Meister voller Hochachtung so ergeben zu, dass es beinahe einer Verbeugung gleichkam. »Ja, Meister Lorren?«

Lorren wies auf mich. »Simmon, das ist Kvothe. Jemand muss ihn herumführen, mit ihm die ganzen Formalitäten erledigen und so weiter. Kilvin möchte ihn an seinem Institut haben. Alles weitere überlasse ich dir. Wirst du dich darum kümmern?«

Simmon nickte und strich sich das Haar aus dem Gesicht. »Jawohl, Sir.«

Lorren machte ohne ein weiteres Wort kehrt und ging mit großen Schritten und wehendem Talar davon.

Simmon war jung für einen Studenten, aber trotzdem ein paar Jahre älter als ich. Er war größer als ich, aber sein Gesicht war immer noch jungenhaft, und er war jungenhaft schüchtern.

»Hast du denn schon eine Unterkunft?«, fragte er, als wir losgingen. »Ein Zimmer in einem Gasthof oder so?«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich bin heute erst angekommen. Ich musste erst mal die Zulassungsprüfung bestehen.«

Simmon wies nach links, auf einen breiten, von Bäumen gesäumten Weg. »Dann lass uns zuerst ins Mews, den Studententrakt, gehen.«

Ich blieb stehen. »Ich habe nicht viel Geld«, gestand ich. Ich hatte nicht vorgehabt, mir ein Zimmer zu nehmen. Ich war es gewöhnt, draußen zu schlafen, und ich wusste, dass ich meine drei Talente für Kleider, Essen, Papier und die Studiengebühren des nächsten Trimesters brauchen würde. Ich konnte mich nicht darauf verlassen, dass die Meister gleich zwei Trimester so großzügig zu mir waren.

»Die Prüfung ist wohl nicht so gut gelaufen, hm?«, sagte Simmon mitfühlend, nahm mich beim Ellbogen und lotste mich auf ein weiteres graues Universitätsgebäude zu. Dieses war dreigeschossig, hatte viele Fenster, und von seinem Zentrum gingen etliche Flügel ab. »Mach dir nichts draus. Ich war beim ersten Mal auch schrecklich nervös und hab mir in die Hosen gemacht. Bildlich gesprochen.«

»So schlimm war es gar nicht«, sagte ich, und war mir der drei Talente in meinem Geldbeutel mit einem Mal bewusst. »Aber ich glaube, ich habe Meister Lorren gekränkt. Er wirkte so …«

»Kühl?«, fragte Simmon. »Distanziert?« Er lachte. »Lorren ist immer so. Elxa Dal hat angeblich einen Preis von zehn Goldmark ausgesetzt für den Fall, dass es jemand schafft, ihn auch nur ein einziges Mal zum Lachen zu bringen.«

»Oh. Na, da bin ich aber beruhigt. Er ist der Letzte, mit dem ich es mir verderben möchte. Ich freue mich schon darauf, viel Zeit in der Bibliothek zu verbringen.«

»Geh nur sorgsam mit den Büchern um, dann wirst du gut mit ihm auskommen. Er lässt sich normalerweise durch nichts erschüttern, aber seine Bücher hütet er wie eine Bärenmutter ihre Jungen. Ja, ich würde lieber mit einer Bärenmutter aneinander geraten, als von Lorren dabei ertappt werden, wie ich einen Knick in eine Seite mache.«

Simmon kickte ein Steinchen übers Kopfsteinpflaster. »Also gut. Im Mews hast du die Wahl. Für ein Talent bekommst du ein Etagenbett im Schlafsaal und einen Essensgutschein fürs Trimester.« Er zuckte die Achseln. »Nichts Besonderes, aber immerhin ein Dach über dem Kopf. Für zwei Talente bekommst du ein Bett im Doppelzimmer, für drei Talente ein Zimmer ganz für dich allein. Essen gibt’s dreimal täglich drüben in der Mensa.« Er zeigte auf ein lang gestrecktes, flaches Gebäude jenseits einer Rasenfläche. »Das Essen ist gar nicht so schlecht, solange man nicht anfängt, darüber nachzudenken, woher es wohl stammt.«

Ich überlegte. Ein Talent für zwei Monate Verpflegung und außerdem einen Schlafplatz im Trockenen – auf ein besseres Geschäft brauchte ich nicht zu hoffen. Ich lächelte Simmon an. »Das klingt doch genau richtig.«

Simmon nickte und öffnete die Tür. »Also dann Schlafsaal. Komm, lass uns einen Kämmerer suchen, und dann schreibst du dich ein.«

Der Schlafsaal für die nicht dem Arkanum angehörenden Studenten befand sich im dritten Stock des Ostflügels, am weitesten von den Badeeinrichtungen im Erdgeschoss entfernt. Die Unterkunft war, wie Sim es geschildert hatte – ganz schlicht. Aber die schmalen Betten waren immerhin frisch bezogen, und zu ihnen gehörte je eine verschließbare Truhe, in der ich meine Habseligkeiten unterbringen konnte.

Die unteren Etagenbetten waren bereits alle belegt, und so suchte ich mir am hinteren Saalende ein oberes Bett aus. Der Blick von dort oben durch eines der schmalen Fenster hinaus erinnerte mich an mein Versteck auf den Dächern von Tarbean, und das wirkte auf seltsame Weise tröstlich auf mich.

Zum Mittagessen gab es einen Teller Kartoffelsuppe, dazu Bohnen, Speck und frisches Schwarzbrot. Die langen Tafeln im Saal, an denen gut zweihundert Studenten Platz fanden, waren etwa zur Hälfte besetzt. Der Raum war erfüllt vom Gemurmel der Gespräche, von gelegentlichem Gelächter, vom Schaben der Löffel und Gabeln auf dem Blechgeschirr.

Simmon führte mich zum hinteren Ende des langen Saals, und zwei Studenten sahen auf, als wir näher kamen.

Simmon stellte sein Tablett ab und deutete mit einer Handbewegung auf mich. »Darf ich vorstellen, das ist Kvothe, unser jüngster Neuzugang.« Er wies auf die beiden anderen. »Kvothe, das sind die schlechtesten Studenten, die das Arkanum zu bieten hat – Manet und Wilem.«

»Wir kennen uns schon«, sagte Wilem. Er war der dunkelhaarige Kealde aus der Bibliothek. »Dann wolltest du also tatsächlich zur Zulassungsprüfung«, sagte er, leicht erstaunt. »Und ich dachte, du wolltest mir einen Bären aufbinden.« Er schüttelte mir die Hand. »Herzlich willkommen.«

»Mannomann«, murmelte Manet und musterte mich. Er war mindestens fünfzig Jahre alt, hatte struppiges Haar, einen grauen, zerzausten Vollbart und sah so aus, als wäre er gerade erst aus dem Bett gekrochen. »Bin ich so alt, wie ich mich fühle? Oder ist er so jung, wie er aussieht?«

»Sowohl als auch«, sagte Simmon vergnügt und ließ sich an der Tafel nieder. »Kvothe, Manet ist schon länger am Arkanum als wir alle zusammen.«

Manet schnaubte. »Also bitte. Ich bin schon länger am Arkanum, als irgendeiner von Euch auf der Welt ist.«

»Und doch immer noch nur ein einfacher E’lir«, sagte Wilem, und wegen seines kräftigen Siaru-Akzents erkannte ich nicht, ob es sarkastisch gemeint war oder nicht.

»Es gibt nichts Besseres, als ein E’lir zu sein«, entgegnete Manet ernsthaft. »Ihr werdet es bereuen, wenn ihr weiter aufsteigt. Glaubt mir. Das bringt nur Scherereien und höhere Studiengebühren.«

»Wir wollen unser Gildenabzeichen, Manet«, sagte Simmon. »Und am liebsten noch zu Lebzeiten.«

»Diese Gildenabzeichen werden doch auch völlig überschätzt«, sagte Manet, rupfte sich ein Stück Brot ab und tunkte es in seine Suppe. Es klang, als führten sie dieses Gespräch nicht zum ersten Mal.

»Wie ist es bei dir gelaufen?«, fragte Simmon Wilem gespannt.

»Sieben acht«, murrte der.

Simmon wirkte erstaunt. »Was ist denn passiert? Hast du einen von denen geschlagen?«

»Ich hab mich bei meiner Geheimschrift dumm angestellt«, erwiderte Wilem mürrisch. »Und Lorren hat mich nach dem Einfluss der Subinfudation auf die Modeganische Währung gefragt. Kilvin musste mir das übersetzen. Und selbst dann wusste ich keine Antwort darauf.«

»Es tut mir in der Seele weh, das zu hören«, sagte Sim leichthin. »Du hattest mich in den letzten beiden Trimestern ziemlich abgehängt. Früher oder später musste ich ja wieder aufholen. Ich bin dieses Trimester bei glatt fünf Talenten.« Er streckte eine Hand aus. »Wenn ich bitten dürfte.«

Wilem gab ihm einen Kupfer-Jot.

Ich sah zu Manet hinüber. »Bist du da gar nicht beteiligt?«

Er lachte schnaubend und schüttelte den Kopf. »Da hätte ich keine großen Chancen«, sagte er mit halbvollem Mund.

»Dann mal raus damit«, sagte Simmon. »Wie viel?«

»Eins sechs«, sagte Manet mit wölfischem Grinsen.

Ehe womöglich noch jemand auf die Idee kam, mich nach der Höhe meiner Studiengebühren zu fragen, ergriff ich das Wort. »Ich habe gehört, sie sollen von jemandem dreißig Talente verlangt haben. Sind solche Summen üblich?«

»Nicht, wenn man so vernünftig ist, sich am unteren Ende der Rangliste zu tummeln«, grummelte Manet.

»Nur bei Adligen«, erwiderte Wilem. »Also bei Scheißkerlen, die hier sowieso nichts verloren haben. Ich glaube, die treiben die Gebühren in die Höhe, bloß damit sie was haben, worüber sie sich beklagen können.«

»Mir ist das egal«, sagte Manet. »Sollen sie denen doch ordentlich Geld abknöpfen. Das hält meine Gebühren niedrig.«

Ich zuckte zusammen, als auf der anderen Seite des Tischs scheppernd ein Tablett abgestellt wurde. »Ich nehme an, ihr sprecht über mich.« Der das Tablett abgestellt hatte, war ein blauäugiger, gutaussehender junger Mann mit sorgfältig gestutztem Bart und hohen modeganischen Wangenknochen. Er war teuer gekleidet. An der Taille trug er einen Dolch. Er war der Erste, den ich hier an der Universität eine Waffe tragen sah.

»Sovoy?« Simmon schaute erstaunt. »Was machst du denn hier?«

»Das frage ich mich auch.« Sovoy sah auf die Sitzbank hinab. »Gibt es hier denn nicht einmal Stühle?« Er nahm Platz und bewegte sich dabei mit einer seltsamen Mischung aus anmutiger Vornehmheit und gekränktem Stolz. »Na toll. Als Nächstes esse ich dann direkt vom Tranchierbrett und werfe die Knochen hinter mich – für die Hunde.«

»Die Etikette gebietet dabei einen Wurf über die linke Schulter, Euer Hoheit«, sagte Manet, den Mund voller Brot, und grinste.

Sovoy blitzte ihn wütend an, doch ehe er etwas sagen konnte, ergriff Simmon das Wort. »Was ist denn geschehen?«

»Meine Studiengebühren wurden auf achtundsechzig Strehlaum festgesetzt«, erwiderte Sovoy empört.

Simmon blickte verwirrt. »Ist das viel?«

»Allerdings«, erwiderte Sovoy. »Und das gänzlich ohne Grund. Ich habe alle Fragen beantwortet. Die haben was gegen mich, das ist es. Mandrag vor allem. Und Hemme auch. Und außerdem weiß ja jeder, dass sie den Adel auspressen, wie sie es bei euch nie wagen würden.«

»Simmon ist adlig«, entgegnete Manet und wies mit einem Löffel auf ihn. »Und der scheint da keine Schwierigkeiten zu haben.«

Sovoy schnaubte verächtlich. »Simmons Vater ist ein Papp-Herzog, der sich in Atur vor einem Blech-König verneigt. In den Stallungen meines Vater haben sie einen längeren Stammbaum als die meisten aturischen Adligen.«

Simmon versteifte sich ein wenig, sah aber nicht von seinem Essen auf.

Nun wandte sich Wilem Sovoy zu, und seine dunklen Augen funkelten. Doch ehe er etwas sagen konnte, sank Sovoy ein wenig in sich zusammen und fuhr sich mit einer Hand übers Gesicht. »Tut mir leid, Sim, nimm’s mir bitte nicht krumm. Es ist nur … es sollte dieses Trimester doch alles besser werden, aber statt dessen ist es jetzt noch schlimmer. Meine Apanage deckt nicht einmal mehr die Studiengebühren, und ich bekomme nirgends mehr Kredit. Weißt du, wie erniedrigend das ist? Ich musste meine Gemächer im Goldenen Pony aufgeben. Ich logiere jetzt im zweiten Stock des Mews. Es hätte nicht viel gefehlt, und ich hätte mir ein Zimmer mit jemandem teilen müssen. Was würde mein Vater sagen, wenn er das wüsste?«

Simmon, der den Mund voll hatte, zuckte die Achseln und machte mit seinem Löffel eine Geste, die wohl besagen sollte, dass er Sovoy nichts übel nahm.

»Vielleicht würde es günstiger für dich laufen, wenn du nicht so herausgeputzt da hineingehen würdest«, sagte Manet. »Lass einfach die seidenen Gewänder weg, wenn du zur Zulassungsprüfung gehst.«

»Ach ja?«, entgegnete Sovoy, und seine Wut flammte wieder auf. »Ich soll mich erniedrigen? Mir Asche aufs Haupt streuen? Mir die Kleider zerreißen? Nein. Die sind alle nichts Besseres als ich. Ich muss mich ihnen nicht beugen.«

Am Tisch herrschte einen Moment lang beklommenes Schweigen, und ich sah, dass Studenten von den anderen Tischen aus die ganze Szene verfolgten.

»Hylta tiam«, fuhr Sovoy fort. »Es gibt hier nichts, was mir nicht zuwider wäre. Euer Wetter ist abscheulich, eure Religion barbarisch und prüde. Eure Huren sind unerträglich dumm und haben keinerlei Manieren. Eure Sprache vermag kaum auszudrücken, wie erbärmlich es hier ist …«

Sovoys Stimme wurde leiser, bis er fast nur noch zu sich selbst zu sprechen schien. »Mein Blut reicht fünfzig Generationen zurück. Und jetzt schau sich einer an, wo ich hier gelandet bin.« Er nahm den Kopf in beide Hände und blickte auf sein Tablett hinab. »Gerstenbrot. Bei allen Göttern, einem Manne ist es doch wohl bestimmt, Weizenbrot zu essen.«

Ich sah ihn unverwandt an und kaute dabei einen Bissen von dem frischen Graubrot. Es schmeckte köstlich.

»Ich weiß nicht, was ich mir dabei gedacht habe«, sagte Sovoy mit einem Mal und erhob sich. »Das ist einfach nichts für mich.« Er stürmte davon und ließ sein Tablett auf dem Tisch stehen.

»Das ist Sovoy«, sagte Manet beiläufig zu mir. »Kein übler Kerl. Normalerweise ist er längst nicht so betrunken.«

»Ist er Modeganer?«

Simmon lachte. »Noch modeganer geht’s nicht.«

»Du solltest ihn nicht triezen«, sagte Wilem zu Manet. Sein starker Akzent erschwerte es mir herauszuhören, ob er den älteren Kommilitonen tadelte, aber sein dunkles Kealdengesicht blickte eindeutig vorwurfsvoll. Als Ausländer hatte er offensichtlich Verständnis für Sovoys Schwierigkeiten, sich an die Sprache und die Kultur des Commonwealth zu gewöhnen.

»Er macht wirklich schwere Zeiten durch«, räumte Simmon ein. »Könnt ihr euch daran erinnern, wie er seinen Diener entlassen musste?«

Manet, mit vollem Mund, tat mit beiden Händen so, als würde er auf einer imaginären Geige spielen. Er verdrehte die Augen und zeigte keinerlei Mitgefühl.

»Diesmal musste er seine Ringe verkaufen«, bemerkte ich. Wilem, Simmon und Manet sahen mich erstaunt an. »Er hatte helle Streifen an den Fingern«, erklärte ich und hob die Hände, um zu zeigen, was ich meinte.

Manet musterte mich nun etwas aufmerksamer. »Na schau mal einer an! Unser neuer Kommilitone ist ja offenbar mit allen Wassern gewaschen.« Er wandte sich an Wilem und Simmon. »Jungs, ich bin in Wettlaune. Ich wette drei Jots darauf, dass unser junger Kvothe hier ins Arkanum aufgenommen wird, noch ehe seine ersten drei Trimester um sind.«

»Drei Trimester?«, sagte ich erstaunt. »Sie haben mir gesagt, dass ich lediglich beweisen müsste, dass ich die Grundlagen der Sympathie beherrsche.«

Manet lächelte nachsichtig. »Das erzählen sie allen. Grundlagen der Sympathie ist eines der Seminare, durch das du dich durchkämpfen musst, ehe sie dich zum E’lir befördern.« Er wandte sich wieder an Wil und Sim. »Also, wie steht’s? Zwei Jots?«

»Ich halte dagegen.« Wilem sah mich mit einem entschuldigenden Achselzucken an. »Nimm’s mir bitte nicht übel. Es ist nur eine Wette.«

»Was wirst du denn studieren?«, fragte Manet, nachdem sie eingeschlagen hatten.

Die Frage traf mich unvorbereitet. »Na, alles, schätze ich mal.«

»So habe ich mich vor dreißig Jahren auch angehört«, kicherte Manet. »Und womit willst du anfangen?«

»Mit den Chandrian«, sagte ich. »Ich möchte so viel wie möglich über sie erfahren.«

Manet runzelte die Stirn und brach dann in Gelächter aus. »Na prima. Sim studiert übrigens Feen und Elfen. Wil glaubt an alle möglichen bescheuerten kealdischen Himmelsgeister und so.« Er blies sich lächerlich auf. »Und ich selbst kenne mich bestens mit Kobolden und Butzemännern aus.«

Ich spürte, dass ich rot wurde.

»Mein Gott, Manet«, schaltete Sim sich ein. »Was ist denn in dich gefahren?«

»Ich habe gerade zwei Jots auf einen Jungen verwettet, der hier ist, um Gutenachtgeschichten zu studieren«, knurrte Manet und deutete mit seiner Gabel auf mich.

»Es geht ihm um Folklore, um volkstümliche Überlieferungen.« Wilem wandte sich an mich. »Willst du in der Bibliothek arbeiten?«

»Folklore gehört auch dazu«, wich ich schnell aus, eifrig bemüht, mein Gesicht zu wahren. »Ich will herausfinden, ob die Volksmärchen unterschiedlicher Kulturkreise Teccams Theorie der narrativen Septagie entsprechen.«

Sim wandte sich wieder an Manet. »Siehst du? Warum bist du denn heute so reizbar? Wann hast du denn zum letzten Mal geschlafen?«

»Nicht in dem Ton«, murrte Manet. »Ich hab gestern Nacht durchaus ein paar Stunden Schlaf abgekriegt.«

»Und was war gestern für ein Tag?«, drängte Sim weiter.

Manet hielt inne und sah auf sein Tablett. »Felling?«

Wilem schüttelte den Kopf und murmelte etwas auf Siaru.

Simmon blickte entsetzt. »Manet, gestern war Cendling. Ist es wirklich zwei Tage her, dass du das letzte Mal geschlafen hast?«

»Wahrscheinlich nicht«, sagte Manet unsicher. »Während der Zulassungsprüfungen verliere ich immer jegliches Zeitgefühl. Dann finden keine Seminare statt. Das bringt meine innere Uhr durcheinander. Und außerdem arbeite ich in der Werkstatt an einer größeren Sache.« Er verstummte, rieb sich mit beiden Händen das Gesicht und sah dann zu mir hoch. »Du hast recht. Ich bin ein bisschen neben der Spur. Teccams Septagie, volkstümliche Überlieferungen und so weiter. Ein bisschen trocken für meinen Geschmack, aber warum sollte man das nicht studieren. Nichts für ungut.«

»Kein Problem«, sagte ich und wies mit einer Kopfbewegung auf Sovoys Tablett. »Schiebst du mir das bitte rüber? Wenn euer junger Edelmann nicht wiederkommt, esse ich sein Brot.«

Nachdem ich mich mit Simmons Hilfe bei den einzelnen Seminaren eingeschrieben hatte, ging ich zur Bibliothek, begierig, mich dort umzusehen, nachdem ich so viele Jahre lang davon geträumt hatte.

Als ich diesmal das Gebäude betrat, saß ein junger Mann am Empfang und pochte mit einer Feder auf ein Blatt Papier, auf dem viel umgeschrieben und durchgestrichen war. Als ich näher kam, machte er ein verdrießliches Gesicht und strich eine weitere Zeile durch. Sein Gesicht war für die Verdrießlichkeit wie geschaffen. Seine Hände waren blass und kraftlos. Sein blendend weißes Leinenhemd und die schöne blaue Weste sahen nach viel Geld aus. Der Teil von mir, der noch nicht lange aus Tarbean fort war, hätte ihm gern den Geldbeutel geklaut.

Er pochte noch ein paar Mal mit der Feder, ehe er sie dann mit einem schwer gereizten Seufzer niederlegte. »Name«, sagte er, ohne aufzusehen.

»Kvothe.«

Er blätterte im Register, fand die Seite, die er suchte, und runzelte die Stirn. »Du stehst nicht drin.« Er hob kurz den Blick, verzog dann wieder verdrießlich die Miene und widmete sich erneut den Versen, an denen er feilte. Als ich keine Anstalten machte zu gehen, schnippte er mit den Fingern, so als wäre ich irgendein Insekt. »Verfatz dich.«

»Aber –«

Ambrose legte erneut die Feder nieder. »Hör mal«, sagte er ganz langsam, so als würde er mit einem absoluten Einfaltspinsel sprechen. »Du stehst nicht drin.« Er wies mit übertriebener Geste mit beiden Händen auf das Register. »Du kommst nicht rein.« Er zeigte auf die Türen hinter sich. »Schluss, aus, Ende.«

»Ich habe gerade erst die Zulassungsprüfung bestanden.«

Er warf verärgert die Hände hoch. »Dann stehst du natürlich nicht drin.«

Ich zog meine Zulassungsbescheinigung aus der Tasche. »Das hat mir Meister Lorren persönlich gegeben.«

»Und wenn er dich huckepack hierher getragen hätte«, entgegnete Ambrose und tunkte ostentativ seine Feder in die Tinte. »Und jetzt hör auf, meine Zeit zu stehlen. Ich habe zu tun.«

»Deine Zeit stehlen?«, entgegnete ich. Ich verlor allmählich die Beherrschung. »Hast du eine Ahnung, was ich durchgemacht habe, um es bis hierher zu schaffen?«

Ambrose sah zu mir hoch, nun mit einem Mal belustigt. »Lass mich raten«, sagte er, legte die Hände flach auf den Tisch und erhob sich. »Du warst immer klüger als die anderen Kinder in dem Ein-Nutten-Kaff, aus dem du stammst. Deine Rechen- und Lesefertigkeiten ließen die anderen Dorfbewohner vor Ehrfurcht erstarren.«

Ich hörte, wie die Eingangstür hinter mir geöffnet und wieder geschlossen wurde. Ambrose beachtete das nicht. Er kam hinter dem Empfang hervor und lehnte sich vorn ans Pult. »Deinen Eltern war klar, dass du etwas ganz Besonderes bist, und deshalb haben sie jahrelang gespart, dir ein Paar Schuhe gekauft und dir aus der Schweinedecke ein Hemd genäht.« Er rieb den Stoff meiner neuen Kleider zwischen den Fingern.

»Es war eine monatelange Wanderschaft, du musstest Hunderte von Meilen auf Maultierkarren mitfahren. Aber letztendlich …« Er machte mit beiden Händen eine ausladende Geste. »Gelobt seien Tehlu und das Heer seiner Engel! Du hast es geschafft! Jetzt bist du hier! Mit strahlenden Augen und nichts als Flausen im Kopf!«

Ich hörte Gelächter und sah mich um. Zwei Männer und eine junge Frau waren während seiner Tirade hereingekommen. »Ambrose, was bringt dich denn so in Rage?«

»Diese verdammten Studienanfänger«, meckerte Ambrose und ließ sich wieder auf seinem Platz hinter dem Empfang nieder. »Kommen in Lumpen hier herein und tun so, als ob ihnen der Laden gehört.«

Die drei Neuankömmlinge gingen zu der Tür mit der Aufschrift MAGAZIN. Sie musterten mich von Kopf bis Fuß, und ich kämpfte gegen die Verlegenheit an. »Gehen wir heute Abend ins Eolian?«

Ambrose nickte. »Natürlich. Um sechs.«

»Willst du gar nicht nachsehen, ob die drinstehen?«, fragte ich, als sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte.

Ambrose wandte sich wieder zu mir, sein Lächeln nun strahlend, aber alles andere als freundlich. »Hör mir zu, ich gebe dir jetzt mal einen Rat. Bei dir zu Hause warst du etwas Besonderes. Hier aber bist du bloß irgendein Junge mit einer großen Klappe. Also sprich mich mit Re’lar an, geh zurück in deinen Schlafsaal und danke dem Heidengott, zu dem du betest, dass wir hier nicht in Vintas sind. Mein Vater und ich würden dich wie einen tollwütigen Köter an einen Pfahl ketten lassen.«

Er zuckte die Achseln. »Oder tu das nicht. Bleib hier. Mach eine Szene. Brich in Tränen aus. Besser noch: Schlag mich.« Er lächelte. »Dann prügle ich dich windelweich und sorge dafür, dass du rausfliegst.« Er griff wieder zur Feder und wandte sich erneut seinen Versen zu.

Ich ging.

Ihr glaubt vielleicht, dieser Zwischenfall hätte mich entmutigt. Ihr glaubt vielleicht, ich fühlte mich im Stich gelassen, meine Kindheitsträume von der Universität auf grausame Weise zerschmettert.

Doch ganz im Gegenteil. Es gab mir neue Sicherheit. Ich hatte mich dort recht fehl am Platze gefühlt, bis Ambrose mir auf seine Weise gezeigt hatte, dass zwischen der Universität und den Straßen von Tarbean gar kein großer Unterschied bestand. Wo auch immer man ist – die Menschen sind im Grunde doch gleich.

Und außerdem kann einen Wut nachts warm halten, und verletzter Stolz kann einen Mann zu wahren Wundertaten anstacheln.

Kapitel 38

Sympathie im Hauptgebäude

Das Hauptgebäude war das älteste der Universität. Im Laufe der Jahrhunderte war es langsam in alle Himmelsrichtungen gewuchert und hatte sich dabei kleinere Häuser und Höfe einverleibt. Es sah aus wie eine steinerne Flechte, die so viel Fläche wie nur möglich zu bedecken suchte.

Es war nicht leicht, sich dort zurechtzufinden. Flure machten seltsame Schlenker oder endeten unerwartet als Sackgasse. Es konnte durchaus schon einmal zwanzig Minuten dauern, von einem Raum zum anderen zu gelangen, obwohl die beiden nur zwanzig Meter auseinander lagen. Erfahrenere Studenten kannten natürlich Schleichwege und wussten, welche Arbeitsräume und Hörsäle man durchqueren musste, um zu seinem Ziel zu gelangen.

Zumindest einer der Höfe war mittlerweile vollkommen abgeschnitten und ließ sich nur erreichen, indem man aus einem Fenster stieg. Und es ging das Gerücht, dass es Räume gab, die vollkommen zugemauert waren, und in einigen davon befänden sich noch Studenten. Angeblich spukten ihre Geister des Nachts durch die Korridore, bejammerten ihr Schicksal und beklagten sich über das Essen in der Mensa.

Mein erstes Seminar fand im Hauptgebäude statt. Glücklicherweise hatten mich meine Schlafsaalgenossen vor der Undurchschaubarkeit des Gebäudes gewarnt, und so verlief ich mich zwar, traf aber dennoch rechtzeitig ein.

Als ich den Raum endlich gefunden hatte, sah ich zu meinem Erstaunen, dass er einem kleinen Theater ähnelte. Sitzreihen erhoben sich im Halbkreis um eine kleine Bühne. In größeren Städten war meine Truppe in ähnlichen Sälen aufgetreten. Dieser Gedanke wirkte tröstlich, und ich setzte mich auf einen Platz in einer der hinteren Reihen.

Im Geiste ging ich noch einmal die ersten dreißig sympathetischen Verbindungen durch, während sich der Saal allmählich mit Studenten füllte. Sie waren alle mindestens ein paar Jahre älter als ich. Insgesamt waren es etwa fünfzig, und der Hörsaal war nun zu drei Vierteln gefüllt. Einige Studenten hatten Federn und Papier dabei, andere Wachstafeln. Ich hatte nichts mitgebracht, aber das bereitete mir keine allzu großen Sorgen. Ich hatte schon immer ein ausgezeichnetes Gedächtnis gehabt.

Meister Hemme kam herein und trat auf dem Podium hinter einen großen, steinernen Arbeitstisch. In seinem dunklen Talar sah er beeindruckend aus, und binnen Sekunden war das Geflüster der Studenten verstummt.

»Ihr wollt also Arkanisten werden?«, sagte er. »Ihr wollt Magie, wie ihr sie aus Gutenachtgeschichten kennt. Ihr kennt die Lieder über Taborlin den Großen. Flammenwände, magische Ringe, Tarnkappen, Schwerter, die nie stumpf werden, Zaubertränke, die euch fliegen lassen.« Er schüttelte angewidert den Kopf. »Also, wenn es das ist, worauf ihr aus seid, dann könnt ihr jetzt gehen, denn das werdet ihr hier nicht bekommen. So etwas gibt es nicht.«

In diesem Augenblick kam ein Student herein. Ihm wurde klar, dass er sich verspätet hatte, und er schlüpfte schnell auf einen freien Platz. Hemme entdeckte ihn dennoch. »Hallo, schön, dass du doch noch kommst. Wie ist der werte Name?«

»Gel«, antwortete der Junge ängstlich. »Es tut mir Leid. Ich hatte Schwierigkeiten …«

»Gel«, fiel Hemme ihm ins Wort. »Worum geht es hier?«

Gel starrte ihn einen Moment lang verblüfft an und sagte dann: »Um die Grundlagen der Sympathie?«

»Ich dulde keine Verspätungen. Für morgen bereitest du ein Referat vor über die Entwicklung der Sympathie-Uhr und die Unterschiede zu früheren, ungenaueren Uhren, die auf periodischen Schwingungen beruhten.«

Der Junge wand sich auf seinem Sitz. »Jawohl, Sir.«

Hemme schien mit der Reaktion zufrieden. »Ausgezeichnet. Also: Was ist denn nun Sympathie?«

Ein weiterer Junge eilte herein, einen Block Papier in der Hand. Er war jung, sah höchstens zwei Jahre älter aus als ich. Hemme hielt ihn auf, ehe er es zu einem Sitz schaffte. »Hallo«, sagte er in übertrieben höflichem Ton. »Wer bist denn du?«

»Basil, Sir.« Der Junge stand beklommen auf dem Gang. Ich erkannte ihn wieder. Ich hatte seine Zulassungsprüfung belauscht.

»Basil, du stammst nicht zufällig aus Yll?«, fragte Hemme mit einem Grinsen.

»Nein, Sir.«

»Ahhh«, sagte Hemme mit gespielter Enttäuschung. »Ich habe nämlich gehört, dass einige Stämme dort die Zeit anhand des Sonnenstandes messen und ihnen daher jegliches Gespür für Pünktlichkeit abgeht. Doch da du nicht aus Yll stammst, kann ich für dein Zuspätkommen keine Rechtfertigung erkennen. Und du?«

Basil bewegte stumm den Mund, als wollte er eine Entschuldigung formulieren, überlegte es sich dann aber offenbar anders. »Nein, Sir.«

»Gut. Du hältst morgen ein Referat über den Mondkalender von Yll – verglichen mit dem genaueren, zivilisierten aturischen Kalender, mit dem du mittlerweile vertraut sein solltest. Setzen.«

Basil schlich wie ein geprügelter Hund zum nächstbesten Sitz.

Hemme tat nun nicht einmal mehr so, als würde er mit dem Unterricht beginnen, und lauerte nur noch auf den nächsten verspäteten Studenten. Daher herrschte gespannte Stille im Saal, als sie zögernd hereinkam.

Es war eine junge Frau von etwa achtzehn Jahren. Gewissermaßen eine Rarität. Der Frauenanteil der Studentenschaft lag bei nur etwa zehn Prozent.

Hemme setzte ein Lächeln auf und eilte die Treppe empor, ihr entgegen. »Oh, meine Liebe, nun freut es mich doch sehr, dass wir mit dem heutigen Unterricht noch nicht begonnen haben.« Er geleitete sie am Ellenbogen einige Treppenstufen hinab zu einem freien Platz.

Seine Aufmerksamkeit brachte sie offensichtlich in Verlegenheit. »Es tut mir sehr Leid, Meister Hemme. Das Hauptgebäude ist größer, als ich dachte.«

»Kein Problem«, sagte Hemme freundlich. »Jetzt bist du hier, und allein darauf kommt es an.« Er versorgte sie noch mit Papier und Tinte und kehrte erst dann aufs Podium zurück.

Dort angelangt, schien es, als würde er nun tatsächlich mit seinem Vortrag beginnen. Doch dann sah er sich doch noch einmal zu dem Mädchen um. »Verzeihung, Miss.« Sie war die einzige Frau im Saal. »Wo habe ich nur meine Manieren? Wie heißt du?«

»Ria.«

»Ria – ist das eine Kurzform von Rian?«

»Ja, das ist es«, sagte sie mit einem Lächeln.

»Rian, würdest du bitte die Beine übereinander schlagen?«

Diese Aufforderung erfolgte in so strengem Ton, dass dem Saal nicht einmal ein Kichern entwich. Rian blickte verblüfft und schlug die Beine übereinander.

»Da die Pforten der Hölle nunmehr verschlossen sind«, sagte Hemme in seinem normalen, schrofferen Ton, »können wir beginnen.«

Und das tat er dann tatsächlich und beachtete sie den ganzen Vortrag über nicht mehr, meinem Empfinden nach eher aus Versehen als aus Freundlichkeit.

Es waren lange zweieinhalb Stunden. Ich hörte aufmerksam zu, immer in der Hoffnung, dass er etwas erwähnen würde, was ich nicht schon von Abenthy erfahren hatte. Doch dazu kam es nicht. Bald wurde mir klar, dass Hemme zwar durchaus über die Grundlagen der Sympathie sprach, das jedoch auf einem sehr, sehr einfachen Niveau. Dieses Seminar war für mich reine Zeitverschwendung.

Nach dem Ende der Veranstaltung lief ich die Treppe hinab und fing ihn ab, als er gerade durch eine Hintertür hinausgehen wollte. »Meister Hemme?«

Er sah sich zu mir um. »Oh, unser Wunderkind. Ich wusste ja gar nicht, dass du an meinem Seminar teilnimmst. Es ging dir doch hoffentlich heute nicht zu schnell, oder?«

Ich hütete mich, die Frage aufrichtig zu beantworten. »Ihr habt die Grundlagen wirklich sehr klar und deutlich dargelegt, Sir. Das wird den anderen Studenten einen ausgezeichneten Grundstock an Kenntnissen liefern.« Diplomatie lernt man bei einer Theatertruppe schon als Kind.

Er nahm es als Kompliment und blies sich ein wenig auf. Dann stutzte er. »Den anderen Studenten?«

»Ich fürchte, die Grundlagen sind mir bereits vertraut, Sir. Ich kenne die drei Gesetze, die vierzehn Korollarien und auch die ersten neunzig –«

»Ja, ja, ich verstehe«, schnitt er mir das Wort ab. »Ich habe jetzt zu tun. Wir können morgen darüber sprechen, vor dem Seminar.« Er machte kehrt und ging eiligen Schrittes davon.

Ich machte mich achselzuckend auf den Weg zur Bibliothek. Wenn ich aus Hemmes Vorträgen nichts lernte, konnte ich ebenso gut anfangen, mich selbst fortzubilden.

Als ich diesmal die Bibliothek betrat, saß eine junge Frau am Empfang. Sie war wunderschön, hatte langes, dunkles Haar und strahlende Augen. Eine eindeutige Verbesserung gegenüber Ambrose.

Sie lächelte, als ich näher trat. »Wie ist dein Name?«

»Kvothe«, sagte ich. »Sohn des Arliden.«

Sie nickte und blätterte im Register.

»Und wie heißt du?«, fragte ich, um das Schweigen zu überbrücken.

»Fela«, sagte sie, ohne hochzusehen. Dann nickte sie. »Da bist du ja. Geh nur hinein.«

Zwei Flügeltüren führten aus diesem Vorraum hinaus, die eine mit MAGAZIN, die andere mit PRÄSENZ beschriftet. Da ich den Unterschied nicht kannte, ging ich zu der Tür mit der Aufschrift MAGAZIN.

Ich hatte die Hand schon auf der Türklinke, als Felas Stimme mich zurückhielt. »Entschuldige bitte. Du bist zum ersten Mal hier, nicht wahr?«

Ich nickte, ließ aber die Klinke nicht los. Ich stand so kurz vor dem Ziel meiner Wünsche. Was würde jetzt geschehen?

»Zum Magazin haben nur Mitglieder des Arkanums Zutritt«, sagte sie entschuldigend. Sie erhob sich und ging zu der anderen Flügeltür. »Komm, ich zeige es dir.«

Ich ließ die Türklinke widerstrebend los und ging zu ihr hinüber.

Mit beiden Händen zog sie die schwere, hölzerne Tür auf und gab den Blick frei in einen hohen Saal, in dem lange Tische standen. Dort saßen etwa ein Dutzend Studenten und lasen. Der Raum war vom Licht Dutzender Sympathielampen hell erleuchtet.

Fela beugte sich zu mir und flüsterte: »Das ist der Lesesaal. Hier findest du die nötige Literatur für die meisten Grundkurse.« Mit einem Fuß hielt sie die Tür auf. Sie zeigte auf ein langes Regal mit drei- oder vierhundert Büchern darauf. Es waren mehr Bücher, als ich überhaupt jemals gesehen hatte.

Fela flüsterte weiter: »Es ist ein Ort der Stille. Hier darf allerhöchstens geflüstert werden.« Mir war schon aufgefallen, dass es im Saal beinahe unnatürlich still war. »Wenn du ein Buch haben möchtest, das hier nicht steht, kannst du dort an dem Pult eine Bestellung aufgeben«, sagte sie und zeigte hinüber. »Die suchen das Buch dann heraus und bringen es dir.«

Ich wandte mich um, um ihr eine Frage zu stellen, und da erst bemerkte ich, wie nah sie mir stand. Ich war so gebannt vom Anblick dieses Saals, dass ich gar nicht bemerkt hatte, dass eine der hübschesten Frauen der Universität direkt neben mir stand. »Wie lange dauert es denn normalerweise, bis sie ein Buch gefunden haben?«, fragte ich im Flüsterton und bemühte mich, sie nicht anzustarren.

»Das kommt darauf an«, sagte sie und strich sich das dunkle Haar zurück. »Manchmal ist viel zu tun und manchmal nicht. Und manche sind im Finden von Büchern schneller als andere.« Sie zuckte die Achseln, und ihr Haar strich mir über den Arm. »Normalerweise höchstens eine Stunde.«

Ich nickte, enttäuscht, dass ich keinen Zutritt zur ganzen Bibliothek hatte, aber dennoch aufgeregt, überhaupt dort zu sein. »Danke, Fela.« Ich ging hinein, und sie schloss hinter mir die Tür. Einen Augenblick später kam sie mir jedoch hinterher. »Eins noch«, sagte sie leise. »Das versteht sich eigentlich von selbst, aber da du zum ersten Mal hier bist …« Sie blickte ernst. »Kein Buch verlässt diesen Saal.«

»Natürlich«, sagte ich. »Selbstverständlich.« Das hatte ich nicht gewusst.

Fela lächelte und nickte. »Ich wollte nur sicher gehen, dass du das weißt. Vor ein paar Jahren hatten wir hier einen jungen Herrn, der es gewöhnt war, sich Bücher aus der Bibliothek seines Vaters mitzunehmen. Bis dahin hatte ich nie gesehen, dass Lorren mal die Stirn gerunzelt oder lauter als mit Flüsterstimme gesprochen hätte. Aber als er den Jungen mit einem seiner Bücher auf der Straße erwischte …« Sie schüttelte den Kopf und blickte betreten.

Ich versuchte mir den großgewachsenen, düsteren Meister wütend vorzustellen, aber es gelang mir nicht. »Danke für die Warnung.«

»Gern geschehen.« Fela ging zurück in den Vorraum.

Ich ging zu dem Pult, das sie mir gezeigt hatte. »Wie bestellt man denn hier ein Buch?«, fragte ich den Bibliothekar leise.

Er zeigte mir ein großes Registrierbuch, zur Hälfte gefüllt mit den Namen von Studenten und ihren Bestellungen. Manche Bestellungen benannten genau Titel und Autoren, andere waren eher allgemein gehalten. Ein Eintrag fiel mir ins Auge: »Basil – Yllischer Mondkalender. Geschichte des aturischen Kalenders.« Ich sah mich im Saal um und entdeckte den Jungen aus Hemmes Seminar, wie er sich über ein Buch beugte und Notizen machte.

Ich schrieb: »Kvothe – Die Geschichte der Chandrian. Berichte über die Chandrian und ihre Zeichen: Schwarze Augen, blaue Flammen usw.«

Anschließend ging ich zu den Regalen und betrachtete die Bücher. Ein oder zwei kannte ich von meinen Studien mit Ben. Das Einzige, was man im Saal hörte, war das gelegentliche Schaben einer Feder auf Papier oder das leise, vogelschwingenartige Geräusch, mit dem eine Buchseite umgeblättert wurde. Ich empfand diese Stille nicht als störend, sondern eher als beruhigend.

Schließlich entdeckte ich ein Buch mit dem Titel Das Paarungsverhalten des gemeinen Draccus und nahm es mit an einen der Lesetische. Es gefiel mir, weil auf dem Umschlag ein prächtiger Drache prangte, doch als ich zu lesen begann, stellte ich fest, dass es sich um eine gelehrte Untersuchung einiger weit verbreiteter Mythen handelte.

Ich hatte das erste Kapitel halb durch, in dem erklärt wurde, dass der Mythos des Drachen aller Wahrscheinlichkeit nach auf dem viel profaneren Draccus beruhte, als ein Bibliothekar an meiner Seite auftauchte. »Kvothe?« Ich nickte, und er reichte mir ein kleines Buch mit blauem Leineneinband.

Als ich es aufschlug, war ich enttäuscht. Es war eine Märchensammlung. Ich blätterte es durch, in der Hoffnung, irgendetwas Nützliches zu finden, aber es enthielt nur süßliche Abenteuergeschichten, die zur Unterhaltung von Kindern bestimmt waren. Man kennt das ja: Tapfere Waisen überlisten die Chandrian, erringen Reichtümer und heiraten Prinzessinnen, und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute.

Ich seufzte und schlug das Buch wieder zu. Ich hatte fast so etwas erwartet. Bis die Chandrian meine Familie ermordeten, hatte ich sie auch für weiter nichts als Märchengestalten gehalten. Diese Art der Recherche brachte mich nicht weiter.

Ich ging zurück zur Bestellannahme und überlegte lange, ehe ich einen neuen Eintrag in das Buch schrieb: »Kvothe – Die Geschichte des Amyr-Ordens. Die Herkunft der Amyr. Die Bräuche der Amyr.« Ich war am Ende der Zeile angelangt, und statt eine neue Zeile zu beginnen, hielt ich inne und sah den Bibliothekar an, der hinter dem Pult stand. »Ich nehme alles über die Amyr«, sagte ich.

»Wir haben gerade sehr viel zu tun«, sagte er mit Blick auf den Saal. Seit meiner Ankunft war ein gutes Dutzend weiterer Studenten hereingekommen. »Aber sobald wir dazu kommen, bringen wir dir etwas.«

Ich kehrte an den Tisch zurück, blätterte noch einmal in dem Kinderbuch und widmete mich dann wieder dem Bestiarium. Diesmal musste ich länger warten, und ich las gerade etwas über den seltsamen Sommerschlaf der Susquiner, als ich eine leichte Berührung an meiner Schulter spürte. Ich sah mich um, erwartete, einen Bibliothekar mit einem Arm voller Bücher zu sehen, oder vielleicht Basil, der gekommen war, um Hallo zu sagen. Daher erschreckte mich der Anblick Meister Lorrens, der in seinem dunklen Talar vor mir aufragte.

»Komm mit«, sagte er leise und gab mir einen Wink.

Ohne zu wissen, worum es ging, folgte ich ihm aus dem Lesesaal hinaus. Wir gingen hinter der Bestellannahme eine Treppe hinunter in einen kleinen, unscheinbaren Raum, in dem ein Tisch und zwei Stühle standen. In der Bibliothek gab es viele solche kleine Zimmer, in denen die Mitglieder des Arkanums ungestört studieren konnten.

Lorren legte das Bestellbuch auf den Tisch. »Mir ist deine Bestellung aufgefallen, als ich einem der neueren Bibliothekare zur Hand ging«, sagte er. »Du interessierst dich für die Chandrian und die Amyr?«

Ich nickte.

»Hat das etwas mit einer Aufgabe für einen deiner Lehrer zu tun?«

Einen Moment lang war ich drauf und dran, ihm die Wahrheit zu sagen. Das, was mit meiner Familie geschehen war. Die Geschichte, die ich in Tarbean gehört hatte.

Manets Reaktion darauf, als ich die Chandrian erwähnt hatte, hatte mir jedoch gezeigt, wie töricht das gewesen wäre. Bevor ich die Chandrian mit eigenen Augen gesehen hatte, hatte ich auch nicht an sie geglaubt. Wenn jemand behauptet hätte, sie gesehen zu haben, hätte ich ihn für verrückt gehalten.

Lorren hätte bestenfalls geglaubt, dass ich an Wahnvorstellungen litt, und schlimmstenfalls, dass ich ein dummer kleiner Junge wäre. Ich war mir mit einem Mal sehr bewusst, dass ich mich hier an einem Eckpfeiler der Zivilisation befand und mit dem leitenden Bibliothekar der Universität sprach.

Das rückte die Dinge in ein anderes Licht. Die Erzählungen eines alten Mannes in einer Hafenschenke waren mit einem Mal ganz weit weg und vollkommen belanglos.

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, Sir. Es ist bloß Neugier.«

»Ich habe großen Respekt vor Neugier«, sagte Lorren in ausdruckslosem Ton. »Vielleicht kann ich deine Neugier stillen. Die Amyr waren ein Teil der Kirche, als das Aturische Reich noch stark und mächtig war. Ihr Credo lautete: Ivare Enim Euge – was sich grob mit ›zur Ehre Gottes‹ übersetzen lässt. Sie waren fahrende Ritter, aber auch eine unabhängige Streitmacht. Sie durften in geistlichen wie in weltlichen Verfahren als Richter fungieren. Und sie alle waren, in unterschiedlichem Grade, dem Gesetz selbst nicht unterworfen.«

Das wusste ich größtenteils bereits. »Aber woher kamen sie?«, fragte ich.

»Sie entstanden aus einer Gruppe reisender Richter«, sagte Lorren. »Männern, die von Stadt zu Stadt zogen und den kleineren Ortschaften des Aturischen Reichs die Herrschaft des Rechts brachten.«

»Dann stammten sie aus Atur?«

Er sah mich an. »Woher sollten sie denn sonst stammen?«

Ich brachte es nicht fertig, ihm die Wahrheit zu sagen: dass ich den Erzählungen eines alten Mannes wegen die Vermutung hegte, dass die Amyr Wurzeln hatten, die weit älter waren als das Aturische Reich. Und dass ich hoffte, es gebe sie irgendwo auf der Welt immer noch.

Lorren nahm mein Schweigen als eine Antwort. »Ich gebe dir einen Rat«, sagte er freundlich. »Die Amyr sind dramatische Gestalten. Wenn wir jung sind, tun wir alle so, als wären wir Amyr, und schlagen Schlachten mit Schwertern aus Weidenruten. Es ist ganz natürlich, dass sich Jungen von diesen Geschichten angezogen fühlen.« Er sah mir in die Augen. »Ein Mann jedoch, ein Arkanist, muss sich auf die Gegenwart konzentrieren. Und er muss sich um praktische Belange kümmern.«

Er sah mir weiter in die Augen. »Du bist jung. Viele werden dich allein danach beurteilen.« Ich atmete scharf ein, doch er hob eine Hand. »Ich unterstelle dir nicht, dass du dich kindischen Fantasien hingibst. Ich rate dir vielmehr, nicht so zu wirken, als würdest du dich kindischen Fantasien hingeben.« Er sah mich mit festem Blick an, und sein Gesichtsausdruck war dabei so ruhig wie eh und je.

Ich dachte daran, wie Ambrose mich behandelt hatte, und nickte, und ich spürte, wie mir die Röte in die Wangen stieg.

Lorren nahm eine Feder und strich meine Bestellung durch. »Ich habe großen Respekt vor Neugier«, sagte er noch einmal. »Andere sehen das jedoch anders. Ich möchte nicht, dass dein erstes Trimester von derlei Dingen unnötig kompliziert wird. Es wird für dich vermutlich auch so schon schwierig genug.«

Ich schlug den Blick nieder und kam mir vor, als hätte ich ihn irgendwie enttäuscht. »Ich verstehe. Vielen Dank, Sir.«

Kapitel 39

Einen Strick drehen

Am nächsten Tag kam ich zehn Minuten zu früh in Hemmes Seminar und setzte mich in die erste Reihe. Ich hoffte, den Meister vor Seminarbeginn abpassen zu können und mir so einen weiteren seiner Vorträge zu ersparen.

Doch leider kam es nicht dazu. Der Hörsaal war schon voll besetzt, als er durch die Hintertür hereinkam und die drei Stufen zu dem hölzernen Podium hinaufging. Dann sah er sich im Saal nach mir um. »Ah, da ist ja unser Wunderkind. Steh doch bitte einmal auf.«

Ohne eine Ahnung von dem, was hier vor sich ging, erhob ich mich.

»Ich habe gute Neuigkeiten für euch«, sagte er. »Kvothe hat mir versichert, dass er die Grundlagen der Sympathie vollkommen beherrscht. Damit hat er auch angeboten, den heutigen Unterricht zu leiten.« Er lud mich mit großer Geste ein, zu ihm aufs Podium zu kommen. Er lächelte, doch sein Blick blieb hart. »Kvothe?«

Er machte sich natürlich über mich lustig und erwartete, dass ich eingeschüchtert und verlegen auf meinem Sitz zusammensinken würde.

Ich hatte mich aber in meinem Leben schon genug einschüchtern lassen. Also betrat ich das Podium und schüttelte ihm die Hand. Mit bester Bühnenstimme wandte ich mich darauf an die Studenten: »Ich bedanke mich bei Meister Hemme für diese Gelegenheit. Ich hoffe, dass ich ihm helfen kann, einige Einblicke in dieses äußerst wichtige Thema zu geben.«

Da er dieses Spielchen begonnen hatte, konnte Hemme ihm nun keinen Einhalt mehr gebieten, ohne sich lächerlich zu machen. Während er mir die Hand schüttelte, blickte er mich an wie ein Wolf ein auf einen Baum gehetztes Kätzchen. Lächelnd verließ er das Podium und setzte sich auf meinen Platz in der ersten Reihe. Da er fest von meiner Unwissenheit überzeugt war, war er bereit, das Spiel mitzuspielen.

Ich wäre nie im Leben damit durchgekommen, hätte Hemme da nicht zwei Fehler gemacht: Erstens war er so dumm, nicht zu glauben, was ich ihm am Vortag gesagt hatte. Und zweitens wollte er unbedingt, dass ich mich vor seinen Augen bis auf die Knochen blamierte.

Schlicht gesagt, verließ er sich darauf, dass ich mir schon selbst einen Strick drehen würde. Offenbar war ihm nicht klar, dass so ein Strick, ist er erst einmal gedreht, um jeden Hals passt.

Ich wandte mich an das Auditorium. »Ich werde heute ein Beispiel für die Gesetze der Sympathie vorführen. Da unsere Zeit jedoch beschränkt ist, brauche ich bei den Vorbereitungen etwas Hilfe.« Ich zeigte aufs Geratewohl auf einen Studenten. »Würdest du mir bitte ein Haar von Meister Hemme bringen?«

Hemme bot mit übertriebener Großzügigkeit eines dar. Während der Student mir das Haar brachte, lächelte Hemme, der sich sicher war, dass ich umso gründlicher scheitern würde, je grandioser meine Vorbereitungen waren.

Ich nutzte diese kurze Verzögerung dazu, mir anzusehen, was mir an Gerätschaften zur Verfügung stand. Seitlich auf dem Podium stand ein Kohlenbecken, und bei einem schnellen Blick in die Schubladen des Arbeitstisches entdeckte ich Kreide, ein Prisma, Schwefelhölzer, eine Lupe, einige Kerzen und etliche seltsam geformte Metallklötze. Ich nahm mir drei Kerzen und ließ den Rest unangetastet.

Dann nahm ich von dem Studenten Hemmes Haar entgegen und erkannte, dass es Basil war, der Junge, den Hemme am Tag zuvor eingeschüchtert hatte. »Danke, Basil. Bring mir bitte das Kohlenbecken und setze es in Brand.« Als er es brachte, sah ich zu meiner Freude, dass es mit einem kleinen Blasebalg ausgestattet war. Während Basil Spiritus auf die Kohlen goss und ein Streichholz anriss, wandte ich mich wieder an das Auditorium.

»Die Sympathie ist nicht ganz einfach zu verstehen. Aber alles beruht auf drei grundlegenden Gesetzen.

Erstens der Grundsatz der Übereinstimmung, der besagt: ›Ähnlichkeit verstärkt die Sympathie.‹ Zweitens der Grundsatz der Blutsverwandtschaft, der besagt: ›Das Teil eines Ganzen kann stellvertretend für das Ganze stehen.‹ Drittens das Gesetz der Erhaltung, das besagt: ›Energie lässt sich weder erschaffen noch vernichten.‹ Übereinstimmung, Blutsverwandtschaft und Erhaltung.«

Ich hielt inne und hörte zu, wie fünfzig Federn meine Worte niederschrieben. Neben mir betätigte Basil eifrig den Blasebalg. Es fing an, mir Spaß zu machen.

»Macht euch keine Sorgen, wenn das momentan noch keinen Sinn ergibt. Die Demonstration wird das alles verdeutlichen.« Ich sah, dass sich im Kohlenbecken eine schöne Glut bildete. Ich dankte Basil, hängte eine Pfanne über die Glut und legte zwei Kerzen zum Schmelzen hinein.

Die dritte Kerze stellte ich in einem Kerzenständer auf den Tisch und steckte sie mit einem Schwefelhölzchen an. Anschließend nahm ich die Pfanne vom Feuer und goss das geschmolzene Wachs sorgfältig so auf den Tisch, dass es einen faustgroßen Klumpen bildete. Dann sah ich wieder zu den Studenten empor.

»In der Sympathie ist man vor allem damit beschäftigt, Energie umzuleiten. Und die Energie pflanzt sich über sympathetische Verbindungen fort.« Ich zupfte die Dochte aus dem Wachs und begann daraus eine grob menschenähnliche Puppe zu kneten. »Das erste Gesetz, von dem ich sprach – ›Ähnlichkeit verstärkt die Sympathie‹ –, bedeutet schlicht und einfach: Je ähnlicher sich zwei Dinge sind, desto stärker ist die sympathetische Verbindung zwischen ihnen.«

Ich hielt die simple Puppe empor. »Das«, sagte ich, »ist Meister Hemme.« Im Saal erscholl Gelächter. »Also, eigentlich ist es meine sympathetische Darstellung Meister Hemmes. Kann mir jemand sagen, warum es keine besonders gute Darstellung ist?«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Mein Publikum war noch nicht warm geworden. Hemme hatte sie tags zuvor eingeschüchtert, und sie reagierten nicht so schnell. Schließlich sagte ein Student aus einer der hinteren Reihen: »Die Größe stimmt nicht.«

Ich nickte und sah mich weiter im Saal um.

»Er ist auch nicht aus Wachs.«

Ich nickte. »Es hat eine gewisse Ähnlichkeit mit ihm, was die allgemeine Gestalt und die Proportionen angeht. Dennoch ist es eine sehr schlechte sympathetische Darstellung. Deswegen wäre jede sympathetische Verbindung, die darüber hergestellt würde, sehr schwach. Sie hätte einen Wirkungsgrad von allenfalls zwei Prozent. Wie könnten wir das verbessern?«

Wieder herrschte Schweigen, diesmal jedoch nicht so lange wie zuvor. »Man könnte sie größer machen«, schlug jemand vor. Ich nickte und wartete. Auch andere Studenten meldeten sich zu Wort. »Man könnte Meister Hemmes Gesicht hineinschnitzen.« »Man könnte sie anmalen.« »Man könnte ihr einen kleinen Talar anziehen.« Allgemeines Gelächter.

Ich hob die Hand, um sie zum Schweigen zu bringen, und war erstaunt, wie schnell es mir gelang. »Von der Umsetzbarkeit einmal abgesehen – nehmen wir einmal an, wir tun all das. Ein vollständig gekleideter, meisterhaft geschnitzter Meister Hemme steht in voller Lebensgröße neben mir.« Ich machte eine Geste. »Selbst nach all diesen Mühen könnte man bestenfalls auf eine zehn- bis fünfzehnprozentige sympathetische Verbindung hoffen. Nicht sehr gut, wirklich nicht sehr gut.

Das bringt mich zum zweiten Gesetz, der Blutsverwandtschaft. Das kann man sich am einfachsten so vorstellen: ›Einmal vereint, immer vereint.‹ Meister Hemmes Großzügigkeit ist es zu verdanken, dass ich über ein Haar von ihm verfüge.« Ich hielt es empor und steckte es der Puppe dann mit feierlicher Geste in den Kopf. »Und so einfach haben wir nun eine sympathetische Verbindung mit einem Wirkungsgrad von dreißig bis fünfunddreißig Prozent.«

Ich hatte Hemme im Blick behalten. Hatte er zunächst ein wenig argwöhnisch gewirkt, war er nun wieder in sein selbstgefälliges Grinsen verfallen. Ihm war klar, dass mir ohne die entsprechende Verbindung und ohne das entsprechende Alar alles Wachs und alles Haar der Welt nichts nützen würde.

Da ich nun sicher war, dass er mich für einen Dummkopf hielt, wies ich auf die Kerze und fragte ihn: »Gestattet Ihr, Meister?« Er tat es mit großmütiger Geste, lehnte sich auf seinem Sitz zurück und verschränkte die Arme vor der Brust.

Ich kannte natürlich die Verbindung. Und ich hatte es ihm gesagt. Ben hatte mich im Alter von zwölf Jahren in das Alar eingewiesen.

Ich hielt mich jedoch weder mit dem einen noch mit dem anderen auf. Vielmehr hielt ich einen Fuß der Puppe in die Kerzenflamme, die daraufhin zu qualmen begann.

Gespannte Stille im Saal, und alle reckten sich vor, um einen Blick auf Meister Hemme zu erhaschen.

Der zuckte die Achseln und gab sich erstaunt. Dabei erinnerte sein Blick jedoch an eine Falle, die kurz davor stand zuzuschnappen. Ein Grinsen zog an einem Mundwinkel, und er begann sich zu erheben. »Ich spüre nichts. Was –«

»Ganz genau«, sagte ich wie mit einem Peitschenknall und zog damit die Aufmerksamkeit der Studenten wieder auf mich. »Und woran liegt das?« Ich sah mich erwartungsvoll im Auditorium um.

»Der Grund ist das dritte Gesetz, das ich angesprochen habe. Die Erhaltung. ›Energie lässt sich weder erschaffen noch vernichten.‹ Wenn ich unserem hochgeschätzten Lehrer eine Kerze unter den Fuß hielte, würde sehr wenig geschehen. Und da nur etwa dreißig Prozent der Hitze übertragen werden, bekommen wir nicht einmal dieses geringe Ergebnis.«

Ich hielt kurz inne, damit sie ein wenig darüber nachdenken konnten. »Das ist das Grundproblem der Sympathie: Woher bekommt man die Energie? In diesem Fall jedoch liegt die Antwort auf der Hand.«

Ich blies die Kerze aus und steckte sie an dem Kohlenbecken erneut in Brand. Dann flüsterte ich die wenigen Worte, die nötig waren. »Indem wir eine zweite sympathetische Verbindung herstellen, zwischen der Kerze und einem größeren Feuer, …« Ich teilte meinen Geist in zwei Hälften auf, und die eine verband Hemme mit der Puppe, die zweite die Kerze mit dem Kohlenbecken. »… erhalten wir die gewünschte Wirkung.« Dann hielt ich den Fuß der Wachspuppe ganz beiläufig an die heißeste Stelle der Kerzenflamme – zwei Zentimeter über dem Docht.

Hemme schrie erschrocken auf.

Ohne in seine Richtung zu sehen, sprach ich weiter in knochentrockenem Ton zum Auditorium. »Offenbar hat es diesmal funktioniert.« Großes Gelächter.

Ich blies die Kerze aus. »Das ist auch ein gutes Beispiel für die Macht, über die ein fähiger Sympathiker gebietet. Stellt euch vor, was passieren würde, wenn ich diese Puppe nun ins Feuer werfen würde.« Ich hielt sie über das Kohlenbecken.

Auf dieses Stichwort hin stürmte Hemme aufs Podium. Ich mag mir das eingebildet haben, aber mir kam es so vor, als schonte er seinen linken Fuß dabei ein wenig.

»Wie es aussieht, möchte Meister Hemme den Unterricht ab jetzt wieder selbst übernehmen.« Gelächter im Saal, noch lauter als zuvor. »Ich bedanke mich. Hiermit ist mein bescheidener Vortrag beendet.«

In diesem Moment griff ich zu einem alten Theatertrick. Es gibt einen bestimmten Tonfall und eine bestimmte Körpersprache, die dem Publikum signalisiert, dass es nun applaudieren möge. Ich kann nicht erklären, wie das genau funktioniert, aber es hatte die beabsichtigte Wirkung. Ich nickte meinen Zuhörern zu und wandte mich dann zu Hemme um, von Applaus umtost, der zwar nicht ohrenbetäubend war, aber wahrscheinlich alles übertraf, was er in seiner ganzen Laufbahn erhalten hatte.

Als er die letzten Schritte auf mich zukam, wäre ich fast zurückgewichen. Sein Gesicht war beängstigend rot, und an seiner Schläfe pochte eine Ader.

Doch meine Bühnenerfahrung half mir, die Fassung zu wahren, und ich erwiderte seinen Blick ganz ruhig und streckte ihm eine Hand entgegen. Mit nicht geringer Genugtuung sah ich, wie er sich kurz zu den immer noch applaudierenden Studenten umsah, schluckte und mir dann die Hand schüttelte.

Sein Händedruck tat mir weh. Er hätte wohl noch fester zugedrückt, wenn ich die Wachspuppe nicht kurz über das Kohlenbecken gehalten hätte. Seine Gesichtsfarbe wandelte sich in Windeseile von knallrot zu aschfahl. Auch sein Händedruck wurde entsprechend schwächer, und ich konnte meine Hand befreien.

Ich nickte dem Auditorium noch einmal zu und verließ den Hörsaal, ohne mich noch einmal umzusehen.

Kapitel 40

Auf die Hörner genommen

Nachdem Hemme das Seminar offiziell beendet hatte, verbreitete sich die Nachricht über das, was ich getan hatte, wie ein Lauffeuer in der ganzen Universität. Aus den Reaktionen der Studenten schloss ich, dass Meister Hemme nicht sonderlich beliebt war. Ich saß auf einer Steinbank vor dem Mews, und vorübergehende Studenten lächelten mir zu. Andere winkten oder hoben lachend den Daumen.

Derweil ich meinen Ruhm genoss, machte sich in meinem Bauch doch auch ein Gefühl von Sorge breit. Ich hatte mir einen der neun Meister zum Feind gemacht, und deshalb musste ich herausbekommen, wie groß die Schwierigkeiten waren, in denen ich nun steckte.

In der Mensa gab es zum Abendessen Schwarzbrot mit Butter, Eintopf und Bohnen. Manet war da, und mit seiner wilden Mähne sah er aus wie ein großer weißer Wolf. Simmon und Sovoy nörgelten an dem Essen herum und stellten Vermutungen darüber an, woher das Fleisch im Eintopf wohl stammen mochte. Für mich, der ich noch keine Spanne aus den Straßen von Tarbean fort war, war es ein überaus köstliches Mahl.

Dennoch verlor ich angesichts dessen, was ich von meinen Freunden erfuhr, allmählich den Appetit.

»Versteh mich bitte nicht falsch«, sagte Sovoy. »Du bist wirklich ein mutiger Kerl. Das werde ich nie bestreiten. Aber …« Er machte mit seinem Löffel eine Geste. »Für diese Geschichte werden sie dich lynchen.«

»Wenn er Glück hat«, sagte Simmon. »Ich meine, wir reden hier ja schließlich über eine Straftat, oder etwa nicht?«

»Es ist doch gar nichts passiert«, sagte ich mit mehr Zuversicht, als ich verspürte. »Ich habe ihm doch nur ein wenig den Fuß angewärmt, weiter nichts.«

»Sympathieanwendung mit Schadensfolge ist eine Straftat«, sagte Manet und fuchtelte mit einem Stück Brot in meine Richtung. »Du solltest dir sehr genau überlegen, mit wem du dich anlegst, Junge. Bei den Meistern sollte man sich bedeckt halten. Die können einem das Leben wirklich zur Hölle machen, wenn sie einen erst einmal auf dem Kieker haben.«

»Er hat angefangen«, sagte ich trotzig, den Mund voller Bohnen.

Ein Junge kam, ganz außer Atem, an unseren Tisch gelaufen. »Bist du Kvothe?«, fragte er und musterte mich.

Ich nickte, und nun wurde mir tatsächlich mulmig.

»Du sollst sofort in den Meistersaal kommen.«

»Wo ist das?«, fragte ich. »Ich bin erst seit ein paar Tagen hier.«

»Kann einer von euch es ihm zeigen?«, fragte der Junge und sah sich am Tisch um. »Ich muss zu Jamison und ihm sagen, dass ich ihn gefunden habe.«

»Ich mache das«, sagte Simmon und schob seinen Teller beiseite. »Ich habe sowieso keinen Appetit mehr.«

Jamisons Bote lief wieder fort, und Simmon machte Anstalten aufzustehen.

»Moment mal«, sagte ich und wies auf mein Tablett. »Ich habe noch nicht aufgegessen.«

Simmon blickte ungläubig. »Ich fass es nicht«, sagte er. »Ich kriege nichts mehr runter. Wie kannst du noch was essen?«

»Ich habe Hunger«, sagte ich. »Ich weiß nicht, was mir im Meistersaal bevorsteht, und ich möchte es lieber nicht auf nüchternen Magen erleben.«

»Sie werden dich auf die Hörner nehmen«, sagte Manet. »Das muss es sein, wenn sie dich zu so später Stunde noch dorthin bestellen.«  

Ich wusste nicht, was er damit meinte, aber ich wollte nicht, dass der ganze Saal es bemerkte. »Die können warten, bis ich aufgegessen habe.« Ich nahm noch einen Löffel Eintopf.

Simmon setzte sich wieder und stocherte in seinem Essen herum. Ehrlich gesagt, war mir der Appetit vergangen, aber es ärgerte mich, dass man mich hier von einer Mahlzeit fortzerren wollte, nachdem ich in Tarbean so oft Hunger gelitten hatte.

Als Simmon und ich schließlich aufstanden, ebbte der übliche Lärm in der Mensa ab, und die anderen sahen uns nach. Sie wussten offenbar, wohin ich ging.

Draußen angelangt, schob sich Simmon die Hände in die Taschen und ging in Richtung Hollows los. »Scherz beiseite: Du steckst jetzt echt in Schwierigkeiten. Ist dir das klar?«

»Ich hatte gehofft, Hemme wäre die ganze Sache peinlich, und er würde das nicht mehr zur Sprache bringen«, gestand ich. »Werden hier viele Studenten rausgeschmissen?«, fragte ich und ließ es wie einen Scherz klingen.

»Dieses Trimester bisher noch keiner«, sagte Sim mit seinem scheuen Lächeln. »Aber heute ist ja auch erst der zweite Tag. Du könntest einen neuen Rekord aufstellen.«

»Das ist nicht witzig«, erwiderte ich, ertappte mich aber dennoch bei einem Grinsen.

Sim ging voran, und wir trafen für meinen Geschmack viel zu schnell im Hollows ein. Dort verabschiedete sich Sim von mir, und ich ging hinein.

Jamison empfing mich. Ihm unterstand alles, was nicht unter der direkten Leitung der Meister war: die Küchen, Wäschereien, Stallungen und Lager. Er war nervös und hatte etwas Vogelartiges an sich. Ein Mann mit einem Spatzenleib und Adleraugen.

Jamison geleitete mich in einen fensterlosen Saal, in dem ein mir schon bekannter halbmondförmiger Tisch stand. Wie schon bei der Zulassungsprüfung saß der Rektor in der Mitte. Der einzige Unterschied bestand darin, dass der Tisch hier nicht erhöht war und sich die sitzenden Meister fast auf meiner Augenhöhe befanden.

Die Blicke, die mich empfingen, waren nicht besonders freundlich. Jamison führte mich vor den Tisch. Als ich ihn aus dieser Perspektive sah, verstand ich, was Manet mit »auf die Hörner nehmen« gemeint hatte. Jamison zog sich an einen eigenen, kleineren Tisch zurück und machte eine Feder bereit zum Schreiben.

Der Rektor faltete die Hände und begann ohne Umschweife. »Am zweiten Caitelyn hat Hemme die Meister zusammengerufen.« Jamisons Feder schabte über ein Blatt Papier. Hin und wieder tunkte er sie in das Tintenfass auf dem Tisch. Der Rektor fuhr förmlich fort: »Sind die Meister vollzählig anwesend?«

»Meister der Physik«, sagte Arwyl.

»Meister der Bibliothek«, sagte Lorren, wie stets mit ausdrucksloser Miene.

»Meister der Arithmetik«, sagte Brandeur und ließ die Fingerknöchel knacken.

»Meister des Handwerks«, grummelte Kilvin, ohne von der Tischplatte aufzusehen.

»Meister der Alchemie«, sagte Mandrag.

»Meister der Rhetorik.« Hemmes Gesicht war rot und grimmig.

»Meister der Sympathie«, sagte Elxa Dal.

»Meister der Namenskunde.« Elodin lächelte mich tatsächlich an. Und es war kein beiläufiges Heben der Mundwinkel, sondern ein herzliches Lächeln.

Ich atmete erleichtert auf, froh, dass zumindest einer der Anwesenden mich nicht auf der Stelle aufhängen wollte.

»Und Meister der Sprachkunde«, sagte der Rektor. »Alle acht …« Er runzelte die Stirn. »Nein, Verzeihung. Streicht das bitte. Alle neun Meister sind anwesend. Tragt Eure Beschwerde vor, Meister Hemme.«

Hemme ließ sich nicht lange bitten. »Der Studienanfänger Kvothe, der kein Mitglied des Arkanums ist, hat heute in böswilliger Absicht sympathetische Bindungen an mir vollzogen.«

»Zwei Beschwerden wurden von Meister Hemme gegen Kvothe eingereicht«, sagte der Rektor in strengem Ton und ließ mich dabei nicht aus dem Blick. »Die erste Beschwerde: Unbefugter Einsatz von Sympathie. Was ist die ordnungsgemäße Strafe dafür, Meister Lorren?«

»Bei unbefugtem Einsatz von Sympathie mit Personenschadenfolge wird der straffällige Student gefesselt und ausgepeitscht, und zwar mit zwei bis zehn Schlägen auf den Rücken«, sagte Lorren, als würde er aus einem Kochrezept vorlesen.

»Anzahl der beantragten Hiebe?« Der Rektor sah zu Hemme hinüber.

Hemme überlegte. »Fünf.«

Ich spürte, wie mir das Blut aus dem Gesicht wich, und zwang mich, langsam und tief durch die Nase einzuatmen, um mich zu beruhigen.

»Hat einer der Meister etwas dagegen einzuwenden?« Der Rektor sah sich am Tisch um, aber alle Münder schwiegen, und alle Augen blickten streng. »Die zweite Beschwerde: Verübung einer Straftat. Meister Lorren?«

»Vier bis fünfzehn Peitschenhiebe und Ausschluss aus der Universität«, sagte Lorren in ruhigem Ton.

»Anzahl der beantragten Hiebe?«

Hemme starrte mich an. »Acht.«

Dreizehn Peitschenhiebe und Ausschluss aus der Universität. Kalter Schweiß brach mir aus, und mir wurde schlecht. Angst war mir eine alte Vertraute. In Tarbean war sie nie fern gewesen. Angst hielt einen am Leben. Doch nie zuvor hatte ich eine so verzweifelte Hilflosigkeit verspürt. Eine Angst nicht nur vor körperlichen Verletzungen, sondern davor, dass damit nun mein ganzes Leben ruiniert war. Eine leichte Benommenheit stellte sich ein.

»Verstehst du die gegen dich eingelegten Beschwerden?«, fragte der Rektor in strengem Ton.

Ich atmete tief durch. »Nicht so ganz, Sir.« Ich hasste es, wie meine Stimme klang: bebend und schwach.

Der Rektor hob eine Hand, und Jamison nahm die Feder vom Papier. »Es ist ein Verstoß gegen die Gesetze der Universität, wenn ein Student, der kein Mitglied des Arkanums ist, Sympathie einsetzt, ohne die Erlaubnis eines Meisters dafür zu haben.«

Seine Miene verdüsterte sich. »Und es ist in jedem Fall ausdrücklich verboten, mittels der Sympathie Schaden anzurichten, und schon gar, einen Meister zu schädigen. Vor einigen Jahrhunderten wurden die Arkanisten wegen derlei Dingen gejagt und verbrannt. Ein derartiges Verhalten dulden wir hier nicht.«

Der Rektor atmete tief durch. »Verstehst du es jetzt?«

Ich nickte.

Er gab Jamison ein Zeichen, der wieder zur Feder griff. »Verstehst du, Kvothe, die gegen dich eingelegten Beschwerden?«

»Ja, Sir«, sagte ich in so festem Tonfall, wie es mir nur möglich war. Mir begannen die Knie ein wenig zu schlottern. Ich versuchte sie stillzuhalten, aber das schien das Schlottern nur noch zu verstärken.

»Hast du irgendetwas zu deiner Verteidigung vorzubringen?«, fragte der Rektor.

Ich wollte nur noch weg von hier. Ich spürte die Blicke der Meister auf mir lasten. Ich hatte feuchtkalte Hände, und ich hätte wahrscheinlich den Kopf geschüttelt und wäre aus dem Saal geschlichen, hätte der Rektor nicht noch einmal gefragt.

»Also?«, fragte er gereizt. »Gar keine Verteidigung?«

Diese Worte brachten bei mir eine Saite zum Klingen. Es waren eben die Worte, die Ben beim Argumentierunterricht Hunderte Male an mich gerichtet hatte. Seine Worte fielen mir wieder ein, und sie tadelten mich: Was? Gar keine Verteidigung? Jeder meiner Schüler muss in der Lage sein, seine Gedanken gegen einen Angriff zu verteidigen. Wie auch immer du dein Leben lebst – dein Geist wird dich häufiger verteidigen als das Schwert. Erhalte ihn scharf!

Ich atmete noch einmal tief durch, schloss die Augen und konzentrierte mich. Nach einer ganzen Weile spürte ich, wie mich die kalte Teilnahmslosigkeit des Steinernen Herzens umfing. Das Zittern hörte auf.

Ich schlug die Augen auf und hörte meine Stimme sagen: »Ich hatte die Erlaubnis, Sympathie einzusetzen, Sir.«

Der Rektor sah mich mit einem langen, strengen Blick an, bevor er fragte: »Wie bitte?«

Ich hüllte mich in das Steinerne Herz wie in einen schützenden Mantel. »Meister Hemme hatte es mir erlaubt, sowohl stillschweigend als auch ausdrücklich.«

Die Meister regten sich verblüfft auf ihren Sitzen.

Der Rektor wirkte alles andere als erfreut. »Erläutere das.«

»Nach der ersten Stunde bin ich an Meister Hemme herangetreten und habe ihm gesagt, dass mir die Dinge, über die er gesprochen hatte, bereits vertraut seien. Er sagte, wir würden am nächsten Tag darüber sprechen.

Als er am nächsten Tag ins Seminar kam, verkündete er, dass ich den Unterricht leiten und die Grundlagen der Sympathie demonstrieren würde. Nachdem ich mir angesehen hatte, welche Materialien mir zur Verfügung standen, habe ich dem Seminar die erste Demonstration vorgeführt, die mein Meister mir vor langer Zeit gab.« Das entsprach natürlich nicht der Wahrheit. Wie schon erwähnt, war es bei meiner ersten Lektion um eine Handvoll Eisenmünzen gegangen. Es war gelogen, klang aber plausibel.

Den Mienen der Meister nach zu schließen war ihnen das neu. Tief im Innern des Steinernen Herzens atmete ich auf, froh darüber, dass die Verärgerung der Meister sich nun auf Hemmes verkürzte Darstellung der Ereignisse richtete.

»Du hast im Seminar eine Demonstration durchgeführt?«, fragte der Rektor, ehe ich fortfahren konnte. Er sah zu Hemme hinüber, dann wieder zu mir.

Ich spielte den Unschuldigen. »Nur eine ganze einfache. Ist das so ungewöhnlich?«

»Es ist schon ein wenig sonderbar«, sagte er und sah zu Hemme hinüber. Ich spürte seine Wut, doch nun galt sie offenbar nicht mir.

»Ich dachte, so beweist man seine Kenntnis des Stoffs und wird dann in ein fortgeschritteneres Seminar versetzt«, sagte ich ganz unschuldig. Auch das war gelogen, klang aber schlüssig.

Elxa Dal ergriff das Wort. »Was wurde bei dieser Demonstration verwendet?«

»Eine Wachspuppe, ein Haar von Meister Hemmes Kopf und eine Kerze. Ich hätte gern ein anderes Beispiel gewählt, aber meine Materialien waren beschränkt. Ich dachte, das gehört ebenfalls zu dieser Prüfung – dass man mit dem auskommt, was einem zur Verfügung steht.« Ich zuckte die Achseln. »Ich sah keine andere Möglichkeit, mit den vorhandenen Materialien alle drei Gesetze zu demonstrieren.«

Der Rektor sah zu Hemme hinüber. »Stimmt es, was der Junge sagt?«

Hemme öffnete den Mund, als wollte er es bestreiten, doch dann fiel ihm offenbar ein, dass ein ganzer Hörsaal voller Studenten Zeuge dieses Ereignisses gewesen war. Er sagte nichts.

»Verdammt noch mal, Hemme«, platzte Elxa Dal hervor. »Ihr lasst diesen Jungen ein Abbild von Euch erschaffen und legt dann gegen ihn Beschwerde ein?« Er stotterte. »Ihr habt Schlimmeres verdient, als Euch widerfahren ist.«

»Mit lediglich einer Kerze hätte E’lir Kvothe ihm nicht wehtun können«, murmelte Kilvin. Er betrachtete grübelnd seine Finger. »Nicht mit Haar und Wachs. Mit Blut und Lehm vielleicht …«

»Ruhe im Saal«, mahnte der Rektor streng. Er warf Elxa Dal und Kilvin einen Blick zu. »Kvothe, beantworte Meister Kilvins Frage.«

»Ich habe eine zweite Bindung hergestellt, zwischen der Kerze und einem Kohlenbecken, um das Gesetz der Erhaltung zu veranschaulichen.«

Kilvin sah weiter auf seine Hände. »Wachs und Haar?«, grummelte er, so als stelle ihn meine Erklärung nicht ganz zufrieden.

Ich guckte halb verwirrt, halb verlegen und sagte: »Ich verstehe es auch nicht, Sir. Ich hätte bestenfalls einen Wirkungsgrad von zehn Prozent erreichen dürfen. Es hätte niemals zu einer Brandblase führen dürfen, geschweige denn zu einer Verbrennung.«

Ich wandte mich an Hemme. »Ich wollte Euch wirklich nicht wehtun, Sir«, sagte ich in meinem besten Tonfall der Verzweiflung. »Es sollte Euch nur ein klein wenig den Fuß erwärmen, damit Ihr aufspringt. Das Feuer brannte doch erst seit fünf Minuten, und ich hätte nie gedacht, dass ein frisch entfachtes Feuer mit zehn Prozent Wirkungsgrad Euch wehtun könnte.« Ich rang sogar ein wenig die Hände, ganz der verzweifelte Student. Es war eine reife Leistung. Mein Vater wäre stolz auf mich gewesen.

»Es hat mir aber wehgetan«, klagte Hemme unerbittlich. »Und wo ist denn überhaupt die verdammte Puppe? Ich verlange, dass du sie sofort herausgibst!«

»Das kann ich leider nicht, Sir. Ich habe sie zerstört. Es wäre zu gefährlich gewesen, sie dort herumliegen zu lassen.«

Hemme sah mich prüfend an. »Es spielt eigentlich auch keine Rolle«, murmelte er.

Der Rektor nahm die Zügel wieder in die Hand. »Das ändert die Sachlage dann doch erheblich. Hemme, wollt Ihr immer noch Beschwerde gegen Kvothe einlegen?«

Hemme starrte wütend vor sich hin und schwieg.

»Ich stelle den Antrag, beide Beschwerden abzuweisen«, sagte Arwyl. »Wenn Hemme ihn vor das Seminar hingestellt hat, hat er ihm damit die Erlaubnis erteilt. Und es liegt auch keine Straftat vor, wenn man ihm ein eigenes Haar gibt und dabei zusieht, wie er es in den Kopf einer Puppe steckt.«

»Ich hatte erwartet, dass er das, was er da tut, besser unter Kontrolle hat«, sagte Hemme und warf mir einen giftigen Blick zu.

»Das ist aber keine Straftat«, beharrte Arwyl und funkelte Hemme finster an.

»Das würde eher unter fahrlässigen Einsatz der Sympathie fallen«, warf Lorren kühl dazwischen.

»Stellt das einen Antrag dar, die bisherigen Beschwerden abzuweisen und durch Beschwerden wegen fahrlässigen Einsatzes der Sympathie zu ersetzen?«, fragte der Rektor, bemüht, einen Anschein von Förmlichkeit zu wahren.

»Ja«, sagte Arwyl, der Hemme immer noch durch seine Brille anfunkelte.

»Sind alle für den Antrag?«, fragte der Rektor.

Bis auf Hemme bekundeten alle ihre Zustimmung.

»Wer ist dagegen?«

Hemme schwieg.

»Meister Lorren, welche Strafe steht auf fahrlässigen Einsatz der Sympathie?«

»Wenn jemand durch den fahrlässigen Einsatz der Sympathie zu Schaden kommt, wird der straffällige Student ausgepeitscht, mit höchstens sieben Hieben auf den Rücken.« Ich fragte mich, aus welchem Buch Meister Lorren da rezitierte.

»Anzahl der beantragten Hiebe?«

Hemme blickte den anderen Meistern ins Gesicht und merkte, dass sich das Blatt zu seinen Ungunsten gewendet hatte. »Ich habe Brandblasen die halbe Wade hinauf«, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen. »Drei Peitschenhiebe.«

Der Rektor räusperte sich. »Ist einer der Meister dagegen?«

»Ja«, sagten Elxa Dal und Kilvin wie aus einem Munde.

»Wer ist dafür, die Strafe zur Bewährung auszusetzen? Ich bitte um das Handzeichen.«

Elxa Dal, Kilvin und Arwyl hoben sofort die Hand, gefolgt von dem Rektor. Mandrag ließ die Hand unten, ebenso wie Lorren, Brandeur und Hemme. Elodin lächelte mich freundlich an, hob aber nicht die Hand. Ich verfluchte mich für den ungünstigen Eindruck, den ich bei meinem jüngsten Besuch in der Bibliothek bei Lorren hinterlassen hatte. Wenn das nicht gewesen wäre, hätte er die Dinge womöglich zum Guten für mich gewendet.

»Viereinhalb Stimmen für eine Aussetzung der Strafe«, sagte der Rektor nach kurzem Schweigen. »Damit steht die Strafe fest: Drei Peitschenhiebe, zu verabreichen morgen, am dritten Caitelyn, um zwölf Uhr mittags.«

Da ich mich tief im Steinernen Herzen befand, verspürte ich lediglich eine leichte Neugier darauf, wie es sein würde, öffentlich ausgepeitscht zu werden. Die Meister machten Anstalten, sich zu erheben, doch ehe die Sitzung geschlossen wurde, ergriff ich noch einmal das Wort. »Meister Rektor?«

Er atmete tief durch und schnaubte beim Ausatmen. »Ja?«

»Bei meiner Zulassungsprüfung sagtet Ihr, mir werde die Aufnahme in das Arkanum gewährt, wenn ich bewiese, dass ich die Grundlagen der Sympathie beherrsche.« Ich zitierte ihn beinahe wörtlich. »Stellt das nun einen Beweis dar?«

Hemme wie auch der Rektor öffneten den Mund, um etwas zu sagen, aber Hemme war lauter. »Jetzt pass mal auf, du kleiner Wicht.«

»Hemme!«, fuhr ihn der Rektor an. Dann wandte er sich an mich. »Ich fürchte, für den Nachweis der Beherrschung braucht es mehr als eine einfache sympathetische Bindung.«

»Es war eine doppelte Bindung«, verbesserte Kilvin ihn barsch.

Elodin ergriff das Wort und schien alle am Tisch damit zu erschrecken. »Mir fallen durchaus einige Studenten ein, die dem Arkanum angehören und denen es schwer fiele, eine doppelte Bindung herzustellen, ganz zu schweigen davon, einem Manne Brandblasen die halbe Wade hinauf zuzufügen.« Er lächelte mich wieder freundlich an.

Einen Moment lang herrschte stilles Nachdenken.

»Das stimmt«, gestand Elxa Dal und musterte mich.

Der Rektor starrte eine ganze Weile auf die Tischplatte. Dann zuckte er die Achseln, hob den Blick und zeigte ein überraschend unbeschwertes Lächeln. »Wer dafür ist, Kvothes fahrlässigen Einsatz der Sympathie als Beweis dafür gelten zu lassen, dass er die Grundlagen der Sympathie beherrscht, den bitte ich um das Handzeichen.«

Kilvin und Elxa Dal hoben die Hand. Arwyl schloss sich ihnen an. Elodin winkte. Einen Augenblick später hob auch der Rektor die Hand und sagte: »Fünfeinhalb Stimmen für die Aufnahme Kvothes in das Arkanum. Antrag angenommen. Die Sitzung ist geschlossen. Tehlu behüte uns, auch die Narren und die Kinder.« Das Letzte sagte er sehr leise und lehnte dabei die Stirn an seinen Handballen.

Hemme stürmte aus dem Saal, Brandeur hintendrein. Sobald sie draußen waren, hörte ich Brandeur fragen: »Habt Ihr denn gar keinen Schutz getragen?«

»Nein, habe ich nicht«, schnauzte Hemme. »Und ich verbitte mir diesen Ton, es ist ja schließlich nicht meine Schuld. Da könntet Ihr ja auch jemandem, der in einer Gasse niedergestochen wurde, vorwerfen, dass er keine Rüstung trug.«

»Wir alle sollten Vorsichtsmaßnahmen treffen«, sagte Brandeur beschwichtigend. »Das wisst Ihr so gut wie –« Dann fiel hinter ihnen die Tür ins Schloss.

Kilvin erhob sich, zuckte die Achseln, streckte sich. Dann sah er sich zu mir um, kratzte sich mit beiden Händen den buschigen Vollbart, machte ein nachdenkliches Gesicht und schlenderte zu mir herüber. »Wurdest du denn schon in die Sygaldrie eingewiesen, E’lir Kvothe?«

Ich sah ihn verständnislos an. »Meint Ihr die Runenkunde, Sir? Leider nicht.«

Kilvin strich sich nachdenklich mit den Fingern durch den Bart. »Gib dich nicht mit dem Seminar über die Grundlagen des Handwerks ab, für das du dich eingeschrieben hast. Komm statt dessen morgen in meine Werkstatt. Um zwölf Uhr mittags.«

»Ich fürchte, um zwölf habe ich bereits einen anderen Termin, Meister Kilvin.«

»Hm. Ja.« Er runzelte die Stirn. »Na dann halt um eins.«

»Ich fürchte, nach dem Auspeitschen hat der Junge einen Termin bei uns, Kilvin«, sagte Arwyl mit einem belustigten Funkeln in den Augen. »Lass dich anschließend von jemandem in die Mediho bringen, Junge. Wir flicken dich dann wieder zusammen.«

»Vielen Dank, Sir.«

Arwyl nickte und verließ den Saal.

Kilvin sah ihm nach und wandte sich dann wieder an mich. »In meiner Werkstatt. Übermorgen. Zwölf Uhr mittags.« Dem Tonfall nach war es keine Frage.

»Es wird mir eine Ehre sein, Meister Kilvin.«

Zur Antwort grunzte er nur und ging dann mit Elxa Dal hinaus.

So blieb ich mit dem Rektor, der immer noch dasaß, allein. Wir sahen einander an, während die Schritte auf dem Korridor verhallten. Ich löste mich aus dem Steinernen Herzen und verspürte bei all dem, was gerade geschehen war, eine wilde Mischung aus Vorfreude und Furcht.

»Es tut mir sehr Leid, dass ich Euch schon so bald so großen Ärger bereite, Sir«, sagte ich zögernd.

»Ach ja?«, sagte er. Da wir nun allein waren, blickte er längst nicht mehr so streng. »Wie lange hattest du denn damit warten wollen?«

»Zumindest eine Spanne, Sir.« Mir war geradezu schwindelig vor Erleichterung, und ich konnte ein Grinsen nicht unterdrücken.

»Zumindest eine Spanne«, murmelte er. Der Rektor rieb sich mit beiden Händen das Gesicht, hob dann den Blick und erstaunte mich mit einem schiefen Lächeln. Mir wurde klar, dass er gar nicht so alt war, wahrscheinlich gerade einmal vierzig. »Du siehst nicht wie jemand aus, der weiß, dass er morgen ausgepeitscht wird«, bemerkte er.

Ich schob den Gedanken beiseite. »Das wird schon wieder heilen, Sir.« Er sah mich mit einem seltsamen Blick an, und es dauerte einen Moment, bis ich in diesem Blick etwas wiedererkannte, an das ich mich bei der Truppe gewöhnt hatte. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber ich reagierte auf die Worte, ehe er sie aussprechen konnte: »Ich bin nicht so jung, wie ich aussehe, Sir. Ich weiß das. Ich wünschte bloß, andere Leute wüssten es auch.«

»Ich denke mal, sie werden es nur allzu bald erfahren.« Er sah mich lange an, erhob sich dann und streckte mir die Hand entgegen. »Willkommen im Arkanum.«

Ich schüttelte ihm feierlich die Hand, und dann gingen wir auseinander. Als ich nach draußen kam, war ich erstaunt, dass es schon dunkel war. Ich atmete die liebliche Frühlingsluft tief ein und spürte, wie mein Lächeln zurückkehrte.

Plötzlich berührte mich jemand an der Schulter. Ich machte einen Satz, und es hätte nicht viel gefehlt, dann hätte ich mich als heulender, kratzender, beißender Wirbelwind – in Tarbean meine einzige Verteidigungsmethode – auf Simmon gestürzt.

Er wich einen Schritt zurück, erschrocken über den Ausdruck auf meinem Gesicht.

Ich versuchte mein hämmerndes Herz zu beruhigen. »Simmon. Entschuldige. Es ist nur … Schleich dich bitte nicht so an. Ich bin schreckhaft.«

»Ich auch«, murmelte er mit zittriger Stimme und wischte sich mit der Hand über die Stirn. »Aber ich kann es dir auch nicht verdenken. Das würde wohl jedem von uns so gehen, wenn man ihn gerade auf die Hörner genommen hat. Wie ist es denn gelaufen?«

»Sie werden mich auspeitschen lassen, und sie haben mich ins Arkanum aufgenommen.«

Er blickte mich forschend an, um zu sehen, ob das ein Scherz war. »Oh, das tut mir Leid. Und herzlichen Glückwunsch!« Er lächelte sein scheues Lächeln. »Soll ich dir jetzt einen Verband besorgen oder dich zu einem Bier einladen?«

Ich erwiderte das Lächeln. »Beides.«

Als ich auf die dritte Etage des Mews zurückkehrte, war mir die Nachricht von meinem Nicht-Rausschmiss und meiner Aufnahme in das Arkanum bereits vorausgeeilt. Der ganze Schlafsaal empfing mich mit Applaus. Hemme war eben nicht sehr beliebt. Einige Studenten gratulierten mir ehrfürchtig, und Basil kam und schüttelte mir die Hand.

Ich hatte mich gerade auf mein Etagenbett gesetzt und erklärte Basil den Unterschied zwischen einem normalen Peitschenhieb und dem einer neunschwänzigen Katze, als der Kämmerer der zweiten Etage mich suchen kam. Er wies mich an, meine Sachen zu packen, und erklärte, die Studenten des Arkanums seien im Westflügel untergebracht.

Alles, was ich besaß, passte immer noch bestens in meinen Reisesack, und so war da nicht viel zu tun. Als mich der Kämmerer hinausgeleitete, verabschiedeten sich die anderen Studienanfänger im Chor von mir.

Die Schlafsäle im Westflügel ähnelten denen, die ich eben hinter mir gelassen hatte. Dort standen schmale Betten aufgereiht, aber es waren einzelne, keine Etagenbetten. Und zu jedem Bett gehörte ein Spind, ein Schreibpult und eine Truhe. Es war nichts Besonderes, aber doch ein gewisser Aufstieg.

Der größte Unterschied zeigte sich im Verhalten meiner dortigen Kommilitonen. Es gab finstere und wütende Blicke, aber die meisten beachteten mich überhaupt nicht. Es war ein kühler Empfang, zumal verglichen mit dem Abschied, den man mir just zuvor bereitet hatte.

Der Grund dafür lag auf der Hand. Die meisten Studenten hatten geraume Zeit an der Universität zugebracht, bevor sie in das Arkanum aufgenommen wurden. Alle hier hatten sich auf die harte Tour hochgearbeitet. Ich nicht.

Die Betten waren nur zu drei Vierteln belegt. Ich suchte mir eines hinten in der Ecke aus, abseits der anderen, hängte mein Zweithemd und meinen Umhang in den Spind und legte meinen Reisesack in die Truhe am Fußende des Betts.

Dann legte ich mich hin und starrte an die Decke. Mein Bett befand sich außerhalb des unmittelbaren Lichtscheins der Kerzen und Sympathielampen der anderen Studenten. Endlich war ich Mitglied des Arkanums, in vieler Hinsicht genau das, was ich immer hatte werden wollen.

Kapitel 41

Das Blut eines Freundes

Am nächsten Morgen erwachte ich früh, wusch mich und frühstückte in der Mensa eine Kleinigkeit. Anschließend schlenderte ich, da es für mich bis zu meiner Auspeitschung um die Mittagszeit nichts zu tun gab, ziellos über das Universitätsgelände. Ich schaute mich in ein paar Apotheken um und bewunderte die gepflegten Gärten und Rasenflächen.

Schließlich setzte ich mich in einem großen Hof auf eine Steinbank. Ich war zu nervös, um irgendetwas Sinnvolles zu tun, und so saß ich einfach nur da, genoss das schöne Wetter und sah dem Wind dabei zu, wie er einige Papierknäuel über das Kopfsteinpflaster trudeln ließ.

Es dauerte nicht lange, da kam Wilem herbei und setzte sich zu mir, ohne dass ich ihn dazu aufgefordert hätte. Seine eigenartigen dunklen Haare und Augen ließen ihn zwar älter wirken als Simmon und mich, aber er hatte immer noch den leicht beklommenen Blick eines Jungen, der sich noch nicht an seine Mannesgröße gewöhnt hat.

»Hast du Angst?«, fragte er.

»Ehrlich gesagt, versuche ich nicht daran zu denken«, sagte ich.

Wilem grunzte. Wir schwiegen eine Weile und sahen den vorbeigehenden Studenten zu, und einige von ihnen unterbrachen ihre Gespräche und zeigten auf mich.

Ich wurde ihrer Aufmerksamkeit schnell überdrüssig. »Hast du gerade etwas zu tun?«, fragte ich.

»Ich sitze hier«, antwortete Wilem. »Und ich atme.«

»Sehr clever. Jetzt wird mir klar, warum du Mitglied des Arkanums bist. Hast du in der nächsten Stunde etwas vor?«

Er zuckte die Achseln und sah mich erwartungsvoll an.

»Würdest du mir zeigen, wo ich Meister Arwyl finde? Er hat gesagt, ich solle zu ihm kommen … hinterher.«

»Gern«, sagte er und zeigte auf einen Ausgang des Hofs. »Die Mediho befindet sich von hier aus hinter der Bibliothek.«

Wir umrundeten den riesigen, fensterlosen Klotz. »Das ist die Medizinische Hochschule«, sagte Wilem und deutete auf einen großen, seltsam geformten Bau. Er sah aus wie eine größere, aber nicht ganz so verschachtelte Version des Hauptgebäudes.

»Größer als ich gedacht hatte«, sagte ich nachdenklich. »Und das alles nur für den Medizinunterricht?«

Wilem schüttelte den Kopf. »Nein, hauptsächlich behandeln sie da Kranke. Sie weisen nie jemanden ab, auch wenn er nicht zahlen kann.«

»Tatsächlich?« Ich sah mir das Gebäude noch einmal an und dachte an Meister Arwyl. »Ist ja erstaunlich.«

»Man muss nicht im Voraus zahlen«, erläuterte Wilem. »Erst wenn man gesund ist. Und wenn man nicht bezahlen kann, kann man seine Schulden auch abarbeiten. Nur wenige verschwinden, ohne ihre Schulden beglichen zu haben.«

Ich lachte vielsagend. »Kein Wunder. Wer würde denn schon vor einem Arkanisten weglaufen, der ein paar Tropfen Blut von einem hat?«

Schließlich kamen wir auf einen weiteren Hof. In seiner Mitte ragte ein Fahnenmast empor, und darunter stand eine Steinbank. Ich musste nicht lang raten, wen man in knapp einer Stunde an diesen Mast binden würde. Es hatten sich schon etwa hundert Studenten hier eingefunden, was dem Ganzen einen seltsam festlichen Anstrich verlieh.

»Normalerweise ist das keine so große Sache«, sagte Wilem entschuldigend. »Aber einige Meister haben eigens deswegen ihren Unterricht abgesagt.«

»Wahrscheinlich Hemme und Brandeur.«

Wilem nickte. »Hemme ist sehr nachtragend. Der kommt mit seiner ganzen Clique.« Er hielt inne. »Sagt man so? Clique?«

Ich nickte. Wilem schien froh ob seiner Sprachbeherrschung, runzelte dann aber die Stirn. »Apropos, da fällt mir etwas ein, das ich an eurer Sprache seltsam finde. Die Leute fragen mich ständig nach der Straße nach Tinuë. Ständig fragen sie: ›Wie ist die Straße nach Tinuë?‹ Was hat das zu bedeuten?«

Ich lächelte. »Das ist eine idiomatische Wendung. Will sagen –«

»Ich weiß, was eine idiomatische Wendung ist«, unterbrach er mich. »Aber was bedeutet sie?«

»Oh, das ist nur so ein Gruß. So als ob man fragt, ›Wie geht’s denn so?‹«

»Was ebenfalls eine idiomatische Wendung ist«, grummelte Wilem. »Eure Sprache steckt voller Blödsinn. Ich frage mich, wie ihr euch überhaupt gegenseitig versteht. Wie geht’s denn so? Was geht denn da? Und wohin?« Er schüttelte den Kopf.

»Offenbar nach Tinuë.« Ich grinste ihn an. »Tuan volgen oketh ama«, sagte ich und verwendete damit eine meiner liebsten Redewendungen aus dem Siaru. Sie meinte: »Lass dich davon nicht verrückt machen.« Wörtlich aber bedeutete sie: »Steck dir deswegen keinen Löffel ins Auge.«

Wir verließen den Hof und schlenderten eine Zeitlang ziellos über den Campus. Wilem zeigte mir noch ein paar wichtige Gebäude, darunter einige gute Schenken, den Alchemie-Komplex, die kealdische Wäscherei und die legalen wie auch die illegalen Bordelle. Wir schlenderten an den grauen Mauern der Bibliothek entlang, vorbei an einer Böttcherei, einer Buchbinderei, einer Apotheke …

Da kam mir eine Idee. »Kennst du dich mit Kräutern aus?«, fragte ich.

Er schüttelte den Kopf. »Mehr mit Chemie. Was willst du denn über Kräuter wissen?«

»Nichts. Könntest du mir einen Gefallen tun?« Er nickte, und ich wies auf die nahe Apotheke. »Kauf mir bitte zwei Skrupel Nahlwurz.« Ich hielt ihm zwei Eisendeute hin. »Das dürfte reichen.«

»Warum ich?«, fragte er argwöhnisch.

»Weil ich nicht will, dass mich der Apotheker da drin mit diesem ›Du bist aber noch sehr jung‹-Blick ansieht. Das kann ich heute nicht auch noch gebrauchen.«

Ich tänzelte förmlich vor Aufregung, als Wilem endlich wiederkam. »Er hatte viel zu tun«, erklärte er entschuldigend, als er meine ungeduldige Miene sah. Er gab mir eine kleine Papiertüte und etwas Wechselgeld. »Was ist denn das?«

»Das beruhigt den Magen«, sagte ich. »Das Frühstück ist mir nicht gut bekommen, und ich will nicht kotzen müssen, während ich ausgepeitscht werde.«

Ich bestellte uns in der nächsten Schenke zwei Gläser Apfelwein, spülte mit meinem die Nahlwurz hinunter und mühte mich, bei dem bitteren und kalkigen Geschmack nicht das Gesicht zu verziehen. Bald hörten wir den Glockenturm die Mittagsstunde schlagen.

»Ich glaube, ich habe jetzt ein Seminar.« Wil gab sich Mühe, es ganz nebenbei zu erwähnen, aber es klang beinahe erstickt. Er sah mich verlegen an, unter seinem dunklen Teint ein wenig blass. »Ich kann kein Blut sehen.« Er lächelte unsicher. »Weder mein eigenes Blut … noch das Blut eines Freundes …«

»Ich habe nicht vor, groß zu bluten«, sagte ich. »Aber mach dir keine Sorgen. Du hast mir geholfen, das Schlimmste zu überstehen – das Warten. Danke.«

Wir gingen auseinander, und ich kämpfte gegen mein schlechtes Gewissen an. Obwohl er mich noch keine drei Tage kannte, hatte sich Wil große Mühe gegeben, mir zu helfen. Er hätte es sich auch einfach machen und mir wie so viele andere die schnelle Aufnahme in das Arkanum verübeln können. Statt dessen hatte er mir einen Freundschaftsdienst erwiesen und mir geholfen, eine schwierige Zeit zu überstehen, und ich hatte es ihm mit Lügen vergolten.

Als ich zum Fahnenmast ging, spürte ich die Blicke der Anwesenden auf mir. Wie viele waren gekommen? Zweihundert? Dreihundert? Ab einem bestimmten Punkt spielen diese Zahlen keine Rolle mehr, und es bleibt nur noch eine gesichtslose Menschenmenge.

Dank meiner Bühnenerfahrung hielt ich den Blicken stand. Ich ging sicheren Schritts durch ein Meer aus leisem Gemurmel. Ich legte keinerlei Stolz in meine Haltung, denn ich wusste, dass sie das wahrscheinlich gegen mich aufbringen würde. Aber ich gab mich auch nicht reumütig. Ich hielt mich einfach nur aufrecht, wie mein Vater mir das beigebracht hatte, und ließ mir weder Furcht noch Bedauern anmerken.

Und wie ich so ging, spürte ich, wie die Nahlwurz zu wirken begann. Ich war hellwach, und rings um mich her wurde alles so hell, dass es schon fast wehtat. Die Zeit schien langsamer zu vergehen, als ich mich der Mitte des Platzes näherte. Wenn meine Füße das Kopfsteinpflaster berührten, sah ich den kleinen Staubwölkchen zu, die sich dabei bildeten. Ich spürte, wie eine Brise den Saum meines Umhangs erfasste und darunter schlich, um den Schweiß zwischen meinen Schulterblättern zu kühlen. Einen Moment lang kam es mir so vor, als könnte ich, wenn ich nur wollte, die Gesichter in der Menge rings um mich her zählen wie die Blumen auf einer Wiese.

Ich sah keinen Meister in der Menge – außer Hemme. Er stand in der Nähe des Fahnenmastes und sah in seiner Selbstgefälligkeit aus wie ein Schwein. Er verschränkte die Arme vor der Brust und ließ die Ärmel seines schwarzen Talars lose herabhängen. Er erhaschte meinen Blick, und sein Mund verzog sich zu einem leichten Grinsen.

Ich beschloss, mir eher die Zunge abzubeißen als ihm die Genugtuung zu geben, ängstlich oder auch nur besorgt zu wirken. Vielmehr lächelte ich ihn zuversichtlich an und wandte dann den Blick ab, so als interessiere er mich nicht im Mindesten.

Dann stand ich vor dem Fahnennmast. Jemand verlas etwas, aber die Worte drangen nicht bis zu mir durch. Ich nahm meinen Umhang ab und legte ihn über die Rückenlehne der Steinbank am Fuße des Masts. Dann knöpfte ich mir das Hemd auf, so beiläufig, als würde ich gleich ein Bad nehmen.

Eine Berührung an meinem Handgelenk ließ mich innehalten. Der Mann, der den Text verlesen hatte, sah mich mit einem tröstlich gemeinten Lächeln an. »Du musst das Hemd nicht ausziehen«, sagte er. »Mit Hemd tut es nicht ganz so weh.«

»Ich werde doch so ein schönes Hemd nicht ruinieren«, sagte ich.

Er sah mich fragend an, zuckte dann die Achseln und fädelte ein Seil durch einen Eisenring über unseren Köpfen. »Gib mir deine Hände.«

»Ich laufe nicht weg, keine Bange.«

»Das soll verhindern, dass du umkippst, wenn du ohnmächtig wirst.«

Ich sah ihn streng an. »Wenn ich ohnmächtig werde, dürft ihr mit mir machen, was ihr wollt«, sagte ich. »Aber fesseln lasse ich mich nicht.«

Etwas an meinem Tonfall gab ihm zu denken. Er widersprach nicht, als ich auf die Steinbank unter dem Mast stieg und die Hände nach dem Eisenring ausstreckte. Dann hielt ich mich mit beiden Händen daran fest. Der Ring war glatt und kühl, ein seltsam tröstliches Gefühl. Ich konzentrierte mich darauf, während ich mich in das Steinerne Herz versenkte.

Ich hörte, wie die Leute vom Fuß des Fahnenmastes zurückwichen. Dann wurde die Menge still, und es war nur noch das Zischen und Knallen der Peitsche zu hören, die hinter mir geschwungen wurde. Ich war erleichtert, dass es eine ganz normale Peitsche war. In Tarbean hatte ich gesehen, wie eine neunschwänzige Katze Hackfleisch aus dem Rücken eines Mannes gemacht hatte.

Dann herrschte Stille. Und ehe ich mich wappnen konnte, erscholl ein lauterer Knall als zuvor. Ein Strich aus Feuer zog sich über meinen Rücken.

Ich biss die Zähne zusammen. Aber es war längst nicht so schlimm wie gedacht. Trotz der Vorsichtsmaßnahmen, die ich getroffen hatte, hatte ich mit einem stärkeren Schmerz gerechnet.

Dann folgte der zweite Peitschenhieb. Er knallte lauter, und ich hörte ihn eher mit dem ganzen Körper als mit den Ohren. Ich spürte, wie mein Rücken aufplatzte. Ich hielt den Atem an, wusste, dass ich verwundet war und blutete. Für einen Moment wurde alles rot, und ich drückte mich an das grobe, geteerte Holz des Fahnenmastes.

Der dritte Hieb kam, ehe ich darauf gefasst war. Er traf mich an der linken Schulter und peitschte hinab bis zur linken Hüfte. Ich biss die Zähne zusammen, weigerte mich, auch nur einen Laut von mir zu geben. Ich hielt die Augen offen, und an den Rändern meines Gesichtsfeldes wurde es für einen kurzen Moment dunkel.

Dann setzte ich, ohne das Brennen auf meinem Rücken zu beachten, die Füße auf die Rückenlehne der Bank und löste meine Finger aus dem Eisenring. Ein junger Mann eilte herbei, so als erwarte er, mich auffangen zu müssen. Ich funkelte ihn herablassend an, und er wich zurück. Ich nahm mein Hemd und meinen Umhang, legte sie mir über den Arm und verließ den Hof, ohne die schweigende Menschenmenge um mich her zu beachten.

Kapitel 42

Der Blutlose

Es hätte schlimmer kommen können, so viel ist mal gewiss.« Meister Arwyls rundes Gesicht blickte ernst, als er um mich herumschritt. »Ich hatte zwar gehofft, du würdest nur ein paar Striemen abbekommen, aber bei deiner Haut hätte ich es besser wissen müssen.«

Ich saß auf der Kante eines langen Tischs tief im Innern der Mediho. Arwyl betastete vorsichtig meinen Rücken, während er weitersprach: »Aber wie gesagt, es hätte schlimmer kommen können. Zwei Schnittwunden, aber sauber, flach und gerade. Wenn du meine Anweisungen befolgst, bleiben davon nur glatte, silbrige Narben, mit denen du den Damen deine Tapferkeit beweisen kannst.« Er blieb vor mir stehen und hob hinter den runden Brillengläsern die weißen Augenbrauen. »Na?«

Ich rang mir ein Lächeln ab.

Er wandte sich an den jungen Mann, der an der Tür stand. »Hol den nächsten Re’lar von der Liste. Sag ihm nur, er soll alles Nötige mitbringen, um eine flache Schnittwunde zu versorgen.« Der Junge lief hinaus.

»Du bist ausgezeichnetes Übungsmaterial für einen meiner Re’lar«, sagte Arwyl frohgemut. »Die Schnittwunde ist gerade, Komplikationen sind nicht zu erwarten, aber an dir ist nicht viel dran.« Er stupste mir einen seiner runzligen Finger vor die Brust und machte dabei »ts«. »Nur Haut und Knochen. Mit ein bisschen Muskelmasse wäre es leichter.«

»Aber«, sagte er und zuckte die Achseln, wobei er die Schultern fast bis zu den Ohren hob, »Idealfälle sind selten. Das ist es vor allem, was ein junger Arzt lernen muss.«

Er sah mich an, als erwarte er darauf eine Erwiderung. Ich nickte ernst.

Das schien ihn zufrieden zu stellen, und er lächelte wieder. Er wandte sich ab und öffnete einen Schrank. »Nur einen Moment noch, dann werde ich das Brennen auf deinem Rücken lindern.« Er kramte in dem Schrank herum, und ich hörte, wie Flaschen aneinander klirrten.

»Halb so wild, Meister Arwyl«, sagte ich stoisch. »Ihr könnt mich auch so wieder zusammenflicken.« Ich hatte zwei Skrupel Nahlwurz intus, die mich betäubten, und wusste, dass man Betäubungsmittel besser nicht durcheinander nehmen sollte.

Er hielt inne, einen Arm tief in den Schrank gesteckt, und musste ihn erst herausziehen, um sich zu mir umsehen zu können. »Bist du denn schon mal genäht worden, mein Junge?«

»Ja«, sagte ich, und das war nicht gelogen.

»Ohne Betäubung?«

Ich nickte. Er musterte mich skeptisch. »Dann zeig mal her«, sagte er, so als glaubte er mir nicht.

Ich zog mein Hosenbein bis übers Knie hoch und biss dabei die Zähne zusammen, denn die Bewegung zerrte an meinen Rückenverletzungen. Schließlich entblößte ich die gut eine Handspanne große Oberschenkelnarbe von damals, als Pike in Tarbean mit seinem Scherbenmesser auf mich losgegangen war.

Arwyl sah sich das ganz genau an und hielt die Brille dabei in der Hand. Er betastete die Narbe kurz mit dem Zeigefinger und richtete sich dann wieder auf. »Schlampig gemacht«, verkündete er mit gelindem Widerwillen.

Ich hatte es immer für ausgezeichnete Arbeit gehalten. »Mitten drin ist mir der Faden gerissen«, sagte ich. »Ich habe das unter nicht gerade idealen Bedingungen gemacht.«

Arwyl schwieg einen Moment lang, fuhr sich mit einem Finger die Oberlippe entlang und betrachtete mich mit halb geschlossenen Augen. »Und so was macht dir Spaß?«, fragte er skeptisch.

Ich musste lachen, als ich seine Miene sah, aber davon tat mir der Rücken weh. »Nein, Meister, ich habe mich nur selbst verarztet, so gut ich konnte.«

Er betrachtete mich immer noch und fuhr sich dabei weiter mit dem Finger die Oberlippe entlang. »Zeig mir, wo der Faden gerissen ist.«

Ich zeigte es ihm. So etwas vergisst man nicht.

Er sah sich die alte Narbe noch einmal genauer an und betastete sie erneut. Dann hob er den Blick. »Vielleicht stimmt es, was du sagst.« Er zuckte die Achseln. »Ich weiß es nicht. Aber ich würde sagen, wenn –« Er verstummte, blickte mir forschend in die Augen. Dann zog er eins meiner Augenlider zurück. »Sieh nach oben«, sagte er.

Daraufhin runzelte er die Stirn und nahm meine Hand. Er drückte fest auf einen Fingernagel und verfolgte ein, zwei Sekunden lang aufmerksam, was geschah. Dann kam er näher, ergriff mit einer Hand mein Kinn, öffnete mir den Mund und roch daran.

»Tennasin?«, fragte er und beantwortete sich die Frage gleich selbst: »Nein, Nahlwurz natürlich. Ich werde alt, dass ich das nicht gleich bemerkt habe. Das erklärt auch, warum du mir nicht meinen schönen sauberen Tisch vollblutest.« Er sah mich mit ernstem Blick an. »Wie viel?«

Ich sah keine Möglichkeit mehr, es zu bestreiten. »Zwei Skrupel.«

Arwyl schwieg einen Moment lang. Dann nahm er die Brille ab und putzte sie an seinem Ärmel. Er setzte sie wieder auf und sah mir in die Augen. »Es wundert mich nicht, dass ein Junge, der Angst vor einer Auspeitschung hat, sich unter Drogen setzt.« Er sah mich streng an. »Aber wenn er solche Angst hat, warum zieht er sich dann vorher das Hemd aus?« Er runzelte die Stirn. »Du wirst mir das alles erklären. Wenn du mich bisher belogen hast, gestehe es jetzt, dann verzeihe ich dir. Ich weiß, dass Jungen manchmal dumme Lügengeschichten erzählen.«

Seine Augen hinter den Brillengläsern funkelten. »Aber wenn du von nun an lügst, werden weder ich noch einer meiner Gehilfen deine Wunden nähen. Ich lasse mich nicht belügen.« Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Also. Erkläre es mir. Ich verstehe nicht, was hier vor sich geht. Und das ist es vor allem, was ich nicht haben kann.«

Meine letzte Zuflucht war die Wahrheit. »Mein Lehrer Abenthy hat mir so viel medizinisches Wissen vermittelt, wie er nur konnte«, erklärte ich. »Und als ich dann auf den Straßen von Tarbean lebte, musste ich mich um mich selber kümmern.« Ich wies auf mein Knie. »Mein Hemd habe ich heute ausgezogen, weil ich nur zwei Hemden besitze, und weil es lange her ist, dass ich mal ein zweites Hemd besessen habe.«

»Und die Nahlwurz?«, fragte er.

Ich seufzte. »Ich passe hier nicht her, Sir. Ich bin jünger als alle anderen, und viele finden, dass ich hier nichts zu suchen habe. Ich habe viele Studenten gegen mich aufgebracht, weil ich so schnell in das Arkanum aufgenommen wurde. Und es ist mir gelungen, mir Meister Hemmes Gunst zu verscherzen. All diese Studenten und Hemme und seine Freunde, sie alle behalten mich im Blick und warten nur darauf, dass ich mir irgend eine Blöße gebe.«

Ich atmete tief durch. »Ich habe die Nahlwurz genommen, weil ich nicht ohnmächtig werden wollte. Ich musste ihnen zeigen, dass sie mir nichts anhaben können. Die beste Methode, in Sicherheit zu bleiben, besteht darin, die Gegner glauben zu lassen, dass sie einem nichts anhaben können.« Es klang nicht schön, wenn man es so unverblümt aussprach, aber es war die Wahrheit. Ich sah ihn mit trotziger Miene an.

Arwyl sah mich schweigend mit leicht verengten Augen an, so als versuche er, in mich hinein zu blicken. Er rieb sich wieder mit dem Finger die Oberlippe entlang.

»Ich glaube, wenn ich älter wäre«, sagte er so leise wie im Selbstgespräch, »würde ich sagen, dass du dich lächerlich machst und dass unsere Studenten erwachsene Leute sind und keine unreifen, schadenfrohen Bengel.«

Er hielt kurz inne, während er sich immer noch gedankenverloren die Oberlippe entlangfuhr. Dann lächelte er mich an. »Aber so alt bin ich noch nicht. Ich bin noch nicht einmal halb so alt. Jeder, der glaubt, Jungen seien unschuldig und süß, ist nie selber ein Junge gewesen oder hat vergessen, wie das ist. Und jeder, der glaubt, die Menschen seien nicht grausam, kommt vermutlich nicht allzu oft vor die Tür. Und er kann ganz gewiss nie Arzt gewesen sein. Wir sehen die Folgen der Grausamkeit deutlicher als alle anderen.«

Ehe ich darauf etwas erwidern konnte, sagte er: »Und jetzt hältst du den Mund, E’lir Kvothe, sonst sehe ich mich gezwungen, dir ein abscheulich schmeckendes Tonikum hineinzukippen. Ah, da kommen sie ja.« Letzteres galt zwei Studenten, die hereinkamen. Der eine war der Assistent, der mich hereingeführt hatte, die andere überraschenderweise eine junge Frau.

»Ah, Re’lar Mola.« Arwyl gab sich sehr angetan, und alle Anzeichen unseres ernsten Gesprächs wichen aus seinem Gesicht. »Wie du gehört hast, hat unser Patient zwei gerade, saubere Schnittwunden. Was hast du mitgebracht?«

»Abgekochtes Leinentuch, Nadel, Faden, Alkohol und Jod«, erwiderte sie. Sie hatte grüne Augen, die sich von ihrem eher blassen Gesicht abhoben.

»Was? Kein Sympathiewachs?«

»Nein, Meister Arwyl«, antwortete sie und wurde angesichts seines Tonfalls ein wenig bleich.

»Und warum nicht?«

Sie zögerte. »Weil ich das nicht brauche.«

Arwyl lächelte zufrieden. »Stimmt. Natürlich brauchst du das nicht. Ausgezeichnet. Hast du dich gewaschen, bevor du hierher kamst?«

Mola nickte.

»Dann hast du Zeit und Mühe vergeudet«, sagte Arwyl streng. »Denk doch nur einmal an all die Krankheitserreger, die du unterwegs aufgeschnappt haben könntest. Wasch dich noch einmal, dann fangen wir an.«

Sie wusch sich an einem nahen Waschbecken. Arwyl half mir, mich bäuchlings auf den Tisch zu legen.

»Wurde der Patient schon betäubt?«, fragte Mola. »Anästhetisiert«, verbesserte Arwyl. »Du hast ein gutes Auge für Details, Mola. Nein, wurde er nicht. Was würdest du tun, wenn E’lir Kvothe dir versichern würde, dass so etwas bei ihm nicht nötig sei? Er behauptet, über grenzenlose Selbstbeherrschung zu verfügen, und er werde mit keiner Wimper zucken, wenn du seine Wunden nähst.« Arwyls Tonfall war ernst, aber ich konnte auch einen Anflug von Belustigung darin entdecken.

Mola sah erst mich, dann wieder Arwyl an. »Ich würde ihm sagen, dass ich das für töricht halte«, erwiderte sie nach kurzem Schweigen.

»Und wenn er darauf beharren würde, keinerlei Betäubung zu bedürfen?«

Mola schwieg einen Moment lang. »Er blutet offenbar nicht allzu sehr, von daher würde ich mit der Behandlung fortfahren. Ich würde ihm allerdings klipp und klar sagen, dass ich ihn, wenn er sich zu viel bewegt, am Tisch festschnallen werde, und dass ich überhaupt so mit ihm verfahren werde, wie es mir im Sinne seines Wohlergehens am sinnvollsten erscheint.

»Hm.« Arwyl schien über ihre Antwort ein wenig erstaunt. »Gut. Ausgezeichnet. Also, Kvothe, möchtest du immer noch auf eine Betäubung verzichten?«

»Ja, danke«, sagte ich höflich. »Ich brauche keine.«

»Wie du willst«, sagte Mola. »Zunächst werden wir die Wunden säubern und sterilisieren.« Der Alkohol brannte, aber das war auch schon das Schlimmste. Ich gab mir alle Mühe, locker zu bleiben, während Mola erläuterte, was sie im Einzelnen tat. Von Arwyl kam ein steter Strom von Bemerkungen und Ratschlägen. Ich beschäftigte meinen Geist mit anderen Dingen und gab mir Mühe, nicht zu zucken, wenn die Nadel zustach.

Mola wurde schnell fertig und verband mich dann äußerst flink und sorgfältig. Während sie mir half, mich aufzusetzen, und mich in Leinen einwickelte, fragte ich mich, ob wohl alle von Arwyls Studenten so gut ausgebildet waren wie dieses Mädchen.

Sie knüpfte hinter mir die letzten Knoten, und dann spürte ich eine federleichte Berührung auf der Schulter. Wegen der Nahlwurz, die immer noch wirkte, nahm ich sie kaum wahr. »Er hat schöne Haut«, hörte ich sie sinnieren, vermutlich an Arwyl gewandt.

»Re’lar!«, sagte Arwyl streng. »Solche Bemerkungen sind unprofessionell.«

»Ich meinte das im Hinblick auf die Art der Narbe, die er zurückbehalten wird«, entgegnete Mola. »Es wird kaum mehr als eine blasse Linie bleiben, vorausgesetzt, es gelingt ihm, die Wunden nicht wieder aufzureißen.«

»Hm«, sagte Arwyl. »Ja, natürlich. Und was sollte er tun, um das zu verhindern?«

Mola kam um den Tisch herum und stellte sich vor mich hin. »Du solltest solche Bewegungen vermeiden«, sagte sie und streckte die Hände vor sich aus. »Und solche.« Sie hielt sich die Hände hoch über den Kopf. »Vermeide generell allzu schnelle Bewegungen – laufen, springen, klettern. Den Verband nehmen wir in zwei Tagen wieder ab. Lass ihn nicht feucht werden.« Sie sah zu Arwyl hinüber.

Er nickte. »Ausgezeichnet, Re’lar. Du darfst jetzt gehen.« Er sah zu dem jüngeren Mann hinüber, der dem Ganzen schweigend zugesehen hatte. »Du darfst auch gehen, Geri. Wenn jemand fragt – ich bin in meinem Arbeitszimmer. Danke.«

Dann war ich mit Arwyl wieder allein. Er stand reglos da, mit einer Hand vor dem Mund, während ich vorsichtig mein Hemd anzog. Schließlich schien er einen Entschluss gefällt zu haben. »E’lir Kvothe, würdest du gerne hier an der Mediho studieren?«

»Sehr gerne, Meister Arwyl«, sagte ich aufrichtig.

Er nickte, die Hand immer noch an den Lippen. »Komm in vier Tagen wieder. Wenn du es schaffst, dir bis dahin nicht die Nähte zu reißen, nehme ich dich an«, sagte er und zwinkerte mir zu.

Kapitel 43

Ein flackerndes Licht

Noch immer unter der anregenden Wirkung der Nahlwurz und ohne größere Schmerzen ging ich zur Bibliothek. Da ich nun Mitglied des Arkanums war, stand es mir endlich frei, das Magazin zu erkunden.

Und besser noch: Solange ich keinen Bibliothekar um Hilfe bat, würde nichts davon in den Verzeichnissen der Bibliothek auftauchen. Das bedeutete, dass ich über die Chandrian und die Amyr nach Herzenslust forschen konnte, ohne dass jemand, Lorren eingeschlossen, je von meinen »kindischen« Aktivitäten erfuhr.

Als ich in den rötlichen Lichtschein des Vorraums trat, saßen sowohl Ambrose als auch Fela am Empfang. Was für ein Gegensatz!

Ambrose hatte sich zu ihr hinübergebeugt und flüsterte ihr etwas zu. Sie zeigte den ausgesprochen unbehaglichen Blick einer Frau, die um die Vergeblichkeit einer höflichen Zurückweisung weiß. Eine seiner Hände ruhte auf ihrem Knie, und den anderen Arm hatte er um die Rückenlehne ihres Stuhls gelegt, die Hand in ihrem Nacken. Es sollte zärtlich und liebevoll aussehen, aber ihr ganzer Körper wirkte angespannt wie der eines aufgeschreckten Rehs. Im Grunde hielt er sie wie einen Hund beim Genick gepackt.

Als die Tür hinter mir ins Schloss fiel, hob Fela den Blick, sah mir in die Augen und schlug den Blick dann wieder nieder, beschämt über ihre missliche Lage. Als ob es ihre Schuld gewesen wäre. Ich hatte diesen Blick nur allzu oft auf den Straßen von Tarbean gesehen. Er ließ einen alten Zorn in mir auflodern.

Ich schritt zum Empfang und machte dabei mehr Lärm als nötig. Am anderen Ende des Pults lag eine Feder auf einem Blatt Papier, das zu drei Vierteln mit verbesserten und durchgestrichenen Versen gefüllt war. Ambrose hatte offenbar an einem Gedicht gearbeitet.

Ich blieb vor dem Empfang stehen. Fela sah überallhin, nur nicht zu Ambrose oder mir. Sie rutschte unbehaglich auf ihrem Sitz hin und her und wollte offenkundig keine Szene machen. Ich räusperte mich.

Ambrose sah sich mit finsterem Blick zu mir um. »Du hast ein beschissenes Timing, E’lir. Komm später wieder.« Er wandte sich wieder ab.

Ich schnaubte und beugte mich über das Pult, um das Blatt Papier in Augenschein zu nehmen. »Ich habe ein beschissenes Timing? Also bitte, du hast da dreizehn Silben in diesem Vers.« Ich pochte mit dem Finger auf die Seite. »Und ein Jambus ist das auch nicht. Ich weiß nicht, was das überhaupt für ein Metrum sein soll.«

Er sah sich erneut zu mir um, nun offensichtlich gereizt. »Hüte deine Zunge, E’lir. Der Tag, an dem ich mir von dir lyrische Ratschläge hole, ist der Tag –«

»… an dem du mal zwei Stunden Zeit hättest«, sagte ich. »Zwei lange Stunden, und das wäre nur für den Anfang. ›Weiß denn die kleine Drossel, was der Norden dräut‹? Also, ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll, das zu kritisieren. Es sei denn, es ist eine Selbstpersiflage.«

»Was verstehst du denn schon von Poesie?«, sagte Ambrose, ohne sich noch einmal zu mir umzuwenden.

»Ich erkenne einen holprigen Vers, wenn ich einen sehe«, sagte ich. »Aber der hier ist ja nicht mal mehr holprig. Holprig hätte er noch einen gewissen Rhythmus. Der hier ähnelt eher einem Sturz die Treppe hinab. Eine unebene Treppe. Mit einem Misthaufen davor.«

»Das ist ein freier, gebrochener Rhythmus«, sagte er in gekränktem Ton. »Ich erwarte gar nicht, dass du das verstehst.«

»Gebrochen, ja?« Ich lachte ungläubig. »Wenn dieser Rhythmus ein Pferd wäre, hätte man ihm schon längst den Gnadenstoß versetzt und den Kadaver dann verbrannt, damit sich die Hunde nicht daran den Tod holen.«

Endlich wandte sich Ambrose zu mir um, und dazu musste er die rechte Hand von Felas Knie nehmen. Ein kleiner Sieg, aber seine andere Hand ruhte weiterhin in ihrem Nacken.

»Ich hatte erwartet, dass du heute kommst«, sagte er. »Und daher habe ich bereits im Verzeichnis nachgesehen. Du stehst noch nicht drin. Also musst du dich mit dem Präsenzbereich begnügen oder später wiederkommen, wenn sie die Bücher auf den neuesten Stand gebracht haben.«

»Nichts für ungut, aber würde es dir etwas ausmachen, noch einmal nachzusehen? Ich weiß nicht, ob ich den Lesefertigkeiten von jemandem trauen soll, der Süden auf Frieden reimt. Kein Wunder, dass du die Frauen festhalten musst, damit sie sich das anhören.«

Ambrose versteifte sich, und sein Arm glitt von der Rückenlehne. In seinem Blick lag nun nackte Gehässigkeit. »Wenn du älter bist, E’lir, wirst du verstehen, dass was Mann und Frau miteinander tun –«

»Im Vorraum der Bibliothek?« Ich wies auf den Saal. »Das ist doch hier nicht irgendein Bordell. Wenn du dich schon einer Frau aufdrängen musst, dann sei doch bitte wenigstens so anständig, es in einer dunklen Gasse zu tun. Dort hätte sie wenigstens keine Hemmungen zu schreien.«

Ambrose lief rot an, und es dauerte eine ganze Weile, bis er seine Stimme wiederfand. »Du hast doch nicht die leiseste Ahnung von Frauen.«

»Darauf immerhin könnten wir uns einigen«, sagte ich leichthin. »Und das ist auch der Grund, warum ich heute hier bin. Ich möchte da einige Recherchen anstellen. Ein oder zwei Bücher über das Thema lesen.« Ich pochte mit zwei Fingern auf das Verzeichnis. »Also schlag meinen Namen nach und lass mich rein.«

Ambrose schlug das Buch auf, fand die entsprechende Seite und drehte den Band zu mir um. »Da. Wenn du deinen Namen in dieser Liste findest, bist du herzlich eingeladen, dich ganz nach Belieben im Magazin umzusehen.« Er lächelte kalt. »Andernfalls solltest du in ein oder zwei Spannen wiederkommen. Bis dahin dürften wir die Dinge auf den neuesten Stand gebracht haben.«

»Die Meister haben mir ein Sendschreiben mitgegeben, nur für den Fall, dass es hinsichtlich meiner Zulassung zum Arkanum zu irgendwelchen Missverständnissen kommt«, sagte ich, zog mir das Hemd über den Kopf und drehte mich um, so dass er meinen bandagierten Rücken sehen konnte. »Kannst du es von da aus lesen, oder soll ich näher kommen?«

Ambrose schwieg, also ließ ich das Hemd wieder sinken und wandte mich an Fela, ohne ihn weiter zu beachten. »Verehrteste«, sagte ich mit einer nur angedeuteten Verbeugung, denn mein Rücken gestattete keine tiefere. »Wärest du so freundlich, mir dabei zu helfen, ein Buch über Frauen zu finden? Jemand, der mir in allen Belangen des Lebens weit überlegen ist, hat mir geraten, mich über dieses hochheikle Thema kundig zu machen.«

Fela lächelte ein wenig und entspannte sich. Sie hatte dort weiter steif gesessen, auch nachdem Ambrose seine Hand fortgenommen hatte. Vermutlich kannte sie sein Temperament gut genug, um zu wissen, dass er es ihr später heimgezahlt hätte, wenn sie nun vor ihm zurückgewichen wäre und ihn damit in Verlegenheit gebracht hätte. »Ich weiß nicht, ob wir so etwas haben.«

»Ich wäre schon mit einer Fibel zu diesem Thema zufrieden«, sagte ich mit einem Lächeln. »Ich weiß aus berufenem Munde, dass ich nicht die leiseste Ahnung davon habe, und daher würde schlechterdings alles meine Kenntnisse vertiefen.«

»Etwas mit Bildern?«, spie Ambrose.

»Wenn unsere Suche auf dieses Niveau absinkt, werde ich mich sicherlich wieder an dich wenden«, sagte ich, ohne auch nur in seine Richtung zu sehen. Vielmehr lächelte ich zu Fela hinüber. »Vielleicht ein Bestiarium«, sagte ich. »Ich habe gehört, es sollen ganz einzigartige Wesen sein, vollkommen anders als Männer.«

Felas Lächeln blühte auf, und sie lachte leise. »Wir können uns ja mal umschauen.«

Ambrose warf ihr einen ärgerlichen Blick zu.

Sie konterte mit einer beschwichtigenden Geste. »Es ist doch allgemein bekannt, dass er ins Arkanum aufgenommen wurde, Ambrose«, sagte sie. »Warum lassen wir ihn nicht einfach herein?«

Ambrose starrte sie trotzig an. »Wieso gehst du nicht zurück an deine Arbeit?«, sagte er. »Ich komme hier draußen auch alleine klar.«

Fela erhob sich mit steifen Bewegungen, sammelte die Bücher zusammen, die sie hatte lesen wollen, und ging zum Lesesaal. Als sie die Tür öffnete, warf sie mir einen dankbaren und erleichterten Blick zu. Aber vielleicht bildete ich mir das auch bloß ein.

Als sie die Tür hinter sich schloss, schien es im Raum ein wenig dunkler zu werden. Und das meine ich nicht im übertragenen Sinne. Ich sah mich zu den Sympathielampen um und fragte mich, was hier vor sich ging.

Doch dann begann sich ein Brennen auf meinem Rücken auszubreiten, und da wurde mir klar, woran es lag. Die Nahlwurz hörte auf zu wirken.

Die meisten starken Schmerzmittel haben schwere Nebenwirkungen. Tennacin kann ein Delirium oder eine Ohnmacht auslösen. Lacillium ist giftig. Ophalum macht sehr schnell abhängig. Mhenka ist wahrscheinlich das stärkste Schmerzmittel überhaupt, wird aber nicht ohne Grund auch »Teufelswurzel« genannt.

Nahlwurz war nicht so stark und viel ungefährlicher. Es war ein leichtes Betäubungsmittel, wirkte gleichzeitig aber auch anregend und gefäßverengend, was der Grund dafür gewesen war, dass ich bei der Auspeitschung nicht geblutet hatte wie ein Schwein. Und es hatte vor allem keine gravierenden Nebenwirkungen. Doch alles hat seinen Preis. Wenn die Wirkung der Nahlwurz abklingt, lässt es einen körperlich und geistig völlig erschöpft zurück.

Dennoch war ich hierher gekommen. Ich war nun Mitglied des Arkanums und hatte nicht vor, wieder zu gehen, bevor ich das Magazin von innen gesehen hatte. Mit entschlossener Miene wandte ich mich wieder zum Empfangspult um.

Ambrose blickte mich lange prüfend an und seufzte dann. »Also gut«, sagte er. »Wie wär’s? Du behältst für dich, was du heute hier gesehen hast, und ich drücke mal ein Auge zu und lasse dich herein, obwohl du noch nicht im Register eingetragen bist.« Er wirkte ein wenig nervös. »Was hältst du davon?«

Noch während er das sagte, spürte ich, wie die anregende Wirkung der Nahlwurz schwand. Mein Körper wurde schwer und müde und meine Gedanken träge. Ich rieb mir mit beiden Händen das Gesicht und zuckte zusammen, als diese Bewegung an meinen Rückenverletzungen zerrte. »Abgemacht«, sagte ich mit schwerer Zunge.

Ambrose schlug eins seiner Verzeichnisse auf und sagte: »Da dies dein erster richtiger Besuch ist, musst du noch die Magazingebühr entrichten.«

Ich hatte einen komischen Zitronengeschmack im Mund – eine Nebenwirkung, die Ben nie erwähnt hatte. Das lenkte mich ab, und dann sah ich, dass Ambrose erwartungsvoll zu mir hochblickte. »Wie bitte?«

Er warf mir einen seltsamen Blick zu. »Die Magazingebühr.«

»Aber als ich im Präsenzbereich war, habe ich auch keine Gebühr bezahlt«, sagte ich.

Ambrose sah mich an, als wäre ich ein Idiot. »Deshalb heißt es ja auch Magazingebühr.« Er blickte wieder in sein Verzeichnis. »Normalerweise zahlt man das zusammen mit der Studiengebühr für das erste Trimester im Arkanum, aber da du so schnell aufgenommen wurdest, musst du das jetzt begleichen.«

»Wie viel ist es denn?«, fragte ich und tastete nach meinem Geldbeutel.

»Ein Talent«, sagte er. »Und das musst du bezahlen, bevor du hineingehst. Das sind die Vorschriften.«

Nachdem ich in Mews für Essen und Unterkunft bezahlt hatte, war ein Talent fast alles, was mir noch blieb. Ich war mir nur allzu bewusst, dass ich sparsam mit meinen Geldmitteln umgehen musste, damit noch genug für die Studiengebühr des nächsten Trimesters übrig blieb. Wenn ich die nicht zahlen konnte, musste ich die Universität verlassen.

Dennoch war es ein geringer Preis für etwas, wovon ich jahrelang geträumt hatte. Ich nahm ein Talent aus meinem Geldbeutel und gab es ihm. »Muss ich irgendwo unterschreiben?«

»Nein, das ist nicht nötig«, sagte Ambrose, öffnete eine Schublade und nahm eine kleine Metallscheibe heraus. Von den Nebenwirkungen der Nahlwurz benommen, brauchte ich einen Moment, bis ich erkannte, was es war: eine tragbare Sympathielampe.

»Das Magazin ist nicht beleuchtet«, sagte Ambrose. »Es ist einfach zu groß, und auf die Dauer würde das Licht den Büchern schaden. Eine Handlampe kostet anderthalb Talente.«

Ich zögerte.

Ambrose nickte nachdenklich. »Viele sind im ersten Trimester knapp bei Kasse.« Er griff in eine untere Schublade und kramte eine ganze Weile darin herum. »Handlampen kosten anderthalb Talente, und daran kann ich nichts ändern.« Er zog eine kleine, dünne Wachskerze hervor. »Aber Kerzen kosten nur einen halben Penny.«

Das war ein fairer Preis. Ich zog einen Penny hervor. »Ich nehme zwei.«

»Das ist unsere letzte«, sagte Ambrose. Er sah sich ängstlich um, ehe er sie mir in die Hand drückte. »Weißt du was? Ich schenk sie dir.« Er lächelte. »Aber zu keinem ein Wort davon. Das ist unser kleines Geheimnis.«

Ich nahm die Kerze und war mehr als nur ein wenig erstaunt. Offenbar hatte ich ihn mit meiner leeren Drohung eingeschüchtert. Entweder das, oder der unverschämte und aufgeblasene Adelssohn war nicht halb so ein Scheißkerl, wie ich gedacht hatte.

Ambrose schob mich so schnell ins Magazin, dass mir nicht einmal Zeit blieb, die Kerze anzuzünden. Als die Tür hinter mir ins Schloss fiel, war es rings um mich her stockfinster, und nur durch die Türritzen drang schwach der rötliche Schein der Sympathielampen.

Da ich keine Streichhölzer dabei hatte, musste ich auf die Sympathie zurückgreifen. Normalerweise hätte ich das im Handumdrehen erledigt, doch nun brachte mein von der Nahlwurz ausgelaugter Geist kaum die nötige Konzentration auf. Ich biss die Zähne zusammen und besann mich auf das Alar, und nach ein paar Sekunden spürte ich, wie mir die Kälte in die Glieder drang, als ich vermittels meiner Körperwärme den Kerzendocht entzündete.

Bücher.

Ganz ohne Fenster, die das Sonnenlicht hereingelassen hätten, war es im Magazin bis auf das Licht meiner Kerze vollkommen dunkel. Und in diese Dunkelheit hinein erstreckten sich Regale um Regale voller Bücher. Mehr Bücher, als ich mir an einem ganzen Tag ansehen konnte. Mehr Bücher, als ich im ganzen Leben lesen konnte.

Die Luft war kühl und trocken. Es roch nach altem Leder, nach Pergament und vergessenen Geheimnissen. Ich fragte mich, wie man in einem fensterlosen Gebäude die Luft so frisch hielt.

Die Kerzenflamme mit einer Hand abschirmend, ging ich an den Regalen entlang, genoss den Augenblick, sog alles in mich auf. Schatten tanzten über die Decke, während ich die Kerze hin und her bewegte.

Jetzt war die Wirkung der Nahlwurz vollkommen abgeklungen. Der Rücken tat mir fürchterlich weh, und meine Gedanken waren bleiern, so als hätte ich hohes Fieber oder einen Schlag auf den Hinterkopf bekommen. Mir war klar, dass ich zu längerer Lektüre nicht mehr in der Lage war, aber dennoch brachte ich es nicht über mich, so bald wieder zu gehen. Nicht nach all dem, was ich durchgemacht hatte, um hierher zu gelangen.

Ich ging gut eine Viertelstunde lang ziellos umher und sah mir alles an. Ich entdeckte etliche kleine Räume mit schweren Holztüren davor. Sie dienten offenbar dazu, dass man sich dort treffen und miteinander sprechen konnte, ohne die Stille des Magazins zu stören.

Und ich entdeckte Treppen, die aufwärts und abwärts führten. Die Bibliothek war sechs Etagen hoch, und ich hatte nicht gewusst, dass sie sich auch unterirdisch erstreckte. Wie tief ging es dort wohl hinab? Wie viele zehntausend Bücher lagerten unter meinen Füßen?

Ich vermag kaum zu schildern, wie wohl ich mich dort in der kühlen, stillen Dunkelheit fühlte. Ich war glücklich inmitten der unzähligen Bücher. Der Ort vermittelte mir ein Gefühl der Sicherheit, denn ich wusste, dass es hier Antworten auf alle meine Fragen gab.

Eher zufällig stieß ich auf die Tür mit den vier Kupferplatten.

Sie bestand aus massivem Stein und war ebenso grau wie die Wände ringsumher. Der Türrahmen war eine Handspanne breit und ebenfalls grau und aus massivem Stein. Tür und Rahmen fügten sich so passgenau ineinander, dass keine Nadel dazwischen gepasst hätte.

Die Tür hatte keine Angeln. Keine Klinke. Weder ein Fenster noch einen Schieber. Ihr einziges Merkmal waren vier Kupferplatten, die bündig in sie eingelassen waren, wie auch die Tür selbst bündig in den Rahmen und dieser bündig in die Wand eingelassen war. Wenn man mit der Hand darüber fuhr, spürte man kaum, wo das eine endete und das andere begann.

Dennoch war diese graue Steintafel eindeutig eine Tür. Die Kupferplatten hatten jeweils ein Loch in der Mitte, und obwohl sie nicht wie konventionelle Schlüssellöcher geformt waren, waren es doch zweifellos Schlüssellöcher. Die Tür stand dort so unverrückbar wie ein Berg, so reglos wie die See an einem windstillen Tag. Diese Tür war nicht zum Öffnen da. Es war eine Tür, die geschlossen bleiben sollte.

In ihrer Mitte, zwischen den blanken Kupferplatten, war ein Wort in den Stein gemeißelt: VALARITAS.

Es gab an der Universität auch noch andere verschlossene Türen, hinter denen gefährliche Dinge oder vergessene Geheimnisse ruhten. Türen, die zu öffnen verboten war. Türen, deren Schwelle nie jemand überschritt, Türen, deren Schlüssel man vernichtet, fortgeworfen oder weggesperrt hatte.

Doch sie alle reichten nicht an die Tür mit den vier Kupferplatten heran. Ich legte eine Handfläche auf die kühle, glatte Oberfläche und drückte, hoffte wider alle Vernunft, dass sie sich aufschieben ließ. Doch sie war so massiv wie ein Graustein. Ich versuchte durch die Löcher in den Kupferplatten zu spähen, konnte beim Licht meiner Kerze aber nichts dahinter erkennen.

Ich wollte unbedingt hinein, es war ein brennendes Verlangen. Es zeigt wahrscheinlich einen verqueren Zug meines Charakters, dass ich mich, obwohl ich dort in der Bibliothek von unzähligen Geheimnissen umgeben war, ausschließlich für die einzige verschlossene Tür interessierte, die ich fand. Vielleicht ist es aber auch nur menschlich.

Dann sah ich durch die Regale, wie sich das rötliche Licht einer Sympathielampe näherte. Es war das erste Anzeichen, dass sich außer mir noch jemand im Magazin aufhielt. Ich trat einen Schritt zurück und wartete, wollte den, der da kam, fragen, was sich hinter dieser Tür befand und was Valaritas bedeutete.

Das Licht wurde heller, und ich sah zwei Bibliothekare um eine Ecke biegen. Sie blieben stehen, und dann lief einer der beiden herbei, riss mir die Kerze aus der Hand, löschte sie und sprenkelte mir dabei heißes Wachs auf die Hand. Er hätte nicht entsetzter blicken können, wenn er mich mit einem frisch abgetrennten Kopf in der Hand vorgefunden hätte.

»Was machst du denn hier mit einer offenen Flamme?«, herrschte er mich in dem lautesten Flüsterton an, den ich je gehört hatte. Dann senkte er die Stimme und fuchtelte mit der gelöschten Kerze vor meiner Nase herum. »Beim verkohlten Leib Gottes! Bist du denn vollkommen übergeschnappt?«

Ich rieb mir das heiße Wachs vom Handrücken und versuchte in dem Dunst aus Schmerz und Erschöpfung klar zu denken. Natürlich, dachte ich und erinnerte mich an das Lächeln, mit dem Ambrose mir die Kerze in die Hand gedrückt und mich dann ins Magazin bugsiert hatte. »Unser kleines Geheimnis.« Natürlich. Ich hätte es wissen müssen.

Einer der Bibliothekare führte mich aus dem Magazin, und der andere lief los, um Meister Lorren zu holen. Als wir in den Vorraum traten, blickte Ambrose verwirrt. Er übertrieb es, aber auf den mich begleitenden Bibliothekar wirkte es überzeugend. »Was macht der denn hier?«

»Wir haben ihn im Magazin entdeckt«, erklärte der Bibliothekar. »Mit einer Kerze.«

»Was?« Ambrose blickte vollkommen entgeistert. »Also ich habe ihn nicht hereingelassen«, sagte er und schlug ein Verzeichnis auf. »Hier. Schau’s dir an.«

Doch da stürzte schon Lorren herein. Sein sonst so gelassenes Gesicht war zornig und streng. Mir brach kalter Schweiß aus, und ich musste daran denken, was Teccam in seiner Theophanie geschrieben hatte: Dreierlei fürchtet der Weise: Die See bei Sturm, die mondlose Nacht und den Zorn eines sanftmütigen Mannes.

Lorren ragte über dem Empfangspult auf. »Erklär mir das!«, herrschte er einen der Bibliothekare an.

»Micah und ich sahen im Magazin ein flackerndes Licht und gingen hin, um zu sehen, ob jemand Schwierigkeiten mit seiner Lampe hätte. Wir fanden ihn in der Nähe des südöstlichen Treppenhauses – und zwar damit.« Der Bibliothekar hielt die Kerze empor. Unter Lorrens Zornesblick zitterte ihm ein wenig die Hand.

Lorren wandte sich zum Empfang um, wo Ambrose saß. »Wie konnte das geschehen, Re’lar?«

Ambrose hob ratlos die Hände. »Er war vorhin hier und wollte rein, aber ich habe ihn nicht reingelassen, weil er nicht im Verzeichnis steht. Wir haben uns ein wenig gestritten. Fela hat das mitbekommen.« Er sah mich an. »Schließlich habe ich ihn fortgeschickt. Er muss sich hereingeschlichen haben, als ich kurz im Hinterzimmer war, um mir frische Tinte zu holen.« Ambrose zuckte die Achseln. »Oder er ist im Lesesaal bei der Bestellannahme durchgeschlüpft.«

Ich stand wie vor den Kopf geschlagen da. Die geringen Anteile meines Geistes, die nicht bleiern vor Erschöpfung waren, waren von den fürchterlichen Schmerzen auf meinem Rücken absorbiert. »Das … das ist nicht wahr.« Ich sah zu Lorren empor. »Er hat mich reingelassen. Er hat Fela fortgeschickt, und dann hat er mich reingelassen.«

»Was?« Ambrose starrte mich an, für einen Moment sprachlos. Bei allem Groll ihm gegenüber musste ich anerkennen, dass er eine meisterhafe Vorstellung ablieferte. »Warum um Gottes willen sollte ich so etwas tun?«

»Weil ich dich vor Fela in Verlegenheit gebracht habe«, sagte ich. »Er hat mir auch die Kerze verkauft.« Ich schüttelte den Kopf, um ihn klarer zu bekommen. »Nein, er hat sie mir geschenkt.«

Ambrose blickte verblüfft. »Schaut ihn Euch an.« Er lachte. »Der kleine Wicht ist betrunken oder so was.«

»Ich wurde gerade ausgepeitscht!«, protestierte ich. Meine Stimme klang schrill.

»Es reicht!«, brüllte Lorren, der wie ein Standbild des Zorns vor uns aufragte. Die Bibliothekare erbleichten.

Lorren wandte sich von mir ab und wies mit einer verächtlichen Geste auf den Empfang. »Re’lar Ambrose erhält einen Tadel wegen Nichtbeachtung seiner Pflichten.«

»Was?« Diesmal war Ambroses Empörung nicht gespielt.

Lorren sah ihn finster an, und Ambrose machte den Mund wieder zu. Zu mir sagte Lorren: »E’lir Kvothe hat ab sofort in der Bibliothek Hausverbot.«

Ich überlegte krampfhaft, was ich zu meiner Verteidigung vorbringen konnte. »Meister, ich wollte nicht –«

Lorren fuhr mich an, und in seinem Gesicht, das sonst immer so ruhig und gelassen war, zeichnete sich eine solche Wut ab, dass ich unwillkürlich einen Schritt zurückwich. »Du wolltest nicht?«, sagte er. »Deine Absichten, ob nun vorgetäuscht oder nicht, interessieren mich nicht, E’lir Kvothe. Mich interessieren einzig und allein deine Taten. Du hattest eine offene Flamme in der Hand. Also trägst du die Verantwortung dafür. Das ist etwas, das man lernen muss, wenn man ein Erwachsener sein will.«

Ich blickte zu Boden, überlegte verzweifelt, was ich sagen sollte, welchen Beweis ich vorbringen konnte. Doch mir fiel so schnell nichts ein, und Lorren verließ den Raum.

»Ich verstehe nicht, warum ich für seine Dummheit bestraft werden soll«, wandte sich Ambrose zeternd an die anderen Bibliothekare. Ich ging wie benommen zum Ausgang. Dann beging ich den Fehler, mich noch einmal zu Ambrose umzusehen. Seine Miene war ernst und gefasst.

Doch in seinem Blick lag große Belustigung. »Also ehrlich, Junge«, sagte er zu mir. »Ich weiß nicht, was du dir dabei gedacht hast. Man sollte doch meinen, dass ein Mitglied des Arkanums über ein wenig mehr Verstand verfügt.«

Ich ging zurück zur Mensa. An der Essensausgabe nahm ich mir ein Blechtablett, zeigte meinen Ausweis vor und ließ mir eine Portion gedämpften Pudding geben, dazu ein Würstchen und einen Klacks Bohnen. Ich sah mich im Saal um, bis ich Simmon und Manet erblickte, die an ihrem Stammplatz in der Nordostecke saßen.

Ich zog einiges an Aufmerksamkeit auf mich, als ich zu ihrem Tisch ging. Das war nur verständlich, denn es war kaum zwei Stunden her, dass man mich öffentlich ausgepeitscht hatte. Ich hörte jemanden flüstern: »… er hat nicht geblutet, als er ausgepeitscht wurde. Ich war dabei. Kein einziger Tropfen Blut.«

Das hatte natürlich die Nahlwurz bewirkt. Ich hatte es für eine gute Idee gehalten. Jetzt fand ich es nur noch töricht. Es wäre Ambrose nie gelungen, mich so leicht hinters Licht zu führen, wenn mein natürlicher Argwohn nicht betäubt gewesen wäre. Und wenn ich meine fünf Sinne beisammen gehabt hätte, hätte ich auch eine Möglichkeit gefunden, es Lorren zu erklären.

Während ich durch den Saal schritt, wurde mir klar, was ich getan hatte. Ich hatte meinen Zutritt zur Bibliothek eingetauscht gegen ein klein wenig Ruhm.

Nun blieb mir nur noch, das Beste daraus zu machen. Wenn ein gewisser Ruf alles war, was ich nach diesem Debakel vorzuweisen hatte, war es am klügsten, darauf aufzubauen. Ich hielt mich aufrecht, als ich zu Simmon und Manet ging und dann mein Tablett bei ihnen abstellte.

»Es gibt doch keine Magazingebühr, oder?«, fragte ich leise, ließ mich auf der Sitzbank nieder und gab mir große Mühe, wegen der Schmerzen auf meinem Rücken nicht das Gesicht zu verziehen.

Sim sah mich verdutzt an. »Magazingebühr?«

Manet gluckste. »Das habe ich ja seit Jahren nicht mehr gehört. Damals, als ich noch in der Bibliothek gearbeitet habe, haben wir den Studienanfängern immer einen Penny abgeknöpft, wenn sie Bücher bestellen wollten. Das nannten wir Magazingebühr.«

Sim schenkte ihm einen missbilligenden Blick. »Das ist aber gemein.«

Manet hob abwehrend die Hände. »Nur ein kleiner harmloser Scherz.« Er sah zu mir herüber. »Machst du deshalb so ein langes Gesicht? Hat dir jemand ein Kupferstück abgeknöpft?«

Ich schüttelte den Kopf. Ich wollte nicht öffentlich eingestehen, dass Ambrose mir ein ganzes Talent abgeluchst hatte. »Ratet mal, wem man in der Bibliothek gerade Hausverbot erteilt hat«, sagte ich in ernstem Ton, riss ein Stück Brot ab und tunkte es in meine Bohnen.

Sie blickten mich verblüfft an. Dann sagte Simmon: »Äh … dir?«

Ich nickte und begann zu essen. Ich hatte eigentlich keinen Appetit, hoffte aber, wenn ich etwas in den Magen bekam, würde das gegen die durch die Nahlwurz verursachte Trägheit anwirken. Und außerdem war es einfach nicht meine Art, die Gelegenheit zu einer Mahlzeit verstreichen zu lassen.

»Du hast bereits an deinem ersten Tag Hausverbot bekommen?«, sagte Simmon. »Das wird es nicht einfacher machen, die Chandrian zu studieren.«

Ich seufzte. »Wohl wahr.«

»Wie lange gilt denn das Hausverbot?«

»Er sagte nur Hausverbot«, erwiderte ich. »Von einer Frist war keine Rede.«

»Was?« Manet sah mich an. »Er hat seit mindestens zehn Jahren kein unbefristetes Hausverbot mehr erteilt. Was hast du denn getan? Auf ein Buch gepinkelt?«

»Sie haben mich im Magazin mit einer Kerze erwischt.«

»Grundgütiger.« Manet legte die Gabel nieder, und zum ersten Mal sah ich ihn ernst. »Da war der alte Lorren aber sicher stinksauer.«

»Stinksauer trifft es ganz genau«, sagte ich.

»Was für ein Teufel hat dich denn geritten, dass du mit einer offenen Flamme da hineingegangen bist?«, fragte Simmon.

»Ich konnte mir keine Handlampe leisten«, sagte ich. »Und da hat mir der Bibliothekar am Empfang statt dessen eine Kerze geschenkt.«

»Das ist nicht wahr«, sagte Sim. »Kein Bibliothekar würde jemals …«

»Warte mal«, sagte Manet. »War das ein dunkelhaariger Typ? Gut gekleidet? Markante Augenbrauen?« Er machte ein übertrieben finsteres Gesicht.

Ich nickte. »Ambrose. Ich bin ihm gestern zum ersten Mal begegnet. Wir sind gleich aneinander geraten.«

»Es ist schwierig, ihm aus dem Weg zu gehen«, sagte Manet vorsichtig und sah sich mit einem vielsagenden Blick zu den Umsitzenden um. Ich bemerkte, dass einige von ihnen beiläufig unserem Gespräch lauschten. »Jemand hätte dich vor ihm warnen sollen«, fügte er leiser hinzu.

»Ach du meine Güte«, sagte Simmon. »Wenn man sich mit irgend jemandem nicht anlegen sollte, dann doch wohl mit dem.«

»Jetzt ist es geschehen«, sagte ich. Ich fühlte mich schon wieder ein wenig besser und war nicht mehr ganz so benommen und erschöpft. Entweder ließen die Nebenwirkungen der Nahlwurz nach, oder mein Zorn verlieh mir frische Kraft. »Der wird mich noch kennenlernen. Und er wird sich wünschen, dass er mir nie begegnet wäre.«

Simmon blickte ein wenig ängstlich. »Du solltest anderen Studenten nicht drohen«, sagte er und lachte auf, so als wäre meine Bemerkung scherzhaft gemeint gewesen. Leiser fügte er hinzu: »Du verstehst das nicht. Ambrose ist der Erbe einer Baronie in Vintas.« Er zögerte und sah zu Manet hinüber. »Wie soll ich das erklären?«

Manet beugte sich vor und sprach nun ebenfalls in vertraulicherem Ton: »Er ist keiner der Adligen, die hier ein oder zwei Trimester lang ein bisschen herumalbern und dann wieder verschwinden. Er ist seit Jahren hier und hat sich den Re’lar redlich verdient. Und er ist auch nicht irgendein siebter Sohn. Er ist der Erstgeborene, der Erbe. Und sein Vater zählt zu den zwölf mächtigsten Männern von Vintas.«

»Also eigentlich steht er auf Platz sechzehn«, sagte Sim sachlich-nüchtern. »Nach der königlichen Familie, den Prinzregenten, Maer Alveron, der Herzogin Samista, Aculeus und Meluan Lackless …« Manets Blick ließ ihn verstummen.

»Er hat Geld«, sagte Manet einfach nur. »Und er hat die Freunde, die man sich mit Geld kaufen kann.«

»Und Leute, die sich bei seinem Vater lieb Kind machen wollen«, fügte Simmon hinzu.

»Er ist also«, sagte Manet ernst, »jemand, dem man besser nicht in die Quere kommen sollte. In seinem ersten Jahr hier hat sich ein Alchemist mit Ambrose angelegt. Ambrose hat von einem Geldverleiher in Imre seine Schulden übernommen. Und als der Mann nicht zahlen konnte, ließ er ihn in den Schuldturm werfen.« Manet riss sich ein Stück Brot ab und strich Butter drauf. »Als seine Familie ihn dann endlich freigekauft hatte, hatte sich der arme Kerl die Lungenschwindsucht geholt. Der Mann war ein Wrack. Der ist nie wieder hier aufgetaucht.«

»Und die Meister ließen das einfach geschehen?«, fragte ich.

»Das war alles vollkommen legal«, sagte Manet, immer noch leise. »Ambrose war nicht so dumm, die Schulden des anderen persönlich zu übernehmen. Er ließ das irgend einen Strohmann erledigen, sorgte aber dafür, dass alle wussten, dass er dahinter steckte.«

»Und dann war da die Sache mit Tabetha«, sagte Sim nachdenklich. »Sie hat überall herumerzählt, Ambrose hätte ihr die Ehe versprochen. Und dann ist sie einfach verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt.«

Das erklärte, warum Fela ihn nicht abgewiesen hatte. Ich machte eine beschwichtigende Geste. »Ich drohe niemandem«, sagte ich und hob dabei die Stimme, so dass alle, die lauschten, es hören konnten. »Ich zitiere nur eine Stelle aus einem meiner Lieblingsdramen. Es ist aus dem vierten Akt von Daeonica, wo Tarsus sagt:

Mit Hungersnot und Feuersbrunst werd ich ihn strafen,

Bis seine Welt in Schutt und Asche liegt

Und die Dämonenschar im Finstern staunend sieht,

Dass auch ein Mensch Vergeltung üben kann.«

Einen Moment lang herrschte verblüfftes Schweigen. Es breitete sich ein wenig weiter in der Mensa aus, als ich erwartet hatte. Offenbar hatte ich die Zahl derjenigen, die uns lauschten, unterschätzt. Dann widmete ich mich wieder meinem Essen und beschloss, es fürs Erste dabei bewenden zu lassen. Ich war erschöpft, und ich hatte Schmerzen, und ich wollte an diesem Tag nicht noch weitere Scherereien.

»Diese Information wirst du so schnell nicht brauchen«, sagte Manet schließlich leise. »Da du in der Bibliothek ja jetzt Hausverbot hast. Aber dennoch solltest du wissen …« Er räusperte sich beklommen. »Man muss da keine Handlampe kaufen. Man leiht sie sich am Empfang aus und bringt sie anschließend wieder zurück.« Er sah mich an, als wäre er gespannt, wie ich auf diese Mitteilung reagieren würde.

Ich nickte müde. Also hatte ich recht gehabt. Ambrose war tatsächlich nicht halb so ein Scheißkerl, wie ich gedacht hatte. Er war zehn Mal so ein Scheißkerl.

Kapitel 44

Die leuchtenden Kugeln

Das Handwerkszentrum der Universität verfügte über Werkstätten für Glasbläser, Glaser, Schreiner und Töpfer. Es gab dort auch eine vollständig ausgestattete Schmiede, die den Tagträumen eines Metallurgen hätte entsprungen sein können.

Auch Kilvins Werkstatt befand sich dort. Sie hatte die Größe eines Kornspeichers. Mindestens zwei Dutzend große hölzerne Werkbänke mit zahllosen mir unbekannten Werkzeugen und Projekten darauf standen dort. Kilvins Werkstatt war der Mittelpunkt des Handwerkszentrums und Kilvin wiederum der Mittelpunkt seiner Werkstatt.

Bei meinem Eintreffen war er eben damit beschäftigt, eine Eisenstange in Form zu biegen. Als er mich hereinspähen sah, ließ er sie im Schraubstock seiner Werkbank, kam zu mir und wischte sich die Hände am Hemd ab.

Er musterte mich aufmerksam. »Geht es dir gut, E’lir Kvothe?«

Ich hatte gerade einen Spaziergang unternommen und etwas Weidenrinde abgeschält und gekaut. Der Rücken tat mir zwar immer noch weh, aber es war zu ertragen. »Es geht, Meister Kilvin.«

Er nickte. »Ausgezeichnet. Jungen in deinem Alter sollten sich solche Kleinigkeiten nicht zu Herzen nehmen. Du wirst bald wieder topfit sein.«

Ich wollte eine höfliche Antwort geben, doch etwas, das über unseren Köpfen hing, lenkte mich ab.

Kilvin folgte meinem Blick. Als er sah, wohin ich blickte, spaltete ein Lächeln seinen Vollbart. »Ah«, sagte er mit väterlichem Stolz. »Meine Prachtstücke.«

Von den hohen Dachsparren der Werkstatt hingen an Ketten gut fünfzig Glaskugeln herab. Sie waren unterschiedlich groß, keine aber größer als ein Menschenkopf.

Und sie leuchteten.

Als er meinen Gesichtsausdruck sah, machte Kilvin eine Geste. »Komm«, sagte er und führte mich zu einer schmalen, schmiedeeisernen Treppe. Oben angelangt, betraten wir eine Reihe eiserner Laufstege, die in fünf Meter Höhe unter dem Dach hin und her verliefen. Schließlich kamen wir zu den Glaskugeln, in denen ein Feuer brannte.

»Das«, sagte Kilvin, »sind meine Lampen.«

Erst da wurde mir klar, worum es sich handelte. Einige enthielten eine Flüssigkeit und einen Docht, fast wie eine normale Lampe, aber die meisten wirkten vollkommen fremdartig. Eine enthielt weiter nichts als wabernden grauen Rauch, der ab und zu aufflackerte. Eine andere enthielt einen an einem Silberdraht befestigten Docht, an dem, obwohl keinerlei Brennstoff zu erkennen war, eine reglose weiße Flamme brannte.

Zwei Kugeln, die nebeneinander hingen, ähnelten einander stark, bloß dass in der einen eine blaue Flamme brannte und in der anderen eine orangene. Einige Kugeln waren klein wie Pflaumen, andere groß wie Melonen. Eine enthielt etwas, das wie ein Stück Kohle und ein Stück Kreide aussah, und dort, wo die beiden aufeinander trafen, züngelte eine rote Flamme in alle Richtungen.

Kilvin ließ mich das eine ganze Zeitlang betrachten, ehe er näher trat. »Bei den Kealden gibt es die Legende von der ewigen Lampe. Ich glaube, so etwas ist technisch durchaus machbar. Und seit zehn Jahren arbeite ich daran. Ich habe viele Lampen gebaut, und einige davon sind ausgesprochen gelungen und brennen sehr lange.« Er sah mich an. »Aber keine von ihnen brennt ewig.«

Er ging ein paar Schritte weiter und zeigte auf eine der Glaskugeln. »Erkennst du das hier, E’lir Kvothe?« Die Kugel enthielt weiter nichts als einen grünlich-gräulichen Wachsklumpen, der mit einer grünlich-gräulichen Flamme brannte. Ich schüttelte den Kopf.

»Hm. Solltest du aber. Weißes Lithiumsalz. Darauf bin ich vor dreieinhalb Spannen gekommen. Und bislang brennt sie gut. Vierundzwanzig Tage, und ein Ende ist noch nicht abzusehen.« Er sah mich an. »Es hat mich erstaunt, dass du das bei der Prüfung genannt hast. Ich habe schließlich zehn Jahre gebraucht, um auf diese Idee zu kommen. Dein zweiter Vorschlag, Natriumöl, war nicht so gut. Das habe ich schon vor Jahren ausprobiert. Es brannte nur elf Tage.«

Er ging zu der letzten Lampe und wies auf die Glaskugel mit der reglosen weißen Flamme darin. »Siebzig Tage«, sagte er stolz. »Ich hoffe nicht darauf, dass es mit ihr gelingt; Hoffen ist etwas für Dummköpfe. Aber wenn sie noch sechs Tage weiter brennt, wird es die beste Lampe der letzten zehn Jahre sein.

Er betrachtete sie eine Zeitlang. »Aber ich hoffe nicht«, sagte er mit Entschiedenheit. »Ich baue neue Lampen und stelle Messungen an. Nur so erzielt man Fortschritte.«

Schweigend führte er mich zurück in das Erdgeschoss der Werkstatt. Dort baute er sich vor mir auf. »Deine Hände«, sagte er gebieterisch.

Ich wusste nicht, was er wollte, und hob die Hände. Er nahm sie in die seinen, und seine Berührung war erstaunlich sanft. Er drehte sie hin und her und betrachtete sie aufmerksam. »Du hast die Hände eines Kealden«, sagte er widerwillig lobend. Er hielt mir seine Hände hin. Er hatte dicke Finger und breite Handflächen. Er ballte sie zu Fäusten, die wie Holzhammerköpfe wirkten. »Ich habe jahrelang gebraucht, bis ich diese Hände wie die Hände eines Kealden bewegen konnte. Du hast Glück. Du wirst hier arbeiten.« Und indem er den Kopf fragend neigte, verwandelte er diese gemurrte Feststellung in eine Einladung.

»Oh, ja, gerne. Ich meine: Vielen Dank, Sir. Es ist mir eine große Ehre –«

Er schnitt mir mit einer ungeduldigen Geste das Wort ab. »Komm zu mir, wenn dir zum Thema ewige Lampe noch irgendetwas einfällt. Falls du wirklich so klug bist, wie deine Hände andeuten …« Sein buschiger Bart verbarg sein Lächeln, aber es leuchtete in seinen dunklen Augen, als er neckisch zögerte und einen Finger hob, dessen Kuppe so kräftig war wie die Schlagfläche eines Hammerkopfs, »… werden ich und die Meinigen dir einige interessante Dinge zeigen.«

»Du musst dir überlegen, bei wem du dich beliebt machen willst«, sagte Simmon. »Einer der Meister muss dich zum Re’lar ernennen. Also solltest du dir einen aussuchen und dann an ihm kleben bleiben wie Scheiße an seiner Schuhsohle.«

»Reizend«, bemerkte Sovoy trocken.

Ich saß mit Sovoy, Wilem und Simmon an einem Tisch hinten im Anker’s, etwas abseits der Felling-Abend-Meute, die den Schankraum mit Bohei erfüllte. Zwei Tage zuvor hatte man mir die Fäden gezogen, und wir feierten meine erste Spanne als Mitglied des Arkanums.

Keiner von uns war sonderlich betrunken. Aber es war auch keiner von uns sonderlich nüchtern.

»Ich konzentriere mich einfach darauf, brillant zu sein«, sagte Sovoy. »Und warte dann darauf, dass die Meister das bemerken.«

»Wie hat das denn bei Mandrag funktioniert?«, fragte Wilem und zeigte ein seltenes Lächeln.

Sovoy warf ihm einen ärgerlichen Blick zu. »Mandrag ist ein Rindvieh.«

»Das erklärt, warum du ihm mit deiner Gerte gedroht hast«, sagte Wilem.

Ich hätte fast laut losgelacht. »Hast du das tatsächlich?«

»Das ist nicht die ganze Geschichte«, sagte Sovoy. »Er hat mich bei der Beförderung übergangen. Er wollte mich noch weiter als Arbeitskraft ausnutzen, statt mich zum Re’lar zu ernennen.«

»Und da hast du ihm mit der Gerte gedroht.«

»Wir haben uns gestritten«, sagte Sovoy ganz ruhig. »Und rein zufällig hatte ich eine Gerte in der Hand.«

»Und hast damit herumgefuchtelt«, sagte Wilem.

»Ich kam gerade von einem Ritt!«, sagte Sovoy hitzig. »Wenn ich gerade von einer Hure gekommen wäre, hätte ich vielleicht mit einem Strumpfband gefuchtelt, und niemand hätte sich etwas dabei gedacht!«

Einen Moment lang herrschte Schweigen.

»Na, da bin ich mir nicht so sicher«, sagte Simmon und brach dann mit Wilem in Gelächter aus.

Sovoy lächelte gequält und wandte sich an mich. »In einem Punkt hat Sim recht. Du solltest dich auf ein bestimmtes Thema konzentrieren. Sonst endest du wie Manet, der ewige E’lir.« Er stand auf und richtete seine Kleider. »Wie sehe ich aus?«

Sovoy war nicht im strengen Sinne modisch gekleidet, denn er hielt sich eher an den modeganischen Stil als an den hiesigen. Aber es ließ sich nicht bestreiten, dass er in seinen dezent gefärbten Gewändern aus Seide und Samt eine gute Figur abgab.

»Was spielt das für eine Rolle?«, fragte Wilem. »Willst du dich etwa mit Sim zu einem Stelldichein verabreden?«

Sovoy lächelte. »Ich muss euch jetzt leider verlassen. Ich bin mit einer Dame verabredet, und ich bezweifle sehr, dass es uns heute Abend noch in diesen Teil der Stadt verschlägt.«

»Du hast uns nicht gesagt, dass du eine Verabredung hast«, protestierte Sim. »Zu dritt können wir nicht Corners spielen.«

Es war ein Zugeständnis, dass Sovoy überhaupt bei uns war. Er hatte die Nase gerümpft angesichts der Schenken, in die Wil und Sim meist einkehrten. Im Anker’s waren die Getränke preiswert, aber das Lokal war doch auch so gediegen, dass man nicht fürchten musste, jemand würde eine Schlägerei anfangen oder einem vor die Füße kotzen. Mir gefiel es dort.

»Ihr seid gute Freunde und eine angenehme Gesellschaft«, sagte Sovoy. »Aber keiner von euch ist weiblich, und von Simmon vielleicht einmal abgesehen, ist auch keiner von euch schön.« Sovoy zwinkerte ihm zu. »Jetzt mal ehrlich: Wer von euch würde die anderen nicht sitzen lassen, wenn eine Dame auf ihn wartet?«

Wir grummelten widerwillige Zustimmung. Sovoy lächelte. Er hatte weiße, ebenmäßige Zähne. »Ich bestelle noch eine Runde für euch«, sagte er. »Um den Abschiedsschmerz zu lindern.«

»Er ist kein schlechter Kerl«, sagte ich nachdenklich, nachdem er gegangen war. »Für einen Adligen.«

Wilem nickte. »Er hält sich für etwas Besseres, aber es blickt deshalb nicht auf dich herab, denn er weiß ja, es ist nicht deine Schuld.«

»Also, bei wem wirst du dich beliebt machen?«, fragte Sim und stützte die Ellenbogen auf den Tisch. »Ich schätze mal, Hemme ist es nicht.«

»Und Lorren auch nicht«, sagte ich bitter. »Der verfluchte Ambrose. Ich hätte so gern in der Bibliothek gearbeitet.«

»Brandeur scheidet auch aus«, sagte Sim. »Wenn Hemme jemanden auf dem Kieker hat, ist Brandeur immer mit von der Partie.«

»Wie wäre es mit dem Rektor?«, fragte Wilem. »Sprachkunde. Siaru sprichst du ja schon, wenn auch mit einem barbarischen Akzent.«

Ich schüttelte den Kopf. »Was ist mit Mandrag? In Chemie kenne ich mich gut aus. Da ist es zur Alchemie nur ein kleiner Schritt.«

Simmon lachte. »Alle glauben, Chemie und Alchemie wären ganz ähnlich, aber das stimmt nicht. Sie sind nicht einmal miteinander verwandt. Sie wohnen nur zufällig im selben Haus.«

Wilem nickte nachdenklich. »Gut gesagt.«

»Und außerdem«, fügte Simmon hinzu, »hat Mandrag im vergangenen Trimester etwa zwanzig neue E’lir angenommen. Ich habe gehört, dass er sich beklagt hat, wie voll es jetzt bei ihm ist.«

»Wenn du dich für die Mediho entscheidest, entscheidest du dich für die Langstrecke«, sagte Wilem. »Arwyl ist da ein sturer Bock. Sechs Trimester E’lir. Acht Trimester Re’lar. Zehn Trimester El’the.«

»Mindestens«, sagte Simmon. »Mola ist jetzt schon seit über drei Jahren als Re’lar bei ihm.«

Ich fragte mich, woher ich die Studiengebühren für so viele Jahre nehmen sollte. »Dafür bin ich wahrscheinlich nicht geduldig genug«, sagte ich.

Die Kellnerin kam mit einem Tablett voller Getränke. Das Anker’s war nur zur Hälfte gefüllt, und so war sie gerade genug hin und her gelaufen, um davon rosige Wangen zu bekommen. »Euer nobler Freund hat diese und auch die nächste Runde bezahlt«, sagte sie.

»Sovoy wird mir immer sympathischer«, sagte Wilem.

»Er hat jedoch nicht dafür bezahlt«, fügte sie hinzu und hielt Wilems Krug außerhalb seiner Reichweite, »dass einer von euch mir den Po tätscheln darf.« Sie sah uns nacheinander in die Augen. »Ich gehe davon aus, dass ihr drei diese Schuld begleicht, bevor ihr geht …«

Sim stammelte eine Entschuldigung. »Er … er meint es nicht so … In seiner Heimat ist das so üblich.«

Sie verdrehte die Augen. »Nun, in meiner Heimat macht ein hübsches Trinkgeld manches wieder wett.« Sie reichte Wilem seinen Krug, stemmte sich das leere Tablett in die Hüfte und ging davon.

Wir sahen ihr nach, jeder in seine Gedanken versunken.

»Mir ist aufgefallen, dass Sovoy seine Ringe wiederhat«, sagte ich schließlich.

»Ja, er hatte gestern Abend großes Glück beim Bassat«, sagte Simmon. »Sechs Doppler nacheinander. Er hat die Bank gesprengt.«

»Auf Sovoy«, sagte Wilem und hob seinen Zinnkrug. »Darauf, dass das Glück ihm hold bleibt und er uns noch so manche Runde spendieren kann.« Wir stießen an und tranken. Dann kam Wilem wieder auf das eigentliche Thema zurück. »So bleiben nur noch Kilvin und Elxa Dal.« Er hob zwei Finger.

»Was ist mit Elodin?«, fragte ich.

Sie sahen mich verdutzt an. »Was soll mit ihm sein?«, fragte Simmon.

»Er wirkt eigentlich ganz nett«, sagte ich. »Könnte ich nicht bei ihm studieren?«

Simmon lachte. Wilem grinste. »Was?«, fragte ich.

»Elodin unterrichtet nicht mehr«, erklärte Sim. »Es sei denn, ein Oberseminar in Absonderlichkeit vielleicht.«

»Aber er muss doch unterrichten«, entgegnete ich. »Er ist doch schließlich ein Meister.«

»Sim hat recht. Elodin hat einen Sprung in der Schüssel.« Wilem klopfte sich mit einem Finger an die Schläfe.

»Er kam mir ein wenig … seltsam vor«, sagte ich.

»Du bist wirklich schnell von Begriff«, sagte Wilem trocken. »Kein Wunder, dass du es in so zartem Alter schon ins Arkanum geschafft hast.«

»Lass ihn, Wil, er ist gerade mal eine Spanne hier.« Simmon wandte sich an mich. »Elodin war vor fünf Jahren noch Rektor.«

»Elodin?«, fragte ich ungläubig. »Aber er ist doch noch so jung und so …« Ich verstummte, wollte das Wort nicht aussprechen, das mir auf der Zunge lag: verrückt.

Simmon sprach den Satz zu Ende: »… brillant. Aber so jung ist er gar nicht, wenn man bedenkt, dass er mit vierzehn an der Universität zugelassen wurde.« Simmon sah mich an. »Mit achtzehn war er Arkanist. Und dann blieb er noch ein paar Jahre als Giller hier.«

»Was ist denn ein Giller?«, fragte ich.

»Ein Giller ist ein Arkanist, der an der Universität bleibt«, sagte Wil. »Giller unterrichten. Kennst du Cammar aus dem Handwerkszentrum?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Groß, Narbengesicht.« Wil wies auf eine seiner Gesichtshälften. »Nur noch ein Auge?«

Ich nickte. Cammar war schwer zu übersehen. Seine linke Gesichtshälfte war ein Netz von Narben, von dem kahle Streifen in sein schwarzes Haar und seinen schwarzen Bart ausgingen. Links trug er eine Augenklappe. Er war eine wandelnde Mahnung daran, wie gefährlich die Arbeit in den Werkstätten sein konnte. »Ja, den habe ich gesehen. Der ist Arkanist?«

Wil nickte. »Er ist Kilvins Stellvertreter. Er gibt Grundkurse in Sygaldrie.«

Sim räusperte sich. »Wie gesagt: Elodin war der jüngste Student, der jüngste Arkanist und der jüngste Rektor.«

»Aber dennoch«, sagte ich, »eine seltsame Besetzung für diesen Posten.«

»Damals nicht«, sagte Simmon nüchtern. »Das war, bevor es geschah.«

Als darauf nichts folgte, fragte ich: »Was?«

Wil zuckte die Achseln. »Irgendetwas. Sie sprechen nicht darüber. Sie haben ihn in die Klapsmühle gesteckt, bis er einigermaßen wieder bei Sinnen war.«

»Ich denke nur ungern daran«, sagte Simmon und rutschte beklommen auf seinem Stuhl hin und her. »Schließlich verlieren auch jedes Trimester etliche Studenten den Verstand, nicht wahr?« Er sah Wilem an. Erinnerst du dich noch an Slyhth?« Wil nickte ernst. »Das kann jedem von uns passieren.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Die beiden tranken. Ich hätte mich gern nach näheren Einzelheiten erkundigt, merkte aber, dass es ein heikles Thema war.

»Wie dem auch sei«, sagte Sim leise. »Ich habe gehört, dass sie ihn nicht entlassen haben. Ich habe gehört, er ist geflohen.«

»Kein Arkanist, der etwas taugt, lässt sich dauerhaft in eine Zelle sperren«, sagte ich. »Das ist also nicht weiter verwunderlich.«

»Warst du mal da?«, fragte Simmon. »Das ist erbaut worden, um Arkanisten einzusperren.« Er schüttelte den Kopf. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass irgend jemand da ausbrechen kann, nicht einmal ein Meister.«

»Das tut doch jetzt alles nichts zur Sache«, sagte Wilem und brachte uns auf das eigentliche Thema zurück. »Kilvin hat dich in seine Werkstatt eingeladen. Wenn du ihn beeindrucken kannst, bist du auf dem besten Weg zum Re’lar.« Er sah zwischen uns beiden hin und her. »Einverstanden?«

»Einverstanden«, sagte Simmon.

Ich nickte, aber in meinem Kopf ratterte es los. Ich dachte an Taborlin den Großen, der die Namen aller Dinge kannte. Ich dachte auch an die Geschichten, die Skarpi in Tarbean erzählt hatte. Er hatte nicht von Arkanisten gesprochen, nur von Namenskundigen.

Und ich dachte an Elodin, den Meister der Namenskunde, und wie ich am besten mit ihm in Kontakt kommen konnte.

Kapitel 45

Zwischenspiel: Eine Kneipengeschichte

Auf einen Wink von Kvothe hin wischte der Chronist die Spitze seiner Feder an einem Lappen ab und schüttelte sich die Schreibhand aus. Bast streckte sich.

»Ich hatte schon fast vergessen, wie schnell das alles geschah«, sagte Kvothe nachdenklich. »Das waren wahrscheinlich die ersten Geschichten, die über mich erzählt wurden.«

»An der Universität erzählt man sie sich immer noch«, sagte der Chronist. »Über das Seminar, das Ihr unterrichtet habt, kursieren mindestens drei verschiedene Versionen. Und mit der Auspeitschung ist es ebenso. Fing man damals an, Euch Kvothe den Blutlosen zu nennen?«

Kvothe nickte. »Wahrscheinlich.«

»Wenn wir schon Fragen stellen, Reshi«, sagte Bast etwas kleinlaut. »Ich habe mich gefragt, warum du nicht auf die Suche nach Skarpi gegangen bist.«

»Was hätte ich denn tun sollen, Bast? Mir das Gesicht mit Lampenruß einschmieren und eine nächtliche Befreiungsaktion starten?« Kvothe lachte freudlos auf. »Sie hatten ihn wegen Ketzerei festgenommen. Ich konnte weiter nichts tun als zu hoffen, dass er tatsächlich Freunde in der Kirche hatte.«

Kvothe atmete tief durch und seufzte. »Aber der einfachste Grund dafür ist wohl auch der unbefriedigendste. Die Wahrheit ist doch: Ich lebte nicht in einer Geschichte.«

»Ich kann dir gerade nicht ganz folgen, Reshi«, sagte Bast.

»Denk doch mal an all die Geschichten, die du gehört hast, Bast. Da hast du einen kleinen Jungen, den Helden. Seine Eltern werden ermordet. Er bricht auf, um Rache zu nehmen. Was geschieht als Nächstes?«

Bast zögerte verwirrt. An seiner Statt antwortete der Chronist: »Er findet Hilfe. Ein kluges, sprechendes Eichhörnchen. Einen alten, betrunkenen Schwertkämpfer. Einen verrückten Einsiedler.«

Kvothe nickte. »Genau. Er stößt auf den verrückten Einsiedler, erweist sich als würdig und lernt die Namen aller Dinge, genau wie Taborlin der Große. Und wenn ihm dieser mächtige Zauber dann zu Gebote steht – was tut er dann?«

Der Chronist zuckte die Achseln. »Er findet die Bösewichte und bringt sie zur Strecke.«

»Aber selbstverständlich«, sagte Kvothe mit großer Geste. »Wir wissen praktisch schon am Anfang, wie es ausgehen wird. Das gefällt uns so an Geschichten. Sie sind so klar und einfach, wie unser wahres Leben das niemals ist.«

Kvothe beugte sich vor. »Wenn das hier eine Kneipengeschichte wäre, bestehend aus den üblichen Halbwahrheiten und sinnlosen Abenteuern, würde ich euch erzählen, dass ich meine Zeit an der Universität in einem Zustand reiner Hingabe verbrachte. Ich hätte den stets sich ändernden Namen des Windes gelernt, wäre dann losgeritten und hätte Rache an den Chandrian genommen.« Kvothe schnippte mit den Fingern. »Einfach so. Das wäre zwar unterhaltsam, aber es entspräche nicht der Wahrheit. Die Wahrheit ist: Ich hatte drei Jahre lang um meine Eltern getrauert, und allmählich ließ der Schmerz nach.«

Kvothe machte eine versöhnliche Geste und lächelte gezwungen. »Ich will euch nichts vormachen. Es gab Nächte, in denen ich schlaflos und schrecklich einsam in meinem schmalen Bett im Schlafsaal des Mews lag, Nächte, in denen mir ein Kummer die Kehle zuschnürte, der so übermächtig war, dass ich dachte, ich würde daran ersticken.

Und manchmal, wenn ich eine Mutter mit einem Kind auf dem Arm sah oder einen Vater, der mit seinem Sohn scherzte, wallte eine mächtige Wut in mir auf, und ich nahm wieder den Geruch von Blut und versengtem Haar wahr.«

Kvothe zuckte die Achseln. »Aber in meinem Leben ging es um mehr als nur um Rache. Ich musste viele Hindernisse überwinden. Meine Armut. Meine niedere Herkunft. Und die Feinde, die ich mir an der Universität machte, stellten eine weit größere Gefahr für mich dar als die Chandrian.«

Er bedeutete dem Chronisten mit einer Geste, wieder zur Feder zu greifen. »Aber daran sehen wir, dass selbst die fantastischste Geschichte ein Fünkchen Wahrheit enthält, denn ich stieß tatsächlich auf jemanden, der diesem verrückten Einsiedler sehr nahe kam.« Kvothe lächelte. »Und ich war fest entschlossen, den Namen des Windes zu lernen.«

Kapitel 46

Der launische Wind

Es erwies sich als schwierig, Elodin zu finden. Er hatte zwar ein Büro im Hollows, nutzte es aber offenbar nicht. Aus dem Vorlesungsverzeichnis erfuhr ich, dass er nur ein einziges Seminar gab: Unwahrscheinlichkeitsrechnung. Diese Information war jedoch nicht sonderlich hilfreich, denn laut Verzeichnis fand das Seminar »jetzt« statt, und als Ort war »überall« angegeben.

Schließlich entdeckte ich ihn rein zufällig am anderen Ende eines Hofs. Er trug seinen schwarzen Talar, was selten vorkam. Ich war gerade unterwegs zur Mediho, beschloss aber, dass ich lieber zu spät zu meinem Seminar kam, als diese Gelegenheit, mit ihm zu sprechen, zu verpassen.

Als ich mich schließlich durch das mittägliche Gedränge zu ihm durchgekämpft hatte, befanden wir uns am nördlichen Ende des Universitätsgeländes und gingen auf einem breiten Feldweg in den Wald hinein. »Meister Elodin«, sagte ich, »ich hatte gehofft, ich könnte mit Euch sprechen.«

»Eine jämmerlich kleine Hoffnung«, sagte er, ohne seine Schritte zu verlangsamen oder auch nur in meine Richtung zu blicken. »Du solltest dir höhere Ziele stecken. Ein junger Mann sollte große Ambitionen hegen.«

»Nun denn, ich hoffe, Namenskunde studieren zu können«, sagte ich und ging nun neben ihm.

»Eine allzu große Hoffnung«, erwiderte er sachlich-nüchtern. »Versuch es noch einmal. Irgendwo dazwischen.« Der Weg machte eine Kurve, und nun versperrten Bäume den Blick auf die Gebäude der Universität.

»Ich hatte gehofft, Ihr würdet mich als Student annehmen«, versuchte ich es erneut. »Und mir alles beibringen, was Ihr für wissenswert erachtet.«

Elodin blieb stehen und sah mich an. »Also gut«, sagte er. »Such mir drei Kiefernzapfen.« Er bildete mit Daumen und Zeigefinger einen Kreis. »So groß. Und makellos.« Er setzte sich mitten auf den Weg und scheuchte mich mit einer Geste fort. »Los. Schnell.«

Ich eilte in den Wald. Ich brauchte gut fünf Minuten, bis ich drei passende Zapfen gefunden hatte. Als ich zerzaust und zerkratzt wiederkam, war Elodin verschwunden.

Ich sah mich verdutzt um, fluchte, warf die Kiefernzapfen hin und lief los. Ich holte ihn schnell ein, denn er schlenderte nur so dahin und betrachtete die Bäume.

»Also, was hast du gelernt?«, fragte er.

»Dass Ihr in Ruhe gelassen werden wollt?«

»Du bist ein kluges Kerlchen.« Er breitete in einer dramatischen Geste die Arme aus und sagte: »Und hiermit endet nun der Unterricht! Die Unterweisung des E’lir Kvothe ist abgeschlossen!«

Ich seufzte. Wenn ich jetzt gegangen wäre, wäre ich noch pünktlich zu meinem Seminar in der Mediho gekommen, aber ich war halbwegs überzeugt, dass das alles nur ein Test war. Elodin wollte vermutlich prüfen, ob ich wirklich interessiert war, bevor er mich als Student annahm. So ist das ja immer in den Geschichten: Der junge Mann muss dem alten Einsiedler seine Entschlossenheit beweisen, ehe dieser ihn unter die Fittiche nimmt.

»Würdet Ihr mir ein paar Fragen beantworten?«, fragte ich.

»Gern«, sagte er und hob drei Finger. »Drei Fragen. Aber nur, wenn du versprichst, mich anschließend in Ruhe zu lassen.«

Ich überlegte eine Moment lang. »Warum wollt Ihr mich nicht unterrichten?«

»Weil Edema Ruh grottenschlechte Studenten abgeben«, erwiderte er barsch. »Sie sind gut im Auswendiglernen, aber das Studium der Namenskunde erfordert ein Maß an Hingabe, welches das Gesindel deines Schlags nur in den seltensten Fällen aufzubringen vermag.«

Das versetzte mich schlagartig in Rage. Ich spürte, dass ich rot anlief. Die Haare auf meinen Unterarmen stellten sich auf.

Ich atmete tief durch. »Es tut mir Leid, wenn Ihr mit den Ruh unerquickliche Erfahrungen gehabt habt«, sagte ich vorsichtig. »Aber ich kann Euch versichern –«

»Ach du meine Güte«, seufzte Elodin angewidert. »Und dann auch noch ein Speichellecker. Dir fehlt sowohl das nötige Rückgrat als auch der nötige Mumm, um bei mir zu studieren.«

Böse Worte lagen mir auf der Zunge. Ich schluckte sie wieder hinunter. Er versuchte mich zu ködern.

»Ihr sagt mir nicht die Wahrheit«, sagte ich. »Warum wollt Ihr mich nicht unterrichten?«

»Aus dem selben Grund, aus dem ich mir auch keinen jungen Hund zulege!«, rief Elodin und fuchtelte mit den Armen, wie ein Bauer, der Krähen aus einem Feld scheucht. »Weil du zu klein bist für die Namenskunde. Weil du zu blauäugig bist. Weil du die falsche Anzahl von Fingern hast. Komm wieder, wenn du größer bist und dir anständige Augen zugelegt hast.«

Wir starrten einander an. Schließlich zuckte er die Achseln und ging weiter. »Also gut. Ich werde dir zeigen, warum.«

Wir gingen auf dem Weg weiter nach Norden. Elodin schlenderte dahin, hob Steine auf und warf sie in den Wald. Er hüpfte, um Blätter von niedrig hängenden Ästen zu rupfen, und sein Talar blähte sich dabei auf lächerliche Weise. Einmal blieb er stehen, stand dann fast eine halbe Stunde lang reglos da und betrachtete einen Farn, der sich sacht im Wind regte.

Ich hielt den Mund. Ich fragte weder »Wohin gehen wir?« noch »Was seht Ihr da?«. Dazu kannte ich zu viele Geschichten über kleine Jungen, die Fragen vergeudeten oder Wünsche verwirkten, indem sie einfach drauflos plapperten. Mir blieben noch zwei Fragen, und ich wollte sie richtig einsetzen.

Schließlich ließen wir den Wald hinter uns, und der Weg führte nun über eine ausgedehnte Rasenfläche zu einem eleganten Herrenhaus hinauf. Es war größer als das Handwerkszentrum, hatte ein rotes Ziegeldach, hohe Fenster und ein Säulenportal. Es gab hier Springbrunnen, Blumen und Hecken …

Doch irgendetwas stimmte nicht. Je näher wir dem Tor kamen, desto mehr bezweifelte ich, dass es sich um das Haus eines Edelmannes handelte. Vielleicht war es die Anlage des Gartens, oder der Umstand, dass der schmiedeeiserne Zaun rings um das Anwesen über drei Meter hoch und, wie mir der geschulte Blick des Diebes verriet, praktisch nicht zu erklimmen war.

Zwei streng blickende Männer öffneten das Tor, und wir gingen zum Hauseingang weiter. Elodin sah mich an. »Hast du schon von dem Refugium gehört?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Es trägt auch noch andere Bezeichnungen: Tollhaus, Klapsmühle, Narrenasyl …«

Die Irrenanstalt der Universität. »Es ist ja riesengroß. Wie …« Ich hielt inne, ohne die Frage gestellt zu haben.

Elodin grinste. Fast hätte er mich gehabt. »Jeremy!«, rief er dem großen Mann zu, der am Eingang stand. »Wie viele Gäste haben wir heute?«

»Der Empfang kann Euch die genaue Zahl nennen, Sir«, antwortete der Mann beklommen.

»Grob geschätzt«, sagte Elodin. »Wir sind doch hier unter uns.«

»Dreihundertzwanzig?«, sagte der Mann mit einem Achselzucken. »Dreihundertfünfzig?«

Elodin klopfte an die Tür, und der Mann schloss ihm auf. »Und wie viele weitere könnten wir nötigenfalls noch unterbringen?«, fragte Elodin.

»Hundertfünfzig sicher noch«, sagte Jeremy und öffnete die Tür. »Aber dann würde es eng.«

»Siehst du, Kvothe?« Elodin zwinkerte mir zu. »Wir sind bestens vorbereitet.«

Der Eingangsbereich war riesengroß, mit farbigen Fenstern und gewölbten Decken. Der Marmorboden war auf Hochglanz poliert.

Es war geradezu unheimlich still hier. Ich verstand das nicht. Das größte Irrenhaus von Tarbean war nicht einmal halb so groß wie dieses Gebäude, hörte sich aber an, als tobten dort tausend wütende Katzen. Das war eine Meile weit zu hören, auch über den Straßenlärm hinweg.

Elodin schlenderte zum Empfang, wo eine junge Frau stand. »Wieso ist denn heute niemand draußen, Emmie?«

Sie lächelte beklommen. »Sie sind heute alle zu wild, Sir. Wir glauben, dass ein Sturm im Anzug ist.« Sie nahm ein Buch zur Hand. »Und außerdem ist bald Vollmond. Ihr wisst ja, was das bedeutet.«

»Allerdings.« Elodin bückte sich und schnürte sich die Schuhe auf. »Wo ist Whin diesmal untergebracht?«

Die Frau sah in einem Verzeichnis nach. »Ostflügel, erster Stock. Zimmer 247.«

Elodin stellte seine Schuhe auf dem Empfangspult ab. »Passt du bitte darauf auf?« Die Frau lächelte leicht beklommen und nickte.

Ich verkniff mir ein weiteres Dutzend Fragen. »Die Universität lässt sich das hier ja einiges kosten«, bemerkte ich.

Elodin überhörte das und stieg auf Strümpfen eine breite Marmortreppe empor. Dann kamen wir in einen langen, weißen Korridor, von dem links und rechts Holztüren abgingen. Nun erst hörte ich die Geräusche, die ich an einem solchen Ort erwartet hatte. Stöhnen, Weinen, Geplapper, Schreie – doch alles sehr leise.

Elodin nahm ein paar Schritte Anlauf und rutschte dann auf Strümpfen über den glatten Marmorboden, und sein Talar bauschte sich hinter ihm.

Er rutschte erneut auf seinen Strümpfen, und ich ging neben ihm her. »Ich dachte, die Meister würden die Mittel der Universität für eher akademische Zwecke verwenden.«

Elodin sah mich nicht an. Er nahm wieder Anlauf. »Du versuchst mir Antworten auf Fragen zu entlocken, die du gar nicht gestellt hast«, sagte er und glitt über den Boden. »Aber das verfängt bei mir nicht.«

»Ihr versucht mir Fragen zu entlocken«, entgegnete ich. »Da erscheint mir das nur fair.«

Er nahm wieder Anlauf und glitt dahin. »Wieso plagst du dich denn überhaupt mit mir herum?«, fragte Elodin. »Kilvin hält große Stücke auf dich. Wieso hältst du dich nicht an ihn?«

»Weil ich glaube, dass Ihr Dinge wisst, die ich nirgends sonst lernen könnte.«

»Als da wären?«

»Dinge, die ich wissen will, seit ich zum ersten Mal jemanden sah, der den Namen des Windes rief.«

»Den Namen des Windes?« Elodin hob die Augenbrauen und nahm wieder Anlauf. »Eine heikle Sache.« Er glitt dahin. »Wie kommst du auf die Idee, dass ich etwas darüber wüsste?«

»Simples Ausschlussverfahren«, sagte ich. »Keiner der anderen Meister befasst sich damit. Also muss es in euer Spezialgebiet fallen.«

»Dieser Logik nach müsste ich dann auch für Solinadentänze, Handarbeiten und Pferdediebstahl zuständig sein.«

Wir waren am Ende des Korridors angelangt, und Elodin wäre um ein Haar mit einem großen, breitschultrigen Mann zusammengeprallt. »Ich bitte vielmals um Entschuldigung, Sir«, sagte der Mann, obwohl es ganz offenkundig nicht seine Schuld war.

»Timothy«, sagte Elodin und wies mit dem Zeigefinger auf ihn. »Komm mit.«

Elodin führte uns etliche kürzere Korridore entlang, bis wir schließlich zu einer schweren Holztür kamen, in die in Augenhöhe eine Schiebeluke eingebaut war. Elodin zog sie auf und spähte hinein. »Wie geht es ihm?«

»Er ist ganz ruhig«, sagte Timothy. »Ich glaube, er hat nicht viel geschlafen.«

Elodin zog an dem Türriegel und wandte sich dann mit einschüchterndem Blick an Timothy. »Ihr habt ihn eingeschlossen?«

Timothy war einen Kopf größer als Elodin und wog wahrscheinlich das Doppelte, doch als der unbeschuhte Meister ihn anfunkelte, wich ihm alle Farbe aus dem Gesicht. »Das war ich nicht, Meister Elodin. Das …«

Elodin schnitt ihm mit einer energischen Geste das Wort ab. »Sofort aufschließen.«

Timothy hantierte mit einem Schlüsselbund.

Elodin starrte ihn weiter an. »Alder Whin wird nicht eingesperrt. Er darf kommen und gehen, wie es ihm beliebt. Und ihm wird auch nichts ins Essen gemengt, es sei denn, er verlangt es ausdrücklich. Ich mache dich hierfür verantwortlich, Timothy Generoy.« Elodin pochte ihm mit seinem langen Zeigefinger auf die Brust. »Wenn ich herausfinden sollte, dass Whin sediert oder gefesselt wurde, kannst du dich darauf gefasst machen, dass ich dich wie ein Pony durch die Straßen von Imre reiten werde.« Er funkelte ihn an. »Fort mit dir.«

Der Mann eilte von dannen.

Elodin wandte sich an mich. »Du darfst mit reinkommen, aber mach keine Geräusche oder hektischen Bewegungen. Und du sprichst nur, wenn du angesprochen wirst. Und wenn du sprichst, dann nur mit leiser Stimme. Verstanden?«

Ich nickte, und er öffnete die Tür.

Der Raum sah anders aus, als ich erwartet hatte. Durch große Fenster schien Sonnenlicht herein. Es gab ein großes Bett und einen Tisch und Stühle. Wände, Decke und Boden waren dick mit weißem Stoff gepolstert. Das Bett war abgezogen, und auf dem Boden, an eine Wand gedrängt, lag ein dünner Mann von etwa dreißig Jahren, der sich in die Bettwäsche gewickelt hatte.

Elodin schloss die Tür hinter uns, und der Mann zuckte zusammen. »Whin?«, sagte Elodin leise und trat näher. »Was ist denn geschehen?«

Alder Whin blickte sich um wie eine Eule. Er war sehr mager, trug unter der Decke kein Hemd, sein Haar stand in alle Richtungen ab, und er hatte die Augen aufgerissen. Er sprach leise, mit immer wieder überschnappender Stimme. »Es ging mir gut. Es ging mir gut. Aber dann all diese Menschen, wie sie reden, die Hunde, das Kopfsteinpflaster … Ich habe es einfach nicht mehr ertragen.«

Whin drängte sich an die Wand, und die Decke rutschte ihm von der schmalen Schulter. Zu meinem Erstaunen sah ich, dass er ein bleiernes Gildenabzeichen um den Hals trug. Der Mann war tatsächlich ein richtiger Arkanist.

Elodin nickte. »Und warum liegt Ihr auf dem Fußboden?«

Whin sah mit panischem Blick zum Bett hinüber. »Ich falle«, sagte er leise, in einem Tonfall des Entsetzens und der Verlegenheit. »Und da sind Sprungfedern und Latten. Und Nägel.«

»Wie geht es Euch jetzt?«, fragte Elodin. »Würdet Ihr mit mir zurückkommen?«

»Nein! Nein!«, flehte Whin voller Verzweiflung, kniff die Augen zu und zog die Decke fester um sich. Seine schwache, schrille Stimme ließ sein Flehen herzzerreißender klingen, als wenn er geschrien hätte.

»Es ist schon gut. Ihr dürft hier bleiben«, sagte Elodin leise. »Ich komme Euch wieder besuchen.«

Da schlug Whin die Augen auf und sah uns aufgeregt an. »Bringt aber keinen Donner mit.« Mit seiner mageren Hand packte er Elodins Hemdzipfel. »Was ich brauche, ist eine Katzenpfeife und Blaudaunen und auch Knochen. Zeltknochen.«

»Ich bringe es Euch«, versicherte Elodin und schickte mich mit einem Wink hinaus.

Elodin schloss hinter uns die Tür. »Whin wusste, worauf er sich einließ, als er mein Giller wurde.« Er machte kehrt und ging den Korridor entlang. »Du weißt das nicht. Du weißt überhaupt nichts über die Universität. Über die Risiken, die man hier eingeht. Du glaubst, das hier wäre ein Märchenland, ein Spielplatz. Aber das ist es nicht.«

»Ja, genau«, entgegnete ich. »Es ist ein Spielplatz, und die anderen Kinder sind neidisch, weil ich schon ›Auspeitschung und Hausverbot‹ spielen durfte und sie nicht.«

Elodin blieb stehen und sah mich an. »Also gut. Beweise mir, dass ich mich irre. Beweise mir, dass du darüber nachgedacht hast. Wozu braucht eine Universität, die nicht einmal fünfzehnhundert Studenten hat, eine Nervenheilanstalt von der Größe eines Königspalastes?«

Ich überlegte hektisch. »Die meisten Studenten stammen aus wohlhabenden Familien«, sagte ich. »Sie haben bisher ein unbeschwertes Leben geführt. Und wenn sie nun gezwungen werden …«

»Falsch«, sagte Elodin und ging weiter den Korridor entlang. »Es liegt an dem, was wir hier studieren. An der Art und Weise, wie wir unsere Gehirne schulen.«

»Also machen Grammatik und Geheimschriften die Leute verrückt«, sagte ich und achtete darauf, es als Aussage und nicht als Frage zu formulieren.

Elodin blieb stehen und riss die nächste Tür auf. Panische Schreie drangen in den Korridor. »… IN MIR! SIE SIND IN MIR! SIE SIND IN MIR! SIE SIND IN MIR!« In dem Raum sah ich einen jungen Mann, der sich gegen die Lederfesseln sträubte, mit denen er an Händen und Füßen, am Hals und an der Taille an das Bett geschnallt war.

»Trigonometrie löst so etwas jedenfalls nicht aus«, sagte Elodin und sah mir in die Augen.

»SIE SIND IN MIR! SIE SIND IN MIR! SIE SIND IN –«, schrie der Mann immer weiter. Es war wie das nicht enden wollende nächtliche Bellen eines Hundes. »– MIR! SIE SIND IN MIR! SIE SIND –«

Elodin führte mich nun weiter in einen anderen Flügel des Gebäudes. Als wir dort um eine Ecke bogen, erblickte ich etwas Neues: eine Tür ganz aus Kupfer.

Elodin zückte einen Schlüssel und schloss auf. »Ich schaue hier gerne rein, wenn ich in der Gegend bin«, sagte er beiläufig und öffnete die Tür. »Sehe nach der Post, gieße die Blumen und so weiter.«

Er zog sich einen Strumpf aus, band ihn zu einem Knoten und klemmte ihn in den Türspalt. »Es ist eigentlich ganz nett hier, aber dennoch …« Er zog noch einmal an der Tür und stellte sicher, dass sie nicht hinter uns ins Schloss fallen konnte. »Nie wieder.«

Das Erste, was mir an dem Raum auffiel, war, dass etwas mit der Luft nicht stimmte. Erst dachte ich, er wäre vielleicht schalldicht gemacht, wie der von Alder Whin, doch als ich mich umblickte, sah ich, dass die Wände und Decken aus nacktem grauem Stein waren. Dann überlegte ich, ob die Luft vielleicht abgestanden wäre, doch als ich einatmete, roch es nach Lavendel und frisch gewaschener Wäsche. Fast war es, als hätte ich einen Druck auf den Ohren, so als wäre ich tief unter Wasser, nur dass es eben nicht so war. Ich fuchtelte ein wenig mit der Hand hin und her, erwartete fast, dass sich die Luft anders anfühlen würde, dicker. Doch auch dem war nicht so.

»Ganz schön irritierend, hm?« Ich wandte mich um und sah, dass Elodin mich beobachtete. »Wundert mich, dass du das bemerkst. Das bemerken nicht viele.«

Das Zimmer war viel komfortabler eingerichtet als das von Alder Whin. Es gab hier ein Himmelbett mit Vorhängen, ein dick gepolstertes Sofa, ein leeres Bücherregal und einen großen Tisch mit etlichen Stühlen. Am bemerkenswertesten waren die großen Fenster mit Blick hinaus auf die Rasenflächen und Gärten. Draußen sah ich auch einen Balkon, konnte aber keinen Zugang entdecken.

»Schau her«, sagt Elodin, nahm einen der hölzernen Stühle, wirbelte ihn herum und schleuderte ihn in Richtung Fenster. Ich zuckte zusammen, doch statt einer berstenden Glasscheibe hörte man nur Holz zerbrechen. Der zerstörte Stuhl fiel zu Boden.

»Das habe ich früher stundenlang gemacht«, sagte Elodin, atmete tief durch und sah sich mit liebevollem Blick im Raum um. »Ach, das waren noch Zeiten.«

Ich ging hinüber und sah mir die Fenster an. Die Scheiben waren dicker als gewöhnlich, aber so dick nun auch wieder nicht. Sie wirkten ganz normal, bis auf die kaum sichtbaren rötlichen Streifen, die hindurchliefen. Ich sah mir die Fensterrahmen an. Sie bestanden ebenfalls aus Kupfer. Ich blickte mich im Raum um, betrachtete die kahlen Steinwände, ließ die seltsam schwere Luft auf mich wirken. Mir fiel auf, dass die Tür innen keine Klinke hatte, geschweige denn ein Schlüsselloch. Warum nimmt jemand es auf sich, eine Tür aus massivem Kupfer herzustellen?

Ich stellte meine zweite Frage. »Wie seid Ihr hier herausgekommen?«

»Na endlich«, sagte Elodin.

Er ließ sich auf dem Sofa nieder. »Weißt du, eines Tages fand sich Elodin der Große in einem hohen Turm eingeschlossen.« Er wies auf den Raum rings um uns her. »Und man hatte ihn seiner Werkzeuge beraubt: Die Münze, der Schlüssel und die Kerze waren fort. Und außerdem hatte seine Zelle keine Tür, die man hätte öffnen können. Und kein Fenster, das man hätte einschlagen können.« Er wies mit abschätziger Geste auf das Fenster und die Tür. »Und dank der gerissenen Machenschaften derer, die ihn gefangen genommen hatten, war ihm auch der Name des Windes verborgen.«

Elodin erhob sich und ging im Raum auf und ab. »Rings um ihn her war weiter nichts als glatter, harter Stein. Es war eine Zelle, aus der noch niemand je entronnen war.«

Er blieb stehen und reckte in einer dramatischen Geste den Zeigefinger empor. »Elodin der Große aber kannte den Namen aller Dinge, und daher gehorchten ihm alle Dinge aufs Wort.« Er stellte sich vor die graue Steinwand neben den Fenstern. »Er sprach zu dem Stein: ›Zerbreche!‹ – und der Stein …« Elodin verstummte, den Kopf neugierig zur Seite geneigt. Er kniff die Augen zusammen. »Verdammt noch mal, sie haben es geändert«, sagte er leise zu sich selbst. »Hm.« Er trat näher an die Wand heran und legte eine Hand darauf.

Wil und Sim hatten recht: Der Mann hatte eindeutig einen Sprung in der Schüssel. Was würde geschehen, wenn ich aus dem Raum liefe und die Tür hinter mir zuwarf? Würden die anderen Meister mir dafür danken?

»Ah«, sagte Elodin mit einem Mal und lachte. »Das war aber nicht besonders klug.« Er trat zwei Schritte zurück. »CYAERBASALIEN.«

Ich sah, wie sich die Wand bewegte. Wellen liefen hindurch, wie bei einem hängenden Teppich, der ausgeklopft wird. Und dann … fiel die Wand einfach so in sich zusammen. Wie dunkles Wasser, das sich aus einem Eimer ergießt, strömte grauer Sand auf den Boden nieder und begrub Elodins Beine fast bis zu den Knien.

Sonnenschein und Vogelgezwitscher drangen herein. Wo eben noch massives Mauerwerk gewesen war, klaffte nun eine Lücke, groß genug für einen Karren.

Über diese Lücke spannten sich jedoch Fäden einer grünen Substanz. Es ähnelte einem dichten, aber unregelmäßigen Spinnennetz.

»Das war früher nicht da«, sagte Elodin entschuldigend und stieg aus dem grauen Sand. »Beim ersten Mal war es viel eindrucksvoller, das kannst du mir glauben.«

Ich stand da, sprachlos angesichts dessen, was ich gerade gesehen hatte. Das hatte mit Sympathie nichts mehr zu tun. So etwas hatte ich noch nie gesehen. Ich musste an die alte Geschichte denken: Taborlin der Große sprach zu dem Stein: ›Zerbreche!‹ – und der Stein zerbrach …

Elodin brach ein Stuhlbein ab und schlug damit auf das grüne Netz ein, das sich über die Lücke spannte. Einiges davon ließ sich leicht beseitigen. Wo es stabiler war, setzte er das Stuhlbein als Hebel ein, um es beiseite zu biegen. Wo es riss oder sich bog, schimmerte es im Sonnenschein. Ebenfalls Kupfer, dachte ich. Das sind Kupferadern, die sich durch die Steine ziehen, aus denen die Mauer besteht.

Elodin ließ das Stuhlbein fallen und zwängte sich durch die Lücke. Durch das Fenster sah ich, wie er sich an das weiße Balkongeländer lehnte.

Ich folgte ihm nach draußen, und als ich den Balkon betrat, fühlte sich die Luft nicht mehr so seltsam schwer an.

»Zwei Jahre«, sagte Elodin und blickte hinaus über die Gärten. »Zwei Jahre lang konnte ich diesen Balkon sehen, ihn aber nicht betreten. Zwei Jahre lang konnte ich den Wind sehen, ihn aber nicht hören, ihn nicht auf meinem Gesicht spüren.« Er schwang ein Bein über das Geländer, so dass er rittlings darauf saß. Dann sprang er auf das Flachdach direkt unter dem Balkon. Er schritt über das Dach, fort vom Gebäude.

Ich sprang hinterher und folgte ihm an den Rand des Dachs. Wir befanden uns in etwa sieben Metern Höhe, und die Gärten und Springbrunnen rings umher boten einen wunderschönen Anblick. Elodin stand gefährlich nah an der Dachkante, und sein Talar flatterte wie eine dunkle Fahne. Er sah recht beeindruckend aus, wenn man außer Acht ließ, dass er immer noch nur einen Strumpf trug.

Ich stellte mich neben ihn. Nun wusste ich, wie meine dritte Frage lauten musste. »Was muss ich tun«, fragte ich, »damit ich bei Euch Namenskunde studieren darf?«

Er sah mir ruhig in die Augen, taxierte mich. »Du musst springen«, sagte er. »Spring von diesem Dach.«

Da wurde mir klar, dass all das eine Probe gewesen war. Seit wir einander begegnet waren, hatte er mich in einem fort auf die Probe gestellt. Mit meiner Hartnäckigkeit hatte ich ihm Respekt abgenötigt, und er war erstaunt gewesen, dass mir an der Luft in seinem Zimmer etwas aufgefallen war. Er stand kurz davor, mich als Student anzunehmen.

Aber er brauchte noch etwas: einen Beweis meiner Entschlossenheit.

Und als ich dort stand, musste ich wieder an die alte Geschichte denken: Taborlin stürzte hinab. Doch er ließ die Hoffnung nicht fahren. Denn er kannte den Namen des Windes, und der Wind gehorchte. Er sprach zu dem Wind, und der Wind nahm ihn zärtlich auf den Arm und streichelte ihn. Er trug ihn zu Boden, als wäre er federleicht, und setzte ihn sanft, wie mit einem mütterlichen Kuss, auf den Füßen ab.

Elodin kannte den Namen des Windes.

Ich sah ihm weiter in die Augen und sprang von der Dachkante.

Elodins Gesichtsausdruck werde ich nie vergessen. Nie habe ich einen Menschen so erstaunt gesehen. Ich drehte mich im Fall, so dass ich ihn weiter sah. Er hob eine Hand, so als versuche er zu spät, mich festzuhalten.

Ich fühlte mich schwerelos, als würde ich schweben.

Dann kam ich auf dem Boden auf. Aber nicht sacht wie eine Feder. Eher wie ein Pflasterstein auf einer Straße. Ich prallte auf dem Rücken auf, landete auf meinem linken Arm. Als ich mit dem Hinterkopf auf dem Boden aufschlug, wurde mir schwarz vor Augen, und alle Luft wurde mir mit einem Schlag aus der Lunge gepresst.

Ich verlor nicht das Bewusstsein. Ich lag nur da, bekam keine Luft mehr und konnte mich nicht bewegen. Ich weiß noch, dass ich ernsthaft glaubte, ich sei tot. Oder blind.

Schließlich kehrte mein Augenlicht zurück, und ich blinzelte in den strahlend blauen Himmel. Die Schulter tat mir schrecklich weh, und ich hatte den Geschmack von Blut im Mund. Ich bekam immer noch keine Luft und versuchte, von meinem Arm herunterzurollen, aber mein Körper gehorchte mir nicht. Ich hatte mir das Genick gebrochen …

Einen entsetzlichen Augenblick später gelang es mir, ganz flach einzuatmen, dann noch einmal. Ich seufzte erleichtert, und da merkte ich, dass ich mir mindestens eine Rippe gebrochen hatte. Es gelang mir aber, die Finger zu bewegen, dann die Zehen. Sie funktionierten. Mein Rückgrat hatte den Sturz überstanden.

Als ich dort lag, trat Elodin in mein Gesichtsfeld.

Er sah zu mir hinab. »Glückwunsch«, sagte er und blickte ebenso beeindruckt wie ungläubig. »Das war wirklich mit Abstand das Dümmste, was ich je gesehen habe.«

Und so kam es, dass ich beschloss, mich doch der Handwerkskunst zu widmen. Nicht dass mir groß etwas anderes übrig blieb. Bevor er mir half, zur Mediho zu humpeln, sagte mir Elodin klipp und klar, dass jemand, der so dumm war, von einem sieben Meter hohen Dach zu springen, viel zu leichtsinnig sei, um in seiner Gegenwart auch nur einen Löffel halten zu dürfen, geschweige denn, etwas so »Tiefgründiges und Heikles« wie die Namenskunde zu studieren.

Dennoch war ich nicht allzu verärgert über Elodins Absage. Zauberei wie aus dem Märchen hin oder her – ich war nicht sonderlich erpicht darauf, bei einem Manne zu studieren, dessen erste Lektion mir drei Rippenbrüche, eine Gehirnerschütterung und eine ausgerenkte Schulter eingetragen hatte.

Kapitel 47

Stacheln

Nach dem holprigen Beginn verlief mein erstes Trimester schließlich doch noch recht glatt.

Ich studierte an der Mediho und lernte viel über den menschlichen Körper und die unterschiedlichen Heilverfahren. Mit Wilem übte ich Siaru und half ihm im Gegenzug, sein Aturisch zu verbessern.

Im Handwerkszentrum bekam ich Unterricht im Glasblasen, im Legieren, im Drahtziehen, im Gravieren von Metallen und in Bildhauerei.

Abends arbeitete ich meist in Kilvins Werkstatt. Ich säuberte Bronzegüsse von Formresten, spülte Glasgefäße und mahlte Erze für die Legierungen. Die Arbeit war nicht schwierig, und Kilvin zahlte mir einen Kupfer-Jot pro Spanne und manchmal auch zwei.

Ich lernte auch weniger akademische Dinge. Einige meiner Schlafsaalgenossen brachten mir ein Kartenspiel namens Hundekeuchen bei, und ich revanchierte mich für diesen Gefallen, indem ich ihnen eine improvisierte Lektion in Psychologie, Wahrscheinlichkeitsrechnung und Fingerfertigkeit erteilte. Ich gewann fast zwei Talente, bis sie mich nicht mehr dazu einluden.

Wilem und Simmon wurden enge Freunde. Ich hatte auch noch einige andere Freunde, aber nur wenige, und sie standen mir nicht so nah wie Wil und Sim. Mein schneller Aufstieg zum E’lir hatte mich den meisten Studenten entfremdet. Ob sie es mir missgönnten oder mich bewunderten – die meisten Studenten hielten sich von mir fern.

Und dann war da Ambrose. Uns einfach als Feinde zu bezeichnen, würde dem wahren Charakter unseres Verhältnisses nicht gerecht. Es war eher so, dass wir Geschäftspartner geworden waren, und unser Geschäft bestand darin, einander bis aufs Blut zu hassen.

Doch selbst neben dieser Fehde mit Ambrose blieb mir viel Freizeit. Und da ich sie nicht in der Bibliothek verbringen konnte, verwandte ich sie darauf, an meinem Ruf zu arbeiten.

Mein dramatischer Studienbeginn hatte ja schließlich für einiges Aufsehen gesorgt. Man hatte mich statt nach den üblichen drei Trimestern nach nur drei Tagen ins Arkanum aufgenommen. Ich war fast zwei volle Jahre jünger als das bisher jüngste Mitglied. Ich hatte einem der Meister vor seinen eigenen Studenten die Stirn geboten und war dennoch nicht von der Universität verwiesen worden. Und als man mich ausgepeitscht hatte, hatte ich weder geschrien noch geblutet.

Hinzu kam, dass es mir offenbar gelungen war, Meister Elodin derart in Rage zu versetzen, dass er mich vom Dach der Irrenanstalt gestoßen hatte. Ich ließ diese Geschichte unwidersprochen zirkulieren, denn sie war mir lieber als die peinliche Wahrheit.

Das zusammen genügte, um einen steten Strom von Gerüchten über mich sprudeln zu lassen, und ich beschloss, mir das zunutze zu machen. Ein Ruf ist wie eine Rüstung oder eine Waffe, die man bei Bedarf schwingen kann. Wenn ich schon Arkanist wurde, konnte ich auch gleich ein bekannter Arkanist werden.

So ließ ich einige Einzelheiten durchsickern: Dass man mich ohne Empfehlungsschreiben zum Studium zugelassen hatte. Dass die Meister mir, statt mir Studiengebühren abzuverlangen, drei Talente spendiert hatten. Und dass ich jahrelang ganz auf mich allein gestellt auf den Straßen von Tarbean gelebt hatte.

Außerdem setzte ich einige Gerüchte in die Welt, die vollkommener Unfug waren; Lügen, so unerhört, dass sie trotz ihrer offenkundigen Unwahrheit weitererzählt wurden: In meinen Adern flösse Dämonenblut. Ich könnte im Dunkeln sehen. Ich schliefe pro Nacht nur eine Stunde. Bei Vollmond spräche ich im Schlaf, und zwar in einer fremden Sprache, die niemand verstehen könne.

Basil, mein ehemaliger Schlafsaalgenosse, half mir, diese Gerüchte in Umlauf zu setzen. Ich dachte mir die Geschichten aus, und er erzählte sie einigen Leuten, und dann verfolgten wir gemeinsam, wie sie sich wie ein Lauffeuer verbreiteten. Es war ein amüsanter Zeitvertreib.

Doch mehr als alles andere trug meine Fehde mit Ambrose zu meinem Ruf bei. Man war allgemein verblüfft, dass ich es wagte, dem Erstgeborenen eines mächtigen Adligen die Stirn zu bieten.

Es kam zwischen uns in diesem ersten Trimester zu einigen dramatischen Begegnungen. Ich werde euch nun aber nicht mit den Einzelheiten langweilen. Wenn sich unsere Wege kreuzten, warf er eine Bemerkung hin, so laut, dass jeder im Raum es hörte. Oder er verhöhnte mich unter dem Deckmantel eines Kompliments: »Du musst mir unbedingt verraten, wer dir die Haare schneidet …«

Wer auch nur über ein Fünkchen gesunden Menschenverstand verfügt, weiß, wie man mit arroganten Adligen umgeht. Der Schneider, den ich in Tarbean schikaniert hatte, hatte gewusst, was zu tun war. Man steckt ein paar Knüffe ein, duckt sich weg und bringt die ganze Sache so schnell wie möglich hinter sich.

Ich jedoch gab jedes Mal Kontra. Und obwohl Ambrose klug und einigermaßen wortgewandt war, war er doch meinem Mundwerk nicht gewachsen. Ich war auf der Bühne groß geworden, und meine Kindheit und Jugend bei den Ruh sorgte dafür, dass ich bei jedem Wortwechsel die Oberhand behielt.

Dennoch kam Ambrose immer wieder an, wie ein Hund, der zu dumm ist, um einem Stachelschwein aus dem Weg zu gehen. Er schnappte nach mir, und hinterher hatte er die Schnauze voller Stacheln. Und nach jeder dieser Begegnungen hassten wir einander ein wenig mehr.

Die Leute bemerkten das, und am Ende des Trimesters stand ich im Ruf tollkühner Tapferkeit. In Wirklichkeit aber hatte ich einfach nur keine Furcht.

Denn es gibt da einen Unterschied. In Tarbean hatte ich gelernt, was wahre Furcht ist. Ich fürchtete Hunger, Lungenentzündung, Wachmänner mit Nagelstiefeln, ältere Jungen mit Scherbenmessern. Ambrose zu trotzen erforderte keine Tapferkeit von mir. Er flößte mir schlicht und einfach keine Furcht ein. Ich sah in ihm weiter nichts als einen lächerlichen Wichtigtuer. Ich hielt ihn für harmlos.

Und das war sehr dumm von mir.

Kapitel 48

Zwischenspiel: Eine Stille anderer Art

Bast saß im Wirtshaus zum Wegstein, die Hände still auf dem Schoß. Er hatte fünfzehn Atemzüge gezählt, seit Kvothe verstummt war, und die unschuldige Stille, die sich wie klares Wasser um die drei Männer sammelte, trübte sich nun und begann sich in eine Stille anderer Art zu verwandeln. Bast tat noch einen Atemzug – den sechzehnten – und wappnete sich für den Moment, den er fürchtete.

Es würde Bast nicht zur Ehre gereichen, würde man sagen, er kenne keine Furcht, denn so etwas lässt sich nur von Priestern und Idioten behaupten. Aber es stimmt durchaus, dass es nur sehr wenig gab, was ihn aus der Ruhe brachte. So litt er etwa an einer leichten Form der Höhenangst. Und bei manchen Sommergewittern, die in diesen Breiten den Himmel verfinstern und Bäume entwurzeln, fühlte er sich klein und hilflos.

Doch letztlich vermochte nichts ihm wirklich Angst einzuflößen – weder Gewitter noch hohe Leitern und nicht einmal die Skraels. Bast war tapfer, weil er fast vollkommen furchtlos war. Nichts ließ ihn erbleichen, und wenn es doch einmal geschah, so kehrte sehr bald die Farbe in sein Antlitz zurück.

Gewiss, er fand die Vorstellung nicht sonderlich verlockend, dass ihn jemand verletzen könnte. Ihn mit etwas Eisernem stechen, ihn mit glühenden Kohlen verbrennen – etwas in der Art. Aber dass ihm der Gedanke nicht behagte, er würde Blut lassen müssen, bedeutete noch nicht, dass er es wirklich fürchtete. Er wollte nur nicht, dass es geschah. Um etwas wirklich zu fürchten, muss man oft daran denken. Und da es nichts gab, was ihm dergestalt die Ruhe raubte, gab es auch nichts, was er wirklich fürchtete.

Doch so etwas kann sich ändern. Vor zehn Jahren hatte er einmal den Halt verloren, als er auf einen hohen Baum geklettert war, um für ein Mädchen, für das er schwärmte, eine Frucht zu pflücken. Nachdem seine Hände abgerutscht waren, hatte er noch eine geschlagene Minute lang kopfüber dort gehangen, bevor er abstürzte. Und in dieser Minute hatte sich eine kleine Furcht in ihm eingenistet und ihn seither nicht mehr verlassen.

In gleicher Weise hatte Bast kürzlich eine neue Furcht kennengelernt. Ein Jahr zuvor war Bast noch so furchtlos gewesen, wie ein geistig gesunder Mann nur hoffen kann, es zu sein, doch nun fürchtete er die Stille. Nicht die normale Stille, die daher rührte, dass sich nichts regte. Nein, Bast fürchtete die tiefe, müde Stille, die seinen Meister manchmal wie ein unsichtbarer Schleier umfing.

Bast atmete noch einmal ein – siebzehn. Er gab sich alle Mühe, nicht die Hände zu ringen, während er darauf wartete, dass diese tiefe Stille in den Raum drang. Er wartete darauf, dass sie am Rande der klaren Stille, die im Raum stand, Gestalt annahm. Er wusste, wie sie kam – wie der Frost, der, aus dem Winterboden dringend, das klare Wasser gefrieren lässt, das der Morgentau in den Reifenspuren hinterlassen hat.

Doch noch ehe Bast einen weiteren Atemzug tun konnte, richtete sich Kvothe auf seinem Stuhl auf und hieß den Chronisten mit einer Geste die Feder niederlegen. Bast wären fast die Tränen gekommen, als er spürte, wie sich die Stille verzog, wie ein dunkler Vogel, der aufgeschreckt wird.

Kvothe seufzte. »Ich gebe zu«, sagte er, »dass ich nicht recht weiß, wie ich den nächsten Abschnitt der Geschichte beginnen soll.«

Damit die Stille nicht wiederkehrte, meldete sich Bast zu Wort. »Wieso erzählst du nicht einfach erst mal das Wichtigste? Falls nötig, kannst du dann immer noch zu bestimmten Punkten zurückkehren.«

»Als ob das so einfach wäre«, entgegnete Kvothe. »Was ist denn das Wichtigste? Meine Magie oder meine Musik? Meine Triumphe oder meine Torheiten?«

Bast errötete und biss sich auf die Lippen.

Kvothe seufzte. »Entschuldige bitte, Bast. Das ist ein guter Rat, wie übrigens alle deine zunächst manchmal albern klingenden Ratschläge.« Er schob seinen Stuhl vom Tisch fort. »Doch bevor wir fortfahren, stellt die wirkliche Welt gewisse Forderungen an mich, die ich nicht länger ignorieren kann. Entschuldigt mich bitte für einen Moment.«

Bast und der Chronist erhoben sich ebenfalls und streckten die Beine. Bast zündete die Lampen an. Kvothe brachte Nachschub an Wurst, Käse und Brot. Sie aßen und übten sich ein wenig in höflicher Konversation, doch in Gedanken waren sie anderswo und dachten über die Geschichte nach.

Bast verschlang die Hälfte des Essens. Der Chronist langte ebenfalls kräftig zu. Kvothe nahm nur ein paar Bissen zu sich, ehe er wieder das Wort ergriff. »Also weiter. Musik und Magie. Triumphe und Torheiten. Aber überlegt einmal: Was braucht unsere Geschichte noch? Welches entscheidende Element fehlt?«

»Frauen«, sagte Bast wie aus der Pistole geschossen. »Es herrscht ein eklatanter Frauenmangel.«

Kvothe lächelte. »Nicht Frauen, Bast. Eine Frau. Die Frau.« Kvothe sah zu dem Chronisten hinüber. »Ihr habt ja sicherlich schon das eine oder andere über sie gehört. Ich werde Euch die Wahrheit über sie erzählen. Auch wenn ich fürchte, dass ich dieser Herausforderung nicht gewachsen bin.«

Der Chronist griff wieder zur Feder, doch noch bevor er sie in die Tinte tunken konnte, hob Kvothe eine Hand. »Lasst mich eines sagen, bevor wir beginnen. Ich habe auch früher schon Geschichten erzählt, habe mit Worten Bilder gemalt, habe große Lügen aufgetischt und noch größere Wahrheiten ausgesprochen. Einmal sang und spielte ich einem Blinden von Farben vor. Ich spielte sieben Stunden lang, und am Schluss sagte er, er habe die Farben gesehen – grün und rot und gold. Das war glaube ich einfacher als das hier. Der Versuch, sie euch mit weiter nichts als Worten nahe zu bringen. Ihr habt sie nie gesehen, habt ihre Stimme nie gehört.«

Kvothe hieß den Chronisten zur Feder greifen. »Trotzdem werde ich es versuchen. Sie steht nun schon in der Seitenkulisse und wartet nur auf ihr Stichwort. Wir wollen ihr die Bühne bereiten.«

Kapitel 49

Wilde Wesen

Bei allen wirklich wilden Wesen gilt es, große Vorsicht walten zu lassen, wenn man sich nähert. List und Tücke führen hier nicht weiter, denn wilde Wesen durchschauen das. Zwar greifen sie auch selbst einmal zu diesen Mitteln und fallen ihnen gelegentlich gar zum Opfer. Doch wirklich einfangen lassen sie sich damit nicht.

Wir müssen uns dem Thema einer bestimmten Frau also eher mit äußerster Sorgfalt als mit einer List nähern. Ihre Wildheit ist so groß, dass ich selbst in einer Geschichte fürchte, mich ihr allzu schnell zu nähern. Eine einzige Unachtsamkeit könnte dazu führen, dass auch schon der Gedanke an sie verscheucht wird.

Nun werde ich also um dieser Vorsicht willen davon berichten, wie ich sie kennenlernte. Dazu muss ich von den Ereignissen erzählen, die mich eher unfreiwillig auf die andere Seite des Flusses und nach Imre führten.

Ich beendete mein erstes Trimester mit drei Silbertalenten und einem Jot im Beutel. Vor nicht allzu langer Zeit wäre mir das noch wie ein Vermögen erschienen. Jetzt hoffte ich nur noch, dass es für die Studiengebühren des nächsten Trimesters und für Kost und Logis im Mews, dem Studententrakt, reichte.

Die letzte Spanne eines Trimesters war den Zulassungsprüfungen vorbehalten. Das Abschneiden bei diesen Prüfungen entschied über die Höhe der Studiengebühren für das nächste Trimester. Und das Los entschied, an welchem Tag und zu welcher Stunde man zur Prüfung anzutreten hatte.

Von diesen kurzen Gesprächen hing viel ab. Wenn man ein paar Fragen falsch beantwortete, konnte das durchaus dazu führen, dass die Studiengebühren verdoppelt wurden. Daher waren Prüfungstermine gegen Ende der Spanne heiß begehrt, denn dann blieb den Studenten mehr Zeit zur Vorbereitung. Nachdem das Los entschieden hatte, begann daher ein lebhafter Tauschhandel, bei dem jedermann mit Geld und Gefälligkeiten versuchte, einen ihm genehmen Termin zu ergattern.

Ich hatte das Glück, einen Vormittagstermin am Cendling zugelost zu bekommen, dem letzten Tag der Zulassungsprüfungen. Wenn ich gewollt hätte, hätte ich diesen Termin versilbern können, aber ich zog es vor, die zusätzliche Zeit zur Vorbereitung zu nutzen. Mir war klar, dass ich mich hervorragend schlagen musste, denn einige Meister waren mittlerweile alles andere als von mir eingenommen. Wie beim ersten Mal Mäuschen zu spielen, kam nicht in Frage. Das wäre Grund für einen Rausschmiss gewesen, und das konnte ich nicht riskieren.

Obwohl ich mich viele lange Tage gemeinsam mit Wil und Sim darauf vorbereitet hatte, erwies sich die Prüfung als haarig. Viele Fragen beantwortete ich mit Leichtigkeit, aber Hemme verhielt sich offen feindselig mir gegenüber und stellte Fragen, auf die es mehrere richtige Antworten gab, so dass nichts, was ich sagte, ihn gänzlich zufrieden stellte. Auch Brandeur erwies sich als harter Knochen und half Hemme ganz offensichtlich dabei, seinen Groll gegen mich auszuleben. Lorren war undurchschaubar, ich meinte aber seine Missbilligung zu spüren.

Hinterher rutschte ich nervös auf meinem Stuhl hin und her, während die Meister über die Höhe meiner Studiengebühren debattierten. Die Stimmen waren zunächst ruhig und gedämpft und wurden dann lauter. Schließlich stand Kilvin auf, drohte Hemme mit dem Finger, brüllte und schlug mit der anderen Hand auf den Tisch. Hemme wahrte die Fassung besser, als ich es gekonnt hätte, wenn mir so ein Schrank von Handwerksmeister gegenüber gestanden und mich wütend angebrüllt hätte.

Nachdem es dem Rektor gelungen war, die Gesprächsleitung wieder an sich zu reißen, rief man mich herbei und gab mir meine Bescheinigung. »E’lir Kvothe. Herbsttrimester. Studiengebühren: 3 Talente, 9 Jots, 7 Deut.«

Acht Jots mehr, als ich besaß. Als ich den Meistersaal verließ, ignorierte ich das flaue Gefühl in meinem Magen und überlegte stattdessen, wie ich bis zum Mittag des nächsten Tages mehr Geld beschaffen konnte.

Ich schaute kurz bei den einzigen beiden kealdischen Geldwechslern auf dieser Seite des Flusses vorbei. Wie ich vermutet hatte, waren sie nicht bereit, mir auch nur ein Scherflein zu leihen. Das überraschte mich zwar nicht, aber es war dennoch ein ernüchterndes Erlebnis und erinnerte mich wieder daran, was mich alles von den anderen Studenten unterschied. Sie hatten Familien, die für ihre Studiengebühren und ihren Lebensunterhalt aufkamen. Sie trugen angesehene Namen, die ihnen auch in finanziellen Angelegenheiten Tür und Tor öffneten. Sie hatten Besitztümer, die sie verpfänden oder verkaufen konnten. Und im allerschlimmsten Falle hatten sie immer noch ein Zuhause, wohin sie zurückkehren konnten.

Ich hatte nichts von alledem. Wenn ich nicht die zusätzlichen acht Jots für die Studiengebühren aufbrachte, gab es auf der ganzen Welt keinen Ort, an den ich gehen konnte.

Mir Geld von einem Freund zu pumpen erschien mir als die naheliegendste Lösung, aber ich schätzte meine Handvoll Freunde zu sehr, als dass ich riskieren wollte, sie wegen Geldstreitigkeiten zu verlieren. Wie mein Vater zu sagen pflegte: »Es gibt zwei sichere Methoden, einen Freund zu verlieren. Die erste ist, von ihm Geld zu leihen. Die zweite, ihm Geld zu leihen.«

Und außerdem tat ich alles, um meine bittere Armut zu verhehlen. Stolz ist etwas Törichtes, aber er ist auch ein starker Antrieb. Nur wenn wirklich alle Stricke rissen, würde ich mir von ihnen etwas pumpen.

Einen Moment lang überlegte ich, ob ich versuchen sollte, das Geld mit Taschendiebstählen zu beschaffen. Ich wusste aber, dass das eine ganz schlechte Idee war. Wenn man mich auf frischer Tat ertappte, würde ich mehr davontragen als nur eine Ohrfeige. Bestenfalls würde man mich ins Gefängnis werfen und vor Gericht stellen. Und schlimmstenfalls wurde ich erneut auf die Hörner genommen und diesmal tatsächlich von der Universität verwiesen. Das konnte ich nicht riskieren.

Ich brauchte einen Gaelet, einen jener gefährlichen Männer, die Geld an Menschen in Notlagen verleihen. Also trieb ich mich ein paar Stunden lang in den schäbigeren Schenken rings um die Universität herum, führte ein paar belanglose Gespräche und stellte ein paar beiläufige Fragen. Dann suchte ich eine Pfandleihe auf, die man mir empfohlen hatte, und stellte ein paar konkretere Fragen. Und schließlich erfuhr ich, wohin ich gehen musste: Auf die andere Seite des Flusses, nach Imre.

Kapitel 50

Verhandlungen

Imre liegt gut zwei Meilen östlich der Universität am anderen Ufer des Omethi. Da man von dort mit einem schnellen Pferdegespann in nur zwei Tagen in Tarbean war, hatten sich viele Adlige, Höflinge und wohlhabende Politiker in der Stadt niedergelassen. Man lebte dort nicht allzu fern vom Regierungssitz des Commonwealth und war doch weit weg vom Gestank nach Fisch und heißem Teer und dem Erbrochenen der betrunkenen Seeleute.

Imre war eine Kulturmetropole. Es gab dort Musiker, Dramatiker, Bildhauer, Tänzer; es gab Vertreter zahlreicher geringerer Künste, und auch der geringsten: der Poesie. Die Künstler kamen, weil Imre das bot, was Künstler am dringendsten brauchen: ein kompetentes und zahlungskräftiges Publikum.

Und Imre profitierte von der Nähe zur Universität. Der Zugang zu Kanalisation und Sympathielampen verbesserte die Luftqualität der Stadt. Gutes Glas war leicht erhältlich, und daher waren Fenster und Spiegel allgegenwärtig. Sogar Augengläser und andere Linsen gab es, auch wenn sie kostspielig waren.

Dennoch waren die beiden Städte einander nicht besonders wohlgesinnt. Den meisten Bürgern von Imre behagte der Gedanke gar nicht, dass sich dort drüben über tausend kluge Köpfe mit dunklen Mächten befassten. Wenn man einen von ihnen reden hörte, konnte man leicht vergessen, dass in diesem Teil der Welt seit fast dreihundert Jahren kein Arkanist mehr verbrannt worden war.

Umgekehrt sollte man erwähnen, dass man an der Universität die Einwohner von Imre ebenfalls mit einer gewissen Verachtung sah und sie als ausschweifend und dekadent empfand. Die in Imre so hochgeschätzten Künste galten an der Universität als nutzlos und frivol. Von Studienabbrechern hieß es oft, sie seien »über den Fluss gegangen«, was besagen sollte, dass Geister, die der akademischen Welt nicht gewachsen waren, sich damit begnügen mussten, in den Künsten zu dilettieren.

Und hüben wie drüben wurde letztlich geheuchelt. Die Studenten der Universität beklagten sich über die ach so frivolen Musiker und die sich aufplusternden Schauspieler und standen dann doch Schlange, um Eintritt für ihre Auftritte zu zahlen. Die Einwohner von Imre schimpften darüber, dass man sich in der Nachbarstadt in widernatürlichen Künsten übte, doch wenn ein Aquädukt einstürzte oder jemand ernstlich krank wurde, riefen sie schnell nach den an der Universität ausgebildeten Ingenieuren oder Ärzten.

Alles in allem glich die Lage einem schon seit langer Zeit bestehenden Waffenstillstand, bei dem sich beide Seiten beklagten, aber auch widerwillig Toleranz übten. Die von gegenüber waren ja schließlich durchaus zu etwas nütze, und man wollte eigentlich bloß nicht, dass die eigene Tochter so jemanden in die Familie brachte …

Da Imre eine Musik- und Theatermetropole war, könnte man meinen, dass ich dort viel Zeit verbrachte, aber das Gegenteil war der Fall. Ich war erst ein einziges Mal dort gewesen. Simmon und Wilem hatten mich in ein Wirtshaus mitgenommen, in dem ein Trio aufgetreten war – Laute, Flöte und Trommel. Ich ließ mir für einen halben Penny ein kleines Bier geben und nahm mir fest vor, den Abend mit meinen Freunden zu genießen …

Aber ich konnte einfach nicht. Nur Minuten, nachdem die Musik begonnen hatte, floh ich buchstäblich aus dem Saal. Ich bezweifle, dass ihr verstehen könnt, woran es lag, deshalb muss ich es wohl erklären.

Ich konnte es nicht ertragen, der Musik nahe zu sein, ohne an ihr teilzuhaben. Das war, als würde man der Frau, die man liebt, dabei zusehen, wie sie mit einem anderen Mann ins Bett steigt. Nein. Nein, das trifft es nicht. Es war eher wie …

Es war eher wie mit den Dennersüchtigen, die ich in Tarbean gesehen hatte. Denner-Harz war natürlich eine verbotene Substanz, aber in den meisten Gegenden der Stadt scherte das niemanden. Die Harzklumpen wurden wie Bonbons in Wachspapier verkauft. Wenn man sie lutschte, erfüllten sie einen mit einem Hochgefühl, mit Glück und Zufriedenheit.

Ein paar Stunden später aber schlotterte man am ganzen Leib und gierte nach mehr, und diese Gier wurde umso größer, je länger man das Harz schon nahm. Einmal hatte ich in Tarbean ein Mädchen gesehen, das höchstens sechzehn Jahre alt war und das die typischen tief liegenden Augen und widernatürlich weißen Zähne einer schwer Süchtigen hatte. Sie flehte einen Seemann an, ihr das Stück Harz zu geben, das er höhnisch außerhalb ihrer Reichweite hielt. Er sagte, sie könne es haben, wenn sie hier auf der Straße nackt für ihn tanzte.

Sie tat es, ohne sich darum zu kümmern, wer alles zusah, und auch ohne sich darum zu kümmern, dass es fast Mittwinter war und sie bis zu den Knöcheln im Schnee stand. Sie zog sich aus und tanzte, und ihre mageren, bleichen Gliedmaßen zitterten, und ihre eckigen Bewegungen waren Mitleid erregend. Und als der Seemann dann lachte und den Kopf schüttelte, fiel sie im Schnee auf die Knie, weinte und flehte, umklammerte seine Beine, versprach alles zu tun, was er nur wollte …

So fühlte ich mich, als ich die Musiker spielen sah. Ich ertrug es nicht. Dass es in meinem Alltag keine Musik gab, war wie ein Zahnschmerz, an den ich mich gewöhnt hatte. Ich konnte damit leben. Aber das, was ich so dringend wollte, direkt vor meiner Nase zu sehen, war mehr, als ich ertragen konnte.

Und daher mied ich Imre, bis mich das Problem mit den Studiengebühren für mein zweites Trimester wieder über den Fluss führte. Ich hatte erfahren, dass Devi derjenige war, den man selbst in verzweifelten Situationen um ein Darlehen bitten konnte.

So überquerte ich also den Omethi auf der großen Steinbrücke und ging nach Imre. Devi lebte in einer kleinen Gasse hinter einer Metzgerei. Dieser Teil von Imre erinnerte mich an Waterside. Bei dem widerlichen Gestank nach ranzigem Fett, der aus der Metzgerei drang, war ich froh über die kühle Herbstbrise.

Ich stieg die schmale Außentreppe empor, blieb vor der schweren Tür stehen und sah die Gasse entlang. Es war ein riskantes Geschäft, auf das ich mich hier einließ. Ein kealdischer Geldverleiher konnte einen vor Gericht zerren, wenn man einen Kredit nicht zurückzahlte. Ein Gaelet aber würde einen in diesem Fall einfach zusammenschlagen oder ausrauben lassen oder beides. Es war nicht klug, was ich hier tat. Ich spielte mit dem Feuer.

Mir blieb aber nichts anderes übrig. Ich atmete tief durch, stellte mich aufrecht hin und klopfte an die Tür.

Die feuchten Handflächen wischte ich mir am Umhang ab und hoffte, dass sie einigermaßen trocken blieben, bis ich Devi die Hand schüttelte. Ich hatte in Tarbean gelernt, dass man Männern dieses Schlags möglichst selbstsicher gegenübertreten sollte. Es gehörte zu ihrem Geschäft, die Schwächen anderer Menschen auszunutzen.

Ich hörte, wie ein schwerer Riegel beiseite gezogen wurde, die Tür öffnete sich, und vor mir stand ein Mädchen mit glatten, rotblonden Haaren, die ein süßes, koboldhaftes Gesicht umrahmten. Sie lächelte mich an. »Ja, bitte?«

»Ich möchte zu Devi«, sagte ich.

»Du hast sie gefunden«, erwiderte sie leichthin. »Komm nur herein.«

Ich trat ein, und sie schloss hinter mir die Tür und schob den Riegel wieder vor. Der Raum war fensterlos, aber gut beleuchtet, und es duftete hier nach Lavendel, was nach dem Gestank auf der Gasse eine willkommene Abwechslung war. An den Wänden hingen Gobelins, aber möbliert war der Raum nur mit einem kleinen Schreibtisch, einem Bücherregal und einem großen Himmelbett, dessen Vorhänge zugezogen waren.

»Bitte«, sagte sie und wies auf einen Stuhl vor dem Schreibtisch. »Nimm Platz.«

Sie setzte sich mir gegenüber und faltete die Hände. Ihr ganzes Gebaren brachte mich dazu, ihr Alter noch einmal neu einzuschätzen. Ich hatte mich geirrt, weil sie so klein war, aber viel älter als Anfang zwanzig konnte sie dennoch nicht sein – kaum das, was ich erwartet hatte.

Devi zwinkerte mir zu.

»Ich brauche ein Darlehen«, sagte ich.

»Wie wäre es erst einmal mit deinem Namen?« Sie lächelte. »Meinen kennst du ja schon.«

»Kvothe.«

»Tatsächlich?« Sie hob eine Augenbraue. »Von dir habe ich schon das eine oder andere gehört.« Sie musterte mich. »Ich hätte dich für größer gehalten.«

Das könnte ich von dir auch behaupten. Ich war ein wenig perplex ob der ganzen Situation. Ich hatte mich auf einen muskulösen Schlägertyp eingestellt und auf Verhandlungen mit kaum verhohlenen Drohungen und zur Schau gestellter Tapferkeit. Ich wusste nicht, was ich von dieser lächelnden jungen Frau halten sollte. »Was hast du denn gehört?«, fragte ich. »Doch hoffentlich nichts Schlechtes.«

»Gutes und Schlechtes.« Sie grinste. »Aber nichts Langweiliges.«

Ich faltete die Hände, damit sie nicht nervös herumnestelten. »Wie erledigen wir das denn jetzt?«

»Du bist kein großer Plauderer, hm?«, sagte sie und seufzte enttäuscht. »Also gut, dann kommen wir gleich zum Geschäftlichen. Wie viel brauchst du denn?«

»Nur etwa ein Talent. Acht Jots, genau gesagt.«

Sie schüttelte den Kopf. »Das kann ich nicht machen. Tut mir Leid. Solche Kleinkredite rechnen sich für mich nicht.«

Ich runzelte die Stirn. »Und ab wann rechnet es sich für dich?«

»Ab vier Talenten«, sagte sie. »Das ist der Mindestbetrag.«

»Und die Zinsen?«

»Fünfzig Prozent alle zwei Monate. Wenn du also so wenig wie möglich leihen willst, macht das bis zum Trimesterende zwei Talente. Die Gesamtschuld kannst du dann mit sechs Talenten begleichen, wenn du magst. Aber solange ich den Kreditbetrag nicht zurück habe, macht es pro Trimester jeweils zwei Talente Zinsen.«

Ich nickte, nicht allzu erstaunt. Das war ungefähr das Vierfache dessen, was selbst der habgierigste kealdische Geldverleiher verlangte. »Aber dann würde ich ja Zinsen für Geld zahlen, das ich eigentlich gar nicht brauche.«

»Nein«, entgegnete sie und sah mir ernst in die Augen. »Du würdest Zinsen zahlen für Geld, das du dir geliehen hast.«

»Wie wäre es mit zwei Talenten?«, fragte ich. »Dann würde ich –«

Devi schnitt mir mit einer Handbewegung das Wort ab. »Wir verhandeln hier nicht. Ich informiere dich lediglich über meine Geschäftsbedingungen.« Sie lächelte. »Entschuldige bitte, das hätte ich gleich zu Anfang klarstellen sollen.«

»Also gut«, sagte ich resigniert. »Wo soll ich unterschreiben?«

Sie sah mich leicht verdutzt an. »Du musst nichts unterschreiben.« Sie öffnete eine Schublade und nahm ein braunes Fläschchen mit einem Glasstöpsel heraus. Dann legte sie eine lange Nadel daneben auf den Tisch. »Ich brauche bloß ein wenig Blut von dir.«

Ich saß wie erstarrt auf meinem Stuhl. »Keine Sorge«, sagte sie. »Die Nadel ist sauber. Und ich brauche bloß drei Tropfen.«

Schließlich fand ich meine Stimme wieder. »Das ist doch wohl nicht dein Ernst.«

Devi neigte den Kopf zur Seite, und der Anflug eines Lächelns huschte über ihr Gesicht. »Das wusstest du nicht?«, fragte sie erstaunt. »Es ist selten, dass jemand zu mir kommt, der darüber nicht Bescheid weiß.«

»Ich kann nicht glauben, dass irgend jemand …« Ich verstummte. Mir fehlten die Worte.

»Es macht auch nicht jeder«, sagte sie. »Zu meinen Kunden zählen normalerweise nur Studenten und ehemalige Studenten. Die Leute auf dieser Seite des Flusses würden mich wahrscheinlich für eine Hexe halten – oder irgendetwas Ähnliches. Die Mitglieder des Arkanums aber wissen ganz genau, warum ich ihr Blut haben will und was ich damit tun kann.«

»Du bist auch Mitglied des Arkanums?«

»Ein ehemaliges«, sagte sie, und ihr Lächeln schwand ein wenig. »Ich wurde vor meinem Abgang aber noch zum Re’lar befördert. Ich kenne mich also aus, und wenn ich ein paar Tropfen Blut von dir hätte, könntest du dich nirgends vor mir verbergen. Ich könnte dich überall finden.«

»Und nicht nur das«, sagte ich ungläubig und dachte an die Wachspuppe von Meister Hemme, die ich zu Anfang des Trimesters geformt hatte. Das war nur ein Haar gewesen. Mit Blut konnte man eine viel wirksamere Verbindung herstellen. »Du könntest mich töten.«

Sie warf mir einen freimütigen Blick zu. »Für den neuen Star des Arkanums bist du aber wirklich schwer von Begriff. Denk doch mal darüber nach. Wie lange wäre ich wohl noch im Geschäft, wenn ich anfangen würde, Morde zu begehen?«

»Die Meister wissen davon?«

Sie lachte. »Natürlich nicht. Und weder die Polizei noch der Bischof noch meine Mutter.« Sie wies auf ihre Brust und dann auf mich. »Ich weiß davon, und du weißt davon. Das genügt normalerweise für eine gute Zusammenarbeit.«

»Normalerweise?«, sagte ich. »Und wenn ich das Geld bis zum Trimesterende nicht zusammenbekomme – was dann?«

Sie breitete die Hände aus und zuckte die Achseln. »Dann finden wir gemeinsam eine Lösung. Als vernünftige Menschen. Vielleicht könntest du für mich arbeiten. Mir Geheimnisse verraten. Mir anderweitig zu Diensten sein.« Sie lächelte, musterte mich mit einem lüsternen Blick, lachte über meine Verlegenheit. »Und im allerschlimmsten Falle, und wenn du gar kein Entgegenkommen zeigen solltest, könnte ich dein Blut wahrscheinlich zu einem guten Preis verkaufen und so meine Verluste wieder wettmachen. Jeder hat doch irgendwelche Feinde.« Sie zuckte die Achseln. »Aber so weit ist es noch nie gekommen. Die Drohung genügt normalerweise, um die Leute wieder zur Vernunft zu bringen.«

Als sie bemerkte, wie ich guckte, ließ sie ein wenig die Schultern hängen. »Also was denn«, sagte sie freundlich. »Als du hierher kamst, hast du erwartet, einen stiernackigen Gaelet mit vernarbten Fingerknöcheln anzutreffen. Du kamst hierher, um ein Geschäft mit jemandem abzuschließen, der nicht zögern würde, dich grün und blau zu prügeln, wenn du auch nur einen einzigen Tag mit den Zahlungen in Verzug geraten würdest. Meine Methode ist viel besser. Und auch einfacher.«

»Das ist doch Wahnsinn«, sagte ich und erhob mich. »Nie im Leben.«

Devis fröhliche Miene schwand. »Jetzt reiß dich mal zusammen«, sagte sie, nun unverhohlen verärgert. »Du führst dich ja auf wie irgendein dahergelaufener Bauer, der glaubt, ich wolle seine Seele kaufen. Es ist doch nur ein klein wenig Blut, damit ich dich im Auge behalten kann. Eine absolute Banalität.« Sie machte mit beiden Händen eine beschwichtigende Geste. »Also gut. Weißt du was? Ich leihe dir die Hälfte des Mindestbetrags.« Sie sah mich erwartungsvoll an. »Zwei Talente. Macht es das für dich einfacher?«

»Nein«, erwiderte ich. »Es tut mir Leid, dass ich deine Zeit vergeudet habe, aber das kann ich nicht tun. Gibt es hier in der Gegend noch andere Gaelets?«

»Selbstverständlich«, sagte sie. »Aber ich bin nicht sonderlich geneigt, mit derartigen Informationen zu dienen.« Sie neigte fragend den Kopf zur Seite. »Heute ist doch Cendling, nicht wahr? Musst du nicht bis morgen Mittag deine Studiengebühren bezahlt haben?«

»Ich werde das Geld schon irgendwie auftreiben«, erwiderte ich.

»Oh, das wirst du bestimmt, wo du doch so ein kluges Kerlchen bist.« Devi entließ mich mit einer Handbewegung. »Aber denk an die liebe Devi, wenn dir in zwei Monaten irgendein Scherge die Zähne aus deinem hübschen Köpfchen tritt.«

Anschließend ging ich durch die Straßen von Imre und versuchte, Ordnung in meine Gedanken zu bringen und eine Lösung für mein Problem zu finden.

Die Chancen standen nicht schlecht, dass ich einen Kredit über zwei Talente würde abbezahlen können. Ich hoffte im Handwerkszentrum schnell aufzusteigen. Sobald es mir erlaubt war, dort eigene Projekte zu verfolgen, konnte ich damit richtig Geld verdienen. Dazu musste ich nur lange genug an der Universität bleiben. Es war alles nur eine Frage der Zeit.

Das war es, was ich eigentlich brauchte: Zeit. Ein weiteres Trimester. Denn wer wusste schon, welche Möglichkeiten sich mir in den nächsten zwei Monaten eröffnen würden?

Doch gleichzeitig war mir natürlich klar, dass das Ganze keine gute Idee war. Ich würde damit nur in Schwierigkeiten geraten. Also beschloss ich, meinen Stolz hinunterzuschlucken und zu sehen, ob mir Wil, Sim oder Sovoy die acht Jots leihen konnten, die mir noch fehlten. Seufzend fand ich mich damit ab, dass ich nun ein Trimester lang draußen schlafen würde und mir mein Essen irgendwo abstauben musste. Schlimmer als während meiner Zeit in Tarbean konnte es sowieso nicht kommen.

Ich wollte mich gerade auf den Rückweg zur Universität machen, als ich am Schaufenster einer Pfandleihe vorüberkam. Und da verspürte ich wieder das alte Kribbeln in den Fingern …

»Was kostet die siebensaitige Laute da?«, fragte ich.

»Vier Talente«, antwortete der Inhaber mit einem freundlichen Lächeln. Ich vermutete, dass er noch neu in der Branche war – oder betrunken. Pfandleiher sind niemals fröhlich, nicht einmal in so reichen Städten wie Imre.

»Oh«, sagte ich und versuchte erst gar nicht, meine Enttäuschung zu verhehlen. »Dürfte ich sie mir mal ansehen?«

Er gab sie mir. Sie machte nicht viel her. Das Holz war unregelmäßig gemasert, und der Lack an einigen Stellen verkratzt. Die Bünde waren aus Darm und mussten dringend gewechselt werden, aber das war mir egal, denn ich spielte meist ohne Bünde. Der Resonanzkörper war aus Rosenholz gefertigt und versprach also kein allzu differenziertes Klangbild. Andererseits verschaffte man sich mit einem Rosenholzkorpus in einem gut besuchten Schankraum leichter Gehör. Ich klopfte mit einem Finger an das Holz, und es klang zwar nicht schön, aber ganz ordentlich. Um einen Vorwand zu haben, die Laute noch etwas länger in der Hand halten zu können, begann ich sie zu stimmen.

»Ich könnte bis auf drei fünf runtergehen«, sagte der Mann hinter dem Ladentresen.

Ich spitzte die Ohren, denn er klang ein wenig verzweifelt. Mir wurde klar, dass eine nicht eben schöne und nicht mehr neuwertige Laute in einer Stadt, in der vor allem Adlige und wohlhabende Musiker lebten, wahrscheinlich nicht leicht an den Mann zu bringen war. Ich schüttelte den Kopf. »Die Saiten sind alt«, sagte ich. In Wirklichkeit waren sie bestens in Ordnung, aber ich hoffte, dass er das nicht beurteilen konnte.

»Das stimmt«, sagte er und versicherte mich so seiner Unwissenheit. »Aber neue Saiten kosten nicht die Welt.«

»Mag sein«, erwiderte ich. Dann verstimmte ich die einzelnen Saiten jeweils um Haaresbreite. Ich schlug einen Akkord an und lauschte dem leicht schiefen Klang. Argwöhnisch betrachtete ich den Hals der Laute. »Ich glaube, der Hals hat einen Knacks.« Dann spielte ich einen Moll-Akkord, der sogar noch übler klang. »Hört Ihr das?« Ich schlug den Akkord noch einmal an, diesmal lauter.

»Drei zwei?«, fragte er hoffnungsvoll.

»Sie ist nicht für mich«, sagte ich, wie um ihn zu berichtigen. »Sie ist für meinen kleinen Bruder. Damit der kleine Mistkerl meine Laute endlich mal in Ruhe lässt.«

Ich schlug noch einen Akkord an und verzog das Gesicht. »Kann sein, dass ich ihn nicht besonders mag, aber ihm eine Laute mit angeknackstem Hals zu kaufen – so gemein bin ich dann doch nicht.« Ich machte eine Kunstpause. Als nichts geschah, fügte ich hinzu: »Jedenfalls nicht für drei zwei.«

»Glatte drei Talente?«, sagte der Inhaber.

Dem äußeren Anschein nach hielt ich die Laute ganz gelassen in der Hand. Doch für andere nicht wahrnehmbar, klammerte ich mich so fest daran, dass mir die Fingerknöchel weiß wurden. Ich kann nicht hoffen, dass ihr das versteht. Als die Chandrian meine Truppe ermordeten, vernichteten sie damit alles, was ich an Familie und Heimat je besessen hatte. Doch in mancher Hinsicht war es, als die Laute meines Vaters in Tarbean zerstört worden war, schlimmer gewesen. Das war, als hätte ich einen Arm oder ein Bein oder ein Auge verloren. Ohne meine Musik war ich jahrelang nur halb lebendig in Tarbean herumgelaufen, wie ein verkrüppelter Veteran oder ein wandelnder Leichnam.

»Ich habe hier zwei zwei für Euch«, sagte ich freimütig und zog meinen Geldbeutel hervor. »Entweder Ihr nehmt es, oder dieses hässliche Ding kann die nächsten zehn Jahre auf einem Regal Staub ansetzen.«

Ich blickte ihm in die Augen und achtete geflissentlich darauf, mir nicht anmerken zu lassen, wie dringend ich die Laute wollte. Ich hätte alles getan, um diese Laute behalten zu können. Ich hätte nackt im Schnee getanzt. Ich hätte schlotternd seine Beine umklammert und ihm versprochen, alles zu tun, was er nur wollte.

Ich legte zwei Talente und zwei Jots auf den Ladentresen zwischen uns, fast das gesamte Geld, das ich für die Studiengebühren des nächsten Trimesters gespart hatte. Und die Münzen klackten, als ich sie hinlegte.

Er blickte mich prüfend an. Ich legte noch einen weiteren Jot hin und wartete. Und wartete. Und als er endlich die Hand nach dem Geld ausstreckte, blickte er so unfroh und abgespannt, wie ich es von Pfandleihern gewohnt war.

Devi öffnete mir die Tür und lächelte. »Ich hätte nicht gedacht, dass ich dich so schnell wiedersehe. Komm herein.« Sie verriegelte die Tür hinter mir und ging zu ihrem Schreibtisch. »Nicht dass ich enttäuscht wäre«, sagte sie und sah sich mit einem verschmitzten Lächeln zu mir um. »Ich habe mich schon darauf gefreut, Geschäfte mit dir zu machen.« Sie nahm Platz. »Dann also zwei Talente, ja?«

»Doch lieber vier«, erwiderte ich. Das reichte gerade für die Studiengebühren und ein Bett in Mews. Ich hätte auch unter freiem Himmel schlafen können, aber meine Laute hatte etwas Besseres verdient.

»Wunderbar«, sagte sie und zog das Fläschchen und die Nadel hervor.

Meine Fingerspitzen sollten unversehrt bleiben, also piekste ich mir in den Handrücken, ließ drei Tropfen Blut in das braune Fläschchen rinnen und reichte es Devi.

»Steck die Nadel mit rein«, sagte sie.

Ich tat es.

Devi betupfte den Glasstöpsel mit einer klaren Flüssigkeit und verschloss das Fläschchen dann damit. »Ein sehr praktischer Klebstoff von deinen Freunden vom anderen Ufer«, erklärte sie. »So kann ich die Flasche nicht öffnen, ohne sie zu zerbrechen. Wenn du deine Schulden beglichen hast, übergebe ich sie dir unbeschädigt, und dann kannst du ruhig schlafen, in dem Wissen, dass ich nichts davon für mich behalten habe.«

»Es sei denn, du hättest das entsprechende Lösungsmittel«, entgegnete ich.

Devi schaute gekränkt. »Vertrauen ist nicht gerade deine Stärke, hm?« Sie wühlte in einer Schublade herum, holte ein Stück Siegelwachs hervor und erwärmte es an ihrer Schreibtischlampe. »Du hast vermutlich keinen Siegelring, oder?«, fragte sie und ließ das Wachs auf den Stöpsel rinnen.

»Wenn ich Schmuckstücke zum Verkaufen hätte, wäre ich nicht hier«, sagte ich freimütig und drückte meinen Daumen in das Wachs. Er hinterließ einen gut sichtbaren Abdruck. »So geht’s doch auch.«

Devi ritzte mit einer Diamantnadel eine Nummer in die Flasche und zog dann ein Blatt Papier hervor. Sie schrieb etwas darauf und wartete, bis es getrocknet war. »Damit kannst du zu jedem Geldverleiher auf beiden Seiten des Flusses gehen«, sagte sie und reichte mir das Blatt. »Es war mir eine Vergnügen. Lass bald wieder etwas von dir hören.«

Ich kehrte an die Universität zurück, mit genug Geld im Beutel und dem beglückenden Gefühl des Lautengurts auf der Schulter. Die Laute war aus zweiter Hand und alles andere als schön, und sie hatte mich Geld und Blut und Seelenfrieden gekostet.

Doch ich liebte sie wie mein eigen Fleisch und Blut.

Kapitel 51

Teer und Zinn

Zu Beginn des zweiten Trimesters erhielt ich von Kilvin die Erlaubnis, mit dem Studium der Sygaldrie zu beginnen. Das rief einiges Stirnrunzeln hervor, aber nicht im Handwerkszentrum, wo man mich als fleißigen Arbeiter und eifrigen Studenten kannte.

Sygaldrie ist, kurz gesagt, ein Werkzeug, mit dem man Kräfte lenken kann. Sympathie in fester Form gewissermaßen.

Wenn man beispielsweise in einen Ziegelstein die Rune ule einritzt und in einen anderen die Rune dok, so bewirken die Runen, dass die beiden Steine so fest aneinander haften, als wären sie mit Mörtel verbunden.

Doch ganz so einfach ist es nicht. Denn auf Dauer zerdrücken die Runen die Steine mit ihrer starken Anziehungskraft. Um das zu verhindern, muss man auf beiden Steinen die Rune aru hinzufügen. aru steht als Rune für »Lehm«, es lässt die beiden Lehmstücke aneinanderhaften und löst so das Problem.

Bloß dass aru und dok von ihrer Gestalt her nicht zusammenpassen. Damit der Anschluss stimmt, muss man noch zwei weitere Runen einfügen – gea und teh. Und der Symmetrie wegen muss man auch den anderen Stein mit diesen Runen versehen. Dann haften die beiden Steine aneinander, ohne zu zerbrechen.

Jedoch nur, wenn sie aus Lehm bestehen. Und die meisten Ziegelsteine bestehen nicht aus Lehm. Daher gilt es allgemein als gute Idee, vor dem Brennen der Steine etwas Eisenpulver in die Masse zu mengen. Woraufhin man natürlich statt der Rune aru die Rune fehr verwenden muss. Und damit der Anschluss wieder stimmt, müssen auch die Runen teh und ga ausgetauscht werden …

Wie ihr seht, ist einfacher Mörtel doch ein zuverlässigeres Mittel, um Ziegelsteine miteinander zu verbinden.

Ich studierte Sygaldrie bei Cammar. Der einäugige Mann mit dem Narbengesicht war derjenige, der entschied, wer zu Kilvin vorgelassen wurde. Erst wenn man ihm bewiesen hatte, dass man die Grundlagen der Sygaldrie beherrschte, wurde man einem der erfahreneren Handwerksmeister als Lehrling zugeteilt. Der Eleve assistierte ihm bei seinen Projekten und wurde im Gegenzug von ihm in die Feinheiten des Handwerks eingeweiht.

Insgesamt gab es einhundertneunundsiebzig Runen, und es war, als lernte man eine neue Fremdsprache, bloß dass sie über fast zweihundert bis dahin unbekannte Buchstaben verfügte und man sich die Vokabeln oft selbst ausdenken musste. Die meisten Studenten brauchten mindestens einen Monat, bis Cammar sie für würdig erachtete, weiter fortzuschreiten. Manche brauchten ein ganzes Trimester.

Ich schaffte es innerhalb von sieben Tagen.

Wie kam das?

Erstens war ich ein Getriebener. Andere Studenten konnten es sich leisten, bei ihrem Studium zu bummeln. Ihre Eltern oder Gönner kamen ja für die Unkosten auf. Ich dagegen musste schnell im Handwerkszentrum aufsteigen, damit ich meine eigenen Projekte verfolgen und Geld verdienen konnte. Die Studiengebühren waren nun nicht mehr meine Hauptsorge. Die war nun Devi.

Zweitens war ich brillant. Und ich spreche hier nicht von gewöhnlicher Brillanz, sondern von außerordentlicher Brillanz.

Drittens hatte ich schlicht und einfach Glück.

Ich ging über die miteinander verbundenen Dächer des Hauptgebäudes, meine Laute auf dem Rücken. Es war schummrig, denn der Abend dämmerte, und es war bewölkt, aber ich kannte mich hier mittlerweile gut aus. Ich blieb auf den Teer- und Zinnflächen, denn ich wusste, dass die roten Ziegel und die grauen Schieferplatten oft glitschig waren.

Im Zuge der Erweiterungen des Hauptgebäudes hatte man irgendwann einen Hof von jedem Zugang abgeschlossen. Er ließ sich nur noch betreten, indem man bei einem der Hörsäle durch ein hoch gelegenes Fenster stieg oder vom Dach einen knorrigen Apfelbaum hinabkletterte.

Ich kam hierher, um Laute zu üben. Mein Platz im Schlafssal war dazu nicht geeignet. Nicht nur weil Musik auf dieser Seite des Flusses als frivol verschrien war, ich hätte mir auch noch weitere Feinde gemacht, wenn ich dort gespielt hätte, während meine Kommilitonen schlafen oder lernen wollten. Deshalb war dieser Ort da oben ideal. Er war abgelegen und praktisch direkt vor meiner Tür.

Die Hecken dort wucherten wild, und die einstigen Rasenflächen waren nun Blumenwiesen. Doch unter dem Apfelbaum stand eine Bank, die meinen Bedürfnissen bestens entsprach. Meist kam ich spätabends hierher, wenn das Hauptgebäude verlassen und abgesperrt war. Doch an diesem Tag war Theden, und das bedeutete, dass mir, wenn ich mich mit dem Abendessen beeilte, zwischen einem Seminar bei Elxa Dal und meiner Arbeit im Handwerkszentrum fast eine Stunde blieb. Viel Zeit zum Üben.

Als ich jedoch an diesem Abend auf dem Hof anlangte, sah ich in einigen Fenstern noch Licht. Brandeurs Vorlesung dauerte länger als gewöhnlich. So blieb ich auf dem Dach. Die Fenster des Hörsaals waren geschlossen, und es war sehr unwahrscheinlich, dass mich jemand hören würde.

Ich lehnte mich mit dem Rücken an einen Schornstein und fing an zu spielen. Gut zehn Minuten später erloschen die Lichter, aber ich beschloss, trotzdem dort oben zu bleiben und keine Zeit mit dem Hinabsteigen in den Hof zu vergeuden.

Als ich mitten in Der tolle Tim war, schaute mit einem Mal die Sonne zwischen den Wolken hindurch. Goldenes Abendlicht ergoss sich über das Dach und in einen Teil des Hofs.

In diesem Moment hörte ich das Geräusch. Ein plötzliches Rascheln unten im Hof, wie von einem aufgeschreckten Tier. Darauf folgte ein zweites Geräusch, das nicht von einem Eichhörnchen oder Kaninchen stammen konnte. Es war ein metallischer Schlag, als ob eine schwere Eisenstange zu Boden gefallen wäre.

Ich unterbrach mein Spiel. War dort unten ein Student, der mir lauschte? Ich packte die Laute ein, ging an den Rand des Daches und sah hinab.

Durch die dichte Hecke, die einen Großteil der Ostseite des Hofs bedeckte, konnte ich nichts erkennen. War etwa ein Student aus dem Fenster geklettert?

Die Sonne ging nun unter, und als ich den Apfelbaum hinabgeklettert war, lag der Hof größtenteils in Dunkelheit. Ich sah, dass das Fenster geschlossen war; auf diesem Weg konnte niemand hierher gelangt sein. Obwohl es nun schnell dunkel wurde, gewann meine Neugier die Oberhand über meine Vorsicht, und ich ging zu der Hecke.

Hier war viel Platz. Teile der Hecke waren innen hohl, eine grüne Hülle aus Zweigen, die genug Platz bot, um dort bequem zu sitzen. Ich merkte mir den Ort als guten Schlafplatz, für den Fall, dass ich im nächsten Trimester das Geld für ein Bett in Mews nicht aufbringen konnte.

Obwohl es schon recht dunkel war, sah ich, dass sich außer mir niemand dort aufhielt. Etwas Größeres als ein Kaninchen hätte sich dort nicht vor mir verstecken können. Und ich konnte auch nichts entdecken, was das metallische Geräusch verursacht haben konnte.

Den sehr eingängigen Refrain von Der tolle Tim auf den Lippen kroch ich zum anderen Ende der Hecke. Erst als ich dort herauskam, bemerkte ich das Entwässerungsgitter. Ich hatte derartige Gitter schon auf dem ganzen Campus gesehen, aber dieses hier war älter und größer als die anderen. Ja, die Öffnung war ohne Gitter groß genug, dass ein Mensch hindurch passte.

Ich ergriff eine der Gitterstangen und zog daran. Das schwere Gitter hob sich an einem Scharnier eine Handbreit, nicht weiter. In dem schummrigen Licht konnte ich nicht erkennen, warum es sich nicht weiter bewegen ließ. Ich zog fester, aber es nützte nichts. Schließlich gab ich es auf und ließ los. Es fiel knallend zu. Es klang, als wäre eine schwere Eisenstange zu Boden gefallen.

Dann spürten meine Finger etwas, das meinen Augen entgangen war: eine Reihe von Ritzen, die sich über die Gitterstangen zogen. Ich sah genauer hin und erkannte einige der Runen, die ich bei Cammar gelernt hatte: ule und dok.

Da ging mir plötzlich ein Licht auf. Der Refrain von Der tolle Tim fügte sich mit einem Mal zu den Runen, die ich in den vergangenen Tagen bei Cammar studiert hatte.

Ule und dok sind

Beide zum Binden

Re zum Suchen

Kel zum Finden

Gea Schlüssel

Teh Schloss

Pesin Wasser

Resin Stein

Bevor ich noch etwas unternehmen konnte, schlug es zur sechsten Stunde. Der Glockenklang riss mich aus meinen Gedanken. Doch als ich die Hand ausstreckte, um mich abzustützen, spürten meine Finger kein Laub und keinen Erdboden. Sie berührten vielmehr etwas Rundes, Glattes, Festes: einen grünen Apfel.

Ich ließ die Hecke hinter mir und ging zur Nordwestecke des Hofs, wo der Apfelbaum stand. Dort lagen keine Äpfel auf dem Boden. Es war noch zu früh im Jahr. Und außerdem befand sich das Gitter am anderen Ende des Hofs. So weit konnte der Apfel nicht von allein gekullert sein. Jemand musste ihn dorthin getragen haben.

Ich wusste zwar nicht, was ich davon halten sollte, aber wenn ich jetzt nicht aufbrach, würde ich noch zu spät zu meiner Abendschicht im Handwerkszentrum kommen. Ich kletterte also den Apfelbaum hinauf, nahm meine Laute und eilte zu Kilvins Werkstatt.

Später an diesem Abend vertonte ich auch die übrigen Runen. Ich brauchte ein paar Stunden dafür, doch als ich damit fertig war, hatte ich eine sehr eingängige Reihe der Runen im Kopf. Am nächsten Tag unterzog mich Cammar einer zweistündigen, ausführlichen Prüfung, und ich bestand.

Für die nächste Phase meiner Ausbildung gab man mich zu Manet in die Lehre, dem älteren Studenten mit der wilden Haarmähne, den ich gleich an meinem ersten Tag an der Universität kennengelernt hatte. Manet studierte schon seit fast dreißig Jahren hier, und alle nannten ihn nur den ewigen E’lir. Doch trotz seines niederen Rangs hatte er mehr praktische Erfahrung als ein Dutzend höherrangiger Studenten zusammen.

Manet war geduldig und rücksichtsvoll. Er erinnerte mich an meinen alten Lehrer Abenthy. Nur dass Abenthy so rastlos wie ein fahrender Kessler durch die Welt gezogen war, während Manet, wie jeder wusste, sich zum Ziel gesetzt hatte, bis an sein Lebensende an der Universität zu bleiben.

Manet fing ganz von vorne an und brachte mir die einfachen Formeln bei, die man für die Herstellung von gehärtetem Glas und derlei Dingen benötigte. Unter seiner Anleitung machte ich in der Handwerkskunst so schnelle Fortschritte wie in den anderen Fächern, und es dauerte nicht lange, dann waren wir schon bei komplexeren Projekten angelangt, bei Hitzeschluckern und Sympathielampen beispielsweise.

Die wahren Spitzenprodukte der Handwerkskunst, wie Sympathie-Uhren oder Schwunger, waren für mich immer noch unerreichbar, aber ich wusste, dass dies nur eine Frage der Zeit war. Doch die Zeit wurde nun leider knapp.

Kapitel 52

Brennen

Ich besaß nun eine Laute und hatte so meine Musik wieder, doch dabei wurde mir klar, dass ich seit drei Jahren aus der Übung war. Die Arbeit im Handwerkszentrum hatte meine Hände gestärkt und abgehärtet, aber leider auf die falsche Art und Weise. Ich brauchte etliche Tage, bis ich auch nur wieder eine Stunde am Stück spielen konnte.

Vielleicht hätte ich schnellere Fortschritte gemacht, wäre ich nicht mit meinen anderen Studien so beschäftigt gewesen. Ich absolvierte jeden Tag zwei Stunden in der Mediho, im Gehen und Stehen, hatte im Schnitt pro Tag zwei Stunden Mathematikunterricht und drei Stunden Lehrzeit bei Manet im Handwerkszentrum.

Und dann war da noch die höhere Sympathie bei Elxa Dal. Außerhalb des Unterrichts war Dal ein reizender Mensch, der nie laut wurde und manchmal, wenn ihn die Laune packte, sogar richtig herumalbern konnte. In seinen Seminaren jedoch gab er abwechselnd den wahnsinnigen Propheten und den Galeerensklaveneinpeitscher. Die drei Stunden bei ihm kosteten mich so viel Kraft und Nerven wie fünf Stunden bei den anderen.

Mit meiner bezahlten Arbeit in Kilvins Werkstatt blieb mir kaum genug Zeit zum Schlafen, Essen und Lernen.

Die Musik ist eine stolze und launische Geliebte. Wenn du ihr die Zeit und Aufmerksamkeit schenkst, die ihr gebührt, so ist sie dein. Wenn du sie aber vernachlässigst, so kommt der Tag, an dem sie deine Besuche nicht mehr empfängt. Also schlief ich nun weniger, um ihr die nötige Zeit widmen zu können.

Nach einer Spanne mit diesem Pensum war ich erschöpft. Nach drei Spannen half nur noch eiserne Entschlossenheit. Und in der fünften Spanne gingen meine Kräfte allmählich zur Neige.

In diese fünfte Spanne fiel eines der seltenen Male, dass ich mich mit Wilem und Simmon zum Mittagessen traf. Die beiden brachten ihr Essen aus einem nahen Wirtshaus mit. Ich konnte mir derzeit keinen Apfel und keine Fleischpastete leisten und hatte in der Mensa etwas Graubrot und ein knorpeliges Würstchen gemopst.

Wir setzten uns auf die Steinbank unter dem Fahnenmast, an dem ich ausgepeitscht worden war. Dieser Ort hatte mir seither Furcht eingeflößt, aber ich hatte mich gezwungen, wieder dorthin zu gehen, um mir zu beweisen, dass ich diese Furcht überwinden konnte. Als mir das gelungen war, saß ich oft dort, weil es mich amüsierte, wie die Studenten guckten, wenn sie mich an diesem Ort erblickten. Nun saß ich dort, weil ich mich dort wohl fühlte. Es war mein Platz.

Und weil wir viel Zeit miteinander verbracht hatten, war es auch Wilems und Simmons Platz geworden. Wenn sie es seltsam fanden, dass ich mir diese Stelle ausgesucht hatte, so sprachen sie es nicht aus.

»Man sieht dich ja kaum noch«, sagte Wilem, den Mund voll Fleischpastete. »Warst du krank?«

»Na klar«, sagte Simmon sarkastisch. »Er war einen ganzen Monat lang krank.«

Wilem funkelte ihn an und erinnerte mich einen Moment lang mit seinem Gesichtsausdruck an Kilvin.

Seine Miene brachte Simmon zum Lachen. »Wil ist höflicher als ich. Ich wette, du hast deine gesamte Freizeit damit verbracht, zwischen Imre und hier zu pendeln und als Barde einer äußerst attraktiven jungen Frau den Hof gemacht.« Er zeigte auf den Lautenkasten, der neben mir lag.

»Er sieht aber so aus, als ob er krank gewesen wäre.« Wilem beäugte mich prüfend. »Deine Freundin hat nicht gut auf dich aufgepasst.«

»Er hat Liebeskummer«, meinte Simmon. »Kriegt keinen Bissen mehr runter und kein Auge mehr zu. Denkt nur noch an sie, auch wenn er eigentlich eine Geheimschrift auswendig lernen sollte.«

Mir fiel keine Erwiderung darauf ein.

»Siehst du?«, sagte Simmon zu Wil. »Sie hat ihm nicht nur das Herz geraubt, sondern auch die Zunge. Er hat nur noch Worte für sie. Für uns hat er keine mehr übrig.«

»Er hat auch keine Zeit mehr für uns«, erwiderte Wilem. Seine Fleischpastete war schon fast verschwunden.

Sie hatten natürlich recht: Ich hatte meine Freunde noch mehr vernachlässigt als mich selbst. Ich bekam große Gewissensbisse. Ich konnte ihnen nicht die ganze Wahrheit sagen – dass ich aus diesem Trimester so viel herausholen musste wie nur möglich, da es sehr wahrscheinlich mein letztes war, weil ich vollkommen pleite war.

Wenn ihr nicht versteht, warum ich es nicht über mich brachte, ihnen das alles zu erzählen, so seid ihr wahrscheinlich nie wirklich arm gewesen. Ich bezweifle, dass ihr nachempfinden könnt, wie beschämend es ist, nur zwei Hemden zu besitzen oder sich die Haare selbst schneiden zu müssen, weil man sich keinen Barbierbesuch leisten kann. Als ich einen Knopf verlor, konnte ich kein Scherflein entbehren, um einen neuen zu kaufen. Als ich mir die Hose am Knie aufriss, musste ich sie mit einem Faden in der falschen Farbe flicken. Für das Essen konnte ich mir kein Salz leisten, und an den seltenen Abenden, an denen ich mit meinen Freunden ausging, keine Getränke.

Das Geld, das ich in Kilvins Werkstatt verdiente, ging für das Allernötigste drauf: Tinte, Seife, Lautensaiten … Das Einzige, was ich mir leisten konnte, war Stolz. Ich konnte die Vorstellung nicht ertragen, dass meine beiden besten Freunde erfuhren, wie verzweifelt meine Lage war.

Wenn ich sehr großes Glück hatte, war ich vielleicht in der Lage, die zwei Talente aufzubringen, um Devi die Kreditzinsen zu bezahlen. Aber es würde schon ein großes Wunder erfordern, dass ich genug Geld zusammenbekäme, um zusätzlich auch noch die Studiengebühren berappen zu können. Und was sollte ich anfangen, wenn ich dann die Universität gezwungenermaßen verlassen und Devi alles zurückgezahlt hatte? Ich hatte keine Ahnung. Vielleicht würde ich nach Anilin reisen, um nach Denna zu suchen.

Ich sah die beiden an und wusste nicht, was ich sagen sollte. »Wil, Simmon, es tut mir Leid. Ich hatte in letzter Zeit schrecklich viel um die Ohren.«

Simmon wurde ein wenig ernster, und ich sah, dass er wegen meiner unentschuldigten Abwesenheit ernsthaft gekränkt war. »Wir haben auch viel zu tun, weißt du. Ich studiere Rhetorik und Chemie, und ich lerne Siaru.« Er wandte sich an Wilem und blickte ihn finster an. »Und so allmählich beginne ich eure Sprache zu hassen.«

»Tu kralim«, entgegnete der Kealde freundlich.

Wieder an mich gewandt, sagte Simmon: »Es ist nur, dass wir dich gerne öfter sehen würden, als nur alle paar Tage mal, wie du vom Hauptgebäude zum Handwerkszentrum hastest. Mädchen sind etwas Wunderbares, das werde ich nicht bestreiten, aber wenn eine mir einen Freund wegnimmt, werde ich ein wenig eifersüchtig.«

Ich hatte einen riesigen Kloß im Hals. Ich konnte mich nicht erinnern, wann mich das letzte Mal jemand vermisst hatte. Ich hatte sehr lange niemanden mehr gehabt, der mich vermisst hätte, und ich spürte, dass mir die Tränen kamen. »Es steckt kein Mädchen dahinter. Wirklich nicht.« Ich schluckte und gab mir Mühe, die Fassung zu wahren.

»Sim, ich glaube, wir haben etwas übersehen«, sagte Wilem und sah mich mit einem seltsamen Blick an. »Schau ihn dir mal genau an.«

Simmon musterte mich ebenfalls prüfend. Nun gingen mir die Blicke der beiden auf die Nerven, und die Tränen waren mit einem Mal weg.

»Also«, sagte Wilem, als würde er einen Vortrag halten. »Seit wie vielen Trimestern ist unser junger E’lir hier an der Universität?«

Sim ging sichtlich ein Licht auf. »Oh.«

»Würde mir mal jemand sagen, worum es hier geht?«, fragte ich bockig.

Wilem überhörte mich. »Und welche Fächer studierst du?«

»Alle«, sagte ich, froh über einen Vorwand, mich zu beklagen. »Geometrie, Medizin, höhere Sympathie bei Elxa Dal, und im Handwerkszentrum gehe ich bei Manet in die Lehre.«

Simmon blickte leicht entsetzt. »Dann ist es ja kein Wunder, dass du aussiehst, als ob du seit einer Spanne nicht mehr geschlafen hättest«, sagte er.

Wilem nickte. »Und außerdem arbeitest du ja auch noch in Kilvins Werkstatt, nicht wahr?«

»Jeden Abend ein paar Stunden.«

Simmon war entgeistert. »Und dann lernst du auch noch gleichzeitig ein Instrument? Bist du denn von allen guten Geistern verlassen?«

»Die Musik ist das einzige, was mir Halt gibt«, sagte ich und berührte meine Laute. »Und ich lerne nicht. Ich übe nur.«

Wilem sah zu Simmon hinüber. »Was meinst du, wie lange hat er noch?«

Simmon musterte mich. »Allerhöchstens anderthalb Spannen.«

»Was meint ihr damit?«

Wilem beugte sich vor. »Wir alle halsen uns früher oder später mal zu viel auf. Aber manche Studenten merken es erst, wenn es schon zu spät ist. Sie machen sich kaputt. Und dann brechen sie notgedrungen ihr Studium ab oder rasseln bei den Prüfungen durch. Manche holen sich auch noch einen Knacks.« Er tippte sich an die Stirn. »Das passiert meist im ersten Studienjahr.« Er sah mich viel sagend an.

»Aber ich habe mir nicht zu viel aufgehalst«, sagte ich.

»Guck doch mal in den Spiegel«, entgegnete Wilem.

Ich wollte den beiden eben versichern, dass mit mir alles in Ordnung sei, doch da hörte ich, dass die Stunde geschlagen wurde, und so blieb mir nur noch Zeit, mich flugs zu verabschieden, denn ich musste mich sputen, damit ich nicht zu spät zu meinem Seminar über höhere Sympathie kam.

Elxa Dal stand zwischen zwei mittelgroßen Kohlenbecken. Mit seinem sorgfältig gestutzten Bart und dem dunklen Talar entsprach er dem Klischeebild des bösen Zauberers, wie er in so vielen schlechten aturischen Theaterstücken vorkommt. »Ihr müsst immer daran denken, dass der Sympathetiker der Flamme verbunden ist«, sagte er. »Wir sind ihr Herr, aber auch ihr Diener.«

Er schob die Hände in die weiten, langen Ärmel und begann auf und ab zu gehen. »Wir sind die Herren des Feuers, denn es untersteht unserer Gewalt.« Er schlug mit der flachen Hand an eines der Kohlenbecken, und Flammen züngelten darin empor. »Die Energie in allen Dingen steht dem Arkanisten zu Gebote. Wir befehlen dem Feuer, und das Feuer gehorcht.« Er ging langsam in die andere Ecke des Raums. In dem Kohlenbecken hinter ihm wurden die Flammen nun wieder kleiner, und in dem, auf das er zuging, loderten sie in die Höhe. Ich wusste sein Talent für effektvolle Darbietungen durchaus zu schätzen.

Dal blieb stehen und wandte sich zum Auditorium. »Aber wir sind auch Diener des Feuers. Denn das Feuer ist die gängigste Form von Energie, und ohne Energie ist unser ganzes Können als Arkanisten nicht allzu nützlich.« Er wandte dem Auditorium den Rücken zu und begann die Schiefertafel abzuwischen. »Packt eure Sachen zusammen, und dann wollen wir mal sehen, wer heute gegen E’lir Kvothe antritt.« Er schrieb eine Namensliste der Studenten an die Tafel. Mein Name stand an erster Stelle.

Vor drei Spannen hatte Dal begonnen, uns gegeneinander antreten zu lassen. Er bezeichnete das als »Duelle«. Es war zwar eine willkommene Abwechslung zur Eintönigkeit der Vorlesungen, hatte aber durchaus auch eine dunkle Seite.

Gut hundert Studenten gingen alljährlich aus dem Arkanum hinaus in die Welt, etwa ein Viertel davon mit einem Gildenabzeichen. Das bedeutete, dass es jedes Jahr hundert Menschen mehr auf der Welt gab, die in der Anwendung der Sympathie geschult waren, Menschen, gegen die man später im Leben aus dem einen oder anderen Grunde möglicherweise seinen Willen durchsetzen musste. Dal sprach das nie aus, aber uns war klar, dass er uns mehr als nur Konzentration und Können lehrte. Er lehrte uns kämpfen.

Elxa Dal führte genau Buch über die Ergebnisse. Und von den achtunddreißig Studenten war ich der einzige, der bisher ungeschlagen war. Mittlerweile mussten selbst die dümmsten und missgünstigsten Kommilitonen einräumen, dass meine schnelle Aufnahme in das Arkanum mit Dusel wohl eher nichts zu tun hatte.

Diese Duelle konnten auch ganz einträglich sein, denn es wurde heimlich dabei gewettet. Wenn wir auf uns selber setzen wollten, erledigten Sovoy und ich das für einander. Auch wenn ich in der Regel nicht viel Geld dafür übrig hatte.

So war es auch kein Zufall, dass Sovoy und ich zusammenstießen, als wir unsere Sachen packten. Ich steckte ihm unter dem Tisch zwei Jots zu.

Er steckte sie ein, ohne mich anzusehen. »Meine Güte«, sagte er leise. »Da ist aber heute jemand siegessicher.«

Ich zuckte beiläufig die Achseln, war in Wirklichkeit aber ein wenig nervös. Ich hatte das Trimester vollkommen ohne Geld in der Tasche begonnen und mich seither mit Ach und Krach über Wasser gehalten. Am Tag zuvor hatte Kilvin mir zwei Jots gezahlt, für eine Spanne Arbeit in seiner Werkstatt. Und das war das gesamte Geld, das ich besaß.

Sovoy wühlte in einer Schublade herum und holte Sympathiewachs, Bindfäden und ein paar Metallstücke daraus hervor. »Aber ich weiß nicht, was ich für dich herausholen kann. Die Quoten werden immer mieser. Ich schätze mal, mehr als drei zu eins ist heute nicht drin. Wärst du trotzdem noch mit dabei?«

Ich seufzte. Diese schlechten Wettquoten waren der große Nachteil davon, dass mich bisher niemand besiegt hatte. Am Vortag hatte die Quote sogar nur zwei zu eins betragen, was bedeutete, dass ich zwei Pennys einsetzen musste, um die Chance zu haben, einen Penny zu gewinnen. »Ich habe da einen kleinen Plan«, sagte ich. »Setz erst, wenn wir die Bedingungen abgemacht haben. Dann solltest du mindestens drei zu eins gegen mich rausholen können.«

»Gegen dich?«, murmelte er. »Nur wenn du gegen Dal antrittst.« Ich wandte das Gesicht ab, damit er nicht sah, dass ich bei diesem Kompliment ein wenig rot wurde.

Dal klatschte in die Hände, und alle eilten auf ihre Plätze. Ich sollte gegen Fenton antreten, einen jungen Mann aus Vintas. Er stand auf Platz zwei unserer Rangliste. Ich respektierte ihn als einen der wenigen in diesem Seminar, die mir durchaus gefährlich werden konnten.

»Also gut«, sagte Elxa Dal und rieb sich die Hände. »Fenton, als Rangniederer hast du die Wahl der Waffen.«

»Kerzen.«

»Und welche Verbindung?«, fragte Dal, das Ritual befolgend. Bei Kerzen war es entweder das Wachs oder der Docht.

»Docht.« Fenton hielt ein Stück Docht empor, so dass alle es sehen konnten.

Dal wandte sich an mich. »Welche Verbindung?«

Mit schwungvoller Gebärde zog ich etwas aus der Tasche. »Strohhalm.« Ein Raunen ging durch die Runde. Das war eine lächerliche Verbindung. Ich konnte bestenfalls auf einen Wirkungsgrad von drei bis fünf Prozent hoffen. Fentons Docht war zehnmal wirksamer.

»Strohhalm?«

»Strohhalm«, sagte ich mit etwas mehr Selbstsicherheit als ich empfand. Wenn das die Quote nicht in die Höhe trieb, wusste ich auch nicht weiter.

»Also dann Strohhalm«, sagte Dal leichthin. »E’lir Fenton, da Kvothe ungeschlagen ist, hast du die Wahl der Quelle.« Leises Gelächter in der Runde.

Mir sank das Herz in die Hose. Damit hatte ich nicht gerechnet. Normalerweise wählte der die Quelle, der nicht die Waffe gewählt hatte. Ich hatte vorgehabt, das Kohlenbecken zu wählen, da ich wusste, dass die große Hitze mein selbst auferlegtes Handicap wettmachen würde.

Fenton grinste. »Keine Quelle.«

Ich verzog das Gesicht. Nun konnten wir nur aus unserer eigenen Körperwärme schöpfen. Das war ungeheuer schwierig und auch nicht ungefährlich.

Ich hatte keine Chance. Und ich würde dabei nicht nur den Status des Unbesiegten einbüßen, sondern hatte auch keine Möglichkeit, Sovoy zu signalisieren, dass er meine letzten beiden Jots nicht auf mich setzen sollte. Ich versuchte seinen Blick zu erhaschen, aber er stand bereits mit einer Hand voll Studenten in leisen, intensiven Verhandlungen und achtete nicht mehr auf mich.

Fenton und ich gingen wortlos zu einem großen Arbeitstisch und setzten uns einander gegenüber. Elxa Dal stellte jeweils eine dicke Kerze vor uns hin. Das Ziel bestand darin, die Kerze des Gegners zu entzünden und zu verhindern, dass dem Gegner dies gelang. Dazu musste man seinen Geist in zwei Hälften aufspalten. Die eine Hälfte glaubte mit dem Alar, dass der eigene Docht (oder der Strohhalm, wenn man so dumm war) eins mit dem Docht der Kerze war, die man entzünden wollte. Dann zog man aus der Quelle die nötige Energie, um das geschehen zu lassen.

Währenddessen war die andere Geisteshälfte damit befasst, den Glauben aufrecht zu erhalten, dass der Docht des Gegners nicht eins war mit dem Docht der eigenen Kerze.

Wenn sich das schwierig anhört, so könnt ihr mir glauben, dass dies erst der Anfang der Schwierigkeiten ist.

Noch weiter erschwert wurde das Ganze durch den Umstand, dass wir beide keine Quelle hatten, aus der wir schöpfen konnten. Man muss sehr vorsichtig sein, wenn man sich selbst als Quelle nutzt. Der menschliche Körper hat schließlich nicht ohne Grund eine bestimmte Wärme. Und er reagiert unberechenbar, wenn man diese Körperwärme anzapft.

Auf einen Wink von Elxa Dal hin ging es los. Ich richtete sofort meine gesamte Geisteskraft auf die Verteidigung meiner Kerze und begann hektisch nachzudenken. Es war aussichtslos, ich konnte nicht gewinnen. Da konnte man ein noch so guter Fechter sein: Wenn der Gegner über eine Klinge aus Ramston-Stahl gebietet und man selber mit einer Weidenrute angetreten ist, hat man keine noch so geringe Chance.

Ich versenkte mich in das Steinerne Herz. Dann, während ich immer noch einen Großteil meiner Geisteskräfte auf den Schutz meiner Kerze richtete, verband ich seine Kerze mit ein paar gemurmelten Worten mit meiner. Ich kippte meine Kerze um und zwang Fenton so, nach seiner Kerze zu greifen, ehe sie ebenfalls umgefallen wäre.

Ich versuchte diese Ablenkung auszunutzen und seine Kerze zu entzünden. Ich legte meine ganze Kraft darein und spürte, wie von meiner rechten Hand, in der ich den Strohhalm hielt, eine Kälte meinen Arm emporkroch. Doch nichts geschah. Seine Kerze ließ sich nicht entflammen.

Ich legte die linke Hand um den Docht meiner Kerze und verbarg sie so vor Fentons Blick. Das war ein billiger Trick, der bei einem fähigen Sympathetiker nicht gefruchtet hätte, aber meine einzige Hoffnung bestand darin, dass es mir irgendwie gelang, ihn durcheinander zu bringen.

»He, Fen«, sagte ich. »Kennst du schon den Witz mit dem Kessler, dem Tehlaner, der Bauerstochter und dem Butterfass?«

Fenton antwortete nicht. Sein blasses Gesicht wirkte aufs Äußerste konzentriert.

Ich gab den Versuch auf, ihn abzulenken. Fenton war zu klug, um sich auf diese Weise aus dem Konzept bringen zu lassen. Und außerdem fiel es mir sehr schwer, dabei die zum Schutz meiner Kerze nötige Konzentration zu wahren. Ich versenkte mich noch tiefer in das Steinerne Herz und vergaß die ganze Welt – außer den beiden Kerzen, einem Stück Docht und einem Strohhalm.

Nach einer Minute war ich in kalten Schweiß gebadet und zitterte. Fenton sah das, und auf seinen bleichen Lippen zeigte sich ein Lächeln. Ich verdoppelte meine Anstrengungen, aber es gelang mir einfach nicht, seine Kerze zu entzünden.

Fünf Minuten vergingen, das ganze Seminar war mucksmäuschenstill. Die meisten Duelle dauerten nur ein oder zwei Minuten, und einer der Duellanten erwies sich schnell als klüger oder willensstärker. Mittlerweile waren meine beiden Arme kalt. Ich sah bei Fenton einen Halsmuskel spastisch zucken, wie bei einem Pferd, das eine Bremse von seiner Flanke zu schütteln versucht. Er versteifte sich und kämpfte gegen das Zittern an. Vom Docht meiner Kerze stieg ein Rauchfähnchen auf.

Ich legte mich noch mehr ins Zeug. Ich merkte, dass ich zischend atmete, mit zusammengebissenen Zähnen und zurückgezogenen Lippen. Fenton schien das nicht zu bemerken. Sein Blick war glasig. Ich schlotterte so heftig, dass ich das Zittern seiner Hand fast übersehen hätte. Und dann sank Fentons Kopf ganz langsam in Richtung Tischplatte. Seine Augenlider wurden schwer. Ich biss die Zähne zusammen und wurde damit belohnt, dass von Fentons Kerze ein kleines Rauchfähnchen aufstieg.

Mit ausdrucksloser Miene sah er hin, doch statt seine Verteidigung zu verstärken, machte er eine bleierne, müde Geste und legte den Kopf in seine Armbeuge.

Er hob den Blick auch nicht, als die Kerze neben seinem Ellenbogen aufflackerte. Es gab Beifall und ungläubige Ausrufe.

Jemand klopfte mir auf den Rücken. »Unglaublich, was? Er hat sich völlig erschöpft.«

»Nein«, sagte ich mit schwerer Zunge und langte über den Tisch. Mit steifen Fingern bog ich die Hand auf, die den Docht hielt, und sah, dass sie blutig war. »Meister Dal«, sagte ich so schnell ich konnte. »Er hat Schüttelfrost.« Erst als ich das aussprach, merkte ich, wie kalt meine eigenen Lippen waren.

Doch Dal war schon zur Stelle und legte Fenton eine Decke um die Schultern. »Du!« Er deutete aufs Geratewohl auf einen Studenten. »Hol jemanden aus der Mediho! Schnell!« Der Student lief hinaus. »So eine Unvernunft«, murmelte Meister Dal und musterte nun mich. »Du solltest ein bisschen auf und ab gehen. Du siehst auch nicht viel besser aus.«

An diesem Tag fanden keine weiteren Duelle mehr statt. Die Studenten sahen zu, wie Fentons Lebensgeister unter Elxa Dals Fürsorge allmählich zurückkehrten, und als ein älterer El’the aus der Mediho eintraf, war Fenton schon wieder so weit aufgewärmt, dass er heftig zu schlottern begann. Nach einer weiteren Viertelstunde unter warmen Decken und dem behutsamen Einsatz der Sympathie war Fenton in der Lage, etwas Warmes zu trinken, aber seine Hände zitterten immer noch.

Als der ganze Aufruhr schließlich vorüber war, war es schon fast drei Uhr. Meister Dal schaffte es, dass sich die Studenten noch einmal still hinsetzten, damit er ein paar Worte sagen konnte.

»Was wir heute hier gesehen haben, war ein klassischer Fall von Binderfrost. Der menschliche Körper ist ein empfindlich Ding, und wenn die Körperwärme plötzlich um ein paar Grad sinkt, kann das negative Auswirkungen auf den gesamten Organismus haben. In schweren Fällen kann es einen Schock auslösen oder zu Hypothermie führen.« Dal sah sich um. »Kann mir jemand sagen, was Fenton falsch gemacht hat?« Kurz herrschte Schweigen. Dann hob jemand eine Hand. »Ja, Brae?«

»Er hat Blut verwendet. Wenn die Wärme aus dem Blut entweicht, kühlt sich der Körper als Ganzes ab. Das ist nicht unbedingt von Vorteil, denn die Eingeweide vertragen keine so starke Abkühlung wie die Extremitäten.«

»Warum sollte man dann überhaupt auf den Gedanken kommen, Blut einzusetzen?«

»Weil es schneller Wärme spendet als Fleisch.«

»Wie viel Wärme hätte er ohne Gefahr entziehen können?«, fragte Dal und sah sich im Saal um.

»Zwei Grad?«, mutmaßte jemand.

»Anderthalb«, berichtigte Dal und schrieb ein paar Formeln an die Tafel, die zeigen sollten, wie viel Wärme das ergab. »Und wie viel hat er angesichts seiner Symptome vermutlich entzogen?«

Langes Schweigen. Dann meldete sich Sovoy. »Acht bis neun Grad.«

»Ausgezeichnet«, sagte Dal widerwillig. »Es ist schön, dass wenigstens einer von euch gelegentlich einen Blick in die Lehrbücher wirft.« Sein Gesichtsausdruck wurde wieder ernst. »Sympathie ist nichts für schwache Geister, aber sie ist auch nichts für Leute mit übersteigertem Selbstvertrauen. Wenn wir nicht dagewesen wären und uns um Fenton gekümmert hätten, wäre er in aller Stille eingeschlafen und gestorben.« Er hielt inne, um seine Worte wirken zu lassen. »Es ist besser, seine Grenzen zu kennen, als sich zu überschätzen und damit Leben und Gesundheit zu riskieren.«

Es schlug drei Uhr, und die Studenten erhoben sich, um zu gehen. Meister Dal sagte mit lauter Stimme: »E’lir Kvothe, bleibst du bitte noch einen Moment?«

Ich verzog das Gesicht. Sovoy klopfte mir von hinten auf die Schulter und murmelte: »Glück.« Ich konnte nicht erkennen, ob er damit meinen Sieg meinte oder mir viel Glück wünschte.

Als die anderen fort waren, wandte sich Meister Dal um und legte den Lappen weg, mit dem er die Tafel abgewischt hatte. »Na«, sagte er im Plauderton. »Wie war die Quote?«

Ich war nicht überrascht, dass er von den Wetten wusste. »Elf zu eins«, sagte ich. Ich hatte zweiundzwanzig Jots gewonnen, also über zwei Talente. Das Geld in meiner Tasche wärmte mir das Herz.

Er sah mich prüfend an. »Wie geht es dir? Du warst zum Schluss auch ganz schön blass.«

»Nur ein leichtes Zittern«, log ich.

In Wahrheit war ich in dem Durcheinander, das auf Fentons Zusammenbruch folgte, aus dem Saal geschlichen und hatte ein paar bange Minuten in einem abseits gelegenen Korridor verbracht. Ich hatte so schweren Schüttelfrost, dass ich mich kaum auf den Beinen halten konnte. Glücklicherweise hatte mich niemand gesehen, wie ich dort schlotternd stand, die Zähne so fest zusammengebissen, dass ich fürchtete, sie könnten zerbrechen.

Aber niemand hatte mich gesehen. Mein Ruf hatte nicht gelitten.

Dal sah mich mit einem Blick an, der mir verriet, dass er ahnte, wie es wirklich gewesen war. »Komm her«, sagte er und wies auf eins der immer noch brennenden Kohlenbecken. »Ein bisschen Wärme kann dir nicht schaden.«

Ich widersprach nicht. Als ich die Hände über das Feuer hielt, merkte ich mit einem Mal, wie erschöpft ich war. Vor Schlafmangel brannten mir die Augen. Mein ganzer Körper fühlte sich so schwer an, als hätte ich Knochen aus Blei.

Mit einem Seufzer zog ich die Hände weg und schlug die Augen wieder auf. Elxa Dal betrachtete mein Gesicht. »Ich muss jetzt los«, sagte ich mit einem gewissen Bedauern. »Danke, dass ich Euer Feuer nutzen durfte.«

»Wir sind beide Sympathetiker«, sagte Dal und winkte mir freundlich nach, als ich meine Sachen schnappte und zum Ausgang ging. »Gern jederzeit wieder.«

An diesem Abend öffnete mir Wilem auf mein Klopfen hin die Tür zu seinem Zimmer in Mews. »Unglaublich«, sagte er. »Zweimal an einem Tag. Womit habe ich diese Ehre verdient?«

»Das weißt du ganz genau«, grummelte ich und schob mich an ihm vorbei in den kleinen zellenartigen Raum. Ich stellte meinen Lautenkasten an eine Wand und setzte mich auf einen Stuhl. »Kilvin hat mir Arbeitsverbot in seiner Werkstatt erteilt.«

Wilem ließ sich auf seiner Bettkante nieder. »Warum das?«

Ich sah ihn an. »Vermutlich, weil ihr beide ihm das eingeredet habt.«

Er sah mich an, zuckte dann die Achseln. »Du hast es schneller durchschaut, als wir erwartet haben.« Er rieb sich das Gesicht. »Aber sonderlich sauer scheinst du ja nicht zu sein.«

Ich war fuchsteufelswild gewesen. Eben als sich mein Geschick zu wenden schien, verlor ich durch die gut gemeinte Intervention meiner Freunde meine einzige bezahlte Arbeitsstelle. Doch statt hinüber zu stürmen und sie zur Rede zu stellen, war ich aufs Dach des Hauptgebäudes gestiegen und hatte ein wenig auf meiner Laute gespielt, um wieder einen kühlen Kopf zu bekommen.

Wie stets besänftigte mich meine Musik. Und während ich so spielte, dachte ich über alles Mögliche nach. Meine Lehre bei Manet lief gut, aber es gab da einfach zu viel zu lernen: Wie man die Brenn- und Trockenöfen richtig anfeuerte, wie man Draht von der genau richtigen Beschaffenheit zog, welche Legierungen in welchen Verhältnissen welche Wirkungen zeitigten. Ich konnte nicht hoffen, mir das alles im Handumdrehen anzueignen, so wie es mir bei den Runen gelungen war. Und ich verdiente in Kilvins Werkstatt nicht genug, um bis zum Ende des Monats meine Schulden bei Devi begleichen zu können – von den Studiengebühren ganz zu schweigen.

»Ich wäre wahrscheinlich sauer. Aber Kilvin hat mich in einen Spiegel gucken lassen«, sagte ich und sah ihn mit einem müden Lächeln an. »Ich sehe ja wirklich schlimm aus.«

»Schlimm ist noch geprahlt«, erwiderte Wilem sachlich und schwieg dann einen Moment beklommen. »Ich bin froh, dass du uns nicht böse bist.«

Es klopfte, und Simmon kam herein. Als er mich dort sitzen sah, guckte er erst erstaunt, dann schuldbewusst. »Musst du jetzt nicht, äh, im Handwerkszentrum sein?«, fragte er nicht sonderlich überzeugend.

Ich lachte, und Simmons Erleichterung war förmlich mit Händen zu greifen. Wilem räumte einen Stapel Papiere von einem anderen Stuhl, und Simmon ließ sich darauf nieder.

»Es sei euch verziehen«, sagte ich großmütig. »Aber nur, wenn ihr mir erzählt, was ihr über das Eolian wisst.«

Kapitel 53

Langsame Kreise

Das Eolian ist der Ort, an dem unsere lange herbeigesehnte Akteurin ihres Auftritts harrt. Ich habe nicht aus dem Auge verloren, dass sie es ist, auf die ich mich zubewege. Wenn ich das Thema langsam zu umkreisen scheine, so ist das nur angemessen, denn sie und ich, wir haben uns stets in langsamen Kreisen aufeinander zu bewegt.

Glücklicherweise waren sowohl Wilem als auch Simmon schon im Eolian gewesen. Gemeinsam erzählten sie mir das wenige, das ich noch nicht wusste.

In Imre gab es viele Orte, an denen man Musik hören konnte. Ja, in fast jeder Schenke, jedem Wirtshaus und jeder Pension spielten irgendwelche Musiker im Hintergrund. Doch das Eolian war anders. Dort traten die besten Musiker der Stadt auf. Wer gute Musik von schlechter unterscheiden konnte, wusste, dass im Eolian die beste gespielt wurde.

Der Eintritt kostete einen Kupfer-Jot. Wenn man erst mal drin war, konnte man bleiben, so lange man wollte, und sich so viel Musik anhören, wie einem gefiel.

Doch wenn ein Musiker im Eolian Eintritt zahlte, gab ihm das noch nicht das Recht, dort auch aufzutreten. Musiker, die die Bühne des Eolian betreten wollten, mussten für dieses Privileg bezahlen, und zwar ein Silbertalent. Ganz recht: Die Leute bezahlten dafür, dass sie im Eolian auftreten durften, und nicht umgekehrt.

Warum würde jemand einen solchen unerhörten Betrag zahlen, nur um Musik spielen zu dürfen? Nun, einige, die dort mit ihrem Silber zahlten, zählten zu den Reichen der Stadt, und für sie war ein Talent kein allzu hoher Preis dafür, sich in so noblem Rahmen zur Schau stellen zu können.

Doch auch professionelle Musiker zahlten. Wenn der Auftritt beim Publikum und den Inhabern gut genug ankam, erhielt man ein Abzeichen: eine kleine, silberne Panflöte, die man an einer Kette um den Hals tragen konnte. Und dieses Abzeichen wurde in fast jedem größeren Wirtshaus im Umkreis von zweihundert Meilen um Imre als Auszeichnung anerkannt.

Mit dem Abzeichen hatte man im Eolian freien Eintritt und durfte dort spielen, wann immer man wollte.

Die einzige Verpflichtung, die damit einherging, war, dass man auf die Bühne gerufen werden konnte. Es war jedoch in den meisten Fällen keine allzu schwere Bürde, denn die Adligen, die das Eolian frequentierten, pflegten die Musiker, die ihnen gefielen, reich zu beschenken. Das war die Oberschichtenversion des spendierten Gläschens für den armen Fiedler.

Manche Musiker, die im Eolian auftraten, machten sich keine großen Hoffnungen, je ein Abzeichen erlangen zu können. Sie bezahlten dafür, hier auftreten zu können, weil man ja nie wusste, wer an diesem Abend im Publikum saß. Mit einem einzigen trefflich vorgetragenen Lied gewann man vielleicht kein Abzeichen, womöglich aber einen begüterten Gönner.

Einen Gönner.

»Du kommst nie drauf, was ich gehört habe«, sagte Simmon eines Abends, als wir auf unserem Stammplatz auf der Bank unter dem Fahnenmast saßen. Wir waren nur zu zweit, denn Wilem war unterwegs, einer Schankmagd im Anker’s schöne Augen zu machen. »Die Studenten hören nachts die seltsamsten Geräusche aus dem Hauptgebäude.«

»Tatsächlich«, sagte ich mit vorgetäuschtem Desinteresse.

»Ja. Manche sagen, es sei das Gespenst eines Studenten, der sich in dem Gebäude verlaufen hat und dort verhungert ist.« Er tippte sich mit dem Finger an den Nasenflügel, wie ein alter Mann, der eine Geschichte erzählt. »Sie sagen, er spukt dort bis zum heutigen Tag durch die Flure und findet nicht hinaus.«

»Soso.«

»Andere meinen, es sei ein böser Geist. Sie sagen, er quäle Tiere, vor allem Katzen. Das ist das Geräusch, das die Studenten spätabends hören: Er reißt den Katzen die Därme heraus und spielt darauf Musik. Es muss sich wirklich furchterregend anhören.«

Ich sah ihn an. Er war kurz davor, in Gelächter auszubrechen. »Lass es nur raus«, sagte ich mit gespielter Schärfe. »Das hast du dir verdient, wo du doch so ausgesprochen clever bist. Trotz der Tatsache, dass heutzutage kein Mensch mehr auf Darmsaiten spielt.«

Er gluckste vor Vergnügen. Ich nahm mir ein Stück von seinem Kuchen und aß es, hoffte, ihm eine wertvolle Lektion in Demut zu erteilen.

»Du hast es also immer noch vor?«

Ich nickte.

Simmon wirkte erleichtert. »Und ich dachte schon, du hättest es dir anders überlegt. Ich habe dich in letzter Zeit gar nicht mehr deine Laute herumschleppen sehen.«

»Das ist auch nicht mehr nötig«, erklärte ich. »Ich habe ja jetzt genug Zeit zum Üben. Da muss ich das nicht mehr zwischendurch in ein paar freien Minuten tun.«

Eine Gruppe von Studenten ging vorüber, und einer von ihnen winkte Simmon zu. »Wann hast du es vor?«

»Diesen Mourning«, sagte ich.

»So bald schon?«, erwiderte Simmon. »Vor zwei Spannen hast du dir noch Sorgen gemacht, dein Können wäre viel zu eingerostet. Ist das alles so schnell wieder zurückgekommen?«

»Nein, nicht alles«, erwiderte ich. »Es wird Jahre dauern, bis alles wieder da ist.« Ich zuckte die Achseln. »Aber es fällt mir jetzt wieder leichter. Die Musik endet nicht mehr in meinen Fingern, es ist –«, versuchte ich zu erklären und gab es dann mit einem Achselzucken auf. »Ich bin bereit.«

Ehrlich gesagt, hätte ich gern noch einen Monat oder ein Jahr lang geübt, bevor ich womöglich ein ganzes Talent dabei verspielte. Doch mir blieb keine Zeit. Das Trimester war schon fast vorbei. Ich brauchte Geld, um meine Schulden bei Devi begleichen und die Studiengebühren für das nächste Trimester bezahlen zu können. Ich konnte nicht mehr länger warten.

»Bist du sicher?«, fragte Sim. »Ich habe dort schon Leute gehört, die wirklich gut waren. Anfang des Trimesters sang ein alter Mann dort ein Lied über … über diese Frau, deren Mann in den Krieg gezogen war.«

»›In der Dorfschmiede‹«, sagte ich.

»Wie auch immer. Was ich sagen wollte: Er war wirklich gut. Ich habe gelacht und geweint.« Er sah mich besorgt an. »Und er hat kein Abzeichen gekriegt.«

Ich kaschierte meine Besorgnis mit einem Lächeln. »Du hast mich noch nie spielen gehört, nicht wahr?«

»Das weißt du doch ganz genau«, erwiderte Sim gereizt.

Ich lächelte. Ich hatte mich geweigert, Wilem und Simmon etwas vorzuspielen, solange ich außer Übung war. Ihre Meinung war mir fast so wichtig wie die des Eolian.

»Nun, dann hast du ja bald die Gelegenheit«, sagte ich. »Wirst du kommen?«

Simmon nickte. »Wilem auch. Es sei denn, es gibt ein Erdbeben, oder es regnet Blut.«

Die Sonne ging schon unter. »Ich muss los«, sagte ich und stand auf. »Übung macht den Meister.«

Sim winkte mir nach, und ich ging in die Mensa, wo ich einen Klacks Bohnen und ein zähes Stück Fleisch aß. Mein Brot nahm ich mit, was mir verwunderte Blicke von einigen Studenten eintrug.

Ich ging zu meinem Schlafplatz und holte die Laute aus der Truhe am Fußende meines Betts. Angesichts der Gerüchte, von denen Sim gesprochen hatte, wählte ich einen nicht ganz einfachen Weg auf das Dach des Hauptgebäudes und kletterte in einer abgelegenen Sackgasse über eine Reihe von Regenrohren hinauf. Ich wollte keine weitere Aufmerksamkeit auf meine abendlichen Aktivitäten dort lenken.

Als ich in den abgelegenen Hof mit dem Apfelbaum kam, war es schon dunkel. In keinem Fenster war mehr Licht zu sehen. Von der Dachkante schaute ich in den Hof hinab und erblickte nur Schatten.

»Auri!«, rief ich. »Bist du da?«

»Du kommst spät«, erscholl die leicht bockige Antwort.

»Es tut mir Leid«, sagte ich. »Möchtest du heute abend zu mir heraufkommen?«

Eine kurze Pause. »Nein. Komm du herunter.«

»Der Mond scheint heute nicht hell«, sagte ich in einem möglichst ermutigenden Tonfall. »Möchtest du nicht vielleicht doch zu mir heraufkommen?«

Ich hörte es unten in der Hecke rascheln, und dann sah ich Auri flink wie ein Eichhörnchen den Apfelbaum erklimmen. Sie lief an der Dachkante entlang und blieb ein gutes Stück von mir entfernt stehen.

Wahrscheinlich war sie etwas älter als ich, aber allerhöchstens zwanzig. Sie trug zerlumpte Kleider, die ihre Arme und Beine bloß ließen, und war gut einen Kopf kleiner als ich. Sie war zierlich und hatte eingefallene Wangen und dünne Arme. Und ihr langes Haar war so fein, dass es wie eine Wolke in der Luft stand.

Es hatte eine ganze Weile gedauert, bis es mir gelungen war, sie aus ihrem Versteck zu locken. Ich hatte vermutet, dass mir jemand vom Hof aus beim Üben zuhörte, aber dann hatte es noch zwei Spannen gedauert, bis ich endlich einen Blick auf sie erhaschte. Als ich sah, dass sie halb verhungert war, brachte ich Essen aus der Mensa mit aufs Dach und deponierte es dort für sie. Trotzdem brauchte es noch eine weitere Spanne, bis sie sich zu mir gesellte, während ich dort oben übte.

In den vergangenen Tagen hatte sie sogar angefangen, mit mir zu sprechen. Ich hatte erwartet, dass sie mürrisch und misstrauisch sein würde, aber eher das Gegenteil war der Fall. Sie war putzmunter und arglos. Und obwohl sie mich jedesmal, wenn ich sie sah, unweigerlich an mich selbst in meiner Zeit in Tarbean erinnerte, gab es da kaum Gemeinsamkeiten. Auri war stets blitzsauber und voller Lebensfreude.

Sie war nicht gern unter freiem Himmel, mochte kein helles Licht und keine Menschen. Ich nahm an, dass sie als Studentin einen Nervenzusammenbruch erlitten hatte und in den Untergrund geflohen war, bevor man sie in die Irrenanstalt einweisen konnte. Ich hatte noch nicht viel über sie erfahren, denn sie war immer noch sehr scheu. Als ich sie einmal nach ihrem Namen fragte, lief sie fort und kam tagelang nicht wieder.

Also suchte ich einen Namen für sie aus – Auri. Doch insgeheim nannte ich sie meine kleine Mondfee.

Auri kam ein paar Schritte näher, verharrte und kam wieder ein paar Schritte näher. Das machte sie ein paar Mal, bis sie schließlich vor mir stand. Sie hielt mir beide Hände auf Kinnhöhe hin. Dann zupfte sie mich am Ärmel und zog die Hand schnell wieder zurück. »Was hast du mir mitgebracht?«, fragte sie aufgeregt.

Ich lächelte. »Was hast du mir mitgebracht?«, neckte ich sie.

Sie lächelte und streckte mir eine Hand entgegen. Darin schimmerte etwas im Mondschein. »Einen Schlüssel«, sagte sie stolz.

Ich nahm ihn. Er lag schön schwer in der Hand. »Das ist sehr nett«, sagte ich. »Was kann man damit aufschließen?«

»Den Mond«, sagte sie mit ernstem Blick.

»Oh, wie praktisch«, sagte ich und betrachtete den Schlüssel.

»Das dachte ich auch«, sagte sie. »Wenn es im Mond eine Tür gibt, kannst du sie damit aufschließen.« Sie ließ sich im Schneidersitz auf dem Dach nieder und lächelte mir zu.

Ich hockte mich hin und öffnete meinen Lautenkasten. »Ich habe dir etwas Brot mitgebracht.« Ich gab ihr das Brot aus der Mensa, das ich in ein Tuch eingeschlagen hatte. »Und eine Flasche Wasser.«

»Das ist auch sehr nett«, sagte sie. Die Flasche sah in ihren Händen sehr groß aus. »Was ist denn in dem Wasser?«, fragte sie, nachdem sie den Korken herausgezogen und hineingespäht hatte.

»Blumen«, sagte ich. »Und der Teil des Monds, der heute nicht am Himmel steht. Den habe ich auch da reingetan.«

Sie sah mich an. »Den Mond hatte ich schon gesagt«, erwiderte sie leicht tadelnd.

»Dann nur Blumen. Und den Glanz vom Rücken einer Libelle. Ich hätte gern ein Stück vom Mond hineingetan, aber der Glanz vom Rücken einer blauen Libelle war das Beste, was ich bekommen habe.«

Sie trank einen Schluck. »Köstlich«, sagte sie und strich sich einige Haarsträhnen aus dem Gesicht.

Auri wickelte das Tuch auseinander und fing an zu essen. Sie riss kleine Stücke von dem Brot ab und kaute sie mit spitzem Mund, was dem Ganzen einen vornehmen Anstrich verlieh.

»Ich mag Weißbrot«, bemerkte sie zwischendurch.

»Ich auch«, sagte ich und setzte mich. »Wenn ich welches bekommen kann.«

Sie nickte und betrachtete den Sternenhimmel und die Sichel des Mondes. »Und ich mag es, wenn Wolken am Himmel stehen. Aber so geht es auch. Das ist gemütlich. Wie im Unterding.«

»Im Unterding?«, fragte ich. Sie war selten so gesprächig.

»Ich lebe im Unterding«, erklärte Auri leichthin.

»Und gefällt es dir dort?«

Sie bekam leuchtende Augen. »O Gott, ja, es ist wunderbar. Und so groß.« Dann sah sie mich an. »Ich habe Neuigkeiten«, sagte sie neckisch.

»Ja? Was denn?«, fragte ich.

Sie aß noch ein Stück Brot und kaute zu Ende, bevor sie sprach. »Ich bin gestern Nacht ausgegangen.« Ein verschmitztes Lächeln. »Ganz oben.«

»Tatsächlich?«, sagte ich und verhehlte mein Erstaunen nicht. »Und? Wie war’s?«

»Es war toll. Ich habe mich umgeschaut«, sagte sie, offenkundig sehr zufrieden mit sich. »Und ich habe Elodin gesehen.«

»Meister Elodin?«, fragte ich. Sie nickte. »War er auch ganz oben?«

Sie nickte erneut.

»Hat er dich gesehen?«

Sie strahlte übers ganze Gesicht, und dabei sah sie eher wie acht aus als wie achtzehn.

»Mich sieht keiner. Und außerdem war er damit beschäftigt, dem Wind zu lauschen.« Sie wölbte die Hände um den Mund und machte ein heulendes Geräusch. »Und gestern Nacht gab es da viel zu lauschen«, fügte sie in vertraulichem Tonfall hinzu.

Während ich noch versuchte, mir auf das, was sie gesagt hatte, einen Reim zu machen, hatte Auri das Brot aufgegessen und klatschte nun aufgeregt in die Hände. »Jetzt spiel!«, sagte sie. »Spiel! Spiel!«

Lächelnd nahm ich meine Laute aus dem Kasten. Auf ein begeisterteres Publikum als Auri konnte ich nicht hoffen.

Kapitel 54

Ein Ort zum Brennen

Du siehst heute so anders aus«, bemerkte Simmon. Wilem brummte beifällig.

»Ich fühle mich auch anders«, gestand ich. »Gut. Aber anders.«

Wir drei waren auf der staubigen Straße nach Imre unterwegs. Es war ein warmer, sonniger Tag, und wir hatten es nicht besonders eilig.

»Du siehst irgendwie … ruhig und gelassen aus«, fuhr Simmon fort und strich sich mit der Hand durchs Haar. »Ich wäre gern so ruhig und gelassen, wie du aussiehst.«

»Und ich erst«, murmelte ich.

Simmon ließ nicht locker. »Du siehst kräftiger aus.« Er verzog das Gesicht. »Nein. Du siehst … straff aus.«

»Straff?« Meine Nervosität entlud sich in Gelächter. »Wie kann jemand denn straff aussehen?«

»Einfach straff eben.« Er zuckte die Achseln. »Wie eine gespannte Feder.«

»Das liegt an seiner Körperhaltung«, sagte Wilem und brach damit sein nachdenkliches Schweigen. »Er hält sich gerade, mit hoch erhobenem Kopf, die Schultern nach hinten.« Er führte vor, was er damit meinte. »Und wenn er geht, berührt sein ganzer Fuß den Boden. Nicht nur der Ballen, als ob er laufen würde, und nicht nur die Ferse, als zögere er. Er tritt mit dem ganzen Fuß auf und beansprucht damit dieses Stück Boden für sich.«

Mit einer gewissen Verlegenheit versuchte ich, mich selbst zu beobachten – stets ein fruchtloses Unterfangen.

Simmon sah ihn von der Seite an. »Da hat aber jemand Zeit mit Puppet verbracht, hm?«

Wilem bestätigte es mit einem Achselzucken und warf dann einen Stein in den Wald am Straßenrand.

»Wer ist denn dieser Puppet, den ihr ständig erwähnt?«, fragte ich, auch, um von mir selber abzulenken. »Ich sterbe noch vor Neugier, wenn ich das nicht endlich erfahre.«

»Wenn jemand das schaffen könnte, dann du«, sagte Wilem.

»Er ist meist den ganzen Tag in der Bibliothek«, erwiderte Sim zögernd, da er wusste, dass er damit bei mir einen wunden Punkt berührte. »Es wäre schwierig, euch miteinander bekannt zu machen, denn … na ja, du weißt ja …«

Wir kamen an die alte Steinbrücke, die den Omethi überspannte. Sie maß vom einen zum anderen Ufer über siebzig Meter und wölbte sich in der Mitte gut zwanzig Meter empor, und es gab über sie mehr Geschichten und Legenden als über jedes andere Wahrzeichen der Universität.

»Runterspucken bringt Glück«, sagte Wilem, als wir die Brücke betraten, und befolgte dann gleich seinen eigenen Rat. Simmon schloss sich an und spuckte mit kindlichem Überschwang übers Geländer.

Fast hätte ich gesagt: »Mit Glück hat das nichts zu tun.« Meister Arwyls Worte, die an der Mediho eine geflügelte Redensart waren. Sie lagen mir schon auf der Zunge, doch dann schwieg ich und spuckte auch.

Das Eolian lag im Herzen Imres, direkt am zentralen Marktplatz der Stadt. Dort standen Bänke und ein paar blühende Bäume, und ein Marmorspringbrunnen sprenkelte Wasser über die Statue eines Satyrs, der eine Gruppe knapp geschürzter Nymphen jagte, die eher pro forma vor ihm zu fliehen versuchten. Gut gekleidete Leute flanierten hier umher, und fast jeder Dritte hatte irgendein Musikinstrument dabei. Ich zählte mindestens sieben Lauten.

Wir gingen zum Eingang des Lokals, und der Türsteher griff sich an die breite Hutkrempe und begrüßte uns mit einem Nicken. Er war ein Hüne, braungebrannt und muskulös. »Das macht einen Jot, junger Herr«, sagte er lächelnd, und Wilem gab ihm eine Münze.

Mich lächelte er ebenfalls an. Als er den Lautenkasten auf meinem Rücken sah, hob er eine Augenbraue. »Schön, ein neues Gesicht zu sehen. Du kennst die Regeln?«

Ich nickte und gab ihm einen Jot.

Er zeigte in den Saal. »Siehst du den Tresen?« Der fast zwanzig Meter lange Tresen aus geschwungenem Mahagoni, der sich bis ans andere Ende des Raums erstreckte, war nicht zu übersehen. »Siehst du, wo er am Ende einen Bogen Richtung Bühne macht?« Ich nickte. »Siehst du den Mann da auf dem Hocker? Wenn du versuchen willst, dein Abzeichen zu erringen, ist er derjenige, mit dem du sprechen solltest. Er heißt Stanchion.«

Wir sahen einander an. »Danke –«, sagte ich und hielt inne, da ich seinen Namen nicht wusste.

»Deoch«, sagte er und lächelte zurück.

Einem plötzlichen Impuls folgend, streckte ich ihm meine Hand entgegen. »Deoch bedeutet trinken. Darf ich dir nachher einen ausgeben?«

Er sah mich einen Moment lang an und lachte dann. Es war ein ungezwungenes, fröhliches Lachen, das von Herzen kam. Er schüttelte mir die Hand. »Warum nicht.«

Dann ließ er meine Hand los und blickte hinter mich. »Simmon, hast du diesen jungen Mann angeschleppt?«

»Eher er mich.« Simmon schien mein kurzer Wortwechsel mit dem Türsteher verstimmt zu haben, und ich verstand nicht, wieso. »Ich glaube nicht, dass der sich irgendwo hinschleppen lässt.« Er gab Deoch einen Jot.

»Da könntest du recht haben«, erwiderte Deoch. »Er gefällt mir. Ich hoffe, er spielt heute Abend etwas für uns.«

»Das hoffe ich auch«, sagte ich. Dann gingen wir hinein.

Ich sah mich so beiläufig wie möglich im Eolian um. Hinten im Saal befand sich eine halbkreisförmige Bühne. Über etliche Wendeltreppen gelangte man auf eine Art Rang, und darüber war noch ein zweiter Rang zu sehen, der sich wie ein schmales Mezzanin rings um den Raum zog.

Der Saal stand voller Tische und Stühle. An den Wänden zogen sich Sitzbänke entlang. Sympathielampen und Kerzen spendeten Licht.

»Na, das war jetzt aber klug von dir«, sagte Simmon in schneidendem Ton. »Gütiger Tehlu. Das nächste Mal warnst du mich vor, bevor du so eine Nummer bringst, ja?«

»Was?«, fragte ich. »Das mit dem Türsteher? Was bist du denn so nervös? Er war freundlich zu mir. Und ich mag ihn. Warum sollte ich ihn nicht zu einem Bier einladen?«

»Deoch ist der Besitzer dieses Lokals«, entgegnete Simmon. »Und er kann es auf den Tod nicht ausstehen, wenn Musiker versuchen, sich bei ihm einzuschmeicheln. Vor zwei Spannen hat er jemanden rausgeworfen, weil der ihm ein Trinkgeld geben wollte.« Er sah mich streng an. »Er hat ihn tatsächlich geworfen und er wäre fast in dem Springbrunnen gelandet.«

»Oh«, sagte ich vollkommen überrascht und sah mich zu Deoch um, der sich am Eingang mit jemandem ein neckisches Geplänkel lieferte. Als er auf etwas deutete, sah ich, wie sich seine kräftigen Armmuskeln spannten. »Hattest du den Eindruck, dass ich ihn verärgert habe?«, fragte ich.

»Nein. Und das ist wirklich kaum zu glauben.«

Wilem kam zu uns. »Wenn ihr aufhört zu zanken, gebe ich die erste Runde aus – lhin?« Wir gingen zu dem Tisch, den Wilem ausgesucht hatte. Er war nicht allzu weit von dort entfernt, wo Stanchion am Tresen saß. »Was wollt ihr trinken?«, fragte Wilem, als Simmon und ich uns setzten. Meinen Lautenkasten stellte ich auf den freien vierten Stuhl.

»Zimtmet«, sagte Simmon, ohne überhaupt darüber nachzudenken.

»Du Mädchen«, brummte Wilem und wandte sich an mich.

»Apfelwein«, sagte ich. »Oder nein: eine Apfelweinschorle.«

»Noch so ein Mädchen«, brummte Wilem und ging zum Tresen.

Ich wies mit einer Kopfbewegung auf Stanchion. »Und was ist mit ihm?«, fragte ich Simmon. »Ich dachte, er wäre der Inhaber.«

»Der Laden gehört ihnen gemeinsam. Und Stanchion ist für die Musik zuständig.«

»Gibt es irgendetwas, das ich über ihn wissen sollte?«, fragte ich. Mein Beinahe-Desaster mit Deoch hatte mich vorsichtig gemacht.

Simmon schüttelte den Kopf. »Er soll ein ganz umgänglicher Kerl sein, aber ich habe noch nie mit ihm gesprochen. Mach einfach keine Dummheiten, dann wird schon alles glatt gehen.«

»Danke«, sagte ich sarkastisch und erhob mich.

Stanchion hatte eine mittelgroße Statur und war elegant in Dunkelgrün und Schwarz gekleidet. Er hatte ein rundes, bärtiges Gesicht und einen Bauchansatz, den man wahrscheinlich nur bemerkte, wenn er saß. Er lächelte und winkte mich zu sich. In der anderen Hand hielt er einen beeindruckend großen Humpen.

»Hallo«, sagte er freundlich. »Du siehst nach einem viel versprechenden Talent aus. Bist du hier, um heute Abend etwas für uns zu spielen?« Er hob fragend eine Augenbraue. Da ich ihn nun aus der Nähe sah, bemerkte ich, dass sein Haar einen rötlichen Schimmer hatte, den man aber nur sah, wenn das Licht entsprechend darauf fiel.

»Ich hoffe es, Sir«, sagte ich. »Aber eigentlich wollte ich noch eine Weile damit warten.«

»Aber gewiss doch. Vor Sonnenuntergang lassen wir hier ohnehin niemanden sein Talent erproben.« Er trank einen Schluck, und als er den Kopf drehte, sah ich, dass an seinem Ohr eine kleine goldene Panflöte hing.

Seufzend wischte er sich mit dem Ärmel den Mund ab. »Was spielst du denn? Laute?« Ich nickte. »Und hast du schon eine Idee, womit du uns umwerben willst?«

»Das kommt darauf an, Sir. Hat hier jemand in letzter Zeit Das Lied von Sir Savien Traliard gespielt?«

Stanchion hob eine Augenbraue und räusperte sich. Seinen Bart mit einer Hand glatt streichend, sagte er: »Hm, nein. Vor ein paar Monaten hat es mal jemand versucht, aber der musste bald einsehen, dass er sich damit übernommen hatte. Er hat ein paar Mal daneben gegriffen und dann schließlich aufgegeben.« Er schüttelte den Kopf. »Also: Nein. Nicht in letzter Zeit.«

Er trank wieder aus seinem Humpen und schluckte nachdenklich, bevor er weitersprach. »Die meisten Leute finden ja, dass ein nicht ganz so schwieriges Lied besser dazu geeignet ist, sein Talent unter Beweis zu stellen«, meinte er vorsichtig.

Der unausgesprochene Ratschlag entging mir nicht, und ich war nicht gekränkt. Sir Savien war wohl das schwierigste Lied, das ich je gehört hatte. Mein Vater war in unserer Truppe der einzige gewesen, der es beherrschte, und ich habe es ihn nur vier oder fünf Mal vor Publikum spielen sehen. Es war etwa fünfzehn Minuten lang und erforderte ein so virtuoses Spiel, dass gleichzeitig zwei Stimmen aus der Laute erklangen, eine Melodie und eine Harmonie.

Das war schon knifflig, hätte einen fähigen Lautenisten aber normalerweise nicht überfordert. Sir Savien war jedoch eine Ballade, und der Gesangspart beruhte auf einer Gegenmelodie in einem anderen Takt als dem des Lautenparts. Haarig. Und wenn das Lied so aufgeführt wurde, wie es eigentlich gedacht war, und die Strophen abwechselnd von einer Männer- und einer Frauenstimme gesungen wurden, erschwerten die Gegenharmonien in den Refrains des weiblichen Parts das Lied noch zusätzlich. Trefflich aufgeführt, brach es einem das Herz. Doch leider waren nur sehr wenige Musiker einem solchen Sturm von einem Lied gewachsen.

Stanchion trank noch einen Schluck und wischte sich dann mit dem Ärmel den Bart ab. »Singst du allein?«, fragte er und wirkte trotz seiner nur angedeuteten Warnung ein wenig aufgeregt. »Oder hast du jemanden mitgebracht, der dich begleiten wird? Ist etwa einer der Jungen, mit denen du hereingekommen bist, ein Kastrat?«

Ich stellte mir Wilem als Sopran vor und hätte fast laut losgelacht. Ich schüttelte den Kopf. »Nein, ich kenne niemanden, der das singen kann. Ich dachte, ich wiederhole den dritten Refrain, damit jemand die Gelegenheit hat, als Aloine einzuspringen.«

»Wie bei den fahrenden Sängern, hm?« Er sah mich ernst an. »Junge, es ist nicht an mir, dir das zu sagen, aber willst du dich wirklich mit jemandem, mit dem du nie geprobt hast, um dein Abzeichen bewerben?«

Es beruhigte mich, dass ihm klar war, wie schwierig es werden würde. »Wie viele Träger des Abzeichens werden denn heute Abend hier sein – so ungefähr?«

Er überlegte kurz. »Ungefähr? Acht. Oder vielleicht zwölf.«

»Dann werden also aller Wahrscheinlichkeit nach mindestens drei Frauen da sein, die ihr Können schon unter Beweis gestellt haben?«

Stanchion nickte und sah mich neugierig an.

»Nun«, sagte ich. »Wenn es stimmt, was ich überall gehört habe – wenn man hier wirklich nur mit hervorragenden Leistungen so ein Abzeichen erringt, dann wird mindestens eine dieser Frauen Aloines Part beherrschen.«

Stanchion nahm einen weiteren tiefen Schluck und beäugte mich dabei über seinen Humpen hinweg. Als er ihn schließlich wieder absetzte, vergaß er, sich den Bart abzuwischen. »Du bist ein stolzer Junge, was?«, fragte er frei heraus.

Ich ließ den Blick durch den Saal schweifen. »Ist das hier nicht das Eolian? Man sagte mir, dies sei der Ort, an dem der Stolze mit Silber bezahlt, um Gold zu erspielen.«

»Gefällt mir«, sagte Stanchion, fast wie im Selbstgespräch. »Gold erspielen.« Er knallte seinen Humpen auf den Tresen, und Schaum sprudelte heraus. »Verdammt noch mal, Junge, ich hoffe, du bist wirklich so gut, wie du offenbar glaubst. Ich könnte hier gut noch jemanden gebrauchen, der über Illiens Feuer verfügt.« Er strich sich durch sein rötliches Haar, um die doppelte Bedeutung zu unterstreichen.

»Und ich hoffe, dieser Ort ist wirklich so gut wie offenbar alle glauben«, sagte ich in ernstem Ton. »Ich brauche einen Ort, an dem ich brennen kann.«

»Er hat dich nicht rausgeschmissen«, witzelte Simmon, als ich an den Tisch zurückkam. »Dann ist es also nicht so schlecht gelaufen, wie es hätte laufen können.«

»Es ist ganz gut gelaufen, glaube ich. Aber ich bin mir nicht ganz sicher.«

»Wie kannst du dir da nicht sicher sein?«, entgegnete Simmon. »Ich habe ihn lachen sehen. Das muss doch was Gutes bedeuten.«

»Nicht unbedingt«, sagte Wilem.

»Ich versuche mich gerade an alles zu erinnern, was ich zu ihm gesagt habe«, gestand ich. »Manchmal plappert mein Mund einfach drauflos, und mein Hirn kommt kaum hinterher.«

»Das passiert dir oft, nicht wahr?«, sagte Wilem und zeigte ein seltenes Lächeln.

Das Geplänkel nahm mir die Anspannung. »Immer öfter«, gestand ich grinsend.

Wir tranken und scherzten über Kleinigkeiten, über Gerüchte rund um die Meister und über Studentinnen, die uns aufgefallen waren. Wir sprachen darüber, wen wir an der Universität mochten, aber weit mehr sprachen wir darüber, wen wir nicht mochten, und warum, und was wir mit denjenigen anstellen würden, wenn sich eine Gelegenheit bot.

Und so verging die Zeit, und das Eolian füllte sich allmählich. Simmon wurde durch Wilems Spott weich und begann, Scutten zu trinken, einen kräftigen, dunklen Wein von den Hängen des Shalda-Gebirges.

Und die Wirkung ließ nicht lange auf sich warten: Er lachte lauter, grinste breiter und rutschte aufgekratzt auf seinem Sitz hin und her. Wilem hingegen blieb so wortkarg wie eh und je. Ich holte die nächste Runde – drei Krüge Apfelwein. Auf Wilems finsteren Blick reagierte ich, indem ich ihm sagte, wenn ich an diesem Abend mein Abzeichen erringen würde, würde ich ihm so viel Scutten spendieren, dass er sich auf einer Woge davon nach Hause schwemmen lassen könnte. Wenn aber einer von ihnen schon vorher betrunken sei, würde ich denjenigen verprügeln und in den Fluss werfen. Von da an ließen sie es merklich ruhiger angehen und fingen an, sich für Tinker Tanner neue, obszöne Verse auszudenken.

Ich ließ sie machen und zog mich in meine Gedanken zurück. Ich kam zu dem Schluss, dass Stanchion mit seinem unausgesprochenen Rat vielleicht doch recht hatte. Ich überlegte, welche anderen Lieder ich spielen könnte – Lieder, die schwierig genug waren, um damit mein generelles Können unter Beweis zu stellen, aber doch auch einfach genug, um mir Raum für ein paar Kabinettstückchen zu lassen.

Simmons Stimme holte mich ins Hier und Jetzt zurück. »Komm schon, du kannst doch so gut reimen …«, drängte er mich.

Ich wiederholte im Geiste den letzten Gesprächsfetzen von ihnen, den ich halbwegs mitbekommen hatte. »Versuch’s mal mit ›unter des Tehlaners Rock‹«, schlug ich desinteressiert vor. Ich war zu nervös, um zu erzählen, dass schon mein Vater einen Hang zu schmutzigen Limericks gehabt hatte.

Die beiden kicherten vergnügt, und ich grübelte wieder über die Frage nach, welches Lied ich singen sollte. Ich war noch nicht sehr weit damit gekommen, als Wilem mich erneut ablenkte.

»Was!«, sagte ich wütend. Doch dann sah ich bei Wilem einen Blick, den er nur hatte, wenn ihm etwas gar nicht gefiel. »Was?«, fragte ich noch einmal in manierlicherem Tonfall.

»Da ist jemand, den wir alle kennen und schätzen«, sagte er und wies mit einer Kopfbewegung zum Eingang.

Ich sah dort niemanden, den ich kannte. Das Eolian war nun schon ziemlich voll, und allein hier unten im Saal liefen und standen mindestens hundert Leute herum. Durch die offene Eingangstür bemerkte ich, dass es draußen dunkel geworden war.

»Er steht mit dem Rücken zu uns. Er faselt in seiner üblichen schmierigen Art auf eine schöne junge Dame ein, die ihn offenbar noch nicht kennt … rechts neben dem dicken Herrn in Rot«, lenkte Wilem meinen Blick.

»Der Scheißkerl«, sagte ich, zu verblüfft für ein angemesseneres Schimpfwort.

Simmon sah sich um. »Wer ist denn da?«

»Ambrose.«

»Ach du Scheiße«, sagte Simmon und duckte sich. »Das hat ja grade noch gefehlt. Habt ihr euch denn immer noch nicht versöhnt?«

»Ich lasse ihn in Frieden«, protestierte ich. »Aber jedes Mal, wenn er mich sieht, kann er es nicht lassen, irgendwelche Sticheleien in meine Richtung abzugeben.«

»Zu so etwas gehören immer zwei«, erwiderte Simmon.

»Ach was«, entgegnete ich. »Und es ist mir vollkommen egal, wessen Sohn er ist. Ich werde ihm nicht in den Arsch kriechen. Und wenn er mir dumm kommt, wird er sein blaues Wunder erleben.« Ich atmete tief durch, um mich zu beruhigen, und gab mir Mühe, vernünftig zu klingen. »Irgendwann wird er schon noch lernen, mich in Ruhe zu lassen.«

»Du solltest ihn auch einfach gar nicht beachten«, sagte Simmon und klang dabei erstaunlich nüchtern. »Lass dich einfach nicht provozieren, dann wird er es bald aufgeben.«

»Nein«, sagte ich und sah Simmon mit ernstem Blick in die Augen. »Nein, das wird er nicht.« Ich mochte Simmon sehr gern, aber manchmal war er unglaublich naiv. »Sobald er glaubt, dass ich schwach bin, wird er sich mit doppelter Vehemenz auf mich stürzen. Ich kenne diesen Typ.«

»Da kommt er«, bemerkte Wilem und wandte unauffällig den Blick ab.

Ambrose sah mich, noch bevor er auf unserer Seite des Saals angelangt war. Unsere Blicke trafen sich, und es war offensichtlich, dass er nicht erwartet hatte, mich hier zu sehen. Er sagte etwas zu einem seiner stets präsenten Stiefellecker, und sie zogen in eine andere Richtung los, um sich einen Tisch zu sichern. Dann sah Ambrose von mir zu Wilem und Simmon und zu meiner Laute hinüber und nahm dann wieder mich in den Blick. Schließlich wandte er sich ab und ging zu dem Tisch, den seine Freunde besetzt hatten. Und bevor er dort Platz nahm, sah er noch einmal zu mir herüber.

Es machte mich nervös, dass er nicht lächelte. Sonst hatte er mich stets höhnisch angelächelt.

Dann sah ich etwas, das mich noch weit mehr enervierte. Er trug einen rechteckigen Kasten. »Ambrose spielt Leier?«, fragte ich.

Wilem zuckte die Achseln. Simmon schaute beklommen drein. »Ich dachte, das wüsstest du«, sagte er.

»Habt ihr ihn hier schon mal gesehen?«, fragte ich. Sim nickte. »Hat er da gespielt?«

»Eher rezitiert. Gedichte. Und hat dazu ein bisschen auf der Leier rumgezupft.« Simmon guckte wie ein aufgeschrecktes Kaninchen.

»Hat er das Abzeichen verliehen bekommen?«, fragte ich. Wenn Ambrose Mitglied in diesem Verein war, wollte ich damit nichts zu tun haben.

»Nein«, sagte Simmon. »Er hat es versucht, aber …«

Wilem legte mir eine Hand auf den Arm und machte eine beschwichtigende Geste. Ich atmete tief durch, schloss die Augen und versuchte mich zu beruhigen.

Und dann wurde mir klar, dass das alles keine Rolle spielte. Es führte allenfalls dazu, dass ich an diesem Abend ein größeres Risiko einging. Ambrose würde nicht in der Lage sein, mich beim Spielen zu stören. Er würde gezwungen sein, mir zuzuhören. Er würde zuhören, wie ich Das Lied von Sir Savien Traliard sang und spielte, denn jetzt war es keine Frage mehr, was ich an diesem Abend zu Gehör bringen würde.

Das Programm des Abends begann mit einem ausgezeichneten Musiker aus dem Publikum. Er hatte eine Laute dabei und bewies, dass er darauf ebenso gut spielen konnte wie ein Edema Ruh. Sein zweites Lied, das ich noch nie gehört hatte, war sogar noch schöner.

Es folgte eine etwa zehnminütige Pause, und dann wurde ein weiterer ausgezeichneter Musiker auf die Bühne gerufen. Er hatte eine Panflöte bei sich und spielte so gut darauf, wie ich es noch nie gehört hatte. Anschließend sang er ein betörend schönes Trauerlied. Keine Begleitung, nur seine hohe, klare Stimme, die er ebenso virtuos beherrschte wie die Panflöte zuvor.

Ich war froh, dass die Musiker tatsächlich so hervorragend waren wie behauptet. Doch gleichzeitig wuchs auch meine Sorge. Das Gute ist des Guten einziger Gefährte. Hätte ich nicht schon aus anderen Gründen beschlossen gehabt, Das Lied von Sir Savien Traliard vorzutragen, so hätten mich diese Auftritte dazu gebracht.

Es folgte wieder eine Pause von fünf oder zehn Minuten. Mir wurde klar, dass Stanchion seinem Publikum mit diesen Pausen Gelegenheit gab, sich zu bewegen und Lärm zu machen. Der Mann verstand etwas von seinem Geschäft. Ich fragte mich, ob er früher wohl einmal ein Kollege meines Vaters gewesen war.

Dann folgte die erste Prüfung des Abends. Ein bärtiger Mann von etwa dreißig Jahren wurde von Stanchion auf die Bühne geleitet und dem Publikum vorgestellt. Er spielte Flöte, und zwar sehr gut. Er spielte zwei kürzere Stücke, die ich kannte, und ein längeres, das mir unbekannt war. Er spielte insgesamt etwa zwanzig Minuten, und ich bemerkte nur einen einzigen kleinen Fehler.

Als der Beifall verebbt war, blieb der Flötenspieler auf der Bühne, und Stanchion ging im Publikum umher und holte Meinungen ein. Ein Kellner brachte dem Flötisten ein Glas Wasser.

Schließlich kam Stanchion wieder auf die Bühne. Im Saal war es still, als er dem Musiker mit ernster Miene die Hand schüttelte. Dem Mann entgleiste der Gesichtsausdruck, aber dann rang er sich doch noch ein mattes Lächeln ab und nickte dem Publikum zu. Stanchion führte ihn von der Bühne und lud ihn anschließend zu einem Krug ein.

Die Nächste, die ihr Talent auf die Probe stellte, war eine prächtig gekleidete junge Frau mit goldblondem Haar. Nachdem Stanchion sie vorgestellt hatte, sang sie eine Arie, mit einer Stimme, die so klar und rein war, dass ich alle Sorgen für eine Weile vergaß und mich von ihrem Gesang gefangen nehmen ließ.

Doch allzu schnell war es vorbei und ließ mich mit Wehmut im Herzen und den Tränen nah zurück. Simmon schniefte ein wenig und rieb sich verlegen das Gesicht.

Dann sang sie ein zweites Lied und begleitete sich selbst auf einer kleinen Harfe. Ich sah ihr aufmerksam zu, und das nicht nur ihrer musikalischen Fähigkeiten wegen. Ihr Haar war wie reifer Weizen. Von meinem Platz aus, gut zehn Meter entfernt, konnte ich das klare Blau ihrer Augen sehen. Sie hatte geschmeidige Arme und kleine, feingliedrige Hände, mit denen sie über die Saiten huschte. Und die Art und Weise, wie sie die Harfe zwischen den Beinen hielt, ließ mich … nun ja, an die Dinge denken, an die jeder fünfzehnjährige Junge nun einmal ununterbrochen denkt.

Sie sang wieder so schön wie zuvor, doch leider spielte sie nicht gleich gut Harfe. Mitten im zweiten Lied vergriff sie sich und kam ins Stocken, ehe sie dann wieder hineinfand und ihren Vortrag beendete.

Als Stanchion diesmal im Publikum umherging, dauerte es länger. Er zog durch alle drei Etagen und sprach mit jedermann, mit Jung und Alt, mit Musikern und Laien.

Und während ich zusah, erhaschte Ambrose den Blick der Frau auf der Bühne und warf ihr ein typisches Ambrose-Lächeln zu, das auf mich immer so schmierig wirkte, die Frauen aber zu bezaubern schien. Dann wanderte sein Blick zu unserem Tisch hinüber, und wir sahen einander in die Augen. Sein Lächeln schwand, und eine ganze Zeitlang sahen wir einander einfach nur mit ausdrucksloser Miene an. Keiner von uns lächelte höhnisch oder stieß leise Beleidigungen aus. Trotzdem flammte in diesen Minuten unsere Feindschaft wieder auf. Wer von uns als Erster den Blick abwandte, weiß ich nicht mehr.

Nachdem er fast eine Viertelstunde lang Meinungen eingeholt hatte, betrat Stanchion wieder die Bühne. Wie bei dem Musiker zuvor ergriff er die Hand der goldblonden Frau. Und auch ihr war die Enttäuschung anzusehen. Stanchion geleitete sie von der Bühne und spendierte ihr das, was offenbar der Trost-Krug war.

Auf diesen Fehlversuch folgte ein weiterer ausgezeichneter Musiker, der Geige spielte. Er war ebenso gut wie seine beiden Vorgänger. Dann führte Stanchion einen älteren Herrn auf die Bühne, so als wollte dieser sein Talent erproben, doch der Beifall, der ihn empfing, schien darauf hinzudeuten, dass er hier so beliebt war wie die ausgezeichneten Musiker, die vor ihm aufgetreten waren.

Ich stieß Simmon an. »Wer ist das?«, fragte ich, während der graubärtige Mann seine Leier stimmte.

»Threpe«, flüsterte Simmon. »Also eigentlich Graf Threpe. Er spielt hier oft. Schon seit Jahren. Ein großer Förderer der schönen Künste. Er hat es schon vor Jahren aufgegeben, sich um das Abzeichen zu bewerben. Nun spielt er einfach nur. Alle mögen ihn.«

Threpe begann, und ich erkannte sofort, warum er nie ein Abzeichen errungen hatte. Seine Stimme bebte und versagte auch ein paar Mal, während er seine Leier zupfte. Der Rhythmus seines Vortrags änderte sich mitunter sprunghaft, und ob er sich verspielte oder nicht, war gar nicht einmal so einfach zu erkennen. Das Lied hatte er offenbar selbst geschrieben. Es enthielt die recht freimütige Enthüllung der privaten Gewohnheiten eines örtlichen Edelmannes. Doch obwohl ihm jedes Können im klassischen Sinne abging, lachte ich über seine Moritat ebenso schallend wie das übrige Publikum.

Er erntete einen Beifallssturm, einige Leute klopften sogar auf die Tische und trampelten mit den Füßen. Stanchion eilte sofort auf die Bühne und schüttelte dem Grafen die Hand, aber Threpe schien darüber nicht im Mindesten enttäuscht. Stanchion klopfte ihm begeistert auf den Rücken und geleitete ihn von der Bühne und an den Tresen.

Es war Zeit. Ich erhob mich und nahm meine Laute.

Wilem tätschelte mir den Arm, und Simmon gab mir ein aufmunterndes Lächeln mit, das kaschieren sollte, wie besorgt er war. Ich nickte den beiden zu und ging zu Stanchions Platz am Tresenende.

In meiner Tasche betastete ich das Silbertalent. Es fühlte sich dick und schwer an. Ein irrationaler Teil meiner selbst wollte es festhalten, für später aufheben. Ich wusste jedoch, dass mir in ein paar Tagen ein einziges Silbertalent nicht mehr viel nützen würde. Wenn ich aber das Abzeichen des Eolian besaß, konnte ich für meinen Lebensunterhalt sorgen, indem ich in den örtlichen Wirtshäusern auftrat. Und falls ich das Glück hatte, die Aufmerksamkeit eines Gönners zu erregen, hatte ich womöglich bald genug Geld, um meine Schulden bei Devi zu begleichen und auch noch meine Studiengebühren zu bezahlen. Es war ein Wagnis, das ich einfach eingehen musste.

Stanchion kam zurück an seinen Platz am Tresen.

»Wenn es Euch recht ist, würde ich gerne als Nächster auftreten, Sir«, sagte ich. Ich hoffte, dass man mir meine Nervosität nicht ansah. Meine Handflächen waren so feucht, dass mir der Lautenkasten immer wieder fast entglitt.

Er lächelte und nickte. »Du hast ein gutes Auge fürs Publikum. Die sind hier jetzt reif für ein trauriges Lied. Soll es immer noch der Savien sein?«

Ich nickte.

Er setzte sich und trank einen Schluck. »Also gut, aber lass sie noch ein paar Minuten quatschen und lärmen.«

Ich war einverstanden und lehnte mich an den Tresen. Die Zeit bis zu meinem Auftritt nutzte ich unsinnigerweise dazu, mich über Dinge zu ärgern, auf die ich keinen Einfluss hatte. An meiner Laute war ein Wirbel lose, und ich hatte nicht das Geld, ihn reparieren zu lassen. Es waren bisher keine ausgezeichneten Frauen aufgetreten. Ich verspürte ein ängstliches Unbehagen bei dem Gedanken, dass dies womöglich einer der ganz seltenen Abende war, an denen im Eolian keine Musikerinnen mit Auszeichnung auftraten, oder nur solche, die Aloines Part nicht beherrschten.

Stanchion stieg von seinem Hocker und blickte mich fragend mit erhobener Augenbraue an. Ich nickte und nahm meinen Lautenkasten, der mir mit einem Mal fürchterlich schäbig vorkam. Gemeinsam gingen wir die Treppe zur Bühne hinauf.

In dem Moment, als ich die Bühne betrat, verstummten die Gespräche im Saal. Gleichzeitig verschwand meine Nervosität. So war es immer bei mir. Vor dem Auftritt hatte ich fürchterliches Lampenfieber. Doch wenn ich erst einmal auf der Bühne stand, war ich so ruhig wie eine windstille Winternacht.

Stanchion stellte mich als Anwärter auf das Abzeichen vor. Seine Worte hatten die beruhigende Wirkung eines Rituals. Als er auf mich zeigte, folgte kein Beifall, sondern nur erwartungsvolles Schweigen. Für einen Augenblick sah ich mich, wie das Publikum mich sehen musste: Nicht gut gekleidet, wie die anderen, sondern beinahe in Lumpen. Und jung, fast noch ein Kind. Ich spürte ihre Neugier und ließ mir Zeit, während ich meinen ramponierten, gebraucht gekauften Lautenkasten öffnete und meine ramponierte, gebraucht erstandene Laute herausnahm. Ich spürte, wie bei diesem vertrauten Anblick die Aufmerksamkeit des Publikums wuchs. Ich spielte leise ein paar Akkorde, griff dann nach den Wirbeln und stimmte die Laute ein klein wenig nach. Dann spielte ich wieder ein paar Akkorde, lauschte und nickte schließlich.

Das Licht, das die Bühne erhellte, ließ den restlichen Saal von dort gesehen schummrig erscheinen. Als ich in den Zuschauerraum blickte, schienen mich tausend Augen anzusehen. Simmon und Wilem. Stanchion am Tresen. Deoch am Eingang. Ich verspürte ein leichtes Flattern in der Magengegend, als ich sah, dass Ambrose mich mit vor Hass glühenden Augen ansah.

Ich wandte den Blick von ihm ab und sah einen bärtigen Mann in Rot, Graf Threpe, ein älteres Paar, das Händchen hielt, ein schönes, dunkeläugiges Mädchen …

Mein Publikum. Ich lächelte ihnen zu. Und dann sang ich.

Schweigt still! Denn so ihr auch bekämt

Der Lieder viel zu hören, ihr vernähmt

wie dies kein zweites, von Illien selbst verfasst

Vor Zeiten. Eines Meisterlebens Meistersang

Von Savien und Aloine, die er zur Frau errang.

Ein Raunen ging durch den Saal. Die das Lied kannten, murmelten erstaunt, und die es nicht kannten, fragten ihre Nachbarn, was der Aufruhr zu bedeuten habe.

Ich legte die Hände auf die Saiten und bannte so erneut ihre Aufmerksamkeit. Im Saal wurde es still, und ich begann zu spielen.

Die Musik strömte aus mir heraus, und meine Laute war wie eine zweite, dann auch wie eine dritte Stimme. Ich sang in dem stolzen und kraftvollen Tonfall Savien Traliards, dem Größten der Amyr. Das Publikum wogte unter der Musik wie ein Kornfeld unter dem Wind. Ich sang als Sir Savien, und ich spürte, dass sie anfingen, mich zu lieben und zu fürchten.

Ich war es so gewöhnt, das Lied allein zu üben, dass ich fast vergessen hätte, den dritten Refrain noch einmal zu wiederholen. Es fiel mir im letzten Moment noch ein, und kalter Schweiß brach mir aus. Und während ich sang, schaute ich ins Publikum und hoffte, dass eine Frauenstimme mir antworten würde.

Ich erreichte das Ende des Refrains, und als Nächstes folgte nun Aloines erste Strophe. Ich schlug den ersten Akkord hart an und ließ den Ton verhallen, ohne dass er eine Stimme aus dem Publikum angelockt hatte. Ich schaute ganz ruhig in den Saal und wartete. Eine große Erwartung rang in mir mit einer noch größeren Enttäuschung.

Dann schwebte eine Stimme sacht wie eine Feder zur Bühne empor und sang …

Savien, woher wusstest du,

Dass die Zeit mich aufzusuchen war?

Savien, du erinnerst dich

Der Tage süß und wunderbar?

Wie gut hast du behalten, was

In Herz mir und Gemüt lag immerdar?

Sie sang die Aloine, ich den Savien. Bei den Refrains verbanden, vermengten, umschlangen sich unsere Stimmen. Aus einem Impuls heraus suchte ich im Publikum nach dem Gesicht der Frau mit der mondscheinkühlen Stimme, doch bei diesem Versuch versagten mir kurz die Finger. Abgelenkt, griff ich daneben und verursachte einen Missklang.

Ein kleiner Fehler. Ich biss die Zähne zusammen und konzentrierte mich auf mein Spiel. Meine Neugier schob ich beiseite.

Und wir sangen! Ihre Stimme war wie brennendes Silber und meine Stimme die Antwort darauf. Savien sang kraftvolle Verse, wie die Äste einer uralten Eiche, und Aloines Gesang glich einer Nachtigall, die diese stolzen Äste graziös umflattert.

Ich war mir des Publikums jetzt nur noch vage bewusst und spürte kaum den Schweiß auf meiner Haut. So sehr war ich in meine Musik versunken, dass ich nicht hätte sagen können, wo sie endete und ich begann.

Doch das Ende kam – in der vorletzten Strophe. Als ich den ersten Akkord spielte, hörte ich ein durchdringendes Geräusch, das mich aus der Musik herausriss wie eine Angelschnur einen Fisch aus dem Wasser.

Eine Saite war gerissen. Von der Bruchstelle oben am Hals peitschte sie mir über den Handrücken und hinterließ einen blutigen Striemen.

Ich starrte die Saite an. Sie hätte nicht reißen dürfen. Keine meiner Saiten war so abgenutzt, dass die Gefahr bestand, dass sie riss. Aber dennoch war es geschehen, und während die letzten Töne des Lieds verhallten, spürte ich, wie sich das Publikum regte. Es begann aus dem Wachtraum, in den ich es mit meinem Lied versetzt hatte, zu erwachen.

In dieser Stille fiel für mich alles auseinander: Das Publikum erwachte, obwohl der Traum noch nicht zu Ende war, und mein ganzes Werk war zunichte gemacht. Und die ganze Zeit brannte in mir das Lied, das Lied, das Lied!

Ohne zu wissen, was ich da tat, legte ich die Finger wieder auf die Saiten und versenkte mich tief in mich selbst. Ich tauchte in die Jahre hinab, als meine Hände noch steinharte Schwielen gehabt hatten und mir das Musikmachen so leicht gefallen war wie das Atmen. Ich tauchte hinab in die Zeit, als ich auf einer Laute mit nur sechs Saiten nachgespielt hatte, wie der Wind ein Blatt trudeln ließ.

Und ich begann wieder zu spielen. Erst langsam, dann, als meine Finger sich erinnerten, immer schneller. Ich sammelte die einzelnen Fäden des Liedes ein und verwob sie wieder zu dem, was sie kurz zuvor noch gewesen waren.

Es war nicht perfekt. Ein so hochkomplexes Lied wie Sir Savien lässt sich nun mal auf sechs Saiten nicht so perfekt spielen wie auf sieben. Aber es war wieder ganz, und als ich spielte, seufzte das Publikum und ließ sich langsam wieder in den Bann ziehen.

Ich wusste kaum, dass sie da waren, und nach einer Minute hatte ich sie vollkommen vergessen. Meine Finger tanzten, liefen, wirbelten über die Saiten, während ich darum rang, dass die beiden Stimmen der Laute weiterhin meine Stimme begleiteten. Dann vergaß ich auch die Saiten und vergaß überhaupt alles, außer, das Lied zu Ende zu spielen.

Es folgte der Refrain, und Aloine sang wieder. Für mich war sie kein menschliches Wesen und auch keine Stimme mehr, sondern nur noch ein Bestandteil des Lieds, das aus mir herausloderte.

Und dann war es geschafft. Als ich den Kopf hob, um in den Saal zu blicken, war es, als käme ich an die Wasseroberfläche und schnappte nach Luft. Ich war wieder ich selbst und merkte, dass meine Hand blutete und ich am ganzen Leib schweißgebadet war. Und dann traf mich das Ende des Lieds wie ein Fausthieb vor die Brust, wie es mir damit immer ergangen ist, ganz gleich, wo und wann ich es gehört habe.

Ich vergrub das Gesicht in den Händen und weinte. Nicht wegen der gerissenen Saite oder des möglichen Scheiterns bei dieser Prüfung. Nicht wegen der verletzten Hand oder des vergossenen Bluts. Ich weinte nicht einmal wegen des Jungen, der damals im Wald gelernt hatte, auf einer sechssaitigen Laute zu spielen. Nein, ich weinte um Sir Savien und Aloine, um eine verlorene und wieder gefundene und wieder verlorene Liebe. Ich beweinte die Grausamkeit des Schicksals und die Torheit der Menschen.

Kapitel 55

Flamme und Donner

Ich trauerte noch für ein paar Augenblicke um Savien und Aloine. Doch als mir bewusst wurde, dass ich mich immer noch auf der Bühne befand, riss ich mich schließlich zusammen und richtete mich auf meinem Stuhl auf, um mein Publikum anzusehen. Mein schweigendes Publikum.

Musik klingt für den, der sie spielt, immer anders als für den, der sie nur hört. Das ist der Fluch aller Musiker. Noch während ich dort saß, verblasste der Schluss des Liedes, den ich improvisiert hatte, in meiner Erinnerung. Dann kamen die Zweifel. Was, wenn das Lied gar nicht so abgeschlossen, so vollendet gewirkt hatte, wie es mir vorgekommen war? Was, wenn der Schluss außer mir niemanden die schreckliche Tragödie hatte nachempfinden lassen? Was, wenn meine Tränen als die peinliche Reaktion eines kleinen Jungen auf sein Versagen erschienen?

Ich wartete. Und dann spürte ich, wie sich das Schweigen allmählich löste. Das Publikum war immer noch still und starr, so als ob das Lied es regelrecht versengt hätte. Jeder einzelne von ihnen war verwundet und klammerte sich an seinen Schmerz, als wäre er etwas sehr Wertvolles.

Dann erklangen Schluchzer und tränenschwangere Seufzer. Und schließlich ein Sichbewegen von Leibern, die langsam aus einer Starre erwachten.

Dann der Applaus. Ein Tosen wie eine emporschießende Flamme, ein Donnern wie nach einem Blitz.

Kapitel 56

Münzen, Mädchen, Metheglin

Ich bespannte meine Laute neu. Das war eine gute Ablenkung, während Stanchion im Publikum Meinungen einholte. Meine Finger lösten routiniert die gerissene Saite, und währenddessen grübelte ich vor mich hin. Als der Beifall verklungen war, kehrten die Zweifel wieder und nagten an mir. Genügte ein Lied überhaupt, um mein Können unter Beweis zu stellen? Was, wenn die Reaktion des Publikums eher der Kraft des Lieds geschuldet war als meiner Interpretation? Und was war mit dem improvisierten Schluss? Erschien womöglich nur mir allein das Lied vollendet und abgeschlossen?

Als ich die gerissene Saite gelöst hatte, warf ich einen beiläufigen Blick darauf, und alle diese Gedanken waren mit einem Mal wie weggefegt.

Die Saite war weder abgenutzt noch fehlerhaft, wie ich geglaubt hatte. Die Bruchstelle war sauber, so als wäre die Saite dort mit einem Messer oder einer Schere angeritzt worden.

Einen Moment lang starrte ich die Saite sprachlos an. Jemand hatte sich an meiner Laute zu schaffen gemacht? Unmöglich. Ich ließ sie nie aus den Augen. Und außerdem hatte ich die Saiten noch überprüft, ehe ich in der Universität aufgebrochen war, und noch ein weiteres Mal, bevor ich die Bühne betreten hatte. Wie also dann?

Ich dachte hektisch nach. Dann bemerkte ich, dass das Publikum leiser wurde. Ich hob den Blick, und in diesem Moment kam Stanchion auf die Bühne. Schnell erhob ich mich.

Seine Miene war freundlich, ansonsten aber nicht zu deuten. Mir krampfte sich der Magen zusammen, als er zu mir kam und mir auf die gleiche Art die Hand entgegenstreckte wie bei den beiden Musikern, die zuvor durchgefallen waren.

Ich setzte mein schönstes Lächeln auf und ergriff seine Hand. Ich war ja schließlich meines Vaters Sohn. Mit der ganzen Würde eines Edema Ruh würde ich diese Zurückweisung entgegennehmen. Eher tat sich die Erde auf und verschlang diesen Glitzerschuppen, als dass ich mir auch nur eine Spur von Enttäuschung anmerken ließ.

Und irgendwo dort im Publikum saß Ambrose. Aber da musste die Erde schon außer dem Eolian auch noch ganz Imre verschlingen, bevor ich ihm diese Genugtuung liefern würde.

Also lächelte ich strahlend und nahm Stanchions Hand. Und als ich sie schüttelte, spürte ich etwas Hartes auf meiner Handfläche. Ich sah hinab und erblickte ein silbernes Schimmern. Mein Abzeichen!

Meine Miene muss ein Bild für die Götter gewesen sein. Ich sah wieder Stanchion an. Seine Augen funkelten, und er zwinkerte mir zu.

Nun wandte ich mich zum Saal und hielt das Abzeichen empor, so dass alle es sehen konnten. Wieder tosender Applaus. Und diesmal hieß er mich willkommen.

»Du musst mir versprechen«, sagte ein rotäugiger Simmon mit ernster Miene, »dass du dieses Lied nie wieder spielen wirst, ohne mich vorher zu warnen. Nie wieder.«

»War es so schlimm?« Ich lächelte ihn aufgekratzt an.

»Nein!«, rief er. »Es ist nur … Ich habe noch nie –« Ihm versagte die Stimme, und dann neigte er den Kopf und weinte hemmungslos in seine Hände.

Wilem legte ihm tröstend einen Arm um die Schultern, und Simmon lehnte sich ungeniert bei ihm an. »Simmon hat ein weiches Herz«, sagte Wilem. »Ich glaube, er wollte einfach nur sagen, dass es ihm sehr gut gefallen hat.«

Ich sah, dass auch Wilems Augen leicht gerötet waren. Simmon legte ich eine Hand auf den Rücken. »Es hat mich auch umgehauen, als ich es das erste Mal gehört habe«, sagte ich. »Meine Eltern haben es bei einem Mittwinterfest aufgeführt, als ich neun Jahre alt war, und danach war ich zwei Stunden lang in Tränen aufgelöst. Sie mussten meinen Part in Der Schweinehirt und die Nachtigall streichen, weil ich nicht in der Lage war aufzutreten.«

Simmon nickte und machte eine Geste, die wohl besagen sollte, dass es ihm schon wieder besser ginge, er aber nicht damit rechnete, in nächster Zeit wieder reden zu können, und dass ich ihn am besten gar nicht beachten sollte.

Ich wandte mich an Wilem. »Ich hatte gar nicht mehr daran gedacht, dass es manchen Leuten so nahe geht«, sagte ich.

»Ich empfehle Scutten«, erwiderte Wilem. »Und ich meine mich zu erinnern, dass du gesagt hast, wenn du dein Abzeichen erringst, wirst du uns heute Abend auf einer Woge von Wein nach Hause schwemmen. Da ist es für dich natürlich bedauerlich, dass ich heute, wie der Zufall es will, meine Trinkschuhe mit den Bleisohlen anhabe.«

Ich hörte Stanchion hinter mir auflachen. »Das sind also die beiden Nicht-Kastraten, hm?« Simmon war so verblüfft, als Nicht-Kastrat bezeichnet zu werden, dass er wieder etwas an Fassung gewann und sich die Nase am Ärmel abwischte.

»Wilem, Simmon – das ist Stanchion.« Simmon nickte. Wilem verneigte sich knapp. »Stanchion, könntet Ihr uns helfen, an den Tresen zu kommen? Ich hatte den beiden versprochen, sie zu einem Gläschen einzuladen.«

»Eher Fässchen als Gläschen«, brummte Wilem.

»Ohne die beiden wäre ich heute nicht hier«, sagte ich.

»Ah«, erwiderte Stanchion und grinste. »Sie sind deine Gönner, jetzt verstehe ich!«

Der Siegeskrug erwies sich als identisch mit dem Trostkrug. Er stand für mich bereit, als es Stanchion schließlich gelungen war, mit uns an unsere neuen Plätze am Tresen vorzudringen. Stanchion bestand sogar darauf, Wilem und Simmon zu Scutten einzuladen, da, wie er sagte, auch die Gönner eines Künstlers einen Anspruch auf die Ausbeute seiner Erfolge hätten. Ich dankte ihm dafür.

Während wir auf die Getränke der beiden warteten, versuchte ich, in meinen hohen Krug zu spähen, und musste einsehen, dass ich dazu auf einen Schemel hätte steigen müssen.

»Metheglin«, teilte mir Stanchion mit. »Das musst du probieren. Dort wo ich herkomme, heißt es, mancher Mann würde von den Toten wiederauferstehen, nur um ein Glas davon zu trinken.«

Ich tippte mir an meine nicht vorhandene Hutkrempe und trank einen Schluck, um wieder zur Besinnung zu kommen, und da geschah etwas Wunderbares in meinem Mund: Honig, Nelke, Kardamom, Zimt, Traubensaft, süße Birnen, klares Quellwasser. Das ist alles, was ich über Metheglin sagen kann. Wenn ihr es nie probiert habt, tut es mir Leid, dass ich es nicht genauer beschreiben kann. Und wenn ihr es je probiert habt, muss ich euch nicht daran erinnern, wie es schmeckt.

Ich war erleichtert, als ich sah, dass der Scutten in recht kleinen Gläsern ausgeschenkt wurde, von denen Stanchion sich auch selbst eines bestellt hatte. Wenn meine Freunde Krüge von diesem schweren Wein bekommen hätten, hätte ich eine Schubkarre gebraucht, um sie wieder ans andere Ufer des Flusses zu befördern.

»Auf Savien!«, toastete Wilem.

»Ja, auf Savien!«, sagte Stanchion und hob sein Glas.

»Savien …«, schluchzte Simmon.

»… und auf Aloine«, fügte ich hinzu und stieß mit meinem Krug mit ihnen an.

Stanchion leerte sein Glas in atemberaubender Geschwindigkeit. »Also«, sagte er, »bevor ich dich der allgemeinen Verherrlichung überlasse, muss ich dich etwas fragen. Wo hast du das gelernt? Mit einer Saite weniger zu spielen, meine ich.«

Ich überlegte. »Wollt Ihr die kurze oder die lange Fassung hören?«

»Fürs Erste würde ich mich mit der kurzen begnügen.«

Ich lächelte. »Das habe ich mir irgendwo abgeguckt.« Ich machte eine wegwerfende Geste. »Es ist mir aus meiner ansonsten vergeudeten Jugend geblieben.«

Stanchion sah mich einen Moment lang mit belustigtem Blick an. »Nun, ich hab’s wohl nicht besser verdient. Beim nächsten Mal dann die lange Fassung bitte.« Er atmete tief durch und sah sich im Saal um, und sein goldener Ohrring funkelte im Licht. »Dann werde ich mich mal unter die Leute mischen. Ich muss verhindern, dass sie sich alle gleichzeitig auf dich stürzen.«

Ich lachte. »Vielen Dank, Sir.«

Er schüttelte den Kopf und gab jemandem hinter dem Tresen einen Wink, der ihm daraufhin schnell seinen Humpen reichte. »Vorhin war ›Sir‹ in Ordnung. Aber ab jetzt bitte nur noch Stanchion.« Er sah mich an, und ich lächelte und nickte. »Und wie darf ich dich nennen?«

»Kvothe«, sagte ich. »Einfach nur Kvothe.«

»Auf Kvothe«, toastete Wilem hinter mir.

»Und auf Aloine«, fügte Simmon hinzu und weinte dann wieder leise in seine Armbeuge.

Graf Threpe war einer der Ersten, die zu mir kamen. Aus der Nähe besehen, war er kleiner und wirkte älter. Er war aber quietschfidel, als er über mein Lied sprach.

»Und dann riss die Saite!«, sagte er mit wilder Geste. »Und ich dachte nur noch: Nicht jetzt! Nicht so kurz vor dem Ende! Dann sah ich das Blut an deiner Hand, und mir zog sich der Magen zusammen. Du sahst uns an, dann die Saiten, und es wurde immer stiller im Saal. Und als du dann weitergespielt hast, dachte ich nur: Was für ein tapferer Junge. Aber er ist zu tapfer. Ihm ist nicht klar, dass er das Lied nicht mehr retten kann. Und dennoch hast du es geschafft!« Er lachte, als hätte ich der ganzen Welt ein Schnippchen geschlagen.

Simmon, der nun nicht mehr weinte und mittlerweile schon recht angetüddelt war, lachte mit dem Grafen. Wilem schien nicht so recht zu wissen, was er von dem Mann halten sollte, und beäugte ihn ernst.

»Du musst unbedingt mal bei mir zu Hause auftreten«, sagte Threpe und hob dann schnell eine Hand. »Aber darüber sprechen wir vielleicht später einmal. Und ich werde dich nun auch nicht den ganzen Abend mit Beschlag belegen.« Er lächelte. »Doch bevor ich gehe, muss ich dir noch eine letzte Frage stellen. Wie viele Jahre war Savien bei den Amyr?«

Da musste ich nicht groß überlegen. »Sechs. Drei Jahre sich zu erproben und drei Jahre der Ausbildung.«

»Erscheint dir sechs als eine gute Zahl?«

Ich wusste nicht, worauf er hinaus wollte. »Sechs ist nicht gerade eine Glückszahl«, sagte ich ausweichend. »Wenn es um eine gute Zahl geht, würde ich eher die Sieben nehmen.« Ich zuckte die Achseln. »Oder die drei.«

Threpe dachte darüber nach und tippte sich dabei mit einem Finger ans Kinn. »Da hast du recht. Aber sechs Jahre bei den Amyr bedeutet auch, dass er im siebten Jahr zu Aloine zurückkehrte.« Er zog eine Hand voll Münzen in mindestens drei unterschiedlichen Währungen aus der Tasche, zählte sieben Silbertalente ab und drückte sie mir in die Hand.

Ich war völlig überrascht. »Mylord«, stammelte ich. »Das kann ich nicht annehmen.« Mich verblüffte weniger, dass er mir Geld gab – mich verblüffte die Summe.

Threpe blickte verwirrt. »Und warum nicht?«

Ich öffnete den Mund, doch mir fehlten die Worte.

Threpe lachte leise und schloss meine Hand um die Münzen. »Das ist keine Belohnung für deinen Auftritt. Also gut, das ist es auch. Aber vor allem soll es dich dazu anspornen, weiter zu üben und noch besser zu werden. Es geht mir um die Förderung der Musik.«

Er zuckte die Achseln. »Weißt du, ein Lorbeer braucht Regen, damit er wachsen kann. Dazu kann ich nicht viel beitragen. Ich kann aber dafür sorgen, dass ein paar Musiker vor dem Regen geschützt sind, nicht wahr?« Er lächelte vielsagend. »Und so kümmert sich Gott um den Lorbeer, und ich kümmere mich um die Musiker. Und klügere Köpfe als ich werden entscheiden, wann die beiden zusammenkommen.«

Ich schwieg einen Moment lang. Dann sagte ich: »Ihr seid mit Sicherheit klüger, als Ihr Euch jetzt darstellt.«

»Nun«, sagte er und gab sich Mühe, nicht geschmeichelt zu wirken. »Dann kann ich nur hoffen, dass sich das nicht herumspricht, denn sonst fangen die Leute noch an, irgendwelche Wunderdinge von mir zu erwarten.« Er machte kehrt und verschwand in der Menge.

Ich steckte die sieben Talente ein und spürte, wie mir eine große Last von den Schultern genommen war. Es war, als wäre meine Hinrichtung aufgeschoben worden. Und das vielleicht buchstäblich, denn ich wusste ja nicht, mit welchen Mitteln Devi mich dazu ermuntern würde, meine Schulden zu begleichen. Ich tat den ersten sorgenfreien Atemzug seit zwei Monaten, und es war ein schönes Gefühl.

Als Threpe gegangen war, kam einer der ausgezeichneten Musiker zu mir und beglückwünschte mich. Anschließend folgte ein kealdischer Geldverleiher, der mir die Hand schüttelte und mir ein Glas spendierte.

Dann kamen ein weiterer Edelmann, ein weiterer Musiker und eine hübsche junge Dame, die ich für meine Aloine hielt, bis ich ihre Stimme hörte. Sie war die Tochter eines örtlichen Geldverleihers, und wir plauderten kurz miteinander, ehe sie dann weiterging. Fast zu spät schon besann ich mich auf meine guten Manieren und küsste ihr die Hand.

Einer nach dem anderen kamen sie, um mich zu begrüßen, mich zu beglückwünschen, mir die Hand zu schütteln, Ratschläge zu geben und ihrem Neid oder ihrer Bewunderung Ausdruck zu verleihen. Obwohl Stanchion Wort hielt und dafür sorgte, dass sie sich nicht alle gleichzeitig auf mich stürzten, bekam ich doch bald Schwierigkeiten, die einzelnen Personen auseinander zu halten. Und der Metheglin machte es nicht einfacher.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte, bis ich daran dachte, mich nach Ambrose umzusehen. Ich ließ den Blick durch den Saal schweifen, und als ich ihn nicht entdeckte, stupste ich Simmon an. »Wo ist denn unser bester Freund?«, fragte ich.

Simmon blickte mich verständnislos an, und mir wurde klar, dass er schon zu tief ins Glas geschaut hatte, um meinen Sarkasmus noch zu verstehen. »Ambrose«, sagte ich. »Wo ist Ambrose?«

»Der hat sich davon gestohlen«, verkündete Wilem. »Als du mit dem Lied fertig warst, und noch bevor du dein Abzeichen bekommen hast.«

»Er wusste es. Er wusste es«, sagte Simmon triumphierend. »Er wusste, dass du es kriegst, und er konnte es nicht ertragen, es mit anzusehen.«

»Er sah nicht gut aus, als er ging«, erwiderte Wilem mit einer gewissen Gehässigkeit. »Blass und zitternd. Als hätte er gerade herausgefunden, dass ihm den ganzen Abend über einer ins Bier gepinkelt hat.«

»Vielleicht war es ja so«, sagte Simmon mit einer für ihn untypischen Bösartigkeit. »Ich hätte es gern getan.«

»Zitternd?«, fragte ich.

Wilem nickte. »Zitternd. Als ob er einen Schlag in die Magengrube abbekommen hätte. Linten musste ihn auf dem Weg nach draußen sogar stützen.«

Die Symptome kamen mir bekannt vor. Das klang nach Binderfrost. Mir kam ein Verdacht. Ich stellte mir Ambrose vor, wie er mich das schönste Lied spielen sah, das er je gehört hatte, und wie ihm klar wurde, dass ich kurz davor stand, mein Abzeichen zu erringen.

Er konnte nichts Auffälliges unternehmen, aber vielleicht fand er ja einen Faden oder einen langen Holzsplitter vom Tisch. Mit beiden hätte er eine sehr schwache sympathetische Verbindung zu meiner Lautensaite herstellen können – bestenfalls ein Prozent Wirkungsgrad, wahrscheinlich eher nur ein Promille.

Ich stellte mir vor, wie Ambrose seine eigene Körperwärme anzapfte, wie er sich konzentrierte und die Kälte ihm langsam die Arme und Beine hinaufkroch. Ich stellte ihn mir vor, wie er zitterte und immer schwerer atmete, bis schließlich die Saite riss …

… Und ich das Lied all seinen Anstrengungen zum Trotz zu Ende spielte. Bei diesem Gedanken musste ich grinsen. Es war natürlich nur reine Spekulation, aber irgendetwas hatte meine Lautensaite ja schließlich zum Reißen gebracht, und ich zweifelte keine Sekunde, dass Ambrose zu so etwas im Stande war. Ich wandte mich wieder an Simmon, aus dem es förmlich heraussprudelte:

»… es ihm hinstellen und würde sagen: Ich nehm’s dir nicht mehr übel, dass du damals in Chemie meine Salze vertauscht hast und ich anschließend einen Tag lang so gut wie blind war. Nein, wirklich nicht. Vergessen und vergeben! Prost! Ha!« Simmon lachte, ganz aufgekratzt von seinen Vergeltungsphantasien.

Der Strom der Gratulanten ebbte allmählich ab: ein Lautenist, der ausgezeichnete Flötenspieler, den ich auf der Bühne gesehen hatte, ein ortsansässiger Kaufmann. Ein stark parfümierter Herr mit langem, eingeöltem Haar und vintischem Akzent klopfte mir auf den Rücken und drückte mir einen Geldbeutel in die Hand. »Für neue Saiten«, sagte er. Der Mann gefiel mir nicht. Aber den Geldbeutel behielt ich.

»Warum fangen die denn alle wieder damit an?«, fragte mich Wilem.

»Womit?«

»Die Hälfte der Leute, die herkommt, um dir die Hand zu schütteln, kriegt sich gar nicht mehr ein, wie schön doch das Lied gewesen wäre, und die andere Hälfte erwähnt das Lied mit keiner Silbe und redet nur darüber, wie du es geschafft hast, mit einer gerissenen Saite zu spielen. Als ob sie das Lied überhaupt nicht gehört hätten.«

»Die erste Hälfte versteht nichts von Musik«, sagte Simmon. »Nur jemand, der etwas von Musik versteht, kann wirklich würdigen, was unser junger E’lir hier heute Abend geleistet hat.«

Willem brummte nachdenklich. »Dann ist es wirklich so schwer?«

»Ich habe nie gesehen, dass jemand auch nur ein Kinderlied auf einer Laute mit einer gerissenen Saite gespielt hätte«, sagte Simmon.

»Nun ja«, erwiderte Wilem. »Bei dir sah es jedenfalls ganz einfach aus. Und da du jetzt zur Vernunft gekommen bist und von diesem yllischen Obstsaft Abstand genommen hast – darf ich dich zu einem Glas vom feinsten Scutten einladen, dem Getränk der Könige der Kealden?«

Ich wusste das Kompliment zu schätzen, zögerte aber, das Angebot anzunehmen, denn ich hatte erst gerade wieder einen einigermaßen klaren Kopf.

Glücklicherweise blieb es mir erspart, mir eine Ausrede ausdenken zu müssen, denn nun kam Marea zu mir, um mir zu gratulieren. Sie war die wunderschöne Harfenistin mit dem goldblonden Haar, die sich vergeblich um ein Abzeichen beworben hatte. Kurz dachte ich, dass sie vielleicht die Stimme meiner Aloine gewesen war, doch als ich ihr einen Moment lang zugehört hatte, wurde mir klar, dass das nicht sein konnte.

Aber sie war schön, sogar noch schöner als auf der Bühne – was selten genug der Fall ist. Im Gespräch erfuhr ich, dass sie die Tochter eines Stadtrats von Imre war. In dem tiefen Blau ihrer Augen spiegelte sich wunderbar das Blau ihres Kleids wider.

Doch so schön sie auch war, vermochte ich mich ihr doch nicht mit der Konzentration zu widmen, die ihr eigentlich gebührte. Ich wollte dringend vom Tresen fort und die Stimme finden, die bei meinem Lied die Aloine gesungen hatte. Wir plauderten ein wenig, lächelten einander an und gingen dann mit netten Worten auseinander. Als ein Bild sich anmutig bewegender Kurven verschwand sie in der Menge.

»Was war denn das für eine peinliche Nummer?«, fragte Wilem, nachdem sie gegangen war.

»Was?«

»Was?«, äffte er mich nach. »Wie kann man denn dermaßen blind sein? Wenn ein so schönes Mädchen mich auch nur mit einem Auge so angeguckt hätte, wie sie dich mit beiden Augen angeguckt hat … dann hätten wir uns vorsichtig gesagt schon längst ein Zimmer genommen.«

»Sie war nur freundlich zu mir«, protestierte ich. »Und wir haben uns unterhalten. Sie hat mich gefragt, ob ich ihr ein paar Harfengriffe beibringen könnte, aber es ist schon lange her, dass ich das letzte Mal Harfe gespielt habe.«

»Und es wird auch so bald nicht wieder dazu kommen, wenn du weiterhin derartige Avancen ignorierst«, entgegnete Wilem. »Es hätte ja nur noch gefehlt, dass sie allein für dich ihr Dekolleté noch weiter aufgeknöpft hätte.«

Sim beugte sich herüber und legte mir eine Hand auf die Schulter, ganz der besorgte Freund. »Kvothe, genau darüber wollte ich mit dir sprechen. Wenn du tatsächlich nicht bemerkt haben solltest, dass sie an dir interessiert war, solltest du dir vielleicht mal eingestehen, dass du mit Frauen einfach überhaupt nichts anzufangen weißt. Vielleicht wäre die Priesterlaufbahn das Richtige für dich.«

»Ihr seid doch beide besoffen«, wehrte ich mich, wurde aber trotzdem rot. »Habt ihr das mitgekriegt? Sie ist die Tochter eines Stadtrats.«

»Hast du das mitgekriegt«, entgegnete Wilem im gleichen Ton, »wie sie dich angesehen hat?«

Mir war klar, dass ich was Frauen anging, völlig unerfahren war, aber gestehen wollte ich das nicht. Also wischte ich diese Bemerkung mit einer Geste beiseite und stieg von meinem Hocker. »Ich bezweifle irgendwie, dass sie auf eine schnelle Nummer hinterm Tresen aus war.« Ich trank einen Schluck Wasser und richtete meinen Umhang. »Jetzt muss ich endlich meine Aloine finden und mich von ganzem Herzen bei ihr bedanken. Wie sehe ich aus?«

»Was spielt das schon für eine Rolle?«, entgegnete Wilem.

Simmon berührte ihn am Ellenbogen. »Siehst du denn nicht? Er ist auf größere Beute aus als auf irgend so eine tief dekolletierte Stadtratstochter.«

Ich wandte mich mit einer verständnislosen Geste ab und mischte mich unter das Publikum.

Im Grunde hatte ich keine Ahnung, wie ich sie finden sollte. Eine töricht-romantische innere Stimme flüsterte mir ein, dass ich sie schon erkennen würde, wenn ich sie sah. Wenn sie auch nur halb so viel Ausstrahlung hätte wie ihre Stimme, würde sie wie eine Kerze in der Dunkelheit aufleuchten.

Doch als ich darüber nachdachte, flüsterte eine klügere innere Stimme mir etwas anderes ein. Setz bloß keine Hoffnungen darauf, dass irgendeine Frau so sein kann wie die Stimme, die den Part der Aloine gesungen hat. Diese Stimme war zwar nicht tröstlich, aber ich wusste, dass sie klug war. Ich hatte auf den Straßen von Tarbean gelernt, auf sie zu hören, und dort hatte sie mir oft das Leben gerettet.

Ich ging im Eolian umher und suchte, ohne zu wissen, nach wem ich suchen sollte. Einige Leute lächelten oder winkten mir zu. Nach fünf Minuten hatte ich alle Gesichter gesehen, die es hier zu sehen gab, und stieg in den ersten Rang hinauf.

Statt Sitzreihen standen hier auf mehreren Ebenen Tische und Stühle, von denen man einen guten Blick auf die Bühne hatte. Und während ich mich zwischen den Tischen hindurch schlängelte und nach meiner Aloine Ausschau hielt, flüsterte meine klügere innere Stimme: Mach dir keine Hoffnungen. Du erntest weiter nichts als Enttäuschungen. Sie wird nicht so schön sein, wie du sie dir vorstellst, und dann wirst du verzweifeln.

Als ich auch den ersten Rang abgesucht hatte, meldete sich eine neue Furcht. Womöglich war sie gegangen, als ich am Tresen saß und Metheglin und Lob aufsog. Ich hätte unverzüglich zu ihr gehen, vor ihr auf die Knie fallen und ihr von ganzem Herzen danken sollen. Was, wenn sie fort war? Was, wenn niemand wusste, wer sie war oder wohin sie gegangen war? Große Nervosität packte mich, als ich die Treppe zum zweiten Rang erklomm.

Jetzt schau dir an, wohin dich deine Hoffnungen gebracht haben, flüsterte die Stimme. Sie ist fort, und dir bleibt einzig und allein ein Trugbild, mit dem du dich nun peinigen kannst.

Der zweite Rang war recht schmal, kaum mehr als ein Saum an drei Seiten des Saals entlang, hoch über der Bühne. Hier standen die Tische und Bänke weiter auseinander, und es war längst nicht so viel los. Größtenteils saßen hier Pärchen, und ich kam mir wie ein Störenfried vor, als ich von Tisch zu Tisch ging.

Betont beiläufig musterte ich die Gesichter derer, die hier saßen, sich unterhielten und tranken. Je näher ich dem letzten Tisch kam, desto nervöser wurde ich. Diesen konnte ich nicht beiläufig betrachten, denn er stand in einer Ecke. Und das Paar, das dort saß, blond und dunkelhaarig, hatte mir den Rücken zugewandt.

Als ich näher kam, lachte der Blonde auf, und ich erhaschte einen Blick auf ein stolzes, fein geschnittenes Gesicht. Ein Mann. Ich richtete meine Aufmerksamkeit auf die Frau mit den langen dunklen Haaren. Es war meine letzte Hoffnung. Sie musste meine Aloine sein.

Doch als ich den Tisch umrundet hatte, erblickte ich ihr Gesicht. Oder eher: seines. Es waren zwei Männer. Meine Aloine war fort. Ich hatte sie verloren, und bei dieser Einsicht wurde mir sehr schwer ums Herz.

Die beiden sahen zu mir hoch, und der Blonde lächelte mir zu. »Schau mal, Thria, der junge Lautenvirtuose kommt uns seine Aufwartung machen.« Er beäugte mich von Kopf bis Fuß. »Du bist hübsch. Trinkst du ein Glas mit uns?«

»Nein«, murmelte ich verlegen. »Ich suche jemanden.«

»Du hast jemanden gefunden«, sagte der Mann leichthin und legte mir eine Hand auf den Arm. »Ich heiße Fallon, und das ist Thria. Komm, trink etwas mit uns. Ich verspreche dir, ich werde nicht zulassen, dass Thria dich abzuschleppen versucht. Er hat eine Schwäche für Musiker.« Er warf mir ein charmantes Lächeln zu.

Ich murmelte eine Entschuldigung und machte kehrt, zu verzweifelt, um mir darüber Gedanken zu machen, ob ich mich gerade blamiert hatte oder nicht.

Und als ich zurück zur Treppe ging, ergriff meine klügere innere Stimme die Gelegenheit, mich auszuschelten. Das kommt dabei heraus, wenn man Hoffnungen hegt, sagte sie. Nichts Gutes. Aber dennoch ist es besser, dass du sie verpasst hast. Sie hätte niemals so sein können wie ihre Stimme. Diese Stimme – so schön und schrecklich wie brennendes Silber, wie der Mondschein auf den Steinen im Fluss, wie eine Feder auf deinen Lippen.

Ich ging zur Treppe, den Blick zu Boden gerichtet, damit mich niemand ansprach.

Dann hörte ich eine Stimme. Eine Stimme wie brennendes Silber. Eine Stimme, die mir die Ohren liebkoste. Und als ich hochsah, wurde mir leicht ums Herz, und ich wusste, sie war meine Aloine. Ich schaute sie richtig an, und mein einziger Gedanke war: Schön.

Schön.

Kapitel 57

Zwischenspiel: Die Summe unserer Teile

Bast streckte sich und sah sich im Raum um. Schließlich riss ihm der Geduldsfaden. »Reshi?«

»Ja?« Kvothe sah ihn an.

»Und was dann, Reshi? Hast du mit ihr gesprochen?«

»Selbstverständlich habe ich mit ihr gesprochen. Es gäbe diese ganze Geschichte nicht, wenn ich nicht mit ihr gesprochen hätte. Von dem Gespräch zu berichten ist einfach. Aber vorher muss ich sie beschreiben. Und ich weiß nicht recht, wie ich das anstellen soll.«

Bast rutschte unruhig auf seinem Sitz hin und her.

Kvothe lachte, und ein liebevoller Blick vertrieb die Gereiztheit aus seinem Gesicht. »Dann ist es für dich also kinderleicht, eine schöne Frau zu beschreiben?«

Bast senkte den Blick und wurde ein wenig rot, und Kvothe legte ihm eine Hand auf den Arm und lächelte. »Das Problem ist, Bast, dass sie sehr wichtig ist. Wichtig für die Geschichte. Und ich weiß nicht, wie ich es schaffen soll, dass meine Beschreibung nicht völlig unzulänglich bleibt.«

»Ich … ich glaube, ich verstehe, was du meinst«, sagte Bast. »Ich habe sie schließlich gesehen. Ein Mal.«

Kvothe lehnte sich erstaunt auf seinem Stuhl zurück. »Ja, nicht wahr? Das hatte ich ganz vergessen.« Er hielt sich beide Hände vor den Mund. »Und wie würdest du sie beschreiben?«

Bast wurde munterer, richtete sich auf seinem Stuhl auf, blickte einen Moment lang nachdenklich und sagte dann: »Sie hatte vollkommene Ohren.« Er machte eine anmutige Geste. »Vollkommene kleine Ohren, wie geschnitzt aus … irgendwas.«

Der Chronist lachte und schaute dann leicht verblüfft, so als wäre er über sich selbst erstaunt. »Ihre Ohren?«, fragte er, so als glaubte er, sich eventuell verhört zu haben.

»Ihr wisst doch, wie schwierig es ist, ein hübsches Mädchen zu finden, das genau die richtigen Ohren hat«, erwiderte Bast sachlich-nüchtern.

Der Chronist lachte wieder, und diesmal schien es ihm leichter zu fallen. »Nein«, erwiderte er. »Nein, das weiß ich nicht.«

Bast sah den Chronisten mit einem zutiefst mitleidigen Blick an. »Nun, dann müsst Ihr es mir halt glauben. Ihre Ohren waren unglaublich schön.«

»Ich glaube, diesen Punkt hast du jetzt ausreichend betont«, sagte Kvothe belustigt. Er schwieg einen Moment lang, und als er weitersprach, geschah es langsam, und sein Blick war in weite Ferne gerichtet. »Das Problem ist bloß, dass sie ganz anders ist als alle anderen Menschen, die ich je kennengelernt habe. Sie hatte etwas nicht Greifbares an sich, etwas Unwiderstehliches, wie die Wärme eines Feuers. Und sie war so anmutig und klug und –«

»Und sie hatte eine krumme Nase«, unterbrach Bast die Schwärmereien seines Meisters.

Kvothe sah ihn an, die Stirn leicht gerunzelt. »Was?«

Bast hob abwehrend die Hände. »Das ist mir bloß aufgefallen, Reshi. In deiner Geschichte sind alle Frauen schön. Ich kann das so pauschal nicht bestreiten, denn ich habe ja nie eine von ihnen gesehen. Aber diese Frau habe ich einmal gesehen, und ihre Nase war ein wenig krumm. Und wenn wir hier ehrlich zueinander sind, war ihr Gesicht für meinen Geschmack auch ein wenig zu schmal. Sie war keine vollkommene Schönheit, Reshi. Ich muss das wissen. Auf diesem Gebiet habe ich zahlreiche Studien angestellt.«

Kvothe starrte seinen Schüler mit ernster Miene an. »Wir sind mehr als die Summe unserer Teile, Bast«, sagte er leicht tadelnd.

»Ich will damit nicht behaupten, dass sie nicht schön war«, beeilte sich Bast zu sagen. »Sie hat mich angelächelt. Und das war … Das ging einem durch und durch, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Ja, das verstehe ich, Bast.« Kvothe sah zu dem Chronisten hinüber. »Das Problem entsteht durch die Vergleiche. Wenn ich sage, ›Sie war dunkelhaarig‹, denkt ihr vielleicht: ›Ich kenne dunkelhaarige Frauen, und es sind auch einige schöne darunter.‹ Das aber läge weit daneben, denn diese Frauen hätten mit ihr nichts gemein. Diese anderen Frauen hätten nicht ihren Esprit und ihren Charme. Sie war anders als jeder andere Mensch, den ich je kennengelernt habe …«

Kvothe verstummte und blickte auf seine gefalteten Hände. Er schwieg so lange, dass Bast wieder anfing, auf seinem Stuhl hin und her zu rutschen und sich unruhig umzusehen.

»Aber es hat wohl keinen Sinn, sich deswegen den Kopf zu zerbrechen«, sagte Kvothe schließlich, hob den Blick und gab dem Chronisten einen Wink. »Wenn ich das nun auch noch verderbe, macht es, aufs Große und Ganze gesehen, auch keinen Unterschied mehr.«

Der Chronist griff zur Feder, und Kvothe begann zu sprechen, noch bevor der Chronist sie in die Tinte tunken konnte. »Sie hatte dunkle Augen. So dunkel wie Schokolade, so dunkel wie Kaffee, so dunkel wie das Holz der Laute meines Vaters. Und sie ruhten in einem schönen, ovalen Gesicht, geformt wie eine Träne.«

Kvothe verstummte, so als wären ihm die Worte ausgegangen. Diese Stille kam so plötzlich und war so tief, dass der Chronist kurz von seinem Blatt hochblickte, was er bisher nie getan hatte. Doch schon als der Chronist den Blick hob, brach ein weiterer Wortschwall aus Kvothe hervor.

»Bei ihrem Lächeln stockte einem das Herz. Sie hatte rote Lippen. Und das kam nicht von Lippenstift. Sie hatte immer rote Lippen, Tag und Nacht. Als ob sie nur wenige Minuten, bevor man sie erblickte, Beeren gegessen oder Herzblut getrunken hätte.

Und wo sie auch stand, sie war der Mittelpunkt des Raums.« Kvothe runzelte die Stirn. »Bitte nicht missverstehen. Sie war weder laut noch eitel. Wir schauen in ein Feuer, weil es flackert, weil es leuchtet. Das Licht ist es, was uns ins Auge fällt, aber diese Helligkeit hat nichts damit zu tun, dass man sich einem Feuer nähert. Am Feuer zieht einen die Wärme an, die man spürt, wenn man näher kommt. Und genau so war es mit Denna.«

Während er sprach, verzog Kvothe das Gesicht, als würde jedes einzelne Wort an ihm nagen. Und obwohl seine Worte ganz klar waren, entsprachen sie doch auch seinem Gesichtsausdruck, so als wäre jedes einzelne von ihnen mit einer groben Feile bearbeitet, bevor es ihm über die Lippen kam.

»Sie …« Kvothe hatte den Kopf so tief gebeugt, dass er zu seinen in seinem Schoß liegenden Händen zu sprechen schien. »Was mache ich hier?«, fragte er leise und undeutlich, so als hätte er den Mund voller Asche. »Was soll denn dabei herauskommen? Wie soll ich euch denn irgendetwas über sie erklären, wo ich sie doch selber nie auch nur im Mindesten verstanden habe?«

Der Chronist hatte das meiste davon schon niedergeschrieben, bevor ihm klar wurde, dass Kvothe das wahrscheinlich nicht beabsichtigt hatte. Er erstarrte für einen Moment und schrieb dann den Satz zu Ende. Dann wartete er eine ganze Weile, ehe er verstohlen zu Kvothe hochblickte.

Kvothes Augen bannten seinen Blick. Es waren die gleichen dunklen Augen, die der Chronist bereits gesehen hatte. Augen wie die eines zornigen Gottes. Um ein Haar wäre der Chronist vom Tisch zurückgewichen. Es herrschte eisiges Schweigen.

Kvothe erhob sich und zeigte auf das Papier, das vor dem Chronisten lag. »Streicht das«, knurrte er durch die Zähne.

Der Chronist erbleichte. Als er sich nicht regte, griff Kvothe über den Tisch und zog das halb beschriebene Blatt unter der Feder des Chronisten hervor. »Wenn Ihr nicht geneigt seid, das zu streichen …«, sagte Kvothe und zerriss das Blatt. Dann nahm er ein leeres Blatt und legte es dem verblüfften Chronisten hin. Sein langer Zeigefinger hieb auf das zerrissene Blatt und verschmierte die noch frische Tinte. »Bis hierher abschreiben«, sagte Kvothe in einem Ton, der so kalt wie Eisen war. Eisen lag auch in seinem Blick – dunkel und hart.

Es gab keinen Widerspruch. Der Chronist kopierte den Text in aller Stille bis zu der Stelle, an der Kvothes Zeigefinger das zerrissene Blatt auf den Tisch presste.

Anschließend sprach Kvothe wieder klar und kühl. »Auf welche Art war sie schön? Mir wird bewusst, dass ich gar nicht genug sagen kann. Und da ich nicht genug sagen kann, sage ich zumindest nicht zu viel.

Sagen wir Folgendes: Sie hatte dunkles Haar. So. Es war lang und glatt. Sie hatte dunkle Augen und einen feinen Teint. So. Ihr Gesicht war oval, ihr Kiefer kräftig, aber auch zart. Sie war selbstsicher und anmutig. So.«

Kvothe holte Luft, bevor er fortfuhr. »Und sagen wir schließlich, dass sie schön war. Sie war schön, durch und durch schön, bei allen Mängeln. Sie war schön – zumindest für Kvothe. Zumindest? Für Kvothe war sie wunderschön.« Kvothe war so angespannt, als würde er gleich aufspringen und dem Chronisten auch dieses Blatt entreißen.

Dann löste er sich wieder, wie ein Segel bei abflauendem Wind. »Aber um der Ehrlichkeit willen muss gesagt sein, dass sie auch für andere schön war …«

Kapitel 58

Namen für den Anfang

Es wäre schön, könnte man sagen, dass sich unsere Blicke begegneten und ich mich sofort zu ihr gesellt hätte. Es wäre schön, könnte man sagen, dass ich lächelte und wie ein Märchenprinz in wohlgesetzten Worten von angenehmen Dingen gesprochen hätte.

Doch leider läuft es im Leben nur selten so glatt. In Wirklichkeit stand ich einfach nur wie angewurzelt da. Es war Denna, die junge Frau, die ich vor so langer Zeit bei Roents Karawane kennengelernt hatte.

Wo ich jetzt daran denke, war seitdem ja nur ein halbes Jahr vergangen. Das ist nicht lange, wenn man einer Geschichte lauscht, aber viel Zeit, wenn man es gerade durchlebt, zumal, wenn man noch jung ist. Und wir waren beide noch sehr jung.

Ich erblickte sie, als sie eben die letzte Stufe der Treppe zum zweiten Rang erklomm. Sie hatte den Blick gesenkt und wirkte nachdenklich, fast traurig. Sie drehte sich um und ging in meine Richtung, ohne den Blick zu heben und ohne mich zu sehen.

Die Monate hatten sie verändert. War sie zuvor hübsch gewesen, so war sie nun wunderschön. Vielleicht bestand der ganze Unterschied auch darin, dass sie nicht die Reisekleidung trug, in der ich sie kennengelernt hatte, sondern ein langes Abendkleid. Aber Denna war es ohne jeden Zweifel. Ich erkannte sogar den Ring an ihrem Finger wieder, Silber mit einem hellblauen Stein.

Seit sich unsere Wege getrennt hatten, hatte ich im geheimsten Winkel meines Herzens törichte, liebevolle Gedanken über sie gehegt. Ich hatte daran gedacht, nach Anilin zu reisen und sie dort aufzuspüren, hatte daran gedacht, wie es wohl wäre, ihr zufällig auf der Straße zu begegnen, oder wenn sie mich an der Universität suchen käme. Doch im Grunde meines Herzens wusste ich, dass diese Gedanken weiter nichts als kindische Tagträume waren. Mir war klar: Ich würde sie nie wieder sehen.

Und da war sie nun, und ich war nicht im Mindesten darauf vorbereitet. Würde sie sich überhaupt an mich erinnern, an den unbeholfenen Jungen, mit dem sie vor so langer Zeit ein paar Tage lang gereist war?

Denna war noch etwa vier Meter entfernt, als sie den Blick hob und mich sah. Sie strahlte mit einem Mal, als wäre in ihr eine Kerze entflammt. Sie eilte mir entgegen, legte die Distanz zwischen uns mit drei aufgeregten Schritten zurück.

Einen Moment lang sah es aus, als würde sie mir direkt in die Arme laufen, doch im letzten Augenblick hielt sie sich zurück und sah sich zu den Leuten um, die hier saßen. Binnen eines halben Schrittes verwandelte sie ihr hocherfreutes Aufmichzustürmen in eine sittsame Begrüßung auf Armeslänge. Es geschah graziös, aber dennoch musste sie sich mit einer Hand an meiner Brust abstützen, weil sie fast das Gleichgewicht verloren hätte.

Sie lächelte mich an. Es war ein warmes, liebliches, scheues Lächeln, wie eine Blüte, die sich öffnet. Es war freundlich und aufrichtig und auch ein wenig verlegen. Und als sie mich anlächelte, fühlte ich …

Ich weiß wirklich nicht, wie ich es beschreiben soll. Es wäre einfacher zu lügen. Ich könnte etwas aus irgendeiner Geschichte borgen und eine Lüge auftischen, die euch so vertraut vorkäme, dass ihr sie unbesehen schlucken würdet. Ich könnte sagen: Ich bekam weiche Knie. Oder dass es mir den Atem verschlug. Aber das wäre nicht die Wahrheit. Mein Herz pochte mir nicht bis zum Hals, und es blieb auch nicht stehen, und es setzte auch nicht einen Schlag aus. Das sind so die Dinge, die in Geschichten immer behauptet werden. Törichter Unfug. Übertreibungen. Schund. Aber …

Geht an einem der ersten Wintertage hinaus, nach den ersten kräftigen Frösten. Sucht euch einen Weiher mit einer dünnen Eisschicht, die noch ganz frisch und glasklar ist. In Ufernähe wird das Eis euch tragen. Dann gleitet weiter hinaus, und weiter. Schließlich werdet ihr an eine Stelle kommen, an der die Eisschicht euch gerade noch trägt. Und dort werdet ihr empfinden, was ich empfand. Das Eis bricht unter euren Füßen weg. Ihr blickt nach unten und seht die weißen Risse, die spinnennetzförmig durchs Eis schießen. Es ist ganz still, aber durch eure Schuhsohlen spürt ihr das plötzliche Beben.

Das geschah, als Denna mich anlächelte. Ich will damit nicht sagen, dass ich mich fühlte, als stünde ich auf dünnem, wegbrechendem Eis. Ich fühlte mich wie das Eis selbst, mit einem Mal von Rissen durchzogen, die von der Stelle auf meiner Brust ausgingen, an der sie mich berührt hatte. Das Einzige, was mich noch zusammenhielt, war der Umstand, dass Abertausende Einzelstücke einander stützten. Wenn ich mich bewegt hätte, so fürchtete ich, wäre ich in tausend Teile zersprungen.

Vielleicht genügt es auch zu sagen, dass mich ein Lächeln gefangen nahm. Das klingt zwar auch wie aus irgendeiner Geschichte, kommt der Wahrheit aber sehr nahe.

Das Sprechen ist mir nie schwer gefallen. Eher im Gegenteil: Oft rede ich viel zu freimütig daher, und das hat dann peinliche Konsequenzen. Vor Denna jedoch war ich vollkommen sprachlos. Beim besten Willen brachte ich kein vernünftiges Wort heraus.

Ohne darüber nachzudenken, kamen die ganzen höfischen Manieren zum Vorschein, die mir meine Mutter eingepaukt hatte. Ich nahm Dennas ausgestreckte Hand in die meine, als hätte sie sie mir gegeben. Dann trat ich einen halben Schritt zurück und machte eine vornehme Verbeugung. Mit der freien Hand ergriff ich gleichzeitig den Saum meines Umhangs und raffte ihn nach hinten.

Was jetzt? Gemäß den Umgangsformen ein Handkuss. Aber welche Art von Kuss war in dieser Situation angemessen? In Atur senkte man lediglich den Kopf über die Hand. Kealdische Damen, wie die Tochter des Geldverleihers, mit der ich kurz zuvor gesprochen hatte, erwarteten, dass man mit den Lippen zart über ihre Fingerknöchel strich und dabei ein Kussgeräusch von sich gab. Und in Modeg presste man in Wirklichkeit die Lippen auf den Rücken des eigenen Daumens.

Aber wir waren hier im Commonwealth, und Denna sprach mit keinem ausländischen Akzent. Ein ganz normaler Kuss also. Ich berührte für die Dauer eines kurzen Atemzugs mit den Lippen ihren Handrücken. Ihre Haut war warm und duftete ein wenig nach Heidekraut.

»Stets zu Diensten, meine Dame«, sagte ich, richtete mich wieder auf und ließ ihre Hand los. Zum ersten Mal verstand ich den Sinn dieser formellen Begrüßung. Sie boten einem ein Verhaltensmuster für Situationen, in denen man absolut keine Ahnung hatte, was man sagen sollte.

»Meine Dame?«, erwiderte Denna und klang ein klein wenig erstaunt. »Also gut, wenn du darauf bestehst.« Sie ergriff mit einer Hand ihr Kleid und machte einen Knicks, und irgendwie gelang es ihr, es gleichzeitig anmutig, spielerisch und spöttisch wirken zu lassen. »Deine Dame.« Als ich ihre Stimme hörte, wusste ich, dass meine Vermutungen zutrafen. Sie war meine Aloine.

»Was machst du denn hier oben ganz alleine?«, fragte Denna und sah sich auf dem zweiten Rang um. »Bist du überhaupt allein?«

»Ich war allein«, sagte ich. Und da mir nun nichts mehr einfiel, zitierte ich aus dem eben gesungenen Lied. »Doch nun steht unerwartet Aloine an meiner Seite.«

Sie lächelte geschmeichelt. »Aber wieso unerwartet?«, fragte sie.

»Ich dachte, du wärst schon gegangen.«

»Das war knapp«, erwiderte Denna neckisch. »Zwei Stunden lang habe ich darauf gewartet, dass mein Savien zu mir kommt.« Sie seufzte in tragischem Ton und setzte den Blick einer Heiligenstatue auf. »Schließlich, der Verzweiflung nah, beschloss ich, diesmal auf die alte Geschichte zu pfeifen und Aloine die Suche übernehmen zu lassen.« Sie lächelte schalkhaft.

»Waren wir dunkle Schiffe bei Nacht …«, zitierte ich.

»… die einander unbemerkt passierten«, ergänzte Denna.

»Felwards Fall«, sagte ich mit größtem Respekt. »Das Stück kennen aber wirklich nicht viele Leute.«

»Ich bin ja auch nicht viele Leute«, erwiderte sie.

»Diese Tatsache werde ich von nun an niemals außer Acht lassen«, sagte ich und verneigte mich übertrieben ehrerbietig. Denna schnaubte. Ich ging nicht darauf ein und sagte in ernsterem Ton: »Ich kann dir gar nicht genug dafür danken, dass du mir heute Abend geholfen hast.«

»Kannst du nicht?«, erwiderte sie. »Na, das ist aber schade. Wie sehr kannst du mir denn danken?«

Ohne darüber nachzudenken, griff ich zum Revers meines Umhangs und löste das Abzeichen. »Nur so weit«, sagte ich und hielt es ihr hin.

»Ich …« Denna zögerte bestürzt. »Das ist doch nicht dein Ernst.«

»Ohne dich hätte ich es nicht errungen«, sagte ich. »Und etwas anderes Wertvolles besitze ich nicht – es sei denn, du möchtest meine Laute haben.«

Dennas dunkle Augen betrachteten mein Gesicht, so als wüsste sie nicht recht, ob ich mich über sie lustig machte oder nicht. »Ich glaube nicht, dass man sein Abzeichen überhaupt verschenken darf …«

»Doch, ich darf das«, sagte ich. »Stanchion hat gesagt, wenn ich es verliere oder verschenke, müsste ich mir ein Neues verdienen.« Ich nahm ihre Hand, öffnete sie und legte das silberne Abzeichen hinein. »Das bedeutet, dass ich damit tun kann, was ich möchte, und ich möchte es dir gerne schenken.«

Denna starrte das Abzeichen in ihrer Hand an und betrachtete mich daraufhin sehr aufmerksam, so als hätte sie mich bis dahin gar nicht richtig wahrgenommen. Einen Moment lang war ich mir meiner äußeren Erscheinung schmerzlich bewusst. Mein Umhang war abgetragen, und obwohl ich meine besten Kleider anhatte, lief ich doch praktisch in Lumpen herum.

Sie sah wieder auf ihre Hand und schloss langsam die Finger um das Abzeichen. Dann sah sie mich mit unergründlicher Miene an. »Ich glaube, du bist ein wunderbarer Mensch«, sagte sie.

Ich wollte etwas erwidern, aber Denna kam mir zuvor. »Aber«, sagte sie, »das wäre ein zu großer Dank für die Hilfe, die ich dir erwiesen habe. Da stünde ich anschließend in deiner Schuld.« Sie nahm meine Hand und drückte das Abzeichen hinein. »Und ich hätte es lieber, dass du mir zu etwas verpflichtet bist.«

Auf einmal lachte sie schelmisch auf. »So schuldest du mir immer noch einen Gefallen.«

Im Saal wurde es gerade merklich stiller. Ich sah mich verwirrt um, denn ich hatte ganz vergessen, wo ich war. Denna legte sich einen Zeigefinger vor den Mund und deutete auf die Bühne. Wir traten näher ans Geländer und schauten hinab. Ein alter, weißbärtiger Mann öffnete gerade einen seltsam geformten Instrumentenkasten. Ich stutzte erstaunt, als ich sah, was er darin hatte.

»Was ist das?«, fragte Denna.

»Das ist eine alte Hof-Laute«, sagte ich voller Ehrfurcht. »Ich habe selber auch noch nie eine gesehen.«

»Das soll eine Laute sein?«, flüsterte Denna. »Ich zähle da vierundzwanzig Saiten. Wie soll denn das funktionieren? Das sind ja mehr Saiten als bei mancher Harfe.«

»So wurden sie früher gebaut, als es noch keine Metallsaiten gab und man noch nicht wusste, wie man einen stabilen langen Hals konstruiert. Es ist unglaublich. In diesem Schwanenhals steckt mehr Handwerkskunst als in vielen Kathedralen.«

Ich sah zu, wie der alte Mann sich auf dem Sitz niederließ. »Ich hoffe bloß, er hat sie schon gestimmt«, fügte ich leise hinzu. »Sonst müssen wir hier eine Stunde lang warten, während er an seinen Wirbeln schraubt. Mein Vater sagte immer, dass die Minstrels früher zwei Tage lang bespannen und zwei Tage lang stimmen mussten, um mal für zwei Minuten Musik aus so einer alten Hof-Laute herausholen zu können.«

Der alte Mann brauchte aber nur etwa fünf Minuten, bis die Laute gestimmt war. Dann begann er zu spielen.

Zu meiner Schande muss ich gestehen, dass ich keinerlei Erinnerungen an seinen Vortrag habe. Obwohl ich noch nie eine Hof-Laute gesehen, geschweige denn gehört hatte, war meine Aufmerksamkeit viel zu sehr mit Denna beschäftigt, als dass er etwas anderes hätte aufnehmen können. Während wir nebeneinander am Geländer lehnten, sah ich sie immer wieder heimlich aus dem Augenwinkel an.

Sie hatte meinen Namen bisher nicht genannt und auch unsere gemeinsame Zeit auf Roents Karawane nicht erwähnt. Das hieß wohl, dass sie sich nicht an mich erinnerte. Und es war vermutlich auch nicht weiter verwunderlich, dass sie einen abgerissenen Jungen, den sie nur von ein paar Tagen auf der Straße kannte, bald wieder vergessen hatte. Dennoch schmerzte es mich ein wenig, denn ich hatte in den vergangenen Monaten immer wieder voller Zuneigung an sie gedacht. Es gab aber keine Möglichkeit, das jetzt anzusprechen, ohne töricht zu wirken. Lieber begann ich frisch von vorne und hoffte darauf, dass ich mich beim zweiten Mal als ihrer Erinnerung würdiger erwies.

Das Lied war zu Ende, ehe ich mich versah, und um meine Unaufmerksamkeit wettzumachen, applaudierte ich begeistert.

»Ich dachte, du hättest dich geirrt, als du vorhin den Refrain ein zweites Mal begannst«, sagte Denna zu mir, als der Beifall abebbte. »Ich konnte nicht glauben, dass du tatsächlich willst, dass eine Fremde in den Gesang einstimmt. So etwas habe ich noch nie erlebt – außer abends an einem Lagerfeuer.«

Ich zuckte die Achseln. »Man hatte mir gesagt, dass hier die besten Musiker auftreten.« Ich zeigte mit großer Geste auf sie. »Und ich bin einfach davon ausgegangen, dass irgend jemand den Part beherrscht.«

»Das hätte auch ins Auge gehen können«, sagte sie. »Ich habe darauf gewartet, dass jemand anderes einspringt. Um ein Haar wäre ich zu nervös dazu gewesen.«

Ich sah sie verwundert an. »Warum denn das? Du hast doch eine wunderschöne Stimme.«

Sie blickte verlegen. »Ich hatte das Lied bis dahin nur zweimal gehört. Und ich war mir nicht sicher, ob ich den Text noch ganz beherrsche.«

»Zweimal?«

Denna nickte. »Und das zweite Mal war vor gerade einer Spanne. Ein Paar hat es bei einem Diner in Aetnia aufgeführt.«

»Ist das dein Ernst?«, fragte ich ungläubig.

Sie nickte mit einem Blick, als hätte ich sie bei einer Notlüge ertappt. Eine dunkle Strähne fiel ihr ins Gesicht, und sie strich sie beiseite. »Also gut, ich habe den beiden vor dem Diner ein wenig beim Proben zugehört …«

Ich schüttelte den Kopf und konnte es kaum glauben. »Das ist wirklich erstaunlich. Es ist eine so schwierige Melodie. Und sich den ganzen Text zu merken …« Ich staunte einen Moment lang schweigend und schüttelte den Kopf. »Du hast ein unglaubliches Ohr.«

»Du bist nicht der erste Mann, der das sagt«, bemerkte Denna. »Aber du könntest durchaus der erste sein, der das sagt, während er meine Ohren auch tatsächlich betrachtet.«

Ich spürte, wie ich rot wurde, und dann hörte ich hinter uns eine bekannte Stimme. »Da bist du!« Als ich mich umwandte, erblickte ich Sovoy, meinen groß gewachsenen und gut aussehenden Freund und Mitverschwörer aus der Höheren Sympathie.

»Hier bin ich«, erwiderte ich, erstaunt, dass er nach mir suchte. Und noch weit mehr erstaunte mich, dass er so ungehobelt war, mich zu stören, während ich mich privat mit einer jungen Frau unterhielt.

»Dann sind wir ja jetzt alle vereint.« Sovoy lächelte mich an, ging zu Denna und legte ihr ganz beiläufig den Arm um die Taille. Dann sah er sie an und zog neckisch die Stirn in Falten. »Ich suche den ganzen Saal ab, um dir dabei zu helfen, deinen Sänger zu finden, und währenddessen seid ihr beiden hier oben längst die dicksten Freunde.«

»Wir sind uns zufällig über den Weg gelaufen«, sagte Denna und legte eine Hand auf seine, die auf ihrer Hüfte ruhte. »Ich wusste doch, dass du wiederkommst, und sei es nur, um etwas zu trinken.« Sie wies mit einer Kopfbewegung auf einen freien Tisch in der Nähe, auf dem nur zwei Gläser Wein standen.

Dann machten sie gemeinsam kehrt und gingen Arm in Arm zurück an ihren Tisch. Denna blickte sich zu mir um und machte mit den Augenbrauen eine Andeutung. Ich hatte nicht die leiseste Ahnung, was dieser Gesichtsausdruck zu bedeuten hatte.

Sovoy lud mich mit einem Wink ein, mich zu ihnen zu gesellen, und zog mir auch einen Stuhl herbei. »Ich konnte erst gar nicht glauben, dass du das warst«, sagte er zu mir. »Ich meinte, deine Stimme zu erkennen, aber …« Er zeigte auf den zweiten Rang. »Man ist hier oben als Liebespaar recht ungestört, aber der Blick auf die Bühne lässt doch einiges zu wünschen übrig. Ich wusste gar nicht, dass du Laute spielst.« Er legte Denna einen seiner langen Arme um die Schultern und zeigte sein reizendes Lächeln, das seine blauen Augen erstrahlen ließ.

»Ach, nur hin und wieder«, erwiderte ich und ließ mich auf dem Stuhl nieder.

»Was für ein Glück für dich, dass ich entschieden habe, dass wir beide heute Abend ins Eolian gehen«, sagte Sovoy. »Sonst hättest du dich nur von Echos und Grillen begleiten lassen können.«

»Dann stehe ich in deiner Schuld«, sagte ich und nickte ehrerbietig.

»Du könntest dich revanchieren, indem du Simmon zum Partner nimmst, wenn wir das nächste Mal Corners spielen«, sagte er. »Dann müsste nicht immer ich für Verluste aufkommen, wenn der leichtsinnige Blödmann mit weiter nichts als einem Pärchen gegen die großen Trümpfe losgeht.«

»Abgemacht«, sagte ich. »Auch wenn’s schwer fällt.« Ich wandte mich an Denna. »Was ist mit dir? Ich schulde dir einen großen Gefallen. Wie kann ich mich bei dir revanchieren? Ich erfülle dir jeden Wunsch – so weit es im Rahmen meiner Fähigkeiten liegt.«

»Im Rahmen deiner Fähigkeiten«, wiederholte sie neckisch. »Was kannst du denn noch – außer so schön zu singen und zu spielen, dass es Tehlu und seine Engel zu Tränen rühren würde?«

»Ich glaube, ich könnte alles«, sagte ich leichthin, »wenn du es von mir verlangen würdest.«

Sie lachte.

»Es ist aber gefährlich, einer Frau so etwas zu sagen«, schaltete sich Sovoy ein. »Besonders dieser Frau hier. Sie ist in der Lage und schickt dich los, ein Blatt von dem singenden Baum am anderen Ende der Welt zu holen.«

Denna lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und sah mich mit ihrem Katzenblick an. »Ein Blatt von dem singenden Baum«, sagte sie nachdenklich. »Das ist gar keine schlechte Idee. Würdest du das tun?«

»Ja, das würde ich«, sagte ich und stellte erstaunt fest, dass ich es auch so meinte.

Sie schien es zu erwägen, schüttelte dann aber schelmisch den Kopf. »Ich möchte dich nicht so weit fortschicken. Ich hebe mir den Gefallen für ein andermal auf.«

Ich seufzte. »Dann stehe ich also weiterhin in deiner Schuld.«

»Oh nein!«, rief sie. »Eine weitere Last auf Saviens Herzen …«

»Mir ist das Herz so schwer, weil ich fürchte, dass ich nie deinen Namen erfahren werde. Ich könnte dich in Gedanken auch weiterhin Felurian nennen«, sagte ich. »Aber das könnte zu verhängnisvollen Verwirrungen führen.«

Sie musterte mich. »Felurian? Das könnte mir gefallen, wenn ich nicht wüsste, dass du ein Lügner bist.«

»Ein Lügner?«, erwiderte ich empört. »Mein erster Gedanke, als ich dich sah, war ›Felurian! Was habe ich getan? Dass ich mich dort drunten umschmeicheln ließ, war reine Zeitverschwendung. Könnte ich diese achtlos fortgeworfenen Momente rückgängig machen, so könnte ich mir nichts Schöneres erhoffen, als mich in einem Lichte zu wärmen, das dem hellen Sonnenschein nicht nachsteht.‹«

Sie lächelte. »Ein Lügner und noch dazu ein Dieb. Das hast du doch aus dem dritten Akt von Daeonica gestohlen.«

Sie kannte auch Daeonica? »Ich bekenne mich schuldig«, sagte ich. »Aber deshalb ist es nicht weniger wahr.«

Sie sah Sovoy mit einem Lächeln an und wandte sich dann wieder an mich. »Schmeichelei ist gut und schön, aber deshalb nenne ich dir noch längst nicht meinen Namen. Sovoy hat mir erzählt, dass du an der Universität gut mit ihm Schritt hältst. Das bedeutet, dass du dich mit dunklen Mächten befasst. Wenn ich dir meinen Namen nenne, könntest du eine schreckliche Macht über mich erlangen.« Ihr Mund war ernst, aber in ihren Augenwinkeln zeigte sich ein Lächeln.

»Das ist nur zu wahr«, erwiderte ich ebenso ernst. »Aber ich mache dir ein Angebot. Ich nenne dir im Gegenzug meinen Namen. Damit erlangst du dann ebenso Macht über mich.«

»Damit würdest du mir ja mein eigenes Hemd verkaufen«, sagte sie. »Sovoy kennt deinen Namen. Und falls er mir noch nicht gesagt haben sollte, wie du heißt, könnte ich es im Handumdrehen von ihm erfahren.«

»Wohl wahr«, sagte Sovoy, der erleichtert schien, dass wir uns daran erinnert hatten, dass er auch noch da war. Er nahm ihre Hand und küsste sie.

»Er kann dir sagen, wie ich heiße«, sagte ich abschätzig. »Aber er kann dir meinen Namen nicht geben. Das kann nur ich.« Ich legte eine Hand auf den Tisch. »Mein Angebot steht. Meinen Namen für deinen. Nimmst du an? Oder werde ich auf immer gezwungen sein, von dir als von Aloine zu denken?«

Ihre Augen funkelten. »Also gut«, sagte sie. »Aber du fängst an.« Ich beugte mich vor und forderte sie mit einem Wink auf, es mir gleichzutun. Sie ließ Sovoys Hand los und wandte mir ein Ohr zu. Mit der gebotenen Feierlichkeit flüsterte ich ihr meinen Namen ins Ohr. »Kvothe.« Sie duftete leicht nach Blumen, was vermutlich von einem Parfum herrührte, doch darunter war auch ihr eigener Duft wahrzunehmen. Sie roch nach grünem Gras und der freien Landstraße nach einem leichten Frühlingsschauer.

Dann lehnte sie sich wieder auf ihrem Stuhl zurück und schien darüber nachzudenken. »Kvothe«, sagte sie schließlich. »Der Name passt zu dir.« Ihre Augen funkelten, als hüte sie irgendein Geheimnis. Sie sprach meinen Namen langsam aus, als würde sie ihn kosten, und nickte dann. »Was bedeutet er?«

»Er bedeutet so manches«, erwiderte ich in meinem besten Taborlin-der-Große-Tonfall. »Aber so leicht lenkst du mich nicht ab. Ich habe bezahlt und unterstehe jetzt deiner Macht. Nennst du mir jetzt deinen Namen, dass ich dich damit ansprechen kann?«

Sie lächelte und beugte sich wieder vor, und ich tat es ihr nach. Als ich meinen Kopf zur Seite drehte, strich mir eine ihrer Haarsträhnen über die Wange. »Dianne.« Ihr warmer Atem war wie eine Flaumfeder an meinem Ohr. »Dianne.«

Wir lehnten uns wieder zurück. Als ich nichts sagte, fragte sie: »Und?«

»Jetzt kenne ich ihn«, versicherte ich ihr. »So gut wie ich meinen eigenen kenne.«

»Dann sag ihn.«

»Das spare ich mir auf«, sagte ich und lächelte. »Mit solchen Geschenken sollte man achtsam umgehen.«

Sie sah mich an.

Ich gab nach. »Dianne«, sagte ich. »Dianne. Und auch dein Name passt zu dir.«

Wir sahen einander eine ganze Weile an, bis ich bemerkte, dass Sovoy mich unverhohlen anstarrte.

»Ich gehe dann mal wieder runter«, sagte ich und erhob mich schnell von meinem Stuhl. »Wichtige Leute wollen mich kennenlernen.« Sobald sie ausgesprochen waren, krampfte ich mich innerlich zusammen wegen der Peinlichkeit dieser Worte, aber mir fiel keine Möglichkeit ein, sie wieder zurückzunehmen, die nicht ebenso peinlich gewesen wäre.

Sovoy erhob sich und schüttelte mir die Hand, zweifellos froh, mich los zu sein. »Toller Auftritt heute Abend, Kvothe. Man sieht sich.«

Denna hatte sich ebenfalls erhoben. Sie sah mir in die Augen und lächelte. »Ich hoffe auch, dass man sich sieht«, sagte sie und gab mir die Hand.

Ich schenkte ihr mein schönstes Lächeln. »Die Hoffnung stirbt zuletzt.« Es war witzig gemeint, doch schon in dem Moment, da es mir über die Lippen kam, erschien es mir nur noch rüpelhaft. Ich musste schleunigst hier weg, bevor ich mich noch weiter blamierte. Ich schüttelte ihr schnell die Hand. Sie war weich, zart und kräftig. Ich küsste sie nicht, denn Sovoy war mein Freund, und unter Freunden macht man so etwas nicht.

Kapitel 59

Wissen

Und nach und nach – und mit tatkräftiger Unterstützung durch Deoch und Wilem – trank ich mir einen an.

Seht die drei Studenten dort auf ihrem nächtlichen Heimweg zur Universität, seht, wie sie nur ganz leicht wanken. Es ist still, und als der Glockenturm die späte Stunde schlägt, verstärkt das die Stille eher, als dass es sie durchbricht. Die Stille wird auch von den Grillen geachtet. Sie ziehen mit ihrem Zirpen nur ganz feine Nähte durchs Gewebe dieser Stille.

Die Nacht umfängt die drei wie warmer Samt. Die Sterne, funkelnde Diamanten am wolkenlosen Firmament, färben die Straße unter ihren Füßen silbergrau. Die Universität und Imre, das sind die Zentren des Wissens und der Kunst der mächtigsten Region der Welt. Doch hier an der Straße zwischen den beiden Orten sieht man nichts davon. Hier ragen nur alte Bäume empor, und lange Grashalme wiegen sich im Wind. Die Nacht ist auf eine wilde Art vollkommen, beinahe beängstigend schön.

Die drei jungen Männer, einer dunkelhaarig, einer blond, einer mit rotem Haar, bemerken die Nacht gar nicht. Vielleicht bemerkt etwas in ihnen die Nacht, aber sie sind jung und betrunken und erfüllt von dem Wissen, dass sie nie altern und nie sterben werden. Sie wissen auch, dass sie Freunde sind, und es verbindet sie eine Zuneigung, die ihnen nie abhanden kommen wird. Die jungen Männer wissen noch vieles mehr, aber nichts davon erscheint ihnen so wichtig wie das. Und möglicherweise haben sie damit Recht.

Kapitel 60

Fortüne

Am nächsten Tag ging ich mit meinem allerersten Kater zur Auslosung der Prüfungstermine. Müde und von Übelkeit geplagt, stellte ich mich an der kürzesten Schlange an und versuchte, den Lärm der vielen Studenten zu ignorieren, die hier umherliefen, Termine kauften, verkauften oder tauschten und allgemein mit ihrem Losglück haderten.

»Kvothe, Sohn des Arliden«, sagte ich, als ich schließlich dran war. Die gelangweilt wirkende Frau strich meinen Namen auf einer Liste ab, und ich zog aus einem schwarzen Samtbeutel ein Plättchen. Darauf stand: »Hepten, 12 Uhr mittags.« Fünf Tage noch, das war viel Zeit sich vorzubereiten.

Doch als ich mich auf den Rückweg nach dem Mews machte, kam mir ein Gedanke. Wie viel Vorbereitung brauchte ich eigentlich denn? Und vor allem: Wie viel konnte ich ohne Zugang zur Bibliothek überhaupt leisten?

Ich dachte kurz darüber nach und hob dann eine Hand, Mittelfinger und Daumen ausgestreckt, um zu signalisieren, dass ich einen Termin in fünf Tagen hatte, den ich verkaufen wollte.

Es dauerte nicht lange, dann trat eine Studentin, die ich nicht kannte, zu mir. »Vierter Tag«, sagte sie und zeigte mir ihr Plättchen. »Wenn wir tauschen, gebe ich dir einen Jot.« Ich schüttelte den Kopf, und sie zog mit einem Achselzucken weiter.

Als Nächster kam Galven, ein Re’lar aus der Mediho. Er hob den Zeigefinger, was bedeutete, dass er einen Prüfungstermin an diesem Nachmittag hatte. Angesichts seiner Augenringe und seines sorgenvollen Gesichtsausdrucks war er vermutlich nicht sehr erpicht darauf, sich so bald prüfen zu lassen. »Wärst du mit fünf Jots einverstanden?«

»Ich hätte gern ein Talent.« Er nickte und drehte sein Plättchen in der Hand. Es war ein fairer Preis. Niemand wollte gleich am ersten Tag zu den Prüfungen antreten. »Vielleicht später. Ich schau mich erst mal noch ein wenig um.«

Als ich ihm nachsah, staunte ich darüber, was ein einziger Tag alles ausmachen konnte. Am Vortag wären mir fünf Jots noch wie ein Vermögen vorgekommen. Heute aber war mein Geldbeutel prall gefüllt …

Ich grübelte eben darüber nach, wie viel Geld ich am Vorabend eigentlich eingenommen hatte, als ich Wilem und Simmon kommen sah. Wil war unter seinem dunklen kealdischen Teint ein bisschen blass. Offenbar machten auch ihm die Nachwirkungen unseres nächtlichen Gelages zu schaffen.

Sim hingegen war putzmunter wie eh und je. »Rate mal, wer Termine heute Nachmittag gezogen hat«, sagte er und deutete mit einer Kopfbewegung hinter sich. »Ambrose und einige seiner Freunde. Manchmal geht es auf dieser Welt also doch gerecht zu.«

Ich sah mich um und hörte Ambrose, bevor ich ihn sah. »… aus dem selben Beutel. Das bedeutet doch, dass sie überhaupt nicht richtig gemischt haben. Eigentlich müssten sie den ganzen Schwindel abblasen und noch mal von vorne anfangen …«

Ambrose steuerte mit einigen gut gekleideten Freunden in unsere Richtung. Sie ließen den Blick über die Menge schweifen und suchten nach erhobenen Händen. Ambrose war nur noch gut vier Meter von mir entfernt, als er den Blick wieder senkte und sah, dass es meine Hand war, auf die er zuging.

Er blieb abrupt stehen, sah mich finster an und lachte dann bellend auf. »Du armer Junge. Hast alle Zeit der Welt und keine Möglichkeit, sie sinnvoll zu nutzen. Hat Lorren dich immer noch nicht wieder reingelassen?«

»Hammer und Horn«, murmelte Wilem müde hinter mir.

Ambrose lächelte mich an. »Ich mache dir einen Vorschlag. Ich gebe dir für deinen Termin einen halben Penny und ein altes Hemd von mir. Dann hast du wenigstens was anzuziehen, während du das Hemd da im Fluss wäschst.« Ein paar seiner Freunde kicherten und musterten mich von oben bis unten.

Ich gab mich weiter ungerührt, denn ich wollte ihm keine Genugtuung liefern. Aber in Wirklichkeit war ich mir nur allzu bewusst, dass ich lediglich zwei Hemden besaß, die, nachdem ich sie ein halbes Jahr lang ununterbrochen getragen hatte, nun auch allmählich aus dem Leim gingen. Hinzu kam, dass ich meine Sachen tatsächlich im Fluss wusch, weil ich für die Wäscherei naturgemäß kein Geld übrig hatte.

»Nein, danke«, sagte ich. »Deine Hemdenzipfel sind mir ein bisschen zu verfärbt.« Ich zupfte unten vorn an meinem Hemd, um klarzumachen, was ich meinte. Ein paar Studenten lachten.

»Verstehe ich nicht«, hörte ich Sim leise zu Wil sagen.

»Er will damit andeuten, dass Ambrose …« Er hielt inne und überlegte »… Edamete tass hat, eine Krankheit, die man sich bei Nutten holt. Da kriegt man dann einen Ausfluss, der –«

»Ach so, schon klar«, beeilte sich Sim zu sagen. »Jetzt verstehe ich. Igitt. Und außerdem trägt Ambrose grün.«

Ambrose zwang sich derweil, gemeinsam mit den anderen über meinen Scherz zu lachen. »Tja, das habe ich wohl verdient«, sagte er. »Also gut.« Er zog seinen Geldbeutel hervor und schüttelte ihn. »Wie viel willst du?«

»Fünf Talente«, sagte ich.

Er starrte mich an. Das war ein unverschämt hoher Preis. Einige der Umstehenden stießen einander an. Sie hofften offenbar, dass es mir gelingen würde, Ambrose das Mehrfache dessen abzuluchsen, was mein Termin eigentlich wert war.

»Ach so, entschuldige«, sagte ich. »Soll ich dir das umrechnen?« Es war allgemein bekannt, dass Ambrose im vorigen Trimester durch die Arithmetikprüfung gerasselt war.

»Fünf ist doch absurd«, sagte er. »Du kannst froh sein, wenn du ein Talent dafür bekommst.«

Ich zuckte lässig mit den Achseln. »Einigen wir uns auf vier.«

»Ein Talent und keinen Penny mehr«, entgegnete er. »Ich bin doch kein Vollidiot.«

Ich holte tief Luft, atmete aber wieder aus, ohne etwas gesagt zu haben. »Ich kann dich vermutlich nicht auf … eins vier hochhandeln, oder?«, fragte ich, angewidert, wie wehleidig meine Stimme klang.

Ambrose zeigte ein Haifischgrinsen. »Ich sag dir was«, erwiderte er großmütig. »Ich gebe dir eins drei dafür. Hin und wieder habe ich ja auch meine mildtätigen Momente.«

»Vielen Dank, Sir«, sagte ich demütig. »Sehr großzügig von Euch.« Ich spürte die Enttäuschung der Umstehenden, dass ich mich so leicht erweichen ließ.

»Nicht der Rede wert«, erwiderte Ambrose selbstgefällig. »Es freut mich doch, wenn ich einem Bedürftigen helfen kann.«

»In vintischer Münze sind das zwei Nobel, sechs Bits, zwei Pennys und vier Scherflein.«

»Ich kann das selbst umrechnen«, schnauzte er. »Ich habe im Gefolge meines Vaters die ganze Welt bereist, schon als ich ein kleiner Junge war. Ich weiß mit Geld umzugehen.«

»Natürlich.« Ich gab mich eingeschüchtert. »Wie dumm von mir.« Ich sah ihn neugierig an. »Dann warst du auch schon in Modeg?«

»Selbstverständlich«, erwiderte er geistesabwesend, während er weiter in seinem Geldbeutel herumwühlte und die unterschiedlichsten Münzen hervorzog. »Ich war sogar schon am Hof von Cershaen. Zwei Mal.«

»Stimmt es eigentlich, dass der modeganische Adel es als verachtenswert empfindet, wenn ein Hochgeborener feilscht?«, fragte ich ganz unschuldig. »Ich habe gehört, dass man es dort als sicheres Zeichen dafür ansieht, dass derjenige entweder in Wirklichkeit von geringer Geburt ist oder sich in großen finanziellen Schwierigkeiten befindet …«

Ambrose sah mich an, eine Hand immer noch in seinem Geldbeutel. Er kniff die Augen zusammen.

»Wenn das stimmt, ist es wirklich ausgesprochen nett von dir, dass du dich auf mein Niveau hinab begibst, nur um mir mit dieser Feilscherei ein wenig Freude zu bereiten.« Ich grinste ihn an. »Wir Ruh feilschen ja für unser Leben gern.« Bei den Umstehenden gab es leises Gelächter. Es waren mittlerweile etliche Dutzend.

»Darum geht’s doch gar nicht«, erwiderte Ambrose.

Meine Miene verwandelte sich in eine Maske der Besorgnis. »Oh, das tut mir aber Leid, Mylord. Ich hatte ja keine Ahnung, dass du derart auf den Hund gekommen bist …« Ich ging auf ihn zu und hielt ihm mein Plättchen hin. »Hier, ich überlasse es dir für einen halben Penny. Hin und wieder habe ich auch meine mildtätigen Momente.« Ich stand nun direkt vor ihm. »Bitte, ich bestehe darauf. Ich freue mich immer, wenn ich einem Bedürftigen helfen kann.«

Ambrose funkelte mich wütend an. »Ersticken sollst du daran«, zischte er. »Und denk immer dran, wenn du deine Bohnen frisst oder im Fluss deine Wäsche wäschst: Wir sprechen uns noch. Und zwar an dem Tag, an dem du hier mit leeren Händen den Abgang machst.« Er machte kehrt und ging, ein Bild gekränkten Stolzes.

Es gab einigen Beifall von den Umstehenden. Ich verneigte mich in alle Himmelsrichtungen.

»Wie würdest du das werten?«, fragte Wil Sim.

»Zwei zu drei für Kvothe.« Sim sah mich an. »Nicht gerade eine deiner Spitzenleistungen.«

»Ich habe heute Nacht nicht viel Schlaf gekriegt«, erwiderte ich.

»Jedes Mal, wenn du so etwas machst, sorgst du doch dafür, dass er sich nur um so fürchterlicher an dir rächen wird«, sagte Wil.

»Wir können uns allenfalls gegenseitig anschnauzen«, erwiderte ich. »Dafür haben die Meister gesorgt. Alles, was darüber hinaus ginge, würde dazu führen, dass wir wegen ungebührlichen Verhaltens aus dem Arkanum ausgeschlossen würden. Was glaubt ihr denn, warum ich ihm das Leben noch nicht zur Hölle gemacht habe?«

»Weil du zu faul dazu bist?«, meinte Wilem.

»Meine Faulheit ist einer meiner vorzüglichsten Charakterzüge«, erwiderte ich leichthin. »Wenn ich nicht so faul wäre, würde ich mir womöglich die Arbeit machen, Edamete tass zu übersetzen, und wäre schwer gekränkt, wenn ich erführe, dass es Edema-Ausfluss bedeutet.« Ich hob erneut die Hand, Mittelfinger und Daumen ausgestreckt. »Doch statt dessen gehe ich davon aus, dass es eine wörtliche Übersetzung des Namens der Krankheit ist – Nemserria –, und setze so unsere Freundschaft keinen unnötigen Belastungen aus.«

Ich verkaufte meinen Termin schließlich an einen verzweifelten Re’lar aus dem Handwerkszentrum namens Jaxim. Ich feilschte ausdauernd und trieb den Preis schließlich bis auf sechs Jots und einen später näher zu bezeichnenden Gefallen.

Die Prüfungen verliefen erwartungsgemäß relativ gut, besonders wenn man in Rechnung stellt, dass ich die Bibliothek immer noch nicht wieder nutzen durfte. Hemme hegte immer noch einen Groll gegen mich. Lorren gab sich sehr kühl. Elodin hatte den Kopf auf die Tischplatte gelegt und schien zu schlafen. Meine Studiengebühren wurden auf sechs Talente festgesetzt, was mich in eine interessante Lage versetzte …

Die lange Straße nach Imre war fast völlig ausgestorben. Die Sonne schien durch die Baumwipfel, und der Wind trug schon eine Ahnung der baldigen Herbstkälte mit sich. Ich ging zuerst ins Eolian, um meine Laute abzuholen. Stanchion hatte am Vorabend darauf bestanden, dass ich sie dort ließ, damit ich sie, betrunken, wie ich war, auf dem langen Heimweg nicht beschädigte.

Als ich dort ankam, lehnte Deoch am Eingang und ließ gerade eine Münze über seine Fingerknöchel laufen. Er lächelte, als er mich sah. »Hallo! Ich dachte schon, ihr drei wärt heute Nacht im Fluss gelandet, so wie ihr wanktet.«

»Wir sind in unterschiedliche Richtungen gewankt«, erklärte ich. »Das hat es wieder ausgeglichen.«

Deoch lachte. »Wir haben deine Freundin hier.«

Ich gab mir alle Mühe, nicht rot zu werden, und fragte mich, woher er wusste, dass ich gehofft hatte, Denna hier zu treffen. »Ich weiß nicht, ob man sie als meine Freundin bezeichnen kann.« Sovoy war schließlich mein Freund.

Er zuckte die Achseln. »Wie dem auch sei. Stanchion hat sie jedenfalls hinter den Tresen gestellt. Hol sie dir besser schnell, bevor er vertraulich wird und anfängt, an ihr herumzufummeln.«

Wut loderte in mir auf, und es gelang mir gerade noch, ein paar scharfe Worte, die mir schon auf der Zunge lagen, wieder hinunterzuschlucken. Meine Laute. Er sprach von meiner Laute. Ich ging schnell hinein, damit Deoch meinen Gesichtsausdruck nicht sehen konnte.

Ich schaute mich auf allen drei Ebenen des Eolian um, aber Denna war nicht da. Dafür traf ich Graf Threpe, der mich begeistert an seinen Tisch einlud.

»Könnte ich dich vielleicht dazu überreden, dass du mich einmal in meinem Haus besuchst?«, fragte er schüchtern. »Ich dachte daran, eine kleine Abendgesellschaft zu geben, und es gibt da einige Leute, die dich unbedingt kennenlernen wollen.« Er zwinkerte mir zu. »Dein Auftritt hat sich bereits herumgesprochen.«

Bei dem Gedanken verspürte ich eine gewisse Beklemmung, aber andererseits war mir klar, dass der Umgang mit dem Adel ein notwendiges Übel war. »Es wäre mir eine Ehre, Mylord.«

Threpe verzog das Gesicht. »Muss es denn unbedingt ›Mylord‹ sein?«

Diplomatie gehört bei einer fahrenden Theatertruppe immer dazu, und Diplomatie fußt darauf, dass man Titel und Rangfolgen beachtet. »Die Etikette, Mylord«, sagte ich mit einem Ausdruck des Bedauerns.

»Scheiß auf die Etikette«, entgegnete Threpe. »Das ist doch weiter nichts als ein Regelwerk, das es den Leuten ermöglicht, in aller Öffentlichkeit grob zueinander zu sein. Ich bin zuallererst als Dennais geboren – und dann erst als ein Threpe – und ganz zum Schluss erst als Graf.« Er sah mich flehentlich an. »Denn, der Kürze halber.«

Ich zögerte.

»Wenigstens hier«, bat er inständig. »Ich komme mir vor wie Unkraut in einem Blumenbeet, wenn man hier Mylord zu mir sagt.«

»Wenn es dich glücklich macht, Denn.«

Er errötete, als hätte ich ihm geschmeichelt. »Erzähl mir ein bisschen von dir«, sagte er. »Wo wohnst du?«

»Auf der anderen Seite des Flusses«, sagte ich ausweichend. Die Schlafsäle im Mews waren nicht gerade nobel. Als Threpe mich verwirrt ansah, erläuterte ich: »Ich studiere an der Universität.«

»An der Universität?«, fragte er verwundert. »Kann man da denn neuerdings Musik studieren?«

Bei dem Gedanken hätte ich fast gelacht. »Nein, nein. Ich bin Mitglied des Arkanums.«

Diese Worte bereute ich sofort. Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und blickte mich mit einem gewissen Unbehagen an. »Du bist ein Hexer?«

»Aber nein«, sagte ich. »Ich studiere dort nur. Grammatik, Mathematik …« Ich nannte zwei unverdächtige Fächer, die mir gerade in den Sinn kamen, und das schien ihn wieder ein wenig zu beruhigen.

»Und ich dachte schon, du wärst einfach …« Er verstummte und schüttelte sich. »Aber warum studierst du da?«

Diese Frage traf mich unvorbereitet. »Ich … ich wollte dort schon immer studieren. Es gibt so viel zu lernen.«

»Aber das brauchst du doch alles gar nicht. Ich meine –« Er suchte nach Worten. »So wie du spielst. Dein Schirmherr ermuntert dich doch sicherlich, dich mehr auf die Musik zu konzentrieren …«

»Ich habe keinen Schirmherrn, Denn«, sagte ich mit einem schüchternen Lächeln. »Nicht dass ich prinzipiell etwas dagegen hätte.«

Er reagierte anders als erwartet. »So ein verdammtes Pech aber auch«, sagte er und schlug mit der Hand auf den Tisch. »Und ich hatte angenommen, jemand hielte dich und dein Talent geheim.« Jetzt schlug er mit der Faust auf den Tisch. »Mist, Mist, Mist.«

Er gewann wieder ein wenig die Fassung und sah mich an. »Entschuldige. Es ist nur …« Er machte eine verzweifelte Geste und seufzte. »Kennst du das Sprichwort: ›Eine Ehefrau, und du bist glücklich. Zwei Ehefrauen, und du bist geschlaucht. –«

Ich nickte. »– Drei Ehefrauen, und sie hassen einander. –«

»– Vier Ehefrauen, und sie hassen dich«, schloss Threpe. »Das trifft erst recht auf Schirmherren und ihre Schützlinge zu. Ich habe gerade einen dritten Musiker unter meine Fittiche genommen, einen aufstrebenden Flötisten.« Er seufzte und schüttelte den Kopf. »Sie zanken ununterbrochen, weil sie fürchten, von mir nicht genügend beachtet zu werden. Wenn ich gewusst hätte, dass ich dich kennenlerne, hätte ich noch gewartet.«

»Du schmeichelst mir, Denn.«

»Ich könnte mich wirklich grün und blau ärgern.« Er seufzte und blickte schuldbewusst. »Aber es ist nicht fair, dass ich so rede. Sephran ist ein sehr fähiger Mann. Alle drei sind gute Musiker, aber auch höllisch besitzergreifend – wie richtige Ehefrauen.« Er sah mich entschuldigend an. »Wenn ich versuchen würde, dich auch noch aufzunehmen, würde die ganze Sache noch weiter eskalieren. Ich musste ihnen schon das kleine Geschenk verschweigen, das ich dir gestern gemacht habe.«

»Dann bin ich jetzt also deine Mätresse?« Ich grinste.

Threpe kicherte. »Wollen wir diese Analogie mal nicht zu weit treiben. Nein, ich werde vielmehr dein Ehestifter sein. Ich werde dir helfen, einen passenden Schirmherrn zu finden. Ich kenne hier im Umkreis von fünfzig Meilen jeden von edlem Geblüt und mit ausreichendem Vermögen, und daher dürfte das nicht allzu schwierig sein.«

»Das wäre mir wirklich eine große Hilfe«, sagte ich in ernstem Ton. »Ich kenne hier in Imre nämlich so gut wie niemanden.« Dann kam mir ein Gedanke. »Apropos. Ich bin hier gestern Abend einer jungen Dame begegnet und habe leider nicht viel über sie erfahren. Wenn du dich hier in der Stadt auskennst …«, sagte ich voller Hoffnung.

Er sah mich vielsagend an. »Ah, ich verstehe.«

»Nein, nein, nein«, widersprach ich. »Es geht um das Mädchen, das mit mir gesungen hat. Meine Aloine. Ich würde ihr gern meine Aufwartung machen und mich bei ihr bedanken.«

Threpe guckte, als glaube er mir zwar nicht, würde aber nicht darauf beharren. »Nun denn, warum nicht. Wie heißt sie denn?«

»Dianne.« Er sah mich an, als wartete er auf noch etwas. »Mehr weiß ich nicht.«

Er schnaubte. »Und wie sieht sie aus?«

Ich spürte eine leichte Röte in meine Wangen steigen. »Sie hat dunkelbraunes Haar bis etwa hier.« Ich hielt mir eine Hand knapp unter die Schulter. »Jung, heller Teint.« Threpe sah mich erwartungsvoll an. »Hübsch.«

»So so.« Er rieb sich die Lippen und überlegte. »Hat sie ihr Abzeichen schon?«

»Das weiß ich nicht. Könnte sein.«

»Wohnt sie hier in der Stadt?«

Wiederum tat ich mein Unwissen mit einem Achselzucken kund und kam mir immer törichter dabei vor.

Threpe lachte. »Also, ein bisschen mehr bräuchte ich schon.« Er blickte über meine Schulter. »Warte mal, da ist Deoch. Wenn irgend jemand dieses Mädchen kennt, dann er.« Er hob eine Hand. »Deoch!«

»Es ist wirklich nicht so wichtig«, sagte ich schnell, doch Threpe überhörte das und winkte den breitschultrigen Mann an unseren Tisch.

Deoch schlenderte herbei und lehnte sich an einen Tisch. »Was kann ich für euch tun?«

»Unser junger Sänger hätte gern ein paar Auskünfte über eine Dame, der er gestern Abend hier begegnet ist.«

»Das wundert mich nicht. Es waren ja einige Prachtweiber da. Ein oder zwei haben sich auch nach dir erkundigt.« Er zwinkerte mir zu. »Welche hat es dir denn angetan?«

»Das ist es nicht«, widersprach ich. »Es geht um das Mädchen, das gestern Abend mit mir gesungen hat. Sie hat eine so schöne Stimme, und ich würde sie gern wieder sehen, um wieder gemeinsam mit ihr zu singen.«

»Ich kann mir schon vorstellen, was für ein Lied ihr da anstimmen würdet.« Er grinste breit.

Ich wurde erst recht rot und versuchte erneut zu widersprechen.

»Ganz ruhig, von mir erfährt niemand etwas. Ich erzähle es nicht mal Stanchion, denn dann könnte ich es auch gleich der ganzen Stadt erzählen. Wenn der einen gebechert hat, ist er ein schlimmeres Klatschmaul als jedes Schulmädchen.« Er sah mich erwartungsvoll an.

»Sie ist schlank und hat kaffeebraune Augen«, sagte ich, ehe mir bewusst wurde, wie das klang. Dann fuhr ich schnell fort, bevor Threpe und Deoch sich darüber lustig machen konnten: »Und sie heißt Dianne.«

»Ah.« Deoch nickte bedächtig, und sein Lächeln wirkte nun ein wenig schief. »Das hätte ich mir denken können.«

»Ist sie von hier?«, fragte Threpe. »Ich glaube nicht, dass ich sie kenne.«

»Du würdest dich an sie erinnern«, sagte Deoch. »Aber nein, ich glaube nicht, dass sie hier in der Stadt lebt. Man sieht sie nur hin und wieder. Sie ist viel auf Reisen, heute hier und morgen dort.«

Er kratzte sich am Hinterkopf und sah mich mit einem besorgten Gesichtsausdruck an. »Ich weiß nicht, wo du sie finden könntest. Aber pass auf, Junge. Die könnte dir leicht das Herz stehlen. Von ihrem Charme werden die Männer dahingerafft wie Ähren von einer Sichel.«

Ich zuckte die Achseln, so als könnte mir nichts ferner liegen, und war froh, als Threpe das Thema wechselte und auf ein Gerücht zu sprechen kam, das über einen örtlichen Stadtrat im Umlauf war. Ich hörte den beiden noch eine Weile zu und lachte über ihre Anekdoten. Als ich mein Glas dann ausgetrunken hatte, verabschiedete ich mich und ging.

Eine halbe Stunde später stand ich auf dem Treppenabsatz vor Devis Tür und versuchte den widerlichen Gestank aus der Metzgerei im Erdgeschoss zu ignorieren. Ich zählte zum dritten Mal mein Geld und überlegte, was ich nun tun sollte. Ich konnte meine Schulden vollständig begleichen und auch noch die Studiengebühren bezahlen, wäre aber dann vollkommen ohne Geld. Ich hatte auch noch anderweitige Schulden zu begleichen, und so gerne ich auch Devis Gewalt entronnen wäre, behagte mir doch der Gedanke überhaupt nicht, das Trimester mit leeren Taschen zu beginnen.

Plötzlich öffnete sich die Tür, und ich erschrak. Devi spähte misstrauisch durch den Türspalt, aber als sie mich erkannte, lächelte sie. »Was schleichst du denn vor meiner Tür herum?«, fragte sie. »Ein Gentleman klopft doch wohl an.« Sie hielt mir die Tür auf.

»Ich habe bloß nachgedacht«, sagte ich. Sie verriegelte die Tür hinter mir. Der Raum sah aus wie beim letzten Mal. Statt nach Lavendel duftete es nun nach Zimt.

»Käme es dir sehr ungelegen, wenn ich dieses Trimester nur die Zinsen bezahlen würde?«

»Ganz und gar nicht«, erwiderte sie großzügig. »Ich betrachte das ohnehin als langfristige Geldanlage.« Sie zeigte auf einen Stuhl. »Und außerdem würde das bedeuten, dass ich dich wiedersehe. Du glaubst ja nicht, wie selten ich Besuch bekomme.«

»Das liegt wahrscheinlich eher an der Lage als an dir«, erwiderte ich.

Sie zog die Nase kraus. »Ich weiß. Ursprünglich habe ich mich hier niedergelassen, weil es billig war. Und nun fühle ich mich verpflichtet zu bleiben, weil meine Kunden so wenigstens wissen, wo sie mich finden.«

Ich legte zwei Talente auf ihr Pult und schob sie ihr hin. »Darf ich dir eine Frage stellen?«

Sie sah mich verschmitzt an. »Ist es eine unziemliche Frage?«

»Ein wenig schon, ja. Hat schon mal jemand versucht, dich bei den Behörden anzuzeigen?«

»Nun«, sagte sie und beugte sich auf ihrem Stuhl vor. »Diese Frage lässt sich so oder so verstehen.« Sie hob eine Augenbraue und sah mich mit eisblauen Augen an. »Willst du mir drohen, oder bist du bloß neugierig?«

»Bloß neugierig«, erwiderte ich schnell.

»Ich mache dir einen Vorschlag.« Sie wies mit einer Kopfbewegung auf meine Laute. »Du spielst ein Lied für mich, und ich erzähle dir die Wahrheit.«

Ich lächelte, klappte den Kasten auf und nahm meine Laute heraus. »Was würdest du denn gerne hören?«

Sie überlegte. »Kannst du Verlass die Stadt, Kessler?«

Ich spielte es. Den Refrain sang sie begeistert mit, und am Ende strahlte sie und klatschte wie ein junges Mädchen in die Hände – was sie, im Nachhinein besehen, wohl auch war. Damals aber erschien sie mir als ältere Frau, erfahren und selbstsicher. Ich dagegen war noch nicht einmal sechzehn.

»Einmal«, begann sie, als ich meine Laute beiseite legte, »vor zwei Jahren, wollte ein junger E’lir mich bei der Polizei anzeigen, statt seine Schulden bei mir zu begleichen.«

Ich sah sie an. »Und?«

»Nichts und.« Sie zuckte die Achseln. »Die Polizei kam, stellte mir Fragen, durchsuchte alles und fand natürlich nichts Belastendes.«

»Natürlich nicht.«

»Am nächsten Tag gestand der junge E’lir auf der Wache die Wahrheit. Er hatte sich die ganze Geschichte nur ausgedacht, weil ich mich seinen Avancen widersetzt hatte.« Sie grinste. »Die Polizei fand das nicht lustig, und der junge Mann wurde wegen Verleumdung zu einer Geldstrafe verurteilt.«

Ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen. »Das wundert mich irgendwie nicht.« Dann fiel mir etwas auf, und ich zeigte auf das Bücherregal. »Ist das Malcafs Die Grundlagen der Materie?«

»Oh ja«, sagte sie stolz. »Das habe ich neu. Eine Anzahlung. Schau’s dir nur an.«

Ich ging hinüber und zog das Buch aus dem Regal. »Wenn ich das vorher hätte lesen können, hätte ich mich heute bei einer Prüfungsfrage nicht so blamiert.«

»Aber ihr habt doch in eurer Bibliothek alle Bücher, die es überhaupt nur gibt«, erwiderte sie voller Neid.

Ich schüttelte den Kopf. »Da habe ich leider Hausverbot«, sagte ich. »Ich habe in meinem ganzen Studium nur etwa zwei Stunden in der Bibliothek verbracht, und dann wurde ich rausgeschmissen.«

Devi nickte. »Davon habe ich gehört. Man weiß ja nie, welche Gerüchte man glauben soll und welche nicht. Dann sitzen wir also gewissermaßen in einem Boot.«

»Na ja, du bist schon besser dran«, sagte ich und ließ den Blick über die Bücher schweifen. »Du hast hier Teccam und die Heroborica.« Ich überflog die Titel, suchte nach etwas, das Informationen über die Amyr oder die Chandrian enthalten mochte, aber nichts davon sah viel versprechend aus. »Und da ist ja auch Das Paarungsverhalten des gemeinen Draccus. Das hatte ich gerade halb durch, als ich rausgeschmissen wurde.«

»Das ist die neueste Ausgabe«, erwiderte sie stolz. »Mit neuen Stichen und einem Kapitel über die Faen-Moite.«

Ich strich mit dem Finger über den Rücken des Buchs. »Eine schöne Sammlung.«

»Nun«, sagte sie. »Wenn du mir versprichst, dass du die Bücher nur mit sauberen Händen anfasst, darfst du gern ab und zu kommen und darin lesen. Und wenn du deine Laute mitbringst und etwas für mich spielst, leihe ich dir vielleicht sogar das eine oder andere Buch, wenn du versprichst, es pünktlich zurückzubringen.« Sie warf mir ein reizendes Lächeln zu. »Wir Verbannten sollten zusammenhalten.«

Den ganzen Weg zurück zur Universität fragte ich mich, ob Devi nun mit mir flirtete, oder ob sie nur freundlich zu mir war. Am Ende der drei Meilen war ich bei dieser Frage nicht nennenswert vorangekommen. Ich erwähne das, um etwas klar zu machen: Ich war ein sehr kluger Kopf, ein angehender Held mit einem Alar wie aus Ramston-Stahl. Doch in erster Linie war ich ein fünfzehnjähriger Junge. Und wenn es um Frauen ging, war ich hilflos wie ein Lämmlein, das sich im Wald verlaufen hat.

Ich fand Kilvin in seinem Büro in der Werkstatt. Er ritzte gerade für eine weitere Hängelampe Runen in eine Glashalbkugel. Ich klopfte an die offenstehende Tür.

Er hob den Blick. »E’lir Kvothe, du siehst wieder besser aus.«

Ich brauchte einen Moment, bis mir klar wurde, dass er die Zeit drei Spannen zuvor meinte, als er mir auf Wilems Drängen hin Arbeitsverbot im Handwerkszentrum erteilt hatte. »Danke, Sir. Es geht mir auch besser.« Ich zückte meinen Geldbeutel. »Und ich möchte meine Schulden bei Euch begleichen.«

Kilvin grunzte. »Du schuldest mir gar nichts.« Er widmete sich wieder seinem Werkstück.

»Dann eben meine Schulden bei der Werkstatt«, beharrte ich. »Ich habe Eure Gutmütigkeit jetzt genug ausgenutzt. Wie viel schulde ich für das Material, das ich während meiner Lehre bei Manet verbraucht habe?«

Kilvin arbeitete weiter. »Ein Talent, sieben Jots und drei Pennys.«

Die Genauigkeit der Aussage verblüffte mich, denn er hatte nicht in seinen Büchern nachgesehen. Mir wurde schwindelig bei dem Gedanken, was der bärenhafte Mann alles im Kopf behielt. Ich nahm den Betrag aus meinem Beutel und legte die Münzen auf eine freie Stelle der Werkbank.

Kilvin sah sie an. »E’lir Kvothe, ich gehe davon aus, dass du das Geld auf ehrlichem Wege erworben hast.«

Sein Ton war so ernst, dass ich lächeln musste. »Ich habe es gestern Abend als Sänger und Lautenspieler in Imre verdient.«

»Wird das Musizieren dort drüben so gut bezahlt?«

Ich zuckte lässig die Achseln, immer noch lächelnd. »Ich weiß nicht, ob ich jeden Abend so viel damit verdienen werde. Es war ja schließlich mein erstes Mal.«

Kilvin schnaubte und wandte sich wieder seiner Arbeit zu. »Elxa Dals Hochmut färbt auf dich ab.« Er ritzte säuberlich einen Strich ins Glas. »Gehe ich recht in der Annahme, dass du nun nicht mehr abends bei mir arbeiten wirst?«

Vor Entsetzen verschlug es mir den Atem. »Ich – ich würde doch nie –. Ich bin gekommen, um mit Euch darüber zu sprechen, dass –«. Dass ich wieder in der Werkstatt arbeiten will. Es war mir überhaupt nicht in den Sinn gekommen, die Arbeit für Kilvin zu beenden.

»Aber offenbar verdienst du mit deiner Musik ja mehr als mit der Arbeit hier.« Kilvin sah mit einem vielsagenden Blick zu den Münzen auf der Werkbank hinüber.

»Aber ich will hier arbeiten!«, stieß ich bestürzt hervor.

Kilvin lächelte. »Gut. Ich hätte dich wirklich nicht gerne ans andere Ufer verloren. Musik ist etwas Schönes, aber Metall hält ewig.« Zur Betonung schlug er mit zwei Fingern auf die Werkbank. Dann machte er mit der anderen Hand eine Geste, als wolle er mich fortscheuchen. »Geh jetzt. Und komm nicht zu spät zur Arbeit, sonst lasse ich dich noch ein weiteres Trimester lang Flaschen polieren und Erze mahlen.«

Ich ging hinaus und dachte darüber nach, was Kilvin gesagt hatte. Es war das erste Mal, dass ich einer seiner Aussagen nicht von ganzem Herzen zustimmte. Metall rostet, dachte ich, Musik hält ewig.

Die Zeit würde einem von uns beiden recht geben.

Nachdem ich das Handwerkszentrum verlassen hatte, ging ich schnurstracks zum Goldenen Ross, dem wahrscheinlich besten Wirtshaus auf dieser Seite des Flusses. Der Wirt war ein kahlköpfiger, beleibter Mann namens Caverin. Ich zeigte ihm mein Abzeichen aus dem Eolian und feilschte eine Viertelstunde lang mit ihm.

Das Ergebnis war, dass ich freie Kost und Logis bekam, wenn ich an drei Tagen die Spanne dort aufspielte. Die Küche war erstklassig, und meine Gemächer umfassten ein Schlaf-, ein Ankleide- und ein Wohnzimmer. Das war ein riesiger Fortschritt gegenüber meiner schmalen Pritsche im Mews.

Doch das Beste war, dass ich dort zusätzlich pro Monat zwei Silbertalente verdiente. Für jemanden, der so lange so arm gewesen war wie ich, war das eine geradezu abenteuerliche Summe. Und Trinkgelder und Geschenke wohlhabender Gäste kamen noch hinzu.

Mit den Auftritten dort, der Arbeit im Handwerkszentrum und der baldigen Aussicht auf einen reichen Schirmherrn konnte ich nun endlich einige dringend nötige Dinge anschaffen: Mich neu einkleiden, mir anständige Federn und gutes Papier zulegen, neue Schuhe kaufen …

Wenn ihr nie wirklich arm wart, könnt ihr vermutlich nicht nachvollziehen, was für eine Erleichterung das für mich war. Seit Monaten rechnete ich damit, dass meine Schuhe endgültig auseinander fallen würden, und ich wusste, dass jede kleine Unregelmäßigkeit meinen Ruin bedeuten konnte. Nun aber musste ich mir nicht mehr tagaus tagein Sorgen darüber machen, ob ich die Studiengebühren des nächsten Trimesters oder die Zinsen für meine Schulden bei Devi würde bezahlen können. Ich war nicht mehr in der Gefahr, die Universität verlassen zu müssen.

Zum Abendessen gönnte ich mir nach einer vorzüglich gewürzten Tomatensuppe ein köstliches Hirschsteak mit Blattsalat. Dazu gab es frische Pfirsiche und Pflaumen und Weißbrot mit Süßrahmbutter. Und obwohl ich nicht einmal darum gebeten hatte, kredenzte man mir etliche Gläser eines wunderbaren vintischen Rotweins.

Anschließend zog ich mich in meine Gemächer zurück und schlief in meinem neuen, riesigen Federbett wie ein Stein.

Kapitel 61

Eselei

Nachdem die Prüfung nun bestanden war, hatte ich bis zum Beginn des Herbsttrimesters keine weiteren Verpflichtungen mehr. Ich verbrachte die Tage damit, Schlaf nachzuholen, in Kilvins Werkstatt zu arbeiten und meine neue, luxuriöse Unterkunft im Goldenen Ross zu genießen.

Außerdem ging ich oft nach Imre, meist unter dem Vorwand, Threpe zu besuchen oder mich im Eolian mit anderen Musikern zu treffen. In Wirklichkeit aber hoffte ich, Denna zu finden.

Sie war offenbar aus der Stadt verschwunden. Ich erkundigte mich bei einigen Leuten, bei denen ich davon ausgehen konnte, dass sie es nicht weitertratschen würden, aber keiner von ihnen wusste mehr über sie als Deoch. Kurz überlegte ich, Sovoy nach ihr zu fragen, ließ den Gedanken aber schnell wieder fallen.

Nach dem sechsten vergeblichen Ausflug nach Imre entschied ich, es aufzugeben. Nach dem neunten war ich mir sicher, dass die Suche reine Zeitverschwendung war. Nach dem vierzehnten wurde mir endgültig klar, dass ich sie nicht finden würde. Sie war tatsächlich verschwunden. Wieder einmal.

Bei einem dieser Besuche im Eolian überbrachte mir Graf Threpe schlechte Neuigkeiten. Ambrose, der Erstgeborene des reichen und mächtigen Barons Jakis, hatte offenbar die feine Gesellschaft von Imre unermüdlich bearbeitet. Er hatte Gerüchte gestreut, Drohungen ausgesprochen und überhaupt den ganzen Adel gegen mich aufgebracht. Er konnte zwar nicht verhindern, dass mir von meinen Musikerkollegen Achtung entgegengebracht wurde, sehr wohl konnte er aber verhindern, dass ich einen reichen Schirmherrn fand. Zum ersten Mal bekam ich einen Eindruck davon, welche Schwierigkeiten Ambrose mir bereiten konnte.

Threpe war bedrückt und kleinlaut, ich aber schäumte vor Wut. Wir tranken viel zu viel Wein und zeterten gegen Ambrose Jakis. Schließlich wurde Threpe auf die Bühne gerufen, wo er ein ätzendes kleines Lied aus seiner eigenen Feder zum Besten gab, das sich über einen Stadtrat von Tarbean lustig machte. Er erntete viel Gelächter und Applaus.

Nun war es nur noch ein kleiner Schritt, auch über Ambrose ein Lied zu schreiben. Threpe war ein unverbesserliches Klatschmaul mit einem Hang zu geschmacklosen Zweideutigkeiten, und mir war es seit jeher gegeben, eingängige Melodien zu erfinden. Binnen nicht einmal einer Stunde erschufen wir unser Meisterwerk und gaben ihm den liebevollen Titel Esel, dummer Esel.

Oberflächlich betrachtet war es ein zotiges kleines Lied über einen Esel, der Arkanist werden wollte. Das gewitzte Wortspiel mit Ambroses Nachnamen – »Jakis« ist in einem Dialekt dort auch eine Bezeichnung für einen Esel – war das Einzige, was ihn damit in Verbindung brachte. Doch jeder, der auch nur ein bisschen Grips in der Birne hatte, verstand sofort, auf wen das Lied gemünzt war.

Es war schon spät, als Threpe und ich die Bühne erklommen, und wir waren nicht die Einzigen, denen der Wein schon zugesetzt hatte. Es gab tosendes Gelächter und einen Beifallssturm von der Mehrheit des Publikums, das nach einer Zugabe verlangte. Wir trugen das Lied gleich noch einmal vor, und beim Refrain sangen alle mit.

Der Schlüssel zum Erfolg des Lieds war seine Schlichtheit. Man konnte es pfeifen oder summen, und wer auch nur drei Finger hatte, konnte es spielen. Es war ein regelrechter Ohrwurm, dabei vulgär und bösartig. Und es verbreitete sich wie ein Lauffeuer auch an der Universität.

Ich öffnete die Eingangstür der Bibliothek und betrat den Vorraum, wo sich meine Augen erst an das rötliche Licht der Sympathielampen gewöhnen mussten. Die Luft hier war trocken und kühl, und es roch nach Staub, Leder und alter Tinte. Ich atmete tief ein, wie ein Hungernder, der vor einer Bäckerei steht.

Wilem hatte Dienst am Empfang. Das hatte ich gewusst. Ambrose war nicht da. »Ich möchte mit Meister Lorren sprechen«, sagte ich schnell.

»Es ist gerade jemand bei ihm. Das könnte noch eine Weile dauern.«

Ein großer, schlanker Kealde öffnete die Tür hinter dem Empfang. Anders als die meisten Kealden war er bartlos und hatte langes Haar, das er zu einem Pferdeschwanz gebunden hatte. Er trug mehrfach geflicktes Lederzeug, wie für die Jagd, einen verblichenen Reiseumhang und hohe Stiefel, die noch staubig von der Straße waren. Als er die Tür hinter sich schloss, hielt er unwillkürlich den Griff seines Schwerts, damit es nicht an die Wand oder das Pult schlug.

»Tetalia tu Kiaure edan A’siath«, sagte er auf Siaru und klopfte Wilem auf die Schulter, als er um den Empfang herumging. »Vorelan tua tetam.«

Wil lächelte und zuckte die Achseln. »Lhinsatva. Tua kverein.«

Der Mann lachte, und als er hinter dem Empfang hervortrat, sah ich, dass er außer dem Schwert auch noch einen langen Dolch trug. Ich hatte hier an der Universität noch nie einen Bewaffneten gesehen. Im Vorraum der Bibliothek wirkte er so fehl am Platz wie ein Schaf im Thronsaal eines Königs. Doch er gab sich, als fühle er sich hier wie zu Hause.

Als er mich dort stehen sah, hielt er inne und legte den Kopf ein wenig auf die Seite. »Cyae tsien?«

Ich erkannte die Sprache nicht. »Wie bitte?«

»Oh, entschuldige«, erwiderte er in akzentfreiem Aturisch. »Du siehst yllisch aus. Das rote Haar hat mich getäuscht.« Er musterte mich. »Aber das bist du nicht. Du bist ein Ruh, nicht wahr?« Er trat vor und gab mir die Hand. »Eine Familie.«

Ich schüttelte ihm die Hand, ohne weiter nachzudenken. Sein Griff war steinhart, und seine dunkle Kealdenhaut war noch zusätzlich sonnengebräunt, daher stachen ein paar blasse Narben hervor, die über die Fingerknöchel und die Arme verliefen. »Eine Familie«, wiederholte ich, zu verblüfft, um etwas anderes zu sagen.

»Man trifft nur sehr selten jemanden von der Familie hier«, sagte er leichthin und ging an mir vorbei zum Ausgang. »Ich würde gerne noch bleiben und ein wenig plaudern, aber ich muss noch vor Sonnenuntergang in Evesdown sein, sonst verpasse ich mein Schiff.« Er öffnete die Tür, und Sonnenschein strömte herein. »Wir sehen uns, wenn ich das nächste Mal hier in der Gegend bin«, sagte er, winkte und verschwand.

Ich wandte mich an Wilem. »Wer war denn das?«

»Einer von Lorrens Gillern. Er heißt Viari.«

»Der ist Bibliothekar?«, sagte ich ungläubig und dachte an die bleichen, stillen Studenten, die hier sonst den Bibliotheksdienst verrichteten.

Wil schüttelte den Kopf. »Er ist in der Inkasso-Abteilung. Die holen aus der ganzen Welt Bücher zurück. Das ist ein ganz anderer Menschenschlag.«

»Den Eindruck habe ich auch«, sagte ich und sah mich noch einmal zur Tür um.

»Er war der, mit dem Lorren gesprochen hat, also kannst du jetzt zu ihm«, sagte Wilem, stand auf und öffnete mir die Tür hinter dem Empfangspult. »Am Ende des Korridors. An der Tür ist ein Messingschild. Ich würde dich begleiten, aber wir sind gerade unterbesetzt, und ich darf den Empfang nicht verlassen.«

Ich nickte und ging den Korridor entlang. Ich lächelte, als ich Wil leise die Melodie von Esel, dummer Esel summen hörte. Dann fiel die Tür mit einem gedämpften Laut hinter mir ins Schloss. Auf dem Korridor war es so still, dass ich nur meinen eigenen Atem hörte. Als ich an der richtigen Tür angelangt war, hatte ich schweißfeuchte Hände. Ich klopfte an.

»Herein!«, rief Lorren. Seine Stimme glich in ihrer Emotionslosigkeit einer glatten, grauen Schiefertafel.

Ich öffnete die Tür. Lorren saß hinter einem riesigen, halbkreisförmigen Schreibtisch. Sämtliche Wände waren mit Bücherregalen zugestellt.

Er sah mich kühl an. Selbst im Sitzen war er fast so groß wie ich. »Guten Morgen.«

»Ich weiß, dass ich hier in der Bibliothek Hausverbot habe, Meister«, beeilte ich mich zu sagen. »Ich hoffe, ich verstoße nicht dagegen, wenn ich zu Euch komme, um mit Euch zu sprechen.«

»Nicht, wenn du mit lauteren Absichten kommst.«

»Ich habe ein wenig Geld verdient«, sagte ich und griff nach meinem Geldbeutel. »Und ich hoffte, ich könnte mein Exemplar von Rhetorik und Logik zurückkaufen.«

Loren nickte und erhob sich. Groß, glatt rasiert und in seinem dunklen Talar erinnerte er mich an die Figur des rätselhaften schweigsamen Doktors, die in vielen modeganischen Theaterstücken eine Rolle spielt. Ein leichtes Schaudern überlief mich, und ich versuchte nicht daran zu denken, dass das Auftauchen des Doktors stets bedeutete, dass es im nächsten Akt zu einer Katastrophe kam.

Lorren ging zu einem Regal und zog ein kleines Buch hervor. Ich erkannte es auf Anhieb. Auf dem Einband war ein dunkler Fleck noch aus der Zeit, als es in Tarbean bei einem Gewitter feucht geworden war.

Ich nestelte an den Schnüren meines Geldbeutels herum und stellte fest, dass mir die Hände ein wenig zitterten. »Zwei Silberpennys waren es, glaube ich.«

Lorren nickte.

»Darf ich Euch ein wenig mehr bezahlen? Wenn Ihr es nicht für mich gekauft hättet, hätte ich es nie wiederbekommen. Ganz zu schweigen davon, dass Ihr mir mit diesem Kauf die Zulassung sehr erleichtert habt.«

»Zwei Silberpennys genügen vollauf.«

Ich legte die Münzen auf den Tisch. Sie klirrten ein wenig, weil mir die Hände zitterten. Lorren hielt mir das Buch hin, und ich wischte mir die feuchten Handflächen am Hemd ab, bevor ich es nahm. Ich schlug es bei Bens Widmung auf und lächelte. »Vielen Dank, dass Ihr es aufbewahrt habt, Meister Lorren. Es ist mir sehr lieb und teuer.«

»Ein einzelnes Buch aufzubewahren macht keine Mühe«, erwiderte er und kehrte auf seinen Platz zurück. Ich wartete ab, ob er noch etwas sagen würde. Er tat es nicht.

»Ich …« Ich hatte einen Kloß im Hals und musste mich räuspern. »Ich wollte Euch außerdem sagen, dass es mir sehr Leid tut …« Ich scheute davor zurück, die offene Flamme zu erwähnen. »… was ich damals getan habe.«

»Ich nehme deine Entschuldigung an, Kvothe«, sagte Lorren und versenkte sich wieder in das Buch, das er gelesen hatte, als ich hereingekommen war. »Guten Morgen.«

Ich schluckte gegen die Trockenheit in meinem Mund an. »Und ich habe mich außerdem gefragt, ob ich eines Tages wohl wieder Zugang zur Bibliothek erlangen könnte.«

Lorren sah mich an. »Man hat dich mit einer offenen Flamme inmitten meiner Bücher erwischt«, sagte er, und in seinem Tonfall leuchtete ein klein wenig Emotion auf, wie die Ahnung eines Sonnenuntergangs hinter einer schiefergrauen Wolkenwand.

»Meister Lorren«, sagte ich flehend. »Ich wurde an diesem Tag ausgepeitscht und war nicht ganz bei Sinnen. Und Ambrose –«

Lorren hob die langfingrige Hand. Diese bedachtsame Geste schnitt mir schneller das Wort ab, als eine Ohrfeige es vermocht hätte. Sein Gesicht blieb vollkommen ausdruckslos. »Wem soll ich glauben? Einem Re’lar im dritten Jahr oder einem E’lir im zweiten Monat? Einem Bibliothekar in meinen Diensten oder einem unbekannten Studenten, der des unbefugten Einsatzes der Sympathie für schuldig befunden wurde?«

Ich gewann ein wenig meine Fassung zurück. »Ich habe vollstes Verständnis für Eure Entscheidung, Meister Lorren. Aber gibt es irgendetwas, das ich tun könnte, um mir die Wiederzulassung zu verdienen?«, fragte ich und konnte meine Stimme dabei nicht völlig frei von Verzweiflung halten. »Ich würde mich lieber noch einmal auspeitschen lassen als für ein weiteres Trimester aus der Bibliothek verbannt zu sein. Ich würde Euch alles Geld geben, das ich besitze, obwohl es nicht viel ist. Ich würde unbezahlt hier in der Bibliothek die niedersten Dienste verrichten, um mich würdig zu erweisen. Ich weiß, dass Ihr in der Prüfungszeit unter Personalmangel leidet …«

Lorren sah mich an, seine ruhigen Augen wirkten beinahe neugierig. Ich hatte den Eindruck, dass mein Flehen ihn nicht kalt ließ. »All das würdest du tun?«

»Ja, all das würde ich tun«, sagte ich in vollem Ernst, und Hoffnung blähte mir die Brust. »All das und jede weitere Buße, die Ihr verlangt.«

»Es ist nur eines erforderlich, damit das Hausverbot aufgehoben wird«, sagte Lorren.

Es kostete mich große Mühe, ein wildes Grinsen zu unterdrücken. »Ich tue alles, was Ihr wollt.«

»Beweise die Geduld und Besonnenheit, an der es dir bisher gemangelt hat«, sagte Lorren mit ausdrucksloser Stimme und senkte den Blick wieder auf das Buch, das aufgeschlagen vor ihm auf dem Tisch lag. »Guten Morgen.«

Am nächsten Morgen weckte mich einer von Jamisons Laufburschen in meinem riesigen Bett im Goldenen Ross aus tiefem Schlaf. Er teilte mir mit, dass ich um Viertel vor zwölf auf die Hörner genommen werden sollte. Man beschuldigte mich des ungebührlichen Verhaltens gegenüber einem Mitglied des Arkanums. Ambrose hatte Wind von meinem Lied bekommen.

Die nächsten Stunden plagte mich eine leichte Übelkeit. Genau das hatte ich vermeiden wollen: Eine Gelegenheit sowohl für Hemme als auch für Ambrose, alte Rechnungen mit mir zu begleichen. Und noch schlimmer, wegen dieser Sache würde mein Ansehen bei Lorren noch weiter sinken – was auch immer dabei herauskam.

Ich traf zu früh im Meistersaal ein und war erleichtert, als ich sah, dass dort eine viel entspanntere Atmosphäre herrschte als damals, als man mich wegen des Vergehens gegen Hemme auf die Hörner genommen hatte. Arwyl und Elxa Dal lächelten mir zu. Kilvin nickte. Ich war froh, dass ich unter den Meistern auch Freunde hatte, die einen Ausgleich zu meinen Feinden bildeten.

»Also gut«, sagte der Rektor in geschäftsmäßigem Ton. »Wir haben zehn Minuten bis zur nächsten Prüfung. Ich möchte nicht hinter den Terminplan zurückfallen, also werden wir das jetzt schnell abhandeln.« Er sah sich unter den Meistern um, und alle nickten. »Re’lar Ambrose, begründe deine Beschwerde. Du hast eine Minute.«

»Ihr habt eine Abschrift des Liedes vorliegen«, sagte Ambrose hitzig. »Es ist verleumderisch. Es zieht meinen guten Namen in den Schmutz. Für ein Mitglied des Arkanums ist es eine Schande, etwas Derartiges zu tun.« Er schluckte und biss die Zähne zusammen. »Das ist alles.«

Der Rektor wandte sich an mich. »Hast du irgendetwas zu deiner Verteidigung vorzubringen?«

»Das Lied ist geschmacklos, aber ich habe nicht damit gerechnet, dass es sich herumsprechen würde. Ich habe es auch nur ein einziges Mal gesungen.«

»Na gut.« Der Rektor überflog das Blatt vor ihm und räusperte sich. »Re’lar Ambrose, bist du ein Esel?«

Ambrose erstarrte. »Nein, Sir«, sagte er.

»Besitzt du«, er räusperte sich erneut und las nun von dem Blatt ab, »ich zitiere, ›ein ellenlanges Gemächt‹?« Einige Meister konnten sich ein Grinsen kaum verkneifen. Elodin versuchte es erst gar nicht.

Ambrose wurde rot. »Äh, nein, Sir.«

»Dann verstehe ich nicht, was das Problem sein soll«, sagte der Rektor knapp angebunden und ließ das Blatt auf den Tisch fallen. »Ich beantrage, dass der Vorwurf des ungebührlichen Verhaltens in den Vorwurf des groben Unfugs umgewandelt wird.«

»Ich unterstütze den Antrag«, sagte Kilvin.

»Sind alle dafür?« Bis auf Hemme und Brandeur hoben alle die Hand. »Antrag angenomen. Als Strafe wird festgesetzt: Ein förmliches Entschuldigungsschreiben an –«

»Um Himmels willen, Arthur«, unterbrach Hemme ihn. »Verlange doch wenigstens eine öffentliche Entschuldigung.«

Der Rektor funkelte Hemme an und zuckte dann die Achseln. »… ein förmliches Entschuldigungsschreiben, das noch vor Beginn des Herbsttrimesters zu veröffentlichen ist. Sind alle dafür?« Alle hoben die Hand. »Antrag angenommen.«

Der Rektor stützte sich mit den Ellenbogen auf und sah zu Ambrose hinab. »Re’lar Ambrose, du wirst künftig davon absehen, unsere Zeit mit derlei belanglosen Beschwerden zu vergeuden.«

Ambrose kochte vor Wut. Es war, als stünde ich neben einem Ofen. »Jawohl, Sir.«

Dann wandte sich der Rektor an mich. »Und du, E’lir Kvothe, wirst dich in Zukunft anständiger betragen.« Seine strengen Worte wurden dadurch konterkariert, dass Elodin direkt neben ihm begonnen hatte, die Melodie von Esel, dummer Esel zu summen.

Ich schlug den Blick nieder und zwang mich, ein ernstes Gesicht zu wahren. »Jawohl, Sir.«

»Ihr dürft jetzt gehen.«

Ambrose machte auf dem Absatz kehrt und stürmte hinaus, doch noch bevor er durch die Tür war, begann Elodin zu singen:

Er ist ein feiner Esel, man sieht’s am stolzen Schreiten.

Und für ’nen roten Heller darf jeder auf ihm reiten.

Der Gedanke, dass ich mich öffentlich entschuldigen musste, ging mir gewaltig gegen den Strich, aber wie heißt es doch so schön: Ein gutes Leben ist die beste Rache. Und so beschloss ich, nicht mehr an Ambrose zu denken und meinen neuen luxuriösen Lebensstil im Goldenen Ross zu genießen.

Das gelang mir jedoch nur zwei Tage lang. Am dritten Tag hatte das Wirtshaus plötzlich einen neuen Besitzer. Der kleine, stets vergnügte Caverin war durch einen großen, schlanken Herrn ersetzt worden, der mir mitteilte, meine Dienste würden nicht mehr benötigt. Er forderte mich auf, bis zum Einbruch der Dunkelheit meine Gemächer zu räumen.

Das war ärgerlich, aber ich kannte auf dieser Seite des Flusses mindestens vier oder fünf ähnlich gute Wirtshäuser, die jederzeit die Gelegenheit ergreifen würden, einen Musiker zu engagieren, der das Abzeichen des Eolian errungen hatte.

Doch der Wirt des Rosenhof weigerte sich, auch nur mit mir zu sprechen. Der Weiße Hirsch und der Gasthof Zum Kronjuwel waren mit ihren gegenwärtigen Musikern zufrieden und benötigten sonst niemanden. Im Fahlen Pony ließ man mich über eine Stunde lang warten, bis mir klar wurde, dass man mich auf höfliche Weise ignorierte. Als man mich dann auch in der Königseiche abwies, schäumte ich vor Wut.

Das war Ambrose. Ich wusste zwar nicht, wie er das geschafft hatte, aber ich wusste, dass er dahinter steckte. Vielleicht hatte er die Leute bestochen, oder er hatte das Gerücht verbreiten lassen, dass jedes Wirthaus, das einen bestimmten rothaarigen Musiker beschäftigte, künftig von einem großen Kreis reicher Adliger gemieden würde.

So fing ich also an, die übrigen Wirtshäuser auf dieser Seite des Flusses abzuklappern. Die Nobeladressen hatten mich abgewiesen, aber es gab ja auch noch zahlreiche schlichtere Schenken. Im Laufe der nächsten Stunden versuchte ich es im Hirtenruh, im Keiler, in der Fassdaube und im Herold. Ambrose hatte ganze Arbeit geleistet: Niemand war interessiert.

Es war schon früher Abend, als ich zum Anker’s kam, mittlerweile nur noch angetrieben von blanker Wut. Ich war fest entschlossen, es in jedem einzelnen Wirtshaus auf dieser Seite des Flusses zu versuchen.

Anker persönlich stand auf einer Leiter und nagelte außen am Haus ein Brett fest. Ich ging zu ihm, und er sah zu mir hinab.

»Du bist das«, sagte er.

»Wie bitte?«, fragte ich verwirrt.

»Da kam einer vorbei und hat gesagt, wenn man einen rothaarigen Jungen engagierte, hätte das jede Menge Unannehmlichkeiten zur Folge.« Er wies mit einer Kopfbewegung auf meine Laute. »Das bist doch wohl du.«

»Nun«, sagte ich und richtete den Tragegurt meines Lautenkastens. »Dann will ich deine Zeit nicht vergeuden.«

»Noch vergeudest du sie nicht«, sagte Anker, kam von der Leiter herunter und wischte sich die Hände am Hemd ab. »Der Laden könnte ein bisschen Musik gut vertragen.«

Ich sah ihn forschend an. »Hast du denn gar keine Angst?«

Er spie aus. »Dieses verdammte Geschmeiß bildet sich ein, es könnte die Sonne aufkaufen.«

»Dieser hier könnte sich das wahrscheinlich sogar leisten«, sagte ich grimmig. »Und den Mond noch dazu, und dann würde er beide als Buchstützen verwenden.«

Anker schnaubte verächtlich. »Der kann mir gar nichts anhaben. Solche Leute verkehren hier nicht, also kann er mir auch nicht die Kundschaft vergraulen. Und der Laden gehört mir, also kann er ihn nicht aufkaufen und mich dann rausschmeißen wie den armen alten Caverin …«

»Jemand hat das Goldene Ross aufgekauft?«

Anker sah mich forschend an. »Wusstest du das nicht?«

Ich schüttelte den Kopf. Es dauerte einen Moment, bis ich diese Neuigkeit verdaut hatte. Ambrose hatte das Goldene Ross gekauft, nur damit ich mein Engagement verlor. Nein, dazu war er zu gerissen. Er hatte die Kaufsumme wahrscheinlich einem Freund geliehen und das Ganze als Unternehmenshandel getarnt.

Wie viel hatte das Wirtshaus gekostet? Tausend Talente? Fünftausend? Ich hatte keine Ahnung, wie viel ein Wirtshaus wie das Goldene Ross wert war. Und noch bestürzender war, wie schnell er das alles auf die Beine gestellt hatte.

Das ließ mich die Dinge mit anderen Augen sehen. Ich wusste zwar, dass Ambrose reich war, doch ehrlich gesagt, war verglichen mit mir jedermann reich. Aber ich hatte nie darüber nachgedacht, wie reich er wohl wirklich war, oder wie er diesen Reichtum dazu einsetzen konnte, mir zu schaden. Ich bekam vorgeführt, welche Macht der Erstgeborene eines reichen Barons ausüben konnte.

Zum ersten Mal war ich froh über den strikten Verhaltenskodex an der Universität. Wenn Ambrose willens war, so weit zu gehen, konnte ich mir nur vage ausmalen, zu welch drastischen Maßnahmen er greifen würde, wäre er nicht gezwungen, den äußeren Schein zu wahren.

Eine junge Frau stieß die Eingangstür des Wirtshauses auf. »Verdammt noch mal, Anker!«, rief sie. »Ich schufte mir hier drin den Rücken krumm, und du faulenzt da draußen. Komm sofort rein!«

Anker murmelte etwas, nahm die Leiter und verstaute sie seitlich am Haus. »Was hast du dem Kerl denn eigentlich getan?«, fragte er. »Seine Mutter geknallt?«

»Ich habe ein Lied über ihn geschrieben.«

Anker öffnete die Tür des Wirtshauses, und das Stimmengewirr aus dem Schankraum drang auf die Straße. »Na, das Lied würde ich ja gerne mal hören.« Er grinste. »Spiel es uns doch mal vor.«

»Wenn du meinst«, sagte ich und konnte mein Glück noch gar nicht fassen. »Aber das gäbe bestimmt Ärger.«

»Ärger«, sagte er und lachte. »Was weiß ein Junge wie du denn schon von Ärger? Ich hatte schon Ärger, da warst du noch gar nicht auf der Welt. Ich hatte schon Ärger, wie du ihn dir überhaupt nicht vorstellen kannst.« Er wandte sich zu mir um, immer noch in der Tür stehend. »Wir hatten lange keine Musik mehr hier. Und ich kann nicht sagen, dass mir das gefällt. Zu einer anständigen Schenke gehört Musik.«

Ich lächelte. »Das sehe ich genauso.«

»Ehrlich gesagt, würde ich dich auch bloß engagieren, um diesem reichen Schnösel eins auszuwischen«, sagte Anker. »Aber wenn du auch noch gut spielst …« Er zog die Tür weiter auf und verwandelte die Geste in eine Einladung. Ich roch Sägemehl und Arbeiterschweiß und frisches Brot.

Bis zum Ende des Abends war alles geregelt. Ich spielte an vier Abenden die Spanne in dem Wirtshaus und erhielt dafür ein kleines Zimmer im zweiten Stock. Wenn ich zu den Mahlzeiten da war, bekam ich einen Teller von dem, was gerade auf den Tisch kam. Zugegeben, Anker sicherte sich die Dienste eines ausgezeichneten Musikers zum Schleuderpreis, aber es war ein Geschäft, auf das ich mich gerne einließ. Alles war besser, als ins Mews zurückkehren zu müssen und von meinen Schlafsaalgenossen insgeheim verachtet zu werden.

Mein kleines Zimmer befand sich unter zwei Dachschrägen und war nur mit einem kleinen Schreibpult, einem Stuhl und einem einzelnen Regalbrett möbliert. Das Bett war flach und schmal wie mein Bett im Schlafsaal im Mews.

Ich legte mein etwas ramponiertes Exemplar von Rhetorik und Logik auf das Regal. Die Laute stellte ich in eine Ecke. Durch das Fenster sah ich die Lichter der Universität. Ich hatte ein neues Zuhause.

Im Nachhinein schätze ich mich glücklich, dass ich schließlich im Anker’s landete. Das Publikum dort war zwar nicht so zahlungskräftig wie im Goldenen Ross, wusste mich aber viel mehr zu schätzen.

Und während meine Gemächer im Goldenen Ross luxuriös gewesen waren, war mein Zimmer im Anker’s gemütlich. Das ist so wie mit Schuhen. Da will man ja auch nicht die größten, die es gibt. Man will die, die einem passen. Im Laufe der Zeit fühlte ich mich in dem kleinen Zimmer im Anker’s heimischer als irgendwo sonst auf der Welt.

In diesem Augenblick jedoch war ich immer noch außer mir vor Wut darüber, was Ambrose mir alles genommen hatte. Als ich mich also hinsetzte, um mein öffentliches Entschuldigungsschreiben zu verfassen, triefte es förmlich vor giftiger Aufrichtigkeit. Es war ein Kabinettstückchen. Ich schlug mir vor Reue mit Fäusten vor die Brust. Ich war ganz Heulen und Zähneklappern, weil ich einen Kommilitonen verleumdet hatte. Ich fügte den Text des Liedes bei, inklusive zweier neuer Strophen und der vollständigen Noten. Dann entschuldigte ich mich bis ins Detail für jede einzelne vulgäre Andeutung, die in dem Lied versteckt war.

Schließlich gab ich vier kostbare Jots von meinem Ersparten für Papier und Druckerschwärze aus und löste den Gefallen ein, den Jaxim mir noch schuldete. Ein Freund von ihm arbeitete in einer Druckerei, und mit seiner Hilfe stellten wir über hundert Exemplare des Schreibens her.

In der Nacht vor dem Trimesterbeginn brachten Wil, Sim und ich diese dann auf jeder glatten Oberfläche an, die wir beiderseits des Flusses finden konnten. Wir nutzten dazu einen fabelhaften alchemischen Klebstoff, den Simmon eigens für diesen Anlass zusammengebraut hatte. Er ließ sich wie Farbe verstreichen, war nach dem Trocknen aber glasklar und stahlhart. Unsere Anschläge hätte man nur mit Hammer und Meißel wieder wegbekommen.

Im Nachhinein betrachtet war es so töricht, wie wenn man einen schon wütenden Stier noch weiter reizt. Und vermutlich war diese Eselei der Hauptgrund dafür, dass Ambrose mich schließlich zu töten versuchte.

Kapitel 62

Blumen

Auf den dringenden Rat von mehreren Seiten hin beschränkte ich mich in dem nun folgenden Trimester auf drei Studienfächer. Ich studierte weiterhin Höhere Sympathie bei Elxa Dal, besuchte die Mediho und setzte meine Lehre bei Manet fort. Mein Stundenplan war auf angenehme Weise ausgefüllt, aber nicht so überladen wie im Trimester zuvor.

Die größte Mühe gab ich mir im Handwerkszentrum. Nachdem ich bei meiner Suche nach einem Schirmherrn in einer Sackgasse gelandet war, war mir klar, dass mir das Handwerk die beste Chance auf finanzielle Unabhängigkeit bot. Gegenwärtig arbeitete ich für Kilvin und erledigte für einigermaßen geringen Lohn relativ banale Tätigkeiten. Doch wenn ich meine Lehre erst einmal abgeschlossen hatte, würde sich das ändern. Hinzu kam, dass ich dann auch eigene Projekte verfolgen und die Ergebnisse gewinnbringend verkaufen konnte.

Falls. Falls es mir gelang, Devi wenigstens die Zinsen zu bezahlen. Falls ich es irgendwie schaffte, das Geld für die Studiengebühren aufzubringen. Und falls ich meine Lehre bei Manet abschließen konnte, ohne dass ich bei den gefährlichen Arbeiten, die tagtäglich im Handwerkszentrum verrichtet wurden, umkam oder zum Krüppel wurde …

Vierzig oder fünfzig von uns hatten sich in der Werkstatt versammelt, um die neue Lieferung anzusehen. Einige Studenten saßen auf den steinernen Werkbänken, um besser sehen zu können, und etwa ein Dutzend war zu den Laufstegen unter dem Dach hinaufgestiegen, wo sich auch Kilvins Hängelampen befanden.

Ich erblickte dort oben Manet. Er war schwer zu übersehen: drei Mal so alt wie die übrigen Studenten, mit wilder Haarmähne und grauem Bart. Ich stieg auch die Leiter hinauf und stellte mich zu ihm. Er lächelte und klopfte mir auf die Schulter.

»Was machst du denn hier?«, fragte ich. »Ich dachte, das wäre nur was für die Grünschnäbel, die etwas Derartiges noch nicht gesehen haben.«

»Ich dachte, ich spiele heute mal den pflichtbewussten Mentor«, sagte er mit einem Achselzucken. »Und außerdem ist dies heute wirklich sehenswert, und sei es auch nur wegen der Gesichter, die alle machen werden.«

Auf einer Werkbank stand ein großer, zylindrischer Behälter, etwa ein Meter zwanzig hoch und sechzig Zentimeter breit. Die Ränder waren versiegelt, allerdings ohne dicke Schweißnähte, und das Metall sah brüniert aus, was mich vermuten ließ, dass es kein einfacher Stahl war.

Ich ließ den Blick durch den Raum schweifen und sah zu meinem Erstaunen Fela inmitten der anderen Studenten stehen und darauf warten, dass die Vorführung begann.

»Ich wusste gar nicht, dass Fela hier arbeitet«, sagte ich zu Manet.

Er nickte. »Klar. Seit zwei Trimestern, glaube ich.«

»Es wundert mich, dass ich sie gar nicht bemerkt habe«, sagte ich und sah zu, wie sie sich mit einer anderen Frau unterhielt.

»Das wundert mich auch«, sagte Manet und kicherte. »Aber sie ist nicht oft hier. Sie bildhauert und arbeitet mit Ziegeln und Glas. Sie kommt wegen der Werkzeuge, nicht wegen der Sygaldrie.«

Der Glockenturm schlug die Stunde, und Kilvin sah sich langsam im Raum um. Ich hatte keinen Zweifel, dass er sofort bemerkte, wer fehlte. »Den werden wir jetzt ein paar Spannen lang in der Werkstatt haben«, sagte er und wies auf den in der Nähe stehenden Metallbehälter. »Fast zehn Gallonen einer flüchtigen Chemikalie: Regim Ignaul Neratum.«

»Er ist der Einzige, der es so nennt«, flüsterte Manet. »Das ist Knochenteer.«

»Knochenteer?«

Er nickte. »Es ist kaustisch. Wenn du etwas davon auf den Arm bekommst, ätzt es ihn in zehn Sekunden bis auf den Knochen durch.«

Unter den Augen aller Anwesenden zog sich Kilvin einen dicken Lederhandschuh an und füllte etwa eine Unze der dunklen Flüssigkeit in eine Phiole. »Die Phiole muss vor dem Befüllen gekühlt werden, denn das Mittel beginnt schon bei Zimmertemperatur zu kochen.«

Er verschloss die Phiole und hielt sie empor, so dass alle sie sehen konnten. »Der Druckverschluss ist ebenfalls unerlässlich, denn die Flüssigkeit ist äußerst flüchtig. Als Gas verfügt es über eine Oberflächenspannung und Viskosität – wie Quecksilber. Es ist schwerer als Luft und löst sich nicht auf. Es hält zusammen.«

Ohne Vorwarnung schleuderte Kilvin die Phiole in eine nahe Feuergrube. Das Glas zerplatzte. Wie ich sehen konnte, war die Feuergrube für diesen Anlass leergeräumt worden.

»Wirklich schade, dass er nicht mehr Showtalent hat«, flüsterte Manet. »Elxa Dal hätte das spektakulärer hinbekommen.«

Ein lautes Knistern und Zischen zeigte an, dass sich die dunkle Flüssigkeit an den Steinen der Feuergrube erwärmte und zu kochen begann. Ich sah, wie ein dicker, öliger Rauch langsam den Grund der Grube bedeckte. Er reagierte aber nicht wie Rauch oder Nebel. Er löste sich an den Rändern nicht auf. Vielmehr sammelte er sich dort und hing wie eine kleine dunkle Wolke zusammen.

Manet tippte mir auf die Schulter, und ich sah mich gerade rechtzeitig zu ihm um, um nicht von dem ersten Flammenstoß geblendet zu werden, als die Wolke Feuer fing. Die meisten anderen hatten nicht weggesehen und stießen erschrockene Schreie aus. Manet grinste mich an.

»Danke«, sagte ich und sah weiter zu. Natriumrote Flammen flackerten über die Oberfläche der Wolke. Die zusätzliche Hitze ließ den Nebel noch schneller kochen, und er schwoll an, bis die Flammen den hüfthohen Rand der Grube erreichten. Selbst dort oben auf dem Laufsteg spürte ich die Wärme auf meinem Gesicht.

»Wie zum Teufel nennt man so was?«, fragte ich Manet leise. »Feuernebel?«

»Könnte man so nennen«, erwiderte er. »Kilvin würde es wahrscheinlich als atmosphärisch ausgelösten Brennvorgang bezeichnen.«

Die Flammen flackerten noch einmal auf und erloschen dann. Sie ließen im Raum den beißenden Geruch von heißem Stein zurück.

»Das Mittel ist nicht nur stark ätzend«, erklärte Kilvin, »sondern in gasförmigem Zustand auch leicht entflammbar. Wenn es hinreichend erwärmt wird, brennt es, sobald es mit Luft in Kontakt kommt. Und die dabei frei werdende Wärme kann eine exotherme Kettenreaktion auslösen.« Kilvin zeigte auf den Behälter und sagte: »Dieser Behälter dient dazu, das Mittel kühl und unter Druck zu halten. Seid bitte vorsichtig, solange er hier in der Werkstatt steht. Keine übermäßige Wärme in seiner Umgebung.« Damit machte Kilvin kehrt und ging zurück in sein Büro.

»Das war’s?«, fragte ich.

Manet zuckte die Achseln. »Was bliebe da noch zu sagen? Kilvin lässt nur Leute hier arbeiten, die vorsichtig sind, und jetzt wissen alle, warum sie vorsichtig sein sollten.«

»Was soll das Zeug denn überhaupt hier?«, fragte ich. »Wozu dient es?«

»Es jagt den Studienanfängern eine Heidenangst ein.« Manet grinste.

»Hat es auch irgendwelche praktischen Anwendungsmöglichkeiten?«

»Angst ist immer sehr praktisch«, erwiderte er. »Aber man kann damit eine andere Art von Emitter für Sympathielampen herstellen. Der erzeugt dann statt des üblichen rötlichen ein eher bläuliches Licht, das ein wenig augenfreundlicher ist. Und diese Lampen kann man dann für Unsummen verkaufen.«

Ich sah in die Werkstatt hinunter, konnte Fela aber nirgends entdecken. So wandte ich mich wieder an Manet. »Willst du weiterhin den pflichtbewussten Mentor spielen und mir zeigen, wie es funktioniert?«

Er fuhr sich mit den Händen durch die Mähne und zuckte die Achseln. »Klar, warum nicht.«

Als ich an diesem Abend im Anker’s auftrat, fiel mir ein schönes Mädchen auf, das hinten an einem voll besetzten Tisch saß. Sie sah Denna erstaunlich ähnlich, aber mir war klar, dass ich mir das nur einbildete. Ich hoffte so sehr, ihr zu begegnen, dass ich schon seit Tagen glaubte, sie irgendwo aus den Augenwinkeln zu sehen.

Ein zweiter Blick verriet mir die Wahrheit.

Es war Denna. Sie sang mit den anderen Gästen im Anker’s bei Hirtentöchter mit. Als sie bemerkte, dass ich in ihre Richtung blickte, winkte sie mir zu.

Ihr Auftauchen überraschte mich so sehr, dass ich ganz vergaß, wie meine Finger liefen, und das Lied verpatzte. Es gab großes Gelächter, und ich verneigte mich, um die Peinlichkeit der Situation zu überspielen. Das Publikum applaudierte und buhte zu gleichen Teilen, weidete sich an meinem Versagen mehr, als es sich an dem Lied ergötzt hatte. So sind die Menschen nun mal.

Ich wartete ab, bis ich nicht mehr im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stand, und ging dann unauffällig zu Denna hinüber.

Sie erhob sich, um mich zu begrüßen. »Ich hatte gehört, dass du auf dieser Seite des Flusses auftrittst«, sagte sie. »Aber ich glaube nicht, dass du das Engagement lange behalten wirst, wenn du jedes Mal so aus dem Takt kommst, wenn dir ein Mädchen zuwinkt.«

Ich spürte, dass ich ein wenig rot wurde. »So oft kommt das nicht vor.«

»Dass dir ein Mädchen zuwinkt, oder dass du ins Stocken kommst?«

Mir fiel keine Antwort ein, und ich spürte, wie ich immer röter wurde. Sie lachte. »Wie lange spielst du denn heute Abend noch?«, fragte sie.

»Nicht mehr lange«, log ich. Dabei schuldete ich Anker noch mindestens eine Stunde.

»Prima. Ich brauche jemanden, der mich nach Hause geleitet.«

Ich konnte mein Glück kaum fassen und verbeugte mich. »Stets zu Diensten. Ich bin gleich so weit.« Ich ging zum Tresen, wo Anker und zwei Kellnerinnen damit beschäftigt waren, Getränke einzuschenken.

Da ich Ankers Blick nicht erhaschen konnte, zog ich an seiner Schürze, als er an mir vorbei eilte. Er blieb abrupt stehen und hätte beinahe ein mit vollen Gläsern beladenes Tablett auf einen voll besetzten Tisch geschleudert. »Verdammt noch mal, Junge, was ist denn mit dir los?«

»Anker, ich muss weg. Ich kann heute Abend nicht bis zur Sperrstunde spielen.«

Er sah mich mit säuerlichem Blick an. »Die vielen Leute sind nicht hier, weil ich sie darum gebeten habe. Und wenn es keine musikalische Unterhaltung mehr gibt, bleiben sie auch nicht mehr lange.«

»Ich spiele noch ein Lied. Ein langes. Aber danach muss ich weg.« Ich sah ihn mit verzweifelter Miene an. »Ich schwöre dir, ich hole es nach.«

Er musterte mich. »Steckst du in Schwierigkeiten?« Ich schüttelte den Kopf. »Dann ist es wegen eines Mädchens.« Hinter ihm wurde lautstark nach Getränken gerufen, er sah sich um und scheuchte mich dann mit einer Handbewegung fort. »Also gut. Aber denk dran: Ein schönes, langes Lied. Und dafür bist du mir was schuldig.«

Ich ging zurück in den Schankraum und klatschte in die Hände, um die allgemeine Aufmerksamkeit zu erlangen. Als es im Raum einigermaßen still geworden war, begann ich zu spielen. Und beim dritten Akkord wussten alle, welches Lied es war: Tinker Tanner. Das älteste Lied der Welt. Ich ließ die Laute los und begann in die Hände zu klatschen. Bald schlugen alle im gleichen Takt den Rhythmus, klopften mit den Krügen auf die Tischplatten oder trampelten mit den Füßen.

Der Lärm war fast ohrenbetäubend, aber als ich das eigentliche Lied anstimmte, wurde das Publikum stiller. Beim Refrain sangen dann alle mit, manche mit eigenem Text, manche auch in eigener Tonart. Gegen Ende der zweiten Strophe gesellte ich mich an einen Tisch und ließ den ganzen Saal erneut den Refrain anstimmen.

Dann zeigte ich mit erwartungsvoller Geste auf den Tisch, an dem ich stand, um die dort Sitzenden aufzufordern, nun selbst eine Strophe zu singen. Es dauerte einen Moment, bis sie verstanden hatten, was ich wollte, aber die gespannte Erwartung des ganzen Saals brachte einen schon recht angeheiterten Studenten dazu, eine eigene Strophe zu krähen. Er erntete tosenden Applaus damit. Und als dann wieder alle gemeinsam den Refrain sangen, ging ich zu einem anderen Tisch und wiederholte das Spielchen dort.

Es dauerte nicht lange, und die Leute ergriffen selbst die Initiative, eine eigene Strophe zu singen, wenn der Refrain vorüber war. Ich fand Denna, die am Eingang auf mich wartete, und gemeinsam schlichen wir hinaus in die Abenddämmerung.

»Das hast du sehr geschickt gemacht«, sagte sie. »Was glaubst du, wie lange singen die noch weiter?«

»Das hängt davon ab, wie schnell Anker mit frischen Getränken zur Stelle ist.« Ich blieb am Eingang der Gasse stehen, die zwischen der Rückseite des Wirtshauses und der Bäckerei nebenan verlief. »Wenn du mich kurz entschuldigst. Ich muss noch meine Laute wegbringen.«

»In diese Gasse?«

»Auf mein Zimmer.« Geschickt und flink kletterte ich hinauf. Rechter Fuß auf die Regentonne, linker Fuß auf den Fenstersims, linke Hand ans Regenrohr, und schon schwang ich mich auf das Dach über dem Erdgeschoss. Ich sprang über die Gasse auf das Dach der Bäckerei und lächelte Denna zu, die erschrocken zugesehen hatte. Von dort ging es weiter aufwärts, und dann sprang ich zurück auf das Dach über dem ersten Stock des Anker’s. Ich schob mein Fenster auf und legte die Laute vorsichtig auf mein Bett. Dann stieg ich auf dem gleichen Wege wieder hinunter.

»Verlangt Anker Geld für die Nutzung seiner Treppe?«, fragte Denna.

Ich sprang vom Regenfass und wischte mir die Hände an der Hose ab. »Ich komme und gehe zu den seltsamsten Uhrzeiten«, erklärte ich leichthin und gesellte mich wieder zu ihr. »Habe ich das richtig verstanden, dass du einen Gentleman suchst, der dich nach Hause geleitet?«

Sie lächelte und sah mich von der Seite an. »Ganz recht.«

»Das ist bedauerlich.« Ich seufzte. »Ich bin leider kein Gentleman.«

Ihr Lächeln wurde breiter. »Du bist nah genug dran am Gentleman.«

»Ich wäre aber gerne noch näher dran.«

»Dann geh mit mir.«

»Das würde ich herzlich gern. Aber …« Ich verlangsamte meine Schritte und setzte eine ernste Miene auf. »Was ist mit Sovoy?«

Sie verzog den Mund zu einem Strich. »Dann hat er also einen Anspruch auf mich angemeldet?«

»Nun, nicht direkt. Aber gewisse Formen wollen gewahrt sein …«

»Ein Gentleman’s Agreement?«, fragte sie bissig.

»Eher Diebesehre, wenn man so will.«

Sie sah mir in die Augen. »Kvothe«, sagte sie in ernstem Ton. »Klau mich.«

Ich verneigte mich mit großer Geste. »Wie du befiehlst.« Wir gingen weiter. Der Mondschein tauchte die Häuser rings umher in fahles Licht. »Wie geht es Sovoy überhaupt? Ich habe ihn schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen.«

Sie machte eine wegwerfende Geste. »Ich auch nicht. Nicht dass er es nicht versucht hätte.«

Ich schöpfte Hoffnung. »Tatsächlich?«

Sie verdrehte die Augen. »Rosen! Ihr Männer habt eure romantischen Ideen offenbar alle aus dem selben Buch. Blumen sind ja etwas Schönes und auch ein schönes Geschenk für eine Frau. Aber immer sind es Rosen, und immer sind sie rot, und immer diese makellosen Exemplare aus dem Gewächshaus.« Sie sah mich an. »Wenn du mich siehst, denkst du da an Rosen?«

Ich war klug genug, den Kopf zu schütteln und zu lächeln.

»Woran dann? Wenn du keine Rose vor dir siehst – was siehst du?«

Reingefallen. Ich betrachtete sie von Kopf bis Fuß, so als träfe ich eine Entscheidung. »Nun«, sagte ich langsam. »Du musst uns Männern das nachsehen. Es ist wirklich nicht leicht, die passende Blume für ein bestimmtes Mädchen zu finden. Das Problem ist, dass die Wahl der Blumen so unterschiedlich gedeutet werden kann. Ein Mann mag dir eine Rose schenken, weil er dich schön findet, oder weil er findet, dass die Blüte mit ihrer Form, ihrer Farbe und ihrer Weichheit deinen Lippen entspricht. Rosen sind teuer, und vielleicht will er dir damit zeigen, dass du ihm lieb und teuer bist.«

»Zugegeben, das sind gute Gründe, Rosen zu schenken«, erwiderte sie. »Aber es bleibt dabei: Ich mag einfach keine Rosen. Denk dir eine andere Blume, die zu mir passt.«

»In welcher Hinsicht passt? Wenn ein Mann dir eine Rose schenkt, siehst du darin womöglich etwas ganz anderes, als er damit beabsichtigt. Du denkst vielleicht, er sieht nur das zarte Geschöpf in dir, und mit so jemandem kannst du dann womöglich nichts anfangen. Die Rose hat vielleicht Dornen, und du nimmst an, dass er glaubt, du würdest eine Hand, die zu schnell zugreift, wahrscheinlich abwehren. Doch wenn er die Dornen entfernt, denkst du womöglich, er hätte nichts übrig für etwas, das sich zu verteidigen weiß. Das alles lässt sich auf so unterschiedliche Art und Weise interpretieren«, sagte ich. »Was soll ein achtsamer Mann da tun?«

Sie warf mir einen Seitenblick zu. »Wenn du dieser Mann bist, wird er wahrscheinlich Vorträge halten und hoffen, dass die eigentliche Frage darüber in Vergessenheit gerät.« Sie legte den Kopf auf die Seite. »Aber das klappt bei mir nicht. Welche Blume würdest du für mich aussuchen?«

»Also gut, lass mich mal nachdenken.« Ich sah sie an. »Gehen wir mal eine Anzahl durch. Löwenzahn wäre gar nicht schlecht; es ist leuchtend hell, und du hast etwas Leuchtendes an dir. Aber Löwenzahn ist doch recht gewöhnlich, und du bist kein gewöhnliches Wesen. Rosen haben wir ja schon ad acta gelegt. Ein Nachtschattengewächs? Nein. Nesseln? Vielleicht.«

Sie verzog in gespielter Empörung das Gesicht und streckte mir die Zunge heraus.

Ich tippte mir mit einem Finger an den Mund, so als würde ich es mir noch einmal überlegen. »Du hast recht. Nesseln passen nicht zu dir.«

Sie schnaubte und verschränkte die Arme vor der Brust.

»Windhafer!«, rief ich und entlockte ihr damit ein Lachen. »Die Wildheit passt zu dir, aber es ist nur eine ganz kleine, unscheinbare Blüte. Und aus diesem, wie auch aus anderen«, ich räusperte mich, »offensichtlicheren Gründen können wir den Windhafer wohl beiseite lassen.«

»Schade«, sagte sie.

»Die Margerite käme in Frage«, fuhr ich fort und ließ mich nicht von ihr ablenken. »Sie ist groß und schlank und wächst gern am Straßenrand. Es ist eine kräftige Pflanze, nicht überempfindlich. Margeriten sind selbstbewusst. Ich glaube, Margeriten könnten zu dir passen … Aber lass uns erst noch weiter die Liste durchgehen. Schwertlilie? Zu bunt. Distel? Zu abweisend. Veilchen? Zu klein. Waldlilie? Hm, das könnte was sein. Eine schöne Blume. Die Blütenblätter …« Ich machte die kühnste Geste meines jungen Lebens und strich Denna mit zwei Fingern sacht seitlich über den Hals. »… sind beinahe ebenso glatt und weich wie deine Haut. Aber sie wächst zu nah am Boden.«

»Das ist ja ein Riesen-Bukett, das du mir hier bringst«, sagte sie. Unwillkürlich griff sie sich an die Stelle am Hals, wo ich sie berührt hatte, und ließ die Hand dort einen Moment lang ruhen.

War das ein gutes oder ein schlechtes Zeichen? Wischte sie meine Berührung fort oder hielt sie sie fest? Eine noch größere Unsicherheit ergriff mich, und ich beschloss, keine großen Risiken mehr einzugehen. Ich blieb stehen. »Selasblume«, sagte ich.

Sie blieb ebenfalls stehen und sah mich an. »Nach all dem suchst du dir eine Blume aus, die ich gar nicht kenne? Was ist denn eine Selasblume? Und wieso ausgerechnet sie?«

»Sie hat eine dunkelrote Blüte, die an kräftigen Ranken wächst. Die Blätter sind dunkel und zartgliedrig. Die Pflanze selbst wächst am liebsten an schattigen Orten, die Blüte aber findet hin und wieder einen Sonnenstrahl, um darin zu erblühen. Das passt zu dir. Vieles an dir ist gleichzeitig Licht und Schatten. Sie wächst tief im Wald und ist sehr selten, denn nur große Könner vermögen sie zu ziehen. Sie duftet ganz wunderbar und wird viel gesucht, aber nur selten gefunden.« Ich hielt inne und betrachtete sie. »Ja, wenn ich eine Blume aussuchen soll, würde ich mich für eine Selas entscheiden.«

Sie sah mich an und gleich wieder weg. »Du hältst zu viel von mir.«

Ich lächelte. »Vielleicht hältst du zu wenig von dir.«

Sie fing etwas von meinem Lächeln ein und warf es mir zurück. »Du warst vorhin schon ganz nah dran. Margeriten. Schlicht und schön. Mit Margeriten kann man mein Herz gewinnen.«

»Das merke ich mir.« Wir gingen weiter. »Und welche Blume würdest du mir schenken?«, fragte ich sie neckisch, da ich glaubte, dass sie darauf nicht gefasst war.

»Eine Weidenblüte«, sagte sie, ohne überhaupt weiter nachzudenken.

»So so. Und warum ausgerechnet eine Weidenblüte?«

»Weil du mich an eine Weide erinnerst«, sagte sie leichthin. »Stark, tief verwurzelt und nicht zu durchschauen. Wenn ein Sturm kommt, bewegst du dich mit Leichtigkeit, aber nie weiter, als du willst.«

Ich hob die Hände, wie um einen Schlag abzuwehren. »Lass diese lieblichen Worte«, protestierte ich. »Du willst mich ja doch bloß deinem Willen unterwerfen. Aber nicht mit mir! Deine Schmeicheleien sind weiter nichts als Wind!«

Sie sah mich einen Moment lang an, wie um sicher zu gehen, dass mein Wortschwall zu Ende war. »Mehr als alle anderen Bäume«, sagte sie, und ein Lächeln spielte um ihre anmutigen Lippen, »bewegt sich die Weide, wie es dem Wind gefällt.«

Die Sterne verrieten mir, dass fünf Stunden vergangen waren. Doch das erschien mir überhaupt nicht lange, als wir schließlich am Gasthof Zur Eiche anlangten, wo sie zurzeit in Imre wohnte. An der Tür entstand eine Situation, die eine Stunde lang anhielt und während der ich überlegte, sie zu küssen. Dieser Gedanke war mir unterwegs schon ein Dutzend Mal gekommen – als wir auf der alten Steinbrücke innegehalten hatten, um den Fluss im Mondschein zu betrachten; unter einer Linde in einem Park in Imre …

Bei dieser Gelegenheit hatte ich gespürt, wie sich zwischen uns eine Spannung aufbaute, die buchstäblich mit Händen zu greifen war. Wenn sie mich von der Seite ansah, mit einem verstohlenen Lächeln, vermittelte mir die Neigung ihres Kopfes und die Art, wie sie mir beinahe das Gesicht zuwandte, den Eindruck, sie hoffe, dass ich … irgendetwas unternahm. Sollte ich den Arm um sie legen? Sie küssen? Woher sollte ich das wissen? Und wie konnte ich mir sicher sein?

Ich konnte es nicht. Also widerstand ich der Anziehung, die von ihr ausging. Ich wollte mir nicht zu viel erlauben, wollte ihr nicht zu nahe treten und mich nicht blamieren. Hinzu kam, dass Deochs Warnung mich verunsichert hatte. Vielleicht war das, was ich empfand, einfach nur Dennas Liebreiz und Ausstrahlung geschuldet.

Wie alle Jungen in meinem Alter war ich ein Grünschnabel, wenn es um Frauen ging. Der Unterschied zwischen mir und den anderen war bloß, dass ich mir dieser Unfähigkeit schmerzlich bewusst war, wohingegen andere, wie Simmon etwa, sich mit ihren plumpen Balzereien lächerlich machten. Ich konnte mir nichts Schlimmeres vorstellen, als Denna unerwünschte Avancen zu machen und dann von ihr wegen der Plumpheit meiner Annäherungsversuche ausgelacht zu werden. Nichts ist mir mehr zuwider, als etwas zu verpatzen.

So verabschiedete ich mich also von ihr und sah zu, wie sie den Gasthof Zur Eiche durch den Seiteneingang betrat. Ich atmete tief durch und musste mich sehr zusammenreißen, um nicht laut loszulachen oder auf der Stelle zu tanzen. Ich war vollkommen erfüllt von ihr – vom Duft des Windes, der durch ihr Haar gestrichen war, vom Klang ihrer Stimme, von der Art, wie der Mondschein Schatten über ihr Gesicht geworfen hatte.

Dann, ganz langsam, kam ich wieder auf den Boden der Tatsachen. Ich war noch keine sechs Schritte gegangen, da sackte ich in mir zusammen wie ein Segel bei plötzlicher Flaute. Während ich durch die Stadt nach Hause ging, vorbei an schlafenden Häusern und dunklen Tavernen, schwenkte meine Stimmung binnen drei Atemzügen von freudiger Erregung in nagende Zweifel um.

Ich hatte alles verdorben. Alles, was ich gesagt hatte und was mir im Moment so klug erschienen war, war in Wirklichkeit das Schlimmste, was ein Verrückter nur sagen konnte. Selbst jetzt noch war sie dort wohl auf ihrem Zimmer erleichtert, weil sie mich endlich los war.

Aber sie hatte gelächelt. Hatte gelacht.

Sie hatte sich nicht an unsere erste Begegnung auf der Straße nach Tarbean erinnert. Ich hatte offenbar keinen großen Eindruck bei ihr hinterlassen.

Klau mich, hatte sie gesagt.

Ich hätte mutiger sein und sie zum Abschied küssen sollen. Achtsamer hätte ich sein sollen. Ich hatte viel zu viel geredet. Und ich hatte viel zu wenig gesagt.

Kapitel 63

Spaziergang

Wilem und Simmon hatten schon mit dem Mittagessen begonnen, als ich zu unserem Stammplatz auf dem Hof kam. »Entschuldigt bitte«, sagte ich und legte meinen Lautenkasten auf das Kopfsteinpflaster neben der Bank. »Ich bin aufgehalten worden.«

Ich war in Imre gewesen und hatte eine Drachme Quecksilber und einen Beutel Meersalz gekauft. Letzteres war sehr teuer gewesen, aber dieses eine Mal machte ich mir keine Gedanken deswegen. Wenn das Glück mir hold war, würde ich bald im Handwerkszentrum aufsteigen, und dann gehörten meine Geldsorgen der Vergangenheit an.

Während des Einkaufs war ich auch rein zufällig an dem Gasthof vorbeigekommen, in dem Denna wohnte, aber sie war weder dort noch im Eolian noch in dem Park gewesen, in dem wir uns in der vergangenen Nacht unterhalten hatten. Dennoch war ich bester Stimmung.

Ich klappte meinen Lautenkasten auf, dass der Sonnenschein die neuen Saiten wärmen und ihnen beim Strecken helfen konnte. Dann ließ ich mich neben meinen beiden Freunden auf der Steinbank unter dem Fahnenmast nieder.

»Wo warst du denn gestern Abend?«, fragte Simmon etwas zu beiläufig.

Erst da fiel mir wieder ein, dass wir drei eigentlich für den gestrigen Abend verabredet gewesen waren, uns mit Fenton zu treffen und Corners zu spielen. Beim Anblick von Denna hatte ich das vollkommen vergessen. »Oh Gott, das tut mir Leid, Sim. Wie lange habt Ihr denn auf mich gewartet?«

Er antwortete nicht, sondern sah mich nur an.

»Es tut mir Leid«, sagte ich noch einmal und hoffte, dass man mir mein schlechtes Gewissen ansah. »Ich hab’s verschwitzt.«

Sim grinste und tat es mit einem Achselzucken ab. »Macht doch nichts. Als uns klar wurde, dass du nicht mehr kommst, sind wir ins Library, haben Bier getrunken und uns die Mädels angeschaut.«

»War Fenton sauer?«

»Stinksauer«, erwiderte Wilem ganz ruhig. »Er hat gesagt, wenn er dich das nächste Mal sieht, haut er dir eine rein.«

Sims Grinsen wurde breiter. »Er hat gesagt, du hättest nur Flausen im Kopf und keinen Respekt vor den älteren Semestern.«

»Er hat gewisse Behauptungen über deine Abkunft und sexuelle Neigungen zu Tieren aufgestellt«, sagte Wilem, ohne eine Miene zu verziehen.

»… unter des Tehlaners Rock!«, sang Simmon mit vollem Mund. Dann lachte er und verschluckte sich. Ich klopfte ihm auf den Rücken.

»Wo warst du?«, fragte Wilem, während Sim immer noch um Atem rang. »Anker sagte, du wärest früh gegangen.«

Aus irgendeinem Grund widerstrebte es mir, über Denna zu sprechen. »Ich habe jemanden getroffen.«

»Jemanden, der dir wichtiger ist als wir?«, fragte Wilem in einem Tonfall, aus dem man trockenen Humor oder auch Kritik heraushören konnte.

»Ein Mädchen«, gestand ich.

Er hob eine Augenbraue. »Die, der du schon die ganze Zeit nachläufst?«

»Ich laufe niemandem nach«, protestierte ich. »Sie hat mich gefunden. Im Anker’s.«

»Ein gutes Zeichen«, meinte Wilem.

Simmon nickte und hob dann mit einem anzüglichen Funkeln in den Augen den Blick. »Und, habt ihr zusammen musiziert?« Er stieß mich mit dem Ellbogen an. »Ein nettes kleines Duett?«

Er sah zu lächerlich aus, als dass ich ihn ernst nehmen konnte. »Nein, wir haben nicht musiziert. Sie wollte nur nach Hause gebracht werden.«

»Nach Hause gebracht?«, sagte er in einem zweideutigen Tonfall.

Ich fand das allmählich nicht mehr lustig. »Es war dunkel«, sagte ich ernst. »Und ich habe sie nur nach Imre zurück begleitet.«

»Oh«, sagte Sim enttäuscht.

»Du bist früh aus dem Anker’s weg«, sagte Wil. »Und wir haben eine Stunde lang auf dich gewartet. Braucht man zwei Stunden für den Weg nach Imre und zurück?«

»Es war ein langer Spaziergang«, räumte ich ein.

»Wie lang ist lang?«, fragte Simmon.

»Ein paar Stunden.« Ich wandte den Blick ab. »Sechs Stunden.«

»Sechs Stunden?«, sagte Simmon. »Also bitte, ich habe ein paar Einzelheiten verdient, nachdem ich mir jetzt zwei Spannen dein Geschwafel über sie angehört habe.«

Nun wurde ich ungehalten. »Ich schwafele nicht. Und wir haben nur einen Spaziergang gemacht«, sagte ich. »Und uns unterhalten.«

Sim sah mich ungläubig an. »Also bitte. Sechs Stunden?«

Wilem klopfte ihm auf die Schulter. »Er sagt die Wahrheit.«

Simmon sah ihn an. »Wieso sagst du das?«

»Weil er aufrichtiger klingt, wenn er lügt.«

»Wenn ihr beide mal eine Minute lang den Mund halten könntet, erzähle ich euch alles. Abgemacht?« Sie nickten. Ich sah auf meine Hände und versuchte meine Gedanken zu ordnen, aber das wollte mir nicht so recht gelingen. »Wir haben den langen Weg zurück nach Imre genommen und sind etwas auf der Steinbrücke stehen geblieben. Dann waren wir auch noch in einem Park. Und wir haben am Fluss gesessen. Wir haben uns unterhalten über … ach eigentlich über nichts. Wo wir schon mal waren, welche Lieder …« Ich bemerkte, dass ich tatsächlich ins Schwafeln geriet und verstummte. Die nächsten Worte wählte ich mit Bedacht. »Ich habe daran gedacht, mehr mit ihr zu tun als nur spazieren zu gehen und mich mit ihr zu unterhalten, aber –« Ich verstummte. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

Die beiden schwiegen. Dann sagte Wilem verwundert: »Ich fasse es nicht. Der mächtige Kvothe – eingeschüchtert von einer Frau.«

»Wenn ich dich nicht besser kennen würde, würde ich glauben, du hättest Angst«, sagte Simmon ironisch.

»Selbstverständlich habe ich Angst«, sagte ich. »Das würde euch ganz genauso gehen, wenn ihr sie kennen würdet. Ich schaffe es gerade noch, hier zu sitzen, statt nach Imre zu laufen in der Hoffnung, dass ich sie durch irgendein Schaufenster sehe oder ihr auf der Straße begegne.« Ich lächelte unsicher.

»Dann geh«, sagte Simmon lächelnd und stupste mich an. »Um Himmels willen, wenn ich so eine Frau kennen würde, würde ich nicht hier sitzen und mit euch beiden Mittag essen.« Er strich sich das Haar aus dem Gesicht und gab mir noch einen Klaps. »Geh.«

Ich blieb, wo ich war. »Das ist nicht so einfach.«

»Bei dir ist nie irgendwas einfach«, grummelte Wilem.

»Natürlich ist es so einfach«, sagte Simmon und lachte. »Erzähl ihr einfach, was du uns gerade erzählt hast.«

»Na klar«, sagte ich sarkastisch. »Als ob ich das so einfach könnte. Und außerdem weiß ich überhaupt nicht, ob sie das hören will. Sie ist etwas Besonderes … Was sollte sie schon von mir wollen?«

Simmon starrte mich an. »Sie ist zu dir gekommen. Also will sie offenbar was von dir.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen, und ich nutzte die Gelegenheit und wechselte das Thema. »Manet hat mir übrigens erlaubt, mit der Arbeit an meinem Gesellenstück zu beginnen.«

»Jetzt schon? Macht Kilvin da mit? Er hält doch eigentlich nichts davon, die Lehrzeit abzukürzen.«

»In meinem Fall schon«, erwiderte ich. »Ich lerne eben schnell.«

Wilem schnaubte belustigt, und Sim fragte: »Was wird denn dein Gesellenstück? Eine Sympathielampe?«

»Eine Lampe macht doch jeder«, sagte Wilem.

Ich nickte. »Ich wollte eigentlich etwas anderes bauen, vielleicht einen Schwunger, aber Manet sagt, ich soll bei der Lampe bleiben.« Der Glockenturm schlug die vierte Stunde. Ich stand auf, klappte meinen Lautenkasten zu und wollte zum Unterricht aufbrechen.

»Du solltest es ihr sagen«, sagte Simmon. »Wenn man ein Mädchen mag, sollte man es sie wissen lassen.«

»Wie gut hat das denn bisher bei dir funktioniert?«, entgegnete ich, gereizt, weil ausgerechnet Simmon meinte, mir Ratschläge in Liebesangelegenheiten erteilen zu müssen. »Statistisch gesehen – wie oft hat sich diese Strategie bewährt, deinem immensen Erfahrungsschatz nach?«

Wilem sah demonstrativ in eine andere Richtung, und Sim und ich funkelten einander an. Schließlich wurde mir unwohl, und ich wandte als Erster den Blick ab.

»Und außerdem gibt es da gar nichts zu erzählen«, murmelte ich. »Ich bin bloß gern mit ihr zusammen, und weil ich jetzt weiß, wo sie wohnt, kann ich sie auch wieder finden.«

Kapitel 64

Neun Momente Brennen

Am nächsten Tag unternahm ich, wie es der Zufall wollte, einen Ausflug nach Imre. Und da ich gerade in der Gegend war, schaute ich im Gasthof Zur Eiche vorbei.

Der Wirt kannte keine »Denna« oder »Dianne«, aber ein junges, schönes, dunkelhaariges Mädchen namens »Dinnah« hatte bei ihm ein Zimmer gemietet. Sie war gerade nicht da, aber wenn ich eine Nachricht hinterlassen wollte … Ich lehnte dankend ab, froh, dass ich nun wusste, wo Denna wohnte, und dass es relativ einfach sein würde, sie zu finden.

Doch das erwies sich als schwieriger als gedacht. Die nächsten beiden Tage traf ich sie ebenfalls nicht an, und am dritten Tag teilte mir der Wirt mit, dass Denna mitten in der Nacht abgereist war, mitsamt ihrem Gepäck, aber die Rechnung nicht bezahlt hatte. Nachdem ich sie auch in einigen anderen Gasthöfen in der Nähe nicht gefunden hatte, ging ich zurück zur Universität, ratlos, ob ich mir Sorgen machen oder mich ärgern sollte.

Es kostete mich drei weitere Tage und fünf weitere vergebliche Ausflüge nach Imre: Weder Deoch noch Threpe hatten etwas von ihr gehört. Deoch sagte mir, es sei ihre Art, einfach so zu verschwinden, und nach ihr zu suchen sei etwa so sinnvoll, wie nach einer Katze zu rufen. Mir war klar, dass das ein guter Ratschlag war, aber ich beachtete ihn nicht.

Ich saß in Kilvins Büro und gab mir Mühe, ganz ruhig zu wirken, während der große, bärtige Meister meine Sympathielampe in seinen Händen hin und her drehte. Es war meine erste Einzelarbeit als Handwerker. Ich hatte die Linsen selbst geschliffen. Ich hatte den Emitter selbst dotiert, ganz ohne mir dabei eine Arsenvergiftung zuzuziehen. Doch vor allem waren es mein Alar und mein sygaldrisches Können, was aus diesen Einzelteilen eine funktionstüchtige Sympathielampe für den Handbetrieb machte.

Wenn Kilvin mit dem fertigen Produkt zufrieden war, würde er es verkaufen und mir von dem Erlös etwas abgeben. Doch vor allem würde ich damit zu einem selbständig arbeitenden Handwerker. Dann durfte ich eigene Projekte verfolgen und bekam dafür weitreichende Freiheiten eingeräumt. Das wäre ein großer Aufstieg im Handwerkszentrum, ein Schritt hin zur Beförderung zum Re’lar und zu finanzieller Unabhängigkeit.

Schließlich hob Kilvin den Blick. »Das ist sehr gut gemacht, E’lir Kvothe«, sagte er. »Aber es ist nicht die herkömmliche Bauart.«

Ich nickte. »Ich habe einige Änderungen vorgenommen, Sir. Wenn Ihr sie einschaltet, werdet Ihr sehen –«

Kilvin gab ein Geräusch von sich, etwas zwischen einem belustigten Kichern und einem gereizten Grunzen. Er stellte die Lampe auf der Werkbank ab, ging einmal quer durch den Raum und löschte alle Lampen, bis auf eine. »Weißt du, wie viele Sympathielampen mir im Laufe der Jahre schon in den Händen explodiert sind, E’lir Kvothe?«

Ich schluckte und schüttelte den Kopf. »Nein. Wie viele?«

»Keine einzige«, sagte er mit ernster Stimme. »Ich bin nämlich immer vorsichtig. Ich weiß immer ganz genau, was ich da in der Hand halte. Du musst lernen, Geduld zu haben, E’lir Kvothe. Ein Moment Nachdenken ist so viel wert wie neun Momente Brennen.«

Ich senkte den Blick und gab mir Mühe, angemessen getadelt dreinzuschauen.

Kilvin löschte auch die letzte Lampe, und im Raum war es nun fast vollkommen dunkel. Nach einer kurzen Pause begann von der Handlampe das charakteristische rötliche Licht auszugehen und warf seinen Schein an eine Wand. Das Licht war sehr schwach, schwächer als das einer einzelnen Kerze.

»Der Schalter hat mehrere Stufen«, erläuterte ich schnell. »Es ist eigentlich eher ein Rheostat als ein Schalter.«

Kilvin nickte. »Das ist gut gemacht. Nur die Wenigsten würden bei einer so kleinen Lampe etwas derartiges einbauen.« Das Licht wurde heller, dann wieder schwächer, dann wieder heller. »Auch die Sygaldrie macht einen sehr guten Eindruck«, sagte Kilvin und stellte die Lampe wieder vorsichtig auf der Werkbank ab. »Aber die Linse ist schlecht geschliffen. Das Licht wird kaum gestreut.«

Das stimmte. Statt den ganzen Raum zu erleuchten, wie bei einer solchen Lampe sonst üblich, beleuchtete meine Lampe nur einen kleinen Ausschnitt: eine Ecke der Werkbank und eine Hälfte der schwarzen Tafel, die dahinter an der Wand stand. Der restliche Raum blieb dunkel.

»Das ist Absicht«, sagte ich. »Es gibt solche Laternen – sie werden Blendlaternen genannt.«

Kilvin war nur noch eine dunkle Gestalt auf der anderen Seite des Tisches. »Das ist mir bekannt, E’lir Kvothe«, sagte er in leicht tadelndem Ton. »Diese Laternen werden hauptsächlich für zwielichtige Dinge genutzt. Dinge, mit denen ein Arkanist nichts zu tun haben sollte.«

»Ich dachte, Seeleute nutzen solche Laternen«, sagte ich.

»Einbrecher nutzen sie«, erwiderte Kilvin. »Und Spione, Leute, die im Dunkeln nicht erwischt werden wollen.«

Ich fühlte mich immer unwohler. Ich hatte dieses Gespräch für eine Formalität gehalten. Schließlich wusste ich, dass ich ein fähiger Handwerker war, besser als viele, die viel länger in Kilvins Werkstatt gearbeitet hatten. Doch nun machte ich mir plötzlich Sorgen, dass ich womöglich einen Fehler begangen und fast dreißig Stunden Arbeit an dieser Lampe vergeudet hatte, ganz zu schweigen von über einem Talent meines eigenen Geldes, das ich für das Material ausgegeben hatte.

Kilvin murmelte etwas, und die sechs Öllampen entflammten sich wieder und erfüllten den Raum erneut mit Licht. Ich staunte, wie der Meister so beiläufig eine sechsfache Bindung hinbekam. Und es war für mich ein Rätsel, woher er die Energie dafür genommen hatte.

»Es ist nur, dass eben jeder als erstes Projekt eine Sympathielampe baut«, sagte ich, um die Stille zu überbrücken. »Und jeder folgt dabei dem gleichen alten Schema. Ich wollte etwas anderes machen. Ich wollte sehen, ob ich etwas Neues hinbekomme.«

»Ich glaube, du wolltest unter Beweis stellen, wie überaus klug du bist«, erwiderte Kilvin sachlich-nüchtern. »Du wolltest nicht nur deine Lehre in der Hälfte der üblichen Zeit abschließen, sondern mir auch eine Lampe von einer neuen, verbesserten Bauart präsentieren. Lass uns offen miteinander reden, E’lir Kvothe. Durch diese Lampe wolltest du beweisen, dass du besser bist als der durchschnittliche Lehrling, nicht wahr?« Als er das sagte, sah Kilvin mir direkt in die Augen, und für einen Moment war seine sonst übliche Zerstreutheit wie weggeblasen.

Ich bekam einen trockenen Mund. Dieser Mann hatte einen Geist wie ein Diamant. Wie war ich bloß auf die Idee verfallen, ich könnte ihm etwas vormachen?

»Natürlich wollte ich Euch beeindrucken, Meister Kilvin«, sagte ich und sah zu Boden. »Das versteht sich doch von selbst.«

»Kein Katzbuckeln«, sagte er. »Falsche Bescheidenheit beeindruckt mich nicht.«

Ich hob den Blick und setzte mich aufrecht hin. »Wenn das so ist, Meister Kilvin: Ja, ich bin besser. Ich lerne schneller. Ich arbeite härter. Meine Hände sind geschickter. Mein Geist ist wissbegieriger. Ich bin jedoch davon ausgegangen, dass Ihr das ohnehin wisst und dass ich es Euch nicht sagen muss.«

Kilvin nickte. »So ist es schon besser. Und du hast recht. Ich weiß das.« Er schaltete die Lampe an und richtete sie auf unterschiedliche Dinge im Raum. »Und fairerweise sollte ich sagen, dass ich von deinem Können wirklich beeindruckt bin. Die Lampe ist sauber gearbeitet. Die Sygaldrie ist sehr geschickt. Die Gravuren sind perfekt ausgeführt. Ein sehr cleveres Werk.«

Diese Komplimente ließen mich erröten.

»Aber beim Handwerk geht es um mehr als nur um das Können«, sagte Kilvin und stellte die Lampe wieder ab. »Ich kann diese Lampe nicht verkaufen. Sie würde den falschen Leuten in die Hände geraten. Wenn man einen Einbrecher mit dieser Lampe erwischt, würde das ein schlechtes Licht auf alle Arkanisten werfen. Du hast deine Lehre abgeschlossen und dein Können unter Beweis gestellt.« Ich atmete ein wenig auf. »Aber was dein Urteilsvermögen angeht, hege ich noch gewisse Zweifel. Die Lampe werden wir einschmelzen, denke ich mal.«

»Ihr wollt meine Lampe einschmelzen?« Ich hatte fast eine Spanne lang an der Lampe gearbeitet und beinahe das gesamte Geld, das ich besaß, für das Material ausgegeben. Ich hatte darauf gebaut, dass ich einen schönen Gewinn erzielen würde, wenn Kilvin sie verkaufte, aber nun …

Kilvin sah streng drein. »Wir alle sind dafür verantwortlich, den guten Ruf der Universität zu wahren, E’lir Kvothe. Wenn diese Lampe in die falschen Hände geriete, würde es ein schlechtes Licht auf uns alle werfen.«

Ich überlegte hektisch, wie ich ihn noch umstimmen könnte, aber er scheuchte mich mit einer Handbewegung hinaus. »Los, berichte Manet von den guten Neuigkeiten.«

Entmutigt ging ich in die Werkstatt. Dort empfing mich der Lärm von hundert Händen, die Holz und Stein behauten und auf Metall einhämmerten. Es roch nach Säuren, heißem Eisen und Schweiß. Ich sah Manet in einer Ecke. Er schob gerade Ziegel in einen Brennofen. Ich wartete ab, bis er die Ofentür geschlossen hatte, ein Stück zurückgetreten war und sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn gewischt hatte.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte er. »Hast du bestanden, oder muss ich noch ein Trimester lang bei dir Händchen halten?«

»Ich habe bestanden«, sagte ich. »Aber du hattest recht mit den Modifikationen. Sie haben ihn nicht beeindruckt.«

»Hab ich’s dir doch gesagt«, erwiderte Manet. »Du musst immer bedenken, dass ich schon länger hier bin als zehn andere Studenten zusammen. Wenn ich dir sage, dass die Meister im Grunde ihres Herzens konservativ eingestellt sind, dann rede ich nicht nur so daher. Dann weiß ich das.« Manet fuhr sich mit der Hand durch den struppigen grauen Bart. »Und weißt du schon, was du machen willst, jetzt wo du dein eigener Herr bist?«

»Ich dachte daran, ein paar Emitter für blaue Lampen herzustellen«, sagte ich.

»Damit lässt sich gutes Geld verdienen«, erwiderte Manet. »Aber es ist riskant.«

»Du weißt doch, dass ich vorsichtig bin«, gab ich zurück.

»Riskant bleibt riskant«, sagte Manet. »Ich hatte vor zehn Jahren mal einen Lehrling, wie hieß er noch?« Er überlegte und zuckte dann die Achseln. »Der ist nur einmal kurz ausgerutscht.« Manet schnippte mit den Fingern. »Aber mehr brauchte es nicht. Er hat sich schwere Verbrennungen zugezogen und dabei ein paar Finger verloren. Und danach war er kein großer Handwerker mehr.«

Ich sah mich zu Cammar um. Ihm fehlte ein Auge, und sein Gesicht war von Narben überzogen. »Ich habe verstanden.« Dann sah ich zu dem bräunlichen Metallbehälter hinüber. In den ersten Tagen nach Kilvins Vorführung hatten die Leute einen großen Bogen darum gemacht, aber bald schon hatte er zum Inventar dazugehört. Denn es war doch so: Wenn man achtlos war, gab es im Handwerkszentrum zehntausend verschiedene Möglichkeiten, ums Leben zu kommen. Und der Knochenteer war nur die neuste und aufregendste davon.

Ich beschloss, das Thema zu wechseln. »Darf ich dir eine Frage stellen?«

»Schieß los«, sagte Manet und sah zu dem Brennofen hinüber.

»Würdest du sagen, dass du die Universität so gut kennst wie nur irgend jemand?«

»Könnte man so sagen. Die ganzen schmutzigen kleinen Geheimnisse.«

Ich senkte die Stimme ein wenig. »Also wenn du wolltest, könntest du dich in die Bibliothek einschleichen, ohne dass irgend jemand es mitbekommt?«

Manet kniff die Augen zusammen. »Das könnte ich«, sagte er. »Aber das würde ich natürlich nie tun.«

Ich wollte etwas erwidern, aber er schnitt mir das Wort ab, mehr als nur ein wenig wütend. »Hör mal, mein Junge, darüber haben wir doch schon gesprochen. Du musst einfach Geduld haben. Du musst Lorren Zeit lassen, sich zu beruhigen. Es ist doch erst ein Trimester her …«

»Es ist ein halbes Jahr her!«

Er schüttelte den Kopf. »Das kommt dir nur so lange vor, weil du noch so jung bist. Glaub mir, für Lorren ist es immer noch, als wäre es erst gerade eben geschehen. Du solltest noch versuchen, ein Trimester lang einen guten Eindruck bei Kilvin zu machen, und ihn dann bitten, dass er sich für dich einsetzt. Glaub mir, das wird funktionieren.«

Ich setzte meine beste Armesündermiene auf. »Du müsstest mir einfach nur …«

Er schüttelte den Kopf. »Nein. Nein. Nein. Ich werde es dir nicht zeigen. Ich werde es dir nicht erzählen. Ich werde dir keinen Plan zeichnen.« Seine Miene wurde wieder ein wenig milder, und er legte mir eine Hand auf die Schulter, als wollte er etwas von der Schärfe seiner Weigerung zurücknehmen. »Gütiger Tehlu, wozu die Eile? Du bist jung. Du hast alle Zeit der Welt.« Er richtete einen Zeigefinger auf mich. »Aber wenn sie dich rausschmeißen, dann ist das endgültig. Und das werden sie tun, wenn sie dich dabei erwischen, wie du dich in die Bibliothek einschleichst.«

Ich ließ entmutigt die Schultern hängen. »Ja, da hast du wohl recht.«

»Stimmt, ich habe recht«, sagte Manet und drehte sich wieder zu dem Brennofen um. »Und jetzt hau ab. Wegen dir kriege ich noch ein Magengeschwür.«

Ich ging und dachte dabei aufgeregt darüber nach, was Manet mir geraten hatte und was er sich in dem Gespräch hatte entlocken lassen. Mir war klar, dass es im Allgemeinen ein guter Ratschlag war. Wenn ich mich ein oder zwei Trimester lang brav aufführte, würde ich wieder Zugang zur Bibliothek erhalten. Das war der einfache und sichere Weg zum Ziel.

Doch leider konnte ich mir keine Geduld leisten. Ich war mir der Tatsache schmerzlich bewusst, dass dieses Trimester mein letztes sein würde, wenn ich keine Möglichkeit fand, schnell an einen größeren Geldbetrag zu kommen. Nein. Auf Geduld konnte ich nicht setzen.

Auf dem Weg nach draußen warf ich einen Blick in Kilvins Büro und sah ihn dort an seiner Werkbank sitzen und immer wieder meine Lampe an- und ausschalten. Er wirkte wieder zerstreut, und ich hatte keinen Zweifel, dass in der Riesenmaschine seines Hirns gerade ein halbes Dutzend Dinge gleichzeitig abliefen.

Ich klopfte an den Türrahmen. »Meister Kilvin?«

Er wandte sich nicht zu mir um. »Ja?«

»Könnte ich die Lampe vielleicht kaufen?«, fragte ich. »Ich könnte sie gut gebrauchen, wenn ich nachts noch lese. Gegenwärtig gebe ich Geld für Kerzen aus.« Ich überlegte kurz, die Hände zu ringen, ließ es dann aber bleiben, da es allzu melodramatisch gewirkt hätte.

Kilvin überlegte eine ganze Weile. Die Lampe in seiner Hand klickte leise beim An- und Ausschalten. »Du kannst nichts kaufen, was du mit eigenen Händen erschaffen hast«, sagte er. »Die Arbeitszeit und das Material gehören dir.« Er hielt mir die Lampe hin.

Ich betrat sein Büro, um sie entgegenzunehmen, aber er zog die Hand wieder zurück und sah mir in die Augen. »Aber eines muss klar sein«, sagte er mit ernster Miene. »Du darfst sie weder verkaufen noch verleihen. Auch nicht an jemanden, dem du vertraust. Wenn diese Lampe verloren geht, landet sie irgendwann in den falschen Händen und wird dazu genutzt werden, in der Dunkelheit herumzuschleichen und zwielichtige Dinge zu treiben.«

»Darauf gebe ich Euch mein Wort, Meister Kilvin. Niemand außer mir wird sie benutzen.«

Als ich aus der Werkstatt ging, ließ ich mir nichts anmerken, aber innerlich jubilierte ich. Manet hatte mir verraten, was ich wissen musste. Es gab noch einen anderen Zugang zur Bibliothek. Einen geheimen Zugang. Und wenn es ihn gab, konnte ich ihn finden.

Kapitel 65

Funken

Mit der Aussicht auf freie Getränke – der einzigen großzügigen Geste, die ich mir leisten konnte – lockte ich Wil und Sim ins Eolian.

Versteht ihr, Ambrose konnte zwar verhindern, dass mich ein reicher Adliger als Schirmherr unter seine Fittiche nahm, aber es gab da ja auch noch jede Menge nicht-adlige Musikliebhaber, die mir mehr Getränke spendierten, als ich überhaupt allein trinken konnte.

Da gab es zwei einfache Lösungswege. Ich würde entweder zwangsläufig zum Säufer werden oder auf ein Arrangement zurückgreifen, das es schon so lange gibt, wie es Schenken und Musiker gibt. Ich verrate euch jetzt mal ein kleines Geheimnis.

Sagen wir mal, ihr seid in einem Wirtshaus. Ihr hört mich singen und Laute spielen. Ihr lacht, ihr weint, ihr bewundert mein Können, aber im Gegensatz zu einem reichen Kaufmann oder einem Adligen verfügt ihr nicht über das nötige Kleingeld, um mir ein schönes Geldgeschenk zu machen. Also bietet ihr an, mir ein Glas zu spendieren. Ich jedoch habe bereits etwas getrunken. Oder ich möchte vielleicht einen klaren Kopf bewahren. Schlage ich deshalb euer Angebot aus? Natürlich nicht. Das wäre eine vertane Gelegenheit, und ihr würdet es wahrscheinlich als Brüskierung empfinden. Nein, vielmehr nehme ich dankbar an und bitte den Barmann um ein Greysdale-Met. Oder einen Sounten. Oder irgend einen bestimmten Weißwein. Der Name des Getränks ist nicht so wichtig, wichtig ist, dass es das genannte Getränk gar nicht gibt. Der Barmann schenkt mir Wasser ein.

Ihr bezahlt das Getränk, ich bedanke mich herzlich, und alle gehen frohgemut ihrer Wege. Und später teilen der Barmann, der Wirt und der Musiker das Geld durch drei.

In manchen kultivierteren Lokalen läuft es sogar noch angenehmer. Dort werden diese Getränke für den künftigen Verzehr notiert. Und das Eolian war so ein Lokal.

Und so gelang es mir trotz meiner notorischen Geldknappheit, eine ganze Flasche Scutten an den Tisch mitzubringen, an dem Wil und Sim auf mich warteten. Wil beäugte sie anerkennend, als ich mich setzte. »Was gibt es denn zu feiern?«

»Kilvin hat meine Sympathielampe als Gesellenstück akzeptiert. Ihr seht den neuesten Handwerksgesellen des Arkanums vor euch«, sagte ich ein wenig selbstgefällig. Die meisten Studenten brauchten drei oder vier Trimester, bis sie diese Lehre abschlossen. Dass die Lampe mit gemischten Gefühlen aufgenommen worden war, behielt ich für mich.

»Das wurde aber auch Zeit«, sagte Wil. »Wie lange hast dafür gebraucht? Drei Monate? Die Leute fingen schon an, an dir zu zweifeln.«

«Ich dachte, ihr freut euch«, sagte ich und schälte den Wachspropf von der Flasche. »Meine Zeiten als armer Mann sind wahrscheinlich bald vorbei.«

Sim schnaubte abschätzig. »Runden zu schmeißen hast du doch immer noch hingekriegt«, sagte er.

»Ich trinke auf deinen Erfolg als Handwerker«, sagte Wil und schob mir seinen Becher hin. »Da ich ja weiß, dass dabei weitere Runden rausspringen werden.«

»Und außerdem«, sagte ich und löste das restliche Wachs von der Flasche, »besteht ja, wenn ich dir nur genug einschenke, immer noch die Möglichkeit, dass du eines schönen Tages, wenn du Dienst am Empfang hast, mich in die Bibliothek lässt.« Ich sagte das ganz jovial und hob dann den Blick, um zu sehen, wie er reagierte.

Wil trank einen Schluck und sah nicht zu mir her. »Das kann ich nicht machen.«

Ich machte eine wegwerfende Geste, so als könnte ich nicht glauben, dass er diesen Scherz ernst genommen hatte. »Oh, ich weiß –«

»Ich habe darüber nachgedacht«, unterbrach mich Wilem. »Da ich ja weiß, dass du diese Strafe nicht verdient hast, und da ich sehe, wie es dich plagt.« Er trank einen Schluck. »Lorren schmeißt schon mal Studenten raus. Für ein paar Tage, wenn sie sich im Lesesaal zu laut unterhalten. Oder auch für ein paar Spannen, wenn sie mit einem Buch nicht achtsam umgehen. Aber ein Hausverbot – das hat es seit Jahren nicht gegeben. Und das weiß auch jeder. Wenn jemand dich sähe …« Er schüttelte den Kopf. »Ich würde meine Stelle verlieren. Und wir beide würden der Universität verwiesen.«

»Jetzt mach dir doch keine Vorwürfe«, sagte ich. »Allein schon, dass du darüber nachgedacht hast, bedeutet, dass …«

»Jetzt werden wir aber gefühlsduselig«, schnitt Sim mir das Wort ab und klopfte mit seinem Glas auf den Tisch. »Mach endlich die Flasche auf. Dann trinken wir darauf, dass Kilvin so beeindruckt von dir sein wird, dass er mit Lorren spricht und dein Hausverbot aufheben lässt.«

Lächelnd schraubte ich den Korkenzieher in die Flasche. »Ich habe eine bessere Idee«, sagte ich. »Trinken wir auf die immerwährende Genervtheit eines gewissen Ambrose Jakis.«

»Darauf können wir uns einigen«, sagte Wil und hob sein Glas.

»Gütiger Gott«, sagte Sim in gedämpftem Ton. »Schaut mal, was Deoch da hat.«

»Was denn?«, fragte ich und konzentrierte mich darauf, den Korken in einem Stück herauszubekommen.

»Er hat wieder mal die schönste Frau des Abends rumgekriegt«, brummte Sim ungewöhnlich mürrisch. »Für so etwas muss man den Mann einfach hassen.«

»Sim, dein Frauengeschmack ist bestenfalls fragwürdig.« Der Korken löste sich mit einem schönen Plop, und ich hielt die Flasche hoch. Keiner der beiden beachtete mich. Sie sahen unverwandt zum Eingang.

Ich drehte mich um und erstarrte. »Das ist Denna.«

Sim sah mich an. »Denna?«

Ich runzelte die Stirn. »Dianne. Denna. Die, von der ich euch erzählt habe. Die gemeinsam mit mir gesungen hat. Sie hat viele Namen. Ich weiß auch nicht, warum.«

Wilem sah mich verblüfft an. »Das ist deine Freundin?«, fragte er ungläubig.

»Deochs Freundin«, berichtigte Simmon.

Das schien tatsächlich der Fall zu sein. Der gut aussehende, muskulöse Deoch unterhielt sich mit ihr auf seine übliche umgängliche Art. Sie lachte und nahm ihn in den Arm. Bei diesem Anblick krampfte sich mir das Herz zusammen.

Dann wandte sich Deoch um und zeigte auf mich. Denna folgte seiner Geste, sah mir in die Augen, erstrahlte und lächelte mich an. Ich erwiderte das Lächeln. Mein Herz schlug weiter. Ich winkte sie herbei. Und nach einigen Worten mit Deoch kam sie durch die Menge auf uns zu.

Ich trank schnell noch einen Schluck Scutten, und Wilem sah mich mit beinahe ehrfürchtigem Unglauben an.

Denna trug an diesem Abend ein dunkelgrünes Kleid, das ihre Arme und Schultern frei ließ. Sie sah überwältigend aus, und sie wusste es. Sie lächelte.

Wir drei erhoben uns. »Ich hatte gehofft, dich hier zu finden«, sagte sie.

Ich verbeugte mich. »Und ich hatte gehofft, gefunden zu werden. Das sind zwei sehr gute Freunde von mir. Simmon.« Sim lächelte und strich sich die Haare aus dem Gesicht. »Und Wilem.« Wil nickte. »Das ist Dianne.«

Sie setzte sich auf einen Stuhl. »Was führt denn drei so gut aussehende junge Männer an diesem Abend in die Stadt?«

»Wir schmieden Pläne gegen unsere Feinde«, sagte Simmon.

»Und wir haben etwas zu feiern«, fügte ich hinzu.

Wilem hob sein Glas. »Nieder mit dem Feind.«

Simmon und ich schlossen uns an, doch dann fiel mir ein, dass Denna kein Glas hatte. »Entschuldige bitte«, sagte ich. »Darf ich dich zu einem Glas einladen?«

»Ich hatte gehofft, dass du mich zum Abendessen einlädst«, erwiderte sie. »Aber ich will dich natürlich nicht deinen Freunden wegnehmen.«

Ich überlegte hektisch, wie ich mich auf taktvolle Weise von ihnen verabschieden konnte.

»Du gehst davon aus, dass wir ihn überhaupt hier haben wollen«, sagte Wilem, ohne eine Miene zu verziehen. »Dabei würdest du uns einen Gefallen tun, wenn du ihn mitnimmst.«

Denna beugte sich vor, und ein Lächeln spielte um ihre Lippen. »Tatsächlich?«

Wilem nickte ernst. »Er trinkt nämlich sogar noch mehr als er redet.«

Sie warf mir einen neckischen Blick zu. »So viel?«

»Und außerdem«, schaltete sich Simmon ein, »würde er tagelang rumjammern, wenn er eine Gelegenheit verpassen würde, mit dir zusammen zu sein. Es wäre überhaupt nichts mit ihm anzufangen, wenn du ihn hier ließest.«

Hitze stieg mir ins Gesicht, und ich verspürte den Drang, Simmon zu bremsen. Doch Denna lachte nur. »Na, dann nehme ich ihn wohl besser mit«, sagte sie und erhob sich mit einer Bewegung, die an eine Weidengerte im Wind erinnerte. Sie gab mir die Hand. Ich nahm sie. »Auf bald einmal, Wilem, Simmon.«

Sie winkten, und wir gingen zum Ausgang. »Ich mag die beiden«, sagte sie. »Wilem ist ein Stein in tiefem Wasser. Und Simmon ist ein Junge, der in einem Bach herumplanscht.«

Bei diesem Vergleich musste ich lachen. »Das hätte ich nicht besser sagen können. Du möchtest also essen gehen?«

»Nein, stimmt gar nicht«, erwiderte sie. »Aber du darfst mich gern zu einem Glas einladen.«

»Wie wäre es mit dem Taps?«

Sie rümpfte die Nase. »Zu viele alte Männer. Und zu wenig Bäume. Es ist ein schöner Abend, um draußen zu sein.«

Ich zeigte zum Ausgang. »Ich folge dir.«

Ich sonnte mich in ihrem Licht und den neidischen Blicken anderer Männer. Als wir das Eolian verließen, wirkte selbst Deoch ein wenig eifersüchtig. Doch als ich an ihm vorbeiging, sah ich noch etwas anderes in seinen Augen funkeln. Traurigkeit? Mitleid?

Ich hielt mich nicht damit auf. Ich war mit Denna unterwegs.

Wir kauften ein Brot und eine Flasche Erdbeerwein. Dann fanden wir ein abgeschiedenes Plätzchen in einem der vielen öffentlichen Gärten von Imre. Das erste fallende Laub dieses Herbstes trudelte um uns her durch die Straßen. Denna zog die Schuhe aus und tänzelte durch die Dunkelheit, und sie genoss das Gefühl des Rasens unter ihren Füßen.

Wir ließen uns auf einer Bank unter einer Weide nieder, wechselten dann aber doch lieber gleich auf den Rasen. Das Brot war dunkel und ein wenig hart, und etwas davon abzureißen, nahm unsere Hände in Anspruch. Der Wein war leicht und süß, und nachdem Denna sich damit die Lippen benetzt hatte, blieben sie sehr lange feucht.

Es fühlte sich ganz so an, als wäre es der letzte warme Abend des Sommers. Wir sprachen über alles Mögliche, und die ganze Zeit nahm es mir beinahe den Atem, dass sie mir so nah war, und wie sich bewegte, und wie ihre Stimme in der Herbstluft klang.

»Du hast gerade so abwesend geguckt«, sagte sie. »Woran hast du gedacht?«

Ich zuckte die Achseln und erkaufte mir so einen Moment zum Nachdenken. Ich konnte ihr nicht die Wahrheit sagen. Mir war klar, dass alle Männer ihr Komplimente machten, sie mit Schmeicheleien überhäuften, und ihr das noch mehr zuwider sein musste als Rosen. Ich versuchte geschickter vorzugehen. »Einer der Meister an der Universität hat mir einmal gesagt, es gäbe sieben Worte, die eine Frau unweigerlich dazu bringen, einen zu lieben.« Ich zuckte betont beiläufig die Achseln. »Und ich habe mich gerade gefragt, wie diese Worte wohl lauten.«

»Redest du deshalb so viel? Weil du hoffst, dabei zufällig auch diese Wort auszusprechen?«

Ich hatte schon den Mund geöffnet, um etwas zu entgegnen, doch als ich ihre Augen irrlichtern sah, schloss ich ihn wieder und gab mir Mühe, mir die Verlegenheit nicht anmerken zu lassen und nicht rot zu werden. Sie legte mir eine Hand auf den Arm. »Bitte nicht meinetwegen verstummen«, sagte sie freundlich. »Ich würde den Klang deiner Stimme vermissen.«

Sie trank einen Schluck Wein. »Und außerdem musst du dich das gar nicht mehr fragen. Du hast sie ausgesprochen, als wir uns damals kennen lernten. Du hast gesagt: Ich frage mich, was du hier machst.« Sie zuckte leicht mit den Schultern. »Von diesem Augenblick an war ich dein.«

Ich dachte an die Zeit mit Roents Karawane zurück. Ich war erstaunt. »Ich hätte nicht gedacht, dass du dich noch daran erinnerst.«

Sie riss sich ein Stück Brot ab und sah mich fragend an. »Woran?«

»An mich. Dass wir uns auf dieser Karawane begegnet sind.«

»Also bitte«, sagte sie neckisch. »Wie hätte ich denn den rothaarigen Jungen vergessen sollen, der mich um der Universität willen verlassen hat?«

Ich war zu verblüfft, um einzuwenden, dass ich sie nicht verlassen hatte. »Du hast es nie erwähnt.«

»Du auch nicht«, konterte sie. »Vielleicht dachte ich ja, du hättest mich vergessen.«

»Dich vergessen? Wie hätte ich dich vergessen sollen?«

Da musste sie lächeln und sah dabei auf ihre Hände. »Du würdest dich wundern, was Männer so alles vergessen«, sagte sie und fügte dann in weniger ernstem Ton hinzu: »Aber vielleicht auch nicht. Du hast ja sicher selber schon viel vergessen, da du ja auch ein Mann bist.«

»Ich erinnere mich an deinen Namen – Denna.« Es war ein schönes Gefühl, ihn auszusprechen. »Warum hast du einen neuen Namen angenommen? Oder war Denna nur der Name, den du auf der Straße nach Anilin getragen hast?«

»Denna«, sagte sie leise. »Ich habe sie schon fast vergessen. Sie war ein dummes Mädchen.«

»Sie war eine knospende Blüte.«

»Ich bin schon seit Jahren nicht mehr Denna, scheint es mir.« Sie rieb sich die nackten Arme und sah sich um, so als würde sie sich mit einem Mal Sorgen machen, dass uns jemand hier finden könnte.

»Soll ich dich statt dessen Dianne nennen? Wär dir das lieber?«  

Der Wind zauste die herabhängenden Weidenzweige. Denna sah mich mit zur Seite geneigtem Kopf an, und ihr Haar regte sich mit den Zweigen. »Du bist lieb. Ich glaube, von dir werde ich lieber Denna genannt. Es klingt anders, wenn du es sagst. Sanft.«

»Dann also Denna«, erwiderte ich. »Was ist in Anilin denn eigentlich geschehen?«

Ein Blatt landete auf ihrem Haar, und sie strich es fort. »Nichts Angenehmes«, sagte sie und wich meinem Blick aus. »Aber auch nichts Unerwartetes.«

Ich streckte die Hand aus, und sie gab mir das Brot. »Nun, es freut mich jedenfalls, dass du zurückgekommen bist«, sagte ich. »Meine Aloine.«

Sie schnaubte wenig damenhaft. »Also bitte. Wenn einer von uns beiden Savien ist, dann ja wohl ich. Ich habe nach dir gesucht. Und zwar gleich zweimal.«

»Ich habe auch nach dir gesucht«, widersprach ich. »Ich bin bloß offenbar nicht in der Lage, dich zu finden.«

Sie verdrehte die Augen.

»Doch wenn du mir empfehlen könntest, wo und wann ich nach dir suchen sollte, sähe das sicherlich anders aus …« Ich verstummte, verwandelte es so in eine Frage. »Vielleicht morgen?«

Denna sah mich lächelnd von der Seite an. »Du bist immer so vorsichtig«, sagte sie. »Ich habe noch nie einen Mann gekannt, der so vorsichtig ist.« Sie sah mir ins Gesicht, als wäre es ein zu lösendes Rätsel. »Morgen Mittag um zwölf wäre ein günstiger Zeitpunkt. Im Eolian.«

Bei dem Gedanken, mit ihr verabredet zu sein, wurde mir warm ums Herz. »Ich frage mich, was du hier machst«, wiederholte ich nachdenklich und erinnerte mich an unser damaliges Gespräch. »Und anschließend hast du mich einen Lügner genannt.«

Sie beugte sich vor und berührte mit einer beschwichtigenden Geste meine Hand. Sie duftete nach Erdbeeren, und ihre Lippen waren selbst im Mondschein gefährlich rot. »Wie gut ich dich damals schon kannte.«

Dann unterhielten wir uns den ganzen Abend lang. Ich sprach nur in vagen Andeutungen davon, was ich für sie empfand, und wollte mir keine Freiheiten erlauben. Ich nahm an, dass sie das Gleiche tat, aber sicher war ich mir nicht. Es war, als ob wir einen jener kunstvollen modeganischen Hoftänze aufführten, bei denen die Tanzpartner ganz nah beieinander stehen, sich aber – wenn sie gut sind – nie berühren.

So war auch unser Gespräch. Bloß dass wir einander nicht nur nicht berührten, sondern auch auf eine seltsame Weise taub waren. Und so tanzten wir sehr vorsichtig und wussten nicht, welcher Musik der andere lauschte, wussten vielleicht nicht einmal, ob er überhaupt mittanzte.

Deoch stand wie immer am Eingang des Eolian. Er winkte, als er mich sah. »Ich fürchte, deine Freunde hast du verpasst, Meister Kvothe.«

»Das habe ich mir schon gedacht. Wann sind sie denn gegangen?«

»Etwa vor einer Stunde.« Er streckte die Arme, ließ sie dann mit einem müden Seufzer wieder sinken.

»Wirkten sie sauer, dass ich sie allein gelassen habe?«

Er grinste. »Nicht sonderlich. Sie haben sich selber zwei Mädels gesucht. Die aber natürlich längst nicht so hübsch waren wie deines.« Dann sah er mich traurig an und sprach langsam, als würde er die Worte mit Bedacht wählen. »Schau mal, Kvothe … Ich weiß, es ist nicht an mir, und ich hoffe, du verstehst es nicht falsch.« Er sah sich um und spuckte aus. »Mist, ich kann so was einfach nicht.«

Er machte eine vage Handbewegung. »Verstehst du, Frauen sind wie Feuer, wie Flammen. Manche Frauen sind wie Kerzen, hell und freundlich. Andere sind wie einzelne Funken oder wie ein Glühwürmchen, dem man an einem Sommerabend nachjagt. Manche sind wie ein Lagerfeuer – Licht und Wärme für eine Nacht, und es stört sie nicht, wenn man sie am nächsten Tag zurücklässt. Manche Frauen gleichen auch einem Herdfeuer – sie sehen nach nichts aus, brennen aber tagaus tagein.

Dianne aber … Dianne ist wie ein Funkenregen, der sich von einer scharfen Eisenkante ergießt, die Gott an einen Schleifstein hält. Ein faszinierender Anblick. Vielleicht berührt man die Funken sogar eine Sekunde lang. Aber man kann sie nicht festhalten. – Sie wird dir das Herz brechen …«

Der Abend war mir noch in so frischer Erinnerung, dass ich Deochs Warnung einfach in den Wind schlug. Ich lächelte. »Deoch, mein Herz ist nicht aus Glas. Wenn sie versuchen sollte, es zu brechen, wird sie feststellen, dass es so stark und fest ist wie in Eisen gefasstes Messing oder wie eine Mischung aus Gold und Adamant. Glaube bitte nicht, dass ich ihr ausgeliefert bin. Sie ist es vielmehr, die sich vorsehen sollte, denn wenn sie versuchen sollte, mir das Herz zu brechen, und zum Schlag ausholt, wird mein Herz bei diesem Schlag einen so betörenden Klang von sich geben, dass sie nicht anders kann, als mir zu Füßen zu liegen.«

Deoch lachte verwirrt auf. »Du bist wirklich mutig«, sagte er und schüttelte den Kopf. »Und jung. Ich wünschte, ich wäre so mutig und jung wie du.« Immer noch mit einem Lächeln machte er kehrt, um hineinzugehen. »Na dann gute Nacht.«

»Gute Nacht.«

Deoch wünschte so zu sein wie ich? Das war das größte Kompliment, das ich je gehört hatte.

Doch besser noch war der Umstand, dass die Tage der vergeblichen Suche nach Denna ein Ende hatten. Morgen Mittag im Eolian. »Mittagessen und anschließend ein Spaziergang«, hatte sie gesagt. Bei dem Gedanken wurde mir geradezu schwindelig vor Aufregung.

Wie jung ich doch war. Und wie töricht. Und wie klug.

Kapitel 66

Flüchtig

Am nächsten Morgen erwachte ich früh. Ich war nervös wegen des Mittagessens mit Denna. Da es sinnlos war, auf weiteren Schlaf zu hoffen, ging ich ins Handwerkszentrum. Nach den extravaganten Ausgaben des vergangenen Abends hatte ich noch genau drei Pennys in der Tasche, und ich wollte meine neue Stellung nutzen.

Normalerweise arbeitete ich abends dort. Morgens sah es in der Werkstatt ganz anders aus. Es waren nur etwa fünfzehn bis zwanzig Leute da, die an ihren jeweiligen Projekten arbeiteten. Abends waren es meist doppelt so viele. Kilvin war wie immer in seinem Büro, aber die Atmosphäre war entspannter, und es ging nicht ganz so geschäftig zu.

Ich entdeckte Fela in einer Ecke der Werkstatt. Sie bearbeitete ein etwa brotlaibgroßes Stück Obsidian mit einem Meißel. Wenn sie immer so früh kam, war es kein Wunder, dass ich sie hier nie gesehen hatte.

Trotz Manets Warnung beschloss ich, als erstes Projekt einige blaue Emitter herzustellen. Das war nicht einfach, denn es erforderte den Einsatz von Knochenteer, aber diese Emitter ließen sich gut verkaufen, und ich würde nur etwa vier bis fünf Stunden dafür brauchen. So konnte ich also nicht nur rechtzeitig damit fertig sein, um mich im Eolian mit Denna zu treffen, sondern mir vielleicht von Kilvin auch einen kleinen Vorschuss auszahlen lassen, damit ich nicht mit fast leeren Taschen nach Imre gehen musste.

Ich suchte mir das nötige Werkzeug zusammen und legte es unter einer der Abzugshauben an der Ostseite der Werkstatt bereit. Ich suchte mir eine Stelle in der Nähe einer Löschbrause aus, einem jener Tanks aus Panzerglas, die fünfhundert Gallonen Wasser fassten und von denen mehrere über die ganze Werkstatt verteilt waren. Wenn man bei der Arbeit eine gefährliche Substanz abbekam, zog man einfach am Griff der Brause und wurde dann von einem Wasserstrahl wieder sauber gespült.

Die Löschbrause würde ich natürlich nicht brauchen, solange ich vorsichtig war. Aber für alle Fälle war es nett, so etwas in der Nähe zu haben.

Als ich alles unter der Abzugshaube bereit gelegt hatte, ging ich zu dem Tisch, auf dem der Knochenteer stand. Ich wusste zwar, dass er auch nicht gefährlicher war als eine Steinsäge oder eine Sinterpresse, aber trotzdem war mir der bräunliche Metallbehälter nicht geheuer.

An diesem Tag war etwas anders. Ich sprach einen erfahreneren Handwerker darauf an, der gerade vorüberging. Jaxim sah so abgespannt aus wie die meisten Handwerker, wenn sie mitten in einem wichtigen Projekt steckten, so als würde er das Schlafen aufschieben, bis sein Werk vollendet war.

»Sollte da so viel Reif drauf sein?«, fragte ich ihn und zeigte auf den Knochenteerbehälter. Er war an den Rändern mit dichtem weißem Reif überzogen. Von dem Behälter gingen Kälteschwaden aus.

Jaxim sah es sich an und zuckte dann die Achseln. »Besser zu kalt als nicht kalt genug«, sagte er mit einem humorlosen Kichern.

Dem konnte ich nur zustimmen. Ich nahm an, dass es etwas damit zu tun hatte, dass es in der Werkstatt so früh morgens kälter war als sonst. Keiner der Brennöfen war angefeuert, und die Schmiedefeuer glommen auf kleiner Flamme vor sich hin.

Mit großer Vorsicht vollzog ich das Abfüllen, achtete genau darauf, dass ich keinen Arbeitsschritt vergaß. Es war so kalt, dass mein Atem Wölkchen bildete. Der Schweiß auf meinen Handflächen sorgte dafür, dass meine Finger kurz am Verschluss des Behälters festfroren, so wie wenn ein neugieriges Kind mitten im tiefsten Winter mit der Zunge an einem Pumpenschwengel hängen bleibt.

Ich füllte etwa eine Unze von der öligen Flüssigkeit in den Druckbehälter ab und verschloss ihn sofort wieder. Dann ging ich zurück an meinen Arbeitsplatz und fing an, meine Materialien vorzubereiten. Schließlich machte ich mich an die Fertigung der blauen Emitter.

Zwei Stunden später riss mich eine Stimme hinter mir aus meiner konzentrierten Arbeit. Sie war nicht besonders laut, hatte aber eine Ernsthaftigkeit, wie man sie im Handwerkszentrum niemals überhörte.

Sie sagte: »O Gott.«

Weil ich gerade damit zu tun gehabt hatte, sah ich mich sofort zu dem Knochenteerbehälter um. Kalter Schweiß brach mir aus, als ich sah, dass aus dem Behälter schwarze Flüssigkeit auslief, an einem Tischbein hinab rann und sich auf dem Fußboden sammelte. Das dicke hölzerne Tischbein war schon fast durchgeätzt, und ich hörte es knistern, als die Flüssigkeit auf dem Boden zu kochen begann. Ich musste an Kilvins Warnung denken: Das Mittel ist nicht nur stark ätzend, sondern in gasförmigem Zustand auch leicht entflammbar, sobald es mit Luft in Kontakt kommt.

In diesem Moment gab das Tischbein nach, und die Tischplatte begann sich zu neigen. Der bräunliche Metallbehälter fiel herunter. Als er auf dem Boden auftraf, war das Metall so kalt, dass er nicht aufbrach oder sich einbeulte, sondern zerplatzte wie Glas. Gallonen der dunklen Flüssigkeit brandeten über den Werkstattboden. Der Raum wurde von einem Knistern erfüllt, als sich der Knochenteer auf dem warmen Steinboden ausbreitete und zu kochen begann.

Die Erbauer des Handwerkszentrums hatten seinerzeit etwa zwei Dutzend Abflussrinnen in den Werkstattboden eingelassen, die bei der Reinigung helfen und vergossene Flüssigkeiten ableiten sollten. Außerdem war der Boden so gewölbt, dass Flüssigkeiten unweigerlich in Richtung dieser Rinnen flossen. So lief die ölige Flüssigkeit aus dem zerplatzten Behälter nun in zwei entgegengesetzte Richtungen auf zwei verschiedene Rinnen zu. Gleichzeitig begann sie zu kochen und bildete über dem Boden dichte, teerschwarze, ätzende Wolken, die jeden Moment in Flammen aufgehen konnten.

Eingeschlossen zwischen diesen beiden sich ausbreitenden dunklen Nebelwänden stand Fela, die allein an einer Werkbank in einer hinteren Ecke der Werkstatt gearbeitet hatte. Sie stand da und starrte entsetzt auf das, was sie sah. Sie trug praktische Arbeitskleidung, eine leichte Hose und ein dünnes Leinenhemd mit aufgekrempelten Ärmeln. Ihr langes dunkles Haar war zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie würde brennen wie eine Fackel.

Der Raum war nun von erregtem Rufen erfüllt. Die Leute brüllten Befehle oder schrien vor Panik. Sie ließen ihr Werkzeug fallen und stießen beim Herumlaufen halbfertige Projekte um.

Fela hatte noch nicht geschrien oder um Hilfe gerufen, was bedeutete, dass ich als einziger bemerkt hatte, in welcher Gefahr sie schwebte. Kilvins Vorführung vor Augen, nahm ich an, dass die ganze Werkstatt binnen weniger Sekunden ein Flammenmeer sein würde. Es blieb keine Zeit …

Ich sah mich auf den Werkbänken in meiner Nähe um, suchte nach irgendetwas, das mir helfen konnte. Aber da war nichts. Da lagen ein paar Basaltbrocken, Spulen aus Kupferdraht, eine halb beschriftete Glashalbkugel, die wahrscheinlich für eine von Kilvins Lampen bestimmt war …

Da wusste ich mit einem Mal, was ich zu tun hatte. Ich nahm die Glashalbkugel und zerschlug sie an den Steinen. Zurück blieb unter anderem eine gebogene Glasscherbe, etwa so groß wie meine Hand. Mit der anderen Hand schnappte ich mir meinen Umhang und trat neben die Abzugshaube.

Ich drückte meinen Daumen gegen die Kante der Scherbe und spürte einen scharfen Schmerz. Als ich sicher war, dass ich blutete, schmierte ich das Blut mit dem Daumen über das Glas und sprach eine Bindung. Vor der Löschbrause warf ich die Scherbe zu Boden, konzentrierte mich und zertrat sie dann unter dem Absatz.

Eine Kälte, wie ich sie noch nie gespürt hatte, fuhr mir in die Glieder. Mit der Kälte eines Wintertages war das nicht mehr zu vergleichen. Sie traf mich wie ein Donnerschlag. Ich spürte sie in der Zunge, in der Lunge, in den Eingeweiden.

Doch ich erreichte, was ich beabsichtigt hatte. Das Panzerglas des Wassertanks zerplatzte in tausend Stücke. Fünfhundert Gallonen Wasser knallten auf mich herab wie ein Fausthieb, drückten mich zurück und durchnässten mich schlagartig bis auf die Knochen. Dann lief ich los, zwischen den Werkbänken hindurch.

Doch so schnell ich auch war, ich war doch nicht schnell genug. In einer Ecke der Werkstatt fing der Nebel Feuer, und seltsam scharf geformte, leuchtend rote Flammen loderten empor. Das Feuer würde den Teer erwärmen und dafür sorgen, dass er schneller zu kochen begann. Dies würde weiteren Nebel erzeugen, weitere Flammen, weitere Hitze.

Während ich hinüberlief, breitete sich das Feuer aus. Es folgte den beiden Pfaden, die der Knochenteer hin zu den Abflussrinnen nahm. Das Feuer schoss empor, bildete nun zwei Flammenwände, die den hinteren Teil der Werkstatt praktisch abschnitten. Die Flammen reichten mir nun schon bis zu den Schultern und loderten immer höher.

Fela war hinter ihrer Werkbank hervorgekommen und an der Wand entlang zu einer der Abflussrinnen gestürzt. Da der Knochenteer dort in einen Gully lief, war an der Wand eine Lücke, an die weder der Nebel noch die Flammen heranreichten. Fela wollte eben über diese Lücke springen, als der dunkle Rauch nun auch aus dem Gully drang. Sie kreischte erschrocken und wich zurück. Der Nebel entzündete sich auch dort und versperrte ihr den Ausweg.

Ich ließ endlich die letzte Werkbank hinter mir. Ohne abzubremsen, hielt ich den Atem an, schloss die Augen und sprang über den Nebel, um zu vermeiden, dass diese ätzende Substanz meine Beine berührte. Kurz spürte ich die Hitze auf meinen Händen und im Gesicht, aber meine nassen Kleider verhinderten, dass ich mich verbrannte oder Feuer fing.

Mit geschlossenen Augen landete ich etwas ungeschickt und stieß mir an einer steinernen Tischkante die Hüfte. Ich achtete nicht darauf und lief zu Fela.

Sie war vor dem Feuer zur Außenmauer der Werkstatt zurückgewichen, doch nun starrte sie mich an und hob halbwegs abwehrend die Hände. »Nimm die Arme runter!«, schrie ich, lief zu ihr und breitete mit beiden Händen meinen tropfnassen Umhang aus. Ich weiß nicht, ob Fela mich im Getöse der Flammen überhaupt hörte, aber sie verstand. Sie ließ die Hände sinken und bewegte sich zu mir.

Kurz bevor ich bei ihr war, blickte ich mich noch einmal um und sah, dass sich das Feuer noch schneller ausbreitete, als ich erwartet hatte. Der Nebel waberte kniehoch und pechschwarz über den Boden. Die Flammen loderten so hoch, dass ich nicht mehr auf die andere Seite sehen und auch nicht mehr einschätzen konnte, wie tief die Flammenwand mittlerweile war.

Dann schlüpfte Fela zu mir unter den Umhang, und ich zog ihn ihr über den Kopf. »Ich werde dich tragen!«, schrie ich. »Du würdest dir sonst die Beine verbrennen.« Sie erwiderte etwas, das ich aber durch den nassen Stoff hindurch nicht verstand.

Ich hob sie empor, aber nicht wie ein Märchenprinz vor der Brust. Nein, ich warf sie mir wie einen Sack Kartoffeln über die Schulter. Dann lief ich auf das Feuer zu. Die Hitze schlug mir vor den Leib, und ich riss den freien Arm hoch, um mein Gesicht abzuschirmen, und betete, dass meine durchnässte Hose den ätzenden Nebel abhalten würde.

Kurz bevor ich durchs Feuer lief, atmete ich noch einmal tief ein, aber die Luft schmeckte stechend. Ich musste husten und bekam giftige Gase in die Lunge. Dann lief ich in die Flammenwand hinein. Ich spürte die Kälte des Nebels an den Unterschenkeln, und rings um mich her war nur noch Feuer, und ich hustete und atmete noch mehr von den Gasen ein. Mir wurde schwindelig, und ich hatte Ammoniakgeschmack im Mund. Und in einem hinteren Winkel meines Geistes meldete sich der Gedanke: Natürlich, damit hält man es flüchtig.

Dann verlor ich das Bewusstsein.

Als ich wieder zu mir kam, war mein erster Gedanke nicht der, den man vielleicht erwartet hätte.

»Wie spät ist es?«, fragte ich hektisch.

»Ein Uhr«, sagte eine Frauenstimme. »Versuch nicht, aufzustehen.«

Ich ließ mich in das Bett sacken. Ich war vor einer Stunde mit Denna im Eolian verabredet gewesen.

Tief unglücklich und mit zusammengeschnürtem Magen sah ich mich um. Der antiseptische Geruch, der in der Luft lag, verriet mir, dass ich mich in der Mediho befand. Das war auch an dem Bett zu erkennen: Bequem genug, um darin zu schlafen, aber nicht so bequem, dass man darin lange herumliegen wollte.

Ich wandte den Kopf und erkannte zwei leuchtend grüne Augen, gerahmt von kurzem, blondem Haar. »Oh«, sagte ich und ließ den Kopf wieder auf das Kissen sinken. »Hallo, Mola.«

Mola stand neben einem Schrank an der Wand. Die dunkle Arbeitskleidung der Mediho betonte ihren blassen Teint. »Hallo, Kvothe«, sagte sie und schrieb weiter an ihrem ärztlichen Bericht.

»Ich habe gehört, dass du endlich zum El’the befördert wurdest. Herzlichen Glückwunsch. Das hattest du schon lange verdient. Alle sagen das.«

Sie hob den Blick und lächelte. »Die Hitze hat deiner Zunge offenbar nichts anhaben können.« Sie legte ihre Feder beiseite. »Und wie geht es dem Rest von dir?«

»In den Beinen habe ich keine Schmerzen, aber sie fühlen sich taub an, also nehme ich mal an, dass ich mir Verbrennungen zugezogen habe, die du schon versorgt hast.« Ich hob die Bettdecke, blickte darunter und ließ sie schnell wieder sinken. »Ich habe ja überhaupt nichts an«, sagte ich. Dann kam mir ein panischer Gedanke. »Geht es Fela gut?«

Mola nickte ernst und kam zu mir ans Bett. »Sie hat ein paar blaue Flecken abbekommen, weil du sie fallen gelassen hast, und leichte Verbrennungen an den Fußknöcheln. Aber insgesamt hat sie es besser überstanden als du.«

»Und wie geht es den anderen im Handwerkszentrum?«

»In Anbetracht der Umstände erstaunlich gut. Ein paar Verbrennungen und Verätzungen. Ein Fall von Metallvergiftung, aber nur ein leichter. Der Rauch richtet bei so einem Brand meist den größten Schaden an, aber in diesem Fall hat das, was da brannte, offenbar keinen Rauch erzeugt.«

»Es entstand eine Art Ammoniak-Dunst.« Ich atmete probehalber ein paar Mal tief ein. »Aber meine Lunge scheint davon nichts abbekommen zu haben«, sagte ich erleichtert. »Und ich habe auch nur etwa drei Atemzüge getan, bevor ich das Bewusstsein verlor.«

Jemand klopfte an die Tür. Sim spähte herein. »Du bist doch nicht nackt, oder?«

»Größtenteils schon, aber die verfänglichen Stellen sind bedeckt.«

Wilem kam ebenfalls herein. Er sah sehr beklommen aus. »Du bist schon längst nicht mehr so rot im Gesicht wie vorhin«, sagte er. »Ich nehme an, das ist ein gutes Zeichen.«

»Die Beine werden ihm eine Zeitlang weh tun, aber er wird keine bleibenden Schäden zurückbehalten«, sagte Mola.

»Ich habe dir frische Kleider mitgebracht«, sagte Sim. »Das, was du anhattest, war nicht mehr zu retten.«

»Ich hoffe, du hast aus meiner umfangreichen Garderobe etwas Passendes ausgesucht«, bemerkte ich, um meine Verlegenheit zu überspielen.

Sim zuckte nur die Achseln. »Du wurdest ohne Schuhe eingeliefert. Aber ich konnte auf deinem Zimmer kein zweites Paar Schuhe finden.«

»Ich habe kein zweites Paar«, sagte ich und nahm die Kleider entgegen. »Das geht schon. Ich bin auch früher schon barfuß gelaufen.«

Ich hatte dieses Abenteuer ohne bleibende Schäden überstanden. Allerdings taten mir sämtliche Glieder weh. Ich hatte Verbrennungen auf den Handrücken und am Hals und leichte Verätzungen an den Unterschenkeln.

Trotzdem humpelte ich die drei Meilen nach Imre, weil ich verzweifelt hoffte, dass Denna auf mich gewartet hatte. Deoch beäugte mich, als ich über den Hof zum Eolian kam. Er musterte mich von oben bis unten. »Junge, was ist denn mit dir geschehen? Du siehst ja aus, als wärst du vom Pferd gefallen. Wo sind denn deine Schuhe?«

»Ich wünsche dir auch einen guten Morgen«, gab ich sarkastisch zurück.

»Eher doch einen guten Tag«, berichtigte er mich und sah nach dem Stand der Sonne. Ich wollte mich an ihm vorbei schieben, aber er hob eine Hand und hielt mich auf. »Sie ist leider nicht mehr da.«

»Verdammter Mist«, sagte ich und sackte in mir zusammen, zu erschöpft, um mein Pech in aller Ausführlichkeit zu verfluchen.

Deoch lächelte mich mitfühlend an. »Sie hat nach dir gefragt«, sagte er. »Und sie hat lange gewartet, fast eine Stunde lang. So lange habe ich sie noch nie still sitzen sehen.«

»Ist sie mit jemandem gegangen?«

Deoch sah auf seine Hände. Er ließ eine Kupfermünze über seine Fingerknöchel laufen. »Sie ist nicht gerade der Typ Frau, der lange allein bleibt …« Er sah mich mitfühlend an. »Sie hat ein paar abgewiesen, aber dann ist sie schließlich mit einem gegangen. Ich glaube nicht, dass sie wirklich mit ihm zusammen ist, wenn du verstehst, was ich meine. Sie sucht einen reichen Gönner, und der Mann sah danach aus. Weiße Haare, wohlhabend, du kennst ja den Typ.«

Ich seufzte. »Wenn du sie siehst, könntest du ihr ausrichten, dass …« Ich hielt inne und überlegte, wie ich umschreiben sollte, was geschehen war. »Könntest du ›Aus dringendem Grunde verhindert‹ ein wenig romantischer klingen lassen?«

»Ja, das kriege ich schon hin. Ich werde ihr auch schildern, wie zerknirscht du geguckt hast und dass du keine Schuhe anhattest. Das magst du als Grundlage benutzen, damit du dann gepflegt vor ihr zu Kreuze kriechen kannst.«

Ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen. »Danke.«

»Darf ich dich zu einem Gläschen einladen?«, fragte er. »Für mich ist es eigentlich noch ein wenig früh, aber für einen guten Freund mache ich gern mal eine Ausnahme.«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich muss wieder zurück. Ich habe viel zu tun.«

Ich humpelte den Weg zurück zum Anker’s. Im Schankraum unterhielt man sich angeregt über den Brand im Handwerkszentrum. Weil ich keine Fragen beantworten wollte, schlich ich mich zu einem Tisch in einer dunklen Ecke und ließ mir von einer Kellnerin einen Teller Suppe und etwas Brot bringen.

Während ich aß, schnappte ich einige Gesprächsfetzen auf. Und erst als ich andere Leute davon erzählen hörte, wurde mir klar, was ich getan hatte.

Ich war es gewöhnt, dass die Leute über mich sprachen. Wie gesagt, feilte ich schon seit einiger Zeit an meinem Ruf. Doch das hier war etwas anderes. Das hier war real. Die Leute hatten zwar bereits begonnen, die Einzelheiten auszuschmücken und einige Dinge durcheinander zu bringen, aber die Geschichte blieb im Kern dennoch wahr. Ich hatte Fela das Leben gerettet. Ich war ins Feuer gelaufen und hatte sie auf meinen Armen in Sicherheit gebracht, genau wie ein Märchenprinz.

Ich erlebte zum ersten Mal, wie es war, ein Held zu sein. Und es war durchaus nach meinem Geschmack.

Kapitel 67

Eine Frage der Hände

Nach dem Mittagessen im Anker’s beschloss ich, zurück zum Handswerkszentrum zu gehen und mir anzusehen, wie groß die Schäden waren. So weit ich es mitbekommen hatte, war das Feuer recht schnell unter Kontrolle gebracht worden. Wenn das stimmte, konnte ich vielleicht sogar die Arbeit an meinen blauen Emittern abschließen. Und wenn nicht, konnte ich wenigstens nach meinem Umhang suchen.

Erstaunlicherweise hatte ein Großteil des Gebäudes den Brand ohne größere Schäden überstanden. Die Nordostecke jedoch war praktisch völlig zerstört. Von diesem Teil des Gebäudes waren nur noch Steine, Glassplitter und Asche übrig. Auf den Tischplatten und dem Fußboden sah man hier und da kupfer- und silberfarbene Flecken, wo Metalle in der Hitze des Feuers geschmolzen waren.

Doch beunruhigender als die Schäden war der Umstand, dass die Werkstatt vollkommen menschenleer war. Verwaist hatte ich dieses Gebäude nie gesehen. Ich klopfte an Kilvins Bürotür und spähte hinein. Niemand da. Jetzt verstand ich. Wenn Kilvin nicht da war, gab es hier niemanden, der die Aufräumarbeiten leiten konnte.

Die Emitter fertig zu stellen, dauerte Stunden länger, als ich erwartet hatte. Meine Verletzungen lenkten mich ab, und mein bandagierter Daumen war mir im Weg. Diese Arbeit erforderte zwei geschickte Hände. Selbst die kleinste Behinderung durch einen Verband störte da sehr.

Dennoch schloss ich die Arbeiten ohne weitere Zwischenfälle ab und wollte eben damit anfangen, die Emitter zu testen, als ich Kilvin auf dem Korridor auf Siaru fluchen hörte. Ich drehte mich um und sah ihn in sein Büro stampfen, gefolgt von einem von Meister Arwyls Gillern.

Ich sperrte die Abzughaube zu, ging ebenfalls zu Kilvins Büro und passte dabei genau auf, wohin ich meine nackten Füße setzte. Durch das Bürofenster sah ich Kilvin mit den Armen fuchteln wie einen Bauern, der Krähen aus einem Feld scheucht. Beide Hände und Unterarme waren dick bandagiert. »Es reicht«, sagte er. »Ich kümmere mich jetzt selber drum.«

Der Giller ergriff einen von Kilvins Armen und richtete den Verband. Kilvin riss sich los und hielt die Hände hoch in die Luft, außerhalb der Reichweite des anderen Mannes. »Lhinsatva. Genug ist genug.« Der andere erwiderte etwas, aber so leise, dass ich es nicht verstand, doch Kilvin schüttelte weiter den Kopf. »Nein. Und auch keine Drogen mehr. Ich habe jetzt lange genug geschlafen.«

Kilvin winkte mich herein. »E’lir Kvothe. Ich muss mit dir sprechen.«

Ich wusste nicht, was ich erwarten sollte, und trat in sein Büro. Kilvin blickte mich finster an. »Siehst du, was ich gefunden habe, nachdem das Feuer gelöscht war?«, fragte er und zeigte auf einen dunklen Stoffhaufen auf seiner Werkbank. Als er eine Ecke vorsichtig mit seiner bandagierten Hand anhob, erkannte ich, was es war: die Überreste meines verkohlten Umhangs. Kilvin rüttelte daran, und meine Lampe rutschte heraus und kullerte ein Stück weit über den Tisch.

»Es ist keine zwei Tage her, dass wir beide über deine Diebeslampe gesprochen haben. Und dennoch liegt sie heute hier herum, wo die fragwürdigsten Gestalten sie an sich nehmen könnten.« »Was hast du dazu zu sagen?«

Ich war perplex. »Meister Kilvin, es tut mir Leid. Ich war … Man hat mich weggebracht …«

Immer noch ärgerlich sah er auf meine Füße. »Und wieso trägst du keine Schuhe? Selbst ein E’lir sollte doch wohl wissen, dass man an einem Ort wie dem hier nicht barfuß herumläuft. Du verhältst dich in letzter Zeit wirklich fahrlässig. Ich bin entsetzt.«

Während ich Erklärungen zu stammeln anfing, zeigte sich mit einem Mal ein breites Lächeln auf Kilvins Gesicht. »Das war natürlich nur ein Scherz«, sagte er freundlich. »Ich schulde dir großen Dank dafür, dass du Re’lar Fela heute aus dem Feuer gerettet hast.« Er klopfte mir auf die Schulter, hörte aber schnell wieder damit auf, als ihm einfiel, dass seine Hände bandagiert waren.

Ich wurde geradezu schlaff vor lauter Erleichterung und nahm die Lampe und schaute sie mir von allen Seiten an. Weder das Feuer noch der Knochenteer hatten sie beschädigt.

Kilvin zog einen kleinen Beutel hervor und legte ihn auf den Tisch. »Diese Sachen steckten ebenfalls in deinem Umhang«, sagte er. »Alle möglichen Sachen. Die Taschen deines Umhangs waren so vollgestopft wie der Karren eines Kesslers.«

»Ihr scheint ja guter Laune zu sein, Meister Kilvin«, sagte ich vorsichtig und fragte mich, welches Schmerzmittel sie ihm in der Mediho wohl verabreicht hatten.

»Ja, das bin ich«, erwiderte er frohgemut. »Kennst du das Sprichwort Chan Vaen edan Kote?«

Ich versuchte es mir zusammenzureimen. »Sieben Jahre … Was Kote bedeutet, weiß ich nicht.«

»Rechne alle sieben Jahre mit einer Katastrophe«, sagte er. »Das ist ein altes Sprichwort, und es hat viel für sich. Und das hier war seit zwei Jahren überfällig.« Er wies mit der bandagierten Hand auf die Schäden in der Werkstatt. »Und es ist relativ glimpflich abgelaufen. Keine meiner Lampen wurde beschädigt. Es ist niemand ums Leben gekommen. Und am schwersten von allen wurde ich selbst verletzt, wie sich das ja auch gehört.«

Ich betrachtete seine Verbände, und bei dem Gedanken, was mit seinen geschickten Handwerkerhänden geschehen sein mochte, krampfte sich mir der Magen zusammen. »Wie geht es Euch denn?«, fragte ich.

»Verbrennungen zweiten Grades«, sagte er und gebot dann mit einer Handbewegung meinen besorgten Ausrufen Einhalt, bevor ich überhaupt recht damit begonnen hatte. »Nur Brandblasen. Schmerzhaft, aber keine Verkohlungen und keine langfristigen Einschränkungen der Beweglichkeit.« Er seufzte verärgert. »Dennoch werde ich jetzt drei Spannen nicht arbeiten können.«

»Wenn es nur um die Hände geht, leihe ich Euch gerne meine, Meister Kilvin.«

Er nickte respektvoll. »Das ist ein großzügiges Angebot, E’lir. Und wenn es nur um die Hände ginge, würde ich nicht zögern, es anzunehmen. Aber bei meiner Arbeit geht es auch um Bereiche der Sygaldrie …«, er hielt inne und wählte seine Worte mit Bedacht, »… mit denen man einen E’lir besser nicht in Kontakt bringen sollte.«

»Dann solltet Ihr mich zum Re’lar befördern, Meister Kilvin«, sagte ich mit einem Lächeln. »Damit ich Euch besser dienen kann.«

Er lachte. »Darauf komme ich zurück. Wenn du weiter gute Arbeit leistest.«

Ich beschloss, lieber das Thema zu wechseln, bevor ich womöglich noch übermütig wurde. »Was ist denn eigentlich mit dem Behälter passiert?«

»Er war zu kalt«, sagte Kilvin. »Das Metall war nur eine Hülle um einen Glasbehälter und diente dazu, diesen zu kühlen. Ich nehme an, dass mit der Sygaldrie auf dem Behälter irgendetwas nicht stimmte und er deshalb immer mehr abkühlte. Und als das Mittel gefror …«

Ich nickte. »Ist der innere Glasbehälter geplatzt. Wie bei einer Flasche Bier, wenn das Bier gefriert. Und dann hat es ein Loch in den Metallbehälter geätzt.«

Kilvin nickte. »Auf Jaxim lastet gegenwärtig mein Missfallen«, bemerkte er dunkel. »Er hat mir gesagt, dass du ihn darauf aufmerksam gemacht hattest.«

»Ich war mir vorhin sicher, dass das gesamte Gebäude niedergebrannt sein musste«, sagte ich. »Ich verstehe nicht, wie es Euch gelungen ist, das Feuer so einfach unter Kontrolle zu bringen.«

»Einfach?«, erwiderte er und klang dabei ein wenig belustigt. »Schnell, das ja. Aber dass es einfach gewesen wäre, würde ich nicht behaupten.«

»Wie habt Ihr das geschafft?«

Er lächelte mich an. »Gute Frage. Was glaubst du denn?«

»Na ja, ich habe gehört, wie ein Student erzählt hat, Ihr wärt aus Eurem Büro gekommen und hättet den Namen des Feuers gerufen, genau wie Taborlin der Große. Ihr sagtet: ›Feuer, erlösche!‹, und das Feuer erlosch.«

Kilvin lachte laut. »Die Geschichte gefällt mir«, sagte er und grinste breit hinter seinem Bart. »Aber jetzt frage ich dich: Wie hast du es durch das Feuer geschafft? Das Mittel brennt mit sehr heißer Flamme. Wieso hast du dich nicht verbrannt?«

»Ich hatte mich vorher mit einer Löschbrause mit Wasser übergossen.«

Kilvin blieb skeptisch. »Jaxim sah dich durch die Flammen springen, nur wenige Augenblicke nachdem das Mittel ausgelaufen war. Die Löschbrausen sind schnell, aber so schnell nun auch wieder nicht.«

»Ich habe sie leider zerstört, Meister Kilvin. Es ging nicht anders.«

Kilvin schaute durch sein Bürofenster, runzelte die Stirn und ging dann hinaus und ans andere Ende der Werkstatt zu der zerstörten Brause. Er bückte sich und hob mit seinen bandagierten Fingern einen Glassplitter auf. »Wie um alles in der Welt hast du es geschafft, eine meiner Löschbrausen zu zerstören, E’lir Kvothe?«

Er klang so verwundert, dass ich lachen musste. »Nun, Meister Kilvin, den Studenten zufolge habe ich den Tank mit einem einzigen Schlag meiner mächtigen Faust eingeschlagen.«

Kilvin grinste. »Auch diese Geschichte gefällt mir, aber ich glaube sie nicht.«

»Seriösere Quellen besagen, ich hätte eine Eisenstange dazu benutzt, die auf einem Tisch in der Nähe lag.«

Kilvin schüttelte den Kopf. »Du bist ein kräftiger Junge, aber dieses Panzerglas habe ich mit eigenen Händen geschaffen. Das würde nicht mal der breitschultrige Cammar mit einem Schmiedehammer kaputt bekommen.« Er ließ den Glassplitter fallen. »Sollen die anderen erzählen, was sie wollen, aber wir beide wollen untereinander unsere Geheimnisse teilen.«

»Das ist kein großes Geheimnis«, gestand ich. »Ich kenne die Sygaldrie für Panzerglas. Und was ich erschaffen kann, kann ich auch zerstören.«

»Aber welche Quelle hast du genutzt?«, fragte Kilvin. »Du hattest doch nichts vorbereitet …« Ich hob meinen bandagierten Daumen. »Blut«, sagte er und klang erstaunt. »Die Wärme seines eigenen Bluts zu verwenden, könnte man als fahrlässig bezeichnen, E’lir Kvothe. Was ist mit Binderfrost? Was, wenn du vor Hypothermie einen Schock erlitten hättest?«

»Mir blieb nichts anderes übrig, Meister Kilvin«, sagte ich.

Kilvin nickte nachdenklich. »Recht beeindruckend. Mit weiter nichts als Blut zu lösen, was ich geschmiedet habe.« Er wollte sich mit den Fingern durch den Bart fahren und runzelte irritiert die Stirn, als die Verbände ihn daran hinderten.

»Und Ihr, Meister Kilvin? Wie ist es Euch gelungen, das Feuer unter Kontrolle zu bekommen?«

»Nicht, indem ich den Namen des Feuers verwendet hätte«, räumte er ein. »Wenn Elodin dagewesen wäre, wäre das alles viel einfacher gegangen. Doch da mir der Name des Feuers nicht bekannt ist, musste ich auf meine eigenen Mittel zurückgreifen.«

Ich sah ihn an und wusste nicht, ob das wieder ein Scherz sein sollte oder nicht. Kilvins trockener Humor war manchmal nicht ganz einfach zu bemerken. »Elodin kennt den Namen des Feuers?«  

Kilvin nickte. »Auch noch ein oder zwei andere hier an der Universität, aber Elodin kennt sich damit am besten aus.«

»Der Name des Feuers«, sagte ich ehrfürchtig. »Und sie könnten es rufen, und das Feuer würde tun, was sie ihm befehlen, so wie bei Taborlin dem Großen?«

Kilvin nickte erneut.

»Aber das sind doch bloß Geschichten«, protestierte ich.

Er sah mich belustigt an. »Was glaubst du denn, wo diese Geschichten herkommen, E’lir Kvothe? Jede dieser Geschichten hat ihre Wurzeln irgendwo in der Wirklichkeit.«

»Und was ist das für ein Name? Wie funktioniert das?«

Kilvin zögerte kurz und zuckte dann die Achseln. »Das ist in dieser Sprache sehr schwer zu erklären. Eigentlich in jeder Sprache. Frag Elodin – er ist es gewohnt, derlei Dinge zu ergründen.«

Ich wusste aus eigener Erfahrung, welche Hilfe Elodin mir da sein würde. »Also wie habt Ihr denn nun das Feuer gelöscht?«

»Das ist kein großes Geheimnis«, erwiderte er. »Ich war auf so etwas vorbereitet und hatte eine Phiole mit dem Mittel in meinem Büro. Die habe ich als Verbindung genutzt und der vergossenen Flüssigkeit damit die Wärme entzogen. Daraufhin wurde das Mittel zu kalt, um zu kochen, und der verbliebene Nebel verbrannte schnell. Der Großteil des Mittels lief in die Gullys, und Jaxim und die anderen brachten den Rest unter Kontrolle, indem sie Kalk und Sand darüber kippten.«

»Das ist nicht Euer Ernst«, sagte ich. »Hier drin war es so heiß wie in einem Ofen. Ihr könnt doch nicht eine solche Hitze abgeleitet haben. Wo wärt ihr denn damit geblieben?«

»Ich hatte für einen solchen Notfall einen Hitzeschlucker bereit stehen. Ein Feuer ist das geringste der Probleme, für die ich vorgesorgt habe.«

»Aber dennoch. Das müssen doch …« Ich versuchte zu berechnen, wie viel Wärme er hätte umleiten müssen, kam aber nicht weit, da ich nicht wusste, wo ich anfangen sollte.

»Ich schätze achthundertfünfzig Millionen Thaum«, sagte Kilvin. »Die genaue Zahl müssen wir aber erst noch ermitteln.«

Ich war sprachlos. »Aber … wie?«

»Schnell.« Er machte mit seinen bandagierten Händen eine vielsagende Geste. »Aber nicht einfach.«

Kapitel 68

Der ewig sich wandelnde Wind

Die nächsten Tage lief ich barfuß, ohne Umhang und in miserabler Stimmung umher. Der Reiz, den Helden zu spielen, verflog angesichts meiner Situation recht schnell. Ich besaß nur eine einzige Kleidergarnitur, und die war zerlumpt. Die Verbrennungen taten mir ständig weh. Mir fehlte das Geld, um mir Schmerzmittel oder neue Kleider zu kaufen. So kaute ich bittere Weidenrinde, und bitter waren auch die Gedanken, die ich hegte.

Meine Armut lastete schwer auf mir. Noch nie zuvor war ich mir des Unterschieds zwischen den anderen Studenten und mir deutlicher bewusst gewesen. Alle hier an der Universität verfügten über ein Sicherheitsnetz, das sie notfalls auffangen würde. Sims Eltern waren aturische Adlige. Wil stammte aus einer reichen Kaufmannsfamilie. Wenn sie in Schwierigkeiten gerieten, konnten sie auf den Namen ihrer Familie einen Kredit aufnehmen oder einen Brief nach Hause schreiben.

Ich hingegen konnte mir noch nicht einmal neue Schuhe leisten. Ich besaß nur ein Hemd. Wie konnte ich hoffen, all die Jahre an der Universität bleiben zu können, die es dauern würde, die Ausbildung zum Arkanisten abzuschließen? Wie konnte ich hoffen, akademisch aufzusteigen, wenn mir der Zugang zur Bibliothek verwehrt war?

Bis zur Mittagszeit hatte ich mich in eine so düstere Laune hineingesteigert, dass ich Sim beim Essen in der Mensa anschnauzte und wir uns anschließend stritten wie ein altes Ehepaar. Wilem hielt sich heraus und widmete seine Aufmerksamkeit ausschließlich dem Essen. Um mich ein wenig aufzuheitern, luden sie mich schließlich für den nächsten Abend ins Theater nach Imre ein. Es wurde Drei Wünsche frei gespielt. Ich ging gern mit, denn ich hatte gehört, dass Feltemis ursprüngliche Fassung aufgeführt wurde und nicht eine der zensierten Versionen. Das Stück passte bestens zu meiner Laune, war es doch von schwarzem Humor, Tragik und Verrat geprägt.

Nach dem Mittagessen erfuhr ich, dass Kilvin meine Emitter bereits verkauft hatte. Da sie für eine ganze Zeit die letzten blauen Emitter sein würden, hatte er einen ansehnlichen Preis erzielt, und mein Anteil belief sich auf über anderthalb Talente. Ich nahm an, dass Kilvin mir gegenüber mit dem Preis etwas übertrieb und für meinen Anteil etwas von seinem eigenen Geld dazugelegt hatte. Das ging mir zwar gegen den Stolz, aber einem geschenkten Gaul schaut man nun mal nicht ins Maul.

Doch auch das konnte meine Laune nicht so richtig bessern. Ich konnte mir jetzt neue Schuhe und einen neuen Umhang leisten, wenn auch bloß aus zweiter Hand. Und wenn ich das restliche Trimester wie ein Besessener schuftete, verdiente ich vielleicht genug Geld, um die Zinsen bei Devi und auch noch die Studiengebühren bezahlen zu können. Doch diese Gedanken lösten bei mir keine Freude aus, denn ich war mir mehr denn je bewusst, wie prekär meine Lage war. Meine Existenz hing buchstäblich an einem seidenen Faden.

Als meine Stimmung auf einen neuen Tiefpunkt gesunken war, ließ ich an diesem Tag das Seminar über Höhere Sympathie sausen und ging statt dessen nach Imre. Der Gedanke, dass ich vielleicht Denna treffen würde, war das Einzige, was mich jetzt wieder aufheitern konnte. Außerdem musste ich ihr ja noch erklären, warum ich nicht zu unserer Verabredung zum Mittagessen gekommen war.

Auf dem Weg zum Eolian kaufte ich mir ein Paar Wanderstiefel, die warm genug waren für den nahenden Winter. Danach war mein Geldbeutel wieder so gut wie leer. Nachdem ich den Schusterladen verlassen hatte, zählte ich, was mir noch geblieben war: drei Jots und ein Deut. Als Straßenkind in Tarbean hatte ich mehr Geld gehabt …

»Heute kommst du zur rechten Zeit«, sagte Deoch, als ich zum Eolian kam. »Es wartet jemand auf dich.«

Ein Grinsen machte sich auf meinem Gesicht breit, und ich klopfte ihm auf die Schulter und ging hinein.

Doch statt Denna sah ich Fela allein an einem Tisch sitzen. Stanchion stand dabei und plauderte mit ihr. Als er mich sah, winkte er mich herbei und zog sich dann, nachdem er mir im Vorbeigehen noch auf die Schulter geklopft hatte, auf seinen Stammplatz am Tresen zurück.

Als sie mich erkannte, sprang Fela auf und lief auf mich zu. Einen Moment lang glaubte ich, sie würde mir direkt in die Arme laufen, so als wären wir ein wieder vereintes Liebespaar in einer billigen aturischen Tragödie. Doch dann bremste sie sich im letzten Augenblick, und ihr dunkles Haar fiel nach vorn. Sie war so hübsch wie eh und je und hatte jetzt bloß noch einen großen blauen Fleck auf der Wange.

»Oh nein«, sagte ich und hob vor Mitgefühl eine Hand vors Gesicht. »War ich das, als ich dich fallen ließ? Das tut mir wirklich sehr Leid.«

Sie sah mich ungläubig an und lachte. »Du entschuldigst dich dafür, dass du mich aus einer Flammenhölle gerettet hast?«

»Nur dafür, dass ich ohnmächtig geworden bin und dich fallen ließ. Das war wirklich dumm von mir: Ich hatte vergessen, die Luft anzuhalten, und habe irgendwelche Dämpfe eingeatmet. Hast du noch weitere Verletzungen davongetragen?«

»Nur an Stellen, die ich dir in der Öffentlichkeit nicht zeigen kann«, sagte sie, verzog ein wenig das Gesicht und bewegte die Hüften auf eine Weise, die ich sehr verwirrend fand.

»Nichts allzu Schlimmes, hoffe ich.«

»Nun ja. Beim mein nächsten Mal erwarte ich, dass du das besser machst. Wenn ein Mädchen gerettet wird, möchte es insgesamt sanfter behandelt werden.«

»Na gut. Dann betrachten wir das als Übung.«

Einen Moment lang herrschte Schweigen zwischen uns, und Felas Lächeln schwand ein wenig. Sie hob eine Hand in meine Richtung, zögerte und ließ sie wieder sinken. »Aber mal im Ernst, Kvothe. Ich … Das war der schlimmste Augenblick in meinem ganzen Leben. Überall war Feuer …«

Sie senkte den Blick. »Ich war mir sicher, dass ich sterben würde. Ich war mir absolut sicher. Und dann stand ich da so starr wie … wie ein verängstigtes Kaninchen.« Sie hob den Blick wieder, blinzelte Tränen fort, und dann war ihr Lächeln wieder da, strahlend wie eh und je. »Und dann kamst du und liefst durch das Feuer. Das war das Unglaublichste, was ich je gesehen habe. Das war wie … Hast du mal Daeonica gesehen?«

Ich nickte und lächelte.

»Du sahst aus wie Tarsus, als er aus der Hölle ausbricht. Als du durch das Feuer kamst, wusste ich, jetzt wird alles gut.« Sie trat einen kleinen Schritt auf mich zu und legte mir eine Hand auf den Arm. Ich spürte ihre Wärme durch mein Hemd hindurch. »Sonst wäre ich dort umgekommen –«. Sie verstummte verlegen. »Ich wiederhole mich.«

Ich schüttelte den Kopf. »Aber so war das gar nicht. Ich habe dich gesehen. Du hast nach einem Ausweg gesucht.«

»Nein. Ich stand einfach nur da. Wie eins von diesen dummen Mädchen aus den Geschichten, die mir meine Mutter früher immer vorgelesen hat. Ich habe sie immer gehasst, diese Mädchen. Ich habe immer gefragt: ›Warum schubst sie denn die böse Hexe nicht aus dem Fenster? Warum mischt sie denn dem Oger kein Gift ins Essen?‹« Jetzt blickte Fela zu Boden, und ihr herabfallendes Haar verbarg ihr Gesicht. Ihre Stimme wurde leiser und leiser, bis es nur noch ein Flüstern war. »›Warum sitzt sie nur da und wartet darauf, gerettet zu werden? Warum rettet sie sich nicht selbst?‹«

Mit einer Geste, die beschwichtigend gemeint war, nahm ich ihre Hand, und da fiel mir etwas auf. Ihre Hand war nicht das zarte, zerbrechliche Ding, das ich erwartet hatte. Vielmehr war sie kräftig und schwielig, die Hand einer Bildhauerin, die stundenlang mit Hammer und Meißel arbeiten konnte.

»Das ist nicht die Hand einer hilflosen Jungfer«, sagte ich.

Sie sah mich mit Tränen in den Augen an und stieß ein erstauntes Lachen aus, das halb wie ein Schluchzen klang. »Ich … Wie bitte?«

Mir wurde bewusst, was ich da gesagt hatte, und ich wurde rot, fuhr aber fort. »Das ist nicht die Hand irgendeiner verhuschten Prinzessin, die einfach nur dasitzt und Spitze klöppelt und darauf wartet, dass irgendein Prinz sie rettet. Das ist die Hand einer Frau, die an einem Seil, das sie aus ihrem eigenen Haar geflochten hat, in die Freiheit klettern würde, oder die einen Oger, der sie gefangen hält, nachts im Schlaf erschlägt.« Ich sah ihr in die Augen. »Und das ist auch die Hand einer Frau, die es allein aus dem Feuer heraus geschafft hätte, wenn ich nicht da gewesen wäre. Sie hätte sich vielleicht verbrannt, aber sie hätte es geschafft.«

Ich hob ihre Hand an meine Lippen und küsste sie. Es schien mir in diesem Moment eine passende Geste zu sein. »Aber dennoch bin ich froh, dass ich zur Stelle war und helfen konnte«, sagte ich und lächelte. »Also … wie Tarsus?«

Ihr Lächeln blendete mich. »Wie Tarsus, Oren Velciter und ein Märchenprinz in einer Person«, sagte sie und lachte. Dann nahm sie meine Hand. »Komm. Ich habe etwas für dich.«

Fela führte mich an den Tisch, an dem sie gesessen hatte, und überreichte mir ein zusammengelegtes Kleidungsstück. »Ich habe Wil und Sim gefragt, was ich dir schenken könnte, und das erschien mir passend …« Sie hielt inne, mit einem Mal scheu.

Es war ein Umhang. Er war dunkelgrün, aus bestem Stoff und schön geschnitten. Und er war nicht aus zweiter Hand. Es war ein Kleidungsstück, wie es für mich immer unerschwinglich gewesen war.

»Ich habe den Schneider viele kleine Taschen hineinnähen lassen«, sagte sie nervös. »Wil und Sim meinten, das wäre wichtig.«

»Er ist wunderschön«, sagte ich.

Da strahlte sie wieder. »Die Maße musste ich schätzen«, sagte sie. »Komm, wir schauen mal, ob er passt.« Sie nahm den Umhang, legte ihn mir um die Schultern und umfasste mich dabei in einer Geste, die wie eine Umarmung wirkte.

Ich stand, um Felas Formulierung zu gebrauchen, so starr da wie ein verängstigtes Kaninchen. Sie war mir so nah, dass ich ihre Wärme spüren konnte, und als sie sich vorbeugte, um mir den Umhang über die Schulter zu ziehen, strich sie mit einer Brust sacht über meinen Arm. Ich stand vollkommen reglos. Und über Felas Schulter hinweg sah ich Deoch am Eingang grinsen.

Fela trat einen Schritt zurück, beäugte mich kritisch, trat dann wieder näher und zog mir den Umhang über der Brust ein wenig zusammen. »Passt«, sagte sie. »Und die Farbe bringt deine Augen gut zur Geltung. Nicht dass sie das nötig hätten. Sie sind das Grünste, was ich heute gesehen habe. Grün wie der Frühling.«

Als Fela wieder von mir wegtrat, sah ich eine mir wohl bekannte Gestalt zum Ausgang hinaushuschen. Denna. Ich sah sie nur ganz kurz im Profil, erkannte sie aber so sicher, wie ich meine eigenen Hände erkennen würde. Was sie gesehen und welche Schlüsse sie daraus gezogen hatte, konnte ich nur vermuten.

Im ersten Moment wollte ich ihr nachlaufen. Ihr erklären, warum ich zwei Tage zuvor nicht zu unserer Verabredung erschienen war. Mich bei ihr entschuldigen. Ihr klar machen, dass das Mädchen, das da gerade ihre Arme um mich gelegt hatte, mir nur ein Geschenk gemacht hatte, weiter nichts.

Fela strich den Umhang über meinen Schultern glatt und sah mich mit Augen an, in denen noch kurz zuvor Tränen geglänzt hatten.

»Er passt wie angegossen«, sagte ich, betastete prüfend den Stoff und schwang den Umhang hin und her. »So etwas Schönes habe ich gar nicht verdient, und das wäre wirklich nicht nötig gewesen – ich danke dir.«

»Ich wollte dir zeigen, wie dankbar ich dir dafür bin, was du getan hast.« Sie legte mir wieder eine Hand auf den Arm. »Und das ist doch gar nichts. Wenn ich irgendetwas für dich tun kann, irgendwann einmal … Du kannst immer zu mir kommen.« Sie hielt inne und sah mich fragend an. »Ist alles in Ordnung mit dir?«

Ich schaute an ihr vorbei zum Ausgang. Denna konnte mittlerweile wer weiß wo sein. Ich hätte sie nicht mehr eingeholt.

»Ja«, log ich. »Alles bestens.«

Fela brachte mir etwas zu trinken, und wir plauderten eine Weile über Kleinigkeiten. Ich war überrascht, als ich erfuhr, dass sie in den letzten Monaten mit Elodin zusammengearbeitet hatte. Sie war für ihn als Bildhauerin tätig gewesen, und im Gegenzug hatte er sie gelegentlich unterrichtet. Sie verdrehte beim Erzählen die Augen. Er hatte die Angewohnheit, sie mitten in der Nacht aus dem Bett zu scheuchen und zu einem stillgelegten Steinbruch nördlich der Stadt mitzunehmen. Er schmierte ihr sogar feuchten Ton in die Schuhe und zwang sie, den ganzen Tag darin herumzulaufen. Er hatte es gewagt … Sie wurde rot, schüttelte den Kopf und erzählte die Geschichte nicht zu Ende. Ich war zwar neugierig, wollte sie aber nicht in Verlegenheit bringen. Also fragte ich nicht weiter nach, und wir einigten uns darauf, dass er mehr als nur ein bisschen wahnsinnig sei.

Und die ganze Zeit saß ich mit dem Blick zum Eingang und hoffte vergeblich, dass Denna wiederkommen würde und ich ihr alles erklären konnte.

Schließlich musste Fela zurück zur Universität. Sie hatte ein Mathematikseminar. Ich blieb im Eolian, hielt mich an meinem Glas fest und überlegte, wie ich die Dinge zwischen Denna und mir wieder zum Guten wenden konnte. Ich hätte mich gern aus Selbstmitleid so richtig betrunken, aber dazu fehlten mir die Mittel, und so humpelte ich, als die Sonne unterging, langsam heim.

Erst als ich mich bereit machte, wieder einmal auf das Dach des Hauptgebäudes zu steigen, wurde mir die Bedeutung von etwas bewusst, das Kilvin mir gesagt hatte. Wenn der Knochenteer größtenteils in die Gullys abgelaufen war …

Auri! Sie lebte in den Tunneln unter der Universität! Ich lief so schnell zur Mediho, wie meine Erschöpfung und meine Schmerzen es mir gestatteten. Auf halber Strecke entdeckte ich Mola, die gerade einen Hof überquerte. Ich rief nach ihr und winkte ihr zu.

Mola betrachtete mich argwöhnisch, als ich näher kam. »Du willst mir doch nicht etwa ein Ständchen bringen, oder?«

Ich nahm meinen Lautenkasten ab und schüttelte den Kopf. »Du musst mir einen Gefallen tun«, sagte ich. »Eine Freundin von mir ist vielleicht verletzt.«

Sie seufzte. »Dann solltest du …«

»Ich kann mit ihr nicht in die Mediho gehen. Bitte, Mola«, sagte ich eindringlich. »Es dauert höchstens eine halbe Stunde, versprochen, aber wir müssen sofort los. Ich mache mir Sorgen, dass es vielleicht schon zu spät sein könnte.«

Etwas an meinem Tonfall überzeugte sie. »Was hat deine Freundin denn?«

»Vielleicht Verbrennungen, vielleicht Verätzungen, vielleicht eine Rauchvergiftung. Wie die Leute, die gestern bei dem Brand im Handwerkszentrum waren. Und vielleicht auch schlimmer.«

Mola ging los. »Ich hole meine Tasche aus meinem Zimmer.«

»Ich warte hier«, sagte ich und setzte mich auf eine Bank. »Ich würde dich nur aufhalten.«

Ich saß dort und versuchte meine vielfältigen Verletzungen und Verbrennungen zu ignorieren, und als Mola zurückkam, führte ich sie zur Südwestseite des Hauptgebäudes, wo drei mächtige Schornsteine in den Himmel ragten. »Hier können wir aufs Dach steigen.«

Sie sah mich verwundert an, stellte aber keine Fragen.

Ich stieg langsam zum Dach hinauf, wobei ich vorragende Feldsteine als Halt für Hände und Füße nutzte. Es war eine der einfacheren Methoden, auf das Dach des Hauptgebäudes zu gelangen. Ich hatte sie gewählt, weil ich nicht wusste, wie gut Mola klettern konnte, aber auch, weil ich mich mit meinen Verletzungen nicht besonders beweglich fühlte.

Mola folgte mir aufs Dach. Sie trug immer noch ihre dunkle Dienstkleidung aus der Mediho und hatte sich in ihrem Zimmer noch einen grauen Umhang übergeworfen. Die Nacht war wolkenlos, und die Sichel des Mondes leuchtete uns den Weg.

»Wenn ich es nicht besser wüsste«, sagte Mola, als wir gerade um einen Ziegelsteinschlot herumgingen, »würde ich glauben, dass du mich irgendwo hinlockst, um unanständige Dinge mit mir zu tun.«

»Und wieso glaubst du das nicht?«, fragte ich leichthin.

»Weil du nicht der Typ für so was bist«, sagte sie. »Und außerdem kannst du ja kaum noch gehen. Wenn du mir an die Wäsche gehen würdest, würde ich dich einfach vom Dach schubsen.«

»Nimm bloß keine Rücksicht auf meine Gefühle«, sagte ich und kicherte. Dann stolperte ich über einen First, den ich übersehen hatte, und wäre fast gestürzt, denn mein geschwächter Körper reagierte zu langsam. Ich setzte mich auf eine leicht erhöhte Stelle des Daches und wartete, bis das Schwindelgefühl wieder verflogen war.

»Alles in Ordnung?«, fragte Mola.

»Nein, wahrscheinlich nicht«, sagte ich und erhob mich mit Mühe wieder. »Es ist gleich hinter diesem Dach. Du bleibst am besten erst mal zurück und bist ganz still. Nur für alle Fälle.«

Ich ging bis an die Dachkante und sah zu der Hecke und dem Apfelbaum hinunter. Die Fenster waren dunkel.

»Auri?«, rief ich leise. »Bist du da?« Ich wartete und machte mir mit jeder Sekunde, die verging, größere Sorgen. »Auri, bist du verletzt?«

Keine Antwort. Ich fluchte leise vor mich hin.

Mola verschränkte die Arme. »Also. Ich habe hier schon eine ganze Menge Geduld bewiesen, finde ich. Würdest du mir jetzt bitte mal erklären, was hier vor sich geht?«

»Folge mir, dann erkläre ich es dir.« Ich ging zu dem Apfelbaum und kletterte vorsichtig hinunter. Dann ging ich um die Hecke herum zu dem Entwässerungsgitter. Der von dem Knochenteer ausgehende Ammoniakgestank drang heraus; schwach, aber deutlich wahrnehmbar. Ich zog an dem Gitter, und es ließ sich ein Stück weit öffnen, aber dann klemmte es. »Ich habe hier vor ein paar Monaten ein Mädchen kennengelernt«, sagte ich. »Sie lebt da unten. Ich mache mir Sorgen, dass sie vielleicht verletzt ist. Von dem Mittel im Handwerkszentrum ist viel in die Kanalisation geflossen.«

Mola schwieg für einen Moment. »Ist das dein Ernst?« Ich tastete im Dunkeln unter dem Gitter herum und versuchte herauszubekommen, wie Auri verhindert hatte, dass es sich ganz öffnen ließ. »Was für ein Mensch würde denn da unten leben?«

»Ein verängstigter Mensch«, erwiderte ich. »Ein Mensch, der Angst hat vor Lärm und Menschen und dem offenen Himmel. Ich habe fast einen Monat gebraucht, bis ich sie da aus den Tunneln herauslocken konnte, und noch länger, bis sie das erste Mal mit mir gesprochen hat.«

Mola seufzte. »Wenn du nichts dagegen hast, setze ich mich hin.« Sie ging zu der Bank. »Ich bin schon den ganzen Tag auf den Beinen.«

Ich tastete weiter unter dem Gitter umher, konnte aber keinen Haken entdecken. Schließlich packte ich das Gitter mit beiden Händen und zog mehrmals mit aller Kraft daran. Ein widerhallendes metallisches Geräusch erklang, aber das Gitter ließ sich nicht anheben.

»Kvothe?« Ich blickte zur Dachkante hinauf und sah Auri dort oben stehen, als Silhouette vor dem Nachthimmel, und ihr feines Haar bildete eine kleine Wolke um ihren Kopf.

»Auri!« Die Anspannung ließ nach, und ich merkte mit einem Schlag wieder, wie erschöpft ich eigentlich war. »Wo warst du denn?«

»Da waren Wolken«, sagte sie und ging um das Dach herum zu dem Apfelbaum. »Da habe ich dich ganz oben gesucht. Aber jetzt ist der Mond rausgekommen, und deshalb komme ich zurück.«

Auri stieg den Baum hinab und blieb abrupt stehen, als sie Mola in dem grauen Umhang auf der Bank sitzen sah.

»Ich habe eine Freundin mitgebracht, Auri«, sagte ich in meinem allersanftesten Tonfall. »Ich hoffe, du hast nichts dagegen.«

Es entstand eine lange Pause. »Ist sie nett?«

»Ja, sie ist sehr nett.«

Auri beruhigte sich und kam ein paar Schritte näher. »Ich habe dir eine Feder mitgebracht, noch mit dem Frühlingswind drin, aber weil du so spät kommst …«, sagte sie und sah mich streng an, »kriegst du statt dessen eine Münze.« Sie streckte sie mir auf Armeslänge entgegen, hielt sie zwischen Daumen und Zeigefinger. »Die schützt dich nachts.« Sie war geformt wie eine aturische Bußmünze, schimmerte im Mondschein aber silbern. So ein Geldstück hatte ich noch nie gesehen.

Ich kniete mich hin, öffnete meinen Lautenkasten und holte ein kleines Päckchen hervor. »Hier sind ein paar Tomaten und Bohnen und etwas ganz Besonderes.« Ich hielt ihr den kleinen Beutel hin, für den ich zwei Tage zuvor, bevor der ganze Ärger angefangen hatte, so viel Geld ausgegeben hatte. »Meersalz.«

Auri nahm den Beutel und spähte hinein. »Das ist aber lieb, Kvothe. Was ist denn in dem Salz?«

Spurenelemente, dachte ich. Chrom, Bassal, Malium, Jod … Alles, was dein Körper braucht, aber wahrscheinlich nicht kriegt, wenn ich dich nicht finde und du dich wahrscheinlich nur von Äpfeln und Brotresten ernährst und was du dir sonst noch so beschaffen kannst.

»Die Träume der Fische«, sagte ich. »Und viele Seemannslieder.«

Auri nickte zufrieden, setzte sich, breitete das Tuch aus, in das ich die Lebensmittel eingeschlagen hatte, und legte sich ihr Essen so sorgfältig zurecht, wie sie das immer tat. Ich sah ihr zu, wie sie zu essen begann, erst eine grüne Bohne in das Salz tunkte und dann davon abbiss. Sie schien keine Verletzungen zu haben, doch in dem schummrigen Mondschein konnte man das nicht so genau erkennen. Ich musste es genau wissen. »Geht es dir gut, Auri?«

Sie neigte den Kopf und sah mich neugierig an.

»Da war ein großes Feuer. Und viel davon ist in die Kanalisation gelangt. Hast du es gesehen?«

»O Gott, ja«, sagte sie und bekam große Augen. »Das war überall. Und die Mäuse und Waschbären sind davor weggelaufen und wollten alle raus.«

»Hast du etwas davon abbekommen?«, fragte ich. »Hast du dich verbrannt?«

Sie schüttelte den Kopf und grinste verschmitzt, wie ein kleines Mädchen. »O nein. Mich hat es nicht gekriegt.«

»Bist du dem Feuer nahe gekommen?«, fragte ich. »Hast du etwas von dem Rauch eingeatmet?«

»Warum sollte ich Rauch einatmen?« Auri sah mich an, als wäre ich ein sehr dummer Mensch. »Aber das ganze Unterding stinkt jetzt nach Katzenpisse.« Sie verzog die Nase. »Bis auf den Tiefgang und Schwaden.«

Ich atmete auf, sah aber, dass Mola auf der Bank unruhig wurde. »Auri, darf meine Freundin zu uns kommen?«

Auri erstarrte, eine Bohne in der Hand, auf halber Strecke zum Mund. Dann beruhigte sie sich wieder und nickte.

Ich winkte Mola zu, und sie kam langsam zu uns. Ich war ein wenig besorgt angesichts dieses Treffens. Ich hatte über einen Monat gebraucht, bis ich Auri aus den Tunneln unter der Universität hervorgelockt hatte. Es machte mir Sorgen, dass sie auf eine falsche Reaktion von Mola hin wieder dorthin fliehen würde, wo ich sie nicht finden könnte.

Ich zeigte auf Mola, die immer noch stand. »Das ist meine Freundin Mola.«

»Hallo, Mola.« Auri sah zu ihr hoch und lächelte. »Du hast Sonnenhaar, so wie ich. Möchtest du einen Apfel?«

Mola blickte professionell neutral. »Ja, gerne, Auri. Vielen Dank.«

Auri sprang auf, flitzte zu dem Apfelbaum, flitzte wieder zurück und überreichte Mola einen Apfel. »Dieser hier enthält einen Wunsch«, sagte sie. »Bevor du hineinbeißt, solltest du dir genau überlegen, was du dir wünschen willst.« Dann setzte sie sich wieder, nahm noch eine Bohne und kaute sehr sorgfältig.

Mola betrachtete den Apfel eine ganze Weile, bevor sie hineinbiss.

Auri beendete ihr Mahl und band den Salzbeutel wieder zu. »Und jetzt spiel!«, forderte sie aufgeregt. »Spiel!«

Lächelnd holte ich die Laute hervor und strich mit den Fingern über die Saiten. Glücklicherweise war mein verletzter Daumen der der Griffhand, so dass er mich nicht allzu sehr behinderte.

Ich sah zu Mola hinüber und stimmte die Saiten. »Du kannst gehen, wenn du magst«, sagte ich. »Ich möchte dir nicht versehentlich ein Ständchen bringen.«

»Oh, du darfst nicht gehen«, wandte sich Auri an Mola, mit todernstem Blick. »Seine Stimme ist wie ein Gewitter, und seine Finger kennen jedes Geheimnis, das tief unter der kalten, dunklen Erde verborgen liegt.«

Mola rang sich ein Lächeln ab. »Also das muss ich hören.«

Und so spielte ich für die beiden, während die Sterne droben am Firmament weiter ihre Bahnen zogen.

»Warum hast du niemandem davon erzählt?«, fragte mich Mola, als wir über die Dächer zurück kletterten.

»Weil ich finde, dass das niemanden etwas angeht«, sagte ich. »Wenn sie wollte, dass die Leute wissen, dass sie dort unten lebt, würde sie es ihnen, glaube ich, selber sagen.«

»Du weißt ganz genau, was ich meine«, erwiderte Mola gereizt.

»Ja, ich weiß, was du meinst.« Ich seufzte. »Aber was sollte dabei Gutes herauskommen? Sie ist glücklich da, wo sie ist.«

»Glücklich?«, erwiderte Mola ungläubig. »Sie ist abgerissen und halb verhungert. Sie braucht Hilfe. Essen und Kleidung.«

»Ich bringe ihr Essen«, sagte ich. »Und ich werde ihr auch Kleider bringen, sobald …« Ich zögerte, weil ich nicht gestehen wollte, wie arm ich war. »Sobald ich das hinbekomme.«

»Wozu warten? Wenn du doch nur jemandem davon erzählt hättest …«

»Ja, klar«, sagte ich sarkastisch. »Jamison würde natürlich sofort mit einer Schachtel Pralinen und einem Federbett hier anrücken, wenn er erfahren würde, dass eine halb verrückte Studentin in den Tunneln unter seiner Universität lebt. Sie würden sie in die Irrenanstalt stecken, das weißt du doch ganz genau.«

»Nicht unbedingt …« Sie sprach nicht weiter, denn sie wusste, dass ich recht hatte.

»Mola, wenn die Leute nach ihr suchen würden, würde sie sich in den Tunneln verstecken. Sie würden sie verjagen, und dann hätte ich keine Möglichkeit mehr, ihr zu helfen.«

Mola sah mich an, die Arme vor der Brust verschränkt. »Also gut. Aber du musst mich wieder mit hier raufnehmen. Ich werde ihr ein paar Kleider von mir mitbringen. Sie werden ihr zu groß sein, aber besser als das, was sie jetzt trägt.«

Ich schüttelte den Kopf. »Das würde nicht funktionieren. Ich habe ihr vor ein paar Spannen schon mal ein Kleid aus zweiter Hand mitgebracht. Sie hat sich geweigert, es anzuziehen. Sie sagt, es sei widerlich, die abgelegten Kleider anderer Leute zu tragen.«

Mola guckte verwirrt. »Sie sah mir gar nicht kealdisch aus. Nicht mal ein bisschen.«

»Vielleicht wurde sie aber so erzogen.«

»Geht es dir besser?«

»Ja«, log ich.

»Du zitterst. Hier, stütz dich auf mich.«

Meinen neuen Umhang fest um mich geschlungen, nahm ich ihren Arm und ging langsam zum Anker’s zurück.

Kapitel 69

Wie der Wille einer Frau

In den nächsten beiden Spannen hielt mich mein neuer Umhang auf meinen gelegentlichen Ausflügen nach Imre warm, aber es gelang mir auch weiter nicht, Denna ausfindig zu machen. Ich fand immer neue Gründe, um den Fluss zu überqueren: Manchmal lieh ich mir von Devi ein Buch, manchmal aß ich mit Threpe zu Mittag, manchmal trat ich im Eolian auf. Doch der wahre Grund war Denna.

Kilvin verkaufte auch meine übrigen Emitter, und meine Stimmung besserte sich, als schließlich die Brandwunden heilten. Ich konnte Geld für Luxusartikel wie Seife und ein neues Zweithemd erübrigen. An diesem Tag nun war ich nach Imre gegangen, um ein paar Bassalfeilspäne zu besorgen, die ich für mein neuestes Projekt benötigte: eine große Sympathielampe aus zwei Emittern, die ich für eigene Zwecke behalten hatte. Ich hoffte, damit einen schönen Gewinn erzielen zu können.

Es mag merkwürdig erscheinen, dass ich auf der anderen Seite des Flusses Materialien für meine Handwerksprojekte einkaufte, aber die Händler in Universitätsnähe beuteten die Faulheit der Studenten gern aus und verlangten übertrieben hohe Preise. Und wenn ich ein paar Pennys sparen konnte, lohnte sich der Weg.

Als ich die Einkäufe erledigt hatte, ging ich zum Eolian. Deoch lehnte wie üblich am Eingang. »Ich habe Ausschau nach deinem Mädchen gehalten«, sagte er.

Gereizt darüber, wie leicht ich offenbar zu durchschauen war, murmelte ich: »Sie ist nicht mein Mädchen.«

Deoch verdrehte die Augen. »Dann eben nach dem Mädchen. Denna, Dianne, Dyanae … Wie auch immer sie sich gerade nennt. Und ich habe sie nicht gesehen. Ich habe mich sogar ein wenig umgehört, und seit einer ganzen Spanne hat niemand sie mehr gesehen. Das bedeutet, dass sie wahrscheinlich die Stadt verlassen hat. Das ist so ihre Art. Sie verschwindet immer mal wieder Hals über Kopf.«

Ich versuchte, mir meine Enttäuschung nicht allzu sehr anmerken zu lassen. »Du hättest dir nicht so viel Mühe machen müssen«, sagte ich. »Aber trotzdem danke.«

»Ich habe mich nicht nur deinetwegen umgehört«, gestand Deoch. »Ich hege auch eine gewisse Zuneigung zu ihr.«

»Tust du das«, sagte ich, so ausdruckslos, wie ich nur konnte.

»Guck mich nicht so an. Ich bin keine Konkurrenz für dich.« Er lächelte schief. »Jedenfalls nicht mehr. Ich bin zwar keiner von euch Universitätstypen, aber das heißt noch lange nicht, dass ich nicht klug genug bin, meine Hand nicht zwei Mal in das gleiche Feuer zu stecken.«

Ich kämpfte damit, meinen Gesichtsausdruck wieder unter Kontrolle zu bekommen. Ich lasse mir nicht gerne ansehen, was ich empfinde. »Also du und Denna …«

»Stanchion geht mir immer noch damit auf die Nerven, dass ich mal hinter einem Mädchen her war, das halb so alt war wie ich.« Er zuckte verlegen die Achseln. »Aber ich habe sie immer noch gern. Aber heute erinnert sie mich eher an meine jüngste Schwester.«

»Wie lange kennst du sie denn schon?«, fragte ich neugierig.

»Ich würde nicht sagen, dass ich sie wirklich kenne. Aber das erste Mal begegnet bin ich ihr vor – zwei Jahren? Nein, so lange ist das noch nicht her. Vielleicht anderthalb …« Deoch fuhr sich mit den Händen durch sein blondes Haar und streckte sich, und seine Armmuskeln spannten sich unter seinem Hemd. Dann seufzte er und schaute hinaus auf den fast leeren Hof. »Hier wird erst in einer Stunde was los sein. Kommst du mit einem alten Mann ein Gläschen trinken?« Er wies mit einer Kopfbewegung auf den Tresen.

Ich sah ihn an. Er war groß, muskulös, gebräunt. »Alter Mann? Du hast noch alle Haare und alle Zähne, oder? Wie alt bist du? Dreißig?«

»Nie fühlt ein Mann sich älter als neben einer jungen Frau.« Er legte mir eine Hand auf die Schulter. »Komm, trink was mit mir.« Wir gingen hinein, an den langen Mahagonitresen, und er ließ den Blick über die Flaschen schweifen und murmelte: »Bier trübt die Erinnerung, Schnaps lässt sie auflodern, aber Wein ist genau das Richtige für die Sehnsucht eines wunden Herzens.« Er hielt inne und sah sich zu mir um. »Der Rest fällt mir nicht mehr ein. Dir?«

»Das habe ich noch nie gehört«, sagte ich. »Aber Teccam zufolge eignet sich von allen Getränken nur Wein, wenn man in Erinnerungen schwelgen will. Ein guter Wein, schreibt er, ermögliche Klarheit und Konzentration, rücke die Erinnerungen aber gleichzeitig in ein angenehm gefärbtes Licht.«

»Einverstanden«, sagte Deoch, zog eine Flasche hervor, hielt sie ans Licht und spähte hindurch. »Dann schlage ich vor, dass wir sie in rosarotem Licht betrachten.« Er nahm zwei Gläser und führte mich zu einer Privatnische hinten im Saal.

»Dann kennst du Denna also schon eine ganze Weile«, sagte ich, als er uns den Rosé einschenkte.

Er lehnte sich mit dem Rücken an die Wand. »Ich sah sie früher ab und zu. Aber genau genommen eher selten.«

»Wie war sie damals?«

Deoch dachte eine ganze Weile darüber nach und trank einen Schluck. »So wie heute«, sagte er schließlich. »Sie war jünger, aber ich kann nicht behaupten, dass sie mir jetzt älter vorkommt. Sie erschien mir immer älter, als sie eigentlich ist.« Er runzelte die Stirn. »Nein, älter ist nicht das richtige Wort, eher …«

»Erwachsener?«, schlug ich vor.

Er schüttelte den Kopf. »Nein. Mir fällt kein gutes Wort dafür ein. Das ist so, wie wenn man eine große Eiche betrachtet. Die bewundert man auch nicht, weil sie älter oder größer ist als die anderen Bäume. Sie hat einfach etwas, das den jüngeren Bäumen fehlt. Eine Vielschichtigkeit, Festigkeit, Bedeutsamkeit.« Deochs Miene verdüsterte sich. »Ich glaube, das war der blödeste Vergleich, den ich je gebracht habe.«

Ich musste lächeln. »Es ist schön zu sehen, dass ich nicht der Einzige bin, der Schwierigkeiten hat, sie in Worte zu fassen.«

»Nein, sie lässt sich schlecht fassen«, pflichtete Deoch bei und trank sein Glas aus. Er nahm die Flasche und klopfte mit dem Boden sacht an mein Glas. Ich trank aus, und er schenkte uns nach.

Deoch fuhr fort: »Sie war damals schon genau so rastlos und wild. Und genau so schön.« Er zuckte wieder die Achseln. »Wie gesagt: Nicht viel anders als heute auch. Eine liebliche Stimme, ebenso leichtfüßig wie schnellzüngig. Von den Männern verehrt und von den Frauen verachtet.«

»Verachtet?«

Deoch sah mich an, als verstünde er nicht, wieso ich fragte. »Frauen hassen Denna«, sagte er, als konstatiere er etwas, das wir beide längst wüssten.

»Hassen?« Der Gedanke verblüffte mich. »Aber wieso?«

Deoch sah mich ungläubig an und brach dann in Gelächter aus. »Mein Gott, du verstehst aber auch wirklich überhaupt nichts von Frauen, oder?« Normalerweise hätte ich eine solche Bemerkung übel genommen, doch er meinte es nicht böse. »Überleg doch mal. Sie ist schön und charmant. Die Männer balgen sich um sie wie brünftige Hirsche. Es ist doch klar, dass ihr das von Frauen verübelt wird.«

Mir fiel wieder ein, was Sim kürzlich über Deoch gesagt hatte: Er hat wieder mal die schönste Frau des Abends rumgekriegt. Für so etwas muss man den Mann einfach hassen. »Mir kam sie immer recht einsam vor«, wendete ich ein. »Vielleicht ist das der Grund dafür.«

Deoch nickte ernst. »Da ist was dran. Man sieht sie nie mit anderen Frauen. Und mit Männern hat sie etwa so viel Glück wie …« Er hielt inne, suchte nach einem Vergleich. »Wie … Mist.« Er seufzte.

»Wie man so sagt: Den richtigen Vergleich zu finden ist so schwer wie …« Ich zog ein nachdenkliches Gesicht. »So schwer wie …« Ich machte eine ratlose Geste.

Deoch lachte und schenkte uns nach. Ich entspannte mich allmählich. Es gibt eine Art von Kameradschaft unter Männern, die sich nur einstellen kann, wenn man gegen die gleichen Gegner gekämpft oder die gleichen Frauen gekannt hat. »Hatte sie damals auch schon die Angewohnheit, einfach so zu verschwinden?«

Er nickte. »Ohne Vorwarnung. Manchmal für eine Spanne. Manchmal für Monate.«

»So wechselhaft wie der Wind oder der Wille einer Frau«, zitierte ich. Es sollte nachdenklich klingen, klang aber doch eher bitter. »Hast du eine Ahnung, was dahinter steckt?«

»Ich habe oft darüber nachgedacht«, erwiderte er. »Zum Teil liegt es, glaube ich, in ihrem Charakter begründet. Sie hat wohl einfach eine Vagabundenseele.«

Bei diesem Wort musste ich daran denken, dass mein Vater uns einst manchmal befohlen hatte, die Zelte abzubrechen und eine Stadt zu verlassen, obwohl wir dort willkommen gewesen waren und das Publikum nur so zu uns strömte. Später erklärte er mir dann seine Gründe: Ein böser Blick von einem Polizisten, allzu viele schmachtende Seufzer von den jungen Ehefrauen des Orts …

Doch manchmal hatte er gar keinen Grund. Wir Ruh sind für die Wanderschaft gemacht, mein Junge. Und wenn mein Instinkt mir sagt, dass wir weiterziehen sollen, dann vertraue ich diesem Instinkt.

»Aber größtenteils liegt es wohl an ihren Lebensumständen«, fuhr Deoch fort.«

»Lebensumständen?«, fragte ich neugierig. Sie hatte mit mir nie über ihre Vergangenheit gesprochen, und ich wollte sie auch nicht drängen, darüber zu sprechen. Ich wusste schließlich aus eigener Erfahrung, wie es war, wenn man über seine Vergangenheit nicht sprechen wollte.

»Na ja, sie hat keine Familie und niemanden, der sie unterstützt. Keine alten Freunde, die ihr mal aus der Klemme helfen könnten.«  

»Das habe ich auch nicht«, sagte ich. Der Wein machte mich ein wenig verdrießlich.

»Das ist ein himmelweiter Unterschied«, entgegnete Deoch leise tadelnd. »Einem Mann stehen viele Wege offen, wie er sich durchs Leben schlagen kann. Du hast einen Studienplatz an der Universität ergattert, und auch wenn dir das nicht gelungen wäre, stünden dir noch viele andere Möglichkeiten offen.« Er sah mich mit einem vielsagenden Blick an. »Aber welche Möglichkeiten hat ein junges, hübsches Mädchen, das keine Familie hat? Ohne Mitgift? Ohne Zuhause?«

Er zählte es an den Fingern ab. »Sie könnte betteln oder sich prostituieren. Oder sie könnte die Mätresse eines Edelmannes werden, was letztlich auf das Gleiche hinausläuft. Und wir wissen doch beide, dass Denna nicht zur Mätresse taugt.«

»Es gibt doch auch noch andere Verdienstmöglichkeiten«, wendete ich ein und zählte sie ebenfalls an den Fingern ab. »Sie könnte als Näherin arbeiten – oder als Kellnerin …«

Deoch schnaubte. »Also bitte, das weißt du doch besser. Du weißt doch, wie es in diesen Verhältnissen zugeht. Und du weißt auch, dass ein hübsches Mädchen, das keine Familie hat, letztlich genauso ausgenutzt wird wie eine Prostituierte – nur schlechter entlohnt.«

Bei dieser Zurechtweisung wurde ich ein wenig rot, auch weil mir der Wein allmählich zu Kopf stieg. Meine Lippen und Fingerspitzen wurden schon ein wenig taub davon.

Deoch schenkte uns nach. »Man kann es ihr nicht übel nehmen, dass sie geht, wohin der Wind sie weht. Sie muss die Möglichkeiten nutzen, die sich ihr bieten. Wenn sie die Gelegenheit bekommt, mit Leuten zu reisen, die sie gern singen hören, oder mit einem Händler, der hofft, dass ihr hübsches Gesicht ihm dabei hilft, seine Waren an den Mann zu bringen, wer wollte es ihr da verdenken, wenn sie ihre Zelte abbricht und die Stadt verlässt? Und wenn sie dabei ihre Reize nutzt, werde ich deshalb nicht schlecht von ihr denken. Junge Adlige machen ihr den Hof, kaufen ihr Geschenke, Kleider, Schmuck.« Er zuckte die Achseln. »Und wenn sie diese Dinge später wieder zu Geld macht, um davon zu leben, ist das nicht verwerflich. Diese Geschenke wurden ihr freiwillig gemacht, und sie kann damit tun, was sie will.«

Er sah mich an. »Aber was soll sie machen, wenn einer dieser Männer zudringlich wird? Oder wenn er wütend wird, weil er nicht bekommt, was er meint, bezahlt zu haben? Welcher Ausweg bleibt ihr dann? Sie hat keine Familie, keine Freunde, sie gehört keinem Stand an. Dann bleibt ihr nur eine Wahl: Sie kann sich ihm hingeben, gegen ihren Willen …« Deoch sah grimmig drein. »Oder sie sieht ganz schnell zu, dass sie Land gewinnt. Ist es da ein Wunder, dass sie schwieriger zu erhaschen ist als ein Blatt im Wind?«

Er schüttelte den Kopf und blickte auf die Tischplatte. »Nein. Ich beneide sie nicht um das Leben, das sie führt. Und ich mache ihr keine Vorwürfe.« Seine Worte schienen nun erschöpft und sie waren ihm offenbar ein wenig peinlich. Er sah mich nicht an, als er fortfuhr. »Ich würde ihr helfen, wenn sie mich ließe.« Er hob den Blick und sah mich mit einem verdrießlichen Lächeln an. »Aber sie will niemandem zu Dank verpflichtet sein. Auf keinen Fall.« Er seufzte und verteilte die letzten Tropfen des Weins gleichmäßig auf unsere Gläser.

»Du hast sie mir in einem ganz neuen Licht gezeigt«, sagte ich. »Und es ist mir peinlich, dass ich es nicht selbst erkannt habe.«

»Na ja, ich habe dir etwas voraus«, erwiderte er leichthin. »Ich kenne sie schon länger.«

»Trotzdem danke«, sagte ich und hob mein Glas.

Er hob seines ebenfalls. »Auf Dyanae«, sagte er. »Die Holdeste der Holden.«

»Auf Denna, Pracht und Wonne.«

»Jung und unbeugsam.«

»Und strahlend schön.«

»Stets begehrt, stets allein.«

»So klug und so töricht«, sagte ich. »So fröhlich und so traurig.«

»Götter meiner Ahnen«, sagte Deoch ehrfürchtig. »Schützt sie vor allem Leid und erhaltet sie so, wie sie ist.«

Wir tranken und stellten die Gläser ab.

»Lass mich die nächste Flasche ausgeben«, sagte ich. Damit wäre mein mühsam erspieltes Getränkekontingent zwar erschöpft, aber Deoch wuchs mir zusehends ans Herz, und es kam gar nicht in Frage, dass ich mich nicht revanchierte.

Er rieb sich das Gesicht. »Lieber nicht. Noch eine Flasche, und wir liegen, noch bevor die Sonne untergeht, am Fluss und schlitzen uns die Pulsadern auf.«

Ich winkte einer Kellnerin. »Ach was«, sagte ich. »Wir steigen nur auf etwas um, das einen nicht so wehmütig macht wie Wein.«

Ich bemerkte gar nicht, dass ich verfolgt wurde, als ich zur Universität zurückging. Vielleicht war in meinen Gedanken kein Raum für etwas anderes als für Denna. Oder vielleicht führte ich mittlerweile schon so lange ein zivilisiertes Leben, dass die Reflexe, die ich mir in Tarbean angeeignet hatte, allmählich zu schwinden begannen.

Der Brombeerbrand trug wahrscheinlich auch das Seinige dazu bei. Deoch und ich hatten uns noch lange unterhalten und gemeinsam eine halbe Flasche von dem Zeug geleert. Den Rest hatte ich mitgenommen, da ich wusste, dass Simmon ein Faible dafür hatte.

Aber es spielt ja auch keine Rolle, wieso ich sie nicht bemerkte. Ich schlenderte jedenfalls gerade einen schlecht beleuchteten Abschnitt der Newhall Lane hinab, als ich einen stumpfen Gegenstand auf den Hinterkopf bekam und fast bewusstlos in eine nahe Gasse gezerrt wurde.

Ich war nur einen Moment lang benommen, und als ich wieder zu Sinnen kam, hielt mir eine kräftige Hand den Mund zu. »Hör gut zu«, zischte mir der große Mann, der hinter mir stand, ins Ohr. »Ich habe ein Messer. Wenn du dich wehrst, steche ich zu. So einfach ist das.« Ich spürte etwas Spitzes an meinem Brustkorb, unter dem linken Arm. »Was sagt der Peiler?«, fragte er seinen Begleiter.

Eine große Gestalt war alles, was ich im Schummerlicht der Gasse erkannte. Der Mann neigte den Kopf und starrte in seine Hand. »Ich kann es nicht erkennen.«

»Dann nimm ein Streichholz. Wir müssen sicher sein.«

Jetzt bekam ich Panik. Das war kein Raubüberfall. Sie hatten nicht einmal meine Taschen nach Geld durchsucht. Hier ging es um etwas anderes.

»Wir wissen doch, dass er es ist«, sagte der Größere ungeduldig. »Bringen wir es hinter uns. Mir ist kalt.«

»Von wegen. Wir überprüfen das jetzt, wo wir ihn schon haben. Er ist uns schon zwei Mal entwischt. Und noch so eine beschissene Verwechslung wie in Anilin kann ich nicht gebrauchen.«

»Das verwünschte Ding«, sagte der Größere und wühlte in seinen Taschen, immer noch auf der Suche nach einem Streichholz.

»Du bist doch ein Idiot«, erwiderte der andere, der hinter mir stand. »Es ist so viel sicherer. Und auch viel einfacher. Keine verwirrenden Beschreibungen. Keine Namen. Keine Tarnung. Wir folgen der Nadel, finden den Mann und erledigen die Arbeit.«

Ihr sachlich-nüchterner Tonfall jagte mir einen Schrecken ein. Es waren offenbar Profis. Ich war mir nun schlagartig sicher, dass Ambrose tatsächlich etwas unternommen hatte, dass ich ihm nie wieder auf die Nerven gehen konnte.

Ich überlegte hektisch und tat das Einzige, was mir einfiel: Ich ließ die halbvolle Flasche Obstbrand fallen. Sie zersprang auf dem Kopfsteinpflaster, und die Abendluft war plötzlich von Brombeerduft erfüllt.

»Na toll«, zischte der Größere. »Warum lässt du ihn nicht gleich auch noch eine Glocke läuten?«

Der Mann hinter mir packte meinen Hals fester und schüttelte mich, so wie man einen jungen Hund schüttelt, um ihm Manieren beizubringen. »Lass den Scheiß«, sagte er gereizt.

Ich erschlaffte in der Hoffnung, ihn so in Sicherheit zu wiegen, konzentrierte mich dann und flüsterte unter seiner Pranke eine Bindeformel.

»Wenn du in die Glasscherben trittst, bist du selber schuld«, murmelte der Mann. Dann schrie er erschrocken auf, als die Schnapspfütze zu unseren Füßen in Brand geriet.

Ich nutzte die Verwirrung und löste mich aus seinem Griff, war aber nicht schnell genug. Er erwischte mich gerade noch mit seinem Messer am Brustkorb. Dann rannte ich die Gasse hinunter.

Meine Flucht war jedoch zu Ende, bevor sie richtig begonnen hatte. Die Gasse war eine Sackgasse und endete an einer Ziegelmauer. Keine Türen, keine Fenster, nichts, wohinter man sich hätte verstecken können oder was man hätte nutzen können, um die Mauer hochzuklettern. Ich saß in der Falle.

Als ich mich umdrehte, sah ich, dass die beiden Männer den Ausgang der Sackgasse blockierten. Der Größere war immer noch damit beschäftigt, die Flammen an seinem Hosenbein zu löschen.

Mein linkes Hosenbein brannte ebenfalls, aber ich verschwendete keinen Gedanken darauf. Eine kleine Brandwunde war das geringste meiner Probleme, wenn ich jetzt nicht schnell etwas unternahm. Ich sah mich noch einmal um, aber die Gasse war beklagenswert sauber. Hier lag nicht einmal irgendwelcher Unrat herum, den man als Waffe hätte gebrauchen können. Hektisch ging ich im Geiste durch, was ich in den Taschen meines Umhangs dabei hatte, und überlegte verzweifelt, was ich tun sollte. Eine kleine Rolle Kupferdraht war nutzlos. Salz – sollte ich es ihnen in die Augen schleudern? Nein. Ein getrockneter Apfel, Feder und Tinte, eine Murmel, Bindfäden, Wachs …

Der Größere der beiden hatte mittlerweile das brennende Hosenbein gelöscht, und nun kamen sie langsam die Gasse herauf. Das Licht der brennenden Pfütze fing sich auf den Klingen ihrer Dolche.

Immer noch dabei, meine Taschen zu durchsuchen, stieß ich auf einen Klumpen, den ich nicht erkannte. Dann fiel es mir wieder ein. Das war der Beutel mit den Bassalfeilspänen, die ich für meine Sympathielampe gekauft hatte.

Bassal ist ein silbriges Leichtmetall. Ich wollte es einigen Legierungen beimengen. Und Manet, stets der sorgsame Lehrmeister, hatte großen Wert darauf gelegt, mir bei jedem Material, das wir verwendeten, die damit verbundenen Gefahren zu erläutern. Bassal, so hatte er mir erklärt, brennt, wenn es ausreichend erhitzt wird, mit heißer, weißer Flamme.

Geschwind öffnete ich den Beutel. Das Dumme war, dass ich nicht wusste, wie ich es bewerkstelligen sollte. Einen Kerzendocht oder Alkohol zu entzünden, ist nicht schwer. Dazu braucht es nur einen gebündelten Hitzestoß. Bei Bassal aber ist es anders. Es entzündet sich nur bei großer Hitze. Deshalb dachte ich mir auch nichts dabei, es in der Tasche mit mir herumzutragen.

Die Männer kamen noch ein paar Schritte näher, und ich warf die Hand voll Bassalspäne in hohem Bogen in ihre Richtung. Ich zielte auf ihre Gesichter, machte mir aber keine großen Hoffnungen, denn die Späne waren sehr leicht, und es war, als würde man eine Hand voll losen Schnee werfen.

Ich hielt eine Hand an die Flamme an meinem Hosenbein und besann mich auf mein Alar. Die brennende Obstbrandpfütze hinter den beiden Männern erlosch, und nun war die Gasse in Dunkelheit getaucht. Die Hitze aber reichte noch nicht aus. In meiner Verzweiflung berührte ich meine blutende Seite und konzentrierte mich. Eine fürchterliche Kälte fuhr mir in die Glieder, als ich die Wärme meines Bluts anzapfte.

Die Gasse wurde mit einem Schlag in grelles weißes Licht getaucht. Ich hatte die Augen geschlossen, aber selbst durch die zugekniffenen Lider war es noch stechend hell. Einer der Männer schrie erschrocken auf. Als ich die Augen wieder öffnete, war ich so geblendet, dass ich nur Schemen sah.

Der Schrei ging in ein Stöhnen über, und ich hörte einen dumpfen Laut, so als wäre einer der Männer hingefallen. Der Größere begann zu stammeln, seine Stimme kaum mehr als ein verängstigtes Schluchzen. »O Gott, Tam. Meine Augen. Ich bin blind.«

Allmählich konnte ich die Gasse wieder erkennen. Ich sah die dunklen Gestalten der beiden Männer. Der eine hockte auf den Knien und hielt sich die Hände vors Gesicht, und der andere lag etwas weiter hinten ausgestreckt am Boden. Er war offenbar mit dem Kopf an einen niedrigen Dachbalken geprallt und bewusstlos zu Boden gegangen. Über das Kopfsteinpflaster verteilt, sprühten die Bassalspäne noch letzte Funken.

Der hockende Mann war sicherlich nur vorübergehend geblendet, aber es würde noch einige Minuten anhalten. Zeit genug, um mich aus dem Staub zu machen. Ich ging langsam an ihm vorbei und gab mir dabei große Mühe, leise aufzutreten. Mein Herz machte einen Satz, als seine Stimme wieder erklang.

»Tam?« Der Mann hörte sich völlig verängstigt an. »Ich schwör dir, Tam, ich bin blind. Der Junge hat einen Blitz auf mich herabbeschworen.« Nun kroch er auf allen Vieren und tastete mit den Händen umher. »Du hattest recht. Wir hätten nicht herkommen sollen. Mit solchen Leuten sollte man sich nicht anlegen.«

Einen Blitz. Natürlich. Er verstand ja nichts von echter Magie. Da kam mir eine Idee.

Ich atmete tief durch und beruhigte meine Nerven ein wenig. »Wer hat euch gesandt?«, fragte ich in meinem besten Taborlin-der-Große-Tonfall. Er war zwar nicht so gut wie der meines Vaters, aber auch nicht schlecht.

Der Größere der beiden stöhnte jämmerlich und erstarrte. »Oh, Sir. Bitte tut mir nichts …«

»Ich frage nicht noch einmal«, schnitt ich ihm wütend das Wort ab. »Sag mir, wer euch gesandt hat. Und wenn du es wagst mich anzulügen, wird es dir schlecht ergehen.«

»Ich weiß keine Namen«, sagte er hastig. »Wir haben nur einen Vorschuss und ein Haar bekommen. Wir wissen keine Namen. Wir treffen die Leute gar nicht. Ich schwöre …«

Ein Haar. Was er als ›Peiler‹ bezeichnet hatte, war wahrscheinlich ein Wünschelkompass. Ich konnte etwas so Anspruchsvolles zwar noch nicht bauen, wusste aber, wie es prinzipiell funktionierte. Mit einem Haar von mir fand man mich mit diesem Gerät überall.

»Wenn ihr mir jemals wieder unter die Augen kommt, werde ich Schlimmeres auf euch herabbeschwören als nur Blitze«, sagte ich drohend und ging weiter zum Ausgang der Gasse. Wenn es mir gelang, den Wünschelkompass an mich zu nehmen, musste ich mir keine Sorgen machen, dass sie mich womöglich ein weiteres Mal aufspüren würden. Es war dunkel, und ich hatte die Kapuze meines Umhangs auf. Möglicherweise wussten sie gar nicht, wie ich aussah.

»Vielen Dank, Sir«, stammelte der Mann. »Ich schwöre Euch, Ihr werdet uns nie wieder sehen. »Vielen, vielen Dank …«

Ich sah mir den hingestürzten Mann an. Eine Hand lag auf dem Pflaster, aber sie war leer. Ich sah mich um, fragte mich, ob er das Gerät hatte fallen lassen. Wahrscheinlich hatte er es eher eingesteckt. Ich trat zu ihm, hielt den Atem an und tastete seinen Umhang nach Taschen ab, aber der Umhang hing unter ihm fest. Dann packte ich seine Schulter und drehte ihn vorsichtig …

In diesem Moment stöhnte er leise und drehte sich von sich aus auf den Rücken. Sein Arm klappte aufs Pflaster und schlug mir ans Bein.

Ich würde jetzt gerne behaupten, dass ich einen Schritt zurücktrat, da ich ja wusste, dass der Größere der beiden immer noch benommen und geblendet sein musste. Ich würde euch gerne erzählen, dass ich ganz ruhig blieb und mein Bestes gab, um die beiden noch mehr einzuschüchtern. Oder wenigstens, dass ich noch etwas Dramatisches oder sogar Witziges sagte, ehe ich ging.

Doch das wäre gelogen. In Wahrheit lief ich fort wie ein verängstigtes Reh. Ich legte gut eine Viertelmeile zurück, bevor meine geblendeten Augen mich in der Dunkelheit im Stich ließen und ich gegen ein gespanntes Seil lief und unter Schmerzen zu Boden ging. Halb blind und blutend lag ich da. Und erst da wurde mir klar, dass ich gar nicht mehr verfolgt wurde.

Ich kämpfte mich wieder hoch und verwünschte mich. Wenn ich vernünftig gewesen wäre, hätte ich den Wünschelkompass an mich genommen und wäre so vor Nachstellungen sicher gewesen. Nun aber musste ich andere Vorsichtsmaßnahmen treffen.

Ich ging zum Anker’s, doch als ich dort eintraf, brannte kein Licht mehr, und die Tür war abgeschlossen. Also kletterte ich, noch halb betrunken und verletzt, wie ich war, zu meinem Fenster hinauf und zog daran … Aber es ließ sich nicht öffnen.

Es war mindestens eine Spanne her, dass ich so spät heimgekommen war, dass ich durchs Fenster hatte steigen müssen. Waren die Scharniere eingerostet?

Ich stützte mich an der Mauer ab, zog meine Handlampe hervor und stellte sie auf die schwächste Stufe. Erst da entdeckte ich, dass etwas in der Fensterritze steckte. Hatte Anker mein Fenster mit einem Keil verriegelt?

Doch als ich es berührte, zeigte sich, dass es gar kein Holz, sondern ein gefaltetes Blatt Papier war. Ich zog es heraus, und das Fenster ließ sich leicht öffnen.

Mein Hemd war ruiniert, doch als ich es auszog, war ich erleichtert. Die Schnittwunde war nicht tief. Sie verlief unregelmäßig und tat sehr weh, war aber nicht so schlimm wie die, die ich mir bei der Auspeitschung zugezogen hatte. Der Umhang, den Fela mir geschenkt hatte, war ebenfalls aufgerissen, was ärgerlich war. Aber letztlich ließ er sich leichter flicken als eine Niere. Ich nahm mir vor, Fela dafür zu danken, dass sie einen so festen Stoff ausgesucht hatte.

Doch das Flicken des Umhangs konnte warten. Womöglich hatten sich die beiden Männer von dem Schreck, den ich ihnen eingejagt hatte, bereits wieder erholt und suchten vielleicht schon wieder nach mir.

Ich stieg wieder zum Fenster hinaus und ließ den Umhang zurück, damit er kein Blut abbekam. Ich baute ganz darauf, dass mich zu dieser späten Stunde niemand sah. Gar nicht auszudenken, was für Gerüchte die Runde machen würden, wenn mich jemand erblickte, wie ich mitten in der Nacht blutend und mit nacktem Oberkörper über die Dächer lief.

Ich lief zum Dach eines Mietstalls, von dem aus man auf den Hof mit dem Fahnenmast sah. Unterwegs sammelte ich eine Hand voll Blätter.

Im Mondschein konnte ich dort unten das Laub übers Kopfsteinpflaster trudeln sehen. Ich riss mir ein paar Haare aus, kratzte etwas Teer von einer Dachnaht und klebte damit ein Haar an ein Blatt. Das wiederholte ich ein Dutzend Mal und warf die Blätter dann vom Dach in den Hof hinunter.

Die Blätter flatterten in alle Himmelsrichtungen davon, und ich musste angesichts der Vorstellung lächeln, dass jemand versuchen würde, mich anhand von einem Dutzend widersprüchlichen Signalen aufzuspüren.

Ich hatte mir diesen Hof ausgesucht, weil hier eigenartige Windverhältnisse herrschten. Das war mir erst kürzlich aufgefallen, als das erste Laub dieses Herbstes gefallen war. Die Blätter trudelten hier in chaotischen Mustern über das Kopfsteinpflaster, mal in die eine, mal in die andere Richtung, und es ließ sich nie vorhersagen, wo sie landen würden.

Wenn man diese merkwürdigen Windverhältnisse erst einmal bemerkt hatte, fiel es schwer, sie zu ignorieren. Und von dort oben aus gesehen, hatten diese Wirbel eine geradezu hypnotische Wirkung. Sie bannten den Blick, wie dahinströmendes Wasser oder die Flammen eines Lagerfeuers.

Als ich dem Schauspiel in dieser Nacht zusah, erschöpft und verwundet, wie ich war, wirkte es entspannend auf mich. Und je länger ich zuschaute, desto weniger chaotisch erschien es mir. Ja, ich begann das große Muster zu erahnen, nach dem sich der Wind auf diesem Hof bewegte. Es wirkte nur chaotisch, weil es so ungeheuer komplex war. Und es schien sich auch ständig zu ändern. Es war ein Muster, das aus sich ständig verändernden Mustern bestand. Es war –

»So spät noch unterwegs?«, sagte eine leise Stimme hinter mir.

Aus meinen Gedanken gerissen, spannte sich mein Körper an, bereit zur Flucht. Wie hatte jemand hier heraufkommen können, ohne dass ich es bemerkte?

Es war Elodin. Meister Elodin. Er war nur mit einer Hose und einem offenen Hemd bekleidet. Er winkte mir zu und ließ sich dann im Schneidersitz auf der Dachkante nieder, so selbstverständlich, als würden wir uns in einer Schenke auf ein Bier treffen.

Er sah hinab in den Hof. »Heute Nacht ist es besonders schön, nicht wahr?«

Ich verschränkte die Arme vor der Brust, versuchte meinen nackten, blutigen Oberkörper zu verbergen. Erst da fiel mir auf, dass das Blut an meinen Händen bereits getrocknet war. Wie lange hatte ich denn dort reglos gesessen und dem Wind zugesehen?

»Meister Elodin«, sagte ich und verstummte dann wieder. Ich hatte keine Ahnung, was ich in einer solchen Situation sagen sollte.

»Bitte, wir sind doch hier unter uns. Nenn mich bei meinem Vornamen: Meister.« Er grinste und sah wieder in den Hof hinab.

Hatte er denn nicht bemerkt, in was für einem Zustand ich mich befand? Oder war er nur höflich? Vielleicht … Ich schüttelte den Kopf. Bei ihm wäre es sinnlos gewesen, irgendwelche Mutmaßungen anzustellen, denn ich wusste nur zu gut, dass Elodin nicht mit normalen Maßstäben zu messen war.

»Vor langer Zeit«, sagte er im Plauderton und ohne den Blick von dem Hof zu lösen, »als hier noch eine andere Sprache gesprochen wurde, hieß das hier Quoyan Hayel. Später nannte man es ›das Fragenhaus‹, und die Studenten machten sich einen Spaß daraus, Fragen auf kleine Zettel zu notieren und sie dann hier hin und her wehen zu lassen. Die Antwort auf so eine Frage erhielt man angeblich, indem man verfolgte, auf welchem Weg der Zettel den Platz verließ.« Er deutete auf die Straßen, die zwischen den grauen Gebäuden auf den Platz mündeten. »Ja. Nein. Vielleicht. Woanders. Bald.«

Er zuckte die Achseln. »Aber das war alles ein Irrtum. Ein Übersetzungsfehler. Man glaubte, Quoyan sei eine Vorform von Quetentan – Frage. Aber das stimmt nicht. Quoyan bedeutet ›Wind‹. Das hier ist richtig übersetzt ›Das Haus des Windes‹.«

Ich wartete einen Moment, ob er noch etwas sagen würde. Als er schwieg, erhob ich mich langsam. »Das ist sehr interessant, Meister …« Ich zögerte, da ich nicht wusste, wie ernst er das alles gemeint hatte. »Aber ich muss jetzt gehen.«

Elodin nickte gedankenverloren und winkte mir zu. Den Hof ließ er dabei keinen Moment lang aus dem Blick, verfolgte weiter die Wirbel des unablässig sich wandelnden Windes.

Zurück in meinem Zimmer im Anker’s saß ich eine ganze Weile im Dunkeln auf dem Bett und überlegte, was ich jetzt tun sollte. Ich hatte Schwierigkeiten, klar zu denken. Ich war erschöpft, hatte Verletzungen und war immer noch ein wenig betrunken. Die Wirkung des Adrenalins, das mich bis dahin angetrieben hatte, ebbte ab, und die Schnittwunde an meiner Seite fing wieder an zu schmerzen.

Ich atmete tief durch und versuchte mich zu konzentrieren. Bis dahin hatte ich mich auf meine Instinkte verlassen, nun aber musste ich sorgfältig über die Dinge nachdenken.

Konnte ich die Meister um Hilfe bitten? Für einen Moment keimte Hoffnung in mir auf, doch sie hielt nicht lange. Nein. Ich konnte nicht beweisen, dass Ambrose dahinter steckte. Und wenn ich ihnen die ganze Geschichte erzählte, musste ich auch gestehen, dass ich die Sympathie dazu genutzt hatte, die Angreifer zu verbrennen und zu blenden. Ob Notwehr oder nicht, das war zweifellos ein strafwürdiges Vergehen. Studenten waren schon für geringere Fehltritte von der Universität verwiesen worden, nur um den guten Ruf des Instituts zu wahren.

Nein. Ich konnte nicht riskieren, dass sie mich wegen dieser Geschichte rauswarfen. Und wenn ich zur Mediho ging, würde es zu viele Fragen geben. Wenn ich die Wunde dort nähen ließ, würde sich herumsprechen, dass ich verletzt war. Damit würde Ambrose erfahren, wie nah er seinem Ziel gekommen war. Nein, es wäre besser, den Eindruck zu vermitteln, dass ich es unversehrt überstanden hatte.

Ich hatte keine Ahnung, wie lange Ambroses Schergen mir schon folgten. Der eine hatte gesagt: »Er ist uns schon zweimal entwischt.« Das bedeutete, dass sie womöglich wussten, dass ich hier im Anker’s wohnte. Ich war hier möglicherweise nicht mehr sicher.

Ich verriegelte das Fenster und zog den Vorhang zu, bevor ich meine Handlampe anschaltete. In ihrem Licht erblickte ich das Stück Papier, das in der Fensterritze gesteckt hatte. Ich faltete es auseinander und las:

Lieber Kvothe,

hier heraufzuklettern, macht tatsächlich genauso viel Spaß, wie es bei dir ausgesehen hat. Aber dein Fenster aufzubekommen, war gar nicht so einfach. Da ich dich nicht angetroffen habe, hoffe ich, dass du nichts dagegen hast, dass ich mir ein wenig Papier und Tinte borge, um dir diesen Brief zu hinterlassen. Und da du weder unten aufspielst noch hier oben friedlich im Bett liegst, könnte man sich, wenn man böswillig wäre, fragen, was du zu so später Stunde noch treibst und ob du womöglich etwas Zwielichtiges unternimmst. Ach je, jetzt muss ich heute Abend allein nach Hause gehen, ohne dass du mich begleitest und ich mich an deiner Gesellschaft erfreuen könnte.

Ich habe dich am vergangenen Felling im Eolian vermisst. Sehr schade, dass wir uns nicht gesehen haben. Dafür hatte ich aber das Glück, dort jemand Interessantes kennen zu lernen. Es ist ein ziemlich einzigartiger Mensch, und ich muss dir unbedingt das wenige, was ich über ihn weiß, erzählen. Wenn wir uns wieder sehen.

Ich bin jetzt im Schwan in Imre abgestiegen. Bitte besuche mich dort noch vor dem 23. dieses Monats, dann holen wir unser Mittagessen nach. Anschließend werde ich in Geschäften unterwegs sein.

Deine Freundin und angelernte Einbrecherin

Denna

PS: Sei bitte versichert, dass ich nicht bemerkt habe, in welch scheußlichem Zustand sich deine Bettwäsche befindet, und daraus keinesfalls auf deinen Charakter schließen werde.

Heute war der 28. Der Brief war nicht datiert, hatte aber wahrscheinlich mindestens anderthalb Spannen am Fenster gesteckt. Sie musste ihn einige Tage nach dem Brand im Handwerkszentrum dort hinterlassen haben.

Ich überlegte kurz, wie ich das einschätzte. War ich geschmeichelt, weil sie versucht hatte, mich zu finden? War ich wütend, dass ich den Brief nicht schon früher bemerkt hatte? Und was den Mann anging, den sie da kennengelernt hatte …

Das war alles in diesem Moment viel zu viel für mich – erschöpft, verletzt und immer noch ein wenig betrunken, wie ich war. Anstatt mich damit auseinanderzusetzen, säuberte ich die Schnittwunde, so gut es ging, an meinem Waschbecken. Ich hätte sie selbst genäht, kam aber nicht gut genug dran. Die Wunde fing wieder an zu bluten, und ich schnitt die nicht ganz so schmutzigen Partien meines ruinierten Hemdes ab und improvisierte daraus einen Verband.

Blut. Die Männer, die versucht hatten, mich umzubringen, hatten immer noch den Wünschelkompass, und zweifellos war auf der Dolchklinge etwas Blut von mir. Blut wäre bei so einem Kompass ein viel besserer Indikator als nur ein Haar, und das bedeutete, dass sie mich, selbst wenn sie bisher nicht wussten, wo ich wohnte, trotz aller Vorsichtsmaßnahmen leicht finden konnten.

Ich hastete in meinem Zimmer hin und her und stopfte, weil ich nicht wusste, wann ich zurückkehren konnte, alles, was irgendeinen Wert besaß, in meinen Reisesack. Unter einem Stapel Papiere entdeckte ich ein kleines Klappmesser, das ich ganz vergessen hatte. Ich hatte es Sim beim Kartenspielen abgeknöpft. In einem Kampf würde es mir zwar nicht viel nützen, aber es war besser als nichts.

Dann schnappte ich meine Laute und meinen Umhang und schlich mich nach unten in die Küche, wo ich das Glück hatte, eine leere Weinamphore mit großer Öffnung zu finden.

Ich brach in Richtung Osten auf und überquerte den Fluss, ging aber nicht ganz bis nach Imre. Vielmehr bog ich nach Süden ab, wo ein paar Anleger in den mächtigen Omethi ragten und am Ufer ein schäbiges Wirtshaus und noch ein paar weitere Gebäude standen. Von diesem Hafen aus wurde Imre beliefert; er war so klein, dass er nicht einmal einen eigenen Namen hatte.

Ich stopfte den Rest meines blutigen Hemds in die Amphore und verschloss sie wasserdicht mit Sympathiewachs. Dann warf ich sie in den Omethi und sah zu, wie sie langsam flussabwärts trieb. Wenn die Männer anhand meines Bluts nach mir suchten, würde es so aussehen, als wäre ich nach Süden unterwegs. Hoffentlich folgten sie ihrem Kompass.

Kapitel 70

Zeichen

Als ich am nächsten Morgen in aller Frühe erwachte, wusste ich nicht genau, wo ich war. Ich wusste nur, dass ich nicht da war, wo ich hätte sein sollen, und dass irgendetwas nicht stimmte. Ich hatte mich versteckt. Irgend jemand verfolgte mich.

Ich lag zusammengerollt in der Ecke eines kleinen Zimmers. Die Bettdecke hatte ich mir untergelegt und mich mit meinem Umhang zugedeckt. Ich befand mich in einem Wirtshaus … Langsam fiel es mir wieder ein. Ich hatte mir in einem Wirtshaus in der Nähe des Hafens von Imre ein Zimmer genommen.

Beim Aufstehen streckte ich mich vorsichtig, um meine Wunde nicht zu belasten. Ich hatte eine Kommode vor die einzige Tür des Zimmers geschoben und das Fenster mit einem Strick zugebunden, obwohl es so klein war, dass ein erwachsener Mann gar nicht hindurch gepasst hätte.

Als ich diese Vorsichtsmaßnahmen im kühlblauen Morgenlicht erblickte, war mir das ein wenig peinlich. Ich wusste nicht mehr, ob ich aus Furcht vor Attentätern oder Bettwanzen auf dem Boden geschlafen hatte. Wie dem auch sein mochte – es war nicht zu übersehen, dass ich in dieser Nacht keinen allzu klaren Kopf mehr gehabt hatte.

Ich nahm meinen Reisesack und meine Laute und ging nach unten. Erst mal musste ich Pläne schmieden und brauchte ein Frühstück und ein Bad.

Es war erst kurz nach Sonnenaufgang, und so kam ich im Badehaus schnell dran. Als ich mich gewaschen und den Verband erneuert hatte, kam ich mir schon fast wieder wie ein Mensch vor. Und nach einem Teller Rührei, Würstchen und Bratkartoffeln hatte ich das Gefühl, dass ich nun anfangen konnte, nüchtern über meine Situation nachzudenken. Es ist erstaunlich, wie viel leichter es einem fällt, konstruktiv nachzudenken, wenn man sich zuvor sattgegessen hat.

Ich saß in der hinteren Ecke des Schankraums und trank einen Krug frisch gepressten Apfelsaft. Ich fürchtete nicht mehr, dass sich Attentäter auf mich stürzen würden. Dennoch saß ich mit dem Rücken zur Wand und mit dem Blick zur Tür.

Die vorige Nacht hatte mich vor allem deshalb so mitgenommen, weil ich auf so etwas überhaupt nicht gefasst war. In Tarbean musste ich tagaus tagein damit rechnen, dass jemand versuchen würde, mich zu töten. Doch die zivilisierte Atmosphäre an der Universität hatte mich in falscher Sicherheit gewiegt. Ein Jahr zuvor hätte ich mich niemals so überrumpeln lassen. Und ein Angriff hätte mich ganz sicher auch nicht überrascht.

Die in Tarbean erworbenen Instinkte rieten mir zur Flucht. Lass diesen Ort und lass Ambrose und diese Fehde weit hinter dir zurück. Doch dieser Teil meines Bewusstseins sorgte sich nur um meine Sicherheit. Er hatte keinen Plan.

Ich konnte nicht fort. Ich hatte hier viel zu viel investiert. Mein Studium. Meine kleine Hoffnung, einen Schirmherrn zu finden, und meine große Hoffnung, wieder Zugang zur Bibliothek zu erlangen. Meine wenigen Freunde. Denna …

Seeleute und Hafenarbeiter kamen in den Schankraum, um zu frühstücken, und der Raum füllte sich mit leisem Stimmengewirr. Ich hörte in der Ferne eine Glocke läuten, und da fiel mir ein, dass ich in einer Stunde in der Mediho sein musste. Arwyl würde es bemerken, wenn ich fehlte, und er war in solchen Dingen nicht sehr nachsichtig. Ich kämpfte gegen das Bedürfnis, zur Universität zurückzulaufen. Ich wusste nur zu gut, dass man säumige Studenten bestrafte, indem man ihnen für das nächste Trimester höhere Studiengebühren aufbrummte.

Um mich mit etwas zu beschäftigen, während ich meine Lage überdachte, holte ich meinen Umhang und nahm Nadel und Faden zur Hand. Der Dolch hatte einen etwa zwei Handspannen breiten Schnitt hinterlassen. Ich flickte die Stelle mit kleinen Stichen, so dass die Naht möglichst unauffällig blieb.

Und während meine Hände arbeiteten, schweiften meine Gedanken ab. Konnte ich Ambrose stellen? Konnte ich ihm drohen? Wahrscheinlich nicht. Er wusste, dass ich nichts gegen ihn in der Hand hatte. Aber vielleicht konnte ich einige der Meister davon überzeugen, was wirklich geschehen war. Kilvin wäre außer sich vor Empörung, wenn er erfuhr, dass die Attentäter einen Wünschelkompass verwendet hatten, und Arwyl …

»… blaue Flammen. Alle Mann tot, wie Puppen hin und her geschleudert, und das Haus völlig in Trümmern. Ich bin froh, dass ich da nicht eingeladen war, das kann ich dir sagen.«

Ich stach mir mit der Nadel in den Finger, als ich diesen Gesprächsfetzen aufschnappte. Ein paar Tische weiter saßen zwei Männer beim Bier. Der eine war groß und hatte eine Halbglatze, der andere war dick und hatte einen roten Bart.

»Du bist echt so ein richtiges Waschweib«, sagte der Dicke und lachte. »Du hörst dir jeden Klatsch und Tratsch an.«

Der Große schüttelte ernst den Kopf. »Ich war dort in der Schenke, als die Nachricht kam. Sie haben Leute zusammengetrommelt, die einen Wagen hatten, damit sie die Leichen bergen konnten. Die komplette Hochzeitsgesellschaft mausetot. Über dreißig Leute, abgestochen wie die Schweine, und dann haben sie das Haus niedergebrannt, mit blauen Flammen. Und das war noch nicht mal das einzige Seltsame daran, was ich so mitbekommen habe …« Er sprach leiser weiter, und in dem sonstigen Lärm im Schankraum konnte ich ihn nicht mehr verstehen.

Ich schluckte gegen die plötzliche Trockenheit in meiner Kehle an. Ich setzte den letzten Stich und vernähte den Faden. Dann legte ich den Umhang beiseite, sah, dass mein Finger blutete, und steckte ihn mir in den Mund. Ich atmete tief durch und trank einen Schluck.

Dann ging ich zu dem Tisch hinüber, an dem die beiden Männer saßen. »Seid ihr zufällig flussabwärts unterwegs?«, fragte ich.

Sie hoben den Blick, offensichtlich gereizt, dass ich sie unterbrach. Der Kahlköpfige nickte.

»Über Marrow?«, fragte ich und pickte auf gut Glück eine Stadt im Norden heraus.

»Nein«, erwiderte der Dicke. »Wir kommen aus Trebon.«

»Oh, wie schön«, sagte ich und überlegte mir hektisch eine plausibel klingende Lüge. »Ich habe Familie da oben, und ich will sie besuchen.« Ich geriet ins Stocken und überlegte krampfhaft, wie ich mich nach den weiteren Einzelheiten der Geschichte erkundigen konnte, die ich mit angehört hatte.

Meine Handflächen waren klitschnass. »Steht dort das Erntefest denn noch an, oder habe ich es schon verpasst?«, schloss ich ausgesprochen lahm.

»Das steht noch an«, sagte der Kahlköpfige und drehte mir demonstrativ die Schulter zu.

»Ich habe gehört, da oben soll es bei einer Hochzeit einen Unglücksfall gegeben haben …«

Der Kahlköpfige wandte sich wieder um und sah mich an. »Ich weiß nicht, wo du das gehört haben willst. Die Nachricht kam gestern Abend, und wir haben erst vor zehn Minuten hier angelegt.« Er sah mich scharf an. »Junge, ich weiß nicht, was du hier für ein Spielchen spielst, aber ich spiele da nicht mit. Zieh Leine, sonst gibt’s was auf’s Maul.«

Ich ging zurück an meinen Tisch. Das hatte ich verpatzt. Als ich mich hinsetzte, legte ich die Hände flach auf die Tischplatte, damit sie nicht zitterten. Eine Gruppe von Menschen brutal ermordet. Blaues Feuer. Seltsame Vorgänge …

Die Chandrian.

Am Abend zuvor waren die Chandrian in Trebon gewesen.

Ich trank meinen Saft aus, mehr aus einem Reflex heraus als aus Durst, stand auf und ging zum Tresen.

Nun wurde mir klar, worum es hier ging: Nach all den Jahren bot sich mir endlich die Gelegenheit, etwas über die Chandrian zu erfahren. Und es ging nicht darum, dass sie in irgendeinem Buch in der Universitätsbibliothek erwähnt wurden. Ich hatte die Chance, mir ihr Werk mit eigenen Augen anzusehen. Das war eine Gelegenheit, die vielleicht nie wiederkam.

Aber ich musste schnell nach Trebon, solange den Leuten die Ereignisse noch frisch in Erinnerung waren. Bevor Neugierige oder Abergläubische zerstörten, was an Beweisen noch vorhanden war. Ich wusste nicht, was ich dort zu finden hoffte, aber alles, was ich über die Chandrian erfuhr, würde mein Wissen über sie mehren. So schnell wie möglich musste ich nach Trebon. Heute noch.

Die Morgengäste hielten die Wirtin auf Trab, und so legte ich einen Eisendeut auf den Tresen, damit sie mich überhaupt beachtete. Nachdem ich in der Nacht zuvor für das Zimmer und an diesem Morgen für das Frühstück und das Bad bezahlt hatte, stellte dieser Deut einen Großteil meiner Barschaft dar, und daher behielt ich einen Finger darauf.

»Was darf’s denn sein?«, fragte sie.

»Wie weit ist es nach Trebon?«, fragte ich.

»Den Fluss hinauf? Ein paar Tage.«

»Ich habe nicht gefragt, wie lange man dorthin braucht. Ich muss wissen, wie weit es ist«, sagte ich.

»Das ist kein Grund, frech zu werden«, erwiderte sie und wischte sich an ihrer schmuddeligen Schürze die Hände ab. »Den Fluss hinauf sind es etwa vierzig Meilen. Das könnte auch länger als zwei Tage dauern, je nachdem, ob du auf einem Lastkahn oder auf einem Segelboot fährst, und wie das Wetter ist.«

»Und wie weit ist es auf dem Landweg?«, fragte ich.

»Keine Ahnung«, murmelte sie und rief dann den Tresen hinab: »Rudd, wie weit ist es auf dem Landweg nach Trebon?«

»Drei oder vier Tage«, sagte ein Mann mit wettergegerbtem Gesicht, ohne von seinem Becher aufzublicken.

»Ich fragte, wie weit?«, schnauzte sie. »Ist es weiter als auf dem Fluss?«

»Klar ist das weiter. Fünfundzwanzig Leagues. Und eine schlechte Straße. Bergauf.«

Um Himmels willen, wer gab Entfernungen denn heutzutage noch in Leagues an? Je nachdem, wo der Mann aufgewachsen war, entsprach eine League zwei bis dreieinhalb Meilen. Mein Vater hatte immer gesagt, League sei gar kein Längenmaß, sondern etwas, das den Bauern die Möglichkeit gab, ihre groben Schätzungen mit irgendeiner Zahl zu versehen.

Dennoch erfuhr ich so, dass Trebon fünfzig bis achtzig Meilen entfernt im Norden lag. Es war wahrscheinlich besser, vom ungünstigeren Fall auszugehen, also mindestens siebzig Meilen.

Die Wirtin wandte sich wieder an mich. »Da hast du’s. Kann ich sonst noch was für dich tun?«

»Ich brauche einen Wasserschlauch, falls Ihr so etwas habt, oder wenn nicht, eine Wasserflasche. Und etwas Proviant für einen langen Ritt. Dauerwurst, Käse, Fladenbrot …«

»Äpfel«, schlug sie vor. »Ich habe heute Morgen schöne Red Jennies reingekriegt. Ideal für die Reise.«

Ich nickte. »Und was Ihr sonst noch so habt, das billig und transportabel ist.«

»Mit einem Deut kommst du da aber nicht weit«, sagte sie mit einem Blick auf den Tresen. Ich schüttete meinen Geldbeutel aus, und zu meinem Erstaunen kamen noch vier Deute und ein Kupferhalbpenny zum Vorschein, von dem ich gar nicht wusste, dass ich ihn besaß. Ich war praktisch ein reicher Mann.

Sie nahm das Geld und ging in die Küche. Ich rang das Unbehagen nieder, wieder mittellos zu sein, und ging schnell im Geiste durch, was ich alles in meinem Reisesack bei mir hatte.

Als sie wiederkam, brachte sie mir zwei Fladenbrote, eine dicke Dauerwurst, die nach Knoblauch duftete, ein in Wachspapier eingeschlagenes kleines Stück Käse, eine Flasche Wasser, ein halbes Dutzend prachtvoll anzusehender roter Äpfel und einen Beutel Möhren und Kartoffeln. Ich dankte ihr herzlich und stopfte alles in meinen Reisesack.

Siebzig Meilen. Das konnte ich heute noch schaffen, wenn ich ein gutes Pferd hatte. Aber gute Pferde kosten Geld …

Es stank wieder nach ranzigem Fett, als ich an Devis Tür klopfte. Ich stand dort eine Minute lang und widerstand dem Drang, ungeduldig auf und ab zu gehen. Ich hatte keine Ahnung, ob Devi so früh schon auf den Beinen war, aber das war ein Risiko, das ich eingehen musste.

Schließlich öffnete sie die Tür und lächelte, als sie mich sah. »Na, das ist aber eine angenehme Überraschung.« Sie hielt mir die Tür auf. »Komm herein. Nimm Platz.«

Ich schenkte ihr mein schönstes Lächeln. »Devi, ich wollte nur –«

Sie runzelte die Stirn. »Komm rein«, sagte sie. »Ich führe an der Tür keine geschäftlichen Gespräche.«

Ich trat ein, und sie schloss hinter mir die Tür. »Setz dich. Es sei denn, du möchtest es dir lieber im Liegen bequem machen.« Sie wies mit einer neckischen Kopfbewegung auf das große Himmelbett in einer Ecke des Raums. »Du wirst nicht glauben, was ich heute früh für eine Geschichte gehört habe«, sagte sie belustigt.

Trotz der Dringlichkeit meines Anliegens zwang ich mich, locker zu bleiben. Devi ließ sich nicht gerne hetzen, und wenn ich es versucht hätte, hätte ich sie damit nur verärgert. »Was hast du denn gehört?«

Sie ließ sich auf ihrer Seite des Schreibtisches nieder und faltete die Hände. »Anscheinend haben heute Nacht zwei Rohlinge versucht, einem jungen Studenten die Geldbörse abzuknöpfen. Doch zu ihrem Entsetzen mussten sie feststellen, dass sie es mit einem angehenden Großmagier zu tun hatten. Er hat Feuer und Blitze auf sie herabbeschworen. Der eine ist seither blind, und dem anderen hat er einen solchen Schlag an den Kopf verpasst, dass er immer noch nicht wieder bei Bewusstsein ist.«

Ich saß einen Moment lang ganz still da und verdaute diese Neuigkeiten. Noch eine Stunde zuvor wäre das die beste Nachricht gewesen, die man mir hätte bringen können. Jetzt aber war es kaum mehr als eine Bagatelle, die mich nur ablenkte. Trotzdem musste ich die Gelegenheit nutzen, mehr über diese Geschichte zu erfahren. »Sie wollten mich nicht nur ausrauben«, sagte ich.

Devi lachte. »Wusste ich doch, dass du das warst! Über den Studenten wussten sie weiter nichts, nur dass er rote Haare hat. Da war mir alles klar.«

»Und der eine ist tatsächlich blind? Und der andere immer noch bewusstlos?«

»Das weiß ich nicht mit Sicherheit«, räumte Devi ein. »Im zwielichtigen Milieu verbreiten sich Nachrichten schnell, aber meistens sind es bloß Gerüchte.«

Das lieferte mir die Idee für einen neuen Plan. »Hättest du nicht Lust, selbst auch ein paar Gerüchte zu verbreiten?«, fragte ich.

»Kommt drauf an.« Sie lächelte schalkhaft. »Wenn es was Aufregendes ist …«

»Erwähne meinen Namen«, sagte ich. »Lass sie wissen, wer es war. Und lass sie wissen, dass ich sehr wütend bin und den Nächsten, der mir nachstellt, töten werde. Ich werde ihn töten und auch seinen Auftraggeber. Dazu sämtliche Mittelsmänner, ihrer aller Familien, ihre Hunde und so weiter.«

Auf Devis hocherfreuter Miene machte sich Widerwillen breit. »Das wäre doch aber ein wenig arg grausam, findest du nicht? Ich weiß es ja zu schätzen, dass du an deinem Geldbeutel hängst«, sagte sie und warf mir einen neckischen Blick zu, »auf den ich ja auch gewisse Ansprüche habe. Aber das wäre dann doch –«

»Das waren keine Räuber«, sagte ich. »Die hatten den Auftrag, mich umzubringen.« Devi sah mich skeptisch an. Ich lüftete mein Hemd und zeigte ihr den Verband. »Das ist mein Ernst. Ich kann dir die Stichwunde zeigen, die einer der beiden mir beigebracht hat, bevor ich ihnen entwischt bin.«

Sie stand auf und kam um den Schreibtisch herum. »Zeig her.«

Ich zögerte, beschloss dann aber, dass ich ihr lieber ihren Willen lassen sollte, da ich sie ja noch um einen Gefallen bitten wollte. Ich zog mir das Hemd aus und legte es auf den Tisch.

»Der Verband ist schmutzig«, sagte sie, so als wäre das eine eigens gegen sie gerichtete Beleidigung. »Mach ihn ab.« Sie ging zu einem Schrank und kam mit einer schwarzen Arzttasche und einem kleinen Waschbecken wieder. Sie wusch sich die Hände und betrachtete dann die Wunde. »Du hast das ja nicht mal nähen lassen«, sagte sie ungläubig.

»Ich hatte keine Zeit«, erwiderte ich. »Ich musste weglaufen und mich die ganze Nacht verstecken.«

Sie überhörte das und machte sich daran, die Wunde zu säubern, mit einer Gründlichkeit, die mir verriet, dass sie an der Mediho studiert hatte. »Eine unebene Wunde, aber nicht tief«, sagte sie und nahm dann ein paar Sachen aus ihrer Tasche. »Trotzdem muss das genäht werden.«

»Ich hätte es selber gemacht«, sagte ich. »Aber …«

»… aber du bist ein Idiot und hast die Wunde noch nicht mal richtig gesäubert«, schloss sie. »Wenn sich das nun entzündet, geschieht es dir recht.«

Als sie mit dem Säubern fertig war, wusch sie sich in dem Waschbecken die Hände. »Ich will, dass du eins weißt: Ich mache das hier, weil ich eine Schwäche für hübsche Jungs habe und für Geistesgestörte und für Leute, die mir Geld schulden. Ich schütze damit eine Investition.«

»Jawohl, Ma’am.« Ich sog zischend Luft durch die Zähne, als sie das Antiseptikum auftrug.

»Und ich dachte, du blutest nicht«, sagte sie. »Schon wieder so eine Legende, die sich als haltlos erweist.«

»Apropos.« Mit so wenig Bewegung wie möglich zog ich ein Buch aus meinem Reisesack und legte es auf den Schreibtisch. »Ich habe dir dein Paarungsverhalten des gemeinen Draccus wieder mitgebracht. Du hattest recht, die neuen Abbildungen sind sehr interessant.«

»Wusste ich doch, dass es dir gefallen würde.« Wir schwiegen einen Moment, während sie begann, die Wunde zu nähen. Als sie dann wieder das Wort ergriff, hatte ihr Ton nichts Neckisches mehr an sich. »Hatten diese Kerle wirklich den Auftrag, dich zu töten?«

Ich nickte. »Sie hatten einen Wünschelkompass und ein paar Haare von mir. Daher wussten sie, dass ich rothaarig bin.«

»Ach du je. Kilvin wird schäumen, wenn er das erfährt.« Sie schüttelte den Kopf. »Bist du sicher, dass sie dir nicht bloß Angst einjagen sollten? Dich zusammenschlagen, um dir eine Lektion zu erteilen?« Sie hielt beim Nähen inne und sah mir ins Gesicht. »Du warst doch nicht so dumm, dir bei Heffron und seinen Jungs Geld zu pumpen, oder?«

Ich schüttelte den Kopf. »Du bist der einzige Geldverleiher, dem ich was schulde, Devi. Deshalb bin ich auch heute hier.«

»Und ich dachte, du kämst mich nur mal nett besuchen«, sagte sie und wandte sich wieder dem Nähen zu. Ich meinte, eine leichte Gereiztheit gehört zu haben. »Lass mich das hier erst fertig machen.«

Ich dachte darüber nach, was sie erzählt hatte. Der Größere der beiden hatte gesagt: ›Bringen wir es hinter uns‹, aber das konnte alles Mögliche bedeuten. »Es ist möglich, dass sie mich nicht töten wollten«, gestand ich. »Aber der eine hatte einen Dolch. Und um jemanden zusammenzuschlagen, braucht man keinen Dolch.«

Devi schnaubte. »Ich brauche auch kein Blut, um die Leute dazu zu bringen, ihre Schulden zu begleichen. Aber es ist hilfreich.«

Ich dachte darüber nach, während sie den letzten Stich setzte und mir einen frischen Verband anlegte. Vielleicht hatten sie mich tatsächlich nur zusammenschlagen wollen. Vielleicht war es eine anonyme Nachricht von Ambrose gewesen, die besagte, dass ich ihn gefälligst mit Respekt behandeln sollte. Ein ganz banaler Einschüchterungsversuch. Ich seufzte. »Ich würde gerne glauben, dass dem so ist. Aber ich glaube es nicht. Ich glaube, die meinten es wirklich ernst. Das sagt mir mein Bauch.«

Sie sah mich ernst an. »Wenn das so ist, werde ich ein paar Gerüchte streuen«, sagte sie. »Das mit den Hunden lasse ich glaube ich lieber weg. Aber ich werde dafür sorgen, dass die Leute es sich zweimal überlegen, bevor sie einen solchen Auftrag annehmen.« Sie lachte kehlig. »Eigentlich überlegen sie es sich ja schon seit heute Nacht zweimal. Ich werde dafür sorgen, dass sie es sich dreimal überlegen.«

»Sehr freundlich von dir.«

»Kleinigkeit«, sagte sie, erhob sich und strich sich den Staub von den Knien. »Ein kleiner Freundschaftsdienst.« Sie wusch sich die Hände und trocknete sie sich dann achtlos an ihrer Bluse ab. »Dann schieß mal los«, sagte sie und nahm wieder hinter ihrem Schreibtisch Platz, nun wieder ganz die Geschäftsfrau.

»Ich brauche Geld für ein schnelles Pferd«, sagte ich.

»Du willst die Stadt verlassen?« Sie hob eine Augenbraue. »So hätte ich dich nicht eingeschätzt – als einen, der wegläuft.«

»Ich laufe nicht weg«, erwiderte ich. »Ich muss nur schnell eine lange Strecke zurücklegen. Siebzig Meilen bis heute Nachmittag.«

Devi bekam große Augen. »Ein Pferd, das dazu in der Lage ist, ist teuer. Wieso wechselst du nicht unterwegs an den Poststationen die Pferde? Das wäre schneller und billiger.«

»Da oben gibt es keine Poststationen«, erwiderte ich. »Ich muss den Fluss hinauf in die Berge. In eine kleine Stadt namens Trebon.«

»Also gut«, sagte sie. »Wie viel Geld brauchst du?«

»Ich brauche ausreichend Geld, um ein schnelles Pferd kaufen zu können – und zwar ohne großes Gefeilsche. Außerdem Geld für Kost und Logis, vielleicht auch für Schmiergelder … Zwanzig Talente.«

Sie lachte auf, fing sich dann wieder und hielt sich die Hände vor den Mund. »Nein. Es tut mir Leid, aber: Nein. Ich habe wirklich eine Schwäche für charmante junge Männer wie dich. Aber das geht nun wirklich nicht.«

»Ich gebe dir meine Laute«, sagte ich und schob den Lautenkasten mit einem Fuß vor. »Als Sicherheit. Und außerdem alles, was sich hier drin befindet.« Ich stellte meinen Reisesack auf den Tisch.

Devi holte Luft, so als wollte sie sich rundheraus weigern, zuckte dann aber die Achseln und schaute in den Sack. Sie zog mein Exemplar von Rhetorik und Logik hervor und dann meine Sympathielampe für den Handbetrieb. »Oho«, sagte sie neugierig, schaltete die Lampe an und richtete das Licht an die Wand. »Das ist interessant.«

Ich verzog das Gesicht. »Alles, bis auf das«, sagte ich. »Ich habe Kilvin versprochen, dass ich diese Lampe nicht aus der Hand gebe. Ich habe ihm mein Wort darauf gegeben.«

Sie sah mich mit freimütigem Blick an. »Aber du weißt doch: In der Not frisst der Teufel Fliegen.«

»Ich habe ihm mein Wort gegeben«, beharrte ich. Ich löste das Abzeichen des Eolian von meinem Umhang und legte es neben Rhetorik und Logik auf den Tisch. »Das hier ist auch nicht eben leicht zu ergattern.«

Devi ließ den Blick über die Laute, das Buch und das Abzeichen schweifen und atmete dann tief durch. »Kvothe, ich sehe, dass dir diese Sache wichtig ist, aber das geht einfach nicht. Für eine solche Summe bist du einfach nicht gut. Du bist ja kaum für die vier Talente gut, die du mir bereits schuldest.«

Das tat weh, vor allem, weil ich wusste, dass es stimmte.

Devi überlegte noch einmal kurz und schüttelte dann entschieden den Kopf.

»Nein, allein schon die Zinsen … In zwei Monaten würdest du mir über fünfunddreißig Talente schulden.«

»Oder etwas von entsprechendem Wert«, sagte ich.

Sie lächelte mich an. »Und was besitzt du, das fünfunddreißig Talente wert wäre?«

»Zugang zur Bibliothek.«

Devi erstarrte. Ihr leicht gönnerhaftes Lächeln gefror. »Du lügst.«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich weiß mit Sicherheit, dass es eine Möglichkeit gibt, da hineinzukommen. Ich habe diesen Zugang noch nicht gefunden, aber ich werde ihn finden.«

»Das klingt aber sehr hypothetisch«, erwiderte sie skeptisch. Doch in ihrem Blick lag etwas, das mehr war als nur ein Wunsch. Es ähnelte eher einem unstillbaren Hunger oder leidenschaftlichem Verlangen. Ich spürte, dass sie mit der gleichen Unbedingtheit in die Bibliothek wollte wie ich. Vielleicht sogar dringender.

»Das habe ich zu bieten«, sagte ich. »Wenn ich dir das Geld zurückzahlen kann, werde ich es tun. Und wenn nicht, dann gilt: Wenn ich einen Zugang zur Bibliothek finde, werde ich ihn mit dir teilen.«

Devi sah an die Decke, so als würde sie im Kopf nachrechnen. »Mit diesen Dingen als Pfand und dem möglichen Zugang zur Bibliothek kann ich dir zwölf Talente leihen.«

Ich erhob mich und schwang mir meinen Reisesack über die Schulter. »Es tut mir Leid, aber wir verhandeln hier nicht«, sagte ich. »Ich informiere dich lediglich über die Bedingungen für dieses Darlehen.« Ich lächelte entschuldigend. »Entweder zwanzig Talente oder gar nichts. Entschuldige bitte, das hätte ich gleich zu Anfang klarstellen sollen.«

Kapitel 71

Die sonderbare Anziehung

Drei Minuten später stand ich vor dem Eingang des nächsten Mietstalls. Ein gut gekleideter Kealde lächelte mir zu und kam, um mich zu begrüßen. »Guten Tag, Sir«, sagte er und gab mir die Hand. »Mein Name ist Kaerva. Darf ich fragen –«

»Ich brauche ein Pferd«, sagte ich und schüttelte ihm rasch die Hand. »Gesund, ausgeruht und gut genährt. Ein Pferd, das heute noch sechs Stunden harten Ritt verkraftet.«

»Gewiss, gewiss«, sagte Kaerva, rieb sich die Hände und nickte. »Mit dem Willen Gottes ist alles möglich. Ich würde Euch herzlich gerne …«

»Hört zu«, unterbrach ich ihn. »Ich bin in Eile, also lasst uns bitte gleich zur Sache kommen. Ich werde kein Desinteresse vortäuschen, und Ihr werdet meine Zeit nicht damit vergeuden, mir irgendwelche Klepper und Schindmähren vorzuführen. Wenn ich in zehn Minuten kein Pferd gekauft habe, gehe ich woanders eins kaufen.« Ich sah ihm in die Augen »Lhinsatva?«

Der Kealde war entgeistert. »Sir, den Kauf eines Pferdes sollte man nicht überstürzen. Kein Mensch würde sich je in zehn Minuten eine Ehefrau aussuchen, und unterwegs, auf den Straßen, ist ein Pferd wichtiger als eine Ehefrau.« Er lächelte verschämt. »Selbst Gott hat –«

Ich schnitt ihm erneut das Wort ab. »Gott kauft heute kein Pferd. Ich kaufe eins.«

Der dünne Kealde hielt inne, um seine Gedanken zu ordnen. »Also gut«, sagte er leise, mehr zu sich selbst als zu mir. »Lhin, dann kommt bitte mit und schaut Euch an, was wir haben.«

Er führte mich um den Stall herum zu einem Pferch. Dort zeigte er auf ein Pferd in der Nähe des Zauns. »Diese gescheckte Stute dort ist ein so solides Tier, wie Ihr Euch nur eins erhoffen könnt. Sie trägt Euch …«

Ich beachtete ihn nicht weiter und ließ den Blick kurz über das halbe Dutzend Klepper schweifen, die in dem Pferch beieinander standen. Ich hatte zwar weder die Mittel noch einen Grund, mir ein Pferd zu halten, vermochte aber Gut von Schlecht zu unterscheiden, und keines der Pferde, die ich hier sah, entsprach auch nur im Mindesten meinen Bedürfnissen.

Bei einer fahrenden Theatertruppe steht und fällt alles mit den Pferden, die die Wagen ziehen, und meine Eltern hatten meine Ausbildung in dieser Hinsicht nicht vernachlässigt. Schon mit acht Jahren konnte ich Pferde richtig einschätzen. Die Leute versuchten oft, uns halbtote oder nur noch ein letztes Mal aufgemöbelte Tiere anzudrehen, weil sie wussten, dass wir, wenn wir unseren Irrtum bemerkten, wohl schon einige Tagesreisen entfernt sein würden. Wer seinem Nachbarn ein krankes Pferd andreht, dem steht Ärger ins Haus, aber was war schon dabei, diese schmutzigen und verrufenen Ruh übers Ohr zu hauen?

Ich wandte mich wieder dem Kealden zu und runzelte die Stirn. »Ihr habt soeben zwei Minuten meiner kostbaren Zeit vergeudet, also nehme ich an, dass Ihr immer noch nicht verstanden habt, worum es mir geht. Deshalb sage ich es Euch noch einmal ganz unmissverständlich: Ich will ein schnelles Pferd, das heute noch einen harten Ritt verkraftet. Dafür werde ich sofort bezahlen, in harter Münze und ohne mich zu beklagen.« Ich hob meinen frisch gefüllten Geldbeutel und schüttelte ihn, da ich wusste, dass er schon am Klang erkennen würde, dass sich darin gutes kealdisches Silber befand.

»Wenn Ihr mir ein Pferd verkauft, das ein Hufeisen verliert oder zu humpeln anfängt oder sich vor Schatten fürchtet, werde ich eine einmalige Gelegenheit verpassen. Eine Gelegenheit, die nicht wiederkommt. Wenn das passieren sollte, werde ich nicht wiederkommen und mein Geld zurückverlangen. Ich werde auch nicht zur Polizei gehen. Nein, ich komme dann noch heute Nacht nach Imre zurück und werde Euer Haus anzünden. Und wenn Ihr dann im Nachthemd herausgelaufen kommt, werde ich Euch töten, Euch anschließend braten und verspeisen. An Ort und Stelle, in Eurem Vorgarten, unter den Augen der gesamten Nachbarschaft.«

Ich sah ihn mit todernster Miene an. »Das ist die geschäftliche Vereinbarung, die ich Euch vorschlage, Kaerva. Wenn Euch daran etwas nicht gefällt, sagt Bescheid, dann gehe ich woanders hin. Doch wenn wir uns einig sind, dann lasst es bleiben, mir diese Viecher vorzuführen, und zeigt mir ein richtiges Pferd.«

Der kleine Kealde sah mich an, mehr verblüfft als entsetzt. Ich sah, dass er sich Mühe gab, die Situation einzuschätzen. Er musste mich entweder für einen Wahnsinnigen oder für den Sohn eines wichtigen Adligen halten. Oder für beides.

»Sehr wohl«, sagte er, und der ganze schmeichlerische Charme fiel von ihm ab. »Wenn Ihr von einem harten Ritt sprecht, was meint Ihr damit?«

»Einen sehr harten Ritt«, sagte ich. »Ich muss heute noch siebzig Meilen zurücklegen. Auf unbefestigten Straßen.«

»Braucht Ihr auch Sattel- und Zaumzeug?«

Ich nickte. »Nichts Ausgefallenes. Und nichts Neues.«

Er atmete tief durch. »Gut. Und wie viel könnt Ihr ausgeben?«

Ich schüttelte den Kopf und lächelte mit zusammengepressten Lippen. »Zeigt mir das Pferd und nennt mir Euren Preis. Ein Vaulder wäre nett. Wenn er ein wenig wild ist, stört mich das nicht, solange das bedeutet, dass er überschüssige Energien hat. Vielleicht genügt auch eine gute Vaulder-Kreuzung, oder ein Khershaner.«

Kaerva nickte und führte mich wieder zurück zum Eingang des Stalls. »Ich habe einen Khershaner. Es ist sogar ein Vollblut.« Er gab einem Stallburschen einen Wink. »Los, hol unseren schwarzen Gentleman, aber schnell.« Der Bursche lief los.

Der Pferdehändler wandte sich wieder an mich. »Ein wunderschönes Tier. Ich bin mit ihm ausgeritten, bevor ich ihn gekauft habe. Ich bin eine ganze Meile galoppiert, und er ist kaum ins Schwitzen geraten. Das können Euer Lordschaft mir glauben.«

Ich nickte. Ein reinrassiger Khershaner war genau das, was ich brauchte. Die Ausdauer dieser Rasse war legendär, der Preis aber auch recht hoch. Ein geschulter Khershanerhengst war gut und gerne zwölf Talente wert. »Wie viel verlangt ihr für ihn?«

»Ich will zwei Goldmark«, sagte Kaerva ohne Umschweife.

Gütiger Tehlu, zwanzig Talente. Da musste er schon Hufeisen aus massivem Silber haben, um so viel wert zu sein. »Ich bin nicht in der Stimmung, lange zu feilschen, Kaerva«, sagte ich kurz angebunden.

»Das habt Ihr bereits zum Ausdruck gebracht, Mylord«, erwiderte er. »Das ist mein Preis. Und Ihr werdet gleich sehen, dass er gerechtfertigt ist.«

Der Junge eilte aus dem Stall und führte einen absoluten Prachthengst mit sich. Er war sehr groß, mindestens achtzehn Handbreit, hatte ein stolzes Haupt und war von vorne bis hinten pechschwarz. »Er läuft für sein Leben gern«, sagte Kaerva voller Zuneigung. Dann strich er mit der Hand über den glatten, schwarzen Hals des Tieres. »Und schaut Euch diese Farbe an. Am ganzen Leib kein einziges helles Haar. Auch darum ist er seine zwanzig Talente wert.«

»Die Farbe ist mir egal«, gab ich zurück, suchte nach Anzeichen für Verletzungen oder ein hohes Alter, konnte aber nichts entdecken. Er hatte ein glänzendes Fell und war jung und stark. »Ich muss mich nur schnell fortbewegen.«

»Das verstehe ich«, erwiderte Kaerva. »Ich aber kann diese Farbe nicht einfach übersehen. Wenn ich noch ein oder zwei Spannen warte, wird mir irgend ein junger Lord nur für das prachtvolle Aussehen diese Summe zahlen.«

Das war nicht unwahrscheinlich. »Hat er einen Namen?«, fragte ich und näherte mich ganz langsam dem schwarzen Hengst, ließ ihn an meinen Händen schnuppern und sich an mich gewöhnen. Das Feilschen lässt sich abkürzen, nicht aber das Anfreunden mit einem Pferd. Und es wäre sehr dumm, nicht darauf zu achten, welchen ersten Eindruck man auf einen feurigen jungen Kershaner macht.

»Noch keinen festen«, erwiderte Kaerva.

»Wie heißt du, mein Junge?«, fragte ich in sanftem Ton, damit er sich auch an den Klang meiner Stimme gewöhnen konnte. Er schnupperte vorsichtig an meiner Hand und passte mit seinem großen, klug blickenden Auge genau auf. Er wich nicht zurück, war aber auch nicht entspannt. Ich sprach weiter zu ihm, während ich ihm näher kam, und hoffte, dass der Klang meiner Stimme ihn beruhigen würde. »Du hast einen schönen Namen verdient. Eine schreckliche Vorstellung, dass dir irgend ein reicher Schnösel einen scheußlichen Namen wie Mitternacht oder so anheften könnte.«

Ich legte ihm eine Hand auf den Hals. Er zuckte, wich aber nicht zurück. Ich musste mich seines Temperaments ebenso versichern wie seiner Ausdauer. Ich konnte es nicht riskieren, auf ein Pferd zu steigen, das sich dann als scheu erwies. »Jemand anderes würde dir vielleicht irgendeinen unschönen Namen mit Pech oder Kohle geben. Und der Himmel möge verhüten, dass du als Blackie endest. Das wäre wirklich kein passender Name für einen Rappenprinzen wie dich.«

Mein Vater hatte immer so zu neuen Pferden gesprochen, in einer beschwichtigenden Litanei. Und während ich seinen Hals streichelte, sprach ich weiter, ohne überhaupt darauf zu achten, was ich sagte. Wörter spielen für Pferde keine Rolle, es geht einzig und allein um den Ton der Stimme. »Du bist etwas ganz Besonderes. Du solltest einen stolzen Namen tragen, damit die Leute nicht auf die Idee kommen, du wärest ein gewöhnliches Pferd. War dein voriger Besitzer ein Kealde?«, fragte ich. »Ve vanaloi. Tu keriam keta. Palan te?«

Ich spürte, dass er sich beim Klang der ihm vertrauten Sprache ein wenig entspannte. Ich ging auf seine andere Seite, inspizierte ihn dabei weiter und ließ ihn sich an mich gewöhnen. »Tu Ketha?«, fragte ich. Bist du Kohle? »Tu mahne?« Bist du ein Schatten?

Ich wollte eigentlich »Abenddämmerung« sagen, aber mir fiel die Siaru-Vokabel dafür nicht ein. Doch statt innezuhalten, redete ich einfach weiter drauflos und inspizierte derweil die Hufe, um zu sehen, ob sie irgendwelche Beschädigungen aufwiesen. »Tu Keth-Selhan?« Bist du der Anfang der Nacht?

Der schwarze Hengst senkte den Kopf und berührte mich mit dem Maul. »Der gefällt dir, was?«, sagte ich mit einem leisen Lachen, da ich wusste, was wirklich geschehen war: Er hatte die getrockneten Äpfel gewittert, die ich in einer Tasche meines Umhangs bei mir trug. Doch das Entscheidende war, dass er nun ein Gefühl für mich bekommen hatte. Wenn er sich bei mir so wohl fühlte, dass er mich mit dem Maul anstupste, um mich um Futter zu bitten, dann konnten wir auch einen harten Tagesritt miteinander überstehen.

»Keth-Selhan scheint mir ein passender Name zu sein«, sagte ich und wandte mich wieder an den Pferdehändler. »Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen muss?«

Kaerva schaute beunruhigt drein. »Er scheut manchmal ein wenig auf der rechten Seite.«

»Ein wenig?«

»Nur ein wenig. Ich habe aber noch nicht erlebt, dass er deswegen durchgegangen wäre.«

»Wie wurde er ausgebildet? Klassisch oder im Stil der Edema Ruh?«

»Klassisch.«

»Gut. Euch bleibt noch eine Minute, dieses Geschäft abzuschließen. Er ist ein schönes Tier, aber ich zahle keine zwanzig Talente für ihn«, sagte ich in unerschütterlichem Ton, aber ohne Hoffnung im Herzen. Er war eine Pracht und schon seiner Farbe wegen mindestens zwanzig Talente wert. Trotzdem musste ich versuchen, den Mann auf wenigstens neunzehn herunterzuhandeln. Dann blieb mir immerhin genug Geld für Kost und Logis in Trebon.

»Also gut«, sagte Kaerva. »Sechzehn.«

Einzig meine jahrelange Bühnenerfahrung verhinderte, dass ich vor Erstaunen den Mund aufriss. »Fünfzehn«, sagte ich und gab mich gereizt. »Und zwar inklusive Sattel- und Zaumzeug und einem Sack Hafer.« Ich holte Münzen aus meinem Beutel, so als wäre das Geschäft bereits abgeschlossen.

Und kaum zu glauben, aber Kaerva nickte und schickte eine Stallburschen los, die Dinge zu holen.

Ich zählte Kaerva die Münzen in die Hand, und einer seiner Gehilfen sattelte derweil den großen schwarzen Hengst. Der Kealde wich meinem Blick aus, das fiel mir auf.

Wenn ich mich nicht so gut mit Pferden ausgekannt hätte, hätte ich geglaubt, dass ich hier hereingelegt wurde. Vielleicht war das Pferd gestohlen. Oder der Mann brauchte dringend Geld.

Was auch immer dahinter steckte, es kümmerte mich nicht. Ich hatte ein wenig Glück verdient. Und das Beste dabei war, dass ich das Pferd mit Gewinn verkaufen konnte, wenn ich erst einmal in Trebon war. Und ich musste es ohnehin so schnell wie möglich wieder verkaufen, selbst wenn ich dabei Verlust machte. Stall, Futter und Pflege kosteten mich bei einem solchen Pferd mindestens einen Penny pro Tag. Ich konnte es mir gar nicht leisten, ihn zu behalten.

Ich stopfte meinen Reisesack in eine Satteltasche, überprüfte Sattelgurt und Steigbügel und schwang mich dann auf Keth-Selhans Rücken. Er tänzelte ein wenig, wollte lospreschen. Da waren wir nun zu zweit. Ich zog an den Zügeln, und wir setzten uns in Bewegung.  

Die meisten Probleme mit Pferden haben mit den Pferden selbst gar nichts zu tun, sondern rühren von der Ignoranz der Reiter her. Die Leute lassen ihre Pferde nicht richtig beschlagen, füttern sie schlecht, satteln sie nicht richtig und beklagen sich dann, man hätte ihnen einen halb lahmen, launenhaften Klepper mit eingesunkenem Rücken angedreht.

Ich kannte mich mit Pferden aus. Meine Eltern hatten mir beigebracht, auf ihnen zu reiten und sie zu pflegen. Und obwohl ich hauptsächlich Erfahrungen mit robusteren Rassen gesammelt hatte, die eher zum Zug- als zum Reitpferd taugten, wusste ich doch, wie ich eine große Strecke möglichst schnell zurücklegen konnte.

Wenn sie es eilig haben, neigen die meisten Leute dazu, ihr Reittier in kurzer Zeit zu sehr zu strapazieren. Sie rasen sofort im Galopp los und haben es dann binnen einer Stunde mit einem lahmen oder halb toten Tier zu tun. Der reine Schwachsinn. Nur ein absoluter Blödmann geht so mit einem Pferd um.

Aber ehrlich gesagt, hätte ich Keth-Selhan auch zu Tode geritten, wenn mich das zur rechten Zeit nach Trebon gebracht hätte. Es gibt Situationen, da bin auch ich bereit, mich wie ein Scheißkerl zu verhalten. Ich hätte ein Dutzend Pferde tot geritten, wenn es mir geholfen hätte, mehr über die Chandrian und darüber zu erfahren, warum sie meine Eltern umgebracht hatten.

Doch letztlich war das sinnlos. Ein totes Pferd brachte mich nicht nach Trebon. Ein lebendiges schon.

Also begann ich sachte im Schritt, um Keth-Selhan aufzuwärmen. Er wollte schneller laufen, witterte wahrscheinlich meine Ungeduld, und das wäre auch in Ordnung gewesen, wenn wir nur ein paar Meilen vor uns gehabt hätten. Ich brauchte ihn aber für die nächsten fünfzig, womöglich gar siebzig Meilen, und da hieß es Geduld wahren. Ich musste ihn ein oder zwei Mal bremsen, bis er von sich aus beim Schritt blieb.

Nach einer Meile ließ ich ihn ein wenig traben. Er lief sehr regelmäßig, selbst für einen Khershaner, aber im Trab wird man so oder so durchgerüttelt, und es zerrte an der frischen Naht an meiner Seite. Nach einer weiteren Meile ließ ich ihn kantern. Und erst als wir Imre schon drei oder vier Meilen hinter uns gelasssen hatten und auf einen geraden, ebenen Straßenabschnitt kamen, ging ich mit ihm in den Galopp.

Als er schließlich die Chance bekam, so schnell zu laufen, wie er wollte, schoss er nur so dahin. Die Sonne hatte gerade den letzten Morgentau vertrieben, und die Bauern, die bei der Weizen- und Gerstenernte auf den Feldern waren, blickten hoch, wenn wir vorüber donnerten. Keth-Selhan war schnell; so schnell, dass der Wind an meinem Umhang zerrte und ihn hinter mir flattern ließ wie eine Fahne. Obwohl ich eine recht dramatische Gestalt abgegeben haben muss, wurde mir das Zerren am Hals schnell zu viel, und ich löste den Umhang und stopfte ihn in eine Satteltasche.

Wenn wir durch einen Wald kamen, wechselte ich wieder in den Trab. So konnte sich der Hengst ein wenig ausruhen, und wir riskierten nicht, hinter einer Kurve mit einem umgestürzten Baum oder einem langsam fahrenden Karren zu kollidieren. Wenn wir wieder auf freies Weideland kamen und den Weg sehen konnten, der vor uns lag, ließ ich ihm seinen Willen, und wir flogen buchstäblich dahin.

Nach anderthalbstündigem Ritt schwitzte Selhan und atmete schwer, schlug sich aber besser als ich. Meine Beine fühlten sich an, als wären sie aus Gummi. Ich war zwar jung und kräftig, hatte aber seit Jahren nicht mehr im Sattel gesessen. Beim Reiten werden andere Muskeln beansprucht als beim Gehen, und Galopp zu reiten ist im Grunde genauso anstrengend wie zu laufen.

Ich freute mich, als wir in den nächsten Wald kamen, stieg ab und ging ein Stück weit zu Fuß, um uns beiden eine wohlverdiente Pause zu gönnen. Ich schnitt einen meiner Äpfel in der Mitte durch und gab dem Hengst die größere Hälfte. Schätzungsweise hatten wir etwa dreißig Meilen zurückgelegt, und die Sonne stand noch nicht einmal im Zenit.

»Das war der einfache Teil«, sagte ich zu Selhan und tätschelte liebevoll seinen Hals. »Du bist wirklich großartig. Und du hast noch eine Menge Puste, oder?«

Wir gingen zehn Minuten und hatten dann das Glück, an einen kleinen Bach zu kommen, über den eine Holzbrücke führte. Ich ließ den Hengst eine gute Minute lang saufen und zog ihn dann weiter, ehe er zu viel soff.

Dann stieg ich wieder auf und versetzte ihn ganz allmählich wieder in Galopp. Mir taten die Beine weh, und ich beugte mich über seine Kruppe. Das schnelle Trommeln seiner Hufe war wie ein Kontrapunkt zum langsamen Lied des Windes, das ohne Unterlass an meinen Ohren entlangrauschte.

Die erste Schwierigkeit kam gut eine Stunde später, als wir einen breiten Fluss überqueren mussten. Es war nicht gefährlich, aber ich musste absatteln und alles hinübertragen, damit es nicht nass wurde. Mit nassem Sattelzeug hätte ich Selhan nicht noch stundenlang reiten können.

Am anderen Ufer rieb ich ihn mit meiner Decke ab und sattelte ihn wieder. Das alles dauerte eine halbe Stunde, was bedeutete, dass er nun abgekühlt war und ich ihn behutsam wieder aufwärmen musste, vom Schritt zum Trab zum Kanter. Dieser Fluss warf mich insgesamt eine Stunde zurück. Ich machte mir Sorgen, dass, falls noch ein weiterer Fluss zu überqueren war, ihm die Kälte des Wassers in die Muskeln fahren könnte. Wenn das geschah, hätte nicht einmal Tehlu höchstpersönlich vermocht, ihn noch einmal in Galopp zu bringen.

Eine Stunde später kam ich durch eine kleine Ortschaft, die vor allem aus einer Kirche und einer Kneipe bestand. Ich hielt und ließ Selhan an einer Tränke ein wenig Wasser saufen. Währenddessen streckte ich meine Beine und musterte sorgenvoll den Sonnenstand.

Anschließend lichteten sich die Felder, und die Bauernhöfe lagen immer weiter auseinander. Die Wälder wurden größer und dichter. Die Straße wurde schmaler und war nun auch nicht mehr in gutem Zustand, an einigen Stellen steinig, an anderen ausgespült. Wir kamen immer langsamer voran. Aber ehrlich gesagt, hatten wir beide auch keine große Lust mehr auf Galopp.

Schließlich querte ein weiterer Fluss die Straße. Er war allerdings höchstens knietief. Von dem Wasser ging ein Gestank aus, der mir verriet, dass es flussaufwärts eine Gerberei oder Raffinerie geben musste. Hier gab es keine Brücke, und Keth-Selhan watete langsam hindurch und setzte die Hufe mit Bedacht auf dem felsigen Grund. Ich fragte mich, ob es für ihn wohl ein schönes Gefühl war, so wie wenn man nach einer langen Wanderung die Füße ins Wasser baumeln lässt.

Der Fluss hielt uns nicht lange auf, aber im Laufe der nächsten halben Stunde mussten wir ihn noch dreimal überqueren, da er sich hin und her schlängelte. Und jedes Mal wurde der beißende Gestank, der von dem Wasser ausging, schlimmer. Lösungsmittel und Säuren. Wenn es keine Raffinerie war, dann wohl ein Bergwerk. Ich hielt die Zügel in der Hand, jederzeit bereit, Selhans Kopf hochzuziehen, falls er versuchen sollte, davon zu saufen, aber er war nicht so dumm.

Einen ausgedehnten Kanter später kamen wir über einen Hügel, und drunten, in einem kleinen, mit Gras bewachsenen Tal erblickte ich eine Straßenkreuzung. Unter den Wegweisern sah ich einen fahrenden Kessler mit zwei Eseln. Der eine Esel war so hoch mit Taschen und Bündeln beladen, dass es aussah, als würde er jeden Moment umkippen. Der andere Esel trug keine Last und graste am Rande der unbefestigten Straße, neben einem großen Gepäckhaufen.

Der Kessler saß auf einem kleinen Hocker am Straßenrand und sah niedergeschlagen aus. Als er mich den Hügel herabreiten sah, hellte sich seine Miene auf.

Ich las die Schilder, als ich näher kam. Richtung Norden ging es nach Trebon. Im Süden lag Temfalls. An dem Wegweiser angelangt, machte ich Halt. Keth-Selhan und ich konnten eine kleine Pause gut gebrauchen, und ich hatte es nicht so eilig, dass ich zu einem Kessler unhöflich sein wollte. Nicht einmal halb so eilig. Er konnte mir zumindest verraten, wie weit es noch nach Trebon war.

»Hallo!«, sagte er, sah zu mir hoch und schirmte sich dabei die Augen mit einer Hand ab. »Du siehst mir doch wie ein junger Mann aus, der etwas braucht.« Er war ein alter Mann mit einer Halbglatze und einem runden, freundlichen Gesicht.

Ich lachte. »Ich bräuchte viele Dinge, aber ich glaube nicht, dass Ihr welche davon habt.«

Er lächelte einnehmend. »Na na, nicht so vorschnell …« Er senkte einen Moment lang nachdenklich den Blick. Als er mich wieder ansah, war seine Miene immer noch freundlich, aber ernster. »Ich will ehrlich zu dir sein, mein Junge. Mein kleiner Esel hat sich einen Stein in den Huf gelaufen und kann seine Last nicht mehr tragen. Ich hänge hier fest, bis mir jemand hilft.«

»Unter normalen Umständen würde ich nichts lieber tun, als Euch zu helfen«, sagte ich. »Aber ich muss nach Trebon, so schnell ich kann.«

»Das ist nicht mehr weit.« Er deutete mit einer Kopfbewegung auf den Hügel im Norden. »Nur noch etwa eine halbe Meile. Wenn der Wind anders stünde, könntest du schon den Rauch riechen.«

Ich blickte in die Richtung und sah hinter dem Hügel tatsächlich Schornsteinrauch aufsteigen. Große Erleichterung überkam mich. Ich hatte es geschafft, und es war gerade erst ein Uhr mittags.

Der Kessler fuhr fort: »Ich muss zum Hafen von Evesdown.« Er nickte nach Osten. »Ich habe eine Fahrt den Fluss hinab gebucht und würde mein Schiff nur sehr ungern verpassen.« Er beäugte mein Pferd. »Aber ich brauche ein neues Lasttier, um meine ganze Ausrüstung zu transportieren …«

Es schien, als hätte ich endlich einmal Glück gehabt. Selhan war ein gutes Pferd, aber wenn ich erst einmal in Trebon war, würde er mir nur die Haare vom Kopf fressen.

Aber es ist nie klug, wenn man sich anmerken lässt, dass man etwas verkaufen will. »Er wäre als Lasttier doch viel zu schade«, sagte ich und tätschelte meinem Hengst den Hals. »Er ist ein reinrassiger Khershaner, und ich kann Euch sagen, dass ich in meinem ganzen Leben noch kein besseres Pferd gesehen habe.«

Der Kessler musterte ihn skeptisch. »Er ist völlig erschöpft«, erwiderte er. »Er kommt doch fast auf dem Zahnfleisch daher.«

Ich saß ab, und meine Beine, die sich anfühlten wie aus Gummi, hätten mich fast im Stich gelassen. »Selbst wenn. Er hat heute immerhin schon die ganze Strecke von Imre bis hierher zurückgelegt.«

Der Kessler kicherte. »Du bist kein schlechter Lügner, Junge, aber man muss auch wissen, wann Schluss ist. Wenn der Köder zu groß ist, beißt der Fisch nicht an.«

Ich war entgeistert. »Entschuldigt bitte, dass ich mich noch nicht vorgestellt habe.« Ich streckte ihm meine Hand entgegen. »Ich heiße Kvothe und bin ein Edema Ruh. Nicht einmal in der allergrößten Not würde ich einen Kessler belügen.«

Der Kessler schüttelte mir die Hand. »Nun«, sagte er, etwas verblüfft, »dann bitte ich dich und deine Familie um Verzeihung. Man trifft nur so selten einen von euch alleine an.« Er beäugte das Pferd. »Die ganze Strecke von Imre bis hierher, sagst du?« Ich nickte. »Aber das sind doch über sechzig Meilen. Ein unglaublicher Ritt …« Er sah mich mit einem vielsagenden Lächeln an. »Wie geht es deinen Beinen?«

Ich grinste. »Sagen wir mal so: Ich bin froh, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Der Hengst schafft noch zehn Meilen, schätze ich mal. Aber von mir kann ich das nicht behaupten.«

Der Kessler betrachtete noch einmal das Pferd und seufzte dann laut. »Also, wie gesagt, ich sitze hier ein wenig in der Klemme. Wie viel willst du für ihn haben?«

»Nun ja«, sagte ich. »Keth-Selhan ist ein reinrassiger Khershaner, und seine Farbe ist wunderschön, das müsst Ihr zugeben. Er ist vollkommen schwarz. Kein einziges helles Haar –«

Der Kessler brach in Gelächter aus. »Ich nehme alles zurück«, sagte er. »Du bist ein grottenschlechter Lügner.«

»Wie bitte?«, fragte ich.

Der Kessler sah mich seltsam an. »Kein einziges helles Haar, was?« Er deutete an mir vorbei auf Selhans Hinterhand. »Also, wenn der ganz schwarz ist, bin ich Oren Velciter.«

Ich sah mich um und musste feststellen, dass Keth-Selhan an der linken Hinterhand eine weiße Socke hatte, die halb bis zum Sprunggelenk hinaufreichte. Völlig verblüfft, ging ich hin, bückte mich und sah es mir an. Es war kein reines Weiß, eher ein verwaschenes Grau. Es roch schwach nach dem Wasser des Flusses, den wir auf dem letzten Abschnitt unserer Reise durchquert hatten – Lösungsmittel.

»Dieser verdammte Rosstäuscher«, sagte ich fassungslos. »Er hat mir ein gefärbtes Pferd angedreht.«

»Hat dich der Name nicht stutzig gemacht?«, fragte der Kessler und kicherte. »Keth-Selhan? Mein lieber Mann, da hat dich aber einer zum Narren gehalten.«

»Der Name bedeutet Abenddämmerung«, sagte ich. Der Kessler schüttelte den Kopf. »Dein Siaru ist eingerostet. Ket-Selem wäre ›Anfang der Nacht‹. Selhan bedeutet Socke. Er heißt ›eine Socke‹.«

Ich dachte daran, wie der Pferdehändler reagiert hatte, als ich den Namen ausgesucht hatte. Kein Wunder, dass er so beunruhigt gewirkt hatte. Kein Wunder auch, dass er so schnell beim Preis nachgegeben hatte. Er hatte angenommen, ich hätte sein kleines Geheimnis entdeckt.

Der Kessler lachte, als er meinen Gesichtsausdruck sah, und klopfte mir auf die Schulter. »Mach dir nichts draus, mein Junge. Vor so etwas ist keiner gefeit.« Er drehte sich um und begann in seinen Bündeln herumzuwühlen. »Ich glaube, ich habe etwas, das dir gefallen wird. Lass mich dir einen Tausch anbieten.« Er wandte sich wieder um und hielt einen schwarzen, knorrigen Gegenstand in der Hand, der aussah wie ein Stück Treibholz.

Ich nahm es in die Hand und sah es mir an. Es war schwer und fühlte sich kalt an. »Ein Stück Eisenschlacke?«, fragte ich. »Sind Euch die Zauberbohnen ausgegangen?«

Der Kessler hielt eine Nadel in der Hand. Er hielt sie gut eine Handspanne von dem Klumpen entfernt und ließ sie dann los. Doch statt zu Boden zu fallen, flog die Nadel quer durch die Luft und blieb an dem schwarzen Eisenklumpen hängen.

»Oh«, sagte ich, »ein Lodenstein? Ich habe noch nie einen gesehen.«

»Im strengen Sinne ein Trebon-Stein«, erwiderte der Kessler. »Er war nie auch nur in der Nähe von Loden. Aber ansonsten liegst du richtig. Und für dieses schöne Stück finden sich drunten in Imre sicherlich eine Menge Interessenten …«

Ich nickte geistesabwesend und drehte den Stein in den Händen hin und her. Immer schon hatte ich einen Magnetstein sehen wollen, schon als kleiner Junge. Ich zog die Nadel fort und spürte die sonderbare Anziehung, die das glatte schwarze Metall darauf ausübte. Ich staunte: Ein Stück Sterneneisen in meiner Hand. »Wie viel ist der wert?«, fragte ich.

Der Kessler kaute ein wenig auf seinen Zähnen herum. »Na ja, ich schätze mal, hier und jetzt ist er genauso viel wert wie ein reinrassiges Khershaner-Lastpferd …«

Ich drehte den Stein hin und her, zog die Nadel ab und ließ sie wieder an den Stein schnellen. »Das Problem ist bloß, dass ich bei einer sehr gefährlichen Frau Schulden gemacht habe, um dieses Pferd kaufen zu können. Wenn ich es nicht zu einem guten Preis verkaufe, gerate ich in eine ausgesprochen missliche Lage.«

Er nickte. »Wenn du für ein Stück Himmelseisen von dieser Größe weniger als achtzehn Talente nimmst, schneidest du dir selbst ein Loch in den Geldbeutel. Jeder Juwelier wird es dir abkaufen, oder auch reiche Leute, die solche Kostbarkeiten sammeln.« Er tippte sich mit dem Finger an den Nasenflügel. »Doch wenn du damit an die Universität gehst, kannst du sogar noch mehr dafür kassieren. Die Handwerker dort sind ganz versessen auf Lodensteine, und die Alchemisten auch. Wenn du einen findest, der in der entsprechenden Stimmung ist, kannst du eine Menge Geld mit diesem Stein verdienen.«

Es war ein gutes Geschäft. Von Manet wusste ich, dass Lodensteine sehr wertvoll und selten sind. Sie sind nicht nur wegen ihrer magnetischen Wirkung so begehrt, sondern auch, weil in solchen Brocken Himmelseisen oft seltene Metalle enthalten sind. Ich gab ihm die Hand. »Also gut, abgemacht!«

Er schüttelte sie mir mit ernstem Blick. Dann, gerade als er nach den Zügeln greifen wollte, fragte ich: »Und was gebt Ihr mir für das Sattel- und Zaumzeug?«

Einen Moment lang fürchtete ich, dass mir der Kessler dieses Nachkarten verübeln würde. Doch statt dessen lächelte er verschmitzt. »Kluger Junge«, kicherte er. »Es gefällt mir, wenn sich jemand traut, eine kleine Zulage zu verlangen. Was hättest du denn gern? Ich habe hier eine sehr schöne Wolldecke. Oder lieber ein gutes Seil?« Er zog eine Seilrolle aus den Bündeln auf dem Rücken des Esels. »Es ist immer gut, ein Seil dabei zu haben. Oder wie wäre es hiermit?« Er hielt eine Flasche empor und zwinkerte mir zu. »Ein ausgezeichneter Obstwein. Ich gebe dir alles drei für das Sattel- und Zaumzeug deines Pferds.«

»Eine Decke könnte ich gut gebrauchen«, erwiderte ich. Dann fiel mir etwas ein. »Habt Ihr irgendwelche Kleider in meiner Größe? Ich habe in letzter Zeit einen ziemlichen Verschleiß an Hemden.«

Der alte Mann hielt inne, das Seil und die Weinflasche in Händen, zuckte dann die Achseln und begann erneut in seinem Gepäck herumzuwühlen.

»Habt Ihr irgendetwas über eine Hochzeit hier in der Gegend gehört?«, fragte ich. Kessler hielten stets die Ohren offen und bekamen eine Menge mit.

»Die Hochzeit bei den Mauthens?« Er machte ein Bündel los und fing an, in einem anderen herumzuwühlen. »Die hast du leider verpasst. Sie war gestern.«

Bei der Beiläufigkeit, mit der er das sagte, krampfte sich mir der Magen zusammen. Wenn es dort zu einem Blutbad gekommen wäre, hätte der Kessler zweifellos davon erfahren. Plötzlich kam mir der entsetzliche Gedanke, dass ich mich für nichts und wieder nichts in Schulden gestürzt hatte und ganz umsonst hierher geritten war. »Wart Ihr dort? Ist dort irgendetwas Ungewöhnliches geschehen?«

»Da ist es ja!« Der Kessler drehte sich wieder um und hielt ein schlichtes graues Hemd empor. »Nicht sehr schick, aber neu. Na ja, fast neu.« Er hielt es mir vor die Brust, um zu sehen, ob es passte.

»Die Hochzeit?«, erinnerte ich ihn.

»Was? Oh, nein. Ich war nicht da. Muss aber ein ziemliches Ereignis gewesen sein. Mauthen hat seine einzige Tochter verheiratet. Und das wurde wohl in großem Stil gefeiert. Die Vorbereitungen gingen monatelang.«

»Dann habt Ihr also nicht gehört, dass dort irgendetwas Ungewöhnliches geschehen wäre?«, fragte ich, mit einem flauen Gefühl im Magen.

Er zuckte die Achseln. »Wie gesagt, ich war nicht da. Ich war in den letzten Tagen beim Eisenhüttenwerk.« Er nickte in Richtung Westen. »Hab mit den Schürfern und den anderen Leuten dort Handel getrieben.« Er griff sich an die Schläfe, so als fiele ihm gerade etwas ein. »Apropos: Ich habe oben im Gebirge einen Brassie gefunden.« Er wühlte wieder in seinen Bündeln herum und zog eine flache, dickwandige Flasche hervor. »Wenn du keinen Wein magst – vielleicht etwas Stärkeres?«

Ich wollte schon den Kopf schütteln, doch dann fiel mir ein, dass dieser selbstgebrannte Schnaps mir beim Säubern meiner Wunde nützlich sein konnte. »Ja, vielleicht«, sagte ich. »Das käme auf das Angebot an, das jetzt auf dem Tisch liegt.«

»Einem ehrlichen jungen Mann wie dir«, sagte er, »gebe ich die Decke, die beiden Flaschen und das Seil.«

»Das ist sehr großzügig von Euch. Aber statt des Seils und des Obstweins hätte ich lieber das Hemd. Alles andere wäre nur unnützer Ballast, und ich muss jetzt noch ein ganzes Stück zu Fuß gehen.«

Er guckte ein wenig säuerlich, zuckte dann aber die Achseln. »Wie du willst. Die Decke, das Hemd, der Schnaps und drei Jots.«

Wir schüttelten einander die Hand, und ich half ihm noch, Keth-Selhan zu beladen, weil ich mich des Gefühls nicht erwehren konnte, dass er es als Kränkung empfand, dass ich sein vorletztes Angebot ausgeschlagen hatte. Zehn Minuten später brach er gen Osten auf, und ich ging in Richtung Norden, über den grünen Hügel, nach Trebon.

Ich war froh, dass ich die letzte halbe Meile zu Fuß gehen konnte, denn das half mir, Rücken und Beine wieder ein wenig zu lockern. Als ich über die Hügelkuppe kam, sah ich Trebon vor mir in einer Talmulde. Es war keine große Ortschaft, vielleicht hundert Gebäude an einem Dutzend gewundener, unbefestigter Straßen.

In meinen Jahren bei der Truppe hatte ich gelernt, Ortschaften einzuschätzen. Das ist so ähnlich wie das »Lesen« des Publikums, wenn man in einem Wirtshaus auftritt. Das Risiko ist natürlich größer, denn wenn man in einer Schenke das falsche Lied spielt, wird man wahrscheinlich nur ausgepfiffen, wenn man aber einen ganzen Ort falsch einschätzt, kann das sehr viel unangenehmere Konsequenzen haben.

Also schätzte ich Trebon ein. Der Ort war abgelegen, einerseits Bergbaustadt, andererseits eher landwirtschaftlich orientiert. Ein Fremder erregte hier nicht sofort Argwohn, aber der Ort war doch so klein, dass jeder auf Anhieb bemerkte, wenn man nicht von hier war.

Zu meinem Erstaunen sah ich, dass die Leute vor ihren Häusern mit Stroh gefüllte Butzemannpuppen aufgebaut hatten. Das bedeutete, dass ich hier, trotz der Nähe zu Imre und zur Universität, in der tiefsten Provinz war. Jede Ortschaft feierte im Herbst Erntedank, aber die meisten begnügten sich heutzutage damit, ein großes Feuer abzubrennen und sich zu betrinken. Dass die Leute hier in Trebon noch den alten Traditionen anhingen, bedeutete, dass sie hier wohl auch abergläubischer waren, als ich gedacht hätte.

Trotzdem sah ich diese Butzemänner gern, denn ich habe ein Faible für traditionelle Erntedankfeste, inklusive der abergläubischen Bräuche. Im Grunde ist das Ganze ja auch nur eine Art Theater.

Die Tehlanerkirche war das schönste Gebäude der Stadt, drei Geschosse hoch und aus Steinquadern errichtet. Das war nicht weiter ungewöhnlich, aber über dem Eingangsportal hing eines der größten Eisenräder, das ich je gesehen hatte. Und es war tatsächlich aus Eisen und nicht aus lackiertem Holz. Es hatte einen Durchmesser von über drei Metern und musste wohl eine Tonne wiegen. Normalerweise hätte mich so etwas nervös gemacht, aber da Trebon eine Bergbaustadt war, hielt ich es eher für einen Ausdruck von Bürgerstolz als von fanatischer Frömmigkeit.

Die anderen Gebäude waren größtenteils eingeschossige Holzhäuser mit Schindeldächern. Das zweigeschossige Wirtshaus machte einen soliden Eindruck, mit verputzten Wänden und roten Tonziegeln auf dem Dach. Dort gab es bestimmt jemanden, der mehr über die Hochzeit wusste.

Im Schankraum hielten sich kaum eine Handvoll Leute auf, was mich nicht weiter verwunderte, denn es war mitten in der Erntezeit und noch fünf, sechs Stunden bis Sonnenuntergang. Ich machte ein besorgtes Gesicht und ging an den Tresen, wo der Wirt stand.

»Entschuldigt bitte«, sagte ich. »Ich störe wirklich nur ungern, aber ich suche jemanden.«

Der Wirt war ein finster dreinblickender Mann mit dunklem Haar. »Und wen?«

»Meine Kusine war zu einer Hochzeit hier«, sagte ich. »Und ich habe gehört, da soll irgendwas vorgefallen sein.«

Bei dem Wort Hochzeit versteinerte sich die Miene des Wirts. Ich bemerkte, dass die beiden Männer am anderen Ende des Tresens ganz bewusst nicht in unsere Richtung blickten. Dann stimmte es also. Irgendetwas Schreckliches war geschehen.

Der Wirt streckte eine Hand aus und drückte die Fingerspitzen auf den Tresen. Ich brauchte einen Moment, bis ich begriff, dass er den eisernen Kopf eines ins Holz getriebenen Nagels berührte. »Schlimme Sache«, sagte er kurz angebunden. »Nichts, worüber ich reden möchte.«

»Bitte«, sagte ich und klang jetzt sehr besorgt. »Ich habe Verwandte in Temfalls besucht, als das Gerücht aufkam, dass hier etwas geschehen sei. Alle sind vollauf mit der Weizenernte beschäftigt, und deshalb habe ich versprochen, hier heraufzukommen und zu sehen, was los ist.«

Der Wirt musterte mich von Kopf bis Fuß. Einen Schaulustigen hätte er fortschicken können, aber er konnte mir nicht das Recht verwehren zu erfahren, was mit einer nahen Verwandten passiert war. »Oben ist ein Mädchen«, sagte er. »Die ist nicht von hier. Vielleicht ist sie deine Kusine.«

Eine Zeugin! Ich setzte schon an, die nächste Frage zu stellen, aber er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nichts darüber«, sagte er mit Bestimmtheit. »Und ich will auch nichts wissen.« Er wandte sich ab und machte sich an den Zapfhähnen seiner Bierfässer zu schaffen. »Erster Stock, am Ende des Flurs, die linke Tür.«

Ich ging durch den Schankraum und stieg die Treppe hinauf. Jetzt versuchten alle, mich möglichst zu ignorieren, das spürte ich. Das Schweigen und der Tonfall des Wirts ließen darauf schließen, dass diejenige, die dort oben war, nicht nur zur Hochzeitsgesellschaft gehört hatte, sondern womöglich auch die einzige Überlebende war.

Ich gelangte zum Ende des Flurs und klopfte an die Tür, erst leise, dann etwas lauter. Dann öffnete ich die Tür vorsichtig, um niemanden zu erschrecken.

Es war ein schmales Zimmer mit einem schmalen Bett, auf dem eine Frau lag, voll bekleidet, einen Arm bandagiert. Sie hatte das Gesicht zum Fenster gewandt, und so sah ich sie nur im Profil.

Trotzdem erkannte ich sie auf Anhieb. Es war Denna!

Sie sah sich zu mir um und bekam große Augen, und dieses eine Mal fehlten ihr die Worte.

»Ich hab gehört, dass du in Schwierigkeiten steckst«, sagte ich wie beiläufig. »Und da dachte ich, schau ich mal vorbei und helfe, wenn ich kann.«

Sie kniff die Augen zusammen. »Du lügst«, sagte sie und verzog das Gesicht zu einem schiefen Lächeln.

»Das stimmt«, gestand ich, »aber es ist eine lässliche Lüge.« Ich betrat das Zimmer und schloss die Tür hinter mir. »Ich wäre gekommen, wenn ich es gewusst hätte.«

»Wenn er es gewusst hätte, hätte jeder kommen können«, sagte sie abschätzig. »Aber hierher zu kommen, ohne davon zu wissen –, das erfordert schon einen ganz besonderen Mann.« Sie setzte sich auf und schwang die Beine vom Bett.

Jetzt sah ich, dass sie neben dem verbundenen Arm auch einen Bluterguss an der Schläfe hatte. Ich ging noch einen Schritt auf sie zu. »Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Nein«, erwiderte sie freimütig. »Aber es könnte mir auch sehr viel schlechter gehen.« Dann stand sie langsam auf, so als wäre sie sich nicht ganz sicher, ob ihre Füße sie tragen würden. Sie ging vorsichtig zwei Schritte und schien mehr oder weniger zufrieden. »Gut. Ich kann gehen. Wir müssen so schnell wie möglich fort von hier.«

Kapitel 72

Borrorill

Als Denna ihr Zimmer verließ, ging sie nach links, nicht nach rechts zum Ausgang. Erst dachte ich, sie hätte die Orientierung verloren, doch als wir zu einer Hintertreppe kamen, wurde mir klar, dass sie das Wirtshaus verlassen wollte, ohne durch den Schankraum zu gehen. Wir fanden den Hinterausgang, aber er war fest verschlossen.

Wir versuchten also doch vorne hinauszugehen. Als wir den Schankraum betraten, war deutlich zu spüren, wie sich die allgemeine Aufmerksamkeit auf uns richtete. Denna ging schnurstracks auf den Ausgang zu, nicht schnell, aber so unaufhaltsam wie eine Gewitterwolke.

Als wir fast an der Türe waren, rief der Wirt: »He! Hiergeblieben!«

Dennas Blick glitt zur Seite. Ihr Mund wurde zu einem schmalen Strich, und sie ging weiter, als ob sie nichts gehört hätte.

»Ich kümmere mich darum«, sagte ich leise. »Warte auf mich. Ich komme gleich nach.«

Ich ging auf den Wirt zu, der immer noch mit grimmiger Miene dastand. »Dann ist sie also deine Kusine?«, fragte er. »Hat der Wachtmeister denn gesagt, dass sie gehen kann?«

»Ich dachte, Ihr wolltet nichts damit zu tun haben«, erwiderte ich.

»Das will ich auch nicht. Aber sie hatte hier ein Zimmer, und sie hat zu essen bekommen, und ich habe den Arzt kommen lassen, der sie wieder zusammengeflickt hat.«

Ich musterte ihn mit kühlem Blick.

»Wenn es in dieser Stadt einen Arzt gibt, der auch nur halbwegs etwas taugt, bin ich der König von Vint.«

»Insgesamt ist ein halbes Talent offen«, beharrte er. »Verbandszeug gibt’s nicht umsonst, und ich habe eine Frau an ihrem Bett wachen lassen, bis sie wieder zu sich gekommen ist.«

Ich bezweifelte stark, dass auch nur halb so viel Geld zu verlangen war, wollte aber auch keine Scherereien mit dem Wachtmeister. Und vor allem wollte ich nicht aufgehalten werden. Wie ich Denna kannte, musste ich mir Sorgen machen, dass sie, wenn ich sie länger als eine Minute aus den Augen ließ, verschwunden wäre wie der Morgennebel.

Ich nahm fünf Jots aus meinem Geldbeutel und warf sie auf den Tresen. »Aus dem Unglück anderer Leute Profit schlagen … Feine Sitten sind das«, bemerkte ich bissig und ging hinaus.

Ich war sehr erleichtert, als ich Denna draußen warten sah. Sie lehnte an einem Pfahl, hatte die Augen geschlossen und das Gesicht der Sonne zugewandt. Als sie mich kommen hörte, seufzte sie zufrieden und drehte sich zu mir um.

»War es so schlimm?«, fragte ich.

»Erst waren sie noch ganz nett«, erwiderte Denna und hob die bandagierten Arme. »Aber dann ist immer wieder diese alte Frau ins Zimmer gekommen.« Sie runzelte die Stirn und strich sich das lange schwarze Haar aus dem Gesicht. Dabei kam der Bluterguss zum Vorschein, der sich von der Schläfe bis zum Haaransatz erstreckte. »Du kennst den Typ: So eine verkniffene alte Jungfer mit einem Mund, der aussieht wie ein Katzenpo.«

Ich lachte laut auf, und Dennas Lächeln war wie die Sonne, die hinter einer Wolke hervorlugt. Dann verdüsterte sich ihre Miene wieder. »Sie hat mich immer so angeschaut. Als wäre es unanständig von mir, dass ich nicht zusammen mit den anderen ums Leben gekommen bin. So als wäre ich an allem Schuld.«

Denna schüttelte den Kopf. »Aber die alten Männer waren noch schlimmer. Der Wachtmeister hat mir eine Hand aufs Bein gelegt.« Sie schauderte. »Sogar der Bürgermeister war da und hat ganz besorgt getan. Dabei wollte er mich in Wirklichkeit bloß aushorchen. ›Was hast du da gemacht? Was ist passiert? Was hast du gesehen …?‹«

Die Verachtung, mit der sie das sagte, führte dazu, dass ich meine eigenen Fragen, die mir schon auf der Zunge lagen, ganz schnell wieder hinunterschluckte. Fragen zu stellen entspricht meinem Naturell, und der Sinn und Zweck dieses ganzen Gewaltritts hatte schließlich darin bestanden, aufzuklären, was geschehen war. Doch Dennas Tonfall ließ erkennen, dass sie im Moment keine Fragen beantworten wollte.

Ich richtete den Trageriemen meines Reisesacks, und da fiel mir plötzlich etwas ein. »Warte mal. Deine Sachen. Die sind alle noch in deinem Zimmer.«

Denna zögerte nur einen Wimpernschlag lang. »Ich glaube nicht, dass ich irgendwelche Sachen da hatte«, sagte sie, als hätte sie überhaupt noch nicht daran gedacht.

»Willst du nicht vielleicht doch zurückgehen und nachsehen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich muss fort, hier bin ich nicht willkommen«, sagte sie trocken. »Alles weitere ergibt sich unterwegs.«

Denna ging die Straße hinab, und ich schloss mich ihr an. Sie bog in eine schmale Seitenstraße, die in Richtung Westen führte. Wir kamen an einer alten Frau vorbei, die gerade einen aus Hafergarben gefertigten Butzemann aufhängte. Er trug einen Strohhut und eine Hose aus Sackleinen. »Wohin gehen wir?«, fragte ich.

»Ich muss nachsehen, ob meine Sachen noch auf der Mauthen-Farm sind«, erwiderte Denna. »Danach können wir weitersehen. Wohin wolltest du denn, bevor du mich gefunden hast?«

»Ehrlich gesagt, war ich selber zur Mauthen-Farm unterwegs.«

Sie sah mich von der Seite an. »Gut. Sie liegt nur etwa eine Meile außerhalb der Stadt. Wenn wir dort ankommen, steht die Sonne noch hoch am Himmel.«

Das Land rings um Trebon besteht größtenteils aus dichten Wäldern, die hin und wieder von felsigem Gelände unterbrochen sind. Wir kamen um eine Wegbiegung und erblickten kleine, goldene Weizenfelder, gesäumt von Bäumen und dunklen Steilhängen. Die Bauern und Landarbeiter, die dort die Ernte einbrachten, waren über und über mit Spreu bedeckt, und ihren Bewegungen sah man eine Erschöpfung an, die sich aus dem Wissen speiste, dass das halbe Tagewerk noch vor ihnen lag.

Wir waren erst ein paar Minuten gegangen, als ich hinter uns Hufgetrappel hörte. Ich blickte mich um und sah einen kleinen, offenen Karren die Straße heraufkommen. Denna und ich wichen ins Gestrüpp aus, denn die Straße war kaum breit genug für den Karren. Auf dem Bock saß ein abgehärmter Bauer tief über die Zügel gebeugt und beäugte uns argwöhnisch.

»Wir wollen zur Mauthen-Farm«, rief Denna, als er näher kam. »Dürfen wir vielleicht mitfahren?«

Der Mann blickte missmutig drein und wies dann mit einer Kopfbewegung auf das Heck seines Karrens.

»Ich fahre aber nur bis zum Borrorill. Von da müsst ihr alleine weiter.«

Wir setzten uns hinten auf die Ladefläche und ließen die Füße baumeln. Dabei kamen wir zwar nicht viel schneller voran als zu Fuß, aber es war angenehm, sich zur Abwechslung ein wenig kutschieren zu lassen.

So fuhren wir schweigend dahin. Denna war offensichtlich nicht dazu aufgelegt, sich zu unterhalten, solange der Bauer mithören konnte, und ich war froh über die Gelegenheit zum Nachdenken. Ich hatte vorgehabt, alle möglichen Lügen aufzutischen, um den Zeugen Informationen zu entlocken. Mit Denna war alles viel komplizierter. Ich wollte sie nicht belügen, konnte aber auch nicht riskieren, ihr allzu viel zu erzählen. Auf keinen Fall wollte ich mit wilden Geschichten über die Chandrian bei ihr den Eindruck erwecken, dass ich völlig übergeschnappt sei.

Und so fuhren wir schweigend dahin. Es war schön, ihr einfach nur nah zu sein. Man sollte meinen, dass ein Mädchen mit einem Bluterguss im Gesicht nicht schön sein kann, aber Denna war es. Sie war so schön wie der Mond: vielleicht nicht makellos, aber vollkommen.

Da riss mich der Bauer aus meinen Gedanken. »Hier ist der Borrorill.«

Ich hatte angenommen, dass der Name einen Bach bezeichnete. Doch als ich mich umsah, konnte ich kein Gewässer entdecken. Das war schade, denn ich hätte gern etwas getrunken und mich notdürftig gewaschen. Nach dem stundenlangen Ritt war ich verschwitzt und roch nach Pferd.

Wir dankten dem Bauer und stiegen ab. Dann führte mich Denna auf einem gewundenen Pfad den Hügel hinauf, zwischen Bäumen und hin und wieder dunklen Felsen hindurch. Sie ging schon sicherer als vorher noch, als wir das Wirtshaus verlassen hatten, behielt aber beim Gehen den Weg fest im Blick und setzte ihre Schritte mit Bedacht, so als traue sie ihrem Gleichgewichtssinn noch nicht ganz.

Plötzlich fiel mir etwas ein. »Ich habe deinen Brief bekommen«, sagte ich und zog das zusammengefaltete Blatt aus einer Umhangtasche. »Wann hast du ihn denn hinterlegt?«

»Das ist schon fast zwei Spannen her.«

Ich verzog das Gesicht. »Ich habe ihn erst heute Nacht entdeckt.«

Sie nickte. »Das habe ich fast befürchtet, als du nicht gekommen bist. Ich dachte, er wäre vielleicht rausgerutscht oder feucht geworden, so dass er nicht mehr lesbar war.«

»In letzter Zeit bin ich nicht mehr durch das Fenster gestiegen«, erklärte ich.

Denna zuckte die Achseln. »Es war auch wirklich dumm von mir anzunehmen, dass du das immer machst.«

Ich überlegte, wie ich ihr die Szene erklären sollte, die sie möglicherweise mitangesehen hatte, als Fela mir im Eolian den Umhang geschenkt hatte. Mir wollte aber nichts einfallen. So sagte ich: »Es tut mir leid, dass ich nicht zu unserer Verabredung zum Mittagessen gekommen bin.«

Denna hob belustigt den Blick. »Deoch erzählte mir, du seist in einen Brand hineingeraten oder so. Er sagte, du hättest absolut erbärmlich ausgesehen.«

»Ja, es ging mir wirklich erbärmlich«, sagte ich. »Aber das lag weniger an dem Brand und mehr daran, dass ich dich verpasst habe …«

Sie verdrehte die Augen. »Ja, du warst bestimmt völlig verzweifelt«, sagte sie sarkastisch. »Aber du hast mir damit gewissermaßen auch einen Gefallen getan. Denn als ich dort saß … so ganz allein … und mich vor Sehnsucht nach dir verzehrte …«

»Ich sage doch, es tut mir leid.«

»… hat sich mir ein älterer Edelmann vorgestellt. Wir haben uns unterhalten und haben uns ein wenig kennengelernt …« Sie zuckte die Achseln und sah mich beinahe verschämt von der Seite an. »Seitdem haben wir uns öfter wiedergesehen. Und wenn es weiter so gut läuft, wird er wohl noch vor Jahresende mein Mäzen sein.«

»Tatsächlich?«, sagte ich und empfand eine große Erleichterung. »Das ist ja wunderbar! Und hochverdient! Wer ist er denn?«

Sie schüttelte den Kopf, und ihr langes dunkles Haar verhüllte einen Moment lang ihr Gesicht. »Das darf ich nicht sagen. Er legt sehr großen Wert auf seine Privatsphäre. Über eine Spanne wollte er mir seinen wahren Namen nicht verraten. Und selbst jetzt, da er ihn mir genannt hat, weiß ich nicht, ob er wirklich so heißt.«

»Wenn du nicht weißt, wer er wirklich ist – woher weißt du dann, dass er ein Edelmann ist?«

Das war eine dumme Frage. Die Antwort kannten wir beide, aber sie sprach sie dennoch aus: »Geld, Kleider, Umgangsformen.« Sie zuckte die Achseln. »Und selbst wenn er nur ein reicher Kaufmann wäre, würde er einen guten Mäzen abgeben.«

»Aber keinen sehr guten. Kaufmannsfamilien kommen und gehen …«

»… und die Namen haben nicht das gleiche Gewicht«, schloss Denna mit einem vielsagenden Achselzucken. »Aber lieber den Spatz in der Hand als die Taube auf dem Dach. Und ich bin es leid, nicht einmal einen Spatz zu haben.« Sie seufzte. »Es war harte Arbeit, ihn an Land zu ziehen. Er ist so übervorsichtig … Wir treffen uns nie zweimal am selben Ort und nie in der Öffentlichkeit. Manchmal verabredet er sich mit mir und kommt dann gar nicht. Nicht dass das für mich etwas Neues wäre …«

Denna schwankte, als ein Stein unter ihrem Fuß wegrutschte. Ich streckte die Hände nach ihr aus, und sie hielt sich an meinem Arm und meiner Schulter fest. Einen Moment lang standen wir eng beieinander, und ich war mir nur allzu bewusst, dass ihr Körper meinen berührte, während sie sich bemühte, ihr Gleichgewicht wieder zu finden.

Ich stützte sie, und dann lösten wir uns wieder voneinander. Aber sie behielt eine Hand auf meinem Arm. Ich bewegte mich ganz vorsichtig, als wäre ein wilder Vogel dort gelandet und als wollte ich unbedingt verhindern, dass er wieder auffliegt.

Ich überlegte, ob ich einen Arm um sie legen sollte, um sie zu stützen, und auch noch aus näherliegenden Gründen. Doch dann verwarf ich den Gedanken wieder. Ich erinnerte mich noch zu gut daran, wie ihre Augen gefunkelt hatten, als sie erzählte, dass der Wachtmeister ihr Bein berührt hatte. Was, wenn sie auf meine Berührung ähnlich reagierte?

Die Männer umschwärmten Denna, und ich wusste aus unseren Gesprächen, wie lästig ihr das war. Die Vorstellung, dass ich womöglich die gleichen Fehler beging wie die anderen, war mir unerträglich, einfach nur, weil ich es nicht besser wusste. Lieber ihr nicht zu nahe treten, lieber auf Nummer Sicher gehen. Wie ich schon gesagt habe – es gibt einen große Unterschied zwischen Furchtlosigkeit und Tapferkeit.

Wir gingen weiter den gewundenen Pfad den Hügel hinauf. Es war still, man hörte nur den Wind im hohen Gras.

»Dann ist er also ein großer Heimlichtuer, ja?«, sagte ich, um das Gespräch wieder in Gang zu bringen.

»Heimlichtuer ist noch viel zu harmlos ausgedrückt«, erwiderte Denna und verdrehte die Augen. »Einmal hat mir eine Frau Geld für Informationen über ihn geboten. Ich habe mich dumm gestellt, und als ich ihm später davon erzählte, sagte er, er habe mich damit auf die Probe stellen wollen, um zu sehen, ob er mir trauen könne. Ein andermal haben mich einige Männer bedroht. Das hatte vermutlich ähnliche Gründe.«

Der Mann war mir nicht ganz geheuer. Vielleicht war er auf der Flucht vor dem Gesetz oder versteckte sich vor seiner Familie. Das wollte ich gerade sagen, doch ich merkte, dass Denna mich ängstlich anblickte. Sie machte sich offenbar Sorgen, ich könnte schlecht von ihr denken, weil sie sich den Launen eines paranoiden Adligen fügte.

Ich dachte an mein Gespräch mit Deoch. So schwer mein Los auch sein mochte, ihres war zweifellos schwerer. Auf was würde ich mich alles einlassen, wenn ich die Chance bekäme, einen mächtigen Adligen als Mäzen zu gewinnen? Was würde ich alles erdulden, um jemanden zu finden, der mir Geld für neue Lautensaiten gab, sich darum kümmerte, dass ich gut gekleidet und genährt war, und der mich vor fiesen Typen wie Ambrose beschützte?

So verkniff ich mir meine Bemerkungen und lächelte sie nur vielsagend an. »Na, dann hoffe ich mal, dass er so reich ist, dass sich die Mühe lohnt«, sagte ich.

Ein Lächeln umspielte ihre Mundwinkel, und ich spürte ihre Erleichterung, dass ich sie nicht verurteilte. »Nun, das wäre schon zu viel verraten, nicht wahr?« Ihr Blick aber sagte: Ja, das ist er.

»Er ist auch der Grund, warum ich hier bin«, fuhr sie fort. »Er hat mich gebeten, auf dieser Hochzeit aufzutreten. Es ist hier zwar viel dörflicher, als ich erwartet hatte, aber …« Sie zuckte erneut die Achseln, ein wortloser Kommentar zu den nicht zu durchschauenden, launenhaften Wünschen des Adels. »Ich hatte erwartet, … meinen zukünftigen Gönner hier zu treffen.«

Ich merkte, dass ihr um ein Haar sein Name herausgerutscht wäre. »Überleg dir doch einfach einen Decknamen für ihn«, schlug ich vor.

»Such du einen aus. Sie bringen euch an der Universität doch alles Mögliche über Namen bei, nicht wahr?«

»Annabelle«, schlug ich vor.

»Nein«, sagte sie und lachte. »Ich nenne meinen künftigen Beschützer doch nicht Annabelle.«

»Nennen wir ihn Graf Kies.«

»Das wäre despektierlich. Nächster Versuch.«

»Tja, wie wäre es dann mit … Frederick. Frank. Feran. Forue. Fordale …«

Sie schüttelte den Kopf. Wir waren nun endlich auf dem Hügelkamm angelangt, und hier wehte uns der Wind entgegen. Denna stützte sich auf meinen Arm, und ich hob die Hand, um mein Gesicht vor dem ganzen Staub und umherwirbelnden Laub abzuschirmen. Auf einmal wehte mir der Wind ein Blatt direkt in den Mund, so dass ich würgen und husten musste.

Denna fand das ausgesprochen lustig. »Also gut«, sagte ich, als ich mir das Blatt wieder aus dem Mund gezogen hatte. Es war gelb und wie eine Speerspitze geformt. »Der Wind hat es für uns entschieden. Nennen wir ihn Lord Esche.«

»Bist du sicher, dass es nicht eher Lord Ulme heißen müsste?«, fragte sie und betrachtete das Blatt. »Die beiden werden gern verwechselt.«

»Es schmeckt nach Esche«, erwiderte ich.

Sie nickte ernst. »Dann also Esche.«

Als wir den Wald und den Hügelkamm hinter uns ließen, wehte uns eine Böe noch mehr Staub ins Gesicht. Denna ging einen Schritt von mir fort, murmelte etwas und rieb sich die Augen. Die Stelle an meinem Arm, wo ihre Hand gelegen hatte, fühlte sich plötzlich ganz kalt an.

»So ein Pech«, sagte sie und wischte sich übers Gesicht. »Ich habe Spelzen in die Augen bekommen.«

»Das sind keine Spelzen«, sagte ich mit einem Blick über die Hügelkuppe. Keine zwanzig Meter vor uns standen einige verkohlte Ruinen, die früher einmal die Mauthen-Farm gewesen sein mussten. »Das ist Asche.«

Ich führte Denna zu einer Baumgruppe, die uns vor dem Wind schützte und von der aus man die Farm nicht sehen konnte. Ich gab ihr meine Wasserflasche. Dann setzten wir uns auf einen umgestürzten Baumstamm, um uns ein wenig auszuruhen, und sie wusch sich mit dem Wasser die Augen aus.

»Du musst da nicht hingehen«, sagte ich. »Ich könnte nach deinen Sachen suchen, wenn du mir sagst, wo du sie gelassen hast.«

Sie kniff ein wenig die Augen zusammen. »Also wirklich – ist das jetzt rücksichtsvoll oder herablassend?«

»Ich habe keine Ahnung, was du gestern Abend mitbekommen hast. Und daher weiß ich auch nicht, wie viel Rücksichtnahme du brauchst.«

»Mich muss man nicht mit Samthandschuhen anfassen«, erwiderte sie kurz angebunden. »Ich bin kein zartes Pflänzchen.« Sie sah mich streng an, legte dann den Kopf in den Nacken und goss sich noch etwas Wasser über das Gesicht.

»Ich habe nicht viel mitbekommen«, sagte sie und tupfte sich mit dem Ärmel trocken. »Ich bin vor der Trauung aufgetreten, und dann noch einmal kurz vor dem Essen. Ich hatte erwartet, dass …« Sie lächelte matt »… Lord Esche dort auftauchen würde, aber ich wusste, dass ich nicht nach ihm fragen durfte. Das Ganze war wohl wieder mal eine seiner Prüfungen.«

Sie runzelte die Stirn. »Er hat eine bestimmte Methode, mir ein Zeichen zu geben. Etwas, woran ich erkenne, dass er ganz in der Nähe ist. Ich habe mich entschuldigt und ihn dann drüben bei der Scheune getroffen. Wir gingen in den Wald, und er stellte mir alle möglichen Fragen. Wer da sei, wie viele Leute, wie sie aussähen.« Sie sah mich nachdenklich an. »Wenn ich jetzt darüber nachdenke, glaube ich, dass das die eigentliche Prüfung war. Er wollte sehen, wie aufmerksam ich bin.«

»Das klingt ja beinahe so, als wäre er ein Spion«, sagte ich.

Denna zuckte die Achseln. »Wir gingen etwa eine halbe Stunde lang umher und unterhielten uns. Dann hörte er irgendetwas und sagte mir, ich sollte auf ihn warten. Er ging in die Richtung des Farmhauses fort, aber er kam nicht wieder.«

»Wie lange hast du gewartet?«

»Vielleicht zehn Minuten«, sagte sie. »So genau weiß man das schließlich nicht, wenn man auf jemanden wartet. Es war dunkel, und mir war kalt, und ich hatte Hunger.« Sie verschränkte die Arme vor dem Bauch und beugte sich ein wenig vor. »Wie übrigens jetzt wieder. Hätte ich doch bloß …«

Ich zog einen Apfel aus meinem Reisesack und gab ihn ihr. Die Äpfel waren herrlich – knallrot, süß und knackig. Äpfel, von denen man das ganze Jahr lang träumt und die man nur im Herbst für wenige Spannen genießen kann.

Denna sah mich neugierig an. »Ich war früher viel auf Reisen«, erklärte ich und nahm mir selbst auch einen Apfel. »Und ich hatte immer Hunger. Deshalb habe ich auch noch heute immer etwas zu essen dabei. Ich koche dir was Richtiges, wenn wir unser Nachtlager aufschlagen.«

»Kochen kann er also auch …« Sie biss in den Apfel und trank einen Schluck Wasser. »Jedenfalls: Ich dachte, ich hätte Schreie gehört, und deshalb ging ich zurück in Richtung Farm. Und als ich hinter einem Felsen vorkam, hörte ich auch tatsächlich Schreie und Rufe. Als ich noch näher kam, roch ich den Rauch. Dann sah ich zwischen den Bäumen das Feuer.«

»Welche Farbe hatte es?«, fragte ich, mit einem Stück Apfel im Mund.

Denna sah mich an, blickte nun mit einem Mal argwöhnisch. »Warum fragst du?«

»Entschuldige, dass ich dich unterbrochen habe«, sagte ich und schluckte den Bissen hinunter. »Erzähl bitte zu Ende, dann erkläre ich es dir.«

»Ich habe schon sehr viel erzählt«, erwiderte sie. »Und du hast noch mit keinem Wort erwähnt, was dich überhaupt in diese abgelegene Gegend verschlagen hat.«

»Die Meister der Universität haben seltsame Gerüchte gehört und mich hergeschickt, damit ich herausfinde, ob an ihnen etwas dran ist«, sagte ich. Ich log, ohne mit der Wimper zu zucken. Dabei hatte ich gar nicht vorgehabt zu lügen, es rutschte mir einfach so heraus. Innerhalb eines Augenblicks entschied ich, dass ich es nicht riskieren konnte, ihr die Wahrheit über meine Suche nach den Chandrian zu erzählen. Ich hätte es nicht ertragen, wenn Denna mich für verrückt gehalten hätte.

»So was machen die von der Universität?«, fragte sie. »Ich dachte, ihr hockt da alle bloß rum und lest Bücher.«

»Manche von uns«, sagte ich. »Aber wenn wir von eigenartigen Gerüchten erfahren, muss einer los und herausfinden, was tatsächlich dahinter steckt. Denn wenn die Leute abergläubisch werden, nehmen sie sofort die Universität aufs Korn und denken: Wer beschäftigt sich denn mit dunklen Mächten, an die man besser nicht rühren sollte? Wen sollten wir denn mal auf einen schönen großen Scheiterhaufen werfen?«

»So was treibst du also?«, fragte sie und machte mit ihrem halb verspeisten Apfel eine Geste. »Ermittlungen anstellen?«

Ich schüttelte den Kopf. »Einer der Meister hat mich auf dem Kieker. Und der hat dafür gesorgt, dass ich diesen kleinen Ausflug unternehmen musste.«

Keine schlechte Lüge, wenn man bedenkt, dass ich sie einfach so aus dem Ärmel schüttelte. Sie hätte sogar standgehalten, wenn Denna ein wenig nachgebohrt hätte, denn zum Teil stimmte es ja. Wenn es nötig ist, bin ich ein ausgezeichneter Lügner. Das ist zwar nicht gerade die edelste aller Fertigkeiten, sie kann aber sehr nützlich sein. Es hat viel mit Schauspielerei und Geschichtenerzählen zu tun, und ich habe das von meinem Vater gelernt, der in allen drei Disziplinen ein Meister war.

»Du erzählst mir hier doch einen vom Pferd«, sagte Denna ganz sachlich.

Ich erstarrte. Ich hatte gerade in den Apfel gebissen. Nun nahm ich ihn wieder aus dem Mund, und weiße Bissspuren blieben in der roten Schale zurück. »Wie bitte?«

Sie zuckte die Achseln. »Du musst es mir nicht erzählen, wenn du nicht willst. Aber denk dir bitte nicht irgendwelche Märchen aus, nur weil du meinst, mich beruhigen oder beeindrucken zu müssen.«

Ich atmete scharf ein, zögerte und atmete langsam wieder aus. »Ich will dir nichts vorlügen, warum ich hier bin«, sagte ich. »Aber ich habe Angst davor, was du von mir denkst, wenn ich dir die Wahrheit sage.«

Dennas dunkle Augen blickten nachdenklich. »Na gut«, sagte sie schließlich und nickte kaum merklich. »Das glaube ich dir.«

Sie biss noch einmal von dem Apfel ab und sah mir, während sie kaute, lange in die Augen. Ihre Lippen waren feucht und röter als der Apfel. »Ich habe Gerüchte gehört«, sagte ich schließlich. »Und ich will wissen, was hier geschehen ist. Das ist im Grunde alles. Ich …«

»Kvothe, es tut mir leid.« Denna seufzte und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Ich hätte dich nicht drängen sollen. Es geht mich ja auch wirklich nichts an. Ich weiß selber, wie es ist, wenn man Geheimnisse hat.«

In diesem Moment hätte ich ihr beinahe alles erzählt. Die ganze Geschichte mit meinen Eltern, den Chandrian und dem Mann mit den schwarzen Augen und dem Lächeln wie aus einem Alptraum. Aber ich hatte Angst, dass es sich wie die verzweifelte Erfindung eines Kindes anhören würde, das sich in einem Lügengespinst verfangen hat. Und so schlüpfte ich stattdessen in die Rolle des Feiglings und schwieg.

»So wirst du nie deine große Liebe finden«, sagte Denna.

»Wie bitte?«

»Du isst das Kerngehäuse mit«, sagte sie belustigt. »Erst isst du drumherum alles weg und dann auch noch das Kerngehäuse, von unten nach oben. Ich habe noch nie gesehen, dass jemand so was macht.«

»Eine alte Angewohnheit von mir«, sagte ich. Ich wollte ihr nicht die Wahrheit gestehen: Dass es in meinem Leben Zeiten gegeben hatte, in denen ich froh war, wenn ich überhaupt das Kerngehäuse einen Apfels abbekam. »Wie hast du das gerade gemeint?«

»Hast du nie dieses Spiel gespielt?« Sie hielt ihr Kerngehäuse in die Höhe, den Stiel zwischen Daumen und Zeigefinger. »Du denkst an einen Buchstaben und drehst den Stiel. Wenn er dran bleibt, denkst du an einen weiteren Buchstaben und drehst noch mal. Und wenn der Stiel abreißt …« Ihrer tat es. »… kennst du den Anfangsbuchstaben von dem Namen desjenigen, in den du dich verlieben wirst.«

Ich sah mir an, was noch von meinem Apfel übrig war – es war zu wenig für dieses Spiel. Ich biss den Rest des Kerngehäuses ab und warf den Stiel fort. »Sieht so aus, als müsste ich ohne Liebe durchs Leben gehen.«

»Ich dachte nämlich immer, die Kerne wären schädlich«, sagte Denna. »Da soll doch Arsen drin sein.«

»Das ist ein Ammenmärchen«, erwiderte ich. Es war eine der Abertausenden von Fragen gewesen, die ich Ben gestellt hatte, als er mit unserer Truppe gereist war. »Es ist kein Arsen. Es ist Zyanid. Und damit es einem schadet, müsste man schon kübelweise Kerne essen.«

»Aha.« Denna betrachtete ihren Apfelrest mit einem abwägenden Blick und begann ihn dann von unten nach oben zu verspeisen.

»Als ich dich unterbrach, wolltest du mir gerade erzählen, was mit Lord Esche geschehen ist«, lenkte ich sie auf das eigentliche Thema zurück.

Denna zuckte die Achseln. »Da gibt es nicht mehr viel zu erzählen. Ich sah das Feuer, ging näher heran und hörte Schreie und einen Tumult …«

»Und das Feuer?«

Sie zögerte. »Es war blau.«

Eine düstere Ahnung stieg in mir auf. Ich war aufgeregt, weil ich den Chandrian endlich nahe gekommen war, und gleichzeitig jagte mir der Gedanke, dass ich ihnen nahe war, Angst ein. »Wie sahen sie denn aus, die dich angegriffen haben? Und wie bist du entkommen?«

Denna lachte bitter. »Keiner hat mich angegriffen. Ich sah vor dem Feuer dunkle Gestalten und bin weggerannt, so schnell ich konnte.« Sie hob ihren bandagierten Arm und zeigte auf ihre Schläfe. »Dabei muss ich mit dem Kopf an einen Baum geprallt sein. Ich war bewusstlos. Erst heute Morgen in der Stadt bin ich wieder zu mir gekommen.

Und das ist der zweite Grund, warum ich noch einmal herkommen musste«, fügte sie hinzu. »Ich weiß nicht, ob Lord Esche noch irgendwo hier draußen ist. In der Stadt war nichts davon zu hören, dass noch jemand gefunden worden wäre, aber ich konnte auch nicht gezielt danach fragen. Das hätte die Leute nur misstrauisch gemacht …«

»Und ihm hätte das gar nicht gefallen«, sagte ich.

Denna nickte. »Ich habe keinen Zweifel daran, dass er auch aus dieser Sache eine Prüfung machen wird, die zeigen soll, ob ich den Mund halten kann.« Sie warf mir einen bedeutsamen Blick zu. »Apropos …«

»Ich werde vollkommen überrascht sein, wenn wir jemanden finden«, sagte ich. »Sei unbesorgt.«

Sie lächelte nervös. »Danke. Ich hoffe bloß, er ist noch am Leben.« Sie trank noch einen Schluck aus meiner Wasserflasche und gab sie mir dann zurück. »Komm, wir sehen, ob wir etwas finden.«

Denna erhob sich. Sie wirkte noch nicht ganz sicher auf den Beinen. Während ich die Wasserflasche in meinen Reisesack steckte, beobachtete ich sie aus dem Augenwinkel. Ich studierte nun schon fast ein Jahr lang an der Mediho. Denna hatte einen Schlag auf die linke Schläfe abbekommen, der so heftig gewesen war, dass ein blaues Auge und ein Bluterguss bis hinter den Haaransatz zurückgeblieben waren. Ihr rechter Arm war bandagiert, und aus der Art, wie sie sich bewegte, schloss ich, dass sie auch an der linken Seite Prellungen davongetragen hatte, wenn nicht gar ein paar Rippen gebrochen waren.

Wenn sie tatsächlich gegen einen Baum gelaufen war, musste das ein seltsamer Baum gewesen sein.

Trotzdem sprach ich es nicht an.

Wie sollte ich? Ich wusste ja schließlich selbst, wie es ist, wenn man Geheimnisse hat.

Die Farm bot längst keinen so schaurigen Anblick, wie man hätte meinen können. Die Scheune lag in Schutt und Asche. Ein Wasserbottich stand vor einer verkohlten Windmühle. Der Wind versuchte das Windrad zu drehen, aber es hatte nur noch drei Flügel, und diese bewegten sich nur noch mühsam hin und her.

Es waren keine Leichen zu sehen, nur die Reifenfurchen von den Wagen, die die Toten fortgebracht hatten.

»Wie viele Leute waren denn auf der Hochzeit?«, fragte ich.

»Sechsundzwanzig, Braut und Bräutigam mitgezählt.« Denna trat nach einem verkohlten Stück Holz, das neben der Scheunenruine aus der Asche ragte. »Es ist gut, dass es hier abends meistens regnet. Sonst stünde jetzt der ganze Berghang in Flammen …«

»Gab es da irgendwelche alten Familienfehden?«, fragte ich. »Rivalitäten? Einen zweiten Freier vielleicht, der sich rächen wollte?«

»Na klar gab es das«, sagte Denna leichthin. »In so einer Kleinstadt gehört das doch gewissermaßen mit dazu. Da merken sie sich ein halbes Jahrhundert lang, was der Tom von gegenüber mal über unsere Kari gesagt hat.« Sie schüttelte den Kopf. »Aber da war nichts, was tödlich hätte enden können. Das waren ganz normale Leute.«

Normal, aber wohlhabend, dachte ich und ging zu dem Farmhaus hinüber. Es war ein Haus, dessen Bau sich nur eine wohlhabende Familie leisten konnte. Das Fundament, die Mauern des Erdgeschosses und auch noch die Ecken des Obergeschosses waren aus massivem grauem Stein.

Trotzdem neigten sich die Wände nach innen, und das Haus war kurz davor einzustürzen. Die Fenster und die Tür klafften, und an allen Kanten leckte Ruß aus dem Haus. Ich spähte in den Hauseingang und sah, dass die grauen Steinmauern drinnen ebenfalls rußgeschwärzt waren. Möbeltrümmer und Steingutscherben lagen über den verkohlten Dielenboden verstreut.

»Wenn deine Sachen da drin waren«, sagte ich zu Denna, »dann haben sie das, glaube ich, nicht überstanden. Ich könnte hineingehen und nachsehen …«

»Mach keine Dummheiten, das Haus kann jeden Moment einstürzen.« Sie klopfte an den Türrahmen. Es klang hohl.

Neugierig geworden, sah ich es mir genauer an. Ich kratzte mit einem Fingernagel am Türrahmen entlang, und ein Splitter, so groß wie meine Hand, löste sich. »Das ist ja eher Treibholz als Bauholz«, sagte ich. »Wenn man so viel Geld für ein Haus ausgibt – warum spart man dann am Türrahmen?«

Denna zuckte die Achseln. »Vielleicht kommt es von der Hitze des Feuers.«

Ich nickte gedankenverloren, ging weiter und sah mich um. Ich hob ein Stück von einer verkohlten Holzschindel auf und murmelte eine Bindungsformel. Kälte fuhr mir die Arme hinauf, und das Schindelstück begann an einer Kante zu brennen.

»So was sieht man auch nicht alle Tage«, sagte Denna. Ihre Stimme klang ganz ruhig, aber das war gespielt.

Ich brauchte einen Moment, bis ich verstand, was sie damit meinte. Simple Sympathie war an der Universität so gang und gäbe, dass ich gar nicht daran gedacht hatte, wie das auf eine Außenstehende wirken musste.

»Nur ein kleiner Zaubertrick«, sagte ich leichthin und hielt das brennende Holzstück empor. »Die Flammen gestern Abend waren blau?«

Sie nickte. »So wie bei Kohlengas. Wie bei diesen Lampen in Anilin.«

Das Schindelstück brannte mit einer ganz normalen, orangefarbenen Flamme, die nichts Blaues an sich hatte, was natürlich nichts über die Farbe der Flammen am Vorabend aussagte. Ich ließ das Holzstück fallen und trat es unter dem Absatz aus.

Dann ging ich noch einmal um das Haus. Irgendetwas ließ mir keine Ruhe, aber ich kam nicht darauf, was es war. Ich wäre gerne hineingegangen, um mich drinnen umzusehen. »Das Feuer war ja eigentlich gar nicht so schlimm«, rief ich Denna zu. »Was hast du denn im Haus zurückgelassen?«

»Nicht so schlimm?«, erwiderte sie ungläubig und kam zu mir. »Das Haus ist vollkommen ausgebrannt.«

»Die Flammen sind nur um den Schornstein herum durchs Dach geschlagen«, sagte ich und zeigte nach oben. »Das bedeutet, dass der Brand im Obergeschoss wahrscheinlich keine größeren Schäden angerichtet hat. Was hattest du denn dabei?«

»Ein paar Kleider und eine Leier, die Lord Esche mir geschenkt hat.«

»Du spielst Leier?«, fragte ich erstaunt. »Wie viele Saiten?«

»Sieben. Und ich habe erst angefangen, es zu lernen.« Sie lachte verlegen. »Für eine Dorfhochzeit bin ich gut genug, aber das war’s dann auch.«

»Du solltest deine Zeit nicht mit einer Leier vergeuden«, sagte ich. »Das ist ein altertümliches Instrument, das keinen Raum für Feinheiten lässt. Es liegt mir natürlich fern, deine Instrumentenwahl zu kritisieren«, fügte ich schnell hinzu. »Ich will damit nur sagen, dass deine Stimme eine bessere Begleitung verdient, als eine Leier sie dir bieten kann. Wenn du ein Saiteninstrument willst, das du überallhin mitnehmen kannst, dann nimm doch eine kleine Harfe.«

»Du bist nett«, sagte sie. »Aber ich habe sie mir nicht ausgesucht. Lord Esche hat sie für mich ausgesucht. Beim nächsten Mal werde ich ihn um eine Harfe bitten.« Sie sah sich um und seufzte. »Wenn er überhaupt noch am Leben ist.«

Ich spähte in eines der Fenster, doch als ich mich auf der Fensterbank aufstützte, brach ein großes Stück davon ab. »Das hier ist auch alles völlig morsch«, sagte ich. Das Holz zerfiel buchstäblich unter meinen Fingern.

»Allerdings.« Denna nahm meinen Arm und zog mich von dem Fenster fort. »Das Haus kann jeden Moment über dir einstürzen. Es ist es nicht wert, hineinzugehen. Wie du schon sagtest: Es ist doch nur eine Leier.«

Ich ließ mich von ihr fortführen. »Die Leiche deines Gönners könnte noch im Haus liegen.«

Denna schüttelte den Kopf. »Er ist nicht der Typ, der in ein brennendes Haus läuft.« Sie sah mich ernst an. »Was glaubst du denn überhaupt dort zu finden?«

»Ich weiß es nicht«, gestand ich. »Aber wo sollte ich sonst nach Anhaltspunkten dafür suchen, was hier wirklich geschehen ist?«

»Was sind das denn für Gerüchte, von denen du gehört hast?«, fragte Denna.

»Sie gaben nicht sehr viel her«, erwiderte ich und dachte daran, was der Flussschiffer erzählt hatte. »Eine Hochzeitsgesellschaft wurde ermordet. Alle Mann tot. Hin und her geschleudert wie Puppen. Blaue Flammen.«

»Hin und her geschleudert wie Puppen stimmt nicht«, erwiderte Denna. »Nach dem, was ich in der Stadt gehört habe, wurden die meisten mit Schwertern erschlagen oder erdolcht.«

In der Stadt hatte ich niemanden auch nur ein Messer am Gürtel tragen sehen. Das einzige, was mir dazu einfiel, waren die Bauern mit ihren Sicheln und Sensen. Ich betrachtete wieder das ausgebrannte Farmhaus und war mir sicher, dass ich irgendetwas übersah.

»Was glaubst denn du, was hier geschehen ist?«, fragte Denna.

»Ich weiß es nicht«, sagte ich. »Ich habe fast damit gerechnet, gar nichts zu vorzufinden. Du weißt ja, wie manche Gerüchte aufgebauscht werden.« Ich sah mich zu ihr um. »Ich hätte auch die blauen Flammen als Gerücht abgetan, wenn du es nicht bestätigt hättest.«

»Das haben gestern Abend auch noch andere Leute gesehen«, erwiderte sie. »Das Feuer glomm noch, als sie heraufkamen, um die Toten zu bergen, und mich fanden.«

Ich sah mich weiter um. Immer noch hatte ich das Gefühl, dass ich etwas übersah, kam aber auf Biegen und Brechen nicht drauf, was es war. »Was glauben sie denn in der Stadt?«, fragte ich.

»Mir gegenüber waren sie nicht sehr gesprächig«, erwiderte sie bitter. »Aber ich habe ein Gespräch zwischen dem Bürgermeister und einem Wachtmeister aufgeschnappt. Die Leute sprechen hinter vorgehaltener Hand von Dämonen. Daran sind sicher die blauen Flammen schuld. Manche sprechen von Butzemännern. Das Erntedankfest wird dieses Jahr sicher sehr traditionell ausfallen. Viele Feuer, viel Apfelwein, viele Strohmänner …«

Ich sah mich noch einmal um: Der Trümmerhaufen, der einmal die Scheune gewesen war, eine Windmühle mit nur noch drei Flügeln und das ausgebrannte Farmhaus. Frustriert fuhr ich mir mit den Fingern durchs Haar. Ich war mir immer noch sicher, dass ich etwas übersah. Ich hatte erwartet, … irgendetwas zu finden.

Während ich dort stand, wurde mir klar, wie töricht diese Hoffnung war. Was hatte ich denn zu finden gehofft? Einen Fußabdruck? Einen Fetzen von einem Gewand? Einen zusammengeknüllten Zettel mit einer entscheidenden Information, praktischerweise für mich aufgeschrieben? So etwas gab es doch nur in Geschichten.

Ich zog meine Wasserflasche hervor und trank den letzten Schluck. »Also, ich wäre dann fertig hier«, sagte ich und ging zu dem Wasserbottich. »Was hast du jetzt vor?«

»Ich muss mich noch ein bisschen umsehen«, erwiderte sie. »Es besteht die Möglichkeit, dass mein adliger Freund verletzt ist und irgendwo dort draußen liegt.«

Ich ließ den Blick über die Hügel schweifen, die gold gefärbt waren von dem Herbstlaub und den Weizenfeldern und grün von den Wiesen und den Kiefern- und Tannenwäldern. Dazwischen ragten dunkle Felsen und Steilhänge auf. »Es ist ein ziemlich großes Gebiet, das man da absuchen müsste …«, sagte ich.

Denna nickte resigniert. »Ich muss es wenigstens versuchen.«

»Soll ich dir helfen?«, fragte ich. »Ich finde mich im Wald ganz gut zurecht …«

»Ich habe bestimmt nichts dagegen, dass du mich begleitest«, sagte sie. »Besonders da hier offenbar eine Horde von Dämonen ihr Unwesen treibt. Und du hast außerdem angeboten, heute Abend etwas für mich zu kochen.«

»Ja, das stimmt.« Ich ging an der verkohlten Windmühle vorbei zu der Wasserpumpe und ergriff den eisernen Schwengel, drückte ihn hinunter und wäre fast hingefallen, als er am anderen Ende abbrach.

Ich starrte den abgebrochenen Pumpenschwengel an. Er war vollkommen durchgerostet und zerbröckelte mir buchstäblich in der Hand.

Da fiel mir mit einem Mal wieder ein, wie ich an jenem Abend vor vielen Jahren ins Lager zurückgekommen war und meine Truppe ermordet vorgefunden hatte. Ich erinnerte mich daran, dass ich mich an einem Wagenrad abgestützt hatte und mir der dicke Eisenreifen buchstäblich unter den Händen weggerostet war.

»Kvothe?« Dennas Gesicht war meinem ganz nah, und sie blickte besorgt. »Alles in Ordnung mit dir? Setz dich hin, sonst kippst du noch um. Hast du dich verletzt?«

Ich setzte mich auf den Rand des Wasserbottichs, doch die dicken Bretter brachen unter mir weg, als wären sie vollkommen morsch. Ich plumpste ins Gras.

Ich hielt Denna den durchgerosteten Pumpenschwengel hin, und sie runzelte die Stirn. »Die Pumpe war neu. Der Brautvater hat damit geprahlt, was es ihn gekostet habe, hier oben auf dem Hügel einen Brunnen bauen zu lassen. Er sagte, seine Tochter müsste so nicht dreimal am Tag eimerweise Wasser hier herauf schleppen.«

»Was glaubst du, was hier geschehen ist?«, fragte ich. »Im Ernst.«

Sie sah sich um, und der Bluterguss an ihrer Schläfe bildete einen scharfen Kontrast zu ihrem blassen Teint. »Ich glaube, wenn ich nach meinem Schirmherrn in spe gesucht habe, werde ich mir diese Asche hier von den Händen waschen und nie mehr hierher zurückkehren.«

»Das ist keine Antwort«, sagte ich. »Was glaubst du, was hier geschehen ist?«

Sie sah mich eine ganze Weile an, bevor sie antwortete. »Etwas Schlimmes. Ich habe noch nie einen Dämon gesehen. Und ich rechne auch nicht damit, dass ich je einen sehen werde. Aber den König von Vint habe ich ja schließlich auch noch nie gesehen …«

»Kennst du das Kinderlied?« Denna sah mich verständnislos an, also begann ich es zu singen:

Nimmt das Feuer Blauton an,

Oh, was dann? Oh, was dann?

Aus dem Haus. Schnell hinaus.

Wird dein blankes Schwert rostbraun,

Oh, wem trau’n? Oh, wem trau’n?

Steh allein. Steh’nder Stein.

Als Denna begriff, was ich damit sagen wollte, wurde sie noch blasser. Sie nickte und sang den Refrain leise mit:

Bleich die Frauen, seht ihr sie?

Lautlos komm’n und gehen die.

Was treibt, was treibt sie wohl an?

Chandrian. Chandrian.

Denna und ich saßen im herbstlichen Laubschatten, außerhalb der Sicht auf die niedergebrannte Farm. Chandrian. Die Chandrian waren tatsächlich hier gewesen. Ich ordnete immer noch meine Gedanken, als Denna das Wort ergriff.

»Ist es das, was du erwartet hattest, hier zu finden?«, fragte sie.

»Es ist das, wonach ich gesucht habe«, erwiderte ich. Die Chandrian waren vor nicht einmal einem Tag hier. »Aber ich hatte nicht erwartet, es zu finden. Ich meine, wenn man als Kind nach vergrabenen Schätzen gesucht hat, hat man ja auch nicht erwartet, etwas zu finden. Als Kind hat man im Wald nach irgendwelchen Märchengestalten gesucht, aber man hat sie nicht gefunden.« Sie haben meine Truppe ermordet, und jetzt haben sie diese Hochzeitsgesellschaft ermordet. »Als ich das letzte Mal in Imre nach dir gesucht habe, habe ich auch nicht erwartet, dich zu finden …« Ich verstummte, da ich merkte, dass ich ins Schwafeln geriet.

Denna lachte, und ihre Anspannung löste sich etwas. Ihr Lachen klang nicht spöttisch, nur belustigt. »Dann bin ich also ein verborgener Schatz oder eine Märchengestalt?«

»Du bist beides. Verborgen und wertvoll, oft gesucht und schwer zu finden.« Ich hob den Blick und sah sie an und bemerkte kaum, was ich da sagte. »Und du hast auch viel von einer Märchengestalt an dir.« Es gibt sie tatsächlich. Es gibt die Chandrian tatsächlich. »Du bist nie da, wo ich nach dir suche. Und dann tauchst du ganz unerwartet auf. Wie ein Regenbogen.«

Im Laufe des vergangenen Jahres hatte mich insgeheim eine Angst nicht losgelassen. Ich hatte die Sorge, dass meine Erinnerungen an den Tod meiner Truppe und die Chandrian nur ein seltsamer Trauertraum gewesen waren, den mein Geist zusammengesponnen hatte, um mir über den Verlust meiner ganzen Welt hinwegzuhelfen. Doch nun hatte ich so etwas wie einen Beweis. Es gab sie tatsächlich. Meine Erinnerungen trogen nicht. Ich war nicht verrückt.

»Als kleiner Junge bin ich einmal eine Stunde lang einem Regenbogen nachgelaufen und habe mich dabei im Wald verirrt. Meine Eltern machten sich schreckliche Sorgen. Ich dachte wirklich, ich könnte ihn einholen. Ich konnte die Stelle sehen, wo er den Boden berühren musste. So bist auch du …«

Denna berührte meinen Arm. Ich spürte ihre Wärme durch mein Hemd. Ich sog den Duft ihres sonnenwarmen Haars auf. Es duftete nach grünem Gras und nach ihrem sauberen Schweiß und nach Äpfeln. Der Wind seufzte in den Bäumen und wehte mir ihr Haar ins Gesicht. Erst als plötzlich Stille die Lichtung erfüllte, bemerkte ich, dass ich minutenlang vor mich hin geplappert hatte. Ich wurde rot und sah mich um und wusste mit einem Mal wieder, wo ich war.

»Du hattest gerade einen ganz wirren Blick«, sagte Denna liebevoll. »Ich glaube, so entrückt habe ich dich noch nie gesehen.«

Ich atmete noch einmal tief durch. »Ich bin meistens nicht ganz bei mir«, sagte ich. »Ich lasse es mir bloß nicht anmerken.«

»Soso.« Sie trat einen Schritt zurück und ließ die Hand langsam meinen Arm hinab gleiten, bis sie sich löste. »Und was jetzt?«

»Keine Ahnung«, sagte ich und sah mich ratlos um.

»Das klingt gar nicht nach dir«, erwiderte sie.

»Ich will einen Schluck Wasser«, sagte ich und lächelte verlegen, weil das so kindlich klang.

Sie erwiderte mein Lächeln. »Das wäre doch immerhin mal ein Anfang«, sagte sie. »Und dann?«

»Würde ich gerne erfahren, warum die Chandrian diese Hochzeitsgesellschaft überfallen haben.«

»Was treibt, was treibt sie wohl an?« Sie blickte ernst. »Irgendwas dazwischen gibt es bei dir wohl nicht? Du willst einen Schluck Wasser und anschließend willst du ein Rätsel lösen, das die Menschen seit … seit Urzeiten beschäftigt.«

»Was glaubst du denn, was hier geschehen ist?«, fragte ich. »Wer, glaubst du, hat diese Leute umgebracht?«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich weiß es nicht«, sagte sie. »Es könnten doch alle möglichen …« Sie verstummte und kaute sich auf der Unterlippe herum. »Nein, das wäre gelogen«, fügte sie schließlich hinzu. »Es klingt komisch, wenn ich das sage, aber ich glaube, sie waren es. Es klingt wie etwas aus irgend einer Geschichte, und deshalb sträube ich mich dagegen, es zu glauben. Aber ich glaube es dennoch.« Sie sah mich nervös an.

»Jetzt geht es mir besser«, sagte ich und stand auf. »Ich dachte schon, ich wäre ein wenig verrückt geworden.«

»Das ist damit nicht gesagt«, sagte sie. »Ich bin kein guter Prüfstein für deine geistige Gesundheit.«

»Kommst du dir verrückt vor?«

Sie schüttelte den Kopf, und ein Lächeln spielte um ihre Mundwinkel. »Nein. Und du?«

»Nicht sonderlich.«

»Das kann etwas Gutes oder etwas Schlechtes bedeuten, je nachdem«, sagte sie. »Wie sollen wir denn nun dieses uralte Rätsel lösen?«

»Darüber muss ich erst noch ein wenig nachdenken«, erwiderte ich. »Lass uns doch in der Zwischenzeit Lord Esche suchen. Ich würde ihn sehr gerne fragen, was er auf der Mauthen-Farm gesehen hat.«

Denna nickte. »Ich dachte, ich gehe zurück zu der Stelle, an der er mich stehen ließ, hinter diesem Hang, und dann suche ich das Gelände von dort bis zur Farm ab.« Sie zuckte die Achseln. »Es ist kein besonders origineller Plan, aber …«

»Damit wissen wir immerhin, wo wir mit der Suche beginnen sollten«, sagte ich. »Wenn er dorthin zurückgekommen ist und dich nicht mehr angetroffen hat, hat er vielleicht eine Spur hinterlassen, die wir verfolgen könnten.«

Denna führte mich durch den Wald. Hier war es wärmer. Die Bäume hielten den Wind ab, und da die meisten Wipfel schon kahl waren, drang die Sonne bis auf den Waldboden. Nur die alten Eichen standen noch in vollem Laub.

Während wir so gingen, dachte ich darüber nach, welches Motiv die Chandrian gehabt haben mochten, diese Leute zu ermorden. Gab es irgendwelche Gemeinsamkeiten zwischen dieser Hochzeitsgesellschaft und meiner Truppe?

Die Eltern von irgendwem haben die falschen Lieder gesungen …

»Was hast du denn gestern Abend gesungen?«, fragte ich. »Auf der Hochzeit?«

»Das Übliche«, sagte Denna und stapfte durchs Laub. »Fröhliche Lieder. Die Blechflöte, Wir waschen uns im Fluss, Der Kupferkessel.« Sie kicherte. »Tante Emmes Badewanne.«

»Ist nicht wahr«, sagte ich. »Auf einer Hochzeit?«

»Ein betrunkener Großvater hat es sich gewünscht«, sagte sie mit einem Achselzucken und zwängte sich durch ein Gestrüpp. »Es hat ein wenig Stirnrunzeln hervorgerufen, aber nicht viel. Die Leute hier sind derben Humor gewöhnt.«

Wir trotteten schweigend weiter. Der Wind ächzte in den Baumwipfeln, aber dort, wo wir gingen, war er nur ein Flüstern. »Ich glaube, Wir waschen uns im Fluss kenne ich überhaupt nicht …«

»Das wundert mich aber.« Denna sah sich zu mir um. »Willst du mich dazu bringen, dass ich es für dich singe?«

»Natürlich.«

Sie wandte sich zu mir um und lächelte, und das Haar fiel ihr ins Gesicht. »Vielleicht später. Nach dem Abendessen.« Sie führte mich hinter einen dunklen Felshang. Dort im Schatten war es kälter. »Ich glaube, hier war es. Hier hat er mich stehen lassen«, sagte sie und sah sich unsicher um. »Tagsüber sieht alles ganz anders aus.«

»Sollen wir den Weg zurück zur Farm absuchen oder von hier aus im Kreis gehen?«

»Im Kreis. Aber du musst mir zeigen, worauf ich achten soll. Ich bin ein Mädchen aus der Stadt.«

Ich erklärte ihr, auf welchem Boden ein Schuh einen Abdruck hinterließ, machte sie darauf aufmerksam, dass man dem Laubhaufen, durch den sie eben geschlurft war, das ansah, und zeigte ihr, wo die Zweige des Gestrüpps, durch das sie sich hindurchgekämpft hatte, abgebrochen waren.

Wir blieben nah beieinander, denn vier Augen sehen mehr als zwei, und keiner von uns wollte alleine suchen. Wir streiften in immer größeren Kreisen rund um den Felshang durch den Wald.

Nach fünf Minuten wurde mir klar, dass es vollkommen sinnlos war. Denna kam zu dem gleichen Schluss, das merkte ich. Die aus den Märchenbüchern bekannten Anhaltspunkte wollten wieder mal einfach nicht auftauchen. Wir fanden keine in den Zweigen hängenden Kleiderfetzen, keine tiefen Schuhabdrücke, keine verlassenen Lagerplätze. Wir stießen nur auf Pilze, Eicheln, Mücken und unter Kiefernadeln verborgenen Waschbärenkot.

»Hörst du auch das Wassergeplätscher?«, fragte Denna.

Ich nickte. »Ich würde wirklich gerne was trinken«, sagte ich. »Und eine kleine Katzenwäsche wäre auch nicht schlecht.«

Wortlos gaben wir unsere Suche auf. Wir folgten dem Geräusch des Wassers den Hügel hinab und kamen schließlich hinter einem Kiefernwäldchen an einen schönen, Bach, der etwa sechs, sieben Meter breit war.

Das Wasser roch sauber, und so tranken wir davon, und ich füllte meine Wasserflasche.

Ich kannte mich mit Geschichten aus. Wenn ein junges Pärchen an einen Bach kommt, dann steht schon ganz genau fest, was als Nächstes geschieht. Denna würde an einem sandigen Uferabschnitt hinter dem nächsten dichten Nadelbaum baden. Ich würde diskret Abstand halten, außer Sicht, aber in Rufweite. Dann … würde irgendetwas passieren. Sie würde ausrutschen und sich den Fußknöchel verdrehen oder sich an einem scharfen Stein den Fuß verletzen, und ich würde hinübereilen müssen. Und dann …

Doch dies war keine Geschichte über ein junges Liebespaar, das an einem Bach zueinander findet. Also klatschte ich mir etwas Wasser ins Gesicht und wechselte hinter einem Baum das Hemd. Denna tauchte ihren Kopf ins Wasser, um sich abzukühlen.

Anschließend setzten wir uns auf einen Stein und ließen die Füße ins Wasser baumeln. Wir teilten uns einen Apfel, bissen abwechselnd davon ab, was, wenn man nie geküsst hat, dem Küssen schon recht nahe kommt.

Und nachdem ich sie noch einmal darum gebeten hatte, sang Denna für mich. Eine Strophe aus Wir waschen uns im Fluss, einem Lied, das ich nie zuvor gehört hatte, improvisierte sie, glaube ich, an Ort und Stelle. Ich werde diese Strophe hier nicht wiederholen, denn sie sang sie für mich und nicht für euch. Und da dies keine Geschichte über ein Liebespaar ist, das an einem Bach zueinander findet, gehört sie eigentlich auch nicht hierher, und ich werde sie für mich behalten.

Kapitel 73

Schweinchen

Als wir den Apfel verspeist hatten, zogen wir die Füße aus dem Bach und rüsteten uns zum Aufbruch. Ich überlegte, ob ich meine Stiefel besser nicht wieder anziehen sollte. Nachdem ich barfuß über die Dächer von Tarbean gelaufen war, konnte mir auch der unwegsamste Waldboden eigentlich nichts mehr anhaben, aber andererseits wollte ich auch nicht unzivilisiert erscheinen, und so zog ich auch meine Strümpfe wieder an, die vollkommen durchgeschwitzt waren.

Ich schnürte mir eben die Stiefel, als ich im Wald, hinter einigen Tannen, ein leises Geräusch hörte.

Ich berührte Denna sachte an der Schulter, um ihre Aufmerksamkeit zu erlangen, und hielt mir einen Zeigefinger vor den Mund.

Was ist?, fragte sie mit lautlosen Lippen.

Vorsichtig näherte ich mich ihr und gab mir dabei große Mühe, keine Geräusche zu machen. »Ich glaube, ich habe etwas gehört«, sagte ich, den Kopf ganz nah an ihrem. »Ich gehe mal hin und schau, was da ist.«

»Den Teufel wirst du tun«, flüsterte sie, ihr Gesicht blass im Waldesschatten. »Genau das hat Esche auch gesagt, als er mich gestern Abend stehen ließ. Ich lasse nicht zu, dass du auch noch verschwindest.«

Ehe ich etwas erwidern konnte, hörte ich, dass sich hinter den Bäumen etwas regte. Es raschelte im Unterholz, und dann knackte ein trockener Zweig. Die Geräusche wurden lauter, und dann hörte ich den schweren Atem eines großen Wesens. Dann ein tiefes, tierisches Grunzen.

Das war kein Mensch. Und es waren auch nicht die Chandrian. Meine Erleichterung währte jedoch nicht lange, denn neben dem Grunzen hörte ich nun auch ein Schnüffeln. Es war ein Wildschwein, das wahrscheinlich zum Bach unterwegs war.

»Stell dich hinter mich«, sagte ich zu Denna. Den meisten Leuten ist nicht klar, wie gefährlich Wildschweine sind, besonders im Herbst, wenn sich die Keiler Gefechte um ihre Vorherrschaft liefern. Sympathie half mir hier nicht weiter. Ich hatte keine Energiequelle und keine Verbindung. Ja, ich hatte nicht einmal einen Knüppel. Würde sich das Tier mit den paar Äpfeln, die ich noch übrig hatte, ablenken lassen?

Das Wildschwein schob sich schnüffelnd und schnaufend zwischen Tannenästen hindurch. Es wog wahrscheinlich mindestens doppelt so viel wie ich. Als es uns erblickte, grunzte es laut und kehlig. Es hob den Kopf und versuchte, unsere Witterung aufzunehmen.

»Nicht weglaufen, sonst jagt es dir nach«, sagte ich leise zu Denna und stellte mich langsam vor sie. Da mir nichts Besseres einfiel, zückte ich mein kleines Klappmesser und drückte mit dem Daumen die Klinge heraus. »Wir gehen ganz langsam rückwärts und in den Bach. Wildschweine sind keine guten Schwimmer.«

»Ich glaube nicht, dass sie gefährlich ist«, sagte Denna in ganz normalem Ton hinter mir. »Sie wirkt doch eher neugierig als aggressiv. Nicht dass ich deinen Beschützerdrang nicht zu schätzen wüsste.«

Auf den zweiten Blick sah ich, dass Denna recht hatte. Es war eine Sau, kein Eber oder Keiler, und unter einer Schlammschicht lugte die rosige Borste eines Hausschweins hervor. Gelangweilt senkte die Sau den Kopf und wühlte weiter im Unterholz herum.

Erst da wurde mir klar, dass ich eine Art Kampfstellung eingenommen hatte, die Beine angewinkelt, eine Hand wie ein Ringer ausgestreckt und in der anderen mein jämmerliches Klappmesser, das so klein war, dass ich damit mehrmals ansetzen musste, wollte ich auch nur einen Apfel halbieren. Am schlimmsten jedoch war, dass ich nur einen Stiefel trug. Ich sah völlig lächerlich aus, so verrückt wie Elodin an einem seiner schlimmsten Tage.

Ich wurde knallrot. »Gütiger Tehlu«, sagte ich. »Was bin ich doch für ein Idiot.«

»Also ich fühle mich geschmeichelt«, sagte Denna. »Ich glaube, mir ist noch nie jemand beigesprungen, um mich zu verteidigen – von einigen üblen Auseinandersetzungen in Kneipen mal abgesehen.«

»Ja, natürlich.« Ich hielt den Blick gesenkt und zog mir den anderen Strumpf und Stiefel an. Es war mir so peinlich, dass ich ihr nicht in die Augen sehen konnte. »Davon träumt ja nun wirklich jedes Mädchen, vor einem Hausschwein gerettet zu werden.«

»Das ist mein Ernst.« Ich hob den Blick und sah Heiterkeit in ihrem Gesicht, aber keinen Spott. »Du sahst … wild entschlossen aus. Wie ein Wolf mit gesträubtem Nackenfell.« Sie hielt inne und sah mich an. »Oder eher wie ein Fuchs. Für einen Wolf hast du zu rotes Haar.«

Ich atmete ein klein wenig auf. Ein wehrhafter Fuchs war immer noch besser als ein verwirrter Idiot.

»Allerdings hältst du das Messer falsch«, sagte Denna ganz sachlich und wies mit einer Kopfbewegung auf meine Hand. »Wenn du so zustechen würdest, würdest du abrutschen und dir in den Daumen schneiden.« Sie ergriff meine Hand und verschob die Finger ein wenig. »Wenn du es so hältst, ist dein Daumen sicher. Der Nachteil ist aber, dass dann dein Handgelenk nicht mehr so beweglich ist.«

»Du warst wohl schon in viele Messerstechereien verwickelt?«, fragte ich verdutzt.

»Nicht in so viele, wie man meinen könnte«, erwiderte sie mit verschmitztem Lächeln. »Das ist auch so eine Seite aus dem alten, zerfledderten Buch, anhand dessen ihr Männer uns so gern den Hof macht.« Sie verdrehte die Augen. »Ich kann sie schon gar nicht mehr zählen, all die Männer, die versucht haben, mir die Unschuld zu rauben, indem sie mir zeigten, wie ich eben diese Unschuld am besten verteidigen kann.«

»Ich habe dich noch nie ein Messer tragen sehen«, erwiderte ich. »Wie kommt das?«

»Warum sollte ich ein Messer tragen?«, fragte Denna. »Ich bin doch ein zartes Pflänzchen. Und zudem ist eine Frau, die ganz offen mit einem Messer herumläuft, doch offensichtlich auf Ärger aus.« Sie griff tief in ihre Tasche und zog einen langen, schlanken Metallgegenstand hervor, der an einer Seite glänzte. »Eine Frau jedoch, die insgeheim ein Messer dabei hat, ist für alle Fälle gewappnet. Es ist im Allgemeinen einfacher, harmlos zu erscheinen. Damit erspart man sich eine Menge Ärger.«

Ich erschrak nur deshalb nicht, weil sie das so sachlich-nüchtern erklärte. Ihr Messer war nicht viel länger als meins, aber kein Klappmesser. Es war ein einziges Stück Metall, am Griff mit einem dünnen Lederband umwunden, und eindeutig nicht dazu bestimmt, als Speise- oder Kochmesser zu dienen. Eher ähnelte es den Skalpellen, die ich aus der Mediho kannte. »Wie trägst du das in der Tasche, ohne dich zu schneiden?«, fragte ich.

Denna zeigte es mir. »Meine Tasche hat innen einen Schlitz. Das Messer habe ich mir ans Bein geschnallt. Und weil es so flach ist, sieht man nicht, dass ich es trage.« Sie hielt es mir an dem Ledergriff entgegen. »Siehst du? So geht das. Mit dem Daumen auf der stumpfen Seite.«

»Versuchst du mir die Unschuld zu rauben, indem du mir zeigst, wie ich sie am besten verteidigen kann?«, fragte ich.

»Als ob du so etwas hättest«, lachte sie. »Ich will nur verhindern, dass du dir deine hübschen Hände zerschneidest, wenn du das nächste Mal ein Mädchen vor einem Schwein retten musst.« Sie legte den Kopf auf die Seite. »Apropos. Weißt du eigentlich, dass deine Augen, wenn du wütend bist …«

»Schweinchen, hou, hou, Schweinchen!«, ertönte es hinter den Bäumen, gefolgt vom Scheppern einer Glocke. »Schweinchen-Schweinchen-Schweinchen …«

Die Sau hob die Schnauze und trottete durchs Unterholz in Richtung der Stimme davon. Denna steckte ihr Messer weg, und ich schulterte meinen Reisesack. Dann folgten wir dem Schwein und entdeckten ein Stück den Bach hinab einen Mann, um den ein halbes Dutzend Säue herumliefen. Er hatte auch einen alten Eber dabei, und etwa zwanzig Ferkel tollten in der Nähe umher.

Der Schweinehirte sah uns argwöhnisch entgegen. »Hallo!«, rief er. »Keine Bange. Die beißen nicht.«

Er war hager und wettergegerbt und hatte einen zottigen Bart. An seinem langen Wanderstab hing eine schlichte Bronzeglocke, und über der Schulter trug er eine zerlumpte Tasche. Er roch längst nicht so schlimm wie man vielleicht erwartet hätte, denn frei weidende Schweine halten sich sauberer als eingepferchte. Und selbst wenn er wie ein eingepferchtes Schwein gestunken hätte, hätte ich ihm das nicht verübeln können, denn ich selbst hatte an diversen Zeitpunkten meines Lebens zweifellos noch schlimmer gestunken.

»Dacht ich doch, dass ich hier am Wasser was gehört hab«, sagte er mit einem kräftigen Akzent, der darauf hindeutete, dass er an einem wirklich abgelegenen Ort aufgewachsen war, wahrscheinlich weitab im Gebirge.

Diese Leute, das wusste ich noch von den Reisen mit meiner Truppe, lebten in jeder Hinsicht ausgesprochen traditionell. So schätzten sie beispielsweise selbstbewusste Frauen überhaupt nicht, und wenn bei ihnen die Männer miteinander sprachen, hatten die Frauen den Mund zu halten. Die kluge Denna gab mir mit einem Augenzwinkern zu verstehen, dass sie sich dessen bewusst war.

Der Hirte kam auf uns zu, und sein sonnengegerbtes Gesicht wirkte streng. »Was macht ihr denn hier draußen?«, fragte er argwöhnisch. »Ich hab jemanden singen hören.«

»Das war meine Kusine«, sagte ich und bediente mich dabei des gleichen Akzents. Ich zeigte auf Denna. »Sie hat wirklich eine liebliche Stimme, nicht wahr?« Ich streckte ihm eine Hand entgegen. »Freut mich sehr, Euch kennen zu lernen, Sir. Mein Name ist Kvothe.«

Er schien erstaunt, dass ich nun ebenfalls mit diesem hinterwäldlerischen Akzent sprach, und das Misstrauen wich aus seiner Miene. Lächelnd schüttelte er mir die Hand und sagte: »Ich bin Skoivan Schiemmelpfenneg.«

»Das ist ja ein geradezu königlicher Name«, erwiderte ich. »Wärt Ihr gekränkt, wenn ich das abkürzen würde?«

»Meine Freunde nennen mich Schiem«, sagte er, grinste und klopfte mir auf den Rücken. »Und so hübsche junge Leute wie ihr dürfen mich auch Schiem nennen.« Er sah immer wieder zwischen Denna und mir hin und her.

Denna hatte mit keiner Wimper gezuckt, als ich begonnen hatte, mit diesem Akzent zu sprechen. »Oh, Verzeihung«, sagte ich und wies auf sie. »Schiem, das ist meine Lieblingskusine.«

»Dinnaeh«, sagte Denna.

Ich senkte die Stimme zu einem Bühnenflüstern. »Ein süßer Fratz. Aber schrecklich schüchtern. Sie kriegt meist kein Wort heraus.«

Denna schlüpfte ohne zu zögern in ihre neue Rolle, blickte zu Boden und wand die Hände. Sie hob den Blick nur, um den Schweinehirten kurz anzulächeln, und schlug dann wieder die Augen nieder. Sie bot ein Bild so aparter Schüchternheit, dass ich beinahe selbst darauf hereingefallen wäre.

Schiem tippte sich zum Gruß mit der Hand an die Stirn und nickte. »Freut mich, dich kennen zu lernen, Dinnaeh. Eine so schöne Stimme habe ich noch nie gehört«, sagte er und schob sich seinen Hut ein wenig aus der Stirn. Als Denna ihn immer noch nicht ansah, wandte er sich wieder an mich.

»Das ist aber eine schöne Herde«, sagte ich und wies mit einer Kopfbewegung auf die im Wald umherwuselnden Schweine. »Sagt, lieber Schiem, könnte ich Euch wohl ein Ferkel abkaufen? Meine Kusine und ich haben heute versäumt, Mittag zu essen.«

»Das könntet ihr schon«, sagte er vorsichtig, und sein Blick wanderte zu meinem Geldbeutel.

»Wenn Ihr es für uns schlachtet und bratfertig macht, gebe ich Euch vier Jots dafür«, sagte ich. Mir war klar, dass das ein sehr großzügiges Angebot war. »Aber nur, wenn Ihr uns den Gefallen tut und gemeinsam mit uns speist.«

Ich wollte damit vorsichtig vorfühlen. Leute, die einen einsamen Beruf ausüben wie ein Hirte, sind entweder unverbesserliche Einzelgänger, oder sie freuen sich sehr, wenn sie mal jemanden haben, mit dem sie sich unterhalten können. Ich hoffte, dass bei Schiem das Letztere der Fall war. Ich brauchte Informationen über die Hochzeit, und die Leute in der Stadt taten ja offensichtlich alles, um nicht darüber reden zu müssen.

Darauf zog ich mit einem verschmitzten Lächeln die Flasche Schnaps, die mir der Kessler gegeben hatte, aus meinem Reisesack. »Ich habe sogar etwas zu trinken dabei. Wenn Ihr nichts dagegen habt, zu so früher Stunde schon mit zwei Fremden ein Schlückchen zu Euch zu nehmen.«

Auf dieses Stichwort hin hob Denna schnell den Blick, lächelte Schiem schüchtern an und schlug dann wieder die Augen nieder.

»Nun ja, meine Mutter hat mich zu einem anständigen Menschen erzogen«, sagte der Schweinehirte und legte sich eine Hand auf die Brust. »Ich trinke nur, wenn ich durstig bin oder wenn der Wind weht.« Er lüpfte mit großer Geste seinen verbeulten Hut und verbeugte sich vor uns. »Ihr scheint mir gute Leute zu sein. Herzlich gern esse ich einen Bissen mit euch.«

Schiem schnappte sich ein Ferkel, trug es fort, schlachtete es mit einem langen Messer aus seinem Beutel und machte es anschließend bratfertig. Ich räumte ein wenig Laub beiseite und machte mit ein paar Steinen eine Feuerstelle.

Denna kam bald mit zwei Armen voll trockenem Holz wieder. »Ich nehme an, wir versuchen aus dem Mann alles rauszuholen, was er weiß?«, fragte sie mich leise.

Ich nickte. »Entschuldige bitte die schüchterne Kusine, aber …«

»Nein, das war eine gute Idee. Ich weiß ja, wie diese Hinterwäldler so sind. Du bekommst bestimmt mehr aus ihm heraus, wenn ihr das unter euch Männern besprecht«, sagte sie mit gespielter Verschwörermiene. Sie schaute hinter mich. »Er ist schon fast fertig.« Dann ging sie zum Bach.

Verstohlen machte ich durch Sympathie Feuer, und Denna schnitzte derweil aus Weidenruten ein paar Bratspieße. Schließlich kam Schiem mit dem säuberlich geviertelten Ferkel wieder.

Während das Schwein über dem Feuer briet und Fett in die Flammen tropfte, reichte ich die Flasche Schnaps herum. Ich tat, als würde ich trinken, befeuchtete mir in Wirklichkeit aber nur die Lippen. Denna trank einen kleinen Schluck und bekam bald schon rosige Wangen davon. Schiem blieb seinen Worten treu, und da der Wind wehte, dauerte es nicht lange, bis seine Nase eine rötliche Färbung angenommen hatte.

Schiem und ich plauderten über alles Mögliche, bis der Schweinebraten knusprig war. Und je länger ich ihm zuhörte, desto mehr rückte sein Akzent in den Hintergrund und desto weniger musste ich mich konzentrieren, ihn nachzuahmen. Und als der Braten dann fertig war, war ich mir dessen kaum noch bewusst.

»Du kannst wirklich gut mit dem Messer umgehen«, lobte ich ihn. »Aber es wundert mich, dass du das Ferkel gleich hier an Ort und Stelle geschlachtet hast, wo die anderen Schweine praktisch zusehen können.«

Er schüttelte den Kopf. »Schweine sind fiese Viecher.« Er wies auf eine Sau, die zu der Stelle lief, an der er das Ferkel geschlachtet hatte. »Siehst du? Sie will die Innereien des Kleinen fressen. Schweine sind schlau, aber sie sind auch völlig gefühllos.«

Als der Braten fertig war, holte Schiem ein rundes Bauernbrot hervor und schnitt es in drei Teile. »Hammel«, murrte er vor sich hin. »Wer isst schon Hammel, wenn es auch schönen Schinken gibt?« Dann erhob er sich und begann den Schweinebraten mit seinem langen Messer zu tranchieren. Er legte jedem von uns eine dicke Scheibe Fleisch auf das Brot. »Passt auf, das ist heiß. Lasst es noch ein bisschen abkühlen.«

Später servierte uns Schiem auch noch eine zweite und eine dritte Portion. Bald schon leckten wir uns den Bratensaft von den Fingern. Ich beschloss, zum Eigentlichen überzugehen. Wenn Schiem jetzt nicht gesprächig war, würde er es nie sein.

»Es wundert mich, dass du hier in der Gegend unterwegs bist, wo man hier doch in letzter Zeit so schlimme Sachen hört«, sagte ich.

»Was denn für schlimme Sachen?«, fragte er.

Also wusste er noch nicht von dem Blutbad auf der Hochzeit. Ausgezeichnet. Dann konnte er mir zwar keine Einzelheiten über den Überfall liefern, würde mir aber bereitwilliger von den Ereignissen vor der Hochzeit berichten. Selbst wenn in der Stadt nicht alle vollkommen verängstigt waren, hatte ich doch ernsthafte Zweifel, dass ich jemanden finden würde, der aufrichtig über die Toten sprechen würde.

»Ich habe gehört, dass es auf der Mauthen-Farm Probleme gegeben haben soll«, sagte ich und hielt die Aussage so vage und harmlos wie nur möglich.

Er schnaubte. »Ich kann nicht behaupten, dass mich das wundert.«

»Wieso das?«

Schiem spuckte zur Seite. »Die Mauthens sind eine Hundesippe, die haben es nicht besser verdient.« Er schüttelte den Kopf. »Ich halt mich vom Borrorill fern, schließlich hat meine Mutter mir ja ein Fünkchen Vernunft eingebläut. Aber von Mauthen kann man das nicht behaupten.«

Erst jetzt, als Schiem den Ortsnamen mit seinem kräftigen Akzent aussprach, verstand ich ihn. Das hatte mit einem Rill, einem Bach nichts zu tun. Es bedeutete Barrow Hill – Hügelgrab.

»Ich lass da nicht mal meine Schweine weiden, der Blödmann aber baut da ein Haus.« Er schüttelte angewidert den Kopf.

»Haben die Leute denn nicht versucht, ihn davon abzuhalten?«, fragte ich.

Der Schweinehirte schnaubte. »Der Mauthen hört doch auf niemanden. Dem hat das Geld die Ohren verstopft.«

»Aber es ist ja nur ein Haus«, sagte ich. »Was kann er damit schon anrichten?«

»Der Mann will für seine Tochter ein schönes Haus mit einem Ausblick, und dagegen ist ja erst mal auch gar nichts einzuwenden«, räumte Schiem ein. »Aber wenn man die Baugrube aushebt, und man findet Knochen und Gebeine und so, und man hört dann nicht auf … wie bescheuert kann man denn sein?«

»Ist nicht wahr!«, sagte ich entgeistert.

Schiem nickte und beugte sich vor. »Und das ist noch nicht mal das Schlimmste. Er hat weitergegraben, und dann ist er auf Steine gestoßen. Hat er es dann sein lassen?« Er schnaubte. »Von wegen. Er hat sie ausgebuddelt und nach mehr gegraben, damit er sie für sein Haus verwenden kann!«

»Und warum sollte er die Steine nicht verwenden, die er gefunden hat?«, fragte ich.

Schiem sah mich an, als wäre ich komplett übergeschnappt. »Würdest du mit Steinen aus einem Hügelgrab ein Haus bauen? Würdest du etwas aus einem Hügelgrab holen und es deiner Tochter zur Hochzeit schenken?«

»Er hat etwas gefunden? Was war es denn?« Ich reichte Schiem die Flasche.

»Tja, das ist das große Geheimnis, nicht wahr«, sagte er mit Bitterkeit in der Stimme und trank noch einen Schluck. »Soweit ich weiß, hat er die Baugrube ausgehoben und Steine rausgeholt. Und dann ist er auf eine zugemauerte Kammer gestoßen. Aber er hat alle zum Schweigen verpflichtet, die wissen, was es war, weil es ja die große Überraschung auf der Hochzeit sein sollte.«

»Eine Art Schatz?«, fragte ich.

»Nee, kein Geld.« Er schüttelte den Kopf. »Mit Geld haben die Mauthens immer rumgeprahlt. Es war wahrscheinlich so eine Art …« Er öffnete und schloss den Mund, suchte nach einem Wort. »Wie nennt man das? Es ist was Altes, was sich reiche Leute aufs Regal stellen, um vor ihren Kumpels damit anzugeben?«

Ich zuckte ratlos die Achseln.

»Eine Art Familienerbstück?«, fragte Denna.

Schiem blickte sie kurz finster an, weil sie sich ungefragt zu Wort gemeldet hatte, legte sich dann eine Fingerspitze an die Nase und zeigte lächelnd auf sie. »Das ist es. Irgendwas Protziges, womit man die Leute beeindrucken kann. Er ist ein protziger Mistkerl, dieser Mauthen.«

»Dann weiß also keiner, was es war?«, fragte ich.

Schiem nickte. »Nur eine Hand voll Leute wusste das. Mauthen und sein Bruder, zwei seiner Söhne und vielleicht noch seine Frau. Und die haben dieses große Geheimnis ein halbes Jahr lang gehütet.«

Das rückte alles in ein neues Licht. Ich musste zurück zur Farm und mir alles noch einmal ansehen.

»Habt Ihr denn hier heute jemanden gesehen?«, fragte ich. »Wir suchen einen Onkel von uns.«

Schiem schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe niemanden gesehen.«

»Ich mache mir große Sorgen um ihn«, fügte Denna hinzu.

»Ich will dir nichts vormachen«, sagte er. »Wenn er allein in diesen Wäldern unterwegs ist, hast du auch wirklich Grund zur Sorge.«

»Treiben sich hier etwa böse Leute herum?«, fragte ich.

»Nicht, was du jetzt denkst«, erwiderte er. »Ich komme nur einmal im Jahr hier herunter, im Herbst. Das Futter für die Schweine ist es wert. Aber es geschehen seltsame Dinge in diesen Wäldern. Besonders oben im Norden.« Er sah erst zu Denna hinüber und dann zu Boden und wusste offenbar nicht so recht, ob er fortfahren sollte oder nicht.

Das war genau das, was ich erfahren wollte, und darum wischte ich seine Bemerkung beiseite und hoffte, ihm damit etwas zu entlocken. »Jetzt erzähl uns doch keine Schauermärchen, Schiem.«

Schiem runzelte die Stirn. »Vorgestern Nacht, als ich mal aufstehen musste …« Er zögerte mit einem Seitenblick zu Denna, »– um was dringendes Privates zu erledigen, da habe ich Lichter im Norden gesehen. Es waren blaue Flammen, so groß wie ein Freudenfeuer. Und plötzlich«, er schnippte mit dem Finger, »waren sie wieder weg. So ging das drei Mal. Es hat mir einen höllischen Schrecken eingejagt.«

»Vorgestern?«, fragte ich. Die Hochzeit lag erst einen Tag zurück.

»Hab ich doch gesagt, oder etwa nicht?«, erwiderte er unwirsch. »Und seitdem bin ich auf dem Weg nach Süden. Was auch immer da nachts blaues Feuer macht, damit will ich nichts zu tun haben.«

»Schiem, jetzt mal im Ernst: blaues Feuer?«

»Ich bin doch kein verlogener Ruh, der sich irgendwelche Geschichten ausdenkt, um dir ein paar Pennys abzuluchsen, mein Junge«, erwiderte er gereizt. »Ich hab mein ganzes Leben hier auf diesen Bergen verbracht. Jeder weiß, dass da im Norden irgendwas ist. Darum halten sich die Leute auch fern von da.«

»Gibt es dort oben keine Bauernhöfe?«, fragte ich.

»Auf diesen Hängen wächst nichts, da könnte man höchstens Steine anbauen«, erwiderte er. »Oder glaubst du etwa, ich erkenn eine Kerze oder ein Lagerfeuer nicht, wenn ich eins sehe? Es war blau, das sag ich dir. Und es waren große Flammen.« Er unterstrich das mit einer Handbewegung. »Wie wenn man Schnaps ins Feuer kippt.«

Ich ließ es dabei bewenden und lenkte das Gespräch auf ein anderes Thema. Bald darauf erhob sich Schiem mit einem Ächzen. »Die Schweine haben jetzt hier alles abgeweidet«, erklärte er und schüttelte die Glocke an seinem Wanderstab. Gehorsam kamen seine Tiere aus allen Himmelsrichtungen angetrottet. »Schweinchen, hou, hou, Schweinchen!«, rief er. »Schweinchen-Schweinchen-Schweinchen! Kommt her, lasst euch zählen!«

Ich wickelte die Reste des Schweinebratens in ein Stück Sackleinen, und Denna ging ein paar Mal mit der Wasserflasche hin und her und löschte das Feuer. Als wir dann zum Aufbruch bereit waren, hatte Schiem seine Herde schon zusammengetrieben. Sie war größer, als ich gedacht hatte. Es waren über zwei Dutzend ausgewachsene Sauen, dazu die vielen Ferkel und der Eber mit den grauen Rückenborsten. Schiem winkte uns noch einmal zu und zog dann wortlos davon, und die Glocke an seinem Wanderstab läutete, während die Schweine ihm in einem losen Pulk folgten.

»Na, das war jetzt aber nicht sehr geschickt«, sagte Denna.

»Ich musste ihm ein bisschen auf die Füße treten«, erwiderte ich. »Abergläubische Leute reden nicht gern über das, wovor sie sich fürchten, und ich musste erfahren, was er da im Wald gesehen hat.«

Ich schulterte meinen Reisesack und ging los. Denna mussterte verzagt die Umgebung. »Tja, dann sollten wir mal weitersuchen. Meinen Gönner und Antworten auf deine Fragen.«

»Das hat doch keinen Sinn«, sagte ich.

»Ich weiß, aber ich will es wenigstens versucht haben.«

»Das meine ich nicht. Schau mal …« Ich zeigte auf eine Stelle, an der die Schweine auf der Suche nach irgendwelchen Leckerbissen im Erdreich und im Laub herumgewühlt hatten. »Er hat doch hier überall seine Schweine weiden lassen. Selbst wenn es eine Spur gäbe, würden wir sie niemals finden.«

Denna atmete tief ein und in einem langen Seufzer wieder aus. »Ist noch was in der Flasche?«, fragte sie erschöpft. »Mein Kopf tut mir immer noch weh.«

»Wie dumm von mir«, sagte ich und sah mich um. »Hättest du das doch früher erwähnt.« Ich ging zu einer jungen Birke, schnitt ein paar Streifen von der Rinde ab und brachte sie ihr. »Die Innenseite der Rinde ist ein gutes Schmerzmittel.«

»Es ist praktisch, dich dabei zu haben.« Sie schälte mit dem Fingernagel etwas davon ab, steckte es sich in den Mund und verzog die Nase. »Bitter.«

»Daran erkennt man, dass es Medizin ist«, sagte ich. »Wenn es gut schmecken würde, wäre es eine wirkungslose Leckerei.«

»Ist es nicht immer so im Leben?«, erwiderte sie. »Wir wollen das Süße, brauchen aber das Bittere.« Sie lächelte. »Apropos«, sagte sie. »Wie soll ich denn nun meinen Gönner finden? Hast du einen Vorschlag?«

»Ich habe da eine Idee«, sagte ich und schulterte wieder meinen Reisesack. »Aber erst müssen wir noch einmal zurück zu der Farm. Es gibt da etwas, das ich mir noch einmal ansehen muss.«

Wir machten uns auf den Weg zurück auf den Barrow Hill, und ich erkannte, woher er seinen Namen hatte. Seltsame Bodenwellen erhoben sich hier, obwohl es in der näheren Umgebung gar keine Felsen gab. Nachdem ich sie nun entdeckt hatte, konnte ich sie nicht mehr übersehen.

»Was willst du dir denn ansehen?«, fragte Denna. »Und verlass dich drauf, dass ich dich zurückhalten werde, falls du versuchen solltest, in das Haus hineinzugehen.«

»Schau dir das Haus doch mal an«, sagte ich. »Und nun schau dir die Felsen an, die da hinten aus dem Wald ragen.« Ich zeigte in die Richtung. »Die Felsen hier in der Gegend sind dunkel …«

»… und die Steine des Hauses sind grau«, schloss sie.

Ich nickte.

Sie sah mich fragend an. »Und was genau soll das bedeuten? Er hat ja erzählt, dass sie die Steine eines Hügelgrabs verwendet haben.«

»Es gibt hier keine Hügelgräber«, sagte ich. »Hügelgräber gibt es in Vintas, dort ist das eine alte Tradition, oder auch in sumpfigen Gegenden, wo man keine richtigen Gräber ausheben kann. Wir sind hier wahrscheinlich fünfhundert Meilen von dem nächsten richtigen Hügelgrab entfernt.«

Ich ging zu dem Farmhaus. »Und außerdem werden Hügelgräber nicht aus Steinen gebaut. Und wenn doch, dann nicht aus solchen Quadern aus einem Steinbruch. Diese Steine hier stammen von weither.« Ich fuhr mit der Hand über die glatte graue Oberfläche der Mauer. »Hier wollte jemand etwas bauen, das die Zeiten überdauert. Etwas Solides.« Ich drehte mich wieder zu Denna um. »Ich glaube, hier liegt eine alte Festung unter der Erde.«

Denna dachte einen Moment lang nach. »Und warum nennen sie es Barrow Hill, wenn es hier gar kein Hügelgrab gibt?«

»Die Leute hier haben wahrscheinlich noch nie ein richtiges Hügelgrab gesehen. Sie kennen das nur aus Erzählungen. Als sie dann diese Stelle entdeckten, an der sich diese merkwürdig geformten Hügel erheben, nannten sie sie Barrow Hill.«

»Aber wir sind hier buchstäblich am Ende der Welt«, sagte sie und ließ ihren Blick ziellos umherschweifen.

»Heutzutage vielleicht«, pflichtete ich ihr bei. »Aber damals, als das gebaut wurde?« Ich zeigte auf eine Lücke zwischen den Bäumen nördlich des ausgebrannten Farmhauses. »Komm mal hier herüber. Das musst du dir ansehen.«

Wenn man an den Bäumen am nördlichen Hügelkamm vorbeiging, öffnete sich ein prachtvoller Ausblick über die ganze Umgebung. Das Rot und Gold des Herbstlaubs war atemberaubend schön. Ich konnte ein paar vereinzelte Häuser und Scheunen erkennen, umgeben von goldfarbenen Feldern und grünen Weiden mit winzigen weißen Schafen darauf. Ich konnte auch den Bach sehen, in den Denna und ich unsere Füße hatten baumeln lassen.

Wenn ich nach Norden blickte, sah ich die Felshänge, von denen Schiem gesprochen hatte. Dort sah das Land viel karger aus.

Ich nickte vor mich hin. »Man kann von hier aus dreißig Meilen weit in jede Richtung sehen. Der einzige Hügel mit einer noch besseren Aussicht ist dieser da.« Ich deutete auf einen hohen Hügel, der den Blick auf die Felshänge des Nordens teilweise verbarg. »Doch sein Gipfel ist so steil, dass dort kein Platz wäre, um eine Festung zu errichten.«

Denna sah sich nachdenklich um und nickte. »Also gut, du hast mich überzeugt. Hier stand früher eine Festung. Und was jetzt?«

»Ich würde es gerne bis auf den Gipfel dieses Hügels schaffen, bevor wir unser Nachtlager aufschlagen. Es sind nur ein oder zwei Meilen, und wenn im Norden etwas Seltsames vor sich geht, haben wir es von dort am Besten im Blick.« Ich überlegte einen Moment. »Und wenn Esche sich hier irgendwo im Umkreis von zwanzig Meilen aufhält, kann er unser Lagerfeuer sehen und uns finden. Wenn er so scheu ist und nicht in die Stadt will, geht er ja vielleicht eher zu einem Lagerfeuer.«

Denna nickte. »Das ist in jedem Fall besser, als ziellos im Unterholz herum zu stolpern.«

»Ich habe durchaus auch meine lichten Momente«, sagte ich und wies mit großer Geste den Hügel hinab. »Bitte. Ladys first.«

Kapitel 74

Graustein

Trotz unserer Erschöpfung kamen Denna und ich gut voran und erreichten bei Sonnenuntergang den Gipfel des nördlichen Hügels. Er war ringsherum von Wald umgeben, die Hügelkuppe aber war so kahl wie der Schädel eines Priesters. Die Aussicht in alle Himmelsrichtungen war atemberaubend. Während unserer Wanderung waren leider Wolken aufgezogen, die nun schiefergrau den Himmel bedeckten.

Im Süden sah ich eine Hand voll kleinerer Bauernhöfe. Durch die Wälder schlängelten sich einige Flüsse und schmale Straßen, und im Westen ragte das Gebirge in der Ferne wie eine Wand empor. Im Südosten stiegen Rauchfahnen in den Himmel, und ich konnte die flachen, braunen Häuser von Trebon erkennen.

Als ich mich nach Norden wandte, bestätigte sich die Schilderung des Schweinehirten. In dieser Richtung gab es keine Anzeichen für eine menschliche Besiedlung. Weder Straßen noch Bauernhöfe noch Rauchfahnen, nur ringsum unwegsames und unfruchtbares Gelände, nackte Felsen und einzelne Bäume, die sich an die Hänge klammerten.

Das Einzige, was wir auf der Hügelkuppe vorfanden, waren fünf Grausteine. Drei der riesigen Felsblöcke waren zu einer Art Torbogen aufgestellt. Die anderen beiden lagen daneben, als würden sie sich im Gras ausruhen. Ich empfand ihre Gegenwart als tröstlich, wie eine unerwartete Begegnung mit alten Freunden.

Denna setzte sich auf einen der liegenden Grausteine, während ich stehen blieb und mich umsah. Dann fielen die ersten Regentropfen auf mein Gesicht, und leise fluchend setzte ich meine Umhangkapuze auf.

»Das geht schnell vorüber«, sagte Denna. »So war es an den vergangenen Abenden immer. Wolken ziehen auf, es regnet eine halbe Stunde, und dann ist alles wieder vorbei.«

»Gut«, sagte ich. »Ich schlafe nämlich nicht gerne im Regen.«

Meinen Reisesack stellte ich in den Windschatten der Grausteine, und wir begannen unser Lager aufzuschlagen. Dabei arbeiteten wir so reibungslos zusammen, als hätten wir das schon hundertmal gemacht. Denna suchte eine Feuerstelle aus und sammelte die dafür nötigen Steine. Ich holte zwei Arme voll Holz und machte Feuer. Dann ging ich noch einmal los, um etwas Salbei zu pflücken, und grub ein paar wilde Zwiebeln aus, die ich beim Aufstieg auf den Hügel entdeckt hatte.

Es goss in Strömen, doch als ich mit der Zubereitung des Abendessens begann, hörte der Regen wieder auf. In meinem kleinen Kochtopf bereitete ich einen Eintopf zu – mit den Resten des Schweinebratens vom Mittag, einigen Möhren und Kartoffeln und den Zwiebeln. Ich würzte mit Salz, Pfeffer und Salbei, wärmte in der Nähe des Feuers ein Fladenbrot auf und wickelte das Stück Käse aus. Zu guter Letzt legte ich für den Nachtisch noch zwei Äpfel zum Backen auf die heißen Steine der Feuerstelle.

Bis das Abendessen fertig war, hatte Denna einen kleinen Berg Feuerholz zusammengetragen. Wir ließen uns auf meiner ausgebreiteten Decke nieder, und als wir dann zu essen begannen, gab Denna anerkennende Laute von sich.

»Daran könnte ich mich gewöhnen«, sagte sie, als wir aufgegessen hatten. Sie lehnte sich mit dem Rücken an einen Graustein. »Wenn du jetzt noch deine Laute dabei hättest, könntest du mich in den Schlaf singen, und alles wäre wunderbar.«

»Ich bin heute Morgen einem Kessler begegnet, und der wollte mir eine Flasche Obstwein verkaufen«, sagte ich. »Ich wünschte, ich hätte das Angebot angenommen.«

»Ich liebe Obstwein«, sagte sie. »War es Erdbeere?«

»Ich glaube schon.«

»Das haben wir nun davon, dass du nicht auf einen fahrenden Kessler hörst«, schalt sie mich mit schon schläfrigem Blick. »Ein kluger Junge wie du müsste es doch eigentlich besser wissen.« Plötzlich setzte sie sich wieder auf und zeigte über meine Schulter hinweg. »Sieh mal!«

Ich blickte mich um. »Was soll ich sehen?«, fragte ich. Der Himmel war immer noch wolkenverhangen und das Land darunter in Dunkelheit gehüllt.

»Schau hin. Vielleicht kommt es wieder … Da!«

Da sah ich es. Ein blaues Flackern in der Ferne. Ich stand auf und stellte mich mit dem Rücken zum Feuer, damit es meine Sicht nicht störte. Denna kam zu mir, und wir hielten einen Moment lang den Atem an und warteten. Wieder war ein blaues Flackern zu sehen, diesmal heller.

»Was mag das sein?«, fragte ich.

»Die Eisenminen liegen von hier aus alle im Westen«, sagte Denna nachdenklich. »Das kann es nicht sein.«

Wieder ein blaues Leuchten. Es schien von einem Felsvorsprung zu kommen, und das bedeutete, dass es, wenn es denn eine Flamme war, eine große Flamme sein musste. Um vieles größer als unser Lagerfeuer.

»Du sagtest, Lord Esche hätte eine bestimmte Methode, dir etwas zu signalisieren«, sagte ich. »Ich will ja nicht neugierig sein, aber das ist es nicht, oder?«

»Nein. Mit blauem Feuer hat er es nicht so«, sagte sie lachend wegen meiner Verunsicherung. »Das wäre dann doch zu unheimlich, selbst für seine Verhältnisse.«

Wir sahen noch eine ganze Weile hin, aber es war nicht noch einmal zu sehen. Darauf nahm ich einen dicken Zweig, brach ihn entzwei und schlug mit einem Stein die beiden Hälften wie Zeltheringe in den Boden. Denna hob fragend eine Augenbraue.

»Das gibt die Richtung an, aus der wir das Licht gesehen haben«, sagte ich. »Ich kann im Dunkeln keine Anhaltspunkte in der Landschaft erkennen, und so wissen wir morgen früh, aus welcher Richtung es kam.«

Wir ließen uns wieder an dem Graustein nieder. Ich warf noch etwas Holz ins Feuer, und Funken stoben empor. »Einer von uns sollte wach bleiben und das Feuer in Gang halten«, sagte ich. »Nur für den Fall, dass jemand kommt.«

»Ich schlafe sowieso nicht die ganze Nacht durch«, sagte Denna. »Also sollte das eigentlich kein Problem sein.«

»Hast du Schwierigkeiten zu schlafen?«, fragte ich.

»Ich habe Träume«, erwiderte sie in einem Ton, der klar machte, dass sie dazu weiter nichts sagen würde.

Ich zupfte mir eine Klette vom Umhang und warf sie ins Feuer. »Ich glaube, ich ahne allmählich, was auf der Mauthen-Farm geschehen ist.«

Denna hob den Kopf. »Erzähl.«

»Warum sollten die Chandrian ausgerechnet an diesem Ort und zu diesem Zeitpunkt zuschlagen?«

»Es ging offenbar um die Hochzeit.«

»Aber warum ausgerechnet diese Hochzeit?«

»Wieso verrätst du es mir nicht einfach?«, sagte Denna und rieb sich die Stirn. »Versuch bitte nicht, mir plötzliche Erkenntnisse zu entlocken, als wärst du mein Lehrer.«

Ich wurde rot. »Pardon.«

»Schon gut. Normalerweise schätze ich die geistreichen Wortwechsel mit dir. Aber es war ein langer Tag, und ich habe Kopfschmerzen. Also komm doch bitte zum Punkt.«

»Es geht um das, was Mauthen gefunden hat, als er dort nach Steinen der alten Festung grub«, sagte ich. »Er hat da etwas ausgegraben, und monatelang hat er anderen Leuten davon erzählt. Die Chandrian bekamen Wind davon und tauchten auf, um es sich zu holen«, schloss ich mit schwungvoller Gebärde.

Denna runzelte die Stirn. »Das passt doch nicht zusammen. Wenn es ihnen nur um diesen Gegenstand gegangen wäre, hätten sie doch auch die Hochzeit abwarten und nur die Frischvermählten umbringen können. Das wäre viel einfacher gewesen.«

Das nahm mir den Wind aus den Segeln. »Es ergäbe aber schon eher einen Sinn, wenn es ihnen darum ging, alles Wissen über diesen Gegenstand aus der Welt zu schaffen. Wie in der Geschichte von dem alten König Celon, der glaubte, sein Regent würde seinen Hochverrat offenbaren. Er ließ die ganze Familie des Mannes ermorden und sein Anwesen niederbrennen, damit kein Wort davon nach draußen dringen konnte und keine Beweismittel übrig blieben.«

Denna zeigte nach Süden. »Und da alle, die das Geheimnis kannten, auf der Hochzeit anwesend waren, konnten die Chandrian dort alle Mitwisser töten und den Gegenstand, um den es ihnen geht, entweder zerstören oder an sich nehmen.« Sie machte eine Geste mit der Handkante. »Radikales Großreinemachen.«

Ich saß wie benommen da. Nicht so sehr wegen dem, was Denna gesagt hatte und was natürlich viel klüger war als meine eigenen Vermutungen. Nein, ich dachte daran, was mit meiner Truppe geschehen war. Die Eltern von irgendwem haben die falschen Lieder gesungen. Aber sie hatten nicht nur meine Eltern umgebracht. Sie hatten jeden umgebracht, der so nah war, dass er auch nur einen Liedfetzen hatte aufschnappen können.

Denna wickelte sich in meine Decke und legte sich hin, den Rücken zum Feuer. »Ich schlafe jetzt, und du darfst derweil meine immense Klugheit bewundern. Weck mich, wenn du wieder irgendein Rätsel lösen musst.«

Es kostete mich große Willensanstrengung, wach zu bleiben. Ich hatte einen langen und äußerst anstrengenden Tag hinter mir. Sechzig Meilen war ich geritten und dann noch ein halbes Dutzend Meilen gewandert. Denna aber war verletzt und brauchte ihren Schlaf nötiger. Und außerdem wollte ich sehen, ob das blaue Leuchten im Norden noch einmal wiederkam.

Es blieb aus. Ich hielt das Feuer in Gang und fragte mich, ob Wil und Sim sich wegen meines plötzlichen Verschwindens wohl Sorgen machten. Was war mit Arwyl, Elxa Dal und Kilvin? Würden sie sich fragen, was mit mir geschehen war? Ich hätte einen Brief hinterlassen sollen …

Ich hatte keine Möglichkeit abzuschätzen, wie spät es war, denn der Sternenhimmel war noch immer von Wolken verborgen. Doch ich hatte schon mindestens sechs oder sieben Mal Holz nachgelegt, als ich sah, wie Denna sich regte und mit einem Mal aufwachte. Sie schreckte nicht hoch, hielt aber den Atem an, und ihre dunklen Augen blickten wirr, so als hätte sie die Orientierung verloren.

»Pardon«, sagte ich, vor allem, damit sie sich auf etwas Vertrautes besinnen konnte. »Habe ich dich etwa geweckt?«

Sie atmete auf und setzte sich hin. »Nein, ich … Nein, ganz und gar nicht. Ich habe jetzt erst mal genug geschlafen. Willst du?« Sie rieb sich die Augen und sah mich übers Feuer hinweg an. »Dumme Frage. Du siehst todmüde aus.« Sie begann sich aus der Decke zu schälen. »Hier, nimm …«

Ich winkte ab. »Nein, behalt die Decke. Mein Umhang ist warm genug.« Ich zog mir die Kapuze über den Kopf und legte mich ins Gras.

»Ganz der Gentleman«, neckte sie mich und legte sich die Decke um die Schultern.

Ich schob mir einen Arm unter den Kopf, und wie ich noch über eine geistreiche Antwort nachsann, war ich auch schon eingeschlafen.

Ich erwachte aus einem düsteren Traum, in dem ich mich durch den Straßenverkehr einer großen Stadt gekämpft hatte, und sah Dennas Gesicht über mir, rosig und von den Schatten des Feuerscheins konturiert; eine sehr angenehme Art aufzuwachen.

Ich wollte gerade etwas Entsprechendes sagen, doch sie hatte mir schon einen Zeigefinger auf die Lippen gelegt, was mich auf ungefähr achtzehn verschiedene Weisen verwirrte.

»Still«, flüsterte sie. »Hör mal.«

Ich setzte mich auf.

»Hörst du das?«, fragte sie.

Ich legte den Kopf auf die Seite. »Das ist nur der Wind …«

Sie schüttelte den Kopf und brachte mich mit einer Handbewegung zum Verstummen.

Und da hörte ich es. Im ersten Moment dachte ich, es hätten sich irgendwo ein paar Felsbrocken gelöst und würden nun den Hang hinabpoltern. Aber das war es nicht, denn das Geräusch verklang nicht in der Ferne. Es hörte sich eher so an, als würde etwas den Hügel hinaufgeschleift.

Ich stand auf und sah mich um. Während ich geschlafen hatte, hatten sich die Wolken verzogen, und nun tauchte der Mond das Land ringsum in ein fahles Silberlicht. Unsere Feuerstelle war ein glühendes Kohlenbett.

In diesem Moment hörte ich, nur ein Stück den Hang hinunter … dass ich einen Ast brechen hörte, wäre irreführend. Wenn ein Mensch im Wald einen Ast bricht, hört man es kurz knacken. Die Äste, die ein Mensch versehentlich abbrechen kann, sind dünn oder morsch und leisten wenig Widerstand.

Doch was ich da hörte, war nicht einfach das Brechen eines Astes. Es war ein lang gedehntes Krachen und Knarzen. Es klang, als würde ein beindicker Ast von einem Baum abgerissen.

Und als ich mich zu Denna umsah, hörte ich das andere Geräusch. Wie soll ich es bloß beschreiben?

Als ich ein kleiner Junge war, ging meine Mutter mit mir in Senarin in eine Tierschau. Es war das erste Mal, dass ich einen Löwen sah, und auch das erste Mal, dass ich einen brüllen hörte. Die anderen Kinder im Publikum bekamen es mit der Angst, ich aber lachte vor Begeisterung. Das Geräusch war ein so tiefes Grollen, dass es in meiner Brust widerhallte. Das war ein köstliches Gefühl, und ich erinnere mich noch bis zum heutigen Tag daran.

Das Geräusch, das ich auf dem Hügel in der Nähe von Trebon hörte, war kein Löwengebrüll, es hallte mir aber ebenfalls in der Brust wider. Es war ein Grunzen, noch tiefer als Löwengebrüll, und es klang eher nach fernem Donnergrollen.

Ein weiterer Ast wurde abgerissen, jetzt schon in der Nähe der Hügelkuppe. Ich schaute in diese Richtung und erblickte eine riesenhafte Gestalt, die schummrig von unserem Feuerschein erhellt war. Ich spürte, wie der Boden unter meinen Füßen bebte. Denna sah mich in panischer Angst an.

Ich ergriff ihren Arm und lief mit ihr zur anderen Seite des Hügels. Erst folgte sie mir, aber als sie sah, worauf ich zusteuerte, blieb sie abrupt stehen. »Mach keine Dummheiten«, keuchte sie. »Wir brechen uns das Genick, wenn wir in der Dunkelheit da runterlaufen.« Sie schaute sich verzweifelt um, und ihr Blick fiel schließlich auf die Grausteine. »Hilf mir da rauf, dann zieh ich dich hoch.«

Ich stellte mich mit dem Rücken an den Stein und machte mit den Händen eine Räuberleiter. Sie setzte einen Fuß auf meine Handflächen, und ich wuchtete sie so kräftig hoch, dass sie fast in die Luft flog. Sie erwischte die Oberkante des Steins und schwang ein Bein hinauf. Ich wartete noch einen Moment, schulterte dann meinen Reisesack und versuchte an dem Stein hinaufzuklettern.

Doch der Stein war von Wind und Wetter glatt geschliffen und bot keinen Halt. Wohin ich auch griff, ich rutschte ab. Ich lief zur anderen Seite des Torbogens, sprang auf einen der liegenden Steine und von dort aus weiter nach oben.

Mit dem Oberkörper prallte ich an den Graustein, es presste mir die Luft aus der Lunge, und ich schlug mir dabei die Knie an. An der Oberkante des Bogens fanden meine Finger auch keinen rechten Halt.

Und dann war Denna da. Wenn das hier eine Heldenballade wäre, würde ich euch jetzt erzählen, dass sie meine Hand ergriff und mich in Sicherheit zog. Doch in Wirklichkeit krallte sie mit einer Hand mein Hemd und packte mich mit der anderen bei meinen Haaren. Dann hielt sie mich so lange fest, bis ich Halt fand und zu ihr auf die Oberseite des Steins krauchen konnte.

Dort lagen wir nun keuchend und spähten über die Steinkante hinunter. Drunten auf der Hügelkuppe näherte sich die dunkle Gestalt dem Lichtschein unseres Lagerfeuers. Halb in der Dunkelheit verborgen, sah sie größer aus als jedes Tier, das ich je zuvor gesehen hatte, so groß wie ein hoch beladener Wagen. Das Ungetüm war schwarz und hatte einen massigen Körper, wie ein Stier. Als es näherkam, bewegte es sich mit einem seltsamen Schlurfen, ganz anders als ein Stier oder Pferd. Der Wind fachte das Feuer an, und im Aufleuchten sah ich, dass es den dicken Leib sehr tief trug und die Beine seitlich abgingen, wie bei einer Eidechse.

Als es näher in den Lichtschein kam, gab es keinen Zweifel mehr: Es war eine riesige Echse. Dabei war das Ungetüm nicht schlangenförmig, sondern eher von gedrungener Gestalt, und der dicke Hals ging direkt in den keilförmigen Kopf über.

Es legte die Hälfte der Entfernung von dem Hügelkamm bis zu unserem Lagerfeuer mit einem einzigen energischen Satz zurück und grunzte noch einmal ein Donnergrollen, das mir in der Brust widerhallte. Dann lief es an dem im Gras liegenden Graustein vorbei, und da wurde mir klar, dass mich meine Augen nicht getrogen hatten. Dieses Wesen war größer als der Graustein. Es hatte eine Schulterhöhe von mindestens zwei Metern und war fünf Meter lang. Es war so groß wie ein Pferdefuhrwerk. Und so wuchtig wie ein Dutzend aneinander gebundene Stiere.

Es bewegte den riesigen Kopf hin und her und öffnete und schloss das breite Maul.

Dann schoss plötzlich ein blauer Flammenstoß auf, blendend hell. Denna schrie auf. Als ich den Kopf einzog, spürte ich die Hitzewelle über uns hinwegbranden.

Ich rieb mir die Augen, schaute wieder hinunter und sah, dass sich das Untier unserem Lagerfeuer näherte. Es war schwarz, geschuppt und massig. Donnernd grunzte es noch einmal, nickte dann mit dem Kopf und spie einen blauen Flammenstoß.

Es war ein Drache.

Kapitel 75

Zwischenspiel: Gehorsam

Im Wirtshaus zum Wegstein hielt Kvothe erwartungsvoll inne, bis der Chronist von seinem Blatt aufblickte.

»Ihr habt die Gelegenheit, etwas zu sagen«, bemerkte Kvothe. »Etwas à la: ›Das kann doch nicht sein!‹ oder ›Es gibt doch gar keine Drachen!‹«

Der Chronist wischte seine Federspitze sauber. »Es steht mir nicht zu, diese Geschichte zu kommentieren«, sagte er ganz ruhig. »Wenn Ihr sagt, dass Ihr einen Drachen gesehen habt …« Er zuckte die Achseln.

Kvothe blickte ihn schwer enttäuscht an. »Und das von dem Verfasser des Werks Das Paarungsverhalten des Gemeinen Draccus? Das von Devan Lochees, dem großen Aufklärer?«

»Das von Devan Lochees, der eingewilligt hat, Euch nicht zu unterbrechen und an der Geschichte, die er aufzeichnet, kein Wort zu ändern.« Der Chronist legte die Feder nieder und massierte sich die Schreibhand. »Weil das die einzigen Bedingungen waren, unter denen er Zugang zu einer Geschichte erlangen konnte, die er unbedingt hören wollte.«

Kvothe sah ihn fest an. »Habt Ihr schon einmal von dem Begriff des Befehlsnotstands gehört?«

»Ja, das habe ich«, sagte der Chronist mit unsicherem Lächeln.

»Ich könnte das sagen, Reshi«, meldete sich Bast munter zu Wort. »Ich habe in gar nichts eingewilligt.«

Kvothe sah zwischen den beiden hin und her und seufzte. »Es gibt nur wenig, was so widerlich ist wie absoluter Gehorsam«, sagte er. »Ihr beide tätet gut daran, euch dessen bewusst zu sein.« Er hieß den Chronisten mit einer Geste, wieder zu Feder zu greifen. »Also gut … Es war ein Drache.«

Kapitel 76

Das Paarungsverhalten
des Gemeinen Draccus

Es ist ein Drache«, flüsterte Denna. »Tehlu steh uns bei. Es ist ein Drache.«

»Das ist kein Drache«, sagte ich. »Es gibt keine Drachen.«

»Schau ihn dir doch an!«, zischte sie. »Schau dir den riesengroßen Drachen doch an!«

»Das ist ein Draccus«, erwiderte ich.

»Er ist unglaublich groß«, sagte Denna mit einem Anflug von Hysterie in der Stimme. »Es ist ein unglaublich großer Drache, und gleich kommt er her und frisst uns auf.«

»Er ist kein Fleischfresser. Er frisst nur Pflanzen. Wie eine große Kuh.«

Denna sah mich an und brach in Gelächter aus. Es war kein hysterisches Gelächter, sondern eher das hilflose Lachen eines Menschen, der gerade etwas so Lustiges gehört hat, dass er nicht anders kann als laut loszuprusten. Sie hielt sich mit beiden Händen den Mund zu und bebte am ganzen Leib, und nur das leise Schnaufen, das zwischen ihren Fingern hindurchdrang, war zu hören.

Von unten kam ein weiterer blauer Flammenstoß. Denna erstarrte und nahm die Hände vom Mund. Sie sah mich mit großen Augen an, und sagte leise und mit leicht zitternder Stimme: »Muuuh!«

Wir waren beide so schnell aus Sterbensangst in ein Gefühl der Sicherheit gewechselt, dass wir ohnehin kurz davor waren, aus schierer Erleichterung loszulachen. Als sie sich also erneut vor Lachen krümmte, die Hände vor dem Mund, brach auch ich in Gelächter aus und mühte mich dabei verzweifelt, keinen Laut von mir zu geben. Wir lagen da wie zwei kichernde Kinder, und drunten grunzte und schnaubte dieses Riesenvieh um unser Feuer herum und spie hin und wieder selber Flammen.

Nach einigen Minuten hatten wir unsere Fassung wiedergefunden. Denna wischte sich die Tränen aus den Augen und atmete tief durch. Sie rutschte zu mir herüber, bis ihre linke Seite meine rechte berührte. »Hör mal«, sagte sie leise, während wir beide über die Steinkante hinwegspähten. »Dieses Vieh grast doch nicht. Es ist doch viel zu groß. Es könnte doch nie genug Nahrung aufnehmen. Und schau dir mal das Maul an. Und diese Zähne.«

»Genau. Sie sind flach, nicht spitz. Er frisst Bäume. Ganze Bäume. Sieh doch nur, wie groß er ist. Wo sollte er denn genug Fleisch herbekommen? Da müsste er ja jeden Tag zehn Hirsche fressen. Als Fleischfresser könnte er unmöglich überleben.«

Sie sah mich an. »Woher weißt du das alles, verdammt noch mal?«

»Das habe ich an der Universität gelesen«, sagte ich. »Es steht in dem Buch Das Paarungsverhalten des Gemeinen Draccus. Er nutzt das Feuer als Lockmittel bei der Balz, wie die Vögel ihr Gefieder.«

»Du willst damit sagen, dieses Ding da unten –«, sie suchte nach einem Wort, »– wird jetzt gleich unser Lagerfeuer bespringen?« Einen Moment lang guckte sie, als würde sie wieder in Gelächter ausbrechen, doch dann atmete sie tief durch und behielt die Fassung. »Also das muss ich sehen …«

Der Stein unter uns bebte, und dann wurde es dunkler. Als wir hinabschauten, sahen wir, dass sich der Draccus in dem Feuer wälzte wie ein Schwein im Schlamm. Der Boden bebte, während er sich suhlte und das Feuer unter sich erstickte.

»Er wiegt doch mindestens …« Denna wusste nicht weiter.

»Fünf Tonnen«, schätzte ich. »Mindestens fünf Tonnen.«

»Er könnte uns angreifen. Er könnte diese Steine umstoßen.«

»Das bezweifle ich doch sehr«, sagte ich, klopfte mit der flachen Hand auf den Stein und gab mir Mühe, zuversichtlicher zu klingen, als mir zu Mute war. »Die stehen hier schon sehr lange. Hier oben sind wir in Sicherheit.«

Als der Draccus sich in dem großen Lagerfeuer gewälzt hatte, hatte er die brennenden Holzstücke über die ganze Hügelkuppe verstreut. Nun ging er dort hin, wo ein halb verkohlter Holzklotz im Gras lag. Der Draccus schnupperte daran und wälzte sich dann auf dem Klotz. Dann schnupperte er noch einmal an dem Klotz und fraß ihn auf. Er schluckte nicht. Er schlang den Klotz auf einen Satz hinunter, wie ein Frosch eine Grille verschlingt.

Er machte das noch einige Male und ging dabei im Kreis um das nun fast erloschene Feuer herum, schnupperte an den brennenden Holzstücken, wälzte sich darauf, und nachdem er sie gelöscht hatte, fraß er sie.

»Ich glaube, ich verstehe das«, sagte Denna und sah weiter zu. »Er speit Feuer, und er lebt im Wald. Wenn er nicht einen Trieb hätte, Feuer zu löschen, würde er nicht sehr lange überleben.«

»Deshalb ist er wahrscheinlich hier«, sagte ich. »Er hat unser Lagerfeuer gesehen.«

Nach einigen weiteren Minuten des Schnupperns und Wälzens ging der Draccus zurück zu dem flachen Kohlenbett, das von unserem Lagerfeuer übriggeblieben war. Er ging ein paar Mal darum herum und legte sich schließlich darauf nieder. Ich zuckte zusammen, aber er drehte sich nur ein wenig hin und her, wie eine Henne, die sich auf einem Gelege niederlässt. Von dem fahlen Mondschein abgesehen, war es auf dem Hügel nun dunkel.

»Wie kann es sein, dass ich noch nie von diesen Untieren gehört habe?«, fragte Denna.

»Sie sind sehr selten«, sagte ich. »Die Menschen töten sie, weil sie nicht verstehen, dass sie im Grunde ziemlich harmlos sind. Und ihre Fortpflanzung vollzieht sich in sehr langen Zeiträumen. Der da unten ist ein ausgewachsenes Tier und damit wahrscheinlich so um die zweihundert Jahre alt.« Ich betrachtete ihn voller Bewunderung. »Es gibt auf der ganzen Welt höchstens ein paar hundert Exemplare dieser Größe.«

Wir sahen noch eine Weile hin, doch da unten regte sich nichts mehr. Denna gähnte mit weit aufgesperrtem Mund. »Oh Mann, bin ich kaputt. Das Gefühl, dass man gleich sterben wird, macht einen echt furchtbar müde.« Sie drehte sich auf der Suche nach einer bequemen Lage erst auf den Rücken, dann auf die Seite, dann wieder zu mir. »Es ist wirklich saukalt hier oben.« Ich sah, dass sie zitterte. »Ich verstehe schon, warum er es sich auf unserem Feuer gemütlich gemacht hat.«

»Wir könnten runtergehen und die Decke holen«, schlug ich vor.

Sie schnaubte. »Veto.« Sie schlang die Arme um ihren Oberkörper und schlotterte.

»Hier.« Ich stand auf und zog meinen Umhang aus. »Nimm den. Es ist nicht viel, aber es ist besser als der nackte Stein.« Ich hielt ihn ihr hin. »Ich werde Wache halten, während du schläfst, und aufpassen, dass du nicht runterfällst.«

Sie starrte mich einen Moment lang an, und ich rechnete schon fast damit, dass sie es ablehnen würde. Doch dann nahm sie den Umhang und legte ihn sich um die Schultern. »Kvothe, du verstehst es wirklich, ein Mädchen zu verwöhnen.«

»Warte erst mal bis morgen«, sagte ich. »Ich fange gerade erst an.«

Ich saß dort ganz still und gab mir Mühe, nicht zu bibbern, und schließlich merkte ich an Dennas Atem, dass sie schlief. Ich sah ihr beim Schlafen zu, mit der ruhigen Zufriedenheit eines Jungen, der keine Ahnung hat, wie töricht er ist und welche unerwarteten Tragödien der nächste Tag bringen wird.

Kapitel 77

Felsenhänge

Ich erwachte ohne eine Erinnerung, wann ich eingeschlafen war. Denna rüttelte mich sacht. »Keine hastigen Bewegungen«, sagte sie. »Da geht es tief runter.«

Ich streckte mich vorsichtig und spürte in jedem einzelnen Muskel die Strapazen des Vortags. Meine Beine waren völlig verkrampft und taten höllisch weh. Nun erst bemerkte ich, dass ich wieder meinen Umhang trug. »Habe ich dich aufgeweckt?«, fragte ich. »Ich kann mich an überhaupt nichts erinnern.«

»Ja, du hast mich aufgeweckt«, sagte sie. »Du bist eingenickt und dann auf mich drauf gekippt. Und als ich dich ausgeschimpft habe, hast du mit keiner Wimper gezuckt.« Ich stand langsam auf. »Ach du lieber Gott«, sagte Denna. »Du siehst ja aus wie ein gichtkranker Greis.«

»Du weißt doch«, erwiderte ich. »Kurz nach dem Aufwachen ist man immer am steifsten.«

Sie grinste. »Für uns Frauen gilt das eher nicht.« Dann wurde sie wieder ernst. »Es ist schlimm, oder?«

»Ich bin gestern sechzig Meilen geritten, bevor ich dich traf«, sagte ich. »Und ich bin so etwas nicht gewöhnt, und als ich heute Nacht hier hochgesprungen bin, hab ich mir ganz schön wehgetan.«

»Bist du verletzt?«

»Ja, an jedem einzelnen Millimeter meines Körpers.«

»Oh«, stieß sie hervor und hielt sich die Hände vor den Mund. »Deine schönen Hände!«

Ich sah hinunter und verstand, was sie meinte. Ich hatte mir die Hände bei dem nächtlichen Versuch, den Graustein zu erklimmen, völlig zerschunden. Meine Lautenistenschwielen hatten die Fingerspitzen vor dem Schlimmsten bewahrt, aber die Fingerknöchel waren aufgeschürft und blutverkrustet. Nur weil mir andere Körperpartien noch mehr weh taten, hatte ich das gar nicht bemerkt.

Beim Anblick meiner Hände krampfte sich mir der Magen zusammen, doch als ich sie öffnete und wieder schloss, sah ich, dass sie nur aufgeschürft und nicht ernsthaft verletzt waren. Als Musiker machte ich mir immer Sorgen, dass meinen Händen etwas zustoßen könnte, und meine Arbeit im Handwerkszentrum hatte diese Sorge noch verstärkt. »Es sieht schlimmer aus, als es ist«, sagte ich. »Wie lange ist der Draccus denn schon fort?«

»Seit ein paar Stunden. Er ist kurz nach Sonnenaufgang verschwunden.«

Ich sah von dem Torbogen aus Grausteinen hinunter. Am Abend zuvor war die Hügelkuppe noch eine grüne Wiese gewesen. Jetzt am Morgen aber sah es aus wie auf einem Schlachtfeld. Das Gras war an einigen Stellen zermalmt, an anderen niedergebrannt. Wo sich die Echse gewälzt hatte, zogen sich tiefe Furchen durch den Boden.

Der Abstieg von dem Graustein erwies sich als schwieriger als der Aufstieg. Der Torbogen war gut vier Meter hoch. Normalerweise wäre ich einfach hinuntergesprungen, aber steif und voller Prellungen, wie ich war, fürchtete ich, ungeschickt aufzukommen und mir einen Fußknöchel zu verstauchen.

Wir schafften es schließlich, indem wir den Tragegurt meines Reisesacks als Seil nutzten. Denna hielt oben das eine Ende fest, und ich ließ mich an dem anderen hinab. Dabei riss der Sack natürlich auf, und meine ganzen Habseligkeiten fielen heraus, aber ich schaffte es und holte mir dabei nur einen harmlosen grünen Grasfleck.

Dann hängte sich Denna an die Oberkante des Steins, und ich packte ihre Beine und ließ sie langsam herab. Obwohl mein ganzer Oberkörper von Prellungen überzogen war, trug das doch sehr dazu bei, meine Laune zu heben.

Ich sammelte meine Siebensachen ein, setzte mich dann mit Nadel und Faden hin und flickte meinen Reisesack. Denna verschwand kurz mal im Wald, und als sie wiederkam, hob sie die Decke auf, die wir in der Nacht zurückgelassen hatten und auf der sich die Klauen des Draccus verewigt hatten.

»Hast du so etwas schon mal gesehen?«, fragte ich und streckte ihr meine Hand entgegen.

Sie hob eine Augenbraue. »Wie oft habe ich diese Frage jetzt schon gehört?« Grinsend reichte ich ihr den schwarzen Eisenklumpen, den mir der Kessler gegeben hatte. Sie betrachtete ihn neugierig. »Ist das ein Lodenstein?«

»Es wundert mich, dass du das erkennst.«

»Ich kannte mal einen Mann, der hat so einen als Briefbeschwerer benutzt.« Sie seufzte abschätzig. »Absichtlich. Obwohl diese Steine ja so wertvoll und selten sind.« Sie rümpfte verächtlich die Nase. »Er war ein Trottel. Hast du irgendetwas aus Eisen?«

»Schau mal da.« Ich zeigte auf den kleinen Haufen meiner Habseligkeiten. »Da ist bestimmt irgendwas dabei.«

Denna setzte sich auf einen der liegenden Grausteine und spielte mit dem Lodenstein und einem Teil einer zerbrochenen eisernen Gürtelschnalle, während ich meinen Reisesack flickte und den Tragegurt wieder annähte.

Sie war ganz gebannt von seiner Kraft. »Wie funktioniert das?«, fragte sie, zog das Schnallenteil ab und ließ es wieder an den Stein sausen. »Woher kommt diese Anziehungskraft?«

»Das ist etwas Galvanisches«, sagte ich und zögerte. »Ehrlich gesagt: Ich habe nicht die leiseste Ahnung.«

»Ich frage mich, ob es nur Eisen anzieht, weil es selbst aus Eisen besteht«, sagte sie nachdenklich und hielt einen Silberring daran, ohne dass irgendetwas geschah. »Wenn man einen Lodenstein aus Messing finden würde, würde der dann auch nur Messing anziehen?«

»Wahrscheinlich auch Kupfer und Zink«, sagte ich. »Daraus besteht Messing nämlich.« Ich stülpte den Reisesack wieder um und fing an, meine Sachen einzupacken. Denna gab mir den Lodenstein zurück und ging zu unserer Feuerstelle; dem, was davon übrig geblieben war.

»Er hat das ganze Holz aufgefressen, bevor er gegangen ist.«

Ich ging ebenfalls hin und sah es mir an. Der Erdboden rings um die Feuerstelle war völlig aufgewühlt. Es sah aus, als wäre eine ganze Kavalleriedivision durchgeritten. Ich stupste ein herausgerissenes Stück der Grasnarbe mit der Stiefelspitze an und bückte mich, um etwas aufzuheben. »Schau mal.«

Denna kam näher, und ich zeigte es ihr. Es war eine Schuppe des Draccus. Sie war schwarz und glatt, etwa so groß wie meine Handfläche, und hatte eine tränenförmige Gestalt. In der Mitte war sie etwa einen halben Zentimeter dick und wurde zu den Rändern hin dünner.

Ich hielt sie Denna hin. »Für Euch, Mylady. Als Andenken.«

Sie nahm sie in die Hand. »Ganz schön schwer«, sagte sie. »Ich suche auch eine für dich …« Sie stocherte in den Überresten der Feuerstelle herum. »Ich glaube, er hat auch einige Steine gefressen. Ich weiß ganz genau, dass ich gestern mehr Steine gesammelt habe, als hier jetzt noch liegen.«

»Echsen essen Steine, das ist ganz normal«, sagte ich. »Sie brauchen das für ihre Verdauung. Die Steine zerkleinern die Nahrung in ihren Eingeweiden.« Denna sah mich skeptisch an. »Das ist wahr, Hühner machen das übrigens auch.«

Sie schüttelte den Kopf und stocherte weiter in dem aufgewühlten Erdreich herum. »Erst habe ich noch gehofft, du würdest über dieses Abenteuer ein Lied schreiben. Aber je mehr du darüber redest, desto reizloser erscheint mir die Idee: Kühe und Hühner. Wo bleibt denn da dein Gespür für das Dramatische?«

»Man muss hier nichts dramatisieren«, sagte ich. »Diese Schuppe besteht wahrscheinlich zum größten Teil aus Eisen. Wie soll ich das noch dramatischer darstellen, als es ohnehin schon ist?«

Sie hob die Schuppe empor und betrachtete sie aufmerksam. »Das ist nicht dein Ernst.«

Ich grinste. »Das Gestein hier in der Gegend ist sehr eisenhaltig. Der Draccus schluckt kleinere Steine, die dann in seinem Kaumagen zermahlen werden. So geht das Metall allmählich in die Knochen und Schuppen über.« Ich nahm die Schuppe und ging damit zu einem der Grausteine. »Er häutet sich Jahr um Jahr und frisst anschließend die abgelegte Haut. So bleibt das Eisen im Stoffwechsel erhalten. Und nach zweihundert Jahren …« Ich klopfte mit der Schuppe an den Stein. Es klang ein wenig wie eine Glocke und ein wenig wie ein glasiertes Stück Keramik.

Ich gab ihr die Schuppe zurück. »Als es noch keinen Bergbau im heutigen Sinne gab, haben die Menschen sie wahrscheinlich wegen ihres Eisens gejagt. Und auch heute noch würde ein Alchemist für so eine Schuppe oder einen Knochen bestimmt ein hübsches Sümmchen hinlegen. Denn organisches Eisen ist eine unglaubliche Rarität. Ein Alchemist könnte wahrscheinlich alles Mögliche damit anstellen.«

Denna betrachtete die Schuppe in ihrer Hand. »Also gut, du hast mich überzeugt. Du darfst das Lied schreiben.« Dann hatte sie eine Idee. »Gib mal den Lodenstein.«

Ich nahm ihn aus meinem Reisesack und gab ihn ihr. Sie hielt die Schuppe daran, und die beiden klackten aneinander. Denna musste lachen, ging zur Feuerstelle und suchte dort mit Hilfe des Lodensteins nach weiteren Schuppen.

Ich sah zu den Gebirgszügen im Norden hinüber. »Ich bringe ja nur ungern schlechte Neuigkeiten«, sagte ich und deutete auf eine Stelle, an der aus dem Wald Rauch aufstieg. »Aber irgendetwas kohlt da vor sich hin. Die Markierungsstöcke, die ich gestern eingerammt hatte, sind nicht mehr da, aber ich glaube, es ist die Richtung, aus der wir heute Nacht zum ersten Mal das blaue Leuchten gesehen haben.«

Denna fuhr immer noch mit dem Lodenstein über die Überreste der Feuerstelle. »Mit dem, was auf der Mauthen-Farm geschehen ist, kann der Draccus nichts zu tun haben.« Sie zeigte auf das aufgewühlte Erdreich. »Von solchen Verwüstungen war da nichts zu sehen.«

»Ich denke dabei gar nicht an die Farm«, sagte ich. »Ich denke eher daran, dass ein gewisser Schirmherr in spe möglicherweise heute Nacht im Freien schlafen musste und sich dazu ein munteres kleines Lagerfeuer gemacht hat.«

Denna sah mich entsetzt an. »Und der Draccus hat es gesehen.«

»Ich würde mir keine Sorgen machen«, fügte ich schnell hinzu. »Wenn er wirklich so übervorsichtig ist, wie du sagst, ist er wahrscheinlich in Sicherheit.«

»Vor diesem Vieh ist nichts und niemand sicher«, erwiderte sie mit grimmiger Miene und gab mir den Lodenstein zurück. »Komm, das müssen wir uns anschauen.«

Es waren nur ein paar Meilen bis zu der Stelle im Wald, von der der Rauch aufstieg, aber wir kamen nur langsam voran. Wir waren beide erschöpft, hatten Schmerzen und hegten hinsichtlich dessen, was wir dort vorfinden würden, auch keine großen Hoffnungen

Während der Wanderung teilten wir uns meinen letzten Apfel und die Hälfte meines restlichen Fladenbrots. Ich schnitt Birkenrindenstreifen ab, die wir kauten, und nach gut einer Stunde hatte sich meine Beinmuskulatur so weit gelockert, dass mir das Gehen kaum mehr Schmerzen bereitete.

Je näher wir unserem Ziel kamen, desto langsamer ging es voran. Die sanften Hügel wichen mit Geröll bedeckten Hängen und steilen Felsvorsprüngen. Einige Male mussten wir weite Umwege machen, weil wir auf dem geraden Wege nicht mehr weiter kamen, und manchmal sogar umkehren und eine ganz neue Passage suchen.

Hinzu kamen die Ablenkungen und Hindernisse. Wir stießen auf ein Gestrüpp voller reifer Aschbeeren, und das hielt uns fast eine Stunde lang auf. Anschließend kamen wir an einen Bach, tranken dort etwas und wuschen uns. Und auch hier wurden meine Hoffnungen auf eine märchenbuchhafte Tändelei enttäuscht – der Bach war nicht einmal knietief und als Badestelle denkbar ungeeignet.

Erst am frühen Nachmittag kamen wir zu der Stelle, von der der Rauch aufstieg, und fanden dort etwas völlig anderes, als wir erwartet hatten.

Es war ein abgelegenes Tal inmitten der Hänge. Oder besser gesagt: Es war eine riesige Felsterrasse. Auf der einen Seite ragte ein Steilhang aus dunklem Fels empor, und auf der anderen ging es ebenso steil bergab. Denna und ich mussten es zweimal versuchen, bis wir schließlich einen Zugang zu diesem Tal fanden.

Zum Glück war es ein weitgehend windstiller Tag, so dass der Rauch ganz gerade in den klaren blauen Himmel stieg. Wenn er uns nicht Orientierung gegeben hätte, hätten wir die Stelle wahrscheinlich nie gefunden.

Früher einmal musste es ein hübsches Fleckchen im Wald gewesen sein, nun aber sah es hier aus wie nach einem Wirbelsturm. Die Bäume waren abgebrochen, ausgerissen, verkohlt oder zersplittert, der felsige Boden war kreuz und quer von tiefen Furchen durchzogen, so als wäre ein Riesenbauer hier mit seinem Pflug Amok gelaufen.

Noch zwei Tage zuvor hätte ich mich gefragt, wie es zu solchen Verwüstungen überhaupt kommen konnte. Doch nach der vergangenen Nacht …

»Hast du nicht gesagt, sie wären harmlos?«, fragte Denna. »Hier hat er ja gewütet wie ein Berserker.«

Wir bahnten uns einen Weg durch das Trümmerfeld. Der weiße Rauch kam aus einem tiefen Loch, das das Wurzelwerk eines ausgerissenen Ahornbaums hinterlassen hatte. Am Grund des Lochs glommen noch ein paar Kohlen vor sich hin.

Ich trat mit der Stiefelspitze einige Erdklumpen in das Loch. »Die gute Nachricht: Dein Gönner ist nicht hier. Die schlechte …« Ich hielt inne und sog tief Luft ein. »Riechst du das?«

Denna rümpfte die Nase und nickte.

Ich stieg auf den umgestürzten Ahornstamm und sah mich um. Der Wind frischte etwas auf, und nun stank es noch stärker nach Verwesung.

»Du hast doch gesagt, das sind keine Fleischfresser«, sagte Denna und sah sich nervös um.

Ich sprang von dem Baumstamm und ging zu dem Steilhang. Dort lagen die Trümmer einer Blockhütte, aus der buchstäblich Kleinholz gemacht worden war, und hier war der Verwesungsgestank noch stärker.

Denna sah sich nun das ganze Trümmerfeld an. »Das sieht mir aber alles andere als harmlos aus«, sagte sie.

»Wir wissen nicht, ob der Draccus dafür verantwortlich ist«, erwiderte ich. »Wenn die Chandrian hier zugeschlagen haben, könnte es sein, dass der Draccus durch das Feuer angelockt wurde und dann beim Löschen diese Verwüstungen angerichtet hat.«

»Du glaubst, die Chandrian stecken dahinter?«, fragte sie. »Das würde aber überhaupt nicht zu dem passen, was ich über sie gehört habe. Angeblich schlagen sie doch blitzschnell zu und verschwinden sofort wieder. Sie legen nicht mehrere Brände und kommen dann noch einmal wieder, um irgendetwas zu erledigen.«

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Aber zwei zerstörte Häuser …« Ich sah mir die Trümmer im Einzelnen an. »Da scheint es mir doch vernünftig, einen Zusammenhang zu sehen.«

Denna machte einen erschrockenen Laut. Ich folgte ihrem Blick und sah unter einigen schweren Holzklötzen einen menschlichen Arm hervorragen.

Als ich näher heranging, schwirrten Fliegen auf, und ich hielt mir, um den Gestank abzuwehren, eine Hand vor den Mund. »Der ist schon seit etwa zwei Spannen tot.« Ich bückte mich und hob einen Gegenstand aus zerschmettertem Holz und Metall auf. »Schau dir das an.«

»Aber nur, wenn du es herbringst.«

Ich brachte es ihr. Es war kaum noch zu erkennen. »Eine Armbrust.«

»Die hat ihm aber nicht viel genützt.«

»Die Frage ist doch, warum er überhaupt eine hatte.« Ich betrachtete den massiven Bogen aus blauem Stahl. »Sie ist nicht für die Jagd gemacht. Sie ist dafür gebaut, auf einem Schlachtfeld gepanzerte Männer zu erschießen. Der Besitz solcher Waffen ist verboten.«

Denna schnaubte. »An diese Gesetze hält sich hier draußen doch kein Mensch. Das weißt du auch.«

Ich zuckte die Achseln. »Trotzdem – es ist ein sehr teures Gerät. Wieso besitzt jemand, der in einer kleinen Blockhütte mit gestampftem Lehmboden wohnt, eine Armbrust für zehn Talente?«

»Vielleicht wusste er von dem Draccus«, sagte Denna und sah sich ängstlich um. »Ich hätte jetzt gegen eine Armbrust auch nichts einzuwenden.«

Ich schüttelte den Kopf. »Ein Draccus ist ein scheues Tiere. Er hält sich von Menschen fern.«

Denna wies mit sarkastischer Miene auf die Trümmer der Hütte.

»Denk doch mal an all die wilden Tiere, die im Wald leben«, sagte ich. »Sie alle meiden den Menschen. Du sagst ja selbst, du hättest noch nie von dem Draccus gehört. Das kommt doch nicht von ungefähr.«

»Vielleicht hat er Tollwut.«

Das machte mich nachdenklich. »Ein beängstigender Gedanke.« Ich sah mich um. »Aber wie um alles in der Welt sollte man das feststellen? Kann so eine Echse überhaupt Tollwut bekommen?«

Denna trat beklommen von einem Fuß auf den anderen. »Willst du dir hier noch irgendwas ansehen? Ich nämlich nicht. Ich will nicht mehr hier sein, wenn dieses Untier wiederkommt.«

»Ich überlege, ob wir diesen Mann begraben sollten.«

Denna schüttelte den Kopf. »So lange bleibe ich nicht hier. Wir können in der Stadt Bescheid sagen, dann kümmern die sich darum. Der Draccus kann jederzeit wiederkommen.«

»Aber warum?«, fragte ich. »Warum kommt er immer wieder hierher?« Ich zeigte auf ein paar Bäume. »Der da ist schon seit einer Spanne hinüber. Dieser hier aber wurde erst vor ein paar Tagen ausgerissen.«

»Was kümmert dich das?«, fragte Denna.

»Die Chandrian«, antwortete ich. »Ich will wissen, warum sie hier waren. Beherrschen sie den Draccus?«

»Ich glaube nicht, dass sie hier waren«, sagte Denna. »Sie waren vielleicht auf der Mauthen-Farm. Aber das hier ist das Werk einer tollwütigen Kuhechse.« Sie sah mich einen Moment lang forschend an. »Ich weiß nicht, wonach du suchst. Aber ich glaube nicht, dass du es hier finden wirst.«

Ich schüttelte den Kopf und sah mich weiter um. »Ich habe irgendwie das Gefühl, dass das hier etwas mit der Farm zu tun hat.«

»Ich glaube eher, du willst, dass es etwas damit zu tun hat«, sagte sie. »Aber der Mann da ist schon vor einer ganzen Weile gestorben. Das sagst du ja selbst. Und erinnerst du dich an den Türrahmen und den Wasserbottich auf der Farm?« Sie bückte sich und klopfte mit dem Fingerknöchel an ein Trümmerteil der Blockhütte. Es klang alles andere als morsch. »Und schau dir die Armbrust an. Das Metall ist nicht verrostet. Das waren sie nicht.«

Mir sank der Mut. Es war mir klar, dass sie recht hatte. Im Grunde meines Herzens wusste ich, dass ich mich an einen Strohhalm geklammert hatte. Dennoch erschien es mir falsch, aufzugeben, ohne alles versucht zu haben.

Denna nahm meine Hand. »Komm. Gehn wir.« Sie lächelte und zog mich fort. Ihre Hand lag kühl und glatt in meiner. »Es gibt doch interessantere Dinge als …«

Aus dem Wald ertönte ein lautes Krachen und Splittern. Denna ließ meine Hand los und wandte sich in die Richtung, aus der wir gekommen waren. »Nein …«, sagte sie. »Nein, nein, nein …«

Die plötzliche Bedrohung durch den Draccus riss mich aus meinen Gedanken. »Wir sind nicht in Gefahr«, sagte ich und sah mich um. »Er kann nicht klettern. Er ist zu schwer.«

»Worauf sollte er denn auch klettern? Auf einen Baum? Die hat er doch alle schon umgerissen!«

»Den Hang hinauf, meine ich.« Ich zeigte auf den Steilhang, der das kleine Tal auf der einen Seite begrenzte. »Komm!«

Wir liefen zum Fuß des Hangs, stolperten durch die Erdfurchen und sprangen über umgestürzte Bäume. Hinter uns war das donnernde Grunzen zu hören. Ich sah mich kurz um, aber der Draccus war noch irgendwo im Wald.

Am Fuß des Hangs angelangt, suchte ich nach einer Stelle, an der wir beide hinaufklettern konnten. Hinter einem dichten Sumachgestrüpp stießen wir schließlich auf eine Mulde, an der die Erde frisch aufgewühlt war.

»Sieh mal da!« Denna deutete auf eine Lücke im Hang, eine tiefe Felsspalte, etwas über einen halben Meter breit. Sie war gerade breit genug, dass sich ein Mensch hindurchzwängen konnte, für die riesige Echse aber viel zu schmal. Am Hang ringsherum sah man tiefe Klauenspuren, und die aufgewühlte Erde war mit herausgebrochenen Felsbrocken übersät.

Wir zwängten uns in diesen Spalt hinein. Drinnen war es dunkel, etwas Licht kam nur von dem schmalen Himmelsstreifen weit oben. An einigen Stellen musste ich mich seitwärts drehen, um weiter voran zu kommen. Als ich die Hände wieder von der Felswand nahm, waren sie rußgeschwärzt. Weil sich der Draccus nicht hineinzwängen konnte, hatte er offenbar Feuer in diesen Durchgang gespien.

Nach vier oder fünf Metern wurde die Felsspalte breiter. »Da ist eine Leiter«, sagte Denna. »Wir müssen da rauf. Wenn das Ding hier Feuer reinspeit, kommt es über uns wie ein Regenguss in einem Gully.«

Sie stieg hinauf, und ich folgte ihr. Die Leiter war grob gezimmert, aber stabil, und nach gut sieben Metern kamen wir auf ein kleines Plateau. Hier waren wir an drei Seiten von dunklen Felswänden umgeben, hatten aber freie Sicht auf die Ruine der Blockhütte und das verwüstete Waldstück. An einer der Felswände stand eine Holzkiste.

»Siehst du ihn?«, fragte Denna und spähte hinab. »Sag bitte nicht, dass ich mir gerade für nichts und wieder nichts die Knie aufgescheuert habe.«

Ich hörte einen dumpfen Knall, und dann fuhr mir ein heißer Luftzug den Rücken hinauf. Der Draccus grunzte und spie noch einen mächtigen Feuerstoß in die Felsspalte unter uns. Darauf folgte ein hektisches Scharren, das klang, wie wenn Nägel auf einer Schiefertafel kratzen.

Denna sah mich an. »Harmlos?«

»Er ist nicht hinter uns her«, sagte ich. »Du hast doch gesehen, dass er früher schon an dieser Stelle herumgescharrt hat.«

Denna setzte sich auf den Felsboden. »Was ist das hier?«

»Eine Art Ausguck. Von hier aus kann man das ganze Tal überblicken.«

»Das sehe ich selber, dass das ein Ausguck ist«, sagte sie und seufzte. »Ich meine die ganze Anlage.«

Ich öffnete die Holzkiste, die an der Felswand stand, und fand darin eine Wolldecke, einen gefüllten Wasserschlauch, etwas Trockenfleisch und ein Dutzend Armbrustbolzen mit sehr scharfer Spitze.

»Keine Ahnung«, sagte ich. »Vielleicht war der Mann auf der Flucht vor irgendwas.«

Unten war es auf einmal still geworden. Wir spähten in das verwüstete Tal. Der Draccus hatte von der Felswand abgelassen und trottete nun von dannen, und sein riesiger Leib hinterließ eine unregelmäßige Furche im Boden.

»Er bewegt sich viel langsamer als heute Nacht«, sagte ich. »Vielleicht ist er tatsächlich krank.«

»Vielleicht ist er aber auch bloß erschöpft, weil er den ganzen Tag nach uns gesucht hat, um uns zu fressen.« Sie sah zu mir hoch. »Bitte setz dich hin. Du machst mich nervös. Wir gehen jetzt erst mal nirgendwo hin.«

Ich setzte mich, und wir sahen zu, wie der Draccus in die Mitte des Tals trottete. Dort riss er, anscheinend vollkommen mühelos, einen etwa zehn Meter hohen Baum um. Dann begann er zu fressen, das Laub zuerst. Anschließend zerkaute er die armdicken Zweige, mit der gleichen Leichtigkeit, mit der ein Schaf ein Maul voll Gras kaut. Als er den Baumstamm schließlich komplett kahl gefressen hatte, dachte ich, jetzt würde er aufhören. Doch er biss einfach mit seiner riesigen Schnauze am einen Ende hinein und riss ruckartig den dicken Hals herum. Der Stamm zersplitterte, und der Draccus schlang das herausgebissene Stück in einem Satz hinunter.

Denna und ich nutzten die Gelegenheit dazu, selbst etwas zu Mittag zu essen. Wir hatten noch etwas Fladenbrot, ein Stück Wurst und meine restlichen Möhren. Den Proviant aus der Kiste rührte ich lieber nicht an, denn es bestand durchaus die Möglichkeit, dass der Mann, der hier gelebt hatte, nicht ganz bei Verstand gewesen war.

»Ich kann es immer noch nicht fassen, dass niemand hier dieses Vieh je gesehen hat«, sagte Denna.

»Aus der Ferne haben es bestimmt einige gesehen«, sagte ich. »Der Schweinehirte sagte ja, alle wüssten, dass in diesen Wäldern etwas Seltsames vor sich geht. Sie haben wahrscheinlich gedacht, es sei ein Dämon oder irgend so ein Blödsinn.«

Denna sah sich zu mir um, und ein Lächeln spielte um ihre Lippen. »Und das sagt der Junge, der hierher gekommen ist, um nach den Chandrian zu suchen.«

»Das ist etwas ganz anderes«, widersprach ich energisch. »Ich laufe nicht herum und erzähle irgendwelche Märchengeschichten. Ich bin hier, um die Wahrheit zu erfahren, und will mir das alles mit eigenen Augen ansehen und mich nicht auf Hörensagen verlassen müssen.«

»Ich wollte dich nicht kränken«, sagte Denna beschwichtigend und schaute wieder hinab. »Es ist wirklich ein unglaubliches Tier.«

»Als ich das Buch über ihn gelesen habe, habe ich nicht geglaubt, dass er tatsächlich Feuer speit«, sagte ich. »Das erschien mir dann doch zu fantastisch.«

»Fantastischer als eine Echse, so groß wie ein Pferdefuhrwerk?«

»Das ist ja nur eine Frage der Größe. Aber das mit dem Feuer ist sehr rätselhaft. Wo speichert er es denn? Es brennt ja offensichtlich nicht in seinem Innern.«

»Wird das in dem Buch nicht erklärt?«, fragte Denna.

»Der Autor hat dazu nur einige Mutmaßungen angestellt. Er konnte ja schließlich keinen Draccus fangen und sezieren.«

»Wohl wahr«, sagte Denna und sah zu, wie der Draccus ganz mühelos einen weiteren Baum umriss und aufzufressen begann. »Das müssten schon wirklich tolle Netze oder Käfige sein, die dieses Vieh aufhalten könnten.«

»Der Autor hat aber ein paar ganz interessante Theorien aufgestellt«, sagte ich. »Weißt du, dass Kuhdung ein brennbares Gas abgibt?«

Denna sah mich an und lachte. »Nein. Echt?«

Ich nickte grinsend. »Bauernkinder setzen Kuhfladen gern mit den Funken von Feuersteinen in Brand. Deshalb müssen die Bauern aufpassen, wo sie den Kuhdung lagern. Das Gas könnte sich nämlich sammeln und explodieren.«

»Ich bin ein Mädchen aus der Stadt«, sagte Denna kichernd. »Solche Spiele haben wir nicht gespielt.«

»Da ist dir aber eine Menge Spaß entgangen«, erwiderte ich. »Der Autor vermutet nun, dass der Draccus das Gas in einer Art Blase speichert. Die Frage ist nur, wie er das Gas entzündet. Da hatte der Autor eine kluge Idee und kam auf Arsen. Aus chemischer Sicht ist das ganz plausibel. Wenn Arsen und Kohlengas zusammen kommen, gibt es eine Explosion. So entstehen übrigens auch die Irrlichter in den Sümpfen. Aber ich kann das nicht so recht glauben. Wenn er so viel Arsen im Leib hätte, würde er sich ja selbst vergiften.«

»Hm-hm«, machte Denna, die immer noch den Draccus beobachtete.

»Aber schließlich braucht es ja nur einen winzigen Funken, um das Gas zu entzünden«, sagte ich. »Und es gibt viele Tiere, die über ausreichend galvanische Kraft verfügen, um einen Funken erzeugen zu können. Schlagaale beispielsweise können damit sogar Menschen töten. Und dabei sind sie nicht viel länger als einen Meter.« Ich zeigte auf den Draccus. »Ein so großes Tier könnte auf jeden Fall genügend galvanische Kraft aufbringen, um damit Funken zu erzeugen.«

Ich hatte gehofft, Denna mit meinem Kenntnisreichtum beeindrucken zu können, aber sie achtete viel mehr auf das, was sich dort unten gerade abspielte.

»Du hörst mir gar nicht richtig zu, oder?«

»Ach, entschuldige«, sagte sie und warf mir ein Lächeln zu. »Also ich finde das vollkommen einleuchtend. Er frisst Holz. Holz brennt. Warum sollte er da nicht auch Feuer speien können?«

Während ich noch über eine Antwort darauf nachdachte, zeigte sie in das Tal. »Sieh mal die Bäume da. Sehen die nicht merkwürdig aus?«

»Mal davon abgesehen, dass sie umgestürzt und größtenteils aufgefressen sind? Nein, eigentlich nicht.«

»Aber sieh doch mal, wie sie angeordnet sind. Das ist schwierig zu erkennen, weil das hier so eine Trümmerlandschaft ist, aber die standen doch ursprünglich mal in Reih und Glied. So als ob sie gepflanzt worden wären.«

Jetzt, da sie mich darauf aufmerksam machte, sah es tatsächlich so aus, als hätte ein Großteil der Bäume dort unten, bevor der Draccus gekommen war, in Reih und Glied gestanden. Ein Dutzend Reihen mit jeweils etwa zwanzig Bäumen. Und von den meisten waren nur noch verstümmelte Reste oder Erdlöcher übrig.

»Warum pflanzt jemand mitten im Wald Bäume?«, fragte sie. »Das hier ist ja kein Obstgarten. Oder hast du etwa Obst gesehen?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Und diese Bäume sind die Einzigen, die der Draccus gefressen hat«, sagte sie. »Die anderen Bäume stößt er nur um, aber diese Bäume da in der Mitte des Tals haut er um, um sie zu fressen. Was für einen Baum frisst er denn da gerade?«

»Das kann ich von hier aus nicht erkennen«, sagte ich. »Ist das ein Ahorn? Vielleicht ist er eine Naschkatze.«

Wir sahen noch eine Weile zu, und dann erhob sich Denna. »Naja. Hauptsache, er kommt nicht wieder angerannt und speit Feuer. Lass uns doch mal sehen, wohin diese Felsspalte auf der anderen Seite führt. Vielleicht finden wir dort einen Ausgang.«

Wir stiegen die Leiter hinunter und tasteten uns am Grund der gewundenen Felsspalte weiter voran. Nach sieben, acht Metern kamen wir in eine kleine Schlucht, die ringsum von steilen Felswänden umgeben war.

Diese Schlucht bot keinen Ausgang, diente offenbar aber einem bestimmten Zweck. Hier waren alle Pflanzen gerodet worden, so dass nur der nackte Erdboden übrigblieb. Über zwei lang gestreckten Feuerstellen waren auf Ziegelsockeln große Metallpfannen angebracht. Sie ähnelten den Wannen in einer Abdeckerei, in denen Talg geschmolzen wird, waren jedoch rechteckig und flach, wie große Kuchenformen.

»Er ist tatsächlich eine Naschkatze!«, sagte Denna und lachte. »Der Mann hat hier Süßigkeiten aus Ahornsaft hergestellt. Oder Ahornsirup.«

Ich sah es mir genauer an. Überall lagen Eimer herum, wie man sie zum Auffangen von Ahornsaft verwendet. Ich öffnete die Tür eines kleinen, baufälligen Schuppens. Dort lagen weitere Eimer und Holzschaufeln zum Umrühren des Safts und Schaber zum Ausschaben der Pfannen.

Aber irgendetwas stimmte hier nicht. Es gab in diesen Wäldern jede Menge Ahornbäume. Man musste sie nicht extra pflanzen. Und warum sollte man sich dazu auch einen so abgelegenen Ort aussuchen?

Vielleicht war der Mann ja schlicht und einfach verrückt gewesen. Ich nahm einen Schaber und sah ihn mir an. Die Kante war schwarz, so als hätte man Teer damit abgeschabt …

»Uuuh!«, sagte Denna hinter mir. »Das ist aber bitter. Ich glaube, das ist angebrannt.«

Ich blickte mich um und sah Denna an einer der Feuerstellen stehen. Sie hatte sich aus einer der Pfannen einen klebrigen Klumpen genommen und davon abgebissen. Der Stoff war schwarz – nicht dunkel bernsteinfarben wie Ahornsirup.

Mit einem Mal wurde mir klar, was das hier war. »Nicht!«

Sie sah mich verdutzt an. »So schlecht ist es nun auch wieder nicht«, sagte sie, immer noch die klebrige Masse im Mund. »Es schmeckt zwar seltsam, aber nicht schlecht.«

Ich lief zu ihr hin und schlug ihr das Zeug aus der Hand. »Spuck das aus! Sofort! Das ist giftig!«

Sie sah mich entsetzt an, machte den Mund auf und ließ den dunklen Klumpen zu Boden fallen. Dann spie sie aus, und ihre Spucke war schwarz und dickflüssig. Ich drückte ihr meine Wasserflasche in die Hand. »Spül dir den Mund aus«, sagte ich. »Ausspülen und ausspucken.«

Sie nahm die Flasche, und erst da merkte ich, dass sie leer war. Wir hatten das restliche Wasser zum Mittagessen getrunken.

Ich lief los und zwängte mich durch den Felsspalt. Dann flitzte ich die Leiter hinauf, schnappte mir den Wasserschlauch und rannte damit zurück in die kleine Schlucht.

Denna saß auf dem Boden. Sie war bleich und blickte ängstlich drein. Ich drückte ihr den Wasserschlauch in die Hände, und sie spülte sich hektisch den Mund aus und spuckte das Wasser wieder aus.

Schnell griff ich in die Feuerstelle und zog unter der Asche eine Hand voll Kohlestücke hervor, schüttelte die Asche ab und hielt sie Denna hin. »Iss das«, sagte ich.

Sie sah mich verständnislos an.

»Los, mach schon! Wenn du das jetzt nicht kaust und runterschluckst, schlage ich dich bewusstlos und trichtere es dir ein!« Ich steckte mir selbst ein paar Kohlestücke in den Mund. »Siehst du? Kein Problem. Iss das jetzt«, mein Tonfall war nun eher flehentlich. »Denna, bitte vertrau mir.«

Sie nahm einige Kohlestücke und steckte sie sich in den Mund. Kreidebleich und mit Tränen in den Augen zerkaute sie die Kohle, spülte sie mit einem Schluck Wasser hinunter und verzog das Gesicht.

»Hier wird Ophalum geerntet, verdammt noch mal«, sagte ich. »Was bin ich für ein Idiot, dass mir das nicht eher aufgefallen ist.«

Denna wollte etwas sagen, aber ich ließ sie nicht. »Nicht sprechen. Weiter essen. So viel, wie du nur runterkriegst.«

Sie nickte ernst, die Augen weit aufgerissen. Sie kaute, würgte ein bisschen und spülte dann auch den nächsten Mund voll Kohle mit einem Schluck Wasser hinunter. Das wiederholte sie noch zehn Mal in schneller Folge und spülte sich dann zum Schluss den Mund aus.

»Was ist Ophalum?«, fragte sie leise.

»Ein Rauschgift. Das hier sind Dennerbäume. Du hast gerade einen ganzen Mund voll Dennerharz gegessen.« Ich setzte mich zu ihr. Mir zitterten die Hände, und ich legte sie flach auf meine Oberschenkel, um es zu verbergen.

Nun sagte sie erst einmal gar nichts mehr. Dennerharz war allgemein bekannt. In Tarbean wurden täglich die Leichen der Harzsüchtigen abtransportiert, die in einer Gasse oder einem Hauseingang in der Hafengegend an einer Überdosis gestorben waren.

»Wie viel hast du geschluckt?«, fragte ich.

»Ich habe es nur gelutscht, wie Karamell.« Sie wurde wieder bleich. »Mir klebt immer noch etwas davon an einem Zahn.«

Ich gab ihr den Wasserschlauch. »Spül es aus.« Sie spülte sich einige Male mit dem Wasser den Mund aus, und ich versuchte zu schätzen, wie viel sie von dem Rauschgift wohl abbekommen hatte. Aber da gab es zu viele Variablen, über die ich nichts wusste: Wie viel sie geschluckt hatte, wie hochprozentig das Harz war, ob man irgendwelche Verfahren eingesetzt hatte, es zu filtern oder zu reinigen.

Sie tastete mit der Zunge ihre Zähne ab. »So, jetzt bin ich sauber.«

Ich lachte gezwungen. »Du bist alles andere als sauber. Dein Mund ist pechschwarz. Du siehst aus wie ein kleines Mädchen, das im Kohlenverschlag gespielt hat.«

»Guck doch mal dich selber an«, erwiderte sie. »Du siehst aus wie ein Schornsteinfeger.« Sie berührte meine nackte Schulter. Ich musste mir an den Felsen das Hemd aufgerissen haben, als ich losgerannt war, um den Wasserschlauch zu holen. Sie sah mich mit einem matten Lächeln an, aber ihre Augen waren immer noch verängstigt. »Und wieso habe ich jetzt den Bauch voller Kohle?«

»Kohle ist wie ein chemischer Schwamm«, erklärte ich. »Sie saugt Giftstoffe auf.«

Das munterte sie ein wenig auf. »Vollständig?«

Im ersten Moment wollte ich lügen, tat es dann aber doch nicht. »Größtenteils. Du hast die Kohle schnell geschluckt. Sie wird viel von dem Gift aufsaugen, das du bereits im Magen hattest.«

»Wie viel?«

»Etwa sechzig Prozent«, sagte ich. »Hoffentlich mehr. Wie fühlst du dich?«

»Ich habe Angst«, sagte sie. »Und ich bin ein bisschen zitterig. Aber sonst bemerke ich keine Wirkung.« Sie nahm den klebrigen Harzklumpen, den ich ihr aus der Hand geschlagen hatte, schleuderte ihn fort und wischte sich anschließend ängstlich die Finger an der Hose ab. »Wie lange wird es ungefähr dauern, bis die Wirkung einsetzt?«

»Ich weiß nicht, wie rein das Harz war«, sagte ich. »Wenn es noch unverarbeitet war, dauert es länger, bis der Körper es aufnimmt. Und das wäre gut, da sich dann die Wirkung über einen längeren Zeitraum verteilt.«

Ich ertastete den Puls an ihrer Halsschlagader. Er raste, was aber gar nichts zu sagen hatte, denn meiner raste schließlich auch. »Schau mal nach oben.« Ich hob eine Hand und beobachtete dabei ihre Augen. Die Pupillen reagierten mit Verzögerung auf das Licht. Unter dem Vorwand, ein Augenlid anzuheben, legte ich ihr eine Hand auf den Kopf und drückte mit einem Finger auf den Bluterguss an ihrer Schläfe. Sie zuckte dabei mit keiner Wimper, fühlte also offenbar keinen Schmerz.

»Ich dachte, ich hätte mir das nur eingebildet«, sagte Denna. »Aber deine Augen wechseln tatsächlich die Farbe. Normalerweise sind sie leuchtend grün, mit einem goldenen Ring um die Pupille …«

»Meine Augen habe ich von meiner Mutter«, sagte ich.

»Aber ich habe es beobachtet. Als du gestern den Pumpenschwengel abgebrochen hattest, wurden sie trübe – sumpfgrün. Und als der Schweinehirte diese Bemerkung über die Ruh fallen ließ, wurden sie für einen Moment ganz dunkel. Ich dachte, das wäre nur das Licht, aber jetzt sehe ich, dass das nicht stimmt.«

»Es wundert mich, dass dir das auffällt«, sagte ich. »Der einzige Mensch, der mich bisher darauf angesprochen hat, war ein alter Lehrer von mir. Und der war Arkanist. Dem fielen solche Dinge schon von Berufs wegen auf.«

»Mir fallen auch privat eine Menge Dinge an dir auf«, erwiderte sie und legte den Kopf ein wenig auf die Seite. »Die Leute lassen sich wahrscheinlich von deinem Haar ablenken. Es ist so leuchtend … Und dein Gesicht ist so ausdrucksvoll. Und du hast es immer unter Kontrolle, sogar wie sich deine Augen bewegen. Aber die Augenfarbe beherrschst du nicht.« Sie lächelte matt. »Jetzt sind sie ganz blass. Frostgrün. Du musst schreckliche Angst haben.«

»Das ist wohl eher die gute alte sinnliche Begierde«, entgegnete ich in meinem rauhsten Tonfall. »Es kommt nicht oft vor, dass ein schönes Mädchen mich so nah an sich heranlässt.«

»Du erzählst mir immer die allerschönsten Lügen«, sagte sie und sah auf ihre Hände. »Werde ich jetzt sterben?«

»Nein«, sagte ich mit Bestimmtheit. »Auf keinen Fall.«

»Könntest …« Sie sah mich wieder an und lächelte. Sie hatte Tränen in den Augen. »Könntest du das bitte laut aussprechen?«

»Du wirst nicht sterben«, sagte ich und erhob mich. »Komm, wir schauen mal, ob unser Echsenfreund schon weg ist.«

Es ging mir darum, sie in Bewegung zu halten und von sich abzulenken, und so tranken wir beide noch einen Schluck Wasser und stiegen dann wieder auf den Ausguck. Der Draccus lag in der Sonne und schlief.

Ich nutzte die Gelegenheit und stopfte die Wolldecke und das Trockenfleisch in meinen Reisesack. »Es ist eigentlich nicht meine Art, Toten etwas abzunehmen«, sagte ich. »Aber unter diesen Umständen …«

»Wenigstens wissen wir jetzt, warum er sich hier am Ende der Welt versteckt hat, mit einer Armbrust, einem Ausguck und so weiter«, sagte Denna. »Eines der kleineren Rätsel wäre also gelöst.«

Ich wollte meinen Reisesack schon wieder zuschnüren, nahm dann aber doch noch auch die Armbrustbolzen mit.

»Was willst du denn damit?«, fragte sie.

»Die sind einiges wert«, erwiderte ich. »Und ich stehe bei einer gefährlichen Person in der Kreide. Ich kann jeden Penny gut gebrauchen …« Da kam mir eine Idee.

Denna sah mich an, und es war klar, dass sie zur gleichen Schlussfolgerung gelangt war. »Weißt du, was für einen Marktwert dieses Harz hätte?«, fragte sie.

»Nein, nicht so recht«, sagte ich und überlegte: Dreißig Pfannen, jeweils mit einer Harzschicht von der Größe eines Esstellers. »Das ist viel wert. Richtig viel.«

Denna trat von einem Fuß auf den anderen. »Kvothe, ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Ich kannte Mädchen, die von diesem Zeug abhängig geworden sind. Andererseits brauche ich Geld.« Sie lachte bitter. »Ich besitze im Moment nur die Kleider, die ich hier am Leibe trage. Aber ich weiß nicht, ob ich so dringend Geld brauche.«

»Ich dachte an Apotheken«, erwiderte ich. »Die stellen daraus Arzneimittel her. Man kann ein sehr wirksames Schmerzmittel daraus gewinnen. Das würde zwar längst nicht so viel Geld bringen, wie wenn man damit zu gewissen anderen Leuten ginge, aber besser der Spatz in der Hand …«

Denna strahlte. »Ich liebe Spatzen! Erst recht, seit mein mysteriöser Möchtegern-Schirmherr wie vom Erdboden verschluckt ist.«

Wir gingen zurück in die Schlucht. Als ich nun aus der Felsspalte heraustrat, sah ich die Pfannen in einem anderen Licht. Jetzt entsprach jede von ihnen einer schweren Münze in meiner Tasche. Die Studiengebühren des nächsten Trimesters, neue Kleider, keine Schulden mehr bei Devi …

Ich sah, dass auch Denna die Pfannen mit einer gewissen Faszination betrachtete, wenn auch mit etwas glasigerem Blick als ich. »Davon könnte ich ein Jahr lang gut leben«, sagte sie. »Und wäre niemandem etwas schuldig.«

Ich ging zu dem Werkzeugschuppen und holte uns zwei Schaber. Nach wenigen Minuten hatten wir den Inhalt der einzelnen Pfannen zu einem schwarzen, klebrigen Klumpen von der Größe einer Honigmelone zusammengeschabt.

Denna zitterte ein wenig. Sie sah mich an und lächelte. Ihre Wangen waren gerötet. »Mit einem Mal fühle ich mich richtig gut.« Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Richtig, richtig gut. Und ich glaube, das ist nicht allein der Gedanke an das viele Geld.«

»Das ist das Harz«, sagte ich. »Es ist ein gutes Zeichen, dass es so lange gedauert hat, bis die Wirkung einsetzt. Wenn es schneller gegangen wäre, hätte ich mir Sorgen gemacht.« Ich sah sie ernst an. »Du musst mir sofort Bescheid sagen, wenn du irgendwelche Beklemmungen in der Brust spürst oder Schwierigkeiten hast zu atmen. So lange diese Symptome nicht auftreten, ist es nicht weiter schlimm.«

Denna nickte und atmete einmal tief durch. »O lieber Engel Ordal, geht’s mir gut.« Sie setzte mir gegenüber eine besorgte Miene auf, konnte ihr Grinsen aber einfach nicht unterbrechen. »Werde ich jetzt abhängig von dem Zeug?«

Ich schüttelte den Kopf, und sie seufzte erleichtert. »Weißt du, was das Verrückteste daran ist? Ich habe Angst, abhängig zu werden, aber gleichzeitig kümmert es mich nicht die Bohne, dass ich Angst habe. So habe ich mich noch nie gefühlt. Es ist wirklich kein Wunder, dass unser großer schuppiger Freund hier Stammgast ist.«

»Grundgütiger Tehlu«, sagte ich. »Daran habe ich noch gar nicht gedacht. Das ist der Grund, weshalb er unbedingt hier herein will. Er wittert das Harz. Seit zwei Spannen frisst er die Dennerbäume, drei oder vier am Tag.«

»Der größte Junkie aller Zeiten.« Denna lachte. Doch dann wich ihr Lachen einer Miene des Entsetzens. »Wie viele Bäume sind denn noch übrig?«

»Zwei oder drei«, sagte ich. »Vielleicht hat er auch noch einen gefressen, seit wir wieder hier unten sind.«

»Hast du schon mal so einen Dennersüchtigen gesehen, wenn ihn der Harzhunger packt und er nichts mehr hat?«, fragte sie. »Die werden schier wahnsinnig.«

»Ja, ich weiß«, sagte ich und dachte an das Mädchen, das ich in Tarbean nackt im Schnee hatte tanzen sehen.

»Was wird er tun, wenn er alle Bäume aufgefressen hat?«

»Er wird Nachschub suchen. Und er wird in Verzweiflung geraten. Und er weiß, dass an dem Ort, an dem er die Bäume gefunden hat, ein kleines Haus stand, das nach Menschen roch … Wir werden ihn töten müssen.«

»Ihn töten?« Sie lachte und hielt sich dann wieder mit beiden Händen den Mund zu. »Mit weiter nichts als meiner schönen Singstimme und deinem Draufgängertum?« Nun bekam sie einen Kicheranfall und hielt sich wieder die Hände vor den Mund. »Entschuldige bitte, Kvothe. Wie lange werde ich denn noch so sein?«

»Das weiß ich nicht. Ophalum löst einen euphorischen Zustand aus …«

»Das kann man wohl sagen …«

»… gefolgt von einer manischen Phase und, wenn die Dosis hoch genug war, einem Delirium. Anschließend große Erschöpfung.«

»Vielleicht schlafe ich dann wenigstens mal eine Nacht durch«, sagte sie. »Du kannst dir doch nicht im Ernst vornehmen, dieses Ungeheuer zu töten. Womit willst du es denn angreifen? Mit einem angespitzten Stock?«

»Ich kann nicht zulassen, dass er frei herumläuft. Nach Trebon sind es nur fünf Meilen. Und in der näheren Umgebung gibt es etliche Bauernhöfe. Stell dir doch bloß mal vor, was für Schäden er da anrichten könnte.«

»Aber wie? Wie tötet man so ein Vieh?«

Ich ging zu dem Werkzeugschuppen. »Wenn wir Glück haben, hatte der Mann noch eine zweite Armbrust.« Ich wühlte im Innern herum und warf, was ich nicht gebrauchen konnte, zur Tür hinaus. Holzschaufeln, Eimer, Schaber, einen Spaten, noch mehr Eimer, ein Fass …

Das Fass war etwa so groß wie ein kleines Bierfass. Ich trug es nach draußen und hebelte den Deckel auf. Darin fand sich in einem imprägnierten Sack eine beträchtliche Menge Dennerharz, mindestens das Vierfache dessen, was Denna und ich zusammengeschabt hatten.

Ich hob den Sack heraus und hielt ihn für Denna auf. Sie spähte hinein, es verschlug ihr den Atem, und sie hüpfte auf und ab. »Jetzt kann ich mir ein Pony kaufen!«, sagte sie und lachte.

»Ein Pony? Ich weiß ja nicht …«, sagte ich und stellte im Kopf einige Berechnungen an. »Aber bevor wir das Geld unter uns aufteilen, finde ich, sollten wir dir hiervon eine schöne kleine Harfe kaufen. Statt so einer blöden Leier.«

»Ja!«, sagte Denna und schlang voller Begeisterung die Arme um mich. »Und für dich kaufen wir …« Sie sah mich neugierig an, ihr geschwärztes Gesicht nur eine Handbreit von meinem entfernt. »Was wünschst du dir?«

Noch bevor ich darauf antworten konnte, brüllte der Draccus.

Kapitel 78

Gift

Das Gebrüll des Draccus glich einem Fanfarenstoß, wenn man sich eine Fanfare vorstellt, die so groß wie ein Haus ist und aus Stein, Donner und geschmolzenem Blei besteht. Es hallte mir nicht nur in der Brust wider, sondern ich spürte es auch in den Füßen, denn die Erde erbebte davon.

Als wir es hörten, zuckten wir zusammen, Dennas Kopf schlug mir schmerzhaft gegen die Nase, und ich strauchelte rückwärts. Sie bemerkte das gar nicht, denn sie war gestolpert und lag lauthals lachend am Boden.

Als ich ihr wieder auf die Beine half, hörte ich in der Ferne ein Krachen. Wir stiegen vorsichtig wieder hinauf zu dem Ausguck.

Der Draccus … er sprang herum wie ein betrunkener Hund und stieß Bäume um wie ein Kind die Stengel in einem Maisfeld.

Ich sah atemlos zu, wie er zu einer alten Eiche kam, die sicherlich hundert Jahre alt war und so massiv wie ein Graustein. Der Draccus bäumte sich auf und stieß mit den Vorderbeinen auf einen der unteren Äste ein, so als wollte er den Baum erklimmen. Der Ast, der fast so dick war wie der Stamm, brach im Nu.

Dann bäumte er sich erneut auf und stürzte sich wieder auf den Baum. Ich war mir beinahe sicher, dass er sich an dem spitzen Aststumpf aufspießen würde, doch als dieser mit der Brust des Tieres zusammenstieß, zersprang er in tausend Splitter. Nun stürzte sich der Draccus auf den Stamm der Eiche, der zwar nicht umfiel, aber mit einem lauten Krachen, das klang, als würde ein Blitz herniederfahren, mitten entzwei brach.

Der Draccus warf sich herum und wälzte sich auf dem von spitzen Steinen übersäten Boden. Er spie einen Flammenstoß und stürzte sich noch einmal auf die schon schwer lädierte Eiche, wobei er diesmal mit dem keilförmigen Kopf zustieß. Nun riss er den Baum um, und Erdboden und Steine wirbelten auf, als das Wurzelwerk des Baums aus der Erde gerissen wurde.

Ich konnte nur noch daran denken, wie aussichtslos jeder Versuch war, diesem Wesen etwas anhaben zu wollen. Er bot gegen sich selbst mehr Kraft auf, als ich es jemals vermocht hätte.

»Wir können ihn nicht töten«, sagte ich. »Das käme dem Versuch gleich, einem Gewittersturm Einhalt zu gebieten. Wie sollten wir ihn denn auch nur verletzen?«

»Wir locken sie da vorne in den Abgrund«, sagte Denna ganz sachlich.

»Sie? Wieso ist es denn jetzt plötzlich eine Sie?«

»Wieso sollte es denn ein Er sein?«, entgegnete Denna und schüttelte den Kopf, wohl um ihn ein wenig klarer zu bekommen. »Aber egal, spielt ja auch keine Rolle. Wir wissen ja, dass er sich mit Feuer anlocken lässt. Also machen wir einfach ein Feuer und hängen es da vorne an einen Ast.« Sie zeigte auf einige Bäume, deren Äste über den Abhang hinausragten. »Und wenn er dann hinrennt, um das Feuer zu löschen …« Sie deutete mit den Händen pantomimisch einen Sturz in die Tiefe an.

»Und du meinst, dabei würde er sich verletzen?«, fragte ich. Ich hatte da meine Zweifel.

»Na ja«, sagte Denna. »Wenn man eine Ameise vom Tisch schnippt, verletzt sie sich dabei nicht, obwohl es für sie so sein muss, als würde sie in einen Abgrund stürzen. Wenn wir aber von einem Dach herunterspringen, verletzen wir uns, weil wir schwerer sind. Da kann man doch davon ausgehen, dass noch schwerere Dinge noch härter landen.« Sie sah zu dem Draccus hinüber. »Und schwerer als das da geht ja wohl kaum.«

Da hatte sie natürlich recht.

»Verletzen würde er sich dabei auf jeden Fall«, fügte Denna hinzu. »Und dann, tja, ich weiß nicht … Wir könnten Felsblöcke auf ihn hinunterkullern lassen oder so.« Sie sah mich an. »Was ist? Stimmt was nicht mit der Idee?«

»Das wäre nicht sehr heldenhaft«, wandte ich ein. »Ich hätte lieber etwas Stilvolleres.«

»Ich habe meine Rüstung und mein Schlachtross aber leider zu Hause gelassen«, entgegnete sie. »Du bist doch bloß beleidigt, weil deinem an der Universität geschulten Verstand nichts dazu einfällt und mein Plan schlichtweg genial ist.« Sie zeigte auf die kleine Schlucht hinter uns. »Wir machen das Feuer in einer dieser Pfannen. Die sind schön breit und flach und können die Hitze aushalten. Waren in dem Schuppen irgendwelche Seile?«

»Ich …« Ich bekam ein flaues Gefühl im Magen. »Nein, ich glaube nicht.«

Denna zupfte mich am Ärmel. »Guck nicht so. Wenn er abhaut, schauen wir mal in der Ruine der Blockhütte nach. Da liegt doch bestimmt irgendwo ein Seil herum.« Sie sah zu dem Draccus hinüber. »Ehrlich gesagt, kann ich verstehen, wie es ihr gerade geht. Mir ist auch ein wenig danach, herumzulaufen und mich auf irgendwas zu stürzen.«

»Das ist die manische Phase, von der ich sprach«, sagte ich.

Eine Viertelstunde später verließ der Draccus das Tal. Erst da wagten wir uns wieder aus unserem Versteck hervor. Ich trug meinen Reisesack und Denna den schweren Sack mit dem gesamten Harz, das wir gefunden hatten, insgesamt fast einen Scheffel.

»Gib mal den Lodenstein«, sagte sie und setzte den Sack ab. Ich gab ihn ihr. »Du suchst uns ein Seil. Und ich besorge dir ein Andenken.« Sie sprang mit wehendem Haar von dannen.

Ich durchsuchte die Ruine der Blockhütte und hielt dabei möglichst den Atem an. Ich fand ein Beil, zerschlagenes Geschirr, ein Faß Mehl, in dem es vor Maden nur so wimmelte, ein angeschimmeltes, mit Stroh gefülltes Kissen und einen Knäuel Schnur, aber kein Seil.

Denna jubelte hinter mir, kam angelaufen und drückte mir eine schwarze Draccusschuppe in die Hand. Sie war noch warm vom Sonnenschein, etwas größer als ihre und eher oval als tropfenförmig.

»Herzlichen Dank, Mylady.«

Grinsend machte sie einen Knicks. »Hast du ein Seil?«

Ich zeigte ihr den Schnurknäuel. »Etwas Besseres habe ich nicht gefunden. Tut mir Leid.«

Denna runzelte die Stirn und zuckte dann die Achseln. »Na ja, was soll’s. Jetzt bist du an der Reihe, einen Plan zu entwerfen. Haben sie dir an der Universität nicht auch noch irgendwelche Zaubertricks beigebracht?«

Ich drehte die Schuppe in den Händen hin und her und dachte darüber nach. Wachs hatte ich dabei, und diese Schuppe würde eine ebenso gute Verbindung darstellen wie ein Haar. Ich konnte ein Abbild des Draccus erschaffen, aber was dann? Eine leichte Verbrennung am Fuß würde ein Wesen nicht stören, das es sich gern auf einem glühenden Kohlenbett gemütlich machte.

Doch mit so einer Puppe konnte man auch noch ganz andere Dinge anstellen. Dinge, die kein guter Arkanist je in Betracht ziehen durfte. Dinge, bei denen man mit Hilfe von Nadeln oder Messern jemandem blutige Verletzungen zufügte, obwohl er meilenweit entfernt war.

Ich betrachtete die Schuppe in meiner Hand und dachte darüber nach. Sie bestand größtenteils aus Eisen und war in der Mitte dicker als meine Handfläche. Doch selbst wenn ich eine Puppe gehabt hätte und ein heißes Feuer als Energiequelle, hätte ich nicht gewusst, wie ich dem Draccus mit Hilfe dieser Schuppe Schaden hätte zufügen können.

Und am schlimmsten war, dass ich womöglich gar nicht erfuhr, ob es funktionierte. Ich fand die Vorstellung unerträglich, dass ich an einem Feuer saß und Nadeln in eine Wachspuppe steckte, während sich der vor Harzgier gänzlich verrückt gewordene Draccus ein paar Meilen weiter in der brennenden Ruine des Bauernhofes einer unschuldigen Familie wälzte.

»Nein«, sagte ich. »Dazu fällt mir kein Zaubertrick ein.«

»Wir könnten dem Wachtmeister Bescheid sagen, dass er ein Dutzend Männer mit Jagdbögen schicken soll, um einen riesengroßen, drogenkranken, durchgeknallten Hühnerdrachen zu erlegen.«

Da kam mir eine Idee. »Gift«, sagte ich. »Wir müssen ihn vergiften.«

»Hast du etwa einen Eimer voll Arsen dabei?«, fragte sie skeptisch. »Und würde das überhaupt reichen?«

»Nein, kein Arsen«, sagte ich und stupste mit der Stiefelspitze den Harzsack an.

»Oh«, sagte Denna geknickt. »Und was wird jetzt aus meinem Pony?«

»Das mit dem Pony muss wahrscheinlich noch ein wenig warten«, sagte ich. »Aber uns bliebe noch genug, um dir eine Harfe davon zu kaufen. Ja, mit dem Kadaver des Draccus könnten wir bestimmt noch viel mehr Geld verdienen. Die Schuppen werden ein Vermögen wert sein. Und die Zoologen an der Universität werden darauf brennen –«

»Du musst mich nicht erst überzeugen«, sagte sie. »Ich weiß, dass es die richtige Entscheidung ist.« Dann sah sie mich an und grinste. »Und außerdem sind wir dann Helden! Drachentöter! Das ganze Geld ist dann nebensächlich.«

Ich lachte. »Also gut«, sagte ich. »Ich denke, wir sollten wieder auf den Hügel mit den Grausteinen gehen und ein Feuer machen, um ihn anzulocken.«

Denna sah mich verwundert an. »Wieso das? Wir wissen doch, dass er wieder hierher kommen wird. Warum sollten wir nicht einfach hier auf ihn warten?«

Ich schüttelte den Kopf. »Sieh doch mal, wie viele Dennerbäume noch übrig sind.«

Sie blickte sich um. »Hat er sie jetzt alle aufgefressen?«

Ich nickte. »Wenn wir ihn heute Abend töten, können wir heute Nacht noch in Trebon sein. Ich bin es Leid, im Freien zu schlafen. Ich hätte gerne ein Bad und eine warme Mahlzeit und ein richtiges Bett.«

»Du lügst doch wieder«, sagte sie frohgemut. »Du bist darin schon besser geworden, aber mir kannst du nichts vormachen.« Sie stupste mir mit dem Zeigefinger vor die Brust. »Sag mir die Wahrheit.«

»Ich will, dass du schnellstmöglich nach Trebon kommst«, sagte ich. »Nur für den Fall, dass du mehr Harz geschluckt hast, als du verträgst. Ich würde in Trebon zwar keinem Arzt über den Weg trauen, aber sie haben da wahrscheinlich Arzneimittel, die ich dir geben könnte. Nur für alle Fälle.«

»Mein Held.« Denna lächelte. »Das ist süß von dir. Aber es geht mir gut.«

Ich schnippte ihr mit voller Wucht einen Finger ans Ohr.

Empört riss sie eine Hand hoch. »Aua … Oh.« Sie war verwirrt.

»Tut überhaupt nicht weh, nicht wahr?«

»Nein«, sagte sie.

»Ich sage dir die Wahrheit«, begann ich ganz ernst. »Ich glaube, du wirst es ohne Probleme überstehen. Aber ich weiß es nicht mit Sicherheit. Ich weiß nicht, wie viel von dem Zeug du intus hast, das jetzt erst seine Wirkung entfaltet. In einer Stunde werde ich das besser einschätzen können, aber falls es irgendwelche Schwierigkeiten gibt, möchte ich Trebon lieber eine Stunde näher sein. Dann muss ich dich nicht ganz so weit tragen.« Ich sah ihr in die Augen. »Ich spiele nicht mit dem Leben von Menschen, die mir etwas bedeuten.«

Sie hörte sich das mit ernster Miene an. Dann war ihr Grinsen wieder da. »Ich finde dein Draufgängertum hinreißend«, sagte sie. »Mehr davon.«

Kapitel 79

Süße Worte

Für den Weg zurück auf den Grausteinhügel brauchten wir gut zwei Stunden. Wir wären schneller vorangekommen, doch Denna wurde immer manischer, und ihre überschüssige Energie war eher hinderlich als hilfreich. Sie ließ sich ganz leicht ablenken, und wenn sie etwas Interessantes erblickte, musste sie sofort hin und es sich ansehen.

Wir kamen an den kleinen Bach, den wir schon vom Hinweg kannten, und obwohl er nicht einmal knietief war, bestand Denna darauf, darin zu baden. Ich wusch mich kurz und hielt dann diskret Abstand. Hinter mir hörte ich sie schlüpfrige Lieder trällern. Sie gab mir auch mit nicht allzu subtilen Andeutungen zu verstehen, dass ich mich zu ihr gesellen sollte.

Ich tat natürlich nichts dergleichen. Es gibt entsprechende Ausdrücke für Männer, die es ausnutzen, wenn Frauen sich nicht mehr ganz unter Kontrolle haben, und keinen dieser Ausdrücke wird man jemals auf mich anwenden können.

Auf dem Gipfel des Grausteinhügels angelangt, ließ ich Denna ihre überschüssige Energie dazu nutzen, Brennholz zu sammeln, während ich eine noch größere Feuerstelle errichtete als beim vorigen Mal. Je größer das Feuer wäre, desto schneller würde es den Draccus anlocken.

Dann setzte ich mich mit dem Harzsack hin und schnürte ihn auf. Das Harz duftete erdig und ein wenig nach Mulch.

Denna kam wieder und warf zwei Arme voll Brennholz neben die Feuerstelle. »Wie viel davon willst du verwenden?«, fragte sie.

»Das muss ich mir erst noch überlegen«, erwiderte ich. »Es ist nicht ganz einfach.«

»Gib ihm einfach alles«, sagte Denna. »Doppelt hält besser. Und dreifach erst recht.«

Ich schüttelte den Kopf. »Das wäre Verschwendung. Aus dem Harz lässt sich ein sehr wirksames Schmerzmittel herstellen. Viele Menschen haben diese Arznei sehr nötig …«

«Und du hast das Geld sehr nötig.«

»Ja, das stimmt. Aber ehrlich gesagt, dachte ich eher an die Harfe, die wir dir kaufen wollen. Du hast bei dem Brand deine Leier verloren. Und ich weiß, wie es ist, wenn man kein Instrument hat.«

»Kennst du die Geschichte von dem Jungen mit dem goldenen Pfeil?«, fragte Denna. »Das hat mich schon als Kind gestört. Man muss jemanden schon wirklich unbedingt töten wollen, um einen goldenen Pfeil nach ihm zu schießen. Aber warum behält man das Gold nicht einfach und geht nach Hause?«

»Das wirft ein ganz neues Licht auf diese Geschichte«, sagte ich und sah auf den Sack. Ich schätzte, dass ich für diese Menge Dennerharz bei einer Apotheke mindestens fünfzig Talente bekommen würde. Vielleicht auch hundert, je nachdem, wie rein es war.

Denna zuckte die Achseln und ging zurück in den Wald, weiteres Brennholz sammeln, und ich fing an darüber nachzudenken, wie viel Dennerharz man wohl brauchte, um eine fünf Tonnen schwere Echse zu vergiften.

Es war eine verzwickte Angelegenheit, noch erschwert durch den Umstand, dass ich keine Möglichkeit hatte, genaue Messungen anzustellen. Ich begann mit einem Kügelchen, das so groß war wie das letzte Glied meines kleinen Fingers, da ich annahm, dass dies die Menge Harz war, die Denna tatsächlich verschluckt hatte. Weil ich Denna jedoch anschließend eine größere Dosis Kohle verabreicht hatte, halbierte ich die Menge noch einmal. So blieb ein schwarzes Kügelchen, das kaum größer war als eine Erbse.

Doch das war nur die Menge, die ausreichte, um ein Menschenmädchen in Euphorie zu versetzen. Den Draccus aber wollte ich töten. Ich verdreifachte die Menge, und verdreifachte sie dann, um sicher zu gehen, noch einmal. Nun hielt ich ein Kügelchen von der Größe einer reifen Traube in der Hand.

Ich schätzte das Gewicht des Draccus auf fünf Tonnen. Denna schätzte ich auf etwa einen Zentner. Das bedeutete, dass ich die hundertfache Menge des traubengroßen Klumpens brauchte, wenn ich den Draccus damit töten wollte. Ich formte zehn Kügelchen von Traubengröße und klumpte sie zusammen. Dabei erhielt ich eine Kugel von der Größe einer Aprikose. Dann formte ich neun weitere Kugeln in Aprikosengröße und legte sie in einen Holzeimer, den wir von der Dennerplantage mitgebracht hatten.

Denna warf eine weitere Ladung Holz ab und spähte in den Eimer. »Ist das alles?«, fragte sie. »Das sieht aber nicht nach sehr viel aus.«

Da hatte sie recht. Verglichen mit der riesenhaften Gestalt des Draccus wirkte es wie eine kleine Menge. Ich erklärte ihr, wie ich zu meiner Einschätzung gelangt war. Sie nickte. »Ja, das klingt plausibel. Aber vergiss nicht, dass er schon seit mehreren Spannen diese Bäume frisst. Er hat wahrscheinlich schon eine gewisse Immunität entwickelt.«

Ich nickte und legte noch fünf weitere aprikosengroße Kugeln in den Eimer.

»Und er ist möglicherweise zäher, als du denkst. Und das Harz wirkt bei Echsen vielleicht ganz anders.«

Ich nickte wieder und legte noch einmal fünf Kugeln in den Eimer. Nach kurzem Zögern fügte ich noch eine weitere hinzu. »Jetzt sind wir bei einundzwanzig«, sagte ich. »Das ist eine gute Zahl. Drei mal sieben.«

»Ja, damit dürften wir das Glück auf unserer Seite haben«, sagte Denna.

»Andererseits wollen wir aber auch, dass er schnell stirbt«, sagte ich. »Ein schneller Tod wäre für den Draccus weniger grausam und für uns weniger gefährlich.«

Denna sah mich an. »Also noch einmal verdoppeln?« Ich nickte. Sie ging zurück in den Wald, und ich formte noch einundzwanzig weitere Kugeln und warf sie in den Eimer. Als ich gerade bei der letzten Kugel war, kam sie mit zwei weiteren Armen voll Brennholz zurück.

Ich drückte das Harz auf dem Boden des Eimers zusammen. »Das müsste jetzt wirklich mehr als genug sein«, sagte ich. »Mit so viel Ophalum könnte man ganz Trebon gleich zwei Mal umbringen.«

Denna und ich schauten in den Eimer. Er enthielt nun etwa ein Drittel der gesamten Harzmenge, die wir gefunden hatten. Was in dem Sack noch übrig war, reichte, um Denna eine kleine Harfe zu kaufen und meine Schulden bei Devi zu begleichen, und von dem Rest würden wir dann immer noch monatelang gut leben können. Ich dachte daran, mir neue Kleider zu kaufen, neue Saiten für meine Laute, die eine oder andere Flasche Obstwein …

Und dann dachte ich daran, wie der Draccus Bäume beiseite schob, als wären es Weizengarben, und sie im Vorbeigehen unter seinem Gewicht zersplittern ließ.

»Wir sollten das noch einmal verdoppeln«, sagte Denna, als hätte sie meine Gedanken gelesen. »Nur um auf Nummer sicher zu gehen.«

Ich formte weitere zweiundvierzig Harzkugeln, und Denna sammelte noch mehr Brennholz.

Als es dann anfing zu regnen, brannte das Feuer schon hell und hoch. Zum Schluss zimmerte ich noch mit Hilfe des Beils und der Schnur, die ich gefunden hatte, eine Leiter. Sie war unansehnlich, erfüllte aber ihren Zweck, und ich stellte sie an die Seite des Torbogens aus Grausteinen. Diesmal würden Denna und ich weniger Schwierigkeiten haben, uns in Sicherheit zu bringen.

Unser Abendessen war längst nicht so üppig wie das am Vortag. Wir mussten mit dem Rest des mittlerweile altbackenen Fladenbrots Vorlieb nehmen, mit etwas Trockenfleisch und den letzten Kartoffeln, die ich am Rande des Feuers garte.

Während wir aßen, erzählte ich Denna ausführlich die Geschichte von dem Brand im Handwerkszentrum. Jung, wie ich war, wollte ich sie unbedingt beeindrucken, und ich wollte ihr klar machen, dass es nicht meine Schuld gewesen war, als ich unsere Verabredung zum Mittagessen verpasst hatte. Sie war eine wunderbare Zuhörerin, sehr aufmerksam, und sie hielt an genau den richtigen Stellen den Atem an.

Ich machte mir nun keine Sorgen mehr, dass sie womöglich eine Überdosis abbekommen hatte. Nachdem sie einen Riesenhaufen Brennholz gesammelt hatte, klang die manische Phase bei ihr ab und ging in die lethargische über. Doch es war weiterhin klar, dass die Nachwirkungen des Rauschgifts sie völlig erschöpft zurücklassen würden. Ich wollte, dass sie sich in einem anständigen Bett in Trebon davon erholen könnte.

Nach dem Essen ging ich zu ihr. Sie saß mit dem Rücken an einen Graustein gelehnt. Ich krempelte mir die Ärmel auf und sagte ein wenig wichtigtuerisch: »So, ich muss dich jetzt untersuchen.«

Sie lächelte mich mit halb geschlossenen Augen an. »Du weißt wirklich, wie man ein Mädchen mit süßen Worten umgarnt, was?«  

Ich legte meine Hand an ihre grazile Halsbeuge und ertastete ihren Puls. Er ging langsam, aber regelmäßig. Sie scheute ein wenig zurück, als ich sie berührte. »Das kitzelt.«

»Wie fühlst du dich?«, fragte ich.

»Müde«, sagte sie, etwas unartikuliert. »Müde, aber gut. Mir ist bloß ein bisschen kalt.«

Das war zu erwarten gewesen, aber dennoch erstaunlich, wenn man bedachte, dass wir an einem lodernden Feuer saßen. Ich holte die Wolldecke, und sie kuschelte sich hinein.

Dann beugte ich mich über sie und sah ihr in die Augen. Ihre Pupillen waren immer noch geweitet und träge, aber es war nicht schlimmer als zuvor.

Sie legte mir eine Hand an die Wange. »Du hast ein wunderschönes Gesicht«, sagte sie und sah mich dabei verträumt an. »Es ist wie eine perfekt eingerichtete Küche.«

Ich zwang mich, nicht zu lachen. Das war das Delirium. Es würde stärker und schwächer werden, bis die völlige Erschöpfung schließlich zur Bewusstlosigkeit führte. Sah man zum Beispiel in einer Gasse in Tarbean jemanden, der irgendwelchen Unsinn vor sich hin brabbelte, hatte man es wahrscheinlich nicht mit einem Verrückten, sondern nur mit einem Dennersüchtigen zu tun, dem der übermäßige Harzgenuss vorübergehend den Verstand geraubt hatte. »Eine Küche?«

»Ja«, sagte sie. »Alles passt perfekt zusammen, und die Zuckerdose steht genau da, wo sie stehen soll.«

»Wie fühlt es sich an, wenn du Luft holst?«, fragte ich.

»Normal«, sagte sie. »Nur ein wenig beengt.«

Als ich das hörte, fing mein Herz an schneller zu schlagen. »Wie meinst du das?«

»Ich habe Schwierigkeiten beim Atmen«, sagte sie. »Manchmal habe ich so ein beengtes Gefühl in der Brust, und dann ist es, als würde ich durch Pudding atmen.« Sie lachte. »Habe ich gerade Pudding gesagt? Ich meinte Melasse. Melassepudding.«

Ich verkniff es mir, sie daran zu erinnern, dass ich sie ausdrücklich aufgefordert hatte, mir Bescheid zu sagen, falls sie Atemschwierigkeiten bekommen würde. »Fällt es dir jetzt schwer zu atmen?«

Sie zuckte gleichgültig die Achseln.

»Ich muss deinen Atem abhören«, sagte ich. »Und weil ich keine Instrumente dabei habe, muss ich dich bitten, deine Bluse ein wenig aufzuknöpfen, damit ich ein Ohr auf deine Brust legen kann.«

Denna verdrehte die Augen und knöpfte ihre Bluse weiter auf, als eigentlich nötig gewesen wäre. »Na, das ist doch mal was Neues«, sagte sie neckisch und klang für einen Moment wieder ganz normal. »Das hat noch keiner bei mir probiert.«

Ich legte ein Ohr an ihr Brustbein.

»Wie hört sich mein Herz an?«, fragte sie.

»Es schlägt langsam, aber kräftig«, sagte ich. »Es ist ein gutes Herz.«

»Sagt es irgendwas?«

»Nicht dass ich es hören könnte.«

»Dann hör genauer hin.«

»Jetzt bitte ein paar Mal tief ein- und ausatmen und nicht dabei reden«, sagte ich. »Ich muss deinen Atem abhören.«

Ich lauschte. Sie atmete ein, und ich spürte ihre Brust an meinem Arm. Als sie wieder ausatmete, hatte ich ihren warmen Atem im Nacken. Ich bekam von Kopf bis Fuß eine Gänsehaut.

Ich konnte mir nur zu gut vorstellen, wie missbilligend Arwyl jetzt geblickt hätte. Ich schloss die Augen und versuchte mich darauf zu konzentrieren, was ich tat. Sie atmete ein und aus, und es war, als lauschte man dem Wind in den Bäumen. Ein und aus, und ich hörte ein leises Knistern, wie von Papier. Aber es klang nicht nach Feuchtigkeit, und es blubberte nichts.

»Dein Haar riecht gut«, sagte sie.

Ich setzte mich auf. »Alles in Ordnung«, sagte ich. »Aber sag mir bitte Bescheid, wenn du irgendeine Veränderung spürst.«

Sie nickte freundlich und lächelte dabei immer noch verträumt.

Auf einmal war ich gereizt darüber, dass sich der Draccus mit seinem Auftritt so viel Zeit ließ, und warf noch mehr Holz ins Feuer. Ich schaute nach Norden, doch in dem schummrigen Licht war dort außer der Silhouette der Wälder und Felshänge nichts zu erkennen.

Plötzlich lachte Denna laut auf. »Habe ich dein Gesicht gerade als Zuckerdose bezeichnet?«, fragte sie und starrte mich an. »Mache ich wenigstens jetzt im Moment einen halbwegs vernünftigen Eindruck?«

»Das ist weiter nichts als ein kleines Delirium«, beruhigte ich sie. »Das wird stärker und schwächer, und irgendwann wirst du dann einschlafen.«

»Hoffentlich ist es für dich auch so schön wie für mich«, sagte sie und zog die Decke fester um sich zusammen. »Es ist wie ein süßer Traum, bloß nicht so warm.«

Ich stieg die Leiter hinauf auf den höchsten Graustein, auf dem wir unsere Sachen untergebracht hatten, und nahm eine Hand voll Dennerharz aus dem Sack, stieg wieder hinab und warf es ins Feuer. Es verbrannte nur langsam und gab dabei einen beißenden Gestank ab, den der Wind nach Nordwesten trug. Ich hoffte, dass der Draccus es wittern würde und angelaufen käme.

»Ich hatte eine Lungenentzündung, als ich noch ganz klein war«, sagte Denna mit tonloser Stimme. »Deshalb ist meine Lunge nicht die Beste. Es ist manchmal ganz schrecklich, nicht richtig atmen zu können.«

Sie hatte die Augen nur halb geöffnet und sprach weiter, fast wie im Selbstgespräch: »Zwei Minuten lang setzte meine Atmung aus, und ich war tot. Manchmal frage ich mich, ob das alles nicht ein Versehen ist und ich eigentlich tot sein sollte. Aber wenn es kein Versehen ist, muss es doch irgend einen Grund dafür geben, dass ich hier bin. Aber wenn es diesen Grund gibt, kann ich ihn nicht erkennen.«

Ihr war möglicherweise gar nicht bewusst, dass sie sprach, und wahrscheinlich schliefen wichtige Partien ihres Gehirns bereits, so dass sie sich am nächsten Morgen an nichts mehr erinnern würde. Da ich nicht wusste, was ich darauf sagen sollte, nickte ich einfach nur.

»Das war das Erste, was du zu mir gesagt hast. Ich frage mich, was du hier machst. Meine sieben Worte. Und eben das frage ich mich selber auch schon seit langer Zeit.«

Die Sonne, die schon hinter Wolken verborgen war, ging hinter den Gebirgszügen im Westen vollends unter. Als es nun dunkel wurde, kam mir die Kuppe dieses kleinen Hügels vor wie eine Insel im Ozean der Nacht.

Denna nickte nun im Sitzen ein, der Kopf sank ihr langsam auf die Brust, bis sie ihn wieder hochriss. Ich trat neben sie und streckte ihr eine Hand entgegen. »Komm. Der Draccus wird bald hier sein. Wir sollten jetzt auf die Steine hinaufsteigen.«

Sie nickte und erhob sich, immer noch in die Decke gehüllt. Ich folgte ihr zu der Leiter, und sie stieg mit langsamen, unsicheren Schritten zu dem Torbogen aus Grausteinen hinauf.

Weit weg vom Feuer war es dort oben kühl. Der frische Wind machte es nicht besser. Ich breitete eine Decke aus, und sie ließ sich, in die andere gehüllt, darauf nieder. Von der Kälte wurde sie wieder ein wenig munterer, und sie sah sich gereizt um und bibberte ein wenig. »Du blödes Huhn. Komm dir endlich dein Futter holen. Mir ist kalt.«

»Ich hatte gehofft, dir um diese Uhrzeit schon ein warmes Bett in Trebon bieten zu können«, sagte ich. »So viel zur Genialität meines Plans.«

»Du weißt doch immer, was du machst«, murmelte sie benommen. »Du guckst mich mit deinen grünen Augen so ernst an, als wäre ich ganz wichtig. Es ist ja in Ordnung, dass du wichtigere Dinge zu erledigen hast. Es genügt mir, wenn ich dich ab und zu mal um mich habe. Nur ab und zu mal. Ich weiß, dass ich mich glücklich schätzen kann, dass ich dich überhaupt mal zu sehen bekomme.«

Ich nickte freundlich und hielt weiter nach dem Draccus Ausschau. Wir saßen so noch eine ganze Weile dort und starrten in die Dunkelheit. Dann nickte Denna ein, setzte sich aber gleich wieder aufrecht hin und bibberte erneut. »Ich weiß, du denkst, ich bin …«, sagte sie und verstummte.

Zu Menschen im Delirium sollte man nett sein, sonst können sie leicht gewalttätig werden. »Ich denke nur das Beste von dir, Denna.«

»Sei nicht so gönnerhaft«, erwiderte sie verärgert, und in milderem Ton fuhr sie fort: »Ich weiß nicht, was du in mir siehst. Aber wie dem auch sei. Wenn dir auch kalt ist, darfst du gerne die Arme um mich legen. Nur ein bisschen.«

Das Herz schlug mir bis zum Hals. Ich rutschte näher an sie heran, setzte mich hinter sie und legte die Arme um sie. »Das ist schön«, sagte sie und entspannte sich. »Mir ist, als wäre mir schon immer kalt gewesen.«

So saßen wir da und schauten nach Norden. Sie lehnte sich an mich, und es war ein herrliches Gefühl, sie in den Armen zu halten. Ich atmete ganz flach, damit ich sie nicht störte.

Denna regte sich ein wenig und murmelte: »Du bist so lieb. Du wirst nie aufdringlich …« Sie verstummte wieder und lehnte sich schwerer an meine Brust. Dann rüttelte sie sich wieder wach. »Dabei könntest du das ruhig. Ein ganz klein wenig aufdringlich sein, meine ich.«

So saß ich dort in der Dunkelheit und hielt ihren schlafenden Leib in den Armen. Sie war so warm und weich und unbeschreiblich kostbar. Ich hatte noch nie eine Frau in den Armen gehalten. Nach einiger Zeit bekam ich Rückenschmerzen, weil ich unser beider Gewicht abstützen musste. Die Beine schliefen mir ein. Ihr Haar kitzelte meine Nase. Dennoch regte ich mich nicht, aus Furcht, es zu verderben – den schönsten Augenblick meines Lebens.

Denna regte sich im Schlaf, sank zur Seite weg und wurde mit einem Ruck wieder wach. »Leg dich hin«, sagte sie mit nun wieder klarer Stimme. »Komm. Dir muss doch auch kalt sein. Du bist kein Priester, also wird dich das nicht in Schwierigkeiten bringen. Wir kuscheln uns ein bisschen aneinander. Nur ein bisschen und weil es so kalt ist.«

Ich legte meine Arme um sie, und sie breitete die Decke über uns beide.

Wir lagen seitlich hintereinander, wie Löffel in einer Besteckschublade. Mein Arm lag wie ein Kissen unter ihrem Kopf. Sie schmiegte sich an mich, und es geschah mit einer Leichtigkeit und Natürlichkeit, als wäre es schon immer so gewesen.

Und als ich so da lag, wurde mir klar, dass ich mich getäuscht hatte: Das hier war der schönste Augenblick meines Lebens.

Auf einmal regte sich Denna im Schlaf. »Ich weiß, dass du das nicht so gemeint hast«, sagte sie mit klarer Stimme.

»Was habe ich nicht so gemeint?«, fragte ich leise. Ihre Stimme klang nun anders, nicht mehr verträumt und erschöpft. Ich fragte mich, ob sie wohl gerade im Schlaf sprach.

»Das vorhin. Als du sagtest, du würdest mich K.O. schlagen und mir die Kohle einflößen. Aber du würdest mich nie schlagen.« Sie drehte den Kopf ein wenig. »Das würdest du doch nicht, oder? Nicht einmal, wenn es zu meinem eigenen Besten wäre.«

Mir lief es kalt über den Rücken. »Wie meinst du das?«

Sie schwieg lange, und ich dachte schon, sie wäre wieder eingeschlafen. Doch dann sagte sie: »Ich habe dir nicht alles erzählt. Ich weiß, dass Esche nicht auf der Farm umgekommen ist. Als ich zu dem Feuer ging, sah er mich. Er kam zu mir und sagte, sie seien alle tot. Er sagte, die Leute würden misstrauisch werden, wenn ich die einzige Überlebende wäre …«

In mir stieg kalter Zorn auf. Ich wusste, was jetzt kam, aber ich ließ sie reden. Ich wollte es nicht hören, wusste aber, dass sie es jemandem erzählen musste.

»Er hat es nicht aus heiterem Himmel getan«, sagte sie. »Er hat sich vorher vergewissert, dass ich es wirklich wollte. Mir war klar, dass es nicht überzeugend wirken würde, wenn ich es selber tat. Er hat mich gefragt, bis ich ihm gesagt habe, dass ich es wollte. Und er tat es erst, als ich ihn bat, mich zu schlagen. Damit er sich da ganz sicher war.

Und er hatte recht damit«, sagte sie und war nun ganz reglos. »Selbst so glaubten die Leute noch, ich hätte irgendetwas damit zu tun gehabt. Wenn er es nicht getan hätte, wäre ich jetzt vielleicht im Gefängnis, oder sie hätten mich gehenkt.«

Mein Magen brodelte. »Denna«, sagte ich. »Ein Mann, der zu so etwas in der Lage ist, ist es nicht wert, dass du dich mit ihm abgibst. Und da stellt sich die Frage auch gar nicht, ob er die Taube oder der Spatz ist. So jemand ist durch und durch verkommen. Du hast doch Besseres verdient.«

»Wer weiß schon, was ich verdient habe«, erwiderte sie. »Und er ist auch nicht mein schönster Spatz. Er ist nur mein einziger.«

»Dir stehen doch andere Möglichkeiten offen«, sagte ich und hielt plötzlich inne, weil ich an mein Gespräch mit Deoch denken musste. »Du … du hast doch …«

»Ich habe dich«, sagte sie mit verträumter Stimme, der ich ein warmes, schläfriges Lächeln anhörte, wie bei einem Kind kurz vor dem Einschlafen. »Wirst du mein dunkeläugiger Märchenprinz sein und mich vor den Schweinen beschützen? Wirst du mir Lieder singen? Mich auf die höchsten Bäume entführen? …« Sie verstummte.

»Ja, das werde ich«, sagte ich, doch daran, wie schwer sie nun in meinen Armen lag, erkannte ich, dass sie eingeschlafen war.

Kapitel 80

Eisen berühren

Ich lag wach und spürte Dennas Atem auf meinem Arm. Auch wenn ich gewollt hätte, hätte ich nicht schlafen können. Ihre Nähe erfüllte mich mit knisternder Energie und wohliger Wärme. Ich lag wach und genoss es, jeder Moment war kostbar wie ein Edelstein.

Dann hörte ich in der Ferne einen Ast brechen. Und noch einen zweiten. Kurz zuvor hatte ich nichts dringender gewollt, als dass der Draccus schnell an unserem Feuer erschiene. Jetzt aber hätte ich meine rechte Hand dafür gegeben, dass er sich noch fünf Minuten Zeit damit ließe.

Aber er kam. Ich löste mich vorsichtig von Denna. Sie regte sich kaum in ihrem Tiefschlaf. »Denna?« Ich rüttelte sie erst sacht, dann weniger sacht. Nichts. Es wunderte mich nicht. Es gibt kaum etwas Tieferes als den Schlaf der Dennerharzesser.

Ich deckte sie wieder zu und legte meinen Reisesack und den Sack mit dem Harz wie zwei Buchstützen links und rechts neben sie. Wenn sie sich im Schlaf umdrehte, würden die beiden Säcke sie aufhalten, bevor sie dem Rand des Grausteins nahe kam.

Dann ging ich zur anderen Seite des Steins und schaute nach Norden. Der Himmel war immer noch wolkenverhangen, und daher konnte ich außerhalb des Lichtkreises unseres Lagerfeuers nichts erkennen.

Vorsichtig ertastete ich die Schnur, die ich quer über die Oberseite des Steins gezogen hatte. Das andere Ende hatte ich an den Henkel des Holzeimers gebunden, der zwischen dem Feuer und den Grausteinen stand. Meine größte Sorge war, dass der Draccus den Eimer versehentlich zertrampeln könnte, bevor er dazu kam, ihn zu wittern. Falls diese Gefahr bestand, wollte ich den Eimer fortziehen und später erneut auswerfen. Denna hatte darüber gelacht und es als »Hühnerangeln« bezeichnet.

Der Draccus war nun auf der Hügelkuppe angelangt und stapfte mit viel Lärm durchs Gestrüpp. Am Rand des Lichtscheins unseres Lagerfeuers blieb er stehen. Seine dunklen Augen glühten rot, und das Rot fing sich auch auf seinen Schuppen. Er schnaufte und fing an, um das Feuer herumzuschleichen, wiegte dabei langsam den Kopf hin und her. Dann spie er einen blauen Flammenstoß, was, wie ich vermutete, als Gruß oder Herausforderung gemeint war.

Dann stürzte er in Richtung Feuer. Obwohl ich ihn nun schon geraume Zeit beobachtet hatte, war ich immer noch erstaunt, wie schnell sich diese riesenhafte Kreatur bewegen konnte. Kurz vor dem Feuer verharrte er, schnaufte noch einmal und kroch dann auf den Eimer zu. Der war zwar aus robustem Holz und fasste mindestens zwei Gallonen, sah aber neben dem riesigen Kopf des Draccus wie ein Teetässchen aus. Er schnupperte daran und stieß den Eimer dann mit der Schnauze um.

Der Eimer kullerte im Halbkreis, aber ich hatte das klebrige Harz fest hinein gepresst. Der Draccus trat einen Schritt vor, schnaubte noch einmal und nahm den Eimer ins Maul.

Ich war so erleichtert, dass ich beinahe vergessen hätte, die Schnur loszulassen. Sie wurde mir aus den Händen gerissen, als der Draccus noch ein wenig auf dem Eimer herumkaute. Dann schlang er die klebrige Masse hinunter.

Ich atmete erleichtert auf und setzte mich hin. Der Draccus schlich nun wieder um das Feuer herum. Er spie einen blauen Flammenstoß und noch einen zweiten, wälzte sich schließlich in dem Feuer und zermalmte es unter seinem massigen Leib.

Als er die Feuerstelle planiert hatte, verhielt er sich nach dem gleichen Muster wie beim letzten Mal. Er bewegte sich zu den noch brennenden Holzstücken, die rings umher verstreut lagen, wälzte sich darauf und fraß sie anschließend auf. Ich hatte beinahe bildlich vor Augen, wie jeder Stock und jeder Klotz, den er schluckte, das Dennerharz tiefer in seinen Magen hinein schob, wie sie es aufquirlten, auseinander ziehen und auflösen halfen.

Eine Viertelstunde verging, und ich sah, wie er die Feuerstelle einmal umrundete. Ich hatte gehofft, dass man ihm die Wirkung des Harzes nun langsam anmerken würde. Nach meiner Schätzung hatte er das Sechsfache einer für ihn tödlichen Dosis geschluckt. Die anfänglichen euphorischen und manischen Phasen hätten eigentlich schnell einsetzen müssen. Anschließend folgten Delirium, Lähmungen, Koma, Tod. Meinen Berechnungen nach müsste alles innerhalb einer Stunde vorbei sein, wenn alles gut lief, auch schneller.

Ich empfand ein großes Bedauern, als ich mit ansah, wie er die verstreuten kleineren Feuer erstickte. Er war ein prachtvolles Tier. Es tat mir in der Seele weh, dass ich ihn töten musste, sogar mehr noch, als dass dabei Ophalum im Wert von über sechzig Talenten vernichtet wurde. Aber es gab keinen Zweifel, was geschehen würde, wenn man den Ereignissen ihren Lauf ließ. Ich konnte es mit meinem Gewissen nicht vereinbaren, das Leben unschuldiger Menschen zu gefährden.

Der Draccus hörte bald auf zu fressen und wälzte sich nun nur noch auf den verstreuten Holzstücken hin und her. Er bewegte sich nun energischer, ein Zeichen, dass das Dennerharz zu wirken begann. Er fing an zu grunzen. Er grunzte, spie blaues Feuer, wälzte sich, grunzte …

Schließlich war von dem Lagerfeuer nur noch das glühende Kohlenbett übrig. Wie schon beim letzten Mal legte sich der Draccus darauf und löschte damit alles Licht auf dem Hügel.

Er lag dort einen Moment lang ganz still. Dann grunzte er wieder und spie blaues Feuer. Nun wälzte er seinen Bauch tiefer in das Kohlenbett hinein, fast als würde er nervös herumrutschen. Wenn das der Beginn der manischen Phase war, ging es für meinen Geschmack alles viel zu langsam. Ich hatte gehofft, dass er um diese Zeit schon auf dem besten Wege ins Delirium wäre. Hatte ich das Harz zu gering dosiert?

Als sich meine Augen allmählich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah ich, dass es noch eine weitere Lichtquelle gab. Erst dachte ich, die Wolken hätten sich verzogen, und der Mond sei aufgegangen. Doch als ich mich von dem Draccus abwandte und mich umschaute, erkannte ich, was es wirklich war.

Im Südwesten, kaum zwei Meilen entfernt, war Trebon von Feuerschein erleuchtet. Und das war nicht das Kerzenlicht aus den Fenstern, nein, überall loderten hohe Flammen empor. Für einen Moment glaubte ich, die ganze Stadt stünde in Brand.

Dann wurde mir klar, was es war: das Erntedankfest. Im Stadtzentrum brannte ein großes Feuer, und kleinere Feuer brannten vor den Häusern, vor denen man an die erschöpften Erntehelfer Apfelwein ausschenkte. Sie tranken und warfen die Butzemänner in die Flammen. Diese Puppen waren aus Weizen- oder Gerstengarben, aus Stroh und Spreu. Sie waren so geflochten, dass sie schnell in Flammen aufgingen. Es war ein Ritual, mit dem man das Ende des Jahres beging, und das Dämonen abschrecken sollte.

Hinter mir hörte ich den Draccus grunzen. Ich sah wieder zu ihm hinab, und wie auch ich zuvor blickte er in die andere Richtung, fort von Trebon und hin zu den dunklen Felsenhängen des Nordens.

Ich bin kein religiöser Mensch, aber ich gestehe, dass ich in diesem Moment anfing zu beten. Ich betete in vollem Ernst zu Tehlu und all seinen Engeln und bat darum, dass der Draccus einfach nur friedlich einschlafen möge, ohne sich noch einmal umzusehen und die Feuer der Stadt zu bemerken.

Ich wartete etliche lange Minuten. Zunächst glaubte ich, der Draccus wäre eingeschlafen, doch als ich genauer hinsah, erkannte ich, dass er den Kopf immer wieder langsam hin und her wiegte. Und je besser sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnten, desto heller erschienen mir die Feuer in Trebon. Es war jetzt eine halbe Stunde her, dass er das Harz verschlungen hatte. Wieso war er immer noch am Leben?

Ich hätte ihm gern auch noch das restliche Harz hingeworfen, wagte es aber nicht. Wenn sich der Draccus zu mir umwandte, würde er nach Süden sehen, in die Richtung der Stadt. Und selbst wenn ich ihm den Sack mit dem Harz direkt vor die Schnauze warf, war nicht auszuschließen, dass er sich umblickte. Vielleicht konnte ich …

Doch da brüllte der Draccus, so tief und kräftig wie zuvor. Ich zweifelte nicht, dass es bis Trebon zu hören war. Ja, es hätte mich nicht gewundert, wenn man es in Imre gehört hätte. Ich sah zu Denna hinüber. Sie regte sich im Schlaf, wachte aber nicht auf.

Der Draccus sprang von dem Kohlenbett auf und führte sich nun auf wie ein herumtollender junger Hund. Die Kohlen glühten an einigen Stellen noch und spendeten ausreichend Licht, so dass ich sehen konnte, wie das Riesenvieh sich herumwälzte, sich auf den Rücken drehte, spielerisch nach der Luft schnappte, sich umdrehte …

»Nein«, sagte ich. »Nein, nein, nein.«

Er sah nach Trebon hinüber. Die Feuer der Stadt spiegelten sich in seinen großen Augen. Er spie noch einen mächtigen blauen Flammenstoß. Die gleiche Geste wie vorher: ein Gruß oder eine Herausforderung.

Dann rannte er los, preschte in aberwitzigem Tempo den Hang hinunter. Ich hörte, wie er eine Schneise durch den Wald schlug. Und ich hörte ihn brüllen.

Während ich meine Sympathielampe anmachte, ging ich zu Denna und rüttelte sie unsanft. »Denna. Denna! Du musst aufstehen!«

Sie ließ sich nicht wecken.

Ich zog ein Augenlid hoch und überprüfte die Pupille. Sie war nun überhaupt nicht mehr träge und zog sich im Licht schnell zusammen. Das bedeutete, dass ihr Körper das Dennerharz endlich verarbeitet hatte. Sie war nun einfach nur noch erschöpft. Um ganz sicher zu gehen, überprüfte ich beide Pupillen ein zweites Mal.

Ja. Ihre Pupillen waren in Ordnung. Sie hatte es überstanden. Wie um diese Diagnose zu bestätigen, zog Denna eine finstere Miene, wandte das Gesicht vom Licht meiner Lampe ab und murmelte etwas nicht allzu Damenhaftes. Ich verstand nicht alles, aber die Worte »Hurenbock« und »verpiss dich« kamen mehrfach darin vor.

Ich nahm sie in die Decke gehüllt auf den Arm und stieg vorsichtig mit ihr von den Steinen hinunter. Dann legte ich sie schön warm eingemummelt in den Torbogen aus Grausteinen. Während ich so mit ihr umging, schien sie einmal aufzuwachen. »Denna?«

»Moteth?«, murmelte sie sehr schläfrig, und die Augen unter ihren Lidern regten sich nur ganz leicht.

»Denna! Der Draccus ist auf dem Weg nach Trebon! Ich muss …«

Ich hielt inne. Sie war offensichtlich wieder bewusstlos geworden, und ich hatte keine Ahnung, was ich jetzt tun sollte.

Ich musste irgendetwas unternehmen. Unter normalen Umständen hätte der Draccus einen großen Bogen um eine Stadt gemacht, doch so berauscht und manisch, wie er war, konnte man nicht wissen, wie er auf die Erntedankfeuer reagieren würde. Wenn er in der Stadt herumwütete, war es meine Schuld. Ich musste etwas tun.

Ich stieg rasch auf den Torbogen hinauf, schnappte mir die beiden Säcke und flitzte wieder hinunter. Dann kippte ich den Reisesack aus. Ich nahm mir die Armbrustbolzen, wickelte sie in mein zerrissenes Hemd und stopfte sie wieder in den Sack. Ich warf auch noch die Draccusschuppe hinein, steckte die Flasche Schnaps zur Polsterung in den Sack mit dem Harz und stopfte auch diesen in meinen Reisesack.

Dann trank ich aus dem Schlauch noch schnell einen Schluck Wasser und ließ ihn für Denna zurück. Sie würde schrecklichen Durst haben, wenn sie aufwachte.

Ich schulterte meinen Reisesack, machte meine Sympathielampe an, ergriff das Beil und lief los.

Ich hatte einen Drachen zu töten.

Wie ein Wahnsinniger rannte ich durch den Wald. Das Licht meiner Sympathielampe hüpfte hin und her, und so konnte ich Hindernisse erst im letzten Augenblick erkennen. Es war kein Wunder, dass ich stürzte und Hals über Kopf den Hang hinunterpurzelte. Als ich wieder auf die Beine kam, fand ich meine Lampe schnell wieder, ließ das Beil aber liegen, da ich im Grunde wusste, dass ich damit gegen den Draccus nichts ausrichten konnte.

Ich stürzte noch zwei Mal, bis ich zur Straße kam. Dort duckte ich mich wie ein Sprinter und rannte so schnell ich konnte, auf die Lichter der Stadt zu. Mir war klar, dass der Draccus schneller war als ich, aber ich hoffte, dass der Wald ihn aufgehalten hatte und dass es mit seinem Orientierungssinn nicht mehr zum Besten stand. Wenn ich vor ihm in der Stadt eintraf, konnte ich die Leute warnen …

Doch als die Straße aus dem Wald herausführte, sah ich, dass die Feuer der Stadt nun höher und heller brannten. Ganze Gebäude standen in Flammen. Das Gebrüll des Draccus war zu hören und Rufe und schrille Schreie.

Als ich in Trebon anlangte, verlangsamte ich meine Schritte und holte ein wenig Luft. Ich kletterte an einer Hauswand hoch und von dort auf eines der wenigen etwas höher gelegenen Dächer, um mir einen Überblick über die Lage zu verschaffen.

Das große Erntedankfeuer auf dem Marktplatz war auseinandergerissen und in alle Himmelsrichtungen verstreut. Etliche nahe gelegene Häuser und Geschäfte waren dem Erdboden gleich gemacht. Auf einigen Dächern standen die Holzschindeln in Flammen. Wenn es an diesem Abend nicht geregnet hätte, wäre die ganze Stadt bereits ein einziges Flammenmeer gewesen. So brannten nur vereinzelte Gebäude. Doch es war nur ein Frage der Zeit.

Ich konnte den Draccus zwar nicht sehen, hörte aber, wie er sich in der Ruine eines brennenden Hauses wälzte. Ein blauer Flammenstoß schoss hoch über die Dächer der Stadt empor, und ich hörte ihn wieder brüllen. Bei diesem Geräusch brach mir der kalte Schweiß aus. Wer konnte schon wissen, was in seinem drogenvernebelten Hirn jetzt vor sich ging?

Überall waren Menschen. Einige standen einfach nur wie versteinert fassungslos da, andere liefen panisch zur Kirche, in der Hoffnung, in dem großen Steingebäude, an dessen Portal zum Schutz vor Dämonen das riesige Eisenrad hing, Zuflucht zu finden. Doch die Kirche war abgeschlossen, und so mussten sie anderswo Zuflucht suchen. Einige Leute sahen entsetzt und weinend von ihren Fenstern aus zu, doch erstaunlich viele hatten einen kühlen Kopf bewahrt und bereits von dem Regenwasserspeicher auf dem Dach des Rathauses eine Eimerkette zu einem brennenden Gebäude in der Nähe gebildet.

Und da wusste ich mit einem Mal, was ich zu tun hatte. Es war, als würde ich eine Bühne betreten. Das Lampenfieber war wie weggeblasen. Jetzt kam es nur noch darauf an, dass ich meine Rolle spielte.

Ich sprang auf das Nachbardach und lief von dort weiter über die Dächer, bis ich zu einem Haus in der Nähe des Marktplatzes kam, dessen Dach von den umherfliegenden Trümmern des Erntedankfeuers in Brand gesteckt war. Ich riss eine Schindel heraus, die an einer Kante brannte, und lief damit zum Dach des Rathauses.

Ich war nur noch zwei Dächer entfernt, als ich ausrutschte. Zu spät bemerkte ich, dass ich auf das Dach des Wirtshauses gesprungen war, das nicht mit Holzschindeln, sondern mit Lehmziegeln gedeckt war, die vom Regen noch rutschig waren. Ich fiel und rutschte fast bis zur Dachkante, ehe ich wieder Halt fand. Das Herz pochte mir bis zum Hals. Die brennende Schindel hielt ich immer noch in der Hand.

Atemlos riss ich mir die Stiefel von den Füßen. Nun, mit dem vertrauten Gefühl der Dächer unter den schwieligen Fußsohlen, lief ich, sprang, lief, schlitterte und sprang noch einmal. Schließlich packte ich ein Regenrohr und schwang mich auf das flache Steindach des Rathauses.

Immer noch die Schindel in der Hand, lief ich die Leiter an dem Wasserspeicher hinauf und dankte dem Himmel, dass er keine Abdeckung hatte.

Während ich über die Dächer gelaufen war, waren die Flammen auf der Schindel erloschen und hatten an der Kante nur einen schmalen Streifen Glut hinterlassen. Ich blies vorsichtig darauf, und bald brannte sie wieder lichterloh. Dann brach ich sie in der Mitte entzwei und ließ eine Hälfte auf das Flachdach fallen.

Ich ließ den Blick über die Stadt schweifen und prägte mir ein, wo die größten Feuer brannten. Es waren sechs besonders schwere Brände, die in den dunklen Himmel emporloderten. Elxa Dal hatte immer gesagt, alle Feuer seien letztlich ein Feuer, und alle Feuer gehorchten dem Willen des Sympathetikers. Also gut. Alle Feuer waren ein Feuer. Dieses Feuer. Dieses brennende Schindelstück. Ich murmelte eine Bindungsformel und besann mich auf mein Alar. Dann kratzte ich mit dem Daumennagel die Rune ule ins Holz und noch die Runen dok und pesin. Währenddessen begann das ganze Schindelstück zu schwelen und zu qualmen und wurde jetzt fast zu heiß, um es noch festzuhalten.

Ich hakte einen Fuß an einer Leitersprosse ein, beugte mich über den Rand des Wasserspeichers, steckte die Schindel tief ins Wasser und löschte sie so. Einen Moment lang spürte ich das kühle Wasser um meine Hand, doch dann wurde es schnell wärmer. Obwohl die Schindel nun unter Wasser war, sah ich an der Kante den Glutstreifen rot vor sich hin glimmen.

Ich zückte mit der anderen Hand mein Taschenmesser und steckte mit der Klinge das improvisierte Sygaldriestück unter Wasser an der Holzwand des Wasserspeichers fest. Es war zweifellos die am schnellsten hingeschluderte hitzeschluckende Bindung aller Zeiten.

Ich schwang mich zurück auf die Leiter und sah dabei über die Stadt, die in friedlichem Dunkel lag. Die Flammen waren zurückgegangen und an den meisten Stellen bis auf die Glut erloschen. Ich hatte die Brände zwar nicht gelöscht, sie aber so weit gebändigt, dass die Leute mit ihren Eimern eine Chance hatten.

Doch meine Arbeit war erst zur Hälfte getan. Ich sprang auf das Dach und schnappte mir das immer noch brennende zweite Schindelstück, das ich hatte fallen lassen. Dann rutschte ich ein Regenrohr hinunter und rannte durch die dunklen Straßen und über den Marktplatz zur Tehlanerkirche.

Unter der riesigen alten Eiche vor dem Kirchenportal, die immer noch ihr Herbstlaub trug, hielt ich an und kniete mich hin, schnürte meinen Reisesack auf und zog den Sack mit dem verbliebenen Harz heraus. Ich goss die Flasche Schnaps darüber aus und setzte alles mit der Holzschindel in Brand. Das Harz fing schnell Feuer und gab einen beißenden, süßlichen Qualm von sich.

Dann nahm ich das nicht brennende Ende der Schindel zwischen die Zähne, schwang mich auf einen der unteren Eichenäste und begann den Baum zu erklimmen. Es war einfacher, als an der Kirchenfassade hinaufzuklettern, und ich kam so schnell auf eine Höhe, von der aus ich auf einen breiten Sims am oberen Portal der Kirche springen konnte. Ich knickte einen kleinen Eichenzweig ab und steckte ihn mir in die Tasche.

Auf dem Sims ging ich bis zu der Stelle, an der das riesige Eisenrad mit Bolzen an der Steinmauer befestigt war. Das Rad ließ sich schneller besteigen als eine Leiter, auch wenn sich die eisernen Speichen unter meinen immer noch feuchten Händen eiskalt anfühlten.

Ich erklomm die Oberseite des Rads und schwang mich von dort auf das höchstgelegene Dach der Stadt. Die Feuer waren immer noch unter Kontrolle, und statt der Rufe und Schreie hörte man nun Schluchzer und ein hektisches Stimmengewirr. Ich nahm das Schindelstück aus dem Mund und blies vorsichtig auf die Glut, bis es wieder Feuer fing. Dann konzentrierte ich mich, murmelte noch eine Bindungsformel und hielt den Eichenzweig über die Flamme. Ich ließ den Blick über die Stadt schweifen und sah, dass die Feuersglut weiter eingedämmt war.

Es dauerte einen Moment, und dann stand der Eichenbaum schlagartig in Flammen. Er leuchtete heller als tausend Fackeln, als sein gesamtes Laub mit einem Schlag Feuer fing.

In diesem plötzlichen Lichtschein sah ich den Draccus zwei Straßen weiter den Kopf heben. Er brüllte, spie einen blauen Flammenstoß und kam sofort in Richtung des Feuers angerannt. An einer Ecke drehte er sich zu hastig und rammte eine Ladenfassade, die ohne viel Widerstand in sich zusammenfiel.

Als er dem Baum näherkam, verlangsamte er sein Tempo und spie immer wieder blaue Flammen. Das Laub war schnell heruntergebrannt und ließ nur abertausende kleine Glutstellen übrig, wodurch der Baum wie ein riesiger, eben gelöschter Kandelaber wirkte.

In dem schummrigen roten Licht war der Draccus kaum mehr als ein Schatten. Dennoch sah ich, dass seine Aufmerksamkeit, da nun die hellen Flammen erloschen waren, auf etwas anderes gelenkt wurde. Er wiegte den riesigen, keilförmigen Kopf hin und her, hin und her. Ich fluchte leise. Er war nicht nah genug.

Dann schnaubte der Draccus so laut, dass ich es selbst dort oben, dreißig Meter über ihm, hören konnte. Als er den qualmenden Harzsack witterte, riss er den Kopf herum. Er schnupperte und grunzte und kam noch ein Stück näher an den Sack heran. Diesmal legte er viel weniger Zurückhaltung an den Tag. Er stürzte sich förmlich auf den qualmenden Sack und schnappte ihn sich mit weit aufgerissenem Maul.

Ich atmete tief durch und schüttelte den Kopf, versuchte etwas von der Mattigkeit, die ich empfand, abzuschütteln. Ich hatte kurz nacheinander zwei doch recht ansehnliche sympathetische Leistungen vollbracht und war davon noch ziemlich benommen.

Doch wie es so schön heißt: Aller guten Dinge sind drei. Ich spaltete meinen Geist in zwei Teile auf, dann, mit einiger Mühe, in drei. Hier würde nur eine dreifache Bindung helfen können.

Während der Draccus kaute und sich mühte, das klebrige Harz hinunterzuschlingen, holte ich die schwere schwarze Schuppe aus meinem Reisesack und zog dann auch den Lodenstein aus einer Tasche meines Umhangs. Ich sprach die Bindungsformeln klar und deutlich und besann mich auf mein Alar. Dann hielt ich die Schuppe und den Stein vor mich hin, bis ich spürte, dass die Anziehungskraft zu wirken begann.

Ich konzentrierte mich auf mein Ziel.

Ich ließ den Lodenstein los. Er schoss auf die eiserne Schuppe zu. Unter meinen Füßen barst die Mauer, als das riesige Eisenrad aus seiner Verankerung riss.

Eine Tonne Schmiedeeisen stürzte in die Tiefe. Wenn jemand zugesehen hätte, hätte er bemerkt, dass das Rad schneller fiel, als es den Gesetzen der Schwerkraft entsprach. Man hätte auch bemerkt, dass es nicht senkrecht fiel, sondern schräg nach vorn, so als würde es von dem Draccus angezogen. So als schleuderte Tehlu das Rad höchstselbst mit rächender Hand auf das Untier.

Doch da war niemand, der das beobachtet hätte. Und es war auch kein Gott, der es lenkte. Nur ich.

Kapitel 81

Stolz

Als ich hinabsah, war der Draccus wie festgenagelt unter dem riesigen schmiedeeisernen Rad. Er lag regungslos vor der Kirche, und obwohl es unvermeidlich gewesen war, bedauerte ich es schmerzlich, dass ich das arme Tier getötet hatte.

Dann verspürte ich auf ein Mal große Erleichterung. Die Herbstluft war frisch und roch trotz des Holzrauchs angenehm, und das Steindach der Kirche fühlte sich kühl an unter meinen Füßen. Richtig zufrieden mit mir stopfte ich die Schuppe und den Lodenstein in meinen Reisesack. Ich atmete tief durch und ließ den Blick über die Stadt schweifen, die ich gerettet hatte.

Doch da ertönte ein lautes Knirschen und Ächzen, und das Dach geriet unter meinen Füßen in Bewegung. Das Portal der Kirche zerbröckelte und sank in sich zusammen, und ich schwankte, als mir der Boden unter den Füßen wegbrach. Ich sah mich verzweifelt nach einem Dach um, auf das ich hätte springen können, aber keines war nah genug. Ich strauchelte rückwärts, und das Dach brach auseinander und stürzte in die Tiefe.

In meiner Verzweiflung sprang ich in das verkohlte Geäst der Eiche. Ich griff nach einem Ast, der unter meinem Gewicht brach. Dann purzelte ich durch das Astwerk hinab, schlug mit dem Kopf auf, und alles war dunkel.

Kapitel 82

Esche und Ulme …

Ich erwachte in einem Bett. In einem Zimmer. In einem Wirtshaus. Mehr war mir im ersten Moment nicht bewusst. Ich fühlte mich, als wäre mir eine Kirche auf den Kopf gefallen.

Man hatte mich gewaschen und mir Verbände angelegt, und alles mit größter Sorgfalt. Es hatte sich offenbar auch jemand um alle meine kürzlich erlittenen Verletzungen gekümmert, selbst um die kleinsten. Ich hatte weiße Leinenverbände um den Kopf, die Brust, ein Knie und einen Fuß. Jemand hatte sich sogar die Mühe gemacht, die Schürfwunden auf meinen Händen zu reinigen und zu verbinden, ebenso wie die Schnittwunde, die mir drei Tage zuvor Ambroses Schergen bei dem Versuch mich umzubringen, beigebracht hatten.

Die Beule auf meinem Kopf schien das Schlimmste von allem zu sein. Sie pochte, und wenn ich den Kopf hob, wurde mir schwindelig. Jede Bewegung war eine Lektion in punitiver Anatomie. Ich schwang die Beine aus dem Bett und verzog das Gesicht: Tiefes Gewebetrauma im Halbsehnenmuskel des rechten Beins. Ich setzte mich auf: Querzerrung des Knorpelgewebes zwischen den unteren Rippen. Ich stand auf: Leichte Verstauchung des Talo … navi … verdammt, wie hieß das noch? Ich hatte Arwyls Gesicht vor Augen, wie er mich mit gerunzelter Stirn durch seine runden Brillengläser ansah.

Meine Kleider waren gereinigt und geflickt. Ich zog sie an und bewegte mich dabei sehr langsam, um keine der hochinteressanten Mitteilungen meines Körpers zu verpassen. Ich war froh, dass es in dem Zimmer keinen Spiegel gab, denn ich musste übel zugerichtet aussehen. Der Kopfverband störte mich, aber ich beschloss, ihn dran zu lassen. Wie es sich anfühlte, war dieser Verband das Einzige, was meinen Kopf vor dem Auseinanderfallen bewahrte.

Ich ging zum Fenster. Der Himmel war bedeckt, und in dem grauen Licht bot die Stadt einen schrecklichen Anblick – überall Ruß und Asche. Das Geschäft auf der anderen Straßenseite war zertrümmert, wie ein Puppenhaus unter dem Stiefel eines Soldaten. Leute suchten in den Trümmern herum. Die Wolkendecke war so dick, dass man nicht erkennen konnte, wie spät es war.

Ich hörte einen Luftzug, als die Tür geöffnet wurde, und als ich mich umsah, stand eine junge Frau vor mir. Jung, hübsch, bescheiden – die Art von Mädchen, wie sie in solchen kleinen Wirtshäusern oft arbeiten: eine Nellie. Oder Nell. Ein Mädchen, das leicht zu erschrecken war, da der Wirt zu Wutanfällen neigte und ihm auch schon einmal die Hand ausrutschte. Sie starrte mich an, offenbar erstaunt, dass ich nicht im Bett lag.

»Hat es Tote gegeben?«, fragte ich.

Sie schüttelte den Kopf. »Der kleine Liram hat sich den Arm gebrochen. Und einige Leute haben Verbrennungen und so …« Ich atmete auf. »Ihr solltet nicht aufstehen, Sir. Der Doktor hat gesagt, dass Ihr vielleicht gar nicht mehr aufwacht. Ihr solltet Euch schonen.«

»Ist … ist meine Kusine wieder zurück in der Stadt?«, fragte ich. »Das Mädchen, das auf der Mauthen-Farm war. Ist sie auch hier?«

Die junge Frau schüttelte den Kopf. »Nur Ihr seid hier, Sir.«

»Wie spät ist es?«

»Das Mittagessen ist noch nicht ganz fertig, Sir. Aber ich könnte Euch etwas anderes bringen, wenn Ihr mögt.«

Mein Reisesack stand neben dem Bett. Ich schulterte ihn, und es war ein eigenartiges Gefühl, wie leicht er nur mit der Schuppe und dem Lodenstein darin war. Ich sah mich nach meinen Stiefeln um, doch dann fiel mir wieder ein, dass ich sie mir am Abend zuvor von den Füßen gerissen hatte, um barfuß besser über die Dächer laufen zu können.

Ich verließ das Zimmer, das Mädchen im Schlepptau, und ging hinunter in den Schankraum. Hinter dem Tresen stand derselbe Mann wie am vorherigen Tag, und er blickte immer noch verdrießlich.

Ich ging zu ihm. »Meine Kusine?«, fragte ich. »Ist sie in der Stadt?«

Der Wirt wandte sich mit seinem verdrießlichen Blick zu dem Durchgang um, in dem gerade die junge Frau auftauchte. »Nell, warum zum Teufel lässt du ihn aufstehen? Du bist doch wirklich dumm wie Bohnenstroh.«

Dann hieß sie also tatsächlich Nell. Unter anderen Umständen hätte ich das amüsant gefunden.

Er wandte sich wieder an mich, mit einem Lächeln, das im Grunde nur eine Variante seiner säuerlichen Miene war. »Mein Gott, Junge. Muss dein Gesicht aber wehtun. Das ist ja ein Anblick zum Steinerweichen.« Er gluckste.

Ich funkelte ihn an. »Ich habe nach meiner Kusine gefragt.«

Er schüttelte den Kopf. »Sie ist nicht wiedergekommen. Und ich nehme ihr das nicht übel.«

»Bringt mir Brot, Obst und etwas Fleisch, wenn Ihr habt«, sagte ich. »Und eine Flasche Obstwein. Am liebsten Erdbeere.«

Er lehnte sich an den Tresen, hob eine Augenbraue und lächelte herablassend. »Kein Grund zur Eile, mein Junge. Da du jetzt aufgewacht bist, wird der Wachtmeister mit dir sprechen wollen.«

Ich biss die Zähne zusammen, schluckte die Erwiderung, die mir schon auf der Zunge lag, wieder hinunter, und atmete einmal tief durch. »Hört mir zu. Ich habe ein paar wirklich unangenehme Tage hinter mir. Ich habe Kopfschmerzen, wie Ihr sie Euch überhaupt nicht vorstellen könnt, und eine Freundin von mir befindet sich womöglich in Lebensgefahr.« Ich starrte ihn mit eisiger Miene an. »Ich möchte nicht, dass es hier zu einer unschönen Szene kommt. Und deshalb bitte ich Euch noch einmal ganz freundlich, mir zu bringen, was ich verlangt habe.« Ich zückte meinen Geldbeutel. »Bitte.«

Er sah mich an, und sein Gesicht verfärbte sich vor Wut. »Du dummer kleiner Wichtigtuer. Wenn du mir nicht ein wenig Respekt entgegenbringst, fessele ich dich an einen Stuhl, bis der Wachtmeister kommt.«

Ich warf daraufhin einen Eisendeut auf den Tresen und hielt einen zweiten in der geballten Faust.

Er betrachtete die Münze mit seinem säuerlichen Blick. »Was soll das?«

Ich konzentrierte mich und spürte, wie die Kälte meinen Arm hinaufkroch. »Das ist Euer Trinkgeld«, sagte ich, während ein kleines Rauchfähnchen von dem Deut aufzusteigen begann. »Weil Ihr mich so prompt und höflich bedient habt.«

Rings um die Münze begann der Lack Blasen zu schlagen und zu verkohlen. Der Wirt sah sprachlos und entsetzt zu.

»Und jetzt bringt mir, was ich verlangt habe«, sagte ich und sah ihm in die Augen. »Und auch noch einen Schlauch Wasser. Sonst brenne ich dieses Haus nieder und tanze in der Asche Eurer verkohlten Gebeine.«

Mit vollem Reisesack kam ich auf den Gipfel des Grausteinhügels. Ich war barfuß und außer Atem und hatte dröhnende Kopfschmerzen. Von Denna war keine Spur zu sehen.

Ich schaute mich in der näheren Umgebung um; alles, was ich zurückgelassen hatte, lag noch an Ort und Stelle. Auch die beiden Decken waren noch da. Der Wasserschlauch war fast leer, das war die einzige Veränderung. Denna war vielleicht nur kurz mal im Gebüsch verschwunden.

Ich wartete. Ich wartete länger, als es vernünftig war. Dann rief ich nach ihr, erst leise, dann lauter, obwohl mir der Kopf schrecklich weh tat, wenn ich rief. Schließlich saß ich einfach nur da. Ich konnte nur noch daran denken, wie Denna wohl aufgewacht war – alleine, mit Schmerzen, durstig und desorientiert. Was hatte sie wohl gedacht?

Ich aß ein wenig und dachte darüber nach, was ich jetzt tun sollte. Ich überlegte kurz, den Wein aufzumachen, wusste aber, dass das eine schlechte Idee war, denn schließlich hatte ich ja ziemlich sicher eine Gehirnerschütterung. Ich rang mit der irrationalen Vorstellung, Denna könnte im Delirium in den Wald gegangen sein, und ich müsste sie nun suchen. Ich überlegte, ob ich ein Lagerfeuer machen sollte, damit sie es sehen könnte und wieder käme.

Aber nein. Ich wusste, dass sie einfach gegangen war. Sie war aufgewacht, hatte gesehen, dass ich nicht mehr da war, und war gegangen. Wie sie gesagt hatte, als wir das Wirtshaus in Trebon verlassen hatten: Ich gehe, wenn ich nicht willkommen bin. Alles Weitere ergibt sich unterwegs. Glaubte sie etwa, dass ich sie verlassen hatte?

Dessen ungeachtet hatte ich irgendwie das Gefühl, dass sie schon eine ganze Weile fort war. So packte ich meinen Reisesack. Für den Fall, dass ich mich irrte, schrieb ich ihr einen Brief, in dem ich ihr erklärte, was geschehen war, und sie wissen ließ, dass ich einen Tag lang in Trebon auf sie warten würde. Mit einem Stück Kohle schrieb ich ihren Namen an einen der Grausteine und zog von dort einen Pfeil zu der Stelle, an der ich die mitgebrachten Lebensmittel, eine Flasche Wasser und eine Decke für sie zurückließ.

Dann brach ich auf. Meine Stimmung war nicht die Beste. Und meine Gedanken waren eher düster.

Als ich nach Trebon zurückkam, brach über der Stadt gerade die Abenddämmerung herein. Ich kletterte auf die Dächer, allerdings etwas vorsichtiger als sonst, denn solange mein Kopf sich nicht ein paar Tage erholt hatte, konnte ich meinem Gleichgewichtssinn noch nicht trauen.

Dennoch schaffte ich es ohne Schwierigkeiten auf das Dach des Wirtshauses, wo ich meine Stiefel auflas. Von dort aus bot die Stadt im Dämmerlicht einen schlimmen Anblick. Die vordere Hälfte der Kirche war vollkommen eingestürzt, und fast ein Drittel der Gebäude hatten etwas von dem Brand abbekommen. Einige Häuser waren nur angesengt, andere aber lagen in Schutt und Asche. Trotz all meiner Anstrengungen musste das Feuer außer Kontrolle geraten sein, als ich bereits bewusstlos war.

Ich sah nach Norden, zum Gipfel des Grausteinhügels, und hoffte dort ein Feuer zu erblicken, aber da war natürlich nichts.

Dann ging ich auf das Flachdach des Rathauses hinüber und stieg die Leiter zu dem Regenwasserspeicher hinauf. Er war fast leer. Auf dem Grund stand noch gut ein Meter Wasser, weit unterhalb der Stelle, an der ich mit meinem Taschenmesser das Schindelstück befestigt hatte. Das erklärte, wie es der Stadt ergangen war. Als der Wasserspiegel unter mein improvisiertes Sygaldriestück gesunken war, waren die Brände wieder aufgeflammt. Doch hatte ich immerhin den Ablauf der Ereignisse verlangsamen können. Wenn ich nicht gewesen wäre, wäre jetzt womöglich überhaupt nichts mehr von der ganzen Stadt übrig.

Im Wirtshaus hatten sich zahlreiche trübsinnig blickende, rußgeschwärzte Gestalten zum Trinken und Tratschen eingefunden. Mein verdrießlicher Freund war nirgends zu sehen, aber am Tresen hatte sich ein Pulk von Leuten versammelt, die erregt über etwas debattierten, das dort zu sehen war.

Der Bürgermeister und der Wachtmeister waren ebenfalls da. Sofort, als sie mich sahen, schnappten sie mich und gingen mit mir auf ein Zimmer, um mit mir zu sprechen.

Ich war eher einsilbig und hatte miserable Laune, und nach den Ereignissen der vergangenen Tage konnten mich zwei dickbäuchige alte Männer auch nicht mehr nennenswert einschüchtern. Sie merkten das bald, und es machte sie nervös. Ich hatte Kopfschmerzen und keine Lust, mich zu erklären, und das beklommene Schweigen machte mir überhaupt nichts aus. So waren hauptsächlich sie es, die die Unterhaltung bestritten, und indem sie ihre eigenen Fragen beantworteten, erzählten sie schließlich mir das meiste, was ich wissen wollte.

Es hatte in der Stadt zum Glück nur wenige Verletzte gegeben. Weil Erntedankfest war, wurde niemand im Schlaf von den Flammen überrascht. Viele Leute hatten Prellungen davongetragen oder sich die Haare versengt, und viele hatten mehr Rauch eingeatmet, als ihnen bekommen war, doch einmal abgesehen von einigen wenigen schweren Verbrennungen und dem schon erwähnten Jungen, dem ein herabfallender Balken den Arm gebrochen hatte, hatte es offenbar mich selbst am Schlimmsten getroffen.

Darüber, dass es sich bei dem Draccus um einen Dämon handelte, waren sie sich absolut sicher. Ein riesiger, schwarze Dämon, der Feuer und Gift spie. Wenn es daran auch nur den leisesten Zweifel gegeben hatte, hatte sich dieser erledigt, als das Untier von Tehlus Eisenrad erschlagen worden war.

Man war sich auch einig, dass dieses dämonische Untier für die Zerstörung der Mauthen Farm verantwortlich war. Keine ganz abwegige Schlussfolgerung, wenn auch grundfalsch. Doch der Versuch, sie von etwas anderem zu überzeugen, wäre Zeitverschwendung gewesen.

Man hatte mich bewusstlos auf dem Eisenrad gefunden, das den Dämon erschlagen hatte. Der örtliche Knochenklempner hatte mich verarztet, so gut er konnte, und da er von meiner bemerkenswerten Dickschädeligkeit nichts wusste, hatte er ernsthafte Zweifel geäußert, ob ich jemals wieder aufwachen würde.

Zunächst hatte man allgemein angenommen, ich hätte einfach nur das Pech gehabt, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein, und es sei mir irgendwie gelungen, das Rad von dem Kirchenportal herunterzuhebeln. Doch meine wundersame Genesung und die Geschichte, dass ich im Schankraum ein Loch in den Tresen gebrannt hatte, brachte die Leute dazu, auf das zu hören, was ein kleiner Junge und eine alte Witwe schon den ganzen Tag behauptet hatten: Als die alte Eiche in Flammen aufgegangen war, hätten sie im Licht des Feuerscheins jemanden auf dem Dach der Kirche stehen sehen. Und er hätte die Arme vor sich ausgestreckt, fast als betete er …

Dem Bürgermeister und dem Wachtmeister fiel schließlich nichts mehr ein, was sie noch sagen konnten, um die Stille zu füllen, und sie saßen nur noch da und blickten betreten vor sich hin.

Mir wurde klar, dass sie keinen mittellosen, abgerissenen Jungen vor sich sahen, sondern eine geheimnisvolle Gestalt, die einen Dämon getötet hatte. Und es gab keinen Grund für mich, sie davon abzubringen. Ja, es war höchste Zeit, dass ich von dieser ganzen Sache ein wenig profitierte. Wenn sie mich für einen Helden oder Heiligen hielten, stärkte das meine Position ungemein.

»Was habt ihr mit dem Körper des Dämons gemacht?«, fragte ich und sah, wie sie aufatmeten. Bis dahin hatte ich kaum ein Dutzend Worte gesprochen und auf die meisten ihrer zaghaft vorgebrachten Fragen mit grimmigem Schweigen reagiert.

»Da müsst Ihr Euch keine Sorgen machen, Sir«, erwiderte der Wachtmeister. »Uns war klar, was wir damit machen mussten.«

Mir krampfte sich der Magen zusammen, und ich kannte die Antwort schon, bevor sie es mir erzählten: Sie hatten ihn verbrannt und vergraben. Dieses Wesen war ein Wunder der Natur, und sie hatten es wie Unrat verbrannt und vergraben. Ich kannte an der Universität Naturkundler, die beide Hände dafür hergegeben hätten, um dieses seltene Geschöpf erforschen zu dürfen. Und ich hatte sogar insgeheim gehofft, dass diese Leute, wenn ich ihnen diese einmalige Gelegenheit verschaffte, mir dabei helfen würden, wieder Zugang zur Bibliothek zu erlangen.

Und dann die Schuppen und die Knochen. Hunderte Pfund organisches Eisen, um das sich die Alchemisten geprügelt hätten …

Der Bürgermeister nickte beflissen und sagte in einem singenden Tonfall: »Hebt ein Loch aus, ‛s ist nicht schwer. Zehn Fuß längs und zwei Fuß quer. Esche, Ulme, Vogelbeer’ –.« Er räusperte sich. »Das Loch musste natürlich größer werden. Wir haben alle abwechselnd gegraben, um es so schnell wie möglich zu erledigen.« Er hob die Hände und zeigte stolz seine Blasen.

Ich schloss die Augen und kämpfte gegen den Drang an, Kleinholz aus diesem Zimmer zu machen und die beiden in mindestens acht Sprachen zu verfluchen. Darum war die Stadt immer noch in einem so traurigen Zustand. Die Einwohner waren vollauf damit beschäftigt gewesen, ein Tier zu verbrennen und zu vergraben, das so viel wert war wie das Lösegeld für einen König.

Doch daran ließ sich nun nichts mehr ändern. Ich zweifelte, dass mein eben gewonnener Ruf mich geschützt hätte, wenn sie mich dabei erwischt hätten, wie ich es wieder ausgrub. »Das Mädchen, das die Hochzeit der Mauthens überlebt hat«, sagte ich. »Hat man sie heute hier gesehen?«

Der Bürgermeister sah den Wachtmeister fragend an. »Nicht dass ich wüsste«, sagte der. »Glaubt Ihr, dass sie etwas mit dem Untier zu tun hat?«

»Was?« Die Frage war so absurd, dass ich sie erst gar nicht verstand. »Nein! Jetzt macht euch doch nicht lächerlich!« Ich funkelte sie an. Das Letzte, was ich wollte, war, dass Denna in diese ganze Sache hineingezogen wurde. »Sie hat mir bei meiner Arbeit geholfen«, sagte ich vorsichtig und bewusst vieldeutig.

Der Bürgermeister warf dem Wachtmeister einen wütenden Blick zu und wandte sich dann wieder an mich. »Ist Eure … Arbeit hier nun abgeschlossen?«, fragte er ängstlich, so als fürchtete er, mich zu kränken. »Ich will mich ganz gewiss nicht in Eure Angelegenheiten einmischen … aber …« Er fuhr sich nervös mit der Zunge über die Lippen. »Warum ist das alles geschehen? Und sind wir jetzt in Sicherheit?«

»So weit es in meiner Macht steht, seid ihr in Sicherheit«, sagte ich vieldeutig, und es klang ziemlich heroisch. Wenn ein gewisser Ruf das einzige war, was bei dieser Sache für mich heraussprang, konnte ich auch dafür sorgen, dass es die richtige Art von Ruf war.

Dann kam mir eine Idee. »Damit ich mir hinsichtlich eurer Sicherheit Gewissheit verschaffen kann, brauche ich nur eines«, sagte ich, beugte mich auf meinem Stuhl vor und faltete die Hände. »Ich muss wissen, was Mauthen auf dem Barrow Hill ausgegraben hat.«

Sie sahen einander an. Wahrscheinlich dachten sie: Woher weiß er davon?

Ich lehnte mich auf meinem Stuhl zurück und verkniff es mir zu grinsen wie ein Kater in einem Taubenschlag. »Wenn ich weiß, was Mauthen dort oben gefunden hat, kann ich etwas unternehmen, das sicherstellt, dass so etwas nicht noch einmal geschieht. Ich weiß, es war ein Geheimnis, aber irgend jemand hier in der Stadt muss es doch wissen. Sagt es allen weiter. Jeder, der etwas darüber weiß, soll zu mir kommen und es mir erzählen.«

Dann erhob ich mich und gab acht, mir die diversen Schmerzen, die ich dabei hatte, nicht anmerken zu lassen. »Aber sie sollen sich beeilen. Ich reise morgen Abend ab. Ich habe im Süden dringende Geschäfte zu erledigen.«

Dann rauschte ich zur Tür hinaus, und mein Umhang bauschte sich dramatisch hinter mir. Ich bin eben ein gelernter Schauspieler und weiß, wie man einen eindrucksvollen Abgang hinlegt.

Den nächsten Tag verbrachte ich damit, gut zu essen und in einem weichen Bett vor mich hin zu dösen. Ich nahm ein Bad, kümmerte mich um meine diversen Verletzungen und ruhte mich verdientermaßen aus. Einige Leute kamen und erzählten mir, was ich eh schon wusste. Mauthen hatte Steine von einem Hügelgrab ausgegraben und war auf etwas gestoßen, das dort vergraben lag. Was war es? Irgendetwas. Niemand wusste etwas Genaueres.

Ich saß neben meinem Bett und spielte gerade mit dem Gedanken, ein Lied über den Draccus zu schreiben, als es an der Tür klopfte, so zaghaft und leise, dass ich es fast nicht gehört hätte. »Herein.«

Die Tür öffnete sich einen Spalt breit. Ein junges Mädchen, es war etwa dreizehn, spähte ängstlich herein, huschte dann ins Zimmer und schloss hinter sich leise die Tür. Sie hatte lockiges, mattbraunes Haar und ein blasses Gesicht mit zwei roten Flecken auf den Wangen. Ihre Augen lagen tief und waren dunkel, so als hätte sie geweint oder in letzter Zeit nicht viel Schlaf bekommen oder beides.

»Ihr wolltet wissen, was Mauthen ausgegraben hat?« Sie sah mich an, wandte dann den Blick schnell wieder ab.

»Wie heißt du?«, fragte ich freundlich.

»Verainia Greyflock«, erwiderte sie pflichtbewusst, machte einen Knicks und blickte zu Boden.

»Das ist aber ein schöner Name«, sagte ich. »Eine Verian ist eine kleine rote Blume.« Ich lächelte und versuchte ihr die Befangenheit zu nehmen. »Hast du schon einmal eine gesehen?« Sie schüttelte den Kopf, den Blick immer noch zu Boden gewandt. »Aber ich schätze mal, niemand nennt dich Verainia, oder? Nennt man dich Nina?«

Da sah sie mich an. Der Anflug eines Lächelns zeigte sich auf ihrem vergrämten Gesicht. »Meine Oma nennt mich so.«

»Komm, setz dich, Nina.« Ich wies mit einer Kopfbewegung auf das Bett, das die einzige andere Sitzgelegenheit im Zimmer war.

Sie nahm Platz und nestelte nervös mit den Händen auf dem Schoß herum. »Ich habe es gesehen. Das Ding, das sie da ausgegraben haben.« Sie sah mich an und blickte dann wieder auf ihre Hände hinab. »Jimmy, der jüngste Sohn von Mauthen, hat es mir gezeigt.«

Mein Herz schlug schneller. »Was war es?«

»Es war ein großes, buntes Gefäß«, sagte sie leise. »So hoch ungefähr.« Sie hielt ihre Hand etwa einen Meter über den Boden. Ihre Hand zitterte. »Und es waren alle möglichen Schriften und Bilder drauf. Ganz bunt. Farben, wie ich sie noch nie gesehen habe. Und einige Farben haben geglänzt, als wären sie aus Silber oder Gold.«

»Und was war auf den Bildern?«, fragte ich und gab mir große Mühe, ruhig zu wirken.

»Leute«, sagte sie. »Hauptsächlich Leute. Da war eine Frau, die hatte ein zerbrochenes Schwert in der Hand, und ein Mann, der neben einem toten Baum stand, und ein anderer Mann, dem gerade ein Hund ins Bein biss …« Sie verstummte.

»War da auch ein Mann mit weißem Haar und schwarzen Augen?«

Sie sah mich mit großen Augen an und nickte. »Der hat mir einen furchtbaren Schrecken eingejagt«, sagte sie und schauderte.

Die Chandrian. Es war eine Vase, auf der die Chandrian und ihre Zeichen abgebildet waren.

»Fällt dir zu diesen Bildern noch etwas ein?«, fragte ich. »Lass dir ruhig Zeit. Denk genau nach.«

Sie überlegte. »Da war ein Mann ohne Gesicht. Der hatte eine Kapuze, unter der nichts war. Vor ihm lag ein Spiegel, und über ihm waren ein paar Monde. Vollmond, Halbmond, Viertelmond …« Sie senkte den Blick und überlegte. »Und da war eine Frau …« Sie wurde rot. »Die hatte nicht viel an.«

»Fällt dir sonst noch etwas ein?«, fragte ich. Sie schüttelte den Kopf. »Und was waren das für Inschriften?«

»Das waren alles fremde Schriftzeichen. Das konnte ich nicht lesen.«

»Glaubst du, du könntest es zeichnen, was du da gesehen hast?«

Sie schüttelte erneut den Kopf. »Ich habe es nur ganz kurz gesehen«, sagte sie. »Jimmys Vater hätte uns eine gehörige Tracht Prügel verpasst, wenn er uns erwischt hätte.« Plötzlich hatte sie Tränen in den Augen. »Kommen jetzt die Dämonen, um mich zu holen, weil ich das gesehen habe?«

Ich schüttelte den Kopf, aber sie brach trotzdem in Tränen aus. »Ich habe solche Angst, seit das mit den Mauthens passiert ist«, schluchzte sie. »Ich habe so schlimme Träume. Ich weiß, dass sie kommen werden, um mich zu holen.«

Ich setzte mich neben sie aufs Bett und legte tröstend einen Arm um sie. »Dir wird nichts geschehen. Gar nichts.«

Sie sah mich an. Sie weinte zwar nicht mehr, aber in ihren Augen sah ich, dass sie immer noch schreckliche Angst hatte. Auch mit noch so viel freundlichem Zureden würde ich sie nicht beruhigen können.

Ich stand auf und ging zu meinem Umhang. »Ich möchte dir etwas schenken«, sagte ich und griff in eine der vielen Taschen. Ich zog ein Bauteil für eine Sympathielampe hervor, an der ich im Handwerkszentrum gearbeitet hatte, eine glänzende Metallscheibe, die auf einer Seite kunstvoll mit sygaldrischen Zeichen verziert war.

Ich brachte es ihr. »Diesen Talisman habe ich aus Veloran. Das ist weit weg, noch hinter dem Stormwall-Gebirge. Es ist der beste Talisman gegen Dämonen, den es gibt.« Ich nahm ihre Hand und legte ihn hinein.

Nina betrachtete den Talisman und sah dann wieder mich an. »Aber braucht Ihr den nicht selbst?«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich habe andere Mittel, um mich zu schützen.«

Sie schloss fest die Hand darum, und Tränen liefen ihr über die Wangen. »Oh, vielen, vielen Dank. Den werde ich jetzt immer bei mir haben.« Ihre Handknöchel waren ganz weiß vom Festhalten.

Sie würde ihn verlieren. Nicht bald, aber in einem Jahr oder in zwei oder zehn. Das war nur menschlich. Und wenn das geschah, würde sie schlimmer dran sein als zuvor.

»Das ist nicht nötig«, sagte ich. »Komm, ich zeige dir, wie es geht.« Ich nahm ihre Hand, die das Metallstück umklammert hielt, und legte meine Hand darum. »Mach die Augen zu.«

Nina schloss die Augen, und ich rezitierte langsam die ersten zehn Verse aus Ve Valora Sartane. Das war natürlich nicht sehr passend, aber etwas Besseres fiel mir in dem Moment nicht ein. Tema ist eine Sprache mit einem beeindruckenden Klang, zumal wenn man einen so schönen, dramatischen Bariton hat wie ich.

Als ich geendet hatte, öffnete sie die Augen. Sie waren von Staunen erfüllt, nicht mehr von Tränen.

»Jetzt ist er auf dich eingerichtet«, sagte ich. »Jetzt wird er dich, ganz egal, wo er gerade ist, immer beschützen. Jetzt könntest du ihn sogar zerbrechen oder einschmelzen – der Schutz des Talismans würde immer noch wirken.«

Sie schlang die Arme um mich und küsste mich auf die Wange. Dann wurde sie rot und stand schnell auf. Ihr Gesicht war nun nicht mehr blass und vergrämt, und ihre Augen strahlten. Bis dahin war mir gar nicht aufgefallen, wie hübsch sie eigentlich war.

Bald darauf ging sie, und ich saß noch eine Zeitlang auf meinem Bett und dachte nach.

Innerhalb eines Monats hatte ich eine Frau aus einer Flammenhölle gerettet. Ich hatte Blitze auf zwei Mordgesellen herabbeschworen und war ihnen entkommen. Und ich hatte ein Wesen getötet, das entweder ein Drache oder ein Dämon war, je nachdem, welchen Standpunkt man einnahm.

Doch dort in diesem Zimmer kam ich mir zum ersten Mal tatsächlich ein wenig wie ein Held vor. Wenn ihr nach einem Grund dafür sucht, dass ich der Mann wurde, der ich bin, wenn ihr nach einem Anfang sucht, dann sucht dort.

Kapitel 83

Rückkehr

An diesem Abend packte ich meine Sachen zusammen und ging hinunter in den Schankraum. Die Leute beobachteten mich und tuschelten aufgeregt. Ich schnappte ein paar Bemerkungen auf, als ich zum Tresen ging, und da ging mir auf, dass die meisten von ihnen mich am Vortag fast völlig bandagiert gesehen hatten und von schrecklichen Verletzungen unter diesen Verbänden ausgegangen waren. Heute waren die Verbände weg, und sie konnten an mir weiter nichts als ein paar Kratzer sehen. Ein weiteres Wunder. Ich verkniff mir ein Lächeln.

Der mürrische Wirt bestand darauf, mir nichts in Rechnung zu stellen, da ja die ganze Stadt tief in meiner Schuld stehe und so weiter. Ich wollte darauf bestehen zu zahlen. Nein, nein, käme überhaupt nicht in Frage. Er wollte nichts davon hören. Wenn er seiner Dankbarkeit auch noch auf andere Weise Ausdruck verleihen könnte?

Ich machte ein nachdenkliches Gesicht. Wenn das so sei, sagte ich, ob er wohl zufällig noch eine Flasche von diesem vorzüglichen Erdbeerwein hätte …?

Später ging ich zum Hafen von Evesdown und buchte auf einem Kahn eine Fahrt flussabwärts. Und während ich auf die Abfahrt wartete, fragte ich die Hafenarbeiter, ob sie in den letzten Tagen dort eine junge Frau gesehen hätten. Dunkle Haare, hübsches Gesicht …

Sie hatten. Denna war am vorigen Tag dort gewesen und nachmittags flussabwärts abgefahren. Ich war sehr erleichtert, sie nun in Sicherheit zu wissen. Andererseits wusste ich aber nicht, was ich davon halten sollte. Wieso war sie nicht nach Trebon gekommen? Glaubte sie, ich hätte sie im Stich gelassen? Erinnerte sie sich überhaupt an irgendetwas von dem, was wir in jener Nacht, als wir auf dem Graustein lagen, gesprochen hatten?

In den frühen Morgenstunden legten wir in Imre an, und ich ging schnurstracks zu Devi. Nach lebhaftem Gefeilsche gab ich ihr den Lodenstein und ein Talent und tilgte damit das kurzfristige Darlehen über zwanzig Talente. Meine älteren Schulden blieben weiterhin bestehen, aber nach allem, was ich durchgemacht hatte, brachten mich vier Talente Schulden nicht mehr um den Schlaf, obwohl mein Geldbeutel nun wieder einmal so gut wie leer war.

Es dauerte eine Weile, bis mein Leben wieder seinen gewohnten Lauf nehmen konnte. Ich war nur vier Tage fort gewesen, musste mich aber bei allen möglichen Leuten entschuldigen und Erklärungen geben. Ich hatte eine Verabredung mit Graf Threpe verpasst, zwei Treffen mit Manet und ein Mittagessen mit Fela. Das Anker’s hatte an zwei Abenden ohne Musiker auskommen müssen. Selbst Auri schimpfte mit mir, dass ich sie nicht besucht hatte.

Außerdem hatte ich Seminare bei Kilvin, Elxa Dal und Arwyl verpasst. Sie alle nahmen meine Entschuldigung an, teils gnädig und teils mit einem Kopfschütteln. Wenn die Studiengebühren für das nächste Trimester festgelegt würden, das war mir klar, würde ich für mein Fehlen teuer bezahlen müssen.

Doch am wichtigsten waren mir Wil und Sim. Sie hatten von dem Gerücht gehört, dass ein Student in einer Gasse überfallen worden sei. Und da sich Ambrose in den vergangenen Tagen noch selbstgefälliger gegeben hatte als sonst, nahmen sie an, ich wäre aus der Stadt geflohen oder läge nun mit Steinen beschwert auf dem Grund des Flusses. Sie waren die einzigen, denen ich erklärte, was wirklich geschehen war. Ich sagte ihnen zwar nicht die ganze Wahrheit, warum ich mich so für die Chandrian interessierte, erzählte ihnen aber alle Erlebnisse der letzten Tage und zeigte ihnen auch die Schuppe. Sie waren gebührend beeindruckt, bleuten mir aber auch ein, dass sie mir die Hölle heiß machen würden, wenn ich ihnen beim nächsten Verschwinden wieder keine Nachricht hinterließ.

Und ich suchte nach Denna, in der Hoffnung, ihr die wichtigste aller Erklärungen geben zu können. Doch wie immer hatte die Suche nach ihr keinen Erfolg.

Kapitel 84

Ein plötzlicher Sturm

Schließlich fand ich Denna, wie ich sie immer fand: rein zufällig.  

Ich ging, in Gedanken versunken, eine Straße in Imre entlang, und als ich um eine Ecke bog, wäre ich um ein Haar mit ihr zusammengestoßen.

Wir beide blieben abrupt stehen und sahen einander sprachlos an. Obwohl ich seit Tagen in jedem Schatten und jedem Kutschfenster nach ihrem Gesicht Ausschau gehalten hatte, verblüffte mich ihr Anblick. Ich hatte mich an die Gestalt ihrer Augen erinnert, nicht aber an die Macht ihres Blicks. Ich hatte mich daran erinnert, wie dunkel ihre Augen waren, nicht aber wie tief. Ihre Nähe verschlug mir den Atem, so als hätte man mich plötzlich unter Wasser gedrückt.

Viele Stunden lang hatte ich darüber nachgedacht, wie unser nächstes Treffen wohl verlaufen würde, und die Szene tausendmal im Geiste durchgespielt. Ich fürchtete, sie würde sich kühl und distanziert verhalten. Fürchtete, sie würde mich abweisen, weil ich sie dort im Wald allein gelassen hatte, oder sie würde in Tränen ausbrechen oder mich verwünschen oder einfach nur auf dem Absatz kehrt machen und gehen.

Denna lächelte mich hocherfreut an. »Kvothe!« Sie nahm meine Hand und drückte sie. »Du hast mir gefehlt. Wo warst du?«

Vor Erleichterung bekam ich weiche Knie. »Och, weißt du … Hier und da«, sagte ich mit einer lässigen Geste. »Überall.«

»Du hast mich letztens buchstäblich auf dem Trockendock zurückgelassen«, sagte sie mit gespielter Strenge. »Ich habe gewartet und gewartet, aber die Flut wollte einfach nicht kommen.«

Eben wollte ich ansetzen, ihr alles zu erklären, da zeigte Denna auf einen Mann, der neben ihr stand. »Wie unhöflich von mir. Kvothe, das ist Lentaren.« Ich hatte ihn bis dahin gar nicht bemerkt. »Lentaren – Kvothe.«

Lentaren war groß und schlank. Er war gut gebaut, gut gekleidet, gut erzogen. Der Schwung seines Unterkiefers hätte jeden Bildhauer mit Stolz erfüllt, und er hatte ebenmäßige weiße Zähne. Kurz: Er sah aus wie ein Märchenprinz. Und er stank nach Geld.

Er lächelte mich freundlich und umgänglich an. »Freut mich, dich kennenzulernen, Kvothe«, sagte er mit einer anmutigen leichten Verneigung.

Ich erwiderte die Verneigung reflexhaft und setzte mein schönstes Lächeln auf. »Stets zu Diensten, Lentaren.«

Dann wandte ich mich wieder an Denna. »Wir sollten uns demnächst mal zum Mittagessen treffen«, sagte ich ganz unbekümmert, hob kaum merklich eine Augenbraue und fragte sie damit: Ist das Lord Esche? »Ich habe dir einige interessante Geschichten zu erzählen.«

»Unbedingt!« Sie schüttelte kaum merklich den Kopf und sagte mir damit: Nein, ist er nicht. »Ich fand es sehr, sehr schade, dass ich den Schluss der Geschichte nicht mehr mitbekommen habe.«

»Ach, es ist nur das Übliche geschehen, wie du es sicher schon hundert Mal gehört hast«, sagte ich. »Der Prinz hat den Drachen getötet, den Schatz und die Prinzessin aber verloren.«

»Oh, also eine Tragödie.« Denna blickte zu Boden. »Das ist nicht das Ende, auf das ich gehofft hatte. Aber es war vermutlich nichts anderes zu erwarten.«

»Es wäre eine Tragödie, wenn es an diesem Punkt zu Ende wäre«, erwiderte ich. »Aber das kommt wirklich ganz darauf an, wie man es sieht. Und ich sehe es eher als eine Geschichte, die auf eine Fortsetzung wartet, die dann eine entsprechend gute Wendung nimmt.«

Eine Kutsche fuhr vorüber, und Lentaren wich ihr aus und stieß dabei versehentlich mit Denna zusammen. Sie nahm geistesabwesend seinen Arm. »Ich mag eigentlich keine Fortsetzungsgeschichten«, sagte sie und blickte einen Moment lang ernst und unergründlich. Dann zuckte sie die Achseln, und ein Lächeln spielte um ihre Lippen. »Aber ich lasse mich da gern von dir eines Besseren belehren.«

Ich zeigte auf den Lautenkasten, den ich auf dem Rücken trug. »Ich trete immer noch an den meisten Abenden im Anker’s auf. Wenn du mal vorbeikommen magst …«

»Das werde ich.« Denna seufzte und sah zu Lentaren hinüber. »Wir sind spät dran, nicht wahr?«

Er prüfte mit zusammengekniffenen Augen kurz den Sonnenstand und nickte. »Ja, das sind wir. Aber wenn wir uns beeilen, erwischen wir sie noch.«

Denna wandte sich wieder an mich. »Es tut mir Leid, aber wir sind zu einem Ausritt verabredet.«

»Es würde mir nicht im Traum einfallen, dich aufhalten zu wollen«, sagte ich und trat beiseite.

Lentaren und ich nickten einander höflich zu. »Ich komme dich bald einmal besuchen«, sagte Denna und drehte sich noch einmal zu mir, als sie losgingen.

»Geh nur.« Ich nickte in ihre Richtung. »Lass dich nicht aufhalten.«

Dann sah ich ihnen nach, wie sie auf der gepflasterten Straße in Imre davongingen. Arm in Arm.

Wil und Sim warteten schon auf mich, als ich kam. Sie hatten uns eine Bank gesichert, von der aus man einen schönen Blick auf den Springbrunnen vor dem Eolian hatte. Das Wasser umsprühte die von einem Satyr gejagten Nymphenfiguren.

Ich legte meinen Lautenkasten neben die Bank und klappte ihn auf, damit sich die Saiten ein wenig des Sonnenscheins erfreuen konnten. Wenn ihr selber keine Musiker seid, könnt ihr das vermutlich nicht verstehen.

Wil gab mir einen Apfel, und ich setzte mich zu ihnen. Der Wind strich über den Platz und verwandelte das Sprühwasser des Springbrunnens in einen gazeartigen Vorhang. Ein paar Rotahornblätter trudelten über das Kopfsteinpflaster, und ich sah zu, wie sie hüpften und sich drehten und dabei seltsame, komplizierte Muster vollzogen.

»Ich schätze mal, du hast endlich Denna gefunden«, sagte Wil nach einer Weile.

Ich nickte, ohne den Blick von den Blättern abzuwenden. Mir war nicht danach, es zu erklären.

»Man merkt das daran, dass du so schweigsam bist«, sagte Wil.

»Ist es nicht gut gelaufen?«, fragte Sim vorsichtig.

»Es ist nicht so gelaufen, wie ich gehofft hatte«, sagte ich.

Sie nickten verständnisvoll, und dann herrschte wieder einen Moment lang Schweigen.

»Ich habe darüber nachgedacht, was du uns erzählt hast«, sagte Wil. »Und auch darüber, was deine Denna erzählt hat. Mit ihrer Geschichte stimmt etwas nicht.«

Sim und ich sahen ihn neugierig an.

»Sie hat gesagt, sie würde ihren Gönner suchen«, sagte Wil. »Sie hat dich begleitet, um ihn zu suchen. Später aber hat sie dann gestanden, dass sie wusste, dass er in Sicherheit war, weil er …« Wil machte eine bedeutsame Pause. »… zu ihr kam, als sie zu dem brennenden Farmhaus zurückging. Das passt nicht zusammen. Warum sollte sie ihn suchen, wenn sie doch wusste, dass er in Sicherheit ist?«

Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Ehe mir eine Antwort darauf einfiel, sagte Sim: »Sie hat das nur als Vorwand gebraucht, damit sie ein paar Tage lang mit ihm zusammen sein konnte.« Er sagte das, als wäre es vollkommen sonnenklar.

Wilem runzelte ein wenig die Stirn.

Sim sah zwischen uns beiden hin und her, offenbar erstaunt, dass er das überhaupt erklären musste. »Es ist doch wohl klar, dass sie eine Schwäche für dich hat«, sagte er und begann es an den Fingern abzuzählen. »Sie kommt dich im Anker’s besuchen. Sie kommt an diesem Abend im Eolian an unseren Tisch und nimmt dich mit. Sie erfindet einen Vorwand, um mit dir ein paar Tage lang am Ende der Welt herumwandern zu können …«

»Sim«, erwiderte ich. »Wenn sie wirklich an mir interessiert wäre, hätte ich sie doch im Laufe eines ganzen Monats Suchen mehr als einmal finden können.«

»Das ist ein logischer Fehlschluss«, erklärte Sim eifrig. »Das beweist lediglich, dass du nicht suchen kannst oder sie schwer zu finden ist. Aber nicht, dass sie nicht interessiert wäre.«

»Stimmt«, sagte Wilem. »Und da sie dich öfter gefunden hat als du sie, muss sie viel Zeit damit verbracht haben, nach dir zu suchen. Denn du bist wirklich nicht leicht zu finden. Und auch das zeigt ihr Interesse.«

Ich dachte an den Brief, den sie mir hinterlassen hatte, und zog einen Moment lang in Erwägung, dass Sim tatsächlich recht hatte. Ein wenig Hoffnung flackerte in meiner Brust auf, und ich dachte an die Nacht, in der wir auf dem Graustein gelegen hatten.

Dann fiel mir wieder ein, dass Denna in dieser Nacht im Delirium gewesen war. Und ich musste an sie denken, wie sie ging an Lentarens Arm, an den groß gewachsenen, gut aussehenden, wohlhabenden Lentaren und an die zahllosen anderen Männer, die ihr etwas zu bieten hatten. Mehr als eine schöne Singstimme und Draufgängertum.

»Du weißt, dass ich recht habe!« Simmon strich sich das Haar aus den Augen und lachte jungenhaft. »Du kannst dich da nicht herausreden! Sie ist ganz offensichtlich verrückt nach dir. Und da du ja auch verrückt bist, passt das doch wunderbar zusammen.«

Ich seufzte. »Sim, ich bin froh, sie zur Freundin zu haben. Sie ist ein sehr netter Mensch, und ich verbringe gerne die Zeit mit ihr. Aber das ist auch alles.« Ich legte ein gewisses Maß von jovialer Gleichgültigkeit in meinen Tonfall, damit Sim mir das abnahm und das Thema vorläufig fallenließ.

Sim sah mich einen Moment lang an und zuckte dann die Achseln. »Wenn das so ist«, sagte er und machte mit dem Hähnchenschenkel, den er in der Hand hielt, eine Geste. »Fela spricht ständig von dir. Für sie bist du der Allergrößte. Und dann hast du ihr auch noch das Leben gerettet. Also, ich bin mir ziemlich sicher, dass du bei ihr Chancen hättest.«

Ich betrachtete die Muster, die der Wind mit dem Wasser des Springbrunnens erzeugte.

»Weißt du, was …«, sagte Sim, hielt mitten im Satz inne und sah mit nun plötzlich ausdrucksloser Miene an mir vorbei.

Ich drehte mich um, folgte seinem Blick und sah, dass mein Lautenkasten leer war. Die Laute war verschwunden. Ich schaute mich aufgeregt um, bereit, aufzuspringen und sie zu suchen. Doch das war nicht nötig – denn einige Meter weiter stand Ambrose mit ein paar Freunden. Er hielt meine Laute in der Hand.

»Grundgütiger Tehlu«, murmelte Simmon hinter mir. Dann sagte er in normaler Lautstärke: »Gib sie wieder her, Ambrose.«

»Schweig, E’lir«, schnauzte Ambrose. »Das geht dich nichts an.«

Ich stand auf, Ambrose und meine Laute im Blick. Bis dahin war ich aus irgendeinem Grund davon ausgegangen, dass Ambrose größer sei als ich, doch als ich stand, sah ich, dass wir auf einer Augenhöhe waren. Ambrose schien darüber auch ein wenig erstaunt.

»Gib sie mir«, sagte ich und streckte die Hand aus. Zu meinem Erstaunen bemerkte ich, dass meine Hand nicht zitterte. Dafür bebte ich innerlich – vor Furcht und vor Zorn.

Zwei Seiten meiner selbst versuchten gleichzeitig zu sprechen. Die eine Seite rief: Bitte, tu ihr nichts! Nicht noch einmal! Mach sie nicht kaputt! Bitte gib sie mir wieder! Halt sie nicht so am Hals! Und die andere Seite skandierte: Ich hasse dich! Ich hasse dich! Ich hasse dich!, so als spie sie Gift und Galle.

Ich machte einen Schritt vorwärts. »Gib sie mir.« Meine Stimme klang seltsam emotionslos. Nun hatte ich aufgehört, innerlich zu beben.

Er hielt einen Moment lang inne, weil ihn etwas an meinem Tonfall irritierte. Ich spürte sein Unbehagen: Offenbar verhielt ich mich nicht so, wie er es erwartet hatte. Wilem und Simmon hinter mir hielten den Atem an. Auch Ambroses Freunde verhielten sich ruhig, ihrer Sache plötzlich nicht mehr so sicher.

Dann lächelte Ambrose und hob eine Augenbraue. »Aber ich habe ein Lied für dich geschrieben, und das will begleitet werden.« Er packte die Laute grob und strich mit den Fingern achtlos über die Saiten, ohne auf Klang oder Rhythmus zu achten. Leute blieben stehen, um ihm zuzusehen, wie er sang:

Es war einst ein Streuner, der Kvothe hieß,

Ein Spötter, beredt und durchtrieben.

Die Meister fanden ihn sehr gewitzt

Und lohnten es ihm mit Hieben.

Mittlerweile waren es zahlreiche Passanten, die sich Ambroses kleine Vorführung anhörten und darüber lachten. Davon ermutigt, verbeugte er sich mit schwungvoller Geste.

»Und jetzt alle!«, rief er, hob in Dirigentenmanier die Hände und schwang meine Laute dabei wie einen Taktstock.

Ich ging noch einen Schritt auf ihn zu. »Gib sie mir wieder, oder ich bringe dich um.« Und in diesem Moment meinte ich das vollkommen ernst.

Da herrschte schlagartig Stille. Ambrose merkte, dass es ihm nicht gelingen würde, sich so über mich lustig zu machen, wie ihm das vorgeschwebt hatte, und er reagierte mit gespielter Lässigkeit darauf. »Manche Leute haben einfach keinen Humor«, sagte er und seufzte. »Hier, fang!«

Er warf mir die Laute zu, aber Lauten sind nicht dazu gemacht, geworfen zu werden. Sie drehte sich in der Luft, und als ich die Hand nach ihr ausstreckte, griff ich ins Leere. Ob das nun unbeholfen oder grausam von Ambrose war, machte für mich nicht den geringsten Unterschied. Meine Laute landete mit dem Korpus auf dem Kopfsteinpflaster und gab einen splitternden Laut von sich.

Er erinnerte mich an das Geräusch, mit dem die Laute meines Vaters damals in der schmutzigen Gasse in Tarbean unter mir zerbrochen war. Ich bückte mich und hob sie auf, und dabei klang sie wie ein verwundetes Tier. Ambrose sah sich noch einmal zu mir um, und ich sah eine gewisse Belustigung auf seinem Gesicht.

Ich öffnete den Mund, um zu brüllen, zu schreien, um ihn zu verfluchen. Doch statt dessen drang etwas anderes aus meiner Kehle, ein Wort, ein Wort, das ich nicht kannte, an das ich mich auch in keiner Weise erinnern konnte.

Dann hörte ich nur noch den Wind. Er toste über den Platz, als wäre plötzlich ein Sturm losgebrochen. In der Nähe schlitterte eine Kutsche seitwärts übers Pflaster, das Pferdegespann bäumte sich panisch auf. Notenblätter, die jemandem aus der Hand gerissen wurden, wirbelten um uns herum wie seltsame Blitze. Der Wind trieb mich einen Schritt weit voran. Alle trieb der Wind ein Stück voran. Alle, bis auf Ambrose, der herumgewirbelt und zu Boden geschleudert wurde, als wäre er von Gottes Hand niedergestreckt.

Dann war es schlagartig wieder still. Die Noten trudelten wie Herbstlaub herab. Die Leute sahen sich wie benommen um, das Haar zerzaust, die Kleider in Unordnung. Etliche gerieten ins Straucheln, da sie sich gegen einen Sturm angestemmt hatten, der plötzlich nicht mehr da war.

Mir tat die Kehle weh. Und meine Laute war zerstört.

Ambrose kam taumelnd wieder auf die Beine. Er hielt sich den Arm, und Blut lief ihm übers Haar. Der verwirrte und verängstigte Blick, mit dem er mich ansah, verschaffte mir einen kurzen Moment der Genugtuung. Ich überlegte, ihn noch einmal anzuschreien, und fragte mich, was dann wohl geschehen würde. Würde der Wind erneut kommen? Oder würde ihn diesmal der Erdboden verschlingen?

Ich hörte, wie ein Pferd panisch wieherte. Leute strömten aus dem Eolian und den anderen Häusern am Platz. Die Musiker sahen sich aufgeschreckt um, und alle redeten durcheinander.

»… war das?«

»… Notenblätter überall. Hilf mir, sie einzusammeln, bevor sie …«

»… war das. Der da drüben mit dem roten …«

»… Dämon. Ein Dämon des Windes und …«

Ich blickte mich sprachlos und verwirrt um, bis Wilem und Simmon mich eilig fortzogen.

»Wir wussten nicht, wohin wir ihn bringen sollten«, sagte Simmon zu Kilvin.

»Erzählt mir das noch einmal«, sagte Kilvin ganz ruhig. »Aber diesmal spricht nur einer.« Er deutete auf Wilem. »Versuche alles der Reihe nach zu erzählen.«

Wir waren in Kilvins Büro. Die Tür war geschlossen und die Vorhänge zugezogen. Wilem begann zu berichten, was geschehen war. Als er immer schneller sprach, wechselte er irgendwann ins Siaru. Kilvin nickte hin und wieder nachdenklich. Simmon hörte aufmerksam zu und ergänzte manchmal etwas.

Ich saß etwas abseits auf einem Hocker. In meinem Kopf herrschte eine generelle Verwirrtheit, in der halb formulierte Fragen auftauchten. Meine Kehle war wund. Ich war körperlich vollkommen ausgelaugt. Und tief in meiner Brust brannte ein Zorn wie ein zu heißester Glut angefachtes Stück Kohle. Eine Benommenheit umfing mich, als wäre ich in eine dicke Wachsschicht eingeschlossen. Es gab keinen Kvothe mehr, nur die Verwirrung und den Zorn und ringsherum die Benommenheit. Ich war wie ein Spatz, der in einem Sturm hin und her geschleudert wird und keinen Zweig findet, auf dem er sicher landen kann.

Wilem war mit seiner Schilderung fast fertig, als Elodin hereinkam, ohne anzuklopfen oder sich sonstwie anzukündigen. Wilem verstummte. Ich warf dem Meister der Namenskunde einen kurzen Blick zu und sah dann wieder auf die zerbrochene Laute in meinen Händen. Als ich sie umdrehte, schnitt ich mir an einer Bruchkante in den Finger. Nun saß ich da und sah zu, wie das Blut aus der Wunde trat und zu Boden tropfte.

Elodin stellte sich direkt vor mich und beachtete die anderen gar nicht. »Kvothe?«

»Es geht ihm nicht gut, Meister«, sagte Simmon mit vor Besorgnis schriller Stimme. »Er ist verstummt. Er spricht kein Wort mehr.« Ich hörte zwar die Worte, wusste auch, dass sie eine Bedeutung hatten und welche Bedeutung es jeweils war, konnte in dem Ganzen aber einfach keinen Sinn erkennen.

»Ich glaube, er hat sich den Kopf gestoßen«, sagte Wilem. »Wenn er einen anguckt, ist da nichts. Seine Augen schauen wie die Augen eines Hundes.«

»Kvothe?«, sagte Elodin noch einmal. Als ich nicht antwortete und auch den Blick nicht von meiner Laute hob, ergriff er vorsichtig mein Kinn und hob meinen Kopf, bis ich ihm in die Augen sah. »Kvothe.«

Ich blinzelte.

Er sah mich an. Seine dunklen Augen gaben mir ein wenig Halt. Dämpften den Sturm, der in mir toste. »Aerlevsedi«, sagte er. »Sag es.«

»Was?«, fragte Simmon irgendwo fernab im Hintergrund. »Wind?«

»Aerlevsedi«, wiederholte Elodin geduldig, und beobachtete mit seinen dunklen Augen aufmerksam mein Gesicht.

»Aerlevsedi«, sagte ich benommen.

Elodin schloss kurz die Augen, so als versuche er, die Klänge einer leisen Melodie zu erhaschen, die ein Windhauch vorüber trug. Als ich seine Augen nicht mehr sah, schwand die Wirkung schnell. Ich senkte den Blick wieder auf die zerbrochene Laute in meinen Händen, doch Elodin ergriff mein Kinn und hob erneut meinen Kopf.

Er sah mir in die Augen. Die Benommenheit löste sich allmählich auf, doch in meinem Kopf toste immer noch ein Sturm. Dann wandelte sich Elodins Blick. Er sah mich nicht mehr an, sondern sah in mich hinein. Anders ist das nicht zu beschreiben. Er sah tief in mich hinein, sah mir nicht in die Augen, sondern durch die Augen hindurch. Sein Blick drang in mich und ließ sich tief in meiner Brust nieder, so als hätte er mit beiden Händen in mich hinein gegriffen und betastete nun die Gestalt meiner Lunge, die Regungen meines Herzens, die Hitze meines Zorns, das Muster des Sturms, der in mir wütete.

Er beugte sich vor, und seine Lippen berührten mein Ohr. Ich spürte seinen Atem. Er sprach … und der Sturm legte sich. Ich hatte einen Ort gefunden, an dem ich landen konnte.

Es gibt ein Spiel, das alle Kinder irgendwann einmal ausprobieren. Man streckt die Arme aus, dreht sich im Kreis und sieht zu, wie die ganze Welt verschwimmt. Erst ist es sehr verwirrend, doch wenn man sich lange genug im Kreise dreht, löst die Welt sich auf, und es ist einem gar nicht mehr schwindelig dabei.

Hält man dann an, nimmt die Welt mit einem Ruck wieder ihre normale Gestalt an. Dann packt einen der Schwindel wie ein Donnerschlag, alles gerät ins Schwimmen, und der Boden kippt einem unter den Füßen weg.

So war es, als Elodin den Sturm in meinem Kopf zum Erliegen brachte. Der Schwindel packte mich schlagartig mit voller Wucht. Ich schrie und streckte die Hände aus, um mich gegen einen Sturz zur Seite, nach oben, nach innen zu wappnen. Und dann spürte ich, dass ich von dem Hocker glitt und beim Umkippen von Armen aufgefangen wurde.

Es war entsetzlich, aber es ging vorbei. Als ich zu mir kam, war Elodin fort.

Kapitel 85

Gegenstimmen

Simmon und Wilem brachten mich auf mein Zimmer im Anker’s. Ich fiel sofort ins Bett und verbrachte achtzehn Stunden hinter den Pforten des Schlafs. Als ich am nächsten Tag aufwachte, ging es mir erstaunlich gut, obwohl ich in meinen Kleidern geschlafen hatte und sich meine Blase anfühlte, als hätte sie die Größe einer Honigmelone. Das Glück war mir hold, und es blieb mir genug Zeit, um etwas zu essen und ein Bad zu nehmen, ehe einer von Jamisons Laufburschen mich aufstöberte. Man erwartete mich im Meistersaal. In einer halben Stunde sollte ich auf die Hörner genommen werden.

Ambrose und ich standen vor dem Tisch der Meister. Er hatte mich einer Straftat beschuldigt. Im Gegenzug hatte ich ihn des Diebstahls, der Sachbeschädigung und des für ein Mitglied des Arkanums ungebührlichen Verhaltens beschuldigt. Nach meinen vorigen Erfahrungen mit dem Auf-die-Hörner-Genommenwerden hatte ich mich mit dem Rerum Codex, dem offiziellen Regelwerk der Universität, vertraut gemacht. Ich hatte das ganze Buch zweimal gelesen, um mir Klarheit darüber zu verschaffen, wie gewisse Dinge hier geregelt wurden. Jetzt kannte ich es fast auswendig.

Das bedeutete leider auch, dass ich ganz genau wusste, in welch großen Schwierigkeiten ich steckte. Mit einer Anklage wegen einer Straftat war nicht zu spaßen. Wenn man mich für schuldig befand, Ambrose in voller Absicht verletzt zu haben, würde man mich auspeitschen lassen und von der Universität verweisen.

Dass ich Ambrose wehgetan hatte, ließ sich nicht bezweifeln. Er hatte blaue Flecken und humpelte. Auf der Stirn hatte er eine nicht zu übersehende Schürfwunde. Außerdem trug er einen Arm in einer Schlinge, aber ich war mir ziemlich sicher, dass das nur Maskerade war.

Das Dumme war, dass ich nicht die leiseste Ahnung hatte, was in Wirklichkeit vorgefallen war. Mit jemandem zu sprechen hatte ich keine Gelegenheit gehabt. Ich hatte mich noch nicht einmal bei Elodin dafür bedanken können, dass er mir am Vortag in Kilvins Büro beigestanden hatte.

Die Meister ließen uns beide unsere Beschuldigungen vorbringen. Ambrose benahm sich tadellos, er drückte sich überhaupt ausgesucht höflich aus. Mir fiel eine gewisse Schwerfälligkeit an ihm auf, und ich vermutete, dass sie von einer starken Dosis Schmerzmittel herrührte. Seinem glasigen Blick nach war es Laudanum.

»Handeln wir nun die Beschuldigungen in der Reihenfolge ihrer Schwere ab«, sagte der Rektor, nachdem wir beide unsere Sicht der Geschehnisse dargelegt hatten.

Meister Hemme machte eine Handbewegung, und der Rektor erteilte ihm mit einem Nicken das Wort. »Zunächst sollten wir die Anklagepunkte auf das Nötige und Sinnvolle zusammenstreichen«, sagte Hemme. »E’lir Kvothes Beschuldigungen sind redundant. Man kann einen Studenten nicht beschuldigen, ein und dieselbe Sache gestohlen und beschädigt zu haben. Entweder oder.«

»Wieso sagt Ihr das, Meister?«, fragte ich höflich.

»Diebstahl impliziert den Besitz fremden Eigentums«, sagte Hemme in ganz vernünftigem Ton. »Und wie soll man etwas besitzen, das man kaputt gemacht hat? Eine der beiden Beschuldigungen sollte fallengelassen werden.«

Der Rektor sah mich an. »E’lir Kvothe, möchtest du eine der beiden Beschuldigungen fallenlassen?«

»Nein, Sir.«

»Dann beantrage ich, darüber abzustimmen, dass die Beschuldigung des Diebstahls fallengelassen wird«, sagte Hemme.

Der Rektor funkelte Hemme wütend an, tadelte ihn wortlos dafür, dass er unerlaubt das Wort ergriffen hatte. Dann wandte er sich wieder an mich. »Starrsinn gegenüber der Vernunft ist alles andere als löblich, E’lir, und Meister Hemmes Argumentation ist überzeugend.«

»Meister Hemmes Argumentation krankt an einem logischen Fehler«, erwiderte ich in ruhigem Ton. »Diebstahl impliziert die Aneignung einer fremden Sache. Es wäre lächerlich, davon auszugehen, dass man etwas, das man gestohlen hat, nicht kaputt machen kann.«

Ich sah, dass einige der Meister nickten. Hemme aber ließ sich nicht davon abbringen. »Meister Lorren, was ist die Strafe für Diebstahl?«

»Der Student erhält maximal zwei Peitschenhiebe auf den Rücken«, zitierte Lorren. »Außerdem muss er das gestohlene Eigentum zurückgeben oder dessen Wert ersetzen und ein Silbertalent Strafe zahlen.«

»Und die Strafe für Sachbeschädigung?«

»Der Student muss den Wert des Eigentums ersetzen oder dessen Reparatur bezahlen.«

»Seht Ihr?«, sagte Hemme. »Da besteht doch die Möglichkeit, dass er zweimal für ein und dieselbe Laute bezahlen müsste. Und das wäre vollkommen ungerecht. Man würde ihn zweimal für das gleiche Vergehen bestrafen.«

»Nein, Meister Hemme«, schaltete ich mich ein. »Man würde ihn für den Diebstahl und für die Sachbeschädigung bestrafen.«

Der Rektor blitzte mich mit dem gleichen Blick an, den zuvor Hemme abbekommen hatte, aber ich ließ mich davon nicht einschüchtern. »Wenn ich ihm meine Laute geborgt hätte, und er hätte sie beschädigt, wäre das etwas anderes. Und wenn er sie gestohlen und nicht beschädigt hätte, wäre das auch etwas anderes. Es geht nicht um eins von beiden. Es geht um beides.«

Der Rektor pochte mit dem Fingerknöchel auf den Tisch, um uns zum Schweigen zu bringen. »Du wirst also keine der Beschuldigungen fallen lassen?«

»Nein, werde ich nicht.«

Hemme hob eine Hand und erhielt das Wort. »Ich beantrage, darüber abzustimmen, dass die Beschuldigung des Diebstahls abgewiesen wird.«

»Wer ist dafür?«, fragte der Rektor. Hemme, Brandeur, Mandrag und Lorren hoben die Hand. »Vier Stimmen gegen fünfeinhalb. Die Beschuldigung bleibt bestehen.«

Ehe jemand die Sache noch weiter verzögern konnte, fuhr der Rektor fort. »Wer befindet Re’lar Ambrose der Sachbeschädigung für schuldig?« Alle hoben die Hand – bis auf Hemme und Brandeur. Der Rektor sah mich an. »Wie viel hast du für die Laute bezahlt?«

»Neun Talente, sechs Jots«, log ich, da ich wusste, dass das ein geläufiger Preis war.

Da wurde Ambrose plötzlich munter. »Also bitte. Du hast doch noch nie in deinem Leben zehn Talente besessen.«

Verärgert über die Unterbrechung, pochte der Rektor auf den Tisch. Brandeur meldete sich zu Wort. »Re’lar Ambrose macht uns da auf einen interessanten Punkt aufmerksam. Wie kommt ein Student, der vollkommen mittellos zu uns kam, zu so viel Geld?«

Einige der Meister sahen mich mit forschendem Blick an. Ich blickte zu Boden, so als wäre es mir peinlich. »Ich habe es beim Kartenspiel gewonnen, Sir.«

Belustigtes Gemurmel. Elodin lachte laut auf. Der Rektor pochte auf den Tisch. »Re’lar Ambrose wird zu einer Zahlung von neun Talenten, sechs Jots verurteilt. Erhebt einer der Meister Einspruch gegen diesen Beschluss?«

Hemme hob eine Hand und wurde niedergestimmt.

»Kommen wir zum Anklagepunkt des Diebstahls. Anzahl der beantragten Hiebe?«

»Keiner«, sagte ich und rief damit einiges Stirnrunzeln hervor.

»Wer befindet Re’lar Ambrose des Diebstahls für schuldig?«, fragte der Rektor. Hemme, Brandeur und Lorren hielten die Hand gesenkt. »Re’lar Ambrose wird zu einer Zahlung von zehn Talenten, sechs Jots verurteilt. Erhebt einer der Meister Einspruch gegen diesen Beschluss?«

Diesmal ließ der inzwischen mürrisch blickende Hemme die Hand unten.

Der Rektor atmete tief durch. »Meister der Bibliothek, was ist die Strafe für ungebührliches Verhalten für ein Mitglied des Arkanums?«

»Eine Geldstrafe, Auspeitschen, Ausschluss aus dem Arkanum oder Ausschluss aus der Universität, je nach Schwere des Vergehens«, sagte Lorren ganz ruhig.

»Beantragte Strafe?«

»Ausschluss aus dem Arkanum«, sagte ich, so als wäre das das Vernünftigste von der Welt.

Da verlor Ambrose die Fassung. »Was?«, sagte er ungläubig und drehte das Gesicht zu mir.

Hemme meldete sich zu Wort. »Herma, nun wird es langsam wirklich lächerlich.«

Der Rektor sah mich leicht tadelnd an. »Ich fürchte, da muss ich Meister Hemme beipflichten, E’lir Kvothe. Das dürfte ja wohl kaum ein ausreichender Grund für einen Ausschluss sein.«

»Dem muss ich widersprechen«, sagte ich und gab mir Mühe, meine ganze Überzeugungskraft aufzubieten. »Bitte bedenkt, was Ihr gehört habt. Aus keinem anderen Grund als seiner persönlichen Abneigung gegen mich hat Ambrose mich in der Öffentlichkeit verhöhnt und den einzigen wertvollen Gegenstand, den ich überhaupt besitze, gestohlen und zerstört. Ist das ein Verhalten, das ein Mitglied des Arkanums an den Tag legen sollte? Entspricht das einer Geisteshaltung, die Ihr bei den übrigen Re’lar fördern wollt? Sind kleinliche Gemeinheit und Gehässigkeit Wesenszüge, die Ihr bei Studenten, die zu Arkanisten ausgebildet werden, gutheißt? Es ist zweihundert Jahre her, dass zum letzten Mal ein Arkanist verbrannt wurde. Wenn Ihr nun anfangt, engstirnigen Kindsköpfen wie dem hier –« Ich deutete auf Ambrose. »Gildenabzeichen zu verleihen, wird es mit diesem Frieden und dieser Sicherheit in einigen wenigen Jahren vorüber sein.«

Ich hatte sie fast so weit. Das sah ich an ihren Gesichtern. Ambrose regte sich nervös neben mir, und seine Augen gingen unruhig von Gesicht zu Gesicht.

Nach kurzem Schweigen begann der Rektor mit der Abstimmung. »Wer ist dafür, Re’lar Ambrose aus dem Arkanum auszuschließen?«

Arwyl hob die Hand, gefolgt von Lorren, Elodin und Elxa Dal … Angespannte Stille. Ich sah zwischen Kilvin und dem Rektor hin und her und hoffte, dass einer der beiden ebenfalls die Hand heben würde.

Doch die Gelegenheit verstrich. »Beschuldigung abgewiesen.« Ambrose atmete vernehmlich auf. Ich war nur ein klein wenig enttäuscht. Ja, ich war eher erstaunt, dass es mir gelungen war, die Sache so weit zu treiben.

»Also«, sagte der Rektor, als wappne er sich für eine große Anstrengung. »Die gegen E’lir Kvothe gerichtete Beschuldigung der Straftat.«

»Vier bis fünfzehn Peitschenhiebe sowie der obligatorische Ausschluss aus der Universität«, zitierte Lorren.

»Anzahl der beantragten Hiebe?«

Ambrose sah mich an. Ich konnte förmlich sehen, wie es in seinem Hirnkasten zu arbeiten begann und er sich überlegte, wie hoch er die Strafe treiben konnte, ohne dass die Meister dagegen stimmen würden. »Sechs.«

Eine bleierne Angst machte sich in mir breit. Die Peitschenhiebe kümmerten mich nicht. Ich hätte auch zwei Dutzend hingenommen, wenn ich damit verhindert hätte, dass ich von der Universität verwiesen wurde. Wenn sie mich rauswarfen, war mein Leben zu Ende. »Rektor, Sir?«, sagte ich.

Er sah mich erschöpft, aber auch freundlich an. Sein Blick sagte mir, dass er Verständnis für mich hatte, dass er aber nicht anders konnte, als sich an die Regularien zu halten und die Sache bis zum bitteren Ende durchziehen musste. Das Mitgefühl in seinem Blick machte mir erst recht Angst. Er wusste, was jetzt kam. »Ja, E’lir Kvothe?«

»Dürfte ich dazu etwas sagen?«

»Du hattest bereits Gelegenheit, dich zu verteidigen«, erwiderte er in entschiedenem Ton.

»Aber ich weiß nicht mal, was ich getan habe!«, platzte ich hervor, von Panik überwältigt.

»Sechs Peitschenhiebe und Ausschluss aus der Universität«, fuhr der Rektor in offiziellem Ton fort, ohne meinen Ausbruch zu beachten. »Wer ist dafür?«

Hemme hob die Hand. Brandeur und Arwyl taten es ihm nach. Mir sank der Mut, als ich sah, dass auch der Rektor die Hand hob – und Lorren und Kilvin und Elxa Dal auch. Als Letzter war Elodin dran, der träge lächelte und die Finger der erhobenen Hand bewegte, als winke er mir zu. Neun Hände: ein einstimmiges Votum gegen mich. Ich würde von der Universität verwiesen. Mein Leben war zu Ende.

Kapitel 86

Das Feuer selbst

Sechs Peitschenhiebe und Ausschluss aus der Universität«, sagte der Rektor mit schwerer Stimme.

Ausschluss, dachte ich wie benommen, so als hätte ich das Wort nie zuvor gehört. Ich spürte die große Zufriedenheit, die Ambrose ausstrahlte. Einen Moment lang fürchtete ich, mir würde dort vor aller Augen speiübel werden.

»Erhebt einer der Meister Einspruch gegen diesen Beschluss?«, fragte der Rektor, dem Ritual folgend, während ich den Blick auf meine Füße gerichtet hielt.

»Ja, ich.« Das konnte nur Elodins Stimme sein.

»Wer ist dafür, den Ausschluss zur Bewährung auszusetzen?« Ich hob den Blick und sah Elodin die Hand heben. Dann Elxa Dal. Kilvin, Lorren, der Rektor. Alle bis auf Hemme hoben die Hand. Ich hätte vor Fassungslosigkeit fast laut losgelacht. Elodin lächelte mir schelmisch zu.

»Der Ausschluss ist hiermit aufgehoben«, sagte der Rektor, und ich spürte förmlich, wie Ambroses Selbstzufriedenheit in sich zusammenfiel. »Gibt es sonst noch etwas vorzubringen?« Die Stimme des Rektors hatte einen merkwürdigen Beiklang. Er erwartete etwas.

Elodin meldete sich zu Wort. »Ich beantrage, dass Kvothe zum Re’lar befördert wird.«

»Wer ist dafür?« Bis auf Hemme hoben alle die Hand. »Hiermit wird Kvothe am fünften Fallow mit Elodin als Bürgen zum Re’lar befördert. Die Sitzung ist geschlossen.« Er erhob sich und ging zum Ausgang.

»Was?!«, schrie Ambrose und sah sich um, als könnte er sich nicht entscheiden, an wen er diese Frage richten sollte. Schließlich eilte er Hemme hinterher, der hinter dem Rektor und der Mehrheit der übrigen Meister schnell davoneilte. Mir fiel auf, dass er längst nicht mehr so schwer humpelte wie noch zuvor.

Ich stand völlig verblüfft da, bis Elodin zu mir kam und mir die schlaffe Hand schüttelte. »Verwirrt?«, fragte er. »Komm, wir gehen ein Stück zusammen. Ich erkläre es dir.«

Der helle Sonnenschein dieses Nachmittags kam mir nach der schattigen Kühle im Meistersaal ungeheuer grell vor. Elodin zog sich umständlich den Talar über den Kopf. Darunter trug er ein schlichtes weißes Hemd und eine ziemlich schäbige Hose, die von einem ausgefransten Tau gehalten wurde. Jetzt erst sah ich, dass er barfuß war. Seine Füße waren genauso sonnengebräunt wie sein Gesicht und seine Arme.

»Weißt du, was Re’lar bedeutet?«, fragte er mich im Plauderton.

»Übersetzt heißt es ›Sprechender‹«, sagte ich.

»Und weißt du auch, was es bedeutet?«, hakte er nach.

»Äh, nein«, gestand ich.

Elodin holte tief Luft. »Es war einmal eine Universität. Man hatte sie auf den Ruinen einer älteren Universität errichtet. Sie war nicht sehr groß, bestand nur aus etwa fünfzig Leuten. Es war die beste Universität weit und breit, und daher kamen die Leute und studierten dort. Und es gab eine kleine Gruppe von Leuten, die sich dort trafen. Leute, deren Kenntnisse über Mathematik, Grammatik und Rhetorik hinausgingen.

Sie gründeten an dieser Universität einen kleinen Zirkel. Sie nannten ihn ›das Arkanum‹, denn es war ein kleiner, streng geheimer Kreis. Sie hatten unter sich eine strenge Rangfolge, und aufsteigen konnte man nur, indem man sein Können unter Beweis stellte. Man wurde in diesen Kreis aufgenommen, wenn man zeigen konnte, dass man die Dinge sah, wie sie wirklich sind. Dann wurde man zum E’lir ernannt, was ›Sehender‹ bedeutet. Und was glaubst du wohl, wie wurde man Re’lar?« Er sah mich erwartungsvoll an.

»Indem man sprach.«

Er lachte. »Genau!« Er blieb stehen und sah mich an. »Aber was sprach man?«

»Worte?«

»Namen«, sagte er voller Enthusiasmus. »Namen bilden das Grundgerüst der Welt, und ein Mann, der sie auszusprechen vermag, ist auf dem Wege, Macht zu erlangen. Anfangs bestand das Arkanum nur aus einer kleinen Gruppe von Männern, die etwas von diesen Dingen verstanden. Männer, die mächtige Namen kannten. Sie unterrichteten einige wenige Studenten, leiteten sie langsam und behutsam zu Macht und Weisheit. Und zur Magie. Zur echten Magie.« Er sah sich zu den Gebäuden und den herumlaufenden Studenten um. »Damals war das Arkanum ein starker Branntwein. Heute ist es nur noch ein völlig verwässerter Wein.«

Ich wartete, bis ich sicher war, dass er ausgesprochen hatte. »Meister Elodin, was ist gestern geschehen?« Ich hielt den Atem an und hoffte wider alle Vernunft auf eine nachvollziehbare Antwort.

Er sah mich fragend an. »Du hast den Namen des Windes gerufen«, sagte er, als läge die Antwort auf der Hand.

»Aber was bedeutet das? Und was meint Ihr mit Name? Ist es einfach nur ein Name wie ›Kvothe‹ oder ›Elodin‹? Oder ist es eher wie ›Taborlin der Große kannte den Namen aller Dinge‹?«

»Sowohl als auch«, sagte er und winkte einem hübschen Mädchen zu, das im ersten Stock aus dem Fenster schaute.

»Aber wie kann ein Name denn so etwas bewirken? ›Kvothe‹ und ›Elodin‹ sind doch einfach nur Laute, die wir von uns geben und die von sich aus keine Macht besitzen.«

Elodin hob eine Augenbraue. »Tatsächlich? Na, dann pass mal auf.« Er blickte die Straße entlang. »Nathan!«, rief er. Ein Junge sah sich zu uns um. Er war einer von Jamisons Laufburschen. »Komm mal her, Nathan!«

Der Junge kam zu uns. »Ja, Sir?«

Elodin reichte ihm seinen Talar. »Würdest du den bitte zu mir nach Hause bringen?«

»Gern, Sir.« Er nahm den Talar und eilte davon.

Elodin sah mich an. »Siehst du? Die Namen, mit denen wir einander rufen, sind keine Namen, haben aber dennoch eine gewisse Macht.«

»Das ist aber keine Zauberei«, widersprach ich. »Er musste Euch gehorchen. Ihr seid ein Meister.«

»Und du bist ein Re’lar«, erwiderte er. »Du hast den Wind gerufen, und der Wind hat dir gehorcht.«

Ich versuchte das zu verstehen. »Wollt Ihr damit sagen, dass der Wind lebendig ist?«

Er machte eine vage Geste. »In gewisser Hinsicht schon. Auf die eine oder andere Art sind die meisten Dinge lebendig.«

Ich versuchte es noch einmal anders. »Aber wie habe ich denn den Wind gerufen, wenn ich doch gar nicht weiß, wie man das macht?«

Da klatschte Elodin in die Hände. »Das ist eine sehr gute Frage! Und die Antwort lautet: Jeder von uns hat zweierlei Geist. Einen wachen Geist und einen schlafenden Geist. Unser wacher Geist ist der, der denkt und spricht. Unser schlafender Geist aber ist viel mächtiger. Er schaut tief in das Herz der Dinge hinein. Das ist der Teil von uns, der träumt. Er erinnert sich an alles. Er verleiht uns die Intuition. Dein wacher Geist versteht das Wesen der Namen nicht. Dein schlafender Geist versteht es durchaus. Er weiß bereits vieles, was dein wacher Geist nicht weiß.«

Elodin sah mich an. »Weißt du noch, wie du dich gefühlt hast, nachdem du den Namen des Windes gerufen hattest?«

Ich nickte. Es war keine angenehme Erinnerung.

»Als Ambrose deine Laute zerbrach, hat er damit deinen schlafenden Geist geweckt. Und wie ein Bär im Winterschlaf, den man mit einem brennenden Stock anstößt, hat er sich aufgebäumt und den Namen des Windes gebrüllt.« Er fuchtelte wild mit den Armen und erntete von einigen vorübergehenden Studenten befremdete Blicke. »Und anschließend wusste dein wacher Geist nicht, was er tun sollte. Er war jetzt plötzlich allein mit einem wütenden Bären.«

»Und was habt Ihr getan? Ich kann mich nicht mehr erinnern, was Ihr mir zugeflüstert habt.«

»Es war ein Name. Es war ein Name, der den Bär beruhigte und wieder einschlafen ließ. Doch jetzt schläft er nicht mehr so tief. Wir müssen ihn nun vorsichtig wecken und unter deine Kontrolle bringen.«

»Habt Ihr deshalb den Antrag gestellt, meinen Ausschluss auszusetzen?«

Er machte eine wegwerfende Handbewegung. »Du warst nie wirklich in der Gefahr, verwiesen zu werden. Du bist nicht der erste Student, der im Zorn den Namen des Windes rief, aber doch der erste seit etlichen Jahren. Es ist meist eine starke Gefühlsaufwallung, die den schlafenden Geist zum ersten Mal weckt.« Er lächelte. »Mir kam der Name des Windes, als ich mich einmal mit Elxa Dal stritt. Und als ich ihn rief, sind seine Kohlenbecken explodiert«, sagte er und kicherte.

»Was hatte er getan, dass er Euch so in Wut versetzte?«

»Er hatte sich geweigert, mir die höheren Bindungen beizubringen. Ich war erst vierzehn und noch E’lir. Er sagte, ich müsste warten, bis ich ein Re’lar sei.«

»Es gibt höhere Bindungen?«

Er grinste mich an. »Geheimnisse, Re’lar Kvothe – das ist es, worum es geht, wenn man Arkanist ist. Und da du nun Re’lar bist, hast du ein Anrecht auf gewisse Dinge, die dir bisher vorenthalten wurden. Die höheren sympathetischen Bindungen, das Wesen der Namen. Und auch einige recht fragwürdige Runen, falls Kilvin meint, du seist schon so weit.«

In mir keimte Hoffnung auf. »Bedeutet das, dass ich jetzt wieder Zugang zur Bibliothek habe?«

»Oh«, sagte Elodin. »Nein. Ganz und gar nicht. Die Bibliothek ist Lorrens Domäne. Sein Königreich. Und es ist nicht an mir, dich in die dortigen Geheimnisse einzuweihen.«

Als er das sagte, kam mir etwas in den Sinn, das mich seit Monaten nicht losließ. Das Geheimnis im Innern der Bibliothek. »Was ist mit dieser Steintür im Magazin?«, fragte ich. »Der Tür mit den vier Kupferplatten? Könnt Ihr mir nun, da ich ein Re’lar bin, verraten, was sich dahinter verbirgt?«

Elodin lachte. »O nein. Nein, nein. Du hältst dich nicht mit kleinen Geheimnissen auf, was?« Er klopfte mir auf den Rücken, so als hätte ich gerade einen besonders guten Scherz gemacht. »Valaritas. Mein Gott, ich weiß noch genau, wie es war, als ich zum ersten Mal vor dieser Tür stand.« Er lachte wieder. »Gütiger Tehlu, ich bin fast gestorben vor Neugier.« Er schüttelte den Kopf. »Nein. Die Tür mit den vier Kupferplatten wirst du nicht öffnen dürfen. Aber –« Er sah mich mit Verschwörermiene an. »Da du ja nun ein Re’lar bist …« Er blickte sich um, so als fürchte er, dass uns jemand belauschen könnte. Ich kam ein wenig näher. »Da du ja nun ein Re’lar bist, gebe ich zu, dass es sie gibt.« Er zwinkerte mir zu.

Ich war enttäuscht, konnte mir aber dennoch ein Lächeln nicht verkneifen. Schweigend gingen wir weiter, erst am Hauptgebäude und dann am Anker’s vorbei. »Meister Elodin?«, sagte ich schließlich.

»Ja?« Sein Blick folgte einem Eichhörnchen quer über die Straße und einen Baum hinauf.

»Das mit den Namen verstehe ich immer noch nicht.«

»Ich werde dich lehren, es zu verstehen«, sagte er leichthin. »Das Wesen der Namen lässt sich nicht beschreiben. Es lässt sich nur aus eigenem Erleben verstehen.«

»Wieso lässt es sich nicht beschreiben?«, fragte ich. »Wenn man etwas versteht, kann man es doch auch beschreiben.«

»Kannst du alles beschreiben, was du verstehst?«, fragte er und sah mich von der Seite an.

»Natürlich.«

Elodin zeigte auf eine Gestalt, die sich vor uns auf der Straße bewegte. »Welche Farbe hat das Hemd dieses Jungen?«

»Blau.«

»Was meinst du mit blau? Beschreibe das.«

Ich überlegte einen Moment lang und gab dann auf. »Dann ist blau also ein Name?«

»Es ist ein Wort. Worte sind die blassen Schatten vergessener Namen. Und wie Namen Macht innewohnt, wohnt auch Worten Macht inne. Mit Worten kann man im Geist der Menschen Feuer entfachen. Mit Worten kann man selbst dem hartherzigsten Menschen Tränen entlocken. Es gibt sieben Worte, die einen Menschen dazu bringen, dich zu lieben. Und es gibt zehn Worte, mit denen man den Willen selbst des stärksten Mannes brechen kann. Aber ein Wort ist weiter nichts als die bildliche Darstellung eines Feuers. Ein Name ist das Feuer selbst.«

Mittlerweile schwirrte mir der Kopf. »Ich verstehe das immer noch nicht.«

Er legte mir eine Hand auf die Schulter. »Mit Worten über Worte sprechen zu wollen, das ist, als würde man versuchen, mit einem Bleistift eben diesen Bleistift zu zeichnen, und zwar auf dem Bleistift selbst. Unmöglich. Verwirrend. Frustrierend.« Er hob die Hände hoch über den Kopf, so als wollte er nach dem Himmel greifen. »Aber es gibt auch noch andere Wege der Erkenntnis!«, rief er und lachte wie ein Kind. Er wies mit beiden Händen, immer noch lachend, auf das wolkenlose Himmelsgewölbe über uns. »Sieh doch!«, rief er und legte den Kopf in den Nacken. »Blau! Blau! Blau!«

Kapitel 87

Dreistigkeit

Er ist wirklich vollkommen verrückt«, sagte ich, als ich später mit Simmon und Wilem beim Wein zusammensaß.

»Er ist ein Meister«, erwiderte Sim taktvoll. »Und er ist dein Bürge. Und nach dem, was du uns erzählt hast, ist er auch der Grund dafür, dass sie dich nicht rausgeschmissen haben.«

»Ich will damit nicht sagen, dass er nicht klug wäre, und ich habe ihn Dinge tun sehen, die mir völlig unerklärlich sind. Aber dennoch ist er vollkommen übergeschnappt. Er redet in einem fort über Worte und Namen und Macht. Solange er darüber spricht, klingt es gut. Aber es ergibt genau genommen überhaupt keinen Sinn.«

»Hör auf, dich zu beklagen«, sagte Simmon. »Du bist vor uns beiden zum Re’lar befördert worden, auch wenn dein Bürge einen Sprung in der Schüssel hat. Und du hast zwanzig Talente dafür kassiert, dass du Ambrose den Arm gebrochen hast. Du bist vollkommen ungeschoren davongekommen. Ich wollte, ich hätte auch nur mal halb so viel Glück.«

»Keineswegs vollkommen ungeschoren«, erwiderte ich. »Sie werden mich noch auspeitschen lassen.«

»Was?«, sagte Sim. »Du hast doch gesagt, sie hätten die Strafe zur Bewährung ausgesetzt.«

»Den Ausschluss haben sie ausgesetzt«, sagte ich. »Aber nicht die Auspeitschung.«

Simmon starrte mich an. »Mein Gott, warum denn das?«

»Wegen der Straftat«, sagte Wilem. »Sie können einen Studenten nicht ungeschoren davonkommen lassen, nachdem sie ihn einer Straftat für schuldig befunden haben.«

»Das hat Elodin auch gesagt.« Ich trank noch einen Schluck. Und noch einen.

»Ach was«, ereiferte sich Simmon. »Das ist doch barbarisch.« Beim letzten Wort schlug er mit der Faust auf den Tisch und kippte dabei sein Glas um. Dunkler Scutten ergoss sich über die Tischplatte. »Oje.« Er sprang auf und versuchte den Wein mit den Händen aufzuhalten.

Ich musste fürchterlich lachen, bis ich Tränen in den Augen hatte und mir der Bauch weh tat. Als ich schließlich wieder Luft bekam, hatte ich das Gefühl, dass eine Last von mir genommen war. »Ich liebe dich, Sim«, sagte ich in vollem Ernst. »Manchmal glaube ich, du bist der einzige aufrichtige Mensch, den ich kenne.«

»Du bist betrunken.«

»Nein, das ist wahr. Du bist ein guter Mensch. Ein besserer, als ich es je sein werde.« Er sah mich an, als wüsste er nicht recht, ob ich mich über ihn lustig machte oder nicht. Eine Kellnerin kam mit ein paar Lappen, wischte den Tisch sauber und ließ einige bissige Bemerkungen fallen. Sim besaß den Anstand, so dreinzuschauen, als schäme er sich für drei.

Als ich zur Universität zurückkam, war es schon dunkel. Ich ging kurz zum Anker’s, um ein paar Sachen zu holen, und stieg dann auf das Dach des Hauptgebäudes.

Zu meinem Erstaunen erwartete mich Auri bereits auf dem Dach, obwohl der Himmel wolkenlos war. Sie saß auf einem niedrigen Schornstein und ließ die bloßen Füßen baumeln. Ihr Haar schwebte wie eine Wolke über ihrer dünnen Gestalt.

Als ich näher kam, sprang sie von dem Schornstein herab und machte einen kleinen Schritt zur Seite, der fast wie ein Knicks wirkte. »Guten Abend, Kvothe.«

»Guten Abend, Auri«, sagte ich. »Wie geht es dir?«

»Sehr gut«, sagte sie. »Es geht mir wunderbar. Und es ist auch eine wunderbare Nacht.« Sie hatte beide Hände hinter dem Rücken und trat von einem Fuß auf den anderen.

»Was hast du mir denn heute Abend mitgebracht?«, fragte ich.

Sie lächelte ihr heiteres Lächeln. »Und was hast du mir denn mitgebracht?«

Ich zog eine schmale Flasche unter meinem Umhang hervor. »Ich habe dir etwas Honigwein mitgebracht.«

Sie nahm ihn in beide Hände. »Aber das ist ja ein fürstliches Geschenk.« Sie betrachtete die Flasche mit großen Augen. »Man stelle sich das nur vor: all die beschwipsten Bienen …« Sie öffnete die Flasche und schnupperte daran. »Was ist da drin?«

»Sonnenschein«, sagte ich. »Und ein Lächeln und eine Frage.«

Sie hielt sich die Flaschenöffnung ans Ohr und grinste mich an.

»Die Frage liegt auf dem Grund«, sagte ich.

»Also eine schwere Frage«, sagte sie und streckte mir eine Hand entgegen. »Ich habe dir einen Ring mitgebracht.«

Er war aus warmem, glatten Holz. »Was macht der Ring?«, fragte ich.

»Er hütet Geheimnisse«, sagte sie.

Ich hielt ihn mir ans Ohr.

Auri schüttelte ernst den Kopf, so dass ihre Haare um sie wirbelten. »Er verrät keine Geheimnisse, er hütet sie.« Sie kam näher, nahm den Ring und steckte ihn mir an einen Finger. »Es reicht doch wenn man ein Geheimnis hat«, schalt sie mich sanft. »Mehr wäre unmäßig.«

»Er passt«, sagte ich, ein wenig erstaunt.

»Es sind ja auch deine Geheimnisse«, sagte sie, als würde sie einem Kind etwas erklären. »Wem sollte er denn sonst passen?«

Auri strich sich die Haare aus dem Gesicht und machte wieder diesen seltsamen Schritt zur Seite. Fast wie ein Knicks oder ein kleiner Tanz.

»Ich habe mich gefragt, ob du wohl heute mit mir zu Abend essen würdest, Kvothe«, sagte sie ernst. »Ich habe Äpfel und Eier. Und ich kann dir einen köstlichen Honigwein anbieten.«

»Ich esse herzlich gern mit dir zu Abend, Auri«, sagte ich förmlich. »Ich habe Brot und Käse mitgebracht.«

Auri huschte hinab in den Hof und kam ein paar Minuten später mit einer Teetasse aus zartem Porzellan wieder, die für mich bestimmt war. Sie schenkte uns beiden Honigwein ein und trank ihren in winzigen Schlücken aus einem Bettelbecher, der kaum größer war als ein Fingerhut.

Ich setzte mich zu ihr aufs Dach, und wir speisten. Ich hatte einen großen Laib Gerstenbrot mitgebracht und ein Stück harten weißen Dalonir-Käse. Auri brachte reife Äpfel und ein halbes Dutzend braunfleckige Eier, die sie irgendwie hartgekocht hatte. Wir aßen sie mit etwas Salz, das ich aus einer Tasche meines Umhangs hervorzauberte.

Während des Essens schwiegen wir die meiste Zeit und freuten uns einfach nur an der Gesellschaft des anderen. Auri saß im Schneidersitz, den Rücken gerade und die Haare nach allen Seiten flatternd. Die Sorgfalt und Zierlichkeit, mit der sie aß, ließ diese improvisierte Mahlzeit auf dem Dach wieder einmal wie ein festliches Diner im Speisesaal eines Edelmannes erscheinen.

»Der Wind weht in letzter Zeit ganz viel Laub ins Unterding«, plauderte Auri, als wir fast aufgegessen hatten. »Durch die Gitter und die Gänge. Es sammelt sich im Tiefgang, und da ist es jetzt ganz raschelig.«

»Tatsächlich?«

Sie nickte. »Und eine Eulenmutter ist eingezogen. Hat mitten in der Grauen Zwölf ihr Nest gebaut. Eine wirklich dreiste Tat.«

»Dann sind Eulen dort eine Seltenheit?«

Sie nickte. »Absolut. Eulen sind weise. Sie sind vorsichtig und haben viel Geduld. Und Weisheit und Dreistigkeit, das schließt sich aus.« Sie trank noch einen Schluck aus ihrem Becher und hielt dabei den Henkel anmutig zwischen Daumen und Zeigefinger. »Deshalb sind Eulen keine guten Helden.«

Weisheit und Dreistigkeit, das schließt sich aus. Nach meinen Abenteuern in Trebon konnte ich dem nur zustimmen. »Aber diese Eule ist eine Abenteurerin? Eine Entdeckungsreisende?«

»O ja«, sagte Auri mit großen Augen. »Die hat keine Angst. Und sie hat ein böses Mondgesicht.«

Sie schenkte sich Honigwein nach und goss dann den Rest der Flasche in meine Teetasse. Nachdem sie die Flasche auf den Kopf gedreht hatte, schürzte sie die Lippen und blies zweimal auf dem Flaschenrand: huu huu. »Wo ist denn meine Frage?«, sagte sie.

Ich zögerte, denn ich war mir überhaupt nicht sicher, wie sie auf meine Bitte reagieren würde. »Ich wollte dich um etwas bitten, Auri. Könntest du mir das Unterding zeigen?«

Auri wandte den Blick ab, mit einem Mal scheu. »Kvothe, ich dachte, du wärest ein Gentleman«, sagte sie und nestelte verlegen an ihrer zerlumpten Bluse. »Und jetzt bittest du ein Mädchen, dir ihr Unterding zu zeigen.« Sie senkte den Blick, und ihr Haar verbarg ihr Gesicht.

Ich hielt einen Moment lang den Atem an und wählte meine nächsten Worte mit sehr viel Bedacht. Das Letzte, was ich wollte, war, dass sie nun nach unten davonlief. Und während ich noch überlegte, spähte Auri durch den Vorhang ihrer Haare zu mir hinüber.

»Auri«, fragte ich vorsichtig, »treibst du gerade einen Scherz mit mir?«

Sie hob den Blick und grinste. »Ja«, sagte sie stolz. »Ist das nicht großartig?«

Auri öffnete das schwere Entwässerungsgitter auf dem verwaisten Hof und führte mich in das Unterding hinab. Ich zog meine Handlampe hervor und leuchtete uns. Auri hatte ein eigenes Licht dabei, etwas, das sie in den hohlen Händen hielt und das einen schwachen, blaugrünen Lichtschein spendete. Ich hätte gern gewusst, was es war, wollte ihr aber auch nicht zu viele Geheimnisse auf einmal entlocken.

Das Unterding war zunächst genau so, wie ich erwartet hatte. Unterirdische Gänge und Rohrleitungen. Rohre für Abwasser, Wasser, Dampf und Gas. Von schwarzen Eisenrohren, die so dick waren, dass ein Mensch hindurchkriechen konnte, bis hin zu schimmernden Messingrohren, in die kaum ein Daumen gepasst hätte. Und dann war da ein weit verzweigtes Netz aus unterirdischen, gemauerten Gängen. Wenn es einem bestimmten Zweck diente, konnte ich ihn jedenfalls nicht erkennen.

Auri führte mich im Eiltempo herum, stolz wie eine junge Mutter und aufgeregt wie ein kleines Mädchen. Ihre Begeisterung war ansteckend, und bald verlor ich meinen eigentlichen Grund, weshalb ich diese unterirdischen Gänge erkunden wollte, aus den Augen. Es gibt ja nichts Aufregenderes als ein Geheimnis direkt vor der eigenen Haustür.

Wir stiegen drei schmiedeeiserne Wendeltreppen hinunter und kamen schließlich in die Graue Zwölf. Es war, als stünde man am Grunde einer Schlucht. Hoch droben sah ich an einigen Stellen das Mondlicht durch die Entwässerungsgitter scheinen. Die Eulenmutter war nicht da, aber Auri zeigte mir ihr Nest.

Je tiefer wir vordrangen, desto sonderbarer wurde es. Die Rohrleitungen verschwanden, und an ihre Stelle traten verzweigte Korridore und mit Schutt übersäte Treppen. Verrottete Holztüren hingen schief in rostigen Angeln, und wir stießen auf halb eingestürzte Räume, in denen Tische und Stühle vor sich hin moderten. In einem Raum gab es zwei zugemauerte Fenster, obwohl wir uns hier mindestens fünfzehn Meter tief unter der Erde befanden.

Als wir noch tiefer hineingingen, kamen wir in den Dunkelgrund, einen Saal von den Ausmaßen einer Kathedrale, so hoch, dass weder Auris blaues Licht noch der rötliche Schein meiner Lampe bis zur Decke hinauf reichten. Rings umher standen riesige, uralte Maschinen. Einige lagen in Trümmern: Zerbrochene Zahnräder, übermannshoch, Treibriemen aus Leder, die unter dem Zahn der Zeit zerbröckelt waren, riesige Holzbalken, heckengroß von weißen Pilzen überwuchert.

Andere Maschinen waren unversehrt, aber von jahrhundertelanger Vernachlässigung gezeichnet. Ich ging zu einem Eisenklotz, der so groß wie ein Bauernhaus war, und brach eine Rostschuppe von der Größe eines Esstellers ab. Darunter kam nur weiterer Rost zum Vorschein. In der Nähe standen drei riesige Säulen, die so dick mit Grünspan überzogen waren, dass es aussah, als wären sie mit Moos bewachsen. Viele dieser Riesenmaschinen waren nicht mehr zu erkennen, es hatte den Anschein, als ob sie zusammengeschmolzen wären. Dann sah ich jedoch etwas, das einmal ein riesiges Wasserrad gewesen sein musste, drei Stockwerke hoch. Es lag in einem ausgetrockneten Kanal, der wie ein Abgrund mitten durch den Saal verlief.

Ich hatte nur eine sehr vage Vorstellung, wozu diese Maschinen gedient haben mochten. Und ich hatte nicht die leiseste Ahnung, warum sie hier seit Jahrhunderten tief unter der Erde ungenutzt herumstanden. Es gab da keinerlei …

Kapitel 88

Zwischenspiel: Suche

Das Poltern schwerer Stiefel auf dem hölzernen Absatz vor dem Eingang schreckte die Männer auf, die im Wirtshaus zum Wegstein beieinander saßen. Kvothe sprang mitten im Satz auf und war schon halb hinter dem Tresen, als die Tür aufgerissen wurde und die ersten Gäste des Fellingabends hereinkamen.

»Hier kommen hungrige Männer, Kote!«, rief Cob. Shep, Jake und Graham drängten hinter ihm in den Schankraum.

»Wir haben noch etwas in der Küche«, erwiderte Kote. »Das könnte ich euch sofort bringen, es sei denn, ihr wollt erst mal was trinken.« Mit beifälligem Gemurmel ließen sich die Männer auf den Hockern am Tresen nieder. Die Unterhaltung hörte sich altvertraut an, so reibungslos wie gut eingelaufene Schuhe.

Der Chronist starrte den rothaarigen Mann hinter dem Tresen an. Er hatte nichts mehr von Kvothe an sich. Er war nur noch ein Gastwirt: freundlich, ja dienstfertig, und so bescheiden, dass man ihn fast nicht bemerkte.

Jake trank einen tiefen Schluck Bier und wurde dann auf den Chronisten aufmerksam, der am anderen Ende des Raums saß. »Na, schau mal einer an, Kote. Ein neuer Gast. Da können wir ja froh sein, dass wir überhaupt noch einen Platz bekommen haben.«

Shep kicherte. Cob drehte sich auf seinem Hocker um und spähte zu dem Tisch hinüber, an dem der Chronist neben Bast saß, die Feder immer noch über dem Papier. »Ist er ein Schreiber oder so was?«

»Ja, genau«, sagte Kote schnell. »Er kam gestern spät abends hier an.«

Cob schielte argwöhnisch hinüber. »Was schreibt er denn da?«

Kote senkte die Stimme ein wenig und lenkte damit die allgemeine Aufmerksamkeit von dem Chronisten auf seine Seite. »Wisst ihr noch, die Reise nach Baedn, die Bast kürzlich unternommen hat?« Die vier nickten aufmerksam. »Tja, wie sich später herausstellte, hätte er sich da um ein Haar die Blattern geholt, und seitdem spürt er sein Alter ein wenig. Und da dachte er wohl, es wäre am besten, wenn er jetzt sein Testament aufsetzt, solange er noch Gelegenheit dazu hat.«

»Das ist heutzutage sehr vernünftig«, sagte Shep mit finsterer Miene. Er trank sein Bier aus und klopfte mit dem leeren Krug auf den Tresen. »Noch eins, bitte.«

»Was ich an Geld gespart habe, soll die Witwe Sage bekommen«, sagte Bast so laut, dass man es auch noch am Tresen verstand. »Das soll ihr helfen, ihre drei Töchter aufzuziehen und ihnen eine Mitgift mitzugeben, denn sie sind ja nun bald im Heiratsalter.« Er sah den Chronisten besorgt an. »Kann man ›Heiratsalter‹ sagen?«

»Die kleine Katie hat sich dieses Jahr ganz schön gemacht, nicht wahr?«, sagte Graham, in Gedanken versunken. Die anderen nickten.

»Meinem Dienstherrn hinterlasse ich mein bestes Paar Stiefel«, fuhr Bast großmütig fort. »Und die von meinen Hosen, die ihm passen.«

»Der Junge hat wirklich schöne Stiefel«, sagte Cob zu Kote. »Ist mir immer schon aufgefallen.«

»Den Rest meiner irdischen Güter soll Pater Leoden unter seiner Gemeinde aufteilen«, schloss Bast. Er zuckte die Achseln. »Das war’s. Mehr fällt mir dazu jetzt nicht ein.« Der Chronist nickte und ließ seine Papiere, Federn und Tinte schnell in seiner Ledermappe verschwinden.

»Komm rüber!«, rief Cob ihm zu. »Trink ein Gläschen mit uns.« Der Chronist erstarrte und ging dann langsam in Richtung Tresen. »Wie heißt du, mein Junge?«, fragte Cob.

»Devan«, erwiderte der Chronist, blickte dann betreten und räusperte sich. »Verzeihung. Carverson. Devan Carverson.«

Cob stellte die anderen vor und wandte sich dann wieder an den Neuling, der mittlerweile auf einem Hocker Platz genommen hatte. »Woher kommst du, Devan?«, fragte er.

»Aus der Gegend hinter Abbott’s Ford.«

»Gibt’s da irgendwelche Neuigkeiten?«

Der Chronist rutschte unbehaglich auf seinem Sitz hin und her, und Kote beobachtete ihn mit ernstem Blick von der anderen Seite des Tresens aus. »Nun ja … Die Straßen sind ziemlich schlecht …«  

Das löste einen vielstimmigen Chor altbekannter Beschwerden aus, und der Chronist atmete auf. Während sie immer noch meckerten und moserten, ging die Tür auf, und der Schmiedelehrling kam herein, jungenhaft und breitschultrig, mit dem Geruch von Kohlenrauch im Haar. Er trug eine lange Eisenstange auf der Schulter und hielt Carter die Tür auf.

»Du siehst lächerlich aus, Junge«, sagte Carter und kam dann mit der steifen Vorsicht des erst kürzlich Verletzten langsam herein. »Wenn du nicht aufhörst, diese Stange mit dir rumzuschleppen, werden die Leute anfangen über dich zu reden, wie sie jetzt über den verrückten Martin reden. Dann bist du der verrückte Junge aus Rannish. Willst du dir das die nächsten fünfzig Jahre lang anhören?«

Der Schmiedelehrling hantierte verlegen an der Eisenstange herum. »Sollen sie doch reden«, murmelte er trotzig. »Seit ich da draußen war und mich um Nelly gekümmert habe, habe ich Alpträume von diesem Spinnenvieh.« Er schüttelte den Kopf. »Wundert mich, dass du nicht gleich zwei Stangen mit dir herumträgst. Das Ding hätte dich fast umgebracht.«

Carter beachtete ihn nicht. Mit starrer Miene ging er vorsichtigen Schritts zum Tresen.

»Schön, dass du wieder auf den Beinen bist, Carter«, sagte Shep und hob seinen Krug. »Ich dachte, du würdest noch ein paar Tage lang das Bett hüten.«

»So eine Kleinigkeit haut mich nicht um«, erwiderte Carter.

Bast bot dem Verletzten mit großer Geste seinen Hocker an und ließ sich dann so weit wie möglich von dem Schmiedelehrling entfernt nieder. Dann wurde Carter von der ganzen Runde mit herzlichen Worten begrüßt.

Der Wirt verschwand im Hinterzimmer und kam ein paar Minuten später mit einem Tablett, mit ofenwarmem Brot und Schalen voller dampfendem Eintopf wieder.

Alle lauschten dem Chronisten. »… Wenn ich mich recht erinnere, war Kvothe in Severen, als das geschah. Er war gerade auf dem Heimweg –«

»Das war nicht in Severen«, sagte der alte Cob. »Das war an der Universität.«

»Mag sein«, räumte der Chronist ein. »Jedenfalls war er eines Abends auf dem Heimweg, als sich in einer Gasse ein paar Banditen auf ihn stürzten.«

»Das ist am hellichten Tage geschehen«, entgegnete Cob gereizt. »Und zwar mitten in der Stadt. Unter den Augen der Leute.«

Der Chronist schüttelte eigensinnig den Kopf. »Ich habe eine Gasse in Erinnerung. Jedenfalls: Die Banditen überfielen Kvothe. Sie wollten ihm das Pferd rauben.« Er hielt inne und rieb sich mit den Fingerspitzen die Stirn. »Nein, das stimmt nicht. In einer Gasse hätte er sein Pferd nicht dabei gehabt. Vielleicht war es doch in Severen.«

»Ich sagte doch, es war nicht in Severen!«, entgegnete Cob und schlug gereizt mit der Hand auf den Tisch. »Gütiger Tehlu, hör bloß auf. Du bringst nur alles durcheinander.«

Der Chronist errötete verlegen. »Ich habe die Geschichte nur einmal gehört. Und das ist schon Jahre her.«

Während Kote das Tablett mit lautem Scheppern auf den Tresen abstellte, warf er dem Chronisten einen bösen, durchdringenden Blick zu. Damit war die Geschichte fürs Erste vergessen. Der alte Cob aß so schnell auf, dass er fast keine Luft mehr bekam, und spülte dann alles mit einem großen Schluck Bier hinunter.

»Da du ja noch mit deinem Abendessen beschäftigt bist …«, sagte er nicht allzu beiläufig zu dem Chronisten und wischte sich den Mund an seinem Ärmel ab. »Würde es dich sehr stören, wenn ich die Geschichte weitererzähle? Nur damit der Junge sie hören kann.«

»Wenn du sicher bist, dass du sie kennst …«, erwiderte der Chronist zögernd.

»Natürlich kenne ich sie.« Cob rückte seinen Hocker zurecht und wandte sich zu seinem Publikum um. »Also gut. Damals, als Kvothe noch ganz jung war, ging er auf die Universität. Aber er wohnte nicht in der Universität, versteht ihr, weil er ja nur ein ganz normaler Junge war. Da gibt es nur so schicke Wohnungen, und das konnte er sich nicht leisten.«

»Wieso denn das?«, fragte der Schmiedelehrling. »Du hast doch gesagt, dass Kvothe so klug war, dass sie ihn dafür bezahlt haben, dass er dort studiert, und das, obwohl er erst zehn Jahre alt war. Sie gaben ihm einen Beutel voller Goldmünzen und einen Diamanten, so groß wie sein Daumenknöchel, und ein neues Pferd, mit nagelneuem Sattel- und Zaumzeug und frisch beschlagen und einen großen Sack Hafer und so weiter.«

Cob nickte beschwichtigend. »Ja, das stimmt auch. Aber das war ein oder zwei Jahre später. Und die meisten von den Goldmünzen hatte er armen Leuten geschenkt, deren Häuser abgebrannt waren.«

»Während einer Hochzeit«, ergänzte Graham.

Cob nickte. »Und Kvothe musste ja schließlich was essen, und er musste Miete zahlen und Hafer für sein Pferd kaufen. Daher war von den Goldmünzen da schon nichts mehr übrig. Und …«

»Und was ist mit dem Diamanten?«, beharrte der Junge.

Der alte Cob runzelte unmerklich die Stirn. »Wenn du es unbedingt wissen willst: Den Diamanten hatte er einer ganz besonderen Freundin geschenkt. Aber das ist eine ganz andere Geschichte als die, die ich hier gerade erzähle.« Er funkelte den Jungen an, der daraufhin klein beigab und weiter seinen Eintopf aß.

Cob fuhr fort: »Weil Kvothe sich keine Wohnung an der Universität leisten konnte, wohnte er in der Nachbarstadt, einem Ort namens Amary.« Er warf dem Chronisten einen spitzen Blick zu. »Kvothe hatte dort ein Zimmer in einem Wirtshaus, für das er nichts bezahlen musste, weil die Witwe, der das Wirtshaus gehörte, an ihm Gefallen gefunden hatte, und um seinen Lebensunterhalt zu verdienen, arbeitete er auch in dem Wirtshaus.«

»Er spielte dort auch Musik«, fügte Jake hinzu. »Er war ein sehr guter Lautenspieler.«

»Friss deinen Eintopf, und lass mich die Geschichte zu Ende erzählen«, schnauzte Cob ihn an. »Das weiß doch jeder, dass er ein sehr guter Lautenspieler war. Deshalb hatte die Witwe doch überhaupt Gefallen an ihm gefunden. Und dort jeden Abend aufzutreten gehörte ja zu seiner Arbeit.«

Cob trank schnell einen Schluck und fuhr dann fort: »Also, eines Tages war Kvothe gerade unterwegs, um ein paar Besorgungen für die Witwe zu erledigen, da kommt ein Kerl, zieht ein Messer und sagt zu Kvothe, wenn er ihm nicht das Geld der Witwe gibt, schlitzt er ihn auf und verteilt seine Eingeweide auf der Straße.« Cob richtete ein imaginäres Messer auf den Jungen und blickte ihn drohend an. »Und jetzt müsst ihr bedenken: Das war damals, als Kvothe noch klein war. Er hatte kein Schwert, und selbst wenn er eins gehabt hätte – die Adem hatten ihn noch nicht im Schwertkampf geschult.«

»Und was hat Kvothe da gemacht?«, fragte der Schmiedelehrling.

»Nun ja«, sagte Cob und lehnte sich auf seinem Hocker zurück. »Es war am hellichten Tag, und sie waren mitten auf dem Marktplatz von Amary. Kvothe wollte schon nach der Polizei rufen, aber er hielt ja immer die Augen offen, versteht ihr? Und daher fiel ihm auf, dass der Kerl makellos weiße Zähne hatte …«

Der Junge bekam große Augen. »Ein Harzsüchtiger?«

Cob nickte. »Und was noch schlimmer war: Der Kerl schwitzte wie ein durchgerittener Gaul, und seine Augen blickten ganz irr, und seine Hände …« Cob streckte mit weit aufgerissenen Augen die Hände aus und ließ sie zittern. »Und daran erkannte Kvothe, dass der Kerl dringend seine Droge brauchte, und das bedeutete, dass er für einen lumpigen Penny seine eigene Mutter abgemurkst hätte.« Cob nahm einen tiefen Schluck, um es spannend zu machen.

»Was um alles in der Welt hat er dann getan?«, brach es aus Bast heraus, der am anderen Ende des Tresens besorgt die Hände rang. Der Wirt warf seinem Schüler einen zornigen Blick zu.

Cob fuhr fort: »Nun, zunächst zögerte er noch. Und der Mann mit dem Messer kommt näher, Kvothe wird klar, dass der Kerl ihn nicht noch einmal fragt. Und da greift Kvothe zu einem dunklen Zauber, den er in einem geheimen Buch in der Universität entdeckt hatte. Er sagt drei schreckliche, geheime Worte und beschwört einen Dämon –«

»Einen Dämon?«, jaulte der Schmiedelehrling förmlich. »So einen wie …«

Cob schüttelte langsam den Kopf. »Oh nein, dieser Dämon hatte keine Spinnengestalt. Er war viel schlimmer. Dieser Dämon bestand nur aus Schatten, und er stürzte sich auf den Mann und biss ihn in die Brust, direkt über dem Herzen, und saugte sein Blut aus, bis nichts mehr übrig war, so wie unsereins den Saft aus einer Pflaume lutscht.«

»Verdammt noch mal, Cob«, sagte Carter vorwurfsvoll. »Davon kriegt der Junge doch noch mehr Alpträume. Wenn du ihm diesen ganzen Blödsinn eintrichterst, legt er die verdammte Eisenstange nie mehr aus der Hand.«

»Außerdem habe ich das anders gehört«, schaltete sich Graham ein. »Ich habe es so gehört, dass da eine Frau in einem brennenden Haus eingesperrt war, und Kvothe beschwor den Dämon herauf, damit der ihn vor dem Feuer beschützte. Dann lief er in das Haus und trug die Frau heraus, und sie hatte sich kein bisschen verbrannt.«

»Ihr müsstet euch mal hören«, sagte Jake angewidert. »Ihr hört euch an wie kleine Kinder an Mittwinter. ›Die Dämonen haben meine Puppe geklaut‹, ›Die Dämonen haben die Milch verschüttet‹. Kvothe hatte mit Dämonen nichts zu schaffen. Er war an der Universität, um dort alle möglichen Namen zu erlernen, klar? Als der Kerl mit dem Messer auf ihn losging, hat er Feuer und Blitz auf ihn herabbeschworen, genau wie Taborlin der Große.«

»Es war ein Dämon, Jake«, erwiderte Cob verärgert. »Sonst würde die Geschichte doch überhaupt keinen Sinn ergeben. Er beschwor einen Dämon herbei, und der saugte dem Kerl das ganze Blut aus, und alle, die es sahen, waren vollkommen entsetzt. Jemand erzählte es einem Priester, und dann gingen die Priester zur Polizei, und die Polizei zerrte ihn an diesem Abend aus dem Wirtshaus der Witwe und warf ihn in den Kerker, weil er sich mit dunklen Mächten eingelassen hatte.«

»Die Leute haben wahrscheinlich nur das Feuer gesehen und gedacht, es wäre ein Dämon gewesen«, beharrte Jake. »Du weißt doch, wie die Leute so sind.«

»Nein, das weiß ich nicht, Jacob«, entgegnete Cob barsch, verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich mit dem Rücken an den Tresen. »Warum erzählst du mir nicht, wie die Leute so sind? Und überhaupt: Warum erzählst du diese ganze verdammte Geschichte nicht selbst, wo du doch …«

Cob hielt inne, als draußen vor der Eingangstür schwere Stiefel über den hölzernen Absatz polterten. Nach einer kurzen Stille fummelte jemand an der Klinke herum.

Alle wandten sich neugierig zum Eingang, die Stammgäste waren schließlich schon alle da. »Zwei neue Gesichter an einem Tag«, bemerkte Graham in vorsichtigem Ton, da er wusste, dass er damit einen wunden Punkt berührte. »Sieht so aus, als wäre deine Durststrecke zu Ende, Kote.«

»Dann müssen die Straßen wohl besser geworden sein«, sagte Shep, und es klang ein wenig erleichtert. »Das wurde aber auch wirklich Zeit.«

Die Klinke klickte, und die Tür öffnete sich langsam, bis sie an die Wand schlug. Draußen im Dunkeln stand ein Mann, so als überlege er noch, ob er hereinkommen sollte oder nicht.

»Willkommen im Wegstein!«, rief der Wirt hinterm Tresen. »Was können wir für Euch tun?«

Da trat der Mann ins Licht, und die Erregung der Stammgäste wurde augenblicklich erstickt, als sie den Lederpanzer und das große Schwert erblickten, an denen sie erkannten, dass es sich bei ihm um einen Söldner handelte. Ein einzelner Söldner war selbst zu den besten Zeiten kein beruhigender Anblick. Allen war klar, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis ein arbeitsloser Söldner zum Straßenräuber wurde.

Hinzu kam, dass dieser Söldner offenbar gerade eine schwere Zeit durchmachte. Kletten hingen an seinen Hosenbeinen und an den rohledernen Schnürbändern seiner Stiefel. Sein Hemd war aus feinstem Leinen und königsblau gefärbt, aber mit Schlammspritzern übersät und von Dornen aufgerissen. Sein Haar war fettig und verfilzt. Seine dunklen Augen lagen tief, als hätte er seit Tagen nicht mehr geschlafen. Er kam noch ein paar Schritte weiter in den Schankraum und ließ die Tür hinter sich offenstehen.

»Sieht so aus, als wäret Ihr eine ganze Weile unterwegs gewesen«, sagte Kvothe frohgemut. »Möchtet Ihr etwas zu trinken oder zu essen?« Als der Söldner nicht darauf reagierte, fügte er hinzu: »Wir hätten auch alle Verständnis dafür, wenn Ihr erst einmal ein wenig schlafen wolltet. Ihr seht so aus, als hättet Ihr harte Tage hinter Euch.« Kvothe warf Bast einen Blick zu. Der glitt daraufhin von seinem Hocker und schloss die Eingangstür des Wirtshauses.

Nachdem er sich angesehen hatte, wer alles am Tresen saß, steuerte der Söldner mit langsamen Schritten auf die Lücke zwischen dem Chronisten und dem alten Cob zu. Kvothe lächelte sein bestes Gastwirtslächeln, und der Söldner lehnte sich schwer an den Tresen und murmelte etwas.

Auf der anderen Seite erstarrte Bast, die Hand noch an der Türklinke.

»Wie bitte?«, fragte Kvothe und beugte sich vor.

Der Söldner hob den Blick, sah Kvothe in die Augen und ließ den Blick dann hinter dem Tresen hin und her schweifen. Seine Augen bewegten sich träge, so als hätte er einen Schlag an den Kopf abbekommen. »Aethin tseh chtystoi scthaiven vei.«

Kvothe beugte sich weiter vor. »Verzeihung. Wie war das?« Als der Söldner nicht antwortete, sah er sich unter den anderen Männern am Tresen um. »Hat einer von euch das verstanden?«

Der Chronist starrte den Söldner sehr aufmerksam an – den Lederpanzer, den leeren Köcher, das königsblaue Hemd aus feinstem Leinen. Der Söldner schien seinen Blick nicht zu bemerken.

»Das war Siaru«, sagte Cob mit Kennermiene. »Komisch. Er sieht gar nicht wie ein Kealde aus.«

Shep lachte und schüttelte den Kopf. »Nee. Der ist bloß betrunken. Mein Onkel hat auch immer so geredet, wenn er einen im Kahn hatte.« Er stupste Graham mit dem Ellbogen an. »Erinnerst du dich noch an meinen Onkel Tam? Mein Gott, das war wirklich der größte Schluckspecht, den ich je gekannt habe.«

Bast versuchte am Eingang, Kvothe mit einer verzweifelten, heimlichen Geste auf sich aufmerksam zu machen, doch der Wirt war viel zu sehr damit beschäftigt, den Blick des Söldners zu erhaschen. »Sprecht Ihr Aturisch?«, fragte er langsam. »Was wollt Ihr?«  

Der Blick des Söldners blieb kurz auf dem Gesicht des Wirts ruhen. »Avoi –«, setzte er an, schloss dann die Augen und neigte den Kopf, so als lausche er auf etwas. Dann schlug er die Augen wieder auf.

»Ich … will …«, begann er mit schwerer Zunge. »Ich … suche …« Dann verstummte er wieder und sah sich mit trübem Blick ziellos im Raum um.

»Ich kenne ihn«, sagte der Chronist.

Alle sahen sich zu ihm um. »Was?«, fragte Shep.

Die Miene des Chronisten verfinsterte sich. »Dieser Kerl und vier seiner Spießgesellen haben mich vor einigen Tagen ausgeraubt. Ich habe ihn erst nicht erkannt, denn da war er glatt rasiert, aber er ist es.«

Hinter dem Rücken des Mannes machte Bast eine noch dringlichere Geste und versuchte, die Aufmerksamkeit seines Herrn auf sich zu ziehen, doch Kvothe konzentrierte sich ganz auf den benebelten Mann.

»Bist du sicher?«

Der Chronist lachte bitter. »Er trägt mein Hemd. Und er hat es auch noch ruiniert. Es hat mich ein ganzes Talent gekostet. Und ich hatte es noch kein einziges Mal angehabt.«

»War er da auch schon so?«

Der Chronist schüttelte den Kopf. »Nein, überhaupt nicht. Für einen Straßenräuber hat er sich geradezu vornehm verhalten. Ich hatte ihn für einen desertierten Offizier gehalten.«

Bast gab das Gestikulieren auf. »Reshi!«, rief er, mit einem Anflug von Verzweiflung in der Stimme.

»Einen Moment, Bast«, sagte Kvothe, der immer noch versuchte, sich mit dem benommenen Söldner zu verständigen. Er wedelte vor den Augen des Mannes mit der Hand und schnippte mit dem Finger. »Hallo?«

Der Blick des Mannes folgte Kvothes Handbewegungen, aber was um ihn her gesprochen wurde, schien er nicht zu bemerken. »Ich … suche …«, sagte er langsam. »Ich … suche …«

»Was?«, fragte Cob gereizt. »Was sucht Ihr?«

»Suche …«, wiederholte der Söldner noch einmal.

»Er sucht wahrscheinlich nach einer Möglichkeit, mir mein Pferd zurückzugeben«, sagte der Chronist ganz ruhig, trat einen halben Schritt näher an den Mann heran und packte den Griff seines Schwerts. Mit einem Ruck zog er es aus der Scheide, oder versuchte es vielmehr, denn es blieb auf halbem Weg stecken.

»Nicht!«, schrie Bast quer durch den Raum.

Der Söldner starrte den Chronisten mit leerem Blick an, machte aber keine Anstalten, ihn aufzuhalten. Verlegen und immer noch den Griff des Schwerts in der Hand, zog der Chronist noch einmal fester, und das Schwert löste sich aus der Scheide. Die breite Klinge war mit Blut- und Rostflecken übersät.

Der Chronist trat einen Schritt zurück, fand seine Selbstbeherrschung wieder und richtete das Schwert auf den Söldner. »Und mein Pferd ist nur der Anfang. Anschließend wird er, glaube ich, nach einer Möglichkeit suchen, mir mein Geld zurückzugeben, und dann wird er ein nettes Gespräch mit der Polizei führen.«

Der Söldner richtete den Blick auf die Schwertspitze, die vor seiner Brust hin und her wackelte. Sein Blick folgte dieser Bewegung eine ganze Weile.

»Lasst ihn in Ruhe!« Basts Stimme klang jetzt schrill. »Bitte!«

Cob nickte. »Er hat recht, Devan. Der Kerl ist nicht ganz richtig im Kopf. Hör auf, das Ding auf ihn zu richten. Nachher fällt er dir noch in die Klinge.«

Der Söldner hob geistesabwesend eine Hand. »Ich suche …«, sagte er noch einmal und schob das Schwert beiseite, als wäre es ein Zweig, der ihm im Weg war. Der Chronist zögerte kurz und riss dann das Schwert fort, als der Mann mit der Hand über die Schneide fuhr und sich dabei eine blutende Schnittwunde zufügte.

»Siehst du?«, sagte der alte Cob. »Was habe ich dir gesagt? Der Kerl ist eine Gefahr für sich selbst.«

Der Söldner legte den Kopf auf die Seite. Er hob seine Hand und betrachtete sie. Blut rann ihm am Daumen hinab, sammelte sich und tropfte auf den Boden. Er holte tief Luft durch die Nase, und plötzlich erwachten seine tief liegenden, bis dahin glasigen Augen zu neuem Leben.

Er lächelte den Chronisten an, und alle Verschwommenheit war aus seiner Miene verschwunden. »Te varaiyn aroi Seathaloi vei mela«, sagte er mit tiefer Stimme.

»Ich, äh … ich kann Euch nicht folgen«, sagte der Chronist verwirrt.

Da erstarb das Lächeln des Mannes. Seine Augen wurden hart und zornig. »Te-tauren sciyrloet? Amauen.«

»Ich verstehe nicht, was Ihr sagt«, erwiderte der Chronist. »Aber Euer Tonfall gefällt mir nicht.« Er hob erneut das Schwert und richtete es auf die Brust des Mannes.

Der Söldner blickte auf die schwere, mit Kerben übersäte Klinge und runzelte verwirrt die Stirn. Dann zeigte sich mit einem Mal Verständnis auf seinem Gesicht, und das Lächeln kehrte zurück. Er warf den Kopf in den Nacken und lachte.

Sein Lachen klang nicht menschlich. Es klang animalisch, wie der Schrei eines Adlers.

Der Söldner hob die verletzte Hand und ergriff die Schwertspitze. Er bewegte sich dabei so schnell, dass die Klinge bei der Berührung dumpf klirrte. Immer noch lächelnd, packte er fester zu und beugte die Klinge. Blut lief ihm aus der Hand, die Klinge hinab, und tropfte zu Boden.

Der ganze Raum sah fassungslos zu. Man hörte jetzt nur noch das leise Knirschen der Fingerknochen des Söldners auf der blanken Schneide des Schwerts.

Den Chronisten fest im Blick, riss der Söldner ruckartig die Hand herum, und die Klinge brach, und es klang wie eine zerschellende Glocke. Während der Chronist noch stumm auf die zerbrochene Waffe starrte, trat der Söldner einen Schritt vor und legte dem Chronisten die freie Hand leicht auf die Schulter.

Der Chronist stieß einen erstickten Schrei aus und zuckte zurück, als hätte man ihn mit einem heißen Schüreisen berührt. Er schwang das abgebrochene Schwert, stieß damit die Hand fort und rammte die Klinge dem Söldner tief in den Arm. Dem Gesicht des Mannes war weder Schmerz noch Furcht anzusehen, ja, er schien überhaupt nicht zu bemerken, dass er verletzt war.

Immer noch die abgebrochene Schwertspitze in der blutenden Hand, ging der Söldner noch einen Schritt auf den Chronisten zu.

Dann war Bast zur Stelle, rammte den Söldner mit der Schulter und traf ihn mit solcher Wucht, dass unter dem Leib des Mannes ein Hocker zerbrach, ehe er an dem Mahagonitresen auftraf. Bast packte den Kopf des Mannes mit beiden Händen und knallte ihn mit voller Wucht auf die Tresenkante – einmal, zweimal …

Dann, als hätte Bast sie alle geweckt, brach im Schankraum Chaos aus. Der alte Cob stieß sich vom Tresen ab, und dabei fiel sein Hocker um. Graham brüllte irgendetwas von wegen Polizei. Jake wollte den Ausgang erreichen, stolperte aber über Cobs umgestoßenen Hocker und schlug der Länge nach hin. Der Schmiedelehrling griff nach seiner Eisenstange, sie fiel ihm aber versehentlich zu Boden und kullerte schließlich in einem großen Bogen unter einen Tisch.

Bast jaulte verblüfft auf, als er quer durch den Raum geschleudert wurde und auf einem der schweren Holztische landete. Der Tisch brach unter ihm zusammen, und nun lag er reglos in den Trümmern. Der Söldner richtete sich auf, Blut lief ihm die linke Gesichtshälfte hinab. Ihn schien das alles völlig gleichgültig zu lassen, als er sich wieder zu dem Chronisten umwandte, immer noch die abgebrochene Schwertspitze in der blutenden Hand.

Hinter ihm schnappte sich Shep ein Messer, das neben einem halbrunden Stück Käse gelegen hatte. Es war nur ein Küchenmesser, die Klinge etwa eine Handspanne lang. Mit grimmigem Blick rammte er sie dem Söldner bis zum Heft zwischen Schulter und Hals.

Doch statt zusammenzubrechen, wirbelte der Söldner herum und schlug Shep mit der schartigen Schwertschneide ins Gesicht. Blut spritzte, und Shep hob die Hände vors Gesicht. Dann riss der Söldner, so schnell, dass es kaum mehr als eine Zuckung war, das Metallstück herum und rammte es Shep in die Brust. Der strauchelte rückwärts an den Tresen und ging zu Boden, die abgebrochene Schwertspitze zwischen den Rippen.

Der Söldner griff sich an den Nacken und betastete neugierig den Griff des Messers, das dort steckte. Er blickte eher verblüfft als verärgert und zog daran. Als sich das Messer nicht ohne weiteres herausziehen ließ, lachte er wieder dieses wilde, raubvogelartige Lachen.

Shep lag keuchend und blutend am Boden, und der Söldner beachtete ihn gar nicht mehr, so als hätte er schon vergessen, was er gerade getan hatte. Er ließ den Blick langsam durch den Raum schweifen, vorbei an den zerbrochenen Tischen, dem schwarzen Kamin, den großen Eichenfässern. Schließlich richtete sich der Blick des Söldners auf den rothaarigen Mann hinter dem Tresen. Kvothe wurde nicht bleich und wich auch nicht zurück, als ihn der Söldner in den Blick nahm. Sie sahen einander in die Augen.

Der auf Kvothe gerichtete Blick des Söldners nahm an Schärfe zu. Dann setzte er wieder sein breites, humorloses Lächeln auf, und durch das Blut, das ihm am Gesicht hinunterlief, wirkte es noch makaberer. »Te aithiyn Seathaloi?«, fragte er in herrischem Ton. »Te Rhintae?«

Mit einer beinahe beiläufigen Bewegung griff Kvothe sich eine dunkle Flasche vom Büfett und schwang sie über den Tresen. Sie traf den Söldner am Mund und zerplatzte. Holunderbeergeruch erfüllte die Luft, und der Beerenbrand ergoss sich auf das immer noch grinsende Gesicht des Mannes und auf seine Schultern.

Kvothe tunkte einen Finger in die Schnapslache auf dem Tresen, murmelte etwas und zog vor Konzentration die Stirn in Falten. Dann starrte er den blutenden Mann an, der auf der anderen Seite des Tresens stand.

Nichts geschah.

Der Söldner griff über den Tresen und suchte Kvothe am Ärmel zu packen. Der Wirt stand einfach nur da, und in diesem Moment war auf seinem Gesicht weder Furcht noch Wut noch Erstaunen zu erkennen. Er wirkte nur noch erschöpft und benommen.

Doch ehe der Söldner Kvothes Arm zu fassen bekam, strauchelte er, denn Bast rammte ihn von hinten. Er legte ihm einen Arm um den Hals und grub ihm die andere Hand ins Gesicht. Der Söldner ließ Kvothe los und packte mit beiden Händen den Arm, der seinen Hals würgte. Als die Hände des Söldners ihn berührten, verwandelte sich Basts Gesicht in eine Maske des Schmerzes. Die Zähne gebleckt, krallte er mit der freien Hand nach den Augen des Söldners.

Am anderen Ende des Raums zog der Schmiedelehrling endlich die Eisenstange unter dem Tisch hervor und richtete sich zu voller Größe auf. Dann stürmte er über die umgestürzten Hocker und riss brüllend die Eisenstange hoch empor.

Basts Augen weiteten sich vor Panik, als er den Schmiedelehrling kommen sah. Er ließ von dem Söldner ab, wich zurück und blieb mit den Füßen in den Trümmern eines Hockers hängen. Er kroch, so schnell er konnte, fort von den beiden.

Der Söldner drehte sich um und sah den großen Jungen, der auf ihn zustürmte. Er lächelte und streckte mit einer lässigen, fast anmutigen Bewegung seine blutende Hand aus.

Der Schmiedelehrling schlug den Arm beiseite. Als die Eisenstange ihn traf, schwand das Lächeln des Söldners. Er hielt sich den Arm und fauchte wie eine wütende Katze.

Der Junge schlug erneut mit der Eisenstange zu und traf den Söldner diesmal in den Brustkasten. Die Wucht des Schlags riss ihn vom Tresen fort, und er landete auf allen Vieren, schreiend wie ein Lamm auf der Schlachtbank.

Nun packte der Schmiedelehrling die Eisenstange mit beiden Händen und hieb damit auf den Rücken des Söldners ein, als würde er mit einer Axt Holz hacken. Man hörte Knochen knacken. Die Eisenstange klirrte leise, wie ferner, nebelgedämpfter Glockenschlag.

Mit gebrochener Wirbelsäule versuchte der blutüberströmte Mann immer noch, zum Ausgang zu kriechen. Sein Gesicht war jetzt ausdruckslos, und aus seinem Mund drang ein tiefes Heulen, wie der Wind im winterlichen Wald. Der Schmiedelehrling schlug wieder und wieder zu, schwang die schwere Eisenstange mit einer Leichtigkeit, als wäre es eine Weidengerte. Er hieb eine tiefe Kerbe in den Dielenboden und brach dem Mann ein Bein, einen Arm, weitere Rippen. Doch immer noch versuchte der Söldner in Richtung Ausgang zu kriechen. Er ächzte und stieß schrille Schreie aus und dabei hörte er sich eher wie ein Tier als wie ein menschliches Wesen an.

Schließlich landete der Junge einen Schlag an den Kopf, und da erstarrte der Söldner und blieb reglos liegen. Einen Moment lang war es vollkommen still, und dann erbrach der Mann eine stinkende Flüssigkeit, zäh wie Pech und schwarz wie Tinte.

Es dauerte noch eine Weile, bis der Schmiedelehrling aufhörte, auf den reglosen Leib einzuprügeln, und selbst als er aufgehört hatte, hielt er die Eisenstange immer noch hoch erhoben, keuchte völlig erschöpft und blickte sich wild um. Als er wieder zu Atem kam, hörte man vom anderen Ende des Raums her, wo der alte Cob vor dem schwarzen Kamin kauerte, leises Beten.

Einige Minuten später verstummten auch diese Gebete, und im Wirtshaus zum Wegstein kehrte wieder Stille ein.

In den folgenden Stunden stand das Wirtshaus im Mittelpunkt des allgemeinen Interesses. Der Schankraum war voller Leute und erfüllt von Geflüster, gemurmelten Fragen, gedämpften Schluchzern. Wer nicht ganz so neugierig war oder mehr Anstand besaß, blieb draußen, spähte durch die Fenster hinein und beriet sich über das, was man gehört hatte.

Es gab noch keine zusammenhängende Geschichte, nur jede Menge Gerüchte. Der Tote war ein Straßenräuber, der das Wirtshaus überfallen wollte. Er war gekommen, um sich an dem Chronisten zu rächen, der in Abbott’s Ford seine Schwester entjungfert hatte. Er war ein Waldarbeiter, der tollwütig geworden war. Er war ein alter Bekannter des Wirts, der Schulden eintreiben wollte. Er war ein ehemaliger Soldat, der bei den Kämpfen gegen die Rebellen in Resavek wahnsinnig geworden war.

Jake und Carter wiesen immer wieder auf das Lächeln des Mannes hin. Dennersucht war zwar eher ein großstädtisches Phänomen, die Leute hier hatten aber durchaus schon von Harzsüchtigen gehört. Dreifinger-Tom kannte sich mit diesen Dingen aus, denn er hatte vor fast dreißig Jahren im Heer des alten Königs gedient. Er erklärte, wenn man vier Gran Dennerharz einnehme, könne man sich den Fuß amputieren lassen, ohne dabei Schmerzen zu empfinden. Mit acht Gran intus würde man sich bereitwillig selber den Knochen durchsägen. Mit zwölf Gran würde man anschließend, lachend und ein fröhliches Liedchen singend, zu einem Dauerlauf aufbrechen.

Sheps Leichnam wurde zugedeckt, und der Priester betete bei ihm. Anschließend schaute der Wachtmeister ihn sich an, doch er war damit vollkommen überfordert und schaute sich die Leiche eher aus Pflichtgefühl an, als dass er gewusst hätte, worauf er denn nun achten sollte.

Nach einer Stunde hatte sich die Menge schon gelichtet. Sheps Brüder kamen mit einem Karren und brachten den Leichnam fort. Ihre grimmigen Blicke aus rot unterlaufenen Augen vertrieben die meisten der verbliebenen Schaulustigen.

Es gab viel zu tun. Der Wachtmeister versuchte sich anhand von Zeugenaussagen ein Bild vom Ablauf der Ereignisse zu machen. Nach stundenlangen Spekulationen einigte man sich schließlich darauf, was geschehen war: Der Mann war ein Deserteur und Dennersüchtiger gewesen, und just als er in ihre kleine Ortschaft gekommen war, war er verrückt geworden.

Alle waren sich einig, dass der Schmiedelehrling das Richtige getan hatte, ja, dass es eine Heldentat gewesen war. Dennoch verlangte das Eiserne Gesetz ein Gerichtsverfahren, das nächsten Monat stattfinden sollte, wenn der Gerichtshof auf seiner Rundreise durch diese Gegend kam.

Der Wachtmeister ging heim zu seiner Frau und seinen Kindern. Der Priester ließ die sterblichen Überreste des Söldners zur Kirche bringen. Bast räumte die zertrümmerten Möbelstücke fort und warf sie in der Nähe der Küchentür auf einen Haufen, um sie später als Brennholz zu verwenden. Der Wirt wischte den Dielenboden des Schankraums sieben Mal, bis sich das Wasser in seinem Eimer nicht mehr rötlich färbte. Schließlich verschwanden auch die hartnäckigsten Schaulustigen, und es blieben nur die Fellingabend-Stammgäste zurück – bis auf einen.

Jake, Cob und die anderen plauderten stockend über alles Mögliche, bloß nicht über das, was an diesem Abend geschehen war. Sie klammerten sich an den Trost, den die Gesellschaft der anderen spendete.

Einen nach dem anderen trieb die Erschöpfung nach Hause. Schließlich blieb nur noch der Schmiedelehrling zurück. Er saß da und starrte in seine hohlen Hände. Die Eisenstange lag neben seinem Ellenbogen auf dem Tresen.

Fast eine halbe Stunde verstrich, ohne dass jemand etwas sagte. Der Chronist saß ein Stück entfernt an einem Tisch und tat, als würde er seinen Eintopf aufessen. Kvothe und Bast liefen hin und her und gaben sich geschäftig. Eine vage Spannung baute sich im Raum auf, während sie einander Blicke zuwarfen und darauf warteten, dass der Junge endlich aufbrach.

Schließlich ging der Wirt an den Tresen und trocknete sich die Hände mit einem frischen Leinentuch ab. »Also, Junge …«

»Aaron«, unterbrach ihn der Schmiedelehrling, ohne von seinem Krug aufzublicken. »Ich heiße Aaron.«

Kvothe nickte ernst. »Aaron. Das hast du dir verdient.«

»Ich glaube nicht, dass es Denner war«, sagte Aaron unvermittelt.

Kvothe hielt inne. »Wie bitte?«

»Ich glaube nicht, dass der Kerl ein Harzsüchtiger war.«

»Dann siehst du es wie Cob?«, fragte Kvothe. »Er war tollwütig?«

»Ich glaube, es steckte ein Dämon in ihm«, sagte der Junge wie nach reiflicher Überlegung. »Ich habe vorhin nichts gesagt, weil ich nicht will, dass die Leute glauben, ich wäre durchgedreht wie der verrückte Martin.« Er blickte von seinem Krug auf. »Aber ich glaube, dass ein Dämon in ihm steckte.«

Kvothe lächelte freundlich und wies auf Bast und den Chronisten. »Und fürchtest du nicht, dass wir das gleiche denken könnten?«

Aaron schüttelte ernst den Kopf. »Ihr seid nicht von hier. Ihr kennt die Welt. Und ihr wisst, was es da draußen alles gibt.« Er sah Kvothe an. »Und ich glaube, du weißt auch, dass es ein Dämon war.«

Bast, der gerade in der Nähe des Kamins den Boden kehrte, hielt inne. Kvothe legte den Kopf neugierig auf die Seite, ohne den Blick abzuwenden. »Wieso sagst du das?«

»Ich weiß, dass du da einen schweren Eichenprügel für schwierige Kundschaft unter dem Tresen liegen hast. Und … na ja …« Er hob den Blick zu dem Schwert, das bedrohlich über dem Tresen hing. »Mir fällt nur ein Grund ein, warum du stattdessen zu einer Flasche gegriffen hast. Du wolltest dem Kerl nicht die Zähne einschlagen. Du wolltest ihn in Brand setzen. Bloß dass du keine Streichhölzer zur Hand hattest und in der Nähe auch keine Kerze stand. – Meine Mama hat mir früher immer aus dem Buch des Weges vorgelesen«, fuhr er fort. »Und da kommen jede Menge Dämonen vor. Manche verstecken sich im Körper eines Menschen, so wie wir uns ein Schaffell überziehen. Ich glaube, er war nur ein ganz normaler Bursche, in dem aber ein Dämon steckte. Darum hat er keine Schmerzen gespürt. Das ist dann so, als würde man einem Löcher ins Hemd bohren. Und darum hat er auch so komisch geredet. Das war Dämonensprache.«

Aaron blickte wieder auf den Krug, den er in der Hand hielt, und nickte. »Je länger ich darüber nachdenke, desto plausibler erscheint es mir. Eisen und Feuer. Das fürchten Dämonen.«

»Diese Harzsüchtigen sind stärker, als man denkt«, sagte Bast am anderen Ende des Raums. »Ich habe mal gesehen, wie einer –«

»Du hast recht«, sagte Kvothe. »Es war ein Dämon.«

Aaron hob den Blick, sah Kvothe in die Augen, nickte und schaute wieder in seinen Krug. »Und du hast nichts gesagt, weil du neu in der Stadt bist und die Geschäfte schon schlecht genug laufen.«

Kvothe nickte.

»Und es würde mir nichts bringen, wenn ich den Leuten davon erzählen würde, nicht wahr?«

Kvothe atmete tief durch. »Wahrscheinlich nicht.«

Aaron trank sein Bier aus und schob den leeren Krug von sich fort. »Gut. Ich wollte das bloß hören. Ich wollte sicher sein, dass ich nicht verrückt geworden bin.« Dann erhob er sich, nahm die schwere Eisenstange, legte sie sich auf die Schultern und wandte sich zum Ausgang. Niemand sagte etwas, als er durch den Schankraum ging und schließlich die Eingangstür hinter sich schloss. Man hörte seine schweren Stiefel noch draußen auf dem hölzernen Absatz, und dann herrschte wieder Stille.

»In dem steckt mehr, als ich gedacht hätte«, sagte Kvothe schließlich.

»Das liegt daran, dass er so groß ist«, erwiderte Bast sachlich-nüchtern und gab es auf, so zu tun, als kehrte er den Boden. »Ihr Menschen lasst euch viel zu leicht von Äußerlichkeiten ablenken. Ich habe ihn schon eine ganze Weile im Blick. Er ist klüger als die Leute glauben. Schaut sich alles ganz genau an und stellt die richtigen Fragen.« Er kam mit dem Besen zurück an den Tresen. »Er macht mich nervös.«

Kvothe blickte belustigt. »Nervös? Dich?«

»Der Junge riecht nach Eisen. Den ganzen Tag lang hantiert er damit und atmet Eisendampf ein. Und dann kommt er hierher mit seinen klugen Augen.« Bast schaute missbilligend drein. »Das ist nicht normal.«

»Normal?«, meldete sich der Chronist endlich zu Wort. In seinem Ton schwang leichte Hysterie mit. »Was wisst Ihr denn schon von normal? Ich habe gerade einen Dämon einen Menschen töten sehen. War das etwa normal?« Er wandte sich an Kvothe. »Was zum Teufel wollte er denn überhaupt hier?«

»Suchen«, erwiderte Kvothe. »Mehr habe ich nicht verstanden. Wie steht’s mit dir, Bast? Hast du irgendwas von dem verstanden, was er gesagt hat?«

Bast schüttelte den Kopf. »Nein. Ich habe nur den Klang erkannt, Reshi. Die Ausdrucksweise war ausgesprochen archaisch. Aber schlau draus geworden bin ich nicht.«

»Also gut. Er war auf der Suche«, sagte der Chronist. »Aber auf der Suche wonach?«

»Nach mir wahrscheinlich«, sagte Kvothe düster.

»Reshi«, tadelte Bast. »Jetzt werd bitte nicht rührselig. Es war nicht deine Schuld.«

Kvothe warf seinem Schüler einen erschöpften Blick zu. »Das weißt du doch besser, Bast. Es ist alles meine Schuld. Die Skrael, der Krieg. Alles meine Schuld.«

Bast sah aus, als wollte er widersprechen, als fehlten ihm aber die richtigen Worte. Nach einem Moment gab er es auf und wandte den Blick ab.

Kvothe stützte sich mit den Ellenbogen auf den Tresen und seufzte. »Was glaubst du denn, was es war?«

Bast schüttelte den Kopf. »Er kam mir wie ein Mahael-uret vor, Reshi. Ein Hauttänzer.« Er runzelte die Stirn und klang nicht gerade, als ob er sich da sicher wäre.

Kvothe hob eine Augenbraue. »Er war keiner von den deinen?«

Basts sonst so freundliche Miene verfinsterte sich. »Nein, er war keiner von ›den meinen‹«, erwiderte er entrüstet. »Mit den Mael haben wir nicht einmal eine gemeinsame Grenze. Wir sind so weit auseinander, wie man das in unserem Reich nur sein kann.«

Kvothe nickte beschwichtigend. »Ich bin bloß davon ausgegangen, dass du wusstest, was es für einer war. Du hast nicht gezögert, ihn anzugreifen.«

»Giftschlangen beißen, Reshi. Um zu wissen, dass sie gefährlich sind, muss ich ihre Namen nicht kennen. Ich hatte in ihm einen der Mael erkannt. Und das genügte mir.«

»Also wahrscheinlich ein Hauttänzer, ja?«, sagte Kvothe nachdenklich. »Hast du mir nicht erzählt, die wären schon vor ewigen Zeiten ausgestorben?«

Bast nickte. »Und er kam mir auch irgendwie … dumm vor. Und er hat nicht versucht, in einen anderen Körper auszuweichen.« Bast zuckte die Achseln. »Und außerdem sind wir drei noch am Leben. Das deutet darauf hin, dass er doch etwas anderes war.«

Der Chronist folgte dem Gespräch mit ungläubiger Miene. »Soll das heißen, dass ihr beide nicht wisst, was das war?« Er sah zu Kvothe hinüber. »Ihr habt dem Jungen gesagt, es sei ein Dämon gewesen!«

»Für den Jungen war es ein Dämon«, erwiderte Kvothe. »Das ist für ihn noch am einfachsten zu verstehen, und außerdem kommt es der Wahrheit schon recht nah.« Er begann, langsam den Tresen zu polieren. »Für alle anderen in der Stadt war es ein Harzsüchtiger, denn so können sie heute Nacht ruhig schlafen.«

»Dann war es für mich auch ein Dämon«, sagte der Chronist scharf. »Da, wo er mich berührt hat, fühlt sich meine Schulter an, als wäre sie aus Eis.«

Bast eilte hinüber. »Ich hatte ganz vergessen, dass er Hand an Euch gelegt hat. Lasst mich mal sehen.«

Kvothe schloss die Fensterläden, und der Chronist zog sein Hemd aus. An den Armen hatte er noch die Verbände von den Verletzungen durch die Skrael drei Nächte zuvor.

Bast sah sich seine Schulter ganz genau an. »Könnt Ihr sie bewegen?«

Der Chronist nickte und drehte die Schulter hin und her. »Es hat höllisch weh getan, als er mich berührt hat, so als wäre irgendwas in mir gerissen.« Er schüttelte den Kopf, irritiert über seine eigene Beschreibung. »Jetzt fühlt es sich nur noch seltsam an. Benommen. So als wäre die Schulter eingeschlafen.«

Bast tastete die Schulter mit einem Finger ab und beäugte sie skeptisch.

Der Chronist sah sich zu Kvothe um. »Der Junge hatte recht mit dem Feuer, nicht wahr? Bis er das erwähnt hat, hatte ich gar nicht daaaaaaahhhh!«, schrie er und wich vor Bast zurück. »Was in drei Teufels Namen war das?«

»Euer Brachialplexus, nehme ich mal an«, erwiderte Kvothe trocken.

»Ich musste feststellen, wie tief die Verletzung reicht«, erläuterte Bast ungerührt. »Reshi? Würdest du mir bitte etwas Gänseschmalz bringen und Knoblauch und Senf … Und haben wir noch welche von diesen grünen Dingern, die wie Zwiebeln riechen?«

Kvothe nickte. »Keveral? Ja, da müssten noch ein paar übrig sein.«

»Bring sie mir bitte. Und auch Verbandszeug. Ich muss das hier mit einer Salbe einreiben.«

Kvothe nickte und ging durch die Tür hinter dem Tresen hinaus. Sobald er außer Sicht war, beugte sich Bast zum Ohr des Chronisten hinab. »Fragt ihn nicht danach!«, zischte er eindringlich. »Erwähnt es nicht einmal.«

Der Chronist blickte verwirrt. »Wovon redet Ihr?«

»Von der Sache mit der Flasche. Dass er versucht hat, Sympathie einzusetzen.«

»Dann wollte er das Ding also tatsächlich in Brand setzen? Warum hat es nicht funktioniert? Was –«

Bast griff fester zu, und sein Daumen grub sich in die Mulde über dem Schlüsselbein des Chronisten, der erneut aufschrie. »Sprecht nicht darüber«, zischte Bast ihm ins Ohr. »Und stellt keine Fragen.« Er packte den Chronisten bei beiden Schultern und rüttelte ihn, wie ein verärgerter Vater ein störrisches Kleinkind.

»Gütiger Gott, Bast, ich höre ihn ja bis hier schreien!«, rief Kvothe aus der Küche. Bast richtete sich auf und setzte auch den Chronisten aufrecht hin, als der Wirt wieder in der Küchentür erschien. »Bei Tehlu, er ist ja weiß wie eine Wand. Ist es sehr schlimm?«

»Nur etwa wie eine Erfrierung«, sagte Bast abschätzig. »Es ist nicht meine Schuld, wenn er schreit wie ein kleines Mädchen.«

»Sei behutsam mit ihm«, sagte Kvothe, stellte einen Tiegel Schmalz auf den Tisch und legte eine Handvoll Knoblauchzehen daneben. »Er braucht den Arm noch ein paar Tage.«

Kvothe schälte die Knoblauchzehen und presste sie aus. Bast rührte die Salbe an, schmierte dem Chronisten das stinkende Gemisch auf die Schulter und wickelte schließlich einen Verband darum. Der Chronist saß die ganze Zeit vollkommen still da.

»Fühlt Ihr Euch heute dem Schreiben noch gewachsen?«, fragte Kvothe, als der Chronist sein Hemd wieder angezogen hatte. »Von einem richtigen Ende sind wir noch einige Tage entfernt, aber ich könnte noch ein paar Einzelheiten klären, bevor wir für heute Feierabend machen.«

»Ich halte noch stundenlang durch.« Der Chronist packte schnell seine Mappe aus, ohne auch nur in Basts Richtung zu sehen.

»Ich auch.« Bast wandte sich mit strahlender, eifriger Miene zu Kvothe um. »Ich will wissen, was du da unter der Universität gefunden hast.«

Die Andeutung eines Lächelns huschte um Kvothes Lippen. »Das glaube ich gern, dass du das wissen willst, Bast.« Er kam an den Tisch und nahm Platz. »Unter der Universität fand ich das, was ich am dringendsten wollte, aber nicht das, was ich erwartet hatte.« Er forderte den Chronisten mit einer Geste auf, zur Feder zu greifen. »Wie es ja oft geschieht, wenn einem ein Herzenswunsch erfüllt wird.«

Kapitel 89

Ein angenehmer Nachmittag

Am nächsten Tag wurde ich auf dem großen, mit Kopfstein gepflasterten Hof, den man früher Quoyan Hayel genannt hatte, ausgepeitscht. Das Haus des Windes. Ein passender Ort, wie ich fand.

Wie vorherzusehen war, hatte sich eine große Menschenmenge eingefunden. Hunderte Studenten füllten den Platz bis auf das letzte Fleckchen. Weitere schauten aus den Fenstern und den Eingängen der Gebäude. Einige waren sogar, der besseren Sicht wegen, auf die Dächer geklettert. Ich nahm es ihnen nicht übel, wirklich nicht. So eine Gratisvorstellung lässt man sich einfach nicht entgehen.

Ich bekam sechs Peitschenhiebe auf den Rücken. Da ich niemanden enttäuschen wollte, lieferte ich ein wenig Gesprächsstoff und hielt es wie beim letzten Mal: Ich schrie nicht, blutete nicht und wurde auch nicht ohnmächtig. Und ich verließ den Hof auf eigenen Füßen und hoch erhobenen Hauptes.

Nachdem Mola meinen Rücken mit siebenundfünfzig Stichen genäht hatte, tröstete ich mich mit einem Ausflug nach Imre. Dort kaufte ich von Ambroses Geld eine vorzügliche Laute, zwei schöne gebrauchte Kleidergarnituren für mich, ein Fläschchen mit meinem eigenen Blut und ein neues, warmes Kleid für Auri.

Es war, alles in allem, ein sehr angenehmer Nachmittag.

Kapitel 90

Halbfertige Häuser

In den nächsten Nächten erkundete ich mit Auri den Untergrund. Ich sah viele interessante Dinge, und auf manche davon werde ich sicherlich später noch zu sprechen kommen, doch vorläufig genügt es wohl, wenn ich sage, dass sie mir in diesen Nächten das ganze riesige und vielgestaltige Unterding zeigte. Sie führte mich in den Tiefgang, nach Hopse, in den Wald, nach Druntdrunt, Grillistan …

Die Namen, die sie diesen Orten gegeben hatte und die zunächst unsinnig wirkten, erwiesen sich als sehr passend, als ich schließlich sah, was sie bezeichneten. Der Wald hatte nichts mit einem Wald zu tun. Es war vielmehr eine Reihe zerfallender Säle und Räume, deren Decken von schweren hölzernen Stützbalken gehalten wurden. In Grillistan lief ein Wasserrinnsal an einer Mauer hinab. Die Feuchtigkeit lockte Grillen an, die den langgestreckten, niedrigen Raum mit ihrem Zirpen erfüllten. Hopse war ein schmaler Korridor, durch dessen Boden drei tiefe Querrisse verliefen. Ich verstand den Namen erst, als ich sah, wie Auri nacheinander über alle drei hinweghüpfte, um ans andere Ende zu gelangen.

Einige Tage später führte mich Auri nach Schwaden, einem Labyrinth aus sich überkreuzenden Gängen. Obwohl wir uns hier mindestens dreißig Meter unter der Erde befanden, wehte ein steter Wind, der den Geruch von Staub und Leder mit sich trug.

Dieser Wind war der Anhaltspunkt, nach dem ich gesucht hatte. Er verriet mir, dass ich meinem eigentlichen Ziel nun ganz nah war. Jetzt musste ich nur noch den Gang finden, der dorthin führte.

Doch es war zum Mäuse melken. Die Gänge schlängelten sich oder führten in weitem Bogen in die Irre. In den wenigen Gängen, die nicht von ihrem Kurs abwichen, kam man irgendwann nicht mehr weiter. Etliche Gänge führten plötzlich senkrecht auf- oder abwärts, so dass ich ihnen nicht mehr folgen konnte. In einem Gang versperrte ein schweres, in den Fels eingelassenes Eisengitter den Weg. Ein anderer Gang wurde immer schmaler, bis er kaum noch eine Handspanne breit war. Ein dritter endete an einer Stelle, an der der Boden eingestürzt war.

Nach tagelanger Suche fanden wir schließlich eine uralte, vermoderte Tür. Das klamme Holz zerfiel, als ich versuchte sie zu öffnen.

Auri rümpfte die Nase und schüttelte den Kopf. »Ich würde mir die Knie aufscheuern.«

Als ich mit meiner Sympathielampe hineinleuchtete, sah ich, was sie meinte. Die Decke des Gangs dahinter senkte sich bis auf die Höhe von etwa einem Meter ab.

»Wartest du hier auf mich?«, fragte ich, zog meinen Umhang aus und krempelte mir die Ärmel hoch. »Ich weiß nicht, ob ich ohne dich wieder aus dem Unterding hinausfinden würde.«

Auri nickte und blickte besorgt. »Rein ist immer einfacher als raus. Es gibt da enge Stellen. Du könntest stecken bleiben.«

Ich gab mir Mühe, nicht daran zu denken. »Ich schau mich nur mal um. In spätestens einer halben Stunde bin ich wieder zurück.«

Sie legte den Kopf auf die Seite. »Und was, wenn nicht?«

Ich lächelte. »Dann musst du kommen und mich retten.«

Sie nickte und sah mich dabei an wie ein ernstes Kind.

Ich klemmte mir den Griff meiner Handlampe zwischen die Zähne und leuchtete mit dem rötlichen Licht in die Finsternis vor mir. Dann ging ich auf alle Viere und rutschte mit den Knien über den unebenen Steinboden.

Einige Biegungen später wurde die Decke noch niedriger, zu niedrig, um auf allen Vieren weiter zu gehen. Ich überlegte eine ganze Weile, legte mich dann auf den Bauch und robbte weiter, die Lampe vor mir her schiebend. Jede Bewegung riss jetzt an den frischen Stichen auf meinem Rücken.

Wenn ihr noch nie tief unter der Erde wart, könnt ihr vermutlich nicht nachempfinden, wie das ist. Die Dunkelheit ist vollkommen und beinahe mit Händen zu greifen. Sie lauert außerhalb des Lichtscheins, stets bereit, hereinzuströmen wie eine plötzliche Flut. Die Luft ist unbewegt und abgestanden. Es gibt keine anderen Geräusche außer denen, die man selber macht. Der eigene Atem klingt laut in den Ohren. Das Herz pocht. Und die ganze Zeit ist man sich nur allzu bewusst, wie Tausende Tonnen Erde und Stein über einem lasten.

Dennoch schlängelte ich mich weiter, auch wenn ich jetzt nur noch sehr mühsam vorankam. Meine Hände waren dreckig, und Schweiß lief mir in die Augen. Der Durchgang wurde noch schmaler, und ungeschickterweise nahm ich eine Hand nach hinten und musste dann feststellen, dass ich sie nicht mehr nach vorne durchbekam. Kalter Schweiß brach mir aus, und ich geriet in Panik. Ich versuchte auf Biegen und Brechen, meine Hand wieder nach vorne zu bekommen …

Und etliche schreckliche Minuten später gelang es mir auch. Nachdem ich einen Moment lang dort zitternd in der Dunkelheit gelegen hatte, schlängelte ich mich weiter.

Und fand, was ich gesucht hatte …

Nach dem Ausstieg aus dem Unterding begab ich mich zum Mews. Ich stieg durch ein Fenster ein und knackte eine abgeschlossene Tür im Frauenflügel. Dann klopfte ich ganz leise bei Fela an, damit ich auch ja niemanden versehentlich aufweckte. Männer durften den Frauenflügel des Gebäudes nur in weiblicher Begleitung betreten, und nach Einbruch der Dunkelheit war ihnen der Zutritt gänzlich verboten.

Ich klopfte dreimal, und dann hörte ich, dass sich in Felas Zimmer etwas regte. Einen Moment später öffnete sie die Tür, ihr langes Haar wild durcheinander. Mit verschlafenen Augen spähte sie in den Flur hinaus. Als sie mich erblickte, blinzelte sie ungläubig.

Sie war nackt, das war nicht zu übersehen, und hatte sich nur schnell ein Laken umgeworfen. Ich gebe zu, dass der Anblick der halbnackten Fela, wie sie mit ihren prachtvollen Brüsten dort vor mir stand, einer der bestürzendsten erotischen Momente meines jungen Lebens war.

»Kvothe?«, sagte sie und wahrte bemerkenswert die Fassung. Sie versuchte sich weiter zu verhüllen, was sich aber als schwierig erwies, denn als sie das Laken bis an den Hals emporzog, entblößte sie dabei ihre langen, wohlgeformten Schenkel. »Wie spät ist es? Wie bist du hier reingekommen?«

»Du hast gesagt, wenn ich einmal etwas bräuchte, könnte ich jederzeit zu dir kommen«, setzte ich an. »Hast du das ernst gemeint?«

»Ja, natürlich«, erwiderte sie. »Wie siehst du denn aus? Was ist mit dir passiert?«

Ich sah an mir hinab und bemerkte erst jetzt, in welchem Zustand ich mich befand. Ich war vollkommen verdreckt, zumal die Vorderseite meiner Kleidung, mit der ich über den Boden gekrochen war. An einem Knie hatte ich mir die Hose aufgerissen, und es sah aus, als blutete ich dort. Ich war so aufgeregt, dass ich es überhaupt nicht bemerkt hatte, und auch nicht daran gedacht hatte, mir meine neuen Kleider anzuziehen.

Fela trat einen Schritt beiseite und hielt mir die Tür auf. Ein leichter Luftzug drückte das Laken an ihren Leib und ließ für einen Moment all ihre Kurven erkennen. »Magst du reinkommen?«

»Ich kann nicht bleiben«, sagte ich, ohne darüber nachzudenken, und kämpfte mit dem Verlangen, sie anzugaffen. »Du musst dich morgen Nachmittag mit einem Freund von mir in der Bibliothek treffen. Um fünf Uhr. Vor der Tür mit den vier Kupferplatten. Geht das?«

»Da habe ich ein Seminar«, sagte sie. »Aber wenn es wichtig ist, kann ich es schwänzen.«

»Danke«, sagte ich leise und verschwand.

Es besagt eine ganze Menge über das, was ich in den Gängen unter der Universität entdeckt hatte, dass mir erst auf halber Strecke zu meinem Zimmer im Anker’s klar wurde: dass ich soeben die Einladung der halbnackten Fela ausgeschlagen hatte, mit auf ihr Zimmer zu kommen.

Am nächsten Tag schwänzte Fela ihr Seminar über Höhere Geometrie und machte sich stattdessen auf den Weg in die Bibliothek. Sie ging etliche Treppen hinab und dann durch ein Labyrinth aus Korridoren und Regalen, um schließlich zu der einzigen Steinwand im ganzen Gebäude zu gelangen, vor der kein Bücherregal stand. Dort befand sich, unbeweglich wie ein Berg, die Tür mit den vier Kupferplatten und der Aufschrift Valaritas.

Fela sah sich nervös um und trat von einem Fuß auf den anderen.

Nach einer Weile trat eine Gestalt aus der Dunkelheit in den rötlichen Lichtschein ihrer Handlampe. Die Gestalt trug einen Umhang mit Kapuze.

Fela lächelte nervös. »Hallo«, sagte sie leise. »Ein Freund hat mich gebeten …« Sie hielt inne und versuchte das Gesicht unter dem Kapuzenschatten zu erkennen.

Ihr ahnt schon, wen sie da sah.

»Kvothe«, sagte sie ungläubig und blickte sich in plötzlicher Panik um. »Mein Gott, was machst du denn hier?«

»Hausfriedensbruch«, erwiderte ich ein wenig unernst.

Sie packte mich und zerrte mich durch ein Labyrinth aus Regalwänden in einen der kleinen Leseräume, die es in der ganzen Bibliothek gab. Sie stieß mich hinein, schloss die Tür hinter uns und lehnte sich dagegen. »Wie bist du hier reingekommen? Lorren kriegt einen Tobsuchtsanfall, wenn er das erfährt! Willst du, dass sie uns beide rausschmeißen?«

»Dich würden sie nicht rausschmeißen«, erwiderte ich leichthin. »Du hast dich allenfalls der Verschleierung schuldig gemacht. Dafür kann man nicht rausgeschmissen werden. Du würdest wahrscheinlich mit einer Geldstrafe davonkommen, Frauen werden hier ja nicht ausgepeitscht.« Ich bewegte die Schultern ein wenig und spürte die Stiche auf meinem Rücken. »Was ich übrigens ein bisschen unfair finde.«

»Wie bist du hier reingekommen?«, fragte sie noch einmal. »Hast du dich am Empfang vorbeigeschlichen?«

»Es ist besser für dich, wenn du das nicht weißt«, sagte ich.

Es war natürlich in Schwaden gewesen. Als ich den Geruch von altem Leder und Staub bemerkt hatte, den der Wind dort mit sich trug, hatte ich gewusst, dass ich schon ganz nahe war. In dem Labyrinth der unterirdischen Gänge gab es eine Tür, durch die man direkt ins unterste Geschoss des Magazins gelangte. Durch sie hatten die Mitarbeiter der Bibliothek Zugang zum Belüftungssystem. Die Tür war natürlich abgeschlossen gewesen, aber abgeschlossene Türen hatten für mich nie ein großes Hindernis dargestellt.

Davon verriet ich Fela jedoch nichts. Mir war klar, dass ich diesen geheimen Zugang nur nutzen konnte, solange er geheim blieb. Es einer Mitarbeiterin der Bibliothek zu verraten, selbst einer, die mir einen Gefallen schuldig war, wäre keine gute Idee gewesen.

»Hör zu«, sagte ich schnell. »Es besteht keinerlei Gefahr. Ich bin schon seit Stunden hier, und niemand ist auch nur in meine Nähe gekommen. Jeder hier trägt eine Lampe mit sich herum, und so ist es ganz einfach, den Leuten aus dem Weg zu gehen.«

»Ich war bloß überrascht, dich hier zu sehen«, sagte Fela und strich sich das dunkle Haar zurück. »Aber du hast recht, es ist wahrscheinlich sicherer da draußen.« Sie öffnete die Tür und schaute, ob die Luft rein war. »In diesen Lesezimmern wird stichprobenmäßig nachgesehen, damit hier keiner schläft oder ein Schäferstündchen hält.«

»Wie bitte?«

»Es gibt vieles, was du über die Bibliothek noch nicht weißt«, sagte sie mit einem Lächeln und hielt mir die Tür auf.

»Deshalb brauche ich deine Hilfe«, sagte ich, als wir zurück ins Magazin gingen. »Ich finde mich hier überhaupt nicht zurecht.«

»Was suchst du denn?«

»Ach, tausenderlei. Aber wir könnten mit der Geschichte der Amyr anfangen. Oder mit Sachliteratur über die Chandrian. Eigentlich interessiert mich alles über diese beiden Themen. Und ich habe bisher nichts dazu gefunden.«

Ich versuchte erst gar nicht, meine Frustration zu verhehlen. Dass ich nach so langer Zeit nun endlich Zugang zur Bibliothek hatte, hier aber keine der Antworten finden konnte, nach denen ich suchte, war wirklich zum Verrücktwerden. »Ich hätte gedacht, hier wäre alles besser geordnet«, sagte ich.

Fela kicherte. »Und wie würdest du das machen? Das hier ordnen, meine ich.«

»Darüber habe ich in den letzten Stunden auch nachgedacht«, sagte ich. »Am besten wäre es wohl, man würde es nach Kategorien ordnen. Also: Geschichtsbücher, Memoiren, Grammatiken …«

Fela blieb stehen und seufzte. »Dann bringen wir das mal schnell hinter uns«, sagte sie und zog auf gut Glück einen schmalen Band aus einem Regal. »Zu welcher Kategorie gehört dieses Buch?«

Ich blätterte darin herum. Es war in einer alten, schwer zu entziffernden Handschrift abgefasst. »Das scheinen Memoiren zu sein.«

»Was für Memoiren? Und in welcher Beziehung stehen sie zu anderen Memoiren?«

Ich blätterte weiter und stieß auf eine sorgfältig gezeichnete Landkarte. »Eigentlich sieht es eher wie ein Reisebericht aus.«

»Gut«, sagte sie. »Und wo würdest du es jetzt in der Abteilung Memoiren und Reiseberichte einordnen?«

»Die würde ich geographisch sortieren«, sagte ich. Das Spiel fing an, mir Spaß zu machen. Ich blätterte weiter. »Atur, Modeg und … Vint?« Mit gerunzelter Stirn betrachtete ich den Rücken des Buchs. »Wie alt ist denn das? Das Aturische Reich hat Vint doch schon vor über dreihundert Jahren geschluckt.«

»Vor über vierhundert Jahren«, berichtigte sie mich. »Wo würdest du also einen Reisebericht einordnen, der von einem Land berichtet, das es gar nicht mehr gibt?«

»Dann wäre es ja eigentlich eher ein Geschichtswerk«, sagte ich etwas bedächtiger.

»Aber wenn es nicht so ganz den Tatsachen entspricht?«, fragte Fela. »Wenn es eher auf Hörensagen als auf eigenen Erlebnissen beruht? Was ist, wenn der Bericht frei erfunden ist? Als Reisebericht ausgegebene Romane waren in Modeg vor einigen Jahrhunderten groß in Mode.«

Ich klappte das Buch zu und stellte es ins Regal zurück. »Jetzt fange ich an, das Problem zu verstehen«, sagte ich nachdenklich.

»Nein, das tust du nicht«, erwiderte Fela frei heraus. »Du hast nur einen kurzen Blick auf den äußersten Rand des Problems erhascht.« Sie zeigte auf das Magazin ringsumher. »Nehmen wir mal an, du würdest morgen zum Meister der Bibliothek ernannt. Wie lange würdest du brauchen, um das alles hier zu ordnen?«

Ich sah mich zu den unzähligen Regalen um, die sich in die Dunkelheit hinein erstreckten. »Das wäre wohl eine Lebensaufgabe.«

»Wie sich gezeigt hat, reicht ein Leben dafür nicht aus«, bemerkte Fela trocken. »Wir haben hier über eine Dreiviertelmillion Bände – die Tontafeln, Schriftrollen und Fragmente aus Caluptena noch gar nicht mitgerechnet.«

Sie machte eine abschätzige Geste. »Du verwendest also Jahre darauf, das perfekte Ordnungssystem zu entwickeln, in dem sogar deine frei erfundenen oder historisch verbrieften Reiseberichtsmemoiren ein hübsches Plätzchen finden. Und dann verwenden du und deine Mitarbeiter Jahrzehnte darauf, Zehntausende Bücher zu identifizieren, zu sortieren und neu anzuordnen.« Sie sah mir in die Augen. »Und dann stirbst du. Und was dann?«

Allmählich verstand ich, worauf sie hinaus wollte. »Tja, in einer idealen Welt würde der nächste Meister der Bibliothek da weitermachen, wo ich aufgehört habe«, sagte ich.

»Ein Hoch auf die ideale Welt«, sagte Fela, machte dann kehrt und führte mich weiter durchs Magazin.

»Ich schätze mal, die neuen Meister haben normalerweise eigene Vorstellungen davon, wie man das hier organisieren sollte.«

»Nicht normalerweise«, erwiderte Fela. »Einige Male haben mehrere hintereinander nach dem gleichen System gearbeitet. Aber früher oder später kommt jemand, der sich sicher ist, dass er eine bessere Methode hat, und dann fängt alles wieder von vorne an.«

»Wie viele unterschiedliche Systeme hat es denn schon gegeben?« Ich entdeckte ein schwaches, rötliches Licht, das in der Ferne zwischen den Regalen aufleuchtete, und machte sie darauf aufmerksam.

Fela wechselte die Richtung, um uns von dem Licht und dem, der es trug, fort zu führen. »Es kommt darauf an, wie man das zählt«, sagte sie leise. »In den letzten dreihundert Jahren mindestens neun. Am schlimmsten war es vor etwa fünfzig Jahren, als innerhalb von fünf Jahren vier neue Meister aufeinander folgten. Das führte dazu, dass sich unter den Bibliothekaren drei gegensätzliche Fraktionen bildeten, die jeweils ein eigenes Katalogisierungssystem verwendeten, das sie für das beste hielten.«

»Das klingt ja fast nach einem Bürgerkrieg«, sagte ich.

»Eher ein heiliger Krieg«, sagte Fela. »Ein ganz stiller, sehr sorgfältig durchgeführter Feldzug, bei dem sich jede Seite sicher war, dass sie die Seele der Bibliothek bewahrte. Man stahl Bücher, die nach dem System der anderen Fraktion bereits katalogisiert waren. Man versteckte Bücher voreinander oder brachte sie in den Regalen durcheinander.«

»Und wie lange ging das so?«

»Fast fünfzehn Jahre lang«, sagte Fela. »Es wäre womöglich bis heute so weitergegangen, wenn es Meister Tolems Bibliothekaren nicht irgendwann gelungen wäre, das Registerbuch der anderen Fraktion, der Larkiner, zu stehlen und zu verbrennen. Da konnten die Larkiner nicht mehr so weitermachen.«

»Und die Moral von der Geschichte ist, dass die Leute beim Umgang mit Büchern leidenschaftlich werden?«, sagte ich und neckte sie ein wenig damit. »Und deshalb müssen die Lesezimmer stichprobenmäßig kontrolliert werden?«

Fela streckte mir die Zunge heraus. »Die Moral von der Geschichte ist, dass das hier ein einziges Chaos ist. Wir haben zweihunderttausend Bände ›verloren‹, als Tolem das Registerbuch der Larkiner verbrannte. Das war die einzige Aufzeichnung darüber, wo sich diese Bücher befanden. Fünf Jahre später starb Tolem. Und rate mal, was dann geschah.«

»Ein neuer Meister wollte noch einmal ganz von vorne anfangen?«

»Es ist wie eine endlose Abfolge halb fertiggestellter Häuser«, echauffierte sie sich. »Nach dem alten System Bücher zu finden war einfach, und deshalb haben die neuen Systeme darauf aufgebaut. Die an dem neuen Haus arbeiten, klauen Bauholz aus dem, was vor ihnen errichtet wurde. Hier und da stößt man immer noch auf Bruchstücke der alten Systeme. Wir finden immer noch Ecken, in denen Bibliothekare vor Jahren Bücher voreinander versteckt haben.«

»Ich merke schon, das ist ein wunder Punkt bei dir«, sagte ich und lächelte.

Wir kamen an eine Treppe, und Fela sah sich zu mir um. »Das ist ein wunder Punkt bei jedem, der länger als zwei Tage hier in der Bibliothek arbeitet«, sagte sie. »Die Leute im Lesesaal beschweren sich, wenn wir eine Stunde brauchen, um ihre Bestellungen zu holen. Sie haben keine Ahnung davon, dass man nicht einfach nur zum Regal ›Geschichte der Amyr‹ gehen und ein Buch herausziehen muss.«

Sie ging die Treppe hinauf. Ich folgte ihr schweigend, dankbar für diese neuen Aufschlüsse.

Kapitel 91

Den Hof machen

In dem nun folgenden Herbst-Trimester spielte sich bald ein angenehmes Muster ein. Fela machte mich nach und nach mit dem inneren Aufbau der Bibliothek vertraut, und ich verbrachte dort so viel Zeit wie möglich, schlich herum und suchte nach Antworten auf meine vielen, vielen Fragen.

Elodins Lehrtätigkeit ließ sich nur sehr vage als Unterrichten bezeichnen; er war offenbar mehr daran interessiert, mich zu verwirren, als mir tatsächlich in Namenskunde etwas beizubringen. Ich machte so kleine Fortschritte, dass ich grundsätzlich an der Möglichkeit eines Fortschritts zu zweifeln begann.

Wenn ich nicht gerade studierte oder in der Bibliothek herumstöberte, war ich auf der Straße nach Imre unterwegs und trotzte dem winterlichen Wind – wenn ich auch nicht nach seinem Namen forschte. Das Eolian war immer noch der Ort, an dem man Denna am ehesten antraf, und je schlechter das Wetter wurde, desto häufiger fand ich sie dort. Als der erste Schnee fiel, gelang es mir ungefähr bei jedem dritten Ausflug, sie zu erwischen.

Doch leider hatte ich sie nur selten ganz für mich, denn sie war meist in Begleitung unterwegs. Wie Deoch gesagt hatte: Sie war nicht der Typ Frau, der lange alleine blieb.

Dennoch ging ich immer wieder hin. Warum? Weil sie jedesmal, wenn sie mich erblickte, von innen heraus zu strahlen begann. Sie sprang auf, lief zu mir und nahm meinen Arm. Und dann führte sie mich lächelnd an ihren Tisch und stellte mich ihrem neuesten Kerl vor.

Ich lernte sie fast alle kennen. Keiner von ihnen war gut genug für sie, und daher verachtete und hasste ich sie alle. Und sie wiederum hassten und fürchteten mich.

Dennoch waren wir stets nett zueinander. Es war ein Spielchen. Der jeweilige Mann lud mich ein, Platz zu nehmen, und ich lud ihn zu einem Gläschen ein. Dann plauderten wir drei, und sein Blick verfinsterte sich zusehends, als er sah, wie Denna mich anlächelte. Sein Mund wurde immer schmaler, während er ihrem Lachen lauschte, wenn ich scherzte, Anekdoten erzählte, etwas sang …

Die Männer reagierten immer gleich, versuchten mit kleinen Gesten zu beweisen, dass Denna ihnen gehöre. Sie hielten ihre Hand, küssten sie, berührten sie beiläufig an der Schulter.

Sie hängten sich mit verzweifelter Entschlossenheit an sie. Manche störten sich einfach nur an meiner Anwesenheit, sahen in mir einen Rivalen. Anderen merkte man gleich zu Beginn an, dass sie insgeheim eine Befürchtung hegten. Sie wussten, dass Denna sie verlassen würde, verstanden aber nicht, wieso. Und so klammerten sie sich an sie wie Schiffbrüchige an einen Felsen, obwohl sie dort von den Wogen zu Tode gepeitscht wurden. Sie taten mir beinahe Leid. Aber auch nur beinahe.

Und daher hassten sie mich, und wenn Denna einmal nicht hinsah, glühte dieser Hass in ihren Augen. Ich schickte mich an, noch eine Runde zu spendieren, doch der Mann bestand darauf, nun selbst dran zu sein, und ich ließ ihn gewähren und bedankte mich und lächelte.

Ich kenne sie schon viel länger, sagte mein Lächeln. Wohl wahr, dich hat sie in den Armen gehalten, du hast ihren Mund gekostet und die Wärme ihres Körpers genossen, und das habe ich nie. Aber ein bestimmter Teil von ihr gehört mir allein. Du kannst diesen Teil nicht berühren, so sehr du dich auch bemühst. Und wenn sie dich dann verlassen hat, bin ich immer noch da, bringe sie immer noch zum Lachen und lasse sie erstrahlen. Wenn sie deinen Namen schon längst vergessen hat, werde ich immer noch an ihrer Seite sein.

Die Männer kamen und gingen. Ihr Verschleiß war beträchtlich. Sie verließ sie enttäuscht oder wurde frustriert von ihnen verlassen. Dann blieb sie tief betrübt zurück, nie in Tränen.

Bis auf ein- oder zweimal, da gab es doch Tränen. Aber nie der Männer wegen, die sie verlassen hatte oder von denen sie verlassen worden war. Es waren stille Tränen um sich selbst, denn etwas in ihr war tief verletzt. Ich wusste nicht, was es war, und wagte nicht, danach zu fragen. Vielmehr sagte ich einfach etwas, um ihren Kummer zu vertreiben und ihr zu helfen, die Augen vor der Welt zu verschließen.

Hin und wieder sprach ich mit Wilem und Simmon über Denna. Als wahre Freunde, die sie waren, gaben sie mir kluge Ratschläge und spendeten mir ihr Mitgefühl.

Für das Mitgefühl war ich dankbar, die Ratschläge aber brachten mich nicht weiter. Sie drängten mich dazu, ihr mein Herz auszuschütten, ihr den Hof zu machen, ihr Gedichte zu schreiben und Rosen zu schicken.

Rosen! Sie kannten sie eben nicht. Und obwohl ich sie hasste, bekam ich von Dennas Männern doch auch etwas mit, das ich sonst womöglich nie gelernt hätte.

»Was ihr nicht versteht«, erklärte ich Simmon eines Nachmittags, als wir unter dem Fahnenmast saßen, »ist, dass sich ständig Männer in Denna verlieben. Kannst du dir vorstellen, wie das für sie sein muss? Wie ermüdend und lästig? Ich bin einer der wenigen Freunde, die sie hat. Und das will ich nicht aufs Spiel setzen. Ich werde mich ihr nicht an den Hals werfen. Sie will das nicht. Ich werde keiner der unzähligen Freier sein, die sie anschmachten wie liebeskranke Schafböcke.«

»Ich verstehe bloß nicht, was du in ihr siehst«, erwiderte Sim vorsichtig. »Ich weiß, sie ist bezaubernd. Eine faszinierende Frau. Aber andererseits kommt sie mir auch recht –« Er zögerte. »– grausam vor.«

Ich nickte. »Ja, das ist sie.«

Simmon sah mich erwartungsvoll an und fragte schließlich: »Was ist? Verteidigst du sie gar nicht?«

»Nein. Grausam trifft es ganz gut. Aber ich glaube, wenn du grausam sagst, meinst du damit etwas anderes. Denna ist kein schlechter Mensch. Sie ist nicht gemein oder gehässig. Sie ist grausam.«

Sim schwieg eine ganze Weile. Dann sagte er: »Ich glaube, sie ist eventuell doch etwas davon, und grausam ist sie außerdem.«

Der gute, aufrichtige, sanftmütige Sim. Er brachte es nie fertig, etwas Schlechtes über einen anderen Menschen zu sagen. Er deutete es nur an. Und selbst das fiel ihm schwer.

Er sah mich an. »Ich habe mit Sovoy gesprochen. Er ist immer noch nicht über sie hinweg. Er hat sie wirklich geliebt. Er hat sie wie eine Prinzessin behandelt, hat sie förmlich auf Händen getragen. Er hätte alles für sie getan. Aber sie hat ihn einfach so verlassen, ohne eine Erklärung.«

»Denna ist ein wildes Wesen«, sagte ich. »Wie eine Hindin oder ein Sommersturm. Wenn ein Sturm dein Haus fortfegt oder einen Baum entwurzelt, sagst du ja auch nicht, der Sturm sei gemein gewesen. Er war grausam. Er verhielt sich seinem Wesen entsprechend, und dabei wurde bedauerlicherweise etwas beschädigt. Genauso ist es auch mit Denna.«

»Was ist eine Hindin?«

»Eine Hirschkuh. Ein wildes Tier. Und weißt du, was es bringt, einem wilden Tier nachzujagen? Gar nichts. Damit verscheuchst du die Hindin nur. Nein, man bleibt besser, wo man ist, und hofft darauf, dass die Hindin eines Tages von sich aus zu einem kommt.«

Sim nickte, aber ich merkte, dass er es eigentlich nicht verstanden hatte.

»Wusstest du, dass man diesen Ort hier früher das Fragenhaus genannt hat?«, sagte ich und wechselte damit das Thema. »Die Studenten schrieben Fragen auf kleine Zettel und ließen sie dann hier vom Wind hin und her wehen. Und die Antwort ergab sich daraus, auf welchem Weg der Zettel den Hof verließ.« Ich wies auf die Lücken zwischen den grauen Gebäuden, auf die Elodin mich aufmerksam gemacht hatte. »Ja. Nein. Vielleicht. Woanders. Bald.«

Der Glockenturm schlug die Stunde, und Simmon seufzte, weil er wohl spürte, dass es sinnlos war, dieses Gespräch fortzusetzen. »Spielen wir heute Abend Corners?«

Ich nickte. Nachdem er gegangen war, griff ich in meinen Umhang und zog den Brief hervor, den Denna in meiner Fensterritze hinterlassen hatte. Ich las ihn noch einmal sehr aufmerksam. Dann riss ich am unteren Rand des Blatts vorsichtig die Stelle ab, an der sie unterschrieben hatte.

Ich faltete den kleinen Papierstreifen mit Dennas Namen darauf zusammen, verzwirbelte ihn und ließ ihn mir von dem auf diesem Hof stets gegenwärtigen Wind aus der Hand zupfen und mit dem letzten noch verbliebenen Herbstlaub umherwirbeln.

Der Zettel tanzte übers Kopfsteinpflaster, er drehte sich und wirbelte herum, in Mustern, die zu wild und zu vielgestaltig waren, als dass ich sie nachvollziehen konnte. Doch obwohl ich wartete, bis der Himmel dunkel wurde, trug der Wind den Zettel nicht fort. Als ich ging, tanzte meine Frage immer noch im Haus des Windes zwischen den einzelnen Antworten hin und her: Ja. Nein. Vielleicht. Woanders. Bald.

Schließlich war da noch meine Fehde mit Ambrose. Ich saß jeden Tag wie auf glühenden Kohlen, rechnete jederzeit damit, dass er zur Vergeltung ausholen würde. Doch die Monate gingen ins Land, und nichts geschah. Irgendwann kam ich zu dem Schluss, dass er endlich seine Lektion gelernt hätte und mich künftig in Ruhe lassen würde.

Doch das war natürlich ein Trugschluss. Ein gewaltiger Trugschluss. Ambrose hatte lediglich gelernt, den rechten Augenblick abzupassen. Er bekam schließlich seine Vergeltung, und als das geschah, traf es mich völlig unvorbereitet, und ich war gezwungen, die Universität zu verlassen.

Aber das ist, wie man so sagt, eine Geschichte für einen anderen Tag.

Kapitel 92

Die Musik, die ihn zum Tanzen bringt

Das dürfte erst mal genügen«, sagte Kvothe und forderte den Chronisten mit einer Geste auf, die Feder niederzulegen. »Jetzt haben wir das Fundament gelegt. Eine Grundlage, auf der die Geschichte aufbauen kann.«

Kvothe erhob sich, lockerte die Schultern und streckte den Rücken. »Morgen werde ich euch einige meiner Lieblingsgeschichten erzählen. Meine Reise an Alverons Hof. Meine Kampfausbildung bei den Adem. Felurian …« Er nahm sich ein sauberes Leinentuch und wandte sich an den Chronisten. »Braucht Ihr noch irgendetwas, bevor Ihr zu Bett geht?«

Der Chronist schüttelte den Kopf. Er hatte den höflichen Rauswurf nicht überhört. »Nein, danke. Ich habe alles, was ich brauche.« Er packte seine Ledermappe und ging die Treppe hinauf, zu seinem Zimmer.

»Geh du auch, Bast«, sagte Kvothe. »Ich räume hier auf.« Er machte eine fortscheuchende Handbewegung, um dem Widerspruch seines Schülers zuvorzukommen. »Geh. Ich muss über die morgige Geschichte nachdenken. Sie nimmt nicht von selbst ihre Gestalt an.«  

Bast zuckte die Achseln und ging mit vernehmlichen Schritten die Treppe hinauf.

Kvothe begann sein Feierabendritual. Er schaufelte die Asche aus dem großen schwarzen Kamin und holte Brennholz für morgen herein. Dann ging er wieder hinaus, um die Lampen neben dem Wirtshausschild zu löschen, und musste feststellen, dass er an diesem Abend vergessen hatte, sie zu entzünden. Er schloss die Tür ab und ließ, nachdem er kurz darüber nachgedacht hatte, den Schlüssel stecken, damit der Chronist hinauskönnte, falls er frühmorgens aufwachte.

Dann fegte er den Boden und wischte die Tische und den Tresen ab. Zum Schluss polierte er noch die Flaschen. Und während er das alles ganz methodisch und gründlich machte, war sein Blick in weite Ferne gerichtet. Er summte nicht, er pfiff nicht, und er sang auch nicht.

Auf seinem Zimmer ging der Chronist rastlos auf und ab. Er war müde, aber geistig viel zu überreizt, um einschlafen zu können. Er nahm die beschriebenen Seiten aus seiner Mappe und verstaute sie in einer Schublade der großen Kommode. Dann reinigte er die Spitzen seiner Federn und legte sie zum Trocknen aus. Er löste vorsichtig den Verband von seiner Schulter, schabte die Reste der stinkenden Salbe ab, warf sie in den Nachttopf, deckte diesen wieder zu und wusch sich die Schulter an dem kleinen Handwaschbecken.

Gähnend ging er zum Fenster und schaute hinaus. Doch von der kleinen Ortschaft war nichts zu erkennen. Keine Lichter. Nichts regte sich. Er öffnete das Fenster einen Spalt breit und ließ die frische Herbstluft herein. Dann zog er die Vorhänge zu, zog sich aus und legte seine Kleider über eine Stuhllehne. Schließlich nahm er auch noch den Eisenring ab, den er um den Hals trug, und legte ihn auf den Nachttisch.

Als er sich zum Bett umwandte, sah der Chronist zu seinem Erstaunen, dass irgendwann im Laufe des Tages die Bettwäsche gewechselt worden war. Das frische Leinen war angenehm steif und duftete nach Lavendel.

Nach kurzem Zögern ging der Chronist zur Zimmertür und schloss sie ab. Den Schlüssel legte er auf den Nachttisch, runzelte dann die Stirn, nahm das stilisierte Eisenrad, band es sich wieder um, löschte die Lampe und legte sich ins Bett.

Dann lag der Chronist fast eine Stunde lang schlaflos in seinem duftenden Bett und drehte sich hin und her. Schließlich seufzte er und schlug die Decke beiseite. Er zündete mit einem Schwefelhölzchen die Lampe an und stieg aus dem Bett. Er ging zu der schweren Kommode neben dem Fenster und packte sie mit beiden Händen. Erst wollte sie sich nicht von der Stelle rühren, doch als er sich dann mit dem Rücken dagegen stemmte, gelang es ihm, sie über den glatten Dielenboden zum anderen Ende des Zimmers zu schieben.

Nach ungefähr einer Minute stand das schwere Möbelstück direkt vor der Zimmertür, und er legte sich wieder ins Bett, löschte die Lampe und fiel schnell in einen tiefen, friedlichen Schlaf.

Es war stockdunkel im Zimmer, als der Chronist aufwachte, weil sich etwas Weiches auf sein Gesicht drückte. Er schlug wild um sich, eher aus einem Reflex heraus als im Versuch, sich zu befreien. Sein erschrockener Schrei wurde von der Hand gedämpft, die ihm den Mund zuhielt.

Nach diesem kurzen Schrecken blieb der Chronist still liegen und regte sich nicht. Er atmete durch die Nase und starrte mit weit aufgerissenen Augen in die Dunkelheit.

»Ich bin’s bloß«, flüsterte Bast, ohne die Hand fortzunehmen.

Der Chronist sagte etwas, das aber durch die Hand nicht zu verstehen war.

»Wir müssen reden.« Vor dem Bett kniend sah Bast auf die dunkle, in die Decke gehüllte Gestalt des Chronisten. »Ich mache jetzt die Lampe an, und Ihr seid ganz leise. Verstanden?«

Der Chronist nickte unter Basts Hand. Kurz darauf flammte ein Streichholz auf, erfüllte das Zimmer mit einem rötlichen Flackern und Schwefelgeruch. Der sanfte Schein der Lampe breitete sich aus. Bast befeuchtete sich zwei Finger und löschte damit das Streichholz.

Leicht zitternd, setzte sich der Chronist im Bett auf und lehnte den Rücken an die Wand. Verlegen raffte er sich die Decke vor die Taille und sah zur Zimmertür hinüber. Die schwere Kommode stand immer noch davor.

Bast folgte seinem Blick. »Das zeugt von einem gewissen Mangel an Vertrauen«, bemerkte er trocken. »Hoffentlich habt Ihr seine Dielen nicht zerkratzt. Damit würdet Ihr ihn fürchterlich verstimmen.«

»Wie seid Ihr hier reingekommen?«, fragte der Chronist.

Bast hielt ihm reflexartig wieder den Mund zu. »Still!«, zischte er. »Wir müssen leise sein. Er hat Ohren wie ein Habicht.«

»Wie …«, setzte der Chronist noch einmal leiser an und hielt dann inne. »Habichte haben keine Ohren.«

Bast sah ihn verdutzt an. »Was?«

»Ihr sagtet, er hätte Ohren wie ein Habicht. Das ergibt keinen Sinn.«

Bast runzelte die Stirn und machte eine abschätzige Handbewegung. »Ihr wisst, was ich meine. Er darf nicht erfahren, dass ich hier bin.« Bast setzte sich auf die Bettkante und strich sich verlegen mit den Händen über die Hosenbeine.

Der Chronist hielt die Decke fest, die er sich um die Taille geschlungen hatte. »Und was wollt Ihr hier?«

»Wie gesagt: Wir müssen reden.« Bast sah den Chronisten ernst an. »Wir müssen darüber reden, warum Ihr hier seid.«

»Das ist mein Beruf«, erwiderte der Chronist gereizt. »Ich sammle Geschichten. Und wenn sich die Gelegenheit ergibt, gehe ich seltsamen Gerüchten auf den Grund und finde heraus, ob irgendwas Wahres daran ist.«

»Nur mal so aus Neugier gefragt: Was für ein Gerücht war es denn in diesem Fall?«, fragte Bast.

»Ihr habt offenbar mit einem Fuhrmann gesoffen, und dann ist Euch ihm gegenüber etwas herausgerutscht«, sagte der Chronist. »In Anbetracht der Umstände ziemlich leichtsinnig.«

Bast warf dem Chronisten einen zutiefst mitleidigen Blick zu. »Seht mich an«, sagte er, als würde er mit einem kleinen Kind sprechen. »Und denkt nach. Würde ich mich mit einem Fuhrmann besaufen? Ich?«

Der Chronist öffnete den Mund. Und schloss ihn wieder. »Dann …«

»Er war eine Flaschenpost, die ich abgeschickt habe. Eine von vielen. Ihr wart nur zufällig der Erste, der sie fand und herkam, um nachzusehen.«

Der Chronist brauchte einen Moment, bis er diese Information verdaut hatte. »Ich dachte, ihr beide würdet euch hier verstecken.«

»Oh, natürlich verstecken wir uns«, erwiderte Bast bitter. »Wir sind hier so gut verborgen, dass er buchstäblich schon mit dem Inventar verschmilzt.«

»Ich kann gut nachvollziehen, dass Ihr Euch hier ein wenig eingeschränkt fühlt«, sagte der Chronist. »Aber ehrlich gesagt, verstehe ich nicht, was die schlechte Laune Eures Meisters mit dem Butterpreis zu tun haben soll.«

Basts Augen blitzten verärgert. »Sie hat ausschließlich etwas mit dem Butterpreis zu tun!«, sagte er durch zusammengebissene Zähne. »Und es ist verdammt noch mal mehr als nur schlechte Laune, Ihr ignoranter, erbärmlicher anhaut-fehn. Dieser Ort bringt ihn um.«

Bei diesem Ausbruch erbleichte der Chronist. »Ich … Ich bin kein …«

Bast schloss die Augen, atmete tief durch und versuchte sich offensichtlich zu beruhigen. »Ihr versteht einfach nicht, was hier vor sich geht«, sagte er, ebenso zu sich selbst wie zu dem Chronisten. »Und deshalb bin ich hier, um es Euch zu erklären. Ich warte seit Monaten darauf, dass jemand kommt. Irgendjemand. Selbst alte Feinde, die noch eine Rechnung mit ihm offen haben, wären besser, als dass er so vor sich hin siecht. Aber Ihr seid besser, als ich gehofft hatte. Ihr seid genau der Richtige.«

»Wofür genau der Richtige?«, fragte der Chronist. »Ich weiß ja nicht einmal, was eigentlich das Problem ist.«

»Es ist … Kennt Ihr die Geschichte von Martin, dem Maskenbauer?« Der Chronist schüttelte den Kopf, und Bast seufzte. »Wie ist es mit Theaterstücken? Habt Ihr Der Geist und die kleine Gänsehirtin gesehen? Oder Der Halbpenny-König?«

Der Chronist runzelte die Stirn. »Ist das das Stück, in dem ein König seine Krone an einen Waisenjungen verkauft?«

Bast nickte. »Und der Junge wird dann ein viel besserer König als er. Die Gänsehirtin kleidet sich wie eine Comtesse, und alle sind ganz hingerissen von ihrer Anmut und ihrem Charme.« Er zögerte, suchte offenbar nach den richtigen Worten. »Versteht Ihr, es gibt einen grundlegenden Zusammenhang zwischen Schein und Sein. In meinem Reich weiß das jedes Kind, aber ihr Sterblichen scheint das nicht zu verstehen. Wir wissen, wie gefährlich eine Maske werden kann. Wir alle werden letztlich das, was wir vortäuschen zu sein.«

Der Chronist atmete ein wenig auf, da er sich hier nun auf vertrautem Terrain wähnte. »Das ist doch ganz einfache Psychologie. Wenn man einen Bettler in teure Kleider steckt, werden die Leute ihn wie einen Edelmann behandeln, und er wird daraufhin den an ihn gestellten Erwartungen gerecht.«

»Das ist nur ein nebensächlicher Aspekt davon«, sagte Bast. »Die Wahrheit liegt viel tiefer. Es ist …« Bast geriet für einen Moment ins Schwimmen. »Jeder erzählt in seinem eigenen Kopf eine Geschichte über sich. Ununterbrochen. Die ganze Zeit. Und diese Geschichte macht einen zu dem, der man ist. Wir gründen unser ganzes Leben auf diese Geschichte.«

Der Chronist runzelte die Stirn und öffnete den Mund, doch Bast gebot ihm mit einer Handbewegung zu schweigen. »Nein, hört mir zu. Jetzt habe ich’s. Man lernt ein Mädchen kennen. Sie ist schüchtern und bescheiden. Wenn man ihr sagt, dass sie schön sei, findet sie das lieb, glaubt einem aber nicht. Sie weiß: Schönheit liegt im Auge des Betrachters.« Bast zuckte widerwillig die Achseln. »Und manchmal genügt das ja auch.«

Seine Augen leuchteten. »Aber es gibt eine bessere Möglichkeit. Man zeigt ihr, dass sie schön ist. Man verwandelt seine Augen in Spiegel und betet mit seinen Händen ihren Körper an. Es ist nicht einfach. Aber wenn sie einem dann glaubt …«, Bast machte eine aufgeregte Geste, »verändert sich plötzlich die Geschichte, die sie in ihrem Kopf über sich selbst erzählt. Sie verwandelt sich. Sie wird nicht mehr als schön angesehen, sondern sie ist schön.«

»Was soll das alles bedeuten?«, erwiderte der Chronist unwirsch. »Ihr redet doch nur noch Unsinn.«

»Ich rede so gescheit daher, dass Ihr mir nicht folgen könnt«, entgegnete Bast gereizt. »Aber Ihr werdet gleich verstehen, was ich damit sagen will. Denkt daran, was er heute erzählt hat. Die Leute sahen in ihm einen Helden, und er ist in diese Rolle hineingeschlüpft. Er trug es wie eine Maske, aber irgendwann hat er selbst daran geglaubt. Es wurde die Wahrheit. Doch jetzt …« Er verstummte.

»Jetzt sehen die Leute in ihm einen Wirt«, sagte der Chronist.

»Nein«, erwiderte Bast leise. »Vor einem Jahr sahen die Leute in ihm einen Wirt. Wenn sie gegangen waren, nahm er die Maske ab. Jetzt sieht er sich selbst als einen Wirt, und als einen gescheiterten noch dazu. Ihr habt ja gesehen, wie er war, als Cob und die anderen heute Abend hereinkamen. Ihr habt den Mann hinterm Tresen gesehen, der nur noch ein Schatten seiner selbst ist. Früher war das mal Verstellung …«

Bast hob aufgeregt den Blick. »Aber Ihr seid genau der Richtige. Ihr könnt ihm helfen, sich daran zu erinnern, wie es früher war. Ich habe ihn seit Monaten nicht mehr so lebendig gesehen. Ich bin mir sicher, dass Ihr das hinbekommt.«

Der Chronist runzelte die Stirn. »Ich weiß nicht recht …«

»Ich weiß, dass es funktionieren wird«, sagte Bast eifrig. »Ich habe so etwas ähnliches schon mal vor ein paar Monaten versucht. Ich habe ihn dazu gebracht, seine Memoiren zu schreiben.«

Da merkte der Chronist auf. »Er hat seine Memoiren geschrieben?«

»Er hat damit angefangen«, sagte Bast. »Er war sehr aufgeregt. Hat tagelang von nichts anderem gesprochen. Hat überlegt, womit er seine Geschichte beginnen soll. Und nach der ersten Nacht der Niederschrift war er wieder ganz der Alte. Er sah aus, als wäre er plötzlich drei Köpfe größer und als würden Blitze um seine Schultern leuchten.« Bast seufzte. »Aber dann ist irgendwas passiert. Als er am nächsten Tag las, was er geschrieben hatte, verfiel er in eine seiner finsteren Stimmungen. Und hat behauptet, das sei die schlechteste Idee gewesen, die er je gehabt hat.«

»Was ist mit dem, was er geschrieben hat?«

Bast knüllte imaginäres Papier zusammen und warf es hinter sich.

»Und was stand dort?«, fragte der Chronist.

Bast schüttelte den Kopf. »Er hat es nicht weggeworfen. Er hat es nur … in die Ecke geworfen. Jetzt liegt es seit Monaten auf seinem Schreibtisch.«

Die Neugier des Chronisten war kaum noch zu bremsen. »Könntet Ihr nicht einfach …« Er fuchtelte verschwörerisch mit der Hand. »Na ja. Das beim Aufräumen kurz mal verschwinden lassen?«

»Anpauen. Nein.« Bast schaute entsetzt. »Er war außer sich, nachdem er es gelesen hatte.« Bast erschauerte ein wenig. »Ihr wisst ja nicht, wie er ist, wenn er wirklich wütend wird. Und ich werde mich hüten, ihn in einer solchen Sache zu hintergehen.«

»Das wisst Ihr sicher selbst am besten«, sagte der Chronist.

Bast nickte nachdrücklich. »Genau. Und deshalb bin ich gekommen, um mit Euch zu sprechen. Weil ich das am besten weiß. Ihr müsst ihn davon abhalten, sich auf die dunklen Dinge zu konzentrieren. Wenn nicht …« Bast zuckte die Achseln und wiederholte die Geste, mit der er das imaginäre Papier zusammengeknüllt und fortgeworfen hatte.

»Aber ich zeichne die Geschichte seines Lebens auf. Die wahre Geschichte.« Der Chronist machte eine hilflose Geste. »Ohne die dunklen Seiten wäre es doch nur eine simple Geschichte über die F-« Der Chronist erstarrte mitten im Wort, und sein Blick huschte ängstlich zur Seite.

Bast grinste wie ein Kind, das einen Priester beim Fluchen ertappt hat. »Sagt es doch«, drängte er mit entzückt leuchtenden Augen, die zugleich hart und fürchterlich waren. »Sagt es.«

»Nur eine simple Feengeschichte«, beendete der Chronist den Satz, und seine Stimme klang dünn und blass wie Papier.

Bast lächelte breit. »Von uns Fae habt Ihr keine Ahnung, wenn Ihr denkt, da gäbe es keine dunklen Seiten. Aber ganz abgesehen davon ist dies eine Feengeschichte, denn Ihr tragt sie für mich zusammen.«

Der Chronist schluckte mühsam und schien sich dann wieder zu fangen. »Ich will doch nur sagen, dass das, was er erzählt, eine wahre Geschichte ist, und wahre Geschichten haben unerfreuliche Seiten. Seine mehr als andere, fürchte ich. Sie sind verworren und verwickelt und …«

»Ich weiß ja, dass Ihr ihn nicht dazu bringen werdet, diese Dinge auszulassen«, sagte Bast. »Aber Ihr könntet ihn ein bisschen antreiben. Ihr könnt ihm helfen, dass er mehr bei den guten Seiten verweilt: seinen Abenteuern, den Frauen, den Kämpfen, seinen Reisen, seiner Musik …« Bast hielt unvermittelt inne. »Nein … nicht der Musik. Fragt nicht danach, und fragt auch nicht danach, warum er keine Magie mehr praktiziert.«

Der Chronist runzelte die Stirn. »Aber wieso? Seine Musik scheint doch …«

Basts Ausdruck verdüsterte sich. »Lasst es einfach«, sagte er mit Nachdruck. »Das sind keine ergiebigen Themen. Ich habe Euch vorhin schon einmal gebremst«, sagte er und klopfte dem Chronisten vielsagend auf die Schulter, »als Ihr ihn fragen wolltet, was bei seiner Anwendung der Sympathie falsch gelaufen ist. Da wusstet Ihr es nicht besser. Jetzt wisst Ihr es besser. Konzentriert Euch auf seine Heldentaten und seine Klugheit.« Er fuchtelte mit der Hand. »Eben auf diese Dinge.«

»Es ist wirklich nicht an mir, ihn in die eine oder andere Richtung zu lenken«, sagte der Chronist steif. »Ich zeichne nur die Geschichte auf. Und diese Geschichte ist es, worauf es ankommt.«

»Ich scheiße auf Eure Geschichte«, entgegnete Bast in scharfem Ton. »Ihr tut, was ich Euch sage, oder ich zerbreche Euch wie ein Stöckchen.«

Der Chronist erstarrte. »Wollt Ihr damit sagen, dass ich jetzt für Euch arbeite?«

»Ich will damit sagen, dass Ihr mir gehört.« Basts Gesichtsausdruck war todernst. »Und zwar ganz und gar. Ich habe Euch hierher gelockt, auf dass Ihr meinen Zwecken dient. Ihr habt an meinem Tisch gegessen, und ich habe Euch das Leben gerettet.« Er deutete auf die nackte Brust des Chronisten. »Ihr gehört mir dreifach. Das macht Euch gänzlich zu meinem Eigentum. Zu einem Werkzeug meines Willens. Ihr werdet tun, was ich Euch sage.«

Der Chronist hob das Kinn ein wenig, und seine Gesichtszüge verhärteten sich. »Ich werde tun, was ich für richtig halte«, sagte er und hob langsam eine Hand, hin zu dem kleinen Metallstück, das auf seiner nackten Brust ruhte.

Basts Blick huschte kurz dorthin. »Meint Ihr etwa, ich spiele hier ein Spielchen?«, fragte er ungläubig. »Meint Ihr wirklich, Eisen könnte Euch schützen?« Bast beugte sich vor, schlug die Hand des Chronisten beiseite und ergriff das dunkle Metallrad, bevor sich der Chronist überhaupt regen konnte. Sofort versteifte sich Basts Arm, und vor Schmerz kniff er die Augen zu. Als er sie wieder aufschlug, waren sie blau, so blau wie tiefes Wasser oder die Abenddämmerung.

Bast beugte sich vor und näherte sein Gesicht dem des Chronisten. Der Schreiber geriet nun richtig in Panik und versuchte sich seitwärts aus dem Bett zu schieben, doch Bast packte seine Schulter und hielt ihn fest. »Hör mir zu, Menschenwurm«, zischte er. »Du solltest mich nicht mit meiner Maske verwechseln. Du siehst eine mit Sonnenlicht gesprenkelte Wasseroberfläche und vergisst die kalte, dunkle Tiefe, die darunter lauert.« Die Sehnen in Basts Hand knirschten leise, als er den Eisenring fester umschloss. »Hör mir zu. Du kannst mir nichts anhaben. Du kannst nicht weglaufen und dich nicht vor mir verstecken. Ich werde nicht zulassen, dass du dich mir widersetzt.«

Und während er das sagte, hellten sich Basts Augen auf, bis sie so blau waren wie ein wolkenloser Mittagshimmel. »Ich schwöre dir beim Mark meiner Knochen: Wenn du dich meinem Willen widersetzt, wird der kurze Rest deines Lebens eine Symphonie der Qualen sein. Ich schwöre es bei dem Stein und der Eiche und der Ulme: Ich mache dich zu meinem Freiwild. Ich werde dir ungesehen folgen und jeden Freudenfunken, den du empfindest, ersticken. Du wirst nie wieder die Berührung einer Frau erleben, nie mehr einen ruhigen Atemzug, keinen Moment mehr des Seelenfriedens.«

Basts Augen waren nun von dem blassbläulichen Weiß eines Blitzes, und seine Stimme klang scharf. »Und ich schwöre bei dem Nachthimmel und dem ewig wandernden Mond: Wenn du meinen Herrn und Meister in die Verzweiflung führst, werde ich dich aufschlitzen und in dir herummatschen wie ein kleines Kind in einem Schlammpfuhl. Ich werde eine Fiedel mit deinen Därmen beziehen, und dann darfst du darauf spielen, derweil ich dazu tanze.«

Bast beugte sich weiter vor, bis nur noch Zentimeter ihre Gesichter trennten. Seine Augen waren nun so weiß wie Opale, so weiß wie der Vollmond. »Du bist ein gebildeter Mann. Du weißt, dass es keine Dämonen gibt.« Bast lächelte ein schreckliches Lächeln. »Es gibt nur die Meinigen.« Bast beugte sich noch weiter vor, und nun roch der Chronist Blumenduft in seinem Atem. »Und du bist nicht klug genug, um mich zu fürchten, wie man mich fürchten sollte. Du kennst nicht einmal den ersten Ton der Musik, die mich zum Tanzen bringt.«

Bast löste sich von dem Chronisten und wich einige Schritte von dem Bett zurück. Am Rande des flackernden Lichtscheins der Kerze stehend, öffnete er die Hand, und das Eisenrad fiel mit einem dumpfen Scheppern auf den Dielenboden. Nach einem Moment atmete Bast tief durch und fuhr sich mit den Händen durchs Haar.

Der Chronist blieb, wo er war, blass und schwitzend.

Bast hob das eiserne Rad an seinem zerrissenen Band auf und knotete es mit flinken Fingern wieder zusammen. »Hört mal, es gibt keinen Grund, warum wir nicht Freunde sein könnten«, sagte er sachlich-nüchtern und hielt dem Chronisten das geflickte Halsband hin. Seine Augen waren jetzt wieder von einem menschlichen Blau, und sein Lächeln war herzlich und charmant. »Es gibt keinen Grund, warum wir nicht alle das bekommen könnten, was wir wollen. Ihr bekommt Eure Geschichte. Er bekommt eine Gelegenheit, sie zu erzählen. Ihr erfahrt die Wahrheit. Er erinnert sich daran, wer er in Wirklichkeit ist. So hat jeder etwas davon, und anschließend gehen wir alle bester Dinge unserer jeweiligen Wege.«

Der Chronist ergriff das Halsband, und seine Hand zitterte ein wenig. »Und was bekommt Ihr?«, fragte er. Seine Stimme war nur noch ein trockenes Flüstern. »Was soll für Euch dabei herausspringen?«

Auf diese Frage war Bast offenbar nicht gefasst. Er stand einen Moment lang still und beklommen da, seine ganze Anmut wie fortgewischt. Einen Moment lang sah es so aus, als würde er in Tränen ausbrechen. »Was ich will? Ich will nur meinen Reshi wiederhaben«, sagte er leise und klang dabei ganz verloren. »Ich will, dass er wieder so ist, wie er früher war.«

Einen Moment lang herrschte betretenes Schweigen. Bast rieb sich mit beiden Händen das Gesicht und schluckte. »Ich bin schon viel zu lange fort«, sagte er plötzlich, ging zum Fenster und öffnete es. Mit einem Bein schon draußen, hielt er noch einmal inne und sah sich zu dem Chronisten um. »Soll ich Euch noch etwas bringen, bevor Ihr schlafen geht? Einen Schlummertrunk vielleicht? Oder noch eine Decke?«

Der Chronist schüttelte benommen den Kopf, und Bast winkte zum Abschied, stieg zum Fenster hinaus und schloss es vorsichtig hinter sich.

Epilog

Eine dreistimmige Stille

Es war wieder Nacht geworden. Das Wirtshaus zum Wegstein lag in Stille, und es war eine dreistimmige Stille.

Der vernehmlichste Teil dieser Stille war dumpf und lastend und verdankte sich dem, was fehlte. Hätten Pferde im Stall gestanden, so hätten sie mit ihrem Stampfen und Kauen die Stille in Stücke gebrochen. Wären Gäste dort gewesen, vielleicht gar eine Hand voll Gäste, die über Nacht blieben, so hätten ihre ruhelosen Atemzüge und ihre sich vermengenden Schnarcher die Stille wie ein warmer Frühlingsregen aufgetaut. Wäre Musik erklungen … aber nein, natürlich erklang keine Musik. All das fehlte, und so blieb es still.

Im Wirtshaus lag ein Mann in einem tiefen, duftenden Bett. Er lag reglos da, wartete auf den Schlaf, starrte mit großen Augen in die Dunkelheit. Und indem er das tat, fügte er der großen, dumpfen Stille eine kleine, verängstigte Stille hinzu. Daraus entstand ein Gemisch, eine Harmonie.

Die dritte Stille war weit weniger vernehmlich. Hätte man eine Stunde lang gelauscht, so hätte man vielleicht begonnen, sie in den dicken Steinmauern des verwaisten Schankraums oder in dem flachen, grauen Metall des Schwerts, das hinter dem Tresen hing, zu erahnen. Sie lag in dem schummrigen Kerzenlicht, das ein Zimmer im Obergeschoss mit tanzenden Schatten erfüllte. Sie lag in dem Papiergewirr zusammengeknüllter Memoiren, die fortgeworfen, aber nicht vergessen auf dem Schreibpult lagen. Und sie lag in den Händen des Mannes, der dort saß und ganz bewusst die Seiten nicht beachtete, die er vor langer Zeit geschrieben und wieder verworfen hatte.

Der Mann hatte leuchtend-, ja flammendrotes Haar. Seine Augen blickten dunkel und abwesend, und er bewegte sich mit einer Sicherheit, die sich aus vielfältigem Wissen speiste.

Das Wirtshaus gehörte ihm, wie ihm auch die dritte Stille gehörte. Und das war nur recht und billig so, denn sie war die größte der dreifachen Stille und schloss die anderen ein. Sie war so tief und so weit wie der Spätherbst. Sie wog so schwer wie ein großer, vom Fluss glatt geschliffener Stein. Es war der geduldige, blumensichelnde Laut eines Mannes, der darauf wartet zu sterben.

Anhang

Kalender und Währungen

Der Kalender

Nach dem aturischen Kalender besteht das Jahr aus den acht Monaten Thaw, Equis, Caitelyn, Solace, Lannis, Reaping, Fallow und Dearth sowie den abschließenden sieben Tagen des High Mourning, an denen die Wintersonnenwende gefeiert wird. Die Monate bestehen aus vier »Spannen« zu je elf Tagen.

Die einzelnen Tage heißen Luten, Shuden, Theden, Feochen, Orden, Hepten, Chaen, Felling, Reaving, Cendling und Mourning.

Chaen bedeutet, wie in Kapitel 12 erwähnt, »sieben«, und ursprünglich endete die Spanne mit diesem siebten Tag.

Die später hinzugefügten vier letzten Spannentage haben einen religiösen Bezug und leiten sich aus der Geschichte her, die Trapis in Kapitel 23 erzählt.

Felling bezeichnet den Tag, an dem Tehlu den Dämon Encanis zur Strecke brachte,

Reaving den Tag, an dem er den Dämon davontrug,

Cendling den Tag, an dem das Feuer entfacht wurde, in dem Encanis schließlich verbrannte,

Mourning den Tag der Trauer um den dort verbrannten Tehlu.

Die Währungen

Die gebräuchlichste Währung ist die kealdische. Sie wird von den kealdischen Behörden streng überwacht und ist dank grenzübergreifender Strafverfolgungsabkommen recht gut gegen Fälschungen geschützt. Als stabile Welthandelswährung ist sie praktisch überall anerkannt und willkommen, und in jeder größeren Stadt findet man kealdische Geldverleiher und -wechsler.

Kealdische Münzen sind trapezförmig und sehen daher, wenn man sie aufeinanderstapelt, wie kleine Metallbarren aus.

Ihre einzelnen Werte sind das Scherflein, der Deut, der Jot, das Talent und die Mark.

Das Scherflein, ein Geldstück aus billigem Roheisen, fällt nicht unter das kealdische Münzgesetz und darf daher von jedermann geprägt werden. Es ist nur so viel wert wie das Metall, aus dem es besteht, und trägt, um Verwechslungen mit einem Deut zu verhindern, auf einer Seite ein »X«.

Man rechnet folgendermaßen:

11-14 Scherflein = 1 Deut

10 Deute = 1 Kupfer-Jot

10 Kupfer-Jots = 1 Silbertalent

10 Silbertalente = 1 Goldmark.

Die Währung des Commonwealth, die in Tarbean einige Male erwähnt wird, ist nicht einmal in ihrem Herkunftsland allgemein anerkannt, da jede größere Stadt und jede Provinz dort das Recht hat, eigene Münzen zu prägen. Die gemeinsamen Normen werden dabei oft nicht eingehalten, und die einzelnen Städte arbeiten mit leicht abweichenden Gewichten und Reinheitsgraden. Im regionalen Rahmen wirft das meist keine größeren Probleme auf, doch je weiter man sich vom Prägeort einer Münze entfernt, desto skeptischer wird dieses Geld im Allgemeinen beäugt. Das ist auch der Grund, weshalb an der Universität sämtliche Geschäfte in guter, solider kealdischer Währung abgewickelt werden.

Die einzelnen Werte der Commonwealth-Währung sind der Eisen, der Halb-, der Kupfer- und der Silberpenny.

Mein Dank gilt …

… allen Lesern früher Fassungen. Eure Zahl ist Legion, ihr seid viel zu viele, euch alle zu nennen, aber nicht zu viele, euch alle zu lieben. Euren Ermutigungen ist es zu verdanken, dass ich weiter schrieb, eurer Kritik, dass ich mich dabei entwickelte. Ohne euch hätte ich niemals …

… beim Writers of the Future-Wettbewerb gewonnen. Ohne den dortigen Workshop hätte ich niemals meine großartigen Autorenkollegen aus Band 18 der Anthologie oder …

… Kevin J. Anderson kennengelernt. Ohne dessen Rat wäre ich niemals bei …

… Matt Bialer gelandet, dem besten aller Agenten. Ohne dessen Anleitung hätte ich dieses Buch niemals bei …

… Betsy Wolheim untergebracht, der innig verehrten Lektorin und Verlegerin von DAW Books. Und ohne sie würden Sie dieses Buch jetzt nicht in Händen halten. Ein ähnliches Buch vielleicht, aber dieses Buch gäbe es nicht.

Zu guter Letzt danke ich Mr. Bohage, meinem Geschichtslehrer auf der Highschool. 1989 sagte ich ihm, ich würde ihn in meinem ersten Roman erwähnen. Und was ich versprochen habe, halte ich auch.

Puppet

Vor allem muss man höflich zu ihm sein«, sagte Simmon mit gedämpfter Stimme, während wir einen engen, von Bücherregalen gesäumten Korridor entlanggingen. Das Licht unserer Sympathielampen huschte über die Regalwände und warf hektisch tanzende Schatten. »Sei stets höflich zu ihm, behandle ihn aber nie von oben herab. Er ist ein bisschen … sonderbar, aber er ist kein Schwachkopf. Verhalte dich einfach so, wie du dich anderen Leuten gegenüber auch verhältst.«

»Bloß eben höflich«, erwiderte ich sarkastisch, denn seine Litanei von Ratschlägen ging mir allmählich auf die Nerven.

»Genau«, sagte Simmon ganz ernsthaft.

»Wo gehen wir denn überhaupt hin?«, fragte ich, hauptsächlich, um Simmons Gluckengehabe zu unterbinden.

»Ins dritte Untergeschoss«, sagte Wilem, bog um eine Ecke und begann eine lange Treppe hinabzusteigen. Die grauen Steinstufen waren von unzähligen Jahren des Gebrauchs so abgenutzt, dass sie sich wie schwer beladene Regale zu biegen schienen. Von oben und im Halbdunkel wirkten die Stufen glatt und kantenlos, wie ein aus dem Fels gewaschenes, ausgetrocknetes Bachbett.

»Und ihr seid sicher, dass er da ist?«

»Er ist immer da. Er verlässt seine Gemächer nicht allzu oft.«

»Gemächer?«, fragte ich. »Er wohnt da?«

Keiner der beiden erwiderte etwas. Sie sahen nur auf ihre Füße, die vorsichtig eine Stufe nach der anderen nahmen. Das schien Antwort genug zu sein.

Wilem führte uns eine weitere, kurze Treppe hinab und dann einen langen, breiten, niedrigen Korridor entlang. Schließlich kamen wir zu einer unscheinbaren Tür, die in einer Ecke kaum zu sehen war. Wenn ich es nicht besser gewusst hätte, hätte ich angenommen, dass sich dahinter einer der unzähligen kleinen Leseräume befand, die es über die ganze Bibliothek verstreut gab.

»Mach einfach bloß nichts, was ihn aufregen würde«, sagte Simmon nervös.

Ich setzte meinen höflichsten Gesichtsausdruck auf, und Wilem klopfte an die Tür. Nach dem zweiten Klopfen bewegte sich die Klinke. Die Tür öffnete sich einen Spalt breit und wurde dann aufgerissen. Puppet stand im Türrahmen, größer als wir drei. Die Ärmel seines schwarzen Gewands bauschten sich auf dramatische Weise im Luftzug der aufgerissenen Tür.

Er starrte uns einen Moment lang mit hochmütiger Miene an, guckte dann verdutzt und fasste sich an den Kopf. »Augenblick mal, ich hab meine Kapuze vergessen«, sagte er und trat die Tür wieder zu.

So seltsam dieser kurze Auftritt auch gewesen war, hatte ich doch etwas noch Befremdlicheres bemerkt. »Beim verkohlten Leib Gottes«, flüsterte ich. »Er hat ja brennende Kerzen da drin. Weiß Lorren davon?«

Simmon hatte den Mund schon zu einer Antwort geöffnet, als die Tür erneut aufgerissen wurde. Puppet stand wieder im Türrahmen, sein dunkles Gewand in markantem Kontrast zu dem warmen Kerzenschein dahinter. Nun trug er eine Kapuze und hielt die Arme erhoben. Die langen Ärmel seines Gewands bauschten sich eindrucksvoll im Luftzug. Doch eben dieser Luftzug erfasste auch seine Kapuze und wehte sie ihm fast vom Kopf.

»Mist«, murmelte er. Die Kapuze rutschte wieder herab, allerdings schief, und hing ihm nun über ein Auge. Erneut knallte er die Tür zu.

Wilem und Simmon verzogen keine Miene. Ich ließ mir ebenfalls nichts anmerken und verkniff mir jeglichen Kommentar.

Einen Moment lang war es still. Schließlich kam es dumpf durch die Tür: »Klopft ihr bitte noch mal an? Sonst wirkt das irgendwie nicht echt.«

Wilem trat gehorsam vor und pochte an die Tür. Einmal, zweimal – dann wurde sie aufgerissen, und vor uns stand eine hoch aufragende, dunkel gewandete Gestalt. Ihr Gesicht war von der kuttenartigen Kapuze verschattet, und die langen Ärmel ihres Gewands bauschten sich im Luftzug.

»Wer wagt es, Taborlin den Großen zu stören?«, intonierte Puppet mit volltönender, von der tiefen Kapuze jedoch ein wenig gedämpfter Stimme. Er streckte mit theatralischer Geste eine Hand aus. »Du! Simmon!« Es entstand eine Pause, und seine Stimme verlor ihren dramatischen Klang. »Dich hab ich doch heute schon mal gesehen, oder?«

Simmon nickte. Ich spürte, wie er das Lachen, das fast aus ihm herausbrach, in sich niederkämpfte.

»Wie lange ist das her?«

»Eine Stunde etwa.«

»Hmmm.« Die Kapuze nickte. »War ich diesmal besser?« Puppet hob eine Hand, um die Kapuze abzunehmen, und da sah ich, dass ihm das Gewand viel zu groß war, die Ärmel gingen ihm fast bis zu den Fingerspitzen. Als sein Gesicht aus dem Kapuzenschatten hervorkam, sah ich, dass er grinste wie ein kleiner Junge, der, um sich zu verkleiden, den Kleiderschrank seiner Eltern geplündert hat.

»Vorhin warst du aber nicht Taborlin«, merkte Simmon an.

»Oh.« Puppet reagierte ein wenig pikiert. »Und wie war ich? Ich meine: diesmal? War ich gut als Taborlin?«

»Ziemlich gut«, sagte Simmon.

Puppet sah zu Wilem hinüber.

»Das mit dem Gewand hat mir gefallen«, sagte Wil. »Aber ich hab mir Taborlin immer mit einer sanften Stimme vorgestellt.«

»Oh.« Nun endlich richtete sich sein Blick auf mich. »Hallo.«

»Hallo«, sagte ich in meinem höflichsten Tonfall.

»Dich kenne ich nicht.« Pause. »Wer bist du?«

»Ich bin Kvothe.«

»Da scheinst du dir ja sehr sicher zu sein«, sagte er und sah mich prüfend an. Wiederum Pause. »Mich nennen sie Puppet.«

»Wer ›sie‹?«

»Wer sie was?«

»Ich meine: Wer ist ›sie‹?«

»Wer sind sie?«, berichtigte er mich mit erhobenem Zeigefinger.

»Also gut: Wer sind ›sie‹?«, sagte ich und lächelte.

Er erwiderte mein Lächeln auf zerstreute Weise und machte eine vage Handbewegung. »Ach, du weißt schon: die Leute.« Er musterte mich weiter mit einem Blick, mit dem ich vielleicht einen interessanten Stein oder ein fremdartiges Blatt betrachtet hätte.

»Wie nennst du dich denn selbst?«, fragte ich, um die Stille zu durchbrechen.

Die Frage schien ihn zu überraschen, und sein Blick wurde wieder etwas normaler. »Das hieße dann doch wohl ein bisschen viel verraten«, erwiderte er mit leichtem Tadel. Er sah zu Wilem und Simmon hinüber. »Tretet doch ein.« Dann wandte er sich um und ging ins Zimmer zurück.

Dieses Zimmer war nicht besonders groß, aber es wirkte hier, tief im Bauch der Bibliothek, auf bizarre Weise fehl am Platz. Ein tiefer, gepolsterter Sessel und ein großer Holztisch standen darin, und zwei Türen führten in Nebenräume.

Bücher stapelten sich auf Regalen und in Bücherschränken. Ein zugezogener Vorhang vor einer Wand versetzte mich in Erstaunen. Ich musste mich des Eindrucks erwehren, dass sich dahinter ein Fenster befand, obwohl ich ganz genau wusste, dass wir hier tief unter der Erde waren.

Der Raum wurde von Kerzen erhellt – von langen, dünnen und dicken, triefenden Wachssäulen. Und jede einzelne dieser Kerzen flößte mir ein vages Unbehagen ein, angesichts des Gedankens an eine offene Flamme in einem Gebäude, das angefüllt war mit abertausenden kostbaren Büchern.

Und dann waren da die Marionetten. Sie hingen an Regalen und Wandhaken, lagen zusammengekrümmt in Ecken und unter Stühlen, und einige, die gerade im Bau oder in Reparatur waren, ruhten inmitten allerlei Werkzeuge auf dem Tisch. Ein Gestell mit diesen Figuren nahm eine ganze Wand ein, und jede einzelne von ihnen war die kunstvoll geschnitzte und bemalte Nachbildung einer bestimmten Person.

Auf dem Weg zum Tisch streifte Puppet das schwarze Gewand ab und ließ es achtlos zu Boden gleiten. Darunter war er ganz schlicht gekleidet: zerknittertes weißes Hemd, zerknitterte dunkle Hose und nicht zusammenpassende, an den Fersen schon vielfach gestopfte Socken. Ohne Gewand und Kapuze war er sichtlich älter, als ich angenommen hatte. Sein Gesicht war zwar glatt und faltenlos, sein Haar aber schon weiß und schütter.

Er machte einen Stuhl für mich frei, indem er eine kleine Marionette vorsichtig von der Sitzfläche hob und in einem nahen Regal unterbrachte. Daraufhin setzte er sich an den Tisch. Wilem und Simmon ließ er stehen, was sie aber nicht allzu sehr zu befremden schien.

Nachdem er kurz in dem Durcheinander auf dem Tisch gewühlt hatte, zog er ein unregelmäßig geformtes Holzklötzchen und ein kleines Messer daraus hervor. Er blickte mir noch einmal lange und forschend ins Gesicht und begann dann mit viel Geschick zu schnitzen, und kleine Holzlöckchen segelten dabei auf die Tischplatte hinab.

Ich verspürte seltsamerweise keinerlei Verlangen, zu fragen, was hier vor sich ging. Wenn man so viele Fragen stellt wie ich, entwickelt man irgendwann ein Gespür dafür, wann sie angebracht sind und wann nicht.

Außerdem konnte ich mir die Antwort schon vorstellen. Puppet war einer jener hochbegabten, geistig aber nicht gänzlich gesunden Menschen, die an der Universität eine Nische für sich gefunden hatten. Exzentrische Charaktere gab es an dieser Hochschule zuhauf.

In der Arkanumsausbildung mit ihrer unnachgiebigen Strenge gedeihen in den Gehirnen der Studenten widernatürliche Dinge. Am bemerkenswertesten ist dabei die Fähigkeit, das auszuüben, was gemeinhin Magie oder Zauberei genannt wird und was wir mit den Begriffen Sympathie, Sygaldrie, Alchemie, Namenskunde et cetera bezeichnen.

Manche Gehirne kommen damit gut zurecht. Andere geraten in Schwierigkeiten.

Meist kommt es unter den Strapazen des Arkanums nicht zu psychischen Zusammenbrüchen, sondern die Betreffenden tragen vielmehr einen Knacks davon. So ein Knacks kann sich in Kleinigkeiten äußern: in nervösen Gesichtzuckungen oder einem Stottern. Manche hören Stimme, andere werden vergesslich, erblinden oder verstummen … Manchmal hält das nur eine Stunde oder einen Tag lang an. Manchmal aber wird es zu einem Dauerzustand.

Ich nahm an, dass Puppet ein Student war, der viele Jahre zuvor einen Knacks abgekriegt hatte. Es war nicht schlimm genug, um ihn ins Refugium einzuweisen, aber doch so schwerwiegend, dass er nirgends sonst mehr tätig sein konnte. Wie Auri schien er hier eine Nische für sich gefunden zu haben, auch wenn ich mich sehr wunderte, dass Lorren ihn hier unten wohnen ließ.

»Guckt der immer so?«, fragte Puppet Wilem und Simmon. Unter seinen Händen hatte sich schon ein Holzspanhäufchen gebildet.

»Meistens«, sagte Wilem.

»Wie guckt er denn?«, fragte Simmon.

»Als hätte er bei einer Partie Tirani gerade seine nächsten drei Züge durchdacht und wüsste ganz genau, wie er einen schlagen könnte.« Puppet sah mir noch einmal lange ins Gesicht und schnitzte dann einen weiteren dünnen Holzspan weg. »Das ist wirklich ziemlich irritierend.«

Sie reckten beide den Kopf vor, um mich besser in den Blick zu bekommen. Wilem lachte bellend. »Das ist seine Denkermiene, Puppet. Die setzt er oft auf, aber nicht immer.«

»Was ist denn Tirani?«, fragte Simmon.

»Ein Denker, soso«, sagte Puppet. »Was denkst du denn gerade?«

»Ich denke, dass du offenbar ein sehr sorgfältiger Menschenbeobachter bist«, erwiderte ich höflich.

Puppet schnaubte, ohne den Blick zu heben. »Was nützt denn Sorgfalt beim Beobachten? Und was nützt Beobachten denn überhaupt? Die Leute beobachten ständig irgendetwas. Sie sollten lieber lernen, die Dinge zu sehen! Ich sehe, was ich angucke. Ich bin ein Sehender.«

Er betrachtete das Holzstück in seiner Hand und dann mein Gesicht. Sichtlich mit sich zufrieden, faltete er die Hände über der Schnitzerei – doch da hatte ich bereits einen Blick auf mein kunstvoll aus dem Holz herausgearbeitetes Profil erhascht. »Weißt du, was du einst warst, jetzt nicht bist und einmal wieder sein wirst?«, fragte er in sachlichem Ton.

Es klang wie ein Rätsel. »Nein.«

»Ein Sehender«, sagte er mit Bestimmtheit. »Denn das ist es, was E’lir bedeutet.«

»Kvothe ist ein Re’lar«, sagte Simmon respektvoll. Er berichtigte Puppet nicht, sondern erwähnte es nur.

Puppet schnaubte verächtlich. »Wohl kaum. Er mag es dem Rang nach sein, aber ihm fehlt dazu die Begabung«, sagte er und sah mich an. »Du könntest ein Sehender werden, aber noch bist du es nicht. Noch bist du ein Guckender. Eines Tages wirst du ein wahrer E’lir sein. Falls du lernst, dich zu entspannen.« Er hielt mir das geschnitzte Holzgesicht hin. »Was siehst du hier?«

Es war nun kein unregelmäßig geformtes Holzklötzchen mehr. Meine Gesichtszüge, in ernste Gedanken versunken, schauten aus der Maserung hervor. Ich beugte mich vor, um es mir genauer anzusehen. »Nun ja …«

Puppet lachte und riss die Hände hoch. »Zu spät!«, rief er und wirkte für einen Moment wieder wie ein kleiner Junge. »Du hast zu angestrengt geguckt und deshalb nicht genug gesehen. Zu viel Gucken kann beim Sehen hindern – da hast du’s!«

Puppet stellte das geschnitzte Gesicht so auf dem Tisch ab, dass es eine der dort liegenden Marionetten anzuschauen schien. »Siehst du den kleinen Holz-Kvothe? Siehst du, wie er guckt? So angespannt! So konzentriert! Er könnte hundert Jahre lang so gucken, aber wird er jemals sehen, was er vor sich hat?« Puppet setzte sich wieder und ließ den Blick zufrieden durch den Raum schweifen.

»E’lir bedeutet Sehender?«, fragte Simmon. »Haben die anderen Rangbezeichnungen denn auch eine Bedeutung?«

»Als Student mit unbeschränktem Zugang zur Bibliothek kannst du das doch wohl selber herausfinden«, sagte Puppet. Seine Aufmerksamkeit richtete sich nun auf eine Marionette, die vor ihm auf dem Tisch lag. Er ließ sie auf den Fußboden hinab, behutsam, um ihre Fäden nicht zu verwirren. Sie war die perfekte Miniaturnachbildung eines grau gewandeten Tehlanerpriesters.

»Könntest du uns einen Tipp geben, wo wir bei diesen Nachforschungen beginnen sollten?«, fragte ich, einer Eingebung folgend.

»Renfalques Diktum.« Von Puppet geführt, erhob sich die Tehlanerpuppe vom Boden und bewegte nacheinander Arme und Beine, fast als würde sie sich nach langem Schlaf strecken.

»Das sagt mir nichts.«

Puppet erwiderte mit geistesabwesender Stimme: »Erstes Obergeschoss, Südostecke. Zweite Reihe, zweites Regal, drittes Brett von oben, rechte Seite, roter Ledereinband.« Der kleine Tehlanerpriester schritt langsam um Puppets Füße herum. In einer Hand hielt er das Buch des Weges in Miniaturnachbildung, absolut detailgetreu, bis hin zu dem winzigen Speichenrad-Signet auf dem Einband. Wir drei sahen zu, wie Puppet den kleinen Priester an den Fäden führte und ihn hin und her gehen ließ, ehe er sich dann schließlich auf einen von Puppets bestrumpften Füßen setzte.

Wilem räusperte sich respektvoll. »Puppet?«

»Ja«, erwiderte der, ohne von seinen Füßen hochzublicken. »Du hast eine Frage. Oder vielmehr: Kvothe hat eine Frage, und du willst sie für ihn stellen. Er sitzt leicht vorgebeugt, und die kleine Falte zwischen seinen Augenbrauen und das leichte Schürzen seiner Lippen lassen das erkennen. Lass ihn die Frage selber an mich richten. Es könnte förderlich für ihn sein.«

Ich erstarrte und fühlte mich ertappt: Es war genau, wie er sagte. Einen Moment lang saß ich regungslos da und versuchte mich zu entsinnen, wie man es anstellt, entspannt und locker auf einem Stuhl zu sitzen. Puppet zog weiterhin die Fäden seines kleinen Tehlaners. Der suchte sorgfältig, fast schon ängstlich die Umgebung der Füße ab und fuchtelte dabei mit dem Buch. Anschließend marschierte er um die Tischbeine herum und stieg in Puppets ausgezogene Schuhe hinein. Die Bewegungen wirkten verblüffend natürlich und lenkten mich so weit ab, dass ich meine Verlegenheit vergaß und meine Befangenheit schwand.

»Ja, stimmt, ich hätte eine Frage zu den Amyr.« Mein Blick blieb auf die Szene gerichtet, die sich zu Puppets Füßen abspielte. Eine weitere Marionette hatte die Bühne betreten, ein junges Mädchen in bäuerlichem Gewand. Sie ging auf den Tehlaner zu und streckte ihm eine Hand entgegen, so als wollte sie ihm etwas geben. Ach nein, sie stellte ihm eine Frage. Der Tehlaner kehrte ihr den Rücken zu. Sie legte ihm zaghaft eine Hand auf den Arm. Er trat hochmütig einen Schritt zur Seite. »Ich wüsste gern, wer sie aufgelöst hat: Kaiser Nalto oder die Kirche?«

»Du guckst immer noch«, tadelte er, jedoch milder als zuvor. »Du musst noch eine Weile dem Wind nachjagen, du bist noch viel zu ernst. Das wird dich in Schwierigkeiten bringen.« Der Tehlaner wandte sich abrupt zu dem Mädchen um. Zornbebend drohte er ihr mit dem Buch. Sie wich erschrocken einen Schritt zurück und fiel auf die Knie. »Es war natürlich die Kirche, die sie aufgelöst hat. Nur ein Edikt des Pontifex konnte ihnen etwas anhaben.« Der Tehlaner schlug mit dem Buch nach dem Mädchen. Er schlug noch einmal zu und noch einmal, bis sie reglos am Boden lag. »Nalto hätte ihnen nicht mal befehlen können, die Straßenseite zu wechseln.«

Eine leichte Regung zog Puppets Aufmerksamkeit auf sich. »Ach du je«, sagte er und blickte Wilem schräg von unten an. »Seht, was ich sehe. Der Kopf ist leicht geneigt. Die Kiefermuskulatur ist in einer Geste der Verärgerung angespannt, aber der Blick zielt auf nichts Bestimmtes, und daher richtet sich der Ärger nach innen. Wenn ich ein Mensch wäre, der nach dem Augenschein urteilt, würde ich annehmen, dass Wilem soeben eine Wette verloren hat. Aber weißt du denn nicht, dass Tehlu und die Kirche das Wetten missbilligen?« Der Priester zu Puppets Füßen fuchtelte drohend mit dem Buch zu Wilem hinauf.

Dann faltete der Tehlaner die Hände und wandte sich von dem am Boden liegenden Mädchen ab. Er ging langsam ein paar Schritte von ihr fort, den Kopf wie im Gebet gesenkt.

Ich schaffte es, meine Aufmerksamkeit von dieser Szene zu lösen. »Puppet«, sagte ich und sah ihn an, »hast du die Geschichtlichen Betrachtungen von Feltemi Reis gelesen?«

Ich sah, dass Simmon Wilem einen besorgten Blick zuwarf. Puppet schien sich jedoch nicht an der Frage zu stören. Der Tehlaner zu seinen Füßen hob den Kopf und begann nun zu tanzen und Luftsprünge zu vollführen. »Ja.«

»Wieso behauptet Reis, dass die Apura Prolycia Amyr das dreiundsechzigste Dekret Kaiser Naltos gewesen sei?«

»So etwas würde Reis nie behaupten«, erwiderte Puppet, ohne von der Marionette aufzublicken. »Das ist doch Quatsch.«

»Wir haben aber ein Exemplar der Betrachtungen entdeckt, in dem das wortwörtlich steht«, entgegnete ich.

Puppet zuckte mit den Achseln und sah weiter dem Tanz des Tehlaners zu.

»Es könnte sich auch um einen Übertragungsfehler handeln«, sagte Wilem nachdenklich. »Je nach dem, um welche Ausgabe des Buchs es geht, könnte die Kirche selbst dafür verantwortlich sein, dass diese Einzelheit abgeändert wurde. Kaiser Nalto wurde von der Geschichtsschreibung ja schon alles Mögliche in die Schuhe geschoben. Es könnte ein Versuch der Kirche sein, sich von den Amyr zu distanzieren. Sie haben zum Schluss ja schreckliche Dinge getan.«

»Schlau, schlau«, sagte Puppet, und die Tehlanerpuppe zu seinen Füßen verbeugte sich mit großer Geste vor Wilem.

Da kam mir etwas in den Sinn. »Puppet«, sagte ich, »weißt du, was sich hinter der verschlossenen Tür eine Etage höher verbirgt? Der großen Steintür?«

Der Tehlaner hielt beim Tanzen inne, und Puppet bedachte mich mit einem langen, strengen Blick. »Ich glaube nicht, dass die Tür mit den vier Kupferplatten einen Studenten irgendetwas angeht. Du etwa?«

Ich spürte, dass ich rot wurde. »Nein, Sir«, sagte ich und wich seinem Blick aus.

Die Anspannung dieses Augenblicks wurde vom gedämpften Klang des Glockenturms durchbrochen, der die Stunde schlug. Simmon fluchte leise. »Ich bin spät dran«, sagte er. »Tut mir leid, Puppet, aber ich muss jetzt los.«

»Gräme dich nicht ob des hastigen Abschieds«, sagte Puppet, stand auf und hängte den Tehlaner an die Wand. »Es wird ohnehin Zeit, dass ich mich wieder meiner Lektüre widme.« Er nahm auf dem Sessel Platz und schlug ein Buch auf. »Bringt den da mal wieder vorbei«, sagte er und wies, ohne von dem Buch hochzublicken, auf mich. »An dem habe ich noch einiges an Feinarbeit zu verrichten.«

Über den Autor

Patrick Rothfuss, geboren 1973 in Madison (Wisconsin), unterrichtet als Universitätsdozent und lebt in Wisconsin. In seiner Freizeit schreibt er satirische Kolumnen und versucht sich in Alchemie. »Der Name des Windes« ist sein erster Roman.

2007 wurde Patrick Rothfuss für seinen Roman »Der Name des Windes« mit dem Quill Award sowie dem Pulishers Weekly Award für das beste Fantasy-Buch des Jahres ausgezeichnet, 2009 hat das Buch den Deutschen Phantastik Preis als bester internationaler Roman erhalten.

Deutscher Phantastik Preis 2009
»Der Name des Windes« hat den Deutschen Phantastik Preis 2009 erhalten.

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